ANTONIO MARTÍNEZ BALLESTEROS

Vivir como perros; El marido breve

Fundamentos

Sinopsis

1.Chuli y Rafa malviven vendiendo pañuelos. Rafa es dominante, agresivo. Chuli es leído, educado. Charo es amiga de Rafa y siente lástima por Chuli. Cuando Rafa encuentra una cartera cree que su suerte ha cambiado, pero los rateros que la habían robado y tirado, por miedo a la policía vienen a reclamarla,... pero ha sido devuelta por carta a su dueño.

2. Milagritos y Gustavo van a pasar las vacaciones al apartamento de su amiga Mari Nieves, que prepara oposiciones. Al año siguiente ella es funcionaria, y G. es ascendido gracias al Partido. Ahora está en trámite de divorcio y enamorado de N. que le rechaza. M., para recuperarlo tiene una niña con él. El tercer año ambas le han perdido (por Olga), bien relacionada, que le procurará un nuevo ascenso.

©1996, Martínez Ballesteros, Antonio

©1996, Fundamentos

Colección: Espiral, 193

ISBN: 9788424507527

Generado con: QualityEbook v0.72

Las dos obras de este volumen se enmarcan junto a Pisito clandestino, anteriormente estrenada y publicada, en una trilogía que el propio autor denomina “Teatro de la inocencia”. Este nombre obedece a las características de sus personajes: desheredados y relegados de la sociedad que soportan su marginación con una ingenuidad e inocencia muy lejanas de las imperantes ansias de trepismo y, lo que resulta aún más extraño, sin que se les pase por la cabeza la posibilidad de delinquir para salir de sus miserias.

La existencia de estos seres inherentemente inocentes, como el Chuli de Vivir como perros o la Milagritos de El marido breve, aunque real puede parecer a veces difícil de creer, rodeados como nos encontramos de escándalos y corrupción, sin embargo, es quizás por esto mismo que resulta mucho más enternecedor.

Martínez Ballesteros insiste aquí en su capacidad para tratar ciertos temas que, abordados con clave distinta, podrían resultar trágicos. Gracias al humorismo de supervivencia con el que se acerca a ellos logra hacerlos más asequibles al posible espectador o lector. Con un repertorio de gran variabilidad estilística se permite una vez más incidir en la crítica social —como ya hiciera en El despacho del señor Calleja y Salir en la foto— sin por ello repetir sus fórmulas.

VIVIR COMO PERROS

Comedia Picaresca en dos actos

Antonio Martínez Ballesteros

PERSONAJES

CHARO

RAFA

CHULI

MARIANO EL ESTIRAO

PAQUI LA MORRONGA

ACTO PRIMERO

(Habitáculo abuhardillado, viejo y estropeado, situado en el extrarradio de la ciudad. Es un cuarto que se usa para todo, pues hace las veces de dormitorio, salón de estar y hasta cocina, ya que en uno de los laterales existe un pequeño fogón y, a su lado, un también viejísimo frigorífico. En el lateral contrario, la puerta que conduce a un cuarto de baño, que, naturalmente, hemos de suponer elemental y reducido. La puerta de entrada, que comunicará con un pasillo, se situará en el foro-centro, y, a cada lado, una pequeña cama o camastro con su mesilla de noche. Un armario, una mesita y alguna que otra silla. Todo viejo y usado. Entre las dos camas —aunque no frente a la puerta de entrada, sino a un lado de la misma— un perchero de árbol. Desde el perchero —un poco sacado hacia afuera— hasta la pared, hay tendida una cuerda de la que cuelgan ropas masculinas secándose. Al levantarse el telón, RAFA y Charo, jóvenes de unos veinticinco años, sentados en una de las camas —la del lado de la pequeña cocina— se besan. CHARO intenta separarse, pero él la abraza más fuerte y consigue tumbarla en la cama. Ella se deshace del abrazo y queda sentada.)

CHARO.— Cuidao. Viene alguien.

RAFA.— Estamos solos, Charo. Chuli no vuelve hasta la noche.

(Intenta tocarle un pecho, pero ella le arrea un manotazo en la mano mientras pregunta:)

CHARO.— ¿Estás seguro? Pues hay alguien en el pasillo.

(Y, seguidamente, se oye el ruido de una llave en la puerta.)

RAFA.— ¡No te jode, el inoportuno! (Alto.) ¿Quién es?

(CHARO se apresura a separarse de RAFA. Se sienta en la otra cama. En la puerta de entrada aparece CHULI, muchacho de unos dieciocho años, que queda un poco sorprendido al ver a la pareja. No obstante, entra y cierra la puerta.)

CHULI — Hola... CHARO.— Hola...

(RAFA no contesta. Unos instantes de tensión. CHULI no sabe qué hacer. Duda. Luego se mete en el cuarto de baño. CHARO se pone en pie.)

CHARO.— Bueno, me voy.

RAFA.— (Yendo tras ella.) Espera, mujer.

CHARO.— ¿Qué quieres que espere? ¡Y deja de tocarme las tetas, cono! ¿No ves que no es el momento?

RAFA.— Se irá. Seguro que se le ha olvidao algo. (Mirando hacia el cuarto de baño.) ¡Será desgraciao!... ¡Si nunca viene a estas horas!

CHARO.— Puede que haya sido mejor así.

(Se dirige a la puerta de salida. Él intenta detenerla.)

RAFA.— Un momento...

CHARO.— Ni un momento ni nada. Esto se acabó.

RAFA.— (Mirando hacia el cuarto de baño.) ¡A ése le voy yo a ajustar las cuentas ahora mismo! (Viendo que CHARO se le escapa, interponiéndose entre ella y la puerta.) ¿Cómo que se acabó? Podríamos seguir en tu habitación.

CHARO.— No.

RAFA.—Pero...

CHARO.— En mi habitación está la Tere. Es de las dos. ¿No querrás que la eche cuando es ella la que me está pagando el alquiler?

(Gesto de desánimo en RAFA. CHARO sale de escena. Vuelve CHULI del cuarto de baño.)

RAFA.— (De mala uva.) Estarás contento, ¿eh? Me has estropeao el plan.

CHULI.— (Con cara de inocente.) ¿Qué plan?

RAFA.— (Cabreado.) ¡No te hagas de nuevas, leche! Lo sabes perfectamente. Desde que has entrao lo has visto. Y en vez de disimular y decir que habías venido porque se te había olvidao algo, te has quedao para fastidiarme.

CHULI.— ¿Pero qué dices, tío? ¿Cuál es el rollo?

RAFA.— ¡No te hagas de nuevas, mocoso! ¡Que lo has hecho con mal yogur!

CHULI.— Te aseguro que yo...

RAFA.— ¡Que sí, hombre, que sí, que haces las cosas por joder!

CHULI.— (Tomándolo a broma.) No, si ya me he dado cuenta. Eso es lo que a ti te ha fastidiado: ¡que no has podido joder!

RAFA.— (Amenazador.) ¿A que te arreo un guantazo? (Sin dejar de amenazarle y haciéndole retroceder.) ¿A qué viene ahora dárselas de gracioso? Mira, Chuli: ¡lo que más me jode de ti es que seas inoportuno! ¡En tus frases y en tus actos!

CHULI.— Perdona, yo... sólo era una broma. (Como disculpándose.) Además, si yo me hubiera percatado de que estabas aquí con ella ocupado..., ni por lo más mínimo te hubiera molestado...

(Es evidente la utilización de los participios de los verbos en ambos personajes. Sin embargo, la utilización "correcta" por parte de CHULI, es algo que saca de quicio al otro, por lo que no puede evitar pasarlo por alto.)

RAFA.— (Burlón, remedándole.) ¡Percatado, ocupado, molestado, fastidiado! ¡Ya salió el finolis de mierda!

CHULI.— (Con cierta afectación.) ¿Qué quieres, hijo? ¡Cada uno habla según le han educado!

RAFA.— (Con mala uva.) Claro. ¡Y también te han educado de marica!

CHULI.— (Sin poderse contener.) ¡Mira, Rafa, estoy de ti hasta los cojones!

RAFA.— (Violento.) ¡Estamos en paz! ¡A mí me ocurre lo mismo! ¡Pero eso no cambia nada!

CHULI.— ¿Cómo que no cambia nada?

RAFA.— Estoy en mi piso, ¿no?

CHULI.— A medias. Porque lo hemos alquilado entre los dos.

RAFA.— ¡Pero eso no quita para que yo esté en mi piso!

CHULI.— ¡Y yo en el mío!

RAFA.— (Conteniéndose.) Ése es el problema. Y por eso te aprovechas.

CHULI.— Si quieres, lo repartimos. (Señalando.) De aquí para allí, tu zona. De acá para allá, la mía.

RAFA.— ¿Estás otra vez de cachondeo o sigues con el mal yogur?

CHULI.— Ya está bien con lo del yogur, ¿no?

RAFA.— ¡Es que tú no tienes leche, hombre! ¡Sólo tienes yogur! (CHULI hace un gesto de impaciencia.) ¡En qué hora me junté contigo para alquilar el piso a medias!

CHULI.— Eso mismo digo yo. ¡Estoy de ti hasta los cojones!

RAFA.— Te repites mucho. (CHULI se encoge de hombros.) Digo yo que podías dar de vez en cuando facilidades.

CHULI.— ¿A qué llamas tú facilidades?

RAFA.— ¿Quieres que te regale los oídos?

CHULI.— (Como haciéndose de nuevas.) ¡Ah, lo dices por la chica! Yo no la he dicho que se vaya.

RAFA.— ¿ES que pretendías que nos acostáramos delante de ti?

CHULI.— Siempre que lo hubierais hecho en tu zona... Ya te he dicho que de aquí para allí... (El otro se contiene a duras penas.) Aunque dudo que lo hubieras conseguido. Tú presumes mucho, y luego...

RAFA.— (Sin poder ya contenerse.) Chuli..., ¡eres un cabrón!

CHULI.— ¡Cuidado con las palabras!

RAFA.— ¡Tenía ganas de decírtelo! ¡Quiero que sepas lo que eres!

CHULI.— ¿Quieres saber lo que eres tú? ¡Un hijo de...!

(No le da tiempo a terminar la frase. El otro le atiza un puñetazo y le tira al suelo. Luego espera a que se levante para continuar la pelea. CHULI le mira desde el suelo, con rabia. Se pone en pie. Da la impresión de que va a atacar al otro, pero no es así, pues parece que le ha cogido miedo.)

CHULI.— Te aprovechas porque eres más fuerte que yo...

RAFA.— Lo que pasa es que no eres más que un cobarde y un maricón.

CHULI.— ¡Te he dicho que cuidado con las palabras! ¡Hijo de puta!

(Y otra vez cae al suelo de un segundo puñetazo.)

RAFA.— (Esperando que se levante, en guardia.) ¿Tienes ya bastante o quieres que te zurre más?

(CHULI se levanta y va hacia una maleta que tiene al lado de su cama. Amenaza al compañero:)

CHULI.— ¡Ahora me voy del piso!

RAFA.— (Con guasa.) ¡No caerá esa breva!

CHULI.— (Volviéndose.) ¡Pues no me voy! Eso es lo que tú quisieras. He pagado. ¿Lo recuerdas? He pagado la mitad del alquiler y tengo derecho a estar aquí hasta fin de mes. Pero una vez que haya caducado, me marcho. ¿Te enteras? Me marcho una vez que haya caducado.

RAFA.— (Remedándole.) ¡Pagado, caducado! ¡Ya volvió el finolis!

CHULI.— (Harto.) ¡Ya te he dicho que cada uno es...!

RAFA.— (Sin dejarle de hablar, burlón.) ¡Ya! ¡Como le han educado! (Y marca mucho la terminación en "ado".)

CHULI.— Menos cachondeo, ¿eh? ¡Menos cachondeo!

RAFA.— (Sin hacerle caso.) Se me va a hacer el tiempo larguísimo si tengo que esperar a que haya caducado el mes para que te vayas a hacer puñetas.

CHULI.— ¡Pues vete tú del piso!

RAFA.— ¡Desgraciad ¡De buena gana lo haría! Pero, ¿dónde quieres que me meta? Estoy sin blanca. Y en paro.

CHULI.— Lo mismo me pasa a mí.

RAFA.— Me fueron mal las cosas. ¡Si me hubiera salido el trabajo que esperaba ya no estaría aquí aguantándote, gilipollas!

CHULI.— ¡Como que te iba a aguantar yo si tuviera algún sitio donde meterme!

RAFA.— ¿Por qué no te vas con la puta de tu hermana?

CHULI.— (Rabioso.) ¡No te consiento que hables así de mi hermana!

RAFA.— Pero, ¿no está viviendo con un tío?

CHULI.— Es su marido.

RAFA.— Es el marido de otra. Ella es la querida.

CHULI.— Bueno, ¿qué quieres que haga? Cada uno se busca la vida como puede.

RAFA.— ¿Y por qué no te la buscas tú también? ¿Por qué no te vas con algún chulo de ésos que has traído algunas veces al piso?

CHULI.— ¡Esos no non chulos!

RAFA.— Claro. Son unos desgraciaos como tú. Si al menos hubieras encontrao alguno con dinero... Pero no, esos no son los que se encaprichan de ti. Ni para eso tienes la suficiente categoría.

CHULI.— ¿Y tú? ¿Qué categoría tienes? ¿Qué clase de gente te traes al piso?

RAFA.— ¡Mujeres! ¡Me traigo mujeres! ¡Y el día menos pensao me voy a traer a la puta de tu hermana!

CHULI.— (Furioso.) ¿Quieres dejar en paz a mi hermana?

(Va a darle un puñetazo, pero el otro le esquiva.)

RAFA.— ¿Lo ves? No puedes nada contra mí. Y si no te tiro por la ventana es porque me das lástima. Aunque me tienes harto.

(Se sienta en su cama.)

CHULI.— Pues si de verdad quieres que me vaya, ¿por qué no me das el dinero que puse yo para el alquiler del piso? (Una mirada de ira contenida por parte de RAFA.) ¡Eso! Me das el dinerito, yo me voy, y tú te quedas sólito en el pisito. Tranquilito y bien acomodadito.

RAFA.— ¡Gilipollas! ¿De dónde quieres que saque el dinero? Si para comer tengo que estar buscando quien me invite.

CHULI.— Y yo como en casa de mi hermana. Si no fuera por...

(Quedan los dos pensativos, cada uno sentado en su cama. De pronto, RAFA, que le está dando vueltas a algo en la cabeza, se dirige al otro.)

RAFA.— Te he advertido ya varias veces que no seas inoportuno con tus bromitas. Que cuando el horno no está para bollitos, no está para bollitos. ¿Entendido?

CHULI.— Sí, hijo, sí, perfectamente. Si no está para bollitos, no está para bollitos.

RAFA.— Y eso que has dicho antes de sólito en el pisito, tranquilito y bien acomodadito... (Dándose cuenta ahora de la guasa de la última frase del otro.) Pero, ¿es que sigues todavía cachondeándote? ¿A que te rompo la cara de un guantazo?

(Va hacia CHULI, amenazador. Éste se tapa la cara con un brazo, temeroso. RAFA desiste y vuelve a sentarse en su cama. Silencio largo. Los dos permanecen pensativos. Al cabo de un rato RAFA vuelve a insistir para fastidiar al compañero.)

RAFA.— Así es que sólito en el pisito, tranquilito y bien acomodadito. Ja, ja. Eso es un lenguaje de mariquitas. ¿No te lo he dicho ya mil veces?

(CHULI se levanta y, muy decidido, se pone a hacer su maleta. RAFA empieza a observarle, te mira de reojo. Luego pregunta:)

RAFA.— ¿Qué haces?

CHULI.— (Con recochineo.) Te voy a dar gustito. Me voy a casa de mi hermana y te dejo el piso para ti sólito. ¿No es eso lo que andas buscando?

RAFA.— ¡Cono, qué repente! Si tu hermana no te va a admitir...

CHULI.— Ya veremos. Mi hermana nunca olvida que soy su hermano.

RAFA.— Pero está el otro. Y no le va a hacer ninguna gracia verte aparecer por allí. ¿O es que a ti te gusta ver cómo la gente se acuesta delante de ti y hace esas cosas? ¿También eres...? ¿Cómo se llama eso? El que le gusta ver que los demás...

CHULI.— Voyeur.

RAFA.— (Burlón.) Mira, si lo dice en francés y todo. ¡Qué cultura!

CHULI.— (Sin hacerle caso, conteniéndose.) Yo no soy ningún voyeur. Y mi hermana tiene más habitaciones.

RAFA.— De todas formas. A él no creo que le haga ninguna gracia tener testigos en la casa. Con las bacanales que arman en el piso...

CHULI.— ¡Te he dicho que no hables de mi hermana!

RAFA.— Pero si tú mismo me lo has contado... ¿Es que ya no te acuerdas? Corriendo desnudos, el uno detrás del otro por toda la casa... Si me dijiste que no querías ir a visitarla después de aquel día en que les pillaste en faena y te echaron a la calle. Y ahora, ¿vas a volver?

CHULI.— (Conteniéndose.) ¡Yo sé muy bien lo que hago!

RAFA.— ¿Sabes lo que haces? ¡Ya verás cómo les resultas inoportuno! ¡Inocente, que eres un inocente! (CHULI, enfadado, sigue haciendo su maleta. El otro, más suave, insiste.) Mira, Chuli, pensándolo bien, puedes quedarte. Por mi parte, procuraré no cabrearme más contigo. Si tú puedes aguantarme...

CHULI.— ¡No, no puedo aguantarte!

RAFA.— Pues tú verás... Te lo digo porque en casa de tu hermana vas a estorbar. Y si te echan no tendrás dónde dormir esta noche.

CHULI.— ¿Y a ti, qué? ¿Vas a preocuparte ahora por mí?

RAFA.— ¡Cono, yo te lo advierto! El que avisa no es traidor. No quisiera que luego vayas diciendo que si has pasao la noche en la calle ha sido por culpa mía.

CHULI.— Sé bien lo que hago. Mi hermanan está sola.

RAFA.— ¡Vaya! ¿Han reñido los dos tórtolos?

CHULI.— ¡Sí, han reñido! ¡Como nosotros! Por eso yo la consolaré a ella y ella me consolará a mí.

(Va hacia la puerta con la maleta. RAFA se interpone.)

RAFA.— (Guasón.) ¿Pero dónde vas, cariñito? ¿Quién te va a tratar por ahí con el cariño que yo te trato?

CHULI.— (Serio.) Se acabó el cachondeo, ¿no?

RAFA.— Está bien. Se acabó el cachondeo, pero...

CHULI.— Te dejo el piso para ti solo. Y ahora lo digo ya completamente en serio. ¿No es eso lo que tú querías?

(Va a salir.)

RAFA.— (Ahora serio.) Bueno, la verdad es que yo... Chuli, por favor, no te lo tomes así. Vamos a hablar con serenidad. Escúchame...

(Pero CHULI ha salido ya de la habitación dando un portazo tras él. RAFA se encoge de hombros. Vuelve al centro del escenario mientras se hace un oscuro que dura unos segundos. Cuando vuelve la luz, la escena está vacía. Se abre la puerta y aparece en ella RAFA dando paso a CHARO.)

CHARO.— (Entrando desconfiada.) ¿Seguro que estás solo?

RAFA.— Se fue. ¿Es que no lo ves?

CHARO.— ¿Adonde se fue? ¡Eso es lo que quiero saber!

RAFA.— A casa de su hermana. ¿No sabes que tiene una hermana?

CHARO.— ¿Por qué?

RAFA.— ¡Porque les parió la misma madre, leche! ¡Por eso tiene una hermana! ¡Vaya una pregunta!

CHARO.— (En el colmo de su paciencia.) ¡Mi pregunta no es esa, gilipollas! ¡Mi pregunta es por qué se ha ido a casa de su hermana!

RAFA.— (Echándole también paciencia.) Se enfadó.

CHARO.— ¿Y por qué se enfadó? ¿Es que voy a tener que sacarte las palabras con sacacorchos?

RAFA.— ¿Qué es lo que quieres que te diga? Ni yo mismo lo sé... Son tan susceptibles estos... Bueno, ya sabes lo que es Chuli.

CHARO.— Y tú te olvidas de que tiene una sensibilidad. No le tienes consideración. Y le irritas. ¿Qué es lo que ha pasado entre vosotros?

RAFA.— Pero, ¿es que quieres que te cuente toda la conversación que hemos tenido? Se enfadó él solo, sin motivos. Bueno, si nos ponemos ahora a hablar de él... El caso es que nos ha dejao el campo libre.

CHARO.— Ya...

(Da unos pasos por la habitación. RAFA se acerca a ella, intentando abrazarla. CHARO le esquiva y se aleja de él.)

RAFA.— (Volviendo a acercarse.) ¿No te lo crees todavía? Pues es cierto. Estamos solos.

(Vuelve a intentar abrazarla y ella le esquiva nuevamente.)

RAFA.— ¿Qué te pasa? Bueno, perdona si te he hablao un poco brusco. Pero tú también conmigo... No es eso lo que yo quería...

CHARO.— Ni yo tampoco. Pero al pensar como has tratao al pobre Chuli... A mí no me tratas igual, ¿eh?

RAFA.— Pero, Charo, ¿cómo puedes pensar eso?

CHARO.— Igual que tratas a Chuli puedes tratarme a mí. ¡Y eso sí que no!

RAFA.— No, de verdad; a ti, no, porque tú...

CHARO.— Chuli también es un ser humano.

RAFA.— De acuerdo. A Chuli no le volveré a tratar así, pero ahora tú y yo... Bueno, si me das la oportunidad, verás como sé tratarte con delicadeza...

(Se acerca intentando abrazarla, pero ella le esquiva.)

CHARO.— (Yendo hacia la puerta.) Es muy tarde. Me voy a acostar.

RAFA.— Conmigo.

(La abraza, ya sin contemplaciones.)

CHARO.— Déjame. Me marcho. (Ante el forcejeo de él.) ¿Qué es lo que pretendes?

RAFA.— ¿No habíamos quedao en que íbamos a dormir juntos?

CHARO.— (Soltándose.) Ni lo sueñes. ¿Quién te ha dicho eso?

RAFA.— Esta tarde, cuando llegó Chuli, estábamos a punto de acostarnos.

CHARO.— ¿Cómo has podido imaginar una cosa así? Tú te lo crees en seguida.

RAFA.— Es cierto. Tú estabas ya... ¿Quieres que te regale los oídos?

CHARO.— De una forma u otra, esta tarde era esta tarde. Ahora es distinto.

RAFA.— ¿Cómo que es distinto? Para mí no.

CHARO.— Lo siento.

(Y huye hacia la puerta.)

RAFA.— (Va tras ella.) Pero..., ¿a qué viene ese cambio? ¿No lo deseabas como yo?

CHARO.— ¿Qué quieres que te diga? ¡Pues no! Las cosas son como son. Y no me gustan.

RAFA.— ¿Qué es lo que no te gusta?

CHARO.— Estar así, con el temor de que nos sorprendan. Estas cosas o se hacen en condiciones o no se hacen.

RAFA.— (Tozudo.) Ahora tenemos las condiciones.

CHARO.— ¿Tú crees?

RAFA.— Claro. Chuli se ha ido. Estamos solos.

CHARO.— ¿Y qué?

RAFA.— ¿Qué más condiciones quieres?

CHARO.— No tengo ganas.

(Va a salir.)

RAFA.— (interponiéndose.) Espera. Olvídate ahora del Chuli. Ya te he dicho que no volveré a tratarle como lo he hecho esta tarde. Te lo he prometido. Y ahora..., ¿ni siquiera me vas a aceptar una copa?

CHARO.— (Le mira un momento; lo piensa y accede.) Está bien. Una copa no te la desprecio.

RAFA.— (Yendo al frigorífico.) ¿Qué quieres tomar?

CHARO.— (Sentándose en una de las camas.) Cualquier cosa. Un vino.

RAFA.— Un vino... Vamos a ver... (Saca un par de vasos. Luego una botella; la pone boca abajo, pero esta vacía) El caso es que...

CHARO.— (Que está observando la búsqueda.) Es igual. Una cerveza.

RAFA.— Cerveza, cerveza... (Buscando.) Pues no. No hay más que coca-cola.

(Saca lo que dice, pero sólo un bote.)

CHARO.— Es igual. Vale. (RAFA echa el contenido del bote en un vaso y le da las dos cosas a ella.) ¿Y para ti?

RAFA.— No hay más que esto. No sé que pasa que... No nos dimos cuenta de que estamos sin bebidas...

CHARO.— (Irónica, pues se ha dado cuenta de la realidad.) ¿Ah, sí? (Él hace un gesto, encogiéndose de hombros.) Toma, lo del bote para ti.

RAFA.— No, no; yo no tengo sed.

CHARO.— ¡Qué tontería! No me lo voy a beber yo sola.

RAFA.— Bueno, un poco cada uno. (Coge el bote y queda esperando a que ella beba. Cuando va a hacerlo, le propone:) ¿Chin chin?

CHARO.— (Indiferente.) Bueno...

RAFA.— (Chocando el bote con el vaso de ella.) Chin chin.

CHARO.— (Después de un sorbo.) Un poco tonto, ¿no?

RAFA.— ¿El qué?

CHARO.— Brindar con coca-cola.

RAFA.— (Riendo.) Y con un bote. El caso es brindar por algo.

CHARO.— (Burlona.) ¿Y por qué has brindao tú?

RAFA.— Por ti.

CHARO.— No seas capullo. ¿Por qué por mí?

RAFA.— Bueno, por los dos.

CHARO.— ¿Qué dos?

RAFA.— Tú y yo. ¿Por quién va a ser?

CHARO.— No lo entiendo. ¿Qué tienes que ver tú conmigo y yo contigo?

RAFA.— Estamos empezando a conocernos, ¿no?

CHARO.— Eso es lo malo. Porque me he dao cuenta de todo. Antes me has mentido.

RAFA.— ¿Que yo te he mentido? ¿En qué? ¿En lo de Chuli?

CHARO.— No te hablo ahora de Chuli, sino de otra cosa. No me gusta que me engañen.

RAFA.— ¡Y dale! No sé a qué te refieres.

CHARO.— Ahora te hablo de ti. Porque sé muy bien que estás en la misma situación que yo. No tienes donde caerte muerto.

RAFA.— (Con un gesto de desagrado.) ¡No me digas eso!

CHARO.— ¿Por qué me has dicho que te ha salido un trabajo?

RAFA.— La verdad es que... Bueno, seguro seguro no lo es, pero es muy probable.

CHARO.— No es cierto.

RAFA.— (Cabreado.) ¿Cómo lo sabes?

CHARO.— Es lo que vas contando siempre a todo el mundo. Me lo ha dicho Tere, mi compañera de apartamento. Ella te conoce bien.

RAFA.— (Rabioso.) Esa es una cotilla. Siempre va diciendo tonterías a todo el mundo.

CHARO.— Quizá, Pero yo me he dao cuenta de que es así. Hasta el frigorífico lo tienes vacío.

RAFA.— (Con la rabia de antes.) Y así no te convengo, ¿no? ¿Pero no estás tú en la misma situación?

CHARO.— ¿Qué quieres, que juntemos dos miserias?

RAFA.— (Un tanto desconcertado, sin saber qué decir.) Pero tú... te ibas a acostar conmigo.

CHARO.— Eso es lo que tú te crees.

RAFA.— ¡Es la verdad! ¡Te ibas a acostar conmigo! (Ella se levanta de la cama e intenta marcharse. Él trata de impedirlo, suplicante.) ¡No te vayas, por favor! ¿Ponemos un poco de música?

(Conecta un transistor.)

CHARO.— Por mí... Yo me voy.

RAFA.— No puedes irte ahora. Yo esperaba...

(Intenta abrazarla. Ella se suelta.)

CHARO.— (Con firmeza.) ¡He dicho que no! ¿Cómo tengo que repetírtelo? (Él sigue forcejeando e intenta tumbarla en la cama.) ¡Rafa, por favor! ¿Quieres que me ponga a gritar? (Él intenta taparle la boca. Ella se defiende como puede.) ¡Déjame, Rafa, por favor; ¡Rafa! ¿Quieres dejarme en paz, gilipollas? ¡Déjame que me marche!...

(Pero la resistencia de ella provoca más a RAFA. Siguen forcejeando hasta que él consigue dominarla. La besa una y otra vez, rindiéndola con su fuerza. Y a partir de un momento, CHARO comienza a aceptarle y a dejarse hacer. De este modo ninguno se da cuenta de la entrada de CHULI, con la maleta en la mano. CHULI cierra la puerta tras él y entonces se percata de la escena. No sabe qué hacer. Va a volverse hacia la salida, pero la maleta se le abre y cae al suelo toda su ropa. Se agacha a recogerla como puede.)

CHULI.—¡Maldita sea!...

(Y es ahora cuando los otros se dan cuenta de su presencia.)

RAFA.— ¿Otra vez tú? (Se levanta de la cama de mala uva.) ¿No te habías ido a casa de tu hermana para siempre?

CHULI.— (Tratando de ordenar como puede su maleta.) Bueno, para siempre, no... (Disculpándose, tontamente.) Os he fastidiado, ¿verdad? Yo no había imaginado que vosotros estabais... (Ante la mirada asesina de RAFA.) ¿Cómo iba yo a pensar...? Así, tan seguido...

(CHARO, aprovechando la ocasión, se desliza hacia la puerta y hace mutis.)

RAFA.— ¡Eres un cabrón, Chuli! (Viendo que la chica se le escapa.) ¡Charo! ¡Espera!... (Sale tras ella. CHULI da un resoplido y sigue arreglando su maleta. Vuelve RAFA dándose por vencido. Acusador:) ¡Te pasas la vida estropeándome los planes!

CHULI.— (Cerrando su maleta.) Lo siento...

RAFA.— ¡Y te pasas la vida repitiéndome lo siento, gilipollas!

CHULI.— Lo sien... Bueno, Sí; tienes razón. Pero... ¿Qué quieres que haga?

RAFA.— ¿No te habías ido con la puta de tu hermana?

CHULI.— ¡Te he dicho que dejes en paz a mi hermana! ¡Cabronazo!

(Se tira hacia él e intenta propinarle un puñetazo. El otro le esquiva y, luego, es él quien le pega, derribándole sobre una de las camas.)

RAFA.— ¿Quieres cobrar más?

(CHULI se levanta llevándose una mano a la barbilla. Recoge su maleta. Va a salir. Rafa, pesaroso, se interpone.)

RAFA.— ¿Adonde vas? (CHULI forcejea con él. RAFA le tiene cortado el paso.) Te he hecho una pregunta. Yo no quería pegarte, pero... ¿No habías ido a casa de tu hermana? (CHULI no contesta e intenta llegar hasta la puerta.) Ya entiendo. Te has encontrao con que ha vuelto su querido. (CHULI sigue intentando llegar a la puerta, aunque su compañero lo evita, sujetándole como a un pelele.) Y les estorbas, claro. ¿Dónde vas a dormir esta noche?

CHULI.— ¿Me dejas salir o no?

RAFA.— (Como echándole paciencia.) ¿No es este tu piso, infeliz? ¿No has pagao a medias el alquiler? No quiero que vayan diciendo por ahí que te maltrato.

CHULI.— ¡No me gusta estorbar a nadie!

RAFA.— ¡Pero si no estorbas, gilipollas! Mientras estés callao...

CHULI.— (Casi llorando.) Si sólo fuera eso... Me tienes manía y no te basta con que esté callado.

RAFA.— (Marcándolo mucho.) Callao.

CHULI.—Callado.

RAFA.— ¡Callao, leche! ¡Y deja esa maleta de una vez! (Se la quita...) ¡Así! ¡Y siéntate! (Le obliga a sentarse sobre su cama.) ¡Eso es! ¡Verás qué bien nos llevaremos a partir de ahora! De allá para acá, mi zona; de acá para allá, la tuya. (Marcándolo mucho.) ¡Y callado! ¡Bien callado, leche!

CHULI.— (Sin poder contener una risita.) Je...

RAFA.— ¿De qué te ríes ahora? (Chuli, temeroso, se encoge de hombros. RAFA se sienta en su cama mientras refunfuña:) ¡Todavía te voy a pegar un sopapo! (CHULI vuelve a adoptar cara de enfado. Hace ademán de recoger su maleta. El otro le detiene.) ¡Quieto ahí!

CHULI,— ¡Me voy! ¡No quiero que me pegues más!

RAFA.— (Acercándose a él.) ¡Pégame tú a mí! ¡Anda, devuélveme el puñetazo! (Ofreciéndole su barbilla.) ¡Aquí! ¡Fuerte! (CHUU, rabioso, se dispone a sacudirle. Inicia el trayecto del puñetazo, pero se detiene en el aire. El otro pregunta, sorprendido:) ¿No me pegas?

CHULI.— No.

RAFA.— (Insistiendo.) Te lo digo en serio. Anda, pégame.

CHULI.— Déjame en paz.

RAFA.— (Observándole.) Pero tampoco te vas... (El otro se encoge de hombros.) Bueno, ya se te pasará el enfado... (CHULI vuelve la cabeza a otro lado.) Es que, compréndelo, me has estropeao el rollo dos veces seguidas... (Un silencio.) Pero, claro, tú no sabías lo que yo tenía entre manos en esos momentos... Las dos únicas oportunidades que se me han presentao en mucho tiempo... (CHULI sigue guardando silencio. RAFA se esfuerza en "conectar".) Porque no creas que es tan fácil... Hay quien dice que sí, que tal y como están ahora las mujeres, la cosa es fácil... Bueno, para otros no sé, pero lo que es para mí... Si te digo la verdad, no me como una rosca... (Una pausa. Luego, reflexivo:) Yo creo que todo es cuestión de pelas. Tanto tienes, tanto vales. Y yo, ya me lo ha dicho Charo, como no tengo dónde caerme muerto... (Pausa.) Claro que lo mismo le pasa a ella... Pero, como también me ha dicho: ¿es que quieres que juntemos dos miserias? Así que... (Ante el silencio del otro no acierta a continuar.) Bueno, por eso me ha sen-tao tan mal que me estropees el rollo... Y dos veces con la misma chica, que, lo que es la tercera, estará ya escama y cualquiera la convence...

(Un silencio. A RAFA se le han acabado ya las argumentaciones. CHULI, después de mostrarse un tanto indeciso, se vuelve hacia él.)

CHULI.— Perdóname si he sido inoportuno...

RAFA.— (Contento ahora.) ¿Que te perdone yo? Pero si he sido yo quien te ha pegao... Si eres tú quien me tiene que perdonar... (Luego, como avergonzado.) Además te he dicho todo eso... de tu hermana.

CHULI.— (Medio llorando.) Es que mi hermana... (Sin poder continuar.) Bueno, no quiero hablar de mi hermana...

RAFA.— (Apresurándose a consolarle.) Está bien. Lo que tú digas, Chuli. Y no te acuerdes ya de lo que te he dicho antes... Lo importante es que no te vas, que te quedas en el piso... (Ante el silencio del otro, que se limita a alguna que otra lagrimita.) Porque te quedas en el piso, ¿verdad?

