Vómitos Mentales

Jack Blues

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Agradecimientos

Llegados a este punto, quiero volver a dar las gracias a todas esas personas fundamentales para mí que me han ayudado a volver a hacer realidad mi sueño.

Gracias a mi yaya querida, por haber llorado con mi primer libro (Te Debo una Melodía) y por esperar este segundo con tantas ganas como yo.

Gracias, Wences, mejortron. Tú has aguantado más Vómitos Mentales de los que forman este libro. Has conseguido, en gran parte, que haya podido escribirlos en vez de rendirme a ellos.

También a ti, Kuka, porque creo que fuiste tú quien me hizo ver gran parte de esa realidad que me negaba a afrontar, desde aquella primera charla que tuvimos al poco de conocernos.

Chacho... Sabes cuánto tengo que agradecerte, Chachodopoulos. Contribuiste en gran medida a cambiar mi vida notoriamente en una noche de lluvia, a eso de las cuatro o las cinco de la mañana, mientras paseábamos y te enseñaba mis canciones favoritas.

Por supuesto, gracias a Roberto García por estar a mi lado una vez más y desde el principio. Jamás me cansaré de agradecerte todo, ya lo sabes.

Gracias a todos los que tenéis el valor suficiente de leer de nuevo lo que tengo que contar.

Y por último, gracias a todas las mujeres que en algún momento me han hecho llorar tinta y me han convertido en asesino de palabras.

Vómitos Mentales

Prólogo

De las muchas maneras que solemos encontrar una vía de escape para soltar todo aquello que sentimos y de paso explicarlo (si es que hay forma de hacerlo), elegimos de forma fortuita o premeditada; la poesía.

En este libro el lector encontrará todo aquello que ha pasado y sentido el autor; desde la soledad, pasando por el miedo, la ilusión, el deseo, el odio, la tristeza y el amor. Todo se ha escrito sobre esos sentimientos pero, entre estas páginas esos sentimientos adquieren cuerpo y alma, trasladan al lector a vivencias personales; las cuales hacen relucir nuestros propios “Vómitos Mentales”, aunque de momento, no deseemos escribirlos y mucho menos mostrarlos.

“ Quizá sea porque sé que tú lo sabes”, quizás porque todos experimentamos los mismos sentimientos, pero en diferente magnitud y escenario. “Y se derrumben los pilares del Universo y se desplomen sobre los sueños y las ilusiones de los simples mortales”, porque en muchas ocasiones hemos bebido más de la cuenta del manantial de la soledad y, nada ni nadie nos importa.

Se elija el camino o no, algún día terminaremos en un callejón, abrazados a una farola vomitándole versos a la luna, a la noche; a la vida. Aquí solo vale sentir, solo sentir… “¡Rápido, traedle otro chupito está volviendo a pensar!”.

Roberto García

Martini

Esto es sólo para ti:

Dos semanas.
Mi casa.
Tú y yo.
Tequila.
Mi enorme cama.
Estas son mis vacaciones y, me creas o no, te echo en falta.
Tus abrazos. Tus caricias. Tus dedos entre mi pelo. Tu voz. Tus ojos. El cariño que un día me tuviste.
Podríamos convertir en realidad todo aquello que fantaseamos.
Deseo incontrolable con dos cuerpos
indomables.
¿Indomables o insaciables?
Las dos cosas, diría yo.
El jugo de la manzana resbala por la comisura de tus labios y yo lo recojo con mi lengua. Me sonríes y te guiño un ojo.
¿Una buena cena?
Pasemos al postre.
Odio el chocolate.
Pero tú eres toda dulzura.
¿Una noche?
Se nos hará de día.
Llama a las puertas del cielo, pequeña. Dile a Dios que yo soy el culpable de que grites su nombre.
Dos semanas.
Mi camisa negra.
Tu camisa negra.
Cada noche.
Cada día.
Salón. Cocina. Dormitorio.
Tú y yo.
Y tequila con limón.
"El tequila con limón es para que los presos tengan algo que beber".
No hagas caso.
Tequila con limón.
Y cuando acabe con el tequila, empezaré contigo.
Dijiste que nunca suplicarías; pero aquella noche pude sonreír sabiendo que tu sonrisa era por mí.
Quiero ver ese brillo en tus ojos. Solo en los tuyos.
Que continúe mi vida, dices...
Tequila con limón.

Ahora, enfádate, nena.
Pero mantén en Abismo caliente, Little Lady.

Quizá sea porque sé que tú lo sabes; tus labios y los míos dejarán de ser dos mitades. ***

¿Qué me cuentan estas noches?
Hace frío. Sería la excusa perfecta para abrazarte.
¿Amor?
El amor no existe.
Los seres como yo no pueden sentir amor. Imposibilidad.
Eso es lo que sienten los seres como yo. Amarga imposibilidad.
Imposibilidad ante un beso que no te he dado y sé que quieres.
Ante un beso que no me has dado y sabes que quiero.
Va a amanecer y no lo soporto.
¿Dónde estás?
Te busco en el humo de un cigarrillo, pero escucho burlonas, en mis oídos, las risas de la diosa Fortuna.

***

Marco mis dientes en tu cuello, otra noche que no estás junto a mí.
Se acabaron aquellos días en los que el mar acompañaba el olor de tu pelo.
Se acabaron aquellos días en los que te agarrabas a mi cintura y me pedías "No corras, Jack".
Y ahora soy yo el que le ladra a la Luna, tirando piedras sobre mi propio tejado, quemando lo que un día fue mi mundo.

-¿Te hice feliz?
-No te imaginas cuánto.
-¿Y ahora qué hacemos?
-Supongo que... Seguir bailando.

El aire de este julio me trae sensaciones de aquel noviembre.
Aquel noviembre ya todo olía a Navidad.

Aún así, te deseo dulces sueños cada noche, encogido ante un paquete de tabaco medio vacío que no logra saciar mi ansiedad. Incluso tengo frío porque tu cuerpo no me arropa.

La gente dice "Por ahí va ese tipo. Ese que no tiene miedo".
Y claro que lo tengo; pero mi segundo nombre es Hielo.

¿Has visto lo que has hecho conmigo? Has convertido en realidad lo que ayer era una imagen.

El cuello de cuero, siempre hacia el cielo, le da a este cobarde aspecto de fiero.
Te amo. Te odio. Odio amarte. Amo odiarte. Odio odiarte. Amo amarte.
Me estoy volviendo loco.
Te echo de menos. Sí, con hache.
Perdóname. Esta noche solo vine a hablarte de la Luna.

***

Don Demora acompaña tus palabras cuando el traicionero sol compra el día por treinta monedas de plata.
Y espera la Luna buscando recuerdos de esa oscuridad que solo a ella pertenece.
La Reina sentada en su trono se ve vendida a un postor llameante, mentiroso y adulador. "He llenado Madrid de versos dedicados a ti". Le dice en un susurro mientras desplaza su mandato por el inmenso cielo, ausente como cada mañana.
Quien sostiene el mundo en su espalda, alza las rodillas y brinda una reverencia,
empapando de alcohol una diatriba que llega en forma de colchón.
Así como cuando viene la rosada aurora, roba poemas a mentes más capaces.
Viejo mujeriego cuyas palabras no
corresponden a los labios que las recitan. Y con la aurora, llega Don Demora.

Tus labios son mi marca favorita de whisky. ***

Termina el espectáculo y las luces se apagan. Seré sincero; hubo un momento en el que pensé que al levantar la cabeza para coger aire, tus ojos iban a estar delante de los míos, fijos, intentando descubrir qué esconden mis manos.
Pero no es así.
Ahora aquí abajo me siento solo uno más. Una persona más en el mundo.
Un vulgar saco de huesos y carne, pero no noto latir mi corazón.
Un buen amigo dijo una vez "¿Cómo explicar que me siento vulgar al bajarme de cada escenario?"
Y así me siento yo esta noche.
Rodeado de gente que ni me importa ni me conoce

Quería tocar para ti.
Ha sido una noche importante, en la que las notas de mi alma se han puesto a mi servicio y han seguido mis instrucciones al pie de la letra.
Pero no estabas ahí para coger el mensaje. Sólo ha sido una noche más.

“Me dijeron que se mosqueó porque me emborraché y la usé como almohada”.

“Fue en un pueblo sin mar, una noche después de un concierto.
Tú reinabas detrás de la barra del último bar que vimos abierto”.

-Cántame una canción al oído, te sirvo y no pagas.
-Solo canto si tú me demuestras a la luz de la Luna tus ojos de gata.

