Para todo aquel que haya sufrido el dolor

de una depilación brasileña.

Capítulo 1

Ellie Kolstakis

21 años

No fumadora

VIRGEN

Me quedé mirando con horror la palabra que estaba escrita en el ordenador de la doctora E. Bowers. En la pantalla, aparecía el estado de mi himen en letras mayúsculas.

V-I-R-G-E-N

Las letras brillaban exageradamente en la pantalla verde del ordenador, que era como las que se usaban antes de que Steve Jobs inventara Apple. Se grabó en mi mente como un borroso letrero ochentero. Sentí un nudo de ansiedad en la garganta, y las mejillas me ardían. Estaba mareada.

Mi humillante secreto estaba en todos mis informes médicos, y la doctora E. Bowers iba a verlo. Ni siquiera sabía a qué nombre correspondía la inicial E, pero esa mujer estaba a punto de averiguar que, durante los dos años y medio que había pasado en la universidad, ni un solo chico había querido desflorarme. Ni uno solo. Tenía veintiún años, y seguía teniendo vigente mi carné de virgen.

—¿Señorita Kolstakis? —empezó a preguntarme, mientras se subía las gafas sin montura sobre la nariz—. Es usted alumna de último año del University College de Londres, y ha venido a inscribirse, ¿es así?

Me obligué a sonreír y, aunque sentía los músculos paralizados, solté una risita educada.

—Sí, no sé por qué no me he apuntado antes. Eh, bueno, supongo que es porque nunca había estado enferma, ¿sabe? —Me miró sin inmutarse—. Por otro lado, puede llamarme señorita Kolstakis o simplemente Ellie si le parece —añadí.

Volvió a centrar su atención en los formularios, y frunció el ceño mientras se esforzaba por leer mi torpe intento de escribir en mayúsculas.

Me sequé el sudor de las palmas de las manos en los pantalones vaqueros y me obligué a calmarme. Esa mujer era médico. No podía sorprenderse por encontrar a una mujer virgen de veintiún años. Además, probablemente se limitaría a preguntarme por la historia de la familia Kolstakis, y lo peor que podría contarle era que el bisabuelo Stavros fumó un paquete de cigarrillos al día desde los nueve años. Ni siquiera murió de cáncer de pulmón al final, sino que se atragantó con una almendra a los ochenta y nueve años.

Cogió aire con brusquedad.

—Mmm..., madre mía, esto no es nada bueno. ¿Ingiere más de siete bebidas alcohólicas a la semana?

Oh, Dios mío. Si averiguaba que había redondeado deliberadamente a la baja, y había dejado de contar tres copas, me metería en el primer autobús que fuera al centro de rehabilitación más cercano.

La doctora E. Bowers se aclaró la garganta.

—Oh, lo siento —dije con una risita nerviosa que no me salía desde mis tiempos en las Girl Guides—. No siempre tomo siete copas a la semana; obviamente solo lo hago durante el curso. Normalmente salimos los jueves. Ah, y los lunes. A veces también los miércoles, pero esa noche el club está lleno de novatos, así que no vamos tan a menudo como antes.

La doctora E. Bowers frunció el ceño y apretó los labios. Se puso a teclear en su ordenador, mientras yo me agarraba nerviosa a los bordes de la silla. Fijé la mirada en su ordenador. Las seis letras ya no estaban ahí. Había bajado la página sin hacer ningún comentario. Suspiré en un evidente signo de alivio.

Al final de la página apareció una frase: «Más de siete copas a la semana, bebedora frecuente, sufre episodios alcohólicos».

—¡Espere un minuto! ¡Yo no tengo episodios alcohólicos! De hecho, ni siquiera soy una bebedora frecuente. Bebo lo normal. Casi nada en comparación con mis amigos.

—Señorita Kolstakis, siete copas a la semana sigue siendo mucho. Debería plantearse la posibilidad de reducir lo que bebe, o dentro de diez años volverá para pedirme un hígado nuevo —me respondió severamente.

Se pasó el pelo, que llevaba peinado a lo Diana de Gales de mediados de los noventa, por detrás de las orejas y continuó:

—Veo que ha dejado esta sección sobre salud sexual del formulario en blanco. ¿Es usted sexualmente activa?

Podría haberme muerto allí mismo.

«¿Soy sexualmente activa?».

Ni siquiera podía hablar con mis amigos de mi nula actividad sexual, así que mucho menos podía sincerarme con la doctora E. Bowers. Alguien que llevaba gafas sin montura nunca podría comprender lo traumático que es ser alumna de último curso de universidad y no haber tenido nunca relaciones sexuales. Estaba segura de que ella habría perdido la virginidad mediante una sábana con un agujero en medio, como hacían en la Edad Media. Me miró fijamente a los ojos, como si pudiera leerme la mente. Noté que empezaba a sudar. Deseé haberme puesto una camiseta negra.

Me moví nerviosa en el asiento.

—Ya, bueno, lo cierto es que no soy sexualmente activa, así que... no me ha parecido necesario rellenar esa sección. No estoy embarazada, nunca lo he estado, ¡y a este ritmo nunca lo estaré!

Apretó los labios hasta que formaron una línea fina, y pestañeó sin dejar de mirarme desganada.

Tomé nota mentalmente de dejar de intentar distraerla con bromas fallidas y rápidamente añadí:

—Se lo digo con total sinceridad, es imposible que tenga una ETS o algo semejante. En serio, completamente imposible.

—Ah, entonces, ¿le han hecho pruebas recientemente de clamidia y demás? —me preguntó.

—Bueno... No. Pero es que no puedo tener clamidia. Yo..., bueno..., a ver... Soy... —Se me quebró la voz y me quedé callada.

No conseguía hacer acopio del valor suficiente para decir en voz alta la palabra. Mis mejores amigas habían crecido sabiéndolo, y me había pasado los últimos tres años escondiéndoselo a todas las personas nuevas que conocía en la universidad. Abrí la boca para intentar decirlo de nuevo, pero no me salían las palabras.

—¿Sí? —La doctora E. Bowers parpadeó y me miró directamente—. ¿Es usted...?

—Soy vi... vir...

Genial, ahora, además, me había vuelto tartamuda.

Respiré profundamente y volví a intentarlo. En esta ocasión, las palabras me salieron directamente.

—Nunca he mantenido relaciones sexuales, así que no puedo tener ninguna enfermedad o infección de transmisión sexual.

La doctora volvió a parpadear.

—Pero ¿es usted sexualmente activa?

«Hum... ¿Un intento fallido de hacer un francés, y algún dedo juguetón cerca de mi vagina contaban como ser sexualmente activa?».

—No sé —repliqué lastimera—, es decir, nunca he tenido relaciones sexuales, pero supongo que he llegado a los preliminares.

Ella suspiró y dijo:

—Señorita Kolstakis, ¿es usted sexualmente activa o no? Le aseguro que esta conversación es confidencial. Solo necesito saber si debo hacerle una prueba para la clamidia.

Sentí que se me caía el estómago a los pies, junto con la mandíbula. Ni mi propia doctora se creía que fuera virgen.

—¡No! Le digo la verdad, en serio. Nunca he tenido relaciones sexuales. No necesito una prueba de clamidia.

Me miró con los ojos entornados, como si buscara algún rastro de brillo poscoital en mi rostro.

—¿Tiene novio? —me preguntó finalmente.

Avergonzada, bajé la mirada. ¿Qué clase de estudiante era yo, que nunca había tenido novio y que era incapaz de responder a una sola pregunta sobre sexo a pesar de estar en mi época de plenitud sexual?

—No —murmuré.

Volvió a mirar la pantalla y desplazó la página hacia arriba sin avisar. Me sobresalté cuando las seis letras aparecieron de nuevo. Me tapé la cara con las manos para evitar ver la palabra que empezaba por V.

Se quedó allí sentada mirando la pantalla durante veintisiete segundos antes de cerrar el documento y girarse de nuevo hacia mí. Lentamente, aparté las manos de mi cara ruborizada.

Me lanzó una mirada con la que parecía compadecerme.

—Bien, señorita Kolstakis, voy a darle una prueba de clamidia para que se la haga en casa. Es muy fácil de usar, básicamente tiene que hacerse un frotis de la vagina con el bastoncillo de algodón y enviarlo en el paquete a la dirección que se indica en él. Debería tener noticias dentro de un par de semanas. ¿De acuerdo?

La miré boquiabierta.

—Pero... ¿Cómo? Le acabo de decir que nunca he tenido relaciones... ¿Por qué tengo que hacerme prueba alguna? —exclamé.

—Ofrecemos pruebas gratuitas de clamidia para todas las personas mayores de veintiún años que son sexualmente activas o que hayan tenido un contacto cercano con los genitales de otra persona.

—Ya, pero sabe que no soy sexualmente activa —respondí sonrojándome furiosa—. Nunca me han..., bueno..., penetrado —dije, trabándome en la última palabra.

La doctora E. Bowers puso los ojos en blanco.

—Señorita Kolstakis —continuó—, me ha quedado muy claro que es usted virgen. No obstante, le aconsejo que se haga esta prueba gratuita de todos modos para asegurarse de que no padece clamidia. Es posible, aunque muy raro, contagiarse de otras formas.

—¿Y qué otras formas son esas? No creo que los dedos puedan contagiarte clamidia, ¿verdad? —dije sin pensar.

—Cierto. Sin embargo, puede contagiarse a través de sexo oral o si un pene ha estado cerca de su vagina, incluso sin penetrarla.

Nunca sabré cómo supo la doctora E. Bowers que el pene de James Martell había tocado mi vagina sin llegar a entrar en ella. Me quedé mirándola en silencio, impresionada por primera vez por su capacidad profesional.

Cogí el paquete con una mirada cómplice. Me levanté sin soltarlo. Apenas podía ver nada más que las letras verdes brillando en mi cabeza, de modo que salí medio atontada a la sala de espera. Notaba la garganta seca e irritada por la vergüenza que había pasado, así que me detuve junto a la fuente de agua. Mientras me servía agua en un vaso de plástico, noté que algo se caía detrás de mí.

Me giré sorprendida y vi una caja de cartón volcada en mitad de la sala, rodeada por paquetitos plateados esparcidos por el suelo de la sala de espera y debajo de los asientos de los pacientes. Santo cielo. Debía de haber tirado la caja del estante que tenía detrás de mí con la cartera.

Cerré los ojos brevemente, avergonzada, antes de obligarme a arrodillarme y a recogerlos. Los pacientes que estaban allí esperando me miraban fijamente, así que me subí los pantalones, con la esperanza de no enseñar las bragas desteñidas que llevaba. De rodillas, y mientras intentaba bajarme la sudadera para ocultar lo que se veía de mi ropa interior, me puse a recoger los paquetitos. Casi había acabado de meterlos con cuidado en la caja abierta, cuando de repente di un respingo. Lo que estaba recogiendo de debajo de los pies de la gente no eran simples paquetitos plateados. Eran condones.

Me resultaba imposible obviar la ironía de la situación mientras salía a toda prisa de la consulta del médico, con los ojos llenos de lágrimas calientes. Llegué corriendo a la calle, y tiré el sobre marrón en la primera papelera que vi. Sentí que me ardía la cara cuando lo vi hundirse entre bolsas de papel de McDonald’s, llevándose mi dignidad con él.

No era más que una VIRGEN de veintiún años.

Capítulo 2

La vida como una mujer adulta virgen es más complicada de lo que cabría pensar. Obviamente no es algo anormal, pues hay miles de personas en mi misma situación, y no tiene nada de malo. Elegir cuándo mantener relaciones sexuales es una decisión completamente individual, y todo el mundo es diferente. Algunas personas prefieren esperar hasta el matrimonio, y otras, a la pareja adecuada. También hay quienes se reservan por motivos religiosos, o quienes están demasiado ocupados teniendo éxito en cualquier otra área de sus vidas como para preocuparse por un tema menor como el sexo.

Al menos, eso es lo que encontré en Internet cuando lo busqué en cuanto regresé a casa de la consulta del médico.

Estaba segura de que la doctora E. Bowers ni siquiera se había creído que era virgen, pues, de entrada, ninguna estudiante universitaria de último año con un aspecto normal y que bebía más de diez copas a la semana podía seguir siendo virgen. Excepto yo.

Enterré la cabeza en el almohadón de plumas de pato en el que me había gastado el presupuesto para comida de una semana. Me tapé con el edredón para bloquear las seis letras que parpadeaban sin parar en mi cabeza: V I R G E N V I R G E N V I R G E N.

Odiaba la palabra. La odiaba tanto como odiaba el hecho en sí. No era justo: ¿por qué tenía que ser la única chica no deformada, ni religiosa que conservaba su flor interior intacta a los veintiún años?

Suspiré sonoramente y repasé mentalmente las respuestas habituales a la pregunta de «¿por qué sigo siendo v*****?» que me visitaban con tanta regularidad como mi período.

1. Mis padres tenían la culpa. Eran inmigrantes obsesionados con la educación, que se habían mudado de Grecia a Surrey, y me habían enviado a un colegio femenino. Su plan era que no llegara a conocer a ningún chico, para que no me distrajera del objetivo que habían establecido para mi vida: ir a la universidad de Oxford. ¿El resultado de su plan? No conseguí ni entrar en Oxford, ni conocer a ningún chico.

2. Había sido una adolescente de aspecto descuidado. Cuando aprendí a estar presentable y elegir un sujetador que resaltara mis atributos de la talla 95D, era demasiado tarde. Todos los chicos de la escuela de al lado ya tenían novia, y para ellos siempre sería la chica algo feúcha y callada, que escondía sus grandes pechos bajo sudaderas holgadas, y de pelo oscuro, largo y rizado, que era más horizontal que vertical. Tampoco era de ninguna ayuda que todas las demás chicas hubieran aprendido ya a depilarse las cejas y a flirtear, mientras yo me encerraba en el baño con una botella de decolorante, para luchar contra mi bigote. Cuando llegué a la universidad, me di cuenta de que me había saltado toda la práctica de cómo hablar con chicos. Después de unos pocos minutos de mi humor cortante y de menosprecio contra mi persona, normalmente se marchaban a hablar con chicas de verdad. Chicas con el mínimo vello corporal, narices chatas y un sentido del humor socialmente apropiado.

3. Mi familia disfuncional. Era hija única, por lo que la mayoría de la gente suponía que me había pasado la infancia como una malcriada, a la que colmaban de caprichos, y que rogaba a sus padres que no tuvieran otro hijo para acaparar toda su atención. La realidad era que dediqué toda mi niñez a evitar a mi madre y a mi padre siempre que estaban en la misma habitación, de modo que me pasé la mayor parte de mis años de formación en el columpio del jardín trasero con mi hermano mayor imaginario, o leyendo libros debajo del edredón. En consecuencia, era de las alumnas que mejor leían de la escuela, desarrollé una imaginación hiperactiva, y me obsesioné con las familias funcionales de mis amigos. No conseguía averiguar cómo todo eso podía estar relacionado con la pregunta de «por qué sigo siendo virgen», pero debía de tener algún tipo de impacto psicológico en mí. Mi última teoría era que me había producido un miedo patológico a los hombres.

4. Había madurado tarde. Me pasaba todas las horas del almuerzo escuchando a mis amigas hablar de sus primeros besos y de sus novios, pero siempre me parecía que sus vidas estaban muy lejos de las mías. Con los años, pasaron de los besos a dominar los juegos preliminares; cuando por fin todas estaban perdiendo su virginidad, a mí todavía no me había besado nadie. Aun así, me sentaba en la zona socialmente aceptable de la sala común destinada a los alumnos de último año. Salía con la gente guay y, al final, conseguí llevar la ropa adecuada, pero, por algún motivo, no besé ni a un solo chico hasta la avanzada edad de diecisiete años. Tampoco me detuve ahí: le rogué que mantuviera relaciones sexuales conmigo. Me dijo que no.

5. El Francés con Mordisco. Ocurrió justo antes de que el chico de mi primer beso se negara a desflorarme, y es la razón por la que tengo miedo a los penes (¿peneses?), a los juegos preliminares, al rechazo, a los dientes y al vello púbico. Es mi peor recuerdo.

Estábamos celebrando el décimo octavo cumpleaños de Lara, y yo llevaba un vestido con un escote tan acusado que se me veía el sujetador. Era como cualquier otra fiesta, solo que, en este caso, un chico se acercó a hablar conmigo. James Martell. No era Mark Tucker (el Brad Pitt del último curso de la escuela de los chicos), y su nariz era, sorprendentemente, más grande que la mía; no obstante, era simpático y tenía un pelo liso y bonito. Me llevó al piso superior, donde estaba el dormitorio del hermano mayor de Lily, y, medio borracho, me empujó a la cama.

Empezamos a enrollarnos. Procuré imitar lo que hacía él con la lengua, mientras me preguntaba por qué ninguna de mis amigas me había mencionado toda la saliva que se usaba en el proceso. Entonces, empezó a meterme la mano dentro de los pantalones. Cualquier chica que se respetara a sí misma, al besarse por primera vez con un chico, lo hubiera obligado a sacar la mano, pero yo, que ansiaba poder tener sexo, no pensaba hacerlo. Dejé que sus dedos se adentraran en mi vagina, y le permití juguetear con ellos. Yo seguí metiéndole la lengua por la garganta a toda velocidad, y tras unos minutos de incomodidad en mi zona sagrada, se detuvo. Bajamos las escaleras, cogidos de la mano, y nos dimos las direcciones de e-mail.

Acabamos chateando por ordenador cada noche durante las dos semanas siguientes, hasta que un sábado por la noche me invitó a su casa. Estaba tan nerviosa que acabé sentada en el inodoro excretando mis nervios con una hora de antelación. Tras una segunda ducha, cogí un autobús para ir a su casa.

Nos quedamos sentados en un incómodo silencio durante media hora hasta que se abalanzó sobre mí y empezó a besarme. Estuvimos besándonos en el sofá hasta que él volvió a meterme la mano en la ropa interior. En esa ocasión, estaba más preparada, y no fruncí los ojos de dolor cuando empezó a juguetear con los dedos. Cuando quise darme cuenta, me estaba quitando el vestido por encima de la cabeza, y me quedé solo con el conjunto de ropa interior de lunares rosas.

Él también se desnudó, me desabrochó el sujetador, y me bajó las bragas. Se me quedó mirando asombrado. Después de unos segundos de silencio absoluto, quise hacerme una bola y morirme, pues echó hacia atrás la cabeza y soltó una carcajada.

Me quedé helada. ¿Por qué se reía de mi vagina? Me quedé quieta, paralizada por la humillación, y esperé a que él se decidiera a hablar.

Sus risas cesaron.

—Vaya, sabía que tenías algo de vello ahí abajo, pero no me imaginaba que el arbusto estuviera intacto. Eres la primera chica que conozco con la vagina sin depilar.

No me había depilado. ¿Por qué no me había depilado? ¿Por qué no sabía que se suponía que tenía que depilarme?

No pareció importarle mucho, porque siguió besándome. Entonces se quitó los bóxers, y vi el pene desnudo del chico apuntando hacia mí. Era el primero que había visto, y seguí intentando echarle una ojeada entre beso y beso. Sentí que suavemente se abría paso entre mis muslos y, mientras nos retorcíamos en el sofá, noté que me estaba rozando la zona de la vagina.

Alargué la mano y lo toqué. Parecía extraño y vivo. Estaba a punto de apartar la mano, cuando él gimió de placer y me di cuenta de que tendría que masturbarlo. Intenté recordar qué habían dicho las chicas en la escuela, y se me hizo un nudo en la garganta. Empecé lentamente a mover la mano arriba y abajo.

Parecía una extremidad más, y tenía la textura de un pepino viejo. No tenía ni idea de la presión que debía aplicar, o a qué velocidad debería mover la mano. ¿Y si pensaba que era horrible? ¿Y si no llegaba a tener un orgasmo? ¿Y si volvía a reírse de mí otra vez? Me entró el pánico. Sin pensarlo, aparté la mano, dejé de besarlo y bajé por el sofá. Cogí su miembro entre las manos y me lo metí en la boca.

Noté el calor en la cara, mientras se me pasaban toda clase de pensamientos por la cabeza. Intenté acomodar la boca alrededor de él, y empecé a mover la cabeza hacia atrás y hacia delante. En cuanto empecé, supe que había cometido un error. Pensaba que sería más fácil que masturbarlo con la mano, pero no podía estar más equivocada. No tenía ni idea de lo que estaba haciendo. Abrí más la boca y me moví hacia delante, cuando de repente oí un grito agudo.

Me detuve y solté su pene sorprendida. Levanté la mirada y vi que el chico intentaba sonreír.

—¿Qué ocurre? —pregunté, aunque no quería saberlo.

—Es que..., bueno..., me has mordido.

Sentí el sabor de la bilis en la boca, quería vomitar e irme a llorar a una esquina. Noté un hormigueo en la piel por la humillación, se me escapó una risa estridente y dije:

—Vaya, lo siento.

Quería marcharme pero no tenía escapatoria. Si me iba corriendo, toda la escuela se enteraría. Respiré hondo y volví a ocuparme de su pene. Intenté seguir como antes, pero en esta ocasión puse los labios antes que los dientes. Era tan incómodo que tenía que estar haciéndolo mal. Intenté bajar más, pero solo conseguí atragantarme. Me apresuré a contener las náuseas y proseguí. ¿Cómo iba a acabar? Me aparté del pene.

—James, vamos a hacerlo.

Soltó una risa incómoda.

—Hum... ¿Lo dices en serio? Pensaba que eras virgen.

Me sonrojé tanto que debí de ponerme fucsia.

—¿Y qué? Tengo diecisiete años. Estoy lista.

Bajó la mirada al suelo.

—Ellie, solo nos hemos enrollado unas cuantas veces. No puedo quitarte tu virginidad.

—Pero... quiero que lo hagas. Por favor.

Se liberó de mí.

—No puedo. Así no. Tu primera vez no debería ser de este modo.

Me levanté, me puse mis bragas de lunares rosas y me abroché el sujetador con los dedos abotargados. Ignoré sus quejas y me fui.

Nunca más volví a ver a James Martell. Evité ir a las fiestas en las que sabía que estaría, y bloqueé sus mensajes. Él no intentó llamarme, y yo no hice nada más que besarme con otros chicos, cuando surgía la ocasión.

Cuando volví a casa de la consulta del médico, me tumbé en la cama, y sentí que una ola familiar de disgusto me inundaba. Solo que en esa ocasión no fue solo por el Francés con Mordisco. El recuerdo de aquello se mezcló con lo ocurrido en la consulta de la doctora E. Bowers.

Siempre había sabido que era raro ser virgen a los veintiuno, pero no había tomado realmente consciencia de ello hasta ver aquellas letras verdes mayúsculas en los informes médicos. Ni tan solo era una candidata adecuada para que me hicieran una prueba de clamidia. La doctora E. Bowers me la había dado o bien para cumplir con una cuota, o porque pensaba que era una loca religiosa, que no quería llegar hasta el final, pero que se lo montaba en secreto con cada tipo que se encontraba. Ojalá hubiera sido así.

Me senté bien recta en la cama. No podía seguir así. Estaba en el último año de universidad, y nunca volvería a estar rodeada de tantos hombres salidos. Esa era mi última oportunidad de perder la virginidad y tenía que aprovecharla. Cuando me graduara en verano, tenía que quitarme de encima la etiqueta de virgen, de modo que tenía cuatro meses para finalmente comprender qué era un orgasmo y para aprender a hacer sexo oral.

Tomé aire con dificultad y visualicé mi futuro.

En junio, volvería a la consulta de la doctora E. Bowers, me haría una prueba de clamidia, y conseguiría que cambiara mi estado en sus informes de «VIRGEN» a «SEXUALMENTE ACTIVA». La siguiente vez que entrara en contacto con un condón, no sería porque se cayera del estante de la consulta de un doctor, sino porque estaría en un pene real. Y en esa ocasión, procuraría que el pene no solo me rozara la vagina, al estilo James Martell, sino que entrara directamente en ella.

Capítulo 3

Vale, vale, a ver. ¿Todo el mundo tiene alcohol? Allí tenéis más vodka, por si alguien quiere.

Kara, una morenita guapa que había pasado de vestir ropa de Topshop en su ciudad natal, a las prendas vintage y a los zapatos Oxford al llegar a Londres, sirvió una buena cantidad de vodka en los vasos de todos.

Por alguna razón, me habían invitado a una fiesta de final de trimestre en casa de Luke, el líder del grupo de los chicos más «modernos» de la clase de literatura, justo antes de que nos dispersáramos por las vacaciones de Pascua. En cualquier caso, yo no vestía ropa vintage ni nada parecido, así que nunca había llegado a sentirme realmente parte del grupo, y no comprendía por qué me invitaban a sus fiestas. Tal vez, algunos de ellos pensaban que mi uniforme diario de vaqueros y jerséis de lana era algún tipo de declaración personal antimoda. Obviamente, no tenían ni idea de que los vestidos y los abrigos de piel me hacían parecer un travesti lamentable, que se esforzaba en exceso, ni que las prendas con la cintura alta me acentuaban unas caderas pensadas para parir y que quizás nunca tuviera oportunidad de usar.

—¡Venga! ¿Empezamos ya? —gritó Hannah, que llevaba el vestido vintage blanco, que solía ponerse día sí y día no, con una cinta de flores falsas alrededor de la cabeza—. Yo empiezo. ¿Todo el mundo recuerda las reglas?

Sin esperar a que nadie respondiera, continuó:

—Obviamente se llama «Yo nunca he...», de modo que cuando una persona diga: «Yo nunca me he tirado a nadie que estuviera casado», si lo has hecho, tienes que beber. La persona que lo haya dicho, también, si lo ha hecho.

—Hannah, lo pillamos. Empieza de una vez —se quejó Charlie—. Y a ver si se te ocurre algo más original que tirarse a alguien que esté casado. Eso está muy visto.

Hannah hizo pucheros.

—Bueno, ¿y por qué no empiezas tú, Charlie?

Se rio, mientras se frotaba las manos. Charlie era el bromista del grupo, y no había nada que le gustara más que ser el centro de atención para hacer que todo el mundo se partiera de risa con su sucio sentido del humor. Aquella era una oportunidad de oro. Tragué saliva, mientras me preparaba mentalmente para lo que estaba por llegar. Si conseguía mantener un gesto de tranquilidad imperturbable en la cara, nadie se daría cuenta de que estaba mintiendo.

—Vamos a ver, yo nunca me he follado a nadie en un sitio público.

Sin esperar a que ninguna otra persona empezara a beber, Charlie alzó su vaso y se bebió el contenido. Todo el mundo puso cara de hastío, pero él les lanzó una sonrisa descarada, que probablemente había sido decisiva para conseguir tirarse a tantas chicas en un sitio público.

Dudé sobre si beber o no. Tenía que decidir con prudencia. No podía crear sin más una nueva personalidad para el juego; debía pensar qué actos sexuales podía haber hecho si hubiera perdido mi virginidad años atrás como todos los demás. Una fina capa de sudor se formó en mi labio superior. Ya era demasiado tarde para beber, así que bajé el vaso y miré a mi alrededor para ver quién había bebido.

Ocho personas habían levantado sus vasos, y seis, no. Suspiré aliviada. Había seis personas más, lo que me hacía bastante normal, y pertenecer a un grupo siempre daba seguridad. Con el borde de la manga, me sequé el sudor que perlaba mi labio superior.

Hannah, que había bebido, empezó a agitar los brazos y dijo:

—¡Vale! ¡Me toca! Yo nunca... he engañado a nadie.

Algunos de los chicos soltaron un suspiro de aburrimiento, pero incluso Charlie se abstuvo de criticarlo, probablemente porque tenía tanta curiosidad como cualquier otro por ver quién bebía. Empecé a preguntarme si podía beber en esa ocasión. Obviamente nunca había tenido un novio de verdad al que engañar, pero mientras me mensajeaba con James Martell durante las dos semanas previas al Francés con Mordisco, una vez me emborraché y accidentalmente acabé besándome con otra persona en una fiesta. Creo que fueron dos segundos y medio, y no tengo ni idea de quién era, pero definitivamente eso era engañar.

Sintiéndome segura y sexualmente activa, di un sorbo a mi vodka con Coca-Cola. Otras tres personas bebieron también, y diez no lo hicieron. Oh, santo cielo, estaba en minoría. Eso era peligroso, porque alguien podría preguntarme sobre mi historia y no sabía qué podría...

—¡Ellie! ¡No puedo creerme que alguna vez hayas engañado a alguien! ¡No te pega nada! Bueno, cuéntanos, ¿con quién estabas saliendo y a quién te tiraste? —dijo Hannah interrumpiendo mis pensamientos para devolverme de golpe a la realidad de la sala de estar de Luke con sus discos de vinilo pegados en las paredes.

¿Tirarme? Besar también era una forma de engañar a alguien, ¿no? ¿Por qué TODO tenía que estar relacionado con el sexo?

—Ah, madre mía, eh..., fue hace tiempo. Tenía diecisiete años, y estaba saliendo con un chico que se llamaba James Mar...

Me detuve, al recordar de repente que Joe, uno de los presentes, había ido a la misma escuela que James. Con suerte, no sabría de quién hablaba, especialmente porque intentaba hacer pasar esa aventura pasajera (si es que podía llamarse aventura) por una relación en toda regla.

—Bueno, pues estaba saliendo con James, y me lie con otra persona, cuando estaba borracha, en una fiesta. No tiene nada de especial. —Me reí incómoda.

Hannah me miró con las cejas levantadas, y soltó una especie de bufido mientras se volvía, moviendo a la vez exageradamente el pelo. Pensaba que solo las modelos de champú hacían eso.

Marie, una ex modelo belga con un flequillo que le cubría la frente, preguntó:

—Bueno, ¿es mi turno ahora? —Todos los chicos levantaron la mirada al oír su acento y sonrieron maliciosamente para asentir—. De acuerdo, yo he practicado sexo anal.

Me atraganté con la galleta salada que estaba comiendo. Nadie se fijó porque todos los chicos estaban sonriendo y admirando lo guapa que era Marie mientras Hannah chillaba porque no seguía las reglas y estaba arruinando el juego. Yo cogí el vaso y bebí a toda prisa; me sentí mejor conforme conseguí tragarme los trozos de la galletita.

Levanté la mirada para ver quién había bebido de verdad en esa ocasión, preguntándome si Charlie lo habría hecho. Vi a Hannah que me miraba fijamente con sus ojos pequeños y brillantes mientras chillaba:

—Oh, Dios mío. ¡Ellie acaba de beber también! Así que son cinco de los chicos, Marie, Emma y Ellie. Guau, Ellie, estás hecha una viciosa.

Todos me miraban. Vi la expresión de admiración en la cara de Charlie, donde se reflejaba algo semejante a la lascivia. Sentí que me quedaba sin color en las mejillas, y me obligué a esbozar una sonrisa. Me encogí de hombros mientras seguía sonriendo con falsedad y volví a meter la mano en el cuenco de galletitas saladas.

—Bueno, ¿y con quién lo hiciste? —preguntó Hannah insistente. Podría haberla matado.

Por suerte, Emma, la única chica allí cuyas ropas parecían más propias de Topshop que de una tienda de ropa de la caridad, acudió en mi ayuda.

—Eh, pensaba que estábamos jugando a «Yo nunca he...», no a «Verdad o atrevimiento» —respondió ella.

Hannah se limitó a encogerse de hombros y Emma prosiguió:

—Pero si ya nos ponemos a hacer preguntas, ¿por qué no nos cuentas la historia de tu infidelidad? Has intentado que Ellie contara la suya.

Hannah parecía confusa.

—No, pero si yo no he bebido con la pregunta de la infidelidad.

Emma se llevó la mano a la boca.

—Vaya, lo siento. Supongo que no he entendido bien la pregunta. Pensaba que se refería a que uno se acostaba con alguien que ya tenía una relación..., como hiciste tú con Tom. Oh, mierda, se me ha escapado —acabó ella mientras a Hannah se le ponía la cara de color púrpura.

Kara se volvió asombrada.

—TOM, ¿MI EX NOVIO TOM? —chilló.

Emma me guiñó un ojo y a mí se me escapó una carcajada, aunque nadie se fijó porque estaban demasiado distraídos viendo a Kara gritar a Hannah. Cogí el abrigo y el bolso, y aproveché la oportunidad para escaparme a la puerta. Estaba a punto de marcharme cuando Emma llegó a hurtadillas hasta mí.

—Ha tenido su gracia, ¿verdad? —Sonrió.

—Me has salvado —repliqué agradecida.

—¿De esa idiota? Lo sé, no puedo aguantarla.

La miré boquiabierta.

—No puede ser, ¿lo dices en serio? Pensaba que a todo el mundo le caía bien. Es tan guapa y tan segura de sí misma... Además, clava a la perfección ese estilo entre bohemio y hipster.

En los ojos azules de Emma pude ver su agobio.

—Nadie niega que sea guapa, pero parece que solo tenga un vestido y su personalidad es tan irritante que resulta doloroso estar con ella más de una hora.

Me eché a reír sorprendida. ¿Quién habría pensado que alguien más veía la mala intención que se escondía tras esa diadema de flores falsas?

—Santo cielo, cómo me alegra oír eso —grité—. Pensaba que era la única que la odiaba.

Una sonrisa traviesa se dibujó en los labios pintados de rojo de Emma.

—Confía en mí, no estás sola en esto, encanto. En cualquier caso, deberíamos ir a tomar unos cócteles y compartir nuestras historias de sexo anal.

Tuve que ahogar un sonido lastimero, y Emma me miró de manera inquisitiva. Oh, por Dios, ¿mentir o no mentir?

Me decanté por una verdad a medias.

—Bueno. Esa parte no era verdad. Nunca he practicado sexo anal. Solo he bebido porque me he atragantado con una galletita salada, y después ya era demasiado tarde para decir que no.

Echó la cabeza hacia atrás, y soltó una risotada.

—Vale, espera, ¿y por qué no le has dicho a Hannah que has bebido por accidente, y que no pretendías admitir que te gusta que te lo hagan por detrás?

Me sonrojé por su forma explícita de expresarse.

—Verás, es que me gustaría ser la chica que, bueno, lo hiciera por... ahí —admití. Por un segundo, había sido bastante emocionante que Charlie me mirara como si considerara hacerlo conmigo.

—Encanto, cualquiera puede ser esa chica. Estoy segura de que los chicos hacen cola para montárselo contigo por... ahí. —Sonrió con picardía.

La miré dubitativa.

—No, no es así.

Con un gesto de la mano, restó importancia a mis palabras.

—Será que vas a los lugares equivocados. El próximo fin de semana, salimos juntas. Mándame un mensaje —dijo ella, antes de lanzarme un beso y volver a la fiesta, contoneándose sobre sus botas de tacón de 12 centímetros.

Dejó un rastro de Miss Dior Chérie a su paso, y no pude evitar imaginar cómo sería ser Emma. Quizás si empezaba a llevar perfume en lugar del espray corporal de fresa que había comprado al por mayor hacía dos años, podría vivir historias de sexo sin compromiso y plantar cara a Hannah Fielding.

Bajé la mirada a la galleta pastosa que seguía sujetando y me di cuenta de que me quedaba mucho camino por delante.

Capítulo 4

Me desperté con un sonoro lamento al recordar lo ocurrido en la fiesta. Aún seguía con los ojos pegados por el sueño, así que busqué el móvil a tientas y llamé a Lara, mi mejor amiga.

Era la primera persona a la que recurría cuando algo humillante me ocurría. Convertía mi terrible suerte con los hombres en historias divertidas que contarle para que pudiéramos reírnos, y olvidarme así de lo mucho que me dolía en el fondo. El Francés con Mordisco nos había proporcionado material durante años.

Lara había entregado su carné de virgen un año antes del límite legal, a los quince. El chico se llamaba Marc, iba a una escuela cerca de la nuestra en Guildford, y solo ocurrió una vez. Nunca estuvo del todo segura de si contaba como sexo, porque aunque él llegó a penetrarla, solo duró un par de segundos, y tampoco llegó hasta el final. Marc no volvió a llamarla.

Había seguido con su vida y estaba viviendo el sueño de mis padres estudiando derecho en Oxford. Aunque su página de Facebook decía que era soltera, había tenido una relación intermitente con un chico llamado Jez durante tres años. Se habían conocido al inicio de su año sabático y habían estado teniendo relaciones sexuales esporádicas desde entonces. A mí también me habría gustado tomarme un año sabático.

Cogió el teléfono al decimoquinto tono.

—Ellie, gracias a Dios que has llamado. Estoy teniendo una crisis.

Me cubrí la cabeza con el edredón.

—Yo también. Ayer jugué en la fiesta de los hipsters a «Yo nunca he...». Y les aseguré que había practicado sexo anal.

—¿Y cómo se te ocurrió? Ni siquiera has practicado sexo de verdad.

—¡¿CREES QUE NO LO SÉ?! —le grité por teléfono. Ella respondió con un silencio y yo suspiré desanimada—. Da igual, me rindo, mi vida no tiene arreglo, es demasiado deprimente. ¿En qué consiste tu crisis? Espero que sea peor que la mía. Necesito una gran distracción.

—Confía en mí. Lo es. He vuelto a casa por Pascua, y quiero ver a Jez, pero, como siempre, no responde a mis mensajes. Así que ahora estoy en el centro de Londres esperando a que él me diga algo y poder verlo esta noche.

—Un momento: ¿estás en Londres sin planes? ¿Por qué no vienes a verme?

—Bueno, en realidad, ya estoy de camino.

—No puedo creer que dieras por supuesto que estaría en casa sola, y sin nada que hacer.

—Pero eso es exactamente lo que estás haciendo.

—Está bien. Tú ganas. En todo caso, espero que estés dispuesta a pasar de Jez, porque tengo una propuesta que hacerte y tiene que ver con salir esta noche.

—Pero ¿y si me llama y quiere verme? No sé si puedo salir esta noche.

—Lara, vamos. Te está ignorando, como hace de vez en cuando. No puedes estar a su entera disposición esperando a que te llame. Saca a la feminista que llevas dentro; deja de ser la chica a la que llama cuando está cachondo, sal conmigo esta noche y ayúdame a perder la virginidad.

Ella se echó a reír.

—¿Estás de broma? ¿Quieres perder la virginidad esta noche? ¿Con un extraño?

—Pues sí.

—No pienso ayudarte a que pierdas tu virginidad con un rollo de una noche. Con lo que has aguantado, ¿qué te cuesta esperar a que llegue la persona adecuada?

—¡Estoy tan harta de esa frase! —repuse—. ¿Sabes cuántas páginas web me han aconsejado que siga esperando? La página de virginidad de WikiHow está repleta de ese tipo de porquería Hare Krishna.

—¿De verdad has buscado en la Wikipedia qué hacer con tu virginidad?

—¿Ves ahora lo desesperada que estoy? —le rogué con mi voz más lastimera.

—Prométeme que no volverás a poner esa voz de nuevo, y me lo pensaré.

—Vale. ¿Traes algo de chocolate? Voy a necesitar un apoyo calórico para cuando te cuente lo que me pasó ayer por la noche.

—Vuelvo a estar a dieta.

—¡¿Me tomas el pelo?! Si tienes una talla treinta y seis. No necesitas ponerte a dieta.

—Lo sé, pero me veo fatal, y, como planeaba ver a Jez esta noche, no quería estar hinchada.

—Lara, estás hablando con alguien que se compró unos vaqueros de una talla cuarenta el otro día, y me dejan marcas en las piernas cuando me los quito. Que no se te ocurra decir que te sientes gorda. Además, ¿quieres acabar como esas anoréxicas que salen en las revistas? Están totalmente retocadas, ninguna persona normal tiene ese aspecto...

Se quejó mientras yo seguía soltándole la charla de todas las veces que había intentado ponerse a dieta. Tiempo atrás habíamos decidido que nunca nos convertiríamos en el tipo de chicas que solo comen apio y usan sus diarios para contar las calorías que acumulan, pero de vez en cuando una de nosotras se olvidaba y encontraba la fuerza de voluntad para ponerse a dieta. Normalmente era Lara.

—Vale, vale, lo siento —dijo—. Estaré ahí dentro de cinco minutos con el chocolate.

Nos sentamos mirando dubitativas un montón de ropa que había sobre la cama. No tenía ni idea de qué ponerme. Había veinte ventanas abiertas de la guía de «Qué ponerse en cada ocasión» de la Cosmo, pero no había ninguna página con el rótulo «Qué ponerse para encontrar un rollo de una noche con el que perder la virginidad».

—Si escogemos adónde vamos, será más fácil elegir un atuendo —dijo Lara.

Solté un suspiro y me dejé caer sobre el montón de vestidos descartados que había sobre la cama.

—La cuestión es que no quiero perderla con un estudiante cutre, especialmente porque podría verlo otra vez, así que no podemos ir a un sitio de estudiantes...

—Bien, y ¿por qué no vamos a un sitio algo más bonito? —sugirió ella—. ¿A la zona de Mayfair o algo por el estilo? Mucha gente de mi uni va por allí.

Normalmente la idea de ir a esos clubes me habría provocado sudores fríos. En medio de un montón de licenciados en Oxford y Cambridge, vestidos de marca, destacaría como si llevara un cartel de neón. Sin embargo, ya había probado en los típicos clubes de estudiantes, y hasta entonces no había tenido suerte.

Me encogí de hombros.

—¿Sabes qué? A la mierda. Estoy desesperada. Vamos a un club pijo. —Ella gritó de alegría y continué—: Además, así igual me desflora alguien que realmente pueda permitirse invitarme a una copa. Ostras, si me tiro a alguien con contactos, hasta puede que consiga una beca de escritura.

Lara dejó de celebrarlo. Arrugó su nariz perfecta y me miró fijamente.

—¿Estás segura de que no estás, bueno, algo obsesionada por todo este asunto de tener el himen intacto?

Solté una sonora exhalación.

—Mira, sé que parece una locura, pero, para serte franca, para mí es una carga. Aunque conociera al tío perfecto, se largaría a toda prisa cuando se enterara de que sigo siendo virgen. Me hace parecer rara, como si me hubiera estado reservando para alguien. Si puedo librarme de eso con un RDUN, me sentiré liberada, ¿lo entiendes?

—¿Acabas de abreviar «rollo de una noche»?

La ignoré.

—Te prometo que no lo lamentaré después. Lo he pensado mucho y creo que es la elección perfecta para mí. Solo quiero dejar atrás esta experiencia humillante lo antes posible. ¿Querrás ayudarme?

—Está bien. Vamos a Mahiki. El príncipe Harry y sus amigos van allí, así que, al menos, perderás tu virginidad con alguien que pueda pagar un aborto si lo necesitas. Además, los lunes hacen precio especial a estudiantes.

Horas después, Jez seguía sin responder a Lara, así que decidió buscarse su propio RDUN para quitárselo de la cabeza. Decidimos vestirnos de negro en señal de respeto por la inminente muerte de mi virginidad y elegimos dos vestidos cortos de mi armario.

—Bueno, estoy planeando dejarme llevar por la lascivia esta noche, así que necesito depilarme las piernas. —Hice una pausa, y entonces proseguí—: Y todavía más importante, ¿qué se supone que tengo que hacer con el pelo de ahí abajo? —Y susurré—: Ya sabes qué ocurrió la última vez.

Después del Francés con Mordisco, había decidido que ya era hora de librarme de mi vello púbico. Con un sondeo rápido había descubierto que todas mis compañeras se habían empezado a depilar los genitales a los quince años, pero a nadie se le había ocurrido contármelo. Entonces caí en la cuenta de mi error al dejar mi vello al natural. Me daba vergüenza pedir más información, así que la busqué en Internet. No tardé en conocer la diferencia entre una depilación Hollywood y una brasileña. Todas las páginas web y revistas decían que unas partes íntimas sin retocar era algo propio solo de los años setenta.

Me di cuenta de que tenía que hacer algo inmediatamente con mi mata de vello porque si conocía a otro chico, o, más probablemente, me atropellaba un coche y tenía que ponerme una bata de hospital, me convertiría en el hazmerreír en cuanto me quitara los pantalones.

Me puse manos a la obra de inmediato. Me preparé un baño y, con una seria determinación, me metí en la bañera, blandiendo mi cuchilla rosa Venus. La crema de depilar era demasiado cara, así que respiré hondo y cogí el gel de ducha. Estaba vacío. Típico.

Había una botella de champú y acondicionador a un lado. El acondicionador era básicamente lo mismo que un gel de ducha, ¿verdad? Deduje que serviría y me lo puse por todo el vello del pubis. Entonces, sin saber muy bien qué hacía, empecé a afeitar la zona triangular. El vello que nunca antes me había cortado se enredó de inmediato en la cuchilla y empecé a tirar dolorosamente de él. Continué durante veinte minutos antes de darme cuenta de que tendría que habérmelo cortado antes, así que cogí unas tijeras para las uñas y empecé.

Acabé la tarea con las tijeras y volví a la cuchilla. Así era mucho más sencillo, y el vello desapareció. Se puso más difícil en las zonas delicadas, donde procuré tensar la piel para conseguir una depilación más apurada. Cuando llegué a los labios, me sentí absolutamente confusa. Tenía tanto miedo de cortarme en alguna zona importante que me dejé todo el vello a los lados del clítoris. Me froté con la mano para comprobar si había zonas muy evidentes que me hubiera dejado, pero no encontré ninguna.

Ahora bien, cuando seguí más al sur, me di cuenta, horrorizada, de que una línea de vello subía desde mi ano. No tenía ni idea de si se suponía que tenía que librarme de esa parte también, pero pensé que sería mejor acabar con lo que había empezado. Me aparté las nalgas y me incliné hacia el agua, con la esperanza de no haberme puesto demasiado jabón. Contuve la respiración, y fui depilándome hacia arriba. Era difícil mantener la cuchilla cerca de la piel, pero conseguí librarme de la mayoría. Me di la vuelta y respiré aliviada. Me sentía como si acabara de tener una clase agotadora de Pilates.

Estaba a punto de salir del baño y disfrutar de la comodidad de mi albornoz, cuando recordé que Lily había dicho que los chicos no quieren ver ni un solo pelo en los labios de la vagina, si deciden bajar hasta allí. No es que hubiera exactamente chicos haciendo cola para aventurarse por esa zona, pero entonces se me ocurrió que nunca lo harían si se corría la voz de que tenía pelos precisamente ahí. Con un suspiro de resignación, aparté los labios tanto como pude, y encontré algunos pelos que crecían tan solo a unos pocos milímetros del clítoris.

Volví a coger la cuchilla y lentamente empecé a moverla cerca de tan delicadas partes, con el deseo de haber invertido mi dinero en una cuchilla especial para el bikini.

Entonces grité. Me había cortado. Me había hecho un corte en el clítoris.

Cogí el mando de la ducha y abrí el agua fría al máximo. Se me quedó la vagina entumecida, y poco a poco mis gritos se convirtieron en lamentos autocompasivos. Le había echado otro vistazo y parecía estar todo bien. Era solo una pequeña herida. Di gracias a Dios por no haberme extirpado completamente esa zona. Salí del baño y me sequé con cuidado, antes de llegar con dificultades hasta la cama.

Al día siguiente, me había olvidado del incidente del corte. Parecía haberse curado milagrosamente, y me pasé toda la mañana con una sensación de suavidad deliciosa. Incluso me pasé veinte minutos admirando mi cuerpo desnudo delante del espejo. El vello que solía aterrorizarme y que me hacía sentir cualquier cosa menos sexy había desaparecido. Después de la depilación, me sentí como una mujer nueva.

A las pocas horas, todo cambió. Me senté en el lavabo para hacer pis y grité de agonía. La orina goteaba sobre el corte. Nunca había sentido tanto dolor. No podía hacer pis sin llorar. Estaba jodida.

Mi única opción era deshidratarme y no orinar. Los siguientes días en la escuela fueron un infierno. El séptimo círculo del infierno de Dante no podía equipararse con lo que sufrí después de depilarme. Tenía sed, me sentía débil, y tuve que dejar de llevar máscara porque lloraba muchísimo cada vez que hacía pis.