CHULI.— (Medio llorando todavía.) ¿En el piso? ¿Esto es un piso? ¡Esto no es más que un cuchitril!

RAFA.— (Esforzándose en darle toda la razón.) Ya lo sé... Ya sé que es un cuchitril. Pero es lo único que podemos llamar nuestro... Eso sí: ¡lo tenemos pagao hasta fin de mes! Así que es nuestro, tuyo y mío, eso está claro... (Observándole al otro.) Te quedas, ¿no? (CHULI afirma con la cabeza, pues está en una situación que si dice algo se echa a llorar.) ¡Estupendo! Ya verás qué bien nos entendemos a partir de ahora... Porque yo no te estaba haciendo caso, pero te lo habías planeao muy bien. De aquí para allá, mi zona; de acá para allá, la tuya... Nos atenemos a lo dicho y no regañaremos. Además... Verás... Verás lo que podemos hacer... (Pega un tirón de una de las mantas de las camas y la cuelga en la cuerda transversal donde se seca la ropa, con lo que la escena queda dividida en dos partes.) ¿Te das cuenta? Aquí, tu casa; aquí, la mía... ¿Qué te parece?

CHULI.— (Limpiándose las últimas lagrimitas.) ¡Muy bien! (RAFA emite un suspiro de satisfacción.) ¡Sí, sí, muy bien! (Riendo.) Me recuerda una película que he visto. Muy antigua. ¿A ti te gustan las películas antiguas?

RAFA.— (Sincero.) Más bien no...

CHULI.— ¡Pues no sabes lo que te pierdes!

RAFA.— ¡Joder, es que habiendo películas modernas!...

CHULI.— Son peores que las de antes. Eso lo dicen todos los entendidos.

RAFA.— ¿De veras?

CHULI.— Claro. Yo he visto muchas en la tele cuando estuve en casa de mi hermana. Ya sabes, cuando el otro se fue de viaje. Bueno, pues en esa película, "Sucedió una noche", el protagonista y la protagonista se ven obligados a pasar la noche en la misma habitación. Pues también ponen una manta entre los dos. Y dicen que la manta representa las murallas de Jericó.

RAFA.— (Ignorante.) ¿De qué?

CHULI.— De Jericó.

RAFA.— ¡Qué cosas!

CHULI.— Y la habitación queda igualita igualita que ésta. Dividida en dos por la manta.

RAFA.— ¿Y por qué la ponen?

CHULI.— ¿El qué?

RAFA.— La manta.

CHULI.— Para que ella no desconfíe.

RAFA.— ¿De qué tenía que desconfiar?

CHULI.— De la caballerosidad de él.

RAFA.— (Exagerado.) ¡Joder!...

CHULI.— ¿Por qué dices eso?

RAFA.— Porque esa tía era más antigua que la película. A mí me hablas ahora de caballerosidad y, vamos, que es una cosa que no sé con qué se come.

CHULI.— No sé qué decirte. Siempre la educación...

RAFA.— Déjate de chorradas. ¿Quieres decir que no pasa nada en toda la noche? ¿Que el tío no se tira a la tía?

CHULI.— NOOO...

RAFA.— ¡Pues vaya película!

CHULI.— (Como justificándose.) ¡Es que él es Clark Gueibol! (Y lo pronuncia del modo que cree correcto.)

RAFA.— ¿Quién?

CHULI.— (Vocalizando exageradamente.) Clark Gueibol.

RAFA.— No le conozco.

CHULI.— Sí, hombre, sí, Clark Gable. (Lo pronuncia según se escribe.) ¿Tampoco te suena?

RAFA.— Ya ves tú: ahora me suena un poco.

CHULI.— Y ella es... Clodet Colbert... (Lo pronuncia así al creerlo correcto. El otro se encoge de hombros. Entonces CHULI lo repite de otro modo, tal y como se escribe.) Claudette. Ella se llama Claudette. ¿La conoces?

RAFA.— No tengo el gusto.

CHULI.— Claro. Es que tú no vas mucho al cine.

RAFA.— ¿Cómo voy a ir, si nunca tengo una perra?

CHULI.— Pero en la tele...

RAFA.— De la tele veo los concursos. De vez en cuando me meto a verla en un bar hasta que me echan.

CHULI.— Si tuviéramos una tele podríamos ver una película antes de dormir.

RAFA.— O "El precio justo".

CHULI.— ¡Qué tontería! Los concursos embrutecen.

RAFA.— ¿Quién lo dice?

CHULI.— Lo leí en una revista.

RAFA.— (Fastidiado.) Tú lees mucho.

CHULI.— Lo que puedo. ¿Tú no lees?

RAFA.— Psé. Si me encuentro algún periódico lo echo un vistazo. El otro día me encontré uno de cuando el Real Madrid ganó la copa de Europa.

CHULI.— Pero de eso hace ya un montón de años.

RAFA.— (Cada vez más molesto por "el saber" del compañero.) ¿Y qué? ¿También entiendes de fútbol? ¿Qué sabes tú de eso si entonces no eras más que un mierda? (Viendo un gesto de desagrado en Chuli.) Perdona, he querido decir que entonces no eras más que un niño.

CHULI.— (Con intención.) Pero si se lee... se aprenden muchas cosas.

RAFA.— (Achantado.) Ya, ya... (Un silencio.) Bueno, pues como no tenemos tele, habrá que irse a dormir por las buenas.

(Y va a sentarse encima de su cama.)

CHULI.— Eso no importa. Yo la tele la sustituyo por otra cosa. (Y también se sienta en su cama, por lo que cada cual queda en su "zona", separados por la divisoria de la manía.)

RAFA.— (Con el fastidio de antes.) ¡Tú tienes remedios para todo! ¡No sé con qué vas a poder sustituir la tele!

CHULI.— Muy sencillo. Con la imaginación.

RAFA.— (Hecho un lío.) No te entiendo.

CHULI.— Es muy fácil. Yo tardo un poco en dormirme cada noche. Y por eso, mientras me duermo, no dejo de darle al coco, ¿sabes? Me imagino que no soy Chuli, que soy otra persona.

RAFA.— (Con asombro.) ¿Otra persona?

CHULI.— Todo el mundo me llama don Julián. Y soy millonario. Y me respetan, me pego la vida padre y voy repartiendo propinas a los que me sirven. ¡Si tú vieras qué propinas doy! Con cada una de esas propinas podrías vivir tú una semana.

RAFA.— ¡No jodas!

CHULI.— A un limpiabotas le solté una vez diez mil pesetas. Así, distraídamente, casi sin darme cuenta, porque yo al dinero no le doy demasiada importancia, ¿sabes? El limpiabotas se quedó con unos ojos como platos, y me advirtió:" ¿No se habrá equivocado, jefe? Son diez mil pesetas". Ya sabes, un billete de esos grandes. ¿Los has visto?

RAFA.— La verdad, muy poco.

CHULI.— Pues era uno de ésos. Y yo, que me percaté en seguida de que el muchacho era honrado, le dije: "Puedes quedártelo, chaval". ¿Qué te parece?

RAFA.— Que el que tiene hambre con pan sueña.

CHULI.— Claro, si yo lo sé. Son sólo sueños. Pero como no cuesta nada...

RAFA.— Y luego te despiertas, ¿y qué?

CHULI.— No, al contrarío. Después me quedo dormido. Yo, en vez de soñar dormido, sueño despierto.

RAFA.— (Irónico.) ¡Qué angelito!

CHULI.— ¿Y tú, con qué sueñas?

RAFA.— ¿YO? Con nada.

CHULI.— Mentira. Dormido o despierto, todo el mundo sueña.

RAFA.— Si tú lo dices...

CHULI.— Lo que pasa es que tú no quieres decírmelo. Desconfías de mí a pesar de que yo sí he confiado en ti.

RAFA.— ¡Tonterías! Es que yo sólo sueño tonterías,

CHULI.— Como todo el mundo. Porque, como lo que se sueña, luego resulta que no es verdad... (Pausa.) ¿Por qué no me cuentas qué sueñas?

RAFA.— (Aburrido.) Está bien. ¿Sabes con qué sueño todas las noches?

CHULI.— Ni idea.

RAFA.— Con la Charo. En sueños, me la tiro.

CHULI.— (Razonador.) Pues eso no es ninguna tontería.

RAFA.— Según lo mires. Porque luego me despierto con los calzoncillos mojaos.

CHULI.— Igual que los niños que se mean en la cama.

RAFA.— (Con fastidio.) ¡Hombre, qué comparación! ¡No es lo mismo, joder!

CHULI.— (Tratando de arreglar, con gesto paciente, el malentendido.) Ya lo sé, ya lo sé. Pero el resultado de las dos cosas es algo parecido. De un modo u otro, los dos termináis mojados.

RAFA.— (Con gesto de paciencia y resoplido.) ¡Bueno...!

(Silencio. Quedan los dos pensativos, mirando al techo. El silencio se prolonga unos segundos. Hasta que se hace el oscuro, que dura sólo unos instantes. Luego, cuando vuelve la luz, Chuu sigue en la cama, aunque despierto, con una expresión soñadora y, claro está, es fácil adivinar que le está dando a su calenturienta imaginación. En el otro lado, la cama esta vacía. Después de unos segundos se oyen unos golpecitos en la puerta. CHULI se extraña. Y pregunta desde la cama:)

CHULI.— ¿Quién es?

UNA VOZ.— (Desde fuera.) Soy Charo.

CHULI.— (Más extrañado aún.) ¿Charo? Rafa no está.

CHARO.— (Desde fuera.) No importa. ¿Puedo entrar?

CHULI.— Un momento. (Salta de la cama y abre la puerta. Aparece CHARO.)

CHARO.— Hola.

CHULI.— Hola.

CHARO.— (Introduciéndose en la habitación.) No está Tere en mi piso. Y se me ha olvidado la llave. ¿Puedo esperarla aquí?

CHULI.— Por mí... Quiero decir, encantado.

CHARO.— ¿Estás enfermo?

CHULI.— ¿Yo? No. ¿Por qué?

CHARO.— Me había parecido que estabas en la cama.

CHULI.— Es que... como hace frío... El invierno se ha adelantado y por no encender la estufa... Así ahorramos butano.

CHARO.— Por mí puedes volver a acostarte.

CHULI.— (Soplándose las manos para calentarse.) ¿De veras no te importa?

CHARO.— ¿Por qué me va a importar? Además estás en tu casa. Y yo soy de confianza. (Viendo que el otro no se mueve.) ¿O no?

CHULI.— Claro.

CHARO.— Entonces vuelve a la cama, que vas a coger frío.

CHULI.— Con tu permiso. (Hace lo que le dicen.) No creo que tarde Rafa.

CHARO.— ¿Dónde está?

CHULI.— (Ya metido en la cama, sentado en ella y arropado hasta los hombros.) ¿Rafa? No estoy seguro. Creo que ha ido a vender pañuelos de esos de papel en los semáforos.

CHARO.— ¿Y vende muchos?

CHULI.— No demasiados. Para algún que otro bocadillo.

CHARO.— ¿No hace más que eso?

CHULI.— ¿Qué quieres decir?

CHARO.— Que si no hace algo más para ganar pelas. Porque lo de los pañuelos...

CHULI.— Pues no lo sé bien. Tiene amigos, ¿sabes? Pero los negocios que se traen entre manos no son precisamente para salir de pobres. Como todos.

CHARO.— Ya... (Una pausa.) ¿Eso es todo lo que sabes de él? Vivís juntos.

CHULI.— Sí, pero... los dos somos muy independientes. Él hace su vida y yo la mía. Aunque..., ¿quieres que te diga una cosa? Me parece que le gustas.

CHARO.— ¿Yo?

CHULI.— Sueña contigo. Igual que yo sueño que soy millonario, él sueña contigo. Por eso yo creo que...

CHARO.— (Cortante.) ¿Por qué no cambias el rollo, Chuli?

CHULI.— Perdona...

(Un silencio.)

CHARO.— ¿Y tú, qué haces? Porque harás algo para ganar pelas, ¿no?

CHULI.— Vendo mecheros.

CHARO.— (Irónica.) ¿En la boca del metro?

CHULI.— Claro.

CHARO.— (Siguiendo con su ironía.) Buen negocio. Pronto compraréis coche.

CHULI.— Te guaseas.

CHARO.— Nada de eso. Sentido del humor que tiene una.

CHULI.— O sea, que te ríes.

CHARO.— No me lo tomes en cuenta. Si me cachondeo de vosotros es porque antes he aprendido a cachondearme de mí misma. Mecanismos defensivos, que dice uno que yo conozco.

CHULI.— No, si te comprendo. Estamos los tres iguales. (Pausa.) ¿Y tú qué haces para salir adelante?

CHARO.— ¡Huy, yo tengo un negocio que no falla, hijo!

CHULI.— ¿En qué trabajas?

CHARO.— Será mejor que no preguntes más.

CHULI.— No, si a mí no me importa. Era sólo por hablar de algo mientras esperas a Tere.

CHARO.— No me digas que no tienes temas de conversación. Rafa me ha dicho que sabes de todo.

CHULI.— Exagera. Pero yo...

(Queda cortado, como si no se atreviera a decir lo que ha pensado.)

CHARO.— ¿Tú, qué?

CHULI.— La verdad... No tengo costumbre de hablar con chicas. Y no sé qué decir...

CHARO.— Sin embargo, hace un rato que estás hablando conmigo. Y yo soy una chica, ¿no?

CHULI.— Sí.

CHARO.— ¿Y qué? ¿Te gusto?

CHULI.— ¡Qué cosas tienes! ¿Qué quieres que te diga?

CHARO.— ¡Cono, lo que piensas!

CHULI.— Pues... eres guapa...

CHARO.— ¡Vaya, qué galante!

CHULI.— Es la verdad. (Viendo que ella se frota las manos.) ¿Tienes frío? (Ella hace un gesto y sigue frotándose las manos.) Te voy a decir la verdad... Si no he encendido la estufa es porque no tenemos butano. Como el invierno se ha adelantado... No sabes como lo siento.

CHARO.— No, si se nota.

CHULI.— ¿El qué se nota?

CHARO.— Que lo sientes de verdad. Eres muy considerao.

CHULI.— Es que me da no sé qué verte ahí pasar frío y sin poder encender la estufa. Y si tienes que esperar mucho a Tere...

CHARO.— Siempre hay una solución.

CHULI.— ¿Cuál?

CHARO.— Ésta. Me quito el abrigo... (Lo hace.) Y me haces un sitio en tu cama.

CHULI.— (Asustado.) ¿Conmigo?

CHARO.— Claro.

(Levanta las ropas y se mete dentro de la cama.)

CHULI.— (Rehuyéndola, haciéndole sitio.) Hay otra cama vacía al otro lado de la manta...

CHARO.— Pero de lo que se trata es de no pasar frío. Los dos juntos nos daremos calor.

CHULI.—¿TÚ crees?

CHARO.— Ven aquí. (Le abraza. Chuli no se atreve a mover un solo músculo, con cara de asustado, violentísimo. CHARO se aprieta más contra su cuerpo.) ¿Lo ves? ¿A que tienes ya menos frío?

CHULI.— (Sin salir del susto.) Estoy... sudando...

CHARO.— (Hiendo.) ¡Ay, qué niño más niño! (Le aprieta más y le da un beso.) ¡Eres un chico angelical, Chuli!

CHULI.— (Como si le hubieran dicho algo raro.) ¿Yo...?

CHARO.— En ti se puede confiar. (Chuli hace un gesto de conformidad.) Nunca vas con mala uva... Y lo que no me explico es por qué sigues siendo así, con la vida que has llevao y la gente siempre pisoteándote.

CHULI.— (Sin atreverse a deshacer el abrazo de ella.) Ya ves...

CHARO.— En seguida te haces querer. Despiertas en los demás unos sentimientos que... Bueno, al menos en mí. ¿No sabes que yo te quiero, Chuli?

CHULI.— ¿Te burlas?

CHARO.— ¿Cómo me voy a burlar? Eres la clase de persona que hay que querer a la fuerza. (Le besa como a un niño.) ¡Ay, qué Chuli más rico!

CHULI.— (Defendiéndose de los achuchones.) ¡Un momento, un momento!

CHARO.— ¿Qué te pasa?

CHULI.— Antes de nada tengo que decirte una cosa.

CHARO.— (Con naturalidad.) Dímela...

CHULI.— Pues verás... A lo mejor te asustas.

CHARO.— ¡Tú qué me vas a asustar! Dime lo que tengas que decirme.

CHUU.— Es que, la verdad, no me atrevo... Bueno, ya está: soy homosexual.

CHARO.— (Tan tranquila.) ¿Y qué?

CHULI.— Pues eso: que soy homosexual.

CHARO.— ¿Y por qué me lo dices ahora?

CHULI.— (Apuradísimo.) Es que... no sé bien cuáles son tus intenciones...

CHARO.— Las mejores del mundo. Te quiero como si fueras el hijo que no he tenido.

CHULI.— (Suspirando con alivio.) Menos mal. (Ella vuelve a darle un beso maternal. Luego, CHULI, por preguntar algo:) ¿A ti te gustaría tener un hijo, Charo? (Apresurándose a aclarar.) ¡No, conmigo, no, eh! Es una pregunta que te hago como si yo fuera otra chica, ¿comprendes?

CHARO.— No me des más explicaciones, Chuli, si te he comprendido perfectamente.

CHULI.— No sabes lo que me alegro de que nos entendamos tan bien. (Pausa.) No me has contestado. ¿Te gustaría tener un hijo?

CHARO.— Pude haberlo tenido. (Triste.) Pero aborté.

CHULI.—¡Qué lástima! (Breve pausa.) ¿Voluntariamente?

CHARO.— Vamos a dejarlo, Chuli. Hablemos de cosas más alegres. ¿Tienes ya frío?

CHULI.— Contigo, no.

CHARO.— Cuéntame algo de tu vida. Pero algo que no sea triste, ¿eh?

CHULI.— Todo es triste en mi vida, Charo. Menos los sueños que tengo. Ahí me desquito.

CHARO.— Pues cuéntame tus sueños.

CHULI.— NO... Te reirías de mí.

CHARO.— ¿Por qué? Todo el mundo tenemos sueños.

CHULI.—¿Tú también?

CHARO.— Cuéntame los tuyos, anda.

CHULL— Es que... contarte mis sueños sería como... confiarte mi intimidad. Y me da vergüenza.

CHARO.— Ven aquí. Te daré otro beso para que tomes confianza. (Lo hace.) Así. Otro más y me lo cuentas. (Vuelve a besarle mientras le dice:) ¡Cuánto me gustaría tener un hijo como tú!

CHULI.— ¿Lo ves como te ríes de mí?

CHARO.— ¡Que no, niño, que no! ¡Que te lo digo como lo siento! ¡Ven, angelito mío, ven!...

(Le besa una y otra vez. De pronto se abre ha puerta y aparece RAFA, que viene loco de contento.)

RAFA.— (Desde antes de entrar.) ¡Chuli! ¡Chuli! ¡Tengo dinero! ¡Lo vamos a celebrar por todo lo alto! (Y se queda sorprendidísimo al ver la escena.) Pero..., ¿qué significa esto?

CHULI.— (Separándose de Charo y levantándose de la cama.) ¡Nos ha pillado!

RAFA.— (Furioso, se va hacia él.) ¡Sí, maricón, os he pillao! (Amenazándole.) ¿Y decías que eras mi amigo? ¿Y me haces esto a mí? ¿A mí, que venía tan contento pensando en invitarte a cenar?

CHARO.— (Que se ha levantado, interponiéndose entre los dos.) Pero, bueno, ¿qué es lo que te ha hecho? ¡Yo no veo que te haya hecho nada malo! ¿Es que ya no le invitas a cenar?

RAFA.— ¿Pero qué dices? ¿Qué es lo que preguntas? ¡Después de hacerme lo que me has hecho!

CHARO.— ¿Ah, yo también te he hecho algo malo? ¿Quieres hablar claro? ¿Qué es lo que te he hecho yo, dime, qué es lo que te he hecho yo?

RAFA.— (Indignado.) Pues eso: ¡lo que no haces conmigo lo haces con él!

CHARO.— ¿Y qué es lo que hago yo con él? ¡Lo que me da la gana! ¡Soy una mujer libre! ¿Te enteras? ¿Quién eres tú para pedirme cuentas?

RAFA.— ¿Así que ahora resulta que yo no soy nadie? ¡Sí, tienes razón! ¡Soy una puñetera mierda, ya lo sé! ¡Pero éste es mi piso! ¡Y en mi piso, creo yo, que merezco un poco de respeto!

CHULI.— (Con timidez.) También es mi piso...

CHARO.— ¡Cállate, Chuli, que esto es cosa mía! (Al otro, con chunga.) Vamos a ver: ¿quién te ha faltao al respeto... en tu piso?

RAFA.— ¿Y tú me lo preguntas? ¿Es que no te das cuenta de lo que has hecho? ¡Metida en la cama con un...!

CHARO.— (Cortándole la frase.) ¡No digas esa palabra!

RAFA.— (Tozudo.) ¡Maricón! ¿Por qué no voy a decirla, si es la verdad?

(CHULI, medio llorando, desaparece por la puerta del lavabo.)

CHARO.— ¿Lo ves? ¡Ya le has hecho llorar al pobre chico!

RAFA.— ¿Pobre chico? ¡Dice que es mi amigo y me traiciona!

CHARO.— ¿Qué es eso de que te traiciona? ¿Con quién te traiciona? ¿Conmigo? ¡Vamos a hablar claro! ¿Te traiciono yo también? ¿Pero qué te has creído?

RAFA.— (Un tanto achantado.) No te pongas así, mujer. Es que yo, contigo...

CHARO.— (Flamenca.) ¿Tú, conmigo, qué?

RAFA.— Pues eso: me había hecho ciertas ilusiones.

CHARO.— ¿Con que sí, eh? ¡Te habías hecho ciertas ilusiones! Ya te lo he dicho otras veces, Rafa: sueñas igual que Chuli. Si no tienes dónde caerte muerto...

RAFA.— (Herido por estas palabras.) No me digas eso otra vez, Charo. Además, ahora tengo dinero...

(La enseña una cartera.)

CHARO.— Seguro que no es dinero limpio.

RAFA.— ¿Qué importa eso ahora? ¡Yo, que venía tan contento, pensando en gastármelo contigo!

CHARO.— ¿Conmigo? ¡Dijiste que pensabas invitar a Chuli! Y me parece muy bien, porque creo que el pobrecito se había acostao sin cenar.

RAFA.— Yo no sabía que estabas aquí cuando llegué. Si dije que pensaba invitar a Chuli era verdad. Pero lo demás pensaba gastármelo contigo. Esas eran mis intenciones. Y ahora resulta que...

CHARO.— Si ésas eran tus intenciones, invítale a cenar. El pobrecito está muy debilucho y harías una obra de caridad. Seguro que hace un montón de tiempo que no come caliente.

RAFA.— ¿Te cachondeas de mí? ¡Encima quieres que haga con él una obra de caridad! Después de haber visto que tú y él...

CHARO.— Yo y él, nada, ¿entiendes? Si casi podría ser mi hijo.

RAFA.— ¡No ¡odas, Charo, que no le llevas tantos años!

CHARO.— Pero no es más que un niño, un pobre muchacho que necesita protección.

RAFA.— ¡Y tú le proteges metiéndote con él en la cama!

CHARO.— ¡No es lo que tú piensas!

RAFA.— ¿Ah, no? Menos mal que no soy tu marido, si no los cuernos me llegarían a la luna.

CHARO.— ¿Y con qué derechos te comportas como un marido cornudo?

RAFA.— (Enérgico.) ¡Yo no soy un marido cornudo!

CHARO.— ¿Lo ves? ¡No tienes derecho a quejarte de nada! No eres nada mío; ni yo nada tuyo. Así es que a callar, que no te importa lo que yo hago. (Él aprieta los dientes, al no poder objetar nada en contra. Y ella pregunta, con una sonrisa irónica:) ¿O sí te importa?

RAFA.— Es que...

(Y no sale de ahí, por lo que la muchacha continúa:)

CHARO.— ¿Te das cuenta? No sabes qué decir. Porque no tienes razón.

RAFA.— (Sin poder contenerse por más tiempo.) ¡No tendré razón, pero tú me gustas!

CHARO.— ¿Y qué? También puede gustarte la Marta Sánchez y no creo que por eso vayas a pedirle cuenta de sus actos.

RAFA.— Es distinto, mujer. Es que yo...

CHARO.— Es que tú, ¿qué?

RAFA.— Antes de pillarte con el Chuli pensaba... pensaba decirte que te quería...

CHARO.— ¿Y ahora ya has dejao de quererme? ¡Vaya un cariño el tuyo, que cambia como una veleta por algo tan insignificante!

RAFA.— ¿Insignificante acostarse con un tío? ¡Bueno, si ni siquiera es un tío!

CHARO.— ¡No te metas con el pobre muchacho!

RAFA.— ¡O sea, que le proteges!

CHARO.— ¡Te he dicho que no es lo que tú piensas! ¡Te equivocas por completo con tu malicia!

RAFA.— ¿Malicia? ¿Dónde está mi malicia?

CHARO.— ¿Es que todo lo tienes que ver por el lado malo? ¿No puedes meterte en el coco que a una mujer se le despierte el instinto maternal?

RAFA.— ¿Instinto maternal? ¿Con el Chuli?

CHARO.— Sí, con el Chuli. Porque es un crío indefenso, educao, con buenos sentimientos, y que no piensa nunca mal de nadie. Por eso necesita de alguien que le defienda en esta vida de mierda. (Luego, en voz baja:) Si alguna vez tengo un hijo me gustaría que fuera como el Chuli...

RAFA.— ¿Lo dices de verdad? ¿Igualito igualito que el Chuli? ¿Así con esas maneras de...?

CHARO.— (Cortándole.) ¡Joder, que tío más intransigente! Además me estoy refiriendo a sus sentimientos.

RAFA.— (Dolido.) Y los demás no tenemos sentimientos.

CHARO.— ¡Qué tontería! Yo no he dicho que no los tengas. Pero no comprendes que el Chuli...

RAFA.— Ya. Despierta tu instinto maternal. Pero en la cama.

CHARO.— (Exteriorizando su furia.) ¡Retrógrado! ¡No comprendes nada!

(Y va decidida hasta la puerta de salida. Sale y cierra de un portazo. RAFA hace un gesto de furia, se sienta sobre la cama de Chuli, saca una cartera y empieza a contar los billetes que tiene dentro. En este instante sale CHULI del lavabo y queda asombrado al ver los billetes.)

CHULI.— (Con los ojos muy abiertos.) ¡Cuánto dinero! ¿No te habrás metido en asuntos de droga?

RAFA.— (Con un vozarrón.) ¿A ti que te importa, gilipollas?

(CHULI, asustado, se vuelve al lavabo. Ahora es RAPA el asombrado por la nueva desaparición del compañero. Se enfurece más y va hasta la puerta del lavabo. Golpea con los nudillos.)

RAFA.— ¿Vas a salir de una vez, cono? ¡Tengo que mear!

(Sale otra vez CHULI, temeroso.)

CHULI.— Sí; puedes pasar cuando quieras...

(Se desliza hasta su cama y se mete dentro. RAFA emite un resoplido de furia, como si eso le desahogara. Luego se traslada a su "zona", al otro lado de la manta. CHULI le ha estado observando, como si esperara a "que pasara él chaparrón". De pronto, con aire conciliador:)

CHULI.— Pero... ¿no ibas a mear?

RAFA.— (Gritando.) ¡No tengo ganas!

CHULI.— Vale, vale; no quiero que te enfades... (RAFA se sienta sobre su cama, pensativo. Un silencio. Luego, CHULI, con el mismo tono conciliador:) No quiero que pienses que hay nada entre Charo y yo... Es que, como hace frío, se había metido en la cama para calentarse, pero... no hemos hecho nada... (Resoplido de RAFA.) Había entrado a esperar a...

RAFA.— (Cortándole otra vez.) ¿A quién esperaba, cono?

CHULI.— A su compañera de piso. No tenía llaves y... Bueno, a lo mejor era una excusa y era a ti a quien esperaba realmente. Ya sabes cómo son las mujeres. Cuando quieren algo de un hombre...

RAFA.— ¡Qué cono sabes tú de las mujeres!

CHULI.— Bueno, he leído un libro en donde se daban consejos a las mujeres para conquistar a los hombres... (Otro resoplido de RAFA.) NO te lo digo por experiencia propia, pero... Sí, puede que en el fondo fuera a ti a quien esperara. Porque me ha preguntado mucho por ti, así como preocupándose: de qué vives, en qué te ocupas... Así es que es posible que... Sí, yo creo que le gustas, porque...

RAFA.— (Cortándole mientras juguetea con la cartera.) ¿Quieres callarte de una puñetera vez? ¿Te he preguntao algo para que me salgas con ese rollo?

CHULI.— Vale, vale; no te enfades conmigo. (Larga pausa. Luego, CHULI, en voz muy baja, se atreve a llamar.) Rafa... (El otro se hace el sordo, pero CHULI insiste.) Rafa...

RAFA.— ¿Qué cono pasa ahora?

CHULI.— (Con cierta timidez.) ¿Ya no me invitas a cenar?

RAFA.— (Furioso.) ¿Y por qué me haces esa pregunta?

CHULI.— Porque no he cenado y tengo hambre. Y como dijiste al entrar...

RAFA.— (Cortándole.) ¡Olvida eso! Si las cosas han cambiao desde que entré, también cambia lo que yo pude decir. ¿No lo ves lógico?

CHULI.— (Mueve la cabeza dos veces, con obligada conformidad.) Bueno...

RAFA.— ¡Y a ver si te callas de una vez! ¿O quieres que me enfade de verdad?

CHULI.— No, no; de ningún modo. Si te pones así, yo callado.

RAFA.— (Furioso.) ¡Callao, cono!

CHULL— (Temeroso.) Sí; callao. Con tal de que no te enfades... (RAFA se ha metido también en la cama. Los dos, cada uno en su "zona", permanecen pensativos. Todavía CHULI repite, como un autómata:) Callao...

(RAFA resopla. Y va cayendo lentamente el TELÓN

ACTO SEGUNDO

(El mismo decorado del acto primero. La escena está vacía, pero la manta divisoria ya no está. Se oye un ruido en la cerradura de la puerta, que, al abrirse, da paso a dos nuevos personajes: MARIANO EL ESTIRAO y Paqui la Morronga. Los dos tienen una edad parecida a Rafa y Charo, pobremente vestidos, aunque en ella, a pesar de todo, se observa una cierta coquetería por el cuidado que pone en adaptar a su personilla el vestuario que anteriormente —lo adivinamos— ha sido usado por otra. EL ESTIRAO lleva también ropas bastante ajadas, pero sus gestos y ademanes son los de alguien que gozara de una mejor posición —es un decir— que la que él tiene. Abren la puerta con cuidado. Desde ella pasean la mirada por la habitación. Se imponen silencio el uno al otro y se cuelan dentro. MARIANO se llega hasta la puerta del baño; la abre y mira lo que hay en el interior. Luego levanta la cortinilla del reducido fogón.)

MARIANO.— (A PAQUI.) ¿Estás segura de que le has visto salir de aquí? PAQUI.— Lo que a mí se me despinte... Le vi asomarse por la ventana. Esperé un rato hasta que salió. Y, cabalito, cabalito, era él.

MARIANO.— No me fiaría yo mucho de tus pintaos y despintaos. Ayúdame a buscar.

(Lo revuelven todo. Abren él frigorífico. Se meten debajo de las camas, registran las ropas. Al fin, ella encuentra algo.)

PAQUI.— ¡Aquí está la cartera! (Rebusca en ella.) Vacía.

(La tira sobre una de las camas.)

MARIANO.— ¿Cómo sabes que es la misma cartera, si tú no la tuviste en la mano?

PAQUI.— (Repitiendo.) Lo que a mí se me despinte...

(MARIANO coge la cartera para comprobar lo que dice su compañera. Vuelve a tirarla.)

MARIANO.— Pues ya ves tú: no es la misma cartera.

(PAQUI hace un gesto de contrariedad. Él se queda pensativo, por lo que ella pregunta:)

PAQUI.—¿Qué hacemos, Estirao?

MARIANO.— Esperar, Morronga. Hay que recuperar el dinero.

PAQUI.— Puede ser peligroso. No sabes qué clase de tipo es el que te la quitó.

MARIANO.— ¡No quiero darlo por perdido! Además, no me quitó la cartera ningún tipo.

PAQUI.— Claro. La tiraste al suelo y él la cogió.

MARIANO.— La tiré al suelo porque tú me asustaste, Morronga. Creí qué era la policía.

PAQUI.—¡Porque estabas cagao de miedo!

MARIANO.— ¡No es verdad!

PAQUI.— Bueno, un poco temblón sí que estabas.

MARIANO.— Porque era la primera vez que robaba. Aunque la operación me había salido mejor de lo que yo esperaba, con toda limpieza. Y entonces llegas tú y lo estropeas.

PAQUI.— ¡No sabes cuánto lo siento, Estirao! Yo sólo quise gastarte una broma.

MARIANO.— ¡Menuda broma!

PAQUI.— De todas formas no acabo de comprender por qué tiraste la cartera.

MARIANO.— ¡Porque no sabes ponerte en el lugar de los demás, leche! Ya te he dicho que era la primera vez. Verás,.. (Disponiéndose a explicar y moviendo los dedos de una mano como si fuera a repetir la acción de robar.) Robo la cartera en las apreturas del metro. Hasta ese momento todo va muy bien. El tipo ni se entera. Subo a la calle en la primera parada. Busco un rincón solitario para contar el dinero. (Coge la cartera de encima de la cama.) Ponte ahí. Vamos a reproducir la escena para que lo entiendas. (La coloca detrás de él.) Así es que tengo la cartera en la mano y llegas tú por detrás.

PAQUI.— (Poniéndole el puño en la espalda.) ¡Manos arriba!

(Inmediatamente MARIANO tira la cartera al suelo y pone las manos en alto.)

MARIANO.— ¿Lo ves, Morronga? Reacción instintiva- Y en ese momento aparece el tipo, coge la cartera del suelo y sale corriendo. Claro que si esto me ocurre a mí dos veces... ¿Quién se lo iba a esperar? Tú lo viste todo.

FAQUI.— Pero apenas me enteré de nada. Fue tan rápido... Aunque vi que el tipo aquel era bastante mal encarao. Por eso te digo: ¿por qué no lo dejamos? Esto podría terminar mal.

MARIANO.— ¿Y llamas tú terminar bien a dar por perdido el dinero que gané con mi propio esfuerzo?

PAQUI.— Podría terminar peor, Estirao. El tipo tenía pinta de gángster sin escrúpulos. ¿Y si te mata? Porque hay cosas que empiezan así y terminan con sangre. Yo lo he visto en el cine.

MARIANO.— ¡Tonterías! Además también podría matarle yo.

PAQUI.— (Asustada.) ¿Serías capaz de llegar al crimen por una insignificante cartera?

MARIANO.— No es por la cartera. Es por la pasta que llevaba dentro.

PAQUI.— ¡Bah, serían un par de billetes! Total, te los gastas en una comida y sigues igual que antes.