Ahora, sentado delante de una cerveza, notando palmadas en la espalda y
felicitaciones de gente que ni me importa ni me conoce, tú eres lo único que me pasa por la cabeza.
¿Dónde estabas cuando mis manos peleaban con la nada buscando la perfección?
¿Dónde estabas cuando mi boca besaba a alguien que no eras tú?
Me siento a gusto escribiendo.
Miro a dos gatos pelear por el último pedazo de algo que parece su cena.
Y así me siento yo, como un gato que pelea, araña y muerde, sabiendo que probablemente no gane.
Pero aquí estoy.
El espectáculo ha terminado y se han apagado las luces.
Dime "Jack, ¿Qué tal?" Mientras sonríes y todo cobra sentido.
Ven a mi lado.
Ha venido mucha gente desde muchos sitios solo para verme a mí.
Pero, ¿y tú?
¿Qué ha sido de ti esta noche?
Me han prestado unas gafas de sol para tocar en un sitio donde la luz no molesta.
¿Sabes una cosa? Me las hubiese quitado por ti. Para poder mirarte bien a los ojos mientras te hago sonreír sin palabras.
Hacerte sonreír sin palabras.
Es lo único que quiero.
Todas las madres paren niños. Pero la mía dio a luz una leyenda.
Y tú no lo has visto.
No me has dejado demostrártelo.
Sé que las voces que escucho cerca se dirigen a mí. "El señor Blues bebe aquí esta noche" dicen algunos.
Pero yo no puedo ser el señor de nada. Sólo quiero ser el señor de tus labios.
Ese sí sería un buen título.
Y dentro de unos años, al recordar esta noche, no hubiese recordado ese foco que me ha estado jodiendo durante casi media hora. Hubiese recordado el primer beso que te di al bajar del escenario.
Pero supongo que esto sólo es el vómito mental de un borracho que, delante de una jarra de cerveza que alguien le ha puesto, te echa de menos.

***

La lluvia no llamó a la puerta.
Se coló por la ventana, se sentó en el sillón y se puso una copa.
Nadie se dio cuenta, pero por la mañana, se había marchado, dejando sólo marcas de uñas en la espalda que no se borrarán jamás de algún rincón del corazón.
Las sonrisas robadas en un vagón de tren serán el mejor epitafio.
Las miradas de complicidad dedicadas a una desconocida, sabiendo que pronto ella seguirá bajo su propia nube y tú bajo la tuya, cada uno en su propio chaparrón.
Momentos fugaces que nos recuerdan por qué estamos aquí.
Eso es lo que aprendí cuando la lluvia se coló y acabó con todo mi whisky.
Se había llevado un par de cigarrillos para el camino, y también se había llevado mis ganas de ser un adulto.

Sólo un poco más de lo recomendable.

Y se derrumben los pilares del Universo y se desplomen sobre los sueños y las ilusiones de los simples mortales.

Que en sus cabezas, en sus mentes, reine la confusión, la desolación, la desilusión.

Que sus esperanzas se vean envueltas de vanas ilusiones, que se rompan tras arraigar profundamente en sus corazones.

Que les duela la soledad.
Que no tengan refugio en abrazo alguno y que la tristeza sea la dueña de sus sentidos.

Que se mueran los poetas, que terminen las canciones, que no haya besos; sólo arañazos, lloros y lamentos.

Que el azúcar se vuelva sal y el mar llore deshaciendo su corazón mientras el cielo escupe fuego y la humanidad termina entre gritos de dolor.

Que fracase la amistad.
Que se lamenten los enamorados; que desaparezca el amor.

Que venga el odio, el rencor, a dominar sus vidas, o los pocos instantes que quedan de ellas.

Que las estrellas se caigan del cielo en pleno día.
Que los niños ya no jueguen.
Que las madres no quieran a sus hijos.

Que despierten los que sueñan, que se levanten a ver la realidad y, decepcionados, se suiciden mientras piden piedad.

Que no exista la Libertad. Que se cierren los ojos de los que hasta ahora han creído ver el mundo a su rededor.

Que venga La Muerte y acabe con todo.
Paguemos la cuenta y vayámonos.

Tú un cielo y yo el rey del Infierno… Vaya caos.

Oh, mira lo que has hecho.

Te dio por borrar recuerdos.

Te dio por olvidar mi olor.

Incluso te arañaste cada centímetro de piel que yo había besado, intentando arrancarlo de ti.

Te dio por envenenar cada caricia con un vaso de whisky.

Te dio por olvidar cada orgasmo que escribí en un folio hecho de tu cuerpo con tinta de mis labios.

Te dio por olvidar que tus labios eran mi marca de whisky favorita.

Te dio por olvidarme.

Te dio por dejar de dolerme.

Dulces sueños, Principessa.

Duerme tranquila, que yo me encargo de velar tus sueños.

No duermo, así que invierto las horas en algo mejor.

Invierto las horas en imaginarte dormida a mi lado.

En cómo olerá tu pelo.

En el tono que tendrá tu piel bajo la Luna de esta noche.

La misma Luna que me ha encontrado andando por los tejados buscando una nueva estrella de la que enamorarme.

Duerme tranquila, que yo me encargo de que el frío no sea capaz de meterse en tu cama.

Duerme tranquila y sueña con aquello que más te apetezca.

Quizá elefantes, quizá lluvia, quizá un palacio en lo alto de una colina rodeado por un bosque; aunque eso sería más propio de mí. Cuando me meto en mi cama cada noche, antes de intentar dormir, me gusta imaginar que estoy en una habitación grande, en mi propio castillo, en una época que ya se quedó muchos siglos atrás y con un fuego encendido a los pies de la cama.

Siempre me siento seguro cerca de un fuego.

Quizá por eso escriba tanto acerca del Infierno.

Sea como fuere, si me miras con esos ojitos, seguro que empiezo a arder.

Lo dicho, dulces sueños.

Ojos.

Una de esas noches andaba yo confuso y sin camino fijo, mirando la Luna y hablando con las olas del mar; comparando mi suerte con sus idas y venidas, cuando un ruido sordo me llegó desde lo más profundo del rincón más oscuro y escondido de mi mente.

Gritaba en silencio palabras que no era capaz de comprender.

Un cuervo se posó en el pasamanos de madera del paseo marítimo y me miró fijamente con sus ojos negros.

Sentí como si aquel extraño ave fuese capaz de leer dentro de mi alma y adivinase mis pensamientos.

Un temor irracional se apoderó de mí y de pronto me asaltaron sensaciones de vacío y recuerdos desoladores.

Estaba convencido de que era a causa de la mirada del animal.

Con una pose elegante y amenazadora, abrió sus alas y graznó, llenando la noche y tapando en sonido del enfurecido mar.

Se lanzó sobre mí pasando con sus garras a escasos centímetros de mi cabeza.

Pareció desaparecer cuando, de pronto, ya estaba de nuevo apoyado, como si el tiempo se hubiese detenido sólo para nosotros.

Tuve un breve momento de alivio al creer que me había deshecho de mi acompañante sin invitación.

Pero de nuevo volvió el pesar a mis sentidos al percatarme de que su figura sin sombra me perseguía.

Le pregunté por qué estaba allí, y vive Dios que pareció sonreír.

Aquel endemoniado pájaro quería hacerme perder la razón y la poca cordura que me quedaba.

Parecía conducirme a algún lugar.

Me quité los zapatos y nada más, y me encaminé a la orilla del mar.

Cuando mis pies entraron en contacto con el agua salada, el cuervo se inclinó y pareció beber.

Cuando me miró de nuevo, creí reconocer los ojos que me miraban.

Justo en el momento en el que pisé el suelo húmedo, el mar embraveció y se escuchó la bocina de lo que parecía algún barco pesquero a mil millas de donde yo estaba de pie mirando la infinita oscuridad acompañado por mi nuevo enemigo.

Di un respingo, asustado de pronto por aquel inesperado rugido que arrastraba metal y vapor.

El cuervo agitó sus alas. Ya estaba donde él quería.

El frío se tornó en calor, el silencio en un rugido atronador de soledad, y la Luna brillaba más de lo que jamás nadie la había visto brillar.

El propio sol tendría miedo de plantarle cara al amanecer.

El cuervo se deleitaba con mi confusión.

Miré mi reflejo en el mar, pero apenas me reconocí.

Mi corazón trotaba desbocado dentro de mi pecho y un fuego nacía desde el interior de mi ser.

El cuervo y yo nos miramos fijamente, y en esos escasos segundos sentí como si fuese el mismísimo Diablo el que miraba con ojos llenos de dolor.

No podía apartar la mirada. Empecé a sentirme débil según pasaban los segundos, lentos como años.

Y el cuervo cada vez se hacía más grande.

Descifré varias de las palabras que martilleaban mi cabeza.

Parecían decir "Apaga la luz".

Y, de pronto, escuché como si alguien llamase a una puerta.

En mi agonía empecé a llorar, arrollado ya del todo por un miedo irracional.

Aquel pájaro se estaba llevando mi alma.

Desde el momento en que el pájaro miró a mis ojos por primera vez, se dibujó en mi

subconsciente el color miel de unos ojos que conocía bien.

Aquel maldito pájaro no me dejaba librarme de aquella cara.

Aquel condenado y cruel animal quería matarme de pena.

De pronto caí de rodillas en el agua, llorando desconsoladamente, intentando coger con mis manos desnudas la silueta que se había materializado en el mar.

Allí estaba ella, con sus labios rojos y el pelo recogido del mismo modo que lo había llevado aquella lejana tarde de noviembre.

Cuando cerré los ojos, me sentí caer al vacío.

Luchaba con todas mis fuerzas contra la fuerza que me arrastraba.

Intenté gritar.

Intenté despertar.

Pero jamás volví a abrir los ojos.

Si me lo pides con esa sonrisa, haré que el mundo gire al revés.

Te quiero, así que, vete.

No tienes por qué aguantar a alguien como yo.

