Amanda Trimble

… Y lo que surja

Esto es para las chicas…

Soltera Martini

f. 1. Curioso espécimen de mujer que se encuentra típicamente en entornos urbanos; con un excepcional, o según algunos cerval, miedo a hacerse mayor y a casarse.

2. Coloq. Dícese de una soltera que ya ha pasado por unas cuantas resacas de martini y por algunas de esas conversaciones tan incómodas tipo cómo-has-dicho-que-te-llamabas que suelen tener lugar a altas horas de la madrugada.

3. Argot. Mariposa exótica poco común de la que se sabe que es altamente sociable, de entre las cuales unas pocas elegidas poseen un talento especial para el antiguo arte de la alcahuetería.

Sin. ALCAHUETA, BROKER MATRIMONIAL, ACOMPAÑANTE, INTERMEDIARIA AMOROSA, DIOSA DEL AMOR, CUPIDA, WINGWOMAN O ÁNGEL.

(¿Nulas? ¿Cero? ¿Nothing? ¿Ná de ná? Vaya. Estúpido horóscopo.)

Capítulo 1

Oh, Dios mío. ¿Se puede saber qué…?

El corazón casi se me sale del pecho al coger un número del Chicas de ciudad de un quiosco en Lincoln Park. Estrujo el satinado semanario horrorizada y centro la mirada en el titular: «Ángel lo cuenta todo».

¡Mierda! No puede ser.

Me corren escalofríos por la espalda mientras me quito las gafas de sol marca Diesel para mirarlo con más detenimiento. La humillante foto justo debajo del titular es la peor pesadilla de toda chica. Y está en toda la portada de la revista de sociedad más potable y más culta de Chicago.

Una foto de un culo.

Sí. Ahí está: una instantánea demasiado grande de una minifalda blanca de vuelo remetida en un tanga rosa de encaje, con el culo blanco nacarado de la chica asomando para que lo vea el mundo entero.

Me tapo la boca abierta con la mano. No me puede estar pasando esto. No puede ser. Porque la chica de la foto… es… bueno, más bien, soy…

YO.

Me pongo roja como un tomate mientras inspecciono cada centímetro de mi culo en alta resolución. Me tiemblan las manos. Me zumba la cabeza. Horror. Terror. Pavor. En serio, esto es degradante. Es una pesadilla. Es…

¡Aaaaag! ¿Eso no será celulitis? Entorno los ojos y giro la revista hacia la derecha y después a la izquierda. ¡Lo es! No me lo puedo creer. Cierro los ojos en pleno suplicio.

En ese momento pasa una pandilla de chicas pavoneándose. Detectan la foto a dos metros de distancia e inmediatamente se agolpan en torno al puesto. Sus risitas chirriantes me hacen daño en los oídos.

- ¡Mira! -chilla una de las chicas, señalando-. Yo me parto. ¿Te lo imaginas?

- ¡Mira! -sisea otra-. Tiene el culo caído.

Me doy la vuelta rápidamente, poniéndome las gafas de sol y subiéndome el cuello del forro polar marca North Face hasta las orejas. Se me llenan los ojos de lágrimas al mirar la foto. Por lo menos no se me ve la cara. Aunque seguro que alguien acaba enterándose, ¿verdad? Reconocerán mi ropa o mi pelo rubio o algo. Me descubrirán. De ahora en adelante se me conocerá a mí, Victoria Hart, como ¡la chica de la foto del culo!

Tengo que ir a casa, y rápido. Me meto la revista bajo el brazo y vuelvo corriendo a mi apartamento, que está a un par de manzanas.

Que le den al trabajo.

Que le den a ese reportero.

Que le den a la noche de ayer.

¿Por qué siempre me tienen que pasar a mí estas cosas? Quiero decir, la noche empezó con taaaaaan buen pie. Bueno… más o menos. Al menos eso creía yo. (Vale. Vale. Puede que me sintiera un pelín insegura. Pero es absolutamente comprensible. ¡Era mi primera noche en este trabajo!) Ejem. Dime tú misma lo que te parece…

Ahí estamos, corriendo por Lake Shore Drive en una lujosa limusina deportiva con los cristales oscuros bajados, el techo abierto y el pelo todo revuelto. Vamos en el coche dos ángeles, un reportero del Chicas de ciudad y yo. Hace una noche preciosa de abril. Fresca y vigorizante. A la izquierda rompen las olas oscuras cubiertas de espuma del lago Michigan y a la derecha relucen los rascacielos de Chicago. Nerviosa, miro por la ventanilla al edificio Hancock mientras le doy sorbitos a mi champán e intento mantener la calma.

Esta noche me estoy preparando para ser wingwoman, o sea, un ángel. Y tengo que admitir que estoy aterrorizada. No tengo ni idea de lo que voy a hacer. Ni la más remota idea. Bueno, he superado la fase de instrucción para ángeles y eso, pero esta noche va en serio. Esta noche de verdad voy a conocer a clientes y a intentar liarlos con todas las chicas guapas que les interesen.

Estoy súper nerviosa. Y aún más porque ese memo de reportero del Chicas de ciudad viene de incógnito con nosotros para ver si esta nueva revolución del ligue de verdad funciona. Yo todavía no sé lo que tengo que hacer y él estará analizando cada uno de mis movimientos.

¡Oh Dios mío! Me muerdo el labio. ¿Y si la lío? ¿Y si…?

Vale. Sólo tengo que relajarme. Todo saldrá bien. Tomo otro sorbo de champán y miro a los otros dos ángeles. Apenas las conozco, pero parecen buena gente; creo.

Está Lexi, aspirante a Tyra Banks. Es una verdadera diva, va cubierta de brillos de la cabeza a los pies, y ahora mismo está discutiendo por el móvil con su agente, que vive en Los Ángeles. ¿Algo sobre un anuncio de pasta de dientes? No sé. Sea como sea, Lexi está lívida y repite a voz en grito:

- ¡Te he dicho que no y es que no! Tyra no lo haría ni muerta.

Y está Redd, una rubia rojiza con una falda roja bastante escasita y unas botas negras escandalosamente altas. Se jacta de ser una cazafortunas. Dura y ruda en todos los sentidos, con unos costosos pechos talla 120 orgullosamente embutidos en un top negro de lentejuelas.

Me miro el inexistente canalillo avergonzada.

El caso es que por lo visto estas chicas son unas verdaderas profesionales. Son ángeles desde el principio, desde que Chicago Wingwoman abrió su oficina en State Street junto a los grandes almacenes Marshall Field hace más o menos un año. Y se supone que esta noche van a enseñarme cómo funciona todo.

- ¿Ah, sí? Bueno, ¡pues que te den! -grita Lexi de pronto, cerrando su móvil y metiéndolo en su bolso estilo hippy de un manotazo-. Hum. ¡Y una mierda frescor mentolado! -exclama con rabia mientras coge una copa de champán del bar de la limusina y se la pimpla enterita-. ¡Mírame! -berrea sin mirar a nadie en particular-. Tengo un cuerpazo increíble. Debería salir en los anuncios de Victoria's Secret, ¡joder!

Es entonces cuando Jay, el reportero del Chicas de ciudad, saca su cuaderno de espiral y su grabadora plateada.

- Chicas, ¿os puedo hacer un par de preguntas antes de que lleguemos al bar? -pregunta.

- Dispara -dice Redd, ahuecándose el pelo rojizo.

Lexi le lanza a Redd una mirada maliciosa, pero se encoge de hombros. Y yo asiento con la cabeza, intentando parecer tranquila y segura como las otras.

- Estupendo -sonríe Jay, quitándose el chaquetón de ante. Enciende la grabadora-. Ya que no tenemos mucho tiempo, vayamos al grano. Decidme, ¿por qué os hicisteis ángeles? ¿Porque es divertido? ¿Porque os pagan por salir de marcha?

- Al carajo con eso. Yo lo hago para encontrar marido -replica Redd con voz ronca, encendiéndose un cigarro-. Uno rico.

- No seas tonta. Ya sabes que no podemos salir con los clientes -la interrumpe Lexi, poniéndole ojitos de cordero a Jay y sacudiendo las brillantes pestañas doradas-. Anda que no estás desesperada ni nada.

- Habla por ti, bonita. -Redd se ríe con ganas, dando una larga calada y echando una nube de humo blanco-. A mí me da igual lo que diga la dirección. Van listos si creen que iba a dejar escapar a un soltero bien puesto con una buena cartera. ¡Olvídalo! Es mío. Santa Rita, Rita.

Jay toma unas notas en su cuaderno de gusanillo y después se vuelve hacia mí.

- Vale. Bien. ¿Y tú? Te llamabas Victoria, ¿no?

Asiento con la cabeza, revolviéndome incómoda en el asiento de cuero.

- Eh… No sé. Supongo que me gusta ayudar a la gente a ligar. Siempre me ha gustado.

Arrugo la nariz, dándome cuenta de lo infantil e ilusa que debo parecer. ¡Pero es la verdad! He hecho de celestina con todos mis amigos. Primero fueron Julia y Kevin. Después Gwynn y Bryan. Lo que quiero decir es que se me da genial eso de liar a la gente. Y, bueno, eso es precisamente lo que hace un ángel, ¿no? Yo nací para trabajar en esto.

- Qué ricura -Lexi sonríe satisfecha, agitando de nuevo las pestañas.

- ¡Oh, Vicky, qué mona! -Redd tose y se da una palmada en la rodilla-. Es que me parto contigo. Casi me trago esa milonga. Eres buena. Buenísima.

- Da la impresión de que estás muy entregada a tu trabajo. -Jay sonríe, ignorando a las demás-. ¿Desde cuándo trabajas como ángel?

- Hum… en realidad es mi primera noche -respondo-. Ellas me están enseñando cómo se hace.

Redd tira hacia arriba de su top negro de lentejuelas y suelta un estridente:

- ¡Claro que sí! -levanta la copa para brindar-. Va a ser una noche estupenda.

- ¡Por una noche estupenda! -gritan todos y entrechocan los vasos. Bueno, todos menos Lexi. Ya está hablando otra vez por el móvil.

Cuando aparcamos frente a la Sala Foulton en el barrio del West Loop, donde antes se envasaba carne pero que ahora está muy de moda, ya oigo la música que retumba por las calles. Éste es el nuevo barrio súper cool de la ciudad, lleno de modernos lofts de ladrillo, galerías de arte y un montón de bares, restaurantes y discotecas de lo más chic. Nuestro conductor se baja corriendo y abre la puerta de la limusina.

- ¿Listos? -sonríe Redd, con un nuevo cigarro colgando del labio inferior.

- Eso creo -respondo yo, respirando hondo y poniéndome un poco de brillo de labios rosa.

Jay ya está en la acera sacando fotos mientras bajamos del coche. Nos estrujan al atravesar el pelotón de modernos que circula sin rumbo frente a la discoteca, con focos azules parpadeando por todas partes. Me imagino que nos reuniremos con los clientes en la puerta. Tienen nuestras fotos, así que nos encontrarán. Lo único que sabemos es que son unos ejecutivos de Texas con mucho dinero que despilfarrar.

- Seguro que son ésos -sisea Lexi, señalando con un dedo hábil a una reata de vaqueros que parecen escandalosamente fuera de lugar entre todos los modernos.

Redd apaga su cigarro de un pisotón y me da un codazo para indicarme el grupo de los tejanos:

- ¡Yiha, chicas! Vamos al tema.

De repente un brazo nos rodea a los cuatro. Está unido a un grandullón de cachetes colorados con un sombrero de cowboy de ciento veinticinco kilos y un traje blanco muy caro.

- ¿Cómo andamos? -berrea-. Soy Max. Y ustedes, mozas, son nuestros ángeles esta noche, ¿no?

- Las mismas -respondemos al unísono.

- Madre mía, da gusto veros. -Max inclina su colosal sombrero blanco-. Os presento a los chicos -dice, indicando al grupo de cowboys con la mano. Y de pronto nos vemos rodeados de botas, vaqueros oscuros y los consabidos cinturones con hebillas enormes. Apenas si me entero de los nombres. Billy, Clint, Austin, Luke y… ¿ha dicho Dusty?

Las niñas deciden atender a tres clientes cada una mientras yo me quedo con el reportero para observar y aprender mientras ellas hacen su trabajo. Lexi conduce a sus tejanos hacia la variopinta multitud sorteando al gorila de la puerta. Y Redd se aparta el pelo rojizo de los hombros, coge a Max del brazo y exhibe una sonrisa grande y deslumbrante.

- Bueno, háblame de tu rancho -ronronea dulcemente al pasar junto al portero-. ¿Es grande? -Sus otros clientes se quedan un par de pasos rezagados.

Jay se vuelve hacia mí, poniéndose el chaquetón sobre el hombro.

- ¿Nos sentamos en la barra?

No quitamos ojo mientras Redd y Lexi despliegan sus armas. Revolotean de flor en flor como mariposas, con un martini de vivos colores en una mano y un cowboy en la otra. Parece que no les cuesta nada introducirse en las conversaciones de la gente. Cómo coquetean y se ríen. Cómo van presentado a sus clientes como por casualidad. Parece todo tan fácil. Tan natural.

¡Y mira lo contentos que están los tejanos! Max sonríe de oreja a oreja, ligando con una morena guapísima que lleva un traje azul claro. Lexi y Clint están poniendo en práctica su estrategia con una pelirroja bastante arisca. Y el resto de los vaqueros están rodeados por modelos rubias de uno ochenta de altura.

De pronto me entran ganas de intentarlo yo misma. Quiero decir, ¡yo también puedo! Me siento divina de la muerte. Estoy hasta mareada de la ilusión.

Justo entonces se acerca Redd:

- Tu turno, niña. Enséñanos lo que sabes hacer.

- ¡Estupendo! -voceo yo, bajándome de un salto del taburete.

Jay parece nervioso.

- ¿Seguro que estás lista? ¿O mejor voy con Redd?

- Puedo hacerlo. -Pongo los brazos en jarras, algo dolida. ¿Por qué duda de mí Jay? ¿Tan difícil es esto?

- A por ellos -asiente Redd-. Yo voy a por una copa. Llama si necesitas refuerzos.

- Vale -sonrío animada. Lo voy a hacer bien. Mejor que bien. ¡Genial!

- Deja que te mire más de cerca -le digo a Jay.

Da un par de pasos atrás y le echo un minucioso vistazo de la cabeza a los pies. No está nada mal. El típico escritor. Mocasines con borlas. Levi's. Camisa Oxford azul arrugada. Y esa chaqueta de ante sobre el hombro. Veamos…

Mi opinión profesional: vamos a necesitar a alguien que sea un poquito bohemia. Pero tampoco muy marchosa. Muy leída. Sensata. Una niña bien. Humm… Escudriño la multitud.

Demasiado exigente.

Demasiado cursi.

Demasiado estrella porno.

Ooh. Un momento… ¡ahí!

- ¿Qué tal ésa? -señalo a una chica guapa de mejillas sonrosadas, diminutas gafas de montura de alambre y rizos oscuros enmarcándole la cara.

Jay arruga la nariz.

- Tiene un poco pinta de empollona. Yo puedo aspirar a algo mejor, ¿no crees?

¿Qué? ¡Empollona! Pero si es muy mona. Más que mona, adorable. ¿No se da cuenta Jay de que soy una profesional preparada? Debería confiar en mi buen juicio. ¡Esa chica podría ser su alma gemela! Su única razón para…

- ¿Qué tal una de esas chicas? -Jay señala a un grupito de Paris Hiltons, todas piernas y pellejo. De hecho, mirando más de cerca, no las tengo todas conmigo de que vayan siquiera vestidas.

Trago saliva.

- Eh… sí. Claro. -Me rasco la cabeza, pensando de repente que debería haber tomado más de una copa. Un poco de valor líquido me vendría de perlas ahora mismo-. Voy a tantear el terreno un momentito. Vuelvo enseguida.

Al acercarme a las Hiltons me tiemblan las manos y me vacilan las rodillas. Vale. Sólo tengo que mantener la calma. Todo va bien. Esta es mi vocación. Serénate, Vic.

Me coloco mi sonrisa más resplandeciente y me acerco contoneándome.

- ¡Hola! -me sale como un chirrido. El rebaño de pestañas postizas, labios perfilados y pelos rubios cardados se me queda mirando.

Silencio.

Vale. Qué corte. Intentémoslo de nuevo.

- ¿Qué tal? -digo, esta vez un poco más alto.

Más silencio.

Ellas fruncen el ceño.

Guau. ¿Estás de broma? No me extraña que los chicos necesiten un ángel. Estas tías son unas sosas.

- ¿No os parece ideal esta discoteca? -pregunto aún más alto.

- Estamos intentando trabajar -me interrumpe una de las chicas-. ¿Te importa?

Gracias a Dios.

- ¡YO TAMBIÉN! -vocifero, con unas ganas enormes de darles un abrazo-. Es mi primera noche. No os podéis imaginar… Estoy nerviosísima.

Las Hiltons me miran escépticas. Vaya. Seguramente no están acostumbradas a toparse con otros ángeles, nada más.

- ¿Y dónde están vuestros clientes? -sonrío, ya totalmente relajada. Vaya, estoy creando lazos con mis colegas. ¡Qué ideal! ¿Conocerán a Redd y a Lexi? Ooh. Ahora que lo pienso, debería preguntarles a las Hiltons si tienen alguna sugerencia para mí. Parece que tienen experiencia, hum, bastante experiencia, y…

- Oh, perdona. ¿Decías algo?

- He dicho que eso es lo que estamos buscando. Clientes -refunfuña una de las chicas-. Así que si no te importa…

- ¿Los habéis perdido de vista? -pregunto angustiada-. ¡Lo siento muchísimo! ¿Puedo ayudaros? A lo mejor están en el baño o algo de eso. Es terrible. ¿Os pueden despedir por eso?

Las Hiltons se miran extrañadas y después se echan a reír.

- ¿Dónde está la gracia? -pregunto, con los ojos como platos-. ¿He dicho algo malo?

- ¡Ay, nena! Que nosotras cobramos por otra cosa.

Vale. Bien. Aquello no salió lo que se dice a pedir de boca. Pero tampoco fue culpa mía. Jay fue el que eligió a las prostitutas, no yo. ¿Cómo iba a saberlo? Pequé de ingenua. Lo malo es que las cosas tampoco iban a mejorar. Me pasé la noche entera de intento embarazoso en intento embarazoso.

- ¡Qué zapatos más ideales!

- Hum. Me tapas la vista. ¿Te apartas, por favor?

- Guau. ¿Es un fular de Pucci?

- Sí, ¿y qué?

- Llevas unas mechas divinas.

- ¿Qué dices? Es mi color natural.

- Qué corte. ¿Tienes un tampón?

- No.

- Esta disco es la pera, ¿verdad?

- Vad? Förlåt? Jag förstår inte?

- Menuda nochecita, ¿eh? -nos pregunta Redd a Jay y a mí algo más tarde.

- Horrible -suspiro, con el ánimo por los suelos-. ¿Qué es lo que he hecho mal? Con Lexi y contigo parecía todo tan fácil.

- No te preocupes -dice Redd con voz ronca-. Ya le cogerás el truco.

Jay me da un codazo en las costillas.

- ¡Eh! ¿Y qué tal ésa? Está bastante bien.

Señala a una asiática guapísima con una camiseta blanca sin mangas, minifalda negra y tacones de aguja.

- Claro -farfullo-. Voy al baño un momentito. No la pierdas de vista.

Voy dando traspiés al servicio a ver si me sereno. ¡Es increíble lo difícil que es esto de ser ángel! Creí que iba a estar tirado. Ya sabes. Tomarse un par de copas. Reírse un rato. Charlar con gente maja. Presentar a unos y a otros. Todo muy sencillito. Pero resulta que a la gente no le interesa hablar con desconocidos. ¿Y qué hago yo?

Cojo una toalla de papel y me seco las manos. No puedo dejar el trabajo. ¡No! Victoria Hart no es de las que se escaquean. ¡Yo puedo con esto! Lo sé. Abro la puerta del baño de un empujón y me dirijo hacia las risas histéricas y la ensordecedora música house con seguridad renovada.

Mientras camino hacia Jay noto que la gente se me queda mirando. ¿Eh? Qué raro. ¿Se me habrá quedado algo de papel higiénico pegado a la suela del zapato? Me paro y le echo un vistazo a mis sandalias plateadas de tiras. No. Nada.

Por Dios. Cómo me mira la gente. Qué maleducados.

Y esa chica, ¿me está señalando? Me pongo súper colorada. ¿Qué demonios…?

De hecho, se está riendo de mí. ¡Aaaaah! ¡Y ésas también!

Espera. Todo el mundo se está riendo.

Se me llenan los ojos de lágrimas. ¿Qué es lo que pasa?

De repente se me acerca Redd de un salto.

- ¡TU FALDA! -aúlla.

- ¿Qué? -pregunto con un gritito. No la entiendo con la música ensordecedora.

Redd le pega un tirón a la parte de atrás de mi falda.

- Tu falda -repite sin aliento-. ¡La llevabas metida por dentro del tanga!

Oh, Dios mío. Se me para el corazón. Me doy la vuelta y contemplo con horror las caras que se ríen a carcajadas. Hay gente partiéndose de risa. (¿Qué tanga me puse esta noche? Por favor que sea uno mono. Por favor). Las Hiltons se enjugan las lágrimas. Y entonces veo a Jay… sacando fotos con la cámara.

No me lo creo. Voy corriendo hacia él y le arranco la cámara de las manos.

- ¿PERO QUÉ HACES? -chillo.

- ¡Eh! ¡Devuélveme la cámara! -berrea Jay, dejando caer el lápiz y el cuaderno de gusanillo-. No voy a imprimir nada. Te lo juro. ¿Qué clase de tío te crees que soy?

- Un imbécil -le gruñe Redd a Jay, y sale corriendo detrás de mí. Pero yo ya me dirijo hacia la puerta.

Me siento HUMILLADA. (Y rezando como una loca: ojalá no lleve ese tanga tan cutre y tan viejo de color azul, el que tiene un agujero.)

Mis tacones repiquetean mientras bajo la escalinata de la Sala Foulton con las lágrimas cayéndome por las mejillas. Estoy deseando llegar a casa. Tiro la cámara de Jay en una papelera y me subo a un taxi dando tumbos. Me hundo en el asiento oscuro y pegajoso mientras nos alejamos por Halsted Street. Y antes de cerrar los ojos me remango la falda sólo lo justo para ver el tanga. (Rosa y de tirita fina. De Calvin Klein. Monísimo. Gracias a Dios.) Cierro los párpados.

Vaya nochecita. Para qué nos vamos a engañar. Ya no estoy tan encantada con esto de ser un ángel. No tiene nada que ver con lo que yo me imaginaba. Me refiero a que no he podido usar mis habilidades de celestina en absoluto.

¿Qué he hecho yo para meterme en esto?

Apoyo la cabeza contra la fría ventanilla del taxi y hago memoria. Me parece que todo empezó hará como una semana con una llamada de teléfono. LA NOTICIA QUE LO CAMBIÓ TODO. Bueno, ya sabía que la vida de mi amiga iba a cambiar para siempre. Lo que no sospechaba era que la mía también iba a girar ciento ochenta grados. ¿Cómo iba a imaginarme que mi vida de soltera martini nunca volvería a ser la misma?

Capítulo 2

En cuanto recibo esa llamada intuyo que pasa algo. Sencillamente lo sé. Gwynn nunca llama los domingos por la noche. Jamás.

- ¡ESTOY PROMETIDA! -chilla en cuanto cojo el móvil.

No dice ni hola.

Ni nada.

Casi se me cae el teléfono al suelo.

- ¿Estás de broma? Oh, Dios mío. Dime que estás de broma. -Noto cómo me sube la sangre al cuello y a las mejillas. Y de pronto siento que voy a desmayarme.

Oigo a Gwynn reírse al otro lado.

- No tiene gracia -digo casi sin aliento y apretándome la barriga con la mano-. No… no puedo respirar. ¿Cómo has dicho? ¿Que estás prometida? ¿Estás… estás segura?

- ¡Pues claro que estoy segura! -grita Gwynn-. Bryan me pidió matrimonio anoche en el Blackbird.

- Vaya -digo, negando con la cabeza, sin poder creerlo. Me he quedado helada. Es decir, es cierto que los lié cuando terminamos la carrera y eso, pero últimamente tenía mis dudas sobre lo suyo. Han estado discutiendo mucho. Más que nada por la madre de Bryan. Está deseando que él vuelva a vivir en Nueva York y a Gwynn no le hace ni pizca de gracia la idea. Y, bueno, ya sé que prometí no contárselo a nadie, pero Julia y Kimmie (nuestras otras dos mejores amigas) vieron a Bryan en actitud cariñosa con su antigua novia de la Costa Este, Kaitlyn, hace unas semanas. Sí. LO SÉ. ¿Y ahora quiere casarse con Gwynn? Me esperaba que me llamase para decirme que habían cortado, no para esto. No tiene sentido.

- ¿No es súper emocionante? -parlotea Gwynn encantada-. Oh, Vic… ¡y el anillo! Es impresionante. Te vas a morir cuando lo veas. Lo elegí hace unos meses. Pero… shh. No se lo digas a nadie. Quiero que Bryan se lleve todo el mérito.

Espera un momento.

Aguzo el oído. ¿Ha dicho anillo? ¡Gwynn no me dijo que iba a comprar la alianza!

- ¿Cómo es? -pregunto, con el estómago dándome un brinco de la emoción. Aún no estoy segura de que esto de la boda sea buena idea, pero ¿a quién no le gusta que le hablen de diamantes?

- ¡Me encanta, me encanta, me encanta! -dice con voz chillona-. Es perfecto. ¡Súper sencillo y súper grande!

- ¡Estupendo! -casi la interrumpo, preguntándome cuánto habrá costado. Si lo ha elegido Gwynn, seguro que es ridículamente caro. Después de todo, ¡nació con una panadería completa bajo el brazo! Pero yo nunca lo preguntaría. Es de mala educación. Pero…

¿Qué más da? Somos buenas amigas…

(No. No. No lo hagas.)

Sólo es una preguntita. Y no tiene que responder si no quiere…

(¡No lo hagas!)

- ¿Cuánto ha costado? -Si no lo digo, reviento. ¡Aaaaag! ¿Pero qué me pasa? Soy tremenda. ¿Es que no tengo autocontrol?

- Mmm… me parece que costó como cincuenta o sesenta. Más o menos.

- ¡¿Mil?! -me entra hasta tos. ¡Es casi el doble de lo que gano en un año!

- ¡Pues claro! Es un Harry Winston.

- Ah. Vale. Claro -digo, intentando disimular mi sorpresa. ¿Me tomas el pelo? Anda, calla. ¿Un Harry Winston? ¿No es el anillo que regalan en El Soltero? Las estrellas de Hollywood llevan Harry Winston. E incluso a ellas sólo les prestan esos pedruscos relucientes para la noche de los Óscar.

Gwynn sigue charla que te charla, contándome que está deseando, deseandito de casarse en septiembre, y dale que te pego…

Espera… ¿Qué? ¿SEPTIEMBRE? ¡Pero si no faltan ni cinco meses!

- Las bodas en otoño es que son preciosas, ¿verdad? -parlotea Gwynn-. Aún hace calor. Pero no demasiado. Y está todo precioso con las hojas cambiando de color. Estoy pensando en celebrarla en el zoo de Lincoln Park. ¿Qué te parece? ¿Quizá un poco excesivo? Lo que no me gustan tanto son esos animales apestosos. Tendré que pensármelo. Bueno -suspira Gwynn-. ¡Estoy emocionadísima! ¿Te puedes creer que vaya a casarme? ¡Mi novio ya es mi prometido!

Cuando terminamos de hablar me siento al borde de la cama, en estado de shock. Esto no es buena idea. Para nada. ¿Y si son ciertos los rumores? Me sentiría fatal. Yo fui la que los lió. En parte sería culpa mía.

Todo esto me da muy mala espina. Y… vale, bueno… no es sólo por Bryan.

Lo confieso. ¿Qué… qué significa esto para mí? Gwynn va a ser la E-S-P-O-S-A de alguien. La mitad de una pareja unida legalmente. ¿Y dónde quedamos el resto de las chicas?

Lo sé. Lo sé. Parezco súper egoísta. Deberían tirarme mil paquetes del arroz ese que se les lanza a los recién casados. ¿Pero qué me pasa? ¿Es que no quiero que Gwynn y Bryan sean felices y coman perdices?

Sí que quiero. Estoy deseándolo. Es lo que quiero que nos pase a las cuatro. Pero ¿ahora mismo? ¡Si nos lo estamos pasando pipa! Living la vida loca en Chicago y siendo solteras martini. Si hasta hicimos un pacto.

Era nuestro último año en la Universidad de Illinois. La noche antes de graduarnos. Gwynn, Kimmie, Julia y yo decidimos corrernos una juerga como Dios manda. Acabamos en el Kam's (¿dónde iba a ser?) hogar de los borrachines de Illinois y el sitio donde pasamos algunos de nuestros mejores momentos en la universidad. Nos pasamos toda la noche bailando y bebiendo, y volvimos al campus hacia el amanecer. Todo era silencio y calma a esas horas. Parecía que la universidad entera era nuestra. Nos tumbamos sobre la hierba recién cortada y miramos al cielo color lavanda. Hablamos de todo aquella noche. De nuestras esperanzas. De nuestros sueños. Íbamos a tenerlo todo cuando nos mudásemos a Chicago. Los mejores trabajos. El dinero. Los chicos más guapos. Las fiestas y los martinis. Íbamos a ser solteras martini, dijo alguien.

- Larga vida a las solteras martini -gritamos una y otra vez, riéndonos con la vista levantada hacia el cielo-. Larga vida a las solteras martini…

¡Ja! Por poco me olvido. Hasta creamos un nuevo martini la primera noche que pasamos en Chicago. (Qué chulo, ¿verdad?) Llevamos un par de botellas de SKYY y unos cuantos ingredientes y aderezos a casa, y experimentamos hasta encontrar la bebida perfecta. Nuestra bebida. El martini de las solteras, «Singletini». Mmm. Y ahora que lo menciono, ahora mismo me vendría de perlas uno de ésos.

Quiero decir, ¿qué está pasando? ¿En qué piensa Gwynn? Sólo hemos tenido dos años de felicidad. (¡No veas cómo nos lo pasamos! Bueno… casi siempre. Todas hemos tenido un par de citas penosas, ¿no?) Quiero decir, aún no estamos preparadas para casarnos, ¿verdad? Siempre dijimos que nos casaríamos más adelante, cuando fuéramos mayores.

Por Dios. ¿Nos estamos haciendo mayores?

- ¡Aaaaaag! -le grito a la almohada blanca con volantes.

Vale. Tranquilízate. Respira. Tampoco es que Gwynn se vaya a mudar a una casita en las afueras ni nada de eso. (Ah no. Por ahí no paso. Gwynn nunca haría algo así. Desde que la conozco siempre se ha burlado de la vida en las afueras. Y dice que antes muerta que convertirse en una de esas señoras estiradas de la North Shore.) Bueno. Un compromiso tampoco es para tanto. Hoy en día lo celebra un montón de gente. Es normal que haya pasado. No tiene por qué ser motivo de alarma. ¡No significa que nos estemos haciendo mayores! Tranquila, Vic.

Armani, mi rechoncho gato negro, se me sube al regazo de un salto. Los cascabelitos plateados que lleva en el collar tintinean cuando le rasco detrás de las orejas.

Mmm. ¿Qué hora es? ¡Tengo que hablar con Kimmie! Marco su número, mordiéndome las uñas de los nervios.

Vamos. Cógelo.

Responde su contestador automático. Hola, soy Kimmie. Deja un mensaje.

Llamo a Julia y lo mismo. No contesta.

Buff. ¿Y ahora qué?

Me voy a dar un baño. Para relajarme. Y aclararme las ideas. Mientras abro el agua examino el reflejo de mi cara en el espejo de encima del lavabo. ¿Será verdad que nos estamos haciendo mayores? Me acerco al espejo inclinándome y levanto el mentón para verme mejor. Tengo unas arruguitas tenues alrededor de los ojos. (¿Cómo se llamaban? ¿Patas de gallo?) Arrugo la nariz y observo cómo las molestas arruguitas se hacen más profundas.

Huyyy.

Relajo la cara, me estiro la piel hacia atrás con las puntas de los dedos, y observo la imagen. Mejor. Pero las arruguitas siguen ahí. Estupendo. Estoy envejeciendo prematuramente. A este paso me voy a tener que poner Botox antes de los treinta. Que para colmo de males se ve a la legua que no es natural.

Doy un paso atrás y suspiro. Por lo menos el resto del cuerpo lo tengo más o menos en forma. Me levanto la camiseta y me doy una palmadita en los abdominales. Bueno. Puede que esté un pelín más blandita que en la universidad. Pero en general no estoy mal. Me doy la vuelta poco a poco y me pongo de puntillas para mirarme de perfil en el espejo. Mete tripa. Mete tripa.

Por lo menos tengo el vientre plano. Bueno, más o menos…

Suelto el aire de repente y observo con horror cómo se me forma un pequeño (o no tan pequeño) pliegue de carne bajo el ombligo. ¡Aaaag!

Tengo un… oh, Dios mío.

Tengo un michelín.

¿Cómo me he podido descuidar tanto?

Me tiro al suelo en un frenesí de abdominales. 1-2-3-4. Sí. Oh, sí. 5-6-7-8. Esto me viene muy bien. 9-10-11. Debería hacerlo todos los días. Voy a recuperar mis abdominales en un santiamén. 12-13-14. Sí. No me estoy haciendo mayor. Qué más da que tenga una amiga que se va a casar. 15-16. Uff. Vale. Ya quema un poquillo. 17… 18. Madre del amor hermoso. ¿Estás de broma? Esto es horroroso.

Me tumbo y gruño. Un intento patético, Vic. Patético. Armani ronronea y me frota la cabeza contra los gemelos.

- Ahora no, Armani. -Lo aparto con la mano y noto cómo se me llenan los ojos de lágrimas.

Esto es una crisis en toda regla. ¿Cómo se le ocurre a Gwynn prometerse?

No está preparada.

No estoy preparada.

Capítulo 3

Cuando me despierto a la mañana siguiente, noto que algo va mal. Lo siento. Mi dormitorio parece demasiado cálido. Hay demasiada luz…

Me doy la vuelta en la cama y me fijo en el despertador que está sobre la mesilla de noche.

¡Mierda!

Me froto los ojos y vuelvo a mirar los borrosos números verdes.

SON LAS DIEZ. Oh, Dios mío. Tendría que haber estado en el trabajo ¡hace una hora!

Esto no está pasando. No está pasando.

Salgo de la cama de un salto, me quito la camiseta y los bóxers y los tiro al suelo. ¿Pero qué me pasa? ¿Cómo ha podido ocurrirme esto OTRA VEZ? (Vale. Vale. Puede que tenga un problemilla con la puntualidad. ¡Pero éste no es el momento de machacarme pensando en ello!)

¿Qué voy a hacer?

No puedo presentarme a estas horas, ¿verdad?

No. Ya es muy tarde. Para cuando me haya vestido y llegado corriendo a la oficina ya serán casi las once.

¿Y si…? ¿Y si llamo y digo que estoy enferma?

No. No. No puedo. Eso ya lo hice el jueves pasado. Fue el día en que el capullo de Jack dejó a Kimmie y, claro, ella necesitaba ir de compras urgentemente. Ella me necesitaba. Vale, y en Kenneth Colé estaban de rebajas sólo durante un día y yo necesitaba esas botas negras con poquito tacón. No podía fallarle a Kimmie. No podía dejarle ir de compras sola, ¿verdad?

Bueno. Bueno. Tengo que centrarme. Estoy aquí desnuda cuando ya tendría que estar en el trabajo.

Piensa.

Humm. ¿Tengo cita con el médico? (No. Ya puse esa excusa el lunes.) ¿Se ha muerto mi abuela? (Oh no. No tengo el valor para meter a la abuela en esto.) ¿Le cuento la verdad? ¿Que me he quedado dormida? ¿Que me estoy volviendo loca porque mi amiga se va a casar? ¿Porque puede que su prometido la esté engañando? ¿Porque me estoy haciendo mayor? (Humm. No, esas excusas tampoco valen.)

Ooh. Un momento.

Tengo una idea. (Sí. Sí. Es buena.) ¿Y si hago como que me tomé el día libre? ¿Y si finjo que ya se lo dije a mi jefa, la gruñona de Karen, hace semanas? Es decir, no es culpa mía si a ella se le ha pasado. (¡Perfecto!) Así no tengo que llamar al trabajo ni presentarme por la oficina. Después de todo, se suponía que éste era mi día de vacaciones. Simplemente me pasaré por allí mañana como si no hubiera pasado nada.

¡Ja! Estoy hecha un lince. No me puedo creer que no se me haya ocurrido este plan antes. Me meto en el cuarto de baño y abro la ducha. La-la-la. Me molo tanto que casi no me aguanto. En serio. Qué manera de coger un problema y convertirlo en algo positivo. Bien hecho, Vic. Bien hecho. Es una pena que no se lo pueda contar a la gruñona de Karen. Siempre anda diciéndome que tengo que mejorar mi capacidad de resolución de problemas.

Para serte sincera, no he aprendido mucho más de mi primer curro serio después de la universidad. (Bueno, excepto a comprar por internet mientras que hago como que analizo hojas de cálculo con mucho, pero que con mucho interés.) Trabajo vendiendo ordenadores y lo odio. Me da asco. Me imaginaba que el mundo laboral iba a ser otra cosa. Lleno de caros trajes de diseño y maletines. Almuerzos en los que cotillear con las compañeras. Reuniones súper importantes con ejecutivos y peces gordos. Ser esa persona con la que se puede contar. Dirigir al grupo en asuntos de vida o muerte. Básicamente, gente entregándome dinero y preguntándome mi brillante opinión constantemente.

Sí. Bueno. Sí que soy esa persona con la que se puede contar. Es decir, esa persona con la que la gruñona de Karen puede contar para que le haga el café, las fotocopias y todos los demás trabajillos de mierda.

- ¡Victoria! ¿Dónde está el fax? Necesito el fax.

- ¡Victoria! Grápame estos documentos. ¿Qué? Sí. TODOS.

- ¡Victoria! Ven aquí. ¿Ya estás otra vez leyendo tus correos?

- ¡Victoria! Ve un momentito al Starbuck's. Necesito un latte mediano con leche desnatada. Ahora.

- ¡Victoria! ¡Deja de leer el Chicas de ciudad!

- ¡Victoria! Como te vuelva a pillar leyendo tus correos, te juro que…

Me paso todo el día oyendo: ¡Victoria! ¡Victoria! ¡Victoria! Me da una rabia… Una vez hasta me acusó de haberle echado leche entera en el café para sabotearle la dieta. Sí. Lo sé. Tendrá cara la tía. (Por supuesto, es totalmente cierto. Sí que pedí leche entera en el Starbuck's. ¿Pero te quieres creer que me echara la bronca por eso?)

Espera un momento. ¿Por qué desperdicio mi valioso día libre pensando en la gruñona de Karen? Debería pensar en algo divertido. Como en lo que voy a hacer hoy. ¿Me voy de compras? Ooh. ¿Me hago una manicura-pedicura en Maxine? (¡Ah! Es mi spa preferido de Chicago. Tienen unos exfoliantes increíbles de chocolate con menta y… ay, perdona. Me estoy yendo un poco por las ramas.) A lo que íbamos, que puedo hacer lo que me dé la gana. Quedarme aquí haciendo el vago o bajar al Starbuck's a leer el último Chicas de ciudad.

(Os informo: estoy obsesionada con los horóscopos del Chicas de ciudad. Es una locura, pero me da la impresión de que saben lo que va a pasarme a mí en concreto. ¡Siempre aciertan! Bueno, menos esta semana. Esos estúpidos astrólogos dijeron que estoy pasando por una mala racha en el amor. Qué va. Estoy perfectamente. Sólo ando algo liada. Ya sabes… Tengo muchas cosas en la cabeza.)

Va a ser un día estupendo. ¡Y ya casi me he olvidado de que Gwynn se va a casar! ¿Ves? Apenas si Lo he mencionado.

Me estoy secando el pelo cuando suena el teléfono, y contesto sin pensarlo.

- ¡Victoria! ¿Se puede saber qué estás haciendo?

Oh, Dios mío. Es Karen.

¿Seré imbécil? ¿Por qué no miré el identificador de llamada? Me muerdo el puño. ¿Y si…? ¿Y si cuelgo?

- ¿HO-LA? -ladra.

Pausa.

Pausa.

Suspira con fuerza.

- Mira. Sé que estás ahí.

¡Aaaaag! ¿Cómo? Me doy la vuelta y observo con recelo los rincones del dormitorio. ¿Me estará espiando Karen? Me arrebujo en el albornoz de rizo a rayas rosas y blancas.

- Victoria, esto es ridículo. Tienes cinco segundos para contestarme. Uno… dos…

- ¡Karen! ¡Eh! ¡Hola! -suelto de repente-. ¿Tú también lo has oído? Mi teléfono está haciendo cosas raras. ¡Qué locura! Bueno, y ¿qué puedo, hum, hacer por ti? -me arden las mejillas y me parece que voy a desmayarme.

- Tiene gracia -dice con un resoplido-. Tu teléfono no es el único que está haciendo cosas raras hoy.

Vale. Tranquila. Recuerda el plan. Éste es tu día libre, Vic. De vacaciones. ¿Qué le pasa a Karen?

- ¿Perdona? No… no te entiendo. -Intento hacerme la inocente, pero me tiembla la voz.

- Llamo para preguntarte si vas a honrarnos con tu presencia hoy -pregunta en tono sarcástico.

- ¿En mi día libre? -pregunto con un hilillo de voz, mordiéndome el labio y preparándome para lo peor. Silencio.

Cruzo los dedos. ¿Se lo habrá tragado? Oh, Dios. Lo estoy pasando fatal.

De pronto oigo un crujido y luego una… ¿Una carcajada?

No me lo puedo creer. ¿Karen se está riendo? ¿De verdad se está riendo de mí? No. No puede ser. Igual se está riendo conmigo. Tal vez esté abochornada por haberse olvidado de que hoy era mi día libre. Y simplemente se está riendo por lo bajini por haber pensado mal y por haberme molestado llamando a casa.

Sí. Sí. Seguro que es eso. ¡Ja, ja! Río con ella.

- Ay, Victoria. Tienes una ética profesional… -empieza Karen.

Ooh. Ooh. ¿Me va a soltar un cumplido? ¿Que tengo una ética profesional excelente? ¿Ejemplar? ¡Lo sabía! A Karen le caigo bien, aunque no quiera reconocerlo.

- Especialmente horrenda -termina Karen, exasperada.

- ¿Qué? -parpadeo.

- Oh, ya me has oído. Esto es ridículo, Victoria. Si es que ni siquiera te dignas venir a trabajar regularmente.

- Pero… hoy era mi día libre. ¿No te acuerdas? -pregunto con voz vacilante.

- No, Victoria. No me acuerdo -resopla-. Y, qué curioso, tampoco está marcado en mi calendario del Outlook.

- Pero…

- Ni peros ni nada. Estoy harta de tus numeritos, Victoria. Estás despedida. ¿Lo oyes? Despedida.

¿Qué?

Abro la boca de par en par. No me lo puedo creer. No puede despedirme. ¿O sí? ¡Hoy es mi día libre! Es sólo un malentendido, nada más. Un error de fechas. ¡No es culpa mía!

- No… No sé qué decir. Creí que estabas contenta con mi forma de trabajar -sorbo con la nariz y levanto un poco la barbilla.

- ¿Contenta con qué? -brama-. ¿Con cómo hacías rabona? ¿Con cómo te pasabas el día hablando con tus amigas por el Messenger? Y en serio, Victoria, ¿tengo que recordarte el incidente del Starbuck's?

Lo sabía. Todo esto es por la leche entera.

- No tienes respeto ninguno -continúa Karen-. No he visto cosa igual. ¡Todo te la trae al fresco! La venta es sacrificada. La venta es…

Justo entonces, oigo un pitido. Tengo otra llamada.

No debo cogerla, ¿no? Qué más da. Si ya me han echado.

- ¿Te importa esperar un momentito? -pregunto.

- ¡Ah no! No te atrevas a ponerme en espera mientras te despido. Ni se te ocurra…

Clic.

- ¿Dígame?

- ¿Vic? ¡Oh, Dios mío! -resuena la voz de Kimmie en el auricular-. Qué trabajito me ha costado dar contigo. Espera. ¿Por qué estás en casa? Bueno, al grano. ¿Has hablado con Gwynn? Increíble. En serio. ¡Pero increíble de verdad! ¡Prometida! Confiésalo. Tú crees que él la está engañando, ¿a que sí? Como te lo digo, la Kaitlyn esa. Ahí hubo tomate.

- Escucha. Ahora mismo no puedo hablar. Creo que voy a vomitar.

- Lo sé. Lo sé. ¡Yo también! -gime Kimmie-. En serio. ¿Gwynn? ¿Prometida?

Me froto las sienes.

- No. No me refiero a eso. Te llamo dentro de un momento, ¿vale?

- Hum… ¡Hola! Tierra llamando a Victoria. Nuestra amiga está PROMETIDA -grita Kimmie-. Tenemos que hablar de esto. ¿Se puede saber qué te pasa?

- Lo siento -respondo, y se me quiebra la voz-. Tengo que irme.

- ¿Pero qué pasa? -Kimmie baja la voz-. ¿Estás bien?

- No… no lo sé. Me parece que me acaban de echar del trabajo.

Por fin consigo que Kimmie cuelgue el teléfono después de jurarle mil veces que sí, que estoy bien. Y no, no quiero que le escriba cartas amenazantes a la gruñona de Karen. Ni que contrate a un sicario. Ni que haga nada de nada sin consultarme primero. Pero gracias por el ofrecimiento.

Enciendo la tele, pero no dejo de escuchar la voz de Karen: ¡Estás despedida, Victoria! ¡Estás despedida! ¡Estás despedida! ¡Estás despedida!

Me pongo colorada de la vergüenza. No puedo creérmelo. ¿Qué les voy a decir a mis padres? Se sentirán decepcionados. Ya veo a mamá, haciendo morritos con los labios color coral, dándose palmaditas en el pelo rizado de peluquería, y repitiendo enfadada:

- Oh, Victoria ¿Cómo pudiste? La gente buena no se dedica a hacer que la echen del trabajo.

¿Qué voy a hacer? ¿Me presento en la oficina con un ramo de flores y un manojo de globos? Le prometería tomarme mi trabajo más en serio. Se acabó el llegar tarde. Se acabó el leer los e-mails. Se acabó el pasarme las tardes enteras al teléfono de cháchara con las amigas. Sería la trabajadora perfecta. Totalmente reformada.

Pero es que aun suponiendo que me reformara… afrontémoslo. Como comercial me pagan fatal. Más que nada porque se me da de pena. Ag. Recuerdo que cuando me entrevistaron dijeron que si trabajaba mucho podría ganar más de 100.000 dólares el primer año.

¡Yuhuuu! Me engañaron como a una china.

Ahora que lo pienso, tal vez debería haberme pensado un poquillo más qué trabajo escoger. Vale. Vale. Lo admito. No me lo pensé nada de nada. No tenía ni idea de en lo que me estaba metiendo. Ni pajolera idea. Pero por entonces me revoloteaban los símbolos del dólar por la cabeza. Estaba deseando llegar a Chicago en cuanto pudiese y preocuparme por los detalles más adelante.

Resultó que de 100.000 dólares nada, monada. Creo que apenas llegué a los veinticinco mil ese primer año. Aunque me esforcé. Me esforcé mucho. Bueno… más o menos. Vaya, es que es aburridísimo. ¿A quién le importan los aeropuertos, los procesadores, los cortafuegos y bla, bla, bla? Parece que estás leyendo un horrible mensaje secreto:

Procesador Intel® Pentium® 4 con tecnología w/HT 3.0 GHz, 256MB DDR400 SDRAM, 1MB de Caché, FSB de 800MHz, CD-RW de 52X, disco duro de 80 GB, LAN de 10/100/1000, Microsoft® Windows® XP Professional.

Huyy. Se me atonta el cerebro sólo de pensarlo. Olvídalo. No puedo volver. Era una verdadera tortura, pasarme el día sentada frente a ese estúpido escritorio. Disimulando que me gustaban los ordenadores. Haciendo como que sabía de lo que hablaba. No. Se acabó.

Hum… ¿ya quién voy a engañar? La gruñona de Karen nunca me volvería a contratar. Lo malo es que tampoco voy a cobrar. Y no puedo pasarme mucho tiempo sin trabajo. Tengo algunos ahorritos, pero no muchos.

¿Y ahora qué hago?

Capítulo 4

- No me lo puedo creer. ¿De verdad que te despidió? -pregunta Kimmie dando un alarido, con los revueltos rizos pelirrojos enmarcándole la cara-. Menuda guarra.

Os presento a Kimmie. Imaginaos todos los estereotipos de los irlandeses que hayáis oído en vuestra vida condensados en una encantadora bolita de energía. Escandalosa. Cargante. Pelo revuelto. Pecas. Piel clara. (De hecho, ganó el concurso de piernas más blancas de la universidad cuatro años seguidos.) Y como es de una familia numerosa del Southside de Chicago, donde te enseñan a beber antes que a andar (no literalmente, pero casi), Kimmie tiene la pasmosa habilidad de pimplarse cantidades indecentes de alcohol de una sentada. La adoro.

En cuanto Kimmie se enteró de la noticia, llamó corriendo a Julia y a Gwynn para organizar una reunión de chicas urgente aquella misma noche en el Gramercy, nuestro bar favorito de Lincoln Park. Es lo mejor. Muy cool. Está a la última. Está decorado todo en blanco y acero inoxidable. Sillas blancas con forma de huevo de los setenta. Y una pequeña cascada detrás de la barra. Definitivamente un sitio para lucirse.

- Lo siento muchísimo, Vic -dice Julia bajito, con la frente arrugada de preocupación-. ¿Estás bien?

Asiento amargamente con la cabeza, escondiendo la cara entre las manos. Hoy nos hemos sentado en una de las mesas de atrás, así que espero que nadie vea la pinta tan horrorosa que tengo.

- ¡Tenemos que hacer algo! -Kimmie da un puñetazo sobre la reluciente mesa-. Tenemos que, bueno, tenemos que… demandarles.

- ¿Qué? -Julia niega con la cabeza, y se nota que le ha hecho gracia la idea-. No podemos demandarles.

- ¿Ah, sí? ¿Y por qué no, Doña Futura Abogada Pija? -pregunta Kimmie, adelantando el mentón pecoso en actitud desafiante.

- Porque las cosas no funcionan así -responde Julia. ¿He dicho ya que está en segundo de derecho?-. Lo llaman «empleo a voluntad de la empresa». Legalmente, tienen todo el derecho de rescindirle el contrato a Vic en cualquier momento y por cualquier razón, con motivo y con antelación o sin ellos.

- Bla, bla, bla. ¡Paparruchas de abogados! -exclama Kimmie-. ¿Qué mierda de contrato es ése?

- Es bastante común -dice Julia en plan sensato. Veo a Julia recogerse el pelo negro ondulado en una cola de caballo y echarse hacia arriba las gafas plateadas de montura de alambre. Es increíble lo mucho que se parece Julia a una muñeca de porcelana. Piel tersa y suave. Pestañas espesas. Mejillas sonrosadas. Casi parece de mentira. Digamos simplemente que volvía locos a todos los tíos cuando se criaba en Nueva York e iba a los mejores colegios privados. Pero sus padres no la dejaban salir con chicos. Lo importante eran las notas, no hacer el tonto. Así que no me extraña que Julia acabara siendo así de formalita, así de responsable, así de tranquila. (Vale. Sí. Somos la cara y la cruz.) Ni siquiera va a beber esta noche porque tiene un examen muy importante mañana.

Al grano: mientras el camarero súper mono del flequillo rubio (al que desde hace meses apodamos el Rubito) nos toma la comanda y tontea con Kimmie, Julia ya me está organizando un plan de acción.

- Creo que esto al final te va a venir bien. En serio -dice Julia-. Odiabas vender ordenadores. Ahora puedes encontrar un trabajo que de verdad te entusiasme.

- ¿Como qué? -pregunto, arrugando la nariz-. Antes muerta que aceptar otro trabajo de oficina estirado. Quiero algo diferente. Algo emocionante. Algo… De pronto a Julia se le iluminan los ojos y chasquea los dedos.

- ¿Sabes? He oído algo sobre un nuevo tipo de trabajo… -se para a mitad de frase, con aspecto inseguro-. Oh, no sé. Es una tontería.

- Vamos. Suéltalo. No nos dejes en ascuas -dice Kimmie.

- Vale. Bien. -Julia se muerde el labio y se echa las gafas hacia arriba-. Es ridículo, pero estaba escuchando Mix FM el otro día, y Eric y Kathy hablaron de un nuevo trabajo que está muy de moda. Se llama… ángel.

- ¿Cómo?

Kimmie suelta una carcajada: -¿Qué has dicho?

- Lo sé. Lo sé. Suena absurdo. Se llama hacer de ángel -dice Julia con una risita-. Me parece que son, como, chicas súper guapas que los hombres contratan para que les ayuden a ligar. Eso es. Y ganan cien dólares la hora o algo de eso.

¡¿Cien dólares la hora?! Casi me caigo del banco. Kimmie da un resoplido.

- Mmm. Eso en mi pueblo se llama prostitución.

- No lo sé -replica Julia-. Se supone que es el trabajo del momento, aunque no estoy muy segura de qué quiere decir eso. Y, bueno, a Vic se le da bastante bien liar a la gente.

De repente me sudan las manos. Y el pulso se me pone a mil.

- Tienes razón, ¡se me da muy bien! -parloteo, con los ojos brillantes de emoción-. Qué trabajo más guay. ¿Os lo imagináis? Cobrar por salir todas las noches. Ayudar a los ricos y glamurosos a encontrar el verdadero amor… uau.

- Un momento, tampoco corras tanto -dice Kimmie, apartándose un rizo pelirrojo de la cara-. Estás empezando a preocuparme. Ni te plantearías hacer algo así… ¿verdad? Me suena a algo rarito, como una señorita de compañía.

Toso algo incómoda y miro mi vaso de martini vacío.

- No, no creo que lo haga. Tienes razón. -Pero ya me imagino revoloteando por la ciudad con mi carcaj de flechas de la suerte, buscando almas gemelas para los negados para el ligoteo. ¡Sería el mejor trabajo del mundo! Y, piénsalo, ¿no sería estupendo ganar cien dólares la hora? Eso es mucho dinero. Veamos. Una noche de juerga típica:

De las ocho de la tarde a la una de la mañana = cinco horas.

Cinco horas x cien dólares = quinientos dólares.

¡¿Quinientos dólares en una noche?! Qué maravilla. Piénsalo. Ya no tendría que ir por ahí dando sablazos. Y con un sueldo así, tal vez podría incluso…

Comprar en Barneys.

Oh, Dios mío. Llevo TODA LA VIDA queriendo comprar en Barneys. Cuando era pequeña, mamá me llevaba allí a mirar escaparates. Pero íbamos sólo a echar una ojeada a ver si sacábamos «ideas», para que cuando fuéramos a otros almacenes más baratos supiéramos qué prendas de imitación comprar. Para mamá, estas excursiones eran meramente didácticas. Su hija tenía que aprender a comprar con cabeza.

Pero para mí era mucho más que eso. En cuanto empujábamos las pesadas puertas de cristal y los dulces perfumes florales, me hacían cosquillas en la nariz, quedaba perdidamente enamorada. Era como un mundo completamente distinto donde todo (y todo el mundo) era hermoso. Me encantaba mirar las filas y filas de bolsos de cuero. Estantes llenos de cinturones relucientes. Y el arco iris de barras de labios de vivos colores. Solamente por estar cerca de todas esas cosas nuevas y lujosas ya me sentía especial. Era casi como tenerlos.

¡Ah! Y recuerdo cómo correteaba por la tienda de la mano de mamá. Ella estiraba la mano para tocar una delicada bufanda roja y se quedaba boquiabierta ante su suavidad. Pero cuando le daba la vuelta a la etiqueta del precio se le cambiaba la cara.

- Psshh -resoplaba-. Podemos comprar lo mismo en el Sears de Oakbrook por la mitad de eso.

Pero yo siempre soñaba con comprar esa bufanda roja. Con llevarme a casa ese perfume dulce tan delicioso. Y con salir de la tienda contenta y pavoneándome, balanceando mi propia bolsa negra de Barneys.

Suspiro.

Para. Para ahora mismo. Esto es ridículo. Quiero decir, vamos… ¿yo? ¿Ser ángel? No me importa cuánto paguen, es una idea absurda. ¡Qué locura! Seguramente se trata de algo rarito, de un servicio de señoritas de compañía, como dijo Kimmie.

¿Pero y si no lo es?

- Un momento. ¡YA LO TENGO! -grita Kimmie, y su voz me devuelve bruscamente a la realidad-. ¿Y si te hicieras creativa publicitaria para mi empresa? Estamos contratando a gente.

Humm. Creativa publicitaria…

- Pues sí que es una idea -digo, moviendo la cabeza hacia arriba y hacia abajo. Siempre me ha interesado un poquillo el mundo de la publicidad. ¿Verdad?

Vale. No. Pero… igual está chulo.

Kimmie es creativa publicitaria en Lambert Advertising, la mejor agencia de la ciudad (o eso dice ella, en cualquier caso). Le encanta, y sus anécdotas del trabajo siempre son graciosísimas. Divertidas lluvias de ideas. Sesiones de fotos súper locas. Fiestas con mucho lujo. Bueno, seguro que no es tan emocionante como hacer de celestina, pero me parece que sería más fácil explicárselo a papá y a mamá. Y definitivamente es una decisión más inteligente en cuanto a mi futuro profesional. Sí. De todas, todas. Una decisión más inteligente en cuanto a mi futuro profesional. Y tengo que pensar precisamente en eso… y no en lo de ser celestina, que es muy poco realista.

Observo a Kimmie, mordiéndome la uña del pulgar.

- ¿Tú crees?

- ¡Segurísimo! -Kimmie sonríe emocionada-. Intentaré conseguirte una entrevista.

Bien. Estupendo. Ahora sólo tengo que concentrarme en quitarme de la cabeza esa absurda idea de mí alcahueteando alegremente y todo saldrá a pedir de boca.

El Rubito nos trae por fin nuestra nueva ronda de martinis de coco helados y el agua Terrier de Julia. Nos dedica una sonrisa matadora y se marcha con prisas. Kimmie se pasa la lengua por los labios.

- Ése ya es mío -dice satisfecha, chocando su vaso con el de Julia y con el mío-. Cada día está más guapo. Menudo maromazo.

Y entonces veo a Gwynn entrar corriendo en el bar. Tiene las mejillas sonrosadas de felicidad.

- ¡Hola chicassss! -dice dulcemente mientras se acerca a nuestra mesa con paso decidido. Lleva unos vaqueros Earl, una camisa de esmoquin blanca muy tiesecita y una gorra de conductor turquesa muy linda (a lo Cameron Díaz). Se aparta el pelo rubio y súper liso de los hombros y se inclina para besarnos a todas en la mejilla.

La buena de Gwynn. Siempre tan bien puesta. Mechas relucientes y recién hechas. Labios y uñas de un rojo brillante. La nariz, chatita y de lo más mono. Y ese lunar tan chulo sobre el labio que le da un aire de modelo. Me tiene perpleja que Gwynn siempre aparezca preparada como para desfilar por la pasarela.

- Siento mucho llegar tarde -dice Gwynn, mirando el reloj distraída-. He tenido un día ocupadísimo. Todas esas llamadas por hacer. Y tanta gente a la que contarle lo de la fiesta de compromiso -suspira-. No os lo podéis imaginar.

Ah, vale. Debería dar un poco más de información sobre Gwynn. Le dio tiempo a hacer todas esas llamadas hoy porque no trabaja exactamente. Gwynn se sacó la carrera de comunicación para poder ayudar a su padre, Eric Ericsson, el famoso diseñador de moda, con las relaciones públicas. (Eric hace cosas raras de esas de alta costura. A las estrellas les entusiasma. Pero entre tú y yo, a mí me parece que sus cosas son más bien ratitas. Por ejemplo, ¿vestidos de volantes hechos de plumas?)

El caso es que la idea que tiene Gwynn de ser relaciones públicas es pasarse todo el día de compras y toda la noche de juerga, contándole a todo el que conoce lo estupendos que son los trajes de su padre. Y en su defensa hay que decir que conoce a TO-DO EL MUN-DO. Y, bueno, a Eric no le molestan sus métodos «poco convencionales» de relaciones públicas.

Suspiro. Ojalá tuviera un trabajo así, mataría por poder pasarme todo el día de compras. Pero es difícil estar celosa de Gwynn por mucho tiempo. Es súper generosa, siempre anda eligiéndonos un top mono o unos pendientes largos a las amigas. Y siempre nos deja asaltar su armario y llevarnos las cosas de la temporada pasada.

- Enhorabuena -digo por fin, dándole a Gwynn un abrazo cariñoso.

- ¡Debes de estar nerviosísima! -chilla Julia.

- Ay, sí -dice Gwynn casi sin aliento, apretujándose en el banco junto a Julia. ¿Qué se sentirá al estar prometida? Seguro que es algo raro. Seguro que te sientes mayor. Más madura.

Sí. Segurísimo. Es decir, recuerdo a Gwynn y a mí en nuestro primer año de universidad, riéndonos como tontas al pensar en el día en que nos pidieran matrimonio. Creíamos que íbamos a ser súper elegantes. Súper sofisticadas. Humm. Ahora que lo pienso, también recuerdo a Gwynn diciendo que quería una fiesta romántica y muy pequeñita. Nada estrambótico ni rebuscado… dijera lo que dijese su madre, siempre tan exigente. ¿Todavía querrá algo íntimo? Oh, seguro que sí. Bueno, mencionó el zoo de Lincoln Park. Me imagino que va a ser una cosa bonita y original. ¿No?

Observo a Gwynn con detenimiento mientras habla con Kimmie y Julia. Es curioso, la verdad es que no parece más madura. No ha habido ninguna transformación. Nada de «una Gwynn completamente distinta». Nada de mujer. No. Es igualita a la Gwynn que conocí en la universidad. Tal vez con las mejillas algo más resplandecientes. Pero nada más. Me decepciona un poco, si te soy sincera.

El Rubito reaparece de pronto con cuatro chupitos de lemon drop. Coloca la bandeja sobre nuestra mesa.

- Me he enterado de que celebran algo esta noche, señoritas. -Le guiña un ojo a Kimmie-. Invita la casa.

- ¡Caramba! Muchas gracias -dice Gwynn atropelladamente.

- ¿Nos traes otra ronda de martinis de coco cuando puedas? -añado yo.

- Pues claro -responde el Rubito.

- Ooh. Y un agua Terrier para mí. -Gwynn levanta un dedo coronado por una manicura perfecta para llamar al Rubito. (¿Son imaginaciones mías? ¿U hoy mueve la mano izquierda más de lo normal? ¿Estará intentando lucir su deslumbrante anillo nuevo?)

Él le toma la comanda y desaparece.

- Bueno, ¿qué tal van las cosas? -pregunta algo nerviosa. Se aparta el pelo de los hombros con la mano izquierda. (¿Ves? Otra vez la mano del anillo.)

- ¿Qué quieres decir con… qué tal van las cosas? -explota Kimmie, con los ojos verdes abiertos como platos-. ESTÁS PROMETIDA. ¡A ver el anillo, pero ya!

Gwynn respira hondo y pone la mano izquierda sobre la mesa con lentitud.

No me mintió. Sí que es GRANDE.

- Oh, Dios mío -dice Julia casi sin respiración, agarrándole la mano a Gwynn-. ¡Es precioso!

- Gracias -Gwynn sonríe con orgullo-. Bryan ha elegido muy bien, ¿verdad? -Me guiña un ojo.

- Ya te digo. ¡Es enorme! -Kimmie suelta un estrepitoso silbido-. Menudo pedrusco.

- ¿Me lo puedo probar? -pregunta Julia bajito.

Gwynn se quita el anillo a regañadientes. Se lo pasa con mucho cuidado a Julia, que se lo coloca en el delicado anular y estira la mano para que podamos verlo.

- ¿Cuándo me lo pedirá Kevin? -suspira.

¿Qué?

¿Julia también? Me corren escalofríos por la espalda.

- ¿Habéis… habéis hablado de eso? Ya sabes. Hum. ¿De comprometeros? -pregunto con un hilillo de voz.

- Kevin cree que estamos demasiado ocupados. -Julia frunce el ceño y se quita el anillo.

Kevin y Julia llevan casi dos años saliendo. (Los presenté al acabar la carrera. Él era amigo de un antiguo amigo mío del instituto, y se cayeron bien desde el primer momento.) Kevin trabaja como inversor para J. L. McConnell en Nueva York y siempre anda liadísimo. Julia dice que no llevan muy mal lo de la distancia (siempre han vivido en ciudades distintas), pero a mí me parece que algo va mal. Últimamente ella ya no va tanto a visitarlo a Nueva York. Y el otro día, cuando la recogí para ir a hacernos la manicura-pedicura, estaba llorando. Me dijo que habían discutido pero que no fue para tanto. Pero no sé. Me dio la impresión de que fue más gordo de lo que me hizo ver. NOTA MENTAL: TENGO QUE LLAMAR A JULIA ESTA SEMANA Y PREGUNTARLE CÓMO LE VA CON KEVIN.

Me tiemblan las manos cuando cojo el pesado anillo de platino que me ofrece Julia y lo acerco a la luz. Sopeso los tres gigantescos diamantes tallados. Así que éste es el aspecto que tiene un anillo de sesenta mil dólares.

Vaya. Brilla.

Me coloco el reluciente círculo en el dedo y lo miro fijamente, balanceándolo lentamente adelante y atrás para que le dé la luz desde todos los ángulos.

Guau. Todos esos colores deslumbrantes. Relucen como un arco iris en miniatura. Míralos. Cientos de diminutos arco iris me saludan con la mano desde dentro de las piedras. Sí alguna vez me caso, quiero algo como esto. (Uf. ¿Quizá un pelín más pequeño? Me pesa un montón la mano.)

Eso si me caso alguna vez. Y últimamente eso parece un si bastante incierto. Hace que no tengo una cita… bueno, digamos que hace ya mucho tiempo.

Le devuelvo el anillo a Gwynn.

- ¿A alguien le apetece un chupito? -pregunto, alargando la mano hacia un delicioso lemon drop y mirando hacia la barra en busca del Rubito. Vamos a necesitar más chupitos dentro de un momento.

Vuelvo la mirada hacia Gwynn y la veo reproducir, en éxtasis, el momento justo en que Bryan le pidió matrimonio, milisegundo a milisegundo.

Hum. Mejor que sean muchos chupitos.

Capítulo 5

Creo que me voy a morir. En serio. La cabeza. Parece que me va a explotar. No debería haberme tomado ese último martini de coco anoche. Ni los chupitos de lemon drop. Ni…

Ay. Y a todo esto, ¿qué bebí anoche? Cierro los ojos con fuerza, deseando que pare el dolor punzante que siento en la cabeza. Necesito dormir más.

Suena el teléfono y me levanto de un salto. ¿Quién llamará tan temprano, y además entre semana? Me dejo caer junto a la mesita de noche, intentando agarrar el teléfono torpemente.

- ¿Diga? -refunfuño.

- Cariño. No esperaba que fueras a contestar. ¿Qué estás haciendo en casa? ¿Por qué no estás en el trabajo? ¿Estás enferma?

¡Maldición! Es mamá. Piensa en algo, rápido. No puedo decirle que me han despedido.

- Me siento fatal -gimoteo en plan dramático-. Ahora mismo te llamo.

- Vaya por Dios, cielo. ¿Tienes zumo de naranja? Bebe zumo de naranja. ¿Sigues tomándote las vitaminas? ¿Llamo a nuestro médico de cabecera?

Mamá parece preocupada, y yo me siento fatal por mentirle. Casi puedo verla retorciéndose las manos en Naperville, el barrio de las afueras en donde me crié. Seguramente estará sentada a la mesa de la cocina, con los cálidos rayos del sol entrando por la ventana grande, con esos rulos gordos en la cabeza y poniéndose otra capa de Avon brillo de labios veinticuatro horas. (Le encanta su barra de labios color coral.)

- No. No. No llames al médico -respondo rápidamente-. Sólo es un catarro de nada. Pero… hum… ¿puedo llamarte dentro de un momento?

- Pues claro, cariño. Por supuesto. Sólo una cosita -dice chasqueando la lengua-. Aprovechando que te he pillado en casa. Me he enterado de lo de tu amiga la Ericsson hoy en el Club. ¿Gwyneth? Siempre me pareció que tenía un nombre muy bonito. Como la actriz esa, Gwyneth Paltrow. Una chica guapísima, ¿no te parece?

Cierro los ojos y me aprieto las sienes, que me palpitan.

- Gwynn, mamá. Se llama Gwynn. -Fuego. Me arde la cabeza. Definitivamente me va a explotar. Abran paso.

- Ah, sí. Es cierto. Gwynn. ¿Es una abreviatura de Gwyneth? ¿Como la actriz?

- No, mamá -suspiro, y me cubro la cabeza con la almohada-. Sólo Gwynn.

- Ah, vale. Sea como sea -parlotea mamá- ¡las niñas y tú debéis estar encantadas! Ya que es la primera de las amigas que se va a casar. ¿No será estupendo algún día cuando tú te comprometas?

- Pero para eso se necesita un novio, ¿no?

- Sí. Supongo -replica con voz melodiosa-. Bueno, ya llegará. ¿Te he contado ya lo de…?

- Escucha -gimoteo-. De verdad que me siento fatal. Te llamo luego, ¿vale?

- Sí. Sí. Llámame luego. No quiero darte la tabarra, cariño. ¡Ah! Casi me olvido. La boda de Rick y Claire es el sábado que viene. Vas a venir, ¿verdad?

Oh. Bueno. Cuando estaba en el instituto, Rick era mi novio y Claire era mi mejor amiga. Resumiendo: resulta que se estuvieron acostando durante todo el tiempo que yo salía con Rick. Y por desgracia aún nos vemos de vez en cuando porque mi madre y la madre de Claire, Linda, siguen siendo muy buenas amigas. Simplemente fingen que aquello nunca pasó. Me tienen anonadada.

- ¡Aaag! Se me había olvidado por completo -rezongo-. ¿De verdad que tengo que ir?

- Por supuesto -me interrumpe-. ¿Qué le iba a decir yo a Linda? Y se me sincera. ¿No te arrepentirías de no haber visto a Claire andando hacia el altar?

- No. No puedo decir que lo lamentaría.

- Erais tan buenas amigas. Nunca llegué a comprender lo que os pasó.

Cierro los ojos.

- Se acostaba con Rick.

- Oh, bueno, tampoco te puedes creer todos los rumores que circulan por ahí -resopla.

- ¡Si los pillé juntos en la cama!

Mamá se aclara la garganta.

- Sí. Fue una situación desagradable. Pero de eso hace ya siglos.

- Cinco años no son siglos -la corrijo.

- Bueno. Vale. Claire ha sido muy amable al invitarte. Se está esforzando por que os reconciliéis. Y tú también deberías poner de tu parte.

- Sí. Más bien se está esforzando por restregármelo por las narices. Por demostrarme definitivamente que Rick es oficialmente suyo.

- Oh, Victoria…

- Bueno. No quiero seguir hablando de esto. Si tanto te importa, iré. ¿Vale?

- ¡Bien! -La oigo dar un par de palmadas encantada-. ¿Por qué no te pones ese vestido color melocotón tan bonito que te compré? ¿El que pillé de rebajas en Sears? Humm. Negro no. El negro no te favorece nada. Y… bla, bla, bla.

Una vez que terminamos de hablar, me quedo algunos minutos tumbada en la cama mirando las grietas del techo. El sol entra a raudales por las ventanas, haciendo que me sienta un poco mejor. Se está muy calentito y muy cómodo aquí.

Sí. Me encanta mi piso. Es el típico apartamento para jovencitos de un dormitorio en Lincoln Park. Súper chiquitito (unos sesenta metros cuadrados). Con unos electrodomésticos del año de la pera. Y los saneamientos son un horror (hay que tirar de una cadena oxidada para usar la cisterna). Y todo por la escandalosa suma de mil doscientos dólares al mes.

Lo sé. Lo sé. Es demasiado dinero, pero cuando vi aquella preciosa vidriera del salón y aquella chimenea desconchada tan ideal (estilo Pottery Barn) no pude resistirme. Vale. Bien. Lo confieso, también me encanta que esté en Armitage Street, donde están las MEJORES tiendas de Chicago. Bueno… aparte de Oak Street, con Kate Spade, Jil Sanders, Hermès y Barneys; pero eso está totalmente fuera de mi alcance. Así que Armitage es perfecto para mí. Es un rinconcito acogedor en Lincoln Park. (Da igual que tenga que compartir mi vecindario con una raza especial de chicas de Chicago, las pijas cazafortunas de Lincoln Park, con sus relucientes y plateados volkswagens, sus lattes sin espuma y sus grandes colas de caballo que se bambolean al andar. Parecen todas idénticas y tienen exactamente la misma meta en la vida: casarse con un tío rico. Muy, muy rico.)

A pesar de las pijas, me encanta Lincoln Park. Hay árboles en las aceras y las calles están llenas de unos cafés encantadores y unas boutiques fantásticas, como Sugar.

Oh, Sugar. Es la tienda más mona del mundo, con unas prendas de diseño increíbles por nada y menos. Yo me paso por allí al menos un día sí, un día no. Tienes que ir a echarle un vistazo. (Hum. Pero, ¿te importaría ser discreta? No queremos que vaya todo el mundo en tropel y que nos quiten las mejores gangas, ¿verdad?)

Por cierto, Kimmie y Julia viven en Bucktown, un vecindario algo más movido y más floreciente con un montón de lofts súper guays, tiendas estrafalarias y cafés bohemios. Las dos viven apiñadas en pisos muy parecidos al mío (viejos y minúsculos). ¿Pero Gwynn? Oh, no. Vive por la Gold Coast, en la esquina de Michigan Avenue con Oak, en un ostentoso bloque de apartamentos con muchos pisos (cortesía de ese fondo de fideicomiso que tan bien le viene). El apartamento de Gwynn es completamente nuevo y está completamente equipado. El salón, el comedor y el dormitorio se los han decorado Diseño a su Alcance, Limn y unos cuantos artistas extranjeros poco conocidos (amigos de su padre, por supuesto). Y su cocina está llena hasta los topes de todos los chismes inimaginables de Williams-Sonoma. (Os puedo dar pelos y señales porque Gwynn se pasó un mes sin hablar de otra cosa mientras los diseñadores creaban «su look».)

Así que una pensaría que Gwynn iba a ser una creída, ya que es una niña con dinero y todo eso. ¿Verdad? Bueno, pues no lo es. Para nada. De hecho, yo ni me enteré de que sus padres tenían dinero hasta segundo de carrera, cuando se presentó en la universidad con un reluciente BMW rojo descapotable. Fue muy discreta con lo del dinero en primero (dice que no quería llamar la atención), pero una vez en segundo se figuró que ya le caería bien o mal a la gente, independientemente del grosor de su chequera.

El dinero de Gwynn nunca supuso un problema… hasta que nos mudamos a Chicago. Estamos hablando de cosas pequeñas. Pero subrayaban aún más el hecho de que, bueno, de que Gwynn es diferente del resto de nosotras. Mientras Kimmie, Julia y yo nos dedicábamos a dar sablazos a diestro y siniestro para poder pagar el alquiler aquel primer año, Gwynn se pasaba los días enteros en el spa. No es que no quisiera que fuéramos. (¡Si hasta se ofrecía a invitarnos!) El caso es que a Gwynn no le entraba en la cabeza que Kimmie y yo teníamos que trabajar, y que Julia tenía que estudiar. Me cae genial Gwynn. De verdad. Pero a veces tengo la impresión de que vivimos en dos mundos distintos. Dos mundos que se separan cada vez más.

Vale. Vale. Ya cambio de tema. No puedo quedarme toda la mañana en la cama. Aparto el suave edredón blanco y salgo de la cama reptando y tambaleándome un poco. Me pongo el albornoz y me arrastro hasta la cocina, que tiene el tamaño de un armario.

Me siento inmediatamente asqueada. Veo pilas de platos roñosos y cuencos con cereales reblandecidos tirados por todas partes. Hay una caja de pizza marca Giordano's abierta encima de la encimera. (¡Huy! ¿Eso es moho?)

La cocina está que da asco verla. ¿Dónde ha quedado mi pulcra y ordenada vida? Tengo que hacer limpieza. Tengo que organizarme. Tengo que hacer una lista.

Rebusco dentro de mi bolso y saco un boli plateado y mi pequeña agenda de cuero rojo. Para vuestra información: me EN-CAN-TA mi bolso Hogan verde jade. Me lo compré en un callejón bastante chungo la última vez que estuve en Nueva York con Julia, cuando fue a visitar a Kevin. Estoy bastante segura de que es robado, porque sólo me costó sesenta y cinco dólares. Pero, eh, tampoco me quejo. Es fabuloso. Lo adoro.

Agarro el boli y arrugo la frente para concentrarme. En la parte de arriba de la página, escribo: Lista de la compra.

Vamos a ver…

1. Café en grano.

Humm… ¿y qué más?

Poquito a poco se me van los ojos hacia la mesa azul despintada de la cocina. ¡Ooh! ¿Es ése el último número del Chicas de ciudad? Se me había olvidado por completo. Miro la lista de la compra y arrugo la nariz. Tal vez la termine más tarde. Bueno… en cuanto me ponga al día de los últimos cotilleos de Chicago.

Al entrar en el dormitorio, veo mi reflejo en el espejo del pasillo y me paro en seco. Me inclino hacia delante y sonrío, observando las arruguitas de alrededor de los ojos.

Sí. Siguen ahí. ¿Qué voy a hacer con estas arrugas tan puñeteras? ¿Debería ir al dermatólogo? Ooh. O podría probar ese sérum antienvejecimiento. (¿La Bella? O como se llame esa crema tan cara que entusiasma a las estrellas de Hollywood.) Me abro el albornoz y le echo un vistazo a mi estómago.

Qué asco. ¡Ahí está! Me pellizco ese pliegue que me he encontrado recientemente bajo el ombligo y suspiro. Tengo que ponerme a dieta, ya. ¿Qué me está pasando?

Me están saliendo arrugas. Estoy engordando. Mi piso está hecho un desastre. De repente mi vida entera necesita un cambio radical.

El teléfono interrumpe mis pensamientos. Es Gwynn.

- ¡Me alegro de haberte pillado en casa! -exclama-. ¿Estás libre para almorzar conmigo? Estoy deseando preguntarte una cosa. ¿Te viene bien a las dos?

- Hum. Claro. ¿Qué pasa? -pregunto curiosa.

- Te lo diré durante el almuerzo, ¿vale? Nos vemos en el Spiaggia. Te va a encantar el sitio, ya lo verás.

No me lo puedo creer. ¡Por fin voy a ir al Spiaggia! Estoy súper entusiasmada. Kimmie me dijo que la gente de su agencia de publicidad ha llegado a pagar casi trescientos dólares por un almuerzo. Y las estrellas de Hollywood comen allí cuando están en Chicago. ¡Yupiii!

Pero espera un momento… ¿Qué es lo que pasa? ¿Por qué quiere Gwynn quedar para almorzar un martes cualquiera?

¡Ah! Seguro que quiere pedirme que sea su dama de honor. Ooh. Ooh. O su madrina. ¿No sería estupendo? No es que de repente me parezca bien que se case con Bryan. Pero si tiene que pasar, al menos tendré un papel destacado.