MARIANO.— Igual que antes, no, Morronga; porque al menos llenas una vez el estómago hasta hartarte. Y además, no eran un par de billetes.

PAQUI.— Si no te dio tiempo a contarlos.

MARIANO.— Pero me di cuenta de que había más. Mucho más.

PAQUI.— De todas formas, antes de subir al metro estabas sin nada. ¿Por qué no te haces a la idea de que según se vino se fue?

MARIANO.—¿Sin olerlo ni catarlo? ¡No soy de tan fácil conformar, cono!

PAQUI.— (En plan de consejera.) ¡No te ciegues con el dinero, Estirao! Puede traerte complicaciones. Y vivimos bien como hemos vivido hasta ahora.

MARIANO.— (Con indignación.) ¿Que vivirnos bien como vivimos? ¡Cállate, desgracia, que no eres más que una desgracia! ¿Llamas tú vivir bien a tener que estar pidiendo limosna en la estación de autobuses para poder comprarnos un miserable bocadillo? ¿Y así un día y otro día? ¡Yo ya estoy harto de tanta humillación!

PAQUI.—¿Humillación? ¡Si tú no te humillas nunca! ¡Si hasta pidiendo limosna te atiesas! ¡Por algo te llaman Mariano el Estirao! {Poniéndose muy tiesa y remedándole.) "¡Déme para comprar un bocadillo, que hoy no he comido!" ¡Si parece que lo exiges!

MARIANO.— ¡Lo exijo porque no hay derecho, Morronga! ¡Porque a unos les sobra y a otros nos falta! Pero si me pongo así es por cubrir las apariencias. La procesión va por dentro. ¡Y por dentro me siento humillao!

PAQUI.— ¡Más humillao te vas a sentir si complicas las cosas y te meten en la cárcel! ¡Que te pierdes, Estirao, que te pierdes!

MARIANO.—¡Pues de perdíos al río! ¿Vale la pena vivir así, como perros mendigando un mendrugo? Y luego, para una vez que hago un trabajo bien hecho, que nos hubiera permitido vivir un poco de tiempo sin preocupaciones, llegas tú y lo estropeas! ¡Hay que recuperar los billetes, cono!

PAQUI.— Pero..., ¿y si se los han gastao ya?

MARIANO.— ¡Se los saco de las tripas! ¡Para eso me he traído este artilugio! (Y le enseña una pistola.)

PAQUI.— (Asustadísima.) ¡Ahí va, si va en serio! ¡Si tiene una pistola! ¿De dónde la has sacao? ¿Es que no te das cuenta de que te tiembla el pulso? ¡Que tú no has nacío pa eso, Estirao! ¡Guárdate esa pistola, que te pierdes!

MARIANO.— (Guardándose el arma.) ¡Cállate, cono! ¡Buena compañera serías para un atraco!

PAQUI.— ¿Pero es que piensas seguir dando atracos? ¡Pues conmigo no cuentes!

MARIANO.— O sea, que tú prefieres pasar toda la vida como el Dostoyeski.

PAQUI.—¿Y quién es el tío ése?

MARIANO.— Pues un tío muy ilustrao que vivió más pobre que las ratas.

PAQUI.—¿Y tú de qué le conocías?

MARIANO.— Yo no le conocía. Pero el Cervantes que tú y yo conocemos, el del quiosco, dice que lo ha leído en un libro. Y que siempre vivió humillao y ofendió.

PAQUI.—¿Y cómo dices que se llama?

MARIANO.— Dosto, ¿sabes? Dosto y luego Yeski.

PAQUI.— Pues prefiero vivir como ése antes de dar con mis huesos en la cárcel. Así al menos tengo libertad.

MARIANO.— ¡No sé qué puedes hacer tú con tu libertad!

PAQUI.— Al menos voy tirando. Es que tú el día menos pensao...

MARIANO.— (Enfilando el oído.) ¡Calla!

PAQUI.— Sí, ya lo sé, no quieres oír sermones.

MARIANO.— ¡Calla, Morronga! ¡Es que viene alguien!

PAQUI.— (Asustada.) ¡Pues yo me voy!

(Se dirige a la puerta.)

MARIANO.— ¡No te da tiempo! ¡Escóndete y yo lo arreglaré todo! PAQUI.— (Nerviosísima.) ¿Dónde?

MARIANO.— (Empujándola hacia el lavabo.) ¡Ahí! ¡Y no salgas hasta que yo te diga!

PAQUI.— Sí, sí... (Desaparece, aunque vuelve a aparecer, agitadísima.) ¡No mates a nadie, Estirao! ¡Pero que tampoco te maten a ti!

(MARIANO la amenaza con un gesto, pero ella se ha encerrado en el lavabo. Él, de puntillas, va a esconderse detrás de la puerta de entrada. Queda escondido con la pistola en la mano. La puerta se abre y aparece CHARO, que mira a un lado y a otro sin encontrar a nadie. Así es que se va, cerrando otra vez la puerta. MARIANO sale de su escondite y respira con alivio. Suelta la pistola encima de una de las camas. Y cuando se dirige al lavabo, se abre otra vez la puerta y aparece de nuevo CHARO. MARIANO, asustado, se pone instintivamente con las manos en alto.)

CHARO.— (Con tranquilidad.) Hola...

MARIANO.— (Un poco más tranquilo.) Hola...

CHARO.— (Entrando.) Yo no te conozco...

MARIANO.— ES que...

(No sabe seguir.)

CHARO.— Ya. Eres un amigo.

MARIANO.— (Saliendo del apuro.) Si, eso es: un amigo.

CHARO.— ¿De quién?

MARIANO.— (Otra vez apurado.) ¿Cómo dices?

CHARO.— ¿De quién eres amigo? ¿De Chuli o de Rafa?

MARIANO.— (A ciegas.) De... Chuli...

CHARO.— ¡Ah, entonces también tú eres...!

(Deja la frase al aire.)

MARIANO.— (Sin saber lo que dice.) Sí, sí; yo también soy...

CHARO.— No, si yo no tengo prejuicios, ¿sabes? Conmigo puedes comportarte con toda naturalidad. Yo soy una mujer comprensiva y moderna. Te acepto como eres.

MARIANO.— (Despistado.) ¿Ah, sí?

CHARO.— Naturalmente. Te acepto igual que acepté al Chuli desde el primer momento.

MARIANO.— ¿El Chuli es tu novio?

CHARO.— ¿Cómo va a ser mi novio, hombre? Yo soy como soy y el Chuli es como es.

MARIANO.— (Intentando enterarse de algo.) ¿Y cómo es el Chuli?

CHARO.— Como tú.

MARIANO.— (Creyendo entender.) Ya. Te has dao cuenta, ¿eh?

CHARO.— Claro. Aunque, si te digo la verdad, a ti apenas se te nota.

MARIANO.— (Pensando ya, equivocadamente, que ha cogido el hilo.) Es que lo que no se puede ser nunca es un aficionao, joder. ¿Qué quieres, que lleve uno un cartelito diciendo lo que hace, para que la poli te enchiquere?

CHARO.— ¿Cómo? ¿Tan mal tenéis las cosas, que la poli os trata como a delincuentes? ¿Todavía andáis de clandestinos?

MARIANO.— ¡Y lo que te rondaré, morena!

CHARO.— ¡Qué barbaridad! ¡Qué país! Vivimos en una sociedad que no tiene arreglo. Con lo que se presume ahora de demócratas y no os dejan hacer esas cosas.

MARIANO.— ¡Cómo quieres que te dejen? Sería entonces el mundo del revés. Aunque tendría gracia que todo fuera al revés.

CHARO.— ¿Qué es eso de que tendría gracia? Muchas cosas funcionarían mejor al revés que como funcionan ahora.

MARIANO.— ¿Verdad que sí? Pero el caso es que por ahora hay que andar con mucho cuidao y sin que nadie pueda verlo. Y así es como lo hice yo. Bueno, así hice lo que hice... En el metro.

CHARO.— ¡NO me digas!

MARIANO.— ¿De qué te extrañas? Así es como hay que hacerlo.

CHARO.— ¿En el metro? ¿Delante de todo el mundo?

MARIANO.— Todo tiene su riesgo. Pero nadie se enteró.

CHARO.— ¡No es posible!

MARIANO.— (Vanidoso.) Sí, hija, sí, es posible. Pero lo peor del caso es que después de haberlo hecho uno sólito, sea otro el que se lleve... el disfrute de la operación.

CHARO.— Entiendo. Quieres decir que hiciste todo el... meneo, y el otro... Bueno, en plan pasivo. Se limitó a... dejarse hacer.

MARIANO.— (Con cara de extrañeza.) ¿Qué dices? ¡Ah, bueno, te refieres al del metro! ¡Claro que se dejó hacer! Como que no se enteró de nada.

CHARO.— ¿No has dicho que se llevó el disfrute de...? ¿Cómo has dicho? Algo así como el disfrute de la operación. No entiendo bien el lenguaje vuestro.

MARIANO.— Pero eso fue el otro tipo.

CHARO.— (Con los ojos muy abiertos.) Entonces..., ¿erais tres para hacerlo? ¿Los tres a la vez? ¿A metro revuelto?

MARIANO.— No te entiendo. Me estás haciendo un lío.

CHARO.— Y tú a mí. Porque me estás diciendo que en el lío ese habéis intervenido tres personas.

MARIANO.— (Resoplando.) Verás... ¿Cómo te diría yo para que entiendas?... Vamos a ver. Lugar de la acción: vagón del metro. Sujeto activo, que soy yo. Sujeto pasivo, el otro. Segundo lugar de acción: la calle. Sujeto pasivo, yo; sujeto activo, el que...

CHARO.— (Sin dejarle terminar la frase.) Ya. El que se llevó el disfrute.

MARIANO.— ESO.

CHARO.— O sea, que os turnáis.

MARIANO.— Si quieres llamarlo así... Pero ya parece que te has enterao.

CHARO.— No lo creas, hijo, porque ya no sé por dónde voy.

MARIANO.— Te lo explicaré de otro modo.

CHARO.— (Hecha un lío.) No, por favor, no te esfuerces, porque ya no te sigo. Y es que a mí me ocurre una cosa. Soy muy comprensiva con la forma de ser de los demás y todo lo que quieras. Pero cuando se trata de esas... de esas promiscuidades, mi mentalidad se cierra y no me entero de nada. Aunque creo que estoy mejor sin saber esas... esas... Bueno, no sé cómo llamarlo.

MARIANO.— Llámalo como quieras, pero...

CHARO.— (Adelantándose.) Lo dejamos, ¿eh?, lo dejamos. Y vamos a concretar. Tú has venido aquí para... (El otro va a hablar y ella no le deja.) Me estoy dando cuenta de que ni siquiera nos hemos presentao. Yo me llamo Charo. ¿Y tú?

MARIANO.— Mariano. Pero los amigos me llaman el Estirao.

CHARO.— ¿El Estirao? ¿Por qué?

MARIANO.— Porque saben muy bien que nunca pierdo la dignidad. ¡Pero ya está bien, cono! ¡Que con tantas preguntas no me estás dejando decirte a lo que vengo!

CHARO.— Si lo has dicho al principio: a ver al Chuli.

MARIANO.— (Intentando inútilmente adoptar una actitud enérgica.) ¡Y a reclamarle la pasta!

CHARO.— ¿Qué pasta? Si Chuli no tiene un duro... Estás arreglao si esperas que el Chuli te ayude. A mí me da lástima cómo vive, siempre sin una perra. Porque yo le aprecio. Le aprecio y le quiero como si fuera un hijo mío. Es un muchacho angelical, de muy buenos sentimientos, incapaz de hacerle daño a una mosca. Pero no sabe enfrentarse a la vida. Y así le pasa, que no sé el tiempo que hace que no come caliente. Anoche mismo se acostó sin cenar. Por eso le traía ahora un bocadillo, porque me dio lástima. (Sacándolo de su bolso.) Mira, aquí está. Como tú vas a esperarle, se lo das cuando vuelva, que no tardará. Toma. (Le entrega el bocadillo.) Y tanto gusto en conocerte, Estirao.

(Hace mutis, sin más, dejando al otro con el bocadillo en la mano. Intenta ir tras ella. Desiste. No sabe qué hacer. Empieza a desenvolver el bocadillo. Sale del lavabo PAQUI y pregunta desde la puerta:)

MARIANO.— Todo tiene su riesgo. Pero nadie se enteró.

CHARO.— ¡No es posible!

MARIANO.— (Vanidoso.) Sí, hija, sí, es posible. Pero lo peor del caso es que después de haberlo hecho uno sólito, sea otro el que se lleve... el disfrute de la operación.

CHARO.— Entiendo. Quieres decir que hiciste todo el... meneo, y el otro... Bueno, en plan pasivo. Se limitó a... dejarse hacer.

MARIANO.— (Con cara de extrañeza.) ¿Qué dices? ¡Ah, bueno, te refieres al del metro! ¡Claro que se dejó hacer! Como que no se enteró de nada.

CHARO.— ¿No has dicho que se llevó el disfrute de...? ¿Cómo has dicho? Algo así como el disfrute de la operación. No entiendo bien el lenguaje vuestro.

MARIANO.— Pero eso fue el otro tipo.

CHARO.— (Con los ojos muy abiertos.) Entonces..., ¿erais tres para hacerlo? ¿Los tres a la vez? ¿A metro revuelto?

MARIANO.— No te entiendo. Me estás haciendo un lío.

CHARO.— Y tú a mí. Porque me estás diciendo que en el lío ese habéis intervenido tres personas.

MARIANO.— (Resoplando.) Verás... ¿Cómo te diría yo para que entiendas?... Vamos a ver. Lugar de la acción: vagón del metro. Sujeto activo, que soy yo. Sujeto pasivo, el otro. Segundo lugar de acción: la calle. Sujeto pasivo, yo; sujeto activo, el que...

CHARO.— (Sin dejarle terminar la frase.) Ya. El que se llevó el disfrute.

MARIANO.— ESO.

CHARO.— O sea, que os turnáis.

MARIANO.— Si quieres llamarlo así... Pero ya parece que te has enterao.

CHARO.— No lo creas, hijo, porque ya no sé por dónde voy.

MARIANO.— Te lo explicaré de otro modo.

CHARO.— (Hecha un lío.) No, por favor, no te esfuerces, porque ya no te sigo. Y es que a mí me ocurre una cosa. Soy muy comprensiva con la forma de ser de los demás y todo lo que quieras. Pero cuando se trata de esas... de esas promiscuidades, mi mentalidad se cierra y no me entero de nada. Aunque creo que estoy mejor sin saber esas... esas... Bueno, no sé cómo llamarlo.

MARIANO.— Llámalo como quieras, pero...

CHARO.— (Adelantándose.) Lo dejamos, ¿eh?, lo dejamos. Y vamos a concretar. Tú has venido aquí para... (El otro va a hablar y ella no le deja.) Me estoy dando cuenta de que ni siquiera nos hemos presentao. Yo me llamo Charo. ¿Y tú?

MARIANO.— Mariano. Pero los amigos me llaman el Estirao.

CHARO.— ¿El Estirao? ¿Por qué?

MARIANO.— Porque saben muy bien que nunca pierdo la dignidad. ¡Pero ya está bien, cono! ¡Que con tantas preguntas no me estás dejando decirte a lo que vengo!

CHARO.— Si lo has dicho al principio: a ver al Chuli.

MARIANO.— (Intentando inútilmente adoptar una actitud enérgica.) ¡Y a reclamarle la pasta!

CHARO.— ¿Qué pasta? Si Chuli no tiene un duro... Estás arreglao si esperas que el Chuli te ayude. A mí me da lástima cómo vive, siempre sin una perra. Porque yo le aprecio. Le aprecio y le quiero como si fuera un hijo mío. Es un muchacho angelical, de muy buenos sentimientos, incapaz de hacerle daño a una mosca. Pero no sabe enfrentarse a la vida. Y así le pasa, que no sé el tiempo que hace que no come caliente. Anoche mismo se acostó sin cenar. Por eso le traía ahora un bocadillo, porque me dio lástima. (Sacándolo de su bolso.) Mira, aquí está. Como tú vas a esperarle, se lo das cuando vuelva, que no tardará. Toma. (Le entrega el bocadillo.) Y tanto gusto en conocerte, Estirao.

(Hace mutis, sin más, dejando al otro con el bocadillo en la mano. Intenta ir tras ella. Desiste. No sabe qué hacer. Empieza a desenvolver el bocadillo. Sale del lavabo PAQUI y pregunta desde la puerta:)

PAQUI.— ¿Todavía estás vivo. (Un susto de MARIANO, que vuelve a coger la pistola.) ¡Eh, que soy yo! (MARIANO se tranquiliza.) ¿Quién era ésa?

MARIANO.— Yo qué sé. Se llama Charo. Dice que es amiga del Chuli,

PAQUI.— ¿Y quién es el Chuli?

MARIANO.— El que me quitó la cartera.

PAQUI.— El gángster.

MARIANO.— ¡Qué gángster ni qué ocho cuartos! Si dice que es muy buena persona.

(Empieza a comerse el bocadillo.)

PAQUI.— ¡Qué raro! (Breve pausa.) ¡Pues yo sigo diciendo que me pareció mal encarao!

MARIANO.— ¡Para fiarse de ti!

PAQUI.— Te digo lo que vi.

MARIANO.— Entonces es que, además de buena persona, es feo. Si es verdad lo que ésa dice.

PAQUI.— Y si es una buena persona, ¿por qué te robó la cartera?

MARIANO.— (Con la boca llena.) Porque será un muerto de hambre como nosotros.

PAQUI.— (Fijándose ahora en lo que está comiendo el otro.) Puede que tú seas un muerto de hambre, pero ahora te estás poniendo morao. ¿De qué es el bocadillo?

MARIANO.— (Como con sorpresa.) ¡Anda, si no es mío! Le ha traído ésa para el Chuli.

PAQUI.— (Con ironía.) Para el Chuli, ¿eh?

MARIANO.— Si te digo la verdad, ni siquiera me daba cuenta de que me lo estaba comiendo. Lo hacía por instinto. Sí, eso es: instintos de la persona humana, costumbres, necesidad... ¿Quieres un cacho?

PAQUI.— Claro.

(Parte el bocadillo y le da un pedazo.)

MARIANO.— Toma. Cómetelo antes de que vengan.

PAQUI.— ¿Quieres que me atragante?

MARIANO.— (Aguzando el oído.) ¡Chist, ya vienen! Vamos a escondernos.

(Se meten debajo de las camas. Entra CHULI. Va al frigorífico y lo abre. Rebusca.)

CHULI.— (Sacando una botella.) Agua para los peces.

(Echa un trago. Guarda la botella. Cierra el frigorífico y luego se dirige al lavabo, en donde desaparece.)

PAQUI.— (Saliendo de su escondite, al otro.) Éste no es...

MARIANO.— Ya, ya he visto que no es... (Ya ha salido de debajo de la cama. Con burla.) El que a ti se te despinte...

PAQUI.— ¡Hijo, el que tiene boca se equivoca!

MARIANO.— (Siguiendo la burla y recriminándola.) ¡Y el que tiene pies anda al revés! ¡Ahora tenemos que volver a empezar desde el principio!

PAQUI.—¿Por qué no lo dejamos, Estirao? Está claro que esa pasta ya no la vuelves a ver.

MARIANO.— ¡No seas derrotista, mujer! Y vámonos, no nos vayan a denunciar ahora por allanamiento de morada!

PAQUI.— Yo desistiría, Estirao.

MARIANO.— ¡Calla, Morronga! ¡Y vamos a empezar otra vez la indagación policiaca! ¡Hay que descubrir el escondite de ese individuo! Porque estoy seguro de que es en este edificio.

PAQUI.— ¡Estirao, hazme caso, que te pierdes...!

(MARIANO, ya en la puerta de salida; da un empujón a PAQUI. Salen los dos y cierran la puerta. Escena vacía sólo unos segundos. Vuelve CHULI. Se deja caer sobre su cama, con desánimo. Se abre la puerta y se asoma CHARO.)

CHARO.— ¿Estás solo?

CHULI.— Pasa, Charo. Rafa no tardará.

CHARO.— No vengo por Rafa; vengo por ti. ¿Ya te has comido el bocadillo?

CHULI.— ¿Qué bocadillo?

CHARO.— ¿Cómo? ¿No te han dao un bocadillo?

CHUU.— ¿Quién?

CHARO.— El que estaba aquí esperándote.

CHULI.— (Con ansiedad.) ¿Me estaban esperando para darme un bocata? ¿Quién los reparte?

CHARO.— No digas tonterías. El bocata se lo dejé yo para ti a tu amigo el Estirao.

CHULI.— (Con extrañeza.) ¿El Estirao? ¡Estás de cachondeo!

CHARO.— ¿Por qué?

CHULI.— Yo no tengo ningún amigo que se llame... ¿Cómo has dicho?

CHARO.— Mariano el Estirao.

CHULI.— (Encogiéndose de hombros.) Ni flores.

CHARO.— (Extrañada a su vez.) ¿Entonces...? Bueno, mejor, porque venía a pedirte dinero.

CHULI.— ¿A mí? ¡Pero si yo no tengo dinero!

(En este momento se abre la puerta y aparece RAFA, que se dirige a Chuli con violencia.)

RAFA.— ¿Dónde está el dinero?

CHARO.— ¿Qué dinero?

RAFA.— Tú de esto no sabes nada, Charo. (A CHULI.) ¿Dónde está el dinero?

CHUU.— ¿No habíamos quedado de acuerdo? ¡Me diste el dinero para que se lo devolviera a su dueño por correo! ¡Tenías miedo de que te denunciaran y llegaran hasta aquí!

RAFA.— ¡Tonterías! ¡Me metiste miedo tú con la poli! ¡Pero aquel tipo no era el dueño del dinero! ¡Lo había robao!

CHULI.— ¿Cómo lo sabes?

RAFA.— ¡No me enrolles más, no me enrolles más! ¡Y dame el dinero!

CHULI— ¡Habíamos llegado a un acuerdo!

RAFA.— ¡Me enrollaste! ¡Me metiste miedo! Era un acuerdo tonto y me vuelvo atrás. El dinero lo conseguí yo, exponiéndome.

CHULI.— Tú lo has; dicho: exponiéndote. Piénsalo bien.

RAFA.— No tengo que pensar nada. ¿Dónde está el dinero?

CHULI.— Lo he devuelto por correo a su dueño. Por tu bien. ¿No quedamos en eso?

RAFA.— ¡Güípolías! ¡No quedamos en nada! ¡Me lo quitaste de las manos y saliste corriendo! ¡Si es verdad que lo has devuelto te rompo la cara!

CHARO.— (Interponiéndose entre los dos.) ¿Qué es lo que pasa aquí? ¿De qué dinero estáis hablando?

RAFA.— ¡No te metas en esto!

CHARO.— ¡No pegues al muchacho!

RAFA.— (Con burla.) ¿Sigues sintiéndote su mamá?

CHARO.— ¡Sigo sintiendo lo que me da la gana! ¡Pero tú no le pegas delante de mí!

RAFA.— ¡Entonces márchate! ¡Esto no es cosa tuya!

CHARO.— ¡No me marcho hasta que no me prometas que no le vas a pegar!

RAFA.— ¿Que yo te prometa? ¿Es que no sabes lo que ha hecho este muerto de hambre? ¡Tirar la vida por la ventana, cuando disponíamos de un dinero que iba a ser para los dos!

CHULI.— ¡Un dinero robado!

RAFA.— ¡Desgraciao! ¡Si no tienes dónde caerte muerto! ¿Por qué le pones escrúpulos a un dinero que va a servir para darte de comer? ¿Es que te crees que estás viviendo uno de tus sueños y vas dando propinas a todo el mundo? ¡Estás en la vida real, y las propinas las necesitas tú! ¡A ver si dejas de una vez la honradez a un lao! (Cogiéndole de la pechera.) ¡Gilipollas, que no eres más que un gilipollas!

CHARO.— (Separándolos.) ¡Que te he dicho que no pegues al muchacho! ¿Quieres que llame a la policía?

RAFA.— (Furioso.) ¡Lo que faltaba! ¡Vas a llamar a la policía! ¡Claro, así metemos en este asunto a la ley y al orden! ¿Pero es que tú tampoco comprendes?

CHARO.— ¿Qué es lo que quieres que comprenda, si no sé lo que os pasa? Sólo sé que discutís por dinero. Pero, ¿es verdad que tenéis un dinero para que os peguéis por él?

CHULI.— ¡Un dinero robado!

RAFA.— ¡Ya está bien, leche! ¡Por ahí le dio al niño tonto!

CHARO.— Es que tiene razón, Rafa. Si es robao...

RAFA.— ¿Y qué tiene que ver eso cuando no tenemos de qué vivir? Esas cosas se tienen en cuenta cuando se ha llenao bien el estómago. ¿No te parece?

CHARO.— Es verdad, Chuli. En eso tiene razón Rafa.

RAFA.— ¡Naturalmente! ¿Vamos a vivir del aire? Si al menos tuviéramos alguna esperanza en algo. Pero no hay forma de encontrar un trabajo decente. Siempre hay alguno que es mejor que tú, y cuando te has creído que te lo van a dar a ti, te lo quitan. Y, mientras tanto, ¿qué hacemos? Además era un dinero que no iba a ser para mí solo, sino para los dos.

CHULI.— Es que yo sí tenía esperanza de tener unas pelas y también pensaba ayudarte.

RAFA.— (Con burla.) ¡Ah, sí! ¿Es que sueñas con que te va a caer la lotería sin echar? Porque a ti soñar se te da de miedo.

CHULI.— No se trata de soñar. Se trata de mi hermana, que me ha prometido unas pelas si le sale bien no sé qué negocio.

RAFA.— ¡Cono, ya salió la hermanita! ¿Cuántas veces te ha fallao ya tu hermanita, Chuli?

CHULI.— (Inocentemente.) Sólo tres o cuatro.

RAFA.— ¿Sólo tres o cuatro? ¡Un montón! No deja de fallarte y tú sigues creyendo en ella, infeliz. ¿No te das cuenta de que tu hermana...? Bueno, me callo, porque no quiero repetirte lo que estoy ya cansao de decirte. ¿Quién me mandará a mí confiar en un crío?

CHULI.— (Enfadado.) ¡A mí no me trates como a un crío!

RAFA.— (A CHARO.) ¿Te das cuenta? ¡Encima se enfada!

CHARO.— ¿Cómo quieres que no se enfade si le tratas así?

RAFA.— (Rabioso.) ¿Pero es que...?

CHARO.— ¿Vas a dejarle en paz de una vez? Y tú, Chúíi, ¿por qué no dices lo que has hecho con el dinero? Porque no será verdad esa tontería de que lo has devuelto por correo— (CHULI esta a punto de echarse a llorar.) ¡Chuli, por favor, si yo comprendo tu postura! ¿Cómo podías saber quién era su dueño?

CHULI.— Por el carnet de identidad que estaba en la cartera.

CHARO.— ¿Así que ya no hay remedio? ¿Lo has devuelto? (CHULI guarda silencio.) Dime, Chuli, ¿lo has devuelto?

CHULI.— (Después de una breve pausa.) ¿Queréis que os diga la verdad?

(En este momento alguien da una patada a la puerta desde fuera. Aparece MARIANO EL ESTIRAO con una pistola. Detrás, PAQUI LA MORRONGA.)

MARIANO.— ¡Manos arriba!

(Apunta a uno y a otro con la pistola. Ellos, asustadísimos, ponen las manos en alto.)

CHARO.— (Con enorme sorpresa.) ¡El Estirao!

MARIANO.— ¡La pasta!

RAFA.— (Con miedo, a CHARO.) ¿Le conoces?

MARIANO.— ¡A callar! ¡La pasta!

RAFA.— (Tartamudeando.) ¿Qué... pasta?

MARIANO.— ¡No disimules! ¡Tú me robaste la cartera!

PAQUI.— ¡Claro! ¡Fue ése! ¡Lo que a mí se me despinte!

CHULI.— Pero no hay pasta. La hemos devuelto a su dueño.

MARIANO.— (Tomándola con CHULI.) ¿Estás de cachondeo, niño litri? (Apuntando a RAFA.) ¿Quién tiene la pasta?

CHARO.— Te están diciendo la verdad, Estirao.

MARIANO.— (Apuntándola.) ¡Tú y yo no nos conocemos!

¿De acuerdo?

CHARO.— (Asustada.) Sí, sí, de acuerdo. Pero no hay pasta.

MARIANO.— Eso lo veremos. ¡Morronga, regístralos!

PAQUI.— ¿YO?

MARIANO.— ¡De prisa! ¡Uno por uno!

PAQUI.— (Reacia.) ¡Estirao, que te pierdes! ¡Que esto no va a salir bien! ¡Que no somos más que unos aficionados!

MARIANO.— ¡Regístralos, cono! ¿O quieres que te ponga a ti también manos arriba! ¡Menuda ayuda tengo yo contigo!

PAQUI.— Pero es que...

MARIANO.— ¡La pasta es mía! ¡La robé yo en el metro! ¡Regístralos!

PAQUI.— Sí, sí, lo que tú quieras. Pero que conste que me obligas. Que es algo así como si me violaras...

MARIANO.— ¡Empieza a trabajar, leche! ¡Regístralos!

PAQUI.— Sí, sí... ¿Por cuál empiezo?

MARIANO.— (Señalando a RAFA con la pistola.) Por ése...

PAQUI.— (Indecisa.) Por éste... (Le tiemblan las manos.) ¿Qué le registro? ¿Los bolsillos?

MARIANO.— ¡Los bolsillos y todo el cuerpo, cono! ¡Empieza por los bolsillos!

PAQUI.— Sí... sí... Le meto mano... (Rafa se deja registrar, tiene cosquillas.) No tiene nada...

MARIANO.— (Moviendo la pistola en dirección de CHULI.) ¡El otro!

CHULI.— (Fijándose bien en la pistola.) ¡Ahí va! ¡Si es de juguete!

RAFA.—¿Cómo?

CHULI.— La pistola. Es de pistones. (Mariano, al ver descubierto su truco, dispara en dirección de CHULI. Éste ni se inmuta.) ¿Lo ves?

(MARIANO intenta darle a CHULI un puñetazo. Pero RAFA se adelanta y es el quien pega a MARIANO.)

RAFA.— ¡Cabrón!

(MARIANO cae al suelo. PAQUI intenta escapar, pero CHARO se abalanza sobre ella cortándola el paso. Las dos mujeres ruedan por el suelo. RAFA y MARIANO luchan también, revolcándose por el pavimento. Insultos por uno y otro bando.)

MARIANO.— ¡Yo sólo quiero mi dinero!

RAFA.— ¿Tu dinero? ¡No eres más que un vulgar chorizo!

MARIANO.— ¡Chorizo lo serás tú! ¡Maricón!

(Siguen insultándose mientras se zurran. Las dos mujeres también continúan revolcándose entre chillidos e insultos.)

PAQUI.— ¡Déjame! ¡Yo no he hecho nada!

CHARO.— ¡Zorra! ¡Desgracia!

(No dejan de insultarse unos a otros mientras pelean. CHULI se ha sentado en medio, de espectador, esperando a que terminen. Música estruendosa. Se hace el oscuro. Luego, cuando vuelve la luz, esta CHARO poniendo en orden la habitación. Llega CHULI.)

CHULI.— ¿Qué haces aquí?

CHARO.— Os arreglo un poco la habitación. Esto parece una perrera. Después del jaleo de ayer...

CHULI.— No era necesario. Yo arreglé un poco esta mañana.

CHARO.— (Con burla.) No, si se nota. ¿Cuánto tiempo que no hacéis las camas?

(Empieza a arreglar la de CHULI.)

CHULI.— Yo qué sé. Yo llego, me acuesto, y me duermo igual de un modo que otro.

CHARO.— Si tú mismo dices que tardas en dormirte. ¿No será por el desorden de la cama?

CHULI.— ¡Que va! Es porque antes de dormir sueño.

CHARO.— Ya. Ésos son los momentos felices de tu vida, ¿no? ¿Que has soñado últimamente? ¿Estabas de veraneo en la Costa Azul?

CHULI.— (De pronto.) ¡Cuidado con ese cojín! (Le quita el cojín que ella había empezado a mullir al arreglar la cama, y ante la extrañeza de la mujer, él explica:) Era... de mi madre...

CHARO.— ¿De tu madre? ¿Y qué guardas dentro? Parece que hay papeles.

CHULI.— (Con el cojín abrazado.) ¿Papeles? Bueno, aquí guardo sus últimas cartas.

CHARO.— ¿De tu madre?

CHULI.— De mi madre. Me escribía cuando estaba enferma.

CHARO.— ¿Tenía que escribirte? ¿Por qué no ibas tú a verla?

CHULI.— Porque... allí estaba el otro. Su apaño, ¿sabes? Y no simpatizábamos. ¿Por qué crees que se fue también mi hermana? Por el otro. Hasta quiso abusar de ella. Es decir, abusó...

CHARO.— ¿Y tu madre lo sabía?

CHULI.— Hacía la vista gorda. Con tal de vivir con un hombre... Pero no quiero hablar de eso. Mí madre ya está muerta, y yo...

CHARO.— Comprendo. (Una pausa. Luego alude al cojín, que el otro no hace más que dar vueltas entre sus manos.) ¿Por qué no las guardas en otro sitio mejor?

CHULI.— ¿El qué?

CHARO.— Las cartas.

CHULI.— (Sin soltar el cojín.) Aquí están bien. Y cuando duermo sé que las tengo cerca. Y nadie me las quita.

CHARO.— ¿Quién te las iba a quitar? A nadie le interesa lo que tienes ahí, excepto a ti.

CHULI.— (Estrechando el cojín.) Por si acaso.

CHARO.— ¿O guardas también dinero?

CHULI.— ¿Qué dinero?

CHARO.— No sé. El que tengas.

CHULI.— Yo no tengo dinero. Y cuando lo tengo me Ir gasto en seguida.

CHARO.— Ya... (Pausa.) Si quieres puedo prestarte...

CHULI.— ¿Dinero? No, gracias. Precisamente en estos días... Bueno, espero conseguir algo para ir tirando.

(Se oyen unos golpéalos en la puerta, muy suaves, tímidos.)

CHARO.— ¿Esperas a alguien?

CHULI.— No... No sé quién será. Adelante.

(La puerta se abre y aparece PAQUI LA MORRONGA.)

PAQUI.— (Desde la puerta.) Hola...

CHARO.— (Con extrañeza.) Hola...

PAQUI.— ¿Me dejáis pasar?

CHULI.— (Sin soltar el cojín.) ¿Para qué?

PAQUI.— (Dando unos pasos.) Vengo a pediros perdón por lo de ayer. Porque yo no quería hacer nada. El Estirao me obligó.

CHARO.— ¿Te obligó?

PAQUI.— ¿No te lo crees?

CHULI.— Anda, pasa. (La muchacha llega hasta el centro.) ¿Y qué más da que te creamos o no? Lo que pasó, pasó.

CHARO.— ¡Y menudo follón lo que pasó!