Un inestable mental que cada mañana se levanta con una sonrisa, pero que cada noche se acuesta roto porque no le has deseado dulces sueños.

No tienes por qué soportar a un gilipollas que siempre dice idioteces sólo para que sonrías, aunque no te pueda ver hacerlo.

No tienes por qué aguantar a un enfermo que vaciaría el mar y apagaría la Luna si tú se lo pidieses.

No tienes por qué aguantar a un tarado que disfruta dándote los buenos días cada mañana.

A ti te gusta el Rock and Roll. Yo soy el Blues.

Y esto, el final de una canción.

Pues tú eres la poesía y yo sólo alguien que ama la literatura.

***

Alguna que otra perorata empapada en whisky hablaba sobre aquellos que de niños querían ser vaqueros, y también hablaba sobre otros que querían ser jefes indios.

Hombres salvajes, rudos y fuertes con un brillo en los ojos que no conseguían apagar ni el viento ni la lluvia.

Conocían el dolor, el sufrimiento, la pena; pero también conocían las alegrías, el placer, el tacto de la piel de una mujer.

Demasiado viejos para jugar con castillos de arena.

Demasiado jóvenes para esnifar coca con los Stones en el Studio 54.

Cada uno con sus propios sueños.

Cada uno con sus propias historias, contadas siete veces por semana; pero a nadie le importa volver al escucharlas, porque son historias de niños que querían ser vaqueros. Porque son historias de niños que querían ser jefes indios.

Lady Rock and Roll

Vivía en las afueras.

Tenía que correr al bus.

Saltaba en las aceras.

Vestía camisas del color del Blues.

Vaqueros remangados, Listos para el Rock and Roll. Zapatos desgastados,

De tanto patear el sol.

Soplándole a la Luna

Canciones de otro ayer . Versos robados que hablan Del roce de tu piel.

Salía de la escuela silbando a Lou Reed. Dejando en mi camisa marcas de su carmín.

Diosa más que Musa,

Abraza mi cintura que el sol hoy no va al salir. La ciudad es para nosotros.

Cada rincón es para ti.

Maldito tren

Encerrado en un cuarto sin ventanas, oyendo pasar la vida a través de ti, me siento que hablar con las estrellas, mientras echo el humo de un cigarro por la nariz.

Vuelvo a estar solo esta noche

esperando el tren que me lleve al mi estación. Me dan miedo las luces de los coches; Dame la mano y calma mi corazón.

La Luna me susurra al oído. Los perros me ladran al pasar. Pero yo sigo por mi camino, aunque no sé dónde voy al llegar.

Sé que el Infierno espera ante mí.

Ya veo al Diablo,

Me da la bienvenida tocando un Blues para mí. Las luces de mi ciudad

me marcan el camino al seguir. Siento alivio pensando que quizá ya me toca me toca morir.

Echo el último trago.

Empiezo a sonreír.

Saco la harmónica, me voy hacia él, y me dice "Mr. Jack, ¡Hola, ¿Qué tal?!"

Estoy a las puertas del Infierno, tocando junto a Lucifer.

Mi vida termina y yo sigo esperando... Que pase mi tren.

Eres el pilar que sostiene mi mundo y los pocos trazos de cordura que me quedan. ***

Las botellas vacías inundaban la habitación y la ropa estaba esparcida por el suelo. Unos viejos vaqueros gastados, una camiseta blanca y unas botas de cuero negro

completaban la estampa.

Cuando desperté, lo único que quedaba era tu olor.

Habías sido mi reina, la dueña de mi

habitación,

después de una larga noche.

Después de dos botellas de whisky.

Ahora el sol entraba por la ventana y ya no estaba ahí tu respiración.

Pusimos las estrellas alrededor de mi cama. La Luna miraba con recelo.

Los gatos maullaban,

y mientras, en mi habitación, no podíamos fin a la noche.

Aullabas en mi oído diciendo mi nombre. Arañabas mi espalda clavando tus uñas. Besaba tu boca como si el sol no fuese a salir más.

Bebías de mis labios la miel de todas las Lunas.

Ahora el sol entra por la ventana y tú has huído de mi lado.

Nunca te dije que fuese bueno.

Pero tú sabías que era lo mejor.

Ahora el sol entra por la ventana y mi cama sabe que has estado toda la noche dando vueltas en mi colchón.

La mitad de mis errores y yo.

La mitad de mis errores y yo estamos acabados...

La mitad de mis errores y yo estamos perdidos en la ciudad.

Y si el tiempo es quien ha hecho que me vaya, el tiempo será quien haga que no te olvide.

La mitad de mis errores y yo te buscamos entre la lluvia.

La mitad de mis errores y yo condujimos demasiado rápido.

La mitad de mis errores y yo sonreímos al contar tu historia.

Pero no hay nadie a quién contársela. Nadie con quién bailar un último baile; pues tú estás demasiado lejos.

La mitad de mis errores y yo no te podemos encontrar.

Si pudiese encontrarte al final de esta noche, probablemente podría ganar todas las batallas perdidas.

Este pequeño rato en la oscuridad de mi habitación se está tornando eterno, nena.

Si tuviese sólo un día más de vida, probablemente volvería a ganarme tu corazón.

Despacio y sin prisa saldría de aquí y encontraría todo lo que busco.

La mitad de mis errores fueron demasiados para ti.

La mitad de mis errores no pudieron cambiar nada.

Sabes igual de bien que yo que no se lo recomendaría a nadie.

Porque la mitad de mi vida sólo es la mitad de mis errores.

Sí, la mitad de mis errores son demasiados para una sola vida.

Una noche cualquiera.

Le han puesto precio a mi cabeza.

Debería huir, pero prefiero mirar las estrellas. Despacito, me siento sin mirar atrás, me enciendo un pitillo y sonrío a la Luna.

-Hola, vieja amiga. ¿Cómo te va por ahí?

-Bien. - Dice. -Deberías correr, muchacho.

-¿Correr? - Respondo yo. -No, mejor me

quedo donde estoy. ¿O no quieres disfrutar de mi compañía, querida?

-Oh, Jack, no seas arrogante. - Continúa ella.

-No lo soy, preciosa. - Le digo. - No sé por qué todos pensáis que lo soy.

-Eres vanidoso, Jack. Casi tanto como bello.

-¿Lo ves? - Pregunto. -La Luna me llama bello. ¿Cómo no voy a ser vanidoso si la mujer más bonita de la creación me llama bello?

-Jack, ya llegan. ¡Corre!

-¿Cuánto cuesto ahora? La última vez el precio me hizo reír y tuve que hacer algo peor para que no me ofendiesen con sus barateces. No me mires así. Creo que me he inventado esa palabra, ¿y qué? ¿Te estás riendo, Lunita? ¿En un momento así?

-No dejas que nadie se preocupe por ti. - Dice ella suspirando.

-No es necesario, encanto. Sé cuidarme.

-Jodido loco. Acabarás mal, Jack. Acabarás muy mal.

Me rio.

-No, encanto. No acabaré. Esto no ha hecho más que empezar.

Los poetas nunca mueren, sólo fingen estar muertos.

Incluso cerrando los ojos Veo tu sonrisa.

Empieza en tus labios, Termina en mi camisa.

Conversaciones con la Literatura.

-¿Estás listo, encanto?

-Un minuto, por favor, preciosa.

Un hielo más. Termina de liar un pitillo.

-Cuando quieras.

Y se coloca la corbata.

-Bien, Jack. Aquí estamos. Tú y yo solos una noche más. La primera noche que pasamos vestidos.

-Algún día tendría que llegar. ¿Tienes mechero? Dame fuego, por favor.

Ella se reclina en su silla. Se acomoda para él sin desabrocharse la falda esta vez.

-Dime, ¿Qué soy yo para ti? Pregunta ella cruzando las piernas como Sharon Stone.

Y Stone ahora podría ser el segundo nombre del tipo de la corbata.

- Lo cierto es que te amo. No concibo mi vida sin ti. Eres parte de mí.

Y aspiro a escribir algo que impacte. Que cambie el curso de la historia de tu existencia. Eres parte de mí y yo soy parte de ti. Tú no existirías sin mí al igual que yo no existiría sin ti. Mi yo real no es más que otra versión de ti creada con cuidado.

Ella se sonroja y se muerde el labio. Él da un beso a su copa y suelta el humo lentamente.

-¿Eso soy para ti?

-Eso eres para mí.

-Te amo, Loco del Bolígrafo.

-Esta noche tenía miedo. Temí haberte perdido

para siempre.

Dice él, con el corazón que no tiene, en la mano.

-¿Por qué, Jack?

-Porque no venías a verme. Pero creo que sólo me faltaba una copa. No vuelvas a darme estos sustos.

Ella se ríe.

-Vérsame, Jack.

-Lo haré encantado, preciosa. Podría comerte a versos.

Y él le quitó los pantalones a su alma y a su bolígrafo.

-Escribiré un orgasmo en un folio hecho de tu cuerpo con tinta de mis labios.

Ella se quitó la falda y se tumbaron sobre una hoja en blanco.

Escribiré un orgasmo en un folio hecho de tu cuerpo con tinta de mis labios.

***

Ya no hay mañanas heladas.

Sólo ventiscas y tormentas sin rumbo. Pero ya no hay mañanas heladas.

