Vivir entre sombras

No todo es lo que parece

Isabel Garlito Pérez

Nueve de septiembre de 2015

Vivir entre sombras

Sinopsis:

Victoria es una heroína oculta en una sociedad gris y peligrosa que se convierte en todo un desafío para un hombre atractivo ajeno a la supervivencia. José es un médico, recién licenciado, que es destinado a un pequeño pueblo de Extremadura con el fin de comenzar a ejercer la profesión. Miembro de una familia “de bien” de San Sebastián, había crecido al margen de los acontecimientos convulsos que tuvieron lugar en el país durante su infancia. Dos mundos antagónicos destinados a fusionarse.

En aquel pueblo José conoce a Victoria, una enigmática, atractiva y estigmatizada mujer que esconde quién es, ocultándose en la cotidianidad. Un misterio convertido en tentación para el novel médico. Victoria es lo que ves y mucho más, que ni te imaginas, por caprichos de la casualidad. Sus secretos la obligan a vivir entre sombras para sobrevivir.

Desde que José puso un pie en aquel pueblo de la comarca de La Serena, su vida se gira como un calcetín. El médico se ve envuelto en un amor visceral que lo lleva a cambiar por completo la visión modélica de la vida. En poco tiempo conoce a espías, maquis, contrabandistas, vencedores y vencidos de la mayor falacia que ha vivido España en el siglo XX.

Allí José también conoce el significado de la lealtad por medio de unos personajes capaces de todo lo bueno y de todo lo malo, si los llevas al límite.

Lo que en principio iba a ser algo sereno y anodino se convierte en la más trepidante de las carreras hacia la libertad.

Isabel Garlito Pérez

Jueves, 27 de septiembre de 2015

La novela está llenas de sorpresas que te pueden introducir en la lectura de forma vertiginosa. Espero que pases un buen rato leyendo lo que escribí pensando que, algún día, a alguien como tú le interesara mi forma de plasmar sobre el papel mis fantasías. No pretendo dar lecciones de sentido común ni hurgar en heridas antiguas, solo quiero lanzar un mensaje: ninguna idea vale una bala y lo que ves, en ocasiones, no es lo que parece a simple vista.

Gracias por tu tiempo,

Isabel.

Dedicatoria:

A mi familia, la sanguínea y la del alma.

A ti, que volviste para terminar nuestra asignatura pendiente. ¿Sabes?, no todos los humanos tienen la suerte de conocer el amor.

A ti, mi niño, un ángel dolido que vino a nosotros para que le enseñáramos que la brújula siempre la tuvo en el alma.

A todos los que me conocéis de verdad y me apreciáis con todos y cada uno de mis defectos.

Gracias,

Isabel.

Primera edición: febrero 2016

Diseño de portada y contraportada: Rubén León Garlito

(http://www.rubenleondesign.com/ r.leongarlito@hotmail.es)

Corrección de estilo: Daniel González Colinas

(profesor.lengua.literatura@gmail.com)

COLABORADORES:

Asesoramiento Histórico: Antonio Doroteo López Rodríguez

Archivo histórico de defensa: Sumario instruido contra Venancio Alberga García, Delito de rebelión militar con número de procedimiento 3248 y caja 1427/2

archivo-historico-defensa@oc.mde.es

Registro de la propiedad Intelectual de Barcelona.

Vivir entre sombras®  B-0404-15

ISBN:  978-84-608-5671-9

“Escribir es siempre protestar, aunque sea de uno mismo”.

Ana Mª. Matute

Prólogo: Burdeos, sábado, 26 de abril de 1975

¿En qué recóndito trocito del alma se nos perdió la cordura?

Isabel Garlito

José, un hombre alto de mediana edad paseaba por “Le Pont de Pierre”, su caminar era elegante y sereno, los turistas que a esas horas admiraban la arquitectura del vetusto puente de piedra lo miraban extrañados. El caminante pensó que se debía a su atuendo. Llevaba puesto un esmoquin negro con pajarita y una camisa con gemelos; Victoria, su mujer, le había dicho que parecía sacado de una revista de moda. Sí, seguro, por eso lo miraban aquellos extraños. Le hicieron sonreír un par de féminas que al pasar por su lado se giraron a mirarlo de forma coqueta. Animado, les sonrió y alcanzó a oír lo que una de ellas decía entre risitas, “handsome”, algo entendía de la lengua de Shakespeare. “¡Vaya!, a esas turistas todavía les parezco guapo”, pensó José divertido. Sin más, continuó su camino.

El aire cálido de primavera acariciaba su rostro. Sintió como se hinchaban sus pulmones de serenidad cuando inhaló el olor de Burdeos. Continuó caminando pausadamente mientras iba de su corazón a sus pensamientos, recordó la primera vez que vio aquel puente con sus arcos de piedra, sus farolas majestuosas y el río Garona discurriendo cantarín bajo sus pies.

La primera vez que paseó por el puente se sintió libre, esperanzado e intrigado por un futuro incierto. Su vida nada tenía que ver con lo que había planeado, su mundo se giró como un calcetín el día que llegó a aquel pueblo pequeño de Extremadura. Cada año por esas fechas pensaba en aquel periodo de su vida. Como decía su cuñado Emilio: “Olvidar, nunca, no vaya a ser que a alguien le dé por repetirlo”.

José respiró profundamente como queriendo inhalar toda la belleza de aquel viejo puente. Sus pasos eran seguros y su alma estaba ligera de equipaje; como decía Victoria, su mujer, tenía la capacidad de espantar lo feo sin mancharse el traje.

Aquel era un día especial, hacía 23 años que su mujer, su cuñado y él habían llegado a Burdeos. Recordaba con nostalgia lo que sintieron al pisar tierra francesa. Notaron libertad, y unas convulsas ganas de correr sin frenar con el único deseo de sacudirse el gris. España estaba quebrada y los recuerdos amordazaban sus almas. Escapar del horror era la meta de las tres almas. La nada te hace tener ganas de correr para buscar colores. “Qué poético estoy”, pensó el hombre.

José recordaba el abrazo de los hermanos y lloró en silencio cuando evocó el momento en que Victoria, su mujer, le confesó a su hermano Emilio la verdad: “Emilio, nuestro hermano Juan murió. Yo lo enterré, no te lo he dicho hasta ahora para protegerte. Quiero que empecemos de cero, hoy será nuestro nacer en libertad, sin muerte, sin hambre, con dignidad. Hemos escapado del infierno y estamos vivos, ahora los tres somos familia. Tenemos el derecho de intentar vivir sin odio. José, Emilio, ¿estáis los dos de acuerdo?”, preguntaba su bella mujer emocionada aquel día de hace más de veinte años.

Emilio, su cuñado, había acunado a su hermana diciéndole: “Victoria, hace tiempo que lo sé, solo faltaba que tú me lo dijeses. No olvides que soy Emilio, el poeta, y, en ocasiones, para mi desgracia, sé leer entre líneas, hermanita”.

A partir de ese instante vivieron y el odio no presidió sus vidas, supieron disfrutar de cada pequeño momento sin esperar nada, sin temer nada. Viviendo sin miedo.

Recordó como su cuñado Emilio le dijo a Victoria que sabía desde hacía tiempo que el hermano de ambos, Juan, había muerto en el 37, pero que decidió no decirle la verdad para aliviar su pena. Los hermanos lloraron fundidos en un abrazo.

José evocó el momento en que su cuñado Emilio alivió el duro trance de Victoria, diciéndole que entendía su proceder mientras acariciaba su bello rostro, y agradeciendo sin palabras todo el infierno que aquella valiente mujer había sufrido para protegerlo.

Emilio no se veía con fuerzas para imaginar los sacrificios que su hermana Victoria había hecho para hacer posible aquel memorable momento. Fue un momento mágico y lleno de amor incondicional. A José le tocó las entrañas la última frase de Emilio, su cuñado: “Al menos, nuestro hermano Juan no está en una cuneta, eso sí que no me dejaría conciliar la paz en el resto de mi vida, mi niña. Gracias por ser valiente y ocuparte de su cuerpo. Ni te imaginas cómo lo querré siempre”.

José continuó su paseo por el puente que plasmó al óleo por segunda vez Victoria, su mujer. Recordaba cómo plantaba su caballete en aquella belleza arquitectónica, las tardes de sol y cielo azul con nubes que se semejaban al algodón, como decía Victoria.

Su hermosa compañera esperaba paciente esos días para pintar. La primera vez que pintó el puente lo copió de una vieja postal que reproducía un día con nubes, “de esas que parecían algodón”. Lo pintó en su pueblo natal.

“José, el cuadro junto a mi padre se hizo añicos por la torpeza de un miliciano”, repetía ella con amargura cuando explicaba la suerte que había corrido su primer lienzo y su progenitor. El cuadro quedó hecho pedazos, al igual que el padre de Victoria bajo los escombros del campanario de la iglesia del pueblo. “¡Dios santo! Cómo debió de sufrir mi mujer”, pensaba José.

José se paró a contemplar las sutiles estelas que formaba el agua, sería algo más de las tres de la tarde, había caminado hasta “Le Pont de Pierre”, como hacía siempre cuando en su vida ocurría algo excepcional. En San Sebastián se escapaba a pasear por el puente de María Cristina y siempre lo encontraba el viejo Koldo, perdido a caballo entre el cielo y la tierra. Esos paseos le ayudaban a pensar con claridad y hoy era uno de esos días.

En dos horas se casaba su pequeña Begoña, se emocionó tanto al verla vestida de blanco, con su pelo negro recogido en la nuca y aquellos ojos verdes como la hierba, tan profundos y vivarachos, que se había sobrecogido, tuvo la necesidad de salir a encontrarse con su viejo puente. Su casa era un ir y venir de amigos, en realidad todos eran familia, cuando se vive tan intensamente como ellos lo habían hecho se crean lazos tan fuertes que la sangre pasa a un segundo plano, le confiaría la vida a cada uno de ellos.

Begoña era su única hija mujer, era la mayor de sus tres hijos. Los pequeños habían entrado por la puerta grande en la adolescencia. Eran mellizos y ambos tenían el sello de los Iglesias, esos ojos de color miel que embriagaban, heredados de su mujer, Victoria, “la del Iglesias”. Los mellizos hacían lo que se esperaba de ellos a esa edad: bailaban, reían, cantaban, estudiaban, “bueno, eso poco” −reflexionó José resignado−, se enamoraban, lloraban el desengaño y disfrutaban con los amigos, soñaban con un mundo iluso y perfectamente justo.

Querían hacer la revolución, lo normal para su edad, lo siniestramente anormal fue lo que a la generación de la guerra le tocó vivir. Con apenas 20 años, plomo, odio, hambre, desatino, desconfianza, miedo, rencor y, al final, el silencio de las tumbas. Sepulturas olvidadas y resignación en un opresivo clima defensivo. Después de robarles la juventud los habían condenado a la clandestinidad.

En España se vivía bajo sospecha, el miedo hacía sumisos a los humanos. Lo que siguió a la guerra fueron tiempos sin personalidad. La desconfianza estaba latente a la vuelta de la esquina. Aquella generación perdió la esperanza, solo sentían resignación.

Les arrebataron la posibilidad de crecer en libertad, los obligaron a temer vivir la vida por el castigo que les esperaba tras la muerte, los habían condenado a vivir entre sombras.

José continuaba mirando el río cuando sintió tras él una presencia familiar y supo al instante que se trataba de ella. Habían pasado los años, pero allí continuaba ese tirón de impaciencia, ese estremecimiento, esa desazón deliciosa que le provocaba en su vientre Victoria. Se giró suavemente como queriendo prolongar ese momento hasta que se encontraron sus miradas. A pocos metros estaba Victoria, su mujer, qué bella era, pensó. Contempló en la distancia aquellos ojos ámbar que lo hechizaban, seguía siendo guapa, insinuaba alguna arruga alrededor de sus ojos y era algo más voluptuosa en sus formas que antes, pero el paso del tiempo era benévolo con su físico; recordó las palabras cariñosas que les decía un buen amigo cada vez que la veía: “Niña, ¿cómo lo haces?, cuentas años para atrás”. De pronto notó como su mujer sonreía con complicidad, otra vez lo había hecho, sabía lo que pensaba, sin duda, ella tenía el don de escuchar sus pensamientos.

Se entendían sin hablar y continúo contemplándola. Estaba radiante, lucía un vestido de color púrpura. La seda caía delicadamente por su cuerpo, acariciando sus formas, su talle se insinuaba hermoso bajo el ligero vuelo de la falda que le proporcionaba un toque juvenil a la par que elegante. El escote enseñaba lo justo para dejar volar la imaginación. Su cabello descansaba en forma de ondas que se volvían rizos al caer sobre sus hombros. Las mangas de su vestido le cubrían hasta la mitad de sus antebrazos. Las piernas se veían esbeltas. El vestido llegaba justo por debajo de sus rodillas. Su piel canela ayudaba a embellecer el contorno de sus pantorrillas y los tacones enmarcaban un precioso empeine; pensaba que su mujer tenía bonitos hasta los andares mientras ladeaba la cabeza y extendía los brazos hacia ella.

José abrazó con fuerza a Victoria, como queriéndola fundir en su interior, así se mantuvieron mucho tiempo, depositó un beso tierno en la sien de la mujer, ella insinuó una sonrisa que él notó en su hombro. La mujer susurró pausadamente todavía apretada al cuerpo de su hombre.

−¿Estás bien? Ya hace 23 años que llegamos y se casa nuestra hija, quién nos iba a decir todo esto cuando salimos de casa, cariño.

La mujer se separó un poco de su marido acariciándole los labios con veneración, él la besó delicadamente y, sin apenas separarse de su boca, dijo:

−Eres lo mejor que me ha pasado, sé que piensas que fuiste negativa para mí, pero en verdad estoy vivo desde que te conocí y me diste una causa para luchar. Te quiero, Victoria.

Ella, emocionada, contestó balbuceante:

−Cariño, yo…, en fin…, ya sabes, sin ti solo había sombras. Te amo, ojazos.

Ambos sonrieron, querían volver con la familia, y deshicieron sus pasos camino de casa. Era un día especial.

Dicen que cuando dos almas destinadas a amarse se encuentran, el tiempo se detiene, ya nada importa a tu alrededor, pierdes la noción del espacio, tus sentidos se agudizan, el ruido no impide escuchar el sonido de su respiración, tus ojos ven más allá de su mirada, hablas sin palabras, sientes como se estremece su piel sin rozarla, notas su aroma en tu interior, ya solo importa ese momento. Merece una vida poder vivir ese instante aunque solo sea una vez.

              De pronto todo tiene sentido, sabes que desde ese instante ya no hay vuelta atrás. El imán ha encontrado su atracción, no se puede ver, pero es poderoso. Solamente escuchas en tu interior una voz que afirma rotunda: “Ya estás aquí, por fin has llegado. 

Capítulo 1: LA SERENA, ¿UN LUGAR TRANQUILO?

"Todos ven lo que tú aparentas, pocos advierten lo que eres".

Niccolo Maquiavelo

Lunes, 4 de septiembre de 1950

Un gato puso mi vida patas arriba. Parece absurdo, ¿verdad? Pues es cierto. Durante mucho tiempo pensé que el felino era el culpable de mi destino, ahora sé que solo fue la chispa que detonó mi trepidante existencia. Estoy condenada a vivir entre sombras, pero siempre lucho por encontrar la luz. Yo tengo una causa, vivir en libertad, y, para conseguirlo, me vi obligada a hacer cualquier cosa sin reparar en casi ningún límite moral. Pude haber huido, pero jamás abandono a un compañero. Soy Victoria, alias la Iglesias, y en mi mundo no todo es lo que parece.

José me llamo y llegué a un pueblo muy sereno de la provincia de Badajoz en el año 50. El parsimonioso nombre de la comarca lo eligió un árabe allá por el siglo XIII, debió de ser por la tranquilidad que allí se sentía al llegar, un bienestar profundo que te hacía sentir sereno, o, tal vez, podía ser porque allí nunca “pasaba nada” o, al menos, eso es lo que parecía.

              Yo, que apenas había salido de mi bella tierra,  me vi envuelto en un amor visceral que me llevó a cambiar por completo la visión modélica que tenía de la vida. En menos de dos años, conocí a varios espías, maquis, contrabandistas, vencedores y vencidos de la mayor falacia que ha vivido mi país en el siglo XX.

España, en aquella época, estaba sumida en un luto espantoso, todos habían perdido algo, ya fuera humano o material, pero, de todo, lo que más dolor causaba era haber perdido la esperanza.

Había dos familias ricas en el pueblo y su sangre no se mezclaba con la de gente sin estatus social elevado. Después de la guerra se sentían más fuertes, más ricos, en definitiva, sencillamente intocables. Si los ricos sentían hambre, pues comían, las cartillas de racionamiento se las pasaban por el forro, ellos compraban de estraperlo al precio que hiciera falta las mejores viandas. Si contraían alguna infección, de esas que se curaban con la penicilina, pues a aplicarse esa fórmula bendita, reservada solo a los privilegiados que tuviesen más rellenos los bolsillos, porque, claro está, Fleming solo pensó en ellos cuando la descubrió, y, los “otros”, a curarse con brebajes, total lo habían hecho siempre, a fin de cuentas, eran concebidos para trabajar. Los “otros” eran lo suficientemente fuertes como para labrar sus fincas y morir justo cuando llegara el momento, o, lo que es lo mismo, cuando ya no fuesen productivos. No existe nada peor que ser pobre y, además, viejo. Cuando el motivo de tu existencia es sobrevivir, ya no tiene sentido vivir. Espeluznante mofa siniestra de la sinrazón.

Bueno, pero a lo que iba, como he dicho antes, me llamo José, y algún nombre más que omito para no aburrir, de Mendieta y Llano. Nací en San Sebastián, otro lunes 26 de marzo del año 1923, en el seno de una familia “de bien”. Mi abuelo, don José, era médico, mi padre, don José, era médico, y yo, ¿qué era yo?, pues, evidentemente, era médico también, desde hacía solo un año, pero “matasanos” a fin de cuentas.

              En honor a la verdad, al principio decidí ser facultativo porque me habían educado para ello, pero después le fui cogiendo el gustillo y ahora siento que, después de ella, es lo mejor que me ha pasado nunca.

Mi madre era una de las mujeres más bellas del lugar. Según decían, yo guardaba un gran parecido con ella, aunque me esté mal decirlo. Tengo una hermana, Maite, ella es más pequeña que yo dos años y, físicamente, es la digna hija de mi padre, rubia, alta, delgada; no es excesivamente guapa, pero posee vida en cada uno de sus gestos, esperemos que solo se parezca a mi progenitor en el porte.

Mi padre, cuando me montó en el tren con destino a Zancadillas de la Serena, provincia de Badajoz, no paraba de decirme: “Hijo, allí es buen sitio para comenzar a ejercer, aquello es tranquilo, nunca pasa nada extraordinario. Cuando estés más rodado, irás a Madrid, Barcelona…, ya veremos, tú ahora aprende y suéltate”.

Soltarme, me solté, tranquilidad era la antítesis de lo que allí viví. Desde luego, la intuición no era la mejor virtud de mi padre.

Zancadillas de la Serena, Badajoz

José llegó a esta villa para ejercer la medicina. Lo destinaron a Zancadillas de la Serena gracias a las influencias de su pudiente padre. Un general de la Guardia Civil ayudó a José a conseguir la plaza de médico titular en aquel pueblo olvidado haciendo solamente un par de llamadas. El general le debía algún favor que otro, en concepto de faldas, al sinvergüenza de su padre. Papá José era inconsciente de que su hijo y su mujer eran sabedores de “sus conceptos”. La verdad es que no existía nadie en San Sebastián que no fuese conocedor de sus correrías extramaritales, de sus largas noches en los burdeles y de sus trapicheos en el puerto, eran un secreto a voces en su ciudad.

José se sentía desinflado y muy cansado. El viaje en tren fue una tortura, pero, para tortura, el incómodo carro que lo conducía a Zancadillas. Entre el traqueteo del vehículo tirado por dos mulas y el silencio del cochero, un abotargamiento increíble le inundó sus entendederas al recién estrenado médico. El cochero era un muchacho pelirrojo, flaco y bastante alto, no habló demasiado, excepto los comentarios de cortesía y la presentación. El muchacho era del pueblo y no debía de tener más de 15 años, se llamaba Joselito Contreras y era el hijo del herrero. Su piel era blanca y estaba llena de pecas, sus ojos eran de un verde clarísimo aunque poseía facciones de hombre más moreno. Su boca era ancha, sus cejas, pobladas, y llamaba la atención que eran oscuras. A pesar de su palidez, sus rasgos eran radicales, típicamente latinos, no casaban nada con el color de su tez; días más tarde comprendió por qué su madre era la típica mujer española de rasgos radicales. La mujer resultaba bastante sexual, a pesar de que, a buen seguro, rondaba ya la cincuentena. La conoció unos días después en su consulta por un accidente que tuvo su hijo mayor.

Eran las cinco de la tarde, hora torera, cuando puso sus pies o, mejor dicho, sus narices en el pueblo. Y digo esto porque, al bajar del carro que lo conducía de la estación al municipio, dio un traspié y se destrozó la jeta en una vieja y dura piedra de Zancadillas; pensó que el pueblo hacía honor a su nombre.

La nariz le sangraba, y el corazón también, y no digo esto en un sentido figurado, la señora madre del médico, doña Begoña de Mendieta, le había dado en custodia una estampa del Corazón de Jesús, heredada de su abuela, la cual se había llenado de sangre al traspapelarse entre el pañuelo con el que se había limpiado el rojo fluido de sus narices.

El jodío cochero, que en todo el trayecto abrió la boca o, lo que es lo mismo, más o menos, una hora de tracatrá del carro, cuando vio al médico aterrizar en el suelo, se espaniquebraba[1] de la risa debido a lo cómico del momento. El chico muy cortésmente le ayudó a incorporarse, eso sí, después de recuperarse de los espasmos de la risa, preguntándole cómo se encontraba, sin poder disimular su cachondeo reprimido.

−¿Se ha hecho usted daño, don José?

A lo que José respondió que no, enojado y mintiendo como un bellaco. En realidad, se sentía lastimado y cabreado con el chico cuando adivinó la hipocresía que había suscitado en Joselito, el del herrero, el pellejazo[2] que se acababa de dar para la castaña.

De esta guisa se presentó en la casa de don Pedro Ayala Sánchez, el médico hasta hacia un mes de Zancadillas de la Serena. José, acompañado del chico, se acercó a la fachada de una casa grande con zócalos de granito gris hasta media pared, el resto estaba recientemente encalado, lo dedujo por el olor a cal fresca y después, tonto de él, pensó, lo confirmó cuando se reclinó en la pared para limpiarse la nariz. Su chaqueta azul marino se convirtió en blanca por la zona de la espalda. Se enteró de su torpeza cuando unos chiquillos reían apuntando con sus deditos infantiles y gritando: “Se ha manchado, tonto, tonto…”.

−¡Dios, soy un idiota! −gritó José muy cabreado por tanto despiste por su parte.

Transcurrieron unos cinco minutos hasta que salió a recibirlo al umbral un señor de más de sesenta años. Era alto y de tez morena. Su nariz era ancha, al igual que su boca, pero lo que más llamaba la atención eran sus ojos castaños no muy grandes, aunque, eso sí, poseía una de las miradas más seductoras que él había visto. El hombre le sonrió sin mediar palabra. Por la bata blanca dedujo que era don Pedro, el antiguo médico, este se acercó a su persona y, colocándole una mano en el hombro, le dijo:

−Usted debe ser José. ¡Pero hombre de Dios, con qué mal pie ha entrado usted en el pueblo!

              José andaba limpiando todavía sus maltrechas narices y, con voz algo apesadumbrada, le dijo, cogiendo aire y sacando pecho de forma sobreactuada:

              −Hola, soy José Mendieta de Llano y, si no me equivoco, usted es don Pedro Ayala…

El viejo médico no le dejó terminar su retahíla de apellidos y, con una sonrisa socarrona, le dijo en un tono burlón y no sin cierta lástima:

−Y Sánchez por mi difunta madre −agregando de forma cariñosa−: Venga, hombre, déjate de “don”, ¡carajo! Pedro y santas pascuas, a fin de cuentas, somos trabajadores, eso sí, colegas y licenciados, que viste mucho el título.

La verdad es que ese tono más familiar le hizo sentir la mar de bien a José, que no pudo contestar a tan amable cortesía, por lo menos verbalmente, aunque se le escapó un suspiro que por un momento le cortó el resuello. Debió de poner una cara muy expresiva, digo esto porque a su interlocutor se le escapó una risotada que hizo retumbar la pared, después ya no pudo reprimir su compostura y exclamó divertido:

−¡Manda huevos cómo se ha puesto usted la cara! Pero, hijo, si está hecho un cristo. Venga adentro que le curaré.

José no se había sentido más pasmado en toda la vida. Lo siguió por un pasillo cortito a cuyos lados había puertas, dedujo que eran habitaciones, contó cuatro en total, el suelo era de madera, lo supo por cómo crujía al caminar, las paredes eran muy blancas y en ellas había colgados cuadros con unos marcos dorados. Llegaron a un salón bastante grande, los muebles eran muy robustos, el techo era muy alto y estaba coronado con un gran rosetón muy ornamentado justo en medio.

La casa sin ser muy lujosa resultaba elegante. Don Pedro se giró sobre sí mismo y, mirando a los ojos a José, le preguntó:

−¿Le duele mucho?

José respondió con un mohín que puso muy tierno al viejo médico. Pedro, pasándole un brazo por los hombros, lo condujo hasta una puerta ancha, alta y con un amplio cristal en la zona que lindaba casi con el techo. José mirando hacia ese vidrio se dio cuenta de que allí el sol brillaba de una forma especial, era mucho más rojo. Al abrir la puerta del todo, vio un gran ventanal del cual surgía luz a raudales inundando la estancia de una magia muy especial, no sabía por qué, pero se sintió en paz por unos minutos, sus músculos se relajaron de toda tensión, aquella casa y aquel hombre le hacía sentir bien.

Capítulo 2: MI ENCUENTRO CON VICTORIA. UN ENIGMA

“No olvides nunca que el primer beso no se da con la boca, sino con los ojos”.

O. K. Bernhardt

La consulta de Pedro estaba en el interior de la casa, en una habitación situada en la antesala del salón. Era grande y también muy blanca. Una gran mesa de roble presidía la estancia. Encima de ella había una lámpara de escritorio, libros, papeles y carpetas. A su lado derecho había un esfigmomanómetro y un fonendoscopio. En un rincón de la consulta había un armario blanco de metal acristalado con material quirúrgico muy bien ordenado, todo resultaba muy aséptico. Don Pedro limpió y curó la nariz de José con gran delicadeza y el tullido, agradecido, le dijo que, si alguna vez le pasaba a él algo parecido, estaría a su lado; a continuación José sintió como la sangre bullía en sus orejas, como los ojos se le salían de las órbitas y como balbuceaba como un crío, ¡Dios, parecía idiota! El viejo médico notó su aflicción y soltando una de sus risotadas le dijo:

−Gracias, hombre, pero por ahora tengo muy buena salud y no acostumbro a partirme las narices, de todas formas lo tendré en cuenta, muy amable, José.

Otra cosa no, pero aquel viejo zorro tenía un humor muy especial. José decidió no abrir el pico más, era evidente que no estaba en su mejor momento emocional.

José notaba como si llevara un saco pesado en la cara, pero desde luego la sensación más desagradable era sentir que tenía una morcilla por nariz. Estaba dolorido por dentro y por fuera, el viaje había sido largo, su orgullo estaba a ras de suelo, casi no había comido en todo el día y la cabeza le zumbaba. El doctor le administró unos analgésicos y le ofreció algo de comer. José aceptó el caldo de puchero, después, claro, de hacerse de rogar un poquito, por aquello de los buenos modales. Pedro salió de la estancia para comentarle a su mujer, que se llamaba María, lo que ocurría y pedir que le trajeran un poco de ese líquido rehabilitador.

José bebió el caldo que le ofreció Pedro de un tirón, estaba en su punto de calor. Cuando Pedro salió de la habitación observó que el sol se había mitigado considerablemente, calculó que debían de ser las siete o las ocho de la tarde; los ojos le pesaban, la cabeza le comenzó a flotar, seguro que por el analgésico que le administró el médico, pensó, o quizás porque se sentía más relajado, ¡qué sabía él! Lo cierto era que se encontraba como un bendito, tanto fue así que se quedó dormido; las agujas del reloj, que colgaba en una de las paredes de la estancia, dieron como diez vueltas hasta que José intentó despegar los ojos, en su vida había dormido tan bien.

Escuchaba algo, ¡oh!, era el canto de un gallo, abrió los ojos y por un momento se sobresaltó. ¿Qué hacía allí?, ¿dónde estaba? Pero se tranquilizó al instante cuando comenzó a recordar, se incorporó e intentó situarse en el mundo. La cara estaba ligeramente dolorida, aunque no tan hinchada como él se imaginaba, el espejo que tenía enfrente hizo recordarle lo accidentado del día anterior y eso le angustió. No sabía exactamente por qué se sentía así, pero en verdad era una sensación bastante desagradable. La mente de José le decía “levántate”, pero su cuerpo se empeñaba en no moverse de la camilla.

Había transcurrido como media hora desde su regreso al mundo de los vivos cuando la puerta se abrió sigilosamente penetrando en la estancia unos rayos de luz suaves pero muy dorados. El contraluz le impedía distinguir los rasgos, pero no la silueta femenina que se interponía entre la puerta y los rayos de sol. Calculó que debía medir alrededor de un metro setenta, sus piernas eran largas y bien contorneadas, lo pudo ver porque, a través de la tela desgastada de su vestido, la luz entraba y dejaba vislumbrar un bello paraje, resultaba naturalmente erótico.

La silueta se movió al ver que él, aunque estaba tendido, tenía los ojos abiertos. La mujer acercándose se inclinó hacia José y, clavando unos hermosos ojos de color miel a pocos centímetros de su rostro, le habló con una voz fuerte pero a la vez delicada que lo impactó.

−-¿Ha descansado usted bien? −Un rato interminable tardó en responder José, ella esbozó una sonrisa de medio lado e inclinando suavemente su cabeza le dijo−: Al final del pasillo puede asearse, tenga una toalla limpia y jabón, me llamo Victoria y he de limpiar la consulta, esperamos a pacientes, si desea algo más estoy en la cocina.

Y salió de la estancia como una exhalación, dejando un olor a limpio tras ella. José observó en su forma de andar una seguridad, un desparpajo y una dignidad que solo poseen aquellos que regresan de una guerra con la fortaleza que da superar una derrota.

Su vestido resultó ser una bata muy roída de trabajo, pero, a pesar de eso, su persona era muy hermosa, sus cabellos eran oscuros y ligeramente rizados, estaban recogidos en la nuca; sus labios, perfectamente delineados y carnosos; sus ojos, sin ser excesivamente grandes, eran muy rasgados, de un color miel hipnotizante, poseía una mirada penetrante,; calculó que podría tener alrededor de 25 años, más tarde supo que tenía 33, seis más que él, y más de un tercio de ellos los había utilizado para luchar por una causa, entonces no lo sabía aunque lo intuía. En aquel momento una voz interior le decía que ella sería su imposible. Su corazón estaba sobresaltado. ¿Qué había pasado?, ¿por qué pensaba eso?, se preguntaba.

José, aturdido, se dispuso a hacer lo que le ordenó Victoria y se asomó al quicio de la puerta, desde allí observó, por un tiempo no demasiado largo, el ir y venir poco concurrido y tranquilo de algunas personas que lo observaban con curiosidad saludándolo con reverencias y algo de cachondeo, en los pueblos las noticias se difunden como la pólvora y era obvio que el golpe de la tarde anterior era de dominio público. Al salir oyó unas voces infantiles cercanas, caminó hasta las risas de niños y se asomó por una puerta que daba a la cocina; sentados a una mesa grande de madera estaban un niño de alrededor de 10 años, con un gran parecido a Pedro, y una niña de unos 8 años rubita y menuda. Una mujer mayor y parecida a la pequeña trajinaba entre fogones. Al ver a José, con una sonrisa muy amable lo invitó a sentarse, tras presentarse como María, la mujer de Pedro y madre de sus vástagos. Con mucha afabilidad presentó a sus niños.

−Estos son nuestros hijos. Pedro y María, como verá, don José, no hemos sido muy originales en la elección de los nombres.

Dicho eso, María esbozó una sonrisa que iluminó su rostro. Aquella mujer irradiaba pura bondad. José calculó que podía tener alrededor de los 50 años, y Pedro brincaba pasaba de los 60, era obvio que habían sido padres muy tarde, cosa extraña para la época.

−¿Cómo está su cara?, ¿le duele? −preguntó la pequeña mujer.

−La verdad es que estoy mucho mejor, gracias, y por favor no me diga “don”, José y ya está.

José se dio cuenta de que justo eso le había dicho Pedro el día anterior, notó como María sonreía antes de hablarle; como si hubiese leído sus pensamientos le comentó:

−Justo eso dice siempre mi marido.

Hubo comunicación sin palabras, habían pensado lo mismo.             

José se excusó, comentó que iba a asearse primero y se despidió de los niños, los cuales respondieron casi al unísono con unos “buenos días, don José”, seguidos de risitas infantiles.

Giró cabizbajo cuando se encontró enfrente de Victoria, apenas a unos centímetros de su frente, la mujer se sobresaltó y, haciendo un aspaviento, dio un paso atrás trastabillando con su propia alpargata y perdiendo el equilibrio. José, encantado con el momento, la asió por la cintura atrayéndola hasta pegarla a su cuerpo, sintiendo cómo todo su ser reaccionaba al instante tensionándose. La sentía suya y no encontró explicación, él no era así.

Ella sintió como subía un calor insoportablemente delicioso desde su vientre, la mujer se asustó por su propia reacción intentando zafarse, en contra de su voluntad, del amarre del hombre. José prolongó el momento con una mirada entre divertida y desconcertada, ella dejó de forcejar perturbada por el martilleo de su pecho y alzó la mirada buscando sus ojos. Victoria pensó que tenía muchas ganas de besarlo, notó como su corazón se desbocaba, los ojos del hombre, de un verde intenso, la miraban con deseo. Ella sintió deseos de refugiarse en sus brazos y con la poca voluntad que le quedaba intentó decirle con mucha suavidad que la dejara ir, fracasando estrepitosamente en su intento de parecer decente pues, sin quererlo, su voz salió de ella ronca de sensualidad, sintiéndose al instante avergonzada por su escaso autocontrol.

−Por favor suéltame, estoy trabajando.

Cuando terminó de hablar, José inclinó la cabeza de forma instintiva para apoderarse de aquella boca que lo estaba volviendo loco. Victoria cerró los ojos, suspiró profundo sintiendo su boca seca y temblorosa. Acorralada por sus sensaciones, bajó la cabeza muy afectada notando como los labios de José se posaban húmedos en su frente. La mujer estaba luchando contra su deseo y volvió a decir lo mismo, pero esta vez de forma suplicante. José entendió que aquel trabajo era su medio de vida y ella temía perderlo por un escarceo sexual. Ella no podía entender cómo le estaba consintiendo esas confianzas a un desconocido, cualquier otro en su lugar ya estaría doblado de dolor debido a un rodillazo en la entrepierna; sin embargo, con él ni se le pasó por la cabeza semejante reacción. ¿Qué había pasado?, se preguntaba confundida, y volvió a decirle:

−Te lo suplico, suéltame, estoy trabajando.

Él la soltó despacio, no sabía qué había pasado, pero el mundo se había detenido en los ojos de miel de aquella mujer.

−Haga lo que le he dicho antes −ordenó Victoria muy azorada. Fue lo último que dijo Victoria desapareciendo por una puerta cercana.

              José se giró saliendo del trance y mirando hacia la cocina observó cómo trajinaba María, roja como un tomate y con una sonrisita burlona. Volvió a la cordura cuando de pronto notó una mano dura en su hombro.

−Buenos días, José. ¿Ha descansado bien?

José respondió atropellado por sus palabras, con una mezcla de vergüenza y bienestar.

−Lo siento mucho, estaba cansado y me dormí, disculpe las molestias.

Pedro, sufriendo un arranque de empatía, respondió al joven:

−No se disculpe, hombre, de todas formas, ayer tendría que haber dormido aquí. Su casa todavía no estaba arreglada, ahora desayune y después, Joselito, el del herrero, le acercará. 

Y así fue, “su casa” le pareció muy digna y, la verdad, para lo que había no estaba mal, aunque él no la había elegido, de ese menester se había encargado don Pedro, tras cartearse con él los últimos meses.

Estaba dos escuadras por detrás de la del antiguo médico, hacía esquina y daba a dos calles, era bastante grande. José entró primero. Al entrar notó un fuerte olor a Zotal, el suelo estaba todavía mojado y era de colores granates y azules con motivos muy recargados, los techos eran muy altos y con bóvedas que separaban cada estancia. Las paredes lucían muy blancas, recién pintadas; daba la sensación de haber sido limpiados hasta los rincones más inaccesibles de aquella casa que, aunque vetusta, era majestuosa y demasiado grande para él solo. Recorrieron un pasillo largo y amplio, a ambos lados había habitaciones, llegaron a una cámara amplia que era el salón, más allá había una cocina de carbón y otra puerta que daba a un patio lleno de macetas, pero ninguna tenía flores, excepto un rosal que se resistía a perder todo el esplendor de otra época. Cuando ya se iba vio en una esquina unas florecillas marchitas, eran jazmines. Estaban parduscos, aunque todavía, al acercarse, emitían un suave y dulzón aroma, pero, como sus maltrechas narices no notaban el olor, se acercó en exceso, calculando mal y pegándose un cabezazo en la marquesina; ahora sí que se enojó, ¿qué le pasaba? Desde que había llegado al pueblo no hacía más que darse tortazos, estaba torpe e inseguro. Solo era un coscorrón, pero su idiotez subía como la espuma. Menos mal que esta vez nadie lo vio.

Al poco rato, en otra esquina del patio, apareció Clemen, era una muchacha de no más de 20 años, rubia, de baja estatura, no era un bellezón, pero tenía una cara agradable y una sonrisa muy bonita.

−Hola don José, soy Clemen, y, junto a mi madre, que se llama Clemencia también, le serviremos.

No le dejó responder, se esfumó en un visto y no visto y a los pocos segundos regresó junto a la que dedujo que sería su madre, era una mujer bajita y regordeta, con los pómulos muy colorados, los ojos eran celestes y pequeñitos, estaba muy estropeada aunque luego supo que no tenía más de 40 años.

−Bienvenido, don José. Nos mandó venir don Pedro, si precisa algotra cosa, ave pues pa eso estamo.

La señora hablaba fatal aunque su hija, sin embargo, usaba bien la gramática, más tarde supo que la “niña” se había criado en otro pueblo junto a una tía vieja, soltera y con posibles porque le había tocado la lotería en el 34. La buena señora era maestra de escuela, allí Clemencita pudo comer y aprender “las cuatro reglas”. Clemencia, la madre de la criatura, era viuda desde que su hija cumplió los tres años y quiso mantenerla a salvo durante la guerra. Se veía capaz de gestionar su hambre, pero no permitiría que Clemencita la pasara, si podía evitarlo. Por ese motivo “su niña” estuvo con su tía desde los cuatro años hasta que falleció la vieja maestra el año pasado. Clemen era una bonita adolescente de 15 años cuando regresó con su madre.

La mañana transcurrió sin más incidentes, la casa y su consulta estaban listas, solo tuvo que esforzarme para colocar sus utensilios, en realidad esa había sido la tónica de su vida, jamás se había esforzado por nada, en toda su corta y cómoda vida todo había salido fluido. José no supo, hasta un mes después, qué era luchar por aquello que se quería.

Clemencia entró en la consulta hacia las cinco y, tras pedir disculpas por interrumpir al médico la lectura de un libro de farmacopea, le hizo saber que estaba invitado a cenar en casa del señor alcalde, don Matías Ibáñez García, donde al parecer estaba invitada toda la alta sociedad del pueblo y los alrededores, pues celebraban el aniversario de unas de sus tres hijas, Ventura por más señas.

A las ocho de la tarde José estaba hecho un pincel, siempre habían comentado que era buen mozo y, la verdad, éxito con las féminas tenía. Él se veía guapo, allí delante de un espejo que reflejaba su imagen de cuerpo entero se sentía como un dandi de esos de las películas. Medía 1.83 m, muy alto para la media, pero también es cierto que jamás había pasado hambre. Había tenido la suerte de nacer en el lado bueno del mundo. La sensación de gazuza era muy común entre los españoles, por desgracia.

José era ancho de espaldas, estrecho de cintura y de culo prieto, según le dijo bajito, en el váter público de Atocha, “un desviao”, que, dicho sea de paso, lo acojonó bastante dada su postura, un tanto expuesta, mientras se disponía a hacer sus necesidades en un retrete muy poco higiénico. No volvió a tener sensación de “hacer caca” en tres días, entre bromas pensó que aquella situación era un buen remedio para la diarrea, quizás la recetara en un futuro.

              Su cara, a pesar del ligero color violeta de su nariz, era agraciada, y sus ojos, de un verde hierba que hechizaba, según decía su poco objetiva madre; en fin, no se parecía al sinvergüenza de su padre. Era Llanos de cabo a rabo.

Llegó a casa del alcalde y uno de los terratenientes del pueblo, don Matías Ibáñez García. Lo recibió un sirviente triste, muy triste, que lo hizo pasar a una sala pequeña llena de libros con unas pesadas cortinas de terciopelo de color verde oliva, el ambiente era pesado. Un olor a rancio y cerrado inundaba la estancia, la temperatura era agradable aunque fuera empezaba a refrescar, el mes de septiembre por aquellas latitudes era benevolente. De pronto se oyó la puerta y un personaje bajo, regordete y con cara de luna irrumpió en aquel incómodo lugar, se acercó a José y sin más preámbulos le arreó un leñazo en la espalda y un bestial apretón de manos que lo dejó seco.

−Bueno, bueno, el nuevo médico de Zancadillas. ¡Cojones, es usted muy guapo! −Y soltó una risotada hueca y desagradable que le hizo esconder aquellos ojillos negros y astutos.

El alcalde se reprochó mentalmente sus palabras, admitiendo que la hija de perra de su mujer tenía razón cuando le decía que su filtro entre la cabeza y la boca estaba en muy mal estado. En un intento de arreglar el estropicio de la presentación le dijo a José:

−Vamos a ver, no me malinterprete, me gustan las hembras, pero usted tiene buena planta, José. ¿Está casado?, ¿tiene usted novia? −preguntó insinuando un intento de sonrisa.

Aquel desagradable personaje, ¿qué quería?, se preguntó José sintiendo que todas las fibras de su piel se ponían en guardia, hizo un ejercicio mental y recobró la compostura. Serenándose, amablemente se presentó.

−Sí, soy el médico, José me llamo y no, no estoy casado, ni tengo novia. Y usted debe ser el alcalde, don Matías, ¿me equivoco?

−Claro, perdona, hijo, soy un poco arrollador, bienvenido, pero ¡venga, venga!, estamos ya a la mesa.

Al escuchar aquello José sintió mucha vergüenza. El alcalde lo notó y soltó un desagradable comentario queriendo justificar la impuntualidad del nuevo médico.

−Claro Clemencia no te ha dicho la hora, desde que el marido se echó al monte y apareció con una bala entre las cejas está trastocada. Es limpia, pero está chalá.

Y volvió a reír. José supo en ese momento que el alcalde  era un asno, invadiéndole a lo largo de todo su ser una profunda sensación de asco.

Llegaron al comedor acaparando todas las miradas. José, luchando por sobrellevar el mal trago y tras disculparse, se sentó a la mesa al lado del médico retirado, don Pedro, y su señora, María. Ella era un ser diminuto y extremadamente bello, con la que había conectado tan bien esa misma mañana. En la mesa había alrededor de veinte personas, la cena transcurrió tranquila, al terminar se trasladaron a una sala grande y muy ornamentada, mejor ventilada que el resto de la casa, de fondo sonaba en un gramófono Mirando al mar, la música bajita hacía aquello más llevadero.

Allí pudo hablar y recrearse en los personajes, que departían de temas banales. Los hombres hicieron un aparte entre brandi y olor a puros, arreglaban sus temas. Pedro se acercó a José y empezó a informarle del “ganao” dejando a José descolocado.

−Verás, José, si quieres no tener problemas, haz lo que ves, no opines y sitúate en lo alto, por nuestra profesión te respetarán y tú vivirás sin incomodidades, nunca te enfrentes, esa es la clave, colega. A esta gente yo la llamo “ganao”. Se te ve muy buen hombre y me sabría muy mal que te engulleran con su mezquindad.

José estaba desconcertado, pero asistió sin mediar palabra y Pedro siguió hablando.

−Miguel Fernández, sargento de la Guardia Civil, tiene un trozo de carbón por corazón. El dandi del traje azul y el clavel rojo es un terrateniente del pueblo, Leopoldo Juárez Márquez, atractivo para las féminas, alto, moreno, engominado y un canalla sin escrúpulos. Se casó con aquella del vestido marrón, fea la condená, ¿verdad? Inés Ponce Salgado, pero rica e hija única, pegó el cabrón el braguetazo de su vida, tienen solo un hijo, Miguel, este va de su corazón a sus asuntos, vuelve al pueblo de visita “Con su amigo y socio”. Trabaja de abogado en Madrid, no tiene mucho apego por la villa y aborrece a su padre, por la madre sencillamente siente lástima. He visto a pocas personas en mi vida tan inteligentes que se hagan la lerda como la buena de doña Inés. −Paró la charla un momento para darle un trago a su brandi y una calada a su puro. José no perdía hilo de los movimientos de Pedro desconcertado por el singular personaje−. El cura, don Narciso, es mi amigo, buena gente, pero le pilló la guerra con 50 años, era tarde para huir, igualito que a mí. −Suspiró torciendo el gesto−. Doña Dorotea Vivosa Terrar, una niña bien, hija de un terrateniente de Olivenza, guapa pero sin alma, como ya sabes, es la mujer del alcalde. Se casó con “este” porque es dueño de media comarca.

La verdad es que aquella mujer, de unos 40 años, era hermosa, rubia, espigada; de mirada azul y lasciva, pero fría, muy fría.

−Al resto ya irás conociéndolos, no son importantes, solo te diré que vigiles a Ventura, es la hija mediana del alcalde y no tiene novio. José, tú eres un buen mozo y con posibles. −Pedro soltó una de aquellas risotadas, a lo que su mujer, que hacía un momento se había colocado al lado de su marido, respondió dándole un codazo y con mucho cariño lo reprendió verbalmente.

La niña en cuestión, Ventura, era alta, delgada y rubia como la madre, y no paró de pavonearse y reclamar la atención de José toda la noche, él ni se inmutó. La madre, doña Dorotea, con una sutileza, que se le antojó corrosiva, no paró de preguntarle cosas a José en todos los momentos en que coincidían; de pronto entendió por qué el alcalde le había preguntado si tenía novia, la sola idea de emparentarse con el alcalde le producía hastío.

Cuando ya casi había terminado la velada le entregaron una invitación de boda para el próximo sábado, los novios eran la hija mayor del alcalde, Juana, y Anselmo, un primo lejano de apariencia anodina. Juana, que se encontraba presente, era muy parecida a su padre y de un simplón insufrible, el novio tampoco es que fuera un lumbreras, el pobre se atrancaba cuando hablaba y se pasó la velada cuchicheando entre risitas desagradables con su prometida.

Al salir de la casa sintió alivio y una sensación agradable al respirar el aroma de la noche, emprendió la marcha rapidito. José llevaba caminando un buen trecho cuando se paró mirando hacia ambos lados del camino, presentía algo pero no oía nada. Al detenerse, tras él escuchó unos pasos, se giró sobresaltado y vio la silueta de una mujer que se paró bruscamente.

José agudizó la vista, pero no alcanzó a distinguir quién era. Estaba oscuro y ella estaba tapada con un manto a modo de velo mientras con sus brazos se abrazaba, la ligera brisa movía su ropa y dejaba ver parte de sus piernas, él gritó.

−¿Hola, ¿quién eres? −La mujer, incómoda y con paso lento, se acercó.

−Hola, perdone, soy Victoria, vengo de casa del alcalde, lo siento, no pretendía asustarlo.

Sin saber por qué, sintió su cuerpo estremecerse. Otra vez esa reacción, era inevitable cada vez que ella estaba a su vera, aquella voz lo envolvió y, cuando la tuvo enfrente, aquellos ojos lo desconcertaron, de pronto se sintió vivo y asustado a la vez.             

La mujer, al ver que José no respondía, se acercó un poco más y de forma impulsiva pasó levemente sus dedos por el mentón de José haciendo que el hombre vibrara y Victoria se emocionara. ¿Qué estaba pasando? Fue una pregunta no formulada que pensaron a la vez.

−¿Está usted bien?, ¿se ha perdido?, ¿sabe volver? −preguntaba Victoria.

José sintió un escalofrío en sus entrañas y un deseo animal por abrazarla y poseerla. Intentó poner sus pensamientos en orden y alcanzó a emitir un monosílabo.

−Sí.

−Sí, ¿qué?, don José. −Quiso aclarar ella delicadamente y algo preocupada.

−Que estoy bien. ¿Cómo está aquí tan tarde? −le espetó José con más agresividad de la que él sentía, estaba claro que aquella mujer lo desalmaba.

−He trabajado aquí esta noche −respondió altanera la bella Victoria.

−Vaya, ¿cuántos trabajos tiene usted? −José estaba desconcertado, tenía miedo de que “a su Victoria” le pasara algo caminando sola a aquellas horas. ¿Había pensado “a su Victoria”?

−Los que sean necesarios, don José −respondió ofendida la mujer.

Victoria, estirando el porte y con mucha dignidad, siguió su camino, esta vez con tanta elegancia y rapidez que dejó a José clavado mirando el bamboleo de las caderas de aquella mujer. Reaccionó cuando la oscuridad empezaba a engullir la figura femenina, corrió hasta llegar a su altura y comenzó a andar al lado de ella, al cabo de un rato ella lo miró con descaro y le gritó dejándolo clavado en el sitio:

−¡No me siga! Nunca he tenido guardián y, si lo que quiere es meterla en caliente, vaya donde Pepa porque me temo que le han informado mal. ¡Yo no soy ninguna puta! Con Dios, don José.

José no supo qué decir ni qué hacer, solo vio como la mujer desaparecía en las sombras sin dejar ni rastro. ¿Cómo lo había hecho?, ¿era invisible?

Lunes, 11 de septiembre de 1950

Había pasado ya una semana tras su llegada, José se adaptaba a su nuevo trabajo, sin casi medios, con demasiados desgraciados sin acceso a medicación que solo esperaban morir, y él, descorazonado, rogaba que no fuese lenta su agonía. Don Pedro le ayudó con las historias e, incluso, pasó visita con él para familiarizarse con los vecinos y sus particularidades; estaba muy ocupado, pero siempre corría a su memoria la cara de Victoria y aquellos ojos como la miel que se habían apoderado de sus pensamientos. Cada día al poner el pie en el suelo veía esos ojos, esas caderas, era agotador luchar en contra de sus deseos.

Una tarde, sentado junto a Pedro en su porche, se animó a saber algo de Victoria y sin previo aviso preguntó a bocajarro:

−Pedro, ¿Victoria quién es? −Últimamente el mecanismo que filtraba los pensamientos que salían por la boca de José brillaba por su ausencia.

Pedro sonrió, pero con un rictus de amargura y sin pensar demasiado le respondió:

−Un imposible, José. ¡Olvídate de ella!

José entendió el sentido de las palabras de Pedro, pero ya no podía parar lo que había empezado.

−Solo quiero saber qué pasa con ella, siempre camina entre sombras.

Pedro lo miró y, soltando una risotada de las suyas, respondió:

−Vaya, colega, qué filósofo lo veo, lo que hace una cara bonita, ¿no crees?

José necesitaba hablar y respondió:

−La verdad, Pedro, es bellísima, pero la veo siempre corriendo, sin hablar, aunque doy fe de que domina el lenguaje muy bien, su porte es majestuoso, toda una señora, sin embargo, su ropa es vieja. Es guapa, tanto que es extraño que nunca la acompañe un hombre. Trabaja mucho, a veces la veo, pero enseguida desaparece, es como si huyera, en fin, era curiosidad.

Pedro respondió con sorna:

−José, José, la curiosidad mató al gato.

Estaba José indignado, harto de tantas evasivas, y volvió a preguntar:

−¡Pero bueno! La otra noche en la cena me informaste de quién era medio pueblo y yo no te pregunté, ahora sí quiero hacerte una pregunta: ¿quién es Victoria?

Pedro cambió el rictus y, tras dar un trago a su vino seguido de una fuerte calada a su puro, habló con la intención de persuadir de la conquista al galán de turno.

−José, lo que te voy a contar te lo digo porque es de dominio público. Por más que intente callar te vas a enterar y, lo que es peor, te lo dirán tergiversado, así que será mejor que te lo cuente yo. −José no dijo ni mu, expectante, esperó a que Pedro hablara−. Victoria tiene 33 años y esta soltera, aunque estuvo casada. −Mal intento, pensó Pedro, ahora sí que lo había intrigado, alcornoque, se autorreprochó.

José respingó, ¿era libre o no?, eso además de molestarle lo cabreó, ¿sentía celos?

−Entonces, ¿será viuda? −preguntó vehementemente.

−Victoria se casó por lo civil en el 36, con Pepe, el maestro, era un hombre culto, bueno y colorao, tú me entiendes, ¿verdad?

José asintió, expectante y triste. ¿Era casada?

−Victoria era hija de María Gómez, la costurera, y Tomás Ruiz, un hombre de campo bruto, muy bruto, y colorao también. −Pedro se puso triste al recordarlos, se le notaba en la mirada−. La niña se casó por lo civil y sin crucifijo con el maestro, 10 años mayor que ella, en contra de la voluntad del padre y disgustando a la madre, una beata de misa diaria. Ella heredó el oficio de la madre y junto al maestro inició su vida marital. −Respiró melancólico−. Al poco estalló la guerra. Al marido de Victoria lo mataron unos fascistas a la salida del pueblo al poco del alzamiento, está enterrado aquí, y ella, con un bombo de cuidado, se libró de que la violaran esos degenerados. Victoria se quedó en el pueblo junto a su familia, el padre murió al poco de estallar la guerra; cuando salía de la casa del pueblo, le cayó encima la torre de la iglesia, increíble, ¿verdad?

−Pues la verdad es que sí, pero ¿qué pasó? 

−Un miliciano hacía guardia en el campanario de la iglesia que servía de polvorín.  Apagó mal un cigarro, se prendió una mecha y salió volando por los aires junto a la torre. Tomás, el padre de Victoria, salía de la casa del pueblo, que estaba al lado de la iglesia en aquel momento, con tan mala suerte que quedó sepultado bajo los escombros de la torre.

−Qué cosas tiene la vida −pensó José−. ¡Espera, espera! Entonces, ¿Victoria tiene un hijo o una hija? –preguntó.

Pedro quiso marcar los tiempos en que administraba la información. La ansiedad por parte de José no le estaba gustando nada.

−José, ten paciencia y aprende a esperar. La paciencia es la madre de la ciencia. Usted debería saber eso, señor doctor.

Después de la reprimenda José intentó aparentar compostura. Por nada del mundo permitiría a Pedro que lo dejara en ascuas. Necesitaba saberlo todo de ella.

−Victoria tenía dos hermanos, que jamás volvieron del frente, cada uno en un bando pa’ más desgracia −prosiguió su relato Pedro con más parsimonia de la correcta.

Al rato Pedro paró su relato visiblemente disgustado. Le afectaba halar de los hermanos Iglesias y suspirando reinició la explicación:

−La madre acabó consumiéndose y su mente se quebró, no pudo con tanto dolor; como guinda, el hijo de Victoria nació muerto. Al acabar la guerra anularon todos los matrimonios civiles, así como los divorcios legalizados en la República, con lo cual, si te habías casado por lo civil, las divorciadas fueron casadas y las viudas volvieron a ser solteras.

Pedro llenó su vaso y José sintió un cúmulo de sensaciones indescriptibles, no sabía si llorar o reír, bebió como un autómata y Pedro prosiguió:

−Victoria trabaja de lo que puede, no tiene familia y la que le queda no quiere saber nada de ella. Los hombres “decentes” se acercan solo para proponerle una inmoralidad, nadie en el pueblo se casaría con ella, aunque me consta que dos han estado muy enamorados, venían a la consulta a buscar remedio para sus nervios, ¡¡¡manda cojones!!! −José comenzaba a entender la reacción de Victoria cuando le dijo que no era ninguna puta.

José sintió un pellizco de celos agudo e insufrible, pero no perdió la compostura.

−Cose para las mujeres del pueblo, pero a escondidas, ninguna se pondría un traje hecho por “esa cualquiera”, como la llaman, pero claro, querido José, la hipocresía es muy degenerada. Victoria es la mejor costurera, sus vestidos tienen porte, igual que ella.

Pedro respiró y con pena sentenció:

−Un imposible en esta tierra de hipócritas. Como tú dices, su condena es vivir entre sombras.

−Es injusto que alguien tan especial se tenga que esconder por los actos de otros. Querido Pedro, creo que estaré poco tiempo en el pueblo −sentenció el muchacho.

Pedro miró con atención al joven pensando “¿será sincero lo que siente el muchacho?”. Pero no preguntó, esperaría acontecimientos.

Eran casi las tres de la mañana y Victoria ya no podía más, estaba muy cansada. Soltó la falda gris marengo encima de la mesa. Respiró profundo y largo, aliviando la presión de su espalda. Estaba agotada, había cosido como una loca, la boda de Juana había llenado su despensa, hasta café de Portugal atesoraba. Con el dinero de los vestidos se permitía el lujo de quedarse algún paquetito de café para ella, pero cómo lo conseguía solo lo podía saber ella. Miró el fuego y se sintió vieja, muy vieja, sacudió el pensamiento y buscó una explicación racional, ella era así de pragmática. Desde el viernes anterior había trabajado en casa del alcalde y había soportado a la estirada de su mujer, doña Dorotea. La niña Juana se casaba, qué linda era, fea pero delicada, y siempre amable, a diferencia de la idiota de Ventura, guapa, fría y altanera; en fin, menos mal que en la casa de María se sentía feliz, lástima que Pedro se retirase, ya no la necesitarían tanto. Bueno, siempre estaba el nuevo médico, qué guapo era, esos ojos, esa boca, esa… ¡¡¡Para, Victoria!!!, se recriminó. ¡Ya! ¿Olvidaste quién eres, Victoria?, se recriminó de nuevo. No puede ser, “su causa” siempre estaba en su mente, nunca la abandonaba, pero era mujer y sentía, sentía tanto que le hacía dudar de cómo iba a condenarse a nunca más vibrar, besar, sentir, pero así era la vida, de momento cada vez tenía más decidido huir, solo tenía que esperar un poco más, solo un poco más.

Se levantó despacio, se acercó a su dormitorio y, desnudándose delante del espejo, contempló su reflejo, continuaba siendo bella, aunque se le olvidaba. Recorrió la mirada por su cuerpo hasta llegar a su vientre, que miró con tristeza, esas marcas le recordaron al hijo al que nunca había podido abrazar y a Pepe, el hombre que la había hecho sentir mujer; de repente notó como ardía su garganta y lloró en silencio, como llevaba haciendo lo que se le antojaba una eternidad, así acabó otra noche más sola y triste, muy triste.

Sábado, 16 de septiembre de 1950

El sábado llegó y, con él, la dichosa boda de Juana, la hija del alcalde. José se colocaba la corbata en aquel buen traje gris marengo de paño que había traído de San Sebastián confeccionado por unos de los mejores sastres del lugar. Estaba regio y guapo o, al menos, eso le hacía sentir Clemen, que con una sonrisita tontorrona comentó con descaro:

−¡Caray!, don José, qué bien le sienta esa camisa azul, bueno, ¡eh!, y el traje… Perdón, yo… ¡Ayyyy!

La muchachilla no pudo hablar más, faena tenía con recuperarse del coscorrón que le propinó su madre.

José no pudo guardar la compostura y soltó una carcajada que no ayudó a mitigar el sofoco de la madre y la vergüenza de la niña. Tras muchas disculpas, de ambas mujeres, salió de casa y se encaminó hacia la iglesia, que ya estaba llena. Intentó pasar desapercibido, pero fue imposible, destacaba demasiado por su altura y por la novedad, era el nuevo médico, “el forastero”.

Notó las miradas de aquella gente que estaba en la parte de atrás del santuario, personas ajadas por el sol, pobres, inseguras, llenas de miedo, era dantesco. Los hombres, con las boinas en las manos, y las mujeres, en corrillo, con sus testas tapadas con puntillas negras y muy usadas, y en medio de aquel escenario, en una esquina medio escondida tras una columna, Victoria. Otra vez entre sombras, tapada con un pañuelo negro, pero bella, muy bella. De pronto, la voz de Pedro lo sacó de sus pensamientos.

−¡Ven, José, siéntate con nosotros!

Caminó a lo largo de la iglesia hasta llegar a su banco, se acomodó al lado del viejo médico y saludó a María.

Después de una hora los novios ya estaban casados, y Victoria hacía tiempo que había desaparecido.

Buscó y buscó con la mirada, pero ya no estaba. En uno de sus recorridos se topó con la mirada azul de Ventura, la hija del alcalde, la cual dobló hacia arriba la comisura de sus labios a modo de sonrisa dejando ver con imprudencia la punta de su lengua; sin saber por qué, a José le pareció bífida y sintió en su interior desagrado, aquella mujer era corrosiva, de baja catadura moral, a pesar de su porte altanero y su caro atuendo.

Tras la boda hubo banquete en casa del alcalde, todo de postín, cuando se acercaban los postres José necesitó orinar y sigilosamente abandonó la casa por una puerta trasera. Adentrándose en el campo, José se dispuso a aliviarse.

El ruido del agua de un arroyo próximo lo relajó, pero su vejiga protestó, corriendo llegó a un árbol y se desahogó. Miraba el paisaje cuando no muy lejos divisó la figura inequívoca de Victoria, que hablaba con un hombre, agudizó el oído y alcanzó a oír: “Esta noche a las dos”. Después el hombre desapareció como por arte de magia y Victoria, a paso ligero, se encaminó hacia el arroyo. José sintió celos y angustia, pero el tiempo se paró cuando vio detrás de un matorral como ella levantaba su falda y en cuclillas orinaba; cuando acabó se acercó al arroyo con la falda remangada y con agilidad lavó su sexo. José no podía apartar sus ojos, sintió como su entrepierna protestaba, aquella mujer lo desquiciaba con solo su presencia y, si encima veía lo que estaba viendo, se volvía un animal sin control sobre sus instintos.

Con determinación ella salió del agua, andaba colocando bien su falda cuando al levantar la vista vio a José parado junto a una encina, miró desconcertada hacia ambos lados y se encaminó hacia la casa a paso ligero. José, como un lobo, la siguió, pero despacio, intentando acorralarla, y, al llegar al quicio de la puerta por donde ella había desaparecido, la observó un rato mientras se disponía a lavar una montaña de platos, sin mediar palabra se acercó por detrás de ella al mismo tiempo que le susurraba al oído.

−No te asustes, soy José.

Ella no se movió, sintió el calor de su mano en su vientre y su hombría en su espalda, pero como un relámpago y casi sin determinación asestó un codazo en el costado de José que lo hizo desplazarse levemente, diciéndole en voz baja y sin aliento apenas:

−Te dije que en casa Pepa serías bien recibido. ¡Yo no soy una puta!

José sonrió, la volteó hasta tenerla frente a él y se acercó a ella buscando su boca, pero en ese momento unas voces lo alarmaron, soltándola por prudencia. Una mujer regordeta entró en la cocina, José se giró levemente para evitar que vieran su deseo, y se justificó saliendo al paso de las sospechas de la intrusa.

−Venía a por agua si es tan amable.

La mujer llenó un vaso y se lo acercó, tras beberlo con avidez, pues tenía la boca seca, salió de la cocina. Victoria temblaba y no precisamente de miedo.

José volvió a la fiesta y tuvo que soportar al repugnante del alcalde cómo fanfarroneaba y se mofaba de algunos de sus empleados mientras, sin piedad, doña Dorotea hablaba maravillas de la bífida de Ventura. En cuanto pudo se escabulló buscando a Victoria, pero ella no estaba. Al entrar donde hacía un par de horas la había cercado, ya no había ni rastro de ella ni de los platos. José dio por finalizada la fiesta y se encaminó hacia su casa a esperar que llegara la madrugada escondido entre sombras. ¿Quién era aquel hombre? ¿Quién era ella?

Capítulo 3: ¿QUIÉN ERES, VICTORIA?

“Todo es peligroso. Pero de no ser así no valdría la pena vivir”.

Oscar Wilde

Domingo, 17 de septiembre de 1950

Llegó la hora y José, escondido, vio como Victoria salía de su casa vestida toda de negro, con pantalones y tapada con un manto a modo de velo. Su pelo estaba recogido y, sin hacer ruido, se adentró en el campo. Él la siguió lo más sigiloso que pudo, pero de pronto ella desapareció de su campo de visión. ¿Dónde estaba? Y, para la sorpresa de José, Victoria, como una aparición, se hizo visible delante de él empuñando una pistola y apuntando con el cuerpo ladeado a la cabeza de José. A este se le heló la sangre y fijamente, con las pupilas dilatadas por la noche, ella habló; sus ojos habían perdido su tono miel, ahora eran negros; con determinación su boca se movió y le habló con una voz sin atisbo de miedo:

−Si te mueves, te dejo seco, José.

Aturdido, quiso pensar, o más bien intentó pensar, pero solo pudo mirar, acto seguido un zumbido seco en su nuca lo bloqueó y la oscuridad lo invadió. Lo último que alcanzó a sentir era algo líquido y caliente que corría por su espalda.

Escuchó a lo lejos una voz de mujer, ¿era ella?

−¡Isidoro, ni lo toques!

−Te ha visto, Victoria, tiene que morir.

−¡No! Tendrás que matarme antes.

−Pero Iglesias te ha visto.

−Él no dirá nada.             

−Ahora eres adivina, ¡no jodas! No me digas que te has encoñao. ¿Este es del que me hablabas?

−¡Que te calles! Bruto, animal. ¡Por poco lo matas!

−Está bien, como quieras, desapareceré, tú veras lo que haces, estás sola, Victoria.

Pero Isidoro no se fue, nunca se iba. Ayudó a trasladar a aquel guapito más largo que un día sin pan, pero para sus adentros se preguntaba una y otra vez qué le pasaba a su compañera con aquel hombre del que tanto le hablaba.

Y silencio para José, sus manos no respondían a sus órdenes, y oscuro, muy oscuro. Un rayo de luz se colaba por una trampilla del techo, miró a su alrededor, estaba en una habitación oscura, en penumbras. Enfocó la vista y divisó a alguien, ¿a ella? Sí, era ella, sentada encima de una mesa. Victoria se acercó con aire felino, sentándose a un lado del camastro, sin mediar más palabra, le acarició la cara y susurró:

−¿Estás bien, José? −Él intentó hablar, pero no pudo, otra vez silencio, otra vez oscuro.

Era algo más de las seis de la tarde cuando José regresó al mundo de los vivos, tenía sed, mucha sed, ella se acercó y le dio agua con mimo, depositó su cabeza en la almohada y con un hilo de voz le dijo:

−Lo siento, José, jamás debiste seguirme. ¡Mira que te lo dije, jodío! En casa Pepa estarían encantadas de atenderte.

Sin saber por qué, José comenzó a reír y ella depositó un beso suave en sus labios. La determinación de Victoria de no acercarse a aquel hombre cedió y su poca fuerza de voluntad se esfumó, con deseo contenido ella lo besó y él respondió.

−¿Quién eres, Victoria? −preguntó meloso José.

−Solo una mujer, y compórtese, señor doctor −le dijo al sentir como la mano del médico buscaba su trasero.

−Vale, Victoria, pero sigue besándome. −La mujer luchaba por no sonreírle.

Sin más, y reprimiendo sus impulsos, ella se alejó de él y empezó a trajinar, guardando cosas en un petate, cuando acabo le dijo de sopetón:

−Levántate, tenemos que irnos, ahora podemos salir, vamos, José, ¡espabila!

Salieron de un agujero por una trampilla, al oler la tierra húmeda, José sintió alivio, lo condujo por caminos que desconocía y llegaron a la entrada del pueblo. Salieron de las sombras en un cruce de caminos, ella se paró y le dijo a José:

−Esto no ha ocurrido, ves a casa y olvídate, que te vea la cabeza Pedro. Adiós, José.

Él quiso protestar, pero no pudo, se quedó sin palabras cuando Victoria desapareció en un segundo. ¿Cómo lo hacía para esfumarse sin dejar rastro? Al llegar a su casa, salió a su encuentro Clemencia, que preocupada le dijo:

−Pero, hombre de Dios, estábamos preocupadas. ¿Dónde se ha metido?

José sin inmutarse respondió:

−Tranquila, solo salí al monte y me extravié, eso es todo. ¿Hay algo de cenar?

−Claro, le sirvo.

−Está bien, me aseo y vengo, deme unos minutos y discúlpeme.

José comió con hambre voraz y decidió dormir sintiendo todavía los labios de Victoria en su boca, al día siguiente pensaría, estaba muy cansado.

La mañana trascurrió tranquila en el dispensario, alguna torcedura, reumas y resfriados, lo normal, a eso del mediodía se acercó a la consulta Pedro. Al verlo se emocionó, sin saber cómo, se había encariñado de ese hombre. Pedro, sin mediar palabra, se colocó tras él y lo hizo sentarse, con agilidad y destreza miró su cabeza y curó su herida. José estaba bloqueado, al acabar, dijo con voz cariñosa:

−¿Por qué no has venido a que te viera, José? Victoria está muy preocupada.

José se quedó lívido. ¿Ella lo había mandado?, ¿qué le había dicho?, ¿quién era él?, ¿quiénes eran todos?

Pedro al ver su desatino se sentó enfrente y llamó a Clemencia, que pizpireta se colocó a su lado diciendo:

−¿Qué manda, don Pedro?

−Trae un poco de vino, por favor. El doctor y yo tenemos que hablar.

José se tragó dos vasos de vino sin decir absolutamente nada y el viejo médico soltó una de sus características risotadas diciéndole:

−Tranquilo, doctor, que se va a dormir otra vez y tengo que decirle algo, inconsciente, como me ha dicho que estaba hasta ayer por la noche, no me sirve.

José se cabreó, y mucho, de que lo ninguneasen. Enrabietado, le zampó a bocajarro al viejo médico:

−¡Bueno, ya está bien! ¿Se puede saber qué pasa o no?

Pedro muy serio empezó a hablar.

−Victoria, además de todo lo que te he dicho, ayuda activamente a la causa y yo, en fin, eso es harina de otro costal. Por ahora no tienes que saber más.

−¡Toma ya! −espetó José arreándose otro vaso de vino. Pedro continuó hablando.

−Estás vivo porque Victoria así lo quiere, pero con una condición, si hablas, ella será quien acabe con un traje de pino y tú detrás, ¿comprendes, José?

José afirmó con la cabeza y sintiéndose muy triste le dijo:

−Ella no, por favor, no diré nada, pero ella no, Pedro.

−Eso pensaba, hijo, por eso estoy aquí.

−¡Ea!, buenas tardes, José, nos vemos.

Y levantándose salió de la estancia. José se bebió lo que quedaba en la jarra y se quedó dormido en su sillón, “por hoy se acabaron las visitas y las revelaciones”, pensó.

Unos días más tarde Victoria estaba tendida boca abajo en el monte, pistola en mano, esperando al correo del otro lado, concentrada su visión en el horizonte, a espera de la señal, pero sin poder dejar de pensar.

Se repetía como un mantra a ella misma, una y otra vez, la misma cantinela. Victoria lavaba, Victoria cosía, Victoria se jugaba la vida y ahora, por si su vida era poco complicada, no podía quitarse de la cabeza a aquel hombre de ojos verdes. Lo deseaba, se sentía hechizada, era una imprudencia mantenerlo con vida, pero no podía, a él no, también fue una imprudencia besarlo, pero no pudo resistirse. Llevaba trece años sin sentir aquello y, aunque aletargada sexualmente, era humana y mujer antes que nada. Había intentado sacárselo de su cabeza y olvidarlo, pero era tarde, sabía que más pronto que tarde acabaría debajo o encima de él, palabra de mujer.             

Estaba en plena misión escondida entre las zarzas. Algo la puso en alerta y, dejando aparcados sus pensamientos personales, vio como se acercaba una pareja de la Guardia Civil. Victoria llevaba encima pasaportes falsos, pistolas, café, azúcar, semillas… como para hundirse en el suelo del peso; a su lado se hallaba un hombre de unos 30 años, llamado Pancho, que temblaba de frío y la miraba preocupado de hito en hito. Llevaban muchas horas agazapados sin hacer ruido, sin moverse apenas, esperando el último correo del mes, y ahora aquellos dos se fumaban tranquilamente un cigarro y hablaban de mil y una tonterías. De pronto se sumaron a ellos otros dos más, Victoria quería morir, ¡Dios!, ¿qué era aquello?, ¿una convención de la Benemérita?

Tras varios minutos, que se le atojaron horas, llegó un coche, su sorpresa fue mayúscula cuando vio descender al alcalde con su oronda barriga y su perenne puro; tras él bajó una chica, por su ropa parecía una prostituta joven y alocada. Al cabo de poco menos de un cuarto de hora, llegó otro coche, bajó de él don Leopoldo con otra prostituta, una segunda aguardaba en el coche. Los civiles saludaron a los guardias y les dieron unos paquetes, y estos se alejaron al cabo de un rato entre risas y compadreo. No habían pasado ni cinco minutos cuando estacionaron dos coches más, bajaron de ellos dos hombres, que Victoria no reconoció, y un total de cuatro chicas, todas con aspecto de ejercer el oficio más antiguo. Lo dicho, aquello parecía el aparcamiento de un prostíbulo, pensó Victoria.

              Don Leopoldo no paraba de manosear el trasero de una chica morena, generosa en formas, mientras una cría de no más de 18 años le sobaba verticalmente el paquete por encima del pantalón; acto seguido, entre risas comentaron que ya podían irse a “la partidita”, el alcalde llevaba mucho tiempo aplastándole las tetas a una de las chicas, era casi una niña, antes de emprender la marcha este voceó:

−Esperad, me he puesto cachondo.

Sin más se sacó el miembro del pantalón y el resto se carcajeó. El alcalde apoyó a la chica bruscamente en el capó del coche y sin mediar contacto la ensartó por detrás como un animal, en pocos envites había acabado, soltando un gruñido y desplomando su babosa boca sobre la nuca de la mujer mientras convulsionaba de placer; con desprecio la apartó hacia un lado y se colocó el miembro ya flácido dentro de la bragueta quedando expuesto a la vista de Victoria y Pancho, que miraban con repugnancia. La chica corrió hacia el campo y, sin casi darse cuenta, se plantó delante de Victoria y su compañero, sin poder evitarlo vómito encima de un matorral. A Victoria se le heló la sangre, pero se tranquilizó al identificarla; la chica, recuperando rápidamente la compostura, le dijo con un hilo de voz, todavía con tintes infantiles:

−Mátalo cuando puedas, Victoria, por favor.

Sin duda era Laura, una de las chicas de Pepa, la había visto en alguna ocasión en el burdel cuando hacía sus entregas. Cómo buena puta que era sabía oír, ver y callar, no había lugar a la preocupación no los delataría.

Victoria vio como Laura se alejaba; recuperando un tono despreocupado y ordinario a la par, el alcalde le voceó:

−Coño con la meaera, Laurita. ¿Tanto te ha gustao que te ensarte, rica?

La chica, aplicándose carmín de forma coqueta, gritó de forma descarada:

−Me vuelves loca, chato.

−Victoria, qué pena −le dijo Pancho mientras que por el rostro de ella se escapaba una lágrima traidora.

Los inoportunos visitantes se montaron en los coches y desaparecieron provocando una humareda que tardó en sentarse.

Calculó que había pasado una hora más cuando a lo lejos unos destellos de luz avisaban a Victoria y a Pancho de que había llegado el momento. De entre los matorrales emergieron dos hombres con dos petates, sin palabra se intercambiaron los bultos al saludo de “¡salud, compañeros!”. Ya podían marcharse, escondieron sus armas y los documentos en cuatro zulos distintos, quedó otro petate, que cargó Pancho en una carreta que llegó al camino conducida por un hombre y un niño. Se despidió de su compañero y cambió su ropa de camuflaje por algo más femenino. Cuando llegó a casa eran más de las dos de la madrugada, llevaba fuera más de 24 horas; calentó agua a la lumbre y comenzó a asearse, pasó suavemente un paño con jabón por sus pechos, sus caderas, sus nalgas y comenzó a excitarse. En su mente solo estaba él, y no precisamente quieto.

Sábado, 23 de septiembre de 1950

Era sábado y José decidió ir a ver a Victoria. Se acercó muchas veces a su casa, pero todo estaba cerrado, nada se movía, sintió reparo en llamar a su puerta a pleno día y esperó a que cayera la noche, sin darse cuenta él también había comenzado a andar entre sombras.

Cogió su maletín, si alguien lo descubría tenía una excusa, diría que había ido a visitar a Victoria porque se encontraba mal. En la ventana observó luz y supo que aquel era el momento, llamó a la puerta y un perro ladró, en un segundo la puerta se abrió y el perro dejó de labrar. José cerró la puerta con un pie y se plantó delante de aquella mujer que lo miraba entre deseo y cabreo. Esa mirada ardiente lo estimuló, tanto que parecía un adolescente de cómo se había puesto al intuir los pezones en la fina camisa de la mujer. Esta vez fue él quien habló:

−¡Escúchame bien, Victoria! ¡No quiero ir a casa de la Pepa! Sé que no eres ninguna puta. Te deseo a rabiar y si no te tengo reviento, Victoria, deja que te bese, por favor.

Se acabaron las palabras, se acercó a ella empotrándola contra la pared, la besó de una forma irracional, tanto forzó que ella acabó mordiéndole el labio inferior provocando dolor y placer a la vez. No llegaron a la cama, la poseyó allí mismo con urgencia, no quería nada más, solo a ella. Recorrió su cara, su cuello, su boca, sus mejillas con sus labios. Besó sus ojos, esos ojos color miel que ahora lo miraban con deseo, y sin más la penetró, no fue suave, fue apasionado, breve pero intenso.

Notó como ella se arqueaba hasta levantarse por encima de sus hombros, él no pudo más y se dejó ir desplomándose sobre Victoria, su fuerte y apasionada mujer. Supo en ese momento que ella no sería su imposible.

Poco a poco llegó el alba, la noche se hizo corta. Ya no quería estar en ningún otro sitio que no fuera entre las piernas de Victoria. La tenue luz del amanecer rayó por una ventana bañando la piel canela de ella. Estaba de lado mirando hacia él, dormida e indefensa, era el animal más bello y peligroso que había conocido. Su pelo negro y ondulado descansaba en su cara, lo apartó con su mano y besó tiernamente su boca. De pronto José sintió miedo, ¿qué pasaba?, ¿eso era amor? Tenía grabado su olor a fuego, nunca sintió nada parecido por ninguna mujer, se sentía fuerte, grande, a su lado; su mano casi le abarcaba su rostro, ella abrió los ojos y, acercándose a su pecho, se hizo pequeña, el corazón le bombeaba desatado. José supo lo que sentía en ese momento, era amor.

−¿Estás bien? −preguntó José.

Ella respondió con una sonrisa, que él intuyó en el pecho.

−¿Por qué sigues aquí, Victoria? ¿Qué te ata a este pueblo?

Ella no pensó ni un segundo, su boca habló autónoma.

−Él −respondió.

José sintió una oleada de calor que enfureció su alma, respondiendo desairado a causa de un más que evidente ataque de celos.

−¿Quién coño es él?

Victoria despegó su cara del pecho de José y contestó con fuerza y rabia:

−Emilio, mi hermano.

Desconcertado, José balbuceo:

−¿Tu hermano?, ¿pero tus hermanos no están muertos?

Ella sonrió, pero sus ojos lloraron.

−Juan sí, pero Emilio está en prisión, no me iré de aquí sin él −sentenció volviendo a recostar su cabeza en el pecho de José.

No hubo más preguntas, prefirió esperar, se levantaron y desayunaron. José tenía que marcharse, la vida debía continuar. Al llegar a la puerta la asió en sus brazos y sin más le dijo seguro y firme:

−Te quiero, Victoria, soy un hombre sin ideales, pero ahora tengo una causa para luchar. Tú, Victoria, tú, cariño. −Dándole un beso salió de su casa sin esperar respuesta con su olor dentro del alma. Ella se asustó, nunca nadie le había dicho algo así y tan rápido.

Victoria pasó la mañana cosiendo encargos, a la tarde había quedado en ir a casa del alcalde para que sus hijas se probaran sus vestidos, se acercaba el invierno y querían renovar el armario. Más tarde pasaría por casa de doña Inés, aquella mujer la hacía sonreír, era fea, pero poseía una ternura infinita, lástima del gañán que tenía como marido. Estaba feliz, se sentía bien, lo amaba, pero no quería asustarlo, ni hacerse daño a ella misma. José no podría seguirla y por nada del mundo deseaba hacerlo sufrir ni volver a sentirse abandonada. No sabía hasta dónde llegarían, pero pensó vivir el momento. Por primera vez en trece años se sentía bien.

Era domingo, José se dedicó a poner en orden viejos libros, estaba nervioso, deseaba que llegara la noche para ir con ella, ella, ella, ella. Poco antes de las once de la mañana llegó Pedro a casa. José le abrió la puerta. El viejo zorro, al verlo, supo que algo había ocurrido, su sonrisa pícara lo delató, sin preámbulos le soltó:

−Vamos, chico, que tenemos que ir a misa. ¡Venga, aféitate! Tienes cara de satisfecho, chacho.

José lo miró extrañado, a lo que Pedro contestó:

−José, esto es un pueblo pequeño, te has de adaptar y no llamar la atención. Que el nuevo médico no vaya a misa el domingo es justo lo contrario de lo que se tiene que hacer para pasar desapercibido, muchacho.

−Vale, estoy enseguida. En la cocina hay vino y queso, tú mismo. Las Clemencias hoy no vendrán. −Pedro rio como un crío al escuchar cómo llamaba a las mujeres.

José subió las escaleras y a mitad de camino se giró preguntando:

−¿Ella estará?

Pedro contestó apesadumbrado:

−A saber, ya sabes, se mueve entre sombras, como tú dices, por eso sigue viva, muchacho, por eso. De todas formas, el único privilegio que tiene su jodida posición social es estar al margen de los convencionalismos sociales. A las féminas no les gusta su presencia, es demasiado guapa para ser pobre y los varones se esfuerzan demasiado por no mirarla.

El último comentario cabreó bastante a José, pero reanudó su camino sin dejar entrever su mal disimulado desagrado.

La misa terminó sumiendo a José en un insufrible tedio. Se había pasado el rato buscándola, pero no la vio, a las que sí vio fue a doña Dorotea y a su hija Ventura. La madre se las había arreglado para sentar a su cría al lado del joven médico, para satisfacción de las alcahuetas de Zancadillas. La joven no paraba de manosearle el brazo con disimulo, cosa que José recibía con desagrado. Al despedirse, doña Dorotea invitó a los dos médicos y a doña María a merendar a su casa, tentado estuvo José de decir que no, pero de entre la verborrea de Ventura se le escapó que Victoria iría a la tarde a casa a hacerle una pruebas de vestidos, pero que eso no era inconveniente, comentario que disgustó a Dorotea, a la que no le gustaba ni un poquito que la relacionaran con la proscrita de Victoria. Pedro, que captó la expresión de enojo de José, se adelantó y con mucha guasa soltó:

−Y sobre qué hora, bellísima Ventura, irá la innombrable a tu casa, querida.

La chica, hinchada de soberbia por lo de “bellísima”, respondió:

−A las seis, don Pedro.

−Pues nada, a las cinco estamos allí disfrutando de tu compañía.

José sonrió entendiendo la maniobra del médico y María le acarició el brazo a su marido. Cómo era de astuto su marido, pensó María.

De vuelta a casa los hombres se pararon en el casino, momento que aprovechó José para peguntar a Pedro:

−¿Por qué no me dijiste que uno de los hermanos de Victoria estaba vivo?

−No era el momento −contestó Pedro, tocando el ala del sombrero en forma de saludo a dos señores que los miraban.

−Ahora tenemos escasos cinco minutos para hablar. En cuanto entremos dentro del casino no lo podremos hacer, ¿de acuerdo?

José asintió, sin abrir la boca.

−Victoria tenía dos hermanos, Emilio y Juan. Hicieron la guerra en distinto bandos. Juan, del bando nacional, murió en abril del 37 en Vaselquillo, su cuerpo está enterrado allí y en su fosa se lee su nombre. Participó activamente en la ofensiva para hacerse con el control de la “Bolsa de la Serena”, que continuaba en manos de la República. Mientras, el otro hermano, Emilio, estuvo más de un año leyéndoles  poemas a las tropas republicanas y ayudando a editar la revista Frente Extremeño en Castuera, que era en aquel momento capital de la Extremadura republicana.

»Andaba extasiado de ideales y escuchaba las palabras de un poeta llamado Miguel Hernández, que los visitó en julio del 37 en Castuera, mientras daba algún tiro por la Serena.

»Los dos hermanos luchaban por lo que creían, por su tierra, pero con distintas ideas y de distinta forma. Al final, ya sabes, ganaron los nacionales y el 24 de julio del 38 cayó Castuera en sus manos, Emilio fue apresado poco después en un pueblo cercano.

»Los derrotados levantaron el campo de concentración de Castuera a golpes. Emilio estuvo en ese infierno un tiempo, hasta que lo trasladaron a la cárcel de Badajoz, donde sigue. El mismo pueblo donde había pregonado libertad le privó de ella. Emilio era un hombre de letras, no era un guerrero, todavía parece que lo estoy oyendo: “Pedro Garfias, José Herrera Petere, son buenos, Pedro”. “Estamos montando la redacción en la calle Benquerencia nº 1, huele a tinta y nos pisamos las ideas de tanto entusiasmo”. “Andrés Martínez de León, casi na, Pedro, tú has visto las historietas de ´Oselito`”. “Mira el número cuatro en la página tres, Joselito en el frente extremeño, se llama `De Jaén a Castuera´”. “Miguel Hernández, qué poeta, compañero, el número dos de la revista, justo en la página tres está ese poema que te dije, que nos emocionó cuando lo recitó en las trincheras el otro día… ´Campesino, despierta, español, que no es tarde. A este lado de España esperamos que pases, que tu tierra y tu cuerpo la invasión no se trague…´.

»“¡Ay!, Emilio, si miras el libro, no verás las balas”, le decía yo con tristeza. “Pa eso estás tú, medicucho, pues ¿para qué estás aquí si no? Para curar balazos. Jodío matasanos”. Eso me decía.

José notó como el médico se emocionaba. Cuando José iba a decir algo, Pedro lo paró en seco y dijo cortante en un vano intento de camuflar su emoción:

−Y por hoy se acabó, tenemos que entrar.

Desde luego, Pedro sabía muy bien cómo era el suelo que pisaba y elegir el momento en que debía callar.

A las cinco de la tarde, ni un minuto más ni un minuto menos, estaban sentados en casa del alcalde tomando café, comiendo perrunillas y magdalenas de aceite de oliva. José estaba inquieto, escuchaba pero no oía, en una de esas respondió a alguna pregunta de Ventura de forma afirmativa, la chica en cuestión se estiró muy remilgada y ofendida, José debía haber respondido que no, la había llamado “deformada” sin saberlo. Su mamá lo miró con muy mala leche, el alcalde se quedó con los ojos espatarrados, Pedro, a punto de un ataque de risa, y María muy hábil habló:

−No te molestes, querida, los hombres no entienden de moda, pero sí te diré que a los muchachos les gusta más una señorita de anchas caderas, y la falda, querida, te esta preciosa, ¿verdad, José?

José no sabía qué decir, solo recorrió con la mirada a las mujeres y estas hicieron un mohín de conformidad, con lo cual dio por bueno el alegato de María. ¡De qué leches estaban hablando!, ¡qué coño habían dicho! Ni se molestó en preguntar a María, lo que sí le jodió fue ver a Pedro colorado como una amapola y al padre de las niñas mirándolo con esos ojillos de rata por encima de las lentes, debió de pensar que era medio tonto.

La cosa se empeoró cuando afirmó con su cabeza de una forma exagerada, tanto que casi toca con su barbilla el pecho, eso provocó una risotada de Pedro y otra estridente risita del jodido alcalde. Ante tal panorama José cogió el anisete de la mesa y se lo metió para el cuerpo del tirón, ipso facto sintió como le ardía la garganta y le salían dos lagrimones como puños exclamando:

−¡Coñooo! −alcanzó a gritar; era aguardiente, eso fue la guinda−. “Dios, en este pueblo deben de pensar que soy tonto”. −Esas mismas palabras que pensó las soltó por la boca y Ventura, que estaba al quite, volviendo a sacar esa lengua, que a él se le antojaba bífida, le dijo aprovechando el momento:

−Y guapo, José. −Acompañó la frase con una caída de ojos, sin duda, muy estudiada.

Los demás no se sabe si escucharon a la niñata, pero Victoria sí lo hizo. Desde la puerta miró con cara de pocos amigos, estaba pálida, no se veía por ningún lado su color canela, los labios estaban rojos a punto de estallar y respiraba de forma enérgica; sus ojos lo traspasaron, tanto lo sintió José que le costó seguir mirándola a los ojos, fue un instante, pero el ambiente se cargó de rabia. Se podía palpar la fuerza de la mirada de Victoria. José, confuso, empezó a hacerse preguntas: ¿qué había sido eso?, ¿qué hacía allí plantada?, ¿por qué le afectaba tanto su presencia?, ¿por qué se sentía un traidor?, ¿por qué la deseaba de esa forma tan irracional?

              Victoria nunca entraba en el salón, nunca se acercaba tanto, al cabo de unos segundos recuperó la máscara de mujer dura, se hizo a un lado de la puerta y desapareció. Una criada regordeta susurró algo al oído a Ventura y esta, pidiendo disculpas, fue tras ella. Al rato la chica regresó y fue su madre la que se excusó cogiendo de la mano a Adoración, la hija pequeña del matrimonio, era igualita que su padre, solo que esta era rubia como su madre.

En cuanto regresaron al salón, José, excusándose, y para disgusto del par de arpías que tenía como anfitrionas, se fue, tenía que salir de allí, necesitaba ver, sentir, tocar y hablarle a Victoria.

Victoria llegó a su casa como llevada por el mismísimo diablo, conteniendo su mal genio, se reprochó ser una ilusa y haber pensado que tal vez ella era algo más que un revolcón para el niño bien de ojos verdes. Verlo tontear con la imbécil de Ventura la había soliviantado. Dejó los trajes de cualquier manera encima de una silla, cosería hasta tarde, qué remedio. Intentó calmarse, a punto había estado de entrar en el salón y llevarse a José a empujones. Pinchó tres veces a Ventura y a poco no había tirado a la niñata caprichosa de Adoración por la ventana; Dios mío, no podía ser, estaba a punto de conseguirlo, estaba perdiendo el juicio, sentía a José muy suyo, muy dentro, y, a fin de cuentas, no era ni su amante. Solo fue un desliz, nada más.

José no la encontró por el camino, ni rastro, llegó a casa y estuvo como un lobo enjaulado hasta que oscureció. A media noche en casa de Victoria había luz. José llamó suavemente, la perra ladró, ella dudó y no abrió la puerta, pero por poco tiempo permaneció cerrada, un puñetazo en la madera hizo que retumbara un estruendo en el silencio de la noche. Para evitar escándalos, Victoria abrió enseguida y la perra calló. José fue recibido por una Victoria con los brazos en jarra y la barbilla erguida. Ella intentó hablar, pero él no la dejó ni emitir un solo sonido, se apoderó de su boca, la cogió en brazos y devorándola la llevó a la cama; a partir de ese momento perdieron la noción del tiempo, lo de esos dos era urgencia, era pasión, era indescriptible.

Ambos se necesitaban, pero a José le costaba más reprimirse y con una rutina deliciosa pasó la semana: consulta, comida, paseo con visitas a domicilio, casino, cena, Victoria y vuelta a casa al alba. Se le antojó que aquello era el paraíso, aunque algo en su interior se abría paso, era vital, quería más, necesitaba a Victoria todos los segundos cerca, controlar qué hacía, protegerla, besarla a cada instante; por primera vez en su vida dependía de alguien para poder vivir, sentía angustia solo de pensar lo que Victoria hacía a veces con su juicio, perderla se le antojó insoportable.

Lunes, 2 de octubre de 1950

Eran alrededor de las siete de la tarde cuando la puerta de la consulta de José se abrió violentamente. El médico se incorporó del sillón donde leía en alerta, un muchacho con ropa de labriego y muy polvoriento entró en la estancia, estaba muy nervioso y se atropellaba con sus palabras.

−Don José, soy yo..., bueno, soy Venancio..., pero… −El hombre sudaba profusamente y resollaba a la vez−. Don José, es Fermín, Fermín, “el chato”. ¡Oh! ¡Dios mío! Su pierna, se la ha rajao toa. Sangre, mucha sangre, ¡por Dios!, haga algo. ¡Dios mío!, ¡ay madre! Sangra como un gorrino.

José se acercó al muchacho, pero en ese momento entraban dos hombres más cargando a un muchacho de unos 17 años muy ensangrentado. Clemencia salió de la cocina al escuchar los gritos y con mucha agilidad gritó:

−Clemen, avisa a Victoria, la del Iglesias, ¡ya!

La muchacha se dispuso a salir cuando se paró bruscamente en el umbral de la puerta girando sobre sus pies, gritó a la madre:

−¡Mamá, Victoria está aquí!

José escuchó las voces y sintió alivio al oír que ella estaba allí. Victoria se adentró en aquel caos y preguntó:

−José, ¿puedo ayudar?

−Sí −respondió sin dudarlo, necesitaba de aquella serenidad que ella emanaba. Emocionado y seguro, comenzó a dirigir.

−Venancio, ¡quítale los calzones!

−Clemencia, hierve agua, tres ollas de agua por lo menos.

−Clemen, saca a todos estos hombres de aquí y vete a avisar a Pedro por si necesito ayuda.

−Victoria, ayúdame, necesito ver la herida.

Algo en el ambiente había cambiado, todos sabían qué tenían que hacer; cuando tuvo el campo de la herida visible, vio que era una hemorragia venosa, su forma de sangrar era constante pero pausada, no salía a borbotones, esto hizo que José se tranquilizara.

Le pidió a Victoria que hiciera presión en la herida mientras él preparaba unos inyectables. Victoria comenzó a hablarle al muchacho con voz serena y pausada, pero el muchacho lloraba, reía, moqueaba e insultaba, todo junto. La cosa se agudizó cuando en la consulta entró en tromba una mujer de unos 40 años muy guapa de ojos negros y rasgos raciales, tras ella iba un hombre junto a un muchacho, los dos eran pelirrojos y algo desgarbados. José los identificó, era José, el herrero, Joselito, su hijo, y la mujer debía de ser la matriarca de aquel clan, que lloraba histéricamente en su improvisado quirófano asfixiando a besos a su hijo mayor.

−Mi hijo, doctor, ¡ay!, mi hijo.

José, con voz firme y voz en grito, dijo:

−Todos a la calle, ¡o no lo toco!

Desaparecieron como alma que lleva el diablo, aunque se veía como la madre del muchacho continuaba observando tras la puerta por una ranura.

José cogió una ampolla de cristal de color marrón y, sin dudar, cargó una jeringa tipo Pravaz, se aproximó al muchacho y sin mediar palabra desinfectó e inyectó morfina lentamente. El muchacho en pocos minutos yacía lánguido y sonriente en la camilla, tanto se relajó que suavemente se durmió. José comenzó a desinfectar la herida y a coserle. Era un tajo largo, pero limpio, no demasiado profundo, parecía que la cosa, a fin de cuentas, no iba a ser tan grave. El corte era extenso, en el interior de la pierna derecha, iba a necesitar mucha seda.

Victoria había resultado una magnífica enfermera, con una serenidad que lo descolocó, actuaba de forma sincronizada, desde luego no era la primera vez que hacía aquello, en eso entró Pedro en la consulta venía sin resuello. Estaba en el casino cuando Clemen lo avisó, miró y vio que todo estaba bajo control; más tranquilo, se sentó en un sillón limpiándose el sudor con el dorso de su mano. Cuando pasó un rato habló.

−José, no estaría de más ponerle el tétano al chaval y algunas dosis de penicilina.

José miró a Pedro, no sabía si reír o llorar, cómo coño iba a pagar el herrero la penicilina y, lo que era más complicado, ¿dónde iba a conseguir penicilina tan rápido?, ¿acaso forjaba oro el padre de la criatura?

Pero, para sorpresa de José, el médico jubilado rebuscó en el bolsillo del pantalón, se acercó a las jeringas, cargó los fármacos y los inoculó en Fermín; después de eso y para desconcierto de José, colocó sus manos sobre los hombros de este diciéndole:

−Desde el glorioso 10 de marzo del 44 mis pacientes se curan con el oro que inventó Fleming, ¡ORO LÍQUIDO, PENICILINA! Pero no lo saben y tú, mi querido José, ya irás entendiendo, todo es más sencillo de lo que crees, compañero.

Victoria seguía sigilosa recogiendo, desinfectando y limpiando. Miró a los hombres y con cariño los abrazó con sus pestañas, ella sí sabía.

Habían pasado cuatro horas cuando el muchacho salía consciente de la consulta, a la pata coja, ayudado por su padre y su hermano, tras mil muestras de agradecimiento por parte de su familia. José agotado se tiró en su sillón y Victoria se sentó en una silla. Pedro hacía un rato que se había marchado.

Victoria cerró los ojos y pasó su mano por la nuca dejando descansar su cabeza sobre la extremidad, José sintió un relámpago de deseo cuando vio el cuello de la mujer sedoso y expuesto a tan pocos metros, ella notando la mirada de su amante clavada en su cuello se incorporó y, acercándose a la mesa con ojos felinos, le murmuró insinuante:

−Voy a asearme y vuelvo, espérame.             

Él asió su muñeca, acariciando su parte interna, sin moverse del sillón notó bajo sus dedos como el pulso de ella se aceleraba y él respondió tensándose, una oleada de placer le recorrió la columna llegando hasta su pecho. Sintió un calor tan intenso que lo mareó.

Otra vez, con tan poco, ella había conseguido trastocarlo, hacerlo temblar, volverlo irracional, tener hambre, desquiciarlo, marearlo, desearla…

Pasaba media hora de la medianoche cuando José sintió que llegaba Victoria, fue hacia la cocina y la vio deslizarse por la puerta de servicio. La estancia estaba en penumbras, su aroma a limpio lo embriagó y se acercó a ella con mucha sexualidad. Su falo se tornaba roca por momentos. Victoria se dejó rozar su sedoso cuello por los dedos de él. José se acercó a los labios de ella, pero no la besó, miró sus ojos, pero no le habló, sintieron como el aire se cargaba de pasión, pero no se movieron, retrasaron el momento por puro placer, por miedo a dejar de sentir las sensaciones que ese instante les provocaba. José tendió su mano y ella la agarró. Subieron la escalera que conducía al dormitorio de José, casi levitando. Al llegar a la habitación, se aproximaron a la cama, pero no la arrojó, sino que suavemente la colocó de espalda a él y bajó la cremallera de su blusa, después hizo lo mismo con su falda. Con infinita veneración recorrió con delicadeza la columna vertebral de Victoria hasta llegar a su trasero, con algo más de fuerza lo apretó, con su otra mano le rodeó la cintura y la subió por sus pechos, apenas rozándolos. Sentía como entre sus manos ella se estremecía, giró el cuello de Victoria buscándole la boca. Fue un beso húmedo, cálido, pausado, es como si la pasión hablara a través de la ternura, se olvidaron del tiempo, del espacio, del mundo, sintieron por primera vez que hacían el amor.

El día llegó despacio, escondido como un pecador, la luz abandonó las sombras con pereza, parecía como si el sol se aliara con los amantes no queriendo mostrarse en todo su esplendor. Amaneció un lluvioso martes de octubre.

Unos ruidos en la puerta de entrada de la casa sacaron a la pareja de su ensoñación. José se cubrió perezoso y bajó hasta llegar a la puerta principal, se quedó quieto y escuchó la voz de Clemencia hablando con alguien. Clemencia afirmaba que don José había tenido que ir a Badajoz y no regresaría en unos días y que habían venido a comprobar que la casa estuviera cerrada con llave. José pudo escuchar como la mujer le decía a ese alguien que en ausencia del médico aprovecharían para “adecentar” su casa pues necesitaba “hacerle sábado”[3]. Escuchó como echaban la llave y se alejaba. José atrancó las puertas con sigilo, desde dentro, necesitaba intimidad.

José se reía para sus adentros, menuda mentira les había contado a las Clemencias para quitarlas del medio. Les había dado libre dos días con la excusa de unos asuntos que tenía que resolver en la capital, en realidad, “sus asuntos” estaban esperándolo en su cama.

Miró el reloj de pared que presidia el salón, eran las 11.00 h cuando volvía de vuelta a la cama. En lo alto de las escaleras vio a Victoria de pie en el descansillo, llevaba puesto el batín de seda rojo de él, sin más, volvieron a la alcoba, cuando salieron de la habitación volvía a oscurecer en Zancadillas.

Martes, 3 de octubre de 1950

La noche ya envolvía el pueblo cuando los amantes cenaban en el salón, era más de medianoche. José se acordó de algo y sintiendo curiosidad preguntó a Victoria:

−Preciosa, ¿por qué te llaman “la del Iglesias”?, ¿tu padre era de misas?

Victoria no llegó a beber del vaso de vino que había acercado a su boca, menos mal porque comenzó a reír con mucho brío, nunca la había escuchado carcajearse, pero se le antojó música para sus oídos. Cuando se recompuso habló.

−¡Dios, qué ocurrencia! Pobrecito, mi chico de ciudad, ¿demasiado secretos, verdad?

−Pues, sí, la verdad −contestó con mirada de bobo. Victoria acarició la incipiente barba de José e intentó explicarle el porqué de ese apodo.

−Verás, mi padre en los años veinte fundó, en un corralón en desuso, la casa del pueblo, era socialista y admiraba a Pablo Iglesias, de ahí su apodo. −Sus ojos se entristecieron y continúo−: ¡Fíjate lo que es la vida!, allí mismo murió. La casa del pueblo estaba al lado de la iglesia, los milicianos tenían su polvorín en el campanario, el muchacho que estaba al cuidado apagó el pitillo con el pie, al cabo de unas horas salieron sus trozos volando y los escombros cayeron en el tejado del corralón, mi padre estaba allí, menos mal que no había nadie más. −Victoria permaneció callada, absorta en sus pensamientos por un instante.

−Algo me dijo Pedro.

−¡Ah, sí!

−Verás, es que soy un poco pesado cuando quiero algo.

−Ya lo veo. Mucho tuviste que machacar a Pedro para que te hablara.

−Dijo que era de dominio público y que prefería contármelo él.

−¿Cómo eres?

Ojos traviesos puso José cuando la asaltó haciendo que Victoria riese por culpa de sus cosquillas. Cuando le pareció, José dio tregua a las risas de Victoria y continuó su interrogatorio:

−¿Qué hacían en la casa del pueblo, Victoria?

−Allí aprendió medio pueblo a leer y escribir gracias a Pepe, allí celebramos el 14 de abril del 31 bailando a ritmo de Riego, allí se gritaba en tiempos de la República: “La tierra para el que la trabaja”; yo aprendí a pintar a óleo, Pepe… −Victoria paró en seco, sintió como si lo traicionará, nunca le había hablado de su marido y eso se le antojó difícil, estaba enamorada de José. Nunca, desde que murió Pepe, había estado con un hombre, si no era forzada por la situación. Calló y fijó la mirada en sus manos.

José sentía mil cosas, no sabía si buenas o malas. Sentía miedo por escuchar, pero el pánico lo invadía si ella callaba. En un mes su mundo estaba del revés. Sentía celos hasta de lo que ella vivió antes de él. Le hubiese gustado borrar su pasado, pero eso no podía ser y, además, era imposible. Llegó a la conclusión de que la vida empezaría desde ese preciso momento. Levantó el mentón de Victoria, que permanecía bajo, y preguntó con valentía:

−¿Te enseñó a pintar tu marido, cariño? −Victoria dejó ver algo de timidez en sus ojos y continuó hablando:

−Sí, pintaba bien, yo pinté dos cuadros de paisajes. Uno tenía muchas encinas y un cielo azul inmenso, lo conservo todavía, y el otro lo saqué de una postal muy antigua, de Burdeos, “Le Pont de Pierre, río Garona”, ponía en el reverso. Era bonito, me relajaba pintar, me gustaba verlo, me gustaba repetir esas palabras en francés, imaginaba que algún día pasearía por él, luego supe dónde estaba Burdeos, en fin, el cuadro voló junto a papá y la postal supongo que también.

−¡Joder! −exclamó José sin palabras. Victoria había vivido tanto, aprovechó el acercamiento y continuó preguntando. Últimamente era mucho más curioso de lo habitual. José se hizo una anotación mental: “No seas tan pesado, la vas a espantar”−. ¿Quién mató a Pepe? −Otra vez preguntando y sin rodeos. Victoria tragó saliva y habló tristemente.

−Unos fascistas con demasiado alcohol en las venas. José, esto fue una locura, de pronto todo valía. Yo estaba preñada cuando lo mataron. Esa mañana salí a llevarle un poco de comida a los olivos, pero antes de llegar al camino oí voces. Era Pepe quien gritaba, luego cuatro disparos, corrí hacia el ruido, ya sabía que él había muerto, no me preguntes por qué, lo sentí sin más. Uno de los fascistas, al verme, dijo que siempre me había tenido ganas. “¡Mira qué dura la tengo, roja, mira, es por ti!” −me decía el degenerado.

»Fue una imprudencia por mi parte, lo sé, pero no quería que Pepe muriera solo. El animal que voceaba guarradas no me violó porque dijo que las preñás les daban asco. Me asestó un puñetazo que me partió el labio y luego me apuntó con su pistola muy cerca de la frente, había tanto odio en su mirada que daba miedo. Otro fascista más mayor le bajó el arma, lo riñó, no parecía como los demás, en fin, José, supongo que ese día no tenía que morir.

Victoria se calló, sacudió la melena y le pegó un tiento largo al vino. José la miraba con angustia, no pudo resistir la tentación y la besó con ternura. Victoria tras la pausa continuó hablando:

−José, fue una época dura, muy dura, me quedé sola. Juan fue el siguiente en morir acribillado por el ejército de mi otro hermano, mi Emilio, “mi rubito”, o “el poeta”. Qué pena, José, me hice cargo de su cuerpo, le di sepultura en medio de tiros, era tan guapo, tan joven; hablaba de José Antonio con veneración, nadie en casa estaba de acuerdo con él, excepto mi madre, pero era Juanito, el bello niño de rizos oscuros. Lavé su cuerpo muerto con mimo, José. Besé sus heridas como queriendo devolverle la vida, pero no podía. Hubiese dado años de la mía para que él volviera a vivir. José, me dolía tanto que lo único que quería era cambiarme por él, no podía aguantar, mi alma no podía. ¿Quién le había hecho eso a mi niño? José, era un hombre bello, hermoso, bueno, mi hermano del alma se llevó lo que me quedaba de inocencia. Nunca más he vuelto a ser yo. −Silencio duro. José ya no preguntaba, solo se arrepentía de haber preguntado. Qué dura estaba siendo la confesión de Victoria.

»Me acompañó Pedro y el padre Narciso. Emilio no podía venir, no podía saber, de hecho no lo sabe todavía, que Juan había muerto. No me veo capaz de amortajar a otro hermano, José, no puedo. Emilio habría venido, lo sé, lo sé, y ahora no estaría vivo “mi rubito”. Puede ser egoísta, por mi parte o no, la verdad no lo sé. Ahora es mi intuición la que me guía. −Qué duro era aquello, pensó José.

»El día que enterré a Juan también había algún compañero de Falange que lloraba amargamente por mi hermano; estaba confundida, José, otros vestidos como aquellos que habían matado a Pepe ahora estaban rotos de dolor por mi hermano. Estaba hecha un lío. Yo había amortajado a Pepe por culpa de otros de azul, y ahora les estaba agradecida por haber cuidado del cuerpo de mi hermano Juan. Lo más confuso fue que lo vestí con amor con su traje de la Falange y lo más contradictorio es que sentí respeto, era una sinrazón, José. Comprendí que los hombres hacen diabólicas las ideas, siento tanto dolor que jamás había hablado de esto hasta hoy.

Victoria secó con rabia las lágrimas serenas que salían de sus ojos con el dorso de su mano, volviendo a hacerse presente un silencio espeso. Bebió un sorbo de su vino y tras un profundo suspiro continuó su estremecedor relato. José se limitó a acariciar su hermosa melena. ¿Qué más podía hacer? Escucharla, ya le estaba resultando demasiado doloroso.

−Salimos de Vaselquillo al atardecer, nos trajeron a casa unos compañeros de Juan, vestidos de paisanos, no era seguro significarse para ellos. Al llegar a casa, mi madre continuaba con la mirada vacía, acompañada de vecinas, nunca más hablo, su mente se quebró, demasiado, demasiado, José, ¡puta guerra!, ¡puta vida! ¿Y sabes lo más irónico? Ser la hermana de Juan ha sido mi salvoconducto y ser la hermana de Emilio me ha estigmatizado, manda narices, José. Ya me dirás, ¿estamos locos o son imaginaciones mías este desatino?

Tenía razón, ¿Qué le iba a decir? Tiempo precisó José para alejar aquel dolor que provocó en él la narración de Victoria. José poco a poco iba volviendo en sí. Contemplándola, vio como ahora era la frustración la dueña de aquellos imponentes ojos enmarcados en unas cejas bien definidas, parecían dibujadas, todo en ella era hermoso, pensó el médico totalmente hechizado. La cabellera negra y ondulada tapaba la mitad de su rostro, con un gesto absolutamente natural a la par que delicado Victoria colocó su cabello hacia atrás, como estudiado. La suave cortina negra se acomodó delicadamente en su testa. Sin duda era enigmática aquella mujer, que hasta para llorar emanaba clase. José sacudió la cabeza queriendo deshacerse de la bruma que provocaba ella en su mente, fracasando en su intento, se resignó diciéndose para sus adentros: “Es imposible, no puedo pensar con claridad si ella está cerca”. Y continuó escuchándola, ahora fijó su mirada en sus labios. Era una forma de sentir menos dolor al escuchar el desgarrador relato que Victoria confesaba.

−Mi padre murió el cuatro de agosto del 36 por la torpeza de un miliciano, a Pepe lo mataron a últimos de ese año unos fascistas borrachos, yo perdí a mi hijo un mes después, preñada de siete meses. Juan murió en Valsequillo el cuatro de abril del 37, cuando perdieron el lugar. Genaro, su fiel amigo desde la adolescencia y compañero de armas, no paraba de repetirme: “Lo ha matado un polaco de las brigadas internacionales, Victoria, nunca se me olvidará, no me pegó un tiro a mí porque se le encalló la pistola”. No quise saber más. ¿Para qué, José, para qué? Genaro ahora es jefe de la Falange en San Testasio y alcalde en su ayuntamiento. Sigue siendo fiel a mi difunto hermano Juan, tanto que es capaz de cualquier cosa para protegernos. El pueblo donde vive está a unos diez kilómetros de aquí, de vez en cuando manda recado a ver cómo estoy. Viene a verme tres veces al año, no falla. Se casó y tiene siete hijos. Desde aquel fatídico día siempre que me ve me dice lo mismo: “Se lo juré a Juan antes de morir, Victoria. Mientras viva, nadie os hará daño y vivirá para contarlo. Os cuidaré. Lo juré sobre su calavera”. ¡Qué cosas tiene la vida! Cuando la Falange empezó, mi hermano Juan era el cabecilla y andaban todo el santo día gritando “Café”, cuando iban al casino, o al paseo, o cuando salían del pueblo o iban a los bailes de la comarca, lo sé porque a veces los acompañaba con Pepe.

Victoria se sintió algo incómoda por pronunciar a su marido, pero prosiguió su relato tras una pausa.

−“Café” y era automático, lo rodeaban chicos jóvenes que hablaban con ellos como si se conocieran de toda la vida, en fin, cuando le pareció a Juan me explicó que aquella era su palabra en clave para saber cuántos hombres estaban con ellos. Por entonces eran clandestinos. Y quería decir “Camarada Arriba Falange Española”. −Sonrisa de resignación, silencio.

»El día del entierro de Juan, Genaro me dio un tubo negro de metal para colgármelo en el cuello, dentro había un salvoconducto sin fecha de caducidad. −Suspiró, otra vez se hizo un silencio leñoso.

.               »Mi madre duró un mes después de aquello. Y yo me fui a Castuera dos meses después a proteger a Emilio, estaba en zona republicana, era lo único que me quedaba, allí estuve dos meses más.

Silencio, mucho silencio, esta vez lleno de ira. Ella misma lo rompió elevando la voz al decir:

−¿En qué momento nos volvimos todos locos?

José no contestó, estaba demasiado impactado por la catarsis de aquella mujer. El silencio pesado y más caricias en el cabello de Victoria fueron su respuesta, sencillamente se había quedado mudo. Victoria continúo con su liberación en forma de palabras:

−Encarcelaron a Emilio, luego pasó por el campo de concentración de Castuera. Yo me libré de la cárcel porque colaboraba con la Cruz Roja Internacional y, además, tuve al más fiel de los guías, aparte de más cosas que ahora prefiero callar. Te aseguro, José, que, desde que salí de Castuera la primera vez, las sombras han sido mis aliadas. Aunque me engancharon, ser la hermana de Juan me libró del plomo, a partir de ese momento las sombras han sido mis aliadas.

Victoria tomó aire, pero ya no se podía parar, deseó continuar hablando, era como una confesión, pero José no podía escuchar más, estaba desbordado; sin mediar palabra la besó dulcemente, se acercaron a la lumbre y se quedó dormido en su regazo, aquellas palabras lo dejaron agotado y desconectó de la realidad, a fin de cuentas, solo era un niño bien de ciudad y estaba bloqueado. Lo único que deseaba era dormir entre las piernas de aquella mujer. En algún momento de la madrugada acabaron en la alcoba, lo supo porque se despertó asustado luchando por abrazarla, todavía era de noche, buscó con desesperación, estaba en su cama. Victoria continuaba allí, enredó su cuerpo al suyo como si fuera hiedra y volvió a dormir.

Las luces del alba rayaban por su ventana, Victoria ya no estaba, se volvió a esfumar entre las sombras, sintió rabia, la quería a su lado, se tenía que acabar la clandestinidad, quería estar con ella a la luz, se sintió fuerte, debía saber exactamente en qué estaba metida. Ella le había hablado de su pasado, el futuro tenía claro que sería junto a él, pero ¿y el presente? ¿A qué se dedicaba ella exactamente?, ¿en qué andaba metida?, ¿cuál era la situación de Emilio?, ¿y qué era lo que ella quería? Se acabó tanta oscuridad, supo en aquel momento que había dejado de ser un niño bien de ciudad, tomó la decisión de luchar por su causa. Victoria, siempre Victoria.

Capítulo 4: CRUZANDO LA RAYA

"Lo mucho se vuelve poco con solo desear otro poco más".

Francisco de Quevedo

Miércoles, 4 de octubre de 1950

El martes pasó anodino, a medida que se acercaba la madrugada el corazón de José se desbocaba, a medianoche corrió a los brazos de Victoria, pero no estaba. Esperó y esperó, pero Victoria no estaba en su casa aquella noche. José volvió a la suya, pero no pudo dormir, estaba inquieto y asustado. ¿Dónde estaba Victoria?

El miércoles discurrió lento, ella permanecía en la penumbra. ¿Dónde estaba? “Ten resignación”, José se repetía. Trabajó callado, pero con mucho vigor, como si se sacudiese el miedo. Pasó la mañana de forma angustiosa, se entretuvo limpiando material de vidrio, en un gesto brusco una probeta cayó al suelo haciéndose añicos, su reacción fue errática, agarró otra probeta y la estrelló en la pared, al tomar conciencia de su reacción apretó sus dientes y mordió su labio inferior. Notó un sabor metálico en su boca y una gota de sangre manchó su inmaculada bata blanca, era el grito de su voz callada. Aquella tarde no fue al casino, estaba muy alterado, esperó a que cayese el sol y fue a casa de Victoria, pero no había nadie, no estaba. ¿Dónde estaba Victoria? Anduvo por las afueras del pueblo, no estaba, no, no, no. ¿Por qué? Sentía dolor en el pecho, angustia, miedo, celos. Una paleta de sentimientos encontrados desbordaba su psiquis. Sabía que ella estaba en peligro y deseó lo imposible: borrar todo el pasado de ella, amarrarla al presente y escribir su futuro. Luchando contra la realidad, término rendido. ¿Qué era eso? La necesitaba para respirar.

              Volvió a casa de Victoria al ocaso, ni rastro, nada, sintió sudor, mareo y una pesadez en el pecho que lo hizo doblarse, estaba descontrolado, apoyó una mano en la pared e intentó respirar, pero se ahogaba. ¿Qué pasaba? En su desatino huyó, corrió y corrió campo adentro hasta que se tropezó y salió rodando, paró su cuerpo un árbol que se empotró en su costado derecho frenando el descenso. La punzada de dolor relajó sus nervios desquiciados. Volvió al pueblo tras recuperar la dignidad que le quedaba, pero ella seguía sin aparecer. Maldita mujer. ¿Por qué le estaba haciendo eso?

Llegó a su casa y no reparó en que Pedro estaba sentado en su salón, pasó como una exhalación y se paró en seco al oír su nombre.  Pedro habló con cautela al notar que el rostro de José estaba desencajado.

−Estaba preocupado, no has venido al casino y te he visto correr como un poseso. ¿Qué pasa, José?

José se plantó delante del viejo médico y, gritándole, preguntó muy alterado:

−¿Dónde está Victoria?, ¿está bien? ¡Dime algo! Te lo suplico. −Lo último fue un quejido.

Pedro se asustó, dejó a un lado su ironía habitual y sus maneras de viejo zorro. En una actitud paternal se acercó y abrazó a José, que temblaba como un crío.

−Hijo, tranquilo, ella está bien, vuelve mañana. ¡Vamos!, cámbiate esa ropa, está sucia. Clemencia ha preparado la cena, luego siéntate, me quedaré contigo y hablaremos.

Victoria estaba cansada, había partido junto a Pancho y Julia al alba. Llevaban caminando tres horas por el monte, a escondidas, sabían muy bien cómo cruzar la raya, pero cada vez le costaba más enfrentarse a los carabineros, sortear a los guardiñas[4], negociar los precios de la mercancía, cargar con ella. Había veces que pesaba más de 20 kilos. Estaba cansada de andar escondida en los zulos, mal comiendo, a veces, incluso, había tenido que dejar que la follaran para no perder la carga, aunque, después de que aquel asqueroso guardiña de la raya se lo “había hecho” en su cara, prometió que al próximo que intentara algo le metía plomo en los huevos, desde entonces calzaba entre la liga su Astra 400. Ya solo la tocaría José, nadie más.

Solo tendrían que cruzar la raya unas pocas veces más, ya se acababa lo del contrabando. Únicamente saldría al monte para ayudar a los compañeros que se encontraban en la clandestinidad y al M16, cómo no. Las cosas serían así hasta que su hermano pudiera huir. Le debía mucho a Pedro, Emilio seguía vivo y sabía que en gran medida se lo debía a él. Aunque, en realidad, su hermano estaba vivo de milagro. El primero que le salvó la vida fue Genaro, el cual estaba en las antípodas de su pensamiento. ¡Las cosas que tiene la vida!

Sus misiones, sus trabajos de enlace con el partido y el contrabando servían para pagar sobornos que hacían la vida de Emilio más cómoda en la cárcel de Badajoz. Su hermano llevaba tanto tiempo allí, pensó con amargura, después de todo era mejor que los meses que había estado en el campo de concentración de Castuera, ¡Dios, qué horror! Solo pensarlo la hacía estremecer, lo que vio allí cuando lo visitó la marcó para los restos.

Victoria divagaba perdiéndose entre sus pensamientos en momentos de peligro o confusión. La ayudaba a soportar la presión.

Las piernas comenzaban a flaquear, hacía frío. Victoria era la guía, conocía el camino como la palma de su mano, llevaba de mochilera casi nueve años, siempre con su cuadriña. Faltaba Piedad, ya hacía tres años que la mataron, no sabían de qué escopeta salió el tiro que le atravesó el pecho, fue un fuego cruzado, solo recordaba su cuerpo flotando en el Guadiana y sus ojos sin vida clavados en sus pupilas, murió una noche de verano de luna llena; para desgracia de ella, la luz solo hizo que agravarle su dolor, jamás olvidaría aquella noche con luna. La luz de luna le traía malos presagios y negros recuerdos, desde entonces Victoria odiaba las noches de luna llena.

No llevaban carga, pero era mejor que no los vieran, tenían que esperar a que terminaran de descansar aquellos “cara vinagre” o, lo que es lo mismo, los carabineros. De pronto Victoria sintió la mano de Julia que tocaba su espalda. Esta se acercó a su oído y le dijo:

−Niña, me meo toa.

Julia era alta y fuerte, no tenía curvas, era un bloque, robusta y enjuta, como la tierra que la vio nacer, y más bruta que un arado. Victoria sonrió debido a la expresión de su amiga y le dijo con igual secretismo:

−Pues anda, a desahogarse, estos dos, de momento, no tienen intención de mover el culo.

Al poco rato notó entre sus piernas una tibieza que, lejos de producirle asco, la reconfortó, la verdad, el agua empezaba a estar fría de carajo. Pancho no se sabe lo que pensó, desde luego por la boca no moriría. La locuacidad no era su mayor virtud.

Tres horas estuvieron sumergidas de cintura para abajo en el Guadiana hasta que se alejaron los carabineros, entonces Victoria desentumeció las piernas y comenzó a tantear con su vara el lecho del río. Tentando, tentando, para adelante, para detrás, hasta que se sintió segura y salieron del agua. El resto del camino siguieron caminando por rutas difíciles de transitar, con recodos. La idea era hacerse casi invisibles, tener siempre una vía de escape, un escondite a mano, eso ella lo sabía hacer, de todas formas la vuelta era peor, cansada y con muchos kilos a la espalda, no era lo que se dice un camino de rosas.

Cruzaron la raya que separa la piel de toro de Portugal más allá del mediodía. Olivenza quedaba ya lejos, su pueblo, a dos horas más de distancia. Llevaban fuera más de siete horas, pensó muchas veces en José, ese hombre había conseguido meterse en su interior con mucha fuerza. Quizás no debía haberle hablado con tanta claridad, quizás tendría que haberle dicho que estaría fuera varios días, pero lo vio muy cansado, muy aturdido.

“¡No es prudente!, ¡qué va!, ¡no lo es!”, se reprendió a sí misma. No se podía soltar parte de una vida tan dura como la de ella de una sentada, no se podía, no se podía. Debía dejarlo ir. Él se merecía alguien mejor que ella. ¿Estaría bien? Estaba preocupada por José, pero no dejó ver tales pensamientos, tenía la responsabilidad de guiar a sus compañeros, no podía evadirse en sus miedos. Ya pensaría más tarde. Pero no podía arrancar esa letanía de su cabeza. Pedro, al menos, Pedro sabría qué hacer. Él siempre sabía qué hacer.

Era muy pronto para entrar, la zona estaba muy vigilada. Se mantuvieron agazapados durante dos horas, a las dos de la tarde los vigilantes de un lado y los de otro se iban a comer, entonces sería seguro cruzar el río. Siempre cruzaban en la barca de Antonio o de Andresinho. Ellos eran de fiar, pagaban generosamente y estaban seguros de que no se chivaban a la vuelta. Alguna vez les había volado la carga al volver a España, a fin de cuentas, aquello era lo más parecido al juego del escondite, solo que en este había balas.

Cruzaron la raya casi a las tres, era tarde, tendrían que quedarse en Portugal hasta las diez o las once de la noche. ¡Malo! Era peligroso quedarse en Portugal cuando anochecía y más si eras mujer. No podían arriesgarse a perder la vida o la dignidad, que dolía más.

Los vigilantes, de ambos lados, a veces no se iban hasta las doce de la noche. En esta ocasión volverían a Extremadura muy tarde, a tientas por la oscuridad y a riesgo de que les robaran su dinero, pese a eso, era mejor perder la carga que quedarse más allá de la medianoche en zona lusa. Aunque parecía irónico, sin vigilancia gubernamental, una mujer era una presa fácil, muy fácil para algunos degenerados que pacían por esos lares.

Había barracas hechas de madera y lona, alejadas entre sí. Ellos solo entraban donde había patronas, aun así, en la última en la que entraron, cuando iban saliendo, en un descuido de la mujer el dueño del puesto le agarró el culo a Julia y le dijo bajito: “Chupa meu pau”. Julia ni se inmutó, era mejor pasar desapercibida.

Entraron en otra barraca. La Nina se llamaba la patrona, era morena, rondaba ya los cincuenta y hablaba poco, compraron café, mucho café, salía muy a cuenta, allí también compraron “los mandaos de Pepa”.

Victoria soltó a bocajarro a la vendedora:

−Nina, por las medias y las bragas te doy la mitad, ¡estás hoy muy desatá, portuguesa! ¡Tú que te has creído que soy, un banco!

−¡No! Muito barato, hermosa.

−¡Por las medias 5 pesetas! Estás borracha, Nina.

−4,5 pelas médias e não posso mas, muito barato, bella.

−¡El litro de aceite, 10 pesetas! Ni hablar, Nina, ni harta vino.

−9,80 e agora este.

Victoria hizo cálculos mentales, podría vender el cuarto de aceite a 4,50 pesetas. Vale, estaba bien.

−Bueno, no quiero discutir. Está bien, te lo compro a ese precio si me arreglas el precio del café.

−¡Qué dices, jodía españolita! −le soltó Nina en un perfecto castellano. Victoria sabía que era la mercancía que más beneficios dejaba en España, desde la guerra las mañanas olían a achicoria, tener un paquete del “Camelo” era un lujo.

Victoria estaba cansada, quería acabar cuanto antes, no quería ni pensar que tenía que volver a cruzar la raya, mirar de frente Ponte Ajuda, caminar por “maloscaminos” para luego bordear el río, y eso si todo iba bien, de lo contrario, tendría que estar a remojo un buen rato, continuar el trecho reventada por el peso, contratar la barca, andar con más de veinte kilos en los hombros y tres en el cuello de fiador[5], llegar hasta Olivenza, seguir pateando y hacer el reparto en la posada, esperar a que Isidoro le diera “lo suyo”, pasar por casa Pepa y… ¡Por los clavos de Cristo! Se le hacía muy pesado, estaba agotada con solo pensarlo.

              Victoria sacudió su cabeza con un gesto muy expresivo haciendo que Pancho la mirara preocupado. Pancho la apreciaba con el alma, era su compañera de fatigas, como le decía a ella cuando estaba cansado: “Ay, compañerita, cuántas fatiguitas hemos pasao”.

Pancho hablaba poco, casi nada. Él decía muy serio cuando le reprochaba Victoria su falta de palabras: “Pa qué si tú ya me entiendes, joe con la Iglesias, qué manía con que suelte carrete”. Pancho tenía cuatro hijos y estaba casado con una muchacha “mu limpia y rechoncheta, su mariquilla”. Solo se le iluminaban sus ojillos vivarachos cuando les decía eso a sus compañeras. Desde el día que el asqueroso guardiña el Orejón había forzado “a su Victoria” delante de él mientras otro mal nacido le apuntaba con una pistola el cogote, llevaba una culpa encima que era incapaz de sacudírsela. Desde entonces, además del “fiador” con tres kilos de café colgado al cuello, por, si tenía que soltar la carga, poder ganar algo de dinero, portaba siempre una pistola encima. Cuando acabó la guerra prometió no volver a empuñar una, pero rompió la promesa por una buena causa: el honor de aquellas valientes mujeres. “Al próximo que toque a mis compañeras lo quito del medio. Por sus muertos”, eso sí que lo decía muy a menudo.

Victoria tocó con cariño el brazo de Pancho e hizo un gesto cariñoso, los ojillos vivarachos del hombre sonrieron, ya le había dicho todo a su amiga. Victoria dio por zanjado el trapicheo y concretó con Nina.

−Bueno, a ver, portuguesa, el café, a 9,20 pesetas, y nos llevamos cincuenta kilos entre los tres.

La portuguesa miró la estantería y vio que más o menos era lo que quedaba, pensó que sería estupendo poder volver pronto a su casa, pero forzó algo más.

−Si te llevas sesenta kilos, sí.

Victoria miró a su cuadriña pensando cómo carajo iba a llevar ella veinte kilos de café más el resto de la carga. Sus compañeros sin mediar palabra sabían lo que estaba pensando Victoria y asintieron con la cabeza sonriéndole, ya se las apañarían, como siempre.

−Venga, bueno, está. ¡Empezar a cargar! −ordenó Victoria.

Sobre las cinco de la tarde habían acabado las compras. A esa hora era muy arriesgado cruzar y esperaron hasta las once de la noche, cuando vieron que no había vigilancia. Estuvieron escondidos; dos mujeres pernoctando en la raya no era buena cosa, esa era la letanía que se repetían los tres de forma mecánica.

El resto de la noche fue como la seda, ¡menos mal!, porque estaban extenuados. Cruzaron el Guadiana, pagaron al barquero Andresinho y le soltaron un paquete de tabaco y un kilo de café, mejor tenerlo contento, así no se chivaba. Los guardiñas o los carabineros soltaban menos por los soplos, era mejor que el barquero se sintiera “bien pagado”. Era la forma de atarle la lengua en corto.

Vendieron sus encargos en la posada de Dora, sin contratiempos, fue mecánico. Julia se despidió de ellos, la esperaban en casa sus tres hijos, dos mellizos de seis años y el hijo póstumo de su hombre. Los niños se quedaban al cuidado de sus padres cuando ella cruzaba la raya. Julia se casó talludita en el 44 y preñada, pero pronto se quedó sola. Su marido había fallecido “del hígado” hacía cuatro años, les dejó en herencia un dinerito, al que ella supo sacarle beneficio jugándose la vida. “A mis niños y a mis padres no les falta de na”, decía ella orgullosa y altanera a sus amigos. Tras abrazarse con ternura, se fue con sus vástagos. “Del otro asunto” desde que acabó la guerra no quiso saber nada, pasó dos años por la cárcel y salió gracias al alcalde de su pueblo, que era su tío.

Victoria y Pancho, más aliviados sin parte de la carga a las espaldas, llegaron sobre las cinco de la madrugada a su zulo. Al bajar, Vitoria miró directamente al camastro donde había estado acostado José, sonrió al pensar que le había tocado el culo entre sueños. Cuánto lo echaba de menos, tenía que decidir algo, pero cómo le iba a contar todo lo que hacía, la angustia la invadió, pero estaba tan cansada, tenía tanta hambre. Comieron chorizo de patata y queso. Intentaron descansar, necesitaban dormir un rato. Victoria cayó en un duermevela que la desconectó de la realidad.

Sintieron golpes secos y secuenciados de siete en siete tres veces, era la contraseña, Isidoro estaba allí. Pancho se incorporó y se acercó a la trampilla con su arma en la mano, en estos tejemanejes había que ser precavido. La prudencia era el único seguro de vida. La luz entró tímidamente por el hueco y apareció Isidoro, estaba al contraluz y Pancho tardó en verle la cara, solo bajó la pistola cuando el amenazado le dijo:

−¡Baja eso, coño!, ¡que soy yo, hostia!, ¿es que no me ves? Pancho, eres más desconfiado que un jefe indio.

Pancho insinuó una sonrisa y abrazó a su amigo. Tras Isidoro, y al gesto de su mano, bajaron al escondite dos hombres. El mayor rondaba los cuarenta, el otro debía de tener unos treinta, los acompañaba una mujer de la misma edad del segundo, delgada y de delicadas facciones. Era casi rubia y sus ojos marrones expresaban cansancio, se la veía famélica y estaba sucia. Victoria pensó que ella no debía tener mucho mejor aspecto.

Isidoro se acercó a Victoria cogiéndola por ambos brazos en forma de abrazo, se acercó y le pegó un beso en la frente muy apretado, esa era la forma de saludarla, no recordaba otra.

−¿Cómo estás, Iglesias?

−Reventada, Isi, esto cada vez se hace más pesado.

−¿Quiénes son? −preguntó Victoria mientras veía trajinar a Pacho ofreciéndoles a los recién llegados comida.

−Juana, Antonio y Andrés, el más joven, son maquis como yo. El partido quiere que vayamos dejando las armas y nos exiliemos. Lo más gracioso es que, de parné poquito, a lo mejor es que quieren que salgamos del país en borriquillos y diciendo adiós con la mano. ¡Ay que joderse! En fin, mejor me lo tomo a cachondeo porque, de lo contrario, voy a perder las pocas luces que me quedan. −Victoria no pudo aguantar una risita amarga, su amigo era así y además no tenía remedio.

−Esto se acabó, Victoria, tenemos a Paquito “pa rato” y la verdad es que hacer de puta “pa no ganar na” no sale a cuenta, ¿no crees? Ya no les hacemos ni cosquillas. Bueno, algo por culo si damos, pero poco más. Cortamos algún cable del tendido eléctrico y cosas así. Iglesias, esto está visto para sentencia.

Victoria pensaba lo mismo, miró a Isidoro y le preguntó con cariño:

−Isi, ¿y tú cuándo descansarás?

Isidoro con mucha guasa le respondió:

−¡Coño, Iglesias!, ¿ya quieres que me muera?...

−Venga ya, paparuco, respóndeme en serio −protestó la mujer.

−Esperaré un poco más, pero pronto, Victoria. A mis treinta y tantos ya estoy mayor y le he dado muy mala vida a este cuerpo serrano, me crujen todas las bisagras −dijo sonriendo, en un claro gesto de suavizar su decepción con humor.

Victoria sabía leer entre líneas, con un gesto de infinita ternura depositó un beso en la mejilla ajada del hombre, este se emocionó y lloró en silencio, cuando se recuperó cogió la mano de “la Iglesias” y confesó;

−Estoy decepcionado, no me esperaba esto. Llevo trece años tirao en el monte, pegando tiros a sombras, ¿y para qué? Tú ya sabes cómo vivo, para qué contar. Estos del partido de vez en cuando vienen a verme: “Por la victoria, compañero”, “salud, compañero”, “aguanta, compañero”. ¡Los cojones! −exclamó desairado−. Los que nos dicen qué tenemos que hacer están en caliente, a cubierto, en libertad. Mandan a sus mensajeros a darnos ánimos de vez en cuando y listo. Nadie se cree ya que volveremos a conquistar la República dando pellejazos[6] por el monte. Solo tengo 35 años, me siento muy viejo y sin esperanzas −dijo con amargura.

Victoria acariciaba la mano de su amigo sintiendo como se le escapaba el cariño por sus dedos. La mujer pensó que Isidoro debió sentirlo porque rodaron muchas más lágrimas de las que recordaba haber derramado en mucho tiempo por su rostro, prematuramente envejecido. Victoria dejó pasar un tiempo abrazada a su amigo. Al cabo de un lapso prudente reanudó la conversación, preguntando con miedo:

−¿Cómo está Emilio?, ¿sabes algo, Isidoro? Hace un año que no me dejan verlo. ¿Te traen noticias de él los mensajeros? −El hombre, ya repuesto del momento, tragó saliva y habló:

−Está bien, pequeña, tu rubito es fuerte −contestó con nostalgia a Victoria refiriéndose a Emilio por el apodo cariñoso que utilizaba su hermana con él−. Le llegan los bultos y gracias a tu dinero no lo tocan, vive esperando su momento; lo llevan al despuntar el día a los caminos a trabajar por el caudillo y a la noche vuelve a la cárcel, no se sabe nada del indulto, pero no te preocupes, su huida será una realidad, no tengas dudas, tendrás que esforzarte un poco más, de lo contrario me temo que no saldrá de allí hasta que no quede una puta carretera sin reconstruir. Ha salido fuerte y trabajador el poeta.

Ambos sonrieron y recordaron a Emilio, aquel chico rubito de ojos de color miel, alto, espigado, risueño y soñador que anhelaba ser poeta. Isidoro leyendo el pensamiento de su amiga le dijo:

−Victoria, me dicen que está cambiado, más hecho, más duro, menos poeta. Preciosa, tú eres la única que estás contando años para atrás. ¡Mira qué estás guapa, jodía!

La mujer, al escuchar la última frase de su compañero, no pudo más que reír. Sin duda, la mejor arma de Isidoro era el humor y lo mantenía intacto, era increíble que continuara poniéndoles sonrisas a tiempos de duelo, sencillamente admirable. Aquel hombre sin futuro continuaba siendo juguetón y recordó lo cómico que fue el día que lo conoció. 

Victoria tras su risa respiró resignada. Isi, su hermano postizo a partir de los veinte años, era así. Convencida, pensó que un año le daba de plazo a su situación. Ni física ni mentalmente podía soportar aquello por mucho más tiempo, ya se las ingeniaría, pero sacaría a Emilio e Isidoro del país aunque fuese lo último que hiciera.

Con un suspiro gutural Isidoro preguntó:

−¿Dónde está Pedro? Tarda mucho −afirmó.

En eso sonó la contraseña y Pancho, reproduciendo mecánicamente la acción de levantarse y esperar con su arma, se colocó exactamente en el mismo sitio en el que había esperado a Isidoro. Abriendo la trampilla encañonó al recién llegado. Pedro descendió mecánicamente con agilidad. Tocó el hombro de Pancho y saludó al personal con la mano. Después se acercó a Victoria e Isidoro.

−¿Cómo ha ido, Iglesias? Habéis tardado mucho esta vez. Te veo cansada.

La mujer resopló exclamando:             

−¡Cansada como una burra, sucia y agotada! Por lo demás, la vida sigue igual.

Pedro sonrió por la respuesta ágil de la mujer y dirigiéndose a Isidoro preguntó:

−¿Qué me cuenta, compañero? −Isidoro le pasó el parte sin dilación.

−Tendrás que curarle la pierna a la chica, se llama Juana, una bala le rozó la pantorrilla derecha. −Al ver la cara de preocupación del médico continuó−: No te preocupes, la bala no entró.

−Vale, la curo y luego me das los medicamentos. Porque los has conseguido, ¿verdad?

El maquis respondió resoplando:

Pues claro, ¿cuándo te he fallado yo?

−Nunca, Isidoro, nunca. −Dicho eso, se acercó a la chica y comenzó a curarla.

Isidoro se dirigió a Victoria.

−¿Cómo está el tema de los pasaportes, Iglesias?

−En el agujero de la encina, faltan las fotos.

−No te preocupes, las traen ellos −respondió señalando a los maquis.

−Vale, pues yo sigo. A ver si puedo acostarme pronto −comentó Victoria levantándose de su asiento−. A la noche vuelvo. −Y agachándose abrazó tiernamente a Isidoro, él se levantó y le dio un beso en la frente, como siempre, pero tragando saliva preguntó lo que llevaba toda la conversación esperando abordar.

−Victoria, sabes que jamás me he metido en tu vida, pero lo de tu amigo el médico, la otra noche, fue muy arriesgado. Eres muy guapa y joven, lo entiendo, amiga, y no seré yo quien te juzgue, pero lo que hacemos es peligroso, bueno, ya te lo he dicho, ¡ea!

Claramente incómodo, Isidoro dio por terminada la charla. Victoria, para aliviar el momento, decidió cambiar los papeles. Esta vez fue ella quien agarró sus brazos, como siempre hacia él, y le dio un beso muy apretado en la frente, Isidoro le sonrió. Se disponía a salir cuando llamó a Pancho, este se incorporó acercándose a ella esperando las indicaciones de “su generala”, así la llamaba cuando tenía un acceso de humor, cosa poco frecuente en él.

−Vamos a casa que a la noche volvemos, a las tres aquí, Pancho.

−Sí, mi generala.

Victoria le pegó una mirada no muy afable, diciéndole a la vez:

−Hablas poco, pero cuando lo haces sube el pan, graciosillo.

Pancho insinuó una sonrisa de medio lado. Asintió con la cabeza y se dispuso a salir. Pedro, al ver que se iban, se acercó a Victoria y en voz baja le dijo:

−Llevo dos noches emborrachando a José para intentar tranquilizarlo. Tienes que hacer algo con él, se me va de las manos. Victoria, o le cuentas algo, ¡pero ni se te ocurra decirle todo!, o lo dejas. Niña, al final, lo que no han conseguido los fascistas lo va a conseguir la desazón de José. −Y tocándole la frente le soltó−: ¿Quieres que nos den el tiro de gracia, Iglesias? Tienes al guapito desatao.