PAQUI.— Por culpa del Estirao. Yo os juro que no quería. Ya visteis que le aconsejaba que no lo hiciera. Pero no me hizo caso. (Viendo que CHARO se dirige a la puerta.) Te vas porque yo he venido.

CHARO.— No es eso. Es que sólo vine a arreglarles un poco. Y tengo cosas que hacer en mi casa.

PAQUI.— (Desconfiada.) ¿Seguro que no te vas por mí?

CHARO.— ¡Qué tontería! Ni que fueras la peste. Es verdad lo que he dicho.

PAQUI.— Es que... después de lo de ayer... ¿Qué pensarás?

CHARO.— ¿Te vas a preocupar por eso? Bueno, por lo que has dicho, lo único que pienso es que las mujeres somos tontas. Nos dejamos llevar por los hombres. Y eso es lo que te pasó a ti. ¿O no?

PAQUI.— Algo así. Pero por culpa de él nos pegamos tú

CHARO.— Te pegué yo a ti más. ¿Te hice daño?

PAQUI.— ¡Qué va! Si yo resisto mucho, aunque me veas tan pequeña. Por mí, olvidao.

CHARO.— (Con una sonrisa.) Olvidao también. Ya nos veremos.

PAQUI.— Chao.

CHARO.— Chao. (Al pasar junto a CHULI, en voz baja.) Cuidao con ésa. Yo no me fiaría ni un pelo.

(Mutis de CHARO. PAQUI echa un vistazo por la habitación.)

PAQUI.— ¿No está tu compañero?

CHULI — NO.

PAQUI.— Mejor,

CHULI.— ¿Por qué?

PAQUI.— Porque contigo me parece que puedo llegar a entenderme. En cambio, con el otro...

CHUU.— Rafa.

PAQUI.— Bueno, como se llame. Tú sí me caes bien. Tu amigo es un poco...

CHULI.— ¿Un poco, qué?

PAQUI.— Mal encarao.

CHULI.— Es que estaba enfadado conmigo. Y luego llegáis vosotros y le ponéis manos arriba... ¿Qué cara quieres que ponga? ¿De risa?

PAQUI.— Tienes razón. La cosa no era para menos.

CHUU.— Tu amigo sí que es un sujeto de armas tomar. Aunque la pistola resultara de juguete, pero el susto... Porque yo antes no había visto ningún atraco.

PAQUI.— ¿Atraco? Claro, así, de golpe, pudo parecer un atraco. Aunque, la verdad, un atraco-atraco no resultó. A mi me pareció de tebeo.

CHULI.— Pues a nosotros no nos pareció así.

PAQUI.— Ya, ya... Por eso tu amiga me atacó como me atacó cuando se dio cuenta que la pistola era de mentira. Delante de ella he disimulao, pero me pegó una paliza... Y todo por culpa del Estirao, que estaba rabioso. Pero yo no soy como el Estirao, ¿eh?

CHULI.— Si tú lo dices...

PAQUI.— Me gustaría que me creyeras. Porque tú me caes bien, Chuli.

CHULI.— ¿Cómo sabes mi nombre?

PAQUI.— Lo sé. Como sé también que tú no quitaste la cartera al Estirao. Fue tu amigo.

CHULI.— ¿Y el Estirao a quién se la quitó?

PAQUI.— ¿Por qué no olvidamos eso? Yo he venido a pediros perdón.

CHULI.— No te preocupes más... (Queda parado, como buscando un nombre que pronunciar.) No sé cómo te llamas.

PAQUI.— Paqui, pero me llaman Morronga.

CHULI.— ¿Morronga?

PAQUI.— Es que dicen que soy como una gata, ¿sabes? Cariñosa.

CHULI.— Bueno, yo te llamaré Paqui. Es tu nombre.

PAQUI.— Como quieras. Pero a mí me gustaría que no pensaras de mí...

CHULI.— Tranquila. Te comprendo. Seguramente te pasa con el Estirao lo que a mí me pasa con Rafa. Es mayor que yo, ¿sabes? Y algunas veces... Pues eso: me domina.

PAQUI.— ¿Y tú te dejas dominar? Estoy segura de que tú eres más inteligente que él y sabes más cosas.

CHULI.— Sí, pero me puede. Como es mayor...

PAQUI.— Lo mismo me pasa a mí con el Estirao.

CHULI.— ¡Pues estamos los dos arreglados!

PAQUI.— No sé qué podríamos hacer.

CHULI.— Yo me lo estoy pensando. Porque si algún día tuviera dinero... ¡Le dejaba plantao!

(Aprieta más el cojín contra su pecho.)

PAQUI.— Lo mismo haría yo con el Estirao. (Pausa.) ¿Por qué no nos vamos juntos, Chuli?

CHULI.—¿Adonde?

PAQUI.— A cualquier parte.

CHULI.—¿Tú tienes dinero?

PAQUI.— NO... ¿Y tú?

CHULI.— (Como luchando consigo mismo y apretando el cojín.) ¡Si yo me atreviera!...

PAQUI.— ¿A qué te tienes que atrever?

CHULI.— A nada, Paqui. (Tirando el cojín sobre la cama.) Y deja ya de soñar. Las cosas que no son, no son.

PAQUI.— Sin embargo, tú me gustas, Chuli.

(Y va a coger el cojín.)

CHUU.— (Alarmado.) ¡Eh, deja ese cojín!

PAQUI.— Sólo lo estoy colocando. Así queda bien, ¿verdad? Todavía no has contestao a mi pregunta.

CHULI.— ¿Qué pregunta?

PAQUI.— ¿Te atreverías a venirte conmigo?

CHULI.— ¿Por qué habría de irme contigo?

PAQUI.— ¿No te gusto? Tú a mí me gustas.

CHULI.— ¿También te vas a cachondear de mí?

PAQUI.— Te lo digo en serio. ¿Por qué no me crees? (CHULI se encoge de hombros. Ella le hace sentarse sobre la cama y se sienta a su lado.) Ven aquí. ¿Quieres que me acueste contigo?

CHULI.— (Asustado.) ¿Cómo?

PAQUI.— Que si quieres que nos acostemos los dos-juntos..,

CHULI.— (Sin salir del susto.) ¿Para qué?

PAQUI.— Para pasarlo bien. Para jugar...

CHULI.—¿Jugar?... A mí no me han enseñado a jugar a eso...

PAQUI.— Verás qué pronto aprendes. (Acercándose más a él.) Yo te enseño...

CHULI.— (Rehuyéndola.) ¿Por qué... no jugamos al parchís?

PAQUI.— (Chasqueada.) Es que yo no sé jugar al parchís.

CHULI.— Yo te enseño.

PAQUI.— Muy bien. Pero con una condición.

CHULI.— ¿Cuál?

PAQUI.— Tú me enseñas a jugar al parchís y yo te enseño a jugar a lo otro.

CHULI.— (Volviendo a asustarse.) ¿Ahora?

PAQUI.— (De nuevo a la carga.) ¿Y por qué no?

CHULI.— Puede llegar Rafa cuando menos lo esperemos.

Y sienta muy mal que le pillen a uno. Eso sí lo sé. Y Rafa...

PAQUI.— (Sin dejarle terminar.) No me vuelvas a mentar a ese mal encarao. ¡Vaya un amigo que tienes!

CHULI.— ¡Pues anda que el tuyo! ¡Ese sí que parece un tipo de lo más violento!

PAQUI.— No lo sabes tú bien. A mí me pega.

CHULI.— ¿Que te pega? ¿Y por qué le aguantas?

PAQUI.— Ya ves tú. Las mujeres, que somos así de tontas.

CHULI.— ¿Qué vais a ser tontas? Ahora, en los tiempos de la emancipación... Bueno, quizá no te falte un poco de razón. Mujeres, como en todas las cosas, las hay tontas y las hay listas.

PAQUI.— Pues yo soy de las tontas. No lo puedo remediar.

CHULI.— ¡Bobadas! Todo está en que dejes de creerlo así. Porque, como te he dicho, en estos tiempos de emancipación...

PAQUI.— (Con admiración.) ¡Qué bien te queda esa palabra!

CHULI.— ¿Qué palabra?

PAQUI.— (Vacilando.) Eman... cipi... Yo no sé decirla.

CHULI.— ¿Emancipación?

PAQUI.— ¡Ésa!

CHULI.— Pues es muy corriente.

PAQUI.— Será corriente para ti, que sabes más. Pero para una pobre ignorante como yo... Eman... cipi... Eman... cipi... ¿Lo ves? Me atasco.

CHULI.— No te preocupes por eso- Las hay con más categoría que tú y hablan peor.

PAQUI.— ¡No me digas!

CHULI.— Te diré. En la oficina donde yo trabajé de ordenanza...

PAQUI.— (Interrumpiéndole.) ¿De ordenanza? ¡Que bien, no!

CHULI.— No tan bien. Porque estuve muy poco tiempo. Luego llegó otro, enchufado del subdirector y me echaron.

PAQUI.— ¡Siempre los enchufes! ¡Qué asco!

CHULI.— Yo no sé de qué estábamos hablando.

PAQUI.— De la eman... cipi...

CHULI.— ¡Ah, sí! Iba a hablarte del subdirector, el que enchufó al que me quitó el puesto. Pues ése, siendo subdirector y todo, decía "poblemas".

PAQUI.— ¿Y cómo se dice?

CHULI.— Problemas, tonta. Si tú sabes decirlo. ¿A que sí?

PAQUI.— (Pronunciando despacio.) Pro-ble-mas.

CHULI.— ¿Lo ves?

PAQUI.— ¡Qué bien! Ya sé más que el subdirector ese.

CHULI.— Sí, pero ese subdirector tiene un sueldo de tres pares de narices, mientras que tú...

PAQUI.— Es verdad. Yo ni siquiera llego al par de narices.

CHULI.— ¿Cómo que no llegas al par? ¡Pues claro que no llegas, Paqui! Porque, si no me equivoco, tú, de sueldo, cero. ¿No es así?

PAQUI.— (Con un gesto de resignación.) ¡Cómo lo sabes! Por eso el Estirao me mete en tantos líos, porque de pelas y sueldo, cero. ¡Y de todo lo demás, también!... (Una pausa. Ha quedado pensativa.) Es triste la vida, ¿eh? Al menos, para algunos, porque otros... (CHULI hace un gesto con hombros y cabeza, como si la dijera: "¡Qué se le va a hacer!" La otra, como sintiéndose filósofa, repite:) ¡Sí, es triste!... (Pausa.) ¡Y también injusta!... (Breve pausa. Luego, con un grito de rebeldía:) ¡No hay derecho!

CHULI.— (Irónico.) ¿Tú crees?

PAQUI.— ¿Es que lo dudas? ¡No hay derecho!

CHULI.— ¡Grítalo más fuerte!

PAQUI.— (Más fuerte, con un grito desgarrado.) ¡No hay derecho! ¡No hay derecho! ¡No hay derecho...!

CHULI.— ¿Te das cuenta? ¡Todavía puedes gritarlo más fuerte! ¡Y todas las veces que quieras! Para eso estamos en democracia y hay libertad de expresión. Pero más no puedes hacer, Paqui. Las cosas no cambian tan fácilmente.

PAQUI.— (Histérica.) ¡No hay derecho, no hay derecho, no hay derecho!... (Se refugia en el pecho de Chuli para desahogarse con su llanto.) ¿Por qué nos ha tocao a nosotros el peor papel, Chuli? ¿Por qué, por qué, por qué?... (Pero se da cuenta que no llora sobre el pecho de Chuli, sino sobre el cojín, que el muchacho interpone entre los dos.) ¿Pero qué es esto? ¿Tampoco me vas a dejar llorar sobre tu pecho? ¿Es que te doy asco? (Y llora más histéricamente.)

CHULI.— (Aturdido.) ¿Qué dices? ¡Si tú me gustas mucho, bonita! (Tira el cojín sobre la cama.) ¡Llora, llora lo que quieras, desahógate conmigo...!

PAQUI.— (Abrazándose más a él mientras con la otra mano palpa el cojín. Por un gesto se ha de notar que cree haber encontrado algo que busca. Aunque en seguida disimula.) ¡Ay, Chuli, Chuli! ¡Mi Chuli...!

CHULI.— (Tumbándola sobre la cama.) ¡Morronga! ¡Mi Morronguita...!

(Empieza a besarla con deseo mientras se hace el oscuro. Unos instantes en la oscuridad y vuelve la luz. En escena está RAFA, sentado en una silla y bebiéndose un botellín. Llaman a la puerta.)

RAFA.— ¿Quién es? (Nadie contesta. Sin embargo, se repite la llamada, lo que hace que RAFA se levante y, sin hacer ningún ruido, busca debajo de su cama. Saca un enorme garrote y se sitúa detrás de la puerta antes de volver a preguntar:) ¿Quién es?

(Nuevos golpecitos. RAFA, sin moverse de su sitio y valiéndose del garrote, descorre el pasador. La puerta se abre empujada desde fuera y aparece MARIANO EL ESTIRAO, que, al no ver a nadie en la habitación, da unos pasos adentrándose y mirando a uno y otro lado. Se encuentra con RAFA con el garrote en el aire y retrocede con un susto.)

MARIANO.— ¡No!... ¡Vengo en son de paz!

RAFA.— ¿Qué es lo que quieres otra vez?

MARIANO.— (Con tiento, al verse en situación de inferioridad.) Hablar de... negocios...

RAFA.— ¡Ya lo tenemos todo hablao!

MARIANO.— (Protestando.) ¡Eso es lo que tú... te crees! (Termina súfrase con temor ante la amenaza del garrote.) Bueno, ya te he dicho que, de momento, vengo en son de paz.

RAFA.— (Cerrando la puerta.) ¿Sólo de momento?

MARIANO.— (Con un gesto de temor.) ¡Claro! Mientras tú tengas el garrote... (Ante una nueva amenaza.) Quiero decir... que todo depende de que nos pongamos en razón.

RAFA.— (Dominador.) ¡No hay razones que valgan! ¿Es que no te das cuenta de que el asunto no tiene solución? ¿Por qué no robas otra cartera?

MARIANO.— Porque primero tengo que gastarme la pasta que tenéis vosotros.

RAFA.— Nosotros no tenemos nada. ¿Cómo hay que decirte que el Chuli la devolvió al dueño por correo? Una gilipollez, ya lo sé. Pero es así, Y yo lo siento tanto como tú.

MARIANO.— Pues si lo sientes de verdad... a lo mejor estamos todavía a tiempo. Porque eso de la devolución por correo es un cuento chino que os habéis inventao. ¡La pasta la tenéis vosotros!

RAFA.— ¡Yo qué voy a tener, hombre! ¡Ya quisiera yo!

MARIANO.— (Tozudo.) ¡La pasta está dentro de esta casa! ¡Y me la vais a devolver! ¡Por las buenas o por las malas!

RAFA.— ¡Venga ya hombre!

(Le amenaza con el garrote y el otro retrocede. No obstante, se atreve a ponerse gallito.)

MARIANO.— ¡Por las buenas o por las malas! ¿Ves esta navaja? (RAFA le recuerda el garrote y le hace guardársela. MARIANO no tiene más remedio que aceptar la situación.) Sí, sí, de momento tú ganas por lo que ganas. Pero cuando menos lo pienses esta navaja puede abrirse y clavarse en tus tripas. ¿Qué te parece?

RAFA.— (Dueño de la situación, irónico.) ¡Déjate de tonterías, hombre! ¿No decías que venías en son de paz?

MARIANO.— Y es verdad. No quisiera abrir la navaja y hacer la declaración de guerra. Pero si tú te empeñas... (Amenaza de garrote.) Deja el cipote, hombre. Primero se habla lo que haya que hablar.

RAFA.— (Impaciente.) ¿Cómo quieres que te diga que no tengo ese dinero?

MARIANO.— Demuéstramelo.

RAFA.— Demuéstrame tú lo contrario.

MARIANO.— (Volviendo a la puerta.) ¿Puedo decir a la Morronga que pase?

RAFA.— (Desconfiado.) ¿No tiene... armas?

MARIANO.— Hombre, Rafa, si la Morronga es inofensiva... (Gesto de asentimiento de RAFA. El otro abre la puerta.) Pasa, Morronga. (Entra la aludida con cierto temor.)

PAQUI.—Hola...

(Y echa una mirada por la habitación, al garrote de RAFA. No obstante, se tranquiliza al no ver a CHULI, aunque no las tiene todas consigo.)

RAFA.— (Que sigue con su desconfianza, señalando a PAQUI.)

¿Puedo... registrarla?

MARIANO.— ¿Todavía no te fías? (Gesto de RAFA.) Registra.

(RAFA se acerca a PAQUI y empieza a palparla. Ella protesta.)

PAQUI.— ¡Eh, tú, cuidao! ¡Que aunque tengas el garrote te arreo un soplamocos!

MARIANO.— Deja que te registre, Morronga. A ver si así se convence de que no traes ninguna pistola.

PAQUI.— ¡Pero registrar es una cosa y tocar las tetas es otra!

RAFA.— (Justificándose.) Yo no iba con mala intención...

MARIANO.— Bueno, se ha acabao. Ahora, Morronga, dile a éste que no nos chupamos el dedo. Que tú viste la pasta.

PAQUI.— Cuidao, Estirao, no cambies las cosas. Verla, verla... no la vi. Pero la palpé como éste me ha estao palpando a mí.

RAFA.— (Con extrañeza.) Pero ¿qué dices? ¿Qué es eso de que la palpaste?

PAQUI.— Con estas manos.

MARIANO.— ¿Has oído? La palpó. (A ella.) Dile cómo la palpaste.

PAQUI.— Estaba dentro de un cojín que el Chuli no soltaba de sus manos y defendía como gata con hijos. (Yendo hacia la cama de CHUU.) Creo que era este cojín... (Lo coge.) Sí, éste era. No se me despinta.

MARIANO.— Trae acá. (Amenaza de garrote. Y MARIANO, temeroso, pregunta:) ¿Me dejas ver lo que hay dentro? (Un gesto de asentimiento. MARIANO abre el cojín y lo vacía ante los ojos de asombro de RAFA.) Aquí no hay nada.

PAQUI.— Habrán cambiao de escondite. A mí no se me despinta nada y sé que palpé los billetes.

RAFA.— ¿Cuándo palpaste los billetes? ¿Y cómo sabes que eran billetes sólo por el tacto? ¿Qué galimatías es éste?

(PAQUI va a decir algo, pero MARIANO se adelanta.)

MARIANO.— Verás... Te lo voy a explicar yo. Porque nunca he dejao de sospechar que el Chuli nos estaba engañando con el cuento de la devolución por correo. Por eso mandé a ésta de embajadora, para que le sonsacara. Porque las mujeres son más del cuerpo diplomático que nosotros y saben sonsacar mejor que nadie lo que otros quieren ocultar. Así es que la mandé en misión oficial.

RAFA.— ¿En misión oficial?

MARIANO.— En misión oficial mía, para que lo entiendas.

RAFA.— Si lo entiendo, lo entiendo. Pero no creo que el Chuli dijera que tenía ese dinero.

MARIANO.— Decirlo, no lo dijo, pero... (A PAQUI.) Anda, Morronga, explícaselo tú con detalles.

PAQUI.— Vamos por partes. Yo, así, de entrada, disimulando mis intenciones... (En un movimiento rápido quita el garrote a RAFA y se lo da al otro.) Toma, Estirao...

MARIANO.— (Agarrando el garrote y haciéndose dueño de la situación ante el asombro de RAFA.) Sigue, Morronga.

PAQUI.— Como decía, yo, así, de entrada, disimulé mis intenciones. Por eso pensé que mi primer objetivo para dar confianza al Chuli era hacer el amor con él.

RAFA.— (Con asombro.) ¿Con el Chuli? ¡Qué cosas dices! ¡Pero si es homosexual!

PAQUI.— ¡De eso nada, monada! ¿Cómo va a ser homosexual si se puso morao conmigo?

RAFA.— (Más asombrado aún.) ¡No me digas!

PAQUI.— (Apostándoselas,) ¡Te digo, Rodrigo! ¡Parecía un hambriento! Al principio puso algunos remilgos y dijo que no sabía jugar, pero después, cuando se 3e despertó el instinto... ¡Ya lo creo que sabía! ¿Homosexual es así como marica? ¡Pues no, hijo, no! ¿Cómo va a ser homosexual si me lo hizo pasar mejor que éste? (Por Mariano.)

MARIANO.— ¡No hace falta que te pares en detalles, cono!

PAQUI.— Pero si tú me has dicho que explique...

MARIANO.— Sólo los detalles que nos interesan.

PAQUI.— Muy bien. Pues voy al grano. (A RAFA.) El Chuli no se separó del cojín en todo el tiempo. Con una mano me agarraba a mí; con la otra, al cojín, que no le perdía de vista. Con decirte que no se separó del cojín ni siquiera en el momento culminante.

MARIANO.— (A RAFA.) Quiere decir el orgasmo.

PAQUI.— Bueno, el orgasmo lo llamas tú. Yo lo llamo el momento culminante.

MARIANO.— Al grano, Morronga, al grano.

PAQUI.— Pues eso: que no se separó del cojín. Pero yo pude palparlo varias veces, entre achuchón y achuchón. Y al tacto se notaba algo así como papeles, o sea, billetes de banco, que a mí no se me despintó. Y luego, al marcharme, quise, también disimuladamente, llevarme el cojín. Pero ya no me salió el truco. El se dio cuenta y me lo quitó. Se puso hecho un fiera. Peleamos y me echó a la calle con cajas destemplas. Eso es todo.

MARIANO.— (A RAFA.) ¿Qué me dices ahora?

RAFA.— (Perplejo.) Que no me lo explico.

MARIANO.— (Amenazando.) ¿Quieres que abra la navaja? (La saca.)

RAFA.— Te estoy diciendo lo que sé. ¡Pero yo creo que el Chuli nos ha engañao a todos!

MARIANO.— (Resopla, con un gesto de paciencia.) ¡Mira, que abro la navaja!

PAQUI.— ¡Guárdala, Estirao, que yo creo que está diciendo la verdad!

MARIANO.— (Conteniéndose a duras penas.) ¿Qué verdad?

PAQUI.— Que no sabe nada de la pasta. Que sí, que es el Chuli el que nos está engañando a todos. Que el Chuli no tiene un pelo de tonto en todo su cuerpo, que se lo he visto yo muy bien.

RAFA.— ¡Claro que es así! ¡Nos ha engañao a todos! ¡Hasta a mí, que le creía un mosquita muerta! ¿Cómo es posible que no me haya dao cuenta?

MARIANO.— (Furioso.) ¿Dónde está el Chuli?

RAFA.— Déjamelo a mí. El Chuli es cosa mía.

MARIANO.— (Más furioso aún.) ¿Dónde está el Chuli?

PAQUI.— Creo que tiene razón, Estirao. Si él habla con el Chuli podría sacarle la verdad mejor que nosotros. Y hasta puede que recupere la pasta. (MARIANO vuelve a resoplar.) ¡Cálmate, Estirao, que te pierdes!

(Otro resoplido. Intenta calmarse inútilmente.)

RAFA.— Creo que podré recuperar el dinero. Podemos ir a medias.

MARIANO.— (Con un bufido.) ¿A medias? ¿Cómo te atreves? ¡Yo hice todo el trabajo y la pasta es mía!

(Le amenaza con la navaja.)

PAQUI.— Hombre, Estirao, al fin y al cabo, si colabora, algo tendrás que darle. Es mejor no armar más follones.

MARIANO.— (Después de dudarlo un poco.) ¡Pero no a medias! [Yo hice todo el trabajo!

RAFA.— Todo lo que tú quieras, pero ahora ninguno de los dos tiene los monis. Falta el golpe final. Y ése le daré yo mejor. Conozco bien al Chuli.

MARIANO.— ¡No me fío!

PAQUI.— Fíate, Estirao, fíate. Por las malas te pierdes.

(Otro resoplido. No obstante, RAFA se atreve a decir;)

RAFA.— ¿Me das al menos el cuarenta por ciento?

MARIANO.— ¡El veinticinco!

RAFA.— ¡El treinta!

MARIANO.— Primero haz el trabajo. Después hablaremos.

RAFA.— De acuerdo.

MARIANO.— (Amenazador.) ¡Pero si intentas jugármela nos veremos las caras! ¡No lo olvides! (Enseña la navaja.) ¿Ahora está cerrada! ¡Pero si me engañas, abro la navaja!

(Va hacia la salida. Paqui detrás de él.)

PAQUI.—¡Un poco de calma, Estirao, que te pierdes!

(Se van los dos. Cuando se cierra la puerta, RAFA emite un bufido. Pero la puerta vuelve a abrirse y aparece PAQUI con el garrote.)

PAQUI.— Toma, Rafa. Para que te defiendas de los atracos, que la vida está muy fea en estos tiempos.

(Al fin hace mutis ante el asombro de RAFA, que, al queda solo, vuelve a rellenar el cojín y lo pone en el sitio que estaba. De pronto tiene una idea. Empieza a buscar en todas partes: en los cajones de las mesillas, entre las ropas de la cama, etc. Se abre la puerta y entra CHARO. Entonces Rafa deja su búsqueda.)

CHARO.— ¿NO está Chuli?

RAFA.— (De mal humor.) ¿Qué te traes tú entre manos con el Chuli?

CHARO.— ¿Yo? Nada.

RAFA.— ¿A ti te ha dicho algo de un cojín?

CHARO.— ¿Un cojín en donde guarda las cartas de su madre?

RAFA.— (Con cara de extrañeza.) ¿Qué me dices? ¿Qué cartas son ésas?

CHARO.— Unas cartas que le escribió su madre enferma antes de morir.

RAFA.— ¿Seguro que eran de su madre?

CHARO.— Claro. ¿De quién querías que fueran?

RAFA,— Me estás haciendo un lío. Quiero decir: ¿seguro que eran unas cartas lo que guardaba en el cojín?

CHARO.— ¿Qué otra cosa podía ser? ¿Dónde está Chuli?

RAFA.— ¡Eso quisiera saber yo! ¡Porque se va a enterar de lo que vale un peine!

CHARO.— (Curiosa.) ¿Pero qué os pasa? ¿Ya os vais a pelear otra vez?

RAFA.— ¡Es que tú no te enteras de nada! Pero yo tengo la sospecha de que nos ha engañao a todos. El dinero de esa cartera no lo ha devuelto por correo. Se ha quedao con él.

CHARO.— ¡Sí lo ha devuelto!

RAFA.— ¡NO!

CHARO.— ¡Sí!

RAFA.— ¿Cómo lo sabes?

CHARO.— Porque me ha encargao a mí poner el giro a su dueño. Y ahora mismo acabo de hacerlo. Aquí está el resguardo.

RAFA.— (Cae sentado en una silla, anonadado.) No lo entiendo. Si dijo que lo había devuelto el otro día.

CHARO.— ¡No era verdad!

RAFA.— ¿En qué quedamos?

CHARO.— El otro día no era verdad. Ahora sí es verdad.

RAFA.— (Hecho un lío.) Entonces... ¡Sí nos engañó!

CHARO.— Incluso a mí, que soy como su madre.

RAFA.— ¡Déjate de tonterías! ¿Cómo vas a ser su madre? Te engañó como a todos, el maricón.

CHARO.— A ver si tienes cuidao con la lengua cuando hables de Chuli.

RAFA.— ¿Encima le defiendes?

CHARO.— No condenes antes de saber. El Chuli, como nos pasa a cada quisque, tuvo una mala tentación. Eso es todo. Hasta pensó en fugarse con el dinero y la chica ésa. Porque, de homosexual, nada. Eso lo sé yo de muy buena tinta.

RAFA.— ¿Contigo también? ¿No decías que sólo hacías de madre?

CHARO.— ¿Quieres dejar ya el cachondeo con el chico?

RAFA.— ¡No estoy de cachondeo! ¡Es que ha venido otra vez el Estirao reclamando el dinero! (Dando vueltas.) ¡No me lo explico! ¡No me explico lo que está pasando!

CHARO.— No pasa nada. Sólo que el Chuli ha pensao que así te ayudaba a salir del lío en el que te has metido.

RAFA.— ¿Yo? Pero si ha sido él quien lo ha complicao todo.

CHARO.— Vamos a ver. ¿Quién robó la cartera? Tú.

RAFA.— El Estirao.

CHARO.— Y luego tú al Estirao. Y la policía andará sobre la pista porque el dueño lo habrá ya denunciao. ¡Hombre, que eran casi cien mil pesetas!

RAFA.— Lo suficiente para vivir unos días. ¿De qué vamos a vivir ahora? Además, el Estirao ha venido amenazándome con una navaja. ¡Y va a volver! Porque sospecha que le estamos engañando entre todos y nos cachondeamos de él. ¿Me oyes? ¡Ha venido amenazándome y el día menos pensao me pega un navajazo!

(Aparece el CHULI en la puerta a tiempo de oír estas palabras. Viene maltrecho, con un ojo morado, jadeante.)

CHULI.— (Al entrar.) ¡No te preocupes! ¡El navajazo me lo ha dado a mí!

(Se deja caer en una silla.)

CHARO.— (Asustada.) ¡Chuli! ¡Chuli!

RAFA.— ¿Que te ha dao un navajazo? ¿Dónde?

CHULI.— ¡En mitad de la boca del estómago!

CHARO.— ¡Chuli! ¡Chuli! (Levantándole la camisa.) ¿Dónde está la herida?

RAFA.— (Registrándole el cuerpo,) ¡Yo no veo ninguna herida!

CHULI.— Si lo peor de todo es lo del ojo, que casi no veo.

RAFA.— (Casi desnudándole.) ¿Dónde está el navajazo?

CHULI.— Es que me ha dao un navajazo sin navaja. ¡Si no es más que un desgraciado! ¡Más desgraciado que nosotros! ¿Os acordáis de la pistola que traía el otro día? Era de juguete, ¿no? Pues la navaja tampoco sirve para nada porque no tiene hoja. Sólo el mango. Y me ha dado un mangazo en la boca del estómago que... ¡menos mal que no había comido! Ahora, que yo le he dejado revolcándose por el suelo del puntapié que le he pegado en los testículos.

RAFA.— ¡Cono, Chuli, en los cojones!

CHULI.— En los testículos, Rafa, que hay una señorita delante.

RAFA.— ¿Te das cuenta, Chuli, de la que has armao al devolver el dinero?

CHULI.— Y sí no lo devuelvo es peor, Rafa, porque el dinero fácil siempre trae muchos líos.

RAFA.— Más líos trae el no tenerlo. ¿De qué vamos a vivir ahora?

CHULI.— De lo que hemos vivido siempre: ¡de milagro!

CHARO.— ¡Y que lo digas! ¡Porque ese es el pan nuestro de cada día! ¡Vivir de milagro!

(Y, de repente, irrumpen de nuevo MARIANO y PAQUITA. El primero con un revólver.)

MARIANO.— ¡Que nadie se mueva! ¡Esto es un atraco!

(RAFA y Charo obedecen y levantan las manos. Pero el Chuli se lo toma a risa, con mucho cachondeo.)

CHULI.— (Sin dejar de reír.) ¡Ay! ¡Un atraco! ¿Y qué os vais a llevar de aquí, majos? ¡Como no sean las cucarachas! (A RAFA y CHARO, que continúan con las manos en alto.) ¡No tengáis miedo, que la pistola es de juguete! ¿No os acordáis?

MARIANO.— De juguete, ¿eh? (Y para demostrar que no es así efectúa dos disparos al aire, aunque el mismo queda asustado de su acción.) ¿Queréis otra demostración?

(RAFA, CHARO y Chuli salen corriendo, asustadísimos)

CHULI.— ¡Arrea! ¡Es una pistola de verdad!

CHARO. — ¡Corre!

RAFA.— ¡Qué bestia!

(Desaparecen.)

MARIANO.— (Que todavía no cree en lo que acaba de hacer, mirando a la pistola, a PAQUI:) ¡LO he hecho, Morronga! ¡Me he atrevido a disparar!

PAQUI.— Pero ¿no te das cuenta de lo que te tiembla el pulso? ¡Y eso que has disparao sólo al aire! Acuérdate de lo que te he dicho, Estirao: ¡tú no has nació para estas cosas!

MARIANO.— (Tratando de crecerse.) ¡Pues a todo hay que hacerse, Morronga! ¡Para algo me he arriesgao a robar esta pistola!

PAQUI.—¡No digas cosas raras, Estirao! Has robao una pistola que sólo tenía dos balas. Tú mismo lo comprobaste. ¡Y las has gastao en salvas!

(MARIANO comprueba lo que ha dicho PAQUI apretando el gatillo que, ahora, como es natural y de acuerdo con lo dicho en el diálogo, no produce ningún disparo. Un gesto de rabia.)

MARIANO.— ¡Maldita sea! ¿Y qué hacemos ahora? ¡Nos hemos quedao sin el dinero!

PAQUI.— Tira la pistola, Estirao, que tú no has nació para eso. ¡Hazme caso, que te pierdes!

MARIANO.— (Tirando el revólver.) ¡No quiero perderme, Morronga! Pero ¿qué hacemos para seguir comiendo si no nos dan un trabajo?

PAQUI.— Habrá que pensar algo, hombre.

MARIANO.— ¡Ya está todo pensao, Morronga! ¡Tendré que robar otra cartera! (Ante un gesto de PAQUI.) Sin pistola.

PAQUI.— (Como una advertencia.) Con la mayor limpieza, ¿eh?

MARIANO.— En eso ya sabes que soy un artista, mujer.

PAQUI.— Pues, siendo así, vamos. Y que Dios nos coja confesaos.

(Se disponen a salir de escena mientras empieza a caer el TELÓN

FIN DE

VIVIR COMO PERROS

EL MARIDO BREVE

Comedia en dos actos

Antonio Martínez Ballesteros

PERSONAJES

MARI NIEVES

GUSTAVO

MILAGRITOS

ACTO PRIMERO

(Saloncito en un apartamento de la playa. Una puerta en el foro que da a un pasillo, el cual, por un lado, lleva a la calle, y, por él otro, a la cocina y demás dependencias. Una puerta en el lateral derecho y otra en el izquierdo que conducen a sendos dormitorios. Tresillo de tapicería veraniega y algún que otro mueble del mismo estilo. Al levantarse el telón está en escena MARI NIEVES paseando de un lado a otro mientras estudia un libro o cuaderno que lleva en la mano. Se trata de una chica de unos veinticinco años, poco más o menos. Está intentando memorizar lo que estudia.)

MARI NIEVES.— "La Constitución garantiza el principio de legalidad, la jerarquía normativa..., la publicidad de las normas... la irretroactividad de las disposiciones sancionadoras... no favorables o restrictivas...

(Llega GUSTAVO, de la cocina, muchacho de edad parecida a la de Mari Nieves. Trae un vaso de café con leche sobre una bandeja. Se dirige hacia una mesita situada en un lateral.)

GUSTAVO.— ¿Molesto?

MARI NIEVES.— Mientras no hables...

GUSTAVO.— (A la vez que coloca la bandeja sobre la mesita.) Descuida. Ya sé que has venido aquí a preparar la oposición. Por mí no te preocupes. Desayuno y me voy a la playa.