El sol funde el rocío sobre las hojas marchitas en el techo de los coches que despiertan el eco de la ciudad.

Ya no hay mañanas heladas para el

madrugador que camina dormido esquivando hojas secas, por el ridículo y absurdo motivo de que le molesta el sonido del crujir.

¿Sientes tú lo que yo siento?

¿Ves tú lo que yo veo?

"Leemos para sentir que no estamos solos" le dijo el padre al alumno de C.S. Lewis. Pero yo no estoy de acuerdo.

Leer para no sentirse solo es como un suspiro en una tormenta.

Pasa inadvertido.

Y un puñado de palabras sin sentido, ordenadas sin lógica, no deberían pasar inadvertidas.

¿Quieres saber lo que pasó con las mañanas heladas?

Pasó que ahora vivo de noche y duermo de día.

Y a veces, sólo a veces, una lágrima recorre su rostro.

Charlie.

Me ha dicho Charles que no, que no puedo tener miedo al miedo porque el miedo al miedo solo es miedo al miedo.

Me ha dicho Charles que deje de mirar las estrellas y empiece a mirar la tinta que le queda a mi bolígrafo.

Me ha dicho Charles que es gracias a mi bolígrafo y no gracias a las estrellas por quien escribo.

Y tiene razón.

Quizá debería escribir más a mi bolígrafo y dejarme de sutiles gilipolleces pintadas de rosa.

Mi viejo amigo Charles me ha invitado a whisky caro, me ha hablado dulcemente al oído y, si le hubiese dejado, me hubiese metido un dedo por el culo para ver cuán lejos puedo mear.

Jodido borracho, mi amigo Charles.

Es un puto genio.

Deberíais aprender un poco de él, pues, como me dijo que le dijo Dios "He creado muchos poetas, pero no he creado mucha poesía". ¡Rápido, traedle otro chupito, está volviendo a pensar!

Buenas noches, Charles. ***

Me resulta tan patético todo lo que sé sobre mí mismo...

Soy poco más que un loco desnudo tumbado sobre una cama bañada en sudor frío. Soy poco más que el abandono prematuro de un tipo de problema de la misma capacidad para el desarrollo de la ciudad de hoy en día. Un inútil empapado en tinta y whisky.

Un trastorno mental y narcisista con olor a humo de tabaco barato que no soporta los ruidos que martillean las paredes de su entendimiento.

Un suicida en potencia al que algunos denominan "caso perdido".

Un "Hola" que nunca se dijo.

Un "Adiós" dicho demasiado pronto.

***

Todos sabemos lo que tememos, pero pocos saben lo que quieren.

El humo gris sale de mi nariz y arrastra algo más que restos de nicotina y alquitrán. Barre con todo lo que hay dentro de un cerebro moldeado por una Luna envidiosa. Un camino hecho de piedra sobre piedra saluda al sol, con dos dedos en la frente, le guiña un ojo y sigue serpenteando.

Una nube que pasa por ahí se queda mirando y no puede evitar sonreír, mientras escucha ladrar a un perro tan lejos que parece que está a su lado.

Los árboles allí plantados, quietos como muertos, bailan unos con otros dejando que el agua del río los bañe sin mojarlos.

Alguien pasa por ahí y pregunta qué hora es. Y alguien le responde que demasiado tarde. Quizá la ciudad no tenga nombre esta noche y pertenezca a una sola deidad, quien no la quiere para sí y se la vende al mejor postor. Un tramposo hace lo suyo en una mesa de póker sin ayuda de una baraja marcada. Los dedos sabios y resbaladizos pierden todo el dinero con una escalera de color.

Le pide otra al crupier. Veintidós. "Has ganado, amigo. Intenta decirme que no".

Demasiado viejo para morir joven, le dice desde lo alto del abismo más profundo. Alguien le ofrece un cigarro que enciende sin inmutarse, mientras niega la invitación con la otra mano extendida en señal de gratitud. El hielo se derrite en su copa de whisky solo. Jack Daniel’s. Sin hielo. Paga la botella y se la lleva.

Se ha puesto a gritar estrellando el whisky en la pared.

Malditas seáis, tú y todas las demás. Lo grita mientras cree notar una lágrima recorriendo su rostro, alzando el puño a las estrellas.

Pero no, no es una lágrima.

Vuelve a llover.

Y es la lluvia lo único que lo mantiene

despierto.

Los sueños no le dejan dormir.

Los demonios le arrastran bajo la cama, junto con sus cinco ases, todos de la misma baraja. Todos rojos.

Un diamante se cuela por debajo de la manga de su camisa y asoma mostrando una sonrisa radiante.

Le faltan algunos dientes.

Es de día. Pero el sol no ha salido.

El despertador marca la hora sobre el tapete verde.

Se ha quedado sin pila.

Es una única montaña rusa.

Enemigo de su propia situación.

Laberinto de su rumbo y dirección.

Lo que fuera, pero fuera de control.

Cincuenta minutos. Diecisiete. Faltan dos. ¿Y qué? Pregunta para sí mismo.

No importa, viejo.

Se arremanga y saca un tres. ¿Un tres? ¿Por qué un tres? Pero no entiende por qué un tres.

O no lo quiere entender.

Ayer supo que hoy sería mañana. Y siguen faltando dos.

Cuarenta y nueve.

Y vuelve a empezar.

Se asoma y ve que ahí no hay nada. Frío. Tiene frío.

Mantén el Abismo caliente, pequeña dama. Pero ese abismo quizá ya no le pertenezca. Cuarenta y siete. Diecisiete.

¿Y qué?

Después será solo uno.

Y después... Veinte.

Todo seguirá igual.

Seguirá siendo demasiado viejo para morir joven.

Mi bolígrafo se ha enamorado de tu nombre. ***

Pero no es una lágrima.

Vuelve a llover.

Hace tanto frío que siente un extraño calor en el cuerpo.

Un olor rodea los sentidos adormecidos por la morfina y le despiertan en mitad de una nada de minutos caídos de cualquier reloj.

Se mira las botas y comprueba que están secas, a pesar de haber pasado sobre mil y un charcos.

Acaricia la pluma de su oreja. Una pluma de plata colgando de un pendiente.

Juguetea con ella hasta que se quema los dedos con la cerilla.

Enciende otra y continúa jugueteando con la pluma.

Hoy no ha mirado al cielo. No sabe cómo está.

Hoy no ha mirado al Cielo. No sabe cómo está.

Se aproxima lentamente a ese rincón donde reina el caos y la destrucción. Su abismo particular, sin dejar de jugar con la pluma de plata.

Pasa una mano por su pelo y sujeta un cigarrillo con los dientes, haciéndolo bailar de un lado al otro.

Bailar. Bailar. Bailar con su sombra.

Mira hacia arriba y se da cuenta de que no puede ver el cielo. Está repleto de nubes. Nota algo húmedo en su mejilla, cerca de su ojo derecho.

Es una lágrima.

No, no es una lágrima. Vuelve a llover. ***

Necesito escribir, pues estoy perdiendo la cabeza y necesito dejar constancia de los últimos retazos de cordura que le quedan a una mente que ya de por sí baila con sus demonios.

Hablemos con la Luna, pues, esta noche que despliega su manto sobre la negrura de un cielo sin estrellas.

Esa Luna que parece tan ajena a los cafés con el señor Tucci, mientras el señor Blues escupe sobre su propia tumba.

Mientras uno sonríe a los ojos que el otro quiere para su sonrisa, el otro da otro trago de cerveza mientras sostiene un cigarrillo manchado de carmín.

El otro está sentado en la oscuridad que tapa a la Luna y se pregunta dónde estarán esos ojos, pero la repuesta siempre es la misma; demasiado lejos.

El otro mira su cama y le susurra en una sonrisa que esta noche no le hará compañía. Apenas han pasado unos minutos desde la última vez que miró la hora, pero aun así sabe que la hora siempre es la misma; demasiado tarde.

Oye hablar de princesas y de besos robados al despertar, cambiando así el curso del día. Y, al igual que su cigarrillo, se consume. Se consume dentro de su mente intentando hablar a la Luna, sabiendo que no es a la Luna a quien quiere hablar.

Se rompe en miles de palabras, incapaz de darles la forma que quiere.

Ahora hace una pausa y vuelve a beber. Y lo cierto es que lo necesita.

Matar sus neuronas de una en una, sentado en un cruce de caminos esperando que el Diablo venga a reclamar su alma, mas parece ser que el Diablo ya no quiere su alma. No quiso esta vez el Diablo intentar comprarle el alma.

Dormía con la puerta cerrada para que no se le escapasen los sueños.

***

Te veo bajo los focos del bar.

Si las luces no me engañan, tú eres lo que quiero y me acerco sin dudar.

Sólo tú eres capaz de darme calor en este frío mes de enero.

Sin sentimientos ni amor, pero esta noche tú eres mi dios.

No me dejes solo, hoy te necesito.

Te besaré, nena. Te besaré despacito. Aunque luego por la mañana te vayas sin decir adiós,

Y dejes mi cama empapada en alcohol.

Blues.

Llena de palabras un minuto de vida. Yo llenaré de silencios un segundo de la mía.