Por si fuera poco, el vello había vuelto a crecer como si fuera una barba incipiente. Picaba como un demonio y no podía dejar de rascarme. En público, tenía que esconderme en rincones para poder rascarme la entrepierna, y no podía evitar fruncir el ceño cada vez que los labios exteriores se rozaban entre sí. En el espejo, tenía tanta mala pinta como parecía. El vello incipiente de mis partes íntimas parecía la barba de un hombre de mediana edad.

El corte tardó cuatro días en sanar y me pasaba todas las tardes escribiendo «Odio mi vida» en todo mi diario en cinco colores diferentes. Finalmente, hice acopio del valor suficiente para contar a Lara exactamente qué había ocurrido, y se rio hasta que se le saltaron las lágrimas.

Cuando lo mencioné cuatro años después, a ella seguía haciéndole gracia.

—Madre mía, me había olvidado totalmente de eso —dijo con una risita.

—No tiene ninguna gracia —le espeté—. Fue toda una agonía y no pienso volver a usar una cuchilla ahí abajo. —Hice una pausa—. Bueno, ¿y qué puedo hacer?

—¿Por qué no usas una crema?

Enarqué las cejas.

—No estoy convencida de que una crema me vaya a servir de mucho. El vello es bastante grueso.

—No, te irá bien. Ese tipo de cremas están diseñadas para que funcionen con todo tipo de pelo. ¿Por qué no empiezas con las tijeras, mientras yo voy al supermercado y compro la crema?

—Vale, pero, si sale mal, la culpa será tuya —la avisé mientras le lanzaba mi cartera y entraba en el baño para prepararme.

Odiaba tener que recortarme el vello del pubis. Nunca sabía cuánto cortarlo, y Lara no me podía ayudar porque era tan delicada que no tenía pelos en el cuerpo. Tenía mis serias dudas de que alguna vez hubiera tenido que decidirse por un método de depilación, pues con toda seguridad no necesitaría ninguno. Me había fijado a finales de la escuela, cuando nos cambiábamos para nadar.

Empecé a intentar agrupar el vello para poder cortarlo en minisecciones. Procuré canalizar a mi peluquera interior, haciendo secciones con el pelo entre mis dedos y cortando las puntas. Eliminé todo lo que pude, esforzándome especialmente al llegar a los labios. El vello caía en la taza del inodoro, y finalmente todo quedó bastante igualado. Me incliné de modo que mi cabeza quedó entre las piernas. La puerta se abrió de par en par.

—Por Dios, Ellie, ¿qué estás haciendo?

Levanté la cabeza y me bajé el vestido.

—¿Ya no tienes costumbre de llamar? Estaba buscando algún pelo que se me hubiera pasado, pero creo que lo voy a dejar ya.

—Sí, puedes librarte de ellos con esto —dijo ella, mientras agitaba triunfal un tubo de crema depilatoria y una bolsa de M&M’s. Mientras yo intentaba coger el chocolate, ella me lanzó la crema.

—Imaginé que necesitaríamos provisiones extra de chocolate para esto. Podemos comérnoslas, mientras esperamos a que la crema te depile. —Puse los ojos en blanco, pero obedientemente me levanté el vestido. Lara se quejó—: Ellie, te digo muy en serio que no deberías quitarte la ropa sin algún tipo de aviso previo.

—¿Qué? Fui a una escuela solo para chicas.

—Fuimos a la misma escuela.

—Exacto, así que no debería importarte. ¿Cuánta cantidad de esto tengo que echarme?

Ella examinó el paquete.

—Vale, tienes que asegurarte de que todo el vello quede cubierto, así que yo que tú pondría una buena cantidad. Después tienes que dejarlo actuar durante diez minutos, pero probablemente necesitarás quince, porque aconseja dejarlo quince minutos más en vello rebelde.

—Doce minutos.

—Te tengo delante y te veo toda la entrepierna. Confía en mí, mejor que te la dejes quince.

Me extendí la crema blanca, que desprendía un tufillo a productos químicos, sobre el pubis. Entonces, me senté en el lavabo con las piernas abiertas, para que la crema no me goteara por los muslos. Lara estaba tumbada en la bañera vacía y me pasaba M&M’s.

—No entiendo cómo es posible que una crema sea tan efectiva como la cera que arranca el vello de raíz. ¿Cómo puede esta cosa hacer lo mismo? —pregunté.

—A juzgar por el fuerte olor que sale de entre tus piernas, lleva suficientes elementos químicos para acabar con ese vello.

—Oh, Dios mío, ¿crees que si me lo dejo demasiado tiempo me quemará la piel?

—No, probablemente no... ¿Quieres que lo mire en las instrucciones?

Intenté coger los M&M’s para lanzarle uno, pero no podía hacerlo sin salirme de la taza. En lugar de eso, tendí la mano para que me diera más M&M’s.

—¿Cómo vamos de tiempo?

Lara miró su iPhone y anunció:

—Oficialmente, dentro de cuarenta y cinco segundos podrás aclararte.

Me levanté emocionada y con gestos le indiqué que saliera de la bañera.

Con cuidado, dejé correr el agua de la bañera y recé en silencio. Bajé el mando de la ducha y esperé a que el vello desapareciera arrastrado por el agua.

Dos minutos después, seguía esperando. Me entró el pánico, empecé a frotarlo, y me quedé con unos pocos pelos en la mano. El resto permaneció inalterable, así que froté con más fuerza. Conseguí quitarme unos cuantos más, pero, después de cinco minutos de frotar con nerviosismo, solo conseguí depilarme la entrepierna a trozos. Tenía el aspecto de una triste patata lisa que estaba echando brotes.

Capítulo 5

Necesité dos horas y una botella de vino para calmarme; pero, cuando salimos de mi habitación, Lara y yo nos partíamos de risa.

—Parece uno de esos juguetes de Mister Potato —bromeó Lara—. Con entradas.

—Tal vez a algún afortunado de Mahiki le vaya el depilado a trozos.

—Sí, nunca se sabe, podría ser algún tipo de fetiche —dijo entre risitas.

—Pobre vagina —dije, mientras hacíamos equilibrios sobre unos altos tacones para llegar a la parada de bus.

Llevábamos abrigos por el frío, pero nos dejamos las piernas al aire para no perder nuestro atractivo. Entonces deseé no haber usado el alcohol para entrar en calor.

—Si fuéramos ricas, podríamos coger un taxi —comentó Lara cuando finalmente nos sentamos en el 390 hacia Green Park.

—Pero en un taxi no se puede beber vodka con limón —le recordé.

—Tampoco se puede beber alcohol en el transporte público, Ellie.

—¿En serio?

—Pues claro, tonta.

Puso los ojos en blanco, y yo le entregué la botella de agua de plástico que habíamos rellenado con vodka y un poquito de limonada. Dio un sorbo y se lo tragó. Obedientemente repetí el procedimiento. Seguimos así hasta que llegamos al club y fuimos tambaleándonos hasta la entrada, donde enseñamos nuestros carnés universitarios y pagamos solo cinco libras cada una.

—Madre mía, ¿has visto alguna vez tanta ropa de marca? Me siento como si nos hubiéramos metido en un catálogo de Abercrombie.

Lara miró a su alrededor disgustada al ver la cantidad de gente rubia que nos rodeaba.

—Lo sé. Si me importara lo suficiente, acabaría definitivamente con un desorden alimenticio. ¿Cómo voy a encontrar a mi desvirgador entre toda esta panda de tipos endogámicos?

—¿Con alcohol?

El club estaba lleno de licenciados en Oxford y Cambridge, que lucían el bronceado que habían conseguido en sus fines de semana en St. Tropez. Nos dirigimos a la barra y, al cabo de unos segundos, unos tipos se acercaron para invitarnos a unas copas. Eran mayores, algo calvos, y dentro de los pantalones intentaban meter algo más que sus camisas; ahora bien, como estaban dispuestos a gastar dinero en nosotras, ignoramos las lorzas que les sobresalían de la cintura. Nos pagaron lo que quisimos, pero pusieron el límite en las piñas coladas de veinte libras, que se servían en piñas reales. Lara y yo pasamos las siguientes horas poniendo los ojos en blanco y emborrachándonos cada vez más, mientras aquellos tipos seguían hablando y procurando evitar el tema de sus familias.

—Bueno, Ellie, ¿quieres bailar? —me preguntó el más gordo de los dos, sacándome de mis ensoñaciones.

Miré a Lara con los ojos abiertos como platos, y antes de tener tiempo para pedirle ayuda con gestos, me cogió del brazo y me arrastró.

—Tenemos que ir al lavabo —dijo sonriendo con dulzura a los hombres, que parecían decepcionados.

—Oh, maldita sea, ya no los aguanto —gruñí mientras me derrumbaba sobre el sillón del lavabo.

—Yo tampoco —gritó ella—. Te juro que puedo ver el hilillo de pelos que les recorre la barriga a través de sus camisas. ¿Y te has fijado en las marcas de sudor de la ropa de Mike? Pensaba que su camisa era gris hasta que le he visto el cuello.

La miré perpleja.

—¿Cuál es Mike?

—¿Estás de broma? Es el que acaba de invitarte a bailar, Ellie.

—Ah, el gordo —dije—. ¿Cómo se llama el de las entradas?

—Andy —me respondió, mientras se aplicaba más máscara en las pestañas—. ¿Has escuchado algo de la conversación?

—Bueno... Sé que trabajan en el negocio inmobiliario, o en algo de finanzas, y que probablemente dos mujeres deprimidas los estén esperando en casa —repliqué.

—Buf, esto es tan lamentable... —se quejó ella—. Vamos a sacarles una copa más, y después vamos a bailar. Si oigo una palabra más sobre el BMW Z4 Roadster de Andy, te aseguro que me ahogaré en mi vodka con limón.

—Sí, no me interesan en absoluto los videojuegos —apostillé.

Lara se quedó en silencio durante un momento y se giró hacia mí.

—Sabes que estaba hablando de su coche, ¿no?

—Joder. Pensaba que era una especie de PS4 —reconocí.

Soltó una carcajada y me tiró del brazo, mientras sacudía la cabeza.

—Lo de esta noche es ridículo. Que le den a todo, una copa más y nos vamos a buscar a unos tíos guapos de verdad, ¿vale?

Asentí a regañadientes y la dejé que me llevara de nuevo con los cuarentones calvos.

—Chicas, habéis vuelto —gritó el más gordo—. Hemos pedido otra ronda y unos chupitos de tequila.

Lara y yo cruzamos una mirada y nos encogimos de hombros.

—Por nosotros —dijo ella antes de apurar las copas.

Cogí el limón y empecé a chuparlo hasta que sentí que alguien me estaba mirando. Llevaba unos pantalones con pinzas, una camisa azul tejana, y tenía la cara más simétrica que había visto jamás. Me atraganté con la piel de limón. Había encontrado a la persona perfecta para desflorarme.

Me ahuequé el pelo, me aseguré de limpiarme la máscara de pestañas que pudiera habérseme quedado debajo de los ojos, y le dediqué mi mejor sonrisa. Él me sonrió también, y tuve que agarrarme al borde de la mesa para no caerme. Me volví hacia Lara para compartir mi emoción, y entonces, poco a poco, mi sonrisa se desvaneció al darme cuenta de que ella también le sonreía y... ah, claro, la sonrisa del chico era para Lara, no para mí.

La decepción y el rechazo fueron como una patada en el estómago, y me limité a girarme de nuevo hacia los hombres calvos y mi vodka con limón. Cuando me acabé la copa, Lara y el chico alucinante estaban dando sorbos a unas piñas coladas, y se apoyaban el uno en el otro. Nuestras miradas se cruzaron, y ella me dijo «lo siento» con los labios, aunque sin dejar de sonreír.

Andy o Mike me dio un codazo e hizo un chiste sórdido sobre el hecho de que nuestro cuarteto se había convertido en un trío. Me di cuenta de que tenía que salir de allí. Me alejé de ellos, murmurando entre dientes que necesitaba ir al lavabo, y me escabullí como pude.

Me apoyé en un muro de ladrillos fríos, pero me sentía demasiado miserable y borracha para notar el frío. Había sido una idea estúpida. En realidad, sabía en mi interior cómo acabaría todo desde el principio, pero albergaba la secreta esperanza de poder encontrar a un chico mono que me llevara a casa, me invitara a desayunar por la mañana y se enamorara. Obviamente, había sido la preciosa, rubia e inteligente Lara quien había encontrado al chico ideal, aun sin necesitarlo.

Todos los que estaban alrededor se reían y charlaban felices, mientras fumaban y abonaban el terreno para un futuro cáncer. Me sentía muy sola. Eso era lo peor de mi virginidad indeseada: la soledad que me hacía sentir. Lara había perdido la virginidad seis años antes, y yo era la única de nuestro grupo de amigas de la escuela que aún no había tenido relaciones sexuales. Cuando nos encontrábamos para celebrar el vigesimoprimer cumpleaños de alguna amiga, todas compartían historias sobre sus novios o los líos de una noche de los que después se arrepentían. Eran charlas normales, experiencias universitarias, pero yo nunca podía participar en ellas. Me lanzaban miradas de pena, como diciendo: «Oh, ¿todavía eres virgen, Ellie?», mientras yo me refugiaba en el humor autodenigrante para esconder lo mucho que el tema me afectaba. En mi interior, quería ser como ellas.

—¿Estás bien?

Me di la vuelta sorprendida. Un chico estaba allí, de pie, mirándome. Cuando se me pasó un poco el aturdimiento producido por el alcohol, y mis ojos se acostumbraron a la luz, conseguí verlo bien. Llevaba una sudadera con capucha gris, y el flequillo peinado de lado, al estilo emo, y tenía un pirsin en el labio. Era la única persona del club que no parecía salido de un yate; incluso los camareros iban mejor vestidos que él. También era la única persona que se había acercado a hablar conmigo de motu proprio.

—Solo tengo un poco de frío —dije, procurando poner un gesto atractivo.

—¿Quieres un cigarrillo? —preguntó él.

—Claro —le respondí antes de coger el cigarrillo que me ofrecía.

Encendí el cigarrillo. Apenas había fumado en mis veintiún años, así que, cuando le di una calada profunda, me puse a toser. Mucho. Él me miró con las cejas enarcadas por la sorpresa; entonces, entre carraspeos, le expliqué:

—Tengo la garganta irritada.

—Sí, será el frío —respondió con una sonrisa irónica—. Me pasa continuamente.

Di otra calada, pero conseguí reprimir las ganas de toser que sentía; con aire despreocupado, dejé caer la ceniza del cigarrillo en el suelo.

A él parecía divertirle.

—Bueno, y... ¿has estado aquí antes? —pregunté.

—¿Me estás preguntando si vengo mucho por aquí? Qué forma tan original de empezar una conversación —dijo él con una sonrisa irónica.

—Tú has sido quien se ha acercado —le recordé.

—Ahí tienes razón. No, nunca he estado aquí antes, pero creo que mi apariencia lo deja bastante claro. ¿Y qué hay de ti?

—Yo tampoco había venido nunca —respondí, mientras me preguntaba cómo sería besar a alguien con un pirsin en el labio. ¿Supondría un estorbo?

—Entonces, ¿quieres que volvamos dentro?

Acepté con un gesto y tiré el cigarrillo al suelo, antes de seguirlo escaleras abajo. Llegamos a la barra y esperé a que él me preguntara si quería beber algo. Como no dijo nada, me pedí un vodka con limón de diez libras, e intenté no poner cara de dolor cuando entregué mi tarjeta de crédito. Él se pidió una cerveza, y nos apoyamos en un acuario que estaba en medio del club.

—Bueno, ¿y has venido sola? —preguntó él.

—Estoy con una amiga. ¿Y tú?

—Sí, lo mismo, pero ha ligado, así que me he quedado tirado.

—Guay... Vaya... Pues bien por él —asentí, mientras me preguntaba cuánto rato más tendría que aguantar esa conversación de besugos.

Entonces él se detuvo, y me miró a los ojos.

Después de mirarme intensamente unos segundos, se acercó y me besó delicadamente en los labios. No estaba mal, hasta que su lengua entró en acción, y empezó a deslizarla dentro de mi boca. Sentí el pánico habitual por no saber qué hacer, e intenté mantener la calma.

Desde mis primeros besos con James Martell, nunca había llegado a saber cómo hacerlo. Cuando era pequeña y jugaba a practicar besos, creía que, cuando ocurriera de verdad, por arte de magia sabría qué hacer, igual que una heroína de Hollywood.

Sin embargo, la magia nunca había llegado a ocurrir. El chico del pirsin en el labio empezó a rozar su lengua contra la mía. Sentí que el metal de su pirsin me rozaba las encías. Tuve la tentación de pasar la lengua por encima, pero, en lugar de eso, recurrí a la apuesta segura de copiar lo que él hacía. Como siempre, no acabó de funcionar y mi nariz ligeramente demasiado grande se golpeó contra la de él. Nos cambiamos de lado, y me preparé de nuevo para usar la lengua.

Hice un esfuerzo para recordar el consejo de un vídeo de YouTube que había visto una vez. Intenté masajear su lengua con la mía. ¿Era mejor mover la lengua en círculos, o pasarla por el lado? ¿Se suponía que tenía que apartarla después?

Con los ojos cerrados, lo hice lo mejor que pude. Al cabo de unos minutos, pareció darse cuenta de que los besos con lengua no eran mi especialidad, y volvió a besarme en los labios. Solté un suspiro de alivio al ver que dejábamos la lengua.

—¡Ellie! —Lara apareció de repente detrás de mí, sonriente, y con el pelo largo y sedoso revuelto. Su voz sonaba como la de una niña, impostada, y chilló—: Este es Angus. También va a Oxford, y adivina: ¡tenemos un montón de amigos en común!

No podía ser de otro modo: Angus iba a Oxford. Eché mano de mi mejor sonrisa falsa, me volví hacia Lara y le pregunté con la mirada: «¿Por qué te has convertido de repente en una pija idiota?».

Ella me ignoró.

—Bueno, ¿y quién es este chico? ¿No vas a presentarnos?

Me acerqué al chico del pirsin.

—Este es... —Él me miró sin saber qué responder. Tras unos segundos de incomodidad social, lo fulminé con la mirada—: Bueno, ¿no piensas decirme cómo te llamas?

Parecía atónito y tartamudeando dijo:

—Ah, sí, soy Chris.

Lara le lanzó un beso, antes de volver con Angus. Se fueron a la barra, y yo me quedé con Chris. Bajé la mirada y vi que llevaba unas Converse, que contrastaban con los preciosos mocasines de terciopelo que llevaba Angus. Suspiré resignada, pero Chris sonrió y me acercó hacia él. Empezamos a besarnos de nuevo, y lo rodeé con los brazos, en un intento de disfrutar del momento. Tal vez fuera el único rarito del club, pero al menos era un rarito al que parecía gustarle.

Nos interrumpieron las luces brillantes y cegadoras. Chris se apartó de repente de mí.

—Oh, joder, el club va a cerrar. Será mejor que vaya a buscar a mi amigo para irnos.

—Ah, sí, claro. Yo también. Necesito encontrar a Lara.

—Vale, pues ya nos veremos —dijo él antes de desaparecer sin más.

Me quedé boquiabierta de la sorpresa. Por supuesto, no esperaba que planeáramos juntos una boda en primavera, pero ni siquiera se había molestado en pedirme el número de teléfono o darme un beso de despedida. El breve impacto en mi autoestima se desvaneció y me sentí diez veces más fea que al inicio de la noche. Había sido mucho más divertido prepararme en casa con Lara que entrar en el juego de aquel mercado de carne.

De repente, no podía creer que hubiera considerado entregar mi virginidad a un tío al que había conocido en un club, y que, encima, llevaba un pirsin en el labio. Y hasta él me había rechazado al final. Sentí que una lágrima me asomaba por el ojo izquierdo, pero tercamente me la limpié. No estaba dispuesta a malgastar mis lágrimas con un emo poco atractivo.

Sin embargo, entonces cayó otra lágrima. Me senté en un sillón oscuro en la esquina del club. Sabía que podría reírme de lo ocurrido por la mañana con Lara, pero, en ese momento, no tenía gracia. Solo confirmaba todas las inseguridades que había intentado erradicar junto con mi bigote en la secundaria. ¿Por qué había esperado algo más?

Eso era lo que ocurría todas las noches que conseguía ligar, desde el inicio de la universidad. El chico simplemente se iba, o me pedía el teléfono con la promesa de ir a tomar algo otro día, cosa que nunca ocurría. Así que no sé por qué me sorprendía. Debería estar acostumbrada. Cerré los ojos y me quedé allí sola hasta que mis ansias de llorar se calmaron, y me levanté para ir a buscar a Lara.

Estaba fuera besándose con Angus. Me quedé allí, esperando a que se despidiera de él. El de seguridad me miró de arriba abajo y me guiñó un ojo.

—¿Te vas a casa sola, guapa? No tendrías por qué, ¿sabes?

Por supuesto, la única persona que quería irse a casa conmigo era un segurata viejo y con sobrepeso. Empezó a mirarme con lascivia, así que me puse el abrigo por los hombros y me alejé. La borrachera se me pasó y dio paso a una aguda sobriedad, mientras caminaba hacia la parada del autobús. Lara y Angus me seguían, cogidos de la mano.

Capítulo 6

A la mañana siguiente, me desperté y me encontré tumbada ocupando toda la cama doble. Solté un gran bostezo, y alargué los brazos sobre el montón de almohadas que estaban debajo de mí. Entonces me senté. Estaba en mitad de la cama, que se suponía que iba a compartir con Lara. ¿Dónde demonios estaba?

Cogí mis gafas de metal plateado que tenía en mi mesita de noche, y que me ponía estrictamente en la privacidad de mi dormitorio. Después, a tientas, intenté descorrer las gruesas cortinas.

—¡OHHHHH! ¡ME ESTÁS PISANDO!

Grité alarmada al oír una voz masculina que provenía del suelo y que no me resultaba familiar. Salté por encima del chico, hasta la ventana. Descorrí de un golpe las cortinas y parpadeé cuando la luz inundó la habitación. La vista se me acostumbró gradualmente y el bulto borroso del suelo resultó ser Lara hecha un ovillo en el suelo, con Angus, su ligue de la noche anterior. Mi pisotón le había dejado una marca roja, que el chico se frotaba con mirada de enfado. Lara estaba tumbada boca abajo, solo con un sujetador negro. Estaban envueltos en mi edredón, pero los genitales de Angus solo estaban cubiertos a medias.

Me quedé mirándolos en silencio, mientras mi cerebro asimilaba la escena. Lentamente, pregunté:

—¿Qué hacéis los dos en el suelo de mi dormitorio?

Lara soltó un gruñido y rodó hasta ponerse boca arriba. Tiró del edredón para taparse entera, de manera que dejó a Angus totalmente expuesto, e intenté no mirar la hilera de vello púbico rubio que subía por su tableta de abdominales. Bostezó ruidosamente y dijo:

—Es increíble lo incómodo que es tu suelo. Podrías habernos dejado la cama.

En ese momento lo recordé todo. La noche previa, en la parada del autobús, Lara me había rogado que dejara a Angus venir a casa, porque él estaba en Londres para visitar a un amigo, así que no podían ir a su casa. Estaba tan triste y borracha que había aceptado, con la condición de que no usaran mi cama. Era evidente que habían aceptado mi oferta.

Los miraba sin saber qué decir, después me eché un vistazo a mí misma y comprobé que también iba medio desnuda. Llevaba una camiseta grande y las bragas negras de la noche anterior. Sin poder articular palabra, pasé por encima de ellos, entré en el lavabo y cerré la puerta.

Sentía un dolor agudo en la cabeza, me había encontrado a mi mejor amiga desnuda en el suelo de mi pequeño dormitorio con un chico en el que yo me había fijado. Tenía resaca, celos y una rabia irracional.

Necesitaba una ducha para liberarme de mis sentimientos y del sudor de la noche anterior antes de volver a ser una persona normal, capaz de alegrarse por su mejor amiga. Me quité la camiseta, la ropa interior, y me metí en la bañera.

Cuando toqué con el segundo pie el fondo de la bañera, me resbalé hacia atrás, y me di un batacazo en la espalda. Grité de dolor y solté una palabrota en voz tan alta como me fue posible.

Mientras me frotaba la espalda, me senté y me examiné la mano. Tenía rastros de una cosa blanca, así que imaginé que debía de tratarse de la crema depilatoria del día anterior que había pasado horas aclarando.

Entonces, una idea horrible me asaltó. Había más restos blancos y viscosos. Cosas sexuales que no tenían nada que ver con mi crema depilatoria. OH, LA MADRE QUE ME PARIÓ. ¿Habían tenido relaciones sexuales Lara y Angus en mi bañera, mientras yo dormía a solas en el cuarto contiguo.

Miré con más detenimiento la cosa blanca, pero, si no había visto nunca semen real, mucho menos sus restos viscosos, así que no tenía ni idea. Busqué más pruebas en el baño. La ropa interior de encaje de Calvin Klein de Lara estaba apretujada sobre la alfombrilla de baño. Mis peores miedos se confirmaron.

Grité tan alto como pude hasta que mis chillidos se convirtieron en sollozos histéricos. Me limpié las manos en los laterales de la bañera. Oía a Lara dando golpes en la puerta del baño y llamándome, pero yo la ignoré y abrí el agua de la ducha.

Me quedé allí durante lo que pareció una eternidad, dejando que el agua caliente arrastrara mi resaca y humillación. Lara no había hecho nada malo, aparte de lo del sexo en mi bañera, pero la experiencia en su conjunto me hacía sentir tan rechazada... Habíamos salido juntas para divertirnos y conocer a chicos monos, pero yo era la que verdaderamente quería llevarse a un chico a casa. Sin embargo, claro, había sido Lara, la chica de la nariz perfecta, el largo pelo rubio y que estudiaba en Oxford, la que se había llevado a un chico a casa, aunque técnicamente seguía viendo a Jez. Sabía que estaba siendo la típica chica envidiosa que no soportaba que su mejor amiga fuera más guapa y tuviera más éxito, y esa idea solo me hizo llorar más.

Cuarenta y cinco minutos después, salí envuelta en mi bata. Lara estaba sentada, totalmente vestida, en mi cama. A solas. Cuando entré, su cara expresaba culpabilidad. Estaba en silencio, esperando a que yo dijera algo.

Acabé cediendo.

—¿Angus se ha ido?

—Sí, Ellie, lo siento mucho. No debería haberlo traído aquí: no es propio de mí.

—No seas tonta, no pasa nada.

—Claro que pasa. Oh, Dios, hay algo que tengo que confesarte.

—Adelante.

Se movió nerviosa en la cama, mientras jugaba con el pelo, que seguía brillante y con cuerpo, y por fin suspiró hondo.

—Lo hicimos, Ellie, en tu baño.

Esperé unos minutos para que sufriera un poco, y entonces le dije con absoluta sangre fría:

—Lo sé. He encontrado las pruebas.

Puso una mueca de confusión, y entonces se quedó en shock. Se llevó la mano a la boca y se lamentó.

—Joder, ¿por eso gritabas? Mierda, Ellie, lo siento muchísimo. Me da mucha vergüenza, y me siento muy mal. Es que..., bueno, estaba muy borracha, y teníamos muchísimas ganas de hacerlo, pero no teníamos ningún sitio al que ir...

Suspiré aliviada.

—No pasa nada, de verdad. En tu lugar, probablemente habría hecho lo mismo, solo que habría lavado la bañera después.

Bajó la cabeza, de nuevo avergonzada.

—Lo sé. Soy una mala persona. Lo siento. Estoy en deuda contigo.

Me senté a su lado en la cama, y supe que ya la había perdonado.

—Da igual, olvidémoslo. ¿Qué tal con Angus?

Se le iluminó la cara y sonrió feliz.

—Es muy majo. Hemos intercambiado nuestros números y hemos hecho planes para ir a tomar café la semana que viene. Está haciendo un máster, así que es un poco mayor que nosotras, pero parece un tipo muy legal.

—¿Mejor que Jez?

Lara respondió irónica:

—Cariño, incluso tu emo de ayer por la noche es mejor que Jez. Y por cierto, ¿qué hacías con él?

—Eh, bueno..., después de que me abandonaras sin piedad, tuve que apañármelas sola. Así que pasó lo que pasó.

—Entonces, supongo que la misión fue un fracaso, ¿no?

Asentí, aunque arrugando la nariz en una mueca.

—Creo que fue lo mejor. No puedo perder mi virginidad así sin más. No creo que tenga importancia perderla con un extraño, pero lo de anoche era bastante sórdido...

—Tienes razón. ¿Y sabes qué? Estoy orgullosa de ti por no ceder. Estoy segura de que podrías haberte ido fácilmente a casa con el chico emo, pero no lo hiciste, así que bien por ti por resistir —dijo ella.

—Supongo —repliqué incómoda, después de decidir que no era necesario admitir ante ella que Chris no me había ofrecido sus servicios. Ni una copa, ya puestos.

—No, en serio, Ellie. Me alegra que no perdieras tu virginidad con un extraño. Sé que sientes que eso te hace diferente, porque todos los que conocemos han tenido relaciones sexuales, pero ser distinta no es algo malo, ¿sabes? —Hizo una pausa, y entonces añadió—: Además, mejor ser virgen que hacerlo en la bañera de tu mejor amiga, como yo ayer.

Sentí un hormigueo por todo el cuerpo y me crucé de brazos. Por supuesto que Lara podía decir que era bueno ser diferente, pero ella nunca había tenido que mentir en los juegos de beber, ni sentarse en silencio mientras sus amigas de la escuela contaban historias de sexo extravagantes. Al parecer, hasta ella misma había tenido una relación sexual curiosa con Jez y con Angus.

—¿Cómo puedes pensar que ser diferente es algo bueno? —pregunté.

—No sé —dijo con un suspiro—. Creo... Bueno, desearía que mi primera vez no hubiera sido con un imbécil integral, y tú no has cedido, así que eso te hace diferente. Tienes moral. Y eso es bueno.

—No tuve elección, ¿recuerdas? El imbécil con el que intenté perder la virginidad me rechazó.

Ella puso los ojos en blanco.

—Ellie, eso fue hace unos cuatro años. Tienes que superar el asunto James Martell.

Entrecerré los ojos.

¿«El asunto James Martell»?

—Lara, sabes lo horrible que fue para mí. El Francés con Mordisco fue horrible. Eso no lo puedes negar. Y después me rechazó totalmente. No podía «superarlo» sin más.

—Se comportó como un tipo decente, Ellie —dijo ella, algo irritada—. Si no hubieras hecho una montaña de un grano de arena, probablemente habrías acabado saliendo con él, y al final lo habríais hecho y habrías perdido la virginidad de una forma agradable, pero, en lugar de eso, hiciste un drama de todo.

—¿Qué quieres decir? —pregunté con una voz ligeramente ahogada, aun a sabiendas de que no me gustaría la respuesta.

Ella soltó un suspiro.

—Espero que no me odies por decir esto, pero creo que tienes miedo.

—¿Miedo? ¿Cómo puedes decir eso? —Me sentí muy herida en mi interior—. Lara, para ti es muy fácil. Tú nunca has tenido que preocuparte por nada de todo esto, y, vale, Jez es un poco capullo contigo, pero es evidente que os gustáis, y habéis estado saliendo una y otra vez durante años. Para mí es distinto. No tienes ni idea de lo difícil que resulta estar sola cuando todos los que te rodean mantienen una relación o viven la soltería al máximo acostándose con toda la universidad.

—Pero no estás sola, ¿no? —me soltó—. Tienes amigos, te va bien en la uni; no puedes obsesionarte por encontrar a un chico y perder tu virginidad. Si consiguieras olvidarlo durante un segundo, tal vez podrías disfrutar de tu último año, en lugar de convertirlo todo en un drama.

Sentí que me picaban los ojos por las ganas de llorar.

—¿Alguna vez se te ha ocurrido pensar por un segundo que lo intento? —le respondí—. ¿Que perder la virginidad es importante para mí porque me ayudaría a encajar por fin? Tú encajas sin tener que esforzarte. Ni siquiera entiendo por qué soy virgen. No conozco a nadie que haya tenido problemas para perder su virginidad. Lo más frecuente es que se lamenten porque su primera vez fue con el tipo equivocado. Tú tuviste una oportunidad con Marc, pero la única que tuve yo fue con James Martell. Tal vez la jodí, sí, porque, después de morderle, me daba miedo verlo, pero tenía diecisiete años. Desde entonces, ningún otro chico se ha interesado en mí, así que nunca he tenido la oportunidad de intentarlo de nuevo. Lara, me esfuerzo mucho por conocer chicos, y nunca consigo que hagan algo más que besarme, exactamente como pasó ayer por la noche. Tú simplemente tienes que entrar en un club, y un tío bueno se te acerca y empieza a flirtear contigo. Yo me quedo atrapada con los viejos y los emos, y después mi mejor amiga va y se lo monta en mi baño con un desconocido. ¿De verdad no entiendes por qué me siento sola?

—Por Dios, pero ¿por qué sigues sacando lo del baño? —me preguntó con una voz más exasperada y aguda—. Lamento que Angus me prefiriera a mí. Tal vez sea porque yo no estoy tan desesperada.

Fue como si me diera una bofetada.

—¿Desesperada? ¿De verdad crees que estoy desesperada? ¿Cómo puedes decir eso?

Parecía sentirse culpable, pero la disculpa que esperaba no llegó.

—Bueno, creo que estás un poco... No sé, obsesionada con todo el tema. Estabas dispuesta a perder tu virginidad con un tipo cualquiera de un club.

—¡¿Y?! Es mi decisión —repliqué, intentando no llorar—. Lara, no puedes juzgarme cuando nunca has estado en mi posición. —Cerré los ojos y solté unas palabras que lamenté inmediatamente—. De todos modos, ¿por qué te importa todo esto? Nunca antes habías reaccionado así.

Se quedó boquiabierta.

—Espera, Ellie, ¿insinúas que no me importa? Siempre estoy disponible para ti cuando me necesitas. Lo dejo todo cuando tienes una crisis, que es básicamente día sí y día también.

Mi dolor se convirtió en ira.

—¿Y? Eso es lo que hacen las amigas íntimas. Está bien, vale, tengo muchas crisis, pero no son serias. No me deprimo ni nada parecido.

Ella soltó un grito de incredulidad.

—Por favor, Ellie. No haces otra cosa que autocompadecerte. ¿Y sabes qué? También puedes ser muy egoísta.

—¿Yo? ¿Egoísta? ¡Mira quién habla! Nos pasamos horas hablando sobre Jez cada dos días, analizando sus mensajes de texto, y también me cuentas todo lo que pasa en Oxford, cuando ni siquiera voy allí, y la gente de ese sitio me importa un pimiento.

—Exactamente —me soltó ella—. A ti no te importan las personas de mi vida, pero esperas que yo me interese por cualquier chico que te haya sonreído en el metro, o por la gente de tu clase de inglés a la que odias. Casi parece que estés celosa de mí.

Nos quedamos mirándonos la una a la otra, mientras nuestras palabras parecían resonar en la habitación. Esa era nuestra primera pelea. No sabía cuánto de todo lo dicho iba en serio. ¿Sería verdad? ¿Era una egoísta? El silencio se hacía insoportable. Por primera vez, comprendí de verdad la expresión de que la tensión de una habitación puede cortarse con un cuchillo.

Se levantó de golpe.

—Paso de esto. Me largo.

Cogió su bolso y su abrigo, y salió de la habitación, dando un portazo tras ella.

En cuanto se fue, estallé en sollozos, y toda la ira se disolvió en dolor y lamentos. Tenía razón: sí, me autocompadecía y me deprimía, y también era egoísta. Pero ¿no lo era todo el mundo? ¿Y cómo podía haberme dicho esas cosas? ¿Le daba igual que acabara de hacerme más daño que cualquier chico?

Me hice un ovillo en la cama y empecé a llorar en silencio. El pelo húmedo mojó mi bata, pero apenas me di cuenta. Lara pensaba que estaba desesperada.

Capítulo 7

Lara seguía sin llamar. Era miércoles y no sabía si quedarme en mi habitación de Camden o volver a mi casa en Guildford. Era posible que Lara estuviera allí también, o tal vez habría vuelto a Oxford para estar tan lejos de mí como fuera posible. Nunca habíamos tenido una pelea semejante.

Con la fría luz del día, volví a sentir algo de rabia. Las cosas que había dicho eran tan dolorosas y tan... ciertas... Las había soltado sin importarle cómo podía sentirme, y yo había sido igual de mezquina. No podía mirarla a la cara, pero tampoco podía ni siquiera plantearme una disculpa. Me había pasado todo el martes llorando, tragándome los sentimientos y distrayéndome con películas. Ahora tenía resaca de comer helado, y no podía pasar ni un segundo más a solas conmigo misma.

La única opción que me quedaba era asumir la derrota, hacer la maleta e irme a casa a pasar las vacaciones de Pascua, pero no aguantaba la idea de estar en Guildford sin nada que hacer. La única razón por la que normalmente iba a casa era para salir por la noche con Lara, ver películas o vaguear en el parque. Todavía no podía enfrentarme a tener que volver. Al menos, si me quedaba en Londres, estaría rodeada de gente. Necesitaba una distracción, pasar tiempo con alguien diferente para no tener que pensar en Lara.

De repente, me acordé de Emma. Si seguía aquí, tal vez podríamos quedar para tomar las copas prometidas. Sin pensármelo dos veces, cogí el teléfono y le envié un mensaje de texto para preguntarle si estaba libre. Antes de que pudiera dejar el teléfono, vibró al recibir un mensaje.

¡Sí! Me alegra saber de ti. ¿Qué te parece comer tarde en un pub, y empezar a beber inmediatamente después? ¿Noche de chicas y cócteles?

Perfecto. ¿Dónde quedamos?

¿En The Rocket a las 3pm?

¡Hecho! Bs

Orgullosa de mí misma por haber tomado la iniciativa y buscarme plan para el día, me duché rápido y decidí darme un paseo de treinta minutos hasta el pub para quemar algunas de las calorías del día anterior. Me embutí en mis vaqueros favoritos, negros de pitillo, y aunque había tardado medio episodio de Friends en subírmelos, por fin me cubrían la celulitis y me inspiraban para andar con energía. Busqué en mi iPod hasta que encontré una lista de reproducción que había llamado Que te den, Mundo. Era una reliquia de mi angustia adolescente, pero necesitaba reconciliarme con la vida. Y bailar al ritmo de The Killers era la forma más sencilla de hacerlo.

Cuarenta y cinco minutos después, llegué al pub y me dejé caer, exhausta, en una mesa. Acababa de pedir agua cuando Emma entró. Me dio un abrazo, con el que me envolvió en un perfume floral; llevaba unos pendientes con plumas y el pelo rubio escalado. Gracias a Dios, me había puesto mis tejanos favoritos y mis botas de terciopelo negro con tachones dorados, porque si no, habría ido demasiado poco arreglada. Emma llevaba una camisa de chifón color crema, a conjunto con los tejanos, botas de tacón y un abrigo peludo con estampado de leopardo.

—Bueno, ¿has pedido algo ya? —preguntó ella—. Me muero por un plato completo de pescado, patatas y guisantes, con un buen pudin de toffee, pegajoso como debe ser.

—Suena muy bien. Solo que anoche me comí un tarro entero de Ben & Jerry.

Me miró con compasión.

—Huy. ¿Quién es el capullo?

—Ojalá fuera un chico. —Suspiré—. En pocas palabras, es, o era, mi mejor amiga de la escuela, que decidió sin más decirme todo lo que le había disgustado de mí durante años, sin más, después de tener relaciones sexuales con un chico, que me gustaba, en mi bañera, mientras yo dormía sin tener ni idea al otro lado de la puerta.

—Vaya, parece que has tenido unos días duros... ¿Quién era el chico? ¿Era guapo? Porque, si lo era, el sexo en la bañera se puede perdonar.

—Supongo que sí. Bueno, ninguna de las dos lo conocíamos. Lo vimos en un club, a mí me gustaba, pero él la eligió a ella.

—¿Y entonces volvisteis a tu casa, y tu amiga se enrolló con él en la bañera? Una chica con clase, desde luego —dijo ella, al tiempo que sacudía la cabeza con una sonrisa de admiración—. Encanto, tal vez te enfades conmigo, pero creo que el problema es que has caído en el clásico error de tener una mejor amiga que se queda con todos los chicos. Tienes que salir ahí fuera y buscarte una nueva mejor amiga, preferiblemente una fea.

Me reí, pero ella se limitó a esbozar una sonrisa irónica y continuó:

—Bueno, tal vez eso sea un poco drástico. Pero ¿sabes qué? Hay muchas chicas por ahí así. Chicas guapas que se llevan a todos los chicos de calle sin mover un dedo, y luego se dedican a restregárselo por la cara a sus amigas. Menudas zorras.

Volví a reírme.

—Vale, me parece que ya no estamos hablando de mi amiga. ¿Tienes alguna experiencia directa en este tema, Emma Matthews?

Emma puso los ojos en blanco.

—¿Que si tengo experiencia? En la escuela era siempre la que estaba por detrás de Alex, porque ella era más rubia que yo, y tenía las tetas más grandes. Eso era todo lo que importaba a los chicos de Portsmouth; y, por cierto, este puede ser un contexto cultural útil para ti. Te iría muy bien por allí —añadió, haciendo que me sonrojara mientras ella me miraba el escote, que yo había intentado esconder con una camiseta de cuello no muy abierto—. Al final me di cuenta de que todos esos años de rechazo y de ser una segundona me habían enseñado muchas cosas. Diez años después, el rechazo me resbala y puedo insinuarme a un chico sin inmutarme por su respuesta, en realidad.

La miré con auténtico asombro.

—Entonces, ¿invitas a chicos a salir?

—Me he ganado cierta fama por eso. Ha habido unos cuantos que han dicho que no, pero las docenas que han dicho sí y me han proporcionado algunas de las mejores noches de mi vida han hecho que valiera la pena el riesgo.

—Estoy oficialmente impresionada —dije—. Lo más cerca que he estado de pedir a alguien que saliera conmigo fue cuando rogué a un chico llamado James que me desvirgara cuando tenía diecisiete años, y él dijo que no.

Emma estalló en carcajadas.

—Madre mía, ese tipo de rechazo basta para dejar a alguien fuera de juego. ¿Diecisiete, eh? Es una edad bastante tardía para perder la virginidad. Todas nosotras la perdimos antes de los quince, pero la mitad de las chicas de mi curso se quedaron embarazadas antes de llegar al curso preuniversitario. Así que supongo que no somos un buen reflejo del mundo.

¿Todas habían perdido su virginidad a los quince? Madre mía, yo era un monstruo de feria. Algún canal de la televisión por cable acabaría probablemente grabando un documental sobre mí. La virgen de veintiún años.

Me obligué a sonreír.

—Bueno, no creo que nadie de mi escuela se quedara embarazada antes de ser la respetable esposa de un doctor o un abogado, aparte de Molly Hanson, que, en 1984, se fugó con un profesor después de quedarse embarazada en secundaria. Desde entonces, la escuela no ha admitido a profesores varones que tuvieran menos de cuarenta años, a menos que fueran gays. Temían que las chicas se fugaran con ellos.

—Algo de razón tienen. Yo me habría fugado sin dudarlo con el señor Branson si me lo hubiera pedido. Gracias a lo guapo que era me motivé lo suficiente para sacar un excelente en física. Bueno, y ¿cuándo perdiste la virginidad después del gran rechazo? —me preguntó, recalcando las dos últimas palabras con dramatismo.

Me sonrojé. No quería mentir a Emma porque se había mostrado muy honesta conmigo; pero no era capaz de decirle que era virgen... Y menos después de que dejara claro que no conocía a nadie que siguiera siendo virgen después de acabar la secundaria. Ahora bien, ¿cómo íbamos a iniciar una amistad de verdad si ella no conocía el detalle que mejor me definía?

Rápidamente solté la verdad antes de acobardarme.

—Bueno, en realidad, nunca llegó a pasar —admití.

Su cara era un poema: se notaba su confusión mientras intentaba procesar lo que había dicho. Me estaba juzgando, y, santo cielo, estaba alucinando. Me apresuré a decir:

—Bueno, hasta unos pocos meses después, cuando me emborraché. Y eso fue todo.

Ella sonrió con picardía.

—Ah, la clásica primera vez borracha. A todos nos pasa.

Me obligué a sonreír, mientras me odiaba a mí misma por ser demasiado débil para ceñirme a la verdad.

—Sí. Aunque no puedo decir que haya repetido muchas más veces, así que tendré que vivir indirectamente a través de ti.

—Uf, lo sé. Últimamente los chicos escasean, pero ¿no hay nadie en clase de inglés que te guste? ¿Charlie, quizás? —me preguntó con una sonrisa cómplice.

Torcí el gesto de la cara con disgusto.

—¡Oh, Dios, no! Nunca he aguantado su asqueroso sentido del humor.

—Sí, es verdad, tienes razón. Es como... ¿Qué estará intentando tapar con él? Creo que usa todas esas historias solo para esconder algún secretito suyo, uno muy, muy pequeño.

—¿Insinúas que la tiene pequeña? ¿Cómo lo sabes? —le pregunté conmocionada.

Se rio y se dio un golpecito en un lado de la nariz.

—Tengo mis fuentes. Digamos que oí a Marie comentar algo con Fiona.

—¿Marie y Charlie? Tienes que estar de broma —repuse, ahogando un grito.

—Marie y todo el mundo, más bien. La chica es toda una experta, y eso no suelo decirlo a menudo.

Pedimos nuestro pescado con patatas y seguimos cotilleando hasta después de tomar los púdines de toffee y nuestra segunda ronda de mojitos. Me sentía un poco culpable por mentir a la persona más franca que había conocido, pero pensé que, en cuanto me acostara con alguien, lo que le había dicho sería verdad, y nunca tendría que enterarse de mi mentirijilla piadosa.

—Bueno —dijo Emma, después de apurar con la cuchara los últimos restos de la salsa de caramelo y dejar caer el cubierto en señal de triunfo—, nos hemos distraído tanto que no te he apoyado suficiente en lo de la pelea con tu amiga. ¿Qué ha pasado en realidad?

Solté un quejido.

—Es demasiado deprimente para revivirlo.

—Hazlo.

Respiré hondo.

—Vale, pero recuerda..., tú lo has pedido.

—Acepto las consecuencias. Escúpelo todo.

—Bueno, pues el lunes por la noche fuimos a Mahiki. Yo anhelaba ligar con algún chico, y ella ya está saliendo con alguien, así que salimos a buscar un chico para mí. Un par de tipos mayores asquerosos nos invitaron a unas cuantas copas, y aprovechamos la coyuntura. Entonces las dos vimos al chico perfecto, pero por supuesto el rubio y atractivo Angus prefirió a la rubia y atractiva Lara, y los dos se enrollaron. Mientras tanto, yo me distraje con un chico emo algo feúcho, con el que me besé, aunque fuera la única persona del club que no iba vestida de marca.

—Guau, no tan rápido. Primero: ¿qué pretende decir de las rubias, señorita Kolstakis? Y segundo: es increíble que te las arreglaras para encontrar a un emo en Mahiki. —Emma se rio—. Tu habilidad es admirable.

La miré con las cejas enarcadas.

—¿Una habilidad? Yo creo que es más bien una maldición.

—No sé... Creo que yo preferiría conocer a alguien diferente al típico alumno de Oxford.

Me tomé un momento para preguntarme si me habría gustado estar con Angus. Había sido bastante maleducado cuando lo pisé aquella mañana.

—No sé —dije—. Me rindo con los hombres. Y más después de que, estando muy borracha, aceptara que Angus pasara la noche con Lara en mi dormitorio con baño. Cuando desperté, le pisé la cara, me di cuenta de que los dos estaban desnudos y entonces... Bueno, pues decidí darme una ducha para aclararme las ideas y me resbalé con lo que yo creía que era crema depilatoria. Sin embargo, una vez en el suelo del baño, mientras gritaba de dolor, me di cuenta de que me había resbalado con el semen de Angus.

Emma no pudo evitar escupir la bebida, y estalló en carcajadas. Entre dientes, le dije que dejara de disfrutar de mi humillación, pero todos mis intentos fueron en vano, así que sin muchas ganas me uní a ella y nos reímos hasta que casi se nos saltaron las lágrimas.