Victoria suspiró, ¡vaya con sus amigos! Estaban sincronizados, pensó resignada y sin fuerzas. Le dijo a Pedro:

−Ya lo había pensado. Mañana hablaré con él, esta noche tendrás que hacer de niñera, no puedo dejar esto a medias −afirmó dirigiendo su mirada hacia los maquis.

Pedro prosiguió:

−No sé si podré amarrarlo, irá a tu casa, haz algo esta tarde, ve a verlo, de lo contrario se me escapará, Victoria, ya me ha calao, se nota mucho que lo pongo de vino hasta las patas. Por Dios, que terminamos a gatas. −Al terminar la frase Pedro no pudo reprimir una amplia y socarrona sonrisa. Victoria lo abrazó. Su amigo era incorregible, pero siempre tenía razón. Y comenzó a reír de una forma nerviosa, la frase de “su Pedro” la había desarmado.

Llegó a casa Pepa sobre las ocho de la mañana, entró por las traseras, allí estaba Guzmán, “el espanta asquerosos”, como lo llamaba Pepa en plan coloquial. Al entrar, el hombre se puso en pie al instante, pero, cuando la reconoció, igual de rápido se volvió a sentar, saludando con un gesto de la mano a la recién llegada. El hombre imponía, era moreno y alto, debía rondar los cien kilos de peso, y “bruto como un arao”, como decía Pepa. “Se revuelve y echa bellotas, pero tiene más corazón que espaldas”. Y era verdad, al mirarle a los ojos siempre había bondad en ellos.

Recordó el día que lo conoció. Le impactaron su labio y su nariz partida, ambos se respetaban profundamente y guardaban un secreto bajo miles de toneladas. Los pactos de sangre eran sagrados. Victoria tomó asiento en una silla de enea a esperar a Pepa.

Guzmán sin mediar palabra le pasó un vaso de leche a Victoria, que se la tragó de corrido, muy a menudo se le olvidaba comer, notó que tenía hambre al beberse ávidamente la leche, cuando acabó el hombre insinuó una sonrisa de satisfacción, aquel hombre siempre la miraba con infinita ternura. Victoria agudizó el oído y escuchó la música que salía del salón, sintiendo un pequeño universo de sensaciones en su interior al escucharla: “… Ojos verdes, verdes como…”.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, conteniendo el llanto. Una mujer con voz de cazalla sacó de su pena a Victoria, era la inconfundible voz de Pepa, “madame Dan”, allá por el 44; eso la hizo sonreír. “La Pepa”, una malagueña de tronío, era la dueña del prostíbulo. La casa estaba ubicada a las afueras del pueblo. Guzmán era de un pueblo vecino y le tenía “el ojo echado a la mansión” hacía tiempo. Pepa y él se asentaron allí después de algún que otro revés de la vida. Allí solo la metían los señores con posibles, según decía Pepa, la Boquerona, como ella sola se llamaba. Explicaba que era malagueña cuando se le iba la lengua y por eso lo del automote. Decía que cuando se retirara se iría a su tierra, que un primo suyo le había mandado fotos de Nerja. Compraría una casa a la vera del mar, la Pepa siempre proyectaba más allá del momento, no tenía remedio, era una superviviente.

Aquel lugar siempre estaba limpio y sus niñas, bien alimentadas, era la “crème de la crème”, decía la señora muy orgullosa. Era sitio de recreo de los hombres pudientes de la comarca.

Pepa tenía un corazón enorme, tanto como sus tetas. Rondaría los cincuenta, era bajita y morena, iba pintada como un cuadro, pero siempre vestía con buenas telas y elegancia muy particular. Nadie pensaría que había ejercido la profesión más vieja del mundo. Lo mejorcito para ella y sus niñas, decía siempre muy ufana.

−Niña, qué tarde vienes, me tenías preocupá −le dijo Pepa a la mujer sucia y demacrada que estaba sentada en su silla de enea, y que en aquel momento le dio por pensar que parecía una copia ultrajada de Victoria, y con miedo e ira a la par, le gritó impaciente−: ¿Estás bien, chocho?, ¿algún cabronazo te ha hecho algo? ¡Habla, coño! −le gritó sacudiéndole el brazo.

Victoria giró su cara y se encontró de frente con la señora Pepa, como la llamaban sus chicas. Pepa se preocupó al ver el rostro cansado y los ojos vidriosos de Victoria, y con sumo cariño acarició su pelo sucio.

−Niña, ¿qué te pasa? No me asustes.

Victoria no pudo más y le gritó:

−Nada, Pepa, que estoy reventá, estoy hartita de este infierno de vida y, pa más jodienda, me he enamorao como una burra y le tengo que dar papeleta porque mi puta vida es una mierda. He sido siempre una marioneta, yo no he decidido nada, mi único pecado es haber nacido en el lado de los vencidos, ¡coño! Y encima esa canción, él tiene los ojos verdes, verdes, verdes, ¡mierda! −Y, soltada su presión, comenzó a sollozar.

Pepa, que había visto de todo y la vida tenía pocas sorpresas para ella, abrazó a Victoria con toda la fuerza que pudo, sabía que en esos momentos sobraban las palabras. Guzmán se levantó para dejarlas solas y, acercándose a Victoria, le tocó la cabeza, tras ese gesto, desapareció por la puerta.

Cuando estuvo más tranquila, Victoria habló con Pepa, era su confesora, la prefería al cura. ¿Qué coño sabía el cura de amor carnal, si se supone que eran célibes?, pensaba ella. Cuando hubo acabado, Pepa preguntó:

−Niña, es el médico nuevo, ¿verdad? Lo digo porque tiene un par de ojos verdes que te fulminan.

Victoria movió la cabeza de forma afirmativa, no era larga ni na la Pepa. Pero un momento, ¿cómo sabía ella cómo eran los ojos del médico?, ¿acaso José era cliente? Cabreadísima, preguntó a pleno pulmón y de forma seca:

−¿Cómo lo sabes, Pepa?

−No lo sabía, me lo he imaginado, don José está aquí. Ha venido…

No pudo seguir hablando Victoria, como si tuviera un muelle en las posaderas se puso en pie, tiró la silla tras ella a la vez que lanzaba un improperio.

−¡Hijo de puta, puterooo!

Pepa, al ver la reacción de la niña, se sintió culpable, le cogió la mano y le gritó zarandeándola para que se calmase:

−Tranquila, so loca, lo he llamado yo y el hombre ha venido a ver a Laura, que tiene el potorro como el bebedero de un pato. ¡Leche con los celos! ¡Siéntate, coño!

Victoria se sintió muy avergonzada, se recompuso levantando la silla del suelo y, sentándose sumisa, miró a Pepa disculpándose.

−Perdóname, Pepa.

La vieja puta respondió:

−Venga va, no pasa na, yo también me he encoñao alguna vez, la verdad es que el doctorcito esta pa reventarlo a polvos. −Y rio de forma descarada y divertida al ver la cara de desconcierto de la chica.

              Victoria y Pepa hablaron de lo humano y lo divino, hacía tantos años que se conocían, de hecho, la malagueña había llegado al pueblo por ella, pero eso era uno más de sus secretos. Al cabo de un rato comenzaron a negociar precios, le dio los encargos y Pepa pagó religiosamente, esparció en la mesa su mercancía, café, tabaco, aceite, harina, arroz, perfume, jabones, aceites de esencias, medias de nailon y lencería fina. Pepa al despedirse la abrazó y le hizo entrega de un frasquito de vidrio marrón a la vez que le decía:

−Toma, antes de, ya sabes, te lo pones en la hendidura, pero bien adentro, al menos que no salgas con un bombo, son hierbas, no es que sean muy seguras, pero algo ayudan, te lo aseguro, las prepara la Filo y son de fiar.

La Filo, junto a dos mujeres más, retiradas del oficio, se encargaban de mantener limpio aquel lugar. Pepa era así, nunca abandonaba a “sus niñas”.

Victoria lo cogió guardándolo en su bolsillo y se dispuso a salir, tenía ganas de llegar a casa. Guzmán entró en la cocina y Pepa le preguntó:

−Guzmán, ¿ya ha acabado el médico de visitar a Laura?

−Sí, está en el salón, quiere hablar contigo.

El hombre pasó el parte a Pepa de forma telegráfica, le faltó decir “stop”, y se quedó inmóvil esperando órdenes de su jefa, como a veces la llamaba en la intimidad.

Victoria se puso alerta, Pepa, leyendo sus pensamientos, se giró y le dijo:

−Ves a casa, que yo lo entretengo, anda, bonita, ves a dormir.

Y la besó en las mejillas dejándole unas marcas rojas de carmín que ella misma limpió con su pañuelo de encaje verde; cuando hubo acabado de frotar, le dijo risueña:

−Bueno, al menos te he sacado los colores, ¡hija, estás pálida como una muerta! −le dijo mientras la muchacha se encaminaba hacia la salida. Estaba casi en la puerta cuando Victoria se giró sacando de sus adentros lo peor de sí misma y le dijo a la señora Pepa, sin poder evitar un tono malvado en sus palabras que hasta a ella le sorprendió:

−Pues me temo que, si Laurita está así, el cerdo de don Matías visitará a mi niño esta mañana. ¡Ojalá se le caiga la chorra a pedazos! Bueno, al menos tendré tiempo de arreglarme. −Sonó malvada y superficial. Continuó parada con aire de arpía y, no contenta con su desdén al hablar, lo adornó riéndose sardónicamente a la vez que miraba  a Pepa. Victoria observó que esta la miraba extrañada por su transformación, a pesar de eso, Pepa no pudo dejar de sentirse divertida por la mala suerte del cabronazo del alcalde y, con un fracasado intento de reprimenda, le respondió a la joven:

−Vamos, Victoria, no seas mala, es un buen cliente aunque, la verdad, espero que tenga los huevos hechos bicarbonato. −Guiñándole un ojo a la vez que sonreía de oreja a oreja, se preparó para ir al encuentro del guapo médico.

Pepa salió al salón y volvió a saludar al médico, se sirvió una copa y le ofreció al hombre. José declinó la invitación con un escueto “no, gracias”. José estaba muy cabreado, su estado emocional era lo más parecido a una montaña rusa y ahora, si se topaba con Victoria, la iba a patear. ¡Pero qué estaba diciendo! Lo único que podría hacerle a esa mujer era matarla a besos.

Distraído en sus pensamientos, observó como la famosa Pepa se movía por la sala como si fuera una diva, con aire teatrero tendió la mano al joven, este inclinó la cabeza y asió levemente la mano de la mujer, Pepa supo en ese momento que José tenía dueña. Tomó asiento en un sillón de orejas granate e invitó al médico con un gesto a hacer lo propio en un diván de tapicería dorada.

−Y bien, doctor, ¿qué le pasa a Laura? −preguntó Pepa sabiendo de antemano la respuesta. Pepa había visto esos síntomas más de una vez en su carrera profesional, poco decorosa, dicho sea de paso.

José empezó a hablar con pocos tecnicismos, pensó que a Pepa nada le cogía de espanto, sintió que tras esa fachada había mucha sabiduría.

−Señora, Pepa, Laura tiene sífilis −soltó sin preámbulos, normalmente era más sutil, pero delante de aquella mujer sentía que era mejor ir al grano.

Pepa no esperó a que el médico le hablara del tratamiento, además sabía ella cuál era.

−Don José, ¿puede conseguirme penicilina? Pero pronto, no puedo esperar. −Pepa había cambiado, ya no aparentaba ser una diva, ahora se mostraba como una madre protectora, eso emocionó al hombre, que contestó:

−Tardará alrededor de tres semanas, señora.

−Bien, pues deme la receta, Laura tomará la primera dosis antes de que caiga el sol.

José sonrió y supo quién le proporcionaría su tesoro, Pedro, y se preguntó con miedo si sería Victoria quien correría el riesgo de traerla para que Pedro la distribuyera. Se asustó del rumbo que tomaban sus pensamientos, se recompuso y tras darle la receta no pudo contenerse e imprudentemente preguntó:

−¿Quiere que le dé la receta yo?

Pepa desconfió, gracias a ese recelo innato en ella, seguía viva, y de forma cortés respondió:

−No se preocupe, José, “mis niñas” son cosa mía y, ahora, si no dispone nada más… −Dejó la frase suspendida en el aire y José supo que aquella mujer daba por concluida la visita, se dispuso a levantarse cuando Pepa le dijo−: Se me olvidaba, doctor, ¿qué le debo?

José le pasó el recibo, sus niñas no tenían iguala, su oficio no cotizaba. La Pepa se levantó y buscó dinero en un bolso de mano de color esmeralda, tras pagarle esperó de pie la salida del hombre. Cuando José llegó a la puerta, Pepa ya lo había recorrido de arriba abajo y pensó sin reprimirse en el festín que se iba a dar la Iglesias con semejante ejemplar, sonriendo al tiempo, cosa que no pasó desapercibida para José, que vio su expresión al girarse para decir adiós. Un tanto coqueto, saludó a modo de despedida tocando el ala de su sombrero y pensando a la vez que Victoria tenía razón: la Pepa estaría encantada de recibirlo.

Tal como vaticinó Victoria a Pepa, al llegar José a su consulta se encontró al alcalde. Del vaticinio el médico no sabía nada, por lo cual se sorprendió al ver que esperaba en su casa don Matías; al verlo, sin saber por medio de qué mecanismo, se imaginó que sus dolencias, seguramente, estarían asociadas a las de Laura. ¿Sería intuición? Decía su madre que los que duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma opinión. ¿Tanto le afectaba Victoria? Otra vez estaba pensando en ella, era obsesivo, se recriminó. Poniéndose la máscara de serio profesional, rodeó su mesa situándose enfrente de su paciente y, sin mirarlo directamente a los ojos, preguntó:

−¿En qué puedo ayudarle, señor Matías?

Notó la frente del hombre totalmente sudada. El alcalde se mostraba muy nervioso revolviéndose involuntariamente en el asiento. Apenas empezó a hablar pasó un pañuelo, bastante sobado, por su cara.

José esperaba impasible a que el hombre hablara, pero no movió ni un solo músculo para evitar su desasosiego, no se sintió culpable por prolongar la situación, sino al contrario, el concepto que tenía de él era muy similar al de una hiena.

Tras varios minutos el alcalde resopló y empezó a hablar balbuceante.

−Verá, José, yo, bueno, verá..., pues yo…, me pasa, bueno…

José volvió a formular la pregunta seguro de sí mismo y sabiendo que dominaba la escena, no sabía por qué, pero era la primera vez que estaba haciendo abuso de su poder.

−¿Qué le pasa, señor alcalde? −preguntó dejando arrastrar la pregunta.

−Bueno, doctor, tengo mis partes mal. −José se levantó, se acercó a la camilla y le espetó sin delicadeza:

−Desnúdese de cintura para abajo, tengo que verlo.

El hombre sudaba como un gorrino, toda la altanería se tornó en pudor y miedo. Al notarlo, José aclaró, más por acabar pronto que por hacérselo más fácil al paciente:

−No le haré daño, pero, si no veo, no puedo diagnosticar.

Tras el reconocimiento, José ordenó que se vistiera, se lavó escrupulosamente sus manos y se sentó a esperar a que el hombre se subiera los pantalones.

José, sin preámbulos y técnicamente, le dijo cuál era el mal que le aquejaba.

−Verá, Sr. Matías, padece usted de sífilis y lamento decirle que está en la segunda fase.

Al terminar esa frase vio como al hombre se le desfiguraba la cara. Balbuceante le preguntó:

−¿Eso qué quiere decir, doctor? ¿Me curaré? Puedo pagar.

José, empático por naturaleza, respondió con algo más de cercanía:

−Sí, está a tiempo todavía. Le explico.

El alcalde soltó un resoplido y ansioso le dijo:

−¡Dígame, doctor!

−La sífilis tiene tres fases, hace alrededor de seis meses usted debió de tener una llaga en sus partes o en la boca, sería grande, fea e indolora, ¿es así?

−Sí, pero se fue sola y a mí me daba vergüenza, ya sabe, bueno, ¡eh!

José notó su incomodidad y prosiguió su oratoria:

−Después de dos o tres semanas desaparece y al cabo de unos meses sentirá dolor de cabeza, fatiga, fiebre, malestar y unas manchas por el pecho, la cara o la espalda llamadas “clavos sifilíticos”, no duelen, pero asustan. En su caso, también presenta alguna lesión en los testículos, ahora mismo es usted muy contagioso, si cualquier lesión se rompe, contagiará a todos los que lo toquen si no estrenamos las medidas higiénicas.

El alcalde, muy asustado, preguntó:

−¿Cuál es el remedio? −Matías estaba verdaderamente asustado e incómodo.

−La penicilina, en la segunda fase, es efectiva, a pocas dosis. Todavía la enfermedad no está en fase tres, con lo cual no ha llegado a su sistema nervioso. El problema es que el antibiótico tarda en suministrarse y no tiene tiempo. Hasta el 44 el único tratamiento que curaba la sífilis era el Neosalvarsán 914, “la bala mágica” le llamaban, porque atacaba en el centro del germen. Es derivado del arsénico y en esta fase cura la enfermedad, no es tan efectiva como la penicilina, pero se la puedo conseguir rápidamente, la penicilina es escasa y tardará, al menos tres semanas. Usted no puede esperar, es altamente contagioso y corremos peligro de entrar en fase 3, difícil de cura.

El alcalde movió nerviosamente sus ojos de roedor y contestó con soberbia:

−Escriba lo que necesito, sé cómo conseguirla, no me tome por incauto. El estraperlo funciona, hoy mismo la tengo, el precio me la trae al pairo. Eso otro que me ha dicho antes quédeselo. −Sin duda alguna, aquel hombre era lo más parecido a un roedor, pensó José.

José pensó que la receta “milagrosa” era un negocio de oro, calculó que la ampolla debía de costar alrededor de 30 pesetas, en el mercado negro no quería ni imaginarlo. Sabía del trapicheo que tenían montado los militares con la fórmula bendita y sintió una repugnancia atroz y una pregunta lo angustió: ¿de dónde la sacaba Pedro? Curiosidad otra vez, en fin, como decía su madre: “No preguntes por saber, que el tiempo te lo dirá, que no hay nada más bonito que saber sin preguntar”.

José lo miró con hastío y, sin más, le recetó el tratamiento y le aconsejó que en su casa lo limpiaran todo con lejía y que evitara estar en zonas comunes. El hombre se marchó, sin despedirse, pero volvió a entrar con el sombrero en la mano y con aire sumiso le dijo:

−Confío en su discreción, mi mujer no se puede enterar.

José sintió una punzada de bienestar cuando vio a aquel asno implorar, pero respondió de forma aséptica:

−Tranquilo, soy médico, lo que pase en mi consulta jamás verá la luz, ahora eso sí, invente cualquier excusa, pero no toque a su mujer en un mes y que extremen las medidas higiénicas, que use lejía en las superficies que usted utilice, diga que tiene una infección en la piel.

El hombre agachó la cabeza y por primera vez desde que lo conocía vio tristeza en sus ojos, lo que hizo ablandar algo al médico.

−Por ese lado no hay pena, hace tres años que Dorotea no deja que la toque, buenos días y gracias, doctor.

−Buenos días, don Matías.

Sin más cerró la puerta tras él dejando pensativo al joven médico. José mandó fregar con agua muy caliente y lejía todo lo que don Matías había tocado. No sin recibir las quejas, no verbales, de Clemencia, a la que no le gustaba nada aquel líquido que olía distinto y manchaba su ropa negra.

Victoria estaba aseada, olía a jabón. Había comido y, a pesar de no haber dormido, se sentía llena de vitalidad; en esos pensamientos estaba cuando sintió una punzada de deseo al pensar en él, se miró al espejo y le gusto lo que vio. Se había puesto lencería fina, “un capricho”. El tacto de las medias en sus piernas y el satén de su combinación negra que acariciaba sus pechos la excitaban.

Victoria abrió el frasco que le había dado Pepa y recordó sus palabras: “Te lo pones en la hendidura, pero bien adentro, al menos, que no salgas con un bombo, son hierbas, las prepara Filo”. Olió el ungüento, olía a hierbas concentradas, pero era agradable y la textura era como aceite. Mojó un dedo de forma generosa y lo introdujo en su sexo bien adentro,  su cuerpo reaccionó de forma exagerada, optó por sacarlo rápidamente, quería dárselo todo a José.

Victoria terminó de vestirse, una falda de tubo negra y una camisa burdeos, hasta a ella le pareció cruelmente provocativa, no podía salir así y optó por colocar sobre sus hombros una toca que cubría desde su melena suelta y ondulada hasta sus muslos. Salió a buscar su deseo al caer el sol.

Entró por las traseras de la casa de José y observó cómo Clemencia se despedía de él. Vio como “su hombre” destapaba y tapaba el plato de la cena y se encendía un cigarro. Notaba como se iba poniendo nervioso, de pronto se fue de la cocina y volvió con Pedro, ambos hombres se sirvieron vino, pero cada vez José estaba más intranquilo, a Pedro le costaba gestionar la situación. José había perdido las formas y le exigía a Pedro que respondiera a sus preguntas. Victoria no pudo más y asustada abrió la puerta trasera plantándose delante de los hombres. Pedro rompió el silencio diciendo desairado.

−Iglesias, si quieres seguir con esto, o hablas tú o lo haré yo, ¡coño!, que yo no sirvo para alcahueta.

Ninguno de los amantes se movieron, no escucharon, se miraban desafiantes, con furia. José estaba herido y ella asustada. Los sacó de aquel trance el portazo de Pedro al salir de la casa.

José la miró de arriba abajo, era tan endiabladamente guapa. Victoria se despojó del manto y se expuso ante él majestuosa, fingiendo una seguridad que no tenía. José se desarmó, pero, haciendo servir el poco orgullo que le quedaba, le gritó descontrolado preguntas atropelladas:

−Victoria, ¿quién eres?, ¿qué me has hecho?, ¿por qué estoy así?, ¿dónde has estado?, ¿de dónde has sacado toda esa ropa?, ¿por qué me vuelves loco?, ¿por qué te deseo tanto?, ¿quién te ha comprado esa ropa?, ¿a quién coño te has follado?, ¿qué haces en el monte?, ¿quién coño eres, Victoria?, ¿por qué te burlas de mí? ¡Tengo miedo, Victoria!

Sin más, y tomando un giro inesperado la situación, José se derrumbó en el suelo de rodillas y comenzó a llorar como un animal herido. Victoria se asustó mucho, ¿qué hacía? Se sintió culpable, no tenía derecho a trastocarlo, no podía hacerle eso. Se arrodilló delante de él con miedo a tocarlo. No sabía cuál podría ser la reacción de aquel hombre. Él levantó la cara hacia ella y de forma agresiva la agarró de los brazos y la tumbó en el suelo. Como poseído, la besó violetamente, asió sus pechos con fuerza, le rompió la ropa a tirones, se montó encima de ella a horcajadas, le sacó las bragas y separó sus piernas con las rodillas gritándole al tiempo:

−¡Eres míaaaaa!, ¡no volverás a desaparecer!, ¡te quiero!, ¡tengo celos!, ¡tengo miedo, Victoria!

Victoria estaba encogida, un relámpago de pánico la dejó inmóvil, sin duda fruto de sus más sórdidos recuerdos. Ese atroz malestar pasó rápido al intuir el amor que José sentía por ella. Muerta de vergüenza por lo que estaba provocando en aquel hombre con un pasado trasparente, decidió no hacer nada. Victoria no sintió miedo, a pesar de la violencia de su posesión. Sabía que él jamás le haría daño. Aunque, si la abofeteaba, no se lo perdonaría, todo habría acabado, otra vez sus endiablados recuerdos la acosaban como sombras oscuras.

José estaba fuera de sí; cuando se disponía a penetrarla, la miró a los ojos viendo en ellos súplica y dolor. Sus bellos ojos como la miel estaban asustados, las pupilas, contraídas, y vio como las lágrimas rodaban por el rostro de Victoria, su excitación se esfumó, la ira se transformó en amor y paró su carrusel de locura.

Como si de algo muy frágil se tratase, la levantó en brazos del suelo y la colocó en un sillón del salón. Le retiró la poca ropa que le quedaba puesta, suavemente, como venerándola; cuando estuvo totalmente desnuda le hizo el amor, fue la tarde más insoportablemente fuerte de toda su vida.

Viernes, 6 de octubre de 1950

Perdieron la noción del tiempo y la orientación del espacio, navegaban en deseo, lujuria, pasión y después ternura. El tiempo se paró, lloraron, mientras se poseían no hablaban, solo sentían, había algo inexplicable, jamás habían sentido nada parecido. Si existía la gloria, debía ser muy parecida a aquello. Ella se abandonó al sueño, pero se despertó por la punzada del frío. Él estaba a su lado dormido, quieto, bello y muy suyo. Miró el reloj, ya pasaba la media noche, no podía volver a desaparecer, pero tampoco podía abandonar a su suerte a sus compañeros, y tomó una decisión, despertó con ternura a su hombre y le dijo:

−Tengo que confesarte cosas, si me traicionas moriré, te quiero como nunca he amado a nadie, pero, por nuestro bien, después de escucharme  has de  intentar olvidarme.

Al escuchar sus últimas palabras, José se estremeció de miedo y comenzó a temblar como una hoja. Victoria lo tapó con su camisa y acariciándole el pelo le susurró:

−José, te amo, pero una mujer como yo no puede amar, es así de duro. Que tú me ames es temerario…

La interrumpió el hombre con un quejido:

−Cariño −susurró ella.

José abrazó su cuerpo con veneración y dijo:

−No me dejarás, eres mía, lo quiero todo contigo, y ahora, por favor, cuéntame.

−Soy Victoria, mi apodo es “la del Iglesias”, mi hermano está en la cárcel de Badajoz acusado de rebelión militar, irónico, ¿verdad? Resulta que son los otros los rebeldes y es a él al que acusan de rebelión, pero eso es otro cantar. Te voy a contar cosas que de saberse serían mi condena a muerte, lo haré deprisa, no quiero entrar en detalles, de momento ni yo misma estoy preparada para rememorarlos:

»José, comencé a hacer estraperlo para pagar favores a los funcionarios que custodiaban a mi hermano, pero pronto comprendí que conseguía más dinero cruzando la frontera. Soy la guía de una cuadriña de contrabandistas que se juegan la vida para sobrevivir. Me han violado tres veces, no importa quién, algunos no están para contarlo. Colaboro con el servicio secreto inglés, antes lo hice con el ruso y en un tiempo con ambos a la vez. Soy miembro del Partido Comunista. Opero en la clandestinidad, ayudo a compañeros a evadirse, negocio en el mercado negro la compra de armas y documentos para apoyo de maquis, hago de enlace dejando en estafetas víveres, medicinas y ropa, me la juego demasiadas veces. Gracias a mi hermano muerto, tuve el salvoconducto para que no me fusilaran en la guerra y, después, para trabajar en casas de personas vinculadas al régimen.

»Yo estuve en el sitio equivocado por razones de destino, por eso me convertí en lo que soy.  Pasé información a los aliados, aunque a veces tuve que pasar por la cama de algunos poderosos, otras tuve que matar. −Silencio, miedo−. Tuve que pasar a cuchillo a dos hombres. −Mueca de disgusto y suspiros desde muy hondo−. No me siento orgullosa, pero lo volvería a… −Silencio−. Me han hecho tanto daño físico y moral que estoy destrozada. Soy lo peor que te ha podido pasar, cariño. No creo en nada y, por supuesto, no tengo fe ciega por ninguna ideología, solo creo que algunas son menos malas.

»La maldad que habita en algunas personas no ha conseguido romper la esperanza y mi lealtad por mi gente, sé que tengo amigos que han comprometido y comprometerían su vida por mí, pero estoy rota, tú te mereces alguien sin este espeso pasado. No quiero usar contigo paños calientes, pero ni te imaginas lo que puedo llegar a hacer. José, por tu bien, olvídate de mí y aléjate ahora que estás a tiempo.

A José se le escapó un gemido de dolor y ella se sintió como la peor escoria. Siempre intentó huir del amor y ahora la miraba de frente desde lo más profundo de sus ojos.

Victoria no pudo reprimir sus sentimientos y agarró con sus dos manos el bello rostro del hombre, mirándolo fijamente, vio tanto amor en aquel par de ojos verdes que se sintió sucia y malvada. Debía apartarlo de su lado, no quería dañarlo y no ahorró dureza en su posterior relato, tenía que ahuyentarlo por su bien, no podía condenar al infierno a un inocente.

−Finjo tener una vida sencilla, es mi tapadera, la noche es mi aliada, por eso me muevo entre sombras para seguir viva, José. Sigo en España porque no me iré de aquí sin mi hermano Emilio; es fuerte, tiene medicinas y está bien alimentado gracias a mis actividades, pero el indulto no llega y yo no puedo más. Estamos planeando su huida, pero a cambio me piden mi última misión, no te la puedo explicar porque yo no la sé. Esta madrugada tengo que volver al monte para cerrar la fuga de tres compañeros. Si continúas conmigo, tendrás que huir del país, quizás nunca volverás, serás un exiliado, es posible que no vuelvas a ver a tu familia, es posible que mueras y es muy probable que tengas que darme sepultura antes de que Emilio sea libre. José, te aseguro que no merece la pena estar conmigo. Te pido disculpas por haber sido débil contigo. −Llanto silencioso de José.

Victoria hizo un gesto de parada con su mano. Le dolía ver el estado del hombre y maldijo tener tanta mierda que ofrecerle, pero no podía parar, era todo o nada.

−Quizás tardarás mucho en ejercer la medicina, tu vida ya no será cómoda, durante mucho tiempo tendrás que vivir mirando a tus espaldas, te daré muy malos momentos, a ratos sentirás miedo, angustia y dolor. Puede que pierdas la vida. ¿Crees que estás preparado, José? No contestes ahora, piénsalo, date tiempo; si tomas la decisión de dejarme ir, lo vas a pasar mal, pero sobrevivirás y, quizás, bueno estoy segura, encontrarás a una mujer digna de ti, tendrás una vida normal y no te faltará el trabajo.                      

José se derrumbó y, aferrándose a la cintura de Victoria, la inmovilizó, pero esta no paró, continuó su monólogo kamikaze:

−Mis ojos han visto crímenes en los dos bandos, muerte, dolor, rencor… He vivido más que muchas personas en cien años, soy joven, pero me siento muy vieja, he matado a dos hombres y curiosamente no me arrepiento, te amo con toda mi alma, pero sobreviviré, siempre lo hago. Entenderé que no continúes, jamás te lo reprocharé, cariño, piénsalo.

»No soy como me ven en el pueblo, ni te imaginas lo que soy capaz de hacer por mi causa, me han robado el alma tantas veces que la muerte para mí sería un alivio. La verdadera Victoria la acabas de ver debajo de ti hace un momento, me tienes en tus manos, tú tienes el verdadero poder.

»Si vas a hablar, aunque sé que solo lo harías para protegerme, espera a que amanezca, mis compañeros no tienen la culpa de mi falta de voluntad.             

En ese preciso momento José comprendió el acto de amor que le estaba regalando Victoria, sencillamente tenía su vida en sus manos.

−Yo no elegí lo que soy, la vida eligió por mí. Preguntabas quién era. Pues esta soy yo. ¿Me tomas o me dejas, José? Piénsalo, cariño. Por tu bien, elige dejarme. Ahora tengo que acabar lo que empecé, no puedo abandonar.

A pesar de la firmeza de sus palabras, Victoria deseaba en su fuero interno que José eligiera quedarse, pero su racionalidad le gritaba que era mejor que su amado se marchara. Estaba hecha un mar de contradicciones aunque no lo aparentase.

José tenía paz en su rostro, la miraba detrás de aquellas pestañas, casi con adoración; para sorpresa de Victoria, no estaba asustado, pero ella sabía bien a qué se enfrentaba, ahora lo tenía a su merced, pero así no lo quería, deseaba que tomara sus decisiones como lo que era, un gran hombre. Victoria se irguió y se mantuvo de pie completamente desnuda. José alzó sus manos y acarició sus caderas desde el suelo rompiendo su silencio. Su voz sonó fuerte y resignada a sus sentimientos.

−Victoria, te tomo, prefiero vivir huyendo toda mi vida que sentirme vacío como hasta el momento en que te conocí.

Sin más, se entregó a ella con verdadero amor.

José escuchaba a Victoria, pero no la oía, supo desde el mismo instante en que la vio que ella sería el eje de su vida, ¿para qué pelear? Se sentía afortunado y seguro, eso que lo hacía vibrar era difícil de conseguir. Victoria merecía la pena.

La Iglesias salió a terminar su misión, José la esperó hasta el alba, costó convencerlo para que no la acompañara, pero él no podía ir. Ella corría más peligro si la acompañaba. Esa madrugada sintió por primera vez la angustia y el miedo que le había anunciado Victoria, solo se relajó cuando la vio llegar sucia y muy cansada. La lavó con mimo, la acunó en su cama y se durmió entre sus brazos. Su pecho se conmovió cuando observó los rasguños en los brazos de Victoria. Esa noche José lloró en silencio, como solo se hace cuando el dolor es profundo. Se rompió calladamente mientras su mujer dormía.

Capítulo 5: CASTUERA, EL LUGAR DONDE SE CONVIRTIÓ EN AGENTE DOBLE

“Mucho puede la casualidad en nuestra vida, porque vivimos por casualidad”.

Séneca

Llegó la luz con el día, ya no había sombras, en la mente de José todo comenzaba a encajar. José estaba de pie ya vestido, apoyado en su cómoda y mirando a Victoria mientras dormía. Ella había sido contundente y clara, faltaban piezas, pero eso era solo el relleno, lo importante ya lo sabía. Quería a Victoria, es más, estaba seguro de que no la iba soltar.

Ella había intentado persuadirlo de seguir adelante, pero él se sentía fuerte, más hombre de lo que jamás se había sentido, a la vez, tenía la necesidad de organizar sus pensamientos, de fijar metas, de tomar decisiones. Que quería pasar el resto de su vida con ella estaba cristalino.

Cómo ella lo embotaba, a veces, lo asustaba. Quizás tendría que hacerle caso a Victoria, se daría tiempo aunque su instinto le gritaba que de “eso” no tenía mucho; de todas formas, en su cabeza sentía paz y se hizo la luz al ver como en su cama Victoria se desperezaba; se le antojó, al contemplarla, que era el animal más bello y peligroso de la tierra. Se la imaginó como una pantera, sacudió la cabeza y se acercó a su lecho, depositó un tierno beso en las heridas de sus brazos y, sin más preámbulos, le dijo:

−Son las ocho, tenemos que concretar cosas, mi vida.

Victoria se incorporó, él se acercó a la cama y ella abrazándolo susurró:

−Tengo que estar a las nueve en casa de doña Inés, si no fuera, sospecharía el bastardo de su marido, y tú has de atender tu consulta, lo nuestro ha de continuar entre sombras, ojazos −dijo propinándole un cachete en el culo a la vez que coqueta le guiñaba un ojo. Sin más, desarmó a José, que no pudo reprimir una risotada. Victoria, otra vez, había conseguido poner patas arriba su mundo en un segundo.

La mañana trascurrió pausadamente para José, un par de torceduras, una embarazada con retortijones, y una visita a casa de una anciana a la que, excepto la extremaunción, que el padre Narciso se disponía a darle, no había más que hacer. Tenía a Victoria clavada en su pituitaria, le olía a ella hasta el fonendo, impresionante, si no fuera un hombre de ciencia, pensaría que lo había hechizado.

Victoria llegó a casa de don Leopoldo y doña Inés sobre las nueve de la mañana, se sentía llena de vida, con fuerzas, era la primera vez que entraba en la casa de aquel hijo de mala madre sin estremecerse de asco. Lo que pasó allí aquel día de otoño del 37 trastocó sus principios y le robó la poca inocencia que le quedaba. La mañana se tiñó de sangre, dolor, asco e indignidad, ese recuerdo pesaba en su alma como una losa de toneladas, fue su primer muerto, fue el principio del fin. Tendría que contárselo a José, no más sombras, si lo suyo tenía que ser, sería sin oscuridad, así lo había decidido, y se hizo la luz en su mente, como una revelación encontró su alma desnuda.

Victoria se afanaba en acomodar la falda al cuerpo sin formas de Inés, era de mediana estatura pero recta. Sus caderas eran dos huesos que sobresalían, estaba extremadamente delgada, ella comentaba que tenía una solitaria en su pancha. La verdad es que no engordaba ni soplándola, le había dicho muchas veces Flor, la sirvienta de la casa, la cual daba fe de que la señora comía bien cada vez que salía el tema.

Inés había elegido un paño grueso de color verde botella y el forro era más grueso de lo normal, eso producía un efecto de relleno, al menos visualmente no parecía tan flaca. La camisa era de color crema con adornos en el escote, también disimulaba la carencia de mamas, sus pechos eran dos botones; para rematar el atuendo, Victoria había confeccionado una chaqueta tipo sastre con el mismo tejido de la falda, con hombreras, pinzas y mil recursos que conseguían que Inés se viera menos huesuda. La mujer, al verse reflejada en el espejo de cuerpo entero, soltó:

−¡Caray!, Victoria, haces milagros, hasta me veo gordita, sin duda eres un genio con la tijera, hermosa. −Y comenzó a reír ella sola su ocurrencia.

Victoria la miró con ternura, la verdad es que aquella mujer era muy simpática. ¡Menos mal!, pensó. Si encima de poco agraciada fuera una estúpida como doña Dorotea, apañada iba.

−Se la ve bien, doña Inés −afirmó sinceramente la modista, a lo que Inés añadió:

−¡Uy!, y tanto, hermosa. ¡Ah, por cierto!, mi Miguelito viene el sábado once de noviembre y por la noche tenemos cena, ya sabes, de postín. ¿Te interesaría venir a echarles una mano a Flor y a Encarna? También vienen mis primos de Ciudad Real, qué ganitas tengo de verlos, nos hemos criado juntitos, como sabes. Mi madre, pobrecita mía, ¡Dios la tenga en la gloria!, era de allí, y muy apegada a su gente, una enfermedad le costó acostumbrarse a Zancadillas, pero el “ladrón de mi padre era guapísimo, el cacho…”. −Tras la duda Inés no soltó el improperio, lo cual no evitó las risas de ambas mujeres−. Bueno, a lo que iba, mi madre, claro, también era hermosa, ¡ay!, Victoria, a quién habré salido yo.

Y, sin más, su sonrisa fue como un cascabel. Admiraba a aquella mujer, era poderosa, sin saberlo, convertía en color todo el gris que la rodeaba. Victoria, sin poder evitarlo, soltó por su boca lo que le susurraba su alma:

−Inés, alguien con el alma tan bella no necesita nada más para ser hermosa.

La mujer dejó de reír, la miró con ternura y acercándose deposito un cándido beso en su mejilla. Tras unos instantes la miro y con una sonrisa deslumbrante y le pregunto.

−Bueno, Victoria, ¿vendrás el sábado?

−Pues, claro, Inés, aquí estaré-.

Victoria salió de la casa de los Juárez-Ponce con el traje hilvanado de doña Inés, para el sábado estaría. Tocó la bolsa abultada que llevaba abrazada a su pecho y sonrió, siempre le pagaba bien, qué mujer más bondadosa, pensó con cariño. En eso estaba cuando vio la polvareda que levantaba el coche de don Leopoldo, menudo vividor, y que siguiera vivo semejante escoria, se dijo para sus adentros Victoria mientras se mimetizaba con la vegetación del camino, mejor que ni la viera, mucho mejor.

José mandó recado a casa de Victoria con Clemen, era poco más del mediodía, la citó para las cuatro de la tarde, nada había de sospechoso en que reclamara su ayuda para organizar sus historias médicas y su material de curas, a fin de cuentas, lo había hecho todos esos años para don Pedro, en algún momento le tendría que explicar dónde había conseguido ser una enfermera tan eficiente. Las historias estaban ordenadas, solo era una excusa en realidad, pero necesitaba tiempo para hablar con ella, el hecho de que detrás de su despacho hubiese gente era la única garantía de que podrían hablar y no tocar. Si estaban solos en casa, de hablar poquito, muy bien sabía él a qué se iban a dedicar si no había nadie en su casa.

Debía de tener cara de bobo cuando fue consciente de que apoyado en el quicio de la puerta estaba Pedro con una guasa en su cara que no pudo esconder mientras miraba a José. Este, al ver al viejo médico, comenzó a reírse y le dijo:

−Eres imposible, colega, no hay forma de esconderte nada. Anda, siéntate que tenemos que negociar.

−¡Negociar! Ahora sí que me has dejado a cuadros. ¡Vaya con don Joselito!

Pedro cerró la puerta y tomó asiento, sin más, José le soltó, casi de carrerilla, a Pedro lo que llevaba tiempo pensando.

−Bueno, Pedro, ya sé más o menos quién es Victoria. Yo tengo una frase para definirla, se me ha ocurrido hoy. ¿Quieres escucharla?

Pedro lo miraba desconcertado, era una de las pocas veces que lo estaban dejando sin contestación. El niño, al parecer, estaba resultando espabilado. Sin duda, José no tenía nada que ver con aquel nene guapo que se había presentado en su casa hacía menos de dos meses con la nariz ensangrentada. Haciendo tiempo, Pedro se demoró para responder y dijo:

−¡Hala!, querido, lúcete, dime la frase.

Pedro sonrió sinceramente a José, al que, al devolverle la sonrisa, todavía le pareció más joven, y con ternura volvió a hablar Pedro:

−¡Venga!, José, no te hagas de rogar, dímela.

−Ella es como la tierra fértil, lo que siembras recoges.

Pedro se conmovió, aquel hombre de verdad quería a “su Iglesias”, pero le asaltaron las dudas, era muy joven y, a pesar de la poca diferencia de edad, Victoria había vivido mucho; en cambio, él, ¿sabría estar a la altura?, ¿aguantaría la presión? Lo había visto desenvolverse en situaciones estresantes como médico y, la verdad, controlaba bien, pero aquello era jugarse la vida. ¿Estaría a la altura llegado el momento? Pedro se puso muy serio y respondió:

−Sí, José, ella es capaz de lo mejor, pero no te engañes, también de lo peor, es una guerrera. Victoria sabe cuál es el sabor de la sangre del enemigo, ha sido juez y parte, ha luchado, ha perdido y ha ganado. Ella no es una mujer cualquiera, ella es difícil, tiene más huevos que muchos hombres que conozco, es dura como el acero.

»José, lo peor de todo es que hace tiempo perdió el miedo a la muerte. Ha sobrevivido, tiene una facilidad para esconderse camaleónica, eso la mantiene con vida y tiene una causa, salir de aquí con Emilio, para eso hará cualquier cosa, ni tú ni nadie puede apartarla de su camino. Ella sale y entra del infierno con facilidad y ahora soy yo el que te pregunta: ¿Estás dispuesto a quemarte en su infierno? Has de ser consciente del peligro, José. Probablemente no puedas salir de él. Si has de huir, hazlo ahora o nunca, una vez la aceptes, no hay marcha atrás.

José intuía todo eso que Pedro le decía, pero al alba su decisión ya estaba tomada, serio le dijo a Pedro:

−La amo con pasión y siento por ella una ternura inmensa.

Pedro, con más años que cordura, respondió a su amigo:

−Muchacho, ambas cosas son lo mismo, o acaso no sabes que la ternura es el descanso de la pasión.

José descodificó la respuesta y entendió al momento. El joven virando la conversación volvió a lo suyo.

−Bueno, Pedro, ¿negociamos?

Pedro rio, como sólo él sabía hacer, y asintió afirmativamente con su testa. El joven era tozudo.

−Verás, sé que Victoria tenía dos hermanos, uno nacional y otro republicano. El primero muerto, el segundo, tras pasar por el campo de concentración de Castuera, está encarcelado en Badajoz. El marido, el padre y la madre de Victoria ya no están. El único que queda vivo es Emilio, que continúa en la cárcel trabajando en los caminos, el indulto no llega y pretenden fugarse. Victoria durante este tiempo pasó de estraperlista a contrabandista, así es como consigue mejores condiciones para su hermano y ahorrar para la huida, que, por lo que puedo entender, esta próxima. Los mil trabajos que hace Victoria en el pueblo le sirven de tapadera. A la vez es miembro del... −Dejó en el aire la palabra sin atreverse a pronunciar “el partido”.

Pedro, que continuaba impasible, comenzaba a preocuparse para sus adentros, pero tenía que admitir que aprendía rápido el guapito. Al ver que no hablaba, dijo:

−Sigue, te he entendido.

José prosiguió:

−Sé que ella colabora en la causa, no hace falta que te explique a ti lo que hace, parecería absurdo, ¿no crees? Ahora me falta saber tu papel en esta obra, aunque creo que lo puedo adivinar.

Pedro, al escuchar esta última frase, se trasfiguró, inhaló todo el aire que pudo y, escupiendo sus palabras, habló:

−Como se te ocurra delatarnos, no vivirás para contarlo, te lo aseguro.

La frase le salió helada de su boca, su rostro cambió, se desfiguró, la nariz se le afiló y la boca se tornó seca, adquiriendo un color blanquecino más propio de un muerto. Sin expresión, sus ojos lo miraban fijamente, no pestañeaba, no había vida en ellos, sus músculos se paralizaron. Se trasformó en un ser vacío y sin sentimientos. José se estremeció, sintió angustia. Era una sensación oscura y fría que lo perturbó. Incluso notó como la temperatura del habitáculo bajaba.

El corazón de José latía desbocado, tuvo que hacer equilibrios mentales para no desmayarse de miedo. El momento se le antojó eterno. Al cabo de un tiempo, no supo calcular cuánto, Pedro fue volviendo a la vida, sus mejillas tomaron color y José comenzó a reconocerlo poco a poco. El médico fue serenándose a medida que Pedro suavizaba el rictus. Pedro, sin mediar palabra, se incorporó y sentenció con sus palabras:

−No pensé que Victoria te contaría tanto, es evidente que se ha enamorado de ti. Yo todavía no sé si eres un inconsciente u ocultas más de lo que pienso. Hablaremos mañana, por hoy es suficiente. Creo que no tienes ni puta idea de adónde te estas metiendo, pero acepta un consejo, intenta pensar con la cabeza y no precisamente con la de tu rabo. Esto no es un juego, aquí es todo o nada.

              Se dirigió hacia la puerta y agarró el picaporte, tras una pausa se giró con suavidad sobre sí mismo y habló antes de salir. José permanecía clavado en su sillón, impávido y evidentemente arrepentido.

−Por cierto, yo no negocio, José, y mucho menos con la vida de mi familia, ¿entendido? −José asintió con la cabeza y Pedro desapareció tras la puerta.

Victoria llegó a la consulta a la hora que le había dicho Clemen. Al entrar encontró a José tras su mesa, cabizbajo. Tras mirarlo fue hacia él y lo besó fugazmente sin ser correspondida. Victoria se preocupó y comenzó a preparar su mente para el rechazo de José, se recriminó haber sido tan imprudente, ahora el médico sabía demasiado y era vulnerable. ¿No le podía hacer daño?, ¿y si se lo hacían los demás? ¡Dios mío! ¡No! Solo le había hablado de ella, de nadie más, aunque, a fin de cuentas, solo era cuestión de atar cabos. ¿Igual solo estaba asustado?

Si es que era muy bruta, cómo se puede soltar todo eso a un chico que se ha criado entre algodones. Su mente funcionaba muy deprisa y ajena al mundo, tanto que no escuchó lo que José le decía. Volvió a conectar cuando José le tocó el brazo y le dijo:

−¿Estás bien, cariño?

Ella dijo un seco y cortante “no”.

              José se percató de que Victoria no había escuchado nada de lo que le estaba diciendo. Victoria venía en guardia. Su hermoso animal estaba asustado y, mirándola a los ojos, con ternura le dijo:

−Como creo que no me has escuchado, te repito: Victoria, desde que llegué a Zancadillas mi vida ha sido de locos, la verdad, hace días que le doy vueltas a lo nuestro. Ayer cuando me hablaste, no te digo que no me asusté, pensé incluso que probablemente no sepa estar a la altura; como tú sabes, lo más emocionante de mi vida ha sido correr detrás de alguna falda. −Al decirle esto, notó que ella se erguía en su asiento y adoptaba una pose altiva, casi felina. ¡Vaya! Estaba celosa la pantera−. Mis padres tienen posibles, dicen que eran de derechas, porque si eras rico así debía ser. Mi padre se dedica a la medicina y tiene personas de confianza que le gestionan el negocio portuario que heredó de mi abuelo materno. Es un sinvergüenza, pero él piensa que se oculta bien, es rubio y bien plantado. Al señor le gustan mucho las mujeres, un problema para el bolsillo, espero no haber heredado el defecto, digo el del bolsillo, las mujeres me gustan mucho.

Victoria esta vez actuó con indiferencia, pero notó como le brillaban los ojos y la nariz se ensanchaba, estaba cabreada, vaya, era un libro abierto para él, ¡quién lo iba decir! Perdía la compostura por él, pensó José orgulloso.

−Mi madre se parece mucho a mí físicamente, es una mujer educada para servir a su familia, hace justo lo que se espera de ella. Y mi hermana, una señorita bien comprometida desde los diecinueve con un abogado, hijo de una médico colega de mi padre. Este año pasará por vicaría, también hace lo que se espera de ella. −Respiró y miró a Victoria, que permanecía en su asiento, esta vez con una postura regia como si intentará protegerse. “¿Se ha puesto la coraza? Vaya, realmente está asustada, cómo me gustaría abrazarla”, pensó.

−Tienes razón, Victoria, quizás nunca esté preparado para vivir contigo. −Soltó la frase y se mantuvo callado, espero la reacción, que no se hizo esperar. Victoria tragó saliva, lo miró de frente y su cara se trasformó. Le pareció ver a Pedro hacía unas horas allí mismo sentado. Era el mismo comportamiento e intentó comenzar a hablar, pero, esta vez, ella solo consiguió balbucear. A José no se le heló la sangre como hacía un rato, entendió que esa reacción era por pura sobrevivencia. Antes de que ella dijera nada prosiguió él−: Pero lo voy a hacer.

Victoria insinuó una sonrisa. ¡Vaya, había vuelto! Mejor así, no le gustaba verla acorralada, la amaba demasiado.

−Victoria, tengo muchas dudas, pero sé que quiero estar contigo a la luz. Verás, hoy ha estado aquí Pedro, le he dicho que me habías hablado y he cometido una torpeza, he querido saber qué significaba él en tu vida. Mi colega se ha puesto en guardia, creo que piensa que no sabré guardar vuestro secreto, no puedo convenceros de que sí soy capaz, lo único que espero es que con el tiempo sea digno de vuestra confianza.

Victoria se derrumbó, demasiada presión. A su azarosa vida se le había sumado aquel sentimiento profundo hacia a aquel hombre que amenazaba con tirar abajo la poca cordura que le restaba, y lloró pausadamente. José respetó el instante, esperó a que se recompusiera, al cabo de unos minutos ella habló. Victoria echó de menos un abrazo, pero no lo pidió, estaba acostumbrada a vivir el dolor en soledad.

−José, sé el motivo por el cual las únicas personas a las que confiaría mi vida serían Pedro, Isidoro, Pancho, María, Genaro, Julia y Emilio. −Al no pronunciar su nombre, José sintió un pellizco de envidia, pero no la interrumpió−. Este sentimiento hacia ellos lo comprendo, han sido muchas veces las que mi vida ha estado en sus manos y jamás me han traicionado. Ahora sé que tú jamás utilizarías tu poder para hundirme y no sé por qué por ese motivo estoy desconcertada. José, mi confianza hacia ti es una cuestión de fe, no tengo explicación. −Sus palabras se interrumpieron, alguien picó en la puerta, ambos miraron al objeto del ruido hasta que José dio paso.

−¡Pase!

Era Pedro, que abrió la puerta con ímpetu. Los amantes se apresuraron a mirar sus rostros asustados y preocupados. Pedro, que había recuperado su habitual sarcasmo, dijo tras soltar un improperio:

−¡Coño! ¿No habré sido el causante de un coitus interruptus, verdad? −Aquello relajó el ambiente. Pedro, acercando una silla, tomó asiento al lado de Victoria disponiéndose a emitir su alegato ya estudiado, dicho sea de paso, pues el viejo zorro no daba puntada sin hilo−. Perdona mi reacción, amigo, mi familia es lo primero. Por mis años sé que, cuando un hombre está tan, digamos, cegado por el amor, como tú, comete muchas tonterías.

»Tendrás que darme tiempo, José, no estoy acostumbrado a confiar. Mi mujer y mis hijos me necesitan, estoy en la recta final, sé que ahora solo puedo ayudar a los vencidos a tener un final digno, y quizás sea otra generación la que vuelva a vivir en libertad.

»No quiero engañarte, haré cualquier cosa por mantener a salvo a mis niños y a María, pero sé distinguir la lealtad y creo que tú tienes esa cualidad, pero tengo dudas respecto al sacrificio personal que tendrás que asumir si continuas con “mi Iglesias”; por cierto, por ella también me la juego, ningún ser humano se la ha arriesgado tanto por mí como ella, que no se te olvide, José. No preguntes, yo te diré cuando esté preparado y perdóname, esa parte de mí no quería mostrártela, creo que no te la mereces.

Pedro retiró la silla, se incorporó y depositó un beso en la mejilla de Victoria; cuando se disponía a salir, José lo paró con una frase:

−Pedro, dame tiempo a mí también, por favor.

El viejo médico sonrió y contestó:

−De acuerdo, te espero mañana en el casino, creo que hoy vas a estar ocupado, hasta mañana, colega. −Sin más, soltó una risotada que volvió a cautivar a José.

La tarde paso rápido, todos se fueron. A nadie le extrañó que Victoria continuara en la consulta, a fin de cuentas, era la mujer de los mil trabajos. Cuando la casa estuvo vacía se dispusieron a cenar. Todo era erótico en ellos, hasta la forma de poner la mesa. La velada acabó en la cama de José. Bien entrada la madrugada permanecían abrazados y lo hicieron sin miedo, apostando el todo a nada a una carta.

Victoria rompió el silencio, estaban abrazados cuando comenzó a hablar de, sin duda, el episodio más repugnante de su vida.

−José, tengo que contarte que he matado. −Silencio, expectación, abrazo y silencio−. José, ¿estás despierto?

José respondió seguro de sí mismo:

−-Sí, cuéntame, pero, cariño, no necesito saber nada más. Quiero tu presente y tu futuro, con el pasado no puedo hacer nada, excepto comprenderte, háblame si quieres, si no lo haces, lo respetaré.

−Gracias, pero necesito contarlo. −Y se dispuso a hablar, sabiendo que quizás el relato que se disponía a explicar alejaría de su lado a su amado. Aquel secreto era sin duda el peor pasaje de su vida, pero no quería sombras, debía saberlo.

Lo que se disponía a decirle era un peso demasiado grande para su alma, no podía reservárselo en un rincón de su mente al hombre al que amaba.

Valientemente pero, a la vez, llena de miedo, empezó a hablar. Había llegado el momento de que José eligiera “todo o nada”. Y, sin preámbulos, comenzó el juego sumergiéndose en lo más sórdido de sus recuerdos.

Jueves, 24 de junio de 1937 – Lunes, 4 de octubre de 1937

“Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos, sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir”.

José Saramago

En el verano de 1938 se organizó una gran ofensiva del ejército sublevado para hacerse con el control de la Bolsa de La Serena, único sector extremeño bajo dominio de la República. Se perseguía lograr el control de una comarca de gran relevancia estratégica que, de tener éxito, permitiría incorporar a la zona nacional todo el valle medio del Guadiana, proteger las comunicaciones norte-sur y avanzar hacia Madrid.

Castuera fue capital de la Extremadura republicana y en ella se ubicaron importantes organismos, entre ellos, el Consejo Provincial. Fue sede del Cuartel General de la 37 División y de varias compañías de milicianos. Castuera se ocupó el 23 de julio de 1938 por la 112 división del general Queipo de Llano, cayendo así en manos del ejército de Franco la única zona en Extremadura que continuaba siendo republicana.

En las calles que desembocan en la arteria principal de la localidad, calle de santa Ana, se concentraba la vida política y social de la región de Extremadura. Como ejemplos, el Palacio de los condes de Ayala, que fue sede del Gobierno Civil de Badajoz y Consejo Provincial, en la calle Gabriel y Galán se ubicó la sede del Estado Mayor de la 37 División, y así una larga lista que albergó desde el Hospital de Sangre/ Santa Ana, hasta la redacción de la publicación del Frente Popular, en C/ Benquerencia, pasando por la Casa del Pueblo en la C/ Pilar.

Reseña histórica

“Dicen que días antes del alzamiento el cielo se tiñó de rojo en aquella tierra extrema.

Rojo que se hizo oscuro hasta ser negro y su tierra cayó en una noche larga, muy larga, de duelo.

Desde la objetividad que me da la distancia, me hago una pregunta tremendamente amarga por lo frustrante:

¿En qué momento todos se volvieron locos?”.

Isabel Garlito

(Reflexión de la autora)

…………………

Castuera, 24 de junio de 1937

Con el puño en alto y fusil en bandolera, incitaba a los contendientes republicanos recitando “Campesinos de España” un poeta llamado Miguel Hernández.

Emilio formaba parte del Altavoz del Frente Sur. Lo habían elegido para intentar mantener en alto la moral de los guerreros. La infame contienda era cruenta y la propaganda debía manipular las emociones y los sentimientos de aquellos hombres que pasaban penurias en pro de un ideal, afrontar los horrores de la guerra era difícil y estar informado ayudaba a no sentirse como un ratón acorralado dentro de las trincheras.

También participó en alguna obra de teatro que había montado una miliciana que se dedicaba al “artisteo”, pero no hizo falta repetir, vomitó dos veces de los nervios antes de acabar la representación. Su etapa de actor la dio por finalizada al bajar el telón en su primera y última función. La radio en trincheras tampoco era lo suyo, lo de poner las canciones, bien, pero cuando tenía que hablar su voz era muy aguda y dubitativa, trasmitía inseguridad, en fin, escribir y solo escribir, de momento, era lo suyo. Pasarían algunos años hasta que aquella voz sonara a través de las ondas con personalidad.  

Emilio se sentía orgulloso de formar parte de aquello y, sin duda, escribir cosas bellas para que los demás disfrutaran era lo que mejor se le daba. Él era el poeta de la familia, poco se parecía al fascista de su hermano. ¿De dónde coño había salido Juan? Siempre fue peleón, incorregiblemente mujeriego, guapo, y de misas, como su madre. No era como decían que eran los de su camarilla, ¡ni hablar, ni mucho menos! Lo quería tanto, solo dos veces fue a pegar tiros y los disparaba al aire por si acaso Juan andaba cerca. Como llevaba gafas, su superior, un campesino metido a capitán por avatares de la contienda, dicho sea de paso, pensó que no veía un carajo y lo libró de los tiros diciéndole: “Chacho, lo de escribir no sé cómo se te dará, supongo que tendrás que buscarte secretaria porque no ves un carajo, pero de lo de pegar tiros olvídate. Los lápices no matan, pero los fusiles sí, y cualquier día tengo que recoger los sesos de tu compañero. ¡Estás cegato, dao por culo!”, recordaba Emilio divertido mientras veía como comenzaba a hablar el compañero Miguel.

Hernández había llegado a Castuera a mediados de febrero del 37, fue nombrado jefe del Altavoz del Frente Sur, habían trabajado juntos en  la revista Frente Extremeño, que se editaba en Castuera, aquel mismo salía el número dos y Miguel publicó su poema “Campesino de España”. Se sentía henchido de esperanzas.

Miguel pronto se iría, pero aquella experiencia nadie se la podía quitar, estar en aquella redacción con tanto arte por metro cuadrado y ser un espectador de primera fila era simplemente placer.

Comieron unos garbanzos muy duros, a medio cocer, no había leña suficiente, así era la guerra, no era de extrañar que tantos hombres se pasaran de bando, el hambre se quitaba a tortazos, hacía un calor de cojones, y todo el mundo mandaba, con lo cual cualquier soldado se encaraba al superior. “¡Mal asunto un barco sin capitán!”, pensó Emilio, pero, como era poeta, qué leches sabía él de guerras.

Su cabeza era un torbellino y, caminando con el fusil en ristre y aire de soñador, llegaron a la entrada del pueblo, allí trasnochaba Miguel en una finca situada en la carretera de San Isidro, a las afueras del pueblo. Tras despedirse y echarse un cigarro, Emilio y cuatro compañeros continuaron hasta el cuartel de los milicianos en la plaza de San Juan, todavía quedaban unos siete u ocho kilómetros y notaba el cansancio en sus piernas.

Emilio viajaba de su corazón a sus asuntos mientras oía, que no escuchaba, las charlas de sus compañeros caminantes, hacía meses que no sabía nada de Victoria, ni de su madre; se preocupaba de la suerte que podían correr sus mujeres, pero su fe era inmensa en la fortaleza de su hermana pequeña, solo tenía veinte años, pero era tan fuerte, tan joven, tan bella. Se parecían tanto físicamente sus dos hermanos que siempre se preguntaba a quién se parecía él. Si no fuera por el color miel de sus ojos, pensaría que no era hijo de su padre. “Tenía el sello de la casa”, sus tres hermanos lo habían heredado del patriarca. “¡A ve!, mis hijos tienen los mismos ojitos de mi marío”. Se estremeció de ternura al recordar las frases de su madre y la nostalgia se dejó ver en sus divagaciones. Lo sacó de su mundo la voz de Pedro, que le gritaba:

              −¿Iglesias!, ¡carajo! ¿Ya estás cazando moscas otra vez? Quieres hacer el favor de mirar paʼrriba, que te vas a espaniquebrar. ¡A ver, a ver, el muchachillo!

La última parte de la frase Emilio la escuchó tras empotrarse con el carro parado delante de él. Se lo tragó entero, de lleno, sintió un dolor agudo y paralizante en el bajo vientre que lo dobló, haciendo del hombre un ovillo en el suelo, abría la boca desencajado cuando notó que unas manos suaves le acariciaban su rostro y lo abrazaban con todo su ser. Se sintió trasportado a su infancia mientras su hermana pequeña jugaba con él en el umbral de su casa, al cabo de unos segundos una voz de mujer angustiada exclamó:

−Emilio, mi rubito, ¿te has hecho daño?

Emilio se preguntó qué hacía allí Victoria, no podía ser, algo malo pasaba, sin duda, pero no podía hablar. Pedro, riéndose a calzón sacado, respondió por él:

−Que se ha reventado los huevos, el muy zoquete, deja que respire, Iglesias, no le aprietes tanto, mujer.

Emilio quiso sonreír, pero trataba de recomponerse y respirar, cosa que consumía todas sus energías, con lo cual solo alcanzó a emitir un gruñido y, segundos más tarde, incorporándose algo sobre sí mismo, dijo con toda la pachorra de que fue capaz:

−A ve, no lo he visto, chacho.

Pedro, a lo suyo y divertido, le ayudó a recobrar una postura digna y contestó alegre dándole a la vez un coscorrón:

−Ave son las que vuelan. ¿Le vas a dar un abrazo a Victoria o no, rubito?

Emilio se preguntaba a qué era debido aquel comité de bienvenida y, al mirar a su hermana, se le cayeron los palos del sombrajo, Dios mío, qué delgada estaba, ¿y su pelo?, lo llevaba corto como un chico aunque seguía siendo negro y rizado. Sus cortas y sedosas ondas se entrelazaban formando caracoles, pero ya no tenía brillo. Calculó que no debía de pesar más de cincuenta kilos, muy poco para su altura, las ojeras enmarcaban sus ojos ámbar, que parecían todavía más felinos.

Vestía con pantalones que le daban tres vueltas a la cintura y camisa de hombre muy holgada, e iba armada con un fusil que cruzaba su espalda, sus labios eran insultantemente grandes para tan poca cara. Ni rastro de sus curvas y sus pechos generosos en otra época, ahora no lo eran tanto. Los vestigios de otro tiempo se disimulaban bajo una vestimenta por lo menos tres tallas más grandes. Parecía un espantapájaros, pero seguía siendo guapa y de elegante porte, difícil lo tenía para no resultar atractiva, era hermosa, simplemente un peligro en los tiempos que corrían.

Emilio, levantándose del suelo, dio un paso hacia delante y abrazó con fuerza al espantapájaros de su hermana, al sentir su cuerpo todavía se preocupó más, era puro hueso. ¡Pobrecita! Tan joven y ya viuda. Tanto revés le había pasado factura a su salud y recordó el día que le llegó una misiva, desde Zancadillas, donde le informaba Victoria de que había perdido a su hijo. Era un niño, quiso volar a su lado, pero el fuego cruzado se lo impidió.

Triste por sus recuerdos, sintió que algo grave pasaba y apartándola un poco la miró con preocupación, sabía que su hermana era fuerte, no se comportaba como una damisela, no lloraría, era muy difícil derrumbarla. Se doblaba, pero para romperla había que echarle arrestos. Asió su rostro entre sus manos y preguntó con precaución:

−¿Qué pasa, Victoria?

La mujer se pasó la mano por su rostro como queriendo sacudir el cansancio, restregó sus ojos y, mirando de frente a su hermano, dijo segura y muy triste:

−Madre se ha ido.

Emilio quiso entender que era un eufemismo, que en realidad su madre se había muerto, y ese rato de divagación alivió el golpe, tras un instante el hombre reaccionó llorando como un crío. Su querida hermana lo acunó un tiempo que se antojó una eternidad. Entre lágrimas, como intuyendo algo peor, el muchacho preguntó con un hilo de voz:

−¿Sabes algo de Juan? −Silencio.

              Emilio se alertó y, esta vez de forma más enérgica, exigió:

              −¡Victoria, habla!

Pero Victoria mintió para proteger al poeta:

−Sí, está bien y vivo, recibí carta por la Cruz Roja, no te preocupes, está en Cáceres. Destruí la carta por seguridad.

La respuesta era lógica, pero una desazón inexplicable no abandonaría el pecho de Emilio jamás. Victoria no sintió remordimiento alguno por la mentira y Pedro, mirándola con mucha fuerza, lo entendió.

Victoria había decidido no decirle a Emilio que un mes antes de la muerte de la matriarca había enterrado a Juan. Pedro y Narciso la habían acompañado en todo momento.

Si Emilio lo hubiese sabido, habría corrido a amortajar a su hermano, se habría liado a mamporrazos con todo bicho viviente, en fin, era una incógnita su reacción, pero en cualquier caso sería irreflexiva. Era mejor así. En definitiva, Emilio era un poeta y debía proteger a su rubito, no podía con otro duelo, se iría detrás, a lo mejor era egoísmo, qué sabía ella. Fuese como fuese, Emilio debía continuar respirando o, de lo contrario, su propia vida correría peligro, y lo más desesperante para la mujer era saber que ella misma sería su propio verdugo.

Victoria continuó consolando a su hermano hasta el alba. La muchacha sentía una angustia que la mataba a dosis letales. Una parte de ella murió aquella noche, aquella parte que no sabía vivir.

Al llegar el día supo exactamente qué debía hacer para sobrevivir, descifró el mensaje de su espíritu, la pena no la dejó pensar con claridad en el pasado, se reprochó, sacudió sus demonios y tomó una determinación: no habría guerra que le arrebatara a la única persona que la mantenía aferrada al mundo de los vivos.

              Emilio se convirtió en su tabla de salvación. Su misión desde ese instante sería regresar del infierno con su hermano al lado, haría lo que hiciese falta y no permitirá que ninguna norma moral le cortara el paso. Su rubito era su causa y volvería a respirar cuando él estuviese a salvo, esa letanía la acompañaría día y noche, noche y día…

Hacía tan solo unos minutos que la luz había ganado la batalla a la noche y Pedro seguía en pie. Su bata blanca estaba teñida de rojo y miraba con dolor como un chico de apenas veinte años se aferraba a la vida, con los ojos fijos en la bóveda de aquella casa que hacía de veces de hospital de sangre. Desde luego, distaba mucho del hotel Ritz en Madrid, alguien le había comentado que era allí donde atendían a los heridos cuando llegaban a la retaguardia. Al menos estaba en la calle con más postín de Castuera. ¿Pero qué estaba haciendo? Enfrente de él alguien moría y él pensando estupideces, se reprochaba para sus adentros.

Sintió un profundo ruido, ronco y gutural, que emitió el moribundo, y vio como el rictus del muchacho cambiaba, la nariz más afilada y los pómulos marcados de un color gris anunciaban el fin.

Describir la muerte era hablar de sensaciones, de frío, de olor. Un olor distinto, demoledor, que angustiaba a la par que desconcertaba. Volvió a escuchar aquel estertor y se estremeció, una infinita compasión le barrió sus fibras, la impotencia luchaba por escapar en forma de llanto. No le quedaba ni una gota de morfina, la cara de la muerte se dibujaba en el muchacho y él no podía ni aliviarlo, sintió como sus piernas se doblaban de cansancio; tomando conciencia de su estado, permanecía de pie enfrente del camastro mortuorio.

Julia dormía sentada en una silla con la cabeza apoyada en sus brazos, que hacían las veces de almohada. Narciso, en un rincón, descansaba sentado en el suelo, la cabeza reposaba sobre sus rodillas, que abrazaba fuertemente, en un suelo de color verde y blanco repleto de trapos ensangrentados, y, en el aire, la desolación era la protagonista. Sacudió la cabeza para intentar zafarse de aquella sensación de resaca que le embotaba el cerebro, de pronto sintió como resbalaba algo caliente y líquido por sus piernas y notó como su cuerpo se sacudía. ¡Se había meado encima! Perdió la noción del tiempo justo en el momento en que dio al miliciano por perdido. De pronto miró al joven y ya no estaba allí. Pedro fue consciente de que quizá jamás superaría esa etapa de su vida.

Serían alrededor de las diez de la mañana cuando Victoria salió de la redacción de Frente Extremeño, habían pernoctado allí. La calle era estrecha y la casa, grande. Victoria supuso que a alguien se la habrían expropiado, seguro tendría dueño, recordaba como al principio del infierno los milicianos habían llegado a su pueblo y sin preguntar se habían hecho cargo de las posesiones que habían considerado oportunas, sin pedir permiso, avasallando a todo aquel sospechoso de ser burgués, aquella gente se comportaba como animales irracionales a los cuales de pronto se les da libertad y se sienten capaces de cambiar su suerte, capaces de cambiar el signo de su cuna.

Recordaba como los milicianos habían rondado  la casa de Anselmo, “El poquito”. Este ya brincaba los sesenta, pero conservaba la fuerza y el coraje de su juventud, era soltero y tenía varias fanegas de tierra que trabajaba como un burro. Por ese motivo lo habían etiquetado de “burgués y de derechas”. Y en ese momento era motivo más que suficiente como para ser objeto de las iras de aquellos desheredados de la tierra.

Se escondió en el “doblao” cuando alguien lo avisó de que vendrían a por él para darle el paseíllo. Los esperó con la escopeta de caza cargada, permaneció en lo alto, dos días con dos noches, nadie apareció por su casa.

Emilio despistó a los milicianos, pero no se atrevió a entrar en casa de Anselmo, estaba seguro de que dispararía sin preguntar a lo primero que se atreviera a cruzar el umbral. El Poquito bajó del “doblao” cuando le pareció. “Mejor no tentar la suerte, menudo cacho burro es el Poquito. ¡Cualquiera entra!, si se revuelve y echa bellotas, el animal”, recordaba que decía su hermano. Sus tribulaciones la hicieron sonreír.

Miraba el ir y venir de gente, con ese aire guerrillero pero informal; a pesar de lo duro del momento, sonreían e irradiaban esperanza, la gran mayoría estaba en la veintena y caminaba buscando la calle principal. Victoria pensó que sería allí donde se cocía la historia y no a fuego lento precisamente. Tenía la sensación de que todo iba demasiado deprisa.

Victoria observaba ensimismada la vida cotidiana cuando sintió que alguien se aproximaba por su espalda. Supuso que era su hermano y no se movió, por ese motivo brincó como poseída plantándose en mitad de la calle, de una forma muy cómica, cuando una mano grande le apretó el culo y de paso le rozó su sexo. La mujer se volvió y vio a un hombre moreno, agraciado, con mucho pelo por todas partes y unos enormes ojos negros que sonreían juguetones. Sus facciones eran angulosas y resultaba muy atractivo. Su sonrisa franca embellecía su mentón cuadrado. No era muy alto, pero sí fuerte y musculoso. Aquel hombre con aspecto de canalla la miraba travieso a la par que expectante.

La mujer midió sus fuerzas y pensó que no tenía suficiente poder como para asestarle un rodillazo en los huevos, sin embargo, su boca no pensó tanto y le gritó con toda la rabia que pudo reunir:

−¡Cabrón, toca a tu puta madre!

El guerrillero, divertido por el momento, le dijo entre risas:

−Perdona, chacha, es que no estaba seguro de si eras hembra. Con esa pinta no me ha quedado claro y he querido comprobarlo. Compañera, no te enfades, yoooooo…

Y salió despedido hacia delante quedando justo al lado de la mujer, tambaleante se giró y su cara cambió de color al ver a Emilio que tras él bufaba como un toro. El desconocido observó con prudencia a su compañero. Tragando saliva alcanzó a decir:

−Perdona, no sabía que estaba contigo.

Emilio tras la embestida le espetó:

−¡Es mi hermana y como te pases con ella te corto los cojones! ¿Lo has entendido, Isidoro?

El hombre, visiblemente avergonzado, se giró hacia Victoria y le dijo muy seguro de sí mismo:

−Perdóname, por favor, no volverá a ocurrir.

              Dicho esto, le cogió los dos brazos a la mujer y le plantó un beso en la frente muy apretado, diciéndole tras el arrebato de cariño:

−A partir de hoy soy tu hermano.

Y, sin más, desapareció, a paso ligero, tras la riada de personas que discurrían por su calle en la misma dirección.

Victoria no tuvo más remedio que reír con todo su ser, ese momento hizo que descargara toda su presión. Emilio la miraba desconcertado, imitándola al cabo de un rato. Ninguno de los dos alcanzó a comprender lo importante que sería Isidoro, su nuevo hermano postizo, en sus vidas.

La mañana discurrió deprisa, acompañó a su hermano al cuartel de los milicianos y pasaron la mañana en la redacción del periódico. Observó como trabajaban con entusiasmo aquellas personas, era hermoso ver tanta ilusión, a pesar de las bombas que caían no muy lejos.

Tras la comida, que consistió en unas gachas de harina insufribles y un trozo de tocino que le supo a bocado divino, Victoria pasó la tarde con Pedro y Narciso informándose de cómo funcionaba el hospital y las calamidades por las cuales pasaban para poder atender a los heridos. La falta de medios y personal hacía de su día a día un infierno. Sobre las ocho de la tarde salieron hacia la colectividad, allí habían acordado reunirse con Emilio.

Intuyendo la reacción del “rubito” cuando viera al padre Narciso, conspiraron para que el impulsivo carácter de Emilio tuviese los mínimos daños colaterales tras la explosión de genio que a buen seguro iba a tener.

El poeta apreciaba al bueno de Narciso. Había ayudado a enseñar las cuatro reglas a medio pueblo y no había hecho ascos en utilizar las instalaciones de la casa del pueblo socialista para sacar del analfabetismo a todo el que se mostraba predispuesto, pero eso no lo iban a tener en cuenta a la hora de juzgarlo los de su bando. Era un cura y, por lo tanto, esa condición sería suficiente para darle pasaporte a la eternidad.

Bloquearse fue la reacción de Emilio cuando vio a Narciso que escuchaba, muy concentrado, como dos mujeres y un hombre debatían en la colectividad. La razón de la reunión era si tenía que haber hombres en la cocina del cuartel de los milicianos o no. Dos mujeres voceaban contestatarias que ellas habían venido a luchar y no para servir a los varones. Gritaban desgañitadas que no tenían ni dios, ni amo, ni marido.

Un hombre hecho un basilisco les reprochaba que en el frente eran muy débiles, eso hizo estallar en cólera a otras féminas que gritaban improperios desencajadas.

Victoria reconoció a Isidoro entre los que mediaban en aquella jaula de grillos. Este, en uno de sus paseos por la sala, intentando convencer a los asistentes de que guardaran los turnos de palabra, vio a Victoria, su hermana desde hacía unas horas, y sin precaución se acercó a la flaca mujer de ojos extraños asiéndola por los brazos, lo que hizo que se pusiera en pie, tras eso le apretó un beso en la frente y la volvió a sentar. Victoria, patidifusa, alcanzó a decir desconcertada:

−Hola, Isi.

Isidoro sonrió y contestó:

−Hola, hermanita. −Y continúo a lo suyo divertido y con energía.

Desde luego, tenía que admitir que el hombre era un personaje algo peculiar. Emilio vio la escena negando con la cabeza resignado, su amigo Isidoro no tenía remedio. Era trasparente como el agua, no tenía dobleces, sus principios eran indestructibles. Era de un pueblo cercano llamado Malpartida y por ese motivo lo llamaban sus paisanos “el paparuco invisible”. Sentía veneración por Lenin y por el alcalde de su pueblo, Venancio, un hombre justo y con sentido común, cualidad poco habitual ahora y, por desgracia, siempre. Su pueblo estaba a unos doce kilómetros y allí iba de vez en cuando a esconder a personas a las que él creía buenas para que su amigo Venancio las protegiera.

El alcalde justo tuvo más de un problema con algún que otro descabezado, aficionado a las sacas, por no permitir ningún fusilamiento colectivo. Él era así, “al pan, pan y al vino, vino”, “no hay que confundir la velocidad con el tocino”. Esos eran sus lemas y, aunque simples, eran la esencia de un buen político.

Isidoro poseía el don de la alegría. Era fiel y disimulaba muy bien el miedo a morir. Pero la cualidad más destacada era la de “ser invisible”. Conseguía mimetizarse con el paisaje. Esa cualidad había hecho que pudiera pasar al otro bando sin ser visto, cazar animales que posteriormente compartía y sacar a infiltrados de las trincheras enemigas sin levantar sospechas, era respetado por esa cualidad que en muchas ocasiones había salvado vidas.

Narciso continuaba muy entretenido asistiendo al debate, poco cordial, de aquella jauría que pretendía tener razón a fuerza de gritos e insultos. Al lado del cura, de incógnito, su hermana miraba el espectáculo, y Pedro, con un aspecto muy demacrado, negaba con la cabeza en forma de reproche la lamentable escena. Los tres estaban juntos y él se sintió la víctima de una conspiración de aquel surrealista trío. “El sotanas”, “la espantapájaros” y el liante del médico, ¡cojonudo! Por si no tenía bastante con intentar protegerse a sí mismo, ahora estos tres se habían propuesto volverlo “chalao”, pensaba mientras su cabreo iba en aumento. Asombroso, las pocas luces de los descerebrados que tenía como acompañantes.

Recordaba el día que unos milicianos habían intentado darle el paseo al padre Narciso. Recordaba al pobre hombre enfrente de la puerta de la parroquia con un capirote a modo de tocado papal. La mitra la habían hecho de periódico mientras el cura permanecía de pie y totalmente desnudo. Temblaba como una jara verde y se mofaban de él mientras le voceaban que se tocara el pene. Cuando dieron por finalizada la diversión, uno de ellos le plantó una pistola en la nuca y jugó con él a la ruleta rusa. Emilio recordó como, con la sangre hirviendo de ira contenida, negoció con una serenidad fingida si el párroco debía vivir o morir, al final decidieron no matarlo porque les dijo que, si él fallecía, unos huérfanos que estaban a su cargo no sobrevivirían, no era cuento, era verdad, días después una tía de los niños fue a hacerse cargo de las criaturas. Narciso era una de las mejores personas que conocía, llevara sotana o no. Era un hombre de talante conciliador, jamás adoctrinó, nunca hablaba de un Dios vengador.

A medida que pasaba el tiempo el debate perdía fuelle y el trío dio por finalizada su permanencia en el edificio que era utilizado como colectividad. Emilio seguía mirando asombrado a su gente, vio como el cura se ponía en pie, su altura era considerable y su extrema delgadez también, reparó en lo rápido que había envejecido, su cumbre estaba completamente nevada, no le quedaba ni un solo pelo rubio en su testa, lo llevaba algo largo para un prelado, y sus ojos azules conservaban cierta ingenuidad. Los tres, reunidos en un corrillo, departían con algunos hombres. A Emilio se le heló la sangre cuando vio que el cura hablaba con los desconocidos, menudo inconsciente era Narciso, si con solo abrir la boca soltaba un sermón, no tardarían en darse cuenta de su condición.

Por suerte no duró mucho la charla improvisada y juntos salieron del edificio. Emilio los siguió hasta llegar a una calle casi desierta lejos de la arteria principal del pueblo, cuando se sintió seguro, el hombre los paró en seco a la voz de:

−¡Vaya con Dios, qué sorpresa, Narciso!

El trío se quedó clavado y Pedro, que instintivamente tocó su pistola, se relajó al reconocer la voz del “poeta”, que por el tono intuyó que estaba de muy mala leche.

Emilio llegó a la altura del grupo y soltó sin preámbulos:

−Victoria, ¡vete de aquí ya! Y tú, Narciso, ¿has perdido la cabeza, so loco? ¿Ya no recuerdas que estás vivo de milagro? No tientes a la suerte, quizás no podré salvarte una segunda vez −dijo todo esto haciendo aspavientos con sus manos de forma amenazante.

Victoria intentó hablar, pero Emilio estaba fuera de sí y la mandó callar.

−¡Chitón! –gritó y, acompañando la orden, se llevó el dedo índice a su boca de una forma muy chulesca.

El hombre comenzó a caminar calle abajo, pero desandando lo andado regresó muy rápido. Parecía como si quisiera calmar sus nervios, se pasó las manos por el pelo y volviéndose se plantó delante de su hermana gritándole:

−¿Por qué has venido?, ¿para decirme que madre ha muerto? Con una carta hubiera bastado, ¿no crees? Resulta que la Cruz Roja te hace llegar las cartas, tarde, pero funciona.

Soltaba su discurso cada vez con más vehemencia.

−¡Dios santo! ¿Me queréis volver loco? Decirme cómo les explico a “estos” qué coño pinta aquí la extraña pareja, ¡eh!

Victoria permanecía muy tiesa, con los ojos desorbitados y los puños apretados, sin poder contener la rabia que le estaba provocando el desagradecido de su hermano, habló de forma seca con un tono de voz que daba miedo.

−Estoy aquí porque soy tu hermana, he venido a protegerte y Narciso me ha acompañado. Eres un pedazo de burro, “rubito”.

Emilio sarcásticamente le respondió a la mujer, la cual se estaba quedando pálida por el cabreo monumental que sentía.

−Vaya, qué ilusión, ahora tengo niñeras, “la espantapájaros” y “el sotanas”. ¡Mira tú qué bien!

“El poeta” acompañó sus palabras con un gesto muy de su pueblo y sin previo aviso soltó una onomatopeya semejante al gruñido de un cerdo qué trasformó el momento de sarcástico a cómico.

−¡Oink, oink! −emitió mientras que movía la mano derecha de arriba abajo en sentido vertical a la altura del vientre de su hermana. Además de eso no tuvo bastante con el gesto y el ruidito que soltó:             

−¡Anda, Anda! ¡Arráscate el carajo! ¡Chacho, menudo par de niñeras que tengo!

El cura, que hasta entonces estaba callado, no pudo evitar una risita por lo cómico del momento y, con aire monacal, habló calmadamente disimulando, bastante mal, que le parecía divertida la situación.

−Hijo, tu hermana solo ha querido estar a tu lado cuando recibieras la noticia del fallecimiento de tu madre. Ella solo pretende proteger tus sentimientos y por supuesto que te estoy muy agradecido por haberme salvado la vida, supongo que no sería mi momento. ¡Ah!, y háblame con respeto que te he dado sacramentos. −Emilio se enervó cuando escuchó al cura decir “sacramentos”.

−¡Di que sí, hombre! ¿Te parece si publicamos un bando para que todos sepan a qué te dedicas? ¡Narciso da sacramentos!, o, lo que es lo mismo, es sacerdote.

Pedro, que permanecía en segundo plano contemplando el encuentro, poco afectivo, de los hermanos junto con la divertida intervención del cura, decidió hablar al ver como el poeta estaba a punto de convulsionar, la Iglesias, de desatar su ira, y el Sotanas, al borde de un ataque de risa. Decidió intervenir diciendo de forma conciliadora:

−Venga, vale ya, Emilio. Ellos lo han hecho con la mejor intención. Tendrán que quedarse aquí hasta que se calme el camino de regreso, así que mejor que nos tranquilicemos todos; pueden ayudar en la retaguardia, Victoria en el hospital conmigo y Narciso contigo en la redacción, otra cosa no, pero maneja la máquina de escribir como Dios. Si vemos que la cosa se pone fea, los llevamos a Malpartida, donde Venancio, él los ocultará.

Emilio, desconcertado por como aquellos traidores lo tenían todo pensado, decidió dar la puntilla y de una forma hiriente dijo:

−Solo sois un estorbo para mí. ¡Mañana mismo a casa los dos y no se hable más!

Victoria dio un paso hacia delante muy cabreada y con una mano en alto. Emilio, muy ágil, decidió poner tierra de por medio. Su hermana tenía un mal carácter muy bien camuflado, pero estaba seguro de que o se largaba o se iba a comer un guisado de dedos. ¡Vamos que si se lo tragaba! La conocía muy bien y lo mejor era salir pitando y eso hizo. En menos de un segundo no quedaba ni rastro del poeta.

Habían pasado dos semanas desde la llegada a Castuera de “la extraña pareja”, como los apodó Emilio. Narciso resultó ser un buen ayudante de redacción, hablaba lo justo, casi parecía sumiso. Después de tanto retiro espiritual, debido a su vida eclesiástica, no le costaba en absoluto guardar silencio, casi mejor, se sentía como un espectador, era una sensación de seguridad que lo abducía de la realidad. Pasar desapercibido en medio de tanto horror tampoco estaba tan mal, se repetía a menudo.

Ocupaba su tiempo en la redacción trascribiendo y corrigiendo los artículos que les pasaban los redactores. Lo hacía con una perfección milimétrica. Cuando acababa ayudaba en la cocina pelando patatas o cribando garbanzos. Terminaba la jornada ayudando en el hospital en tareas de mantenimiento y, si era menester, repartía Mundo Obrero, porque así lo mandaban los mandos, valga la redundancia. Según los jefes, para informar a los combatientes, según Pedro, allí contaban lo que les convenía a los mandos y él creía al médico, a pies juntillas, era el único que sabía la verdad. Pedro estaba bien informado. La única persona que sabía por qué tenía tanta información el médico era él y así debía continuar siendo. De lo contrario, la vida de su amigo correría más peligro todavía.

Victoria hizo un curso acelerado de dos semanas para convertirse en voluntaria o, lo que era lo mismo, vaciar orinales, lavar sábanas, hacer vendajes sencillos, limpiar el poco material quirúrgico del que disponían, serenar a los heridos, pinchar morfina, hacer camas ocupadas de heridos que no se podían levantar y aprender a ser una buena asistente de las enfermeras tituladas, las cuales eran extranjeras, dos inglesas y una polaca. Allí conoció a María.

María era soltera y la menor de siete hermanas. Le había tocado cuidar de sus padres, los cuales ya habían fallecido, y de unos tíos sin hijos que vivían en Cáceres, por ese motivo, no tuvo tiempo para casarse. La condenaron al celibato por ser la benjamina. Regresó a su pueblo cuando sus familiares fallecieron, la causa de la muerte, setenta años muy trabajados cada uno.

María había llegado a Castuera hacía cuatro meses y se encontró con que su casa estaba siendo ocupada por un médico que andaba siempre cabreado y se llamaba Pedro. Sus hermanas decidieron irse a Huelva, a zona nacional, allí tenían una finca, herencia de su abuela. En el pueblo, al comenzar la contienda, habían expropiado sus casas por sospechosos de ser de derechas, que lo eran dicho sea de paso, pero, como María confesaba en aquellas largas noches de guardia en el hospital, las ideas de su familia no eran motivo para que te echen de tu casa.

Vivía en “su casa” junto al médico, pero no revueltos. ¿Adónde, si no, iba a ir? Ayudaba en el hospital de sangre, tenía experiencia en esas lides, había sido dama voluntaria en el otro bando porque la guerra la pilló en Cáceres, al regresar decidió ayudar en su pueblo, esa era la versión de la mujer, la de Pedro era más retorcida. Según el médico, María era una infiltrada cuya única misión era la de pasar información al enemigo. Se mostraba muy seco con ella, casi desagradable, con el resto Pedro era amable.

Victoria sospechaba de los verdaderos sentimientos del médico, pues lo había pillado varias veces mirando con ojos de deseo a aquella mujer de formas sutiles, estatura baja, pelo del color del caramelo y ojillos marrones. Era muy delicada, casi etérea, y de cara angelical. A Victoria le costaba creer que era una espía sin alma, pero, como decía su amigo, en ese mundo nada ni nadie es lo que aparenta ser. Victoria se andaba con cuidado por si acaso, pero cada día apreciaba más a aquella mujer y sabía, porque lo notaba en su mirada, que a Pedro le estaba ocurriendo lo mismo, pero de una forma lujuriosa, a pesar de lo huraño que se mostraba con aquel ángel. María debía brincar de largo la treintena, tres meses después de acabar la guerra supo que el día que la conoció tenía treinta y siete. Se acordaba bien del momento en que le reveló su edad, fue el día que se casó con Pedro. La vida les estaba regalando un nuevo nacer aunque en ese momento ninguno de los dos lo sabía.

Victoria también se alojaba en la casa expropiada de María, era amplia y estaba en las afueras del pueblo, también pernoctaban allí Julia, Narciso y Pedro, en total, cinco personas, aunque quedaban aún dos habitaciones más por ocupar. La casa era grande, sin lujos, pero “apañá”, como decía su nueva amiga Julia.

La noche en que cambió radicalmente la vida de Victoria a las tres mujeres les tocaba guardia en el hospital de sangre. Victoria acordó que iría más tarde, le había bajado “el asunto” y le dolía el vientre a reventar. Se había tomado un analgésico “buenísimo” llamado Optalidón, que conservaba como oro en paño desde que el distribuidor de los fármacos se lo había regalado a modo de cortejo. Cuando le empezó a hacer efecto sintió un nerviosismo interno muy chocante que no la dejaba estarse quieta. Se sentía llena de energía y con unas ganas de trabajar inmensas. El dolor había desaparecido, pero ella estaba demasiado acelerada. Se dispuso a salir a ver si andando se le pasaba algo su euforia, ¿qué coño se había tomado? Se paró expectante, a pesar de su estado, cuando oyó como Pedro hablaba con alguien con mucho secretismo, eso la intrigó, si en algo no era un hacha su amigo era en hablar bajito. Bajó con sigilo las escaleras que separaban las dos cámaras, cosa que le costó la misma vida, pues sus piernas tenían vida propia, y alcanzó a verlo en el patio. La cara del otro hombre no la distinguió, pero sí su voz con claridad, le llamó la atención que llamara Jara a su amigo. Era consciente de su estado, pero la curiosidad le pudo y se escondió en el hueco de la escalera a escuchar lo que se decía en aquella extraña reunión.

Una hora antes Pedro había salido a las traseras de la casa que habitaba. Su morada había sido requisada por la República a la familia de María, esa mujer que lo estaba trastocando, no se fiaba de ella, eso de que hubiera sido dama voluntaria en el bando nacional no le encajaba. ¿Y si era una infiltrada? A pesar de su desconfianza, no podía evitar sentir un hormigueo en el pecho cada vez que la veía. La evitaba, incluso era desagradable con ella, pero, lejos de alejarse de su pensamiento, cada vez estaba más presente.

Intentó concentrarse, estaba en plena misión y no podía desviar su atención. La valla trasera de la casa estaba en el suelo, con lo que tenía un campo de visión amplio, pero también estaba expuesto. Miró una piedra grande bien enganchada al suelo, que se le antojo que llevaría allí una eternidad. La piedra lo llamaba para sentarse, pero decidió no hacerlo por seguridad y se mantuvo medio escondido cerca de la puerta. Se acababa el verano, pero todavía el aire olía ligeramente a jara, la vida se abría paso a su alrededor a pesar de tanto dolor. Se encendió un Ideal con su mechero de mecha. Fumaba poco, pero andaba nervioso últimamente.

              Pedro era muchas cosas además de médico, que en sí mismo ya era estresante. Una de esas cosas era ser espía y, por si fuera poco, tenía que hacerle creer a un bando que colaboraba con él cuando en realidad solo era una tapadera para infiltrarse y obtener información, que pasaba al bando que a priori era el espiado, en fin, ¿era para estresarse o no?, se preguntaba a sí mismo.

A estas alturas del baile, Pedro sabía lo que quería y era vivir en una controlada libertad. Con normas, sí, pero sin imposiciones, con lo cual había llegado a la conclusión de que la democracia era la mejor opción. También tenía meridianamente claro que la guerra la perdería su bando, no solo porque aquello era una olla de grillos, sino también porque tanto los alemanes como los italianos apostaban por los sublevados y colaboraban con aviones, comida y armamento, mientras los ingleses y franceses continuaban sin tomar partido en España, observando y vigilando los acontecimientos, sin valorar con la debida atención a aquel “loco chillón” al que llamaban Führer, que apoyaba al bando sublevado y tenía fantasías imperialistas. Los rusos jugaban al despiste, un pasito para delante, otro para atrás, pero algo más ayudaban, quizás por las ansias de expandir el comunismo, en honor a la verdad. Conclusión: ni los ingleses ni los rusos apoyaban a los nacionales, con lo cual jugaría con ellos. Al menos habían tomado la misma decisión, no reconocerían a los sublevados. Sería práctico, no tenía edad para inventos.

Pedro había dicho muchas veces que España solo era un experimento de lo que vendría, que el alemán se estaba armando hasta los ojos y que el teatrero italiano lo apoyaba. España sería una magnífica puerta a otros continentes. Que la vieja piel de toro solo estaba siendo un excelente ensayo de una, aún más, macabra partida que estaba por venir. Lo acusaron de fatalista y le dijeron que no sería para tanto. ¿Tendrían razón los demás?, se preguntaba para tranquilizarse, a fin de cuentas, solo era un médico de cincuenta años al que le gustaba pensar.

Cuando se disponía a apagar su pitillo vio unas luces centellear, cuatro veces en secuencia de dos destellos cada una. Las luces estaban cerca y era el Inglés. Un corresponsal del Times que cubría la guerra, en principio todo parecía inofensivo, pero en realidad era un miembro del M16. Pedro colaboraba con ellos a cambio de una salida digna si todo aquello se complicaba, los ingleses no querían conocer el presente, sino anticiparse al futuro, necesitaban saber cómo se organizaban los republicanos y las opciones de victoria, por otro lado, querían saber si tanto un bando como el otro tenían ayuda exterior, y lo que realmente querían del médico en ese momento era que colaborara pasándoles información.

−Jara −saludó el enviado inglés en un perfecto castellano, nombrándolo con su nombre en clave.

−Inglés −contestó Pedro.

Sin más preámbulos Pedro comenzó a hablar, aquellos encuentros eran rápidos y concisos.

−Están mal organizados, pelean por cualquier cosa, todo se debate, hasta lo más insignificante, no respetan los mandos, tienen mucha información, tienen muchos infiltrados, saben de antemano por dónde pueden atacar, pero no disponen de medios para combatirlos. ¿De qué sirve saber tanto si no puedes actuar? Le dan mucha importancia a la prensa y a intentar que los soldados estén animados, pero es imposible. La hambruna está haciendo estragos y he detectado tres casos de tifus hoy, me temo que irá a más.  Llegó el chico que ha estado infiltrado en el bando nacional, dice que viene de Medellín, del castillo, y que estaba en una casa con muchos milicianos, en realidad estaba en las trincheras de los sublevados. Esta es la información que me ha pasado. Pedro extendió su mano y dejó un carrete de fotos en la mano del periodista.

−Son los aviones extranjeros −comentó Pedro. Se refería a los aviones alemanes que estaban colaborando con Franco bombardeando a todo lo que corría.

−Mi medicación, ¿la has traído? −preguntó el médico.

El Inglés asintió afirmativamente con la cabeza y depositó en la mano del hombre un paquete, que sacó de un petate, del tamaño de una caja de zapatos.

El agente, sin más, comenzó a hablar:

−En dos semanas llegará a casa de Leopoldo, el terrateniente de tu pueblo, un miembro del Partido Nazi. El terrateniente estará solo, ha mandado a su mujer a zona segura. El alemán lleva consigo documentos importantes que pretende vender a los rusos. Están citados en Portugal, la misión es conseguir primero que ellos esa documentación sin que los rusos sepan que la tenemos. ¿Lo has entendido, Jara? No la destruyas, queremos que llegue a manos rusas. Jara asintió y preguntó:

−¿Cuál es el plan?

−Debes regresar a tu casa, ya te diremos fechas. Leopoldo celebrará una cena con las autoridades, tú estarás allí. Tu papel de médico voluntario destinado directamente por el comité europeo te da una buena tapadera. La neutralidad te mantendrá con vida. El nazi oculta su identidad diciendo que es un comerciante interesado en una empresa de tueste de café en Portugal, como sabes, Leopoldo tiene negocios en el país luso, a nadie le extrañará. Comprará esa fábrica y regresará a Alemania. Necesitarás una mujer para la misión, mientras uno lo distrae, otro ejecuta. Intentaré encontrar a alguien aunque es difícil, estas milicianas piensan que la guerra se gana a tiros, demasiado idealistas. ¿Tú sabes de alguna sensata y con temple?

Después de la reflexión, Pedro hizo un gesto de negación con la facies sobria. Citándose para el próximo encuentro, se despidieron con un apretón de manos.

−En dos días regreso, adiós, Jara.

−Adiós, Inglés.

Victoria continuaba escuchando, entendía, pero no quería entender. ¿Quién era Pedro?, ¿cómo que no se gana la guerra a tiros?, ¿el plan?, ¿Leopoldo? Una voz interior le decía que tenía que irse, salir al exterior, pero estaba muy nerviosa y a oscuras, temió que la descubriera, estaba asustada y muy desconcertada. Hacía mucho rato que “el inglés” se había marchado. Hecha un lío, continuaba indecisa cuando vio otras luces que se acercaban, el corazón le latía con fuerzas y continuaba muy azorada. Optó por quedarse allí.

−Camarada, doctor −dijo una mujer con acento extraño.

Tampoco alcanzó a verla, aquella gente intentaba siempre ocultarse y buscar el menor resquicio de sombra.

−Catalina −respondió Pedro.

La mujer empezó a hablar como si hubiese memorizado un esquema y lo soltó sin respirar.

−En dos semanas tienes que estar en tu pueblo, en casa de Leopoldo se alojará un alto dignatario nazi, va a vendernos papeles de los planes del Führer.

La entrega será en Portugal, cerca de Olivenza, pero la noche anterior se celebrará una cena en casa del terrateniente, es un mediador y simpatizante nazi, tú estarás, queremos que nos pases la información antes de la entrega, para asegurarnos de que no se guarde nada. ¿Entendido? −preguntó la mujer. Sin dejar que su interlocutor respondiese, continuó soltando su monólogo−: Necesitas un cebo, ¡búscala! Si no, tendré que ir yo, pero, si hablo, estaremos en apuros, además mi presencia no es muy española. Te dará cobertura Chaparro.

−De acuerdo −dijo Pedro y, deseando acabar el encuentro, le entregó su material−. Toma, son las fotos de Chaparro. −Extendió la mano bruscamente dándole otro carrete a la rusa.

−¿Mis medicinas? −preguntó Pedro.

La mujer, imitando la escena que momentos antes había protagonizado el inglés, le hizo entrega de una caja. Estaban en eso cuando el maullido de un gato asustado seguido de unos platos que se estrellaban en el suelo y el grito de una mujer rompieron el silencio. La rusa empuñó un arma y Pedro hizo lo mismo poniéndose a resguardo a ambos lados de la puerta trasera.

De pronto escucharon como alguien se incorporaba y se movía, la rusa sin pensarlo cambio de posición y disparó, se escuchó un grito agudo y, tras eso, la voz de Victoria, que decía presa del pánico:

−Pedro, soy yo, ¿qué me has hecho?

Y un sonido sordo y hueco de alguien que se derrumbaba hizo que Pedro sudara fríamente y se convirtiera en un muerto que caminaba. Notó como el corazón brincaba en su pecho y se paraba un instante. Bajó el arma de la rusa de un manotazo y gritó angustiado:

−Has matado a Victoria.

La rusa, sin entender nada, dijo:

−¿Quién es Victoria?, ¿y qué si está muerta? Si sabe, ha de ser eliminada. −contestó Catalina sin parpadear, sin lugar a dudas, estaba muy bien adoctrinada, hizo lo que debía, sin más.

Pedro, presa del terror, contestó elevando la voz con autoridad, sin pensarlo e improvisando para intentar evitar que la rematara, en el caso de que estuviera viva todavía, cosa que no sabía:

−Ella será nuestro cebo, es una fiel seguidora de la doctrina comunista, camarada.

La rusa cambió de rictus y sin dudar sacó de su petate la linterna y se dispuso a salvar a su camarada. Haciendo otra vez lo que debía. Pedro fue tras ella rápidamente y vio a Victoria en el suelo sangrando por un costado. Estaba inconsciente, pero no tenía dibujada en su cara la muerte, se acercó a ella con urgencia arrancándole literalmente la camisa, respiró aliviado cuando vio que la bala había rozado la piel de la joven ocasionando una quemadura y algo de sangre, que manchó escandalosamente su camisa blanca.

Cuando volvió en sí, estaba en el hospital, ni rastro de la rusa, Pedro terminaba de curarla muy preocupado. Narciso rezaba con disimulo en un rincón. Julia y María con los ojos colorados lloraban silenciosamente a la par que sorbían mocos, y Emilio muy angustiado abrazaba las piernas de su hermana mientras era consolado por Isidoro, que acariciaba su hombro.

Pancho, el Chaparro fotógrafo, en otro camastro miraba curioso, hacía tres días que estaba en el hospital por culpa de la metralla que se había alojado en su muslo en su última huida del bando nacional.

Cuando todo se calmó, serían alrededor de las cuatro de la madrugada. Pedro se acercó a Victoria y le dijo con un aplastante sentimiento de culpa:

−Lo siento, no debías estar allí.

A lo qué Victoria contestó convencida:

−Ya me lo explicarás con más calma, confío en ti, Pedro.

Necesitaba dormir, estaba extenuada. El sueño venció la batalla a la curiosidad. Pedro asintió y pospuso la conversación, diciéndole mientras insinuaba una sonrisa irónica:

−Niña, qué cosas tiene la vida, ahora eres una agente doble por culpa de un minino.

Sonriendo con amargura, le dio un beso en la mejilla a su Iglesias y dijo con voz paternal:

−Descansa, hablaremos cuando estés mejor.

En menos de dos días Victoria estaba recuperada físicamente, otra cosa era psíquicamente.

Era muy temprano y un sol que predecía ser de justicia a lo largo del día bañaba la piedra eterna de la casa expropiada de María. Pedro contuvo las ganas de sentarse sobre ella y permaneció de pie apoyado en el quicio de la puerta trasera. Victoria se acercó asustada hacia él dispuesta a escuchar en qué embrollo se había metido. El atuendo de ambos era masculino y a ella, como siempre desde que había llegado a Castuera, le sobraba demasiada tela. Victoria escuchó de boca de su amigo una revelación que la dejó estupefacta, y le costó Dios y ayuda encajar el puzle novelesco que el médico de su pueblo le hizo engullir, sin demasiado tiempo para digerirlo.

Pedro la saludó al sentir su presencia pronunciando su nombre:

−Victoria −y comenzó a hablar, sin prisa pero sin pausa. Sin duda había tenido tiempo de pensar cómo decirle la verdad−, sé que estás confundida, pero lo único que he intentado es ser coherente y no cegarme por las ideas. Para mí nada es cuestión de fe. Nada en este mundo es absoluto y sé, desde siempre, que todos somos capaces de lo mejor y de lo peor, solo necesitamos un motivo que realmente haga tambalear nuestros cimientos para convertirnos en ángeles o demonios-.

Pedro tomó aire y hablo como queriendo soltar lastre, algo en su interior le decía que podía confiar en ella, a pesar de su juventud:

−Cuando comenzó el conflicto bélico todo se rompió. Los españoles éramos incapaces de ponernos de acuerdo en nada, la sinrazón llegó hasta el extremo de dividir la Cruz Roja en dos.

El Comité Internacional de la Cruz Roja, que tiene su sede en Ginebra, trasladó emisarios a la Península Ibérica para mediar entre ambos bandos. Después de reuniones interminables, decidimos que existirían dos delegaciones: la republicana, por un lado, y la del bando sublevado, por otra. Respetaríamos ambas la insignia de la Cruz Roja, esto último se ha medio cumplido, he perdido a colegas acusados de pasar información mientras atendían a altos mandos porque a alguien se le ha puesto en sus santos cojones. ¡Ah!, y que te quede claro que la idiotez no es patrimonio de un solo bando −exclamó el médico con una expresión de ira.

Se hizo el silencio un momento y se reprochó a sí mismo su falta de autocontrol. Tras su autorreprimenda mental, prosiguió su confesión con algo más de cordura:

−Yo, como viejo zorro que soy, me ofrecí a colaborar desde el primer instante. Conocía a varios colegas que estudiaron conmigo los dos años que estuve en Suiza; como te he dicho alguna vez, mi familia tenía patrimonio y pudieron permitirse pagar parte de mi formación en el extranjero. Los contactos y el hecho de que hablo francés e inglés me sirvieron  para postularme como mediador. Formé parte del comité internacional, consiguiendo inmunidad gracias al título de neutral que adquirí. Cuento en todo momento con la protección de Ginebra, pero eso no quiere decir que sea intocable.

Pedro hizo un alto en su relato para abordar el siguiente aspecto de su vida, no tenía ni idea de cómo explicarle a una muchacha de veinte años lo decepcionado que se sentía y los motivos que lo habían llevado a ser un agente doble. Tras divagar optó por ser esquemático, iría aleccionándola poco a poco; si Victoria salía corriendo, la matarían, ahora sabía demasiado. Con un largo suspiro se dispuso a abordar el tema, con mucho tacto.

−Victoria, mi doble faceta de espía y médico mediador empezó en la antesala de la guerra. −Silencio largo, que hizo que en el interior de Victoria creciera una fuerte expectación−. En esas largas reuniones para decidir la forma de atender a los heridos conocí a un agente del servicio de inteligencia inglés que además era médico. Al principio, por medidas de precaución no supe la doble ocupación del facultativo, pero un día me dijo que su gobierno quería saber qué ocurría durante la guerra, que no apoyarían un gobierno no elegido por los votos del pueblo y que intentarían ayudar a los vencidos si estos eran republicanos, por ese motivo me presté a ayudarlos.

Se calló en seco dando por buena la explicación, era suficiente por el momento, quería comprobar cómo asimilaba la información su amiga. Victoria lo miraba intrigada, estaba claro que no se conformaba con esa escueta revelación y quiso saber qué pintaban los rusos en todo eso. Tras un breve momento de indecisión, preguntó con prudencia:

−¿Y los rusos?

Pedro, decidido a ser cauto, habló deprisa y sin demasiados detalles.

−Estos se pusieron en contacto conmigo hace unos meses. Chaparro les habló de mí, él cree que los comunistas nos ayudarán si vienen mal dadas, el compañero es un idealista −dijo con pena Pedro. Tras ese comentario observó a Victoria que lo miraba sin entender de quién le hablaba.

Victoria había escuchado hablar de Chaparro, pero no sabía quién era, no se atrevía a preguntar. El hombre notó su confusión y se dispuso a aclarar sus dudas, no podía ocultarle su identidad porque los acompañarían al pueblo de regreso.

−Victoria, Chaparro es Pancho, el chico que estaba contigo en el hospital en el camastro de tu derecha.

Victoria asintió y comenzó a entender que nada era lo que parecía, sintiéndose agobiantemente ingenua. Pedro la miró con cariño y se dispuso a continuar con su relato:

−Él se infiltra en el bando nacional, consigue fotos del armamento que le suministran los italianos y alemanes a Franco, se juega la vida. Un día me preguntó si yo estaba dispuesto a ayudar a los comunistas, me sorprendió, es parco en palabras, por eso intuí que alguien le había ordenado que contactara conmigo. Más tarde confirmé mis sospechas. Los rusos necesitaban un informador discreto y objetivo. Yo accedí. Cuando vas a la guerra, lo primero que tienes que tener es una vía de escape por si las cosas se ponen feas, y, si son dos, muchísimo mejor, así que fui práctico y acepté.

»Los rusos querían saber las posibilidades de victoria del bando republicano en el frente y también en la retaguardia, yo vivo fuera de las trincheras y ellos piensan que les valgo como informante, a cambio me dan medicinas y algo de dinero, por si tengo que salir volao. No es que les importe demasiado la suerte que correrá la República, su único propósito es extender el régimen comunista. Yo colaboro con ellos porque son los únicos que ayudan materialmente a nuestro ejército, por lo demás, están a verlas venir.

              Pedro dijo esto resentido y pronunció lo último que pensaba decir aquel día al respecto de su faceta de espía.

−Victoria, no tenía planeado liarte en todo este desatino. No sé por qué arte de birlibirloque del destino estás envuelta en esto, si te ocurre algo no viviré suficiente para castigarme. Pero ahora hemos de acabar esto cuanto antes. Escucha mucho, habla poco, no te signifiques, guárdate tu opinión, no tomes decisiones sin hablar conmigo y, lo más importante en tu caso, intenta pasar desapercibida, desde hoy pégate a Isidoro, lo llaman el invisible, es uno de los nuestros, aprende a camuflarte entre las sombras. Observa sin ser vista y aprovecha la debilidad del otro, eso te ayudará a seguir viva. −Pedro destilaba amargura en sus palabras. Suspiró y prosiguió hablando−. Victoria, una cosa más, mañana te irás a Malpartida, es el pueblo de Isidoro. Allí ejerce como alcalde Venancio, lo apodan el Justo, no permite asesinatos, él mismo patrulla las calles para evitar abusos, quiero ponerte a la sombra hasta que podamos irnos. Victoria, desde hoy intenta, por los clavos de Cristo, hacerme caso.

Pedro se dispuso a irse cuando sintió que la mano de Victoria apretaba la suya, no dijo nada, solo sonrió con una dolorosa amargura que quebró el alma maltrecha de Pedro.

Malpartida de la Serena, 6 de septiembre de 1937

Venancio, el alcalde justo

Menudo personaje el tal Venancio, todo hijo del pueblo lo conocía, pero muy pocos sabían que en realidad no era Venancio, sino Aniceto, hecho que años más tarde le permitió seguir viviendo en el pueblo sin que las autoridades del nuevo régimen lo encontraran, y no sería porque no lo intentaron con ahínco. El juez militar estuvo a un tris de sufrir estrabismo. ¿Dónde estaba el bueno de Venancio? Porque para los descamisados era poco menos que un bendito y, para las personas de orden, un santo, o, lo que es lo mismo, para los de derecha.

En su partida de nacimiento constaba como Aniceto Alberca García, en la fe de bautismo tendría más de un nombre, pero, legalmente, lo de Venancio no aparecía por ningún sitio. 

…Aniceto Alberca García, conocido como Venancio, nacido en esta villa el día uno de abril de 1907, que es hijo legítimo de Ángel y Francisca…

Así empezaba el certificado que expidió el juez municipal de Malpartida de la Serena el diecinueve de junio de 1940 al juez instructor militar de Mérida, don Diego de la Cruz Coronado, después de marearlo bastante.

El juez militar, que había abierto diligencia sumarísima especial de urgencia, causa nº: 3248, contra Venancio por el delito de rebelión militar, dio gracias al cielo por hallar al escurridizo alcalde y librarse de una bizquera incipiente por estrés que le estaba provocando el escurridizo alcalde,  después de volverse tarumba buscando a alguien que en realidad era Aniceto; y, para más inri, cuando acabó la guerra se volvió a su casa, porque en realidad, hacer, lo que se dice hacer, algo malo, no lo había hecho.

“La teme el que la debe”, decía el Justo, total y absolutamente convencido. El hombre en cuestión, Venancio, tenía treinta años, mediría un metro sesenta, era moreno, de facciones pronunciadas, de hueso ancho y fuerte, las labores de labranza no dejan en el cuerpo ni una gota de cebo, es duro tirar de un arado. Su personalidad era digna de una mención especial. Era una persona llena de energía y entusiasmo. Le encantaban los retos, la libertad y las nuevas ideas. Estaba en su medio cuando lideraba y escuchaba antes de dar órdenes.

“No existen bandos, existen personas con sentido común y otras que apenas pueden decidir con qué pie echarse cada mañana de la cama”, esta era una de las reflexiones del Justo.

Tenía una energía envidiable, que a veces lo llevaba a ser vehemente, inquieto, argumentativo y terco como una mula. Se podía pasar la noche patrullando el pueblo fusil en mano con hombres de su confianza para evitar que los milicianos eufóricos matasen a, según ellos, los propietarios que tenían algunas fanegas de tierra, y a la mañana siguiente estar como una rosa, a pesar de no haber dormido.

“Las piedras que me vieron nacer no se mancharán de sangre inocente mientras yo viva. Dormid tranquilos”, les decía a sus paisanos, y eso mismo le dijo al temido capitán Medina, que en sus noches fúnebres mandaba a cuadrillas de milicianos a “hacer limpieza” en los pueblos limítrofes, pero, en el suyo, no hubo tutía, y el capitán, que tenía memoria, esperó para demostrarle al alcalde quién mandaba allí.

Desde el tres de septiembre al veintiocho de septiembre del 36, y a cuentagotas, fueron apareciendo cadáveres en las tapias del cementerio, catorce en total, y, cuando le pareció al mal bicho del capitán, fue a llevarle un recado acompañado de sus secuaces: “Salud, compañero, he pensado que, como no quieres matar a ningún fascista, cura o burgués en tu pueblo, tendrás que darles sepultura a los que nosotros matemos a las afueras de tu ´querido pueblo´. Para que no seas menos, nosotros ya te hemos manchado de sangre tu pueblo por ti. Salud, compañero”.

Venancio dio parte a las autoridades y no paró hasta que trasladaron a Medina, pero las ganas de partirlo en dos lo hacían sentir más bestia, menos humano, al final iba a conseguir que cometiera una barbaridad. “Hijos de la gran puta hay en todos los sitios”. Esas cosas las sentía de veras.

Su papel era el de empezar algo y liderarlo, antes de la guerra ayudó a fundar la colectividad La Aurora Social. Su gente no iba a pasar hambre por no haber nacido rico y, si tenía que incautar comida a quien más tenía, lo haría. Él creía en una buena causa y luchaba sin descanso para promocionarla.

Así era aquel hombre, un transgresor, justo, moderado, mediador, no ejercía ni la persecución ni la represalia. Venancio era de libre pensamiento, siempre y cuando el respeto fuera mutuo. Era la pieza defectuosa de un puzle que nunca encajaba en ninguna parte de la imagen. Si un adjetivo lo definía era justo, él, que navegaba en un mundo que no estaba diseñado para alguien adelantado a su tiempo dentro de la tempestad que azotaba España.

Victoria llegó al pueblo de Isidoro una noche sin luna, en poco tiempo era toda una experta en mimetizarse con el terreno, el monte no tenía secretos para ella y su determinación era aplastante.

−Isidoro, ¿irás a tu casa?

−No −respondió seco.

−¿Por qué?

−Porque no.

−Esa no es respuesta.

−¡Pero por qué sois tan curiosas las mujeres! −le dijo exasperado.

−Tus padres se alegrarán de verte. −La mujer dio un giro a la conversación a ver si Isidoro hablaba más.             

−Y yo a ellos, pero las sanguijuelas que están a su alrededor no creo que hagan volteretas cuando me vean.

−¿Y quiénes son esos bichos?

−Una de mis hermanastras y el inútil de su marido.

−¿No quieres a tu hermana?

−No ha dejado que la quiera. Veras, niña, soy el bastardo. Pero ya te contaré, es largo y ahora no quiero hablar.

−¿Entonces dónde dormiremos?

−En mi casa −dijo en un suspiro.

−Isi, para ser mi hermano postizo, te tengo que sacar las palabras con sacacorchos.

−¡Vale, tú ganas! Mira que sois curiosas las mujeres.

−No es eso, llevamos caminando casi diez kilómetros y, la verdad, me gustaría descansar en blandito.

−Y lo harás, en mi casa.

−¿Tienes casa?

−Sí, soy como soy y prefiero vivir solo.

−¿Solo?

−Es la casa de uno de mis abuelos, la ocupo yo, es chiquita, pero recogida, y allí viví con Angustias unos meses.

−¿Angustias?

−Sí, una miliciana diez años más mayor que yo que me traía loco, era fea la jodía, pero, oye, una vez metido en el laberinto lo mismo da blanco que tinto.

−¡Pero qué burro eres! −le dijo Victoria con una sonrisa enorme.

−Burra ella y calentorra, ¡pero ya está bien!, ¡esto no son cosas para hablarlas con mi hermana!

−¿Qué pasó? Ahora tengo curiosidad.

−Y vuelta la burra al trigo, mira que sois cotillas las mujeres.

−¡Deja de llamarme cotilla y desembucha!

−¡Qué cruz esta mujer! Pues que un día llegué y me la encontré montando a caballo.

−¡Anda este, pues eso no es malo!

−Si montas a un caballo, no.

−Bueno, hay yeguas muy bonitas. Isidoro literalmente se revolcaba de risa, las costillas le dolían, desde luego su Victoria, a veces, era ingenua de cojones. La mujer, mientras miraba a Isidoro cómo se retorcía como un bicho raro de la risa, cayó en la cuenta y le soltó un manotazo.

−¡Ay!, Victoria, al que estaba cabalgando era a un tío más feo que pegarle a un padre y con una herramienta que parecía una lombriz, pero al parecer la miliciana hacía honor a su nombre, le “angustiaba” no montar. −Risas y más risas aspiradas, montar escándalo era peligroso, esta vez las carcajadas eran de los dos. Cuando se recuperaron, Victoria preguntó:

−¿Y la casa la limpia alguien? Porque yo ahora estoy reventada para coger el trapo.

−Sí, mi madre la limpia, no hay pena por eso.

−Cómo eres, Isi.

−Te empiezo a querer mucho, hermanita. −Y, para rematar, la agarró de los brazos y le estampó un sonoro beso en la frente.

Llegaron a casa de Isidoro de madrugada, nadie los vio llegar, excepto el que nunca descansaba.

Dos golpes en la puerta atrancada aceleraron el pulso de Victoria, lo cual hizo sonreír al invisible, que era incorpóreo, para todos menos para su amigo Venancio.

−Tranquila, Iglesias, es mi amigo Venancio, el alcalde.

−¿Y eso tú cómo lo sabes?             

−Porque va por derecho hasta para llamar a la puerta.

−¡Venancio! ¡Que me vas a echar la puerta abajo, coño! ¡Ya voy!

−¡Isidoro, chachoooo, qué alegría! He visto como llegabas con una muchacha y me he dicho “voy a saludarlo”. ¡Pero qué haces que no me abres!

−¡Voy, pesado! −Dirigiéndose a Victoria le dijo−: Voy a abrirle porque a cabezón no le gana ni Dios-

−Mira que soy corto, ¡tonto de mí! Que si no puedes salir vengo más tarde −reflexionó Venancio atribulado y reprochándose su falta de discreción. A lo mejor, su amigo quería estar a solas con la chica.

Isidoro abrió la puerta encontrándose con un avergonzado Venancio, que portaba su rifle cargado en el hombro derecho, acompañado por dos hombres más, que hacían verdaderos ejercicios de contención para no chotearse del alcalde.

El abrazo fue bestial y la alegría por verse, evidente. El visible, para el alcalde, los hizo pasar al interior de su casa y le presentó a su amiga.

−Es Victoria, la hermana de Emilio, el poeta, me ha acompañado porque, como podéis observar, es preciosa y en Castuera hay algunos mostrencos que la acosan. Se quedará aquí hasta que pueda partir hacia su pueblo, los caminos están muy malos. Espero que la respetéis, es una buena muchacha.

Victoria atendía callada las reacciones de los desconocidos. Todos llevaban la misma indumentaria. Los hombres se llamaban Venancio, Miguel y Domingo, todos vestían igual, camisa blanca de cuello redondo, pantalón y chaqueta de pana marrón. Los más altos se colocaron detrás del más bajo, que parecía el jefe, este, con sonrisa afable, se plantó delante de ella y quitándose la gorra la saludó cortésmente:

−Bienvenida al pueblo, puedes estar tranquila, aquí no correrás peligro.

Y le ofreció la mano a modo de saludo, el hombre intentó no apretar demasiado, pero aquellas manos eran puro acero, duras, llenas de callos y calientes como una estufa, todo él emanaba energía. Victoria no pudo evitar sonreírle y al hacerlo Venancio exclamó:

−Es usted verdaderamente llamativa y no puede ocultar que es la hermana del poeta, tienen los mismos ojos que él.

−No, se equivoca −contestó Victoria.

−De momento veo perfectamente y el color es igualito −respondió Venancio muy seguro de sí mismo.

−Sí, es verdad, en eso estamos de acuerdo, pero no son los mismos ojos, estos son míos.

Los hombres que acompañaban al alcalde ya no pudieron reprimir la risa y Venancio, muy digno, respondió a la mordaz salida dialéctica de la mujer:

−Por lo que veo, de pico está usted muy bien, veremos a ver mañana cómo está usted de pala.

−¿Cómo? −preguntó la Iglesias toda altanera.

−No se ofenda, señorita, pero aquí todos arrimamos el hombro, están los tiempos muy malos. ¿Qué oficio tiene usted?

−Muchos y ninguno en concreto, sé coser, limpiar, lavar, escribir, leer, sumar, restar, multiplicar, dividir, algo de algebra, bordar, cocinar, segar, pintar paredes y cuadros. Curar heridas de metralla, poner inyecciones, vaciar orinales, hacer vendajes, escuchar al que sufre y ponerme en su piel. También muchas ganas de aprender, así pues, lo que no sé todavía lo puedo aprender si alguien me enseña.

Sin palabras se quedó aquel racimo de varones hasta las cejas de testosterona. Menuda hembra tenían delante. El alcalde, camuflando el desconcierto que había provocado en él Victoria, volvió a adquirir el papel de hombre sensato que lo caracterizaba.

−Eso está bien, mañana presentaros en el ayuntamiento a ver lo que podemos hacer con la señora multioficios.

Isidoro, que observaba la escena orgulloso de la Iglesias, comprendió en aquel momento que aquellos dos se llevarían bien, si algo no podía soportar su amigo era a alguien ocioso y ella no conocía el significado de la palabra pereza.

−¡Bueno, por ahora ya está bien! ¡No me caldees a mi hermana postiza que tiene un genio de aquí te meneas! Y luego las pagará conmigo.

−Perdona, Victoria, si te he molestado, pero son tiempos muy duros −quiso suavizar el momento Venancio, el justo.

−Lo comprendo.

Y Victoria no habló más, había hecho todo lo contrario de lo que le había dicho Pedro que hiciera, discreta lo que se dice discreta no había sido, y decidió dar un argumento cuerdo a los allí presentes para variar o enmendar el error si lo hubiere:

−Estoy pensando que… −Isidoro no la dejó acabar.

−¿Que estás pensando? Malo, muy malo. −Victoria lo fulminó con una de esas miradas de lado que te dejaba más tieso que un junco.

−Isidoro, deja hablar a la muchacha −dijo Venancio contento por no ser el objetivo de la fuerza de la mirada de la mujer.

−Gracias, Venancio, verás, como sabes, mi hermano es muy amigo de aquí, el Isi, pero eso en tú pueblo no lo saben. Creo que, para evitar habladurías y confusiones, no deberíamos vivir bajo el mismo techo los dos solos, provocaríamos el rechazo de la población y difícilmente podría ayudar a la comunidad si las personas me repudian por mala reputación.

El alcalde se quedó admirado por la reflexión, llena de sentido común, de aquella muchacha. Sin duda estaba delante de alguien muy especial.

−Tienes razón, Victoria, y me has dado una idea, mañana hablamos, ahora descansar. A las diez en el ayuntamiento, nos vemos, buenas noches.

−Buenas noches −dijo Victoria, y se retiró a su cuarto, que estaba en perfecto estado de revista. Se durmió nada más poner la cabeza en la almohada. Isidoro, al parecer, se fue de ronda con sus amigos, al otro día estaba con unas ojeras que le llegaban a las rodillas, pero allí estaba junto a Victoria, como un clavo, en el ayuntamiento.

Anonadada se quedó Victoria cuando escuchó que desde detrás de una puerta del ayuntamiento salían las voces del parte de guerra del bando nacional. Isidoro no se sorprendió en absoluto:

…4 de septiembre: Tras tomar Santander, el glorioso ejército nacional inicia la penetración en Asturias. Prosiguen los combates en Aragón. Dios ayude a nuestros valientes guerreros.

6 de septiembre: Las hordas rojas republicanas toman finalmente Belchite dejando tras de sí el infame horror de la muerte.

Victoria no tuvo más remedio que preguntarle a Isidoro por qué estaban escuchando algo prohibido en el bando republicano, tenía la sensación de haber llegado a un mundo nuevo, extraño y particularmente extravagante.

−¿Pero Venancio no es republicano?

−Sí −respondió Isidoro como si tal cosa.

−¿Entonces cómo permite que se escuche la radio del otro bando y en el ayuntamiento? Está prohibido, le pueden acusar de traición. ¿Por qué se expone así?

−Porque él es un hombre justo y respeta la libertad de pensamientos. Solo hay dos transistores en el pueblo, este y el del médico, don Alfredo.

−¡Qué raro es Venancio!

−No es raro, solo es un demócrata y eso, Victoria, no está de moda. Su forma de ser es difícil de entender en una España dividida. Él simplemente es un hombre con sentido común y ética.

−Admirable, no puedo estar más de acuerdo con su pensamiento −afirmó victoria rotunda.

−No esperaba menos de ti. Pero de esto, ni media palabra, ¿estamos?

−Qué sí −respondió resignada y bufando.

Habían pasado unos quince minutos cuando salieron del despacho donde escuchaban la radio el alcalde, los dos hombres de la noche anterior, un señor rubio, al que llamaban “el cano”, que miraba de vez en cuando un reloj de bolsillo muy antiguo, y dos hombres más, uno vestido con buenas telas y el otro con traje de pana, pero mucho más nuevo que el del alcalde, al grupo se unió Isidoro. La despedida entre ellos se dilató y Victoria se sentó en una silla muy incómoda, situada en una esquina con poca claridad, cerca de la entrada. Sin darse cuenta, ya estaba adquiriendo el hábito de no exponerse a la luz, observar y esperar.

Los oyentes clandestinos fueron abandonando el consistorio y ninguno de ellos reparó en la mujer, que, entre sombras, los miraba.

−Bueno, Isidoro, ¿y la damisela?, ¿dónde está? Ayer me pareció muy predispuesta, pero hoy ni rastro de ella.

Isidoro sintió pena por su amigo Venancio y con sonrisa picarona le dijo:

−Te compadezco, amigo.

−¿A mí por qué? −respondió el alcalde confundido.

−¡Victoria! −exclamó Isidoro y una voz segura salió de un rincón.

−¡Voy! −Ganas le dieron a Venancio de darse de cabezazos al ver cómo se acercaba la joven perfectamente aseada y vistiendo ropa varonil.

−¡Buenos días, Venancio! No se preocupe, haré como si no hubiera escuchado nada. ¿En qué puedo ayudar?

−Buenos días, Victoria, y disculpe otra vez −dijo rapidito para que no se notara su nuevo desacierto con aquella joven tan atractiva.

−Verá, en casa de Miguel tenemos a resguardo a cinco religiosas de Zalamea, llegaron al pueblo buscando auxilio, en todos los bandos hay descabezados, pero eso no tiene remedio. Ellas están dando clase a los críos del pueblo, es lo que saben hacer, con una condición, les he dicho que los rezos los hagan en la intimidad y todos contentos. La cosa es que no quiero que las vean por las calles por si las reconocen. Tú podrías ir, acompañada claro, a lavarles la ropa al arroyo, llevarles alimentos y ayudar en lo que puedas, es demasiado trabajo para la mujer de Miguel y podrías quedarte a dormir con ellas, están en el doblao, no es que sea muy cómodo, pero evitaríamos chismorreos.

Ir al arroyo era arriesgado, con lo cual precavido, lo que se dice precavido, no es que fuera el alcalde si lo comparabas con Pedro. Pero esta vez parecía que al menos lo intentaba. Victoria empezaba a entender que ambos hombres jugaban en distintas divisiones. Lo que ocurría en aquel pueblo era inusual e irreal: el alcalde que no dormía, señoritos que escuchaban partes derechistas en el ayuntamiento, monjas escondidas, y las cosas que no sabía, pero que sospechaba, que eran bastantes. Aquella gente vivía su particular guerra, de eso no cabía duda.

−De acuerdo, no hay problema. −Y, dirigiéndose a Isidoro, le dijo con determinación−: Vamos, llévame.

−Gracias, Victoria −le dijo Venancio.

−Estamos para ayudar y me parece muy sensato lo que haces, hasta más ver.

Y tanto que lo vio, plantándole cara a unos y a otros, desde luego sería un perfecto presidente de la República, pero el mundo giraba al revés del pensamiento de Venancio, para desgracia del mundo.

El tiempo pasó en un abrir y cerrar de ojos, la Iglesias fue popular y bien acogida por los paparucos por su buen hacer y porque lo mismo valía para un roto que para un descosido.

La madre de Isidoro resultó ser como rabo de lagartija, nerviosa, inquieta y trabajadora. Era más joven que el padre y en su día había sido agraciada, tenía la misma sonrisa que su hijo, pero siempre estaba asustada, rezando entre dientes a todas horas con un rosario enredado entre sus dedos. La buena mujer era un trozo de pan que iba de su corazón a sus asuntos, nunca tenía tiempo para habladurías ni tonterías.

Victoria trabajaba mucho durante el día y al anochecer algunas veces salía a las afueras del pueblo, siempre acompañada por algún amigo de Isidoro, le gustaba mirar las estrellas, eran impresionantes y se sentía chiquita e insignificante pensando que, si por casualidad alguien los observara desde arriba, estaría pensando que eran unos auténticos idiotas por sembrar tanto odio y miedo. Con lo sencillo que es vivir.

Una de tantas noches la acompañó Domingo a contemplar las estrellas.  Era un chico serio, fuerte como todos los hombres de allí, acostumbrados a trabajar duro, y con mucho mundo interior. A Victoria le gustaba escucharlo, le hablaba de la distancia que había desde allí al cielo, de la flora autóctona de su pueblo, del olor del viento, de una y mil quimeras de libertad. Esa noche, aquel hombre inteligente la sorprendió con una premonición que con el tiempo, desgraciadamente, fue real.

−Victoria, perderemos la República, no perdonarán a los justos, nos pasarán a todos por el garrote, el hambre se cebará con la poca dignidad que nos quede, la tierra será yerma porque no habrá semillas que sembrar, las carreteras y caminos serán destruidos, nadie nos abastecerá, algunos se harán de oro trapicheando con la miseria, humillarán a nuestras mujeres, la Iglesia recobrará su poder, pero esta vez se asegurará de no volver a perderlo, las tierras volverán a ser de los que las compraron con nuestro sudor. Arrasarán nuestro país, las calamidades camparán a sus anchas y después Europa quedará devastada. La reconstruirán y se harán ricos unos cuantos. Los que pensamos en la igualdad solo somos una gota en un océano. Sé que moriré por mis ideales aquí o en otro lugar, pero lo tengo asumido. No manda la cordura, manda la codicia y esa ramera pisa cadáveres sin inmutarse. No estés tan triste, Victoria, bonita.

Victoria se quedó sin palabras, se le había escapado la grandeza de ese hombre, no había sido capaz de darse cuenta de la sabiduría de aquel idealista que parecía que siempre estaba levitando; sin embargo, conocía muy bien la tierra que pisaba. Domingo se levantó de la piedra donde estaban sentados y depositó un tierno beso en los labios de Victoria.

−Adiós, Victoria, el olvido será mi premio, pero hace tiempo que dejé de pelearme conmigo mismo, soy así y no tengo remedio.

Ella no contestó, un nudo en la garganta no la dejó hablar y tuvo la sensación de que jamás lo volvería a ver.

−¡Lo siento! −gritó Victoria cuando ya Domingo estaba lejos, este se volvió y levantado el puño replicó:

−¡Suerte, compañera, tienes que hacer cosas importantes!, ¡cuídate mucho!

Domingo Calderón Algaba, nacido en Malpartida de la Serena, Badajoz, el 16 de septiembre de 1906, exiliado a Francia en el año 1939, colaborando con la resistencia francesa fue capturado, apresado y llevado a la prisión del Stalags I-B, Hohenstin. Ingresó en el campo de concentración de Mauthausen el 9 de agosto de 1940 con el número de prisionero 3614. Lo trasladaron al campo de concentración de Güsen el 29 de marzo de 1941, muere allí el 16 de mayo de 1941. Lamentablemente no se equivocó: el olvido fue su premio. Nota histórica.

Capítulo 6: LIBERAL LOS DEMONIOS

“Es más fácil soportar un momento de sinceridad que toda una eternidad bajo sospecha”.

Isabel Garlito Pérez

Lunes, 4 de octubre de 1937. Regreso a Zancadillas

Había pasado un mes desde su bautizo como espía y en menos de dos horas comenzaría su primera misión. Regresaría de Malpartida y abandonaría Castuera acompañada de cuatro hombres muy distintos entre ellos.

Isidoro serviría de guía, los llevaría por montes y caminos. El Invisible no dudó en hacerle ese favor a su camarada Emilio, pues le tenía gran aprecio. Narciso y Pedro regresaban al pueblo a atender a sus parroquianos. Pancho oficialmente iba en la misma dirección por orden de los mandos, en realidad era miembro de la misión. Emilio se sintió aliviado de poner a salvo a su hermana. Castuera era más peligrosa que cualquier camino y, rodeada de aquellos hombres, la sentía más segura.

Últimamente era muy cotidiano el sonido de “las pavas”, que reconocían el terreno y anunciaban los bombardeos junto con las sirenas y las carreras hacia los refugios antiaéreos. La lluvia de proyectiles no respetaba a nadie, era igual si era un miliciano o un niño el que corría asustado, la muerte no considera esos aspectos.

Victoria intentó con todas sus fuerzas que Emilio regresara con ellos, pero no hubo manera de hacerlo cambiar de pensamiento, era tozudo e ingenuo. Su hermano se creía, de verdad, lo que estaba haciendo. No entraba dentro de sus posibilidades la derrota, creía a pies juntillas que ganarían la guerra y él ayudaría con el don de la palabra. Un ser maravillosamente ingenuo, pensaba Pedro, y ahora, después de lo que sabía, también lo pensaba su hermana.

Victoria hacía poco tiempo que se había convertido en colaboradora de los servicios de inteligencia inglés y ruso, a la vez, pero uno no podía saber del otro, la idea era salir de aquel atolladero cuanto antes y volver a Castuera junto a su hermano.

Rondarían las doce del mediodía cuando salieron de Castuera camino de Zancadillas. Victoria y Emilio se despidieron con un largo abrazo. Tardarían más de un año en volver a sentirse y uno de ellos carecería de libertad. La intuición hizo que aquel momento se cargara de emotividad, cosa que no pasó desapercibida para sus amigos, que ensombrecieron el gesto. En total, cinco almas que tenían por delante más de cuarenta kilómetros a pie por caminos ocultos.

En ese viaje Victoria aprendió a caminar entre sombras. Estaba asombrada de la habilidad de su hermano postizo Isidoro, entendió al instante por qué lo llamaban el Invisible. La paciencia, el temple y la profesionalidad con que se confundía con el espacio la maravillaron.

Pedro y Narciso obedecían sin rechistar al guerrillero, que se había trasfigurado en un ser metódico, poseedor de una intuición sencillamente genial para sentir presencias, decía que el silencio hablaba, que el monte tenía sonidos y que se podía ver sin mirar. Isidoro era sencillamente un genio del camuflaje.

Pancho casi no hablaba, pero parecía un búho, miraba y miraba. Victoria observaba con disimulo a Pancho, que se comportaba con una desconfianza enfermiza, debía de tener más o menos su edad, aunque parecía mayor, era de mediana estatura, sus proporciones eran equilibradas. Su piel estaba ajada por las inclemencias del tiempo. De tez morena, sus ojos eran como dos alfileres de cabeza negra, y el contraste lo daba su cabello abundante y algo largo, que peinaba hacia atrás, de un hermoso color avellana. Pancho conocía muy bien el monte y tenía toda una red de refugios, algunos de ellos espaciosos, para esconderse; sin duda aquello no era trabajo de un día, ni cosa de uno solo, comprendió Victoria sin palabras.

Llegaron a su pueblo en unas catorce horas, no hicieron el camino de tirón, pararon por precaución en varias ocasiones. Era una noche cerrada y oscura de luna nueva, no había luz que hiciera sombras, solo negro. En un cielo encapotado ni una estrella alumbraba. La noche era la mejor aliada de aquellos viajeros.

Pedro y Narciso entraron en el pueblo de madrugada mientras que Victoria lo haría tres días después, no era bueno que relacionaran su llegada.

Isidoro, Pancho y Victoria se escondieron en un zulo a unos metros de la entrada del pueblo adentrándose en el monte, años después aquel habitáculo continuaría dando refugio a los mismos personajes en sus prácticas clandestinas.

Sábado, 9 de octubre de 1937

Victoria faltaba de su casa desde hacía dos meses, la excusa para justificar su ausencia había sido que iba a casa de unas tías que vivían a unos cincuenta kilómetros tras la muerte de su madre. La excusa para regresar era que sus tías, de muy avanzada edad, habían fallecido debido a las penurias de la guerra.

Los agentes tenían órdenes concretas, debía de trabajar esa noche en casa de Leopoldo, recoger y fotografiar la información para posteriormente dársela a Pancho, que la entregaría a los ingleses, por un lado, y a los rusos, por otro, con una diferencia horaria entre ambos de unas dos horas. Pedro sería el encargado de entretener al nazi y, si era necesario, reducirlo con fármacos que anularan su voluntad.

Nadie sospecharía de un terrateniente español de baja cuna que había medrado gracias a sus nupcias con la única heredera de medio Zancadillas y parte de Castilla la Nueva. Se había servido de su apariencia física y sus encantos como embaucador para conquistar a la fea y buenísima Inés de Ponce. Vivía en una zona deprimida de España, un pequeño pueblo hundido en la miseria y el luto. ¿Quién sospecharía de aquel dandi que siempre lucía un clavel rojo en su solapa?

Sin embargo, era un ferviente simpatizante del partido nazi y del movimiento fascista italiano, años después se convertiría en un firme defensor del gobierno autocrático de Franco. De todas formas, habría apoyado a los vencedores fuesen quienes fuesen. Su bandera era vivir bien al precio que fuera y sin pegar palo al agua. No tenía escrúpulos, era uno de esos tipos que tenían que imitar cómo se lloraba para hacerlo en el entierro de su madre. Era un grandísimo hijo de perra, afirmaba convencido, sin palabras, Pedro cuando lo observaba moverse de forma narcisista como un pavo henchido entre sus invitados.

A Victoria la vistieron como un cuervo, de negro toda entera, excepto los accesorios del uniforme de malas hechuras. Le plantaron una cofia de puntillas bien encasquetada en la mollera, unas puñetas de encaje, horrorosas, en ambos antebrazos y un delantal muy bonito de algodón todo blanco impoluto. Le prestaron unos sosísimos zapatos negros de salón y unas medias negras muy tupidas. Parecía increíble, pero, a pesar de su delgadez y de su atuendo nada favorecedor, estaba guapa, pensó Pedro al entrar en el salón y verla cómo servía jerez a los comensales.

Lo pensó él y lo pensaron el resto de los hombres de la sala, pero, sin duda, lo que más le preocupó era que lo pensara aquel hombre de dos metros, rubio como el trigo, de unos cuarenta años, ojos celestes y una cara de hijo de puta intimidante que no perdía de vista a la bella mujer.

El alemán se llamaba Otto Schmitz-Ullrich, no entendía absolutamente nada de castellano, por ello, se hacía acompañar por un ayudante llamado Götz que dominaba la lengua de Cervantes casi perfectamente. El traductor no miraba a los ojos cuando hablaba, miraba de reojo y no perdía detalle de todo lo que acontecía a su alrededor, era algo más bajo que su jefe, de piel pálida y ojos azules. El pelo era negro, peinado hacia un lado, caía lacio sobre su frente, lucía un bigote corto bien cuidado. O eran imaginaciones de Pedro o aquel tipo imitaba en su estilismo al loco que se estaba haciendo con el poder en Alemania. La verdad es que aquellos dos querían dar miedo y no solo por su aspecto, sino porque había algo en ellos oscuro y tenebroso.