La gente te presta mucha atención cuando eres la madrina. Eres como la segunda persona más importante de la boda. Bueno. La novia. El novio. Y después tú. Vale, los padres también encajan en alguna parte. Pero sea como sea, estás definitivamente entre las diez personas más importantes de la boda.

¿Qué voy a decir cuando me lo pida? Quiero decir, con una cosa así no puedes limitarte a gritar: Oh, Dios mío. Sí, ¡divino! No. Esto es algo que Gwynn va a recordar para siempre. Seguramente lleva toda su vida planeando este momento. (O al menos desde que nos conocimos.) No puedo meter la pata. Tengo que pensármelo con detenimiento. Tengo que estar elocuente. Sofisticada. Honrada. Sí. Sí. Buena palabra. Me siento realmente honrada… (Humm. ¿Pero honrada de qué?)

¿De que Gwynn me haya elegido a mí? Sí. Me siento profundamente honrada de que me hay escogido para ser su madrina. O su dama de honor. Aunque me fastidiaría que me pidiera ser sólo dama de honor. Me merezco ese puesto. De verdad que sí. De hecho, ojalá me dieran la oportunidad de exponer por qué debería ser la madrina de Gwynn. Sí. Delante de un jurado. Como en Operación Triunfo. Pero mejor.

Lo veo. Yo. Encima del escenario en bikini. Oh, espera. Tacha eso. Nada de concursos de bikini. Sería algo con mucho más estilo.

Probemos de nuevo. Ahí estoy. Con un brillante traje de noche. Preferiblemente azul o lavanda. Y yo hablándole muy elocuente al micrófono contando lo preciosa que ha sido nuestra amistad a través de los años y por qué debería ser su madrina. Cómo fui su compañera de habitación y su primera amiga en la residencia universitaria. Cómo la escuchaba llorar cada vez que algún capullo le rompía el corazón. Y cómo la lié con Bryan. (Sólo eso ya demuestra que debería ser su madrina, ¿no crees?)

¡Ooh!… Espera. Ya lo sé. Tal vez el concurso podría ser como Supervivientes. A todas las candidatas a madrina habría que examinarlas. Competiríamos hombro con hombro. Tendríamos que superar obstáculos. Ver cuál tardaba menos en llegar al altar. (Oh sí. ¡Esto es buenísimo!) ¿Y si se lo menciono a Gwynn? Se sentiría agradecida al ver lo mucho que he reflexionado sobre el cargo. Otra razón más para ser la madrina.

¡Estupendo! Voy a ser la madrina de Gwynn. ¿Llamo a Kimmie y a Julia y se lo cuento?

No. No. Tampoco quiero jactarme. Eso sería de mala educación y muy poco propio de una madrina. Eh, espera un momento.

¿Valdré yo para ser madrina? Sí que necesito algunas cosillas para mi cocina roñosa. NOTA MENTAL: NO TE OLVIDES DE PREGUNTARLE A GWYNN SI VALGO PARA MADRINA.

Ooh. Más vale que me vaya ya. No quiero llegar tarde y causar mala impresión ya de primeras. Tengo que demostrarle a Gwynn lo formalita que puedo ser. Lo puntual que puedo ser. Bueno, cuando me pongo a ello. Después de todo, no quiero que cambie de opinión en el último momento.

Capítulo 6

Tengo que hacer una paradita en Bloomingdale's antes de reunirme con Gwynn. Tardo sólo un segundito.

- Bueno, ¿y qué tal es su sérum antiarrugas? -le pregunto a la dependienta de la sección de cosmética, que tiene la mirada fija en el mostrador y observa las interminables hileras de relucientes jarras y botes bajo su mando. Señalo un frasco verde de cristal con letras elegantes que pone La Bella. (Sí. Sí. Ya sé que por el momento estoy sin trabajo y que haría mejor en comprar Neutrogena y ajustarme a un presupuesto sensato. Pero, vamos, esto es una emergencia. ME ESTÁN SALIENDO ARRUGAS. No es momento de escatimar.)

La señora levanta la vista para mostrar una sombra de ojos excesivamente oscura y unas pestañas postizas.

- ¡Ooh! Nuestro sérum antiarrugas es estupendo. Uno de nuestros productos estrella. ¡Hace milagros! -dice, moviendo los brazos exageradamente-. Me llamo Dorothea y soy la especialista de La Bella. Encantada de servirle. ¿Y tú eres? -pregunta con una sonrisa expectante y alargando la mano para que se la estreche.

- Me llamo… hum… me llamo Victoria -digo estrechándole la mano, algo incómoda.

- Victoria, ¡es un verdadero placer conocerte! -sonríe de oreja a oreja-. ¿En qué puedo ayudarte?

- Me interesa esa crema que hace milagros -replico-. Eso es lo que usted ha dicho, ¿no?

- ¡Ah, sí! -Dorothea sonríe con entusiasmo y saca un frasco de prueba de debajo del mostrador-. Es un producto estupendo, como te dije antes. Fortifica y tonifica la piel. Juventud embotellada. ¡Un lifting facial instantáneo!

- ¿En serio? -pregunto entusiasmada-. Entonces me llevo una botella.

- Fantástico -sonríe-. Qué regalo más ideal para tu madre. Le va a encantar. Y te recuerdo que La Bella garantiza una satisfacción del cien por cien, así que si no le convence, puede…

- En realidad es para mí -explico.

Dorothea se ríe.

- ¿Para ti? Ay no, querida. Este producto no es el más adecuado para ti. Mejor te recomiendo algo para tu tipo de piel. -Se inclina hacia mí sobre el mostrador, mirando por encima de sus gafas de carey para examinarme el cutis. Huele ligeramente a azúcar moreno-. ¿Tienes la piel seca, grasa? ¿O un poquito de cada?

- Humm. Seca, pero…

- Muy bien. Entonces este sistema de limpieza en cinco pasos es el ideal para ti. Mira. -Abre un folleto y señala un diagrama-. Primero se usa el gel limpiador. Después éste está especialmente formulado para…

- Está muy bien, pero es que yo quiero el sérum antiarrugas. -Sonrío, señalando al frasco de cristal verde.

- Vale. Ya veo. Pero ése es sólo para pieles que muestren signos de envejecimiento. La tuya no los muestra, así que no es el producto apropiado. ¿Vaaaale?

- ¡Ooh! Pero sí que los muestra. ¿Lo ve? -Sonrío abriendo la boca tanto como puedo e indico las arrugas que se me forman alrededor de los ojos.

Se me queda mirando sin comprender y vuelve a leer el folleto.

- Entonces, después de aplicarte el tónico absorbe grasa, debes usar el…

- Quiero el sérum antiarrugas -repito con firmeza.

Enarca una ceja exageradamente perfilada. -¿Podrías hacerme el favor de no interrumpirme? ¿Vaaale? No me hace ninguna gracia perder el hilo. Entonces. ¿He mencionado ya que esta legendaria colección La Bella incluye una espaciosa bolsa y…?

- Vale. Mira. Lo siento mucho, pero ando algo escasa de tiempo. Así que si simplemente me vendiera el…

- ¿Insinúas que mi tiempo no es valioso? -me interrumpe. Noto cómo se le corre la barra de labios naranja chillón y se le queda en las arrugas que tiene alrededor de la boca.

- ¡No! En absoluto. Lo único que quiero es comprar esta crema -digo, con el frasco de prueba en la mano.

- Vamos a ver -dice Dorothea entornando los ojos-, sólo intento ayudarte a encontrar la solución adecuada para tu tipo de piel. ¿Vaaale? Y tú acabas de insultarme. Así que si no te importa, hazme el favor de apartarte del mostrador.

¿Qué? Miro a mi alrededor para ver si hay alguna otra dependienta de la sección de cosmética que pueda ayudarme, pero por desgracia estoy atrapada con Dorothea, la nazi del cuidado facial.

- Señorita. Por favor quite la mano del mostrador y retírese -dice.

- Vale. Vale. Vale. Escuche. No tenía intención de ofenderte…

- Disculpa, pero por el momento no puedo atenderte -replica severa, cruzando los brazos sobre la espalda igual que un soldado.

Ya me está tocando las narices. No puede negarse a atenderme. ¿Dónde quedó aquello de «el cliente siempre tiene la razón»? Vaya, puede que las dependientas del Neiman Marcus sean algo bordes y un poco maleducadas, ¡pero por lo menos te atienden! Esto ya es cuestión de principios. Me lo va a vender como que me llamo Victoria.

Agarro el minúsculo frasco verde y lo balanceo sobre el mostrador.

- YO QUIERO COMPRAR ESTO.

Hace como que no me ve.

- ¡Hola! -berreo-. ¿Me entiende? Yo soy el cliente. Usted, es la vendedora. Usted vende. Yo compro. ¿Entendido?

No reacciona.

Por Dios. Esto es ridículo. Rebusco dentro de mi Hogan, agarro un billete de veinte y lo coloco sobre el mostrador dando una palmada.

- Tenga. Tómeselo como una disculpa. ¿Vale? ¿Me lo va a vender ya?

Observa el billete y luego mira para otro lado. No puedo creer que esté haciendo algo así. Estoy sobornando a una dependienta de la sección de cosméticos. Coloco otro billete de veinte sobre el mostrador.

- Tome -digo.

Coge los dos billetes con delicadeza y los deja caer en el bolsillo de su blusón verde menta. Después, levantando un poco el mentón, coloca una reluciente cajita blanca con un lazo del mismo color sobre el mostrador. Abre cuidadosamente una bolsa marrón de Bloomingdale's y deja caer la cajita dentro.

- Son doscientos ochenta y cinco dólares -dice sin siquiera mirarme a los ojos.

¿QUÉ? No quería escatimar… pero ¡¿doscientos ochenta y cinco dólares?! Estoy que echo chispas cuando le entrego la tarjeta de crédito. Increíble. Acabo de gastarme trescientos veinticinco dólares (incluyendo el soborno). Más vale que la crema esta sea la repera.

- Gracias -farfullo, quitando la bolsa del mostrador de un tirón. Miro el reloj.

¡Mierda! Llego tarde al almuerzo con Gwynn. Doy un sprint hasta la puerta, pasando como una exhalación junto a los stands de Kiehl, NARS y Acqua di Parma. Ooh. ¿Eso de ahí es un rodillo anticelulítico? Siempre me he preguntado si funcionarán esos chismes. NOTA MENTAL: ECHARLE UN VISTAZO AL RODILLO MÁS TARDE.

Al abrir la puerta del Spiaggia voy jadeando como una loca. Ah. Tengo que tomar aliento. Me inclino hacia delante, apoyo las manos sobre las rodillas y tomo unas bocanadas de aire.

- ¿Puedo ayudarla? -pregunta una rubia con pinta de estirada que frunce los labios rosa claro.

- Tengo una reserva para el almuerzo -resuello, y noto cómo me corre una gota de sudor por la mejilla.

Qué clase, Vic. Qué clase.

- ¿A qué nombre está la reserva? -pregunta cortante.

- Gwynn. Gwynn Ericsson.

- Bien -responde, tras comprobar algo de una lista tras el atril de la entrada-. Por aquí, por favor.

Al entrar en el comedor esmeradamente decorado recobro de inmediato el aliento. Ahora entiendo por qué las estrellas de Hollywood comen aquí. Es increíble. Luminoso. Bien ventilado. Como un salón de baile real decorado para una boda. Enormes centros de fragantes lirios sobresalen en todas las mesas. Y las sillas tienen esas fundas blancas tan chulas con grandes lazos atados en el respaldo. (¡Me encantan!)

Zigzagueamos entre las mesas, y noto que voy demasiado informal con mis vaqueros (son Evisu, del armario de Gwynn, pero aun así). Puede que las estrellas vengan a Spiaggia, pero aquí no pueden vestir de sport como hacen en Los Ángeles. Las demás señoras van inmaculadamente planchadas y almidonadas. Un verdadero desfile de Prada, Escada, Gucci, Yves Saint Laurent y Dior. Peinadas de peluquería y cubiertas de joyas. Hablamos de diamantes, perlas, platino y tarjetas de crédito. Sí. Un local de esos donde prima la cirugía estética. (Oh, Dios mío. Estoy flipando. ¿Ése es Jude Law? ¡Me parece que sí! He oído que está en Chicago rodando una peli…)

- ¡Vic, hola! -Gwynn se levanta cuando llego a la mesa y me da un beso en cada mejilla-. Siéntate. Siéntate. ¿Qué vas a tomar?

De repente aparece junto a nuestra mesa un camarero con un impecable paño blanco colgando del brazo.

- Hum -meneo la nariz algo nerviosa-. Lo mismo que tú.

El camarero mira el vaso de Gwynn, anota la comanda y desaparece.

Mientras nos sentamos, observo que Gwynn lleva una falda tableada de Burberry con un elegante top negro y un suéter de cachemira a juego sobre los hombros. Dios mío. ¿Por qué me puse los vaqueros? ¿Por qué?

Gwynn se echa hacia delante, y veo que le palpitan las aletas de la nariz de la emoción:

- ¿No es ideal este sitio?

Asiento con entusiasmo.

- Muy «bodero» -hum… no creo que exista esa palabra, pero qué más da. Así se ve que ya estoy concienciada para hablar de la boda. Otra prueba más de que sería la madrina perfecta.

- ¡Justo lo que pensaba yo! -exclama Gwynn entusiasmada, sonriéndome de oreja a oreja como si yo fuera la tía más lista del mundo.

¡Ja! ¡Estoy hecha un lince! Ta-ta-ta-chán, aquí llego yo.

- Bueno -dice Gwynn cuando nos traen las minúsculas ensaladas de pera-. Estoy segura de que ya habrás adivinado por qué te he invitado a almorzar.

Sonrío y asiento con la cabeza, haciendo como la que no tiene ni idea de nada.

- A Bryan y a mí nos gustaría que formases parte de nuestro día especial.

Obviamente.

- Nos gustaría que fueses…

¡Yupiii! Voy a ser la madrina de Gwynn. Se me forma un nudo en la garganta. Dios mío. No creí que fuera a emocionarme tanto. Ya sabía que era un verdadero lince, pero… vale… recuerda el discurso. Sé refinada. Sé elocuente. Me siento profundamente honrada…

- Mi…

Ya llega…

- Mi… ayudante personal -termina Gwynn, con ojos relucientes.

Espera un momento.

¿Qué personal?

Le doy vueltas en la cabeza a las dos palabritas. Ayudante personal. Ayudante personal. ¿Eso qué significa exactamente? Tengo la impresión de haber oído esa expresión en alguna parte. ¿Será una forma políticamente correcta de decir madrina? Suena importante. Me parece… ¿más o menos?

Tal vez se trate de un cargo más importante que el de madrina. Seguro que sí. Ya me veo allí, al lado de Gwynn, con un precioso traje largo hasta los pies, sujetándole el ramo y estirándole la cola. (Hum… eso si llega hasta el altar. Sinceramente, todo este asunto de Bryan y Kaitlyn me da muy, muy mala espina. Pero todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario, ¿no? No hay necesidad de aguarle la fiesta a Gwynn. Al menos por el momento.)

- ¡Sí! -exclamo-. Me sentiría muy honrada de ser tu… esto… perdona, ¿cómo has dicho? ¿Qué personal?

- Mi ayudante personal -sonríe Gwynn entusiasmada.

- Vale -contesto, rascándome la cabeza-. ¿Qué es eso exactamente?

- Vaya -Gwynn pone cara de hablar de negocios-. Una ayudante personal es súper importante. Vas a ayudar a los organizadores de la boda con un montón de cosas. A hacer mandados. A confeccionar listas. A coordinar asuntos. Asegurarte de que la boda salga, ya sabes, perfecta.

No es exactamente lo que yo estaba pensando. Pero…

- Entonces ¿aceptas? -pregunta Gwynn, con los ojos brillantes de emoción.

- Claro -replico-. Quiero decir, ¡estaré encantada!

- ¿En serio? -chilla Gwynn-. ¡Qué emoción! Vamos a pasarlo genial.

- Estoy deseándolo -digo con poco entusiasmo.

- ¡Ah! ¡Sabía que aceptarías! Lo sabía -grita Gwynn contentísima-. Toma, te he comprado una cosita. -Gwynn desliza una cajita color marfil con un lazo blanco de seda sobre el mantel.

¡Ooh! Me encantan los regalos de Gwynn. Siempre se excede. Por mi veintiún cumpleaños nos llevó a todas a pasar un fin de semana en Miami y nos pagó todos los gastos. Una suite en un hotel de lujo. Servicio de habitaciones. Limusina. Todo. Fue un detallazo por su parte.

Observo el delicado paquete blanco con impaciencia. ¿Qué habrá dentro? ¿Un fular de Pucci? (Gwynn sabe que mataría por uno igual que el suyo.) ¡O espera! El otro día vimos unos monederos monísimos de Kate Spade.

Me palpita el corazón al deshacer el lazo y abrir la cajita. No puedo esperar a ver…

- ¡Es una agenda para que puedas organizar la boda! -cotorrea Gwynn-. Igualita que la mía. -Levanta una carpeta color marfil a juego con la mía-. Así estaremos siempre bien organizadas y sincronizadas. Con tantos planes como tengo para la boda, ¡esto va a ser un no parar!

- Oh, claro. Por supuesto -digo, rascándome la cabeza. Qué raro. Pensé que Gwynn quería una boda sencilla. ¿Tantas cosas habrá que planear? Deslizo los dedos por la elegante carpeta.

- Vale. Entonces, te daré algunos detalles. -Gwynn junta las manos, alegre-. Eva va a ser mi madrina. Mamá dijo que tenía que ser ella, por aquello de que es mi única hermana. Angel y Dawn van a ser las damas de honor, y…

Espera un momento. ¿Ya tiene madrina? ¿Ya tiene damas de honor? No lo entiendo. ¿Dónde encajo yo?

¿Se lo pregunto?

- ¡Oh! Y antes de que se me olvide, mi madre me pidió que te diera esto. De parte de los organizadores de la boda. ¡Ha contratado a tres! ¿Puedes creértelo? -Gwynn coloca un sobre beige satinado entre las dos.

Ooh. ¿Será una lista de tiendas a las que tengo que ir?

- Ya lo leerás más tarde. Seguro que no es demasiado importante. Después de todo, ya tenemos tres organizadores. ¡Oh! Y te advierto. Mi madre tiende a excederse un poco con estas cosas. -Gwynn se ríe y toma un sorbo de vino-. Pero no te lo tomes a mal. Ya verás.

Espera un momento.

- Aún quieres una ceremonia pequeña y romántica, ¿no?

- ¡Pues claro! -replica inmediatamente Gwynn-. Estamos pensando en seiscientas o setecientas personas. Ya sabes… ochocientas como máximo.

Trago saliva.

OCHOCIENTAS PERSONAS.

Madre del amor hermoso. Tenía que haberlo sabido. Estamos hablando de Gwynn. Con ella nada es ni sencillo ni pequeño.

Fuerzo una sonrisa, pero por dentro me estoy preguntando en qué demonios me he metido.

- Ah, bueno. ¡Mi madre quiere celebrar una fiesta de compromiso para Bryan y para mí… el viernes que viene! -prosigue Gwynn-. Ya lo sé. Es dentro de diez días. Una verdadera locura. Si nos acabamos de comprometer. Pero como va a ser un compromiso de seis meses, hay que darse prisa con todo. Plas. Plas.

Todavía me da vueltas la cabeza cuando entro en el piso. Tiro el correo sobre la mesa de la cocina y dejo caer el bolso en el suelo. Armani viene brincando por el pasillo, maullando feliz. Se tumba junto a mis pies y se acurruca formando un bulto negro y peludo.

- Hola, compi -le doy una palmadita en la cabeza.

Voy hasta el salón arrastrando los pies, cojo el diccionario de la estantería y busco la A. Ayudante personal. Ayudante personal. A-yu-dan-te…

Humm. No viene.

Suspiro.

Observo con recelo el sobre beige satinado que asoma de mi Hogan. ¿Me atreveré a abrirlo? Paso los dedos por el papel liso y delicado.

¡Oh, déjalo ya!

Qué tonta soy.

No puede ser tan malo, ¿no?

Sra. Lucinda Ericsson

North Michigan Avenue N° 900

Ático

Chicago IL60611

Querida Victoria,

Estamos encantados de que vayas a ayudarnos con los detalles de la boda. Sé que no hace falta decirlo, pero la boda de Gwynn es de extrema importancia para nuestra familia Estoy segura de que eres consciente de que el padre de Gwynn, Erik, es una figura importantísima en el mundo de la moda. Todos los ojos se centrarán en la boda de nuestra hija. Famosos, diseñadores de fama mundial y tal vez miembros de alguna familia real acudirán a la ceremonia. [¿La realeza? ¡No sabía que Gwynn conocía a la realeza! ¡Qué calladito se lo tenía. Oh, Dios mío ¿Conocerá al Príncipe Guillermo?] Todo tiene que resultar absolutamente perfecto. Contamos contigo para que ayudes a Gwynn, a mí y a los organizadores -Polo, Pierre y Philip- en todo lo que puedas.

Si me necesitaras, ponte en contacto con Tranco, mi ayudante, entre las 9 y las 5

Gracias,

Mrs. Ericsson

P.D. Los organizadores de la boda me pidieron que incluyera esta pequeña lista de peticiones para que las lleves a cabo.

PPD. Por favor, firma el Acuerdo de Confidencialidad que te adjunto y envíaselo a Franco de inmediato Tenemos que asegurarnos de que los detalles de la boda queden en el más estricto secreto.

Me quedo embobada mirando la página siguiente. Oh, Dios mío. Pánico. ¿Están de guasa? Tiene que ser una broma. No pueden pretender que haga todo esto en los próximos diez días, ¿verdad?

Victoria, cielo,

Eres un verdadero amor por ayudarnos con los detalles. Te debemos un millón, un fantastillón de besos Llámanos si tienes algún problema. Ciao.

Besos y abrazos,

Polo

1. Confirmar el encargo del catering al restaurante Marché. Diles que lleguen puntuales a las seis para ir preparando la fiesta. Très important! Asegúrate de que ellos ponen la mantelería, la cubertería, la porcelana, la cristalería y al menos cinco cubiertos y también cinco camareros guapos y vestidos elegantemente.

2. Ve a Coach (la tienda principal está en Michigan Avenue) a recoger los detallitos que se entregarán en la fiesta. Cuéntalos bien -sesenta monederos de pulsera de Nantucket y sesenta sujetabilletes Hamilton-. Para que lo sepas el jefe de tienda es un cabeza hueca, hueca, hueca. Así que asegúrate de que los regalos vayan envueltos en el papel con la «C» de la marca, tal y como se le solicitó.

3. Llama a la revista Chicas de ciudad. Avísales de que la pequeña Gwynnie-pooh va a celebrar su fiesta de compromiso el viernes que viene. ¡A los fotógrafos se les va a caer la baba! La señora Ericsson quiere que Gwynn reciba toda la publicidad posible. ¡Cuanto más se hable de la fiesta, mejor! Llama a la sección de prensa Pregunta por Tía.

4. Recoge las invitaciones hechas a mano de Crane's en el Water Tower Place. Ponles los nombres de los invitados (mira la lista que te adjunto) y entrégalas en mano tan pronto como puedas. A Gwynn le encanta la idea de entregarlas en mano. Muy original Muy chic.

5. Confirma los arreglos florales… exquisitos… ramos apretados… peonías rosa bebé… jarrones de cristal Orrefors…

6. Llama a la bodega Coppola… tres cajas de Syrah…

7. La limusina del pianista…

8. Harpista… francés… lo mejor de lo mejor…

9. … etcétera… etcétera…

OH, DIOS MÍO. Estos tíos -Polo, Payton, Perry… hum… como se llamen- se han vuelto completamente locos. Paso a la página siguiente y le echo un vistazo a la lista de direcciones para entregar las invitaciones. Highland Park. Lake Bluff. Hinsdale. ¡Todo esto está a las afueras! Tardaría un día entero en entregarlas, por lo menos. Además, ¿quién entrega cartas en mano hoy en día? Agh.

Suena mi móvil. Miro el identificador de llamadas.

Es Kimmie.

- ¿Dónde te habías metido? -pregunta Kimmie-. ¡Te he estado llamando! ¡Te he conseguido una entrevista de trabajo!

- ¿En serio? -chillo.

- Sí. Ya es oficial: ¡vas a hacer una entrevista para ser creativa publicitaria en Lambert! El jueves a las nueve.

- ¡ANDA YA! -grito, fuera de mí-. ¿Yo? ¡¿Futura creativa publicitaria en Lambert?!

¡Es genial! Ya me lo imagino. Yo. Todo el día escribiendo en el ordenador como una loca. Con un lápiz afilado del número dos detrás de la oreja. Escribiendo, bueno, lo que sea que escriban los creativos publicitarios. (Ya me enteraré de eso más tarde. Es decir, tampoco será tan difícil. Sólo son palabras.)

Ooh. Tengo que actualizar mi currículum. Tengo que investigar un poco. Tengo que…

Espera. ¿Que tengo una entrevista el jueves? ¡Faltan sólo dos días! ¿Qué me voy a poner?

E-MER-GEN-CIA.

(¿Un nuevo amor? ¡Eh! ¡Que vengan los chicos!)

Capítulo 7

Estoy nerviosita perdida.

Hace sólo unas semanas era una representante comercial de tres al cuarto que tenía que aguantar a la pesada de Karen. ¿Pero hoy? Hoy es mi gran entrevista en Lambert. Presiento que ésta va a ser mi entrada en el emocionante mundo de la publicidad. Almuerzos con martini. Anuncios de televisión. Sesiones de fotos para anuncios en páginas satinadas. Es el mundo del glamour. El mundo del brillo. El mundo de…

Bueno, al grano. Va a ser fantástico. Yo, Victoria Hart, la brillante promesa de la publicidad de Lambert. Sólo hay un problemilla de nada.

No me puedo quitar de la cabeza el trabajo de ángel.

Lo sé. Lo sé. ¿Qué es lo que me pasa? Es absurdo. Tengo que olvidarme de ello. (Pero ¿no me ves revoloteando por Chicago igual que Cupido? Sería divertidísimo…)

Para. Para ya. Ser creativa publicitaria es una elección profesional más responsable. Sí, estoy absolutamente convencida de que éste es el trabajo más adecuado para mí. Lo juro. Se acabó el pensar en lo de ser ángel. Ya me he centrado. ¿Lo ves? Ahora lo único que tengo que hacer es conseguir el trabajo. Está tirado. Lo tengo todo bajo control.

Mis pensamientos vuelven poco a poco a la realidad. Vuelven al Starbucks, que es donde Kimmie y yo estamos esperando nuestros cafés moca desnatados con mucha espuma. Humm. Y ahora que lo pienso, ya llevo un rato esperando. Le echo un vistazo al reloj.

- ¡Ah! Ya son más de las nueve. -Le agarro el brazo a Kimmie, horrorizada-. ¡Llegamos tarde! ¿Nos vamos ya? Vámonos ya.

- ¿Estás loca? Nuestros cafés no van a tardar ni un segundo. Relájate.

- ¿Estás… estás segura? -pregunto con un hilillo de voz-. Creo que me voy ya. Después de todo, éste va a ser mi futuro profesional. Mi porvenir. No quiero fastidiarla antes incluso de que me contraten.

Dios mío. No me lo creo. ¡Llego tarde otra vez! ¿Se puede saber qué me pasa?

- Por cinco minutos no pasa nada. -Kimmie agita la mano-. Confía en mí. La directora artística con la que vas a verte hoy ni siquiera estará en la oficina aún. Creo que la última vez que Lotty le hizo una entrevista a alguien estuvo esperando dos horas, y al final tuvieron que cambiar la fecha de la entrevista porque Lotty le dio plantón al trabajo ese día.

- ¿En serio? -digo casi sin aliento, apenas capaz de contener la emoción. ¿Le puedes dar plantón al trabajo en Lambert? ¡Este es el trabajo para mí! Tienen que contratarme.

Respiro hondo y echo una ojeada por la cafetería mientras me pongo un poco de brillo de labios rosa. Esto está hasta los topes esta mañana. Hasta se está formando vaho sobre las ventanas. Algo nerviosa, observo las caras hinchadas de sueño de la gente que hace cola. Ooh. Me encanta esa trenca naranja. Es monísima. ¿Será de Banana Republic? Paseo la mirada por la cola del café hasta…

Hasta él.

¡Ah! ¿Quién será? Es guapísimo, estilo Orlando Bloom. Rico. Mis ojos remolonean sobre su pelo denso, oscuro y ondulado, su mandíbula fuerte y sexy oscurecida por una barbita de un par de días, sus ojos oscuros y relucientes que…

Oh, Dios mío.

Me está mirando.

Me doy la vuelta con rapidez. Me ha pillado mirándole. Deseándole. QUÉ VERGÜENZA. Me arden las mejillas.

En ese momento nos dicen que ya están listas nuestras bebidas. Por fin. Agarro mi café moca y rápidamente miro por encima del hombro para ver si aún me está mirando. Y veo con horror que nos está saludando con la mano. ¡Ay! ¿Qué hago? Sonrío incómoda.

Entonces oigo reírse a Kimmie.

- ¿Qué tal? -le grita al doble de Orlando Bloom.

Los dos sonríen y se saludan con la mano.

- Es mi director creativo… mi jefe. Un tío simpático -susurra Kimmie, mientras se da la vuelta y echa a andar hacia la bulla.

Cuando llegamos a la puerta me doy la vuelta para echar un último vistazo por encima del hombro.

Mira hacia nosotras y sonríe con ganas.

¡Ah! ¡Qué guapo!

Mientras dejamos atrás las últimas manzanas de Wacker Drive arropadas por el aire fresco de la mañana me fijo por primera vez en la ropa de Kimmie. Lleva unos pantalones blancos estrechos de Theory, una chaqueta negra de motero estilo punky y un brazo cubierto de pulseras plateadas tintineantes. Tiene los rojizos rizos irlandeses enroscados en un moño desordenado. Lleva un look muy moderno, muy guay, muy bohemio. ¿Y yo, qué?

Me siento cómoda con la parte de arriba. Llevo una chaqueta vintage de Versace de color limón (otra herencia de Gwynn) y una cinta de satén rosa atada con un lazo alrededor de la cintura. Pero ¿y la parte de abajo? Terrible. Estoy apretujada dentro de mis nuevos y angustiosamente estrechos vaqueros Seven. Resumiendo: Kimmie me convenció de que me los probara y… se atascó la cremallera. (Lo sé. Lo sé. ¡También es mala suerte!) Y me exigieron que los comprara después de que el personal de la tienda tuviera que quitarme los pantalones a base de tijeras en el probador. Lo pasé fatal. (Pero por lo menos la tienda se ofreció amablemente a volver a coserlos.)

He hecho un montón de sentadillas para darlos de sí, pero me siguen quedando estrechísimos, en plan pilingui. Apenas me dejan respirar, los muy… ¿Y entre tú y yo? Estoy convencida de que me hacen un culo como un camión de carga.

Kimmie jura y perjura que me quedan genial los vaqueros. Que los Seven están diseñados para hacerte más culo.

- Piensa en Jennifer López. A los tíos les encanta.

Pero ¡venga! En serio, ¿quién quiere tener más culo? ¿Eh? ¿QUIÉN?

- ¿Estás segura de que estos vaqueros son una buena idea? -le susurro desesperada a Kimmie mientras caminamos por el hall de mármol blanco de Lambert Advertising-. ¿Y si me vuelvo a casa a cambiarme? Si cojo un taxi, no tardaré mucho.

- Hum. ¿Estás loca? -replica Kimmie, poniendo los ojos en blanco-. Estás estupenda con esos vaqueros. Estupenda. Si no te conociera mejor, pensaría que preguntas sólo por escuchar un cumplido.

- No es eso -murmuro. Pero en mi mente escucho los piiii piiii cada vez más frenéticos: CAMIÓN DE CARGA. ¡Abran paso!

Estamos casi en los ascensores cuando me recorre una ola de pánico frío y me siento vacilar. Me da vueltas la cabeza. Me hormiguean los labios. Me sudan las manos.

Oh, Dios mío.

¿Qué voy a hacer?

Me paro de pronto. Hay gente que pasa junto a mí como una exhalación, dándome con sus maletines y sus bolsas con portátiles. Pero me da igual. Estoy aterrorizada. Ni… ni siquiera sé lo que estoy haciendo. No estoy preparada. Me aferró a mi Hogan y le doy un fuerte apretón. ¿No se me habrá olvidado el currículum? Me van a calar enseguida. Notarán que no tengo ni idea de publicidad. ¡Ni siquiera sé cómo escribir un anuncio! (Ni tampoco cómo vestirme, ya que estamos. ¡Sólo hay que ver estos vaqueros!)

Esto es un error. Debería irme. Debería…

- HO-LA. ¿Vienes? -la voz de Kimmie interrumpe mis reflexiones.

Le lanzo una mirada de pánico.

Ella echa la cabeza hacia un lado, mirándome extrañada. Pero pronto se le suaviza la expresión, y veo una chispa de comprensión en sus ojos. Lo entiende. Sabe cómo me siento.

- No te preocupes -dice con una amplia sonrisa, arrugando la nariz pecosa-. Yo me sentí igual cuando me hicieron la entrevista.

- ¿De verdad? -pregunto abriendo mucho los ojos.

Kimmie asiente con la cabeza.

- Sí. Poté dos veces.

Vale. Supongo que si Kimmie fue capaz de hacerlo, yo también puedo. Respiro hondo y entro en el ascensor de un brinco. Allá vamos…

Cuando nos bajamos en el piso treinta y cuatro, inmediatamente siento la energía. Todo es súper chic, de diseño. Piensa en Herman Miller. Pinceladas plateadas. Toques de colores vivos. Luz natural a raudales. Hay enormes televisores de pantalla plana colgados de todas las paredes del hall. Una música muy moderna suena por el hilo musical. Ha gente joven vestida a la última y con gafas extravagantes hablando en grupitos por todos lados. Con las mejillas coloradas. Gesticulando con las manos. ¿Y lo mejor? ¡No parece que ninguno esté trabajando!

¡Esto es el paraíso! Voy a encajar perfectamente. Lo único que tengo que hacer es conseguir que me contraten. ¡Crucemos los dedos!

Kimmie me da una vueltecita por la oficina. La cocina. El baño. Las máquinas de refrescos. Los ejecutivos. Gente a la que impresionar. Gente a la que ignorar. Quién es un pez gordo. Quién no. Quién es el cerebrito de la oficina, el pelota de la oficina, el pendón de la oficina. Quién se acuesta con quién.

Para cuando nos encaminamos hacia la mesa de Kimmie me da vueltas la cabeza. Kimmie se quita la chaqueta de cuero y la cuelga de un gancho plateado. Luego tira su bolso Timbuktu sobre un puf rojo de felpa, enciende el ordenador, y se deja caer sobre una silla giratoria turquesa.

- ¿Qué te parece? -sonríe ilusionada.

- ¡Esto es chulísimo! -digo yo soltando un gritito.

- ¿Ya tienes ganas de vomitar?

Asiento con la cabeza.

Kimmie se ríe.

- Considérate afortunada. Tú por lo menos sabes dónde está el baño.

- Espera. ¿Tú no lo sabías?

- Qué va. ¿Ves esa planta? -Kimmie señala un arbolito marrón de aspecto enfermizo que se marchita en un rincón-. No ha vuelto a ser la misma.

Las dos soltamos una risita, y Kimmie decide ir a decirle a los de recursos humanos que ya he llegado para hacer la entrevista.

- Quédate aquí. Vuelvo dentro de un momento -dice, y se aleja por el hall.

Me siento en la silla de Kimmie y le doy un par de sorbos al café mientras le echo un vistazo a su lugar de trabajo. Kimmie trabaja sobre todo en moda y cosméticos, y tiene un montón de llamativos anuncios y bocetos de guiones gráficos pegados sobre las paredes. Hay anuncios de barras de labios ultra brillo para Revlon. Unos desplegables súper sexys de Calvin Klein. Y una foto grande de Uma Thurman con unas gafas de aviador Ray-Ban bajadas sobre la nariz bronceada. En un Post-it que hay pegado a la foto pone: ¿Podemos hacer zoom sobre las gafas? Ampliar el logo de Ray-Ban un cincuenta por ciento.

¡Qué guay!

Me inclino hacia delante para leer una nota que hay sobre su escritorio y… oh…

OH, NO.

Me cae un chorreón de café sobre los vaqueros nuevos. Estupendo. Genial. Típico. Yo a punto de empezar la entrevista más importante de mi vida y me echo un manchurrón que parezco una marrana. Qué manera de causar buena impresión.

Rápidamente agarro un Kleenex y refriego la mancha, rezando por que desaparezca. Mala suerte. Se corre aún más. ¿Y ahora qué?

Ooh. ¿Y si la chupo para que se quite? (¡Es el truco secreto de mamá!) Ya sé que suena raro y asquerosillo. Pero funciona. Lo juro.

Miro a mi alrededor un momento para asegurarme de que no viene nadie, me llevo la tela de los vaqueros a la boca y chupo. Noto el sabor dulce del café en la lengua. ¡Ah! Funciona. Lo sabía. ¡Mamá es un genio! Tendré que contarle que me ha salvado la vida.

De pronto oigo a alguien aclarándose la garganta. Oh-oh.

Levanto la vista lentamente y lo veo… a él. Él, alto, desaliñado, súper sexy. Mi Orlando Bloom del Starbucks. ¡El jefe de Kimmie! De cerca está incluso más guapo, con su suéter de cachemira de cuello de pico y sus mocasines de ante. Y, bueno, noto que me mira de una manera muy rara.

- Hum… hola -digo, sonriendo incómoda. Me arde la cara. Debe pensar que soy una friki total. Ah, hola. No me hagas caso. Aquí, chupándome los pantalones. Qué clase. Toda una dama. Bien hecho, Vic. Bien hecho.

- Mancha de café -digo, señalándome los pantalones.

- Bien -asiente con la cabeza. Se nota que le ha hecho gracia-. ¿Kimmie anda por aquí?

- Ella… hum… acaba… -Por Dios. ¿Podría tartamudear más?- Kimmie volverá dentro de un momento.

- Estupendo -dice, quitándose las modernas gafas de la cabeza y colocándoselas sobre la nariz-. Entonces me pasaré más tarde. -Se da la vuelta para marcharse, pero se para-. Por cierto, me llamo Patrick.

- Victoria. -Le alargo la mano-. Lotty me va a hacer una entrevista hoy.

- Ya veo -dice, con un brillo juguetón en los ojos-. Pues te deseo suerte.

- Gracias -susurro, y se me pone la piel de gallina mientras observo a este hombre tan sexy, tan sexy, darse la vuelta y alejarse por el hall.

Vaya.

NOTA MENTAL: TENGO QUE HACERME AMIGA DE PATRICK.

Pasándome los dedos por la mancha, me acerco a las ventanas enormes que están junto al escritorio de Kimmie. Menuda vista. Se ve la ciudad entera desde aquí arriba. El lago Michigan. El río Chicago. La torre Sears. El edificio Hancock. Todo. Hace una mañana preciosa. Cielo azul resplandeciente. Las nubes, blancas y regordetas. Veo a un solitario barquito alzar las velas. Ah… Me encanta la primavera en Chicago. Hoy va a ser un buen día. Lo presiento.

- Disculpe -siento un golpecito en el hombro-. ¿Eres Victoria? -pregunta una mujer de aspecto elegante vestida toda de negro y con unas gafas con montura de carey.

- Sí. Ésa soy yo -respondo.

- Bienvenida a Lambert -dice la mujer, alargándome una mano de papel de fumar-. Soy Bridget, de recursos humanos. Si no te importa acompañarme, te llevaré al despacho de Lotty. Es la directora artística que te va a hacer la entrevista.

- ¡Muy bien! -replico con alegría.

Bridget me guía por un pasillo largo, en el que dejamos atrás despacho tras despacho. (Ooh. ¿Cuál será el de Patrick?) Nos paramos delante de un despacho grande y con una iluminación tenue que hace esquina.

Bridget asoma la cabeza, tocando bajito a la puerta.

- ¿Lotty?

No hay respuesta.

Bridget vuelve a llamar.

- ¿Hola? ¿Lotty? Soy Bridget, de recursos humanos.

Sigue sin haber respuesta.

Bridget se gira y me sonríe con nerviosismo. Y en el momento en que levanta la mano para volver a llamar… una minúscula bola de color sale disparada desde debajo de su escritorio.

- ¡Madre del amor hermoso! -grito. Bridget y yo damos un saltito atrás.

Observo detenidamente a la mujercilla diminuta y pecosa que se planta delante de nosotras. Tiene toda la pinta de tener doce años. Lleva unos leotardos magenta chillón y unos calentadores verde fosforito. Como de un penoso vídeo de aeróbic de los ochenta. Va descalza. Lleva el pelo pegajoso en mechones despeinados de color dorado, fucsia y rojo intenso que le rodean la cara como una llamarada. Y agita una varita mágica plateada con lentejuelas por encima de la cabeza. Ésta es Lotty, supongo.

Trago saliva.

- Me encanta el look que llevas hoy -dice Bridget muy seria.

¿Se puede saber qué…?

- Gracias. Soy una princesa. -Aquella extraña criaturita hace una reverencia y empieza a revolotear por su despacho.

OH, DIOS MÍO. Friki total. Dime que no es ella la que me va a hacer la entrevista. No puede ser. Le lanzo a Bridget una mirada de pánico.

- Lotty está trabajando para Barbie -susurra Bridget-. Le gusta… esto… meterse mucho en su trabajo.

Yo asiento con la cabeza como si esto fuera lo más normal del mundo. Nada del otro mundo.

- Vale. Bien… Lotty -dice Bridget, entrando con cuidado en el despacho, que está hasta los topes de todos los chismes de Barbie inimaginables: la casa de ensueño color rosa, el Corvette rosa, la caravana rosa y montones de cajas de Barbie de color rosa-. Te presento a Victoria Hart. Viene a entrevistarse para el puesto de creativa publicitaria. ¿Interrumpimos?

Lotty se encoge de hombros, dejándose caer sobre la moqueta azul del despacho. Coge una Barbie Malibú y la encaja en el Corvette rosa.

- Estupendo. Pues aquí tienes el currículum de Victoria -dice Bridget, colocando una carpetita plateada sobre el escritorio de Lotty atestado de juguetes-. ¡Pasadlo bien!

Y Bridget se marcha. Me quedo de pie en el umbral unos minutos, apoyándome incómoda sobre un pie y otro y maldiciendo a Kimmie por no haberme avisado de que Lotty está como una cabra.

- Y ¿cuánto lleva trabajando en Lambert? -le pregunto por fin.

- Llámame princesa -contesta Lotty sin levantar la vista.

- Oh. Pues claro. ¡Perdona! -¿Está de broma? ¿Puede ser de verdad una mujer así?

Silencio.

Más silencio.

Genial. Estupendo. Esto va bien…

De pronto, Lotty levanta los ojos y me mira entornando los ojos.

- ¿Te gustan las Barbies?

- Hum… claro… Es decir, sí. Me gustan un montón. ¡Me encantan las Barbies!

- ¡SIGUE! -chilla Lotty, poniéndose de pie de un salto-. Necesito eslóganes para las Barbies. Cientos. Que sean inteligentes. Que sean sexy. Necesitamos plasmar la tensión entre estos dos extremos. ¿Entiendes lo que te digo? -pregunta Lotty, meneando mucho los brazos por encima de la cabeza.

Oh, Dios. Oh, Dios. ¿Será esto alguna retorcida prueba? Asiento obediente, haciendo como que lo tengo todo bajo control.

- Humm. -Lotty me mira escéptica-. Cierra los ojos. Visualiza la dicotomía. Siente la tensión entre ser inteligente y ser sexy. Imagínate: empollona contra bomba sexual. Pringada frente a tía buena. Tengo que saber que lo sientes. ¿Lo sientes?

¿Q-U-É? Cierro los ojos, intentando desesperadamente imaginarme algo. Lo que sea…

Tras unos pocos segundos, levanto un párpado. Lotty me observa con esperanza. Rápidamente vuelvo a cerrar el ojo.

- Vale. Puedes parar -resopla Lotty, con los brazos en jarras-. No hay química. ¡No puedo trabajar así! No fluye la energía. Tienes que irte.

- ¿Perdona?

- Vete. Se acabó la entrevista -dice Lotty, cogiendo un caballo de Barbie de su escritorio y retorciéndole la melena dorada.

- ¿Esto es todo? ¿Ni preguntas? ¿Ni nada? -Me arden las mejillas-. ¿Puedo al menos…?

- No puede ser -suspira Lotty, obviamente aburrida-. ¿Quieres llevarte una Barbie?

Digo que no con la cabeza. ¿Está de broma? Me quedo mirando a esta mujer diminuta con incredulidad.

- Como quieras -murmura Lotty, lanzando la Barbie contra la pared-. A mí tampoco me gustan estas muñecas esqueléticas.

No me lo puedo creer. ¿Qué es lo que acaba de pasar? Salgo al hall algo confusa. Rápidamente firmo para salir en recepción, les entrego mi identificación de visitante y me voy.

Menudo desastre.

Al entrar en el piso, Kimmie me llama al móvil.

- ¡Me acabo de enterar! -exclama-. Lo siento. Me olvidé de lo chiflada que se pone Lotty cuando empieza un nuevo proyecto.

- No te preocupes -replico, dejando caer mi Hogan sobre el suelo-. Ya encontraré otra cosa.

En ese momento, oigo una llamada en espera. Es mamá. Agh. No quiero hablar con ella. Ahora que lo pienso, no quiero hablar con nadie.

- Tengo que colgar -le digo a Kimmie-. Te llamo luego, ¿vale?

Pongo el móvil en silencio. ¡Vaya semanita! Distraída, le echo un vistazo al correo. Veamos. Marshall Field's. AT amp;T. Comcast. Vaya, sí que echo de menos mi nómina. Y entonces lo veo. El folleto:

Oh, Dios mío. ¡No me lo creo! Es una señal. EL DESTINO. Estaba escrito que iba a meter la pata en la entrevista. Todo forma parte del gran plan de Victoria Hart. ¡Nací para ser ángel! Le doy la vuelta a la postal.

Definitivamente es una señal, ¿no crees? Sabía que debía haberles llamado desde el principio. LO SABÍA. ¿En qué estaba pensando con lo de Lambert?

Cojo inmediatamente el móvil y marco el número nerviosa. Estoy tan contenta que podría darle un beso a la postal. Esto va a ser estupendo. Voy a ser la más moderna y mejor celestina de la ciudad. Me voy a hacer famosa por ayudar a los solteros más codiciados de Chicago a encontrar el amor. Y, bueno, también es una decisión laboral responsable… más o menos. Es sólo un poquito… distinta, nada más.

Ahora sólo necesito decidir cómo contárselo a las chicas… y a papá y a mamá.

Pero las niñas nunca me dejarían hacer esto. ¡Kimmie pensó que era un servicio de señoritas de compañía! Y mis padres se van a enfadar un montón. Sobre todo mamá. Éste no es lo que se dice el tipo de trabajo del que mamá puede presumir frente a sus amigas del club. (Y eso le encanta. Recuerdo cuando conseguí aquel trabajo vendiendo ordenadores. Iba por ahí entregándole mi tarjeta a todo el mundo. «¡Victoria anda metida en ventas últimamente! Un trabajo muy importante. Aquí tienes su tarjeta». Menudo corte.)

Humm. Pensándolo mejor, a lo mejor no necesito contárselo a nadie. Podría ser nuestro pequeño secreto… sólo por el momento.

Capítulo 8

Me presento en el curso de formación de ángel el viernes a las ocho en punto. (Me siento súper orgullosa. No hace ni cinco días que perdí el trabajo y ya he tomado una nueva ruta profesional.)

- ¡Ponte guapa! -me dijo Kate por teléfono-. Vamos a sacarte unas fotos y cuanto más te parezcas a una actriz o una modelo, mejor. Elige a alguien y sigue su estilo. Por ejemplo Giselle Bündchen. O Angelina Jolie. O… bueno… lo que tú quieras. Inspírate.

Vale. Bien. Estupendo.

La oficina de Chicago Wingwoman se encuentra en State Street. El hall es pequeño, pero impecable. Súper minimalista. Techos altos y bien ventilados. Todo ventanas. Nada de muebles. Sólo un par de cojines con estampado de girasoles distribuidos por el reluciente suelo de parqué… ¿serán para decorar? ¿O para sentarse? Vete tú a saber.

En cuanto llego me meten en un pequeño estudio de fotografía con unas sábanas blanquísimas sobre las paredes y me sacan como un millón de fotos. Si soy sincera, intenté parecerme a Kate Hudson, pero me parece que no salió muy bien la cosa. El fotógrafo, con tatuajes de dragones, no paraba de gritar:

- Más pecho. Más pecho. ¡Necesito más pecho!

Y yo, contestándole a gritos:

- Estoy plana. Estoy plana. ¡Súper plana!

Me parece que el amigo de los dragones no ha trabajado nunca con nadie que tuviera menos de una noventa y cinco. Y mucho menos con alguien que tuviera una ochenta y cinco. Pero en fin. El primer día de trabajo nunca es fácil, ¿verdad?

- Al rato me llevan a una sala de formación grande y de color blanco estéril. Hay una larga pizarra blanca al fondo de la habitación y cuatro filas de asientos en forma de gradas con unas gruesas carpetas grises sobre cada escritorio. Me piden que me siente y que empiece a rellenar los papeles que hay en la carpeta.

Tomo asiento y de pronto me encuentro en una habitación llena de las mujeres más impresionantes que he visto en mi vida. Me siento intimidada de inmediato. Parece que las han sacado de la portada de una revista de moda, con maquillaje brillante, pendientes largos de plata, vivos tops de gasa que apenas les tapan los pechos y ajustadísimos vaqueros James, Joe's y Angel.

Grrr. Éste habría sido el momento de ponerme los vaqueros Seven.

Me siento en la primera fila y empiezo a rellenar el papeleo. Nombre. Dirección. Número de teléfono. Número de la seguridad social. Bla, bla, bla. Y después hay unas cuantas preguntas:

1. ¿Cuánto pesas?

Humm. Qué raro. ¿Por qué querrán saber eso? ¿Quizá por el tema del seguro? Me muerdo el labio y anoto mi peso: 60 kilos. Uy. Tacho los números rápidamente y escribo 55 kilos. (Sé lo que estás pensando, pero no es mentira. Técnicamente no, ya que me propongo pesar 55 kilos en cuanto empiece con la dieta esa. O en cuanto me compre el rodillo anticelulítico.)

2. ¿Qué talla de pecho tienes? Por favor, rodea una de las opciones e indica si son naturales: 90, 95, 100, 110, 120.

¿QUÉ? ¿Por qué están tan obsesionados con mi talla de pecho? ¿Qué les importará eso? ¿Humm? Levanto la vista de mi carpeta y veo que todas las demás andan por lo menos por la 95 o la 100. Vale. Bien. Las tías nacieron con suerte. Me arden las mejillas mientras garabateo 85. Patético, Vic. Patético.

Le echo un vistazo rápido al resto de las preguntas:

3. ¿Alguna vez has mantenido relaciones sexuales o amorosas con un compañero de trabajo y/o cliente?

4. ¿Posees talentos especiales que puedan interesarnos, tales como desfilar, actuar, bailar, hacer striptease o dar masajes terapéuticos?

5. ¿Con qué frecuencia haces ejercicio? ¿Te interesaría tener un preparador físico personal?

6. ¿Qué dieta sigues? ¿La de South Beach, la de Atkins, el sistema Weight Watchers, la de la Zona?

7. ¿Te plantearías hacerte la cirugía estética? Por favor, rodea tu tratamiento preferido: Botox, aumento de pecho, lifting de pecho, lifting de la frente, peeling químico, inyecciones de colágeno, lifting facial, liposucción, otros.

8… etcétera… etcétera… etcétera…

En ese momento una mujer alta y huesuda con un elegante traje negro y unos Manolos con el talón descubierto entra en la sala seguida del repiqueteo de sus tacones. Tiene las cuidadas mechas rubias recogidas en un moño de lo más chic. Ni demasiado apretado ni demasiado flojo. Sus altos pómulos y su nariz son algo puntiagudos y tiene los labios ligeramente fruncidos. Cruza los delgados brazos con gracia e inspecciona cuidadosamente a todas y cada una de las chicas. Cuando termina, levanta la afilada barbilla, da un golpecito sobre el escritorio con una pluma de plata y dice:

- Buenos días, señoritas. Soy Kate Darsy y voy a ser vuestra monitora esta mañana.

Aplaudimos, pero Kate pronto levanta una esbelta mano para mandarnos callar.

- Tenemos que cubrir mucha materia, así que prestad atención y coged apuntes, por favor -dice Kate, devolviendo un brillante mechón rubio a su lugar-. Empezaré por daros la bienvenida a Chicago Wingwoman. Ahora formáis parte del servicio de citas más avanzado que jamás se ha inventado. Sois celestinas de élite, mariposas sociales… ¡sois ángeles! -Hace una pausa para darle más énfasis-. El enfoque ángel es único y altamente efectivo. Los hombres pagan grandes sumas de dinero por nuestros servicios, así que debemos estar disponibles en todo momento. Una vez dicho eso, abrid vuestras carpetas por la página tres; os voy a mostrar las tres palabras que presiden la vida de todo ángel.

Obedeciendo, buscamos la página tres de nuestras carpetas. Allí pone:

Divina

Divertida

Descarada

Kate se aclara la garganta, levanta la nariz puntiaguda y empieza a darse golpecitos (toc-toc-toc) con la pluma de plata sobre la palma de la mano.

- Como ángeles, debéis encarnar estos términos. Divinas. Divertidas. Descaradas. Chicago Wingwoman no acepta menos. Repetidlo en alto.

- Divinas. Divertidas. Descaradas -repetimos al unísono.

- Bien -dice Kate, deslizándose sobre el escritorio y cruzando las piernas blancas y elegantes-. Empecemos con «divinas». Como ángeles, debéis estar siempre divinas. Eso significa poner al día vuestro armario. Después de todo, Chicago Wingwoman es el mejor servicio de ángeles. Nuestra clientela pertenece estrictamente a la clase más exclusiva. Exigen un tratamiento especial. Por eso os pagamos más por hora que otras agencias y os damos mil dólares extras al mes para cubrir gastos tales como copas, entradas de discoteca e imagen. Debéis reservar una cantidad considerable para ropa, pelo y maquillaje. Tenemos una reputación que mantener, así que os recomendamos que llevéis sólo las prendas más distinguidas de Saks, Neiman, Barneys y otras boutiques exclusivas.

Oh, Dios mío. Cómo me late el corazón. ¡Ahora sí que puedo comprar en Barneys!

- Tened en cuenta -prosigue Kate- que ese dinero no es un regalo. Tenéis que conseguir diez citas al mes para conservarlo. Y por cada cita de menos, os descontaremos cien dólares de la nómina.

Aaag. ¿Diez citas? Parece mucho…

- Y eso no es todo -Kate levanta una ceja-. Si recibís malas críticas de los clientes, os recortaremos aún más la nómina. Doscientos dólares por queja. Y a la tercera queja nos veremos obligados a despediros.

Trago saliva.

- Bueno, ahora pasemos a la parte divertida -continúa Kate, tomando un sorbo de su agua con gas Perrier-. Los ángeles tienen que ser divertidos. Tenéis que parecer siempre contentas y animadas aunque la noche no esté resultando muy bien. Los hombres nos contratan para divertirse. Así que aseguraos de que tengan el vaso lleno y que lo estén pasando genial en todo momento.

Kate se baja del escritorio y empieza a pasearse de un lado al otro de la habitación, sus Manolos negros repiquetean a cada paso.

- Y por último, señoritas, debéis ser descaradas. El mundo del ligue es despiadado. Estas mujeres no van a ser más amables con vosotras que con los chicos. Así que tendréis que hacer lo que sea necesario para atraer su atención. Y quiero decir… todo lo que sea necesario.

La mañana sigue y sigue y sigue. Y todas cogemos apuntes lo más rápido que podemos, intentando como locas seguir el ritmo de Kate mientras explica que en general hay dos tipos de hombre que contratan ángeles: los chicos tímidos y los adictos al trabajo. Tenemos que descubrir a qué grupo pertenece nuestro cliente antes de empezar. A los chicos tímidos hay que darles más ánimos. Tenemos que asegurarnos de que están a gusto. Decirles que están muy guapos. Hacerles cualquier arreglillo de última hora a su ropa o a su pelo. Hacer lo que podamos para aumentar su confianza. Debemos buscarles chicas más tranquilitas. Quizás no el alma de la fiesta.

En cuanto a los adictos al trabajo, ésos suelen ser guapos. Normalmente tienen confianza y dinero. Su mayor problema es que no tienen tiempo para quedar con chicas. Es entonces cuando intervenimos nosotras. Moveos rápido con estos tíos. Presentadles a todas las chicas que podáis. Los adictos al trabajo suelen ser más fáciles de llevar como clientes. Así que cuando tengáis experiencia podréis tener dos o tres citas de éstas en una noche. Y Kate sigue charla que te charla y dando golpecitos (toc-toc-toc) con su pluma de plata…

Después de una hora me duele la mano, pero Kate aún sigue divagando. Nunca aceptéis propinas. Nunca os subáis al coche de un cliente. Nunca vayáis al piso o al hotel de un cliente. De pronto oímos que llaman flojito a la puerta de la sala de formación. Entran dos mujeres. Una negra guapísima vestida de Gucci de arriba abajo que se parece bastante a Tyra Banks y una chica alta con el pelo rubio rojizo y un fino vestido color verde agua que se le desliza por los hombros, la boca llena de chicle y los pechos más grandes del mundo.

Kate sonríe.

- ¡Ah, sí! Os presento a nuestras chicas con más éxito hasta la fecha: Lexi y Redd.

Lexi nos muestra su sonrisa más deslumbrante y saluda como una reina de la belleza.

Redd hace una pompa de chicle y agita el pelo cardado.

- Estos ángeles tienen un talento increíble -prosigue Kate, señalando con la pluma de plata hacia una fila de relucientes placas doradas sobre la pared-. Y como podéis ver, ambas han sido Ángel del Mes en dos ocasiones. Es un premio tremendamente prestigioso. Nos lo tomamos muy en serio. Para obtenerlo, un ángel debe ganar diez mil dólares en un mes.

Levantamos la mirada hacia las placas. Y sí, efectivamente, ahí están Lexi y Redd, dueñas y señoras de los premios Ángel del Mes.

- Consideradlas las expertas de hoy. Vuestras mentoras -dice Kate, saludándolas con la mano-. Os van a dirigir en los ejercicios de esta tarde. A enseñaros las mejores técnicas de ángel. Y a explicaros cómo arreglároslas en el peor de los casos. Todas las seguiréis en una cita real la semana que viene. Así que quedad con ellas antes de iros.

Asentimos entusiasmadas.

- Bueno, pues os dejo con las expertas -dice Kate, llevándose la mano al elegante moño rubio-. Buena suerte. Y recordad: divinas, divertidas y descaradas. Ahora sois ángeles. ¡Hacednos sentir orgullosas! -Se da la vuelta y sale de la sala de formación seguida del repiqueteo de sus tacones.

La sesión de formación de la tarde es totalmente diferente. Lexi y Redd nos separan en dos grupos y vamos rotando. Se supone que Lexi tiene que explicar cómo funciona el enfoque ángel y el papel que debemos desempeñar en todo esto. Pero se pasa la mayor parte del tiempo chillando por el móvil como una loca.

- Mierda. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo? ¡Victoria's Secret, joder!

Acaba por colocarnos sobre unos taburetes con unos espejos de mano rosa y por observarnos mientras nosotras nos maquillamos y ella vocifera por el móvil. De vez en cuando se despega el teléfono de la oreja, le pega en la mano a alguna chica y sisea:

- No, no está perfecto. ¡Vuelve a empezar!

Después nos toca Redd. Chasquea el chicle y nos explica que debemos hacer cualquier cosa para conseguir los números de teléfono para nuestros clientes.

- Poneos en ridículo. Presumid de vuestros clientes sin ninguna vergüenza. Sed mandonas. Mentid. Lo que sea. Pero si son ricos y guapos, no seáis tontas. Quedároslos vosotras. -Al final, Redd nos pone a correr en tacones por el hall. Va detrás nuestra pegando gritos con su voz ronca-: ¡Moveos, moveos, moveos! Seguid a esas chicas. Vuestros clientes cuentan con vosotras. Conseguid ese número de teléfono. ¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos!

Cuando vuelvo al piso parece que me va a estallar la cabeza y me duelen muchísimo los pies. Tengo cuatro mensajes en el contestador, todos de Polo, Pierre y Philip, hablando de la fiesta de compromiso de Gwynn, que va a ser el viernes que viene. (Ooh. Tengo que ocuparme de eso ya.) Me pondré a ello mañana; ahora mismo no tengo ganas de pensar en eso. ¡Sobre todo porque tengo que prepararme para mi cita de entrenamiento con Lexi y Redd! (Para cuando conseguí llegar al folio en el que debíamos apuntar nuestros nombres, el único hueco libre era esta noche. Suspiro.)

Voy dando tumbos hacia el dormitorio y tiro mis cosas nuevas de ángel sobre la cama. Hay folletos y tarjetas de visita. (Kate dijo que tenemos que repartir cien folletos a la semana. Ya lo sé. ¿Estás de broma? Me parece que tienen un código en el reverso, para que sepan cuántos clientes nuevos traigo.) Y también hay libro sobre los locales de marcha en Chicago. (Kate dijo que debemos conocer todos los bares de moda.) Hay un montón de descuentos para gimnasios exclusivos, manicuras y pedicuras, Botox, de todo. ¡Y por último la lista de clientes, estrictamente confidencial! (Kate dijo que como se la enseñemos a alguien, nos podemos dar por muertas.) La abro por la primera página y le echo un vistazo a los nombres, ¿reconoceré a alguien? No. No.

Paso a la siguiente página y entonces lo veo… Bryan Goldstone.

Espera un momento. Me quedo boquiabierta.

¿Bryan Goldstone? ¿Como el prometido de Gwynn? ¡No me lo puedo creer! Sabía que Bryan estaba tramando algo. Lo sabía. ¿Primero los rumores de la ex novia y ahora esto? Dios mío. ¿Debería contárselo a Gwynn?

Me muerdo el labio y cierro los ojos. ¿Por qué tuve que juntarlos? Para serte sincera… fue un accidente. Apenas lo conocía. Otro amigo de un amigo. ¡Me siento fatal! Y ahora soy ángel. Debería haberlo sabido.

¡Aaag! Aún no puedo contárselo a Gwynn. No. Por lo menos hasta que llegue al fondo del asunto.

Capítulo 9

Menuda pesadilla. El día no podía haber empezado peor. Me levanté para encontrar mi culo en la portada de todos los Chicas de ciudad de Chicago. Qué humillante. (¡Menos mal que no se me ve la cara!) Intenté llamar a ese capullo de reportero como un millón de veces, pero su ayudante, fría como el hielo, me repitió una y otra vez que Jay Schmidt estaba «fuera».

Sí. Lo que tú digas.

Ooh. Pero lo primero es lo primero.

Tengo que ir de compras.

Como dijo Kate durante la sesión de formación:

- Como ángeles, debéis estar siempre divinas. Eso significa poner al día vuestro armario.

Me voy derechita al banco a cobrar mi primer cheque de mil dólares de Chicago Wingwoman. No puedo ni expresar lo estimulante que es tener diez billetes de cien dólares en la mano y saber que son todo míos. Ni para el alquiler. Ni para la factura del teléfono. Ni para nada, sólo para ropa. Bueno. Vale. También para copas y entradas de discoteca, pero qué más da. ¡Qué emoción!

¿Próxima parada? Entro en Barneys y me compro un traje alucinante. Un vestido precioso de gasa color melocotón de Chloé. Es uno de los momentos más felices de mi vida. Por primera vez salgo pavoneándome de esa tienda con mi propia bolsa de Barneys balanceándose sobre mis dedos. Estoy tan contenta que por poco rompo a llorar. Casi me olvido de la humillante foto del culo y todo.

Bueno, hasta que veo a dos chicas paseándose por Michigan Avenue, mirando embobadas la portada de un Chicas de ciudad y chillando de la risa. Entonces me vuelven las ganas de esconderme en algún oscuro agujero.

¡Que le den a la noche de ayer!

Pero esta noche va a ser distinta. Lo presiento.

Aquí estoy, en el Living Room, esperando a que llegue mi primer cliente oficial. El Living Room es un sitio para salir que está muy de moda, y se encuentra en el Hotel W en el Loop. Es súper fashion. Techos abovedados altísimos. Largas cortinas teatrales que llegan hasta el suelo. Lujosos sofás de cuero. Todo súper pomposo, súper ostentoso. Me quedé encantada cuando me enteré de que Mr. Lewis, mi cliente, quería reunirse conmigo aquí.

Me tiemblan las manos mientras me llevo el ácido martini de manzana a los labios. ¿Qué problema hay? Tranquilízate. Respira. Soy una profesional preparada, por el amor de Dios. Serénate, Vic. Serénate. Mr. Lewis llegará dentro de un momento. Tengo que parecer calmada, tranquila, sexy. Como si esto no fuera nada del otro mundo.

Sí. Exactamente. Nada del otro mundo. Me revuelvo inquieta sobre el moderno taburete de metal y empiezo a darle vueltas a la cabeza.

¿Y si meto la pata igual que ayer por la noche?

¿Y si las chicas piensan que soy una friki?

¿Y si me gritan? (Por Dios.)

¿Y si mi cliente me echa un vistazo y dice: «¡Tú no eres guapa!», y exige una devolución completa? (Eso sería casi peor que la foto del culo.)

Sí…

Para. Para ya. No seas ridícula. Todo va a salir bien. Creo que la clave es beber más. Soltarme un poco. Anoche sólo bebí un martini en toda la noche y me pudieron los nervios. Pero esta noche no. ¡No señor! Me tragaré unos cuantos más de estos deliciosos martinis de manzana y estaré lista. (Ya sé que en el manual de Chicago Wingwoman pone que se supone que debo beber sólo uno o dos, pero también se supone que tengo que ser divertida, ¿no?) Me trago el resto de la acida copa y le hago un gesto al camarero para que me traiga otra presto.

Le echo un vistazo a mi vestido y sonrío. Por lo menos lo de «divina» lo llevo bien cubierto. Kate, la de Chicago Wingwoman, estaría orgullosa. ¡Este Chloé es estupendo! Y llevo el pelo ondulado color miel recogido con un delicado lazo negro, y me he puesto unos largos pendientes plateados de corazones que son una monada. Me encanta, me encanta, me encanta el look que llevo esta noche. Qué pena que haya quedado para trabajar y no para una cita.

Suspiro.

Bueno, por lo menos cobro cien dólares la hora.

Hablando de trabajar, miro el reloj y veo que ya son más de las ocho. Mr. Lewis llega tarde. Ay Dios. ¿Y si me echó un vistazo y salió corriendo? ¿Y si ahora mismo está hablando por teléfono quejándose a Chicago Wingwoman?

Llega otro martini de manzana. En seguida tomo un buen sorbo y observo a la gente. Quedamos en encontrarnos en la barra. (Tiene mi foto, así que me encontrará.) Noto que me voy relajando cuando todas las copas que me he tragado por fin empiezan a hacerme efecto. Oigo al DJ mezclando ritmos funky desde la galería que da a la sala.

¿Por cierto, cuántos martinis de manzana me he tomado? Ooh. No debería perder la cuenta. Pero es que desaparecen rapidísimo. ¿Quizás tres? ¿Cuatro? Humm.

De pronto noto que me tocan el hombro. Me doy la vuelta y veo a…

Eh, espera un momento.

¿No conozco yo a…?

De repente se me hace la luz.

Oh, Dios mío. ¿Patrick? ¿El chico súper súper sexy de Lambert? ¿Mi Orlando Bloom? ¿EL JEFE DE KIMMIE?

No puede ser.

Pero es… es él. Los mismos ojos oscuros y brillantes. Ya no lleva esas modernas gafas negras, pero es él.

Me da vueltas la cabeza.

- ¿Qué haces aquí? -pregunto atropelladamente, y me parece que me va a estallar la cabeza.

- Hum. Hola. -Patrick sonríe, pasándose la mano por el pelo oscuro y despeinado-. ¿No estuviste en la oficina el otro día? Eres la amiga de Kimmie, ¿verdad?

Asiento con la cabeza, mordiéndome el labio.

¡Ah! Me falta el aliento. Está aún más bueno de lo que recordaba. Rápidamente observo su cuerpo alto y musculoso. Sus hombros anchos. Sus brazos fuertes. Su mandíbula sexy.

Vaya.

Patrick frunce el ceño. Se saca una tarjeta del bolsillo de los vaqueros.

- ¿Te llamas Victoria Hart?

- Sí -contesto lentamente, con el cerebro funcionándome a cien por hora. ¿Entonces él es…?

- Soy Patrick Lewis -dice-. Tu cliente.

Me quedo boquiabierta.

¡No!

No puede ser.

¿Él es Mr. Lewis?

- ¡Anda ya! -vocifero. ¿Lo he dicho en alto?

Patrick echa la cabeza a un lado, lanzándome una mirada muy rara.

Parece que sí.

- Bueno. Pues, deberíamos, ya sabes, echar a andar y ponernos a trabajar. -Me río nerviosa, dando una palmadita con las manos.

Patrick tiene las mejillas coloradas.

Huy. Silencio incómodo. Piensa en algo que decir. ¡Rápido!

Eh… no se me viene nada a la cabeza aparte de unas estupideces grandísimas tipo: Qué bueno estás, qué bueno estás, no me puedo creer lo buenísimo que estás.

No es precisamente lo más apropiado.

- ¿Quieres tomar otra copa? -pregunta Patrick por fin, tirándose incómodo del cuello vuelto de cachemira color cámel.

- ¡Claro! -digo con alegría-. ¿Te espero allí?-señalo a un grupito de sofás de cuero rebosantes de exóticas telas moradas de lentejuelas, sedas y cojines cubiertos de cuentas.

Patrick asiente y se dirige hacia la barra.

Oh, Dios mío. ¿Qué está pasando aquí? No sé si ponerme como loca de alegría por estar pasando la noche con el chico más sexy del mundo o deprimirme completamente porque tengo que liarlo con otra.

Oh. Rápido. ¿Es un chico tímido o un adicto al trabajo?

¡Maldición! ¿Y si no sé diferenciarlos?

Una vez que sirven las copas, Patrick y yo nos ponemos cómodos en un sofá de cuero. Y me propongo firmemente mantener las cosas en un plano estrictamente profesional. Lo prometo. Yo, muy profesional, le doy mi tarjeta de visita y le pregunto por las cuestiones básicas como sugiere Chicago Wingwoman:

Conoce a tu cliente.

¿Es tímido o lanzado?

¿Le gustan las rubias o las morenas?

¿Anda buscando el amor verdadero o un rollito sexy?

Pero sin darme cuenta, al momento nos ponemos a charlar. Acabo contándole lo de mi terrible entrevista con Lotty, lo cual hace que Patrick se empiece a reír a carcajadas. No paramos de reír y de contarnos chistes, y él me cuenta que le encanta viajar, cocinar y tocar la guitarra. Y le encanta pasar las tardes libres en su velero, navegando por el lago Michigan. (¡Es que no puede ser más romántico! ¡Y qué voz tiene! No me había dado cuenta, pero es súper grave, melodiosa y muy sexy.)

Una vocecilla muy, muy lejana desde el interior de mi mente me dice que tendría que empezar a trabajar. Que no estoy aquí para tontear con el cliente. Que tengo un trabajo que hacer. Me lo estoy pasando estupendamente y…

- Bueno, me parece que tendríamos que, ya sabes, probar esto del ángel -dice Patrick por fin.

Pucheros.

- Sí. Más vale -respondo sin ganas, dejando mi martini de manzana sobre la mesa con un tintineo.

Vamos. ¡Espabílate, Vic! Estás aquí para trabajar. Tienes que ser profesional.

- Vale. Bien. ¿Ves a alguna mujer a la que te gustaría conocer? -Di que no. Di que no.

Entrecierra los ojos, escudriñando la multitud.

- No sé -dice por fin-. ¿Qué tal aquélla? -Señala a una rubia con unas piernas larguísimas y unos tacones rosa súper fashion que está apoyada contra la barra.

Uff. Por supuesto tiene que elegir a la mujer más guapa del mundo.

- Estupendo -replico, con una sonrisa forzada-. Observa a la maga.

Ay. ¿De verdad he dicho «observa a la maga»? Qué cutre me ha quedado, como de pilingui.

Mientras me acerco oscilando sobre las sandalias plateadas de tacón, el alcohol se me sube de golpe a la cabeza. De pronto la habitación está como borrosa, y se inclina un poquito con cada paso que doy. Vaya… Me parece que estoy un pelín piripi. De hecho, no se puede decir que me sienta los pies ni las piernas. No es buena señal. He bebido demasiado rápido. ¿Por qué siempre me pasa lo mismo?

De pronto me doy cuenta de que estoy parada delante de la rubia patilarga sin tener ni idea de qué decirle. Ni la más remota idea.

Le sonrío como una boba, con la cabeza dándome vueltas. ¡Epa! Mejor será que me siente. O que beba agua. O algo.

La patilarga me mira con los ojos entornados y cara de asco, y se da la vuelta para susurrarle algo al oído a su amiga, que es igual de rubia y de alta y de guapísima que ella. Las odio a las dos.

Vale. Serénate. Sólo tengo que centrarme y así no estaré tan borracha. Me doy un pellizco con la esperanza de que eso le dé a mi cerebro algo en qué concentrarse además de en la habitación, que no para de dar vueltas. Miro a Patrick y levanto los pulgares. Él me guiña un ojo. Oh, genial. ¿Para qué habré hecho eso? Ahora se creerá que lo tengo todo bajo control. Observo a la patilarga y luego a Patrick. Me está entrando el pánico.

Piensa, Vic. Piensa. No puede ser tan difícil, ¿no? Sólo tengo que hablar con ella, como nos enseñaron en la sesión de formación, y después hacerle una seña a Patrick para que se acerque. Sencillito, sencillito.

¡Vaya! Pero ¿qué problema hay? Tengo que ser descarada, como dijo Kate.

Respiro hondo y le doy un golpecito en el hombro a la patilarga. Le haré algún cumplido.

Se da la vuelta y suspira exageradamente.

- ¿Sí?

- Me encanta tu… hum…

Rápido. ¿Qué es lo que voy a alabarle?

La miro rápidamente de arriba abajo, buscando como loca algo a lo que agarrarme. Cualquier cosa fuera de lo normal o diferente. Al momento me doy cuenta de que es perfecta. Completa y asquerosamente perfecta. Pelo rubio largo y sedoso. Piernas largas y delgadas. Una naricilla monísima tipo Meg Ryan. Seguramente le llueven los cumplidos. Tengo que decir algo original. Algo verdaderamente único para que empiece a hablar conmigo.

La patilarga enarca una ceja, claramente molesta.

- Hum…

¡Mierda! Vamos. ¡Suéltale algo, Vic! Lo que sea.

- ¡Me encantan tus… tus orificios nasales! -digo atropelladamente. ¿SUS ORIFICIOS NASALES? Madre del amor hermoso. ¿De verdad he dicho eso? Siento la cabeza pesada y dolorida, es difícil saberlo. La patilarga parece horrorizada.

- ¡Friki! -resopla, dándome un golpe en la tripa con su mini bolso verde.

Me llevo la mano al costado.

- Lo ss-siento. No tenía intención de…

- ¡Aléjate de mí! -grita, meneando el brazo para que se acerque el camarero. Oh, no. No me pueden echar del bar.

Vuelvo tambaleándome hacia Patrick con el rabo entre las piernas.

- ¿Cómo está la maga? -sonríe Patrick, con un brillo juguetón en los ojos.

- Muy gracioso -sonrío irónicamente-. Era u-u… una guarra. -¡Dios mío! ¿Estoy farfullando? Qué clase, Vic. Qué clase.

Patrick niega con la cabeza, comprensivo, y me ofrece un vaso de agua. ¿Son imaginaciones mías o se lo está pasando pipa con todo esto? No farfulles. No farfulles.

- ¿Ves a alguien más que te interese? -pregunto con muchísimo cuidado, intentando parecer profesional. Quién me mandaría beber tan rápido. Quería soltarme un poco, no cogerme una cogorza.

- ¿Qué tal aquélla? -pregunta Patrick. Entorno los ojos, intentando seguir su mirada hasta una morena muy borrosa con muy poquita ropa: camisola rojo chillón, minifalda vaquera deshilachada y tacones de aguja dorados.

- Ningún problema. Ahora mismo vuelvo -digo, tragando un gran sorbo de agua y devolviéndole el vaso a Patrick.

Vale. Esto tiene que salir mejor que mi último intento, ¿verdad? Cualquier cosa saldría mejor. Me acerco vacilante hacia la morena, esta vez mucho más centrada. Mucho más preparada. Bueno, todo lo preparada que se puede estar después de cuatro o cinco martinis de manzana. Hum… ¿o seis?

Puedo hacerlo. Puedo…

- Bueno -digo, colocando el codo sobre la barra junto a ella como por casualidad-. ¿Vienes mucho por aquí?

A la morena se le ilumina la cara. Lleva los labios pintados de un rojo pegajoso, como una golosina.

- Oh, Dios mío. ¡No puede ser! ¿Estás tonteando conmigo?

Retrocedo un par de pasos de un salto, y casi me caigo de cabeza. De pronto me arden las mejillas.

- ¡AY, QUÉ LINDA! -dice la morena en voz alta-. Eres lesbiana.

- ¡Oh no! Yo no…

- ¡Kristy! Corre, coge la cámara. -La morena le da un golpecito en la espalda a su amiga rubia y regordeta-. ¡Date prisa!

Miro hacia atrás por encima del hombro y veo a Patrick meneando la cabeza divertido. Fabuloso.

- Tengo… tengo que irme -le digo a la morena.

- ¡Espera! ¡No te vayas! -grita-. ¿Te puedo sacar una foto? Acabamos de llegar aquí desde Iowa. Nunca habíamos visto a una lesbiana.

Después de unos diez intentos infructuosos de conversar con desconocidas me palpita la cabeza y me siento oficialmente como una fracasada total. Vuelvo hacia Patrick cabizbaja y derrotada.

Patrick le da una palmadita al asiento del sofá que está a su lado.

- ¿Cómo va todo? ¿Ha habido suerte?

Niego con la cabeza y suspiro.

- No es culpa tuya. Es culpa mía -digo con tristeza.

En ese momento veo a un grupito de ejecutivas muy guapas con trajes de raya diplomática sentadas junto a la barra, y entonces es cuando se me ocurre. Un plan.

- Sígueme -le digo-. Tengo una idea.

Mientras nos dirigimos por entre la multitud del moderno bar hacia los trajes de raya diplomática, termino de formular mi estrategia.

- ¿Qué vamos a hacer? -susurra Patrick con una sonrisa cómplice.

- Vale -digo, girándome hacia Patrick-. ¿Ves a esas ejecutivas de allí? Voy a tirarle accidentalmente el martini a la morena. Entonces intervienes tú y le invitas a una copa. Ya sabes… juega la baza del chico encantador. Ella pensará que eres una estrella del rock y con un poco de suerte te la ligarás. -Le miro fijamente y sin aliento-. ¿Entendido?

- Lo que tú digas -dice Patrick riéndose-. Tú eres el ángel.

Llegamos hasta la barra y nos colocamos junto a los trajes. Espero al momento justo y… zas. Me deslizo junto a la morena y le tiro el martini de la mano de un golpe.

CRAAA-AA-AAASH.