—Esto... es... tan divertido... —dijo, esforzándose por respirar—. ¿Cómo puede ser que te pasen estas cosas? Como lo que ocurrió en la fiesta, cuando por error confesaste a todo el curso de literatura inglesa de la UCL que te encanta el sexo anal, sin haberlo probado siquiera.

—No dije exactamente que me encantara...

—Sí, bueno, los rumores que corren por ahí son algo distintos.

Me quedé helada.

—Por favor, dime que es una broma.

—Oh, vamos, no es para tanto. Creo que hasta te has ganado el respeto de Charlie. Ahora todos los chicos se interesan por ti.

—¿Y se supone que debo sentirme halagada porque piensan que soy una sucia maníaca sexual y ahora les gusto?

—Disculpa —dijo Emma mientras volvía a dejar su vaso en la mesa—. No menosprecies el sexo anal hasta que lo hayas probado. —Hizo una pausa, y después bajó la voz—. Aunque... puede tener unas consecuencias ligeramente desastrosas.

Me quedé mirándola, y me la imaginé con un desconocido, ambos cubiertos de caca.

—¿Cómo? —pregunté alarmada.

—¿Sabes esa chica de la que te he hablado antes? ¿Alex? La primera vez que lo hizo, estaban en la casa del chico y su padre entró sin avisar. El chico se asustó tanto que se apartó inmediatamente, pero en ese preciso momento ella se contrajo por el pánico, y... el recto de ella se desplazó y se salió junto con el miembro del chico. El padre tuvo que llevarlos al hospital.

Tragué saliva, y mentalmente me prometí no practicar nunca sexo anal.

—Eso... eso es horrible —susurré, mientras intentaba borrar la imagen muy vívida que mi mente había creado.

Emma asintió lentamente.

—Si no le hubiera pasado a ella, no le habría dado pábulo. Suena a una de esas leyendas urbanas, pero, por desgracia para Alex, fue real. Hay quien diría que fue el karma —añadió con una sonrisa maliciosa, mientras yo me reía sorprendida—. En cualquier caso —dijo ella—, me alegro de que hayamos quedado. Definitivamente eres la persona más normal de nuestra clase que he conocido hasta ahora.

—Me pasa lo mismo contigo —dije, sonriéndole con cariño, consciente de lo cierto que era—. Aunque eso no es decir mucho —continué en broma, mientras ella ponía los ojos en blanco—. No obstante, con franqueza, debo admitir que a veces me siento muy diferente al resto. Son divertidos y todo eso, pero no estoy segura de si tenemos mucho en común.

—¡Exacto! —exclamó Emma—. Es como todo ese rollo de tener que beber siempre vino tinto y fingir que odiamos la música pop. A veces solo me apetecería aceptar mi yo común y corriente. De hecho, mira —dijo mientras levantaba el vaso—, brindo por no ser moderna y porque no me importa un pimiento.

Chocamos los vasos entre risas, y Emma llamó al camarero para pedir más cócteles. El chico era joven y mono, de modo que le lancé mi sonrisa más coqueta, aunque él no pareció fijarse. Emma, por su parte, no se quedaba en las sonrisas sutiles y el contacto visual. Flirteaba abiertamente con él, y le escribió su número de teléfono en la cuenta cuando pagamos dos horas después. Cuando nos fuimos, le guiñó un ojo, y él le respondió con una sonrisa.

—No me puedo creer lo que has hecho, Emma. Eres tan valiente... —dije sin apenas vocalizar mientras nos íbamos del pub.

Ella se rio.

—Era tan mono que no tenía elección. La lujuria que despertaba en mi interior era tan abrumadora que he caído víctima de mi deseo. Espero que me llame.

—¿Y te sentirías mal si no lo hiciera?

—¡Por Dios, claro que no! Es el camarero de un bar. Hay cientos de ellos por todo Londres. ¿Cómo iba a importarme que uno de ellos no se sienta atraído por mí? Tal vez ya tenga novia, o sea gay, aunque tengo un gaydar bastante bueno. O quizás no le vayan las rubias.

—Eres mi nuevo ídolo, Emma —dije mientras me tropezaba con un adoquín del suelo.

—Muuuuuuy bien, señorita, está bien saberlo. Pero creo que será mejor llevarte a casa antes de que vomites encima de tu nuevo ídolo.

—No estoy tan borracha —dije, mientras Emma me metía en un taxi, e indicaba al taxista una dirección que no era la mía. Apoyé la cabeza en su abrigo peludo con estampado de leopardo y cerré los ojos.

Capítulo 8

Me desperté con dolor de cabeza, y vi unas luces que parpadeaban delante de mí. Abrí y cerré los ojos un par de veces y me di cuenta de que eran luces de Navidad. Eran de diferentes colores y estaban dentro de estrellas de papel, cuidadosamente colocadas para iluminar un póster de tamaño natural de Rihanna. Bajé la mirada y vi que estaba medio desnuda porque solo llevaba la ropa interior, y lo único que me cubría apenas era un edredón de estampado de cebra.

—¿Emma? —grité, con una voz áspera, como si no hubiera hablado en días.

La puerta chirrió al abrirse, y entró mi amiga, envuelta en una bata de color rosa fuerte, y con dos tazas con dibujos florales.

—¡Hola! Traigo té.

Agradecida, cogí una taza y me acomodé, fruciendo el ceño al notar una punzada de dolor agudo en la cabeza.

—Muchas gracias por dejar que me quedara aquí ayer.

—Descuida. En modo alguno iba a dejarte sola en ese estado. Oye, no sé cómo estarás, pero hay una especie de fiesta esta noche a la que definitivamente deberías venir.

—Tienes que estar de broma. Si apenas puedo levantarme.

—¡Pero son las vacaciones de Pascua! No hay clase, y como me dijiste un millón de veces anoche, oficialmente no tienes nada que hacer en Guildford. Así que no se me ocurre ni una sola razón para que no vengas.

Gruñí:

—Emma, soy un desastre emocional. Mi mejor amiga no quiere saber nada de mí. Me paso el tiempo libre comiendo helado a solas, y cuando convenzo a alguien para que quede conmigo, no consigo dejar de quejarme de todo lo anterior. ¿Por qué quieres que vaya a esa fiesta contigo?

—Basta de autocompasión, Ellie Kolstakis —dijo con una voz que imitaba el tono de una madre, antes de dejar su taza y mirarme a los ojos—. Cuando no te lamentas por lo asquerosa que es tu vida, eres muy graciosa y divertida. Así que creo que deberías darte una ducha, y venir a sentarte conmigo en el sofá; luego veremos esa serie nueva que tiene a todo el mundo obsesionado, y después nos arreglamos para ir a la fiesta. ¿Qué te parece?

—Definitivamente suena mejor que volver a mi casa a hacer las maletas.

—Exactamente. Y además, te prometo que mañana te puedes ir a casa con tu familia, y te dejaré en paz. Pero ahora, toma. —Me lanzó una toalla, y ropa para ir cómoda—. Date una ducha. Tengo muchas ganas de verte vestida con alguno de mis vestidos esta noche. Estarás rompedora.

La miré con las cejas enarcadas y salí de la habitación, mientras intentaba taparme la poca ropa que llevaba con la toalla. Cuando me iba, gritó:

—Es la puerta de la derecha. Todos mis compañeros de piso se han ido a casa por Pascua, así que no tienes que preocuparte de que alguien entre en la ducha. ¡Puedes disfrutar cuanto quieras de la alcachofa de la ducha, cariño!

Ignoré su consejo y mi ducha fue muy normalita. Nos pasamos el día entero viendo una serie nueva sobre terroristas y la CIA, mientras comíamos bastoncitos de zanahoria con humus. Después de ver la nevera de Emma, que parecía sacada de una tienda de productos saludables, entendía por qué seguía teniendo una talla treinta y seis, y yo no. Era evidente que el pescado con patatas fritas del día anterior había sido una excepción en su dieta.

A última hora de la tarde, Emma me llevó a su habitación y me obligó a probarme vestidos que no me pasaban del culo.

—Emma, esto es humillante. Tengo una 95D, con un culo de una talla 42, así que es imposible que me vaya bien tu ropa. Por favor, ¿podemos dejarlo?

—Solo usas un par de tallas más que yo. Seguro que podemos encontrarte algo. Buf, tengo tantos celos de tu culo... Me gustaría tener uno igual. El mío es plano.

—No hace falta que te esfuerces para que me sienta mejor, Emma.

—¡No, lo digo en serio! Beyoncé es mi heroína, y sueño con tener unas curvas como las suyas. Déjame que te lo pruebe —dijo ella, antes de ponerse a rebuscar en sus cajones. A los pocos minutos, sacó triunfal un par de bragas grandes—. ¡Mira!

—¿Es una faja Spanx? Pero si eso sirve para disimular la grasa, Em.

—¡Nooo! Mira, ¡lleva relleno en la parte de atrás! Sirve para realzarte el trasero —dijo mientras meneaba sus pequeñas posaderas.

Me eché a reír cuando se puso las bragas especiales sobre el tanga negro y empezó a mover el trasero igual que su cantante favorita en el vídeo del que todo el mundo hablaba.

—Vale, vale, te creo. Haré lo posible por meterme en uno de tus vestidos ridículamente elegantes, siempre y cuando tú vayas con esas bragas.

—Ellie, las llevo tantas veces como puedo antes de tener que hacer una lavadora de ropa interior. Oh, por Dios, he tenido una idea. Creo que tengo un vestido muy, muy bonito, de chifón, por aquí, en alguna parte. Está hecho para ti: ¡estarás estupenda!

Tras una búsqueda de quince minutos, durante los que solo consiguió encontrar un montón de prendas brillantes, Emma dio con el vestido que quería y me lo puse.

Me miré con escepticismo en el espejo de cuerpo entero. Esperaba que me colgara sin forma a partir de los pechos, y sobre el sujetador de tirantes gruesos, absolutamente industrial, que llevaba. Sin embargo, me hacía una silueta muy femenina. Era de chifón negro, sin mangas, y me hacía unas piernas torneadas y bonitas. Estaba cubierto por un estampado azul brillante, como el de las plumas de pavo real, y Emma me había convencido de llevarlo con sus botines negros, con tacón de doce centímetros. Incluso me había engatusado para que me pusiera unos pendientes largos de plata, a lo que había cedido solo tras negarme a llevar un par de pendientes de plumas de pavo real que me colgaban de las orejas. Mi largo pelo castaño seguía pareciendo un poco fuera de control, y no había nada que hacer con mi prominente y recta nariz, pero el vestido desviaba la atención del centro de mi cara.

—Estás genial, Ellie —apuntó Emma mientras daba un repaso a mi aspecto.

—Creo que estoy todo lo bien que puedo estar —admití, mientras ella ponía los ojos en blanco.

—Necesitas más confianza en ti misma, encanto. Tienes que aceptar ese tipazo y sacar partido a tus curvas —dijo, mientras rebuscaba distraída en su cajón.

Levanté las cejas sorprendida. ¿Creía que yo tenía un tipazo? Ella se había decantado por unos zapatos con plataforma de terciopelo negro, con pequeños cristales por todos los tacones, y un vestido de algodón pegado a la piel, que llevaba sin sujetador, sin medias, y con los pendientes de pavo real que yo había rechazado. A su lado, me sentía como una monja pero, cuando llegamos a la fiesta que su amiga Amelia daba en su casa, me alegré de haber optado por un atuendo menos llamativo. La mayoría de las personas que estaban allí eran los típicos hipsters: los chicos llevaban camisas de cuadros y pantalones pitillo, mientras que las chicas llevaban jerséis varias tallas más grandes, y botas, conjuntados con vaporosos vestidos de estampado de flores debajo. Me alegraba haber escuchado la voz interior de mi madre griega y llevar medias negras tupidas. Emma era la única que parecía salida de un club del Soho, pero a ella no parecía importarle nada de eso, sino que, en cuanto entramos, corrió hacia Amelia y exclamó: «¡Hola! ¡Me alegro mucho de verte!».

Amelia tenía el pelo de color negro y lo llevaba corto; el peinado se ajustaba bien a sus rasgos élficos y, además, dejaba a la vista los pírsines de las orejas. Llevaba una camisa tejana de hombre con unas medias rotas. Emma y ella parecían sacadas de mundos diferentes o, como mínimo, de distintos círculos sociales; aun así, se abrazaron como si fueran amigas desde hacía años, y se pusieron de inmediato a contarse anécdotas en voz tan alta que la habitación al completo se giró para mirar.

Sonreí con educación cuando Emma se acordó de presentarme, y después decidí desaparecer un rato para que pudieran ponerse al día sin la amiga rarita merodeando tras ellas. Murmuré algo sobre abrigos y el lavabo, antes de escabullirme para buscar algo de compañía, o bien, si eso era demasiado optimista, en busca de algún lugar donde esconderme.

Di un par de vueltas con el abrigo colgado del brazo, escudriñando cada grupito de personas para ver si reconocía a alguien. Aunque todos los que estaban allí eran alumnos de mi mismo curso de la UCL, me di cuenta de que no conocía ni a una sola persona allí, y me vi obligada a lanzar la típica mirada de «Estoy buscando a una amiga, me siento absolutamente integrada en la fiesta» a todos los que me miraban curiosos. Después de impostar la misma mirada diez veces, dejé el abrigo sobre un montón de anoraks de color caqui, en un dormitorio, y me refugié en el baño.

Odiaba tener que hablar con desconocidos en fiestas. Todas mis inseguridades de adolescente volvían a apoderarse de mí en cuanto era la chica nueva, o cuando entraba en una habitación llena de gente a la que no conocía. Bajé la tapa del inodoro y me senté. Pensaba una y otra vez en la observación casual que había hecho Emma respecto a que necesitaba más confianza en mí misma. Pensaba que había superado los bajos niveles de autoestima que me habían perseguido en la escuela, donde estaba rodeada de chicas increíblemente atractivas, y de sus novios, que nunca mostraban ningún interés por mí; sin embargo, era evidente que no podía convencerme de que estaba guapa ni después de pasar dos horas preparándome.

Tenía que tomar una decisión o la vida entera pasaría por delante de mis ojos sin disfrutarla. Mientras yo andaba llorando por las esquinas y deseando que alguien quisiera enrollarse conmigo, todos los demás seguían adelante y vivían al máximo cada momento. Quizás Lara estuviera en lo cierto, y debía dejar de culpar a mi virginidad de todos los problemas que tenía. Me enderecé. Necesitaba adoptar una actitud más parecida a la de Emma y superar todas mis chorradas de adolescente.

Me levanté y caminé hacia el espejo para examinar mi rostro. Mi espesa melena no estaba tan descontrolada, como siempre suponía, y me caía sobre los hombros en unas ondas aceptables. Había rechazado las pestañas postizas de Emma, pero después de verla completamente arreglada, había intentado conseguir el mismo efecto aplicándome capas y capas de máscara. Como resultado, lucía unas pestañas largas, un pelo con buen aspecto y llevaba un vestido genial. Me dediqué una sonrisita, y empecé a recitar una versión del mismo discurso de autoayuda que llevaba dándome desde los trece años, después de leerlo en un ejemplar de la revista Just Seventeen.

«Yo, Ellie Kolstakis, estoy estupenda. Soy guapa, confío en mí misma, y puedo conseguir lo que me proponga. Ahora voy a bajar las escaleras, estaré genial y seré valiente. Soy increíble».

No pude contener una amplia sonrisa tras el discurso. Siempre funcionaba. No me importaba lo cutre, tópico o peliculero que fuera. La charla de automotivación era un método probado y comprobado. Tenía un buen índice de éxito por alguna razón, así que no pensaba rechazarlo. Entrecerré los ojos y puse morritos delante del espejo hasta que me di cuenta de lo ridícula que era, y salí inmediatamente del baño. Cerré la puerta y me di de bruces con mi persona favorita de todos los tiempos.

—Oh, madre mía, Ellie —dijo Hannah Fielding, que se había cambiado las flores de la cabeza por una cinta de tela atada con un lazo—, no puedo creer que estés aquí. Nunca te había visto en una de las fiestas de Meely antes.

—Sí, verás, no conozco a... a Amelia mucho, he venido con Emma. De hecho, probablemente debería ir a buscarla, hace bastante que no la veo.

—Sí, he estado esperando mucho rato. Habría jurado que te he oído hablar con alguien ahí dentro.

Me encogí de hombros y sostuve el teléfono sin mucha convicción.

—Sí, he cogido una llamada mientras estaba en el baño. Bueno, me alegro de verte. Seguro que luego nos vemos.

Me di media vuelta, y me escapé escaleras abajo antes de que pudiera decir nada más. Me llevé las manos a la cabeza, deseando hacerme un ovillo en una esquina, pero entonces vi a Emma. Aún me encontraba en las escaleras, así que no podía verme desde donde ella estaba, pero yo sí la vi acercarse a un chico muy atractivo y ponerse a hablar con él. Al principio, él parecía agradablemente sorprendido, pero a los pocos segundos, su lenguaje corporal sugirió que estaba interesado. Bueno, me quedaba corta: parecía dispuesto a tener sexo con ella inmediatamente, apoyados contra la barandilla.

¿Cómo le resultaba tan fácil a Emma? Ni siquiera dejaba que personas como Hannah la molestaran. Acabé de bajar las escaleras, mientras sentía que los efectos del discurso motivacional se desvanecían de repente. Me serví un vaso de vodka con unas gotas de zumo de naranja.

El primer sorbo se me atragantó cuando vi a un chico de pie en la esquina de la habitación a solas, con los brazos cruzados. No era muy atractivo, tenía la cara como aplastada, y era muy pálido y pecoso. Además de eso, parecía enfadado. Llevaba una sudadera con capucha de color rojo oscuro, con la cremallera subida hasta arriba, y un libro sobresalía del bolsillo.

Parecía un idiota pretencioso. El tío perfecto con el que practicar mi nueva seguridad en mí misma.

Sin pensarlo más, decidí acercarme y saludarlo. Sentía que todas las pequeñas enzimas y células de mi ser me incitaban a seguir adelante. «Vamos, Ellie, puedes hacerlo —gritaban—. Ni siquiera te gusta mucho, no tienes nada que perder». Y no les faltaba razón.

Cerré los ojos y rápidamente caminé hacia él antes de poder arrepentirme. Al acercarme, sentí los latidos del corazón en las venas.

Sonreí.

—Hola, soy Ellie.

Levantó la mirada hacia mí, suspicaz.

—Hola. Soy Jack.

—Hola, Jack. ¿De qué conoces a Amelia?

—¿Quién es Amelia?

—Bueno, pues la chica que vive aquí. La que da la fiesta. Pensaba que serías amigo suyo.

—No, he venido a acompañar a un amigo, Eric.

—Ya, no lo conozco.

—Sí, sale con una chica que lo invitó. ¿Hannah Fielding?

Por supuesto que estaba saliendo con Hannah. ¡No podía ser de otra maldita manera!

—Sí, la conozco. Estudiamos inglés juntas. ¿De qué conoces a Eric?

—Trabajamos juntos —dijo encogiéndose de hombros.

Sonreí.

—¿Sí? ¿Y a qué os dedicáis?

—Soy diseñador gráfico.

Fruncí el ceño. Transmitía el deseo inequívoco de que quería que lo dejaran estar, y sus respuestas monosilábicas sugerían sin lugar a dudas que no me quería allí y estaba a punto de mandarme a paseo. «Vamos, Ellie! Eres guapa y valiente», grité para mis adentros. Decidí intentarlo una vez más.

—Diseño gráfico, suena bien. ¿Y qué tipo de cosas haces? —le pregunté, optimista.

—Bueno, la verdad es que odio la idea de hacer un trabajo comercial, así que estoy trabajando para una pequeña empresa nueva en Shoreditch.

Cómo no. Ese chico era un cliché andante, y ya estaba dispuesta a marcharme, cuando, de repente, me acordé de mi nuevo mantra: «¿Qué haría Emma?».

Abrí la boca y salió una retahíla de palabras.

—Claro, y te gusta la música underground, odias a las chicas que se ponen pestañas o uñas postizas, pero en secreto quieres ser millonario; ahora bien, mientras tanto, te sientes mejor diciendo que odias el capitalismo, o lo que sea.

Se me quedó mirando sorprendido, en silencio, con la boca ligeramente abierta, como un pez dorado confundido. Maldita sea, ¿por qué había abierto la bocaza? Era una idiota. Emma nunca habría dicho algo así.

Intenté retirar lo que acababa de decir.

—No, espera, no quería decir eso. Lo siento, me he dejado llevar. Estoy segura de que no eres así. Es que hay un par de personas aquí que van de ese rollo, y supuse que tú también. Pero he sido una estúpida. Olvida lo que te he dicho, en serio.

¿De dónde me salía semejante verborrea? Me moría de vergüenza por lo que acababa de decir, y contuve la respiración con la esperanza de que no pensara que era una perturbada. Pensé en intentar explicarle qué quería decir, pero en el último minuto al chico se le escapó una media sonrisa. Solté un suspiro de alivio.

—Sí, tienes razón. Supongo que soy un capullo pretencioso. Imagino que el capitalismo y el mercantilismo me parecerían de puta madre si fuera millonario —admitió él—. Especialmente porque no soy en absoluto millonario, y encima me han robado la cartera hoy, y por esa razón tengo un humor de perros. Lo siento. Normalmente no voy a fiestas para quedarme solo en una esquina, con cara de pocos amigos.

Bueno, al menos reconocía que había sido un borde y ahora sabía que normalmente no respondía con frases de menos de cinco palabras. Eran buenas noticias. Comprendí que no pretendía rechazarme a mí, así que le pregunté qué le pasaba y le dejé que se lamentara durante diez minutos por que le hubieran robado la cartera en el autobús número 176 a Penge. Nos sentamos en el sofá juntos y empezamos a charlar.

Resultó que Jack tenía veintiséis años, era de Nottingham pero vivía en la parte sur de Londres, le gustaba la filosofía y el arte, odiaba toda la música que a mí me encantaba, de modo que sí era el estereotipo de hipster de Shoreditch que me había imaginado. De todos modos, acabamos hablando durante horas, él se reía de todos mis chistes, incluso de los que me salían sin pensar.

—¿Quieres algo de beber? —me preguntó de repente.

—Por supuesto, me encantaría tomar otro... ¿vodka con naranja? —dije mirando dubitativamente el líquido pálido y con mal aspecto que quedaba en el vaso.

—¿Así que eso es lo que tienes en el vaso? —preguntó, asintiendo con la cabeza—. Vaya, había olvidado la mierda que beben los estudiantes. Por suerte, he comprado una botella de Beaujolais antes de que me robaran la cartera. ¿Te apetecería probar un poco en lugar del vodka?

—Ah, sí, por favor —dije, impresionada por la sofisticada botella de vino tinto que sacó de una bolsa de tela.

Empezó a servir el vino en dos vasos, cuando Emma se abalanzó, con un vaso en la mano.

—Y un poco para mí también, muchas gracias.

Jack pareció algo azorado, pero se le pasó cuando Emma me dio un abrazo de oso.

—Bueno..., ¿a que es divertido, Ellie? Dios mío, he conocido a un chico majísimo. Está mucho más bueno que el camarero de ayer, que aún no me ha escrito, qué idiota. Pero da igual, porque Mike, el chico nuevo, es una monada total.

—Ya me he fijado —dije, con las cejas enarcadas—.Os he visto flirteando por allí.

—No era la única que estaba flirteando —añadió con una sonrisa, mirando descaradamente a Jack.

Me ruboricé y añadí rápidamente:

—Sí, bueno. Jack, esta es Emma. Emma, Jack.

Se giró hacia Jack y le dedicó una amplia sonrisa.

—Me alegra ver que Ellie ha conocido a la única persona de la fiesta que ha traído algo decente para beber.

—Bueno, oye, alguien tenía que hacerlo —dijo respondiéndole con una sonrisa.

Volví a sentir en el estómago los mismos celos que había tenido hacia Lara, cuando me di cuenta de que estaban coqueteando, y aunque no me gustaba Jack, no quería volver a ser la tercera en discordia. No obstante, me había olvidado de que Emma no era Lara. Cuando Jack acabó de servir la bebida, me guiñó un ojo, me lanzó un beso y desapareció con el vaso en la mano.

—Bueno, ¡pues esa era Emma! —dije en tono alegre, tras recuperarme de mi bajón temporal de autoestima, y culpándome para mis adentros por haber dudado de ella.

—Parece divertida.

—Lo es. Oye, ¿y cómo es el misterioso Eric?

—En realidad, no tiene nada de misterioso —dijo, señalando a un chico alto, de pelo oscuro, que estaba de pie al fondo de la habitación, y rodeaba a Hannah con el brazo.

Eric era muy guapo, medía casi dos metros de altura, y lucía una barba de varios días. Llevaba una camiseta con el dibujo de unos auriculares alrededor del cuello, y parecía aburrido. Hannah podía quedárselo.

—¿Y conoces mucho a Hannah? —me preguntó.

—Bueno... —Hice una pausa—. Hemos coincidido en muchas clases durante los últimos años, y tenemos muchos amigos en común, así que sí, supongo que la conozco bastante bien. Pero nunca salimos solas. Nunca.

Él se rio.

—Vale, lo pillo. Sois más conocidas que amigas. Para ser honesto contigo, a mí tampoco me cae demasiado bien.

Me brilló la cara de felicidad, pero rápidamente me esforcé por poner una expresión compungida.

—Oh, lo siento, ¿qué ha ocurrido?

Él esbozó una sonrisa sardónica.

—No te hagas la inocente. Es evidente que no te cae bien. Se te ve en la cara.

Ah.

—Bueno, supongo que no tenemos mucho en común... Como, por ejemplo..., yo soy buena persona y ella no.

—¡Auch! ¿De dónde ha salido eso?

—Lo he dicho sin pensar. —Señalé el vaso, ya vacío, que sostenía—. Creo que ha sido culpa del vino.

—Entonces creo que deberíamos volver a rellenarte el vaso. Esto se pone divertido.

—¿Ahora se pone divertido? ¿Perdona? —pregunté, con las cejas enarcadas. Oh, Dios mío, estaba flirteando. El vestido de Emma, claramente, me estaba transmitiendo todas sus vibraciones. Estaba lanzada.

—Tienes razón —dijo, sonriéndome—. Ha sido divertido todo el rato. De hecho, ¿te apetecería que volviéramos a quedar?

Santo cielo, me estaba invitando a salir. Un chico real me estaba invitando de verdad. Un HOMBRE de veintiséis años, con trabajo, quería salir conmigo. Me mordí el labio para disimular la euforia que sentía en mi interior y, con tanta indiferencia como pude, repliqué:

—Claro.

Me devolvió la sonrisa.

—Perfecto, ¿me das tu número de teléfono?

Se lo di, y vi que hizo una pausa cuando iba a apuntar mi nombre. Oh, Dios, sabía que tenía que haber alguna trampa. De algún modo, se las había apañado para olvidarse de mi nombre de dos sílabas.

Levantó la mirada.

—Eh..., ¿cómo se deletrea tu nombre?

Solté un suspiro.

—Me llamo Ellie. Y se escribe E-L-L-I-E, porque no hay otra forma de escribirlo. No me puedo creer que te hayas olvidado de mi nombre.

Se puso colorado.

—Lo siento mucho. ¿Puedo echar la culpa al Beaujolais también?

Me apunté mentalmente a mí misma que debía buscar ese vino, y un par más, ya puestos, para parecer un poco más sofisticada en nuestra cita. Madre mía, una CITA. Sonreí y apunté su número, feliz.

—Bueno, será mejor que vaya a buscar a Emma —dije finalmente.

—Sí, debe de ser... Vaya, es la una de la mañana —dijo mirando el reloj—. Llevamos hablando cerca de tres horas.

—Mierda, Emma debe de estar furiosa —dije, mientras para mis adentros daba saltos de alegría porque un chico me había pedido mi número de teléfono después de pasarse tres horas hablando solo conmigo.

—Yo no estaría tan seguro. ¿No es la que está encima de ese chico?

Miré hacia donde señalaba y me eché a reír.

—Esa chica es sorprendente. Espero que el tipo se dé cuenta de la suerte que tiene.

Jack sonrió algo azorado, y rápidamente añadí:

—Bueno —dije, poniéndome de pie de un salto—, voy a tener que interrumpir a esos dos, porque estoy exhausta y necesito irme a casa.

Él se levantó también y me sonrió.

—Buena suerte. Me ha gustado conocerte.

Alargó el brazo derecho y, conforme me acercaba a él para abrazarlo, él cerró la mano en un puño. Lo miré sorprendida. ¿Por qué estaba cerrando la mano en un puño? Dios mío, ¿iba a pegarme?

Alarmada, empecé a retroceder mientras él levantaba el puño, tendía el brazo hacia mí y me daba un toque en la mano, que colgaba inerte a un lado. ¿Se estaba despidiendo de mí con un golpecito de puño? Todas mis esperanzas de que me diera un beso de buenas noches se esfumaron.

—Hum... Vale —dije lentamente—. Pues ya me voy, hasta otra.

Lo miré expectante, para darle una última oportunidad de besarme o, al menos, abrazarme.

Sin embargo, él se limitó a levantar las cejas y sonreír, antes de darse media vuelta y caminar hacia Eric y Hannah, que se estaban enrollando en otro sofá. Me miré la mano derecha y suspiré. Adiós a mi despedida romántica.

Capítulo 9

Cuatro días después, estaba con mi madre en un estado de limbo. Jack seguía sin escribirme. Intentaba no pensar mucho en ello, excepto porque cada vez que sonaba el teléfono, daba un respingo y tenía que reprimir la emoción cuando leía el mensaje y comprobaba que no era de Jack.

Empezaba a preguntarme si tan difícil era enviarme un mensaje. El primer día esperaba recibir un mensaje sin ninguna duda, pero no tuve noticia alguna; así que pensé: «Bueno, quizás no quiere demostrar demasiado interés»; de modo que, el segundo día, imaginé que se pondría en contacto para salir el sábado por la noche. Cuando se cumplió el tercer día, recordé que en todos los libros de citas se recomendaba esperar tres días, así que supuse que sería entonces cuando recibiría un mensaje.

Pero... nada. A esas alturas, ya había esperado cuatro días, y nunca había oído hablar de una regla de cuatro días. Recibir un mensaje suyo empezaba a parecer altamente improbable.

Desanimada, me puse a ver Dirty Dancing y me acurruqué sin quitarme la bata. La película se acercaba a su final, cuando mi madre entró con una expresión de preocupación en la cara.

—Elena, ¿qué problema tienes? Parece que estés teniendo un ataque.

Me quedé congelada, con los brazos estirados y una pierna en punta, mientras daba tumbos en mitad de la habitación, en un intento de imitar el baile de Baby. Me volví a mirar a mamá, con los brazos cruzados.

—¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así, mamá? Simplemente estoy viendo Dirty Dancing.

—Elena, estás de pie en mitad de la habitación imitando los pasos de baile de una película, y estoy segura de que has estado llorando. Te has pasado todo el fin de semana sola. Es Pascua, estás de vacaciones, ¿por qué no sales con tus amigos?

—A ver, cuando salgo, me dices que salgo mucho, y ahora, al parecer, ¿paso demasiado tiempo en casa?

—Necesitas encontrar un equilibrio. Te has pasado las vacaciones viendo películas y llorando. ¿Por qué no planeas algo con Nikki Pitsillides? Es una chica muy agradable.

—Tiene novio, está ocupada y, para tu información, no es una chica tan agradable como parece. Su novio es un drogata.

Mi madre me miró con lástima.

—Elena, cariño, necesitas un novio.

Se dio media vuelta con un suspiro y sacudiendo la cabeza; mientras se iba hacia la sala de estar, murmuraba algo en griego.

Me quedé helada, totalmente patidifusa. Cuando me recuperé, salí corriendo al pasillo y le grité:

—Mamá, acabo de decirte que el novio de Nikki es un drogadicto, ¿y lo único que sabes decir es que yo también debería conseguir un novio? ¿No puedes darte por satisfecha por que no esté tomando MDMA en mi habitación con mi novio de veinticinco años en paro? ¿Qué tipo de madre eres? ¿Solo sabes decirme que necesito un novio? Estoy en la universidad y no me inyecto heroína. DEBERÍAS ESTAR ORGULLOSA DE MÍ. SOY UNA HIJA DE ENSUEÑO, Y CUALQUIER MADRE NORMAL ESTARÍA ENCANTADA CONMIGO.

En el piso de arriba reinaba el silencio. Me fui dando una patada de frustración a la pelota de Pilates hinchable que yo misma había pedido por Internet, pero que nunca usaba.

Cuando tu madre te dice que necesitas un novio, y no le importaría ni siquiera que fuera un drogadicto, tienes que aceptar que las cosas han tomado un cariz muy feo. Me arrastré hasta la cocina y abrí el congelador. Cogí una cuchara y un tarro de helado de mantequilla de cacahuete, y me senté en la sala de estar a atiborrarme de helado.

¿Por qué se había molestado Jack en pedirme mi número, si no pensaba escribirme? ¿Llegaría alguien a quererme tanto como Patrick Swayze quería a Jennifer Gray en la película?

Quería llamar a Lara, pero seguíamos sin hablarnos. Ya había pasado una semana desde la pelea. Era el tiempo más largo que habíamos pasado sin hablarnos y, cada vez que lo pensaba, sentía en mi interior un agujero negro que me dolía. No podía asumir que no se hubiera molestado en enviarme un mensaje, en llamarme o mandarme un tuit. Por supuesto, en teoría, yo también podía ponerme en contacto con ella con la misma facilidad, pero temía que siguiera enfadada. Además, probablemente se habría enamorado locamente de Angus, y no tendría tiempo para charlar.

Me había comido la mitad del tarro de helado cuando sonó el teléfono. Corrí a mirarlo, pero sentí una gran decepción cuando vi que era un e-mail. Era de la revista de alumnos de la UCL. Le eché un vistazo sin mucho interés, pero di un respingo al leer lo siguiente:

Estamos buscando a un nuevo columnista para Pi Magazine y nos gustaría que hicieras una prueba. Nuestro último columnista, Will, ha dejado el puesto inesperadamente, así que queremos encontrar a alguien lo antes posible.

Si te gusta escribir, tienes algo que decir sobre diversos temas, y puedes plasmar tus ideas de una forma interesante y divertida, este puesto es ideal para ti.

Por favor, envíanos una columna de 400 palabras sobre el tema de la «anarquía» para finales de semana y, si nos gusta el resultado, volveremos a ponernos en contacto contigo para decirte si eres el nuevo columnista de Pi Magazine.

Gracias.

El equipo de Pi.

Oh, Dios mío. Sería genial tener mi propia columna en la revista de alumnos. Siempre había querido escribir de forma profesional, pero nunca había tenido la oportunidad o el valor de hacerlo. Había sopesado la idea de unirme a la revista durante la semana de orientación, pero me había dado demasiado miedo intentarlo. Tenías que pronunciar un discurso de un minuto delante de todo el equipo editorial, e imaginármelo había sido suficiente para quitarme la idea de la cabeza. Enviar una columna era definitivamente una opción preferible.

Sentí que se me aceleraba el corazón al plantearme seriamente hacerlo. Me encantaba escribir. Meterme en el periodismo y tener una columna al estilo de Sexo en Nueva York (una vez que hubiera tenido sexo de verdad, claro) era mi sueño. Siempre me había parecido bastante inalcanzable, pero podría ser una buena forma de empezar.

Sin esperar más tiempo para evitar desanimarme, encendí mi ordenador. Podía hacerlo. Tenía opiniones. Sin duda, se me ocurriría algo que escribir sobre la anarquía. A ver... ¿Los Sex Pistols? ¿Los punks? ¿El pelo peinado en forma de cresta?

«Anarquía», una columna de Ellie Kolstakis

Los Sex Pistols habían llevado la anarquía al Reino Unido. Sé que ya existía de otras formas, como cuando hippies colocados recogían margaritas, o como cuando los franceses la elevaron a un nuevo nivel en el siglo XVIII al guillotinar a María Antonieta, que solo quería comer pasteles...

Me recosté y sonreí orgullosa. Ya tenía una introducción. Ahora solo tenía que escribir... 351 palabras, contando el título. Solo tardaría una media hora más, y entonces podría ver repeticiones de Downton Abbey durante toda la noche. Perfecto.

Tres horas y cuatro tazas de té verde después, repasé el documento de 402 palabras y comprobé que no había errores. Estaba acabado, corregido, y no podía mejorarlo. Se me aceleró el pulso por los nervios cuando le di a «enviar», pero la inyección de adrenalina me sentó bien. No tenía ni idea de si era el tipo de texto que andaban buscando, pero, al menos, por fin lo había intentado. Tal vez, que no me enviaran mensajes resultara ser positivo: la falta de citas me daba más tiempo para escribir.

Cuando me levanté a la mañana siguiente, me sentía rejuvenecida. Después de enviar mi propuesta de columna, me había dado cuenta de que mi único plan para mi graduación era perder mi virginidad. Ser desflorada no era una carrera. Al darme cuenta, encendí el ordenador y puse mi lista de reproducción Motivacional. Acabé solicitando veinte prácticas en medios de publicación antes de acabar desfalleciendo exhausta.

Seguía sintiendo los efectos positivos de mi esfuerzo. Era el quinto día, y Jack seguía sin escribir. Había muchas razones para ello, y no tenía por qué quedarme sentada a la espera de si se decidiría a hacerlo en algún momento. Era una mujer moderna e independiente, como Beyoncé, y podía invitar a un chico a salir. Así de fácil.

Sentada de camino al East London, me sentí como una idiota trastornada. En lugar de preguntar simplemente a Jack si quería salir a tomar algo, como habría hecho cualquier persona normal, me había inventado una razón para estar cerca de su oficina en la estación de Old Street, y estaba de camino hacia allá. Estaba a un paso de ser una acosadora confirmada y de que me abrieran una ficha policial.

Volví a pensar en el mensaje de texto que había escrito justo antes de meterme en el metro.

Hola, Jack, soy Ellie. ¿Te apetece tomar un café hoy? Estoy en Old Street, ¿qué te parece si quedamos por allí?

Santo cielo, volvía a sentirme mal. El metro se detuvo en la estación. Sentí un nudo en el estómago cuando subí las escaleras y las barras de mi teléfono que indicaban la cobertura aumentaron. Mi teléfono sonó. Era un mensaje de él.

Claro, ¿qué te parece sobre las 3 de la tarde en el Shoreditch Grind?

Durante una milésima de segundo, sentí pura euforia, hasta que caí en la cuenta de que iba a tomar un café con él. De verdad. A solas. Se me pusieron los nervios de punta, y sentí ansias de estar enferma. Eran las dos y media de la tarde, así que tenía media hora. Vi la cafetería de ambiente informal delante de la estación, y decidí coger sitio y esperarlo allí.

Pedí un capuchino largo y, por una vez, no sentí la necesidad de luchar contra el deseo de pedir un brownie. Entonces, me senté y esperé los treinta y cinco minutos más largos de mi vida.

Finalmente, abrió la puerta, entró, y recorrió con la mirada el lugar.

—¡Hola! —grité con un tono de voz extrañamente agudo.

—Hola, Ellie, ¿cómo estás? —me preguntó mientras se acercaba y me daba un abrazo.

Gracias a Dios, me aterrorizaba que volviera a intentar chocarme el puño. O tal vez esa sería la despedida que guardaba para el final de nuestra cita.

—Bien, gracias. ¿Y tú?

—Bueno, tirando. Voy a pedir algo de beber. ¿Quieres tomar algo?

—No hace falta, gracias. Ya he tomado un capuchino.

Señalé el vaso. Estaba vacío, aparte de un poco de café frío en el fondo. Miró primero el vaso, y luego a mí, con las cejas levantadas.

—¿Seguro?

—Bueno, vale, un té, por favor. Un Earl Grey.

Se acercó a la barra y, de repente, me entró pánico: ¿debería ofrecerme a pagar el té? Si era una cita, probablemente le tocaría pagar a él, ¿no? Me obligué a calmarme y saqué la cartera. Si hubiera sido Lara quien hubiera ido a pedir las bebidas, le habría dado el dinero, así que ¿por qué iba a actuar de forma distinta?

Cuando volvió con las bebidas, lo esperaba con la cartera en la mano.

—Gracias, Jack, ¿cuánto te ha costado? —pregunté.

—Uno con noventa —dijo él, sin perder comba.

—Ah, vale. Aquí tienes dos libras —dije, al tiempo que le entregaba una moneda de dos libras y daba gracias a Dios por haberme ofrecido a pagarlo, pues claramente lo había esperado.

Cogió la moneda, y buscó en su bolsillo otra de diez céntimos. La cogí sin abrir la boca, y me pregunté si aquello era normal. Se sentó y le sonreí, aunque no pude evitar fijarme en que llevaba exactamente la misma ropa que cinco días antes.

—Bueno, ¿y qué tal te ha ido? —me preguntó, y rápidamente aparté los ojos de su ropa y me centré en su cara.

—Pues como era de esperar. Me he ido a casa de mis padres a pasar las vacaciones, así que me he pasado los últimos cinco días actuando como una adolescente malhumorada, mientras mi madre me gritaba.

—¿En serio? ¿Y por qué te gritaba?

—Pues... por todo. Las típicas historias de padres griegos —dije, procurando evitar confesarle que mi madre pensaba que estaba condenada a una vida de solterona y obesidad—. Bueno, ¿y qué tal te ha ido a ti?

—Ah, bastante bien, gracias —respondió—. El trabajo es bastante mediocre, pero estoy escribiendo mucho en mi tiempo libre, y espero poder publicar algo de todo eso. En realidad, ya escribo para una revista on-line, así que eso va bastante bien.

—¿En serio? ¡Acabo de hacer una prueba para escribir una columna en la revista de alumnos de mi universidad!

—Vaya, impresionante. ¿Y qué tipo de cosas escribirías?

—Bueno, el tema era la anarquía, así que escribí sobre qué significa hoy en día la anarquía, y cómo ha desaparecido prácticamente. La comparé con robar pains au chocolat.

Él se rio.

—Vaya, no es eso lo que esperaba, pero me encantaría leerlo. ¿Querrás enviármelo por e-mail?

Enarqué las cejas.

—¿De verdad te gustaría leerlo?

—Sí, por supuesto. Suena muy interesante. Me parece genial que escribas.

Me sonrojé.

—Gracias. Pues te lo enviaré. ¿Y tú? ¿Qué tipo de cosas escribes?

—Lo mío es más la sátira política. Trata de la futilidad de nuestra existencia y de la fragilidad de los sistemas políticos creados por el hombre.

—Vamos, lo mismo que yo, ¿no? —bromeé.

Se volvió a reír.

—Bueno, no exactamente. Intento ilustrar cómo todos los partidos políticos están viciados, y, por tanto, no importa si votas laborista o conservador: todos persiguen los mismos fines.

Parpadeé lentamente, intentando comprender todo lo que acababa de decir.

—Entonces, básicamente dices que todos los políticos son idiotas y nada va a cambiar.

—Eh, sí, supongo —dijo—, pero obviamente hay muchas capas, e intento demostrar que todos son iguales.

—Claro, todo eso suena bastante, eh, razonable —dije, sintiéndome como pez fuera del agua, y rezando por que dejara de hablar de política de una vez.

—Para ser honesto, soy socialista. Socialista de clase obrera —continuó, mirándome directamente a los ojos, mientras yo le devolvía la mirada sin pronunciar palabra. ¿Qué demonios se suponía que tenía que decir?

—¿Eres... de clase obrera? Pero si trabajas de diseñador gráfico. ¿Y no me dijiste que tienes una licenciatura de arte? —le pregunté.

—Sí, pero mis padres eran mineros del norte. Ese es mi pasado y también mis raíces —me explicó, haciendo aspavientos con los brazos apasionadamente.

Estaba confundida.

—Ya, claro, pero no creo que por eso pertenezcas a la clase trabajadora, ¿no es cierto? Es decir, has tenido una buena educación, y ahora ejerces una profesión que no es de clase obrera.

Me miró como si fuera una idiota. Debía demostrar que tenía algo en la cabeza o se aburriría de mí. Me enderecé en mi silla e intenté obligarme a ser lista.

—Creo que estas distinciones de clases están muy pasadas de moda, ¿sabes? —dije.

—No, no estoy de acuerdo en absoluto —dijo con vehemencia—. Creo que el sistema de clase pervive como trasfondo de la sociedad. En el Reino Unido, y básicamente en todos los países occidentales, está en los cimientos de la civilización.

Madre mía, la conversación se estaba acalorando y yo estaba fuera de mi elemento. En un intento desesperado de salir bien parada, bromeé:

—Guau. Vale, creo que voy a necesitar un diccionario para empezar a traducir lo que dices.

Claramente era la salida correcta, porque se rio y respondió:

—Oh, vaya, sí. Tengo esta mala costumbre. En realidad, sí creo que los sistemas de clase siguen siendo una parte fundamental de nuestra sociedad, pero me gustaría que no fuera así, y por eso soy socialista.

Oh, no, seguía con el tema. Y ya nada parecía tener sentido. Con gesto de confusión, pregunté:

—Pero... acabas de decir que los credos políticos son todos iguales. Así que... ¿por qué te molestas en tener uno?

Nos quedamos en silencio durante veinte segundos, y entonces volvió a sonreírme, con sus brillantes ojos verdes.

—Digo muchas chorradas, ¿no?

Gracias a Dios que se había dado cuenta. Me reí aliviada y me encogí de hombros.

—Creo que todos lo hacemos, pero tú tienes un don —le dije para picarle.

—Y tú lo tienes para llegar al meollo de las cosas sin pestañear —dijo él—. He salido con muchas chicas, pero la mayoría son tan intelectuales que nos pasamos un rato enorme dando vueltas sin llegar a ninguna parte, pero tú..., bueno, eres diferente.

Oh, Dios mío, ¿acababa de decir que estábamos saliendo? Un momento, ¿acababa de decir que no me consideraba una intelectual?

—Pues... ¿gracias? —dije insegura.

Se rio.

—No, es algo bueno. Me encantaría charlar de política contigo más a menudo. Obviamente tienes opiniones bastante buenas, y no eres el tipo de chica que se puede pasar una cita hablando de X Factor durante tres horas.

Mierda, no me conocía en absoluto.

—Pues claro que no. ¿Quién aguanta esa basura? —dije con una risita nerviosa.

—¡Santo cielo! Desde luego. Mi ex novia vivía con un grupo de chicas que estaban obsesionadas con ese concurso. Ella y yo acabábamos gastándonos todo el dinero en The Ritzy, viendo películas decentes para intentar compensar el daño causado.

—¿Qué es The Ritzy? —pregunté, bajando repentinamente la voz por la mención de su ex novia.

—Ah, es un cine de Brixton, cerca de donde yo vivo. Está bien, podríamos ir alguna vez —dijo sonriendo.

Le devolví la sonrisa.

—Sí, suena genial.

Se aclaró la garganta.

—Bueno, ¿y qué hacías hoy por esta zona?

—Ah, sí —dije con una risita—, tenía que hacer unos recados, necesitaba comprar algunas cosas, básicamente, cualquier excusa era buena para escapar del aburrimiento de Surrey, y evitar estudiar para los finales.

—Ya veo. Bueno, me alegra que estuvieras por aquí. Tengo que disculparme por no haberte escrito. He tenido una semana de locura, y pensaba esperar al fin de semana para ver si querías hacer algo, cuando tuviera más tiempo.

Una sensación cálida me embargó, y me reprendí a mí misma por sacar de quicio el tema de los cinco días. No se me ocurría ninguna respuesta adecuada, así que le sonreí y esperé que siguiera hablando. Por suerte, lo hizo:

—Y bien, ¿te apetece hacer algo este viernes?

Estaba a punto de aceptar cuando recordé que Emma volvía a casa de su viaje, y habíamos quedado en vernos. Típico: el único plan que tenía en todas las vacaciones de Pascua era el mismo día en que un chico quería quedar conmigo.

—Lo siento —dije, bajando la mirada al suelo—. No puedo, pero cualquier otro día me va bien. —Maldita sea, había sonado desesperada—. Quiero decir la mayoría de los días. ¿Cuándo te va bien a ti?

—Tranquila. ¿Qué tal el sábado por la noche? —me preguntó.