Masticaré tus palabras y las escupiré sobre el suelo enfangado, mojado de mentiras y promesas rotas, que nunca pretendieron ser cumplidas.

Miénteme y dime que me quieres.

La Tierra será un Paraíso el día en que por fin te olvide.

El dolor se abre paso a través de mi pecho, queriendo alejarse de mi ser para siempre.

Dale ese último empujón y haz que deje de quererte.

Vuelve a susurrar todo eso y yo, sonreiré sabiendo que soy libre.

Al fin puedo respirar.

Al fin no fumo por ti.

Al fin he aprendido a no escribir para ti, si no para mí.

-Nunca me habías dicho adiós.

-Para todo hay una primera vez.

-¿Y ahora qué hacemos?

-Buscaré otra pareja de baile, preciosa.

Buenas noches.

De entre todos mis demonios, me quedo contigo.

Navidad.

-¿Qué opinas de los errores?

-¿Errores? - Gruñí -. He tenido miles.

-¿Y qué has aprendido?

-Que volvería a cometer todos y cada uno de

ellos.

Ella se dio la vuelta y entró en su casa.

-¡Espera! - Me acerqué.

Justo al volverse hacia mí se dio cuenta de que la estaba mirando el culo.

Ahí estaba de nuevo, esa sonrisa suya maliciosamente dulce.

Me despeinó. Por última vez.

Entró en casa.

Y sólo la volví a ver una vez más. "Cuando nos volvamos a ver, solo dame un beso, con todo el cariño que seas capaz de recoger para mí".

Aquella vez me dio un beso. Un solo beso. Después no la volví a ver.

***

Las olas furiosas pugnan por escapar del mar. Por librarse de su hechizo y volar.

Mas no sin antes decirle "Juro no guardar ningún rencor a los días que pasamos juntos los dos. Nunca nadie habló de amor".

Intentan aferrarse a las rocas a las que van a morir en un último y desesperado intento de ser lo que siempre quisieron ser.

Las olas furiosas que golpean el mar quieren saltar alto, hacia el cielo, y dejar a un lado las cristalinas aguas en las que se ven obligadas a vivir.

Las olas furiosas buscan una salida del laberinto en el que un dios las atrapó para siempre, mientras lloran desesperadas sabiendo que sus intentos son vanos.

Las olas furiosas se deshacen en lágrimas al llegar a la orilla, sabiendo que ha llegado su hora y que jamás podrán tener la oportunidad de ir a donde quisieron ir.

¿Qué tal?

La pared no se cayó y así avisó de otra borrachera.

La comida se enfrió escupiéndole a la cocinera al delantal.

¿Qué tal? ¿Cómo te trata la primavera? Yo aquí, sigo esparciendo la cera. Sigo peinando la cresta.

Y el reloj que se paró, apretando el puño para que guarde algo de aliño,

Para el cigarrillo que me da un ataque de risa cantando lo que ella quiera.

¿Qué tal? ¿Qué te ha contado la primavera? Yo aquí, sigo limando la reja.

Sigo rimando la pena.

Y perdido en el umbral de las estrellas que ya no alumbrarán mis carreteras.

Volviendo a naufragar en la botella. Que al viento escrito está "¿Qué tal?"

La rutina que mató, acostumbrándonos a matar las directrices.

Y a la vez que se murió bailamos alrededor de todas sus cicatrices.

¿Qué tal? ¿Cómo te trata la primavera? Yo aquí, sigo esperando la espera. Sigo barriendo la celda.

A ella le gustaban los abrazos largos. A mí las despedidas cortas.

***

Quién sabe. Quizá llegue el día que de tanto soplar sea capaz de formar tu nombre con ayuda de las estrellas.

De algo tiene que servir que las escriba y las idolatre tanto, ¿no crees?

Me deben un favor.

Aunque yo sé por qué brillan.

Sé exactamente por qué hay noches en las que hay más y noches en las que hay menos. Quizá te lo explique algún día. Si te interesa saberlo, claro.

No es que me lo hayan dicho, pero cuando llevas tanto tiempo escribiendo a algo o a alguien, en vez de escribir, acabas leyendo a ese algo o ese alguien.

Esta noche lo único que quiero conseguir escribiendo es sacarte una sonrisa antes de dormir.

Psché, quizá soy demasiado ambicioso. El caso es que espero que mis palabras te den calorcito y te ayuden a dormir bien.

Una vez escribí algo así como... Tú tienes la sonrisa que yo quiero morder.

Dulces sueños, Principessa. ***

Puede ser porque no sé si piensas en mí. Quizá por un anhelo casi infantil de querer llamar tu atención con complejas frases pensadas para crearte interés.

Quizá porque esta noche las estrellas brillan un poco más.

Quizá sea porque, por más que busco, no encuentro la Luna.

No sé por qué me empeño en correr en calles vacías sintiendo que se me escapan las pisadas con cada soplo de aire que sale de mis pulmones.

Quizá porque acompañar al camión de la basura ya no es suficiente cuando empieza a salir el sol.

Quizá porque es tu olor el que quiero, aunque solo sea una noche, enredado entre mis dedos.

Quizá porque sean esos labios los que yo quiero besar.

Quizá porque son esos ojos los que quiero que me miren.

Me he quedado sin tabaco y estoy sentado en el banco de un parque, viendo a la gente pasear con sus perros.

Quizá porque el viento que se cuela dentro de mi cazadora, aunque cálido, me hiela los huesos.

Quizá, y solo quizá, porque no estás a mi lado. ***

Caen los clavos de cien cruces.

Abren los ojos cien cristos a la vez.

Envueltos en alambre de espino, fustigados por mil latigazos.

Coronas de reyes decoran sus frentes ensangrentadas, dignas del más poderoso Señor.

Cien rocas cubren cien tumbas.

Cien truenos indican cien finales.

Cien despedidas y cien millones de lágrimas despiden a cien cadáveres.

Cien versos se pierden en cien navíos de cristal.

Cien noches reflejan cien tormentas. Cien palabras para decir cien nadas. Tus labios son el hogar de mis besos. ***

Otra vez vuelvo a estar aquí, sentado en el parque con una rubia junto a mí.

La miro a los ojos y empieza a reír.

La beso en los labios y sé que esta noche es para mí.

Sentado en la calle empiezo a pensar cuál de estas noches tú para mí serás.

Pronuncio tu nombre como el maullido de un gato borracho.

Te acerco a mi boca y se para el mundo.

El cuello de cuero, siempre hacia el cielo. Le da a este cobarde aspecto de fiero. En la oscuridad de una farola,

La Luna me mira, se siente sola.

Bebe conmigo, esta es la hora,

De que los miedos se queden a solas. Si llega mi tren, lo dejaré pasar. Aquí es donde quiero estar. Contigo.

Yo soy el Blues y tú bien lo sabes. Baila conmigo, nena.

Que esta es la noche en que las verdades Se dicen a gritos entre los portales.

Este es mi parque.

Esta mi ciudad.

Esta es la noche que tú no verás.

El cuello de cuero, siempre hacia el cielo. Le da a este cobarde aspecto de fiero. En la oscuridad de una farola,

La Luna me mira, se siente sola.

Bebe conmigo, esta es la hora,

De que los miedos se queden a solas.

Sentado en mi trono de madera, Mirando el reflejo en el cristal, Donde mis manos rodean tu cuerpo, Donde mi vida no tiene final.

De tabacos y otras plantas.

Dejo que el humo suba por mi garganta. Áspero. Rasga, pero es dulce.

Al salir, lentamente, por mis labios, lo empujo hacia las nubes soplando suavemente. El resto sale por la nariz.

Me hace cosquillas y me arranca la tos. Los ojos rojos me delatan.

Otra calada. Otro viaje.

Otra carcajada.

La Luna está escondida, y no sé si será porque me acompaña Mary Jane, pero no me molesto en mirarla a los ojos.

Se desnuda solo para mí, pero estoy

demasiado ocupado echando humo.

Fumo hasta quemarme el labio.

Se apaga y lo vuelvo a encender.

Mi mente drogada me engaña y me hace ver a gente que no está.

Detrás de aquel coche. Sentados en ese banco.

Y la Luna roja.

Oigo pasos en la tierra, pero sé que nadie camina.

Y vuelvo a soltar el humo mientras cierro los ojos y saboreo la vida.

¡Masgualpapa!

***

"Cinco minutos y a escena".

Grita alguien a quien no le puedo ver la cara.

El juego de luces... Más que de luces, de sombras, sigue su recorrido en un barco a la deriva.

Una pareja de cada especie.

Y seguimos dando vueltas a través de la Eternidad.

Caos es el nombre con el que llaman los extraños a los sueños que no saben que son sueños.

Extranjeros en una tierra fértil de pesares. ¿Qué haréis, chiquillos, cuando os topéis de cara contra ese muro?

Quizá bordearlo. Dicen algunos. Sabios, los llamarían.

Quizá derribarlo y seguir adelante impidiendo que nada pueda detenernos.

Dirían otros.

Sabios, los llamo yo.

Lenguajes confusos en la Torre de Babel. Uno de ellos alzó la vista hacia el cielo y de pronto aprendió a volar.

Seguid, seguid buscando el sentido a vuestras vidas, mientras yo me dedico a vivir los segundos que desperdiciáis de ellas.