- ¡Lo siento muchísimo! -digo con un jadeo-. ¡No me puedo creer lo que acabo de hacer! -En ese momento aparece Patrick a mi lado. Les dedica una sonrisa encantadora.

Los trajes sonríen. Y ¿son imaginaciones mías, o lo están mirando de arriba abajo? Bueno, está claro que sí. Es guapísimo. ¿Cómo no lo iban a mirar?

Genial. Doy una palmada de alegría. ¡Mis poderes de ángel funcionan! (Lo sabía, nací para esto.)

Patrick enseguida invita a la morena a otro martini, y todos ríen y se divierten.

- Entonces eres director creativo. ¡Es fantástico! -dice uno de los trajes, mirando a Patrick por encima de sus gruesas gafas negras-. ¿Tienes alguna experiencia con la industria de las bebidas? Soy la vicepresidente de marketing de Evian en el Medio Oeste. Siempre andamos buscando agencias con las que asociarnos.

- De hecho -dice Patrick con una sonrisa- Gatorade es uno de nuestros mayores clientes, y…

Un momento. No deberían estar hablando de negocios. ¿Qué pasa aquí? Espera. ¿Que encima van a intercambiar tarjetas de visita? No. No. No. Tengo que intervenir. Llevar la conversación por el cauce adecuado.

Me deslizo entre los demás hasta colocarme en el centro del grupo.

- Oh, Dios mío. ¡Patrick es un director creativo increíble! -digo con un suspiro y llevándome la mano al corazón-. ¡Pero hace mucho más que eso! Y está soltero, ¿lo he mencionado ya?

Patrick enarca una ceja.

- ¡Oh, sí! -parloteo-. Es muy buen partido. Y le encanta hacer cosas por los demás.

- ¿En serio? -Los trajes asienten con la cabeza, impresionadas-. ¿Y eso?

- Oh… bueno… -digo forzando una sonrisa, tirándome del pendiente largo de corazones e intentando ganar tiempo-. A Patrick le encanta… bueno… ya sabes. Le encanta ayudar a los niños a ser… creativos. Después de todo, es director creativo. ¡Ja! -Suelto una horrible risita penetrante y doy una palmada sobre la barra de caoba-. Se le dan genial todas las cosas creativas.

Los trajes me miran inexpresivos.

- Vale. Bien. Y también está lo de… ya sabes… las ballenas.

¿LAS BALLENAS? Madre del amor hermoso. ¿De dónde habré sacado eso?

- Me gustan muchísimo las ballenas -dice Patrick, muy serio.

- Sí. El buenazo de Patrick. ¡Es un solete! -digo con voz aguda, dándole una palmada en la espalda-. Y además, soltero. ¿Lo he dicho ya?

- Mi marido es biólogo marino. Voy a darte…

¡¿Marido?!

Rápidamente les miro los anulares.

Tin. Tin. Tin. Tres diamantes en línea. Están todas casadas.

¡Maldición!

Estúpida, Vic. Estúpida. NOTA MENTAL: MIRAR SIEMPRE LOS ANULARES.

Patrick y yo pronto nos despedimos del grupo y nos derrumbamos sobre los sofás de cuero.

- Un plan estupendo -bromea Patrick.

- Lo siento. -Suspiro en plan patético-. ¡He estado fatal esta noche! De hecho, seguramente me van a despedir. Soy la peor.

- ¿Que sientes qué? -ríe Patrick-. Yo lo he pasado muy bien.

- ¿Cómo? -pregunto incrédula-. ¡Te mereces que te devuelvan el dinero!

- Puede que me informe sobre ello -dice guiñando un ojo-. ¿Tienes tiempo algún día en las próximas semanas?

- Claro que sí. Cuenta con ello -digo, haciendo un saludo militar-. Victoria Hart. Ángel sin igual. A su servicio.

Para lo bueno y para lo muy, muy malo.

Capítulo 10

DE: gwynnie_pooh@giriy.com

A: victoria_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Normal

ASUNTO: Recordatorio

Vic, ¡hola!

No te olvides de mandarle a mi madre el Acuerdo de Confidencialidad. Hoy mismo me ha llamado nerviosísima por esa tontería. Me parece que ha despedido a su ayudante, Franco, esta semana y está como loca. Por cierto, entre tú y yo, estoy encantada de que haya puesto a Franco de patitas en la calle. ¡Qué tío más estirado! Bueno, tengo prisa. Mándale el papel ese en cuanto puedas, ¿vale?

Besos,

Gwynnie

P.D.: Me alegro mucho de que seas mi ayudante personal. ¿No es estupendo?

P.D.D.: Pensabas darte las mechas antes de mi fiesta, ¿verdad? Ya las tienes un poco feíllas. ¡Sólo quiero asegurarme de que las fotos salgan preciosas!

El domingo por la mañana recibo una llamada de Chicago Wingwoman. Estoy totalmente convencida de que me van a despedir. Después de todo, bebí demasiado, tonteé con el cliente y no fui capaz de presentarle ni a una sola mujer. ¿Mi nota de anoche? Un cero grande y gordo y asqueroso.

- Hola. Soy Kate, de Chicago Wingwoman -dice Kate cortante-. Hemos recibido una llamada de Mr. Lewis esta mañana…

Sí. Allá vamos. Estoy despedida. ¡Dos veces en la misma semana! Eso tiene que ser un récord. (O como mínimo se ha quejado y me van a descontar doscientos dólares de mi próximo cheque de gastos.)

- Mr. Lewis está encantado con tu trabajo de anoche. Dijo que estás hecha toda una profesional.

¿Qué?

- Qué va -me río.

- ¿Perdona?

- Eh… nada.

Kate hace una pausa.

- Vale. Bien. Te he puesto dos citas más esta semana. El martes y el jueves por la noche. Le diré a mi asistente que te mande un correo con toda la información, ¿te parece bien?

- Estupendo -digo, mientras hago cuentas en silencio. Anoche gané seiscientos dólares. Seguramente ganaré lo mismo el martes y el jueves. Eso es casi dos mil dólares… ¡en una semana!

Entro en el dormitorio abrumada. Es fantástico. ¿Y si me voy otra vez de compras? Después de todo, ¡tengo que estar divina! Como dijo Kate: ¡divinas, divertidas y descaradas! Abro las puertas del armario de un tirón, saco mi nueva falda vaquera blanca, un top a rayas blancas y amarillas y un par de manoletinas rojas. Alegre y primaveral, es mi veredicto. Quizás un pelín fresco para abril, pero ¡qué más da! Fuera hace sol y está despejado y yo estoy de un humor estupendo. (Vale. Bueno. Y me moría de ganas de estrenar la falda nueva. Pero la que esté libre de pecado, que tire la primera piedra. ¡Es monísima, con esas puntadas rojas en el bolsillo!) Me pongo un poco de brillo de labios y cojo las llaves. Y justo cuando me dispongo a cerrar la puerta, mis ojos se posan sobre el grueso montón de folletos de Chicago Wingwoman. Ooh. Bien. Me parece que tendría que deshacerme de unos cuantos…

Vale: Pues pruebo a repartir folletos en Armitage Street. De verdad que lo intento. ¡Pero me siento súper estúpida! ¿Y si me encuentro con alguien que conozca? Sería horrible. Así que, tras tontear unos minutos con el encargado del Starbucks de la esquina, le convenzo para que deje un montón junto a la caja. Después de todo, Kate sólo dijo que tenía que deshacerme de ellos. No dijo cómo.

Brillante, Vic. Brillante.

Ahora puedo pasarme el resto de la tarde comprando en Sugar. En cuanto abro la puerta de madera roja con la placa con el nombre en grandes letras inclinadas, me siento relajada. Me encanta cada detalle de la tienda. Lo pequeño y acogedor que es el interior. Que haya unas velas de vainilla lindísimas parpadeando por todas partes. Y que la estrafalaria dueña, Cici, tenga siempre unas prendas nuevas increíbles.

- ¡Victoria! Échale un vistazo a este nuevo top con abalorios. Acaba de llegar de España. Sólo cuarenta dólares.

Vaya. ¡¿Cuarenta dólares?!

Cici siempre se sale con la suya.

Mire donde mire hay joyitas ocultas. Relucientes broches de zafiro. Unos fajines de seda ideales. Finísimos tops de lentejuelas hechos a mano. Un par de bolsos grandes de cuero. Chaquetas de Marc Jacobs. (Oh, Dios mío. Me encanta aquélla color frambuesa. Y ahora que lo pienso, quedaría monísima con la falda vaquera que llevo puesta, ¿no crees? ¡Anda que no me la voy a comprar!) Por cierto, Sugar también es conocida por sus increíbles vestidos vintage: desde trajes negros de satén hasta elegantes chales de encaje. Estoy deseando tener la oportunidad de ponerme algo elegante para poder derrochar comprándome uno (o dos).

Un par de horas más tarde salgo de la tienda cargada de alegres bultos de bolsas que llevo bajo los brazos. Te seré sincera. Podría acostumbrarme a esto de ser ángel. Me encanta tener dinero para gastar en ropa así porque sí. Pero tengo que tener cuidado. Ya casi me he fundido todo el cheque de gastos. ¿Te lo puedes creer? EN TRES DÍAS. Puede que estar siempre guapa y salir de marcha todas las noches sea un poco más caro de lo que me imaginaba…

Esa misma semana conozco a mi segundo cliente, Everett, en un localito muy cómodo que se llama Webster's Wine Bar. Llevo mi nueva chaqueta color frambuesa con un top plateado sin mangas y unos vaqueros. (Voy monísima.) Everett me espera sentado en una diminuta mesa a cuadros blancos y negros junto a las ventanas que dan a la calle. Me saluda con la mano. Noto que hay dos copas, una vela encendida color de té y una botella de Cabernet esperándome sobre la mesa. En realidad, parece todo muy romántico. Como…

Oh, oh. Me paro a mitad de camino.

Everett sabe que esto no es una cita romántica. ¿Verdad? Entiende el concepto de ángel. ¿VERDAD? Ay, Dios mío. ¿Y si tengo que explicarle de qué va mi trabajo? La cosa podría ponerse incómoda.

Me acerco a la mesa, sonriendo con nerviosismo. Everett se levanta rápidamente y me da un abrazo.

- Encantado de conocerte -dice afectuosamente, con las mejillas coloradas.

- Igualmente -respondo yo, aún algo nerviosa.

Everett me cae genial desde el primer momento, en plan hermano mayor. Es un chico algo regordete y con la nariz y los mofletes sonrosados. Se le está empezando a caer el pelo y es un pelín bajito. Pero es súper lindo. Y tiene unos ojos violeta de lo más impresionantes. Resulta que Everett es el ayudante personal del ayudante personal del famoso Jerry Springer. Qué guay, ¿verdad? Tiene un contrato de cuatro años. Finalizas tu contrato, y después esperas que el ayudante de Jerry por fin lo deje, o que lo secuestren, o algo así. Entonces quizás, sólo quizás, puede que te asciendan.

Bueno, el caso es que Everett me confiesa que es un poco negado para el ligue. Me parece que fue idea de su hermana llamar a Chicago Wingwoman. Everett no lo tenía muy claro. Pero quiere encontrar el amor, así que aquí está.

- No he salido con nadie en más de tres años -admite Everett con tristeza. -¿Por qué no? -pregunto.

- Me… me pongo muy nervioso cuando estoy con mujeres. Empiezo a sudar y… no sé. Las mujeres me dan miedo. Supongo que simplemente dejé de intentarlo. -Everett se lleva el cabernet a los labios.

- A lo mejor nosotras podemos ayudarte -digo, echando un vistazo por el bar en busca de chicas que podría emparejar con Everett. Definitivamente es un chico tímido, así que necesitamos a alguien un poco más dulce y tranquila.

- ¿Has visto a alguien que te llame la atención?

Everett se inclina un poco hacia mí y asiente con timidez, moviendo la copa en pequeños círculos.

- ¿Quién?

Everett inclina la cabeza hacia la barra con discreción.

- Ella me parece increíble -susurra, con los ojos violeta bien abiertos y rezumando honestidad.

Me giro sobre la silla de madera.

- ¿La cowgirl? -señalo a la sonriente camarera con coletas negras y botas de cowboy doradas.

- ¡NO MIRES! -chilla Everett, con el cuello y las mejillas llenos de manchas rojas.

Me encojo instintivamente.

- Perdona. Perdona.

La frente de Everett de repente se cubre de diminutas perlas de sudor y le tiemblan las manos regordetas.

- ¿Estás bien? -le pregunto.

Asiente con la cabeza, secándose la frente con una servilleta blanca de lino.

- ¿Quieres que vaya a saludarla? ¿Para ver cómo es? -digo, echando hacia atrás la silla de madera.

- ¡No! -grita Everett, agarrándome el brazo nerviosísimo y haciéndome sentar de nuevo-. No le voy a gustar.

- ¡Qué tontería! ¿Cómo vas a saberlo si no hablas con ella?

Everett suspira.

- Mírame. Nunca se interesaría por mí.

- Eso no es cierto -replico.

Everett arruga la nariz sonrosada y sacude la cabeza.

Le lanzo a Everett un vistazo rápido. Lleva unos Levi's pasados de moda, unos zapatos de deporte y un polo blanco con un par de manchas. Por el cuello asoma un poco vello negro. Bastante simple. Bastante soso. Bueno, no le vendría mal perder algo de peso. Y bueno, estaría más favorecido con otro corte de pelo. Pero aun así tiene algo. Algo dulce. Tiene una sonrisa amable y honesta. ¡Y esos ojos color violeta son increíbles! Pero podría mejorar mucho su aspecto…

En ese momento me llega la inspiración.

- ¿Everett? -pregunto con cautela-. ¿Qué te parecería que te hiciera un cambio de imagen?

- No sé… -veo cómo comienza a caerle sudor por los lados de la cabeza.

Al día siguiente quedo con Everett en Maxine, un salón de belleza y spa situado en un edificio precioso de ladrillo blanco en la zona de Gold Coast. (Sí. Sí. Te tienes que acordar. Mi spa preferido.)

- ¡Guau! ¡Qué bien te han dejado el pelo! -chillo encantada, dando saltitos detrás de la silla de barbero donde está sentado Everett. Marco, mi peluquero habitual, le acaba de hacer a Everett un corte espectacular. Le doy un beso en la mejilla a Marco y vuelvo a colocarme delante de la silla para echarle otro vistazo a Everett.

Es increíble. De verdad. Nunca pensé que un corte de pelo pudiera suponer un cambio tan grande. El pelo castaño de Everett, antes sin vida y con tendencia a caerse, ahora tiene unos dos centímetros y medio de largo y está algo alborotado.

- Y mira -prosigue Marco entusiasmado, levantándole el pelo a Everett por los lados-. Hasta puede hacerse una crestita.

Suelto una risita.

- Que es justamente lo que quiere Everett, estoy segura.

- Uf -Marco resopla, pasando el peine por el nuevo pelado de Everett y colocándolo de nuevo en su lugar-. Sólo es una opción más. Eso demuestra que es un buen corte, ya sabes. -Marco da un paso atrás para admirar su trabajo, apoyando el peso primero sobre una de sus minúsculas caderas y después sobre la otra mientras chasquea la lengua.

Me inclino para ver el pelado de Everett aún más de cerca.

- Espera. ¿También le has aclarado el pelo? -pregunto incrédula.

Marco agita la mano y frunce los labios.

- Quizá un pelín.

- Brillante. -Junto las manos en una palmada-. ¡Absolutamente brillante!

Giramos la silla de Everett para que pueda verse por primera vez en el espejo.

- Bueno -le pregunto a Everett con cautela-. ¿Qué te parece? -Marco y yo contenemos la respiración, y yo cruzo los dedos detrás de la espalda.

Everett se inclina hacia delante apoyándose sobre los codos y se queda mirando fijamente su reflejo durante un largo instante. Oh, no. No le gusta nada. No le gusta nada de nada. Y va a empezar a sudar igual que anoche. Pero en vez de eso, sonríe complacido.

- Me gusta. -Everett se lleva la mano a la cabeza y se tira de un mechón de pelo recién aclarado-. Es decir, definitivamente es algo distinto.

- ¡Sí! -suelto un grito de alegría, dando un gran salto. Esto es estupendo. Debería explicarle a Kate la idea esta del cambio de imagen. Podríamos expandir nuestros servicios. O a lo mejor podría hacerlo yo sola. ¿Habrá gente que se gane la vida haciendo cambios de imagen? ¡Eso sí que es un trabajo divertido! Quizá debiera investigar un poco sobre el tema… sólo por curiosidad.

- Buen trabajo. -Everett sonríe con timidez.

- Sí. Sí. Gracias. -Marco cierra las tijeras y hace una reverencia teatral-. Gracias.

- Vamos a la manicura-pedicura -propongo con alegría, cogiendo a Everett del brazo y guiándolo escaleras arriba.

Tengo que decir que nuestro gran día del cambio de imagen está saliendo a pedir de boca. Vamos tachando cosas de la lista:

Manicura-pedicura Éxito absoluto.

Tratamiento facial: ¡Ídem! Éxito absoluto.

Cera en el pecho: Doloroso, pero un éxito

Cera en la espalda: Muy doloroso, pero le juramos que mereció la pena.

Cera en las cejas: Ooh. Nunca había oído a un hombre adulto llorar así…

Cuando por fin terminamos en Maxine, nos vamos derechitos a la tienda principal de Banana Republic en Michigan Avenue. Banana Republic es la tienda perfecta para un principiante como Everett. Nada estrambótico. Nada demasiado caro. Sólo cosas bonitas, sencillas y muy ponibles. Tras haber hojeado un par de números de GQ, Esquire y Details en el spa, decidimos el nuevo look de Everett. Nuestro objetivo es «informal, moderno, pero profesional».

Everett se pasa las horas siguientes embutido en el probador mientras yo me paseo por la sección de caballeros, escogiendo docenas de camisas y polos desenfadados a rayas de colores vivos. Le voy pasando chinos sin pinzas y modernas americanas de tres botones por debajo de la puerta del probador. Y Everett hace un pequeño pase de modelos con cada prenda para que podamos combinarlas con cinturones de cuero y mocasines.

Ooh. El conjunto con el que se está paseando ahora mismo es con mucho mi preferido. Everett luce una americana negra de raya diplomática con una atrevida camisa verde menta, vaqueros oscuros y mocasines negros. Los vaqueros le hacen un poco más alto, y la camisa y la chaqueta tienen muy buen corte y le disimulan la tripa, algo protuberante.

ME ENCANTA.

Pongo los brazos en jarras y sonrío con orgullo.

- ¡Estás estupendo! -exclamo-. Increíble, de verdad.

A Everett se le ilumina la cara.

- ¿En serio?

Asiento encantada, colocándolo frente a los espejos de cuerpo entero para que pueda verse. Entonces le doy una lección rápida de Moda 101. Los calcetines tienen que combinar con los zapatos. Las camisas deben estar siempre planchadas, preferiblemente en la tintorería. (Las manchas no son aceptables. Nunca.) ¿Camisetas compradas en conciertos? No. ¿Cinturones con funda para el móvil incorporada? No. ¿Riñoneras? Ay, por favor. Etc., etc., etc.

Ya son casi las tres cuando salimos de la tienda dando tumbos, cargados de bolsas y más bolsas de ropa, cinturones y zapatos. Los dos estamos muertos de hambre, así que nos encaminamos al café RL, junto a la tienda de Ralph Lauren. Hace una tarde despejada y luminosa y nos sentamos en una de las mesas cubiertas con un mantel blanco bajo el vistoso toldo azul marino. Los dos pedimos hamburguesas RL.

- ¿De verdad te gusta mi nuevo corte de pelo? -pregunta Everett por enésima vez. Te juro que se paró frente a todos y cada uno de los espejos de Banana Republic a inspeccionar su nuevo peinado alborotado.

- Me encanta. ¡Estás estupendo! -replico con alegría.

Y Everett y yo acabamos hablando de todo lo inimaginable mientras damos cuenta de nuestras hamburguesas. De su ropa y sus zapatos nuevos. De la próxima temporada de los Cubs. (¡Los dos somos hinchas de los Cubs!) Del nuevo bar que van a abrir en Wrigleyville. De todo.

- ¿En serio crees que esto va a funcionar? -Everett me pregunta por fin, con los ojos violeta bien abiertos-. ¿Le gustaré a mi vaquera después de todo esto?

Sonrío afectuosamente.

- Si yo entiendo algo de esto, le vas a gustar. Es decir, uno tiene que hacer lo que tiene que hacer para conseguir a su chica.

- Vale. Vale. Haré lo que tenga que hacer. -Everett deja escapar un suspiro-. Tienes mucha suerte. Se te debe dar genial esto de ligar… ya que eres ángel y eso. Te envidio.

- No es para tanto. -Toso y casi me sale agua por la nariz-. Te dije que se me daba bien emparejar a otra gente… no a mí misma. -Me limpio la nariz con una servilleta-. He tenido muchos ligues, pero nada serio. Al final siempre acabo fastidiando las cosas de un modo u otro.

- Parece que tenemos algo en común -bromea Everett-. Pero tú por lo menos no tienes treinta años y eres la única persona que conoces que no está casada.

- Estoy en ello -replico, haciendo un nudo con mi pajita transparente-. La primera de mis amigas acaba de comprometerse.

- Ya veo. -Everett sacude la cabeza regordeta con complicidad-. Un golpe duro.

Nos quedamos callados un momento. Everett se termina el almuerzo y yo dirijo la mirada al otro lado de la calle, hacia la vieja Chicago Water Tower, con sus muros de ladrillo cubiertos de hiedra. Everett tiene razón. Es duro. Observo a los turistas que se arremolinan sacando fotos y señalando sus manoseados planos.

De repente me siento tan… perdida.

Capítulo 11

Menos mal que ya es viernes.

Estoy E-X-H-A-U-S-T-A. Pero, y ya es oficial, he conseguido sobrevivir a mi primera semana completa como ángel. Lo admito, podría haber empezado con mejor pie. Pero, eh, nadie es perfecto, ¿verdad? Además, las cosas ya van muchísimo mejor. El cambio de imagen de Everett fue un exitazo, y de verdad creo que tiene posibilidades con su vaquera. Hemos quedado en reunimos dentro de unas semanas para ver si ya está listo para hablar con ella. Y ayer por la noche ¡fue mi primer triunfo como ángel! Emparejé a un fornido redactor de deportes del Chicago Tribune con una atrevida pelirroja en el ESPN Zone. Y sólo tardé cuarenta y cinco minutos.

Me sentí toda una Cupido. Bueno, algo así como una… Cupido del nuevo milenio, ¿sabes?

Por cierto, esta noche es la fiesta de compromiso de Gwynn. Me he pasado la semana entera corriendo de acá para allá como una loca. Toda la noche de marcha con mis citas de ángel. Todo el día sin parar ocupándome de encargos de última hora para la fiesta. Confirmando esto. Revisando aquello. Me parece que he hablado con Polo como un millón de veces esta semana; menudo estrés lleva encima. Uff.

Por ejemplo, a Polo casi le da un ataque de ansiedad cuando tardaron más de la cuenta en entregar las esculturas de hielo del novio y la novia. Te lo juro. Se puso en plan crisis total, dispuesto a enviarme a Alaska en un jet privado para recoger un par de estatuas de repuesto. (Lo sé. Menuda locura. ¿Se puede saber cómo conoce Polo a buenos artistas esquimales? Me dio miedo preguntarlo.) Lo único que puedo hacer es dar gracias al cielo de que por fin llegaron las esculturas originales.

Entretanto, avisé a Tia del Chicas de ciudad de que la fiesta era esta noche, recogí los regalitos de Coach, y hubo que envolverlos de nuevo porque no llevaban el papel con la «C» tan característica de la marca (creí que el encargado de la tienda me iba a matar cuando le expliqué nuestro problemilla), y más o menos repartí las invitaciones en persona. Es decir, les encargué a los de FedEx que las repartieran en persona.

¡Ja! Un plan brillante. Y mientras ninguno de los invitados se vaya de la lengua, nadie se enterará.

Así que sumando todo esto, las flores, el vino, el catering, mis nuevas mechas rubias resplandecientes y todo lo demás, he gastado unos impresionantes seis mil quinientos dólares de mi Visa esta semana. (¡Casi me quedo sin respiración!) Lo sé. Lo sé. Qué asco. ¡No he tenido una deuda tan grande en mi vida! Me extraña que no me haya explotado la tarjeta de tanto usarla. Los cheques de la agencia de ángeles cubrirán parte de los gastos. Pero ni por esas. Por suerte, Polo dijo que esta noche me iba a extender un cheque de la cuenta de gastos de la boda. Menos mal.

Mi móvil lleva toda la tarde sonando como loco. Polo no para de llamar para pedirme opinión sobre una cosa u otra. ¿Mantel tableado o liso? (La verdad, ¿qué más dará eso?) También llamó Kate, de Chicago Wingwoman, para confirmar una cita de última hora en el Zentra para esta noche. (No empieza hasta las once, así que espero que la fiesta de Gwynn ya esté decayendo para entonces y así me pueda escabullir. Crucemos los dedos.)

Vale. Bien. Voy a relajarme un poco antes de arreglarme para la fiesta de Gwynn. Entro en la cocina para servirme un vaso de pinot grigio, pero se me van los ojos detrás de la botella de SKYY. Humm. ¿Y si mejor me preparo un «singletini»? No recuerdo la última vez que tomé uno. (Hará como cinco o seis meses… ¿En la fiesta de martinis de Kimmie?)

Veamos. Abro el frigorífico. No tengo los ingredientes exactos, pero es igual. Improvisaré. Sí. Sí. Quiero decir: ¿zumo de arándanos?, ¿zumo de naranja? ¿Qué diferencia hay?

Justo cuando me dispongo a tumbarme sobre el sofá blanco y mullido con mi bebida recién hecha suena mi móvil. Dime que no es Polo ¡¿otra vez?! Miro el identificador de llamada, pero no reconozco el número.

- ¿Diga? -respondo con cautela.

- Hola, ¿qué tal? Soy Patrick. Tu cliente.

Me quedo helada.

De pronto se me olvida cómo hablar.

- Espero que no te importe que te llame -continúa Patrick-, pero tenía tu tarjeta de visita y…

Silencio.

- ¿Victoria? ¿Estás ahí?

- Eh. Sí. Sí. Hola. ¡Estoy aquí! -tartamudeo-. ¿Puedo, ehh… llamarte dentro de un momento?

- Claro -dice Patrick con lentitud.

- Vale. Bien. -Clic.

- ¡¡¡OH, DIOS MÍO!!! -grito. Patrick acaba de llamarme. Voy corriendo al dormitorio y me subo a la cama de un salto, nerviosita perdida. Vale. Tranquilízate. Piensa. Tiene que ocurrírseme algo muy, muy ingenioso que decirle. Como… no sé. ¡Ah! ¿Y si llama para invitarme a salir? ¿Iría eso en contra de la política de Chicago Wingwoman? Creo que sí.

Me incorporo sobre la cama y me siento con las piernas cruzadas. Vale. Respira hondo. Tengo que llamarle. Pulso la tecla de LLAMADAS RECIBIDAS y marco el número de Patrick.

- ¡Hola! -digo alegremente-. ¿Qué tal va todo? -respira. Respira. Piensa con agudeza. Piensa con ingenio. Piensa en cualquier cosa.

- Me preguntaba si… -comienza Patrick con esa voz tan grave y tan sexy que tiene.

Oh, Dios mío. Va a invitarme a salir, está claro.

- Si estarías libre este viernes no, el otro.

- ¡Pues claro! -exclamo.

- ¡Estupendo! Porque me hace falta un buen ángel.

Oh.

Vale.

Por supuesto.

Necesita un ángel. ¿En qué estaba pensando? ¡Como si Patrick me fuera a invitar a salir a mí! Tonta, Vic. Tonta.

- Genial -digo, intentando que mi voz suene lo más tranquila y profesional posible-. Simplemente dime cuándo y dónde.

- ¡Perfecto! Lo hablaré con los chicos y te avisaré. Vamos a salir en pandilla, ¿te importa?

- Ningún problema -respondo, apuntando la cita en mi agenda de cuero rojo-. Se lo diré a Kate. Normalmente es ella la que se ocupa de las reservas. Seguramente te llamará para confirmarlo.

- Muy bien -responde Patrick-. Bueno, entonces hablamos más adelante.

Me arrastro de vuelta hacia el sofá intentando no sentirme demasiado decepcionada. Podría ser peor, ¿verdad? Podría haber hecho que me despidieran tras el desastre del viernes pasado. Armani se me acerca sigilosamente y se acurruca a mi lado.

- Hola, gordito -saludo a la bola de pelo grande y feliz. Armani cierra los ojos y empieza a ronronear cuando le rasco la barriguita.

Me bebo el cóctel a sorbos y veo el final de Dirty Dancing en TNT. Mi película favorita de toda la vida. No hay nada mejor que la escena de baile del final. ME ENCANTA.

Suspiro.

Ooh. Miro la hora. ¡Son las seis y media! Más vale que empiece a arreglarme para la fiesta de compromiso de Gwynn, Kimmie y Julia van a pasar a recogerme a las siete. Aún estoy tarareando la música de los créditos de la peli cuando entro en el dormitorio a escoger algo que ponerme. Cojo mi móvil, que está encima de la cama, me lo pongo junto a la boca y empiezo a cantar como si fuera un micrófono: Now… l've… had… the… time… of… my… li-ii-ife. And I owe it all to yoo-oo-ooou! Me muerdo el labio y asiento con la cabeza.

Justo en ese momento, oigo algo.

Me quedo helada, paseando la mirada asustada por el dormitorio.

- ¿Quién anda ahí?

Eh, espera un minuto.

¿Hay alguien que repite mi nombre?

¿Dónde está? Sale de…

¿Mi móvil?

He debido darle al botón de rellamada sin querer. Lo cual quiere decir que… oh, no.

- ¿Hola? -pregunto con cautela, con las mejillas ardiendo. Por favor que sea alguien, cualquiera menos Patrick. Por fa…

- ¿Victoria? -oigo la voz grave de Patrick. Se está riendo.

Cierro los ojos. Es una pesadilla.

- ¿Siempre le dedicas una serenata a tus clientes? -bromea-. Estás hecha toda una soprano.

- Gracias -digo avergonzada-. No tenía intención de… Se supone que tú no…

- No te preocupes. Será nuestro pequeño secreto. Un extra por ser cliente tuyo.

Humillada. Completamente humillada. Estoy segura de que podrían despedirme por esto. Por acosar a los clientes. Por torturarlos con mi horrenda voz. Trago un gran sorbo del cóctel.

Vale. Tengo que tranquilizarme. Olvidarme de ello y centrarme. Tengo que decidir qué voy a ponerme esta noche. Kimmie y Julia llamarán a mi puerta en menos de quince minutos y tengo que estar estupenda. Ya sabes, el Chicas de ciudad va a estar allí sacando fotos. No puedo dejar que publiquen otra foto mía horrible en la portada, ¿verdad?

Justo entonces suena el timbre e interrumpe mis pensamientos.

¡Maldición! Las chicas llegan temprano.

Odio que lleguen temprano…

Capítulo 12

Me siento fatal. Yo no quería llegar tarde a la fiesta de compromiso de Gwynn, ¿sabes? Es que las cosas no salieron como tenía previsto. Para empezar, no sabía qué ponerme. (Por no mencionar el incidente de la serenata.) Después, Julia va y se echa a llorar cuando íbamos a salir. Dijo que Kevin y ella seguían peleados por el tema de la distancia. Pobrecilla. Estaba hecha una pena. ¡Así que no pudimos irnos! (Pero, entre tú yo, no creo que Julia nos esté contando toda la historia. Parecía demasiado preocupada. Y estaba muy rara y como ocultando algo. Decía que las cosas habían cambiado y que se sentía distinta. No sé. ¿Serán imaginaciones mías?)

Para cuando nuestro taxi aparca junto al rascacielos de Gwynn en el Gold Coast ya son algo más de las ocho. Llegamos más de una hora tarde. ¡Gwynn me va a matar! Le entregamos unos cuantos billetes al conductor del taxi y nos adentramos en la fresca noche de abril. Las tres vamos vestidas como si fuera pleno verano, sin chaquetas y con los hombros y las piernas al descubierto. Kimmie luce un atrevido vestido naranja de Betsey Johnson peligrosamente corto. Julia lleva un brillante vestido lencero plateado que es para morirse. Y yo me he puesto una falda negra tableada muy sexy, una ceñida camisola color carbón y mis nuevos zapatos de tacones de aguja turquesa (de Sugar, por supuesto).

Al acercarnos al pórtico cubierto de hiedra de Gwynn reparamos en un grupo de fotógrafos que esperan apretujados junto al bordillo. Los miro con atención para ver si por casualidad mi querido amigo Jay Schmidt es uno de ellos. Pero no. Ni rastro de Jay. (Menos mal.)

- A ver esas poses, señoritas. Poneos guapas -exclama Kimmie, dándome un codazo en las costillas.

- ¿Aún tengo los ojos hinchados? -pregunta Julia, sorbiéndose las lágrimas.

Le limpio una mancha de rímel de la mejilla y sonrío.

- No. Estás perfecta.

En ese momento los fotógrafos se arremolinan a nuestro alrededor y liberan un torrente de flashes.

(Flash-flash.)

Oh, Dios mío. Las luces. Me ciegan.

(Flash.)

Intento poner mi sonrisa más sexy, pero no puedo evitar entrecerrar los ojos, molesta.

(Flash-flash.)

Me apetece muchísimo taparme los ojos, pero me obligo a seguir allí de pie, sonriendo ante las luces cegadoras.

(Flash-flash-flash.)

Además, es bastante divertido. Podría acostumbrarme a esto. Me retiro el pelo recién teñido del hombro y pongo morritos sexy. (Ojalá pudiera ver algo.)

- Me siento como una estrella de cine -suelto una risita.

(Flash-flash.)

- Ponte de perfil -ordena Kimmie.

¡Ah! Vale. ¿Pero qué hago? Las tomas de perfil siempre salen mejor. Hacen mucho más delgada. Rápidamente me vuelvo hacia el lado, pero mi tacón derecho se engancha en algo y oh, oh no…

Alargo la mano desesperada intentando agarrar el brazo de Julia para no perder el equilibrio, pero me equivoco y sin querer tiro del tirante de su vestido.

Flash.

- ¡LO SIENTO MUCHÍSIMO! -le digo atropelladamente a Julia mientras subimos en el ascensor hacia el ático de Gwynn, que está en el piso veintitrés-. Los fotógrafos prometieron no publicar las fotos de tu pecho. ¡Les hice jurarlo!

- No pasa nada -suspira Julia, jugueteando con el nudo provisional que le hemos hecho en el tirante.

- Vas a tener que denunciarlos si las publican -propongo, por ayudar.

Julia ríe.

- Estoy segura de que no va a hacer falta.

- Vale. Vale. Yo también estoy segura -replico. Pero la verdad es que no estoy tan segura. Jay me dijo lo mismo a mí. Tan sólo pensar en la foto de mi culo me hace sonrojarme profundamente. Aún no se lo he contado a las chicas. No se lo he contado a nadie. (Bueno, excepto a ti. Y sé que no se lo vas a decir a nadie, ¿verdad?)

Al salir del ascensor y acercarnos a la puerta de Gwynn noto que me estoy poniendo nerviosa. Dios mío. Llegamos tardísimo. Me siento fatal.

En ese momento se abre la puerta de un empujón.

Damos un saltito hacia atrás.

Es Gwynn. Lleva un vestido de vuelo en satén color menta (parece de la nueva colección Resort de Prada) y unos provocativos tacones en dos tonos de Stella McCartney. Lleva los labios rojos cuidadosamente perfilados y pintados con brillo. Tiene el pelo rubio recogido en un moño perfecto y elegante y va cubierta de diamantes. Pero parece un poco molesta. (Bueno. Quizá más que un poco.)

Ay, Dios mío. Seguro que se ha enterado de que mandé las invitaciones por FedEx. Tonta, Vic. Tonta.

Me coge del brazo.

- ¿Dónde has estado? -sisea.

- Yo… Nosotras… -tartamudeo.

Gwynn parece a punto de echarse a llorar. ¿Por qué siempre acabo fastidiando las cosas?

- ¡Llegas tarde! -me imputa Gwynn furiosa, lanzándome una mirada llena de odio-. Eres increíble. Eres mi ayudante personal. ¿Te importaría comportarte como tal?

- Lo siento mucho -respondo rápidamente-. Es que Julia y Kevin…

- Lo que tú digas -resopla Gwynn, poniendo los ojos en blanco-. Tengo que ir con los invitados. Comportaos, ¿entendido? Y traedme algo de champán y unas aspirinas. Con esto de ser encantadora con todo el mundo me están entrando migrañas.

- Claro -digo, mientras veo a Gwynn dirigirse hacia el exquisito grupo de invitados con un repiqueteo de tacones. Entramos en el ático tras ella.

Me imaginaba que iba a ser un pelín más comprensiva con Julia, ya que ella misma ha tenido problemas con Bryan y la mandona de su madre últimamente. Pero no… -Eh, ¿has visto quién está ahí? -susurra Kimmie, pasándome una copa larga de champán y señalando hacia la cocina-. La suegra con las aspiraciones de las que Gwynn no está a la altura… La Sra. Goldstone.

Ah. No me extraña que Gwynn esté de un humor de perros. La Sra. Goldstone odia a Gwynn. Y nada le haría más feliz que conseguir que Bryan volviera a trasladarse a Nueva York sin ella.

- ¿Sabes?… me he enterado de que la Sra. Goldstone lleva más de un mes sin hablarle a su marido. -Kimmie mete las mejillas hacia dentro y frunce los labios-. Sigue furiosa con él por haber abierto esa sucursal en Chicago para que Bryan la dirija.

- Yo había oído lo mismo -contesto, tomando un refrescante sorbo de champán.

Estiro el cuello para poder ver mejor a la suegra de Gwynn con su nariz larga y puntiaguda, sus ojos negros y penetrantes, su traje Chanel color lavanda, sus perlas del tamaño de pelotas de ping-pong y su frente perfecta gracias al Botox. La prototípica neoyorquina de la alta sociedad.

Gwynn da vueltas a su alrededor adulándola, sirviéndole champán, ofreciéndole canapés. La pobre parece a punto de explotar.

Paseo la mirada por la habitación. La típica fiesta de los Ericsson. Rebosante de dinero y más dinero. El grupo de invitados está compuesto por los más famosos de Chicago. Observo a Michael Jordan charlando con el alcalde Daley y el padre de Gwynn en un rincón. A ver, ahí está Jen Schefft… la que salía en El soltero. Joan Cusack. (¿No te cae genial? Está graciosísima en Novia a la fuga.) Y… OH, DIOS MÍO. ¡Oprah también está aquí! Me encanta Oprah. Tengo que resistirme para no salir corriendo a darle un abrazo. Está guapísima.

Le doy sorbitos al champán mientras echo un vistazo al resto del ático de Gwynn. Es un sitio increíble. Absolutamente inmaculado. Todo en blanco, plateado y de diseño exclusivo. Sofás bajos con cojines blancos con borlas. Tumbonas blancas como la nieve. Y una pasarela súper moderna que atraviesa el centro del ático y sale a la terraza con vistas a los resplandecientes rascacielos de Chicago.

Veo a la madre de Gwynn, la Sra. Ericsson, en la terraza. Se encuentra rodeada de un grupo de mujeres lujosamente engalanadas -cada una lleva como cinco kilos de joya. Está radiante, con el pelo rubio platino resplandeciente bajo la luz de la luna. Lleva un ajustado vestido de Calvin Klein color hueso que le llega justo por debajo de la rodilla y una gruesa pulsera de diamantes le ciñe la muñeca izquierda. Echa la cabeza hacia atrás y ríe como si acabara de oír el chiste más gracioso del mundo.

Ooh. Y ahí está Bryan. El prometido. Parece estar incomodísimo con su estirado traje de Prada, su camisa de satén color menta y sus mocasines de puntas afiladas. Gwynn le ha elegido la ropa, no cabe duda, para que combine con su modelo de Prada. Bajo los ojos y me quedo mirando a Bryan con desconfianza.

Lo admito, normalmente saldría corriendo a saludar a Bryan en seguida. Es decir, siempre creí que era un buen chico. Pero… no sé. Es la primera vez que lo veo desde que surgieron los rumores sobre su ex novia. Y, bueno, hoy me gustaría mantenerme a distancia. Para ver si actúa de modo sospechoso.

- ¿Cómo te va la búsqueda de trabajo? -pregunta Julia, interrumpiendo mis pensamientos. Se quita el pelo negro de los hombros y vuelve a juguetear con el tirante roto de su vestido.

- Bueno… estoy en ello -respondo, revolviéndome incómoda sobre la silla y evitando todo contacto visual.

Lo sé. Lo sé. Debería contarles lo del trabajo de ángel. Y… vale… tendría que decirle a Kimmie que mi primer cliente fue su jefe (pero le prometí a Patrick no hacerlo). ¿Por qué de pronto tengo tantos secretos?

- ¡Todavía me siento fatal por lo que pasó con Lotty! -Kimmie arruga la cara pecosa.

- No te preocupes por eso. Voy a encontrar algo pronto -respondo, y en seguida intento cambiar de tema.

- ¡Mierda! Las hermanas «muu» -sisea Kimmie, dándome palmadas en el brazo toda nerviosa-. Pasa de largo. ¡Rápido! No establezcas contacto visual.

Oh, genial. Aquí están. Angel y Dawn -las amigas del instituto de Gwynn. Las damas de honor. Son lo peor. Angel es tímida y ratonil, bajita y la líder de las dos, con una aburrida media melena castaña y la nariz respingona. Y Dawn es una rubia alta y desgarbada que siempre anda encogida y que tiene pinta de enferma. Las odiamos desde que visitaron a Gwynn en la Universidad de Illinois cuando estábamos en primero. Durante todo el fin de semana Angel y Dawn llevaron modelitos a juego de marca Chi Mu, de esa ropa que se ponen las chicas de las hermandades (o como decíamos nosotras, Chi Muuuuuuu). Ja ja. Y a la más mínima oportunidad convertían nuestras conversaciones en un emocionante concurso: ¿Quién conoce mejor a Bryan? Y las cosas no han cambiado. Aún llevan las mismas sudaderas de pringadas Chi Mu y los broches de la hermandad prendidos con orgullo sobre el corazón. Y siguen intentando competir con nosotras a la más mínima oportunidad.

- Hola, chicasss -arrullan al unísono mientras se acercan a nosotras andando como los patos.

Se me eriza la piel al oír sus voces. Tan dulces, o más bien empalagosas. Tan asquerosamente falsas. Míralas. En principio parecen amables. Pero sus ojos son los que dicen la verdad. Siempre evitando mirarte a los ojos.

Siempre inspeccionándolo todo. Ya me entiendes… el tipo de chicas que ya está asintiendo con la cabeza y diciendo «aja» antes incluso de que hayas terminado la frase. Siempre te dan la razón. Siempre sonríen. Y siempre empiezan a cuchichear en cuanto les das la espalda.

Me fastidia un montón que Gwynn las haya elegido a ellas y no a nosotras para ser sus damas de honor. Te mentiría si te dijese que no me siento algo dolida. (No me malinterpretes, ¡me encanta ser la ayudante personal de Gwynn! Pero, ya sabes…) Lo que quiero decir es que Gwynn, Kimmie, Julia y yo lo pasábamos de miedo juntas. ¡Gwynn era tan alocada y tan divertida! Nos paseaba por todo el campus en su BMW rojo descapotable. Se saltaba los stops (sabiendo que al ser tan guapa siempre se salía con la suya) y les silbaba a los tíos de las fraternidades para acabar frenando sobre el césped de nuestro complejo de apartamentos y aparcar bajo el roble cuyas ramas colgaban hacia abajo. «¡A mí me parece que es un aparcamiento!», decía, con una sonrisa felina. Dios mío. Me encantaba esa Gwynn. Desinhibida. Despreocupada. Se apuntaba a un bombardeo.

Pero últimamente Gwynn ya no es así. En vez de llevarnos a rastras a la última fiesta VIP o de largarse corriendo a las últimas rebajas, de pronto anda siempre que si la boda esto, que si la boda lo otro. Ni siquiera se había enterado de que Kate Spade estaba de rebajas esta semana. Preocupante, ¿verdad?

En ese momento siento un toquecito sobre mi hombro.

- Victoria, ¡mi niña! Por fin nos vemos en persona. -Me doy la vuelta para descubrir a los tres hombres más guapos y con más clase que he visto en mi vida. Inmediatamente los adoro.

- Bonjour, querida. ¡Soy Polo! -parlotea el hombre calvo y diminuto con una enorme sonrisa Profident. Polo parpadea con fuerza, alargando los brazos hacia mí para abrazarme. Tengo que aguantarme las ganas de reír. Con su moderno esmoquin negro y sus caras chanclas de cuero negro, Polo me recuerda a uno de esos pingüinos tan adorables del zoo de Lincoln Park.

- Soy Pierre, cariño. Es un placer -dice con voz ronca un caballero serio y muy alto con una afilada perilla. Pierre me guiña un ojo, hace una amplia reverencia y derrama una lluvia de besos sobre mi mano. Deduzco por los pequeños mechones de pelo gris que le sobresalen de ambas sienes que Pierre es el hombre con experiencia.

- Llámame Philip -susurra el tercero, con unas gafas de sol Dior sobre la cabeza. Tiene ese pelo rubio de punta de los modelos y unos chispeantes ojos azules.

- Eh… ¡hola! -replico con alegría, con la cabeza dándome vueltas debido al champán y a sus repentinas presentaciones. Doy un paso atrás. Así que éstos son los organizadores de la boda.

- ¡Tontorrona! Te llamé al móvil -parlotea Polo, meneando el índice huesudo delante de mi cara-. ¿Me estás ignorando, ma belle? Sí lo estás. Admítelo.

- No… no es eso. Pensaba llamarte -digo sonrojándome.

- Seguro -contesta Polo con una sonrisa juguetona, dando golpecitos en el suelo con la chancla-. Y también se suponía que mi cita de anoche iba a llamarme hoy. Hummmmm. ¿Y lo ha hecho? Non.

- Oh, déjalo ya -susurra Philip, dándole palmaditas a Polo en la calva reluciente-. No le hagas caso a Polo. Hoy está un poco susceptible.

Asiento con la cabeza y le dedico una mirada llena de comprensión a Polo.

- ¿Moi? -pregunta Polo casi sin respiración-. Psshh. -Finge hacer pucheros, pero inmediatamente se le vuelve a formar una sonrisa en los labios.

- Basta de tonterías -dice Pierre, enarcando una ceja y dándose un tironcito de la perilla-. Hablemos de FedEx, ¿vale?

- Oui -prosigue Polo, con una amplia sonrisa-. Explícanoslo.

¡Aaaaag!

En ese momento suena el timbre. Gwynn sonríe solemne, se aleja deslizándose sobre el reluciente suelo de parqué y abre la puerta principal. En seguida se le borra la sonrisa.

Kate Kingsley entra pavoneándose.

La archienemiga de Gwynn.

La némesis de Gwynn.

EL ENEMIGO.

- ¡Mierda! -berrea Kimmie, dándome un codazo en las costillas.

Julia sacude la cabeza, incrédula.

Cierro los ojos. Malo. Muy malo.

Oigo un revuelo de murmullos y cuchicheos que se apodera de la habitación. Todo el mundo conoce la historia de Kaitlyn. Todo el mundo. Es rica, guapa, y ahora además una de las figuras preeminentes del mundo de la moda de Nueva York, al haber fundado la increíblemente exitosa marca de ropa Red Envy. Se dice que la familia de Kaitlyn tiene más dinero que el propio diablo. (Sea lo que sea lo que eso quiere decir.) Y poseen una cadena de exclusivos hoteles de lujo que se llama K… y prácticamente Nueva York entera, según dice.

PARA TU INFORMACIÓN: la Sra. Goldstone A-D-O-R-A a Kaitlyn. La idolatra. Cree que es absoluta y totalmente maravillosa. Más que nada porque vive en Nueva York y proviene de una familia de ricos de toda la vida, igual que los Goldstone.

En fin, resumiendo: Kaitlyn es la ex novia de la que te he hablado. La que Kimmie y Julia pillaron en actitud cariñosa con Bryan hace unas semanas. Ellos dos estuvieron saliendo mientras estudiaban la carrera en una prestigiosa universidad de la Costa Este. Pero Bryan le rompió el corazón a Kaitlyn cuando se mudó a Chicago al licenciarse y empezó a salir con Gwynn. (Bueno, después de que yo más o menos los liara. Tyler, un amigo de mi familia, estaba trabajando con Bryan, y bueno… Resulta que Gwynn salió conmigo una noche y nos los encontramos en un local. ¡Fue por pura casualidad!) Desde entonces Kaitlyn se ha propuesto la misión de recuperar a Bryan arrebatándoselo a Gwynn. Y, por decirlo de alguna manera, no permite que nada se interponga en su camino. Nada. Es despiadada. Y ahora parece que se ha presentado en Chicago para tomarse la revancha.

- Kaitlyn. Qué sorpresa -dice Gwynn, glacial.

- Yo también me alegro de verte -dice Kaitlyn dulcemente, quitándose el abrigo de tweed de Marc Jacobs y la estola de piel negra y entregándoselos a Gwynn-. Hace un montón que no nos vemos, ¿verdad? Espero que no te hayas olvidado de mí.

- Imposible. -Gwynn le dedica una sonrisa gélida.

- Kaitlyn, cariño. -La Sra. Ericsson aparece de pronto junto a Gwynn, dándose palmaditas sobre la media melena rubia con nerviosismo-. ¿Cómo te has enterado de que celebrábamos una pequeña velada? ¿Eh?

- La Sra. Goldstone me invitó. -Kaitlyn pestañea con cara de inocencia, apartándose el precioso pelo rubio de la cara escrupulosamente bronceada-. Espero que no haya problema.

La mandíbula de Gwynn se contrae.

- No, para nada.

- Veamos. ¿Dónde está Bryan? -las pestañas de Kaitlyn se agitan con nerviosismo-. Tengo que saludarle.

Bryan sonríe sin ganas y parece sentirse incómodo cuando Kaitlyn le echa los brazos al cuello y lo ahoga en una lluvia incesante de besos y más besos.

Me quedo boquiabierta. Tendrá cara la tía. Hacer eso aquí, delante de Gwynn. Podría estrangularlos a los dos. Y me da lo mismo que Bryan parezca algo incómodo. No basta con eso. Podría apartarse. Podría… hacer algo. ¡Esos rumores deben ser ciertos!

La Sra. Goldstone se mantiene a un lado, sonriendo por primera vez en toda la tarde.

- ¡Kaitlyn! Me alegro muchísimo de que hayas podido venir.

Gwynn ahueca las aletas de la nariz, furiosa.

Oh, oh.

Durante el resto de la fiesta, la Sra. Ericsson mantiene a Kaitlyn tan alejada de su querida Gwynnie-pooh como le resulta humanamente posible. Ahora mismo Kaitlyn está de pie sobre la pasarela, retenida por la Sra. Ericsson y unos cuantos diseñadores noveles. Y Kimmie, Julia y yo estamos atrapadas en un círculo de Casadas Veteranas escuchando a Gwynn hablar de sus planes de boda.

- ¿Os he mencionado ya que mi padre ha convencido a Fred Sanders para que me diseñe el vestido? ¿No es increíble? ¡Fred Sanders! -Gwynn sonríe de oreja a oreja, empuñando unos bocetos del traje de novia que ha sacado de la carpeta color marfil (la que hace juego con la mía) que ahora lleva a todas partes-. Mi padre dice que Fred es el diseñador del momento.

Bla, bla, bla. Me muero de aburrimiento.

Le tengo mucho aprecio a Gwynn. De verdad. Y lo único que quiero es que sea feliz y que tenga una boda maravillosa. Pero, como ayudante personal, ya me han explicado todos esos detalles. POR PARTIDA CUÁDRUPLE. Polo, Pierre, Philip… y Gwynn.

- Y tiene un polisón bonísimo -continúa Gwynn entusiasmada.

¿Cuánto más va a durar esto? Miro el reloj. ¡Aaag!

No puede ser. ¡Casi las diez y media!

¡Por poco se me olvida la cita de esta noche!

- Es maravilloso -susurra una mujer con un traje palabra de honor amarillo limón.

- Precioso -comenta otra.

- Dios mío. ¡Tengo que irme YA! -suelto atropelladamente.

Oh, no. ¿Lo he dicho en alto?

Las Casadas Veteranas vuelven las cabezas hacia mí.

Julia cierra los ojos.

Vaya. Sí.

Miro a Kimmie en busca de ayuda, pero se limita a sacudir la cabeza cubierta de rizos rojizos, intentando a duras penas contener la risa.

Me arden las mejillas. ¡No tenía intención de decirlo en alto! Lo juro. Es que tengo una cita a las once y… Oh, menos mal. No hace falta que dé explicaciones. Parece que Gwynn está demasiado embelesada en su burbuja nupcial para darse cuenta.

- Y el pelo -prosigue-, lo llevaré recogido hacia arriba al estilo Audrey Hepburn, muy elegante. Un moño pequeñito. Un flequillito discreto. Muy clásico.

La Sra. Goldstone resopla.

- ¿Y para cuándo pensáis tener hijos? -pregunta una mujer con un elegante traje pantalón negro, mirando a Gwynn por encima de sus gafas de carey.

Aguzo el oído. Dentro de cinco años por lo menos, seguro. ¿Quizás diez? Treinta y cuatro parece una buena edad para empezar, ¿no?

- Dentro de dos años -contesta, con aspecto serio y pensativo-. Para cuando Bryan vuelva a Northwestern University a hacer un máster. Creemos que para entonces seguramente podremos comprar una casa en Lake Forest.

¿Qué? Me quedo sin respiración. ¿Hijos? ¿Máster? ¿CASITA EN LAS AFUERAS? Gwynn odia las afueras. ¿Qué pasa aquí? ¿De dónde han salido todos estos planes? Gwynn nunca nos había hablado de todo esto. ¿Qué pasó con lo de ir de compras, al spa y de marcha toda la noche? Tengo la impresión de que Gwynn se está metamorfoseando en un adulto delante de mis ojos. ¡Y está ocurriendo muy deprisa! (¡Quién hubiera pensado que un anillo pudiera hacer cambiar tanto a una persona!)

La Sra. Goldstone parece igual de molesta con esta información inesperada.

- Yo pensaba que os ibais a trasladar a Nueva York después de la boda -la provoca.

- ¡Qué tontería! -Gwynn lanza una risita estridente-. No sé de dónde ha sacado una idea así.

La Sra. Goldstone frunce el ceño.

Vuelvo a mirar el reloj. Tengo que largarme pitando. El problema es cómo escaquearme sin que nadie lo note.

Humm.

Tendré que ser muy, pero que muy sigilosa.

Capítulo 13

Hum. A ver.

He quedado con mi cliente dentro de exactamente quince minutos, y por alguna razón Kimmie y Julia se han empeñado en acompañarme. Sí. Ya lo sé. No soy tonta. Sólo tenía que escabullirme de la fiesta y salir pitando y tan contenta a reunirme con mi cliente en el Zentra. Pero no. Yo tuve que derrapar sobre los nuevos tacones de aguja a la puerta del apartamento de Gwynn y caerme de bruces. (Estúpidos zapatos. No pienso volver a ponérmelos.) Y en vez de mantener el tipo, tuve que abrir esa bocaza mía y decirle a las chicas que me iba corriendo a ver a unos «antiguos… eh… amigos del instituto» y que por qué no se apuntaban.

¿Y ahora qué?

Se van a enterar de que soy ángel, seguro. Piensa, Vic. Piensa.

Nuestro taxi se para frente al Zentra y oigo la música techno que atruena por Leed Street.

Chunda.

Chunda.

Chunda.

Me late el corazón al ritmo de la música, y no tengo ni idea de qué voy a hacer. No puedo permitir que Kimmie y Julia descubran lo de mi nuevo trabajo. ¡Todavía no! No lo comprenderían. Pensarían que una vez más me estoy tomando mi carrera profesional a la ligera. Pero esta vez no es así. Esto es distinto. Creo que de verdad me gusta este trabajo. Vale. Tengo que relajarme. Puedo arreglármelas. Kimmie y Julia no van a sospechar nada. Tengo un plan: sólo tengo que conseguir que se emborrachen. Que se emborrachen pero bien.

Nos encaminamos hacia la discoteca -ni esperamos cola, ni pagamos entrada, ni nada, gracias a Kimmie y a su escandalosamente corto vestido naranja.

El humo dulzón de un puro me hace cosquillas en la nariz cuando apartamos las cortinas de terciopelo color ciruela. Hay focos fucsia y verde limón que dan vueltas sobre nuestras cabezas. Y luces estroboscópicas que parpadean continuamente. Todo es lujo y glamour. Cuerpos cubiertos de lentejuelas giran a nuestro alrededor. Voy derechita a la barra y pido una ronda de chupitos y de martinis de cereza. Paseo la mirada por el local con nerviosismo, con el corazón a cien por hora. Oh, Dios. Por favor, que no se presente.

Pero veo a unos chicos (uno alto y uno corpulento) inclinados sobre un trozo de papel doblado y asintiendo con la cabeza. Señalan hacia donde estamos y echan a andar hacia mí.

¡Maldición!

Rápidamente aparto la mirada, dando una palmada sobre la barra y acabándome la copa de un trago. Nunca en mi vida he deseado con tanta ansia desaparecer de la faz de la tierra. ¿Qué voy a hacer? Kimmie y Julia se me quedan mirando como a una loca.

Sonrío sin ganas.

- ¿Estás bien? -Kimmie se enrosca uno de sus rizos pelirrojos alrededor del dedo.

- Estoy perfectamente -contesto con un hilillo de voz-. Es que hace un montón que no veo a mis amigos, nada más.

- ¡Hola, hola, hola! -los dos chicos se paran frente a nosotras-. ¿Así que tú eres nuestra afortunada án…?

- OH, DIOS MÍO. ¡¡¡HOLA!!! -Les echo los brazos al cuello-. Me alegro de veros. ¡Hace siglos que no nos vemos! Os presento a mis amigas Kimmie y Julia.

- Hola, soy Aiden -dice el más alto. Lleva una americana negra a la última moda, una moderna camiseta roja y unos vaqueros gastados. No puedo evitar fijarme en que es muy guapo. En plan Heath Ledger, con el pelo rubio ondulado aclarado por el sol, un bronceado doradito y muy sexy y unos penetrantes ojos azules. Va a ser fácil encontrarle un ligue.

- Me llamo Derek. Encantado de conoceros -dice el chico fuertote. Es mono, pero parece bastante cortito. Tiene pinta de pasarse el día entero en el gimnasio haciendo pesas y engullendo batidos de proteínas. Los músculos le estallan por debajo de la ceñidísima camiseta negra.

- Perdona, ¿cómo te llamabas? -me pregunta Derek.

¡Mierda! Se supone que somos amigos del instituto. ¿Por qué se me están poniendo las cosas tan difíciles? ¡Me va a echar por tierra toda la historia! Rápido. Serénate y piensa.

Pongo los ojos en blanco, juguetona, y le doy una palmadita en la espalda a Derek.

- Hay que ver la gracia que tienes. ¡Me llamo Victoria, tontorrón! -Acto seguido me vuelvo hacia Kimmie y Julia, y susurro-: El pobre siempre fue un poco lento.

Las niñas me miran con extrañeza pero yo me pongo a charlar con los chicos. No. No. No. La cosa no pinta bien. Nada bien. Tengo que separar el grupo antes de que las chicas descubran que estoy trabajando. Pido otra ronda de bebidas, meneando el pie con impaciencia. Le tiro la Visa al camarero, me doy la vuelta y les entrego a Kimmie y a Julia los martinis de cereza.

- Aquí tenéis. ¿Por qué no vais a bailar? ¿Eh? -les doy un empujoncito hacia la pista de baile-. Así tendré tiempo de ponerme al día con los chicos. Ya sabéis… hace mucho que no nos vemos.

- Hum. Vale. -Kimmie y Julia vuelven a mirarme con extrañeza.

- Pero antes voy a pedir una botella de agua -Hice Julia-. No puedo beber. Tengo que estudiar mañana.

Estupendo. Genial. Julia no va a beber. ¿Cómo voy a salir de ésta?

Las chicas, por fin, echan a andar hacia la pista de baile y yo respiro aliviada. Vale. Tengo que darme prisa. Pueden volver en cualquier momento. Miro a Aiden y a Derek y junto las manos en una palmada.

- ¿Preparados para conocer chicas guapas?

Mientras damos un par de vueltas por el local atestado de humo y de gente, intento conseguir toda la información que puedo sobre mis clientes. Resulta que Derek es entrenador personal. (Sorpresa, sorpresa. Eso explica sus gigantescos músculos.) Y Aiden ayuda a su padre a administrar sus propiedades. Creo que su padre tiene un par de edificios de oficinas en Wacker Drive. (Por lo que dice, a Aiden le debe salir el dinero por las orejas.)

Bueno, a lo que íbamos. Derek me señala a un montón de mujeres muy llamativas que le parecen guapas -todas con cuerpos de gimnasio y cada una con un modelito más escaso que la anterior. Escucho con atención y acto seguido me acerco a cumplir con mi deber. He de decir que cada vez se me da mejor esto de ser ángel. La clave está en actuar con naturalidad. Como si me diera exactamente igual que las chicas me dirijan la palabra o no. Sólo me apetece charlar un poco. Nada más.

Me planto al lado de una chica asiática con unos pantalones negros de plástico brillante y un palabra de honor a juego. Lleva una cadenita de cristal alrededor de los bien definidos abdominales y unas plumas azul celeste prendidas del sedoso pelo negro.

- ¡Me encantan! -exclamo, acariciando una de las plumas.

- Son, como, ideales, ¿verdad? -se le iluminan los ojos oscuros. Me doy cuenta de que lleva un maquillaje increíble. Tiene unas estrellas grandes de purpurina pintadas junto a los ojos y unos puntitos rojos que le perfilan los labios. Nunca he visto nada igual.

- Guau, ¡y tu maquillaje! Es increíble. ¿Te has pintado tú sola?

- Me lo hacen en Cocoa, ¿conoces ese salón de belleza?

Niego con la cabeza.

- ¿QUÉ? Pues tienes que probarlo. Está en Boystown. Pregunta por Danny. Es, como… oh, Dios mío… ¡el mejor! También me arregla el pelo.

- De acuerdo -asiento con entusiasmo-. Me llamo Victoria, por cierto.

- Mika -responde.

Para cuando Derek se introduce en la conversación Mika y yo somos grandes amigas. Resulta que adora hacer ejercicio y que está totalmente obsesionada con el gimnasio. Sí. Es entonces cuando me doy cuenta de que he encontrado a la chica perfecta para Derek. Me retiro sigilosamente, observando a Derek y a Mika charlar encantados.

Qué bien. Sonrío para mis adentros. Bien hecho, Vic. Bien hecho. Cada vez me cuesta menos reconocer ese momento entre dos personas en que salta o no salta la chispa. Veo un brillo especial en su mirada. Y noto cómo sus cuerpos comienzan a acercarse. En ese momento sé que puedo retirarme. Mi trabajo aquí ha terminado. Lo he comprobado con todas las parejas a las que he presentado. Sobre todo con Kevin y Julia. Pero te seré sincera. No las tengo todas conmigo de que entre Gwynn y Bryan saltasen chispas. (Como ya te he dicho, no tenía intención de emparejarlos.) Sea como sea, me reconcome la sensación de que en este caso he metido la pata. Creo que es la primera de mis parejas que no funciona a la perfección. ¡Me siento fatal! Y estoy totalmente decidida a llegar al fondo del asunto. Sólo que aún no sé cómo…

Ooh. ¿Pero qué hago? Tengo que centrarme. Observo la pista de baile con nerviosismo. Parece que Kimmie y Julia se lo están pasando bomba. Y veo que Kimmie ha recibido el nuevo martini de cereza que le pedí al camarero que le entregara. (Ojalá Julia se tomara también una copita. ¡Me está poniendo nerviosa con tanta miradita de desconfianza!) Sólo tengo que mantenerlas a distancia otro poquito. Todavía hay que encontrarle pareja a Aiden.

En ese momento se desliza una mano sobre mi cintura.

- Bu -susurra una voz grave junto a mi oreja.

Me doy la vuelta de un salto para descubrir a Aiden con una sonrisa de oreja a oreja. Se aparta el pelo de los ojos y me entrega un martini de cereza.

- Gracias -contesto, alzando la mirada hacia él. Vaya. Está tremendo. Pero nada. Es mi cliente. Y además, se nota que es de esos chicos que saben perfectamente lo guapos que son.

- Te toca -prosigo, indicando el interior del local con un gesto del brazo-. Elige una. ¿O damos una vuelta para ver quién te llama la atención?

Aiden se encoge de hombros, con los ojos azules fijos en mí.

- Claro, muñeca. Vamos donde tú digas.

Empezamos a recorrer el local y voy señalando a las mujeres guapas. Aiden asiente con la cabeza pero no parece tener interés. Me deja la mano sobre la cintura, lo cual me parece un poco raro, pero estamos en una discoteca. No queremos perdernos, ¿verdad?

- Eres un cliente muy exigente -río, al acabar nuestra ronda. Nos apoyamos sobre una mesa de cristal alta y redonda y damos unos sorbos a nuestras copas.

- No tanto. -Aiden me dedica una sonrisa sexy y me roza el cuello con la nariz-. Vente a casa conmigo -susurra.

Me separo de él inmediatamente y le pongo una mano en el pecho.

- Perdona, pero estoy trabajando. Eres mi cliente. Yo…

Justo entonces veo acercarse a Kimmie y a Julia por el rabillo del ojo.

Oh, no.

Julia entrecierra los ojos. ¿Cuánto habrá oído?

- Nosotras… hip… nos vamos a casa -farfulla Kimmie, señalando hacia la puerta. Juguetea con la hebilla de su tacón plateado y está a punto de caerse al suelo.

- ¿Qué haces? -río, cogiendo a Kimmie del brazo para enderezarla.

- Me duelen los pies. -Kimmie empieza a hacer pucheros mientras se aparta el pelo rojizo de la cara-. Me voy a quitar los zapatos.

- ¡Eso sí que no! -sisea Julia-. Aquí no.

Esquivo la mirada de Julia mientras les doy un abrazo de despedida a cada una. Me mira con expresión seria pero no dice nada. Se limita a darse la vuelta y a ayudar a Kimmie a andar.

- ¿Va todo bien? -pregunta Aiden, pasándome un brazo por los hombros y entregándome otra copa.

Asiento, viendo a Kimmie y a Julia salir del local tambaleándose.

Casi no me creo que se lo hayan tragado.

Hum… porque se lo han tragado. ¿Verdad?

(Ejem, engreída.)

Capítulo 14

Ring-riiing.

Ring-riii-iing.

A la mañana siguiente me despierta el sonido de mi móvil. Qué molesto.

Mi cuerpo está envuelto en una sábana recién planchada y una brisa fresca me acaricia la cara y los brazos.

Humm. Cómodo y acogedor -¡ojalá dejase de sonar ese estúpido móvil! Está claro que no quiero hablar, porque no lo he cogido. Así que deja ya de llamar.

Ring-riiiiiiing.

VALE YA. Abro un ojo y…

¡Ah! -¡Luz!-. Me duele la cabeza. NOTA MENTAL: TENGO QUE BEBER MÁS DESPACIO.

Me presiono un momento las sienes y tanteo el suelo en busca de mi bolso, rebuscando entre todo lo que llevo hasta que encuentro la fuente del sonido perverso.

Miro el identificador de llamada. Es Kimmie. Más vale que sea importante.

- ¿Se puede saber dónde estás? -grita Kimmie.

¿Qué? Estoy en casa. ¿No? Me separo el móvil de la oreja unos centímetros, y entorno los ojos doloridos mientras observo el dormitorio, que no me resulta familiar.

- No… No estoy muy segura -tartamudeo, mientras el miedo se extiende por mis venas.

¡Nunca había visto esta habitación! Todo es de color blanco. Muy blanco. Paredes blancas. Moqueta blanca. Butaca blanca. Cortinas blancas y ligeras que flotan por encima de mi cabeza. Hay ventanas estrechas a todo, lo largo de la pared, que terminan por lo menos a seis metros por encima cíe mí cabeza.

- ¿Estás en casa de Aiden? -pregunta Kimmie.

- ¿De qué me hablas? ¿Qué Aiden? -contesto, rascándome la cabeza. No conozco a nadie que se llame así, ¿verdad?

- ¡Hola! ¿Tu amigo del instituto? ¿Te has acostado con él? ¿A que sí? -exclama.

¿Instituto?

¿Instituto?

¿De qué…?

De pronto me cubro hasta el pecho con las sábanas y me quedo paralizada.

Oh, Dios mío. ¿Mi cliente? ¡Nooooo!

Todo me da vueltas cuando se me vienen, a la cabeza imágenes de la noche anterior. Fiesta de compromiso. Cuando derrapé con los tacones (uy). Kimmie y Julia que se apuntan a mi cita (uy, uy). Y…

Aiden.

¡Mierda! Me enrollé con Aiden, mi cliente.

Miro lentamente por encima del hombro. Y sí, ahí está, mi cliente. Está apoyado sobre un codo, con el torso sexy y bronceado asomando de entre las sábanas. Sonríe y se señala a sí mismo, formando las palabras «yo soy Aiden» con los labios.

Ah. Me doy la vuelta, con el corazón a cien por hora. ¿Qué he hecho?

Rápido. Piensa. Cierro los ojos con fuerza, intentando recordar. Si mi cabeza se dignara cooperar y dejara de palpitar un segundito, quizá pudiera pensar con claridad.

- ¡HOLA! -dice Kimmie alzando la voz-. Tenemos que hablar. Me dijo Julia que dijiste que Aiden era tu cliente. ¿Por qué no me cuentas qué pasa? No eres… prostituta, ¿verdad?

¡Aaag! Está gritando un montón. ¿La habrá oído Aiden?

- ¿ESTÁS DE BROMA? -cubro el teléfono con la mano-. No soy prostituta -siseo con fuerza-. ¿Te has vuelto majara?

Miro a Aiden por encima del hombro y suelto una risita nerviosa. Señalo el teléfono y muevo los labios diciendo: «Está como una cabra».

Aiden se ríe.

- ¿Estás segura? -insiste Kimmie-. Ya sé que parece una locura, pero te estabas portando de un modo muy raro y… Julia dijo que…

- Voy a colgar. Hasta luego -replico.

- Oh, no. ¡Espera! ¿Qué ha pasado? ¿Estás ahí? Perdona. Yo sé que no eres prostituta. ¿Te has acostado con él? No puedes colgarme… -clic.

Me dejo caer sobre la cama y cierro los ojos un momento a ver si me aclaro la cabeza. Estupendo, Vic. Bien hecho. Eres toda una profesional. Mira que meterte en la cama con un cliente. ¿En qué estaría pensando? No puedo dedicarme a coleccionar rollitos de una noche. Y podrían despedirme por algo así.

¡Menudo lío! Casi daría lo mismo que fuese prostituta.

- Buenos días -dice Aiden, dándome mordisquitos por el cuello y devolviéndome bruscamente al presente. Humm. Siento un hormigueo en todo el cuerpo. Pero no puede ser.

- Tengo que irme -susurro, mientras sus labios pasan de mi cuello a mi vientre.

- Claro. Lo que quieras -murmura, colocándose encima mía-. Yo tengo una reunión. No vamos a tardar mucho. Bueno…

Ya ha pasado una vez. Más vale que me aproveche, ¿no? Voy a disfrutar un poquito…

Así que aunque tengo un montón de ganas de quedar con Kimmie y Julia para contarles lo de Aiden, tengo preocupaciones más urgentes cuando se va aproximando el mediodía. Por ejemplo, la boda de mi ex novio.

No me puedo creer que mamá me convenciera para ir. Va a ser súper incómodo y, bueno, humillante. No tengo ninguna gana de ver a los parientes y a los amigos de mi ex. Y desde luego no tengo ninguna gana de verlo a él. Ya me imagino los cuchicheos: ¿Ésa no es la ex novia de Rick? No me puedo creer que haya venido a la boda. ¿Crees que aún anda detrás de él? Seguro que sí.

Preferiría hacer cualquier cosa antes que ir, pero se lo prometí a mamá. Así que me dispongo a hacer lo que haría cualquier otra chica en un momento delicado como éste: ir de compras. Eh, si voy a desearles lo mejor, por lo menos tengo que estar presentable, ¿no?

Miro el reloj. Son algo más de las doce. He quedado con papá y mamá en la iglesia de Naperville a las cinco en punto. Tardaré unas dos horas en arreglarme. Así que me quedan otras dos para encontrar un vestido que los deje a todos boquiabiertos. ¿Adónde ir?

A Barneys.

Me siento mal por no pasarme por Sugar primero. Es verdad que Cici tiene unos vestidos vintage increíbles. Pero es mucho más emocionante comprar en Barneys… ahora que puedo. Me pasaré por Sugar otro día.

Saco el móvil del bolso mientras espero el tren en la estación de Armitage. Se me cae una nota al suelo. En el móvil pone DOS LLAMADAS PERDIDAS. ¿Será Kimmie otra vez?

Me agacho a recoger la nota mientras abro el buzón de voz. Zentra: ¡¿trescientos cincuenta dólares?! ¿En qué estaría pensando? Esto de ser ángel me va a salir por un pico. Ooh. Y ahora que lo pienso, Polo no llegó a extenderme el cheque de la cuenta de gastos de la boda anoche. Mi tarjeta de crédito va a sobrepasar el límite uno de estos días.

- TENEMOS QUE HABLAR -atrona la voz de Gwynn desde mi móvil-. ES UNA EMERGNECIA. TENEMOS QUE PARARLE LOS PIES A KAITLYN, LA MUY GUARRA. ¡LLÁMAME!

Dios mío. Ahora mismo no puedo ocuparme de eso. Le doy a borrar y escucho el segundo mensaje.

- ¡Oh! -exclama Gwynn malhumorada-. Escucha esto. ¡¡Angel se va a casar!! ¡¿SE HA PROMETIDO EN MI FIESTA DE COMPROMISO?! ¿Te lo puedes creer? Justo después de que os fuerais vosotras. Increíble. Me parece increíble que me haya hecho esto a mí. Qué maleducada. ¡Qué hortera! IMPERDONABLE. Y además la misma noche que Kaitlyn vuelve a entrar en escena. ¡Ah! ¡LLÁMAME!

Me quedo mirando al móvil horrorizada. ¿Otra más que se casa? ¿Qué está pasando aquí?

Cuando por fin llego a Barneys, me siento inmediatamente atraída por el mostrador de cosmética. No sé el qué, pero todos esos olores sutiles y almibarados tienen algo especial. Los relucientes frascos de prueba. Las barras de labios en miniatura. Las nuevas sombras de ojos con brillo para la primavera. Las cremas suaves y aterciopeladas. Vuelvo a sentirme como cuando era pequeña y los veía a todos ahí, llamándome: ¡Pruébame! ¡Pruébame! ¡Pruébame!

Y… no puedo controlarme.

TENGO QUE PROBARLOS.

Sólo tardo un momentito. Lo juro. Y después iré a buscar un vestido fabuloso.

Feliz, me acerco al mostrador de Kiehl y me extiendo un poco de hidratante facial sobre las manos. Qué sedosa. Qué suntuosa. ¿Cuánto cuesta? Le doy la vuelta al frasco de plástico de ciento veinte gramos para mirar el precio. Veintiocho dólares. No está mal.

Tras probar unas cuantas cremas más me inclino sobre uno de los espejos de la sección de maquillaje e inspecciono las tenues arruguitas que tengo alrededor de los ojos. Me he estado poniendo el sérum La Bella todos los días como decía en el frasco. Pero… no sé… Me echo hacia atrás la piel de alrededor de los ojos. Puag. Las molestas arruguitas siguen ahí. Me hacen súper vieja. Esperaba mejores resultados por trescientos veinticinco dólares. Pero las asquerosas arrugas están igual que antes.

Suspiro.

¿Qué le pasa a mi cuerpo?

¡Oh! Eso por no hablar del culo y de la tripa, que están en fase de expansión incontrolada. Es… aaag… no quiero hablar de ello. Digamos simplemente que se me ha ido totalmente de las manos. De hecho, casi ha llegado el momento de declarar el estado de emergencia. ¡Estamos hablando de una huelga de hambre! Uf… pero qué es la vida sin patatas fritas con queso. Sin pizza al estilo de Chicago. Y, bueno, de vez en cuando necesito un par de perritos calientes de los de Wiener Circle. Uf… y también está el chocolate. Y… vale. No importa.

Tal vez debería (¡ay!) ¿apuntarme a un gimnasio?

Lo sé. Lo sé. Desprecio con toda mi alma el sudor y el ejercicio físico, pero puede que sea mi única opción.

Huyy. De pronto se me viene una imagen a la cabeza. Yo sobre una de esas perversas cintas de correr, con la cara súper roja, los pulmones a punto de explotar, aferrándome a un hilillo de vida.

Me parece que voy a echarme a llorar.

Tiene que haber otra opción. ¿Verdad?

Suspirando por lo bajinis, me aparto del espejo y poso los ojos sobre los relucientes frascos de perfume. Vera Wang, Alexander McQueen, Marc Jacobs, Sensi…

Eh, espera un momento. Un artilugio extraño me llama la atención. ¿Es eso un rodillo anticelulítico? Me acerco e inspecciono el cacharro plateado, dándole vueltas para verlo mejor. ¡Lo es! Es parecido al que vi en Bloomingdale's el otro día. Quizá no tenga que apuntarme a un gimnasio después de todo. El Chicas de ciudad dice que los cacharros estos son increíbles. Los usan todas las famosas.

- ¿Cómo está mi ángel favorita? -una voz grave interrumpe mis pensamientos.

Doy un saltito, y por poco se me cae al suelo el rodillo.

- ¿Se puede saber qué…?

Me doy la vuelta para ver al mismísimo Patrick.

¡Ay!

Miro a Patrick, bajo los ojos hacia el rodillo anticelulítico que tengo en la mano y vuelvo a mirar a Patrick.

¿Por qué no podía estar mirando algo elegante? Como un… un… no sé… un fular de Hermès, un monedero de Fendi, o algo de eso, cualquier cosa menos un rodillo anticelulítico.

Dios mío.

Instintivamente escondo el rodillo detrás de la espalda.

- Hum… hola -respondo a duras penas, notando cómo se me sonrojan las mejillas y el cuello. De pronto me viene a la memoria la terriblemente humillante imagen de mí misma cantándole a Patrick por teléfono ayer por la tarde. Por favor que no diga nada sobre esa llamada. Porfa… Ay. La situación no podría ser peor.

- ¿Qué es eso? -inquiere Patrick curioso, señalando lo que sostengo detrás de la espalda.

Esto va de mal en peor. De mal a mucho peor.

- ¿A qué te refieres? -contesto a la defensiva, poniendo la mano libre sobre el frío cristal del mostrador e intentando parecer relajada.

- Lo que tienes en la mano. ¿Qué es?

¿Por qué será tan cotilla? Le miro confusa, apretando la mandíbula, rezando para que cambie de tema o para que desaparezca de mi vista milagrosamente. Puf. Y ya no está. Adiós.

Pero no, ahí sigue, mirándome fijamente.

- ¿Qué? ¿Esta cosilla? -me encojo de hombros, soltando una horrible risita aguda, agitando el rodillo anticelulítico frente a mí para luego dejarlo sobre el mostrador.

- Es sólo un… un… -Oh, Dios. Oh, Dios. Piensa, Vic. Piensa-. Es sólo un… un aparato de masaje.

¡¿UN QUÉ?! ¿Un aparato de masaje? ¡Prácticamente lo he llamado un vibrador!