—Sí, genial, el sábado me va bien. Por ti no voy a poder ver el nuevo episodio de Gossip Girl, pero supongo que podré superarlo.

Entrecerró los ojos con curiosidad.

—¿Ves esa basura?

Mierda.

—Pues sí —admití—. Es importante ser una persona que sepa un poco de todo, ¿no? Y más si quieres ser periodista. No puedo ver solo Newsnight. Tengo que mantenerme en contacto con la cultura popular también. Aunque me duela tener que ver a gente guapa, con ropa increíble y divirtiéndose, a la que le suceden todo tipo de dramas en sus envidiables vidas.

Él se rio.

—Parece que no soy el único que dice un montón de chorradas. Empieza a darme la impresión de que te gusta esa serie, y que no es el único drama norteamericano al que estás enganchada.

Demonios, ¿cómo lo había sabido? Recé para que no se diera cuenta de que ni siquiera había visto un episodio de Newsnight.

—Lo confieso, me encanta la televisión que no te hace pensar —confesé.

—Yo veo Los Simpson y South Park. ¿Eso cuenta también como televisión que no te hace pensar? —preguntó él.

—Por supuesto —dije con una sonrisa. Tal vez teníamos más en común de lo que había pensado.

Miró de reojo su reloj y suspiró.

—Ostras, aunque me gustaría seguir aquí y hablar de dibujos satíricos contigo, debo volver al trabajo. Pero me lo he pasado muy bien —dijo él.

—Ah, sí, será mejor que me vaya a hacer esos recados pendientes —repliqué.

Nos pusimos los abrigos y caminamos juntos; el corazón me latía más rápido por la anticipación y los nervios, al tiempo que preparaba la mano derecha para chocar el puño, aunque rogaba que hiciera algo normal como abrazarme.

Nos quedamos de pie en aquel día frío, mirándonos en un silencio incómodo.

—Ha sido muy agradable verte, Ellie —dijo por fin.

Cuando quise darme cuenta, su cara pálida se acercaba hacia mí. Le veía cada peca y cada poro, y de repente, sus labios rosados se posaron sobre los míos. Me quedé allí de pie, helada y sin reaccionar, mientras sus labios se apoyaban en los míos. Con su beso, empecé a volver a la vida, y lentamente le devolví el beso, intentando no pensar en el hecho de que ambos teníamos el sabor del café posado en la boca. Moví los labios contra los suyos, y cuando intentó meter la lengua, la ignoré tan descaradamente que finalmente la retiró.

Al cabo de unos minutos, dejamos de besarnos y nos separamos. Vi que me sonreía también con sus ojos verdes, en torno a los cuales se formaban unas arruguitas; y sentí que algo en mi interior se fundía. De cerca era muy atractivo, y le gustaba de verdad.

—Te mandaré un mensaje —dijo, y yo di un respingo cuando sus palabras me devolvieron a la realidad—. Y nos vemos el sábado.

—Sí, suena bien —respondí, y le sonreí cuando me abrazó y se alejó, con la mano levantada a modo de despedida.

Me di media vuelta, y volví andando al metro, con una enorme sonrisa en la cara. ¡Me había besado! Y tenía programada una cita de verdad. No pude dejar de sonreír durante la hora y media que duró el viaje de tren a casa. Era increíble que a los dos nos gustara escribir, y, aunque no acabara de entender sus temas, sonaban muy intelectuales. Y le gustaban los dibujos. A ese paso, tal vez podría ser mi novio algún día.

Di un saltito cuando llegué a mi casa. Mi madre casi se desmayó por la conmoción cuando la abracé al verla. «Que te den, Nikki Pitsillides, a ti y al yonqui de tu novio. Tengo una cita con un diseñador gráfico que cree que soy lista y divertida».

Había encontrado a la persona que me desvirgara.

Capítulo 10

Corrí a abrazar a Emma, rebosante de felicidad.

—¡Hola! ¡Tengo muchas cosas que contarte! —chillé.

—¡Yo también, encanto! —me respondió, abrazándome tan fuerte como yo a ella—. Los chicos españoles son guapísimos y, madre mía, tienen mucho talento.

Me reí y nos sentamos en un banco de terciopelo en un nuevo café francés que acababa de abrir en el Soho.

—Cuéntamelo todo —dijo ella—. Has vuelto a ver a ese chico, ¿no?

—Tal vez —respondí con una sonrisa—. Fuimos a tomar un café improvisado y, al final, ¡me besó! Y me pidió una cita: tienes el privilegio de relacionarte con una mujer que tiene una cita con todas las de la ley mañana por la noche.

—¡AAAAAAH! —gritó, e hizo que todos los presentes en el tranquilo café se volvieran a mirarnos—. Me alegro mucho por ti. Esto es muy emocionante. ¿Cómo es? ¿Adónde vas? ¿Y qué tal el beso?

—Fue genial —añadí con entusiasmo. Después hice una pausa—. Excepto porque... tiene cierta tendencia a ser algo pretencioso a veces. No entiendo todo el rollo político del que habla.

Emma asintió comprensiva y entrecruzó las manos como una persona sabia.

—Déjame compartir contigo algo de mi sabiduría. A lo que te enfrentas es al clásico caso de «esperanzas-irreales-creadas-por-Disney».

—¿Adónde quieres llegar, Em?

—Veamos —dijo ella, soltándose las manos—, estoy segura de que creciste viendo todas las películas de Disney, ¿a que sí?

—Obviamente. De pequeña quería ser Jasmín de Aladdin.

—Exacto, como la mayoría de las chicas. Todas deseábamos ser princesas Disney y creíamos que nuestro Príncipe Azul aparecería sobre su alfombra mágica o lo que fuera. Walt Disney, por desgracia, ha conseguido que una generación entera de mujeres independientes tiemblen como un flan cuando conocen a un tipo decente, porque están deseando que sea su Aladdin particular. Y nunca lo es, porque ningún hombre estará nunca a la altura de semejantes expectativas.

Me recosté sobre un cojín de satén y sopesé sus palabras.

—Vale, ya entiendo qué quieres decir —dije poco a poco—. Los hombres no pueden ser tan geniales como queremos que sean, porque probablemente nosotras tampoco somos princesas. Pero ¿estás segura de que conoceremos a chicos increíbles algún día?

—Sí, joder, eso espero —dijo ella—. Pero ¿cómo de increíbles? Eso no podemos saberlo. Y al menos yo no pienso pasarme la década de mis veinte años, es decir, los años de mayor esplendor físico, esperando a un chico que puede que exista o no. En lugar de eso, voy a divertirme tanto como pueda, y quedaré con los chicos más decentes que encuentre. Solo tienes que recordar que los chicos tienen sus defectos, pero mientras parezcan majos y te sientas atraída por ellos, lo demás no importa. Solo tienes veintiún años, encanto. Eres muy joven. Básicamente soy una abuela comparada contigo. Pero he aprovechado hasta el último segundo de esa diferencia de dos años —añadió melancólica—. En cualquier caso, al final solo tienes que pasártelo bien y, si el chico es majo, ve a por él. No se ve a muchos tipos majos hoy en día. —Cuando terminó su charla motivacional, se derrumbó sobre el sofá—. Uf, esto me ha dejado exhausta. ¿Qué piensas de los consejos de la tía Emma?

Suspiré profundamente y apoyé la cabeza contra la pared acolchada.

—No sé. Creo que tienes razón. Definitivamente es muy listo, y realmente divertido. Me encanta cuando sonríe. Lo que me preocupa es que no sé si tenemos mucho en común, sobre todo cuando se pone a hablar de sus cosas de intelectual.

—A los hombres les encanta hablar de chorradas. Todos lo hacen. Simplemente síguele el rollo, y cuando veas que toma esos derroteros, córtale o cambia de tema, y acabará dándose cuenta de que no te interesan esas cosas.

Me sentí mejor. Emma estaba en lo cierto. Tenía unas expectativas demasiado altas, y Jack era encantador: eso era lo único que importaba.

—Está bien. Seguiré tu consejo. Disfrutaré del hecho de tener finalmente una cita de verdad. Bueno, y ahora ¡cuéntame todos los detalles de tu viaje a Marbella!

Sonrió y se volvió para mirarme.

—¿De qué chico quieres que te hable primero?

Dejé que las historias de Emma me transportaran de mi vida ordinaria a otra glamurosa bajo el sol, donde chicos guapos de treinta y tantos invitaban a salir a chicas de veinticuatro, y se iban con ellas de copas. Durante una semana de vacaciones —con sus padres y un hermano mayor—, Emma había conseguido tener dos citas con dos hombres diferentes y dormir con ambos. No tenía ni idea de cómo lo había conseguido, así que la escuchaba con admiración y asombro. Lo único que había tenido que hacer era sonreír a esos chicos en la playa, y ellos habían acudido a conocerla y le habían pedido salir.

La chica tenía un don. Me amenizó la velada con historias de Antonio, el español, y Carl, de Yorkshire, y me permití vivir a través de ella. Solo tenía un par de años más que yo, pero su vida sonaba muy divertida y emocionante, como salida directamente de la televisión o de una columna de Carrie Bradshaw.

—Y basta de hablar de mí —me dijo, cuando ya había oído todos los detalles de la talentosa lengua de Antonio—. No voy a seguir aburriéndote con mis aventuras españolas. Háblame de tus planes con Jack.

—Hemos quedado mañana, y vamos a salir a cenar, aunque todavía no me ha confirmado el sitio.

—Vaya... Una cena. Debe de estar planeando un buen final si se toma la molestia de llevarte a cenar —dijo ella—. ¿Irás a su casa si te lo pide? ¿Te vas a depilar por si acaso?

—No, y no creo que pueda. He tenido, bueno, algunas experiencias negativas —dije, apartando la mirada—. Digamos que no estoy muy dotada para usar una cuchilla cerca de mi vagina.

Soltó una risita y, cuando la miré de forma inquisitiva, replicó:

—Cariño, me refería a tus piernas.

—Ah —dije avergonzada—. Creo que me las puedo apañar para depilármelas, sí. Pero, en confianza, Emma, eliminar el vello de ahí abajo es una maldita pesadilla para mí. La depilación no es mi fuerte, las cremas depilatorias no funcionan, y me he quedado sin opciones.

—Bueno, yo voy a un salón de belleza y me hago la cera todos los meses. Es bastante caro, y eso puede disuadirte, pero, por otro lado, es la opción perfecta, porque solo tienes que tumbarte en una camilla, levantar las piernas, y las chicas se encargan del trabajo sucio.

—¿Cómo de caro?

—En mi salón, cobran treinta libras por las ingles brasileñas, que es caro, lo sé, pero usan una cera de azúcar muy buena, y los resultados duran semanas —me aseguró.

—¡¿Treinta libras?! Podría comprarme cuatro vestidos con eso —dije boquiabierta. Entonces me di cuenta de qué había dicho, y busqué su mirada, confusa—. Espera, ¿te haces una depilación brasileña? ¿Por qué no una Hollywood?

Ella se encogió de hombros.

—Preferencia personal, supongo. Es que depilarme por completo me hace sentir como una preadolescente. Es un poco raro, ¿no crees? Es como si fuéramos jovencitas que se acuestan con hombres mayores. Me hace sentir ilegal, y no en el buen sentido.

Me quedé pálida, allí sentada, reflexionando sobre lo que decía. Quería solucionar de una vez por todas el tema del vello púbico. ¿Por qué tenía que ser tan puñeteramente complicado? Emma reparó en mi confusión y me tocó el brazo.

—No te preocupes, cariño, muchas chicas se depilan por completo. Es normal.

—¿En serio? —solté—. Porque no tengo ni idea de qué hacen las demás chicas. Ese es mi problema. Y ya no aguanto el tema del vello púbico. Las revistas hablan de depilaciones brasileñas y totales, o Hollywood, pero ninguna te dice de verdad qué se supone que se hacen las demás ahí abajo. Puedes ver pechos operados, peinados de todo tipo y lo que sea, pero es imposible ver vaginas, lo que significa que no tengo ni idea de qué esconde debajo de la ropa la mitad de la población. ¿POR QUÉ NADIE HABLA SOBRE SUS ESTILISMOS DE VELLO PÚBICO?

Mi voz había alcanzado un angustiado crescendo y todo el café se volvió para mirarnos, pero yo apenas me había dado cuenta.

Emma se recostó con gesto reflexivo.

—Tienes toda la razón. La verdad es que no lo había pensado. Yo me hago las ingles brasileñas porque no te lo puedes dejar al natural, y depilarme por completo me parece un poco raro, así que pensé que mi postura era un término medio. Además, muchas estrellas del porno lo llevan así, a los chicos les gusta y es cómodo para llevar bikinis y demás. Pero, joder, ¿por qué las revistas no tratan el tema? Me encantaría saber qué hace el resto del mundo en esa zona.

Asentí fervientemente.

—Exactamente. Las revistas son hipócritas. Se supone que deben tratar cuestiones femeninas, pero ninguna de ellas escribe sobre lo incómodo que es depilarte el pubis. Ni siquiera cualifican los productos de depilación según lo bien que funcionen en la zona del bikini. Solo se centran en las zonas seguras como las piernas y las axilas. Me pone enferma.

A Emma le brillaban los ojos por la emoción.

—Madre mía, tenemos que sacar esto a la luz. Necesitamos convertirnos en las nuevas consejeras adolescentes y enseñar a las treintañeras a deshacerse del vello púbico.

Su entusiasmo era contagioso, y empecé a pensar que nuestra idea podía funcionar.

—Sí, tienes razón. Podríamos crear algún blog sobre vaginas y sexo, y cuestiones incómodas; que incluya las respuestas a todas las preguntas que nunca se podrían encontrar en las páginas del sistema de salud público.

—Ah..., me había olvidado de todas esas páginas —dijo ella—. ¿No incluyen básicamente las mismas cosas? Sería un rollo que nuestra idea ya existiera.

—Confía en mí, Emma. Soy una experta en este tema. He visitado todas las páginas habidas y por haber, y no hay ninguna página web que responda ni a la mitad de las preguntas que tengo. Bueno, tenía. Obviamente, ya no. Además, sería genial reunir todas esas respuestas en una sola fuente autorizada a la que recurrir, en lugar de ir probando en diferentes páginas cada vez.

Ella asintió pensativa.

—Muy bien, hagámoslo —dijo—. Así que estamos pensando en crear un blog. Bueno..., un blog de consejos de sexo y sobre la vagina, completamente basado en nuestras propias experiencias. ¿Sería, entonces, un vlog? ¿Con uve? Oh...

—Santo cielo —grité—. Ya sé..., un vlog para vírgenes. Todo el mundo escribe blogs de sexo, pero nadie escribe sobre ser virgen.

—¿Virgen? —me preguntó confusa.

Noté que mi cara se quedaba pálida y lívida.

—¿Podríamos... fingir ser vírgenes?

Me miró.

¿Cómo era posible que no se me hubiera ocurrido una excusa mejor?

Sentí que me sonrojaba por la humillación. Las dos nos quedamos calladas, y yo me mordí el labio inferior. Dios mío. Iba a tener que admitir que le había ocultado la verdad, que no solo era virgen, sino que le había mentido al respecto. Había fastidiado nuestra amistad. Abrió la boca para hablar y yo la interrumpí. Tenía que decírselo. Se merecía saber la verdad.

—Te he mentido, Em —dije, bajando la mirada al capuchino, y sintiéndome fatal. Cerré los ojos y confesé—: Soy virgen.

Emma se quedó muda. Vacilante, entrecerré uno de los ojos. Ella seguía allí sentada, mirándome. No era capaz de leer su expresión. Oh, Dios. Mi cuerpo estaba completamente en tensión, cuando Emma habló por fin.

—Pero ¿por qué no me lo contaste? —me preguntó con una voz suave que nunca le había oído—. ¿Creías que te... juzgaría?

—¡No! —repliqué, horrorizada—. Por supuesto que no. Es cosa mía, no tiene nada que ver contigo. Solo soy una chica rara y acomplejada, y no quería contártelo por miedo a hacerte sentir incómoda..., y no quería que pensaras que no podías hablar de sexo conmigo —admití. Entonces, añadí con un hilo de voz, y con la esperanza de no sonar como una pervertida—: Además, me gustaba oír tus historias.

Sentí que las mejillas me ardían y, aunque sabía que mi cara iba a acabar a juego con los sofás de terciopelo morado, no podía parar de hablar.

—Me daba muchísima vergüenza, Emma —dije, intentando reprimir el malestar que sentía en mi interior.

Me miró directamente a los ojos, mientras yo me movía incómoda. Estaba segura de que me odiaba. Oficialmente había arruinado nuestra amistad.

—Menuda idiota —me gritó antes de fundirse en un enorme abrazo conmigo. No podía respirar ni moverme, pero sentí un gran alivio. Cerré los ojos y aspiré el olor de Miss Dior Chérie. Me sentía mucho mejor.

Emma se apartó, y me miró con cariño. Tenía los ojos vidriosos.

—Ellie, qué rara eres a veces. Por supuesto que no me importa que seas virgen. ¿Por qué iba a importarme?

Me miré las manos, y me puse a juguetear con el esmalte descascarillado de las uñas.

—No sé. Es que no conoces a nadie mayor de quince años que siga siendo virgen.

—Sí, porque yo fui a la escuela más golfa que te puedas encontrar —dijo ella—. Hay muchas personas vírgenes más mayores por ahí. Cada uno decide si quiere esperar, y yo lo respeto. Cómo no iba a hacerlo.

—Pero es que... —Suspiré—. Yo no quiero ser virgen. No me considero una de esas personas moralistas que quieren esperar a la persona adecuada. Obviamente me gustaría perder la virginidad con un novio, pero, si soy realista, ¿por qué iba a pasarme ahora si no ha pasado hasta ahora? Llegada a este punto, aceptaría cualquier oferta. Bueno, la mayoría —añadí.

Me miró como si no entendiera nada.

—Espera —dijo—. No lo pillo. ¿Estás esperando por alguna razón en particular? ¿Nunca estuvo a punto de pasar con alguien mientras estabas borracha, o algo similar?

Solté un suspiro. No había ocurrido, y la verdad es que no sabía la razón. Ese era el meollo: la gran pregunta cuya respuesta no conseguía encontrar. Lara pensaba que era porque estaba asustada. Yo creía que estaba marcada después del Francés con Mordisco, pero, en realidad, todo parecía reducirse a mala suerte y a la escasez de oportunidades.

—Supongo... Supongo que es porque fui a una escuela solo para chicas. Me desarrollé tarde, y entonces ya no tenía muchas oportunidades —expliqué.

—¿Y qué hay de la uni? ¿En la semana de bienvenida? —me preguntó.

—Me enrollé con unos cuantos tíos, pero ninguno me llamó para volver a salir —confesé.

—¿Y no es posible que notaran que no eras una chica fácil? —sugirió.

Alcé la mirada. Esa teoría era nueva.

—Espera, ¿eso pasa? —pregunté con curiosidad.

—Claro, ¡por supuesto! A ver, un chico puede saber si eres el tipo de chica que se va a ir a casa con él o no. Probablemente notarían..., bueno, no tu virginidad, per se, sino que no eras una chica fácil. Y eso es bueno, Ellie —dijo para animarme.

—¿En serio? —repliqué—. No estoy segura. Lara cree que transmito vibraciones de desesperación. Por eso discutimos —admití—. ¿Y esa noche que salimos? La convencí para que me acompañara para encontrar a alguien con quien perder mi virginidad. Se podría decir que me he jurado que perdería la virginidad antes de la graduación, para poder hacerme una prueba de clamidia, como cualquier persona normal.

Emma soltó una carcajada.

—Espera. ¿Quieres tener clamidia?

Era mi turno para mirarla como si ella estuviera loca.

—Obviamente no. Solo quiero cumplir los requisitos para hacer la prueba.

Me miró perpleja.

—Vas a tener que explicarte mejor.

Me movía inquieta en mi asiento. Lo cierto es que nunca había llegado a explicar a nadie por qué estaba tan desesperada por perder mi virginidad. Mis amigas de la escuela lo entendían sin problema, porque en algún momento habían estado en mi misma situación. Aunque fuera hace mucho.

—Pues... parece que desde que cumplimos dieciséis años, o trece en el caso de mi amiga Lily, todo el mundo empezó a hablar de perder su virginidad. Era, no sé, una especie de competición. A partir de entonces, todas las conversaciones trataban de sexo, y yo no podía participar. Me sentía tan... desplazada... Ahora todo el mundo tiene rollos de una noche, y amigos con derecho a roce. Y de nuevo, soy la única que está fuera de todo eso. Me siento sola y, si te soy franca, quiero encajar.

—Ellie —dijo ella, tocándome el brazo con preocupación—. Lo siento mucho si alguna vez te he hecho sentir así por hablar una y otra vez de sexo.

—No —exclamé, dándole una palmada—. Eres amiga mía y me encanta oír tus historias sobre sexo. Así me enseñas lo que me pierdo y cómo será mi vida algún día —bromeé.

Parecía preocupada.

—Ya, pero nunca es tan glamuroso como suena. Conozco a chicas como yo que han tenido que abortar, y también a chicas que de verdad tenían clamidia, pero se dieron cuenta demasiado tarde, y ahora no son fértiles. En serio, El, ¿a qué viene eso de querer hacerte la prueba de clamidia con tanta desesperación?

—¡Es simbólico! —expliqué—. Solo puedes hacerte la prueba una vez que has tenido relaciones sexuales, ¿no? La mayoría de los estudiantes universitarios ya han practicado sexo, pero para mí cada día que pasa es un día perdido. Y para ser como todo el mundo, y poder identificarme con las historias de mis amigos, necesito practicar sexo y hacerme la prueba. Representa mi sueño.

—¿La clamidia?

—No, el sexo. He oído que es bastante divertido —sonreí, mientras fingía indiferencia encogiéndome de hombros.

Ella se rio.

—Está bien, me gustan los retos, así que has dado con la persona adecuada. Te ayudaré a perder tu virginidad, y podremos «vloguear» sobre ello.

Se me abrieron los ojos como platos.

—No pienso contar al mundo lo de mi virginidad.

—¿Y por qué no? —sugirió no sin razón—. ¿No te gustaría ayudar a otras personas como tú? Apuesto a que hay montones de vírgenes de veintiún años que no quieren sentirse solas. También podemos hablar de vello púbico...

—Oh, Dios mío, lo del vello púbico —gruñí—. Me había olvidado. Necesito pensar qué hacer con el mío antes de empezar a vloguear sobre mi virginidad y mi vagina para todo el mundo.

—¿Por qué no pruebas con una depilación brasileña por ahora? —sugirió ella—. Creo que sería la opción más sencilla, y te dejan un trozo de vello en el medio, así que no parecerá algo preadolescente.

—Pero es que tengo la impresión de que va a ser doloroso —me lamenté, frunciendo el ceño al pensar en la esteticista arrancando el vello de mis ingles.

—Para presumir, hay que sufrir, Ellie. Ahora, hablemos de ese vlog nuestro...

Capítulo 11

Nos sentamos en la cama con el edredón de estampado de cebra de Emma, rodeadas por ejemplares de Cosmo y por un montón de panfletos educativos sobre sexo que había cogido sin mirar en la consulta del médico. Me había negado a volver a entrar, así que había esperado fuera, junto a la papelera, donde había llenado con folletos un sobre marrón.

—Bueno, entonces, ¿lo llamaremos vlog, con uve? —preguntó Emma, mientras levantaba la mirada de su cuaderno de notas—. ¿Qué te parece vlog.com?

Me encogí de hombros.

—Sí, por qué no. Es un blog sobre vaginas y vírgenes, así que parece adecuado llamarlo vlog. Aunque en la página web no hay muchas palabras para conseguir un buen posicionamiento en buscadores, no creo que a nadie se le ocurra buscar la palabra «vlog». A menos que signifique algo raro en checo.

—¿Posicionamiento en buscadores? —me preguntó perpleja.

—Sí, palabras para optimizar la búsqueda. Es imprescindible que nuestra página incluya palabras que se busquen mucho para que a la gente no le cueste encontrarla —expliqué.

—¿Cómo lo sabes?

Me sonrojé ligeramente.

—¿Qué? Todo el mundo sabe eso. No soy ninguna friki de la tecnología.

—Claro que sí, joder, estoy impresionada. Y desde luego encantada de que una de nosotras tenga conocimientos sobre montar páginas web. Bueno, ¿en qué se va a centrar el vlog?

Me recosté sobre un montón de cojines y suspiré.

—No sé. Tiene que ser una versión madura, moderna, accesible y muy gráfica de los consultorios de las revistas de adolescentes.

—Ay, sí, ¿te refieres a los que solían ir al final? —me preguntó emocionada—. Me encantaban, como los de Mizz, Sugar, Just Seventeen y demás.

—Ya lo creo. Solíamos leerlos a la hora del recreo en la escuela. Daban los mejores consejos, y también publicaban las mejores «confesiones». Leíamos en voz alta los problemas que la gente escribía, y nos reíamos de la lástima que daban, mientras, en secreto, nos sentíamos aliviadas porque la consejera les aseguraba que eran normales. O quizás, yo era la única que pensaba eso —añadí como coletilla—. ¿A ti te pasaba?

Emma se rio.

—Pues claro. Estaba convencida de que los labios de mi vagina eran anormales.

—¿Cómo?

—Sí, que me colgaban. —Me miró atónita y suspiró—. Básicamente se trata de tener una vagina demasiado ancha, poco firme. Y también creía que mis labios mayores eran demasiado largos.

—Oh, Dios mío —dije—. No se me había ocurrido nunca.

—Tampoco a mí —admitió ella—. Hasta que los chicos de mi zona empezaron a burlarse de esas cosas, y se corrió la voz de que Lucy Palmer tenía ese problema. Entonces, me obsesioné con que a mí me pasaba lo mismo. Y, para serte sincera, creo que es muy posible que mis labios sean más grandes que la media.

—Em, eso es genial —exclamé.

—En realidad, no. Si fueran más pequeños, serían más bonitos —dijo ella.

—Noooo. Me refiero a que todo esto es material genial para una entrada del vlog. No nos conviene hacer uno solo para vírgenes confusas, sino que sería mejor que el vlog hablara de todo lo relacionado con el sexo, para que pueda leerlo cualquier chica que esté preocupada por el estado de su vagina, y todo lo relacionado con ella. Debemos tratar temas como la forma y otras cuestiones que sirvan para que las chicas puedan saber que son normales y no están solas.

Se le iluminaron los ojos.

—Sí, buena idea. Y esa frase que acabas de decir sobre estar preocupada por tu vagina tiene que ser nuestro eslogan.

—Oh, podemos incluirla en la sección «Sobre nosotras».

—¡Sí! No obstante, solo para dejarlo claro, aún podemos escribir sobre ser virgen, ¿no? Siento que todas las demás vírgenes de veintiún años que estén por ahí fuera necesitan saber que no están solas.

Por un momento, vi que unas nubes de preocupación enturbiaban su rostro.

—Espero que las vírgenes de veintimuchos no sientan que las dejamos de lado.

—No te preocupes: los consejos que vamos a dar son bastante universales, ¿verdad? Por ejemplo, la forma de la vagina no tiene nada que ver con la edad.

—Bueno, entonces, ¿vas a hacerlo? ¿Vloguearás sobre tu virginidad?

Solté una risa seca.

—¿Quién se habría imaginado que mi virginidad estaría tan solicitada? Pero vale, me encargaré de escribir algunas entradas sobre virginidad. De todos modos, escribiremos algo sobre vello púbico, ¿no? Ah, y sobre vello corporal en zonas incómodas.

—Menuda sorpresa que quieras hablar de vello púbico —dijo sonriendo—. Pues claro que sí, obviamente tenemos que tratar el tema. Es curioso, siempre me hago una depilación brasileña, y, sin embargo, nunca había pensado en ello hasta que te conocí, pero tienes razón, ¿por qué me hago la depilación brasileña? ¿Se me ocurrió sin más? «¡Mira! ¡Voy a depilarme con cera toda la entrepierna y me voy a dejar una tira delgadita en el medio!». Yo no diría que sea exactamente natural, ¿verdad? Es..., bueno, algo más propio de una estrella del porno.

Asentí enérgicamente.

—Estoy totalmente de acuerdo. Toda nuestra crisis es culpa del porno. ¿Por qué no puede ser como en los setenta, cuando era normal dejarse todo el vello? Es muy caro tener que hacerse la cera cada dos por tres.

—Sí, y los hombres nunca llegarán a saber todo el dolor que padecemos —dijo ella algo enfadada—. Definitivamente, tiene mucho que ver con el porno, y creo que con la industria de Hollywood también. Piénsalo, todas esas mujeres glamurosas de las películas van depiladas.

—Exacto —exclamé—. Y los anuncios de lencería todavía son peores. A las mujeres que aparecen en ellos con lencería de encaje no se les ve nada más que piel bajo las bragas. Es más, cuando tenía unos trece años, pensaba que las mujeres eran así al natural. Por eso, aluciné cuando me creció toda esa mata de pelo.

Ella se rio.

—¡No puede ser! Pensé lo mismo cuando vi mi primera película porno. Aunque para ser justos, por mucho que culpe al porno por hacernos esto, fue de gran utilidad al llegar a la adolescencia.

—¿Por qué? —pregunté intrigada.

—Pues para saber qué aspecto tenía un pene —dijo sin rodeos—. ¿Tú no lo hiciste? Pensaba que era algo que todo el mundo hacía. ¿Cómo vas a poder hacer un francés si no investigas?

Tuve un flashback de mi Francés con Mordisco, y asentí.

—No sabes cómo te entiendo. Ojalá se me hubiera ocurrido ver porno. La primera vez que intenté hacerlo, me salió tan mal...

—Confía en mí, no fuiste la única —añadió para consolarme.

—¿También le mordiste? —dije sin pensar.

Estalló en carcajadas.

—Eso es genial. Definitivamente tenemos que incluirlo en el vlog. Yo no mordí a mi chico, pero había oído que tenías que cogerle los testículos con la mano mientras lo hacías, y sin duda se los agarré demasiado fuerte. De hecho, apreté con tanta fuerza que el chico casi se desmayó, y, claro, perdió la erección de inmediato.

Me reí, pero apunté mentalmente que debía ser cuidadosa al acariciar los testículos.

—Lo sé..., era un desastre a los trece años —dijo ella—. De hecho, recuerdo que, cuando era más joven y los demás hablaban de hacer sexo oral, no tenía ni idea de lo que era. Pensaba que tendría algo que ver con decir cochinadas...

¿Emma tenía trece años cuando hizo su primer francés? Lo había hecho cuatro años antes que yo y, claramente, se las había arreglado para hacerlo más de una vez desde entonces. Desde luego, yo había salido tarde del cascarón.

—Bueno, como siempre, te gano como desastre —repliqué—. La primera vez que oí hablar del sexo oral, pensé que tenía algo que ver con secar soplando la entrepierna de un chico.

Emma se desternilló de risa y cayó sobre los cojines junto a mí.

—Ellie, eso es... es... ¡¿Cómo se te ocurrió algo así?!

—Bueno, es que nadie me había explicado en qué consistía —dije—. Así que me guié por mi intuición, que es muy literal. Hice lo mismo con todo lo referente al sexo. No es el tipo de cosas que aprendes en comedias románticas o lo que sea.

—A la mierda las comedias románticas —dijo con tal seguridad que tragué de golpe el té verde que estaba bebiendo a sorbitos—. Son todo mentiras. Estoy harta de la típica historia en la que una chica mona tiene una mala experiencia con un chico, entonces mejora su personalidad, su físico y gana algo de confianza, y, al final, él vuelve arrastrándose con ella. Eso no es realista.

Asentí con entusiasmo.

—¡Exacto! ¿Dónde está el rechazo y la humillación? Esas son las cosas con las que me puedo identificar, no con ofertas para escribir libros que salen de la nada, y viajes repentinos a Hollywood. Así de mala es la literatura para chicas de estos días.

—¿Verdad que sí? —replicó apasionadamente—. A ver, me gusta leer Bridget Jones tanto como a cualquiera, y solían gustarme los libros de Loca por las compras, pero ¿a qué vienen esos finales felices vomitivos? Y esos hombres perfectos... ¿de dónde narices los sacan?

—Cierto. ¿Y qué me dices de esas novelas para adolescentes? Esas que van de besos y primeros novios... A ver, ¿de qué va ese rollo? En serio. Esas chicas saben exactamente qué hacer con un chico, su único dilema es si pierden su virginidad o no, y parece que nunca les faltan candidatos para escoger. O sea, mis amigas y yo discutíamos hasta el último detalle de cómo masturbar a un chico con la mano, mientras que esas chicas de la ficción sabían mágicamente qué hacer.

Emma se rio.

—Tienes toda la razón. Y estas historias serán un gran material para el vlog. Ni siquiera parece un trabajo, pero lucirá muy bien en nuestros CV. Aunque quizás deberíamos hacerlo de forma anónima. ¿Tú qué opinas?

—Opino que de ninguna manera voy a ponerlo en mi CV —dije con firmeza—. Hacerlo anónimo es lo mejor.

—¿Y si usamos las iniciales? Tú puedes ser EK, y yo, EM.

—De acuerdo —dije, asintiendo—. Eso es posible.

—Genial, ¿volvemos a las palabras esas de ubicación?

Sacudí la cabeza.

—De posicionamiento en buscadores. Vamos a hacer las cosas fáciles. Se me ocurre que podemos ponerlo en marcha, y elegir una plantilla estándar para el diseño. Empecemos escribiendo una entrada lo antes posible, y ya iremos añadiendo más cosas conforme avancemos. ¿Te parece bien?

—Suena perfecto —dijo con una sonrisa.

La Entrada Virgen

Bienvenidas a nuestro vlog.

Si habéis clicado en la sección «Sobre nosotras», sabréis que un vlog es un blog para personas con vagina, o para cualquiera que quiera leer sobre ellas. Sin embargo, antes de empezar a indagar en las profundidades de nuestras vaginas, deberíamos presentarnos. Somos EK y EM. Mantenemos nuestro anonimato porque vamos a hablar de nuestras vidas sexuales (o la falta de ellas).

EK es una virgen de 21 años que ignora por qué no ha perdido su virginidad todavía, y que quiere hacerlo desesperadamente. No es religiosa; no está esperando a su noche de bodas; no está esperando al Chico Adecuado; tampoco desea que quien la desflore le pida matrimonio de inmediato; y no es frígida. Solo es una chica con mala suerte.

EM tiene 24 años y es todo lo contrario de una virgen. Se considera una golfa y está orgullosa de ello; además quiere eliminar las connotaciones negativas de la palabra con G, y hacerla unisex: por ejemplo, «míralos, son todos unos golfos. Qué guay».

Y eso es todo. Una de nosotras es una virgen y la otra es una golfa. Ambas condiciones no son mutuamente excluyentes y, a pesar de nuestras experiencias, las dos tenemos visiones similares sobre el mundo del sexo, la virginidad y las vaginas. A fin de cuentas, ambas somos solo dos chicas del siglo XXI que crecieron con Cosmo, Vogue, Facebook y las comedias románticas. Formamos parte de una generación seriamente perjudicada por los medios de comunicación, pero también de una generación de mujeres que tienen más posibilidades que nuestras madres y abuelas.

Bueno. Este vlog es para toda persona que haya estado a punto de tener un ataque de pánico por cualquier cosa relacionada con una vagina. Es una página web, un foro y una red social en los que podéis ver qué opinamos sobre temas tabú que no aparecen en las revistas. No tenemos miedo a decir lo que sea necesario. Y lo haremos de la forma más gráfica que se nos ocurra.

Así que si alguna vez te has sentido confusa/sola/triste/estresada/enfadada/preocupada por algo remotamente sexual, somos las chicas que buscas. Da igual por lo que hayas pasado. Seguro que nosotras hemos pasado por algo peor.

Capítulo 12

Tumbada en la cama, y con la mirada clavada en el póster de Peter Andre que había pegado en el techo a los once años, pensé en mi cita con Jack. Me había escrito un mensaje de texto con un plan en firme para el día siguiente. Íbamos a ir a cenar a un restaurante de sushi barato, y a tomar unas copas después. Según Emma, eso quería decir que tenía la esperanza de triunfar conmigo después, así que debía evitar el wasabi porque era el equivalente japonés del ajo. Si el S-E-X-O era una posibilidad mañana por la noche, necesitaba prepararme y poner a punto mi VG.

Solté un quejido lastimero al pensar en la depilación con cera. Parecía demasiado doloroso, lo que volvía a poner la opción de la crema sobre la mesa. En esta ocasión, sin embargo, tendría que dejarla el doble de tiempo. También podía aceptar mi fatídico destino y volver a usar una cuchilla.

Entonces, recordé los diversos traumas del corte que me había hecho en la vagina, del picor del vello incipiente y de James Martell riéndose a lágrima viva por mi entrepierna sin depilar. Tenía que hacerme la cera. No podía gafar la historia con Jack solo porque no me gustara la idea de gastar dinero de mi préstamo de estudios en una hora de dolor inaguantable.

Emma me había recomendado que fuera a un salón donde hacían la depilación por treinta libras, pero estaba segura de poder encontrar un sitio donde fuera un poco más barato. Me puse a buscar en Internet. Por fin, encontré un sitio en Bloomsbury donde hacían la depilación brasileña por dieciocho libras. Era la mitad de lo que pedían en el salón de Emma, y estaba cerca del British Museum, así que el sitio no estaría en un callejón de mala muerte.

Orgullosa de mi carácter ahorrativo, llamé antes de ponerme nerviosa, y pedí una cita para la tarde del día siguiente. De ese modo, podría ir antes de nuestra cita, y tendría la zona perfectamente suave y preparada para Jack. Ahora solo necesitaba recortar esa maldita cosa.

Al día siguiente, entré cautelosa en el salón, abrí la puerta rosa e intenté ignorar los pósteres horteras que había por todas partes. Era una peluquería en un bajo, y no había nadie en recepción, solo vi a una mujer rubia oxigenada que estaba cortándole el pelo a un hombre en la otra punta de la habitación.

—Hola, encanto. Danos un segundo —me gritó—. ¿A qué vienes?

—Eh..., para una depilación a la cera —repliqué, con la esperanza de haber ido al lugar correcto.

—Quieres una depilación total, ¿no? ¿Una Hollywood? —vociferó.

Me puse muy colorada, y sacudí la cabeza en silencio, rogando que dejara de hablar sobre depilaciones a voz en grito. Pareció darse cuenta de la situación, porque soltó las tijeras y vino hasta donde yo estaba. El hombre del sillón se había dado la vuelta, y ahora podía ver que tenía aspecto de ser de Europa del Este, y de mediana edad. Se dedicaba a observar toda la escena con una sonrisa burlona. Fantástico.

—No, en realidad quiero una depilación brasileña —dije con voz áspera mientras llegaba a recepción, y empezaba a pasar páginas de un cuaderno DIN-A4.

—¡Ah, una brasileña! ¿Por qué no lo has dicho? —me preguntó, en voz tan alta como antes—. Solo un detalle: ¿va a ser una brasileña normal, o quieres una brasileña Playboy?

—¿Una brasileña Playboy? —repetí, confusa, y preguntándome para mis adentros si quería que me dibujaran un conejito de Playboy justo en la entrepierna.

—Sí, una depilación Playboy. Es como una brasileña, pero, en vez de dejar una tira gruesa, dejamos solo una zona más pequeña de vello. Honestamente, cariño, te recomiendo totalmente una Playboy; está muy de moda estos días, y estoy segura de que a tu novio le encantará. —Me guiñó un ojo, y soltó una carcajada chillona—. ¿No estás de acuerdo, Stan? —gritó dirigiéndose al hombre del sillón. Me lanzó un repaso de arriba abajo y sonrió, dejando a la vista sus dientes amarillos y desiguales, para finalmente asentir lentamente.

Me sonrojé ante su lujuriosa mirada y dije rápidamente:

—Sí, sí, vale. Entonces, ¿adónde voy?

—Ah, baja por esas escaleras. Yasmin se encargará de ti allí. La segunda puerta a la derecha —dijo ella, señalando con sus uñas pintadas de color rosa fuerte una escalera de madera.

Bajé las escaleras sin darle las gracias, y crucé los dedos con la esperanza de que Emma hubiera aprobado una depilación Playboy. El nombre sonaba como algo por lo que mi amiga habría apostado, y una zona más pequeña de vello sonaba bien. Además, me había sentido tan incómoda en el piso de arriba que habría aceptado cualquier cosa, incluso que me hicieran un conejito con el vello de mis partes femeninas.

—¿Hola? —dije, mientras abría con un chirrido la segunda puerta a la derecha.

—Ah, hola —dijo una chica joven, de pelo oscuro y rizado—. Soy Yasmin. Entra.

Solté un suspiro de alivio cuando vi que era más bien morena, de modo que probablemente también tendría un espeso vello púbico. Con un poco de suerte, no me juzgaría. Me lanzó una sonrisa de apoyo.

—Muy bien, ¿puedes desvestirte y tumbarte en la camilla? Volveré en un par de minutos —dijo.

Asentí en silencio, pero, cuando la puerta se cerró tras ella, empecé a pensar en lo que acababa de decir. Tenía que desvestirme y tumbarme en la camilla, lo que sonaba bastante simple, pero ¿a qué se refería con «desvestirme»? Obviamente, tenía que quitarme los zapatos y los calcetines, cosa que hice, y después los vaqueros. Entonces, allí, solo con mis bragas negras y mi jersey de lunares, me asaltó la duda de cuánto más tenía que quitarme. Probablemente debería dejarme la mitad superior, porque no necesitaba acceder a esas partes, pero ¿y las bragas? ¿Querría la chica ir esquivándolas, y simplemente apartarlas, o debería quitármelas y quedarme medio desnuda en la camilla?

Oí que llamaban a la puerta, y ella gritó:

—¿Puedo entrar?

Joder, joder, joder.

—Un segundo —repliqué mientras tomaba una decisión en una milésima de segundo: me quité las bragas y me tumbé.

—¡Lista! —grité, procurando ocultar el pánico de mi voz.

Empujó la puerta y entró en la habitación esbozando una sonrisa.

—Muy bien, a ver. Roxy me ha dicho que quieres una depilación Playboy.

—Bueno, sí, eso creo —dije—. Es un tipo de depilación brasileña, ¿verdad? ¿Tú me la recomiendas?

—Pues no lo sé —dijo ella, con una ligera sonrisa—. Supongo que una Playboy está bien, sí. Así que, venga, abre las piernas tanto como puedas y empezaré.

Muy incómoda, separé las piernas tanto como pude, y dejé a la vista las partes internas de mi vagina. Acercó un bote de cera y extendió una tira azul sobre mi piel con una espátula de madera. Se inclinó entre mis piernas al hacerlo, y rogué a Dios que no oliera. Me había lavado tanto como había podido, pero, como mi madre me había dicho que no era conveniente usar jabón en esa zona, me inquietaba que solo el agua no hubiera sido suficiente. Es decir, si no usara jabón de ducha en el resto de mi cuerpo, resultaría incómodo para todo el mundo, así que suponía que si no lo usaba en los genitales pasaría lo mismo.

De repente, sentí un fuerte golpe de calor, que me sacó de repente de mis pensamientos y me hizo gritar.

—Lo siento, ¿te ha hecho daño? —preguntó ella—. No debería hacerte tanto daño. Procura sujetarte la piel tan tensa como puedas. Eso debería ayudar.

Bajé la mirada y vi una zona de piel sin vello entre las piernas. Estaba pálida y cubierta ya de puntitos rojos. Mientras se me escapaban las lágrimas, estiré la piel alrededor de la siguiente zona con cera, y respiré profundamente, para prepararme para el siguiente golpe de dolor. Inevitablemente, un segundo latigazo de dolor se extendió por todo mi cuerpo, cuando arrancó la tira de mi piel irritada. Las terminaciones nerviosas de esa zona estaban crispadas, y no pude evitar gritar de dolor de nuevo. Cerré los ojos e intenté pensar en ideas relajantes mientras movía mecánicamente las manos por mi entrepierna para preparar la piel para los siguientes minutos de agonía.

Después de un rato, dijo:

—Vale, voy a necesitar que mantengas los labios separados para ponerte cera ahí y quitarte el vello de los lados. Sube una de las rodillas, así y... eso, exactamente así. Aparta más las rodillas.

Estaba con las rodillas dobladas, las piernas abiertas, y separándome los labios con la mano. Tenía el cuerpo tan contorsionado que sentía que estaba haciendo yoga sobre la camilla cubierta de papel.

—¿Así está... bien? —farfullé, concentrando toda mi energía en mantener la postura.

—Perfecto —dijo con voz cantarina, mientras extendía la cera sobre mis partes más delicadas.

Se me abrieron los ojos de par en par, horrorizada al ver la tira blanca descender sobre la piel de aspecto frágil. Cuando la arrancó abruptamente, aullé de dolor y se me saltaron las lágrimas.

—Lo siento —dijo ella, con aspecto de no sentirlo en absoluto—. Los pelos que tienes ahí son bastante gruesos, así que te va a doler un poco, pero intentaré quitártelos por completo.

¡¿Intentarlo?! Era una esteticista cualificada, o al menos esperaba que lo fuera, así que tenía que estar acostumbrada a eliminar el vello más grueso. No pensaba irme de allí con zonas de pelo por toda mi VG.

—Ya te he quitado la mayoría —dijo ella, después de eliminar mi pobre vello púbico con cinco bandas más—. Ahora ponte boca abajo, y apóyate en las manos y las rodillas.

Tuve que reprimir la tentación de quedarme allí, acariciándome la piel desnuda, pero la obedecí y me puse boca abajo. Entonces, me apoyé en las manos y las rodillas, como si estuviera haciendo una pose de Pilates sobre la camilla.

—¿Puedes usar una mano para cogerte una nalga y apartarla? —me preguntó con toda naturalidad.

Con cuidado, levanté la mano izquierda y me aparté la nalga izquierda a un lado, como me habían pedido, tambaleándome ligeramente sobre la mano derecha. Aplicó más cera entre las nalgas y respiré poco a poco intentando prepararme para el dolor.

—No te has recortado el pelo en esta zona —se quejó, molesta—. Los pelos van a tirar. La próxima vez tienes que recortarte toda la zona del tanga.

Me arrancó el vello de esa zona, aunque el dolor no fue tanto como esperaba. La piel debe de ser algo más fuerte en esa zona, porque resultó incluso liberador. Se ocupó del otro lado, y yo me tambaleé menos, mientras me apoyaba en el brazo izquierdo y apartaba la otra nalga. Intenté no pensar que aquella chica podía ver algunas partes de mi cuerpo con más detalle del que yo sería nunca capaz.

—Allá vamos —dijo ella—. Ahora túmbate de espaldas y deja que te quite los pelillos que hayan quedado.

Sacó unas pincitas y empezó a quitarme los pelitos. Estiré el cuello hacia atrás, mientras pensaba que nunca se me había ocurrido usar las pinzas en esa zona.

—Túmbate —me soltó, y rápidamente volví a apoyar la cabeza en la camilla; el papel que la recubría se había arrugado y notaba el cuero frío en la piel—. Muy bien —dijo por fin—. Déjame que te ponga un poco de aloe vera, y habremos acabado.

Vertió un líquido helado sobre mi piel y empezó a frotármelo por toda la entrepierna. Me puse tensa cuando empezó a aplicármelo también sobre los labios, y me pregunté si aquello contaría como acoso sexual. ¿Estaría mi esteticista propasándose conmigo?

—Fantástico —dijo—. Te veré arriba para pagar después de vestirte.

Salió de la habitación e inmediatamente me enderecé para comprobar el resultado final. Me habían quitado todo el vello de la vagina, y tenía la piel blanca llena de puntitos rojos. Parecía un pollo desplumado, aparte de una pequeña manchita de vello en el medio. ¿Qué se suponía que era eso? ¿Ese era el aspecto que debía tener? Emma había insinuado que debería haber una gruesa tira de vello por toda la zona, pero, en mi caso, solo tenía un pequeño triángulo.

De hecho, mientras recostaba la cabeza, pensé que ahora parecía que mi vagina tenía un bigotito encima, concretamente un bigote parecido al de Hitler.