Es nuestro mundo, nena. Solo vos y yo.

***

¿Ves ese paquete de cigarrillos que hay encima del piano?

Entre esas cuatro paredes de cartón se encuentra todo lo que tienes que saber de la vida.

Fíjate en la etiqueta dorada que tiene en la esquina.

Un símbolo de riqueza y glamour que te dice que esos pequeños son tus mejores amigos. Que siempre estarán junto a ti.

Ahora mira la etiqueta que dice que fumar mata.

Te hace entrar en contacto con tu otro yo. Cada uno de esos veinte pequeños hijos de puta tiene su propia lección que enseñarte. Cada uno te cuenta un secreto nuevo. Quieren hacerte sentir confiado, duro, pero lo que realmente quieren es matarte.

Ese es su secreto.

Cada uno de ellos te dice algo nuevo. Pero mientras te vas haciendo más grande, ellos te van haciendo más pequeño.

Míralos. Esperan a que los cojas y te los pongas entre los labios.

Esos veinte pequeños amigos tienen mucho que enseñarte.

Ahora, por favor, dame fuego.

El adiós que jamás sabré decir.

-¡¿Qué haces, loco?! - Gritaba ella entre carcajadas.

Y es que, tenía tantas ganas de abrazarla, que el semáforo aún estaba en rojo, pero yo me lancé corriendo entre los coches.

Allí estaba ella, justo enfrente de mí, al otro lado de la calzada, y yo no podía esperar ni un segundo más.

Es curioso cómo nos puede hacer sentir una canción. En un momento, al escucharla, nos puede hacer sentir felices, llenos de vida, completos. Y, al escucharla tiempo después, nos puede hacer sentir miserables recordando el momento en que la escuchamos por primera vez, trayendo a la memoria

recuerdos dolorosos, a los que creamos una malsana adicción.

Separamos nuestras almas, nuestros cuerpos, nuestras mentes y... Ella separó su corazón, antes de que terminase el amor.

Acurrucado entre sus brazos, mientras moría lentamente, aprendí a amar la vida.

Es nuestro mundo, Principessa, sólo vos y yo.

Ven y escucha, te hablaré de una cosa que me gusta hacer.

Ponle nombre, no te cortes.

Pon tus manos en mi pelo mientras te cuento el secreto

que solo yo conozco y nadie más te podrá mostrar.

Si traigo un hielo lo derretirás. Sentirás el fuego esta noche dentro de ti, ya lo verás.

Ahora levanta, deja que yo coja el timón de este barco.

Ahora busca en tu alma otro momento igual. No hace falta que hablemos, deja la conversación.

Respira hondo; me muevo rápido haciendo temblar al sol.

Esta noche es solo tuya, continúa, ya no tenemos perdón.

Caos.

Las mismas letras forman tu nombre y mi pasado.

Aún, si me doy la vuelta mientras camino, veo salir el humo de la chimenea.

Mi ropa aún huele a carbón y mis dedos aún están tiznados.

Las mismas letras forman tu nombre y mi dolor.

Si miro al futuro, lo único que veo es mi pasado.

El viento intenta jugar con mi pelo, despeinar mi tupé encerado y, hasta hace unas horas, perfecto; pero se da cuenta de que no puede meter sus dedos entre él. No puede

descolocarlo.

Y te culpa a ti.

Culpa a esa manía tuya de despeinarme con el último beso mientras sonríes, robando, a todos los demás, la dulzura infinita.

¡Rápido, traedle otro chupito, está volviendo a pensar!

Abril.

Ya es abril y las sombras tenues acarician las lágrimas del asfalto, persiguiendo la aurora en un amanecer vacío.

Ahora es otoño y las hojas huyen de los árboles, corren a refugiarse al suelo; nocivas rachas de suerte.

Ya llueve y las gotas de aire caen en los cristales de los gritos que adornan la nada.

Cielo.

Entre tus brazos llamé a la Eternidad, Que no quiso venir a buscarme.

El sabor de tus labios me recordó las tardes a la orilla del mar,

Que no quisieron amarme.

***

Riámonos de la Luna esta noche.

Miremos de cerca a las estrellas sin llegar a quemarnos.

Fundamos una sonrisa en un último trago de whisky.

Cantemos canciones que no hablen de nada. Abracemos el halo de luz que sale de los faros de los coches.

Lloremos abrazados hasta que no queramos más que reír.

Muramos en un instante dejando folios en blanco y plumas huérfanas de dedos que las guíen.

***

No encontraba sitio para aparcar. Di vueltas y vueltas con el coche hasta que al final encontré un sitio en el parking de una iglesia. Me bajé del coche y no sé qué me impulsó a entrar allí.

Estaba arrodillado, rezando a un Dios en el que no creía, y al levantarme, allí estaba ella. Un ángel con olor a vainilla.

Antes de que nos diésemos cuenta habíamos recogido nuestras cosas y estábamos de camino a Las Vegas.

Espiga Dorada.

Atormentado, agarré mi pluma como si fuese un arma mortal y empecé a apuñalar el frágil papel con palabras escogidas cuidadosamente sin pensar.

Con furia, comencé a masacrar el blanco papel hasta que él lloraba y yo sangraba. O quizá fuese al revés, no lo recuerdo bien.

A la luz de una vela, sujetando mi pelo con la mano izquierda para que no me cayese sobre los ojos, el mundo se tornó gris.

No sé qué fue lo que trajo a mi mente ciertos recuerdos que, sin ser consciente de ello, empecé a escribir desesperadamente, vaciando mi alma y llenando el tapiz.

Estaba de pie en un campo de trigo. Las espigas me llegaban hasta la cintura. Y de pronto vi una que se alzaba hasta la altura de mis ojos.

Solo que no era trigo.

Dio la vuelta y me miró a los ojos. Mi corazón se detuvo y ella sonrió.

Una sonrisa que iluminó el mundo. Hubiese convertido la noche en día.

De pronto, giró sobre los talones y echó a correr. "¡Espera!", grité. "¡Espera, por favor!”. Pero ya había desaparecido.

Sin dejar de pensar en esa curiosa espiga de trigo convertida de repente en mujer, me acerqué al lago y descargué mi tristeza con el agua, tirando piedras a su calma superficie. Rebotaban, saltaban sobre el agua durante metros y luego caía a plomo; en estas estaba cuando la volví a ver, en la otra orilla, y parecía llamarme.

A punto estuve de lanzarme al agua y perseguir a esa bella espiga del más dorado trigo, pero algo me clavó al suelo allí donde estaba. Otra vez su sonrisa.

Una nueva piedra bailoteaba entre mis dedos, pero tal fue mi asombro ante aquella visión que cayó al suelo, fallándome las fuerzas de todo mi ser, vencido por aquella sonrisa. A punto estuve de lanzarme al agua y perseguir a esa bella espiga del más dorado trigo, pero algo me clavó al suelo allí donde estaba. Otra vez su sonrisa.

Una nueva piedra bailoteaba entre mis dedos, pero tal fue mi asombro ante aquella visión que cayó al suelo, fallándome las fuerzas de todo mi ser, vencido por aquella sonrisa. No recuerdo por qué, aún hoy no encuentro explicación a la sensación que recorrió mi espalda, pero me hizo caer de rodillas. Lloré desconsoladamente, preguntándole a Dios si él lloraba también.

Ella se había vuelto a marchar.

Durante días caminé por aquel campo de trigo buscándola desesperadamente.

Pasé noches sin dormir, días sin comer, tardes sin soñar.

Sólo vivía por ella.

Un día me decidí a entrar al pueblo cercano y preguntar por ella.

Pregunté por una muchacha con el pelo tan dorado como un rayo de sol, mas nadie había visto jamás a nadie con semejante pelo ni tanta belleza como yo describía.

Pasé una semana entera paseando entre aquel campo de trigo, buscando sin descanso aquella sonrisa y aquel pelo rubio.

Pasó un mes hasta que la volví a ver.

Esta vez se detuvo detrás de mí, mirando cómo apedreaba el agua, como si él tuviese la culpa de que mi preciada espiga dorada no apareciese. Acarició efímeramente mi nuca con uno de sus delicados dedos.

Me giré y su sonrisa fue sinónimo de mi propia felicidad.

Le hablé. ¿Cuál es tu nombre? Le pregunté a media voz.

Pero ella se limitaba a sonreír.

Dime, te lo ruego, cuál es tu nombre. Y dime también por qué eres tan hermosa.

Mas ella insistía en su silencio.

Del bolsillo de mi americana saqué una cajetilla de tabaco un paquete de cerillas. Le ofrecí uno de los primeros, y su sonrisa se ensanchó, pero no lo aceptó.

Agaché la cabeza un instante para prender mi cigarro, y, al levantarla, de nuevo había desaparecido.

Encuentros parecidos se repitieron durante semanas. Yo casa vez me enamoraba más de aquella mujer a la que no conocía. Y ella cada vez era más puntual en sus visitas.

Volví dos veces más al pueblo preguntando por ella, y tanto niños como viejos empezaron a tildarme de loco.

Una tarde en la que estaba yo absorto en la mirada de mi querida espiga de trigo, un niñito que había visto corretear por el pueblo asomó su cabecita por detrás de un árbol y me miró asombrado.