Matías, el recién nombrado alcalde por el ejército sublevado, después de pasar por las armas al alcalde socialista elegido en las urnas en el 34, era dueño de muchas tierras y tenía el poder de decidir el futuro del pueblo. Rechoncho como siempre, hablaba de vinos y el alemán se mostraba muy interesado; de hecho, el nazi había mostrado mucho desprecio por todo excepto cuando hablaron de vinos. Quedaron en que antes de irse, a la mañana siguiente, pasaría a por una botella de Rioja de la cosecha del 31. ¡Excelente! Traducía Götz las palabras de su jefe, que parecía un muñeco que giraba la cabeza de un lado a otro de los parlantes. El alcalde también invitó a todos los hombres a una pelea de gallos que organizaba en su casa a eso de las once de la mañana. Mujeres no había ni una en esa reunión, estaban todas quitadas del medio, por si se escapaba una bala, pues estaban en guerra.

La cena trascurrió tranquila, cuando acabaron de comer llegaron las chicas de vida alegre para los siete hombres que asistían al banquete. Tres no quisieron “desahogarse”, estos eran Pedro y los dos alemanes; mal asunto, pensó el médico cuando escuchó que el traductor decía que el nazi se retiraba a dormir. Los engranajes de su cerebro comenzaron a funcionar a la velocidad de la luz y recordó que había visto en la puerta un precioso hispano-suizo aparcado, intuyó que era de aquel hombre más largo que un día sin pan y comenzó a hablar de coches. ¡Eureka!, el tema le gustó, no tanto como el vinícola, pero funcionó.

Le explicaron que lo había adquirido en Barcelona y que lo habían facturado en tren hasta Badajoz, el tema dio para una media hora, la otra media los mantuvo entretenidos y medio dormidos gracias a un somnífero suave que les había administrado junto a la tercera copa de vino en un descuido de los alemanes. El médico del pueblo dio por finalizado el tostón cuando Victoria desde la puerta le hizo una señal con la mano que quería decir que ya tenía el material. De una forma elegante se despidió y se retiraron a dormir.

Fue relativamente fácil su ópera prima en el mundo del espionaje para la Iglesias, en menos de un cuarto de hora había dado con los documentos, que estaban escondidos encima del armario de la alcoba del nazi. Los fotografió con dos cámaras distintas, de tamaño pequeño, que escondía entre sus bragas y, tras salir por la puerta trasera de la casa, le había hecho entrega a Pancho del material. Todo demasiado deprisa, pensó la muchacha. Recogieron parcialmente la cocina, lo más gordo, y se retiraron a descansar, al día siguiente regresaría a terminar de adecentar el caserón. Cuando salió de allí todo era silencio, en ocasiones roto por algún gemido procedente del piso superior.

Aquella mañana Victoria supo lo que era la ubicuidad, estaba en todos los sitios, como Dios. El reloj de pared tocó las diez mientras la mujer parecía un ser multitareas. Quería acabar cuanto antes para despedir a sus amigos, que partían sobre la una de la tarde y habían quedado “en el refugio” a las once de la mañana. El trabajo se le echaba encima y tenía poco tiempo.

El zulo no estaba muy lejos de casa de Leopoldo, a menos de diez minutos andando, pero debía de dejar la cocina y el salón impolutos, para eso la habían contratado. A esa hora no había nadie en casa del terrateniente. Leopoldo y el resto de invitados habían salido bien temprano a casa del alcalde. El alemán había salido una hora más tarde junto a su sirviente hacia Portugal, no volvería, misión cumplida, sonrió Victoria para sus adentros llena de satisfacción.

Hacía una hora que las criadas se habían marchado a lavar la ropa al arroyo. Tardarían al menos dos horas en regresar, con lo cual solo ella estaba disponible para recoger los restos de la noche anterior e intentar adecentar la casa hasta que volvieran las sirvientas de hacer la colada.

A Juana y Lucrecia las acompañaba Eustaquio, el viejo mayoral, para proteger a las mujeres de tanto desalmado que pululaba por los alrededores del lavadero, sin saber que la bestia estaba en casa.  

Victoria estaba contenta, la noche anterior consiguieron llevar a cabo su misión sin contratiempos.

En una de las idas y venidas de Victoria, en el pasillo que daba a la parte trasera de la casa donde estaba situado el retrete chocó de bruces con el gigante alto y rubio de facciones angulosas. La muchacha se sorprendió al ver que se trataba del nazi, al que había robado la documentación la noche anterior. Este la miraba con una sonrisa lasciva que no le alcanzaba a los ojos. El hombre con caracteres arios se acercó a la muchacha y con muy poco esfuerzo la agarró fuertemente por la cintura acercándola a su cuerpo, bruscamente la levantó del suelo sin inmutarse, tan solo con un brazo.

              Victoria se quedó muda y sintió como los músculos de su rostro se contraían de forma espasmódica. Olió el peligro cuando clavó su mirada en aquellos ojos celestes que se volvían negros por la dilatación de sus pupilas y se asustó al ver la maldad dibujada en aquellos finísimos labios que se curvaban de forma sardónica, a fin de cuentas, era solo una muchacha de pueblo de apenas veinte años; cruzó por su mente un atisbo de arrepentimiento por el hecho de estar allí, sacudiendo su ser en un  instante, pero con determinación cristalina se recompuso en breves segundos, no había marcha atrás, debía acabar lo que había empezado y, si tenía que pasar por satisfacer sexualmente a aquel alemán enorme, lo haría, su causa era lo primero.

El hombre hablaba en forma de susurro palabras ininteligibles para Victoria, no entendía el significado de la oratoria del extranjero; sin embargo, sí entendió el lenguaje no hablado.

Notó como la apoyaba en la pared y poseía su boca de forma animal, le hacía daño la forma en que la besaba, de pronto sintió pánico, cosa que excitó, si cabe más, al hombre, que refregaba impaciente el  miembro por debajo de la tela de su pantalón sobre el vientre de Victoria. Sin ninguna delicadeza, levantó las faldas de la muchacha y rasgó las bragas de un tirón dejando colgando de una pierna la parte no rota de su ropa interior.

Victoria no pudo reprimir un grito ahogado de dolor cuando el muy animal introdujo dos dedos en su vagina, el dolor fue agudo y profundo haciendo que no pudiera moverse debido al ardor punzante y desquiciante que la mareó. La bestia rubia siguió a lo suyo, mordiendo de forma animal el cuello de la pobre mujer, que empezaba a patalear, gritar y forcejear sin conseguir mover ni un milímetro de su cuerpo al monstruo que la violaba. Al cabo de unos minutos interminables, el alemán agarró a Victoria por el cuello con solo una mano y comenzó a apretar, mientras con la otra mano sacaba su pene de la pernera. Victoria notó como su cara ardía y corrían lágrimas por su rostro, la visión comenzó a nublarse y sintió una sensación de liberación cuando comenzó a perder la conciencia, en ese momento prefería estar muerta. Pero el nazi no dejó que se desmayara, aflojó la fuerza de la mano con la que apretaba su cuello, estaba claro que disfrutaba de su fechoría.

Victoria se sintió aliviada cuando se liberó de la pinza de su verdugo. El hombre se sentía muy excitado con la resistencia de aquella mujer. La misma que la noche anterior había conseguido ponerlo muy cachondo pensando en cómo se la iba a chupar.

Se tuvo que acostar, una cena demasiado pesada y un sopor poco estimulante lo obligó a desistir de su deseo. Esa mañana se la follaría antes de partir, era raro sentirse tan empalmado, le comentó a su ayudante de cámara cuando le pidió que montara guardia a la entrada de la casa del terrateniente. “Al primero que intente pasar le vuelas la cabeza”, le dijo el nazi a su fiel sirviente.

Victoria se vio obligada a mirar hacia su falo por la presión que ejercía aquel animal cuando presionaba su nuca hacia abajo. La muchacha se encontró con el miembro del hombre enhiesto y palpitante. Escuchó como el hombre repetía en un tono agresivo una orden en alemán que no entendía.

−Leck mich! −ordenaba el salvaje constantemente.

La enésima vez que lo repitió, Victoria con voz temblorosa y convulsionando de miedo alcanzó a decir guiada por el pánico y entre llantos:

−No te entiendo.

El hombre, enfurecido, le soltó un bofetón que hizo girar su rostro de forma brusca. Notó como sangraba su nariz a la par que sus labios y como palpitaba su ojo izquierdo. Escuchó en su cerebro un zumbido y una sensación de angustia que la hicieron caer de rodillas delante del pene del hombre; este, al verla en esa posición, debió pensar que lo había entendido y, sonriendo de satisfacción debido a la actitud sumisa de la joven, la agarró por la nuca y metió el miembro en la boca de Victoria. Esta sintió un profundo asco y unas náuseas incontroladas, que hizo que vomitara en las piernas de aquella bestia rubia, que, muy enfadado y fuera de sí, le asestó una patada que alcanzó el hombro de la mujer tirándola hacia un lado con una violencia desmedida. Victoria desmadejada e indefensa notó como crujía su brazo derecho. Aturdida y asustada, sintió como una idea se abría en su mente, iba a morir en la casa del hijo de perra de Leopoldo, allí acababa su vida, y ni tan siquiera podía emitir una palabra por la sangre que emanaba de su boca y de su nariz.

Se ahogaría en su propia sangre sintiéndose ultrajada e indigna. La pena dio paso a la furia, se sintió como un animal herido y decidió morir matando. Con una energía sobrehumana se incorporó como pudo. El líquido viscoso corría por su barbilla de forma generosa.

A través de la inflamación que cerraba su ojo agredido alcanzó a ver al hijo de puta que la estaba matando y asistía empalmado, a la vez que disfrutaba, al espectáculo dantesco que daba el nefasto estado de la mujer. Sonriendo decía cosas que no entendía, hubo dos palabras que repetía constantemente y quedaron grabadas en su mente toda la vida:

−Ficken.

−Nutte.

Sin más se acercó al pene de aquel degenerado y, agarrándolo con fuerza, lo introdujo en su boca, no supo en qué momento apretó su mandíbula y no supo tampoco si el sabor metálico que se apoderó de su paladar era del animal, que empezó a chillar como un gorrino indefenso, o de ella misma. El gigante arqueó su espalda hacia adelante sin atreverse a apartar a la mujer por miedo a que le arrancase el pene de cuajo, se contorsionaba de dolor. 

Victoria se había convertido en un ser irracional y apretaba con fuerza su mandíbula sin ceder la presión en ningún momento, notó como la sangre bajaba por su garganta, pero no paró de morder, continuó apretando aún más. De pronto sintió un golpe seco y un ruido sordo retumbó en su cabeza. El alemán había estrellado en la bóveda de su cráneo un jarrón que debió agarrar en algún momento y, preso de la desesperación, lo había estrellado en la cabeza de Victoria, esta cedió en la presión cuando aturdida sintió como resbalaba la sangre generosamente por su rostro. El hombre emitió un grito agudo y cayó como un saco lleno de piedras en el suelo, convulsionando como un poseso. El alemán gritaba y sollozaba de dolor.

Victoria vio en su agonía cómo colgaba el capullo del nazi del resto del falo por apenas un hilo de carne. Reuniendo las pocas fuerzas que le quedaban, fue dando tumbos a la alacena y agarró un cuchillo de dimensiones considerables, sin pensarlo se arrodilló al lado del gigante y, tirando del pelo del nazi con su brazo lesionado, que conservaba algo de movilidad, dejó el cuello del alemán expuesto. Acalló los gritos de aquel desecho humano con un movimiento rápido y certero, rebaneando el pescuezo a aquella bestia. Victoria se desplomó en el suelo sin apenas fuerza, herida gravemente, se cernió sobre ella la oscuridad.

Pedro empezó a preocuparse cuando vio llegar a Leopoldo sin el alemán. Habían quedado la noche anterior en que antes de partir hacia Portugal se pasaría por casa del alcalde a que le diera una botella de vino Rioja del año 1931, un caldo superior de una graduación alta, excelente, según comentaba Matías ufano. Fue uno de los momentos de la velada en que Pedro entrevió humanidad en la actitud del alemán, estaba entusiasmado con la idea. También observó como el ario no le quitaba la vista de encima a Victoria cada vez que entraba en su campo de visión. Era la mirada de un animal, esa actitud lo tuvo toda la cena muy expectante, sentía que su amiga corría peligro.

Pedro intentó disimular su ansiedad, pero tanto se preocupó que decidió salir a buscar a Victoria, algo le olía mal. Su decisión fue más firme cuando escuchó al terrateniente excusar a Otto diciendo que se había sentido indispuesto, cosa que no tranquilizó al médico, lejos de eso lo angustió más. Sabía que debía estar en Portugal a la una. A una cita semejante se va aunque sea a rastras. Pensó en Victoria bajo el mismo techo de aquel ser sin alma y se le heló la sangre. Excusándose y fingiendo una indisposición de vientre, consiguió salir de casa del alcalde a las 10:45 h.

Cuando se acercaba a casa del Leopoldo vio como el traductor del ario esperaba enfrente de la puerta principal, eso lo agitó más si cabía. ¿Qué hacían a aquella hora allí?, ¿por qué esperaba en la puerta? Con naturalidad se acercó al hombre y, quitándose el sombrero, lo saludó amablemente, el sirviente ni se inmutó, lo único que dijo fue “hola”, de forma seca y cortante. Pedro, volviendo a tocarse con su sombrero, hizo un gesto con la cabeza y se dispuso a entrar en el caserón. Götz, al ver la intención del hombre, corrió hasta su altura y dijo con autoridad a la vez que lo miraba de forma impersonal:

−¡No se puede entrar, vete!

Pedro tragó saliva y apretó la empuñadura de la pistola que llevaba dentro del bolsillo derecho de su chaqueta, sin parpadear se miraron desafiantes unos segundos hasta que Götz sacó velozmente una pistola y apuntó entre ceja y ceja a Pedro diciendo en un perfecto español a la vez que quitaba el seguro del arma:

−Si disparas, te vuelo los sesos.

La tensión se palpaba, el silencio era enloquecedor hasta que de repente Pedro vio como dos brazos peludos salidos de la nada agarraban por la cabeza y el cuello en forma de abrazo mortal desde atrás al traductor y con un gesto seco y fuerte rompían el cuello del hombre, que se desplomó inerte en el suelo; como sincronizados, los dos hombres se miraron y entendieron. Metieron rápidamente al nazi en la parte de atrás del coche y corrieron al interior de la casa. Escucharon la voz de Pancho, que gritaba angustiado a sus amigos a modo de guía. El Chaparro había entrado por la parte de atrás de la casa.

−Aquí, en la cocina, aquí, rápido, rápido.

Corrieron guiados por la voz el largo trecho que separaba la puerta principal de las traseras de la casona, como alma que lleva el diablo. Cuando llegaron a la estancia donde todo había ocurrido, el espectáculo era aterrador. El alemán yacía en el suelo con los pantalones bajados y su miembro destrozado, los ojos sin vida miraban hacia el techo, su piel estaba pálida y presentaba una raja horizontal que le cogía de oreja a oreja, llevaba puesto un traje gris y una camisa celeste, toda su ropa estaba teñida de rojo.  Sobre el suelo, la sangre comenzaba a coagularse y parecía una balsa viscosa que pintaba de granate todo el piso. Tirada en el suelo boca abajo, estaba Victoria, empuñaba todavía el cuchillo en su mano. 

Pedro estaba petrificado mirando la escena, asustado se lanzó como un rayo hacia Victoria. Pancho sin decir una palabra le había dado la vuelta y la miraba con dolor, tanto dolor sintió que el hombre de hielo terminó por derrumbarse llorando sin control. Isidoro, amarillo como la cera. Pedro se acercó a Pancho y lo apartó, seguro de sí, ocupando su lugar. Pedro comprobó si Victoria estaba viva y localizó un pulso muy débil en su cuello, limpió la sangre que chorreaba por su cara y observó el ojo izquierdo de la muchacha completamente cerrado, intentó abrirlo, consiguió ver por una ranura que estaba completamente inyectado en sangre. La pupila de su ojo sano era reactiva al movimiento, eso lo tranquilizó. Localizó la fuente del sangrado y vio que el líquido manaba de la piel que envolvía el hueso parietal, realizó una cura de urgencia para frenar la hemorragia y continuó inspeccionándola, el brazo derecho estaba muy hinchado y comenzaba a adquirir un tono lila, pero se movía, por suerte no estaba roto.

Y llegó adonde tenía pánico de llegar, a su vagina, la muchacha sangraba y se observaban laceraciones, sin duda aquel animal la había violado; la ira nubló su mente, pero no perdió en ningún momento su pose profesional, cuando acabó de revisarla, la envolvió en su propia chaqueta y miró a Isidoro, que con miedo le preguntó:

−¿Está, compañero?

Pedro asintió con la cabeza y repuso:

−Tengo que llevarla a la consulta. ¿Qué hacemos con esto?

Isidoro respondió con un autocontrol que ni él mismo reconoció porque en realidad estaba temblando.

−Imposible, tardarías mucho en llegar a pie y te verían, es de día, ve al refugio, allí hay lo necesario para atenderla, lo revisamos anoche Pancho y yo. Recogeremos toda esta mierda, atiéndela a ella, no te preocupes de nada, calculo que regresaremos al amanecer, si te falta algo iré a buscarlo, cuando vuelva, nadie me verá.

Antes de marcharse con Victoria en brazos preguntó Pedro:

−¿Hay calmantes, jeringas, agujas…?

Pancho no lo dejó acabar y respondió:

−Hay lo mismo que en las cajas que te da Catalina, ¿te sirve?

−Sí −respondió Pedro, y desapareció con Victoria a cuestas.

A las doce de la mañana acabaron de recoger toda la basura de casa de Leopoldo, olía todo a limpio y no quedaba ni rastro de lo que acababa de suceder allí mismo dos horas antes. Cargaron los dos cadáveres en el coche y se dispusieron a deshacerse de aquellos cuerpos que, aunque humanos, se les antojaban escoria. Llegaron al Guadiana, cerca de la frontera con Portugal, y esperaron escondidos hasta que la noche cayó. El río que aparece y desaparece se engulló aquel precioso Hispano-Suiza T-64 Cabriolet Karmann de 1930 rojo, con la capota amarilla, lleno de mierda humana dentro. Ahí se perdía la pista del alemán y su sirviente, sin rastro. Nadie indagó, los rusos pensaron que se habría arrepentido, pero, con lo desconfiados que eran por naturaleza, los papeles ya obraban en su poder, los ingleses ni se dieron cuenta, los alemanes lo tacharon de traidor y al resto les importó un carajo dónde estaba el nazi.

Sonaron golpes en la trampilla del refugio, secuenciados de siete en siete tres veces, Pedro se dispuso a abrir armado hasta los dientes. Eran los dos hombres, cuando llegaron sería algo más de las cuatro de la madrugada.

−¿Cómo está Victoria? −preguntaron a dúo y con una más que evidente ansiedad.

Pedro contestó rápidamente con la voz ronca de cansancio:

−Grave pero estable, todavía no ha recuperado la consciencia. Creo que tardará. El golpe en la cabeza ha sido muy fuerte.

Los hombres estaban visiblemente cansados. A Pedro se le veía agotado física y psíquicamente. Estaba tremendamente angustiado, se responsabilizaba del estado de Victoria. Pedro se flagelaba mentalmente, la había metido en todo esto él, si se moría, jamás se lo perdonaría.

Se turnaron el resto de la noche, pero Victoria seguía entre mundos, de vez en cuando movía algo sus extremidades, emitía un leve gruñido y esa era toda la comunicación que fue capaz de articular en setenta y dos horas.

Pancho estuvo allí dos días, pero tuvo que regresar al frente. Dio su palabra de que, si se encontraba con Emilio, no le contaría lo que había sucedido, no podían asumir la imprevisible reacción del hermano de Victoria. Pancho prometió volver en dos semanas, cosa que cumplió.

Isidoro pasaba todo el día con ella y Pedro iba al caer la noche, debía continuar con “sus cosas” para no levantar sospecha. En el pueblo, Pedro había hecho circular la noticia de que la Iglesias había tenido que salir zumbando porque una hermana de la madre, que vivía en Toledo, la reclamaba. Estaba enferma y, cuando se mejorara, volvería. No sabía si se lo habían creído, pero le importaba un bledo, ahora lo que le preocupaba es que Victoria continuara en ese duermevela agónico que lo estaba haciendo enfermar.

Victoria escuchaba a lo lejos los pasos de alguien y algún ruido que otro alcanzó a distinguir, un sonido como de latón y, al poco tiempo, un olor a guiso riquísimo, tenía mucha hambre, intentó hablar, pero no podía, intentó abrir los ojos, pero no podía, se rindió y se hizo el silencio.

Isidoro lavó con mimo el cuerpo de su hermana postiza. La vistió y la tapó con sábanas limpias, cuando hubo acabado miró a la frágil muchachita de color morado. Pobrecita, tan chiquita y tan bonita, qué clase de hombre podía hacerle eso a una mujer, pensaba el guerrero, sintió una ternura tan infinita y una pena tan honda que lo dejó un buen rato sin resuello hasta que, por fin y sin poder evitarlo, brotaron lágrimas de sus grandes ojos negros.

El acto se repitió durante tres días con sus tres noches, hasta que una mañana la superviviente venció la guerra a la muerte. Victoria consiguió abrir un ojo, el otro, no sabía por qué, no respondía a sus deseos. Quiso saber el motivo e intentó llevar su mano al ojo perezoso y, tocándolo con cuidado, se asustó por el tacto, quiso levantarse y mirarse en un espejo, pero al intentar incorporarse su cabeza explotó. “¡Qué dolor!, ¡Dios santo!”, exclamó la mujer para sí misma sin fuerzas para emitir palabra.

Buscando información de su estado, intentó llevar sus dos manos a la cabeza, pero se quedó clavada a causa del dolor que sintió en su miembro superior, intentó mover su brazo izquierdo, pero no pudo y optó por mirar su extremidad, que estaba vendada, se veían asomar por el vendaje unos dedos hinchados como morcillas. Dios santo, estaba hecho un cristo, se dijo a sí misma. Victoria estaba muy preocupada.

Preguntas angustiosas empezaron a adueñarse de su ser sintiendo como se estremecía de ansiedad y miedo. ¿Por qué estaba así?, ¿qué había pasado?, ¿dónde estaba? Intentó serenarse y buscar respuestas en su interior. Los recuerdos inundaron su dolorida cabeza, recordó su violación y como ella misma había ejecutado a su agresor. Lo acontecido se ordenó en su mente y, lejos de hacerle perder la cordura, lo que consiguieron fue calmarla. Había estado en el infierno y había regresado del otro lado más segura. No sintió arrepentimiento por haber matado a un hombre, lejos de eso, se dijo sin atisbo de dudas que lo volvería a hacer si alguien intentaba quitarle su tesoro. Su dignidad no la pisaría nadie sin antes luchar.

Victoria más repuesta miró hacia la mesa y vio por su ojo sano como Isidoro estaba sentado en una silla y leía un libro, liado en una manta de rayas grises, quiso llamarlo y tras varios intentos consiguió emitir su nombre apenas con un hilo de voz:

−Isi.

Isidoro se levantó como si tuviera un muelle en el trasero y miró hacia el camastro, allí estaba la muñequita morada, sentada en la cama con la cabeza y el brazo vendado, que miraba pidiendo una explicación con su único ojo útil. El hombre, emocionado, se acercó al camastro y le dijo a Victoria:

−No te muevas, te ha hecho mucho daño, en una hora vendrá Pedro, estate tranquila, estás a salvo. Duerme, preciosa.

Victoria bebió agua y tomó un poco de caldo, después de eso volvió a dormir hasta que vino Pedro.

Pasaron dos meses hasta que Victoria pudo salir de su escondite, su aspecto era demacrado, pero no tenía secuelas físicas, lo único, una cicatriz en su cabeza que con el cabello no se vería. Ella de vez en cuando se la tocaba cuando las cosas pintaban mal para recordar que de peores había salido y que su dignidad era su posesión más valiosa.

Sus amigos, o, mejor dicho, su familia, eran lo mejor que tenía, a pesar de aquel duro episodio de su vida, en el fondo se sentía bien. Ahora sabía que era fuerte, se conocía mejor y estaba rodeada de personas leales, por ellos estaría dispuesta a todo, ellos merecían su vida.

Sábado, 18 de noviembre de 1950

Habían pasado casi dos semanas tras la confesión del episodio más sórdido de la vida de Victoria e, inexplicablemente para ella, José seguía a su lado. Aunque, en honor a la verdad, todavía no sabía de la misa la mitad. Lejos de alejarse, su amado se mostraba más unido a ella, su relación era aún más fuerte. No mostraba signos de debilidad, se habían convertido en algo más que amantes y luchaban por esconder su férrea complicidad, disimulando su conexión sin éxito. Intentando ser discretamente inseparables, trascurrió lo que quedaba de semana. Aunque lo de ser discretos se estaba convirtiendo en un propósito imposible.

José sentía un respeto casi reverencial por Victoria. Lejos de querer huir, estaba dispuesto a interiorizar a Victoria dentro de él. Tras las revelaciones de aquella mujer, a la que consideraba la suya, su deseo y amor por ella crecía incontrolado en lo más profundo de su ser.

Victoria se sentía querida y respetada. Hacía mucho tiempo que no estaba tan viva, pero irónicamente ese sentimiento de vida podía hacer que la perdiera, estaba bajando la guardia y eso no se lo podía permitir. En dos ocasiones estuvieron a punto de ser sorprendidos en el cuarto de la plancha por Clemencia mientras se poseían como posesos. Debían ser más precavidos, pronto recibirían las indicaciones de la última misión y era primordial una total y absoluta concentración, cualidad de la que no podía hacer alarde cuando estaba cerca de él.

El viernes ya había entregado los vestidos que llevarían las damas de alta cuna la noche del sábado, en honor de Miguel, el hijo de Leopoldo e Inés; se dejaba las pestañas hasta las tres de la madrugada. Desde hacía diez años cosía los atuendos de las mujeres pudientes de la comarca. Le pagaban lo suficiente para poder vivir, pero ella necesitaba mucho más.

Se quedó un ratito más en la cama, estaba muy cansada; con tranquilidad se aseó y se dispuso a lavar su ropa. La mañana estaba preciosa, con un sol espléndido y cálido. Cargó el cesto de su ropa y el jabón y se fue al arroyo. Hizo un atadillo y se llevó un poco de queso, chorizo de patata, pan de hogaza y se permitió un exceso, echó la bota de su padre con un poco de vino de pitarra. Saliendo de su casa recibió el aire otoñal en su rostro como una bendición, se iba a dedicar a ella aquella mañana.

Sobre las doce de la mañana José había acabado con sus visitas, quería estar con Victoria, pero ¿cuándo no?, se preguntaba sonriendo. Iría al río, Victoria le dijo que estaría allí lavando su ropa, no le gustó que fuera sola, pero a estas alturas ya había comprendido que era imposible ponerle puertas al campo. Así que decidió ir a verla dando un paseo con Poder, el caballo que le había comprado a Leopoldo días antes de sentir una repugnancia absoluta por aquel hombre. Ahora sabía a qué se dedicaba aquel vividor.

Poder era un semental de color pardo, de finas patas e imponente estampa. José recordaba como Koldo le enseñó a montar a caballo en el caserío de su abuelo cuando apenas levantaba un palmo del suelo. Recordó a aquel buen vasco que le enseñó a disfrutar de las pequeñas cosas de la vida y le enseñó a hablar en euskara a escondidas. Pasaba mucho tiempo con el capataz y su hijo. Evocó sus mañanas de verano en el mar y las tardes en que jugaban a piratas en el cementerio de los ingleses y sus peleíllas con Eneko en la casa de las cruces, cerquita de la Concha, las meriendas con chocolate que les hacía Cora. Su infancia fue feliz. Su madre decía que crecía asilvestrado, pero, cuando eres niño, vivir sin preocupaciones y en libertad debería ser un derecho. Su infancia, comparada con la de todos los niños harapientos y famélicos que habitaban en el submundo de la postguerra, se le antojaba una bendición.

Comparar su vida con la de Victoria sin duda lo ayudó a entender que la vida tiene muchos colores. La nostalgia le vino a visitar cuando empezó a pensar en aquellas tardes de sol en la isla Santa Clara, donde recogía lagartijas y jugaba a pelearlas con Eneko. Jugaban cerca del faro, desde allí se veía la Concha. Echaba de menos el olor a mar y monte. Cuando era niño imaginaba que era el rey del castillo del monte Urgull, lo malo es que Eneko lo imaginaba también y siempre acababan a palos.

Echaba de menos su tierra, tan diferente a aquella que pisaba su caballo, pero ya no podría dejar atrás a Victoria, quería llevarla allí, a su casa, con su gente, liberarla de la losa que un destino ciego le había colocado sobre sus hombros. Sin darse cuenta llegó al puente viejo que cruzaba el río, siguió a caballo observando el ir y venir de los labriegos y escuchó algunos cantos de las mozas que se afanaban en hacer la colada. Vio que, a pesar de los duros tiempos que corrían, reían y parecían felices. No veía a Victoria por ninguna parte y decidió seguir el cauce del río, que discurría imparable y cristalino. Llegando casi a la gran casa del alcalde, el río describía en su trayecto una entrada de agua que se adentraba en una zona de vegetación más frondosa, observó como una columna de humo no muy grande crecía vertical, sin duda alguien estaba calentando algo, bajó de su caballo y andando se acercó, vio a escasos metros un agujero en la tierra rodeado de piedras del cual emanaba vapor. La curiosidad le invadió y, acercándose aún más, vio como enterrado había un caldero de barro rojo y algo de lumbre. Dentro del recipiente se veía ropa blanca enjabonada puesta en remojo. Sin duda estas cosas eran de alguien que sabía convivir con el medio, intuyó que Victoria no andaría muy lejos y, amarrando al animal a una rama, se adentró en la vegetación buscando de nuevo el río, agudizo el oído y escuchó como salpicaban agua, siguió el sonido con la mirada y encontró a Victoria de rodillas lavándose el pelo. El agua bajaba por su nuca y el jabón acariciaba su sedoso cabello negro, se enjuagaba su melena pausadamente acariciando su nuca de forma sexual, sus pechos se balanceaban debajo de una fina tela estampada de color amarillo y blanco mientras el agua se deslizaba buscando el nacimiento de sus senos. Quiso abalanzarse hacia ella, pero no quería asustarla y decidió esperar.

Victoria se incorporó y comenzó a secar su cabello con una toalla suavemente, se iban formando ondas a medida que se evaporaba la humedad. Victoria decidió apartarse a una zona del río más discreta y José fue tras ella. Al apartar una rama de su camino se encontró con Victoria delante de él, que lo observaba con ojos juguetones. José sonriendo travieso le dijo:

−Me has pillado. ¿Desde cuándo sabes que te estoy mirando? −dijo pícaro.

Victoria insinuante se acercó a escasos centímetros de su oído y en susurros le dijo:

−Desde que has cogido el caballo en tu casa, mi niño. −Victoria, pensó divertida que el pitarra la estaba desinhibiendo

José, encantado por el atrevimiento de Victoria, y sonando más ingenuo de lo que quería parecer, le contestó:

−Pero si no estabas, ¿cuándo me has visto?, cuéntame  −contestó sensualmente.

Victoria, sin perder su lascivia, le dijo la verdad entre suaves caricias por el lóbulo de la oreja de José.

−No te he visto, pero sabía que eras tú.

José, sin poder contener sus impulsos e intentando frenar la vida propia de sus pantalones, debido al ataque poco piadoso de la mujer que amenazaba con hacer que claudicara la poca contención de sus deseos, le dijo a la chica traviesa que amaba:

−Tienes que ser más precavida, alguien te puede ver −sonriendo insinuante− y observar tus encantos. ¿Porque cómo puedes saber si soy yo sin mirar?

Victoria, con una sensualidad incontrolable, se acercó a la boca del hombre y, tras un beso muy subido de revoluciones, le dijo con una voz cargada de erotismo:

−Porque nadie me hace sentir como tú, cuanto te siento tiemblo, me pongo en guardia, me siento segura y creo que podría estallar de deseo. Por eso sé que eres tú.

José apretó con fuerza a la mujer hacia su cuerpo y esta notó el efecto que causaba en él. Se sintió muy mujer, muy viva, no quería ser decente, no quería reprimirse, lo quería todo de él, no pensó en consecuencias, en conveniencias, en convencionalismos.  Ni tan siquiera se planteó el riesgo que corrían. Simplemente no pensó. Lo único que quería era hacerlo feliz en ese momento. Se podía acabar el mundo, si llegase ese instante ella seguiría guiándolo hacia el precipicio del desenfreno. Sentir hasta perder la razón. Y así fue, no recordaba Victoria haber ido tan desbocada, en asuntos de alcoba, en toda su vida.

José besó con veneración cada centímetro de la piel canela de Victoria, abrazó su cuerpo como si quisiera fundirla en su interior, a duras penas lograban ambos mantener la cordura. Fueron duros, tiernos, duros, tiernos y vuelta a empezar.

Los amantes descansaban en el lecho del río. Adormilada Victoria, notó el crujir de una rama, sus sentidos se alertaron, se incorporó bruscamente y le pareció oír como alguien se alejaba. Distrajeron su estado de alerta los exigentes brazos de José.

Tras varios intentos de dar por acabado su encuentro amoroso, consiguieron vestirse. El sopor les hizo la tarea altamente complicada. Sus movimientos eran deliciosamente torpes. Victoria solo quería dormir, sus parpados se cerraban, solo la despertó la risa cantarina de José. Victoria entendió ipso facto a qué venían las carcajadas de su precioso hombre, al que veía tan sumamente irresistible con su pelo despeinado y sus labios del color de la grana. Victoria se colocaba el pantalón de José, sentada en un risco algo escarpado, cuando se cayó al agua al sumarse a la juerga de José. Se tumbó de la risa literalmente con verdaderas ganas. José la levantó y vuelta a empezar: pasión, ternura, pasión, ternura y vuelta a empezar. Eran casi las tres de la tarde cuando los amantes se iban del río a lomos de Poder.

Se sentía la mujer más bella del mundo, pero la realidad no tardó en presentarse en forma de inseguridad. Tantos años reprimiendo sus emociones habían conseguido hacer de ella alguien asexual. Hasta hacía bien poco, se sentía dejada y poco atractiva. No quería despertar de aquel sueño y ver como José se lanzaba hacia los brazos de una señorita decente y de buena familia. Ella era una “mala vasija”, como le recordaba la envidia que hablaba por la boca de las beatas devotas de su amado pueblo. Sentía que aquello era un sueño, pero de momento tocaba dormirlo.

José no quería ser racional, la amaba, lo hacía feliz, disfrutaba de cada encuentro con Victoria, reía con ganas con sus ocurrencias, que ella le hablara era como escuchar una sirena, no podía dejar de mirar sus labios. La besaba como si fuese el último deseo de un condenado y quería pasar el resto de su existencia a su lado. Qué más dará si revienta el mundo, él la besaría.

Victoria, nada más llegar a su casa, se encontró esperándola en su puerta a Matildita con un “mandao” de la hija del alcalde. Victoria tenía que acercarse a casa de don Matías. La creída de Ventura había enganchado su falda y había mandado llamarla mediante una niña del pueblo de apenas siete años llena de mierda y famélica. Matildita era la hija mediana de las tres que tenía Clotilde, una lavandera a la que se le había muerto el marido a causa de una neumonía en el monte cuando hacía la trashumancia hacía Huelva. Pedro no pudo hacer nada cuando los empleados del terrateniente al que cuidaba las ovejas lo trajeron en parihuela a Zancadillas. Murió dos semanas más tarde y la mujer no cobraba nada. Narciso estaba intentando arreglárselo con la ayuda de Miguel, el abogado amanerado, anfitrión de la fiesta de aquella noche. Victoria le dio un atadillo a la niña con comida, por lo menos para dos días, y, limpiando su rostro con su pañuelo, la besó en una mejilla con ternura. La niña salió volada para su casa mientras Victoria sintió una impotencia indescriptible.

Media hora después del aviso Victoria llegó a casa del alcalde. Las sirvientas la condujeron a la habitación de la “víbora”, según órdenes de la niñata caprichosa; ese detalle, sin saber por qué, puso en alerta a Victoria, algo no iba bien, se lo decía su instinto. Siempre la recibía en el cuarto de la plancha. En su habitación no entraba cualquiera, decía la idiota, y ella era “cualquiera” sin duda, algo en todo aquello era peligroso.

Victoria entró en la alcoba de Ventura, nunca había estado allí y se deslumbró al contemplarla. Era más grande que su casa. Al abrir aquellas pesadas puertas de madera labrada, un agradable olor a gardenias le inundó los sentidos, en la estancia se mecían todavía los vapores del baño que sin duda la mujer se había dado. En el extremo derecho de la estancia, una puerta de color crema abierta de par en par dejaba ver una hermosa bañera esmaltada con patas que imitaban cuerpos de cocodrilos de metal. Tiradas en el suelo blanco del baño, se veían toallas de lino adornadas con encaje de bolillo. De las paredes embaldosadas del cuarto de aseo chorreaba agua. Eran unos exquisitos azulejos blancos ilustrados de escenas románticas que se enmarcaban en paisajes bucólicos, resultaban muy sobrecargados. Sin duda, la dama estirada había estado en remojo mucho tiempo.

Victoria continuó mirando a su alrededor, en el extremo izquierdo de la habitación había una cama grande, alta y con dosel, del cual colgaban telas de organza blanca que se movían al mínimo movimiento del aire. La ropa de cama era de un blanco impoluto y el cabezal estaba lleno de cojines de algodón con extremos de encaje, a los pies de la cama reposaba estirada una delicadísima bata de raso blanco. Justo enfrente de la puerta, un armario, enorme también, de madera ornamentada presidía la estancia. Un espejo alto y abatible de forma ovalada estaba situado al lado izquierdo del gran ropero, junto a un baúl de más de un metro de alto por medio de ancho, calculó mentalmente. Unos cortinajes dobles blancos, de una tela liviana, y otros encima de terciopelo azul se combinaban con unas paredes pintadas en tonos verdes y cremas. La decoración cargaba de forma prepotente el dormitorio de la mujer. Sin duda esta mujer era muy poco cálida, todo a su alrededor estaba perfectamente calculado en tonalidades frías.

A los pies del armario de tres puertas, una pesada alfombra de colores, también fríos, separaba la zona de sueño de la del acicalamiento. Le llamó la atención que encima del carísimo felpudo hubiese esparcida ropa interior delicadísima.

Al lado del baño un tocador blanco de tres espejos ovalados daba algo de curvatura al mueble permitiendo ver el frente y los perfiles de quien se contemplara en él. Estaba adornado con dibujos sobrecargados en finos trazos dorados que invitaba a sentarse en el sillón orejero que estaba enfrente. Era del mismo color que las cortinas y tapaba la visión de quien descansaba en él. El majestuoso sillón estaba ligeramente rotado a la izquierda, impidiendo constatar si estaba ocupado o no, ese hecho puso, si cabía, más en alerta a Victoria; sin duda, todo era una puesta en escena, ¿pero por qué? Su faceta de sobreviviente se puso en marcha, se agudizaron sus cincos sentidos y un sexto, que le avisaba si estaba en peligro, lamentó no haber cargado su pistola, quien se sentaba en aquel imponente reposa posaderas se intuía peligroso. “En esto nadie es quien dice ser, nadie es nadie. ¡Cuidado, Iglesias!”, recordaba Victoria las palabras de Pedro.

En un instante el sillón se giró quedando la imagen fija en el triple espejo del tocador. Centró la mirada en el espejo y comprobó que el reflejo de alguien la observaba con unos inmensos ojos azules. El rostro estaba pálido, con un suave rubor en sus mejillas, su perfecto maquillaje le aportaba una apariencia de porcelana a su rostro increíble. Sus ojos estaban perfilados con una raya en su párpado superior que acentuaba su color turquesa. Sus labios, que no eran para nada sensuales, lo parecían camuflados en un carmín rojo intenso. Su sedoso pelo rubio estaba recogido en un perfecto moño francés. Pudo ver en su estilizado cuello una gargantilla delicada de perlas. Sin duda era Ventura, la fría y calculadora hija del alcalde.

Victoria estaba totalmente en alerta, algo no iba bien y, sin duda, ella era el motivo. Lo supo cuando antes de girar el sillón la petrificó con una falsa sonrisa que no dio ni un ápice de humanidad a su helado y hermoso rostro. Cuando se quedó enfrente de Victoria, esta ya no tuvo dudas. La niña rica sentía a la criada como una amenaza y sin duda era por su hombre. ¿Por qué precisamente ella tenía que sospechar? ¿Por la mañana? ¿El río? ¡Ya está! Alguien los observó, lo sintió, ¿sería ella?

Ventura continuaba sentada con las piernas, que eran larguísimas, cruzadas, y envuelta en una toalla preciosa muy adornada. Cuando le pareció, sin perder la sonrisa y haciendo el gesto de levantarse, ordenó con desdén a Victoria:

−Victoria, cierra la puerta.

Esta no hizo un solo gesto y, tras unos segundos y sin perder el contacto visual, dejó el costurero en el suelo y cerró la puerta tras ella, y continuó mirándola fríamente. Ambas sabían, muy bien sabían, que no valía la pena explotar en ira, la toleraría, pensó Victoria, aunque se juró que algún día le partiría la boca, esa sonrisa estaba vacía.

De repente, Ventura, poniéndose de pie, dejó resbalar la delicada toalla de lino por su cuerpo quedándose en cueros. Victoria dio por acabado el desafío visual y, de forma cortante, le dijo a la mujer desnuda que seguía erguida de forma majestuosa imitando la pose de una estatua de mármol:

−Señorita Ventura, cuando quiera le retoco el descosido. Me esperan en casa de doña Inés a las siete de la tarde.

Sin más, la víbora sonrió de forma sádica y se encaminó hacia el espejo. Victoria no se sorprendió, esperaba algo de “la mademoiselle”, estaba descansada, con ganas de guerra y soltera a los veintisiete años, eso era un castigo en aquella época, pero, claro, con cualquiera no la iban a casar; sin embargo, con un joven de familia adinerada, con una retahíla de apellidos que aburría, médico y encima guapo, la llevarían al altar en volandas. ¡Dios santo, qué cenita le iba a dar la pedazo de estirada!

La costurera proscrita, con un temple que no parecía humano, la miró de arriba abajo tranquilamente. Era guapa, no sobraba ni faltaba nada, la gravedad no había hecho acto de presencia en su cuerpo, sus formas eran proporcionadas y de una elegancia exquisita, pero de belleza sin alma.

Ventura empezó a inquietarse, sin duda no era esa la reacción que esperaba de aquella mujer, a la que siempre había envidiado a pesar de su condición. Poseía algo que en muchas ocasiones la había hecho tocarse en la oscuridad de su alcoba. Sabía desde siempre que no le costaría nada yacer con una fémina aunque disfrutaba de sus encuentros clandestinos con el guardia civil.

Le parecía absurdo eso que explicaba su hermana de enamorarse, ella solo quería sentir, el resto le importaba un pito. Aquella tarde, cuando vio cómo disfrutaban el médico y la Iglesias, no sintió celos, solo un deseo incontrolable de meterse en medio, así era ella, no se sentía mal por ello, solo impaciente. El tiempo pasaba y necesitaba un marido con posibles. Encontrar un hombre como José no pasaba todos los días y aquella mujer de mala fama no sería un obstáculo.

Victoria, cuando acabó el repaso visual, le dijo con sarcasmo mal controlado:

−Vamos, señorita, le pondré el vestido, que con la gargantilla de perla a modo de abrigo va a coger usted frío.

Ventura insinuó una de sus sonrisas, pero esta vez también hizo que sus ojos se curvaran ligeramente, al menos esa sonrisa no era tan fingida, pensó victoria. Recogió del suelo unas preciosas bragas blancas de encaje a conjunto con un corsé de raso con una finísima blonda alrededor del pecho, del mismo color. Victoria le ayudó a colocarse la ropa interior. El corsé enmarcaba de una forma muy sexual la forma de sus pechos, que se mantenían erguidos por inercia, la prenda era liviana y delicada. Junto con el ligero conjunto, las medias de fina seda y unos zapatos de tacón de unos cuatro centímetros estaba casi a su altura, la verdad, era una chica muy guapa y estaba vistiéndose para la guerra y, encima, su enemiga la ayudaba.

“Iglesias, esta noche perdiste al novio”, se machacaba Victoria sin emitir palabra. Cómo no se va a fijar en este bombón José. Bueno, ese era el mensaje que quería lanzar la calculadora Ventura y lo había conseguido. Los celos se clavaban como cuchillos en el pecho de la fuerte, vencida y enamorada Victoria.

Colocó la falda de crinolina sobre las caderas de Ventura dándole volumen a una falda de organdí muy vaporosa de color azul turquesa. La prenda lucía bordados unos adornos negros de grueso encaje en forma de ramas con hojas pequeñas que caían desde la cintura hasta la mitad de sus muslos, ella misma los había comprado en Portugal, mintió diciendo que doña María había encargado los abalorios a un viajante de productos farmacéuticos que los había adquirido en una mercería de Madrid.

Victoria localizó al arrodillarse el motivo por el cual la niña Ventura había reclamado su presencia; era un descosido de uno de los encajes y un leve desgarro en la falda, excusa más que suficiente para requerir mandar llamar a Victoria precisamente en ese momento, y una coartada perfecta para lanzar su mensaje en forma de dardo envenenado a la bella y descarriada Iglesias.

Victoria cosió con destreza el desarreglo y se dispuso con suma diligencia a recoger sus bártulos cuando se detuvo a la orden verbal de la idiota de Ventura.

−¡Iglesias, colócame el corpiño! No me fío, son unas telas muy delicadas, no vaya a ser que lo hayas roto también. ¡Vamos, no tengo toda la tarde!

Victoria tuvo que hacer acopio de toda su paciencia para no retorcerle el pescuezo como a un capón, reabsorbió su cólera pinchándose, sin preverlo, con un alfiler al prenderlo en la almohadilla del costurero. Pinchó con una fuerza descomunal, lo que le produjo un dolor profundo y agudo que disipó su furia; lejos de sentirse tan mal, sin planearlo, alivió considerablemente su carga y provocó un respingo incontrolado, a lo que Ventura respondió con una carcajada hueca y sobreactuada que hizo que Victoria la mirara desde el suelo a la cara, viendo en sus ojos una profundidad corrosiva y carente de sentimientos que hizo que sintiera un profundo asco por aquel ser muy semejante a un reptil.  

Ventura notó una mirada profunda y fuerte que se dirigía directamente hacia su interior, eso la incomodó bastante y volvió a ordenar de forma déspota:

−¡Victoria, ponme el corpiño de una santa vez! ¿Estás sorda? ¡Vamos! Quiero verme vestida, últimamente estás muy distraída.

Victoria apretó los puños, pero no dijo nada, era mejor callar o, de lo contrario, la iba a dejar hecha un cristo a golpes. “¡Qué mujer más mala, coño!”, exclamaba en silencio.

Le colocó la prenda del mismo color que la falda, pero de organza satinada, muy ajustada a la cintura de mangas de murciélago, no demasiado pronunciadas, que se amoldaban progresivamente hasta llegar perfectamente adaptadas hasta la mitad de su antebrazo. Las mangas de tres cuartos dejaban ver en su extremidad izquierda una pulsera de perlas a juego con su gargantilla, la cual lucía en su largo y fino cuello, que se veía muy esbelto, enmarcado por un escote de pico que llegaba justo al nacimiento de su busto. La espalda junto a los hombros lucían sensuales. Su piel nacarada era sin duda exquisita. Victoria no sentía atracción por su mismo género, pero sin duda no le iba a faltar quién la quisiera tocar, incluido José, para su desgracia. Cuando hubo terminado le colocó un cinturón con apresto de raso negro y hebilla dorada que pronunciaba su estrecha cintura pareciendo aún más bella. Ventura se encaró de frente delante del espejo y se observó con arrogancia.

A Victoria se le antojó una actriz americana con aquellos ojos grandes del mismo color de su vestido, no tuvo más remedio que verse ella misma reflejada tras la mujer que se miraba de hito en hito de forma orgullosa. Victoria tuvo la sensación de parecer una pordiosera al lado de aquella modelo sacada de una revista de moda. Llevaba una bata raída de color gris claro, una chaqueta azul marino de su época de enfermera y unas babuchas negras muy desgastadas, sus medias eran muy tupidas, de color marrón claro, y muy remendadas, en fin, todo su atuendo era más viejo que el palmar de las ánimas, como le decía su amiga María cuando le reprochaba su forma de vestir: “Niña, tira todos estos harapos, por Dios, tienes unas manos de oro”, y tenía razón, pero cuando trabajaba, que era siempre, se sentía cómoda así vestida.

Lo único que se veía lustroso era su pelo recogido en una coleta alta y todavía húmedo por el encuentro amatorio y poco decoroso del río con José, sonrió con resignación al pensar que quizás ya se habría cansado de una pobretica muy vivida, seis años mayor que él, que trabajaba limpiando las miserias de los poderosos, y de modista camuflada, quemándose las pestañas de madrugada, por no hablar de su ilícito modo de vida.

Un relámpago de amargura recorrió su ser y agachó la mirada contemplando sus manos, que no eran ni por asomo tan suaves como las de Ventura, y encima en su cara lucía unas ojeras descomunales y su barriga estaba hinchada, le había bajado el periodo hacía unas horas, se sentía muy dolorida.

Ventura dejó de admirarse y comenzó a observar a Victoria en silencio mientras esta divagaba. Mientras la miraba, pensaba si habría entendido su mensaje. En verdad, con la Iglesias nunca se sabía lo que realmente pensaba, guardaba muy bien sus sentimientos, era discreta y una excelente costurera, dibujaba patrones fantásticamente, se inspiraba con una facilidad envidiable en revistas de moda que ella misma le hacía llegar. Seguro que en cualquier sitio viviría de ello sin necesidad de hacer de chacha en casa de nadie.

Ventura miraba el pelo de la costurera aún mojado, ya quieto, pero que hacía un instante se balanceaba al ritmo de sus movimientos, y recordó la escena que había contemplado, tan solo hacía unas horas, en el lecho del río. Sin poder evitarlo, notó como sus preciosas bragas de encaje perdían la condición de secas, aparto rápidamente ese pensamiento y siguió mirando a aquella bellísima y enigmática mujer que la vestía. Victoria no perdía su elegancia ni con un saco por la cabeza, lo tenía difícil con el guapo médico, tendría que tantearlo de otra forma. El sexo le gustaba, lo comprobó cuando vio cómo embestía a la criada.

Pensaba en la forma de llegar al guapo José cuando observó como Victoria recogía, otra vez afanada, sus bártulos y se disponía a esfumarse de su vista. Ventura pensó que tendría que hacer algo radical y arriesgado, pero antes tenía que saber qué pensaba aquella mujer. Nunca se había enamorado, no tenía ni idea de cómo se sentía una cuando estaba celosa, y sin más actuó. Cuando la sirvienta estaba a punto de abrir la puerta Ventura la paro con una voz en forma de mandato.

−Espera −gritó con autoridad Ventura. Esperó unos minutos para después proseguir hablando.

−Verás, hoy me han contado que te han visto con don José −afirmó errática.

A Victoria se le heló la sangre. Nunca, pero nunca, la habían cogido. Hacía trece años que se jugaba la vida, pero jamás nadie la había cogido infraganti y ahora por un descuido…

−¡Dios santo! −exclamó avergonzada a la par que cabreada.

La rubia mujer acarició su mejilla izquierda con el dorso de su mano y dijo de forma intimidatoria:

−Verás, Iglesias, me han explicado que te han visto con el médico encima de un caballo, eso es todo, mujer, no estés tan pálida −continuó acariciándola sonriendo como una hiena.

Victoria sabía que eso no era todo lo que sabía, es más, tenía la firme intuición de que estaba jugando con ella, y una de dos: o se iba haciéndose la tonta o la machacaba a golpes. Se armó de paciencia y reflexionó con agilidad. Los arrebatos eran para personas normales y ella no lo era. Jugarse la vida continuamente te da mucho temple y paciencia. No era el momento y optó por la primera opción.

−Srta. Ventura, no haga caso de los chismorreos, tengo que ir a casa de doña Inés, si me disculpa. −Intentando escabullirse de aquella encerrona, se giró hacia la salida y tiró del pomo entreabriendo la puerta, pero Ventura en un santiamén se colocó delante cerrándola de un brusco empujón. Con una agresividad no fingida, le dijo a Victoria:

−Verás, pedazo de puta, te he visto retozando en el río con José. Es evidente que se lo estaba pasando bien, pero, a fin de cuentas, es un hombre. Tú, como verás, no estás a la altura de él, así que apártate si no quieres acabar desterrada del pueblo o algo peor.

La niñata de Ventura hizo una pausa disfrutando de la humillación a la que sometía a la mujer y sintiendo una excitación animal al ver la agresividad que contenía la Iglesias. Tras una pausa espesa continuó:

−Como has podido ver, tengo suficiente material como para satisfacerlo en todos los aspectos y, a partir de hoy, mantente a distancia, ¿entendido, aljofifa? −Acabó la pregunta riendo en tono burlón y, evidentemente, satisfecha.

Victoria sintió un calor que emanaba del pecho hacia sus sienes y notó como palpitaba su antigua herida del cráneo, siempre le ocurría cuando se enfurecía. Esa cicatriz la centraba. La tocó por encima del pelo con su mano derecha haciendo que sus hombros se irguieran, dándole una apariencia altiva, era algo más alta que la inmoral mujer que tenía delante, a la que visualizó volando por la ventana. Tuvo que hacer acopio de toda su contención para no abrirle el cráneo de un puñetazo, pero, como una excelente superviviente que era, le dijo con serenidad y aplomo:

−Como le he dicho antes, tengo que irme y haga el favor de soltar la puerta, cualquiera pensaría que quiere secuestrarme.

La niña bien soltó la puerta de forma despreciativa y dejó marcharse a Victoria. Cuando está ya había cruzado el umbral, se giró y le dijo fingiendo indiferencia:

−Por cierto, una señorita de su alcurnia debería cuidar su lenguaje. No es lo que se espera de la cándida esposa de un médico. Además, si cae en la indecencia de comportarse como una mujer, dejando de ser una dama en mitad del monte, quizás corra el riesgo de estropearse sus lindos vestidos; suerte con don José, harán muy buena pareja, con Dios, señorita.

Sin más, se alejó de aquella casa con un cabreo monumental, dándole patadas a todo lo que se encontraba por el camino. Antes de ir a casa del cabronazo de don Leopoldo, decidió ir a su casa a adecentarse e intentar recuperar la compostura.

Cuando iba a doblar la esquina se dio cuenta de que se dirigía por inercia  a casa de José. Tenía  la esperanza de verlo aunque fuera de lejos. Su corazón brincó cuando en la lejanía atisbó a su amado impecablemente trajeado de negro y con una camisa blanca perfectamente almidonada.  Lucía un sombreo a juego y, cruzado en su brazo, sostenía doblado un abrigo color marrón oscuro. Caminaba en su dirección junto a Pedro, impecablemente vestido también de negro para la ocasión. María seguía el paso a duras penas, debido al empedrado de las calles y a sus taconazos, agarrada del brazo de su marido. Sintió una ternura tremenda al ver a su queridísima amiga sonreír feliz y dando saltitos a la par que cogía el paso al hombre mientras se dirigían al coche de Pedro.

Su amiga estaba guapísima, con una falda de tubo negra ceñida y una camisa de cuello chal de color marfil que se cruzaba a su cintura con la propia tela de su blusa. Cubría sus brazos con un bolero negro. Su suave cabello de color caramelo, salpicado por alguna cana, estaba recogido en un moño bajo que había ahuecado. Cómo quería a aquel trío, sin saber cómo frenar sus sentimientos, comenzó a llorar en silencio, como siempre.

No se atrevía a seguir mirando a aquel hombre que sentía tan suyo, tenía la horrible sensación de que iba a perderlo. Tenía miedo de mirarlo, pero a la vez sentía unas ganas irrefrenables e irreflexivas de salir corriendo a sus brazos y aspirar su olor.  No podía, tenía una causa, eran demasiados deslices. Debía ocultarse y así lo hizo. 

Salió de su escondite cuando vio que se habían montado los tres en el coche  y se alejaban. Cuando eso ocurrió, sin pensarlo, se plantó en medio de la calle y vio como Pedro se paraba a pocos metros. Los dos hombres se bajaron del coche y Victoria se quedó clavada sin poder moverse para huir. Vio la preocupación en sus rostros y como avanzaban caminando a paso ligero hacía ella. No podía ser, otra vez había perdido el norte, otra vez estaba haciendo justo lo que no debía. Rompió el momento intentando tranquilizar a los dos hombres que la miraban preocupados.

−Estoy bien, me cambio y voy, nos vemos luego, tranquilos, estoy bien, de verdad.

Su voz aparentemente era normal, pero su tristeza no pasó desapercibida. Los hombres la miraban ansiosos esperando la verdad. Victoria cortó el encuentro girándose y caminando en dirección a su casa. José intranquilo hizo un gesto a sus amigos, los cuales ya estaban al lado de él, y comenzó a caminar tras ella. Victoria escuchó sus pasos tras de sí y girándose se volvió diciendo en voz algo más alta y formal de lo que deseaba.

−Estoy bien, don José. Solo es que llego tarde.

−¿Don José? Victoria, por el amor de Dios. −José estaba desatinado y, no quedándose conforme con la contestación de Victoria, ansioso ordenó:

−¡Te llevamos!

Victoria acorralada contestó dando largas:

−No, no, gracias, de verdad.

María intervino al sentir la tensión del momento, diciéndole:

−Cariño, déjate ayudar, se te ve muy cansada, vamos, no seas tan estricta.

Victoria no pudo contenerle, a duras penas pudo impedir que algunas lágrimas, de las muchas que acudieron a sus ojos, se derramaran. José continuaba mirándola entre cabreado, furioso y muerto de amor. Se acercó a Victoria en apenas dos zancadas y cuando llegó a su altura le dijo:

−Se acabó, Victoria, te vas a casar conmigo, ya está bien. ¿Estamos? ¿Qué te pasa?, ¿por qué lloras?, ¿por qué tengo que fingir que estoy solo? Te quiero a mi lado, cariño. ¿Qué ha ocurrido? ¿Háblame?

Victoria intentó serenar el momento con una verdad a medias.

−Nada, ojazos, me ha bajado la regla, me duele el vientre, estoy sensible y tengo que cambiarme, eso es todo. Ves con María y Pedro, ahora voy yo y luego hablamos; por favor, cariño, no me lo hagas más difícil. Ya queda menos.             

Ambos sentían unas ganas, que se antojaban torturadoras, de besarse y José, sin poder reprimirse, le dijo con todo el amor de que fue capaz acercando su frente a la de Victoria:

−Me muero por abrazarte –dijo con voz entrecortada.

Victoria, al borde del colapso, contestó con apenas un hilo de voz y temblorosa:

−Y yo.

Lágrimas ardientes rodaron por los rostros de los amantes intentando dar alivio a su frustración.

Pedro, oportuno, se acercó a la pareja, no era conveniente que empezaran a comerse a besos en mitad de la calle, al menos, por el momento. Tocó el hombro de José diciéndole:

−Vamos, pronto acabará. ¿Estás bien, Iglesias? He oído que tienes dolor.

Victoria respondió muy triste y nerviosa:

−La barriga, el asunto.

Pedro hurgó en el bolsillo interior de su chaqueta y extrajo un pote pequeño marrón oscuro de cristal. Se lo dio a Victoria diciéndole:

−Tómate una ahora, puedes repetir la dosis cada ocho horas, quédatelas, cada mes estás igual. Vamos, estamos en mitad de la calle.

Victoria acarició la mano de José rápidamente con un dedo y salió disparada como una bala calle abajo. José miraba con pena y resignación como se alejaba su ángel caído, y Pedro con ternura le dijo:

−Pronto acabará, José, muy pronto, ya verás. Aguanta, solo un poco más.

A Pedro le habían pasado la información esa misma tarde de su última misión. Cuando esta llegara a su última fase, todos, incluido él, huirían de España.

La fiesta había empezado. Doña Inés lucía mágica entre el caos de la cocina. Daba órdenes a diestro y siniestro, sin aspavientos ni imprevistos. Sus movimientos eran sutiles y enérgicos. Estaba amaestrada en el arte de la etiqueta, ella era de alta cuna y poseía una cualidad innata, mandar sin parecerlo.

Victoria llegó a aquella morada majestuosa que escondía el peor de sus recuerdos. Su estancia allí era por trabajo, el cual consistía en ayudar al resto del servicio en lo que fuera menester. Sin salir de la cocina y sin tener que pasar por el larguísimo y maldito pasillo que separaba el servicio de la pieza principal de la casona. Deseaba que acabara pronto, callar, hacer lo que se le mandara, no opinar, cobrar e irse a su casa. Si todo iba bien, en unas tres o cuatro horas habría acabado su cometido. Pero el destino caprichoso tenía otros planes para ella aquella noche.

Nada más llegar Victoria, una chica vestida con el uniforme de gala se peleaba con la cofia que portaba a modo de diadema. La cinta almidonada sin duda tenía vida propia y se empeñaba en escurrirse entre un pelo lacio y desaborido. El traje parecía como si se lo hubiese confeccionado alguien que la quería mal, y se mostraba nerviosa a la par que confundida. Amparito se llamaba la insulsa muchacha y era la sobrina de Juana. Hacía dos semanas que había pasado de ordeñar ovejas para hacer tortas de queso a servir en casa de don Leopoldo en una cena de etiqueta. Un auténtico esperpento parecía la pobre niña entre tanta plata y cristales finos.

Doña Inés había contratado a Carmen, una señora de mediana edad que igual servía para un roto que para un descosido, su cometido sería  servir, junto a Amparito, a los comensales invitados en honor de “su Miguelito”, pero a Carmen a última hora de la tarde le dio por morirse mientras dormía una siestecita; “vamos, no tendría otro día”, fue “la profundísima reflexión” que alcanzó a emitir el hijo de perra de don Leopoldo. Inés, pasando por alto el exabrupto, pensó rápidamente en sustituirla por Victoria, pero, antes de eso, no pudo reprimirse y con una frase escueta pero inteligente resumió el color del alma de su esposo:

−Querido Leopoldo, tienes menos profundidad de espíritu que un charco, háztelo mirar, es preocupante.

              Al terrateniente no le hizo gracia el comentario de Inés ni que aquella mujer de tan mala reputación sirviera una cena de tanto postín, pero al menos sería agradable para la vista y no le quedaba otra, con lo cual decidió hacer lo que hacía siempre, ponerse un clavel rojo en el ojal de su impoluto traje y divertirse. Ya se encargaría la profunda Inés. Tentada estuvo Victoria de largarse echando leches, pero no podía hacerle ese feo a Inés.

Nada podía ir peor, con lo cual después de un microsegundo de dudas se deshizo de su ropa y se plantó el uniforme de gala de la desdichada y difunta Carmen. Ni se miró al espejo mientras se lo colocaba, pero no hizo falta, se vio reflejada en cada una de las caras que la observaban con “un no sé qué” que la hizo sentirse avergonzada. Tanto fue así que exclamó:

−¡Bueno, qué pasa! Es lo que hay. Ya sé que el traje es feísimo, pero vengo a trabajar, ¿vale?

El uniforme en el cuerpo de la diosa de color canela era un desafío para cualquier bragueta, a excepción de la del homenajeado, pues sus gustos eran más fálicos. Se hacía acompañar por su colega de bufete en Madrid y, aunque no mostraba la pluma, su amigo no era su amigo, sino que era mucho más.

Miguel se mostraba reservado y culto. Hablaba con los invitados en el salón a la espera de la cena. Llamó a Victoria con un gesto y, acercándose esta al brillante abogado, le preguntó qué deseaba siguiendo unas exquisitas normas de urbanidad. Este con total discreción se acercó y asió un vaso de ponche de la bandeja de su amiga de juegos infantiles sonriendo al tiempo.

−Hola, Victoria, te veo muy generosa en formas, preciosa.

Victoria, que de verdad se alegraba de ver a su amiguito de la infancia, contestó:

−Yo también me alegro, señorito.

Alejándose del hombre con garbo, hizo que por un instante “el desviado” sintiera ternura y admiración por aquella mujer que, a pesar de los vaivenes de la vida, seguía siendo insultantemente hermosa. Ella era digna, ella merecería siempre su respeto.

Miguel tenía un don especial para pasar desapercibido pero haciéndose notar, poseía una habilidad innata para la diplomacia, era cortés con los caballeros, atento con las mujeres, fino en sus gestos y poseía un tacto especial para profundizar en el interior de cualquier alma atormentada. Hablaba y hablaba, pero en realidad no decía nada. Camaleónico hasta la obsesión, se mimetizaba en el ambiente haciendo creer a casi todo el mundo que seguía soltero porque era feo, y era verdad, muy agraciado no es que fuera. Digno hijo de su madre, aquella cualidad le ayudaba a mantener una relación inconfesable con Agustín, su amante amigo desde la facultad.

El hijo prodigo tenía éxitos laborales, estaba metido en los círculos financieros de Madrid, se movía como pez en el agua entre su doble vida e iba de vez en cuando al pueblo para visitar a su pobre madre y al aprovechado de su padre. Miguel quería a su madre con toda su alma, le parecía el ser más bello y noble de cuantos mundos pudieran existir, era una fiesta cada vez que abrazaba a aquella frágil mujer que lo trajo al mundo por ver la emoción en aquellos ojos cada vez que lo veía. Sería capaz de dar su vida por ella. Era la única persona que sabía que amaba a “su colega”, nunca un reproche, siempre un gesto de amor y siempre la misma frase: “Lucha por ser feliz, que nadie cambie el color de tu alma, que nadie haga que amanecer sea un castigo”.

Su madre le había montado una buena fiesta. Cumplía 30 años y hacía cuatro meses que no visitaba la casa de los progenitores. Motivo más que suficiente para que su adorable “mamá” le montara una velada digna de un faraón aquel sábado 18 de noviembre. 

El motivo de su padre era bien distinto y no era otro que el de  codearse con lo mejorcito de la comarca, cultivar sus contactos e informarse de las oportunidades y las circunstancias que rodeaban los negocios emergentes de las canteras de granito que se disponían a explotar en los pueblos limítrofes. Esa habilidad para la oportunidad había hecho de él lo que era y, claro, tenía su mérito, aunque a su hijo le produjera rechazo tan solo su presencia. Le reconocía sus cualidades para multiplicar sus ganancias gracias a “sus contactos”, todo un galán de formas impecables, agraciado y gentil, estaba siempre donde se fabricaba el poder.

              Victoria se intentó serenar y salió al ruedo con paso firme, vista al frente y pisando fuerte. Toda de negro, el pichi que se había enfundado se ceñía a sus formas mostrándola voluptuosa y absolutamente curvilínea. La generosidad de su delantera peleaba por salirse de la tela y sus piernas largas se mostraban descaradamente insinuantes. Los tacones no eran un aliado, en lo que se refiere a discreción, pues hacían de sus caderas un vaivén de tentación. Hecho que no pasó desapercibido para los varones de la sala, que la miraban de soslayo reprimiendo la codicia de sus pensamientos, ni para algunas damas, que anhelaban poseer algo de la descarada hermosura de aquella “chacha” que machacaba su orgullo.

Capítulo aparte fue la reacción de José al ver a Victoria, que caminaba con una bandeja repleta de vasos de ponche de color amarillo viejo. El hombre permanecía de pie al lado de una gran chimenea de granito, descansaba un brazo en el poyete de esta mientras que guardaba su mano libre en el bolsillo de su pantalón. En un ir y venir de su mirada distraída apareció ella absorta en su trabajo y aparentemente tranquila. José enfocó la visión y comprobó como Victoria servía bebidas en medio de un salón repleto de gente, ella que jamás se hacía ver en semejante saraos, la que buscaba las sombras se exponía con un vestido dos tallas menos en medio de aquella hoguera de vanidades. Buscó explicación y no le costó encontrarla. Sin duda sustituía a Carmen, la mujer a la que tan solo hacía unas horas había certificado su muerte.

Discretamente se fue acercando a Victoria hasta rozar su cintura levemente con su cadera; ella, girándose insufriblemente indiferente, esperó a que José eligiera un vaso de los muchos que llevaba en su bandeja, cuando estaba a punto de cogerlo detuvo su mano casi rozando el cristal. Victoria sin apenas levantar la vista sonrió levemente, pero el hombre continuó inmóvil, ella se estremeció y ensanchó su pecho con un suspiro mientras ladeando la cabeza lo miraba sumisa de reojo. José, acercándose aún más, susurró al oído de la vulnerable mujer:

−Tu boca me vuelve loco.

Victoria se sorprendió emitiendo un gemido y José jugando con ella pasó levemente sus labios por la oreja de su víctima, esta tembló y él se sintió orgulloso de su hazaña. Era una manera primitiva de marcar su territorio.

La alegría le duró poco cuando un hombre se acercó a la pareja y tras agarrar un vaso de ponche ella desapareció, pero el intruso en cuestión, dándole un codazo a José a modo de compadreo, le dijo:

−A esa me la metía debajo y la destrozaba, joder, cómo me ha puesto la fulana, menudo par de tetas.

A José se le encendieron las entrañas, se giró para arrearle un mamporrazo cuando sintió unas manos literalmente heladas cuya dueña, tapándole los ojos, preguntaba desenfadada:

−¿Adivina quién soy?

José a oscuras y bastante enojado soltó lo primero que se le vino a la cabeza:

              −¡Joder! ¿Un carámbano? ¡Ventura, estás helada! ¡Suelta!

José recuperó la compostura y enfocando su visión se encontró con la bífida enfundada en un vestido turquesa impecablemente confeccionado, a cualquier hombre le hubiese parecido hermosa, pero no a él. Sufría de una enajenación mental permanente que hacía que cualquier fémina pareciera invisible para sus deseos. Su mente tenía dueña, sus fibras no se inmutaban y sentía rechazo por cualquier tacto que no fuese el de ella. Aquella rubia de ojos azules parecía una muñeca sin alma, un ser frío y de falsas apariencias. Su corazón latía sin control por Victoria sumido en su aroma, actuaba sin control y autonomía, sin duda “su patata” se había declarado en rebeldía.

Ventura no tenía acceso al adonis de ojos verdes que no la veía. Sacó todas las armas de las que disponía, tanto fue así que le plantó las tetas en la espalda en varias ocasiones. Acosado por el ataque de la muchacha, José se inventaba mil excusas para escabullirse. La madre de la bífida, alertada por la indiferencia de su futurible yerno, se aliaba con la carroñera de su hija, pero enseguida entendió que quizás tendría que asumir que el médico no tocaría ni con un palo a su descendiente.

María observaba la escena de escaqueo desde la distancia y en su mente tenía muy claro que aquel joven amaba de verdad a su amiga, dispuesta a aliviar la tensión y alarmada por la cantidad desmesurada de ponches que se tragaba el joven sin apenas comer, sacó a bailar a José en un descuido de la caza médicos, que en ese momento hablaba animada con el sargento de la guardia civil.

−José, ¿no crees que deberías dejar de beber? −preguntó la mujer con delicadeza.

José muy achispado contestó a María arrastrando las palabras:

−No puedo, la quiero, me duele ver cómo la miran, tengo miedo de perderla, ¿tú crees que se puede morir por amor? Quiero tenerla a mi lado, no quiero perderla, ella se escapa, María.

La frágil mujer sintió compasión y ternura, pero no dijo nada, entre otras cosas, porque pasaron al comedor, donde la niña Ventura se las arregló para sentarse al lado de José.

Victoria servía con profesionalidad a los comensales, mientras los celos iban carcomiendo su ser. Allí estaba su amado sentado a la diestra de una hermosa mujer rubia que se afanaba en agradar a su hombre. Este, evidentemente, embriagado por el alcohol, se dejaba manosear.

Cuando se disponía a servir la presa ibérica por el lado izquierdo de José, Victoria notó como la mano de él recorría sus piernas, un deseo ascendente la invadió y, para su asombro, el descarado de su amante continuó su ascenso atropelladamente. Lo miró con disimulo negando con la cabeza. José la miró desde su asiento diciéndole muy afectado etílicamente:

−Te tocaré cuando me salga de los cojones. −Y, sin más, le pellizcó el culo posesivamente.

Victoria nunca supo cómo consiguió que la bandeja no se desparramara en la mesa debido al respingo que dio, como pudo se alejó incómoda y avergonzada al notar que Pedro, circunflejo, los miraba sentado justo enfrente del guapito.

Los postres los sirvió Lucrecia mientras Victoria recogía la cocina para salir de aquel incómodo lugar lo antes posible. Al acabar la cena, Pedro se las intentó apañar para apartar a su amigo del vino, tenía una curda considerable y Ventura no paraba de insinuarse, ligerito de vergüenza José empezaba a dejarse hacer, pero no pudo ser; en un abrir y cerrar de ojos, Matías, muy dicharachero, arrastraba a José hacia un sillón orejero donde Leopoldo servía coñac a discreción. Pedro no pudo llegar a su amigo, pues varios asistentes a la velada se paraban a hablar con él. Cuando por fin consiguió llegar al rincón de los brandis, José ya no estaba.

José salió a trompicones al porche de la casa, necesitaba vaciar su vejiga después de la ingente cantidad de alcohol que había ingerido. Bajó los escasos cuatro escalones del porche trasero de la casa y buscó un árbol para orinar, estaba oscuro, pero era evidente que si alguien miraba lo vería, y así fue. El árbol en cuestión estaba justo enfrente de la ventana donde estaba situado el fregadero. Victoria vio desde allí como José se situaba enfrente y comenzaba a orinar; sin poder evitarlo comenzó a reírse, pero le duró poco la alegría cuando vio como se acercaba por detrás de su hombre Ventura, que como una loba abrazó a José por la espalda y comenzó a acariciar el falo de su hombre. Sin pensarlo, salió como una bala de la cocina hacia donde estaba la pareja, pero frenó en seco cuando José se volvió hacia la mujer y empezó a comerle la boca. Muerta de rabia, tiró con todas sus fuerzas la sartén que llevaba en la mano rebotando en el tronco a unos milímetros por encima de la cabeza de José; este, aturdido, miró a la mujer a la que besaba y a su mujer, que le agredía, rompiendo el momento con un grito potente: “¡Victoria!”. Esta salió como disparada hacia la cocina y Pedro, que miraba la escena desde el porche, se pasaba repetidamente las manos por su cabeza absolutamente bloqueado.

Ventura, descarada y satisfecha, se acercó a Pedro y, al pasar por su lado le dijo, fingiendo una inocencia que no poseía:

−José se ha abalanzado hacia mí y me ha besado, qué hombre más descarado. Va a tener que casarse conmigo.

Pedro quería matarla, pero se limitó a asentir con la cabeza mientras miraba muy cabreado al lumbreras de su amigo apoyado en el árbol que desde aquel momento tenía una mueca debido al sartenazo. Qué bruta era la Iglesias, si llega a acertar algo más abajo, lo deja seco en el acto. José, apoyado con la mano en la encina, vomitaba hasta la primera papilla.

Ventura, que tonta no era, sabía que ni mucho ni poco le importaba al médico su presencia. Parecía como si la Iglesias le hubiese sorbido el seso, daba igual si se ponía el mejor vestido o se hacía la divertida o lo tocaba o se desnucara. José ni se percataba de su presencia, pero con aquella escena quizás había conseguido alejar a Victoria de su presa.

Victoria intentaba recomponer su alma hecha añicos. Pensaba muchas cosas a la vez y todas se amontonaban en su mente, intentaba ordenarlas, pero era imposible. La desesperación era la dueña de su ser. Intentaba, a duras penas, controlar su desbocado corazón, pero no podía controlarse, y era fundamental autodominarse, se jugaba demasiado y, después de tanto, no podía perder la cabeza por un niñato guapo que no tenía ni idea de lo que era pasarlas putas.

Siendo consciente de que su estado de ánimo era un río desbordado, tomó la decisión de irse sola a despejar la niebla. Necesita desconectar y optó por ir al refugio. Sabía que Pedro iría la tarde del día siguiente para explicar la misión, ya hablaría con él entonces. En ese momento solo quería desaparecer. Tomó su toquilla y se cubrió a modo de manto, se giró hacia Juana, que en ese momento entraba en la cocina cargada de vasos, y le dijo:

−Ya está todo lo mío hecho. Me voy. No me encuentro bien, adiós.

La mujer intentó decir algo, pero Victoria repitió otra vez la despedida de forma más tajante:

−Adiós.

Eso hizo que la mujer tuviera claro que Victoria no estaba para charlas y le contestó con un adiós en forma de gesto con la mano. Desde luego, la Iglesias, cuando se torcía, mira que tenía mala leche, pensó la mujer al ver como se esfumaba aquel espectro vestido de negro.  

Pedro llegó a la cocina fingiendo tener algo de acidez, pidiéndole a Juana bicarbonato; mientras la mujer se lo daba, preguntó por Victoria de una forma muy sutil.

−¿Que estás sola, Juana? Mucho trabajo para ti sola, ¿no crees?

A la mujer siempre le pareció muy amable el viejo médico, el nuevo estaba por ver.

−Ahora sí, la probe de Carmen tiesecita se ha quedao, pero me están ayudando Lucrecia, mi sobrina Amparito está muy poco bregá, toíto se le cae de las manos, vamos que por eso han tenido que servir la cena entre la Lucre y la Iglesias. Mira tú por dónde la han tenido que airear y eso que no quieren enseñarla mucho. Dios mío, cría fama y échate a dormir. ¡Pobre niña Victoria!

En ese momento el médico entendió el porqué de la presencia de Victoria en el salón. Desde luego el destino se había propuesto joderle la alegría a la buena de su amiga.

              Pedro vertió una cucharadita de bicarbonato en medio vasito de agua y comenzó a removerlo con una cucharadita de forma tranquila, como si en realidad estuviese muy calmado cuando la verdad era que estaba muy preocupado por Victoria y, por primera vez, tenía serias dudas de que su amiga estuviese a la altura de la misión. Nunca la había visto tan vulnerable, aunque el hecho de que hubiera huido lo tranquilizaba; siempre que necesitaba poner en orden sus ideas se iba al refugio, seguro estaría allí, ¿pero en qué estado estaría? Quería información y con descuido dejó caer la pregunta:

−Y Victoria, ¿ya se ha ido?

La mujer, que seguía a lo suyo, le contestó:

−Sí, ha hecho lo suyo y se ha ido. Quedan platos por fregar, pero ya nos apañaremos, la verdad, tenía mala cara.

Que se había ido ya lo sabía, pero cómo. Eso no lo sabía, aunque se lo figuraba.

Se bebió el bicarbonato, poniendo cara de asco, sin realmente necesitarlo, aunque, bien mirado, cuando la presa ibérica hiciera de las suyas, quizás le vendría bien. También llegó a la conclusión de que los amantes clandestinos le provocarían más de “una ardentía”.

−¿Victoria se ha ido bien? Esta tarde cuando la he visto me ha dicho que le dolía la cabeza.

La mujer, sin intuir la ansiedad de Pedro, contestó:

−No sé si le dolía algo, pero de muy malas pulgas sí me parece que estaba. Hasta da susto cuando te mira tan seria con esos ojos tan raros y se pone el manto negro. Parece, enteramente, que estoy viendo a la Santa Compaña. La Iglesias es muy buena mujer y le han pasado desgracias en su casa, está muy sola, tiene que hacer muchos menesteres para poder comer, la pobre. Yo no sé sí podría trabajar tanto, no para.

Pedro ya tenía la información que quería, tendría que ir al refugio a ver el estado real de Victoria, no podría arriesgarse a dejar ir a su amiga a la reunión del domingo por la tarde en malas condiciones, se iría de la fiesta cuanto antes.

−Sí, tienes razón. Bueno, veremos si se me pasa esto. −Y frotó su estómago a modo de señal−. Con Dios y gracias.

−Hasta luego, don Pedro.

−Con Dios, Juana.

Victoria había salido de casa del terrateniente hacía unos minutos, endiabladamente cabreada. Sentía unos fervores uterinos que dominaban absolutamente su juicio, pensaba rápidamente y de forma precipitada. Estaba convencida de que lo único sensato que podía hacer era alejarse de su sino. Todo aquello la podía llevar directamente a la perdición y tenía que pensar con claridad, pues de la forma de manejar sus sentimientos dependían muchas vidas y las circunstancias que rodeaban esas existencias. Enfrascada en su desatino, no se percató de que alguien la observaba desde el porche de la repugnante casona de Leopoldo y, como decía Pedro, “tenía un trozo de carbón por corazón”.

Miguel Fernández, sargento de la Guardia Civil, un ser vil que se dedicaba, entre otras cosas, a mandar a guardias de más bajo rango que él, vestidos de maquis, a asustar, robar y hacer muchas fechorías más a los pobres campesinos que vivían en el campo, con el objetivo de crearles fama de asesinos a los rojos que seguían en el monte.

La crueldad de sus subordinados dependía de su catadura moral. No todos los guardiaciviles a sus órdenes eran crueles, pero tenían que acatar sus órdenes sin rechistar. Crearon una atmósfera de terror y colocaron a los guerrilleros en el estatus de malnacidos y degenerados. Dicen que cuando el demonio no tiene nada que hacer mata moscas con el rabo. En este caso, siendo verdad el refrán, además disfrutaba, era sádico por naturaleza. También es de ley decir que muchos de los guardias se negaban a realizar tales jugarretas. Para ellos, las represarías eran absolutamente crueles y jamás veían la luz.

Desde que lo habían destinado hacía cinco años a Zancadillas, era nombrar al sargento y temblar de miedo. El ser en cuestión era bajo, fornido, sus facciones eran agradables a la vista, peinado hacía atrás, llevaba un bigotillo semejante a una hilera de hormigas que envolvía unos finísimos labios, sus ojos verdes no miraban de frente y jamás mostraba sus manos al caminar, siempre las cruzaba detrás de su espalda. Andaba siempre ojo avizor. Era joven, debía de tener aproximadamente la edad de Victoria, aunque parecía haber brincado de largo la cuarentena.

El sargento vio una sombra de negro caminar por detrás de la grandiosa casa andando con mucho garbo. Supo que era una mujer e intuyó que era la Iglesias, aquella enigmática mujer a la que le tenía ganas desde hacía mucho tiempo. Últimamente se trincaba a la niña Ventura, pero, a pesar de ser caliente y guapa, su frialdad altanera lo estaba haciendo desistir de la idea del matrimonio.

Ventura jamás se casaría con él, ella picaba más alto, su marido tendría que tener carrera. Igual, si le hacía un bombo, no le quedaría más remedio que casarse con él y así conseguir vivir del cuento. Estaba hasta los cojones de ser “un medio pelo” metido a agente de la ley y el orden.

Mientras pensaba, apagó su puro y se dispuso a seguirla. Sin saber cómo, la mujer se hizo invisible, no alcanzaba a entender de qué forma había desaparecido en un santiamén. Se paró escondido en una encina, pero ni el más mínimo ruido lo guio. Lo sacó de su escondite, muerto de miedo, el aullar de los lobos a lo lejos, dicho sea de paso, era un cabrón muy cobarde. Abortó el plan y se alejó en dirección a la casa, ya la observaría de día y en el pueblo. Ventura tendría que esperar para verla muerta, de momento, no quería servir de cena a los cánidos.

Victoria salió de su escondite aprovechando el canguelo del guardia, la forma ridícula de salir disparado a la seguridad de aquella hoguera de vanidades en que se había convertido la dichosa fiesta la hizo sonreír a pesar de su dolor. Llevaba consigo su pistola y estaba acostumbrada a esos contratiempos. Llegó al refugio muy deprisa, tocó la contraseña, la cambiaban cada tres semanas aunque al paso de los años coincidían. Tres golpes secuenciados en dos tandas. Nadie contestó, pero sí oyó un ruido como de latón. Sacó la pistola de entre su liga y se dispuso a abrir la trampilla, cuando notó alguien cerca. No podía ser el guardia, lo había visto salir corriendo ladera abajo. De pronto oyó el crujido de una rama, con una agilidad fruto de la supervivencia se encaró hacia el ruido apuntando con su pistola, una voz familiar la tranquilizó:

−¡Baja el arma!, soy yo −le dijo Pedro.

−¡Hostia!, qué susto me has dado, te iba a volar la cabeza, pedazo de alcornoque −te dijo la mujer muy asustada pero a la vez decidida.

−Entra, he visto lo que ha pasado y he decidido ver qué tontería vas a hacer −respondió Pedro asustado.

−Vamos, que no tengo el horno para hacer bollos −recuperando su valentía le dijo a su amigo.

−Hay alguien dentro. ¡Estate alerta! ¡Vamos, déjate de cuchicheos de beatas!, ¡hombre ya!

Sin duda, la Iglesias estaba de muy malísima leche, mejor callarse. Abrieron la trampilla y al entrar vieron a Isidoro tirado en el suelo con una silla sobre su costado derecho, en otra silla yacía una batea con agua teñida de rojo por la sangre de su amigo. Había trapos sucios en forma de vendas esparcidos por la mesa que presidía el refugio y un botiquín abierto justo al lado. Cerraron rápidamente la trampilla y se precipitaron hacia él. En su hombro izquierdo había sangre seca, estaba ardiendo y su herida presentaba un orificio granate y abultado. Era una herida de bala, hinchada, roja y caliente, sin duda infectada. Al tocar la frente de su compañero, Pedro confirmó la infección, tenía fiebre.

Lo colocaron en el jergón y comenzaron a trabajar, sin hablar, como siempre hacían en esas circunstancias, había cosas que no se olvidaban. Una vez en el lecho, Victoria lavó la herida de “su hermano”. Pedro se lavó minuciosamente sus manos, mientras tanto abrió una botella de agua oxigenada Foret con un cierre metálico de porcelana. La aplicó con mimo en la herida y tapó con gasas. Pedro cargaba dos jeringas, una con penicilina y otra, con la antitetánica; tras administrarla, pintó la zona con tintura yodada y Victoria le pasó un escalpelo y unas pinzas, las había quemado con un candil, no podía encender fuego allí dentro, tendría que servir. Aprovechando la inconsciencia de su amigo, extrajo una bala y, tras ella, pus blanca acompañada de líquido sanguinolento. Cuando la herida estuvo bien drenada, la espolvoreó con polvos de Azol y vendó con maestría el hombro de Isidoro dejando el brazo en cabestrillo. Despertaron a su compañero, que deliraba por la calentura, y le dieron un par de aspirinas. Cuando acabaron la cura no había pasado ni media hora. Entonces, y solo entonces, Pedro habló:

−Cuando baje la temperatura ponle un poco de morfina, me voy, intentaré zafarme rápido de la jodida fiesta y vuelvo. ¿Estás bien?

Victoria, más tranquila respondió:

−Ahora mejor, no te preocupes, yo lo cuido y a José ni media palabra. Necesito alejarme de él. Dile que regreso en tres días, que estoy en la raya.

Pedro, poco convencido y con prisas, le dijo:

−Tú verás, pero dará problemas.

Victoria, muy cabreada y sin dominar la situación, le espetó a bocajarro:

−Pues si da problemas le pegas un…. −Silencio, puñetazo en la mesa, silencio.

Pedro la miró con tristeza y le dijo con compasión:

−Intenta descansar, Isidoro no se morirá de esta. Y no digas tonterías que no sientes.

La mujer intentó protestar, pero Pedro, que ya estaba a su altura, la abrazó fuertemente. Victoria lloró amargamente y el médico no tuvo más remedio que irse.

La noche pasaba pesada, Victoria lo aseó en varias ocasiones intentando bajar la temperatura. No recordaba cuántas veces había cambiado los paños fríos que colocaba en su nuca, su frente y sus axilas. Isidoro decía cosas incoherentes, pero la fiebre bajaba a medida que se acercaba el día. Cambió las vendas en dos ocasiones por estar manchadas y suministró la morfina que Pedro le había indicado. Alrededor de las tres de la mañana, vencida por el  cansancio, se tumbó en el jergón que quedaba libre e intentó dormir algo, estaba extenuada física y moralmente. Morfeo la abrazó pronto, pero la atronadora voz de Isi cantando la devolvió a la realidad en menos que canta un gallo, y encima con un monumental sobresalto.

−Isi, ¿qué pasa, hombre? Duérmete.

Pero el hombre siguió cantando ajeno a la estupefacción de Victoria, esta suavizó su enfado cuando oyó que cantaba:

−…Los guerrilleros que unidos luchamos por la conquista de la libertad.

Bien aguerridos y disciplinados a los tiranos sabremos aplastar.

Y estas montañas de rocas peladas que un día amargo nos dieron calor.

Esos picachos preñados de rabia fusil hermano guardemos con honor.

Y a nuestra patria que no se doblega y encadenaron con su vil traición.

Y estas cadenas rompamos hermanos.

Y terminemos con tanto dolor… Coplita guerrillera, anónima.

Victoria, preocupada por el ruido, lo miraba atónita. ¿Estaba cantando un himno?, ¿pero cuál? En fin, qué más daba. Ya se había callado. O eso quiso creer, la ilusa. Isidoro continuaba emitiendo sonidos, pero esta vez más bajito.

−¡No!, ya, ya, ya no tiene sentido. Todo ha acabado −balbuceó en su delirio.

−¿Cómo salgo del país?, ¿con mis medios?, ¿cómo?, ¿cómo? ¡Dime!, ¡hijo de puta! −Sacudida de cabeza, miedo en su mirada vidriosa, silencio−. ¡No tendrán piedad! −Llanto, confusión, silencio.

Victoria se acercó a su amigo y lo tranquilizó con palabras cariñosas, Isidoro sosegó su respiración y se quedó adormilado mientras la mujer besaba su frente. Esta descansó su cabeza a un lado del camastro mientras se mantenía sentada en el suelo sin dejar de acariciar la mano, algo menos encrespada, de Isi. La hizo cambiar de postura un grito agudo del maqui. Asustada, se incorporó y vio a su amigo llorar como un niño.

−Ya está, descansa, estás a salvo. −Isidoro la miró sin verla y habló−: Han matado a Plácido y a Jacinto.

Desesperado, se calmó al cabo de unos minutos después de que Victoria cambiara sus paños fríos. La mujer no pensaba, no quería, no podía pensar, mañana sabría, siempre habría un mañana.

Pedro repitió la contraseña en tres ocasiones sin respuesta, cuando nervioso se disponía a marcarla por cuarta vez, oyó el salvo y seña de Victoria y el ruido de los cerrojos. Bajó la escalerilla y vio a Victoria muy cansada y demacrada, miró el jergón, Isidoro dormía sin parar de moverse. Eran más de las cuatro de la madrugada. Pedro preguntó:

−¿Cómo va la fiebre?

−Algo mejor, pero sigue caliente −Victoria respondió con voz ronca.

−Cuando se haga de día casi no tendrá calentura. ¿La herida ha drenado?

−Sí, he cambiado las gasas dos veces. Ha delirado.

Pedro lo miró, lo auscultó y habló resignado:

−Esto se ha acabado, compañera, debemos ayudarlo a salir, en la próxima no la cuenta, te lo aseguro. No quieren dejar a uno vivo. Tantas calamidades para esto. ¡Coño!

Victoria asintió y agachó la mirada con resignación. Pedro miró a su amiga y le dijo:

−Toma. María me ha dado esto para ti, es ropa limpia y “cosas para lo tuyo”, también me ha dado comida. Come y acuéstate. Descansa, mañana hablamos, preciosa.

Pedro cuidó de Isidoro el resto de la noche, a las siete de la mañana despertó a Victoria.

−Victoria, tengo que irme. ¡Levántate! Al mediodía vendré y hablamos. Come algo, acabo de medicar a Isidoro, no volverá a la conciencia en horas, deja que descanse, de momento todo va bien. Daré aviso a Chaparro, necesitamos ayuda.

Victoria asintió con la cabeza ya sentada en su camastro y quiso preguntar, pero calló. Pedro, sabiendo la respuesta de la pregunta no formulada, respondió−: Iglesias, todo ha sido un malentendido, ahora está en mi casa con mi mujer. −Y soltó una sonora risotada de las suyas−. En camas separadas, claro está. −Ladeó la cabeza  y la miró con ternura.

−Está durmiendo la mona, en fin, el muchacho está más encoñao que un podenco chacha, y no precisamente por la pedazo de puta de la Ventura, te lo aseguro yo, que soy muy viejo. Y tú, a ver si empiezas a quererte un poco, que ya toca. ¡Hala, hasta luego, y arréglate, alma en pena!

              Victoria sonrió levemente y contestó muy triste.

−¿Qué va a ser de mí?

El médico enarcó una ceja y sonriendo de lado contestó a la perdida mujer:

−Pues no lo sé, o sí, ya hablaremos, anda, vamos a intentar vivir sin tanta mierda el resto de nuestras vidas. Ya se verá, por ahora a ver cómo salimos de esta. −Terminó la frase haciendo un gesto hacia donde dormía, ahora sí, plácidamente “el invisible”−. Venga, me voy. Luego te explico cuándo nos veremos con los correos y el plan, ya se acaba. Aguanta solo un poco más, Victoria, no flaquees ahora.

Victoria, cansada, paró a Pedro con una voz y comentó el incidente con el sargento de la Guardia Civil, estaba en observación, lo sabía, y lo que más le angustiaba era que con ella cayeran todos.

Explicó someramente la escena que le había montado la desgraciada de Ventura en su dormitorio, así como su exhibición de fuerza. Pedro la informó de la relación clandestina que parecía que los esbirros del sargento y Ventura mantenían. Le dijo que “El invisible” los había pillado liados en el corral cuando bajaron una noche a robar gallinas, y que no llegarían a nada porque la niñata picaba alto. Quería a José para utilizar su estatus público, nada más. Por supuesto, tres eran multitud y Victoria sobraba. El médico confirmó lo último cuando Victoria le reveló la sospecha de que la tarde pasada alguien los había visto cuando hacían cosas poco decorosas en el río. Pedro arrugó el gesto, sin duda aquello complicaba las cosas. Pensó rápido y dijo a Victoria:

−Pronto se acabará, no salgas, que no te vean, enfríate, a ver si con suerte se olvidan de ti esos dos degenerados. Sé que esto te va a doler, pero no podéis hacer ostentación de vuestra relación, que no sospeche la “niña”, está claro que quiere cazar a José y tú eres un estorbo. ¡Ah!, y los arranques toreros te los metes donde te quepan, ¡estamos! ¡Que querías matarlo a sartenazo limpio!

−Pero Pedro, yo, bueno…, yo los pillé y él ni se enteró, ni me buscó, ni me vio, total, si soy fácil −¿Victoria balbuceaba?, ¿la Iglesias se autocompadecía? La cosa era más grave de lo que pensaba, reflexionaba Pedro para sus adentros−. “El medicucho” estaba muy enfrascado en comerle la boca a la decentísima, cacho de malnacida de la muñequita rubia. ¡Que le den al guapito! Y que no me toque los huevos, que no hay dos sin tres. Y, como joda la misión, me lo cargo. ¿Pero qué coño se ha creído? Y no me digas que estaba borracho porque no me lo creo.

Pedro veía como perdía la compostura. Victoria se comportaba errática y sin razonar. Pedro, aunque le costaba admitirlo, se estaba divirtiendo por el ataque de cuernos de su amiga. Y soltó una perla de las suyas que cambió el humor de la mujer.

−Vaya, no sabía que entre las piernas tenías colgajos. Fíjate si lo tienes encabritado que ni se ha dado cuenta el guapito.

Victoria espolvoreó con agua la mesa tras atragantarse mientras bebía de una taza de latón. Tras reírse un rato, se plantó delante de Pedro y le dijo:

−Me conoces como si me hubieras parido.

Pedro, con una mirada pícara, le dijo:

−Pues claro, tenías un jodidísimo mal pronto muy bien controlado, hasta que ha aparecido Joselito y controlas menos que una cabra que tira al monte. ¡Anda ya!, que miras más que un mulo atao y ves menos que un topo. Pero, muchacha, ¡admítelo!, estáis enamorados y necesitáis estar juntos, pero ni tú ni él por el momento podéis dejar que vuestros “momentos” los vea nadie, y mucho menos en el puto río y a plena luz.

Pedro se acercó a Victoria, mucho más tranquila, y le dijo:

−Te lo he dicho muchas “veces”. Las cosas no son lo que parecen y las personas pueden engañarte, es la ley de la oferta y la demanda. Tú te arriesgas porque te lo crees, porque lo necesitas, por dinero, porque lo ambicionas o porque estás obligado por algo o alguien, como en tu caso. A saber, preciosa.

Victoria escuchaba atenta, cuando le dijo:

−Estate tranquilo, amigo, lo comprendo, vuelve a casa, tienes que descansar.

−Intentaré que Pancho se quede la próxima noche. Iglesias, puedes “enfriarte” en mi casa. No es necesario estar a todas horas en el refugio, somos tres para cuidar a Isi. Porque tú, ¿cuándo cojones piensas volver? −preguntó con recelo Pedro y temiéndose lo peor.

−En cuatro o cinco días −contestó Victoria.

A Pedro se le erizó todo el cuerpo solo de pensar en controlar a José cuando se le pasará la resaca, y le contestó muy cabreado:

−Tres días te doy. Tienes tiempo suficiente para enfriar el asunto. ¿Tú tienes idea de lo que es aguantar a la fiera del “medicucho” acorralada y buscándote? Lo siento, pero o vuelves pronto o lo va aguantar tu padre, que Dios lo tenga en su gloria.

Victoria sonrió y le dijo:

−Mañana escribiré algo para que se tranquilice, pero necesito pensar. Dame un abrazo y ves con María.

Martes, 21 de noviembre de 1950

Hacía tres días que Victoria cuidaba de Isidoro. La iban relevando entre Pedro y Pancho, pero sabía que tendría que volver a casa. Pedro le había exigido en multitud de ocasiones que escribiese esa jodida carta a José, pero estaba enfurruscada y no quiso. El viejo médico, que sabía mucho de estos menesteres, dio un ultimátum a la fiera de su amiga.

−Escucha, Iglesias, o sales de este agujero y hablas con tu novio o yo mismo le digo dónde estás y, si lo acribillan a tiros, en tu conciencia irá.

Como era de esperar, Victoria reaccionó con pánico, su corazón no soportaría ver a “su novio” muerto. ¿Pero era su novio?, se preguntó distrayendo su pensamiento. La idea de ser “algo más” que un pasatiempo para José le sedujo. Pero, arreándose una bofetada mental, volvió a la realidad contestándole a Pedro lo que este quería oír:

−De acuerdo, cuando venga Pancho, me voy. −Pedro sonrió para sus adentros. Sabía más el diablo por viejo que por diablo.

Sobre las cuatro de la mañana llegó Pancho y Victoria se dispuso a ir a su casa y enfrentarse con el sinvergüenza de “su novio”. Isidoro, mucho más recuperado, se reía en su camastro sin piedad de su hermana postiza. Esta lo miró desairada y le dijo visiblemente enfadada:

              −Como te rías de mí, te pego un cacerolazo que te abro la cabeza.

Consiguió que hasta el poco comunicativo de Pancho se comenzara a reír bajito; a su manera, pero con pitorreo, le soltó:

−No te preocupes, Victoria, si le haces pupita, ya le daré besitos. −La mujer no pudo más que sonreír, vendía muy caras las palabras el Chaparro, pero de vez en cuando era ingenioso.

Victoria, a pesar del cabreo, besó a sus amigos y se dispuso a salir. Todavía estaba oscuro y, justo cuando iba a cerrar la tapadera del zulo, escuchó un grito varonil y un golpetazo de un cuerpo al impactar con el suelo; sin duda, reconoció el timbre del grito, era ¡José!, sin emitir un solo sonido y reprimiendo las ganas de comportarse como una mujer lloricona. Desesperada, sacó su Astra de la cinturilla de su falda y sigilosamente se acercó al lugar de donde procedía una serie de maldiciones e improperios que repetía José hacia ella, alcanzó a escuchar alguna de las perlas que le dedicaba su supuesto novio.

−Esta mujer me matará al final. La voy a coger del cuello y me la llevaré a rastras. ¡Victoria!, ¡la madre que te pario!, ¡sácame de aquí!, ¡Fiera, eso es lo que eres, una fiera! ¡Victoria, ven, cojones!

Victoria se acercó al agujero donde había caído José. Era una trampa, había varias alrededor del “agujero” distribuidas de forma estratégica. José había tenido la mala pata de caer en una de ellas.

Desde arriba Victoria se agachó y, mirando hacia abajo, lo alumbró con una linterna y le dijo a José con, digamos para ser correctos, una excesiva altanería:

              −Pero si es el medicucho, con lo tranquila que estaba yo sola.

Después de hablar, Victoria le echó algo más que un vistazo al hombre que bufaba dentro del agujero. ¡Mira qué estaba guapo el condenado! Todo vestido de negro, sin duda, su hombre había visto alguna que otra película de espías. Detrás de la mujer ya estaba Pancho encañonando al indefenso médico. La mujer tocando la pantorrilla de su amigo le dijo:

−Tranquilo, Pancho, es José.

Este, como siempre, no habló, se limitó a mover la cabeza, dejando que Victoria hablara.

−¿Qué haces aquí?, ¿quieres que nos maten a todos?, ¿no te dijo Pedro que esperaras? ¡Y no grites, cacho burro!

José indignado le dijo:

−Me vas a volver loco, apareces, desapareces, me coges, me olvidas. ¿Pero tú qué quieres de mí? Me emborraché porque no soportaba verte vestida de chacha y te vas dejándome en los brazos de una hija de puta que me da escalofríos. ¿Pero por qué me haces esto, mujer?

Victoria, algo más enternecida, decidió darle un escarmiento y levantándose le dijo a Pancho:

−¡Saca de ahí a este jodío besucón! Y que le haga la cura a Isidoro, así Pedro no tendrá que venir hasta la noche. Está muy cansado y mayor. Yo lo avisaré para que no venga −dijo de forma desdeñosa señalando a José con indiferencia−. Pancho, este es José. Es médico, joven y besucón, así que ten cuidado, no sea que te confunda y te coma el morro. José, este es Pancho, mi amigo. Me voy a casa, estoy cansada, y tú, Joselito, ya hablaremos mañana, hoy prefiero dormir sola.

−¿Me has llamado besucón?, ¿qué voy a besar a tu amigo? ¡Jodida mujer! ¿Dormir sola?, ¿con quién coño has dormido estos tres días? ¡La madre que te parió!, ¡Victoria!...

Para desconcierto de Victoria, vio como su amigo Pancho, el Chaparro de toda la vida, el que no decía ni mu, el que se reía para dentro, en ese momento se carcajeaba imprudente. ¿En qué estaba pensando? Estaban en mitad del monte, casi a campo abierto y armando jaleo. Al final sus devaneos amorosos les iban a salir muy caro a todos. ¡Maldita mi calavera!, se decía Victoria sin saber cómo hacer callar a Pancho. Después de muchos avisos le soltó la palabra mágica:

−¡Francisco!

En seco paró de reírse Pancho y, mirándola con el ceño fruncido, le dijo:

−¡De acuerdo, haré lo que me has dicho! −Jamás nadie lo llamaba por su nombre real y ella sabía por qué. Le recordaba a un padre, con bastante afición a dar correazos. Apenada, quiso disculparse.

−Lo siento, Pancho, no sabía cómo hacerte callar. Perdóname, tú sabes que es muy peligroso que rías así aquí. Anda, saca a José del boquete.

−Lo sé, tienes razón, perdóname tú a mí. No te preocupes − e dijo sonriendo con gratitud a su amiga mientras José observaba la escena como un actor secundario volviéndose a sentir al margen de todo. Aquella sensación comenzaba a ser asfixiante para él−. ¡A sus órdenes, generala! −exclamó Pancho apretando una sonrisa, de más sabía él que la Iglesias no le haría daño porque sí. Victoria, lejos de enfadarse, le besó en la mejilla haciendo que José se sintiera fuera de juego, por enésima vez.

Victoria entró en su casa, le extrañó que su perra no ladrara, seguro que María se la habría llevado, ya estaba muy viejecita su perrita. Necesitaba descansar, lavarse, olía a campo, no es que le importara, pero ¿y si venía José?

La casa estaba fría, se acercaba el invierno a su tierra. Un frío estepario, seco y duro, pero que no hacía crujir los huesos, recordó que decía su madre.

Victoria encendió la lumbre, colgó el caldero del gancho y vertió agua de la tinaja, miró en la alacena y comenzó a añadir hortalizas frescas y un trozo de pollo, otro de gallina y tocino añejo. También había pan tierno en la mesa, manjares que, a buen seguro, había dejado allí su amiga María. En otro caldero vertió agua y la calentó para lavarse. Tenía sed y se bebió de un tirón un tazón de agua fresca recién cogida, seguro que había sido María.

Mientras cocía el puchero comenzó a quitarse la ropa, pero sintió frío, cogió un brasero de cobre y añadió ascuas de la chimenea, miró a una de sus esquinas y vio picón de encina, otra vez María, y sin poder evitarlo comenzó a llorar, pero esta vez de amor y agradecimiento hacia su amiga.

Comenzó a desnudarse quedando en su cuerpo una sola camisa de algodón fina, blanca, de manga corta y cuello de barco, ancha de escote, que se deslizó dejando su hombro izquierdo al descubierto. Tomó asiento en una silla baja de madera y enea. Incorporó su torso hacia delante y colocó a ambos lados de sus pies un brasero de cobre con brasas que brillaban rojas, añadió el picón y comenzó a moverlo con un badil de cobre largo que acababa en forma redonda, arremangó su falda, de corte capa, de color marrón, hasta los muslos dejando ver las ligas que sostenían sus medias. Se despojó de sus alpargatas y suspiró de placer, haciéndola sentir cómoda, mientras atizaba el brasero se quitó la peineta que sujetaba su cabello, inmediatamente se desparramó una mata de pelo negro y rizos grandes que reposó en su hombro cubierto por aquella finísima camisa blanca. Victoria se sobresaltó cuando escuchó como alguien movía el picaporte  en su puerta, pero no se movió del sitio, o era María o era José, solo ellos tenían la llave de su casa.

Rogó al cielo que fuese su hombre, lo echaba de menos; a pesar de sentirse como una loba mortificada por los celos, ya no podía pasar un día más sin sentir su aroma, no tardó en averiguar de quién se trataba, era José, que pegó un portazo que hizo temblar las paredes tras él. El hombre se quedó plantado delante de ella, petrificado al verla tan exuberante.

Victoria le lanzó una mirada mezclada de rabia, celos y deseo, pero permaneció sentada con sus brazos apoyados en sus rodillas sosteniendo su cuerpo. José recibió la imagen de su condenada mujer delante de él. La luz amarilla de la candela brillaba tras ella potenciando la belleza de sus carnes doradas, y le pegó un repaso visual que lo llenó de lujuria animal.

Su hombro descubierto brillaba perfecto a la luz del fuego y la camisa, descarada, dejaba ver la mitad de uno de sus senos. José tragó saliva en un intento de controlar su deseo y bajó la vista hacia sus piernas. Pensó en abalanzarse y quitarle las ligas que ayudaban a tapar aquellas pantorrillas perfectas a sus ojos. Victoria supo lo que pensaba José porque ella sentía lo mismo al ver delante de ella a aquel bello ejemplar de hombre totalmente vestido de negro, que con los puños cerrados hacía esfuerzos por contener su deseo.

Esta, sabiendo el efecto que causaba en él, soltó el atizador del brasero y entreabrió sus piernas dejando ver parte de sus bragas. Con calma, recostó su cuerpo en el respaldo de la silla que ocupaba, y mirándolo a los ojos comenzó a repasar su anatomía con descaro, fijando su vista en la parte del pantalón que había crecido notablemente.

La tensión sexual subía rápidamente, a cada instante se tornaba insoportable, pero continuaron con su teatro, después de eso y despacio Victoria volvió a mirar a los ojos de José, dirigiéndole una sonrisa que hizo entornar sus hermosos ojos de color miel. José no podía más y centró su mirada en la entrepierna de la mujer, para después sonreír de forma pícara mientras se acercaba lentamente rodeándola y sin apartar los ojos de su cara. Al llegar a su altura, agarró con una mano el esbelto cuello de su mujer y, acariciándolo con firmeza, subió la mano hasta llegar al óvalo de su rostro apretándolo con sus dedos. Victoria gimió levemente y José jugó pasándole su pulgar por aquellos tentadores labios, a la vez que le decía con voz sensual:

              −Esta boca me vuelve loco, estás haciendo que pierda la razón, mujer.

Y, con autoridad, la levantó de la silla con la mano que sostenía el rostro de Victoria, quedándose a milímetros de su boca. Esta entreabrió sus labios, pero José, sabiendo que dominaba el momento, quiso prolongar el deseo, pasando, casi sin rozarla, la punta de su lengua por los labios de la mujer, esta se tambaleó y el hombre la abrazó firmemente por la cintura con el brazo que le quedaba libre. La movió en volandas hasta empotrarla contra una pared y, sin besarla todavía, vio como Victoria buscaba el contacto de sus labios, pero este no cedió. Reprimiendo sus instintos, le mantuvo la mirada fija en sus ojos, sin duda era un mensaje, pensó Victoria, José quería decirle que él era su macho y, lejos de enfadarse, notó como su sexo palpitaba, pero su traviesa alma quiso jugar y, cogiendo a José desprevenido, comenzó a desabrocharle los botones de su bragueta; este, sin inmutarse, continuó con su castigo, pero ella le sonrió desafiante, sus pupilas dilatadas y sus hermosos iris verdes vidriosos, unidos a su respiración agitada, no la engañaban, por más que se hiciera el duro. Cuando Victoria liberó su miembro, sintió un mareo placentero, estaba más que preparado. José le susurró ronco antes de hacerla suya:

              −¡Solo quiero besar tu boca! ¿Te enteras? Me emborraché para no sacarte de aquella fiesta a rastras, no sabía que era la bífida quien me besó, ¡joder! Estuve tres días lavándomela con bicarbonato. −Fue inapropiado, pero Victoria no pudo reprimir una sonrisa, cosa que irritó a José.

−¿Te hace gracia, pedazo de bruja? ¡Huiste! Y me has dejado cinco días como una fiera encarcelada. ¡Te deseo a ti, mujer! Y te advierto, la próxima vez que huyas de mí y no reclames lo que es tuyo, seré yo el que te deje. ¡¿Entendido, fiera?! ¡Joder, Victoria, por poco me matas de un sartenazo!

Victoria no podía más, el modo mandón de José la estaba quemando y con una voz rota de placer alcanzó a decir:

−Perdóname. Por favor, cariño, házmelo ya, te necesito.

José rebajó la fuerza con que le apretaba la mandíbula y la besó con pura furia; extenuada y jadeante, Victoria se resbalaba por la pared. José plantó sus manos en el culo de su mujer y esta enroscó sus piernas en la cintura de su hombre, este cogió su sexo y sin piedad la poseyó duramente, quería demostrarle a su mujer que era un hombre y no un puto chiquillo, sin voluntad y a su merced.

Victoria se retorcía mientras José continuaba con su tarea febril. No pasó mucho tiempo hasta que ambos llegaron al clímax. El día fue puro placer en casa de Victoria, sobraban las palabras; anocheció y comieron algo, pero sin palabras, sólo caricias, deseo, besos, pasión, celos, posesión, ternura, y vuelta a empezar.

Él mismo llenó un barreño de agua y lavó a Victoria, pero no dejó que se vistiera, la quería desnuda, la miraba con veneración, se acostaron en la cama de un cuerpo de su amada, pero no importó la estrechez, al contrario, para aquellos dos locos enamorados era una bendición.

José abrazaba el cuerpo de Victoria por detrás mientras que de forma somnolienta se movía suavemente dentro de su mujer. Mientras continuaba con su exquisita tarea, José comenzó a hablar suavemente, pero con determinación.

−¡Victoria!, ¿estás dormida?

La extasiada mujer respondió con un sonido muy expresivo:

−¡Muunnn! −José sonrió con su rostro hundido entre la maraña de  pelo negro semejante a la seda, que adoraba, pero exigió una respuesta verbal.

−¡Victoria! −gritó. Esta vez ordenó una respuesta con un tono más firme.

Victoria abrió los ojos sorprendida y contestó al instante. Vaya, el dominante en el que se había convertido José la excitaba muchísimo y el hombre, debido al lugar donde tenía la sensible parte de su anatomía, lo notó al instante, envalentonado se dispuso a decirle lo que llevaba aplazando todo el día:

−Nena, eres mi mujer. ¡No volverás a cruzar la raya! ¡Se acabó ir a vender a casa de Pepa! ¡Se acabó jugarse la vida escondiéndose en el monte! ¡No consentiré que nadie te ponga una mano encima, ni te llene de cardenales! Y, si eso ocurre, ¡juro que lo mataré! ¡Quiero que de una puta vez tomes las riendas de tu vida! Tienes derecho a ser feliz, es más, creo que la vida te lo debe. ¡No puedo, no quiero vivir con miedo! Chiquilla, soy muy joven para morir del corazón.

»Me llevas al precipicio, casi a la locura, si no te veo, no quiero esconderme para verte ni quiero que mi mujer sirva de criada mientras yo tengo que fingir estar libre. Yo pagaré lo que sea necesario. ¡Estoy podrido de dinero!  Emilio tendrá libertad y nos iremos a Francia, yo sé que aquí no podréis ser libres jamás ¡Y que sepas que me paso por los cojones las habladurías del pueblo! Me voy a casar contigo por la Iglesia, por lo civil, por lo penal o por esta parte tan deliciosa que estoy frotando. ¿Lo entiendes, Victoria?

La pobre muchacha no podía articular palabra. Estaba completamente trasportada a un mundo de placer que anulaba su voluntad. José exigía una respuesta, de pronto paró su adorable tortura y Victoria protestó moviendo sus caderas. José sonrió en la nuca de su fiera y altanero preguntó:

−¿Quieres que siga?, ¿noto que no te gusta o es que te has dormido? Creo que me daré la vuelta. −Victoria apretó los dientes y echando su brazo hacia atrás cogió el trasero de José y lo apretó hacia ella, a la vez que le respondía enfadada porque aquel hombre había conseguido doblegarla, y además había dado con su punto débil: “Él”.

−No  abuses de tu poder, ojazos, de todo eso ya hablaremos mañana.  ¡Ah, y no me des órdenes! Mañana decidimos. ¡Y te permito ese tonito porque me llevas a la gloria, guapito! Y te ruego que acabes lo que has empezado.

Esto último lo dijo contoneándose y provocando que José acelerara su ritmo; cuando este notó que Victoria iba a explotar, paró en seco, Victoria frustrada y enfadada le gritó desencajada:

−¡Sigue!

José a duras penas controló su estallido, sudando por cada poro de su piel, con voz ronca le preguntó:

−¿Mañana hablamos, Iglesias? –Impacientándose por no tener respuesta volvió a exigir−v ¡Contesta,  mujer!

−¡Sííííí! ¡No pares! −gritó a pleno pulmón Victoria.

José, cabezón, le espetó:

−Eres mía y seguiré si quiero, ¡fiera!

Victoria pensó huir, pero no quiso perderse su caída hacia el abismo; sin embargo, quiso dejar claro que ella también sentía que él era de su propiedad y con la mano que tenía en el trasero de su hombre clavó sus uñas antes de arrearle un cachete, que fue más sonoro que doloroso, diciéndole:

−¡Que sepas que la próxima vez que alguien intente comerte la boca te corto eso que no para de torturarme entre mis piernas. ¡Por Dios, acaba ya!

José volvió a sonreír en la nuca de Victoria, pero, esta vez, incorporando algo más su cuello la mordió en el cuello y, moviéndose mucho más rápido, se derramaron ambos.

Tardaron en volver a recuperar el ritmo normal de sus respiraciones. José sin casi esfuerzo volteó a Victoria hasta tenerla de frente, con sumo cariño ambos se acariciaron los rostros hasta que José le susurró:

−Te amo, mujer, como si no fuese a haber un mañana. −Deliciosas lágrimas de felicidad rodaron por el bello rostro de Victoria. Ya no salieron de la cama hasta dos días después.

La Mata, yacimiento, lunes, 27 de noviembre de 1950, cuatro de la mañana

12+1(14-1)+1+21+1= 

(24+2)+1+3+3²+(12+1)+(3.3)+5+(7.2)+3³+16=

[10.2+7 (11+4+8)]=

La pareja pasó el resto de los días hasta el viernes juntos. José se inventó un resfriado que lo mantuvo apartado de su consulta por autoprescripción médica. Era perfecto estar juntos, no necesitaban más, excepto amarse.

El jueves alrededor de las seis de la tarde Pedro visitó al paciente ficticio y a la Iglesias, que hacía las veces de enfermera. “Las Clemencias”, sin dejar de protestar, aceptaron ir a ver al tío Miguel aprovechando el parón. La Clemencia grande, muy escamada, optó por no discutir, pero se dio cuenta en aquel instante de que Victoria era algo más que la cuidadora del joven y “enfermito” médico, pero no dijo nada, lo que sí hizo a partes iguales era alegrarse y preocuparse, apreciaba de veras a la niña del Iglesias, no quería verla sufrir otra vez más.

Lo único que calmaba su desconfianza era ver la forma en que la miraba su patrón, sin duda, había cosas que no se podían ocultar y aquel hombre la amaba de verdad, otra cosa sería que no le importase salir a la luz con ella, tanto secretismo la asustaba aunque, por otra parte, notaba que para José Victoria era muy suya; “en fin, Dios dirá”, se repetía Clemencia. 

Cuando se quedaron solos, Pedro le pasó las claves a Victoria, a simple vista parecía una operación aritmética, pero en realidad era un mensaje encriptado. Pedro y Victoria estaban en la cocina sentados a una mesa de roble. En el fogón de carbón cocía el puchero, inundando la estancia de un delicioso aroma a caldo, comenzaba el frío estepario en aquella tierra que hacía honor a su nombre, era extremadamente dura. Mientras la mujer releía las claves intentando descifrarlas, Pedro vio como entraba en la cocina José con un pijama de color grana y un batín del mismo tono, recién lavado, afeitado y perfumado, parecía cualquier cosa menos enfermo, menudo actor de pacotilla era Joselito.

Con mucha guasa Pedro se arrepechó en su silla y soltó una de las suyas:

−Vaya, veo que te cuida muy bien Victoria, hombre, un poco colorao te ha vuelto, lo digo por el atuendo. −Acompañó su comentario con una de sus risotadas.

José, con una sonrisa muy pero que muy amplia, se sentó al lado de Victoria y la abrazó fuertemente mientras esta seguía muy concentrada en interpretar la operación matemática que le había entregado Pedro hacía un rato. Victoria  intentó zafarse, sin lograrlo, del fuerte amarre de José; a los pocos segundos se dio por vencida y recostó su cabeza, encantada de la vida, en el pecho del joven. Pedro dejó de reír, pero no de sonreír, estaba emocionado contemplando la escena que sucedía delante de él. Cómo quería a su amiga y qué feliz le hacía ver cómo la amaba José.

Sin poder dejar de mirar, carraspeó y comenzó a hablar.

−Vamos a ver, Iglesias, que tanto cuidar de José te está quitando facultades, ¿sabes ya lo que pone el papelito, o te lo explico?, pero, recuerda, se trata de que sea secreto, preciosa.

Pedro se arrimó a la mesa y, sirviéndose un vaso de vino, esperó el chaparrón y así fue.

Victoria levantó la vista con las cejas arqueadas. José ingenuamente impidió el improperio que Victoria iba a soltar exclamando ingenuamente:

−Cariño, no te preocupes, que yo te enseño matemáticas. ¡Pero, bueno, preciosa!, ¿desde cuándo estás estudiando?

Los espías se miraron con una mezcla de ternura y risa mal contenida. Como sincronizados giraron sus miradas hacía José, que esperaba la respuesta expectante, y sin poder evitarlo comenzaron a reír. José, contagiado del cachondeo, también se unió a las risas, pero la verdad era que no tenía ni repajolera idea de por qué se reían.

              −José, se trata de un mensaje, aquí está nuestro pasaporte a la libertad −le dijo Pedro algo más serio.

−¿Qué?, ¿aquí? ¿Pero qué me dices? ¡La leche, qué ingenioso! −contestó un perplejo José.

−En esto nada es lo que parece −soltaron como un dogma de fe ambos agentes a la vez, mientras el joven médico los miraba de hito en hito, preguntando algo perplejo:

−¿Vosotros también os leéis el pensamiento? ¡La hostia, pensáis lo mismo y al mismo tiempo! De verdad, dais miedo.

Un halo de tristeza recorrió el rostro de Pedro y Victoria. El primero respondió:

−Son nuestros mandamientos. ¿Cómo crees, si no, que seguimos vivos?

José, ufano y con un sentimiento de pertenencia, respondió:

−Sé mucho.

−¡No tienes ni idea, mi amor! −contestó la mujer con voz suave pero determinada−. No quiero hacerte daño, José, pero lo que todavía no sabes puede matarte, y no creo que sea justo.

José quiso callarla acercándose a ella y, agarrando su rostro con ambas manos, diciéndole:

−Todavía no he salido corriendo, estoy aquí.

A medida que decía aquellas palabras observó cómo cambiaba la expresión de su amada y, por un momento, no la reconoció. Sus hermosos ojos ahora miraban hacia un punto perdido de la estancia, fría, inescrutable, sin vida, capaz de lo peor, y se asustó. Esa no era Victoria. Tanto fue el impacto que soltó el rostro que permanecía sostenido entre sus manos. Victoria ahora era una desconocida y dio un paso atrás con los vellos erizados.

Pedro rompió aquel momento incómodo levantándose, tocó el hombro de José, este lo miró y tuvo la misma sensación. El viejo médico, sabedor del desconcierto del joven, le dijo:

−Te lo advertí, no somos solo lo que ves, nos han roto e intentamos recomponernos, pero se llevaron la inocencia. Lo siento, amigo, ya estás atrapado, no puedes escapar, sabes demasiado.

José sintió una punzada de vértigo. ¿Sería capaz? Buscó a Victoria en aquel cuerpo perdido en sus demonios y respondió asustado:

−Dais miedo, lo asumo, pero sé que no puedo vivir sin ella. Aunque, sinceramente, ahora no la veo.

Victoria salió de su trance al sentir el pánico en la voz de José y culpable lo miró con ternura. El hombre se echó en su regazo como un animal herido, mientras ella le hacía un gesto con la cabeza a Pedro para que se fuera. Dejó pasar un tiempo prudente y habló:

−José, llegó el momento de poner todas las cartas sobre la mesa, porque no lo sabes todo, mi amor, tengo que desenmascararme. Pedro no sabrá que te iré contando toda mi, ¿verdad? Está asustado y el miedo hace hacer muchas tonterías. Después de esto podrás dejarme, nadie sabrá que he puesto mi vida en tus manos. No dejaré que te hagan daño y, si yo caigo, sé que él no abandonará a Emilio. No soportaría otra vez ver tu pánico en los ojos cuando me mires. Nunca te haré daño, no podría. Estoy rota, José, eso es lo que ocurre. Mi vida no tiene valor en este mundo en el que estoy atrapada.

»Escúchame con atención, José, y después haz lo que creas que es lo mejor para ti, ya te lo dije hace tiempo y ahora te doy otra oportunidad.

Y depositó un tierno beso en sus bellos labios. Necesitó algo de alcohol para comenzar a expiar sus propios demonios.

Capítulo 7: DISFRAZADA PARA EL DIABLO

“Solo una cosa vuelve un sueño imposible: el miedo a fracasar”.

Paulo Coelho

Martes, 24 de mayo de 1944

Asistiendo a un ritual total y absolutamente surrealista, Victoria se sentía rendida, extenuada y cabreada. Se escondía tras un montículo escarpado, armada y esperando a su aliada, la noche sin luna, mientras observaba un espectáculo sin parangón. Julia se frotaba las tetas y los sobacos medio escondida en los matorrales con agua florida o, lo que era lo mismo, colonia rebajada con agua, que era más barata; ella era muy limpia, decía siempre, y se lavaba, a su manera, con ese sucedáneo de colonia que compraba a granel, eso sí, en el potorro no se daba que picaba; tres días tirada en el campo olía a perros muertos, decía la bruta de Julia.

Habían cruzado la raya, vendido la mercancía y, como colofón, ahora tocaba hacer de espía, como si tal cosa, ¿era surrealista o no? Julia se había quedado a esperar a que Pancho, alias el Chaparro, acabara “con lo suyo”; “me da apuro regresar sola, la noche es muy oscura”, decía la limpia de su amiga y, para enmarcar la escena, la cosa no acababa ahí. La actitud de Isidoro era de traca. Tumbado en un picacho de granito con un fusil a las espaldas, esperaba al desgraciado del madrileño que servía de enlace entre Leopoldo y el Tercer Reich.

El Invisible ofrecía una imagen de enajenado mental imposible de calificar, con un trapo muy sucio hacía nudos con toda su alma mientras apretando los dientes recitaba una letanía: “San Cucufato, San Cucufato, si no aparece mi cosita, los cojones yo te ato”. Imposible no sentirse desalentada, pensaba la joven, que desviaba la mirada hacia el tercero en discordia, el Chaparro.

Pancho, agachado tras una encina, se limpiaba el culo con una piedra, a la vez que blasfemaba y se quejaba del mal estado de su trasero tras la agresiva limpieza. Acto seguido se calló, pero no dejó de rascarse sus posaderas un buen rato. Pedro, tan tranquilo, sentado en el suelo, yacía recostado en el tronco de una encina. ¡Como roncaba el condenado!

¿Alguien en su sano juicio se podía creer que aquel cuarteto iba a frenar al nazi? Pues al parecer, era que sí.

¡Dios del amor hermoso! ¿Qué coño hacia ella allí?, se preguntaba la bella Victoria escondida tras un risco, ¿era ella la loca? Andaba entre sus pensamientos cuando vio como Pancho se colgaba en un árbol y comenzaba a poner,  de una encina a otra, hilos invisibles a la altura más o menos del cuello del hombre que vendría a caballo.

Esperaban al Hombre Beta, nombre en clave del madrileño metido a espía, más corto que las mangas de un chaleco y colaborador nazi. El espía en cuestión, “harto vino”, le había largado a Leopoldo, alias el Clavel, dos días antes, en una de sus cenas, que aquella noche se produciría la transacción, sin que se dieran cuenta de que las paredes escuchaban y se llamaban Victoria.

Llevaría encima mucho dinero en forma de oro que tenía que entregar a un espía alemán. También le haría entrega de documentos secretos que procedían de Alemania. Ese metal llegaría a Madrid y a cambio las minas del norte de España suministrarían un mineral llamado wolframio, que serviría para seguir construyendo armamento para el narcisista alemán emborrachado de poder que había decidido destrozar la tierra. El mineral se utilizaría para continuar matando, matando y matando. Ellos debían impedir eso y hacer llegar el oro al M16. El oro y los papeles entraban por muchas puertas, y algunas insospechadas, como en este caso.

Victoria se llevaría el oro y Pedro lo entregaría. Fácil, muy fácil, se repetía entre la desesperanza y el cachondeo. Sin poder reprimir su estado de frustración comenzó a reír, mucho, pero en silencio. ¡Dios santo! Aquello superaba cualquier comedia de éxito. El teatro de la vida no tenía precio, aquella representación era impagable.

El muy incauto del Hombre Beta todas las noches, cuando casi casi anochecía, salía a dar un paseíto con un caballo propiedad de Leopoldo, que era la célula durmiente de los nazis en un perdido y destrozado pueblo de Extremadura.

En verdad a Victoria hacía tiempo que le importaban un carajo los espías, la guerra, el poder, los unos y los otros. Lo único que quería era sacar a Emilio de la puta cárcel para salir zumbando a Francia y, si podía ser, a Burdeos. Burdeos, ¿por qué esa ciudad? Por el cuadro que pintó, nada más, en realidad no sabía si en verdad existía el puente de la postal.

Victoria se había endurecido, habían pasado cinco años “de la gloriosa contienda que liberó a España de las hordas marxistas, por España. Arriba España”,  según decían los vociferos del régimen.

Para los de siempre, los unos, todo iba divinamente. Para los otros, todo iba de pena, dicho sea de paso, eran los de siempre también. Solo que ahora había más silencio, hambre, trapicheo, desconfianza y miedo. Total, todo seguía igual, pero más clarito, para los unos y para los otros.

De los otros, pues de todo había, los hubo que se entregaron creyendo en el perdón y la reconciliación, casi casi como el poeta rubito del idiota de su hermano; para no faltar a la verdad, al final no se entregó al enemigo, pero que creyó en el perdón, eso sí que era cierto. Hubo quienes de pronto el rojo lo mezclaron con azul y fueron morados, no los mataron, pero era mejor estar muerto, nadie los contrataba en la plaza del pueblo por estar “señalados”. Total, el morado tampoco era un buen color. Otros, como Pancho, gracias a un amigo de su padre que conocía a un primo lejano medio bobo y cabo de la Guardia Civil, al cual le habían encajado el tricornio porque su padre se lo recomendó a su capitán y este le hizo el favor, y para que tuviese una forma de ganarse el jornal, pues…; en fin, para resumir el lío, a Pancho no lo mataron de casualidad.  Tuvo un sucedáneo de juicio donde un chivato, un tal Andrés que a la sazón estaba cabreado con él, por ciertos desacuerdos  de lindes, hizo de abogado, fiscal y juez. En fin, que no se lo cepillaron porque el cabo de la Guardia Civil, el medio bobo, que por arte de birlibirloque y después de soltar el padre de Pancho un corralón y muchos duros, se prestó a decir que, vamos, su pariente Pancho era lo más fascista que él había conocido. Resumiendo, “parné y a la calle”. Su padre jamás le volvió a dirigir la palabra, pero, a pesar de eso, Pancho se sintió querido por primera vez por su progenitor, era la única muestra de cariño que le había dado jamás. Recordaba su infancia a correazos impregnados de alcohol.

“De cojones y punto atrás. Tres años dando tiros para esto”, eso fue lo más profundo que le oyó decir Victoria a su amigo Pancho en toda su vida.

Otras mujeres como Julia se casaron con compañeros que, gracias a unos u otros, se fueron librando de la muerte. Otros, al monte con un fusil matando moscas a cañonazos, como Isidoro, y pensando que después de la que se estaba librando en Alemania los aliados vendrían a rescatar España de los fascistas. Victoria nunca le respondía, pero reflexionaba: “¿Por qué van a perder el tiempo en un país de viudas, sin dinero y destrozado?”; aunque nunca se lo dijo “el invisible” era, sin duda, un total y absoluto idealista descabezado. No quería escuchar, así pues, para qué hablarle, su hermano postizo tenía un oído muy duro, se decía Victoria resignada.

Pedro se despertó y se puso a lo suyo, concentrado sin inmutarse por la escena, sin duda el más listo de todos, tenía una habilidad innata para meterse en unos líos de campeonato y salir de ellos sin secuelas. Se casó con María ya mayor. Anduvieron tonteando un tiempo, pero poco, se les quemaba el arroz. El día que se casaron, Victoria fue feliz, bailó, lloró, rio, se comieron lo que apañaron y se sintió muy bien. Esa era la felicidad, esos pequeños momentos donde te dejan compartir las miradas de amor y respeto de dos personas.

“España, una, grande y libre”, gritaban amaestrados como marionetas los españolitos famélicos. ¡Y una puta mierda!, pensaba, pero no decía, Victoria, que se compadecía de sí misma.

Desde que acabó la guerra, a su pueblo lo tenía de culo, no cataba varón, era una contrabandista, enlace de maquis, espía y, para su desgracia, siempre andaba escondida, lo único bueno era que andar en la oscuridad le había concedido una visión de gata. No se había comprado el billete a la otra vida por Emilio, pero ya no podía y no quería seguir unida a tanta infamia. Seguía siendo la agente Iglesias, por chantaje emocional, aunque ellos utilizaban el eufemismo siguiente: “Contribución a la causa con retribución a término de la misiones en la forma que elija la agente Iglesias”. Total, sus servicios a cambio de la libertad, algún día, del poeta. No valían ninguno ni un segundo de respeto, lo único que servía, como siempre, era el dinero.

Genaro le soltó a Victoria una buena cantidad de dinero “para que no le faltara de nada”. Y ella lo cuadriplicó jugándose la vida cruzando la raya, aunque, claro, ese detalle el fascista amigo de su hermano Juan no lo sabía.

Victoria calculó que debía de ser alrededor de las ocho de la tarde. El sol lucía bajo pero grande y hermoso, desvió la mirada hacia el horizonte y vio un cielo azul intenso, como sacado de un cuadro, algunas estelas blancas manchaban el lienzo, simulando figuras que cambiaban traviesas. El astro rey iba bajando y un trocito de él se escondió tras una encina majestuosa, verde muy verde. La luz emitía algún destello de luz amarilla cuando alguna hoja se movía.

Una emoción intensa la sacudió y una felicidad extrema la abrazó. El sentimiento hizo que llorara de alegría, agachó levemente el rostro y sus sensaciones se magnificaron, delante de sus ojos un prado totalmente púrpura, verde y rojo, estaba bañado de la luz ámbar de la tarde. La alfombra multicolor se movía acariciada por un leve aire cálido. Cuánto daría por tener entre sus manos una cámara de fotos, un pincel, un lienzo, atrapar ese instante, pero la pistola y el machete que guardaba en sus pantalones la devolvieron a la realidad. No había venido al mundo para ser una artista y, sin embargo, tenía ese don y decidió que el ser humano era un desgraciado, la naturaleza le daba todo y él no miraba nada. Los humanos dejaban su vida pasar, ciegos de codicia e incapaces de admirar la belleza.  Hasta ella misma jugaba a la muerte sin importarle lo más mínimo seguir viva.

Victoria, perdida en un torbellino de pensamientos, no se dio cuenta de que comenzaba a oscurecer  y  “el hombre beta” no se escuchaba, ni se veía por ningún sitio, en fin, era la noche ideal para los espías. La luz de la luna no era buena para esos menesteres. Julia, que hacía rato había acabado con su ritual, comenzó a sisear. Isidoro la mandó callar con una onomatopeya, pero esta, sin ser demasiado consciente de la peligrosidad del momento, se levantó de su escondite y comenzó a caminar hacia el río, cosa que intuyó Victoria por el rumbo de sus pasos. Indisciplinada, igualito que en el 37, hacía lo que le salía del mismísimo, se le había metido entre ceja y ceja lavarse sus partes y, así se uniera la tierra con el cielo, ella, a lo suyo, además de burra, era una inconsciente, pensaba Victoria mientras veía a Julia caminar hacia el agua.

Continuaron esperando, pero allí no aparecía ni Dios, lo que sí escucharon fue un relincho a lo lejos, ¿quizás se acercaba Beta? Sin embargo, les extrañó que el ruido viniera del río.

A Victoria se le heló la sangre, Isidoro se incorporó y como un resorte se encaminó hacia el agua, al igual que Victoria, el resto se quedó en sus posiciones por orden de Pedro. Al llegar a las inmediaciones del río, escondidos sin dejarse ver, fueron espectadores de una estampa ordinaria a la par que total y absolutamente increíble. Julia, tumbada en el lecho del río, se lavaba su pubis, un exceso de jabón convertía su vello negro en una masa de espuma y, allí mismo, su amiga frotaba y frotaba su sexo, sin duda, no se trataba de higiene.

Cualquier idiota se hubiese dado cuenta, ambos espías se miraron y sin palabras decidieron desaparecer, pero el relincho de un caballo los alertó, no estaban solos, sin duda. Julia, que continuaba a lo suyo, no reparó en el sonido del caballo, estaba la incauta muy afanada. Victoria miró a su alrededor mientras Isidoro hacía lo propio, no tardaron mucho en escuchar unos golpes secos y algún gemido ahogado que procedía de un gran árbol no muy lejos de “la chalá de Julia”, que no había podido elegir mejor momento para desahogarse.

Arriesgando demasiado, se acercaron al lugar de donde procedían los golpes y allí vieron al Hombre Beta, que como un animal se estaba destrozando su miembro. Sudando y jadeando mientras miraba, sin ver nada más que a Julia. De palo se quedaron Victoria e Isidoro contemplando la escena hasta que de pronto ella lanzó un alarido que anunciaba el clímax; mientras tanto, el Hombre Beta seguía a lo suyo, de pronto el hombre dejó de masturbarse y se derrumbó como un saco hacía adelante y, tras varios gritos de dolor, se quedó inmóvil. Julia asustada se incorporó y salió corriendo despavorida hacia su escondite sin percatarse de la escena que se producía a sus espaldas.

Isidoro y Victoria se acercaron con cautela a “beta” y comprobaron que no solo su falo estaba más tieso que un ajo. ¡Estaba muerto! Isidoro, sin poder seguir callado, se giró hacia Victoria, que miraba atónita el cuerpo inerte y le dijo:

−¡Esto es acojonante! El cura decía que hacerse pajas te podía dejar ciego, pero de morirse no decía nada. ¡Ay, hermana, si me lo dicen no me lo creo!

Victoria, clavada literalmente en el suelo, miró a Isidoro y le dijo:

−Esto sí es una muerte surrealista, ¿no crees, Isi?

−Pues será, ¡coño, niña! Tanto estudiar con el médico hace que no te entienda ni Cristo, qué cosas más raras dices −contestó el poco ilustrado Isidoro.

Victoria ni se molestó en contestar al burro de su amigo, no era el momento.

−Se la ha meneao mirando a la pedazo de salida de la bestiaja de Julia y la ha diñao, ya está. ¿Qué surrealista ni leches?

Menuda reprimenda le había soltado su hermano postizo, sin duda estaba muy nervioso, mejor callar, pensó Victoria asqueada de la vida.

Pedro no tardó mucho en aparecer encañonando a todo quisqui, tampoco tardó en bajar el arma al ver la escena.

“El hombre beta”, tumbado boca abajo con el culo al aire y la cara desencajada, ladeada hacia un lado en el suelo, y un caballo precioso amarrado a un árbol, sin entender nada preguntó bajito:

−¿Qué ha pasado?, ¿le habéis dado matarile? ¿Por qué tiene los pantalones bajados?, ¿se ha propasado con Julia?

Ambos negaron con la cabeza y Pedro frunció el ceño desconcertado.

Sin obtener repuesta, Pedro se impacientó y, acercándose al cadáver, giró el cuerpo y cuál fue su sorpresa cuando vio su pene erecto, los ojos espatarrados y semen en su mano derecha. Muerte fulminante. Como médico, comprendió lo sucedido, el corazón del desgraciado no soportó el calentón; tras la conclusión, se giró aún de cuclillas hacia sus amigos mirándolos extrañado, estos continuaban estupefactos. Pedro, más en este mundo que sus amigos, se incorporó y tomó el mando diciendo:

−Bueno, parece que este hombre se ha muerto cuando ha alcanzado el orgasmo, la verdad, de momento no quiero saber nada más y ahora, a lo nuestro. Tú, Victoria, busca en las alforjas del caballo a ver si está el oro; Isidoro, ayúdame a registrarlo por si lleva encima algo.

El oro lo llevaba el caballo. El Hombre Beta llevaba encima dos pistolas, documentos comprometidos y algo de dinero. Decidieron alejarse de la escena dejando tal cual al muerto, tardaron unas pocas horas en descubrir el cadáver, desde entonces en el pueblo lo bautizaron como el Matapajas.

Sin preámbulos, quitaron los hilos que debían hacer caer al madrileño del caballo y dejaron limpia la escena, el oro lo guardó Victoria en su casa hasta dos días después. Eran muchos lingotes con la esvástica labrada, que pesaban como un muerto. Alrededor de unos 30 kilos, suficiente para huir. También, más que bastante para que la matasen en menos que canta un gallo junto a toda su cuadrilla si le hubiese dado por quedarse el oro.

Mucho más que surrealista la misión: en casa de una paria de la tierra, dormía una fortuna guardada con un par de cerrojos oxidados y una perra vieja sin pedigrí. Oro sellado con una cruz gamada en un pequeño y destrozado pueblo de Extremadura. ¡Qué cosas tiene la vida! En dos días prepararían la entrega al M16. Misión recién empezada, ahora quedaba lo peor, pero, al menos, una fase estaba cubierta. Se animaba Victoria, todavía superada por la muerte esperpéntica de la que había sido testigo.

Jueves, 26 de mayo de 1944, tres de la mañana

Victoria, a oscuras, contemplaba desde su ventana la parte trasera de su casa. Apenas había luz, una “d” pequeña presidía un cielo negro cuajado de luces. Extasiada por la inmensidad de la visión, no se cansaba de mirar, como hipnotizada por aquellas multitud de estrellas. Bajando su mirada, enfocó la vista y vio aparecer la figura inconfundible de Pedro, tras él, un hombre alto y corpulento seguía sus pasos. Esperó a que llamasen a la puerta. Tras escuchar la contraseña, en forma de golpes secuenciados, los hizo pasar sin preámbulos.

A la luz tenue de una vela, tomaron asiento alrededor de la mesa que presidía la estancia principal de la modesta morada de Victoria. Ella había heredado la casa de sus padres, tan solo una habitación con tabique de obra separaba el cuadrado de no más de cincuenta metros cuadrados con los que contaba su casa.

El hombre desconocido tenía un sutil acento inglés, casi inapreciable, y dijo muy cortésmente en la lengua de Cervantes:

−Excúseme, señorita, por las molestias, muy agradecido de estar en su casa.