—Bueno, pues serán... veinticuatro libras por la Playboy, más diez por la depilación de la zona del tanga —dijo la zorra rubia oxigenada mientras apretaba las teclas de la calculadora con sus uñas postizas de color rosa.

La miré conmocionada.

—¿Cómo? Pensaba que eran dieciocho libras.

—Oh, no, eso es solo por una depilación brasileña. Como puedes ver, la brasileña Playboy elimina más vello, así que son veinticuatro libras. Una Hollywood completa son veintiséis, ¿sabes? Después, por todo el pelo que te hemos quitado de la parte de atrás, serán otras diez —me explicó.

En silencio, le entregué mi tarjeta de crédito y pagué las treinta y cuatro libras por mi bigote de Hitler. No volví a cruzar palabra con la mujer, y apenas murmuré un «adiós» a Yasmin, cuando me escabullí de la tienda y cerré la puerta cubierta de pósteres detrás de mí. Saqué el teléfono de mi bolso y llamé a Emma inmediatamente.

—¡Hola! —respondió ella—. ¿Todo preparado para la gran cita?

—Tengo una emergencia —solté—. He ido a un salón de belleza, me han hecho una depilación brasileña Playboy, y ahora mi vagina tiene un bigotito estilo Hitler en el medio. En el resto parece que tenga una varicela aguda. Por favor, dime que es normal.

—A ver... Lo de la varicela, definitivamente, está dentro de lo normal, la mía siempre tiene mal aspecto después, pero los puntos rojos desaparecerán enseguida. Pero ¿lo de Hitler? No lo entiendo, encanto. ¿No te han hecho una depilación brasileña como acordamos?

—La cosa se ha torcido —me lamenté—. Me dijo que la Playboy era la mejor forma de brasileña. Me ha dolido muchísimo, y tiene un aspecto raro.

—Vale, cálmate. Estoy segura de que no es tan malo como piensas. ¿Por qué no les has pedido que te quiten esa parte de vello, para quedarte con una Hollywood?

Me detuve en seco.

—Joder. Pues no lo sé. Debería haberlo hecho, pero ahora ya no puedo volver. De verdad que no puedo. Ha sido muy humillante y desagradable.

—¿Adónde has ido? —me preguntó.

—A un sitio deprimente de Bloomsbury, donde hacía un frío que pelaba y me han cobrado treinta y cuatro libras.

—¿Por qué no has ido a mi salón? Es más barato y muy agradable. Ay, Dios mío, dime, por favor, que te lo han hecho con cera de azúcar.

—¿Qué es eso?

—Es un tipo de cera. Te aplican una capa y después la eliminan, pero sin tirones, ni bandas. Y duele mucho menos.

—Mi esteticista ha usado bandas —me lamenté.

—Oh, Ellie —dijo ella—. No te preocupes, todo irá bien. ¿Estás ya de camino?

Eché un vistazo a mi reloj Casio.

—Sí, y obviamente llego temprano. Va a pensar que estoy muy ansiosa.

—Pásate por los lavabos y arréglate para ponerte más guapa de lo que ya vas —sugirió ella.

—Vale, gracias.

—Estarás genial. Buena suerte.

My Hair Lady

Todo el mundo sabe que las mujeres tienen vello en el pubis, en las piernas y bajo las axilas. No obstante, queremos centrarnos en el descuidado vello corporal que todo el mundo ignora. El vello que crece en lugares cuyos nombres desconocíamos hasta que los buscamos frenéticamente en Internet para comprobar si eran normales. A continuación, resumimos las zonas de nuestro cuerpo en las que nos ha parecido digno de mención que hubiera vello.

NB: EM es rubia, así que nunca llegará a comprender el dolor que esto conlleva igual que EK, que es de pelo oscuro y que tiene orígenes mediterráneos. EM, no obstante, insiste en que su vello corporal puede ser rubio, pero también abundante y largo.

–Axila. Todo el mundo tiene vello en las axilas, así que no debería ser una molestia. Sin embargo, por alguna razón, los salones de belleza han decidido que hay que eliminarlo, y ninguna modelo aparece sin eliminarse el vello de las axilas. La madre de EM incluso intentó una vez hacerle la cera en la parte inferior de sus antebrazos para que pareciera más «femenina» en una boda familiar. Ella se negó.

–Vello en el pezón. Es un hecho. Ambas tenemos vello fino, o no tan fino, en la zona de la areola (ese es el nombre del círculo exterior). No hemos buscado la causa biológica, pero estamos seguras de que la habrá.

–La culebrilla. Es normal, es natural y todos la tenemos. Si puedes librarte de ella al igual que del resto de todo ese vello, te envidiamos y admiramos.

–Vello en dedos de pies y manos. Había una escena en la película Miss Agente Especial en la que veíamos cómo Sandra Bullock se hacía la cera en todos los dedos, para poder transformarse en la ganadora de un concurso de belleza. Chorradas. Preferimos el tono de Pequeña Miss Sunshine.

–El bigotillo. Ambas tenemos vello en la parte superior del labio. EK solía decolorarse el suyo, pero se dio cuenta de que seguía viéndose una mancha rubia en la cara. Ahora se lo quita con cera, igual que EM.

–El vello del escote. Bueno, esto es algo que acabamos de descubrir en nosotras mismas. Tal vez sea una señal de una adolescencia tardía (sí, tenemos veintipocos años), pero ahora las dos tenemos una pelusilla en el escote. ¿Quién lo habría imaginado?

Capítulo 13

Estaba en el Soho y todavía faltaba una hora para encontrarme con Jack. Había un pub cerca, así que decidí entrar y usar los lavabos. Subí las escaleras sin poder evitar arrugar la nariz ante el olor de la moqueta manchada de cerveza, y me encerré en el lavabo individual. Me bajé los pantalones y la ropa interior, pero me quedé helada cuando vi que mis mejores braguitas de encaje se me habían pegado a la entrepierna. Tiré de ellas, y conseguí separarlas de la piel. El encaje seguía intacto y no se había roto, pero tenía todavía tres pegotes azulados cubiertos de pelusa negra.

Maldita sea. No me habían quitado toda la cera con las bandas de papel, y se me había quedado en la piel, junto con algo de pelusa de mis bragas. La froté histérica hasta que me di cuenta de que se había endurecido y no salía. Tenía que usar algo de agua, pero era un baño público, así que no podía aclararme la vagina junto al lavamanos, ¿o sí?

Mientras rogaba a Dios que nadie entrara, fui andando con dificultad hasta el lavamanos, con las bragas y los vaqueros subidos solo hasta la mitad de las piernas. Rápidamente, empecé a frotármela con agua y un jabón rosa que había cogido de un dispensador de plástico. La cera se volvió viscosa al mezclarse con el agua caliente, y se me extendió por la piel. Lo había empeorado.

Presa del pánico, me froté tan fuerte como pude, y entonces intenté desprender la cera. Como se me metía la cera pegajosa bajo las uñas, intenté eliminarla con papel higiénico, pero el papel se me quedó pegado a la piel de las manos y de la vagina.

Me miré en el espejo, me agaché con las piernas abiertas, y la mano en medio, pegada ahí con la cera y el papel higiénico. Ese no era el inicio que había imaginado para mi primera cita adulta.

De repente, la puerta se abrió, y una mujer con un abrigo de piel apareció de pie en el umbral, mirándome asqueada.

Me quedé boquiabierta y nuestras miradas se cruzaron en el espejo. Se oyó un chillido y, cuando bajé la mirada, vi al niño a su lado.

—Mami —le preguntó—, ¿por qué esa chica se está frotando el culito de delante?

La mujer tapó los ojos del pequeño con la mano, en la que llevaba una manicura perfecta, y lo obligó a girarse. Me miró con algo de repulsión y sacudió la cabeza lentamente.

—Eres asquerosa —dijo entre dientes, muy bajito, mientras sacaba a su hijo a toda prisa del baño.

Me quedé mirándome fijamente al espejo, preguntándome por qué me pasaban esas cosas a mí. Oí fuera a la mujer que decía al niño: «Orlando, cariño, ¿te encuentras bien?».

Resoplé. Orlando tenía cinco años y no tenía una vagina cubierta de cera reseca. Estaba perfectamente bien. Yo, por otro lado, quería volver arrastrándome al lavabo, y no volver a salir.

Me quedé dentro del restaurante, buscando nerviosa a Jack. Había procurado solucionar el lío lo mejor que pude, recurriendo finalmente a mi bálsamo de labios de vaselina y a mi pañuelo para eliminar la cera. Ahora tenía la piel muy irritada, con un par de manchas de sangre, incluso. Procuré ignorar el picor que me producía el encaje al rozarse contra la piel dolorida, y busqué en la estancia.

El restaurante era un pequeño sitio japonés con una cinta giratoria. Me gustaba mucho el sushi, pero mi experiencia se limitaba a YO! Sushi, con su cadena de bonitas franquicias comerciales y platos coloridos. El sitio parecía algo mugriento, pero había platos japoneses en la cinta, y muchos clientes asiáticos, cosa que solo podía ser una buena señal. Aunque sus estándares de higiene me seguían pareciendo bastante bajos.

Vi a Jack sentado en un taburete junto a la cinta, y me acerqué a él. El corazón me latía desbocado y tenía los nervios a flor de piel. En cierto modo, la crisis de la cera había sido una suerte, porque me había mantenido distraída, pero ahora habían vuelto con toda su intensidad.

Le sonreí temblorosa y exclamé: «Hola», cuando ya estaba bastante cerca de él.

—Hola, Ellie —dijo él, mientras se levantaba para darme un abrazo—. ¿Has encontrado el sitio bien?

—Sí, sin problemas, gracias —dije, mientras me quitaba la chaqueta de piel y me sentaba en un taburete junto al suyo.

Algo incómoda, me puse la chaqueta sobre el regazo, puesto que no había ningún otro sitio donde dejarla. Se me resbaló sobre las piernas, y cayó al suelo.

—Creo que, bueno, la dejaré ahí —dije, antes de empujarla con el pie con cuidado junto al mostrador.

—Genial. Bueno, ¿y qué tal la semana? —me preguntó.

—Nada mal, gracias. Salí con una amiga, te acuerdas de Emma, ¿no? ¿Mi amiga de la fiesta? Había vuelto de vacaciones la noche anterior, así que acabamos tomándonos un café de seis horas. ¿Y qué hay de ti?

—Nunca he entendido cómo las chicas podéis hablar tanto —dijo él, sacudiendo la cabeza—. Yo he tenido una semana tranquila. He estado trabajando y, después, he escrito todo lo que he podido por las noches.

—Qué guay que hayas podido escribir tanto. ¿Son más columnas políticas y cosas así?

—En realidad, he escrito una serie de historias cortas... que no son políticas, para variar.

Al oírlo, me animé.

—Vaya, me encanta la escritura creativa. ¿De qué van? ¿Puedo leer alguna?

—Claro, te puedo enseñar una ahora mismo —dijo antes de sacar un cuaderno Moleskine del bolsillo.

Lo miré sorprendida.

—¿La tienes aquí? —pregunté con curiosidad.

—He estado escribiendo antes —explicó él—. Puedes echar un vistazo, pero ¿te parece que pidamos primero?

Cogí el menú laminado que me ofreció. Enseguida me di cuenta de que no podíamos compartir platos, porque queríamos cosas totalmente diferentes. Aliviada por no tener que acabar peleando por ver quién se comía el último maki, seleccioné feliz mis propios platos.

—Bueno, ¿puedo leerla ahora?

Él sonrió.

—Vale, pero no seas cruel, ¿trato hecho?

—¡Claro!

Cogí su cuaderno y, ausente, mordisqueé un rollo frito de gambas de la cinta giratoria, mientras leía. Se trataba de una historia de seis páginas sobre un joven espontáneo que disfrutaba de la naturaleza. Era una mezcla de Wordsworth y Enid Blyton: exactamente lo opuesto a lo que habría esperado.

—Vaya, Jack —dije—. No tenía ni idea de que podías escribir cosas así. Estoy muy sorprendida. No tiene nada de político, a menos que todo sea una metáfora y no lo haya entendido en absoluto.

—No, tranquila, no tiene en absoluto ningún elemento político oculto. Solo son recuerdos. Entonces, ¿te ha gustado? ¿Qué te ha parecido el estilo?

Vacilé. Había disfrutado con la lectura, pero algunas partes eran un poco tópicas. La línea «gotas de rocío caían de sus pestañas» me daba vueltas en la cabeza. Decidí ser honesta.

—Me ha gustado mucho, Jack. Está bien escrita, y es..., cómo podría decirlo..., relajante. Hace que me acuerde de mi... infancia. Hay un par de líneas que cambiaría, pero me ha gustado en su conjunto.

Su cara brilló por la alegría y parecía tan ilusionado y dulce que el cariño hacia él me inundó.

—Gracias, sí. Eso es exactamente lo que pretendía —dijo entusiasta—. Se suponía que tenía que ser un poco lírico. No sé... Se me ocurrió hacer algo diferente y tomarme así un respiro de las sátiras políticas, aunque me adentre en un terreno en el que no me siento seguro.

—Creo que es genial que estés probando cosas nuevas y que tengas todas esas ideas. Yo he necesitado casi tres años de universidad para tener las fuerzas suficientes para solicitar un puesto de escritora en la revista.

—Ay, mierda, se me ha olvidado preguntarte. ¿Has conseguido el puesto?

Suspiré.

—Todavía no me han dicho nada. Decían que se pondrían en contacto con nosotros a finales de semana, así que supongo que no lo he conseguido.

Me apretó el brazo y le sonreí por encima del sashimi.

—Eso nunca se sabe, tal vez acaben eligiéndote —dijo él—. Y si no lo hacen, seguro que encuentras otra cosa.

—Sí, eso espero —dije—. He solicitado un montón de prácticas, así que espero que me respondan en algún momento.

—Vaya, me admira tu iniciativa —respondió, verdaderamente impresionado.

Disfrutaba de su admiración, así que di un paso más.

—Y, bueno, he empezado a escribir un blog anónimo con una amiga.

—Cuéntame más.

Mierda. No podía contarle gran cosa más sin desvelar que era virgen y que me pasaba mucho tiempo flipando con historias de vaginas.

—Bueno, básicamente son temas de mujeres. Estrictamente cosas de chicas.

—Ellie, no me lo estás vendiendo demasiado bien.

Me reí.

—Sí, hay una buena razón por la que prefiero escribir a hablar. Lo segundo no se me da tan bien.

—Tú dirás lo que quieras, pero yo diría que lo estás haciendo bastante bien —dijo, mirándome directamente a los ojos.

Los suyos eran tan verdes que por un momento me distraje del hecho de que estaba flirteando conmigo. Cerré la boca y me obligué a volver a la realidad.

—Vaya, gracias —dije, aunque estaba fastidiada porque esa no era la respuesta coqueta que buscaba.

Él sonrió de oreja a oreja.

—Pero si te has cansado de hablar, se me ocurre otra cosa que podemos hacer... —Abrí mucho los ojos y lo miré fijamente. Oh, Dios mío, sexo. Estaba a punto de invitarme a su casa, y yo ni siquiera me había acabado el sashimi—. Beber algo. ¿Te apetecen un par de pintas?

Capítulo 14

Dos horas y demasiadas pintas después, me sentía hinchada e inusitadamente risueña. No estaba acostumbrada a beber cerveza, sino que siempre había pretendido parecer una princesa femenina que solo bebía champán rosado o vodka con Coca-Cola. A esas alturas, me había gastado ya veinticinco libras en una ronda, además de la mitad de la cena, y él iba ya a por su siguiente ronda.

—Espera, Jack —dije, poniéndole la mano en el hombro cuando él se levantaba ya con la cartera en la mano—. No puedo beber más.

—Está bien —respondió—. Iré a por la última, entonces.

Él se marchó a la barra, y yo me hundí feliz en el sofá de piel. La cita iba bien. El chico era realmente divertido, y yo parecía gustarle. Vale, le gustaba pagar a medias, y no me había cogido en volandas, como siempre había imaginado que harían los chicos en las citas, pero la vida no era una película ochentera. Además, estábamos teniendo una animada charla, y cuantas más cervezas bebía, más me gustaba él. Era innegable que tenía unos ojos atractivos, y se había dejado la barba más larga de lo habitual.

Definitivamente, pensaba darle acceso a mi himen intacto esa noche.

Volvió con su cerveza y se apoltronó en el sofá junto a mí. Me giré para mirarlo, y tuve que hacerlo desde abajo porque me hundía en el sofá. Esperaba no tener cara de pan, desde ese ángulo tan poco favorecedor. Me miró y pareció entender mi nada sutil lenguaje corporal con el que le decía: «Por favor, bésame», y obedientemente se inclinó hacia mí. Por mi parte, acerqué la cara a la suya, y empezamos a besarnos. Achispada, le puse las manos alrededor de la cara, y lo besé tiernamente, mientras imaginaba a Audrey Hepburn besando a George Peppard en Desayuno con diamantes, y me preguntaba si el nuestro parecía tan romántico como el suyo. Me habría gustado estar en la calle bajo la lluvia.

Me rodeó con los brazos y me agarró con fuerza. Vaya. Me estaba excitando y, a juzgar por una mirada que eché a sus pantalones, él también. No podía contener la alegría, y una amplia sonrisa se dibujó en mi cara. Murmuró:

—¿Por qué sonríes?

—Por nada —susurré, sin la seguridad suficiente para decir nada más, e intenté dejar de sonreír.

Seguimos besándonos algo más delicadamente, y entonces se apartó de mí.

—Bueno, será mejor que me termine la bebida para que podamos salir de aquí, antes de que nos echen.

Le respondí con una sonrisa, presa de un repentino ataque de timidez. Él cogió su pinta y, mientras yo me acababa los últimos dedos de la mía, él se bebió la suya entera. Observé cómo se bebía la pinta completa, sin poder dejar de mirarlo, pues sentía una atracción animal que me invitaba a quitarme la ropa y tirármelo allí mismo.

Sonreí al pensarlo. Esa noche por fin perdería mi virginidad y pondría en práctica todas las cosas sucias que había imaginado hacer desde que vi Instinto básico a los trece años.

Me cogió de la mano y salimos del pub, ignorando las miradas lascivas de un par de viejos verdes que estaban en la esquina. Ya en la calle, me puso las manos a ambos lados de la cara, y volvió a besarme. Estaba completamente extasiada. Todo estaba siendo muy romántico, y ahora, en medio del frío de la noche, me había convertido completamente en Holly Golightly. Aunque tal vez estaba un poco más excitada de lo que lo habría estado Holly.

Jack me empujó contra una pared, y nos apoyamos en los ladrillos, mientras nos liábamos como adolescentes, excepto por el hecho, claro está, de que nunca me habían besado durante mi adolescencia. Desde luego, me lo había perdido.

—Bueno, ¿quieres que vayamos a mi casa o a la tuya? —preguntó, apartándose de mí.

Oh, Dios mío, había llegado el momento. Había soñado tantas veces con él que, durante un segundo, me vi tan abrumada que no sabía qué decir. Entonces, mi cerebro volvió a funcionar, y le dije que fuéramos a mi habitación de Camden, que había preparado antes de irme a depilar. Incluso tenía un único condón en el primer cajón de la mesita, que había guardado desde la semana de bienvenida a los nuevos alumnos, cuando los representantes de los estudiantes los repartían gratis.

Nos subimos a la línea 29 del bus y me fijé en que pasaba la tarjeta Oyster, aunque nos habíamos subido por la parte trasera de un autobús articulado. Era un tipo muy formal. Pasé la mía también, y fuimos a sentarnos al final, donde seguimos besándonos dulcemente. Casi nos pasamos la parada, pero pudimos saltar justo a tiempo.

Tambaleándome, lo guie escaleras arriba hasta mi habitación, y se la enseñé en un segundo. Entonces, me quedé en mitad de la habitación, mirando primero a Jack y después la cama. Él se acercó a mí, y empezamos a besarnos de nuevo.

Nos tiramos sobre la cama y nos besamos con más pasión que antes. Se quitó su camiseta blanca y empezó a desabrocharse los vaqueros. ¿Querría quitarme la ropa a mí también, o debería hacerlo yo?

Mientras él se peleaba con sus vaqueros, supuse que lo más práctico sería desnudarme yo misma, así que me quité el suéter por la cabeza. Entonces, empecé a quitarme los ajustados vaqueros que llevaba pegados a la piel, rogando que no se diera cuenta del sudor que me perlaba la frente, mientras intentaba parecer lo más relajada posible.

Cuando me di la vuelta, estaba tumbado en la cama. Observé su cuerpo. Estaba muy pálido y era delgado, pero tenía una espalda ancha. Se parecía un poco al personaje de dibujos de los noventa Johnny Bravo, pues tenía el tronco superior del cuerpo muy desarrollado. Tenía la piel blanca cubierta de lunares, y pelo escaso y rizado en el pecho.

De repente, me sentí muy expuesta con mi sujetador y mis bragas negras y decidí apagar las luces, después de encender la lamparita. Me metí en la cama. Jack recorrió todo mi cuerpo con las manos mientras nos besábamos. Estaba tan borracha que no tenía ni idea de cómo movía la lengua, pero decidí que no pensar en cada uno de los movimientos sería probablemente algo positivo. Tal vez esa era la parte «natural» de besarse que nunca había dominado.

Subió las manos hasta mis pechos y los apretó con fuerza. Me mordí el labio, para que no se me escapara un quejido de dolor, y deseé que dejara de ser tan brusco. Mis pechos no estaban acostumbrados a mucho contacto humano. Empezó a toquetear el broche de mi sujetador, pero, después de unos cuantos intentos, intervine para evitarle cualquier humillación, y me lo desabroché yo misma. Me lo quitó de golpe y empezó a amasarme los pechos.

Le acaricié el cuerpo con las manos, intentando distraerme mientras exploraba la región ligeramente más peluda de la parte inferior de su espalda, donde encontré la parte superior de sus bóxers. Caí en la cuenta de que probablemente debería acariciarle esa zona, así que pasé la mano por encima del bulto que sobresalía bajo su ropa interior. Lo acaricié con delicadeza, pero de repente sentí una ráfaga de miedo por todo el cuerpo al recordar lo ocurrido con James Martell. La última vez que había intentado acariciar un pene, iba tan perdida que me lo había metido en la boca y prácticamente lo había mordido.

No podía arriesgarme de nuevo. Tendría que pasar de la parte oral o manual, así con suerte iríamos directamente al sexo.

Sin embargo, tras quince minutos de enrollarnos apasionadamente, él no se había quitado los calzoncillos, ni había intentado quitarme las bragas. El depilado Playboy iba a desperdiciarse, y no tenía ni idea de cómo hacer que las cosas progresaran de los besos al sexo. ¿No se suponía que eso era cosa del chico?

Estaba tumbada sobre la espalda, y él estaba encima de mí. Notaba su pene contra la barriga y los muslos, cuando se movía. Empezó a moverse arriba y abajo, frotando su pene contra mi vagina, pero con la ropa todavía puesta.

¿Qué era aquello? ¿¡Qué estábamos haciendo!? Entonces una expresión me vino a la cabeza. Petting. Estábamos haciendo petting.

Seguimos así un rato, hasta que su cuerpo tembló, jadeó y se derrumbó sobre mí.

Se había corrido. En los calzoncillos. Encima de mí. ¿Por qué no lo habría hecho dentro de mí?

Solté un suspiro de confusión, y él se apartó a un lado. Me quedé allí, tumbada, intentando convencerme de que quizás era positivo que no nos hubiéramos acostado de verdad. Avanzábamos lentamente; la próxima vez, podríamos llegar hasta el final, y sería mejor porque estaríamos familiarizados el uno con el otro.

Después de unos minutos de escucharlo respirar intensamente junto a mí, por fin habló.

—Eres virgen, ¿no?

Me quedé boquiabierta y me costaba respirar.

¡¿Cómo diablos lo sabía?! ¿Y qué me había delatado? Tragué saliva, y me obligué a hablar.

—¿Qué te hace pensar eso? —pregunté, con tanta neutralidad como pude.

—Lo eres, ¿no? No pasa nada si es así, de verdad. Eres mucho más joven que yo, así que no es tan extraño.

Genial, ahora empezaba a tener complejo de Lolita. Reflexioné sobre sus palabras, y entonces decidí que era una bendición. Podía admitir que era virgen, y cuando tuviera relaciones sexuales con él sabría la verdad. Así, cuando por fin lo hiciéramos, podría ser más delicado, y con suerte no me dolería demasiado.

—Pues... sí —dije por fin—. ¿Cómo lo has sabido?

—Besas como una virgen —me respondió.

Me detuve.

Nos quedamos diez minutos en silencio.

Vale, puede que fueran menos de diez minutos, pero ese tiempo fue el que me pareció a mí.

No se me ocurría nada que decir. Estaba abrumada por un millón de sentimientos que me cruzaban la mente. Lo peor era la humillación. Ya era suficientemente malo aceptar el hecho de que no sabía besar bien, como para que él se hubiera dado cuenta también. De repente, pensé en todos los chicos que había besado alguna vez, y me di cuenta de que probablemente habrían pensado lo mismo. Como se me daba tan mal usar la lengua, probablemente darían por sentado que apenas había besado nunca a nadie. Joder, ¿pensaría que habría sido también mi primer beso?

Entonces, él rompió el silencio con una carcajada.

—Dios mío, no me puedo creer que hayamos hecho petting, sin penetración y por encima de la ropa. No hacía algo así desde que era un chaval.

¿Un chaval? Todo lo que decía me hacía sentir peor. Me quedé allí tumbada, sintiéndome como una mierda, y cerré los ojos, con la esperanza de que la situación desapareciera.

—Pero ha sido divertido —añadió—. Y tienes un cuerpo precioso.

Bajé la mirada dubitativa hacia mi cuerpo con curvas, pero empezaba a sentirme un poco mejor.

—En serio —dijo—. Me gustan las chicas con cuerpos naturales. Son mucho más sexis que las chicas con cuerpo de gimnasio.

Me pasé el resto de la noche tan quieta como pude, mientras en mi cabeza repasaba toda la velada en bucle. Permanecí despierta hasta que el cielo empezó a clarear; rayos de sol se colaron por los bordes de las persianas y cayeron sobre el hombre que estaba tumbado en mi cama. Deseé poder ir corriendo a por mi diario y verter allí mis sentimientos.

No tenía ni idea de si nuestra cita había sido un éxito o no. Por el lado bueno, él ya sabía que yo era virgen y no parecía importarle. Claramente yo le gustaba, porque se había corrido en los calzoncillos, así que le gustaba mi cuerpo. Ahora bien, por el lado negativo, ahora sabía que besaba como una virgen, no tenía un cuerpo de gimnasio, le había hecho sentir que no quería sexo, solo los juegos previos, y ahora no podía dormir.

Me di la vuelta para darle la espalda. Estaba hecha un lío, y todo el rollo de las citas era mucho más complicado de lo que parecía en las películas.

Era un chico, un varón de veintiséis años de sangre caliente, y ni siquiera había intentado quitarme las bragas. Evidentemente, había supuesto que era virgen, y no había querido llegar hasta el final conmigo. Lo de James Martell volvía a repetirse. La sensación de rechazo era abrumadora, y estaba demasiado cansada como para luchar contra ella.

El rumor de que a los chicos les parecía sexy que una chica fuera virgen era mentira. Era solo una chorrada medieval que contaban los antiguos para que sus hijas no se abrieran de piernas y no se quedaran embarazadas. La virginidad era un obstáculo, no había más verdad que esa. Los hombres no pensaban: «Genial: una virgen. ¡Vamos a tirárnosla!», sino más bien: «Oh, no, una virgen. Querrá velas y toda esa mierda. Será mejor que me busque a una que no sea virgen. Será mucho más fácil». Y a mí ni siquiera me gustan las velas.

Se despertó una hora después cuando la alarma de su teléfono sonó. La apagó y volvió a tumbarse en la cama, bostezando. Se dio la vuelta y se acercó a mí.

—Hola, ¿has dormido bien? —me preguntó.

—Ah, sí —dije alegre—. Tengo un poco de resaca...

—Joder, yo también —dijo frotándose la cabeza.

Entonces me miró, se acercó y me besó en la boca. Tenía un aliento un poco fuerte, pero no podía quejarme porque probablemente yo también. Nos besamos y sentí que mi ansiedad desaparecía. Seguía gustándole. Tal vez todo eran historias que me montaba en la cabeza, y a los chicos no les importaba que una chica fuera virgen. Después de todo, solo era cuestión de que un himen estuviera roto o no. Si no le molestaba mi aliento matutino, no tenía por qué importarle una parte escondida de mi fisiología.

—Bueno, lo de anoche fue muy divertido —dijo—. Tendría que irme porque voy a tardar un rato en volver a mi casa desde aquí. Pero... ¿te apetecería hacer algo el fin de semana que viene?

Le sonreí.

—Sí, suena genial.

Se levantó y cogió la ropa de la pila que estaba esparcida por el suelo. Yo permanecía en la cama, demasiado tímida como para ponerme a buscar mi ropa a la cruda luz del día. Se vistió rápidamente y entonces volvió conmigo. Se inclinó y me dio un breve beso en los labios.

—Adiós —dijo con una sonrisa, y salió por la puerta.

Volví a hundirme en la cama, y esbocé una tímida sonrisa. Había sido bastante divertido. Era la primera vez que le gustaba a un chico y que habíamos, no sé, tonteado, como algunos dirían.

Ahora habíamos hecho planes para el siguiente fin de semana, y me había dado un beso de despedida mientras estaba tumbada en la cama. Casi parecía tener un novio formal. El siguiente paso tenía que ser ir a su casa. Entonces, tal vez incluso podría volver a casa por la mañana y disfrutar de las lamentaciones del día siguiente.

Capítulo 15

Elena! —chilló mi madre, mientras yo me colaba en la casa, con la esperanza de que nadie me viera—. ¿Dónde has estado? Te fuiste ayer por la mañana y has estado fuera veinticuatro horas, ni siquiera has llamado. Estaba muerta de preocupación.

—Mamá, te dije que iba a salir y que, si se me hacía tarde, me quedaría en Camden —repliqué cansada, mientras dejaba mi enorme bolso de piel en el suelo.

—Dijiste «si se me hacía tarde», esperaba que me lo confirmaras. ¿No podías enviarme un mensaje de texto? Ya no sé qué hacer contigo. Actúas como si esta casa fuera un hotel, y entras y sales cuando te place, como si esto fuera una pensión. Me haces sentir como una criada.

—Una carcelera, más bien —susurré entre dientes.

—¿Cómo? ¿Y ahora te pones a susurrar insultos? ¿Qué problema tienes? —se lamentó—. ¿Cómo puedo haber criado a una chica como tú? —se lamentó.

Di por supuesto que sus preguntas eran retóricas, así que me quité las zapatillas y empecé a subir las escaleras hacia mi habitación.

—¡Elena, baja aquí ahora mismo! —gritó ella desde el pie de las escaleras.

—Mamá, no sé qué problema tienes. Estuviste toda la semana pasada protestando porque querías que me organizara y saliera de casa, y ahora que por fin lo hago, te enfadas porque tengo demasiada vida social. ¿Podrías simplemente aclararte las ideas y decidir de una vez qué quieres que haga, por favor? —respondí racionalmente a mitad de la escalera.

—¿Por qué no puedes hacer las cosas con moderación? Tus tías nunca tienen estos problemas con tus primos. Ya no sé qué hacer contigo.

—Es que no tienes que hacer nada conmigo —dije exasperada—. Además, claro que no soy como mis primos. ¡Viven en Grecia! Los educaron de forma totalmente diferente. Vosotros decidisteis que nos mudáramos aquí.

—Porque tu padre y yo queríamos una vida mejor para ti. Pero ahora vas y te empeñas en actuar así, y desperdiciar todas las oportunidades que te hemos dado.

Me di media vuelta y seguí subiendo las escaleras bruscamente. Cerré la puerta de mi habitación y me derrumbé sobre la cama. Sentía hacia ella un odio irracional. Sin duda, no ayudaba el hecho de que ambas hubiéramos vivido solas los últimos tres años, y tampoco estábamos acostumbradas a compartir el mismo espacio. Sabía que no debería haberme marchado así, pero, por alguna razón, cuando volvía a casa, me convertía en una adolescente malhumorada en cuanto cruzaba la puerta.

Nos llevábamos mejor cuando yo era más joven. Cuando papá y ella no estaban peleándose, procuraba que mi vida fuera lo más normal posible, y me llevaba a jugar con otros niños y sus mamás. Di por supuesto que nuestra relación mejoraría en cuanto ella y papá se divorciaran, pero no había ocurrido así. El padrastro y el hermanastro mayor con los que siempre había soñado nunca llegaron a materializarse.

En lugar de eso, mi madre solo empezó a estresarse más, y se volvió sobreprotectora y ansiosa. Aunque seguía siendo mejor que la vida con mi padre, no obstante. Había sido un padre penoso y un marido todavía peor. Se enfadaba a menudo, y a menudo era violento. No obstante, ahora parecía que estaba mejor y tenía una nueva novia, con la que vivía, pero lo cierto es que yo ya no quería tener nada que ver con él.

Me puse la lista de reproducción Que te den, Mundo y dejé que las canciones pop-rock llenas de ira me devolvieran a mis años de adolescente. Gracias a Dios, los había dejado atrás. Ahora estaba en el camino adecuado para ser una persona normal y una verdadera adulta, bueno, menos cuando estaba en compañía de mi madre. Saqué el móvil y releí el mensaje de texto que Jack me había enviado esa mañana después de irse de mi piso.

Lo de ayer fue genial. Tenemos que repetirlo en otra ocasión. Jack. Besos.

Incluso había añadido un beso al final, cosa que no había hecho en ninguno de sus mensajes anteriores. Sonreí mientras lo leía y sujeté el teléfono contra mi pecho. Me sabía el mensaje de memoria, pues lo había leído una y otra vez durante todo mi viaje a casa. Sin embargo, todavía no le había respondido, porque no parecía un mensaje que hubiera que responder, y no me hacía ninguna pregunta. Además, no quería dar la sensación de estar desesperada. Que él supiera, yo podía estar en otra cita en ese momento y estar demasiado ocupada para responder.

Me vibró el pecho. Bajé la mirada y vi que tenía un e-mail. Era de la revista de alumnos. Madre mía. «Respira poco a poco, Ellie. Es la primera vez que lo intentas, habrá más oportunidades», me dije con calma.

Querida Ellie:

Muchas gracias por tu texto. Nos hemos reído a carcajadas al leerlo, es inteligente, además de divertido. Nos encantaría que fueras nuestra nueva columnista si aún estás interesada.

Podemos concertar una reunión cuando empiece el trimestre, pero hasta entonces usaremos tu columna sobre la anarquía para nuestra próxima edición. ¡No te la pierdas!

Espero tus noticias pronto.

Sarah, editora

P. D. ¿Qué te parecería como título general para la columna «Ellie habla de... [anarquía, etc.]»? Por favor, ¿podrías enviarnos una foto tuya también?

SANTO CIELO, les gustaba mi columna y querían que escribiera para ellos. Tumbada en la cama, se me escapó la risa. No era una escritora tan mala al fin y al cabo. En realidad, era buena en aquello que más me gustaba hacer. Sentí un enorme alivio y no podía esperar a contárselo a Emma. Aún no tenía ni idea de si era lo suficientemente buena para plantearme una carrera a tiempo completo después de la universidad, pero aquel era definitivamente un buen principio. Ahora solo tenía que encontrar una foto decente de mí misma...

Más tarde esa noche, tumbada en la cama, volví a pensar en mis zonas más íntimas. Los puntos rojos habían desaparecido totalmente, y aunque el bigotito de Hitler seguía resultándome algo raro, debía reconocer que me daba un aspecto muy de estrella del porno. Me había plantado desnuda delante de mi espejo esa mañana, para poder observar bien el resultado. Después de la ducha, los pegotes de cera habían desaparecido, y mi vagina podría haber aparecido a doble página en una revista Playboy. Era una lástima que Jack no la hubiera visto, pero, al menos ahora, estaría completamente preparada para ese fin de semana y llevaría un estilo Hitler sin cera o granitos de varicela.

Fruncí el ceño ante la mera idea de que Jack hubiera bajado hasta allí y se hubiera encontrado restos de cera, o incluso algún pelillo que Yasmin se hubiera dejado. No me extrañaba que los chicos quisieran que las chicas se depilaran: la idea de lamer las partes íntimas de una mujer ya era suficientemente mala, como para encima encontrarte con una zona peluda. Treinta y cuatro libras y una hora de dolor y humillación no era demasiado pedir, al fin y al cabo. Vamos, ¿a quién pretendía engañar? Deseaba desesperadamente que Jack bajara hasta mi zona más íntima, así que si una depilación con cera, incluso con un toque de la Alemania nazi, era lo que necesitaba para que me hicieran un cunnilingus, estaba dispuesta a pasar por ello.

Mierda, quizás Yasmin se había dejado algún pelillo suelto por esa zona.

Alarmada, me senté en la cama. Debía comprobarlo. Además, tenía curiosidad por echar otro vistazo a mi vagina depilada. Yaz la había visto desde todos los ángulos posibles, y si Jack iba a hacerlo también, yo también debía echar un vistazo.

De repente, recordé haber leído un libro de Judy Blume cuando tenía doce años, cuya protagonista se miraba los genitales con un espejito de bolsillo. Me bajé los pantalones y las bragas, y me observé. Seguía teniendo buen aspecto, pero, cuando me incliné más hacia delante para intentar apartar los labios y verla bien, reparé en mi poca flexibilidad. No tenía ni idea de si tenía un espejo de bolsillo, pero, probablemente, podría mirarme en el espejo grande. Me acerqué hasta el espejo de cuerpo entero, intenté separar las piernas. Me quedé allí tambaleándome y me di cuenta de que eso tampoco iba a funcionar.

Al final, me puse de espaldas al espejo, separé ligeramente las piernas, y me incliné hacia abajo, con la cabeza entre las rodillas. Entonces, me aparté las nalgas para tener una buena vista de esa zona. Era más oscura de lo que había esperado y el agujero tenía un aspecto horrible. La piel era de un tono rosáceo extraño, bastante feo.

A esas alturas, estaba completamente intrigada por cómo serían los orificios delanteros. Pero ¿cómo iba a poder verlos bien?

Oh, Dios mío. Tenía una idea. Los personajes de Judy Blume eran de los setenta más o menos, así que todos tenían espejos de bolsillo. Yo, por otra parte, pertenecía al siglo XXI, y había smartphones y cámaras por todas partes. Yo misma tenía un MacBook. Sintiéndome como Armstrong a punto de poner el pie en la Luna, cogí mi portátil y abrí la aplicación de Photo Booth.

Temblaba solo de pensarlo. La lucecita de la cámara de la parte superior de mi pantalla se encendió. Perfecto. Apoyé el ordenador a los pies de la cama, y me senté delante de él. Con cuidado, abrí las piernas y mi vagina apareció en la pantalla. Bajé la pantalla, para poder verla por completo, y me quedé mirándola fascinada. Aquello era mejor que una clase de biología.

Me pasé un buen rato absorta por los pulcros pliegues de mi piel. Ahora entendía por qué los hombres alcanzaban el clímax tan fácilmente. Probablemente no era solo por el placer que obtenían; estaba segura de que estaban cautivados por los labios menores.

—Elena, ¿estarás en casa mañana por la mañana...? ¡Oh, Dios santo! ¿Qué estás haciendo?

Miré horrorizada a mi madre, que había entrado en mi dormitorio sin llamar. Mantenía separados con una mano los labios de mi vagina, y en la pantalla del ordenador había aumentado la imagen.

—Por favor, sal de mi habitación —dije con la voz quebrada, mientras me cubría el pubis con una manta, y bajaba la pantalla de mi ordenador—. Por favor.

Mi madre estaba paralizada por la conmoción.

—¿No estarás enviando fotos de ti misma a hombres, Elena? Eso es asqueroso.

—¡Santo cielo, no! ¿Cómo se te ocurre preguntarme algo así? Es para un proyecto de la universidad... sobre... genitales en la literatura.

Enarcó una ceja, pero pareció calmarse.

—¿Son... deberes?

—Sí —asentí con firmeza—. Son deberes.

La palabra mágica la tranquilizó y salió de mi habitación sacudiendo la cabeza y murmurando que las escuelas eran excesivamente modernas. Me derrumbé sobre la almohada y me prometí comprar un cerrojo para la puerta de mi dormitorio.

Monólogo de la vagina

Querido lector:

Tenemos una confesión que hacerte: ha habido momentos en que las dos hemos tenido problemas para aceptar nuestras zonas íntimas, porque, con franqueza, las vaginas son raras de narices. Sin embargo, tras años de lucha para alcanzar la aceptación vaginal, finalmente hemos conseguido aceptar nuestras olorosas y asimétricas vaginas.

Estas son las trabas con las que nos hemos encontrado:

1. Olor. Las vaginas no huelen ni a rosas ni a lavanda, ni siquiera cuando teníamos la costumbre de perfumárnosla antes de salir de noche. Puede que tengan aspecto de flores, pero no huelen a flores. Huelen a una combinación única de sexo, sudor y salmón. Y eso, cuando no tenemos el período.

2. Flujo. La primera vez que lo vemos en nuestra ropa interior flipamos bastante. EM pensó que se había hecho pis encima. No es la parte más atractiva de la biología femenina, pero bueno, al menos, si empieza a oler mal o se pone amarillo, puedes saber que tienes una infección. Gracias, naturaleza.

3. Lubricación. No debe confundirse con el flujo, los fluidos femeninos son el lubricante natural del cuerpo. EM solía sentirse avergonzada por humedecerse demasiado en cuanto un chico la miraba a los ojos, hasta que un día se dio cuenta de que ningún chico se quejará de que tu vagina esté demasiado húmeda, ni aunque gotee sobre la alfombra.

Lo mismo ocurre con la sequedad. Cada vagina es diferente. Y, vamos a ver, ¿para qué creéis que se inventaron los lubricantes?

4. Formas. Cada flor interior es una composición única dispuesta a que la exploren. EM solía estar acomplejada por tener los labios mayores desiguales y grandes, hasta que se dio cuenta de que la Madre Naturaleza los había diseñado así. Y, además, ¿quién había decidido que lo «preciso» era más atractivo que lo asimétrico? De forma similar a como EK había aceptado su nariz demasiado grande, EM se había dado cuenta de que sus curvas también podían ser atractivas. Lo pequeño no es la perfección. Solo necesitamos pensar en el equivalente masculino de la vagina para demostrar nuestro argumento.

Capítulo 16

Había empezado a tocarme a los siete años. Obviamente, no sabía qué era la masturbación, y no tenía ni idea sobre el objetivo del orgasmo, pero sabía que si me rozaba la vulva con los pijamas, me daba gustito. Dejó de darme gustito cuando mi madre me pilló con las manos dentro de las bragas y me llamó «niña sucia».

Durante los siguientes siete años me habían perseguido esas palabras, y cada vez que alargaba el brazo por la noche, su mirada de asco volvía a perseguirme y me detenía, hasta que cumplí catorce años y tuve que construir un modelo de volcán con Leah para la clase de geografía.

A nadie le caía bien Leah porque era gritona y prepotente, no se acortaba la falda, ni se depilaba las piernas. No obstante, en secreto, la admiraba porque no le importaba que la falda le llegara hasta las rodillas, ni que sus piernas parecieran palos peludos. Cuando me preguntó sin darle importancia, durante esa clase de geografía, si alguna vez me había masturbado, dejé caer la plastilina y me quedé mirándola en silencio. Ella continuó, imperturbable, y empezó a hablarme sobre su primera experiencia y lo que había aprendido de un viejo libro de su biblioteca.

Escuché cada uno de los consejos de Leah como si no me vinieran de nuevas. Fingí que ya sabía que las mujeres podían tener orgasmos, y cuando me preguntó si lo iba a intentar yo también, la miré como si fuera repugnante solo por sugerirlo. No volví a hablar jamás con Leah ni con nadie más sobre masturbación, pero fui corriendo a casa para probarlo. Acabó siendo la mejor tarea de geografía que había hecho jamás.

Esa noche, me fui a casa y me preparé para experimentar un poco conmigo misma. Estaba recién bañada y encendí velas rosa en mi habitación. Estaba lista. Era algo que debía hacer en privado, solo para mí. Ni siquiera podía hablar con Lara sobre ello, porque entonces se enteraría de que me había tocado por primera vez a los siete años. Pensaría que era una pervertida o un bicho raro, como la niña de El exorcista. No, aquel era un viaje privado de autodescubrimiento.

Me puse mi CD Now 67 para tapar cualquier sonido que pudiera hacer. Me desnudé por completo, y me metí con el cuerpo hidratado bajo las sábanas. Me tumbé boca arriba y me puse los dedos sobre el clítoris, tal y como Leah me había dicho. Me lo acaricié con cuidado. Me sentí bien y cerré los ojos. Empecé siguiendo el consejo de Leah, pero, después de un rato, me sentía tan bien que dejé de concentrarme y me dejé llevar.

Moví los dedos cada vez más rápido hasta que el sentimiento familiar de culpa me sobrevino abruptamente. Quería detenerme, pero Leah me había dicho que mucha gente tenía barreras mentales que les impedían alcanzar el orgasmo. Me dijo que mi única opción era traspasar ese muro y seguir avanzando hacia el otro lado. Me obligué a seguir.

Ignoré la voz de desaprobación de mi madre y me forcé a imaginar a un Justin Timberlake bronceado encima de mí. Me mordí el labio de la excitación, y todos los sentimientos de culpa desaparecieron. Me concentré por completo en las corrientes de placer que me recorrían todo el cuerpo. Me acaricié más y más fuerte, mientras se me aceleraba la respiración. Movía los dedos tan rápido como podía, al tiempo que todo mi cuerpo se ponía en tensión, y apreté los dedos de los pies.

Una parte de mí quería detenerse, pero me obligué a continuar. De repente, todo mi cuerpo tuvo un espasmo, y una ola de placer me recorrió. Era diferente a cualquier cosa que hubiera sentido antes. Cada célula de mi cuerpo vibraba y sentí una serena alegría. Era una bendición. Pura euforia. Dios mío, acababa de tener mi primer orgasmo.

Sentía los dedos húmedos, todavía entre los labios húmedos. Los aparté mientras abría las piernas, y noté que, de ellas, salía un líquido espeso que goteaba ligeramente sobre el colchón.

Me senté, y vi que todas las ideas de serenidad habían desaparecido tan rápido como habían aparecido, y me incliné para echar un vistazo. Se parecía un poco al flujo, solo que era transparente y había formado una manchita en la cama.

¿Era solo la sustancia acuosa que aparecía cada vez que me acariciaba ahí, o había llegado de verdad a eyacular? La inspeccioné con más atención y decidí que era definitivamente la eyaculación femenina de la que Leah me había hablado. Formaba parte del 70 por ciento de las mujeres capaces de eyacular.

Sentía que me ardían las mejillas de orgullo. Había pasado del primer paso de autodescubrimiento al décimo y ya no era una niña. Era una adolescente.

Después de eso, me masturbé una vez al día durante años. Era el equivalente femenino de esos chicos adolescentes que dibujan penes en sus libretas. Solo conforme me hice mayor y me di cuenta de que todas mis amigas tenían un novio que las masturbara, dejé de hacerlo gradualmente. Cada vez que lo hacía, me acordaba de lo sola que estaba.

Quizás había llegado el momento de volver a practicarlo. Era tan buena que casi sentía que desperdiciaba un talento. Además, ahora tenía mucho tiempo libre. Seguía escribiendo el vlog, pero no necesitaba hacer ninguna columna más hasta que la universidad volviera a empezar. Lara seguía sin hablar conmigo, y aunque Jack había propuesto hacer planes para el fin de semana, los había pospuesto por un «asunto de familia». Necesitaba desesperadamente algo que me distrajera. La masturbación era ideal, pero necesitaba dar un paso más y el único sitio para hacerlo estaba en una calle lateral de Hoxton.

Por esa razón estaba en Sh!, el primer sex-shop solo para mujeres de Europa, según Internet, mirando muda un exhibidor de juguetes sexuales con ocho baldas que llegaba hasta el techo.