Se acercó a mí, agarró una de mis manos y dijo estas palabras: Señor, ¿por qué habla con una espiga de trigo?

Yo le miré, me carcajeé de él y le dije "Qué ciego estás, dulce muchacho, si no consigues ver la preciosa mujer que tienes ante ti". El chiquillo se quedó asombrado. Soltó mi mano y se dio la vuelta caminando hacia el pueblo como si hubiese visto un fantasma. Y yo... Yo sigo yendo cada noche a reunirme con mi querida espiga dorada, esperando el día en que por fin sea digno de escuchar su voz.

***

Y no sé por qué, concentraba todos sus esfuerzos en encontrarme, cuando yo caminaba dos pasos por detrás. Si hubiese girado la cabeza, se hubiese dado de bruces con mi sonrisa.

Una sonrisa arrogante, no lo puedo negar, pero sonrisa al fin y al cabo.

Pero, en fin, como una vez dijo alguien a quien conocí, la vida nos hizo colegas, pero yo no soy para ti.

***

Un día fui lo que quedó.

Sólo fui el que llegó y después se fue. Un día tuve que soñar para saber que despierto también se puede vivir. Un día tuve que dormir para saber que también se puede soñar.

Si me quieres encontrar búscame en cualquier bar.

Si te quieres despedir yo me fui antes que tú. Dame un beso al despertar con los perros de la gran ciudad.

No sé muy bien a dónde voy.

No me busques, encuéntrame.

Entre tu pelo me perdí buscando una salida. Las nubes se fugaron al cantar al calor de lo que ella me dio.

Sin saber Dios sabe qué, sin certeza y sin razón,

vas a quedarte sin cenar, aunque llegues tarde al baile.

Las estrellas sólo son fiel compañeras de tu piel.

¿Dónde está el corazón que me vendiste sin querer?

Y puede ser que me fugue del ayer.

Con el aire que buscó y nunca encontró otro juego al que perder,

Sentado en el vagón del mismo mar. ***

Él siempre hablaba de espejos, whisky y cigarrillos.

Tenía una facilidad pasmosa para dejar latente en cada frase un profundo complejo de narcisismo y una falta de cariño sin resolver. Aprendió a fumar en vez de a llorar, a escribir en vez de gritar. Aprendió que hay cosas que es mejor no aprender.

Su pasatiempo favorito era maltratar charcos con sus botas de cuero.

Su mayor aspiración, apagar cada una de las estrellas del cielo a soplidos. Su mayor miedo, no ser recordado.

Dormía con la puerta cerrada para que no se le escapasen los sueños.

"Si hay algo que sabe hacer, es vivir, más intensamente que nadie que conozca". Decían de él que sólo se hacía el loco; pero la locura es la máxima expresión de inteligencia. Hace un par de días me lo encontré en la Plaza Mayor. Aún seguía intentando grabar su nombre en las nubes.

***

Sale de casa sin maquillar. Nunca le ha hecho falta.

El sol le molesta y se frota los ojos para aliviar el escozor. Ella siempre ha sido más de Noche...

La muy coqueta se mira en cualquier superficie que le devuelva su reflejo.

Camina por la ciudad como si fuese suya. Aparta mechones de pelo negro de sus ojos. Le gusta disfrutar eligiendo qué baldosa amarilla pisar.

El eco de una canción ahoga el resto de sus pensamientos y la melodía nace de sus labios. Firmes en una sonrisa, pero carnosos en un beso.

Toc - toc hacen sus tacones.

Todos se giran a mirarla y se les para el corazón.

Dama eterna de belleza inmortal.

Buenos días, Principessa.

El tipo aparece en escena mascando chicle. Deja la americana en el respaldo de la silla y se acomoda. Enciende un cigarrillo y prepara un folio en la máquina de escribir.

Sus dedos se mueven ágiles. Rápidos. Seguros.

A ti, que abres los ojos cada mañana con una sonrisa distinta en tus labios.

A ti, cuyo olor invade mis dedos.

A ti, que quieres amar la vida pero te cuesta un triunfo apoyar primero el pie derecho.

A ti, que perdiste la fe aferrada a un micrófono. A ti, a quien las tormentas quieren llevarse, pero yo no las dejo.

A ti, que no tienes nombre.

A ti, a quien desmonto y vuelvo loca, pero te ayudo a encontrarte.

A ti, la causa de mis desvelos.

A ti, la culpable de que me quede sin tabaco. A ti, por quien busco en mis ojos, en cada espejo, eso especial que dices ver en ellos. A ti.

Buenos días, Principessa.

Se levanta de la silla. Aplasta la colilla en el cenicero y se pone la americana.

Se pasa una mano por el pelo y se aleja mientras en el folio amarillento sólo se leen tres palabras.

Buenos días, Principessa.

***

Aunque deje de verte crecer, jamás me perderé una sola mirada. Ni un solo gesto. Siempre estaré cuidando de ti.

Soy prisionero del humo que sale de mi cigarrillo, con él se van mis últimas palabras.

Cuidaré de tus pasos desde mi trono. Sé que pronto estaré en casa.

No tengas miedo. Yo no lo tengo.

Cada momento pasado contigo ha sido un tesoro.

Nos hemos dejado cosas por hacer. Muchas. Pero quizá el Destino, ese gran hijo de puta que ha estado toda mi vida dándome patadas en la cara, haya ganado su última batalla contra mí.

No me lo tomo como una derrota, si no como una concesión.

Al fin ha podido ganarme en algo...

Sabes que siempre luché. Sabes que jamás me rendí.

Sabes que cuando sonaba la campana, yo seguía golpeando.

Ojalá el tiempo se pudiera detener y quedarme así contigo para siempre, justo como ahora.

Pero ha llegado la hora de escupir a los dioses a la cara. Al fin sonreiré.

Y ahora que todos duermen, por fin podré desatar el Infierno.

La vida no es fácil. Nunca lo ha sido y nunca lo será. Pero estoy orgulloso porque la he plantado cara y he salido victorioso.

Una de las definiciones de héroe dice que un héroe es todo aquel que se enfrentó a su Destino y perdió.

Pero yo no he perdido.

Cada noche besaré tus ojos y daré gracias a quien se las tenga que dar por el simple hecho de haberte conocido en un tiempo pasado.

Y, si quieres, dentro de muchos años, seguiremos comparando escritos en el Infierno.

"Sí. Allí estaba Jack. En un antro humeante y mal iluminado, ante una botella de whisky, ya medio vacía, bebiendo sin descanso con La Muerte y el Diablo".

Te prometo que te echaré de menos.

Te quiero muchísimo, pequeña ***

La lluvia golpeaba el coche. Apenas veía. Distinguía luces entre brumas.

Bajó la ventanilla, tiró la ceniza.

Recordó las notas del piano al cerrar la puerta.

Ahora el viento le golpeaba.

Buscaría respuestas.

A su mente acudió aquella despedida. De pronto, frenó.

Bajó del automóvil. Dejó que la lluvia lo calase.

Poco a poco sintió cómo su propio barco se hundía.

Un náufrago agarrando su tabla de soledad; pero también de sueños por cumplir.

Sería imparable.

No tenía nada que perder. Tampoco nada que temer; eso le bastaba.

El sol comenzó a salir. Supo entonces que había llegado su momento.

***

Cuando nací, me dijeron "Levántate y anda". Desde ese momento el mundo se empezó a mover bajo mis pies.

Jamás volví a parar.

Siempre buscaba algo, siempre encontraba cosas diferentes que, sin proponérmelo, hacía mías un poquito más cada día.

Tenía la costumbre de mirar al cielo y, soplando, dar forma a las estrellas.

Incluso un día conseguí escribir tu nombre en ellas.

Pero nunca descuidaba mis pasos. Las botas siempre estaban impecables por si algún día llegaba a mi destino, no perder tiempo teniendo que quitarme el barro de las suelas. Porque sé que algún día llegaré.

Algún día miraré los pasos que dejo atrás y... También los haré míos.

***

Y bueno, quizá la vida fuera ese enorme trozo de jugosa mierda ante el que, lo único que podíamos hacer era sacarnos la chorra y gritar "¡Abre la boca, pedazo de puta!".

Aunque todos sabíamos que acabaríamos muertos cualquier día de estos, no dejábamos de meternos rayas y de esnifar todo cuanto se nos ponía por delante.

En definitiva, nos sentíamos vivos a pesar de estar más tiempo en otro mundo que en este. Y así era casi mejor.

Todo eran tetas y drogas. Por todos lados. Si hay un público al que le gustan las tetas y las drogas, ¿por qué no venderlo?

Es la excusa de cualquiera para vivir del cuento.

Eso era lo que yo creía cuando era escritor. Lo que creo ahora es que Dios nos odia a todos.

***

Lo que no nos dicen es lo que somos; Héroes del Mal Momento.

Somos estrellas de Rock muertas, proyectadas en una pantalla, siendo esto una despedida con una guitarra en la mano.

Lo único que queríamos era sentirlo todo. Aunque doliese hasta tal punto de tener que arrancarnos la piel a tiras.

Pero sentir.

Cuando mirasen a mis ojos, verían los años por los que había pasado, tomándome vacaciones de mí mismo.

Diferente a todo y a todos.

Un susurro de silencio entre un mar de gritos.