(Mueve el café con la cucharilla. Empieza a tomarlo. Se quema. Continúa moviendo la cucharilla a la vez que observa a MARI NIEVES.)

MARI NIEVES.— (Siempre en lo suyo.) La Constitución garantiza el principio de legalidad... El principio de legalidad, la jerarquía normativa, la publicidad de las normas... La irretroactividad... irretroactividad... (Perdiendo el hilo por la presencia del otro.) ¿Y Milagritos?

GUSTAVO.—No sé...

MARI NIEVES.— ¿Cómo que no sabes? Es tu mujer, ¿no?

GUSTAVO.— Pero eso no quiere decir que... Bueno, creo que está durmiendo.

MARI NIEVES.— ¿Todavía?

GUSTAVO.— Ya sabes cómo es. Le gusta quedarse en la cama. Y finge que duerme.

MARI NIEVES.— ¿Y por qué tiene que fingir? (Gustavo se encoge de hombros.) ¿Sabes la hora que es?

GUSTAVO.— Más de las once. Yo ya me he dado una vuelta por la playa.

MARI NIEVES.— (Con mala uva.) Y has vuelto a desayunar.

GUSTAVO.— Claro... (Breve pausa.) Por cierto, no encuentro nada para mojar en el café. ¿Dónde tienes las galletas?

MARI NIEVES.— (Seca,) ¡No hay galletas!

GUSTAVO.— ¿Se terminaron?

MARI NIEVES.— ¡Claro!

GUSTAVO.— ¿Algún bollito? ¿Magdalenas?

MARI NIEVES.— Tampoco.

GUSTAVO.— Entonces mojaré algo de pan. (Levantándose.) Sobraría algo de ayer.

MARI NIEVES.— (Cortante.) ¡Nada!

GUSTAVO.— (Parándose.) ¿Cómo que nada?

MARI NIEVES.— (Siempre con la misma mala uva.) Donde se pone y no se repone...

GUSTAVO.— (Sin saber qué hacer.) ¿Quieres que salga yo a comprar unas galletitas?

MARI NIEVES.— NO estaría mal, ¿no?

GUSTAVO.— (Clavado en el suelo, sin moverse.) Tenías las provisiones justas, claro.

MARI NIEVES.— Exacto.

GUSTAVO.— Y hemos venido nosotros a molestar. Ya se lo dije a Milagritos. Pero ella se empeñó en que viniéramos a verte. Ya sabes como es ella.

MARI NIEVES.— Y tú.

GUSTAVO.— Bueno, me tomo el café y salgo a comprar las galletas, ¿vale? (Se sienta.) Con algo tenemos que contribuir.

(MARI NIEVES le mira con cierta ironía. GUSTAVO se toma el café de un trago. Se limpia la boca y se pone en pie.)

MARI NIEVES.— (Irónica.) Te vas a atragantar.

GUSTAVO.— Es que no quiero molestar más. Te dejo que estudies. (Se dirige a la salida. Se detiene.) Mari Nieves...

MARI NIEVES.— ¿Qué quieres ahora?

GUSTAVO.— Anoche, cuando saliste con Milagritos a dar una vuelta por el puerto, llamaron por teléfono.

MARI NIEVES.— ¿Quién era?

GUSTAVO.— No contesté. Como nos dijiste que no querías que tu madre supiera que estamos aquí contigo...

Por si acaso era ella...

MARI NIEVES.— Hombre, Gustavo, tampoco hay que exagerar. Si estáis aquí, estáis aquí. Y no va a pasar nada.

GUSTAVO.— Yo, por si acaso... Como tú lo dijiste...

(Viendo que ella sigue sus paseos enfrascada en su libro.)

Me voy a comprar las galletas...

(Mutis por el pasillo y hacia la calle. MARI NIEVES se sienta ahora y sigue estudiando. Llega MILAGRITOS por la puerta de la izquierda. También de edad parecida.)

MILAGRITOS.— ¿Se ha ido ya?

MARI NIEVES.— ¿Qué os pasa?

MILAGRITOS.— Lo de siempre.

(Mueve el café con la cucharilla. Empieza a tomarlo. Se quema. Continúa moviendo la cucharilla a la vez que observa a MARI NIEVES.)

MARI NIEVES.— (Siempre en lo suyo.) La Constitución garantiza el principio de legalidad... El principio de legalidad, la jerarquía normativa, la publicidad de las normas... La irretroactividad... irretroactividad... (Perdiendo el hilo por la presencia del otro.) ¿Y Milagritos?

GUSTAVO.— NO sé...

MARI NIEVES.— ¿Cómo que no sabes? Es tu mujer, ¿no?

GUSTAVO.— Pero eso no quiere decir que... Bueno, creo que está durmiendo.

MARI NIEVES.— ¿Todavía?

GUSTAVO.— Ya sabes cómo es. Le gusta quedarse en la cama. Y finge que duerme.

MARI NIEVES.— ¿Y por qué tiene que fingir? (Gustavo se encoge de hombros.) ¿Sabes la hora que es?

GUSTAVO.— Más de las once. Yo ya me he dado una vuelta por la playa.

MARI NIEVES.— (Con mala uva.) Y has vuelto a desayunar.

GUSTAVO.— Claro... (Breve pausa.) Por cierto, no encuentro nada para mojar en el café. ¿Dónde tienes las galletas?

MARI NIEVES.— (Seca.) ¡No hay galletas!

GUSTAVO.— ¿Se terminaron?

MARI NIEVES.— ¡Claro!

GUSTAVO.— ¿Algún bollito? ¿Magdalenas?

MARI NIEVES.— Tampoco.

GUSTAVO.— Entonces mojaré algo de pan. (Levantándose.) Sobraría algo de ayer.

MARI NIEVES.— (Cortante.) ¡Nada!

GUSTAVO.— (Parándose.) ¿Cómo que nada?

MARI NIEVES.— (Siempre con la misma mala uva.) Donde se pone y no se repone...

GUSTAVO.— (Sin saber qué hacer.) ¿Quieres que salga yo a comprar unas galletitas?

MARI NIEVES.— No estaría mal, ¿no?

GUSTAVO.— (Clavado en el suelo, sin moverse.) Tenías las provisiones justas, claro.

MARI NIEVES.— Exacto.

GUSTAVO.— Y hemos venido nosotros a molestar. Ya se lo dije a Milagritos. Pero ella se empeñó en que viniéramos a verte. Ya sabes como es ella.

MARI NIEVES.— Y tú.

GUSTAVO.— Bueno, me tomo el café y salgo a comprar las galletas, ¿vale? (Se sienta.) Con algo tenemos que contribuir.

(MARI NIEVES le mira con cierta ironía. GUSTAVO se toma el café de un trago. Se limpia la boca y se pone en pie.)

MARI NIEVES.— (Irónica.) Te vas a atragantar.

GUSTAVO.— ES que no quiero molestar más. Te dejo que estudies. (Se dirige a la salida. Se detiene.) Mari Nieves...

MARI NIEVES.— ¿Qué quieres ahora?

GUSTAVO.— Anoche, cuando saliste con Milagritos a dar una vuelta por el puerto, llamaron por teléfono.

MARI NIEVES.— ¿Quién era?

GUSTAVO.— No contesté. Como nos dijiste que no querías que tu madre supiera que estamos aquí contigo... Por si acaso era ella...

MARI NIEVES.— Hombre, Gustavo, tampoco hay que exagerar. Si estáis aquí, estáis aquí. Y no va a pasar nada.

GUSTAVO.— Yo, por si acaso... Como tú lo dijiste...

(Viendo que ella sigue sus paseos enfrascada en su libro.)

Me voy a comprar las galletas...

(Mutis por el pasillo y hacia la calle. MARI NIEVES se sienta ahora y sigue estudiando. Llega MILAGRITOS por la puerta de la izquierda. También de edad parecida.)

MILAGRITOS.—¿Se ha ido ya?

MARI NIEVES.— ¿Qué os pasa?

MILAGRITOS.— Lo de siempre.

MARI NIEVES.— No sé cómo lo aguantas.

(MILAGRITOS sin hacer caso al reproche, sale al pasillo en dirección a la cocina. MARI NIEVES continúa estudiando.)

MARI NIEVES.— (Memorizando.) "La Constitución española garantiza... La Constitución española garantiza... garantiza...

(Y es interrumpida por la voz de MILAGRITOS.)

MILAGRITOS,— (Fuera.) ¡Mari Nieves!

MARI NIEVES.— ¿Qué pasa?

MILAGRITOS.— (Reapareciendo en la puerta.) ¿No hay galletas?

MARI NIEVES.— Para ti, sí; es que las he escondido para que no las vea Gustavo. (Levantándose.) Te voy a enseñar el escondite. (Va a salir con MILAGRITOS cuando suena el teléfono.) Coge el teléfono, ¿quieres?

(Se va por el pasillo.)

MILAGRITOS.— (Al teléfono.) ¿Diga?... ¿Diga?...

(Hace un gesto de extrañeza y cuelga. Vuelve MARI NIEVES con una caja de cartón.)

MARI NIEVES.— Aquí tienes las galletas. (Las suelta sobre la mesa.) ¿Quién era?

MILAGRITOS.— No lo sé. Ella misma dijo que se había equivocado. MARI NIEVES.— ¿Ella? ¿No sería mi madre?

MILAGRITOS.— Ahora que lo dices/ me pareció una voz conocida. Aunque no, dijo que se equivocó. Voy a prepararme el café.

MARI NIEVES.— (Reparando en el vaso de GUSTAVO.) Podías enseñarle a recoger las cosas.

MILAGRITOS.— ¿Qué cosas?

MARI NIEVES.— ¿No lo ves? Desayunó y dejó aquí su cacharro. Toma llévatelo.

(Lo recoge y se lo da a MILAGRITOS, que se va con ello a la cocina. MARI NIEVES va a sentarse para proseguir con su estudio cuando vuelve a sonar el teléfono. Acude a la llamada.)

MARI NIEVES.— ¿Sí?... Hola, mamá, ¿fuiste tú la de antes?... No, no te has equivocado. Es que hay alguien conmigo en el apartamento. Se trata de Milagritos; tú la conoces... No, sola no; ha venido con su marido... Sí, los dos. Estaban en un camping de aquí cerca y se les ocurrió venir a hacerme una visita... Sí, han dormido aquí, porque tenemos sirio suficiente. Papá se marchó al día siguiente de marcharte tú. Si querías hablar con él, lo siento... ¿No ha aparecido por casa todavía?... ¿Cómo voy a saberlo yo?... (Vuelve MILAGRITOS con su café y empieza a desayunar.) Mamá, en la primera oportunidad debes hablar con él y aclararlo todo de una vez. Así no podéis seguir... No, mamá, eso sí que no. A mí no me fastidiéis más. Yo me quedo aquí, que estoy más tranquila sin saber de vuestros líos... Estoy bien, mamá. Lo importante es que tú y papá... ¿Cómo que no me preocupe? Eres mi madre, ¿no?... Sí, mamá, tendré cuidado... De acuerdo, te llamo...

(Cuelga con un gesto de mal humor. La otra, con la boca llena, pregunta:)

MILAGRITOS.— Lo de siempre, ¿no? (MARI NIEVES no contesta y se sienta, pensativa.) No sé qué hacen que no se separan.

MARI NIEVES.— ¿Y dices tú eso? ¿Por qué no te separas tú de Gustavo?

MILAGRITOS.— (Sin dejar de comer galletas.) Ya ves. Es que yo le quiero.

MARI NIEVES.— Si no le dejas tu, te va a dejar el a ti.

MILAGRITOS.— ¿Cómo puedes decir eso? Es mí marido.

MARI NIEVES.— Te va a durar poco. Será un marido breve. O, si no, al tiempo.

MILAGRITOS.— ¿Qué entiendes tú de estas cosas? Nunca has estado enamorada.

MARI NIEVES.— No digas tonterías. Para algo se tiene la cabeza, ¿no?

MILAGRITOS.— ¿Le dices eso a tu madre?

MARI NIEVES.— Para lo que me sirve... (Moviendo la cabeza.) La verdad es que no os entiendo a ninguna de las dos.

MILAGRITOS.— Ya lo sé. Porque tú...

MARI NIEVES.— (Cortándola.) No me repitas siempre lo mismo. Cuando se ve que las cosas no van bien es inútil engañarse. Fíjate en mi madre.

MILAGRITOS.— No todos los casos son iguales.

MARI NIEVES.— Cada cual se consuela como puede.

MILAGRITOS.— Tú conoces a Mercedes y a Ricardo.

MARI NIEVES.— ¿Y qué?

MILAGRITOS.— Empezaron muy mal. Ahora están a partir un piñón. Y, si te acuerdas, él parecía que se había cansado del matrimonio. Ya ni se acostaba con ella. Hasta que un día...

MARI NIEVES.— Ya sé lo que me vas a decir. Ella supo atraerlo y...

MILAGRITOS.— ¡Eso mismo! Quedó embarazada y las cosas cambiaron totalmente. Por eso yo tengo todavía esperanzas.

MARI NIEVES.— ¿Pero no me tienes dicho que Gustavo no quiere que tengáis hijos?

MILAGRITOS.— SÍ, pero...

MARI NIEVES.— (Sin dejarla de hablar.) Yo misma se lo he oído repetir un montón de veces. Es un fanfarrón y un cretino, y no sé cómo lo aguantas. ¿Cómo te puedes haber enamorado de un hombre así?

MILAGRITOS.— Las cosas del amor no se explican, Mari Nieves.

MARI NIEVES.— Y tanto que no. Porque yo, en tu lugar, oyéndole contar las cosas que cuenta, ya le habría dejado plantado. ¿No sabes lo que va diciendo?

MILAGRITOS.— Me lo imagino.

MARI NIEVES.— El otro día les estaba contando a unos amigotes: "No quiero tener hijos porque los hijos atan mucho y yo no quiero atarme para toda la vida". (Imitando a GUSTAVO.) "Y mi mujer, lo que yo le digo. Antes de acostarme con ella me aseguro de que ha tomado todas las precauciones." ¿A qué precauciones se refiere?

MILAGRITOS.— Déjale que presuma lo que quiera. De una forma u otra, yo le engaño.

MARI NIEVES.— ¿Qué tú le engañas? ¿Con quién?

MILAGRITOS.— No, si no le engaño con ningún otro hombre. Le engaño únicamente con la píldora.

MARI NIEVES.— (Con asombro.) ¿Con la píldora?

MILAGRITOS.— ¿Es que no lo entiendes? Yo siempre le digo que tomo la píldora.

MARI NIEVES.— ¿Y no la tomas?

MILAGRITOS.— Naturalmente. No la tomo porque lo que yo quiero es quedarme embarazada.

MARI NIEVES.— (Sin salir de su asombro.) ¿Para qué?

MILAGRITOS.— ¿Para qué va a ser? Gustavo dice que no quiere un hijo pero yo sí lo quiero.

MARI NIEVES.— Ya. Quieres un crío porque piensas que así...

MILAGRITOS.—De esa manera todo irá mejor. ¿No te he dicho que Mercedes ha recuperado a Ricardo cuando tuvo al niño?

MARI NIEVES.— ¿Y tú crees que Gustavo va a reaccionar del mismo modo que Ricardo? ¡Ten mucho cuidado, no vayas a quedarte embarazada y resulte luego lo contrario de lo que esperas! ¡Tómate la píldora por si acaso! Aunque yo, en tu lugar, y viendo como te van las cosas, no le permitiría a Gustavo que... Bueno, tú ya me entiendes, Es un consejo de amiga.

MILAGRITOS.—En estas cosas no valen consejos, Mari Nieves. Yo te agradezco la buena intención, pero a mi me encanta hacer el amor con Gustavo. Le quiero, a pesar de todo. Y lo paso muy mal cuando me pone a dieta.

MARI NIEVES.— (Asombradísima.) ¿Que él te pone a dieta? ¿Es que encima se da a valer, el muy cretino?

MILAGRITOS.— Bueno, son cosas que tú no comprenderías. Ocurre a todas las parejas. Unas veces se enfada uno y otras veces se enfada otro. Y el que se enfada le pone a dieta al contrario. Es lo normal.

MARI NIEVES.— Sí, pero en este caso el que se enfada es él. Y tú a él, ¿no le pones nunca a dieta?

MILAGRITOS.— Yo estoy siempre dispuesta a cualquier cosa con tal de no llegar a esa situación.

MARI NIEVES.— Pero él sí llega y sin importarle demasiado.

MILAGRITOS.— Eso es lo que me esfuerzo en evitar continuamente.

MARI NIEVES.— ¿Y tu dignidad, Milagritos, dónde la dejas?

MILAGRITOS.— ¡Que no entiendes nada, Mari Nieves!

MARI NIEVES.— ¿Que no entiendo nada? ¿Es que vas a estar toda la vida dependiendo de un tipo así? ¿Rebajándote continuamente? ¡Búscate un trabajo y depende sólo de ti misma!

MILAGRITOS.— ¿Y dónde encuentro yo un trabajo? ¿Cómo puedes decir eso si sabes que tú tampoco lo encuentras?

MARI NIEVES.— Por eso estoy preparando la oposición. ¿Por qué no estudias tú también?

MILAGRITOS.— (Con un gesto de asco.) ¡Uf! ¡Me repelen esos rollos! (Cogiendo uno de los temas de MARI NIEVES.) "Los partidos políticos expresan el pluralismo político...". (Con burla.) ¡Precioso! ¡Yo no me amargo la vida con estas matracas!

MARI NIEVES.— (Con reproche.) ¡Es mejor aguantar a Gusta vito!

MILAGRITOS.— Mujer, hay de todo en el matrimonio. Sus momentos buenos y sus momentos malos. Pero después hacemos las paces y,.. En fin, que me lo hace pasar estupendamente.

MARI NIEVES.— (Dejándola por imposible.) ¡Pues no dejes de tomar la píldora, por si acaso!

MILAGRITOS.— ¡Pero si quiero tener un hijo con él para sujetarle más a mí!

MARI NIEVES.— ¡Allá tú con las consecuencias! ¡No te digo más!

MILAGRITOS.— No te preocupes. Yo estoy preparada para todo y lo deseo mucho. Y creo que estoy ya embarazada.

MARI NIEVES.— ¿De veras?

MILAGRITOS.— Casi estoy segura. Y tengo que darte las gracias, Mari Nieves, porque, en parte, te lo debo a ti.

MARI NIEVES.— (Como protestando.) ¡No me digas!

MILAGRITOS.— Te parecerá raro que yo te meta en esto, pero, verás...

MARI NIEVES.— ¡A mí no tienes que explicarme nada!

MILAGRITOS.— ¡Mujer, no te pongas así! Son cosas que pasan.

MARI NIEVES.— ¡Cosas que pasan, pero que a mí no me importan!

MILAGRITOS.— Que sí, mujer, que te importan. Siempre has sido muy buena conmigo y yo te he tenido por mi mejor amiga.

MARI NIEVES.— Por eso te aconsejo como te aconsejo. Aunque tú no te des cuenta de que lo hago por ti.

MILAGRITOS.— ¡Pero si me doy cuenta perfectamente! Por eso te agradezco que nos dieras cobijo en tu apartamento en el momento más crucial.

MARI NIEVES.— ¡Qué forma de hablar!

MILAGRITOS.— Sí, porque nos habíamos quedado sin dinero. El coche de Gustavo, que no es más que un trasto de museo, se negó a funcionar. Nos echaron del camping. Discutimos. No sabes cómo se pone cuando van las cosas mal. En resumen, si no se me ocurre a mí la idea de venir a tu apartamento a pedirte cobijo, no sé lo que hubiera pasado. Porque estuvimos a punto de separarnos y tirar cada uno por un lado.

MARI NIEVES.— ¿Y por qué no lo hicisteis?

MILAGRITOS.— Tu crees que estoy loca, ¿verdad?

MARI NIEVES.— ¿Y no lo estás?

MILAGRITOS.— Me da igual estarlo o no mientras conserve a Gustavo.

MARI NIEVES.— ¡No me hables más de Gustavo!

MILAGRITOS.— Perdona; ya sé lo que a ti te carga. Pero es que estoy contenta. Porque Dios aprieta, pero no ahoga. ¡Con el apuro que tenía yo en medio de la... tormenta!

MARI NIEVES.— La tormenta de la otra tarde. ¿Dónde os cogió?

MILAGRITOS.— No, si yo me refería a otra tormenta. ¡La que estalló entre Gustavo y yo!

MARI NIEVES.— (Empezando a hartarse.) ¡Otra vez con Gustavíto!

MILAGRITOS.— Es que, en medio de la tempestad... Me refiero, claro está, al follón que tuvimos... Pues se me enciende una lucecita en el cerebro y me acuerdo de la invitación que nos habías hecho hace meses para visitarte en el apartamento...

MARI NIEVES.— ¡Cuidado y no te confundas! ¡Que yo te había invitado a ti sola, y no a Gustavo, en un momento que os vi reñidos! ¡Nunca pensé que vendrías con él!

MILAGRITOS.— Somos matrimonio.

MARI NIEVES.— ¡Ahí está lo malo!

MILAGRITOS.— Bueno, las cosas se han puesto así.

MARI NIEVES.— (Gruñona.) Sí yo llego a saber...

MILAGRITOS.— No te arrepientas de una buena obra, mujer. Porque, al final, ya verás como todo va a salir bien. Y le lo vamos a deber a ti.

MARI NIEVES.— ¡Mira por dónde!

MILAGRITOS.— Claro. Gracias a ti, me parece que ahora estoy embarazada.

MARI NIEVES.— ¡Qué disparate!

MILAGRITOS.— Sí, porque ha sido aquí, en tu apartamento, donde ha ocurrido todo. ¿Te acuerdas que te conté que ya no se acostaba conmigo? Pues la otra noche, cuando tú le encandilaste...

MARI NIEVES.— (Furiosa, sin dejarla seguir.) ¡Protesto! ¿Que yo le encandilé?

MILAGRITOS.— Mujer, no te pongas así. Se encandiló él contigo. Para el caso es lo mismo.

MARI NIEVES.— ¿Cómo va a ser lo mismo? ¿Yo, con un tipo así? (Ante el gesto de MILAGRITOS.) Y perdona, pero es que...

MILAGRITOS.— Si lo comprendo... Ya sé que para ti es tu tipo... así. (Recalca la frase.) Pero un tipo así se puede encandilar contigo. No es imposible.

MARI NIEVES.— Si le dejo yo, claro.

MILAGRITOS.— Y aunque no le dejes. ¿Qué me vas a decir a mí, si le conozco mejor que tú? (Ante el gesto de disconformidad de su amiga.) ¡Que sí, que sí, Mari Nieves, que estos tipos así, por llamarles como tú los llamas, se encandilan en seguida con lo que hay dentro de unas faldas, aunque una no quiera! (Resoplido de Mari Nieves.) Además, se comprende, porque el otro día estabas para comerte, con ese pantaloncito corto y esa blusita que te quedan tan monos.

MARI NIEVES.— (Conteniendo su furia.) ¡No querrás insinuar que me los puse para él! ¡Me ofenderías! Es lo que me pongo todas las tardes cuando vuelvo de la playa. ¡Antes y después de venir vosotros! ¡Es mi costumbre para estar más cómoda!

MILAGRITOS.— No, si yo no pienso eso...

MARI NIEVES.— Pero me parecía que insinuabas...

MILAGRITOS.— Que no insinúo, Mari Nieves, de verdad. Si además no me importaría que se encandilara contigo. Yo no soy celosa y sé que me hiciste un favor.

MARI NIEVES.— (Rabiosa.) ¿Que yo te hice un favor?

MILAGRITOS.— ¡No te enfades ahora conmigo! ¡Y déjame que te explique!

MARI NIEVES.— ¡No me expliques nada!

MILAGRITOS.— ¿Cómo no te voy a explicar, si eres mi amiga? Verás, el caso es así... Tú le encandilas.

MARI NIEVES.— ¡Yo no le encandilo!

MILAGRITOS.— Perdón; él se encandila contigo. Y tú no le haces ni puñetero caso.

MARI NIEVES.— ¡Eso está mejor!

MILAGRITOS.— Exactamente. Le rechazas.

MARI NIEVES.— No exactamente. A mí no me hace falta rechazarle, porque a la primera y más leve insinuación que se permitiera conmigo... (Hace un gesto como de dar una bofetada, pero no termina la frase. La otra no puede evitar la pregunta.)

MILAGRITOS.— ¿Qué pasaría?

MARI NIEVES.— (Conteniéndose.) Pues le pondría una cara muy seria, como de juez... ¡Y él comprendería en seguida que no hay nada que hacer! ¡Faltaría más!

MILAGRITOS.— (Ingenua.) ¿Tú sabes poner cara de juez?

MARI NIEVES.— ¡Cuando quiero, sí! ¿No me ves?

(Y, de verdad, pone una cara muy seria.)

MILAGRITOS.— A pesar de todo, no podrías evitar que él se pusiera a cien por hora.

MARI NIEVES.— Allá él. Yo no estoy dentro de su mente y no sé nada de sus sucios pensamientos. Pero te advierto que en ese caso yo no tendría culpa de nada.

MILAGRITOS.— ¡Pero si yo no te estoy reprochando nada, Mari Nieves! ¡Al contrario! ¡A mí me vino estupendamente!

MARI NIEVES.— No te entiendo.

MILAGRITOS.— ¡Me vino estupendamente que se encandilara contigo la otra noche!

MARI NIEVES.— (Estupefacta.) ¡Me asombras!

MILAGRITOS.— ¡Si es que te llenas de santa indignación y no me escuchas! Verás... Reconstruye la situación. El, encandilado, rechazado, al rojo vivo...

MARI NIEVES.— (Irónica.) ¿Ahora al rojo vivo?

MILAGRITOS.— Al rojo vivo o a cien por hora. Las dos cosas, para que lo entiendas mejor.

MARI NIEVES.— Yo no quiero entender de eso. ¡Y no me sigas contando!

MILAGRITOS.— ¿Por qué?

MARI NIEVES.— Porque me da asco. (Ante la mirada de asombro de MILAGRITOS.) ¡Sí, asco! Cuando oigo hablar de esos individuos, que no piensan más que en el sexo... ¡Y en el sexo, en el sexo, en el sexo! Que no persiguen otra cosa en la vida y que no se les quita un momento de la cabeza... Pues no sé lo que me pasa. ¡Pero se me espeluzna el cuerpo! ¿Es que no te ocurre a ti lo mismo?

MILAGRITOS.— (Con naturalidad.) No... Yo no me espeluzno nunca.

MARI NIEVES.— Pues ya ves: yo sí me espeluzno.

MILAGRITOS.— (Con un gesto de incomprensión.) Será que va en naturalezas...

MARI NIEVES.— Será. Pero a mí no me cuentes cosas de ésas.

MILAGRITOS.— ¿Es que no me vas a dejar terminar de contártelo? Fue una experiencia que podría servirte.

MARI NIEVES.— ¿TÚ crees?

MILAGRITOS.— Naturalmente. Hay que estar preparadas para todo. (Suspiro de MARI NIEVES que la otra interpreta como condescendiente.) Te decía que él, encandilado, rechazado, al rojo vivo o a cien por hora, como prefieras...

MARI NIEVES.— Yo no prefiero nada.

MILAGRITOS.— (Sin hacerle ya caso.) Yo, en el dormitorio ya acostada, esperando a ver... Y él, que me tenía a dieta, pero que también sufría las consecuencias de la dieta, llega y me pregunta: "¿Has tomado ya la píldora?". Sí, le contesto yo.

MARI NIEVES.— (Adivinando.) Y es mentira.

MILAGRITOS.— ¡Claro que es mentira! Pero él se lo cree. Yo sé fingir muy bien, ¿sabes? Y luego él va y me dice: "Prepárate, que jugamos al despelote". Y yo... Bueno, lo demás te lo puedes imaginar.

MARI NIEVES.— (Con gesto digno.) Prefiero no imaginar nada.

MILAGRITOS.— ¡Pero te lo estás imaginando! (Un gesto púdico en MARI NIEVES.) Si estas cosas, ya se sabe, no tienen arreglo... ¡Pues nos pusimos moraos!

MARI NIEVES.— ¡Modera el lenguaje, por favor!

MILAGRITOS.— ¿Qué lenguaje?

MARI NIEVES.— (Con reproche.) ¡Os pusisteis moraos! ¡Cualquiera que te oyera pensaría que lo estabas deseando!

MILAGRITOS.— ¡Y es la verdad! ¿Para qué andar con tapujos? ¡Es mi marido!

MARI NIEVES.— ¡Ya está bien! ¡Hablemos de otra cosa!

MILAGRITOS.— (Ingenua.) ¡Pero si todavía no he terminado de contarte!

MARI NIEVES.— ¿Qué adelantas con todo eso si sigue sin hacerte caso?

MILAGRITOS.— Todo llegará. Porque lo mejor de toda esta historia es que a mí me ha cogido en la fase de ovulación.

MARI NIEVES.— (Sin querer seguir hablando.) No sé lo que es eso.

MTLAGRITOS.— ¿Cómo que no sabes? Ya eres una persona adulta para estar al corriente de estas cosas. Ovulación, fecundación... E hicimos el amor, ¿no lo comprendes? Por eso me da el olfato que he conseguido quedarme embarazada.

MARI NIEVES.— (Conmiserativa.) ¡Pobrecita!

MILAGRITOS.— ¡Si te he dicho que es lo que yo deseaba!

MARI NIEVES.— ¡Ay, Milagritos, Milagritos! ¡Tú no estás bien de la cabeza!

MILAGRITOS.— (Sin oírla.) ¡Pero tengo que confirmarlo en seguida! ¿Conoces aquí a algún ginecólogo? Claro que todavía es pronto. Un embarazo no se declara de la noche a la mañana aunque se haya hecho lo necesario. Habrá que esperar... Bueno, ya me estoy imaginando la cara de Gustavo cuando se entere.

MARI NIEVES.— Mejor no le digas nada.

MILAGRITOS.— Tienes razón. Primero hay que estar segura. Pero esto lo va a cambiar todo.

NARI NIEVES.— ¿Sí, eh? Muchas ilusiones te haces tú. Y ahora, ¿dónde está?

MILAGRITOS.— Supongo que en la playa. Buscando ligue.

MARI NIEVES.— (Con asombro.) ¡El colmo! ¡Tú misma lo admites!

MILAGRITOS.— Porque le conozco.

MARI NIEVES.— ¡Y te quedas tan tranquila!

MILAGRITOS.— Déjale, déjale que disfrute, que como sea verdad lo de mi embarazo ya le tengo pillado.

MARI NIEVES.— ¡Muy seguro lo tienes tú!

MILAGRITOS.—¿Cómo crees que Gustavo iba a ser capaz de abandonarme con un niño?

MARI NIEVES.— ¡Calla, infeliz, que no vas a terminar nunca de aprender!

MILAGRITOS.— Piensa lo que quieras. Pero lo que ocurre es que tu punto de vista no puede coincidir con el mío. Tú no estás casada con Gustavo.

MARI NIEVES.— Afortunadamente.

MILAGRITOS.— Yo a ti tampoco te entiendo. ¿Es que no te gustan los hombres?

MARI NIEVES.— Después de los ejemplos que tengo alrededor...

MILAGRITOS.— ¿Qué ejemplos? Tu padre es majo.

MARI NIEVES.— ¿Por qué no hablamos de otra cosa?

MILAGRITOS.— ¿De qué quieres que hablemos?

MARI NIEVES.— ¿Hasta cuándo pensáis estar aquí?

MILAGRITOS.— (Encogiéndose de hombros.) El coche de Gustavo no funciona.

MARI NIEVES.— ¿Y por qué no lo arregla?

MILAGRITOS.— Lo sabes muy bien. Nos hemos quedado sin una perra. Por eso te pedimos hospedaje.

MARI NIEVES.— Y lleváis aquí una semana. A mí también se me está acabando el dinero.

MILAGRITOS.— (Con un gesto.) ¡No!

MARI NIEVES.— ¿Crees que soy millonaria? Mis padres me dejaron lo justo para mí. Y llevamos una semana comiendo tres bocas.

MILAGRITOS.— ¿Por qué no les dices que todo está muy caro y se te ha acabado el dinero?

MARI NIEVES.— Porque no quiero estar dependiendo de ellos continuamente. Así es que os tenéis que marchar.

MILAGRITOS.— ¿Sin dinero? ¿Cómo?

MARI NIEVES.— Buscaros la vida por ahí.

MILAGRITOS.— ¿Por qué no nos volvemos juntos los tres?

MARI NIEVES.— ¿Juntos?

MILAGRITOS.— Claro. En tu coche. Para gasolina tendrás, ¿no?

MARI NIEVES.— Déjame ya en paz, Milagritos. Ahora tengo que estudiar.

MILAGRITOS.— Y yo.

MARI NIEVES.— ¿TÚ?

MILAGRITOS.— Tengo que estudiar la manera de volvernos a casa Gustavo y yo.

MARI NIEVES.— ¿Y por qué no lo estudia él?

MILAGRITOS.— Ya lo hace. Pero no se le ocurre nada.

MARI NIEVES.— ¿Pero de verdad no tenéis dinero para volver?

MILAGRITOS.— Siempre vivimos al día.

MARI NIEVES.— Sois unos locos los dos.

MILAGRITOS.— Es la única manera de disfrutar un poco. Si estamos siempre pensando en mañana, con el sueldazo que tiene Gustavo...

MARI NIEVES.— Pues él bien que presume. ¿Por qué no busca otro empleo?

MILAGRITOS.— NO, si ya lo hace. No sabes tú lo que se está moviendo últimamente. Dice que le han prometido un puesto importante en una Consejería.

MARI NIEVES.— ¡Castillos en el aire!

MILAGRITOS.— Yo creo que ahora va en serio. Él sabe cultivar ciertas amistades.

MARI NIEVES.— ¿Y esa tía que tiene, a la que siempre recurre cuando está sin blanca?

MILAGRITOS.— ¿La hermana de su madre? Ya se ha cansado. Últimamente ha abusado mucho de ella.

MARI NIEVES.— Y de más gente.

MILAGRITOS.— ¿Crees que a mí me gusta abusar de ti? Pero ¿qué quieres que haga?

MARI NIEVES.— Si a mí no me importa echarte una mano si estás en un apuro, Milagritos. Para eso somos amigas. Lo que me fastidia es que si te ayudo a ti, detrás de ti viene ese marido tuyo que...

(No acierta a terminar la frase.)

MILAGRITOS.— Claro. Detrás de la soga viene el caldero.

MARI NIEVES.— ¡NO te lo tomes a broma!

MILAGRITOS.— ¡Y tú tampoco te lo tomes tan a pecho! ¡Mira que si yo me tomara en serio todo lo que me ocurre! ¡Pero a mí no me gustan los dramas!

MARI NIEVES.— En eso tienes razón.

MILAGRITOS.— Pues entonces, cachondeo. ¡Venga cachondeo! Si es lo que decía mí padre, que era el Pupas: en mi casa no comemos, pero nos reímos mucho.

MARI NIEVES.— (Sin dejarse llevar de la broma.) Muy bien: ¡a reírnos todos! Pero ¿qué hacemos cuando se me acabe el poco dinero que me queda? ¿Comemos cachondeo?