No tenía ni idea de por dónde empezar, pero estaba impaciente por empezar. Repasé lo que había en los estantes, intentando aparentar que lo más natural para mí era pasarme los sábados por la tarde buscando juguetes sexuales. Miré horrorizada los anillos para el pene y otras cosas para las que necesitabas una pareja, y me quedé fascinada con los vibradores. Tenían un aspecto aterrador. Había unos azules y brillantes cubiertos de pequeños bultitos, y otros de gel de color rosa y con orejitas de conejo que acariciaban el clítoris mientras te penetrabas. Algunos incluso podían usarse bajo el agua.

Una dependienta se acercó a mí, y cogí aire mientras me preparaba para las preguntas inevitables.

—Hola, ¿buscas algo en particular?

—Por ahora solo estoy mirando, gracias —dije con una sonrisita forzada, deseando que se fuera.

—Vale. ¿Buscas algo que usar con tu pareja o para masturbarte?

—Bueno, solo para masturbación, en realidad —dije, con aire despreocupado, concentrando toda mi energía en intentar no sonrojarme.

—Los mejores son los conejos, seguro que has oído hablar de ellos —explicó ella, mientras señalaba unas monstruosidades de plástico—. Son los mejores porque te dan doble placer. Esta parte se introduce en la vagina, y puede alcanzar tu punto G, mientras que las orejitas estimulan el clítoris. Son los que más se venden. Te los recomiendo de verdad. ¿Tú qué crees?

—No están mal —dije sin alterar mi tono de voz, intentando pensar en una manera sutil de explicar que no quería perder mi virginidad con un instrumento de plástico brillante al que llamaban «conejo»—. ¿Tienes algo que estimule solo el clítoris? No sé... ¿Y aquellos? —Señalé un expositor de vibradores pequeños que parecían caber en la anilla de un llavero.

—Ah, sí. Eso son balas. Puedes usarlas en el clítoris, pero si vas a comprar una de esas, yo me decantaría por el conejo, porque con él puedes penetrar al mismo tiempo. Así que es un placer máximo. Aunque las balas no están mal, supongo.

Definitivamente, las balas parecían menos amenazadoras. Cogí una caja y miré el vibrador con curiosidad. Era de color plata metalizado, pequeño y delgado, y desde luego parecía una bala.

—¿Cómo funciona? —pregunté.

—Bueno, pues solo tienes que apretar el botoncito de arriba, y empieza a vibrar. Todos se pueden usar en el agua y los tienes en diferentes colores. Supongo que es una buena forma de empezar si no quieres pasar directamente a un vibrador que también penetre —dijo ella, encogiéndose de hombros—. Además viene con pilas.

Valía 14,99 libras y el conejo empezaba a partir de las 35,99 libras (y no llevaba pilas). Ya había tomado una decisión. Me debatía entre comprar uno rosa fuerte o uno con estampado de leopardo, pero decidí que el último tenía un desagradable punto de zoofilia. Elegí la bala de color rosa fuerte y me la llevé al mostrador.

La dependienta me miró con decepción, pero yo estaba segura de haber tomado la mejor decisión. No podía permitir que mi himen se rompiera con ese enorme artefacto de plástico, incluso dudaba de que me cupiera. De todos modos, si me apetecía penetrarme con un dedo, siempre estaba a tiempo, o... incluso podía introducirme la bala también, ¿no? Vibraba, así que probablemente daría placer, y era diez veces más pequeña que el conejo. De hecho, se parecía un poco a un tampón, así que sin duda me cabría a la perfección.

Me moría por probarlo, pero por algún motivo estúpido había aceptado salir a cenar con mi madre, Nikki Pitsillides y sus padres. Se me escapó un lamento solo con pensarlo, y me planteé cancelarlo, pero cuando encontré el móvil para hablar con mi madre, ya tenía un mensaje de texto suyo para decirme que ni se me ocurriera saltarme la cena, y que debería acudir a casa inmediatamente para prepararme y asegurarme de ponerme guapa.

Eran las dos de la tarde, y la cena no era hasta las siete. ¿De verdad necesitaba cinco horas para ponerme mona? Al parecer, mi madre pensaba que sí.

—No, no te puedes poner eso —dijo mi madre sentada en el borde de mi cama con los brazos cruzados—. Parecerás un chico.

—¡Mamá! —grité, exasperada y algo herida—. Pienso ponerme mis vaqueros y mi camiseta favorita. Llevo este conjunto todo el tiempo.

—Exacto, y por eso sigues soltera. —Me quedé boquiabierta y le hice un gesto con la mano para que dejara de hablar—. Elena, no quiero ser cruel. Solo intento ayudarte. Tienes una figura preciosa. ¿Por qué no la enseñas más? —Una expresión de ilusión se plasmó en su rostro cuando siguió hablando—: A tu edad, tenía las mejores piernas de toda la ciudad. Solía llevar siempre faldas y eran tan cortas que mi madre y yo discutíamos continuamente. —Frunció los ojos, mientras me miraba suspicaz—. Pero contigo no tengo ningún problema, porque no llevas falda. ¿Por qué no puedes ser más femenina?

—Por favor, mamá. Todo el mundo lleva vaqueros —le respondí—. Es lo normal, ¿vale? Las chicas no tienen que llevar faldas para ser femeninas. Además, el aspecto andrógino está de moda. Se ve en todas las pasarelas, así que estás completamente equivocada.

—¿Y tú te crees que tienes la silueta de una modelo de pasarela? —replicó—. No. Tu silueta es diferente, así que te tienes que vestir de forma diferente.

Suspiré por la frustración.

—Mamá, ¿podrías salir de la habitación para que me pueda vestir a solas, por favor? Tengo veintiún años, y no vivo en casa, así que creo que soy capaz de elegir por mí misma un conjunto para una cena en Guildford, gracias.

—Quiero que te pongas guapa, Elena. Eres mi hija y me gustaría presumir de ti —apuntilló.

—En primer lugar, no soy un perro con pedigrí. Si querías presumir de algo, deberías haberte comprado una mascota, en lugar de dar a luz. En segundo lugar, ¿a qué viene tanto jaleo por la cena de esta noche? A Nikki le dará igual lo que lleve, y estoy segura de que a sus padres también.

—Sí, pero vamos a ir a un sitio italiano nuevo. Así que ¿por qué no hacer un esfuerzo, Elena? —me preguntó ella, mientras me acariciaba el cabello—. Eres tan guapa..., pero te escondes bajo toda esa ropa de chico. Y nunca te pones maquillaje.

Estaba más rara de lo normal.

—Sí que llevo maquillaje —dije.

—Pero no te pintas los labios, ni siquiera te pones brillo, como todas las demás chicas. Te pones ese perfilador de ojos, como si fueras una estrella de punk-rock, y tampoco te peinas el pelo para dejártelo suave y bonito —dijo ella, mientras me acariciaba todavía la masa rizada a la que yo llamaba pelo.

—Pero ¡échale un vistazo, mamá! Si me lo cepillo, parecerá que voy a un baile de promoción en los ochenta. Además, nadie mayor de trece años lleva brillo labial.

—Muy bien —dijo ella, levantando las manos en un gesto de resignación—, pero ¿podrías al menos probarte esto? —Me entregó un vestido de flores que había comprado hace años en un arrebato y que apenas me había puesto.

Me di por vencida.

—Si todavía me cabe, me lo pondré. Pero olvídate del brillo de labios —la avisé.

—Muy bien, muy bien —dijo ella, sonriendo al tiempo que se escabullía de mi habitación a toda prisa—. Te dejaré para que te prepares.

Me puse el vestido por encima de los hombros y luché por conseguir pasar los brazos por las mangas. Finalmente, logré entrar, y contuve la respiración mientras me subía la cremallera.

Lo cierto es que no me quedaba demasiado mal. Las flores de color púrpura, azul y negro eran bastante sutiles. Apenas podía mover los brazos, porque las sisas me tiraban, pero como solo pensaba moverme para llevarme el tenedor del plato a la boca, pensé que podría sobrevivir. Ponerme ese vestido era un precio pequeño que pagar, si con ello evitaba que mi madre siguiera insultándome veladamente. Las madres estaban locas.

En cuanto entré en el restaurante, comprendí el extraño comportamiento de mi madre. Sentados a la gran mesa redonda estaban el señor y la señora Pitsillides, Nikki y su novio yonqui, que sin duda haría que la cena fuera interesante, y un chico flacucho al que reconocí como el hermano mayor de Nikki, Paul. Era una trampa, y había aceptado meterme en un vestido de flores porque mi madre quería que saliera con Paul Pitsillides.

—¡Querida! —dijo Debbie Pitsillides, mientras abrazaba a mi madre y después a mí—. Nos alegramos mucho de verte. Madre mía, cómo has crecido.

Me echó una mirada directa al escote.

Me sonrojé y sonreí a todo el mundo; dediqué una vaga sonrisa a Nikki y apenas saludé a Paul con un gesto de cabeza. Mi madre me empujó al asiento entre Paul y Nikki, que habían dejado vacío a propósito. Me dejé caer en él, y me preparé para una noche complicada.

—Qué tal, Ellie —dijo Nikki, pasándose el brillante pelo castaño por encima de su hombro, mientras me pegaba un repaso de arriba abajo—. Conoces a Yanni, ¿verdad?

Yanni tenía la piel bronceada y un rostro cincelado; llevaba el pelo castaño muy corto y un pendiente brillante. Él me devolvió el gesto de cabeza y yo sonreí.

—Hola, Yanni, ¿qué tal? ¿Estás trabajando en algo últimamente? —le pregunté, sabiendo muy bien que era un camello a tiempo completo para los niños ricos y aburridos de la zona.

—Ya sabes, alguna cosilla aquí y allá. El señor Pitsillides va a intentar conseguirme un trabajo con él. Sería genial —dijo él, lanzando al padre de Nikki una sonrisa de deferencia.

Puse los ojos en blanco, con la esperanza de que nadie se hubiera dado cuenta de lo aburrida que estaba.

—Genial —dije, asintiendo con la cabeza—. Y, Nikki, ¿qué tal te van las cosas?

—Nada mal —dijo ella—. Estoy en el último año de la universidad en Nottingham, así que me estoy divirtiendo mucho. Salgo un montón. Yanni también sale mucho, ¿verdad?

Le apretó el brazo y le puso morritos.

No sabía cuánto más iba a poder aguantar esa pantomima. Me giré a la izquierda, donde Paul se movía nervioso en la silla.

—Hola —murmuró él.

Sentí algo de pena por él. Parecía tan incómodo como yo. Supuse que le habían presionado para que fuera allí tanto como a mí, aunque resultaba muy poco halagador que claramente odiara la idea de quedar conmigo. Si yo era un siete normalito sobre diez, él, definitivamente, no pasaba de un cinco. Al menos habría podido fingir que le parecía un poco atractiva, pero tenía la mirada clavada en su menú, y apenas la había apartado.

—Oye —dije con mi mejor sonrisa—. Hace muchísimo que no te veo. ¿Cómo te van las cosas?

—No me quejo —dijo—. ¿Y a ti?

Dios mío, si seguía respondiéndome solo con monosílabos, la noche se iba a hacer muy larga. Me devané los sesos, intentando pensar en algo que le gustara, para poder entablar una conversación. Recordé vagamente a mi madre diciendo que iba a estudiar medicina.

—Bien, gracias. Estudias medicina, ¿no? ¿Cómo te va? ¿Has terminado ya los siete años que dura o los que sean? —pregunté con mi voz más amistosa.

—Son cinco años. Acabo este año.

—¿Ah, sí? ¡Yo también! —exclamé—. Me licencio este año. Aunque no tengo ni idea de qué haré después. Supongo que tú no tienes esos problemas —añadí algo melancólica—. Debe de ser genial tener tan claro el camino que quieres seguir. —Su gesto se volvió más lóbrego, y parecía todavía más triste que antes, así que cambié de estrategia—. Aunque supongo que también será difícil, ¿no? Vamos, me refiero a tener que practicar la medicina.

Me miró y asintió.

—Sí. No está mal, pero lo que me gusta de verdad es dibujar. Ahora no tengo mucho tiempo para hacerlo.

—¿Dibujar? —pregunté, mientras me esforzaba por visualizar al empollón de Paul dibujando a modelos desnudas o boles de frutas—. No sabía que dibujaras.

—Sí, hago ilustraciones. Para cómics y cosas así. Me encantaría dibujar cómics.

Vale, eso tenía más sentido, pero aun así... ¿De medicina a cómics? Supuse que a sus padres no les haría mucha gracia.

—Eso es genial —le dije animosa—. Estoy muy impresionada. ¿Puedo ver algo de lo que dibujas?

Batí las pestañas. Básicamente me estaba lanzando a sus brazos.

Crucé la mirada con mi madre, que estaba al otro lado de la mesa, y me miró con aprobación. Eso me hacía sentirme peor, y agradecida acepté la copa de vino que un camarero me había servido. Probablemente no debería flirtear con Paul, puesto que no había ninguna posibilidad de que llegara a gustarme, pero estaba aburrida. Además, Jack no me había mandado ningún mensaje para volver a proponerme una cita, y aunque estaba convencida de que lo haría, tenía algo de miedo. Porque... ¿Y si no volvía a llamarme? Yo volvería a la casilla de salida, y Jack era tan mono que me costaría encontrar a otra persona como él.

Incluso pensar en Jack me ponía de los nervios, así que rápidamente me distraje sonriendo a Paul de nuevo. Si mi madre quería que coqueteara con Paul Pitsillides... Maldita sea, eso era precisamente lo que iba a hacer.

Capítulo 17

Me pasé la cena sin hacer caso a nadie aparte de Paul, a quien dediqué toda mi atención. Puesto que él solo respondía con monosílabos, incluso después de tres cervezas y mis repetidos intentos, había sido bastante agotador.

Como todavía eran las nueve cuando acabamos de cenar, Debbie y mi madre intercambiaron una conspicua mirada y sugirieron que «los jóvenes» fuéramos al nuevo bar de cócteles mientras ellas volvían a casa de Debbie para seguir poniéndose al día.

Yanni y Nikki ya estaban enganchados el uno al otro y no parecía importarles lo que hiciéramos con tal de poder continuar tocándose. Miré a Paul para averiguar si estaría dispuesto y se encogió de hombros sin comprometerse.

Les dirigí una dulce sonrisa a nuestros padres.

—Claro —dije, y a mi madre se le iluminó la cara.

Cruzamos la calle hasta el nuevo bar con sus candelabros de falso cristal, su suave iluminación de color púrpura y sus mojitos subidos de precio. Yanni y Nikki desaparecieron en cuanto llegamos, de manera que Paul y yo nos acercamos a la barra. Sin la compañía de sus padres y su hermana, se relajó un poco y me invitó a una copa.

Por fin daban fruto mis esfuerzos; se había dado cuenta de que una chica nada fea le tiraba los tejos. Acepté su ofrecimiento agradecida y me lo imaginé besándome mientras esperaba a que volviera con mi mojito de jengibre. De acuerdo, no era demasiado atractivo y tenía una extraña palidez, sobre todo en comparación con el impresionante bronceado de Yanni, pero era un hombre, yo estaba aburrida y quería tener un chico en la recámara por si Jack no volvía a llamarme. Esperaba que acabara escribiéndome para retomar nuestros planes, pero mientras tanto podía hacer cositas con Paul Pitsillides.

No pensaba perder el carné de virgen con Paul, el de las deportivas de cordón negro, pero jamás rechazaría la oportunidad de mejorar la técnica de mis besos. Tampoco me oponía a practicar el trabajo manual con él, dado que, aunque no lo hiciera muy bien, seguramente sería la primera chica que se lo hiciera y estaría agradecido. No como el maldito James Martell.

Al volver con las bebidas, le lancé una sonrisa y me aseguré de que tuviera una buena perspectiva de mi escote. Me miró como si no creyera en la suerte que estaba teniendo, mientras yo resplandecía de placer, y me sentía más halagada de lo que me había sentido jamás con Jack, con James Martell, o con cualquier otro chico con el que hubiera ligado. A lo mejor solo debía salir con chicos que fueran menos guapos que yo.

—Aquí tienes. —Me pasó mi cóctel con delicadeza—. Creo que Yanni y mi hermana se han ido, así que te toca estar conmigo un rato. Lo siento.

Parecía realmente contrito.

—No pasa nada —repliqué, después de dar un sorbo al mojito—. Así podemos conocernos mejor. Creo que no te había visto desde que teníamos diez años y jugábamos desnudos en tu piscina inflable.

Él se ruborizó.

—Sí. Lo pasábamos bien. ¿Cómo te ha ido desde entonces?

—¿Desde los diez años? Vaya, pues... han pasado once largos años. Pero me gusta la uni... Me resulta raro estar en mi último año. Me pregunto cómo ha sucedido. Cuando me gradúe, Dios mío, solo dentro de cuatro meses, seré una adulta de verdad. Con trabajo. Aunque, bueno, todavía no tengo ninguno.

Él se echó a reír.

—Sí, te vendrá bien tener uno. Pero tienes razón, el tiempo vuela. Yo acabo de cumplir los veinticuatro.

Me habría emocionado por que fuera tres años mayor que yo, pero me acordé inmediatamente de Jack, que tenía cinco más.

—Por lo menos tú tienes claro tu trabajo —repuse—. Ojalá lo que quiero hacer yo estuviera tan definido como la medicina.

—¿Qué es lo que quieres hacer? Estudias literatura, ¿verdad?

—Sí, y quiero ser escritora algún día, como todos los estudiantes de literatura.

—Lo entiendo —contestó él.

Lo miré con expresión de sorpresa.

—¿Ah, sí? ¿Y eso?

—No sé. Eres divertida y... creativa. Y hablas mucho...

Solté una carcajada, profundamente conmovida.

—Gracias, Paul. Me alegra oírlo. —Paul Pitsillides estaba demostrando ser distinto a como lo recordaba.

—Escucha, tengo tres años más que tú y aún no he decidido qué quiero hacer en realidad —me confesó—. Lo estás haciendo mucho mejor que yo.

—No sé. Tú pareces bastante impresionante. —Sonreí de oreja a oreja—. De hecho, no es por ser siniestra, pero ahora pareces muy cambiado. Es agradable estar aquí contigo. Aunque la cena ha sido un poco más rara, ¿verdad?

Paul esbozó una sonrisa.

—Sí, creo que me cuesta abrirme delante de mi familia. Además, no sabía cómo eras ahora. Creo que temía encontrarme con otra versión de mi hermana.

—Por Dios —exclamé—. ¿Aparento querer enrollarme toda la noche con un chico con pendiente?

Ambos miramos a la pareja en cuestión, quienes se besuqueaban apasionadamente en un sofá, y estallamos en carcajadas.

—Así es mi hermana. —Se echó a reír—. Con más clase que nadie.

—No cabe duda de que te llevaste los mejores genes —le dije con una sonrisa. Paul dejó de reírse de golpe y se quedó paralizado—. Oye, ¿estás bien? —le pregunté con cautela, sorprendida por que mis intentos de seducción resultaran siempre en reacciones tan extremas.

Paul abrió la boca para volver a cerrarla al instante. Le dirigí una mirada interrogativa y entonces, de repente, inclinó la cabeza y se acercó a mí. Ay, madre, iba a...

Sus labios tocaron los míos.

No acercó la lengua a mi boca, sino que me besó con dulzura e indecisión. Fue tierno y no sabía a cerveza rancia ni a café. Le puse las manos en la cabeza, sorprendida pero confiada, y él comenzó a recorrer mi espalda con las manos.

Hasta que se detuvo y se apartó de mi lado.

—Dios mío, Ellie, lo siento mucho —dijo al tiempo que se ponía rojo como un tomate y miraba al suelo—. No pretendía hacer eso.

—Eh, Paul, no pasa nada. —Le toqué el brazo con cierta alarma—. No hace falta que te disculpes. Ha sido... Ha estado bien. Me ha gustado.

Su expresión se tornó todavía más fúnebre y parecía estar a punto de llorar.

—¿Qué pasa, Paul? Me estás asustando. ¿Tan mal beso? —intenté bromear.

Una lágrima cayó de su ojo izquierdo y entonces me preocupé de verdad.

—En serio, ¿qué es lo que te pasa, Paul? —El pánico empezaba a adueñarse de mi voz.

—Lo siento, Ellie —masculló él y después se calló. Respiró hondo—. Creo que soy gay.

—¿QUÉ? —aullé—. ¿Eres gay? ¿Y acabas de besarme? ¿Por qué? Dios mío, ¿te he convertido?

—No, claro que no —dijo en voz alta—. Yo... Joder, qué complicado es esto. No sé cómo decírtelo.

—No me importa cómo lo hagas, pero ¡empieza ya! —Me crucé de brazos con fuerza.

—Tienes razón. —Lanzó un suspiro con la mirada clavada en sus manos laxas—. Me temo que... te he besado porque quería confirmar que era gay. Es decir, siempre lo he sabido, pero no del todo porque... Uf, esto va a sonar muy patético... Nunca había besado a una chica. Nunca he besado a nadie. Ni siquiera a un chico. Por eso no estaba seguro de ser gay.

Se quedó callado, pero yo fui incapaz de responder, así que, después de una pausa, continuó:

—Y tú estabas aquí, la primera chica con la que me había sentido realmente cómodo, y... no sé, por una vez no me dio miedo y aproveché la oportunidad.

—Cielos —gemí en alto a la vez que dejaba caer la cabeza sobre las manos—. Te he convertido. Lo sabía. Siempre supe que volvería gay a alguien. Mi madre me dice que me visto como un hombre. ¿Parezco un chico? ¿Por eso me has besado?

—Ellie, relájate. —Apoyó una mano tranquilizadora sobre mi brazo—. Eres muy femenina. Eres preciosa, y no has sido tú la que me ha hecho darme cuenta de que soy gay. Siempre lo he sabido. Pero, no sé, necesitaba que alguien me obligara a aceptarlo. Me has hecho el favor más grande del mundo.

Lo miré a través de los huecos de mis dedos.

—¿Estás seguro? —quise saber.

—Sí. —Apoyó una mano tranquilizadora sobre mi brazo—. Ahora me siento fatal por esto. Lo entenderé si quieres tirarme la copa encima. Lo siento, Ellie. Es que... no sabes lo que se siente al no saber si te gustan los hombres o no. Tengo veinticuatro años y no estaba seguro de ser gay al cien por cien. Eso es raro de narices. Se supone que estas cosas las descubres de adolescente, pero yo nunca tuve la oportunidad. Nunca me enrollé con nadie, y acostarme todavía menos. Soy un virgen de veinticuatro años y me siento como un bicho raro. Tú no lo entenderías.

Suspiré mientras le daba vueltas a la bebida con la pajita, haciendo tintinear el hielo.

—Sí que lo entiendo, Paul. Tenemos muchas más cosas en común de las que crees —admití.

—¿También eres gay? —me preguntó con un brillo de esperanza en los ojos.

—¡No! —exclamé, soltando la pajita—. Bueno, por lo menos creo que no. Nunca he besado a una chica. Tal vez deba añadirlo a mi lista de «cosas que hacer antes de los treinta».

Él arrugó el ceño, confundido, y yo tuve que resistir la tentación de sacar el móvil y apuntarlo en la lista en ese momento.

—Oh. —Volvió a parecer alicaído—. Entonces, ¿a qué te refieres con lo de que tenemos más cosas en común?

—Me refiero a que también soy virgen. Y en realidad no me has utilizado. Yo también te he utilizado un poco a ti —revelé y me mordí el labio con aprensión.

—¿En serio? —preguntó con sincera curiosidad—. ¿Para qué?

—No lo sé. —Exhalé un seco suspiro—. ¿Para subirme la autoestima? Quién sabe.

—Bueno, me siento muy halagado de que pensaras que besarme te iba a hacer sentir mejor. —Sonrió—. Pero ¿significa eso que estamos en paz? ¿Me perdonas por... haberte besado?

Puse los ojos en blanco.

—De acuerdo, te perdono —concedí con un falso tono ofendido—. Aunque creo que voy a necesitar unos cuantos años de terapia para superar esto.

Se echó a reír.

—¡Pues anda que yo! He tardado veinticuatro años en darme cuenta de que soy gay. Pero ¿sabes qué? Ahora que por fin he salido del armario..., la verdad es que me siento de maravilla.

—Se trata de algo muy importante, Paul —convine—. No me puedo creer que sea la primera persona a la que se lo cuentas. No sé ni qué decir.

—No hace falta que digas nada. Ya me has ayudado bastante. —Hizo una pausa y esbozó una amplia sonrisa—. Vaya, qué raro se me hace decirlo en voz alta. Soy gay —repitió.

Sentí que se me formaba un pequeño nudo de culpabilidad en el estómago mientras le dirigía una débil sonrisa. Era el momento de confesarse. Suspiré y me erguí en la silla.

—Muy bien, yo también lo siento —dije—. A veces puedo ser una maldita ególatra, te he utilizado para alcanzar mi objetivo de perder la virginidad, y ahora me siento mal por que te disculpes tanto cuando yo lo he hecho igual de mal.

Abrió los ojos de par en par.

—¿Pensabas entregarme tu virginidad?

Le di un guantazo en el brazo.

—No, eso habría sido demasiado raro. Lo que quería era... besarte para sentirme mejor con respecto a otro chico que me gusta mucho y que no responde a mis mensajes. Es con él con quien quiero perderla —admití.

—¿Quién? —preguntó con curiosidad.

Fruncí el ceño y sacudí la cabeza mientras me preguntaba cómo demonios no me había dado cuenta de que Paul era gay.

—Un chico que conocí en una fiesta. Pero no hablemos de él. ¿Hemos... superado ya todo esto del beso? No era mi intención utilizarte. Supongo que somos los dos igual de tontos.

—¿Te parece que finjamos que esto nunca ha pasado? —sugirió él—. Yo tampoco me siento orgulloso.

Suspiré de alivio.

—Hecho. Pero... —Hice una pausa—. Ahora que hemos aclarado eso, tenemos que hablar del tema de la homosexualidad, Paul. ¿Vas a... decírselo a tus padres?

Se miró las puntas de sus impresentables zapatos.

—Ellie, soy el primogénito. Tienen muchos sueños y esperanzas depositados en mí y les rompería el corazón. No podré decírselo nunca. No lo entenderían.

—Paul, sé que es una pesadilla, pero, en serio, a lo mejor son más comprensivos de lo que crees. A veces los padres nos sorprenden con su apoyo —dije mientras me devanaba los sesos en busca de algún ejemplo para probarlo. ¿El padre de Cher en la película Clueless, tal vez?

Paul asintió.

—Sí, supongo que tienes razón. Pero ahora mismo no puedo enfrentarme a eso. Creo que necesito tiempo.

—Pues claro que sí, eres un virgen que acaba de salir del armario a los veinticuatro años, por el amor de Dios. Y tanto que necesitas tiempo —le confirmé a voz en grito.

—Gracias por recordármelo —fue su seca respuesta.

—Lo siento, no he sido muy delicada —me disculpé.

—No me digas. —Puso los ojos en blanco.

—A partir de ahora seré más respetuosa con tu homosexualidad —repuse—. En fin, tenemos asuntos más urgentes de los que ocuparnos. Ahora que eres gay, ¿podemos irnos de compras juntos?

—Cielos. ¡Puedo ser tu MAG! —exclamó Paul.

Me atraganté con el cóctel.

—Oh, ¿en serio? —dije con un chillido—. Siempre he querido tener un mejor amigo gay.

Me miró fijamente.

—Estaba de broma, Ellie. ¿Eres consciente de que no todos los gays somos afeminados?

—Lo sé. —Sonreí sin convicción—. Eh, yo también estaba de broma. Evidentemente. Entonces..., ¿otro cóctel? Voy a..., sí, voy a traer más cócteles.

Capítulo 18

Y al final, nos quedamos charlando tan tranquilos, como si se hubiera pasado toda la vida fuera del armario. Luego me fui a casa y tuve que oír a mi madre diciéndome lo contenta que estaba por que Paul y yo nos lleváramos tan bien. —Así terminé de relatar mis aventuras de la noche anterior a Emma, quien se vio obligada a tragarse una conversación telefónica de una hora—. Ahora estoy hecha un lío y no sé qué hacer.

—Vaya —dijo—. Es... bastante gordo. La verdad es que escapa a mi conocimiento, Ellie. Con lo de la depilación brasileña me puedo apañar, pero ¿volver gay a un tío? Ahí no sé qué decir.

—¡No fui yo! —aullé, para añadir lastimeramente—: Me prometió que no.

—Lo sé. Lo siento, cielo. Ha sonado muy mal. Está claro que no lo volviste gay per se; solo, pues..., le echaste una mano. Pero ¿sabes qué? A la porra. Eres una chica moderna y cosmopolita que se enrolló con un virgen de veinticuatro años al que ayudaste a descubrir que era gay. Eres el sueño de todo hombre.

—Ja, permíteme que lo dude —bufé—. Soy un auténtico desastre.

—Un auténtico desastre feminista.

—¿En serio? —pregunté con serias dudas—. ¿Es feminista utilizar a un chico para sentirte mejor contigo misma, para después darte cuenta de que era él quien te usaba a ti para saber si era gay o no?

—Seguro que sí. Todo es feminista. Tú intentaste usarlo a él, lo cual es muy feminista.

—Él también me utilizó a mí —le recordé.

—¡Exacto! El feminismo es la igualdad entre hombres y mujeres. Así, tú, una mujer, lo utilizaste a él, y él, un hombre, te utilizó a ti también. Es un caso claro de feminismo, y debería escribir mi tesina sobre ello en lugar de sobre Dickens —alegó con tono triunfal.

—No me hables de la tesina, por favor —le pedí con un gemido—. Menos mal que hicimos los exámenes más importantes el año pasado y ahora solo tengo que ocuparme de la tesina, porque apenas he abierto un libro.

—Ni yo. ¿Y si quedamos en la biblioteca y nos obligamos a trabajar? Luego podemos hacer pausas de consolación —sugirió ella.

—Perfecto. De todas formas tengo que volver pronto a Camden. En casa no hago nada, y no puedo soportar a mi madre y sus interrogatorios sobre Paul. Si le digo que me voy para estar más cerca de la biblioteca, entrará en éxtasis.

—Sí, haz eso. Me estoy cansando de pasar todo el tiempo con mis compis de piso... Oye, un momento, ese deseo repentino no tendrá nada que ver con poder recibir visitas sin padres cerca, ¿no? —se burló ella.

Lancé un gran suspiro.

—Lo tendría, pero Jack sigue sin responderme. Me siento como una mierda. Creo que en parte besé a Paul por eso. Pensaba que Jack me estaba rechazando después de nuestro pseudocoito con la ropa puesta.

—Hum, ¿cuándo hablaste con él por última vez? —me preguntó.

—Me escribió justo después de la noche que pasamos juntos para decirme que se lo había pasado bien, e hicimos planes para el finde, pero al final se rajó. Además, me pidió que le mandara mi columna para la revista de la UCL porque decía que quería leerla. Y lo hice, pero no he sabido nada más.

—Seguro que te dirá algo, encanto. Estará pensando. No es un intercambio de mensajes normal, tiene que leerse la columna y escribirte algo impresionante que te convenza de perder tu carné de virgen con él.

—Bueno, puede ser... En fin, me está pitando el teléfono, Em. Será mejor que te deje. Si me necesitas, estaré regodeándome en mi propia autocompasión en alguna parte.

—Pero tampoco te pases. Avísame cuando te escriba Jack. ¡Ciao!

Colgué y me tiré en la cama. ¿Por qué no quería verme Jack? ¿Había hecho algo malo? Contarle los hechos a Emma había sido deprimente; me hizo darme cuenta del tiempo que había pasado sin saber de él. Me sentía muy sola y rechazada. Entonces recordé que mi teléfono había sonado, ¿sería él? Sentí una oleada de esperanza y agarré el móvil. Era un correo electrónico nuevo.

Asunto: No estás sola

Me cago en la leche. Me incorporé de un respingo y miré el techo. ¿Podría ser de... Jack? ¿O de Lara? Ansiosa, bajé la mirada para ver el remitente y mi sonrisa se desplomó al leer la dirección de la que procedía: suscripciones@matrimoniosislam.com. Típico. Las únicas personas que deseaban librarme de mi soledad eterna resultaban ser casamenteras religiosas.

Estaba a punto de salir de mi correo, resignada, cuando me fijé en que había otro correo sin leer. Era de jack.brown@gmail.com. Dejé escapar un aullido de sorpresa y me apresuré a abrirlo.

Ellie, siento haber tardado tanto en responder. Estaba demasiado intimidado por tu tremendo talento para la escritura como para mandarte un mensaje por si ya te habías dado cuenta de que eres mucho mejor que yo.

Sin embargo, si no estás demasiado ocupada escribiendo columnas ingeniosas, ¿podríamos vernos el sábado por la tarde, por favor? Tengo muchas ganas de verte. Siento haber cancelado lo de la semana pasada. Está claro que me lo habría pasado mucho mejor contigo que en el 60º cumpleaños de mi tía Gwen.

En otro orden de cosas más aburridas, te adjunto mi último relato por si quieres leerlo. Y, por si quieres saber qué me ha parecido tu artículo, he adjuntado una copia con mis torpes comentarios que harás bien en ignorar... Espero que disfrutes de tu recién adquirida fama como columnista. Besos.

Pegué un chillido en voz alta. Se había molestado en leer mi columna y adjuntarme una crítica constructiva... No lo habría hecho si no le gustara. Y también me había mandado lo que había escrito él, de manera que le importaba mi opinión. Sonreí feliz y me dejé caer en la cama. No era uno de esos chicos que te dejaban tirada después de hacer petting contigo. Estaba sucediendo: estaba saliendo con un chico al que le gustaba cómo escribía y que quería verme ese fin de semana. Eso significaba que solo me quedaban tres días para perder el título de virgen. Mierda.

Lista de tareas de Ellie:

1. Depilarme los pelillos sueltos que me han vuelto a crecer en el pubis desde la gran depilación.

2. Ver vídeos porno para descubrir la fórmula de la felación perfecta, además de la masturbación manual. ¿O eso es demasiado suave para salir en una peli porno?

3. Descubrir si salen masturbaciones manuales en el cine porno.

4. Presentarme a más prácticas. (Las primeras veinte solicitudes aún pueden obtener respuesta, Ellie. Mantén la esperanza).

5. Acabar la tesina en vez de sacar libros de la biblioteca que no tienen nada que ver con ella.

6. Prepararme psicológicamente para dejar de ser virgen el sábado.

7. Disfrutar de mi flamante vibrador conmigo misma...

El señor vibrador y yo pasamos una hora juntos, durante la que acabé tres veces seguidas. Ya era oficialmente una chica multiorgásmica. Tardé unos minutos en adivinar cómo funcionaba, pero en realidad solo había que pulsar un botón para que vibrara y frotarlo sobre el clítoris. Me di cuenta de que lo mejor que podía hacer era empezar con suavidad, con la parte más gruesa, para acelerar después solo con la punta. Restregué la parte fina muy deprisa sobre mi clítoris cuando me invadió la familiar sensación en la que debes soltar amarras, y me estremecí, literalmente, de placer.

Era increíble. Solo hubo un pequeño problemilla sin importancia cuando me aburrí un poco y probé a improvisar un poquito.

Decidí introducirme el vibrador por la vagina para experimentar con la penetración. Era una sensación agradable y muy distinta, hasta que lo empujé tan adentro como pude y se desplazó detrás de la zona donde se colocan los tampones. Pero, a diferencia de un tampón, del juguete no pendía un hilo para su fácil retirada. Lo que significaba que seguía vibrando dentro de mí, ¡Y NO PODÍA SACÁRMELO! Me entró el pánico hasta que tuve la iluminación de ponerme en cuclillas y salió solo. Jamás había sentido tamaño alivio.

La experiencia había resultado tan abrumadora que dejé el vibrador en un cajón y me pasé los días siguientes centrada en la literatura en torno a la esclavitud. Todavía no me había ido de Surrey y pasaba el tiempo leyendo artículos en revistas digitales y absorbiendo mi antología de literatura estadounidense. Pensé que si empezaba a hacer la tesina, el nudo de culpabilidad que tenía en el estómago se iría deshaciendo poco a poco, y podría pasar el fin de semana con Jack sin remordimientos. Planeaba volver el viernes a mi pequeño piso del centro de Londres y perder la virginidad en algún momento del fin de semana. Había marcado mi cita con Jack en el calendario con una pequeña V sobre las casillas del sábado y el domingo.

Las únicas distracciones eran las constantes visitas de mi madre a mi cuarto. Me preguntaba por Paul todos los días (si había sabido algo de él, cuándo iba a volver a verlo, etc.). No tuve valor para decirle que había besado a su única hija para comprobar que quería acostarse con otros hombres.

En realidad, Paul sí me había estado mandando mensajes, pero no del tipo que mi madre deseaba. Me enviaba fotos de sus últimas animaciones, y yo le pasaba mis vlogs con Emma. Me sorprendía lo agradable que era e hicimos planes para vernos pronto. Mi último rollo estaba convirtiéndose en mi primer mejor amigo gay.

Touched for the very first time

(Me tocan por primera vez)

Estoy segura de que a Madonna le encantó que la tocaran como a una virgen primeriza, pero ¿qué pasa cuando eres una virgen que se toca por primera vez? Porque lo cierto es que la mayoría de las chicas se tocan ahí abajo mucho antes de permitir que lo haga un chico, o incluso antes de saber que lo que hacen tiene un nombre.

Y lo tiene. Masturbación. Mmmm. Solo la palabra nos hace cerrar los ojos en un cálido ensueño al tiempo que nuestros clítoris se estremecen de expectación. Se trata del don más preciado de cuantos nos otorga Mamá Naturaleza, y uno que toda mujer debería explorar.

Sin embargo, las madres ortodoxas griegas no opinan lo mismo. EK lo sabe porque creció oyendo que «tocarse ahí abajo es malo». ¿Cuál fue el resultado? Adquirió un complejo inevitable y, a partir de los siete años, le remordía la conciencia cada vez que su mano frotaba su sexo prepubescente de forma natural. Bueno, en realidad, más bien a partir de los cinco años.

El sentimiento de culpa ante la masturbación es uno más de los problemas que pueden transmitirnos nuestros queridos padres, garantizando la máxima angustia y la mínima confianza en uno mismo. Decirle a una persona joven y vulnerable que no puede hacer lo que le resulta natural es claramente dictatorial y creemos que contraviene el Convenio Europeo de Derechos Humanos. Explorar el propio cuerpo siempre es sano, por mucho que alguien diga que es una cochinada, algo malo, o incluso un pecado.

Estamos seguras de que Jesucristo, o quien sea, nunca dijo que la masturbación fuera mala, de manera que quien lo interprete así, se equivoca. Es saludable, y si los chicos hablan de hacerse pajas todo el tiempo, las chicas también deberían hacerlo. EK ha terminado por hacer caso omiso de lo que dice su madre, y hasta ha invertido en un juguete sexual (el vibrador de los principiantes, también conocido como «la bala»). ¿Cuál es su consejo? No introducirlo en la vagina. Por el agujero, no. Simplemente... no.

Capítulo 19

El viernes deshice la última de mis maletas y me tiré en la cama, feliz. Se me había olvidado lo mucho que disfrutaba de vivir sola hasta que pasé unos días con mi madre. Antes solía ir en autobús a casa de Lara en cuanto llegaba a Guildford, pero estaba claro que en esa ocasión no sería una opción factible.

Echaba de menos a Lara. Habían pasado semanas desde nuestra pelea, y nunca habíamos pasado tantos días separadas. Cuanto más tiempo pasaba, más extraño me parecía, pero no me atrevía a romper el silencio. En fin. Era el día antes de mi gran cita con Jack y tenía mucho que hacer. Sobre todo porque acababa de bajarme el período, así que tendría que posponer la V de mi calendario una semana más.

¿El lado bueno? No iba a quitarme las braguitas, así que no necesitaba depilarme las ingles.

¿El lado malo? Si iba a haber actividad erótica, tendrían que ser los temidos juegos preliminares, lo que significaba que debía aprender las técnicas de SO (sexo oral) y MM (masturbación manual). Ese mismo día.

Me senté en la cama armada con una libreta y un boli. Iba a tomarme el asunto muy en serio y lograría superar mi miedo al SO. Me puse a buscar páginas pornográficas. No tenía ni idea de por dónde empezar y, desde luego, lo último que quería era encontrar cualquier basura de mala calidad que infectara mi PC con algún virus. Mi madre me mataría si un virus me fastidiaba el portátil, y más si era por ver porno.

Recordaba vagamente que uno de los chicos de clase hablaba de algo llamado RedTube, que era como YouTube pero en guarro. Si era una página corriente y habitual, con un poco de suerte no infectaría mi disco duro.

Había montones de categorías y no sabía por cuál comenzar. Saqué una galleta de chocolate del paquete que tenía a mi lado y me la comí mientras iba bajando la página. Al final me decidí por la sección de «Universitarias». Era mejor que «Jovencitas» y no parecía tan fuerte como los «Tríos». Además, yo también era universitaria y podría sentirme identificada con ellas.

El primer vídeo mostraba a una chica vestida con uniforme de colegiala a lo Britney Spears. Llevaba calcetines hasta las rodillas y una falda gris tan corta que le habría valido un castigo seguro en mi escuela. Combinaba su llamativo atuendo con una camisa blanca anudada por debajo del sujetador. Era el sueño húmedo de todo pervertido de mediana edad. La escena comenzaba con un coqueteo entre ella y el profesor de matemáticas, quien le había pedido que se quedara después de clase para revisar sus notas. Ella jugueteaba con su pelo al ritmo de una música de fondo que sonaba como el tema principal de Austin Powers puesto de crack.

Hasta ese momento, aquello bordeaba la categoría de «Jovencitas» y no resultaba nada impresionante. Entonces, de repente, Britney estaba de rodillas y le abría los pantalones al profesor. Observé la escena con gran atención. Había acertado de pleno con el primer vídeo, porque la chica estaba a punto de hacerle al profesor de mates lo que yo quería hacerle a Jack.

Agarré el boli y lo sostuve sobre la libreta, dispuesta a trasladar al papel los trucos de Britney como referencia. Ella le bajó los pantalones y de pronto su pene ocupó toda la pantalla, como si me mirara directamente. Había visto pocos penes en la vida real, pero aquel era enorme. Además, el hecho de que el chico estuviera rasurado no hacía más que acentuar su gran tamaño. Sin embargo, ella no parecía muy impresionada; lo único que hizo fue soltar una risita (eso no lo apunté en mi lista de trucos porque era ridículo), y al instante se lo metió entero en la boca. El profesor gimió de gusto y ella empezó a lamerle la punta.

Escribí: «1) lamer como si fuera un helado» y levanté la vista para cazar nuevas perlas de sabiduría.

Britney cubrió el falo con su boca y se dedicó a subir y bajar la cabeza. Gruñí de frustración. Esa era la parte principal del francés (el para arriba y para abajo) pero no podía ver lo que hacía ella dentro de la boca. Estaba condenada al fracaso eterno. Cualquier idiota podía subir y bajar la cabeza con un pene en la boca; pero solo una felatriz experimentada sabía qué hacer con ella. ¿Se suponía que había que taparse los dientes con los labios para evitar daños colaterales? ¿Y qué demonios había que hacer con la lengua?

Esas eran las respuestas que necesitaba, pero lo único que hacía la maldita Britney era chupar sin dar ningún tipo de explicación. Cuando la enfocaron en primer plano, intenté fijarme en lo que hacía con los labios, pero no me sirvió de nada. Luego fue cada vez más rápido, hasta que el profesor le agarró la cabeza con las manos y la obligó a llegar más lejos, cosa que resultaba de lo más antifeminista y que no creía que hiciera Jack.

Los gemidos del profesor fueron aumentando en intensidad hasta que eyaculó en la boca de Britney. Un hilillo de sustancia blanca y pegajosa escapó de sus comisuras, pero ella se relamió como si fuera chocolate blanco fundido y lo miró incitante al tragarlo. Después, y esto me produjo una pequeña arcada, le limpió las últimas gotas del glande con la lengua. Cerré el vídeo, asqueada, y probé con otro, con la esperanza de que fuera más esclarecedor.

En el segundo aparecía una rubia en un sótano con dos obreros de avanzada edad. Ella tenía unas tetas enormes, y era todo tan predecible que aburría. La trama era casi inexistente y, a los pocos segundos, ambos se la estaban tirando al mismo tiempo. El cámara (tenía que ser un hombre porque ninguna mujer enfocaría aquello) hizo un zoom de los penes que entraban y salían de sendos orificios.

Aparté los ojos de la pantalla con mal sabor de boca y dejé las galletas a un lado mientras seguía mirando por el rabillo del ojo. Era evidente que se trataba de porno duro, tan gráfico como los gemidos y jadeos de sus protagonistas.

Era una suerte que viviera sola, porque aquel escándalo habría bastado para espantar a cualquier compañero de piso. Toqueteé el portátil para bajar el volumen, pero era difícil porque no tenía botones para el sonido. Una vez dejé mi plancha del pelo encima del teclado mientras me domaba la cabellera, y las teclas de plástico se habían fundido. En lugar de las brillantes teclas de plástico negro, me tenía que apañar con los botones de gel blanco que había debajo del teclado. Estaba intentando meter mis dedazos en el estrecho espacio para bajar la voz cuando se oyeron unos golpes en la puerta.

Dios mío. Un vecino lo había oído y venía a decirme que lo apagara. Cerré la pantalla de golpe, pero los sonidos persistieron durante los cinco segundos más largos de mi vida. Cuando pararon, me acerqué de puntillas a la puerta y la abrí un resquicio. Miré por la pequeña rendija y me encontré ante una familiar mata de grasiento cabello castaño.

—¿Paul? —pregunté, confusa—. ¿Qué haces aquí?

—Pues... se supone que habíamos quedado a las dos, pero, como no atendías al teléfono, se me ocurrió venir —expuso él.

—Mierda, lo había olvidado —exclamé llevándome la mano a la boca—. Lo siento mucho. Estaba tan inmersa en mi... tesina... —Me subieron los colores e hice una pausa—. Un momento, ¿cómo sabías dónde vivo?

—Me lo dijo tu madre —respondió con una amplia sonrisa.

Por supuesto que sí.

—Típico —dije, y le hice un gesto para que entrara—. Ahora creerá que estamos enamorados, y pronto lo sabrá toda la comunidad griega de Surrey.

—Es mi tapadera perfecta —se disculpó mientras se sentaba en mi cama. Vestía una sudadera con capucha, negra y sucia, junto con unos vaqueros que no le quedaban bien y sus horribles deportivas. Si quería ser mi MAG, íbamos a tener que refinar su gusto al vestir—. ¿Y qué? —me preguntó en tono distendido—, ¿estás sola?

—Esto..., sí. —Señalé la habitación vacía, insegura.

—Ah, bueno. —Movió la cabeza—. Me había parecido que estabas con alguien.

Me puse del color de la grana mientras trataba de convencerme de que la puerta de madera tras la que había estado era lo bastante gruesa para bloquear los lúbricos sonidos anteriores.

—No, estoy sola. Solo estaba..., eh..., viendo una película —me justifiqué.

Él asintió y echó una ojeada por la habitación.

—¿Cuál era? ¿Saunas calientes?

Lo miré fijamente, horrorizada.

—¿De qué estás hablando? —Mi voz sonó ahogada—. Estaba viendo una película para mi tesina. Una adaptación literaria.

Tenía la cara muy seria, pero sus ojos brillaron al asentir en silencio.

—Claro. ¿El coño de Montecristo, tal vez?

Me quedé mirándolo con la boca abierta, pero, al cruzar las miradas, ambos estallamos en carcajadas.

—Sí, es cierto, estaba viendo un vídeo porno —confesé—. No tiene ninguna importancia, así que no se la des, por favor.

—Claro —respondió él, sonriente—. Es decir, ¿qué chica de veintiún años no ve porno sola en casa los viernes por la tarde?

Puse los ojos en blanco.

—Ya, ya sé que no es lo más normal. Pero era por una buena causa.

—¿Para documentarte? —me preguntó mientras intercambiábamos una mirada de complicidad. Yo asentí y él dijo—: Sé lo que es eso, Ellie. Pero he de decir que las películas porno son una pérdida de tiempo. Ningún tío quiere estar con chicas así.