- Vaya -dice Patrick, levantando el rodillo e inspeccionándolo con detenimiento-. Parece un cacharro bastante complicado, ¿no te parece? -pregunta, pasándose el artilugio por el brazo no muy convencido-. Bueno, no está mal. -Y se pone a pasarme el rodillo anticelulítico por el brazo.

Quiero morirme. En este mismo momento.

- ¿Qué te parece? -me pregunta.

Bueno, estoy deseando encogerme hasta desaparecer, pero por lo demás…

- ¡Es súper agradable! -exclamo con demasiado entusiasmo.

- Aja -exclama, enarcando una ceja y asintiendo con la cabeza-. Bueno, entonces a lo mejor me compro uno. No quiero perderme la diversión.

- ¡No! -le interrumpo casi a voz en grito, arrebatándole el rodillo-. Es el único que queda. Y… pensaba comprarlo.

- Ah vale. Por supuesto -replica Patrick, divertido-. Se me olvidaba lo competitivo que puede resultar salir de compras por Barneys.

- No quería… seguro que tienen otro en el almacén. O puedes quedarte con éste…

Patrick se aparta un mechón moreno de los ojos.

- Oh, no. Quédatelo tú. Insisto.

- Gracias -respondo bajito, fijándome en sus ojos oscuros, su barbita incipiente, su sexy…

¡Ay! ¿Pero qué hago? Es mi cliente. Y acabo de acostarme con Aiden. Otro cliente. ¿Me estaré convirtiendo en un pendón? Dios mío, Vic.

Lo importante es que le parezco un buen ángel.

- Señorita, ¿puedo ayudarle? -pregunta una doble de Nicole Kidman desde detrás del mostrador de cosmética.

Desvío los ojos de Patrick hasta el rodillo anticelulítico y de nuevo hacia él. ¿Qué hago? No puedo permitirme cargar más gastos a la tarjeta de crédito.

Sin siquiera darme cuenta, me oigo responder con voz aguda:

- Me llevo esto.

Contengo la respiración mientras Nicole pasa mi tarjeta por la caja. Apenas la escucho cuando me explica que este artículo en concreto cuesta doscientos cuarenta y cinco dólares y que no se puede devolver. Por favor, que acepten la tarjeta. Por favor, que acepten la tarjeta. Cruzo los dedos detrás de la espalda.

- Muy bien -respondo atropelladamente-. Perfecto.

¿Son imaginaciones mías o está tardando más de lo normal? NOTA MENTAL: POLO TIENE QUE EXTENDERME EL CHEQUE HOY MISMO.

- Bueno, pues entonces te dejo con tus compras -dice Patrick por fin.

- Vale. Bien. ¡Hasta luego! -le digo adiós con la mano.

Justo cuando me estoy dando la vuelta, oigo que Patrick dice algo.

- ¿Qué? -pregunto.

Parece nervioso.

- Simplemente…, pues eso, que me preguntaba qué haces esta noche.

- Bueno, dentro de unas cuatro horas estaré en la boda de mi ex novio sola. Ya ves, un planazo. -¿Sola? ¿Por qué habré dicho eso? He quedado como una pringada.

- Yo podría ser tu ángel. -Patrick sonríe juguetón-. Pero sólo si hay canto de por medio. Por supuesto.

Oh, genial. Piensa que estoy tan desesperada que se ofrece por compasión a ser mi acompañante.

- ¡Oh, no! Es decir… no. No me hace falta un acompañante. La verdad es que… pues que me gusta ir sola a estas cosas. -Estupendo. Ahora pensará que soy una antisocial.

- Vale. -Asiente, de pronto con expresión seria.

- Mis padres estarán allí. -Te estás superando, Vic. Te estás superando. Para ya de hablar. NO HABLES.

Patrick echa la cabeza hacia un lado y sonríe incómodo.

- Vale. Bueno, pues que te diviertas en la boda de tu ex novio.

- Gracias. ¡Lo intentaré! -replico con alegría. Le lanzo una mirada disimulada al reloj. ¿Qué? Ya es casi la una. No me lo puedo creer. Malo. Muy malo. Sólo me queda una hora para encontrar un traje de impresión. ¿Cómo he podido distraerme así?

Paso los dedos por percheros y más percheros llenos de vestidos de diseño -hay desde estampados horrendos hasta tejidos absolutamente divinos- pero no puedo dejar de pensar en los ojos brillantes de Patrick, en su pelo moreno y alborotado, en la forma en que sus labios dibujan una sonrisa…

Oh, Dios mío. Tengo que centrarme. Es mi cliente. Y el jefe de Kimmie. No puede ser.

Cojo unos cuantos vestidos y voy corriendo hacia el probador.

Mientras me desvisto suena mi móvil. No reconozco el número.

- ¿Diga?

- ¡Victoria! ¡Hola! Soy Everett. Espero que no te importe que te llame.

- Hola, ¿qué pasa? -digo, girándome para poder verme el trasero con un ceñido vestido plateado de Laundry. Fatal. Parezco un elefante con este traje.

- Es una emergencia -susurra-. Estoy en el gimnasio y hay una chica que me acaba de invitar a salir. ¿Qué hago?

Me río.

- Bueno, ¿te gusta? ¿Es guapa? -me imagino a Everett en un rincón de la sala, con los dedos regordetes aferrando el móvil con fuerza y el sudor cayéndole por la cara sonrosada.

- Sí. Eso creo.

- Pues entonces, ¡dile que sí, tontorrón! -Vaya. Sí que es negado para esto de ligar.

- Vale. Entendido. Hasta luego.

Tras probarme otra docena de vestidos de diseño bastante cursis, por fin doy con el traje perfecto. Es de Miu Miu, es totalmente para morirse y el precio también es literalmente para morirse. No quiero ni pensarlo. Simplemente voy a cerrar los ojos, entregar la tarjeta y rezar como una loca para que la acepten. (Después de todo, la boda de mi ex novio no es momento para escatimar, ¿verdad?)

Bajo corriendo las escaleras hacia la planta baja cuando de pronto veo a…

¿Aiden?

Me paro de golpe. ¿Qué estará haciendo aquí? ¿No tenía una reunión en uno de los edificios de su padre? Lo observo inclinarse sobre un mostrador de maquillaje, charlando con una tía de la peor calaña, rubia oxigenada y morena de rayos UVA. (Nada que ver con la doble de Nicole Kidman que me atendió antes.) Lleva una bata blanca muy ceñida con el escote desabrochado para mostrar unos pechos descomunales. Echa la cabeza hacia atrás y se ríe en plan histérico.

- ¡Pero qué lindo eres! -ronronea Pechuguín, inclinándose hacia Aiden y juntando los pechos bajo sus narices.

Se me pone el corazón a cien por hora. ¿Qué está haciendo…? ¿Quién es ella…?

Bajo el resto de los escalones con sigilo, y veo a Aiden acercarse aún más a ella y poner los codos sobre el cristal del mostrador. Le mira el pecho con ojos golosones, le acaricia la mejilla con una brocha de maquillaje y la desliza hasta el cuello de ella.

Pechuguín, por supuesto, está encantada.

El corazón parece que se me va a salir por las orejas de un brinco. No me lo puedo creer. ¿Se puede saber qué está haciendo? ¿Cómo ha podido? ¡Hace sólo unas horas Aiden estaba en la cama conmigo! (El hecho de que hace un momento yo estuviera fantaseando con otro cliente es irrelevante. Obviamente, eso es completamente distinto.)

Aiden le susurra a Pechuguín algo al oído y se da la vuelta, dispuesto a marcharse.

Oh, no.

Aquí me va a ver. Y… y se dará cuenta de que le estaba espiando. Me agacho tras un perchero cubierto de cinturones, hecha un manojo de nervios.

Es inútil. El cacharro este es muy pequeño. Me va a ver.

¿Qué hago? Miro a derecha y a izquierda.

Ay, Dios mío. Viene hacia aquí. ¡Tengo que hacer algo! Rápido. ¡Escóndete!

Me oculto tras un mostrador de pañuelos, pero se me engancha un pie en el borde de un cartel publicitario. Oigo un estrépito enorme cuando la mesa de cristal de Ralph Lauren se estrella contra el suelo. Hay cristales volando por todas partes. Y un arco iris de fulares de seda flota a mi alrededor.

Esto no está pasando. No puede ser. Agarro uno de los brillantes pañuelos dorados, me cubro la cabeza con él y cierro los ojos. Que no se asome Aiden. Que no le dé por mirar a ver si todo el mundo está bien. Tú sigue andando, Aiden. Sigue andando.

Alguien carraspea desde arriba.

No.

Tierra trágame… por fa…

- ¿Está usted bien, señorita? -me pregunta una voz amable.

Echo un vistazo desde debajo del fular. Es Nicole. Menos mal.

- Lo… lo siento muchísimo -tartamudeo-. Me he caído. No sé muy bien lo que ha pasado. Puedo recogerlo…

- No pasa nada -responde-. Mejor llamo a mantenimiento.

Asomo la cabeza por el pasillo y veo a Aiden saliendo por las puertas de la tienda hacia la sombría tarde de sábado. Uf. Por los pelos.

Empieza a sonarme el móvil. Es Everett.

- ¡TENGO UNA CITA! -vocea.

- Everett, ¡es fantástico! -exclamo-. Enhorabuena.

Por lo menos a alguien le va bien la tarde…

Capítulo 15

Kimmie me llama mientras voy de camino a la iglesia en mi Volkswagen escarabajo gris plata.

- Adivina -dice con voz aguda-. ¡Tengo una noticia fabulosa, sensacional, maravillosa! Siéntate. ¿Estás sentada?

- Estoy en el coche; ¿tú qué crees?

- Ooh. Estamos susceptibles -chasquea la lengua-. ¿Ya se te ha bajado el colocón de sexo de anoche?

- Por decirlo de alguna manera. -Me planteo contarle que he pillado a Aiden con esa lagarta de Pechuguín esta tarde, pero no quiero volver a sacar lo de anoche ni que se acuerde de la idea esa que se le ocurrió de que yo era prostituta. (Y obviamente, no le voy a contar que ando pillada por su jefe.)

- ¿Sabes?… no me cayó nada bien ese Aiden -refunfuña Kimmie-. No me dio buen rollo.

- Vale. Lo que tú digas -suspiro-. Escucha. Más vale que no me hayas llamado para decirme que te has comprometido. Porque últimamente sólo me llaman para decirme cosas así. Angel anunció su compromiso anoche en la fiesta de Gwynn.

Kimmie da un enérgico silbido.

- Gwynnie-pooh tiene que estar encantada. Pero no. No te llamo por eso. Yo, aunque sea la única, aún recuerdo nuestro pacto. ¡Larga vida a las solteras martini, nena!

Menos mal. Por lo menos hay alguien que se acuerda.

- Pero sí que tengo una cita -suelta Kimmie.

- ¡¿Sí?! -exclamo-. ¿Con quién?

- Con DJ -replica entusiasmada-. ¿Te acuerdas del Rubito del Gramercy?

Hago memoria. Retrocedo hasta la noche en que me despidieron y quedé con las chicas para tomar algo. ¡Ah sí! El Rubito, ¿nuestro camarero?

- ¡Anda ya! -exclamo-. Es muy guapo. Guapísimo. ¡Vaya! ¿Y cuándo te llamó? ¿Cómo consiguió tu número?

- Bueno, una tiene sus métodos -baja la voz en plan misterioso.

- Me dejas impresionada. -Doy un silbido-. Me gustaría que me lo contases todo, pero tengo prisa. Ya estoy en el aparcamiento de la iglesia.

- Es cierto. La boda era esta tarde. Aún no me creo que vayas a ir. Eres mucho mejor persona que yo.

Mientras me acerco a la iglesia cubierta de hiedra, la misma iglesia de Naperville a la que iba cuando era niña, se me forma un nudo en el estómago. Aún no me creo que Rick y Claire vayan a casarse. Hasta ahora todo esto parecía una broma pesada. (Ya sabes. Ja, ja. Mi perversa ex mejor amiga se va a casar con mi perverso ex novio. Qué penita doy.) Pero hoy va a hacerse realidad. Se van a casar.

No es que sienta nada por Rick a estas alturas. En serio. Eso pasó ¿hace cuánto? ¿Cinco años? ¿Seis? Pero aun así tengo una sensación extraña. En el instituto pensaba que él era el hombre de mi vida. Y sé que hago mal, pero cada vez que estoy con Rick y Claire (y por desgracia ocurre de vez en cuando, ya que mi madre y su madre siguen siendo muy buenas amigas), me entran unas ganas terribles de soltarle: «¡Yo me acostaba con él! ¡Ja! Me he acostado con tu prometido. A-C-O-S-T-A-D-O. Y lo pasamos muy, muuuy bien».

Lo sé. ¿A quién se le ocurre una cosa así? Seguramente voy a ir al infierno por tener pensamientos tan viles cerca de un recinto sagrado. Le echo un vistazo al cielo nuboso. ¿Debería ponerme a cubierto de posibles rayos furiosos?

La iglesia está muy bonita por dentro. Aunque me encantaría decirte que está horrorosa y rebosante de rosa y de tafetán hortera, no es cierto. La verdad es que es todo sencillo y elegante. Hay unos ramitos de peonías blancas junto a cada banco, largas velas blancas que parpadean aquí y allá, y una tela blanca inmaculada que decora el altar. Muy bonito.

Me pongo a la cola, esperando a que un acomodador me indique mi sitio. Algo bueno tiene la tarde, y es que me encanta mi vestido. Es negro azabache con unas tiritas muy finas que bajan en zigzag hasta el atrevido escote. Y se ajusta en las rodillas en plan traje de flamenca con un lazo de satén que se anuda sobre el vientre. El vestido es perfecto para mí, ya que acentúa todos mis puntos fuertes (los hombros, la clavícula y las piernas) y disimula mis «zonas problemáticas» (el trasero y la tripa).

Cuando me voy acercando al principio de la cola, observo los bancos en busca de papá y mamá. En seguida veo la burbuja de pelo plateado de mamá a mi izquierda. Lleva su traje de chaqueta favorito, verde menta y con el juego completo de accesorios (tacones, bolso y sombra de ojos) del mismo color. (Cuántas veces tendré que decírselo… no quieras combinarlo todo.) Me hace gestos con un pañuelo blanco de encaje.

Me cuelgo del brazo de uno de los acomodadores y señalo en dirección a mis padres. Noto que tiene un brazo fortísimo. Levanto la mirada hacia él y me doy cuenta de que el acomodador no está mal. Nada mal. Cuerpo de jugador de fútbol americano. Un tío en plan Tom Brady. (Hay que entender algo de fútbol para poder charlar con los clientes.) A lo mejor resulta que no fue tan mala idea venir a la boda.

Mamá no puede evitar sobresaltarse cuando me acerco a su banco. Me agarra del brazo y da un tirón para que me siente a su lado.

- Vas de negro -sisea.

- ¿Y? -me encojo de hombros, alisándome la falda del vestido.

- Estás muy guapa. -Papá se inclina hacia mí y sonríe.

- Gracias. Tú también. -Le guiño un ojo y contemplo su elegante traje azul marino, su camisa blanca con diminutos botones en los ángulos del cuello y su corbata de seda roja. Lleva el pelo gris peinado con la raya al lado y le brillan los ojos celestes.

Mamá frunce el ceño y se retuerce las manos, nerviosa.

- No se debe ir de negro a las bodas.

Pongo los ojos en blanco y hojeo el programa, distraída.

- ¿Quién lo dice?

- No sé quién -refunfuña mamá-. Pero no se debe. Lo sabe todo el mundo. No causa buena impresión.

- Vale, mamá. Ya está bien. No lo he hecho con mala intención.

- Bueno, pero lo parece -insiste-. Y no me gusta.

- Déjalo ya, Judy. -Papá le pasa un brazo a mamá sobre las hombreras y le da un apretón-. Victoria está muy guapa.

Mamá respira hondo y desvía la mirada, pero casi puedo oír sus pensamientos: Las buenas personas no van de negro a las bodas. Lo sabe todo el mundo. ¡Todo el mundo!

Grrr.

- Mira. -Al ratito le doy un codazo a mamá-. ¡Ella también va de negro! -Señalo triunfante a una chica vestida de negro de la cabeza a los pies: vestido negro, zapatos negros, bolso negro, y una ostentosa pashmina negra sobre los hombros.

- Parece una mendiga -responde mamá, frunciendo los labios color coral con fuerza.

Lo que tú quieras. Me rindo. Nos quedamos sentadas en silencio mientras examino fila tras fila, observando a todas las chicas guapas, canijas y asquerosas. ¿Soy la única que necesita disimular un par de kilos de más? Espera. ¿No es ése…?

¡Aaag! No mires. Es uno de mis clientes. El fornido redactor de deportes del Chicago Tribune y la guapa pelirroja que le presenté en el ESPN Zone. (¿Eh? Un poco pronto para invitarla a una boda, ¿no?). Nerviosita perdida, cojo una Biblia del respaldo del banco y me la coloco frente a la cara como si estuviera leyendo con mucha, mucha atención.

Dios mío. Por favor que no me vean. Por favor. ¡Estoy con mis padres! No quiero ni pensar en tener que explicarle a mamá mi trabajo. Sería una catástrofe. Una vez que mi cliente se sienta al otro lado de la iglesia, dejo la Biblia en su sitio. Uf. Por los pelos.

Entonces comienza la música de órgano.

Me vuelvo hacia atrás y veo a las damas de honor marchar orgullosas por el estrecho pasillo, de una en una. A la mayoría las conozco del instituto.

Paso adelante.

Pausa.

Paso adelante.

Pausa.

Todas y cada una llevan puesta la típica sonrisa de yo-soy-alguien-importante-en-esta-boda-y-tú-no. Y mientras se van acercando al altar yo me quedo sentada al borde del banco, deseando descubrir el más mínimo detalle hortera o repelente. Pero la verdad es que los trajes son bastante bonitos. De color marfil. De seda. Por debajo de la rodilla. Con unos lacitos pequeñitos en la cintura.

- Precioso -susurra mamá cuando las chicas pasan por nuestro lado.

En ese momento se hace el silencio. La puerta de madera de detrás del pulpito se abre con un crujido y aparece Rick con un chaqué negro. Parece que suda un poco y que…

Dios mío. ¿Desde cuándo está tan bueno, tan fuerte? No me lo creo. ¿Que Rick está bueno? ¿Qué pasa aquí? ¿No hay una regla tácita que dice que los ex novios tienen que engordar y volverse feos cuando ya no están contigo? ¡En cualquier caso no tienen que volverse más guapos de lo que eran cuando tú salías con ellos! Comienza la marcha nupcial y las puertas al fondo de la iglesia se abren de golpe. Hay un gran revuelo y unos cuantos suspiros mientras los invitados se ponen de pie.

- Vaya. ¿No está guapísima? -Mamá se lleva el pañuelo a los ojos.

Me obligo a mirar. Hace casi un año que no veo a Claire. Cuando me fijo en ella, me sorprende lo mucho que ha cambiado. Está más delgada. Y mucho más… sofisticada. (¿Será el recogido?) El traje de Claire es muy sencillo. De seda. Palabra de honor. Clásico. Tiene las mejillas sonrosadas. Le brillan los ojos. Está radiante de felicidad. Y Rick también. Ríen nerviosos cuando sus ojos se encuentran por primera vez. ¿Está llorando? ¿Y él? Espera. ¿Por qué de repente está todo tan borroso?

Oh, Dios mío.

Yo estoy llorando.

¿QUÉ ESTOY HACIENDO? No puedo ponerme a llorar en la boda de mi ex novio. Se supone que debería sentirme furiosa, enfadada, amargada, de mala leche, indiferente… cualquier cosa menos ponerme a llorar.

Sorbo con la nariz.

Pero no me siento ni furiosa ni enfadada ni nada de eso. No sé ni cómo me siento. Pero cuando recitan sus promesas me invade el pánico. Me siento mayor. Tengo casi veinticinco años y aún no me encuentro en esta fase de la vida. Ni por asomo. Y lo más gracioso es que no quería que llegara este momento hasta dentro de un tiempo… pero ¿y si ahora quiero? Parece todo tan bonito. Tan… no sé. Tengo mucho miedo. No estoy preparada para esto.

- Parecen muy enamorados -comenta mamá emocionada, agarrándole la mano a papá.

Sniff. Sniff.

Y el resto de la boda la veo algo borrosa.

Ay. ¡No sé lo que me ha entrado en la boda! Qué locura. Pero ya estoy bien. Te lo juro. He vuelto a la normalidad. No le digas a nadie que me puse a llorar, ¿vale? En serio, ¿quién llora en la boda de un ex novio? Solamente las psicópatas que echan a correr furiosas por el pasillo intentando suspender la ceremonia. Y yo no soy de ésas. No señor. He venido para desearles lo mejor. Y… vale… bueno. Porque mamá se dedicó a hacerme sentir culpable para que viniera.

Pero el caso es que estoy aquí, ¿no?

Cuando llegamos al club de campo me sorprende ver que no se sirve alcohol en la copa de bienvenida del convite. En plan nada de alcohol. Cero, nothing, ná de ná.

Lo sé. Lo sé. Increíble.

¿Cómo es posible? ¿Cómo voy a sobrevivir a esta noche sin una triste copa? ¿Eh? Que me devuelvan el dinero. Se van a quedar sin regalo de boda. ¿La salsera de Mikasa? ¡Va a volver derechita a la tienda!

- Una idea estupenda, ¿verdad cariño? -dice mamá encantada-. Una forma inteligente de ahorrar dinero. Nos podemos plantear no servir alcohol en tu convite si algún día te casas.

- Vale -refunfuño, frotándome las sienes-. Una idea genial. Estupenda.

Uff. Qué no daría por un martini de cereza.

- ¿Cómo te va el trabajo, cariño? -cotorrea mamá cuando nos sentamos-. ¿Has cerrado alguna venta importante?

Me pongo tensa.

- Bien. Estupendamente. Me va muy bien. -Vale. Tengo que cambiar de tema ahora mismo.

- ¡Mi hija trabaja vendiendo ordenadores! -anuncia mamá a toda la mesa-. Si alguna vez necesitan un ordenador, no duden en llamarla. ¡Es la mejor!

Los tíos abuelos de Milwaukee de Claire sonríen y asienten con cortesía.

- Victoria, ¿dónde tienes las tarjetas de visita? -susurra mamá-. Es una oportunidad para conseguir contactos.

Vaya por Dios. Otra vez con lo de las tarjetas de visita.

- No las he traído -replico cortante, rezando para que coja la indirecta y deje en paz el tema.

Pero no. Mamá no es de ésas. Empieza a rebuscar en su práctico bolso verde menta (con todos esos bolsillos y recovecos que tanto la entusiasman)… y… por supuesto… saca dos flamantes tarjetas de visita y las desliza sobre la mesa hacia la pareja mayor.

- Para cualquier cosa que tenga que ver con los ordenadores, ¡llamen a nuestra Victoria!

Sonrío sin ganas, con las mejillas ardiéndome de vergüenza.

Si mamá supiera en qué negocios ando metida…

Para cuando Rick y Claire abren el baile -al ritmo de «The Way You Look Tonight»- me aburro como una ostra. Jugueteo con una de las peonías blancas que hay sobre nuestra mesa, con la cabeza en otra parte.

Necesito una copa.

Muchísimo.

No soy ninguna alcohólica. Te lo juro. Pero prueba a ir a la boda de un ex novio. Sin acompañante. Con tus padres. SOBRIA.

A estas alturas bebería hasta vino peleón. ¿Llevará alguien un pack de cervezas en el coche?

Suspiro. Parece que voy a tener que conformarme con un poco de aire fresco.

- Voy a dar una vuelta -digo. Papá y mamá asienten en silencio.

Deambulo un ratito por el hall y finalmente me dirijo a la cocina. Tiene que haber algo de alcohol, ¿verdad? ¿Una botella de vino? ¿Algo de vermouth? Lo que sea. Abro las puertas de un empujón y asomo la cabeza.

Miro lentamente a izquierda y a derecha. La cocina está en penumbra. No se ve un alma. Fiiu… -No hay moros en la costa.

Entro en la cocina y cierro las puertas.

- Hola -me saluda una voz grave.

¡Ay! Retrocedo de un salto y me da un brinco el corazón. Me doy la vuelta para ver quién anda ahí…

Es mi amigo el acomodador.

Me invade una oleada de alivio.

- ¡Menudo susto me has dado! -exclamo, llevándome las manos a la tripa.

- Perdona -replica, dedicándome una sonrisa sexy-. ¿Estamos buscando lo mismo?

- Puede ser -respondo, mordiéndome el labio.

Se saca una botella de chardonnay de detrás de la espalda y la balancea en el aire delante de mí.

- ¿Algo así?

Sonrío maliciosa.

- ¿Cómo lo has adivinado?

Se deshace el nudo de la pajarita y me pasa la botella. Nos sentamos sobre la encimera con los pies colgando mientras nos turnamos para beber tragos de chardonnay de la botella.

Poco después vuelvo al convite del brazo de mi nuevo amigo. Mientras nos dirigimos a la pista de baile, mamá me hace un gesto con el pulgar hacia arriba, encantada. «¡Ése es el espíritu!», oigo que le susurra a papá.

El acomodador y yo bailamos y bailamos. Y tengo que admitir que lo estoy pasando bastante bien. Es un tío gracioso. Resulta que está coladito por una chica con la que trabaja en Deloitte amp; Touche. Y, bueno, ya que soy un estupendo ángel, le doy un par de consejos. Ya sabes… no hay que parecer demasiado interesado ni demasiado desesperado. Simplemente hay que ser amable. Interesarse por ella. Demostrarle que la escuchas. Etc., etc., etc.

Cuando nos despedimos, no deja de darme las gracias. Le doy mi tarjeta de visita y me dice que se pondrá en contacto conmigo para que organicemos una cita. (¡Parece que tengo un nuevo cliente! Así se hace, Vic. En serio. Qué aplicada.) Sí señor. ¡La boda ha salido mucho mejor de lo que me esperaba! Hasta charlé un poco con Rick y Claire en la pista de baile. (¿Te lo puedes creer?) Sí. Tengo que reconocer que estoy de muy buen humor cuando salgo del hall y me encamino hacia el coche seguida del repiqueteo de mis tacones.

Sólo tengo que quitarme de la cabeza a Aiden y a esa lagarta de Pechuguín…

Capítulo 16

A la mañana siguiente, al entrar en el baño, observo mi imagen en el espejo. Tengo la cara inflada. (¡Sabía que no debí haberme comido el segundo trozo de tarta nupcial!) Bajo la mirada hasta mis muslos. Qué asco. Me estoy hinchando como una ballena grande y gorda. Como no empiece a comportarme voy a tener que apuntarme a un gimnasio. Y ya sabes cómo odiaría tener que hacerlo. Abro el grifo del lavabo y me echo agua sobre la cara.

¿Y si me vuelvo a la cama? Por lo menos mientras duermo no estoy comiendo. Me tiro sobre la cama, esparciendo folletos rosa de ángel por todas partes cuando me echo la colcha sobre la cabeza.

Uff. No me puedo creer que tenga una cita de ángel esta noche. Estoy exhausta. Va a ser un suplicio. ¡Necesito una noche libre!

Suena el teléfono, pero no me muevo. Me da igual quién sea. No me interesa. Estoy muy ocupada durmiendo. Estoy en coma. Estoy muerta.

Hola, soy Victoria. Deja un mensaje.

- Hola, nena. Soy Aiden.

Me quedo helada y se me pone el corazón a cien por hora. ¿Qué hago? ¿Qué hago?

- Llamaba para ver si querías hacer algo esta noche.

Me incorporo sobre la cama y rodeo las piernas con los brazos. ¿Lo… lo cojo? No. De ninguna manera. ¡Estoy enfadada con él! Estaba loquito por Pechuguín.

Bueno, puede que esté exagerando un poquitín. Es muy posible que… De hecho, ahora que lo pienso, era ella la que estaba loquita por él. Sí. Está clarísimo. Seguro que ni siquiera le gusta ella. O a lo mejor son sólo amigos.

- Llámame si…

- ¿Diga? -respondo casi sin aliento, cogiendo el teléfono. ¡Uff! Respira. Procura no parecer desesperada-. Soy… Victoria.

- Ya lo sé, muñeca. Fui yo el que te llamé, ¿recuerdas?

- Es cierto. -Río nerviosa-. Bueno… hum… ¿Qué plan hay?

- Dímelo tú -responde-. ¿Te apetece hacer algo esta noche?

- Tengo que trabajar, pero ¿qué tal más tarde? -digo, intentando no parecer demasiado ansiosa.

- Vale. Llámame cuando termines.

Bueno. A lo mejor no tengo que olvidarme de Aiden por completo. Simplemente voy a dejar de ser su ángel…

Eso es. Está claro.

Ejem. El lunes me levanto radiante de felicidad. La noche de ayer fue increíble. Y, bueno, no digamos más. Me fastidia un poco que Aiden se largara a la mitad (farfulló algo de que tenía que levantarse súper temprano hoy para ir a otra reunión), pero da lo mismo. No voy a dejar que eso me estropee el buen humor.

Y mi cita de ángel también salió a pedir de boca. Fue por la noche, durante un partido en Wrigley Field. Mi cliente, un hombre con barriga cervecera llamado Marty, era un hincha de los Cubs, ataviado con un jersey azul y blanco de Mark Prior, un casco de los Cubs con una lata de cerveza a cada lado, y una enorme pancarta que decía LOS CUBS SON LOS NÚMERO UNO (estaba deseando salir en la tele). Nos sentamos en las gradas, bebimos cerveza Old Style, saludamos con la mano al defensa del centro del campo y charlamos con todas las mujeres que estaban cerca de nosotros.

Por fin di el pelotazo en el bar Cubby Bear cuando vi a una morena con el pelo rizado, las mejillas sonrosadas y su propio jersey de Mark Prior. (Talla de chico, muy favorecedor. ¿Y si me compro uno?) Se gustaron desde el primer momento. Golazo. Fui a casa para reunirme con Aiden dando saltitos de alegría.

Y aún sigo sonriendo cuando salgo de la cama, me pongo un chándal rojo monísimo y bajo al Starbucks de la esquina. Kimmie llamó a la oficina diciendo que estaba enferma y Julia no tiene clase hasta más tarde, así que hemos quedado para tomarnos un café. (Antes lo hacíamos casi todos los días. Pero, bueno, últimamente estamos muy ocupadas.)

- Buenos días. -Sonrío encantada, sentándome en una silla de madera frente a Kimmie y dándole un sorbo a mi moca desnatado con espuma.

- Echa un vistazo -Kimmie se ríe por lo bajini, colocando un papel rosa sobre la mesa y apartándose unos cuantos mechones pelirrojos de la cara-. Es ese sospechoso servicio de señoritas de compañía del que nos habló Julia. ¿Quién se iba a imaginar que la prostitución estaba tan en boga?

¡Aaah! Es uno de mis folletos de ángel. Se me van los ojos hacia la caja registradora y el resto del montón. Vale. Tranquilízate. Ella no sabe que es mío.

- Sí -replico sin darle importancia-. Es increíble lo que la gente hace por amor.

Kimmie me lanza una mirada de desconfianza pero no dice nada.

- Hola, chicas -dice Julia con alegría, acercando una silla y dejando un caramelo machiatto y un croissant recién hecho sobre la mesa.

- ¿Cómo te va con Kevin? -pregunto, desesperada por cambiar de tema.

A Julia se le cambia la cara. Le da un largo sorbo al café.

- Voy a ir a Nueva York este fin de semana. No sé…

- Lo siento -digo, dándole un abrazo-. Estoy segura de que se van a arreglar las cosas. Sois la pareja perfecta.

Julia asiente, pero tiene los ojos rojos. Se aparta el pelo largo y moreno de los hombros y sorbe con la nariz. Y por un instante me parece ver un parpadeo de temor o de… No sé. ¿Nos estará ocultando algo?

Oh, no. No. ¡Qué tontería! ¿Por qué no me puedo quitar esa idea de la cabeza? Seguro que son imaginaciones mías. Estamos hablando de Julia. No tiene nada que ocultar. Tan tranquilita. Tan responsable. Terminando su segundo año de doctorado en la facultad de derecho de Loyola. La primera de la clase. Con un trabajo esperándole en Peterson amp; McNally. No puede ser. ¿Verdad?

Mientras paseo hacia casa desde el Starbucks me suena el móvil.

- Hola. ¿Victoria? Soy Kate, de Chicago Wingwoman. ¿Te pillo en mal momento?

- Hum… no -respondo con lentitud. Oh, no. Lo sabe. Sabe que estoy enrollada con un cliente. Estoy despedida.

- Estupendo. Chicago Wingwoman va a patrocinar un desfile de moda este viernes en Bloomingdale's para dar a conocer la nueva marca Rico. La publicidad que vamos a recibir con todo esto es muy importante para nosotros. Necesito que pases todo el día allí. El desfile no va a interferir con tu trabajo, ya que las citas son siempre por la noche.

Vaya.

- ¡Suena bien! -contesto entusiasmada-. ¿Voy a echar una mano con la organización? ¿A qué hora voy para allá? Contad conmigo para lo que haga falta.

- En realidad -carraspea-. Necesito que hagas de modelo.

Me echo a reír.

- ¿Yo? ¿Modelo?

- Perdona, pero es obligatorio para todos los ángeles -dice Kate, cortante-. Pásate por Bloomingdale's el jueves por la mañana a las nueve en punto para el ensayo general. No se lo digas a nadie, ¿de acuerdo? -Clic.

Creo que voy a vomitar.

Me paro en mitad de la acera, temblando de miedo. Tiene que ser un error. Es decir, ¿yo? ¿Modelo de verdad paseando por una pasarela de verdad? Qué pesadilla. Sobre todo en mi estado de pez globo. Me quedo mirando al móvil horrorizada. Tengo… tengo que llamar a Kate. Decirle que no. Marco el número de la oficina de Chicago Wingwoman, pero las líneas están ocupadas. ¡Mierda! ¿Qué voy a hacer?

Dios mío. ¿Y si me tropiezo? ¿Y si me caigo de bruces como le pasó a Carrie Bradshaw en Sexo en Nueva York? Me moriría. O peor… ¿y si se ponen a murmurar sobre lo gorda que estoy? Me giro hacia atrás y me examino el trasero y los muslos con tristeza.

Caso perdido.

Esto requiere medidas drásticas. Tengo que apuntarme a un gimnasio. No hay duda. Y, bueno, tengo que llamar a mi madre. Verás…

- ¡Bobadas, cariño! -parlotea mamá unos minutos después-. Estabas hecha una sílfide en la boda de Claire. No te hace falta perder ni un gramo.

- ¡Pero es una emergencia! -aúllo.

- Humm -chasquea la lengua-. ¿Es por un chico? -parece esperanzada-. ¿Por alguien a quien nos vayas a presentar a papá y a mí?

- ¡¡MAMÁ!!

Tras unos veinte minutos de preguntas y súplicas: dímelo, dímelo, ¡¿porfa?!, por fin lo suelta.

La Dieta Secreta de la Familia Hart.

Lo sé. Lo sé. ¿Que por qué no se la he pedido antes? Bueno, es que parece súper drástica y súper severa. Desesperada. Pero es una emergencia. Tengo que hacer de modelo. Dentro de cuatro días.

Susurra las instrucciones con un hilillo de voz:

- Ya que dispones de menos de una semana, te recomiendo la variante más radical. Escucha con atención…

- ¡Gracias! ¡Gracias! ¡Gracias! -exclamo, sorprendida por lo sencilla que parece la dieta.

- No se lo digas a nadie -sisea mamá-. Esta dieta ha pasado de generación a generación entre las mujeres de la familia Hart. Ya estás en el ajo. Ten muchísimo cuidado. Es muy potente.

¡Uff! ¿Ves lo que te decía? Qué dramatismo. Es una dieta, no una bomba atómica.

Capítulo 17

Vale. Te cuento lo de Gwynn. Le tengo mucho aprecio. De verdad. Pero de repente le ha dado por pensar que el mundo entero gira a su alrededor. Y quiero decir el mundo entero.

Me echó una bronca tremenda por no haber contestado a sus llamadas el sábado por la mañana. Estuvo un buen rato lloriqueando, diciendo que soy su ayudante personal y que me necesita. Es que ¡Angel anunció que iba a casarse en su fiesta de compromiso! ¡Y Kaitlyn Kingsley ha vuelto a Chicago para quedarse indefinidamente! ¡Su perfecto compromiso se está viniendo abajo! Es imposible que yo tuviera cosas más importantes que hacer. ¿Es que no me preocupo nada por ella?

Intenté explicarle a Gwynn que Angel es una arpía y que seguramente acabará divorciada dentro de un año. Pero por alguna razón no le hizo mucha gracia el comentario. Gwynn le dio completamente la vuelta a lo que dije, ¡y hasta me acusó de haber insinuado que Bryan y ella van a acabar divorciados! Como si yo fuese capaz de decir algo así.

Uff. Y después tuve que tragarme toda la historia de la pérfida, pérfida Kaitlyn.

- TENDRÁ CARA. ¿Que sólo ha venido en busca de nuevos talentos para su empresa de moda? ¡Ja! Está aquí para cargarse mi compromiso. -Lo sé perfectamente-. Pero vamos a pararle los pies. Sólo es cuestión de tiempo. Estoy ideando un plan.

Oh, no. Cuando Gwynn idea un plan, malo.

Conseguí que Gwynn dejara de llorar y de conspirar contra Kaitlyn desviando la conversación hacia la boda. Se animó de inmediato y empezó a parlotear alegremente sobre la degustación privada de tartas nupciales del Chicago Culinary Institute a la que va a asistir esta semana. Dice que hay un chef súper mega famoso que quiere crear la divina tarta de moca y trufa de sus sueños.

Seguro que eso le está ayudando un montón con la dieta. Oh, espera ¡ahora me acuerdo! Se me olvidó contarte lo del e-mail que Gwynn me envió el otro día. Por lo visto Polo, Pierre y Philip le han buscado un régimen nupcial secretísimo y súper estricto. Era algo así:

• Dieta de mil calorías al día.

• Masajes diarios en el Four Seasons.

• Sesiones privadas de yoga para futuras novias en su apartamento. [Parece que ser que es el último grito. Para que estés relajada y absolutamente radiante el día de la boda. Funciona mejor que el sexo, según dijo Gwynn.]

• Reuniones para elegir las flores en el ático de sus padres.

• Terapia nupcial con su madre dos veces por semana. [Para evitar el estrés madre-hija.]

• Estiradas pruebas de menú en el mk, el NoMI, el Charlie Trotter, etc.

¿No se les está yendo de las manos? Igual que esta conversación. Por fin consigo que Gwynn cuelgue el teléfono tras jurarle que quedaré con ella para almorzar durante esta semana y tras oírle recordarme un trillón de veces (y no exagero) que lea mis e-mails. Más listas de cosas que hacer para la boda.

Estupendo. Me muero de ganas.

Enciendo el ordenador a regañadientes, mentalizándome para todo el rollo de la boda. Le echo un vistazo a la bandeja de entrada. Veamos. Dos mensajes de mamá. Uno de Kimmie. Uno de Gwynn. Y un correo rarísimo…

DE: cory@webtalk.com

A: victoria_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Normal

ASUNTO: Busco ángel

Un amigo mío me ha dado tu tarjeta de visita. Soy un tío marchoso y busco a un ángel bisexual que sea guapa, simpática y de mente abierta para que me ayude a ligar con chicas bi. Tengo una cosita para ellas. ¿Te apuntas?

Cory

OH, DIOS MÍO. ¿De dónde habrá salido toda esta gente? Últimamente recibo mensajes de todo tipo. Un tío hasta me preguntó si me interesaría hacer un trío con él y con su novia. Y otro se ofreció a pagarme cinco mil dólares si encontraba al amor de su vida en una semana. Pero hay gato encerrado. Está casado y quiere saber si eso supondría un problema.

¿Estás de broma? Voy a tener que dejar de repartir tarjetas de visita. De todas formas ya tengo suficientes citas.

DE: kimmie_ohaggan@lambertagency.com

A: victoria_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Urgente

ASUNTO: ¡!??!!

¡DJ me ha enviado flores! Tulipanes color melocotón. ME ENCANTAN LOS TULIPANES.

¿Le llamo para agradecérselo ya? ¿O espero a mañana? Creo que mejor mañana. No quiero parecer demasiado interesada…

Llámame cuando tengas tiempo.

Kimmie

Ooh. Parece que las cosas les van muy bien a Kimmie y a su nuevo chico. Dijo que la cita del sábado fue increíble. Jira en la playa. Champán. ¿Algo de una quiche? Bueno, le responderé luego. Siguiente mensaje…

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

ARCHIVO ADJUNTO: urgente_entrega_regalos.doc

PRIORIDAD: Muy urgente

ASUNTO: Necesito tu opinión ¡ya mismo!

Vale. Estoy pensando en apuntar a las damas de honor a un gimnasio. ¿O sería demasiado evidente que quiero que pierdan unos cuantos kilos? Sé sincera.

No sé qué hacer. Angel se está poniendo tremenda últimamente. ¿La viste en mi fiesta de compromiso? Repugnante. En plan oink-oink. En serio, la quiero mucho (aunque ahora mismo estemos peleadas porque anunció su boda en mi fiesta de compromiso), pero ¡venga! Tiene que aprender a comportarse. ¿Qué puedo hacer yo?

¿No sería terrible estar rodeada de gente gorda en mi ceremonia de boda? Eh, ahora que lo pienso, así yo parecería súper delgada. Difícil decisión. ¿Tú qué crees?

Ah, sí. Y estaba pensando añadir una báscula, un par de números del Fitness y algunos vídeos de gimnasia. Ya que estamos con el tema. ¿A ti qué te parece? ¿Mala idea? Avísame cuanto antes.

Besos,

Gwynnie

P.D.: Te adjunto una minúscula lista de cosas que hacer de parte de Polo, Pierre y Philip. Creo que es para la entrega de los regalos. ¿Te puedes creer que ya esté aquí? ¡Estoy nerviosita! Me da igual lo que diga mi madre ¡no se va a celebrar en casa de Paloma!

URGENTE_ENTREGA_REGALOS.DOC

Bonjour, tocinito de cielo:

Eres fabulosa, ¡un billón de gracias por tu ayuda! Ciao.

Besos y abrazos,

Polo

1. Diseña un álbum de fotos cronológico de la relación de Bryan y Gwynn -desde que se conocieron en la universidad hasta ahora. IMPORTANTE: asegúrate de que Gwynn sale delgada y radiante en todas las fotos. Preferiblemente que la enfoquen desde la derecha para que salga ese lunar suyo tan sexy estilo Cindy Crawford. Le repugna su perfil izquierdo. Bryan simplemente tiene que salir en la foto en alguna parte.

2. Escribe un discursito bonito. Tú sabes, mencionando lo estupenda amiga y lo increíblemente guapa que es Gwynn, y cómo tú sólo puedes aspirar a ser la mitad de buena persona que es ella. Gwynn es una diosa. Y eso, ya te haces una idea.

3. Envíales un e-mail a todas las chicas que vayan a ir a la fiesta pidiéndoles que se vistan de negro. Gwynnie va a ir de blanco y tiene que ser el ángel de luz entre las demás. ¿Crees que podrías convencer a las demás chicas de que no se maquillen? Eh. Seguramente no. Sólo era una sugerencia…

4. Avisa a Tia del Chicas de ciudad de que se va a celebrar la entrega de regalos. Dile que queremos fotos de antes y de después de la fiesta. A ver si podemos colocar los mejores regalos de Gwynnie en un desplegable junto con los regalos de los famosos. (¡Pero sólo famosos de primera!)

Por Dios. ¿Estás de broma? Observo la lista con repugnancia.

Esa misma noche tengo una cita en la hora feliz del John Barleycorn, un pub muy frecuentado en el corazón de Lincoln Park. El edificio de ladrillo rojo es conocido por sus vidrieras de colores vivos, por su techo original de hojalata y por sus maquetas de barcos antiguos. (Por lo visto el gángster John Dillinger venía mucho por aquí. Pero hoy por hoy lo llenan más que nada estudiantes de doctorado recién salidos de las escuelas Big Ten.) A lo que íbamos, mi cliente se llama Oscar O'Flaherty y está resultando ser todo un G-O-L-F-O.

Con su pelo color zanahoria, un montón de pecas y su uno sesenta y cinco de estatura, Oscar aparenta rondar los dieciséis y tener apenas la edad de conducir. Habla a toda velocidad y… Dios mío… tiene muchísima energía. Está continuamente bajándose y subiéndose al taburete. Señalando a una chica. Dándome un codazo en las costillas para indicarme a otra. Apenas puedo seguirle el ritmo. No me extraña que no ligue. Es como un crío con un caso agudo de hiperactividad.

Unos diez minutos después de que comience la cita, de repente a Oscar se le iluminan los ojos azul claro.

- Mierda. ¡Se me olvidaba! -cotorrea, sacando un currículum y colocándolo sobre la pulida barra de caoba-. Rápido. Memorízalo. Tengo que parecer inteligente. Profesional. Un partidazo. Que no se te pase decirles a las chicas que soy vicepresidente. Esas cosas las vuelven locas. Te daré cien dólares por cada vez que lo menciones, ¿eh? ¿Qué te parece? -concluye Oscar, dándole un sorbo rápido a su Amstel Light y relamiéndose.

- Eh. No puedo aceptar propinas -respondo, pasándome una mano por el pelo y haciéndole un gesto a la camarera de que nos traiga otra cerveza. De hecho, recuerdo perfectamente que Kate dijo que las propinas iban en contra de la política de Chicago Wingwoman.

- Pues claro. -Oscar me guiña un ojo y se rasca el pelo color zanahoria-. Necesito un poco de cariño. Así que tú ponte a buscar chicas y déjame las propinas a mí, ¿eh?

Respiro hondo. Menudo chiflado. Le echo un vistazo al currículum de Oscar. Y la verdad es que es impresionante… o por lo menos lo parece.

Vicepresidente, Seguridad O'Flaherty e Hijos, del 2002 hasta la fecha.

Negocié quince mil millones de dólares en operaciones cruzadas de letras del Tesoro y bonos.

Incrementé los beneficios netos en un dieciséis por ciento anual.

Generé ocho millones de dólares de beneficio neto en 2003.

… etc., etc., etc.

Por lo visto fue a Indiana University. Se licenció en finanzas. Y ahora trabaja para la empresa de su padre. Humm. No está mal. Empiezo a examinar el atestado bar, lleno de estudiantes recién licenciados, en busca de ligues potenciales. Oscar no parece estar buscando amor verdadero. Así que me parece que bastará con un rollito. Mientras dirijo la mirada por las distintas caras, comienzo a sentirme un poco mayor. No reconozco a casi nadie.

Gwynn, Kimmie, Julia y yo veníamos mucho por el John Barleycorn. Gwynn nos recogía en el Loop con su BMW rojo descapotable y pasábamos por Lincoln Avenue como una exhalación, le lanzábamos las llaves al aparcacoches y entrábamos en el pub de un salto. Ahora que lo pienso, aquí fue donde presenté a Julia y Kevin. ¡Es cierto! Vaya. Esos sí que eran buenos tiempos. Pero, bueno, Gwynn vendió el BMW hace unos meses y se compró un aburrido Range Rover negro. (No pude evitar reírme. ¿Para qué querrá Gwynn un todoterreno? ¿Qué pretende? ¿Ponerse a conducir a campo traviesa por Michigan Avenue?)

- Eh. Eh. ¿Qué tal ésa? -De repente Oscar se baja de su taburete de un salto y se queda embobado mirando a una rubia alta con unas piernas larguísimas. Me coge de la mano y me lleva a rastras hacia el fondo del bar.

- Ha entrado ahí. ¡Venga! ¡Venga! ¡Venga! -gimotea Oscar, como un crío.

- ¿EN EL SERVICIO? -le pregunto, sin dar crédito-. ¿Estás de broma? Mejor esperamos a que salga. Tú sabes… hay que hacerse el interesante. Además, ni siquiera he tenido ocasión de verla bien…

- ¡Ni hablar! -Oscar pone morritos, disgustado-. Te pago bien. Adentro. -Oscar me empuja hacia el lavabo de señoras-. Dile que soy vicepresidente, ¿eh? Dile que soy un as en la cama. ¡Dile lo que se te ocurra! Está como un tren. ¡La quiee-eero a ella!

MENUDO NIÑATO.

Antes de poder darme ni cuenta, me encuentro lavándome las manos de pie frente al lavabo, esperando a que la rubia salga del servicio. Observo mi nuevo top de abalorios color lavanda en el espejo. Monísimo. Lo compré en Sugar esta tarde. ¡Cici se puso muy contenta de verme! Me sentí súper culpable por mis recientes adquisiciones en Barneys, así que me compré el top, unos vaqueros y un vestido lencero verde limón que es una monada. Después de todo, salgo casi todas las noches. Necesito un montón de ropa. Menos mal que el próximo cheque de gastos ya está al caer.

En ese momento me doy cuenta de que aún estoy lavándome las manos.

¿Se puede saber qué…? ¿Se habrá ido la rubia sin que yo lo notara? Cojo una toalla de papel y me seco las manos. Qué raro. Me agacho y miro por debajo de la puerta de los tres servicios. Y me alivia ver dos atrevidos zapatos rosa de punta fina con unas moñas de pedrería enfrente de mí. ¡Ah! Aún sigue en… oh… oh no… echan a andar…

¡Pumba! La puerta del servicio me da en toda la frente.

- Oh, Dios mío. ¡Lo siento muchísimo! -chilla una vocecita aguda. Una chica se agacha a mi lado y posa sus fríos dedos sobre mi hombro-. No te había visto… espera. ¿Victoria?

Un escalofrío me recorre la espalda.

- ¿Kaitlyn? -pregunto con un hilillo de voz.

MIERDA.

Por lo visto Kaitlyn ha salido a tomar algo con Bryan y unos amigos. Está segura de que llamaron a Gwynn.

- ¿Por qué no la íbamos a llamar? -dice con cara de inocencia.

Pero cuando salgo del baño cojeando, veo a Bryan de pie junto a la barra, sonriendo satisfecho y entregando su Visa para pagar otra ronda. Está igual de alto y delgado que siempre con su traje negro de Hugo Boss hecho a medida. Pero ni rastro de Gwynn. Ja. Algo están tramando. Estoy segura.

Rápidamente me quito de en medio. No puedo dejar que Bryan me vea, porque tendría que ir a saludarle. Mejor que no. No quiero que nadie se entere de que soy ángel. (Y me da en la nariz que Kaitlyn no le va a decir nada a Bryan de nuestro pequeño encuentro.)

- ¡Menuda arpía! -me lamento frente a Oscar poco después, frotándome el chichón morado que me ha salido en la frente-. Me dijo que ella sólo sale con presidentes, directivos, y jugadores profesionales de baloncesto. Lo siento, vicepresi.

Oscar sacude la cabeza color zanahoria.

- ¡No me puedo creer que te diera un puñetazo! Vaya. Sí que eres buen ángel. Gracias por intentarlo.

- No hay problema -farfullo, poniéndome súper colorada. (Bueno. Algo tenía que contarle a Oscar.)

Cuarenta y cinco minutos más tarde, Oscar rodea con el brazo a una morena de nariz respingona. Está impresionado de lo rápido que lo he arreglado todo. Lo que él no sabe es que la guapa morena es una chica que conozco de la universidad. Fue facilísimo entablar conversación y tuve suerte de que se gustaran. (Esto será nuestro secretillo, ¿vale?)

Mientras me despido de la flamante pareja, Oscar discretamente me entrega un billete de cien dólares y me da una palmadita en la espalda.

- ¡Eres de lo mejorcito! -susurra-. Puedes ser mi ángel cuando quieras.

¡Será cutre! Seguro que llevaba toda la noche deseando decir esa frase de Top Gun.

Capítulo 18

De: cory@webtalk.com

A: victoria_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Normal

ASUNTO: Busco ángel

Hola.

Gracias por contestar con tanta rapidez. Qué pena que no seas bi. Pero tengo que preguntarte algo… ¿estás segura? Muchas chicas no se dan cuenta de que lo son. Piénsatelo y respóndeme.

Cory

P.D.: Al menos estarás buena, ¿no?

Desayuno mientras leo otra remesa de correos raros. Ya he empezado oficialmente la dieta. ¿Te lo he dicho ya? Es un régimen de sólo brócoli. (Brócoli crudo, no hay que cocinarlo. Se supone que al cocerlo se pierde una enzima esencial o algo de eso.) Tengo que beber muchísima agua y echarle un ingrediente súper secreto a todo el brócoli que coma. Ya veremos. Mamá dice que el brócoli es el alimento ideal. Rebosante de calcio, fibra, potasio y vitaminas A y C. Gracias a la fibra te sientes saciada y es bajo en hidratos de carbono. «¡Las dietas bajas en hidratos de carbono son el último grito!», comenta complacida. Me ha jurado que los resultados son increíbles.

Sí. Vale. El tendero se pensaría que estoy como una cabra cuando me llevé tres kilos de brócoli y cuarenta litros de agua ayer por la tarde, y encima osé preguntarle si les quedaba algo más de brócoli en el almacén. (¿Qué?, ¡se supone que tengo que comer un kilo al día! Con tres no tengo ni para empezar.)

Y, bueno, agárrate. Voy a apuntarme a un gimnasio.

El súper exclusivo Muse Gym en la esquina de North y Clark. Lo sé. Lo sé. Odio hacer ejercicio. ¡Lo detesto! Pero es cuestión de vida o muerte. Necesito perder el michelín y el culete fondón para el viernes. No puede ser tan malo. Haré algo de pesas. Un par de flexiones. Correré unos veinte minutos sobre la cinta andadora. (No hay duda, tengo que hacer sobre todo ejercicios aeróbicos.) Y ya está. Se acabó. Me voy a casa. Como algo de brócoli. Me hago un café. Y paso una mañana estupenda, sana y relajada. Está chupado. Me subo la cremallera de mi nuevo jersey naranja y sonrío satisfecha.

Ya estoy más contenta con esto de hacer ejercicio. Sí. Lo veo. Voy a ser un pilar de la buena salud. Una reina de la gimnasia. La gente me mirará y dirá: «Guau. ¿Cómo lo hará? Está tan sana. Tan en forma». Humm. Me estoy poniendo hasta nerviosa. Qué ganas tengo de empezar.

Cuando entro en el gimnasio, aferrando mi reluciente tarjeta negra de descuento (cortesía de Chicago Wingwoman), me quedo sin habla. Este sitio es, bueno, increíble.

Por todas partes hay luces brillantes que se reflejan sobre las paredes recién pintadas y los relucientes suelos de parqué. El aire es fresco y agradable, no agobiante, como en la mayoría de los gimnasios. Está todo limpísimo y se ve que es nuevo. Se huele hasta el aroma a limón de los productos de limpieza.

La sala está llena de gente que se mueve con rapidez de una máquina a otra. Miran de reojo sus bonitos conjuntos en los espejos que ocupan todas las paredes. Hojean revistas. Juguetean con sus iPods. Y las entrenadoras (a la última, súper en forma, cubiertas de la cabeza a los pies de ropa de deporte negra marca Nike y pintadas como puertas) se pasean con unos auriculares con micro incorporado con aspecto importante, supervisándolo todo.

Me doy la vuelta, deslumbrada. ¿Dónde empezar? Parece todo súper complicado. Veo hileras y más hileras de artilugios extraños llenos de correas y brazos móviles. Hay botellas de agua y toallas limpias pulcramente dobladas junto a cada máquina. Y… ooh… ¡hay una sala de yoga! Siempre he querido probar el yoga. Todos los que hacen yoga están muy delgaditos y fibrosos. En serio, por ejemplo… ¿Madonna? ¿Gwyneth Paltrow? Eh, ¿y eso? ¿No es una sala de kick boxing? ¡¡Qué chulo!! Sí. NOTA MENTAL: TENGO QUE PROBAR EL KICK BOXING A TODA COSTA. Ya lo veo. Voy a aprender técnicas secretas de defensa personal. Voy a estar fuerte. En forma. Segura de mí misma. Seré la mejor. Lo único que tengo que hacer es apuntarme. ¿Dónde estará la recepción? ¿Será…?

- ¿Puedo ayudarte? -Una rubia vivaracha vestida de Nike interrumpe mis pensamientos. Lleva uno de los uniformes negros, pero le queda ceñidísimo y se ha bajado la cremallera de la sudadera para mostrar cantidades ingentes de canalillo.

Uf. Casi me quedo sin respiración. No mires, Vic.

- Pues sí. Quería… esto… apuntarme al gimnasio -no pueden ser naturales. No pueden ser. Son del tamaño de mi cabeza.

- Muy bien -replica, mascando chicle-. Ven conmigo. Primero vamos a hacer un tour.

La mujer Nike me remolca por toda la sala, enseñándome las salas -tres de spinning, dos de Pilates, dos de yoga, una de step, una de kick boxing, una de danza, y todos los estudios inimaginables-. Pistas cubiertas de volley playa, pistas de baloncesto, pistas de tenis, pistas de squash, piscina. Recita una retahíla de premios y más premios que le han concedido al gimnasio. (¿Eh? ¿Pero no acababan de abrir? ¿Será posible?) Pasamos junto al spa ultra-exclusivo y comenta:

- ¡Tenemos las mejores masajistas del mundo! Y el gimnasio tiene su propio cirujano plástico.

¿Qué…? ¿He oído bien? Sonrío como si fuera lo más normal del mundo.

Nuestra última parada son los vestuarios. Son muy acogedores. Huele a sábanas limpias y la decoración parece sacada de Pottery Barn. Hay toallas calentitas a lo largo de las estanterías rústicas, y ramitos de orquídeas en todos los rincones y recovecos. Algunos miembros del personal, vestidos de blanco, se colocan junto a la puerta de los vestuarios para darte más agua y toallas nuevas en cuanto se las pidas. Vaya. Nunca me imaginé que hacer ejercicio pudiera ser tan bueno, tan fastuoso.

- Me has convencido -digo con un hilillo de voz, entregándole mi flamante tarjeta de descuento de ángel.

- ¿Cómo? -pregunta la mujer de Nike.

- Me apunto. -Sonrío encantada, sin poder ocultar mi entusiasmo-. ¡Ahora mismo!

- Sabia decisión. -Asiente, observando la reluciente tarjeta negra-. Eres una chica con suerte. Tenemos una lista cíe espera de seis meses. Pero como eres ángel puedes empezar ahora mismo.

FABULOSO.

La sigo hasta una mesa redonda de cristal con un par de sillas altas plateadas.

- Voy a por los papeles -dice la mujer de Nike. Cuando desaparece entre la multitud de lycra y de algodón, admiro los cuerpos duros como piedras que hacen pesas a mi alrededor. Arriba y abajo. Arriba y abajo. Parece tan fácil…

- Victoria, ¡hola! ¿Cómo tienes la cabeza?

Me doy la vuelta y veo a Oscar, el chico bajito y pecoso del John Barleycorn. Se deshace en sonrisas y me mira la frente.

- Ya se te está bajando el chichón. Muy bien. Tengo que darte las gracias por lo de anoche. ¡Esa chica es increíble! Una fiera en la cama…

Antes de que siga, levanto la mano y me echo a reír.

- No hace falta que me des detalles. Créeme.

Oscar me guiña un ojo.

- Vale. Estupendo. Bueno… hay una chica aquí en el Muse Gym de la que ando detrás hace ya tiempo. ¿Crees que podrías echarme una mano?

- Ooh. -Hago una mueca-. Ahora mismo no.

Oscar parece algo molesto.

- ¿Y el jueves por la tarde?

- ¡Muy bien! -se le iluminan los ojos celestes-. Oh, y bueno: aquí tienes un par de tarjetas de visita. Repártelas entre las niñas guapas. ¡Y no te olvides de mencionar que soy vicepresidente!

- Pues claro -respondo, intentando contener la risa. Porque esas cosas las vuelven locas.

La mujer de Nike vuelve con una montaña de papeles del tamaño de una resma. También trae una bolsita morada con letras blancas que dicen MUSE GYM.

Ooh. Regalitos.

Se sienta frente a mí, abre una carpeta satinada de color amarillo, y dice:

- A ver, cuéntame. ¿Qué tipo de cuerpo andas buscando?

- Pues… No sé. ¿No tendría que quedarme con el mío? -suelto una risita.

La mujer de Nike me mira sin comprender.

- En serio -insiste-. Aquí esculpimos cuerpos. Si no sé qué es lo que quieres, no podré hacer mi trabajo.

Me pongo colorada hasta el cuello. De pronto me siento como si estuviera en un concurso en el que todo el mundo conoce las respuestas excepto yo.

- Bueno, lo que me gustaría es estar en forma pero sana. Pues eso… delgada, normal… -contengo la respiración, esperando haber dado con la respuesta correcta.

La mujer de Nike se me queda mirando como diciendo… ¿ya está? ¿Eso es todo lo que tienes que decir sobre tu cuerpo? Hace una pausa, dándome tiempo para que piense en una repuesta menos patética.

- Mira estas fotos. -La mujer de Nike me indica la carpeta amarilla. Las fotos van desde Anoréxica Demacrada hasta La Mujer Rambo. Las observo horrorizada. ¿Es una broma?

- Vale. Dame un momento. -Examino las fotos con tristeza.

Céntrate, Vic. Céntrate.

- Me imagino que nadie escoge a La Mujer Rambo -escupo por fin-. Esa moda se quedó en los ochenta. -Levanto la mirada y me topo con los brazos musculados y el bronceado amarillento de la mujer de Nike. En seguida caigo en la cuenta de que debería cerrar la boca y no volver a hablar nunca. Sí. Una aspirante a La Mujer Rambo. Clavadita.

- No es que ese look tenga nada de malo. Es decir…

Dios mío. Cierro los ojos. Tal vez lo mejor sea que me vaya.

- ¿Qué te parece este look? -La mujer de Nike señala a la anoréxica demacrada.

- Está un pelín delgada, ¿no te parece?

- Qué va -resopla la mujer de Nike-. Esta modelo está en su peso ideal. Tiene el cuerpo perfecto, y además da la impresión de que no tiene que esforzarse ni hacer ejercicio para estar bien.

- Ya veo -digo, examinando el cuerpo huesudo y los abdominales hundidos de la modelo-. Bueno, yo quiero perder unos Mitos… ¡pero tampoco quiero parecer una adolescente muerta de hambre!

La mujer de Nike tacha algo de su carpeta y se levanta bruscamente del taburete.

- Vale. Levántate. Tengo que ver el material con el que voy a trabajar.

¿Material? Me levanto de la silla con cautela.

- Vete dando la vuelta. -Me da una palmadita en el hombro derecho-. Así. Gira. Gira. Gira. Para.

Me quedo quieta, conteniendo la respiración. Los ojos de la mujer de Nike me arden sobre la parte de atrás de los muslos y el culo.

- ¡Aja! Aquí tenemos una zona problemática. -Me clava algo en el muslo derecho.

NO PUEDE SER. ¿Me está dibujando un círculo alrededor de la grasa como en una de esas pésimas películas sobre las fraternidades universitarias? Miro por encima del hombro y por suerte es sólo la punta del lápiz.

- Humm. Aquí hay otra zona problemática -comenta. Noto otro pinchazo, esta vez más abajo. La oigo garabatear sobre la carpeta.

- Vale. Ponte de frente a mí -ordena la mujer de Nike. Se inclina hacia mí, entrecierra los ojos, inspeccionando cada centímetro de mi piel. Tras unos momentos de silencio insoportables, chasquea la lengua, deja la carpeta sobre la mesa y se lanza a hacerme una sinopsis.

- A ver. La buena noticia es que estás bastante delgada. Un pelín fondona. Pero ya lo arreglaremos. La mala noticia es que estás blanda. Tienes los muslos fofos y el culo… digamos simplemente… que vas a tener que trabajarlo mucho.

¡Ah! Me parece que me voy a echar a llorar. Me ha llamado fondona. Vale, sé que lo estoy -un poquito- pero ¿era necesario que me lo dijera? ¿En alto? Echo un vistazo alrededor. ¿Lo habrá oído alguien? Hay dos cachas tonteando junto al mostrador de recepción, pero parecen distraídos. Uff.

- ¿Cuándo fue la última vez que hiciste sentadillas? ¿O que hiciste pesas? -inquiere la mujer de Nike.

- Eh… No sé. Hace ya tiempo, pero…

Pone los ojos en blanco y levanta una mano para hacerme callar.

- Vamos a tener muchísimo trabajo contigo. ¿Te has planteado alguna vez hacerte una liposucción?

Me quedo con la boca abierta.

- Yo… yo buscaba soluciones naturales -consigo decir al fin.

- Ya veo. Lástima -replica la mujer de Nike, sacudiendo la cabeza-. Nuestro cirujano hace milagros. Vamos a tener que idear un plan estricto de ejercicio, ya que has descartado la cirugía.

¿Se ha vuelto loca? ¿Qué clase de gimnasio te anima a hacerte la cirugía estética?

Me parece que la mujer de Nike se da cuenta de que no estoy nada contenta.

- Mira -dice cortante-. Para que quede claro. Nos tomamos el ejercicio físico muy a pecho. Si no te lo vas a tomar en serio, puede que éste no sea el gimnasio adecuado para ti.

- No. No. Voy muy en serio. De verdad -le aseguro. Bueno, estoy haciendo la dieta del brócoli, ¿no?

- Bien. Porque tampoco aceptamos a cualquiera. Este es el mejor gimnasio de la ciudad -explica con orgullo-. Todo el mundo quiere entrar. Les damos a las mujeres los cuerpos con los que siempre han soñado. No nos gustan las gandulas. No nos gustan las inconstantes. Ya sabes cómo son. Se apuntan. Se compran el equipo completo y no las vuelves a ver. -Hace una pausa y se inclina hacia mí en plan confidencial-. Si te soy sincera, la mayoría de la gente se apunta a los gimnasios y luego no van.

- ¡No! -exclamo con un hilillo de voz, cruzando los dedos para que no baje la mirada y vea mis flamantes botines Nike Shox.

- Comportamientos de ese tipo son simplemente inaceptables en el Muse Gym -dice tajante.

- Claro. Entendido.

- Sabía que lo comprenderías -prosigue, mirándome atentamente.

Por Dios. Lo único que quiero es perder el culo y la tripa. ¡Cinco kilos como máximo! Esta tía está majara.

La mujer de Nike me entrega un pesado bolígrafo negro.

- Pues entonces firma aquí…

Capítulo 19

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victona_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Más que urgente

ASUNTO: Alerta Kaitlyn

LLÁMAME EN CUANTO RECIBAS ESTE E-MAIL. No sé qué hacer. Cuando me dijiste que habías visto a Bryan y a Kaitlyn en el John Barleycorn, me metí a fisgonear en la cuenta de correo del trabajo de Bryan.

Encontré un montón de correos de Kaitlyn. Llevan semanas enviándose correos ¡y Bryan no me ha dicho ni una palabra! No me lo puedo creer. Me parece que Bryan me está engañando.

Van a ir al Tsunami a comer sushi mañana al mediodía. ¡Tienes que seguirles! No puedo permitir que Kaitlyn me arrebate a Bryan.

¡AYÚDAME!

Gwynnie

P.D.: ¡Oh! Acabo de leer mi horóscopo en el Chicas de ciudad y es de lo peor. Dice que se avecinan malos rollos. ¿Se puede saber qué quiere decir eso? Dios. Y todo por culpa de Kaitlyn. ¡Hay que quitarla de en medio!

P.D.D.: ¿Has empezado ya con el álbum para la entrega de regalos? Fue idea de Polo. Y ME ENCANTA. A ver si puedes incluir esa foto nuestra en Ciudad de El Cabo. Estoy monísima con el bikini blanco de Moschino, ¿no crees?

P.D.D.D.: ¡¿Te has enterado de que Dawn también va a casarse?! ¿Crees que lo hace para copiarme? Seme sincera.

Así que aquí estoy. Es una tarde de miércoles fresca y luminosa y he salido a realizar mi primera operación de vigilancia. Voy de negro de la cabeza a los pies y llevo un fular naranja de Pucci en la cabeza y unas gigantescas gafas de sol Fendi. Que tenga que cumplir una misión secreta no significa que no pueda estar divina, ¿no? Es que no pude resistirme. Las Fendi son de imitación; las compré en un puestecillo de Michigan Avenue, pero el fular es auténtico. Me moría de ganas de comprarme uno desde que vi el de Gwynn. Es una monada. (Otro derroche en Barneys. Lo sé. Lo sé. Tengo que parar. Me estoy gastando un dineral en ropa y en salir… y mejor no hablamos de las cosas para la boda de Gwynn. Incluso con mis cheques de ángel y los dos que Polo me extendió ya se me están volviendo a amontonar los gastos.)

- ¿Pero qué están haciendo? -demanda Gwynn. He puesto el móvil en modo walkie-talkie a petición suya.

- Acaban de salir del Tsunami. Van hacia el oeste por Chestnut.

Bip.

- Oh, Dios mío. ¡Bryan la está llevando a su apartamento! -vocea Gwynn-. ¡Dime qué ocurre! ¿Andan muy juntos? ¿De la mano? ¿Agarraditos?

- ¿Estás de broma? Serénate, Gwynn. ¡No van agarraditos! -siseo-. ¿No te parece que mencionaría un detalle como ése?

Gwynn no responde. Bien. Parece que la he hecho callar un momento. Por fin puedo concentrarme. Examinar la escena. Me siento toda una James Bond, registrando cada detalle con mis ojos de águila. Memorizo todos y cada uno de sus movimientos, intentando resolver este misterioso enigma de Bryan y Kaitlyn.

¿Y si ésta fuera mi verdadera vocación? Bueno, se me da bastante bien lo de ser celestina. Pero ¿y si resulta que lo mío era ser espía? ¿Agente secreto? O… ¿de la CÍA? Tendré que informarme sobre el tema, ¿no crees?

Me mantengo siempre a una distancia prudencial de los sujetos, siguiéndolos desde una manzana más atrás. De vez en cuando le echo un vistazo a mi Chicas de ciudad y pego carteles de la agencia sobre los postes de la luz para no levantar sospechas. (¡Nada como la multitarea!) Pero mantengo los ojos fijos sobre Bryan y Kaitlyn casi todo el tiempo. Pasean alegremente por la acera uno al lado de otro -Bryan con su pelo rapado y su traje azul marino, y Kaitlyn con sus manoletinas plateadas con lentejuelas y su precioso pelo rubio flotando alrededor de su trenca negra de Burberry.

Bryan le susurra algo al oído y ella echa la cabeza hacia atrás y se ríe con ganas. Umm… parece que están bastante a gusto juntos… Muy sospechoso.

Entonces Kaitlyn se cuelga del brazo de Bryan.

Oh, oh. ¿Se puede considerar eso ir agarraditos? Miro el móvil algo asustada. ¿Debería contárselo a Gwynn?

No. Mejor no. Es un gesto inocente, ¿no? Los amigos se cogen del brazo. Nada raro. No hay necesidad de darle un disgusto a Kaitlyn… todavía.

Bip.

- ¿Y ahora qué pasa? -gruñe Gwynn.

- Nada -respondo rápidamente-. Siguen andando.

Kaitlyn y Bryan se detienen de repente y miran hacia atrás por encima del hombro.

¡Aaag! ¿Habrán oído el walkie-talkie?

Escondo la cabeza tras el Chicas de ciudad, nerviosita perdida. Me tiemblan las manos y el corazón se me va a salir por la boca. No me veáis. No me veáis. (Ooh. Esta página no la había visto. Me encanta ese vestido verde agua que lleva Reese Witherspoon.)

Por Dios, Vic. Céntrate.

Tras unos segundos asomo la cabeza por encima de la revista con mucha cautela y veo que siguen dándome la espalda. Huyy. Por los pelos.

Entran en un edificio de ladrillo rojo de aspecto acogedor -el edificio de ladrillo rojo de Bryan, para ser más exactos.

- Acaban de entrar en el apartamento de Bryan -anuncio, preparándome para el enfado de Gwynn.

Bip.

- ¡LO SABÍA! -grita-. ¡Entra en el apartamento! Vigílalos. AHORA.

Oh, Dios.

Con sigilo… con mucho sigilo, me acerco al portal de puntillas y observo las grandes ventanas saledizas, que ahora están iluminadas. ¿Cómo? ¿Se puede saber cómo se supone que voy a colarme en el apartamento de Bryan? ¿Eh? ¿Simplemente irrumpo en el salón y digo hola?

Eh. Sí. Una idea estupenda.

Observo la puerta principal con su imponente cerrojo de bronce. Me pregunto si habrá una entrada trasera. Me acerco de puntillas hasta el extremo derecho del edificio y después al lado izquierdo. De los picaportes de ambas vallas cuelgan dos sólidos candados.

¿Y si escalo la valla?

Bajo la mirada hacia mis botas Kenneth Colé.

Tiene que haber otra opción…

Vuelvo a examinar las ventanas saledizas. ¿Y si me asomo y miro dentro? Y antes de darme cuenta, me estoy deslizando entre la hilera de arbustos espinosos y la pared del edificio. Tengo el corazón a mil por hora. No me puedo creer que esté haciendo esto.

Bip.

- ¿Qué pasa? -berrea Gwynn.

- Relájate. ¡Estoy en ello! -refunfuño.

Bip.

- En cuanto veas algo me lo dices. ¡Cualquier cosa! Y si esa guarra le pone un dedo encima a Bryan, ¡quiero que la mates! Que le arranques esa cabecita tan bonita que tiene.

Sí. Vale. Lo que tú digas. ¿Desde cuándo tengo una amiga psicópata?

Respiro hondo, me estiro todo lo que puedo, me aferró al alféizar de la ventana y me levanto con cuidado. Y si estiro el cuello… lo suficiente… puedo ver el salón de Bryan. Ooh. Qué bonito. Precioso, la verdad. Parece sacado de Crate amp; Barrel. Sofás beige. Mantas de piel de oso. Moderno y acogedor. No sabía que Bryan tuviera tan buen gusto.

Me estiro un poco más para poder ver a Bryan y a Kaitlyn, de pie en el umbral. Y, bueno, están vestidos; y eso es bueno ¿no? Suelto un gran suspiro de alivio. Kaitlyn dice algo. Bryan asiente con la cabeza. Kaitlyn le entrega a Bryan una carpeta azul satinada.

Ooh. Ooh. Un intercambio.

Entrecierro los ojos, pero no consigo distinguir lo que pone en la carpeta antes de que Bryan la meta en su bolsa de Tumi.

Bip.

- ME MUERO DE LA INTRIGA. ¿SE PUEDE SABER QUÉ…? -vocifera Gwynn.

¡Mierda! ¡Lo ha dicho muy alto! Bryan y Kaitlyn se dan la vuelta y miran hacia la ventana con extrañeza.

Suelto el alféizar y caigo sobre los arbustos y el suelo de gravilla blanca.

Uff.

Me llevo el teléfono a la boca.

- ¡SSH! -siseo-. ¡Que me van a ver!

Bip.

- ¡Perdona!

¿Y si me han visto?

Me pongo de pie, sacudiéndome como puedo el polvo de la chaqueta y de los pantalones negros y poniéndome bien el fular naranja. Tengo que irme. Tengo que salir de aquí. ¡Y rápido! Echo a andar mientras me meto el móvil en el bolsillo de la chaqueta de cuero y voy a subirme a la acera cuando me doy de bruces con…

- ¡Kaitlyn! -exclamo con un hilillo de voz, aspirando su inconfundible perfume Chanel N.° 5. Oh, Dios; Oh, Dios. Me han pillado pero bien. Noto cómo me sonrojo. Mi típica cara de culpable. (Menos mal que Kaitlyn no me conoce muy bien.)

- Qué casualidad verte por aquí -dice Kaitlyn, con una sonrisa empalagosa-. Últimamente nos encontramos por todas partes.

Es tan… oh… espera un momento. Vaya. Me encanta la barra de labios que lleva. Es de un color increíble. Como una intensa puesta de sol. Rojos y naranjas vivos. Azules pálidos. Rosas delicados. Mataría por saber dónde la ha comprado. A lo mejor puedo…

¡No! De ninguna manera. No puedo preguntar. Es el enemigo. Y Gwynn me mataría. ¡Compórtate como una espía, Vic! Hay que interrogar e infiltrarse. Consigue información.

- Sí que nos hemos visto bastante últimamente -digo, frotándome deliberadamente el chichoncito morado que me hice en nuestro desafortunado incidente en el baño-. ¿Qué te trae por el barrio?

- Estoy de visita -contesta Kaitlyn, enarcando una ceja como para provocarme-. ¿Y a ti?

¡JA! ¿De visita? ¿Por qué no menciona a Bryan? Porque tiene algo que ocultar, ¡por eso! Uf. La tengo caladita.

- Yo vivo en el barrio -respondo cortante, y no es completamente mentira. ¿Armitage Street? ¿Chestnut Street? Lo mismo es… más o menos. Da igual. Las dos están en el North Side.

En ese momento sale Bryan del edificio. Nos saluda con la mano como si todo esto fuese lo más normal del mundo y se pone a mirar en su buzón.

- Hola, Vic. -Bryan echa la cabeza hacia un lado y sonríe-. ¿Has quedado aquí con Gwynn?

Asiento con nerviosismo. (Por favor que no me mire a la cara colorada. ¡Por favor!)

- ¿Podrías decirle una cosa de mi parte? -pregunta Bryan, dejando caer un montón de sobres y revistas satinados dentro de su Tumi-. Dile que llame a mi madre. Va a venir a Chicago dentro de unas semanas y quiere hablar de lo de las flores.

- No hay problema -sonrío.

Kaitlyn suspira distraída, jugueteando con un luminoso mechón rubio mientras Bryan se aleja por la acera.

- Qué lástima -murmura.

- ¿Qué has dicho? -entorno los ojos.

- Nada.

Dirijo la mirada de Kaitlyn a Bryan y de vuelta hacia ella. No sé qué traman estos dos, pero no es nada bueno. Ahora estoy segura. Ahora… sólo tengo que descubrir qué es.

Bip.

- ¡HOLA! NO TIENE GRACIA. ¿DÓNDE ESTÁS? ¿QUÉ COÑO PASA? -se oye la voz de Gwynn desde dentro de mi chaqueta.

Kaitlyn entorna los ojos y echa su bonita cabeza rubia hacia un lado.

- Eh…

- ¡Tengo que irme! -exclamo con alegría, alejándome por la acera.

Ay. No tenía ni idea de que esto de ser ayudante personal fuera tan peligroso.

- ¡NO ME PUEDO CREER LO QUE ESTÁ HACIENDO BRYAN! -chilla Gwynn por el móvil unas horas después-. ¿Cómo ha podido?

- No me estás escuchando -contesto impaciente-. No pasó nada. Kaitlyn le dio una carpeta azul. Eso es todo.

Me examino las patas de gallo en el espejo del hall. Las asquerosas arrugas no han disminuido. ¡Qué horror! ¡Me estoy convirtiendo en una solterona vieja y fea! ¿Y si llamo a La Bella y pongo una reclamación? No veo ningún milagro. Para nada. Uf.

- No te creo -gimotea Gwynn-. Ha pasado algo y no me lo quieres contar. Dímelo. ¡Los pillaste en la cama!

Respira, Vic. Respira.

Deja de fantasear con estrangular a Gwynn. No es nada sano. En serio. Le tengo mucho aprecio. Es que está muy estresada. Y yo también lo estaría. Bryan se está comportando de forma muy sospechosa.

- No seas ridícula -suspiro, dirigiéndome a la cocina a coger agua-. Mira. Tú trátale igual que siempre, ¿vale? Nunca descubriremos la verdad si le saltas al cuello a Bryan. Tendrás que admitir que fisgoneaste en su cuenta de correo y que me enviaste para que le espiara. Y no quieres hacer eso, ¿verdad?

Gwynn se lo piensa un instante. Después se pone otra vez a despotricar.