Y tendiendo la mano esperó a que Victoria respondiera. Victoria imitó el gesto del inglés estrechando su mano. La mujer sintió la mano varonil, cálida y grande al tacto. Un escalofrío recorrió su extremidad y la hizo estremecer, sin duda estaba falta de cariño, pensó la joven, que para su desconcierto continuaba aferrada a la mano del extraño.

Tras romper el contacto, enfocó la mirada hacia el extranjero y, a pesar de la penumbra, vio delante de ella un rostro anguloso con una barba de un día algo insípida, unos labios perfilados, unos profundos ojos oscuros y un pelo claro peinado hacia atrás. Todo en conjunto era muy atractivo, avergonzada por el ritmo de sus pensamientos, bajó la mirada. Al cabo de unos segundos, algo más recompuesta de su desatino, levantó la vista. Para su satisfacción, el hombre la miraba con picardía, era innegable la atracción que se había producido entre ambos.

El Inglés, muy profesional, tomó las riendas de la situación y comenzó a hablar:

−¿La mercancía? −A Victoria le pareció una voz dulce y profunda. “¡Malo, Iglesias!”, las alarmas se dispararon en la cabeza de la mujer.

Pedro decidió hacerse el tonto y asió, a duras penas, tres trozos de lona de color verde militar enrollados sobre sí mismo. Los extendió en la mesa y aparecieron en cada uno de los trozos de tela diez lingotes de oro introducidos, cada uno de ellos, en bolsillos cosidos a la lona. Victoria con la aguja era un genio, pensó Pedro, pero no emitió ni una sola palabra. El extranjero contó los lingotes labrados con la esvástica. Treinta en total o, lo que es lo mismo, 30 kilos. Tras el recuento habló el Inglés algo alterado, esa actitud le confirmó a Pedro su intuición. Esa atracción entre su amiga y el espía podía traerles problemas.

−Todo perfecto, ahora os explicaré la siguiente fase de la misión −dijo el Inglés. Los dos amigos, expectantes, no interrumpieron la charla y en silencio asistieron a las instrucciones del enlace del M16−. Antes de empezar, mi nombre es Michael, seré vuestro jefe de operaciones, primero explicaré la situación y el papel que cada uno desempeñaréis.

Paró de hablar y observó a los oyentes, que esperaban órdenes, al comprobar la concentración de sus subordinados, continúo hablando:

−Lo explicaré una vez y no todo, por vuestra seguridad, cuando acabe podréis preguntar, pero no interrumpáis mi exposición, ¿entendido?

Ambos asistieron afirmativamente con la cabeza y Michael continuó el relato:

−Franco creó en 1939 una ley por la cual ninguna empresa extranjera puede  tener más del 25 % del capital no nacional en España. Por esta razón existen incontables hombres de paja nacidos en España que figuran como dueños de esas empresas alemanas, pero en realidad solo prestan su nacionalidad con el único objetivo de enriquecerse. A cambio los alemanes están creando un verdadero imperio y parte de esos beneficios se utilizan para sostener al Tercer Reich y pasar información sensible. Ejercen como espías nazis, poco a poco están consiguiendo que España literalmente sea suya. Al régimen, hasta ahora, le ha ido bien, pero están empezando a preocuparse, pierden poder y están en mano de los nazis, de momento no se atreven a actuar, pero, a estas alturas, creemos no equivocarnos al decir que el Tercer Reich perderá la guerra.

Paró un momento y carraspeó, Victoria muy ágil se levantó y depositó en la mesa una jarra de agua y tres tazas. Michael esperó a que bebiese ella primero para a continuación beber él. A ninguno se le pasó por alto el detalle, pero nadie dijo nada. 

−Gracias, Iglesias. –Continuó−: Si esto sigue así, los alemanes intentarán apoderarse de este país por reconstruir, tanto si ganan como si pierden, tienen mucho dinero y Franco será una marioneta de los alemanes afincados en el país. Las empresas y el dinero están en manos de un gran emporio alemán. −Paró y tosió−. Hemos contactado con el gobierno español, sé que suena muy mal, pero la política tiene extraños compañeros de cama. Si los alemanes pierden las empresas que están en sus manos, pasarán a ser del gobierno y a nosotros dejará de asustarnos que organicen en España el Cuarto Reich tras la caída de Hitler. Es simbiosis, tomarlo así, de otra forma no se entendería.

Michael calló esperando la reacción de los españoles. Pedro impasible miraba al inglés sin dejar entrever sus pensamientos y Victoria fijó su vista en el anillo de oro con un pequeño rubí que llevaba el inglés en su dedo corazón; distraía su mente, desde luego la información que acababa de escuchar estaba siendo descodificada, llegando ipso facto a una conclusión: ser práctica. A Franco no se lo iban a sacudir de encima en mucho tiempo, a fin de cuentas, los nazis no eran mejores, y veía una oportunidad de conseguir su objetivo más fácilmente si colaboraba. De todas formas esperaría la opinión de Pedro.

Ahora entendía por qué el M16 mantenía a Isidoro al margen, no entendería esos juegos de salón, era hombre sin dobleces y eso de la conveniencia de tener amigos hasta en el infierno no lo entendía, al menos de momento. Quizás algún día primaría su vida por encima de sus ideales, pero ahora era impensable.

La sacó de sus pensamientos el extranjero, que no hablaba, sino que susurraba.

−Pedro, Victoria, sois excombatientes y entendería vuestro rechazo, pero, para ganar la guerra, a veces hay que perder alguna batalla. Sé que lo que os estamos pidiendo desmonta vuestros principios, pero de momento la realidad se impone. No podemos consentir que los alemanes se adueñen de este país y continúen el avance.

El objetivo de los nazis es el siguiente: apoderarse de Europa, a tiros o comprando empresas, bancos, aseguradoras, farmacéuticas y todo lo que subyugue la economía de cualquier nación, ¿lo entendéis? No contestéis ahora. Esta es la próxima cita, está en el papel.

Y, sin más, pasó una serie de operaciones aritméticas a ambos escritas a mano. A Victoria le sonó a chino, pero Pedro pareció entender. Michael se levantó de su asiento con la inminente intención de dar por zanjada la reunión, pero esta vez Pedro no calló.

−¡Espera, siéntate! −dijo el médico con autoridad, sin pensarlo, el agente volvió a tomar asiento y esperó a lo que Pedro quería decir−. Estamos de acuerdo −afirmó rotundo.

Michael miró de soslayo a Victoria y preguntó:

−Iglesias, ¿tú qué dices? −dirigiéndose a Victoria, que permanecía con la mirada clavada en el rubí que lucía el inglés en su dedo. Antes de que esta hablara Pedro interrumpió diciendo:

−Victoria ya te ha contestado, solo que tú no sabes escuchar su silencio, querido amigo. −Sonó a amenaza encubierta; “aléjate de ella y no le hagas daño”, quiso gritarle al inglés, pero calló.

El espía, desconcertado, volvió a mirar a Victoria, aquella mujer lo desconcentraba. Tenía algo, un no sé qué. La Iglesias levantó la mirada de la mano del inglés y, mirándolo directamente a sus ojos, por fin habló:

−Hago esto por una causa, la libertad de mi hermano, y poder salir de este país junto a él. También quiero una salida sin represalias para mis compañeros, a la sazón, este que te ha hablado, su familia y un hermano, que no es de sangre,  que continúa tirado en el monte, pensando ingenuamente que los aliados liberarán a mi país de la tiranía. Haré lo que sea necesario para conseguir ese objetivo aunque eso lleve consigo pactar con el dictador. ¿Has entendido ahora mi silencio, Inglés? Estaremos en el lugar y a la hora convenida, eso es todo, ahora sal de mi casa, por hoy ya nos hemos expuesto demasiado, ¿no cree, Michael?

El extranjero, rendido ante, no solo la belleza, sino el arrojo de aquella dura mujer, contestó:

−Que así sea. −La garganta la tenía seca y no pudo evitar volver a toser, cogió la taza, la volvió a llenar y bebió con avidez. Victoria sonrió y le dijo:

−¿Ya no tienes miedo de que te envenene?

Con temple Michael contestó:

−Algo menos, en esto se ha de ser precavido, ¿no crees?

−Por supuesto, las cosas no son siempre lo que parecen. Haces bien.

−¡Qué mujer, por Dios! −pensaba Michael. Ya el día que la vio en fotografía le había impactado. Le atraía y mucho. ¡Mal asunto!

−Buenas noches, Iglesias.

−Buenas noches, Michael.

              Y, colocándose el oro alrededor de su cuerpo, Michael desapareció por la puerta trasera de la casa de aquella mujer, a la que, pese a sus esfuerzos, le había impactado fuertemente, seguido de Pedro, que se despidió de Victoria depositando un beso filial en la frente de su amiga, hecho que no pasó desapercibido para el agente del M16.

Pedro, ya en su casa, se acomodó en su despacho a descifrar la operación aritmética, que escondía el lugar, el día y la hora del próximo encuentro. Lo que a simple vista parecía una operación matemática era en realidad un mensaje encriptado; sencillamente, consistía en hacer una correspondencia con el alfabeto, los corchetes servían para averiguar la fecha y la hora.

Tenía que explicarle el procedimiento a Victoria, si él faltara alguna vez, ella debía saber descifrarlo.

Sábado, 27 de mayo de 1944

2+5+(7.2)+(9.2)+22+5+(22-3)+5(2.7)+3+3³+1 = BENQUERENCIA.

17+22+5(17+2)+(7.3)+(8.2)=PUERTO

13+(4+1)+(5.2)+16+19+1(6.2)=MEJORAL

(2.1)+(10+12)+11+(2+3)+(16+3)=BUNKER

[(7.4-1) / √25] + [8+2-8 ]= 27/5; 2 HORAS.

La “D” que dibujaba la luna era algo más grande que la noche anterior, aunque apenas había luz. Victoria, sin embargo, andaba con seguridad acomodando su visión a la penumbra. Era capaz de ver entre sombras. Pedro la seguía, su visión no era ni de lejos tan buena como la de la mujer, pero sabedor de sus limitaciones pisaba detrás de ella en línea recta. A lo lejos Victoria vislumbró una edificación en medio de la pedanía que llevaba por nombre Puerto Mejoral. Era un gran valle abierto, sin duda, en luna llena hubiese sido muy difícil andar sin ser vistos. A medida que se acercaban, una luz intermitente emitía, muy de tarde en tarde, un leve destello. Cuando apenas faltaban unos metros, pararon la marcha, siempre precavidos, esperaron cuerpo a tierra cualquier movimiento sospechoso; como decía Pedro, en ese mundo no todo era lo que parecía. El reloj marcaba la una de la madrugada. Mientras esperaban, un intenso olor a jara les inundó los sentidos haciendo que, a pesar de estar alerta, los relajara. Qué generosa era la naturaleza, regalaba oro en forma de aroma para sus sentidos.

El edificio de cemento al que llamaban búnker no era muy alto, tenía forma circular y presentaba una cúpula. Era un fortín construido durante la guerra, cuchicheó Pedro a Victoria.

−Debe de ser ese el lugar, ese es el búnker, alguien hace destellos. Si no recuerdo mal, hay dos. Yo estuve aquí en la contienda, lo construyeron los Zapadores, quiero recordar. Mira hacia arriba, tú que tienes buena vista. ¿Ves el castillo? Era el observatorio y el aeródromo no estaba muy lejos.

Pedro calló y Victoria esforzando su visión alcanzó a ver la silueta de lo que parecían ser unas torres semejantes a una fortaleza que majestuosa guardaba el valle. Dijo también en susurro:

−Sí parece que distingo algo.

No hubo más charlas, pasaron la hora observando lo que ocurría en el búnker.  Entraron en él cinco personas, dentro sin duda o había alguien más o los fantasmas moraban en el fortín, y, además, tenían linternas, pensaba Victoria intentando sazonar el arriesgado momento con algo de humor. Además, alrededor de la construcción, a ras de suelo alcanzó a ver bultos que de vez en cuando se movían, al igual que ellos, Victoria supuso que iban armados. La agente Iglesias informó de todo lo que sus sentidos percibían y esperó la orden de Pedro, este resuelto habló:

−Entraré yo solo, si es una trampa, al menos uno podrá vivir y encargarse del resto de la familia. Si no hay peligro, saldré a la puerta con este pañuelo blanco al cuello, sin duda tú lo verás.

Victoria agarró el brazo de Pedro, le arrebató el pañuelo e impidió que este se incorporara. Si aquello era una encerrona, no permitiría que fuese el agente Jara el sacrificado. Pedro tenía dos niños muy pequeños y, además, amigos hasta en el infierno. Él no abandonaría a “la familia”, su vida en ese momento era menos necesaria que la de Jara. Sin darle tiempo a reaccionar, Victoria se semiincorporó como un felino y se alejó en un santiamén del médico, que, con un enfado de campeonato, contempló inerte cómo se escabullía la desobediente mujer.

Victoria llegó prudentemente a uno de los bultos que aguardaban tirados en el suelo, este la miró desde abajo encañonándola con su arma a la vez que preguntaba:

−¿Santo y seña?

−Tiznao −respondió Victoria. La voz masculina le dio paso con un gesto de su arma.

Victoria entró en el edificio, unas escaleras de cemento la llevaron a una planta redonda sin apenas luz, la recibió Michael todo vestido de negro, en realidad las seis personas que habitaban la estancia, incluida ella, iban vestidos de negro, al parecer, era el uniforme oficioso, que no oficial. Todos los que se dedicaban a “esto” sabían cómo confundirse en la noche. Aunque no hubiese un manual escrito, había normas implícitas de supervivencia. Victoria se regañó para sus adentros, tenía la manía de devanear sus pensamientos cada vez que se enfrentaba a situaciones límites. De pronto y sin mirar al inglés dijo:

−Tengo que avisar a Pedro, ahora vengo. –Y, colocándose el pañuelo de Pedro al cuello, salió zumbando escaleras arriba, dejando al espía de piedra. El Inglés tardó unos minutos en reaccionar. Aquella mujer lo tenía desconcertado.

Pedro acudió a la señal de Victoria mientras pensaba en arrearle un par de castañas por su comportamiento, entendía sus motivos, pero él estaba al mando. ¡Testaruda mujer!

Cuando estuvieron todos a los que se esperaba, el agente del M16 encendió unas cuantas velas más. En la planta había un total de diez personas, dos mesas unidas, diez sillas, un proyector con una película parada y una sábana blanca colgada en una pared, que haría las veces de pantalla.

A Victoria no se le escapaba un detalle, tampoco se le pasaron por alto las mirabas furtivas que le lanzaba Michael, porque ella, de forma discreta, también lo hacía. No pudieron evitar encontrarse con la mirada de vez en cuando. No se quitaban ojo de encima. ¿Por qué sería?

Era muy guapo, su pelo lacio, peinado hacia atrás, era rubio, su tez, blanca, y sus ojos, negros. El contraste hacía de él un hombre muy atractivo, no admitir que se sentía atraída por él era igual que afirmar que era de día, sin embargo, disimulaba muy bien sus sentimientos fingiendo indiferencia.

Michael repartió por la mesa las velas y para su sorpresa en ese momento se dio cuenta del color de ojos de Victoria, sin poder callar exclamó:

−¡Vaya, Iglesias!, tiene usted unos ojos muy extraños, destacan demasiado, no es bueno para la misión tener un signo tan excepcional. 

Inexplicablemente, el comentario cabreó descomunalmente a la mujer y con un sarcasmo hiriente contestó al extranjero:

−Podemos hacer dos cosas: o me los arranco o me pongo unas gafas y finjo que soy ciega. La verdad, de momento no se me ocurre otra solución. Seguro a que usted, que para nada desentona, lo digo por lo moreno que tiene el pelo y por su acento puramente castellano, claro está, se le ocurre algo mejor para ocultar el color de mis ojos, con dos veces que lo he visto ha sido suficiente para comprobar que tiene usted una inteligencia cristalina.

Michael cayó rendido a los pies de aquella bellísima mujer. Tan esbelta, con aquella piel tan dorada, con su pelo negro recogido en un moño y aquellos enigmáticos ojos, le estaba haciendo despistarse y, para colmo, tenía habilidad verbal. Era idónea para la misión y para algo más, pero lo último no podía ser. Una norma de oro en su oficio era no mezclar el trabajo con el amor. ¿Cómo?, ¿amor?, ¿qué barbaridad estaba pensando? ¡Eso jamás!, se reprochaba el hombre. Michael, con el objetivo de salir del campo de dominio que ejercía la agente Iglesias en él, decidió pasar por alto el comentario, así como las risitas de los asistentes, y centrarse en la misión.

El agente comenzó con el protocolo:

−Tenemos exactamente una hora. Lo que aquí se diga no se escribirá y el material que se use será destruido, por lo cual espero concentración y memoria. Con todos me he reunido con anterioridad y les he informado del objetivo de la misión, ahora se trata de que conozcan cómo conseguir alcanzarlo. Son ustedes ocho personas, van en pareja, solo sus parejas y yo conocen sus verdaderas identidades. Un miembro de la pareja será la parte activa, el otro dará cobertura. Entre ustedes se conocerán por sus alias y actuarán bajo una identidad falsa.

Sin respiro, el agente comenzó las presentaciones por la derecha de Pedro. Un hombre alto de cabellos rojos comenzó a proyectar imágenes de personas, eran los objetivos, el pelirrojo se desenvolvía con mucha profesionalidad y organización. A lo largo de la exposición Michael iba explicando quiénes eran, a qué se dedicaban y cuál era la misión con cada uno de ellos.

−Liebre, tu identidad será Amalia, tus apellidos falsos están en el pasaporte. Serás la viuda de un capitán del ejército nacional. Tu compañero Bellota será Amador, toma tu pasaporte, serás un comerciante de tejidos, vuestro objetivo será el marqués de Pedroche, le gustan las mujeres rubias y exuberantes. No se le conoce oficio ni beneficio, pero es un ferviente admirador del nacionalsocialismo. Creemos que en su casa guarda mucha información sobre la red de espionaje alemán afincada en Madrid y los nombres de las empresas gestionadas por alemanes, así como los nombres de sus hombres de paja, su sueño sería expandir la idea por toda España.

Mientras hablaba, imágenes de un hombre pequeño moreno y horteramente vestido se proyectaban en la sábana. Victoria sintió lástima de la muchacha, desde luego, pasar por la cama de semejante ejemplar de hombre no sería un plato de buen gusto, nada más acabó su reflexión, lo que sintió fue miedo, ¿qué le esperaría a ella? Miró a Pedro y este, adivinando sus pensamientos, echó la cabeza hacia atrás, con un más que evidente gesto de preocupación, acto que tampoco pasó desapercibido para el agente inglés del M16.

Liebre era una muchacha rubia, guapa y de formas generosas, rondaba la treintena. Su compañero contaba alrededor de cuarenta años, enjuto y elegante. Ni un solo gesto entrevió Victoria que diera pistas sobre el estado emocional de ninguno de los dos, sin duda, no era la primera vez que hacían algo así.

Michael continúo expresando las falsas identidades, así como sus objetivos:

−Flor, tú serás Raquel, este es tu pasaporte. Dadas tus habilidades empezarás a trabajar de bailarina en HITFER, un lugar de moda en Madrid. Tu compañero Olivares tomará por nombre Adolfo y, dada su afición por el fútbol, serás un exdeportista que frecuenta la sala de fiestas. Vuestro objetivo, el testaferro de una empresa aseguradora de capital alemán llamada EVRAU. Su nombre, Mario Cortés Miranda, aunque no es el verdadero, su origen no está claro, pero se cree que procede de Oriente Medio.

En la imagen reflejada en la pantalla improvisada se veía a un hombre que rondaba la cuarentena, de baja estatura, vestido con un traje gris marengo de buen corte y tocado con un sombrero del mismo color. De cabello negro ensortijado y grandes ojos enmarcados por unas ojeras muy oscuras, su raza estaba por determinar, pero juraría que era árabe.

“Flor”, sin ser guapa, tenía clase, de cuello interminable y largas piernas. Era de piel aceitunada, boca pequeña y unos enormes ojos castaños. El hombre era atlético, moreno y no muy agraciado. Era dueño de unos  ojos saltones de color verde que afeaban sus facciones.

Michael, diligente, y seguro de sí mismo, continuó dando información mientras su ayudante pasaba la película y no perdía de vista ni a uno solo de los asistentes a la reunión. En verdad, todos los que estaban allí hacían lo propio, mirar sin parecer que lo hacían. Llegó el turno de la única pareja que no era mixta.

−“Molina”, tu nombre, Mario, trabajarás de cupletista en la coctelería Cóndor, también de capital alemán y regentada por Pedro Luján Braun, le gustan los hombres como tú, es el mayor vividor de la noche madrileña. No sabe que es la ética, su bandera es el dinero. Todos le conocen como “el adonis David”, por la estatua y porque como podéis comprobar es muy atractivo-

Y así era. El hombre era lo más parecido a la estatua de Miguel Ángel. Su pelo rizado y rubio cobrizo enmarcaba unas facciones perfectas. Al aparecer su imagen en la pantalla, parecía un ser irreal, vestido de forma exquisita y con un innegable atractivo. Observó como Molina sonreía, dentro de lo malo, parecía pensar o eso creyó Victoria que estaba pensando el amanerado.

              Michael, percatándose de las miradas de admiración de las féminas y de Molina, continúo su exposición dejando caer unas frases de reproche muy educadamente.

−Hemos venido aquí a trabajar, no olviden que se juegan la vida. Este adonis es un espía nazi y no conoce la moral. Para vuestra información, su alma es la antítesis de su imagen física. Les aseguro que es muy peligroso. Si me lo permiten, continuaré.

A Molina se le quitó la sonrisita de un plumazo y al agente informador del M16 se le insinuó una mueca de satisfacción. Victoria pensó que el inglés tenía más mala leche de la que aparentaba. Michael miró nuevamente a la mujer de ojos extraños y entendió su gesto de reproche, afectándole su contrariedad más de lo que debía. Por enésima vez, se reprochó sentir algo por ella y decidió proseguir su explicación prometiéndose, también por enésima vez, que debía hacer el esfuerzo de no importarle tanto lo que pensará la Iglesias.

−Continúo. Su madre era alemana, domina, pues, perfectamente la lengua materna. Además de regentar el Cóndor, participa en toda clase de encuentros sexuales y peligrosos, es uno de los mayores accionistas del banco Weiß Geld Bank, de capital alemán. Mueve dinero de las empresas afincadas en España con una red que ayuda a mantener al Tercer Reich, posee documentación que ayudaría a desmontar el emporio nazi, tú, Molina eres, a priori, el que mayor peligro corres. Si tu misión sale bien, habremos desmontado casi toda su estructura, por ello te acompañará Hierro, tú serás Ambrosio, gracias a una camarera infiltrada en Cóndor te hemos conseguido trabajo como portero, tu corpulencia ayudará, tu misión será proteger a Molina y pasarnos la información que consiga.

El hombre en cuestión, Hierro, daba miedo, ni muy alto ni muy bajo, sus manos eran puro acero. Presentaba un labio leporino y la nariz partida, la anchura de su espalda era incalculable, al lado de Molina este hacía cuatro de él. El homosexual era finito, mediría alrededor de 1‘65 m, de rostro angelical, su pelo era oscuro y caracoleado, casi no tenía barba y era muy afeminado, aunque intentaba ocultar su condición sin éxito aparente.

Michael se detuvo y miró a Victoria, le estaba costando reprimir la necesidad de abrazarla y sacarla de allí. Ella o mucho se equivocaba o no estaba acostumbrada a este tipo de menesteres. La angustia que reflejaba el rostro de Pedro aún le reafirmaba más en su idea.

−Iglesias, tú serás Catalina Schneeberger.

La cara de Victoria era un poema y la de Pedro, de susto. El resto de los asistentes se miraban entre sí con asombro. La pregunta no formulada, pero que todos pensaban era: ¿Cómo aquella mujer de rasgos raciales y pelo negro iba a pasar por alemana?.

Michael, disfrutando de la intriga, sostuvo el silencio unos segundos más. ¡Él la inquietaba!, pensó Victoria. Aquel hombre la afectaba. ¡Mierda! Supo en ese momento que el inglés sabía jugar muy bien con sus silencios y estaba midiendo su capacidad de aguante. Victoria contuvo su curiosidad y notó en su muslo la mano de Pedro apretando su pierna, gesto que reafirmó en ella la idea de callar y esperar.

Molina no pudo aguantarse y con precaución rompió el silencio.

−Guapa es la niña, pero no parece para nada alemana, vamos ¡digo yo!

Molina atrajo las miradas de todos, menos las de Michael y Victoria, que se miraban fijamente como desafiándose. Aminorando el volumen de su voz a medida que iba hablando, Molina se arrepintió de su comentario antes de acabarlo.

La intervención de Molina molestó y preocupó a Michael, su intuición no había fallado, estaba convencido de que aquel muchacho no estaba preparado para semejante misión. Estrecharía la vigilancia, no contaba con  nadie más que con él para llevar a cabo la misión.

La Iglesias era otro cantar. Era fuerte, no se amilanaba y sabía controlar sus emociones, desde luego, era una buena agente aunque continuaba pensando que estaba verde.

Sin dejar de mirarla e ignorando a Molina continuó hablando.

−Posees una extraña belleza y un porte elegante, eso, querida, no es ningún mérito tuyo, has nacido así, pero esas cualidades son idóneas para la misión −sentenció Michael sonriendo de forma irónica.

Sin dudarlo, el inglés tenía un humor bastante hijo puta, pensó Victoria lanzándole, ahora sí, una mirada envenenada, pero no dijo nada. Michael se sintió satisfecho de la compostura de la Iglesias, sabía controlarse y no caer en sus provocaciones, excelente virtud para un espía.

Michael continúo hablando:

−Vestida adecuadamente, no te será nada difícil pasar por una dama hermosa, joven, frívola, divertida y heredera de una gran fortuna tras enviudar.  Tu marido era un diplomático alemán que pasó por la embajada germánica en Madrid. Se retiró a vivir a Segovia cuando se jubiló, de eso hace más de cinco años, se casó con una española segoviana  hace diez meses en Madrid, no la conocen. Tú, Victoria, suplantarás la identidad de la viuda. El Sr. Schneeberger falleció, por causas naturales,  hace cinco meses, tenía más de ochenta años y jamás tuvo hijos, es una tapadera perfecta. Tú te harás pasar por su viuda e irás de paso por Madrid, te alojarás en el Halforpalace, te mostrarás como una admiradora del Generalísimo, frívola, libertina y calculadora. Te codearás con gente de alta alcurnia. Tu objetivo será Lucifer, es el nombre en clave del testaferro más influyente de toda España. Es el barón de Villarger, antes monárquico, luego acató la legislación vigente derivada de la República y ahora juró el movimiento hasta ser procurador en cortes. Es amoral y pragmático. Gestiona, se lucra y domina las empresas farmacéuticas, cómo no, de capital alemán. Ni decir tiene que se está haciendo de oro mercadeando con la cura de enfermedades, su negocio es ese. Por encima de él está Amón, se cree que es el jefe de todos estos malnacidos, pero no sabemos absolutamente nada de su identidad, esperamos que cuando desmantelemos la red consigamos saber su verdadera identidad. Lo único que podemos afirmar de Amón es que opera desde el norte de España.

»Y, lo más interesante, Iglesias, tienes pasaporte alemán por tu matrimonio, podrás entrar en la sede del partido nazi. Lucifer y su mujer, que es alemana, son miembros activos. El partido pasa por ser una especie de lugar de encuentro para los alemanes residentes en España, una especie de centro cívico llamado Asociación Alemana Die Rune Sigel. Tu compañero Jara será tu chofer de forma ocasional y te protegerá. Tú, Iglesias, nos pasarás la información que consigas por medio de Pedro.

El proyector reflejó la imagen de un hombre de alrededor de sesenta años, de mirada fría y sonrisa irónica, algo gordo, lucía una calva incipiente, sin embargo, aunque no guapo, era muy atractivo. Su mujer, casi albina, extremadamente delgada y muy alta, vestía con ropa cara y, a pesar de que la imagen no era en color, se intuía un exceso de maquillaje. Bueno, podría haber sido peor, pensó Victoria. Sin embargo, Pedro se revolvió en su asiento, “su pequeña Iglesias” metida en esto. ¡Dios santo, desde el maldito día que el gato inoportuno la delató, vivía en un sinvivir! Se mortificaba el médico mientras Michael continuaba hablado.

−Ambos se acuestan y se levantan con quien desean. Tienen un hijo criado en la abundancia que solo piensa en fiestas, nadie se explica cómo llegó a ser arquitecto, aunque os lo podéis imaginar, si los padres fallan el hijo puede ser la llave de entrada. Iglesias, Jara, él sería el plan B. −Silencio espeso, y remate de la exposición−. La misión se llama “Desmantelar”  y se prevé larga, durará alrededor de cuatro meses. Se desarrollará en Madrid. Contando desde hoy, dentro de quince días comenzará la misión, después cada uno de vosotros volverá a sus vidas, excepto las personas que se dedican al mundo de la noche y no son de Extremadura, del resto nadie sospechará, en el caso de que ocurra y si no da tiempo a evacuarlos, deberéis autoeliminaros. Tomad. −Y pasó a las mujeres unas pequeñas horquillas aladas y a los hombres, unos anillos con una pequeña piedra como un rubí. Michael les dio aquello como si se tratase de simples golosinas. No se entreveía en sus palabras ni un solo signo de preocupación. −Es cianuro. −La revelación empalideció a todo quisqui. El Inglés evaluó las reacciones y prosiguió como si nada−: La información no debe pasar al enemigo y no debéis dejar que os apresen. Os aseguro que será mucho mejor que lo hagáis vosotros. No hay piedad para los espías.

Victoria en un acto reflejo miró el anillo de Michael, admitía que en un primer momento le había llamado la atención el color rojo de la piedra, pero ahora, que sabía qué era, entendió lo que siempre decía Pedro: “En este mundo nada es lo que parece”.

El hombre pelirrojo, que organizaba la reunión, depositó en la mesa un petate y repartió a todos un papel encriptado, sin mediar palabra. Victoria repasó de arriba abajo con la mirada al hombre rojo y le llamaron la atención sus botas negras, a pesar de la oscuridad, se veía un nombre grabado: “Sarah”, las letras eran grandes. Cuando acabó su tarea, el agente del M16, que no hablaba sino que susurraba, musitó:

−Están encriptadas las indicaciones de nuestro nuevo encuentro. −Y, mirando su reloj de pulsera, sentenció−: No hay marcha atrás. El que se niegue a continuar será eliminado, saben ustedes demasiado. Señores, ya ha pasado la hora. Si son tan amables, vuelvan a sus casas y recuerden, lo que aquí ha ocurrido es inconfesable. Buenas noches.

Y, sin más, fueron abandonando el búnker mientras los agentes del M16 desmantelaban el lugar. Victoria fue la última en abandonar la estancia, sin poder evitarlo se giró sobre sí misma desde el segundo peldaño de la escalera de cemento y miró a los agentes, estos devolvieron la mirada y Michael cometió una imprudencia, se acercó a ella y muy bajito le dijo:

−Lo siento, Iglesias, no deberías estar aquí. Emilio será intocable, admiro tu lealtad y generosidad. Suerte, y, ahora, vete ya.

La mujer desapareció esperanzada y confiada. El eficiente pelirrojo miró a Michael con un gesto de desaprobación, diciéndole en inglés:

−Mujeres y espionaje. Desgraciadamente lo sé por experiencia. Es muy mala combinación, compañero, he visto cómo la miras.

Michael no respondió, solo asintió con la cabeza, ¡joder, el escocés  tenía razón!, se reprochó Michael contrariado.

Domingo, 11 de junio de 1944

Eran alrededor de las siete de la tarde y Victoria esperaba al galán inglés. La agente Iglesias hacía dos horas que había llegado al lujoso hotel con una falsa identidad y un pasado todavía más falso que una moneda de doscientas pesetas.

Victoria se reía para sus adentros recordando cómo la había recibido, con todo tipo de parabienes, reverencias y agasajos, el director del hotel. Ella no pudo reprimir sonreír al recordar el cachondeo al que  había sometido a su amigo Pedro cuando lo vio conducir un maravilloso Roll Royce con un impecable uniforme de chofer. ¡Pobre médico metido a lacayo!

La agente de ojos extraños, como la había bautizado Michael, se quedó pasmada al entrar en el hall del gran hotel. Entró por una puerta giratoria enorme y se quedó plantada en medio de la entrada maravillada mirando a su alrededor. Madera de caoba por doquier, puertas altísimas de color marfil con unos vidrios finísimos, una lámpara colgaba del altísimo  techo, que se le antojó que pesaría una tonelada, divina y de finísimo cristal que caía como lágrimas, multitud de sofás tipo Chester se distribuían por la estancia, algunos de color rojo y otros de color crema. Alfombras persas y, justo enfrente de la entrada, un gran mostrador con hombres uniformados, eran los recepcionistas. Sus atuendos eran carísimos, trajes de buen paño de color azul marino. A un lado del mostrador, muchos chicos vestidos de rojo, eran los botones, dispuestos a llevarle el voluminoso equipaje que le había proporcionado tres días antes Michael a la falsa viuda. Como podía ser que unos cuantos disfrutaran de tanto lujo mientras su país pasaba tanta cazuza, no pudo evitar pensar Victoria.

Al entrar en su suite, el impacto fue paralizante cuando Victoria vio ceniceros dorados, jarrones finos, sábanas de satén, bandejas de frutas frescas rarísimas. A la Iglesias directamente se le cayó la mandíbula al suelo cuando entró en el baño, en la vida había visto semejante barreño para lavarse. Menuda bañera, igual se ahogaba si la llenaba. Sin reprimirse un ápice, no tuvo más que sentirse seducida y disfrutar la oportunidad, total, si estaba, por qué no aprovecharla, se daría un baño eterno.

Aquella noche tenía que acudir a una fiesta en la casa de su objetivo, el barón de Villarger, Lucifer. Días antes de su llegada había remitido una carta a la sede del Partido Nazi, el cual tapaba su verdadera actividad simulando ser una asociación alemana, una especie de centro cívico, Asociación Alemana Runa Sigel. A nadie le extrañó que la viuda de un compañero quisiera saludarlos. En menos de tres horas había recibido una invitación a una cena benéfica en casa de los barones de Villarger, ¡mejor imposible!

Con esmero un corte de mujeres la había arreglado, el fin era convertir a la agente Iglesias en un objeto de deseo. Victoria, algo inquieta, esperaba la llegada de su acompañante mientras se contemplaba en el espejo. Vestía un vestido de color burdeos palabra de honor, entallado hasta casi sus rodillas, el tejido se adaptaba a sus caderas marcando totalmente su silueta. Acababa en una cola estilo capa, no muy exagerada, en la parte trasera su espalda dejaba ver sus omoplatos formando una onda drapeada que acariciaba su piel tersa y limpia. El tejido de satén era atrayente y muy poco discreto con sus formas.

Su cabello oscuro, peinado con la raya al lado, caía hasta casi la cintura. Cuatro ondas enmarcaban la parte derecha de su bello y ovalado rostro, la melena por la parte izquierda estaba recogida por la horquilla envenenada que le dio Michael. Colocó alrededor de su cuello una finísima cadena de oro con un colgante rojo en forma de corazón que caía justo en la conjunción de sus senos. En el brazo derecho lucía una pulsera, mientras se la ajustaba miró sus uñas de color carmesí, horas antes un ejército de mujeres dispuestas a hacer de ella una estrella de cine habían irrumpido en su suite y, la verdad, el trabajo era excelente, pensó Victoria de forma narcisista.

Realmente se sentía guapa, sus ojos enormes y claros resaltaban gracias a un delineante azabache, sus pestañas parecían interminables, la boca generosa y perfilada daba la sensación de estar dibujada, todo, acompañado con un maquillaje bien administrado, conseguía hacer de su cara algo exageradamente tentador.

Victoria se miraba hipnotizada, jamás se había visto de esa guisa y fue en aquel preciso instante cuando entendió que era bella. Caminó por la estancia para acoplarse a sus zapatos, no le costó demasiado, parecía como si hubiese nacido para eso, y agradeció que todo el suelo fuese de tejido. La moqueta de color crema amortiguaba su vía crucis, por cierto, ¿cómo lo limpiarían?, otra vez divagando, se reprochó la mujer. En su ir y venir observó uno de los aparadores, a diferencia de los demás muebles este era blanco, muy recargado, lleno de curvas y trazos dorados, el espejo que lo presidía era enorme y su marco también era blanco, pero, sin duda, lo que más llamó su atención fue un jarrón de delicado cristal y unas hermosas rosas rojas de tallo largo, solo las había visto en postales viejas y, sin poder evitarlo, se emocionó. Valiente, como se sentía, tocó una de ellas y, cogiéndola, le cortó el tallo colocándosela en su escote; “la agente Iglesias adornada con rosas rojas”, muy poético, si la enganchaban y le daban pasaporte a la eternidad, al menos ya tenía flores. Si tenía que  morir, lo haría con estilo, ¡Sí, señor! Y esbozó una sonrisa amplia y sincera.

Unos golpes secuenciados en su puerta sobresaltaron a Victoria anunciando que su acompañante ya había llegado. Con prudencia abrió la puerta, sintiendo un empujón de deseo en su vientre, que la desconcertó, al ver a aquel hombre vestido de forma impecable con aquellos ojos negrísimos que la traspasaban.

De piedra se quedó Michael al ver a la agente Iglesias, tragó saliva, pero no pudo reprimir repasarla con la mirada. Ella, incómoda al sentir cómo la desnudaba el inglés, dijo en voz baja, más secamente de lo que hubiera deseado:

−Pasa.

Intentando separarse de él de forma algo atolondrada, provocó que, al girarse, la abertura derecha de su vestido dejara ver una pierna interminable que acababa en un maravilloso tacón de aguja negro. El hombre tuvo que hacer un tremendo esfuerzo por ignorarla, demasiada tentación.

Victoria se acercó a la cómoda, evitando por todos los medios mirarlo y recordando por qué estaba allí, sin pensarlo tocó la cicatriz de su cabeza, el tacto irregular la devolvió a la realidad. Ella no era una princesa de cuentos de hadas, era una agente del M16 y tenía una causa. Tras coger una cartera de mano de color negro y colocarse un chal de encaje del mismo color sobre sus hombros, se irguió delante del endurecido agente y le dijo, con mucha autoridad:

−¿Vamos?

Michael, sin poder dejar de mirarla, descubrió mucha clase en la Iglesias. Jamás nadie, después de Linda, había tambaleado sus principios. Aquella mujer o ponía medios o, de lo contrario, haría añicos su voluntad y tomó una decisión, aquella sería la única vez que acompañaría a Victoria a ningún acto social. Otro agente lo haría. Él se veía incapaz de evitar poseerla, si estaba tan cerca.

Victoria salió primero de la habitación, que estaba situada en la parte derecha del edificio. Tan solo anduvo unos diez metros y se paró delante de una barandilla de metal negro que hacía formas curvilíneas que iban repitiendo el dibujo durante todo el tramo de escalera. Se plantó inerte posando sus manos en el barandilla de color dorado y, desde allí arriba, contempló la entrada del hotel y tuvo más cerca de su ángulo de visión aquella maravillosa lámpara llorona que colgaba desde mucho más arriba de donde ellos estaban, no pudo ver la recepción, pero sí como los clientes  se dirigían hacia ella. Todos, elegantemente vestidos y seguidos de un séquito de botones cargados de equipaje. Iban uniformados de la cabeza a los pies. Portaban unas gorras rojas muy ornamentadas. Las chaquetillas, del mismo color, adornadas con galones dorados en los hombros y grandes botones del mismo metal que se ajustaban al torso, debido a un corte perfecto. Las manos, enguatadas de fina tela blanca y pantalones negros de corte recto rematados con una línea, también doradas a ambos laterales. Ni que decir tiene que los zapatos, que hacían juego con el color del pantalón, brillaban hasta llegar a deslumbrar. Todo era exquisito, sin duda, era fácil acostumbrarse y sin poder evitarlo volvió a su cabeza la contradicción que envolvía su vida, qué difícil era, por no decir imposible, sacar de su mente la miseria y el mundo real que se afanaba por sobrevivir tras aquellos muros, y entendió para su sorpresa a aquellos  privilegiados. Jamás podrían entender a los del otro lado porque quizás nunca habrían pasado hambre. Aunque, recordando a su amigo, volvió a repetirse: “A veces, nada es lo que parece”.

El hambre agudizaba el ingenio, ella lo sabía muy bien, al igual que también había sentido la punzada de la necesidad y, sin embargo, estaba allí camuflada entre lujo. Una mano cálida y grande se posó delicadamente en uno de sus hombros parcialmente desnudo, la sensación fue placentera, y la voz que susurraba se acercó a su oído diciéndole:

−¿Preparada, Iglesias? −Por un instante estuvo tentada a decir que no, pero volviendo a erguirse respondió:

−Vamos, cuanto antes acabe todo esto, mejor.

El hombre, embriagado por aquel aroma tan femenino que se desprendía del hermoso cuello de Victoria, apretó la mandíbula y le ofreció su brazo. Victoria se giró hacia su derecha y contempló al atractivo hombre vestido de esmoquin que la miraba con gesto serio, sin embargo, al mirar aquellos dos pozos negros que tenía por ojos el inglés, vio otra cosa: ¿deseo? Ignorando su intuición, se asió al brazo de Michael dispuesta a interpretar el papel más difícil de su vida: el de una arpía fría y calculadora dispuesta a todo y más por conseguir no bajarse de sus zapatos de lujo. Comenzaba la función disfrazada para el diablo.

Ambos se encaminaron hacia la escalera de estilo imperial de mármol blanco y balaustrada de metal de extrema belleza acabada en pasamanos dorados. La escalera iba ensanchándose a medida que bajaban. El ruido de sus zapatos era amortiguado por la alfombra roja que adornaba la majestuosa escalera.

Llegaron al hall notando como mil pares de ojos los miraban, aprovechando la ocasión Victoria contoneaba su cuerpo, de eso se trataba, venderse como un objeto de deseo, Michael aunque sin sorprenderse no entendió por qué  sentía celos. Aquella deseable mujer ya estaba metida en su papel, pero a él no le gustaba. ¿Cómo? ¡Chico, esto no puede ser! ¡Celos! ¿Acaso estás loco? Mientras el inglés se reñía a sí mismo, llegaron a la calle y allí esperaba Jara en su papel de chofer, los miraba con cara de pocos amigos.

Pedro abrió la puerta del flamante Roll Royce con gesto incómodo, el Inglés a esas alturas ya se había dado cuenta del sentimiento filial de aquellos dos, así que decidió mantener al médico lo más alejado posible de la misión.

Llegaron a las afueras de Madrid, sin mediar palabra, hasta una verja alta de hierro, cuando el agente al mando rompió el silencio:

−Voy a hacerme pasar por un industrial austriaco, mi abuela era de allí, no tengo acento inglés cuando hablo en esa lengua, para los demás seremos amigos y algo más, pero sin compromisos, ¿comprendes Iglesias?

−Perfectamente, ¡sigue! −contestó secamente Victoria.

−El objetivo, hoy, es captar la atención del barón, cosa que será fácil, es un mujeriego y tú eres muy guapa, solo tendrás que lanzar el cebo.

Pedro paró el coche en seco en mitad del camino que conducía al palacete y, girando el torso hacia ellos, miró a Michel desafiante, este al ver la expresión del médico intervino conciliador:

−Jara, Iglesias sabía muy bien a qué se exponía y tú, querido amigo, también, en guerra todo vale, ahora es tarde para arrepentirse ¿entendido? −te dijo Michael profundamente preocupado, Victoria deshizo el desconcierto diciendo con autoridad:

−¡Pedro!, te quiero mucho, pero también quiero a nuestra familia, prometimos que las protegeríamos con nuestra propia vida. Somos los únicos que podemos, hemos salido de peores, ayúdame, no te tambales ahora, sin ti no seré capaz de hacer esto, amigo mío.

Y, echando su cuerpo hacia delante, depósito en la mejilla del chófer el más tierno beso que jamás había visto el inglés. El agente del M16, sin poder reprimirse, sintió una profunda admiración por ellos que inundó sus ojos de lágrimas.

Tras las aclaraciones se encaminaron a la puerta principal de aquella mansión. ¡La función acababa de empezar! Victoria, que desde ese momento sería Catalina, la viuda ligera de cascos del diplomático Schneeberger, se dispuso a interpretar el papel de cazafortunas sin ética ni decoro.

Al bajarse del coche y bien agarrada al brazo del falso austriaco que se haría llamar Josep Leisser, se encaminó sonriendo y con una seguridad prepotente a la entrada de la casa; fueron recibidos por el servicio, vestido de gala, y acompañados a una gran sala decorada de forma neoclásica. Ambos se expusieron, a las claras, de forma premeditada.

Enseguida divisó su objetivo y lo mejor fue que el objetivo comenzó a babear al verla entrar. ¡Bien!, había captado su atención al igual que la de una mujer de unos cincuenta años casi albina, delgada y ridículamente maquillada. Los años no habían sido piadosos con su rostro. Con agilidad, la señora en cuestión se plantó delante de la falsa pareja y cínicamente los saludó.

−Hola, querida, usted debe ser la Sra. Schneeberger, yo soy la baronesa de Villarger. Bienvenida, y usted debe ser…

Michael de forma coqueta recibió la mano de la mujer y, sosteniéndola de forma seductora, se la llevó a su boca posando sus labios en el dorso más tiempo del necesario.

A la pobre baronesa se le acababan de caer las bragas. Seguro que si las tiraba al techo se quedaban pegadas. ¡Pedazo de embaucador! ¡Malo, Victoria! No debería importarle, ¡muy malo!,  se reprochó Victoria por su reacción al ver la interpretación del agente que susurraba, y se tocó la cabeza buscando tranquilizar sus celos. Era la segunda vez aquella noche que tuvo que recordar “su causa” tocándose su cicatriz. ¡Malo!

La señora rubia estaba hipnotizada. La ajada mujer, que jugaba a ser joven, siguió del brazo a Michael, casi levitando, hablando ambos en alemán, hacia un extremo del salón, dejando expuesta a Victoria en la entrada de este. Se sentía como un cebo. El resto de la velada  “el falso austriaco” se dedicó a despistar a la baronesa, que encantada no paraba de pavonearse dejando el campo libre a Victoria.

Tras breves instantes Victoria, disimulando el temblor de sus piernas, fue observada lascivamente por el barón, esta fingía no verlo, pero en realidad lo vio todo. En la habitación calculó que podría haber entre 20 y 30 personas, mitad y mitad.

La mayoría de hombres hablaban en alemán, pero muchas voces femeninas lo hacían en español, al parecer las bodas mixtas eran habituales y para su sorpresa pocos eran de raza aria. ¡Curioso, muy curioso! Sostuvo la mirada del barón, que, sin ningún tipo de pudor, la repasaba desnudándola con la mirada de forma descarada, pero más impudorosa fue ella. Remató el desafío sacando su pierna por la indiscreta raja lateral de su vestido dejando caer hasta sus antebrazos su chal mientras colocaba sus brazos en jarra. El barón cogió dos copas de champán, pero, para sorpresa del maduro hombre, no así para ella, que tenía un campo de visión muy amplio y hacía un rato que veía como un caballo joven quería pisarle la conquista al viejo lobo, un hombre de unos veinticinco años llegó antes que el barón con otras dos copas en las manos.

−Hola, señorita, soy Andrés de Villarger.

Fue lo único que alcanzó a decir el hombre, que fue interrumpido por el hombre joven, alto, rubio como el trigo, con piel dorada y unos preciosos ojos azules.

−¡Hombre, papá! Hola, señora, soy el hijo del barón, bueno, nos llamamos igual. Dirás que no nos parecemos, ¿verdad? Mi madre es aquella, por cierto. ¿Quién es ese?, parece que se lo está pasando bien ¿verdad, papá?

Victoria, alias “Catalina”, no se quedó pasmada, sino lo siguiente, cuando el muchacho con las copas de champán, todavía en sus manos, le arreó a su padre un codazo en la oronda barriga, la cual intentaba disimular sin éxito su progenitor. La escena fue ridícula cuando el barón, al sentir el champan frío en sus carnes, dio un respingo haciendo filigranas mientras levantaba sus brazos para no tirar sus copas, el incidente acabó con el peluquín que lucía el barón desplazado hacia un lado de la cabeza haciendo que el ojo derecho se escondiera tras el pelo sintético. Total, terminó bañado en burbujas.

Los asistentes al acto intentaron disimular mal las risitas. El chico se reía sin pudor de su padre, la baronesa ni tan siquiera hizo ademán de acercarse a su familia, continuaba muy enfrascada en el cortejo del “austriaco” Victoria, que hasta ese momento no había abierto la boca, vio una oportunidad de oro para ganarse la confianza del empapado barón.

−¡Oh!, ¡por Dios! Pero, bueno, qué contrariedad. No se preocupe, barón, esto lo arreglamos enseguida. Andrés, guapo, toma las copas, llama a alguna criada. ¿Dónde están? Nunca están cuando se las necesita las zánganas. No se preocupe, señor barón, vaya usted a cambiarse que estoy ávida de poder presentarme como es debido y, por favor, olvidemos este despropósito.

A medida que hablaba y con coqueteo secó el rostro del barón y con disimulo arrastró el ridículo peluquín a su sitio con un paño que una criada le había dado, evitando que el hombre se sintiera más avergonzado de lo que ya estaba. La muchacha bien uniformada se afanaba por llevarse las copas. Cuando el hombre recobró la compostura, la agente Iglesias se acercó al brazo del barón rozando su pecho por él y, moviendo la melena, le susurro:

−Soy Catalina de Villarger, cámbiese e invíteme a esa copa, le espero, no tarde. −La última frase la pronunció coqueta y arrastrado las palabras, interpretando a la perfección su papel de puta cara.

El muchacho, que había desaparecido con un par de chicas, reía alejado de la entrada sin mostrar ni el más mínimo gesto de empatía. Victoria buscó con la mirada a Michael, que la observaba con disimulo mientras la baronesa se atusaba el pelo rubísimo y ahuecado con un postizo colocado con muy mala fe, pensó “la Iglesias” algo celosa, para su estupor.

No tardó ni un segundo en estar rodeada de varios hombres, taladrada por miradas de envidia de algunas féminas que habían perdido la poca o la mucha belleza que algún día tuvieron. Ella, interpretando su papel, se acariciaba el cuello sensualmente, se giraba con estilo atendiendo a sus pretendientes, jugaba con la mirada, a simple vista daba la impresión de ser carne fácil dispuesta a retozar con cualquiera de ellos.

A Michael le costaba concentrarse y le recorrió un relámpago de ira cuando uno de ellos le puso la mano al final de su columna, y, echándose encima de ella, le dijo algo al oído, ella en vez de retirarse ofreció su cuello, al echar hacia atrás su cabeza sonriendo de forma lasciva, a él mismo le dieron ganas de morderla.

¡Joder con la pantera! Estaba poniendo cachondo a todo bicho viviente que se acercaba. ¡El teatro se había perdido una de las grandes! ¿O no? El tremendo cabreo que sentía el agente fue subiendo de tono y como pudo se zafó de la baronesa aprovechando que se acercaba algún que otro invitado, y dirigiéndose a Victoria dijo en alemán:

−Catalina, no me haces caso y me has abandonado, cómo eres, al menos bailarás esta pieza conmigo, mi amiga es tan divertida, ¿verdá?

“Catalina”, sin entender absolutamente nada de lo que había dicho, dijo sin abandonar su frívolo estilo:

−Queridísimo, Josep, sabes que no entiendo alemán, mi pobre marido no alcanzó a enseñarme bien esa maravillosa lengua. −Lo siguió de una aparatosa carcajada vacía.

−Ya, Catalina, pero concédeme este baile. Los señores estarán encantados de enseñarte alemán después.

Esto lo dijo en español y no precisamente susurrando mientras apretaba fuertemente el brazo de la mujer, que, casi a rastras, era conducida hacia una pista donde una orquesta tocaba un bolero. Todos asintieron con la cabeza riendo la broma, y ella siguió el hilo de la comedia, hizo lo propio, sonreír despreocupada.

Antes de que se diera cuenta, estaba bailando, siguiendo el ritmo de una música sensual y más apretada contra su controlador compañero de lo que debería… Bésame, bésame mucho… Aquella estimulante melodía la hizo temblar por un momento, pero el frío agente rompió el encanto de un plumazo.

−¡Vaya, muy propia la canción! ¡Escucha, Iglesias! ¿Has entendido la diferencia entre seducir y comportarse como una fulana? El objetivo es el barón, por cierto, no lo has hecho mal, pero estás un poco excesiva con el resto, si quieres un revolcón hazlo en tu tiempo libre, ¿entendido? −Glaciar e hiriente fue la oratoria de Michael, más guiado por la rabia que por la sensatez que requería la situación.

Victoria sintió unas enormes ganas de cruzarle la cara al inglés, en vez de eso, adquirió un gesto serio y forcejeó para retirarse del ardoroso cuerpo del hombre. Victoria, tomándose su tiempo para tranquilizarse, alzó la cabeza y, mirándolo fijamente, paralizo a Michael haciendo que aflojara su amarre. Sostuvo su fuerte mirada haciendo que el hombre incluso sintiera un leve vértigo; tras unos segundos que a Michael le parecieron interminables, Victoria le sonrió y, acercándose al oído del agente, fue ella la que susurró:

−Soy una profesional, lo que te debe preocupar es que, al final de esto, tú tengas lo que he venido a buscar, cómo lo haga será mi problema. ¡Ah!, y me revolcaré cuando, como y con quien quiera, y si de paso me gusta, mejor. ¿Entendido? Y ahora disculpa, estoy trabajando, no tengo tiempo de ver cómo un macho marca su territorio y menos si las tierras no son suyas. Si me disculpas, tengo trabajo.

Decididamente, no podía trabajar con esa mujer, la deseaba, la quería para él, sentía celos y no podía controlarlo. Lo más inteligente era admitirlo y alejarse de Victoria todo lo posible. Enervado, a causa de su penosa contención, intentó durante el resto de la noche observar desde la distancia, aunque aquel baile había conseguido sacarlo de sus casillas.

La velada continuó. El barón se refugió en aquella bellísima mujer que tan amable había sido con él, su hijo empezaba a ser un estorbo, menos mal que en solo un mes lo mandaría al sur de España, allí había adquirido terrenos en la costa de Málaga. Madame Dan se lo había dicho, ella sintió un presentimiento cuando fue a ver a su madre a Málaga: “Barón, aquellas tierras algún día valdrán su precio en oro. ¡Compre!”.  “Barón, si usted fuera tan amable, regáleme un trocito de tierra, entre Mijas y Marbella. No me pague nada, con eso tengo bastante”. “Verá usted, mi madre está muy cascadita y quisiera un cacho de tierra para poder comer y cuidarla hasta que llegue el fin. ¡Fíjese usted con qué poquito me conformo”. Esto le contaba el barón emocionado por la supuesta “actitud altruista” de la madame a Victoria, que pensaba, para sus adentros, que aquella mujer debía ser muy pero que muy viva.

              El barón solo creía en dos cosas, en el dinero y en la madame. Más tarde se enteraría Victoria, de una forma ridícula, de que la madame era una malagueña avispada que además de regentar un prostíbulo echaba las cartas a sus clientes más pudientes. Lo de madame Dan le venía, según el barón, porque estuvo casada con un francés de la zona de Vichy, por supuesto, que murió al lado de las tropas alemanas. Victoria lo tenía claro, seguro que era una milonga que la madame, le había endiñado al incauto barón. ¡Menuda pájara debería estar hecha la malagueña!

El barón quería quitarse del medio al vividor de su hijo. Entretendría al “niño” proyectando algunas casas y hoteles de lujo. Su querido hijo era arquitecto, mujeriego, frívolo y vividor. A ver si con suerte no se derrumbaba ningún edificio de los que había diseñado el inútil de su vástago.

Tomaron asiento en un sofá de piel totalmente blanco, lleno de mugidos cojines, en un extremo apartado de la gran sala, al lado de una gran puerta blanca, que permanecía cerrada.  El barón habló y habló con la viuda llamada Catalina, que escuchaba y le escuchaba con absoluta concentración. La mujer aprovechó la oportunidad de la fe que el barón mostraba por la tal madame para comenzar a atusarse el pelo y provocar una semierección en el barón.  Fue solo semi y no por falta de deseo, era simplemente cuestión de edad, hacía ya cinco años que había saltado los setenta, aunque su partida de nacimiento, falsificada, reflejaba algunos años “de menos”.

−Verá, Andrés. ¡Oh!, disculpe no le importa que le llame por su nombre de pila, ¿verdad, barón?

Indiscutiblemente aquella mujer lo tenía encendido, le dieron ganas de decir: “Llámame como quieras, preciosa, pero debajo de mí”. Pero no lo omitió, ya tendría ocasión.

−Puedes llamarme como quieras, queridísima señora Schneeberger, si me permite llamarla Catalina, en verdad usted ha conseguido que me sienta a gusto en este tipo de eventos. Tengo que dejarla, verá, entre nosotros, estas reuniones son de negocios aunque no le parezca, pero me gustaría volver a verla, si se queda tiempo por Madrid, seguro coincidiremos.

Victoria no sabía cómo hacer para que ese hombre no se desasiera de sus garras. Salir de allí con una cita era su objetivo y continúo con su ataque por el flanco más débil.

−Andrés, a mí me gustaría conocer a madame Dan, ¿podría usted presentármela?

El barón, muy ágil mentalmente, pensó rápido. No la podía llevar al prostíbulo de madame Dan, pero no iba a desaprovechar la oportunidad de montarla. Actuando con agilidad, se acercó a ella y le dijo:

−Tengo un piso “para mis cosas”, si le va bien, nos vemos pasado mañana allí, sobre las cinco de la tarde. Veré si puede acudir madame Dan, pero no se lo aseguro −dejando en el aire para Victoria el temor de ser poseída por el barón.

El barón, levantándose, entró en la estancia que presidía la gran puerta blanca, al cabo de un rato salió y con disimulo le entregó un papel a la falsa viuda. Ya tenía lo que quería, así que ya no pintaba nada en aquella fiesta. El barón le cogió la mano a “Catalina” y se la llevó a la boca dándole un beso suave en el dorso de su mano, alzando la mirada hacia sus ojos le dijo:

−La espero, no me falle, Catalina. −Había tenido que ser un excelente conquistador, sabía el ritual perfectamente, pensó la agente Iglesias. Una ligera punzada de miedo recorrió su cuerpo, pero, fingiendo una seguridad sobreactuada, le dijo:

−Allí estaré, Andrés, ahora me tengo que ir, es tarde y mi amigo mañana tiene que ocuparse de sus negocios.

El barón, que era astuto por ser viejo, le preguntó:

−¿“Tu amigo” o algo más?

Victoria prefirió decir “la verdad” para no hacer sospechar al barón:

−A veces algo más, compréndalo, soy una viuda, joven, y bueno ya sabe…, en fin, nos vemos, Andrés, me estás haciendo sonrojar. −Pero el barón agarró la muñeca de Victoria, simulando una posesión.

−Catalina, el viernes tenemos un cóctel en la Asociación Alemana Die Rune Sigel, por supuesto, está usted invitada, ambos somos alemanes por matrimonio, lo digo para que no ocupe su agenda, le haré llegar la invitación. Por cierto, me ha comentado que estaba de paso, pero ¿dónde se aloja? ¿Es para que mi secretaria le haga llegar la invitación?

−En el Hotel Halforpalace.

−¿En qué habitación? −preguntó el barón sonriendo zorruno.

−Eso ahora no importa, que dejen la invitación en recepción, ya me la harán llegar, lo entiende, ¿verdad, Andrés? “La mujer del césar, además de ser decente, tiene que parecerlo”, ¿no cree? −le dijo Victoria rezando por conseguir ser creíble a los ojos del zorro.

El barón respondió sonriendo, el truco había funcionado, le había echado el lazo y ahora tocaba jugar. Victoria decidió prolongar la tensión sexual que sentía el barón por ella. Este cortaría la relación si la poseía enseguida y sus posibilidades de conseguir los malditos papeles serían escasas. El viejo zorro, como si hubiese leído el pensamiento de Victoria, le dijo:

−Me temo, bella dama, que no voy a cansarme de verla. −Y, depositando un beso en su mano, Victoria se levantó ayudada por el hombre. Abandonó la fiesta, esta vez con pasos firmes y elegantes.

Victoria había conseguido mucho más de lo que esperaba, cuanto antes acabará todo, sería mejor. Tras despedirse del barón, se levantó escabulléndose hacia la salida, ni se preocupó de llamar a Michael, necesitaba tomar aire, jamás se había comportado como una zorra amoral. Salió del salón ocultándose y llegó a la salida, aspiró una bocanada de aire y sintió la presencia de alguien a sus espaldas, era Michael, que poniéndole la mano en su hombro preguntó compasivo:

−¿Estás bien? −El silencio duró mucho tiempo. El hombre, preocupado, deslizó su mano hasta alcanzar su codo y la giró hacia él. Victoria no lo miró, se limitó a darle un papel y decirle:

−Vámonos, ya tenemos lo que veníamos a buscar.

Michael se acercó a un mozo y en pocos segundos llegó un flamante Rolls Roice. Victoria entró en el coche ayudada galantemente por el inglés y Pedro vio reflejado en su espejo retrovisor el rostro desencajado de Victoria. Este no habló, conocía muy bien las reacciones de su amiga y ahora estaba recomponiéndose. Victoria necesitaba silencio.

Nadie dijo nada, solo Victoria cuando Michael la dejó en la puerta de su suite.

−Además de eso, el viernes tenemos un cóctel en la Asociación Alemana Die Rune Sigel, supongo me llegará la invitación, ahora, por favor, vete, necesito estar sola, mañana hablaremos.

−A las nueve en el desayuno −contestó el hombre, que desconsolado vio como se cerraba la puerta tras ella, la entendía tan bien, aquello cada día se hacía más duro, estaba hastiado de aquel mundo de intrigas.

Aquella noche Victoria no pensó, se limitó a quitarse el disfraz de zorra y divagar pensando en su hermosa tierra en primavera, hasta que el sueño, a altas horas de la madrugada, llegó.

Victoria bajó al comedor diez minutos antes de las nueve, vestía un traje chaqueta de color crema y una camisa entallada de seda de color celeste, el cabello lo recogió en un moño bajo. Iba calzada con unos finos zapatos marrones de salón a conjunto con una cartera de mano del mismo color. Sencilla y elegante, llegó al hall, el sol entraba a raudales, se colocó unas grandes gafas de sol y se sentó en uno de los sillones que estaban distribuidos por la estancia.

A las nueve en punto vio como entraba el Inglés, elegantemente vestido, bueno, ya sabía lo que quería. El agente no se alojaba en aquel hotel. Se levantó y lo siguió, vio como se sentaba en una mesa; hubiese preferido desayunar sola, pero tendría que hacerlo en compañía; a los pocos minutos estaban uno en frente del otro. Tan solo se dedicaron los buenos días de cortesía y pidieron sus desayunos. Victoria, solo un café con leche y un trozo de bizcocho. El hombre pidió un desayuno continental, ¡santo Dios!, qué cantidad de comida empezó a desfilar por delante del Inglés. ¡Qué manera de comer! A las nueve de la mañana, a duras penas le entraba a ella el trozo de bizcocho. Cuando hubo acabado con el festín gastronómico, Michael la miró por primera vez a los ojos desde que se habían encontrado y vio a una mujer hermosa de buena mañana sin una pizca de maquillaje. ¡Como lo hacía para resultar siempre tan atrayente! Victoria lo observaba incrédula y, al ver la expresión de la mujer, dijo:

−Por las mañanas tengo mucha hambre. Es costumbre.

−Ya lo veo. ¿Y luego a qué hora comes

−Desde que estoy en España algo tarde, a la dos más o menos.

−¿Tarde a las dos?

−Sí, malos hábitos.

−¡Malos hábitos! −exclamó sin poder contener una carcajada. Al espía se le quitó el rictus serio y no pudo más que sonreír. Aquella mujer todavía era más atrayente cuando se relajaba.

−Para un inglés, sí, Iglesias −contestó divertido.

−Será −dijo la mujer tocándose la cicatriz de su cabeza, dando así por concluida aquella cordial conversación, y, con exigencia, porque le molestaba la frialdad con que la trataba, le dijo a Michael−: Bueno, dime lo que me tengas que decir, me gustaría ir al Museo del Prado. −El hombre, extrañado de aquel cambio de humor, se molestó y contestó agriamente:

−No puedes ir a ningún sitio sin que me lo digas −le respondió airado.

−Te lo estoy diciendo.

−Iglesias, de verdad esto es muy peligroso y no quiero perder a ningún agente, es mi responsabilidad, ¿entendido?

La última pregunta enervó a Victoria y, sin contener su mal genio, le dijo:

−Verás, no soy lerda y “entiendo todo”, ¿estamos? Y si me permites ahora te informo. Voy a ir al Prado, me acompañará Pedro, dime lo que tengo que hacer y me iré, la verdad, no me he levantado tan pronto para ver cómo engulles toda la despensa del hotel.

Victoria estaba muy enfadada, tanto que la cara de desconcierto de Michael era un poema.

−Repito, dame las instrucciones −insistió la mujer. Michael soltando la taza de humeante café de entre sus manos susurro con menos ira de la que expresaba.

−¿Se puede saber por qué estás tan cabreada, Iglesias? −preguntó el hombre fingiendo calma.

−Recuerda esto que te voy a decir muy bien. Nunca más se te ocurra hablarme en el tono en que lo hiciste anoche, yo no tengo ni padre, ni novio, ni marido, y hago con mi cuerpo lo que me da la gana, ¿entendido? −Lo último lo dijo con retintín.

Michael se dio cuenta de que aquello era de todo menos profesional, más parecía una pelea de novios. En fin, estaba claro que no podían trabajar juntos, entre ellos había algo, no sabía si bueno o malo, pero era evidente. Echando mano de toda su flama inglesa, hizo caso omiso a la escena y como un agente eficiente relató la hoja de ruta del día:

−A las 16.45 h te recogerá Pedro, la dirección que te facilitó ayer el barón se encuentra en plena Gran Vía, toma. −Y le pasó una pitillera. La mujer la miró extrañada, ella no fumaba, pero optó por callar, seguro que tendría otra utilidad.

−Es en realidad un estilete, y toma esto también, guárdalo todo en el bolso, luego lo miras. −Le pasó algo envuelto en una servilleta.

−Es una pistola por si las cosas se ponen feas, llévala en la liga, en las tetas, donde quieras, pero que no se vea, y procura que no se te caiga.

                 Esta vez fue Michael el que habló de forma despótica. ¿Estaba enfadado y preocupado? ¡Malo! Sentía mucho más por la Iglesias de lo que podía admitir.

−A las siete de la tarde debes de salir de ese piso, sí o sí, de lo contrario alguien de los nuestros entrará. ¿Todo correcto?, ¿alguna duda?

−Sí, la madame, ¿qué pasa con ella?

−No te preocupes. Lo peligroso será cuando te quedes a solas con él.

−De acuerdo, adiós, señor. −Y antes de que el Inglés se levantara lo hizo ella.

Michael desde su asiento vio como aquella elegante mujer abandonaba el salón bamboleando de forma natural sus caderas, sublime y extremadamente desestabilizante para su maltrecha voluntad de contención.

Victoria se arreglaba para entrar en escena. Había elegido un traje chaqueta de raya diplomática gris entallado. Se había montado, literalmente, en unos tacones altos pero gruesos. Se giró delante del espejo para ver que las rayas traseras de las finísimas medias negras estaban rectas. Sentía que se disfrazaba cada vez que se vestía con aquellas ropas exclusivas.             

Por la mañana había estado en el museo con su amigo. Necesitaba de su presencia, era la primera vez que iba a prostituirse, o al menos así se sentía ella, no hablaron entre ellos, hacía mucho tiempo que sobraban las palabras. Contemplaron aquellas maravillas durante mucho tiempo. Pedro  le hizo tomar una pastilla a la vez que le decía:

−Es suave, te tranquilizará, pero no te debes acostumbrar, tiene poder adictivo. ¿De acuerdo?

Victoria se lo agradeció agarrando su brazo mientras se sentaron en un banco a seguir contemplando tanto arte salvado de las bombas, menos mal que alguien tuvo algo de sensatez, sería una aberración que todo aquello hubiese sido pasto de las llamas.

También le dio un frasquito con un líquido y le dijo:

−Toma, guárdalo. Dáselo, no lo dormirá al instante, pero lo tranquilizará, se supone que tiene que hablar, pero tranquilo será mejor, siento mucho todo esto. −Pedro lloró silenciosamente. Había visto muy pocas veces tan hundido a su mentor.

La pastilla que le dio su amigo la tenía algo más lenta, pero sin ella quizás no hubiese podido hacer aquello. Miró el reloj, que marcaba las 16.25 h, se miró por última vez al espejo y se colocó un sombrero tipo Fedora de ala ancha color gris, adornado con una cinta de satín morado a juego con su camisa. Revisó por última vez su atuendo, tocó la cicatriz de su cabeza de forma automática y cruzó la puerta dispuesta a todo por su causa, siempre su causa. 

Desde lejos, sentados en unos sillones alejados de la recepción del hotel, dos hombres y Michael simulaban una alegre conversación mientras veían como una mujer con mucha clase cruzaba la salida. Los dos hombres con disimulo se dispusieron a seguirla, el Inglés no se movió del asiento. Distancia, había decidido tomar distancia, ni ella se iba a ir, ni él se podía quedar. Distancia, se repetía a modo de mantra. Distancia o, de lo contrario, se enamoraría.

A las cinco en punto de la tarde Victoria entraba en aquel imponente vestíbulo. Olía a violetas, era todo tan refinado y caro. Las paredes forradas de madera noble y los suelos de mármol rojizo veteado de blanco hicieron por un momento que se sintiera pequeña. La sacó de la ensoñación la voz grácil de un hombre bajito y uniformado que salió de detrás de un mostrador adornado con un enorme jarrón de flores moradas.

−Buenas tardes, dígame, ¿en qué puedo ayudarla? −preguntó el hombre educadamente.

−Buenas tardes, soy la señora Catalina Schneeberger, vengo a visitar al barón de Villarger.

−Por supuesto, la estaba esperando, acompáñeme al ascensor por favor, señora.

El hombre, muy dispuesto, la condujo hasta un ascensor de metal y madera muy ornamentado. Al entrar se quedó boquiabierta, lujo por doquier, espejo rematado en un marco de pan de oro, pasadores de manos dorados, y una lámpara llorona pequeña que destellaba emitiendo una luz suave, estaba todo forrado de papel rojo con relieves algo más claros, el habitáculo era de cristal en los laterales y ocupaba el hueco de una gran escalera revestida de mármol blanco. A medida que subía despistó su mente mirando los rellanos que iba dejando atrás, contó hasta cuatro. Cuando llegaron a la puerta del barón, el hombre se despidió sin mirarla directamente, sin duda, era muy discreto y, por supuesto, no era la primera vez que hacía esto. Llamó a la puerta y le abrió el mismo barón.

−Buenas tardes, queridísima señora Schneeberger, pase, no se quedé ahí. Madame Dan está ávida por conocerla.

Que la recibiera el barón le extrañó, dedujo al instante que no había servicio, solo podía ser por dos motivos: aquello era una bombonera o una encerrona. Cualquiera de las dos cosas no tranquilizaba para nada a Victoria. Y comenzó a interpretar su papel.

−Debo admitir que estoy nerviosa −dijo acercándose al barón con una mirada fingidamente ingenua.

−No se preocupe, mi bella señora, pase, pase −dijo el barón mientras la repasaba con la mirada de arriba abajo.

Por cómo estaba decorado el piso Victoria dedujo que se trataba de lo primero, cuadros con escenas de jardines exóticos y pinturas de mujeres en cueros, no era necesario ser muy listo para deducir que se trataba del lugar donde el barón llevaba sus conquistas.

Llegaron a un salón y sentada en un sillón orejero marrón aguardaba la madame, al lado había una mesa de té con un mantel de seda rojo y una baraja de cartas, piedras de diferentes colores y velas blancas encendidas. ¡Madre del cielo, cuántas tonterías se hacen cuando tu única preocupación es pensar dónde tirar el dinero! La pitonisa en cuestión se levantó y acercándose a ella le plantó un beso por mejilla diciéndole con una voz de cazalla[7] muy particular:

−Hola, Catalina, soy madame Dan. −La mujer intentaba, a duras penas, ocultar su acento sureño. Era bajita, morena, de ojos grandes y oscuros, vestía con una falda lápiz y una camisa ceñida de color verde que apenas contenía sus grandes pechos. Era exuberante y tenía un atractivo particular. Debía rondar los cuarenta y saltaba a la vista que era una vividora, pero le cayó bien. Si algo había aprendido en su perra vida es que casi todo es relativo y cada uno se gana el chusco como puede. Victoria no juzgaba, a fin de cuentas, ella tampoco era un ejemplo a seguir. Victoria siguió el juego.

−¡Oh!, estaba deseosa de conocerla, madame Dan. El barón me habló de usted y, la verdad, casi no he podido dormir esperando este momento. Verá usted, yo tengo mucho respeto por estas cosas, pero sinceramente nunca he ido a ningún lugar para que me predijeran el futuro y tengo un no sé qué. ¡Uf!, ¡qué nervios! −Y comenzó a reírse sin ganas, fingiendo interés.

La adivina le dijo al barón que se fuera, con autoridad pero de forma cordial.

−Barón, tendrá que dejarnos, como ya sabe, no puede interferir ninguna energía. −El barón abandonó el piso sin rechistar. ¡Asombroso!, esa mujer lo tenía comiendo de su mano.

Nada más sentir el chasquido de la puerta de la calle, la adivina se levantó y corrió hacia el pasillo, volvió deprisa y se acercó a la ventana, suspiró hondo y comenzó a recorrer todas las habitaciones del piso. Victoria, que continuaba de pie, creyó por un instante que aquello formaba parte del ritual de adivinación, pero se quedó lívida cuando esta la llamó por su alias.

−¡Iglesias, siéntate! No tenemos demasiado tiempo. ¡El hijo puta va loco por metértela!

Ojiplática miraba Victoria a la mujer. Esta, al ver el desconcierto, le soltó:

−¿No me digas que el jodío Inglés no te ha dicho quién soy?

Victoria no sabía si decir que no o que sí. ¿Y si esa mujer mentía? ¿Cómo Michael no le había informado? Si lo sabía, la pregunta era: ¿cómo se podía ser tan cabrón?, y ¿por qué?

−Verás, no hace falta que hables, desde luego es pa matarlo si no te ha dicho na. Lo de madame Dan es mi alias, regento una casa putas. ¡Y no me mires así, coño! ¡El hambre es muy mala! Pero fui miliciana, oye, que la jodienda también ayuda en la guerra, total, que soy muy roja pa resumir, una cosa llevó a otra y aquí me tienes.

»Mira, niña, que me llamo Pepa, total da igual que lo sepas, tanto secretismo, ¡leche!, ¡vivo acojoná!

»Me propusieron esto y quise ayudar, pero en cuanto esté esto acabado me largo a un pueblo chiquitito, cerca de donde nació mi Guzmán, que ya le tengo yo echao el ojo a un caserón. Creo que tú también eres de allí cerca. Dice Guzm…, bueno, mi hombre…, que todos sois extremeños. −¡Por Dios santo! ¡Sabía de dónde era! La mujer hablaba tipo metralleta, por el contrario Victoria era incapaz de abrir la boca−. Llevo tiempo tras él, tras el barón digo. Veía mucho a mi casa, “mis chicas están muy lustrosas”. Por eso me fichó el inglés, ya sabes, a ver si el barón larga dónde tiene los putos papeles, pero nada. Y, como a estos nazis les encanta todo este rollo de astrología y bolas de cristal y yo echo las cartas, pues por ahí le ataqué. Me ha echao un par de polvos, pero, hija, que no suelta prenda, ¡ya te digo! −La mujer seguía de pie de un lado a otro y sin parar de rajar−. El otro día se le escapó que tiene un despacho en el Cóndor, donde está mi Hierro. ¡Ay!, pobrecito mío, hasta cuernos está aguantando. −Asombroso. Hierro era la pareja de la pitonisa. ¿Pero por qué le pasaban a ella estas cosas?, se repetía mentalmente Victoria, a punto de llorar o reír, según le saliera−. Tuvimos una buena achuchaera mi hombre y yo, tres días sin hablarnos estuvimos, chalá perdía me estaba volviendo, hasta que fui a to meter ancá mi hombre y tú ya sabes cómo se arreglan las cosas del querer, un buen revolcón le metí. Pero, bueno, mira que no me han dao matarile por pura chorra. A ver si te puedo decir, bueno…, yo… te digo lo que te tengo que decir. Porque ¡estoy atacá!

Victoria, desconcertada, intentaba entender, pero el lenguaje incoherente de la mujer era indescifrable.

−Iglesias, te juro, ¡por mis muertos!, que desde que lo conocí, a mi hombre claro, ya no soy puta, que lo del barón fue para ver si largaba. ¡Todos hablan jarto de coño! Pero, hija, ni por eso, y te aseguro, corazón, que yo hago virguerías con la boca. Guzm…, bueno el espanta asquerosos, ¡Hierrooooo!, mi hombre, quería decir, entró en el despacho, jugándosela, el podre mío! Porque el jefe es un malaje, en fin, que los papeles no están allí… ¡Estoy hasta el mismísimo potorro del barón, de los papeles y de la puta madre que parió al inglés! ¿Pero tú lo oyes cuando habla? Habla bajito el condenao.

Victoria no pudo más y comenzó a reírse de forma escandalosa. Tanta fue su risa que acabó doblada de cuclillas delante de la madame. Intentaba volver a recobrar la compostura, pero volvía a reír con toda su alma sin poder controlarse; si miraba a la mujer, se descoyuntaba de la risa, imposible parar, y la cosa se agravó cuando la Pepa, contagiada de la risa desbocada de Victoria, se unió a la fiesta, aquello era inexplicable, terminaron ambas revolcadas en dos sillones a ambos lados de la mesa de la pitonisa parlanchina convulsiva. Cuando el dolor de barriga era duro, se estiraban agarrándose dicha parte de su anatomía y volvían a empezar, así pasó un tiempo largo hasta que la Pepa se levantó y cogió una botella de coñac y dos copas.

−Toma, chocho, te irá bien, ¡ojú!, qué panzá de reír. Y le pasó un copazo de coñac que Victoria, se trincó de un tirón, notando cómo le quemaba las entrañas.

Cuando por fin consiguieron volver a un estado medio normal la madame le informó algo más tranquila.

−Mira niña, es que me pongo muy nerviosita y me da por mezclar cosas y ya no sé ni qué digo. ¿Te has enterado de algo? −Al escuchar esto Victoria volvió a lo suyo, reírse como una loca−. Niña, que nos queda un cuarto hora y va venir el asqueroso. ¡Que te vas a mear en lo harto! ¡Deja de reírte!

Victoria, haciendo acopio de toda su voluntad, habló, cosa que no había conseguido desde que se había quedado a solas con la Pepa.

−Vamos a ver, Pepa, que no sabes dónde tiene los papeles el barón, que te lo has beneficiado y que no te ha dicho nada, que el compañero Hierro es tu novio y que en el cóndor tampoco están los dichosos papeles, ¿sí?

−Joer, qué bien explicao, sigue, sigue  −dijo Pepa asombrada de la capacidad de escucha de la niña bonita, ni ella sabía lo que había dicho.

−¿Pepa, ¿tienes alguna pista más?

−Pues sí, en la última vez que le hice una ma…, bueno, lo que te he dicho antes, dijo que se la hiciera deprisa que tenía que ir a un despacho de una asociación alemana con un nombre raro. Y digo yo que a lo mejor allí sí está lo que buscamos. Le dije que quería ir para ver las vibraciones y toda esas retahílas de mentiras que le digo y me dijo que no porque yo no era alemana, así que se me encendió la perola y, como sabía que tú vendrías y que tenías pasaporte alemán, le dije al inglés: “Oye, le digo al barón que esta chica es estupenda y que le darás buenas vibraciones a ver si consigues entrar en el dichoso despacho de ese asqueroso”. Total, que hace una semana el inglés me ordenó que le dijera al barón que aparecería en su casa una guapísima mujer de ojos color miel y que eras muy especial, como un talismán, que le darías suerte y que confiara en ti. Ayer, de madrugada, me mandó venir hoy diciendo que había aparecido su ángel, ¡jodío tonto!

Bueno, que Pepa era una superviviente sin un pelo de tonta estaba claro, y además no alcanzaba a entender por qué extraña razón estaba tan a gusto con ella, ¿sería por auténtica?              

−Niña, no te acuestes con el barón hoy, déjale que te desee. Además es muy listo, si te abres de piernas enseguida, sabrá que hay algo raro. Eres muy bonita y él un espantapájaros, podrías tirarte a quien quisieras y, además, se supone que tienes parné. O sea, que no necesitas su dinero. Éntrale por el lado místico, energías y todo eso. Almas gemelas que se encuentran, pero juega con tu “cacharrito”. No se lo des hasta el último momento, venga, preciosa, pronto vendrá. Por cierto, ¿has sido puta alguna vez?

−No. −Y, sin saber de qué manera, aquella bruta mujer le había llegado a su corazón y, entristeciendo su rostro, bajó la cabeza. La Pepa no habló, se acercó a ella y la abrazó con todas sus fuerzas. Victoria se sintió bien, era como si una madre la acogiera. Al cabo de unos minutos, la Pepa le dijo “toma” y le pasó un papel que sacó de sus tetas, “aquí estoy, son mis señas, ven cuando quieras, pero no vengas con ropa tan fina”. La Pepa depositó un sonoro beso en su mejilla, en ese momento se oyó como alguien abría la puerta de la calle.

Madame Dan se marchó después de sentar al barón en una silla y pasarle un huevo crudo por todo su cuerpo con una mano mientras con la otra le arreaba, de vez en cuando, con una rama de olivo, según ella, para liberarlo de los malos augurios, mientras recitaba oraciones con un lenguaje inventado. Cuando le pareció cascó el huevo en una vasija llena de agua y le dijo que todo iría bien, que iba a ganar mucho dinero y que Victoria tenía un halo de energía positiva, poco menos que era un ángel talismán para él. Lo más acojonante era que el barón la miraba con pura devoción. Sencillamente asombroso. Victoria, antes de comenzar a descojonarse de risa, otra vez, pidió ir al baño, allí consiguió recobrar la compostura.

Cuando Pepa se fue y se quedaron solos, el barón se puso muy cariñoso, pero la falsa viuda, que rehuía al barón de forma coqueta, jugó con él, se acercaba, se alejaba, lo dejaba tocar, lo rechazaba hasta que el barón le llevó la mano a su entrepierna. Victoria, fingiendo ser una dama delicada, se escandalizó.

−Andrés, si me he prestado a venir aquí es para conocer a madame Dan. Admito que se ha creado un vínculo especial contigo, es como si le conociera de toda la vida y siento que nos podemos dar suerte mutuamente. No descarto tener relaciones contigo porque hay conexión entre ambos y yo creo mucho en lo oculto, pero no me parece apropiado en tan poco tiempo. Contigo quiero que sea especial. Lo entiendes, ¿verdad? Tampoco quiero que pienses que estoy contigo por dinero, mi marido me dejó tanto que no lo acabaré ni en dos vidas, y, como puedes observar, no me costaría nada acostarme con el hombre que quisiera. ¡Dios, qué sofoco! −exclamó teatralmente Victoria.

−Lo entiendo, Catalina, tienes razón, poco a poco.

Mientras hablaba, Victoria se levantó y con voz delicada y sumisa le dijo al barón:

−Ahora me tengo que ir, son casi las siete. Me gustaría conocerte mejor, Andrés.

−Y a mí. El viernes te espero en la asociación, no faltes. Ya he enviado la invitación.

−Allí estaré, Andrés.

Victoria se inclinó para depositar un casto beso, pero este aprovechó para agarrarla de la nuca besándola sutilmente en los labios. Victoria sonrió y se marchó. Por un momento, llegó a sentir lástima por el barón, pero pronto recordó por qué le llamaban “Lucifer” cuando sintió la rugosidad de su cicatriz craneal en las yemas de sus dedos.

No esperó la llegada del ascensor, bajó a toda pastilla por las escaleras, temiendo que fueran a rescatarla. Faltaban unos segundos para que dieran las siete. Pasó como una exhalación por delante del mostrador de la portería y, cuando salió al portal, casi se chocó con Pedro y otros dos hombres, a los cuales no conocía. Cuando estuvo a bordo del coche, preocupado, Pedro preguntó:

−¿Cómo ha ido?

−Bien, estate tranquilo, no me ha hecho falta acostarme con él.

Pedro soltó un suspiro, que le salió de lo más hondo. Después de eso vio como Victoria se retorcía de risa e intentaba explicar su encuentro con la adivina; a medida que iba contándole a Pedro lo sucedido, casi tuvo que parar el coche contagiado por la risa histérica de su amiga. Antes de llegar al hotel Pedro le dijo que Michael quería verla el próximo día a las cinco de la tarde en el Palacio de Cristal del parque del Retiro.

−Victoria, estos días no hemos tenido mucho tiempo de hablar y quiero decirte algo. Me he dado cuenta de la tensión que existe entre Michael y tú. Ten cuidado, preciosa, esto es muy peligroso, sé que eres joven y sé que te gusta el inglés, pero no olvides quién eres y por qué estás aquí. Me duele mucho verte sufrir, sabes que te quiero mucho, aunque nunca te lo diga.

Victoria apretó el brazo de su amigo con cariño desde el asiento trasero y le respondió:

−Lucho con todo mi ser por recordar cada día por qué hago esto, no te preocupes, Pedro. Es cierto, me siento atraída por él, pero solo eso. Yo también te quiero mucho.

Lo que restó del camino Victoria permaneció con su cabeza apoyada, desde atrás, en la espalda de Pedro. Saber que no estaba sola la ayudaba a seguir adelante.

              Por esas fechas en Madrid ya hacía calor. Victoria llegó a las cinco en punto al Palacio de Cristal del Retiro. Aquello era de una belleza espectacular, pero sudaba a mares allí dentro esperando al jefe de operaciones, pues, a pesar de ser inglés, la puntualidad británica ese día brillaba por su ausencia. Agobiada de estar dentro de aquella maravillosa jaula trasparente, decidió salir de allí. Cuando estaba a punto de regresar al hotel, apareció Michael, al que le faltaba un tris para correr. Llegaba muy agitado y en mangas de camisa, la chaqueta la llevaba colgada del brazo, era algo más de las seis de la tarde. Al llegar a la altura de Victoria casi se derrumbó en un banco de madera que estaba al lado de ella. Esta, al ver al hombre tan cansado, decidió sentarse a su lado, lo miró de reojo y esperó tranquilamente a que recuperara el resuello cruzando las piernas con elegancia.

El hombre tardó unos minutos en hablar, en parte debido a la carrera y en parte porque se había quedado sin palabras al ver a la agente Iglesias. Como se podía tener tanta clase, tan solo vestía con un vestido cruzado de color lila estampado con pequeñas florecitas blancas. Su cabello semirrecogido se movía lentamente por las manos invisibles de un suave y cálido viento. Lo desconcentraba, debía guardar distancias, pero cómo, si su cabeza constantemente se declaraba en rebeldía cada vez que la veía o cuando le daba vueltas por su cabeza siempre desnuda. Michael decidió romper el momento, la voy a besar, se decía, cálmate, Michael, eso sería un error, se repetía. Decidió, simplemente, pedirle disculpas a la agente Iglesias por su tardanza.

−Excúsame, me siento avergonzado, he llegado una hora tarde, las cosas se han complicado en el cóndor.

−¿Están bien los compañeros? −Victoria preguntó preocupada.

−Sí, pero Molina se está convirtiendo en un problema, habla demasiado. Tengo miedo por él, pero de momento no tengo recambio.

Victoria, pensando si debía o no decirle la indiscreción de Pepa, optó por decírselo, se jugaban la vida y la Pepa no tenía su oratoria bajo control, y, en este oficio, era condición sine qua non para continuar respirando la contención verbal. La vio muy nerviosa y descontrolada, podría poner en peligro toda la operación. Para estar metida en esto, madame Dan tenía la lengua muy larga.

−Michael, no es el único que habla demasiado, me temo que es algo común en algunos de nosotros.

Extrañado, el inglés preguntó:

−¿Por qué dices eso, Iglesias?

−Primero, debiste decirme quién era madame Dan, y, segundo, la Pepa largó lo que no estaba escrito; un consejo, quizás sea el momento de que la pongas a la sombra. No la conozco, pero el otro día estaba fuera de control.

−¿Te dijo cómo se llamaba? −preguntó preocupado.

−Si fuera solo eso, me dijo que su novio era Hierro, que regentaba una casa de tratos, que era malagueña, que llevaba un tiempo intentando sacarle información al barón, y, si me descuido, me da pelos y señales de cómo se beneficiaba al objetivo.

−¡Cómo! −gritó el Inglés−. Dios santo, pero si solo le dije que se descubriera con su alias y que te sirviera de guía para no perder el tiempo y saber dónde buscar.

Victoria, preocupada por la suerte que podía correr la pitonisa, le dijo:

−La verdad es que sí lo hizo, pero antes me explicó, de forma atropellada, todo lo demás. Michael, no me gustan las sorpresas. Aguanto bien la presión, pero podía haberle pegado un tiro. Créeme, no soy una experta en esto del puteo, si te llego a pillar cerca, te reviento a patadas, ¿entendido? −La última frase la dijo bajito, pero cargada de rencor.

Michael tuvo que tragarse la ira, tenía razón, aquello estaba lleno de improvisación.

−Lo siento, no volverá a ocurrir. −Se hizo un silencio espeso. Victoria, al ver que no hablaba el Inglés, le dijo:

−Bueno, de acuerdo. ¿Hablamos del viernes?

−Sí, a las seis de la tarde estás invitada a la sede del partido nazi, se hacen llamar Asocia... −Victoria lo cortó, estaba irritada y harta de esperar. La distancia que marcaba Michael entre ambos la exasperaba y siempre acababa con un cabreo monumental. Quería más de él, equivocada o no, eso era lo que en realidad sentía.

−Eso ya lo sé, dime con quién iré, a qué hora y en quién tengo que centrar mis esfuerzos. Por favor, sé breve, estoy cansada de esperar. −Sin duda, la Iglesias estaba irritada.

−Allí estarán todos los objetivos que están siendo sometidos a vigilancia, pero tú eres la única que puedes entrar allí por tu condición de alemana. Esta vez sé algo más discreta, pero no pierdas la imagen de amoral, aunque intenta ser algo más contenida. Cada mes se reúnen para realizar un cóctel. Te asesorarán en cómo vestirte, son muy exquisitos con la etiqueta. Te iba a acompañar otro agente, pero desde Londres quieren que sea yo. Es una buena oportunidad.

−De acuerdo. ¿Eso es todo?

−¡No!, no es todo −contestó irritado el Inglés.

−Acabo de sacar a Molina de la pensión y lo he llevado a la casa de socorro. El hijo de las mil putas del adonis y unos cuantos degenerados más ayer tuvieron una sesión de sexo con él y otros chicos homosexuales. Digamos que se excedieron en sus prácticas amatorias −le soltó el agente a Victoria de forma desairada, arrepintiéndose al momento de su imprudencia.

Victoria abandonó su pose altanera y giró su rostro hacia él a la par que se quitaba sus gafas oscuras el sol. La luz del sol se reflejó en su iris entristecido impresionando al inglés, a lo cual siguió un gesto de preocupación que asoló sus facciones.

−¿Cómo está? −preguntó con voz profunda la mujer.

−Saldrá de esta, aunque tiene moratones por todo el cuerpo. Iglesias, el adonis es una bestia; si no llega a ser por Hierro, que, aprovechando el estado de embriaguez del adonis, lo sacó de allí, lo mata a palos mientras esos bestias se masturb… −No terminó de vocalizar la última palabra. Se sentía asqueado, pero no hizo falta terminar su exposición, ella lo entendió y sin saber qué decir posó su mano en el muslo del hombre y apretó con cariño, intentando solidarizarse con él por medio de aquel gesto. Michael recibió el acercamiento con una sonrisa amarga de gratitud−. Iglesias, no me perdonaría perder a ninguno de vosotros. Tengo que sacar a Molina de esto. El adonis sospecha de él, en muchas ocasiones Hierro ha conseguido salvarle el culo. Es inseguro y cuando bebe se desinhibe demasiado, temo que hable. De momento no ha conseguido nada, ninguna pista, ni un documento. O mucho me equivoco o saldrá de esta con los pies por delante. −Dicho esto, enterró su cabeza entre sus manos y dobló su torso sobre sus rodillas, estaba muy cansado.

Victoria sintió pena. Respiró profundo sintiendo todo el peso de la desesperanza que embargaba a aquel hombre en lo más profundo de su ser y, sin demasiado control, se acercó a sus mano depositando un beso casto y lleno de compasión. Michael se giró agradecido y sonrió a la bella mujer. Esta se levantó y, tras apretar el hombro del hombre en un claro gesto de camaradería, se alejó de su presencia con paso decidido. Michael no apartó la mirada de ella hasta que sus ojos perdieron la capacidad de verla en la lejanía.

El viernes avanzaba. Ya hacía un rato largo que todas aquellas mujeres que convertían a Victoria en un objeto de deseo se habían marchado de su suite y allí estaba ella disfrazada otra vez. Esta vez, un vestido del mismo color que sus ojos la envolvía. No pudo evitar la sensación de estar empaquetada y preparada para ser vendida. El vestido era de talle ajustado hasta la cintura, a partir de allí tenía volumen y llegaba justo por debajo de sus rodillas. El escote de pico resultaba favorecedor, el pelo lo había recogido en un moño alto. Maquillaje justo, tacones de vértigo y guantes hasta los codos.

Estaba plantada delante del espejo cuando escuchó la contraseña tras la puerta. Salió y allí estaba el Inglés impecable y repasándola de arriba abajo. No sabía a qué jugaba, pero se sentía incómoda aquella tarde.

−¿Lista?

−No sé, dímelo tú. Porque mirar, desde luego, que miras.

−Iglesias, es usted una descará.

−Y usted, mi compañero, así pues, compórtese como tal, haga el favor.

Aquella mujer de ojos extraños conseguía dejarlo siempre asombrado a la vez que intrigado. Sonriendo divertido por la mordacidad de sus palabras, le dio paso y le ofreció su brazo. Victoria lo miró, muy seria, diciéndole a la vez:

−No es necesario que me agarre a su brazo hasta que lleguemos a la escalera. ¿Vamos? −Sin duda, era cautivadora y no podía trabajar con ella, le nublaba las entendederas.

Llegaron a la Asociación Alemana Ddie Rue Sigel. Una sala diáfana y espaciosa de paredes de color crema, ventanales altos y suelo brillante de la misma tonalidad se abrió ante sus ojos. Banderas nazis caían desde distintos puntos de la sala desde el techo hasta el suelo. Un cuadro del Führer de tamaño exagerado presidía la sala. En el otro extremo de la estancia, otro cuadro del Generalísimo colgaba de la pared. Sería para confraternizar, pensó Victoria. ¡La madre que los parió!, estaban dejando el continente para sembrar ajos y estos fanáticos lo adoraban y exponían sus retratos como si de santos a venerar se tratase. Michael notó como Victoria apretaba su brazo y al mirarla vio rencor, para nada era Catalina en ese momento ella, y eso no podía ser. Y acercándose a su oído le susurró:

−Iglesias, por favor, compórtate como la señora Catalina de Sheneeberger. A mí también me está entrando bastante mala hostia, pero ahora no es el momento de cagarse en la santísima  madre que parió a estos bastardos, ¿no crees

−¡Esa boca! −respondió la agente riéndose descaradamente y de verdad−. Gracias, la verdad, hoy no tengo el día, señor Josep Leisser desde este momento.

Divertidos observaron cómo se acercaban Lucifer y su esposa. Victoria, al ver la decadente estampa, le soltó a modo de confidencia mientras reían:

−¡Hala!, querido, ahí hay tienes a la garrapata.

Michael se divertía y mucho con aquella mujer, sintió rabia de estar allí y unas ganas irresistibles de salir corriendo junto a ella de aquel lugar.

El resto de la tarde se dispersaron, él con la rebautizada Garrapata y ella, ella con todo lo que llevaba pantalones, aunque con una habilidad extraordinaria intentaba colocarse junto a los objetivos. Habló un instante con el adonis David, pero este no le prestaba atención, por el contrario y  descaradamente, no le quitaba ojo a un muchacho de no más de veinte años que acompañaba a una mujer rechoncha y rubia.

En la sala debía de haber aproximadamente un centenar de personas y poco a poco los objetivos se retiraban por un pasillo, cosa que no pasó desapercibida para Iglesias. Michael vio como disimuladamente los perseguía por el pasillo. Aquella mujer era atrevida y sin duda valiente.

Victoria  vio como entraban en una habitación Lucifer, el adonis y dos hombres más. ¿Qué hablarían? Sin pensarlo miró a Michael desde la distancia y los siguió, desapareciendo de su campo de visión. Victoria observó  que al lado de aquella puerta salían camareros con bandejas y sin pensarlo demasiado se coló. No había demasiada luz, era un estrecho pasillo lleno de lado a lado de material de hostelería, parecía un almacén. Al final del largo pasadizo se escuchaba trajín de cocina. Se escondió tras unas cajas apiladas y comenzó a mirar. Vio una ventana pequeña y rezó por que diera a aquella habitación. Con más coraje que cabeza se quitó los zapatos y se arremangó el vestido hasta la cintura, dejando su trasero al aire. Como una gata escaló por las cajas intentando llegar a la ventana. Sintió como le cabalgaba descontrolado su corazón y se encomendó a todos los santos para que a nadie se le ocurriera quitar ni una puñetera caja. Tras unos pocos segundos llegó a la altura de la ventana y puso oído. Hablaban en castellano la mayor parte del tiempo, pero en parte de la conversación lo hacían en alemán.

−Mañana llegará un cargamento al puerto de San Sebastián, el jefe está informado −decía Lucifer.

¿El jefe?, ¿sería Amón?, se preguntaba Victoria encaramada en las cajas.

−¿Ya han pagado, Pedro?

El adonis respondió algo pero en alemán:

−La penicilina viene de Londres, se la quedará el ejército. Hay un gerifalte que se está haciendo de oro, la adultera y la distribuye… −Otra vez en alemán. Michael debía estar allí, ¡coño! No entendía ni la mitad de lo que decían.

Michael, preocupado, como pudo se zafó de la baronesa y se escabulló por la puerta por la que desapareció su compañera. Cajas y más cajas, ¿dónde estaba? Y de pronto sintió un siseo que procedía del techo; siguiendo con la mirada el ruido, vio una mano que desde arriba le hacía señales. La Iglesias era genuina. Cuando estuvo a escasos metros miró hacia arriba y el espectáculo que se abrió ante su mirada era espectacular. Al llegar al lado de la mujer, después de la escalada, esta lo amenazó:

−¡No mires más, leches! Y haz el favor de escuchar, que de parte de lo que hablan no me entero. −El hombre divertido recobró la compostura y escuchó mientras veía como ella bajaba y se acomodaba su ropa. Desde abajo ella regañó al descarado inglés haciendo aspavientos con las manos porque no apartaba la vista de sus piernas.

−El general Cortés desde San Sebastián la distribuye, pero primero la adulteran en dos almacenes del puerto, luego el jefe la vende al ejército –decía uno de los hombres.

−¡El hijo de puta! −dijo Lucifer.

−El jefe se ha vuelto ambicioso y ahora amenaza con revelar mi identidad y la tuya, Alfred, si no le damos más dinero.

−Eso no puede ser, nadie debe saber que el verdadero propietario de la empresa soy yo. Se la quedaría el Estado −el adonis sentenció tras un momento de guirigay.             

−Vamos a ver, esperamos a que llegue el cargamento, sufragamos los gastos de la operación por medio del banco. Le decimos que amén a todo y cuando esté todo calmado sufre un accidente y se acabó el problema.

−¡Imposible! Tiene la confianza de altos cargos nazis. El jefe es sagrado. −Michael tenía claro que el jefe al que se referían era Amón.

Los asistentes a la reunión continuaron tranquilamente dando nombres de mandos del ejército involucrados en el negocio de testaferros que negociaban con empresas distribuidoras de las que Michael no tenía constancia. Estuvieron hablando casi media hora hasta que abandonaron el lugar. Debía salir pronto y escribir toda aquella información o, de lo contrario, se olvidaría. Bajó y allí estaba ella cubriéndole las espaldas mientras empuñaba un arma.

−Vamos, Iglesias, salgamos de aquí −sentenció Michael, pero cuando estaban a punto de abandonar el lugar sintieron unos pasos y el ruido de unas ruedas. Intuyendo que sería algún camarero que se disponía a llevar comida a la sala, se miraron asustados sin ver una vía de escape próxima. El camarero estaba demasiado cerca y ellos, muy expuestos. Tras un momento de confusión y sin pensarlo, Michael cogió a Victoria por la cintura y la empotró contra la pared, la miró desconcertado y le dijo:

−Perdóname, pero te voy a besar, ¡Iglesias!

Dicho eso, el inglés se apoderó de los labios de la agente, al principio solo fue un roce, pero, al sentir la mano de la mujer deslizarse por su nuca, literalmente la devoró. El camarero al pasar por su lado simuló una tosecilla, pero la pareja seguía a lo suyo, muy entregada. ¡Menudo calentón tenían esos dos!, pensó el camarero, que entre asustado y avergonzado les dijo:

−Lo siento, señores, pero verán…

Ambos estaban perdidos en aquel beso. ¿Fingir? Ellos gemían de verdad. Aquel beso era sincero, urgente, necesitado y apasionado. Los labios del hombre se apoderaban apasionadamente de la boca de Victoria y ella le respondía. Las manos de Michael volaban fuera de su control por el cuerpo de la agente. Se sentía dilatado hasta rozar el dolor, sin control alguno sobre sus instintos. Estaba desbordado por las sensaciones y se mostró exigente hasta que hizo que ella se entregara respondiendo a su exigencia. ¡No podía ser!, ¡imposible!, se repetía Michael desde su nebulosa.

Al tercer aviso del camarero se despegó de Victoria aturdido. Ella jadeaba descolocada y asiéndola de la mano la sacó de allí. Llegaron a la sala muy excitados y con sus manos fuertemente agarradas.  Se despidieron de todos y salieron del lugar en silencio. El mozo avisó al chófer de la agente Iglesias y esta azorada se metió en el coche. Michael, muy nervioso, con semblante serio y evidentemente enfadado, le dijo a Pedro:

−¡Llévala al hotel! Yo iré andando, necesito escribirlo todo o se me olvidará. Hasta nuevo aviso. Adiós.

La despedida sonó seca y traumática para Victoria, que se sentía frustrada y, para qué negarlo, necesitada. Su deseo había permanecido dormido, pero aquel hombre lo avivaba, estaba asustada y volvió a tocar la cicatriz de su cabeza, desde el espejo retrovisor Pedro vio el gesto.

−¿Todo bien, niña?

−¡Me ha besado! −soltó a bocajarro.

−¿Y a ti te ha gustado?

−Sí −admitió avergonzada−. Estábamos espiando a un grupo de hombres que hablaban de la misión y, para que no nos descubrieran, hemos fingido que nos besábamos. ¡Pedro, yo no he fingido! ¡Estoy asustada!

−Victoria, es normal. Eres joven y no eres mocita. Sabes lo que es eso, has estado casada. Tienes sensaciones. Lo único que te pido es que no te confundas. Él está trabajando, que no se te olvide. −Silencio.

−¿Quieres dar un paseo? −preguntó Pedro.

−Sí, me quito estos sayos, nos damos un paseo y hablamos.

−De acuerdo, yo también necesito quitarme este jodío uniforme, estoy encorsetado.

Michael se derramó en la boca de aquella mujer. Mientras había guardado las distancias, todo estaba controlado, pero ahora todo se descontrolaba. Desde que la conoció estaba metida en su cabeza, pero ahora era peor. ¡Se estaba enamorando! ¡Noooo! ¿Por qué había llegado en este momento? ¿Cómo seguir la misión sin implicarse emocionalmente  con ella? ¿Cómo guardar las distancias? ¿Cómo? Vagó por las calles de Madrid durante toda la tarde intentando recuperar la cordura. Ella sentía lo mismo, no fingía, notó como temblaba entre sus brazos.

Cuando se sintió cansado volvió a su hotel y trascribió lo que había escuchado, encriptó la información y la pasó a Londres. En el silencio oscuro de su dormitorio se desesperó ansiando tenerla entre sus brazos y luchando por anular lo que sentía, hasta que la noche llegó oscura y despiadadamente fría. El alba lo recibió despierto, angustiado y vacío. Pasaron muchas lunas hasta que consiguió dormir sin tanta inquietud.

Otra vez disfrazada para fingir lo que no era. Otra vez la injusticia le comprimía el pecho. Otra vez la incertidumbre la tambaleaba. Otra vez delante del espejo se contemplaba sin reconocer la imagen que este le devolvía y otra vez se tocaba la cabeza para no olvidar por qué lo hacía.

Esta vez parecía una actriz, de esas que veía en las tardes de verano en el cine de su pueblo. En una maltrecha pantalla, mujeres ataviadas con bonitos vestidos suspiraban justo cuando el galán de turno hacía el gesto de posar los labios en aquellas bocas perfiladas con carmín oscuro. El beso se intuía, no se veía, lo cortaban y pasaban a otra escena donde la damisela miraba a su amado con ojos de cordero degollado mientras los jóvenes varones pateaban el suelo en señal de protesta, los zapatazos duraban poco porque los tricornios imponían una barbaridad.

Había soñado ser la heroína de alguna de aquellas películas extranjeras, sin duda, la realidad en su caso superaba la ficción.

El regimiento de las damas de la belleza, como había bautizado a las mujeres que la arreglaban, esta vez le habían colocado un vestido de color azul que cambiaba de tonalidades, desde el azul cielo al zafiro, elegantemente. Era de seda, liviano, casi no pesaba. Ajustado a su torso, la tela se cruzaba a su alrededor con los hombros descubiertos con unos finos tirantes. Le pareció un detalle de ingenio, un trozo de tela del mismo tejido que salía desde la parte posterior del vestido y hacía las veces de fular rodeando su busto desnudo delicadamente por si sentía frío, pero si no lo necesitaba descansaba en la parte posterior formando parte de la falda. A partir de la cintura, cuatro capas de seda hasta los pies creaban movimiento a la falda. El pelo lo habían recogido en un moño bajo y una honda en el lado derecho enmarcaba su rostro. No llevaba joyas, apenas unos pequeños pendientes de perlas que dejaban a la vista su largo cuello. El maquillaje, el justo, pero aun así sus ojos eran felinos. Estaba guapa, pero no estaba cómoda, se había perfumado para un hombre que le producía asco. Qué no daría por no tener que pasar por eso. Por no sentirse, otra vez, como una puta de lujo.

A Michael, desde que la besó tórridamente, se lo había tragado la tierra y de eso hacía ya dos semanas. Cada vez que salía la acompañaba un hombre distinto, a cual más apuesto, pero ella ni se inmutaba, se dejaba llevar. Departía con todos los objetivos, asistía a fiestas, tenía ojos en el cogote y creía haber visto en alguna ocasión al inglés desde la distancia.

Lucifer cada vez confiaba más en ella. En alguna ocasión había quedado en el retiro con Pepa, paseaban y hablaban, bueno, mejor dicho, hablaba la Pepa, ella solo lo intentaba. Le contaba los avances con su objetivo y en alguna que otra ocasión le daba clases teóricas de, según la muy bruta, “las cosas que hacían que los hombres giraran los ojos”; poco a poco entre ellas se estaba creando complicidad. “Las mujeres tenemos que ayudarnos, chocho”, era el lema de la Pepa. Pedro regresaría en dos días. Su amigo iba y venía, con lo cual Pepa era lo más cercano a la amistad que tenía.

Los sonidos secuenciados a modo de contraseña contra su puerta la sacaron de su mundo interior, cogió su cartera y abrió la puerta. Esta vez, un hombre alto, de pelo castaño, mirada chocolate y sonrisa fría era su acompañante. Era muy guapo, pero sin sustancia.

−Soy, Clemente. Buenas noches, Iglesias.

−Buenas noches.

No hubo ni una sola palabra más, llegaron a casa de su objetivo. Celebraban la llegada de un barón alemán, alto cargo de las SS y familiar de la baronesa, que había venido a pasar una temporada para recuperarse de sus heridas en el frente. ¡Heridas! ¡Por los clavos de Cristo!

Estaba más estropeado que la cama de un loco en su peor momento de enajenación. Llevaba un parche en el ojo izquierdo, la oreja del mismo lado había desaparecido, la mejilla derecha hasta llegar hasta el último botón de su camisa mostraba signos evidentes de estar quemada, la manga de su chaqueta de alto mando de las SS colgaba vacía, y una cojera muy marcada le hacía arrastrar su pierna izquierda. El único ojo que se veía era del color del jade y había pena en él, tanta que aun vestido con aquel uniforme parecía un animal indefenso. Sus labios eran preciosos, pero al insinuar una sonrisa se le torció la boca. No estuvo mucho tiempo en la fiesta, se retiró a las dos horas cabizbajo acompañado por su ayudante de cámara.

Victoria sabía que no era precisamente un angelito, le habían pasado información, sabía de la cantidad de judíos, gitanos y cualquiera que no fuera ario que asesinaban o que dejaban morir en los campos de exterminio nazis, pero este ya tenía su castigo, lo vio en su único ojo, no lo mataron las bombas, pero viviría perseguido por sus demonios. ¿Puede haber peor infierno?

Se limitó a lo que hacía siempre, decir tonterías, hablar de trivialidades, provocar a todo bicho que llevara pantalones, escabullirse detrás de todo aquel que pudiera parecer sospechoso de buscar una sala para hablar de algo comprometido con alguien no menos sospechoso, bailar, comer y hacer ver que bebía alcohol.

Cuando estaba a punto de retirarse, vio como Lucifer se acercaba a ella en plan “te quiero debajo y ya”, y a Victoria se le heló la sangre. Hacía muchos días que lo mantenía a raya con el rollo de lo místico y los consejos de Pepa, pero sabía que la cosa no se podía dilatar más; de momento no sabía dónde estaban los malditos papeles y en las numerosas fiestas a las que había asistido a su casa y a la casa de la Sierra se había expuesto como una kamikaze, registrando las habitaciones y despachos, pero nada. Llegó el momento de la verdad, a ver si la intimidad lo hacía hablar.

−¿Bailas, Catalina? −preguntó el barón con ojos llenos de lujuria.

−Por supuesto, querido barón.

−Llámame, cariño. Me gusta, preciosa −le dijo el barón cuando comenzaron a bailar.

“¡Tócate lo que no suena. Ahora quiere que le diga cariño!”, pensó la falsa viuda atormentada por su cruel destino.

−Catalina, te tengo que poseer esta noche. −Menudo eufemismo soltó el abuelo, en fin, al menos, el hombre era delicado, mejor que te lo digan así, sonaba mejor que “te voy a follar”. Victoria fingió ser la dama que no era y exclamó:

−¡Por Dios, ca-ri-ño, qué sofoco, Andrés!

−A las tres en donde tú sabes. Mi mujer no será un problema, veo que está muy animada con tu acompañante. −Sí, eso parecía. Todos y cada uno de los hombres que asistían a las fiestas con Victoria parecían del agrado de la “señora baronesa”.             

−Está bien, ¿pero cómo entro? −preguntó Victoria con esperanza de escaparse por el momento.

−Está todo pensado, el sereno está avisado. El portero te dejará entrar y mi chofer ya está en la puerta esperándote. Me muero por tener a mi diosa de piel canela. −Victoria se estremeció de miedo, la boca y su sexo se secaron. Tuvo que sacar el último resquicio de valentía que le quedaba para no caerse redonda al suelo, y no de gusto precisamente. ¡Repugnancia! era la palabra.

−¡Por Dios! ¿Y no podría ser mañana? Es todo tan precipitado. No sé. Me da apuro −dijo Victoria intentando ganar algo más de tiempo. No ganó tiempo, ganó una mirada de deseo por parte del hombre, que interpretó sus palabras como un juego de seducción.

−Vamos, Catalina, espérame allí. Tienes que ser una bestia en la cama. Despídete de tu acompañante y ve para allá, no tardaré. −No era una sugerencia, era una orden.

Victoria se encaminó hacia su acompañante y, disculpándose con la baronesa, lo apartó a un sitio menos indiscreto.

−Clemente, quiere acostarse conmigo esta noche, me espera el chofer en la puerta. No puedo seguir dándole largas, tengo que ir. Quiero que avises a Michael. −El hombre notó la angustia de la agente y una ráfaga de compasión cruzó por su rostro, supo que tenía que tranquilizarla.

−Iglesias, Michael hace una semana que está en Londres. Hasta que regrese yo estoy al mando. No te preocupes, no estarás sola. Si la cosa se pone fea, solo tienes que acercarte a la ventana y subiremos. −A Victoria se le hundieron los hombros y una lágrima traicionera le rodó por el rostro. El duro agente se resintió al ver la aflicción de la mujer, pero se repuso al instante.

−¿Nunca has hecho esto, verdad? −preguntó el hombre.

−No, nunca he sido puta.

−Tú no eres puta, Iglesias, no digas eso. Sé que es difícil, pero no te mortifiques así. Ya es suficientemente duro como para que te castigues a ti misma. No te abandonaré, compañera, te lo prometo.

-De acuerdo, pues voy, pero, por favor, yo… ¿Me puedes abrazar? −rogó Victoria con menos tristeza de la que sentía.

−Tranquila, preciosa. No te abandonaré −le susurraba el hombre mientras la abrazaba intentando sinceramente infundirle valor. Victoria se despegó del abrazo, alzó el rostro, tocó la herida de su cabeza y se dirigió hacia la puerta con decisión.

Esperaba sentada en el Chester del piso del barón. El reloj de pared marcaba las dos y media de la madrugada, antes de ir al piso había pasado por el hotel para recoger algo de ropa. Se había colocado un escueto camisón de satén negro, se había dejado las medias con liguero y los tacones puestos. Antes de eso había vuelto a registrar el piso de arriba abajo y ni rastro de la documentación. Estaba bebiendo su tercera copa de coñac cuando escuchó como giraba la cerradura; instantáneamente adquirió una pose de mujer fatal, cruzó las piernas, revolvió su melena y dejó que se acercara el barón. Algo achispada, decidió acabar cuanto antes con aquello. En el justo momento en que se plantó delante de ella el barón, se acercó a él con aire de vampiresa y comenzó a frotar su mano por la entrepierna del hombre, lo que vino después fue una violación en toda regla.

El muy salvaje le cruzó la cara con dos sonoros bofetones. Violentamente hizo que se pusiera de rodillas y le profanó la boca con un trozo de carne semierecto; cuando le pareció la tiró encima de una mesa y con muchas limitaciones la penetró, fue corto, ¡gracias al cielo!, pensó Victoria mientras la giraba y se lo hacía encima de ella. Tras eso le pegó otra hostia mientras se retorcía gruñendo. Cuando acabó, el asqueroso se acostó en el sofá y Victoria se encerró en el baño para quitarse aquella ropa, que dejó en la papelera, y vomitar en silencio. Cuando salió el hombre roncaba, abrió un ojo y le dijo:

−Ha estado bien, me gustas mucho, nos vemos en breve. −¡Qué asco, por Dios! Aquello era una amenaza. Y salió corriendo hacia el hotel.

Se pasó más de dos horas debajo del grifo de la ducha restregándose la piel con saña intentando quitarse de encima aquel olor a rancio y depravación. Soledad, una aplastante y demoledora soledad la acompañó hasta bien entrado el día. La hueca y oscura sensación por fin la abandonó por unas horas cuando se vio con Pepa en el Retiro y ella la abrazó con una ternura infinita. Lo primero que le dijo a su amiga al verla fue:

−Si alguna vez algún hombre al que ame me da un bofetón, no me vuelve a ver el pelo. Pepa, siento mucho por lo que has tenido que pasar. Qué duro es esto, amiga mía. −Esta vez fue ella la que se derramó verbalmente. La Pepa solo le acariciaba el brazo y escuchaba con ternura.

Después de aquello, el barón la llamaba cada día durante dos semanas y siempre el mismo modus operandi, aunque con alguna variación, en alguna ocasión añadía a alguien más, si era una mujer, pues se repartían el trabajo, y si era un hombre, pues era el barón el que acababa a cuatro patas. Una vez, uno de los hombres invitados pasó a la acción con ella mientras él miraba. Lo único bueno es que todo pasaba rápido. Pedro volvió al cabo de dos semanas, pero no supo casi nada de lo ocurrido en su ausencia; para qué añadir más sufrimiento, como válvula de escape tenía a Pepa. El cabrón del Inglés la había abandonado, ella le importaba un carajo,  seguía tan perdido como los papeles que tanto ansiaba encontrar.

Una mañana al bajar al comedor a desayunar vio a Michael en la distancia, pero no lo miró, no dijo nada, se sentó en una mesa y el camarero de siempre, ya sin preguntar, le sirvió lo de siempre. Victoria se bebió la bebida de un tirón, quemándose el gaznate, y con prisa desapareció. Notó como el Inglés la seguía desde la distancia, pero se lo sacudió de encima en cuanto pudo. La noche anterior después del trío se había restregado su cuerpo tanto que se había lesionado la piel. Lo último que necesitaba ahora era ver al cobarde de  Michael. Sentía asco de ella misma y odio por él. Él la había abandonado justo cuando más lo necesitaba. ¿Irracional el pensamiento? Seguramente sí, ella no era nada suyo, sin embrago, era lo que sentía.

Escapó del inglés toda la mañana hasta conseguir serenarse. Cuando el reloj de la puerta del sol tocaba las doce se hizo visible, sorprendiendo al hombre, que plantado en una esquina giraba la cabeza buscándola.

−Estoy aquí. No busques más.

Michael puso sus brazos en jarra y, negando divertido con la cabeza, le dijo:

−¡Impresionante! Me has tenido toda la mañana buscándote.

−¿Por qué no me dijiste que desaparecerías dos semanas? −Directa al grano.

−Iglesias, en esto el secreto te mantiene vivo.

−Dime lo que sea y déjame ir, no estoy de buen humor, Michael.

Estaba más delgado, ojeroso y demacrado, al verlo sintió rabia. Estaba enfadada con él y confundida. Le atraía, pero estaba a un paso de convertir aquello en algo más, ¡Amor! No podía ser, imposible, él simplemente era su “jefe”.

−Victoria, tenemos que hablar, vamos a caminar, aquí plantados llamamos la atención.

Le explicó de una forma aséptica la situación de Molina y la necesidad de darle cobertura en su última noche en el Cóndor. Hacía dos semanas en una sesión de sexo duro casi habla. En resumidas cuentas, se estaba convirtiendo en un riesgo para la seguridad de la misión. Pasó de puntillas por el estado de la misión cuando se refirió a Lucifer. Victoria observó un atisbo de rabia y celos. Cuando se despedían, Michael le sostuvo la mirada y acarició sutilmente el ovalo de la mandíbula de Victoria, sus ojos se tornaron vidriosos y con voz entrecortada le dijo:

−Lo siento tanto, Iglesias. Lamento cada día haberte conocido en estas circunstancias. Lo siento. −Se fue deprisa sin volver la vista atrás, desapareció de su vista otra semana más.

El Cóndor era una coctelería y mucho más, aunque eso solo lo sabían unos cuantos, estaba situada en unos de los mejores barrios de Madrid. Era frecuentado por toda la clase alta, el resto de los mortales ni tan siquiera asomaban por allí. Un gorila u otro se turnaban en la puerta de aquel distinguido local. Poseía lo último de lo último en tecnología. Se servían cócteles maravillosos, se fumaba el mejor tabaco, cantaban las mejores cupletistas en directo y acompañadas por músicos bien trajeados. Los camareros, perfectos, y las doncellas que se encargaban del baño siempre los mantenían limpios. No faltaba de nada, jabón, colonia, papel higiénico muy suavecito, lujo, lujo y más lujo. Victoria había estado allí cuatro o cinco veces, pero siempre se quedaba maravillada al entrar.

La entrada rezumaba modernidad, un cartel con luces de neón se erguía majestuoso en forma de pájaro de color dorado y en medio la palabra “Cóndor” en negro ribeteado en rojo. La fachada no era muy ancha, pero estaba revestida desde el techo hasta el suelo de espejos rosados. El suelo estaba forrado de una gran alfombra roja y con algunos pájaros negros salteados de vez en cuando. Pasado el pasillo de las vanidades, que por los pasos calculó Victoria que debía de medir unos 20 metros, llegaban a un vestíbulo con una inmensa claraboya en el techo. Preciosa, con delicados cristales de colores ocre y blanco, que hacía las veces de lámpara que proyectaba una luz indirecta espectacular. En una esquina, una muchacha perfectamente vestida con un traje chaqueta rojo y el pelo rubio permanecía, con una sonrisa de carmín rojo artificial, a la espera de que los clientes le entregaran sus chaquetas, impoluta tras un mostrador blanco de líneas rectas. Al lado izquierdo, llamaba la atención una escalera con peldaños de vidrio y unos pasamanos dorados. Al bajar por aquellas escaleras un cierto vértigo siempre acompañaba, pero era algo placentero, el detalle estaba cuidado al milímetro. El local era una sala diáfana de unos doscientos metros muy bien distribuidos. La barra, de color negro muy brillante, estaba a la derecha de las escaleras. Allí era donde los camareros, todos uniformados de rojo y negro, con pajaritas, con una  agilidad y elegancia admirables agitaban cocteleras y descorchaban botellas de champán. Señorita con faldas de tubo negras y camisas rojas de satén servían las mesas de forma grácil. Los veladores eran de color negro y las sillas, con brazos de terciopelo rojo, la luz, la justa, y, a pesar de que fumaban, casi no había humo. ¿Cómo lo harían? ¿Por qué olía bien? Era un aroma dulzón, pero nada empalagoso, fino, discreto, pero estaba presente. Embriagaba, parecía jazmín y algo más.

Presidía la enorme sala un escenario de más de 70 metros con una orquesta, que tocaba una música sensual, y un micro de pie en medio, como los de las películas. La pista de baile destellaba e iba cambiando de color. Unos cristales que reflectaban la luz  provocaban aquel efecto. Al otro extremo de la sala, un mural de cristal hacía el efecto de amplitud, salteados había picaportes, lo que quería decir que había puertas.

Victoria aquella noche se había enfundado un vestido de encaje y gasa negro. El escote, tipo corazón, dejaba al descubierto unos hombros tentadores, la tela se ajustaba hasta la cintura. A partir de ahí, la gasa caía delicadamente hasta el suelo. Su precioso pelo azabache estaba recogido en un moño alto. Su acompañante, un hombre rubio de muy pocas palabras, la miraba de vez en cuando con disimulo, cosa que molestó a Michael; sentado al otro extremo de la sala y acompañado por una mujer rubia, no le quitaba ojo a la agente Iglesias.

Bailaron, tomaron champán y disfrutaron de la actuación de Molina, que muy bien plantado delante del micrófono y hecho toda una reinona, con un esmoquin impecable y muy engominado, cantaba un bolero precioso con una voz aterciopelada:

… Nosotros,

que nos queremos tanto,

debemos separarnos

no me preguntes más…

Aquello a Victoria no le hizo sentir nada. Se movía al son que le marcaba el rubio esperando a su objetivo; mientras tanto, desde la pista controlaba absolutamente todo, así es como vio a Michael, que de lejos la miraba. Victoria pensó que aquello era normal, pero no lo era. Él no tendría que estar allí, pero quería verla, se sentía mal y aquella canción no lo estaba ayudando, sin quererlo la melodiosa voz de Molina le estaba haciendo daño.

Aquella sería la última actuación de Molina allí, no estaba preparado para soportar la presión de la misión. Michael tenía claro que no sería incapaz de autoeliminarse y, al más mínimo dolor, cantaría la Traviata si hacía falta. Delataría a todos, le tenía pavor al regente del Cóndor.

Las órdenes eran claras, después de cantar se esfumaría con la excusa de que su madre estaba muriéndose. Alguien lo relevaría para su misión y no intentaría buscar más la documentación.

Lucifer bajaba las escaleras acompañado de dos hombres más y Liebre. En ese momento el acompañante de Victoria se acercó y le dijo en castellano con un acento alemán que echaba para atrás:

−Iglesias, mira a las dos en punto, viene acompañado por el regente del Cóndor, por el marqués de Pedroche y la agente Liebre, al primero le gusta Molina y el segundo viene con compañía, céntrate en Lucifer. Se acercan.             

Victoria dio un respingo a causa de un escalofrío que le recorrió el cuerpo. Tenía el estómago revuelto desde la noche anterior cuando tuvo que hacer de puta por tercera vez en su vida. Su compañero notó su reacción y, dándose cuenta de la preocupación de Victoria, le preguntó con ternura:

−¿Estás bien?

Victoria giró el rostro quedando, sin premeditación, a escasos centímetros de la boca de su compañero, haciendo que este tragara saliva y que Michael se sintiera muy dolido. Victoria, ajena a todas esas reacciones, acarició la mejilla de su compañero. Le había conmovido el interés del rubio. Le contestó afirmativamente con un gesto de su cabeza aunque en realidad estaba muy triste. De buena gana se hubiese quedado en el hotel, pero Michael quería darle cobertura a Molina, su obsesión era no perder a ningún agente y el cantante era una bomba de relojería, indisciplinado y caprichoso.

Después de saludar y hablar de cosas triviales, acompañadas de gestos despreocupados y razonamientos frívolos, el guapo regente del Cóndor se retiró cortésmente con la excusa de ir a su despacho. Victoria observó que abría una de las puertas de cristal con llave. Victoria estaba harta de que Andrés la manoseara por debajo de la mesa y decidió ir al servicio para liberarse de su papel un momento, pero, al dirigir la vista hacia el toilet, vio por un segundo a Molina, que, escondiéndose entre las columnas que separaban el escenario de las puertas de cristal, se adentraba por la única de madera que había, de color negro, con un rotulo donde figuraba la palabra “privado”. Buscó a Michael, pero no estaba en su mesa, miró a la pista y la gran multitud que bailaba no la dejó verlo, sin más remedio, tomó la decisión de ir tras Molina.

Victoria improvisó y, haciendo un aspaviento en forma de saludo, dijo:

−He visto a unos amigos, discúlpenme, los saludo y vuelvo. Ellos no me han visto, ahora vengo.

Se acercó a su acompañante para darle un beso en forma de disculpa, acto que aprovechó para susurrarle:

−Algo no va bien, si no estoy aquí en media hora, avisa a Michael.

Comenzó a caminar hacia la puerta seguida por la mirada de su compañero, que, sin saber cómo, la perdió de vista al mezclarse con un grupo de personas que estaban departiendo de pie. El resto del grupo hablaba animadamente ajeno a la maniobra.

Victoria se escabulló aprovechando la multitud. Probó si se abría la puerta por donde había desaparecido Molina, pero estaba cerrada con llave, con disimulo hizo lo propio en la contigua, que era de cristal, y se abrió. Menudo descuido, pensó la mujer. Y traspasó la puerta. Delante de sus ojos se mostraron dos pasillos con muchas puertas y columnas de lado a lado, contó por lo menos seis por pasillo, todas cerradas menos una, la cual permanecía entreabierta y con luz. Decidió jugársela y probar suerte, tras comprobar que no había nadie, entró en la habitación y sintió miedo, mucho miedo; un gran retrato de Hitler presidía el despacho, no le dio tiempo a mirar más porque escuchó unos pasos y, sin saber qué hacer, optó por lo más sencillo, esconderse tras las cortinas que estaban a medio correr. Con suerte, eran de un pesado terciopelo rojo y opaco. Permaneció quieta a la derecha de la cortina, pero vio a la altura de sus ojos un armarito empotrado en el marco del ventanal. Estaba abierto y de su cerradura colgaba un llavero con una esvástica. Dentro de aquel cajón empotrado había una carpeta no muy voluminosa de color rojo. ¿Serían aquellos los documentos? El sonido del agua la asustó y se resguardó en el lado izquierdo del cortinaje.

Creyó que el ruido del agua que salía del grifo procedía de un lavabo contiguo, pero ¿quién había allí? De pronto el sonido cesó. Victoria temblaba, pero, aun así, tuvo la sangre fría de sacar su pitillera. Con el estilete que había dentro hizo una raja en el cortinaje para poder ver, y cuál fue su sorpresa cuando vio entrar a Molina. Estaba muy nervioso y agitado, y, sin comprobar si estaba solo, comenzó a registrar los armarios y a abrir cajones. Desde allí se podía escuchar la respiración agitada del pobre Mario. ¿Pero qué hacía allí? Tenía órdenes de desaparecer. Pasaron pocos minutos cuando irrumpió en escena el adonis, que estaba en el servicio, al ver a Molina vociferó:

−¡Maldito hijo de puta! Sabía que eras tú, lo sabía, debí matarte el otro día, pedazo de mierda.

Molina se arrodilló delante de aquel monstruo clamando clemencia.

−Por Dios, no me mates, por favor…

Victoria ni respiraba, tenía pánico, si la encontraban allí, ella correría la misma suerte, no podía hacer nada. Desde su escondite vio como, con una forma de hablar cruel, el guapo nazi le dijo a Molina:

−Levántate y siéntate, maldita maricona chiflada.

El pequeño hombre se levantó del suelo y se sentó en una esquina de un sillón. El nazi, dando la vuelta a la mesa de su despacho, abrió un cajón y se encendió un cigarro tranquilamente. A Victoria el corazón se le iba a salir por la garganta y pensó que desde aquel lugar sería muy fácil pegarle un tiro en la nuca, pero no se atrevió, si Molina la veía, igual era capaz de delatarla preso del miedo.

−Ven aquí, guapo −le dijo el nazi, tendiéndole una mano al pobre Molina. 

Este se levantó y se encaminó hacia él de forma sumisa y castañeándole los dientes. Cuando estaba al lado del rubio, este se quitó su chaqueta de esmoquin blanca y la tiró al suelo, después se bajó los pantalones. Victoria estaba petrificada. El alemán devoró la boca de Molina y, con un movimiento seco, lo tiró boca abajo encima de la mesa y lo penetró de forma salvaje, un alarido salió de la boca del agente. Victoria pensó que este no tendría valor para romper su anillo, en pocos minutos el guapo rubio lanzó un alarido y se desplomó tras las espaldas de Molina, que no paraba de lloriquear.

−¿Te ha gustado, maricón? −le preguntó el adonis. ¡Manda huevos! Acababa de sodomizarlo y llamaba al pobre desgraciado maricón, pensó Victoria conmocionada.

Sin dejar que este respondiera y sin tiempo de actuar, el nazi cogió un estilete de su mesa y degolló a Molina desde atrás. Victoria, desencajada, no pensó, actuó y como un vendaval salió de detrás de la cortina y clavó por la espalda su puñal en forma de pitillera en el cuello del nazi, fue certera y brutal.

Notó como el filo de la navaja rozaba las vértebras de la nuca del hombre, pero entró con facilidad, lo descabelló como a un toro. Ambos hombres murieron al momento, después de algunas sacudidas. Con una frialdad pasmosa, que asustó a la propia Victoria, se aseguró de que estaban muertos.

Limpió su puñal en la chaqueta blanca, que yacía en el piso, se guardó la pitillera entre las tetas, volvió a su escondite y cogió la carpeta roja que hacía pocos minutos había llamado su atención. Tras un momento de confusión, guardó la carpeta entre sus bragas mientras rezaba para que no se cayera de tan impropio escondite. Volvió a mirar los cadáveres y se fijó en el anillo con el rubí envenenado que llevaba Molina, sin saber cómo, pensó: “Sé lo quitaré, todos nuestros agentes lo llevan. ¿Y si alguien relaciona ese detalle?”.

Abandonó el lugar, cerrando la puerta tras de sí, como alma que lleva el diablo. Salió por donde había entrado, pero en vez de dirigirse a su mesa buscó a Michael y se acercó a él, que la miró extrañado.

−Hola, Josep, cariño, te he visto y me he dicho voy a saludarlo.

La Iglesias fingía muy bien, pero había algo anormal en su voz y en su rostro marmóreo. El agente decidió seguirle el juego y, levantándose, la saludó dándole un beso en la mejilla, helada; al acercarse, Victoria lo retuvo y dijo fugazmente:

−Invítame a bailar, es urgente.

Michael entendió que algo iba mal y dijo con aire jocoso:

−Vamos a bailar, querida, me debes un baile. −Antes se acercaron a la mesa y saludaron durante un rato a los acompañantes de la agente.

El compañero de Victoria estaba descolocado, pero continuó con el teatro. La agente Iglesias no veía la hora de poder hablar. Los otros dos hombres andaban entretenidos con las insinuaciones de Liebre. Victoria arrastró juguetona a Michael a la pista y comenzaron a bailar.

−¿Qué pasa, Iglesias?

−El nazi ha matado a Molina y yo he matado al adonis. Ya te explicaré. Ahora dime qué hacemos, están los dos muertos en el despacho del nazi y yo me voy a desmayar si no me sacas de aquí.

A Michael se le erizó el vello, pero aguantó la presión, mientras pegaba a Victoria a su cuerpo. Desde fuera se podía creer que eran un par que andaban algo calientes, pero en realidad si la soltaba, se caería al suelo. Victoria temblaba de una forma exagerada.

−Tranquila, tenemos tiempo, de momento no podemos salir corriendo, eso levantaría sospechas. El adonis tiene la costumbre de retirarse a esta hora a su despacho y no salir de allí hasta altas horas de la madrugada, no permite que nadie lo moleste, el turno de Molina ya había acabado, nadie lo echará de menos, ahora, preciosa, continua la farsa. A las tres invéntate algo y vete de aquí, os esperaré. Estaré en el parque que queda en el lado derecho del hotel.

−¿Cómo?, ¿qué hora es? ¿La mujer que te acompaña es una agente? Por favor, Michael, estoy nerviosa.

−¡Chisssss!, tranquila, preciosa, confía en mí. −La tranquilizó besándola en la cabeza−. No podemos irnos ahora. Son las dos, solo será una hora. Respecto a la mujer que está conmigo, es una señorita de compañía que merodea por el local entreteniendo a los hombres que vienen solos y, de paso, pidiendo champán para desplumarnos mientras le reímos sus gracias.               El local se lleva su parte −añadió lo último para intentar quitar hierro a la situación. Una nota de humor siempre ayuda−. Aguanta un poco, en una hora nos vemos. No le digas nada a tu acompañante, ¿entendido?

−Sí.

−¿Puedes caminar sola?

−Creo que sí, pero no me sueltes hasta llegar a la mesa e intenta sacarme rápido de aquí.

Con la excusa de que al otro día tenía que viajar, ella y su acompañante se marcharon tras una hora que le pareció eterna. Victoria le prometió a Lucifer que se verían en su piso dos días más tarde, acariciando su  pierna con sensualidad. Y Pedro no estaba, había tenido que volver a Zancadillas para preservar la tapadera, tendría que confiar en Michael, no le quedaba otra; por primera vez en su vida estaba sola, divagaba Victoria mientras en su rostro se dibujaba una hipócrita sonrisa.

El guapo rubio que la acompañaba se dio cuenta de que algo iba mal, la cara de Iglesias estaba desencajada aunque tenía que admitir que lo disimulaba muy bien. Por un momento sintió ganas de abrazarla y calmarla. Asió su mano mientras subían las escaleras, estaba helada y en su rostro no había color. Rompió su silencio cuando estaban en la puerta del Cóndor esperando a que el mozo acercara su coche:

−¿Más tranquila, Iglesias?

−Sí −contestó la mujer plantándose en medio de la cera en cuanto vio aparecer el coche.

Una vez el alemán estuvo acomodado en el asiento del conductor, miró a Victoria y le dijo:

−¿A dónde vamos, agente?

−Dirección al hotel.

No quiso decirle el sitio a donde iban hasta que estuvieron a escasos metros del lugar, no se fiaba de nadie. Pasó todo el trayecto girándose por si alguien los seguía. Cuando vislumbró el parque, ordenó a su compañero:

−Para en un sitio donde no sea visible el coche.

Bajó del coche y salió casi corriendo seguida por el hombre, al que, a pesar de su envergadura, le costó andar a su ritmo.

A escasos metros de detrás de un árbol salió Michael. Victoria al verlo se derrumbó y sin mediar palabras se abrazó a él sollozando de forma nerviosa, rota de angustia. El agente alemán, muy serio, contemplaba la escena con gesto impertérrito.

Michael abrazó con fuerza a la mujer, se recostó en un árbol y se dejó deslizar hasta quedar ambos sentados en el suelo, allí sin decir nada acunó a Victoria un buen rato.

−Johan, ¡ve al coche! Luego hablamos, después te explico. Ella no hablará si no es conmigo −le dijo Michael al agente alemán, que entendió la situación. Nadie se fiaba de nadie, era lo normal. Michael vio como Johan se subía al coche y dijo:

−Iglesias, ¿estás mejor? −La mujer temblorosa sacó un pañuelo de su bolso y limpió su rostro, después irguió su mentón y dijo:

−Ayúdame a levantarme, con estos ropajes me cuesta y me tiemblan las cachas.

¡Qué mujer! Sin poder evitarlo, Michael sonrió a pesar del dramatismo del momento. Se sentaron en el perímetro que rodeaba una fuente, de la cual en aquel momento no emanaba agua. En frente continuaba el alemán montado en su coche.

Victoria le explicó todo a Michael con una serenidad pasmosa. Cuando acabó el relato se levantó y preguntó, dispuesta a irse en cuanto Michael le diera instrucciones:

−¿Qué hago ahora? −Otra vez volvía a estar distante.

−Nada, Iglesias. Sigue como hasta ahora. Nos veremos pasado mañana. Si hacemos algo, levantaremos sospechas.

−De acuerdo, necesito dormir y estar sola. ¿Nos veremos por la mañana? −La última pregunta la formuló pidiéndole al cielo que el inglés deseara tanto como ella pasar la noche juntos. Michael, enfrascado en una lucha devastadora en contra de sus deseos, permanecía callado.

Con una sensación de rechazo aniquiladora, Victoria se puso de pie y orgullosa se levantó su vestido sacando de entre sus bragas la dichosa carpeta roja. Michael sintió, sintió ¿posesión?, ¿deseo?, ¿amor? ¡No, eso no!, se repetía y, sin poder reprimirse, se levantó y agarrando a Victoria de la nuca se quedó a milímetros de su boca, ella le buscó con la suya, pero Michael la rechazó, luchando en contra de sus instintos, por enésima vez se sintió agotado. El hombre bajó la cabeza a la par que negaba con ella y le pedía perdón:

−Perdóname −susurró.

Victoria, muy enervada y harta de que jugaran con ella, apretó con fuerza la carpeta entre sus manos y la estampó en el pecho del agente de forma violenta, fue tal el golpe que hizo al hombre tambalearse. Este levantó la vista y se le heló la sangre, el rostro inhumano de Victoria lo asustó, esta lo miró con desprecio y le dijo:

−¡No juegues conmigo, Michael! ¡Por tu bien, no juegues!

              Sin más, se fue camino del coche, pero a mitad de camino volvió a desandar lo andado y, cuando llegó a la altura del Inglés, le cogió una mano de forma agresiva y depositó en su palma el anillo de Molina.

−Toma, todos lleváis el mismo puto anillo. ¿A nadie se le ha ocurrido que os pueden relacionar? Mucho M16, pero pensáis por la parte de los huevos. −Dejó en el aire el exabrupto y se giró frustrada.

Michael se quedó abrazado a la carpeta, que olía a ella, y lloró como hacía cinco años que no hacía, admitiendo que se había vuelto a enamorar y repitiendo en su mente: “Ella no se irá y tú no te puedes quedar”.

Victoria no podía dormir. Pedro no estaba, se sentía sola y asustada. Bebió una copa de coñac, intentando tranquilizarse, pero nada. Fumó, cosa que hacía en contadas ocasiones. Cuando el alba se abría paso en el horizonte, se acordó de Pepa. “Ven a mi casa si me necesitas, pero no vegas con ropa tan fina”. Victoria buscó las señas de Pepa y, vistiéndose lo más discretamente que pudo, salió por la puerta de emergencia, que estaba al final del pasillo. No saldría por la puerta principal, seguro que  Michael tendría a alguien vigilándola.

Paró un taxi y llegó a casa de la madame, abrió la puerta Hierro, que comprendió al instante por qué estaba allí. Habían descubierto los cuerpos de Molina y el cabronazo del nazi hacia las cuatro de la madrugada. Tuvo que tragarse el dolor y enterrar a Molina en una cuneta, para evitar escándalos, el nazi era de buena familia. Después dieron parte a la policía. La versión oficial fue que entraron a robar y mataron al jefe. Él tenía una buena cuartada, aquella noche estuvo de portero toda la noche.

Pepa salió con un liviano camisón y al ver a la bella agente no dijo ni mu, solo la abrazó y la acompañó mientras la acostaba en una cama como si de su hija se tratase. Estuvo con ella hasta que se durmió. No hubo preguntas. Sabía que era lo mejor y que las palabras sobraban. Hacia las tres de la tarde llamó a Michael, este se presentó en su casa media hora después.