Abrí la boca para decir algo del tipo «¿Cómo lo sabes?», pero él se me adelantó diciendo:

—Sé lo que estás pensando. Pero no soy un bicho raro. Tengo amigos que hablan de estas cosas y creo que ninguno de ellos querría estar con una estrella del porno. Sí, claro, les ponen cachondos y les encantaría pasar una noche con una, pero me parece que se sentirían abrumados de tener una novia así, en el mal sentido. ¿Entiendes?

—Sí —suspiré—. Supongo que tienes razón. Y no quiero ser la clase de chica que mira a un chico muerta de gusto por tener su pene en la boca mientras la agarra por la cabeza. La verdad, estaría demasiado ocupada en concentrarme en la parte oral como para encima tener que sonreír también.

Paul se echó a reír.

—Sí, sé cómo te sientes —confesó—. Me da pánico tener que salir al mundo y empezar a descubrir esas cosas. Tú, por lo menos, siempre has sabido que te gustaban los hombres, yo acabo de darme cuenta; todo esto es muy nuevo para mí.

Lo miré con respeto. ¿Quién habría dicho que podría hablar de sexo, o de su falta de él, con tanta naturalidad? Además, era casi tan bueno como yo tirando piedras sobre su propio tejado, y eso no era algo que se viera todos los días. En mi mente se formó la imagen de ambos tirados en el sofá, viendo el canal E! y despellejando a todos los famosos. Sin embargo, en mi ensoñación, Paul vestía mejor y mi himen había dejado de estar intacto.

—De todas formas —dijo él, arrancándome de mi fantasía—, ¿quién es ese chico por el que estás viendo pornografía?

—Buf —gemí—, no sé por dónde empezar. Es diseñador gráfico y tiene veintiséis años, y le gusto, y necesito, no, anhelo, hacer cosas con él, pero... no sé cómo se hacen esas cosas... —Fui bajando la voz hasta callarme.

No podía explicar por qué me ponía tan nerviosa el sexo oral, sin contarle toda la historia. Cerré los ojos con fuerza y decidí que Paul tenía derecho a saberla. A fin de cuentas, yo era la primera persona con la que había salido del armario y a la que había besado. Las dos cosas al mismo tiempo.

Respiré hondo y le narré el relato de James Martell en todo su dentado esplendor. Ni siquiera se rio, ni torció el gesto cuando llegué a la parte de los mordiscos. Ni con la parte del «Lo siento, no puedo quitarte la virginidad». Apenas varió su expresión cuando le conté el final, solo se encogió de hombros y dijo:

—Mierda. En fin, lo bueno es que eso pasó hace mucho tiempo y ahora lo vas a intentar con un chico decente.

—¿Eso es lo único que tienes que decirme? —pregunté, con los ojos como platos—. Fue el momento más traumático de mi vida.

—Prueba a que te maltraten por ser gay cuando ni siquiera sabes que lo eres —replicó él. Después, suavizó la voz y continuó—: En serio, Ellie, lo de ese tal James fue un desastre porque no te gustaba. No era más que un chico simpático al que le gustabas, pero no te sentías cómoda con él, y salió mal. Creo que si vas más despacio, y te aseguras de estar bien con este chico, todo irá mejor.

Asentí, dándome cuenta de que Paul era más inteligente de lo que sugería su peinado. Estaba segura de que me sentiría cómoda con Jack, y si no, podía hacerme sentir más cómoda a mí misma. A lo mejor en WikiHow explicaban cómo hacerlo.

Pasamos el resto de la mañana en mi cama. Era agradable estar con un chico sin tener que preguntarme si le gustaría. Además, Paul era un encanto. En un momento me descubrí deseando que fuera hetero. La idea murió al poco de pensarla, cuando me contó que había ido a un bar gay durante la semana, él solo, y que había conocido a un chico. Estaba demasiado impresionada para responder con otra cosa que no fuera un chillido.

Me contó que se habían besado y que intercambiaron los teléfonos. Ahora Vladi, el chico en cuestión, quería quedar con Paul, pero a él le daba demasiada vergüenza su falta de experiencia sexual para atreverse. Asentí compasiva cuando me confesó que le daba corte que Vladi supiera lo de su virginidad.

—También me da miedo..., ya sabes, bajarme al pilón —admitió—. ¿Has aprendido algo de los vídeos que quieras contarme?

—Lo siento. De momento, mi lista se reduce a «lamer como si fuera un helado». —Él pareció alicaído y supe que debía ayudarlo—. Pero podemos aprender juntos —le ofrecí—. Tengo cierta habilidad a la hora de buscar estas cosas, así que, si no te parece demasiado raro, quizás podamos... ¿ver un vídeo juntos?

—Hum, ¿qué clase de vídeo? —indagó él, cauteloso—. La verdad es que no me apetece ver porno contigo, Ellie. Sin ofender.

—No me ofendo, no te preocupes —le indiqué remilgadamente—. Además, no estaba sugiriendo eso...

Abrimos una bolsa de palomitas que devoramos en silencio mientras mirábamos la pantalla, anonadados. Una estadounidense rubia, Gabby, nos enseñaba a realizar la felación perfecta. Estaba sentada sobre un taburete en una habitación blanca.

—Bienvenidos —dijo Gabby—. Hoy voy a compartir algo con vosotros. Voy a revelaros el glorioso secreto para dar a tu pareja ese momento de perfecto placer, con el sexo oral. —Lo dijo con la boca muy abierta y recalcando los sonidos—. Pero no quiero que penséis en ello como en un deber. —Hizo una pausa dramática antes de continuar—: Quiero que lo consideréis un regalo oral.

Paul y yo cruzamos una mirada y soltamos una carcajada. Puse en pausa a Gabby mientras nos partíamos de risa. De mi boca surgió una fina lluvia de palomitas al repetir: «No es un deber oral, sino un regalo oral» con mi mejor acento estadounidense.

—Joder —dijo Paul, a la vez que se restregaba el jersey sobre los ojos—. Lo de esta mujer es de traca. Tenemos que ver más vídeos suyos.

Quité la pausa y Gabby siguió instruyéndonos en los pasos necesarios para hacer el regalo oral perfecto. Aparte de algún ataque de risa ocasional, la escuchamos con gran atención y tomamos notas. Cuando llegamos al final del vídeo, mi libreta contenía una lista sistemática de instrucciones.

1. Meterse el pene en la boca con abundante saliva o lubricante.

2. Chupar el tronco de arriba abajo y SIN RASPAR CON LOS DIENTES.

3. Variar de ritmo, velocidad e intensidad.

4. Acariciarle los testículos con suavidad y después aumentar un poco la cadencia.

5. Provocarle: ir rápido y, cuando sus revoluciones empiecen a subir (palabras de Gabby, no mías), bajar la velocidad.

6. Usar la lengua: si eres multitarea, lame mientras chupas. O solo lame y juega con la lengua mientras esté en erección (otra vez la técnica del helado).

7. Escucha sus reacciones para saber qué es lo que le gusta.

8. Recréate en sus zonas sensibles: la punta del pene, los testículos y el perineo (esto último parecía más indicado para Paul que para mí).

9. Usar manos y boca al mismo tiempo: coloca los labios sobre el glande y chupa arriba y abajo, haciendo lo mismo con la mano sobre el tronco para evitar una garganta profunda. (Esa parecía la manera perfecta de combinar el SO con la MM. ¿Sería capaz de enfrentarme a ambos temores con un único y fluido movimiento?).

10. Mantener mucho contacto visual durante el acto.

11. En caso de arcadas, decir que es porque la tiene muy grande (al mal tiempo, buena cara. Bien hecho, Gabby).

12. Succionar los testículos con muchísima delicadeza, de uno en uno.

13. Y el objetivo final: la eyaculación. Gabby dice que cada uno es libre de decidir el lugar. O le dices al chico que se aparte para acabar sobre tu cuerpo, tu pecho o incluso un pañuelo (lo cual es un poco triste), o le dejas hacerlo en tu boca y escoges entre escupir o tragar.

Terminó el vídeo con un breve recordatorio:

—Recordad, chicos y chicas, que un regalo oral es algo de lo que también debéis disfrutar vosotros. Repartid placer y gozad del obsequio mutuo.

Capítulo 20

Empecé a pensar en Lara en cuanto Paul se fue. Aquella era la clase de cosa que hubiéramos hecho juntas. Paul era un encanto, y el chico con más sentido del humor que había conocido nunca, pero no era Lara. Ella sabía hacerme llorar de risa con sus descripciones del pene de Jez (quien tenía lo que llamábamos un «seminabo», es decir, llamativamente grueso y casi más ancho que largo). Decía que era como chupar un tocón de árbol.

La echaba de menos. Era mi amiga más antigua, y una vez nos clavamos un alfiler en la palma de la mano para hacernos hermanas de sangre. Nuestro vínculo era demasiado fuerte como para romperlo por una pelea de resaca, y yo estaba dispuesta a reavivarlo. Eché mano del móvil antes de que me diera tiempo a acobardarme.

—¿Sí? —respondió ella, insegura.

—Hola —la saludé, y de pronto me di cuenta de que no sabía qué decir. Aunque estaba de los nervios, procuré que mi voz sonara normal—. ¿Cómo estás?

—Bien, gracias —repuso ella. ¿Por qué era tan fría conmigo? Aún debía de odiarme—. ¿Y tú? —se animó a decir, por fin.

—Bien también, gracias —mentí, resistiendo el deseo de romper a llorar y confesarle cuánto la había echado de menos. En su lugar, recalqué lo evidente—. Hace siglos que no hablamos.

—Es verdad. —¿Por qué me lo ponía tan difícil? Yo había sido la que había dado el primer paso al llamarla. ¿Es que no quería hablar conmigo?—. ¿Qué tal te ha ido? —preguntó con voz neutra.

—Pues... bien. —Quería hablarle de Jack, de Paul y de Emma, pero no sabía cómo hacerlo—. ¿Y a ti? —fue mi sosa respuesta.

—Igual, gracias —indicó.

—¿Has vuelto a ver a Angus? —Me preparé para oír que ya serían pareja oficial.

—Eh, no. No salió bien. Pero bueno, no pasa nada —replicó ella.

—¿Y qué hay de Jez? ¿Y las clases? ¿Sigues en Surrey o has vuelto ya a Oxford? —quise saber.

—Sí, todo bien. He vuelto a Oxford para estudiar un poco. ¿Y a ti cómo te va?

—Pues... estoy con la tesina, bien, gracias.

—Estupendo —contestó ella, mientras yo me devanaba los sesos para encontrar algo que decir. Era peor que las charlas insustanciales que mantenía con las amigas de mi madre.

Tras una pausa, me rendí y dejé que mis sentimientos fluyeran en libertad.

—Esto es muy raro, Lara. No quiero discutir contigo. Vamos a volver a estar como antes, por favor.

Ella soltó un suspiro.

—A mí también me gustaría. Siento no haberte llamado antes. Nunca quise que lo nuestro acabara tan mal.

—Oye, ahora parece que estás intentando volver conmigo después de una ruptura —dije, burlona.

—No saldría con tu versión masculina y loca —repuso ella, y las cosas empezaron a ser un poco como antes. Salvo por el hecho de que no habíamos hablado sobre las cosas tan horribles que nos dijimos la una a la otra. Yo no quería mencionarlas, y daba la impresión de que Lara tampoco.

—Bueno, ¿y qué has estado haciendo? —le pregunté.

—Poca cosa... La vida, ya sabes. Es demasiado aburrido para que te lo cuente.

—Eso ya lo hemos superado, Lara. El verdadero significado de la amistad es contar con el derecho de aburrir al otro.

—Sí, es verdad. —Se quedó callada un momento y prosiguió con tono alegre—: ¿Qué novedades hay en tu vida? ¿Has hecho algún avance en tu misión?

—No sé. He empezado a salir con alguien, si es que se le puede llamar así. Es todo muy nuevo para mí.

—¡Qué bien, me alegro mucho por ti! —exclamó ella.

Animada por su cálida respuesta, seguí contándole.

—Sí, no está mal. También he hecho una nueva amiga, Emma, y es muy simpática. Claro que no te llega ni a la suela de los zapatos, pero hemos salido alguna vez y lo hemos pasado muy bien.

—Suena genial, Ellie. Pero ahora tengo que dejarte, sintiéndolo mucho. Tengo que arreglarme para el baile de esta noche; no preguntes, no es más que otra extravagancia oxfordiana.

—Ah, claro. No pasa nada. Bueno, si alguna vez quieres hablar de verdad, ya sabes dónde estoy.

—Sí, lo mismo digo. Será pronto, te lo prometo. ¡Ciao! —se despidió, y yo le respondí con el mismo tono animado antes de colgar.

De repente me sentí muy sola. Era la primera vez que manteníamos una conversación telefónica tan corta a propósito (sobre todo si una de las dos tenía cotilleos amorosos que contar). Me sentí vacía. Aparté a Lara de mis pensamientos. Ya me llamaría cuando estuviera preparada; más o menos, había prometido hacerlo. Mientras tanto, tenía una temporada entera de Beverly Hills, 90210 que tragarme.

Era sábado por la tarde y estaba lista. Había llegado el momento de enfrentarme a mis miedos y pasarlo bien con un chico muy mono que bien podía acabar siendo mi novio. Quedé con Jack en el Soho y fuimos paseando hasta un pub de Carnaby Street. Llevaba puesta la peor camisa que le había visto nunca. Puede que fuera incluso peor que la sudadera negra con capucha de Paul, medio grunge y medio friki; aunque, por lo menos, Jack siempre tenía el pelo limpio. No me gustaban los hombres en camisa de manga corta. Aun así, él era el único al que le quedaban más o menos bien, pero, cuando me lanzó aquella preciosa sonrisa medio irlandesa, solo deseaba arrancársela.

En lugar de hacerlo, le pregunté cómo le había ido la semana.

—Pues ya sabes... Muy liado. He estado escribiendo un montón y eso me quita mucho tiempo. Trabajo todo el día y luego me voy a casa a escribir.

—Me asombra que saques tiempo para hacerlo después de tirarte el día entero trabajando. A mí suele costarme escribir algo en mi diario tras haberme pasado el día viendo la televisión en la cama.

—Sí, pero es que tú llevas vida de estudiante. Creo que, desde que acabé la universidad hace dos años, ahora sé lo que quiero en la vida y saco tiempo para hacerlo.

—De todas formas, sigue siendo una proeza. —Le sonreí—. ¿Has estado escribiendo de política o relatos?

—Un poco de las dos cosas —respondió—. Pero cada vez me gusta más la ficción. Siento que he descubierto mi propia voz. —Me eché a reír sin querer ante el cliché que acababa de soltar, pero él se limitó a sonreír—. Ya... Sé que sueno como un imbécil, pero la voz interior es algo muy importante, en serio.

—No, si me parece estupendo que te dediques a la escritura creativa. A mí me encantaría hacerlo algún día, pero creo que voy a centrarme en el periodismo de momento. No creo estar preparada para escribir una novela todavía.

—Puedes empezar con relatos cortos —sugirió él.

—Sí, quizás —reconocí—. Con tu experta ayuda, desde luego.

—Bueno, con tu ingenio y mi sabiduría, no me cabe duda de que pronto tendremos un best seller entre manos. No tendrías ni que buscar trabajo.

—Menos mal, porque no me han vuelto a llamar de ninguno de los sitios a los que me ofrecí como becaria.

—Pues tómate un año sabático —replicó con falso acento aristocrático conforme entrábamos en el pub. Durante un breve instante, deseé que ese fuera su verdadero acento para que pudiera llevarme a restaurantes caros.

—¿Cómo? ¿El socialista obrero me anima a pasar un año recorriendo los países del Tercer Mundo, ataviada con los coloridos ropajes autóctonos? —pregunté, fingiéndome escandalizada.

Él soltó una carcajada.

—Pensé que un año sabático encajaría contigo. Por la clase de programas que te gustan.

—¿Un año sabático, querido? Querrás decir un complejo de yoga de cinco estrellas.

Él hizo una mueca ante mi pobre imitación del acento refinado.

—¿Qué os pongo? —nos interrumpió la camarera, ahorrándome más humillaciones.

Ambos pedimos una pinta de sidra, dado que, como apuntaba la manga corta de Jack, era el primer día cálido de la primavera.

Cuando llegamos a la mesa, se sentó a mi lado en el sofá y me pasó el brazo por los hombros.

—Estás guapa hoy —anunció con sencillez.

Alcé la vista, sorprendida y complacida al mismo tiempo. Llevaba el mismo vestido de flores que me puse para la cena en la que convertí a Paul en gay. Para ser una chica que detestaba arreglarse, era un esfuerzo considerable.

—Gracias. —Esbocé una sonrisa—. No me lo habían dicho nunca —añadí, para arrepentirme al instante. Ahora parecía una pobre desesperada a la que nadie piropeaba jamás.

—Venga ya. ¿Nadie te ha dicho nunca que eres guapa? —me interrogó—. La verdad es que yo puedo ser un poco idiota a veces, pero tú debes de conocer a auténticos retrasados.

Me ruboricé.

—Sí, puede ser... —También pudiera ser que la cruda realidad fuese que él era el primer chico con el que salía en serio—. Pero no eres un idiota —le dije—. A no ser que me estés ocultando algo...

—En mi caso, lo que hay es lo que ves. Si a pesar de eso sigues sin considerarme un idiota, es que algo estoy haciendo bien. Sé que me dejo llevar demasiado al discutir de política, y que a veces hablo de más, pero te prometo que son mis únicos defectos. —Dibujó una amplia sonrisa y a mí me entró el deseo urgente de besarlo.

Me incliné y le planté un beso en los labios, sintiéndome como una intrépida mujer fatal. Casi como la clase de chica que se atreve con el pintalabios rojo intenso. Él respondió a mi beso con suavidad y, al separarnos, miré sus ojos verdes.

—Eso ha estado bien —dijo él, sonriente, y yo deseé con todas mis fuerzas que no le diera por analizar el factor virginal de mi beso. Mi piel adoptó un desagradable tono colorado.

—Eh, gracias. —Miré al suelo, cohibida.

—Venga, voy a dejar de sacarte los colores —se burló, y yo me puse más roja aún—. ¿Qué tal la semana?

—Pues... —Me estrujé el cerebro en busca de algo normal que decir. No podía hablarle de la sesión de porno del día anterior, ni de la pelea con Lara, así que no se me ocurría nada—. Creo que he vuelto gay a alguien —le confesé a bocajarro.

Él se quedó mirándome un momento y soltó una risotada.

—¿De qué demonios estás hablando? Y no me digas que te refieres a mí... Sabía que esta camisa era una mala elección.

—No, a otra persona. Un amigo de la familia. Me besó... y luego me dijo que era gay.

—Sé que debería centrarme en el hecho de que hayas hecho gay a alguien, y asustarme por si me haces lo mismo a mí también... —Le di un golpe en el brazo como si estuviera enfadada—. Pero me temo que estoy celoso por que hayas besado a otro.

Ay, mi madre, estaba celoso. Probablemente era la primera vez en mis veintiún años de vida que ponía celoso a un chico, y resultaba muy agradable. Me había convertido en la versión femenina de Austin Powers, con un mojo inagotable.

—He de decir en mi defensa que fue Paul quien me besó —fue mi cándida respuesta, a la vez que le ponía los ojitos más seductores que podía.

—Ya, bueno, pero ¿tengo que preocuparme de otros Paul que quieran arrebatarte de mi lado? —me dijo.

Se mostraba tan seguro de sí mismo, y tan sexy, que mi clítoris reaccionó con un estremecimiento. Como una erección femenina. Cerré las piernas para que dejara de palpitar, mientras me preguntaba si también les pasaría a las demás.

—Creo que tú eres más su tipo que yo —repliqué, tratando de obviar el calentón clitoriano y rezando para que no reparara en la conmoción que se desarrollaba en mis partes bajas.

—¿Solo soy el tipo de Paul, o el tuyo también? —inquirió a la vez que se inclinaba sobre mí y su aliento acariciaba mi garganta. Las piernas me temblaron como si fueran de gelatina y me sentí como un personaje de Judy Blume, salvo por el hecho de que ella habría omitido el efecto secundario del calentón clitoriano.

Él me besó antes de que pudiera responderle y me derretí entre sus brazos. Me había convertido en un estereotipo andante y viviente alojado en el séptimo cielo. Las palabras «CÁSATE CONMIGO» surcaron mi mente mientras me besaba sin lengua, hasta que me puso la mano en el pubis y empezó a acariciarlo discretamente por encima del vestido. Tragué saliva. Me estaba metiendo mano en público. Habría sido un buen material para el «Yo nunca he...».

Llevé mi mano a su paquete y también lo toqueteé un poquito. Empezaba a sentir los extraños efectos del alcohol y me sentía imbuida de una bravura etílica. Había estudiado todos los preceptos y ahora me tocaba ponerlos en práctica. Él frotó con un poco más de intensidad, cuando de repente sentí el hilo del tampón contra mi piel. MIERDA, el tampón. Me revolví y retiré su mano con suavidad.

Él se apartó de mí y esbozó una tímida sonrisa.

—Lo siento —se disculpó él—. Puede que el pub no sea el lugar más indicado.

—No mucho, la verdad —admití—. Hum, ¿y si... nos vamos? —Era una auténtica mujer fatal. Una vampiresa, una mujer de mundo. Samantha, no Charlotte.

—Vámonos —susurró, y su aliento me hizo cosquillas, y fui consciente de lo húmeda que me había dejado la erección vaginal. O la regla, quizás.

There Will Be Blood

(Correrá la sangre)

Sí, Daniel Day-Lewis, correrán ríos de sangre. Durante unos cinco días al mes. Pero apuesto a que no pensabas en eso mientras protagonizabas tu taquillazo de acertado nombre.

Lo que nos lleva al tema del sexo durante la menstruación. A partir de este momento toma la batuta EM, puesto que EK aún no ha tenido relaciones sexuales de ningún tipo, y mucho menos durante la menstruación. Sin embargo, está muy de acuerdo con la teoría.

EM:

He tenido muchas malas experiencias con chicos que se negaron a hacerlo conmigo porque tenía el período. Fueron horribles.

Y ellos, unos retrasados.

Cuando tengo la regla, suelo estar más cachonda. Fue la Madre Naturaleza quien nos hizo así. A diferencia de los bastardos que me rechazaron, ella tenía muy claro que las mujeres deberíamos estar fornicando como locas mientras se limpian nuestros úteros. Además, la sangre no es más que lubricante gratuito.

Hace que el polvo sea mejor.

Muchos de los chicos con los que he estado parecen creer que nos mana la sangre a chorros cuando tenemos el período. Pues atención, chicos, no es así. No somos como Moisés al separar las aguas del mar Rojo. Mi mar Rojo es más bien un goteo.

Si te acostaras conmigo mientras tengo la regla, no te llenaría el cuerpo de sangre. Sobre todo si fuera al principio o al final, cuando el flujo es más escaso. Es posible que se manchara un poco el preservativo, pero, aparte de eso, dudo que te dieras cuenta.

No pasa nada si no quieres arrimar la boca ahí abajo. Habrá días en los que no querré que nadie se acerque a mi cáliz sangrante. Pero, si te sugiero que me apetece hacerlo durante esos días, no quiero que me pongas cara de asco y salgas corriendo. Es una cosa natural, joder.

Y también es el mejor sexo que tendrás en tu vida.

Capítulo 21

Nos fuimos en autobús a su piso de East Dulwich. Subí las escaleras tras él con el corazón desbocado de la emoción. Apenas si reparé en el parqué de madera, en la espaciosa sala de estar y en la cocina más o menos arreglada antes de meternos en su cuarto. Me fijé en la cama individual con fastidio anticipado por lo mal que iba a dormir, pero fluía demasiada adrenalina por mis venas como para que me importara.

Él me rodeó con sus brazos y volvió a besarme. Nos tiramos sobre su cama y empezó a desnudarnos a ambos hasta que nos quedamos en ropa interior. Esperaba que no se diera cuenta de que llevaba el mismo conjunto negro de la vez anterior, recién lavado, y tomé nota mental de comprar más lencería orientada hacia el sexo opuesto, es decir, sin los estampados coloridos de mi ropa habitual.

Sus manos recorrieron mi cuerpo, pero esta vez estaba preparada para el apretón en la teta. Incluso el dolor resultaba sensual, y durante un breve instante me pregunté si no me iría el sadomasoquismo. Después de acostarnos unas cuantas veces, podría pedirle que lo probáramos, pero sin nada de látigos, que tenían pinta de doler demasiado.

—No sabes cuánto te deseo... —susurró en mi oído. Oh, no: cosas guarras. Yo aún era incapaz de hacer eso. Era virgen, por el amor de Dios.

—Y yo... —respondí con torpeza, antes de llegar a la conclusión de que lo mío no era hablar durante los preliminares; ni al entrar en materia.

Supongo que captó el mensaje, porque siguió besándome en silencio. Llevó las manos al cierre de mi sujetador y sentí su forcejeo. Iba a ayudarlo como la última vez cuando recordé que una de las reglas de oro de Cosmo decía que había que dejar que el hombre ejerciera su masculinidad. No quería castrarlo con mi ayuda. En lugar de eso, le dejé hacer unos minutos hasta que el sujetador cayó sobre mi cuerpo y él me lo sacó triunfal por los brazos.

Enterró el rostro en mi considerable escote y empezó a lamer y chupar mis pezones. Yo emitía suaves gemidos que esperaba que sonaran sensuales, y tomaba nota de sus técnicas de succión para hacer uso de ellas sobre sus propias zonas erógenas. Durante un instante se quedó completamente quieto, y temí que se hubiera asfixiado entre mis pechos; pero pronto volvió a la carga, con nuevos bríos, y siguió lamiendo como un cachorro feliz.

Deslizó la mano hacia mis braguitas y, por un acto reflejo, coloqué la mía encima. Entonces se detuvo y me miró a los ojos.

—¿Pasa algo? —preguntó con el ceño fruncido.

—Oh, no. —Se me escapó una risita nerviosa—. Es que no puedes tocar ahí.

—No... No entiendo. ¿Por qué no? Pensaba que querías.

—¡No es eso! —respondí—. Es que...

¿Por qué no podía pronunciar la palabra «período»? La decía a menudo todos los días, pero, para una vez que tenía que articularla en voz alta, mi cerebro se volvía recatado y se negaba a obedecer.

Me lanzó una mirada interrogante.

—Pues es que, eh..., ha venido Venus —confesé al cabo. Me miró perplejo. Yo me obligué a dejar de comportarme como una inadaptada. ¿Ha venido Venus? ¿De dónde sacaba esas cosas?—. Ejem, quiero decir que... son esos días del mes —expliqué con falso tono afectado, exasperada conmigo misma por no ser capaz de vocalizar la palabra en cuestión.

Él adoptó una expresión de entendimiento mezclado con alivio.

—Bueno —dijo—. Hay otras cosas que podemos hacer... —Sonrió de oreja a oreja y volvió a inclinarse para besarme.

Seguimos así durante un rato y, para aquel entonces, ya me sentía preparada para entrar en materia, literalmente. Iba un poco borracha y tanto beso me estaba dejando sin oxígeno, así que aproveché el arrebato para bajarle los calzoncillos. Él dio un respingo, sorprendido, y supe que podía haberlo hecho más despacio y con más picardía; pero entonces lo miré a los ojos, como decía Gabby, con tanta intensidad que pude sentir cómo su pene se dilataba contra mi muslo, en todo el sentido de la palabra. Lo tomé en mi mano y empecé a moverlo suavemente de arriba abajo.

Bueno, eso estaba bien. No tenía que preocuparme del ritmo porque pensaba resolverlo con la boca. Lo distraje del desacompasado vaivén de mi mano con un besuqueo excesivo hasta que me sentí lo bastante segura para aventurarme rumbo al sur.

Jack estaba sentado en la cama; yo, medio sentada, medio tirada encima de él. Entonces me puse de pie y me arrodillé en el suelo. Separé sus muslos con delicadeza y aproximé la cara a sus zonas genitales. Se había rasurado el vello púbico como el profesor del vídeo porno de Britney.

Se apoyó sobre los codos para ponerse más cómodo, mientras yo procuraba evadirme de las frías tablas de madera que me lastimaban las rodillas. Observé su miembro viril. Era largo, duro y rosado. Parecía normal en cuanto a longitud y tamaño. Me volví para inspeccionarlo de perfil y comprobé que no tenía nada de nabo. Menos mal. Y tampoco olía, gracias a Dios.

Inspiré hondo y recé a Gabby, la Reina de las Felaciones, para que me guiara. Expulsé el aire despacio y seguí adelante. Posé los labios sobre la punta. Jack gimió de placer. Animada por aquella inesperada inyección de confianza, me dediqué a recorrerla en círculos con la lengua, con cuidado de no acercar los dientes a ella. Él estaba a punto de aullar cuando recordé las palabras de Gabby. Ella decía que había que variar la cosa para que durase más. Fruncí los labios para cubrirme los dientes hasta que me dolió un poco, y me metí más su miembro en la boca. Hasta el fondo, lo que se llama una garganta profunda. Sin embargo, no me dieron arcadas, estaba claro que había nacido para ello. Empecé a subir y a bajar con toda la lentitud y la cadencia de las que era capaz. Intenté sorber al mismo tiempo. Al aumentar la velocidad, descubrí que no era inmune a las arcadas.

Probé a ir más despacio y sin llegar hasta el final. Coloqué la mano en la base y la usé de apoyo. Me resultaba más fácil ver mi propia mano al bajar que su pubis pálido y rasurado. Fue entonces cuando comenzó a gemir de verdad. Bajé los dedos y le acaricié los testículos. Su textura era distinta de todo cuanto había tocado antes. Estaban arrugados y podía sentir unos cuantos pelos separados unos de otros.

Proseguí mis movimientos de ascenso y descenso, usando la lengua de vez en cuando, y él empezó a respirar más deprisa. Entonces, me puso las manos en la cabeza y, como en el porno, me hizo ir más rápido.

Quise ofenderme cual feminista cabreada y pegarle un grito, o, por lo menos, no disfrutar de ello, pero la verdad es que me encantaba. Lo cierto era que me ayudaba al indicarme lo que quería. Era cosa de dos, y me hacía sentir apreciada y deseada. Dejé que me guiara y meneé la cabeza cada vez más rápido hasta que su cuerpo se tensó y... se corrió. En mi boca. Un líquido caliente y viscoso.

En ese mismo momento supe que jamás sería de las que se lo tragan.

Busqué un pañuelo con los brazos para poder escupir, pero lo único que vi fue mi vestido. Jack apenas si reparaba en mi presencia y parecía estar deleitándose en su propio disfrute, así que me agaché y escupí en mi ropa. Me dio pena ver el líquido caer sobre mi favorecedor vestido de flores, pero respiré aliviada por que hubiera estado del revés y no tener que volver a casa llena de manchas.

—Ha sido... increíble —jadeó él, al mismo tiempo que se dejaba caer en la cama y yo resplandecía de auténtico orgullo y satisfacción.

Sabía hacer un francés. Que te den, James Martell. Era buena. Tenía talento, habilidad, y oh, Dios mío, ¡había superado mis miedos! Me sentía eufórica, como la protagonista de la canción de Chaka Khan «I’m every woman».

—Me alegro de que te haya gustado —respondí, incitante, y me tumbé a su lado.

No tenía muy claro qué venía a continuación. Era la primera vez que practicaba sexo oral. Esperaba que se pasara los próximos minutos repitiendo lo maravilloso que había sido, y poder así olvidar el extraño sabor salado de mi boca y no estar tan triste por mi vestido. No lo hizo, pero se acercó a mí y me besó. Pensé que le estaba transfiriendo el sabor a la boca y solté una risita en mitad del beso.

—¿Qué pasa? —murmuró.

—Nada —respondí enseguida, y volví a besarlo con más pasión, apretando el pecho contra su cuerpo otra vez. Sin embargo, mi táctica a prueba de fallos no estaba surtiendo el efecto que yo deseaba, puesto que él se detuvo y dio un bostezo.

—Estoy hecho una mierda —anunció; y, antes de que me diera cuenta, había cerrado los ojos y se estaba quedando dormido.

Me quedé acostada en silencio. Quería un vaso de agua, pero no me apetecía ponerme el vestido sucio ni arriesgarme a que me vieran sus compañeros. Cerré los ojos y traté de dormir, pero en vez de eso revivía la noche entera en mi cabeza. Me sorprendí sonriendo como una boba, embargada de una liberadora felicidad al darme cuenta de que por fin había hecho un francés y dejado a alguien fuera de combate al mismo tiempo. No era una fracasada. Era normal.

Apéndice a There Will Be Blood de EK

A todas esas chicas a las que no les llama el sexo durante la menstruación, sobre todo porque son vírgenes y no desean añadir más sangre a una situación ya delicada de por sí: no os sintáis incómodas por decirle a un chico que estáis sangrando; decir «tengo el período» es algo muy normal. Ponerte tímida y decir que son esos días, que estás en ello o «tarjeta roja» que «ha venido Venus» solo servirá para desorientarlo. Sí, hablo por experiencia propia y reciente.

Capítulo 22

Por la mañana, tenía claro que debía quitarme el tampón si no quería morir de síndrome de choque tóxico en plena juventud. También tenía claro que no llevaba otro tampón en el bolso.

Me senté en el retrete y me pregunté qué podía hacer. Llevaba puesto un jersey de Jack y, aunque normalmente habría disfrutado del papel de heroína de comedia romántica con las piernas al aire, en ese momento estaba demasiado preocupada para hacerlo. Abrí todos los armarios del cuarto de baño, porque sabía que tenía una compañera, pero la muy zorra no había dejado ni una sola compresa a la vista.

De pronto, alguien llamó a la puerta y yo me quedé paralizada.

—¿Quién es? —pregunté.

—Soy Cat. Tengo que ir a trabajar. ¿Vas a tardar mucho? —respondió una impaciente voz femenina.

Ay, madre, era ella, la compañera de piso. Hice caso omiso de la leve irritación que sentí correr por mis venas ante su insinuación de que estaba tardando demasiado. Tiré de la cadena, me arreglé el jersey que apenas me cubría las braguitas y abrí la puerta. Era una chica con el pelo negro y corto, llevaba un pirsin en la nariz, y parecía enfadada.

—Ah, hola... Perdón. Soy... amiga de Jack. ¿No tendrás un tampón o algo, por casualidad?

Me miró con falsa conmiseración y ladeó la cabeza.

—Lo siento, no tengo. Yo uso copas menstruales.

Y me apartó para entrar en el baño.

Me quedé ahí plantada en silencio, petrificada. ¿Una copa menstrual? ¿Qué demonios era eso? Y encima, con ella dentro, ya no podía ni ponerme un poco de papel higiénico en las bragas. Bajé las escaleras despacio y, al abrir la puerta, vi que Jack estaba despierto.

—¿Qué tal? —bostezó él.

—¿Qué es una copa menstrual? —le pregunté.

Parpadeó lentamente y se incorporó.

—¿De qué estás hablando?

—¡Eso digo yo!

Me senté a su lado, demasiado perpleja para molestarme en eludir el tema de la regla.

—Le he preguntado a tu compañera Cat si tenía tampones y me ha dicho que usa «copas menstruales».

—¿Qué mierda es eso? —Jack no destacaba por su ingenio a primeras horas del día.

—Eso es lo que me gustaría saber a mí.

Él alargó el brazo hacia su móvil.

—¿Qué vas a hacer? —quise saber.

—Algo de lo que espero no arrepentirme —dijo mientras tocaba la pantalla—. Lo estoy buscando.

—¡Sí, por favor!

Me acerqué más a él para mirar sobre su hombro. En plan novios total.

Volví a sonreír mientras se cargaba la página. Tanto él como yo gruñimos de repugnancia cuando se abrió la entrada de la Wikipedia. Resulta que una copa menstrual, o vaginal, es una especie de cuenco de plástico reutilizable que se introducen algunas mujeres para recoger la sangre, y después se lava. Son ecológicas.

—Pero qué asco —proferí.

—Joder —articuló él muy despacio mientras ladeaba la cabeza—. Qué grotesco. —Alzó la vista para mirarme y me acercó más a él—. Cómo me alegro de que no uses esa mierda —me dijo a la vez que me besaba y volvía a abrazarme.

Yo sonreí de felicidad y me dejé caer entre sus brazos.

Sentada en el bus con el papel higiénico en las braguitas, no dejaba de mover las piernas, incómoda. Había tomado el 179 con destino a Tottenham Court Road, y se hallaba detenido en mitad de un atasco. Seguía encontrándome a millones de kilómetros de distancia de Camden y de la chica que fui. De acuerdo, aún era virgen, pero por fin era la clase de chica que podía hacer un francés sin pestañear. Le había regalado un oral al chico que pronto sería mi novio.

La idea de que Jack me pidiera salir bastaba para distraerme del asunto del papel higiénico y del semen reseco que me raspaba la espalda. Me puse a escuchar música en mi iPod mientras mascaba el chicle que acababa de comprar. Quería mandarle un mensaje a Lara para darle las buenas noticias, pero todavía no podía hacerlo, así que decidí escribir a Paul en su lugar. Después de todo, él había sido mi compañero de aprendizaje en el arte de la felación.

Le mandé un mensaje:

Acabo de hacerle a un chico el mayor regalo de su vida y tengo los restos de su placer en mi vestido.

Él respondió de inmediato:

¡Enhorabuena! Esta noche tengo una cita y a lo mejor hago lo mismo. Tendrás que compartir tus conocimientos conmigo pronto.

Sonreí y le envié el mismo mensaje a Emma. Recibí su respuesta mientras hacía trasbordo de autobuses.

¡Bien! ¿Me cuentas los detalles en tu casa? No tengo ganas de estudiar.

Vente. Estoy volviendo a Camden y no tengo cuerpo de estudio ni de tesina. Trae algo para picar.

Cerré los ojos y apoyé la cabeza en la ventanilla. Jack había sido un encanto esa mañana. Me había hecho un café con su cafetera engañosamente retro, y me estuvo besuqueando todo el tiempo. Yo me refresqué el aliento con su cepillo de dientes y me coloqué un trozo de papel higiénico en las braguitas cuando Cat se fue a trabajar. Después nos pasamos una hora charlando en la cocina. Me alegré mucho de que no pensara que era un bicho raro por sacar el tema de la copa menstrual. Estaba claro que hacíamos buena pareja, y ya habíamos hecho planes para la semana siguiente. Entonces ya se habría marchado Venus, y seríamos libres de consumar nuestra relación. La expectación que sentía me arrancó una sonrisa somnolienta, y me pasé el resto del viaje imaginando que seguía acunada en sus brazos.

Emma me dio un codazo mientras cubría nuestras piernas con el edredón.

—Aparta —dijo, y yo rodé sobre la cama para hacerle sitio.

Dejé escapar un bostezo, feliz de holgazanear toda la tarde. Ya casi nos habíamos comido la mitad de las minichocolatinas y las nubes con chocolate que había traído.

—Qué rico —farfullé con la boca llena—. Gracias por... —Iba a continuar, pero una lluvia de trocitos de chocolate salió disparada de mi boca, ante lo que Emma me pegó un golpe, disgustada.

—¡Eres asquerosa, Ellie! —se quejó—. Pero sí, está buenísimo. Necesito mucho chocolate, estoy tan cansada...

—¿Significa eso que tu cita con el camarero fue bien? —pregunté, enarcando las cejas. Ella se ruborizó y se quedó callada. Yo me quedé muerta—. Madre mía, Emma, ¿es que te gusta de verdad?

—Es posible —respondió—. La verdad es que lo pasamos muy bien, y Dios sabe que se le da bien el amour, pero es que además es muy buena persona.

—¡Qué guay, Em! Me alegro mucho por ti —chillé, soltando una nueva oleada de trocitos de chocolate sin querer—. Joder, perdona —añadí, mientras le limpiaba el jersey de chocolate.

Me puso los ojos en blanco y sacó otras dos miniaturas del tubo de plástico.

—Es muy buen tío, en serio —me dijo—. Estuvo un tiempo sin responderme, pero fue porque estaba cortando con otra. Y no quería engañarla ni jugar conmigo.

Asentí con sabiduría, como si fuera algo que me pasara todos los días. Ella siguió hablando.

—Creo que es porque es más mayor, ya tiene treinta años. Por cierto, se llama Sergio y está haciendo un máster de escritura creativa a la vez que trabaja en el bar. Es español, pero lleva aquí unos seis años. Ya hemos quedado varias veces. Además, está buenísimo y mide más de un metro ochenta. Ya sabes que me encantan los altos.

—A mí también —suspiré, imaginando lo maravilloso que sería que Jack midiera unos centímetros por encima de su altura media de uno setenta y cinco—. ¿Y qué hicisteis?

—Fuimos a un bar de Bloomsbury y nos emborrachamos. Incluso me invitó a unas cuantas copas, cuando no tenía por qué hacerlo. Pero... —continuó con su familiar sonrisa picarona— lo bueno de verdad no empezó hasta que llegamos a su piso de Brixton.

Aparté la caja de dulces y me tumbé en la cama.

—Muy bien, estoy lista para escuchar la verdadera historia —repuse mientras me arrebujaba en el edredón y bostezaba—. Cuéntame un cuento en la cama.

—Esa es la expresión precisa —asintió ella—, ya que nos pasamos casi todo el tiempo en la cama o muy cerca de ella...

Me reí.

—¿Por qué será que no me sorprende? Empieza por el principio, por favor. Quiero un relato detallado.

—No pides tú nada, ¿eh? —Se interrumpió para meterse otro trozo de chocolate en la boca—. Pues llegamos a su casa, enrollándonos a lo bestia. Entonces entramos en su cuarto, que, por cierto, es monísimo. Tiene una cama enorme con almohadas supercómodas, y una especie de pantalla de cristal extraña entre el dormitorio y el aseo. Vive con un sudamericano que también es muy simpático. —Supongo que debió de oírme bostezar otra vez, porque dijo—: Tú lo has querido, Ellie. Creía que querías saber todos los detalles. Yo me he pasado la última media hora oyéndote hablar del pene de Jack.

—Pero no de la decoración de su piso.

Volvió a poner los ojos en blanco.

—Bueno, el caso es que estuvimos sentados en su cama, liándonos un rato, cuando me quitó el vestido por la cabeza y llegó la mejor parte. Fue simplemente increíble. No tiene un cuerpo tan perfecto como el otro español, pero tiene el pene enorme, y lo maneja de miedo.

Abrí los ojos de par en par y asimilé atónita cada palabra, como si me estuviera revelando la combinación ganadora de la lotería.

—Lo demás lo recuerdo en una nebulosa de felicidad, pero sé que me empotró contra la pared de cristal y me lo hizo de todas las maneras posibles. Y duró tanto tiempo..., fue increíble, menos por... un pequeño detalle —añadió—. Ahora me escuece un montón.

—¿Por hacerlo? —fue mi estúpida pregunta.

—Sí. Como la tenía tan grande, me hizo mucho daño, lo que no me había pasado nunca. Fue como volver a perder la virginidad; un dolor insoportable en algunos momentos. No estoy acostumbrada a hacerlo con alguien tan bien dotado. A veces tenía que decirle que fuera más suave, y yo no soy una gentil damisela.

Me habría gustado haber perdido ya la virginidad con Jack para poder entenderla, o, por lo menos, para saber cómo responder a esa clase de comentarios.

—¿Y a base de práctica? —pregunté—. ¿Te llegarías a acostumbrar?

Ella dejó escapar un suspiro.

—Supongo que sí. Me dio un poco de corte tener que decirle que fuera más despacio. Sobre todo porque es un fiera en la cama. Eso sí, estoy deseando retomar las sesiones prácticas...

—Seguro que él también lo está deseando. Ningún tío va a ofenderse por que pienses que la tiene demasiado grande. ¿No es algo así como el halago supremo? Y, encima, puede seguir haciéndolo contigo hasta que tu florecilla se acostumbre a él. A mí me parece ideal.

Soltó una carcajada.

—Es un recuento muy optimista de la situación, pero tienes razón. —Se ruborizó—. De hecho, he quedado con él esta noche y supongo que podremos seguir practicando.

Sentí un latigazo de celos, pero recordé que yo tenía a Jack. Ser una chica soltera consistía en eso: salir con chicos y compartir las historias con las amigas. No iba a dejar de ser así porque Emma estuviera con Sergio.

—¡Qué bien, Em! Es genial. Pero dime, ¿vais en serio? —le sonsaqué.

—Calla —replicó—. Claro que no. Me gusta mucho, pero es demasiado pronto para esa mierda. Además, me lo estoy pasando muy bien estando soltera, ¿por qué iba a parar ahora?

Capítulo 23

Cuando Emma se fue a ver a Sergio, yo seguía tumbada en la misma posición. Había cambiado el chocolate por unas judías con pan tostado, y ahora tenía un plato vacío a mi lado mientras veía series de televisión en la cama desde el portátil. Estaba viendo un episodio especialmente aburrido de Gossip Girl cuando me vino a la cabeza lo que Emma me había contado. Empezó a entrarme el pánico al pensar en el dolor que iba a tener que soportar para entrar en el club de las post-V. Ahora que parecía ser una posibilidad muy real con Jack, tenía que reconciliarme con el dolor que se avecinaba.

Ordené mis pensamientos en una lista mental.

1. Jack ya sabía que yo era virgen. Eso era bueno, porque significaba que pondría todo su empeño en ir con cuidado.

2. Casi todo el mundo perdía la virginidad. Por tanto, no podía doler tanto, ¿no?

3. La sangre. ¿Y si manchaba las sábanas? Sería tan embarazoso... No creo que pudiera soportarlo.

4. ¡La equitación! Rompía el himen. Si montaba a caballo, se me rompería el himen y me ahorraría el dolor en el acto sexual y toda la sangría. Pasaría directamente a la diversión.

5. ¿Había forma humana de empezar a montar a caballo en Londres?

6. A lo mejor no me hacía falta montar a caballo para romperme el himen. ¿Y si lo intentaba yo sola? Podía penetrarme a mí misma y ya está...

7. Tenía que haber comprado un consolador en lugar de ese minúsculo vibrador. O el conejito incansable. No tenía más remedio que dejar de ser virgen con un pedazo de plástico, y era ahora o nunca.

Entré en el cuarto de baño con terrible determinación y empecé a llenar la bañera. Tenía que hacerlo en un ambiente cálido y estando tumbada, de manera que, como tenía la regla, sería mejor hacerlo en el agua que sobre mis sábanas blancas. También tenía que ser ya, o seguiría dándole vueltas a la cabeza. Utilizaría cualquier cosa en lugar de un consolador, y seguiría haciéndolo toda la semana, o hasta que Jack y yo nos acostáramos. Entonces, cuando llegara la hora de la verdad, mi orificio tendría el tamaño perfecto.

Mientras se llenaba la bañera, me dediqué a buscar por mi habitación algo adecuado para autopenetrarme. Consideré y descarté el mango de mi cepillo del pelo (muy grueso) y varios envases de máscara de pestañas (demasiado finos). El recuerdo del calabacín que había en la nevera me cruzó la mente, pero la idea de meterme una verdura me daba mala espina.

Entré en el cuarto de baño y revisé todos mis productos de perfumería. Los champús y demás botellas eran demasiado grandes. Revisé a fondo el armario y descubrí con alegría un antiguo juego de productos de baño que me regaló mi tía cuando cumplí los dieciocho. Me había olvidado completamente del cofre de Champneys, pero los cuatro botes rosas y blancos de loción corporal y gel de ducha iban a venirme muy bien. Medían unos doce centímetros cada uno, y su grosor era curiosamente parecido al del pene de Jack. Me había tocado el premio gordo.

Escogí, triunfante, el bote de jabón espumoso, me quité la ropa y me sumergí en la bañera caliente. Antes eché un poco del jabón espumoso en el agua, pasando por alto el hecho de que tuviera tres años. Solté una risita nerviosa. El bote intimidaba un poco, teniendo en cuenta que era tres veces más grande que un tampón superabsorbente. Inspiré hondo y lo metí en el agua. Intenté introducirlo por mi orificio, pero no entraba. Presioné más fuerte y aullé de dolor.