MILAGRITOS.— ¡Pues comemos cachondeo! ¡Si el buen humor engorda! ¿No dicen que contra el hambre no hay pan duro? Verás... Verás lo que nos vamos a reír cuando Gustavito, después de su paseíto por la playa en busca de ligue, vuelva a esta casa, que es la tuya, en busca de pitanza. Y cuando se siente a la mesa, que es también la tuya, y pregunte qué comemos hoy, le digamos nosotras...

MILAGRITOS Y MARI NIEVES.— (A la vez.) ¡Cachondeo! ¡Comemos cachondeo! (Se quedan mirando la una a la otra por haber coincidido en la misma expresión. Luego les da la risa.)

MARI NIEVES.— (Riéndose a pesar suyo.) ¡Ya me imagino la cara que va a poner!

MILAGRITOS.— (Riendo.) ¡No lo sabes tú bien! Porque Gustavo, ante la adversidad, se pone trágico.

MARI NIEVES.— (Sin dejar de reír.) ¿De veras?

MILAGRITOS.— (ídem.) ¡Si le hubieras visto el día que se le averió el coche! Fue la tarde de la tormenta. Sonó un ruido raro y se le paró de pronto. Cara de disgusto de Gustavo, que presiente la desgracia y dice: "¡Soy gafe! ¡Soy gafe! ¡Esta avería es grave...)".

(Casi se revuelca de risa.)

MARI NIEVES.— (Contagiada, riendo.) ¡Me hubiera gustado verlo...!

MILAGRITOS.— (Sin dejar de reír.) Entonces se baja del coche y, ¡catapum!, se mete de patas en un charco. Fíjate, con todo el espacio del mundo tuvo que quedarse el coche en mitad de un charco. Y se escurrió y cayó de culo. ¡Se puso perdido de barro! ¡Yo no me podía contener de risa...!

MARI NIEVES.— (Riendo cada vez más.) ¿Y él?

MILAGRITOS.— (ídem.) ¡Si le hubieras visto qué cara! Cuanto más me reía yo más cara de cabreo se le ponía,.. Y es que a mí me dio por verlo como espectadora, como si no fuera conmigo... Claro que hubiera sido peor que me lo tomara en serio, porque conozco bien a Gustavo y sé que si yo me enfado él se cabrea más. Y como de las dos maneras le sienta mal, yo, cachondeo...

MARI NIEVES.— (Acompañándola en sus risas.) ¡Mucho cachondeo!...

MILAGRITOS.— ¡Si vas a preocuparte por todo...!

MARI NIEVES.— ¡Qué cosas te pasan, Milagritos!

MILAGRITOS.— (Mirando por la ventana.) ¡No te rías! ¡Ahí viene)

(Coge una revista y se pone a hojearla.)

MARI NIEVES.— ¿Por qué disimulas? ¿Es que le tienes miedo? Perdón, si te resulto pesada. Pero yo, en tu lugar, me las buscaba por mi cuenta. Si estudiaras una oposición, como yo, llegaría un día que...

MILAGRITOS.— (Cortándola.) La vida es para vivirla y no amargársela con librotes, Mari Nieves.

MARI NIEVES.— ¡Pues allá tú si quieres seguir aguantándole!

MILAGRITOS.— (Sin tomárselo en serio.) ¡Chist! ¡Calla! ¡Que ahora nos vamos a reír! ¡Verás cómo pregunta por la comida!

(Un silencio. De pronto a MILAGRITOS se le escapa la risa.)

MARI NIEVES.— ¿De qué te ríes?

MILAGRITOS.— Me estoy acordando de cómo se cayó en el charco. ¡Cayó de culo! (Ríen las dos por lo bajo.)

¡Calla! ¡Ya llega!

(Sigue mirando la revista. MARI NIEVES se pone a estudiar. Llega GUSTAVO. Mira a las mujeres. Primero a una; luego a la otra. Se sienta. No sabe qué decir. Hasta que después de unos segundos y por decir algo, rompe el silencio.)

GUSTAVO.— Bueno, ¿qué comemos hoy?

(MILAGRITOS no es capaz de contener la risa a pesar de intentarlo. MARI NIEVES se contagia. GUSTAVO las mira sin entender nada. Pero ellas se ríen más. Y así, riendo, hace mutis MILAGRITOS. GUSTAVO está cada vez más escamado.)

GUSTAVO.— ¿Es que he dicho algo gracioso?

(MARI NIEVES se ríe ya sin disimulos. Escapa al interior, dejándole solo en escena. GUSTAVO se encoge de hombros, con un gesto de incomprensión. Oscuro. Cuando vuelve la luz esta vacía la escena. Empieza a sonar el teléfono. Sale GUSTAVO y atiende la llamada.)

GUSTAVO.— ¿Diga?... (Suelta el teléfono mientras flama.) ¡Mari Nieves! Es tu madre.

(Y sale MARI NIEVES muy alegre, tarareando una canción de moda. Al pasar por delante de Gustavo le besa. GUSTAVO se agarra a ella, ha muchacha protesta débilmente, aunque no le rechaza.)

MARI NIEVES.— (Cogiendo el teléfono.) ¿Sí, mamá? (Escucha mientras forcejea con GUSTAVO, que no la suelta.) No, mamá, no pienses que meto a desconocidos en el apartamento. Es Gustavo, al que ya conoces... (El mencionado se queda quieto.) ¡Pues claro que está aquí Milagritos otra vez! ¿No te lo dije?

GUSTAVO.— (En tono de protesta.) ¡Si no es verdad!

MARI NIEVES.— (Tapando el auricular.) ¿Qué quieres, que le explique que tú y yo...? No lo entendería. (GUSTAVO sigue manoseándola mientras ella, sin rechazarle, se esfuerza en contestar al teléfono.) ¿Qué me dices, mamá? ¿Que estás pensando en venir aquí?

GUSTAVO.— (Soltándose, asustado.) ¡¡No!!

MARI NIEVES.— Pero, mamá.., ¿Por qué no lo dejas para el mes que viene? Ahora tengo aquí a Milagritos y a Gustavo y, por lo tanto, ocupados los dos dormitorios... (Escucha con cierta alarma. Gustavo trata de decirle algo, pero ella impone silencio, con un gesto. Luego tapa el auricular y explica:) Dice que viene de todas maneras. Y que ella y yo nos arreglaremos en la misma habitación.

GUSTAVO.— (Con fastidio.) Entonces tendré que marcharme... (Cambiando repentinamente de idea.) Bueno, nos iremos los dos a otro sitio.

MARI NIEVES.— (Con el auricular todavía tapado.) ¡No!

GUSTAVO.— ¿Cómo que no? Habíamos venido a estar solos.

MARI NIEVES.— Espera, espera... Ya se nos ocurrirá algo.

GUSTAVO.— Al final se dará cuenta de que le has mentido y Milagritos no está con nosotros. Lo mejor será que...

MARI NIEVES.— ¡Calla, que me parece que...! ¡Sí, tengo una idea estupenda!

GUSTAVO.— ¿Qué clase de idea?

MARI NIEVES.— Le diré que va a venir mi padre, Y como están reñidos y ella no quiere verle... (Ya al teléfono.) Por cierto, mamá, hace un rato que ha llamado papá. Dijo que a lo mejor se pasaba por aquí a descansar unos días. Así coincidirás con él... (Escucha con cierto regocijo. Le guiña el ojo a GUSTAVO. Luego contesta al teléfono)Pues tú verás... (Escucha. Y comenta después con disimulado recochineo.) ¡Cómo eres, mamá! Puede que a papá le gustara encontrarse aquí contigo... (Escucha.) Sí, sí; yo te tendré al corriente... (Cuelga y dice a GUSTAVO:) Solucionado.

GUSTAVO.— (Un tanto incrédulo.) ¿En serio?

MARI NIEVES.— Ya no viene. ¿No ves que no quiere ver a mi padre?

GUSTAVO.— Es algo que no termino de entender. Porque... ¿están juntos o separados?

MARI NIEVES.— ¡Yo qué sé! Se juntan y se separan cuando les parece. Yo ya ni les hago caso.

GUSTAVO.— Pues ya es hora de que se aclaren.

MARI NIEVES.— ¿Cómo puedes decir eso? ¿Qué te pasa a ti con Milagritos?

GUSTAVO.— No compares. Yo eso lo tengo muy claro.

MARI NIEVES.— ¿De veras?

GUSTAVO.— ¿NO estoy aquí contigo?

MARI NIEVES.— Lo estás. Pero Milagritos es Milagritos.

GUSTAVO.— ¿Y qué?

MARI NIEVES.— Que mientras no terminéis de legalizar vuestra situación sigue siendo tu mujer.

GUSTAVO.— Realmente ya no es mi mujer.

MARI NIEVES.— Si tú lo dices...

GUSTAVO.— Pero es ella quien no lleva prisa en legalizar las cosas La última vez que quedamos citados con el abogado no acudió a la cita alegando que estaba en la cama.

MARI NIEVES.— (Bromista.) ¿Con otro?

GUSTAVO.— ¡Qué cosas dices! Enferma. Por lo visto tenía fiebre.

MARI NIEVES.— Vete tú a saber.

GUSTAVO.— De todas formas me da igual. ¿Que me importa a mí lo que puedan decir unos papeles? Se puede vivir muy a gusto sin burocracia y sin papeleo. (Abrazándola.) Y tú y yo nos queremos sin papeleo.

MARI NIEVES.— (Coqueta.) ¿Acaso te he dicho yo que te quiero?

GUSTAVO.— Entonces, ¿qué hacemos aquí juntos?

MARI NIEVES.— De veraneo.

GUSTAVO.— ¡Y lo estamos pasando estupendamente! ¡Ven aquí, que te doy un beso! (Vuelve a abrazarla. Ella lucha por soltarse.) ¿Me rechazas?

MARI NIEVES.— ¡No me aprietes tanto!

GUSTAVO.— ¡Y tú no me recuerdes el verano pasado!

MARI NIEVES.— ¿Yo te lo recuerdo?

GUSTAVO.— Claro. Me rechazabas continuamente. Te enfadabas mucho conmigo.

MARI NIEVES.— Era natural, ¿no? Me había venido aquí a estudiar y os colasteis en el apartamento sin que nadie os invitara.

GUSTAVO.— Fue Milagritos. Yo solamente la acompañaba. Pero..., ¿por qué tiene que salir a relucir Milagritos? ¡No quiero acordarme de ella!

MARI NIEVES.— ¡Pobrecilla!

GUSTAVO.— ¿Es que ahora te va a dar lástima?

MARI NIEVES.— Es mi amiga.

GUSTAVO.— No te preocupes de Milagritos. Lo que se acaba, se acaba. Y ahora nosotros... (Queda pensativo.) La verdad es que tiene gracia.

MARI NIEVES.— ¿A qué te refieres?

GUSTAVO.— El verano pasado me odiabas.

MARI NIEVES.— ¡Exagerado!

GUSTAVO.— Bueno, al menos lo parecía. Si hasta me escondías las galletas a la hora del desayuno.

MARI NIEVES.— Es que os lo comisteis todo en pocos días. Al final ya no quedaba nada.

GUSTAVO.— ¡Mentira! Porque cuando yo daba la vuelta, a Milagritos sí le sacabas galletas

MARI NIEVES.— ¿Te lo dijo ella?

GUSTAVO.— Me lo olí yo en seguida. Como también me di cuenta después de otras muchas cosas.

MARI NIEVES.— ¿Por ejemplo?

GUSTAVO.— Que todo tiene una explicación. Porque dicen que del odio al amor no hay más que un paso.

MARI NIEVES.— ¡Vanidoso!

GUSTAVO.— Entonces, ¿por qué me tratabas tan mal, Mari Nieves?

MARI NIEVES.— Ya ves. A veces ni nosotras mismas nos entendemos.

GUSTAVO.— Me tomaste manía. ¿Es que me odiabas de verdad?

MARI NIEVES.— ¡NO digas tonterías!

GUSUAVO.— Ya no quieres acordarte.

MARI NIEVES.— ¿Me estás pidiendo cuentas al cabo del año? ¡Rencoroso!

GUSTAVO.— (Abrazándola otra vez.) ¿Y si lo fuera?

MARI NIEVES.— A lo mejor tenía mis motivos para tratarte mal. Vinisteis a interrumpir mi plan de estudios.

GUSTAVO.— Pero hay tiempo para todo. Ya has visto como aprobaste la oposición.

MARI NIEVES.— Y al fin me he puesto a trabajar y tengo un sueldo que me gano yo sola. Ya no dependo de nadie.

GUSTAVO.— (Insinuante.) De mí.

MARI NIEVES.— De nadie. Puedo hacer lo que me de la gana.

GUSTAVO.— Bueno, mujer, eres libre.

MARI NIEVES.— Por eso estoy contigo. Pero, si me canso, te despido. ¿Está claro?

GUSTAVO.— No, si ya me he dado cuenta de que eres muy...

MARI NIEVES.— ¿Muy, qué?

GUSTAVO.— No sé cómo decirte. ¡Muy tuya! ¿No es cierto?

MARI NIEVES.— Pues tenlo en cuenta. Porque si empiezas a fastidiarme no hay nada que hacer. Lo mismo que te he dicho que sí, después te digo que no. ¡No me gustan los machistas!

GUSTAVO.— Vale, vale. Yo no quiero ser machista.

MARI NIEVES.— Pero a veces lo eres.

GUSTAVO.— Tengamos la fiesta en paz, Mari Nieves. ¿No hemos venido a divertirnos?

MARI NIEVES.— A pasarlo bien.

GUSTAVO.— ¿Es que no es lo mismo?

MARI NIEVES.— No, no es lo mismo. Podemos pasarlo muy bien sin necesidad de divertirnos.

GUSTAVO.— Pero alguna diversión de vez en cuando no la rechazarás, ¿no?

MARI NIEVES.— Si viene por sí sola, sí, Pero sin buscarla. Porque a mí siempre me revienta la gente que anda buscando la diversión a toda costa. Esos que dicen: "¡Hala! ¡Hala! ¡A divertirnos!". Y hacen un montón de gilipolleces.

GUSTAVO.— ¿Y yo soy de esos?

MARI NIEVES.— Yo no de dicho que lo seas. Pero estás avisado.

GUSTAVO.— Ese aviso está de más, cariño. Porque yo no soy así. No me confundas con Milagritos.

MARI NIEVES.— ¿Lo ves? Ya salió otra vez Milagritos.

GUSTAVO.— Es que Milagritos es de esas personas que van buscando divertirse a toda costa. Es una inconsciente. ¿No se lo has oído un montón de veces? (Remedándola.) ¡Cachondeo; cachondeo! ¡Venga cachondeo!

MARI NIEVES.— ¡No te metas tanto con ella!

GUSTAVO.— Tienes razón. Es mejor no acordarse. (.Breve pausa.) ¿Quieres que hoy vayamos a comer fuera?

MARI NIEVES.— Primero iremos a la playa, ¿no?

GUSTAVO.— Si estamos de acuerdo... Pero a mí me gusta planificar el día desde por la mañana.

MARI NIEVES.— Y a mí me gusta dejar que las cosas vayan saliendo por sí solas.

GUSTAVO.— Sí, sí; no me lo recuerdes más. Como tú quieras...

(Y no puede evitar una irónica sonrisa.)

MARI NIEVES.— ¿De qué te ríes ahora?

GUSTAVO.— Me acuerdo otra vez del verano pasado. Llegaste a pensar de mí que no era más que un gorrón.

MARI NIEVES.— (Siguiendo la broma.) Y otras cosas.

GUSTAVO.— Sí, lo de gorrón lo pensaste.

MARI NIEVES.— ¿Y cómo no? Estuvisteis más de una semana viviendo a mi costa.

GUSTAVO.— Nos habíamos quedado sin blanca. No puedes imaginarte lo mal que estábamos de pelas. Ahora la cosa ha cambiado.

MARI NIEVES.— Ya lo sé que ha cambiado. ¿Me lo vas a decir a mí?

GUSTAVO.— Me refiero a lo económico. Y a mi situación. Porque hoy puedo presumir de tener un trabajo mejor. Bueno, tú ya lo sabes.

MARI NIEVES.— ¿Tan bien te va ahora?

GUSTAVO.— No me puedo quejar.

MARI NIEVES.— Todavía no me lo has explicado. ¿Cómo lo has conseguido tan fácilmente?

GUSTAVO.— ¿Fácilmente? Bueno, sí. Lo pasé mal estos años. Pero esto no ha sido difícil. Me bastó con arrimarme a ciertos amigos.

MARI NIEVES.— (Con intención.) Del partido.

GUSUAVO.— Hay que espabilarse, ¿no?

MARI NIEVES.— (Irónica.) Has sido más listo que yo.

GUSTAVO.— ¿Por qué lo dices?

MARI NIEVES.— Porque yo tuve que estudiar y aprobar una oposición. En cambio, tú...

GUSTAVO.— Hay que saber elegir el sistema para llegar a algo, cariño. Estudiando se consigue lo que tú. Y nada más que eso.

MARI NIEVES.— Ya. Con una recomendación se llega más arriba.

GUSTAVO.— (Con caradura.) Exactamente.

MARI NIEVES.— ¡Pobre Milagritos!

GUSTAVO.— ¿Otra vez te acuerdas de Milagritos?

MARI NIEVES.— No puedo evitarlo, mi amor. Porque pienso que ella te aguantó los malos tiempos. Y ahora que ganas dinero...

GUSTAVO.— Tampoco hay que exagerar. Hay otros que ganan más y trabajan menos.

MARI NIEVES.— ¡También trabajarás tú mucho!

GUSTAVO.— (Riendo.) Lo menos que puedo.

MARI NIEVES.— ¡Anda, granuja! ¿Por qué no le buscas a Milagritos un enchufe?

GUSTAVO.— ¡No vuelvas a mentarme a Milagritos! Además, que se arregle como pueda. Porque no es más que una calamidad. No sabe entender el mundo en que vive. Imagínate que le digo un día: "¿Por qué no te buscas un trabajo?". "¿En donde?", me contesta ella. Y yo le digo: "Ve de mi parte a ver a Fulano y le dices que quieres trabajar, aunque sea de ordenanza". Y la muy gilipollas se me pone digna... (Imitando a MILAGRITOS.) "¡No me gustan esos métodos!". ¡Pues que aprenda a vivir! ¿No has preparado tú una oposición? ¡Pues que haga ella lo mismo!

MARI NIEVES.— ¿Y no lo intentó?

GUSTAVO.— ¡Sí, lo intentó! ¡Pero la suspendieron! Si no había cogido un libro...

MARI NIEVES.— En eso se parece a ti. Me gustaría saber qué haces en una Consejería de Cultura. ¿No me dijiste que te habían hecho director de publicaciones?

GUSTAVO.— Sin recochineo, Mari Nieves. Simplemente, llevo ese trabajo. No soy director de nada.

MARI NIEVES.— Pero cobras como si lo fueras.

GUSTAVO.— ¿Y qué? Alguien tiene que estar en ese puesto. Mejor que sea yo que cualquier otro.

MARI NIEVES.— No sé... Me habían dicho que el puesto lo habían creado para ti.

GUSTAVO.— ¿Por qué te pones tan crítica? (Con fastidio.) ¿Y por qué estamos hablando de esto? Estábamos hablando de otra cosa.

MARI NIEVES.— De Milagritos.

GUSTAVO.— Tampoco me gusta el tema.

MARI NIEVES.— Y tampoco te gusta que aclaremos la situación.

GUSTAVO.— ¿Qué situación? (Ante el gesto de MARI NIEVES.) Sí, ya sé: la nuestra. Si yo lo tengo muy claro... (Atrayéndola, meloso.) Ya te he dicho que te quiero a ti. (Nuevo gesto de MARI NIEVES.) ¡Y olvídate de Milagritos de una vez!

MARI NIEVES.— No puedo. Es mi amiga.

GUSTAVO.— ¿Y yo, qué soy?

MARI NIEVES.— (Eludiendo la pregunta.) ¿Tú crees de verdad que no le importa?

GUSTAVO.— ¿El qué?

MARI NIEVES.— Lo nuestro. Que nos hayamos venido aquí huyendo de ella.

GUSTAVO.— Pues no sé si le importa o no. Ella siempre finge, disimula. Si te soy sincero, aunque la conozco desde niño nunca sé lo que piensa de verdad. Siempre está de broma y nunca se toma nada en serio.

MARI NIEVES.— Eso es lo que parece.

GUSTAVO.— ¿A que no sabes lo que me dijo el otro día?

MARI NIEVES.— Alguna tontería.

GUSTAVO.— Que no anduviera con tapujos y pamemas. Se refería a lo nuestro. Porque ella lo sabía todo y ya le daba igual.

MARI NIEVES.— Y a mí me dijo algo parecido: que me deseaba de todo corazón que llegara a entenderme bien contigo, ya que ella no lo había conseguido. Y que no me guarda rencor porque soy su mejor amiga.

GUSTAVO.— ¡Vaya, hombre! ¿Y tú lo entiendes? ¿Qué más te dijo?

MARI NIEVES.— Me dijo: "Si Gustavo se enamora de otra, prefiero que sea de ti. ¿Por qué vamos a reñir por eso? Las cosas son como son y nada se puede cambiar. ¿Por qué hemos de dejar de ser amigas?".

GUSTAVO.— (Hecho polvo.) ¡Os ha dado a las dos por la amistad!

MARI NIEVES.— Y me hizo sentirme incómoda.

GUSTAVO.— ¡Tonterías! Se pone así para inspirar lástima. A mí también me dijo que quería seguir siendo mi amiga.

MARI NIEVES.— ¿Y eso es malo?

GUSTAVO.— (Empezando a cabrearse.) ¡Pues no sé si es malo o bueno, pero a mí me saca de quicio!

MARI NIEVES.— ¿Por qué?

GUSTAVO.— ¡Porque sí! ¡Porque, dadas las circunstancias, su obligación es tomárselo en serio! ¡Y ponerse a llorar, y a dar gritos, y a insultarme! ¡Y ponerme a parir! ¡Pero esto, no, por favor; esto no! ¡Es que me pone frenético!

MARI NIEVES.— ¿Y por qué?

GUSTAVO.— ¡Porque no es lo natural!

MARI NIEVES.— Pues tómatelo como si lo fuera, con tranquilidad.

GUSTAVO.— ¿Con tranquilidad? ¡Es que no sé lo que piensa de verdad! ¡Seguro que esta tía trama algo raro!

MARI NIEVES.— (Con reproche.) ¡Esta tía!... No tengas esa idea de ella. Milagritos no es tan retorcida.

GUSTAVO.— Entonces, ¿por qué no nos deja en paz? ¿Por qué nos la encontramos en todas partes con esa son-risita de hermanita complaciente? Si vamos al cine, allí esta' ella también. Si vamos a tomar café en seguida llega ella y lo toma con nosotros. Si vamos a la discoteca; "¡Qué sorpresa! No pensé que os iba a encontrar aquí". ¿Es que no nos vamos a librar nunca de ella? ¡Nos sigue a todas partes! ¿No lo entiendes?

MARI NIEVES.— ¿Por qué te extrañas? Ella es así de tontorrona, pero no lleva ninguna intención oculta.

GUSTAVO.— ¡Pero si yo no quiero verla a ella! Quedamos en que todo había terminado entre nosotros. Me costó que lo aceptara, pero lo aceptó. Al menos de palabra. Lo pusimos en manos de un abogado y me fui de casa de su madre. Porque su madre, después de vivir dos años en la misma casa, me resultaba insoportable. Ya no podía más. Ya no aguantaba ni a la madre ni a la hija. Pues bien, hemos hablado sería-mente de la separación. Todo lo seriamente que se puede hablar con ella. Y nos fuimos cada uno por un lado. Yo me alquilé un piso para mí solo. Pero, a pesar de todo, se me aparece como si fuera la virgen de Fátima.

MARI NIEVES.— (Con un ligero reproche.) ¡No te burles así de ella.

GUSTAVO.— ¡Si es que es así! ¡Si es que se me aparece como la virgen cuando menos lo espero! ¡Y con su carita de no haber roto un plato en su vida y esa son-risita de hermanita mayor comprensiva y complaciente.' (Remedándola.) "¡Qué coincidencia! ¡Todos los días nos vemos!". Y es ella, que se hace la encontradiza. Y cuando no me encuentra se acerca a mi piso por si necesito algo. ¡Vamos, que estoy a punto de estallar! ¿Es que no comprende que un matrimonio separado no es más que un matrimonio separado? ¡Maldita la falta que hace que nos veamos! ¡Si hasta me hizo un regalo el día de mi cumpleaños!

MARI NIEVES.— (Divertida.) ¡Ah, sí! Eso no me lo habías dicho. ¿Qué te regaló?

GUSTAVO.— ¡Una caja de preservativos!

MARI NIEVES.— (Riendo.) ¡No me digas! ¡Eso parece una insinuación!

GUSTAVO.— ¡No te rías! Porque yo también lo pensé así cuando abrí el paquetito, muy bien envuelto en papel de hacer regalos. De esa forma me da a entender que no quiere que tenga un hijo contigo. ¡Como no quise tenerlo con ella!...

MARI NIEVES.— Vamos, hombre, no lo creas así. ¿Tú crees que Milagritos piensa tanto? Simplemente, quiso cachondearse de ti con el regalo, pero nada más. A Milagritos no se le ocurren esas ideas.

GUSTAVO.— ¡Pues a mí me tiene harto! ¿Es que no voy a verme libre nunca de ella?

MARI NIEVES.— ¿Por qué te atormentas ahora? Estamos solos y ella está lejos.

GUSTAVO.— (Tratando de tranquilizarse.) Tienes razón. Hay que aprovechar el tiempo. (Luego, con una duda.) Pero tú no le habrás dicho que estamos aquí.

MARI NIEVES.— ¿Cómo voy a decírselo? Nadie lo sabe.

GUSTAVO.— (Ya tranquilo.) Solos tú y yo. Pongamos en práctica nuestros planes para hoy. (Suena el teléfono. MARI NIEVES va a cogerlo. Él se queja, con cierto fastidio.) ¿A que nos estropean el día?

MARI NIEVES.— (Al teléfono.) ¿Sí?... ¡Hola, papá! ¡Qué sorpresa! ¿No estabas de viaje? (Escucha. Tapa el auricular y se dirige a Gustavo.) Dice que va a venir a descansar unos días.

GUSTAVO.— ¿NO lo dije?

MARI NIEVES.— (Hace una seña a GUSTAVO de que espere y habla al teléfono.) Me parece muy bien, papá. Así te encontrarás aquí con mamá. Sí, hace un rato que llamó y me dijo que mañana llegará... (Guiña un ojo a GUSTAVO. Luego, con cara de guasa, sigue hablando al teléfono.) ¡Cómo eres, papá! ¿Con quién lo ibas a pasar mejor que con tu mujer? ¿Por qué no arregláis lo vuestro de una vez?... ¿Cómo que no lo entiendo? ¡Claro que lo entiendo! Pero es que los dos sois.,. ¡Está bien, cambio de tema! Pero es que me hubiera gustado veros por una vez a los dos juntos... Vale, vale, como tú digas, pero prométeme que me llamarás de vez en cuando para saber dónde estás... De acuerdo...

(Cuelga y queda pensativa.)

GUSTAVO.— No lo pienses más, porque no tiene arreglo. Y a nosotros, ahora, nos favorece. Seguimos estando solos.

MARI NIEVES.— (Sobreponiéndose.) ¿Qué planes te has hecho tú?

GUSTAVO.— Hacer el amor contigo.

(La abraza.)

MARI NIEVES.— ¿Eso es lo que quieres de mí?

GUSTAVO.— Te quiero a ti.

MARI NIEVES.— No me lo repitas tanto.

GUSTAVO.— Los que se quieren hacen el amor, ¿no? Y tú y yo no lo hemos hecho todavía. (Ante un gesto de protesta de ella.) Me refiero en el día de hoy.

MARI NIEVES.— Eres un obseso sexual.

GUSTAVO.— A ti también te gusta.

MARI NIEVES.— Sí, pero...

GUSTAVO.— ¿Qué?

MARI NIEVES.— Si acabamos de empezar las vacaciones. Tendrás que esperar a la noche.

GUSTAVO.— (Persiguiéndola.) No hay necesidad de esperar tanto.

MARI NIEVES.— (Rehuyéndole.) Ahora nos vamos a la playa.

GUSTAVO.— (Suplicante.) Todavía no...

MARI NIEVES.— (Firme.) ¡Ahora! Ya puedes ir poniéndote el bañador.

GUSTAVO.— Nos lo ponemos los dos juntos, ¿vale?

MARI NIEVES.— Ya sé lo que tú persigues, pillín. ¡Hala, ponte el bañador! GUSTAVO.— ¡Los dos a la vez!

MARI NIEVES.— Yo ya lo tengo puesto. (Se lo enseña debajo del vestido.) ¿Lo ves?

GUSTAVO.— (Decepcionado.) No vale. ¿Cuándo te lo has puesto? MARI NIEVES.— ¿Qué más da? Anda, date prisa, que ya tengo ganas de meterme en el agua.

GUSTAVO.— ¡Conmigo!

MARI NIEVES.— Contigo, pero no en la bañera. En la playa. GUSTAVO.— (Resignado.) Está bien. (Va a salir, aunque se detiene a medio camino.) Cariño...

MARI NIEVES.— ¿Qué te pasa ahora?

GUSTAVO.— ¿Qué haremos después del baño?

MARI NIEVES.— Nos iremos a comer.

GUSTAVO.— ¿Y después?

(Vuelve a abrazarla.)

MARI NIEVES.— Ya veremos. Ya te he dicho que no me gusta planear por anticipado. Lo que salga.

GUSTAVO.— Nos echaremos la siesta.

(La arrastra al sofá.)

MARI NIEVES.— No planees nada. Deja que las cosas salgan por sí solas.

GUSTAVO.— (Tumbándola en el sofá.) ¿Y si salen por sí solas?

MARI NIEVES.— (Aceptando ya sus besos.) Ya veremos...

GUSTAVO.— (Sin dejar de, acosarla.) Es que... si las cosas salen por sí solas... no hay por qué esperar a la hora de la siesta...

MARI NIEVES.— (Con la boca tapada por los besos de él.) ¿Tú crees?

GUSTAVO.— (Siguiendo al ataque.) ¿Es que no lo ves?

MARI NIEVES.— (Defendiéndose ya débilmente.) Pero, bueno... ¿qué es lo que pretendes de mí a estas horas?

GUSTAVO.— (Apasionadamente.) Lo que salga, cariño... Lo que salga... (Se estrechan más fuerte el uno contra el otro, sin dejar de besarse.)

MARI NIEVES.— (De pronto, con un grito.) ¡Aaaay!...

GUSTAVO.— ¿Qué pasa ahora?

MARI NIEVES.— ¿Es que no sabes tratarme con más delicadeza?

GUSTAVO.— ¡Eso está hecho, mi vida! ¡Si yo de estas delicadezas entiendo mucho!

(Continúa besándola y aumenta en los dos el entusiasmo. Hasta que, cuando menos lo esperan, aparece en la puerta de entrada MILAGRITOS, con una maleta y su "sonrisa de hermanita complaciente".)

MILAGRITOS.— ¡¡Sorpresa!!

(La aparición la ha hecho después de haber pegado un salto para colocarse en el umbral de la puerta, y, por lo tanto, la sorpresa ha sido mayúscula, igual que el susto, lo cual hace que MARI NIEVES y Gustavo se separen instintivamente, tratando después de disimular inútilmente y arreglándose las ropas.)

MILAGRITOS.— ¿A que no me esperabais?

(Les mira con asombro. MARI NIEVES se lo toma a risa. GUSTAVO mira a MILAGRITOS como sí tuviera intenciones de asesinarla. Se hace un oscuro. Cuando vuelve la luz, MARI NIEVES y GUSTAVO están sentados en el sofá, cada uno en un extremo y dándose la espalda. Silencio. Se nota en seguida que están enfadados. Ni se miran siquiera y da la impresión de que llevan así un largo rato.)

GUSTAVO.— (Después de unos segundos, sin volver la cabeza.) ¿Dónde está ahora?

MARI NIEVES.— (También sin volverse.) Se ha ido a la playa...

(Nueva pausa. Luego GUSTAVO vuelve a romper el silencio con la misma desgana.)

GUSTAVO.— Dos veces...

MARI NIEVES.— (Que no entiende.) ¿Cómo?

GUSTAVO.— A la playa. Dos veces en el mismo día...

MARI NIEVES.— (También con desánimo.) Ha venido a vivir su vida. ¿Es que no la has oído?

GUSTAVO.— Ya... (Breve pausa.) Y a fastidiar a los demás.

MARI NIEVES.— Ella no quiere fastidiar a nadie. Ni siquiera se entera de que fastidia.

GUSTAVO.— ¿Y tú lo crees así?

MARI NIEVES.— ¿Pero no te ha dicho que pases de ella? ¿Que hagas como si no estuviera?

GUSTAVO.— Y así me lo tomé al principio. Como sí no estuviera. Pero tú...

(Hace un gesto.)

MARI NIEVES.— ¡Qué cosas tienes! ¿Quieres hacerlo delante de todo el mundo?

GUSTAVO.— ¡Ella no es todo el mundo!

MARI NIEVES.— Pero es alguien, digo yo. No es un mueble. Y además, tu mujer.

GUSTAVO.— Mi ex-mujer.

MARI NIEVES.— Pero hay que tener un poco de delicadeza y saber esperar.

GUSTAVO.— Llevo todo el día esperando. Desde esta mañana.

MARI NIEVES.— ¡Como que llegó en el momento oportuno!

(Nuevo silencio. Los dos permanecen inmóviles.)

GUSTAVO.— (Cambiando de postura.) ¡Menudo frenazo! Así estoy yo: con el motor recalentado.

MARI NIEVES.— Claro...

(Nueva pausa.)

GUSTAVO.— (Removiéndose otra vez en su asiento.) Yo no lo veo tan claro. ¿Qué significa ese claro?

MARI NIEVES.— Si no hubieras seguido acosándole todo el tiempo y tratando de esconderte de ella...

GUSTAVO.— ¿Y no habías quedado en echarte la siesta conmigo?

MARI NIEVES.— Pero eso fue antes de que llegara.

GUSTAVO.— (Con rabia.) ¡Claro!

MARI NIEVES.— ¿Qué significa ese claro?

GUSTAVO.— Pues eso: que llegó y te quedaste charlando con ella en vez de dormir la siesta conmigo.

MARI NIEVES.— (Como para sí.) ¡Dormir, dice!...

GUSTAVO.— (Con cabreo.) Bueno, dormir, no; lo otro. Me lo habías prometido.

MARI NIEVES.— ¡Qué cosas tienes!

GUSTAVO.— (Cabreadísimo.) ¿Qué cosas tengo yo? ¡Vamos a ver!

MARI NIEVES.— ¿Cómo quieres que me fuera contigo dejándola aquí sola para que pensara que estorbaba? ¡Yo no puedo hacer eso!