−Michael, está bien, duerme, no sé qué ha pasao, pero necesitaba un abrazo, buscaba algo así como una mamá. Hierro está igual, pero ninguno suelta prenda. Mejor así, no quiero saber.

Michael se apoyó en la pared con una mirada muy triste. Pepa también lo abrazó, a fin de cuantas, todos somos humanos. Mientras lo abrazaba dijo una de las suyas, que hizo sonreír al curtido agente.

−¡Puta guerra! Si folláramos más en vez de pensar cómo jodernos los unos a los otros, no harían falta tantas Pepas. ¿No crees, mi niño?

Michael asintió con la cabeza mirando con desolación a aquella mujer endurecida pero, a su manera, sabia. Se marchó a esperar a Victoria, sabía cuándo tenía que retirarse.

Sobre las cinco de la tarde Victoria llegó al hotel, entró por la misma puerta por la que se había escapado la noche anterior. Una anestesia emocional la acompañaba, había matado a otra persona y era incapaz de sentir, es más, su alma albergaba sentimientos de justicia. Al encontrarse sola en su habitación, volvió a dormir, necesitaba perder la conciencia y alejarse de sus propios demonios.

A las nueve de la mañana del día siguiente, estaba sentada en el comedor de aquel lujoso hotel. Diez minutos más tarde, enfrente de ella tomó asiento Michael. Estaba muy demacrado y sin apetito. Sin preámbulos y enfadado consigo mismo, preguntó:

−¿Cómo conseguiste salir sin ser vista?

Victoria contestó cuando le pareció para desespero del Inglés.

−Tuve al mejor maestro, el Invisible.

−Ya, pues te enseñó bien.

−Aprendo rápido. Victoria le pegó una mirada profunda y cargada de sarcasmo−. ¿Qué han hecho con el cuerpo de Molina? −preguntó secamente.

−Lo han enterrado en una cuneta, Hierro tuvo que ayudar. −La mujer respiró profundo.

−¿Y el nazi?

−Lo han enterrado esta mañana. Según la versión oficial, entraron a robar y lo mataron.

Victoria bebía un café con leche mientras pellizcaba su bizcocho con desgana, su gesto no dejaba entrever ningún tipo de sentimiento.

−¿Había algo importante en la carpeta? −La voz de Victoria era plana y su mirada oscura.

−Todo, Iglesias. Con esos documentos conseguiremos desmantelar toda la red de empresas de capital alemán dirigida por testaferros, faltan los que están en posesión de Lucifer. Has hecho un buen trabajo, camarada.

Victoria levantó la mirada clavando sus hermosos ojos en el agente y susurró:

−¿Merece la pena la muerte de esos hombres?

Michael abatido contestó:

−La muerte de dos hombres evitará la de cientos.

−Michael, ¿qué precio tiene la gloria? −preguntó la mujer descolocando al agente.

−No lo sé, Iglesias, a lo que sí puedo contestarte es que personas como tú y como yo pagaremos con nuestra libertad y nuestro bienestar. Ni tú ni yo podremos ser felices junto a nadie, por eso la otra noche no pude besarte. Yo… Iglesias, algún día conseguirás huir con tu hermano, pero estarás rota. Lo siento mucho, preciosa. −Se hizo un silencio espeso, pero enseguida volvió a su papel de eficaz agente Iglesias.             

−De acuerdo, ¡cállate! ¿Qué tengo que hacer? Quiero perder de vista todo esto lo antes posible.

Michael se sintió herido, tanto que sin poder evitarlo volvió a derramar lágrimas silenciosas. Victoria lo miraba impasible, inexpresiva, mientras Michael disimulaba mirando la calle a través de la ventana.

−¿Michael, ¿qué tengo que hacer? Esta vez suavizó el tono. No se acostumbraba a ver llorar a su alrededor. Pero, la verdad, cada vez entendía menos al inglés. Agotada, decidió esperar órdenes. Tras una pausa, Michael habló de forma cansada:

−Ayer Lucifer sacó tres carpetas del Cóndor a primera hora de la mañana y las llevó al piso que utiliza de bombonera, supongo que por desesperación. Hoy has quedado allí con él. Lo que en un principio iba a ser un simple encuentro podría ser el final de la misión, para ti, si consigues esos documentos.

−De acuerdo, pero antes quiero ver a Pedro.

−¿Por qué? −alzó la voz el Inglés enfadado.

−Porque es mi amigo y solo confió en él. ¡Lo necesito! ¡Michael, me estás volviendo loca!

−Iglesias, yo no puedo, no debo, sentir lo que siento por ti.

De pronto y sin poder evitarlo, a Victoria algo se le removió en su mente, dejó de no sentir y brutalmente se le agolpó en su rostro un dolor emocional difícil de digerir. Comenzaron a aparecer en su mente las imágenes de Molina boqueando, intentando agarrarse a la vida mientras se desangraba, y del animal que lo mató derrumbado sobre su torso, dando movimientos espasmódicos mientras moría. Imágenes recurrentes que la hicieron temblar intentando luchar para no perder la compostura.

Se levantó desencajada de la mesa y corrió hacia la salida. Michael la siguió desconcertado, corrió tras ella hasta que consiguió alcanzarla a dos manzanas del hotel. Cuando le dio caza, la cogió del brazo en su convulsa carrera hacia ninguna parte y al girarla vio desesperación. La abrazó fuertemente y Victoria, sin poder evitarlo, notó como sus ojos se humedecieron, librándose poco a poco del temblor de su cuerpo a medida que desahogaba su desazón en forma de llanto.

−¿Estás mejor? Me imagino por lo que estás pasando, pero actuaste como debías. −Victoria se enfadó y lo apartó de un puñetazo en el torso del hombre escupiéndole con sus palabras.

−¡Siempre tan correcto! ¿Me desesperas! ¿Qué quieres de mí? Te lo suplico, estoy cansada de sufrir.

Michael se derrumbó llorando serenamente apoyado en una pared, abandonado a su negra suerte. Victoria lo miraba y por primera vez entendió que aquel hombre era una víctima más. Recobrando la cordura le dijo:

−Lo siento, Michael. Creo que es mejor que te vayas. Necesito ver a mi amigo, necesito sus palabras, necesito que me dé algo de medicación, no podré volver a acostarme con el objetivo sin drogarme. No puedo más, necesito ayuda para seguir y acabar con esto. Por favor. Te lo suplico.

Al duro agente se le hizo el alma añicos. Una amalgama de sentimientos encontrados le reconcomió por dentro. Sin saber cómo había pasado, sentía algo especial por aquella mujer. Admiraba su fuerza, su tenacidad y, sobre todas las cosas, su lealtad. A ella sería la única persona en este mundo a la que le daría una pistola mientras él estuviera de espaldas. Y no sabía por qué. A él también le martirizaba que tuviese que volver al lecho de aquel infame ser. Irracionalmente se había enamorado de la agente Iglesias.

−De acuerdo, a las tres de la tarde regresa, le diré que suba a tu habitación. Deja que te acompañe, no quiero que estés sola.

Quiso acariciarla y mucho más, pero no debía, no era justo hacerla sufrir más. Él no podía quedarse después. Mejor no empezar lo que no se puede acabar.

Aquellos días Victoria había adelgazado, incluso juraría que parecía más vieja o, al menos, así se sentía ella. La corte de empleadas de belleza la acicalaron, se dejó hacer, no dijo nada. Solo cuando estuvo sola se contempló en el espejo. Este le devolvió la imagen de una mujer más estilizada, pero de ojos tristes. ¿En qué momento alguien le robó la alegría?

Le habían puesto una camisa ajustada de color turquesa con cuello halter y una falda de tubo negra con una chaqueta a juego, estrecha y de hombreras marcadas. El maquillaje, suave, pero el sombrero tipo campana le sobraba. Se lo quitó a modo de rebeldía arrojándolo a la cama, al igual que el moño repeinado, se quitó las veinte mil horquillas y dejó caer su melena. Se sentía encorsetada, ese pequeño gesto consiguió albergar en su ser algo de libertad.

A las tres de la tarde llegó Pedro, no hubo palabras. Con solo su presencia Victoria se sintió mejor. Pedro venía sobre aviso. Michael lo informó de lo acontecido y Pedro quiso morir. Su pobre niña Victoria.

−Pedro, no te culpes. Las cosas pasan. No somos adivinos. Por favor, tú no te hundas, sabes que sin ti no podré seguir.

Pedro suspiró largamente mientras abrazaba a su pequeña diciendo:

−O me conoces muy bien o en mi ausencia has aprendido a leer el pensamiento. −Arrancó una sonrisa a Victoria.

Solo acunando a su niña Victoria pasó casi una hora, sin más, ellos eran amigos, con eso era suficiente. Michael, mientras tanto, esperaba en el hall la salida de la agente Iglesias.

Sabía que entre los agentes existía un amor filial, pero sintió envidia. Quería ser él el que consolara a la agente Iglesias, en esa hora de espera sintió su mayor tormento, notar como la esperanza se caía a sus pies.

A las 16.00 h exactas Pedro bajó por la puerta de servicio y Victoria, por la puerta principal.

Michael miró cómo llegaba a la entrada con paso seguro y aspecto salvaje. Su pelo perfectamente despeinado ondeaba al ritmo de sus caderas. Llevaba sus brazos descubiertos y la chaqueta descansaba en uno de ellos, descarada y agresiva salió a la calle sin evitar alguna que otra mirada indiscreta. Se montó en el Rolls Royce conducido por Pedro y dos agentes los precedieron en otro auto. Él saldría más tarde, pero no andaría lejos, necesitaba controlarla desde la distancia.

A las cinco en punto Victoria estaba sentada en un diván semidesnuda con la falda enrollada hasta la cintura mientras su objetivo movía su cabeza entre sus piernas. La agente estaba tan rota que no sentía ni asco. Se dejaba hacer mientras notaba como la efusividad del hombre bajaba hasta quedarse dormido sobre su sexo. Cuando notó que roncaba, lo empujó y sacó de su escote una pistola, a punto estuvo de disparar, pero volvió a la realidad tocándose la cicatriz de su cabeza. “Ponle esto en la bebida. El hombre dormirá un par de horas”, le había dicho Pedro. Con una tranquilidad pasmosa fue al aseo y se lavó con fuerza su sexo, se acomodó su ropa y comenzó a observar a su alrededor. ¿A dónde guardaría ella semejante bomba de relojería? “A la vista”, se respondió. Los cajones, los armarios, detrás de los cuadros, eran sitios muy evidentes, sin embargo.

−¿Quién iba a reparar en un lugar visible? −volvió a hablar sola−. ¿La mesa de té? −se dijo, la levantó, se agachó, pero nada−. El retrato del Generalísimo donde saluda a Lucifer, ¿estaría detrás del marco? −Tampoco. Volvió a colocarlo−. ¿La radio? −La desarmó y armó en un tiempo récord. No estaban allí.

Se paseó por las habitaciones mirando, pero nada, hasta que observó detenidamente un peluquín que descansaba encima de un busto de madera encima de una cómoda.

−¿Y si fuera hueco? −Se acercó esperanzada y sin pesar giró la esfinge y observó que tenía un tapón en la base. Con facilidad lo extrajo y allí estaban los papeles.

Al sacarlos escuchó ruidos en el comedor y, desencajada, empuñó su arma y se escondió tras la puerta a esperar. Un sonido espeso y después volvió el ruido. Victoria pensó que quizás Lucifer se moviese aturdido por las drogas y, serpenteando por las habitaciones, se quedó petrificada al ver a alguien agachado sobre su objetivo comprobando si estaba muerto. Sin pensarlo y con la agilidad de un felino, encañonó por la nuca al extraño a la par que decía:

−Gírate, lentamente, con las manos arriba, quiero verte antes de matarte. −Lo único que se escuchó fue como Victoria quitaba el seguro de su pistola. Cuando el hombre reaccionó, habló:

−Iglesias, soy yo. −Pero la agente Iglesias no bajó el arma.

−A veces las cosas no son lo que parecen −respondió sin alma la agente−. ¿Qué haces aquí, Michael?

El agente comprendió en ese momento que era una locura estar allí. Aquella mujer lo desarmaba, le hacía ser imprudente y lo mataba de celos. Iglesias continuaba mirándolo con desconfianza y vacía, volvió a no sentir nada.

−Toma la máquina de fotografiar y anda delante de mí. Las manos arriba o te mato.

Aquellas palabras rompieron en dos a Michael, que respondió: −Lo siento, Iglesias, no he podido evitarlo, no soportaría que te dañaran, no soporto que te toque más.

−¿Y? ¡Ahora me vienes con esto! ¡Ese hijo de puta ha hecho con mi cuerpo lo que ha querido! ¡Por Dios, Michael, ya estoy rota! ¡Cállate! ¡Haz las fotos y desaparece de mi vista!

Lo dirigió encañonado hasta la habitación. El Inglés hizo las fotos y volvió a dejar todo en perfecto estado. Salieron de la misma forma que entraron.

−Deja la cámara en la mesa y desaparece, ¡ya!

−Iglesias, yo…

−¿Tú qué?

−Yo no quería que te volviera a tocar.

−A buenas horas. ¡Vete! No hagas más el payaso. ¡Vete! −ordenó enfurecida la agente, al menos ya sentía algo. Al abrir la puerta Pedro estaba subiendo la escalera desencajado.

−Dios mío, Michael. ¿Tú estás loco? Baja el arma, Iglesias, por favor.

Pero no lo hizo, estaba fuera de sí. Ni pestañeó mientras Michael salía del piso y cerraba tras él la puerta con pestillo.

Escondió su cámara, su pistola y como pudo acostó a Lucifer en el diván. Lo desnudó, se desnudó y esperó a que despertara colocándose encima de él. Tardó más de dos horas en despertarse, ella fingió estar dormida y satisfecha. Incluso se abofeteó ella misma, al degenerado le gustaba ver las marcas de sus dedos en la cara de Victoria tras tener sexo. Cuando el hombre regresó al mundo de los vivos, tras besitos y arrumacos, sin prisas e interpretando a la perfección su papel de zorra saciada, se vistió y salió de aquel piso con un cabreo monumental. Al montarse en el coche, Pedro desencajado preguntó:

−¿Hizo efecto?

−Sí.

−¿Tienes las pruebas?

−Sí.

−Lo siento, Victoria, no he podido pararlo. Me temo que se ha enamorado de ti.

−Pedro, por favor, no digas estupideces. ¿Creéis que soy idiota?

Pedro paró en la acera y girándose le gritó a Victoria:

−¡Jamás dudes de mí! ¡Ni se te ocurra pensar que voy a traicionarte!

−Tú mismo dices que en esto nada es lo que parece −respondió a modo de arpía una Victoria irreconocible. Pedro no pudo contenerse y le rugió a la mujer, a la vez que daba un puñetazo en el asiento del coche.

−¿En qué te has convertido? ¿Estás loca? Soy Pedro. −Y comenzó a llorar como un chiquillo.

Sin embargo, Victoria, tras encajar el golpe, no reaccionaba, lo único que alcanzó a decir fue:

−Lo siento, Pedro, perdóname. No me lo tengas en cuenta, tengo que encajar muchas cosas en mi cabeza. ¡Toma la puta cámara! Dásela al Inglés y vámonos de aquí. ¡Joder, he estado a punto de volarle la cabeza! Perdóname, por favor, ahora solo quiero dormir.

Dolida de una forma indescriptible, subió a su habitación y se lavó restregándose con furia su piel, otra vez. Cuando acabó, se sentó en un sillón a oscuras hasta que el sueño comenzó a invadirla; la contraseña en la puerta la alarmó, a punto estuvo de ignorarla. Se levantó y sin abrir la puerta preguntó:

−¿Qué quieres, Michael?

−Disculparme, yo, yo… Perdóname…

Tras un silencio, Victoria respondió:             

−¿Si te dejo entrar, te vas a quedar? −Silencio.

−Quiero, de verdad, pero no puedo. Sería un error.

Y con una frialdad traumática respondió la mujer:

−¡Pues entonces vete! Michael, se acabó el juego. No empieces lo que no puedas acabar. ¡Largo!

Pasaron algunos días y la falsa señora Catalina de Villarger se fue despidiendo de los nazis, testaferros, procuradores en cortes, zorras, chulos, condes, barones, vividores y demás escoria.

No quiso saber nada más de Michael y mucho menos verlo, se negó en redondo a citarse con él. Pedro hizo de correo. Supo por su amigo que los documentos incautados a Lucifer contenían fórmulas de medicamentos en proceso de comercialización y los organigramas de los hombres de paja de muchas empresas farmacéuticas de capital alemán. Un duro golpe para la organización, pero la identidad de Amón continuaba siendo un enigma.

A las ocho de la mañana Pedro buscó a Victoria y salieron del hotel, sin despedirse, por la puerta de atrás. Literalmente se esfumaron. La organización se encargaría del equipaje. Ella no quería nada de nadie, solo ansiaba la libertad y la estaba pagando a un precio muy alto.

              Hacía tres meses que no pisaba su casa y, aunque humilde, le pareció la más cómoda del mundo. Se sentía bien con su fuego, su puchero y su colchón de lana mullido a rayas rojas y blancas. En ningún momento se había sentido feliz en aquel lujoso hotel. Lo único que añoraba, a la par que la enervaba, era el flirteo entre el Inglés y ella, a fin de cuentas, antes de espía era mujer, aunque era mejor así. Lo que no podía ser no podía ser y, además, aquello era imposible a todas luces. Andaba ensimismada en sus asuntos cuando escuchó en su puerta la contraseña, sobresaltada empuñó el atizador de la chimenea y preguntó con decisión:

−¿Quién va?

La voz de Michael dio el santo y seña sin que se la pidiera Victoria. La conocía y sabía que no abriría la puerta de otra forma. A la muchacha le saltó el corazón de su pecho, en el fondo era una romántica, pero guardando la compostura abrió la puerta con sigilo. Sin mediar más palabras, el inglés le dijo a Victoria:

−Tengo que aclarar algo entre tú y yo. ¿Puedo pasar? −Lo último lo dijo cuando ya estaba en medio de la estancia.

−Sí, claro que puedes pasar, entre otras cosas porque ya estás dentro −contestó la mujer algo apabullada por la inesperada visita.

Tomaron asiento alrededor de la mesa y, para disipar sus nervios, clavó la mirada en el rubí del inglés. Michael pasó por alto las palabras mordaces de la mujer. Tenía motivos para estar muy enfadada.

−Este anillo no es como los demás, Iglesias.

La frase que acababa de escuchar de boca del inglés la sacó de sus pensamientos e hizo que dejara de mirar aquella piedra roja que la hechizaba, haciendo un gesto de cansancio ladeó su cuello e intentó buscar las palabras para justificar su indiscreción, sin demasiada fortuna.

−Lo siento, Michael, han sido días muy duros y tu anillo me relaja. Es cierto, esta piedra no es como las demás, tiene un rojo especial. −Victoria suspiró y le dijo arrepentida−: Siento haberte encañonado, a poco te mato. ¿Qué hacías allí?

El hombre, antes de continuar hablando, suspiró y dejó caer una bomba.

−Te deseo, siento algo muy intenso por ti. Por eso estaba allí. Pero no puedo hacerlo, has llegado en el momento equivocado. −Victoria extenuada volvió a fijar la mirada en la piedra preciosa−. Es un rubí, el resto que reparto entre los agentes son de cristal. Me lo regaló Linda, mi mujer. −Victoria levantó la cabeza con violencia y fijó la mirada en la de Michael.

Victoria comprendió al instante el comportamiento de aquel hombre con ella. Era evidente la tensión sexual entre ambos, es más, le acababa de confesar que sentía algo por ella, pero siempre se había mostrado esquivo e intentaba por todos los medios no intimar y reprimir sus impulsos. En ese momento sintió un profundo respeto por él. De un plumazo se difuminó todo el malestar que le había producido su rechazo y lo agrio de su último encuentro. Michael estaba casado.

Victoria permaneció en silencio observando al hombre, que en pocas horas desaparecería, quizás, para siempre de su vida. Michael, tras sostener por un tiempo la otra parte de la frase que quería decir, dejó de mirar a Victoria; ya sabía todo lo que quería saber, ella no solo lo deseaba, ella lo amaba y ahora lo respetaba, sin duda, había conseguido captar la atención de la agente Iglesias. Como ella dijo aquella odiosa noche, no podía seguir jugando con ella. Quizás algún día, cuando ambos se liberaran de sus destinos, podrían estar juntos.

−Linda murió, Victoria.

Confundida y desconcertada, se preguntaba: “Si está muerta, por qué tanta distancia?, ¿haría poco?, ¿cómo murió?, ¿sería agente también?, ¿por qué la llamaba Victoria?, siempre se dirigía a ella por su alias Iglesias. ¿Se intentaba acercar a ella?”. Y, guiada por la curiosidad, preguntó arrepintiéndose al instante. Una agente nunca debe demostrar ansiedad, la paciencia ayuda a seguir respirando, se reprochaba mentalmente, pero ya era tarde, su boca habló antes de pensar. ¡Mala cosa!

−¿Hace poco que falleció?, ¿por qué me llamas por mi nombre?

Michael, tragando saliva, respondió. Sin que la mujer lo supiese, ambos estaban teniendo el mismo pensamiento de reproche ante su debilidad verbal.

−Me estoy enamorando de ti, Victoria, pero no puedo perder a otro amor en mi vida. −Suspiró largamente ante el desconcierto de la mujer y prosiguió hablando−: Hace cinco años que murió Linda y te he llamado por tu nombre porque deseaba hacerlo. Llamándote por tu alias creía, ingenuo de mí, que conseguiría guardar distancias contigo.

»Victoria, hace cinco años mi vida se hundió en el mar del Norte cuando ella regresaba a casa. He sentido un dolor insoportable, jamás pensé que volvería a desear a una mujer después de Linda. Su pérdida me partió en dos y juré que mientras me dedicará a esto nunca más me enamoraría. He luchado contra mí mismo para alejarte de mi mente y creo que lo he controlado muy mal. Ahora no estoy preparado para formar una familia y correr el riesgo de que os ocurra algo. Vi como mi mejor amigo perdía a su mujer, pero eso es otra historia. Sé que se avecinan tiempos difíciles y yo no dejaré la lucha mientras quede un solo fascista y tú no te iras sin Emilio, y para eso aún falta.

»No sé si algún día volveré a verte, pero si tiene que ser será. No quiero darte falsas esperanzas, en este mundo la muerte nos ronda. No es por ti, preciosa, soy yo. Lo siento, Victoria, tú ahora no eres mi prioridad. No sé si me equivoco, pero es lo que siento, perdona mi brusquedad, pero es mejor así. Si te hago mía, no podré hacer lo correcto.

Victoria sintió un sentimiento de impotencia desmesurada, y una pena muy negra conjugada a la vez con una curiosidad tremenda y, sin poder evitarlo, hizo algo inusual en ella, continuar preguntando, no sin antes espetarle con menos rabia de la que sentía una frase que le salió del alma:

−Posees una odiosa sinceridad, Michael. Dime, ¿qué paso con tu mujer? −Avergonzada a la par de frustrada, pidió disculpas ipso facto−. Perdona, Michael.

Michael, al ver el desconcierto de la bella mujer, serenó el momento negándose a besarla aunque lo deseaba. Desde que la conocía todo él era una pura contradicción.

−No te preocupes, te lo explicaré, yo también soy humano y necesito hablar. No sé por qué extraña razón deseo hacerlo ahora, al igual que deseo poseerte, pero sería una mala decisión. Me he acostado con mujeres después de la muerte de Linda, pero, si lo hago contigo, no será lo mismo, me enamoraré y ambos sufriremos, mejor esperar, no es el momento.

»Victoria, eres tremendamente atrayente para mí; desde que perdí a mi mujer, nunca me he atrevido a contarle a nadie ni tan siquiera una brizna de mi vida.

Michael continuó narrando su historia mientras Victoria lo miraba expectante:

−Yo también estuve en un campo de concentración como Emilio.

Michael tenía la costumbre de soltar las bombas y esperar a ver la explosión, esa forma molestaba a la mujer, pero él era así, hasta cuando se mostraba sincero no dejaba de actuar como un agente del M16, y Victoria esperó a que continuara hablando:

−Antes de conocerte, me explicaron lo más significativo de la vida de cada uno de vosotros, reconozco que ya sentí algo especial por ti cuando supe lo de tu hermano mientras veía tu imagen reflejada en una pantalla, pero cuando te vi me desarmaste por completo, Victoria.

»Yo estuve seis meses en el campo de concentración de Boghari, en la colonia francesa de Argelia. Venía de una guerra civil sangrienta y me metieron directamente en un infierno.

»Linda escapó hacia Inglaterra, pero jamás llegó, supe de su muerte nueve meses después de ingresar en aquel purgatorio cuando conseguí regresar a Londres. −Silencio.

−¿Por qué terminaste en un campo de concentración, Michael? −preguntó Victoria esperando la respuesta muy atenta.

−El 28 de marzo de 1939 zarpé del puerto de Alicante con mi mujer y tres mil almas más, huyendo del ejército sublevado, apoyado sin piedad por bombarderos alemanes, destino al exilio. Como sabes, cuatro días después Franco se convirtió en el caudillo de España “por la gracia de Dios".

Michael sacudió la cabeza apretando la mandíbula y se hizo una pausa espesa que rompió su voz, que susurraba tras un momento de silencio:

−Linda y yo llegamos a España en julio de 1938, hacía tres meses que nos habíamos casado y, llenos de ideales, decidimos apoyar al legítimo gobierno español. Pertenecíamos a las Brigadas Internacionales. Teníamos 24 años y muchas ganas de escribir la historia.

Para la sorpresa de Victoria, vio como el rostro del eficiente y frío agente del M16 se cubría de lágrimas silenciosa. Sin poder evitarlo, la mujer acarició el varonil mentón del hombre y susurró ella también solo dos palabras:

−Calla, Michael.

−¿Por qué? −repuso el hombre descorazonado.

−No soy feliz si a mi alrededor lloran y, para mi desgracia, solo veo llanto a mi vera. No quiero hacerte sufrir por mi curiosidad, no me recompensa tu llanto. −Era tan fácil querer a aquella mujer de extraña mirada, pensó, pero haciendo caso omiso a su reflexión se dispuso a hablar.

−Cansados, sucios y armados, embarcamos en el barco carguero que esperaba ser cargado en el puerto de Alicante, el Stranbrook. Lo capitaneaba un buen hombre, apenas hablaba, pero la piedad era la mueca más significativa de su rostro. Su nombre era Archibald Dickson, un galés con una determinación férrea que casi rayaba en la inconsciencia. Haciendo caso omiso a las órdenes del propietario del carguero, Jack Billmeir, y de la naviera, France Navigation, de no evacuar civiles republicanos, cargó hasta el último metro cuadrado del barco de más de 3000 personas, por momentos pensábamos que la nave zozobraría de tanto peso.

»El barco se escoraba, todavía no me explico cómo por la intuición los exiliados repartieron la carga humana tan solo guiados por el instinto de supervivencia. El carguero, capitaneado por Dickson, sorteó, con más suerte que otra cosa, el acoso de los ataques franquistas sirviéndose de una noche casi oscura y lluviosa.

Tras una pausa Michael giró dos veces el anillo como intentando estar más cerca de Linda y continúo hablando:

−Era dantesco, Victoria, multitud de personas amontonadas, sucias, cansadas, hambrientas, rotas en definitiva, era fácil distinguir sus calaveras debajo de la piel de sus rostros.

»Gracias a la maestría del capitán, y después de veinte horas de vivir con el alma en vilo, llegamos a Orán. El acoso de los aviones fue constante, estaba claro que no existiría el perdón, objetivo: no dejar ni a uno vivo, me sentí como un animal acorralado. Vi como algunos hombres que se quedaron en puerto se volaban los sesos. No pudieron salir de Alicante.

Dejó caer la última frase con amargura en sus palabras y, tomando un giro inesperado, el frío Inglés apoyó su cara entre sus manos y, sin mover un solo músculo, permaneció en silencio durante un rato interminable. Tras ese gesto encendió un cigarro y lo fumó con la vista perdida en el fuego pausado que emitía la chimenea. Victoria intuyó que lo que vendría después sería doloroso de revelar y preguntó sigilosa temiendo molestar:

−¿Quieres café?

Michael, sorprendido, contestó a Victoria:

−¿Café? No dejas de sorprenderme, en serio, ¿tienes café o es achicoria?

Victoria, con un gesto muy suyo, frunció los labios reprimiendo una sonrisa, a la par  que insinuaba dos hoyuelos a ambos lados de la boca dedicándole una sonrisa picarona de medio lado, totalmente cautivadora. Sin contestar al agente, Victoria se levantó de su vieja silla y, tras moler café con un viejo molinillo, lo vertió en un puchero pequeño donde hervía agua; mientras el café desprendía un aroma exquisito, dispuso en la mesa unas rosquillas caseras; cuando hubo acabado con la tarea, volvió a tomar asiento y el hombre le preguntó lleno de curiosidad:

−¿Se puede saber cómo has conseguido todo esto?

A lo que Victoria respondió:

−Sí se puede, pero tu relato es más interesante, ya te lo diré aunque un agente del M16 debería estar informado de cómo se llenan las despensas en la España de la postguerra-, ¿no crees?

Michael, sabiendo a ciencia cierta que muy legal no sería, prefirió no saber más, demasiados vínculos afectivos cuando en realidad lo único sensato que podía hacer era escapar de aquella mujer que, sin duda, le complicaría su tremenda y arriesga vida, si es que no lo había hecho ya.

Michael relató casi sin omitir detalles la dura travesía hasta el puerto  argelino de Orán. Hablaba del capitán con un total y absoluto respeto. Victoria escuchaba atenta a Michael y sintió alivio cuando explicó que al final de aquella noche llegaron a puerto, aunque el sosiego le duró poco cuando el inglés, que había decidido aligerar la carga de su mochila personal confesando a Victoria aquellos duros recuerdos, relató su llegada a Orán.

−No nos dejaron bajar del barco, estuvimos atracados en el puerto de  Mazalquivir, sin víveres, como animales. El capitán negoció sin descanso. Argelia, que es colonia francesa, tenía órdenes de no dejar entrar a ningún exiliado, sentí vergüenza, odio y desamparo. "¿Cómo se puede ser tan inhumano?", me preguntaba Linda. Después de seis días permitieron que las mujeres y los niños desembarcaran. Mi mujer no lo hizo, se quedó en el barco, era estudiante de Medicina y una buena samaritana.

Era evidente el profundo amor que sentía Michael por ella y una punzada de envidia la aguijonó por un momento. Sí, era cierto, ambos se sentían atraídos, pero no veía en sus ojos amor cuando la miraba, sin embargo, al hablar de la difunta, era más que evidente y las miradas nunca mienten. Se repetía Victoria sin algún momento algún hombre la miraría así a ella. Posiblemente no.

−Linda era estudiante de Medicina, ella y algunas mujeres con conocimientos sanitarios atendían a parturientas, calenturas y debilidades causadas por la hambruna con más voluntad que medios. A los hombres no nos permitieron bajar del barco. Había algunos que vestían con ropas de buenas telas aunque desgastadas, tenían aire de intelectuales, otros eran simples labradores de manos encallecidas, pero todos tenían un rasgo común: la negación de una realidad más que evidente, habían perdido y ahora eran unos marginados e incomprensiblemente maltratados. −Suspiró con pena.

−Después de muchas negociaciones nos dejaron bajar a todos, decidimos que Linda regresaría a Inglaterra, en el barco hacía falta ayuda médica, pensamos que lo mío sería un mero trámite, no era español y además ya era agente del M16.

La tristeza se reflejaba en el rostro del espía mientras encendía otro cigarro; inhalando fuertemente, continuó hablando. Victoria nunca lo había visto fumar tanto, realmente se trataba de una confesión en toda regla.

−El anillo me lo regaló mi mujer el día que nos prometimos. Nuestras familias pertenecen a la clase alta londinense, el anillo es de oro y la piedra es un rubí. Es una piedra preciosa y no contiene cianuro, eso lo llevo en otro lugar. Ella era así, nunca se regala un anillo a un prometido, pero ella era diferente.

»Desde que ella murió todos los agentes hombres llevan una copia de este anillo. Mis mandos no querían que las mujeres lo llevaran, comentaban que era demasiado varonil y podría levantar sospechas. Pensarás que es macabro, pero sencillamente es un homenaje a una mujer valiente que dio la vida por lo que ella pensó que era justo.

Victoria se sintió algo molesta a la vez que conmovida. ¿Sentía celos de una muerta? No, era por como miraban aquellos ojos cuando hablaba de su mujer. Amor más allá de lo físico. Aprovechando un parón de la charla, volvió a servir café y quiso saber el final del relato.

−¿Qué paso después? −preguntó Victoria.

−Bajamos del barco en procesión. Éramos muchos, teníamos un aspecto sucio y andrajoso. Nos llevaron a unas habitaciones oscuras y húmedas, soldados armados nos vigilaban mientras nos hacían desnudarnos, recuerdo un anciano que lo único que llevaba puesto era un pantalón todo remendado, una camisa que algún día fue blanca y una manta gris a modo de toca le cubría hasta los pies, no hacía frío, con lo cual era evidente que aquel hombre estaba enfermo, al desprenderse de la ropa el alma se me cayó a los pies, era un esqueleto, pero aun así no hubo piedad, lo ducharon con una manguera que llevaba un líquido desinfectante, al segundo manguerazo el viejo se derrumbó en el suelo. Murió en aquel momento.

El silencio volvió a recorrer la estancia, pero esta vez Victoria esperó.

−Nos mantuvieron en cuarentena por orden directa de Francia. Nos ducharon, nos desinfectaron, nos vacunaron y nos distribuyeron por distintos campos de concentración. Los exiliados fueron maltratados y tratados como esclavos a cambio de algo de comida y conservar la vida, construyeron el Transahariano. A ninguno le interesaba la suerte de aquella multitud de exiliados, lo único que apreciaban de ellos era la mano de obra gratuita. Otros fueron recluidos en prisiones o guetos e intentaron escapar o sobrevivir gracias a sus oficios.

Encendiendo el último cigarro y haciéndole un guillo a la bella victoria, regalándole una arrebatadora sonrisa, con el objetivo de rebajar la tensión, le dijo:

−Preciosa, cuando acabe este cigarro desapareceré de tu vida, quizás algún día nos volvamos a ver. Me hubiese gustado conocerte en otras circunstancias.

¡Vaya!, su cariño valía lo que dura en consumirse un cigarro, pensó la mujer disimulando su dolor.

Victoria deseó que el cigarro no se acabase nunca, que la abrazara, pero estaba acostumbrada a vivir sin contacto, saldría de esa. Mejor no comenzar lo que no se puede acabar, se resignó dispuesta a dejarlo escapar.

−Di gracias al cielo de que Linda se hubiese quedado en el Stanbrook. Las mujeres eran humilladas y, los niños, mejor te ahorro los detalles. Yo fui enviado al campo de concentración de Boghari, desde allí fui rodando por prisiones mientras construía el Transahariano. Estuve cinco meses en esas circunstancias, el calor era insoportable. Un día, sin más, me dejaron en libertad y me dieron una dirección, en una destartalada casa del centro de Orán me esperaba un agente del M16. Linda desde el barco había conseguido contactar con la agencia. Salí de África justo seis meses después de la huida de Alicante.

Michael dio la última calada a su cigarro y con la mirada perdida en las llamas de la chimenea de Victoria terminó su historia.

−Salí de Orán el 28 de noviembre, la luna era hermosa y estaba deseoso de reencontrarme con mi mujer, me la imaginaba en nuestra casa de campo a las afueras de Londres, sin saber que Linda yacía muerta en algún lugar del mar del Norte. Nunca se recuperó su cuerpo.

Linda murió el 19 de noviembre de 1939 en el mar del Norte junto a 20 tripulantes más, entre ellos el capitán Dickson. Fue torpedeado por un submarino alemán U57.

No perdonaron el acto de humanidad de aquel buen hombre. Ser valiente le salió muy caro.

Victoria, sin poder evitarlo, cogió la mano del hombre llevándosela a la boca, esta vez sí, depósito un suave beso en los nudillos de Michael, la casualidad hizo que rozara sus labios por el rubí. El hombre acarició el óvalo de su rostro tembloroso; levantándose de su asiento con premura,  se acercó a la puerta de salida, le costó Dios y ayuda no poseerla, sin embargo, tocando su cabeza con un sombrero negro, se giró hacia la muchacha y le dijo:

−Nos volveremos a ver. Espero y deseo que seamos libres, hasta siempre Iglesias.

Victoria al ver que el agente se iba lo paró con una pregunta cargada de ansiedad.

−¿Cuál es tu verdadero nombre? Dame eso al menos.

El hombre, que continuaba de espaldas dispuesto a salir, no se giró para evitar perderse en los brazos de Victoria, la deseaba, pero se mantuvo firme, no la tomó, pero sí habló:

−Edgard y cinco nombres más. Michael es mi segundo nombre, podía elegir entre los seis que tengo. Victoria, no voy a girarme, si lo hago, no podré marcharme y sería un error. Hasta siempre, ojos extraños.

Dicho esto, abrió la puerta y desapareció en la oscuridad con el alma más rota de lo que creía.

Victoria lloró el resto de la noche. ¿Jamás ningún hombre la amaría?

"El más terrible de todos los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza muerta".

Federico García Lorca

Capítulo 8: UNA MISIÓN DE FAROL

"Intenta decidir lo buena que es tu mano en un momento determinado. No importa nada más. ¡Nada en absoluto!".

Doyle Brunson

Jueves, 23 de noviembre de 1950

José no podía explicar cómo se sentía, era demasiado dura la confesión de Victoria. Realmente aquella mujer era una superviviente. Cierto que antes de esta vez Victoria ya le había contado episodios muy duros de su corta vida. Incluso le repetía en alguna ocasión que huyera, que lo entendería. Pero no podía, como ella lo hacía sentir ni de lejos nadie lo había hecho sentir jamás, para lo bueno y para lo malo.

Mientras él había vivido ajeno al conflicto bélico, ella, a su corta edad, tenía tantas vivencias que hasta daba miedo pensarlo. Toda aquella confesión le sobrepasó, lo aturdió, no le ahorró ningún detalle, le relató hasta lo más duro. Pero lo que más lo desestabilizó fue saber que otro hombre había conseguido entrar en el alma de Victoria. ¿Michael? ¿Lo amó alguna vez? Y, si es así, ¿ella lo amaría todavía?, ¿volvería a por la que él ahora consideraba su mujer?, ¿qué haría ella?, ¿se iría con él?, ¿él sólo era un pasatiempo? No podía compararse con aquel hombre, solo era “un niño de bien”. El guapito, solo eso…, Dios santo. Sabía que había matado e incluso quería entenderlo, pero cómo hacerlo. Se repetía a él mismo que hasta se merecían la muerte aquellos amorales a los que Victoria había mandado a mejor vida, pero ¿hasta qué punto era justificable? ¿Era la vida de ella o la de los otros? Sentía náuseas, pena, miedo…

¡Qué presión en el pecho! La amaba tanto. Su bella Victoria podía ser una bestia. ¿Y si lo dejaba?  Y había más, seguro que mucho más, pero cómo explicar toda una vida en tan poco tiempo. Antes le había explicado cosas duras, duras, muy duras, pero ahora tenía pánico. ¿Era un egoísta?, ¿se iba?, ¿qué hacía? E hizo lo que siempre hacía cuando estaba acorralado, encerrarse en sí mismo; desde aquella noche no buscó el agarre de las caderas de Victoria, no la miró a los ojos, la esquivó, dio largos paseos por el monte y una tarde, llevado por sus pies, fue a ver a María, ella lo sosegaba.

Desde aquella noche, él pasaba por casa de Pedro y su mujer alguna tarde como buscando la orientación. María le preparaba chocolate con unos bizcochitos nevaditos de azúcar molida, como a sus niños. Ella no preguntaba, solo esperaba que José reaccionara. María tenía una virtud que se convertía en defecto, siempre intentaba entender a los demás.

Su paciencia, a veces, rayaba en la santidad.

Ella conocía muy bien a Victoria y sabía que estaba preparada para cualquier cosa, pero ¿él? Quizás fuera mejor así. El chico estaba como anestesiado, ensimismado en sus asuntos desde hacía tres días.

Victoria había desaparecido, como hacía siempre, a los dos días de sentir la indiferencia de José. Estaría en algún refugio de los suyos, lamiéndose las heridas y pensando de qué forma volvía a ponerse de pie.

La noche que se marchó fue a informarlos de lo que ocurría y les pidió que cuidaran de José. Jamás había visto los ojos de Victoria tan oscuros, no sabía ponerle nombre a su mirada. ¿Resignación? Sí, esa era la palabra. ¿Ansiedad? También, no paraba de repetir una y otra vez su tic nervioso, se tocaba la cabeza y suspiraba. ¿Abatida? Por supuesto, demasiados palos para el alma. La abrazó y desapareció entre las sombras. Sin duda la oscuridad de la noche era fiel con Victoria. Siempre estaba allí cuando ella la necesitaba, negra y sin luna.

Victoria despertó en una cama mullida que olía a jabón. El sol entraba a raudales por el ventanal. Había llegado de madrugada y ellos la habían recibido sin preguntar con amor, como siempre que los necesitaba.

Se levantó despacio, al incorporarse una arcada la hizo doblarse sobre su vientre. Tardó mucho tiempo en recuperar el calor en sus mejillas y decidió no moverse de aquel cuarto hasta dejar de sentir esa fatiga y controlar sus lágrimas sobre las cuales había perdido el control. Cada vez que recordaba la frialdad de aquellos ojos verdes clavados en su mente algo en ella se estremecía. Se había enamorado de una forma enfermiza cuando no tocaba.

El sábado era la reunión, su última misión, se acabó, por fin la libertad. Tenía que aguantar un segundo más, era tarde para dejarlo todo. Se sentía atrapada y prisionera de su pasado.

Unos golpes suaves en la puerta la sacaron de su aturdimiento.

−Niña, ¿estás visible?

−Sí, pasa, Pepa.

−Te traigo un café con leche y unas perrunillas que ha hecho la Filo.

−Gracias, Pepa, pero tengo el estómago cerrado.

−Chocho, tienes que comer algo.

−Pepa, no puedo, luego comeré. Me da fatiga solo olerlo.

Con un desparpajo típico de la Pepa, le espetó:

−¡Estás preñá!

Victoria, resignada, no quiso mentir a su bruta y vieja amiga.

−Creo que sí, este mes no la he visto.

−¡Dios mío!, Victoria, ¿lo sabe el doctorcito?

−¡No! Y no quiero que lo sepa.

Pepa con un tono más sutil quiso indagar el porqué de su decisión.

−Dímelo si quieres, preciosa. Sabes que te quiero mucho, mi niña, y Guzmán también, lleva toa la mañana rondando la puerta por si tenía que moler a alguien a palos. Tú ya sabes cómo es. No habla mucho, pero tiene mucho corazón y a ti te adora. ¿Qué pasa, chata?

−¿Qué quieres que te diga, mi Pepa del alma? ¿Te acuerdas del día que nos conocimos?

−¡Ozú! No me lo recuerdes, qué ataque de nervios, por Dios. Estaba chalá perdía. Pero ¿a qué viene eso ahora?, ¿qué te pasa? Estoy preocupada. ¿Qué vas a hacer?

−De momento, esperar. La verdad es que no quiero pensar, tengo todavía que hacer una última misión. No sé, Pepa, a lo mejor solo es un retraso. Pero las tetas me duelen y estoy rara, en fin, compañera, yo ya he estado preñá y me temo que la he fastidiado.

−Ya veremos. ¿Y por qué te has acordado ahora del día que nos conocimos? ¡Ah!, y perdona, cariño, pero tú no te has quedado preñada sola, a no ser que te haya hecho el bombo el Espíritu Santo en forma de chorizo.

Victoria respiró profundamente y no pudo reprimir una risa profunda y liberadora, pero fue breve. Al cabo de unos minutos miró a Pepa con tristeza diciéndole:

−Pepa, ¡qué vida más cabrona!

−El médico lo tiene que saber, mi arma. −La cara de Victoria se trasfiguró−. Pepa esperó, tenía oficio y sabía escuchar, formaba parte de su trabajo.

−No lo sabe nadie, solo nosotras dos.

−¿Por qué?

−Hace días que José ni me mira a la cara. Quería que supiera quién soy y la otra noche le hablé del 44. Por eso me ha venido a la cabeza el día que nos conocimos.

−Niña, ¡estás chalá perdía! Cómo se te ocurre contarle eso a un hombre que está tan encoñao. ¡Vamos, vamos! Esas cosas no se dicen. ¿También le contaste lo del inglés?, ¿y lo del asqueroso de Lucifer?, ¿y…?  Total, que el probetico tiene un ataque de cuernos de aquí te meneas.

−A lo mejor, pero es la verdad y tiene derecho a saberla. Quería todo de mí, pues se lo he dado. Si quiere ser alguien en mi vida, lo será con la verdad por delante y, si no es capaz de asumir mi pasado, lo entenderé. No es fácil digerir quién soy. Lo avisé, Pepa, y le he dado opción de elegir. Si no puede asumirlo, me resignaré, pero no quiero mentiras.

−¿Y no te parece que ocultarle tu estado no es mentir?

−Supongo que sí, pero después de tanta mierda ahora no puedo echarme atrás. Si se entera de esto ahora, no podré terminar con lo que empecé, hace ya tanto tiempo. De nada servirá tanto dolor como he pasado.

−Victoria, Pedro lo tiene que saber, ¿no crees? Te vas a jugar la vida otra vez y él supongo que te acompañará, tiene que saberlo por si se complica la cosa, mi niña.

−Se lo contaré cuando estemos en la misión, de momento no, si se lo digo ahora, no me dejará acabar y yo no puedo seguir viviendo así y Emilio tampoco.

−Y yo, ¿qué hago?, ¿me callo? Eres mi amiga y no me perdonaría si te pasara algo.

−Lo siento, Pepa, no es justo, siempre recurro a ti para que me recompongas. Por favor, guárdame el secreto.

−Con una condición.

−¿Cuál?

−Si Pedro va contigo, lo tiene que saber.

−Te lo prometo, se lo diré. Pepa, esta madrugada me iré, cuando acabe la reunión volveré, si todo sale bien, ya habrá amanecido. Avisa a Guzmán. ¿Puedo quedarme aquí unos días, Pepa?

−Cariño, eso ni lo preguntes, esta es tu casa.

Pepa la abrazó fuerte, como lo hace una madre, con cariño incondicional, haciendo que Victoria se derrumbase, lloró en silencio, mientras la dura mujer de voz de cazalla le mecía el cabello tiernamente.

Lunes, 27 de noviembre, cuatro de la madrugada. Yacimiento de La Mata

12+1(14-1)+1+21+1= 

(24+2)+1+3+3+(12+1)²+(3.3)+5+(7.2)+3³+16=

[10.2+7 (11+4+8)]=

Demasiada luna. ¿Por qué tanta prisa? Victoria junto a Pedro se encontraban escondidos tras unas ruinas esperando instrucciones. Estaban inquietos y armados, faltaban diez minutos para las cuatro de la madrugada y no se atisbaba ningún movimiento. Cuando llegó la hora convenida, unas ráfagas de luz procedentes de la llanura los pusieron en alerta.

Decidieron no moverse, campo abierto, noche clara, ninguna vía de escape. Mejor esperar parapetados detrás de las ruinas.

A medida que se iban acercando, el corazón se descontrolaba en el pecho de Victoria, un sudor frío bañó su frente y sin previo aviso comenzó a vomitar. Pedro, asustado, la ayudó visiblemente preocupado sin perder la vista del horizonte.

−Esto no puede ser, si estabas mal, no tendrías que estar aquí. ¿Qué pasa, Victoria? Luego tú y yo tenemos que hablar. −Preocupado y pragmático, decidió dejar el tema en ese momento, pero ni mucho menos lo dio por zanjado.

Un hombre vestido de negro llegó a la altura de las ruinas y dijo rompiendo el silencio de la noche:

−¡Tiznao!

Pedro salió detrás de las ruinas y, ayudando a Victoria, algo mareada, siguieron al compañero sin intercambiar palabras.

A medida que avanzaban Victoria iba encontrándose mejor.

Llegaron a una choza, de las que utilizaban los pastores en la trashumancia, se adentraron en ella con más precaución que determinación. Lo primero que vieron fue una estancia de suelo sin pavimentar, dos camastros y una chimenea apagada.

El frío les caló los huesos y guiaron sus ojos hacia un hombre que permanecía de espaldas en un extremo de la choza vestido con ropa de labriego. A Victoria se le volvió a revolver el estómago temiendo que fuera él. Era un hombre alto y corpulento, de pelo rubio corto y con vetas plateadas que, inmóvil, permanecía alumbrado por un quinqué que proyectaba una tenue luz amarillenta. Su cuerpo varonil no podía disimular la tensión que lo atenazaba. Su mano derecha se apretaba, dejándola sin color, en el respaldo de una rudimentaria silla. Victoria supo quién era. Ya no tenía dudas, era él, y antes de que el hombre mostrase su rostro ella habló, evidenciando en su tono resentimiento:

−Me alegro de que estés bien, Michael. −Y sí, se alegraba, pero también tuvo la idea de partirle la cara. Se reprimió, de momento.

La voz profunda de la mujer recorrió todo su ser, tenía miedo de enfrentarse a Victoria. Suspiró profundamente como queriendo expiar todos sus miedos y agachó la cabeza. Pasaron unos minutos hasta que la figura se giró lentamente hacia los visitantes.

Victoria se quedó sin resuello cuando comprobó que su intuición no había fallado y que aquel hombre varonil era el Inglés. Ella notó como todo su cuerpo se estremecía cuando identificó al hombre. De sus labios salió, otra vez y sin pensar, su nombre con evidentes signos de angustia.

−¡Michael!

Este clavó sus ojos en aquella mujer que había conseguido años atrás desestabilizar su autodominio y hacerle desear algo con ella desde el mismo instante en que la conoció. Victoria con un gesto de valentía se quitó el manto de tela liviana de color negro que solo dejaba al descubierto sus ojos.

Michael no pudo contener una frase de admiración en un susurro:

−¡Iglesias, qué guapa estás! Los años han conseguido que seas más atractiva si cabe.

Se recriminó su incontinencia verbal haciendo una mueca de fastidio con su rostro.

Su lengua se había vuelto independiente. Ella seguía teniendo el poder de mandar al carajo su salud mental.

Victoria, sin apartar los ojos del Inglés, lo recorrió con la mirada, diciéndole:

−Hola, compañero, me alegra saber que sigues vivo.

Los años no habían sido benévolos con el rostro del hombre. Unas finas arrugas surcaban sus ojos, pero lejos de restarle belleza habían conseguido que su oscura mirada fuera mucho más enigmática. La tensión sexual que en otro tiempo sentía al mirarlo se había esfumado. Lo único que albergó su cuerpo fue cariño, estaba embarazada de un hombre al que desgraciadamente amaba, con cada fibra de su piel, y de momento no quería saber nada de ella. ¡Al final iba a tener razón el inglés! Uno no se puede enamorar si anda metido a espía. Tras un momento de confusión el hombre volvió a tomar su pose mandona de antaño ordenando que tomaran asiento. Saludó a los agentes con sus alias y, como un autómata, se dispuso a explicar el motivo de aquella reunión.

−En el mes de marzo se celebrará un congreso de medicina y…

Victoria dejó de oírlo, miró a un extremo de la estancia y vio que un hombre estaba sentado en la oscuridad, y ni corta ni perezosa preguntó dirigiéndose a la sombra con voz potente y cargada de determinación:

−¿Y tú quién eres?

Michael paró en seco su exposición y buscó la mirada felina de Victoria, se estremeció; sin embargo, ella continuaba insolente mirando la sombra, que yacía quieta en la silla, al cabo de un rato volvió a preguntar:

−¿Tú quién eres? −marcando despacio cada sílaba.

La sombra descruzó las piernas y ella desvió los ojos hacia Pedro, que permanecía con la mirada clavada en la figura oculta y rígido como un palo. Victoria continuó mirando de reojo a Pedro y, sin mover la cabeza, que permanecía ladeada hacia la izquierda, desvió sus ojos hacia Michael, que estaba petrificándolo en su asiento, sin duda, seguía siendo la Iglesias, pero mucho más dura.

−Vaya, Michael, no sabía que ahora viajaras con estatuas, que lógicamente no tienen el don de la palabra  −le soltó con sarcasmo.

−¡Sí, señor, esa es mi Iglesias! Ahora recuerdo por qué fuiste desde el primer momento alguien tan especial para… −Se calló sin terminar la frase movido por la prudencia.

−Para ti, Michael, se dice para ti. Pero, verás, estoy aquí para que me expliques mi última misión, pero quiero saber quién es esa persona, de lo contrario, me levanto y me voy. Estoy cansada de tantas mentiras, ¿entendido? −Pregunta que recordaba que utilizaba el Inglés a modo de coletilla. En su boca sonó con chulería.

La cara de Michael era un poema y un silencio pesado se hizo dueño de la escena hasta que la figura se levantó y con paso firme se colocó al lado del Inglés.

Era un hombre vestido con ropa de pastor, pero saltaba a la vista que no lo era, rondaría la cuarentena, de estatura media, rasgos vulgares y mirada de acero, sin preámbulos comenzó a hablar.

−Buenas, mi nombre es Arturo Gutiérrez.

Victoria, sin rastro de miedo en su semblante, comenzó su retórica mientras Pedro maldecía para sus adentros el atrevimiento de su discípula. Victoria había decidido jugar duro e iba de farol en farol.

−Eso está bien, pero creo que estamos en desigualdad de condiciones, señor Gutiérrez.

»Usted, a buen seguro, sabe mi vida y milagros y yo, sin embargo, solo sé que el cura en la pila le puso Arturo, con lo cual, si es tan amable, dígame qué cargo ocupa en el ejército y por qué está aquí. ¡Ah!, y no haga tonterías, yo también tengo escondites para guardar mis armas.

Michael no salía de su asombro. Sabía que la agente tenía un par, pero la vida en aquellos años le había dado duro, estaba al límite y tentando su suerte. La fiera que habitaba en ella estaba herida, daba la sensación de que no tenía nada que perder.

Pedro intentó hablar, pero ella simplemente lo miró para enmudecerlo consiguiendo lo que pidió con su mirada: silencio.

−Mi nombre es Antonio Gutiérrez Madina y soy teniente coronel de farmacia del ejército español.

−Eso está mejor, pero, verá, en esto nada es lo que parece, supongo que eso ya lo sabe, Sr. Gutiérrez. Como es obvio, usted no es un pastor ni yo, una damisela inocente, así pues, me permite comprobar que eso que dice ser es verdad −respondió Victoria autoritaria.

−¡Iglesias! No seas insolente. ¡Por Dios, Iglesias!, ¿desconfías de mí? −exclamó Michael indignado.

−Pues sí. Del Edgar y cinco nombres más que desapareció hace seis años de mi vida y vuelve ahora reclamando confianza desconfío hasta la extenuación. ¡Y además se acabó la tontería! No quiero saber absolutamente nada de la misión hasta que no tenga a mi hermano en libertad, un pasaporte diplomático y toda la mandanga legal que nos dé vía libre.

»O, lo que es lo mismo, todo lo necesario para salir de España con las máximas garantías de protección para siete personas, dinero para vivir sin pasar estrecheces durante al menos dos años y pasajes de avión para Burdeos, de lo contrario, hará la misión Rita la Cantaora, mi menda desde luego que no. ¡Ah!, y no tengo nada que perder. El infierno no me asusta, entre otras cosas porque vivo en él. −Un farol de órdago, pensó Pedro.

A Michael si lo cortan no sangra, Pedro directamente había dejado de respirar hacía como una eternidad y el militar la miraba sin pestañear. La guinda de ese farol por parte de Victoria había sido la de repantigarse en la silla, desafiando con sus gestos al teniente coronel. Este, sin amilanarse, aparentemente, tiró encima de la mesa una cartilla que acreditaba que era miembro de las fuerzas armadas de Franco. Victoria ni tan siquiera hizo amago de comprobar que el documento era real, en verdad le importaba un comino, se trataba de demostrar a aquellos hombres quién necesitaba a quién o, lo que es lo mismo, que la que mandaba era ella. El militar, al ver la jugada de la hábil mujer, le preguntó visiblemente enojado:

−¿Y por qué tendría que darle todo eso que exige?

−Porque puedo pedirlo −contestó insolente Victoria.

−¿Cómo dice? −Atónito estaba el teniente coronel con la valentía de aquella mujer.

−Lo exijo porque puedo y porque ustedes me necesitan con urgencia.

−¿Y de dónde saca usted eso, señora mía? −Ahora se sentía curioso el militar.

−Verá, muy sencillo, nos llaman sin previo aviso, nos citan en noche de luna, en campo abierto, en un lugar improvisado. Tan solo tienen un hombre apostado fuera y es el mismo que ha venido a recogernos, con lo cual se han quedado sin protección. ¡Raro!, ¿no cree? Lo digo por ser usted quien dice ser. Eso, señor mío, es improvisación, no preparan la reunión y usted en persona viene y da la cara. Ya sé que lo he obligado a salir de la sombra, pero estoy segura de que su intención no era estar en segundo plano durante toda la noche, de lo contrario estaría escondido detrás de la cortina de rayas que oculta la alacena, al igual que se amaga alguien que yo me sé.

Desconcierto y admiración por la capacidad de observación de la agente sintieron todos.

−En fin, creo que es el Escocés, reconocería sus botas entre mil. Llevan labrado un nombre. Sin duda, no serán las mismas que usaba hace seis años, pero el nombre sí, siempre me gustó: Sarah.

Michael echó su cuerpo hacia atrás impresionado. ¡La madre que la parió! El militar sintió rabia de que una mujer lo tuviese cogido por los huevos. Le habían dicho que era buena, pero los había desarmado antes de lo que se persigna un loco. Pedro seguía sin respirar y desde detrás de la cortina se escucharon unos aplausos. Despacio se abrieron las cortinas y salió el pelirrojo con una sonrisa de oreja a oreja, casi no parecía que los años hubiesen pasado para él.

−¡Genial, bella Iglesias! −exclamó el Escocés haciendo una reverencia a modo de actor teatral y se sentó en un camastro.

−Me alegra verte, tienes algo más de color, se nota que llevas tiempo por mi tierra −dijo Victoria divertida. Las expresiones de los rostros de los demás hombres pasaban desde el cabreo hasta la total y absoluta perplejidad.

−Bueno, señores, ¿qué me dicen? −preguntó la muy descarada.

El militar tragó saliva y respondió. Era verdad, estaba a su merced, no le quedaba otra que ganar tiempo, algo de lo que no disponía, y salió del paso como buenamente pudo.

−No puedo decirle nada en este momento, tengo que consultar con mis mandos.

−De acuerdo, pues ya me dirá. −Haciendo el ademán de levantarse, paró su gesto al escuchar la susurrante voz de Michael convertida ahora en una súplica implícita.

−¡Espera, Iglesias! ¿No quieres que te expliquemos la misión?

−No, Michael, han pasado seis años. Aquella vez me conformé con que medio sacarais a mi hermano de los batallones de trabajo, no le pegaran, le llegara la comida, me dejaran verlo dos veces al año y la promesa de que después de otra misión saldría en libertad.

»Ahora ¡exijo su libertad! Y me importa una puta mierda morir, es más, sería un alivio. ¿Comprenden, señores? ¡Se acabó! He sido puta, asesina, contrabandista, costurera, lavandera, criada y no sigo para no aburrirlos. He renunciado a ser mujer, a todo. Merezco mi recompensa. Es mi última palabra. Buenas noches. ¡Ah!, y, si a alguien se le ocurre utilizar su arma, recuerden antes de que disparen que yo ¡lo haré primero! ¡Vamos, Pedro! Aquí está todo el pescado vendido. Con Dios.

Victoria vio como Michael ya no llevaba el anillo de Linda, pero ya era tarde, estaba enamorada de José, otro hombre que, al igual que él, había optado por huir de su lado.

Pero este último le había dejado un regalito, estaba embarazada. ¿Sería su sino?, pensaba apesadumbrada mientras se disponía a alejarse de aquel lugar.

Como si tuviera un petardo en el culo, el médico se incorporó agarrando el brazo de Victoria.

Desaparecieron de la choza rápidamente dejando a los hombres pasmados por su osadía, admirados por su valentía y preocupados por la reacción de sus superiores.

Si ella no ayudaba, sería el fracaso de una misión que llevaba en marcha más de un año. Tenían poco tiempo y ella lo sabía. Michael, a pesar de todo, se sintió como hacía unos años antes, prendado de la Iglesias hasta rozar la ansiedad.

Pedro acompañó a Victoria de vuelta a casa de Pepa. Estaba amaneciendo y el frío calaba su cuerpo, rompió el silencio a pocos metros de su destino.

−Estás loca, Victoria, o solo se trata de inconsciencia. ¡La Virgen santa!  Por poco me cago en los pantalones. La próxima vez que decida que nos rebanen el pescuezo al menos ten la cortesía de avisarme, ¡coño, Victoria!

−No estoy loca, lo que estoy es asqueada, lo siento, Pedro, pero no consentiré que jueguen con nosotros más, se acabó, saldremos del país y daremos la espalda a tantos recuerdos.

−Has pedido siete pasaportes, debó de pensar que cuentas con él. Victoria, ¿qué pasa con José?

−Nada, le expliqué la puta verdad y parece que él sí se ha cagado en los pantalones, de todas formas tendrá la posibilidad de venir si quiere.

−Está ido totalmente. Se comporta como si hubiese regresado de la ultratumba, Victoria.

−Pues que vuelva como Lázaro. Pedro, esto es lo que hay, o lo toma o lo deja, como las lentejas.

Una risotada típica de Pedro rompió el silencio, intentó acallarla con la mano, pero no pudo, haciendo que Victoria sacudiera su miedo. Continuó riéndose hasta que Victoria le soltó sin previo aviso una confesión.

−Pedro, creo que estoy embarazada. −La risa se volvió tos, se atragantó con su propia saliva.

−¡Tú estás loca si piensas que te voy a dejar seguir con la misión! −dijo prepotente el médico.

−Tú sí que estarías loco si después de lo que ha pasado esta noche no me dejaras llevar a cabo esta misión. ¿Qué quieres?, ¿que nos maten a todos? Además, ahora no te queda más remedio que callar y tragar −respondió insolente Victoria.

−¿Me has ocultado esto hasta después de la reunión para no poder echar marcha atrás? Victoria, te has vuelto una manipuladora, he creado un monstruo.

−Pues sí, he tenido un buen maestro. Te quiero mucho, Pedro, y no permitiré que te ocurra nada, ni a ti, ni a María, ni a los niños. Ni voy a permitir que estos manipuladores nos continúen robando nuestros sueños. Hemos pasado por tanto, maestro.

−¿Victoria, lo sabe José?

−¿El qué?

−Que las ranas no tienen pelo, ¡no te jode! Qué va a ser, ¡que estás preñada! Victoria, esto no es una broma y José es el padre.

−No, y no debe saberlo por ahora, déjalo estar, ha tomado su decisión y está en su derecho.

−Pero es el padre.

−Ahora no, Pedro, me voy a jugar la vida, no puedo permitirme el lujo de pensar en eso. Cuídalo, lo amo, pero, como alguien me dijo una vez, ni yo me voy a quedar ni él se puede ir. O, al menos, eso es lo que parece en este momento.

−¿Por qué no se puede ir?

−Porque mi pasado le pesa mucho, Pedro. No te preocupes por ahora por mí. Cuando estemos en Francia a lo mejor me tienes que reconstruir mi corazón, señor doctor, pero de momento no puedo flaquear. Te quiero mucho, Pedro.

−¿Y la raya? No puedes volver.

−Ese tema está solucionado, ya he hablado con Pancho y Julia. Sabían que esto se tendría que acabar tarde o temprano, sabrán sobrevivir sin mí, nadie es imprescindible y todos somos sustituibles.

−Mañana vendré a reconocerte y ya veremos. Me voy a casa. María estará preocupada.

−Ves, Pedro, como esto se tiene que acabar. María y los niños merecen un futuro mejor. Buenas noches y no olvides nunca que te quiero, maestro.

−Yo también te quiero, pero creo que la discípula ha superado al maestro, mi niña Iglesias.

Pedro abrazó con dulzura a Victoria y depositó un tierno beso en la frente.

Pedro esperó a que Guzmán le abriera la puerta y, haciéndole un saludo con la mano, se marchó a su casa sin poder evitar llorar durante todo el camino, su niña Victoria era muy grande.

José llegó a su casa rayando el alba, extenuado y aterecido de frío, había esperado toda la noche a que Victoria llegara a su casa, de Dios sabe dónde, pero el día llegaba y ella no aparecía. Otras veces ella le había confesado cosas duras, muy duras, pero el choque que había sufrido su última confesión lo había tenido dos días sin palabras, pero aquella noche una pena muy oscura lo embargaba. ¿Cómo podía vivir sin ella si cuando no estaba cerca de su cuerpo le dolía respirar? Lo único que había comido en esos días era el chocolate que María le servía.

Cuando llegó el día se cambió de ropa y se encaminó a casa de Pedro, quería saber dónde estaba su mujer.

Sentado en la cocina de María, se tomaba su chocolate mientras Pedro entraba por la puerta en pijama. Cruzaron las miradas y, frunciendo el ceño, le preguntó a Pedro evidentemente preocupado:

−¿Estás bien? ¿Te encuentras bien, Pedro? Se te ven muchas ojeras.

María se esfumó, conocía a su marido y la debilidad que sentía por su amiga Victoria. Por fin José hablaba y, o mucho se equivocaba, o allí iba a arder Troya.

−¡Hombre, José! No te has quedado mudo, es un alivio saberlo, gua-pi-to −contestó Pedro con mucho retintín.

José no contestó, agachó la cabeza y sin mediar palabra se dispuso a salir de la cocina, pero no esperaba oír lo que Pedro no estaba dispuesto a callar.

−Eso sí, vete. Es lo mejor, a fin de cuentas, siempre lo supe, a mí no me has engañado. Eres muy poco arroz para tanto pollo, querido.

Clavado se quedó aquel hombretón que a punto estaba de cruzar el umbral, y dándose la vuelta respondió:

−¿Qué has querido decir con eso?

−¡Mira, niño! Si no lo sabes, cómprate un libro.

−¡Pedrooo! −gritó con enojo.

−¡Joséééé! En mi casa solo gritan mis cojones ¿Te queda claro?

−Yo, yo −respondió titubeante el joven.

−Tú, tú, ¿qué? Dime, José.

−Yo, ¡la quiero!

−Pues permíteme que lo dude.

−¡Mira, Pedro!, te respeto mucho, pero tú no tienes ni idea de lo que tengo que asumir para seguir con esto.

−¡Que no tengo ni idea! Muchacho, yo estaba allí con ella. El que no tienes ni idea de lo que ha llegado a sufrir eres tú, pedazo de alcornoque. Sabes, le has roto el corazón y juro que no te destrozo porque ella me ha pedido que te cuide.

−¿Qué ella…?

−Te ama como jamás he visto que amara a nadie, ni tan siquiera a su marido, ¡idiota! Cómo si no iba a ofrecerte en bandeja su cabeza. Por si no te has enterado, lo que te ha dicho puede ser su condena de muerte. Pero a estas alturas creo que no eres suficiente fuerte para estar con una mujer tan extraordinaria y mucho menos merecedor de su confianza. Lo siento, José, es duro lo que te digo, pero es lo que siento.

−¡La amoooo! Pero me asusté. La otra noche me asusté.

−Pues bebe agua, José, así se te pasará el susto.

−¿Dónde está?

−Averígualo.

−Iré al refugio.

−Anda sí, a ver si con suerte te pegan un tiro, además, allí no está, atontado.

−¿Ha ido a la raya?

−Eso se acabó. Ella te dio su palabra y tiene palabra de rey. Además, ya no la necesita, ha luchado muy duro estos años y es una hormiga, nunca fue una cigarra, doctor.

−¿El qué?

−Que sabe muy bien administrarse. ¿Lo entiendes ahora?

−Me estás haciendo hervir la sangre, Pedro.

−Pues mira, menos mal, me dejas más tranquilo. Pensaba que tenías sangre de horchata, jovenzuelo.

José salió de la cocina echando humo mientras el viejo zorro se preparaba un café riéndose para sus adentros. Había conseguido su objetivo, sacar de su letargo a José, a ver cómo lidiaba ahora el guapito con el morlaco de Victoria. Que Dios lo coja confesado, pensaba Pedro.

La mañana lo enojó, la tarde lo entristeció, la noche lo desquició y, otra vez, la mañana lo mató de cansancio. Habían pasado cuatro días desde su marcha y ya no podía más. Estuvo ocupado en la consulta hasta las dos de la tarde y la comida de Clemencia otra vez servía para que comieran algunas personas que escaseaban de víveres. A las cinco de la tarde José era un animal enjaulado, presentaba un aspecto deplorable y tenía una fijación enfermiza: encontrar a su mujer.

Cuando atardecía se encaminó a casa de Pedro, totalmente desquiciado, en el refugio seguro que no estaba, sería el último sitio adonde iría, por una sencilla razón, allí sería el primer lugar adonde él iría a buscarla.

Entró en casa de Pedro muy nervioso, ansioso y fuera de sí. Intentó calmar sus nervios unas horas antes caminando hasta la extenuación, sus pantorrillas le quemaban exigiendo un descanso, pero no claudicó hasta entrar en aquella casa. Se sentía huérfano de las caricias de Victoria, de su olor, de su presencia, de los brazos de ella. ¿Dónde estaría? Piensa, piensa, se repetía. ¿Habría vuelto a la raya? ¡No! Le había  prometido que no y ella no mentía.

María, al verlo entrar, se quedó pávida, su aspecto era lamentable y decidió decirle parte de la verdad, en aquel estado era un peligro para la integridad física de sus seres queridos.

José entró en tromba en el salón y preguntó de sopetón, haciendo que María se levantara de su sillón y soltara el libro que estaba leyendo, para despistar sus miedos y que no pensara en lo que estaba aconteciendo en casa de Pepa.

−¿Dónde está? ¡María!, por favor, ¿dónde está Victoria? Sé que iban a recibir órdenes. ¿No ha vuelto?, ¿estaba el Inglés?, ¿se ha ido con él?...

José preguntaba de forma atropellada sin dejar ni tan siquiera responder a María hasta que de Dios sabe dónde salió una potente orden del cuerpo de la delicada mujer.

−¡Basta ya! ¡Siéntate y calla! −José tomó asiento en el borde de una silla revolviendo sus manos en su regazo−. Verás, José, a mi amiga le ha tocado en suerte tener una pésima suerte y valga la redundancia. Ha demostrado tener mucha confianza en ti y dejarte volar. Comprende que tú no estés dispuesto a asumir una vida tan dura como la de ella, pero haz el favor de comportarte como un hombre. Preguntabas quién era Victoria en reiteradas ocasiones, pues ya lo sabes. El que pregunta puede ponerse una soga al cuello, deberías saber que, en ocasiones, al que escucha puede que le mate lo que oiga. José, si decides estar con ella, deberás de ser fuerte y valorar lo único que puede ofrecerte su verdad. ¡Por Dios santísimo!, das la murga para saber quién es y luego te asustas. ¡Decídete! O quieres saber o te mantienes en la inopia, querido. −El silencio se apoderó de la escena y bajo la atenta mirada de la mujer el hombre fue recobrando la compostura.

−¿Estás más tranquilo?

−Sí.

−Bien, ahora dime: ¿para qué quieres ver a Victoria?

−Para casarme con ella, la amo.

−Y, cuando te cases con ella, ¿volverás, de vez en cuando, a dar una espantada de las tuyas?

−No.

−Lo último que necesita mi amiga es un joven sin agallas a su lado que la haga sufrir cuando se asuste de su sinceridad. Te ruego que me disculpe por la crudeza de mis palabras, pero ella es mi hermana, José.

−Admiro tu lealtad, María. −La frágil mujer acarició el pelo de José con ternura filial y le dijo:

−José, te voy a decir dónde está Victoria, quizás jamás me lo perdone mi amiga, pero me tienes que prometer algo.

−Lo que sea.

−No te avergüences de ella por su pasado. Lo ha dado todo por los demás.

»Esta mañana Victoria ha tenido un pequeño problema de salud, pero no te preocupes, está bien. Pedro la ha atendido y está bien cuidada. −José sintió como se abría la tierra bajo sus pies. Una angustia se instaló en su pecho impidiéndole articular palabra.

−¿Está mal? −preguntó con un quejido.

−No, ahora descansa, la naturaleza es sabía, José.

−¿Dónde está?

−Acompáñame, te acercaré. −María no quería dejarlo solo y además estaba muy preocupada quería saber de primera mano si era verdad el recado que le había hecho llegar Pepa para tranquilizarla hacía un par de horas.

−¡Casa Pepa! Debí suponerlo, son amigas, aquí nunca la buscaría −dijo José.

Guzmán los recibió por las traseras, sabía que tarde o temprano vendría. Sin mediar palabras, lo condujo a la espaciosa cocina y en pocos segundos apareció Pedro en mangas de camisa.

−Hola, cariño −le dijo a su mujer mientras depositaba un beso suave en sus labios.

−¡Tú siéntate! −ordenó a José. Este permaneció de pie visiblemente tenso.

−No esperarás que te de un besito en el pico como a María verdad. −José sacudió la cabeza y preguntó:

−¿Dónde está Victoria? Quiero verla y supongo que estará bien, de lo contrario, tú no estarías tan tranquilo.

Pepa, que en ese momento entraba por la puerta, contestó por Pedro:

−¡Chico listo! Verás, niño, ahora está bien, pero hace unas horas no se podía decir lo mismo.

−¡Me cago en la leche! ¿Qué pasa? −grito José desesperado.

−Pues na, hijo, que eres un picha brava y la dejaste preñá. Esta mañana se sintió mal y ha perdido a la criatura, estaba de una falta. No quería decirte na pa no obligarte a estar con ella si no la quieres. Y no vas a subir a verla hasta que a mi Victoria le salga de to’el potorro. ¡Hala, ya estás enterao! Tantos paños calientes con el doctorcito, ¡coño! Ahora subiré y, si quiere la niña, la verás y, si no, te vas a esperar por mis muertos. −Dicho esto, Guzmán se colocó en la puerta a modo de tapón.

José ocultó su rostro entre sus manos y en menos que canta un gallo comenzó a andar de arriba abajo tocándose el pelo, revolviendo las manos, quitándose la chaqueta… Al cabo de pocos minutos la Pepa estaba de vuelta.

−¡Niño!, dice mi niña que subas. Acompáñame.

José subía las escaleras de dos en dos. Pepa abrió una de las puertas y, dejando a José dentro, se marchó de vuelta a la cocina, sonriendo con amargura para sus adentros.

Qué no hubiera dado ella si alguien, cuando abortó con apenas quince años el bebé del cabronazo de su tío, hubiese subido las escaleras de dos en dos. José era un buen hombre y la quería. Por fin, su “chocho” sería feliz.

José se quedó plantado delante de la puerta mientras una frágil muñeca de ojos ámbar lo miraba asustada desde la inmensa cama con dosel, lloraba en silencio y, musitando con un hilo de voz, le dijo:

−Lo siento, quería tener algo tuyo, pero dolía mucho y sangraba. Tengo miedo, mi amor.

José se rompió en mil pedazos y un quejido ahogado salió de su garganta mientras avanzaba hacia ella abrazándola con todo su ser. ¡Algo de él, ella quería algo de él! Cada fibra de su ser era suya, pero ella lo dudaba.

−Victoria, te amo tanto que duele, cariño, lo tienes todo de mí.

La pena apenas lo dejaba ver, meció su cuerpo con adoración hasta que el sol dejó paso a una noche con luna.

Victoria durmió toda la noche al lado de su hombre mientras él la acariciaba. No se movió de su lado hasta que pudo llevársela a su casa. La cuidó con devoción, sin preguntar, sin dejar que nadie la tocara, solo él cuidaría de su mujer, nunca más la abandonaría.

Al tercer día del aborto Victoria estaba mucho mejor, se instaló en casa del nuevo médico. Nadie de su círculo dijo nada, pero era asombroso como en los pueblos las noticias corrían como la pólvora. José se terminaba de arreglar cuando vio como Victoria se incorporaba en la cama, la miró con cariño y le dijo:

−¿Adónde crees que vas?

−A mi casa.

−¡Y una leche!

−Cariño, tenemos que intentar al menos guardar las formas.

José se acercó a la cama sin disimular sus intenciones y tocando el cuerpo de la mujer dijo:

−Pues yo creo que las formas las tienes muy apetitosas como para que me las guardes.

−¡Tonto! −le dijo toda melosa mientras le daba un golpecito en el hombro.

−Te vas a librar de un buen meneo porque no estás todavía bien. ¡Pero ni se te ocurra moverte de aquí! De momento descansa.

−¿Pero y si alguien nos denuncia? No tenemos libro de familia.

−Eso lo arreglaremos pronto, en cuanto tú quieras.

Victoria se quedó callada y roja como un tomate, hecho que no pasó desapercibido para José.

−Victoria, ¿te da vergüenza?

−Un poco −respondió.

−¡No me lo puedo creer! Mi chica dura es tímida.

−Qué bonita se te ve así, tranquilita.

−Bueno, pues sí, pero es que estoy malita. −José soltó una carcajada que hizo retumbar la pared.

−¡Shiiisss! Clemencia te va a oír.

−Mira qué novedad, a ver si te crees que es sorda y ciega.

Estaba avergonzada de verdad, se tapaba hasta el cuello con la sábana y con el brazo, la cara.

No paraba de sorprenderlo. Aprovechando su ataque de timidez, fue al cajón de la cómoda y sacó una cajita roja de terciopelo, de la que extrajo una cadena de oro con una piedra ámbar en forma de corazón. Se acercó a la cama y, después de quitarle el brazo de encima de su cara, la besó dulcemente y le afirmó a pocos centímetros de su boca.

−Nos vamos a casar.

−¿Y eso lo has decidido tú solito?

−Sí.

−¡Mira qué bien! ¿Y yo puedo opinar?

−Sí, opina lo que quieras, pero nos casamos. −Victoria no pudo más que sonreír ante la desfachatez de aquel hombre.

−Me gustaría que me lo pidieras, al menos.

−Vale, ¿no quieres casarte conmigo?

−Sí, ¿cómo? Liante, dímelo bien o nada.

−¿Te quieres casar conmigo, Victoria? Y haz el favor de no joderme dándome largas.

−Sí.

−¿Ya está? −preguntó sorprendido José. Demasiado fácil.

−José, te amo, pero…

−¡Ves como no se te puede preguntar! −exclamó José refunfuñando.

−No seas crío, ojazos. Deseo casarme contigo, pero sabes que estoy llegando al final y tendremos que esperar solo un poco más. ¿De acuerdo?

−De acuerdo −contestó resignado.

−José, mañana me iré a mi casa, es vital y lo sabes. Alguien nos puede denunciar, vivimos en un pueblo y todo se sabe.

−Está bien, pero iré −dijo seguro.

−Bien.

José se alejó de su ya novia tomando distancia. Había decidido ayudarla y necesitaba saber qué le esperaba a partir de ese momento.

−Victoria.

−Dime José.

−¿Qué pasó el sábado? He aceptado lo que eres, pero necesito información. Saber qué hacer y prepararme para mi destino. La improvisación y la incertidumbre me sacan de quicio.

Victoria le explicó sin casi olvidar detalle toda la reunión y notó como se tensaba cuando escuchó el nombre de Michael.

−José.

−Sigue, Victoria −dijo el hombre apretando la mandíbula.

−Ven, acércate, por favor −le pidió Victoria casi en un susurro.

−Estoy bien. Sigue hablando, Victoria.

−Ya está, José.

−Bien, solo voy a preguntarte algo. ¿Qué sientes por él?

−Cariño, compasión y camaradería. −Fue absolutamente sincera.

−¿S no estuviera yo, tendrías algo con Michael?

−No lo sé, José. Solo sé que hasta que apareciste en mi vida me había olvidado de que era una mujer. Él hacía mucho tiempo que no formaba parte de mis pensamientos. Podría haberme enamorado de Michael, es más, entonces llegué a creer que lo estaba. Michael tomó una decisión, desaparecer, y yo continué con mi vida. Ahora lo único que tengo claro es que estoy enamorada de usted, señor doctor, y que quiero estar contigo hasta que el desamor nos separe, cosa que intuyo va a ser muy difícil.

José respiró profundo y la besó con fervor.

−Victoria, me voy, tienes un imán y no respondo. −Victoria sonrió encantada de la vida y él ágilmente se levantó y llegó a la puerta rápidamente.

−¡Bella! Luego iré a hablar con el padre Narciso. Por cierto, ¿qué fecha?

Victoria pensó rápido ajustando fechas mentalmente y llegando a una conclusión que a su novio no le iba a hacer gracia por lo dilatado de la fecha.

−Hasta últimos del año que viene o quizás podría dilatarse hasta primavera.

−¿Y eso por qué?

−Ya lo sabes, no me lo pongas tan difícil, por favor.

−Está bien, esperaré. −Paciencia iba a necesitar mucha.

Viernes, 8 de diciembre 1950

Victoria estaba recuperada y ansiosa, no había recibido contestación a su farol. A Michael se lo había tragado la tierra y ella caminaba camino del refugio engulléndola la noche. Había demorado visitar a Isidoro, que, ya recuperado, continuaba escondido y, según Pedro, se sentía como un lobo enjaulado esperando el pasaporte para huir a Francia. A duras penas continuaba, según sus propias palabras,  “con su cautiverio”. Asumía que ya no era seguro salir al monte a seguir con la resistencia, ya no tenía sentido, era como matar moscas a cañonazos, y desde el gobierno las órdenes estaban claras: acabar con los maquis, se habían convertido en un gran reto. Eran las dos de la mañana cuando Victoria abandonó su cama. Se sentía mal, a pesar de que José estaba informado de que en alguna ocasión saldría al monte, no sabría el día exacto, para qué angustiarlo. Tenía que ir sí o sí y lo mejor era ser pragmática. Por ese motivo esperó a que José se abandonara al sueño para escabullirse.

Victoria, con una precisión de cirujano, caminaba escondiéndose, mimetizándose con el hábitat, pero, para su sorpresa, detrás de una encina vislumbró unos destellos de luz. Intrigada y en alerta, esperó tras unos riscos, nadie la había avisado, quizás aquellas luces no estaban dirigidas a ella, lo mejor sería esperar. Otra vez sintió aquel frío interno, aquel temor de que quizás fuese su última noche sin luna. Agudizó sus sentidos y oía como se acercaba alguien. Casi sin respirar mantuvo su posición, pero empuñando su arma.

Observó, a pesar de la oscuridad, que era la figura de un hombre y que al igual que ella se escondía. Para su sorpresa, vio otra vez los destellos, dedujo que se trataba de al menos dos personas. Temió que el corazón se le escapara del pecho cuando la figura se paró apenas a dos metros de su escondite. Su tensión se relajó cuando creyó distinguir el perfil de Michael, pero, cautelosa, no lo dio por sentado, esperó, todo era muy oscuro como para arriesgarse, no estaba segura. Sorprendida por el descuido del inglés, vio como el majadero de Michael enfocaba su linterna hacia su reloj de muñeca y en un momento enfocó hacia su rostro.

¡Un día de estos el reloj lo haría llegar muy pronto a su propio funeral! Al final la puñetera obsesión por la puntualidad le iba a costar la vida. Menudo descuido, tanto entrenamiento para eso. Decidió salir de las sombras, pero parapetada detrás de las piedras, por si acaso el inglés tenía el gatillo facilón.

−Michael, no dispares, soy la Iglesias. −El pobre hombre pegó un respingo que hizo que se tropezara con una piedra y cayera de bruces, golpeando sus costillas, agarrado a su pistola con ambas manos. Victoria no pudo evitar reírse desde detrás de los riscos. Desde el suelo el hombre, enfadado y sudando como un cerdo, exclamó en susurro y dubitativo:

−Iglesias, ¿eres tú?

−No, soy un alma en pena −contestó la muy bruja con mucho cachondeo haciendo que el hombre se cabreara de verdad de la buena.

−¡Iglesias! Guárdate las tonterías para otro momento y haz el favor de salir de donde coño estés. ¡Joder!, casi me meo encima. ¿Tú eres tonta o qué te pasa?

−Perdona, pero es que me lo has puesto en bandeja. ¿Cómo se te ocurre alumbrar el reloj? Tú y la puntualidad, te va a matar. Imagínate que no soy yo.

−Vale, tienes razón. ¿Dónde estás? Iba a tu casa.

−No te levantes del todo y acércate a los riscos agachado, hay alguien con una linterna.

−Eres muy buena, pero tranquila, es mi compañero.

−Gracias, pero nunca bajo la guardia, no voy a exponerme. ¡Ven tú!

−¿No confías en mí?

−No, en el monte a las dos de la mañana y con al menos dos personas armadas, no confío ni en la madre que me parió.

Michael hizo lo que ella le dijo sin evitar sentirse mal por la desconfianza, aunque la entendía. Cuando por fin la vio, estaba sentada en un pedrusco y armada. No lo apuntaba, pero la pistola era visible.

−Me duele que desconfíes de mí, Iglesias, nunca te haría daño.

−Lo siento, Michael, te fuiste hace seis años y, si mal no recuerdo, yo no fui tu prioridad.

−Nunca te traicionaré.

−Vale, Michael, ya te he escuchado. ¿Me buscabas? Eso quiere decir que tienes noticias del cielo.

−¿Del cielo?

−Sí, hombre, de los de arriba, de los mandos esos a los que había que consultar.

−Sí, Iglesias. ¡Oye!, ¡será posible!, ¡pero bueno! Te has vuelto muy farolera y descarada. Pero, sabes, me gustas mucho. −Lo último lo dijo el puñetero con un susurro muy provocativo.

−¡Te equivocas! −respondió enervada.

−¿Y eso?

−Lo que estoy es hasta el mismísimo de andar por el monte de madrugada.

−¿Dónde ibas?

−Cosas mías −respondió haciéndose la desentendida mientras miraba hacia otro lado.

−Ya −contestó el hombre agarrándola de la mandíbula y soltándola casi al unísono cuando sintió el frío del metal en la garganta.

−¿Qué ibas a hacer? −preguntó ella a escasos centímetros de la boca de Michael, por preguntar, de más sabía lo que quería el Inglés.

−Besarte, ya no puedo controlarme más −le dijo bajito.

−Olvídate, tengo novio. Michael cejó en su amarre y se sentó en el suelo cogiéndose la cabeza entre las manos contrariado.

−¿Estás enamorada? −preguntó esperando que solo fuera una bromita de las suyas. La Iglesias estaba muy farolera.

−Sí −contestó neutral.

−¿Ya has encontrado quién te caliente la cama? −preguntó visiblemente contrariado.

−He encontrado a alguien que me calienta el alma. Lo amo con todo mi ser y el mero hecho de estar aquí me hace sentir como una traidora. Además, no tengo por qué darte ni media explicación.

−¿Lo sabe?

−¿El qué?

−Que un día te amé, mejor dicho, que he pasado seis años imaginando cómo demostrarte que sigo haciéndolo.

−Pues no. Porque entre otras cosas no soy adivina. ¿Cómo quieres que le cuente algo que ni tan siquiera yo sabía? Sabe que yo pude enamorarme de ti, sabe que exististe, sabe que te fuiste, en definitiva, sabe quién soy, Michael. −Al curtido agente se le hizo el alma añicos.

−Lo siento, Iglesias, siento haberme equivocado, siento no haber luchado por ti. −Tardó una eternidad en poder recomponerse y Victoria, por primera vez desde el reencuentro, se apiadó de él, pero contuvo su impulso de abrazarlo, no quería confundirlo. De aquel tirón de deseo de otro tiempo no quedaba ni un resquicio.

−Lo siento, Michael, no me gusta jugar con los sentimientos de nadie. Debo admitir que, si hubieses aparecido antes, quizás ahora seríamos uno, pero ahora es imposible. Por respeto a José, debo ser clara contigo.

−Te lo agradezco, pero escuchándote aún me siento peor, he dejado que te escaparas, he dejado ir a lo mejor que se ha cruzado en mi camino.

Michael sintió pena y una desesperanza aplastante, fue consciente en ese instante de lo cansado que estaba. Quiso acabar cuanto antes con aquella conversación e hizo lo que hacía siempre: recurrir a su profesionalidad para camuflarse.

Michael le comunicó que el Cielo, como ella lo llamaba, aceptaba todas sus condiciones y la emplazaba dos días después a las doce de la noche en un corralón con sótano, propiedad de Pedro, situado a las afueras de Zancadillas, para hablar de los términos de la misión. Cuando acabó su exposición le soltó la bomba.

−Victoria, tendréis que ir a un congreso de medicina, esa será la tapadera, ya os explicaré por qué, pero tenemos un problema. Pedro está jubilado, no podemos tener invitación para él, invitarán al nuevo médico del pueblo, tendréis que arreglarlo para que él se preste a que lo acompañéis. A Pedro no le será difícil, ya sabes cómo funciona esto del colegueo, tu presencia será más difícil de conseguir.

Victoria se quedó tiesa, hecho que no pasó desapercibido para Michael. Solo pensar en poner a José en peligro le helaba la sangre y era evidente que el agente no tenía ni idea de quién era su novio.

−Victoria, ¿pasa algo? Te has quedado petrificada. Me he informado y el nuevo médico no tiene pasado. ¿Crees que será un problema? −Joder, y tanto que era un problema, era el hombre al que amaba. Sin saber si era prudente informarlo, decidió dar por finalizada la charla hasta hablar con Pedro. Proteger a José era su prioridad en ese momento.

−No, tranquilo, estoy bien. −Se levantó y en un visto y no visto desapareció. Michael, frustrado, cometió una imprudencia, dejar de hablar en un susurro y dirigirse a la nada oscura.

−¿Cómo lo haces? Es asombroso, de un momento a otro te haces invisible.

Victoria escuchó, pero no respondió, y se encaminó a ver a uno de sus maestros, Isidoro, el Invisible. Estaría preocupado, llegaba tarde.

Isidoro estaba empezando a preocuparse. ¿Una hora tarde?, impropio de la iglesias. ¿La habrían enganchado? A lo mejor solo se habría quedado dormida.

−Me voy a buscarla −se hablaba a él mismo cuando escuchó la contraseña, respiró intentando sacudir el miedo, pero no se quedó tranquilo hasta que no la tuvo enfrente.

−¿Estás bien, Victoria? Pensé que te habría ocurrido algo. Pedro me contó lo tuyo. Victoria, estás realmente enamorada de ese hombre y, como hermano tuyo que me considero, tengo que hablar con él. ¿No te habrá dejado, verdad? Porque le reviento la jeta. –Victoria lo quería como a un hermano y ese arranque filial la enterneció sonriéndole.

−Isi, deja de decir tonterías y salúdame. −Y la saludó a su manera como siempre.

−Bueno, ¿dime?

−Nada, Isidoro, que me quedé embarazada y lo perdí, pero eso ya te lo habrá rajado Pedro por lo que veo.

−Pues claro está.

−Eres tremendo, estamos bien, sigo con José y nos vamos a casar. En cuanto pueda, vendrá a tener esa charla contigo. Es su deber, hermano, aunque ya lo conoces, perome han informado de que lo que se dice hablar, hablaste poco. Primero le aporreaste la cabeza la primera vez que lo viste y luego te hizo una cura y te dedicaste a gruñirle.

−El día que le golpeé pensé que te seguía para hacerte daño, pero ¡por Dios!, Victoria, si le estabas apuntando con una pistola, ¿qué querías que hiciera?

−Vale, y el día que te vino a curar, ¿por qué le trataste mal?

−Por si acaso, tengo que cuidar de ti. Un poco nenaza ha salido el mediquito, ya te ha ido con el cuento.

−José no me ha dicho ni mu.

−¡Vaya! Por lo que veo, Pedro no es el único que raja, precisamente ese día él no estaba aquí. Pancho habla poco, pero a ti te tiene bien informada. −Victoria no pudo hacer otra cosa que sonreír, era incorregible.

−Venga, tengo buenas noticias, he hablado con Michael. Los del Cielo han aceptado mis condiciones, pronto podrás salir en libertad y tienes mucho trabajo por delante, aprender francés, de momento, y conseguir vivienda para siete cuando llegues a Burdeos.

Isidoro no dijo nada, solamente se reclinó en su silla y bañó sus mejillas de lágrimas silenciosas. Victoria abrazó con todas sus fuerzas al guerrero, por fin se hacía justicia, por fin ella podría devolverle tanta lealtad.

Domingo, 10 de diciembre de 1950, 00:00 h

Victoria y José esperaban en el sótano del corralón de Pedro la llegada de Michael.

Habían pasado esos dos días discutiendo si metían a José en esos menesteres o no. Al final decidió el interesado. Como no podía impedir que Victoria volviese a ejercer de espía, al menos estaría a su lado. Solamente le dijeron que habían pensado en él como tapadera para asistir al congreso. Michael no sabía que José asistiría. Pedro se quedó fuera a recibirlo para informarlo antes. Le dijo que José estaba allí y además le dijo que el nuevo médico era el novio de la Iglesias. En el mundo en que se movían los contratiempos eran sinónimo de desconfianza.

A los diez minutos, sobre la hora prevista, bajaron al sótano los dos hombres. 

Fue ipso facto, los dos machos alfa se comenzaron a medir con las miradas, hecho que a Victoria le enervó, solo faltó que se bajaran los pantalones para medir su hombría. Victoria, inoportuna, comenzó a reírse con sorna y espetó sin previo aviso:

−¡Qué! Avisadme cuando comencéis la berrea. ¿Pero os habéis visto? Si parecéis…, mejor me callo. Vamos a ver, lo diré una vez y no pienso repetirlo más. Michael, este hombre es mi novio, José, el médico, no te explico más porque ya lo has investigado. José, este hombre es Michael, el agente inglés del que te hablé, y tampoco te explico más porque ya lo sabes todo.

»Señores, si son tan amables, vamos a comportarnos de forma profesional. Verán, nos vamos a jugar la vida, no creo que sea momento de estupideces. −Victoria rezumaba seguridad y sensatez, cualidades que hicieron que ambos hombres se sintieran idiotas.

El Inglés, más templado por los años de oficio y la edad, que es un grado, rompió el silencio:

−Tienes razón, Iglesias, esto es del todo impropio, pido disculpas.

Haciendo acopio de toda su flama inglesa, se colocó la careta de curtido agente del M16 y se puso al mando de forma diligente.

−Daré los datos justos por motivos de seguridad. La misión se llama “Ámbar”. −Silencio y celos por parte de José. El maestro del suspense mantuvo la boca cerrada observando las reacciones de Jara y de Iglesias, a estos no les extrañó, era típico del inglés. Le gustaba comprobar la tolerancia a la presión de sus agentes. José se incomodó, pero aguantó la mirada oscura del agente en plan machada ibérica−. Bien, antes de que empecéis a elucubrar el motivo del nombre, lo explicaré. Como sabéis, en 1944 comenzó una misión llamada “Desmantelar”, donde la agente Iglesias fue una pieza fundamental para conseguir el éxito. Esta misión lleva en marcha doce meses y en parte es consecuencia de los documentos incautados en aquella misión. Durante estos seis años ha habido varias misiones más donde se ha utilizado la información conseguida, en gran medida, por la agente aquí presente y esta es la última fase. El nombre de la misión es en su honor, aprovechando el rasgo extraordinario de Iglesias. No voy a negar que me pareció oportuno hacerle un homenaje, pero la idea no fue mía, la eligió Ian, el Escocés.

José se sintió como Otelo, pero, a diferencia del personaje de Shakespeare, este tenía razones para estar celoso, en algún momento su mujer había sentido algo por aquel hombre de pelo rubio y mirada oscura.  Esperó acontecimientos con aire de perdonavidas y con ganas de partirle el cuello, pero siguió sentado dignamente. Pedro y Victoria se miraban expectantes, no pasaron por alto sus cómplices gestos para ninguno de los contrincantes. Aquellos dos no podían evitar ser un gran equipo, pensó Michael. José sintió lo mismo, pero este, a diferencia del inglés, se sintió desplazado. Todo lo que tenía que ver con ella lo vivía con posesión.

−El objetivo fundamental de Ámbar es intentar descubrir al testaferro que da cobertura legal a una de las empresas farmacéuticas de capital alemán más grande existente en vuestro país y cerebro de esta red. Distribuye los medicamentos más importantes en España. Llevamos años tras él, pero es imposible darle caza. Es astuto y no deja rastro, lo único que sabemos es que es del norte. Lo bautizamos Amón. Sabemos que el ejército tiene grandes beneficios por el trasporte y la distribución por ultramar de medicamentos una vez que llegan a vuestra tierra. Nos queda otro cabo suelto, saber la identidad del nuevo testaferro que sustituyó al hijo de Lucifer a su muerte.  −Ese nombre erizó el pelo de Victoria y todos los demás no pudieron hacer otra cosa que desviar la mirada hacia ella con preocupación. De pronto la mano de José acariciaba su mejilla.

Michael cambió la expresión de su rostro de “lo siento, Victoria”, a “quítale la mano de encima, idiota”. Al único que no se le pasó por alto la actitud del inglés fue a Pedro, que lo recriminó sin palabras, este agachó la cabeza intentando ocultar el torbellino de emociones que se agitaba en su interior. Michael utilizó como válvula de escape una púa que molestó a los asistentes a la reunión por lo inoportuno de esta. Tirando de oficio, dejó caer la duda y después, como si nada,  continuó su exposición.

−Se me había olvidado, la única pista fiable de la que disponemos es que Amón vive o pasa temporadas en San Sebastián, tu tierra, José. Lo digo porque, si en el congreso ves a alguien de allí que te parezca sospechoso, debes comunicarlo. −José lo fulminó con la mirada, aquel desgraciado quería sembrar la duda entre los demás. Estos entendieron su jugada guardando la información, pero, sin desviar la mirada un milímetro del rostro del inglés, gesto que enojó al joven médico−. Al sucesor de Lucifer junior, como ya os he dicho antes, lo llamamos “el Camaleón”. Creemos saber quién es, pero no tenemos pruebas. También estamos convencidos de que utilizará el congreso para pasar fórmulas magistrales en fases de ensayo muy avanzadas para venderlas al mejor postor. Este hombre no tiene escrúpulos, ha ensayado con humanos y ni que decir tiene que las consecuencias de dichos procedimientos han sido aberrantes. Pero aunque sin moral tiene una mente privilegiada.

»El régimen de Franco tolera los testaferros siempre que tengan intereses, pero este se les ha ido de las manos, está fuera de control, es astuto e inteligente y actúa corrompiendo desde militares a empresarios. Se ha convertido para los fascistas en un auténtico dolor de muelas. A mi país no le interesa que Alemania maneje dinero por los motivos que ya sabéis y España no va a consentir que ninguno de sus secuaces se mueva sin su consentimiento. Esto es todo lo que han de saber de Ámbar.

Todos escuchaban atentos. José tuvo que admitir que aquel hombre era todo un profesional. Notó la boca seca y cayó en la cuenta que desde que le habían presentado a Michael no había hablado. Michael, penetrando en sus pensamientos, se dirigió directamente a él:

−José, ante todo, gracias por aceptar esta misión. Desde este momento, como responsable al mando de ella, me comprometo a salvaguardad tu integridad por encima de mi propia seguridad y te hago entrega de esta pluma. Desde este momento, si te descubren, lo más inteligente y honorable será que acabes tú mismo con tu propia vida. Dentro hay cianuro, eres médico, tú mejor que nadie sabrás sus efectos. Lo siento, compañero, esto es muy duro. Me ha dicho Pedro que estás aquí por tu propia voluntad. ¿Tienes alguna pregunta antes de seguir? −José se aclaró la garganta y habló:

−Buenas noches, Michael, yo también siento mi comportamiento inicial, no estoy acostumbrado a estos menesteres. Lo he entendido todo, asumo el riesgo y utilizaré el veneno si Victoria o cualquiera de vosotros estáis en riesgo, no lo dudes ni un instante. −¡Vaya!, aquel muchacho tenía un par, era más que una cara bonita, un punto menos para él.

−Bien, José, admiró tu temple, creo que también hubieses sido un gran agente, de todas formas, por experiencia y formación, el peso de la misión lo llevarán Jara e Iglesias. Tú servirás de tapadera para que ellos puedan asistir al congreso en calidad de acompañantes de uno de los ponentes. Tendrás que presentar una ponencia, tenéis tres meses para elaborarla, ya estáis inscritos. ¿Podréis hacerla en tan poco tiempo, doctores?

Pedro intervino:

−Sí, la haremos entre los dos, yo tengo material y José tiene frescos muchos conceptos. −José asintió.

−De acuerdo, estas son las bases de las jornadas y los asuntos que se tratarán. Se celebrará en Sevilla en el mes de marzo. Cuando esté más cerca la fecha de las jornadas iré informando de los flecos, de momento es suficiente. ¿Entendido? −Y extendió una carpeta a José.

Victoria hizo un amago de sonrisa al escuchar la pregunta retórica de Michael, este la miró deslumbrado. ¿Por qué seguía desestabilizándolo?, José se removió incómodo.

¿Por qué se ríe el idiota y por qué sonríe su mujer al idiota? Al final llegó a la conclusión de que  él era el más idiota de los dos. Cuando sintió la mano de Victoria apretando su muslo, lo miró un instante con orgullo y admiración. A José se le hinchó el pecho como a un pavo real.

−Prosigo. −Y cortó el encanto el menos idiota de los dos o, lo que es lo mismo, Michael, pensó José−. Victoria, esto son los pasaportes que pediste, no son falsos, son legales y diplomáticos, siete en total, con los nombres que me pasó Pedro después de que te informara que habían aceptado tu propuesta. Esto es el título de propiedad de dos casas en Burdeos, así como tres cuentas bancarias en la ciudad de Burdeos con la cantidad que se refleja en el saldo. Esto son los contactos que os ayudarán a tramitar todo el papeleo a vuestra llegada y a encontrar un medio para vivir, el dinero os dará para dos años. −Victoria iba a hablar, pero Michael le leyó el pensamiento−. Esto −calló y le extendió otra carpeta a Victoria, sin poder remediarlo se le escapó un suspiro enorme y lágrimas de emoción. Tenía entre sus brazos la libertad de Emilio− es el compromiso firmado por las autoridades militares para la libertad de tu hermano, será efectiva en cuanto los trámites estén acabados, ha sido difícil, los cargos de libre pensamiento son complicados de perdonar. Estaba acusado de rebelión militar y condenado a treinta años de prisión mayor, ha sido muy complicado el indulto, por eso hemos tardado tanto en responder a tus peticiones. Enhorabuena, tu órdago funcionó, Iglesias, jugaste muy bien tus cartas. −José se sintió orgulloso y Michael, fuera de juego, su tabla de salvación con nombre de mujer se alejaba de su vida−.

»Os tendréis que ir de forma escalonada sin levantar revuelo y poco a poco. Si sale a la luz que el régimen ayuda a la evasión de personas contrarias al régimen, abortarán el acuerdo. ¿Entendido? −Otra vez la coletilla, pensó Victoria, que aunque contenta se sentía impaciente. Esperar y vuelta a esperar.

−Señores, salud y suerte. Iglesias, enhorabuena, el farol fue toda una jugada maestra, pero permíteme que te diga que un tanto arriesgada. Ahora que lo pienso, “Misión Ámbar, fase de farol” sería un título muy apropiado. La reunión ha concluido. Buenas noches.

Fue el primero en abandonar el lugar dando por perdida a su platónica amante. Era evidente que el médico y ella se amaban. Él jugaba al póquer y sabía cuándo la mano estaba perdida y los faroles eran innecesarios.

Mientras caminaban de regreso a sus casas, José meditó y llegó a una conclusión: el pasado no se podía borrar, pero tenía la mejor carta, el  presente y futuro de Victoria, lo demás no importaba.

−Por fin, Victoria, lo has conseguido. Me siento feliz por vosotros −le dijo apretándole su mano.

−José, gracias, pero me duele tu sacrificio −contestó la mujer.

−Para mí es más duro esperarte que estar a tu lado. No es un sacrificio, te quiero.

Pedro omitió cualquier comentario de su cosecha y no por falta de recursos dialécticos, sino porque se había emocionado al sentir como le pasaba el brazo por sus hombros su leal amiga.

Lunes, 25 de diciembre de 1950

Era la última Navidad que pasaría Isidoro en clandestinidad. No es que fuese beato, pero desde que vivía escondido los recuerdos y las raíces de su personalidad se hacían dolorosas en su memoria y evidentes en su estado de ánimo, que se tornaba melancólico.

Recordaba a su madre con su eterno rosario entre los dedos y a sus tías en la cocina, riendo y achispándose con el aguardiente que le echaban a los pestiños o, mejor dicho, la parte que no le echaban a la masa. El olor dulzón de los roscos de vino, los turrones caseros de los artesanos de Castuera. El aroma del pavo que cocía en la cazuela, lo criaban para la ocasión y la frase que año tras año decía su padre cuando le tenía que retorcer el pescuezo al animal casi la podía oír: “Espero que tengas más futuro que un pavo en Navidad, Isidoro”. Era como si su progenitor barruntara algo, porque, en honor a la verdad, tuvo un futuro jodido. A los de su generación les tocó vivir el horror de la guerra y de eso él no tenía culpa, lo pilló en una edad muy mala, como a tantos otros. La Nochebuena había estado solo hasta las dos de la madrugada, en que se habían presentado en el refugio Victoria y José. Eran su familia y no lo dejaron solo. Isidoro se emocionó por el gesto, no pudo hablar con José, como él quería, pero ya tendría oportunidad, lo que no sabía era que la oportunidad estaba a punto de marcar la contraseña para pedir paso.

−José, ¿pasa algo?

−No, solo que tenemos una conversación pendiente.

−Muy bien, siéntate. ¿Qué son todas esas cosas?

−La comida de Navidad. Victoria ha ido a cumplir con el clero, yo he dado la excusa de estar con resaca y me ha mandado traer todo esto −dijo señalando todos los manjares que iba poniendo en la mesa.

−Ja,ja,ja. ¡Con dos cojones! −soltó Isidoro, el chico le caía bien.

Hablaron mucho rato y la conversación se desvió hacia el origen de su lucha hasta convertirse en un maqui.

−Nací en un pueblo pequeño, pero con mucha historia, Malpartida de la Serena, a unos doce kilómetros de Castuera. Yo tenía algo más de veinte años cuando estalló la guerra. Mi padre era un labrador sin tierras, se las arrendaba uno al que le sobraban fanegas. ¿Sabes?, en mi pueblo durante mucho tiempo las tierras eran seculares. Soy el quinto de seis hermanos y por aquel entonces el pueblo era gobernado por la izquierda y no nos iba mal. Cuando estalló la guerra todo fue confusión. Al principio, además del alcalde, nombraron una comisión gestora, para asegurar el orden, decían,  total, un caos, José, demasiada gente mandando. Aquella bicefalia era inviable, creo que, por ese motivo, más tarde disolvieron esos comités y  los ayuntamientos, dejaron como única autoridad “los consejos municipales”. Desde noviembre del 36 hasta abril del 38  el alcalde era un buen hombre, Venancio Alberca García se llama o se llamaba, desde que salió de la cárcel en el 49 le perdí la pista. Sus vecinos lo avalaron en agradecimiento a su innegable sentido común durante la contienda. Años después de perder la República, supe que lo habían apresado y que lo habían trasladado a Mérida. Lo acusaron de rebelión militar, le hicieron un consejo de guerra y lo condenaron a treinta años de cárcel. Por compañeros supe que le redujeron la pena a seis años. Su  delito se cambió al de colaborador de rebelión militar. Las personas de orden de su pueblo y de otros limítrofes, a los que salvó su vida en incontables ocasiones, no olvidaron su humanidad e intercedieron por él con ahínco.

Gracias a Venancio el Justo, como Victoria y yo lo rebautizamos, se habían librado muchos de ser asesinados por estar señalados. Aquel hombre me enseñó que el hecho de pensar diferente no justifica ninguna muerte. Venancio me enseñó que las ideas son buenas o malas según en las manos que caigan. Él ha sido mi modelo a seguir, nunca consintió que se derramará una gota de sangre en su pueblo por tener distintos puntos de vista. Hablando se entiende la gente, José, a tiros nadie gana, te lo aseguro, compañero, ahora lo sé.

»El Justo era un paparuco muy cabezón, lo llamaron a filas en abril del 38 y no consintió tirar un solo tiro, con decirte que los suyos lo enchironaron por eso. Te digo todo esto para que te imagines cómo era el personaje. Cuando pudo regresó a su pueblo. Venancio decía que “el que no la hacía no la temía”. Y él solo había intentado preservar la paz y que el hambre no se cebara con mi pueblo. Pero el glorioso movimiento no perdonaba y lo apresaron sin contemplaciones, aunque su gente luchó por su libertad.

»Qué injusto, José, tanto sacrificio y dentro de unos años no quedará de él ni el recuerdo. ¿Y sabes lo más triste, José? A Venancio le van a pagar su justicia con el olvido.

»Seguro que cuando este país sea libre otra vez, no tendrá ni una calle con su nombre. Venancio el Justo quedará en el olvido del limbo de los justos, cuando en realidad se merece un monumento. Ser diferente tiene un precio muy caro, amigo. Qué ingrata es la vida a veces, José. −Una sensación de dolor envolvió al médico, sin saber, sabía que aquello sería lo más probable. A él, en ocasiones, le gustaría no poder ver tanto. ¿Para qué si al final no queda de ti ni el recuerdo?

−¿Y tú, Isidoro, que hacías por aquel entonces?

−Antes de la guerra creamos una colectividad, Aurora Social; allí pude leer y escuchar rumores de libertad, soñar con que la tierra era para quien la trabajaba, aprendí a leer, escribir y las cuatro reglas. También allí conocí a alguna miliciana que de paso me enseño otras reglas, tú ya sabes. −Y volvió a sonreír tocando el brazo de José en un claro gesto de camaradería−. Yo era un niño estigmatizado. Necesitaba ser reconocido como alguien especial, eso, mezclado con la desfachatez de la juventud, hizo de mí lo que soy. José, quería comerme el mundo y el mundo por poco me come a mí.

−¿Por qué dices que eras un niño estigmatizado? −José se mostraba intrigado.

−Mi nombre ahora es Isidoro Villamor Zárate, pero hasta los tres años fue Isidoro Agustín de la Asunción Expósito. ¿Entiendes ahora?

−¿Te adoptaron?

−No, mis padres me reconocieron, se me ha olvidado decirte que mis cuatro hermanos anteriores son solo de padre. Yo y mi hermana menor somos de padre y madre.

José calló y esperó a que Isidoro continuase hablando. La curiosidad le invadía, pero prefirió esperar. Isidoro agarró la bota de vino y dejó en la mesa queso de la Serena y una morcilla de lustre junto a una buena navaja y pan de hogaza. Después de comer algo, prosiguió hablando. Aquel chico sabía escuchar y eso era todo un arte.

−Nací en 1915 y me abandonaron a las puertas de la casa del cura de la parroquia de nuestra señora de la Asunción a los dos días de nacer. −Isidoro esperó la reacción de José. El miliciano reveló su nacimiento  sin emoción alguna en su voz. José con prudencia lo imitó y ni se inmutó, no movió ni un solo músculo, solo esperó−. Suena mal, ¿verdad, José?

−La verdad, Isidoro, a mí lo que me suena es duro. Desde que llegué a este pueblo tengo la sensación de haber vivido en el país de las maravillas.

−¿Por qué dices eso, José?

−Porque en ni en lo más profundo de mi imaginación se me hubiese ocurrido que podía pasar todo lo que estoy digiriendo en tan poco tiempo. No gano para sorpresas. ¿Vas a seguir contándome?

−¿Tú quieres?

−Sí.

−Pues venga.

−Espera.

−¿A qué?

−A que me pongas más vino, lo digo porque atontado me impresiona menos lo que me contáis.

−Ja,ja, ja. −La onomatopeya se repitió un buen rato, contagiando al anonadado José. A pesar de los pesares, el miliciano se reía con ganas.

−Mi madre era viuda y de un pueblo cercano al de mi padre, Zalamea de la Serena. No tuvo hijos con su primer marido y la pobretica mía debió de pensar que “no servía”. Tenía treinta y cinco años cuando conoció a mi padre. Se conocieron en un rodeo. Ella fue a vender un burro viejo y mi padre la comenzó a cortejar, hasta aquí todo normal excepto por el hecho de que el tunante de mi padre era casado.

José seguía escuchando e Isidoro hizo un alto para comer un poco de queso. Con naturalidad continuó narrando su historia como si fuese lo más habitual del mundo:

−Mi padre estaba casado y tenía cuatro hijos, pero su mujer estaba muy enferma; por lo que pude saber cuando fui mayor, le dio una congestión a la pobre. Se quedó empotrada en la cama con una parte del cuerpo paralizada, no hablaba, todo se lo hacía encima, en fin, una desgracia. Cuando mi madre se quedó embarazada de mí, la pobre Liduvina, que era como se llamaba la mujer de mi padre, llevaba consumiéndose en una cama casi dos años.

−Menuda situación. ¿Y después qué pasó? Bueno, perdóname por mi curiosidad, si no quieres seguir hablando, lo entenderé. Debe de ser duro para ti.

−La verdad, a estas alturas casi no me afecta, pero de chico costó mucho adaptarse a los cuchicheos, a los desprecios implícitos, a que tus hermanos mayores no te tratasen como tal y al silencio. Lo peor de todo es que tuve que enterarme de todo esto con catorce años y porque el cura que me recogió cuando me abandonaron estaba hasta los cojones de mí.

Lo acribillaba a preguntas, el hombre era severo, pero no le gustaba pegar, tengo que admitir que me convertí en su peor pesadilla. −Una cariñosa sonrisa afloró en su boca.

−¿Eras travieso?

−Era curioso, justiciero, peleaba hasta con las hormigas, mi madre me llamaba el Asalvajado. Cuando llegaba el verano nos íbamos a una finca que alquilábamos a un señorito. Allí aprendí a camuflarme después de mis travesuras. Mi padre fue el que me puso “el Invisible”. −José sonreía mientras Isi hablaba algo enternecido.

−¿Liduvina murió?

−Sí, pero cuando yo tenía dos años.

−Entonces, si te abandonaron, ¿qué pasó hasta que murió la esposa de tu padre?

−Mis padres acordaron que me abandonarían en el pueblo y ella se ofrecería de nodriza para mí y para otros niños allí arrumbados, en realidad nunca me abandonaron, solo me presentaron en sociedad cuando yo tenía tres años. −Isidoro se reía, impresionante, la verdad es que era cualquier cosa menos gracioso lo que le contaba.

−Verás, José, para mi madre hubiese sido una vergüenza enorme aceptar en su pueblo que siendo viuda esperaba un hijo de un hombre casado, y para mi padre hubiese sido su muerte social si se enteran de que, con su mujer muriéndose, dejara embarazada a mi madre.

»Cuando murió Liduvina, ya no pudieron soportar más la situación y decidieron decir la verdad y casarse sin terminar de guardar luto. Fue un escándalo hipócrita porque a esas alturas era un secreto a voces que yo era hijo de mi padre. Mis hermanos mayores nunca nos aceptaron. Mi madre, por avenirse a ellos, le puso a mi hermana el nombre de Liduvina, lo que provocó todavía más tensión. A medida que se fueron casando desaparecieron de nuestra vida. La verdad siempre sale a la luz, me negaron tres años para nada, en el pueblo ya éramos personas de baja condición sí o sí.

−¡Joder!, menuda historia. ¿Era habitual abandonar a los niños en tu pueblo?

−Sí, tenía tradición secular. Muchos morían por falta de nodrizas o de enfermedades, había pocos medios. Los que vivían, que eran pocos, no tenían que vivir con el estigma del apellido “Expósito” delante. Los curas tuvieron la delicadeza de ponerles delante el nombre de la patrona del pueblo de primer apellido, así no estaban tan señalados fuera del pueblo. Como te digo, a mí me reconoció mi padre a los tres años, pero, aun así, siempre noté que era hijo de un dios menor. Me comprendes, ¿verdad?

−Por supuesto. Tiene narices la vida, Isi.

−Sí, José, muchas. −Otra parada en la conversación para beber algo de vino.

−Cuando aparecieron los milicianos de otras tierras por el pueblo me emocioné. Me dediqué a cobrarme mis cuentas pendientes. Ayudé a la expropiación de fincas de los burgueses del pueblo y a exigir venganza a los dirigentes del pueblo. Venancio fue un hombre justo y evitó un baño de sangren frenándome muchas veces.

−¿No sabes nada de él?

−No, desde el 49. Me gustaría volver a verlo.

−¿Nadie te dice nada de él?

−Nada, solo silencio. De aquí a unas décadas no quedará de él ni el recuerdo.

…Los dos hombres siguieron comiendo, hasta que llegó Victoria. La sobremesa se alargó hasta bien entrada la noche. Aquella Navidad fue una de las mejores que tuvo Isidoro en muchos años, en ningún momento lo dejaron solo sus amigos…

Parte de las declaraciones de los vecinos de orden a favor de Venancio[8]:

…Cuando en los pueblos limítrofes se asesinaba en masa las personas huían de las hordas… Huían despavoridos buscando refugio en Malpartida…

..Siempre mostró respeto máximo por los domiciliados, siendo o no de su ideología política…

…Dio cobijo y protegió de ser asesinadas a muchas personas aunque no fueran rojos…

Malpartida de la Serena, cinco de diciembre de 1939. Año de la Victoria.

Declaración de Venancio García Alberca, previo exhorto del juez instructor:

…Sí soy miembro del partido socialista desde el año 1931…

…Sí ayude a todas las personas que me pedían ayuda, les daba cartilla de abastecimiento y las refugiaba, no me importó su afiliación política…

Malpartida de la Serena, 10 de febrero de 1941.

Domingo, 7 de enero de 1951

Luna nueva. El campo estaba más negro que la boca de un lobo cuando se le puso a Isidoro en los santísimos salir hacia el exilio. El cabezón quería salir de madrugada y con un frío estepario que congelaba hasta los sesos, pero a él, al parecer, no le afectaba lo más mínimo.

Sus amigos, en parte, estaban deseando perderlo de vista. Se había mostrado todo el día de Reyes como un verdadero cenacho, protestando por todo, elevando la voz a la más mínima, rebelde sin causa que justificará su estado perenne de quisquilloso insoportable.

Que si le apretaban los calzoncillos nuevos, que si le picaba el jersey, que si los pantalones eran para señoritos, que si prefería la gorra.

Que a dónde carajo iba él con un sombrero de fieltro.  Que si de día pa tu tía se iba él a marchar. ¡Ni loco!

Que si los cuartos que llevaba en lo alto eran demasiado, que si no se fiaba, ni un poquito, de que no lo agarraran cuando saliera al camino, así pues, se iría por el monte.

“La ruta que me han marcado me la paso por el forro. ¡Que yo no me voy por ahí, hombre ya! Que me enganchan. Me iré por otro lado aunque tarde más y con mi pasaporte podré despistarlos mejor. ¡Que os he dicho que no! Tú te crees que yo estoy grillao pa hacerle caso a esos chupatintas por muy bien que se deje untar”.

Isidoro no tenía ni idea de dónde habían salido los pasaportes. Pedro le dijo que habían conocido a un funcionario que por dinero se los había conseguido y un rollo muy elaborado que Isidoro se tragó medias.

−Vale, Pedro, pero no sé yo por qué me da que hay algo que no me cuentas.

−Venga ya, paparuco, no seas desconfiado. Lo importante es que puedes irte.

−Bueno va, Pedro, pero que los paparucos somos muy vivos.

−Sí, los de tu pueblo sois todos muy espabilados, cabezones, y tú, en especial, un animal de bellota. Muchacho, que te revuelve y echas bellotas, ¡José! Tú has visto lo que ha hecho el animalito este con la cinturilla de los calzones.

−Me aprietan los huevos. Escucha, Pedro, que no soy tonto, me despistas a propósito, pero cuando estemos en Francia ya me contarás.

Hacía un día que se había trasladado a la casa de José para acicalarse. Por precaución Isidoro decidió que el sitio más seguro era la casa del médico, nadie los relacionaba. Pero allí estaban todos los suyos y él solito estaba consiguiendo volverlos locos a todos.

Que si mira que era injusta la fortuna y su Victoria no tenía mucha. El madrileño que fue a traerle material médico a su novio le ofreció lotería y, mira por dónde, era el gordo de Navidad. “Pero ella va y rechaza el número porque es feo. ¡Feo! ¡Arráscate el carajo! Era el  02704 y cayó en Madrid y yo, pobre de mí, llevaba otro porque a mi amiga se le antojó un número feo. ¡Qué leche feo ni feo. Feo es el que no toca! ¡Nos ha jodío! Si te lo ofrecen, lo tienes que coger, Victoria, que da mal fario rechazarlo”.

Y Victoria, que ya empezaba a tolerar muy mal el estado de locura transitoria de su hermano postizo, le lanzó una mirada a la que sin ton ni son Isidoro respondió.

−Victoria, líame los bocadillos con un paño y no con papel de estraza, que si no se pone el pan más duro que un cancho chacha. −Victoria no le arreó una colleja porque José anduvo fino y, colocándose tras ella, le dijo al viajante estresado con un tono conciliador que ni tan siquiera él sabía que poseía.

−Vamos, Isidoro. Qué te parece si concretamos cómo nos iremos en el salón. Dejemos a María y a Victoria, que seguro sabrán qué hacer. Es normal que te sientas digamos que algo incómodo, son demasiados años viviendo a escondidas. Te enfrentas a algo nuevo, diferente y desconocido, es lógico que sientas cierta inquietud. Pero ¿no crees que es mejor arriesgarse que vivir tirado en el monte? Además, tienes que ir abriéndonos el camino y te queremos, sereno.

−Bueno, vale, vámonos que creo que tienes razón, estoy atacao −contestó mirándolo como una persona madura, cosa que hacía más de dos días no parecía.

−¡Uf! −soltaron las mujeres cuando Isidoro salió hacia el salón delante de José.

José y Pancho lo acompañarían por el monte hasta un pueblo situado a unos doce kilómetros de Zancadillas, allí habían escondido el coche de José tres días antes Pedro y el dueño del vehículo. Una vez llegaran al coche, José, acompañado por Pancho, trasladaría a Isidoro a Madrid; desde allí partiría hacía Alicante, después ya se las apañaría para llegar a Francia. Daría muchos rodeos para llegar a su destino, pero bajo ningún concepto iría en línea recta Madrid-Francia.

A las tres de la madrugada salía de casa de José la Santísima Trinidad, como los bautizó el cachondo de Pedro, que, para su sorpresa, hizo que el cura recurriera a la violencia. El Sotanas le arreó un manotazo en el lomo a su amigo que le puso la espalda más recta que una estaca. Narciso, que hasta la fecha era la reencarnación del santo Job, debido a su infinita paciencia para con el médico, le aplicó un correctivo a Pedro muy disuasorio. Su reacción y posterior comentario hicieron que el resto de sus amigos se desternillaran de risa ante la cara de desconcierto de Pedro.

−¡Mira, Pedro, me tienes hasta los mismísimos cojones! ¡Compórtate so cacho cenutrio! −Y, colocando sus manos unidas en actitud de rezo, continuó hablándole al cielo−. Dios mío, perdóname, pero mi amigo me saca de quicio.

−¡Ave! El pedazo de hostia que me ha propinado el Sotanas. ¡Será posible! −dijo Pedro estupefacto.

−¡Pedro!, cállate que te doy otro. Perdóname, Dios mío. −Narciso estaba desconcertantemente intolerante.

−¡Dios mío! Será posible el cura, a Dios rogando y con el mazo dando. Si es que al final sale lo que eres.

Narciso respiró hondo y giró la cabeza como poseído. Isidoro cortó la dinámica dando una orden para después dar lástima con intención disuasoria.

−¡Comportaros! Que me voy y me gustaría que mis amigos me dieran un abrazo, igual la cosa no sale bien −dijo Isidoro con un tono compungido, lo que provocó risas nerviosas de difícil manejo entre los allí reunidos. Y causó efecto, le dieron un par de abrazos muy duros. Parecía como si estuviesen compitiendo a ver quién lo abrazaba más fuerte.

−¡Vaya par de dos! ¿No os habéis planteado crear un dúo cómico? −soltó el siempre reservado Pancho mientras lloraba de risa.

Se despidieron así, quitándole hierro a otro momento crucial en sus vidas. Aquel grupo de personas unidas por un destino de lo más complicado tenía unos mecanismos de defensa muy particulares. Siempre, al parecer, les buscaban una salida a sus demonios por medio del humor, quizás por eso continuaban cuerdos, reflexionaba José, el recién llegado a aquel grupo, agregándose al jolgorio catártico.

Tres días después regresaron José y Pancho. Al llegar a Madrid, el Invisible decidió sacarse un billete hacia Alicante porque escuchó a dos hombres decir que iban a reabrir la ruta marítima hacia Argelia. Isidoro se  embarcaría en Alicante en un barco de vapor llamado “Jaime II”, que partiría el día 15 de enero destino a Orán, desde allí ya se “las apañaría”. 

−Llegaré a Burdeos en los plazos acordados, compañeros. Palabra de Isidoro. Decírselo al resto.

A Victoria se le heló la sangre quedándose pálida al escuchar el destino, y José en ese momento supo que se estaba acordando de Michael. Un aguijonazo de celos le recorrió la espina dorsal. Recordó que Victoria le había dicho que el inglés había estado preso en el campo de concentración de Orán. Estaría intranquila hasta no saber que su hermano postizo estaba sano y salvo. ¡Mira que era especialito Isidoro! Fue la última reflexión que reverberó en la cabeza de José después de servir de mensajero.

Puerto de Cádiz, viernes, 23 de marzo de 1951

El transatlántico Juan de Garay, de bandera argentina, atracaba en el puerto de Cádiz.

A las once de la mañana bajaba por la pasarela del barco un hombre bajito, moreno, con bigote y unos ojos oscuros muy vivaces. Vestía de forma impecable y nadie pensaría, al verlo, que acababa de tener una travesía tan larga. Michael lo contemplaba desde la distancia, hacía tantos años que no lo veía. El viejo profesor, posiblemente una de las mentes más brillantes que jamás había conocido, tuvo que huir, como tantos, al exilio. Desde hacía nueve años enseñaba medicina en la Universidad de Buenos Aires. El gobierno fascista le permitía regresar a unas jornadas médicas, al final no quedaba más remedio que rendirse a la evidencia, era unos de los mejores investigadores de su época y, por el simple hecho de pensar diferente, tuvo que marcharse a calzón sacado de esta santa tierra si quería seguir respirando.

El doctor Ginés Martín Fernández era experto en Microbiología. Colaboraba de forma clandestina con el partido comunista en el exilio y con el M16, pero esos detalles no los sabía el gobierno fascista.

Michael disimulaba mientras veía como se acercaba el hombrecillo, miraba una página del ABC donde se pedía a los jóvenes que se alistaran a la legión, que acudieran a un banderín de enganche y daba igual si eras español o extranjero, justo abajo aparecía un anuncio de ventas de relojes suizos a plazos de lo más tentador.

Cuando llegó el doctor al lado de Michael, este lo saludó con una cálida sonrisa.

−Buenas tardes, estás impecable, Ginés, el Mar del Plata te sienta bien.

−Bueno, Michael, no he viajado en tercera precisamente. Ya sabes, en esta vida, tanto tienes, tanto vales.

Michael se emocionó al verlo y, sin más preámbulos, se fundieron en un abrazo.

−Viejo zorro, me alegra tanto volver a verte. Vamos, Ginés, tengo el coche cerca. ¿Tu equipaje?

−Mi equipaje, camino del hotel, prefería estar libre de carga por si tenía que salir pirao.

Michael rio a causa de la agudeza mental del hombrecillo.

−No tengas miedo, compañero, tienes el permiso de las autoridades y están muy interesados en contar con tu presencia en las jornadas. Pero, bueno, luego te cuento durante la cena.

Comenzaron a andar hacia el coche.

−Te conservas muy bien, Inglés. Estás muy guapo.

−Michael lo miró divertido y le dijo haciendo un ademán amanerado con la mano muerta:

−Vaya, fíjate, cariño, no sabía que yo te gustaba tanto, Ginés. ¡Venga ya! No me vengas  ahora con el cuento de que te has vuelto de la otra acera.

−Boludo, no seas tonto. Ahora, en serio, ¿te volviste a casar, Michael?, ¿tenés hijos?

−El experto agente se despejó un mechón de cabello que caía sobre su frente por efecto del viento y suspiró con tristeza respondiendo:

−No, Ginés. No me volví a casar y no tengo hijos. Volví a buscar a una mujer, pero he llegado tarde, se me han adelantado. A partir de ahora descansaré de todo esto e intentaré vivir en paz. Sabes, Ginés, me enamoré otra vez y ha sido la razón de seguir vivo durante seis años, pero la he perdido.

»No he estado a su lado, ha luchado, ha sufrido, la han ultrajado. Creí, iluso de mí, que alejándome le haría menos daño, pero me equivoqué. La abandoné a su suerte, la defraudé y juro que la amé, bueno, pienso que va a ser muy difícil dejar de amarla. Perdona, Ginés, por mi charla, apenas has desembarcado y ya te estoy aburriendo con mi infortunio −le dijo Michael algo avergonzado.

−Tranquilo, siempre fue así. Yo te decía que estabas guapo, tú soltabas un improperio y luego me decías cómo te sentías, complejo de cura me hiciste coger. Después nos íbamos al bar de la esquina y nos echaban el cierre.  La verdad, te he echado mucho de menos, amigo mío. Cuando lleguemos al hotel nos bebemos todas las existencias del bar y me das la tabarra. Ahora, eso sí, la mosca la sueltas tú, que viajar en primera cuesta mucha plata, pibe. −A carcajadas se acomodaron ambos hombres en el automóvil.

Entraron en el bar sobre las dos de la tarde y salían de allí a las once de la noche, menos mal que para ir a Sevilla tenía chofer, porque salieron a gatas del garito.

Las dos parejas llegaron a Sevilla el sábado 24 de marzo a las cinco de la tarde, una hora muy propia, por lo de los toros, pensaba José, mientras veía la Maestranza a lo lejos.

José, aunque algo asustado, estaba emocionado al presentar a Victoria como su novia, por fin podía disfrutar de aquellos momentos a la luz con la mujer más bella del mundo para sus ojos, aunque, a juzgar por cómo la repasaba con la mirada el camarero que les servía unos refrescos, había más ojos que pensaban lo mismo.

Le habían explicado la misión. Victoria no tendría que ocultar que era su novia, es más, era la coartada perfecta para estar allí. Victoria debía hacerse con una serie de documentos que estaban en una habitación del hotel donde se alojaban, nada más ni nada menos que el Alfonso XII, “casi na”, sin duda, no reparaban en gastos los mandamases.

De los detalles de la misión sabía lo justo, por motivos de seguridad, pero se sentía bien, no permitiría que a Victoria nadie más la maltratara. Lo único que lo tenía en un sinvivir era que el jodido Inglés anduviera tan cerca.

Todo comenzaba a encajar, en menos de un año estarían casados. Isidoro pronto estaría en Burdeos. Emilio, cuando saliera de su cautiverio,  se escondería un tiempo en casa de Julia esperando vía libre para partir.

La hermosa Híspalis olía a azahar y allí estaban ellos embriagados por pequeñas cosas. Pedro hablaba con él a la par que reía y las mujeres cuchicheaban divertidas, qué fácil era ser feliz.

Volvieron al hotel sobre las seis de la tarde, les habían reservado tres habitaciones. Todavía no estaban casados y sin libro de familia no podían compartir habitación, pero eso no iba a impedir que José durmiera con ella.

Las habitaciones eran majestuosas, con decoración de estilo colonial y muebles de madera maciza, las camas eran grandes, estar allí era como sentirse dentro de un cuento de hadas. ¿Y por qué no? Por fin se sentía mujer en todos los sentidos, ya nada le daría miedo con él a su lado, sentía Victoria.

Se refrescaron un poco cada uno en su habitación, por aquello de aparentar. Victoria, por mandato del Inglés, bajó al hall a las seis treinta exactamente. ¡Cómo era el británico con la hora!, pensaba la mujer divertida. José lo sabía, no le gustaba, pero lo aceptaba. A fin de cuentas, no podía hacer otra cosa.

Victoria, ataviada con un traje chaqueta de color marfil, bajó hasta el vestíbulo del gran hotel. Recorrió con la mirada el lugar e identificó a Michael sentado a una distancia prudentemente cercana a la puerta de salida con un ángulo de visión total. A sus espaldas, una pared y su nuca alejada de los cristales. Victoria sonrió para sus adentros, era un gran profesional. Ni que decir tiene que no estaba solo, calculó que al menos debían de acompañarlo tres agentes más, los olía de lejos.

Michael la vio acercarse hacia él decididamente y notó como su corazón se acercaba a su garganta amenazando con salírsele por la boca ante la llegada de aquella mujer. A Michael le había quedado claro que ella ya tenía dueño y que además era feliz, pero lo que más claro tenía es que sus sentimientos hacia la Iglesias eran más fuertes de lo se había hecho creer a sí mismo en aquellos seis años de soledad.

−Hola, Michael −saludó segura de sí misma Victoria.

−Hola, Victoria −contestó él susurrando, como siempre.

−¿Cómo? −preguntó extrañada.

−¿Cómo?, ¿qué? −contestó con aire desafiante.

−Me has llamado por mi nombre.

−Sí, para qué el alias, todos aquí saben quién eres, la hermosa novia del doctor José Mendieta de Llano sonando irónico en contra de su voluntad.

Victoria decidió pasar por alto el tono de las palabras de Michael, aunque, en honor a la verdad, ya no le importaba. Sí, era la novia de José y por fin era feliz. Sin embargo, sentía cariño por el Inglés. Al británico se le notaban en sus gestos años y años de dar lo mejor de su juventud por un ideal dejando atrás oportunidades de ser feliz, como por ejemplo ella misma.

En otro tiempo sintió deseo y hasta pudo haberse enamorado de él, o ¿quizás lo estuvo? Hacía tanto tiempo que lo había dado por perdido que ni se acordaba de cómo sintió por él. Sin embargo, ahora sentía cariño y compresión, creía firmemente que al curtido agente le tocaba descansar de tanto y tanto sacrificio.

−Noto algo diferente en ti, Michael. ¿Qué pasa?, ¿estás bien? −preguntó empática la Iglesias.

−No, estoy jodido −respondió claramente irritado el Inglés.

−¿Puedo ayudarte? −le dijo la mujer enfadada, contagiada, sin duda, por la actitud del hombre.

−Sí, puedes −respondió desairado, repantigándose de forma obscena en su sillón, gesto absolutamente impropio de Michael. Se le notaba algo achispado, un desliz, si cabe, muchísimo más raro en él estando de servicio, bueno, en verdad, jamás lo había conocido en otra faceta que no fuera ejerciendo de espía.

−Dime, ¿qué puedo hacer por ti? −dijo cautelosa.

−Meterte en ese coche de ahí enfrente conmigo y desaparecer junto a mí. −Esta vez su voz sonaba desafiante.

−¡Vale ya! Michael, ya hemos hablado de eso. Me haces sentir incómoda, además te estás comportando como un chiquillo y creo que ya hace tiempo que no llevas pañales, ¿o sí? Lo digo por tu avanzada edad dijo chula, chula, la Iglesias.

Lo desalmó y, sin más, estalló en risas, aquella mujer era ahora mucho más excitante y prohibida, por desgracia.

−¡Bravo! Victoria, tienes una lengua mordaz y eso, lejos de alejarme, me acerca más.

−¡Basta! Michael, o te comportas o me voy, ¿de acuerdo?

−Tienes razón, perdóname. ¿Sabes?, ahora soy Lord Edgar Michael William Richard Josep George de Flatcher, por gracia de su majestad la reina Isabel II, y he aceptado esta última misión para que te convirtieras en lady Victoria de Flatcher. Ironías de la vida, ¿no crees? Esperé todo este tiempo a recuperar mi estatus para rescatar a mi hermosa heroína de ojos extraños de su infame destino, cual caballero feudal, y resulta que mi damisela hubiese preferido ser amada por un idealista inglés, que por aquel entonces no tenía nada, excepto su amor. Ahora tengo el título nobiliario que no vale, para mí, ni un penique comparándolo con el amor que siento por una mujer que se aleja sin que pueda hacer nada por detenerla.

Compasión, esa era la palabra que cruzaba por la mente de Victoria, y con un gesto fraternal inclinó su torso hacia delante y esta vez fue ella la que susurró:

−Michael, en aquel momento me hubiese ido contigo, confiaba en ti. Me importaba un carajo tu retahíla de nombres y sé que juntos podríamos haber rescatado a mi familia, pero en el momento en que saliste de mi casa aquella noche, te caíste del pedestal donde te había colocado. −Michael respiró y sacudió la cabeza soltando una risa a desgana que le supo a hiel.

−Cuando llegué a mi país estaba destrozado. Mi familia lo perdió todo durante la guerra, pero a día de hoy lo he recuperado con creces. Hoy sé que el día que salí, de espaldas, de tu casa me faltó decirte mis otros cinco nombres y pedirte que me esperaras o, mejor dicho, cambiar el orden de prioridades. Tú debiste ser lo primero y no debí dejarte a tu suerte, vacía, sola y sin esperanza. Te amé, te amo y tardaré en dejar de hacerlo. Me equivoqué, no era cierto lo que yo decía, tú sí te podías ir y yo, aunque no me podía quedar, podría haberte ayudado, siempre junto a ti, desde la distancia, a conseguir la libertad de Emilio y la de tu familia de corazón, pero no lo hice y eso me mortificará todos y cada uno de los días de mi vida.

Se hizo un silencio amargo y tenso. Victoria se sintió muy conmovida por él. Michael tardó en recomponerse y dominar su tristeza, pero lo hizo. Al levantar la cabeza, después de demasiado tiempo cabizbajo, Victoria vio como verdaderamente su compañero había envejecido durante esos minutos de silencio.

−Victoria… Bueno, tenemos que hablar de la misión. −Respiró varias veces. La emoción lo embargaba.

−Michael −dijo Victoria sin tocarlo, pero intentando acariciarlo con la mirada.

−No me mires así. Así no, por favor, Iglesias −susurró el hombre, dolorido.

−¿Cómo, Michael?

−Con compasión.

−Siempre interpretas las cosas como te sale de los…

−Dilo, no te calles −replicó el hombre enfadado.

−¡Ahora sí! Así me gusta −le dijo Victoria a modo de provocación.

−¿El qué? −respondió el hombre confundido.

−Nuestras peleíllas, Michael, pero no las de antes, esas son de pasión y yo amo a José −dijo sonriéndole con la clara intención de amortiguarle el golpe.

−No seas bruja.

−Eso no lo puedo evitar.

−¡Ya! ¿Sabes?, me sacabas de quicio, sobre todo cuando desaparecías delante de mis narices. ¿Cómo coño lo hacías, Iglesias?, mejor dicho, ¿cómo lo haces? El otro día lo volviste a hacer.

−Mi hermano postizo. El Invisible tiene la culpa −respondió Victoria orgullosa.

−Sé que está bien −afirmó−. Me alegro tanto por el viejo guerrero.

−Y yo. ¡Bueno qué! ¿Hablamos de mañana o nos pasamos toda la noche hablando del ayer? −exigió Victoria.

−No me tientes que te secuestro, sabes que eres mi debilidad.

−¡Ya! Y la del vasco que tengo arriba. Michael, lo siento mucho y espero que algún día encuentres a alguien que te sepa amar como te mereces, pero yo ahora estoy enamorada de José.

−Perdóname, no tengo ningún derecho y no quiero, por nada del mundo, que José se sienta mal. Te cuento.

Y, como en sus mejores momentos, tomó el mando y comenzó a explicarle cuál iba a ser su modus operandi.

−Mañana a las once de la mañana comienza la exposición de José, durará cuarenta minutos, tú estarás allí. Acto seguido comenzarán a pasar las diapositivas de la ponencia del doctor. Ginés Martín Fernández es uno de los nuestros, os han reservado un lugar en la parte alta de la sala magna de la universidad, discreta y difícil de ver en la oscuridad.

»Ginés ha calculado su ponencia para que dure 75 minutos exactamente, tú saldrás de la sala justo cinco minutos después de iniciarse, tu lugar será sustituido por una agente, vestirá con un traje oscuro idéntico al que tienes colgado en el armario de tu habitación. En ese momento, un coche apostado en la puerta de emergencia te llevará al hotel. Cuando llegues cámbiate de ropa, encontrarás un uniforme de camarera y un carro de limpieza en el sótano, te estará esperando allí una de nuestras agentes. A las doce y quince minutos entrarás en la habitación número doce, ya estará limpia, pero será tu coartada por si surge un imprevisto. Entrarás con una llave maestra que te proporcionará la compañera.

»El resto será cosa tuya, tienes exactamente cuarenta minutos para volver a la universidad. Si encuentras los papeles, haz fotos y dáselas a Pedro, a nadie más. Yo estaré en la universidad, soy el ayudante del doctor Ginés.