- PERO LA ODIO. ¿No puedes hacer nada?

- Claro. ¿Como, por ejemplo, llamar a mi sicario? -pregunto sarcástica-. ¡He hecho todo lo que he podido! ¿Buscaste la carpeta azul en su bolsa?

- ¡Nada! -refunfuña Gwynn- ¡No encontré nada! Tan sólo un montón de estúpido correo y un par de folletos para nuestra luna de miel, que iba a ser una sorpresa, pero ahora sé que me va a llevar a Bali. ¿Qué te parece Bali? Yo creo que está un poco visto.

No lo entiendo. Le vi meter la carpeta azul en la bolsa.

- ¿Estás segura? ¿Miraste en la Tumi?

- ¡Sé perfectamente cómo registrar una bolsa! Muchas gracias -concluye cortante.

Ooh.

- ¿Era azul el folleto de Bali? -pregunto. Quizá sea ése. Es decir, ¿carpeta?, ¿folleto? Lo mismo da. Tampoco tenía el mejor ángulo allí colgada del alféizar, ¿sabes? Dame un respiro.

- Eh… no exactamente. -Gwynn suspira-. Era más verde azulado… o índigo. En realidad, es del color exacto de la nueva cartera de Marc Jacobs. ¿Lo has visto? ¡Es monísima! Edición especial. Creo que el color se llama azulina. En fin, que no es azul marino para nada. Y…

Madre del amor hermoso. Da igual; ya tendría que saber que a Gwynn no se le pueden hacer preguntas simples como ésta. El azul no es nunca… simplemente azul.

Miro el reloj de la cocina. Oh, no.

- Escucha. Tengo que irme -digo. Esta noche tengo una cita para hacer de ángel en el Living Room (ese bar tan de moda donde conocí a Patrick), y no puedo llegar tarde.

Uyuyuy.

De repente me duele el estómago…

- ¿Por qué? -gimotea Gwynn-. Pásate por casa. Estoy depre.

- No puedo. De verdad que tengo que irme -respondo, sentándome en el sofá e inclinándome hacia delante por el dolor. Uh. Me gorgotea el estómago, y está súper raro. Debe ser por todo el brócoli que me he comido.

- ¿Adónde vas? -lloriquea Gwynn.

- Voy a salir.

- ¿Con quién?

- Eh. ¿Eres mi madre o qué? -río, e inmediatamente me arrepiento cuando el estómago empieza a hacerme volteretas. Reírse duele. Vaya. Qué ganas tengo de que llegue el sábado. Nunca había odiado tanto el brócoli. ¡Es como mordisquear hierbajos! Y el ingrediente secreto tampoco es mucho mejor. Parece polvo con sal. Qué asco.

- ¿Una cita secreta? -bromea Gwynn.

- Sí. Qué más quisiera. Bueno, cuelgo ya.

Gwynn suelta una risita.

- Espero que sea guapo.

- ¡Adiós! -dice.

Una media hora más tarde, salgo del taxi de un salto y entro corriendo por las puertas del Living Room. Le echo un vistazo al reloj. Ay Me quedan cinco minutos. Me dirijo hacia la barra, mirando a los hombres que llenan el local y preguntándome si alguno de ellos será Ben, mi cliente de esta noche. Humm…

Maromo.

Maromo.

Guapetón.

Mono.

Monísimo.

Uy. Normalito.

(Por favor que no sea él.)

- ¿Me pone un martini de coco? -le digo al camarero. Vaya. Tengo el estómago igual de mal. Quizá debiera pedirme un ginger ale. Se supone que es digestivo, ¿no?

- ¿Victoria Hart? -pregunta un chico con cara amable, pelo oscuro y ondulado y grandes ojos marrones e ingenuos.

- Ésa soy yo -sonrío-. Tú debes ser Ben.

Tras un par de preguntas estamos listos para empezar. Tengo toda la información que necesito sobre mi amigo Benny. Consultor financiero. Nacido en Cincinati. Familia numerosa. Le gusta meterse en la cocina. Le encanta hacer kayak. Le apasiona el béisbol. Y los sábados entrena un equipo de la liga infantil en el Oz Park. ¿En general? ¿En total? Un buen chico.

- ¿Listo?

Damos una vuelta por el bar en penumbra, deslizándonos entre sofás de cuero y taburetes de terciopelo, mientras yo intento ignorar el estómago, que me ruge como un loco.

- ¿Te gusta aquélla? -pregunto, señalando con la barbilla a una morena con un vestido marrón chocolate bastante escaso.

Ben niega con la cabeza.

- Demasiado pendón.

Me encojo de hombros y señalo a una alegre rubia con pinta de animadora y el pelo corto.

- ¿Qué tal ella?

- No está mal. -Ben se rasca la cabeza y sigue examinando a la gente. Indica una pandilla de chicas, todas con tops de seda, vaqueros Marc Jacobs y tacones de cuña.

- ¿Y ésa?

- ¿La aspirante a Jessica Simpson? -pregunto.

Ben asiente entusiasmado.

- Voy a echar un vistazo. Espérame aquí.

Me acerco sin prisa a nuestro objetivo, y… ¡no puede ser! Lleva un bolso igual que el mío, pero en blanco.

- Vaya. ¿Es un Hogan? -señalo el bolso que lleva sobre el hombro.

La chica sonríe satisfecha y asiente con la cabeza, claramente contenta de que se hayan fijado en su bolso.

- ¡Me encanta! ¡Yo tengo el mismo en verde jade! -digo, echándole un vistazo rápido a sus amigas para ver si podrían gustarle a Ben en caso de que la cosa no funcione con ella.

- ¿No es estupendo? -pregunta excitada.

- Genial -respondo. Ambas sonreímos durante un largo e incómodo instante. Rápido. Piensa en algo que decir.

- Mis amigas y yo estábamos hablando del DJ -comenta la chica-. ¿Sabes a qué hora empieza a pinchar? ¡Nos encanta bailar!

Ooh. Bailar. Por aquí podemos empezar.

- Humm… No estoy segura -contesto, mientras me invento la historia de que Ben es el hermano de mi compañera de piso, al que (¡vaya!) ¡le encanta bailar! Le hago un gesto a Ben para que se acerque.

En ese momento aparece el DJ en la balaustrada que da a la sala. Comienza a brotar música de los altavoces, y las chicas empiezan a dar grititos y a saltar emocionadas. Justo a tiempo.

La cosa tiene buena pinta. Con un poco de suerte podré emparejar a Ben con esta chica y salir pitando. Estoy cansadísima con esto del acoso a Bryan y a Kaitlyn de esta tarde… y algo anda mal, pero que muy mal, con mi estómago.

- Por cierto, me llamo Victoria -digo, alargando la mano.

- Madison -responde la chica.

Ben se coloca a mi lado, esperanzado y con los ojos muy abiertos.

- ¡Hola! -exclama con una sonrisa estúpida.

Oh, no. Calladito estás más guapo, Ben. ¿Por qué tiene que poner esa cara de desesperación? Eso está mal. Muy mal. Puede que la cosa no vaya a ser tan fácil como pensé en un primer momento.

Y sí… Madison tarda unos 2'2 segundos en mandarnos oficialmente a paseo. Ben y yo la vemos a ella y a sus amigas salir corriendo hacia la pista de baile. Alejándose de nosotros.

- No te preocupes -le digo a Ben, dándole un palmadita en la espalda-. Busquemos a otra. Mira todas las que tienes para elegir -indico el grupo de mujeres junto a la barra-. Escoge una.

Y tras casi dos horas de abordar infatigables a casi todas las mujeres que hay en el Living Room, por fin damos con una chica que está sentada a la barra con dos amigas. Va muy natural. Es muy mona. Tiene el pelo castaño y liso y unos preciosos ojos brillantes, como si se estuviera riendo constantemente.

- ¿Qué tal ella? -pregunto.

- ¿Cómo hemos podido pasarla por alto? -pregunta Ben, que ya parece enamorado.

Resulta que la chica se llama Kara. Y unos dos minutos después de presentarlos, nuestra amiga Kara parece haberse enamorado de Ben también. Sonríen y ríen con complicidad. Inclinan la cabeza el uno hacia el otro. Saltan chispas…

Suspiro.

Parece que mi trabajo aquí ha terminado.

- ¡Que os divirtáis! -les digo.

Cuando me dirijo hacia la puerta dispuesta a irme a casa tengo que admitir que me siento bastante orgullosa. Se nota que Ben y Kara han conectado. Se les ve muy contentos juntos, hacen buena pareja. Debe estar bien…

Siento una punzada en el pecho. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que conecté con alguien. Vale, Aiden es buena gente y eso, pero sólo llevamos juntos unos días. Unos días que consistieron más que nada en que él me llamara estando borracho. (Bueno. Y un rollo de una noche.) Estaría bien tener algo más. ¿Sentirá lo mismo Aiden?

De pronto una mano se posa sobre mi cintura.

- ¡Eh, eh, eh! -me doy la vuelta, apartando la mano-. ¿Se puede saber qué…?

Levanto la cabeza y veo a…

- ¿Patrick?

¿Qué hace él aquí?

- ¡Perdona! -dice Patrick, levantando las manos en señal de rendición-. No tenía intención de asustarte.

Se me acelera el corazón. ¡Ah! Qué guapo. Aspiro su colonia dulce y sexy y empieza a darme vueltas la cabeza.

- No… no pasa nada -replico, cerrando los ojos y esperando que se me pase.

- ¿Ibas hacia la salida? -pregunta, señalando hacia la puerta.

Asiento, pensando de repente que ojalá no fuera así.

- Yo también -me dice-. ¿Quieres que te acompañe un poco?

¿Estás de broma? ¡Sí!

- Pues claro -exclamo, bajando la mirada a mis zapatos dorados de tacones de diez centímetros y rezando por que se porten bien. No son exactamente los zapatos más indicados para andar. Pero qué más da.

Patrick me echa la chaqueta azul de pana sobre los hombros, me ofrece el brazo, y echamos a andar. Me encanta sentir su cazadora sobre los hombros. Calentita. Segura. Perfecta.

Charlamos y reímos mientras paseamos tranquilamente rodeados de la fresca brisa nocturna. Patrick habla de su trabajo. De un nuevo cliente súper secreto para el que tiene que terminar un encargo este viernes. Yo le cuento lo de mi ridícula misión secreta de hoy, con walkie-talkie incluido, y se echa a reír a carcajadas.

- Victoria Hart -Patrick me da un apretón afectuoso en el brazo-. Eres distinta. ¿Lo sabes?

- Hum. Gracias… ¡creo!

Mientras cruzamos el río Chicago y caminamos por Michigan Avenue, me quedo boquiabierta de lo hermosa que está la noche. Las luces que parpadean sobre nuestras cabezas. Chicago está magnífica. Viva. Como si la ciudad tuviera su propio pulso. Su propio latido.

Nos quedamos callados un momento. Será que estamos cansados. Será que no queremos romper este silencio mágico. ¿O será… otra cosa? Sea lo que sea, es agradable estar en silencio. Me siento bien.

Para cuando llegamos al cruce de State con Rush Street estoy empezando a tiritar.

- Vamos a buscarte un taxi -dice Patrick en voz baja, frotándome los brazos para darme calor.

- Eso parece -respondo, sin moverme un centímetro. Este paseo tiene algo especial: no quiero que termine. Nos sonreímos algo cortados.

- Bueno, pues gracias por… acompañarme… -y antes de que me dé cuenta, Patrick me atrae hacia él y me toma la cara entre las manos mientras, despacito, despacito, me besa una y otra vez.

Cuando por fin nos despedimos, Patrick me acompaña hasta el taxi, cierra la puerta, y yo me adentro en la noche. Apoyo la cabeza en el asiento y cierro los ojos con fuerza. Genial…

Que le den a Aiden.

Capítulo 20

Lo odio. Lo odio. Lo odio.

Lo único que quiero es volver a meterme en la cama para seguir pensando en Patrick. En vez de eso me veo obligada a torturarme en el Muse Gym. Tengo que hacerlo. El desfile es mañana y aún no he perdido ni un kilo. De hecho, ¡me parece que he ganado algo de peso! ¡Ag! Y el estómago me está M-A-T-A-N-D-O. Está todo raro y como contraído. No puede ser normal. Quizá debiera llamar a mamá…

Qué desastre.

Y aquí estoy… cubierta de sudor. Me queman los gemelos. Me arde la cara. Y tengo los pulmones a punto de estallar mientras intento mantenerme sobre esta pérfida, pérfida cinta andadora.

Odio hacer ejercicio.

Odio esta cinta.

Cinta = Satán.

A la izquierda tengo al Cachas. Futuro modelo para los anuncios de batidos de proteínas. A la izquierda tengo a la mini Barbie Reina del Gimnasio. Va totalmente equipada con botines y accesorios a juego. Ambos se deslizan sin esfuerzo sobre sus respectivas cintas. Dan zancadas largas y elegantes. Los odio a los dos.

Miro el cronómetro de la cinta andadora. Nueve minutos. (¡Qué! ¿Nada más?) No me lo puedo creer. No voy a conseguir hacer treinta minutos. Jamás. Dios mío. Me cuesta respirar. ¿Me estará dando un infarto?

Miro de reojo el cronómetro de la Barbie: una hora y veinte minutos. Anda ya. ¿Estás de broma? ¡Yo ni siquiera pensaba pasar tanto tiempo en el gimnasio! ¿Y si paro la máquina? ¿Lo dejo?

No. No. ¿Y si me ve alguien? Pensarían que soy una gandula. Una tía que no está en forma y que no aguanta ni diez minutos sobre la cinta andadora. ¡Qué corte! Se supone que hacer ejercicio debe hacerte sentir bien contigo misma. Satisfecha. Yo lo que me siento es fatal y, bueno, cansada.

Ooh. Ya sé. Simplemente pondré la máquina en pausa. Haré como la que va a hacer un descansito de nada. Para tomar un sorbito rápido de agua en la fuente que está junto al baño. Nadie se va a dar cuenta de que no vuelvo, ¿no? Es un buen plan.

Pulso el botón de PAUSAR EJERCICIO con cautela y me bajo de la cinta.

- Voy a por agua -anuncio en voz alta para el Cachas y la Barbie-. Vuelvo ahora mismo. Dentro de un segundito.

Ambos me miran extrañados y prosiguen con su armónico entrenamiento.

Me voy derechita a la puerta y salgo a la mañana fresca y oscura de camino a casa. ¡CAMA, ALLÁ VOY!

Me suena el móvil cuando me dispongo a entrar en Bloomingdale's unas horas después. Es mamá.

- ¿Cómo es que no me lo habías dicho, cariño? -parlotea-. Siempre he dicho que eras una modelo nata, ¿no te lo decía yo?

Se me pone el corazón a cien por hora.

- ¿De qué me hablas? -digo casi sin aliento.

- ¡No seas tonta! Del desfile, cariño. Hoy me ha llegado la invitación de Bloomingdale's por correo. Estoy apuntada a su programa de Socios VIP. ¡Me hacen un montón de descuentos! -explica orgullosa-. No creías que ibas a poder mantener esto en secreto, ¿verdad?

¡AAAG!

- ¿Qué ponía en la invitación? -pregunto nerviosita, mordiéndome la uña del pulgar.

- Bueno, a ver. Necesito las gafas de cerca. -Oigo un revuelo de papeles de fondo-. Pone… únase a nosotros en el lanzamiento de la nueva marca de ropa Rico. Admire la nueva Colección de Verano de este flamante diseñador neoyorquino. Patrocinado por Chicago Wing-no sé qué… y luego está la lista de modelos ¡contigo la primera! Y pensar que casi tiro a la basura la revista de este mes.

Eso hubiera sido una tragedia. Cierro los ojos. ¡Menos mal que no se ha dado cuenta de que soy ángel!

- Fue un poco raro -prosigue mamá-. Llamé a Kimmie para que nos reservara un asiento a papá y a mí, pero tampoco sabía lo del desfile. ¡Seguro que se te pasó decírnoslo! Pero no te preocupes. Ya se lo conté yo. ¡Y vamos a ir todos juntos!

- ¿ESTÁS DE BROMA? ¿Verdad? -me tiembla la voz y estoy a punto de echarme a llorar-. ¿Se lo has dicho a Kimmie?

- Vaya, ¡sí, cariño! Espero que no te importe -cotorrea mamá-. Me imaginé que te alegrarías de que fuéramos. A ver… cuéntame. Por eso me pediste la dieta secreta, ¿verdad? Sabía que no era por un chico. Siempre has mentido fatal. Nunca supiste guardar secretos.

- Tengo que irme -digo, sintiéndome desfallecer.

- Ah, sí. Sí, claro. Un momentito. Dime. ¿Qué vas a llevar? Mis amigas del club están deseando saberlo. ¡Se lo he contado todo! Espero que este nuevo diseñador trabaje con colores pastel y con estampados de flores. Pídele algo rosa. Es el color que mejor te queda. Nada de negro. El negro no te favorece nada.

- Veré lo que puedo hacer -digo algo mareada-. Hasta mañana.

- Estupendo, cariño. ¡Allí estaremos! ¡No te preocupes por tu padre y por mí!

No me lo puedo creer. No voy a poder ocultarlo por más tiempo. Se van a enterar todos de que soy ángel. Creo que voy a llorar. Ah. ¿Y qué me pasa en el estomago? Debí habérselo dicho a mamá. Todos estos meneos y gorgoteos no pueden ser normales.

Oh, no. ¿Pero qué hago? YA TENÍA QUE ESTAR EN EL ENSAYO.

Miro el reloj. Llevo quince minutos de retraso. ¡Maldición!

Asomo la cabeza con cautela por la puerta del almacén B, sin saber qué esperar. La habitación entera está decorada con cortinas negras. Hay espejos apoyados en cada rincón. Pasa gente vestida de negro de la cabeza a los pies, con los brazos repletos de ropa, zapatos y bufandas de todos los colores.

Veo a ángeles semidesnudas que permanecen asombrosamente inmóviles como maniquíes mientras la gente revolotea a su alrededor. Noto que hay dos mesas al fondo de la habitación. En una pone PERSONAL, en la otra ÁNGELES. Sobre la mesa del personal hay un amplio surtido de apetitosa bollería, croissants calentitos y jugosas magdalenas. Hay platos humeantes de patatas fritas, bacon y huevos.

Empiezo a babear.

Sobre la mesa de los ángeles hay una selección de comida algo distinta. Hay diminutas cajitas de cereales Special K bajos en grasa, leche desnatada de soja Silo, fresas, plátanos, yogur, zanahorias, apio, brócoli (¡puag!), salsa para mojar baja en grasa, hummus y bla, bla, bla.

Se me van los pies hacia la mesa del personal. No sé qué pasa, pero de pronto me posee un ansia indomable. Y… no consigo controlarme. Me muero de hambre. Llevo tres días comiendo sólo brócoli. Puede que esto sea lo que le hace falta a mi estómago. Comida de verdad. ¡Carne! Alargo la mano, cojo un trocito minúsculo de bacon y…

Justo cuando me dispongo a morder la loncha calentita, crujiente y deliciosa, una mujer pálida como un fantasma y con el pelo negro cortado a cuchilla se acerca a mí corriendo. Viene todo colorada y jadeando, con una carpeta bajo el brazo.

- ¿Qué haces? -pregunta, arrebatándome de la mano el trozo de bacon y tirándolo al suelo-. Esto no lo puedes comer. ¿Es que no sabes leer? ¡La mesa de los ángeles está allí!

- Lo… lo siento. -Me tiemblan las manos-. Era sólo un trocito…

- Lo que tú digas. Que no vuelva a ocurrir -replica cortante-. Me llamo Elle y soy la estilista del desfile, así que haz lo que yo digo y no tendremos ningún problema. ¿Entendido? -chasquea la lengua-. Y ahora vete a peluquería, maquillaje y guardarropa ¡presto! Nuestros expertos tienen que analizar el color y la textura de tu cabello y localizar posibles zonas problemáticas. -Me mira de arriba abajo-. Me parece que va a haber unas cuantas.

¿Qué pasa aquí? ¿Por qué todo el mundo quiere localizar mis zonas problemáticas? Parece que disfrutan haciéndome sentir como una vaca grande y gorda. Se me van los ojos detrás de las patatas fritas. Tengo un hambre…

- Venga, venga. -Elle enarca una ceja.

Me dirijo hacia una silla de peluquería que está libre. Y me animo de inmediato cuando veo a Marco, mi estilista de Maxine, ponerse de un salto detrás de mi silla.

- ¡Victoria! -exclama Marco, echándome los brazos al cuello y besándome en las mejillas-. ¿Vas a desfilar? ¡Estupendo! Me han contratado para peinar a las modelos.

Marco y yo charlamos tranquilamente… hasta que empieza a cogerme mechones de pelo y a tirar de ellos hacia arriba.

Enarco una ceja.

- Marco. ¿Qué estás haciendo?

- ¡No te preocupes! -responde con alegría, dándole la vuelta a mi silla para ponerla de frente a él-. Tengo en mente algo especial para ti.

Humm. No sé si me gusta cómo suena eso…

Una hora después, Marco me anuncia que ha acabado. Da un paso atrás para admirar su trabajo, entornando los ojos y apoyando el peso primero sobre una de sus minúsculas caderas y después sobre la otra.

- Perfección -susurra.

Admito que siento curiosidad. Mucha curiosidad. Porque la cabeza me pesa como cinco kilos más. Marco me gira para ponerme de frente al espejo y exclama:

- ¡Ta-chán!

Me quedo sin aliento.

- ¡Marco! -digo con un hilillo de voz-. ¿Qué has hecho? -Alargo las manos para palpar las dos alas gigantescas que me sobresalen de la cabeza-. Parezco… ¡un pájaro!

- ¿No te gusta? -gimotea Marco, cruzando los brazos delante del pecho-. ¡Pero casa perfectamente con el concepto de ángel! Perfectamente.

- No podrían ser más discretitas…

De pronto un italiano alto y moreno con el pelo negro engominado y peinado hacia atrás y una chaqueta de lino muy actual se planta frente a nosotros.

- De puta madre. Una puta pieza de arte. Eres Dio. Er… Dio nel cappello.

A Marco se le iluminan los ojos.

- ¡Gracias! ¡Gracias!

- Me llamo Federico. -El hombre con acento italiano nos alarga a Marco y a mí la mano-. Ecco lo stilista. Tengo… ma no! per carità! come si dice? La visione?

Le doy la mano.

- Encantada de conocerte. Me llamo Victoria.

Elle viene corriendo hacia mí.

- Basta de cháchara -sisea-. Tienes que vestirte. -Me levanta a tirones de la silla y me empuja hacia el guardarropa.

- Eh… vale. ¡Hasta luego! -le digo adiós a Marco con la mano.

Elle les explica a los ayudantes del diseñador que la visión que Marco ha tenido para mí es sexo. Tengo que parecer recién follada. (Lo sé. Lo sé. ¿Estás de broma? ¿Cómo se lo voy a explicar a mamá? No es exactamente el vestido rosa bebé con flores que sugirió ella.)

Son casi las cinco cuando por fin llego a casa y puedo quitarme el maquillaje de la cara y la laca del pelo. Esta gente se ha pasado todo el día dándome pinchazos y tirones. Estoy cansadísima y me va a estallar el estómago. ¡Y no me puedo creer que haya quedado con Oscar en el Muse Gym dentro de dos horas! Ya he estado allí hoy… y odio ese sitio. Lo único que me apetece es ponerme en posición fetal y morir. Nunca pensé que diría esto, pero puede que un trabajo de oficina no suene tan mal. Esto de ser ángel está empezando a usurparme la vida.

Cuando levanto la cabeza del sofá veo que parpadea un mensaje en mi contestador automático. Miro el identificador de llamada. Es Gwynn. Uff. ¿Lo escucho o no lo escucho? Pulso el PLAY con recelo y me preparo para lo peor.

- Tienes que ayudarme. ¡Hay que pararle los pies a Kaitlyn! Anoche llamó a Bryan, A MI CASA. Bryan se puso súper raro, empezó a cuchichear, y cogió la llamada en mi dormitorio. No… no puedo con esto, Vic. ¡Tienes que hacer algo! ¡Tienes que entrar en su apartamento! Quiero esa carpeta azul. Y no es el folleto de Bali. Me da igual lo que digas, no es azul. Te daré la llave. No tiene por qué enterarse nadie. ¡Llámame!

Uff. Borrar mensaje.

QUÉ VERGÜENZA. He quedado con Oscar en el Muse Gym dentro de nada y, bueno, no me puedo creer que te esté contando esto, pero…

Oh, Dios mío.

Tengo unos gases espantosos.

Es la muerte a pellizcos. No sé lo que me pasa. Mi estómago se ha convertido en un monstruo rabioso. Te lo juro, me parece que las ventanas de mi apartamento se estaban empañando. Armani no quería ni acercárseme. Cada vez que me rugía el estómago se ponía a bufar, a gruñir y a agitar la patita negra hacia mí. Llamé a mamá, y le entró la risa.

- ¡No tiene gracia! -le protesto al teléfono, sin perder de vista las puertas del gimnasio por si entra Oscar-. ¡Es horrible! ¿Qué hago?

- ¡Ay cariño! -Mamá se troncha-. Te dije que era potente. Pero no te preocupes. Lo mismo le pasaba a tu abuela.

Cierro los ojos, a punto de llorar.

- ¡Me da lo mismo que le pasase a mi abuela! -vocifero-. Odio esta estúpida dieta. Ni siquiera funciona. ¡Estoy ganando peso!

- Bobadas. Sí que funciona. Eso es todo agua. Ya verás…

Sí. Lo que tú digas.

Recuérdame que no le vuelva a hacer caso a mamá. Nunca.

Entonces veo a Oscar entrar como una exhalación por las puertas de cristal del gimnasio. Está igual que siempre, hecho una bola de energía pecosa, y lleva una sudadera Adidas de color gris y pantalones a juego.

- ¡Victoria! -me da un abrazo rápido-. ¿Cómo está mi ángel? ¿Eh? Siento llegar tarde. Mucho lío en el trabajo. ¡Una locura! Bueno, ¿estás lista? ¿Eh? Hace ya tiempo que ando detrás de esta nena. -Se frota las manos-. Estoy deseando que despliegues tu magia.

- ¡Yo también! -sonrío sin ganas.

Sigo la cabeza color zanahoria de Oscar por la sección de cardio, que está llena de vapor. De pronto se detiene y hace una mueca.

- Jesús, María y José. ¿Qué es ese olor?

Oh, Dios. Noto que me arde la cara. Qué vergüenza. Estúpida dieta.

- No… no sé. ¿Seguimos adelante?

- Puag. ¡Qué asco! -exclama, cubriéndose la nariz con la sudadera.

Debería irme a casa. Esto es humillante. Hay más gente que hace muecas y se da aire con la mano. ¿Sospecharán que soy yo? Sólo tengo que disimular. No me puedo creer lo que está pasando. Odio esta dieta. ODIO EL BRÓCOLI. No me pienso comer ni un repugnante tallo más.

Sigo a Oscar por el gimnasio con la cabeza gacha. Se desliza entre bancos de pesas metalizados y grupitos de gente que charla y compara bíceps.

- ¡Ahí! -señala Oscar-. Ahí está. Dios. ¿No es preciosa?

Le echo un vistazo a la zona de las cintas andadoras y ahí, dando largas zancadas, veo una belleza de pelo negro con una larga cola de caballo y un cuerpo perfectamente modelado. Hablamos de abdominales marcados, bíceps cincelados y piernas esculturales. ¡Vaya! Me gustaría saber qué dieta sigue.

- ¡Vamos! -dice Oscar por lo bajini-. Hay dos cintas libres a su lado.

Oh, no. Otra vez la cinta no.

Me subo a regañadientes a la pérfida máquina al lado de la Chica Escultural y Oscar se monta en la cinta junto a la mía. Oscar ya está trotando y hojeando el último GQ para cuando yo selecciono la opción QUEMAR GRASA. La cinta se pone en movimiento. Oigo mis Nike Shox haciendo pum-pum-pum sobre la cinta y… ooh… espera. Va un poco rápido. ¿Cómo hago para que vaya más lento? Mejor dicho mucho más lento.

La máquina de esta mañana era distinta. Y este panel de control es… es complicadísimo. Tantos botones y ruedas. Pulso una flecha verde y… ¡oh, no! Muuuy rápido. Me agarro al pasamanos aterrorizada, intentando desesperadamente seguir el ritmo de la cinta negra que zumba.

La Chica Escultural se quita un iPod blanco de la oreja y sonríe, con la cola de caballo ondeando hacia delante y hacia atrás.

- ¿Necesitas ayuda?

Le doy un manotazo al botón rojo de PAUSA.

- Oh, no. Ya está. Todo bajo control. -Sonrío, secándome el sudor de la frente.

- Muy bien -contesta la Chica Escultural-. Sólo preguntaba. Estas nuevas máquinas con televisor son un poco complicadas. -Vuelve a ponerse el auricular y prosigue con sus bellas zancadas.

Diez minutos más tarde ya estoy jadeando y Oscar está perdiendo la paciencia.

- Haz algo. ¡Habla con ella! ¿Crees que corro por motivos de salud?

- Vale. Bien -digo casi sin aliento. (Dios. Quiero parar ya. ¡Me duele un montón el estómago! Pero ¿qué puedo hacer? Estoy trabajando.) Me vuelvo hacia la Chica Escultural y le doy un golpecito en el hombro duro como una piedra.

Se quita un auricular y me sonríe.

- Perdona, ¿vienes mucho por aquí? -pregunto a duras penas, aferrándome con tanta fuerza al pasamanos que se me ponen blancos los nudillos. Una pregunta patética, Vic. Patética.

- Sí -responde la Chica Escultural, sin apenas sudar mientras se desliza sin esfuerzo sobre la cinta andadora-. ¿Y tú?

- Muchísimo -jadeo, secándome el sudor de la frente-. Constantemente. A mí y a mi buen amigo nos encanta el gimnasio. -Señalo a Oscar.

Oscar levanta la cabeza, con los ojos azules muy abiertos y esperanzados.

- Hacer ejercicio es de lo mejor -me enrollo, consciente de que tengo la cara toda roja y que estoy sudando como un pollo-. Yo no soy de esas que se apuntan y luego no aparecen por el gimnasio. -La miro con complicidad-. Ya sabes cómo son.

- Pues sí. -La Chica Escultural se ríe y vuelve a ponerse los auriculares.

Oscar gimotea.

Vuelvo a tocarle el hombro y le dedico una sonrisa deslumbrante.

- Soy yo otra vez -resoplo.

La Chica Escultural sonríe, tensa, y se quita los auriculares.

- ¿Sí?

- ¿Me dejas tu revista? -pregunto, señalando la portada satinada en la que aparece una montaña azul nevada. (¡Aaag! Me estoy muriendo. Tengo que bajarme de esta máquina ya.)

Me pasa la revista y… oh… ¡oh, no! Vuelve a ponerse los auriculares. Rápido. Piensa en algo.

- Me encanta… eh… -nerviosa, observo la revista de deportes al aire libre- ¡Hacer alpinismo! ¿Y a ti? -Huy. ¿Hacer alpinismo? Tiene que ser súper cansado. Y súper peligroso-. ¡Y a mi amigo Oscar también! -parloteo.

Oscar se rasca la cabeza pelirroja y se encoge de hombros.

- ¿En serio? -pregunta la Chica Escultural-. ¿Y adónde soléis ir?

¡Aaag! Tendría que haberla visto venir.

- Ya sabes… lo normal -contesto, examinando las páginas a toda velocidad-. El sitio ese en… Indiana.

La Chica Escultural arruga la nariz.

- Pero Indiana es bastante llana, ¿no?

- Eh… ¿he dicho Indiana? Quería decir la India… ya sabes… los Alpes -prosigo con voz vacilante. Me arden los pulmones. ¿Será posible? Miro al extintor rojo que cuelga de la pared.

La Chica Escultural entorna los ojos.

- Eso está en Europa. ¿Te refieres al Himalaya?

- Eso. ¡Eso era! -me río-. ¿En qué estaría pensando?

Vale. Ya está. No aguanto más la máquina ésta. Me bajo de la cinta de un salto y me pongo las manos sobre las rodillas.

- Voy a… (jadeo) a por agua. ¿Queréis alguna cosa?

La Chica Escultural niega con la cabeza.

Oscar me lanza una mirada de pánico y se baja de la cinta de un salto.

- Yo no sé escalar -sisea.

- Perdona. Me he confundido. Ha sido sin querer. Pero no te preocupes. Lo tengo todo bajo control.

Y es cierto. O… eso pensaba yo. Pero no sé qué pasó. Seguí a la Chica Escultural por todo el gimnasio, haciendo flexiones, abdominales, sentadillas, de todo. Y ahora no para de hacer flexiones. Es una obsesa. Nunca he visto nada igual. Arriba y abajo. Arriba y abajo. Así no puedo hablar con ella. Y oh Dios mío… tengo unos brazos súper endebles. No puedo hacer muchas más. Arriba y abajo. Arriba y abajo. ¿Qué voy a hacer? Ya no se me ocurre nada más. Y lo he intentado T-O-D-O.

«Tienes unos abdominales increíbles, ¿me enseñas un par de ejercicios?»

«Eh. Claro. Prueba a hacer cien de éstos y…»

«Esos pantaloncitos de lycra son una monada. ¿Son cómodos?»

«No.»

«Vale. Bueno. No te he preguntado: ¿y tú, escalas mucho?»

«El año pasado me hice profesional.»

«¿Me enseñas a usar este chisme tan pesado?»

«Eso es una papelera.»

Oscar me tira de la manga como un niño en plena rabieta mientras la Chica Escultural se dirige hacia la puerta para marcharse.

- ¡Haz algo! -suplica.

Voy corriendo hasta ella.

- Hola. ¡Otra vez yo! -Saludo con la mano-. Gracias por ayudarme con las cintas de andar y con los abdominales. Y perdona por esa bobada de la papelera. Era una broma. Te lo juro.

- No pasa nada -contesta, echándose una bolsa verde al hombro-. Bueno, pues ¡que tengas un buen día!

- ¡ESPERA! -suelto desesperada-. ¿Podemos… invitarte a un helado en el bar del gimnasio? Para darte las gracias.

Nos mira con recelo, pero por fin asiente con la cabeza.

- Vale.

Mientras hacemos cola, la Chica Escultural se pone un sombrero verde de Nike y se pinta los labios con brillo transparente. Oscar la mira embobado como a un juguete que quiere conseguir a toda costa.

- Oh. ¡Perdona! No te he presentado a Oscar -digo, entregándole un batido de frambuesa recién hecho-. Es el amigo ideal para hacer ejercicio -le explico-. ¡Me mantiene motivada!

- Qué mono -contesta la Chica Escultural, dándole un sorbo al batido-. ¿Ya qué te dedicas, Oscar?

Este saca una tarjeta de visita.

- Soy vicepresidente. De Seguridad O'Flaherty e Hijos. ¿Te suena?

- Pues no. -La Chica Escultural pestañea seductora, tomando a Oscar del brazo-. Pero me gustaría que me lo contases todo.

Oscar me guiña un ojo mientras empujan las pesadas puertas del gimnasio y salen hacia el aire frío de la tarde.

P-O-R F-I-N.

Capítulo 21

Mi teléfono suena en plena noche. ¿Se puede saber qué… ¿Quién…?

Me froto los ojos y miro los números verdes y borrosos del despertador. ¡¿La una y cuarto?! Me echo una almohada sobre la cabeza, pero el teléfono sigue suena que te suena.

Oh, bien. Me agacho frente a la mesilla de noche y tanteo a ciegas en busca del teléfono. Miro el identificador de llamada. Es Aiden. Ayer lo hubiera cogido de un salto, pero ayer Patrick aún no me había besado. ¿De verdad quiero que Aiden se pase por casa? No. No. Le diré que no.

- Hola.

Oigo música a todo volumen.

- H-O-L-A -grita Aiden por encima del bum-bum-bum-. SOY YO. ¿ESTÁS DESPIERTA?

- ¿Dónde estás?

- ¡ESTOY EN EL JOE'S! -farfulla-. ¿PUEDO PASARME A VEEEEERTE?

- Aiden, es muy tarde.

- ¿QUÉ? ¿PUEDO PASARME POR ALLÍ?

Suspiro.

- Mira, Aiden. No sé…

- ESTUPENDO. EN UN MOMENTO ESTOY ALLÍ. -Y cuelga antes de que pueda decir nada más.

¿Qué? ¿Cómo ha pasado esto? Me incorporo sobre la cama y enciendo la luz. Joe's está sólo a un par de manzanas. ¡Va a llegar ya mismo! Miro la camiseta vieja y los pantaloncitos que llevo.

Oh no. Esto no vale. No puedo dejar que me vea así. Me acerco al armario y me golpeo un dedo del pie contra la cama.

- ¡Aaay! -aúllo, tirándome al suelo y frotándome el dedo dolorido. Por fin consigo ponerme unos pantalones de deporte y una camiseta de tirantes. Menos mal que ya me encuentro mejor del estómago.

Suena el timbre. Voy corriendo al hall y cojo el telefonillo.

- ¿Victoria? ¡Soy yooo-ooo! Ábreme -farfulla Aiden.

Aprieto el botón para que pueda pasar.

¿Qué voy a hacer? Abro la puerta de un tirón. Aiden se cae al suelo de la entradita y por poco se da un golpe en la cabeza con el estante de madera que hay debajo del espejo. Huele a una repugnante mezcla de humo, alcohol y su colonia de Escada. Bien. Obviamente está demasiado borracho para hacer otra cosa que no sea dormir. Frunzo el ceño.

- Vamos a meterte en la cama. -Me paso su brazo izquierdo por encima de los hombros y lo arrastro hacia el dormitorio.

Me despierto unas horas más tarde con la cabeza colgando del lado de la cama. La gorra de béisbol de Aiden reposa en el suelo junto a un par de almohadas, pero no hay rastro de Aiden. Ni zapatos. Ni calzoncillos. Ni nada. Me dirijo al salón.

- ¿Hola?

No hay respuesta.

- ¿Aiden?

Menudo capullo. ¿Me despierta en mitad de la noche y luego se larga sin despedirse?

Miro el reloj del microondas. Son las cinco. Y tengo los ojos hinchados por falta de sueño. Estoy muerta. Y el desfile es hoy mismo. Las maquilladoras me van a matar.

Me meto de nuevo en la cama y me cubro con la colcha hasta la barbilla, enfadada. Este Aiden es increíble. Y pensar que me pudo gustar. (O eso creía yo.) Armani se pasea sobre el edredón y se hace una bola sobre mi estómago. Suspiro, rascándole detrás de las orejas. Gira la cabecita peluda hacia mí y se pone a ronronear.

- Eres uno de los pocos hombres buenos que quedan.

Me quedo mirando a este personajillo tan lindo. Parece tan feliz. Tan contento. Qué buena vida se pega. Duerme, come y corretea de acá para allá detrás de una bola rosa con cascabeles. ¿Es posible estar celosa de un gato?

Apago la luz de la mesilla de noche, y me debo haber quedado dormida un momentito, porque tengo un sueño rarísimo. Elle me grita: «¡Follada! ¡Tienes que parecer recién follada!». Intento explicarle a Elle que no me acuerdo exactamente del aspecto que se tiene después de echar un polvete. ¿Podría darme más detalles? De pronto me doy cuenta de que Elle es mi madre. «Ya sabes, cariño. Con algo más de color en la cara.» Entonces Aiden se ofrece a ponerme en situación y empezamos a enrollarnos sobre la pasarela mientras mamá nos anima a grito pelado. Para por fin darme cuenta de que en realidad me estoy enrollando con Patrick.

Me levanto cubierta de sudor frío. Uff.

¿Se puede saber qué ha sido eso?

Esa misma mañana hago lo que puedo por mantener los ojos abiertos mientras Marco me tira del pelo, intentando fijarlo un poco más alto. Está mucho más serio de lo normal.

- Hoy quiero que las alas me salgan enormes -murmura. Entorna los ojos, profundamente concentrado mientras me da un tirón tras otro, estira y me echa laca. Y vuelve a darme otro tirón, a estirar y a echarme laca.

Hay una nube de laca a mi alrededor. Cuanto más toso, más me echa. Cierro los ojos un momentito, recordando la noche anterior. Cuanto más pienso en ello, más furiosa me pongo. Furiosa de que Aiden me llamara tan tarde. Furiosa de que se largara sin despedirse. Me merezco algo mejor, ¿verdad?

Puag. Tengo náuseas. En parte porque me estoy muriendo de hambre. Pero… guau. Me siento súper delgada. Tengo la tripa hundida y el culo más firme. Es, bueno, ¡es increíble! La Dieta Secreta de la Familia Hart es milagrosa. Qué ganas tengo de decírselo a mamá.

Marco termina por fin y me besa en las mejillas, y Elle me empuja hacia el guardarropa.

- Vamos. Vamos. Que ya vas retrasada. -Presiona un botón de los auriculares y le gruñe al micro-: Vamos de camino. Preparaos.

En cuanto llegamos al guardarropa, una estilista con gafas verde oliva me agarra el borde inferior de la camiseta, y de un tirón y un clic del sujetador me quedo desnuda de cintura para arriba.

¿Se puede saber qué…? Me cubro el pecho con los brazos, intentando tapar toda la piel que puedo. Vale que tengo el pecho plano, pero ¡oye! Sigo siendo pudorosa.

- Stiliste, attenzione! La visione è sesso -grita Federico desde el otro extremo de la habitación.

Elle asiente.

- ¿Lo habéis oído? Igual que ayer. ¡Nuestro objetivo es el look recién follada!

Dios mío. Que deje ya de decir eso, recién follada. Me sonrojo cuando se me viene a la mente el sueño de esta noche. Qué locura.

- Bonitos pechos -murmura la estilista. Me pone una pulsera en la muñeca-. Muy firmes.

- Ah… gracias -replico, frotándome el cuello incómoda-. La mayoría de la gente los llama simplemente pequeños.

La estilista suelta una risita.

- ¿Dónde coño está su sujetador? -vocifera Elle-. Dime, ¿le han salido patitas y se ha bajado de la mesa?

- No estoy segura -contesta Tarin, la chica de las gafas verde oliva.

- Bueno, ¡pues averígualo! -ordena Elle-. Por Dios. ¿Es que tengo que hacerlo todo yo?

Por fin localizan el sujetador negro de cuero, y mi indumentaria está completa. Ya soy oficialmente la visión «recién follada» de Federico. Me miro al espejo y… oh…

Oh, no. Mal. Muy mal. Mamá va a flipar. Mi conjunto consiste en un microscópico sujetador de cuero, medias de rejilla, una falda de encaje cortada en tiras, y los pies descalzos. ¿Y mi pelo? Mejor no hablamos de las enormes alas de pájaro que sobresalen por encima de mis orejas. ¿En qué estaría pensando Marco?

Entonces diviso a Kimmie abriéndose paso por la multitud entre bastidores. (¡Uff! ¡Menos mal que no estoy desnuda!) Vale. Tranquila. No va a relacionar el desfile con la agencia. Es decir, parece que se tragó la historia que le conté de que quería ser modelo. Bueno, sabe que Chicago Wingwoman patrocina el desfile. No sabe que también proporcionamos las modelos. Cruzo los dedos. Si todo sale bien, mi secretó seguirá sano y salvo.

Oh, oh. Kimmie está con…

¿PATRICK?

Horror. ¿Qué está haciendo aquí?

- ¡Holaaa! -exclama Kimmie, rodeándome la cintura con los brazos y dándome un abrazo-. ¡No me puedo creer que durante todo este tiempo quisieras ser modelo! ¿Por qué no me dijiste nada? -Se para de repente y me mira de arriba abajo-. Dios mío. ¿Has perdido peso? ¡Tienes pinta de no haber comido en toda la semana!

- Ni te lo imaginas -respondo, con los ojos fijos en Patrick.

- ¿Qué haces aquí? -preguntamos Patrick y yo a la misma vez.

Kimmie parece confusa.

- ¿Os conocéis?

- No -miento yo.

- Sí -dice él.

Sonrío con nerviosismo, evitando la mirada de Patrick.

- Más o menos. Nos conocimos…

- En el trabajo -concluye él.

¡Ja! Es verdad. Una respuesta brillante.

- Nos conocimos el día que hice la entrevista en Lambert -explico a toda prisa.

Kimmie pasea lentamente la mirada de Patrick hacia mí y de vuelta a Patrick.

- Aja. Bien.

¡Oh no! No se lo ha tragado. Rápido. Cambia de tema.

- ¿Les has reservado dos asientos a mis padres? -le pregunto a Kimmie.

- Sí. Julia y yo nos vamos a sentar con ellos. -Kimmie mira el reloj-. Ya tengo que volver. Sólo quería decirte hola.

- Me alegro de que estés aquí -digo, acercándome a ella para darle un abrazo. Y es cierto. De hecho, estoy deseando sentarme con ella y contarle toda la historia. Sin mentiras. Pero ahora mismo no hay tiempo. Y, ¿lo comprendería?

- ¡No quiero perdérmelo! -exclama Kimmie entusiasmada, dándome un apretón en el brazo-. Estás estupenda. ¡No me puedo creer que mi mejor amiga sea una modelo de verdad!

- No es para tanto. -Pongo los ojos en blanco-. Y ahora vete. Me estás poniendo nerviosa.

Patrick se queda conmigo detrás del escenario. Inspecciona mi atuendo con mucha atención.

- Estás guapísima.

- Gracias -contesto, tapándome la tripa con los brazos, dándome cuenta de pronto de toda la piel que estoy enseñando-. ¿Y qué haces tú aquí?

- Llevas puesto a mi nuevo cliente. -Patrick sonríe-. Estoy aquí para ayudar al lanzamiento de la marca Rico.

- Espera un momento. ¿Tu cliente súper secreto es Federico? -pregunto incrédula.

Patrick ríe.

- En realidad mi cliente es la Srta. Kingsley. Es la dueña de la marca Rico.

- ¿LA SRTA. KINGSLEY? -chillo-. ¿Katherine Kingsley?

- Sí. Trabaja con Red Envy. ¿La conoces?

- Eh… se podría decir que sí.

De pronto se forma un gran revuelo a la puerta del almacén. Y hablando del rey de Roma… Kaitlyn entra pavoneándose con una claque de aspirantes a Naomi Campbell y Kate Moss súper emperifolladas. Kaitlyn se quita las gruesas gafas de sol de Gucci y se aparta los sedosos rizos rubios de los hombros como en una escena de Los ángeles de Charlie.

- Oh, Dios -lloriqueo, poniendo los ojos en blanco.

- Ya veo lo bien que te cae.

- Genial.

Kaitlyn se desliza por la habitación, besando a unos y a otros sin rozarles las mejillas y saludando como una reina.

Aparece de repente junto a Patrick y le besa la mejilla izquierda.

- Has hecho un trabajo estupendo para la marca Rico, cariño. ¡Me encanta!

- Ha sido un placer. Como siempre -responde Patrick.

Kaitlyn vuelve la mirada hacia mí. Contrae la mandíbula.

- Victoria. No sabía que tú fueras a desfilar -chasquea la lengua-. No das exactamente el perfil de Rico.

MENUDA GUARRA. Quizá debiera ayudar a Gwynn a estrangularla. Sonrío tensa.

- Parece que alguien pensó lo contrario.

- Eso parece -replica Kaitlyn glacial, girando sobre sus zapatos de Prada.

- Lo de la otra noche… -dice Patrick en voz baja, metiéndose las manos en los bolsillos.

Oh, no. Lo ha dicho en un tono muy raro. Me va a decir que fue un error. Que fue un desliz tonto y que no volverá a pasar.

Empieza a sonarme el móvil.

- ¿Te importa esperar un momentito? -me agacho para rebuscar en mi Hogan. Para cuando doy con el móvil ya ha dejado de sonar.

- Perdona. ¿Qué decías? -me preparo para lo inevitable: que me mande a paseo.

Empieza a sonarme otra vez el teléfono.

Patrick se inclina hacia mí y me da un abrazo rápido.

- Nada importante. Estás ocupada. Podemos hablar luego.

Recobro el aliento y aspiro su colonia dulce y deliciosa. Y me entran unas ganas tremendas de coger a Patrick por las trabillas del cinturón, atraerlo hacia mí y sentirme rodeada por sus fuertes brazos…

Cierro los ojos, intentando sacarme la idea de la cabeza.

- ¿Estás bien? -pregunta.

- Ah, sí. Estupendamente. Sólo tengo algo de hambre.

Mi móvil sigue sonando.

Los ojos de Patrick buscan los míos.

- Vale. Bueno, pues buena suerte.

Sonrío y le digo adiós con la mano mientras conecto el teléfono.

- ¿Diga?

- ¡Vic! ¡Hola! Soy Gwynn ¿Has recibido mi mensaje?

Oh, no. Parece desesperada. Debí haber dejado que saltase el buzón de voz.

- No. No lo he recibido -miento. De pronto se apagan las luces del almacén y alguien deja escapar un sonoro «Shh».

- He sacado una copia de la llave de Bryan. ¿Podrías colarte en su apartamento esta noche?

- ¿Estás loca? -aúllo-. ¡No voy a colarme en el apartamento de tu prometido!

Un par de cabezas se vuelven hacia mí en plan cotilla.

- Porfa… -suplica Gwynn-. Tengo que enterarme de lo que pasa. ¡Tenemos que encontrar esa carpeta azul!

- No sé -susurro-. Me parece que la carpeta azul es el folleto de Bali.

Entonces aparece Elle corriendo y presa del pánico, haciendo gestos de que termine la conversación ahora mismo.

- Oye. Te llamo luego -digo con un hilillo de voz.

- ¡Ponte a la cola! -sisea Elle.

Levanto el dedo índice para indicarle a Elle que necesito sólo un segundito.

- ¿Qué pasa? -rezonga Gwynn-. Es importante. Necesito tu ayuda. ¡Kaitlyn me está destrozando la vida!

Elle entorna los ojos, formando dos maléficas ranuras. Está claro que no piensa esperar a que termine la conversación.

- ¡No me jodas! -gruñe Elle, arrebatándome el móvil y cerrándolo de un manotazo.

Oh, Dios. Gwynn se va a cabrear. Tendré que llamarla y pedirle perdón más tarde.

- Cuando yo digo que hay que ponerse a la cola, tú te pones a la cola -dice furiosa, poniéndome a la cola de un empujón.

Empieza a atronar una música desde los altavoces. Los ángeles comienzan a caminar por la pasarela. Me tiembla todo el cuerpo. Saludo a Lexi y a Redd, que están delante de mí en la cola. Lexi está ocupada mandando mensajitos con el móvil y apenas levanta la vista. Y Red asiente con la cabeza mientras una estilista intenta embutir sus enormes pechos en un corpiño verde limón.

- Qué frío -le susurro a la asiática vestida de gótica que tengo delante. Lleva los párpados pintados de negro y el pelo naranja peinado hacia arriba en una cresta endurecida con gomina.

Se da la vuelta y me lanza una mirada furibunda.

- ¿Te importa? Intento concentrarme -responde cortante-. Ésta podría ser mi gran oportunidad.

Vaya. Vale. Doy unos pasos atrás para que pueda concentrarse… o lo que sea.

Oigo las exclamaciones del público. De pronto me siento algo mareada. Y me sudan las manos. Sólo quedan un par de ángeles delante de mí. La Chica Gótica se palpa el borde de la cresta mientras una estilista le coloca el fular de estampado de leopardo que lleva a la cintura. Se acerca al telón. Le toca.

Marco aparece repentinamente detrás de mí. Parece agotado mientras me retoca las alas. Tira de ellas hacia arriba y me echa laca.

Elle llega corriendo, jadeante.

- Rápido. Date la vuelta.

- ¿Va todo bien? -pregunto, con el corazón a cien por hora.

Elle me quita la falda de encaje a tiras y me enseña un par de braguitas de lentejuelas rosa palo con unas alitas diminutas cosidas en la parte de atrás.

- Póntelas.

- ¿Qué? -parpadeo, sin dar crédito.

- Te toca -susurra Tarin.

- Victoria. ¡No tengo tiempo para tonterías! La Srta. Kingsley tiene una petición de última hora. Quiere que te pongas esto. ¡Ahora! -sisea Elle-. Van a salir unas fotos de promoción estupendas con las pancartas rosa de la agencia que hemos puesto.

Me quedo mirando la espantosa prenda rosa horrorizada.

Oh, no. No puede ser. ¡Tiene que ser una broma!

La Chica Gótica aparece entre las bambalinas al terminar de desfilar. ¡Aaaag! Me toca.

- Vas a cargarte el desfile, ¿es eso lo que quieres? -rezonga Elle, poniéndome las braguitas en la mano.

- ¡Póntelas, guarra!

Me quedo boquiabierta.

- Eh… eh,…vale… -me inclino y me pongo las braguitas de lentejuelas rosa palo con las alitas diminutas. Me giro hacia atrás y me miro el culo, que queda cubierto a duras penas.

Esto no está pasando.

- ¡Venga! ¡Venga! ¡Venga! -chilla Elle nerviosa-. La necesitamos en el escenario.

- No… no puedo hacerlo. -Me aferró con fuerza al telón, con los ojos llenos de lágrimas. Voy a matar a Kaitlyn.

- ¡TIENES QUE SALIR! -grita Tarin histérica, dándome un empujón hacia la pasarela.

- Pero mi culo… -me doy la vuelta, buscando a alguien, a cualquiera que pueda ayudarme. Pero el telón ya se ha cerrado y me encuentro sola… sobre el escenario. Me pongo de cara al público, temblando. Alguien me empuja hacia los focos y yo me tambaleo un poco y luego me paro. El público está en silencio. Las luces me ciegan y el pecho parece que me va a explotar.

Ya está. Me estoy muriendo. Lo sé. Así se siente una al tener un infarto. ¿Le he dicho a mamá que la quiero? ¿He…?

- ¡Arriba, Victoria! -oigo gritar a Kimmie.

Menos mal. Algo conocido. No estoy muerta… aún.

Respiro hondo y casi sin darme cuenta echo a andar. Estoy caminando sobre la pasarela.

Dios mío. ¡No me puedo creer que esté haciendo esto!

Respira.

Siento que mis caderas forman pequeños ochos como dijeron en los ensayos. Y de pronto tengo la impresión de estar fuera de mi cuerpo, viéndome a mí misma desfilar. ¿Quién es esa chica que se pasea de forma tan sexy? Casi no me reconozco.

Y es bastante divertido.

Me doy la vuelta al final de la pasarela y me dirijo hacia el telón negro de terciopelo. Un murmullo recorre las filas de asientos. Las cámaras empiezan a disparar como locas.

Ya no es divertido.

Todo el mundo me está mirando el culo. El culo prácticamente desnudo.

Quiero morirme.

¿Y si se están retorciendo de asco? ¿Y si los focos acentúan mi repugnante celulitis? Sabía que debía haber usado más el nuevo rodillo anticelulítico. Y lo juro… como Jay Schmidt esté ahí fuera, pienso hacerle añicos la cámara.

Siento un ansia repentina de derrumbarme en mitad del escenario y escabullirme hacia el telón. De reírme. De saludar. Como si eso fuera lo que había planeado. Pero, para mi sorpresa, sigo formando ochos y más ochos hasta que llego al telón.

Lo he conseguido. De verdad lo he conseguido.

Algo más tarde me encuentro de puntillas en la copa de después del desfile, intentando encontrar caras conocidas. Ooh. ¿Es ése Jay Schmidt? ¡Lo es! Sale disparado hacia la puerta en cuanto establecemos contacto visual. (Menudo capullo.) Y entonces veo a Kimmie y a Julia saludándome entusiasmadas.

- ¡Aquí, Vic!

Sonrío y les devuelvo el saludo.

Cuando me acerco, veo a Patrick de pie junto a papá. Se están riendo. A mamá se le ilumina la cara cuando me ve. Ya veo su brillante sombra de ojos color menta y sus labios color coral. (Tengo que darle otra charlita sobre su maquillaje.) Le da un codazo a papá y se retoca el pelo gris.

- Ahí viene. Ahí viene. Rápido. Saca la cámara, cielo.

- ¡Has estado increíble! -exclama Kimmie-. Bonitas alas. -Baja la mirada, juguetona.

Me muerdo el labio. ¿Lo habrá descubierto? Seguro que sí. ¡Más obvio no puede ser!

- ¡Has estado fantástica! -dice Julia, mirando el reloj y arrugando su bonita cara de porcelana-. Siento tener que irme. Pero mi vuelo sale para Nueva York dentro de poco. -Me da un abrazo rápido y se aleja entre la multitud.

Mamá me atrae a su lado, con las manos juntas delante del pecho y los ojos muy abiertos.

- ¿Qué te dije? ¿Eh? Esa dieta es milagrosa, ¿verdad?

Asiento entusiasmada. Puede que mi estómago no vuelva a ser el mismo, ¡pero ha funcionado!

Kimmie me pasa una copa helada.

- Martini de mango, especialmente para ti.

- ¡Ay, gracias! Eres la mejor -respondo, entrechocando las copas con los demás.

Entonces veo a Aiden. Me da un vuelco el estómago.

¡Maldición! ¿Le diría lo del desfile anoche? Ni me acuerdo.

- Hola, muñeca -saluda Aiden, acercándose tranquilamente y estrechándome la cintura-. Llevabas un modelito de impresión. Quizá pueda verlo mejor más tarde…

Patrick observa la mano de Aiden sobre mi cintura y me lanza una mirada rara.

- Sí que era de impresión, ¿verdad? -dice mamá entusiasmada, sacándome una foto con su nueva cámara digital-. ¡Mira! -Señala la pantalla LCD-. Qué foto más bonita. ¿Quieres ver las fotos de ti sobre la pasarela?

- Sólo ha sacado unas cien -bromea papá.

Me río.

- Preferiría no ver mi monstruoso culo ahora mismo.

- Ay, cariño. Si sólo se veía un poquito -parlotea mamá-. Y estaba muy delgadito… y muy sexy. ¿Verdad, Kimmie?

- ¡Mamá! -me encojo.

- Ya te digo -dice Aiden, entornando los ojos, pasándome un dedo por la cara y besándome en el cuello.

Ay. Me separo de un salto y le lanzo una mirada furibunda. ¡Delante de mis padres no! ¡Ni tampoco delante de… Patrick! ¿Qué se cree?

- ¿Qué pasa? -pregunta Aiden con cara de inocencia.

Patrick frunce el ceño.

- Tengo que irme ya -dice apresuradamente y sin mirarme a los ojos-. Tengo que volver a la oficina.

- ¡No te vayas! -exclamo-. Eh… es decir, ¿seguro que tienes que irte?

- Segurísimo. -Patrick le estrecha la mano a mi padre y se aleja entre la multitud.

- Sí. Yo también tengo prisa. Tengo que ojear un nuevo edificio para mi padre. -Aiden sonríe-. Nos vemos luego, nena. ¿Vale? -Se inclina hacia mí y me besa en la mejilla. Se me ponen de punta los pelillos de la nuca.

Le sonrío a papá, nerviosa.

Él frunce el ceño.

(¡No soy una bocazas!)

Capítulo 22

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

ARCHIVO ADJUNTO: mas_detalles_entrega_regalos.doc

PRIORIDAD: Muy, muy urgente

ASUNTO: ¡Ayuda!

Vic, ¡hola!

OH, DIOS MÍO. ¡Estoy flipando! La entrega de regalos es mañana. Se supone que tiene que ser un día mágico, pero más bien va a ser un desastre. Estoy de un humor de perros. En serio, ¡si me faltó poco para despedir a Polo ayer por haberme pisado el dedo del pie! (Por cierto, ¡me dolió un montón!) Bueno, no tengo tiempo para charlar. Llego tarde a la manicura-pedicura. Échale un vistazo al archivo adjunto.

Besos,

Gwynnie

P.D.: Siento haberte dejado esos mensajes tan feos en el buzón de voz. No sabía que te habías quedado sin cobertura y que estabas intentando llamarme. ¡Creí que me habías colgado!

MAS_DETALLES_ENTREGA_REGALOS.DOC

¡Hola, mi capullito de alelí!

Soy tu francesito favorito. Tengo que admitir, cariño, que me estoy volviendo loco. De golpe han decidido celebrar la entrega de regalos en casa de Paloma, ¡y la cosa se está poniendo loca, loca, loca! (¡Esa señora está chiflada!) Llámame si tienes problemas. Beso. Beso. Ciao.

Besos y abrazos,

Polo

1. Pásate por el Blackbird y convence a Franz, el chef principal, de que sí es posible hacer una mini Torre Eiffel de bizcocho. Después de todo, el famoso chef francés Jean Claude Moreau hizo una Estatua de la Libertad de diminutas nubes rosa. Como te lo digo. No puede ser tan difícil, ¿non? Intenté explicárselo a Franz… pero me colgó. ¡Bah! En cualquier caso, queremos esa tarta a toda costa. Gwynnie ha puesto su corazoncito en ello. Es très romantique. Así que agita esas pestañas tan lindas que tienes, pastelito. Tontea. Tontea. Tontea.

2. Trae los siguientes artículos a la fiesta: lápices de color rosa, tarjetas rosa de 10x13, cámaras desechables, cien rollos de papel higiénico (te lo explico luego), desmaquillante (por si las chicas están demasiado guapas, recuerda: ¡Gwynnie tiene que ser el ángel de luz!), alpiste, Kleenex y montones de pastillas Claritin.

3. Haz cinco docenas de galletas con trocitos de chocolate rosa (¡con forma de corazón, por supuesto!). Pon cuatro gotas de colorante alimentario Esco para que te salga el matiz exacto de rosa que queremos. Pero no uses un cortagalletas con forma de corazón. Dales forma con la mano. Así las galletas parecerán mucho más artesanales y artísticas. Y Gwynnie adora la idea de «la comida como arte».

4. No menciones a Paloma delante de Gwynnie. Está probando una terapia experimental de «fingimiento», que consiste en no reconocer las cosas que no le gustan. Su terapeuta pensó que le ayudaría a reducir el estrés. (Si me permites el comentario, los americanos sois un poco raros.)

- Me siento muy confusa -le confieso a Everett el sábado. Hace una tarde de mayo cálida y soleada. Cielo azul brillante. Nubes blancas y esponjosas. Rojas azaleas y flores de cerezo se abren a nuestro alrededor. Estamos sentados sobre el puente del zoo de Lincoln Park, con los vaqueros remangados y los pies sumergidos en el agua fresca mientras chupamos unos helados de cucurucho y miramos los botes de remos dar vueltas sobre el agua.

- Ese Aiden parece un capullo -dice Everett, arrugando la nariz sonrosada y limpiándose la boca con una servilleta.

Después de ocuparme de todos los encargos de Gwynn y de pedir las galletas a la confitería Thang en North Avenue (no te creerías que las iba a hacer yo misma, ¿no?), me reuní con Everett. Nos hemos pasado toda la mañana de compras en Bucktown (yo pillé unos tops muy atrevidos de Marc Jacobs en Jolie Joli). Después dimos un paseo por Lincoln Park hasta llegar al zoo.

- Supongo que tienes razón -suspiro yo, encogiéndome de hombros y mordiendo un trozo del cucurucho-. ¿Qué me pasa? Puedo ayudar a todo el mundo a ligar, pero no a mí misma. Y, bueno, últimamente ni siquiera lo primero.

- ¡Para ya! ¿De qué estás hablando? -dice Everett, dándome un codazo-. Creía que habías ayudado a Oscar dos veces.

- Sí. Rollitos de una noche. No tiene ningún mérito -murmuro sarcástica-. A todas mis parejas de verdad les va fatal. Lo de Gwynn y Bryan es una catástrofe. Hasta Julia y Kevin están pasando por una mala racha. Estoy empezando a pensar que esto de hacerme ángel fue un error. En serio, ¡no hago otra cosa últimamente! Reparto folletos. Me quedo en vela hasta las tantas. Duermo hasta el mediodía. Me levanto y vuelvo a hacer lo mismo. Al menos con un trabajo de oficina trabajaba siempre de nueve a cinco y no tenía que mentirle a toda la gente que me importa.

- Cuéntales la verdad. ¡Qué más da! -dice Everett, alzando la voz-. Bueno, ¡pues eres ángel! Lo superarán. Mira lo que has hecho por mí. ¡Ya casi estoy listo para mi vaquera! Sólo un par de kilos más. -Everett sonríe y se da un par de golpecitos en la barriga, que encoge día a día.

Es cierto. Everett tiene muy buen aspecto. Lleva una camiseta gris ceñida y muy moderna, vaqueros oscuros Diesel y gafas de piloto Ray-Ban. (Nada que ver con los vaqueros arrugados y el polo manchado que llevaba cuando nos conocimos.) Hasta me parece que ha vuelto a Maxine para cortarse otra vez el pelo y depilarse las cejas. Y juraría que ha perdido por lo menos cinco kilos.

- No seas tan dura contigo -dice Everett, poniéndose las gafas de sol sobre la cabeza. Veo afecto y amistad en sus ojos violeta-. ¿Seguro que sólo te preocupa lo de Aiden?

- Puede. -Me muerdo el labio.

- Lo siento. -Everett sacude la cabeza-. Pero me parece un capullo integral. Ya encontrarás a alguien. A alguien mucho mejor.

- ¿En serio? -alzo la mirada hacia el estanque de los cisnes y más arriba, hasta los rascacielos que se recortan entre los árboles en flor-. Creo… creo que tengo miedo -digo por fin-. Tengo un montón de sentimientos encontrados y estoy confusa. No sé lo que quiero. Pero sé que no quiero quedarme atrás.

- No pasa nada por estar asustada -responde Everett, pasándome un brazo por la espalda y estrechándome los hombros-. Y no pasa nada por encontrarte en una fase de tu vida distinta a la de tus amigas. Mírame a mí. Todos mis amigos están casados y con un monovolumen lleno de críos. Y yo ni siquiera tengo el valor de invitar a salir a la chica de mis sueños. Pero eso no significa que me haya quedado atrás. Simplemente significa que aún no estoy listo para dar el salto. Que no he encontrado a la persona adecuada.

Se me llenan los ojos de lágrimas.

- ¿Y si yo tampoco encuentro a la persona adecuada?

Veo revolotear a dos rechonchos cisnes blancos. Se meten en el agua y juguetean, sumergiendo los picos naranjas en el estanque y salpicando. Los bellos pájaros al fin se quedan quietos e inclinan los cuellos largos y elegantes el uno hacia el otro. ¿Estarán ligando? ¿Se estarán peleando? ¿Serán almas gemelas? ¿Cómo saberlo con seguridad?

- La encontrarás. -Everett sonríe-. Igual que yo la encontraré. -Se echa hacia atrás, apoyándose sobre las manos, y mece los pies en el agua del estanque-. ¡Eres un ángel! Tu trabajo consiste en encontrar el amor.

- Qué miedo -suspiro.

Everett pone los ojos en blancos.

- Bueno, háblame de Patrick. Tengo un buen presentimiento con él.

Y nos quedamos allí durante horas, sentados bajo el perezoso sol de la tarde, balanceando las piernas en el agua fresca, riendo y charlando. Le cuento a Everett todo lo que sé sobre Patrick. Cómo nos conocimos. Cómo nos besamos. Todo.

Y entonces ideamos un plan para Everett y la vaquera…

Capítulo 23

El sábado es la entrega de regalos de Gwynn… en una casita en las afueras. En Lake Forest para ser exactos. Hace un día precioso y despejado, y yo preferiría hacer cualquier otra cosa antes que ir a la fiesta. Julia tiene mucha suerte de estar en Nueva York. No me malinterpretes, aprecio mucho a Gwynn. Pero vi el orden del día (sí, hay un orden del día. ¿Te extraña?), y la fiesta parece, bueno, interesante. Jueguecitos estúpidos. Algo de unos sombreros nupciales. Tengo entendido que la abuela loca de Gwynn, conocida como «Paloma», se empeñó en celebrar la fiesta en su casa. Digamos simplemente que a Gwynn no le entusiasma la idea: «Tú no lo entiendes. Esa mujer está senil. ¡Chochea! ¡Se olvidará hasta de que la fiesta es en su casa!».

Kimmie y yo llegamos en coche al largo y sinuoso camino de entrada, que está cubierto de una maraña de hierbajos y flores silvestres. Y tengo que admitir que la casa de Paloma no es como me esperaba. Me imaginaba la típica casita de Lake Forest. La clásica casa de ladrillo rojo con pilares blancos. Con un césped pulcramente cuidado. Y setos elegantemente recortados. Quizá una o dos fuentes de mármol. En vez de eso aparcamos frente a una casa de campo bastante rarita. Algo torcida, si te digo la verdad. Piensa en Hansel y Gretel. Hay un tejado inclinado cubierto de paja y unos listones ondulados que forman olas sobre la fachada. Tiene unas ventanitas diminutas. Y un gran balcón colgante, que parece sacado de un chalet suizo, domina el porche cubierto de hiedra. Muy caprichosa. En plan cuento de hadas.

Kimmie y yo sacamos las cosas del coche y nos encaminamos a la puerta principal. Kimmie lleva un pequeño regalo aparatosamente envuelto en una mano y un ramo de tulipanes amarillos en la otra. Yo llevo una bolsa de Barneys rebosante de lápices, tarjetas y fotos de Gwynn y Bryan (para el álbum de fotos), y una bolsa azul de Tiffany (con una cuchara Audubon de plata de ley de doscientos dólares dentro).

Lo sé. Lo sé. Qué regalo tan ridículo. Una cuchara. El caso es que ¡me costó doscientos dólares! ¿Se puede saber qué van a hacer con una cuchara de doscientos dólares? ¿Y se puede saber por qué la han incluido en la lista de bodas? ¿De verdad la van a usar? ¿O más bien la ponen en un lugar de honor y admiras el reluciente chisme? Por lo menos conseguí convencer a mamá de que la pagáramos a medias. Pero tendrías que haberla oído rezongar y resoplar. «¿Tiffany? Lo que necesitan los recién casados son cosas prácticas de Sears. Por ejemplo toallas. Nunca se tienen demasiadas toallas.»

Dios.

Empiezo a alegrarme de que no haya podido venir hoy. (Está con el club, vendiendo pasteles en la biblioteca pública de Naperville, como hacen todos los años. ¡Para su club es el acontecimiento más importante del año!) No creo que se lo hubiera pasado bien con todas las señoras pijas.

En ese momento se abre la puerta y aparece Polo.

- ¡Hola, mis tocinitos de cielo! -canturrea, frotándose la calva reluciente. Nos da un besito en la mejilla y se hace con las bolsas, los regalos y las flores con un amplio movimiento del brazo-. ¡Pasad! ¡Pasad! ¿No es emocionante?

Sonrío. Polo no lleva el elegante esmoquin hoy, pero sigue habiendo algo en la forma en que anda de acá para allá que me recuerda a un pingüino.

- ¡No me lo puedo creer! ¿Y tú? -parlotea-. Nuestros tortolitos estarán frente al altar antes de que nos demos cuenta. -Se seca los ojos con un gesto teatral-. ¡Qué emocionante es mi trabajo!

- Polo, con nosotras no tienes que disimular. -Me río-. Sabemos que la Sra. Ericsson te está volviendo loco.

- Menos mal -Polo se relaja visiblemente. Se lleva una mano a la frente-. Qué ganas tengo de que termine todo esto. Paloma es todo un personaje y nos está dando un montón de problemas. ¡Mira! Hasta se me está estropeando el cutis con todo esto -resopla Polo, señalándose la reluciente calva-. Y está haciendo que se me caiga el pelo.

- Pero si antes tampoco tenías pelo. -Suelto una risita-. ¿Recuerdas?

- Es cierto. -Polo pone morritos-. Pero entiendes lo que te digo, ¿no?

De pronto suena el timbre. Polo se tensa al instante y nos dirige hacia el salón.

- ¡Venga! ¡Venga! Coged algo de champán.

Nos lleva hasta uno de los camareros de esmoquin y vuelve corriendo a su sitio junto a la puerta. Le oigo recitarles el discursito a los invitados que llegan… «Qué emocionante es mi trabajo.»

- Hagan el favor de elegir un sombrero, mademoiselles. -Pierre aparece de pronto y nos hace una reverencia. Señala una mesa larga cubierta de montones de sombreros de fiesta.

Kimmie y yo intercambiamos miradas.

- ¿Hay que ponérselos? -susurramos.

Pierre se frota la delgada perilla.

- Me temo que sí. Órdenes de la Sra. Ericsson. Se supone que es divertido.

Claro. Por supuesto. Divertido.

Kimmie escoge un gigantesco sombrero rosa fucsia con un lazo blanco de satén, y yo elijo uno pequeño de fieltro con flores rosa claro y tul sobre la copa. Nos los ponemos entre risitas. Tenemos una pinta ridícula.

Cuando pasamos al salón no puedo evitar echarme a reír. A Paloma, desde luego, no se le ha olvidado que se iba a celebrar la entrega de regalos. La habitación está llena a reventar de guirnaldas rosa, lazos y globos. Estamos hablando de galletas rosas. (Hice que las trajeran esta mañana a primera hora. Lo sé. Lo sé. Un plan brillante.) Velas rosas. Champán rosa. Hay rosa por todas partes. Tengo la impresión de haber entrado en alguna horrible habitación secreta de la Fábrica de Chocolate de Willy Wonka, la habitación es de un algodón de azúcar rosa chicle y asquerosamente dulce. Oigo la cantinela «Umpa Lumpa Dum-Pa-Di-Du» en mi cabeza.

Y ahí están las Casadas Veteranas, las mismas señoras que estaban en la fiesta de compromiso de Gwynnie. Las veo charlar muy tiesas en grupitos desperdigados por el salón, ataviadas con unos sombreros rosas ideales. (¿Se puede saber cómo consiguieron encontrar sombreros normales en ese montón?) Las Casadas Veteranas son completamente idénticas. Todas altas. Todas elegantes. Y todas le dan sorbitos a su champán y ríen discretamente. Llevan todas un atuendo impecable, kilos de joyas y maquillaje y llevan la cabeza un poco gacha.

Veo a nuestra pequeña Gwynnie-pooh con un recargado sombrero rosa con lazos blancos y rosas que le dan toda la vuelta. Está de pie en mitad de la habitación con su madre. Tiene la cara resplandeciente de alegría y se ríe de algo que acaba de decir una mujer bajita con pinta de abuelita. Me resulta raro verla así. ¿Habrá nacido para ser una Casada Veterana?

Sacudo la cabeza para quitarme de la mente esa imagen. Pero no. Gwynn sigue ahí, con una pose ideal, un vestido blanco de piqué y un collar de perlas. Perfecta, perfecta, perfecta. Pronto se acabará lo de ser amiga de Gwynn. Se convertirá oficialmente en una de ellas y no querrá tener nada que ver con nosotras. Dejará a las solteras martini en el lodo y…

- ¡No puede ser! ¿Eso es un pájaro? -Kimmie me da un codazo en las costillas-. ¡Mira!

Y allí, paseándose por el suelo de losetas de terracota, veo a un gran pájaro rojo con el pecho verde y morado y un chato pico naranja. Medirá algo más de medio metro.

Kimmie se acerca al pájaro y se agacha a su lado. Este gira la cabeza roja hacia ella y le cloquea a la cara.

- ¿Lo acaricio?

- ¡Adelante! -exclama una voz quebradiza.

Nos damos la vuelta para descubrir a Paloma. La abuela de Gwynn. He oído un montón de historias increíbles sobre la abuela de Gwynn y sus pájaros exóticos, pero Gwynn nunca quiso presentárnosla. Y, bueno, hay que decir que está claro que es un poco… eh… diferente. Paloma es una ancianita diminuta con un bastón rojo chillón. Pelo blanco y alborotado. Montones de polvos blancos en la cara. Y unas gigantescas gafas con montura de asta con unos cristalitos brillantes en ambos extremos. Tiene una cara redonda y unas arrugas profundas. Y cuando se ríe entorna mucho los ojos, y los labios rojos y los dientes blancos le ocupan toda la cara.

- Ése es Mac. Es un guacamayo. ¡Cuidadito con él! -nos advierte-. ¡Muerde!

Kimmie retrocede de un salto y Paloma se ríe para sus adentros, dando golpecitos con el bastón sobre las baldosas.

- ¡Me estaba quedando contigo! Es un amor. -Se acerca cojeando y le da un golpecito al pájaro en la cabeza. Éste empieza a revolotear y se posa en su hombro.

Polo se acerca a su lado, con el ceño profundamente fruncido. Se pone en jarras.

- Señora, por favor. Recuerde que Gwynn dejó muy claro que Mac no podía venir a la fiesta. Bajo ningún concepto.

- Bah -resopla, dándole un empujoncito al pájaro para que se baje de su hombro-. Tan sólo nos divertíamos, ¿verdad, chicas? -nos guiña el ojo a Kimmie y a mí-. No hay por qué ponerse así. -Mac baja revoloteando hasta el suelo. Y, ¿son imaginaciones mías, o el pájaro le está lanzando una mirada de odio a Polo?

Kimmie se aparta un rizo pelirrojo del hombro y me sonríe.

- ¿Vamos a por champán?

Asiento con la cabeza. Mientras nos servimos el champán de color rosa vemos llegar a la Sra. Goldstone con Kaitlyn. Las dos van de negro de la cabeza a los pies. (A Mamá le iba a dar algo.) Pierre intenta desesperado que se pongan un sombrero rosa. Pero fracasa miserablemente.

- ¡Señora, por favor! -le ruega a la Sra. Goldstone-. Uno pequeñito. ¿Non?

- Parece que alguien ha venido a armar jaleo -susurra Kimmie.

Levanto una ceja.

- ¿Cuál de las dos?

Miro hacia Gwynn. Se le borra la sonrisa. Y prácticamente puedo ver su presión arterial subir como un cohete desde el otro extremo de la habitación. No me da tiempo ni a parpadear y ya está a mi lado.

- ¿Puedo hablar contigo un momentito?

Oh, oh. Allá vamos. Lanzándole una mirada desesperada a Kimmie, sigo a Gwynn por un largo pasillo enlosado hasta una pequeña biblioteca con unas vidrieras azules y unos enormes sofás marrón chocolate. Gwynn se deja caer sobre uno de los sofás, abre una polvera plateada y se aplica otra capa de brillo de labios DiorKiss rojo. Se toca el lunar que tiene sobre el labio.

- Te lo dije, Paloma está como una cabra. Anda por ahí diciéndole a los invitados que es pirata. ¿LA HAS OÍDO?

Me echo a reír a carcajadas, e inmediatamente me arrepiento cuando veo la cara dolida de Gwynn. Cierra la polvera con un clic y apoya la cabeza sobre el sofá.

- ¡No tiene gracia! Paloma confundió a Angel conmigo. La siguió al cuarto de baño y se puso a darle condones para la noche de bodas. ¿Te lo imaginas? ¿Y SE PUEDE SABER POR QUÉ TIENE CONDONES? -vocifera Gwynn, con las mejillas coloradísimas-. ¡Tiene ochenta y un años!

- Lo siento mucho -contesto, dándole una palmadita en la rodilla-. ¿Hay algo que pueda hacer?

- ¿Quitarla de en medio? -suspira Gwynn, apartándose de la cara un lazo del sombrero de un soplido-. Bueno, no te he traído aquí por eso. ¡Mira! -me entrega un papel arrugado.

DE: goldstone@thegoldstonegroup.com

A: bryan_goldstone@thegoldstonegroup.com

PRIORIDAD: Crítica

ASUNTO: Tenemos que hablar

Querido Bryan:

Llevo toda la semana llamándote. ¡Tenemos que hablar inmediatamente! Como ya te he comentado, estoy muy preocupada por tu futuro con esa chica Ericsson.

Siempre te he permitido tomar tus propias decisiones, dónde ir a la universidad, qué estudiar, con quién salir. Incluso cuando decidiste trasladarte a Chicago tampoco dije nada, esperando que fuese algo provisional. Pero me niego a quedarme cruzada de brazos mientras te veo cometer el mayor error de tu vida.