GUSTAVO.— En cambio, a mí sí me lo has hecho.

MARI NIEVES.— Hombre, te portaste de un modo tan grosero que yo me sentí en la obligación de compensarla de algún modo. Milagritos es mi amiga y quiero tratarla como a una amiga.

GUSTAVO.— ¡Y yo pago las consecuencias!

MARI NIEVES.— (Con gesto de paciencia.) ¡Cállate! Porque después, cuando se fue a la playa, fui a reunirme contigo en el dormitorio.

GUSTAVO.— ¡Cuando ya me habías hecho esperar más de dos horas!

MARI NIEVES.— ¡Y te habías puesto de mala uva!

GUSTAVO.— ¡Claro!

MARI NIEVES.— ¿Qué significa ese claro?

GUSTAVO.— Que resultó que fuiste tú quien le dio una pista a Milagritos para que supiera dónde estábamos.

MARI NIEVES.— Yo no le di ninguna pista. Es que estuvo en mi oficina. Y le dijeron que me había ido de veraneo.

GUSTAVO.— Una cosa es decir que se va uno de veraneo y otra es informar del sitio exacto.

MARI NIEVES.— Yo no informé a nadie del sitio exacto. En mi oficina no saben nada. Es que ella se lo figuró en seguida.

GUSTAVO.— Como que nos teníamos que haber ido a Canarias. Ahora tenemos dinero.

MARI NIEVES.— Hombre, teniendo aquí el apartamento vacío, que mis padres no vienen nunca... (Pituso.) ¿Nos vamos a la playa?

GUSTAVO.— ¿A encontrarnos con ella? Yo estoy muy bien aquí.

MARI NIEVES.— Perfectamente. Puedes hacer lo que quieras. Yo me voy (Se levanta del sofá y se dirige a la salida.)

GUSTAVO.— ¡Mari Nieves!

MARI NIEVES.— (Deteniéndose.) ¿Qué? ¿Te vienes o no?

GUSTAVO.— ¿Por qué no te quedas aquí conmigo?

MARI NIEVES.— ¿Para qué? ¿Quieres que nos pille otra vez?

GUSTAVO.— Podemos encerrarnos en el dormitorio. Echamos el cerrojo. Y así, si viene...

MARI NIEVES.— El momento ya pasó. Y no salió. Deja de pensar más planes y no le des más vueltas a la cabeza. Ya habrá otra oportunidad.

GUSTAVO.— Sí, pero yo...

MARI NIEVES.— Tú te adaptas a las circunstancias. Lo mismo que yo.

GUSTAVO.— Es que no sé si las circunstancias serán iguales para los dos.

MARI NIEVES.— ¡Vaya, hombre!

GUSTAVO.— Sí, sí; porque yo soy un hombre y...

MARI NIEVES.— ¡Y yo una mujer! ¡Mira tú éste!

GUSTAVO.— Sí, pero... ¿Cómo te diría yo? La naturaleza masculina no es igual que la femenina.

MARI NIEVES.— Evidente. Pero se siente lo mismo, ¿no?

GUSTAVO.— No sé si lo entiendes... Porque un hombre... normal... como yo, después de un recalentamiento...

MARI NIEVES.— (Con asombro.) ¿Qué me dices?

GUSTAVO.— Pues eso: que después de todo lo que ha pasado aquí hoy y de lo que íbamos a hacer... y no hemos podido hacer... Bueno, estoy ya que me duelen los testículos.

MARI NIEVES.— Modera tu lenguaje, por favor.

GUSTAVO.— Si no es una mala expresión lingüística, Mari Nieves. Es que... la realidad es así: ¡me duelen los testículos! (Ante una mirada de ella, le explica:) Eso pasa cuando un hombre no puede desahogarse... sexualmente. ¿Lo comprendes ahora? El recalentamiento. (Ella da un resoplido, como sí quisiera exteriorizar de algún modo la paciencia que tiene en este momento.) Por eso yo te decía...

MARI NIEVES.— ¡A mí no me digas nada!

GUSTAVO.— ¿Es que no podemos hablar?

MARI NIEVES.— (Furiosa.) ¡Después de que te enfadas conmigo y te das a valer, esperando que sea yo quien vaya a hacerte la cucamona! ¡Después de que yo, más sensata que tú, voy a buscarte al dormitorio y me recibes de uñas! ¡Después de que me acusas de dar pistas a Milagritos! ¡Después de que eres tú quien corta la comunicación! Y ahora, cuando ves que me voy a la playa, ¡me sales con ésas!

GUSTAVO.— (Como disculpándose.) Es un poco por necesidad, Mari Nieves, por desfogarme un poco. Ya te he dicho que el dolor de testículos...

MARI NIEVES.— ¡Y acudes a mí como si yo fuera un medicamento! ¡Cuánta delicadeza! ¡Ahora te fastidias!

GUSTAVO.— ¡Mari Nieves! Y sabiendo lo que sabes que me pasa, ¿me vas a poner a dieta?

MARI NIEVES.— ¿Pero es que no te das cuenta de cómo te estás comportando y de la imagen que proyectas ante mí? ¡La de un obseso sexual, sí, algo repulsivo! ¡Igual que un viejo baboso, vicioso, libidinoso y asqueroso! ¡Cuando yo veo que un individuo se atrofia de todo sentimiento humano, y se le llena la imaginación de sexo y más sexo y nada más que sexo, empiezo a sentir náuseas!

GUSTAVO.— ¡Pero, Mari Nieves!...

MARI NIEVES.— ¡Sólo de pensar en ello se me espeluzna el cuerpo! ¡Me bloqueo!

GUSTAVO.— (Con asombro.) ¿Como que te bloqueas? ¿Qué significa eso?

MARI NIEVES.— ¿Es que no está claro? ¡Me bloqueo y punto!

GUSTAVO.— ¿Te bloqueas? ¿Te refieres sexualmente? ¡Eso es nuevo pa mí! ¿Y por qué?

MARI NIEVES.— ¡Por asco, ya te lo he dicho! ¡Porque se me espeluzna el cuerpo!

GUSTAVO.— Al menos ayúdame a bloquearme yo. Dime qué es lo que haces para espeluznarte.

MARI NIEVES.— Ya es hora de que aprendas tú sólito, digo yo. Porque eres un adulto para que sepas dominarte.

(Y sale de escena, muy decidida. GUSTAVO queda chasqueadísimo. No sabe qué hacer. Da vueltas a la habitación, exteriorizando su furia. Se tropieza con el sofá.)

GUSTAVO.— ¡Maldita sea!

(Se lleva la mano a la espinilla. Se sienta en una butaca, frente al público, y enciende el televisor. En seguida se oye un diálogo de un telefilme de serie, de esos que llevan las risas incluidas. Sin embargo, él lo contempla con una cara muy seria, con un gesto de incomprensión por las risas. Rabioso, cambia de canal. También hay otro telefilme de serie. Se oyen unas voces sin que, naturalmente, veamos ¡a imagen, pues la pantalla no está frente al público.)

Voz FEMENINA.— (Muy melosa.) ¿No quieres que hagamos el amor, cariñito?

Voz MASCULINA.— El dormitorio está ocupado. Tu amiguita Dorothy se ha metido en él con el senador de Nebraska.

(Se oyen risas, ya que este telefilme también las lleva incluidas. Llega MILAGRITOS de la playa, con un pantaloncito corto, muy mona. Silenciosamente, se sienta a ver la televisión, aunque alejada de GUSTAVO. En seguida se integra en la película, y acompaña con sus risas, inocentemente, a las risas grabadas. GUSTAVO se ha percatado de su presencia y la mira de reojo.)

Voz FEMENINA.— (Siguiendo el diálogo anterior.) No importa, cariñito. Aquí mismo, en el sofá.

Voz MASCULINA.— Estoy muy gordo, vidita. Y el sofá es muy pequeño. (Risas a las que se une MILAGRITOS.)

Voz FEMENINA.— No importa, George, querido. Apretaditos cabemos.

Voz MASCULINA.— Pero Katherine...

(Nuevas risas. MILAGRITOS se ríe también. Esto empieza a molestar a GUSTAVO, que sigue mirándola de reojo.)

GUSTAVO.— ¿Tanta gracia te hace?

MILAGRITOS.— A mí, sí. Ese tipo es muy gracioso.

Voz FEMENINA.— George, George...

VOZ MASCULINA.— Katherine, Katherine...

(Más risas en el televisor y en MILAGRITOS. Jadeos televisivos.)

MILAGRITOS.— (Comentando, con regocijo, sin dejar de reír.)

¡Ahora se caen de la cama!...

GUSTAVO.— (Molesto por la no coincidencia en las risas.) ¡Eso no es una cama! ¡Es un sofá!

MILAGRITOS.— ¿Qué más da? Están haciendo el amor, ¿no? ¿Qué más da una cama que un sofá? ¡Estando disponibles!

(Continúa divirtiéndose con lo que ve en el televisor. GUSTAVO la mira de una manera bastante significativa.)

GUSTAVO.— (Con intención.) Y tú... ¿estás siempre disponible?

MILAGRITOS.— (Con gesto de sorpresa.) ¿Yo?... Bueno, eso depende con quién.

GUSTAVO.— (Apagando el televisor con el mando a distancia.) Conmigo.

MILAGRITOS.— (Protestando.) ¡Eh, tú, no quites el televisor! (Luego, volviendo la cabeza hacia él.) ¿Qué has dicho?

GUSTAVO.— (Sin moverse de la butaca.) Lo has oído perfectamente.

MILAGRITOS.— Sí, lo he oído. Pero podría parecer que he venido aquí para eso. Y no, ¿eh?, no. ¡No quiero que lo pienses!

GUSTAVO.— Yo ya he dejado de pensar tonterías.

MILAGRITOS.— ¿De veras? ¿Y Mari Nieves?

GUSTAVO.— ¿Y a ti qué te importa Mari Nieves?

MILAGRITOS.— Es mi amiga.

GUSTAVO.— ¡Estoy harto ya de amigas! Y yo, ¿quién soy?

MILAGRITOS.— Es que tú ya no eres. Eras. ¿No habíamos quedado en eso?

GUSTAVO.— Pero ahora soy. Porque estoy aquí, ¿no? Y tú también estás aquí. Los dos somos presente. Para ser más exactos: presentes de indicativo.

MILAGRITOS.— ¿Y eso indica algo?

GUSTAVO.— Indica que el presente es lo que importa. El ahora. El hoy. El aprovechar el momento, ¿no?

MILAGRITOS.— ¿Y por qué te andas con tantos rodeos? ¡Acláralo de una vez, cono!

GUSTAVO.— Es que no quiero que luego te arrepientas.

MILAGRITOS.—¿Y de qué voy a tener que arrepentirme?

GUSTAVO.— Bueno, que quede claro que estoy de acuerdo en todo lo que hayas podido pensar de mí. Lo admito, de verdad. Soy un sinvergüenza, un golfo, un obseso sexual, un vicioso, un libidinoso... y todavía más cosas.

MILAGRITOS.— (Con extrañeza.) Tanto no, hombre...

GUSTAVO.— Tanto sí, Milagritos. Y ahora contéstame. Sabiendo lo que ya sabes de mí, ¿no sientes algo así como... un espeluzno?

MILAGRITOS.— (Con la misma extrañeza.) A mí eso me suena de algo... (Haciendo memoria.) ¡Ala, sí; ya me acuerdo! Pues no: a mí no se me espeluzna el cuerpo por tan poca cosa.

GUSTAVO.— ¿Estás segura?

MILAGRITOS.— Segura. Yo, de espeluznos, nada. Ya soy adulta.

GUSTAVO.— ¿Y sigues tomando la píldora?

MILAGRITOS.— Sí, sí, claro. Yo siempre estoy dispuesta.

GUSTAVO.— Entonces ¿vamos dentro?

MILAGRITOS.— O aquí. A mí me da lo mismo,

GUSTAVO.— NO, mejor dentro.

MILAGRITOS.— Como quieras.

(Y en este momento es cuando cada uno se levanta de su butaca para introducirse en la habitación del lateral izquierda. GUSTAVO tiene la cortesía de ceder el paso a MILAGRITOS, Lentamente, empieza a caer el TELÓN

ACTO SEGUNDO

(El mismo decorado. Ha pasado otro año desde el acto anterior. MILAGRITOS y MARI NIEVES están en escena meciendo un cochecito infantil. Mejor dicho, es MARI NIEVES quien se ocupa de esta tarea, tarareando, en voz baja, una especie de nana, mientras MILAGRITOS espera impaciente.)

MILAGRITOS.— ¿Se ha dormido ya?

MARI NIEVES.— (Imponiendo silencio.) ¡Chist! ¡Calla! (Y luego, en voz muy baja:) Ya ha cerrado los ojitos.

MILAGRITOS.— ¡Pues sí que está tardando esta noche!

MARI NIEVES.— ¡Chist! ¡No la despiertas ahora! (Bajando mucho la voz.) La voy a pasar al dormitorio.

MILAGRITOS.— Voy a recoger mientras los bañadores. Ya deben de estar secos. MARI NIEVES.— Vale.

(MARI NIEVES se lleva el cochecito al dormitorio de la derecha. MILAGRITOS desaparece por el pasillo. Escena vacía. Empieza a sonar el teléfono. Vuelve corriendo, casi de puntillas, MILAGRITOS. También MARI NIEVES, muy nerviosa, e insta a la primera, que está más cerca, a atender la llamada con rapidez.)

MARI NIEVES.— ¡¡El teléfono!!

MILAGRITOS.— (Cogiendo rápidamente el auricular.) ¿Diga?... Sí, un momento... (Ofreciéndoselo a la otra.) ¡Es tu madre, Mari Nieves!

MARI NIEVES.— (Fastidiada.) ¡Qué oportuna! (En seguida se oye el Danto del crío en el interior.) ¡Vaya! ¡La despertó! (A MILAGRITOS.) ¡Atiende tú a la niña!

MILAGRITOS.— ¡Claro!

(Se introduce en el dormitorio. MARI NIEVES acude al teléfono.)

MARI NIEVES.— (Con gesto de paciencia.) ¡Dime, mamá!... No, no me había acostado todavía, pero has despertado a la niña... ¿Qué niña va a ser? La de Milagritos... (Escucha.) ¡Qué despistada eres, mamá! ¡Si te dije que este verano me venía con Milagritos...! (Escucha.) No, con su marido, no. ¿Es que ya no te acuerdas de que se han separado? ¡El marido no está aquí! Mejor dicho, el ex-marido. (Escucha.) ¿Quién va a ser el padre, mamá? El marido, que ahora es el ex-marido... ¡Ay, me vas a hacer un lío con tanta pregunta! (Escucha.) La niña tiene tres meses, mamá... (Escucha otra vez.) ¿Qué puede importarte a ti el tiempo que llevan separados? Poco más de un año... (Con un gesto de paciencia.) ¿Que no salen las cuentas? Mira, mamá, aunque tú no lo entiendas, el padre de la niña es el marido... el ex-marido. Y deja ya de cotillear tanto. ¿Para qué has llamado? ¿Que ahora se te ha olvidado? Claro, con tanto hablar de lo que no debes... Bueno, pues cuando te acuerdes, me vuelves a llamar. Pero esta noche, no; mañana. Que ahora tenemos que dormir a la niña...

(Cuelga. Se dirige al dormitorio de la derecha. Pero se encuentra con MILAGRITOS, que ya sale.)

MARI NIEVES.— ¿Se durmió?

MILAGRITOS.— ¡Al fin!

MARI NIEVES.— ¿La has arropado bien? Si no se la arropa le pican los mosquitos.

MILAGRITOS.— NO te preocupes. Además la madre soy yo.

MARI NIEVES.— Sí, pero eres muy descuidada. Y la niña no tiene por qué pagar las consecuencias.

MILAGRITOS.— ¿Qué consecuencias?

MARI NIEVES.— Todas. En primer lugar, te equivocaste con Gustavo. Creíste que dándole un hijo volvería contigo, y ya has visto que ha reaccionado al revés de lo que tú pensabas.

MILAGRITOS.— De acuerdo, me equivoqué. Pero ¿qué tiene que ver eso con que la niña pague las consecuencias?

MARI NIEVES.— Pues que por culpa de tu... equivocación la niña está ahora sin padre.

MILAGRITOS.— Es que si yo no hubiera cometido esa... equivocación la niña no existiría.

MARI NIEVES.— Eso es verdad. Pero a Gustavo le has perdido.

MILAGRITOS.— Pero a cambio tengo una hija.

MARI NIEVES.— También es verdad. Ahora tenemos una hija. (Ante una mirada irónica de MILAGRITOS.) YO también me considero su madre. Ya que la niña está sin padre, al menos que tenga dos madres. Así la compensamos. (Milagritos la sigue mirando del mismo modo.) ¿Es que no me lo vas a permitir?

MILAGRITOS.— Te lo estoy permitiendo desde el principio.

MARI NIEVES.— Claro. Para eso somos amigas.

MILAGRITOS.— (Con cierta guasa.) Y con destinos paralelos.

MARI NIEVES.— ¿Por qué dices eso?

MILAGRITOS.— Porque las dos hemos perdido a Gustavo.

MARI NIEVES.— Hay una diferencia. Yo no me había casado con él.

MILAGRITOS.— Pero él también se acostaba contigo.

MARI NIEVES.— Sólo tres o cuatro veces. Duró poco.

MILAGRITOS.— Porque te enfadaste con él, por mi culpa, cuando nos acostamos juntos aquella tarde.

MARI NIEVES.— Yo no me enfadé por eso. Además, cuando supe lo de tu embarazo, me alegré. Porque sabía que eso era lo que tú buscabas.

MILAGRITOS.— Ya sé que te alegraste. Aunque, luego, cuando se te pasó el enfado y quisiste arreglarte otra vez con Gustavo, él ya no quiso.

MARI NIEVES.— (Incisiva.) Entonces te alegraste tú.

MILAGRITOS.— (inocente.) ¡Qué va! Al contrario. Más bien me entristecí.

MARI NIEVES.— Siempre estás de cachondeo.

MILAGRITOS.— ¡Que no, mujer! Lo digo en serio. Porque, si después de darlo yo por perdido, lo pierdes tú también, ¿por qué voy a alegrarme? Te lo he dicho muchas veces y no te lo crees. Si yo no podía tenerlo para mí, al menos me consolaba que lo tuvieras tú, que eres mi amiga. Y así no se alejaba del todo. Pero le hemos perdido las dos.

MARI NIEVES.— Sí, las dos nos hemos quedado sin esa perla.

MILAGRITOS.— ¿Por qué hablas así?

MARI NIEVES.— Porque estoy empezando a pensar que no valía la pena. No sé qué vimos en él para enamorarnos.

MILAGRITOS.— (Con cierta intención.) Sobre todo tú, que le hacías tantos ascos al principio. Después de haber hablado de él como hablabas.

MARI NIEVES.— Ya ves tú. Por la boca muere el pez. Ahora es que no lo entiendo.

MILAGRITOS.— Siempre has sido un poco rarita. Perdona que te lo diga, pero por eso no vamos a perder las amistades.

MARI NIEVES.— De ningún modo. Y no hay nada que perdonar. Pero rara no es la palabra, porque todos somos un poco raros en este mundo. Yo más bien diría que soy un poco... complicada. Porque ni yo me entiendo en algunas ocasiones.

MILAGRITOS.— Sí, ésa es la palabra: complicada.

MARI NIEVES.— Aunque tú también tienes tus complicaciones.

MILAGRITOS.— ¿Yo? (En actitud enfática.) ¡Sí soy clara y diáfana como el agua cristalina!

MARI NIEVES.— ¡Pero si a veces dices cosas que ni tú misma te las crees! (Y, de pronto, cayendo en la cuenta.) Ahora, por ejemplo: ¡has empezado a tomártelo a cachondeo!

MILAGRITOS.— ¿Y qué? Ya sabes que a mí no me gustan los dramas.

MARI NIEVES.— Por eso mismo. Y escondes tus verdaderos sentimientos debajo de ese cachondeo.

MILAGRITOS.— ¿Y qué tiene que ver el cachondeo con los sentimientos?

MARI NIEVES.— Pues sí, porque ese cachondeo te sirve para disimular que sigues enamorada de Gustavo.

MILAGRITOS.— ¡Anda ésta! ¡Por lo que sale ahora! ¿Y tú no sigues enamorada de él?

MARI NIEVES.— Afortunadamente, no.

MILAGRITOS.— (Guasona.) ¡Qué bien, eh! Me dejas el campo libre.

MARI NIEVES.— Completamente.

MILAGRITOS.— ¿Y si yo te dijera que Gustavo para mí sólo fue un... marido breve? ¿Que se cumplió tu profecía y se acabó todo?

MARI NIEVES.— Se acabó porque él lo quiso, pero no porque tú...

MILAGRITOS.— ¡Se acabó porque lo quiero yo!

MARI NIEVES.— ¡No te creo!

MILAGRITOS.— ¡Y tampoco te creo yo a ti!

MARI NIEVES.— (Con guasa.) Para mí también fue un amigo... breve. Así es que estamos empatadas. Pero yo no le debo nada a Gustavo.

MILAGRITOS.— ¿Y yo, sí?

MARI NIEVES.— Una hija. Si no hubiera sido por él...

MILAGRITOS.— Pues si tanto cariño tienes a la niña, que te gusta hacer de segunda madre, también se la debes tú.

MARI NIEVES.— ¡Pero no es mi marido!

MILAGRITOS.— ¡Ni mío tampoco! Sólo es mi "ex". No lo olvides.

MARI NIEVES.— Sin embargo, si tuviera que volver con alguna de las dos, mejor sería que volviera contigo. Eres madre y esposa.

MILAGRITOS.— Eso me suena a bolero muy antiguo, querida.

MARI NIEVES.— ¿Es que no se puede hablar en serio contigo?

MILAGRITOS.— ¿Adonde quieres ir a parar?

MARI NIEVES.— Estuve hablando con Gustavo.

MILAGRITOS.— ¡La leche! ¿Y a cuento de qué?

MARI NIEVES.— El es el padre de tu hija, al fin y al cabo. Y deberíais hablar los dos.

MILAGRITOS.— Mira, Mari Nieves, no te metas a remendar casorios, que eso no te va. ¿Yo, hablar con ese mierda? ¿Después de haberme dejado plantada con la niña? ¡Nada de eso!

MARI NIEVES.— Pero, mujer, es tu marido. Y si os llegáis a arreglar con el sueldo que tiene ahora, vivirías mucho mejor.

MILAGRITOS.— ¿Y tú me dices eso a mí?

MARI NIEVES.— ¿No sabes el cargo que le han dado últimamente? Está subiendo como la espuma.

MILAGRITOS.— ¡Por las asquerosas recomendaciones!

MARI NIEVES.— Por lo que sea. Pero tú podrías beneficiarte de ello si fueras lista.

MILAGRITOS.— ¡No eres más que una retrógrada!

MARI NIEVES.— ¡Y tú una inconsciente! Considera que la niña no me va a tener a mí siempre para protegerla.

MILAGRITOS.— ¿Te he pedido yo que la protejas?

MARI NIEVES.— No me lo has pedido. Pero yo no puedo ver que la niña y tú lo pasáis mal.

MILAGRITOS.— No creas que soy tan inconsciente. Me doy cuenta de todo. Y te lo agradezco, pero...

MARI NIEVES.— Siempre encuentras algún pero. No te digo más que te lo pienses. Lo primero es la niña, y si a mí me pasara algo...

MILAGRITOS.— ¡No digas tonterías! ¿Qué puede pasarte a ti, siendo tan joven?

MARI NIEVES.— NO hace falta que me pase nada. Pero si algún día llego a casarme...

MILAGRITOS.— ¡No me digas que te casas!

MARI NIEVES.— (Rápida.) ¡No me caso por ahora!

MILAGRITOS.— ¿Pero tienes con quién?

MARI NIEVES.— (Un tanto picada, conteniéndose.) Todavía no lo he buscado, pero si me diera por ahí...

MILAGRITOS.— Tú me ocultas algo.

MARI NIEVES.— No te oculto nada. Sólo quiero decirte que si llegara ese día me gustaría dejar a la niña en buenas manos.

MILAGRITOS.— ¿Es que no lo está? Soy su madre.

MARI NIEVES.— Y él es su padre.

MILAGRITOS.— ¡No quiero ese padre para mi hija! Tuvo la oportunidad para serlo. Y la perdió.

MARI NIEVES.— Mira,. Milagritos, yo tengo una gran responsabilidad con esa niña.

MILAGRITOS.— La responsabilidad la tengo yo, que soy su madre.

MARI NIEVES.— Y yo, ¿qué soy?

MILAGRITOS.— No me salgas con la historia de siempre.

MARI NIEVES.— Es que es verdad. Porque la tarde que tú la concebiste, precisamente en este apartamento, Gustavo hizo el amor contigo por chasqueo.

MILAGRITOS.— ¿Por chasqueo?

MARI NIEVES.— Por chasqueo. Porque yo le había rechazado y no pudo hacerlo conmigo.

MILAGRITOS.— ¡Deja ya de pasármelo por las narices! ¿Eso es todo?

MARI NIEVES.— Si las cosas no se hubieran torcido, la madre sería yo.

MILAGRITOS.— ¡Qué lianta eres, Mari Nieves! Eso no hubiera podido ser nunca porque tú tomabas la píldora.

MARI NIEVES.— De todas formas, yo siento una gran responsabilidad por esa niña. Y no estaría de más que hablaras con él. Su situación ahora es distinta y... (Ante una mirada digna de MILAGRITOS.) Sí, ya sé que para ti eso no cuenta. Pero me da la impresión de que ha sentado la cabeza últimamente, y tú...

(No se atreve a terminar la frase.)

MILAGRITOS.— ¿Y yo, qué?

MARI NIEVES.— (Soltándolo todo de golpe.) ¡Pues que él tiene ahora un buen puesto y tú no encuentras trabajo ni a la de tres!

MILAGRITOS.— (Irónica.) Por mi mala cabeza.

MARI NIEVES.— Yo no digo tanto, pero...

MILAGRITOS.— Dilo de una vez. En estos últimos meses, si no hubiera sido por ti...

MARI NIEVES.— Yo no quería decirte eso,

MILAGRITOS.— ¡Pero lo piensas! Además, de una forma u otra, ya me las habría arreglado.

MARI NIEVES.— (Abrazándola cariñosamente.) ¡Anda, inconsciente! ¿Cómo habrías salido adelante con la niña?

MILAGRITOS.— Ya te he dicho que te lo agradezco. Ya sé que por mi culpa te saliste de casa de tu madre.

MARI NIEVES.— ¡Tampoco le des demasiada importancia! ¡Si estaba deseando independizarme! Por eso, cuando empecé a trabajar, me alquilé un piso para mí sola.

MILAGRITOS.— Y yo me fui contigo porque también estaba harta de mi vieja.

MARI NIEVES.— Pues por eso te digo que deberías llegar a un acuerdo con Gustavo. Así no puedes seguir.

MILAGRITOS.— ¿A que va a resultar verdad lo que me han contado?

MARI NIEVES.— ¿Qué te habrán contado a ti?

MILAGRITOS.— Que tienes un ligue. Por eso la niña y yo te estorbamos.

MARI NIEVES.— No es cierto ni lo uno ni lo otro. Pero eso no quita para que de una vez trates de formalizar tu vida. Debes hablar con Gustavo.

MILAGRITOS.— Por favor, Mari Nieves, ahora estamos de veraneo. Olvídate de Gustavo.

MARI NIEVES.— Es que va a venir aquí a verte, Milagritos.

MILAGRITOS.— ¿A mí? ¡Yo no lo he llamado!

MARI NIEVES.— Te voy a decir la verdad. Él no sabe que estás aquí. Yo le invité a venir y le dije que estaba sola,

MILAGRITOS.— ¿Y él aceptó?

MARI NIEVES.— Sí.

MILAGRITOS.— O sea, que no ha cambiado. Ya viene al ligue, a ver lo que saca.

MARI NIEVES.— Sabe él muy bien que conmigo no va a tener ninguna clase de ligue. Las cosas han cambiado totalmente desde el año pasado.

MILAGRITOS.— Entonces ¿a qué viene?

MARI NIEVES.— Ya sabes que siempre ha sido un gorrón. Le invitan a la playa sin pagar, y él no lo piensa más y acepta. Aunque ahora gane más dinero la condición de gorrón no se le va tan fácilmente.

MILAGRITOS.— El caso es que no viene a verme a mí.

MARI NIEVES.— En principio, no. ¡Pero quién sabe lo que puede ocurrir! Una vez aquí...

MILAGRITOS.— Deja de pensar en ello. Y le telefoneas para decirle que no venga.

MARI NIEVES.— Es que... después de haberle invitado...

MILAGRITOS.— ¡Le telefoneas mañana mismo! Bastará con que le digas que yo estoy contigo para que no venga.

MARI NIEVES.— Lo siento, pero ya no hay tiempo. Va a llegar de un momento a otro.

MILAGRITOS.— ¡Vaya, vaya con doña Celestina! ¿Y por qué no me lo has dicho antes?

MARI NIEVES.— Porque tú no me has dejado. Siempre que sacaba la conversación de Gustavo me hablabas de otra cosa.

MILAGRITOS.— Está bien. Ahora me voy a dormir. Mañana cojo a la niña y me marcho.

MARI NIEVES.— Escúchame un momento. (Milagritos se detiene.) Suponte que le ves arrepentido.

MILAGRITOS.— ¡Pero qué historia! ¿Ése, arrepentido? Tú no le conoces.

MARI NIEVES.— La gente cambia con el tiempo. Y tú no sabes cómo es ahora. ¿Cuánto tiempo hace que no hablas con él?

MILAGRITOS.— Casi un año. Cuando me di cuenta que no quería saber nada de mi embarazo.

MARI NIEVES.— Ya. Es que tú no supiste ser lo suficientemente hábil para retenerlo.

MILAGRITOS.— (Casi explotando.) ¡Pero si me lo quitaste tú!

MARI NIEVES.— Mi intención era reconquistarlo para ti.

MILAGRITOS.— (Incrédula.) ¡Mari Nieves! ¡Que no soy tan inocente! ¡Que si me he estado chupando el dedo, ya no me lo chupo, querida!

MARI NIEVES.— Muy bien. Ahora que tienes más experiencia, ¿vas a darte por vencida? Si te lo propones vuelve a ser tuyo.

MILAGRITOS.— Olvídame, ¿quieres?

MARI NIEVES.— Piensa en cómo podrías vivir ahora. Tiene un sueldo estupendo.

MILAGRITOS.— Como muchos trepas. ¡Y a mí no me han gustado nunca los trepas ni los pelotas! ¡Todo el mundo dice de é) que se ha vuelto un pelota de cuidado'.

MARI NIEVES.— ¡Pues bien que te gustaba antes!

MILAGRITOS.— ¡Antes de que empezara a trepar y de la faena que me hizo! Y de que empezara a darme cuenta de otras cosas.

MARI NIEVES.— ¡Pues tú te lo pierdes! ¿No sabes que después de pasar por aquí se va a la Expo?

MILAGRITOS.— ¡De gorra, claro!

MARI NIEVES.— ¿Y a ti qué más te da? Yo, en tu lugar, me lo camelaba otra vez y me iba con él a Sevilla. No vas a tener mejor ocasión para ver la Expo.

MILAGRITOS.— Aprovecha tú la ocasión. Te dejo el campo libre. (Se va hacia el dormitorio de la derecha.) Cuando te acuestes no enciendas la luz fuerte. Podría despertarse la niña.

(Se oye el claxon de un coche.)

MARI NIEVES.— ¡Ahí está!

MILAGRITOS.— Muy bien. Yo me iré mañana temprano y no me verá.

MARI NIEVES.— Pero...

MILAGRITOS.— Hasta mañana.

(Entra en el dormitorio. Mari NIEVES no sabe qué hacer. Intenta retener a MILAGRITOS. Cambia de idea. Queda esperando. Suena el timbre. Aparece de nuevo MILAGRITOS en la puerta del dormitorio para reñir a la otra.)

MILAGRITOS.— ¡Que va a despertar a la niña!

(Cuando se convence de que MARI NIEVES va a abrir la puerta, ella desaparece. MARI NIEVES abre la puerta del pasillo y se encuentra con Gustavo.)

GUSTAVO.— Hola, Mari Nieves.

MARI NIEVES.— Pasa. ¿Qué tal el viaje?

GUSTAVO.— Con el coche que tengo ahora, estupendamente. Es un devorador de kilómetros. (Luego, hablando hacia afuera.) Sube, Olga, cariño. Yo bajo ahora por las maletas.

MARI NIEVES.— (Con asombro.) ¿No vienes solo?

GUSTAVO.— Vengo con una compañera de trabajo...

(Oscuro. Cuando vuelve la luz está la escena vacía. En seguida aparece GUSTAVO por la puerta de la izquierda. Viene muy contento tarareando "El toreador", de la Carmen, de Bizet.)

GUSTAVO.— Chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, toreador, toreador...

(Se dirige al teléfono y marca un número. Sigue tarareando mientras espera.)

GUSTAVO.— Chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan... ¿Hotel Excelsior, de Sevilla?... ¿Me pone con la habitación del señor Castro? (Espera.) ¿Castro? Soy Gustavo. ¿Qué tal te va en la Expo?... ¿Ha llegado ya el Consejero?... ¿Todavía no? ¿Dónde se habrá metido? Bueno, si llega le dices que Olga y yo llegaremos en la fecha prevista, dentro de tres días. Nos hemos acercado a la playa... Bueno, una invitación de una antigua amiga mía... ¿El tío de Olga? Dile al Gobernador que tenemos que hablar con él antes de que se vaya. Un recado personal del Viceconsejero... Eso es. Nos veremos en el pabellón de nuestra comunidad. Hasta pronto. (Cuelga y sigue tarareando, tan contento.) Chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, chan, toreador, toreador... (Se encuentra de pronta con MARI NIEVES, que acaba de salir de otro dormitorio.) Buenos días, Mari Nieves.

(La levanta en vilo y le da un beso.)

MARI NIEVES.— ¡Quita, loco! Te levantas tan feliz, ¿no?

GUSTAVO.— ¿Por qué no voy a estar feliz? ¡Vuelvo a ver a una gran amiga después de tanto tiempo! Un año ya desde que no nos veíamos, ¿eh? ¡Y después me voy a la Expo! ¡A un hotel de cinco estrellas!

MARI NIEVES.— (irónica.) -¡Y antes te vas a dar unos bañaros en la playa también sin pagar hotel! ¿Qué más vas a pedirle a la vida?

GUSTAVO.— ¿Por qué me dices eso? ¿Te arrepientes de haberme invitado? Perdona si me he tomado la libertad de traer conmigo a Olga, pero surgió el viajar juntos a la Expo y yo pensé que a ti no te molestaría que la trajera.

MARI NIEVES.— ¿Quién te ha dicho que me haya molestado? Además, ya nos hemos hecho amigas.

GUSTAVO.— (Tranquilizado.) Me alegro.

MARI NIEVES.— (Burlona.) Te gusta, ¿no? ¡Está buena!

GUSTAVO.— (Siempre chirigotero.) ¡No tanto como tú!