Fantasmas.

Por fin he dejado que mis fantasmas se lleven parte de mí, parte de mi vida.

Al fin y al cabo, ¿qué me queda si me rindo con lo nuestro.

¿Nuevas metas? ¿Una nueva vida?

Nuevas guerras en las que luchar. En las que quizá gane.

Y quizá no me guste eso de ganar.

Me he rendido a mis fantasmas. He abierto los brazos y los he recibido.

Casi no he bebido... Casi...

Me resulta extraño tener la mente tan clara sin estar colocado.

Seguramente sea la resaca de tus besos o el empacho de tus caricias.

O simplemente, que ya no estás tan guapa.

XXVI

Seamos realistas, tengamos la cabeza en las nubes, decías entre los escombros que formaba mi sonrisa al mirarte casi de reojo. El sol me dice que ya no quiere brillar, porque se ha dado cuenta de que sólo quiero tu calor. Cuando hablo de poemas hablo de tus labios. Me encanta escribir versos y besos en esa comisura de tu boca que se forma cada vez que giras la cabeza y me miras.

Aquella noche que pensé qué hace una chica como tú en un sitio como este fue la misma noche que pensé por qué una chica como tú no había estado antes en un sitio como este. Soy un ser absurdo y sin sentido, y quiero que seas tú quién me dé ese sentido.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche, dijo alguien que jamás había mirado tus ojos, sabiendo así que soy capaz de ganarle añorando tus pupilas marrones.

Que tú seas mi paso de baile favorito.

Te miro y te juro que le das sentido a mi existencia, eres la única causa de mi paciencia entre rimas desorbitadas y copas en noches calladas.

Me das la Libertad y me quitas el sueño. Cuando te abrazo pienso... Ojalá tuviese un par de manos más para poder acariciar tanta belleza.

Luego te fuiste. Pero sé que vas a volver. Porque me he rendido a tus pies.

Ha sido ahora cuando me he dado cuenta de que el mundo no gira si no lo soplas tú. Siento decirte todo esto, pero quiero ser el Blues que indague bajo tu blusa.

Porque el color de tu pelo rima con el te echo de menos que se escapa de mis labios. ***

Igual que un soldadito de plomo, indefenso ante los ataques de un niño aburrido, así me siento yo ante cada una de tus sonrisas.

Tengo 500 frases escritas que no has leído, y no son más que 500 formas distintas de decirte lo jodidamente bonita que eres.

No quiero dejar de ser guerrero para convertirme en preso maniatado en el paredón.

Qué triste que hayamos llegado hasta aquí sólo para morir entre suspiros.

No necesito instrucciones para escribir un calendario, es tan simple como tachar los días que no quieres maltratar el asfalto conmigo, recorriendo los rincones de esto que se nos queda pequeño.

Tienes los labios llenitos de sonrisas. Y pienso arrancarlas de ahí una a una.

Quiero ser la diana que maltrates con tu alegría.

Ya ni escribir me permite respirar cuando soy capaz de rozar tu mano.

No dejaré desangrarse cada verso que te escribí.

Seguiré sonriendo con esa sonrisa de tipo duro, aunque sabes mejor que nadie que no lo soy.

Me he dado cuenta de que no sé cuál es tu comida favorita.

Ni siquiera sé cómo te gusta el café, pero te aseguro que sé perfectamente cómo te gustan los besos.

***

Se fue perdiendo poco a poco en el olor de sus tirabuzones.

Se fue ahogando en cada uno de sus besos. Se asfixió con el recuerdo de cada caricia. Todo olía a ella, y ella ya no estaba allí.

El whisky sabía diferente, ya no sabía cómo sus labios.

Se hizo prisionero del humo que salía de cada cigarrillo. Pero ese humo tenía otro color. El sol no volvió a salir y él continuó cada noche escupiendo a su suerte y soplando a las estrellas por ella.

***

Quería hacerte musa de mis noches.

De mis sueños más feroces.

Que detengamos juntos el tic tac de los relojes y que la vida memorice el eco de nuestra voz.

Se fugó la métrica al escribir para ti y necesité inventar nuevas medidas. Como, por ejemplo, el vaivén de tus caderas cuando caminas.

500 noches me parecen pocas, al contrario que a Sabina.

No te derritas, no seas hielo.

Sé el fuego que me da la vida. ***

Estás preciosa cuando te despiertas por la mañana y te apartas ese mechón de pelo que te molesta en los labios.

Piensa en mí cuando escuches aquella canción que te recuerda a él.

Piensa en mí cuando nadie te envíe un mensaje el lunes por la mañana, deseándote que tengas una feliz semana; porque yo te lo habré enviado el domingo de madrugada.

No podré dormir pensando en si sonreirás o no cuando lo leas.

Por favor, piensa en mí cuando escuches a alguien presumir de cualquier puto poema que le haya escrito su novio.

Piensa en que sólo son palabras, no puedo darte nada más.

No solo quiero abrirte las piernas; quiero abrirte el alma y la sonrisa.

Ojalá fuese lo suficientemente valiente como para decirte que esto es para ti.

Sí, solo para ti.

A quien adoro abrazar a cada puta hora del día. O de la noche.

Solo para ti, sí.

Cuando no tengas por qué sonreír, sonríe para mí.

Y si nadie te dice que estás preciosa, ya te lo digo yo.

Mi cama aún huele a ti.

Tengo que volver a empezar; dame un minuto…

Quiero que seas mi lunes, mi martes, mi viernes… Toda mi semana.

No olvides jamás que eres la cosa más bonita de este jodido mundo.

Quizá esto no rime o no tenga mucho sentido, pero es que he dejado de escribir bonito para empezar a escribir sincero.

He volcado toda mi alma en un trozo de papel amarillento y lleno de ceniza, bajo una luz que parpadea y me recuerda a tus pestañas. ***

Incluso cerrando los ojos Veo tu sonrisa.

Empieza en tus labios. Termina en mi camisa. ***

Qué bonita forma de empezar el domingo sería mirando tus vaqueros en el suelo de mi habitación.

Con los retales de tus besos hice un poema de cristales de estaciones de vómitos mentales.

Y, joder, qué difícil esto de echarte tanto de menos.

Pienso en ti y te retengo en mi cabeza. Pero no quiero que sólo seas un trozo de memoria.

Las sirenas de policía restallan y les siguen los bomberos, porque quizá se hayan dado cuenta de que mi corazón está ardiendo esta noche.

Tengo tanta hambre de ti que sería capaz de comerte entera, con complejos y todo.

Te has metido tan dentro de mí que ya no sé dónde acaba mi alma y dónde empieza tu sonrisa.

***

Te echo de menos…

Sólo han pasado dos días, y ya noto que me falta el aire.

Mientras escribo esto disimulo y te pregunto qué tal estás, deseando que me preguntes qué tal estoy yo y decirte que estoy jodido porque ahora mismo el aire que respiro, no es el que sale de tu boca.

Escribo esto porque no te lo puedo decir a ti. Si te lo dijese a ti, probablemente se acabaría el mundo.

Dime que has pensado en mí tanto como yo en ti.

Aunque sé que no lo vas a hacer…

Sé que aunque no lo puedes admitir, quizá me quieres… A veces.

***

Ojalá tú y yo,

Bajo la luz de esa Luna que tanto te odia,

Bailando la melodía que marcan nuestros zapatos

Al chapotear en los charcos Y el compás de las gotas al caer.

Mareando al mundo

Y ahogando al resto;

Sin norma alguna,

Más que el querer. Desorden Celestial

***

Hace muchos años fui consciente de esa frase que dice algo parecido a "Para ser sabio, no hay que hablar, si no, primero, escuchar".

Dando a entender algo así como que siempre hay un pez más grande.

Tiempo después escuché a un Sabio, de cuyo nombre me acuerdo muy bien, decir... Mejor dicho, cantar "Es hermoso partir sin decir adiós. Serena la mirada, firme la voz". Y desde ese momento supe que, cuando llegase el momento, así sería mi despedida.

Es una buena forma de irse.

No tiene mucho sentido alargar momentos que pronto serán olvidados. Nunca he sido muy fan del recuerdo y siempre he sido de la opinión de que este que escribe no será recordado durante mucho tiempo. Así pues, sin alargar momentos incómodos...

Va a amanecer, y no lo soporto.

Jack B. Blues

Vómitos Mentales

Biografía

Jack Blues nació en Leganés,

(Madrid) el 19 de junio de 1.992.

Desde muy pequeño su interés por la música se hizo latente. En todos los momentos de su vida podríamos elegir una banda sonora de entre las miles de canciones que han marcado su existencia.

Muy joven, empezó a flirtear con varios instrumentos musicales y a escribir canciones. Siempre tuvo un lazo especial con la Literatura y le resultaba sencillo plasmar sus sentimientos en papel.

Poco a poco, empezó a hacerse una idea de lo que quería ser, y así encontró su vocación: el Blues.

Desde entonces, harmónicas, whisky y cigarrillos siempre han estado presentes en todas sus obras.

“Te debo una melodía”, su primera aventura literaria nacióen 2015. “Vómitos Mentales” se podría resumir como, todas las consecuencias que le llevaron a escribir su primer libro, y a tener la imperiosa necesidad de seguir escribiendo.