Tienes la oportunidad de elegir entre las mejores familias de Nueva York, una Whitney, una Vanderbilt, una Kingsley. Te mereces a una chica con clase, a una chica con decisión, a una chica como Kaitlyn. Estáis hechos el uno para el otro. No puedo permitir que tires todo eso por tierra.

Sé que harás lo correcto. Rompe el compromiso y vuelve a Nueva York. Donde te corresponde.

Un saludo,

Tu madre

Cuando termino de leer levanto la mirada hacia Gwynn. Tiene los ojos rojos y llenos de lágrimas, y sus manos pequeñas y finas forman dos puños furiosos.

- ¡También he encontrado esto! -se lamenta, pasándome otro papel. Parece una conversación de Messenger…

KAITLYN: ¡Hola! ¿Te gustó lo que te enseñé ayer?

BRYAN: Me encantó.

KAITLYN: Estupendo. Me gusta saberlo.

BRYAN: Pero a Gwynn no le va a hacer gracia.

KAITLYN: ¿Qué? ¿Demasiado tórrido?

BRYAN: Sin duda. Necesito ver más.

KAITLYN: ¿Estás seguro? BRYAN: Eso creo. Podemos hacerlo mejor.

KAITLYN: ¿Cuándo podemos vernos?

BRYAN: ¿Almorzamos juntos el lunes? En mi casa. Gwynn tiene que probarse el vestido. No sospechará nada.

Oh, oh. Me cubro la boca con una mano. Malo. Muy malo.

- ¡Tienes que ayudarme! -suplica Gwynn-. ¡Tengo que averiguar qué está pasando!

- ¿Qué puedo hacer? -pregunto con un hilillo de voz.

- Colarte en el apartamento de Bryan -contesta, entregándome una llave plateada-. Cuento contigo.

¡Aaag!

La cabeza me da vueltas cuando volvemos a la fiesta. La Sra. Ericsson le hace ademán a Gwynn de que vaya con los invitados y yo me dejo caer sobre una silla.

Esto es una locura. No me puedo creer que haya aceptado ir a fisgonear al apartamento de Bryan el sábado. Por lo visto Gwynn volvió a meter el folleto de Bali en la bolsa de Tumi. (Sí. Lo sé.) Así que ahora tengo que volver a encontrarlo y demostrar que eso es todo… o dar con alguna otra cosa que sea azul y sospechosa. Me termino la copa de champán rosa de un trago e inmediatamente me arrepiento.

Mal, Vic. Mal.

No bebas rápido. Gwynn me va a matar como me emborrache en su fiesta. Ya tiene bastantes preocupaciones con Kaitlyn y la Sra. Goldstone armando jaleo… y con su abuela suelta.

Justo entonces, Paloma silba y da un golpe en el suelo con el bastón.

- ¡Hora de jugar! Sentaos. -Se le quiebra la voz. Mac se ha vuelto a posar sobre su hombro. Polo empieza a darle golpecitos al pájaro, y éste no deja de cloquear enfadado. Pobre Polo.

- Bien -grazna Paloma-. Empezaremos con uno de mis favoritos… ay… ¿cómo se llamaba? -arruga la cara blanca cubierta de polvos.

- Gincana -termina Philip con alegría, deslizándose por la habitación con su cesta con encaje rosa, repartiendo lápices y tarjetas con instrucciones. La Sra. Ericsson, siempre remilgada, está sentada muy tiesa en el borde de una butaca tapizada, dándole golpecitos a Gwynn en la rodilla.

Humm. Pensándolo mejor, me parece que me voy a tomar otra copita de champán. Es que tengo que desinhibirme. Para unirme al espíritu festivo, ¿no?

Pero ya está. Sólo una.

Pero una copita se convierte en dos y luego… bueno. No sé qué pasó. Vale, puede que cogiera un par de copas de una de esas bandejitas de plata tan tentadoras que pasaban por la habitación. Pero sólo un par de ellas.

Vale. Puede que cuatro. (¡Hip!) ¿O cinco? Pero mirando el lado positivo, esta estúpida entrega de regalos está resultando muchísimo mejor de lo que esperaba. ¡Me lo estoy pasando bomba! Jugamos a la gincana (¡gané yo!), al bingo nupcial y a un juego rarísimo con papel higiénico.

Me encantan las entregas de regalos.

¿Quién lo iba a decir? ¡Ooh! Y además les he contado un montón de anécdotas graciosísimas sobre la pequeña Gwynnie-pooh…

- Y una vez Gwynn creyó que había pillado a Bryan engañándola con una lagartona. Pero resultó que era la novia desnuda del compañero de piso, que se había confundido de cama. ¡Ja! O eso dice Bryan.

Las Casadas Veteranas se ríen a mandíbula batiente. Eh… ¿o eso creo yo? Es difícil saberlo a estas alturas. Lo veo todo un pelín borroso.

- Dios. ¡La cara de Gwynn era un poema! -vocifero, soltando un sonoro bufido.

En ese momento Angel y Dawn se unen a la conversación. ¿Y son imaginaciones mías? ¿O las Casadas Veteranas suspiran aliviadas? Cojo otra copa de champán y me la voy bebiendo a sorbos mientras Angel y Dawn presumen de sus relucientes anillos de compromiso y se recrean en todas las exclamaciones de admiración que suscitan los detalles de sus bodas.

- ¿Y tú cuándo te casas? -pregunta Angel, retocándose la media melena castaña y dirigiendo la atención hacia mí. Enarca una ceja y me sonríe con suficiencia.

- ¿Qué? -casi se me atraganta el champán.

- Sí. Sí. Y tú, ¿qué? -Paloma se acerca apoyada en su bastón, con Mac revoloteando tras ella-. Seguro que tienes a un Don Perfecto a punto de pedírtelo, ¿eh?

Le doy un buen trago al champán y cierro los ojos, intentando acordarme de mi último ligue aceptable.

Vaya. No se me viene nada a la cabeza. Llámame loca, pero no creo que un rollito casual con un maromo cuente como tal. (Bueno… está Patrick. Y sí, ¡ese beso fue increíble! Pero no. Olvídalo. Es mi cliente. Fue un desliz. Nada más.) Qué triste. No he tenido una relación como Dios manda desde hace, bueno, no sé ni cuánto tiempo hace.

El pánico se me agarra al estómago. ¿Qué voy a decirles? Una docena de caras me observan con atención, esperando una respuesta. Sonrío y suelto una risita nerviosa. ¿Se puede saber qué me pasa? Pues claro que tengo un chico esperando a arrodillarse frente a mí y…

¿Verdad?

¿Qué clase de chica no tiene uno?

Eh…

- Soy lesbiana -me oigo decir.

OH, NO. ¿Lo he dicho en alto?

- Pues sí. No me van los tíos. ¡Lo mío son las mujeres! -intento sonreír como si nada, pero tengo una confusión tremenda en la cabeza.

Oh, Dios mío. ¿Se puede saber de qué estoy hablando? ¿Lo mío son las mujeres? ¿ES QUE ME HE VUELTO LOCA? Me termino el resto del champán y busco con la mirada a uno de los camareros, desesperada. No los veo por ninguna parte. ¡Maldición!

Angel me lanza una mirada furibunda, con la cara coloradísima. Y Dawn frunce los labios, como si fuera a echarse a reír (¿o a llorar?) en cualquier momento. Puede que esté un pelín contenta, pero sigo siendo consciente de que Gwynn me mataría si oyera esta conversación.

- Siempre he sentido curiosidad por… las lesbianas. -Paloma chasquea la lengua-. ¿Cómo es? Cuéntanos.

- ¿Cómo es qué? -trago saliva. Por favor que no pregunte por el sexo.

Un par de señoras carraspean y pasean la mirada por el salón rosa, buscando como locas una razón para largarse.

- ¡Ay, nena, el sexo no! -cacarea Paloma-. Me refería a ser lesbiana. A salir del armario. ¿Es difícil?

- ¡Para nada! -respondo alegremente-. Es estupendo.

Déjalo ya, Vic. Para. Te estás poniendo en ridículo.

- De hecho, es un poco como ser vegetariana -me oigo decir. Oh, Dios mío.

- ¿En serio? -Paloma se rasca el pelo blanco y alborotado-. Entonces, ¿así es?

- ¡Igualito! -respondo con una amplia sonrisa.

En ese momento se acerca Gwynn. No sonríe. De hecho, parece que se está aguantando las ganas de estrangularme.

- Mira, lo que les pasa a los vegetarianos es que… -carraspeo. Sí. Sí. Bien. Yo como brócoli-. Ya sabes… de vez en cuando les apetece un filete. Pero no se lo comen. Porque, bueno, no forma parte de su menú…

Dejo de hablar y le sonrío con esfuerzo a Gwynn.

Nadie dice ni una palabra.

Las Casadas Veteranas están horrorizadas.

Paloma da golpes en el suelo con su bastón, impaciente.

- ¿Y?

Estoy muerta. No tengo ni idea de lo que estoy hablando.

Pero tengo que decir algo. Cierro los ojos.

- Es… eh… cuestión de elegir. Y… pensar qué menú te va más. -Asiento, y me doy cuenta de que la cabeza me da vueltas a toda velocidad. Puede que nadie haya prestado atención a mi historia. En serio, siendo sinceras, ¿quién escucha las conversaciones de cortesía en este tipo de fiestas?

Vaya. ¿Cómo puedo estar tan borracha? ¿Habrán puesto algo en las copas? Tengo que decirle un par de palabritas a Polo sobre las copas tan cargaditas que están sirviendo. No es apropiado para una entrega de regalos, ¿no te parece?

Gwynn me da un pellizco disimuladamente.

- ¿Puedo hablar contigo? -pregunta con una sonrisa forzada.

- ¿Ahora? -me vuelvo hacia ella-. No he terminado con la historia.

- Ahora -gruñe ella.

- Vale. ¡Ahora mismo vuelvo! -saludo con la mano al círculo de señoras-. No se preocupen. Tardo un segundito.

Gwynn me lleva a empujones al cuarto de baño de invitados y cierra la puerta de un portazo.

- ¿Se puede saber qué estás haciendo? -sisea.

- Perdona -respondo.

- Perdona. ¿PERDONA? -berrea Gwynn, entornando los ojos-. ¿Tienes idea de lo que estoy pasando? Tengo a mi futura suegra examinando todos y cada uno de mis movimientos. Kaitlyn va cuchicheando por ahí que Bryan y yo estamos pasando por una mala racha. ¡Y a la loca de mi abuela le ha dado por repartir condones! ¡Lo último que necesito es que empeores las cosas aún más!

- Perdona -insisto-. ¿Cómo puedo ayudarte?

- ¿Que cómo puedes ayudarme? -Gwynn resopla con fuerza-. Te voy a contar un secreto. ¡Eres mi ayudante personal! Es tu DEBER ayudarme. Deberías estar siempre a mi lado. Asegurándote de que yo siempre tenga una copa. De que yo me esté divirtiendo. ¡Tu mundo debería girar alrededor de mí, de mí, de mí! -rezonga, apartándose el pelo rubio de los hombros-. Dios. ¿Qué parte de lo de ser ayudante personal no entiendes?

Me la quedo mirando con incredulidad. ¿Por qué me trata así?

Hola, Gwynn, ¿te acuerdas de mí? Te aparté el pelo de la cara mientras echabas la pota en la universidad. Te llevé a urgencias aquella Nochebuena cuando tus padres estaban en Cannes. Te llevé con el coche a St. Louis a las dos de la mañana cuando salías con aquel jugador de los Cardinals. Y espié a tu prometido la semana pasada y voy a colarme en su apartamento el sábado. ¿Y ESTO ES LO QUE ME OFRECES A CAMBIO?

Se está portando fatal. ¿Cuándo se ha vuelto tan… tan pérfida?

(¡Hip!)

Oh no. Me estoy empezando a cabrear por culpa del champán, de la bronca, de todo. Tan sólo acierto a decir:

- Fatal. Fatal.

(¡Hip!)

Gwynn niega con la cabeza.

- Sí. Te estás portando fatal. Me alegro de que por lo menos lo reconozcas. -Se cruza de hombros y pone morritos-. Entonces, ¿te vas a comportar?

Asiento con la cabeza, porque no sé qué otra cosa decir ni qué hacer.

- Bien -suspira-. Volvamos a mi fiesta. Ah, y échale a Kaitlyn un par de Ambien en la copa. Estoy harta de escuchar esa vocecilla de quejica que tiene. Las pastillas la dejarán grogui.

Asiento una vez más.

Cuando volvemos al salón, Paloma se pone a dar golpes en el suelo con el bastón y anuncia que es hora de abrir los regalos. Yo tengo que ir tachando los regalos de la lista de boda. Ocupo mi lugar junto a la Sra. Ericsson, e intento como puedo confeccionar un ramo con las moñas y con un plato de plástico rosa. (No entiendo a qué viene esta costumbre: ¿será para hacer otro sombrero? ¡Pero si Gwynn ya tiene un montón de sombreros!)

Cuando termina la entrega, ayudo a Gwynn a acarrear regalo tras regalo hasta el Range Rover.

Ni «Gracias por la cuchara de doscientos dólares tan bonita».

Ni «Gracias por echarme una mano con la fiesta».

Ni «Gracias por colarte en el apartamento de mi novio».

Ni nada.

(¡Hip!)

Capítulo 24

He quedado con Patrick y sus amigos en el Grammercy este viernes y estoy súper nerviosa. Patrick y yo no hemos tenido ocasión de hablar de lo del beso. Y… no sé. Estaba un poco raro cuando se fue del desfile la semana pasada.

Uff. Tengo el estómago revuelto. (Menos mal que dejé de comer brócoli; si no, estaría mucho peor.) Tengo que relajarme.

Le enseño el carné de identidad al gorila y entro en el pub ultramoderno. En seguida veo a Patrick con un grupo de chicos de pie frente a la barra del fondo. No dejan de reírse y de darse palmadas en la espalda, y tienen pinta de estar pasándoselo en grande.

Vale. Respira hondo. No pierdas la calma. Como si fuera lo más normal del mundo. Es decir, ese beso no significó nada. No pasa nada.

Mis ojos se encuentran con los de Patrick. Veo un destello de… algo. ¿Una sonrisa? ¿Una carcajada? Pero en seguida se le endurece la expresión.

- Hola -dice Patrick cortante, pasándome un martini de manzana y evitando mi mirada.

- Eh… gracias -digo yo, sobresaltándome cuando los dedos de Patrick rozan los míos. Le miro a la cara y veo que contrae la mandíbula. ¿Estará enfadado conmigo?

- Chicos, os presento a Victoria: ángel sin igual, y nuestra por esta noche. -Patrick hace las presentaciones-. Y, Victoria, éstos son Blake, Damon y Frankie.

Blake tiene pinta de intelectual. Lleva un polo pulcramente planchado y mocasines con borlas. Da la impresión de que su sitio está al frente de un aula universitaria, dando clases magistrales. Damon tiene pinta de, bueno, de tontorrón. Tiene unos ojos que parecen sonreír. Un bromista. ¿Y Frankie? Se nota que es el golfo de la pandilla, con el pelo negro y despeinado, una ceñida camiseta blanca y una enorme sonrisa.

- Estupendo -dice Frankie, lanzándome una sonrisa sexy-. Así que eres ángel, ¿eh? ¿Y, eh, estás saliendo con alguien?

- Tío. Se supone que no puedes ligar con ella. -Damon le da una colleja a Frankie y me sonríe como pidiendo disculpas.

- ¡Vaya! -Frankie se rasca el pelo alborotado-. ¿Qué? ¿Entonces los ángeles están como… fuera de juego o algo así?

- No le hagas caso -Blake pone los ojos en blanco y le da un sorbo al whisky-. No lo sacamos mucho de casa.

Los amigos de Patrick me caen bien en seguida. Me recuerdan a Ross, Chandler y Joey; parecen sacados del reparto de Friends.

- No pasa nada. -Me río y bebo un trago de mi martini.

- Tío. ¡Mira a esa nena! -Frankie le silbó a una aspirante a Lindsay Lohan con un vaporoso vestido rosa, un grueso cinturón blanco y morena de autobronceador.

Los cuatro vuelven la cabeza para echar un vistazo.

Patrick me hace un gesto afirmativo con la cabeza.

- Ya has oído al caballero. Despliega tu magia.

Sonrío, intentando atraer la atención de Patrick. Pero mira hacia delante, con las manos en los bolsillos de sus pantalones negros hechos a medida. Ojalá pueda hablar con él a solas más tarde. Para preguntarle qué es lo que pasa.

- Ahora vuelvo -digo, apresurándome para alcanzar a la chica.

Cuanto más me acerco a ella, más evidente es el parecido con Lindsay Lohan. ¡Es sorprendente!

- Perdona -digo, dándole un golpecito en el hombro-. Seguro que te lo dicen mucho, pero…

- Atrás -gruñe.

Vaya. Retrocedo un par de pasos.

- Largo -resopla-. Esta noche no pienso firmar autógrafos. Vete.

¿Estás de broma? ¿Se puede saber qué…? Entonces veo a un gigantesco guardaespaldas con un traje negro. El mismo guardaespaldas que vi hace poco en el Chicas de ciudad. En una foto con Lindsay Lohan. Oh, Dios mío. No… ¡no puede ser! Miro con atención a la morena de autobronceador y me doy cuenta de que…

- ¡Eres Lindsay Lohan! -grito.

- Cody, ocúpate de esto. Ahora. -Lindsay agita la mano hacia mí.

El fornido guardaespaldas da un paso hacia delante.

- No hará falta. -Me encojo y retrocedo-. Sólo ha sido un… un malentendido. Me voy. Me largo. Desaparezco. -Sonrío como una estúpida y digo adiós con la mano.

OH, DIOS MÍO. No me puedo creer que haya visto a Lindsay Lohan. ¡Y me ha dicho que me largara!

Vuelvo hacia Patrick y los chicos. Frankie tiene los ojos muy abiertos y parece impaciente.

- ¿Y? -pregunta ansioso, frotándose las manos. Niego con la cabeza.

- No te hagas ilusiones. La Srta. Lohan no está por la labor.

- Espera. ¿Entonces ella…? -Frankie abre la boca, sin dar crédito.

Asiento con la cabeza.

Frankie agarra la botella de cerveza y sale disparado hacia Lindsay y su séquito. Damon y Blake salen corriendo tras él. Patrick y yo reímos. Pero en cuanto nuestras miradas se cruzan, Patrick para y frunce el ceño.

- ¿Estás bien? -le pregunto con timidez.

Patrick ignora mi pregunta, echando un vistazo por el bar.

Le toco el brazo con delicadeza.

- Escucha. ¿Podemos hablar?

Patrick aparta la mano, con la cara igual de inexpresiva que un bloque de hielo.

- No creo que haga falta. Ya dejaste las cosas bastante claras hace un par de días.

- ¿Qué quieres decir?

- Nada -refunfuña Patrick-. Mira. Estás aquí por algo. ¿Por qué no haces tu trabajo?

- Por supuesto -replico en voz baja, cruzándome de brazos y mirando al suelo. Tenía que ser por Aiden. Tenía que ser por él. Todo iba bien hasta que llegó él.

Frankie llega corriendo y le da una palmada en la espalda a Patrick.

- Tío. Es la mejor noche de toda mi puta vida. ¡De juerga con Lindsay Lohan! Y a la tía le va la marcha. Vente.

Vuelve a salir disparado sin esperar respuesta.

- Dentro de un momento -dice Patrick en voz alta para que Frankie lo oiga y luego se mete las manos en los bolsillos de los pantalones.

- Patrick, ¿todo esto es por…?

- Ella -me interrumpe Patrick, señalando a una guapa latina con un vestido blanco de gasa y unas manoletinas doradas-. ¿Crees que podrás liarme con ella?

Levanto la mirada hacia Patrick, buscando sus ojos oscuros. Tienen una expresión dura y furiosa.

- Bien -replico. Así que así están las cosas-. Bien.

Y unas agotadoras tres horas más tarde, ya les he buscado ligues a todos mis clientes. Frankie está en el paraíso, enrollándose con dos modelos checoslovacas en un acogedor apartado tapizado de cuero. Cada vez que saca la cabeza para tomar aire me dice o bien que (a) me quiere o bien que (b) soy la mejor ángel del mundo entero.

Damon ya se ha ido a casa con una hippie muy guapa que se dedica a la música. Blake sigue bebiendo whisky y está enfrascado en una animada conversación con una chica estilo Andy McDowell con pinta de inteligente. Y Patrick sigue tonteando con la chica del vestido blanco. Ella lleva tres horas echando la cabeza hacia atrás y riéndose como una histérica de todo lo que dice él. Empiezo a preocuparme seriamente por su cuello. ¿Síndrome del latigazo cervical?

Vale. Bien. Genial. Parece que mi labor aquí ha terminado. Me echo el Hogan sobre el hombro y me acerco a Patrick.

- Me voy -digo-. Ciao.

- Vale. -La cara de Patrick se ensombrece un momento-. Bueno, pues gracias.

- De nada. -Le echo un vistazo de arriba abajo a la chica del vestido blanco. El largo pelo negro y sedoso le cae por la espalda desnuda. La verdad es que es preciosa, ¡pero lleva un ciego increíble!-: Parece que lo estáis pasando bien.

- Eso parece -dice él. La chica empieza a manosearle el pecho a Patrick y a hacer ruidos raros, como de besos.

Enarco una ceja y sonrío con ironía.

- Que os divirtáis.

Mientras hago cola para coger un taxi, con los brazos cruzados delante del estómago, me doy cuenta de que me caen lágrimas por las mejillas y de que los hombros se me mueven al ritmo de los sollozos. Oh, Dios. Qué vergüenza. Furiosa, me seco las lágrimas con la mano e intento desesperadamente controlar mi respiración.

¿Por qué estoy tan molesta? No merece la pena llorar por Patrick. Soy su ángel, por el amor de Dios. Ya he terminado con mi trabajo por esta noche. Debería estar contenta.

Pero no lo estoy. Me siento fatal.

Ojalá tuviera ocasión de explicárselo. Que ni siquiera me gusta Aiden. Que… que me gusta él. ¡Aaag!

Los hombros se me agitan incontroladamente y las lágrimas me caen a raudales.

Entonces veo a Patrick. Está saliendo del Grammercy, solo. Siento ganas de esconderme. Tengo la cara llena de lágrimas. Los ojos hinchados. Un montón de mocos. Y como no tengo Kleenex, sorbo con la nariz a todo volumen. Venga, cola. ¡Muévete! Sólo quiero coger un taxi e irme a casa.

Agacho la cabeza, rezando para que Patrick pase de largo. Pero no. Cuando levanto la mirada lo veo de pie delante de mí.

Oh, Dios mío. ¿Podría estar más patética? Ya puestos, podría pegarme un cartel en la frente que dijera: HOLA, ME GUSTAS, ME VUELVES LOCA.

Qué vergüenza.

- ¿Por qué no me dijiste que estabas saliendo con alguien? -pregunta Patrick por fin.

- Porque no lo estoy -resoplo-. Hemos quedado un par de veces. Eso es todo.

- A mí me ha parecido algo más que eso -responde Patrick, escéptico.

- Pues no lo es, Mr. Cotilla.

Patrick sonríe por primera vez en toda la noche.

- Me estoy portando como un cotilla, ¿verdad?

- Y ¿dónde está tu chica? -pregunto.

Patrick sacude la cabeza.

- No es exactamente lo que ando buscando.

¡Oh! Ya lo entiendo. Patrick sólo ha venido a hablar conmigo porque sigue necesitando mi ayuda. Porque sigue necesitando a un ángel.

- Vale -digo secándome los ojos a toda prisa, pasando junto a Patrick y encaminándome hacia la puerta del pub-. Vamos a buscarte otra chica.

Patrick me agarra del brazo.

- Eso no es lo que quería decir. No quiero a otra chica -dice con firmeza.

- ¿Y qué es lo que quieres? -rezongo, notando cómo se me acumula la rabia en el pecho-. Porque ya me estás liando.

Patrick se frota la mandíbula.

- No estoy seguro.

- ¿Pues sabes qué? Ya estoy harta. ¿Entendido? Llama a la agencia el lunes y que te consigan otro ángel, porque esto no va a funcionar. No puedo…

De repente Patrick me atrae hacia él y empieza a besarme apasionadamente, con las manos enterradas en mi pelo. Siento cosquillas por todo el cuerpo y me dejo conquistar por el beso, por Patrick.

- Te quiero a ti -murmura entre besos-. Lo que quiero es a ti…

- ¡Eh, iros a un hotel! -grita Frankie, saliendo por la puerta con una larguirucha modelo en cada brazo.

Y no sé cuánto tiempo nos quedamos ahí Patrick y yo, riendo y besándonos, pero no me había sentido tan feliz en toda mi vida.

Al día siguiente voy dándole sorbos a un frappucino helado mientras me dirijo hacia el apartamento de Bryan. Hace bastante calor, y el aire huele a hierba recién cortada y a barbacoa. No puedo dejar de pensar en lo de anoche. Patrick y yo compramos comida china y una botella de chardonnay y nos montamos en un taxi a Belmont Harbour. Cogimos su velero y navegamos sin prisas por el lago Michigan, bebiendo vino blanco abrazados y mirando las estrellas y las cambiantes luces de la ciudad. Fue súper romántico.

Nos reímos y tonteamos y nos contamos historias hasta el amanecer. Me confesó que andaba loco desde la primera vez que me vio (cuando me pilló chupándome los pantalones antes de la entrevista -¡qué corte!-). Y que se puso celoso cuando me vio con Aiden en el desfile. Me lo contó todo sobre sus padres y su hermana, que viven en Nueva York. Que su padre es el dueño de una pequeña agencia de publicidad llamada Nine Communications. Y que está intentando convencer a Patrick para que vuelva a Nueva York y se ocupe del negocio cuando él se jubile. (¿Se puede saber por qué todo el mundo quiere que mis amigos se muden a Nueva York? ¡Uff!) Patrick se siente dividido. Después de todo, le encanta su trabajo. Le encanta Chicago. Y, bueno, acaba de conocer a alguien bastante especial…

¡A mí! ¡A mí! ¡A mí!

Yo le conté todo sobre mis padres y su casita en las afueras. Que Kimmie, Julia y yo nos conocimos en la universidad. Que Gwynn me está volviendo loca con sus listas de encargos y sus misiones de espionaje. Cómo decidí hacerme ángel. Todo. (Bueno, no le conté que le mentí sobre el rodillo anticelulítico. Pero ya sabes… casi todo.)

Suspiro. Menuda noche.

Me quedo mirando el móvil, preguntándome si debería llamar a las chicas. Normalmente estaría deseando contarles algo así, pero por alguna razón me apetece mantenerlo en secreto. No quiero estropear las cosas. Además, Julia sigue en Nueva York y no quiero molestarles a ella y a Kevin. Y la verdad… Kimmie iba a F-L-I-P-A-R.

Sí. Es mejor esperar. Es decir, ni siquiera sé lo que somos Patrick y yo. Si es que somos algo. Puede que para él no fuera más que un ligue de una noche.

¿Pero y si es algo más?

¡Eso espero!

De pronto me doy cuenta de que estoy de pie delante de la casa de Bryan. (Dios. No me puedo creer que Gwynn me convenciera para que me colara en el apartamento de su novio. Es absurdo. UNA LOCURA.) Vuelvo a meter el móvil en el Hogan y rebusco dentro hasta encontrar la copia de la llave que Gwynn hizo para mí.)

Entro en el edificio con cautela y examino el hall, mirando a izquierda y a derecha. Bien. No hay moros en la costa. Se me acelera el corazón al girar la llave en la cerradura mientras contengo el aliento. Oigo un clic y la puerta se abre.

No me puedo creer que esté haciendo esto.

Asomo la cabeza por la puerta buscando señales de vida. Está todo en silencio, exceptuando una brisa suave que entra por la ventana de la cocina.

Vale. Bien. Parece que Gwynn consiguió sacar a Bryan de casa, como lo planeamos. Pero no sé cuánto tiempo me queda. Tengo que darme prisa. Voy de puntillas hasta el dormitorio de Bryan y en seguida localizo su bolsa negra de Tumi, que está apoyada junto al escritorio de roble. ¡Aja! Abro la cremallera y rebusco entre los chismes que hay dentro, gruesas carpetas color crema, tochos de documentos, tarjetas de visita, una calculadora, un ejemplar del Chicago Tribune, bla, bla, bla. Nada interesante.

En ese momento mis ojos se fijan en un montón de folletos de colores que sobresalen de debajo de la cama de Bryan. Me acerco de puntillas y los cojo. Los hojeo apresuradamente. Todos tienen que ver con la luna de miel -Tahití, Saint-Tropez, Mykonos- pero ni rastro de Bali. ¡Y nada de color azul! Meto los folletos en mi Hogan para echarles un vistazo más tarde. (Haré que Gwynn los traiga de vuelta en cuanto pueda. Bryan no se dará ni cuenta de que me los he llevado.)

Justo entonces, oigo un sonoro crujido.

¡AAAG! Me da un vuelco el corazón. ¿Hay alguien ahí? Rápidamente paseo la mirada por la habitación en busca de posibles escondites -¿bajo la cama? ¿Bajo el escritorio?

Escucho con atención por si se repite el crujido. Como no oigo nada, sigo fisgoneando. Le echo un vistazo a la PDA de Bryan (aunque no llego muy lejos al no conocer la contraseña), y prosigo con su correo, los cajones de la cómoda, la ropa sucia (lo sé. Lo sé. ¡Ay!), pero no encuentro nada. Cero, nothing, ná de ná. Gwynn va a ponerse hecha una furia. Espera respuestas. Pruebas concluyentes. Algo.

Vamos, Vic. Piensa. Enciendo el ordenador de Bryan, sin tener ni idea de lo que estoy buscando.

Entonces aparece un mensaje en la pantalla.

KAITLYN: Perdona, he tenido que apartarme del ordenador un momentito. Te llamo en cuanto llegue al centro, ¿vale?

El cursor aún parpadea, en espera de la respuesta de Bryan. Bajo la pantalla con la ruedecilla del ratón y leo la conversación de messenger completa.

BRYAN: Tenemos que acabar con esto.

KAITLYN: ¿Y esas prisas?

BRYAN: Creo que ella lo sabe.

KAITLYN: Qué mal. Lo siento. Tenemos que decidirnos pronto. Voy a pasar un par de semanas en Nueva York. ¿Qué tal cuando vuelva?

BRYAN: Vale. Cuanto antes mejor. Esto me está quitando el sueño. Llámame.

BRYAN: ¿Hola?

Oh, oh. Me encojo instintivamente. Malo. Muy malo. Rápidamente le doy a imprimir. Vamos, impresora. Vamos.

Vuelvo a oír otro crujido. Más fuerte que el anterior. ¿Vendrá alguien?

Oigo el ruido de una llave en la puerta.

La puerta se abre con un chirrido.

¡Mierda!

El miedo me atraviesa el corazón como un punzón de hielo. Me llevo una mano al pecho. Me muero. Y esta vez va en serio. Lo juro. Me está dando un infarto. No… no me lo puedo creer. Voy a palmarla y quedar como una intrusa. ¡Como una ladrona! A mamá le va a dar algo.

- ¡BRYAN! -oigo gritar a Gwynn-. VAMOS A LA TIENDECITA DE LA ESQUINA A POR UNOS SANDWICHES.

- Por Dios, Gwynn. ¿Por qué estás dando esas voces?

- NO ESTOY DANDO VOCES.

Cojo el folio que sale de la impresora, me lo meto en el bolsillo y examino rápidamente la habitación.

Horror. Terror. Pavor.

¿Me escondo? Miro el armario. ¿Y luego, qué? ¿Me paso toda la noche ahí dentro? Olvídalo. ¡Tengo que salir de aquí! Desesperada, observo el dormitorio de Bryan. Piensa. Piensa. Piensa.

Ooh. ¿La ventana?

Me acerco de puntillas a las cortinas azul marino y las abro de un tirón. Justo mientras estoy forcejeando con la ventana oigo que gira el pomo de la puerta del dormitorio.

¡Aaag! Empiezo a tirar de la contraventana con todas mis fuerzas y oh…

Oh, no. ¡Está atascada!

Tiro otra vez.

Nada.

- BRYAN, ¿QUÉ ESTÁS HACIENDO? -chilla Gwynn.

Algo golpea la puerta del dormitorio. ¿La mano de ella? ¿La espalda de Bryan?

Le doy un último tirón a la ventana y…

YA ESTÁ.

- Por Dios, Gwynn. ¿Se puede saber por qué estás tan rara? -rezonga Bryan, abriendo la puerta justo cuando yo me escabullo por la ventana.

Uff.

Me caigo de bruces sobre la hierba. Estupendo. Genial. Esto se está convirtiendo en una costumbre.

Me pongo de pie a toda prisa y echo a andar por la acera como si no pasara nada. Como si me pasara la vida saliendo por las ventanas. Como todo el mundo.

Aferró mi Hogan con fuerza y aprieto el paso. Tengo que irme a casa a analizar los folletos y la interesante conversación de Messenger que he descubierto.

A Gwynn no le va a hacer gracia. Ninguna gracia.

Capítulo 25

- Dime algo -jadea Kimmie mientras le da un puñetazo a un saco de boxeo gris-. ¿Estás bien? Me da la impresión de que últimamente te guardas cosas.

Llevamos unos veinte minutos de clase de kickboxing en el Muse Gym y mi cuerpo no ha sentido un dolor así de intenso en mi vida. Me estoy muriendo. Me arden los brazos. Y apenas puedo levantar las piernas. En serio. Quién me mandaría a mí hacer kickboxing…

Confieso que al principio me hacía bastante ilusión probarlo. Es decir, hola. Soy una chica joven y vivo sola en la ciudad. Tengo que aprender a defenderme. Y, bueno, te seré sincera. La gente que hace kickboxing está tela de fuerte. Sobre todo los brazos. Y parece súper guay, ¿no crees? Darle puñetazos a un saco de boxeo. Olvidarte de las frustraciones a base de patadas. En plan chica dura. En plan mujer poderosa. En plan Tigre y dragón.

Pero ha resultado ser súper difícil. ¿De qué va esto? ¿Y todos esos gruñidos tan raros? Me están rallando. ¿Es que estas chicas no pueden darle puñetazos a los sacos con sus guantes acolchados rojos de Everlast sin ponerse a aullar y a rugir? Parecen animales.

- ¿Crees que haremos un descansito pronto? -farfullo mientras le doy puñetazo tras puñetazo tras puñetazo a mi saco. Gotas de sudor me recorren la espalda. ¡Uff! ¡Qué calor hace en esta sala! Parece un baño turco. Me parece que necesito un poco de agua. Me parece que me voy a desmayar.

- Basta de cháchara. Concentraos. -La monitora de kickboxing nos echa una mirada furibunda a Kimmie y a mí-. Eres un guerrero. Eres una máquina de matar. ¡Ataca!

Kimmie viene regularmente a esta clase, así que lleva todo el rato dando puñetazos y patadas y toda clase de ganchos y golpes complicadísimos como si tal cosa. (Oh, Dios mío. ¡¿Quién se iba a imaginar que Kimmie era la nueva Rocky?!) Para mí, por otra parte, es la primera vez (no necesito recordarte que soy una absoluta nulidad a la hora de hacer ejercicio), y mi cuerpo no quiere cooperar con las técnicas de lucha que estamos aprendiendo… para nada. De hecho, mi cuerpo me está gritando unas obscenidades espantosas ahora mismo. A lo mejor debí haber probado el yoga. Se me da mejor hacer el amor que la guerra.

- ¡Dadles caña, chicas! -grita la monitora por encima de la estrepitosa música de baile-. Golpead a vuestros enemigos. Dadles patadas a los chicos malos. Puñetazo. Puñetazo. Patada. Patada.

OH, DIOS MÍO. No voy a llegar al final de la clase. Imposible.

- Lo digo en serio -resopla Kimmie, con la cara pecosa colorada de tanto dar patadas-. ¿Qué pasa contigo? ¿No hay nada que quieras contarme?

- No. Va todo… bien -jadeo, descansando un momento con los guantes sobre las rodillas-. Dios mío. ¿Es normal que me arda todo el cuerpo? Y las piernas… ¡no me las siento!

Kimmie me dedica una mirada comprensiva. -Con el tiempo lo harás mejor. ¿Necesitas un poco de agua? Coge mi botella de Evian. Prueba a respirar hondo e intenta dominar el dolor.

Frunzo el ceño, dando un puñetazo con pocas ganas, sin conseguir darle al saco.

- No quiero dominar el dolor. Quiero echarme una siesta -farfullo, secándome el sudor de la frente. Kimmie suelta una risita.

Una chica súper guerrera con pintura negra bajo los ojos, unos shorts de boxeo amarillos y una cinta roja en el pelo nos lanza una mirada llena de odio.

- Gandulas -rezonga entre dientes. ¡Eh! Qué maleducada.

Al rato de dar puñetazos y patadas mis piernas empiezan a flaquear. A flaquear pero bien. De hecho, me empiezan a temblar como locas. ¿Qué es esto? (Quizá deba sentarme. ¡Pero qué corte! Sólo llevamos veinte minutos de clase.) Oh, que le den. No me siento las piernas. Me estoy muriendo. Necesito un descanso. Me dejo caer sobre el suelo.

Kimmie me mira y se echa a reír.

- ¡Levántate! ¿Qué haces? -me agarra el brazo con el guante de boxeo y tira de mí hacia arriba, pero tengo las piernas como gelatina y me vuelvo a caer de rodillas.

- Chicas -dice la monitora, tajante-. Estamos aquí para pelear. No para descansar.

- Lo siento -respondo, luchando por ponerme en pie-. Soy una guerrera.

La monitora entorna los ojos, escéptica.

- No, de verdad. Lo juro -le aseguro, chocando un guante contra el otro y corriendo a colocarme en mi sitio.

La monitora suspira, pero se marcha.

- Que todo el mundo levante los puños. Cerrad los ojos. Imaginaos a vuestro mayor enemigo. Pensad en todas las cosas que os han fastidiado hoy. ¡Y destruidlas! Puñetazo, puñetazo, puñetazo.

Menos mal que le está dando un descansito a las patadas. Uff.

- Es que me extraña un poco -grita Kimmie por encima de la música-. Últimamente no sales con nosotras. Nunca estás en casa. Y, bueno, ¿no estarás haciendo nada raro o ilegal, verdad?

Toso con fuerza, evitando los ojos de Kimmie.

- Estás de broma, ¿no? -se me detiene el corazón. Tengo que desviar el tema rápido… antes de que Kimmie me lo sonsaque todo. Que soy ángel. Y que he estado saliendo con su jefe.

- Pues no -jadea, dándole un golpe a su saco-. No estoy de broma. Por ejemplo, en el desfile había publicidad de los ángeles.

- Concentraos en vuestra lucha interna. Matad vuestros demonios. ¡Nada de cháchara! -nos grita la monitora a Kimmie y a mí.

- ¿Tienes algún cliente nuevo en el trabajo? -pregunto, intentando desesperadamente distraer la atención de Kimmie.

Kimmie entorna los ojos.

- ¿Por qué cambias de tema? Me estás ocultando algo, ¿verdad?

- No sé de qué me hablas -contesto, cruzando mentalmente los dedos.

- Oh, ¡sí que lo sabes! -resopla Kimmie, dándole al saco-. Cuéntame qué es lo que pasa. Estoy preocupada por ti.

Esas últimas palabras me llegan directamente al corazón. No quiero que Kimmie se preocupe. Porque yo estoy bien. Estupendamente, la verdad. (¡Ahora que ya sé de qué va lo de Patrick!) Ojalá les hubiera contado a las chicas lo de mi trabajo de ángel mucho antes.

- Mira. Soy… -Oh, Dios mío. Cierro los ojos. No me puedo creer que vaya a contárselo. Se va a reír de mí. Me lo va a recordar toda la vida.

- Soy ángel -digo con un hilillo de voz.

- ¡LO SABÍA! -chilla Kimmie.

La chica guerrera refunfuña algo, enfadada.

- ¡Chicas, por favor! -la monitora se acerca pisando fuerte, con los brazos en jarras-. Si no podéis concentraros como buenas guerreras, vais a tener que marcharos.

- Y estoy saliendo con tu jefe -oigo que dice mi voz sin que tenga tiempo de controlarla.

No me lo puedo creer. ¡Ya lo he soltado todo! Arrugo la cara y me cubro la boca con el guante de boxeo, esperando a que me salpique la mierda que acabo de sacar a la luz.

Kimmie se queda boquiabierta. Parece que se le van a salir los ojos.

- NO JODAS.

La monitora da un pisotón en el suelo, furiosa, y señala la puerta.

- Fuera. Queremos guerreras en esta clase, ¡no gandulas!

La chica guerrera sonríe complacida y sigue aniquilando su saco.

- Lo sabía. ¡Sabía que teníais algo entre manos! Os noté súper raros en el desfile -exclama Kimmie, mientras nos quitamos los guantes acolchados y salimos corriendo de la clase-. ¡No me puedo creer que seas ángel! Y no me puedo creer que estés saliendo con mi jefe. Las niñas se van a quedar de piedra cuando se enteren de la noticia.

- En realidad, ¿podríamos mantenerlo en secreto? -me llevo la mano a la oreja incómoda-. Ya sabes… entre tú y yo… Patrick y yo aún tenemos que hablar…

- Ni lo sueñes -grita Kimmie, echándose una toalla blanca sobre el cuello. Conecta el móvil y marca un número de teléfono-. ¡Julia! ¡No te lo vas a creer!

Estupendo. Genial. Mira que pedirle a Kimmie que guarde un secreto…

Capítulo 26

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

PRIORIDAD: Increíblemente urgente

ASUNTO: ¡Lo hice!

No podía soportarlo más. Anoche hablé con Bryan sobre lo de Kaitlyn. ¡Le dije que sabía lo que se traían entre manos!

¡Dios mío, Vic! Tuvimos una bronca enorme. Se enfadó muchísimo. Me dijo que dejara de hablar mal de Kaitlyn y que parara ya de fisgonear en sus cosas. ¡Dijo que lo estaba echando todo a perder!

¿Qué hago? Me estoy volviendo loca. Y mi madre me está haciendo perder la cabeza con los preparativos de la boda.

PARA TU INFORMACIÓN: Polo está confeccionando otra lista más para ti. Te la enviaré pronto.

¡Vic! ¡Me estoy volviendo loca! ¿Y si tengo que cancelar la boda?

¡Ayúdame!

Gwynnie

P.D.: Recibí una llamada muy rara de Kimmie el otro día. ¿Que eres ángel? ¿Tengo que preocuparme?

El miércoles por la tarde quedo con Patrick para almorzar en Le Colonial, un popular restaurante francés-vietnamita en Rush Street. El interior está fresco y en penumbra. Nos sentamos en la planta de arriba, en la terraza cubierta sobre cómodas sillas de mimbre, rodeados de palmeras y de una hiedra exuberante.

El ventilador gira sobre nuestras cabezas mientras tonteamos y charlamos. Cuando se llevan nuestros platos, Patrick carraspea:

Oh, oh. Lo ha dicho con un tono raro.

Me va a mandar a paseo. Lo sé.

- Creo que deberíamos…

No puedo soportarlo. Qué humillante. Tengo… tengo que hacer algo.

- Tienes toda la razón -le interrumpo.

Parece confuso.

- ¿Tú crees?

- Sí. No. Hum… No sé. -Me río nerviosa, preparándome para lo inevitable. Me va a decir que lo pasamos bien juntos, pero que tenemos que dejarlo. Es mi cliente. El jefe de mi amiga. ¡Años mayor que yo! (Siete, de hecho.) No iba a funcionar nunca.

- He pensado que podríamos, bueno… -Se pasa los dedos por el pelo ondulado, con aspecto de tímido-. Me gustaría pasar más tiempo contigo.

¡Ah! Estoy tan contenta que siento ganas de gritar… o de reír… o algo.

Patrick parece preocupado.

- ¿Qué piensas tú?

Vale. Mantén la calma. Por una vez.

- Me encantaría -respondo, consiguiendo parecer más o menos tranquila.

A Patrick se le relaja la cara, y me coge la mano sobre la mesa.

- Muy buenas noticias. -Acerca su silla de mimbre a la mía y nos besamos durante un largo y maravilloso instante. Dios. Qué bien besa.

- ¿Nos pasamos por mi casa? -pregunto, pícara-. ¿Antes de que vuelvas al trabajo?

- Estupendo. -Patrick sonríe y me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja-. Pero a lo mejor tenemos que quedarnos un rato largo. Si a ti no te importa, claro.

Asiento contenta, cogiéndole la mano antes de echar a andar.

¡Yupiiiii!

Esa misma tarde he quedado en hacer de ángel para Everett en el Webster's Wine Bar, aquel sitio tan acogedor donde nos conocimos hace unos meses. Está sentado en una de las mesas a cuadros blancos y negros, dándole vueltas a una copa de pinot grigio.

- ¡Hola, Everett! -le saludo con la mano mientras me acerco por la acera.

Se levanta a saludarme.

- ¡Dios mío, Everett! Estás increíble -exclamo, sorprendida-. ¿Desde cuándo estás moreno?

Le examino cuidadosamente de arriba abajo. Bueno, vi a Everett hace unas semanas cuando fuimos de compras y terminamos en el zoo, pero ha perdido algo más de peso. ¡Y mira! Hasta se ha hecho una crestita. (Marco estaría orgulloso.) Y me encanta la ropa que lleva. Una moderna camisa Oxford rosa de Ben Sherman, vaqueros de Paper Denim amp; Cloth y sandalias de cuero.

- ¡Has ido de compras! -comento encantada.

Everest asiente orgulloso.

- Y he tenido tres citas desde la última vez que nos vimos. TRES.

No me lo puedo creer. He convertido a Everett en un ligón. Me siento orgullosa.

Everett se da una palmadita en la tripa.

- Ya he perdido diez kilos y sigo en ello.

- Vaya -digo, sacudiendo la cabeza, incrédula-. ¡Menudo cambio!

- Gracias. -Everett sonríe con alegría-. ¡Y tú! -Me da un abrazo rápido-. Me alegro muchísimo. Ya te dije que tenía un buen presentimiento sobre Patrick.

Me pasa la carta de vinos y hace ademán de que me siente.

Tras pedir un chardonnay le echamos un vistazo al bar, y noto que Everett empieza a ponerse nervioso.

- ¿Has visto ya a la vaquera? -le pregunto.

Everett asiente con timidez, inclinando la cabeza hacia la barra.

- No mires.

Me giro sobre la silla y echo un vistazo.

- ¡TE HE DICHO QUE NO MIRARAS! -grita Everett, escondiendo la cara sonrojada detrás de la carta de vinos-. ¿Por qué siempre tienes que mirar? -refunfuña. Ni siquiera su reciente moreno puede ocultar sus mejillas encendidas y su nariz sonrosada.

- ¡Perdona, perdona, perdona! -replico.

Baja la carta de vinos, cerrando los ojos con fuerza. Ya tiene una fina capa de perlas de sudor sobre la frente.

- Dime. ¿Está mirando?

Miro por encima del hombro con cautela y observo la barra del fondo.

- Estás a salvo.

Everett suelta un enorme suspiro de alivio y bebe un sorbo de pinot grigio.

- ¿Qué pasa? Creí que ya estabas listo para invitarla a salir -le digo-. Estás guapísimo. Ya lo sabes.

Everett arruga la nariz chata.

- Eso pensaba, pero… mírala. Es preciosa. -Le echa una mirada a su cowgirl. Esta noche tiene el pelo negro y brillante recogido en una larga cola de caballo. Lleva un sombrero de cowboy blanco deshilachado y unas botas rojas de charol.

Everett se retuerce las manos mientras le caen gotas de sudor por las mejillas.

- No puedo invitarla a salir. ¡Qué va! Aún no.

- ¿Quieres que se lo diga yo?

- ¡NO! -grita Everett.

- Vale, vale -digo yo, dándole palmaditas en el brazo-. No pasa nada. En otra ocasión.

- Pronto. -Everett asiente con la cabeza-. Lo prometo. Creía que estaba preparado. Pero no…

- No hay prisa -sonrío-. Como siempre te digo, uno tiene que hacer lo que tiene que hacer. Pero al menos tomémonos otra copa -propongo, buscando con la mirada a nuestro camarero. Y cuando vuelvo la vista hacia Everett, veo a…

Espera. ¿Ése no es Bryan?

¡Ah! ¡Lo es! Y está sentado en un oscuro apartado con Kaitlyn y… con la Sra. Goldstone.

No puede ser. Deben estar tramando algo. ¡Tengo que contárselo a Gwynn!

- Everett, ¿te importa que haga una llamadita?

Como sospechaba, Gwynn se pone hecha una furia.

- ¿Qué? Pero si llevé a la Sra. Goldstone a su hotel después de nuestra cita con el florista. Y Bryan dijo que hoy tenía que trabajar hasta tarde. ¡MENUDO PAR DE EMBUSTEROS! -chilla Gwynn.

Everett enarca una ceja y me mira con extrañeza. Gwynn está armando un montón de jaleo.

Sonrío incómoda.

- ¿Qué están haciendo? ¡CUÉNTAMELO TODO! -ordena Gwynn.

Me inclino hacia atrás sobre la silla para poder verlos mejor, y casi me caigo de espaldas. (¡Aag!) Y si estiro el cuello… un poco más… puedo ver a Kaitlyn inclinándose hacia Bryan y agitando las pestañas, seductora. La Sra. Goldstone dice algo, pero no logro entenderlo.

- ¡Espera! -le susurro a Gwynn.

Bryan parece enfadado. Niega con la cabeza.

- Olvídalo, madre. Esta conversación ha terminado. -Echa su silla hacia atrás, agarra la bolsa de Tumi y se encamina hacia la puerta. Yo me escondo tras una carta de vinos y por suerte no me ve. O eso creo yo, en cualquier caso…

- ¡Bryan! -lo llama la Sra. Goldstone-. Intenta comprenderlo. Me preocupo por tu futuro.

Kaitlyn sale correteando tras él, con el pelo rubio flotándole sobre la espalda.

- Escúchala -dice en tono zalamero, poniéndole una mano sobre el brazo.

Bryan aparta la mano de ella y se apresura a salir.

Kaitlyn pone los brazos en jarras y resopla. Y por un horrible instante, sus ojos rabiosos se cruzan con los míos.

Me rasco el cuello, incómoda.

- Hola.

- ¡Será posible! -refunfuña Kaitlyn, y vuelve junto a la Sra. Goldstone.

- ¿ERA ELLA? -chilla Gwynn-. Dile que la odio. ¡Dile que aparte sus mugrientas manos de mi novio!

- Parece que una vez más la Sra. Goldstone quería demostrarle a Bryan que se preocupa por su futuro -digo-. Azuzándole a Kaitlyn.

- ¿QUÉ? -vocifera Gwynn-. Odio a esa. mujer. La odio. ¿Cuánto crees que se enfadaría Bryan, en una escala del uno al diez, si contratara a alguien para que le diera una paliza a su madre? ¿Eh?

Me río.

- No sé. Parecía bastante cabreado. Igual hasta te lo agradece.

Capítulo 27

Las semanas pasan volando, y a Patrick y a mí todo el tiempo que pasamos juntos nos parece poco. Lo hacemos todo juntos, comer, dormir, ir de compras, todo. Nos acercamos al Navy Pier a ver los fuegos artificiales. Nos sentamos en las gradas, que ardían bajo el sol, a ver los partidos de los Cubs (hasta vi a mi cliente Marry, el de la barriga cervecera, con su morena de mejillas sonrosadas -¡llevaban los jerséis de Marc Prior! Y parecían tan felices como siempre. ¡Sí!-. Y Patrick me ha llevado a algunos de los mejores restaurantes de Chicago: Japonais, L8, Rockit, mk, Carnivale. Nunca había comido tan bien.

Y no sé si querrás oír esto, pero con lo bien que nos lo pasamos en la cama, en vez de engordar he perdido un par de kilos. (¡Yupi! ¡Yupi! ¡Yupi!) Puede que lo del brócoli lo pusiera todo en marcha, pero esta dieta es mucho menos dolorosa. Mis muslos vuelven a recuperar su forma normal y mis temidos michelines casi han desaparecido.

Felicidad absoluta.

Me va todo muy bien.

Casi demasiado bien.

Patrick es maravilloso. He tenido muchísimo éxito en mis trabajos para la agencia. (Bueno, excepto por una cita muy rara en un bar mitzvah.

Uff. ¡¿Qué clase de persona intenta ligar en una fiesta religiosa?!) Al final lié a mi amigo el acomodador con su compañera de trabajo en una hora feliz para hombres de negocios de la zona de Chicago. ¡Hacían una pareja estupenda! Bueno, ya me entiendes… por lo menos lo parecía. Se pusieron a soltar unos acrónimos muy raros y un montón de jerga de negocios. (Me resultaba difícil seguir la conversación, para serte sincera.)

Incluso Gwynn no me está dando demasiado la lata con las cosas de la boda y con las misiones de espionaje, a pesar de que ya estamos a finales de julio y Gwynn se va a casar dentro de seis semanas. (Qué locura, ¿verdad?)

Pero hay una locura aún mayor. Te voy a contar un secreto, pero no se lo puedes decir a nadie, ¿vale? Todo me parece tan súper fabuloso porque…

En serio. No se lo digas a nadie.

Creo que estoy enamorada.

Ea. Ya lo he dicho. Creo que estoy enamorada de Patrick. No es que se lo vaya a decir. Aún. Pero, bueno, me vuelve loca. Y creo que yo a él también. ¡Yupi!

Una de estas mañanas, cuando por fin consigo salir de la cama, leo mis e-mails. Y tengo uno de Gwynn…

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

DOCUMENTO ADJUNTO: prueba_trajes.doc

PRIORIDAD: súper-súper urgente

ASUNTO: ¡Ayuda!

Vic, ¡hola!

Necesito tu ayuda. ¡Mi madre me está volviendo loca! Quiere que me decida por un florista esta misma semana. En serio, no puedo tomar una decisión así en sólo una semana. ¡Menuda presión!

Tienes que ayudarme. Necesito tiempo para concentrarme. Y Polo, Pierre y Philip no sirven para nada. (No sé ni para qué los contratamos. ¡Te juro que no hacen nada!) Mencionaron algo de que tenían que pensar en una nueva idea para la boda, así que necesitan reclusión total. Por lo visto es, como, súper intenso o algo así. Bueno. Échale un vistazo a la lista que te adjunto. No es nada del otro mundo.

Besos,

Gwynnie

P.D.: Hace ya tiempo que no saco el tema de Kaitlyn. Bryan se puso furioso la última vez. ¿Crees que debo volver a mencionarlo?

P.D.D.: Ah, sí. Pienso seguir adelante con el tema «poneos en forma» para las cestas de las damas de honor. Entiendo que me dijeras que puede que resulte algo desconsiderado, pero es que estoy desesperada. ¡Angel está fuera de control! Pesará, o sea, por lo menos 70 kilos. ¿Te lo imaginas? Qué asco.

PRUEBA_TRAJES.DOC

1. Llama a las damas de honor y diles que la prueba de los trajes es este sábado. Recuérdales que lleven un sujetador sin tirantes y unas medias para que podamos hacer la prueba definitiva. Diles que no coman nada la noche anterior. Tienen que estar lo más delgadas posible. ¡Oh! Y mi madre cree que deberíamos hacer los trajes un par de tallas más pequeños, para que las chicas se vean obligadas a perder peso. ¿A ti qué te parece? ¿Buena idea? ¿Mala idea? Y dile a Eva que tiene que volver a teñirse de un color normal ¡Nada de rosa fucsia! O la mato.

2. Encarga un almuerzo a base de crêpes en el Socca. Yo quiero el Toscana, ¡está para morirse! Ooh, y recuérdale a Javier que adoro su tarta de frambuesa. A ver si nos hace una. Dile que vas a pasar a recogerlo todo a las siete en punto. Asegúrate de que la mantelería y los cubiertos van incluidos.

3. La comida la vamos a tomar en el estudio de Fred Sander ¿Por qué no compras un par de adornitos para darle un toque mono y festivo? El estudio está en la esquina de Grand con Wabash Quinto piso. PARA TU INFORMACIÓN: Fred es increíblemente cool. Uno de los diseñadores más famosos del momento. Así que no digas ninguna estupidez. O aún mejor, intenta no decir nada de nada.

4. Pásate por el Starbucks y compra café para las damas de honor Yo quiero un caramel macchiato mediano extra caliente, con extra de espuma, dos shots de expreso, semi-descafeinado, leche de soja y una pizquita de nata montada.

5. Recoge a las damas de honor y reúnete con mi madre y conmigo en el estudio de Fred. Tendremos las cestas de las damas de honor allí con nosotras Mi madre va a encargarles a los de Netman que las envuelvan.

6. Ooh. Y tráete todas estas cosas, cámara digital y cámara de vídeo d asegúrate de que lo grabas absolutamente todo!), sujetadores sin tirantas y medias (por si a las chicas se les olvidan), kleenex (¡seguro que acabamos todas llorando!), aspirinas, gomillas para el pelo… Me da la impresión de que se me olvida algo. Te llamaré si se me ocurre algo más. ¡Gracias!

¿Es que Gwynn se ha vuelto completamente loca? En serio.

¿Cómo le voy a explicar todo eso a las damas de honor? «Eh. Sí. Gwynn piensa que sois unas vacas gordas. Así que no comáis. ¿Entendido? Ja ja. Ji ji. Y os va a hacer los trajes dos tallas más pequeños para obligaros a perder peso. Lo sé. Lo sé. ¡Gwynn es la mejor!»

Esto va a ser divertido.

Abro mi agenda y marco en primer lugar el número de Eva, rezando para que no esté en casa. Puede que la hermana de Gwynn tenga tres años menos que nosotras, pero intimida como la que más. Puede que sea el pelo rosa fucsia, todos esos piercings… o las drogas. ¿Por qué no podrá Gwynn llamar a sus propios parientes? ¡Uff!

Cogen el teléfono. De fondo se oye música a todo volumen.

- ¿Diga? -grita alguien por encima del estruendo.

- ¿Eres… eres Eva? -pregunto con voz temblona. Ya parece cabreada. Quizá debería colgar. Y fingir que no la he llamado.

- ¿Qué cojones quieres?

Bien. Estupendo. Está claro que es Eva. PARA TU INFORMACIÓN: su palabra favorita es cojones.

- Hola. Soy Victoria Hart. La amiga de Gwynn…

- Odio a las amigas de mi hermana.

Vale. No va mal la cosa.

- Llamo para recordarte que la prueba de trajes es este sábado.

Silencio.

- ¿Hola? -hago una mueca de dolor, temiendo que se ponga a ladrar.

- No pienso ir a la prueba de trajes de los cojones -vocifera Eva-. Ya se lo he dicho a mi madre. ¿Qué cojones le pasa?

- Perdona. Gwynn me pidió que confirmara…

- ¡Pues confirma esto! -grita Eva. Cuelga el teléfono.

Vale. Bien. Mejor hablamos de lo del pelo rosa en otra ocasión…

El sábado llega muy rápido. Demasiado rápido. Abro los ojos y lentamente los poso sobre el despertador.

¡AAAG!

¿Ya son casi las ocho?

Estoy muerta. Tendría que haber recogido el almuerzo a las siete en punto. Me levanto de la cama de un salto y me pongo el mono naranja. Me calzo los Nike Shox y camino dando tumbos por la habitación para darle un beso a Patrick. Se da la vuelta en sueños y farfulla algo; está para comérselo. Ojalá pudiera volver a meterme en la cama con él y…

No. No puede ser. Concéntrate, Vic. Concéntrate.

- ¡Hasta luego! -grito al salir corriendo del dormitorio.

Estoy que echo humo mientras echo a correr furiosa por la acera en busca de mi Volkswagen escarabajo gris plata. Dios. ¿Qué me pasa? ¿Por qué SIEMPRE llego tarde? Puede que tenga un caso serio de «tarditis». Debe ser una enfermedad rara que aún no ha sido descubierta. Podría ganar millones con una cura, ¿verdad? Por supuesto, primero tengo que encontrar una…

Pego un frenazo frente a un semáforo en rojo. Vamos. Vamos. Tamborileo impaciente con los dedos sobre el volante. Gwynn me va a M-A-T-A-R. Miro el reloj. Son casi las ocho y media. ¡Tenía que haber estado en el Socca a las siete!

Cojo el móvil. Y después de mucho insistir (y de prometerle a Javier una buena propina) los del Socca acceden a llevar la comida al estudio de Fred en Grand con Wabash. ¡Bien! Vale. Ahora sólo tengo que pasar por el Starbucks.

Venga, coches. Moveos.

Me suena el móvil mientras espero la cola para recoger los cafés de todo el mundo. Es Angel. Pulso la tecla SILENCIO y devuelvo el teléfono a mi Hogan. Estoy muerta. Gwynn va a estar furiosa.

Por fin llego a la caja.

- Me pone… veamos. -Rebusco en el bolso intentando dar con la lista de los cafés, pero…

¡Maldición! ¿Dónde está?

Vacío el bolso sobre el mostrador y busco entre todos los tickets arrugados, monedas sueltas, kleenex, blocs de notas, brillos de labios y la polvera de Stila.

No está aquí.

El camarero del Starbucks carraspea, mirando ansioso a la larga cola que se está formando detrás de mí.

Que le den.

- Me llevo cinco cafés moca medianos con leche desnatada y mucha espuma. -Tendrán que beber lo que yo les lleve y punto.

En primer lugar recojo a Angel en el Gold Coast. Va disfrazada de madre del APA, de la cabeza a los pies. Estamos hablando de chinos pulcramente planchados, un suéter de cachemira color crema atado sobre los hombros de la almidonada camisa blanca y el pelo negro y brillante recogido con una pinza pasada de moda.

Pongo los ojos en blanco mientras ella abre la puerta y se sienta muy puesta, colocando los dedos con la manicura recién hecha sobre las rodillas.

- Llegas tarde -dice en cuanto arrancamos.

- ¿Sí? -me hago la sorprendida y pongo rumbo al apartamento de Dawn en el Gold Coast. Eva ha quedado con nosotras allí.

Gwynn está hecha un basilisco para cuando entramos en el estudio de Fred. Le entrego un café moca.

- ¿Se puede saber dónde andabas? -pregunta.

Gwynn.

- Había un tráfico horroroso -miento, cruzando los dedos para que Angel y Dawn mantengan la boca cerrada.

- ¡Yo quería adornos! ¿Dónde están? -rezonga Gwynn-. ¿Y por qué trajo Javier la comida? Se suponía que tenías que recogerla tú.

- Eh. No estoy segura -digo, evitando su mirada.

Polo, Pierre y Philip me miran comprensivos.

- ¡Oh, Dios mío! -oigo gritos que vienen de la parte delantera del estudio.

Son Angel, Dawn y Eva. Están de pie delante de sus cestas de damas de honor y parecen horrorizadas.

Rápidamente bajo la mirada hacia los pies. No te rías. No te rías.

- ¿Qué os parece? -A Gwynn se le ilumina la cara-. ¡Pensé que podíamos ponernos en forma todas juntas antes de la boda! Hacer ejercicio juntas. Motivarnos las unas a las otras. Quizá incluso pesarnos juntas cada semana. ¿No es estupendo?

Angel y Dawn se muerden los labios. Eva parece a punto de estallar.

Tengo unas ganas terribles de echarme a reír.

- ¡Eres una puta guarra! ¡Cojones! -suelta Eva por fin, tirando su cesta al suelo-. Me sorprende que no nos hayas comprado también un cheque regalo para hacernos la cirugía plástica. Estás enferma, ¿lo sabes? ¿Cómo podemos ser hermanas?

Gwynn da un gritito sofocado.

- ¡Eva! -resopla la Sra. Ericsson-. Esa boca.

Por un momento me pienso si decirle a Eva que el Muse Gym ofrece tratamientos de cirugía plástica, pero decido callarme.

- Sólo son regalos -explica la Sra. Ericsson, girándose hacia Angel y Dawn-. Podéis hacer lo que queráis con ellos, ¿vale? Bueno. ¿Por qué no nos probamos los trajes? Pasemos a la parte divertida, si os parece bien.

Hago fotos y más fotos mientras las chicas se ponen los vestidos.

- ¡Oh, mira! -chilla Gwynn, teatralmente-. Mira lo guapa que está Dawn con el traje. Es fantástico.

Asiento con la cabeza.

- Fantástico.

La verdad es que estos vestidos color lavanda son horrorosos. Me da la impresión que la nueva idea que se les ha ocurrido a Polo, Pierre y Philip consiste en inspirarse en el look Cenicienta. Así que Fred diseñó los vestidos de las damas de honor para que parecieran trajes de campesinas. Están rasgados, deshilachados, manchados y hasta sucios.

- Mi intención fue crear el look de las hermanastras malvadas -dice Fred, bebiendo un sorbo de su vaso alto. Parece que se aburre un montón-. Veo pelo alborotado, pies descalzos…

- Maravilloso -exclama la Sra. Ericsson-. Un trabajo asombroso.

- Sí. Bueno. Si no os importa, tengo que salir volando. Me espera un jet privado para llevarme a Milán. Tengo un desfile importante la semana que viene.

- Claro que no -dice la Sra. Ericsson, zalamera-. ¡Y muchas gracias! Tu trabajo es…

- ¡Mamá, ponte con nosotras! -grita Gwynn-. Vic, sácanos una foto. -Yo hago foto tras foto.

Tras una docena más de flashes, Gwynn se da la vuelta y se dirige a mí.

- Te toca.

- ¿Perdona?

- Tu traje. Tienes que probártelo -dice, pasándome un vestido morado largo y holgado que cuelga de una percha.

Me da mala espina.

Tras pasarme los metros y más metros de tela por la cabeza, me veo por primera vez en el espejo.

Oh, no.

- Como ayudante personal, tu vestido es súper especial -explica la Sra. Ericsson-. Necesitas estar cómoda. Necesitas espacio para respirar. Necesitas un montón de bolsillos para guardar horquillas, kleenex y brillo de labios. Y una capucha que te oculte los auriculares, por supuesto.

- ¿Auriculares?

- Pues claro. Tienes que estar en contacto con Polo, Pierre y Philip en todo momento -explica la Sra. Ericsson.

Me doy la vuelta para admirar mi reflejo en el espejo.

Oh, Dios mío. ¿Qué llevo puesto? ¿Una capa?

- ¡Fred dice que este look se lo inspiró el hada madrina de La Cenicienta! -explica la señora Ericsson.

Vale.

Gwynn me cubre la cabeza con la capucha y me ata el lazo rosa bajo la barbilla con un lazo horrorosamente grande.

- Ya está. Perfecto.

- ¡Oui! ¡Oui! Estás monísima -Polo, Pierre y Philip vitorean entusiasmados.

- ¿Qué te parece? -sonríe Gwynn encantada.

Si le digo la verdad, que lo odio, seré la mala por siempre jamás. La chica que le explotó a Gwynn su burbuja de felicidad nupcial; bueno, incluso más que Eva.

Les echo una mirada a Angel y a Dawn. Sonríen con maldad, evidentemente disfrutando cada segundo.

- Pues sí que es… algo -digo por fin, sacándome los metros de tela por los tobillos. Lo juro, ese vestido pesa por lo menos cinco kilos.

- ¡Sabía que te iba a encantar! -exclama Gwynn con entusiasmo, juntando las manos en una palmada.

Esto es una pesadilla. Podría pasar por monje budista.

Esa misma tarde, Kimmie y yo vamos al Funky Buddha Lounge (un bar marroquí ultra moderno en el West Loop) a conocer a mi nuevo cliente, Joe Maloney. Kimmie no paraba de suplicarme que la llevara conmigo para que pudiera verme en acción como ángel, así que por fin consentí.

- Por fa, por fa, por fi -insistía, poniéndose de rodillas y tirándome de los faldones de la camisa-. Seré buena. ¡Lo prometo! Déjame que vaya.

- Vale -acepté por fin a regañadientes-. Me rindo. Pero sólo puedes quedarte un ratito. ¡Y no puedes contarle a nadie ni una palabra de esto! -le dije con firmeza.

Así que aquí estamos, con cinco minutos de adelanto, sentadas en un banco corrido tapizado de falsa piel de leopardo y bebiéndonos a sorbos unos deliciosos martinis de mango.

- ¡Esto es genial! -exclama Kimmie-. Bueno… cuéntame. ¿Usas frases de esas tan cutres para ligar? Como… estás como el pan bimbo: cada día más buena.

Pongo los ojos en blanco.

- ¡No! No soy yo la que tiene que llevarse a la chica a casa, ¿recuerdas?

- Sí. Sí. Sí. Y qué tal… yo no soy de aquí, ¿podrías indicarme dónde está tu apartamento?

- ¡KIMMIE! -vocifero.

- ¿Alguna vez has jugado a pídola desnuda?

- Oh, Dios mío. ¿Pero qué te pasa? -digo con una risita-. ¡Das asco!

- Lo sé. -Kimmie sonríe satisfecha y sigue sorbiendo su martini de mango.

Nos quedamos en silencio unos minutos, observando el ambiente tan guay que hay en el Funky Buddha Lounge y moviéndonos al ritmo apasionado de la música africana. Hay alfombras marroquíes con borlas de oro decorando las paredes, lámparas antiguas que cuelgan del techo y una red negra bastante rara que cae en pliegues teatrales de la barra y de los ostentosos apartados.

- Ay. ¿Y si ése fuera Joe? -Kimmie señala a un tío tipo Fabio con una melenita rubia, músculos voluminosos y piel anaranjada. Va embutido en unos pantalones de estampado de cebra y una camiseta roja sin mangas.

Me río por lo bajo, observando a Fabio acercarse a la barra… a nosotras.

Oh, oh. Examina las caras de la gente, evidentemente buscando a alguien. Su mirada se cruza con la mía, y Fabio inclina la cabeza y forma un lento «¿Vic-to-ria?» con los labios.

Trago saliva.

- Es Joe -farfullo con los dientes apretados.

Kimmie me da un codazo en las costillas.

- Anda ya. ¿Qué hacemos? ¿Salimos corriendo?

Entonces recuerdo el manual:

Mantén una actitud positiva.

Nunca reacciones mal (por ejemplo, riendo, llorando, escondiéndote, huyendo, o fingiendo no ser su ángel) si resulta que tu cliente no es atractivo. Supéralo. Tu tarea consiste en buscarle un ligue. Así que plantéatelo como un reto y sé creativa.

- Ve a pedirnos otra copa… ¡ahora! -siseo.

Joe se aparta el pelo pajizo de los hombros y saluda con la mano.

- ¡Hola! -dice-. ¡Encantado de conocerte!

Oh, Dios mío… ¿lleva la raya de los ojos pintada? Va a ser una noche muy, muy larga.

- Igualmente -digo, asintiendo dolorosamente-. Ésta es mi amiga Kimmie.

- Estupendo -replica Joe, levantando los pulgares en plan empollón-. Dos ángeles por el precio de uno. ¡Menudo chollo!

Kimmie y yo nos miramos y nos echamos a reír.

- Cualquier cosa por nuestros clientes -digo yo.

Tras unas breves presentaciones, descubrimos que Joe es culturista profesional, aspirante a actor (¡casi fue el doble de culo de Jack Black!), y por el momento modelo de ropa interior para Hanes.

- ¿Me reconoces? -pregunta Joe, girando la cabeza a la derecha, con la cara muy seria.

Kimmie y yo negamos con la cabeza.

Joe parece dolido, pero en seguida se sobrepone.

- ¿Queréis ver un par de fotos?

- Eh… claro -me encojo de hombros, lanzándole a Kimmie una mirada de desesperación.

Joe saca su cartera Kenneth Colé y comienza a enseñarnos fotografías:

Joe con el cuerpo cubierto de gotas de agua, vestido sólo con una toalla.

(¡Vaya!)

Joe poniendo morritos y desabrochándose los Levi's.

Joe con un mono súper cutre, sin camisa y pasándose una mano por el pelo.

Joe tumbado sobre una alfombra de piel de oso, con tan sólo un tanga negro de cuero y un cinturón de herramientas. (OH, DIOS MÍO. ¿Será Joe secretamente una estrella del porno?)

- Lo vais a tener fácil esta noche. -Joe guiña un ojo-. Soy un imán para las nenas.

Kimmie resopla.

Sacudo la cabeza intimidada. Este tío es increíble.

Dos horas más tarde, los tres estamos, bueno, borrachos perdidos. Kimmie se dedica a gritarle frasecitas de las suyas a todas las mujeres que tenemos cerca. Y Joe y yo estamos demasiado borrachos para impedírselo.

- ¡Eh tú! -le grita Kimmie a una morena bastante pija con un vestido tableado verde limón y un suéter blanco sobre los hombros-: Joe quiere ser tu esclavo del amo-o-or por esta noche. ¿Vale?

La pija entorna los ojos y se marcha airada.

Joe y yo nos reímos a carcajadas.

- Perdona -Kimmie le toca el brazo a una negra guapísima-. ¡Me encanta tu falda! Pero… estaría mucho mejor en el suelo.

La chica se ríe y se vuelve hacia su grupito de amigas.

Un ratito después, Joe se queda grogui sobre la barra. El camarero nos pide con mucha educación que nos vayamos. Y cuando «con no mucha educación» ignoramos su petición, los gorilas básicamente nos agarran de la nuca y nos echan del Funky Buddha Lounge.

¿Se enterarán de esto los de Chicago Wingwoman? Estoy segura de que conseguir que echen a un cliente de un bar no es exactamente lo que esperan de mí. Quizá debería llamar a Joe mañana para disculparme por haberme distraído un poco. Le conseguí un par de números de teléfono de unas chicas guapas al principio de la noche, pero aun así…

Kimmie y yo acabamos por meter a Joe en un taxi, nos cogemos del brazo y echamos a andar dando tumbos por la acera.

- Un trabajo muy chulo. -A Kimmie se le escapa un amplio bostezo-. ¿Vas a seguir con esto?

Buena pregunta. No lo sé. Pagan bien, eso está claro.

- Seguramente seguiré hasta que me surja algo mejor -digo por fin.

- ¿Como una línea erótica? ¿O de madame? ¿O qué tal de… prostituta?

Me guiña un ojo.

- KIMMIE. -Le doy un golpe en el hombro.

Se echa hacia atrás, riendo.

- ¡Era broma! Pero en serio… ¿no te parece que deberías buscar algo más serio? Vas a cumplir los veinticinco la semana que viene.

- No me lo recuerdes -refunfuño.

Capítulo 28

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

DOCUMENTO ADJUNTO: despedida_de_soltera.doc

PRIORIDAD: Súper-ultra urgente

ASUNTO: ¡Mi última noche como mujer libre!

Vic, ¡hola!

Un momentito. A Polo, Pierre y Philip se les han ocurrido unas ideas geniales para mi despedida de soltera. Sé que aún faltan un par de semanas, pero nunca es demasiado pronto para empezar a organizar las cosas, ¿no crees? ¿Te puedes creer que me vaya a casar dentro de un mes? ¡Qué nervios! Lee el archivo adjunto.

Besos,

Gwynnie

P.D.: ¿Cómo crees que les sentó a las chicas lo de las cestas? ¿Bien? ¿Mal? Eva estuvo súper borde ¡por supuesto! Menuda innata. Me arrepiento un montón de haberle pedido que sea mi madrina. No debí haberle hecho caso a mi madre.

P.D.D.: Kaitlyn va a pasar las próximas semanas en Nueva York, así que no estará en mi despedida de soltera. Ding dong, se fue la bruja.

DESPEDIDA_DE_SOLTERA.DOC

¡Hola, pastelito!

Espero que te vaya todo bien. Aquí tienes un par de ideas para la despedida de soltera de Gwynn. Si tienes preguntas, dínoslo. Nos vamos a pasar las próximas semanas de acá para allí -de compras en París en busca de adornos très exclusivos para la boda. ¡Merci, merci! Ciao.

Besos y abrazos,

Polo

1. Usaremos el lavanda, ya que va a ser el color estrella de la boda de Gwynn. Así que asegúrate de que todos los adornos fabulosos que compres -flores, globos, guirnaldas, servilletas, platos, velas, vasos, lucecitas y todo lo que se te ocurra- sean de color lavanda (¡ni morado, ni color ciruela, ni lila, ni uva!). Tienes que dar con el tono exacto de lavanda que vamos a usar para la boda. No queremos otros tonos, pastelito. Te puedo enviar una muestra si quieres.

2. Nos parece que tu apartamento es el lugar más adecuado para las celebraciones previas a la despedida de soltera. Es el sitio que mejor les viene a las invitadas. Y, bueno, para serte sincero, va genial con el lavanda. Y no queremos enfados, ¿verdad?

3. Quita todas las fotos tuyas que tengas en el apartamento antes de la fiesta. Gwynn quiere ser el centro de atención esa noche. Te voy a enviar unas fotos enmarcadas de Bryan y Gwynn, ¿puedes colgarlas en tu piso? Hay una foto preciosa tamaño póster de ellos dos abrazados en la cumbre del Matterhorn. Te mando unas cuantas y tú eliges.

4. ¡No te olvides de comprar detallitos para las invitadas! Que sea algo sencillo, pero exquisito. Después de todo, puede que vayan Jen Schefft, la que participó en El soltero, y Victoria, la princesa suiza. (¡Ja! ¿Te lo imaginas? ¡La realeza!) Vi unas pulseras de cristal en Barneys el otro día. Las hace esa artista de Chicago que está tan de moda, Kelsa Keller. Tienes que verlas. En Hollywood son, o sea, lo más para este verano.

5. Kaitlyn no va a ir a la despedida de soltera. Por favor, pídele a las invitadas que eviten mencionar su nombre, el de Red Envy, o Nueva York en general. Gwynn reacciona muy mal frente a todo lo relacionado con Kaitlyn Kingsley. De hecho, si pudieras conseguir que las invitadas no usen palabras que empiecen por K, mucho mejor. (Gwynn sigue con el método «de fingimiento» que le recomendó su terapeuta para reducir el estrés. Pero sí, estoy de acuerdo contigo… no funciona.)

6. ¿Podrías preparar unos cuantos entremeses elegantes para tomar antes de la cena en el Charlie Trotter? PARA TU INFORMACIÓN: he reservado mesa para sesenta y cinco. Charlie va a cerrar el restaurante especialmente para vosotras. Plas. Plas. ¡Qué emocionante!

Qué depresión. Hoy cumplo los veinticinco. Da igual cuántos martinis de manzana me pimple, ¡no consigo quitármelo de la cabeza! Se supone que con esta edad empieza la edad adulta y se termina la diversión. Se acabaron los días de inmadurez. Puf. Se acabaron los días de pedirles dinero a papá y a mamá. Puf puf. Se acabó el emborracharse entre semana y llamar al día siguiente diciendo que estás enferma (eso si encuentro un trabajo de oficina algún día). PUF.

No. Tener veinticinco significa actuar con cabeza. Actuar con madurez. Actuar como si lo tuviera todo bajo control. Llegar a tiempo por una vez en la vida. (¡Lo sé! ¿Yo? ¿Madura? ¿Llegando a tiempo? Menuda broma.) No me lo puedo creer. Cuando era pequeña, creía que a los veinticinco ya se era viejo, pero pensaba que aún faltaba mucho. Recuerdo que pensaba: yo nunca seré así de vieja. La gente que es así de vieja se levanta por la mañana, se pone un elegante albornoz blanco y come tostadas y bagels. Se toman el café a sorbos, relajados, hojean el Wall Street Journal, y ven el Today Show antes de ir a sus importantes trabajos. Es decir, son gente con hipotecas, con sus propias familias, con trabajos de verdad.