MARI NIEVES.— No me des coba.

GUSTAVO.— Te digo la verdad, Mari Nieves. Olga tiene un buen cuerpo, pero hay que reconocerlo: es feilla. Y tú, sin tener un cuerpo tan... exagerado, estás mejor... globalmente.

MARI NIEVES.— Sin embargo, ella es la que te gusta ahora.

GUSTAVO.— ¿Y si te dijera que tú siempre me gustas más? Si supieras cuánto he pensado en ti en este tiempo. ¿Qué es lo que pasó entre nosotros?

MARI NIEVES.— Olvida eso ya.

GUSTAVO.— Si te dijera que hasta he soñado contigo...

MARI NIEVES.— No seas cobista, que a mí no me engañas.

GUSTAVO.— ¿No me crees? Precisamente la otra noche...

¿Quieres que te cuente el sueño?

(Intenta abrazarla.)

MARI NIEVES.— ¡Mejor no me cuentes nada! Seguro que sería algo subido de tono.

(Le rechaza.)

GUSTAVO.— (Chasqueado.) ¡Te pasas la vida rechazándome!

MARI NIEVES.— Pero si ahora tienes a la otra, hombre, que está mejor que yo...

GUSTAVO.— Ya me lo has dicho dos veces, pero tú...

(Se acerca, intentando abrazarla otra vez, pero ella le detiene, enérgica.)

MARI NIEVES.— ¡Quieto parao! (Y ante el nuevo gesto de chasco de GUSTAVO, lo encarrila por el lado de la broma.) Si tengo ojos en la cara, Gustavo, y me he dado cuenta de que Olga, aunque feilla, tiene un cuerpo provocativo, que es lo que a ti más te atrae, que eso lo sé muy bien.

GUSTAVO.— (Protestando.) ¡No digas una cosa así!

MARI NIEVES.— Y además, lo que a ti más te gusta es cambiar de moto.

GUSTAVO.— (Halagado.) Bueno, bueno... Tampoco hace falta exagerar. En cuanto a Olga, no es más que... una cosita corriente. Pero en una mujer no sólo se ha de mirar el físico...

MARI NIEVES.— (Sin dejar la ironía.) Claro. Tú miras otras cosas.

GUSTAVO.— (En plan confidencial.) Verás... Es que Olga... (De pronto se corta, para añadir en voz baja:) ¿Dónde está?

MARI NIEVES.— (También en voz baja.) Se ha ido a la playa muy temprano. Me ha dicho que te espera tostándose al sol.

GUSTAVO.— (También en voz baja.) ¿Ah, sí?

MARI NIEVES.— Eso ha dicho.

GUSTAVO.— (Desconcertado.) Bueno, si no está... ¿Por qué hablamos en voz baja?

MARI NIEVES.— No sé. Has empezado tú.

GUSTAVO.— (Ya con voz normal.) ¿Estás de cachondeo?

MARI NIEVES.— Prefiero estar de buen humor.

GUSTAVO.— ¿Y por qué habías de estar de mal humor?

MARI NIEVES.— Yo me entiendo y bailo sola.

GUSTAVO.— (Que no llega a entenderla, se encoge de hombros.) Bueno. (Breve pausa.) ¿Y has hablado con... Olga?

MARI NIEVES.— ¿Que si he hablado, de qué?

GUSTAVO.— De cosas... De lo que acostumbráis a hablar las mujeres, Como has dicho que os habéis hecho amigas...

MARI NIEVES.— Pues sí. Hemos hablado... de cosas.

GUSTAVO.— (Intentando sonsacarla.) ¿Por ejemplo?

MARI NIEVES.— ¡Qué curioso eres! Quieres saber si hemos hablado de ti.

GUSTAVO.— Bueno, yo...

MARI NIEVES.— Claro que hemos hablado. Y, de momento, la tienes en el bote.

GUSTAVO.— ¿Sólo de momento?

MARI NIEVES.— No te preocupes. Ella habla muy bien de ti. (Un gesto de halago de GUSTAVO. Pero MARI NIEVES añade:) Todavía...

GUSTAVO.— ¿Cómo todavía? Esa observación... ¿es de ella?

MARI NIEVES.— (Significativamente.) No. Es mía.

GUSTAVO.— (Como defendiéndose.) ¿Por qué? ¿Es que tú no estás de acuerdo con esa opinión?

MARI NIEVES.— Es que yo te conozco mejor.

GUSTAVO.— ¿Y qué? ¿Puede saberse qué opinión tienes tú de mí? (Al ver que MARI NIEVES se dispone a explicarle:) Mejor deja el tema. Deja el tema.

MARI NIEVES.— (Con gesto inocente.) ¿Por qué?

GUSTAVO.— Porque... no es elegante hablar de uno mismo.

MARI NIEVES.— (irónica.) Si tú lo dices...

GUSTAVO.— (Después de una incómoda pausa.) Ella sí te habrá hablado de sí misma. ¿A que sí? (Gesto de asentimiento de MARI NIEVES.) Y habrás notado que es un poco... vanidosilla.

MARI NIEVES.— ¿Un poco? Yo creo que... más que un poco... Me ha dicho varias veces que tiene un tío gobernador.

GUSTAVO.— ¿Te das cuenta? En cuanto coge un poco de confianza con la gente, lo suelta.

MARI NIEVES.— Y yo, claro, he sacado en consecuencia, que por mediación de ese tío gobernador, ha conseguido ese puesto tan bueno en la Consejería de Cultura... ¿Me equivoco?

GUSTAVO.— No, no te equivocas.

MARI NIEVES.— ¿Lo ves? Ahora lo comprendo todo.

GUSTAVO.— ¿Qué es lo que comprendes?

MARI NIEVES.— (Con cierta suficiencia,) ¡Todo! ¡Todo!...

GUSTAVO.— ¿Pero qué es todo?

MARI NIEVES.— (Guasona.) Eso que has dicho antes de que... en una mujer no es siempre el físico lo que tú miras. Son precisamente otras cosas lo que tú buscas en las mujeres...

GUSTAVO.— (Reaccionando lo mejor que puede.) Si tú te empeñas en verlo así... Pero todo el mundo...

MARI NIEVES.— Si ya te digo que lo comprendo. Es lo que todo el mundo mira ahora en sus amistades: que le puedan ayudar a situarse.

GUSTAVO.— Tienes un modo muy particular de ver las cosas. En realidad, Olga y yo no somos más que buenos amigos. Unos amigos... ocasionales...

MARI NIEVES.— Lo que yo he pensado en seguida.

GUSTAVO.— No se te escapa una.

MARI NIEVES.— Pero os acostáis juntos.

GUSTAVO,— Bueno ¿y qué? Somos modernos y hemos establecido un pacto: pasarlo bien sin ninguna clase de compromisos. De momento somos unos compañeros de viaje.

MARI NIEVES.— (Con un gesto.) ¡Huy, compañeros de viaje! A mi, no sé por qué, esas dos palabras empezaron a sonarme mal.

GUSTAVO.— Pero no comprendo el motivo... Compañeros de viaje son... simplemente... los que viajan juntos.

MARI NIEVES.— ¡Y más cosas!

GUSTAVO.— En fin, si politizamos el tema, compañeros de viaje son también los que tienen la misma ideología.

MARI NIEVES.— Pero si tú no tienes ninguna ideología, hombre. Si te conozco bien.

GUSTAVO.— Entonces, si me conoces bien, sabes que yo...

MARI NIEVES.— ¡Tú siempre vas de trepa por la vida! ¡Por eso tienes el puesto que tienes! ¡Y tu amiga, igual que tú! ¡Aprovechándose de tener un tío gobernador!

GUSTAVO.— (Empezando a mosquearse.) ¡O sea, que te molesta que la haya traído conmigo!

MARI NIEVES.— No es eso, hombre. Las cosas no van por ahí. Ya te he dicho que nos hemos hecho amigas.

GUSTAVO.— ¡No entiendo nada!

MARI NIEVES.— ¿Qué es lo que quieres entender?

GUSTAVO.— Pues eso: ¿por qué estás diciendo todas esas cosas? ¿Para qué me has invitado a venir? ¿No será que...? ¡No sé si es que estás celosa! NIEVES.— (Con mucha calma.) ¡Para, para y no te estrelles! ¡Eso no lo pienses! Bueno, pensar, pensar, lo que se dice pensar con razonamientos, es algo que no se puede esperar de ti. Sólo pones en funcionamiento tu mecanismo mental y el resultado es ése, un pensamiento que ya te han dado hecho: ¡tu vanidad machista!

GUSTAVO.— (Desconcertado.) Parece como sí quisieras vengarte de algo. ¿Por qué te metes así conmigo? ¿Para eso me has invitado?

MARI NIEVES.— (Irónica.) ¿Por qué estás siempre imaginando que todas suspiramos por tus encantos?

GUSTAVO.— Yo no me creo nada, Mari Nieves. Pero me estás haciendo pensar que me has hecho caer en una trampa.

MARI NIEVES.— ¿Ah, sí?

GUSTAVO.— No sé. Siempre me has intrigado un poco. Porque nunca he sabido lo que piensas por dentro. Y ahora me gustaría saber de una vez por qué cono me has invitado a venir.

MARI NIEVES.— No te he invitado a venir por ningún cono, guapito. (Ante un gesto de protesta de GUSTAVO.) Todo ha salido así. Por casualidad. Sí, por casualidad nos encontramos en la calle hace quince días y me dijiste, presumiendo, como siempre, que te ibas a la Expo. (Nuevamente GUSTAVO contiene el gesto.) Y yo también, por casualidad, tuve la idea de invitarte a mi apartamento en la playa porque te cogía cerca.

GUSTAVO.— Pero estoy seguro que lo hiciste con una intención determinada.

MARI NIEVES.— La intención era buena, puedes creerlo. Lo que pasa es que yo, a veces, peco de ingenua.

GUSTAVO.— No, si yo ya me lo estoy imaginando. Pero, ¿me lo vas a decir de una puñetera vez?

MARI NIEVES.— ¡De una puñetera vez! ¿Quieres que hablemos?

GUSTAVO.— ¡Hablemos!

(Ella le indica que se siente. Suena el teléfono. Lo coge MARI NIEVES.)

MARI NIEVES.— ¿Quién es? (A GUSTAVO.) TU amiga se impacienta. (Le da el auricular.)

GUSTAVO.— (Al teléfono, intentando aparentar serenidad.) Dime, Olga, cariño... Ya voy, no tardo nada... Sí, Mari Nieves me ha dicho que me esperas en la playa tostándote... No, yo no, Olga, cariño..., ya estoy bastante quemao... Sí, claro, nos hemos enrollado un poco. Hacía tanto tiempo que no hablábamos... En seguida me reúno contigo. Termino la conversación con Mari Nieves y... No, no tardo... (Cuelga.) ¡A ver si nos dejan hablar de una puñetera vez!

MARI NIEVES.— Déjalo para luego. Ahora te esperan.

GUSTAVO.— Es que has empezado a intrigarme y quiero saber...

MARI NIEVES.— Luego, luego. No hagas que se impaciente. Cuando vuelvas del tostadero.

GUSTAVO.— ¡No te cachondees de mí, Mari Nieves! ¡Y dime de qué se trata! ¡Aunque estoy empezando a barruntarme...!

MARI NIEVES.— Pues piensa en ello. Que a lo mejor es precisamente lo que te estás barruntando.

GUSTAVO.— (Conteniéndose.) ¿Así es que encima te estás metiendo en camisas de once varas? ¡Me has hecho venir para hablarme de mi mujer! ¿A ti qué te importan las cosas de Milagritos?

MARI NIEVES.— ¡Claro que me importan! Pero tienes razón. Me estoy metiendo en camisas de once varas...

GUSTAVO.— (Con un suspiro.) ¡Está bien! ¡Después hablaremos!

(Y hace mutis, furioso.)

MARI NIEVES.— Me parece que ya... nada tenemos que hablar... (Pero GUSTAVO no la ha oído. MARI NIEVES resopla. Se deja caer en el sofá. Queda pensativa; luego va al teléfono. Empieza a marcar un número. Desiste.) ¿Qué vas a hacer, Mari Nieves? ¿Pedirle consejo a tu madre? ¡Pero si sabes que ella no va a comprender nada!...

(Cuelga el teléfono y vuelve a sentarse.) ¡En buen lío me he metido yo!...

(Continúa pensativa. Sale MILAGRITOS de la alcoba de la izquierda, todavía medio dormida.)

MILAGRITOS.— Hola...

MARI NIEVES.— ¿NO te ibas a marchar por la mañana temprano? Te has dormido, claro.

MILAGRITOS.— No, no creas que he dormido. Apenas he pegado el ojo. He estado toda la noche dándole vueltas...

MARI NIEVES.— Pues cuando yo me acosté, bien dormías.

MILAGRITOS.— No creas. Sólo me hacía la dormida. Te sentí acostarte. Lo que pasa es que después de dar tantas vueltas me quedé dormida ya de madrugada.

(Se estira. Una pausa.)

MARI NIEVES.— ¿Ya no te vas?

MILAGRITOS.— Me he pasado la noche pensando. Puede que tú tengas razón.

MARI NIEVES.— (Sorprendida.) ¿Ah, sí?

MILAGRITOS.— Mi vida no puede seguir de esta manera... He de aceptar de una vez que tengo una gran responsabilidad. Tengo una hija.

MARI NIEVES.— Ya es hora de que te des cuenta. (Breve pausa.) ¿Qué piensas hacer?

MILAGRITOS.— (Volviendo a estirarse.) Pues... creo que tengo dos soluciones. (Deteniéndose en su camino hacia el pasillo.) Primera: estudiar como tú y presentarme a una oposición.

MARI NIEVES.— ¿Estudiar, tú? ¡No te creo!

MILAGRITOS.— Es natural que no me creas. Pero algún día hay que sentar la cabeza. Y yo, a partir de hoy... ¡Que sí, que lo he jurado por mi hija!

MARI NIEVES.— ¿Por qué metes en esto a la niña?

MILAGRITOS.— ¡Porque está metida en ello! ¡Porque si yo me pongo a trabajar ella será la que saldrá ganando!

MARI NIEVES.— Eso por supuesto. Pero no te hagas castillos en el aire.

MILAGRITOS.— Tú te pusiste a estudiar con ganas y aprobaste. ¿Por qué no he de conseguirlo yo? Además me presenté ya a una oposición.

MARI NIEVES.— ¡Y te suspendieron!

MILAGRITOS.— Porque me presenté de cachondeo, sin mirar un libro. Pero de algo me sirvió.

MARI NIEVES.— ¡NO me digas! ¡No sé de qué te sirvió!

MILAGRITOS.— (Ingenua.) ¡Porque así vi el oreo! ¡Y ya sé de qué va la cosa!

MARI NIEVES.— Qué bien!

MILAGRITOS.— Que sí, que ahora me lo voy a tomar en serio. Estudiaré.

MARI NIEVES.— A ver si es verdad... (Viendo que MILAGRITOS va a salir por el pasillo.) ¿Y la segunda solución?

MILAGRITOS.— (Deteniéndose.) ¿La segunda? (Haciéndose la indiferente.) ¡Ah, sí, la segunda!

MARI NIEVES.— Eso, la segunda.

MILAGRITOS.— Pues... he estado pensando en todo lo que me dijiste anoche...

MARI NIEVES.— ¿De veras?

MILAGRITOS.— Creo que tienes razón.

(Y prosigue su camino.)

MARI NIEVES.— (Intenta sonsacarla cuando ya está a punto de desaparecer.) ¿En qué tengo yo razón?

MILAGRITOS.— (Deteniéndose otra vez.) Pues en todo. ¿Por qué seguir en una postura de dignidad ofendida! (Como cosiéndole trabajo hablar claro.) Puede que él no tuviera la culpa de todo lo que pasó. Pensándolo bien... yo también fui culpable. Y si ahora viene con buenas intenciones...

MARI NIEVES.— (Con un susto, rápidamente.) No te hagas ilusiones.

MILAGRITOS.— (Despistada.) No, si no me las hago. Prueba de ello es que la primera solución no la descartaré aunque me salga bien la segunda.

MARI NIEVES.— ¿Qué quieres decir?

MILAGRITOS.— Que intentaré aprobar la oposición de una forma u otra. Primero he de confiar en mí, en mi propio esfuerzo. Y si, por añadidura, consiguiese reconquistar a Gustavo... ¿Verdad que ahora estoy en el buen camino?

MARI NIEVES.— (Tragando saliva, asustadísima.) De Gustavo tengo yo que hablar contigo.

MILAGRITOS.— Después. Ahora tengo que arreglarme un poco antes de que se despierte la niña y se ponga latosa. (Enfilando el pasillo.) Gustavo estará durmiendo todavía, ¿verdad?

MARI NIEVES.— ¿ES que no lo has sentido? Madrugó y se fue a la playa.

MILAGRITOS.— No, no lo he sentido. Ya te he dicho que me dormí a última hora y acabo de despertarme... ¿Y se ha ido solo a la playa?

MARI NIEVES.— ¡Y yo qué sé!

MILAGRITOS.— Voy a arreglarme bien hoy para que no piense que soy de las mujeres que se abandonan...

(Desaparece. MARI NIEVES está cada vez más nerviosa. Pasea por la escena. Luego murmura:)

MARI NIEVES.— ¡Pues yo me voy de aquí y allá os las arregléis vosotros!

(Se va por el pasillo, por el lado contrario al que se fue MILAGRITOS. Oscuro. Cuando vuelve la luz está la escena vacía. Suena el teléfono y acude MILAGRITOS a la llamada.)

MILAGRITOS.— ¿Diga?... ¿Gustavo? Eso es lo que quisiera yo saber: dónde se ha metido Gustavo... Sí, creo que llegó anoche, pero yo todavía no le he visto... ¿Quién voy a ser yo? Milagritos. Y tú, ¿quién eres?... No conozco a ninguna Olga... Bueno, si tú dices que eres Olga no lo voy a poner en duda, pero yo..., vamos, que estoy haciendo memoria y no conozco a nadie que se llame así... ¿Y a mí qué me importa que tú no me conozcas a mí?... Pues no me explico por qué llamas. ¿Es que te dedicas a gastar bromas telefónicas a la gente?... ¿Gustavo? ¿Y qué tienes que ver tú con...? (Llega el aludido, que, al ver a MILAGRITOS, reprime un gesto de susto.) ¡Mira por dónde! Aquí llega Gustavo. (Tapando el auricular.) ¡Ya es hora de que se te vea el pelo, hombre!

GUSTAVO.— (Sin saber si huir o quedarse.) ¿Qué haces tú aquí?

MILAGRITOS.— ¡Anda, éste! ¡Vaya pregunta! Estoy en mi casa, ¿no?

GUSTAVO.— Estás en el apartamento de Mari Nieves.

MILAGRITOS.— Pero sabes de sobra que Mari Nieves y yo somos uña y carne.

GUSTAVO.— ¡No, si ya lo había sospechado! ¡Entre la una y la otra me habéis hecho caer en una trampa!

MILAGRITOS.— Oye, rico, que yo hasta anoche no me enteré de que llegabas. Y, al saberlo, he estado a punto de marcharme.

GUSTAVO.— El que se va de aquí soy yo. En cuanto haga las maletas.

(Se encamina a su cuarto.)

MILAGRITOS,— (Por el teléfono.) ¿Y ésta?

GUSTAVO.— (Deteniéndose.) ¿Es Olga?

MILAGRITOS.— Eso dice.

GUSTAVO.— (Quitándole el teléfono.) ¡Déjame!

MILAGRITOS.— ¿Quién es Olga?

GUSTAVO.— (Al teléfono.) Olga, cariño, ¿sigues todavía en la playa...? Tengo que explicarte... No me he reunido contigo porque he pensado que estaremos mejor en un hotel y he estado buscando habitación. ¿Que se te acaban las monedas? ¿No tienes cambio?... Olga, cariño, cambia y vuelve a llamarme otra vez. No me muevo de aquí hasta que me llames... (Cuelga. Y se da cuenta de que estado escuchando con un gesto irónico. No sabe cómo comportarse. Por decir algo, explica:) Ha ido a... cambiar.

MILAGRITOS.— (Acentuando la ironía.) ¿Conque... Olga-cariño?

GUSTAVO.— (Conteniéndose.) ¿Tienes algún inconveniente?

MILAGRITOS.— ¿En qué?

GUSTAVO.— En que la llame cariño.

MILAGRITOS.— ¿Yo? Puedes llamar cariño a quien te apetezca. Eres libre, ¿no?

GUSTAVO.— (Desafiante.) ¡Sí, soy libre! ¡Y no lo olvides!

MILAGRITOS.— (Con un gesto despectivo.) No, si no lo olvido. Pero yo también soy libre.

GUSTAVO.—¿Y qué?

MILAGRITOS.— Que puedo pensar de ti y de Olga-cariño lo que mejor me parezca. Y, de hecho, por si te interesa, ya he empezado a pensarlo.

GUSTAVO.— ¡NO me interesa!

MILAGRITOS.— ¡Vaya, hombre, qué amable! Después de tanto tiempo sin hablarnos podrías ser un poco más educado, ¿no?

GUSTAVO.— ¿Desde cuándo te preocupas por mi educación?

MILAGRITOS.— Yo no me preocupo por nada tuyo. Pero la educación es la educación.

GUSTAVO.— A mí no me hables de educación después de haberme hecho la cabronada que me has hecho.

MILAGRITOS.— (Con sorpresa.) ¿Cabronada?

GUSTAVO.— (Gruñón.) ¡Hacerme venir hasta aquí con engaños para luego encontrarme contigo!

MILAGRITOS.— ¡Te repito que yo no sabía nada hasta momentos ante de que tú llegaras! A mí tampoco me ha hecho gracia este encuentro, pero ha sido cosa de Mari Nieves.

GUSTAVO.— (Recalcando la frase, irónico.) ¡En combinación con Milagritos!

MILAGRITOS.— ¡No es verdad!

GUSTAVO.— ¡Como si no te conociera yo!

MILAGRITOS.— ¡Me conocías, pero ya no me conoces! Porque la Milagritos de antes no es la misma que la de ahora.

GUSTAVO.— ¡Vaya, hombre, has cambiado!

MILAGRITOS.— ¡Sí, he cambiado! Y si Mari Nieves hubiera hablado primero conmigo no se hubiera producido esta situación.

GUSTAVO.— Aquí no se produce ninguna situación porque yo me marcho.

MILAGRITOS.— (Airada.) ¡Pues anda con Dios! ¡Si yo ya te había olvidado!

GUSTAVO.— (Gruñón.) ¡Hacerme venir hasta aquí para esto! (Como si hablara a alguien imaginario.) ¡Y encima quiere hacerme creer que ella no es responsable de nada!

MILAGRITOS.— (Furiosa.) ¡No, no lo soy! Pero Mari Nieves pensó que...

GUSTAVO.— ¡Me importa tres pepinos lo que pensase Mari Nieves! De una forma u otra, ha sido una cabronada.

MILAGRITOS.— ¡No es ninguna cabronada! ¡Lo hizo con buena intención!

GUSTAVO.— (Sentencioso.) ¡Pues de buenas intenciones está el infierno lleno!

MILAGRITOS.— ¡Anda, cállate! ¿Qué sabrás tú de infierno? ¡El infierno son ciertas personas con las que chocamos en la vida!

GUSTAVO.—¡Como tú!

MILAGRITOS.— ¡O como tú!

GUSTAVO.— ¡Vaya usted a la mierda!

MILAGRITOS.— ¡Y usted más allá!

GUSTAVO.— ¡Pues claro que me voy! ¡En cuanto haga la maleta!

(Y se dirige a su habitación, muy decidido. Suena el teléfono. Se detiene. Pero ya lo ha cogido MILAGRITOS.)

MILAGRITOS.— ¿Diga?... (A GUSTAVO, ofreciéndole el auricular, con chunga.) Olga-cariño...

(GUSTAVO la quita el teléfono de un manotazo. Se dispone a hablar, pero no lo hace todavía, esperando que MILAGRITOS se vaya.)

GUSTAVO.— (Con mala cara.) ¿Quieres hacerme el favor de dejarme hablar a solas?

MILAGRITOS.— (Con guasa.) Usted perdone la indiscreción.

(Hace una burlona reverencia y se marcha. Entonces es cuando GUSTAVO se decide a hablar por teléfono, aunque antes suspira profundamente en un esfuerzo por parecer sereno.)

GUSTAVO.— Olga, cariño, ¿tienes ahora bastantes monedas? MILAGRITOS.— (Asomándose por la puerta y con cachondeo.) ¡Olga-cariño, Olga-cariño!...

(Desaparece al fin. GUSTAVO realiza un esfuerzo, si cabe mayor todavía, para contenerse. Reanuda ¡a conversación intentando en todo momento parecer más sereno de lo que está.)

GUSTAVO.— ¡No, mejor es que no vengas por aquí! Después te explicaré lo que pasa... Yo iré a buscarte a la playa y desde allí nos iremos al hotel. Ya he reservado la habitación... ¿Dónde estás? ¿Enfrente del chiringuito del reloj? Ahora mismo voy. Ya te explicaré, cariño... ¿Preocupado, yo? ¿Por qué había de estarlo? ¿No habíamos venido a divertimos? ¡Pues nos vamos a divertir!... ¡Que no, que no, que no me pasa nada! ¿Quieres que te cante "El toreador" para que te des cuenta de que no he perdido el buen humor? (Acercándose mucho el auricular a la boca y cantando por lo bajini.) Chan, chan, chan, chan, chan; chan, chan, chan, chan, chan. (Pero se corta al ver entrar a MARI NIEVES, que llega de la calle.) Bueno, en seguida estoy contigo... (Cuelga. Se le nota incómodo. No sabe qué hacer.

Por eso explica, tontamente y tartamudeando:) Hablaba... por teléfono..,

MARI NIEVES.— (Irónica.) ¿Con Olga-cariño?

GUSTAVO.— (Conteniéndose otra vez.) Nos vamos a un hotel.

MARI NIEVES.— Tienes que perdonarme, pero es que...

Bueno, me ha salido mal el experimento.

GUSTAVO.— ¡Me fastidian los experimentos! ¿Crees que soy un conejillo de Indias?

MARI NIEVES.— Lo hice con buena intención. Ya te lo he dicho.

GUSTAVO.— (Gruñón.) ¡No sé cuántas veces he oído ya lo de tus buenas intenciones!

MARI NIEVES.— Tienes razón. Las buenas intenciones no sirven. Pero me doy cuenta a destiempo de que no soy más que una ingenua. Me ocurre a veces.

GUSTAVO.— Pues ya va siendo hora de que aprendas de la vida. Yo te aconsejaría...

MARI NIEVES.— (Cortante.) Ése es un tema del que no tienes nada que enseñarme. No me interesan tus métodos.

GUSTAVO.— (Después de una breve pausa, conteniendo su rabia.) Voy por las maletas.

(Se mete en su habitación, muy digno. MARI NIEVES se contiene las ganas de decirle algo más, aunque desiste. Al fin se deja caer en el sofá, como agotada. Llega MILAGRITOS de su habitación, con el cochecito de la niña)

MARI NIEVES.— (Intentando recuperar la "normalidad".) ¿Todavía duerme?

MILAGRITOS.— Se despertó y se volvió a dormir. Ésta no se entera de nada.

MARI NIEVES.— Mejor es así.

MILAGRITOS.— Me voy con ella a dar un paseo. A ver si se despierta en la calle; porque si se despierta aquí se pondrá latosa.

MARI NIEVES.— Claro, en la calle se distrae.

MILAGRITOS.— (Intentando también descargar su tensión.) No aguanto más aquí encerrada.

MARI NIEVES.— Si me esperas, me voy contigo.

MILAGRITOS.— ¿No vas hoy a la playa?

MARI NIEVES.— Hay tiempo en todo el día. Me pinto un poco y me voy con vosotras. Así hablamos.

MILAGRITOS.— Yo también quiero hablar contigo.

MARI NIEVES.— (Levantándose.) Sólo un momento. ¿Vale? MILAGRITOS.— Vale.

(MARI NIEVES se dirige al pasillo. Sale de su habitación GUSTAVO, que lleva una maleta en cada mano. MARI NIEVES queda parada, igual que él. Y el ambiente vuelve a cargarse de tensión.)

MARI NIEVES.— ¿Te vas ya?

GUSTAVO.— (Incomodísimo.) Sí, me voy... (Una pausa.) A pesar de todo, te doy las gracias.

MARI NIEVES.— ¿Por qué? ¿Por mi invitación? ¡AI contrario! Soy yo quien tiene que disculparse.

GUSTAVO.— No es necesario. Lo que pasó..., pasó.

MARI NIEVES.— He sido muy torpe...

GUSTAVO.— No pienses más en ello... Me voy...

(Da unos pasos hacia la salida, aunque le parece violento marcharse sin decir nada a MILAGRITOS. Carraspea significativamente.)

MILAGRITOS.— (Aparentando tranquilidad.) ¡Chist...! ¡La vas a despertar! (V luego, con un gesto inocente:) ¿No quieres ver cómo duerme?

GUSTAVO.— (Aturdido.) Me voy... Mejor... no la despierto...

(Y sale sin más, de puntillas. Las dos mujeres se miran en silencio. Hasta que se oye fuera cerrarse la puerta.)

MARI NIEVES.— ¡Qué valor ha tenido! ¡No querer mirar siquiera a la propia hija!

MILAGRITOS.— ¡Déjalo! ¿No crees que nos hemos librado de una pesadilla? ¡No nos hace falta para nada!

(Oscuro. Cuando vuelve la luz parece reproducirse el principio de la obra, pero con distinto personaje. Ahora es MILAGRITOS la que está sentada a la mesa, enfrascada en el estudio.)

MILAGRITOS.— (Estudiando en voz alta.) "Corresponde a los poderes públicos promover las condiciones para que la libertad y la igualdad del individuo y de los grupos en que se integra sean reales y efectivas..." (Y no puede evitar una protesta.) ¡Pero si no son reales y efectivas! (Después, pensativa, repite:) Libertad, igualdad... (Sale MARI NIEVES del dormitorio.) ¿Se ha dormido ya la niña?

MARI NIEVES.— No te preocupes y sigue estudiando.

MILAGRITOS.— Es que no comprendo por qué tiene una que meterse en la cabeza cosas tan difíciles de creer.

MARI NIEVES.—¿A qué te refieres?

MILAGRITOS.— A esto que dice la Constitución de la libertad y de la igualdad... Sobre todo la igualdad... ¿Qué igualdad puede haber cuando unos tenemos que esforzarnos hasta el sacrificio para conseguir un trabajo normalito, y otros lo encuentran mucho mejor si el más mínimo esfuerzo?

MARI NIEVES.— Si no te olvidas de Gustavo y de Olga-cariño no vas a adelantar nada. Déjalos con sus métodos y preocúpate de tu propio esfuerzo. Eso te dará una satisfacción que ellos no tendrán nunca. Por mucho que presuman en sus enchufes.

MILAGRITOS.— Pero es que, viendo lo que una ve, se llega la conclusión de que la libertad y la igualdad son un camelo.

MARI NIEVES.— ¡El esfuerzo! ¡El propio esfuerzo es lo que vale y puede igualarte a los mejores!

MILAGRITOS.— ¡Déjate de rollos, Mari Nieves! ¡No me sirven las palabras! ¡Los hechos son los que valen!

MARI NIEVES.— Pues sigue estudiando. Eso será un hecho. (Ante un gesto de MILAGRITOS.) ¿ES que no lo crees?

MILAGRITOS.— Si no lo creyera no estaría aquí estudiando. Son las palabras lo que me molestan. Pareces uno de ellos.

MARI NIEVES.— ¿Uno de ellos?

MILAGRITOS.— Ya me entiendes: uno de esos que prometen y hablan para después no cumplir nada. Yo voy a hacer un esfuerzo al presentarme a la oposición. Esta vez va en serio y estoy sorprendida de mí misma. Pero estoy cansada de palabras. Ya no sirven.

MARI NIEVES.— Te equivocas. Sí sirven. Lo que las hace parecer algo falso son los que las utilizan para hacernos promesas que después no cumplen. Porque las promesas se hacen con palabras. Pero también las palabras, si se utilizan con sinceridad, sirven para infundirnos ánimos unos a otros.

MILAGRITOS.— (Pensativa.) Siempre la esperanza.-.

MARI NIEVES.— Si pierdes la esperanza estás perdida, Milagritos.

MILAGRITOS.— Tienes razón. Hay que mantenerla por encima de todo.

MARI NIEVES.— ¿Te das cuenta? Las palabras todavía sirven. Pero no te molesto más. Sigue estudiando.

(MILAGRITOS se dispone a seguir estudiando. Suena el teléfono)

MILAGRITOS.— (A la amiga.) ¡Cógelo en seguida! ¡No vaya a despertar a la niña!

MARI NIEVES.— (Corriendo al teléfono y contestando en voz muy baja.) ¿Sí?... Hola, mamá... No hablo bajo sólo por la niña. Es que Milagritos se va a presentar a una oposición y está estudiando aquí, a mi lado... Pues no te sorprendas, porque ahora se lo ha tomado muy en serio y está estudiando mucho... ¿Recomendación? (Tapando el auricular, a su amiga.) ¿Me oyes, Milagritos? Mamá se ofrece para buscarte una buena recomendación.

MILAGRITOS.— Dile que nos deje en paz.

(Se pone en pie y continúa estudiando a la vez que pasea.)

MARI NIEVES.— (Al teléfono.) Te da las gracias, mamá, pero dice que no...

(Pone cara de empezar a aguantar un sermón.)

MILAGRITOS.— (Mientras pasea.) "... la libertad y la igualdad del individuo...".

MARI NIEVES.— (Al teléfono.) Pero, mamá, déjala que haga las cosas a su modo. Si yo estoy también de acuerdo con ella: no me gustan las recomendaciones...

(Empieza a oírse el llanto de la niña, dentro; lo cual, añadido al teléfono, hace que las dos mujeres exterioricen síntomas de desesperación, sobre todo MILAGRITOS, que no puede seguir estudiando. Deja el libro sobre la mesa y va a acudir al dormitorio, pero se le adelanta MARI NIEVES aligerando el teléfono.)

MARI NIEVES.— Perdona, mamá. Está llorando la niña. (Cuelga y dice a MILAGRITOS:) No te preocupes. Yo me encargo.

(MILAGRITOS vuelve a coger su libro para continuar estudiando. Pero antes de que su amiga haga mutis:)

MILAGRITOS.— ¡Mari Nieves!

MARI NIEVES.— (Deteniéndose.) ¿Qué?

MILAGRITOS.— Gracias...

(MARI NIEVES sonríe y desaparece. En seguida deja de oírse el llanto de la niña. Milagritos sigue paseando y repitiendo el texto que estudia.)

MILAGRITOS.— "La dignidad de la persona, los derechos inviolables que le son inherentes, el libre desarrollo de la personalidad...". (Se detiene en primer término y repite, mirando hacia arriba e intentando memorizar.) "El libre desarrollo de la personalidad...".

(Y, de este modo, ha empezado a caer el

TELÓN