»Pedro estará en el hall del hotel y volverá contigo. Ocuparás de nuevo tu lugar y terminarás de escuchar su ponencia, después será el turno del Dr. Rafael Martínez Domínguez, académico corresponsal de la Real Academia de Medicina de Sevilla. En el curso opta a premio en el concurso científico convocado por la RAMSE, con el trabajo presentado bajo el lema “Sir David Bruce” sobre la fiebre de Malta en Sevilla y su provincia.

»Solo a mí me daréis la información que obtengas, si hay suerte. ¿Entendido? −Victoria sonrió cariñosamente. Y Michael le correspondió extrañado.

−¿Qué? −preguntó sonriendo bobalicón.

−Nada, simplemente me ha hecho gracia, siempre dices lo mismo al final.

−¿El qué?

−Bla, bla, bla. ¿Entendido?

−Muy graciosa. Lo hago porque me preocupan las personas que están a mi cargo y temo por su seguridad, eso es todo.

−Ya lo sé, hombre, preocúpate lo mínimo, saldrá bien, ¡ya verás! En peores plazas hemos toreado.

−Victoria, cuidado, es peligroso. El tipo en cuestión es médico y su afición es experimentar con sus compuestos en humanos pasándose por lo alto toda la ética que te puedas imaginar. Creemos que él es el testaferro elegido después de la muerte del hijo de Lucifer, como sabes, cuando su padre cayó, el hijo lo relevó. Creemos que actúa con identidad falsa,  por ese motivo, no hay forma de engancharlo y, lo más grave, es el único que conoce la identidad de Amón.

»Tú eres la mejor para camuflarte, Victoria, como sabes, la misión hace catorce meses que está en marcha y queda este fleco. Tú serás la guinda. En realidad, desde el 44 la misión está abierta, los nazis tenían un auténtico entramado de empresas, subempresas, bancos, aseguradoras, farmacéuticas, ni te imaginas.

−Michael, después de esto, ¿ya no habrá más empresas con capital alemán y testaferros españoles que hagan legal la expansión de su imperio? −preguntó Victoria a la vez que se repetía, mientras se escuchaba a ella misma, que era una auténtica cretina.

−Victoria, no me hagas reír, si hasta los más cercanos a Franco son testaferros. A ellos los tolera, ¿y sabes por qué? Muy sencillo, porque los controla, Victoria, y los gerifaltes tienen sus beneficios, pero, cuando alguien intenta actuar sin su aprobación y sin su control, los neutralizan. Como siempre, prima el dinero, Victoria.

»A los ingleses no les interesa que los alemanes sueñen con formar el cuarto Reich y los fascistas que gobiernan tu país no van a permitir no sacar tajada, sobre todo de la empresa farmacéutica, es un filón de oro.

»Han permitido que venga el doctor Ginés porque es el mejor y ven dinero en sus avances. Él lo único que gana es volver a ver a su familia, es muy duro el destierro y yo estoy aquí para evitar que intenten hacerse con más información de la necesaria y protegerlo.

»Les ha importado un carajo lo rojo que es, lo único que han visto es el símbolo del dólar en sus pupilas. Me han estafado la vida, como a tantos otros, al final, como dijo un ilustre de tu lengua, “poderoso caballero es don Dinero”. −Resignación vio en los preciosos y cansados pozos negros que tenía su compañero por ojos.

»Querida Victoria, nada cambia bajo el sol. Cuando acabé esto me retiro. ¿Sabes?, mi familia tiene una casa en Escocia, me apetece perderme por allí, pero esto es un secreto entre tú y yo. −Lo último lo dijo bajito en susurro, como era su costumbre.

−¡Y vuelta la burra al trigo! −dijo Victoria y no precisamente susurrando, moviendo la cabeza a la par que sonreía.

−¿Cómo?, ¿qué has querido decir? Se te olvida que soy inglés y a veces no entiendo ciertas expresiones.

−Que eres tozudo como una mula, además de tener la costumbre de entrar por la puerta de atrás.

−¿Por qué dices eso? −preguntó Michael fingiendo inocencia.

−Por nada, hombre, me dices dónde estarás por si me da por desenamorarme. ¡Venga, si te ha faltado darme la dirección!

−Vale, lo admito, me has pillado −reconoció con una media sonrisa de lado.

−Hasta mañana, Michael. Me espera José. Cuídate mucho, compañero.

Y abandonó el asiento mientras el agente se recostaba en el suyo. Le dolía perderla, pero en el fondo, sin saber por qué, hablar con ella le estaba ayudando a cerrar un episodio de su vida y abrir otro. Desde que se despidió de ella aquella dura noche del 44, guardó el anillo de Linda y colgó en su corazón los ojos de Victoria. Ahora luchaba por deshacerse de aquella mirada de color miel y comenzar a proyectar su nueva vida. La idea de ir a Escocia le había llegado justo en el momento en que se la dijo a Victoria. Había comenzado a caminar después de seis años de espera. Sí, sin duda, había llegado el momento de volver a empezar.

Victoria entró en la habitación de José, que estaba afanado en retocar su ponencia en mangas de camisa y rodeado de libros, no levantó la mirada de sus papeles. Ella aprovechó para quitarse su ropa y quedarse en combinación, se acercó a José insinuándose y, sin previo aviso, este la cogió y la sentó en su regazo apoderándose de forma febril de su boca, quitándole el aliento.

Cuando acabó su saqueo la agarró por la mandíbula y le dijo de forma posesiva:

−Eres mía, ¿entendido? −Victoria sonrió. ¿Sería cosa de hombres pensar que “no entendía”?

−¿De qué te ríes? −le dijo frunciendo el ceño.

−No me río de ti. Solo que últimamente estás un poco mandón y no entiendo por qué extraña razón esas formas tuyas me están volviendo adicta. No sé, José, tienes un no sé qué muy excitante –le decía Victoria bajito mientras acariciaba sus labios.

−Bien, eso me gusta mucho. −A José le costaba mantener los ojos abiertos. Las caricias de Victoria le producían un cosquilleo muy placentero.

−¿Y qué más te gusta? −preguntaba la mujer sabiéndolo a su merced.

−Lo que me haces.

−¿Y qué te hago? −preguntó coqueta.

José con mirada lujuriosa le agarró la mano llevándosela a su entrepierna mientras le decía de forma traviesa:

−Esto me haces y vas a tener que arreglarlo, de lo contrario, no hay ponencia. Tú misma.

Entre risas, Victoria “arregló las cosas justo donde José le indicó”.

La noche llegó en una deliciosa normalidad, la cena fue distendida. Los cuatro amigos compartieron risas, pescadito frito, gazpacho y vino de Jerez. El alba llegó enredada en el cuerpo de José.

Las cosas trascurrían tal y como Michael las había diseñado, ordenadas  milimétricamente. Cuando llegó el momento acordado, Jara e Iglesias abandonaron la universidad. Michael no perdía de vista ni un detalle desde un estratégico lugar y no pudo dejar de ver la cara de contrariedad de José al ver como ella se alejaba. El chico era inexperto en esos derroteros, pero no tuvo más remedio que admitir que los tenía bien puestos. Estar con alguien como ellos no era cosa fácil de tolerar.

Cuando llegaron al hotel hicieron justo lo que Michael les ordenó, sin un espacio a la improvisación. Ya vestida de camarera, se dispuso a iniciar su búsqueda.

Victoria entró en la habitación señalada con su carrito fingiendo que iba a limpiar. Tenía que ser rápida, primero buscó en los sitios que estaban a la vista, parece mentira, pero las cosas más evidentes, en muchas ocasiones, son las que pasan más desapercibidas.

Era una suite y un cuadro enorme presidía la estancia, demasiado evidente; un sillón de lectura, una mesa con una lámpara de pie y algunos papeles esparcidos encima de un carísimo escritorio, demasiado obvio, tampoco le pareció el lugar apropiado; un maletín de piel marrón, ¿tan a la vista?, no, para nada sería tan fácil; entró en la alcoba, ¿debajo del colchón?, no, cualquier camarera podría descubrirlo al hacer la cama.

Con una frialdad impresionante, producto de su experiencia, se quedó plantada en mitad de la alcoba mirando a su alrededor, la sacó de su concentración un grifo que goteaba.

Se encaminó hacia el baño viendo su imagen reflejada en el espejo de este. ¿Detrás del espejo? Por qué no, demasiado pesado para moverlo. No era el mejor sitio para dejar papeles comprometidos y hacerse con ellos en poco tiempo. Alzó su cabeza y observó unas molduras de yeso que cubrían todo el perímetro del baño. ¿El techo?

Miro hacia abajo y vio una banqueta, se acercó a ella y vio unos mullidos cojines de color granate, pero curiosamente uno de ellos estaba mal colocado y con la cremallera que lo forraba sin cerrar totalmente. ¡Voilà!, ¿por qué no? A la vista, pero sin ser evidente.

Agarró el cojín y terminó de abrir el cierre. ¡Allí estaban!, dos carpetas negras llenas de documentos. Sin preámbulos comenzó a hacer fotos con una cámara Kodak Flash Bantam, que portaba escondida entre sus tetas haciendo muy incómodo su trasporte. Menos mal que el uniforme le estaba ancho. Dejó todo como lo encontró.

Pero había algo más seguro, era una intuición y volvió a alzar la mirada a la cornisa del baño. Sin pensarlo se subió en la baqueta y estirando el brazo tanteó hasta toparse con unas cuartillas de tacto duro. ¡Pasaportes! Y no uno, ni dos, por lo menos siete, con la misma foto, pero con nombres diferentes.

En todos, el mismo rostro, pero debajo, nombres distintos. Se sintió ufana. ¡La clave era intentar pensar como ellos! Esas eran las identidades falsas del testaferro y médico carnicero.

De momento todo iba según los tiempos, salió al salón y se quedó petrificada al oír abrirse la puerta. ¡Dios, quién era! ¡Joder, Joder! Tenía una coartada perfecta, simular estar limpiando, pero su instinto la alarmó y sin pensarlo poso nerviosa la mirada en un armario de dos cuerpos robusto, con un adorno en lo alto que ayudaría a esconder un cuerpo. ¿Dentro del armario? Sencillo, la encontrarían. ¿Tras algún sofá?, ¿detrás de las cortinas? Muy socorrido. ¿Debajo de la cama? Previsible. Decidido, la primera idea solía ser la mejor, sin duda, el instinto de supervivencia te daba la salida a la primera de cambio y, sin pensarlo demasiado, se encaramó al armario y se tendió a esperar con su arma en la mano y la cámara en medio de sus doloridas tetas.

¡Estupefacción!, esa era la palabra. ¡Era el Escocés! Desde arriba y a pesar de un campo de visión muy escaso, lo reconoció, y no fue necesario verle las botas con aquel precioso nombre de mujer grabado en ellas: “Sarah”.

El pelirrojo registró la habitación y comenzó a blasfemar en su lengua, algo entendía de la lengua extranjera por el tiempo que estuvo con las Brigadas Internacionales, alcanzó a escuchar decir: “Mierda, la Iglesias se ha escapado“. Aquellas palabras helaron la sangre de Victoria y sintió pena. No por ella, sino por Michael. ¡Traición! Qué duro iba a ser para su amigo.

Ian salió de la habitación muy agitado y dejando a Victoria nadando en un mar de dudas. Victoria estaba inmóvil, sin atreverse a moverse, como un conejillo asustado, pero le duró un segundo. ¡Michael estaba en peligro! Y, de paso, todos los demás.

¡Traición!, resonó en su mente de nuevo y una pena honda la embargó, ahora mucho más contundentemente. En eso estaba cuando volvió a abrirse la puerta, era Pedro, desencajado, que dijo:

−¡Victoria!, ¡Dios mío!, ¿dónde está? −exclamó mirando hacia todos  los lados.

Victoria temblando dijo:

−¡Aquí! −dijo con una vocecilla que ni ella misma reconoció.

El viejo médico la apuntó con su pistola de forma automática. Pedro respiró hondo al reconocerla y la ayudó a bajar, salieron disparados del cuarto, pero por prudencia no volvieron al sótano. La Iglesias se cambió en la habitación de Pedro y María, no se fiaban. Salieron por una puerta de servicio y llegaron ambos a la universidad en taxi, ella, vestida con ropa de su amiga, algo estrecha para sus formas.

Aparecieron  en la universidad diez minutos más tarde de lo previsto. José estaba paseando de arriba abajo en la cafetería de la facultad de Medicina tocándose el pelo nerviosamente mientras Michael, muy preocupado, se disponía a llamar por teléfono unos metros alejado de él. María disimulaba su intranquilidad mirando un cuadro, pero, cada vez más nerviosa, notaba como su lengua estaba seca y pegada al paladar.

Las caras de ambos hombres eran un poema al ver a Victoria y Pedro entrar en el vestíbulo de la facultad simulando tranquilidad. María se estremeció, primero de alegría al ver a su marido y a su amiga a salvo, después de miedo, algo estaba mal, conocía de sobra esa expresión de desazón en sus rostros. Ninguno de los tres pudo dejar de observar el  vestido blanco y ajustado que llevaba puesto Victoria. Las caras de ambos agentes estaban pálidas como la cera. José quiso correr hacia ellos, pero, sin saber por qué, antes miró a Michael y este negó con la cabeza. José entendió el mensaje, volvió la vista hacia Victoria y esta le devolvió una sonrisa nerviosa con el afán de tranquilizarlo. Pedro le hizo un gesto con la cabeza  al joven médico, “largo” quiso decirle y este entendió, después le guiñó un ojo a su mujer queriendo lanzarle un mensaje de tranquilidad.

Era el mensaje no verbal que José y la esposa de Pedro, resignados, entendieron y acataron. Desaparecieron de escena repitiéndose ambos mentalmente que esta sería la última. Volvieron a sus asientos mientras los tres agentes buscaban un lugar seguro para hablar. El jardín del campus era lo más seguro.

Pedro le dio la cámara a Michael y este preguntó evidentemente preocupado:

−¿Qué ha pasado? −Victoria todavía estaba en shock y a duras penas conseguía seguir en pie.  Pedro la sostenía por el codo haciendo las veces de muleta.

−Michael, la he encontrado muy asustada tumbada encima de un pedazo de armario.

−¿Y la ropa, y el coche, y el chofer? −Los taladró a preguntas en un momento, pero al darse cuenta del error intentó buscar su calma, de otra forma no hablarían. Respiró profundo y cambió la táctica indagando, esta vez, más contenido.

−Dime, Victoria, ¿estás bien?, ¿necesitas algo? ¡Habla, Iglesias, por favor!

−Estamos en peligro, Michael, tenemos un traidor.

−¿Cómo? −dijo el Inglés resignado, pero no extrañado, desgraciadamente la traición formaba parte del juego y él la intuía hacía un tiempo.

−Dime, ¿qué ha pasado? Estoy preparado.

Victoria relató lo ocurrido, pero no dijo el nombre del hombre que había entrado en la habitación.

−Victoria, dime el nombre. Tiene que ser muy espantoso. Tú tienes experiencia como para estar tan afectada. Sin duda, piensas que el nombre del posible traidor me va a partir el alma, ¿verdad, Victoria? −Esto último lo dijo arrastrando las palabras y con temor de oír el nombre que Victoria callaba.

−Sí.

−¿Dime, preciosa? −Victoria miró a Pedro apenada y este apretó más el brazo de su amiga.

−Sabéis, compañeros, siempre envidié la lealtad que os profesáis y me hubiera gustado tanto ser parte de lo vuestro −dijo Michael atribulado.

−Y lo eres, Michael. Nunca dejaremos tirado a un compañero −le dijo Pedro. Michael, afligido, se sintió en parte reconfortado y en parte dolido.

−Michael, yo... −dijo la mujer.

−Dímelo, estoy preparado.

−El escocés −pronunció Victoria con un hilo de voz. Michael hizo una mueca de dolor profundo y oscuro−. Lo siento, Michael, lo siento tanto… −dijo Victoria mientras observaba rodar una lágrima por el mentón del inglés. Con un impulso y al unísono, Pedro y Victoria abrazaron a su compañero.

−¿Sabéis?, en el fondo algo dentro de mí me lo decía, por eso, dejé a Pedro en el hotel. Prácticamente no era necesario, tengo cinco agentes guardándote las espaldas, Victoria, sin embargo, algo en mí no estaba seguro. Sabía que Pedro no te abandonaría bajo ningún concepto. −Una ráfaga de ira cruzó el rostro de Michael; volviendo a tomar aquella pose de patrón, apretó los puños y respirando profundo ordenó−: Volved adentro, seguir la rutina con naturalidad y proteger al doctor Ginés. Ahora no confío en nadie, solo en vosotros. Él os seguirá, decidle: “Cádiz es una tacita de plata”, sabrá entonces que vais de mi parte. Voy a solucionar todo esto. Nos vemos a las dos de la tarde mañana en el parque María Luisa, glorieta Hermanos Álvarez Quintero. −Michael dio la orden y comenzó a caminar hacia la salida, pero el sonido de su nombre en boca de los agentes lo frenó en seco.

−¡Michael! −lo llamaron ambos al ver que se alejaba decidido.

−¿Qué? −preguntó el curtido agente con tristeza y fingiendo entereza.

−Ten cuidado −contestó Victoria. Casi no había acabado la frase la mujer cuando Pedro soltó una pregunta. En ese momento Pedro no pensaba, solo sentía.

−¿Quieres que te acompañe, compañero? −dijo preocupado.

Michael dudó. Se quedó plantado delante de ellos sin decir nada, por primera vez en su vida no sabía qué hacer. ¿Su compañero?, ¿por qué?, ¿por Sarah? La niña ya era como su hija y estaba a salvo. Habían planeado cosas después de lo que sería su última misión. ¿Por qué él? Mientras divagaba, Pedro se colocó a su lado y dijo sin lugar a réplicas:

−¡Vamos, no te dejaré solo! Victoria, cuida de María. José te cubrirá, es fuerte. Mejor quédate, levantaríamos sospechas y haces falta aquí. Protege al doctor Ginés, pegaros a sus talones, sabe que somos compañeros de Michael, no lo dejéis solo. ¡Victoria!, haz lo que te he dicho −elevó el tono de voz al ver que la dichosa mujer se pensaba qué hacer.

»¡Victoria!, haz lo que te digo, por favor. Michael no puede ahora estar por el doctor. ¡Cúbrenos, Iglesias ¡Ya está a punto de acabar su ponencia! ¡Reacciona, mujer! −Michael dejó que Pedro decidiera por él, no recordaba haberse sentido nunca tan perdido. El gesto de Pedro y la empatía que veía en los ojos de Victoria lo reconfortaron y se dejó llevar por ellos, eran fieles. Algo, por lo visto, difícil de ser.

Victoria se hizo cargo de la situación, era una de sus mejores cualidades, no se bloqueaba en momentos de crisis. Le dijo a José que se pegara a Ginés y le dijera la contraseña. Y le repitió todos los pasos a seguir tanto a él como a María, que aunque algo oxidada acató sin rechistar, a fin de cuentas, ella había estado en la retaguardia, sabía de más cómo funcionaba ese mundo.

Los cuatro se trasladaron a la suite de Ginés montando guardia y con una idea fija en la mente: “El primero que intentara entrar no viviría para salir”. Esa era la orden de Victoria. Fue una noche larga llena de interrogantes. Una noche llena de angustia y amarga como la hiel.

Pedro y Michael, que conseguía a duras penas no derrumbarse, montaron guardia en los alrededores del hotel. En alerta, con los cinco sentidos puestos en encontrar al Escocés. Serían aproximadamente las cinco de la mañana cuando de detrás de un callejón vieron salir, de forma apresurada, a un hombre que portaba una maleta. Se dieron cuenta de que era él por el color inconfundible de su cabello, el sombrero no tapaba su nuca. Grave error, se dijo mentalmente Michael. De forma sincronizada abordaron al traidor y lo devolvieron al callejón desierto del que había salido a punta de pistola. Dos cañones de armas le presionaron los costados y sin resistencia se dejó llevar. Cuando estuvieron lejos de cualquier mirada indiscreta, Michael preguntó en su lengua materna:

−¿Por qué, Ian? −Su rostro no era diez años más viejo, sino, por lo menos, veinte cuando terminó de formular la pregunta.

−Por ideales −contestó el Escocés.

−¿Qué ideales, Ian?

−¡Soy comunista por encima de todo! −respondió el pelirrojo con vehemencia.

−¿Comunista? ¿Crees que eso es más importante que traicionar mi lealtad, Ian?

−Sí, Michael, lo es. ¿No ves que ahora vamos a la deriva? Todo es cuestión de conveniencia. Estamos en un bando u otro según los intereses de los gobiernos de turno. Somos marionetas al servicio del poder.

−Ian, dime, ¿crees que dejarás de ser una marioneta al servicio de los rusos? Perdona que te diga, pero no te creía tan ingenuo −respondió Michael sin motivación, de más sabía él que intentar razonar con un sectario era misión imposible−. Ian, no existe ideología perfecta, ni noble, si esta te obliga a traicionar a un hermano, y yo me considero tu hermano. Dime, Ian, ¿qué hago ahora?, ¿y Sarah? ¡Dios mío, Ian!  −preguntó desesperado, pero no obtuvo respuesta. Michael no tenía valor de hacer lo que debía, era la primera vez que estaba totalmente sobrepasado por los acontecimientos, a pesar de tener en su mano una pistola. Pedro, en guardia, esperaba el desenlace evidente, sabiendo que tendría que ser él quien lo llevara a cabo−. Ian, ¿cómo has podido hacerme esto? −La voz de Michael estaba cada vez más rota. El Escocés miraba esta vez con lástima a su amigo, y dijo:

−Michael, aunque te resulte difícil de creer, yo tampoco puedo hacerte daño a ti, pero mis principios están por encima de mi vida −dijo desviando la mirada hacia Pedro como si hubiese leído sus pensamientos.

−Amigo, cuida de Sarah y nunca le digas qué paso. Sé que no es necesario que te lo pida, sé que la quieres tanto como yo. −Michael lo miró a los ojos aterrorizado. Pedro, a pesar de la situación, se sintió aliviado al darse cuenta de que no tendría que llevar a cabo la peor parte, adivinando lo que se disponía a hacer Ian.

Sin más y rápido como un rayo, Ian se llevó su anillo a la boca, aquel que llevaban siempre los hombres al mando del Inglés, y mordió con fuerza la piedra roja. Cayó al suelo desplomado. La dama de la guadaña no tardó en hacer acto de presencia. Michael comenzó a sollozar como un niño, arrodillado al lado del cuerpo inerte de su amigo. Pedro intentó coger los papeles que portaba Ian en su equipaje, sin saber muy bien de qué se trataba, así como dos cámaras de fotos. Levantó a Michael del suelo y este lo siguió como un niño asustado.

Al estar todos a salvo en la suite de Ginés, José se hizo cargo del agente, que se dejaba llevar como una marioneta. Lo ayudó a desvestirse, a asearse y le administró un potente somnífero. Pedro y José se turnaron para velar el sueño del agente. Después de informar al resto de lo ocurrido, pasaron los siguientes dos días cuidando del Inglés. José dejó de sentir celos por él, ya no era un rival, solo un pobre hombre roto por un destino injusto. José se sintió por enésima vez afortunado por haber nacido en el lado bueno de la vida.

No hubo ni una sola mención en la prensa, ni un revuelo, nada. Los mecanismos de los poderes fácticos funcionaban con precisión. Ian, el Escocés, dejó de existir, sin más.

Michael se despidió de ellos serio y perdido entre sus pensamientos. No dijo dónde iba o cuáles serían sus próximos movimientos. Estaba absorto en sus cavilaciones. Victoria podía oír los engranajes de su mente mientras pensaba. Algo estaba planeando, pero prefirió no preguntar. Volvieron a la rutina sintiendo que una parte de ellos había muerto con el Escocés. La poca inocencia que habitaba en ellos yacía enterrada en un lugar del alma.

Sábado, 8 de septiembre de 1951

“La temblorosa ha muerto”, vinieron a decirle al médico muy compungidas Laloséto; Antoñita, la de la Antoñona; Milagros, la del Tronao; y Felipa, la Gayola. 

A José le había costado más de un dolor de barriga, producida por la risa, y estrujarse los sesos lograr, a veces sin éxito, recordar todos los motes del pueblo.

Todo hijo nacido o que viviera hacía muchos años a Zancadillas tenía uno y además se heredaban. Al parecer, él ya tenía un apodo, a pesar de que llevaba muy poco tiempo en el pueblo. Hecho que tenía que tomárselo como un honor pues ya no era el Forastero. A estos no se les consideraba uno de los suyos. Según María, era don José, el Revolcón. “¿Y lo del revolcón?, ¿a qué viene, María?”. Roja no, lo que sigue se había vuelto la cara de María, que no contestaba a la pregunta del médico. José, que relacionó pronto la génesis del apodo, supo al instante a qué se debía el motivo de su mote y no insistió dado el mal rato que estaba pasando su amiga.

Más tarde se lo preguntó a Victoria, esta no se puso roja, se puso morada, pero con él debajo, mientras le explicaba de forma práctica a qué se debía eso del “revolcón”.

A José le quedó clarísimo por qué le llamaban el Revolcón después de retozar junto a su amada. Sobraron las palabras, la clase magistral de Victoria fue excelente.

Los motes pasaban de generación en generación con “el del” o “la del” hasta que en alguna generación aparecía un miembro con los suficientes méritos como para ganarse uno propio y trasferible.

La muerta en cuestión era una mujer de mediana edad aquejada del mal de Parkinson, de ahí el mote de la temblorosa. Laloséto era la chafardera oficial del pueblo; aunque, como dice el refrán, unos tienen la fama y otros cardan la lana, la de la Antoñona heredó el mote porque al parecer la abuela tenía la apariencia de un ropero de dos puertas, ella, sin embargo, era chiquita y delgadita, la pobre desentonaba bastante con el mote. Antoñita la llamaban en su presencia. A Milagros le tocó el mote porque su padre estaba como una maja. Cuando le daba “el pa´llá”, como decía la hija, salía corriendo en paños menores gritando improperios. No siempre fue así, al parecer, pero desde que vino de Rusia con la División Azul tenía episodios de enajenación, a saber qué los causaba, el resto del tiempo era una persona sensata y de fácil manejo de la palabra. El apodo de Felipa era evidente, la pillaron en la era de su padre haciéndole una de manos a su novio, sin comentarios.

Cuando José llegó a la casa de la señora Amalia, alias la Temblorosa, ya estaba en la caja con cuatro cirios alrededor del ataúd, vestida de blanco y con un pañuelo atado a la cabeza con el propósito de cerrar su boca, total, que solo se le veía la cara. Las manos yacían entrelazadas en su pecho junto a un rosario enroscado en sus dedos. Las mujeres del pueblo combinaban una retahíla de rezos y unos sollozos sobreactuados, desde luego, como plañideras no tenían precio, los hombres estaban en la estancia principal hablando y tomando cazalla. La verdad sea dicha, a José todo aquello le exasperaba, aunque lo justificaba por la cultura, pero su mente científica le repetía curiosa: “¿Quién había dicho que la mujer estaba muerta?, al menos podían haberse esperado a que certificara la muerte”. Eso se repetía José para sus adentros mientras miraba el cuerpo inerte de Amalia. José se dio cuenta de la extrema rigidez de su facies y de que los codos no reposaban en el ataúd.      

¿Catalepsia? La señora estaba en un estado muy avanzado del mal que la aquejaba, pero nada hacía presagiar una muerte tan súbita; por otro lado, ¿un rigor mortis tan pronto? Era extraño. Ensimismado en sus razonamientos estaba cuando vio entrar a Victoria, discreta, como siempre, dio el pésame a los más allegados, y a José no se le pasó por alto la incomodidad de los familiares ante la presencia de la que él consideraba su mujer, hecho que malhumoró al médico. Cada vez le jodía más el trato a que la sometían. No existía el perdón para el diferente, era sencillamente indignante. Ella lo miró de soslayo y se colocó en segundo plano, siempre discreta, siempre sabiendo interpretar los silencios, tenía muy asumido que estaba “señalada”.

José se volvió a centrar en el ataúd intrigado por  cómo levitaban los codos de la difunta. Se acercó al cadáver y la tocó, estaba rígida como un palo, raro, intentó cogerle el pulso de su muñeca, pero ni el más mínimo latido; tocó los codos y pasó la palma de su mano por el hueco que dejaban, comprobando que ambos estaban en suspensión; muy escamado, sacó de su maletín el fonendoscopio y puso la parte metálica cerca de la nariz de la difunta.

−¡Coño! −exclamó José, dando un respingo, y se hizo el silencio. Las exasperantes lloronas dejaron su elocuente interpretación y las que rezaban callaron. Todos miraban al médico con desconcierto. Victoria, extrañada, quiso ayudarlo y salió de su seguro segundo plano. Se acercó discreta a su hombre y le preguntó sigilosa. Este se giró dando las espaldas a la supuesta muerta.

−¿Qué pasa don José? −Lo de “don” era para salvar unas apariencias que ya habían sucumbido a los cotilleos. A nadie se le pasaba por alto la complicidad de ambos.

−Que ha empañado el metal, ¡hay vaho! Y, que yo sepa, los muertos no respiran −dijo de forma vehemente.

Un murmullo colectivo se hizo el rey del lugar, hasta los hombres se acercaron a la habitación extrañados por el inesperado silencio. Fueron unos segundos de desconcierto que acabaron con el grito desgarrador de la plañidera más cercana al ataúd.

−¡Ha resucitadoooooo!

José, que seguía de espaldas, se giró hacia la muerta alarmado por la cara de estupor de Victoria, que sin poder evitarlo se había agarrado de uno de los brazos de José hasta clavarle las uñas mientras miraba desencajada hacia el féretro. José, despacito, siguió girándose cautelosamente hacia la Temblorosa, aunque era médico, estaba impresionado.

−¡Coñooooo! −volvió a gritar José. En menos de un segundo aquello se transformó en un caos de gritos, llantos, histerias, carreras, golpes, hostias, empujones y peleas por salir por la estrecha puerta, es más, algunas se habían tirado por la ventana, menos mal que era baja; las únicas que se habían quedado en la estancia eran la hija de la muerta, seca y totalmente rígida, sentada en una silla, mirando ojiplática a su madre, y Victoria, que sin ningún pudor se aferraba al cuello de José y a modo de chimpancé se había encaramado escarranchada en una de las caderas del médico temblando asustada. José, cuando reaccionó, miró a Victoria y, acariciándole la cara con mucha dificultad, porque la mujer lo tenía atenazado, intentó calmarla para ocuparse de lo que tenía delante.

−Cariño, tranquila, suéltame, preciosa, y bájate de encima de mí, estás enseñándolo todo, mi vida, y me estás estrujando, casi no puedo respirar.

Victoria lo miró desconcertada, pero no se bajó, al contrario se aferró más en el agarre.

−Cariño, no puedo atender a Amalia contigo en brazos.

−Pepepeperoooo ¿está muerta? −balbuceaba Victoria atenazada por el desconcierto.

−No, Victoria, y tiene una explicación, pero, por favor, cariño, bájate de encima  y deja que la ayude. Entrará en pánico si no la atiendo.

A duras penas Victoria fue aflojando la presión hasta bajarse de encima de José, colocándose a su lado, enganchándole la mano derecha con las dos suyas. Sin duda, o calmaba a su mujer o Amalia de un momento a otro empezaría a gritar desubicada.

Se giró, le cogió el rostro con la mano libre y la besó dulcemente.

−Victoria, es catalepsia. Es un estado que se confunde con la muerte, deja que la ayude, cariño.

−Vale- −dijo la mujer muy poco convencida y mirando con recelo a Amalia. José no pudo reprimir una gran sonrisa al mirar a las dos únicas personas que se habían quedado con él, la hija, que continuaba tiesa, y Victoria, que lo miraba atónita.

−Bien, así está mejor −dijo José zafándose de Victoria y acercándose  a Amalia, que en esos minutos se había sentado en el ataúd, había tirado el rosario a tomar viento, se había quitado el pañuelo que llevaba alrededor de su cara atado en su cabeza y comenzaba a mover involuntariamente su testa; la pobre, totalmente desorientada, miraba desconcertada alrededor.

−Hola, Amalia, soy don José, el médico. Tranquila, no te alteres y mírame. ¿Puedes hablar?

−Síííí…

−Bien, te voy a ayudar a salir de aquí y te explicaré qué ha pasado, ¿de acuerdo?

−Sííí…

Era una mujer menuda y decidió sacarla en brazos, entre los temblores parkinsonianos de la mujer y sus nervios, que para qué engañarse, se había impresionado, hubiese sido un número sacarla del ataúd por sus propios medios.

La llevó a un cuarto anexo donde la hija le había indicado. Estaba a su lado, había recuperado el habla, pero continuaba en estado de “no puedo dejar de mirarla acojonada”.

José, con una paciencia infinita, se encargó de la madre y de la hija. La hija preguntaba lo mismo una y otra vez:

−Doctor, ¿mi madre está viva?

Y, por enésima vez, el médico le contestaba paciente:

−Sí, está viva, ha sufrido catalepsia. Quiere decir que parece que está muerta, pero en realidad solo está inmóvil. Se lo había explicado de mil formas, pero era evidente que lo mejor era dejarla descansar y volvérselo a explicar más tarde.

En eso estaba cuando sintió una mano en su hombro, era Pedro, que lo apartó llevándolo hasta la habitación que hasta hacía unos minutos había servido de velatorio. Allí estaba Victoria, que había recuperado el color de sus mejillas sentada en una silla. José le pasó la mano por el rostro y le dijo:

−¿Estás bien? −Como una niña, asintió con la cabeza, pero no respondió. Pedro miró al ataúd, ahora vacío, diciendo con sorna:

−José, sí que eres bueno, resucitas a los muertos. −El joven, que ya lo conocía, contuvo una sonrisa mordiéndose el labio. Pedro, al ver la cara del médico, no pudo resistirlo y soltó una carcajada−. Lo siento. Ya sé que es impropio, pero deberías ver al ganao allí fuera. Están todos muertos de miedo y dos metros alejados de la entrada. Me han dicho que tú la estuviste revisando y que había resucitado.

−Ahora me río, Pedro, pero tengo que admitir que me ha impresionado. −Victoria, que hasta ese momento permanecía callada e  inmóvil, habló:

−A mí también me ha asustado, ya ves, Pedro, con todo lo que llevo pasado, te digo que no he tenido tanto miedo en toda mi vida −terminó su charla toda melosa.

−¿Cómo?, ¡anda ya! −le salió del alma a Pedro.

−Que sí, qué susto, chacho.

−¡Susto!, dice, mira, Pedro- −dijo José y, remangándose las mangas de la camisa, le enseñó las marcas de las manos de Victoria.

−¡Victoria!, ¿le has hecho esto?

−Si fuera solo eso −respondió José mientras miraba a Victoria con ojos picarones. Ella, avergonzada y como una chiquilla, respondió al comentario de José:

−Pedro, me he subido como un mono encima de  José y por poco lo asfixio.

−No me lo puedo creer. Mira por dónde mi Iglesias es humana. La verdad, si me lo dicen, no me lo creo. Pero, bueno, ya tendré tiempo de hacerte rabiar, Iglesias, ahora, ¿qué hacemos, doctor?, ¿cómo está Amalia?, ¿catalepsia entonces? −preguntó Pedro dirigiéndose a José.

−Sí, Pedro, bueno, informo a la banda de cagados que esperan fuera, échales un vistazo a Amalia y a su hija, están muy asustadas. Nos vamos y a la noche volveré. Victoria, ve para casa, cariño, haces mala cara, ahora iré.

Cuando se disponía a salir para informar a los afuera congregados, apareció el padre Narciso y Pedro, claro está, no iba a desaprovechar la oportunidad de tocarle la moral a su amigo.

−Hombre, padre, se ha perdido usted un milagro.

−Ya estamos, será posible, Pedro.

−No te enfades, hombre, y vente conmigo a intentar que entiendan lo ocurrido Amalia y su hija. ¡Haz algo, leche, aparte de ir vestido con faldas!

−Haré como que no te he escuchado, pero cómo quieres que te ayude si no sé lo que ha pasado.

−Fácil, que ha resucitado.

−Mira, no me hagas decir barbaridades, vamos, tira para la habitación, mientras tanto iré a escuchar qué dice José y así me entero, contigo es imposible.

Victoria miraba a aquel par con ternura. No cambiaban, siempre igual, el gesto de “la niña” no pasó desapercibido para aquellos dos amigos que tenían una singular forma de quererse.

−¿Qué te pasa, niña? −preguntaron casi al unísono.

−Nada, que os quiero mucho. −Y levantándose depositó un par de besos por mejilla.

Narciso, de lágrima fácil, se hizo el esquivo diciéndole:

−¡Vamos ya, zalamera! −Victoria se escabulló hacia la casa de José mientras orgullosa escuchaba, a lo lejos, las explicaciones que su novio les daba al nutrido grupo, o, lo que es lo mismo, todo el pueblo, a la puerta de la casa de Amalia.

Desde aquel día, Amalia dejó de ser la Temblorosa, se había ganado un nuevo mote, la Resucitada, ni que decir tiene que el título era hereditario y prometía que sería longevo pues era difícil superar esa hazaña.

La pareja decidió que el baile de abertura de las fiestas patronales de Nuestra Señora de la Asunción sería el día en que harían pública su relación. De nada servía ocultar el sol con un dedo, era evidente que la maquinaria de prensa extraoficial estaba en marcha en Zancadillas. Por todos los medios Victoria intentó ocultar, de momento, “lo suyo con el guapo médico”, pero era evidente que había fracasado estrepitosamente. Su relación era de dominio público y estaba dando mucho de qué hablar. ¡Claro está!, los comentarios eran de todos los gustos. Como decía su difunta madre, hay dos cosas que no se podían ocultar, el dinero y cuando te besan con la mirada. Por lo tanto, y visto lo visto, se tomó su tiempo para, primero, relajarse después del episodio de la Resucitada y, segundo, acicalarse.

¿Por qué no, por una vez,  ser la más guapa del baile? Nunca asistía a las fiestas patronales de su pueblo “para no dar de qué hablar”, pero era evidente que las cosas en el último año habían cambiado y mucho, con lo cual se rindió a la evidencia. Aquella noche iría a la verbena como le prometió a José y luciría hermosa, en muchos años no ocultaría los atributos que le había regalado la naturaleza.

Solo faltaba pintarse la boca y, mientras lo hacía, se echó un vistazo de cuerpo entero en el espejo de su dormitorio y le gustó lo que vio. Una falda de tubo negra se adhería a sus curvas como un guante. Una camisa de color crema de manga corta se ajustaba a sus formas, atrevida, se desabrochó tres botones dejando a la vista el nacimiento de sus pechos. El mensaje era “no se ve, pero dejo mucho espacio a la imaginación y además esto ya tiene dueño”. Se soltó su melena oscura de ondas marcadas con la raya al lado, se elevó en unos tacones negros que hacían que sus piernas se vieran aún más esbeltas, se colocó sobre los hombros una chaquetilla de punto de perlé de color carmesí y perfumó su cuello y sus muñecas. Miró directamente la imagen del espejo y vio sus ojos, que brillaban orgullosos.

Ufana, salió de su casa con paso seguro y dispuesta a dar de qué hablar a sus paisanos. Hacía una eternidad que no se sentía tan bien encima de sus tacones. Con alma de vampiresa se dirigió a la plaza del pueblo a demostrarle al mundo que José era su novio.

Eran las nueve de la noche, según marcaba el reloj del ayuntamiento, cuando José llegó a la plaza del pueblo, toda engalanada para el baile, pero ella no estaba. Miró a su alrededor y no la vio. ¿Seguía escondiéndose?, ¿por qué? Ya de nada servía disimular. Su corazón comenzó a reclamarla en forma de martilleo atroz.

Aquella noche no era clara, pero tampoco oscura, digamos que equilibrada, y los pies de Victoria lo agradecieron, caminar con tacón de aguja por calles empedradas no era lo más conveniente para salvaguardar sus narices intactas. ¡Narices!, no pudo evitar sonreír recordando la llegada a Zancadillas de su ojazos. Mientras caminaba con elegancia, las despellejadoras la envidiaban y la frustración las llevó a cotillear, cosa que a Victoria, lejos de amedrentarla, la envalentonó. No recordaba quién dijo una vez que era mejor que hablaran de ti aunque fuera mal. Claro está, si no le importas a nadie, eres invisible. ¡Invisible!, ¡la madre que me parió!, ¿me he olvidado de quién soy? Y, ante un arrebato de prudencia, volvió a las sombras decidiendo cubrir el tramo que faltaba, hasta llegar a la plaza mayor, por las afueras del pueblo.

José miraba y no veía lo que quería ver. Giró su cabeza hacia la derecha de la plaza y observó unos instantes a varias muchachas en edad de merecer luciendo sus mejores galas y sentadas como si de un rodeo se tratase. Expuestas para ser adquiridas por el mejor postor, esperaban a ser invitadas a bailar. Todas iban acompañadas por mujeres mayores, con el fin de salvaguardar su himen, dedujo que debían de ser sus tías, madres o abuelas. Vio caída de ojos, sonrisitas invitadoras al cortejo, aleteo de pestañas, cambios de posturas, toqueteo de pelo y un largo muestrario de gestos incitadores; también vio como las carabinas se entusiasmaban ante su presencia, sin duda, era del agrado de las guardianas de la honra de aquellas solteras con pretensiones de dejar de serlo.

Nada, no sentía nada, bueno sí, ansiedad por verla. Aquella mujer de ojos como la miel que había movido la tierra bajo sus pies, ¿dónde estaba? Desplazó la miraba hacia la izquierda y divisó mesas donde parejas tomaban alguna bebida, sonrió al ver a Pedro y María departiendo animadamente junto al Sotanas, que, alegre, seguía con un pie el ritmo de la música de un pasodoble cañí, “La Campanera”, muy oportuna la jodida letra.

...Por qué se para la gente, na más la ven de pasar

Por qué es la alondra valiente que alza la frente y echa a

cantar…

…¡Ay!, campanera..., aunque la gente no crea

tú eres la mejor de las mujeres porque…

Se acercó hacia la mesa de sus amigos decepcionando a las casamenteras que lo miraban contrariadas.

Miró hacia la orquesta, donde una mujer de mediana edad, ligera de ropa, exhibía un escote algo más pronunciado de lo normal, se le veía el canalillo, tenía a los hombres que bailaban con sus santas algo descoordinados la dichosa cantante.

−Buenas noches, ¿dónde está Victoria? −soltó nada más tomar asiento en la mesa de sus amigos. Pedro, divertido, intentó abrir la boca, pero Narciso, conocedor del humor del viejo médico, habló antes:

−Pedro, que te conozco, deja en paz a José.

−Tranquilo, Narciso, solo iba a buscar debajo de la mesa a ver si estaba. ¿Dónde está Victoria?, ¿aquí o aquí? −José lo miraba sonriendo al ver cómo alzaba sus brazos y alegremente indicaba cerrando sus puños como si quisiera coger algo en el aire.

−Muy simpático, colega −respondió José sin poder evitar que las comisuras de sus labios se levantaran. María sí sonreía abiertamente ante la ocurrencia de su marido y, dirigiéndose a José, le dijo apuntando con un dedo a sus espaldas.

−Allí. −José se giró y la vio en medio de la plaza sin esconderse, preciosa. Su frustración se esfumó. Presidía la plaza altanera mientras algunas la maldecían, otros la deseaban y él la amaba. Se levantó y fue a buscarla, al llegar a su altura, notó que su actitud solo era una defensa, estaba nerviosa, sus gloriosos labios temblaban y se aferraba a su chaqueta como si tuviera frío. Ladeó la cabeza y la miró con orgullo.

−Hola −balbuceó ella. José se inclinó y depositó un beso en su cara demasiado cerca de sus labios, cosa que hizo que se sintiera avergonzada y bajó la cabeza. José le levantó el mentón y le dijo:

−Nunca te avergüences de nosotros −le ofreció el brazo y caminaron juntos hacia la mesa de sus amigos. Sintieron como mil pares de ojos se clavaban en sus cogotes. Al llegar junto a su familia, Pedro, cómo no, hizo una de las suyas. Se levantó, apartó la silla de Victoria y galantemente esperó a que se sentara, hecho eso, miró a su alrededor y gritó al viento:

−¡Ea!, se acabó el espectáculo. −Victoria se quería esfumar y los demás rompieron en risas.

La verbena fue una delicia, desde que murió su marido no había ido a ninguna, pero por unas horas se olvidó de todo. Solo decidió sentirse así, querida y respetada por lo mejor que tenía en su vida. En un momento de la noche José se acercó a “la cantante destetada” y a Victoria le entró algo de pánico, pero volvió en sí cuando José se acercó a ella y la sacó a bailar.

…Tus besos se llegaron a recrear,

aquí en mi boca…

…Te puedo yo jurar ante el altar,

mi amor sincero,

a todo el mundo puedes tú contar,

que sí te quiero…

Victoria no pudo seguir aguantando las formas y comenzó a llorar entre sus brazos. José paró de bailar.

−Victoria, voy hacer que olvides todo el mal. Te amo, qué más da lo piensen los demás. No quiero volver a verte llorar.

Depositó un casto beso en su frente, el impulso era asaltarle la boca, pero tampoco era cuestión de acabar en el calabozo por escándalo público. Misión cumplida, ya no más cotilleos especulativos. Victoria era oficialmente su novia.

Para qué esperar más. José estaba rendido a la evidencia. Cuando ella estaba cerca, se convertía en un insensato lleno de caricias y besos inventados para ella. Si estaba lejos, era un enajenado mental que vagaba alterado por su infierno personal. Victoria lo amaba, lo veía en aquella colmena que tenía por ojos, pensaba mientras caminaban de la mano hacia la mesa donde estaban sus amigos.

−Nos vamos −dijo José sin soltar la mano de Victoria.

−Esperad, os acompaño −dijo Narciso levantándose de la mesa, consiguiendo que todos lo miraran extrañados.

−José, es mejor que contéis con el beneplácito de la curia, os acompaño hasta “mi casa” −recalcó–. Luego vosotros veréis. Estaré encantado de casar a mi niña Victoria. −Y dejé que sus ojillos azules se emocionaran. Extrañado ante el silencio de su amigo Pedro, le dijo antes de irse−: ¿No me vas a decir una de tus lindezas? −Pedro lo miró con cariño diciéndole:

−Eres lo mejorcito que tiene el clero. Te quiero, Sotanas.

−Anda y yo. Si no, de qué te iba a aguantar. Buenas noches, María.

Y se alejaron los tres hablando de lo humano y lo divino bajo la atenta mirada de los pobladores de aquel pueblo más una persona. Esa una los miraba desde el palco del ayuntamiento junto a sus progenitores y los miembros de la alta alcurnia de los municipios limítrofes. Esa persona no los miraba con ganas de criticar, ni con odio, ni con amor, sí con lujuria, pues era incapaz de sentir nada más. Solía mirar en los funerales cómo lloraban los hijos la muerte de sus padres para que el día que le tocara supiera hacerlo. No entendía para nada la inoportunidad de aquel hombre con buena posición, adinerado y guapo, que miraba con ojos de no sabía muy bien cómo calificarlo, a la Iglesias. Había visto esa misma expresión en otras parejas e incluso la había ensayado delante de su espejo por si acaso tenía que mirar algún día a alguien de esa manera. La Iglesias era una mujer muy sensual y le producía morbo poseerla, hubiese comprendido que al médico le pasara lo mismo. ¿Pero jugársela por ella? Eso no tenía sentido. En aquel momento decidió dar una vuelta de tuerca a la situación. Victoria le estorbaba para sus propósitos, lo demás le daba igual.

Capítulo 9: EL SALVACONDUCTO QUE YA NO LA SALVÓ

“Se codicia aquello que deseas cuando se muestra ante ti descarado porque puede ser que jamás lo poseas”.

Isabel Garlito Pérez

Domingo, 4 de noviembre de 1951

Era muy temprano, apenas rayaba el día cuando Victoria salió de casa. Dejaría la comida en el canchal de San Isidro, debajo de la encina izquierda, que hacía las veces de estafeta esa semana. En su zona quedaban tres milicianos, los demás hacía ya tres años que habían comenzado a partir al exilio, al final después de tanta lucha se las apañaban como podían para huir. Qué injusta es la vida, pensaba su siempre pragmática  y a la vez contradictoria cabeza. Hacer de enlace era lo menos práctico que podía hacer si lo que quería era continuar viva. La guerra constante entre la lógica y su corazón la extenuaba. Hacía mucho tiempo que se había dejado llevar por lo que le marcaba su destino. Un exceso de empatía la llevaba siempre a jugarse su vida. Intentaba con ahínco poner cerrojos a su alma, pero esta, descarada, se escapaba por cualquier hueco. Ya no peleaba contra ella, ¿para qué?, se preguntaba con resignación.

Victoria era parte de su tierra, sentía el sonido de las briznas de hierba que danzaban al ritmo que marcaba el aire. Podía oír como la tierra paría lentamente. Si se paraba a escuchar el sonido de las sombras, nada le confundía, todo estaba claro, veía con una luz cegadora porque no eran sus ojos los que miraban. ¡Peligro!, se repetía desde su interior Victoria.

¡Alerta!, alguien se acerca, le decía su yo interno. Estaba justo al lado de la estafeta, presa de la evidencia de su intuición, se mantuvo quieta, no se movió ni un milímetro y esperó su destino. Sintió desesperanza y, acto seguido, anestesia en su alma, dejó de sentir, dejó de vivir, dejó de llorar, dejó de querer, vacía de sentimientos, le dio tiempo a pensar que quizás había llegado su fin.

El sonido de una voz masculina la hizo enfocar la vista hacía la ladera este del gran montículo que presidía la escena, el risco distaba de su cuerpo unos cien metros; como una autómata miró, pero no habló, solo se dejó llevar.

−Hola, mujer, ¿tienes pan?

Confundida, Victoria volvió momentáneamente al mundo de la conciencia. Pensó que quizás se tratase de algún compañero perdido y hambriento. Pero veía más de lo que tenía que ver y un frío siniestro en su nuca le avisaba del peligro, era el fin, algo iba mal. Habló mecánicamente sin mover un solo músculo de su cara. Inexpresiva, respondió a aquella voz varonil demasiado enérgica para tener hambre.

−Tengo un chusco, ¿quieres la mitad? −respondió Victoria para seguir con el teatro.

El silencio era espeso y tenso, le pareció eterno. Mientras esperaba su final, se negó a sentir nada. Sería peor el trance si perdía la compostura. Era la primera vez en su vida que únicamente pensaba en ella, en no sufrir, en no llorar, en no sentir dolor, se merecía un final tranquilo, quería acabar con dignidad y sería ella misma su propio verdugo. Tenía derecho a decidir, por una sola vez en su vida, qué hacer. El libre albedrío se le antojo un privilegio, aunque solo fuese para morir.

Volvió a romper el silencio aquella voz masculina que salía de la nada.

−Me acerco, no te asustes, solo quiero comida.

Victoria, en estado de abstracción, sintió como su corazón se enlentecía, apenas necesitaba aire para respirar. Permaneció con la cabeza semiagachada y vio como un hombre joven, vestido con ropa de color marrón, moreno y algo gordo para estar famélico, avanzaba hacia ella desde la izquierda de su cuerpo. Continuó inmóvil, en apariencia no lo veía, pero había fotografiado en su mente la imagen de aquel extraño que ocultaba algo. El peligro era evidente, Victoria supo que estaba armado por la forma de caminar, a buen seguro llevaba a su espalda un fusil, y no era pequeño precisamente.

Pensó en utilizar su arma, pero no era conveniente, seguramente no estaría solo. No quería caer acribillada.

La mujer giró levemente el rostro y vio de frente la faz de aquel hombre. Ahora sí, estaba segura, mentía.

Su barba era de dos días, pero aquel olor a colonia varonil, a limpio, a jabón casero, sutil, muy sutil para cualquier olfato, pero no para ella, captaba la mentira. No olía a monte, a humo, a encina quemada, a carne ahumada, a sudor, a tierra, no olía a nada de eso. Olía a hogar. Sin duda, no era un guerrillero. Era un depredador y ella era su presa.

El fin se acercaba, mejor callar, esperar y no sufrir, después de tanto había llegado su momento, lo encararía con pundonor y dio gracias a la vida, a pesar de todo. Había sentido, llorado, deseado y vibrado en los brazos de un ser que le enseñó a qué sabía el amor. Nunca estuvo muerta y la cercanía de la muerte no sería lo que la hiciera sentir sin vida.

−Soy Leandro, estoy tirado en el monte, ya te puedes imaginar por qué, compañera. He visto como dejabas esto −dijo el impostor señalando un hatillo de tela a cuadros marrones que reposaba en el suelo. Victoria, sin desviar la mirada hacia el fardo, respondió al hombre:

−Es comida, vengo de comprar y estaba descansando, coge lo que quieras, el hambre es muy mala.

Este, sonriendo con maldad, la miró de soslayo y le dijo:

−Mira, mujer, no te hagas la tonta, soy un miliciano y necesito encontrar a un grupo de los míos. Esto es para, ellos, ¿verdad? Soy de los vuestros y estar solo no es bueno.

Victoria tuvo claro como el día que aquel no era de los suyos, sin duda, lo único que pretendía era que lo llevara hacia sus compañeros, en todos los años que había ejercido de enlace no había estado al borde del precipicio como en ese momento. No contestó, siguió mirando al suelo, esperando su destino.

Inquieto, el hombre, que a buen seguro era un guardia civil, comenzó a impacientarse y le dijo:

−Veo que no me vas a ayudar, muy bien, en tu conciencia quedará. −Y llamó a alguien−: ¡Pedrooo!

Al escuchar ese nombre tan familiar, el corazón de Victoria brincó y el hombre sonrió adivinando sus pensamientos.

−Vaya, ¿conoces a alguien con ese nombre, Victoria?

¿Victoria? La conocía, estaba en lo cierto, era una presa y esta vez la habían cazado, pero al parecer su agonía sería lenta, reuniendo toda la fuerza de su experiencia decidió ser fuerte.

Levantó la mirada con una fuerza descomunal, inhumana, parecía como si el universo se hubiese concentrado en su iris ámbar. Sin pestañear, le dijo a su verdugo:

−¡Acaba ya! Haz lo que tengas que hacer.

El hombre, que olía a colonia, la miró con admiración mezclada con miedo. Aquella mujer miraba como si pudiera matar sin mover un dedo, el pelo se le erizó y comprendió que era diferente, tenía el don de entrar en las almas. Vio en ella a alguien sin miedo y, si no existía ese componente, él sería simplemente un títere al lado de Victoria. Recomponiéndose del impacto, le dijo:

−Me habían dicho que eras muy guapa y que el color de tus ojos era muy extraño, pero no me dijeron que tenías un par de cojones, a mí me gustan los valientes y tú lo eres, sí señor. ¡Pedrooo, coño, sal ya! ¡La Iglesias es más lista que los ratones coloraos!

Victoria, inexplicablemente más tranquila, miró hacia el risco y vio salir a un hombrecillo larguirucho, de tez morena y pelo castaño. Fusil en mano, apuntando, caminaba con el tricornio encajado hasta las cejas, portaba una capa en ristre que se bamboleaba al desplazarse. Miraba como si delante tuviese caza mayor. Avanzaba prepotente con aire chulesco y arqueando los muslos. Sus piernas eran secas como dos cañadillas y se doblaban teatralmente como si formara parte del elenco de una película del Oeste. Victoria insinuó una sonrisa totalmente inapropiada y el guardia, camuflado, intuyendo el pensamiento de la mujer, le gritó a su compañero, sintiendo vergüenza ajena:

−¡Pedro!, espabila que la roja al final se va a morir, pero de risa. ¡Vamos ya!

−Bueno, podemos hacer muchas cosas antes de que te dé matarile, te corto tu bonito pelo, te purgo con aceite de ricino, te corto las tetas. Pero antes te hago gritar mientras te la meto hasta que te retuerzas de gusto. Me pones muy cachondo, nunca me he follado a nadie con ojos de gata, después te pego un tiro en la cabeza y te tiro al río con una piedra a los pies. Verás, a mí me gusta hacer disfrutar a una mujer, lo de pegar no me va, aunque admito que no me importaría metértela por todos los agujeros, creo que debes de ser un volcán, nena.

Victoria seguía sin inmutarse, ni tan siquiera oía, aunque lo escuchaba. Pretendía intimidarla, asustarla, quería que delatara a sus compañeros, quizás no estaba todo perdido. La quería para llegar a sus amigos. Aquel esbirro se le antojó un payaso.  No tenían idea de a quién tenían delante. Si supiesen que era una espía. Si  la cosa se complicaba, si el dolor la doblegaba, el cianuro que almacenaba en la horquilla que sostenía su pelo sería la liberación.

Pedro, el del tricornio encajado, se reía enseñando una dentadura catastrófica, mientras se tocaba los huevos, preguntó:

−¿Nos la cepillamos?

El tal Leandro le dijo con desprecio:

−¡Guárdate la puta arma, cabo! La llevaremos al cuartel, son órdenes.

¿Órdenes?, pensó Victoria. Los mandaba el sargento y, claro está, a petición de la hija de la repamputa de doña Dorotea. Objetivo, tener vía libre hacia José. Pero si ni tan siquiera lo quería, solo le era útil porque era de su misma posición social y adinerado, ¡Dios mío! Pero cómo se puede ser tan obtuso, José jamás estaría con Ventura, pensó absolutamente convencida.

La llevaron al cuartel, la encerraron en una habitación, la tiraron en una silla como si de un saco se tratase, sin mediar palabras, la maniataron y la cegaron con una luz muy  potente, el hombre que olía a colonia le agarró la mandíbula y le hizo tragar un líquido asqueroso, aceite de ricino. Los engranajes de la mente de Victoria se movían desbocados. ¡La querían humillar!

No era matarla el propósito, sin duda era cosa de Ventura y su mamá. Entre arcadas y repugnancia vio como caía su pelo negro alrededor. ¡Su horquilla! La perdería y no podría darse una muerte digna. ¿Por qué? Su único delito era amar a José y una imagen se abrió en su mente, unos ojos verdes llenos de amor, solo eso la mantuvo cuerda.

Golpes, insultos, oscuridad, agua fría, retortijones, carrera hacia el orinal, mierda, hedor, pesadillas, amenazas.

Se despertó de la oscuridad y vio como el sargento Miguel la miraba sentado en una mesa de madera pintada de verde oliva.

−¿Sabes?, todas las rojas sois iguales de putas, te gustaría que te metiera esta. −Victoria alcanzó a ver el pene lánguido que sostenía en la mano−. No te preocupes, Victoria, enseguida se me pondrá tiesa; a pesar de lo fea que estás pelada y de la peste que haces, tienes un cuerpo muy bonito.

Victoria, con una fuerza descomunal, se incorporó con dificultad y en tan solo un movimiento se puso de pie totalmente desnuda y con las manos atadas a la espalda, le lanzó una mirada que petrificó al sargento, este se levantó de la mesa fingiendo no estar asustado. Y, aparentando una valentía que no sentía, se acercó a la mujer. Le costó Dios y ayuda agarrarla por el cuello y sacar de su bolsillo una navaja. Tembloroso, le dijo a Victoria, que lo miraba desafiante:

−Me dan miedo esos ojos, te voy a vaciar las cuencas. ¡No me mires así! −Pero ella siguió mirando, esta vez con más asco si cabía.

Miguel, impotente, le propinó un rodillazo en el costado a la mujer que la hizo desplomarse inconsciente en el suelo.

Aturdido y sin saber qué había ocurrido, acomodó su flácido pene en sus pantalones. En un gesto de humanidad, la cubrió con un trozo de tela negra larga que estaba en el suelo y salió de la habitación dando órdenes a sus dos hombres.

−Ni se os ocurra violarla, primero será para mí, ahora tengo que irme. −Se sentó en su sillón y bebió vino. El cabo Pedro habló con prudencia:

−Le seguimos dando.

−¡Noooooooo! Dejadla, mañana seguiremos, si continuamos, la matamos y no era eso lo que yo quería, ¡coñooooooo! Tiene el culo y las tetas negras, le habéis dado casi un frasco de ricino. No me explico cómo sigue viva, dejadla, mañana me la follo y que se vaya a su puta casa. ¡Si la metéis en caliente, os rajo!

Los dos hombres se retiraron a otra estancia. Leandro, el que olía a colonia, respiró tranquilo, era verdad lo que le dijo a Victoria, no le gustaba pegarles a las mujeres, sin embargo, el esbirro de Pedro era un animal, si no lo para, le corta las tetas el pedazo de cabrón.

Un grito lleno de ira lo sacó de sus pensamientos.

−¡Leandroooooo! −aulló Miguel.

−Sí, mi sargento.

−¿Sus cosas dónde están? −Tenía que llevarle una prueba a Ventura. Le había pedido una horquilla morada y dorada que Victoria llevaba siempre prendida en el pelo. Repugnante, la hija de puta quería un trofeo.

Raudo y veloz, Leandro dejó las pertenencias de la pobre mujer en la mesa. Miguel rebuscó y cogió la horquilla, la introdujo en el bolsillo del pantalón y se levantó impetuoso del sillón.

−¡Pedrooooo!

−Sí, mi sargento −gritó el cabo.

−¡Vete! Tú, Leandro, te quedas de guardia. ¡Y no la toquéis! Mañana, cuando vengáis del monte, veremos qué hacemos con ella. Quiero que os carguéis de una puta vez a los que queden escondidos, estoy harto de esta mierda.

−¿Han vuelto a venir los médicos?

−Pedro, no, el guapo, sí, y desquiciado, le hemos dado una buena tunda y lo hemos tirado por el barranco −respondió el cabo Pedro.

Miguel se rio en la cara de los facultativos cuando les enseñaron el salvoconducto del 37 que le trajo Pedro y se dobló de risa cuando lo amenazó con avisar a Genaro, el alcalde de San Tartasio, jefe de la Falange del pueblo, y en menos de un mes vestiría la guerrera blanca de procurador en cortes nombrado por el mismísimo Franco. ¡Jajaja! Iba a venir a salvar a una roja sin oficio ni beneficio. Los echó del cuartel con cajas destempladas. Por lo visto, José volvió, la verdad, ese chico estaba enamorado.

Miguel casi se alegró, a tomar por culo el medicucho, Ventura al final se tendría que casar con él si no quería quedarse para vestir santos, y él, a heredar. Menudo braguetazo pegaría.

Había aceptado aquello porque sabía que los amantes morirían, era irracional cómo se comportaban, mataría dos pájaros de un tiro.

−¿Está muerto? −preguntó esperanzado.

−No sé, mi sargento, no ha vuelto.

−Bien, tú vete, Pedro, ¡ya! −El cabo se esfumó en un segundo. Leandro se quedaría de guardia, no la tocaría, no le gustaba la tortura, era más blandito que el sanguinario del largirucho de Pedro.

Miguel llegó a casa de Ventura sobre las siete de la tarde. Lo recibió una criada de muy buen ver y notó como se le ponía dura al ver cómo movía el culo delante de él. Vaya, estaba viva su verga, lástima que aquellos ojos de gata lo noquearan hacía unas horas, le tenía ganas a la Iglesias, era una mujer muy atractiva a sus ojos. Se quedó plantado en el despacho del alcalde durante un tiempo, que le pareció una eternidad.

A ver si al final iba a tener corazón, ver a aquella mujer humillada, pelona y amoratada le había afectado hasta el punto de que su miembro era un trozo de magra flácida y sin vida. El chirrido de la enorme puerta de madera lo sacó de sus remordimientos, era el alcalde, que, haciendo caso omiso a las normas de urbanidad, no le ofreció asiento al sargento y bruscamente preguntó:

−¿Sigue viva? Mirando fijamente a Miguel.

−Sí, solo se trataba de asustarla y humillarla delante del pueblo para que se fuera y que el médico fuera consolado por su hija, el resto, ella sabrá qué hacer −contestó el sargento sin demasiada convicción. El alcalde, retorciéndose las manos, tomó asiento en un enorme sillón de piel marrón.

−No me gusta esto, no me gusta cómo procede, ni mi mujer, ni mi hija. ¡Es de locos!

Yo podría haberle concertado matrimonio con algún chico bien de la zona, pero se ha empeñado en el guapito norteño, estas dos me van a matar. Ya les dije que a lo mejor solo era un encoñamiento del medicucho, pero ni puto caso. La Iglesias tiene un buen polvo, pero ningún hombre se casará con ella después del pasado de la chica, además, ya está talludita, si tiene más de 30 años, ¡coño!

De pronto se volvió a abrir la puerta y entró la mujer del acalde, vestía un vestido entallado de color negro y tenía el pelo recogido en la nuca, con gesto serio, miró con desdén a su iracundo marido y fingió una sonrisa falsa al sargento.

−Buenas tardes −dijo altanera sentándose en una silla de madera tapizada del mismo color que las cortinas verdes del despacho, sin venir a cuento miró las cortinas y exclamó−:- Cualquier día tiro esas cortinas, aquí huele a rancio. –Mirando a su marido con auténtico asco. Matías, incómodo, se revolvió en su asiento y le espetó a Dorotea:

−¿Esto es lo que quieres para tu hija?, ¿un marido que le dé grima su esposa, solo por aparentar?

La mujer, ignorando a Miguel y sin guardar la compostura, echó su cuerpo hacia delante y le dijo segura de sí misma:

−Quiero un hombre que la respete y que la saque de este pueblo, que la tenga como una reina y, además, el muchacho es bien guapo. ¡Cállate y déjame a mí, fantoche!

Matías, indignado, hizo el intento de levantarse, pero volvió a acomodarse en su sillón al ver entrar a su hija. Se la veía impaciente y se percibía en su mirada un sadismo propio de una víbora.

−¿Ya está, Miguel? −preguntó sin preámbulos.

Miguel sintió miedo al ver aquellos ojos azules sin sentimientos, se sacudió aquella sensación respondiéndole:

−Sí, no creo que se quede en el pueblo mucho más. Mañana la suelto y tendrás vía libre.

Matías se levantó sin tan siquiera despedirse y abandonó el despacho, Dorotea hizo lo propio, pero despidiéndose con un leve gesto de cabeza al pasar por el lado del sargento. Ventura, cuando se sintió segura de que nadie la escuchaba, ni la veía, se acercó insinuante a Miguel y, acercándose al oído, le susurró al tiempo que le acariciaba la entrepierna con una mano hasta coger su miembro, que en segundos se endureció:

−Me has puesto muy cachonda, mi sargento, esto se merece que te alivie esa verga tan bonita que tienes, vente a las diez, dejaré el balcón abierto. Te voy a dejar seco.

A Miguel le costó un buen rato recomponerse del calentón, miró como Ventura delante de él lo acompañaba a la salida. Sin parar de contonearse, cuando estaban en la puerta, esta le cogió la mano y, llevándolo a la parte trasera de la casa, lo comenzó a besar con ansia en la boca. El hombre resollaba intentando respirar a duras penas, su excitación era más que palpable. Ventura, dominando la escena, le dijo con voz entrecortada:

−¿Has traído la horquilla de la aljofifa?

Miguel no podía hablar, estaba muy afectado, se limitó a asentir. Ella con una sonrisa perversa metió la mano en el bolsillo derecho del pantalón del acalorado hombre y rebuscó, dio con algo de metal, pero, antes de sacar la mano del pantalón, recorrió el pene del hombre ejerciendo cierta presión, este abrazó a la mujer, pero con agilidad lo apartó de ella con un empujón, empotrándolo en la pared, al tiempo que le decía:

−Esta noche te doy lo que quieras, ahora ¡largo! ¡Tengo que guardar una reputación!

Miguel se acomodó su virilidad dentro del pantalón y se dispuso a irse, pero Ventura lo paró cogiéndole del brazo. El hombre se zafó enfadado y le dijo:

−¡Vale ya, coño, que no soy de piedra, a que te tiro al suelo y te hago gritar, pedazo de zorra!

Ventura, que no era tonta, le dijo en tono más suave:

−¿José ha ido?

Miguel alzando la voz le gritó:

−Sí, le han dado unos cuantos palos, está en el barranco de la esperanza.

Ventura, crispada, con tono firme y elevando el timbre de voz, le dijo:

−¡Maldito bastardo! Te dije que no le hicieras nada. ¿Está vivo?

Miguel en verdad no tenía ni idea, pero mintió:

−Sí, solo ha sido una advertencia para que se fuera, estaba desquiciado. Eres una mala puta, que seguro te casarás con él, pero no te amará jamás. Su corazón es de Victoria.

Ventura, sonriendo con ironía, le contestó muy segura de sí misma:

−Miguel, eso a mí me importa una mierda, yo quiero un buen matrimonio, para follar ya te tengo a ti.

El sargento movió la cabeza a modo de negación y pensó: “Esta mujer no se entera de nada”. Tenía menos corazón que él y se fue airado. De todas maneras, a las diez iría, en la cama era tremenda.

Pero la noche tenía oídos. Pepa, la nueva criada del alcalde, escuchó y vio desde el pozo situado enfrente de la puerta de la cocina toda la escena que había protagonizado la señorita Ventura y el guardia civil. Muy asustada, no sabía qué hacer, llevaba poco tiempo sirviendo allí, pero le tenía un cariño especial a Victoria y sabía, como todo el pueblo, que andaba liada con el guapísimo médico, don José. Asustada y sin saber qué hacer, esperaría un descuido e iría a avisar a don Pedro, también sabía que eran amigos. ¡Ojalá siguiera vivo don José!, pensó con lástima.

Ventura se retiró a su alcoba y dejo aquella preciosa horquilla de su rival en su tocador. ¿De dónde la habría sacado? Era tan bonita. De color morado, en forma de alas de mariposa, con las puntas trasparentes, le llamó la atención que una de ellas era más grande, pero le restó importancia, se metió en su bañera preparándose para una sesión de sexo con “su sargento”, quería estar perfecta.

Cuando acabó su baño se sentó, como siempre hacía, delante de su tocador, la tenue luz de una lámpara la iluminaba y el espejo le devolvió una bella imagen, completamente desnuda, se sintió orgullosa de su apariencia. Eran casi las diez, se acercó al balcón y lo dejó entreabierto para que entrara su amante.

Miraba su trofeo en forma de horquilla mientras peinaba su húmeda y hermosa cabellera rubia. Entre tanto, se cepillaba el pelo, tuvo una idea que la excitó, se pondría la horquilla de Victoria mientras lo hacía con Miguel. Cogió la horquilla e intentó abrirla, pero estaba muy dura. Se la metió en la boca por la parte más pequeña y se abrió levemente, pero no lo suficiente para prendérsela en su pelo; se detuvo a mirarla con detenimiento y decidió intentarlo por la parte más ancha, así lo hizo, la metió en su boca y, apretando sus dientes contra aquel material trasparente, se abrió la horquilla, pero también se rompió aquel material duro derramando en su lengua el contenido líquido, que sabía ligeramente amargo con un olor a almendras muy intenso. El líquido resbaló por su garganta sin darle tiempo a escupir, sintió un vértigo y una angustiante sensación de falta de oxígeno mientras sus músculos se movían de forma autónoma; notó que se moría, le dio tiempo a pensar. Aquella mujer de ojos pardos había ganado la partida, todo pasó muy deprisa, Ventura murió delante de su tocador, y lo más cruel es que pudo ver su rostro en su espejo mientras exhaló su último suspiro.

La horquilla cayó al suelo posándose entre los hilos de su preciosa alfombra.

A las diez, Miguel entró en la habitación de Ventura, no tardó en ver el tocador por la parte trasera, acercándose contempló el bello cuerpo de aquella bestia, algo le llamó la atención, su cuerpo inerte estaba desparramado en su sillón, no era como siempre, ella se levantaba y lo arrasaba literalmente a base de besos lascivos. La tocó, estaba caliente, ¿se habría dormido?, se preguntó muy asustado, la zarandeó y enseguida intuyó que estaba muerta, lo comprobó tocando su cuello y vio como de la comisura de sus labios brillaba saliva.

−Dios santo, está muerta.

El pánico se apodero de él y huyó. ¿Cómo iba a explicar qué hacía allí? La miró con incertidumbre y se marchó cerrando la puerta del balcón tras  él, ya lo avisarían, lo único que le preocupó era el polvo que se había perdido y el braguetazo que lo haría rico cuando José la rechazara, y encima en su estado de miedo no podría poseer a Victoria esa noche.

La niña Ventura solía dormir hasta el mediodía, le daría tiempo a solucionar el embrollo de la Iglesias antes de que lo llamaran por la muerte de aquella zorra.

A Pedro le estaba costando guardar la compostura, estaba muy asustado por la suerte que habría corrido su niña Victoria, sabía que no la matarían, intentaban echarla del pueblo humillándola. Su cabeza no sabía, no podía, centrarse. El salvoconducto no había servido para nada y la mujer de Genaro le había confirmado que su marido no volvería de Madrid hasta las siete u ocho de la mañana del día siguiente, demasiadas horas. ¡Dios santo, su pobre niña!

Sin proponérselo, comenzó a dar vueltas como un loco por la habitación desesperado y angustiado, sudaba profusamente y boqueaba sintiendo que de un momento a otro no podría seguir respirando. El dolor se centró en su pecho y cayó de rodillas sobre el suelo lanzando un grito desesperado, gutural, que fue liberador. Comenzó a sollozar impotente y desarmado de cordura. María entró en la habitación con el pánico dibujado en su angelical rostro, postrándose delante de su marido, lo abrazó con mucha fuerza intentando liberarlo de aquel dolor angustiante. Pasó mucho tiempo llorando y estuvieron abrazados hasta que Pedro se recompuso a duras penas. Miró con amor a su mujer y le dijo con determinación:

−Pronto os sacaré de este país injusto y de las mil leches. Te prometo que nuestros hijos crecerán en libertad, mi dulce María.

Llamaron a la puerta del despacho con suavidad, el matrimonio se incorporó y se sentaron para no caerse.

Entró Clemencia, que no había parado de llorar desde que supo que Victoria estaba en el calabozo, echando mano de la punta de su mandil, se limpió las lágrimas y dijo:

−Vera usted, señor Pedro, la Pepa, la muchacha que sirve en casa del señor alcalde, trae un mandao, dice que es importante, dice que ha escuchao algo de don José y que a ver si puede hablar con usted.

Pedro y María se miraron con los ojos desorbitados y, muy asustados, casi al unísono, ordenaron a Clemencia:

−¡Que pase!

Pepa no tendría más de 15 años, era menudita y  tenía una preciosa carita de niña. Recogía su pelo rizado en una coleta, que le proporcionaba un aire todavía más infantil; evidentemente muy nerviosa, comenzó a estrujarse las manos, pero no dejó ni en un momento de mirar directamente a los ojos de Pedro, este, impaciente, le preguntó desesperado:

−Encantado de conocerte, Pepa. Verás, perdona que no sea muy hospitalario contigo, pero es que estamos muy angustiados. ¿Qué sabes de don José?

Este, intuyendo el miedo que angustiaba a la muchacha a perder su trabajo, le dijo:

−No te preocupes, jamás diré que tú me has contado nada, solo quiero ayudar a mi amigo, estaremos solos. −Clemencia y María abandonaron el despacho y la muchacha, sin dejar de mirar a Pedro, le comenzó a hablar.

−Verá, yo, yo, yo, no soy una alcahueta, pero he sentido hablar una cosa a la señorita Ventura y a…, he tenido mucha pena, bueno, verá, ¡Ay, Dios mío! No diga usted na por su santa madre, que tengo ocho hermanicos, yo, yo,  he visto como la señorita Ventura y el sargento Miguel se besaban y se sobaban… ¡Ay Dios santísimo! Verá usted, yo no soy chismosa…, a mí esto no me gusta…, el lleva y trae no me gusta un pelo… Solo da problemas, me lo ha dicho siempre mi abuela. Verá usted, yo no tengo madre, se murió la pobretica cuando tuvo a mi hermano, que ya era el que hacía nueve, pero tengo que decirle, probe don José, yo, yo, yo… −Pedro, muy nervioso, intentó calmar a la muchacha recomponiéndose él mismo de su pánico, pero sin éxito. Sin poder reprimir su ansiedad, le gritó, más de lo que quería, a la pobre Pepa:

−¡Pepa, basta ya! No diré nada, no te preocupes, nadie sabrá que has estado aquí y, si te echan, yo me encargaré de buscarte trabajo. ¡Pero, por Dios santo, dime qué sabes de José!, ¡ya!  −Hasta él mismo se asustó de la aspereza verbal de su orden.

Pepa pegó un respingo ante la fuerza de las palabras de Pedro provocando  que soltara carrete sin casi respirar, fue lo nunca visto el efecto que aquella voz autoritaria había causado en la balbuceante muchacha convirtiéndola en alguien extremadamente locuaz.

−La señorita y el sargento Miguel se estaban sobando en el porche, yo estaba en el pozo y escuché como el sargento le decía a la señorita que habían tirado a don José por el barranco de la Esperanza y que estaba vivo. ¡Ea!, ya está, ¡que sea lo que Dios quiera!

Y, sin más, salió corriendo como una posesa de casa de Pedro.

Pedro se quedó clavado en el sitio y comenzó a transformarse en el guerrero que era. Lanzó una voz potente:

−¡Clemencia! −En menos que se santigua un loco estaba al lado de Pedro−. Vete a buscar a José, el herrero, y, si pueden, que vengan sus dos hijos, dile que don José los necesita, que vengan aquí. ¿Lo has entendido?

−Sí, don Pedro.

−¡Ve rápido!

María entró en el despacho y vio como su marido guardaba en su maletín vendas, gasas, tablillas, por un momento se trasladó al 36, parecía un botiquín de guerra. Ansiosa, preguntó a su marido:

−¿Qué pasa, Pedro?

Pedro trajinaba mecánicamente, al mirarlo, le recordó a aquel médico vacío y taciturno que conoció en la retaguardia, no esperó contestación y comenzó a arreglar la litera de curas, seguro José estaba herido.

−María, a José lo han tirado por el barranco de la Esperanza, no es que haya mucha altura, pero seguro que primero lo han apaleado. No sé qué me encontrare, prepárate para lo peor. Voy a buscarlo con el herrero y sus hijos.

No había trascurrido más de media hora cuando se presentaron en casa de Pedro José, el herrero, y sus dos hijos, Fermín y José. El herrero le preguntó ansioso al viejo médico:

−¿Qué le pasa a don José?

Pues no lo sé bien, José .Como sabrás, han apresado a la Iglesias y, como todo el pueblo sabe, José y ella están enamorados. ¿Por qué la han encarcelado? No tengo ni puta idea.

Mentía. Queriendo resumir y salir corriendo a buscar lo que quedara del médico, miró a los tres hombres, que permanecían expectantes, y continuó hablando:

−José se ha vuelto loco, ha ido al cuartel y lo han tirado al barranco de la Esperanza, yo solo no podré sacarlo de allí, ¿me ayudáis?

El patriarca miró a sus hijos y dijo:

−De bien nacido es ser agradecido, salvó la vida de mi Fermín. Ya estamos tardando.  ¿Traigo la mula y el carro?

Pedro, que esperaba esa reacción, le contestó al herrero:

−No, iremos en coche, será más rápido.

Llegaron al barranco cuando la noche comenzaba a cernirse sobre el pueblo, no se veía casi nada, era una noche sin luna; desde arriba y con sogas bajaron los más jóvenes, al llegar abajo, encendieron sus linternas, pero no vieron por ningún sitio al médico. Fermín con buen criterio pensó que quizás estaría herido y escondido tras la maleza, arriesgándose a ser descubierto, gritó no muy fuerte el nombre del médico.

−José.

Su hermano, que distaba de él apenas dos metros, contestó:

−¿Qué?

Fermín entre risas y tristeza le dijo a su hermano:

−¡Joder!, pelirrojo, cada día eres más tonto. ¿Tú te has perdido, acaso? Estoy llamando a don José, hombre de Dios.

El aludido movió la cabeza avergonzado, pero no dijo nada, Fermín volvió a gritar no muy alto.

−Don José, soy Fermín el Chato, el hijo del herrero. Pedro está arriba, venimos a ayudarlo.

El médico, que efectivamente estaba detrás de un matorral, reconoció la voz del muchacho. Estaba magullado y tenía el hombro izquierdo dislocado, necesitaba ayuda, pero ¿y si era una trampa? No tenía mucha opción. La voz familiar y acompañada con un deje de desesperación que escuchó le tranquilizo, pero, aun así, no se atrevió a contestar, como decía su amigo: “En esto las cosas no son lo que parecen”.

−José, ¿estás ahí? Venimos a ayudarte, soy Pedro, ¡sal, hijo!−gritó Pedro arriesgando mucho.

José reaccionó y confió. Gritó intentando incorporarse, pero un dolor insoportable en su brazo hizo que su voz sonara aguda.

−¡Estoy aquí! −No pudo gritar más, el dolor lo tenía extenuado.

Los muchachos corrieron hacia donde salía la voz, enfocando las linternas, vieron al médico extenuado, con el brazo colgando y la cara hinchada a golpes.

Como pudieron lo incorporarlo, pero un aullido de dolor salió de la garganta de José. Pedro, impotente, se arrodilló en el barranco con intención de bajar, pero el herrero lo frenó diciéndole:

−Pedro, si te caes, tendremos dos tullidos, espérate, Fermín es espabilado, confía en él.

Pedro, indeciso, miraba de hito en hito al hombre, que desde luego guardaba la calma mucho mejor que él.

Fermín era un hombre de campo acostumbrado a curarse las heridas y a encajar huesos; los arados o las yuntas, a veces, desencajaban los hombros de los hombres que eran arrastrados por los bueyes. Supo que, con el brazo en esas condiciones, no podría subirlo con la soga y, sin previo aviso, le dijo a su hermano:

−Agárralo fuerte por la cintura, que no se mueva.

Y, sin avisar, agarró su hombro con una mano buscando su postura natural  y, con la otra mano, estiró secamente del brazo del médico. José aulló y perdió la conciencia. Fermín, enfocando la linterna al maltrecho hombre, vio que su hombro ya no estaba dislocado.

Cargaron el cuerpo inerte después de sacarlo de detrás del matorral y Pedro se asustó al ver que José yacía desmayado.

−¿Sigue vivo, Fermín? −preguntó Pedro emocionado.

−Sí, solo se ha desmayado, le he encajado el hombro. −Pedro respiró tranquilo.

Fermín zarandeó a José y le echó agua en la cara. José despertó y le dijo al rústico encajador de huesos con un hilo de voz:

−Sácame de este hoyo mientras siga despierto., me muero de dolor, sácame, por favor, tengo que ayudar a Victoria.

Cuando consiguieron sacarlo de allí, no paraba de repetir el nombre de su mujer y que la quería, volvió a perder la conciencia al entrar en el coche.

Pedro cogió la linterna y comenzó a hacer ráfagas dirigidas hacia la ventanita del calabozo donde quizás todavía estuviese viva Victoria, pensó que era una tontería, pero, si lo veía, se calmaría y sabría que sus compañeros estaban allí.

Pedro le administró morfina y aplicó hielo en el hombro que se había dislocado. José durmió aunque de vez en cuando seguía repitiendo el nombre de Victoria; le habían pegado fuerte, pero desde luego no había intención de matarlo, ningún golpe era mortal.

Pedro respiró tranquilo al ver que al menos José estaba a salvo en su casa, como un Cristo, pero vivo. La suerte que había corrió Victoria lo angustiaba, ansiaba que llegara Genaro antes de que fuera demasiado tarde.

Abrió los ojos y la penumbra se cernió sobre ella, sintió calor en su garganta, pero tenía frío. Un frío húmedo y espeluznante. ¿Sería ese el fin?, ¿estaría viva?

Asustada, tocó sus pechos y se encontró con sus pezones, respiró profundo. ¿Sería que los muertos conservaban las tetas después de amputadas? La mujer, aturdida, sacudió la cabeza y comenzó a reñirse con el propósito de recuperar la cordura.

−Vamos a ver, Victoria, ¿estás idiota? −se habló a sí misma−. Creo que estás viva, o eso parece −se decía a ella misma en tercera persona en un intento de templar su angustia−. Si te hubiesen querido matar, ya no estarías viva, ¿o no?

»Utiliza la horquilla, eso es, mejor hazlo tú. Sabías que esto podía ocurrir, demasiado tiempo tentando la suerte. Pero esperaría a mañana. Pedro llamará a Genaro, él la ayudaría. ¿Y si lo habían cogido a él también? No, ¿por qué? Ella estaba allí porque a la hija de la gran puta de Dorotea se le había puesto en el papo casarse con su hombre, y ese era José. Pedro estaba libre de sospecha. Pedro o José traería el salvoconducto, eso era y, si no, vendría Genaro; la promesa de un falangista a un compañero moribundo era sagrada y, además, en verdad fueron como hermanos su difunto hermano y él. Genaro en otro tiempo ayudó a Emilio a salvarse de una muerte segura. ¿Por qué a ella no?

»¡Basta de divagar! ¡Duerme, Victoria! No sabes cuándo volverán, descansa ahora que te han dado una tregua.

Pasara lo que pasara, había conseguido su meta. Emilio saldría de la cárcel, escaparía de este país añejo y lleno de odio, su amor recuperaría su vida, a fin de cuentas, ella solo le había traído problemas. Recuperaría su libertad y con el tiempo conocería a alguien, era tan hermoso. Pedro y  María verían crecer a sus niños a la luz en una tierra de oportunidades.

Y su amado hermano postizo ya estaba en Burdeos a salvo después de tanto sufrimiento.

−Todo en orden. Ya está, misión cumplida, ahora sí. No han conseguido vencerme, ellos son los vencidos, yo no. Decían que no tendrían piedad con los derrotados, pero yo he ganado.

Hablaba sola Victoria y comenzó a reírse nerviosamente, bajito pero con fuerza, el problema es que solo pudo dar dos carcajadas, un dolor punzante en su pecho que se irradiaba a la parte derecha de su costado la dobló literalmente. Al tocar sus costillas, notó una hinchazón dolorosa al tacto y blandita, la notó grande. Respiró profundo y el daño que sintió fue más intenso. ¿Quizás una costilla? Qué más da, al menos podía respirar.

Sus ojos se acomodaban a la penumbra. Estaba oscuro, pero algo se veía, entraba una luz suave y a ráfagas por una pequeñísima ventana que estaba situada en la parte alta del habitáculo, era un calabozo. Las rejas herrumientas y torcidas no impidieron enfocar sus ojos hacia la luz. ¡Vaya, no se los arrancó!, a pesar de decirle el sargento cientos y cientos de veces “no me mires con esos ojos, me dan grima, no mires, puta, que te los vacío”. Vio una luz que se movía, se desplazaba como las linternas de los contactos de Pedro. ¿Sería su mentor? Por un momento se sintió acompañada y eso la reconfortó.

En medio del horror y un fétido hedor, no se sentía sola, ellos estaban allí, seguro, seguro, sin duda ellos estaban allí. Prefirió los destellos de las linternas a una clara noche de luna. Desde que mataron a Piedad no se sentía bien si había luna llena.

−Ves, Victoria, las cosas no cambian. ¿Era la luna culpable? Ni en eso te han ganado. La luna no ha venido. ¿Te sientes bien? ¡Ahora no quieres morir! Esta vida es un teatro y a ti te han tocado los dramas. ¡Ay que joderse! −Para dramas ella valía un potosí.

¿Estaría perdiendo la cordura?, ¿la noción de la realidad? No, por supuesto, le quedaba poco y el sueño la asediaba. Estaba muy cansada, había cagado tanto que la barriga ya ni la sentía y su ano palpitaba de escozor. “¡Diabólico aceite de ricino!” La garganta hervía de tanto vomitar, pero estaba tan débil que su mente se negó a pensar. Sueño y oscuridad, sin avisar, angustia y la nada. Pasó la noche en un duerme vela agonizante.

El sonido de unos pasos lejanos la trajo de vuelta a la realidad, pero le costó situarse, soñó cosas repetitivas, delirantes, no sabía cuánto tiempo. Estaba sudando, pero tenía mucho frío, unos retortijones la zarandeaban de dolor, pero casi no podía moverse. El aire estaba mojado, escuchó como llovía, había más luz en su sala de reclusión, miró la ventanita y ya era de día. El cielo estaba plomizo, lanzaba agua sin tregua, no se veía el sol. ¿Qué hora sería? Ni idea, pero era de día. Su estómago rugía, le ardía. ¡Por Dios, qué mal se encontraba! Sin moverse del suelo donde permanecía hecha un ovillo, investigó el espacio con la mirada. Estaba en un cuadrado de apenas cuatro metros por cinco. Las paredes eran rugosas, a trozos se veía cal descolchada con vetas como cobrizas, en el resto de la pared, llena de bultos, se dejaban ver piedras y adobe. En partes, la arcilla brillaba húmeda, y, en otras, la arena caía al suelo formando montones. Hasta las paredes lloraban, pensó la rota mujer. El techo estaba cruzado con vigas de troncos, los agujeros de la carcoma se podían ver desde el suelo y las panzas que formaba la techumbre amenazaban con aplastarla.−Mira por dónde iba a morir sin hacer nada y sonrió a pesar del dolor que sentía en su mandíbula.

»¡Joder con los machotes repugnantes! ¿De dónde les venía la afición de dar hostias a las mujeres? ¿Estaría lila como aquella vez? No solo se mata físicamente. Duele más que te maten moralmente. Que te vejen, que te sometan a la humillación, que te rompan, que te arranquen la capacidad de recordar, que te obliguen a aguantar. Decididamente, era mejor, mucho mejor, morir.

»¿Otra vez hablando sola, Victoria?

El agua caía por partes de la cubierta, con lo cual el suelo, que era de tierra, a trozos había formado charcos y el barro comenzaba a embadurnar su manto negro. Siguió mirando, pero no había ni un solo mueble, nada en absoluto, ni la silla de tortura, ni la mesa verde oliva que recordaba, nada de nada.

Victoria sintió unas inmensas ganas de orinar. Recordó las vasijas donde había estado echando sus miserias todo el tiempo, contó tres por lo menos. Y allí estaban, llenas de sus fluidos, ¡por eso la peste!, que ya casi no sentía. Frío, titiritaba de frío. Reparó en ella y vio que solo llevaba puesta su túnica negra llena de fango, abajo no llevaba nada, su cabeza estaba helada y recordó: ¡su pelo! Se tocó con cautela su cabeza y acarició su testa rapada y su cicatriz, aquella que le recordaba siempre que tenía que aguantar un segundo más. ¡Su preciosa horquilla con cianuro! ¡No, no, no estaba! Desesperanza, la poseyó un  llanto convulso. ¿Y ahora qué?, después de aquellos catárticos sollozos, se repitió un sinfín de veces.

−Algo se me ocurrirá. −La frase la repitió a modo de letanía.

¿Sus tetas?, le molestaban sí, pero no le dolían. Se tocó, ¡vaya estaban allí! Menos mal, el pelo crecía, sus senos, no. ¡Estaban negras! Pero gordas. Y se rio de su gracia, sin duda la razón la había abandonado.

Intentó incorporarse, dolorida se sentó sobre sus posaderas maltrechas, casi de lado. Se revisó haciendo inventario de sus lesiones.

Su culo y parte de sus muslos estaban morados. Siguió mirando y vio un cardenal en su costado derecho que llegaba desde el ombligo hasta justo donde empezaba su espalda.

A duras penas se incorporó tambaleante, pero se derrumbó al instante. La cabeza le daba vueltas, sintió como su boca salivaba abundantemente, dos arcadas, dobló su cuerpo, que yacía de rodillas sostenido por sus brazos temblorosos, el sudor perló su frente, y comenzó a orinar sin poder evitarlo, así estuvo un rato interminable hasta que sus extremidades cedieron y estrelló su cara en el suelo mojado. Cuando pudo, a gatas y a duras penas se desplazó hacia el único trozo de piso que estaba seco, allí tiró su cuerpo rogando al cielo no volver a despertar en ese infierno.

Llegaron al cuartel de la Guardia Civil dos flamantes Fiat 400 Berlina negros a gran velocidad, alrededor de las nueve de la mañana; del primer coche bajó un hombre de mediana estatura, moreno, de pelo castaño, peinado hacia atrás, vestido con su uniforme azul oscuro, que lo identificaba con el cargo de jefe de la Falange local y alcalde de San Testasio, en la bocamanga llevaba colgada una medalla. Tras él bajaron de cada uno de los coches un total de nueve hombres. El hombre entró en el cuartel y sin preámbulos comenzó a vociferar al sargento Miguel:

−¿Sabes, maldito hijo de las mil putas, a quién has apresado?

Sin tiempo de reacción, el guardia civil, que era la única persona que se encontraba en ese momento en el cuartel, estaba rodeado por dos hombres mientras el resto tomaban posiciones.

Miguel sintió un miedo terrible, que lo inmovilizó, no eran broma las advertencias de los dos médicos histéricos que le rogaban la noche anterior, pero ya era tarde.

Genaro, mientras tanto, siguió gritando:

−¡Es la hermana de Juan Ruiz Gómez! −pronunció su nombre voz en grito mientras los otros al unísono gritaron:

−¡Presente!

Genaro continuó hablando en el mismo tono y Miguel, decididamente, había perdido el sentido del habla. Impávido, creía vivir una pesadilla.

−Es sagrada, nunca debiste tocarla, me da igual lo que haga, que seguro que solo es trabajar.

»¡Ella ayuda a cualquiera que tiene hambre, la han humillado y todo por tener la desgracia de tener un padre y un hermano rojo. Victoria Ruiz Gómez es la hermana del camisa vieja Juan Ruiz Gómez!

El coro de hombres que lo acompañaban gritaron sincronizados:

−¡Presente!

Dios santo, qué feo se estaba poniendo esto, pensaba el sargento, muy perjudicado por la taquicardia.

−Yo la ayudé a enterrarlo. ¡Es sagradaaaaaaaa! ¿Dónde está?

Miguel, señalando con la cabeza, le indicó con el dedo el calabozo, pero más mudo que un muerto.

Genaro salió con Victoria en brazos, rota e inconsciente, en su cara se apreciaba una rabia animal; le pasó el cuerpo inerte de Victoria con suma delicadeza a un compañero y le ordenó:

−¡Cógela! Llévala a casa de don Pedro, el médico, él sabrá qué hacer. ¡Rápido!

Cuando la mujer salió del cuartel en brazos de un falangista, Genaro volvió a ordenar:

−Ignacio, Casimiro. −En menos que canta un gallo desarmaron al sargento y lo inmovilizaron. Genaro sacó su pistola y empezó a hablar a gritos:

−¡Es sagrada!

Y, sin más, le pegó un tiro en su hombro derecho. Miguel empezó a gritar y a rogar por su vida a voces, de pronto el dolor le devolvió el habla.

−¡Piedad! ¡No me mates, yo no sabía! Me mandaron que la asustara y la humillara, me chivaron que ayudaba a comer a rojos, me ordenaron que la desfigurara poco a poco.

Genaro pensó quién podría odiar a aquella mujer, que intentaba pasar siempre desapercibida, sin duda, se trataba de otra mujer. ¿Envidia?

−¿Quién te ordenó eso? ¡Responde, bastardo!

El sargento, con pocas ganas de callar y presa del pánico, quiso cantar como un jilguero, pero la sequedad de su boca  y el bloqueo de su mente no le permitían emitir sonidos. Actitud que Genaro interpretó como una falta de colaboración, pegándole otro tiro, esta vez en el hombro izquierdo. Miguel lanzó un alarido agudo y profundo mientras el jefe local de la Falange, inyectado en odio, volvió a gritar:

−¡Victoria, hermana de Juan Ruiz Gómez!

−¡Presente! −gritó el coro enajenado.

El sargento habló y tanto que habló, entre lágrimas, sudor y caca en sus pantalones, lo que hizo que los hombres que lo sujetaban lo soltaran debido a la peste, cayendo este desplomado en su sillón.

−¡Fu…, fue Ventura, la hija del alcalde!

−¿Lo sabe el alcalde? −preguntó indignado Genaro.

−Sí, lo sabe. −Paró a coger aire mientras sus mangas iban manchándose de sangre−. Es idea de la niña y la madre. Quieren cazar a don José.

−¿Quién es José?

Miguel, entre sollozos, tardó en responder. Uno de los hombres, impaciente, lo zarandeó y este aulló de dolor.

−¡Habla, nenaza! O el próximo tiro te lo pego en los huevos −le vociferó Genaro.

−Es el nuevo médico del pueblo, es del norte y su familia tiene mucho dinero.

Genaro estaba tan cabreado que notó que hasta babeaba cuando tuvo que preguntarle lo que temía.

−¿Te la has follado? Dime la verdad.

−No, no, no.

−¿Nadie?

−No, no, no.

Genaro no se lo podía creer. Victoria era hermosísima.

−¿Por qué? −Silencio, llanto…

−¿Por quééééé? −gritó Genaro.

−¡Porque no pude! Y no dejé que nadie lo hiciera, no me gusta meterla donde otro la ha metido antes.

Cabreo, mucho cabreo, y un par de hostias que le sacudió el falangista dejando al sargento inconsciente. Zarandeándolo, volvió a la realidad.

−No tengo tiempo para perder. ¿Quién es José?

−¡Su querido! −gritó el maltrecho hombre.             

Genaro le plantó la pistola entre ceja y ceja. Miguel supo en ese momento qué sentían los desgraciados a los que torturaba.

Genaro gritó a pleno pulmón como si siguiera un ritual:

−Se lo juré a Juan antes de morir. Mientras viva, nadie le hará daño y vivirá para contarlo. La cuidaré. Lo juré sobre su calavera.

−¡Victoria, hermana de Juan Ruiz Gómez!

−¡Presente! −gritaron todos.

−¡Muerto por defender a España!

−¡José Antonio!

−¡¡Presente!! −Esta vez gritaron todos a la vez, pero mucho más fuerte.

Y le descerrajó un tiro en la frente.

Nadie habló más, Genaro y la mitad de los hombres salieron en uno de los coches destino a casa de Pedro, el resto se quedó en el cuartel.

Genaro llegó a casa de Pedro y entró como un vendaval; lo recibió María presentándose con elegancia e intentado, de paso, calmar a aquel prepotente hombre que emanaba odio y seguridad a la vez.

−Hola, soy María, la mujer de Pedro, tranquilo, está viva y Pedro la está atendiendo en su consulta. Me imagino que es usted el señor Genaro, encantada de conocerlo.

Genaro, cortésmente, contestó a la menuda mujer:

−Buenos días, señora, en efecto, soy Genaro, ¿puedo verla?

−Espere un momento, le pregunto a mi marido, ¿le parece bien?

−Por supuesto, aquí la espero.

Y permaneció altivo y sin mover un músculo en mitad del pasillo.

María asomó la cabeza en la consulta y preguntó:

−Cariño, está aquí Genaro, quiere pasar.

A Pedro le daban grima los fascistas, pero este había salvado la vida de Victoria y estaba en deuda con él.

−Sí, dile que pase, al resto que seguro le acompaña dales algo de comer.

María asintió con la cabeza y con un gesto de la mano le dio paso al camisa vieja. Los demás permanecieron clavados al suelo. La mujer con una exquisita educación los invitó a comer algo al comedor, Genaro les dio permiso a modo de orden.

−¡Id con la señora y esperadme allí!

Genaro entró en la consulta y vio dos camillas. En una, dormido, estaba un hombre alto con la cara hinchada y un cabestrillo en un brazo. En la otra estaba Victoria cubierta con una sábana blanca impoluta. En lo primero en que se fijó fue en su cabeza, estaba completamente rapada y pálida como una muerta, llevaba un gotero pinchado en su brazo derecho y dormía. Impresionado, se tambaleó hasta casi perder el equilibrio cuando vio que en su mano derecha faltaban dos uñas, en su lugar dos llagas rojas eran cubiertas con suma delicadeza por el viejo médico. Cuando consiguió recuperar el habla, le dijo a Pedro muy apenado

−¿Vivirá?

Pedro terminó de realizar el vendaje y le dijo con voz cansada:

−Sí, pero a poco la matan −dijo lo último sin poder evitar que las lágrimas rodaran por su rostro.

Genaro se llevó las manos a la cabeza y dijo muy afectado:

−Yo no hice la guerra para esto, es una sinrazón, amigo Pedro. ¿Por qué le han hecho esto?

Pedro, entendiendo la desazón de aquel hombre, le respondió extenuado:

−Por envidia, por intereses, por el capricho de una mujer que deseaba a ese hombre que no la correspondía. Por odio, por rencor, porque se desea lo que se ve y se codicia lo que no se tiene. Porque este no es un país para los derrotados, llegó el momento de marcharse, es injusto utilizar el poder para hacerle esto a dos personas cuyo único delito ha sido amarse, Genaro.

El falangista tembló y Pedro destapó el cuerpo de Victoria, llevaba puesto un camisón de algodón blanco, pero quiso que viera los restos de la maldad de algunos.

−Mira, Genaro. −Y levantando la ropa le enseñó las nalgas y los pechos morados de Victoria.

Genaro, horrorizado, lloró en silencio, diciéndole a Pedro:

−¿Se aman de verdad? −preguntó derrotado Genaro.

Pedro sonrió con cariño y le dijo:

−Su amor es sincero, tanto que estarían dispuestos a morir el uno por el otro.

−¿No me preguntas el nombre de la mujer?

−Ya lo sé, Pedro, y no me preguntes por qué.

Pedro vio como Genaro se tambaleaba buscando un asiento, en ese momento ella gimió de dolor y José, en un hilo de voz, pronunció su nombre. El viejo médico, de pie, entre ambas camillas, se derrumbó literalmente. De rodillas y casi sin poder respirar, lanzó un alarido lleno de impotencia a la vez que lloraba sin consuelo. Temblaba cansado y hastiado. Genaro, algo más recompuesto del impacto, se levantó y, acercándose a él, colocó una mano en uno de sus hombros apretándolo con firmeza sin saber qué palabra elegir, optó por callar y hacer lo mismo que el viejo médico, llorar sin consuelo.

Genaro hizo una llamada a su casa, no se movió del lecho de ambos. Seguían en casa de Pedro dos de sus compañeros, los cuales intentaban molestar lo mínimo posible.

Pasaron cuatro horas hasta que José recobró el pleno sentido, sintiendo todo su cuerpo magullado, y, sentado a los pies de Victoria, notaba como el alma se le hacía añicos.

No pregunto cómo había llegado allí Victoria y se imaginó quién era el falangista que los miraba preocupado, pero no preguntó. El miedo lo había dejado sin saber qué decir.

A intervalos lloraba, la acariciaba, la besaba, maldecía, dormía en su regazo con un sinfín de sensaciones difíciles todas de digerir. Genaro, muy demacrado, miraba sin decir ni una palabra a la pareja y a Pedro, que había envejecido en pocas horas. María, con una contención de sentimientos digna de admirar, cuidaba de todos haciendo más llevadera la espera. Les traía café, comida ligera, almohadas, sábanas. Se pasó la noche yendo y viniendo con el rostro invadido por la preocupación. Se acercaba a Victoria y a José, los acariciaba, los medicaba, según ordenes de Pedro, pero en ningún momento se vino abajo.

A las nueve de la mañana Genaro volvió a llamar a casa, al pasar por el salón para ir a hacer sus necesidades, vio a María hecha un ovillo en un sillón y llorando en silencio.

Se recompuso al notar la presencia de alguien.

−¿Necesita algo, Genaro?

−No, María, bueno sí, decirle que es usted admirable y tiene todos mis respetos. ¿Por qué no va a descansar un poco?

−Gracias, y no es necesario, lo haré cuando despierte mi amiga.

−De acuerdo, la entiendo y lo dicho, señora, es usted admirable.

−Gracias, y usted leal, también eso es admirable, Genaro.

El hombre en ese instante comprendió tantas y tantas cosas, pero no dijo nada, siguió su camino sin rechistar, pero con la cabeza embotada y confundida.

Habían pasado las doce de la mañana cuando una de las sirvientas del alcalde, la misma chica que la noche anterior los había avisado de la suerte que había corrido José, irrumpió como alma que lleva el diablo en casa de don Pedro visiblemente alterada. Pedro se había aseado y estaba en la cocina tomándose un café. Genaro se había tumbado un rato, José continuaba adormilado encima de las piernas de Victoria. María salió a recibir a la muchacha.

−Don Pedro, he venido porque no puedo ir a por don José. ¡Por Dios!, ¡qué desgracia! La chica gritaba a pulmón saliente, pero enmudeció de golpe al ver acercarse a dos falangistas por el pasillo de don Pedro. El médico notó la reacción de la muchacha y la tranquilizó.

−Dime qué pasa, Pepa, puedes hablar, son amigos.

−¿Don José? −preguntó temblorosa.

−Está bien, gracias a ti, Pepa, dime qué pasa ahora, me estoy alterando  −le dijo el médico, sin duda, un sobresalto más y se lo cargaban de un infarto.

−La señorita Ventura está muerta −afirmó rotunda. Pedro se alegró, para qué negarlo, y buscó con la mirada a los falangistas, que permanecían impertérritos.

−De acuerdo Pepa, espérate y voy contigo.

María la llevó a la cocina y le sirvió un chocolate, acariciándole la cabeza al igual que a sus hijos, pobrecita, solo era una niña.

José escuchó como entraba Pedro y se dirigía a él diciéndole:

−Han venido a avisar, parece ser que Ventura está muerta.

José respiró profundo apretando la mandíbula y dijo:

−¿Cómo ha sido?

−No lo sé, pero tenemos que ir. Tendremos que certificar su muerte y yo estoy jubilado, José.

−Ha sido Ventura la que ha mandado hacerle esto a mi mujer, ¿verdad?

−Sí.

−Pues lamento que esté muerta. ¡Juro que iba a matarla tan pronto como Victoria recuperara el conocimiento!

−Pues llegaste tarde.

−¿El falangista es Genaro?

−Sí, José.

−¿Él la ha sacado de la cárcel?

−Sí.

−¿Dónde está ahora?

−Se ha tumbado. Era como un hermano para Juan, tu difunto cuñado.

−¿Ha sido él?

−No tengo ni idea, pero creo que no.

−¿Quién se queda con Victoria?

−Ahora aviso a María, además, hay dos hombres de Genaro montando guardia.

−Bien, pues vamos.

José sonaba duro, fuerte, más hombre, menos joven. Pedro se sorprendió de la determinación del médico.

Mientras esperaban a María, se acercó al espejo y José vio en su mirar aquella mirada fría, dura, que en alguna ocasión había observado en Victoria y en Pedro. Por primera vez desde que los conocía comprendió cómo se debían de sentir. El miedo te trasforma. Él ya no sería el mismo desde aquella noche.

Llegaron a la casa del alcalde. Todo era caos y confusión. Don Matías, en la habitación de su hija y arrodillado frente a ella, lloraba sin consuelo, la madre sentada en un sillón no decía ni media palabra, casi no pestañeaba, pálida como la cera y moviéndose de delante hacia atrás sin expresión en su rostro. El cura, desbordado, lo único que hacía era rezar. El cuerpo de Ventura estaba tapado con una sábana. El juez ya estaba allí y un guardia civil sin rango esperaba tieso, tricornio en mano, sin rechistar. José lo reconoció enseguida y le lanzó una mirada helada. A este le afecto más de la cuenta, pero se calló. José en otro tiempo se hubiese lanzado encima de él, pero hoy era diferente, ya se las pagaría y, para sorpresa de todos, habló:

−Perdonen mi tardanza, alguien me atacó ayer, iba a ir esta tarde a poner una denuncia.

Leandro se estremeció, lo mejor del día era la orden de traslado forzoso. Aquel hombre lo mataría seguro. Y el hijo de puta de su sargento había desaparecido por arte de magia, ni rastro. Había dado parte a sus superiores y le exigían el traslado forzoso a él y al cabo Pedro, es más, el próximo día vendría el nuevo sargento. Sin duda, la habían cagado bien con la Iglesias, al parecer era mucho más de lo que parecía, sin duda; estaba asustado, en cuanto saliera de allí, se largaba, ¡ni traslado ni hostias, lo mataban seguro! Mejor desaparecer. ¡Menuda hija de puta era la difunta!

Pedro levantó la sábana mientras José la miraba con repugnancia, entre ambos reconocieron su cuerpo y José certificó su muerte. A Pedro le llamó la atención algo que brillaba en la alfombra, con disimulo se agachó a cogerlo identificando el objeto, era la horquilla envenenada de Victoria. Blanco y en botella, la malnacida pretendió ponérsela y ella misma se había matado. Era una tragedia poética, sin lugar a dudas, tenía su merecido, por una vez en la vida el destino era justo. Rompieron el hilo de sus pensamientos las palabras del juez.

−¿Motivo de la muerte?

José miró extrañado el gesto de Pedro, que escondía algo en el bolsillo de su chaqueta. Pedro respondió antes, acto que hizo sospechar a José, pero no preguntó, ya habría tiempo.

−Creo que es una parada cardiorrespiratoria, seguramente padecería alguna dolencia cardiaca de nacimiento. ¿Qué opinas, colega? −preguntó a José invitándolo a seguir su razonamiento con la mirada. José comprendió y asintió con sus palabras.

−Estoy de acuerdo contigo, doctor.

−Está bien, entonces. ¿Levantamos el cadáver? −preguntó el juez con prisas.

−Sí −respondió José.

−¿Cree usted necesario una autopsia? −volvió a formular las preguntas de rigor el juez.

−Como quiera, señor juez, pero no hay indicio de violencia ni nada que haga sospechar de nada que sea delictivo. Creo que ha sido por muerte natural. Una lástima, es una mujer muy joven, pero el corazón es traicionero −dijo con una frialdad asombrosa y sin atisbo de ningún tipo de sentimientos. Todo resultaba muy profesional y aséptico.

−De acuerdo, pues. −Dicho esto, el juez dejó zanjado el tema.

−Padre Narciso, ¿ha terminado con los asuntos del alma? −preguntó Pedro a su amigo. El cura, que, debido a la bondad que lo caracterizaba, intentaba dar consuelo al padre de la fallecida, respondió apesadumbrado:

−Sí, hijo. ¿Podéis darle algo a don Matías para que se tranquilice?

−Sí, padre, no se preocupe −respondió Pedro, más preocupado por su amigo que por el calzonazos del alcalde.

Salieron de la casa sin volver la vista atrás. El único pensamiento era el de llegar junto a sus mujeres, lo demás no importaba.

Cuando regresaron a casa de Pedro serían alrededor de las dos de la tarde. María había aseado a Victoria junto a Clemencia y a la Pepa. Esta se había presentado hacía una hora junto a Guzmán, este último había vuelto a “la casa” muy preocupado. Genaro estaba sentado junto a su camastro algo menos demacrado que la noche anterior, pero con su mismo rostro de preocupación. Ambos médicos se acercaron a la mujer y la auscultaron, sus constantes eran normales, solo tenía que descansar, pero era agobiante verla así. José desvió la mirada hacia Genaro y le dijo:

−Perdone mi mala educación, anoche estaba fuera de mí. Soy José, el novio de Victoria, y le agradezco muchísimo que haya salvado a mi mujer.

Genaro se levantó y le tendió la mano diciendo:

−Encantado, y no se preocupe, entiendo la situación, ya tendremos tiempo de hablar, solo le pido que no se moleste por mi presencia. No sé si Victoria le ha hablado de mí. Su hermano Juan y yo éramos como hermanos, mientras yo viva, cuidaré de ella. Lo siento mucho, por poco no puedo cumplir la promesa que le hice a Juan. −El duro falangista sintió una pena muy honda, José vio como sus hombros se hundían y contenía a duras penas su llanto.

−Tranquilo, Genaro, usted ha hecho lo que ha podido, y Victoria le estará muy agradecida al igual que yo. Ella me habló de usted, por favor, no esté así porque no puedo asumir más dolor, de momento.

−José, ¿la quieres mucho?

−Sí, y para mí ya es algo muy mío, cuando quiera nos casamos, me da todo igual. No sé exactamente por qué le han hecho esto, pero creo que la malnacida que ha muerto tiene mucho que ver.

−Ya hablaremos, ahora lo importante es recuperar a Victoria −sentenció Genaro a sabiendas de que ya se había encargado del sargento y sus secuaces. Se le escapó Ventura. Él no había dado la orden, sería casualidad, raro, muy raro, pero, en fin, ya estaba en el otro barrio, una menos que tachar.

Ya casi anochecía cuando José notó un cosquilleo en su cabeza, estaba medio dormido, le costó darse cuenta de la situación, tenía el cuerpo dolorido y necesitaba otra dosis de analgésicos. Notó que acariciaban su mejilla, pensó que era María, se acercaba de vez en cuando, pero lo que hizo que abriera los ojos de golpe fue algo que debajo de su cara se movía.

−¡Victoria! −exclamó mientras levantaba su rostro y enfocaba la vista, lo primero que vio fueron sus ojos entrecerrados y una leve sonrisa llena de amor.

−José −dijo con un hilo de voz.

−Dime, cariño −respondió muy emocionado.

−¿Estoy viva?

−Sí, cariño, muy viva, y preciosa como siempre.

−No mientas, ojazos. Tengo sed.

José le dio agua poco a poco y dejó descansar su cabeza con cuidado en la almohada.

−Te quiero mucho, Victoria.

−Y yo más. −Victoria notaba como le pesaban los ojos y se volvió a dormir. José avisó al resto, que esperaban en el salón y la cocina, en tan solo unos minutos todos estaban cerca de ella y pronunciaban su nombre.

−Estoy bien y me ha dicho José que estoy viva, perdonadme si no me levanto, pero estoy muy cansada. Os quiero mucho a todos y no quiero veros tristes −dijo Victoria muy agradecida.

Uno a uno, la besaron con cariño. José pasaría la noche en el otro camastro. Él solito decidió cuidar de ella toda la noche. Pedro no le llevó la contraria, pero cargó la mano con los analgésicos, la sopa que se comió llevaba dentro algo más que pollo, tenía que descansar, él también estaba herido. Se turnaron entre Pepa, Clemencia y María durante la noche, los demás se fueron a dormir, demasiadas emociones para dos viejos guerreros.

José estaba sentado en un sillón lleno de cojines y Victoria dormía plácidamente, ya había ingerido alimentos y la vida poco a poco volvía a su cuerpo. Ya hacía tres días desde aquella fatídica noche.

−José, me tengo que ir −escuché que le decía Genaro.

−Gracias por todo.

−Es mi deber, José, he hecho lo que tenía que hacer. Para mí, Victoria es como mi hermana y me voy tranquilo, sé que le darás mucho amor. Está en buenas manos.

−¿Volverá?

−Tengo que ir a Madrid, en dos semanas regresaré.

−¿Vendrá a nuestra boda?

−Por supuesto. No pude sacar a Emilio de la cárcel, lo único que pude hacer es sacarlo del campo de concentración de Castuera con vida. Estaba  incomunicado y eso significaba que lo iban a matar. En un principio lo hice por Juan, era su hermano, pero, cuando llegué allí, mi motivo fue diferente. Era horroroso, José, dantesco, inmoral, ni Juan ni yo habíamos luchado para eso. Matar en guerra era diferente, eras tú o yo, pero después no era justificable tanta vejación. Me temblaron todos mis principios. Mis razones ya no tenían asiento moral. Comprendí que ninguna idea justificaba tanto horror. Venganza, los vencedores estaban enajenados, llenos de soberbia, de orgullo, y esos sentimientos se convertían en una bestia que se alimentaba del miedo a parecer inferior, a perder el poder, a rematar cualquier posibilidad de que volvieran a sentirse personas. Utilizaron el miedo para aplicar venganza. Oportunismo, de pronto, todos los que habían permanecido escondidos, sin decantarse hacia ningún lado, se volvieron codiciosos y crueles. Yo no hice la guerra para eso. Sé que me repito, pero me duele tanto. Durante mucho tiempo me he sentido sucio, ahora tengo familia y me resulta más sencillo adaptarme, no preguntar para no tener problemas y aprovecharme de mi privilegiada situación. Ya sé que es inmoral, pero o estás con ellos o contra ellos. Es tarde ya, José.

Pedro escuchaba la confesión de Genaro embargado por la tristeza y no pudo reprimir a su lengua, que parecía tener vida propia.

−Lo siento, Genaro, y lo siento también por mí. Entre todos nos hemos jodido la vida. En cuanto se prueba la sangre, se nubla el entendimiento.

−Pedro, siempre te he respetado a pesar de jugar en otro lado.

−Y yo a ti, pero, sinceramente, ¿crees que en aquel momento hubiésemos podido hablar?

−No, todo se descontroló y no nos dimos cuenta de las consecuencias. Demasiados ideales y muy poca cordura.

−Genaro, nunca es tarde. −El hombre entendió el sentido de sus palabras.

−Ahora seré procurador en cortes, las cosas se cambian desde dentro, lo intentaré.

−Haz lo que puedas, pero será difícil e irá para largo.

−Viejo zorro. −Sonrió abiertamente Genaro.

−Demasiado viejo para tantos sobresaltos.

−¿Te irás?

−Sí.

−No te preguntaré cómo, pero, conociéndote, me imagino que estará todo muy bien atado.

Pedro no respondió y José no se perdía ni un detalle de aquel diálogo de titanes.

−Bueno, señores, me voy, volveré, despedidme de Victoria, no quiero despertarla.

Se despidió de ambos hombres con un fuerte abrazo sin palabras.

“Descubrí el secreto del mar meditando sobre una gota de rocío”.

Antonio Machado.

Martes, 23 de enero 1952

Victoria se miraba al espejo analizándose. Su pelo comenzaba a crecer ondulándose, formando rizos negros. Ya no se veía tan pelona, pero su cara estaba mucho más delgada. Su boca carnosa y de un rojo intenso resultaba exagerada. Capítulo aparte eran sus ojos, que ocupaban mucho sitio en su rostro, juraría que sus iris eran más claros sin pelo que los enmarcara. Se sintió narcisista al contemplarse, a pesar de los años, sus facciones seguían siendo atrayentes, sin duda, su atractivo era espectacularmente diferente, resultaba extraña, pero agradable a la vista. Coqueta, se observaba con detenimiento, había perdido curvas al perder peso, pero se sentía guapa con aquel camisón de color rojo fuego de satén, un capricho, se dijo para sí. En solo tres meses se convertiría en la mujer de José, lo esperaría como cada noche para mimarlo, comprobó la hora en un reloj que reposaba en una mesita, las once, tardaba mucho. Se acercó a su ventana y apoyó su frente en el frío cristal que sudaba por el contraste térmico, su chimenea que hacía las veces de cocina estaba vivamente encendida fuera el invierno estaba en todo su apogeo. Era una noche muy clara y una grandiosa luna brillaba en la bóveda del cielo. Hacía tiempo que no se atrevía a mirarla y se sintió invadida por el hechizo de la luna, hermosa sin duda. Desde su ventana vio como se acercaba José y notó como se ajetreaba su pecho, desde aquella fatídica noche José la había tratado con mucho cariño, como si fuera de porcelana, pero no la había poseído y eso la tenía preocupada.

Ya se sentía con fuerzas y necesitaba sus caricias más íntimas. Esperó a que abriese la puerta, pero no se movió de la ventana.

−Hola, cariño −dijo a sus espaldas, al no obtener respuesta, José siguió diciendo−: Perdona por la tardanza, a Angustias se le complicó el parto. La comadrona me llamó, he tenido que hacerle una cesárea, pero los dos están bien, ha sido un niño, están muy contentos y no es para menos, después de seis hijas ya tocaba. −José esperó mirando con deseo la silueta de Victoria, que inmóvil continuaba de espaldas.

»Victoria, ¿estás bien? −preguntó cauteloso José.

−Sí, cariño, estoy contemplando la luna.

José, extrañado, le dijo:

−Pensaba que no te gustaban las noches con luna.

Victoria reflexionó y contestó:

−Creo que siempre me gustaron, lo que me ocurría era que me asustaban.

−¿Y ahora no?

−Ya no.

−¿Qué ha cambiado?

−Ya no tengo que esconderme, ni sentir miedo por lo que veo.

−Victoria, te amo. −Acercándose a ella, la abrazó desde atrás y aspiró su aroma a limpio, olía a ella. La deseaba tanto, pero no quería hacerle daño, sin embargo, no podía retirarse. La luz traidora bañaba su cuerpo haciendo estragos en su voluntad. A duras penas se fue retirando, pero seguía sintiendo el calor que emanaba su cuerpo.

−José.

−¿Qué?

−Necesito sentirte, no te alejes, por favor. −Su voz sonaba a súplica, a desesperación.

Victoria se volvió quedándose a pocos centímetros de él. José, sin poder reprimirse más, alzó una mano y comenzó a acariciar su bello rostro. Al primer contacto él gimió levemente y su mano exploradora continuó su búsqueda recorriendo su cuerpo, notando cómo ella se iba estremeciendo. Ella, sin poder contenerse, cogió el rostro del hombre con ambas manos y comenzó a tantear sus labios con su lengua, a partir de ese momento todo fue una danza de caricias y besos. Se poseyeron como si el mundo se fuera a acabar cuando se escondiera la luna. Lloraron de amor al sentir como el placer recorría sus cuerpos. La noche fue interminablemente deliciosa y el deseo fue extenuantemente avaricioso. Desde aquella noche, Victoria se reconcilió con las noches de luna.

Viernes, 25 de enero de 1952

A primera hora de la mañana José salió de la cama de Victoria, estaba hasta dicha sea la parte de andar escondiéndose, contaba los días para poder casarse y salir de aquella atmósfera enrarecida donde todo era pecado y cuchicheos maliciosos. Un papel lo cambia todo. ¡Hipócritas! Aquel día iba a ser decisivo, pero todavía no lo sabían.

Serían las diez de la mañana cuando el cartero le trajo a José un telegrama a su consulta, como siempre que se reciben noticias urgentes, no pudo evitar inquietarse, ya hacía más de un año que no veía a su familia  aunque de vez en cuando les ponía una conferencia, pero, en honor a la verdad, los tenía un poco de lado y echaba de menos las largas horas de charla con su madre. Con impaciencia rasgó el telegrama:

“Isidora ha tenido una bella niña llamada Lis Stop deseo que la conozcáis pronto stop”.

José se emocionó. En verdad, lo que allí decía era que Isidoro ya estaba en Francia a salvo. El singular miliciano se empeñó en que Francia fuera Lis, por lo de la flor de los Borbones.

−Es un bonito nombre de mujer −decía el muy tunante del hermano postizo de su mujer. Recordaba, sin poder evitar sonreír, el comentario de Pedro al escuchar la reflexión de Isidoro:

−¡No jodas, Invisible! Tú, que eres republicano de raíz, te acuerdas de la monarquía en tu exilio. En Francia no quedó un noble con la cabeza pegada al cuello, cacho animal, y en el telegrama más importante de tu vida haces mención a la dinastía de los Borbones. Si te entiendo que me maten. −Ahora, eso sí, la respuesta de Isidoro no se quedó chica:

−Hombre, no querrás que llame a Francia “Liberté, égalité, fraternité”, y llegue a tu casa el telegrama. ¿Qué quieres?, ¿que te corten lo que te cuelga? ¡Eh, compañero!, ¿has visto cómo domino ya el idioma? −exclamaba todo ufano el sátiro de Isidoro.

Isidoro, que era muy vivo, había aprovechado aquellos meses de espera para familiarizarse con “la lengua de la guillotina”, como la llamaba él. Impresionante la capacidad de aquel hombre para no vivir con odio, para rehacerse, para reinventarse, para encontrar algo a lo que agarrarse a la vida e ilusionarse. Sus horas de estudio en la lengua gala en sus meses de escondite lo ayudaron a mantener un objetivo, una razón para continuar viviendo. Sin duda era un superviviente.

−Suerte, amigo −dijo José en voz alta, al aire, como si, al pronunciarlas, él escuchara sus palabras por medio de un hilo conductor infinito capaz de traspasar las distancias.

Las buenas nuevas habían decidido no abandonar a José aquella serena mañana. No había pasado ni una hora cuando recibió una llamada de Badajoz.

−Buenos días, pregunto por doña Victoria Ruiz Gómez.

−Buenos días, soy su prometido. Mi nombre es José…

−¿José Mendieta de Llanos? −respondió la voz, y José se puso en alerta.

−Sí, ¿qué desea?

−Mañana abrirán la jaula a la hora del ángelus. −José sabía que esa era la contraseña que anunciaba la libertad del poeta.

−De acuerdo, ¿quién es usted? −Se arrepintió justo cuando terminó de formular su pregunta, pero no tenía el don de retroceder en el tiempo, con lo cual esperó estoicamente la reprimenda dialéctica.

−Eso carece de importancia. Solo dígale a su novia que el hombre sentado en la penumbra la admira y el farol fue muy valiente. −José no pudo dejar de sentirse orgulloso de la valentía de Victoria.

−Se lo diré. −Victoria le había explicado aquel encuentro con Michael antes de la última misión y dedujo que sería el teniente coronel al que ella sacó de la sombra.

−Buenos días y suerte.

−Gracias. −Su interlocutor colgó al instante y José se quedó mirando anonadado el auricular de su teléfono, reaccionando al cabo de un rato sintiendo que aquella noticia merecía una gran celebración, por lo cara que había sido adquirir la piel del oso.

Sin tiempo que perder, salió corriendo a casa de Pedro con las buenas noticias, ellos serían los próximos en partir. Después, a casa de Victoria, esta, al recibir el mensaje, lejos de llorar, se desplomó en una silla y dijo serenamente:

−Por fin, la libertad, por fin, por fin. −Ni una sola lágrima, solo nerviosismo. Hasta él intuía que aquella última noche de encarcelamiento de Emilio se le iba a hacer eterna.

Todo estaba arreglado desde hacía días. Emilio se quedaría en casa de Julia, lejos del pueblo, y se mantendría escondido en un cuarto que se camuflaba detrás de la cocina tras una doble pared. En aquellos años había muchos republicanos que se escondían en sus casas por miedo a ser ajusticiados, eran “los topos”. Emilio sería uno de ellos hasta que fuese seguro salir del país; a pesar de tener garantías de protección por parte del régimen, no les llegaba la camisa al cuello, la desconfianza era enorme y decidieron actuar con la mayor prudencia posible.

A las doce del mediodía irían a recogerlo José y Pancho. Era mejor que no fueran los agentes, en su mundo podrían ser identificados. Ellos esperarían en casa de Julia.

José se resignó a no conciliar el sueño y bajó al salón de su casa. El cura pernoctaba aquella noche con ellos. Victoria tampoco quería estar sola y, después de varias copas de vino, el sueño la venció. José la condujo, medio dormida, a su dormitorio, arropándola como a una niña. Narciso se había quedado a cenar, pero se dieron cuenta de que se hacía el remolón, decididamente, la soledad no era buena compañía esa noche. El cura  estaba muy nervioso y cuando se disponía a irse eran más de las dos de la mañana. José le sugirió que se quedara a dormir allí. No hizo falta insistirle, aceptó a la primera, el buen pastor no quería estar solo, era evidente. Se acostaron, pero Morfeo solo le llegó a Victoria y ayudado por el pitarra. Tras infinidad de vueltas en la cama y para no despertar a su mujer, José se bajó a la cocina a tomarse un vaso de leche, pero se encontró con el padre Narciso haciendo lo mismo y, entre palabras y palabras, sin saber cómo, el Sotanas terminó explicándole al médico esa dura parte de sus vidas relacionada con el encarcelamiento de Emilio.

El joven estaba convencido a estas alturas de que todos ellos formaban una unidad basada simplemente en el amor. Sin importar a qué bando sirvieras, cuando se trataba de ellos, daba igual del lado que eras, lo que prevalecía era la pertenencia a su particular lado. Ese lado ellos solos lo entendían: ¿la amistad? ¡Sencillamente admirable!

Capítulo 10: DE LA REDACCIÓN DE FRENTE EXTREMEÑO AL CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE CASTUERA

“Mira que a veces el demonio nos engaña con la verdad, y nos trae la perdición envuelta en dones que parecen inocentes”.

William Shakespeare (Macbeth)

La llamada por el ejército sublevado Bolsa de la Serena cayó el 23 de julio de 1938 con la ocupación de Castuera por la 112 división del general Queipo de Llano (reseña histórica).

Al finalizar la contienda, en las de inmediaciones de Castuera se construyó un campo de concentración. Se ubicó en la ladera norte de la sierra de las Pozatas, en un terreno particular llamado Verilleja, en el camino del cementerio municipal y cerca de la línea férrea Badajoz-Madrid.

El campo, oficialmente, serviría como centro de clasificación de presos según sus cargos, y justificaron su creación por el hacinamiento de cárceles improvisadas en la comarca. En realidad sirvió como centro de castigo principalmente y, después, para clasificar presos; sobre todo en los inicios, fue un lugar de flagelación, adoctrinamiento, ajuste de cuentas y exterminio.

El campo empezó a levantarse en marzo de 1939. En su construcción participaron dos batallones de trabajadores formados por prisioneros republicanos y organizados por la División 21. Se desmanteló en febrero de 1940.

La ley de responsabilidad política 09/02/ 1939 sirvió como arma de represión y castigo a todo aquel que había participado de una forma u otra en el bando republicano.

En el terreno había minas de plomo argentífero. La más conocida era la Gamonita. Exprisioneros afirmaban que a algunos de sus compañeros recluidos en el maldito campo de exterminio los lanzaban al vacío de las minas abandonadas  y, tras ellos, bombas de mano; no se han podido verificar los hechos, pero existen testimonios.

El campo de concentración constaba de 70 barracones y se calcula que pasaron por el campo alrededor de 9000 hombres, algunos murieron o fueron asesinados sin garantías de legalidad, otros se distribuyeron por las distintas cárceles de la región acusados en primera instancia de rebelión militar (reseña histórica).

Martes, 26 de julio de 1938

“Es necesario crear una atmósfera de terror, hay que dejar sensación de dominio eliminando sin escrúpulos ni vacilación a todo el que no piense como nosotros. Tenemos que causar una gran impresión, todo aquel que sea abierta o secretamente defensor del Frente Popular debe ser fusilado”.

General Mola: Instrucción Reservada. Base 5ª.

“Nuestros valientes Legionarios y Regulares han demostrado a los rojos cobardes lo que significa ser hombres de verdad. Y, a la vez, a sus mujeres. Esto es totalmente justificado porque estas comunistas y anarquistas predican el amor libre. Ahora por lo menos sabrán lo que son hombres de verdad y no milicianos maricones. No se van a librar por mucho que berreen y pataleen”. 

General Queipo de Llano, «Charlas» radiofónicas a través de los micrófonos de Unión Radio Sevilla, dirigida por el teniente coronel Antonio Fontán. 23 de julio 1936.

Victoria andaba guiada por la intuición. Su hermano estaba vivo, lo sentía dentro de ella y no quería ni podía pensar en otra cosa. Caminaba desencajada, deprisa, casi sin aliento, desquiciada, intentaba no volverse loca de pena, sus sallas negras se movían como látigos cuando cortaban el viento caliente y seco que la mantenía ardiendo. Notaba como la piel de su rostro ardía y supo que lloraba porque le dolían los ojos de restregárselos con las manos con ira, un sentimiento reprimido que se escapaba en aquel gesto. El sudor y las lágrimas que corrían por su rostro sin pausa se evaporaban al instante, el calor era asfixiante, pero ella continuaba andando con rumbo fijo llevada por la necesidad de calmar su alma. No poseía voluntad, era su cuerpo el que se desplazaba de forma irracional.

Sus piernas corrían y más allá de donde sus ojos alcanzaban ya estaba su alma esperándola.

Sintió náuseas y se tambaleó su cuerpo, un vértigo invalidante paró su frenético proceder, apoyándose en una pared, se desplomó agotada en el suelo. Su mente se negaba a perder la conciencia. Pero sus ojos nublaron la visión. Un sudor frío cubrió su cuerpo y unas ganas de vomitar  devastadoras la hicieron doblar su cuerpo hasta tocar con su cabeza los pies, ese gesto, sin embargo, le quitó aquella sensación de estar muriéndose. Notó como unos brazos fuertes la alzaban en volandas y la introducían en un lugar fresco, su cuerpo se sintió aliviado, pero rápidamente su mente hizo que se sentara a trompicones en el lugar duro donde la había depositado su cuerpo extenuado.

Cuando consiguió enfocar la imagen, se encontró con los rostros preocupados de Pedro y Narciso, el viejo cura, vestido con sotana. La miraba mientras refrescaba su rostro con un paño humedecido y Pedro le ofrecía agua mientras aflojaba los botones de su camisa blanca.

Como siempre, intentaba camuflar sus formas con la ropa más ancha que encontraba y vendándose sus pechos. Las mujeres en tiempo de guerra son trofeo en algunos casos y, en otros, un premio por el esfuerzo. Le habían rogado de mil maneras que se mantuviera al margen, que ellos intentarían saber la suerte que había corrido “su rubito”, pero no escuchaba a nadie.

Victoria había llegado a Castuera unas horas antes acompañada por Narciso y Pedro, siempre Pedro, en lo bueno y en lo malo. Peleándose con su cuerpo traicionero, intentando no perder la conciencia, se zambulló en un pozo negro.

−Ha perdido el sentido −le dijo Narciso con desolación a Pedro.

−Mejor, en este estado no tiene capacidad de raciocinio. Narciso, no te preocupes, solo se ha desmayado. Escúchame con atención, habla con el párroco, que os den refugio a ti y a la niña. Yo iré a reclamar la casa de mi mujer, traigo la escritura de la propiedad y el libro de familia, nos refugiaremos allí e intentaremos saber qué ha pasado con el poeta.

Al cabo de un par de horas Victoria se despertó mirando extrañada y asustada a su alrededor sin saber dónde estaba, se incorporó de una cama de un salto sintiendo como su cabeza daba vueltas, una voz conocida detuvo la idea de salir huyendo desorientada.

−Tranquila, Victoria, estás en la parroquia de Nuestra Señora del Buen Suceso.

−¿Y eso por qué, Narciso? −preguntó desorientada.

−Perdiste el sentido y el padre Agustín nos ha permitido quedarnos aquí hasta que vuelva Pedro. Estate tranquila.

−¿Ha encontrado a mi hermano? −preguntó con voz pastosa.

−No lo sé.

−Pues vámonos. ¿No lo entiendes? Mi hermano es ingenuo, volverá, se entregará, pensará que lo van a perdonar, lo apresarán y lo matarán si no está muerto ya. ¿Estará vivo? −Se estremeció al decir la última frase, pero con evidentes signos de enfado.

Otra voz conocida le habló a sus espaldas:

−Victoria, ¿puedes caminar? −Narciso respiró profundo al escuchar la voz de Pedro. Era un alivio. Él no sabía cómo lidiar con aquella fiera.

−Sí −respondió más amilanada; desde luego fue un bálsamo la voz de Pedro para la niña, pensó el bueno de Narciso.

−¡Pues arriba! Por el camino te explico cómo lo haremos. Correr despavorida con las calles llenas de hombres eufóricos no tiene ninguna garantía de éxito. Me vas a hacer caso y vas a dejar que te ayude. De momento estarás en la sombra, eres demasiada tentación y quieren su motín de guerra, están eufóricos.

−De acuerdo −contestó resignada.

−¿Cómo? −preguntó Pedro extrañado ante la docilidad de Victoria.

−¡Que sí! −contestó ofuscada y rendida.

−¿Así de fácil?, ¿sin protestar? ¿Qué santo se ha descabezado, Victoria? ¡Porque mira, niña, que es raro que obedezcas!

−Ninguno. Pedro, solo quiero evitar que Emilio se entregue. Lo único que quiero es poner a salvo a mi hermano y, si para ello tengo que obedecerte, lo haré.

−¡Menos mal, la cordura ha vuelto a ti! ¡Alabado sea Dios! −exclamó con los brazos levantados.

−¿Vamos? −preguntó la mujer ya de pie aunque algo inestable, obviando las tonterías de su amigo.

−Vamos entonces −contestó Pedro.

Por el camino intentaron esconderse entre las callejuelas evitando la vía principal, Santa Ana. Mujeres delgadas y totalmente de negro gritaban, suplicaban y lloraban al paso de los hombres que caminaban hacia “El matadero” pensando ilusos que los perdonarían. Las pobres mujeres intentaban frenar a sus seres queridos desesperadas. Niños con mocos pegados, descalzos y hambrientos vagaban entre el caos. Barricadas y puestos de control a lo largo de la calle.

Militares ebrios expulsando por la boca exabruptos, cadáveres tirados en las calles, algunos caídos por balas y otros por hambre. Vehículos grandes como camionetas o autobuses con planchas de metal imitaban a tanques rudimentarios abandonados por el ejército republicano, “Tiznaos” los llamaban. Desolación y hastío era el resumen de lo que sus ojos veían. Victoria, haciendo alarde de su mente práctica, sentenció dejando a ambos hombres pensativos:

−Solo habrá una forma de que esta gente vuelva a sonreír: engañarse a ellos mismos, pensando que olvidan, y no remover ni permitir que nadie rebusque en el pasado.

»Tendrá que pasar mucho tiempo antes de que puedan evocar esto sin odio. Me temo que nunca superarán este duelo. Callarán hasta que los recuerdos los dejen sin esperanzas. −Nadie contestó a la reflexión de la mujer, pero ambos la compartieron si emitir palabras.

Pedro dejó instalada a Victoria en casa de María, no le había sido difícil recuperar la vivienda. Le entregó las escrituras y el libro de familia al jefe de la Falange local, que lo consideró “hombre de orden” porque era licenciado en Medicina.

−Necesitamos una buena excusa para ir a preguntar si está en la cárcel Emilio sin levantar sospechas. Tú, Narciso, habla con el párroco, dile que es buen muchacho y que estás muy preocupado. Él no es sospechoso ni tú tampoco. A mí alguien me puede reconocer y delatar, estuve en Castuera y ayudé como médico a mucha gente.

−Pero eran republicanos. ¿Qué temer, Pedro?

−Yo puedo decir que no soy republicano siéndolo y viceversa, al igual que tú ocultaste que eras cura y ahora tu sotana es nuestro mejor aliado. Narciso, las cosas, en multitud de ocasiones, no son lo que parecen y el miedo tiene mucha fuerza.

−Pues tienes razón −respondió el cura con ojillos pensativos.

−Narciso, a veces eres más inocente que un San Luis de palo.

−Lo que tú digas. Dime qué hago y deja de darme sermones, que eso es cosa mía. Al final consigues sacarme de quicio y mira que eso es difícil.

Pedro movió la cabeza queriendo abrazar a su amigo, era todo bondad.

Victoria asistía atenta a todas las instrucciones que daba Pedro y, cuando Narciso salió por la puerta, preguntó con sigilo:

−¿Y yo qué hago?

−¿Tú?, mantenerte viva, que va a ser complicado, niña.

−Ufff. −Una onomatopeya en forma de protesta fue toda la respuesta por parte de la mujer. A ver si era verdad que Victoria iba a obedecer, se decía a sí mismo Pedro.

−Victoria.

−¡Qué! −contestó exasperada la joven.

−Ten a mano el salvoconducto que te dio Genaro, por si las moscas.

−Vale −contestó como una niña caprichosa a punto de llorar, reacción que hizo sonreír a Pedro.

Narciso se pasó toda la mañana siguiente haciendo gestiones e intentando averiguar el paradero del poeta. Después de la hora nona apareció por casa. Tanto Pedro como Victoria lo esperaban ávidos de noticias.

−¿Está en la cárcel Emilio?, ¿e Isidoro?, ¿y Pancho? −le preguntaba como si fuese una ametralladora Victoria. El médico, más prudente, esperaba en segundo plano con la intención de que el cura se recuperara, se le veía cansado y sudaba como un pollo, hacía un calor de justicia afuera.

Narciso intentó coger aire, pero, entre el contraste del frescor de la casa de muros de un cuerpo y el sofocante sol de fuera, sintió un vahído que a Pedro no se le pasó por alto.

−Victoria, espera a que se refresque un poco. Siéntate, Narciso. ¡Victoria, dale un poco de agua!

Narciso, más recuperado, comenzó a echarse aire con su sombrero negro y a aflojarse el alzacuello de su sotana.

−Emilio no consta en los registros de la cárcel, ni Isidoro tampoco. Respecto a Pancho, he averiguado que lo han apresado cerca de su pueblo, su padre está haciendo gestiones para que lo suelten, al parecer conocen a un guardia civil que tiene influencias. El padre Agustín lo atendió hace dos días cuando vino buscándolo, pero al final el padre de Pancho encontró a un miliciano que le informo de dónde estaba su hijo. Su padre le dijo que hablaría con estos parientes para que avalaran a su hijo y, así, poder sacarlo de la cárcel partiendo de inmediato a su pueblo.

De Pancho es el único que sabemos algo, del resto, no. También me dicen que, cuando se van a entregar, entran por la calle principal, hay un puesto donde les confiscan las armas y suben hasta el ayuntamiento. Los pobres suben confiados, pero van derechos a la cárcel, están confinados y… −Narciso se calló de repente, pero Victoria insistió para que siguiera hablando.

−¿Qué pasa luego, Narciso? −preguntó la mujer impaciente.

−Pues los llevan a otras cárceles más grandes. −Narciso era un libro abierto para la desgracia de Victoria, que oyó lo que no se atrevía a decir.

−Está bien, Narciso, me imagino lo que harán con otros, déjalo, a veces sobran las palabras. −Y depositó un suave beso en su mejilla intentando hacer más llevadero el amargo trago del padre.