Pero yo ya soy así de vieja. Y no tengo nada de eso. ¡Si apenas puedo pagar los gastos de la tarjeta de crédito por culpa de mi empleo de ángel y de la boda de Gwynn! Me cuesta la propia vida salir de la cama por las mañanas. Y, por favor, tengo tantas posibilidades de fundar una familia como de metamorfosearme en un alien antropófago.

De pronto me siento vacía. ¿Qué me pasa? ¿Por qué me he quedado atrás? Puede que Kimmie tenga razón. Quizá deba buscar un trabajo más serio… ahora que tengo veinticinco.

- Anímate -dice Patrick, tirándome suavemente del pelo-. Cumplir los veinticinco no es tan malo.

- Claro. ¡Para ti es fácil decirlo, Mr. Tengo Treinta y Dos! -Me pongo a hacer pucheros-. Has tenido siete años para acostumbrarte.

- Uff -Kimmie suelta un largo silbido-. Treinta y dos, ¿eh? Parece que sólo te quedan un par de años buenos.

- Es verdad. -Patrick ríe, levantando su cerveza para indicar que se rinde-. Soy un abuelote. Lo admito. Pero ser viejo tiene sus ventajas. Nosotros los vejetes sabemos qué hacer cuando estamos de bajón. Bebemos.

- ¿Ah, sí? -le provoco-. Bueno, pues nosotros los de veinticinco tampoco nos quedamos atrás.

Patrick enarca una ceja, juguetón.

- ¿Me estás retando?

- ¡Eh, ya has oído a la cumpleañera! -exclama Kimmie-. ¿A qué esperas, jefe? Tráenos un par de copas. O espera, ¿te traigo el bastón?

Patrick se ríe, se desliza fuera del apartado del John Barleycorn y se dirige hacia la barra.

Miro a los que se sientan a la mesa y sonrío. Es genial ver a todo el mundo junto. (Bueno, a casi todo el mundo. Gwynn y Bryan no han podido venir. Se han pasado el día entero probando a músicos para su boda y dicen que están muy cansados.) A Kimmie y a DJ se les ve súper enamorados. Aunque apenas conozco a DJ, está claro que adora a Kimmie (con eso a mí ya me ha conquistado). Y a Julia se la ve encantada de tener a Kevin en Chicago. Esta noche están en perfecta sincronía. Kevin no para de inclinarse hacia ella para besarla en la mejilla, y Julia está, bueno, radiante.

Eh, espera un momento.

Radiante es sospechoso.

Miro el anular de Julia. Lo último que necesito es que se me case otra amiga.

Y compruebo con alegría que… no lleva anillo.

¡Que traigan las bebidas!

Y tras unos cuantos martinis de manzana, casi consigo olvidarme de mi depre por cumplir los veinticinco y por hacerme mayor. Sí. Mi noche de cumpleaños está saliendo a pedir de boca.

Hasta que…

- Tenemos algo que anunciaros. -A Julia se le ilumina la cara. Kevin le coge la mano.

Lo sabía. ¡Se van a casar! Se me escapa un:

- ¡NO! -Vaya. ¿Lo he dicho en alto?

Kimmie frunce el ceño y me lanza una mirada de preocupación.

Julia nos mira a las dos y se echa a reír.

- ¡No pongáis esa cara de miedo! ¡Que es algo bueno!

Oh, gracias a Dios. Suelto un suspiro de alivio.

- Voy a trasladarme a Nueva York -dice Julia por fin.

- ¿Qué? -grita Kimmie.

- ¿Por qué? -chillo yo-. ¿Y qué pasa con tu carrera? ¡No puedes irte!

- Hoy mismo han accedido a traspasarme el expediente. Voy a ir a Columbia en otoño. Así Kevin y yo podremos vivir juntos.

- ¡Y podéis ir a visitarnos cuando queráis! -añade Kevin. Le veo inclinarse hacia Julia y darle un beso en la frente. Se les ve muy enamorados. En serio, ¿cómo no me voy a alegrar por ellos?

- ¿Por qué no se muda Kevin a Chicago? -Se me ha escapado. No quería decirlo en alto. Lo juro. Quería decir algo más en plan… como… enhorabuena.

- Seguro que a Kevin no le resulta fácil mudarse por su trabajo… -apunta Patrick con rapidez.

- Ya veo. Comprendo. Es estupendo -digo con un hilillo de voz-. De verdad. -Apoyo la barbilla sobre las manos e intento con todas mis fuerzas parecer contenta.

Pero no paro de comerme la cabeza. ¿Será posible sufrir una crisis de los cuarenta a los veintitantos? (Humm. Ahora que lo pienso, es posible. ¡Muy posible! Oprah habló de ello el otro día. Lo llamó la «crisis de los veinte».) Pero seguro que yo no…

Bueno, últimamente me siento un pelín perdida.

Es decir, primero la gente empieza a comprometerse. ¿Y ahora además se trasladan? Odio hacerme mayor. Odio Nueva York. La pandilla de las solteras martini se está desintegrando…

¡Uff! Puede que sí que esté pasando por una crisis de los veinte…

- Enhorabuena -dice DJ, poniéndose la gorra azul y blanca de los Cubs-. ¿Voy a por otra ronda para celebrarlo?

- Claro -responde Kimmie con poco entusiasmo.

Patrick me rodea con el brazo y me estrecha los hombros.

- Sí. Enhorabuena a los dos -dice-. Nueva York es una ciudad increíble. Mi padre lleva años detrás de mí para que vuelva.

¡Pero Chicago también es una ciudad estupenda! Últimamente parece que la cosa está en plan Nueva York contra Chicago. Y Chicago va perdiendo por goleada.

- ¡Te vamos a echar mucho de menos! -solloza Kimmie, acercándose a Julia y dándole un largo abrazo.

Kevin carraspea.

- Tenemos algo más que anunciaros. -Kevin son ríe con orgullo.

Oh, no… ¿qué pasa aquí?

Julia respira hondo.

Le brillan los ojos negros.

Tiene las mejillas radiantes.

- Estoy embarazada -susurra.

OH, DIOS MÍO.

(¡Ooh! Es cierto. ¡Se me olvidó decirle a Polo que me extendiera otro cheque!)

Capítulo 29

Vale. Bueno. Mentiría si dijese que encajé estupendamente la noticia del embarazo. Pero creo que no lo hice mal. En serio, sólo flipé un pelín chiquitín. Apenas se notó. De hecho, cuanto más lo pienso, más segura estoy de que no se dio cuenta nadie. ¿No? Eran lágrimas de alegría. Oh, Dios mío. Y no tenía intención de desmayarme. ¡Le puede pasar a cualquiera! No fue culpa mía que pasara… dos veces.

Bueno, el caso es que he llamado a Julia un millón de veces para pedirle disculpas, y prometí llevarla de compras al Gap de bebés en cuanto se arregle todo el jaleo de la boda de Gwynn. Elegir ropita para el niño debería ser divertido, ¿no crees?

¿A quién voy a engañar? No estaba preparada para una noticia así. Aún estoy intentando encajar que Gwynn vaya a casarse. Y, bueno, estoy segura de que esto significa que Kevin y Julia también van a dar el paso pronto. Dios. Sí que nos estamos haciendo mayores. Tengo una amiga que está embarazada… ¡qué locura! (Ooh. Espera un momento. Me pregunto si seré la madrina. ¡Qué emocionante! Ser madrina es un puesto muy, muuuuy importante.)

Vale. Para ya. Estamos hablando de un niño.

¡Aaag! ¿Te puedes creer que haya dicho algo así? Conozco a alguien que va a tener un N-I-Ñ-O. Un bebé. Un… un… creo que voy a vomitar. (¿Se pueden tener náuseas matutinas por tu amiga embarazada?)

Antes de que me dé cuenta ya es el día de la despedida de soltera de Gwynn. Lo sé. Lo sé. ¡Yo tampoco me puedo creer lo rápido que está pasando el verano! Gwynn va a pasar por el altar dentro de un mes, y mis sospechas sobre Bryan son más fuertes que nunca. Escucha… lo vi saliendo de la oficina de Chicago Wingwoman el otro día. (Lo sé. Le he pillado in fraganti.) Después le pregunté a Kate, pero no dijo ni pío. No paraba de recordarme todo el rollo del secreto profesional. Y…

Oh, Dios. ¿Pero qué hago? Céntrate, Vic. Céntrate. Gwynn va a llegar a mi apartamento a las seis en punto y tengo que espabilarme ya. No he hecho nada de nada para su despedida de soltera. Aún tengo que decidir qué entremeses preparar, cómo decorar la casa, prácticamente todo.

Estoy muerta.

Suena mi móvil. Es Polo.

- ¿Diga?

- ¡Victoria! ¡Hola! ¿Cómo está mi capullito de alelí?

- Bien. Genial. Eh… arreglando un par de cosillas de última hora para la fiesta de Gwynn -miento.

¡Aaag! Polo lo sabe. Sabe perfectamente que no estoy lista para la fiesta. Dios. Es bueno. Muy bueno. ¿Tendrá percepción extrasensorial?

- Fabuloso, cariño. Fabuloso. ¿Cuándo puedo pasarme por allí? -cloquea.

¿Pasarse por aquí?

Horror. Terror.

- ¡No! -grito-. En serio, no. No hace falta que te pases. Lo tengo todo bajo control.

- No seas tonta. Te ayudaré a colocar las flores y los globos y a colgar las fotos. Porque recibiste las cajas que te envié, ¿non? Las mandé por FedEx… sé que te gusta mucho, ¿verdad, pastelito?

Le echo un vistazo al montón de cajas de FedEx que llenan el hall de entrada, preguntándome cómo voy a encontrar suficientes paredes para colgarlo todo.

- Ah, sí. Las he recibido.

- ¡Estupendo! Nos pasaremos por allí a las cinco para asegurarnos de que esté todo perfecto. ¿Te parece bien? Genial. ¡Ciao! -clic.

- Pero… yo…

¡Maldición! Miro el reloj. Son casi las doce. Sólo me quedan seis horas para organizar la fiesta. (¿Y si llamo a mamá? Quizá pueda ayudarme. No. No. Puedo yo sola, ¿verdad?) Cojo un bloc de notas de la cocina y apunto mi plan de acción, frenética. Ya es hora de empezar.

Primer punto de la lista:

Comprar las pulseras de cristal de Barneys.

Aparco a toda prisa delante de la entrada de Barneys, ignorando el cartel de PROHIBIDO APARCAR LAS VEINTICUATRO HORAS. No pasa nada. Tardo un segundito.

Abro de un empujón las puertas de cristal y me dirijo a la sección de joyería. La dependienta del mostrador de bisutería se da la vuelta y no es otra que la doble de Nicole Kidman. Estupendo. Me cae bien. Me reconoce de inmediato y me sonríe.

Deprisa. Sé profesional. Tengo que actuar con rapidez.

- ¿Tienen pulseras de Kelsa Keller?

- Sí -dice Nicole, abriendo la vitrina y sacando una bandeja de terciopelo negro con varias pulseras de cristal. Coloca la bandeja sobre el mostrador entre ella y yo-. Son uno de nuestros artículos más populares.

Poso la mirada sobre los relucientes cristales. Umm. ¿Qué pulsera llevaría una princesa de verdad?

(Aún no me puedo creer que Gwynn conozca a gente de la realeza. Admitámoslo, es una locura. ¿Cómo llega una a relacionarse con la realeza, en primer lugar? NOTA MENTAL: PREGUNTARLE A GWYNN CÓMO CONOCIÓ A LA PRINCESA VICTORIA.)

- Ooh. ¡Esta es muy bonita! -paso el dedo por una pulsera de cristal con unos corazoncitos color lavanda que le cuelgan del cierre de plata de ley. Es el color ideal. Perfecto.

- También es mi favorita -comenta Nicole.

- ¿No tendrán por casualidad sesenta y cinco iguales?

Nicole hace una mueca. -Tendré que mirarlo.

Mientras Nicole rebusca en el almacén, yo tamborileo nerviosa con las uñas sobre el cristal del mostrador, mirando de vez en cuando hacia mi coche, que está aparcado justo enfrente. Como Nicole no se dé prisa, seguro que me ponen una multa. Nicole vuelve del almacén.

- Tenemos sesenta. ¿Bastarán? Me rasco la cabeza, mirando una vez más a mi coche. -Supongo. ¿Me las puede envolver para regalo? ¿Y deprisita?

- Pues claro -responde Nicole, mientras pasa las pulseras por el escáner de la caja registradora-. En total, tres mil quinientos dólares. ¿En efectivo o con tarjeta? ¿Quééé? Noto cómo rompo a sudar. -Perdone. ¿Cuánto ha dicho? -Tres mil quinientos dólares -repite Nicole, sonriendo con amabilidad. Me falta el aire.

Rápidamente hago las cuentas de cabeza. Eso significa que cuestan unos cincuenta dólares. Un precio razonable para una pulsera, ¿no? Después de todo, una de ellas la va a llevar una princesa de verdad. Respiro hondo y le entrego la Visa a Nicole.

Tengo que recordarle a Polo que me extienda otro cheque. Siempre me olvido… y he tenido que recoger un montón de cosas caras para Gwynn. Velo italiano de pedrería cosido a mano: tres mil doscientos dólares. Tiara de perlas y cristal de Swarovski: ochocientos cincuenta dólares. La alianza de platino exclusiva para Bryan: cinco mil dólares. (¡Uy! Ahora que me acuerdo, aún no se la he dado a Gwynn.) Debo haber gastado ya diez mil dólares o más.

Nicole levanta la vista de la caja con expresión consternada.

- Lo siento, señorita. No aceptan su tarjeta.

Se me sube la sangre a las mejillas. Qué vergüenza. Sabía que iba a ocurrir tarde o temprano.

- ¿Puede volver a intentarlo? -susurro.

- Ya lo he hecho. Dos veces. -Nicole parece preocupada-. ¿Me permite intentarlo con otra tarjeta?

No tengo otra tarjeta.

¡Aaag! ¿Qué voy a hacer? Piensa, Vic. Piensa. Tengo que llevarme las pulseras como sea. Oh, Dios mío. ¿Cómo voy a comprar los adornos? ¿Y a pagar la cena en el Charlie Trotter? ¿Llamo a Polo? ¿Para que me extienda el cheque ahora mismo? No. No. Me mataría. Le dije que lo tenía todo bajo control. No puedo admitir que le mentí, ¿verdad?

- ¿No hay nada que pueda hacer? -me oigo preguntar. Oh, genial. Ahora va a parecer que estoy dispuesta a prostituirme por sesenta pulseras. Qué bajo he caído. Es peor que aquella vez que intenté sobornar a la dependienta de cosmética.

- Podría sacarse una tarjeta de Barneys -sugiere Nicole.

¡Sí! Una tarjeta de Barneys. Una idea brillante. ¡Más que brillante! Me siento tan aliviada que podría saltar por encima del mostrador y abrazar a mi querida, querida amiga Nicole.

- ¡Sería estupendo! -digo con un hilillo de voz.

Nicole saca un formulario de solicitud de debajo de la caja registradora y me entrega una reluciente pluma negra Montblanc.

- Hágame el favor de rellenar esto.

De pronto me acuerdo del coche. Me doy la vuelta para ver a dos agentes inclinándose sobre la rueda trasera con algo grande y amarillo en las manos.

¿Qué hacen? ¿Qué es esa cosa…? Oh, no. Oh, no. ¡EL CEPO no! Se me cae la pluma al suelo.

- ¡No, esperen! -grito, y comienzo un sprint desesperado-. ¡No me pongan el cepo! Estoy aquí -salgo por la puerta como una exhalación y prácticamente me encaramo de un salto a mi Volkswagen Beetle gris.

Los dos agentes me miran como a una loca de atar.

- ¿Este coche es suyo, señorita? -pregunta un agente con el pelo canoso y barriga cervecera, tosiendo y tirándose hacia arriba de los pantalones azules del uniforme. El otro, más joven, sigue agachado junto a la rueda trasera.

- ¡Sí! Es mío -jadeo.

El agente señala el cartel de PROHIBIDO APARCAR LAS VEINTICUATRO HORAS.

- No… no tenía ni idea -miento-. Ya lo muevo. Ahora mismo me lo llevo a otra parte.

- Lo siento señorita, pero tenemos que seguir el protocolo. Joe, ponle el cepo.

- No, esperen. ¡No me pongan el cepo, por favor! ¿No tendrían que ponerme una multa o algo así -desesperada, agarro el brazo al agente más joven y… eh… ¡espera un momento! Es Joe. ¡Joe Maloney! Mi cliente, ese que se parece a Fabio. El culturista profesional, aspirante a actor, modelo de ropa interior de Hanes casi doble de culo de Jack Black y autoproclamado «imán para las nenas». ¿Y también es policía de tráfico? Vaya. Pues sí que se mueve el tío.

- ¡JOE! -grito-. Soy yo, Victoria. Tu ángel.

- ¡Hola! -me interrumpe ruborizado. Obviamente no quiere que su compañero de trabajo se entere de nuestra cita.

- ¿No puedes hacer algo? -le suplico.

Niega con la cabeza.

- Lo siento, yo…

- Mire, señorita -dice el otro agente mirándome por encima de unas gruesas gafas de lectura-. Debe usted más de cuatrocientos cincuenta dólares en multas ¿e aparcamiento atrasadas, ¿lo sabía? Eso se considera un delito serio aquí en Chicago. Puede darse por satisfecha de que no llamemos a la grúa. Considere esto como un favor.

Esto no puede estar pasando. Desesperada, miro a un agente y después al otro.

- No… no sé qué hacer. Hoy necesito el coche con muchísima urgencia.

- Bueno, pues nosotros necesitamos que pague sus multas de aparcamiento -rezonga el agente mayor.

- ¿No podemos hacerle un favor? -le pregunta Joe a su barrigudo compañero.

- Olvídalo -contesta el otro, colocándose las gafas sobre la sudorosa calva-. Si quiere que le quitemos el cepo de la rueda, tendrá que darnos ciento cincuenta dólares. Yo no voy por ahí regalando favores. Sólo multas, cielo.

Joe parece preocupado.

- ¿Llevas tanto dinero encima?

- No -replico. Ooh… espera un momento-. ¿Podrían esperar un momentito? Les traeré el dinero.

- Mire, señorita, tiene usted cinco minutos -advierte el policía mayor-. Después nos largamos.

Echo a correr hacia Barneys y me encamino al mostrador de bisutería.

- Estoy lista para rellenar la solicitud.

Nicole me mira extrañada pero me alarga un boli.

- Bueno… ¿y con esta tarjeta se puede sacar un adelanto? -pregunto, sin mirarla a los ojos.

- Sí -dice ella algo dudosa-. ¿Cuánto quiere?

Contengo la respiración y hago mentalmente las cuentas de lo que he gastado hoy. Veamos: ciento cincuenta dólares para la multa de aparcamiento, doscientos dólares en decoración, cien dólares en flores, cien dólares en comida para preparar los aperitivos, trescientos dólares en vino y champán, y a ver si convenzo a Polo para que pague él la cena en el Charlie Trotter. (¡Eso no lo puedo pagar de ninguna de las maneras!)

Trago saliva.

- Con mil dólares bastará -respondo.

Un par de horas más tarde me pongo en la cola del Party Co. de Halsted con un montón de cosas color lavanda en el carrito. Pero hay un problema. Pegar, lo que se dice pegar, no todo pega. Bueno. Vale. No pegan ni con cola.

Oye, por lo menos lo intenté. De verdad. Pero por más que busqué y rebusqué no encontré nada que pegara con la estúpida muestra de color que me dio Gwynn. Las velas son más de color ciruela que lavanda. Los globos son color uva oscuro. (De hecho, en la bolsa parecen más bien negros.) Las guirnaldas de luces son rosa fucsia tirando a morado. Y los platos y vasos de plástico son rosa claro. ¿Pero qué le hago yo? Mi única esperanza es que Gwynn beba tanto que no lo note.

Miro el reloj. ¡Ya son las tres! Polo va a pasarse por casa a las cinco. Y todavía tengo que recoger las flores, preparar los entremeses, decorar la casa, colgar las fotos, todo…

Cuando por fin llego a casa son casi las cuatro. ¡Estoy perdida! Dejo caer las bolsas en mitad del salón y empiezo a arrancar envoltorios y etiquetas.

Justo entonces me suena el móvil. Es Patrick.

- ¿Diga? -contesto, colocándome el teléfono entre la oreja y el hombro. Cojo una bolsa de comestibles y voy a la cocina.

- Hola, ¿qué tal van los preparativos de la fiesta? ¿Ya estás haciendo locuras con los demás?

- Muy gracioso. No puedo hablar. Voy muy retrasada.

- Qué raro -bromea Patrick-. Ahora mismo te dejo ir. Pero un momentito. ¿Me he dejado el monedero en tu casa?

- Sí. Me parece que lo vi esta mañana. Lo miro y te llamo luego, ¿vale?

- Muy bien. Pásalo bien esta noche. Y haz locuras.

- Oh sí. Ya me conoces. Vic la loca -digo con una risita.

- Eso es lo que me gusta de ti.

Apago el móvil y empiezo a meter comida en el frigorífico. No me va a dar tiempo de hacer las tartaletas de queso de cabra, ni el Brie crujiente con albaricoque, ni los rollitos tailandeses picantes, ni los…

¿Qué voy a hacer?

¿Por qué no lo habré planeado mejor? Dios mío. Tengo veinticinco años. Soy una persona adulta. Debería saber organizar una fiesta, ¡qué menos! Polo me va a matar. No, espera, ¡Gwynn me va a matar!

Vale. Bien. No tengo tiempo de preparar los entremeses. Tengo que encargar algo de comer ya. Abro el listín telefónico y leo entrada tras entrada. ¿Algo que sea elegante? ¿Ah… y barato?

No… no sé. Nunca en mi vida había tenido que encargar comida para sesenta y cinco personas. En seguida me decido por el Romo. En el listín no aparecen los precios, pero no puede ser para tanto.

Bueno, ya me he encargado de la comida; ahora a por la decoración. Pero también tengo que arreglarme. Vale. Primero una ducha, después la decoración.

Cuarenta minutos después ya están encendidas todas las velas, los globos están inflados, y yo intento mantener el equilibrio con un pie sobre el respaldo del sofá y otro sobre el radiador mientras me esmero en colocar la guirnalda de luces rosa fucsia.

Me bajo de un salto y admiro mi trabajo. En menos de una hora he transformado mi salón en un arco iris de tonos morados. Hay toques de color lavanda, lila, ciruela, rosa, fucsia y uva por todas partes. Está bastante bonito… más o menos.

Vale. Bien. Está feo. Pero puede que si bajo las luces nadie se dé cuenta…

Ahora sólo me queda sacar el vino y el champán, pagar la comida cuando llegue, y vestirme. Que se encarguen Polo, Pierre y Philip de colgar las fotos.

Justo entonces suena el timbre. Descuelgo el telefonillo. -¿Sí?

- ¡Somos nosotros, pastelito! -gorjea Polo-. Ábrenos.

Abro la puerta y espero a que suban las escaleras hasta mi piso.

- ¡Cariño, estás horrorosa! -exclama Polo, poniéndose la mano sobre el pecho-. ¿Estás enferma?

- Yo también me alegro de veros -le interrumpo-. Aún tengo que arreglarme.

Pierre y Philip entran en fila detrás de Polo. Pierre se para y admira su reflejo en el espejo del hall, echándose hacia atrás los mechones de pelo gris. Philip se coloca las gafas de sol Dior sobre la cabeza y sale revoloteando hacia el salón.

- ¡Por Dios! -grita Philip, llevándose las manos a los ojos-. ¿Pero qué has hecho? ¡Non, non, non! Se me hace un nudo en el estómago. Cierro los ojos. Me parece que está peor de lo que yo pensaba…

Gwynn llama a mi apartamento a las seis en punto. Gwynn siempre llega puntual. Es una cualidad suya que detesto. Le echo un último vistazo al piso antes de abrir la puerta. Está impecable. Pura perfección. No sé cómo lo habrán conseguido Polo, Pierre y Philip. Pero mi casa está increíble. Han hecho maravillas en esta última hora. Estoy impresionada.

Básicamente, quitaron todo lo que yo había puesto; las horrendas lucecitas fucsia, esos globos negros tan poco afortunados, las serpentinas, las guirnaldas, todo. Han dejado las velas color ciruela, pero las han distribuido en elegantes grupitos por toda la habitación.

Han colgado fotos en blanco y negro sobre las paredes: Gwynn y Bryan abrazados; Gwynn y Bryan besándose; Gwynn y Bryan esquiando; Gwynn y Bryan tirándose en paracaídas; Gwynn y Bryan haciendo las cosas más peregrinas. Y por supuesto, los dos salen con unas sonrisas perfectas en todas las fotos y con el pelo revuelto en plan sexy, como modelos.

Vale. Parece que está todo listo. Me miro en el espejo del hall, me retoco el pelo, frunzo los labios cubiertos de brillo rosa y abro la puerta.

- ¡Hooola! -digo, dándole un abrazo rápido a Gwynn-. Estás estupenda. Vaya. Me encantan esos zapatos de satén. ¿Son de Valentino?

- Por supuesto -responde Gwynn.

- ¡Princesa! -Polo echa a corretear hacia Gwynn. Se acerca a ella y se pone a darle besos al aire-. Me dejas sin respiración. No quiero ni tocarte, ma belle.

- Oui, oui. -Polo y Pierre, juguetones, empiezan a inclinarse y a hacer reverencias.

- ¡No paréis! -chilla Gwynn, muerta de risa-. Adoro a estos tres, ¿tú no? -exclama Gwynn mientras sus ojos se encargan de analizar mi apartamento.

Observo cómo lo mira todo. Las velas. Las fotos. Los regalos de Barneys pulcramente envueltos. Las relucientes copas de vino y de champán (Polo hizo que las trajeran de Georg Jensen en el último momento). Los manteles y las servilletas de lino recién almidonados que esperan a que lleguen los aperitivos. Hace una pausa. Parece confusa.

- ¿Dónde están los hors d'ouvres?

- Vienen de camino -digo, sonriendo con seguridad. ¡Aaag!

- Espero que lleguen pronto. -Gwynn arruga la frente-. Los invitados van a empezar a llegar de un momento a otro.

- No te agobies, pastelito. Preocuparse arruga el cutis. Y no queremos que pase eso, ¿verdad, princesa? -Polo coge a Gwynn de la mano y la escolta hasta el sofá-. Sentémonos. ¿Philip? ¿Le pones una copita de champán a Gwynnie-pooh? ¿Eh?

Philip se acerca con una botella de champán mientras Pierre hace una entrada triunfal en el salón con una estatua gigante de un pene color rosa. Pierre deposita con delicadeza el pene en mitad del salón y se alisa los mechones de pelo gris.

- El toque final, ¿non?

Le lanzo una mirada preocupada a Gwynn. No es exactamente el tipo de chica a la que le van las estatuas de penes, pero para mi sorpresa da un gritito, encantada.

- ¡Es fantástico! Perfecto.

- Eso pensé yo. -Pierre asiente con la cabeza, secándose las delicadas manos con un pañuelo blanco-. Se la encargué a un escultor italiano. A Polo y a Philip no les pareció buena idea, pero yo dije… non, non, non! Una despedida de soltera sin un gran pene es como un jardín sin flores.

- También encargamos éstos. -Philip sonríe tímidamente, con los ojos azules reluciendo, juguetones. Saca un par de pendientes largos de platino con forma de pene-. Diseñados por Kelsa Keller. ¡Exclusivos para ti! El único par. -Se cubre la boca con la mano y suelta un gritito-. ¿No son fabulosos?

- ¡ME ENCANTAN! -exclama Gwynn, arrebatándoselos a Philip.

En ese momento suena el timbre y a mí me da un vuelco el estómago. Por favor que sea la comida. Por fa, por fa… Me prometieron que la iban a traer a las seis. Y ya son las seis y diez. Agarro la cartera y abro la puerta.

Sí. Es el repartidor.

Lleva dos grandes recipientes de comida de color azul.

- ¿Dónde quiere que los deje?

- En la cocina -digo, franqueándole el paso.

Coloca los recipientes con cautela, se lleva la mano al bolsillo trasero del pantalón y saca un ticket de compra.

- Tome -dice, alargándome el recibo-. Ahora mismo vuelvo. Aún queda comida abajo.

- Vale -replico, mirando los enormes recipientes-. Gracias.

Dios mío. Es muchísima comida. Pero es que son aperitivos para sesenta y cinco personas. Le echo un vistazo al ticket y…

¡Madre del amor hermoso! ¡¿Setecientos cincuenta dólares?!

¿Cómo? Compruebo la lista con nerviosismo:

6 raciones de alcachofas crujientes: ciento cuarenta dólares.

4 raciones de foie gras: noventa y cinco dólares.

6 raciones de ostras al champán al estilo de la costa este: ciento treinta y cinco dólares.

2 raciones de langosta de Maine fría: noventa y cinco dólares.

Extra de crema de mostaza inglesa: diez dólares.

8 raciones de sushi de atún: ciento cuarenta dólares.

Vinagreta de alcaparras sin anchoas.

3 raciones de ensalada de endivias belgas: cincuenta dólares.

Extra de queso roquefort y nueces de Pecan.

1 ración de queso de cabra gratinado: veinticinco dólares.

Vale. Pues. Malo. Muy malo. Respiro hondo y abro la cartera.

Oh no. ¡Sólo me quedan un-dos-tres-cuatrocientos dólares! ¿Qué voy a hacer? ¿Le digo a Polo que no me llega? No. Ellos tres ya tuvieron que arreglarme la decoración. Pensarán que soy una completa irresponsable. Pero ya me he pasado del límite de la tarjeta.

De repente me acuerdo de la cartera de Patrick. Llamó antes preguntando por ella. Se la dejó sobre mi tocador esta mañana.

¡No! No puedo.

El repartidor trae dos recipientes más a la cocina y me mira expectante.

- Un momentito -le digo-. Tengo que… coger la tarjeta de crédito.

Entro en el dormitorio y, efectivamente, ahí está la cartera de Patrick. Esto está mal, pero que muy mal.

Contengo la respiración mientras le entrego al repartidor la Master Card platino de Patrick. El chico pasa la tarjeta por el aparatito.

Patrick lo entenderá. Tampoco es que no piense pagarle, ¡no! No es nada del otro mundo. Las parejas hacen cosas así continuamente. Y Patrick y yo somos una pareja. Esto es completamente normal. ¿Qué problema hay? Dios.

Anímate, Vic.

Capítulo 30

En serio. Nadie tuvo la culpa de lo del incendio. Eh. Vale. Eso no es del todo cierto. Fui yo la que tuvo la estúpida idea de cerrar las cortinas y de colocar un par de velas sobre el radiador. Pero… tampoco fue un incendio grande ni nada. Y, bueno, sólo tuve que rociarlo con el extintor un segundito. Sólo se estropearon los trajes de dos invitadas (Polo prometió pagarles la tintorería), y sólo unas cuantas chicas salieron huyendo.

Ahora que lo pienso, en realidad fue mejor que la princesa sueca y la concursante de El soltero no se presentaran. Seguro que te pueden poner entre rejas por provocar un incendio habiendo una princesa de verdad o una famosa en la habitación, ¿sabes?

Pero bueno, poco a poco se van tranquilizando todos. Polo, Pierre y Philip dan vueltas por el salón, sirviéndoles vino y champán a las invitadas. Y yo estoy súper apurada abriendo ventanas para que salga el humo.

- Un retrasillo de nada, pastelitos -dice Polo, secándose el sudor de la calva-. ¡Pónganse los gorros en forma de pene, señoritas! Que para algo se los encargamos expresamente a unos artistas de origami japoneses. ¿Eh?

(¡Uff! ¿Es que en todas las fiestas pre-boda tiene que haber sombreritos?)

Gwynn se acerca a mí pisando fuerte, con los pendientes en forma de pene balanceándose con furia.

- ¿Puedo hablar contigo?

¡Aaag! Ya estamos…

Pasamos al dormitorio y Gwynn cierra la puerta de un portazo.

- ¿Cómo has podido dejar que pasase algo así? -Se le contrae la mandíbula, irritada.

- Mira, ha sido un accidente -explico en vano.

- ¿Un accidente? ¿A cargarte mi noche lo llamas un accidente?

- ¿No estás exagerando un pelín? -respondo, meneando el dedo delante de su cara-. Todo el mundo se está divirtiendo. Relájate.

- No me digas que me relaje -chilla Gwynn-. Ésta es mi noche. Me relajaré cuando quiera relajarme.

Retrocedo unos pasos, de verdad me da miedo que vaya a saltarme encima.

Gwynn se inclina hacia delante y entorna los ojos hasta convertirlos en dos rendijas llenas de odio.

- Tienes que arreglar esto. Tienes que darle la vuelta a esta fiesta -gruñe, señalándome con una uña pintada de rojo-. Me da igual lo que hagas. Se supone que ésta tenía que ser una de las mejores noches de mi vida. Así que manos a la obra.

Me quedo mirando a Gwynn sin dar crédito. ¿Qué le ha pasado a mi amiga? En serio, ya ni la reconozco. Se ha metamorfoseado en algún monstruo con la cara roja de cólera. ¿Es que se ha olvidado de todos los favores que le he hecho últimamente? ¿Que soy su espía personal? ¿Su 007 nupcial particular?

- ¿No me has oído? -rezonga-. Te he dicho que lo arregles. Ahora.

Dicho esto, Gwynn se da la vuelta, se mira en el espejo de cuerpo entero, se coloca su tiara de cristal que pone SOLTERA, y sale del dormitorio pisando airada.

Vaya. Respiro hondo mientras la sigo hacia el hall. Kimmie y Julia esperan junto a la puerta.

- ¿Se puede saber qué le pasa? -murmura Kimmie, arrugando la nariz pecosa.

- ¿Le ponemos un Valium en la copa? -Julia parpadea con cara de inocencia y bebe un sorbo de su agua mineral.

- Mejor una pistola de dardos tranquilizantes. -Sacudo la cabeza-. ¡Uff! Y yo que creía que iba a estar de buen humor esta noche. Sin Kaitlyn ni la Sra. Goldstone agobiándola. Pero no… ¡tenemos que vérnoslas con una soberana niñata!

- Hablando de soberanos. ¿Dónde está la princesa sueca? -susurra Julia.

- No se ha presentado.

- Eso explica el humor de perros que se gasta Gwynn -Kimmie pone los ojos en blanco.

- Bueno, puede que el incendio también tenga algo que ver. -Sonrío.

- Ah, sí, eso. -Julia me guiña un ojo.

Respiro hondo.

- Me parece que tengo que volver al salón…

- Sé fuerte -dice Julia-. Si te falla todo lo demás, vuelve a contarles que eres lesbiana. Me he enterado de que te funciona bien.

- Muy graciosa -la interrumpo, y me sorprendo observándole la tripa. (¿Se le notará ya? ¡No me puedo creer que Julia esté embarazada!)

Vuelvo al salón, y se me van los ojos detrás del sofá blanco y de las cortinas recién chamuscadas. Pobre apartamento mío. Espero que Polo también esté dispuesto a pagar los daños del incendio…

- Venga, chicas. ¡Poneos los gorritos-pene! -Polo se pasea por la habitación cogiendo sombreritos de origami del suelo y colocándolos sobre las cabezas de las chicas.

Kimmie aparece de repente y me ofrece otra copa de champán, que me termino en seguida.

- Abramos los regalos, ¿non? -Pierre se tira de la perilla, pensativo.

- Oui. Oui. ¡Regalos! -Philip chasquea los dedos, entusiasmado.

Sabía que se me olvidaba algo.

Poso los ojos sobre la montaña de regalos envueltos en papeles alegres, sobres satinados y lazos de purpurina. ¿Y si robara uno? ¿Le quito la tarjeta y hago como que es mío? No. No. Puede que sea muchas cosas (espía, sabueso, de todo), pero no soy ninguna ladrona. (Vale. Vale. Ya sé lo que estás pensando. Le cogí la tarjeta de crédito a Patrick. Pero, bueno, sólo la tomé prestada. Le pienso devolver el dinero en cuanto pueda, así que eso no cuenta.)

Cojo otra copa de champán. Ya le compraré algo a Gwynn más tarde. No lo va a notar.

Un rato después estoy aplaudiendo como una loca desde el fondo del salón mientras Gwynn abre regalo tras regalo. Lencería de encaje de Calvin Klein. Un corsé negro de Versace. Látigos de cuero. Esposas de peluche. Boas de plumas. Batas de raso. Y todo con las iniciales GG.

- ¡Qué mono! -berreo mientras Gwynn le quita el papel a un minúsculo tanga blanco con pompones de plumas de avestruz colgando de la parte de atrás. Me abro camino hacia Gwynn, le arrebato la diminuta prenda y la sostengo en alto frente a su cintura.

Suelto un silbido alto y estridente.

- A Bryan le va a encantar esta gatita. Miau.

Miro a la multitud de caras inexpresivas. Me da vueltas la cabeza. Demasiado champán -¡y demasiado rápido!-. (¿Cuántas veces tengo que repetírmelo? NO BEBAS TAN RÁPIDO.)

Polo se me acerca dando pasitos indecisos.

- Vamos a sentarnos, cielo -dice alegremente, dándome la vuelta para que me aparte del grupo y dirigiéndome hacia un vaso de agua.

- Ése era el último regalo -anuncia Angel, tachando un artículo de la lista de regalos de Gwynn. (¡Se supone que yo tenía que ocuparme de eso! Pero por lo visto Gwynn ya no se fiaba de mí después de lo del incendio.)

- Oh espera. Nos falta uno -dice Angel de pronto-. El de Vic.

LO SABÍA. Tenía que haber robado un regalo.

- Bueno. -Angel enarca una ceja-. ¿Dónde está tu regalo, Vic?

- Qué raro -me río, nerviosa-. Estaba aquí hace un momento. ¡Se habrá escondido detrás de algún papel!

- No -responde Angel, cortante-. Estoy segura que no.

Me arden las mejillas y el cuello.

- Hum… puede que esté en mi dormitorio -digo-. O puede que se cayera al… -Dejo la frase en el aire mientras me acerco tambaleándome a mi habitación y cierro la puerta.

No me lo puedo creer. Ha abierto ya más de sesenta regalos. Como si necesitase el mío. Sus padres son, como, fantastillonarios. ¡Gwynn conoce a gente de la realeza! ¿Y Angel me atosiga por un regalito de nada?

Abro de un tirón el primer cajón de la cómoda y lo veo. El salto de cama de seda color marfil que compré para darle una sorpresa a Patrick. Está nuevecito. Aún tiene las etiquetas colgando. No tengo opción.

Vuelvo al salón y le alargo a Gwynn una bolsa rosa y arrugada de Victoria's Secret sin papel, sin tarjeta, sólo la bolsa.

- Mira lo que he encontrado -digo lo más alegremente que puedo-. Me lo dejé sobre la cama sin querer.

Unas pijas vestidas de ropa negra de Dolce me lanzan miradas de desprecio.

Gwynn saca el salto de cama y sonríe.

- Qué bien. Gracias. -Lo vuelve a meter en la bolsa-. ¿Nos vamos?

Cuando salimos del Charlie Trotter, nos fuimos pitando al Zentra. Yo había alquilado la parte de atrás del bar, que está decorada de terciopelo estampado de leopardo, para que pudiéramos beber y bailar con más intimidad. Las chicas se pasaron la noche arremolinándose en torno a Gwynn y dando saltitos y grititos bajo los focos incandescentes. Polo y yo nos turnamos para grabar con el vídeo y para sacar foto tras foto, intentando inmortalizar los momentos más peregrinos.

Sobre las dos, la fiesta empieza a decaer. Los gorilas empiezan a sacar a chicas como si fueran fardos y a meterlas en taxis. Todo el mundo quiere irse a casa. Todo el mundo menos Gwynn.

Gwynn está hecha una loca y, cubierta de toda la parafernalia con forma de pene, se columpia agarrada a la barra que hay sobre el escenario como una stripper. No para de menear las caderas y de rodear la barra con las piernas para después intentar deslizarse hacia el suelo de la forma más sexy que puede.

Le muestro mi aprobación cerrando el puño y levantando el pulgar y ella suelta un gritito, encantada, mientras agita su tacita rosa con forma de pene y señala a la cámara para asegurarse de que seguimos grabando. Vuelvo a levantar el pulgar para decirle que sí, que sí que estoy grabándola.

De pronto se encienden las luces del bar y se para la música. Están cerrando. ¡Gracias a Dios! Por fin podemos irnos a casa. Ha sido el día más largo de mi vida.

Me subo al escenario de un salto. Gwynn se queda allí parada, sola, con el pelo húmedo pegado a la cara. Tiene los ojos enrojecidos y parece confusa.

- ¿Dónde… hip… están todos?

- Es tarde. Se han ido a casa -explico.

- ¿Se han di-di-divertido? -se apoya en mí y agita la cabeza.

- Oh, sí -respondo, ayudándole a bajar del escenario-. Y tienes horas y horas de metraje que lo atestiguan.

Vale. Bien. Ahora es cuando Gwynn se inclina hacia delante y echa la pota. Y no creas que fue uno de esos vómitos rápidos y discretos propios de una dama. Oh, no. Fue uno de esos vómitos que te quieres morir y la cabeza se te va para arriba y para abajo.

Le acaricio la espalda, buscando desesperada a Polo, Pierre y Philip. No los veo por ninguna parte. Gwynn levanta la cabeza, con el rímel cayéndole por las mejillas y los labios temblorosos. Parece que va a desplomarse, pero en vez de eso se hace una bola y apoya la cabeza en mi regazo.

- Ya pasó -digo, apartándole un mechón rubio y pegajoso de la cara-. Vamos a llevarte a casa.

- He encontrado otro mensaje -balbucea, rebuscando en su Louis Vouiton y sacando un papel arrugado-. Mira.

Oh, oh. Desdoblo el papel lentamente, entornando los ojos para intentar leer con la escasa luz que hay en el bar.

KAITLYN: Sé que sigues enfadado por lo de la otra noche en el Webster's Wine Bar.

BRYAN: No estuvo bien. Yo confiaba en ti. Acabemos con esto de una vez, ¿de acuerdo?

KAITLYN: Lo sé. Lo sé. Ya lo he resuelto todo. Tenemos que quedar.

BRYAN: ¿Cuándo?

KAITLYN: El sábado que viene. Vas a estar en Nueva York, ¿verdad?

BRYAN: Olvídalo. Sabes que es mi despedida de soltero.

KAITLYN: No te preocupes. No vamos a tardar mucho. Así no tendremos que preocuparnos por Gwynn como en Chicago.

Entonces esto explica el humor de perros.

- Creo… hip… que la quiere -farfulla, bebiendo un largo trago de su tacita con forma de pene.

- Shh. Estás cansada. Bryan te adora. -Creo yo…

Se hace una larga pausa. Le tiemblan los hombros y la oigo sorber con la nariz.

- Tengo miedo -se le quiebra la voz-. No puedo perderle. Tienes que… hip… ir a su despedida de soltero. ¡Tienes que ir!

Va a ser en Nueva York. ¿Se ha vuelto loca?

- Ya lo hablaremos más tarde, ¿vale? -La verdad es que no podría ir aunque quisiera. Tengo que hacer de ángel esa noche. Es algo súper secreto. Y Kate está muy rara con todo este asunto. Dice que es para uno de nuestros mayores clientes.

- Le quiero -lloriquea Gwynn-. Aunque en la cama no sea… hip… muy allá.

Oh, Dios mío. Debe de estar más borracha de lo que pensaba.

No te rías. No te rías.

- La verdad es que ¡es de pena! -se limpia la nariz-. Yo… sólo quiero ser feliz.

- Y lo serás. Todo va a salir bien -le digo, dándole palmaditas en la espalda.

- ¿Lo prometes? -pregunta. Hip.

- Hum… claro… Supongo.

- ¿Vic? -Gwynn alza la mirada, con los ojos oscuros llenos de lágrimas y la tiara de SOLTERA resbalándole por la cabeza.

- Creo que voy a vomitar otra vez.

Dios mío.

Capítulo 31

Soy tonta de baba. No me puedo creer que le tomara prestada la tarjeta de crédito a Patrick. ¿Cómo se lo voy a explicar? No sólo le cargué la cuenta del Romo a su tarjeta, sino también la del Charlie Trotter. (Yo la saqué para pagar un par de copas, ¡pero el camarero me cobró la comida entera!)

¿El total? Ocho mil doscientos dólares.

Me parece que voy a vomitar.

Hoy Polo me ha firmado un cheque de dieciocho mil dólares (para cubrir también lo de mi tarjeta), y es estupendo y eso. Pero aún tengo que confesárselo a Patrick. Jugueteo con el fajo de billetes de cien nuevecitos, absorta en mis pensamientos. ¿Qué hago? ¿Qué le voy a decir?

El telefonillo interrumpe mis reflexiones.

¡Aaag! Es Patrick. Se me hace un nudo en el estómago. Lo mejor será decirle que no suba. Contarle que me ha dado un ataque repentino y terrible de… bueno, de lo que sea. Cualquier cosa. Pero que se vaya. Fuera.

No. Olvídalo, Vic. TIENES QUE DECÍRSELO ESTA NOCHE. Seguro que va a recibir el extracto de la tarjeta pronto, o puede que le eche un vistazo a su cuenta por Internet. Te cogerán tarde o temprano. Tienes que confesárselo. Lo comprenderá… ¿no? Tiene que entenderlo…

- Hola, guapa -dice Patrick, entregándome un DVD y dándome un beso en la mejilla.

- Hola -digo entre dientes, con la mirada baja.

- ¿Y esa cara tan triste? -pregunta, levantándome la barbilla y mirándome a los ojos.

- Tenemos que hablar -digo por fin.

Patrick da un paso atrás.

- ¿Qué pasa? ¿Estás bien?

- Sí, sí, estoy bien. No es nada de eso. Pero tengo que decirte algo…

Pausa.

- Vaaale -dice Patrick, enarcando una ceja-. Dímelo.

- He metido la pata -digo atropelladamente. Ea. Ya lo he dicho.

- ¿Estás saliendo con otro cliente? ¿Te han despedido? -bromea Patrick.

Niego con la cabeza.

- Yo… -arrugo la nariz-. Es que… -¡Aaag! No puedo hacerlo.

- No pasa nada, Vic. Dime lo que sea.

- He sacado ocho mil doscientos dólares de tu tarjeta -le suelto, y cierro los ojos, esperando la bronca que me va a caer.

Silencio.

Abro un ojo. Me mira sin dar crédito.

Malo.

- Di algo, por favor… -digo, mordiéndome la uña del pulgar.

- ¿Estás de broma? -pregunta, incrédulo.

- Ojalá.

Patrick se rasca la cabeza.

- No lo entiendo. ¿Cómo es que tenías mi… tarjeta? ¡Ah! Es cierto. Me la dejé aquí…

- Verás, es que me había pasado del límite de la mía y…

- ¿Qué? ¿Debes dinero?

- ¡Oh! No es todo culpa mía -añado rápidamente-. En serio. Es por las cosas para la boda de Gwynn. Y… ¡y últimamente he tenido un montón de citas con la agencia! Y salir tanto resulta muy… -se me quiebra la voz. Suena súper falso.

Patrick sacude la cabeza.

- No me lo puedo creer.

- Lo siento muchísimo. Polo me ha firmado un cheque hoy mismo. Toma, tu dinero. -Le alargo el fajo.

Se queda mirando el dinero y después me mira a mí.

- Nunca me imaginé que fueras a hacer algo así, Vic. Puede que vayamos demasiado rápido. Puede que no te conozca.

¿Qué? ¡No!

- Patrick, lo siento. No sabía qué hacer. Ha sido un error estúpido. Me conoces. ¡Tienes que creerme!

- ¿Por qué no me lo pediste? -suspira Patrick-. Podrías haberme llamado. Yo te habría dicho que sí.

- Lo sé. Tienes toda la razón. Yo…

Patrick agarra el picaporte.

- Mejor me voy.

- No. |No te vayas! Por favor… -chillo, y le pongo una mano sobre el brazo.

Hace ademán de apartarme.

- Vic, no. Necesito tiempo para pensar.

Oh, no.

Capítulo 32

Soy mala, mala persona. En serio. Cuidadito conmigo. No confíes en mí.

Miento.

Robo.

Y mi novio me odia.

Me siento fatal. Me lo he cargado todo. ¿Y si Patrick no me perdona nunca? Después de todo, estaba enfadadísimo. Y dijo que necesitaba tiempo «para pensar». ¡Aaag!

Y yo he intentado… ya sabes… darle tiempo «para pensar». ¿Pero cómo iba a saber yo que eso significaba cortar todo contacto? Es decir, me imaginé que no habría nada de malo en hacerle una llamadita… o dos… ejem… o cinco. Y, bueno, creí que iba a estar encantado de que me pasara por su loft. Sólo quería saludarle. Pasaba por allí. Y, vamos, ¿a quién no le gusta que le sorprendan con un desayuno en la cama a base de bacon, huevos y tostadas? Es la mejor manera de levantarse, ¿no?

El caso es que a Patrick no le pareció tan buena idea. Si te soy sincera, no me gusta nada el rollo este de «pensar». ¿Cuánto tiempo necesita Patrick? ¿Un día?, calculé yo. ¿Dos días como mucho? Pero ha pasado casi una semana. UNA SEMANA ENTERA. ¡Lo estoy pasando fatal!

Ooh. Ahora que lo pienso, quizá deba llamarle otra vez para preguntarle cuánto tiempo va a durar todo esto. Una preguntita de nada. Seguro que no le importa.

Marco el número de Patrick en el móvil.

Hola. Soy Patrick. Deja un mensaje.

¡Maldición! (¿Comprobará qué número le llama antes de cogerlo?)

Meto el móvil en el Hogan y le doy otro sorbo al martini de cereza. Menos mal que ya va a acabar la noche. ¡Ha sido una de las noches más locas desde que soy ángel! ¿Te acuerdas de esa cita tan importante de la que te hablé? ¿La que Kate dijo que era súper secreta? Bueno, pues te cuento…

Era para una despedida de soltero.

En Nueva York.

PARA BRYAN GOLDSTONE.

Lo sé. ¡Qué locura! A Bryan por poco le da un infarto cuando me subí al vuelo de United Airlines con Lexi y Redd. Estaba convencido de que Gwynn me había llamado para vigilarle. Pero una vez que aterrizamos en JFK y nos registramos en el Hotel W de Times Square, ya se le había pasado. (Me parece que los chupitos de vodka que se tomó en la limusina que nos llevó hasta Manhattan ayudaron, pero en fin.) Y para cuando llegamos a Cielo, una discoteca súper chic en el barrio donde antes estaba la industria cárnica, Bryan ya me trataba como a su nueva mejor amiga. Me lanzó su tarjeta de crédito y me dijo que no pararan las rondas de copas y de chicas.

Y Lexi, Redd y yo nos pusimos manos a la obra. Focos naranjas giraban sobre nuestras cabezas mientras íbamos abriéndonos paso entre la bulla hacia la pista de baile y escogiendo niñas glamurosas de Nueva York para nuestros solteros. Te seré sincera. No fue nada difícil. En cuanto les mostramos la tarjeta platino de Bryan y les prometimos copas gratis, las chicas se apuntaron a la fiesta. Yo me pasé todo el tiempo muy atenta a ver si veía a Kaitlyn, pero nada. ¡Supongo que el mensaje que interceptó Gwynn sería falso! No sé…

Oh, y escucha… Después de que Bryan se tomara siete u ocho cervezas, conseguí que me confesara por qué es uno de los mejores clientes de Chicago Wingwoman. (Lo sé. Lo sé. ¡Estoy hecha toda una sabuesa! Bien hecho, Vic. Bien hecho.) Resulta que es por todas las despedidas de soltero a las que ha ido últimamente. ¡Todos sus colegas se están comprometiendo!

El caso es que sobre las doce acabamos en un club de striptease muy cutre de la calle Veintitrés con las paredes cubiertas de espejos y luces de neón azules por todas partes. En medio de la sala hay un pequeño escenario con una barra, que por el momento está ocupada por una pelirroja muy bajita con una gorra azul marino como las de los policías de Nueva York y unas botas de cuero marrón.

Mientras me inclino sobre la barra y le clavo la pajita a la cereza que flota dentro de mi copa, observo a las chicas desnudas que corretean a nuestro alrededor. Casi todos los invitados ya se han arrastrado de vuelta al Hotel W con una niña glamurosa de cada brazo. Lexi y Redd también se fueron hace un ratito, pero yo dije que me iba a quedar un poco más para asegurarme de que todos los chicos encontrasen un buen ligue. Pero en realidad quería tener a Bryan a la vista…

Cada pocos minutos levanto la mirada para ver más de lo mismo. Bryan sacándose una foto. Una colegiala con una 120 de pecho bailando para Bryan. Una gatita blanca con una 120 de pecho bailando para Bryan. Bryan sacándose otra foto. Bryan metiendo billetes de veinte en un tanga con estampado de leopardo. A Gwynn no le iba a hacer mucha gracia, pero es todo bastante inofensivo. Vuelvo a llamar a casa para ver si Patrick me ha llamado ya (sólo es la décima vez que lo hago esta noche). Pero nada. Siempre oigo el temido: NO TIENE MENSAJES NUEVOS.

Grrr.

¡Pero entonces veo a Kaitlyn! Me incorporo de repente y me froto los ojos. ¿Es ésa Kaitlyn… en un club de striptease? ¿A LAS TANTAS DE LA MAÑANA? Ya sé que dijeron que querían evitar a Gwynn… pero, vaya, esto tiene que ser top secret.

Kaitlyn se acerca a Bryan, súper sexy con un vestido rojo muy escotado, y le da un beso en la mejilla. Se lo lleva a un apartado oscuro al fondo del bar y saca un fajo de documentos. Oh, no. Allá vamos…

Se inclinan sobre la mesa y empiezan a charlar. Kaitlyn hojea unos papeles, señalando algo aquí y allá. Bryan asiente con la cabeza. Por Dios. ¿Qué será lo que están mirando? ¿Y qué dirán? Me muero de la intriga. Tengo que averiguarlo. Me bajo del taburete y enumero mentalmente mis opciones:

¿Paso casualmente por su lado? ¿A ver si puedo echar una miradita?

¿Me siento en un apartado cerca del suyo y les espío?

¿Me quedo aquí, sana y salva?

Que le den. Voy a pasar por su lado. Agarro el Hogan y me dirijo hacia su apartado. Bryan está ya tan borracho que seguro que no se da cuenta. Al acercarme a la mesa, veo que Kaitlyn le pasa a Bryan un brazo por la cintura. Le da un abrazo y luego…

Oh, no. No se atreverá…

Dime que no…

Me tapo los ojos, pero a duras penas me obligo a mirar por el hueco que queda entre mis dedos cómo Kaitlyn le pone a Bryan una mano en el cuello y le besa.

Y le besa…

Y le vuelve a besar…

Oh, Dios mío. Me quedo congelada a la mitad del paso, con el corazón a cien por hora. Yo no quería ver eso. YO NO QUERÍA VER ESO.

Bajo la vista hacia el suelo y después miro a Bryan y a Kaitlyn. Bryan sacude la cabeza y la aparta con poco entusiasmo.

Bien, Bryan. Buen chico. Podías haberla apartado un poquito antes, pero, eh, estás borracho. Es tu despedida de soltero. Algo es algo.

Kaitlyn pone los brazos en jarras y veo que se le mueve el pecho al respirar agitadamente. Tira el fajo de documentos al suelo de un manotazo, y los papeles salen volando por todas partes.

- Pues muy bien. ¡Pero espera! -grita al pasar por mi lado, con el pelo rubio flotando tras ella-. Tu madre se va a poner hecha una furia.

¡Uff! ¿Se puede saber qué está pasando? ¿Habrá enviado la Sra. Goldstone a Kaitlyn para que seduzca a Bryan? ¿Como último recurso, desesperado y bastante cutre? ¿Pretendería emborrachar al niño de sus ojos para luego enviarle a la ex novia? Qué bajo ha caído. Muy bajo. ¿Se lo cuento a Gwynn o no?

No sé. Bueno, Bryan apartó a Kaitlyn. Y eso hay que tenerlo en cuenta, ¿no? ¿Y si Gwynn rompe el compromiso? ¿Por algo que yo vi? ¿Y si Gwynn se pasa el resto de su vida amargada? En parte sería culpa mía. No… no puedo con la presión. Justo entonces me suena el móvil. Es Gwynn. ¡Aaag! En el momento más oportuno, como siempre. ¿Lo cojo? Por Dios. Querrá enterarse de todo lo que ha hecho Bryan. Y no se lo puedo decir. No puedo. No iba a entender que fue Kaitlyn la que besó a Bryan y no al revés. Que Bryan la apartó. No lo iba a entender.

Olvídalo. Mejor cierro el pico. Lo hago por su bien… en serio.

Mientras volvemos en limusina al Hotel W llamo otra vez a casa para ver si tengo mensajes. ¿Me habrá llamado Patrick? Cruzo los dedos y marco la contraseña.

- NO TIENE MENSAJES NUEVOS. -Y deja ya de llamar, patética fracasada.

¡Ah! ¿Qué? Me quedo mirando al móvil horrorizada. ¿De verdad ha dicho eso?

No. No puede ser. Dios. Debo estar agotada. Qué noche más larga.

Apoyo la cabeza contra el frío cristal de la ventanilla y veo pasar la brillante Nueva York. Observo un mar de faros de coches y taxis amarillos. Está llena de vida y de bullicio, incluso a estas horas. Allá donde miro, veo chillonas luces de neón, anuncios encendidos y en movimiento, pantallas de televisión gigantescas, y luminosos que muestran las cotizaciones de la bolsa, que no dejan de cambiar. Hasta veo el Empire State iluminado que reluce como una preciosa estrella en el cielo nocturno. Y por mucho que quiera decir que odio esta ciudad, no puedo. Es demasiado fácil amarla. No me extraña que Julia quiera venirse a vivir aquí.

Al bajarme de la limusina debajo de la gigantesca y resplandeciente W, le echo otro vistazo al móvil. No lo entiendo. ¿Por qué no me habrá llamado Patrick? Lo mejor será que le llame yo. Sólo un momentito, para decirle que me acuerdo de él. Que le echo de menos. Que soy una imbécil y que… y que…

No. Déjalo ya, Vic. Patrick dijo que necesitaba tiempo para pensar.

Pero es que está tardando muchísimooooo.

Y si te digo la verdad, ¡no me gusta nada lo de «pensar»! ¿Y si se lo piensa tanto que acaba por no quererme?

Es una tortura. Tengo que hablar con él. Impulsiva, marco su número, pero cuelgo inmediatamente.

Dios mío. ¡¿¡¿VIC?!?!

¿Se puede saber qué me pasa?

Capítulo 33

PATRICK AÚN NO ME HA LLAMADO.

Y ya van nueve días. Estoy depre.

Y para empeorar las cosas, he vuelto a RECUPERAR todo el peso que perdí para el desfile. (¡Joder!) Y encima Kate y yo nos hemos peleado. Me puso una cita para una boda el ocho de septiembre. El día de la boda de Gwynn. (Sí. Lo sé. ¿Estás de broma?) La cosa fue así: a uno de los invitados a la despedida de soltero de Bryan le encantó cómo lo hice en Nueva York y me contrató para la boda. Y, no, no puedo escaquearme de la dichosa cita. No hay más que hablar. Kate se lo había prometido al cliente (va a pagar el doble). Como no vaya, me despiden.

Estupendo. Fabuloso. ¿Cómo voy a apañármelas para hacer de ángel y de ayudante personal la misma noche? ¿Eh?

Uff. No me puedo creer que haya quedado con Kimmie para almorzar. Se ve a la legua que es mala idea. Estoy de bajón, ¿y qué pasa si me encuentro con Patrick? Seguro que me pongo a llorar ahí mismo.

Pero Kimmie me dejó un mensaje toda desesperada en el que insistía que teníamos que tomar algo juntas al mediodía. Estaba deseando decirme algo en persona. Así que aquí estoy…

Le doy mi nombre al recepcionista de Lambert, cojo una ficha de identificación para la visita, y me dirijo hacia la mesa de Kimmie. Al doblar la esquina del hall me doy de bruces con Lotty, la loca directora creativa. Hoy va vestida de monja.

- TÚ. -Lotty retrocede de un salto-. ¡Traes mal rollo!

- Sí. Ésa soy yo. Un haz de energía negativa -farfullo-. Yo también me alegro de verte.

Lotty me lanza una mirada furiosa y se aleja por el hall arrastrando los pies y recitando:

- Jesusito de mi vida, eres niño como yo…

F-R-I-K-I.

Asomo la cabeza por encima del cubículo de Kimmie y en seguida noto que está rebosante de energía; tiene las mejillas pecosas radiantes y los ojos verdes relucientes.

Pasa algo. Seguro que pasa algo. No sé exactamente qué pero…

- ¡Holaaa! -exclama-. ¿Dónde has estado? Oh, Dios mío. ¡Te he estado llamando!

Asiento con un nudo en el estómago. Ese tono tan alegre… Kimmie no suele hablar así, y sin embargo el tonillo me resulta familiar…

- Sí. Me salió un trabajillo en Nueva York y…

- Vale. Vale. -Kimmie agita las manos entusiasmada-. Adivina. No te lo vas a creer. ¡No te lo vas a creer!

De pronto veo la luz. Retrocedo unos pasos. Oh… no.

- Estoy…

Oh, Dios mío. ¿No estará…? No puede ser.

Se me van los ojos a la mano de Kimmie. ¡Por favor, no! Pero sí. Ahí está. El reluciente diamante me saluda desde el anular.

Se me cae el alma a los pies.

No me lo puedo creer.

- ¡ESTOY PROMETIDA! -chilla Kimmie, dando saltitos y poniéndome el anillo bajo las narices.

NOOOOO.

Kimmie no. Esto es mucho peor que cuando Gwynn decidió casarse. Pensaba que Kimmie y yo éramos una piña. Larga vida a las chicas martini. ¿Y ahora también me abandona?

¡No puedo ser la soltera solitaria!

Horrible. Patético.

No. Me niego a aceptarlo. Kimmie no se va a casar. Es sólo una broma. Ésa es la respuesta más lógica. Después de todo, sólo lleva… unos pocos meses saliendo con DJ. No puede coger y comprometerse como si nada. ¡Si apenas le conoce!

Kimmie frunce el ceño.

- ¿Estás bien?

De repente se apodera de mí un ansia incontrolable de echar a reír. Es… es graciosísimo. ¡Ja! De hecho, es lo más gracioso que he oído en mi vida. Ja ja. Ji ji.

- Bien. -Suspiro y me seco las lágrimas-. Muy bueno, Kimmie. Casi me lo trago.

- ¿Qué quieres decir? -pregunta, apartándose un rizo rojizo de la frente pecosa.

Le agarro la mano a Kimmie y acerco el flamante anillo a la luz.

- ¿Dónde has comprado el cacharro este? ¡Es buenísimo! Es decir, casi parece de verdad.

- Vic, no estoy de broma. DJ me pidió que me casara con él anoche.

- Sí, claro. -Me río.

- Vic… -Kimmie enarca una ceja-. No es broma.

¿Qué? ¿Cómo?

- No… no lo entiendo. Qué locura. -Me pongo a pensar a toda velocidad-. ¿Por qué ibas a hacer algo así?

- Porque le quiero. ¿Cómo que por qué?

- ¿Cómo? ¡Pero si ni siquiera le conoces! -grito.

- Sí que le conozco. -Kimmie entorna los ojos verdes-. ¿Por qué te pones así?

- Venga ya. -Me río-. No es posible que le conozcas después de unos pocos meses. Es absurdo. Vaya, ¡es una estupidez!

Kimmie hace una mueca.

- ¿Una estupidez? No me puedo creer cómo te estás portando.

- ¿Yo? -exclamo-. Eres tú la que se va a casar con un chico al que apenas conoces.

- ¡Eso no es cierto! -grita Kimmie-. ¿Cómo puedes decir algo así?

- Oh, para ya. Te estás volviendo una carroza. Admítelo. -Vaya. Eso se me ha escapado.

- ¡Lo que te pasa es que estás celosa! -sisea Kimmie.

Doy un resoplido y retrocedo unos pasos.

- Eso es ridículo.

- ¡De verdad! -vocifera Kimmie.

- No tengo por qué quedarme aquí escuchando estupideces -digo yo.

- Muy bien. Pues vete -me interrumpe Kimmie-. Pero escucha. Quiero a DJ. Ya forma parte de mi vida. -Me muestra el reluciente anillo de compromiso-. Y para siempre. Más vale que te hagas a la idea o tal vez no podamos ser amigas.

- Tal vez no -respondo yo, aferrando mi Hogan y dejándola atrás.

Lágrimas ardientes me caen por las mejillas mientras recorro el pasillo hasta el ascensor. Le doy al botón de bajar y empiezo a dar golpecitos con el pie, ansiosa. Por favor que no me encuentre a Patrick. Por favor.

Bajo en el ascensor con la cabeza dándome vueltas. ¿Qué es lo que ha pasado? ¿Que Kimmie se va a casar? Es increíble. Paso por el hall de mármol como una exhalación, abro las puertas de un manotazo y salgo corriendo a la acera. Miro a derecha y a izquierda por Wacker Drive, intentando decidir qué hacer. En ese momento veo a… ¿Aiden?

Pues sí. Allá va con una camisa blanca de lino arrugada, unos pantalones cortos color caqui, y unas chanclas de antelina; tan guapo como siempre. Está parado delante de su Porsche Boxster color platino hablando por el móvil y jugueteando con la PDA.

Menuda coincidencia.

Hace mil años que no veo a Aiden. Me llamó un par de veces después del desfile, pero cuando vio que no le contestaba desapareció de la faz de la tierra.

Aiden me muestra una sonrisa sexy y me saluda con la mano.

Me entran ganas de evaporarme. De desaparecer. De salir corriendo y volver al edificio o simplemente de salir corriendo… a donde sea. No puedo encontrarme con Aiden con estas pintas. No puedo encontrarme con nadie con estas pintas. Voy hecha una pena.

Pero ya es demasiado tarde. Aiden apaga el móvil y echa a andar hacia mí.

- Cuánto tiempo, muñeca. -Me atrae hacia él y me da un abrazo algo más largo y afectuoso de lo necesario. Percibo el olor penetrante de su colonia. Se me vienen a la cabeza todos los recuerdos malos de él y me aparto.

- ¿Qué… qué estás haciendo aquí? -pregunto por fin.

Aiden señala el edificio de oficinas de Lambert.

- Es uno de los inmuebles de mi padre. He quedado con un contratista de electricidad.

Vale. Es cierto. Su padre tiene inmuebles en Wacker Drive. Me froto las sienes.

- ¿Va todo bien? -pregunta mordiéndose el labio, juguetón.

Asiento con la cabeza, pero las lágrimas me delatan.

- Eh, no llores, muñeca. ¿Quieres dar un paseo en coche? ¿Para olvidarte de todo un rato?

- No -replico, pero por alguna razón echo a andar hacia su coche.

Me abre la puerta y yo me subo. Estoy mareada. No sé ni lo que hago. Me siento confusa.

Ni Aiden ni yo decimos ni una palabra. Dobla la esquina de Lake Shore Drive y acelera el Boxster. Me hundo en el mullido asiento de cuero negro y cierro los ojos mientras pasamos a toda velocidad junto a la playa cálida y arenosa del lago. El viento me revoluciona el pelo, y yo intento olvidarme de todo. De Kimmie. De Patrick. Borrarlo todo de mi memoria.

Debo quedarme dormida un momentito, porque cuando me doy cuenta vamos por Wacker Drive y nos paramos frente al edificio de oficinas de Lambert.

- ¿Ya te encuentras mejor? -pregunta Aiden.

Asiento con la cabeza.

- Bien. -Sonríe, travieso, y me pasa la mano por el muslo-. ¿Y por qué no hacemos que te encuentres aún mejor?

Se me pone la carne de gallina.

- ¿Pero qué haces? -siseo.

- Te he echado de menos -susurra, besándome en el cuello.

Lo aparto de un empujón.

- No. Las cosas han cambiado.

- ¿Qué pasa? ¿Tienes novio? -Se inclina hacia mí y me levanta la falda-. No hay por qué contarle nada. Venga. Vamos a mi apartamento. Será nuestro secreto.

- En serio, Aiden. No quiero. -Abro la puerta del coche cuando él se echa de nuevo hacia mí. Me caigo a la calle con la falda subida hasta la cintura.

Levanto la mirada y veo a Patrick saliendo de Lambert. Y los minutos siguientes pasan a cámara leeeenta.

Patrick se queda con la boca abierta.

Dice algo, pero no le oigo.

Parece dolido…

Decepcionado.

- Hemos acabado. -Por fin oigo las palabras que salen de su boca. Sacude la cabeza, se da la vuelta y se aleja de mí.

- Patrick, ¡espera! -grito, luchando por levantarme-. No es lo que parece. Lo juro.

No se da la vuelta.

Pues ya está. Ya es oficial: me lo he cargado. Lo de Patrick. Lo de Kimmie. Las cosas no podrían ponerse peor.

Aiden se encoge de hombros.

- ¿Quieres venir a mi apartamento o qué?

- ¡Vete! -le grito a Aiden.

Me dejo caer sobre el bordillo y meto la cabeza entre las manos. ¿Pero qué pasa? Mi mundo entero se está derrumbando. Mis amigos me abandonan. Me he cargado una relación con un chico maravilloso. Mi estúpido trabajo me está usurpando la vida. Me… me siento sola. Perdida. Me entran ganas de huir. De escaparme. ¡Pero adónde iba a ir!

Entonces se me hace la luz… Barneys.

Tengo que ir a Barneys. Todo es mejor allí. Cuando me doy cuenta, estoy entrando en Barneys con paso acelerado, y el conocido perfume de lo nuevo inunda mis sentidos. Lujosos bolsos de cuero. Penetrantes perfumes cítricos, ideales para el verano. Cremas con olor a limpio. Siempre me ha gustado este olor todo nuevo, esperando a que lo cojan y a que lo compren. Pero hoy es distinto.

Espero a esa primera sensación de felicidad, ese pequeño subidón, ese éxtasis que me proporciona el comprar en Barneys. Pero no llega. Sigo sintiendo ese vacío y ese frío por dentro. ¿Por qué no me anima esto? Paso frente a la sección de joyería, saludo a la doble de Nicole Kidman con la cabeza, y me arrastro por las escaleras hasta la sección de señora.

¿Por qué le habré dicho todas esas cosas horribles a Kimmie? Es mi mejor amiga. ¡Debería alegrarme por ella! ¡Qué más da que la noticia me pillara por sorpresa! Si ella es feliz, yo soy feliz, ¿no? Ojalá pudiera dar marcha atrás. Empezar de nuevo. Echarle los brazos al cuello, dar un par de saltitos y decirle que es estupendo.

¿Y Patrick? Qué desastre. Parecía enfadado, decepcionado. No va a volver a hablarme nunca. Jamás. Me he cargado lo mejor que me ha pasado nunca. La vida no podía irme peor.

Soy mala, mala persona.

Me seco una lágrima con el puño. Ya no sé ni lo que hago. Mi vida es un desastre. Todos los demás parecen tan responsables. Como si tuvieran un plan que están llevando a cabo, casarse, trasladarse a una casita en las afueras (¡o a Nueva York!)… hasta tener un niño. Lo malo es que no hay lugar para mí en sus planes.

¿Y cuál es mi plan?

¿Ser un estúpido ángel toda la vida?

¿Estar soltera y sin blanca?

De repente me doy cuenta de que me he quedado parada delante de la sección de novias. Se me van los ojos detrás de los largos vestidos de seda. No lo entiendo. ¿Por qué tanto jaleo? Es sólo una boda. Son sólo trajes. Alargo la mano y paso el dedo por uno de los resplandecientes vestidos que llegan hasta el suelo. Vaya, qué tiene de especial…

Oh, Dios mío.

Este vestido tiene un tacto increíble.

Es súper suave. Cojo la percha y me pongo el traje delante del cuerpo, dejando que me rodeen las capas y capas de preciosa y lisa seda.

- Guau -murmuro.

Es precioso.

Cierro los ojos y siento cómo el tejido se me ciñe al cuerpo como un abrazo suave y delicado.

- Te quedaría divino -oigo decir a una voz agradable y maternal.

Abro los ojos para descubrir a una mujer bajita y delgada con el pelo cano que va vestida de St. John de la cabeza a los pies. Me recuerda a mi abuela.

- Hum… yo no quería… -tartamudeo, intentando como una loca volver a colgar la percha en la barra.

Sonríe con amabilidad y me alarga la mano.

- Me llamo Francine.

- Eh. Hola -digo yo, estrechándole la mano-. Me llamo Victoria.

- ¿Te lo vas a probar? -pregunta Francine, indicando el vestido con la cabeza.

- ¡Oh, no! -respondo en seguida-. No puedo. Sólo estoy, ya sabe, mirando.

La señora me sonríe con comprensión y me guiña un ojo.

- Pues claro, cariño.

Deslizo los dedos por la tela fina y lustrosa.

- Es muy bonito.

- ¿Por qué no te lo pruebas en un momentito? ¡Para ver cómo te queda! Puede que éste sea el vestido.

Pongo cara de culpable.

- No debo. -Me quedo mirando anhelante la delicada pedrería que adorna el dobladillo.

Oh, bueno… no tiene nada de malo. Es sólo un vestido, ¿no?

¡No puede ser! Para ahora mismo, Vic.

- Supongo que podría probármelo -me oigo decir.

Cuando me doy cuenta, estoy de pie sobre un pedestal de mármol con metros de suave seda a mi alrededor mientras doy pasitos adelante y atrás enfrente de un millón de espejos relucientes.

- Precioso -dice una de las mujeres-. Es que parece hecho para ti.

- Impresionante -dice otra mujer en voz baja.

- ¿Os parece? -pregunto con un hilillo de voz.

- Estoy de acuerdo. -Francine asiente con la cabeza.

Lo sé. Lo sé. Estoy haciendo mal, pero es que el vestido es maravilloso. ¿Y qué hay de malo en jugar un ratito? Después de todo, las dependientas de la sección de novias están siendo súper amables: escuchan cada palabra que digo y me dicen lo estupenda que estoy. Y yo… yo me siento guapísima. Como una princesa.

Lo raro es que, aquí de pie, me imagino a mí misma andando hacia el altar con este vestido. Me entra una sensación desconocida en el estómago. Este vestido lo han hecho para mí…

Sí. ¡Es así! Nadie más puede llevar este traje. Es mío.

Eso es. Quiero el vestido.

Lo necesito.

- Me lo llevo -digo, sin poder contenerme. Oh, Dios mío. ¿Por qué habré dicho eso?

- ¡Fantástico! -las dependientas aplauden encantadas.

Sonrío con nerviosismo. Estoy loca. He perdido la cabeza. Es decir, no puedo comprarme un traje de novia. Ni siquiera tengo novio. ¿Qué clase de persona hace algo así?

- ¿Qué fecha tienes, cariño? -pregunta Francine, y anota algo en su libreta negra forrada de cuero.

- ¿Fecha? -repito con un hilillo de voz.

- Tu boda. ¿Cuándo es?

- Oh, bien -digo tirándome de la oreja, nerviosa-. Aún no tenemos… hum… fecha fija.

- Vale. Entonces, ¿para cuándo quieres que le hagamos los arreglos?

- Hoy no. Ya sabe… primero tiene que verlo mi madre y todo eso -respondo con una amplia sonrisa, rezando para que las señoras no se den cuenta de lo que me pasa.

- Ya veo -dice Francine, algo confusa-. Entonces, ¿te lo reservo?

- Eh… sí. ¡Estupendo! Gracias.

- Firma aquí -dice Francine, alargándome un bolígrafo-. Oh… y necesitamos una fianza de mil dólares.

Trago saliva.

- Por supuesto -digo, sacando la tarjeta de crédito.

Capítulo 34

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victoria_hart@vongo.com

DOCUMENTO ADJUNTO: detalles_boda.doc

PRIORIDAD: Súper-ultra-mega urgente

ASUNTO: ¡Ta, ta, ta-chán!

¡Holaa! ¡Me caso este sábado! ESTE SÁBADO.

Oh, Dios mío. Estoy hecha un manojo de nervios. Mi madre me está volviendo loca. La Sra. Goldstone y Kaitlyn van a llegar a Chicago mañana. ¡Puag! Va a ser un milagro que me las apañe para no estrangular a nadie en los próximos días. Te lo juro. Estoy deseando que vayas a recoger los trajes el viernes. Fred Sander me ha dicho que tenía una sorpresa para nosotras. Es el mejor. ¡Seguro que es algo estupendo!

Ah, mira: Polo necesita que le eches una mano con un par de cosillas, ¿vale? Lee el archivo adjunto.

Besos,

Gwynnie

P.D.: ¡Aún no me puedo creer que tu trabajito de ángel fuera para la despedida de soltero de Bryan! El mundo es un pañuelo. Oh, Dios mío. Me siento mucho mejor al saber que Kaitlyn no se presentó. Parece que esa guarra por fin ha captado la indirecta.

DETALLES_BODA.DOC

¡Hola, tocinito de cielo!

Se acerca el gran momento. Una vez más, gracias por tu ayuda. ¡Merci, merci! Ciao.

Besos y abrazos,

Polo

1. Llama al DJ para confirmar que va a venir. Dile que entre al zoo de Lincoln Park por donde está el tiovivo a las cinco en punto para prepararlo todo. Pregúntale si ha recibido la lista de canciones de Gwynn y dile que como ponga la Macarena, Paquito el Chocolatero, el Tractor Amarillo o alguna horterada de ésas lo echamos ipso facto. En serio. Nuestra prima depende de ello.

2. Trae estos artículos de emergencia a la boda: vaporeta, plancha, tabla de planchar, almidón en spray, rodillo quita pelusas, costurero, imperdibles, alfileres, algodón, bastoncillos de los oídos, tiritas, colirio para los ojos, pastillitas de menta, tampones, brillo de uñas OPI, crema de manos Kiehl, brillo de labios rojo DiorKiss (¡el preferido de Gwynnie!), polvos compactos DiorSkin, laca Aveda Air Control, y todo lo que se te ocurra.

3. Sería estupendo que llamases al zoo para ver si pueden quitar de en medio los animales que estén cerca del tiovivo. Gwynn odia el olor de los leones de mar (y sus molestos bramidos), y le dan miedo los leones. Tendrán jaulas, ¿no?

4. Una última cosilla. Dile a la fotógrafa que saque a Bryan de forma que se parezca más a Jude Law. ¿Podrá hacer algo con el Photoshop? Ooh. Ahora que lo pienso, ¿no podría pegarle una foto de Jude Law encima de la cara? Puede que eso sea más fácil. Es una idea…

Me odio. Mi vida es un desastre. Me tiro el día siguiente en la cama con el mullido edredón blanco sobre la cabeza, incorporándome solamente el tiempo necesario para engullir una caja entera de bombones Fannie May… y otra de trufas… y para llamar a Muskies y encargar dos raciones de patatas fritas con queso (¡las mejores de Chicago!). Llamo a Kate, de Chicago Wingwoman, y cancelo mis citas. Se pone hecha una furia, pero por fin consiente… aunque sólo tras recordarme una docena de veces que hay un chico que quiere que sea su ángel en la boda de Gwynn.

- No vayas a dejarme tirada. Como me pongas alguna excusa, estás despedida -dice cortante.

Lo que tú digas. De todas formas, puede que sea el momento de buscar algo más serio. Más tradicional. Más en plan trabajo de oficina. Lo sé. Lo sé. Dije que antes muerta que verme en un estirado trabajo de oficina. Pero por lo menos con aquello no me gastaba un dineral en ropa y en copas. Y no me bombardeaban con e-mails absurdos mis posibles clientes. (Oh, Dios mío. Un tío de Estonia me mandó un correo y me dijo que me pagaba el vuelo hasta allí si prometía encontrarle una esposa en cinco días. ¿Se puede saber qué…?) Y no me dedicaría a salir con hombres como Aiden y Patrick, y no estaría tan triste como estoy…

Por fin me obligo a salir del apartamento y me doy un paseo en coche. Y para mi sorpresa acabo en el centro comercial de Oakbrook. Es donde salía de compras durante mi adolescencia, cuando vivía con mis padres en Naperville. Me encantaba Oakbrook. Me gustaba que fuera al aire libre, con esas tiendas tan monas de ladrillo blanco. Y las cafeterías de estilo europeo. Ooh. Y aquel puestecillo de helados con ese toldo a rayas rojas y blancas tan lindo al que íbamos en verano. Pero lo que más me gustaba era ir con mamá. Nos pasábamos casi todo el tiempo en Sears, pero de vez en cuando la arrastraba a otras tiendas. Y algunas veces lograba convencerla de que me comprara una bola de helado de frambuesa. Vaya. Parece que fue hace un montón de tiempo.

Me siento en un banco blanco de piedra junto a un pequeño parterre de césped con rosas amarillas y observo la gente que pasa. ¿Qué hago aquí? Cierro los ojos. En serio. Creo que estoy perdiendo la cabeza. Y lo más triste es que ni siquiera tengo a nadie a quien llamar. No. Kimmie está enfadada conmigo. Y todos los demás están liados con lo suyo.

Ooh. Espera un momento. ¿Qué tal Everett? Coge el teléfono, y antes de darme cuenta ya se lo he contado todo. Lo de Julia, lo de Nueva York, lo del bebé. Lo de Patrick y la tarjeta de crédito. Lo del paseo en coche con Aiden. Lo de la pelea con Kimmie. Que mi trabajo me está usurpando la vida. No paro de hablar. Me sale todo tan rápido que apenas pienso lo que digo. Everett se queda callado y me escucha hasta que termino.

- ¿Qué… qué hago? -sorbo con la nariz-. Me va todo fatal.

- Ya sabes lo que debes hacer -dice Everett por fin-. Lo que pasa es que te da miedo.

- Tengo miedo -me tiembla la voz-. ¿Y si no me perdonan nunca?

- Puede que no lo hagan -dice Everett lentamente-. Sobre todo, Patrick. Parece que está muy enfadado. Pero si le quieres tienes que luchar por él.

- No puedo -susurro-. No quiere volver a verme.

- Uno tiene que hacer lo que tiene que hacer. Eso me dices tú siempre.

Después de colgar me quedo sentada en el frío banco de piedra, confusa. Veo a parejas felices que pasean de la mano. A madres orgullosas que empujan cochecitos azul marino. Bebés que chillan encantados y corretean de acá para allá dando tumbos con sus tacitas rojas en la mano. Grupitos de chicas adolescentes que se ríen y señalan a chicos. Y abuelitas súper lindas, todas arrugaditas, con sus chándales de colores chillones que pasan andando a buen ritmo. Observo a las familias, a las generaciones, pasar por mi lado. Se los ve tan felices. Tan llenos de vida. ¿Por qué tengo tanto miedo de crecer? ¿De hacerme mayor? ¿Del matrimonio, de cumplir los veinticinco, de trasladarme a otra ciudad (¡o a una casita en las afueras!), de tener hijos, de lo que sea? Es decir, toda esta gente parece muy contenta. ¿Me habré estado equivocando todo este tiempo?

Me meto de un salto en mi Volkswagen escarabajo y pongo rumbo a casa. Cuando me voy acercando a la ciudad, veo agrandarse cada vez más los brillantes rascacielos. Me encanta este efecto. Siempre me ha gustado. Al adentrarme en el corazón de Chicago me da la impresión que la ciudad va a abrir su enorme boca y me va a tragar.

Y si te digo la verdad, hoy casi pienso que ojalá lo hiciera. Así podría desaparecer para siempre y olvidarme de este desastre tan grande que he liado. Se me forma un nudo en el estómago. ¿Qué cara voy a ponerle a Kimmie en la boda? ¿Qué le voy a decir a Patrick? ¿Cómo he podido meter la pata de esta manera?

Uff.

Bueno, parece que tendré que pasarme por la droguería de camino a casa para comprar todas esas cosas para la boda de Gwynn. Humm. ¿Dónde he metido esa última lista?

(Estúpido horóscopo. ¿Para qué me molestaré en leerlo?)

Capítulo 35

Algo va mal. Algo va muy, muy mal. Lo noto en cuanto asomo la cabeza por el estudio de Fred Sanders el viernes por la tarde. La chica con el pelado de paje que está sentada tras el escritorio de recepción parece agotada.

- He quedado aquí con Gwynn Ericsson -le digo.

La chica me lanza una mirada temerosa.

- Está ahí detrás -hace una mueca-. Ten cuidado.

- ¡Está todo mal! -oigo chillar a Gwynn.

Oh, oh.

- ¡Fred no va a volver a trabajar nunca! -grita-. Ya se ocupará de eso mi padre. ¡Dígale que le ha tomado el pelo a la novia equivocada! Fred… está muerto.

Voy corriendo al probador y me encuentro a Gwynn sentada sobre un montón de delicada seda italiana. Levanta la cabeza al entrar yo. Tiene los ojos hinchados.

- Mi vestido -aúlla, mientras se aparta el pelo rubio de los hombros-. ¡Se lo ha cargado!

- ¿Estás segura? -pregunto, ayudándole a levantarse para poder ver el traje.

- ¡Sí, estoy segura! -lloriquea.

Doy unos pasos atrás para evaluar los daños. Si te soy sincera, el vestido está bien. La verdad es que es precioso. Parece la Cenicienta.

- Me rindo. ¿Cuál es el problema?

- ¡Mira! -chilla, girándose hacia un lado-. Ese idiota de Fred quiso darme una sorpresa añadiéndole unos detallitos después de la última prueba. Él lo llama su toque especial. Yo lo llamo el traje más feo del mundo.

- ¡Anda ya! -me río-. Seguro que no es para…

Se da la vuelta.

Madre del amor hermoso.

El culo. ¡Es enorme! Me inclino hacia Gwynn para verlo más de cerca. No me lo puedo creer. Pensé que nunca iba a poder decir esto: Gwynn está gorda.

Muy gorda. Pero no es culpa suya. Es el vestido. Le caen montones y más montones de volantes del trasero. Desde delante no se nota, pero en cuanto la ves de lado descubres su flamante culo gordo. ¡Es uno de los traseros más grandes que he visto en mi vida!

Contengo la risa.

- Podemos arreglarlo.

- ¿Cómo? -vocifera-. Se lo ha cargado. Y mi vida también.

- Qué va. -Le doy la vuelta y me pongo a tirar de los volantes. ¡Uff! Aquí atrás hay cientos de capas. Va a ser imposible arreglarlo y que esté presentable dentro de veinticuatro horas. Imposible. ¿Qué vamos a hacer?

- Seguro que Kaitlyn anda detrás de esto -sisea Gwynn.

Meneo la nariz. No me extrañaría. Es decir, si Kaitlyn consiguió hacer que me pusiera unas braguitas de lentejuelas rosa delante de cientos de desconocidos, seguro que puede cargarse un traje de novia o dos.

Entonces veo la luz.

- Quítatelo -ordeno.

- ¿Qué?

- Ya me has oído. Quítatelo. Tengo una idea.

Veinte minutos más tarde vamos corriendo por Rush Street.

- ¡Venga! -le grito a Gwynn por encima del hombro-. ¡Date prisa!

- No puedo -jadea, parándose en mitad de la acera y apoyando las manos sobre las rodillas.

Vuelvo atrás, le agarro del brazo y me pongo a tirar de ella.

- Vamos…

- ¡No me puedo creer que se lo haya cargado todo! ¡SE LO HA CARGADO! -se lamenta.

- Todo va a salir bien. Confía en mí.

Menos mal que casi hemos llegado. Ya veo los toldos rojos y las esbeltas letras negras que ponen BARNEYS.

Le doy un empujón a Gwynn para que pase por las puertas de cristal y suba al segundo piso, cruzando los dedos para que mi plan funcione. Después de todo, ¡Gwynn y yo tenemos prácticamente la misma talla! A ver si hay suerte…

- ¿Qué pasa? ¿Qué hacemos en Barneys? -pregunta Gwynn.

- Lo vas a entender dentro de un momento -le digo, llevándola hacia la sección de novias.

- Quédate ahí -le pido-. Ahora mismo vuelvo. Voy corriendo al probador y me doy de bruces con Francine. Se le iluminan los ojos.

- ¡Victoria! ¡Hola! Qué sorpresa tan agradable. ¿Has traído a tu madre para que vea el vestido?

- Eh… más o menos.

Francine parece confusa.

- Ha habido un cambio de planes -susurro.

- Vaya, cariño. Pero la boda seguirá adelante, ¿no?

- Pues claro -miento-. Pero, verá, es que mi amiga se casa mañana y necesita el vestido. Tenemos la misma talla y, bueno, es una emergencia.

Francine parece preocupada.

- Pero es tu vestido. No me parece buena idea.

- Lo sé. Lo sé. Pero es que ella lo necesita. Compréndalo. Vaya a coger el vestido, ¿vale?

Francine se aleja sacudiendo la cabeza y farfullando algo en plan «están locas las novias de hoy en día». Vuelvo corriendo a donde está Gwynn.

- Vale -digo, empujándola hacia el probador-. Va a salir todo bien.

Gwynn parece preocupada.

- ¿Qué ocurre?

Le paso un sujetador sin tirantes y unas medias.

- Póntelas.

Francine, con aspecto aturullado, trae mi vestido.

- Aquí tienes el traje, Victoria. ¿Estás segura de querer hacer esto?

- Sí. Gracias -respondo, sacando a Francine del probador antes de que se lo cuente todo a Gwynn.

Descuelgo el delicado vestido de la barra y levanto la percha para que Gwynn lo vea.

- ¡Ta-chán! -canturreo, dando vueltas con el traje como si estuviera bailando.

Gwynn se queda con la boca abierta.

- ¡Es increíble! -exclama, alargando la mano y palpando la seda brillante-. No he visto nada igual. -Le echa un vistazo a la etiqueta-. ¡Ah! ¡Es de Dona Karan! Adoro a Dona Karan.

- Para ti -le digo, alargándole el vestido.

- ¿Cómo? ¿Qué quieres decir?

- Pruébatelo -insisto.

- ¿En serio? ¡Oh, Dios mío! -chilla Gwynn, desvistiéndose y poniéndose el traje-. No me lo puedo creer. ¡Es fantástico! -exclama, examinando cada centímetro de su reflejo mientras se vuelve a la derecha y después a la izquierda. Alisa con las manos las suaves capas de preciosa seda que le ciñen el cuerpo.

- ¿Qué te parece? -sonrío.

- ¡Me encanta! Pero… ¿cómo lo sabías?

- Es una larga historia -respondo-. Digamos que tuve una corazonada.

- ¡Eres la mejor! Has salvado mi boda, Vic -dice Gwynn, lanzándome los brazos al cuello.

¡Ja! ¿Lo has oído? Soy brillante. Soy la Reina de las Ayudantes Personales. En serio. ¿Y si me dedicara a esto de manera profesional? ¿Qué te parece? Lo admito, al principio hubo un par de contratiempos. Bueno, nadie es perfecto. Pero tengo potencial. Mira lo contenta que está Gwynn. Soy como un ángel de la guarda. ¡Una heroína nupcial!

- ¡Es fabuloso! -dice Gwynn encantada, y luego arruga la nariz-. Encárgate de que lo planchen y me lo manden por mensajero a mi piso antes de las cinco. ¡Ooh! ¡Y no me pegan los zapatos! Cómprame otro par. Del cuarenta, ¿vale?

Pensándolo mejor. Olvídate de lo que he dicho. Llaman a la puerta del probador. Francine asoma la cabeza.

- ¿Cómo va todo?

- ¡Fantástico! -dice Gwynn con alegría-. Nos lo llevamos.

- ¿Ya? -pregunta Francine, incrédula-. Pero si no le habéis hecho ningún arreglo…

- Está perfecto tal como está -dice Gwynn, dando unos pasitos sobre el pedestal de mármol igual que hice yo.

- Victoria, ¿estás totalmente segura de que no te importa? Es tuyo. Encontrar tu traje de novia ocurre sólo una vez en la vida. Te aconsejo encarecidamente que te lo pienses.

Gwynn inclina la cabeza y me lanza una mirada de extrañeza.

- Le agradezco su preocupación -digo con dulzura-. Pero no me importa. Así que si pudiera envolvernos el vestido, ¡sería estupendo!

- Vic, ¿qué es lo que pasa? -pregunta Gwynn lentamente una vez que Francine sale de la habitación-. ¿Por qué dice que es tu vestido? ¿Te has comprometido en secreto con Patrick o algo así?

Se me encoge el corazón y me doy la vuelta para coger el Hogan. Seguramente debería decirle a Gwynn que he terminado con Patrick, pero no me siento con fuerzas. Ahora no.

- No -digo por fin-. Qué va.

Capítulo 36

DE: gwynnie_pooh@girly.com

A: victona_hart@vongo.com

PRIORIDAD: E-M-E-R-G-E-N-C-I-A

ASUNTO: ¡Aaaaaahhhhhh!

¡YA ESTOY HARTA! Odio a la madre de Bryan. ¡La odio, la odio, la odio! Échale un vistazo al mensaje que he encontrado. ¿Una don nadie de Chicago? ¡JA! ¿Que van a quitarle el puesto de manager del Grupo Goldstone? ¡JA! En serio, es la gota que colma el vaso. Pero desde luego le pienso decir un par de cositas a esa mujer durante el ensayo del convite de una vez por todas.

LA OOOOOOOOODIO.

Gwynnie

DE: goldstone@grupogoldstone.com

A: bryan_goldstone@grupogoldstone.com

PRIORIDAD: Absolutamente crítica

ASUNTO: Llámame en cuanto puedas

Mi querido Bryan:

Kaitlyn me ha contado que piensas seguir adelante con lo de la boda. Te exijo que le pongas fin a este absurdo inmediatamente.

Aún hay tiempo. ¡Cancela el compromiso! Ahora es el momento. No puedo soportar verte con una don nadie de Chicago. ¡Eres un Goldstone! Te mereces lo mejor. Te lo ruego, vuelve a Nueva York, vuelve con Kaitlyn, vuelve conmigo. Ya es hora.

Y te aviso que he hablado con tu padre. Si decides ignorar esta última súplica, nos veremos obligados a quitarte del puesto que ostentas en Chicago. Siento mucho que hayamos llegado a este punto, pero no me dejas opción. Es por tu bien.

Haz lo correcto…

Tu madre

- ¡Dios mío, Vic! Estaba súper preocupada por ti. -Julia se acerca corriendo y me da un abrazo nada más llegar al ensayo del convite de Gwynn-. ¡Kimmie me dijo que habíais discutido y que la cosa era seria! Y luego tú tampoco me devolvías las llamadas… y… y… -Julia deja de abrazarme y me echa un vistazo de arriba abajo-. ¿Qué es lo que pasa? Dímelo ahora mismo. ¿Estás pasando por alguna extraña crisis de los veinte?

Vaya. Nunca había visto a Julia tan preocupada.

- No sé qué es lo que ha pasado -explico-. Se me fue la olla.

- ¿Porque Kimmie vaya a casarse?

- Supongo. Un poco por todo. ¿Va a venir hoy? -pregunto en voz baja.

- No. Tiene trabajo -contesta Julia, observándome atentamente. Tiene la delicada carita de muñeca de porcelana arrugada de preocupación-. ¿Cómo te encuentras?

Encojo los hombros.

- Mejor, supongo. -Menos por lo de Patrick. ¿Le cuento lo que ha pasado? ¿Que ya no estamos juntos?

Kevin se acerca y rodea a Julia con el brazo.

- Aquí estabas. ¡Saliste pitando! Hola, Vic. ¿Lista para el gran día? ¡Es mañana mismo!

- Ya te digo -sonrío-. Mira, voy a por una copa. ¿Vosotros queréis algo?

- Ya tenemos, gracias -dice Kevin, señalando su vaso de tubo y la botella de agua de Julia. Le miro la barriga a Julia para ver si ya se le va notando. (Humm. Puede que haya un bultito…)

Mientras me dirijo a la barra, observo a los invitados. Percibo un rollo raro. Parecen todos felices y contentos. Casi demasiado. Un poco falso.

Polo, Pierre y Philip corretean alegremente de acá para allá. Llevan puestos unos minúsculos auriculares negros con micro incorporado y a cada rato se dan órdenes los unos a los otros. Angel y Dawn presumen orgullosas de sus anillos de compromiso. Mamá y papá parecen muy contentos sacando fotos con su cámara digital. Kevin y Julia se ríen como locos de algo que acaba de decir Paloma, la loca abuela de Gwynn. (Parece que su rojo amiguito alado se ha quedado en casa. Menos mal.) Hasta la hermana punky de Gwynn, Eva, se ha plantado una sonrisa en la cara.

Se me tensa el cuerpo entero. Esta noche va a pasar algo malo. Lo presiento. Puede que sea porque ya sé que Gwynn piensa cantarle las cuarenta a la Sra. Goldstone. O puede que sea porque sé lo que pasó: Que Kaitlyn besó a Bryan en Nueva York.

Lo sé. Lo sé. Debí haberle contado a Gwynn lo del beso. Soy muy mala amiga. ¿Pero qué le voy a hacer a estas alturas? Es decir, no puedo contárselo la noche antes de la boda, ¿no?

Miro a la pareja que está a punto de casarse. Bryan tiene a Gwynn cogida del brazo. Sostienen sendas copas de champán y sonríen con toda la boca, de forma algo exagerada. Bryan se seca unas gotas de sudor de la frente con una servilleta, y Gwynn le lanza una mirada furibunda a Kaitlyn cuando ésta hace su aparición con un vestido negro escandalosamente corto y unos tacones Dolce de piel de serpiente verde limón.

Por Dios. Kaitlyn es como aquella mosca pesada a la que no paras de darle manotazos pero que no consigues aplastar. Pero más le vale revolotear lejos, muy lejos de aquí, porque esta noche Gwynn es capaz de dejarla seca de un tortazo. A ella y a la Sra. Goldstone.

Eh, ¿ése de ahí no será Jay Schmidt con su estúpida cámara, no? Se me había olvidado que Polo me dijo que el Chicas de ciudad iba a publicar un artículo a doble página sobre la boda de Gwynn. (Por lo visto las mujeres de Chicago están deseando enterarse de todos los detalles.) Hace unos meses me habría encantado decirle un par de cositas a Jay, pero esta noche no me encuentro con fuerzas. Y, bueno, ese imbécil no merece ni que me preocupe por él.

Bebo un sorbo de champán y me pongo a pensar en Patrick. Suspiro. ¿Qué estará haciendo él? ¿Estará pensando en mí? No me puedo creer que hayamos terminado. ¿Por qué tuve que meter la pata de esa manera? Pasó todo muy rápido.

Me suena el móvil y por un instante de felicidad logro convencerme de que pueda que sea Patrick. Miro el número.

Se me cae el corazón a los pies. Es Everett.

- Hola -digo en voz baja, dándole la espalda a los invitados y tapándome la boca con la mano-. Ahora mismo no puedo hablar. Estoy en el ensayo del convite.

- ¡Ay, perdona! -contesta en seguida Everett-. Sólo… sólo quería saber cómo te va todo.

- Pues igual -digo con tristeza.

- Aguanta -replica Everett-. Uno tiene que hacer…

- Lo sé. Lo sé. Uno tiene que hacer lo que tiene que hacer -suspiro-. ¿Y tú? ¿Qué tal con tu vaquera?

Everett se queda callado unos segundos.

- Creo que estoy listo -susurra.

- ¿EN SERIO? -se me ilumina la cara-. Es fantástico. -¡Y lo es! De verdad que sí. Me alegro mucho por Everett. Espero que siga adelante con ello, y le deseo de todo corazón que consiga echarle el lazo a su cowgirl-. Que no se te olvide llamarme para contarme cómo te ha ido, ¿vale?

Justo en ese momento, alguien suelta un sonoro «shh» y comienzan los brindis y las broncas. La Sra. Ericsson brinda por la pareja y les desea salud, felicidad, y todas las cosas buenas que hay que desearle a unos novios a punto de casarse. La loca de Paloma les desea que lo pasen estupendamente en la vida y aún mejor en la cama. (¡Por lo menos ha dejado los condones en casa!) Y después los tíos y las tías se turnan para brindar y contar anécdotas súper monas sobre Gwynn y Bryan. Jay saca fotos de todo ello.

Anécdota súper mona.

Aplauden todos.

Otra anécdota súper mona.

Más aplausos.

Y entonces…

- Me gustaría proponer un brindis o, mejor dicho, una bronca -dice uno de los hermanos de la fraternidad de Bryan, meneando peligrosamente el vaso de cerveza. (Este niñato va a ser mi cliente mañana por la noche. ¡En Nueva York hizo el golfo pero bien!)

Bryan suelta un gemido.

- Por el novio y su bella esposa -comienza el chico.

Todo el mundo aplaude, y alguien empieza a darle golpecitos a su copa con un tenedor para que se besen los novios.

Gwynn y Bryan unen los labios un largo instante. Jay saca una foto.

Todos dan gritos de alegría. Es decir, todos menos la Sra. Goldstone y Kaitlyn. Las veo sacudir la cabeza hechas una piña.

- ¡Eh, eh, que ésa no era la bronca! -grita el niñato.

Hay un par de silbidos y luego se hace el silencio en la habitación.

- Quiero contaros una anécdota…

Oh, oh. Malo.

- Bryan no ha sido siempre el chico tan formalito que es ahora. Qué va. Hubo un tiempo -mucho antes de lo de Gwynnie- cuando mi colega era el gigoló entre gigolós. ¡Os lo voy a contar! -Le da un buen trago a la bebida.

Muy malo.

- Bryan se traía a las niñas a casa de dos en dos. Y encima se las arreglaba para convencerlas para que hicieran unas cosas increíbles… -farfulla.

Hay exclamaciones de sorpresa entre el público.

Oh, Dios mío. Que alguien le pare los pies al tío este. Ahora mismo. Miro a Gwynn. Tiene la cara súper colorada y la boca contraída en una línea fina y furiosa.

- ¡Era LO MEJOR! -grita el chaval, levantando el vaso de un tirón y derramando la cerveza en el suelo.

Bryan se levanta, con el cuello colorado.

- Pero, eh, todos esos líos los tuvo antes de conocer a Gwynn. O casi todos, al menos. ¿Verdad, Kaitlyn? -el chico les guiña el ojo a Kaitlyn y a Bryan.

OH, NO.

A Gwynn se le pone cara de psicópata. Mira primero a Bryan, luego a Kaitlyn y después de nuevo a Bryan.

Kaitlyn sonríe satisfecha.

Bryan le arrebata el micrófono a su compañero de fraternidad.

- ¡Eh, que no he acabado! -grita éste.

- Oh, yo creo que sí -dice la Sra. Ericsson, acercándosele por detrás.

- Eh, tío. Alegra esa cara. Qué tío más majo. -El chaval le da una palmadita en la espalda a Bryan-. Iba a decir lo estupenda que es Gwynnie para Bryan. Lo ha domado. Y ojalá me domara a mí también. -El chico le dedica una sonrisa a Gwynn y se lleva la mano a la entrepierna.

Me tapo la boca con la mano, horrorizada.

Gwynn se levanta de un salto de la silla, que cae hacia atrás. Le lanza una mirada furibunda a Bryan. Le tiemblan las aletas de la nariz y está coloradísima.

Jay se agacha y saca fotos y más fotos. (Me dan ganas de quitarle de en medio. ¿Es que no respeta nada?)

- ¡No me puedo creer que me hayas hecho esto! Sabía que había algo entre vosotros dos. Lo sabía. ¿TE HAS ENROLLADO CON ELLA? -chilla Gwynn-. ¿TE HAS ACOSTADO CON ELLA? ¿EH? Me das asco -Gwynn coge su bolso, que estaba colgado de su silla, y echa a correr hacia el servicio.

- Venga, Gwynn. ¡Fue sin querer! Ni siquiera sabes lo que pasó. -Bryan sale tras ella.

- ¡Emergencia! Que pongan la música. Oui. Repito. Que pongan la música -le grita Polo a su micro, acercándose al escenario para distraer a los invitados.

Julia y yo vamos corriendo al cuarto de baño. Le lanzo a Jay una mirada de ni se te ocurra seguirnos, y para mi sorpresa frena en seco. (Vaya. A lo mejor sí que tiene un mínimo de decencia…)

- ¡Menudo gilipollas! -grita Gwynn, dándole una patada a la puerta del servicio. La puerta da un golpetazo contra la pared y rebota hacia delante y hacia atrás, hacia delante y hacia atrás.

- Lo siento mucho -dice Julia, posando una mano sobre el hombro de Gwynn-. Dijo que fue sin querer…

- ME DA LO MISMO. -Gwynn levanta la barbilla, furiosa.

- Tienes toda la razón -asiente Julia, dando un paso atrás, asustada-. Lo mismo da. Gilipollas. Sí. Del todo.

Llaman a la puerta.

Gwynn entorna los ojos.

- ¿Quiénes?

Bryan asoma la cabeza.

- Soy yo.

- ¡Fuera! ¡FUERA! -vocifera Gwynn, abalanzándose hacia la puerta como un animal salvaje-. No quiero volver a hablar contigo. ¡Gilipollas mentiroso! Se acabó. ¿Me oyes? La boda queda cancelada.

Llaman otra vez a la puerta. Entra Kaitlyn.

La que se va a liar…

- ¡Tú! -grita Gwynn, respirando pesadamente y apretando los puños con furia-. GUARRA.

- ¿Yo? -dice Kaitlyn con dulzura, dando un par de pasos atrás-. Yo sólo quería ayudarte.

- ¿AYUDARME? -aúlla Gwynn, incrédula-. ¿A robarme el novio lo llamas ayudarme?

Kaitlyn agita las pestañas y pone cara de inocencia.

- Qué va. Lo único que hice fue ayudar a Bryan a organizar vuestra luna de miel. Le ayudé a elegir el destino y os reservé una suite de lujo en el hotel de mi familia. Yo no llamaría a eso robarte el novio.

¡Aaag! Es cierto. La familia de Kaitlyn son los dueños de esa cadena de hoteles de lujo llamada K. ¿Cómo he podido olvidarlo? Aquel folleto de Bali tuvo que ser la carpeta azul que faltaba. Y todos los mensajes. Tórrido. Demasiado tórrido. Aquí me tienes para lo que necesites. ¡Todo se refería a la luna de miel!

Ya van encajando las piezas. Estúpida, Vic. Estúpida. ¡Ahora lo veo todo tan claro!

¡Eh! Pero espera un momento. ¿Qué pasa con esos correos tan desagradables de la Sra. Goldstone? ¿Y qué pasa con el beso? Yo vi a Kaitlyn… ¡iba a por él a saco!

- ¡Mentirosa! -oigo que dice mi voz. Inmediatamente me llevo la mano a la boca. ¿Para qué habré dicho eso? ¿Para qué?

Todas las cabezas se vuelven hacia mí y todos los ojos me observan. Bryan protesta por lo bajini. Kaitlyn entorna los ojos hasta formar dos minúsculas rajitas oscuras. Entonces la Sra. Goldstone asoma la alegre cabecita por la puerta, sin poder apenas ocultar su gozo al ver otra pelea.

¡Ag! Las cosas no se pueden poner peor. Cierro los ojos y me obligo a hablar. Gwynn me va a matar, pero tengo que decirlo. Ahora o nunca.

- ¡Te vi besando a Bryan! -le grito a Kaitlyn-. Puede que le hayas ayudado a organizar la luna de miel, pero tú tenías tus propios planes. Confiesa. ¡Todo el tiempo has estado detrás de Bryan! -Oh, Dios. Oh, Dios. ¿En qué me he convertido? Lanzando acusaciones así como así… Seguramente me podrían demandar. O por lo menos estrangularme.

Me preparo para lo peor.

- ¿Y qué si es así? -dice Kaitlyn, altiva-. Bryan y yo estamos hechos el uno para el otro. Lo sabe todo el mundo -su voz se vuelve chillona-. Bryan me pertenece. ¡ES MÍO!

Gwynn me mira furiosa, sin dar crédito.

- ¿Vic? ¿Tú lo sabías?

Asiento con gran dolor de mi corazón.

- Yo… yo… no fue culpa de Bryan. Te lo juro. Le dijo que no. Yo lo vi todo.

Gwynn sacude la cabeza en mi dirección, enfadada, y luego se vuelve lentamente hacia Kaitlyn. Se ve cómo le sube la sangre al cuello y a las mejillas.

- ¡TE ODIO! -explota Gwynn por fin-. ¡Fuera! ¡FUERA! ¡No quiero volver a verte!

Kaitlyn lloriquea. Levanta la preciosa cabeza rubia y mira primero a Bryan y luego a Gwynn, y después de nuevo a Bryan.

- ¿Sabes qué? Bien. No tengo por qué soportar todo esto -resopla Kaitlyn-. Lo siento, Sra. Goldstone. Pero me merezco algo mejor que esto, yo…

- Ahórrate el numerito -Bryan pone los ojos en blanco-. Vete y ya está.

- ¡VETE! -grita Gwynn hecha una histérica.

- ¡Mírala! -La voz de la Sra. Goldstone suena vacilante por la ira-. Está claro que tu novia está loca. No tiene ninguna clase. Haz lo correcto, Bryan. Te mereces algo mejor que esta… esta basura.

- ¡Y TÚ! -Gwynn se levanta y le clava una uña pintada de rojo a la Sra. Goldstone en el traje Chanel color marfil-. He leído tus correos. Sé que me odias. Y sé que amenazas con quitarle el trabajo a Bryan. Pero ¿sabes qué? Nos queremos. Y yo tengo dinero bastante para los dos, no necesitamos el tuyo. ¿Qué te parece? Estaremos mejor sin él, ¡y sin ti! Sin ti… sin ti… ¡arpía!

Julia se ríe por lo bajo y acto seguido tose para disimular. Bryan parece a la vez horrorizado y encantado. Y la Sra. Goldstone parece un volcán a punto de estallar. Le tiemblan las mejillas coloradas y los ojos casi se le salen de las cuencas.

- ¡Pordiosera! -sisea-. No eres más que una nueva rica. [Eh, ¡espera un momento!] Kaitlyn y Bryan forman la perfecta pareja neoyorquina. ¡Perfecta! Ricos. De buena familia. De la alta sociedad. Pero tú tuviste que aparecer y cargártelo todo, ¿verdad? [¿Se puede saber qué…?] Kaitlyn tenía que volver a conquistarle, y esta vez para siempre. Me ha fallado. Pero no vayas a creer que va a ser la última chica neoyorquina de buena familia que le busque. Espera. Esto no ha terminado. [¡Ah!] No eres ni lo suficientemente elegante, ni lo suficientemente aguda, ni lo suficientemente guapa [¡Tendrá cara!], ni lo suficientemente inteligente para mi hijo. No eres nada. Una don nadie. [¡Oh! Basta ya. Nadie le habla así a mi amiga. ¡NADIE!] Mi hijo es un Goldstone. Se merece…

Y antes siquiera de darme cuenta, visualizo a mi enemigo, como en una clase de kickboxing. Aprieto el puño derecho y… ¡plaaaaas!

Yo… oh, Dios mío.

¡Acabo de darle un puñetazo a la Sra. Goldstone!

Vale, bueno, no exactamente. Lo intenté. Es decir, tú y yo sabemos lo mal que se me da el kickboxing. Gracias a mi movimiento a cámara leeeenta a Bryan le dio tiempo de ponerse de un salto frente a su madre, de modo que mi gancho de derecha se quedó sólo en un golpe inofensivo a su mano izquierda. (Uff. Pero ella se tropezó y se cayó contra las máquinas de secar las manos. Seguramente le dolió un poquito…)

Todos se quedan boquiabiertos. Se les ponen los ojos como platos. Gwynn tiene toda la cara de querer echarme los brazos al cuello. Y ¡AY! Me arden los nudillos. Ay. Ay. Ay. NOTA MENTAL: PONTE SIEMPRE GUANTES DE BOXEAR.

La Sra. Goldstone recobra el equilibrio, con los ojos enrojecidos y rebosantes de lágrimas.

- Sólo quiero lo mejor para ti, Bryan. Que vivas cerca de tu padre y de mí. Que te cases con una mujer de la que te puedas sentir orgulloso.

- Quiero a Gwynn. Lo sabes -dice Bryan con firmeza. (¿Es que no le duele nada la mano?)-. Tienes que irte.

La Sra. Goldstone levanta la barbilla y respira hondo.

- No pienso ir a la boda mañana. Ni tu padre tampoco. -Alarga una mano temblorosa hacia el picaporte del baño. Se queda mirando a su hijo un largo instante y después se va.

Bryan sale tras ella.

Gwynn se derrumba en el suelo sollozando.

- Se acabó. La boda, mi vida. Todo. Se acabó -farfulla. Julia y yo la levantamos del suelo y la llevamos hasta mi coche.

- ¿Qué ocurre? -pregunta la Sra. Ericsson unos minutos más tarde, cuando entro al salón a recoger las cosas de Gwynn. Rápidamente le explico cómo están las cosas, ahorrándome la parte en que intenté darle un puñetazo a la futura suegra. (Bueno, tú también lo harías, ¿no?)

- Tienes que arreglarlo -dice preocupada-. No podemos cancelar la boda. Las revistas del corazón se iban a poner las botas. Tienes que hacer algo.

- ¿Por ejemplo? -pregunto desesperada.

- No lo sé. Piensa en algo.

Empiezo a darle vueltas a la cabeza como una loca mientras voy corriendo hacia el coche para reunirme con Julia y con Gwynn. Pongo el monedero de Gwynn y su enorme bolso de Gucci en el asiento de atrás, y entonces lo veo…

El folleto de Bali.

- ¿De dónde has sacado esto? -le pregunto a Gwynn sin dar crédito.

Gwynn se encoge de hombros.

- Bryan me lo ha dado esta noche. Pero yo ya sabía que íbamos a ir a Bali. Menuda sorpresa. Uff.

- ¡Te lo dije, Gwynn! Este es el folleto. La carpeta azul que faltaba -explico a toda velocidad.

- No puede ser -resopla Gwynn, indignada-. Eso no es azul. Es índigo.

Oh, Dios mío. Sabía que no debía hacer caso de los nombrecitos estúpidos que Gwynn le pone a los colores. La estrangularía si no fuera porque ya ha sufrido mucho hoy.

Por fin, sobre las tres de la mañana, conseguimos que Gwynn se duerma. Julia y yo logramos convencerla para que a lo mejor se case con Bryan mañana. A lo mejor. El trato es que pensará en ello. Ya está. No promete nada.

Julia y yo pasamos a la habitación de invitados. Programo el despertador y me dejo caer sobre una de las mullidas camas de ganso con estampado de flores que tiene Gwynn. Menuda noche…

Me despierta el molesto piiii piiii del claxon de los camiones de reparto que se agolpan en el callejón de abajo. Me incorporo poco a poco. ¿Qué hora es? Me doy la vuelta y entorno los ojos para mirar el despertador.

OH, MIERDA.

Me froto los ojos y vuelvo a mirar la hora.

No me lo puedo creer.

¡¿Ya son las once?! Gwynn tenía que estar en el spa hace más de una hora.

Otra vez no. ¿Por qué siempre llego tarde?

Vale. No llores. Piensa.

- ¿Julia? -susurro. No se mueve.

- ¿JULIA? -digo más alto-. ¡Son casi las doce!

Julia se incorpora sobre un codo, frotándose los ojos con cara de sueño.

- ¿Eh?

- Mira el reloj. ¡Llegamos tarde! -susurro histérica.

Julia abre mucho los ojos. Se incorpora de golpe.

- ¿Qué?

- Ya me has oído: ¡llegamos tarde!

- Oh, Dios mío. -Julia se pone de pie de un salto, sale corriendo por el pasillo, y echa a un lado las mantas de la cama de Gwynn-. ¡Levanta! ¡Levanta!

Gwynn se incorpora y bosteza; parece confusa.

- ¿Qué ocurre?

- ¡Llegamos tarde! -gritamos Julia y yo.

- Se acabó. Se acabó todo -lloriquea Gwynn después de un ratito. Se sienta sobre la cama con las piernas cruzadas mientras yo llamo por teléfono a Maxine.

- Dígale a la novia que no se preocupe. Tenemos un equipo de peluqueros y maquilladores pertrechados y preparados -explica la recepcionista del spa.

- Vale. Ya estamos. Vámonos -le digo a Julia y a Gwynn, y agarro el Hogan.

Gwynn no se mueve.

- No. No me pienso casar con él.

Me la quedo mirando sin dar crédito.

- No me merece. -Gwynn levanta la barbilla indignada.

- Eres increíble -bufo-. Bryan te quiere. ¿Te das cuenta de la suerte que tienes?

- Me da igual -lloriquea-. Se acabó.

- ¡Para ya! -exclamo-. ¡Fue todo cosa de Kaitlyn y tú lo sabes!

- Me da igual. No puedo estar con alguien así.

- ¿Con alguien cómo? ¿Con alguien que te quiere? ¿Con alguien que está dispuesto a anteponerte a ti a su familia y a su trabajo? ¿Con alguien que ha defendido su amor por ti frente a una madre que ha hecho de todo menos intentar asesinarte? DEJA YA DE HACERTE LA VÍCTIMA. ¡No me he pasado los últimos seis meses haciendo de James Bond para nada! ¿Me oyes? Bryan te quiere. Tú le quieres. Y te vas a casar hoy. Y punto.

Gwynn se queda con la boca abierta. Julia parece asustada.

- ¿Te ha quedado claro? -pregunto.

Silencio.

- He dicho: ¿te ha quedado claro?

Gwynn asiente con la cabeza.

- Bien -digo, sacando a Gwynn de la cama de un tirón-. Porque te vas a casar esta tarde. Tenemos mucho que hacer.

De camino a Maxine dejo los trajes de las damas de honor y mi estúpida túnica de monje budista en la tintorería Happy Cleaners para que los planchen.

- ¿No tendrían que estar planchados ya? -pregunta Gwynn con un hilillo de voz desde el asiento de atrás.

Le lanzo una mirada de odio.

- Lo estaban. Se han arrugado de estar en mi coche.

- No pasa nada. No te preocupes. -Julia sonríe y le da una palmadita en la rodilla a Gwynn-. Los vestidos estarán listos y almidonados en menos de una hora. Pasaré a recogerlos mientras te maquillan, ¿vale?

Gwynn asiente con la cabeza.

Para cuando llegamos a Maxine, Angel y Dawn ya están sentadas en sendos sillones de pedicura negros, bebiéndose a sorbos un cóctel de champán con zumo de naranja y admirándose las uñas de los pies, pintadas de un rosa brillante. Esas dos son increíbles. ¡Llegamos casi dos horas tarde y ni siquiera se les ocurre llamarnos!

- ¡Holaaa! -dice Angel con voz zalamera, y levanta la burbujeante copa como haciendo un brindis-. ¿Sigue en pie lo de la boda? ¿O devuelvo los zapatos?

- Sigue en pie -digo glacial.

- Bien hecho -Angel asiente con la cabeza para mostrarnos su aprobación-. ¿Y dónde está nuestra futura novia?

- Marco la está arreglando abajo.

- Genial -dice Angel-. Dawn y yo iremos para allá en cuanto acabemos aquí. ¿Y vosotras? ¿Os vais a hacer algún tratamiento? Oh, espera. Vosotras no sois damas de honor. Qué mala memoria tengo.

- Menuda guarra -le susurro a Julia.

Julia me da un apretón en la mano mientras nos encaminamos a la sección de peluquería, donde trabaja Marco.

- Eres una ayudante personal de lo mejorcito -me dice.

Sonrío.

- La mejor.

Capítulo 37

Vale. Tranquila. Tú tranquila.

Puedo arreglarlo. Sólo que aún no sé cómo…

- ¿Qué vamos a hacer? -escucho la voz quebradiza de Julia por el móvil-. Les tuve veinte minutos buscando. Hasta me dejaron pasar al almacén para que revisara los vestidos yo misma. Aquí no están. Te lo juro.

Cierro los ojos y dejo un ramo de rosas sobre la encimera de granito negro de la cocina de Gwynn. (Tuve que acercarme corriendo a su piso para ver al florista. ¡Han entregado los ramos temprano!)

- A ver, que yo me entere. ¿Me estás diciendo que los de Happy Cleaners han perdido los trajes? ¿Incluida mi horrenda túnica de monje budista?

- Sí -responde Julia con un hilillo de voz.

- Pásame al encargado -digo, y respiro hondo.

No me lo puedo creer. ¿Cómo han podido los del Happy Cleaners extraviar cuatro prendas en poco más de una hora? ¿Es humanamente posible? Menos mal que el traje de novia de Gwynn está colgado de la puerta de su armario, sano y salvo. Los de Barneys lo plancharon ellos mismos y lo enviaron por mensajero al piso de Gwynn.

- ¡Hola! -contesta una alegre voz de hombre-. Happy Cleaners. Lavamos para hacerle feliz. ¿Puedo ayudarla?

- Escuche. ¿Le parece que yo estoy feliz?

Menudo desastre. Resulta que sin querer pusieron los vestidos en el montón que no era -en el montón de la basura-. La señora que atendía tras el mostrador se confundió. Aquellos trajes de campesina tan modernos y aquella estúpida túnica tenían tantos hilos colgando y tantos descosidos que se pensó que eran andrajos y los tiró.

Vale. Bien. ¿Y dónde andan los trapitos exclusivos de Fred Sander? En alguna parte entre Chicago y el vertedero más cercano. Necesitamos vestidos nuevos, lo más pronto posible.

- Vale. Tú coge un taxi hasta Maxine y retén a Gwynn allí todo el tiempo que puedas -le digo a Julia-. Y no se te ocurra contarle nada.

- ¡La boda es esta tarde! ¿Qué vamos a hacer? -Julia está desesperada.

- Aún no lo sé. Pero ya pensaré en algo -respondo-. Hasta luego.

Vale. Piensa, Vic. Piensa. Necesito un milagro. Y entonces se me hace la luz. ¡Sugar! Tienen unos vestidos vintage increíbles. Bueno, no tienen nada que ver con esos horrorosos trajes de hada madrina y de campesina (¡menos mal!), pero son preciosos. Y podemos escoger los que mejor vayan unos con otros, ¿no?

Marco el teléfono de Polo.

- Tenemos un pequeño problema. Esto es lo que hay que hacer…

Me suena el móvil una media hora más tarde. Estoy completamente aterrorizada, correteando de acá para allá en uno de los dormitorios de invitados de Gwynn.

- Pastelito, soy Polo. Estoy en Sugar. Cici me está mostrando unos vestidos totalmente fabulosos. Oh, Dios mío. Divinos. No te preocupes, cariño. Vamos para allá dentro de poco.

- ¡Que no se os olviden los zapatos! -digo, nerviosa.

Sigo dando vueltas y más vueltas por la habitación. Otra vez suena el teléfono. Es Kate, de Chicago Wingwoman.

- Llamaba para confirmarte la cita de hoy -dice Kate cortante-. No tengo que recordarte el trato que hicimos, ¿verdad? Como hagas alguna tontería, estás despedida. ¿Entendido? Me da igual de quién sea la boda. No me pongas a prueba.

Uff. Estupendo. Fantástico. Cada vez que lo pienso, mejor me suena ese trabajo de oficina. Por lo menos con eso ¡nunca pusieron mi culo en los carteles! (Ah, ¿no te lo he dicho? Parece que nadie más se ha dado cuenta de que las fotos que salen en los nuevos anuncios de Chicago Wingwoman son las que me hicieron en el desfile, así que estoy siguiendo el método de «fingimiento» de Gwynn y me limito a ignorar el tema.) Es completamente imposible. No voy a poder hacer de ángel y de ayudante personal la misma noche. Y Gwynn es muy buena amiga mía… aunque durante los últimos meses se haya convertido en un ogro. No puedo hacerle algo así, ¿verdad?

Ooh. Espera. Puede que no tenga por qué enterarse…

Sí. Sí. ¡Igual que aquella noche en el Zentra cuando conseguí engañar a Kimmie y a Julia! Puedo hacer lo mismo esta vez, ¿no? Nadie va a sospechar nada.

Pero es la boda de Gwynn…

¡Aaag! ¿Qué hago? No sé cómo manejar la situación. De verdad. Me duele el pecho. ¿Será eso un dolor agudo? Oh, Dios mío. Me está dando un ataque al corazón. Esta vez va en serio.

Justo entonces se abre la puerta del dormitorio de invitados. Es Polo. GRACIAS A DIOS. Trae los brazos llenos de delicados vestidos de todos los colores: rosa maquillaje, índigo, negro, melocotón, blanco, verde menta, rojo fuego…

- ¡Adoro Sugar! -canturrea Polo, entrando al cuarto y dejando los vestidos sobre la cama-. Fabuloso. ¡Y he encontrado unas corbatas monísimas! -Me muestra tres corbatas idénticas de Armani en rosa claro-. Para Pierre, Polo y yo. Vamos a estar adorables, ¿non? -Sonríe y se frota la calva satisfecho-. ¡Y mira! -saca una caja de zapatos plateada-. ¡Las corbatas van a juego con éstos! -Polo abre la caja lentamente y me enseña un par monísimo de Manolos rosa claro con unas tiras de seda que se sujetan con una lazada en los tobillos.

- Para Gwynnie. -Polo sonríe encantado.

- Son adorables -digo, arrugando la nariz-. Pero son rosas. ¿No deberían ser blancos, a juego con el traje?

- ¡Non, non, non! Rosa es très mejor! Y van a juego con nuestras corbatas. No me puedo creer que no se me ocurriera antes. A Gwynnie-pooh le va a encantar. Ya verás.

- ¿Y los vestidos? -pregunto, ya nerviosa.

- Ah, sí. -Los dedos rechonchos de Polo examinan un traje tras otro-. ¿Rojo? ¿Menta? Humm. Estos cuatro combinan bien. -Polo levanta dos vestidos color marfil y dos negros con toques marfil.

- Vaya. Son increíbles. -Paso el dedo por la delicada pedrería de uno de los trajes cortos color marfil.

En ese momento entra Julia hecha un manojo de nervios.

- Ya llegan. Ya llegan. No pude entretenerles más tiempo en Maxine. ¡Creo que se huelen que algo va mal!

- ¿Cómo? ¿Se lo has dicho? -pregunto a bocajarro.

Julia se muerde el labio.

- Puede.

- ¡Julia! ¿Cómo has podido?

- ¡La boda es dentro de tres horas! Y Gwynn es la única que tiene traje. Me lo sacaron. Y… y estoy embarazada. -Se pone a hacer pucheros-. No puedo con tanta presión.

En ese momento entran en tropel Gwynn, la Sra. Ericsson y las damas de honor.

- ¿QUE LOS HAS PERDIDO? -la Sra. Ericsson sacude la cabeza furiosa-. ¿Cómo has podido? Voy a ser el hazmerreír. Le dije a todo el mundo, a todo el mundo que las damas de honor de Gwynn iban a llevar trajes exclusivos de Fred Sander. ¿Qué le voy a decir a la gente? ¿Eh?

- Lo siento -replico, con manos temblorosas.

- ¿Que lo sientes? No basta con eso -dice la Sra. Ericsson, señalándome con un dedo huesudo-. ¿Qué le digo yo a la gente?

- Diles la verdad -refunfuña Eva-. Que eran feos de cojones.

Me encanta Eva. ¡Podría darle un abrazo aquí mismo!

- Basta de palabrotas, señorita. -La Sra. Ericsson le lanza a su hija una mirada furiosa.

- Lo que tú digas. Me gusta este vestido -dice Eva, cogiendo un traje negro muy sexy con unos complicados pliegues en la cintura-. ¡Qué cojones! Está chulísimo.

A Gwynn se le iluminan los ojos.

- Guau. Parecen de la nueva colección de Prada.

- Déjalo ya -la corta la Sra. Ericsson, furiosa-. No le des alas a tu hermana.

- No lo hago -Gwynn se encoge de hombros-. Me gusta el vestido. Y me parece mil veces mejor que los estúpidos trajes de Fred Sander. Y además, se cargó mi traje de novia. Es el peor… ¡cojones!

Eva sonríe de oreja a oreja y le da una palmadita en el hombro a su hermana mayor.

- Ahí le has dado.

- Ah, ¡es que no puedo con vosotras! -La Sra. Ericsson levanta las manos en señal de rendición-. Haced lo que os dé la gana.

Me pongo a colocar vestidos encima de la cama y a ayudar a Polo a escogerlos. Dos rojos. Uno color melocotón que es divino. ¡Hay tantos trajes! Pero Polo tiene razón -me encantan los cuatro negros y color marfil que parecen de Prada. No es que vayan a juego, pero sí combinan bien… más o menos.

- ¡Y mira! -dice Polo con orgullo, sacando las corbatas rosa de Armani y los Manolos a juego.

- ¡Son bonísimos! -canturrea.

A Gwynn se le ilumina la cara. Coge uno de los Manolos y observa las corbatas del mismo color.

- ME ENCANTA.

Capítulo 38

No me lo puedo creer. Ya es definitivo. Gwynn se va a casar. El Rolls-Royce blanco ronronea hasta la entrada del zoo de Lincoln Park y nosotras nos bajamos. Gwynn lleva los Manolos rosa claro y mi traje de novia de Dona Karan. (¡Es nuestro secreto! Vale. Bueno. Polo también sabe lo del vestido. Pero sólo porque necesitaba que me extendiera un cheque.) Y Angel, Dawn, Eva y yo llevamos los vestidos vintage de imitación de Prada que encontramos en Sugar. (¡Son mucho más bonitos que la túnica de monje budista que iba a llevar en un principio!)

Hace una tarde preciosa. El cielo está de color lavanda. El sol, dorado y reluciente. Por todas partes se abren rosas blancas. Ya veo la enorme carpa blanca que han puesto junto al estanque de los leones marinos. Hay filas y más filas de sillas cubiertas con telas blancas frente a una pérgola cubierta de hiedra. Y dos cisnes blancos se pasean de acá para allá. Qué monos. (¿Los habrá alquilado Polo? O espera. ¿Serán los mismos que vi aquella tarde soleada cuando estuve con Everett?)

Mientras cruzamos el pabellón de ladrillo rojo y nos acercamos a la carpa, observo a Gwynn con atención. Nunca la había visto así. Se la ve vibrante, llena de vida, arrebatadora. Lleva el pelo rubio y brillante recogido en un moño clásico con una minúscula hojita de diamantes justo encima. Y el vestido de suave seda la envuelve como una nube. Me da miedo tocarla. No parece real.

Se me hace raro ver a alguien a quien conozco desde hace casi seis años a punto de caminar hacia el altar. De comprometerse totalmente con otra persona. Van a compartir un vínculo especial. Algo suyo y sólo suyo. Siento un dolor en el pecho. Qué pena que me haya cargado lo de Patrick. A lo mejor podríamos haber acabado así algún día…

Déjalo. Déjalo ya, Vic. Tienes que quitarte a Patrick de la cabeza. Se acabó.

Se nos acercan Julia y Kevin.

- Me he enterado de que habéis tenido una mañana movidita -sonríe Kevin.

- Por decirlo de alguna forma -me río.

Entonces veo a Kimmie y a DJ caminando por el pabellón rojo. Kimmie se da cuenta de que la estoy observando y mira para otro lado. Se me tensa el estómago.

- ¡Kimmie! -dice Julia, echa a correr hacia ella y la abraza-. Ven a saludar.

DJ sonríe nervioso y se rasca la cabeza, y Kimmie baja la mirada hacia sus pies. Está estrenando unos zapatos rojos de piel de cocodrilo. Monísimos. (¿De qué marca serán? No los había visto nunca.)

Julia me da un codazo para animarme a que me acerque a ella.

- Hola -digo por fin.

Kimmie levanta la cabeza de rizos pelirrojos y durante un breve y terrible instante me la imagino echándoseme encima, siseando, arañándome la cara, dándome patadas con los zapatos nuevos. En vez de eso, para mi sorpresa, sonríe y dice:

- Hola.

- Qué tonta soy -suelto a toda velocidad-. ¿Podrás perdonarme alguna vez? Sentí miedo. Cometí un error. Y… y ¿te he dicho ya lo tonta que soy? Pues soy tonta. Y… -cierro los ojos para coger fuerzas-. Lo siento mucho.

Silencio.

Abro un ojo.

Kimmie está sonriendo y sacudiendo la cabeza, divertida.

- Pues claro que te perdono, tontorrona.

Abro los dos ojos.

- ¿De verdad?

- Pero sólo con una condición -dice Kimmie-. Que seas mi madrina en la boda.

- ¿Lo dices en serio? -suelto un gritito y me pongo a dar sal titos de alegría-. ¡Estaré encantada! -Kimmie y yo nos damos un abrazo, y Julia aplaude como una madre orgullosa.

Nos reímos y, para mi sorpresa, mis carcajadas se convierten en sollozos. Y por alguna terrible razón, no puedo parar. Las lágrimas me caen a raudales por las mejillas.

- Oh, Dios mío. ¿Qué te pasa? -pregunta Julia.

- Nada -sorbo con la nariz-. Es que estoy muy contenta. Todas os vais a casar. Tú te vas a mudar… ¡y vas a tener un bebé! -sollozo-. ¡Es fantástico! Es todo… estupendo.

- Pero tú no te encuentras estupendamente -dice Julia, rodeándome con el brazo.

- ¿Qué ocurre? -pregunta Kimmie.

Me seco las lágrimas con un kleenex.

- Me siento sola. Y… yo… yo… he discutido con Patrick. Hemos cortado.

- ¿Qué? -exclama Kimmie, incrédula.

- Le robé la tarjeta de crédito sin querer… -se me quiebra la voz-. Y él me-me vio con Aiden. ¡Pero no pasó nada! ¡Lo ju-juro!

Kimmie se queda con la boca abierta.

- Entonces por eso se va…

- ¿Que se va? -me sueno la nariz.

- Vic… -Kimmie me pone una mano en el antebrazo y arruga la nariz-. Creía que lo sabías. Patrick se va a trasladar a Nueva York. Su vuelo sale hoy mismo. En cuanto termine de trabajar en una promoción muy importante en Wrigley Field. Su cliente de Gatorade va a hacer el saque de honor.

- ¿Qué? -siento que se me para el corazón. No tiene sentido.

- Dijo que por fin pensaba hacerse cargo de la agencia de su padre -explica Kimmie.

Oh, Dios mío. No puede ser cierto. Patrick no quiere trasladarse a Nueva York. No quiere hacerse cargo de la agencia de su padre. Me… me lo dijo. No quiere.

Oh, no. Me dejo caer sobre el suelo, conmocionada. No me lo puedo creer. Lo vi hace menos de una semana saliendo de Lambert Advertising. ¿Sabría ya que iba a trasladarse? Pasó todo tan… tan rápido…

- Rápido. Julia, ¿qué hora es? -pregunta Kimmie.

- Hum… -Julia mira el reloj-. Son casi las cinco. Pero Kimmie… ¿en qué estás pensando? La boda es a las seis y media. En serio. Podemos llamar a Patrick. No hagamos locuras. Nueva York no está lejos, sólo hay que coger un vuelo. Vic puede quedarse en mi casa. No hay por qué hacer nada drástico.

- No puedes dejar que se vaya de Chicago. No puedes dejar que se suba a ese avión o se acabará todo -dice Kimmie.

- Oh, no. -Julia parece preocupada-. Ya empezamos otra vez…

- ¿Qué ocurre? -Gwynn se acerca flotando hasta nosotros, sonriendo con expresión soñadora.

Kimmie nos rodea los hombros con los brazos y nos hace formar un círculo a su alrededor.

- Vale. Éste es el plan…

- Tienes una hora -dice Gwynn, entregándonos las llaves del Rolls-Royce-. Lo digo en serio. Como lleguéis tarde a mi boda os mato.

- ¡Vamos! -exclama Kimmie, empujándonos hacia el coche.

- Chicas, puede que Julia tenga razón. Quizá deba llamarle. Es decir, ¿qué pasa si no lo vemos en Wrigley Field? -digo, nerviosa-. Habrá miles de personas allí y…

Kimmie se para y me mira a los ojos.

- ¿De qué tienes miedo?

- ¿Qué? -le digo.

- Sé que le quieres. Entonces, ¿qué es lo que te pasa? -pregunta Kimmie-. Ve a por él. ¡Vámonos ya!

Tiene razón. ¡Kimmie tiene toda la razón! ¿De qué tengo miedo? Patrick es lo mejor que me ha pasado en la vida. ¿De verdad voy a dejar que salga de mi vida sin siquiera luchar? No…

¡Yo hago el amor. Y la guerra!

- ¿Quién conduce? -pregunto a voz en grito, echándome en el asiento de atrás.

Gwynn mira hacia atrás sobre el hombro a su boda perfecta y respira hondo.

- Oh… que le den. ¡Yo conduzco! Hazme sitio -le dice a Kimmie.

- ¿QUÉ? -gritamos todas.

- Pero, ¿y tu boda? -digo, mordiéndome el labio.

- No pueden empezar sin la novia. Además, conozco un atajo -sonríe Gwynn.

Vaya. Hacía meses que no veía esa sonrisa. Ésa es la Gwynn de antes. ¡La Gwynn divertida! La Gwynn que nos llevaba corriendo por la ciudad en su BMW rojo.

Se me llenan los ojos de lágrimas y de golpe me dan unas ganas tremendas de salir del coche de un salto y de echarle los brazos al cuello a Gwynn. De decirle que…

- Pues ¡andando, que es gerundio! -ordena Gwynn-. Me caso dentro de una hora, ¿recordáis? Venga. Venga.

Vale. Bien. Puede que no sea exactamente la misma Gwynn. Pero le anda cerca…

Las cuatro cruzamos Lincoln Park y salimos a Sheridan Road. Corremos como locas por Addison Street. Llevamos las ventanillas bajadas y el pelo revolucionado.

- ¿No deberíamos frenar un poco? -voceo para sobreponerme al viento.

- Cállate -me corta Gwynn-. Intento concentrarme.

Julia se aprieta aún más el cinturón de seguridad y se agarra con todas sus fuerzas.

- Vamos a morir. Vamos a morir.

Miro el cuentakilómetros con horror: ciento veinte. Oh, Dios mío. ¿En una zona residencial? Menos mal que ahí delante hay un stop. Gwynn gira hacia Addison con un derrape y vuelve a acelerar. Semáforo en verde. Semáforo en verde. Uff. ¡Estamos teniendo mucha suerte con los semáforos! Ya casi estamos.

Llegamos al cruce de Clark con Addison y Gwynn pisa a fondo el freno. Las calles rebosan de hinchas de los Cubs, y a mí me empieza a entrar el pánico. Levanto la vista hacia el enorme cartel rojo que pone WRIGLEY FIELD: HOGAR DE LOS CUBS DE CHICAGO y cierro los ojos. ¿Qué estoy haciendo?

- ¡Salid! -grita Gwynn, y enciende los intermitentes-. ¿A qué esperáis? Id a comprar las entradas. ¡Corred!

Las cuatro salimos dando tumbos del Rolls-Royce, todas ataviadas para la boda, y nos acercamos corriendo a las taquillas. La gente se pone a darles codazos a sus amigos y a señalar a Gwynn con su vestido blanco de seda.

- ¡Enhorabuena! -le grita a Gwynn un fan de los Cubs.

- Muchas gracias -contesta ella encantada, dándose la vuelta para lucir el vestido.

- Cuatro entradas, por favor, digo casi sin respiración, poniendo la Visa sobre el mostrador. Oigo a Gwynn detrás de mí.

- Sí. Sí. A mí también me gusta mucho. Es de Dona Karan. ¿Has visto la pedrería que lleva en…?

- Lo siento. Están agotadas -rezonga el hombre de la taquilla. ¡Aaag!

Me doy la vuelta desesperada, pero Kimmie ya le está entregando fajos de billetes a un reventa.

- ¡Vamos! -señala la entrada del aparcamiento. En cuanto pasamos por los tornos, Kimmie se acerca corriendo a un acomodador vestido de verde.

- Perdone. Vengo con Lambert Advertising -dice Kimmie con dulzura, agitando las pestañas-. Nuestro cliente de Gatorade va a lanzar el saque de honor y yo tengo un mensaje importantísimo para Patrick Lewis, el director creativo. ¿Cómo podría encontrarle?

El acomodador mira el traje de novia de Gwynn, nos lanza una mirada extrañada y se encoge de hombros. -Venga conmigo -dice lentamente.

Y antes de siquiera darme cuenta, el acomodador abre una puertecilla verde y nos lleva hacia el césped pulcramente cuidado. (Oh, Dios mío. Parece increíble que estemos pisando Wrigley Field. ¡Qué locura!) Hay jugadores de los Cubs, con su equipación a rayas blancas y azules, calentando en el campo, lanzándose pelotas y estirando los gemelos. No me puedo creer que estemos haciendo esto…

Estoy por darme la vuelta y decirles que nos vayamos cuando veo a Patrick. Está de pie sobre el montículo del pitcher con otros cinco o seis hombres con polos negros de Gatorade. Recobro el aliento. Y entonces me doy cuenta.

Tengo que hacer lo que tengo que hacer. Pase lo que pase.

- ¿A qué esperas? -chilla Kimmie.

- ¡Venga! ¡Venga! ¡Venga! -gritan las chicas.

Echo a correr hacia el campo, y noto cómo los zapatos se me hunden en la hierba.

- ¡Patrick! -digo sin aliento. El corazón me late a toda velocidad.

Patrick levanta la mirada, asombrado.

- ¡Victoria! ¿Qué haces aquí?

Veo cómo Kimmie, Julia y Gwynn se dan codazos y susurran con nerviosismo.

- Me he enterado de lo de Nueva York. ¡No puedes irte! -suelto de sopetón.

A Patrick se le tensa la mandíbula. Se quita las gafas negras y se las coloca sobre la cabeza.

- ¡Esto es absurdo! Tienes que irte. Estoy trabajando.

Alguien enciende un micro.

- Probando. Un, dos, tres, probando.

- Lo sé. Sé que es absurdo. -Me tiemblan los labios-. Pero no me importa. Quiero… que te quedes. Quiero que arreglemos las cosas. Siento muchísimo todo lo que ha pasado. Déjame que te lo explique. Por favor.

Uno de los clientes de Gatorade le da a Patrick un golpecito en el hombro y le entrega el micrófono.

- Es la hora. Tienes que presentarnos.

- Vale. Un segundo. -Patrick le dedica una sonrisa forzada a su cliente y cubre el micro con la mano.

- Mira -Patrick sacude la cabeza-. Tengo que irme.

- No -digo, alargando la mano para cogerle del brazo, pero sin querer agarro el micro. Oigo el gritito de sorpresa de Kimmie, Julia y Gwynn cuando mi voz llena el estadio, pero me da igual. Estoy aquí para recuperar a Patrick. Tengo que hacer lo que tengo que hacer. Y si lo tiene que oír Wrigley Field entero, bueno, pues que así sea.

- No puedes subirte a ese avión. Fue todo sin querer -explico-. Lo de la tarjeta de crédito. Lo de subirme al coche con Aiden. Todo.

Se hace el silencio en el estadio y oigo a unos hinchas que dicen:

- ¿Se puede saber qué pasa?

- ¡Ssh! Me parece que ella se está declarando o algo así.

- Madre del amor hermoso. Desde luego, ya lo he visto todo…

- Victoria, esto es una locura. ¡Dame el micrófono! -Patrick se me queda mirando, estupefacto.

- ¡No! -doy un paso atrás, con manos temblorosas-. Primero tienes que perdonarme.

- Perdónala ya. ¡Que empiece ya el partido, cojones! -grita un hincha furioso.

- ¿Cómo quieres que confíe en ti? Me mentiste en todo -dice Patrick, enfadado-. Por lo que yo sé, puedes haber estado con Aiden todo este tiempo.

- ¡No! -grito-. Sabes que no es cierto. Tienes que creerme. Ni siquiera me gusta Aiden. Me gustas tú… te quiero a ti.

- ¡ARRIBA, VICTORIA! -berrea una voz conocida. Levanto la mirada para descubrir a mi cliente Marty con el brazo sobre los hombros de su morena de mejillas sonrosadas-. Dale caña.

- Lo siento -dice Patrick, sacudiendo la cabeza-. No puedo.

Bueno…

Pues ya está.

Lo he intentado.

Algunos hinchas me abuchean mientras salgo cabizbaja del campo.

No me lo puedo creer.

Se acabó. Se acabó de verdad.

Capítulo 39

Mientras veo a Gwynn caminar hacia el altar, acompañada por el canto de los pájaros y por la brisa suave que sopla en el zoo, lloro por varias razones. Lloro por mí. Porque lo mío con Patrick no salió bien. Lloro porque sé que a partir de hoy las cosas no volverán a ser igual. Qué va. Ya es definitivo, estamos entrando en una nueva fase de nuestras vidas. Y, bueno, los comienzos siempre dan un poco de miedo.

Lloro por Gwynn. Porque me alegro una barbaridad por ella y por Bryan. Cuando se cogen de las manos y recitan sus promesas bajo la pérgola cubierta de hiedra, me doy cuenta de que todo el trabajo duro, las absurdas listas, el acoso, el espionaje, los puñetazos (¡vaya!)… han merecido la pena. Se los ve muy felices.

Supongo que en eso consiste la cosa. En encontrar a esa persona. Esa persona especial y única que te haga feliz. Y en atreverse a dar el salto con ella. Hoy he dado el salto. Pero ha salido mal.

Pero al mirar hacia atrás, más allá de los invitados, y al ver a Kimmie y a Julia sonriéndome, sé que todo va a salir bien. Sé que siempre estaremos las unas al lado de las otras -en todo lo que necesitemos- los trabajos, los novios, las bodas, todo. Puede que cambiar y hacerse mayor no esté tan mal cuando se está rodeada de la gente que te importa.

Más tarde, durante el convite, ayudo sin muchas ganas al niñato borracho a ligar con las chicas solteras, pero al poco ya no puedo más. El tío este es asqueroso. No deja de meterle mano a las chicas. De meterme mano a mí. De engullir cerveza tras cerveza. Y entonces me doy cuenta: se acabó. Ya no quiero ser ángel. Quiero estar con mis amigas. Es la boda de Gwynn. Y quiero recordarla siempre. No malgastarla con un borracho. No. Esto es demasiado importante.

- Lo dejo -digo por fin.

- ¿Qué? No puedes dejarlo. ¡Eres mi ángel! -berrea el niñato, meneando el vaso de cerveza.

- Sí que puedo. Y lo dejo.

- Pero te contraté. Pagué el doble. ¡Se… se lo voy a decir a Kate! -farfulla.

- Hazlo, por favor -digo glacial, dándome la vuelta-. Porque ya estoy harta.

No me puedo creer lo que acabo de hacer. Me tiembla todo el cuerpo mientras me encamino hacia la barra. Ya no soy ángel. Por un lado, me siento triste porque siempre me ha gustado emparejar a la gente. Pero por otro lado, sé que este trabajo siempre fue provisional. Sabía que algún día tendría que hacerme mayor, ¿no?

Cojo una copa de champán y observo la pista de baile con sus lucecitas blancas que giran por encima de las cabezas de los invitados. Gwynn y Bryan bailan una canción lenta, absortos en su propio mundo. Polo, Pierre y Philip están ocupadísimos gritándoles órdenes a sus micros. (Polo tenía razón. ¡Sus corbatas rosa claro quedan monísimas con los Manolos de Gwynn!)

Mamá y papá mordisquean un trozo de la tarta nupcial de moca y trufa. Levantan la mirada y les saludo con la mano. Paloma va de acá para allá dando golpecitos con su bastón rojo intentando entregarles condones a los invitados. (Menos mal que Gwynn no se da cuenta.) Julia y Kevin se ríen con ganas cuando DJ intenta echarse a Kimmie al hombro y ella se pone a gritar y a dar patadas al aire como una loca. Y los cisnes juntan los rechonchos picos naranja, dándose un besito. (Hum. ¿Les habrá enseñado Polo a hacer eso?)

Los señores Goldstone no se han presentado -para alegría de Gwynn-. Lo siento por Bryan, pero él parece llevarlo bien. A lo mejor hasta se esperaba algo así de sus padres…

En ese momento me suena el móvil. Es Everett.

- ME HA DICHO QUE SÍ. ¡Mi vaquera me ha dicho que sí! -grita.

- Everett, ¡es fantástico!

- Llamaba para darte las gracias, Vic. En serio, eres la mejor ángel del mundo. Estás hecha toda una Cupido.

Sonrío satisfecha.

- Qué pena que mis flechas no funcionen con Patrick.

- ¿Cómo?

- Nada -respondo sin ganas-. Te llamo esta semana, ¿vale?

- Eh, un momentito -dice Everett-. He hablado con un colega mío. Le vendría bien un cambio de imagen. Igual que hiciste conmigo. Ropa. Peluquería. Trucos para ligar. Te pagaría, por supuesto. ¿Te interesa?

- ¡Claro! Dale mi número -digo con alegría.

Tras despedirnos, sigo sonriendo. Everett parece muy feliz. Muy seguro de sí mismo. Siento que de verdad le he ayudado. Me alegro de haber sido ángel por él… y por Oscar. Oscar me llamó el otro día. Por lo visto le va genial con la Chica Escultural. Este fin de semana se van de escalada. (¡Ja! Tiene gracia, ¿no?) Quién sabe. Puede que siga haciendo un par de trabajitos de ángel en mis ratos libres. Sólo por diversión…

Pero ¿aparte de eso, de verdad podría dedicarme a hacer cambios de imagen a jornada completa? ¿O mejor siento la cabeza y busco un trabajo de oficina? Levanto la mirada hacia las relucientes estrellas e intento imaginarme sentada de nuevo en una oficina. Todo el día delante del ordenador. No sé. Puede que aún no esté preparada para eso. Bah, qué prisa hay. Ya me decidiré…

Más tarde, al salir de la pista de baile para llevarles unas copas a las chicas (martinis de solteras, para ser más exactos. Hacía tiempo que no tomábamos estos deliciosos cócteles), me doy de bruces con… Jay Schmidt. Me dedica una sonrisa amplia y llena de dientes.

Bien. Genial. Justo la persona a la que quería ver.

Espera. ¿Por qué me sonríe así? Parece muy con tentó, muy satisfecho, muy… oh, Dios mío. ¿Habrá otra foto que yo no conozca? ¿Otra…?

- De nada -dice con cara de inocencia.

Parpadeo, incrédula.

- ¿Cómo?

- Tu foto -dice Jay, enarcando una ceja-. La van a ver en todo el país. Va a ser una gran campaña, por lo que tengo entendido. ¡Enorme! Lo del «¿Tienes alas?» fue una idea estupenda y, bueno, el Chicas de ciudad fue el primero en publicar las fotos de tu culo. De hecho, eran mis fotos. -Me sonríe expectante.

¿Qué? Estará de broma, ¿no?

Justo entonces me suena el móvil. Me pongo a rebuscar en el bolso algo distraída.

- Al menos podrías darme las gracias. -Jay da un resoplido, se cuelga la cámara al cuello y echa a andar hacia la pista de baile.

- ¿Diga? -contesto, frotándome las sienes.

- Victoria, tenemos que hablar -me grita una voz al oído.

¡Oh, mierda! Es Kate, de Chicago Wingwoman. ¿Qué hago? ¿Y si… y si le cuelgo?

- Tengo entendido que has dejado el trabajo -brama Kate, antes de que pueda decir ni una palabra- Son muy buenas noticias.

Me rasco la cabeza.

- ¿Sí?

- Muy buenas. Te necesito para otro trabajo. Quiero que seas la imagen y representante de la empresa.

¡¿LA QUÉ?!

- Nuestra campaña «¿Tienes alas?» ha sido un exitazo, así que hemos decidido llevarla a todas las grandes áreas urbanas de Norteamérica -dice Kate, entusiasmada-. Por lo visto a la gente le encanta tu culo. Lo ven creíble. Muy normalito.

- Eh… gracias. Supongo…

- El caso es que acabamos de contratar a los de Nine Communications para que lleven la campaña nacional. ¿Los conoces? Son una agencia neoyorquina. Muy prestigiosa.

Espera un momento. ¿Nine Communications? ¿Esa no es la agencia de la familia de Patrick?

- Ahora que lo pienso, necesitaremos que pases por lo menos dos meses en Nueva York. Tenemos un montón de eventos. Sesiones de fotos. ¿Te importaría perder unos kilitos? Nada drástico, unos cinco o así. Pero tu culo está perfecto. Así que eso no lo cambies ni un ápice.

¿Va en serio? Es decir…

- No tienes que contestarme ahora mismo -continúa Kate-. Piénsatelo. ¿Qué tal si me lo confirmas el lunes o el martes? Los de Nine Communications se pondrán en contacto contigo para organizarte el viaje. ¿Te parece bien?

- Eh… claro. Supongo -digo confusa.

Meto el móvil en el bolso y nada más levantar la mirada veo a…

Oh, Dios mío.

¿Patrick?

Me quedo con la boca abierta. Se me pone el corazón a cien por hora.

- ¿Qué… qué haces aquí? -tartamudeo mientras él se abre paso hacia mí.

- No tengo mucho tiempo. -Patrick mira el reloj-. Voy de camino para coger el vuelo nocturno a Nueva York, pero, bueno, quería verte.

- ¿En serio? -pregunto con un hilillo de voz.

- Esta tarde he recibido unas cuantas llamadas. -Patrick sonríe-. De Kate… y de tus amigas.

- ¿Qué? -miro a Kimmie, Julia y Gwynn, que están en la pista de baile. Me saludan con la mano, encantadas.

- Me dijeron que vas a venir a Nueva York. -La sonrisa de Patrick se hace más grande.

- Ah, ¿sí? -digo enarcando una ceja, juguetona.

- Pues sí. -Patrick sacude la cabeza-. Kate me pidió que te organizara el viaje. Así que pensé que podrías cargar los gastos a mi tarjeta. -Le brillan los ojos oscuros-. Es decir, a la tarjeta de mi empresa.

- Vale. Por supuesto. -Asiento con la cabeza, mientras me recorren el cuerpo estremecimientos de emoción.

Patrick respira hondo.

- Lo que intento decir es que… lo siento. En serio, Vic. Hubiera querido decírtelo antes en Wrigley Field, pero no me esperaba que fueras a estar allí y… no importa. Debí haber confiado en ti mucho antes. Lo siento.

¡Ahhhhhh! No me lo puedo creer.

Vale. Tú tranquila Respira.

- No sé -digo, meneando la nariz-. ¿Qué límite tenía tu tarjeta?

- ¡Vic! -Patrick se ríe.

- ¡Es broma! -grito, echándole los bazos al cuello-. No me puedo creer que estés aquí.

- Me alegro de estarlo. -Patrick me abraza por la cintura-. He echado de menos tener a mi ángel cerca.

- ¿Ah, sí? -Me muerdo el labio-. Bueno, tengo noticias para ti. Cuelgo las alas.

- ¿En serio? -Patrick abre mucho los ojos, incrédulo-. Espero que no las cuelgues definitivamente. Porque voy a lanzar una campaña entera en torno a ese culito tan bonito que tienes.

- Aún no he aceptado -replico con una amplia sonrisa.

- ¿Qué hacéis? -vocea Kimmie desde la pista de baile-. ¡Venid para acá a bailar!

Miro a Patrick a los ojos oscuros y cálidos.

- Ve tú. -Patrick sonríe y saluda a las chicas con la mano-. Tengo un vuelo que coger. Pero ¿nos vemos en Nueva York?

- Ya veremos -digo, juguetona-. Ya veremos.

Cuando Patrick se inclina hacia mí y me da un beso de despedida me doy cuenta de que soy oficialmente la soltera martini más feliz y más afortunada de Chicago. Y, bueno, puede que pronto sea la ex soltera martini más feliz de Manhattan…

Es decir, nunca se sabe.

Puede que Nueva York no esté taaan mal…

¿No?

(¡Pura felicidad!)

P.D.

Agradecimientos Especiales

Escribir este libro ha sido una experiencia maravillosa que no hubiera podido llevar a cabo sin la ayuda de dos mujeres increíbles:

Jenny Bent, mi brillante agente, que tanto confió en mí. Le quedo para siempre agradecida por su entusiasmo inquebrantable y sus inestimables consejos.

Y Shana Drehs, mi musa y fabulosa editora, cuyo ojo atento y divertidísimas ideas mejoraron muchísimo este libro. Me siento tremendamente afortunada de haber trabajado con ella.

También me gustaría darles las gracias a Selina Cicogna, Kim Dayman, Sibylle Kazeroid, Lauren Dong, Laura Duffy, Catherine Groat, y a todo el mundo de Three Rivers Press. Me gustaría darles las gracias a mis amigos y familiares, especialmente a John, Sue, Sherri, J. D., Susan y Caleb. Y gracias a toda la plantilla de Grimse and Ochab por todo vuestro apoyo.

Gracias a mis exigentes y perspicaces profesores de escritura creativa de la carrera y del doctorado en la Universidad de Illinois y en DePaul University: Jean Thompson, Ted Antón, Craig Sirles, Anne Calcagno y Larry Heinemann.

Gracias a toda la peña de Candor, especialmente a Tyler Mallison, Rebecca Titcomb, Matt Irwin, Kimball Wilkins, Anthony Shore y Michael Friel.

Muchas gracias, con todo mi cariño (¡y un millón de abrazos!), a las chicas y a las solteras martini originales, que me inspiraron y me animaron a cada paso de este largo camino: Lauren Doughty, Jen Hodapp, Jen Hovey, Julie Lasser, Amy Millar, Liz Minster, Shannon O'Hare, Carrie Rodean, Kristine Speyer y Holly Zar.

Y dejo lo más importante para el final: gracias a ti, Ralph Grimse, por tu paciencia y tu ánimo inagotables… y, bueno, por dejarme gorronearte el sofá y el ordenador los dos últimos años. (Ahora son todo tuyos. Lo juro.)

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

Amanda Trimble

AMANDA TRIMBLE es una reconocida redactora con un máster en Escritura. Estudió en la Universidad DePaul, en la Universidad de Illinois, en la Universidad de Copenaghe (DIS), así como a academias internacionales en Finlandia y Japón.

Se crio en Robinson, Illinois (hogar de las Heath Candy Bars, famoso dulce americano consistente en una especie de barrita de toffee cubierta de chocolate), vivió durante cinco años en Chicago, y ahora reside en San Francisco, donde está trabajando (lentamente, según ella misma) en su segunda novela.

… Y lo que surja

Jovencita lista y acostumbrada a frecuentar los ambientes de moda de Chicago, ¿qué puede hacer Vic ahora que súbitamente se ha quedado sin trabajo? Su ingenio y su facilidad para relacionarse no tardan en darle la solución: como wingwoman o “ángel”, ayudará a conocer a la mujer de sus sueños a hombres que van desde cowboys o aspirantes a estrellas porno hasta el jefe de su mejor amiga… Pero esto no siempre es coser y cantar. Y menos cuando, a pesar de una vida que transcurre entre fiestas, copas y tiendas que la tientan a rayar su tarjeta de crédito, Vic va viendo cómo todos a su alrededor se emparejan…

* * *

Título original: Singletini

Traductora: Pilar de Vicente Servio

© 2006 by Amanda Trimble

© De la traducción: Pilar de Vicente Servio, 2007

© Alianza Editorial, S. A., Madrid, 2007

Composición: Grupo Anaya

ISBN: 978-84-206-6663-1

Depósito legal: NA. 1.022-2007

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05/04/2011