−Si queréis, hacemos guardia de día en la entrada del pueblo, por si les da por entregarse. De noche, ni hablar, dan el toque de queda y disparan a todo lo que se mueve −dijo Narciso sacudiéndose el miedo que le causaba que Emilio cometiera la torpeza de no huir. Isidoro, o mucho se equivocaban, o preferiría seguir en el monte, demasiada soberbia tenía el Invisible para entregarse.

Después de hablar se terminó de beber el agua mientras sus amigos lo miraban como pasmarotes. Victoria estaba confusa y Pedro intentó suavizar el momento con una de las suyas.

−Bueno, veo que estar todo el día dando sotanazos te ha cundido −le dijo con cara de picaron.

−Muy gracioso. De ti no me espero que me des las gracias, ni me eches flores, pero, hombre, tampoco cachondeo.

−¿No quieres que te echen flores?

−No, no quiero flores −contestó como si le hablase a un niño.

−¿Y capullos?, ¿quieres capullos? −preguntó juguetón Pedro.

−¡La madre que te parió con tus bromas de los cojones! −contestó malhumorado abandonando su silla y dirigiéndose escaleras arriba hasta su habitación como un vendaval, mientras el médico sonreía tibiamente.

−Narciso, hombre, no te enfades. Parece que no me conoces −gritó Pedro con mirada triste.

−¿Pedro?

−Dime, niña.

−Te quiero mucho.

−Y yo a ti, ¿pero a qué viene eso?

−Gracias por rebajar la tensión con tus salidas de tono. Al menos por un momento olvidamos.

−De nada, a mandar. −Rieron con prudencia, pero Narciso tenía buen oído y escucharon como desde arriba decía a gritos:

−¡Parad con las bromas, hombre ya! −Ambos menearon la cabeza ante la ingenuidad del cura. Conocía a su amigo Pedro, pero siempre caía en sus juegos de distracción.

−Victoria, a ver qué arrebañamos de la talega que nos dio María para comer algo, que el Sotanas está arrebujado.

−¿Y ahora qué hacemos?

−Comer −contestó como si nada Pedro−. Comer hace tiempo que es un privilegio para muchos, Victoria. Siéntete afortunada.

−Ya lo sé, pero me refería a la búsqueda.

−Vista al frente, paso largo y mala leche, Victoria.

−¿Cómo? −preguntó la mujer extrañada y fuera de juego.

−Prudencia, observar, tener paciencia y esperar a ver si vienen los guerreros, cariño.

De momento no podemos hacer más, bueno sí, a ver si Narciso me presta una vestimenta de cuervo y lo ayudo a hacer pesquisas. Tú, quieta aquí hasta que las aguas se tranquilicen. Ahora, a comer, famélicos poco podremos hacer. −Dicho esto, se levantó y le dio un beso en la frente a Victoria.

Durante los siguientes días aquello fue una orgía de sangre y venganza. Victoria seguía enclaustrada, pero el cura y el falso cura volvían cada tarde con el horror en sus rostros.

Pedro, más acostumbrado a los horrores de la guerra, estaba más entero, al menos aparentemente, aunque Victoria observaba cada noche cuando se creía solo como lloraba mientras se fumaba su único cigarro de la jornada. Eran lágrimas oscuras y calladas, de esas que salen desde lo más profundo de tu ser.

Una noche Narciso no pudo más y se derrumbó en llanto en la cocina. Victoria escuchaba sus sollozos ahogados por un pañuelo que apretaba entre sus dientes. Pensó en dejarle su espacio, pero corrigió su pensamiento y lo estrechó fuertemente entre sus brazos.

−Victoria, qué horror −fue lo único que alcanzó a decir mientras sacudía su cuerpo incontrolablemente.

−¡Matan en nombre de Dios! ¡Blasfemia! Traicionan hasta a su madre, son como ratas. No entiendo que se tenga que matar, aunque hasta puedo comprender los muertos en la batalla, pero esto es diferente, esto es odio, Victoria.

−Narciso, el otro bando también cometió errores. En tiempos de guerra, todo vale. −Victoria siempre pragmática, pensó Narciso.

−Si no te digo que no. Dímelo a mí que me hicieron un capirucho de periódico y me apuntaban con una pistola mientras me humillaban, si no llega a ser por Emilio, hace mucho tiempo que estaría tragando malvas. Y las sacas las he visto en todos los bandos, desgraciadamente, insultos,  violaciones, pero, Victoria, esto es distinto. −Narciso paró de hablar un momento. Victoria no sabía qué decirle, por lo que decidió no decirle nada−. Estos animales, los que han ganado, están eufóricos. Se comportan como hienas.

»Y los otros estaban eufóricos porque, después de vivir toda la vida pasando hambre y bajo la bota del señorito, se revelaron. Victoria, esto es un país de hambruna, de siempre.

»Y comenzaron a dar a diestro y siniestro. En definitiva, rabia acumulada.

−¿Quieres un poco de agua. Narciso? −preguntó Victoria con la intención de serenar al buen pastor.

−Sí, hija, y perdona.

−Sé que eres humano, Sotanas. −Ambos esbozaron una sonrisa.

−Victoria, estos ahora quieren demostrar quién es el amo del cortijo a base de miedo, y la Iglesia los apoya, incluso justifican sus actos, por temor a que vuelvan a quedar desamparados, y el populacho va donde está el poder. ¡Me han ofrecido hasta un arma! ¡A mí! ¡Soy cura! ¡En qué cabeza cabe! Eso es más feo que un santo con dos pistolas. −Victoria le esbozo una media sonrisa y le dijo:

−Bueno, al menos ahora no tendrás que ocultarte. ¿Sabes, padre?, una vez escuché que “España siempre ha ido detrás de los santos o con un cirio o con una estaca”. Por lo visto, nada cambia bajo el sol. −Narciso pasó de la tristeza a una leve sonrisa.

−Ingeniosa la frase −dijo Narciso al rato.

−¿Qué te ha pasado hoy en especial para estar tan afectado?

−Nada en especial, solo que hoy ha sido la puntilla.

−Siento no poder estar. −Victoria notó como el cura se tensó.

−¡Ni se te ocurra salir, Victoria!

−¡Vaya! Tiene que ser serio.

−Mucho.

−Al menos déjame que te escuche. Se me ha ocurrido que cambiemos los papeles, yo seré la confesora.

−¡Dios santo, niña, no seas sacrílega!

−Dime −le dijo la mujer apretándole el brazo en señal de confianza.

−Hace unos días bajábamos por la calle Pilar y nos paramos a descansar. Nos apoyamos en la pared de una casa y  me llamó la atención cuando miré al suelo. Con piedras de río en distintas tonalidades se podía leer en latín “Los catorces, 1935 año”. Un viejo del lugar nos explicó la historia a cambio de una cebolla. Nos dijo que abajo había un refugio y lo construyeron catorce amigos un año antes de la guerra. ¡Un año antes! En fin, esto era una guerra anunciada, parecía como si no hubiese remedio. Mientras hablábamos con este hombre, vimos como unos energúmenos llevaban a una mujer en una camioneta, el vehículo no iba muy rápido, y, según me explicó el hombre, muy angustiado, la llevaban camino del cementerio. La señora era muy conocida, su único delito había sido ayudar a muchas personas durante la guerra, corrimos tras ellos, pero a medio camino escuchamos tiros, nos quedamos paralizados, no supimos qué hacer, nos acercamos hasta que vimos un cuerpo tirado en una esquina del cementerio rodeado de sus asesinos, que se mofaban ebrios de locura. Una muchacha, a lo lejos, lloraba. El pelo se me puso de punta cuando un hombre que pasaba cerca de ella de un empujón la sentó de culo increpándola con insultos muy duros. La joven se levantó y huyó despavorida. Pedro apretaba mi brazo sin darse cuenta de que estaba temblando. Intenté acercarme más, pero no tuve valor. No retiraron su cuerpo hasta dos días después para ejemplo de lo que iban a hacer con “las rojas” si no tenían voluntad de enmienda.

Narciso paró su confesión y miró la mesa mal pintada, mientras, se podía casi escuchar el tormento de sus pensamientos. Victoria esperó pacientemente apretando su antebrazo, era mejor no hablar, aunque la verdad era que no sabía qué decir.

−Ayer cuando estábamos en el ayuntamiento vimos acercarse a un señor muy bien vestido al jefe de la Falange y denunciaba a su mujer por colaborar con “los rojos”.

»El malnacido le llevó hasta fotos de ella en su casa junto a unas milicianas. El falangista dio la orden de cogerla, pero de mala gana, en honor a la verdad; hoy me han contado que la mataron enfrente de su casa y que el marido, que se casó con ella porque tenía muchas tierras, ganado, una gran casa y un cortijo, lo ha celebrado. Se ha convertido en dueño y señor de todo. La pobre, al parecer, nació soltera y con más de cincuenta años se le apareció un dandi de treinta y pocos que le supo bailar el agua. El oportunista, que ahora es viudo, volvió loquita a la incauta y él pegó un buen braguetazo. −Otra vez la mirada perdida.

−Narciso, nunca te había escuchado usar según qué palabras. −A Victoria le estaba impresionando el lenguaje de su amigo-cura.

−Victoria, contigo puedo hablar claro, no me vengas con remilgos. −La mujer otra vez se quedó muda.

−Hoy he visto como rezaban los requetés “Te Deum” dando las gracias al Altísimo por la victoria y acto seguido salían a la caza del hombre. Te puedes imaginar a qué tipo de hombres iban a cazar. Han llegado a una taberna y han comenzado a decir nombres. Muchos de los parroquianos callaban, pero algunos los han esperado afuera y se veía como les indicaban dónde encontrarlos. −Suspiró profundo. Victoria rompió su silencio indecisa.

−No sé qué decir, seguro que todas estas reacciones tienen que tener un motivo, pero yo no lo entiendo −dijo impotente Victoria.

−Hay una frase que ilustra toda esta conversación, querida niña, creo que la escribió un irlandés, Burke me parece que era su apellido: “Cuanto mayor es el poder, más peligroso es el abuso”. Debe de ser eso, ¿no crees?

−Pues debe ser eso.

−¡Oye!, ¿no te ha contado el zorro de Pedro que el otro día tuvo que bendecir a unos legionarios que algo ebrios tuvieron un furor religioso cuando íbamos andando?

−Pues no, fíjate, cuando no le interesa, no abre el pico. −Narciso contó la anécdota entre risas y más comentarios jocosamente agridulces.

La conversación continuó hasta que se sintieron cansados.

−Victoria.

−¿Qué?

−Al final ha sido una confesión y sabes escuchar. Creo que podrías ser una buena confesora.

−Quizás, padre −respondió Victoria visiblemente agotada.

Llevaban allí dos meses y ni rastro ni de Emilio ni de Isidoro. Sabían por algunos guerrilleros que estaban en el monte, los habían visto cerca de Benquerencia, pero se iban moviendo, y que tanto Emilio como Isidoro continuaban con vida hacía menos de quince días. Eso fue un respiro, al menos seguían libres. La última palabra, “libertad”, con todas las comillas posibles. Lo único que los tranquilizaba es que no se habían entregado.

Se marcharon de Castuera con el alma herida y, después de pagar sobornos a un funcionario, colocado a dedo en el ayuntamiento, les facilitó un número de teléfono y la promesa de que lo podían llamar cada semana con la condición de que cada mes le soltaran “una ayudita”.

Estuvieron en comunicación tres meses, al cuarto respondió otro hombre, que les dijo que al “corrupto” lo habían trasladado de lugar de trabajo, pero que no podían facilitar su ubicación. Aquello fue un mazazo. El día de Navidad Victoria recibió la visita de Genaro. Este prometió ayudar a saber si estaba en alguna cárcel diciéndole a la vez:

−Te ayudaré y ayudaré a Emilio porque Juan era para mí un hermano y lo juré. En cuanto sepa algo, te lo digo.

Fueron sus últimas palabras antes de salir de su casa. Era un hombre de honor, lo haría, de eso no tenía ni la más mínima duda.

Viernes, 14 de abril 1939

Hacía unos días que había acabado la guerra, algunos lo habían celebrado y otros lo habían padecido, pero una atmósfera de desconfianza y miedo había llegado con la intención de no irse.

Esa mañana de abril Victoria de rodillas lavaba su ropa en el río cuando escuchó que una voz conocida pronunciaba su nombre bajito mientras siseaba. El corazón de la mujer saltó de alegría reprimiendo un sollozo que ahogó con su mano; vacilante, se incorporó girando su cuerpo hacia el lugar de donde procedía la voz de Isidoro. Visiblemente emocionada, se acercó hasta los riscos, aparentemente solitarios, hasta encontrarse con su hermano postizo.

Lo abrazó con tanta fuerza que hizo que el hombre se derribara llorando como un chiquillo.

−Isidoro −Victoria pronunció su nombre con veneración.

−Hola, hermanita −contestó emocionado el Invisible.

−¿Dónde estás?

−Aquí, ¿no me ves? −Ese era Isidoro, a pesar de venir mal dadas, siempre encontraba una palabra que hacía sonreír a todo el que estaba a su lado.

−No seas tonto. ¿Dónde os escondéis?

−Ahora te lo digo, pero mejor no hablamos aquí.

Victoria lo seguía haciendo los mismos movimientos que Isidoro, sin dudarlo un instante, era el mejor camuflándose, llegaron a una zona llena de riscos, encinas y matorrales. Se dirigían a su refugio, aquel que unos cuantos amigos, entre los que se encontraba Emilio, habían construido unos meses antes de la guerra. Aprovecharon una cueva natural existente en las entrañas de la tierra. Victoria había ido muchos días con la esperanza de encontrar a sus seres queridos, pero ni rastro, durante días había mantenido el refugio a punto y con algo de comida. Sabía que tarde o temprano vendrían si no conseguían huir al exilio. Ambos bajaron al refugio, pero estaba vacío. Victoria, temerosa de pronunciar su pregunta, se quedó impávida esperando la noticia devastadora con mucho miedo a escucharla. Isidoro se adelantó a hablar para intentar espantar los temores de Victoria.

−Está vivo, no te asustes. −Y Victoria respiró. Se dio cuenta de que durante unos segundos se olvidó de hacerlo, el pánico la paralizó.

−¿Dónde está? −preguntó con voz trémula.

−Estamos en el monte con compañeros que no hemos querido entregarnos.

−¿Por qué no ha venido Emilio?

−Recuerda, el invisible soy yo. −Victoria se sentó.

−No me mientes, ¿verdad?

−No, Victoria, te digo la verdad, es muy arriesgado salir del escondite. Nos estamos organizando y seguimos a la espera de ayudas del partido. No te niego que nos defendemos si es necesario, pero de momento tenemos que ser prudentes.

−¿Necesitáis ayuda? −Victoria no necesitaba más palabras, entendió a la primera la situación.

−Sí, comida, ropa, mantas y medicinas. −Isidoro, observando el cambio de expresión en la cara de su amiga, se dispuso a aclararle.

−No te preocupes, están todos bien. Habla con Pedro, que esté al tanto.

−Os ayudaré y dile a mi Rubito que te siga haciendo caso, que se le espanta la jaca muy fácilmente y que lo quiero mucho.

−De acuerdo, se lo diré tal cual. ¡Es muy cabezón!

−Cabeza no tiene mucha, pero dura como el cerón. −Ambos se rieron con cariño.

−Gracias, Isidoro, por arriesgar tu vida para traerme noticias, siempre estaré en deuda.

−De eso, nada, recuerda, somos una familia, pequeña.

Sin más, y por deseo del hombre, Victoria abandonó el refugio dándole un beso a su amigo. Este, como siempre hacía, la agarró por los brazos y le plantó un sonoro beso en la frente. Victoria se dio cuenta de cuánto había echado de menos aquel gesto tan familiar.

−Había echado de menos tu forma de saludarme −le dijo la mujer emocionada.

−Y yo. −El guerrero no pudo reprimir una lágrima traidora.

−¡Ah!, a ti también te quiero, hermano.

−Ya lo sé, ojos de gata, ten cuidado, preciosa.

Victoria se alejó del refugio con el corazón más alegre y la mente más despejada. Era consciente de que a partir de ese momento tenía un trabajo más: ser enlace de sus hermanos. Tendría que trabajar duro y buscar formas de conseguir más alimentos, ropa y medicamentos.

El dinero que le dio Genaro serviría temporalmente, pero tendría que buscar la forma de rentabilizarlo, de momento el estraperlo no era mala cosa, escaseaban en el mercado los productos básicos para la supervivencia, pero con parné San Pedro canta. Poderoso caballero es don Dinero, pensaba asqueada la mujer mientras se dirigía a la casa de Pedro.

Y ellos, si no conseguían escapar, ¿hasta cuándo podrían esconderse en el monte?, ¿qué iba a pasar con ellos? Se negó a pensar más allá de mañana mientras se repetía: “Una cosa detrás de la otra, Victoria”.

Miércoles, 16 de julio 1939. Luna nueva

“El más terrible de todos los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza muerta”.

Federico García Lorca

Hacía tres días que Pedro había recibido una llamada telefónica de Genaro, habían apresado a Emilio, alguien lo identificó como el escritor que acompañaba a Miguel Hernández años atrás en Castuera. Lo habían trasladado al campo de concentración de Castuera desde la cárcel de Hinojosa del Duque. El hermano de armas de su hermano Juan se prestó a ayudarlos como aval para sacarlo con vida de allí. Victoria permaneció muda cuando recibió la noticia y así continuó tres días después cuando llegaron a la localidad donde el poeta gritaba libertad mientras fue zona republicana. Victoria, Genaro, Narciso con su sotana y Pedro, siempre Pedro.

Emilio maldecía su suerte arrepintiéndose de no haber escuchado a Isidoro: “Emilio, no te alejes es peligroso”. Pero no le hizo caso, necesitaba algo para seguir escribiendo y en un descuido bajó al pueblo. No le dio tiempo a llegar al camino, una pareja de la Benemérita lo apresó. Recordaba como le decían: “Tienes una pinta de rojo que echa para atrás”.

Su mala estrella no acabó en ese momento, para su desgracia, el cocinero del cuartel lo reconoció como el chico que escribía en el periódico Frente Extremeño en su pueblo y además lo veía muy pegado a un poeta rojo llamado Hernández de apellido. Firmó su condena cuando en el macuto que portaba encontraron pasquines donde incitaba a rebelarse contra el régimen recién estrenado.

Lo apresaron y después lo trasladaron a Castuera, a un campo de concentración que todavía estaba en construcción. Cuando lo metieron en una furgoneta junto a una veintena de hombres más, pensó que le darían el paseíllo y dejarían su cuerpo en alguna cuneta.

Por primera vez en su vida rezó todo el repertorio de oraciones que un día le enseñó su madre. Lo que hace el miedo, reflexionaba.

Para su desgracia, no lo mataron, lo trasladaron directamente al infierno.

No tardó mucho tiempo en darse cuenta de que, más que un campo de concentración, aquello era un campo de exterminio. Por lo que pudo observar, entendió que funcionaba como un lugar parecido a un corral donde clasificaban a los presos de guerra según “su peligrosidad”. Él, al parecer, era de los más peligrosos porque pensaba y escribía, debido a ello, lo incomunicaron al tercer día en el barracón 70 junto a otros intelectuales y militares republicanos de alto rango. A los primeros los clasificaron como agitadores de masas y de pensamiento contrario a los designios del nuevo orden. Para resumir, el eufemismo venía a decir que “o piensas como yo o te quito del medio”.

Tenía un futuro muy negro. Al parecer, la incomunicación terminaba cuando los sacaban de allí sin destino anunciado y no se volvía a saber de ellos.

El que se iba normalmente asumía con dignidad su mala suerte, pero hubo quien suplicó, lo que hacía que antes de salir de allí sangrara por todos sus poros. Los falangistas se ensañaban a golpes, patadas e insultos, era lo habitual. Día a día se veía el miedo recorrer los ojos de los que esperaban su destino, la represión era brutal. Los quejidos nocturnos de algunos de sus compañeros sembraban el terror, llevando en el aire malos presagios.

El recibimiento fue humillación, vejación, hambre, palos, blasfemia, piojos, miseria, terror…

Durante los primeros días, hasta que lo incomunicaron, observó, sin decir nada, la mala vida que sufrían los recluidos. Todas las mañanas los reunían en el patio y, delante de una cruz de metal, que estaba incrustada en una peana, cantaban el “Cara al sol” y después un cura les soltaba “el sermón del miedo”, como él lo bautizo.

…Cara al sol con la camisa nueva

que tú bordaste en rojo ayer,

me hallará la muerte si me lleva

y no te vuelvo a ver…

… Arriba escuadras a vencer

que en España empieza a amanecer…

“Vosotros tenéis suerte de estar vivos gracias a la magnificencia de Franco”.

“Es el momento de separar la gente de orden de las malas semillas y exterminarlas para siempre”.

“El mejor medio para redimir el cuerpo no era otro que el trabajo forzado, si no lo hacéis, vais a envidiar a los que han muerto”.

“Ustedes han perdido la guerra, desde este momento no tienen derechos, solo deberes”.

“Deberán rendir cuentas al Altísimo por haber sumido a España en la decadencia. Desde este momento no se les considera españoles. Por ese motivo, la bandera está fuera del recinto”.

“El quinto mandamiento se modificará, es muy grave lo que han hecho. Para ustedes será: “No matarás sin justicia”.

Esas eran algunas de las blasfemias que soltaba por la boca un cura de aspecto dantesco, que mostraba sin pudor dos pistolas que colgaban de su cinturón, sangre en su sotana, reflexiones repugnantes y pensamientos acordes con el último adjetivo.

La primera noche lo internaron en el barracón número diez. Eran de madera y uralita, hacía mucho calor y rezumaba pestilencia. No había ningún tipo de mobiliario, solo el suelo de tierra. Eran muchos pegados unos contra otros en la tierra intentando dormir. Pena.

Vio como un compañero hacía sus necesidades muerto de vergüenza. La diarrea era tremenda y el hedor insoportable. Ninguno le dijo nada, todos callaron. Durante la noche ninguno podía salir a las letrinas, se consideraba fuga y tiraban a matar. Injusticia.

Al segundo día desde el patio vio como caía un chaval de apenas 20 años acribillado a tiros. El joven reconoció a su madre entre los familiares que esperaban para entregar comida y, como un chiquillo, salió corriendo hacia ella, tirándose por la ventana de su barracón. Los guardianes pensaron que pretendía escapar y lo mataron a tiros. Los gritos desgarrados de su madre bloquearon la voluntad de Emilio. Horror.

A la noche siguiente entró en su barracón un grupo de falangistas y llamaron con nombres y apellidos a cinco de sus compañeros. A estacazos los sacaron del pestilente habitáculo, nunca más regresaron. Angustia.

La mañana del tercer día lo seleccionaron para arreglar un camino. Los llevaban como ganado, amarrados por las muñecas en fila de uno. Al pasar por el cementerio, observó como unos falangistas hacían unas zanjas, eran los mismos que la noche anterior se habían llevado a sus compañeros. Enseguida entendió cuando vio a un lado de la fosa cuerpos amontonados, y eran más de cinco. Miedo.

La tercera noche en el infierno fue más de lo mismo y hambre, mucha hambre, tanta que el estómago dolía. Desamparo.

Al cuarto día le dieron una tremenda paliza por ser “escritor de mierda”, según le decían entre palos y patadas. Después de apalearlo lo tiraron, como si de un despojo se tratase, dentro del barracón número 70. El hedor allí era más insoportable, estaba justo al lado de las letrinas, sus compañeros lo atendieron con lo poco que tenían. Intentaron darle algo de humanidad acariciándole la cabeza y diciéndole que a la mañana siguiente le contarían.

Lo único que sabía es que no podía salir de allí para nada. Estaba incomunicado, pero, aun así, por primera vez e, incomprensiblemente, desde que llegó al infierno, se sintió protegido. Compañerismo.

Aquella noche de duermevela no lloró por él, sino por el dolor que sentiría su hermana al saber de su suerte y por la confirmación de que su hermano estaba muerto, de lo contrario ya estaría allí. Siempre lo había intuido, pero ahora estaba seguro. Amor.

Jueves, 18 de julio de 1939

“Hemos eliminado elementos que pretendían darle a nuestro movimiento, que debe tener un carácter y un sentido ascético, poético y castrense, un matiz turbio de delincuencia y hampa”.

José Antonio Primo de Rivera, fundador de la Falange

Los vítores del exterior lo despertaron, celebraban “El aniversario del levantamiento”. Los hombres que permanecían junto a él en el barracón de la muerte eran variopintos. Hombres cultos algunos y, otros, militares de rango, pero todos con una etiqueta: “Altamente peligrosos para el nuevo orden”. El delito más grave era el de pensar, divulgar y tener ideales profundos.

No sabía exactamente la hora que era cuando se abrió la puerta de una patada y apareció una pareja de falangistas. De malos modos buscaron entre los bultos humanos que malvivían tirados en el suelo. Se pararon delante de Emilio y comentaron:

−Este debe de ser, es rubio. −Tirándole del pelo de forma humillante, le levantaron la cabeza proyectando la luz de una linterna a sus ojos. Lo deslumbraron, lo dejaron ciego por la agresión de la luz directa en sus ojos. Sintió una punzada de dolor fino en sus pupilas, pero ni tan solo pudo quejarse, estaba extenuado.

−Sí, este es, tiene los ojos de color miel. ¡Qué color más raro, coño! −comentaron los animales.

−¿Tú eres Emilio Ruiz Gómez? −le gritaron a pocos metros de su cara. Sintió como se revolvían sus entrañas preso de un sentimiento incalificable. Dijo que sí, pensó rápido y llegó a la conclusión de que era mejor morir que vivir como una rata inmunda. Lo sacaron a rastras del barracón escuchando, como si de un eco se tratase, llantos masculinos llenos de desesperación a sus espaldas. Alivio.

Genaro se había presentado en el campo de concentración apenas rayaba el alba. Era un falangista reconocido y respetado en la comarca. Fue recibido con elogios y respeto.

El camisa vieja hizo valer su poder y ordenó que le llevaran a Emilio después que el responsable de aquel despropósito le pusiera al tanto de la situación del hermano de su difunto compañero-hermano de armas.

Genaro callaba y por el momento no le informó de los lazos fraternales que unían al preso con “el ausente”, Juan Ruiz Gómez, un mártir para aquellos energúmenos que eran muy dados a venerar a sus muertos. Si Juan estuviera vivo, sería un miembro muy respetado en el nuevo orden. Él había fundado una sección local de la Falange y había sido un firme defensor de los designios del partido emergente.

−Camarada Genaro, el prisionero en cuestión llegó a este depósito de clasificación de apresados hace tres días. Cuando supimos los delitos de los que se le acusaba y las pruebas gráficas que portaba, decidimos que era peligroso pues agitaba a las masas por medio de sus escritos, ¡verdadera mierda propagandística roja! −Genaro escuchaba sin parpadear al jefe de aquel antro.

»Yo, como comandante de puesto, lo notifiqué a los mandos políticos sociales, en breve se le abrirá una causa judicial. Pero si tú, camarada Genaro, quieres pasarlo por las armas, ya sabes. Entiendo que tú mismo quieras cobrarte “tus deudas” o, mejor, digamos “cuentas pendientes” con ese rojo hijo de puta. Nosotros miraremos hacia otro lado, entiendo que quieras venganza, no será aquí donde te pongamos trabas, compañero.

A Genaro se le revolvieron las tripas, aquel hijo de satanás disfrutaba. Pensó que era un sádico narcisista. Él no había hecho la guerra para eso. ¿En que se había convertido su lucha? En su honorable mente no cabía aquel horror de pestilencia, miseria y humillación. La idea era restablecer el orden y ser justo dentro de la legalidad, pero, muy a su pesar, “el orden” se convirtió en “terror” y se estaba imponiendo mediante un puño reaccionario y férreo.

En aquel momento sus dudas se disiparon. Había cometido el mayor error de su vida.

Los fundadores de la Falange estaban permitiendo que las ratas ocuparan altos cargos a golpe de taconazo de botas. Los engranajes de su cabeza  intentaban no ofuscarse por la rabia y no perder de vista el motivo de su visita a aquel lugar inmundo.

Continuó callado a la espera de tener a Emilio delante, dejó de oír los sapos y culebras que vomitaba la boca del comandante de puesto. Repugnancia.

Emilio llego al puesto de mando a rastras y fue tirado literalmente en una silla mientras uno de los dos falangistas que lo portaban espeto con cara de asco una frase que consiguió que Genaro tuviese que hacer grandes esfuerzos para no partirle la cabeza en dos.

−Aquí tiene a este asqueroso de cáscara amarga.

Genaro, que se había quedado pegado al suelo y notaba como su sangre bullía en sus mejillas, le gritó al cachorro de la Falange:

−¡José Antonio! −Fue lo que le salió de la garganta a Genaro. Automáticamente, y de forma enardecida, los falangistas se irguieron y gritaron:

−Presente.

Emilio, que permanecía con la cabeza agachada, reconoció la voz del amigo de su hermano y, a pesar del recibimiento, sonrió para sus adentros. Evidentemente, le habían ocultado la muerte  de su hermano. Genaro estaba allí y no precisamente para matarlo; a pesar de que siempre habían estado en las antípodas en cuanto a sus ideas políticas, el respeto entre ambos siempre había sido sincero. Genaro era un hombre de honor y jamás abandonaría a ningún hermano de Juan. Andaba devanándose los sesos cuando de pronto escuchó la voz de Genaro sonar como un trueno.

−¡No! ¡Ausente!

−¿Cómo? −dijo el jefe del infierno.

−Sí, ausente en este momento.

−Explícame eso, compañero, la verdad, no te entiendo.

−¡No tienes ni puta idea de a quién tienes sentado en esa silla!

Genaro lanzó una gélida mirada al comandante. Este intuyó que las cosas no iban bien y meter la pata significaba volver a ser un don nadie. Después de la reflexión optó por esperar y echar a los dos falangistas, que se miraban desconcertados. Mientras menos testigos, mejor.

Genaro miraba con cariño la testa gacha de aquel hombre rubio, con el que, en otra época, había hablado de ideales antagónicos en el patio trasero de la casa de su amigo Juan.

Siempre en la intimidad, solían compartir cenas juntos con las puertas cerradas, porque ni a uno le convenía que le vieran con el otro, ni al otro le convenía que lo vieran con el uno.

Nunca estuvieron de acuerdo, pero admiraba y respetaba su integridad. Era un buen hombre y le dolía verlo humillado. Deseando por todos los medios devolverle algo de dignidad, se arrodilló frente a él, para desconcierto del comandante del purgatorio, y con una mano le levantó la cara. Su iris ámbar se clavó en su alma y le sonrió con ternura. Habían intentado quitarle su amor propio, pero no lo habían conseguido. Sus ojos destilaban fuerza y determinación. Le miró con detenimiento angustiado. Le habían roto el labio inferior, un hinchazón en el ojo derecho hacía que no pudiera abrir del todo el párpado y su pómulo izquierdo comenzaba a ponerse morado. Mostraba una brecha en su ceja derecha cubierta de sangre seca, no tenía muy buen aspecto.

Genaro lo abrazó temiendo hacerle más daño y Emilio, al cabo de un rato, reaccionó aferrándose a su amigo de tertulias en aquellas hermosas y añoradas tardes de verano. Genaro se incorporó sacando de uno de sus bolsillos unos papeles y lo lanzó con malos modos en la mesa del jefe de aquel lugar inmundo, diciéndole con arrojo:

−Toma, este es mi aval. Soy una persona de orden y este hombre no es peligroso. Es hermano de Juan Ruiz Gómez. 

El comandante deseó que se lo tragara la tierra. ¿El hermano de Juan Ruiz? Era venerado en la comarca, había fundado la Falange en su pueblo y en el momento de morir era el secretario de la comarca. ¡Dios santísimo, qué fallo! Para más inri, el que tenía delante era su sucesor y picaba muy alto.

−Yo, yo, yo…. −balbuceaba el jefe del campo de concentración.

−¿Tú qué?

−Ya he enviado el informe, pensé que era peligroso, tenía propaganda subversiva en el momento de su detención.

−Y eso, a efectos prácticos, ¿qué quiere decir? −preguntó cada vez más cabreado Genaro.

−Que el informe ha llegado en forma de notificación al comité político social y estará a espera de un consejo de guerra, allí decidirán qué castigo le imponen. Está acusado de rebelión militar. Él estaba en incomunicados, normalmente de allí no se sale con vida.

Genaro apretó tan fuerte su mandíbula que se podía escuchar cómo rechinaban sus dientes. Haciendo acopio de toda su paciencia, dijo:

−Quiero que escribas una nueva notificación donde diga que te has equivocado y adjuntarás mi aval. Ahora lo sacas inmediatamente de incomunicados y mañana yo haré mis gestiones para arreglar este despropósito. Voy a buscar a un médico que lo visite, hasta que yo venga le facilitarás aseo, ropa limpia y comida en condiciones. Si todo lo que he dicho no se cumple, a mi vuelta ¡juro por Dios que no verás amanecer!

El jefe del campo tragó saliva. Genaro era muy poderoso, no convenía estar a mal con él.

−Camarada Genaro, aquí hay médico y el resto de peticiones estarán realizadas en cuanto dé la orden −dijo sumiso.

Genaro, muy tenso, clavó sus ojos en el mal hombre que acababa de hablar haciendo que este temblara con solo una mirada.

−Emilio, en un rato vendré con Pedro. Estate tranquilo, haré lo que esté en mi mano para sacarte de aquí −le dijo Genaro a Emilio con voz sutil.

El poeta notó como las lágrimas quemaban en sus ojos hasta salir y una oleada de calor se instaló en su pecho sintiendo una sensación agridulce que lo hizo marearse.

Una hora más tarde Pedro estaba curando las heridas de Emilio mientras su pecho se rompía por culpa de la injusticia que sentía al cuidar de su poeta. Emilio yacía semiinconsciente en una camilla de la enfermería de aquel siniestro lugar. Bien entrada la mañana, Emilio despertó y lo primero que vio fue a su gran amigo Pedro echado en el suelo. Pensó que dormía, pero, al mover su cabeza, Pedro se incorporó y se puso a su lado como un resorte.

−Hola, poeta −le susurró acariciándole el pelo.

−Hola, amigo.

−¿Te encuentras mejor?

−Ahora que te veo, sí. ¿Y Genaro?

−Intentado arreglar tu situación.

−¿Victoria?

−Está en casa de María, con Narciso.

−El Sotanas, cómo lo quiero a ese buen cura.

−Y yo.

−Pedro, no dejes que mi hermana me vea así.

−De momento está segura y, para tu sorpresa, que sepas que me hace caso. Vendrá a verte, ya sabes cómo es de cabezona la Iglesias.

−Es cosa de familia dijo con pena Emilio sabiendo que por culpa de su cabezonería había cometido el mayor error de su vida.

−Pedro, tienes que contestarme a algo, pero no le digas a Victoria que lo sé. Siempre tuve la intuición, pero ayer mi alma me lo confirmo. Sé que Juan está muerto, de lo contrario habría venido a por mí. ¿Es verdad mi intuición? −Para qué seguir mintiendo, pensó Pedro.

−Sí. −Emilio notó como rodaba una lágrima por su mejilla perdiéndose en su escasa barba.

−¿Cuando?

−En el  37. −No quiso dar más datos.

−¿Dónde?

−En Vaselquillo.

−¿Sabéis dónde está su cuerpo?

−Sí, le dimos sepultura. Victoria lo amortajó.

−Cuando llegó mi hermana a Castuera, además de mi madre, ¿mi hermano también estaba muerto?

−Sí.

−¿Por qué me lo ocultó?

−Para protegerte. Tú te has convertido en su razón de vivir.

−Pedro, cuánto la quiero y cuánto quería a mi Juanito. A mis padres también, por supuesto, pero él era tan joven, tan lleno de vida. ¡Puta mierda de guerra!

−Así es la guerra, tú disparas y los demás también  −le dijo Pedro resignado.

−Victoria no debe saber que lo sé.

Pedro asintió y Emilio se acomodó en postura fetal sin evitar sentirse oscuro, vacío y lleno de ira. El dolor de su cuerpo maltrecho y un suave mareo después de que Pedro le inoculara algo en su brazo lo zambulleron en la inconciencia deseando no despertar.

Genaro, después de muchas gestiones, pagar favores y tirar de todas sus armas diplomáticas, consiguió que a Emilio se le cambiara su delito por el de “adhesión en la rebelión militar”; pasaría  por un consejo de guerra, pero ya no cabía la posibilidad de ser condenado a muerte.

La propaganda requisada el día de su detención pesó como una losa. Lo sacarían del campo en un periodo corto de tiempo, pero lo trasladarían a la cárcel de Badajoz. Allí nadie lo ultrajaría ni lo maltrataría, a cambio de una suculenta suma de dinero, pero, según los altos cargos que había visitado, el delito de estar en posesión de papeles que enardecían e incitaban a la rebelión era un delito gravísimo.

Por ser quien era Genaro, le perdonarían el fusilamiento, pero tendría que exorcizar sus demonios trabajando en batallones de trabajos, arreglando carreteras y puentes. Su aval fue decisivo para que no lo mataran y salir de aquel infierno, pero no podían pasar por alto el gran error de tener tendencia al pensamiento libre y plasmarlo en un papel. Ese era el mayor de los delitos para un régimen dispuesto a reeducar y reprimir a los díscolos que no acataran el nuevo orden.

No iban a permitir sus tendencias a poner en tela de juicio su magnificencia.

Dos días después Victoria cubría a pie los tres kilómetros que separaban la casa de María del campo de concentración. Al llegar al cementerio, su angustia se agudizó. La desagradable sensación la hizo acelerar el paso. La habían hecho vestirse como un muchacho. Le habían cortado el cabello y una sombrero enorme le semicubría el rostro. Parecía un chavalín, se había vendado su exuberante pechera. Todo era poco para ocultar la belleza exótica de Victoria. Estaba muy delgada y demacrada, pero lo que más impactaba era la tristeza y el vacío de sus ojos. Hacía días que estaba sumida en un silencio protector, se dejaba llevar y no se atisbaba en su gesto ni una pizca de alegría.

Se abrió ante sus ojos una gran explanada y el primer puesto de mando. Victoria lo pasó sin problemas, con Genaro se abrían las puertas. Todo el perímetro del campo estaba rodeado de alambrada y había unas zanjas profundas alrededor. Se pararon en la entrada de las visitas.

Una mujer de mediana edad, de muy buen ver, le rogaba a un vigilante que la dejara pasar, que le permitiera ver a su marido y que por favor le diera un fardo con comida que portaba la mujer. Estupefacción sintió Victoria cuando el vigilante, arrogante, cambió de pose y, acercándose a la pobre desdichada, le dijo:

−Quédate en aquel rincón, cuando me releve mi compañero me vas a hacer un favor −dijo lo de “favor” tocándose obscenamente su falo−. Y después le llevaré al cornudo de tu marido la mitad de lo que llevas en ese saco. El resto es para mí, tendré que recuperar fuerzas después de que me dejes seco.

Genaro asistía a tan lamentable situación impertérrito, cuando el vigilante se dio cuenta de su presencia cambió de actitud y, dirigiéndose a él, le dijo:

−Camarada, pase, por favor.

Victoria, que iba pegada a sus talones, sintió como una mano la empujaba. El impacto en el hombro la hizo retroceder. El vigilante de malos modos le gritó:

−¡Tú, chaval!, ¿dónde te crees que vas?

Genaro no se lo pensó dos veces y sacó la pistola apuntándole a la cabeza directamente. El vigilante palideció cuando escuchó como le quitaba el seguro a su arma.

−Este muchacho viene conmigo y no se te ocurra ponerle una mano encima.

Gélidas eran las palabras de Genaro, sabía cuál era el sabor de la sangre y, hecho un cesto, se hacen doscientos, pensaba Victoria. Ella también sabía lo que era ajusticiar a alguien y, en ese momento, si fuese ella quien portara el arma, quizás no sería tan benévola.

Genaro guardó su pistola sin amilanarse y a regañadientes. El vigilante, claramente nervioso por lo sucedido, y más aún por todas las condecoraciones que lucía en la guerrera aquel fascista, decidió salir de allí pitando en cuanto vio aparecer a su compañero.

−Camarada.

−Buenos días, venimos a ver al jefe al mando mi sobrino y yo. ¡Ah!, y esa señora estaba primero, lleva un bulto para su marido.

−Señora, déselo al señor... −le dijo Genaro a la aterrada mujer.

−Ignacio Vargas, camarada −se presentó el recién llegado.

−Dígale el nombre de su esposo y no se preocupe, le llegará. ¿Verdad, camarada Vargas?

−Por supuesto, faltaría más −respondió Vargas.

Imponía la seguridad de Genaro, su decisivo papel en la comarca durante la guerra, el hecho de que tuviese estudios universitarios, el respeto por su arrojo llenaron su pecho de medallas. Se rumoreaba que lo elegirían como consejero nacional del movimiento. Con lo cual fue fácil llegar al despacho del jefe al mando del campo de concentración y, valga la redundancia, mandar más que él.

Victoria no perdía vista a todo lo que veía. Observó que el recinto estaba rodeado por una doble alambrada y que en medio había una zanja. Dentro, en una plaza, se hallaba una gran base donde se erguía una cruz de metal. La gran cruceta de hierro presidía dos bloques de barracones, calculó que habría entre 35 o 40 por cada lado. En medio de ambas hileras había un pasillo central empedrado.

Los barracones eran rectangulares, de madera y uralita, el calor debía de ser sofocante allí dentro, eran muy largos, cálculo que podrían medir más de 15 metros de largo por unos cinco de ancho. Esos cálculos intentaban que su mente se evadiera, pero era imposible, no paraba de mortificarse pensando en cuántos hombres cabrían en alrededor de ochenta barracones.

Entraron en una oficina y esperó en segundo plano, su corazón bombeaba frenético, pero su autocontrol conseguía que no moviese ni un solo músculo.

Pasaron minutos que parecían horas en una atmósfera tensa, casi irrespirable, hasta que se abrió la puerta, un guardiacivil joven interrumpió el silencio.

−Buenos días, soy el sargento Ramírez, si son tan amables de seguirme.

La voz del chico era aterciopelada y en sus ojos se podía ver bondad, curioso en aquel infierno, pero cierto, pensó Victoria tras su disfraz.

Entraron en una habitación pequeña y mugrienta con armarios de metal pintados de blanco, las puertas, estrechas, eran de cristal y se podía ver dentro de ellos material quirúrgico en mal estado de revista. En un extremo, una mesa grande de metal verde, y, tras ella, un sillón de piel marrón, viejo pero de buena calidad, al otro lado de la mesa, un par de sillas del mismo material. El adjetivo para describir aquello era desolador. Genaro no tomó asiento, esperó de pie al lado de la puerta por la que habían entrado, tieso como un palo. Victoria tomó asiento, notaba como se le doblaban las rodillas y temió caerse.

La puerta contigua se abrió y apareció Pedro, no se había movido de allí en dos días y mostraba signos evidentes de cansancio. Victoria se incorporó sin dejar de agarrase a la silla, temía que sus piernas no aguantasen su cuerpo embargado por la emoción.

−Victoria, pasa, Emilio está dentro, no te preocupes, está cansado pero bien.

Victoria temblaba y sus pies no respondían a sus órdenes, estaba clavada en el suelo.

Genaro caminó hacia ella y la rodeó por la cintura acompañándola hasta la habitación, prácticamente la llevaba en volandas al llegar hasta Pedro, que lo relevó tomando a la mujer y adentrándola en la habitación, y allí, en un camastro, estaba su hermano sentado con los brazos apoyados a ambos lados de su cadera, sin duda, recién aseado, muy demacrado y mucho más delgado. Victoria se paró a escasos metros de su hermano, todavía sostenida por Pedro. Emilio levantó la vista y sonrió con aquella mueca pícara frunciendo ligeramente los labios y con un gesto de medio lado, tan suya.

−Deja de mirarme como si vieses un fantasma y haz el favor de abrazarme, te he echado tanto de menos −dijo Emilio extendiendo sus brazos.

Victoria se acercó temiendo lastimarlo y con sus manos temblorosas le acarició su ojo maltrecho, tan igual al suyo, no podía hablar, fue él el que tiró de ella y la abrazó con tanta fuerza que le hizo daño. Victoria había perdido la capacidad de hablar y en aquel momento se derrumbó como si de una niña pequeña se tratase. Pasó mucho tiempo hasta que sus corazones se normalizaron, pasado ese tiempo, a Emilio no se le ocurrió otra cosa menos apropiada que decir:

−Victoria, haz el favor de comer, ¿qué les ha pasado a tus tetas?

Se ganó un coscorrón cariñoso de Pedro, que movía la cabeza algo irritado.

−Eres un pedazo de alcornoque, poeta. No ves que va disfrazada, animal de bellota.

−¡Joder!, que estoy malito, no me maltrates, medicucho.

−Hay que joderse con el rubito. ¡Lo que hay que aguantar! −dijo Pedro.

Genaro empezó a emitir ruidos comparables a la risa reprimida, pero poco a poco se fue acelerando como una locomotora hasta que terminó doblado de risa y, como la risa es contagiosa, al final todos reían.

−Esto es acojonante, jamás pensé que en este lugar llegaría a reír como lo he hecho. Sois indescriptibles, doy fe −decía Genaro limpiándose los ojos.

Estuvieron en Castuera hasta octubre. Emilio era visitado a diario por uno de ellos, menos por Victoria, que durante ese tiempo lo volvió a ver solo en dos ocasiones, por motivos de seguridad, ser mujer entre tanto energúmeno era más peligroso que andar con una bomba de mano sin seguro.

Cuando lo visitaba Narciso, este se ganaba el cielo después de salir del campo.

“Mira que tienes paciencia, Sotanas”, le decía Emilio cada vez que se despedía. “Al menos reconoces mi valía, es un alivio, poeta”, respondía dando por buenas las chiquilladas de aquel loco romántico que lo sacaba de quicio. Narciso era el que más tardaba en regresar a casa, se dedicaba a ir a los barracones y, en vez de rezar, les pasaba cartas de sus familiares y comida enlatada. Los presos lo esperaban como agua de mayo. Se ganó el apodo del “Cura bueno”.

Cuando lo visitaba Pedro, se desarmaba y le contaba lo que sucedía en aquel infierno.

−Pedro, el otro día me dijeron unos hombres que a 15 compañeros los sometieron a la cuerda india, los amarran en fila con una soga y los lanzan a las minas abandonadas, después de eso y por si no se descalabran en la caída, les lanzan granadas de mano. Dicen que somos muchos y ya no hay más cárceles donde meternos.

»El sargento Ramírez es una buena persona, dice que están muertos cuando vienen los fascistas a buscar a los compañeros para hacerles el paseíllo. Los oculta y he visto como a escondidas les trae cartas de sus familiares, comida y jabón. En ocasiones lo he visto llorar cuando el cura suelta las blasfemias en misa. Si alguno cae por el tifus, trata sus cadáveres con respeto, y nos ha conseguido una máquina cortapelo para que los piojos no campen a sus anchas. Nosotros lo cubrimos, nadie habla para que no tomen medidas en su contra. Hasta en el infierno hay almas buenas, Pedro.

Pedro llevó medicamentos hasta que se les acabaron las existencias y toda la comida que podía arrebañar. Y limones, estaba obsesionado con el escorbuto, según decía era porque había leído muchas novelas de marineros, todo era bien recibido entre tanta miseria. Un día le dijo a Emilio que en casa de María había dos limoneros que eran dos surtidores, que daban frutos cuando les venía en gana, los llamaba “los limoneros anarquistas”.

Las visitas de Genaro eran más dilatadas en el tiempo y, además, más cortas, tenía mucho lío con su emergente carrera política, pero continuaba siendo un hombre de palabra.

−Genaro, las cosas son más fáciles dada la gravedad de la situación, me tratan bien, como y bebo agua limpia, nunca tendré suficiente vida como para agradecerte lo que haces por mi hermana y por mí. Sé que lo haces por mi difunto hermano Juan, pero aun así es admirable. Gracias.

−No.

−No, ¿qué?

−Quiero decir que también es por Juan, pero, desde que vi este purgatorio y las directrices de adoctrinamiento y represión de Franco, lo hago por justicia. Tengo remordimientos. Yo no hice la guerra para esto. ¡Ya sé que me repito! Pero es verdad, así lo siento. Estoy atrapado entre lo que soy y lo que siento, pero no puedo hacer nada ahora y he intentado sacar la parte práctica de todo esta enajenación mental colectiva.

»Emilio, hay que tener amigos hasta en el infierno, y creo que formo parte de él.

»Siendo práctico, mimetizándome en el sistema podré hacer cosas para evitar la injusticia; si me rebelo, lo único que conseguiré es que lleven mi cabeza en bandeja a mi familia. ¿No crees, Emilio?

−Sí creo. Por lo que me cuentas, sería como un caballo de Troya.

−Exacto, si siguen así, a la larga los jóvenes  derribarán esta forma reaccionaria de tratar al pueblo, pero eso tardará. El nuevo orden está  lleno de sádicos.

−Ya me di cuenta. Y quizás eres un visionario, pero de momento las cosas están en plena efervescencia. Esperad, el tiempo pondrá las cosas en su sitio.

−¿Sabes una cosa? Tengo la sensación de que algún día tendremos que sentarnos para negociar la reconciliación, en fin, cuando estoy contigo sueño despierto.

−El tiempo dirá, amigo Genaro, pero quizás no es tan descabellado, a saber. De momento tenemos tarea con conseguir que me mantengan con vida. −Genaro asintió pasándole por los hombros un brazo.

−El otro día le partieron la espalda a un alcalde de un pueblo de la comarca. No querían matarlo, querían joderle la vida.

−Eso es sádico −sentenció Genaro.

−Hace tres días se presentaron en el barracón tres hombres buscando a unos vecinos de Castuera; al parecer, al inicio de la guerra montaron a unos hombres en un tren, eran hombres de la localidad vinculados a la derecha, y los bajaron a unos kilómetros del pueblo, dándoles una muerte atroz, decían entre gritos de rencor. Los bajaron del tren y los quemaron vivos. Venían a buscar venganza. Les dieron una muerte inhumana, tomándose la justicia por su mano con el beneplácito de los encargados del campo ante la atenta mirada del sacerdote. Hay mil historias de horror, pero para qué seguir, cada cual es más macabra.

El horror se hizo más llevadero con las visitas de sus amigos, que hábilmente camuflaban “los privilegios de Emilio” a los ojos de aquel micromundo gracias al dinero que soltaba religiosamente cada semana Genaro, dejándoles intimidad en una de las dependencias a escondidas de los ojos de los presos desesperanzados que esperaban su suerte. Mientras tanto pasaba el tiempo.

La última vez que Victoria visitó a “su rubito” en aquel lugar habían pasado tres meses desde su llegada a Castuera.  Los vigilantes no lo volvieron a humillar, sería por miedo, por dinero o por intervención divina, a saber. Emilio fue invisible para el látigo durante todo ese tiempo, tuvo alimentos, que repartía entre sus compañeros de penurias, hasta que llegó la orden de traslado a la cárcel de Badajoz. En ese momento empezó una odisea hasta conseguir la libertad. Lo explotaron durante un tiempo en los batallones de trabajo, eufemismo que tapaba dos realidades: esclavitud y trabajos forzados. Durante su cautiverio nunca le faltaron alimentos, ropa y tabaco. Nadie le puso una mano encima y dos veces al año lo visitaba su hermana.

Él intuía que su bienestar, dentro de lo malo, se debía al sacrificio de Victoria y al dinero de Genaro, pero lo que su mente no podía llegar a imaginar era el vía crucis que padecía su hermana, en aquellos años de sombras. Le habían robado la inocencia a la mujer que más quería. Ella haría por su causa lo inconfesable y esa causa era él.

Los años pasaban y cada vez veía más lejana su libertad, aunque su alma de poeta no dejaba que su esperanza tomara asiento. Algún día volaría junto a Victoria, su ángel con nombre de triunfo, su guía con nombre de mujer y el ser que le daba fuerzas para que siguiera respirando. No podía permitir que ella tuviese que amortajar a otro hermano. Ella también era su causa.

Sábado, 26 de marzo de 1952, la jaula se abrió a la hora del ángelus

“La cárcel, en lugar de quebrantar nuestro espíritu, nos ha hecho estar más decididos a continuar con esta batalla hasta conseguir la victoria”.

Nelson Mandela

La parte más noble de Emilio quedó cautiva en un rincón de su esencia el día en que perdió su libertad. Esa parte, que era extrovertida, libre, idealista, descarada e inocente, dormitaba en algún lugar de su mente.

Emilio se mortificaba pensando que no se podía explicar el dolor del alma, no se podía expresar el desasosiego, la ausencia, la incertidumbre, la angustia y un profundo malestar que te revienta las extrañas y hace añicos tu voluntad.

Sentirse un superviviente es lo más difícil que jamás se ha intentado explicar. Inexplicablemente, te vuelves sabio, sabes si ríen de verdad, si sufren de verdad o si te aman de verdad.

Sin ver, sin oír, sin tocar, todas tus fibras se ponen en guardia y ya no puedes saber si es mejor respirar o estar muerto. La nada te atenaza y  el dolor se convierte en tu compañero de cama.

Tu vida ya no importa, no tiene sentido, ni principio, ni final, da igual que opinen, que te digan, que se callen, tú, por más que quieras, eres incapaz de explicar cómo te duele el alma, con lo cual el silencio impuesto se convierte en tu fiel compañero.

No hay dudas, ni un segundo tardas en decidir que cambias tu vida por poner fin a tu pesar.

Te condenarías al infierno, sin dudarlo un segundo, por sentir la paz interior.

Decides seguir en el mundo. ¿Es amor o egoísmo? Y llegas al convencimiento de que te duele menos perder la vida que el hecho de  tener que intentar digerir el dolor que sentirían aquellos a los que amas. ¿A ver si iba a ser puro egoísmo? No era feliz si a su alrededor lloraban.

Estar perdido en el abismo del desconcierto es lo más difícil de este mundo y entiendes, a golpes de rabia, que quizás ya no puedes seguir desorientado en tu infierno personal, pero, sin saber cómo, siempre aguantas un poco más.

Es difícil escuchar el llanto del alma de quien quieres y no poder aliviar su dolor. Así se sentía Emilio cada vez que se encontraba con la mirada de Victoria, hueca y dura por la desesperanza, sin poder pedirle cuentas al etéreo mundo de los justos.

Emilio se confesó a él mismo que alguna vez había estado tentado a abandonarse en las profundidades de su purgatorio, dejar de sentir, dejar de llorar, dejar de maldecir, dejar de escuchar el quejido de su espíritu,  pero se reinventaba al enjugar su callado llanto, soñando con conocer el mar en las gotas de rocío que lo extasiaban cada madrugada mientras lo esclavizaban por un chusco de pan y una lata de sardinas.

El esfuerzo de su ángel particular le permitía algunos lujos, pero temblaba al pensar en lo caro que le saldrían aquellos privilegios a su admirada hermana. ¿Será capaz de vender su alma por su ser querido? No lo sabía, pero lo intuía y eso le mortificaba cuando notaba que sus temores eran  cíclicos y desgastados después de tantas muecas en la pared de su celda, que le recordaban que el tiempo pasaba lento y sin piedad.

Intentaba callar los requiebros de su conciencia, pero los gritos de su mente desesperada eran ensordecedores. Todo él era pura contradicción. El pensamiento se tornaba casi paranoide y la frustración obsesiva no podía ayudar en su desatino, y se flagelaba como el peor de sus verdugos. Hacía enormes esfuerzos por tender la mano, la estiraba casi extenuado hacia la cordura, pero esta corría despavorida de su frágil voluntad.

Mejor callar por esa noche y pensar en cuentos de hadas. Fueron el triple de noches que de días en su tortura emocional, rayando la locura mientras intentaba sosegarse en aquel camastro vacío de sueños, esperando que la noche cerrada llegara. La noche era negra, fiel y puntual, nunca llegaba tarde a su cita, al igual que su desesperanza.

Se negaba a caer y dedicaba su último pensamiento a recordar el aroma de la flor de la jara al alba. Si cerraba los ojos, podía imaginar cómo sería  el mar, al que solo había visto en postales, podía hasta sentirlo.

−¡Tú, poeta!, recoge tus bártulos, que te vas −gritaba un carcelero bajito y enjuto mientras abría su celda.

−¿Que me voy? −preguntó extrañado Emilio.

−Sí, poeta. No tengo ni puta idea de por qué me han dado esta orden, pero te vas.

−¿Yo…?

−¿Eres Emilio Ruiz Gómez o Mariquita Pérez? −preguntó el funcionario con sorna.

−Venga, levántate que en media hora tienes que estar en la calle, por mí te pudrirías aquí dentro, pero son órdenes de arriba, no sé quién te protege, pero me repatea el hígado.

Emilio estaba desconcertado. No esperaba para nada ese despertar, pero no quiso tentar su suerte. Se levantó rápidamente de su camastro y en ese momento vio a su compañero ojiplático mirándolo de hito en hito. Hacía cinco años que compartían celda, pero nunca habían hablado, entre otras cosas, porque tenía la lengua cortada, era evidente que a alguien se le había ido la mano en una nefasta sesión de tortura. Era analfabeto y casi autista porque evitaba comunicarse, sin embargo, en momentos de debilidad aceptaba un abrazo, esa era toda la comunicación entre ambos en aquellos años de infamia.

Emilio no recogió nada, solo se vistió con lo más decente que tenía, el resto lo dejó para su compañero, antes de irse se acercó a él, que lo miraba desde su camastro, y le apretó el hombro. El deslenguado ni se inmutó, pero, al salir por los barrotes, escuchó un graznido, miró hacia atrás y vio como su compañero apretaba el puño y lo alzaba por encima de la cabeza, intentaba entonar algo parecido a “La Internacional”. Emilio se acercó al catre y lo abrazó, cantándole bajito, pegado a su oído, una parte de ese himno prohibido.

…¡Arriba, parias de la Tierra!

¡En pie, famélica legión!

Atruena la razón en marcha:

es el fin de la opresión…

…Para hacer que el tirano caiga

y el mundo esclavo liberar,

soplemos la potente fragua

que el hombre nuevo ha de forjar…

Al soltarse del abrazo, miró unos tristes ojos negros llenos de amor. Emilio encaró aquella mirada y le dijo emocionado:

−Me han doblado muchas veces, compañero, pero hoy más que nunca mis convicciones son más fuertes. No han conseguido que pierda mi forma de sentir y no descansaré ni un solo día del resto de mi vida para conseguir justicia. No te abandonaré, recuérdalo si te doblas, yo jamás abandono a un compañero. No importa el tiempo que tarde, allí estaré.

Emilio sintió la mano de Tomás apretar fuerte su antebrazo asintiendo con la cabeza y regalándole la sonrisa más amarga del infinito.

Salió a la calle y los barrotes quedaron tras de sí. Emilio levantó el rostro, respiró profundo y dejó que el tibio sol acariciara su rostro. No fue mucho tiempo, pero para sorpresa de Pancho y José comenzó a correr alegre, nunca hubiese pensado que sus piernas dieran para tanto. En su loca carrera escuchó como dos voces masculinas gritaban su nombre, pero tuvo miedo y continuó su maratón hacia la libertad, sintió como una catarsis liberadora dentro de él, hasta que una mano fuerte le alcanzó el hombro y un timbre de voz desconocido lo paralizó, el pánico lo electrizó y su reacción fue violenta. Se giró y vio a un hombre alto, joven, impecablemente vestido y bien aparentado. Sin dudarlo le asestó un puñetazo en la mandíbula que tambaleó al joven, pero este, mirándolo desconcertado, le dijo:

−¡Animal!, soy José, el novio de tu hermana. −Emilio abrió los ojos preocupado y balbuceó:

−Perdóname…, yo… yo…, no sé qué me ha pasado… ¡Ahhhhh!

Sin previo aviso, Emilio recibió un hostiazo en el cogote y salió lanzado hacia los brazos del hombre al que había agredido.

−¿Tú estás tonto o qué, poeta? ¡Es José, pedazo de chaparro! ¿Te has quedado sordo? Un poco más y me desgañito llamándote. −Emilio reconoció la voz de Pancho y, avergonzado, se giró hacia él y le preguntó:

−¿Eres tú, Chaparro?, ¿desde cuándo hablas tanto? −Desde luego, Emilio estaba montado en una montaña rusa de emociones y se derrumbó abrazado a José llorando como hacía tiempo no había hecho.

−Lo siento, cuñado, no sé cómo voy a arreglar esto. Menuda presentación −le dijo mientras José tocaba su cara magullada.

−No te preocupes, puedo entender tu reacción, a fin de cuentas, no me conocías −dijo José comprensivo.

−Pero Victoria me avisó que vendrías tú y Pancho. Lo siento.

−Por mí estás perdonado, Emilio −contestó José sintiendo como su mandíbula palpitaba.

−Tu sí, pero la fiera de mi hermana, no sé yo. −Parecía un chiquillo preocupado por cómo reaccionaría su mamá. Pancho, en un segundo plano, como siempre, permanecía con la cabeza gacha. Emilio se giró hacia él y hubiese jurado que estaba llorando.

−Pancho. −Se acercó a su altura con precaución. A Pancho nunca le gustó el contacto físico, con lo cual no se atrevió a abrazarlo−. Pancho. −volvió a decir su nombre mientras veía como su compañero comenzaba a no poder disimular los espasmos del llanto. Armándose de valor, invadió su espacio vital y lo abrazó con fuerza, para su sorpresa, fue correspondido.

−Emilio, me alegro tanto −le dijo Pancho compungido.

−Yo también, compañero, pero estoy muy despistado, voy a necesitar mucha ayuda, como siempre.

−Muy bien, pero ¡quita!, no seas lapa. Te ayudaremos, como siempre. −Emilio sonrió con cariño. Pancho lo quería y era fiel, pero a su manera.

−Emilio −lo llamó José. Al girarse Emilio, José se fijó por primera vez en su mirada−. Tienes los mismos ojos que Victoria, impresionante.

−Es el sello de los Iglesias, como decía mi madre. Siento haber empezado con tal mal pie contigo.

−Pues hagámoslo bien. Soy José, amo a tu hermana y nos gustaría contar con tu aprobación para casarme con ella. Siento los formulismos, Emilio, pero, como dice ella, soy un “niño bien”.

−Creo que eres un buen hombre y yo no soy clasista. Si ella es feliz, por mí no hay problema.

Esas fueron las únicas palabras que compartieron ese día, era evidente que Emilio lo que quería, era reencontrarse con la libertad a cielo abierto.

Pasearon un rato por las calles de Badajoz. Lo dejaron andar delante. José lo miraba desde una prudente distancia. Tenía porte, era casi tan alto como él, su pelo era rubio con alguna veta blanca, algo largo para la época, y lo llevaba atractivamente despeinado.

No se parecía demasiado a su hermana, aunque la sonrisa era característica; sin embargo, sus ojos eran idénticos. Miraba como miran los niños curiosos a su alrededor y sonreía a diestro y siniestro, parecía como si quisiera recuperar el tiempo perdido y se asombró por su comportamiento. Hablaba con todo quisqui pegando la hebra en cuanto le daban pie.

En sus gestos no había odio, solo gratitud.

El viaje hacia la casa de Julia fue una tortura para José, que conducía escuchando la verborrea de su cuñado. No hablaba de cosas profundas, su conversación era banal, pero no controlaba su diálogo; ¿sería una forma de dirigir su nuevo estado en libertad? La verdad, tantos años de cautiverio tendrían que hacer mella en cualquiera, quizás era una forma de espantar sus demonios. José serpenteó por caminos casi intransitables, tal y como le habían aconsejado  los veteranos “por si acaso”. “¡Alerta!, siempre ¡alerta!”, le repitieron a José hasta la saciedad, y él lo hizo, pero temiendo que en algún momento el coche se quedara encañado en algún surco del camino. Tardaron una eternidad, pero llegaron enteros.

Llegaron a la casa de Julia alrededor de las cinco de la tarde. Dejaron el coche en un corralón a las afueras del pueblo, anduvieron un buen trozo intentando esconderse, no era prudente hacer demasiada ostentación. Al entrar por las traseras de la casa, lo primero que vieron fue a Victoria correr a abrazar a su hermano. No hubo palabras, solo besos, caricias y lágrimas de alegría. De vez en cuando se paraban y cogían sus rostros mirándose de frente, fue emocionante para el resto, era un amor incondicional, inquebrantable, perenne y emotivo.

La casa de Julia era alegría, la plana mayor del “clan de los supervivientes” vivieron aquel momento como si hubiesen conseguido la tierra prometida, pensaba José, que poco a poco se sentía miembro de aquella familia forjada a golpe de gallardía.

Emilio fue tratado como el mesías, los padres de la anfitriona lo agasajaron como si se tratase del hijo prodigo. Narciso le cogía la mano mirándolo desde detrás de sus ojillos celestes con infinita ternura, las mujeres se afanaban en alimentarlo y Pedro se quedó mudo, para sorpresa de todo bicho viviente que lo conociera. José se sentía feliz de ver a su heroína de ojos ámbar tan alegre, y para él era lo más importante, tanto la quería que pensaba que era cosa de brujería.

Emilio lo quería contar todo, abrazar a todos, agradecer a la vida la suerte de tener por aliados a aquellas personas llenas de lealtad. Pedro seguía mudo mirando al poeta como si de un resucitado se tratase. No recordaba José una sobremesa tan larga.

El momento en que Emilio abrazó, por fin, a Pedro, se le escapó un gemido, pero lo que retuvieron en la retina los allí presentes, para el resto de su vida, fue como aquel viejo médico se hizo pequeñito en los brazos de su amigo. Las palabras sobraban, hay sentimientos que no necesitan de ellas.

−Rubito, te quedarás con Julia, hemos habilitado una habitación que queda escondida detrás del salón, es mejor que no te vean demasiado, quizás tengas que estar escondido unos meses hasta que podamos irnos a Francia, por si las moscas −le contaba Victoria a su hermano.

−De acuerdo. ¿Al patio podré salir, Julia?, ¿es seguro?

−Sí, desde allí es difícil que te vean −respondió la mujer con un gesto coqueto que no pasó desapercibido ni para José ni para Pedro, que cruzaron una mirada con complicidad. En un momento de la velada ambos hicieron un aparte.

−¿Tú también te has dado cuenta, doctor? −preguntó Pedro a José.

−Es evidente.

−Eso parece.

−¿Crees que es buena idea que se queden a tiro de pájaro? Julia está de buen ver y Emilio o mucho me equivoco o debe estar falto de hembra −reflexionó José y Pedro volvió a ser él. La risotada retumbó, todos se giraron, pero, acostumbrados a que el viejo médico meara fuera de tiesto, ni se inmutaron, excepto Emilio, que sin saber sabía de qué hablaban aquellos dos. Le gustó la complicidad de su futuro cuñado con su amigo. En cuanto pudo se acercó a ellos mientras el resto estaba ocupado en recoger los restos de la comida.

−Viejo zorro, ¿no estarás malmetiendo a mi cuñado en mi contra, verdad? Mira que nos conocemos y dame un cigarro bueno, agarrado −le soltó el excarcelario.

−Toma y calla, Rubito −José no pudo evitar reírse.

−Pedro, no me voy a tirar a Julia. ¿Por quién me has tomado? −soltó el poeta con cara de pícaro.

−¿Yo? Te he tomado por un hombre que creo que no estás en caliente desde hace tiempo.

»Además, no creo que tú te tires a nuestra Julia, más bien ella te tirará a ti, sigues siendo un poeta más corto que las mangas de un chaleco, Rubito. ¿Sabes una cosa? Estos años de reclusión te han hecho un hombretón muy guapo. −Lo último lo dijo guiñándole un ojo y fue cuando José se desternilló de risa.

−¡Sí, señor! Sois admirables, después de todo conserváis el humor, no me voy a aburrir con vosotros, os he bautizado como “el clan de los supervivientes”. Telita la retranca que tenéis −dijo José provocando la risa de sus interlocutores y la mirada orgullosa desde la distancia de Victoria.

−¿Cómo está Isidoro?

−En Francia abriéndonos el camino.

−Cuánto me alegro por él. Lo conocí repartiendo comida en la colectividad La Aurora Social de Malpartida. En principio, lo llamábamos el Paparuco porque era como se los conocía a los de su pueblo; después, cuando nos dimos cuenta de la facilidad que tenía para desaparecer, le colocamos “el Invisible” y ese se lo quedó. −Añoranza se destiló en su mirada−. Estoy deseando verlo.

−Ya falta poco −le contestó Pedro pasándole una mano por los hombros.

−José, ¿por qué lleva el pelo tan corto mi hermana? −Emilio conservaba la virtud de darse cuenta de todo sin que lo pareciera. Se acabaron las risas de los hombres y la mirada de Victoria se volvió asustadiza desde la distancia. Pedro intentó hablar, pero José se adelantó:

−Ahora no es el momento, ella te contará con calma, no te asustes, todo está bien. Y estate tranquilo, ahora Victoria es mi prioridad, la protegeré aunque esté en peligro mi integridad. Emilio, nos está mirando y no me gusta verla asustada, ha luchado mucho por este momento, vamos a hacer que lo recuerde como uno de los mejores de su vida. ¿Estás de acuerdo?

Emilio suspiró y asintió con la cabeza. Aquel hombre le estaba pareciendo muy especial.

−De acuerdo, José, creo que eres un buen hombre y mi hermana te ama, se lo veo en la mirada, esperaré a que ella quiera hablarme. −Ahora fue Pedro el que se sintió orgulloso de José y, como siempre, fue él el encargado de suavizar el momento.

−Toma, poeta, un cigarro. ¿Quieres tú uno, José?

−Trae para acá −dijo Emilio.

−Bueno va, un día es un día, pero esto de imitar a una chimenea no es lo mío −dijo José llevándose a la boca el cigarro que le tendió Pedro. A las pocas horas, del paquete de Ideales no quedaba ni el recuerdo, el resto de hombres se unieron a la humareda, las mujeres seguían a lo suyo mientras Julia lanzaba alguna que otra mirada picarona a la reunión de pantalones.

−Julia, Julia, que te he visto −le dijo Victoria.

−¿A mí? −dijo Julia inocente. María se hizo la desentendida, pero no perdía compás de la conversación.

−Sí, a ti, que nos conocemos. Muchacha, ¿tú no tienes bastante con tu cuñado? ¿Se puede saber que tienes en medio de las patas? Es que no tienes fin, Julia, por Dios. −Julia era viuda y andaba liada con su cuñado solterón, que, según ella, era un pedazo de portento en la cama.

El susodicho, llamado Pepe el Recojonudo, estaba la mayor parte del tiempo en una choza a orillas de la frontera de Portugal,  cerca del pueblo, a cargo de las ovejas de un señorito.

Los pastos allí eran de calidad. Bajaba al pueblo cuando escaseaba de víveres o lo obligaba la ley del deseo, que lo sofocaba con Julia.

La ley antes mencionada cada vez era más asidua. Desde que su viuda cuñada perdió la matriz por un aborto mal practicado por una curandera, la muchachilla no paraba. Abortó para evitar la estigmatización de sus paisanos, intentaban ser discretos, otra cosa era que lo consiguieran. Menudo escandalo sería, “viuda y preñá del cuñado”.

Victoria le estaba muy agradecida a aquel hombre que bebía los vientos por la pedazo de bellota de su amiga Julia. Muchísimas noches, cuando corrían peligro con el contrabando, les daba cobijo en la choza hasta que escampaba la niebla o, lo que es lo mismo, los guardias civiles se esfumaban.

Las féminas, entre copazos de anís dulce, rememoraban una de aquellas noches bajo la atenta mirada de María y Pancho, el hombre de largos silencios. Pancho lo de hablar en exceso no lo tenía por defecto, pero lo  de emocionarse, eso era harina de otro costal, aunque lo intentaba  reprimir a duras penas.

−¿Os acordáis de la noche que estuvimos escondidos debajo de los camastros de la choza de pastor de mi cuñado tres horas? −preguntó Julia. Pancho asintió con gesto de añoranza y Victoria contestó:

−Como para olvidarse, tenía el cuerpo engarrotado por la estrechez y, por qué no decirlo, por el miedo.

−¿Qué pasó? −pregunto María, que no estaba al tanto del episodio.

−Pues verás, aquella jodida noche habíamos perdido la carga antes de cruzar la raya, por poco nos pillan los guardillas y, para postre, nos vio la guardia civil, y con más suerte que otra cosa llegamos a la choza, sin que se dieran cuenta. Mi cuñado nos dio refugio −rememoraba Julia apenada.

−¿Y luego qué pasó? −Para sorpresa de todas, fue Pancho quien relató los hechos con locuacidad.

−Los guardias civiles algunas noches se pasaban por la choza del Recojonudo a tomar achicoria y, de paso, resguardarse por unas horas del frío. No era la primera vez que Pepe había escondido allí a algún que otro desgraciado que intentaba escapar del caudillo.

»Lo llaman el Recojonudo por algo, tiene nervios de acero, es un buen hombre, Julia. Estuvimos allí escondidos mucho tiempo hasta que se fueron y pudimos regresar cada mochuelo a su olivo, cansados, encogidos, sin carga y con los bolsillos vacíos, aquel mes estuvimos a base de pan y cebollas.

Ya no habló más, no era habitual que Pancho explicase su vida, soltar carrete, como él decía, le costaba la misma vida, era un hombre de largos silencios y un interior lleno de palabras que le costaba expresar.

−Ha pasado un ángel −dijo María refiriéndose al silencio que se hizo alrededor de la mesa.

−Lo más duro fue el asesinato de Piedad. −Una frase lapidaria que dijo Victoria y acentuó, si cabía más, el silencio.

−Fue duro, pobrecita mía −respondió Julia.

Nadie quiso seguir hablando de su compañera de fatigas, ni de su sonrisa contagiosa, ni de sus artes para el trapicheo, ni de sus enormes ojos negros y hermosos. Todavía, a pesar de los años, la injusticia atenazaba sus emociones al recordarla. Tuvieron que dejar su cuerpo, dolía mucho evocar su memoria. La mataron a tiros, el delito era intentar comer, ¡puta hambre! María cambió de tercio echando mano a los planes de futuro, que, aunque inciertos, los vivían esperanzados.

−Bueno, Julia, ¿qué harás ahora?

−Sin Victoria, se acabó la raya, ella era la guía y, además, ya estoy cansada, los niños van creciendo y mis padres ya están muy mayores. Nos iremos a un nuevo pueblo que están haciendo, por lo del plan Badajoz, Gévora del Caudillo, a 5 kilómetros de Badajoz y cerca de Portugal. Pepe ya está allí, van a construir un pantano y necesitan gente para trabajar en su construcción y poblarlo, me iré de este pueblo, aquí nos conocen todos y estamos marcados, quiero que los niños vayan a la escuela y yo he ahorrado lo suficiente todos estos años de fatiguitas.  Además, Pepe nació soltero y conmigo tiene derecho de pernada.

Esto último lo dijo, la muy descarada, soltando una risotada, los demás no se escandalizaron ni un poquito, la conocían bien. El sexo lo vivía en libertad, eso sí, de puertas para adentro.

−¿Y tú, Pancho?

−Yo esperaré a ver cómo le va a esta burra y, mientras, convenceré a Mariquilla para recoger los bártulos, pero creo que también me iré de mi pueblo, demasiados favores que pagar y ya estoy hasta los cojones.

Aquel grupo hablaba en libertad, sin tapujos, con su propio código.

−Sabéis que si queréis venir a Francia con nosotros en este momento lo puedo conseguir −dijo Victoria emocionada.

Tanto Julia como Pancho se lo agradecieron, pero de momento se quedarían en España.

Cuando se dieron cuenta, estaba amaneciendo. Dejaron a Emilio en casa de Julia, pero Pedro quiso decirle algo a la verrionda de su amiga Julia antes de irse.

−Julia, el poeta hace mucho que no está con una mujer, lo que hagáis o no es cosa vuestra, yo no me meto en la alcoba de nadie, pero cuídalo, él es un romántico, por eso ha estado tantos años a la sombra. Por favor, Julia, no le hagas daño y no dejes que se confunda.

−Pedro, con vosotros soy sincera. Yo la jodienda la vivo con naturalidad, pero jamás he mentido a nadie, al único hombre al que le he sido fiel ha sido mi marido, si lo busco y lo encuentro, le hablaré claro, no te preocupes. La verdad es que el Rubito está muy interesante.

−La madre que te parió −le dijo Pedro a Julia. Antes de irse, le plantó un besazo en la mejilla y se despidió diciéndole:

−Ten cuidado, fiera, que está en desuso, a ver si vas a dejarlo para allá. Estaría bueno que lo que no ha conseguido la cárcel lo hagas tú.

−¿El qué? −preguntó picarona.

−Hacerle cosquillas en los pies, no te digo, tienes mucha cara ahora haciéndote la tonta.

−¡Ala!, nos vemos −soltó Julia dando por zanjado el tema y despidiendo, por las traseras de su casa, a la marabunta que la invadía.

Aquella noche no, la segunda, tampoco, pero a la tercera fue la vencida. A Emilio se le rejuveneció el rostro y Julia lucía una cara de bien servida que deslumbraba. Todos contentos y secretamente satisfechos. El resto del mundo giraba igual que antes de fornicar, con lo cual a quién le importaba lo que pasaba en casa Julia. Esa era la filosofía de vida de aquella mujer, que servía para trabajar, para ejercer de madre, de cuidadora, y, además, vivía sus sensaciones en total libertad, sin hacer alardes, era sabia a su manera.

Capítulo 11: HASTA QUE EL DESAMOR NOS SEPARE

“No hay un manual: el mundo de las sensaciones y las relaciones está lleno de imprevistos”.

Joan Manuel Serrat

Viernes, 7 de marzo de 1952

Adormidera, la señora Inés era adicta a las infusiones, ese era el diagnóstico del señor doctor José de Llanos.

−La señora toma infusiones de amapola −decía la sirvienta de doña Inés.

José sabía que existían, las había visto por el campo, eran flores violáceas que crecían asilvestradas entre mayo y junio. Pero, aunque sabía por oídas que en España se las daban a los niños durante la guerra para hacerlos dormir porque el hambre se nota menos en los brazos de Morfeo, y aunque también sabía que algunas mujeres las tomaban para calmar sus nervios y que durante la guerra a falta de morfina se utilizaban para calmar el dolor, lo que no sabía es que la esposa de don Leopoldo, alias “el del clavel”, o “el hijo de mala madre”, como lo había bautizado él, era una adicta.

Lo habían avisado de madrugada y allí estaba intentando averiguar por qué aquella mujer estaba pálida, tenía las pupilas pequeñas, su hablar pastoso y no podía dar un paso sin caerse.

−¿Cuántas infusiones ha tomado? −preguntó el médico.

−Muchas, don José, desde la…

−¿Desde qué?

−Bueno, eso es cosa de los señores.

−Empecemos de nuevo, ¿cuántas infusiones ha tomado?

−Siete u ocho.

−¿Desde qué hora?

−Serían las siete de la tarde.

−¿Y bebida?

−Eso, verá usted, mejor se lo pregunta a la señora.

José dijo irritado:

−Claro, eso es lo más inteligente, pero, verás, no puede hablar.

La sirvienta, resignada, contestó. Era evidente que su señora tenía bastante tarea babeando como un caracol como para sacarlo de dudas:

−La botella de coñac estaba media.

Mientras decía eso, doña Inés dio una arcada y vomitó copiosamente. José esperó a que la asearan y la acostaran. Comprobó su estado y vio que Inés reaccionaba a sus preguntas, incluso sonreía.

−¿Esto es habitual? −preguntó a la criada.

−Verá, usted, mejor se lo pregunta a su marido, acaba de llegar, he escuchado su coche. Supongo que estará en su despacho. Le aviso.

José bajó las escaleras cuando vio, al cabo de un rato, que el marido no subía, y se encaminó hacia el despacho de Leopoldo. Le costaba mucho mirarlo a la cara sin sentir repugnancia después de saber lo que escondía aquel hombre.

Justo cuando abrió la puerta, sonó el reloj de pared, tocaba las tres de la madrugada.

Allí estaba, sintió una oleada de asco cuando olió la mezcla de perfume barato, alcohol, tabaco y algún olor inmundo más que no supo identificar. Estaba bebiendo un vaso con algún licor en mangas de camisa y con una pinta de chulo barato que le repateaba el hígado. El despacho era amplio y las paredes de color azul oscuro, el cortinaje era liviano, de color crema, los muebles, de líneas rectas y en madera clara. Le sorprendió la modernidad del lugar.

−Buenas noches, pasé, don José, y disculpe el despropósito.

−¿Despropósito?

−Sí, verá, mi mujer es aficionada a ingerir esas malditas tisanas, no es la primera vez que le han hecho mal. Lo han avisado porque la chica, Julia, es nueva y yo estaba ausente. Le pido mil perdones por haberlo hecho venir en vísperas de su boda.

−No se preocupe, es mi trabajo. Le quería preguntar si eran habituales estos episodios en la señora Inés. Y si usted sabe que, además de las infusiones, su esposa ha ingerido una cantidad grande de coñac.  −Leopoldo seguía de pie sin poder disimular la indiferencia que le producía lo que le estaba contando el médico.

−Lo intuía −contestó perdiendo la sonrisa perenne que lo acompañaba siempre.

−Verá, Leopoldo, no quisiera inmiscuirme en temas personales, pero su esposa podría tener serios problemas de salud si no desiste en el abuso de determinados hábitos.

−Le agradezco el eufemismo y confío en su discreción. Se lo diré solo una vez, mi esposa es una borracha y además le gusta aislarse del mundo tomándose esas infusiones. Yo jamás le mentí. Sabe por qué me casé con ella, no ha podido limitarse a respetar lo acordado.

Ella sabe que ojos que no ven, corazón que no siente, sin embargo, desde hace unos años se ha empeñado en mirar demasiado, pero eso a nadie le compete. Dígame, doctor, ¿ahora está bien?

−Digamos que está durmiendo sus excesos.

−Bien, como le he dicho con anterioridad, confío en su discreción.

−Soy médico, es mi deber.

−De acuerdo, disculpe, no le he ofrecido ni asiento ni bebida.

−Gracias, se lo agradezco, pero prefiero retirarme. Buenas noches, Leopoldo. −Omitió el don a propósito.

−Buenas noches, doctor, y muy agradecido.

Lo acompañó a la puerta y comenzó a caminar en dirección a su casa, no pudo evitar pensar en la encrucijada de doña Inés y en el vividor que tenía como marido. Apenas había caminado unos cuantos metros, el sonido de un motor lo paró y en un acto reflejo se apartó del camino escondiéndose detrás de un álamo. El coche estacionó enfrente de la entrada principal de la casa de Leopoldo y se quedó quieto observando. La puerta se abrió y salió al porche Leopoldo, abriendo la puerta trasera del coche, descendió una dama muy elegante. Creyó que era joven y de pelo largo aunque no pudo distinguir sus facciones por la oscuridad. Entraron en la casa seguidos de un par de hombres y otra mujer. José no pudo evitar sentirse curioso, esperó un tiempo prudencial y con sigilo se acercó a una de las ventanas bajas de donde salía luz. Miró con precaución y se sorprendió al ver a Leopoldo en genuflexión con un hombre que se movía muy azorado desde atrás, el resto de la escena era un amasijo de piernas, culos y demás partes de la anatomía en posturas imposibles.

La escena era digna de la mejor bacanal romana y se maravilló al ver que aquel despacho de hacía apenas unas horas se había convertido en un salón digno de los mejores prostíbulos. José era un hombre abierto al sexo, pero ese tipo de prácticas en tu casa, mientras tu mujer habita en una alcoba del segundo piso, no era para nada moral.

Ahora entendía las adicciones de Inés. Y recordó las palabras del marido: “Ojos que no ven…”. Él la cambiaría por: “Si no puedes con lo que tus ojos ven, arráncatelos”. Y eso era lo que hacía Inés, quedarse ciega ayudada por las sustancias para dejar de ver lo que a su alma le atormentaba. Se fue a su casa ensimismado en sus pensamientos, sin ganas de reencontrarse con la frialdad de su alcoba, que añoraba la calidez de las carnes de Victoria.

Celibato. Resulta que hacía dos días que no lo dejaban acercarse a su Victoria, mejor dicho, dormir con ella. Estaba en casa de Pedro, al que se le iba a romper la quijada de tanto reír a su costa. Verla, la veía, y sobarla, también. Era hasta divertido robarle besos a escondidas. Aquella mañana recibió la llamada de su madre muy apenada porque casaba a su hijo y no podía asistir.

“Hijo, pero cómo avisas con apenas una semana de antelación”. “Tu padre no está, vuelve mañana”.  “Pero cómo nos haces esto, casarte sin tu familia”. “¿Está embarazada?”. “¿Seguro que no?”. “¿A qué vienen tantas prisas?”. “¿Vendréis?”. “Dime, hijo, ¿es guapa?”…

Su madre era muy hábil preguntando y él, muy patoso para las evasivas. Su madre sabía sin saber, veía sin mirar y escuchaba sin que hablases. ¿Cómo lo haría? Al final decidieron viajar a San Sebastián en cuanto pudiesen y que allí harían un cóctel para presentar en sociedad al nuevo matrimonio. Él era miembro de la alta sociedad, tendría que convivir con ello.

El sastre le trajo el traje nuevo, era un día especial y quería estrenar. Mientras tanto, en casa de Pedro, María y Pepa ayudaban a Victoria con los retoques de su vestido de novia.

Pepa estaba con ellas por expreso deseo de Victoria, y a María no le importó en absoluto. Ella siempre estaba en lo malo y formaba parte de su vida. Siempre a su lado sin juzgar, leal, lo que pensase el mundo daba igual.

“No quiero que vayas de negro, quiero que te vistas como desees. Al único que le tiene que importar es a mí, al resto, si no les gusta, que no miren”.

El vestido era precioso, ella misma lo había confeccionado, hacía tiempo que no se divertía tanto cosiendo. El vestido era entallado, de raso, con una capa de encaje, con cuello de pico y mangas de encaje. De largo por debajo de las rodillas y de color beige con destellos dorados.

Estaba hermosa. Pepa le probaba un tocado discreto, el pelo había crecido algo. María decidió peinárselo con la raya al lado, el efecto óptico era espectacular, los rizos desaparecieron dando paso a unas hermosas ondas naturales. Decidieron que el maquillaje fuese discreto y los tacones, altos, de color blanco, fue un regalo de Guzmán. Eran como niñas, reían, lloraban, comían y lo que iba a ser una prueba del traje se convirtió en todo un día entre amigas.

Pepa se fue a eso de las siete de la tarde, sus niñas la esperaban. María y Victoria se dispusieron a preparar la cena de despedida de solteras entre amigos, al otro día se casaba.

Las mujeres habían preparado tortillas y carne empanada. El vino de pitarra corría abundante. Un pan grande presidía la mesa de Pedro. María trajinaba arriba y abajo; Victoria, embriagada de alegría, no podía dejar de mirar a José; Genaro reía con ganas mientras Pedro le contaba no sé qué cosa de un burro cojo que tuvo que operar porque era el único medio de trasporte de una familia que vivía en un “cacho tierra” a diez kilómetros del pueblo. La mujer del fascista no había podido venir, según su marido, tenía que acudir a una obra benéfica importante en Madrid, las esposas de los procuradores en Cortes tenían agenda de trabajo en la sección femenina de la Falange, aunque en honor a la verdad nadie echó de menos su ausencia, la señora en cuestión era mucho más que estirada.

El cura, feliz, se hinchaba de queso y chorizo de patata sin esperar a nadie, entre bromas Pedro le decía: “Narciso, que eres cura y lo echas todo para el cuerpo, cristiano, guarda algo para el alma”.

Enfurruñado, le contestaba a su amigo todo digno. Era habitual lo de estos dos. El Sotanas, como lo llamaba Emilio, siempre entraba al trapo de las pullas del viejo zorro de Pedro.

Al cabo de una hora consiguieron sentarse a la mesa y cenar.

−“El miedo es el arma más letal que existe. Paraliza tu vida cuando llega a ser pánico. Provoca que un ser racional e inteligente se comporte como una bestia o que reaccione como un idiota. Fue tanto el miedo que, cuando nos dimos cuenta, habíamos traicionado a nuestro hermano, matado al vecino y ahogado la frustración en odio, odio, odio y más odio”, me dijo Emilio cuando fui a verlo al campo de concentración de Castuera.

Silencio espeso y expectación. Cinco pares de ojos desconcertados se clavaron en Victoria cuando sin pestañear soltó la cita a bocajarro con aquella voz profunda que al salir acariciaba.

−¿Os acordáis, verdad? −preguntó Victoria mirando a Pedro, Narciso y Genaro sucesivamente.

No obtuvo respuesta oral, pero no hizo falta, sus gestos delataban la emoción.

Segura de sí misma y sin reparar en los distintos signos políticos que celebraban su felicidad sentados a la mesa de sus amigos, miró alrededor con amor y habló. Sabía que a cualquiera de ellos podría darle su sinceridad.

Era evidente su exaltación de la amistad, pero ¿se debía a la emoción del momento o a los efectos del pitarra?, pensó José. Victoria lloró de alegría y sonriendo se recompuso al instante, iluminando aquellos ojos de color miel de mirada profunda.

Sus amigos y José la escuchaban en silencio. Era sin duda una mesa variopinta, pero se sentía liberada, dispuesta a vaciarse, eran sus amigos, no sabía de colores en ese momento y en aquellos ojos que la miraban esperando sus palabras se reflejaba el amor, qué más daba lo demás. Quizás, como decía Genaro, ella era algo contradictoria.

“Niña, mira que eres guapa, pero naciste colgada de la luna, corazón”.  “Victoria, me desconciertas, a veces, eres más poeta que Emilio, y otras, tan racional que das miedo”.

Y tanto que daba miedo, era capaz de lo mejor y de lo peor, pero eso él solo lo intuía, no lo sabía.

Victoria, embriagada en parte por el vino y en mayor parte por aquella mano que reposaba en su muslo, comenzó a agradecer, a cerrar capítulos, a comenzar una nueva etapa de su vida. Necesitaba comunicarse y empezó a vaciarse.

−Lo he pasado muy mal durante la guerra, aunque eso todos lo sabéis, ahora espero saber reponerme, perdonar y vivir sin miedo. Espero poder contar mi historia algún día, sin odio, sin afán de revancha, superar todos mis miedos. −Hizo una pausa y miró con cariño a José. Acarició su mentón y depositó un beso tierno en la comisura de su boca.

»Gracias a ti he podido hablar de mis demonios. Cuando apareciste aprendí a dejar de lamerme mis heridas y me ayudaste a sanarlas. Gracias, ojazos. −El hombre se derritió en su mirada. Victoria continúo hablando:

»No entendí, no entiendo y creo que no entenderé qué pasó.  ¿Cómo pudo ocurrir?, ¿por qué?, ¿en qué momento todos nos volvimos locos? Fue el miedo de unos a seguir pasando calamidad y el miedo de otros a  perder sus posesiones. ¿Quizás es así de simple? No lo sé.

»Cambió todo, es verdad, ¿Fue mejor, fue peor?  Ojalá más gente fuera capaz de intentar cerrar las heridas de la guerra como lo intento yo, y vivir sin rencor. Pero es evidente que el silencio asfixia- La mesa intentaba asimilar el mensaje que emitía la Iglesias.

»No voy a malgastar ni un minuto de mi tiempo repasando el pasado. Solo lo diré una vez. Voy a empaquetarlo y dejarlo dormir en un rincón de mi ser. Pero antes tengo que curarme y no es fácil, tendrás que tener paciencia, cariño. −Esto último lo expresó volviendo a acariciar el rostro de su amor.

»No olvido, ni olvidaré lo que ocurrió. En verdad, creo que muchas personas pensarán como yo. Si olvidas, podemos volver a repetirlo. ¿Quizás digo esto porque tengo miedo?, ¿miedo a volver a vivir tanto horror? Hoy, en este momento, lo único que sé es que no volveré  a menospreciar mi vida. Quiero vivir en libertad y si tú quieres me gustaría hacerlo contigo, José. −El hombre depositó un tierno beso en los labios de ella.

A Pedro se le trasfiguró la cara. Hasta ese momento nada de lo que decía les comprometía, pero, acostumbrado a danzar con hienas, tenía un defecto profesional, no se fiaba del efecto afloja lenguas que tenía el vino. ¡A ver qué coño iba a confesar “la chalá” de su amiga y delante de un procurador en Cortés! Genaro, divertido, lo miro pícaro, como viejo zorro que era, intentó calmar el desatino de aquel astuto médico que guardaba mucho, seguro, pero su difunto amigo Juan era lo primero y Victoria tenía razón, tanta que lo tambaleó.

Genaro guiñó un ojo a Pedro y rebajó la tensión haciéndose el tonto. Dirigiéndose a José, le dijo:

−José, vamos a ver, controla a tu novia, que no es bueno para el futuro que hable más que tú.

Carcajadas se escucharon y Pedro rebajó la tensión pidiendo un brindis para los novios.

Victoria se dio cuenta de la maniobra de despiste, se bebió el vino, pero  no se iba a callar y continúo hablando serenamente:

−Quiero vaciar mi alma y todos sois mi familia, por favor, dejadme hablar. −Genaro la miró y, esta vez muy serio, le preguntó sin esperar repuesta:

−¿Sabes una cosa, Victoria?

−Dímela si quieres, Genaro.

−Sé que ha sido muy difícil para ti, siempre te he dicho que en memoria de Juan haría lo que fuese por ti y lo que pudiese por tu hermano. Me duele no haber podido hacer más por Emilio, mantenerlo con vida ha sido muy complicado, hizo lo más peligroso para este régimen, pensar y escribir, pero eso ya lo sabéis. Cuando nos enajenamos por las ideas, no me dio tiempo de pensar, actuaba sin más, ahora cuestiono muchas cosas y sé que si soy valiente me va a costar muy caro. Pedro, eres un viejo muy astuto. Sé que ocultas cosas, pero siento por ti mucho respeto. Me temo que comprarte a ti sale muy caro, cojeas hacia un lado, que lo sé, amigo. −Genaro paró un momento para beber y prosiguió su alegato:

»No somos tan diferentes en el fondo. Luchamos por lo que creíamos justo, ahora ya no puedo ver si lo es tanto, no me parece bien que nadie tenga que vivir con miedo. Me habéis escuchado decir muchas veces una frase, pero seguro que recordaréis la primera vez que la pronuncié. Aquel día se derrumbaron mis cimientos como un castillo de naipes. –Genaro tomó aire y prosiguió bajo la atenta mirada del resto de comensales:

»Yo no hice la guerra para esto. El primer día que salió esa frase de mi boca fue en el campo de concentración de Castuera. −No pudo continuar, la emoción lo dejó mudo.

Sorprendidos por la confesión de aquel fascista, que con soberbia y pundonor tapaba sus ojos con una mano víctima de sus emociones, se hizo un silencio respetuoso que él mismo cortó llenando sus vasos otra vez de aquel vino áspero y duro que soltaba la lengua.

Victoria miró con cariño a Genaro y le dijo:

−Gracias, amigo, por no consentir que amortajara también a mi otro hermano, a mi Rubito. Gracias por estar cuando te he necesitado y gracias por ser amigo más allá de la muerte.

Victoria tardó un rato en recomponerse.

−José, en esta mesa estamos casi todos los que vivimos los duros episodios de mi vida. Sabes que he querido siempre, a sabiendas de que podías salir corriendo,  que sepas toda mi verdad. Mañana nos casamos y no quiero volver atrás ni para coger impulso. Desde ya, solo cuenta aquí y ahora. Te quiero, ojazos.

El beso no acababa y Pedro, como siempre, le dio un codazo a su amigo Narciso diciéndole:

−Sotanas, ¡vaya cura de mis cojones estas tú hecho! Haz el favor de poner orden, que como sigan por estos derroteros la preña delante de tus narices.

−Ya empezamos, haz el favor de dejarme tranquilo. Qué castigo tengo contigo, Pedro.

−¿Castigo? Estás viejo.

−¡Anda mira, ya habló el quinceañero! Que tienes más años que matusalén.

−Mira el cura, qué simpático esta esta noche. ¡No bebas más!, que lo del vaso no es agua.

−Será posible.

−¿Tú estarás en condiciones para casar a la niña mañana? ¿Te acordarás de lo que tienes que decir?

−¡Vete a tomar por….! ¡Ea! Ya está, ya me sacaste de quicio. Si es que enfadas a un santo. Pedro, deja de meterte conmigo, ¡por dios santo!

Al final todos reían por lo bajinis, era imposible que Narciso no entrara al trapo de las provocaciones de Pedro.

−¡Pero cómo te quiero, Sotanas! −exclamó Pedro pegándole un besazo en las mejillas a Narciso. Y las risitas se convirtieron en carcajadas. Narciso, que tenía más paciencia que el santo Job, lo miró moviendo la cabeza y, para sorpresa del resto, esta vez, no se enfadó.

Resignado y moviendo la cabeza, le soltó al gato de Pedro que, después de la púa del cura, se convirtió en ratón:

−Pedro, te he dicho muchas veces que no me gustas. No vuelvas a acosarme en público que te excomulgo.

De pasta de moniato se quedó Pedro mirando desconcertado a Narciso, este, haciéndole un mohín, remató:

−La verdad, que estás muy viejo.

María se tronchaba de risa y el resto se unieron a la fiesta. Pedro admitió la derrota dialéctica y le dijo a su amigo:

−Narciso, eres muy grande y el pueblo no lo sabe, mañana lo suelto en la iglesia. No sería justo privar a tus feligreses de tu sentido del humor. −Narciso se trasfiguró y como un bobo volvió a caer:

−¡No, no, no! Estás chalado perdido. Ni se te ocurra, pedazo de mulo, que tú eres capaz, si te conoceré. Este hombre acaba conmigo.

Después de las risas José miraba ensimismado a Victoria y le dijo:

−No quiero que vayas de negro. Tú eres luz y yo no puedo soportar seguir viéndote entre sombras.

−No te voy a decir nada, mañana verás −contestó coqueta.

Fueron las últimas palabras que José le dijo a Victoria dos noches antes de la boda.

María secuestró literalmente a su amada diciéndole al novio:

−José, a tu casa, y ella se queda en la  mía. Así tiene más emoción, muchachillo. Compungido,  a la vez que  resignado, desistió de discutir con la dulce María.

−Imposible la mujercita cuando se cuadra − le decía con sorna Pedro.

Sábado, 8 de marzo de 1952. El casamiento

Frustración disfrazada de envidia. Aquellas mujeres, temerosas de todo, miraban por las ventanas escondidas a la del Iglesias cómo caminaba  feliz hacia el templo para casarse con José, uno de los mejores partidos y, por poco tiempo, soltero.

“Quién lo iba a decir, una mujer mayor, viuda y con un hermano rojo, vete a saber qué habría hecho para conseguir atrapar al guapo médico del pueblo, y encima pelona, a saber las indecencias que haría la Iglesias”, comentaban con palabras envenenadas “las devotas decentes” que se partían el pecho en misa diaria.

En el fondo tenían miedo a romper las cadenas de la tradiciones, estaban condenadas a no sentir jamás sus cuerpos vibrar por temor al pecado. Victoria veía el miedo en sus miradas sintiendo lástima de ellas.

Había personas que no comprendieron la decisión del doctor de casarse con ella, no tenían ni idea de lo que Victoria le hacía sentir.

No se casó para conseguir la felicidad, en realidad era feliz desde el día en que la conoció y era afortunado, pues no todo el mundo tenía la suerte de amar y ser amado.

Era egoísta, lo admitía, pero es que no quería perder esa sensación de bienestar, de grandeza, de invulnerabilidad, que experimentaba cuando la hacía suya. José estaba a punto de levitar cuando la vio entrar por el pórtico de aquella vetusta iglesia.

Narciso estrenaba sotana, la ocasión lo requería, su niña Victoria se casaba, por fin, veía vida en sus ojos, los que intentaron mancillarla e incluso borrarla de la faz de la tierra pagaron su atrevimiento muy caro; era, sin duda, justicia poética.

−Esta ceremonia no tiene más valor que la historia que la precede. Una historia forjada con la fuerza del amor, con la gratitud de la amistad y la sabiduría de la tolerancia.

José y Victoria quieren agradecer el apoyo incondicional de su familia. Y esos son aquellos que estuvieron en los momentos buenos y en los más difíciles. Aquellos que no juzgaron, aquellos que intentaron comprender sin preguntar. −La homilía podía ser de todo menos convencional. Narciso decidió aquel día ponerse el mundo por montera bajo la atenta mirada de sorpresa, de unos, y de orgullo, de otros, que conocían sus más profundos ideales.

−Los anillos no son símbolo de cadenas, sirven para recordaros en la distancia y para recordaros por qué os casasteis en los trances duros que es posible que tengáis.

»Ya estoy mayor, por eso doy gracias a la vida por permitirme casar a mi pequeña Victoria. Ella es fuerte, pero tiene un defecto, según se mire, claro está, Victoria tiene demasiado corazón. Es contradictorio lo que digo, ya lo sé, pero es especial, tanto que a veces parece irreal. José, has hecho que Victoria, la del Iglesias, vuelva a reconciliarse con el mundo.

»Ni te imaginas cuánta dicha has hecho que renazca en este cansado y viejo corazón que se aloja en mi pecho. Para mí es fácil y a la vez complicado hablar como un cura, os quiero mucho, y siento que estoy casando a alguien de mi familia.

Narciso estaba emocionado, la boda era diferente a la que estaban acostumbrados los pocos lugareños que asistieron. Sus costumbres, tradiciones y perjuicios impedían al resto del pueblo acudir a la ceremonia, pero, aun así, la atmósfera de bienestar que se creó con los pocos elegidos era aplastantemente emotiva.

La pareja tenía la boda que querían, sin poses, sin compromisos sociales. Si la tierra se hubiese abierto entre sus pies, ellos levitarían perdidos en un espacio liviano de sensaciones irracionales.

Un viejo médico rojo, un falangista de renombre en contradicción con lo que era y lo que nunca sería, una puta que valía su peso en oro, un contrabandista de pocas palabras y grandes secretos, una exmiliciana libre como el viento, esos fueron sus testigos.

Difícil de digerir, y ya no digo de entender, por una sociedad retrógrada y envejecida por el miedo. Todo daba igual, eran su familia, aquellos en los que podía confiar. Victoria era la mujer más afortunada de la tierra. ¿Quién puede decir que sus amigos darían su vida y reputación por un puñado de besos?

La ceremonia seguía por los mismos derroteros y Emilio, escondido en la sacristía, lloraba de emoción viendo en penumbras como se casaba su hermana, le hubiese gustado estar a su lado, pero se conformó, a saber cuántos sacrificios habría hecho ella por él. Intuía que muchos, pero ni tan siquiera su imaginación daba para tanto y tanto dolor.

De vez en cuando la mirada de Victoria se desviaba hacia donde Emilio se escondía con complicidad y recordó lo que le dijo la noche anterior cuando llegó al pueblo a escondidas: “Emilio, tú estarás a mi lado. Ya sé que no lo entiendes, pero eres mi gran estrella”.

Los luceros están muy lejos, pero aun así los vemos, brillas, te pongas donde te pongas, y será difícil ocultar los destellos que emanas haciendo que me deslumbres, mi rubito”.

Cerraron la puerta para celebrar la boda, solo ellos estarían para que Emilio pudiera participar en los festejos, el resto sobraba.

Compraron un borrego, que se comieron asado, y, hasta que el ocaso llegó, corrieron el vino y los parabienes por doquier. El día fue mágico y continuó el esplendor cuando llegó la noche y los fue a visitar la lujuria, el amor, los besos, las caricias, la ternura y sensaciones difícilmente explicables con palabras.

−Nunca más las sombras, Victoria, nunca más, me matarías si te vas.

−José, yo no sé cómo decirte con palabras lo que tú me haces sentir, pero es tanto que hasta da miedo.

−No me lo espliques, bésame que me lo dices todo cuando lo haces.

Dos días más tarde Pedro y su familia partieron hacia el exilio, sin ruido, ligeros de ropas y, según las autoridades, con garantías de protección. Genaro no se fio y dio orden a algunos de sus fieles para que los escoltaran hasta la frontera de la Junquera, aquel detalle era sin duda el comienzo de la reconciliación que, a buen seguro, llegaría.

Victoria decidió no decirle al honorable falangista cuándo se iría, no por desconfianza, sino por no abusar más de él.

Ella y las dos pistolas que llevaba, una en la liga y otra en el canalillo, eran sus mejores guardaespaldas, sin mencionar las dagas que disimulaba entre su vestimenta y la mala leche que calzaba si entrabas a las malas. Además, tenía las piernas duras de tanto ir y venir por los montes. Emilio había recuperado peso y tono muscular, practicar con Julia artes amatorias lo tenía en forma. Y José, ni que decir tiene, perfecto para sus ojos, además no llevaban niños.

La lucha clandestina consiguió hacer de una tierna jovencita toda una guerrera forjada a golpes. Emilio ya no volvió a casa de Julia, se escondió en casa de Pedro a esperar la partida hacia San Sebastián, nadie supo que el hijo rojo del Iglesias había estado viendo casarse a su hermana en la casa de Dios. Él se lo tomó con bastante recochineo.

Lunes, 10 de marzo de 1952. ¡Ha muerto el rey! ¡Viva el rey!

−Casa de los señores Juárez. Dígame −contestó al teléfono una voz de mujer.

−¡Buenos días! Soy el Sr. García.

−Buenos días, Sr. García. ¿En qué puedo ayudarlo?

−Quisiera hablar con el señor Leopoldo Juárez.

−Un momento, por favor. −El silencio de la línea telefónica impacientaba al hombre que aguardaba respuesta al otro lado.

−Sr. García. En Zancadillas el aire huele a romero. −Después de decir la contraseña, el del Clavel aguardó la réplica.

−En el norte hoy hace sol.

−Leopoldo, el edil ya ha cumplido su ciclo, es tu hora.

−De acuerdo, ¿para cuándo?

−Para ya.

−Que así sea.

−Avísame cuando esté hecho. Quiero retomar el control del oeste.

−De acuerdo, lo haré. La boda ya pasó.  Jo…, disculpe, Sr. García. −Al otro lado se oyó un resoplido en forma de reproche.

−Cuidado con los descuidos. Siempre, García.

−No volverá a ocurrir.

−Eso espero.

−¿Algo más, señor García?

−No, eso es todo. Manténgame informado.

−Sí, señor.

−Espero tu llamada.

−Sí, señor, lo llamaré.

−Adiós, Leopoldo.

−Adiós, Sr. García.

La llamada finalizó y Leopoldo se dispuso a poner en práctica la alternativa infernal en forma de orden envenenada que llevaba tiempo esperando recibir.

Tocaba la medianoche y Leopoldo, muy acicalado, se disponía a salir cuando se abrió la puerta del baño de forma violenta.

−¡Inés! −La mujer estaba en paños menores plantada en la entrada y con los ojos entristecidos. Suplicaba sin palabras−. ¿Por qué cojones has abierto la puerta así? −le preguntó de forma despreciativa a su mujer mientras repasaba su cuerpo escuálido sin disimular su desagrado.

−¿Adónde vas? −preguntó la mujer con voz sumisa.

−¡A ti qué te importa! ¿Qué te pasa?, ¿de pronto has dejado de ser ciega?, ¿me vas a montar una escena de celos a estas alturas? −La mujer agarró en un puño el bajo de su camisón rosa y agachó la cabeza.

»Inés, nunca te engañé, siempre te dije por qué me casaba contigo −le dijo el hombre con calma.

−¡No puedo más! ¡Estoy sola! Tu hijo vive su vida y tú, la tuya. Ya soy una vieja, ni tan siquiera sangro. ¡Necesito un abrazo! −Leopoldo permaneció impasible mirando al desecho que lloraba sin consuelo.

−Querida, estás muy alterada. Tómate algún brebaje de los tuyos y duerme, te hará bien.

−¡Hijo de puta! −La mujer lo insultó con toda su alma. Jamás lo había hecho y jamás Leopoldo había expresado ningún tipo de sentimientos hacia ella, todo era aséptico y neutral, pero aquel día fue diferente. Sin esperar la reacción de su marido, la mujer sintió como crujía su mandíbula al recibir una brutal bofetada, que la hizo caer de rodillas al suelo completamente mareada.

El hombre se recompuso al instante y, atusándose el pelo, le dijo con su habitual cinismo:

−Querida, cuando puedas, levántate o llama a la chica para que te ayude, vas a coger frío en el suelo, que descanses.

Y se fue como si no hubiese ocurrido nada, sin duda, era una mala bestia, pensó la pobre de Inés, que notaba como palpitaba su mejilla maltrecha.

Matías había perdido mucho peso tras la muerte de Ventura. Su casa era una tumba fría y silenciosa. Dorotea vivía encerrada en su alcoba, apenas salía. Estaba perdiendo pelo de forma alarmante. Se la veía mucho más delgada. En su rostro un perenne rictus entre culpa y miedo hacía que se te erizara el pelo al verla. El padre Narciso iba cada tarde, pero no conseguía que la mujer se comunicara, era como si se estuviese consumiendo en un pozo de remordimientos.

Aquella noche, como alguna otra, al alcalde lo había llamado Leopoldo para salir a “despejarse” a casa de Pepa y había aceptado también esta vez. Desde que la niña murió, no quería estar con ninguna mujer, solo necesitaba que le escucharan y beber hasta caer inconsciente. Leopoldo le reprochaba que hablaba demasiado: “Cuidado con lo que le dices a esas putas. ¿Qué quieres?, ¿que nos metan en la cárcel”, le reprochaba su compañero de correrías, pero la verdad es que todo le daba igual, es más, quizás morir fuese una liberación.

Leopoldo aquella noche vio como Matías se ponía algo más cariñoso que de costumbre últimamente con la chica morena que le sacaba dos cabezas, siempre la elegía porque, según él, sabía escuchar. Leopoldo, muy caldeado, decidió levantarle por un momento la vigilancia y retirarse a una habitación con dos mujeres.

Laura vigilaba desde la distancia al edil con cara de repugnancia. Se la tenía jurada y no había dudado ni un momento en aceptar la proposición de muerte. Cuando unas horas antes Leopoldo le propuso cómo, cuándo y dónde acabar con Matías, sintió placer. A cambio le soltaría suficiente dinero como para retirarse a Madrid y montar su propio burdel. Pepa no debía enterarse de nada, parecería algo natural.

Matías bebió y bebió y, después de beber, bebió otra vez. Se retiró a trompicones a una habitación con la morena que le sacaba dos cabezas. La chica estaba contenta por la rapidez con  que el alcalde se ventilaba el coñac. En cuanto se cayera redondo la dejaría en paz, ya había pagado por el servicio, así que cuando acabara Leopoldo se lo llevaría a su casa con ayuda de Guzmán. Ella por esa noche no trabajaría más.

El alcalde enseguida se durmió debido a su embriaguez y la chica que le sacaba dos cabezas, aliviada, salió de la habitación. Laura fingía tener el vientre flojo aquella noche, Pepa le había dado permiso para no trabajar, eso le permitía estar al acecho.

Laura, cuando vio que Matías estaba solo, entró en la habitación y divisó el cuerpo fofo y blanquecino del alcalde boca arriba, tirado de mala forma en la cama; recordó todas las aberraciones a las que la sometió, el asco que sintió y lo mucho que fingió.

Unas enormes ganas de venganza la hicieron moverse de forma casi automática. Recordó aquella tarde que le había dicho a Victoria: “Mátalo cuando puedas”, y un regocijo le recorrió su ser dándole fuerzas. Ella misma sería su propia justiciera.

La muchacha se acercó y notó como Matías respiraba de forma trabajosa, se había bebido una botella coñac francés él solo en menos de una hora, no opondría demasiada resistencia, pero, aun así, ató sus extremidades a los barrotes de la cama. Disfrutando el momento, se sentó a horcajadas encima del hombre y apretó una almohada, con todas sus fuerzas, sobre el rostro del alcalde, un leve movimiento fue toda la defensa del edil hasta que dejó de respirar. Satisfecha por su hazaña, lo desató, volvió a comprobar que no respiraba y se fue a su alcoba a dormir plácidamente, ni tan siquiera le preocuparon los gritos que sonaban fuera al descubrir que Matías había muerto. A la mañana siguiente le informaron de lo ocurrido y, fingiendo estupor, volvió a la cama, su interpretación de convaleciente enferma tenía que ser lo más real posible.

Recibió su dinero tres días después. A todos les extrañaron las marcas de las muñecas y de los tobillos del edil, pero nadie sospechó, a fin de cuentas, don Matías tenía gustos raros, y la chica morena que le sacaba dos cabezas se calló como buena puta que era. ¿Cómo admitir que lo hacía beber hasta caerse muerto para que no la tocara? Oficialmente, el alcalde murió de un coma etílico y, extraoficialmente, el corazón le había fallado por el dolor que le causaba la pérdida de su hija. Las dos versiones eran verdad, solo que Laura aceleró su fin. Laura se sentía satisfecha de creerse la única responsable de la muerte del hombre.

Dorotea no se sorprendió cuando le trajeron el cuerpo de su marido después de que don José, con una frialdad inhumana, certificó la muerte del alcalde. Sentía rabia por culpa de aquella familia de degenerados que por poco le hunden la vida, aun así y haciendo acopio de toda su profesionalidad, él mismo comunicó el fallecimiento a la mujer del difunto, a la simplona de su hija Juana y al canelo del yerno. El clima en la casa era asfixiante, espeso e incómodo. Nadie dijo nada, todos estaban en un mundo paralelo, pero cuando José se disponía a marcharse la mujer lo paró diciéndole:

−¡Espere! Lo siento, José. −El médico la miró con recelo.

»José, toda mi vida he intentado ser la más en cosas materiales y hubiese vendido mi alma al mismísimo diablo por ser una señora, jamás una criada. José, después de visto lo visto, he de admitir que me equivoqué, tengo más dinero del que jamás gastaré, ni yo ni estos, que entre los dos tienen menos entendederas que cualquier bestia. −Soltó el exabrupto dirigiéndose a sus hijos−. Se gastarán todo el dinero que me costó mi felicidad conseguirlo. ¿De qué ha valido mi sacrificio? Le responderé yo, de nada, don José. No he sido libre, ni amada, ni respetada, y encima una niñata caprichosa, mi hija, estuvo a punto de convertirme en una asesina. Lo siento y espero que algún día puedan no guardarme rencor. Perdonarme, lo veo más difícil. No le deseo felicidad al lado de esa mujer, eso en este momento sería pedirme demasiado. Suerte y no mire atrás, don José.

−Adiós, Dorotea, perdóneme, pero no me produce ningún sentimiento positivo su persona y prefiero no mentirle.

−Lo entiendo, hasta siempre, José.

−Señora. −Se despidió  de ella con un escueto adiós, después, tocándose el ala de su sombrero, le dijo adiós a la pareja de bobalicones que tenía Dorotea por hijos. Ni verbalizó un “lo siento”, para qué si no le importaban, entre risitas se hacían confidencias, definitivamente eran muy simples, pero más felices de lo que lo fue jamás la lista de doña Dorotea.

Cuando se disponía a salir reparó en que en una esquina del salón, debajo de la mesa, una niña vestida de negro miraba con tristeza la escena, era la hija pequeña de Dorotea. Se compadeció de la pequeña para sus adentros, escuchó como la puerta se cerró detrás de él, sintiéndose extrañamente liberado.

Aquella misma tarde Leopoldo fue nombrado alcalde del pueblo de Zancadillas de la Serena. “A rey muerto, rey puesto”.

Capítulo 12: AL DESCUBIERTO

“Se puede engañar a algunos todo el tiempo y a todos algún tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo”.

Abraham Lincoln              

Todo era extraño, estaba nerviosa e inquieta desde que recibieron el telegrama de la madre de José. El aviso llegó horas antes de salir del hotel donde se hospedaban en Madrid.

“Ven solo a casa stop deja a la familia en las cruces stop confía en mí goxua stop”.

José se había mostrado preocupado, su madre era la única que lo llamaba con ese apelativo cariñoso, era un aficionado a chuparse los dedos con ese postre. Ella solo lo llamaba con ese apodo cuando realmente estaba preocupada, así se lo hizo saber a su mujer y a su cuñado, algo pasaba y no bueno.

Los tres llegaron a la conclusión de que variarían la ruta, no harían lo establecido, por si acaso. Al llegar a San Sebastián, era de noche y, ocultándose, llegaron a la casa de Koldo, a su casa la llamaban la de las cruces, de toda la vida, pero José nunca había preguntado por qué.

Fueron recibidos por el viejo vasco, abrazando a José con el cariño de un padre. Aquel hombre, todo fibra y no muy alto, se hizo pequeño en los brazos de Joseba, como él lo llamaba. Coro, su mujer, hizo tres cuartos de lo mismo, besos y achuchones por doquier.

La mujer abultaba el doble que Koldo, tenía una sonrisa abierta que la obligaba a entrecerrar sus enormes ojos negros. Llamaba la atención su pelo plateado y abundante pulcramente recogido. Tras las presentaciones, los hermanos fueron agasajados con cariño por aquella gente humilde y trasparente. Cenaron una merluza deliciosa y hablaron amigablemente, el cansancio les pasó factura a los hermanos, que se retiraron a dormir.

La casa era típica de marineros, cerca de la playa. Victoria tenía muchas ganas de ver el mar.

Lo escuchaba algo cabreado, sintiendo un latigazo de miedo a lo desconocido.

Olía diferente, a sal, a algo que no identificaba, era chica de tierra adentro, no conocía el aroma de las olas.

Todos se retiraron a descansar excepto Koldo y José, que hablaban sentados a la lumbre en su chimenea. Victoria los miraba emocionada. “Su chico bien” se veía tan crío, tan limpio, tan él.

−Zer moduz zaude?, Joseba.

−Maite duzun bitartean, Koldo.

−Zure ama eskatu me duzu hemen, eta ez du ezer esan zure aita ostatu batetik, fina zuen. Zure aitak beti bezala. Dio bihar joan etxera bakarrik da hainbat aldiz errepikatu dut...

−Koldo, kezkatuta nago baina zer mama dio da sakratua…

−¿Quieres algo, cariño? −preguntó José al notar la presencia de su mujer.

−No, solo os escuchaba, cuando tengamos hijos les tienes que enseñar, Joseba. ¡Muhhh!, suena bien.

−Eso está hecho, Victoria, no sabíamos que estabas aquí. Ahora que nos vamos a Francia podré hacerlo sin miedo. ¿Recuerdas, Koldo, la infinidad de veces que me pusieron el anillo de castigo?

−¿Qué es eso del anillo de castigo? −preguntó Victoria, curiosa como siempre.

−Yo le enseñé a hablar en euskara a Joseba y a Eneko, pero, como sabes, está prohibido.

»¡Qué barbaridad, la cultura debería de ser sagrada! Pero, bueno, a lo que iba. En la escuela se le escapaba, como está prohibido, lo castigaban pegándole y poniéndole un anillo durante una semana.

−¡Oh!, lo siento −dijo Victoria, últimamente estaba muy sensiblona.

−No te preocupes, mi chico nunca se chivó.

−¿Qué quieres decir con eso, Koldo?

−Quiere decir que, si delataba a algún compañero que durante esa semana hablase en euskara, le tenía que pasar el anillo y le pegaban también, chivarse de un compañero era la forma de librarse de la tunda cuando se acabara la semana de castigo. Como Joseba nunca fue de mal corazón, pues le pegaban cuando se lo ponían y cuando se lo quitaban.

−¿Cuando se lo quitaban? −Victoria, estás espesa de pensamiento, se recriminó a ella misma.

−Claro, mujer, si hubiese pasado el anillo, se lo habría quitado antes de la semana y la paliza habría recaído en otro.

−¿Cómo se puede ser tan retorcido? −preguntó de forma retórica Victoria. José notó muy cansada a su mujer, normalmente no era tan preguntona, y sí más ágil de pensamiento. Ella cazaba a la primera.

−Anda, preciosa, ve a la cama, a mí me gustaría hablar un poco más con Koldo. ¿Estás bien?

−Sí, sí. No te preocupes, lo entiendo, a mí también me encanta hablar con mi familia después de no vernos en mucho tiempo. Nosotros solo tenemos una lengua, pero da para horas y horas. Bueno, ahora que pienso, mi abuela dice que hablaba en castúo, pero mi madre era pequeña cuando murió y no pudo trasmitirlo.

−Me comentaba Koldo la insistencia de mi madre en que viniera a su casa y que guardara silencio, no entiendo nada. −José cambió de tema, veía a su mujer afectada−. También me dijo que Victoria y su hermano no se acercaran a casa. Victoria, la señora me rogó que te dijera que no te lo tomaras a mal, que para ella tú ya eras su hija. Te aseguro, Victoria, que la señora Begoña es una buenísima persona, como mi Joseba. −Esto último lo dijo acariciándole el pelo a su marido.

−Tranquilo, Koldo, mañana se verá, ahora os dejo, tendréis muchas cosas de que hablar, me voy a la cama, la verdad es que estoy muy cansada. −El viejo Koldo sonrió de forma socarrona llenando su cara de surcos. El mar había pasado factura a su piel, envejeciéndola prematuramente.

−¿De qué te ríes? −preguntó José a su mentor, conocía esa sonrisa.

−Está enamoradísima de ti y a ti te veo encandilado con ella, aunque, claro, es normal, es guapísima y creo que está preñada. Ya sabes, yo tengo un sexto sentido con las hembras.

−Koldo, mi mujer no es un yegua −le corrigió divertido.

−Es una hembra y te digo que tiene los pechos de embarazada.

−Koldo, ¿le has mirado los pechos a mi mujer?

−Soy viejo, pero no ciego, pero no seas tonto, para mí esa niña es como mi hija, pero claro que la he observado, y ¿sabes?, lo ha tenido que pasar muy mal, se nota que ha sufrido, pero es fuerte y te quiere mucho. Emilio, me dice la nariz que se ha llevado muchos palos.

−¿Y eso que tiene que ver con las tetas?

−Nada, bueno a lo que íbamos. −Dio por zanjada la discusión Koldo.

−¡Ala!, como siempre me sueltas tus teorías y me dejas en ascuas.

−¿Qué quieres?, ¿que cambie a mis años?

−Imposible.

−Pues entonces no hay más que hablar.

−Pues muy bien. ¿Algo más?

−Sí. Tu madre me dijo que llegaras a casa a las diez y media de la mañana, que ella no estaría, pero que fueses solo y que, en cuanto pudieses, escaparas de la casa. La señora estaba preocupada, era todo muy raro.

−Eso sí es preocupante. En serio, Koldo, ¿cómo está mi madre?

−Como siempre, bonita pero triste, resignada, preocupada y, ahora, quisquillosa con la hora.

−Ja, ja, ja. ¿Y mi padre?

−Igual, qué quieres que te diga que tú no sepas. La señora Begoña desde que tu hermana se casó está sola.

−Comprendo. −José cambió de tema, estaba muy unido a su madre y esa nueva forma de sobreprotegerlo le estaba preocupando a él también.

−¿Cómo está Eneko? Hace dos semanas que me escribió. ¿Tú sabes algo más reciente?

−Sí, recibí carta ayer. Ya hizo los últimos exámenes y para junio ya será abogado. Nunca le podré agradecer lo suficiente a tu padre la ayuda que le prestó. Gracias a que intercedido por él, ha podido ser alguien en la vida. La beca es hermosa y dice que Navarra está muy bien.

−Se lo merece, siempre fue muy espabilado.

−Sí, ni te imaginas lo orgulloso que estoy de él. Un picapleitos en la familia. −Ambos sonrieron mientras continuaban hablando entre txikiteo y txikiteo. Estuvieron charlando casi dos horas más hasta que el cansancio y el vino tinto los hizo bostezar.

Cuando José llegó a la habitación que Cora había preparado con mimo, Victoria dormía acurrucada en el lado donde él solía dormir, la apartó con delicadeza y la sostuvo encima de él para que no notara el frío de las sábanas. Pensó en las palabras de Koldo: “Tu mujer está preñada”. −Acarició su cuerpo, sus pechos se sentían más llenos y sensibles al tacto, ella no lo rechazaba, pero hizo un gesto de dolor, su vientre estaba igual, cuando llegaran a Francia le haría una prueba. Koldo se equivocaba muy poco. Siempre había cuidado de los caballos de su padre, pero, claro, su mujer no era una yegua. Ambos habían hecho méritos para embarazarse, no paraban. El derrotero que estaban tomando los pensamientos de José estaba afectando a su libido. Ella descansaba encima de su cuerpo y él la deseaba siempre, la situación hizo sonreír al hombre. “Mujer legrada, mujer embarazada”. José evocó un dicho típico de viejas, sintiendo ternura por Victoria. La imaginó embarazada mientras acudía Morfeo en su rescate, y menos mal, de lo contrario, no hubiese sido capaz de reprimir sus instintos y era evidente que Victoria dormía plácidamente, no estaría bien despertarla, ¿o sí? Lo dicho, el sueño libró a su mujer de un encuentro enfervorecido de pasión somnolienta.

A la mañana siguiente se levantaron y tras desayunar fueron al mar, eso sí, con ropa cómoda por si había que salir por pies y sin llamar demasiado la atención.

Lo de ser discretos directamente fue imposible para Victoria, últimamente andaba más despreocupada por su seguridad. Era la primera vez que veía el mar y José no se quiso perder sus ojos de fascinación al contemplar algo tan normal para él. Emilio decidió mantenerse al margen y rezagado. Él ya conocía el mar y no se sentía seguro. Iba armado, algo en su interior lo mantenía en continua alerta desde que salió de Extremadura.

Victoria se emocionó rodeada desde su espalda por los brazos de José. Estaban apoyados en una barandilla blanca, majestuosa y decorada con ornamentos exquisitos. Delante de ella se abría la playa de La Concha, hermosa, azul, espumosa, y no pudo evitar emocionarse.

Y el olor, aquel olor, jamás se le olvidaría, tenía que memorizar el olor del mar.

Pasearon un rato los tres, pero Emilio continuaba en alerta. La pareja se dio cuenta, pero dejaron a Emilio el papel de guardián. Ellos se sentían inexplicablemente protegidos. Pasaron por el puente de María Cristina, bellísimo, todo allí era como real, y Victoria, como una cría, se asomó a ver discurrir el río bajo él.

−Es el río Urema −le dijo José preguntándole a la vez−: ¿Te gusta mi tierra, Victoria?

−Sí, me encanta −contestó chispeante toda ella.

−¿Qué te gusta más de mi tierra?

−Tú.

−Te quiero.

−No tanto como yo.

−Porque tú lo digas.

−¿Vamos a discutir por eso?

−No.

−¿Sabes, Victoria?, cuando me enfadaba o estaba alegre o pasaba algo extraordinario, Koldo me encontraba siempre paseando por aquí. No sé qué haré sin un puente para pasear. ¿Sabes?, existe el puente que pintaste en Burdeos.

−Siento tanto que tengas que despegarte de tus raíces por mi pasado.

−Pues no lo sientas. Creo que muy pocas personas son tan afortunadas como nosotros de poder vivir esto tan bello. Además, mi ciudad no tiene patas, así que no saldrá corriendo. Algún día volveremos.

−Qué gracioso te veo. Así que paseabas por el puente. ¡Uy!, si eso es así, en Zancadillas, ¿dónde ibas a pasear?

−Al río.

−Ya, ¿ibas a pasear al río o a abusar de mí?

−Lo último, sin duda.

Ambos reían, a fin de cuentas eran recién casados, pero Emilio estaba empezando a perder la calma, estaba inquieto.

−Lo siento, José, creo que deberías ir a tu casa a ver qué pasa, ¿no creéis? −interrumpió a los tortolitos Emilio, evidentemente preocupado.

−Tienes razón, Emilio.

Y, dándole un beso a su mujer, se dirigió a su casa. Los hermanos eligieron una vetusta cafetería con campo de visión a esperar noticias y estas no se hicieron esperar.

Una mujer de mediana edad, alta, de pelo oscuro y enfundada en un traje chaqueta de corte inglés de color gris perla se acercó a su mesa. Emilio se puso en guardia agarrando su arma por encima de su chaqueta, sin embargo, Victoria se sintió extrañamente relajada, su instinto nunca le fallaba, antes de que la mujer hablara Victoria ya sabía de quién se trataba, aquellos ojos esmeralda eran muy familiares para ella.

−Hola, señora Begoña. −Emilio miró extrañado a su hermana. Esta seguía con su mirada clavada en la cara de la mujer.

−Hola, Victoria. ¿Cómo has sabido que era yo?

−Tengo grabada a fuego la cara de mi marido en mi cabeza.

−Es verdad, nos parecemos mucho −respondió con dulzura la mujer.

−Siéntese, por favor. −La mujer tomó asiento, era más que evidente que estaba muy nerviosa.

−Siento mucho tanto secretismo, pero para mí esto también es extraño.

−Dígame qué pasa. −Victoria intentó imprimir más calma de la que sentía.

−Por favor, hija, no me llames señora, ni de usted, para mí, eres la mujer que ha elegido mi hijo y yo solo quiero que sea feliz, además, ya te siento mi hija, disculpa mi forma atropellada de hablar y mi falta de educación por presentarme así, pero, como te digo, para mí, esto ha sido muy extraño. Tú debes de ser el hermano de mi nuera, ¿verdad?

»¡Dios, qué guapos sois los dos! Y qué ojos más bonitos, son como me los describía mi hijo. −La mujer no pudo aguantar más la presión y comenzó a lloriquear. Victoria rompió el espacio entre ambas y la abrazó, se sorprendió al notar la calidez de sus brazos.

−Tranquila, Begoña, cuéntame. ¿Qué ha pasado? −Victoria comenzaba a estar intranquila por José−. ¿José estará bien? −preguntó Victoria sin saber exactamente el sentido de todo aquello. Tenía que admitir que cada vez estaba más desconcertada.

−Me han asegurado que estará bien, pero antes de nada me dijo que te entregara esto.

−¿Quién?

−Un hombre con un leve acento extraño, rubio y alto. Me dijo que si preguntabas te dijera que primero leyeras esto:

“¿Sabes que San Sebastián fue la última morada de los ingleses? Míralo con esos ojos extraños que tú tienes y verás con claridad la bahía, desde allí arriba las vistas son privilegiadas. Ve pronto, encontrarás serenidad”.

Firmado: Aquel que se quitó el rubí por vos.

−¡Michael! −exclamó Victoria con un hilo de voz.

−No sé, hija, no quiso decirme su nombre. −Pues le podía haber dicho uno de los cinco que tiene y no dejar a la pobre mujer en ascuas, se dijo Victoria. Ya estaba evadiéndose del peligro. Era mecánico, cada vez que se sentía amenazada, comenzaba a pensar en tonterías. Emilio era otro cantar, se quedaba tieso con los ojos espatarrados y dejándolas venir.

−Bien, Begoña, sé de quién se trata, es un buen amigo.

−¿Ah, sí? −preguntó el descolocado Emilio.

−Sí, Rubito, es el Inglés. ¿Te visitó alguna vez?, ¿lo recuerdas?

−Sí.

Emilio sabía quién era el Inglés y a qué se dedicaba solo a medias, la información, lejos de tranquilizarlo, lo alteró más. Lo único que tenía cristalino era que, si él estaba allí, algo, sin duda, iba jodidamente mal. ¿Pero qué tenía que ver su hermana con el inglés?

Victoria sabía qué estaba pensando su hermano e intentó tranquilizarlo, ya tenía bastante con intentar mantener lejos de un ataque de llanto a su recién conocida suegra.

−Tranquilo, Emilio, me quedo más tranquila. José estará a salvo con él. Tus preguntas, que son muchas, mejor te las reservas. Ya te iré contando, es largo, ahora lo importante es saber qué tiene que decirnos Begoña. ¿Dime qué ocurre?

−Hace dos días recibí una llamada de teléfono de…, ¿cómo dices que se llama?

−Michael. −“Y cinco nombres más”. A punto estuvo de soltarlo. Victoria, no divagues, se repetía.

−Eso. Me citó cerca del palacio de Ayete, en  un parque cercano a una hora exacta. −Típico del Inglés. ¿Otra vez estás divagando, Victoria?

»Me dijo que era un buen amigo de vosotros, que no me podía explicar muchas cosas por mi propia seguridad. Me dijo que estabais en peligro y que bajo ningún concepto debía permitir que mi nuera y su hermano fueran a casa y que tampoco le dijera nada a mi marido, lo repitió hasta la saciedad. Yo no sabía qué pensar y le pregunté por qué no os lo había dicho él mismo. Me dijo que te dijera que, cuando supo quién era Amón, ya estabais de camino a San Sebastián y que Pedro ya no estaba en casa.

−¡Amón! −exclamó Victoria negándose a asimilar la sospecha que se estaba formando en su mente.

−Sí, Amón. Me lo repitió muchas veces, estaba muy nervioso.

−De acuerdo, sigue, Begoña. No pudo contactar con nosotros y te ha utilizado a ti.

−Eso mismo me dijo él. Para no levantar sospecha. Me dijo que os hospedara en un lugar seguro. Koldo y Cora quieren a José como si fuera su hijo.

−Hiciste bien. ¿Te dijo algo más? −Ahora sí que estaba al borde de un ataque de nervios, pero, como una gran actriz, lo camufló muy convincentemente.

−Todo, hija, ese hombre funciona como un esquema y a horas exactas.−Michael y su reloj. ¡Que no divagues, coño!, pensó Victoria

−He salido a comprar para agasajaros, mi marido no lo sabe, el hombre casi me hace jurar encima de los evangelios que no lo dijera a nadie de mi familia, solo a Koldo. He dejado a la chica comprando los víveres, como él me indicó. Luego tenía que acercarme a la casa de las cruces, pero esperaría a que tu hermano y tú estuvieseis solos para acercarme a vosotros y entregaros la nota, después yo iría a la peluquería y a las 12:30 h me recogerían ellos en la puerta para encontrarme con mi hijo. −Begoña respiró fuertemente, soltar toda aquella información sin omitir detalle fue un sobreesfuerzo debido a su estado de inquietud.

−Muy bien, Begoña, siento mucho todo esto, algún día te contaré todo mi pasado.

»De antemano, te pido perdón, también te diré que protegeré la vida de José con la mía. Ahora no puedo decirte nada más, solo darte las gracias por haber sido tan valiente.

Victoria volvió a coger la nota y a intentar entender el mensaje. No eran fórmulas matemáticas. Michael quería que supiera que era él, es más, que no hubiese ninguna duda al respecto. La nota rezumaba urgencia y que asistiera a un lugar lo antes posible.

−“La morada de los ingleses”. Tú eres de la tierra, Begoña. ¿Sabes si hay algún lugar donde estén los ingleses?

−Morada no sé, pero cementerio sí.

−¿Cementerio?

−Sí, es muy viejo y solo sabemos de su existencia los lugareños, está en la ladera norte del monte Urgull, debajo del castillo, me dijo que, cuando tú supieras dónde tenías que ir, te llevaras a alguien de mi confianza.

−¿Koldo?

−¿Quién si no?

−Bien, pues vamos. −Victoria hizo ademán de levantarse, pero Emilio la paró.

−¡Yo voy contigo! −dijo Emilio tozudo.

−Como quieras. −No tenía tiempo para discutir con él.

Llegaron al cementerio de los ingleses media hora después. Eran lápidas viejas, en mal estado y muy antiguas, como presidiendo el campo santo se erguía una edificación con aires militares. Emilio se escondió tras un árbol como en sus mejores tiempos de guerrillero. Victoria inusualmente estaba tranquila, permaneció un tiempo rezagada, pero decidió romper el silencio, últimamente estaba envuelta en una aureola de felicidad interna algo peligrosa para según qué menesteres, tendría que averiguar por qué.

−¡Michael!, ya estoy aquí. −La respuesta no se hizo esperar.

−Voy, pero dile a Emilio que se tranquilice. −Victoria movió la cabeza. A ver de qué forma le explicaba al poeta todo eso y mucho más que callaba.

−Emilio, tranquilo, no nos hará nada, créeme −le dijo a su hermano, pero este continuaba ojiplático y completamente despistado. ¿A qué se había dedicado Victoria todos estos años? Era la pregunta que le taladraba los sesos constantemente a Emilio.

−Me alegra que confíes en mí, Iglesias −respondió la inconfundible voz que hasta en alto susurraba.

−¿Tengo otra opción? −respondió Victoria dirigiendo su cuerpo con los brazos en jarra hacia donde surgía la voz.

−Ya te cargaste el momento −respondió Michael. Jodido Inglés, pensó Victoria.

−Michael, estoy preocupada, por favor, ¡ven ya!

−Dile a Emilio que baje el arma.

−¡Emilio, haz lo que te dice!

−Sí, claro. −Victoria se estaba empezando a plantear lanzar al Rubito ladera abajo.

−Emilio, si hubiese querido matarnos, ya estaríamos secos.

−Pero tú no llevas arma. −¿O sí la lleva?, se preguntaba Emilio, la verdad era que a estas alturas todo eran preguntas en la testa del poeta. 

−¡Que te crees tú eso! Levántale la falda y verás −dijo Michael algo exasperado.

−¡Michael!, me estás tocado las narices. −Ahora la exasperada era Victoria.

−¿Cómo?, ¿que llevas una pistola? Victoria, pero, pero, pero… ¿Tú quién eres? −Era curioso, José le había hecho la misma pregunta cuando se perdió el pobre, entre tantas sombras, pobre chico bien. A pesar de sus devaneos mentales, respondió a Emilio con cachondeo:

−¡El tío del saco! Será posible. ¡Además, se acabó la tontería, baja el arma, y tú, inglés, sal de ahí! ¡Ya! −Mientras soltaba sus órdenes, enfadada, se dirigió a Emilio e hizo el ademán de darle un manotazo en la mano. Emilio vio la mala leche contenida de su hermana y bajó la mano poco convencido.

−¡Michael! −Lo volvió a llamar Victoria. Aquello era impresionantemente raro.

−Voy, fiera. −Y llegó mirando el reloj, lo que hizo a Victoria sonreír, a la par que negaba con la cabeza.

−Siempre que te vuelvo a ver estás más guapa. ¿Qué le ha pasado a tu pelo? −dijo la frase mientras la abrazaba. Victoria sentía cariño y respeto por ese Inglés, hay cosas en la vida que marcan.

−¡Hola, sir! Nada, ya hablaremos. Me alegro de verte, pero haz el favor de aclararme todo esto. Dime, Michael, ¿qué está pasando? −Michael dio un suspiro profundo y miró fijamente a Victoria con un gesto entristecido. A la mujer le impresionó aquella mirada, juraría que tenía los ojos más negros que antes, vio en ellos cansancio y hastío. No pudo evitar sentir compasión por aquel buen hombre con demasiadas cicatrices en su alma.

−No me quedé tranquilo al no saber la identidad de Amón. Era escurridizo y después de la última misión debía estar muy enfadado, le habías hecho perder mucho dinero, sin duda, intentaría eliminarte. Era cuestión de tiempo que atentara contra ti. Él jugaba con ventaja, Ian debió decirle quiénes erais tú y Pedro. Pero tiene una virtud, es paciente, esperaría para vengarse. Estabais en peligro. Ian no era tonto, pero estaba cegado, es fácil engañar a alguien cuando no piensa con claridad. Y comencé a hacerme preguntas: ¿por qué los rusos se arriesgarían tanto? Era ilógico, tienen dinero y medios para comprar voluntades, no necesitaban montar semejante circo para hacerse con los papeles que tú conseguiste.

»Hubiese sido tan sencillo para ellos; sin embargo, los pudientes neonazis tienen dinero, pero no la maquinaria fáctica de un Estado o, lo que es lo mismo, agentes como tú.

»Mi intuición me decía que al Escocés lo habían engañado y en realidad trabajaba para los empresarios nazis sin saberlo. Me fui a Inglaterra y me zambullí en los papeles que habías conseguido; descubrí, después de muchas jornadas, una cuenta en Ginebra. Atando cabos y pagando sobornos, conseguí que la pista me trajera a San Sebastián, aquí tengo muchos contactos y agentes al servicio del M16, el resto fue cuestión de paciencia y vigilancia, supe quién era Amón cuando tú ya estabas llegando a Madrid. Pensé rápido y decidí que una madre nunca pondría en peligro la vida de su hijo.

Victoria comenzaba a sentir un sudor frío y una más que evidente sensación de vértigo, notó como su rostro se quedaba helado y tragó saliva en un vano esfuerzo por controlar sus náuseas. El cambio de color del rostro de Victoria no pasó por alto ni para Michael ni para un desconcertado y más que perplejo Emilio. ¿Su hermana era una agente?, ¿quién era su hermana?, se repetía asustado.

−¿Estás bien, hermana? −Fue Emilio el primero en preguntar, alarmado, al observar el rostro amarillento de Victoria.

−Sí, solo algo mareada. −Victoria luchó por mantener la compostura, pero su cuerpo no respondía, no era la primera vez que sentía ese malestar. Un ramalazo de ansiedad la sacudió, no era el mejor momento para sospechar de su estado de buena esperanza, apartó ese pensamiento rápidamente, pero sin poder evitarlo se tambaleó. Apoyándose en un árbol vecino, no pudo reprimir una arcada seca.

Se puso de cuclillas intentando por instinto que la sangre retornara a su cerebro, bajo la mirada preocupada de los hombres, que posaron las manos en sus hombros, como intentando arrancarle su malestar. Iban a preguntar otra vez cómo se encontraba cuando Victoria, algo más recompuesta, se irguió preguntado débilmente y directamente a Michael:

−Michael, dime lo que no me gustaría oír, por favor. ¡Vamos!, cuanto antes, mejor, compañero. −Y, cogiendo aire, hizo la pregunta, sabiendo que en el momento que conociera su nombre estaría en un camino de no retorno−: Michael, ¿quién es Amón? −Para su pesar, antes de que el inglés pronunciara su nombre, Victoria ya lo sabía.

Se rompió en mil pedazos al escuchar ese nombre, quería perderse en un mar de fantasías envuelta en aquel aroma a mar del que se había enamorado al llegar a la perla del Cantábrico, deseaba dormirse y despertar siendo aún niña para volver a empezar sabiendo lo que ya sabía, pero no se podía permitir, otra vez, evadirse. Esta vez, como tantas otras, debía hacerle frente a una realidad impuesta por otros. Había regresado a ella la agente del M16. Y, volviéndose a su hermano, encaró la dura verdad diciéndole con contundencia:

−Emilio, Michael y yo somos agentes del gobierno inglés. Tú estás en la calle como pago de mis servicios, ahora no preguntes nada hasta que estemos a salvo y pisando tierras francesas. Tienes que ser fuerte y tener paciencia. Emilio, confiaría mi vida a este hombre, tenemos mucha historia, ¿entendido? −Emilio, inexplicablemente, no se sorprendió.

−Me has robado la coletilla. −Michael recordó como Victoria se sonreía cuando él le preguntaba lo mismo después de soltar los planes a sus agentes.

−Todo se pega y ahora más que nunca comprendo tu afán por que entendiéramos las cosas.

−Gracias, más vale tarde.

−¿Qué hacemos ahora, jefe? −preguntó Victoria poniéndose a sus órdenes. Era impresionante, ya no era la mujer flotante en su particular aura de enajenación amorosa que había llegado al mar, ahora era alguien distinta, dura, eficiente, concentrada y férrea.

Emilio, al mirarla a los ojos, sintió miedo a lo desconocido, esa faceta de la pequeña de la familia no la conocía, en trece años muchas cosas habían cambiado y, sin mediar palabra, él también se puso a las órdenes de Michael, en ocasiones, sobran las palabras.

Michael les explicó los pasos que habían de seguir con la misma eficacia de antaño. Abandonarían aquel lugar. La agencia poseía un piso franco a las afueras de San Sebastián. Aquel piso era el lugar donde se habían alojado el Inglés y sus colaboradores durante los años en que el oro nazi y los minerales españoles se cruzaban en la estación internacional de Canfranc, y adonde llegaban los agentes procedentes de aquella estación con documentación para llevarla a Inglaterra.

−Emilio, a tu pregunta te contestaré yo. ¿Quién es Victoria? Victoria es la persona que ha arriesgado su vida por conseguir tu libertad. Es la mujer más fiel que jamás he conocido, tienes mucha suerte de tener en tu vida a alguien como ella. ¿Contesta eso a la pregunta que le hiciste antes a tu hermana?

−Creo que empiezo a entender −contestó Emilio mucho más sereno que al inicio del encuentro.

Su casa no quedaba muy lejos del casco viejo de San Sebastián, andando a paso ligero, unos diez minutos bordeando la playa de Zurríala, sin embargo, llegó en menos tiempo. Estaba ansioso por saber a qué atenerse. Cuando llegó a la hermosa casa de siglo XIX, se detuvo frente a ella y las prisas se tornaron en calma. Miró a las caballerizas y le pareció ver, a lo lejos, la figura de Koldo trajinando con las crines de un semental azabache que brillaba al sol. Aquella casa solariega le traía recuerdos de travesuras infantiles, siempre junto a Eneko, y recordó las palabras de su padre: “Estos dos son como el viento de poniente, desobediente y travieso”. La gran puerta estaba abierta y se escuchaban ruidos caseros, nada extraño para José, su puerta siempre estaba abierta a esas horas. Y volvió a contemplar el lugar donde se había criado. Su casa era preciosa, modernista, pero con un toque inglés debido a los ladrillos rojos que su abuela se había empeñado en traer de ultramar, lo sabía porque su abuelo persistía en criticarla cuando ella ya no estaba. A la más mínima ocasión la evocaba, José recordaba que decía: “La francesa dejó a medio puerto de San Sebastián deslomado bajando los ladrillos del barco”.

Entró en la casa y se quedó mirando el suelo de mármol blanco y pequeños cuadraditos negros en las esquinas de las baldosas, parecía un espejo. Todo estaba igual que hacía dos años, los cuadros con marcos venecianos, la boiserie, una barra de bar en una esquina del salón reservada a la sobremesa, los butacones de piel marrón y el gran ventanal con las cortinas siempre descorridas. El azul del cielo y el verde del campo casi se fundían, era el mejor tapiz para aquella estancia. No pudo reprimir mirar a lo lejos y ver “La Serré”, el invernadero de la abuela Clarise, la francesa que volvió tarumba a su abuelo, como decía la gente del lugar. Era hija de un diplomático francés y se conocieron en una recepción en San Sebastián.

“La francesa era parte de la valija diplomática, venía de regalo”, recordaba como bromeaba su abuelo. Su padre se parecía mucho a ella. Era hermosa, fría, rubia, alta y clasista. Decían que fue ella quien le eligió la novia a su padre y, solo por eso y nada más que por eso, sentía un profundo afecto por su abuela, no podía tener una madre mejor.

Aquel jardín de invierno, que miraba desde la distancia, le recordaba a aquella estirada abuela que le enseñó francés, pero que le dio muy pocos abrazos.

Se había quedado absorto en sus pensamientos, se reprochó, volvió a la realidad al recordar lo extraño que era todo desde que llegaron a San Sebastián y, mirando la enorme escalera de roble que comunicaba con el despacho de su padre, subió las escaleras de dos en dos.

José esperó un momento a que le dieran permiso para pasar, después de picar a la puerta y no hallar respuesta, volvió a llamar, pero nadie le dio paso. José no picó una tercera y entró en el despacho de su padre, le había extrañado la llamada de su madre diciéndole que fuera solo, pensaba que la causa sería Victoria, pero, aun así, quería a su padre y deseaba verlo.

−¡Hola, papá, un abrazo! −exclamó risueño dirigiéndose a su padre con los brazos abiertos.

−¡Ni te acerques! −le dijo hiriente.

−¿Cómo dices? −Desde luego, no era ni por asomo el recibimiento que esperaba por parte de su padre.

−José, me has decepcionado. −Fue duro escuchar aquellas palabras de la boca de su progenitor.

−¿Por qué me dices eso, padre?

−Yo no te mandé a ese pueblo, dejado de la mano de Dios, para que te casaras con una cualquiera. −José sintió como se caldeaban sus entrañas y respondió apretando sus puños y reprimiendo su ira. Era ese el motivo por el que su madre había insistido en que fuera solo a su casa. Su padre no quería a su mujer−. ¡No te atrevas a mirarme así! −le gritó su padre irritado.

−¡Ella es mi mujer! −escupió José con enojo, inmóvil debido al remolino de sensaciones que le desgarraba como cuchillos su interior.

−Muchacho, que te revolcaras con ella lo pude entender, pero casarte, eso, por más que quiera, no puedo comprenderlo. Es una hembra muy bella, pero pasada. ¡Es mayor que tú seis años! y ¡roja! −El descalificativo hacia Victoria le salió de la boca como el peor de los insultos enervando a José. Su voz sonaba áspera y fría, no reconocía al hombre que tenía delante. Por fin entendía por qué su madre le había insistido tanto en que no trajera a Victoria a casa.

−¡Roja! −repitió José incrédulo. −¿Pero cómo lo sabía? Por Emilio.

−Eso mismo, ¡roja! Y no me digas que no lo sabes. Sé que fuiste a recoger al hijo de puta de su hermano a la cárcel.

−¿Cómo sabe usted eso, padre? −preguntó extrañado.

−¡Idiota! −José, padre, insultó a su hijo de forma despiadada.

−¿Pero qué está pasando?, ¿me has espiado?, ¿por qué? −Incrédulo, José se tambaleaba en un mar de dudas.

−Muchacho, eres más tonto de lo que pensaba −le respondió su padre de forma irónica. José no podía salir de su asombro. Su padre nunca había manifestado ser tan clasista y antirrepublicano. ¡Por Dios santo! Si hasta había participado en los pactos de San Sebastián para derrocar a la monarquía de Alfonso XIII, era un secreto a voces.

−¿Por qué me dices eso?

−¿Todavía no te has dado cuenta de nada?

−Sé quién es mi mujer y su hermano, por supuesto que sí. ¿Qué más tengo que saber, padre?

−¿Y yo?, ¿sabes quién soy yo?, desgraciado, porque eso es lo que eres desde que te casaste con esa malnacida. −A José se le hacía muy difícil mantener su puño alejado del rostro de su padre, sin embargo, este continuó hablando de forma despótica pasando por alto la mirada asesina de su hijo.

»Fuiste a buscar a Emilio a la cárcel con otro desgraciado al que hemos investigado, pero está limpio, además tiene influencias familiares en la benemérita, creo.

»Te siguieron en el coche que te regalé, pero, sin duda, alguien te había asesorado bien y te perdieron la pista. Ni idea de dónde y quién escondió al desgraciado de “tu cuñado”. Volvieron a veros al día siguiente en el pueblo, pero nadie te vio llegar. Tengo que admitir que esa gente es buena en lo suyo. Un día antes del esperpento de tu boda vieron entrar en la casa de Pedro al procurador en cortes Genaro Freneza Giestis, y eso eran palabras mayores

»¿Cómo coño están relacionados esos rojos de mierda con él? Tuve que dejar que te casaras, pero ahora llegó el momento de arreglar el desaguisado.

−¿Que nos siguieron?, ¿que nos investigaron?, ¿arreglar el desaguisado?, ¿de qué estás hablando? −José no salía de su asombro. Su padre le contestó a todas sus preguntas con una sonrisa sardónica.

José no pudo reprimir por más tiempo su ira y, acercándose a su padre, asestó un duro golpe en el escritorio que le protegía. Su progenitor vio el odio hasta ese momento desconocido de su hijo y dio un paso atrás parando al sentir la estantería de su despacho rozar su espalda.

−Tú eres mi padre o eso creía, porque, la verdad, ahora mismo no tengo ni puta idea de quién es la persona que tengo delante.

−Tienes delante a un colaborador de las fortunas alemanas que se lucran en nuestra España y, cómo no, un fiel seguidor de nuestro caudillo, lo de mi colaboración con los nazis es secreto hasta para Franco.

−¿Cómo? −Perplejidad.

−No me hagas reír ni te hagas el tonto. Nunca te has parado a pensar cómo he mantenido y duplicado toda mi fortuna, imbécil. −José estaba bloqueado. ¿De qué coño le estaba hablando su padre?

−Por culpa de esa, a la que tú llamas tu mujer, he dejado de ganar una fortuna.

−¡¿Qué?! −Confusión.

−Te dieron la plaza en Zancadillas gracias a un general que habló con don Leopoldo, ¡payaso! Y no me preguntes quién es don Leopoldo y a qué se dedica porque a estas alturas sabes más de él de lo que jamás debiste saber.

José se derrumbó en un sillón negándose a entender lo que su padre insinuaba.

−Tengo que reconocer que esa gente está muy acertada poniendo alias, la verdad, me encantó que me relacionaran con la mitología egipcia, todo un honor llevar el nombre de un dios. −José quería negar la verdad que se estaba abriendo paso en su mente y rogó al cielo que su padre no pronunciara el nombre de ese dios. La amargura del momento era tal que a duras penas continuaba consciente.

−El que se encuentra en todo lugar y en todo momento, “el oculto”.

−¡No! −La negación salió de la garganta de José con un hilo de voz.

−¡Sí! −dijo José padre, con un narcisismo más que evidente, elevando a la par la cabeza.

−No puede ser. −José, sin fuerzas, negaba lo evidente.

−¡Soy Amón! −No pudo evitar sentirse ufano por la importancia del nombre que le habían asignado sus enemigos, sin duda era importante. En un momento de su borrachera de vanidad miró a su hijo, que estaba hundido en el sillón con sus hermosos ojos verdes llenos de…, buscó la palabra exacta, pero no la encontró, hasta que alzó la mirada sin decir nada. “Nada”, esa era la palabra, y un ramalazo de ternura le invadió, quería a su hijo, pero a su manera.

−¿No dices nada? −preguntó con el deseo de dejar de sentir aquella mirada vacía.

−¿Cómo has podido? −Y la ira volvió a la cara de José, tan verde como su iris, tanto que se asustó, pero respondió en la línea anterior. Ahora no era momento de cursiladas.

−Por dinero, claro está. −Sin duda, ese era un extraño, pensó José.

»Sospechábamos que alguien ayudaba desde el pueblo, pero eran escurridizos, demasiados casos abortados en un pueblucho de mala muerte, estábamos perdidos, hasta que hace unos meses alguien identificó un agente inglés en Zancadillas. La noche que te reuniste con él  en aquel establo no murieron esos rojos porque tú eras mi hijo y estabas allí. Después decidimos que tu mujer siguiera con la misión, dejaríamos que ella hiciera el trabajo sucio. Nosotros solo tendríamos que robarle los papeles. ¡Hija de puta! Es muy lista, consiguió los documentos, y, como tú como seguías pegado a ella como un perro faldero, no pudimos eliminarla. ¡Estoy muy enfadado con ella! ¿Lo entiendes ahora? −Su padre se inclinó desde el escritorio hacia él ladeando la cabeza mientras le hacía la pregunta a su hijo. A José se le heló la sangre, no podía ser verdad.

−¿Te quedaste mudo? −preguntó Amón.

−¿Por qué no los matasteis en el congreso? −Le costaba encajar el puzle y quiso saber más.

−Porque la roja es muy astuta. El escocés creía que colaboraba con la URSS, pero en realidad estaba colaborando con los alemanes, lo engañamos al pobre incauto. Menos mal que se mató, de lo contrario, yo mismo lo hubiese descuartizado.

−¿Eres un nazi?, ¿quién coño eres tú? −Esta vez fue José el que preguntó insultantemente.

−¡Idiota! No soy nada, solo quiero seguir siendo rico.

−¡Dios mío! −exclamó José abatido.

−¡Yo soy el testaferro al que jamás tuvieron cojones de descubrir! Por el norte ha entrado mucha mercancía y, como comprenderás, me importa un carajo para qué utilizan el dinero los alemanes. Esa puta me ha jodido el negocio. Al viejo zorro de Pedro no pude tocarle un pelo cuando se fue a Francia, pero no voy a permitir que “tu mujer y tu cuñado” se vayan de rositas. Tú te olvidarás de ella, pronto serás viudo, te quedarás aquí y olvidarás lo que te he contado. Te vas a librar de correr su misma suerte porque eres mi hijo.

José hacía mucho tiempo que había dejado de respirar, notaba como le quemaba la garganta y se le revolvía el estómago. La habitación giraba en torno a él mientras eso que decía ser su padre continuaba hablando.

−Ayer nombraron a Leopoldo alcalde de Zancadillas. ¿Nunca te preguntaste por qué murió el anterior? He acordado con el general que tu traslado sea efectivo desde mañana, vas a trabajar cerca de San Sebastián, no puedo dejarte lejos, eres un hombre muy enamoradizo, ves unas faldas bonitas y te desarmas.

José comenzó a sudar, estaba bloqueado, incluso notó como boqueaba intentando coger aire, pero sus comprimidos pulmones se negaban a reaccionar. “Piensa”, se decía, pero era evidente que en su estado de shock eso era misión imposible.

−¡José, compórtate como un hombre! −ordenó su padre ocultando su preocupación, era su hijo a pesar de los pesares.

Continuó peleándose por pensar, sin duda su padre no sabía ni la mitad de lo que habían hecho durante todos esos años su mujer y Pedro. Tampoco sabía de la red de amigos de Victoria, eso era una ventaja, al menos, los que quedasen en España estarían seguros. Los habían descubierto en la última misión, de lo contrario, los habrían matado mucho antes. Su mente era una locomotora y su frente, un surtidor de agua.

−Ahora baja con esa zorra y su hermano, yo iré en un rato y disimula. Tranquilo, esta noche no haremos nada. Mañana esos dos pasarán a mejor vida. Escúchame bien, si no haces lo que te digo, tú correrás la misma suerte. ¿Entendido? −José, a duras penas, pensó que lo mejor era seguirle el juego al depravado de su padre.

−Está bien −respondió sumiso, era lo más inteligente. Debía proteger a Victoria y buscar la forma de salir de aquella encrucijada. Vio como su padre sonreía satisfecho.

−¡Vete de mi vista, panoli! Y la próxima vez asegúrate para quién abres la bragueta. −Fue lo último que le soltó Amón. ¡Dios del cielo! Su padre era Amón. Se levantó tambaleándose, pero se detuvo al escuchar tras él la voz del Oculto.

»Una cosa más. Tu madre debe continuar en la inopia, como siempre.

−¡A mi madre ni la toques! Destrózame a mí, pero ella es sagrada −le exclamó desesperado.

−Y para mí, es el sueño de cualquier hombre, una mujer guapa y tonta.

Desgraciado, imbécil, enano de miras, si supiera que, gracias a ella, Victoria continuaría con vida. Visto lo visto, no le temblaría el pulso en deshacerse de ella. Sin duda alguien había alertado a su madre. Pero ¿quién? ¡Michael!, ¿quién si no? Era una intuición, pero se hizo caso, su instinto de protección estaba en un momento álgido y se escuchó. En ese momento comprendió a Victoria mejor que nunca, así era como debía sentirse cuando era empujada por el destino. Tenía que salir de aquella ratonera lo antes posible. Abrió la puerta del despacho de su padre y se giró hacia él repasando con la mirada aquella estancia por última vez, diciéndole:

−Me has destrozado la vida. −Para su asombro, su padre se sentó en su sillón y, lanzándole una mirada triste, le contestó:

−Te mandé a aquel pueblo para que cogieras rodaje como médico, jamás pensé que te enamorarías de mi enemigo, es más, no sabía que era esa mujer el motivo de mis quebraderos de cabeza. Lo siento, hijo, pero se te pasará, solo es una más, nada más.

−Te equivocas.

−No lo creo, sabe más el diablo por viejo que por sabio.

−En eso estamos de acuerdo, para mi desgracia eres la dos cosas.

−No tientes tu suerte, hijo −respondió amenazante su padre.

−Haré lo que me dices, pero nunca más me llames hijo, te viene grande. −A pesar de ser quien era, sintió como escarcha las palabras de su hijo, pero de forma soberbia respondió:

−Ningún problema, así será, mientras cumplas con tu parte. Llevo muchos años entre sombras para que ahora me saque, precisamente, mi hijo, a la luz. −José sonrió, parecía una mofa del destino, él mismo había utilizado esa frase cuando le dijo a Pedro que Victoria vivía entre sombras y se le antojó que aquellas palabras mancillaban a su mujer.

−¿Entre sombras? Dices que has vivido entre sombras, yo diría, más bien, que has vivido entre tinieblas porque te has inclinado hacia el mal. ¿Sabes una cosa?, los que viven entre sombras ven la bondad y luchan por sobrevivir, en cambio, los que caminan entre tinieblas no saben distinguir ningún color excepto el del dinero. En el fondo solo siento dolor por ti, padre. Y esta es la última vez que oirás de mi boca esa palabra, no te la mereces.

−¡Largo! Y espera abajo, cobarde. −Nada, no sintió nada, aquel ser ya no era su padre. Pero su progenitor sintió dolor. Era duro escuchar de la boca del descarriado de su hijo aquellas afiladas palabras.

José voló hacia la salida de su casa en busca de su mujer. Amón no sabía que Victoria no estaba allí, su madre había salvado la vida de su mujer, algún día sabría cómo y por qué; de momento, lo primordial era huir lejos de aquel país de locos junto a ella.

José corría calle abajo y, al doblar la esquina, vio como un coche negro estacionaba, su sentido de protección hizo que se le erizara el pelo de todo su cuerpo, se paró con actitud de protección ocultándose en un portal, desde allí vio como la puerta trasera del coche se abría y descendía un hombre alto y rubio. El corazón amenazaba por abandonar su cuerpo, podía escuchar su martilleo frenético y se sintió como un niño desprotegido.

¿A quién acudir? El hombre al que más amaba lo acababa de traicionar. ¿En quién confiar? Su madre, Koldo, Victoria y sus amigos, pero no estaban, de pronto el pánico se convirtió en ira al ver bajar del mismo coche a ¡su madre! Y, sin pensarlo, la miró de frente, estaba asustada, pero no parecía amenazada. El hombre que la acompañaba intentaba serenarla hablándole mientras acariciaba su rostro. ¿Qué estaba ocurriendo allí? ¡Michael! Era el Inglés, sin saber por qué y de forma irracional, corrió a los brazos de su madre, confiaba en ellos, sin poder explicarlo sabía que lo buscaban.

−¡Mamá! −gritó José echándose en los brazos de Begoña como cuando era un niño.

−¡Hijo mío! No grites, cariño, sube al coche −ordenó su madre bloqueando el abrazo y protegiendo a José con su propio cuerpo en un claro instinto de protección. Michael empujó a ambos al interior acomodándose a su lado.

Begoña besaba el rostro de su hijo mientras los tres hombres que los acompañaban respetaron el encuentro filial.

−José, hijo mío, ¿estás bien?

−No, mamá, pero sobreviviré. ¿Victoria está bien?

−Sí, hijo, estate tranquilo.

−Michael, ¿cómo has sabido?, ¿por qué no me avisaste?, ¿Victoria está a salvo? ¡Dios mío, Michael!, ¿cómo es posible?

−José, luego te explico, tranquilo, los Iglesias están a salvo y custodiados por mi gente,  ahora despídete de tu madre, de lo contrario, su tardanza haría sospechar a Amón y su vida correría peligro. Begoña se reunirá con vosotros en Francia cuando pase un tiempo prudencial, así lo ha decidido.

Begoña asintió con la cabeza, aparcaron el coche en un descampado y dejaron a madre e hijo a solas un rato.

Canfranc, martes, 18 de marzo de 1952

Estelas cruzaban el cielo del ocaso y la bóveda celestial se empeñaba en mostrar descarada miles de estrellas que centelleaban haciendo más leve el sentimiento de desazón que se empeñaba en romper la poca cordura que aún acompañaba a José. Absorto en su infierno personal, no se percató de la llegada de Michael, que, respetuoso y en susurros, le habló:

−Lo siento, José −dijo Michael precavido.

−Ahora, el que no sé quién es soy yo, Michael −respondió triste José.

−Me puedo imaginar tu pesar.

−Es impresionante.

−¿El qué?

−Hablas español perfectamente, se nota un poco de acento inglés, pero… Perdona, estoy diciendo tonterías, con lo que ocurre y yo preguntándote estupideces. −Michael apretó el hombro de José, él mejor que nadie sabía que era normal distraerse cuando el dolor acecha amenazante con romperte internamente, y decidió distraerlo de su negrura, aunque solo fuese por unos momentos.

−Mi abuela materna era alemana, vivía con nosotros, nunca me hablaba en otra lengua que no fuera la suya. Yo me enfadaba, ahora se lo agradezco, me ha salvado la vida muchas veces. Mi institutriz era francesa, te puedes imaginar en qué idioma me hablaba. Mi casa era la torre de babel. El español lo aprendí en la guerra, en España. Te parecerá mentira, pero es el que mejor hablo después del mío, comerse latas de sardinas encima de cadáveres para pasar por muerto, mientras el de al lado está más vivo que tú, agiliza el aprendizaje de una lengua una barbaridad. La necesidad obliga, querido José. −Consiguió arrancarle una sonrisa al médico, si no fuera porque no podía apartar de su mente que José era amado por la mujer a la que él amaba, lo abrazaría, pero de momento ya era demasiado sentir empatía por el médico, pensó Michael.

−Gracias por lo que estás intentando, pero, en honor a la verdad, estoy sobrepasado.

−Lo siento, José, descubrir lo que has descubierto de tu padre no debe ser fácil.

−Jamás lo hubiese pensado. Todo San Sebastián sabe que uno de sus ilustres médicos es un mujeriego y vividor, pero de ahí a ser un mercenario va un abismo. Se acaban de caer todos mis esquemas como una montaña de naipes delante de mí.

−¿Decepcionado? −afirmó Michael.

−Mucho. Pero ¿cómo es que en tanto tiempo no habéis podido saber su identidad?

−Es escurridizo, hábil, astuto y con mucha suerte.

−¿Suerte?

−Sí, mucha, estuve a punto de darle caza en el año 43.

−¿Cómo fue?

−¿De verdad quieres saberlo? −El Inglés tenía sus reticencias a explicarle aquello a un hijo más que noqueado por la información.

−Michael, hace dos años pensé que la vida era sencilla, sin dobleces, ahora siento que cualquier cosa es posible. Como dice Pedro, nada es lo que parece en este mundo por el que os movéis.

−Es verdad, José, a estas alturas me hubiera gustado nacer unos años después. Mi vida ha sido demasiado intensa, me siento muy cansado.

−¿Qué te pasó con mi pa…, bueno, con Amón? −Michael se dio cuenta del rechazo de José por su padre llamándolo por su alias.

−¿No recuerdas haber visto a tu padre herido? −preguntó el Inglés, con el fin de ganar tiempo.

−Sí, ahora que lo dices, en una de sus juergas, que duraban más de tres días, apareció con un bastón y la pierna vendada, yo era muy joven. ¿Qué le pasó en la pierna?

−Supongo que le alcanzó alguna de mis balas, lo siento, José. −De pronto Michael se sintió culpable, a fin de cuentas, estaban hablando de su padre aunque José lo llamara Amón.

−¿Qué pasó? −preguntó otra vez José, un secreto más o menos ya no le podía afectar.

−Yo guardo un recuerdo en mi hombro izquierdo de aquella noche. Por suerte su bala no me dio más arriba.

−¡Pistola!, ¿llevaba pistola? −El pobre José no ganaba para sorpresas.

−José, tu padre no es cualquiera, llevamos más de doce años tras él.

−Ya veo.

−Te voy a explicar una parte de mi vida importante, pocos agentes lo saben, pero creo que te mereces que te la cuente. No sé si conseguiré sosegar tu incertidumbre, pero, si te sirve de algo, tú padre viajaba con tu foto. −Iba a resultar que al único al que de verdad quería era a él, era el pensamiento que cruzaba por la cabeza de José.

−¿Quieres más vino?

−Sí, por favor. −José le sirvió.

−José, este mundo mío es una mierda.

−Ya me he dado cuenta.

−Con el tiempo te acostumbras a no confiar en nadie, a mirar siempre tras de ti, a dejar de vivir por ti mismo y darlo todo por una causa y no siempre sale bien.

−¿Merece la pena?

−No. −Fue categórico.

−Entonces, ¿por qué lo sigues haciendo?

−Es difícil salir de esto, así que agarra a Victoria y no mires atrás.

−¿Tú qué harás?

−No te voy a mentir, acepté esta última misión para proponerle a Victoria que viniera a Inglaterra, fui un necio dejándola escapar, pero llegó a mi vida en un momento difícil. Ahora es tarde, veo cómo te mira y en el fondo soy feliz, aunque te cueste entenderlo.

−¿La amas? −preguntó José disimulando su miedo.

−No lo sé, la verdad, lo único que sí sé es que podría hacerlo.

−Entiendo.

−José, estate tranquilo.

−Lo intento. −Fue sincero, hecho que conmovió al Inglés, aquel chico era realmente puro en aquel mundo de falsedades, Victoria se merecía alguien así, era como renacer.

−Os dejaré cuando estemos en suelo francés, después regresaré a Inglaterra. Tengo que criar a mi hija.

−¿Cómo?, ¿eres padre?

−Sí y no.

−Y eso, ¿cómo es?

−Es Sarah, la hija de Ian, el Escocés, soy su tutor. Está en casa de mi hermana. Ian no tenía familia, la madre de la niña falleció. Ian quería meterla en un internado hasta poder ocuparse de ella, pero mi hermana no quiso, en realidad, yo soy tío Edgar para mi princesa de nueve años. En mi ilusión quería regresar con…, qué más da, lo siento, José, estoy cansado.

−¿Te llamas Edgar?

−Sí, y cinco nombres más. Muy poca gente lo sabe en tu país. Michael es uno de ellos. −Sintió pena al contabilizar los nombres que tenía. La última vez que dijo lo mismo le dio la espalda a Victoria.

−Vaya, creo que, si nos hubiésemos conocido en otras circunstancias, seriamos amigos.

−Yo también lo creo, eres un buen hombre, José.

−¿Me cuentas qué paso aquella noche en la que te encontraste con mi pa…, con Amón?

−Si así lo quieres.

−Hazlo, Michael. −Y Michael le relató a José aquel trozo de su memoria.

Nota del autor:

La estación internacional de Canfranc está situada en la provincia de Huesca, a solo 8 km de la frontera francesa. La estación se convirtió en paso fronterizo a través de los Pirineos para comunicar España con Francia tras las inundaciones de Portbou.

En esa época Europa estaba sumida en la Segunda Guerra Mundial, saber qué ocurría en ella era una prioridad para el bloque aliado. Y la información era, es y será sinónimo de poder.

Los aliados temían que los nazis se hicieran con el control de la Península Ibérica, geográficamente tiene una situación de elevada importancia. El avance nazi y la eficiente industria de guerra por parte alemana tenían muy preocupados al bloque aliado, por ese motivo, precisaban información del movimiento de tropas, personas y mercancías que atravesaban la frontera de España.

Canfranc fue invadida por redes de espionaje de forma silenciosa. Por un lado, Francia estaba ocupada por los nazis y la resistencia francesa se organizó creando una red de informadores en Canfranc, y, por otro lado, la Gestapo actuaba con impunidad en un país desolado por la postguerra y a priori neutral.

La documentación conseguida por los agentes aliados era trasportada a costa de la seguridad de personas que hasta la fecha eran gente corriente. La información era llevada a Londres en valija diplomática. Existe constancia de un juicio por espionaje efectuado en suelo español; a pesar de las continuas presiones para trasladar a estas personas a Alemania y ser juzgadas allí, fueron condenadas en España a penas de prisión, hecho que las libró de la pena de muerte. Hitler no perdonaba estas prácticas sin que pagaran con su vida.

La estación rezumaba elegancia y buen gusto, daba la sensación de estar en algún lugar de un palacio francés. Su estructura era alargada y su parte central contaba con grandes ventanales que ayudaban a iluminar su vestíbulo. Arquitectónicamente grandiosa, reposaba a los pies de los Pirineos, que esplendorosos la enmarcaban.

Por aquel entonces la estación era un punto estratégico para ambos bandos. Por allí el tráfico del oro robado a los países expoliados se calculaba en toneladas; llegaba en tren desde Europa hasta Canfranc y, desde allí, hasta Portugal, para después ser enviado a América. Era la forma de financiar la locura alemana.

Desde la misma estación partían hacia Alemania minerales extraídos en Asturias de wolframio, que aceleraba la alineación del acero, y blenda, mineral que galvanizaba el hierro y evitaba la oxidación, este último lo extraían de un yacimiento situado en Áliva, en Cantabria. Estos productos servían para crear más armamento y pagaban por ellos a Franco con el oro robado. Por otro lado, en la estación había un ir y venir de personas, mayoritariamente judíos que escapaban del holocausto, si tenían suerte y no eran descubiertos por el avispero de miembros de la Gestapo enviados a aquel pueblo del Pirineo aragonés.

Amón era el objetivo del M16, por sus manos pasaban documentos de vital importancia para los nazis; por otro lado, era el gran testaferro, se desconocía su identidad, lo único que a priori podía asegurarse es que vivía en algún lugar de San Sebastián.

Domingo, 16 de mayo de 1943

Aquella noche del 43 Amón estuvo a punto de ser cazado por Michael,  pero era escurridizo y listo. Lo único que consiguió el inglés fue saber que aquella noche partió desde la estación destino a Portugal un cargamento de oro de más de ochenta toneladas, y le dejó de recuerdo un balazo en el hombro izquierdo, el Oculto tenía buena puntería y una flor en el culo, la suerte también juega sus cartas.

Michael estaba escondido en los alrededores de la estación; disfrazado de coronel alemán, esperaba la llegada del “tren del oro”. Su perfecto alemán y su cabello rubio eran sus aliados, además de un matrimonio que vivía en el segundo piso de la estación y trabajaba en la aduana francesa, la mujer era además miembro de la resistencia francesa. Ella y su pequeña hija de nueve años pasaban documentos al país vecino cada quince días. Negro sobre blanco, había mucha información arrancada inocentemente de los labios de personajes afines al Tercer Reich en la esplendorosa estación.

Michael acechaba la llegada de Amón en Canfranc. El Inglés se sentía dolido después de tener noticias de Polonia. Ese mismo día los nazis habían volado la gran sinagoga de la calle Tlomackie, fuera del gueto judío de Varsovia, después de mandar al último judío que quedaba al matadero. El acto fue una demostración de poder, un mensaje al resto del mundo de que luchaban y conseguirían hacer perecer de rodillas a todos los enemigos del Tercer Reich.

Michael vivía en aquel pueblo aragonés, Canfranc, desde hacía unos meses. Lo habían enviado allí a descubrir a un personaje que colaboraba con los nazis dando cobertura logística y pasando información sobre los miembros de la resistencia francesa en suelo español.

Serían las nueve de la noche cuando de un Peugeot 402 negro bajó un hombre alto, rubio, según sus informadores, liado con una chica de la limpieza que vivía en una de las habitaciones reservadas para las empleadas de la estación.

Michael sospechaba de aquel hombre, que cada quince días viajaba hasta la estación para pasar una noche con aquella mujer poco agraciada. Era extraño, la desconfianza lo mantenía con vida, por ese motivo hizo lo que siempre hacía: observar. Cuando el misterioso hombre sin rostro bajó del automóvil, él subió. Registró cada centímetro del vehículo, extrajo la conclusión de que el coche estaba a nombre de una empresa alemana y matriculado en San Sebastián. Lo más significativo que logró encontrar fue la foto vieja en blanco y negro de un niño, de unos siete años, de pelo negro y ojos claros, en el reverso se podía leer en letra infantil: “Para mi padre, de tu hijo, que te quiere, José. San Sebastián 1930”.

¿El hombre era de San Sebastián? Su apariencia lo había confundido, ¿sería él? Esperó y esperó, a punto estaba de abandonar su vigilancia cuando vio salir a alguien de las habitaciones de los empleados, vestía ropa de trabajo y cubría su pelo con una gorra. Hubiese jurado que era el hombre del coche, la noche no era muy oscura, pero la distancia era considerable, no distinguía bien; decidió seguirlo hasta la zona de máquinas, donde desapareció de su campo de visión; descolocado, se escondió tras un vagón esperando la nada, porque eso fue lo que consiguió, nada. Andaba de vuelta a su puesto, cansado y hastiado, cuando escuchó como dos personas hablaban bajito, una de ellas con un marcado acento vasco.

−Aquí tienes toda la documentación.

−¿Está firmada?

−Sí.

−¿Falta algo?

−No, todo está. No volveré hasta pasado un tiempo, diles que tendremos que pasar la información en otro sitio, sospecho que me siguen. Ya no es seguro.

−De acuerdo, se lo haré saber.

−¿En San Sebastián alguien duda de ti?

−No, para nada, sigo siendo el mismo vividor mujeriego de siempre.

−¿Tu mujer?

−En la inopia, como debe ser.

−Vasco, me han dicho que te diga que están muy satisfechos de tu trabajo.

−Diles que gracias, para mí es un honor.

−¿Seguro?

−Desde luego, yo no muerdo la mano que me da de comer.

−Y algo más.

−Por supuesto, lo que tienes entre las manos lo vale.

−Adelántame algo.

−Es la red de espionaje para pasar los documentos y la información de los planes de Alemania que tienen montada entre San Sebastián, Zaragoza, Canfranc y París, faltan algunos nombres, pero están cinco de ellos; a poco que apretéis las tuercas cantarán.

−Bien, esto es dinamita, dale las gracias a María.

−Así lo haré, pero ella solo es un peón, el que se juega las pelotas soy yo, que no se le olvide a nadie.

−No te preocupes, lo tenemos en cuenta.

−Está bien, sal para casa en cuanto te cambies.

−¿Tan pronto?

−Llegará un barco con material para la fábrica nuestra, tendrás que firmar.

−Bien.

−¿No preguntas de qué se trata?

−No me importa, pagarme, eso es todo lo que quiero saber.

−Adiós.

−Hasta la vista.

Michael se encontraba en un dilema: ¿a quién seguía: al vasco o al hombre con acento alemán y con una pinta de ser de la Gestapo insufrible? El dilema quedó resuelto cuando vio aparecer a tres hombres uniformados de negro escoltando al supuesto miembro de la Gestapo, demasiados para él solo. Decidió seguir al vasco. ¿Y si era él el agente de los servicios de espionaje alemán más escurridizo que existía en el norte de España?

Lo siguió con cautela, sabía que era peligroso, hacía tiempo que no sentía como sus nervios de acero se resentían tanto, se recriminó su actitud, pero de verdad aquella sombra que se movía delante de él le asustaba. Al llegar a una zona de arboleda desapareció de su vista, un frío interno lo atereció. Lo siguiente que sintió fue un ardor en su hombro izquierdo tras un destello que iluminó la noche y un ruido que amortiguó la llegada del tren del oro. Desesperado, disparó su arma pegando tiros a la nada hasta vaciar el cargador, uno de esos tiros a la desesperada debió herirlo, porque se escuchó una exclamación en forma de exabrupto.

−¡Hijo de puta!

Michael, como pudo, siguió en silencio y al cabo de unos minutos escuchó el crujir de las ramas tras él, cerró sus ojos y decidió autoeliminarse, tanteándose su chaqueta en busca de una cápsula prendida con un imperdible a su guerrera. Cuando estaba a punto de llevar a cabo su suicidio, escuchó una voz que hablaba tras él y lo frenó en seco.

−Inglés, no lo hagas.

−¿Quién eres?

−El aduanero, soy uno de los vuestros, te he seguido al salir de la estación dirección a mi casa, he visto como seguías a ese hombre que viene a ver a María, la limpiadora, y he esperado a ver si venias.

−Me han herido.

−Ven conmigo, te ayudaré.

−Estáis en peligro, no te preocupes por mí, es solo un roce, debéis huir, os han descubierto, he escuchado como hablaba con alguien de la Gestapo. −Michael escuchó el castañeo de los dientes de aquel hombre con pinta de burócrata.

−¿Qué hago?

−Avisar al resto y huir.

−¿Y tú?

−No te preocupes por mí, saldré de esta. Si ves a alguien herido, memoriza su rostro.

−Ese vasco nunca da la cara.

−Ahora está herido, necesitará ayuda.

−De acuerdo.

−¡Huid ya! Avisa a todos, a todos. ¿Entendido?

−Sí, a todos.

−Yo no puedo, estoy herido, y no tardarían en atar cabos. ¡Avisa a todos! ¿Entendido?

−¡Que sí! Voy.

−Yo voy a que me curen, salud, compañero.

−Salud.

Michael, tras varios intentos por levantarse, lo consiguió, pero apenas pudo dar dos pasos, sintió como un calor le subía por el pecho hasta la garganta haciendo que salivara y una sensación de muerte inminente se apoderó de él, lo último que vio fue su mano llena de sangre antes de desplomarse sobre el suelo.

Se despertó con unas terribles ganas de orinar, abrió sus párpados pesados y se encontró con la luz cegadora, volvió a cerrar los ojos y comenzó a moverse con cuidado, de pronto un dolor punzante en su hombro lo hizo gritar de dolor.

−¿Estás bien? −¿Era Ian?, ¿dónde estaba? La voz volvió a hablar−. Michael, ¿estás bien? −Sí, era Ian.

−Sí, necesito orinar −contestó Michael con voz rasposa.

−De acuerdo, deja que te ayude.

A duras penas volvió a la cama después de ocuparse de sus necesidades.

−¿Qué ha pasado, Escocés?

−Estaba preocupado por tu tardanza cuando vi llegar al aduanero muy nervioso, me explicó lo que había ocurrido y fui a buscarte.

−Tú siempre tan esquemático. −Ian ni se inmutó, él siempre tenía una pose como de “a mí todo me da igual”, y con una pequeña navaja se limpiaba las uñas. Michael era su superior, con lo cual comenzó a ejercer de jefe, era la única forma de hacer al Escocés más locuaz.

−¡Pásame el informe, Escocés!

−Ya está en Francia nuestra célula, han escapado, y ya están relevados cinco de los siete agentes por nuestra gente. Te encontré en el lugar donde me dijo el aduanero que estabas herido, estabas inconsciente, te ha curado un médico de los nuestros. Tomé el mando porque tú has estado dos días inconsciente, mandé a Josep y a Melisa a Londres y yo me he quedado contigo. Estamos en casa de unos adinerados que huyeron cuando la guerra. Dice el médico que has perdido mucha sangre y que la bala te rozó la clavícula, que tardarás algunos días en poder viajar. −Soltó el informe y esperó sentado nuevas órdenes con actitud marcial.

−De acuerdo. ¿Cuándo viene el médico?

−A las siete.

−¿Qué hora es?

−Las cuatro de la tarde.

−Prepáralo todo, mañana partimos. Nos iremos a pie por el camino de los melancólicos.

−¿A pie?

−Sí, es lo más seguro.

−Tú estás mal. −Ian estaba preocupado, tanto que, por primera vez, estaba cuestionando una orden de Michael.

−No te preocupes, Escocés, podré, he salido de peores, ahora tenemos que salir de España. Por cierto, muy acertada la orden de evacuar a Josep y Melisa y gracias por permanecer a mi lado. −Michael vio como el Escocés se sonrojaba.

−Es mi deber.

−Por supuesto, pero, aun así, gracias. −El Escocés cambió de tema incómodo por el agradecimiento. Ian le preguntó zafándose del embarazoso momento:

−¿Nos iremos de madrugada? −Michael vislumbró pesar en el rostro de su compañero. ¿Qué le ocurría? Estaba preocupado por algo, además de por él, pero ¿qué era?

−No, a esa hora cruzar ese camino es imprudente, hay mucha gente, nos iremos sobre las tres o las cuatro de la tarde. Ahora tráeme algo para reponer fuerzas y déjame que descanse, por favor. −Ian se levantó veloz y se fue a cumplir las órdenes con diligencia, aquel hombre era un militar en su esencia.

No pudieron huir. La herida de bala se complicó y una infección por poco se lo lleva al otro barrio. Hubo momentos de semiinconsciencia, de delirios debido a la fiebre, de duermevela para sus cuidadores, de dolor y, en alguna ocasión, de preocupación al pensar que moriría. Michael no volvió a la total consciencia hasta un mes después.

Lavanda, la casa olía a la lavanda, a montaña, a hogar. Un suave olor a comida lo hizo salivar, verdaderamente tenía hambre. El curtido agente se planteaba cambiar de estilo de vida en cuanto pudiese, por una vida ya era suficiente tanta desazón. Estaba muy débil, un mes en la cama había debilitado todos sus músculos.

Michael decidió salir de la habitación y, al abrir la puerta, todas esas sensaciones lo trasportaron a los inicios con Linda, su mujer, pero la cruda realidad le martilleó la razón. Hasta que todo acabase no sufriría otra vez la pérdida de un amor.

En el pasillo que conducía a las escaleras contó, al menos, ocho habitaciones. Todo estaba exquisitamente decorado. Contempló la imagen delgada y demacrada que le devolvía el espejo con marco estilo francés tallado en color plateado, realmente estaba muy desmejorado, pensó Michael. Bajó por unas hermosas escaleras de mármol travertino y pasamanos ornamentados de madera labrada. La vista se recreó por la sala diáfana llena de luz que hacía las veces de recibidor, la puerta de entrada era enorme y de color blanco, las paredes pintadas en sutiles tonos crema contrastaba con el color del sol, realmente era un sitio muy elegante.

Le llamó la atención un sofá estilo Chesterfield de color crema, tapizado en estilo capitoné, él tenía uno igual en Londres aunque de color marrón. Hacía días que sabía que la casa donde se alojaban era de unas personas adineradas y los dos empleados que la guardaban eran colaboradores desde hacía más de un año. Los había reclutado Ian en uno de sus viajes a Canfranc. Los dueños habían huido a Suiza después de estallar la guerra. Los carísimos muebles, durante toda la contienda, habían estado ocultos en un refugio y en la casa solamente quedaban Salas y Moisés, un anciano que se encargaba del mantenimiento de la casona hasta que sus señores regresaran, ella se ocupaba de casi todo lo demás.

Michael no conocía a Salas y, como buen agente, estaba intrigado. ¿Por qué no se dejaba ver? Él tampoco había tenido fuerzas para salir de la habitación, pero ya había llegado el momento de husmear.

Michael decidió dirigirse a lo que intuyó que sería la cocina y observó desde la puerta a una mujer bajita, joven, morena y bien formada que canturreaba de espaldas a él mientras condimentaba un estofado en una cocina de carbón. La voz era dulce, desgarrada, y la letra de la canción, amarga. Quizás debía ser por la debilidad, pero su alma estaba triste y sensible. Necesitaba amar, sentirse cuidado, desde que murió Linda se había comportado como un kamikaze, pero todavía faltaba tiempo para  volver a empezar. La mujer cantaba realmente bien.

…Escúchame

que aunque me duela el alma…

…que nos queremos tanto

Debemos separarnos

no me preguntes más...

La puerta contigua, que estaba situada a pocos metros de la cocina donde cocía la mujer, se abrió y apareció un Ian sonriente y con algo especial en su mirada. ¿Amor? Michael decidió ocultarse, pero no se fue, después de ver tanto dolor, aquella imagen limpia lo emocionó.

Su compañero-amigo, dado a pocas demostraciones de cariño, abrazó a aquella mujer menuda por detrás y le besó el cuello como si de algo muy frágil se tratase, ella se giró y Michael vio un abultado vientre, estaba embarazada y de bastante tiempo; ajenos al mirón, se besaron con ternura. Ian la miraba emocionado y, por primera vez, vio como el Escocés lloraba sonriendo. Michael estaba muy conmovido, era quizás la imagen más bella que había contemplado en mucho tiempo y se alegró por ellos desde lo más profundo de su ser, sin duda Ian era feliz.

Continuaron la danza de besos. Ian acariciaba el rostro de la mujer con ambas manos, como si temiera que se rompiese, y ella le correspondía con devoción. La escena subió de tono hasta que la tumbó en la mesa y con sumo cuidado la penetró, era pasión aunque disfrazada de ternura.

Como leyó alguna vez a un escritor francés: “La ternura es el reposo de la pasión”.

Él, en otro tiempo, había tenido eso y era feliz por su amigo, merecía amor después de tanto odio.

La maravillosa escena continuó, era sublime y pensó en lo loco que andaba el mundo.

Se escandalizaba porque unas personas se fusionaran en una espiral de cariño y, sin embargo, veía normal que las cabezas rodaran en una bacanal de sangre y odio. Cada vez sentía más profundamente en su interior que su reino no era de este mundo.

Silencioso, se dirigió al salón esperando la llegada de su Escocés y enamorado amigo.

Pasaron unos minutos cuando vio como Ian se dirigía escaleras arriba con una bandeja, y lo paró con voz bajita, no quería asustarlo.

−Estoy aquí, Escocés.

−Hola −le respondió Ian con una sonrisa de oreja a oreja.

−Estoy bien y he decidido salir de la habitación, necesito volver a conectarme con el mundo.

−Me alegro, el viejo guerrero ha vuelto.

−¿Comes conmigo? −Ian miró hacia atrás, sin duda el amor es una enajenación mental transitoria, como diría algún científico preocupado más por buscar una explicación pragmática a cualquier manifestación espontánea de calor humano que en admitir que se trata, simplemente, de magia, sin más. Aunque, siendo justos, eso de la enajenación era mal negocio para los menesteres en los que andaban metidos.

−Si tienes algo que hacer, te comprenderé, no he avisado, ve a comer con el resto, yo no es que sea muy buena compañía, más tarde me los presentas. −El pelirrojo palideció y Michael no pudo evitar esbozar una sonrisa.

−Jefe, no está bien que te deje solo −Ian dijo algo nervioso.

−Escocés, tú y tu sentido del deber, no te preocupes, hombre, estaré bien, comeré este estofado, que huele a gloria, y descansaré un poco. Escocés, ¿estamos protegidos?

−Sí, hay dos camaradas vigilando la finca y cada tres horas son reemplazados por dos más.

−Bien, pues ve a tus cosas. Si quieres, luego a la cena comemos juntos y me presentas al resto de habitantes de la casa y a los compañeros, ¿te parece? −Michael notó como Ian se ponía nervioso, era tan reservado su amigo. Y decidió suavizar el momento.

−Tranquilo, Escocés, en otro momento será.

−No, Michael, quiero cenar contigo, a las ocho después de la cura, ¿te parece bien?

−Estupendo, me vestiré de forma adecuada, a fin de cuentas, soy todo un lord.

−Me parece bien, su excelencia. −Ambos sonrieron, ni uno ni otro creían en toda esa parafernalia de la nobleza, su máxima era que todos eran iguales. Él, un lord, y Ian, un jornalero, que se profesaban fidelidad, solo eso importaba en estado de guerra.

Y llegó la hora de la cura. El médico, Albert Hakim Alfaro; en su pasaporte falso su apellido pasó a ser García García, su afán era pasar desapercibido y este era un apellido de lo más usual.

Nació y vivió en París hasta que intuyó que Francia sería invadida, decidiendo poner pies en polvorosa en la tierra de su madre, una  aragonesa de carácter.

Regordete y con cara de luna, siempre llevaba unas lentes a modo de diadema que solo se las colocaba en su sitio cuando tenía que ver algo de cerca. Concienzudo y meticuloso, no decía ni pío mientras trabajaba, era como si se trasladase a su mundo particular. Cuando terminaba su cura tomaba asiento y explicaba a Michael los avances en su estado de salud, eso era todo.

Un último detalle, era de origen sefardí, su apellido lo delataba, había salido del barrio judío de París antes de que fuera ocupada la ciudad por los nazis.

“La prevención son los cimientos de la medicina”, era su respuesta cuando le preguntaba Michael por qué había huido cuatro meses antes de la ocupación.

−Albert, ¿cómo está la herida?

−Michael, cicatriza bien, quedará una marca importante, lo tuvimos que drenar muchas veces, la infección ha remitido, lo creo porque durante tres días la fiebre ha desaparecido. Tu estado de debilidad se debe, como sabes, a la pérdida de sangre, aunque te trasfundimos, todavía pasará tiempo hasta reponerte del todo y el mes que has estado sin moverte ha debilitado tus músculos. Ahora toca ganar fuerzas y creo que en unos quince días podrás partir.

−¿Quién me dio la sangre?

−Moisés, era el único compatible contigo, de hecho su sangre es compatible con la de todo el mundo. Ha salvado la vida a muchas personas, pero creo que, si ayuda a alguien más, al que tendremos que trasfundir será a él. −¡Vaya, el médico tenía sentido del humor! Hasta había esbozado una sonrisa. Hoy, especialmente, estaba simpático.

Albert metódicamente siguió el ritual de siempre, recogió todas sus cosas, se lavó las manos, se colocó la chaqueta  y salió de la habitación. Cuando estaba en la puerta le dijo:

−Hasta esta noche, Michael.

−¿Esta noche?

−Perdón, ¿no sabes nada?

−¿Qué tendría que saber? −El hombre comenzó a ponerse nervioso, algo se salía del guion y al parecer la improvisación lo sobrepasaba.

−Hoy tenemos reunión. −Michael lo miraba con el ceño fruncido cuando vio que, tras el médico, algo azorado, llegaba Ian. Desvió la mirada hacia él y este entendió su torpeza.

−Lo siento, Michael, llegó el mensaje a las tres de la tarde y dormías. Decidí avisarte más tarde, pero…, yo… lo siento… −¿Ian balbuceando? Lo de la mujer embarazada afectaba a las entendederas del pelirrojo. El tema, sin duda, era peor de lo que imaginaba.

−Albert, gracias y hasta luego. Escocés, pasa y cierra la puerta, tenemos que hablar. −Ian hizo lo que se le mandó y se quedó a los pies de la cama tieso como un garrote.

−Bien, Escocés, seamos claros, ¿qué tienes que contarme de Salas? −Directo, sin preámbulos. Ian dejó de ser pelirrojo, ahora era albino, se había quedado sin color.

−Pero ¡¿cómo te has enterado?! −Más que una pregunta era una exclamación.

−¿Te olvidaste de quién soy?

−No, claro que no. Debí suponerlo. La zorra pierde el pelo, pero no la condición.

−Si no te importa, prefiero que me llames zorro. −Ian lo miró indirectamente, pero no dijo nada−. Escocés, no seré yo quien se meta en tu vida, pero no estamos aquí de vacaciones. Lo primero es la misión y es inexcusable que no cumplas con tu deber, si cometes un error como este otra vez, podremos perder la vida. Infórmame de la reunión primero y luego hablaremos de esto.

−Será a media noche, vendrán aquí. He pensado que podrías hacerla en el sótano, está bien ventilado y acondicionado, como prevención. Nos vienen a informar de la misión en Madrid. Es todo lo que sé.

−¿Y bien? −Era obvio que Michael sabía lo suyo con Salas.

−Salas y yo estamos juntos desde hace un año, está embarazada y el niño es mío. Es viuda, lo ocultamos para evitar habladurías, está recluida, ya no cose, en el pueblo piensan que está de viaje en casa de unos familiares. Cuando pueda quiero llevarla conmigo a Inglaterra, la amo y soy feliz. −Cuando acabó de confesar, se sonrió como un tontorrón, gesto que suavizó la mala gaita del Inglés.

−¿Y cuándo pensabas decírmelo?

−Te lo iba a contar esta noche.

−Escocés, céntrate, de lo contrario, tu hijo o hija se perderá conocer a su padre. −Otra vez la cara de tonto. ¡Impresionante! El Escocés estaba girado como un calcetín.

»Escocés, luego preséntame a tu mujer y, por favor, que no se esconda más de mí.

−Gracias, ¿sabes?, si es niño, lo llamaré Edgar, como tú, y, si es niña, Sarah, como mi madre. Salas está de acuerdo. −Y, para sorpresa del Inglés, Ian le pegó un abrazo de los que duelen.

−Me siento muy honrado, Escocés, pero es mejor que me llames por mi alias, ¿entendido? ¿No le habrás dicho a nadie mi verdadero nombre, verdad?

−No, qué va, ¿te crees que soy tonto? −Menos mal, Ian no estaba tan idiota de amor como se pensaba. Al menos, no había bajado la guardia debido al enamoramiento. ¿O sí?

−¿Y a ti te llaman con un alias o te llaman por tu verdadero nombre?

−¡No le he dicho mi nombre ni a Salas! ¿Por quién me tomas? −Michael sonrió.

−¿Cómo te llaman?

−¡Escocés!, es mi alias. −La madre que lo parió. ¿No podía haberse inventado un nombre falso? De pronto se lo imaginó diciéndole a la española que lo llamara Escocés con cariño y se le antojó divertido.

−Bien, Escocés. Anda, ve con Salas, en un rato bajo a cenar y espero que me acompañéis a la mesa. Otra cosa, ¿para cuándo el parto?

−Ya está fuera de cuentas, dice ella.

−Escocés, perdona que me inmiscuya, pero ¿cómo piensas sacarla de aquí?

−Vendré a buscarlos. ¿Me ayudarás?

−Por supuesto, pero vamos a ver si podemos organizarlo para que vengan con nosotros. ¿Te parece?

−Sí, pero debemos planearlo con tiempo.

−Ok.

−Ok, ¿bajas?

−Voy en un momento. Enhorabuena, amigo.

−Gracias, Edgar.

−De nada, Ian, pero recuerda, delante del resto utilizaremos los alias, ¿entendido? Que te veo muy confiado, “papá”. −Al Escocés le sonreían los ojos.

Salas era joven, calculó que tenía alrededor de 25 años, no era muy alta, ni muy guapa, ni muy llamativa, pero tenía algo. La  mirada entre traviesa y tímida era atrayente. Sus ojos eran grandes y de un azul oscuro deslumbrante, pero lo que más llamaba la atención era su alegría, su insultante y perenne estado de felicidad. Su vientre abultado la hacía tierna y particularmente hermosa. Michael se sentía emocionado viendo como su amigo la miraba con admiración.

La muchacha resultó ser toda una intelectual autodidacta, hablaba de obras de teatro clásico, de ópera, de cualquier cosa, sin parecer petulante. Al parecer, devoraba los libros de la biblioteca de sus señores cuando nadie la veía. A Moisés ya lo conocía del tiempo que había estado enfermo. Ian y él habían ejercido de enfermeros.

−Gracias, Moisés, sé que la sangre que necesité era tuya.

−De nada, Michael, es un honor. Saber que un hombre justo, gracias a mi sangre, le da de palos a esos alemanes fascistas me enorgullece −afirmó el hombre convencido.

Moisés era un hombre de firmes principios y alardeaba de ser anarquista. No había estado en el frente, por edad, pero a la chita callando había hecho su particular guerra. Saltaría la cincuentena, era alto y espigado, se le antojó que parecía un insecto palo, todo él era fibra, el pelo, como el carbón, veteado de canas por todos lados, la piel, como el nácar, y los ojos marrones y vivarachos, sonreía abiertamente. Era curioso, aquellas gentes, a pesar de los reveses de la vida, parecían felices o, al menos, conformes con su destino.

La velada concluyó y se dispusieron a bajar al sótano de la casa a esperar “al visitante”, alias el Suizo; haciendo honor a su apodo, llegó con precisión y exactitud, como un reloj. El hombre, al parecer, era un suizo rubio de más de dos metros, algo desgarbado y de ojos celestes; pasaba por alemán y cuando abrió la boca todos se sorprendieron. Tenía un acento andaluz que les desmontó la imagen de él en una milésima de segundo. El rubio, al ver la cara de los asistentes a “la reunión”, se carcajeó y dijo:

−¡Mi arma!, ¿a que parezco uno de ellos? Como pa fiarse de las apariencias. Ya ves, soy del barrio de Triana, casi na. La pinta de extranjero  es porque la pobrecita de mi abuela, que Dios la tenga en su gloria, era de allí, de Suiza me refiero, y toíto se hereda. ¡Ozú!, estaba deseadito poder hablar normal. −Nadie salía de su asombro y duró ese impacto, entonces el de Triana suavizó su acento y funcionó como un reloj suizo, preciso, exacto y directo.

−Buenas noches, la reunión durará una hora. Ya sabéis el protocolo de destrucción de documentos. Soy el Suizo y vengo a dos cosas: primera, constatar el estado de salud de Michael, y, si es óptimo, comenzar a informarles de la próxima misión.

−Buenas noches, Suizo, según el médico en quince días podré partir.

−Bien, ¿tenéis un plan de evacuación? −El Escocés palideció y el Inglés supo el motivo.

−Estamos valorándolo, de momento, no hay nada firme.

−Intentad tenerlo claro en un espacio corto de tiempo, no digáis a nadie cómo, cuándo y ni por dónde partiréis por motivos de seguridad. Os esperamos en Londres en esta fecha, si no estáis en las siguientes cuarenta y ocho horas después,, se os dará por caídos. −Y les pasó un papel encriptado.

»Prosigamos. −Con esa palabra, el visitante hizo un punto y aparte y pasó al siguiente punto. El hombre se dispuso a pasar unas diapositivas con los rostros de sus objetivos y los agentes reclutados para llevarlas a cabo−. La misión se llama “Desmantelar” y se prevé larga, durará alrededor de cuatro meses. Se desarrollará en Madrid

»Franco creó en 1939 una ley por la cual ninguna empresa extranjera  puede tener más del 25 % del capital en España. Por esta razón, existen incontables hombres de paja nacidos en España que figuran como dueños de esas empresas, pero en realidad solo prestan su nacionalidad con el único objetivo de enriquecerse. El más escurridizo de todos es Amón, sabemos que reside en San Sebastián y juega duro, Michael es una prueba de ello.

»Esperamos descubrir su identidad después de la misión. Gracias a estos testaferros, los alemanes están creando un verdadero imperio y parte de esos beneficios se utilizan para sostener el Tercer Reich. Al régimen español, hasta ahora, le ha ido bien, pero están empezando a preocuparse, pierden poder y les falta información. Hemos contactado con Franco, de momento están esperando el resultado de la guerra, si pierden los alemanes, ayudarán.

»Estamos empezando a preparar la misión, que calculamos que se pondrá en marcha en un año, más o menos. Estamos reclutando personas y células durmientes no quemadas.

“El visitante” continuó explicando quién era quién por medio de las diapositivas, objetivos y sus alias y agentes y sus alias, hasta que la imagen de una mujer y su particular historia lo intrigó.

−¿Nadie la ha descubierto? −preguntó Michael intrigado, era toda una heroína y pasaba desapercibida. Además era bella. ¿Cómo lo hacía? Sentía curiosidad.

−Es toda un camaleón, vive en un pequeño pueblo de Extremadura y, como veis, en su corta vida ha tenido que encarar momentos difíciles. Nadie sospecha de ella ni de su mentor. Son los mejores, aunque ella está verde y eso nos preocupa. Michael, tendrás que tantear su tolerancia a la presión, su papel es fundamental, ella será el trofeo de esos nazis.

En la foto no se observa, pero tiene una mirada muy especial. −Michael estaba intrigado. ¿Una foto le estaba acelerando el pulso? Tendría que buscar a una mujer pronto, sin duda, lo necesitaba.

−¿Por qué? −Michael preguntó excesivamente curioso.

−No sé a qué te refieres. −El Suizo no entendía la pregunta de Michael.

−¿Por qué tiene una mirada tan especial?

−El color de sus ojos es poco habitual y su mirada, muy fuerte, aparte de eso, es guapa y es una mujer atrayente, pero con clase. Su mentor, Jara, la ha instruido muy bien, tanto como agente como intelectualmente, da signos de templanza, pero, como he dicho antes, es joven. Creemos que es la persona idónea para esta misión y para los objetivos que le hemos asignado. De todas formas, no es fácil conseguir agentes. De momento, es todo lo que deben saber, más adelante les entregaremos un dosier con información de nuestros agentes.

El visitador continuó con la charla y Michael no podía evitar sentirse atraído por la imagen de aquella mujer a la que no conocía sintiendo en su interior una alarma. Debía mantenerla alejada de su corazón o saldría dañado.

−Esto es todo, salud, compañeros, y andad con cuidadito que la cosa está muy mala.

Michael tenía que admitir que su capacidad de sorpresa era bien escasa, quién iba a decir que el rubio era sevillano.

El Suizo destruyó todo el material y se esfumó con precisión, tal y como había llegado.

Había pasado una semana cuando en mitad de la noche Ian avisó a Michael. Salas estaba de parto.

Laborioso, fue difícil el parto. La criatura no salía y la madre estaba extenuada, al final, Albert le tuvo que practicar una cesárea. Ian cada día estaba más preocupado, a pesar de las constantes atenciones médicas, la fiebre no remitió y Salas falleció.

Ian murió con ella y su hija Sarah se agarraba a la vida con ahínco. Era un bebé regordete, con el pelo de color zanahoria y los ojos azul intenso de su madre. Michael cuidó de la niña mientras su roto amigo se peleaba por continuar viviendo después de la tragedia. Su hija pasó a ser lo primero.

Michael preparaba la huida. No podían irse en tren desde Canfranc a Francia, sin duda, los alemanes estarían al acecho y era difícil pasar desapercibidos. Dos hombres extranjeros con un bebé eran más que sospechosos. La solución se la brindó Moisés.

−Michael, tengo familia que colabora con la causa en Barcelona. Un primo mío trabaja en el puerto de esquilador, podría conseguir embarcaros hacia Inglaterra, solo tengo que hacerle llegar un mensaje, tenemos un código. Nuria, una exmiliciana anarquista, que espera una oportunidad para huir, os acompañaría pasándose por la madre de la niña.

−¿Tiene pasaporte falso?

−Eso es fácil de conseguir, solo basta que tú quieras que colabore. Michael pensó, pero poco tiempo, no tenía una mejor opción y el tiempo corría en su contra.

−De acuerdo, manda el mensaje.

−Me pongo a ello. Ágilmente redactó un telegrama a priori inocente.

“María llevará a su retoño a conocer a sus abuelos stop Os llevo telas una naranja y la otra dorada Stop para que me hagas unas cortinas Stop son cuatro metros de tela Stop”.

−María significaba “madre”, pero también el alias de Nuria. El retoño: “un bebé”. Las telas: “hombres” y uno era pelirrojo y el otro rubio. Las cortinas era “huir”, y los metros de tela, “el día del viaje: 4 de diciembre”.

Una semana después de enterrar a su gran amor en el jardín de la finca, el Escocés, roto por el dolor, abandonó España con destino a Londres acompañado de su amigo y de su hija, no volvió la vista atrás. Dejó en algún lugar de su alma dolorida aquel lugar donde jamás volvería y donde fue feliz, sintiendo como un espejismo el año más hermoso de su vida. Cuando no se divisaba la casa, Ian se paró y, extendiéndole un papel a Michael, le dijo:

−Sabes que no tengo familia, cuando todo acabe me dedicaré a mi hija. De momento estará en un internado, pero deseo criarla yo. Si me ocurre algo, quiero que tú seas su tutor, en el caso de que también perezcas, quiero que tu hermana sea su tutora, ella siempre me tuvo en gran estima, pero cuando llegue a Londres se lo preguntaré. ¿Quieres, Edgar?

−Será un honor, Ian. −Esta vez lo llamó por su nombre.

−Gracias, solo confío en ti y ella es mi mayor tesoro.

−Pase lo que pase, Sarah podrá contar conmigo.

−Ese es un documento donde te nombro su tutor.

−Ian, lo siento mucho, amigo.

−Lo sé. −Los dos hombres partieron hacia Barcelona en coche con la pequeña Sarah y un sentimiento de tristeza difícil de digerir. Michael tuvo claro que, mientras siguiera en activo, jamás mezclaría el corazón con el trabajo. Nunca iniciaría una relación con ninguna mujer en semejantes circunstancias. Ver a Ian destrozado lo ratificó en su idea de una forma contundente.

Llegaron a Londres fuera de plazo. El reencuentro con sus superiores fue una victoria, ya los daban por muertos. Permanecieron un año en la sombra hasta que tuvieron que viajar a España para comenzar la misión “Desmantelar”. Allí conoció a la mujer con ojos de color miel y heridas en el alma que se convertiría en su imposible. Victoria, alias la Iglesias, era alguien que hacía de su día a día un triunfo. Su nombre no podía ser más apropiado.

Canfranc, miércoles, 19 de marzo de 1952

Moisés, el viejo anarquista, seguía igual, los nueve años que habían pasado por encima de él habían sido benévolos. El tipo era pura dinamita, si la memoria no le fallaba, debía de estar cerca de llegar a la década de los setenta, lo que para otros sería estar senil para aquel hombre larguirucho, con mucho nervio, era seguir cazando en el monte, cortar la leña, cuidar del ganado, levantarse con el alba y comer como un descosido sin que una lorza de carne se asentara en su fibroso cuerpo. Michael y sus acompañantes habían llegado la noche anterior, previo telegrama de aviso con el particular código inventado por Moisés, a su casa.

Vivía solo, era viudo desde hacía mucho tiempo y sus hijos vivían cerca de  Barcelona, un tío de su difunta mujer los había colocado en la fábrica de la seda, el monte no era para ellos. Victoria seguía extraña, algo desconectada de la realidad y pegada a José. Emilio, de forma inteligente, había optado por dejarse llevar. Después de la comida se retiraron a sus habitaciones, dejaron un rato de intimidad a aquellos viejos camaradas.

−Moisés, te veo bien −afirmó Michael sonriendo con cariño al viejo Moisés.

−Sí, soy feliz con mis cosas, una vez al año vienen mis hijos a verme. Tengo nueve nietos. Una se llama Sara. Se lo dejé caer a mi nuera, la de mi hijo mayor, y al parecer le gustó, creo que hasta le hice un favor, ya no le quedaban nombres en el santoral, es una coneja, estos dos me han dado seis nietos y lo que te rondaré morena. −El hombre se partía de risa y Michael lo siguió.

−Michael, ¿cómo está Sarah? ¿Y el Zanahorio?, ¿es buen padre?

−¿Zanahorio?

−El Escocés, ¡vamos, ahora me dirás que no es pelirrojo! −Michael sonreía a la par que pensaba la forma de decirle a Moisés que Ian estaba muerto, sabía que el anciano apreciaba a Ian.

−Qué ocurrencias tienes. −Michael respiró con fuerza para decirle la suerte que había corrido el Escocés.

−Ian falleció en acto de servicio hace unos meses, siento darte la noticia así. −Recordar el motivo de la muerte de, a pesar de todo, su amigo le afectaba más de lo que él mismo se creía.

−Vaya, lo siento, ¿y la niña? ¿Qué ha sido de la niña?, ¿está solita?

−Está con mi hermana. Moisés, esta es mi última misión, luego me dedicaré a ella, soy su tutor legal y, siempre que hemos podido, tanto su padre como yo hemos cuidado de ella. Sarah es preciosa, zanahoria, como tú dices, pero de piel dorada, y tiene los mismos ojazos de su madre. Ya es toda una mujercita de nueve años. Le estoy enseñando el idioma de su madre, siempre le hablo en castellano para que no pierda sus raíces. No quiero criar a una mujer desarraigada, deseo que de mayor se sienta orgullosa del sacrificio que hicieron sus padres para que ella viva en un mundo algo más justo. Pregunta mucho y le contesto lo que puedo, todavía es pequeña. −Moisés estaba emocionado y lloraba al escuchar las leales palabras de aquel inglés al que respetaba.

En otro lado de la casa Victoria se desnudaba para asearse antes de ir a la cama. José se había quedado en el porche hablando con Emilio. No sabía qué hacer con José, era evidente que se sentía muy impactado por el descubrimiento de la identidad de su padre. Decidió que dejaría que fuese su marido el que marcase los tiempos.

El agua estaba en la temperatura exacta y ella disfrutaba de aquel barreño enorme de zinc que hacía las veces de bañera, lavaba su cuerpo con mimo con una pastilla de jabón con esencias de jazmín que le había regalado Pepa, ella decía que ese aroma era muy sensual y sí que lo era, al menos para ella. Olía de maravillas, tras una media hora en remojo, decidió salir de la bañera cuando sus dedos estaban arrugados.

José entró en la habitación y un aroma que identificó al instante lo trasportó a un lugar sensual y emotivo a la vez.

−José.

−Sí, dime.

−Nada, he escuchado la puerta.

−¿Qué haces? −preguntaba lo que era obvio.

−Lavarme.

−Vale. −José le hablaba desde la alcoba y no se acercaba al baño, qué raro.

Los habían alojado en una de las habitaciones que ocupaban los hijos de Moisés cuando venían a verlo, el hombre había construido un baño en cada una de las habitaciones que ocupaban los matrimonios, era una forma de decir “te quiero”, pensó Victoria.

Estaba tan perdida entre sus pensamientos que no se percató de que José estaba con las mangas de la camisa remangadas y observaba desde la puerta cómo se pasaba un paño enjabonado por sus piernas. José, ladeando la cabeza y curvando sexualmente la sonrisa, la acechaba, pero no se acercó. Ella entendió el juego y le siguió la corriente. La danza del jabón por sus formas la excitaba y, ajena a la pelea interna que libraba su marido por no abalanzarse sobre ella, continuó masajeándose traviesa.

Victoria, deliciosamente aturdida y con el corazón acelerado, se sentía desinhibida.

Se acariciaba lentamente. Saber que él la miraba hacía que su embriaguez la trasportara a un lugar desconocido de su mente, podía llegar al éxtasis al notar que José la tocaba con la mirada. Estaba tan cerca de amarlo, sin tabúes, que la impaciencia de hacerle el amor, sin ningún tipo de límites, era tan intensa que la hacía temblar. Dio por finalizada la danza del baño y se secó con una suave toalla de lino con la misma sensualidad. José continuaba con la misma pose sonriendo de una forma lasciva, y a ratos divertido por lo traviesa que era la atrevida de su mujer.

Victoria se plantó delante de un gran espejo y comenzó a contemplarse con ojos felinos, estaban alegres, mojados, contraídos y llenos de deseo, pero, si miraba dentro, las huellas de una vida dura brillaban en sus ojos parduzcos, eso la hizo sentir fuerte. A pesar de las dificultades, era feliz por primera vez. No tenía miedo aunque tenía motivos para sentirlo. Quería perderse en los brazos de José. La anticipación de lo que estaba por llegar la tenía impaciente. Nada le importaba y si la tierra se abriese ella no se movería. Necesitaba ser amada y él podía hacerlo, sin condiciones, sin negociaciones, sin dobleces, piel contra piel.

Victoria se colocó un liviano camisón, muy suave, era de satén negro. La prenda no dejaba ver su cuerpo, pero se intuía, la hacía sentir mujer, caliente. El leve roce de la prenda no ayudaba a calmarla. José no podía quedarse un minuto más quieto, el sudor perlaba su frente y le dolía la mandíbula de apretarla.

José se dirigió a su mujer como un cazador, pero su presa era toda una fiera, eso lo mareó deliciosamente. Victoria  sintió como José se acercaba por su espalda, notó su excitación y eso aceleró su corazón tanto que comenzó a temblar. Sus brazos rodearon sus hombros apretándola contra él, las manos de Victoria acariciaron sus fuertes brazos y un intenso escalofrío le recorrió la columna hasta llegar al pecho, notó que sus pezones se contraían y casi no podía respirar, intentó calmarse y descansó su cabeza en el torso de su hombre, cerró los ojos y notó como perdía la estabilidad haciendo que se tambaleara. José no estaba mucho mejor, a duras penas contrarrestó el vaivén de su mujer firmemente.

El juego le gustaba a Victoria, tanto que comenzó a pensar cosas indecentes. José la apretó contra su pecho al notar la inestabilidad de la mujer y Victoria quiso saltar otro escalón más en su descaro.

−Agárrame fuerte que me caigo, aunque, pensándolo bien, con tu falo hubiese servido para sostenerme.

José, que tenía el rostro ladeado, le rozaba juguetón el cuello con sus labios, levantó la vista y se encontró con la hermosa cara de Victoria reflejada en el espejo sonriéndole con deseo.

El hombre emitió un leve sonido que traicionero se escapó de su garganta, Victoria notó que el estado de José había empeorado por la presión que ejercía su pene en su espalda y volviéndose miró con descaro el resultado de su provocación. Coqueta, sonriéndole y sin dejar de acariciar su intimidad, le dijo a José fingiendo una falsa inocencia:

−¿Qué te pasa? −José quiso jugar un poco más y, apretándola contra él, bajó su mano comenzando a acariciar la parte más íntima de Victoria.

−Señora, está usted muy… digamos que líquida. Voy a tener que reñirle a su marido, está usted muy abandonada. Antes de hablar con su señor, creo que voy a aliviarla un poco. ¿Le parece? −Victoria tardó en contestarle, el deseo la dejaba muda, arqueó su cuerpo y José paró su enfebrecido roce, la mujer protestó, pero él chasqueando la lengua le dijo:

−Espera, fiera, si sigo tocándote, acabaré en los pantalones. −Y, cogiéndole una mano, la posó en su entrepierna, lo que hizo gemir a ambos. 

−Mira lo que me haces y me empieza a doler, señora, a ver cómo lo arreglas, porque tú tienes la culpa de esto. −Lo último lo dijo dejando resbalar por sus piernas el pantalón, Victoria lo miró lasciva y, sin pensar demasiado, se dejó llevar arrodillándose delante de él. Lo que vino después fue devastador. Sí, era verdad, se pueden ver colores al alcanzar el sumo placer, pensaba Victoria. José la tomó, pero no fue duro, fue dulce y pausado en su vaivén, cosa que no desagradó a Victoria, pero que la dejó con ganas de un poco más.

−Gracias, Victoria, me has hecho sentir muy bien.

−Gracias a ti, pero…, bueno…, verás, yo…

−José, ¿por qué ha sido tan delicado? Me ha gustado, pero yo, bueno, estaba desatada contigo, no siento vergüenza, hago lo que me apetece y quiero ser libre a tu lado.

−Te lo agradezco y así quiero que sea, te quiero libre, te quiero como eres.

−Ya, pero te he visto algo comedido a la hora de penetrarme. ¿Por qué?

−Creo que estás embarazada, lo siento así y, además, Koldo me lo dijo y nunca se equivoca. −Victoria se quedó callada, acto que hizo que José le levantara el rostro y la mirara fijamente.

−¿Qué te pasa?, cariño, ¿por qué lloras?

−No lo sé, estoy sensiblona y preocupada.

−Es normal, mi amor, el embarazo tiene estas cosas.

−Sí, lo entiendo, ya he estado embarazada y algo en mí me decía que lo volvía a estar, pero me preocupa perder a este otra vez.

−La niña nacerá, estoy seguro.

−¿La niña?

−Quiero una muñequita igual que su madre, aunque me temo que tendré que espantar a moscardones mil.

El matrimonio rio feliz ansiando estar a salvo y comenzar una nueva vida. A ambos se les saltaba el alma de alegría, a pesar de los pesares, la vida era hermosa y ella se sentía fuerte, tenía mucha suerte por haber encontrado a su hombre bello de alma, ¿qué más pedir?

Barcelona, sábado, 22 de marzo de 1952

La rosa de fuego, era una ciudad viva, chispeante, llena de transeúntes que bullían de un lado a otro, variopintos en sus formas y con prisa, siempre andaban corriendo.

Victoria, alegremente alterada, pensaba cuán diferente era su tierra, por algo se llamaba La Serena.

La rosa de fuego se ganó el mote allá recién estrenado el siglo veinte.

Los obreros catalanes se negaron a cumplir el decreto del presidente Maura. No hay nada más lamentable que un político que se encierra en su despacho y no pone un pie en una fábrica, no vaya a ser que se le ensucie el ropaje.

El hombre, que ejercía de presidente, bastante enojado por la pérdida de las últimas colonias españolas, dio la orden de mandar al frente a hombres sin esperanzas a defender las posesiones españolas en Marruecos, sin duda, no sabía de las largas jornadas laborales, de la falta de cobertura sanitaria, del gran índice de analfabetismo, de los niños que, apenas con ocho años, eran explotados en las fábricas para poder malcomer una vez al día. Demasiadas penurias en las factorías, no era el momento para ir a hacer la guerra.

Los obreros comenzaron a sindicarse en Solidaridad, allí había un popurrí de formas de entender la sociedad, desde los socialistas, pasando por los republicanos hasta llegar a los anarquistas, que eran la mayoría. Poco después la llamaron CNT, tampoco sabían, en ese momento, que en Barcelona la Guerra Civil se desarrollaría bajo un prisma anarco, muy pero que muy particular.

Barcelona es anarquista, gritona y rebelde, esa es su esencia, lo demás es consecuencia de su idiosincrasia. En aquel pulso que mantuvieron los trabajadores con el presidente Maura se sembró la semilla de la protesta. La clase obrera gritaba rebelde: “¡Abajo la guerra! ¡Que vayan los ricos! ¡Todos o ninguno!”.

Después de una semana a palos, los obreros volvieron al tajo, pero con muchas bajas. Algunos fueron ajusticiados y Barcelona terminó envuelta en llamas, de ahí lo de rosa de fuego. Los ciudadanos de la ciudad que mira al mar a pesar de las represarías se mantuvieron firmes, así son, si deciden dar un paso hacia adelante, no retrocederán, pero para nada son impulsivos, siempre hay un porqué, aunque no se deje ver.

−“Primer seny i després molta rauxa” −les explicaba Michael al resto, que, muy atentos, lo escuchaban sentados en una cafetería de la Rambla de las flores.

−¿Qué quiere decir? −preguntó Emilio.

−Primero sensatez y luego rabia para llevar a cabo lo decidido. Más o menos. En definitiva, pensarlo bien antes de hacerlo −contestó el Inglés, que, por cierto, desde que habían llegado a Barcelona no paraba de hablar y hablar.

−¿Estuviste mucho tiempo aquí? −Esta vez fue José quien se mostraba curioso.

−Sí, al principio de la guerra. Vine con mi mujer. −José sintió curiosidad por la mujer muerta del Inglés, pero no dijo nada por prudencia. Michael continuó habla que te habla:

»Esto era un hervidero de ideas, la verdad es que se organizaron muy bien, tanto fue así que el gobierno de la Generalitat dejó de gobernar, en fin, sería largo de explicar y ahora lo principal es ponernos a resguardo, solo os diré que un día se metieron en el Hotel Ritz a mesa y a mantel, lo expropiaron y pasó a ser del pueblo y para el pueblo. Era una imagen sin igual ver a todos esos milicianos comer en los grandes salones del hotel de lujo. −Michael lo contaba con semblante de “ver para creer”.

−¿Qué pasó con Maura? −preguntó espontánea Victoria, que hasta la fecha se había comportado como si no fuera con ella lo que acontecía a su alrededor. Está muy rara la siempre eficaz agente Iglesias, pensaba el Inglés.

−Maura pagó el desatino con su puesto −contestó rapidito Michael, observando a la bella mujer, haciéndole a su vez una pregunta−: ¿Estás bien, Victoria?

−Sí, ¿por qué?

−No sé, estas como ausente.

−Tranquilo, estoy bien, solo que me encanta Barcelona.

−Eso está bien, pero, Iglesias, estamos en peligro, que no se te olvide. −José salió al paso justificando a su mujer, cosa que mosqueó mucho más a Michael, ¿qué ocultaban esos dos?

−No te preocupes, Michael. Demasiados mundos por conocer,  demasiadas emociones. Hace poco, apenas había salido de su tierra, es comprensible, ¿no crees?

−Será eso −contestó el curtido agente, más escamado que un jefe indio.

Michael continuó reflexionando. La eterna ciudad seguía hirviendo en un carrusel de contradicciones, aquella semana de antaño fue una semana trágica, de las muchas que la historia le tenía reservada a la insolente rosa de fuego que mira al mar.

Barcelona era irrespetuosa con las normas y te atrapaba como una bella mujer con alma de guerrera.

Diferente e irreverente, se vestía de gris porque era el color oficial del régimen, pero la muy descarada dejaba entrever sus ligas rojas de forma casi indecorosa. Su rebeldía la hacía especial, caprichosa y seductora. Te atraía hasta envolverte en su singular manera de entender la represión, a la par que en silencio gritaba libertad.

Las sombras también existían, pero la urbe las escondía, la codicia reinaba en las pupilas de los que vivían alejados del mar, en la parte alta de la rosa de fuego.

−Los poderosos siempre viven arriba, la visión es más amplia desde la cumbre y es más difícil que te cacen si eres el que vuelas −decía Michael, que cansado hacía de improvisado guía turístico.

−¡Ay, ay, ay, que quien la teme es porque la debe! −respondía Emilio encantado de la vida, ni por asomo pensó que saldría desde detrás de los barrotes y pisaría la gran Barcelona.

Un submundo sórdido braceaba, a duras penas, por no sucumbir en una ciudad que, aunque parecía cosmopolita, hubo un tiempo que se llamó Barcino, y, quieras o no, la historia pesa y mucho en ocasiones, pensaba, pero no decía, un introspectivo José, que caminaba de la mano de una deslumbrada Victoria mientras se adentraban en las calles adyacentes a la Rambla de Barcelona.

−Las cosas no son porque sí. El motivo por el cual su gente es así lo ves si miras con detenimiento hacia atrás. El abuso lleva inexorablemente a la rebeldía. Tarde o temprano cada pueblo se revuelve, de una forma u otra −sentenció Emilio, sin duda, la experiencia lo había vuelto más realista, menos poeta. Pero el encanto trasnochado de sus ojos de gato continuaba ahí, solo tenías que mirar en su interior, pensaba Victoria, que de vez en cuando bajaba de su particular nebulosa de felicidad.

Paseo de Gracia, llegaron una hora después a un edificio espectacular pero raro a los ojos de los hermanos Iglesias. Para José, el impacto no fue tan grande, había visto postales y fotos en libros que su ahora no padre le regalaba cuando llegaba de algunos de sus múltiples viajes. La versión oficial era que viajaba por asuntos de medicina, pero, visto lo visto, a saber cuál era la verdad.

El edificio era espectacular, ni recto ni convencional, estaba lleno de formas imposibles, ondulantes, a priori sin patrón, no se veía ni una sola línea por ningún lado. Si lo observabas, parecían ramas con formas que imitaban a la naturaleza, a Victoria le pareció ver hasta hojas de enredaderas de color verde talladas en la piedra, pero, como estaba rara, seguro sería producto de su imaginación, pensaba la fuerte mujer. La gran puerta de medio arco de entrada al edificio los fascinó, o estaban locos o el hierro parecía un revoltijo de ramas de árboles adornados con cristal. Nada estaba al azar, todo era un homenaje a la naturaleza, el vestíbulo era soberbio y muy espacioso. El suelo, de mármol de color teja, brillaba recién encerado. Los zócalos eran del mismo color, pero adornados con hojas de madreselva con sus flores de colores y todo. Daba la sensación de que una enredadera rodeaba todo el bajo de la pared y estaba en crecimiento, porque subía hacia arriba. Lámparas de cristales asimétricos en colores vivos, figuras de mosaico pegadas a la pared que imitaban las formas de animales de jardín, como, por ejemplo, una lagartija.

El mostrador del portero era sencillamente espectacular, de madera oscura, todo el perímetro de la encimera, con cantos redondeados, estaba labrado simulando yedra con hojas y flores en forma de campanillas que sobresalían de la madera; las patas parecían troncos de árboles puestos al revés, anchos en la parte de arriba, se estrechaban progresivamente al llegar al suelo, daba la sensación de que se iban a romper. Todo, absolutamente todo, era distinto. Michael les explicó que era arte modernista y les habló de un arquitecto llamado Gaudí.

Ensimismados estaban mirando aquel vestíbulo, que bien podía formar parte de un museo, cuando escucharon a Michael que hablaba con el portero y este le daba una llave.

−Al parecer, el hombre es uno de los de los nuestros, porque ha contestado a la contraseña. −Le hizo saber Victoria a su marido, que recibió la explicación con una total naturalidad, Emilio, sin embargo, la miraba con las cejas levantadas. Mucho le tendría que explicar su hermana cuando estuvieran en suelo francés; ¿uno de los nuestros?, ¿pero a qué carajo se había dedicado la muchachilla durante su cautiverio?

El hombre en cuestión era joven, calcularon por lo alto que tendría unos 25 años, de mediana estatura, ojos marrones, corpulento, sonrisa franca y un marcado acento catalán que sin éxito se empeñaba en disimular.

−Buenas noches, bienvenidos, síganme, por favor.

−Bona nit, Pep −le contestó José bajito acercándose a él, haciendo que al portero se le iluminara la cara, pero no contestó, no era prudente hacerlo, las paredes tienen oídos.

El piso era enorme, de altos techos abovedados, con puertas anchas de medio punto pero a la vez ondulantes, vamos, una virguería, muebles exquisitos, paredes adornadas elegantemente con motivos florales, baños alicatados hasta media pared en color blanco y azul. Todo era espacioso y, de día, seguro, luminoso. El que lo diseñó tenía alergia a las puertas, pensaba Victoria, curiosa por naturaleza, había muchas columnas, arcos y cornisas, pero, puertas, las justas. Los espacios eran grandes y las zonas comunes, de suelos de madera que brillaban exageradamente. Sencillamente espectacular.

Pep habló con Michael mientras los demás aguardaban indicaciones.

−Mi nombre es Pep, aunque para el resto soy Pepe. Fuera ya están montando guardia dos compañeros, Michael. Mañana vendrá Eulalia por si necesitáis algo. Moisés nos explicó la situación con su particular clave. −Ambos hombres sonrieron. Pep era el hijo del primo esquilador de Moisés, que en otra época había sacado de más de un apuro al inglés.

Eulalia, Lali para los amigos, era la mujer de Pep, aunque él coloquialmente la llamaba la Mastressa, ambos habían heredado las prácticas de su progenitor. Llevaba tiempo colaborando con Michael y daban muestras de ser muy eficientes. El piso, de más de 300 metros cuadrados, pertenecía al gobierno inglés, pero estaba a nombre de un empleado de la embajada del Reino Unido.

Cenaron un pollo con un sutil aroma a canela, delicioso. Victoria mojaba pan con deleite en una salsita de color marrón rojizo con patatitas al horno y cebollitas dulces, Michael no pudo reprimir esbozar una sonrisa, pero para su sorpresa el resto la miraba con el mismo gesto, qué rara estaba la Iglesias. De postre tomaron unas natillas con una capa crujiente de caramelo, deliciosas. El vinito rosado, algo espumoso, entraba divinamente. Tras la cena, poco a poco, se retiraron a dormir, después de que Michael hablase con los hombres que tenían que velar sus sueños.

Tocaron la tres de la madrugada en el reloj de cuco del salón. Victoria tenía sueño de día y le daban las tantas hasta que conseguía coger el sueño por la noche, otra cosa más de embarazada. José decía que cuando llegaran a Francia le haría pruebas, pero no hacía falta, para enero pariría. Su marido no paraba de sopesarle los pechos, auscultarle el vientre, mirar por el interior de su cosita, y entre manoseo y manoseo, pasaba lo inevitable.

José era incapaz de ser profesional si se trataba de la vagina de Victoria. Esta vez todo iría bien y, además, a la tercera iba la vencida, pensaba Victoria. Se levantó y, cubriéndose con una bata, se fue a la cocina, no quiso despertar a José, era la primera noche que dormía profundamente desde que salieron del pueblo.

Estaba en el salón con una tenue luz que procedía de una lámpara de pie cuando escuchó un ruido en el techo, antes de darse cuenta estaba de pie, había dejado el libro en una mesita y llevaba en la mano su pistola, ni que decir tiene que no se separaba de ella ni de noche ni de día. Salió a la puerta y se encaminó hacia el lugar desde donde procedían los ruidos, era como si alguien se hubiese tropezado con algo y estuviese recogiéndolo intentando, sin éxito, no hacer ruido.

Llegó a una azotea levemente iluminada por las luces de neón de los edificios cercanos, allí no era como en el campo, la ciudad siempre intenta no quedarse a oscuras.

Con el arma en posición de disparo, se adentró en la terraza, una bocanada de aire frío la estremeció, pero no la amilanó. La voz que susurraba le dijo desde la diestra de ella, pero a cierta distancia:

−Baja el arma, Iglesias, soy yo, no podía dormir y he subido a que me dé el aire, me he tropezado con estos cubos y mira qué estropicio.

−Lo siento, no puedo evitarlo, vivo en vilo −contestó la agente Iglesias.

−Pues no lo parece, agente.

−¿Por qué lo dices, Michael?

−Te veo rara, como despistada. Entiendo que estáis recién casados, pero no bajes la guardia-.

−Estoy aquí, señal que sigo siendo quien soy, ¿no crees?

−Tienes razón, estás aquí, pero ¿qué te pasa?

−Estoy embarazada −respondió Victoria. Sabía que o le decía la verdad al inglés o no pararía de hacerse cábalas, a cual más fantástica.

−¡Vaya! Me alegro por ti, pero no te voy a engañar, siento envidia de él. −Victoria decidió no contestar, entre otras cosas, porque no sabía qué decirle. Con él ya todo estaba dicho.

−Michael, hace frío, baja. −Fue lo más parecido a decirle que lo quería, que se preocupaba por él, pero sin hacerle entender lo que no era.

−En un rato, baja tú.

−¡No!

−No, ¿por qué?

−Porque no quiero.

−¿Por qué eres tan rebelde? −preguntó el hombre algo irritado.

−Porque, si no fuese así, no sería yo, ¡y yo que sé, Michael! ¡Baja ya!, que hace frío.

−Ahora iré, vete tú, yo no puedo dormir.

−¿Estás preocupado?

−Es evidente.

−¿Es por Sarah?

−Es por todo y por ella también.

−Michael, escuché lo que le contabas a José. −Directa y a la yugular. A la Iglesias eso de los rodeos no se le daba bien.

−Iglesias, por una casualidad, ¿tú sabes lo que es la diplomacia? No te andas por las ramas, además no está bien escuchar las conversaciones de los demás.

−¡A buenas horas, mangas verdes!

−¿Cómo?, ¿qué dices de mangas y verdes? No te entiendo.

−Lo siento, a veces, se me olvida que no eres español.

−¿Qué has querido decir?

−Que llevo toda mi vida escuchando tras las paredes, es defecto profesional, ¿eso lo has entendido?

−Perfectamente.

−Es muy honorable lo que haces, a fin de cuentas, es el amigo que te traicionó −le dijo Victoria sintiendo como al hablar cruzaba la línea roja.

−Sí, pero eso nunca lo sabrá Sarah, es como mi hija, nunca la abandonaré.

Victoria estaba al lado de Michael, ambos miraban al horizonte, resguardados de un hipotético campo de tiro.

−¿Qué harás cuando estemos en Francia?

−Desaparecer de tu vista e intentar rehacer mi vida. Se acabó el M16, llegó el momento de descansar y, si el destino me pone en el camino a alguien, la amaré sin recelos.

−Me alegraré mucho si eso es así.

−Lo sé, eres lo más bello que se ha cruzado en mi vida en mucho tiempo.

Victoria dio por acabada la conversación con sabor a despedida, encaminándose hacia la salida. Sabía que era la última vez que estarían a solas y decidió darle las gracias a su compañero y amigo, el Inglés.

−Gracias por todo, Edgar. −Sorprendido, el inglés la miró con tristeza en sus ojos, era la primera vez que la Iglesias lo llamaba por su verdadero nombre y le sonó en sus labios como un canto de sirena.

−Gracias a ti, Victoria, ha sido un honor conocerte.

Victoria lo miró desde la distancia y le dijo algo que hizo que Edgar cerrase un episodio de su vida, por fin.

−Edgar, yo también te quise y también es culpa mía que no fuese lo que pudo ser entre tú y yo. Debí levantarme esa noche y no dejarte salir de mi casa, pero no lo hice porque pensé que no era suficiente buena para ti.

»Te quiero, Edgar, por ser leal y, pase lo que pase y estés donde estés, puedes contar conmigo si necesitas mi ayuda. No dudes, ni por un instante, que iré a buscarte al mismo infierno si estás en peligro. −La emoción la embriagó, tragó saliva diciéndole a un hombre rubio y lloroso que la miraba con devoción su último adiós.

−Será un bebé muy bonito −dijo el inglés intentando prolongar la despedida.

−¿Sabes, Edgar?, me gusta tu nombre, creo que a José no le importaría que un hijo nuestro lo llevara. −El Inglés notó como estaba lloraba serenamente.

−Será un honor, Victoria.

−Hasta siempre, Edgar.

−Hasta siempre, Victoria. −Le temblaba la voz al hombre, que hablaba susurrando. La puerta se cerró tras ella y Michael, tras la despedida, se sintió algo más ligero de equipaje, ahora era ella la que cerraba la puerta, la última puerta entre los dos.

−José, ¿vamos? −le preguntó Pep a un felicísimo José, que decidió hacer unos recados mientras su mujer descansaba, debido al embarazo dormía a deshoras.

Estaban a tres manzanas del piso cuando Pep se dio cuenta de que no llevaba su cartera. José lo esperó sentado en un banco, mirando el ir y venir de personas normales siempre con cara de velocidad, “¿por qué tenían tanta prisa?, qué manera de caminar, bueno, más bien, qué forma de correr”. Ensimismado estaba en sus pensamientos, sin saber que en pocos segundos su vida iba a cambiar.

−Cuando una parte de algo amenaza con destruir el todo, ha de ser eliminada. −José reconoció aquella voz a sus espaldas al momento y un escalofrío le despertó lo más oscuro que habitaba en él, haciéndole sentir como si tuviese cristales en su interior. Recordó que aquel ya no era su padre y respondió sin miedo:

−Si intentas tocarle un pelo a mi mujer, te mataré −le dijo José a Amón  mientras desde su asiento se giraba hacia su padre lentamente.

−¿Serías capaz? −incrédulo, respondió el padre.

−¿Tú qué crees? −irónico, contestó el hijo.

−Creo que sí, estás muy enamorado, mala cosa, José. −José padre se tambaleaba en su determinación aunque intentaba ocultarlo por todos los medios. Su hijo lo notó.

−Amón, Victoria está a salvo −afirmó José hijo, intentando creerse lo que decía. Su padre olió su miedo.

−Ya lo sé.

−Entonces, ¿a qué has venido, Amón? Te gusta que te llamen así, ¿verdad? La vanidad es mala cosa, viejo. −Aquel nombre en la boca de su hijo sonaba a hiel, era la persona a la que más quería en este mundo.

−Pasaré por alto tus palabras hirientes −contestó dolido el padre al cabo de un rato.

−¿A qué has venido? −recalcó José.

−He venido a despedirme.

−No hacía falta, ¿cómo has sabido dónde estábamos? −dijo hiriente, sin duda, había perdido a su hijo.

−En este mundo las apariencias engañan, deberías saberlo, hijo. −José, muy alterado, se abalanzó hacia su padre agarrándolo por las solapas y, desesperado, le gritó:

−¡Victoria está embarazada! Juró por Dios que, si le ocurre algo a mi mujer o a mi hijo, te mataré. −A José padre se le cambió el semblante y, muy nervioso, al ver a lo que más quería en el mundo tan afectado, dijo:

−Los puentes, en tiempo de guerra, es lo primero que se elimina para que el objetivo no pueda huir, es de manual.

Exasperado, José le exigió a su padre:

−Deja de hablarme como un asqueroso mafioso y dime quién es tu contacto, está en juego la vida de mi mujer y, para mí, vale más que la mía. Si alguna vez me amaste, no me mates en vida. −La sola idea de que su hijo muriera hizo razonar a Amón a la par que lo hacía morirse de miedo.

−Eulalia, la Mastressa −contestó resignado.

−¿Ella es tu confidente? −La ansiedad de José era cada vez más evidente.

−Sí.

−¡Dios mío!, ¡Victoria!

−¿Qué pasa? −preguntó José padre.

−Está con ella, a solas, hoy se encontraba mal, se ha ofrecido a hacerle compañía, por eso de que son mujeres. Me voy.

−¡Espera! No he dado la orden, no la tocará hasta que reciba mi llamada.

−No te creo −dijo José a la vez que corría desesperado hasta el piso.

−¡José, te quiero mucho, hijo! −le gritó desesperado. Su hijo, sorprendido, se giró mirándolo con una pena honda, infinita, y una oleada de dolor le recorrió el pecho. Ahora sí tenía a su padre enfrente y quiso abrazarlo, pero no podía, él era el padre de alguien que estaba en peligro, no había tiempo que perder. Comprendió en ese instante lo que dolía un hijo. Su padre tenía el más terrible de los castigos, había perdido al suyo.

−¡Yo, también, a mi pesar! ¡Adiós, padre! −le dijo elevando la voz desde la distancia.

−¡Adiós, mi niño! −gritó desesperado Amón, había cometido el mayor error de su vida. José notó mientras corría como lloraba el duelo por la pérdida de su padre. Su padre se repetía en su mente, a modo de mantra, de qué le había servido tanto almacenar dinero, matar, robar, vender su alma a cualquiera, al final, estaba solo y había perdido lo más bello de su vida, su hijo. 

Victoria ya no se sentía tan mareada y decidió salir al salón, aprovecharía para tomarse el lujo de no hacer nada hasta que regresara José de hacer unas compras con su tocayo Pep.

Michael volvió a la azotea, les había dicho a todos que iría a hacer unos recados, pero lo había visto subir a hurtadillas, también vio como salía a la calle sin decir adónde iba. Michael estaba incómodo y taciturno, pensaba la mujer. Emilio había decidido dar una vuelta por las Ramblas acompañado por un vigilante, como decía él. Para el inglés, la seguridad de ellos era su prioridad.

Victoria rebuscó en una gran librería algo interesante para leer y encontró un programa de algún sitio llamado “El molino”, las chicas eran espectaculares, ¡caray! Cómo le gustaría ir, esas cosas en su pueblo ni por asomo existían.

EL MOLINO

Vila Vilá, 93 Teléfono 235256

Palacio de variedades

Único Music- Hall de Barcelona

Éxito sin precedente del sensacional show

FLORES EN EL MOLINO

Un lujo maravilloso nunca igualado…

…La Orquídea, Emilia Estanco. Estrella de color, siempre maravillosa…

Soltó el programa después de mirarlo detenidamente y se encontró con un librito donde hablaba del Teatro Liceo, las fotos era preciosas. Decía que era de estilo ecléctico, ¿qué querrá decir eso? La sacó de dudas una nota a lápiz en el borde de la página: “escoger de toda la historia del arte lo que más te interese”; parecía letra de hombre, su curiosidad estaba disparada.

Victoria decidió semiacostarse en un sofá, comodísimo, a leer un libro llamado La colmena. Al parecer, la realidad supera muchas veces la ficción, tendría que hablar con Cela, seguro que si le explicaba su vida algo podría hacer, de todas formas, la posguerra era tan dura que decidió dejar el libro por el momento y contemplar algunos cuadros colgados en la pared de enfrente, cuando llegara a Francia pintaría durante todo el embarazo, ahora le tocaba a ella disfrutar, se sentía tan inexplicablemente feliz. Qué cuadros más vivos, qué colores, qué forma de pintar, ¿cómo se llamaría la técnica? Tenía que aprender. Mirando y mirando, le llamó la atención uno en especial, estaba firmado por Joan Abelló, deslumbrada, mirando los colores estaba cuando sintió un pinchazo en el cuello que la dejó paralizada. Sorprendida por la agresión, se tambaleó intentando por todos sus medios no perder el conocimiento, pero la vista se nublaba y la oscuridad la invadió. “¿Por qué ahora?, ahora no quería morir. ¿Y su bebé? ¡No, podía morir, esta vez, tenía que nacer! ¿Quién le había pinchado? ¡Noooo! ¡Tengo que vivir!”, se repetía en su semiinconsciencia, sin fuerzas para emitir palabra.

A pesar de la gravedad del momento, estaba segura de que todo saldría bien, simplemente, no tocaba morir. Victoria no podía abrir los ojos, pero escuchaba y sentía como alguien la arrastraba hacia algún sitio, en principio el suelo por la que la trasportaban era liso, pero después sintió golpes en su cuerpo, supo que la arrastraban por unas escaleras, ¡Dios santo! Mira que le habían dado palos desde que el inoportuno gato cambió su vida.

Eulalia estaba muy nerviosa, había colaborado alguna vez con el vasco, el cual se hacía llamar Sr. García, pero eso de matar no iba con ella, pero, por otra parte, tenía cinco hijos y el hombre era muy mandón y daba miedo. Le dijo que la llamaría cuando tuviera que eliminarla, incluso le había hecho llegar las jeringas con el anestésico, después le dijo que cuando estuviera dormida la tirara por la escalera del sótano y la rematase con un golpe en la cabeza, pero la guapísima mujer no se terminó de dormir y sentía como le faltaba el valor, aunque aun así lo haría. El vasco dijo que la llamaría, pero la ocasión era inmejorable, era el momento. El Sr. García era una bestia y la amenazó con matar a sus hijos. Eulalia, la Mastressa, se disponía a darle un palo con una barra de hierro cuando el sonido de la puerta de la calle la frenó; nerviosísima, dejó la barra y se dispuso a ir a ver quién era.

−Pep, ¿qué haces aquí?, ¿no habías ido a acompañar al señor José?

−Sí, pero me he dejado la cartera, está esperándome abajo. ¿Sabes dónde está la cartera?

−No sé, igual la dejaste en el poyete de la cocina.

−Es posible, voy a ver si la dejé allí. ¿Qué te pasa?, estás pálida.

−Nada, es que me ha bajado la regla y no me encuentro muy bien.

−Descansa un rato. ¿Y la señora Victoria se ha levantado ya?

−No −respondió tajante Eulalia.

−Está embarazada, me lo ha dicho su marido. −A la mujer se le cambió el rostro, matar ya era algo impensable para ella, pero encima si estaba encinta era algo abominable.

−¿Qué te pasa? No tendrás envidia, ya tenemos cinco bocas que alimentar. Cómo sois las mujeres. −Envidia decía el bueno de Pep, lo que le pasaba era que se sentía como una bruja mala con verrugas por lo que estaba a punto de hacer.

Pep tardó mucho rato en dar con la cartera, tiempo que a Eulalia se le estaba haciendo eterno. Cuando estaba a punto de salir entró en tromba un desencajado José que vociferaba:

−¿Qué has hecho con mi mujer, mala puta? Si le has hecho daño, juro por Dios que te mato.

Pep estaba desconcertado por oír lo que oía y por ver la expresión de culpabilidad de su mujer reflejada en su cara.

−Eulalia, ¿qué es lo que pasa?, ¿dónde está la señora? −preguntó Pep totalmente anonadado.

Eulalia era débil de espíritu y, desbordada por la situación, comenzó a sollozar impidiéndose a sí misma hablar. Pep zarandeó a su mujer hasta que consiguió sacarle una sola palabra.

−Sótano. −A ambos hombres se les trasfiguró la cara. José comenzó a gritar.

−¿Dónde está el sótano? −Pep soltó a su mujer de los brazos, y esta se derrumbó en el suelo como si de un saco pesado se tratase, y salió corriendo hacia el sitio donde se suponía que se encontraba Victoria, seguido de José.

Una leve luz procedente de una bombilla que se movía, colocada en el techo, alumbraba un sitio frío, oscuro, húmedo, de paredes de ladrillos, y rodeada con botelleros donde había botellas muy viejas de vino. Enfocaron la vista y en un rincón vieron un bulto en postura fetal que se abrazaba el vientre con una mano y con la otra se tocaba la cabeza débilmente emitiendo unos sonidos ininteligibles.

−¡Victoria! −gritó José, sintiéndose muy culpable, no había protegido a su mujer. Se precipitó hacia ella y la chequeó, no parecía estar herida, solo aturdida. Observó que de la parte derecha de su cuello salía algo de sangre. En el suelo, cerca de su cuerpo, vio una jeringa, ¿qué le habrían inoculado? Asustado, cogió a su mujer en brazos ante la mirada de desconcierto de un Pep con los hombros hundidos y cara de asustado. Pep subió delante de la pareja cuando se escuchó un disparo y un grito de mujer. Se quedaron inmóviles, sin saber qué hacer, cuando desde arriba se escuchó una voz que gritaba:

−¡¿Qué le has hecho a mi hijo?!, ¡¿dónde está su mujer?! Te dije que esperaras la orden, ¡¿dónde están?! −Las preguntas no obtuvieron respuestas.

Era su padre, ¿qué hacía allí? Armándose de valor, dejó al descubierto las piernas de Victoria, retirándole su liviana bata blanca, y sacó de una de sus ligas el arma que siempre portaba. Salieron del sótano esperando lo peor y dispuestos a todo.

−José, baja el arma, jamás te haría daño, ¿cómo está Victoria? −le preguntó Amón.

−No lo sé, ¡maldito hijo de puta! ¿Qué le han pinchado? ¡Habla!

−Fenobarbital. La dosis solo era para aturdirla, si la mataba con la medicación, tú te habrías dado cuenta.

José empuñó el arma con una mano y con la otra sostenía el cuerpo, casi inerte, de Victoria, en aquel momento tenía una fuerza sobrehumana, quitó el seguro de la pistola cuando escuchó la pastosa voz de su ángel caído que le decía:

−Deja ir a tu padre, por favor, no lo hagas, cariño. Hazlo por nuestro hijo.

−Lo siento −dijo Amón con los brazos agachados y una atormentada mirada azul perdida.

Se dio la vuelta y esta vez dijo la última palabra antes de desaparecer para siempre.

−Me he equivocado, te quiero, José, sin ti nada tiene sentido, adiós, mi niño. Cuida de tu familia, yo no he sabido cuidar de la mía y, si algún día puedes, perdóname.

En una esquina del salón el cadáver de Eulalia yacía con un tiro mortal en medio de su pecho. Pep la miraba de pie en estado de shock.

Michael regresó a los pocos minutos encontrándose con un paisaje dantesco que olía a sangre y a Victoria, que recuperaba la conciencia junto a un preocupado José.

Después de ser informado de lo ocurrido, se sintió culpable, no había estado a la altura de su cargo. Por culpa de sus demonios dejó a sus compañeros al descubierto, no lo dijo, pero jamás se perdonó su desliz.

Hizo un par de llamadas a la embajada británica y en pocas horas no quedaba ni rastro de la tragedia en el piso.

Emilio apareció al anochecer, maldijo su alma de poeta porque no podía cambiar. Sabía irse, pero no sabía regresar. Después de darle esquinazo a su sombra, se perdió toda la tarde por los lugares no anunciados en las guías turísticas. Había estado extasiado en los suburbios barceloneses escuchando a pintores fracasados, poetas trasnochados, putas aburridas de la vida, chulos embadurnados de brillantina y taberneros con mucho oficio, y acabó el día de ocio con dos fulanas que se lo trajinaron haciéndole de todo menos hablarle de rimas y sonetos. Al llegar la noche, regresó de su bacanal sin gayumbos y con resaca. La culpa lo llevó a querer lanzarse por la ventana, pero no lo hizo para no añadir más dolor a su familia.

Un día después, apareció el cuerpo sin vida de Amón en una fonda del barrio chino de Barcelona con un tiro en la boca y una nota que decía:

“Toda mi vida ha estado equivocada, perdonadme. Me perdí en los callejones de la ambición y la soberbia, no supe valorar a mi familia. José, vivir es sencillo si reconoces el verdadero amor. Tú lo tienes, no lo dejes escapar. Te quiero, mi niño de ojos verdes. Adiós y perdóname si puedes. Recuérdame como tu padre, no como Amón, es lo único que soy capaz de pedirte. Si hay Dios, espero que perdone todo el mal que dejé a mi alrededor”.

José sintió una pena profunda, de esas que te parten por la mitad, que te hacen retorcerte de dolor, que te ponen patas arriba tus cimientos, que te… No encontró más palabras, hay cosas que son tan difíciles de explicar que es mejor lamerse las heridas y callar.

Él mismo se encargó de comunicarles a su madre y a su hermana lo sucedido, dos días después daban sepultura al cuerpo de su padre en San Sebastián, ese mismo día cruzaban la frontera francesa por la Junquera, sin contratiempos, tanto miedo de los poderes asalariados del régimen y al final el enemigo estaba dentro y era su propio padre. José recordó las siempre sabias palabras de Pedro, el viejo médico curtido en mil batallas: “En este mundo las cosas, a veces, no son lo que parecen”.  Michael no se despidió con palabras, pernoctaron en un hostal donde comieron un poco de queso brie, una tabla de fiambres, una baguette y algo de foie. Antes del amanecer el Inglés desapareció dejando una escueta nota.

“`A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante´. Oscar Wilde.

Me habéis enseñado el significado de la lealtad.

Edgar, el inglés que deambula buscando su lugar”.

Nunca más lo volvieron a ver. Supieron de él cada año por Navidad, siempre cada 25 de diciembre llegaba una postal felicitándoles las fiestas y siempre ponía lo mismo, hasta el año 1974, a partir de esa fecha recibirían una visita de hermosos ojos azules:

“Felices fiestas y todo mi cariño para mis leales amigos”.

Lord Edgar, y cinco nombres más, de Flatcher.

Edimburgo, Scortland

Capítulo 13: REINVENTARSE

"Ningún ejército puede detener la fuerza de una idea cuando llega a tiempo".

Víctor Hugo

Burdeos, la perla de Aquitania, 26 de abril de 1952

Pero qué espacialito era Isidoro, siempre se las arreglaba para decirte “te quiero” sin palabras. Y, claro está, tenías que estar atento, porque puntada sin hilo no daba el puñetero. Conclusión, ni era casualidad que eligiera vivir cerca de “El Pont de Pierre” ni, mucho menos, que la casa que había adquirido fuese en la calle llamada Rue Víctor Hugo, cavilaba la mente de Victoria camino de su nueva casa en Burdeos. El primer sitio donde habían ido al llegar a aquella extraña y majestuosa ciudad era a “Le Pont de Pierre”, era de noche, pero aquel puente brillaba de forma insultante, era igual a como lo había dibujado hacía ya tanto tiempo, faltaban las nubes que se asemejaban a algodón, si estaban, era normal que de noche no se apreciaran. Allí, bajo la atenta mirada de su marido, le había confesado a Emilio que Juan estaba muerto, cosa que, al parecer, su hermano ya sabía. La visita turística a su nueva ciudad tendría que aplazarse, era tarde y se morían de ganas de reunirse con sus amigos.

José, en un momento del camino, rebautizó a la ciudad llamándola “la perla de Aquitania”, días después, Victoria supo que era así como la llamaban. Ella, en cambio, la llamó “el espejo de agua” al pasar por “La place de la Bourse”, se quedó impresionada, era sencillamente espectacular aquel magno edificio reflejado en el agua. Para Emilio, fue “la tierra de la libertad” porque al pisarla volvió a sentir algo que tenía escondido en lo más profundo de su alma, liberación.

Serían alrededor de las once de la noche cuando llegaron a la casa, era grande, de estilo neoclásico, cuadrada y de color rosa palo. Tenía tres alturas, las ventanas eran estrechas y altas, encuadradas, con una cenefa, pintadas de blanco, las del piso bajo tenían rejas enroscadas de hierro blancas y todas ellas tenían pórticos del mismo color. La puerta de la calle era de madera oscura, de doble cuerpo, con cuarterones labrados y robusta. El edificio era esquinero y rematado en lo alto con una cornisa, cómo no, blanca. Era grande, su hermano postizo había elegido bien, la casa era lo suficientemente holgada para tanta gente, y, a buen seguro, tenía patio con algo de verde, era la condición sine qua non que había exigido la dulce María.

Victoria llamó a la puerta por medio de una aldaba de metal, la anilla estaba resplandeciente, era de bronce y la parte que quedaba anclada a la madera simulaba la cabeza de un león igual de reluciente; sin duda, María ya se había encargado de dejarlo todo impoluto. Hay cosas que brillan y no son oro, pero si pasan por las manos de su amiga seguramente lo parecerán; “Victoria, deja de divagar, ya estás otra vez nerviosa”, se recriminaba la Iglesias mientras se escuchaban en el interior de la casa movimientos.

Los corazones de las tres almas que aguardaban fuera bombeaban frenéticos. Victoria se mantuvo en segundo plano con medio cuerpo tras el de su marido, desde que estaba embarazada aquellos actos de protección eran habituales e inconscientes. Fue Emilio el que permaneció en primer plano esperando el encuentro.

−¡Poeta! −Fue lo único que dijo Isidoro al ver a su amigo después de tantos años, hablar no le habló más, pero arrearle un leñazo en la espalda, sin lugar a dudas, lo hizo con muchas ganas, bajo la mirada  atónita del resto de los habitantes de la casa, que esperaban detrás de él, y los que todavía estaban fuera. Cuando se repuso del recibimiento del invisible Emilio, contrariado le dijo:

−¿Tú estás majarón o qué? ¿Por qué me pegas, chalao perdío?

−¿Que por qué te pego dice el insensato? Yo no te dije que no fueras a por papeles y lápices. ¿Tienes idea de lo malamente que lo hemos pasado temiendo día y noche por tu vida? ¿Pegarte?, lo que debería de hacerte es hundirte la cabeza a mamporros, pedazo de acebuche.

−Vale, tienes razón, paparuco, ya está, lo he pagado y he aprendido. Isidoro, por lo que más quieras, dame un abrazo que te he echado mucho de menos. −La cosa acabó con los dos amigos envueltos en un mar de lágrimas y el resto, entre divertidos y resignados, saludándose, hasta que la pequeña María los dejó a todos mudos cuando se acercó a Isidoro y, señalándole la pernera de sus calzoncillos, dijo:

−Mira, mamá, a tío Isi se le ve el pajarito. −José se sintió bien, aquella gente era así, hacían del día a día algo sin dobleces con total naturalidad, pensando estaba cuando un bocinazo en la oscuridad exclamó:

−Silence, merde. Je veux dormir!

Avergonzados y con premura, entraron en la casa y, en voz bajita, siguieron con los besos, achuchones, caricias, reproches, más besos, comida…, y les dieron las cuatro de la mañana habla que te habla, de lo divino, de lo humano, y del infinito ir y venir. Pero qué pesados eran, ¡la Virgen santa!, pensaba el vasco reventado, hacía ni se sabe el tiempo que no había dormido a pata suelta, cuando se dieron cuenta estaba todo lo largo que era en un sofá duro hasta aburrirse en siete sueños.

Victoria, divinamente, parecía como si viniese del teatro, lo ayudó a llegar a la cama, pero al recostarse notó una arcada y la casa se movía como si tuviese vida propia. José estaba como un tronco y no se percató del malestar de Victoria. La mujer esperó un rato sentada en la cama y reclinada hacia delante hasta que, algo más repuesta, buscó un lavabo y vomitó toda la cena, cuando se lavaba la cara vio reflejada la cara de Isidoro en el espejo, este se acercó a ella e hizo lo que hacía siempre, agarrarla por los brazos y plantarle un beso sonoro en la frente.

−Enhorabuena, hermanita. ¿Para cuándo seré tío?

−Para últimos de diciembre o primeros de enero.

−Anda, vete a dormir, yo te excuso. ¿Puedo decirlo?

−Emilio ya lo sabe, al resto iba a decírselo mañana, pero es igual, entre familia no hay secretos. Buenas noches, Isi, estoy algo mareada.

−Buenas noches, preciosa. ¿Estás bien?, ¿quieres que le diga algo a Pedro?, ¿necesitas un médico?, ¿o quieres que suba María?

−Tranquilo, Isi, estoy bien, es lo normal en los primeros meses, solo necesito descansar. Anda, dame otro beso.

Y, dándole un beso de los suyos, dejó escapar una lágrima de gratitud.

−Gracias, Victoria, nunca tendremos vida suficiente para agradecerte lo que has hecho por nosotros.

−Vosotros habrías hecho lo mismo, no es nada especial.

−¿Algún día me contarás toda la verdad?

−No sé si lo diré o lo escribiré, pero de momento solo puedo decirte que sigo siendo más de lo que ves, aunque estoy en la reserva, Comprendes, ¿verdad?

−Comprendo, Victoria, descansa.

En realidad, la única persona que lo sabía todo era Pedro, y, en gran medida, su marido, pero no es lo mismo decirlo que vivirlo, y Pedro lo vivió a su lado.

Pasaron dos décadas hasta que la verdad de Victoria vio la luz y, por cosas del destino, la escribió la hija de uno de sus protagonistas, cuántas vueltas da la vida.

Victoria y su puente pintado en papel hecho realidad, pensaba José, “Le Pont de Pierre”. Pero qué hermosa era su mujer embarazada, la contemplaba desde la distancia con su caballete y sus óleos pintando lo que una vez plasmó copiando una postal.

Iba a clases de pintura y poco a poco consiguió depender menos de su  pistola, la dejó en lo alto de un ropero. La madre de José viajaba con asiduidad a verlos, pasando con ellos largas temporadas, se la veía feliz aunque a ratos se perdía en su infierno particular. Su hermana era harina de otro costal, al parecer sus temores se hicieron realidad, no solo era parecida en lo físico a su padre. La joven había heredado las ansias por acumular bienes materiales, si no llega a ser porque su padre dejó testamento y nombró un albacea, hubiese dejado a su hermano tirado y sin un real, el marido de la susodicha vivía con la nariz mirando al cielo, parecía como si, para el abogado, del tres al cuarto, cualquiera era poca cosa para su merced.

Burdeos, 8 de mayo de 1974. Día de la reconciliación

Su pelo rojo adornaba sus hombros, vestía una camisa azul turquesa entallada y de mangas acampanadas, encima, un chaleco color pardo, sin mangas y con flecos en la pechera, que le tapaba de la brisa primaveral, una falda muy pero que muy corta, del mismo color, dejaba ver unas piernas contorneadas, sus botas de azul eléctrico llamaban la atención.

La treintañera, sin ser excesivamente guapa, no podía evitar ser mirada, su sonrisa carnosa irradiaba picardía, pero lo que realmente la dejó maravillada fueron unos enormes ojos azules oscuros que se empeñaban en no pasar desapercibidos; antes de abrir la boca, Victoria, que era algo más alta que ella, se plantó delante impresionando a la joven; como le dijo su tío, “tenía mucha clase la Iglesias”. Victoria la miró hacia adentro con aquellos ojos ámbar penetrantes y le dijo con suma ternura:

−Hola, Sarah, ni te imaginas cuántas veces he pensado en ti.

−Mi tío la describió muy bien, es usted especial. −Victoria no pudo evitar sonreír ante el comentario de Sarah. La joven pensó que todavía era más atrayente cuando sonreía.

−¿Cómo está Michael, bueno, tu tío Edgar? Discúlpame, yo lo conocía por el segundo de sus cinco nombres. −El recuerdo de ese comentario ya no dolía, lo recordaba con cariño.

−Señora Victoria, ¿podríamos hablar en un sitio más tranquilo? −preguntó Sarah titubeando y haciendo que Victoria supiese la respuesta a su pregunta no contestada, embargándola un gran vacío.

−Por supuesto, espera que avise a mi hija de que me ausento de la galería y vamos a un café, está aquí al lado.

−De acuerdo, la espero.

Victoria se acercó a una joven de pelo largo, negro y rizado, era esbelta y muy guapa, aunque no se parecía a su madre. La muchacha iba vestida con unos tejanos acampanados y una camisa blanca ajustada. La hija de la Iglesias se acercó a Sarah y, con la mirada más ingenua y verde que había visto en su vida, se presentó, sin parar de sonreír, un solo hoyuelo se le formaba en el lado izquierdo de su mejilla, era encantadora. No poseía aquel imán de su madre, pero realmente desprendía alegría.

Sarah pidió un café cargado y Victoria, un café con leche, mientras esperaban y sin previo aviso, la Iglesias le preguntó a la joven:

−Michael ha muerto, ¿verdad?

Sarah ya estaba advertida por su tío de lo perspicaz que era la mujer que tenía enfrente, además sabía que un espía nunca dejaba de serlo, lo notó porque eligió sentarse al fondo del local, de espalda a una pared alejada de los cristales y con un amplio campo de visión, cosa que hizo sonreír a la muchacha.

−No me llames de usted, con Victoria es suficiente. ¿Qué pasa, Sarah? −preguntó intrigada Victoria al ver la reacción de Sarah.

−Mi tío la describió perfectamente, me dijo lo que haría, cómo me recibiría e incluso lo que me preguntaría. −Victoria no pudo evitar entrever amargura en su sonrisa, evidentemente, Michael ya no estaba.

»Sí, Victoria, mi tío falleció hace cuatro meses, después de un año de enfermedad. Me pidió que te viniera a ver y que te diera esto. −Victoria, entristecida, abrió una caja mediana de terciopelo rojo, al ver lo que allí había, no pudo evitar llorar mientras tocaba la cicatriz de su cabeza, jamás había conseguido librarse de aquel tic en situaciones estresantes. Sarah le tocó la mano y añadió con intención de calmarla:

»Mi tío murió en paz y le dio tiempo de despedirse, pero era un mandón y dejó recados −dijo la muchacha con ánimo de quitar hierro a la situación.

−Gracias, Sarah.

−¿Qué significa, Victoria? Mi tío me dijo que tú me lo explicarías.

−Es largo, Sarah. ¿Tienes tiempo?

−Sí, a eso vine, pero antes mi tío me pidió que leyeses la nota lacrada que está debajo de la tapadera de la caja.

−Tu tío tampoco dejó nunca de ser quien era, él y sus secretos. −Ambas sonrieron.

En la caja estaba el anillo de rubí de Linda, la esposa de Michael, su reloj  y, para su sorpresa, un broche con un ojo egipcio de color ámbar.

Hola, Victoria, al parecer se me acaba mi tiempo aquí. Cuando leas esto ya no estaré, suena clásico, ¿verdad? En todos estos años he intentado ser feliz, pero no te negaré que un día cambiaste mi vida y yo no supe estar a la altura, pero eso ya lo sabes. Sarah es escritora y hace casi una década que escribe mi vida y una parte muy importante eres tú y los tuyos, bueno, mejor dicho, los míos. No te pido nada, porque sé que lo harás, y no por vanidad, ese no es uno de tus defectos, el de farolera fanfarrona, sí, ¿te acuerdas? La madre que te parió, jugabas duro, Iglesias. Le explicarás tu vida a Sarah porque eres leal y yo soy tu amigo.

Victoria, tu vida es una gran vida y merece ser escrita. Lo bueno si no se ve es invisible y esos ojos tan extraños merecen estar siempre a la luz. Verás, el rubí de Linda quiero que lo conserves tú, nadie mejor que otra gran mujer para respetarlo. Ella también era una mujer extraordinaria,  no es justo que el olvido la castigue enterrando su obra. Por desgracia, la historia la escribe quien la gana y es evidente que ella la perdió. El ojo de ámbar, lo mandé hacer antes de proponerte ser lady Flatcher, el vasco se me adelantó. Lo que me hizo apartarme fue verte  feliz y José lo ha conseguido, por eso lo aprecio. El reloj te lo doy, porque al fin te hice caso y me deshice de él, creo que allí donde voy no lo necesitaré.

Victoria, me casé en el 68 con una buena mujer que me hizo padre de un crío, igual a mí, tiene 6 años y me han salido arrugas de tanto reír sus monerías. Mi bondadosa esposa Isabel, dieciocho años más joven que yo, ha conseguido hacer que mis últimos siete años de vida sean felices. Al final, el balance de mi azarosa vida se resume en las cosas sencillas que pasaban desapercibidas a mi alrededor, me equivoqué, querida Iglesias.  Tengo un hijo de seis años y una hija de 32 llamada Sarah, la reconocí, ella  es mi ángel de color zanahoria.

Creo que he sido un hombre con suerte. Victoria, me voy, pero sabes que soy un cenacho, como tú dices, si existe la eternidad nos volveremos a ver. Tenemos una asignatura pendiente.

Edgar, y cinco nombres más, de Flatcher.

PD: Sarah sabe lo de su padre, te evité ese trago. Mi hijo se llama Víctor y cinco nombres más. El porqué de su nombre es en tu honor, tu vida ha sido una VICTORIA. Has conseguido que los reveses de la vida no hicieran de ti alguien sin alma que vive rencorosa y a escondidas. Hasta siempre, Victoria. Nos volveremos a ver.

25 de diciembre de 1974. Edimburgo, Scotland

Sarah se quedó en la gran casa del clan, era la misma a la que habían llegado desde el exilio. ¿Para qué cambiar? Era espaciosa y tenía un pequeño jardín. En todos esos años muchas cosas habían cambiado, pero la casa siempre estaba muy habitada. Isidoro se fue a vivir a Graves, en “la orilla izquierda” de la ribera izquierda del río Garona. Empezó trabajando en unos viñedos, no se adaptaba a la ciudad, era hombre de campo y allí se sentía amarrado. Isidoro aparecía y desaparecía como el Guadiana, pero era feliz en el campo. En su juventud había cuidado de los viñedos de su padre y de los ajenos, sabía hacer vino. Enseguida se convirtió en el encargado de un châteaux pequeño que daba excelentes caldos, nombre que le daban allí a las bodegas con viñas propias. Victoria se cachondeaba de él las muchísimas veces que iba “a casa”: “Isidoro, eres igualito que Tarzán, lo de la ciudad no es para ti”.

Los dueños del viñedo eran muy mayores, los hijos se habían marchado a la ciudad y la hija, solterona, era la enóloga; en resumen, si acercas fuego a la estopa, ¿qué es lo que pasa?, fuego, eso es lo que pasa, y del incontrolable. En definitiva, entre uvas, barricas, degustaciones de vinos y tonteo con el “espagnol”, como lo llamaba la francesita con ojitos tontorrones, por poco no incendiaron la bodega.

La mujer era algo mayor que él, le faltaba el canto de un duro para llegar a la cuarentena.

“Está en una edad muy mala y yo soy muy generoso”, le decía el sinvergüenza de Isidoro, antaño el Invisible, a sus amigo en una de esas interminables visitas que hacía a la casa.

La mujer era agraciada, algo más baja que él, de formas rotundas, y rebosaba una sexualidad reprimida que hacía que Isidoro se tensara mucho. Su nombre le apuntó muchos tantos a la mujer, se llamaba igual que el color de los ojos de su hermana del alma, Ambre. Isidoro, con la sutileza que lo caracterizaba, la agarró un día entre las barricas de roble americano y, soltándole una retahíla en español, la hizo suya.

“Mira, Ambre, ya está el forraje duro pa pitaeras. Para que te enteres, que se nos pasa el arroz. Chiquilla, me estás volviendo loco. ¿Tú te has visto el culo que tienes?”. Ni que decir tiene que la mujer no se enteró de absolutamente nada, pero le debió de gustar el cortejo tipo rústico del español porque le hizo ojitos. Isidoro aprovechó la predisposición de Ambre y atacó. Resumiendo, acabaron retozando entre olor a vino, tinajas y los desechos del estrujón de la uva.

Se casaron seis meses después con bombo incluido contra la voluntad ideológica del exmaqui, y así se lo hizo saber al párroco en medio de la ceremonia cuando dio el sí.

Menos mal que el cura no entendía ni papa de la lengua de Cervantes. Ambre, a pesar de sus cuarenta años, era toda una coneja pariendo, en seis años tuvo cuatro hijos: Victoria, por su hermana postiza; Ambre, oficialmente por la madre y extraoficialmente por el mismo motivo que a la primera; Claudina, por la suegra; y Emilio, por su compadre.

Pedro estaba viejo y cascarrabias, pero igualito de zorro. Estaba muy viejito, su mentor cualquier día les daría un susto. “Su enorme corazón andaba escacharrado”, decía José muy preocupado mientras Pedro no paraba de mandarlo al carajo.

−¡Pero bueno! ¡¿Qué es eso?! Serás desagradecido, encima que me preocupo por ti y tú me mandas al carajo −le reprochaba José, fingiendo agravio, a aquel hombre por el que solo sentía cariño.

−José no seas pesado, tanto tocarme el pecho, ¡leche! ¡Toca a tu mujer! −respondía Pedro, pero por decir algo.

−Desde luego, genio y figura hasta la sepultura −decía José resignado.

María, tres meses después de casar a la niña Begoña, se durmió y ya no despertó. Murió como lo que era, un ángel de cabellos de color caramelo. Pedro empezó a envejecer a marchas forzadas y a dejarse querer, achuchar y besar sin protestar. La noticia de la muerte de Narciso, una década antes, lo había sumido en una gran depresión, pero lo de María lo remató. Cada vez vivía más desconectado de la realidad, aun así, recordaba mejor los tiempos pasados que lo que acababa de almorzar, cosa que ayudó mucho a Sarah para escribir la novela. La hija de Pedro  heredó la profesión de su padre y Pedro, hijo, era músico, se ganaba la vida, sin holguras, dando clases en el conservatorio. “Hijo, el artisteo no llena la olla de garbanzos. Pareces hijo del poeta”, le repetía su padre en sus momentos de lucidez.

Por su parte, el poeta se casó siete años más tarde con una hija de un exiliado republicano. La conoció en una de sus reuniones políticas, desde el exilio continuaba colaborando en la causa. Trabajaba de columnista en un periódico local y colaboraba en un programa radiofónico dirigido a españoles tres veces por semana. Su mujer era ocho años más joven que él. La apodaron el Vendaval porque era más inquieta que el rabo de una lagartija, entendía divinamente al poeta de su marido y lo admiraba por su lucha clandestina y su injusto pasado excarcelario.

Mercedes era de León, rubia, de ojos celestes y piel blanca como el nácar. Emanaba fuerza y vitalidad. Trabajaba en un Bristot y con ayuda de los habitantes de “la casa” había criado a sus seis hijos, Emilio tampoco perdió el tiempo en eso de hacer niños: Victoria, Juan, Mercedes, María, Tomás y Genaro.

Por su parte, Victoria y José tenían tres hijos: Begoña, Edgar y Pedro. Los mellizos eran una intriga, a saber a qué se dedicarían. Edgar se sentía atraído por la consulta de su padre.

José nunca le incitó a nada, pero en el fondo le haría ilusión que fuese la siguiente generación de médicos. Begoña era estudiante de Historia del Arte y, junto a su madre, regentaba una tienda de antigüedades, era guía turística por la gran Burdeos y dominaba cinco idiomas, entre ellos el vasco.

¿Y Victoria qué? Ella pintó y pintó, aprendió técnicas y plasmaba en un lienzo lo que sentía, lo que veía y lo que se ocultaba. Era su forma de expresar su mundo interior. Sus cuadros pasaban desde la alegría a la oscuridad más infinita. Un día, allá por el 57, le propusieron exponer su obra y comenzó a vender sus cuadros, así, sin más, como todas las cosas de su vida, sus pinturas los ayudaron a vivir mejor en la casa. José ejerció su profesión en una consulta privada, últimamente lo ayudaba María, la hija de Pedro, estaba a punto de acabar la carrera y apuntaba maneras, era una gran observadora. Pedro acudía muchas veces a pasar visita junto a José, alegaba que un médico nunca dejaba de serlo.

Jueves, 20 de noviembre de 1975

“Españoles, Franco ha muerto”. 

Carlos Arias Navarro

Emilio tenía todas las tardes un programa de radio en una emisora dirigida a españoles exiliados que emitía desde Burdeos, allí informaban de lo que acontecía en la piel de toro  que para los que continuaban en ella era censura, desde música estigmatizada pasando por huelgas ocultadas por el régimen hasta curas rojos que protegían en las iglesias a los obreros rebeldes. Pero por destino, azar, casualidad, o lo que cada uno tenga a bien etiquetar, aquel día el locutor de la mañana no pudo asistir a cubrir su franja horaria, la gripe lo había dejado sin voz. Emilio lo sustituyó, sin saber que aquella mañana iba a dar la noticia más importante en su vida periodística. Era de dominio público que a Franco le quedaban pocos amaneceres, pero que exactamente fuese ese día, eso, vive Dios que no lo sabía.

Victoria había llegado a la tienda sobre las siete de la mañana, su hermano ya hacía una hora que estaba en la emisora. Una inquietud, sin causa aparente, la hizo madrugar y sentir unas enormes ganas de pintar, las musas llamaban a su puerta y eso no pasaba siempre. No desayunó con su marido, lo dejó dormir, hasta las nueve no abría el consultorio.

Llegó a la tienda y subió al desván, allí era donde pintaba, mezcló los colores en su paleta, encendió la radio y comenzó a regalarle al lienzo colores intensos.

De España llegaban noticias a lo largo del tiempo, desde la entrada en el poder de los tecnócratas miembros de “la Obra” para intentar abrir un país que olía a rancio, haciendo ver que se zafaban de una autocracia asfixiante, pasando por los juicios sumarísimos, penas de muerte, el “La,la,la” de Massiel, hasta las revueltas estudiantiles. Algo estaba cambiando en su tierra y lo más triste de todo era saber que ellos en el exilio tenían mucha más información que los españolitos de a pie, que continuaban viviendo en el gris oficial.

Aquella mañana, mientras Victoria daba pinceladas con un estilo impresionista a un lienzo con vivos colores, escuchó una canción de una cantante española que la hizo pensar en lo mucho que había cambiado la vida, parecía como si hubiese vivido muchas vidas en una sola.

…Mi querida España, esta España viva, esta España muerta,

De tu santa siesta ahora te despiertan versos de poetas…

…De las alas quietas, de las vendas negras sobre carne abierta…

−¡Vaya con la letrita de la tal Cecilia!, anda lista si piensa que se la publicarán en la sacrosanta tierra nuestra tal y como la ha escrito.

−Otra vez hablando sola −le replicó José haciendo que Victoria diera un respingo, la paleta cayó al suelo.

−¡Coño!, ¡chacho, pareces un gato! −le recriminó mientras el granuja le hacía morritos.

−Sabes que eres mi debilidad, no me mires con esos ojitos. −José se acercaba a su mujer con muy pero que muy buenas intenciones. Victoria decidió jugar, solo un poquito, y retrocedió andando hacia atrás.

−¡Ven aquí!

−No puedo −dijo coqueta.

−¿Y eso?

−Abajo están la niña y Sarah, he oído como llegaban y no estaría decente.

−¡Anda con las que me viene ahora! ¿Desde cuándo te frenó eso?

−Hombre, Sarah, no nos conoce mucho.

−La escocesa está muy modosita escuchando a Pedro, el músico, cómo le toca la guitarrita, nos ha salido todo un conquistador, y Begoña está vendiéndole a una señora muy emperifollada un escritorio francés de estilo Luis XVI mientras tu yerno y el mío la espera en el despacho repasando la contabilidad, así que no te me vas a escapar. −Dicho y hecho, la acorraló como un lobo en celo entre la pared y terminó desmadejada en el diván en un santiamén.

José, después de tenerla, la miraba embelesado a los ojos, un rayo de luz tempranero entraba por la ventana de su desván proyectándose sobre los preciosos iris de su amada.

−Tu ojos cada día me gustan más, son enigmáticos, cariño. −Victoria no pudo reprimir una sonrisa tontorrona, en la radio como por arte de magia sonaba una canción que describía lo que eran aquellos dos locos maravillosos:

…Siento tu mano tibia

que palmo a palmo besa mi piel

y tus brazos me enredan hoy como ayer…

…Tú sabes que te quiero

como a nada en el mundo

que seguía tus pasos,

tu caminar, como un lobo en celo…

…Quiero abrazarte tanto

con mis sentidos, con tanto amor

que no haya más sonido que nuestra voz

mi cuerpo en el tuyo a continuación…

Cuando de pronto cortaron la emisión y escucharon la voz de Emilio, extrañados, miraron hacia el receptor, no era la hora del programa de su hermano, ¿qué hacía allí? Las dudas quedaron eclipsadas cuando el poeta soltó sereno una impactante noticia:

−Nos ha llegado la noticia que en breve se dará a conocer en España: Franco ha muerto. −Silencio, los amantes se incorporaron incrédulos al escuchar la voz de Emilio, que llegaba a través de las ondas.

−Mi nombre es Emilio y estuve encerrado muchos años en las cárceles franquistas por un único delito: pensar diferente, sigo vivo gracias a la valentía de una gran mujer, supe al cabo de los años los inmensos sacrificios personales que mi hermana hizo para devolverme lo más valioso que posee un ser humano: la dignidad. Ella tuvo que vivir lejos de la luz para que yo siguiera respirando. Alegrarse por la muerte de alguien sería cosa de malnacidos, y yo no lo soy, pero siento que ahora tenemos la oportunidad de reescribir nuestra historia y aprender de nuestros errores. Se abre ante nuestros pies un mar de dudas, de incógnitas y desafíos. Deseo con todo mi ser que nunca más todos nos volvamos locos.

Victoria, una vez te pregunté, como antes hizo otro, quién eras. Ahora lo sé, eres la mejor hermana que puede tener un poeta trasgresor como yo. Gracias por todo lo que sé que hiciste y por lo que callas para no mortificarme más, hasta ese límite llega tu bondad. Perdóname a mí y a tantos otros por haber hecho que una mujer hecha de luz como tú tuviera que vivir tanto tiempo entre sombras.

A LOS QUE DIERON LA VIDA

No hay adiós si recuerdo

Ni muerte sin olvido

No hay distancia ni tiempo que destruya el cariño

Porque si a los que marchan no dejo en el vacío

Yo he vivido por ellos y ellos viven conmigo.

Asensio León Santana

BIBLIOGRAFÍA:

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http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-noche-tematica/noche-tematica-juego-espias/2609364/

[1] “Espaniquebrar”: expresión extremeña de un dialecto en desuso llamado castúo que utilizan los más mayores en la comarca de la Serena. Significa “romperse la cabeza o alguna parte del cuerpo”.

[2] Expresión en desuso que significa “dar con el pellejo en el suelo”.

[3] Expresión utilizada en el sur, introducida por andaluces, que significa “limpiar a fondo”. Su denominación se debe a que esa labor se hacía los sábados ya que durante la semana resultaba más difícil para las criadas.

[4] Es la forma vulgar de designar a los policías en portugués.

[5] El fiador era una talega pequeña sujeta al cuerpo del contrabandista por unos tirantes. Si era sorprendido por los guardias, esta continuaba unida al cuerpo cuando soltaba la carga principal. En el  fiador se metía, a veces, la comida para el camino, y en el viaje de regreso servía para transportar tres o cuatro kilos de café, que se salvaba de ser requisado por la policía en caso de asalto.

[6] Dando tumbos.

[7] La cazalla es un licor muy fuerte, parecido al orujo, que tomaban los campesinos de buena mañana antes de desayunar para entrar en calor. A las personas que bebían mucho y fumaban se les decía que tenían voz de cazalla. En Andalucía se utiliza todavía.

[8] Venancio Alberga García, acusado del delito de rebelión militar, con número de procedimiento 3248 y caja 1427/2. Archivo Histórico de Defensa (archivo-historico-defensa@oc.mde.es).