Joder. ¿Y ahora qué? Tenía que ponerme cachonda, así estaría húmeda y las válvulas se relajarían abriendo el paso. Bajé la mano y empecé a juguetear con mi clítoris. Cerré los ojos y me puse a pensar en lo que le había hecho a Jack y lo delicioso y excitante que había sido. Moví los dedos más rápido. Entonces se me iluminó la bombilla. Introduciría unos dedos en mi vagina para abrirla un poco mientras me acariciaba antes de usar el bote.

Lo intenté primero con un solo dedo y se deslizó dentro con facilidad. La textura de la piel era completamente distinta a la del resto de mi cuerpo, casi rugosa, aunque caliente y húmeda también. Puaj, eso debía de ser mi flujo menstrual, pensé. Conjuré la desagradable imagen y seguí adelante. Saqué el dedo y metí dos a la vez. Sentí más estrechez. Probé a moverlos para intentar agrandar un poco el agujero. Entonces volví a sacarlos y sumé otro dedo. Cambié un poco de postura y me sequé la frente con la otra mano. Era un trabajo duro.

Los tres dedos apretujados no llegaban tan lejos como dos, pero los empujé un poco, retorciéndome como una sirena demente en la bañera, y solté un alarido al enterrarlos demasiado sin querer. Dolía una barbaridad, así que me pregunté si ya estaría hecho. ¿Por fin me había roto el himen?

Agarré el bote de Champneys, ansiosa por saberlo. Respiré despacio e intenté relajarme y volver a entrar en ambiente. Después de un rato, mis latidos descendieron y sentí que mi vagina se abría levemente con la ayuda de los dedos que recorrían mi clítoris. Para mi sorpresa, el bote se introdujo dentro de mi cuerpo. Entero no, solo un poco. Probé a girarlo para agrandar el orificio y asegurarme de que cupiera un pene dentro. Cuando empezó a escocer, decidí que ya era suficiente. Repetiría la operación todos los días hasta que Jack y yo volviéramos a encontrarnos, y le desvelaría mi loto interior preparado para la desfloración definitiva.

Salí de la bañera, me envolví con una enorme toalla esponjosa, y fui contoneándome hasta mi cuarto. Todavía sentía un poco de escozor en las partes íntimas, así que caminé con cuidado. Me puse mi camiseta ancha de Barack Obama. Entonces me acerqué a la cómoda donde guardaba la ropa interior y me incliné para abrir el primer cajón.

Para mi sorpresa y consternación, al agacharme cayó UN TORRENTE DE AGUA DE MI VAGINA AL SUELO. Me quedé mirando el charco de humedad que se expandía rápidamente a mis pies sobre la mullida moqueta verde. No era sangre. Era agua al 100%.

Pegué un grito.

No sé cuánto tiempo me quedé ahí, en cuclillas sobre el charco, paralizada de miedo. Parecía que hubiera roto aguas, como una Virgen María de nuestros tiempos. Sin pecado concebida.

Si mi niño Jesús había sido engendrado por un bote de Champneys, ¿tendría días de spa gratis?

Me apoyé contra la pared con la mente un poco más fría. No entendía por qué me había salido ese chorro de la vagina. Entonces tuve una revelación.

Era el agua del baño. Había abierto mi cueva y el agua se había introducido por el himen roto. Cual esperma que bañara mi canal femenino. Después, al sacar el bote, el himen se había vuelto a cerrar, atrapando el agua dentro. Al agacharme, el torrente de agua había aprovechado la oportunidad para salir de golpe. Por fin entendía cómo introducían droga en los aviones las mujeres que hacían de mulas.

Grandes esperanzas sexuales

Cuando Charles Dickens escribió sobre el peso de las esperanzas que la sociedad depositaba sobre los jóvenes caballeros, no tenía ni idea de cómo sería para las chicas varios siglos más tarde, cuando ya no quedaban caballeros en el mundo. Ahora, la chica que pretende acostarse con un hombre está obligada a montar todo un numerito porque es lo que él ha visto en las pelis porno.

¿Hace falta ofrecer pruebas? Aquí tengo una lista de las cosas que los hombres han esperado de nosotras y de nuestras amigas en los últimos años.

[Nota: Hemos modificado ligeramente las palabras textuales].

1. Nada de vello púbico. Ni un pelo. De hecho, nada de vello por debajo del cuello. «Pero ¿y qué hay del vellito que crece alrededor de mis pezones?», preguntarás. Líbrate de él. No sabemos cómo, pero hazlo.

2. Variedad de sonidos. Los gemidos son ideales, y gritar su nombre suavemente, un plus garantizado.

3. Sexo salvaje. Dependiendo del papel de sumisión o dominación que desempeñes, deberás cabalgarlo mientras le das vueltas a un lazo, o suplicarle que te lo haga por detrás.

4. Cochinadas. Dile lo enorme que la tiene, que nunca has visto algo así, bla, bla, bla.

5. Condones no, nunca. Empieza a tomar la píldora ya. ¿ETS? Tendrás que arriesgarte.

6. Practica el sexo oral en abundancia y que parezca que lo disfrutas.

7. No esperes oír palabras de amor o cariño. Estáis echando un polvo, no haciendo el amor.

Capítulo 24

Jack me mandó un mensaje esa tarde. Decía que se lo había pasado muy bien la noche anterior y que quería verme el domingo siguiente. Para eso faltaban exactamente seis días, tiempo suficiente para que se me acabara el período. Me pregunté si él también lo habría calculado.

Esperé a la mañana siguiente para responder porque estaba intentando hacerme la dura. En todos los libros decían que había que hacerlo, por ejemplo, en Sexo en Nueva York no dejaban de recomendarlo; y en aquel momento, estando tan cerca de perder mi virginidad, tenía tanto miedo de fastidiarla con Jack que pensaba atenerme a todas las reglas. Al final le respondí de forma desenfadada que nos veríamos el domingo. No es que fuera una oda de Keats, pero tardé veinte minutos en escribir el mensaje, con tres correcciones de puntuación incluidas.

No cabe duda de que mi estratagema funcionó, puesto que me respondió al instante, diciendo que tenía muchas ganas, y haciéndome, atención, no una, sino dos preguntas. En resumen, me pedía a gritos que le devolviera el mensaje. Dos veces.

Me solacé en mi felicidad antes de recordar que debía trabajar un poco o acabaría engrosando las listas de fracaso escolar. Eso sería peor que ser un virgen de veinticuatro años con una sexualidad recién descubierta. Pobre Paul. Tendría que mandarle algún mensaje.

Paul no solo me devolvió el SMS. Me llamó. Había salido con Vladi, un estudiante checo de económicas que vivía en Londres, y le había ido bien. Por suerte no estaba dispuesto a hacerme un relato detallado de cada lametón, aunque los hubo, pero sí escuchó mi descripción completa de los genitales de Jack. Al final acabó cortándome.

—Ellie, sé que no hace falta que te diga estas cosas porque no soy tu padre, tu madre ni tu mejor amigo, pero ¿has pensado en usar anticonceptivos? —tartamudeó.

Le chillé a través del teléfono.

—¡Paul! Pues claro. Me he estado preparando para esto los últimos veintiún años, no me voy a olvidar del embarazo y las ETS.

Pareció aliviado.

—Bueno, menos mal. Es que al hablar de tu, bueno, regalo oral, no mencionaste nada sobre ponerle un condón... y pensé que, ya sabes, deberías haberlo hecho.

Me quedé callada. Nadie se ponía condón antes de una felación, ¿no? Es decir, lo único que podías pillar era un herpes en la boca, y el pene de Jack no tenía herpes. No pasaba nada, ¿verdad?

—Pues no. No lo hice —admití, insegura—. Pero ya sabes que casi nadie lo hace.

—Sí, lo sé. Pero eso quiere decir que mucha gente acaba teniendo enfermedades venéreas y no me gustaría que tú fueras una más.

—Agradezco tu preocupación, pero de momento estoy perfectamente sana —le aseguré—, y te prometo que haré uso de la protección adecuada cuando me descorche de verdad.

—De acuerdo, siempre que así sea...

—¡Y lo mismo te digo, claro! —añadí al instante—. Si tuvieras el VIH, te juro que me moriría. Sería como esa gente que contrae enfermedades imaginarias por empatía, y somatizaría todos los síntomas por ti.

Entonces fue él quien se rio.

—No te preocupes, yo también tendré cuidado. Lo siento, es que me pareció que tenía que decírtelo, dado que ambos estamos en situaciones parecidas.

—¡No hace falta que te disculpes! Me encanta tener tantas cosas en común contigo —bueno, la virginidad—, y que podamos ser tan abiertos y eso.

—Sí, a mí también —dijo—. Nunca esperé que se diera esta amistad entre nosotros, pero me alegro de que haya pasado. A pesar de que tuviera un comienzo tan raro...

—Eso no ha pasado nunca. ¿Recuerdas? —repliqué—. Pero bueno, ¿te he dicho que mi madre está convencida de que estamos saliendo?

—Bueno, en cuanto a eso... —repuso con timidez.

—¿Qué has hecho, Paul?

—Le dije a mi madre que nos vimos el viernes y se puso loca de contenta... Yo lo negué todo, te lo prometo, pero no me creyó, así que supongo que es culpa mía.

Suspiré.

—Bueno, ahora por lo menos mi madre está más simpática conmigo. Sin embargo, a tus padres les va a resultar raro enterarse de que eres gay.

—Si es que eso llega a suceder —objetó con un suspiro—. En fin, me alegro de habernos puesto al día. Ahora tengo que irme, pero seguimos en contacto. Espero que tengas suerte con Jack.

—Gracias, Paul. ¡Y tú con Vladi!

Colgué y seguí trabajando. Iba a quedar con Emma en la biblioteca después de comer para estudiar toda la tarde y cenar juntas, pero la tesina no iba demasiado bien. Además, ahora tenía cosas más urgentes en las que pensar. Claro que había pensado en la protección. No quería romper aguas en sentido literal hasta dentro de mucho tiempo, y ni de broma quería bultos ni gonorrea en mi preciosa uve. Siempre imaginé que terminaría tomando la píldora, pero eso requeriría una visita a la doctora E. Bowers. Sentí un escalofrío de pensarlo.

La píldora podía esperar. Era un método más de novios, y aunque Jack y yo estábamos escalando posiciones lentamente hasta la cima del noviazgo, aún parecía un poco prematuro. Bastaría con los preservativos. Además, me hacía cierta ilusión usar condón. En secundaria nos pasamos varios años aprendiendo a colocarlos sobre penes de plástico, pero nunca había tenido la ocasión de poner mis conocimientos en práctica. Parecía un rito iniciático que debía pasar para convertirme en una de esas descaradas chicas de mundo que siempre llevan un preservativo encima. Iba a cumplir la promesa que hice después de visitar la clínica de la calle Gower. Iba a colocar un condón en un pene de verdad que iba a entrar dentro de mí, y ya no sería virgen nunca más.

Entonces caí en la cuenta de que el único preservativo que tenía era el que regalaban en la semana de bienvenida universitaria. Mierda. ¿Por qué no me llevé unos cuantos de la consulta semanas antes, cuando estaba rodeada de ellos? Era demasiado arriesgado tener uno solo, por si se rompía. Además, una vez que empezara, esperaba mantener relaciones sexuales con Jack durante el máximo tiempo posible. Tampoco podía confiar en que él tuviera. ¿Qué pasaba si lo hacíamos en mi casa y él no traía ninguno? Era mejor atreverse a visitar la farmacia para comprarlos. Afortunadamente ya no estaba en Guildford, donde seguro que me vería alguien y se lo contaría a mi madre. Aquí solo tenía que entrar en la farmacia, como tantos otros estudiantes que practicaban sexo seguro, y nadie se enteraría nunca.

Pocas horas después, ya estaba lista para marcharme. Le había dado muchas vueltas a mi atuendo. Tenía que ser sutil, pero no tanto como si comprara gomas todos los días. Quería reflejar la clara imagen de la vecina de al lado combinada con la de ambiciosa jovencita. Al final me decidí por una falda negra con medias negras y un jersey color crema con cuello de polo. Tenía aspecto de ir a una entrevista de trabajo.

Recorrí Camden High hasta llegar a la farmacia, donde no me costó trabajo dar con el pasillo adecuado. No era difícil de ver. Ante mí se alzaban filas y filas de productos de planificación familiar. Fui consciente con cierta alarma de la cantidad de complementos sexuales que estaban disponibles en la farmacia local. Tal variedad de lubricantes solo debía encontrarse en los oscuros locales del Soho.

Le eché un vistazo a la selección de preservativos, procurando aparentar una tranquila despreocupación mientras leía las etiquetas. Contacto total... Jesús, ¿qué era eso? ¿Estriados para aumentar el placer? Examiné confusa la diversidad de productos a mi disposición y decidí ir descartando opciones. Los de colores no eran para mí. Los de sabores parecían demasiado intensos. Las estrías solo sumarían grosor, lo que produciría mayor incomodidad en lugar de placer. Acabé optando por los más finos. Con suerte, significaría que no los notaría.

Iba a llevarme la caja cuando me fijé en que los había de distintos tamaños. Por Dios. ¿Cómo se suponía que iba a ser capaz de escoger la talla correcta? Primero, no tenía ni idea de cuál sería la de Jack, y segundo, aunque lo supiera, ¿no se ofendería por cualquiera de mis elecciones? No debía de ser la más grande, dado que James Martell la tenía más grande que él, pero escoger una pequeña parecía una grosería. Tomé aire con fuerza y resolví que la única solución posible era comprar el tamaño mediano. ¿Por qué no podían ser de tamaño único como los gorros de lana?

Agarré la caja y miré el precio. ¡Nueve libras y media! ¿Por una minúscula cajita? Debían de ser los preservativos más caros del mercado. Perder la virginidad me iba a costar casi un billete de diez. Con eso podía pagar una cena para dos en el M&S con una botella de vino incluida. ¿Es que no tenían preservativos de marca propia? Volví a recorrer las estanterías con renovado interés, pero me decepcionó comprobar que los más baratos solo valían una libra menos.

Llevé mis preservativos al mostrador, resignada ante la costosa realidad del sexo. Igual que hacían ofertas con la comida, podían pensar en hacer lo mismo con las relaciones sexuales. No me habría importado pagar diez libras a cambio de una selección de preservativos distintos, y un bote de lubricante gratis, tal vez. Tomé nota mental de descubrir para qué servía exactamente el lubricante y si necesitaba uno.

Coloqué el singular paquete de preservativos sobre la cinta, cuando el dependiente, indio y cincuentón, me miró de arriba abajo y sacudió la cabeza. Yo me crucé de brazos, desafiante, esperando que me retara.

—Son nueve con cincuenta, señora —dijo con marcado acento indio. Vaya, así que era una señora. Sin duda mi vestuario había tenido el efecto deseado.

Le pasé mi tarjeta con una sensación de éxito y orgullo. Tecleé mi contraseña, me sentí triste porque eran las primeras cuatro cifras del cumpleaños de Lara, y esperé a que se realizara la transacción.

El dependiente exhaló un suspiro y me miró con cara de... ¿asco? Jolines, ¿por qué era tan desagradable? Comprar preservativos era lo que hacían los jóvenes responsables.

—¿Sí? —le contesté, poniendo los brazos en jarras—. ¿Tiene algún problema?

—Su tarjeta ha sido rechazada.

Oh. Mierda. Era el día de pagar el alquiler y el préstamo no me llegaba hasta la semana siguiente, por lo que no tenía dinero en la cuenta. Sentí que me ruborizaba por completo, a la velocidad de la vergüenza.

—Ah, de acuerdo, perdone —mascullé.

Se había formado una cola a mis espaldas y la gente empezaba a mirar con curiosidad. Sabía que debía dejar los preservativos y volver más tarde, pero los necesitaba para el domingo, y no estaba segura de soportar otro día como ese. Abrí el bolso y empecé a buscar cambio.

—Entonces, ¿todavía quiere los preservativos? —preguntó con su acento fuerte pero articulado.

—Disculpe, solo será un momento —respondí tan bajo como pude, al tiempo que sacaba un billete de cinco y varias monedas de mi bolso. Reuní nueve con treinta entre el suelto de mi cartera, pero me faltaban veinte peniques. Oh, no.

—Le faltan veinte peniques para comprar los preservativos, señora —dijo—. Puede que haya una caja más pequeña un poco más barata.

—No, no la hay —dije entre dientes. Abrí el bolso y lo registré en busca de más dinero. Estaba empezando a sudar—. Muy bien, ¡lo tengo! —repuse triunfal, mientras sacaba una moneda de una libra. Joder...

—Es un euro —declaró.

Por favor, Dios, dame un respiro, rogué, mientras la gente empezaba a taconear de impaciencia a mis espaldas. Se nos acercó un señor mayor que había detrás.

—Tome, aquí están —le dijo al dependiente al entregarle veinte peniques.

Me giré sobre mis talones para mirar a mi salvador y me horrorizó ver a un jubilado que me guiñaba el ojo. Le di las gracias en un susurro y tomé la bolsa de plástico de manos del dependiente. La agarré, salí a toda prisa y corrí durante todo el trayecto por Camden High. En cuanto se acabaran los condones, me pasaría a la píldora.

Capítulo 25

Me miré a mí misma en el espejo, con las manos aferradas a los bordes del lavabo de porcelana.

—Ellie —dije en voz alta—, hoy te vas a hacer una mujer.

Era el domingo 20 de mayo de 2013. Estaba preparada para dejar de ser virgen y entrar en una nueva etapa de mi vida adulta. Britney Spears cantaba «I’m not a girl, not yet a woman», y sus palabras nunca me habían sonado tan ciertas. Era como el niño africano de alguna tribu, a punto de matar a mi primer león. Era la chica judía que siempre deseé ser, dispuesta a celebrar mi Bat Mitzvah al ritmo de una horrible canción retro. Mi virginidad vintage de 1993 había ganado en matices con el tiempo. Mi desvirgamiento a manos de Jack era inminente.

Iba depilada a muerte. Mis ingles brasileñas habían resistido milagrosamente, gracias a la ayuda de mis pinzas de depilar y varias horas de vigorosa poda. Mi atuendo era una obra maestra. Había acabado por decidir aceptarme a mí misma y dejar de intentar ser lo que no era. Iba a ponerme mis fieles pitillos negros de tela vaquera y un par de botas nuevas de tacón. Eran sencillas, de ante negro; costeadas del fondo de emergencia de la señora Kolstakis. Me hacían sentir muy sexy. La parte de arriba también era sencilla. Y negra, dado que a Sandy le había servido en Grease. Además, también era fácil de sacar por la cabeza, de forma que no nos quedaríamos enganchados al desnudarnos. Me acababa de lavar el pelo, que rebotaba contra mi espalda al caminar, y me había hidratado los labios con vaselina rosa. No necesitaba una charla preparatoria ante el espejo para admitir a regañadientes que estaba guapa. Sabía que lo estaba.

Me sonreí a mí misma, dándome cuenta de lo mucho que había avanzado en las últimas semanas. Yo, Ellie Kolstakis, había dejado de odiar mi imagen en el espejo. Por fin estaba dejando atrás mi angustia adolescente y florecía mi feminidad.

Bajé la calle dando brincos, embriagada de vida. No existía nada en el mundo que pudiera mejorar el día, aparte de una charla de chicas de emergencia con Lara. Sin embargo, ella seguía comportándose de forma extraña y no había vuelto a escribirme, así que iba a:

1. Seguir con mi vida.

2. Estar agradecida por los nuevos amigos que todavía me hablaban, y...

3. Pasar la noche más importante de mi vida adulta con Jack.

Él me esperaba sentado en el pub. Vestía unos sencillos vaqueros de color gris oscuro, una camiseta blanca y una sudadera azul marino. Suspiré con una mezcla de alivio y grandes dosis de lujuria. Cuando entré, su rostro se iluminó y se puso de pie para abrazarme.

—Hola, Ellie —me saludó con un beso. No fue más que un pico, pero a mí me pareció el culmen de la sofisticación. Por fin me había convertido en una de esas chicas que «salen con alguien» a quien saludan con un beso. En los labios. En público.

Tomé asiento, radiante de felicidad. Alcé la copa de vino que ya se había encargado de pedirme. Era totalmente diferente a nuestra primera cita, cuando pagamos la cuenta a medias. Estaría enamorándose de mí. Bebí un sorbo, agradecida, y escuché el relato de cómo había pasado la semana.

—Estaba deseando que llegara este día —anunció mientras se dejaba caer en el desgastado sofá—. Estoy hasta los huevos del trabajo. A veces se ponen en plan pretencioso y presumen de estar a la última y de ser muy modernos, pero en el fondo se comportan igual que las demás empresas.

—¿Tanto como tú? —sugerí con una amplia sonrisa, para que supiera que estaba de broma.

—Ja, ja, Ellie. —Me dio un codazo de complicidad—. Si te parece que yo soy pretencioso, tendrías que echar un vistazo a esos tipos...

—Oh, no, no podría soportarlo. —Hice un gesto de dolor—. Ya es bastante duro tener que estar contigo.

—Ya, ya. Sabes que te encanta estar conmigo. No hay nadie en este mundo más irritante y encantador que yo.

Solté una carcajada.

—Colega, ¿se puede ser más arrogante e iluso que tú? —Uf, ¿por qué lo había llamado «colega»? Eso sí que era colocarlo en la zona de los amigos.

Se echó a reír.

—Todos somos unos ilusos, Ellie. ¿No has leído a Camus?

—Pues... ¿claro? —aventuré a decir, entre un aleteo de pestañas.

—Ellie, ¿estás batiendo las pestañas por mí? —me preguntó con curiosidad.

—Por supuesto que no —farfullé, molesta por haberme delatado. Se suponía que los chicos no mencionaban el aleteo de pestañas. Apenas debían ser conscientes de él. Quizás no lo estaba haciendo bien.

—De acuerdo. —En sus labios se dibujó una resplandeciente sonrisa—. Está claro que me he equivocado. Pero habría jurado que batías muy fuerte las pestañas.

Me mordí el labio mientras el rubor se adueñaba de mis mejillas. Él me miró satisfecho y se inclinó para darme otro beso. Yo se lo devolví, sorprendida, a la vez que intentaba calmarme. Estaba emocionada hasta límites insospechados, pero aterrorizada también. Lo único que quería era que acabara ya la pequeña sesión de pub para poder dejar de flirtear descaradamente y volver a casa para que me echara un polvo.

Fue como si me leyera la mente.

—¿Qué te parece si nos acabamos esto de un trago y vamos a tu casa? —dijo. Pegué un respingo. No me esperaba algo tan cutre. Debió de notarlo en mi expresión, porque al instante añadió—: Eso no ha sonado bien. En serio, tengo que enseñarte una sorpresa. Vaya, eso también ha sonado mal. Te prometo que no soy un baboso y que tengo un motivo muy decente para querer ir a tu casa. —Sonrió de oreja a oreja—. Y unos cuantos indecentes también...

Yo también sonreí.

—¿Quién me iba a decir a mí que eras tan romántico? —pregunté, mientras intentaba adivinar qué sería eso que quería enseñarme.

Volvió a besarme en los labios.

—Soy tan romántico que voy a pagar un taxi para que nos lleve.

Lo miré como si estuviera atónita.

—Dios mío, ¿piensas pagar por cruzar la calle en taxi? Cada vez me sorprendes más.

Apuramos las copas mientras flirteábamos descaradamente, antes de marcharnos por fin. Intentamos tomar un taxi, pero todos nos rechazaban al decir que queríamos un viaje de treinta segundos hasta el final de la calle. Terminamos yendo a pie, desternillándonos de risa durante todo el trayecto. Le abrí la puerta, nerviosa, y subimos juntos las escaleras. Creo que nunca me había latido tan fuerte el corazón. De pronto deseé que nos hubiéramos quedado en el pub. Estaba demasiado sobria para perder la virginidad.

Al llegar a mi cuarto, nos sentamos en la cama y le pregunté:

—Bueno, ¿cuál es esa sorpresa que me tienes reservada?

—No pierdes el tiempo, ¿eh? —Abrió su mochila de lona y extrajo una botella de vino—. Traigo un poco de Beaujolais para nosotros, y...

Me incliné con curiosidad mientras sacaba un montón de papeles. Arrugué el entrecejo confusa cuando me los entregó.

—Esto... ¿Me has traído unos folios arrugados? —Estaban cubiertos de palabras impresas con tipografía de máquina de escribir.

—Mi obra —indicó él, muy ufano—. Por fin he acabado mis relatos, y me encantaría que me dieras tu opinión. Eres la persona en quien más confío, y estoy deseando saber qué te parecen.

Aquello me conmovió.

—Qué bonito, Jack. Voy a leerlos ahora mismo.

—Creo que podrán esperar hasta mañana. —Esbozó una sonrisa—. Ahora vamos a por unos vasos y abramos el vino.

Traje un par de tazas limpias para los dos, que llené generosamente sin dejar de sonreír. Esperaba que no resultara muy evidente que aún tenía un nudo en el estómago. Esa noche me iba a desvirgar. Respiré hondo y recordé el día en que aprobé el examen de conducir. Estaba hecha un manojo de nervios, pero al final aprobé a la tercera. Ahora también podía hacerlo. Si era capaz de hacer girar un volante, era capaz de dejar que alguien me penetrara. Jack dejó su taza vacía a un lado y empezó a besarme otra vez. Estaba pasando; íbamos a meter la quinta y llegar hasta el final.

Lo besé sin prisa, intentando disfrutar al máximo de cada segundo de la noche más importante de mi vida. Él, tumbado encima de mí, me cubría de besos y recorría mi cuerpo con sus manos. Nuestros cuerpos sincronizados se incorporaron al unísono. Él me quitó el top por la cabeza, y me felicité a mí misma por lo acertado del atuendo escogido para el apareamiento. Lo imité quitándole la camiseta. Después, él me desabrochó el sostén y me di cuenta de que no podía seguir con la imitación.

Ambos nos desabotonamos los pantalones y cada uno se bajó el suyo. Ahora solo llevaba mis braguitas negras de encaje. Jack se quitó los calzoncillos y su pene erecto apuntó hacia mí, como remate final de su orgullosa desnudez rosada.

Dio un paso atrás y me devoró con la mirada. Era la primera vez que me veía completamente desnuda. Le eché una ojeada a mi bigote semihitleriano, alarmada ante su intenso escrutinio. Había intentado mantener la forma al mismo tiempo que lo dejaba crecer para que fuera más espeso y rectangular, pero las líneas no estaban tan definidas como cuando las hizo Yasmin. Lo observé para saber si se habría fijado. Tenía los ojos clavados en mi semihitleriano como si fuera un problema de álgebra que resolver.

—¿Qué pasa? —pregunté con voz tirante, a pesar de no tener ningunas ganas de saberlo.

—No pasa nada. Es que no esperaba que tuvieras el vello púbico así.

¿Estaba de coña o qué?

¿Por qué tenía que pasarme esto SIEMPRE? Y además, ¿QUÉ TENÍA DE MALO MI SEMIHITLERIANO?

—¿Cómo dices? —Mi voz sonó ahogada y casi distorsionada.

—No sé, siempre había pensado que eras muy natural. No creí que te gustara todo... eso. —Hizo un gesto para señalar mi pubis.

Lo fulminé con la mirada sin poder creerlo.

—Se llama depilación brasileña —repliqué—. Bueno, depilación brasileña a lo Playboy. Pero eso no importa. Todo el mundo lo lleva así.

—No sabía que fueras la clase de chica que hace lo mismo que las demás.

Pero bueno, ¿estaba de coña? ¿Cómo me las había arreglado para terminar con el único tío de Londres que prefería a las chicas al natural? Exhalé un suspiro de frustración y algo parecido a la humillación, mientras dudaba de si alguna vez sería posible que un chico viera mi cuerpo desnudo sin hacer ningún comentario acerca del estado de mi vello.

Jack no sabía que mis mejillas ya no estaban sonrojadas de deseo, sino de vergüenza. Llevó su mano al centro de mi Hitler como si nada hubiera pasado. Me olvidé de mi dilema púbico con un jadeo. Él se inclinó y siguió besándome mientras deslizaba sus dedos sobre mi monte de Venus.

No lo hacía tan bien como yo cuando estaba sola en casa, pero sí lo suficiente para mojarme tanto que me pregunté si no mancharía las sábanas. Le acaricié la espalda con los dedos, explorando los pequeños lunares y evitando la mata de pelo que crecía en la parte baja de su espalda y que se extendía hasta su trasero. Mientras él se familiarizaba con mis partes más íntimas, yo desplacé la mano hasta su pene y comencé a frotarlo con suavidad. Él gimió de placer; yo resplandecí de orgullo. Empezaba a ser muy buena en esto.

Nos besamos sentados en la cama, con mi espalda apoyada contra el cabecero. Él inició un descenso sobre mi cuerpo. Me quedé petrificada de miedo. Iba a bajarse al pilón. Entonces me separó las piernas y expuso mis labios abiertos ante él. Luego bajó la cabeza hasta llegar ahí, a mi vagina, olisqueándolo todo, y empezó a lamer.

Estaba demasiado tensa para disfrutarlo. Se había acercado a mis partes íntimas más de lo que yo podría hacerlo nunca. Era el momento más íntimo que había compartido con nadie, y lo odiaba. Me lamía el clítoris y sus aledaños, pero sus lentos movimientos no eran nada en comparación con la rápida vibración a la que estaba acostumbrada.

Así no me iba a correr. Le pedí a Dios que no planeara seguir así hasta el final. Seguí tendida en silencio. ¿Debía responder? ¿Tenía que hacer ruidos?

—Mmmm —murmuré. ¿Qué rayos era eso? Parecía que acababa de comerme una cucharada de crème brûlée.

No podía seguir soportándolo. Le tiré de los hombros y él se detuvo con una expresión de desconcierto.

—¿Pasa algo? —quiso saber—. ¿No te gusta?

—¡Pues claro que sí! —mentí—. Es increíble. Es solo que... pensé que no querrías pasar tanto tiempo ahí abajo...

—Qué va, me encanta lamer a las chicas —dijo con tono monocorde mientras me miraba fijamente. Mierda—. Quiero hacer que te corras —continuó—. Después, quiero entrar dentro de ti y correrme yo también.

Tragué saliva. Qué intensidad. Había diseñado el programa al completo.

—Perfecto —accedí al cabo. Intenté sonreír. Él esbozó una amplia sonrisa y volvió a bajar—. Ah, qué gusto —dije.

Dios mío, qué vergüenza. Me sentí como una actriz de tercera fila. Me sentí como una estrella porno rubia. Me sentí como una virgen que iba a tener que fingir un orgasmo.

—Mmm —gemí—. Oooh, me encanta.

Él pareció excitarse con mis alabanzas, porque chupeteó más fuerte, como un cachorro feliz con un hueso. Fruncí el ceño de asco. Intenté recordar la escena de Cuando Harry encontró a Sally en la que Meg Ryan fingía un orgasmo. Podía hacerlo.

—¡Oh, sí, sí! Así, sigue así —lo animé, al tiempo que me preguntaba cómo demonios me había dejado llevar hasta esta situación—. ¡Oh, oooh, sí! —Mi voz se elevó en un crescendo.

Después me callé y procuré simular la tensión vibrante de mi cuerpo al alcanzar el orgasmo. Respiré entrecortadamente y lo aparté suavemente con los pies, obligándolo a retirarse.

—Ha sido genial. —Lancé un suspiro exagerado.

Él me miró con la misma sonrisa de satisfacción que debía de haber puesto yo tras haberle lamido con éxito.

Después se incorporó y se dedicó a besarme. Pero qué asco, por Dios. Pude distinguir mis fluidos vaginales. Quise vomitar. Aparté la cabeza y la apoyé sobre su hombro, abrazándolo mientras trataba de escupir con discreción y frotarme los dientes con la lengua. Él se acomodó encima de mí y siguió colmándome de besos.

Respiré fuerte, tumbada. Él aplastaba mi cuerpo contra el suyo. Entonces se detuvo.

—Creo que será mejor que busque un condón —jadeó.

—Yo tengo uno justo... —empecé a decir, pero él ya había alcanzado su cartera y estaba sacando uno. Estupendo. Me había puesto en evidencia en la farmacia para nada.

Lo abrió y empezó a desenrollarlo sobre su pene. Mi oportunidad de poner en práctica mis conocimientos de educación sexual se fue a pique. Bueno, por lo menos, ya había llegado la hora. ESTABA PASANDO.

Terminó de ponérselo y volvió a acercar su pene a mi vagina. Me miró sonriente mientras daba suaves golpecitos.

—¡AAAY! —chillé.

La sensación era como si me hubiera clavado un muro de ladrillos en el pubis y estuviera aporreándolo.

—Lo siento —se disculpó, con sincera preocupación en el rostro—. Intenta relajarte un poco.

Procuré respirar hondo y él volvió a empujar, pero mis válvulas vaginales seguían negándole el paso. Esto no iba a acabar bien.

Se encogió de hombros, dándose por vencido. Me acercó a él y comenzó a besarme otra vez. Ay, Señor, no. ¿Cómo podía estar pasando esto? ¿Por qué mi propio cuerpo me impedía cumplir mi sueño? Era tan injusto... Estaba tan cerca de conseguirlo...

Tenía que volver a intentarlo.

—No, vamos a probar otra vez —le urgí.

—No está funcionando, Ellie... —dijo.

—Por favor —le rogué, hasta que me di cuenta de lo poco sexy que sonaba—. Te deseo tanto... —susurré, canalizando el vídeo porno de Britney y el profesor que había visto. ¿Quién habría dicho que su minimalista diálogo resultaría tan efectivo?

—De acuerdo —sonrió—. Intenta sentarte encima de mí.

—Hum, de acuerdo —respondí, y me puse manos a la obra torpemente.

Al final me situé sobre mis rodillas, una a cada lado de su cuerpo. Entonces, con delicadeza, y con su ayuda, bajé hasta su pene semierecto. Me deslicé con lentitud. Empecé a sentir el roce de su glande sobre mis labios mayores. Tomé una profunda bocanada de aire y, con una plegaria a todos los dioses, descendí. Poco a poco, milímetro a milímetro, él entró en mí. Jadeé de dolor cuando llegó hasta el fondo, más lejos de lo que había llegado el bote de Champneys. Él gimió de gozo y a mí se me iluminó la cara.

¡YA NO ERA VIRGEN!

Entonces recordé que se suponía que debíamos continuar.

Mierda, ¿qué tenía que hacer? ¿Subir y bajar? ¿Cabalgarlo como una vaquera a lomos de un búfalo salvaje? Intenté ascender y descender, pero sin un ritmo propiamente dicho. El dolor se volvía más insoportable a cada intento, y fui consciente de lo mucho que necesitaba tonificar los músculos de los muslos.

Él se hizo cargo de la situación. Intercambiamos posiciones con cuidado de que no se saliera, hasta que yo estuve boca arriba y adoptamos la postura del misionero. Colocó una mano a cada lado de mi cuerpo y, como si hiciera flexiones, empezó a bombear. Me escocía un poco pero sin llegar a ser agónico. Resultaba más mecánico que placentero, pero se me escapó una sonrisa que cruzó mi rostro y no paraba de crecer. Jack vio mi expresión y sonrió a su vez.

Empecé a preguntarme cuánto duraría. Había pasado tanto tiempo preparándome para el momento de la penetración que no había llegado a imaginar esa parte. En mi cabeza, un pene que entraba en una vagina venía acompañado de una explosión de globos y confeti. Eso no era lo que había sucedido en realidad. Él se debatía dentro y fuera de mí, con el rostro deformado por una mezcla de dolor y euforia lasciva.

Sus sonoros jadeos me indicaron que debía reanudar mis gemiditos otra vez. Cuando tenía un orgasmo, apenas si hacía algún ruido, pero consideré que el silencio no era la manera adecuada de llegar al clímax. Sofoqué un bostezo y traté de emitir sonidos graves y sensuales. Él dio un empujón especialmente apasionado, y uno de mis sensuales suspiros se tornó en un evidente gruñido. Me aclaré la garganta y fingí que no había pasado nada.

—¿Estás bien? —Su respiración era agitada; su voz, ronca y masculina.

—Ajá —respondí con los labios apretados, mientras respiraba por la nariz para atenuar las molestias.

Intenté recordar lo que nos había dicho el profesor de yoga de la clase de cinco libras. Respira a través del dolor. Respiraciones largas y profundas, hacia dentro y hacia fuera de la nariz.

—¿Estás segura? —insistió él—. Estás respirando de forma un poco rara.

Maldito seas, instructor de yoga. Le dediqué una ligera sonrisa y volví a respirar por la boca de forma normal. Tanto su respiración como sus embestidas se volvieron más rápidas y yo me mordí el labio de expectación. Estaba preparándose para derramar su carga varonil.

Me penetró más fuerte y más profundo que antes, y yo abrí la boca por el impacto, ahogando un grito ante el súbito dolor que acompañaba a su incremento de velocidad. Siguió entrando y saliendo de mí, cada vez más rápido. Ajeno a mi tormento, su cuerpo empezó a convulsionar en unos segundos. Exhaló un gemido y se dejó caer encima de mí. Su cuerpo de hombre de constitución media y un metro setenta y cinco de altura aterrizó sobre mis pechos desnudos. Sentí cómo se me aplastaba la tráquea contra los demás órganos y boqueé en busca de aire.

Él me sujetó con fuerza a la vez que seguía corriéndose dentro, hasta que poco a poco fue aflojando su presa. Nos quedamos quietos unos segundos. Yo, incapaz de respirar; él, recuperando el aliento.

—Ha... sido... increíble —dijo sin aire—. Estás tan prieta...

—Eh, ¿gracias? —Conseguí liberarme de su abrazo y me escabullí de debajo de su cuerpo.

Su sexo cayó sobre mí, flácido y palpitante. Se hizo más pequeño y más gordo hasta que el preservativo húmedo y turbio se arrugó como papel film usado. Observé fascinada a la pequeña criatura calva que se retraía a su hábitat natural.

Se quitó el condón tirando de su pene al mismo tiempo, y mis ojos se abrieron como platos al darme cuenta de la fuerza que podía soportar su miembro. Este se estiró y volvió a contraerse. Era como plastilina.

Se derrumbó a mi lado y tiró el preservativo al suelo, donde lo oí caer sobre mi suave moqueta verde. Sonreí ante el hecho de que era una chica de veintiún años con un hombre desnudo en su cama, un condón usado en el suelo y la vagina dolorida. Por fin era una universitaria normal. Había cumplido mi sueño.

No podía dejar de sonreír. Apoyé la cabeza en su torso desnudo, acurrucándome sobre su vello y aspirando su sudor. Cerré los ojos, feliz. Estaba abrazando a mi novio después del acto sexual. Acababa de perder la virginidad con un chico perfecto de la forma más perfecta posible. Tenía que mandarles un mensaje a mis amigas.

Me aparté de él y, bajo la tenue luz, tanteé el suelo en busca de mi móvil. Mi mano encontró algo terso y duro que me apresuré a agarrar. Lo encendí y tecleé un mensaje al instante.

ACABO DE PERDER EL TÍTULO DE V. YA SOY UNA MUJER. SOY COMO CUALQUIER OTRA MUJER. ¡AAAH!

Había empezado a escribir el nombre de Lara, pero recordé que seguíamos sin estar como antes de la pelea. Sentí una punzada de dolor y de culpa y de náuseas y tristeza. ¿Qué gracia tenía perder la virginidad si no podías contárselo a tu mejor amiga?

—¿Qué estás haciendo ahí, nena? —me llamó Jack.

Su voz me devolvió a la realidad. Ese era MI momento. No iba a permitir que las rarezas de Lara me lo estropearan. Estaba introduciendo los nombres de Emma y de Paul en el destinatario cuando Jack me dio una patada en la pierna.

—¿Ellie? —preguntó, incrédulo—. ¿Estás mandando mensajes?

—Pues claro que no. —Lancé el móvil al bolso—. Solo estaba... mirando la hora.

Se produjo una pausa.

—Muy bien. ¿Qué hora es?

—Pues... ¿las once y veintitrés?

—Perfecto —respondió, y nos miramos el uno al otro—. Bueno, ¿qué se siente al dejar de ser virgen? —inquirió.

Le sonreí con timidez.

—No sé. Supongo que satisfacción.

Me devolvió la sonrisa.

—Me alegro. Ahora ven aquí y cómeme la boca.

Hice lo que me pedía y yacimos entrelazados sobre mis sábanas blancas, hasta que de repente me acordé de la sangre posterior al desvirgamiento. Miré hacia abajo, aterrada, pero no había nada. Le di la espalda a Jack, haciendo como que buscaba las braguitas mientras introducía el dedo a toda velocidad y lo volvía a sacar. Entorné los ojos para ver. No se apreciaba nada a la luz. Gracias a Dios. El bote de Champneys había dado resultado.

Aliviada, me puse las bragas por si acaso, y volví a meterme en la cama. Jack extendió el brazo para que me tumbara junto a él y apoyara la cabeza sobre su pecho. Me apretujó una teta y solté una risita, antes de darle un guantazo de enfado fingido. Él me dio un beso y nos quedamos dormidos. Pasamos toda la noche abrazados, con nuestros cuerpos sudorosos pegados el uno al otro. Éramos la pareja de la que siempre había querido formar parte.

Capítulo 26

Al día siguiente fui a la universidad sintiéndome la reina del campus. Llevaba los auriculares puestos, pero ni siquiera mi lista de reproducción Girl Power estaba a la altura de mi luminoso estado de ánimo. El sol brillaba y yo había dejado de ser virgen. Al bajar la calle Gower, sentí que todas las miradas se fijaban en mí. Atrás quedaba la gran V escarlata que había llevado prendida en el pecho durante veintiún años. Ahora exudaba atractivo sexual. Tenía la piel radiante y abundancia de endorfinas. Era, probablemente, mejor que la heroína. Subí de un salto los escalones de piedra donde las Girls Aloud habían rodado un anuncio de chocolate y me dejé caer en mitad de ellos para contemplar el claustro ante mis ojos.

Había pasado toda la mañana con Jack. Bajamos al supermercado del otro lado de la calle para comprar muesli, en vista de que se negaba a comerse unos Coco Pops para desayunar. Discutimos en el pasillo de los cereales como una pareja de verdad, y hasta el malhumorado dependiente chasqueó la lengua con ternura ante la imagen de los dos jóvenes enamorados que repasaban sus estanterías. Jack hizo el té mientras yo vertía los cereales en los cuencos. Luego devoramos el desayuno en la cama, tendidos uno junto al otro. Al final, él se fue a trabajar, y yo me di una ducha y me arreglé, para acabar entrando con paso lento e indiferente en la clase de las doce, después de haberme saltado la de las nueve.

Me quedé sentada en los escalones viendo la vida pasar, mientras me preguntaba si podría haber alguien en el mundo más feliz que yo.

Cerré los ojos y dejé que el estimulante sol de mayo me calentara la piel. Todavía refrescaba, por lo que aún seguía envuelta en mi cazadora de cuero y en la bufanda que había tejido yo misma. Me sentía cálida y protegida en mi crisálida. Era como una mariposa recién nacida.

—¡Adivina quién soy! —gorjeó una voz de pito al mismo tiempo que unas manos frías y pegajosas me tapaban los ojos.

—¡Suéltame, Emma! —chillé—. Me has dado un susto de muerte.

Se echó a reír.

—Bueno, tú tampoco tendrías que estar ahí tirada con los ojos cerrados, como una loca. ¿Qué hacías, bonita? Parecía que estabas rezando... —Le di un manotazo en el hombro.

—Pues claro que no estaba rezando. Simplemente me sentía, no sé, agradecida, y feliz, y contenta, y enamorada... —Me fulminó con la mirada, y aclaré—: De la vida.

Emma arrugó la frente y me estudió dubitativa a través de sus enormes gafas oscuras de carey estilo Jackie.

—Ya. ¿Qué es lo que te pasa?

La miré con una alegre sonrisa.

—Nada.

Primero se quedó boquiabierta; después, chilló:

—¡DIOS MÍO! Lo has hecho, ¿no es cierto? ¡Ya no eres virgo!

—Díselo a todo el campus, por favor.

—Lo siento. —Bajó la voz, pero me rodeó con sus brazos—. Es que es un momento muy importante y me alegro mucho por ti. ¿Cómo fue? —Se sentó a mi lado en las escaleras.

Yo suspiré de felicidad.

—Fue increíble, Emma. El sexo en sí, no; fue un poco incómodo, pero está claro que irá a mejor. Pero lo de no ser virgen... Me siento tan libre y tan normal...; por fin puedo tener una conversación con cualquiera sin tener que estar todo el rato escondiendo una V de neón que me sobrevuela la cabeza.

Sonrió y me dio un suave codazo.

—Qué bien, El. Me alegro de... verte tan contenta contigo misma.

¿Es que no había estado siempre contenta conmigo misma? Estaba contenta siendo virgen, y lo estaba ahora. Solo estaba un poco más contenta que antes. Le devolví la sonrisa.

—Gracias, Em. ¿Cómo está Sergio?

Se le sonrojaron las mejillas y se bajó las gafas por la nariz para asomar los ojos por encima de la montura.

—Pues resulta que anoche me dijo que solo sale conmigo... y que le gustaría que yo hiciera lo mismo...

—Oh. Dios. Mío. —Dejé el bote de refresco tan rápido que la espuma se salió por el borde—. ¿Tenéis una relación de exclusividad?

—Es posible que sí. —Se ruborizó.

—¿Tenéis una... relación? —le pregunté.

Exhaló un suspiro melodramático y se quitó las gafas de sol.

—No puedo creer que me preguntes eso, Ellie. Sabes que no quiero comprometerme con nadie —respondió, casi escupiendo—. No es más que un acuerdo de exclusividad. Nos vemos. De vez en cuando. Cuando me aburra, si lo hago, empezaré a ver a otros. Solo estoy pasando el rato à deux de forma temporal.

La miré en silencio. Emma tenía novio.

—¡Es maravilloso, Emma! ¡Estoy muy emocionada por ti! —dije al fin. Sin embargo, ¿por qué sentía esa extraña opresión?

Me vino a la cabeza una cita de mi niñez. Cuando no estaba leyendo Pollyanna o Ana de las Tejas Verdes, me encantaba leer What Katy Did Next. Mi frase favorita de Katy era la que decía cuando estaba celosa de sus amigas: «Con qué fuerza gira la rueda de la felicidad de los demás».

Mi vida era así. La felicidad de Emma me había arrollado con fuerza. ¿Qué problema tenía? Debía alegrarme por mi amiga, como ella se alegraba por mí, o me comportaría como la típica envidiosa y me obsesionaría con que Jack me propusiera un acuerdo de exclusividad. Suspiré y me obligué a ser adulta. Le di un abrazo a Emma.

—¡Uf! ¿A qué viene esto? —Su voz sonó amortiguada al hablar a través de los agujeros de mi bufanda.

—Es un abrazo para felicitarte. Y para darte las gracias por escuchar toda la mierda que te suelto sobre Jack. Te prometo que dejaré de hacerlo pronto.

Ella soltó una carcajada.

—No pares, por favor. ¿Dónde si no iba a escuchar historias tan delirantes sobre citas raras y depilaciones fallidas?

Me encogí de hombros.

—Bah. Supongo que tienes razón. ¿Te he contado que Jack no había visto unas ingles brasileñas en su vida?

Se le abrieron los ojos como platos.

—¡Venga ya! ¿No le gustó el Hitler?

—Solo yo puedo llamarlo así —le gruñí—. Pero no, no le gustó... Le pareció horrible. —Ella se echó a reír y yo la miré con mala cara—. Emma —gemí—, ¿no crees que ya sufrí bastante al ver su reacción para que vengas tú ahora a hacerme revivir la humillación?

—Te viene bien hacerlo —me aconsejó ella. Después se partió de risa—. Jo, tía, imagínate que hubieras sido tú la que le bajara los pantalones y se encontrara con una brasileña masculina delante.

—Dios mío, no —exclamé yo—. Se acerca demasiado a la verdad. Jack iba totalmente rasurado. Fue toda una sorpresa. James Martell tenía la pelambrera completa.

—Sí, bueno, hace unos años, casi ningún chico se recortaba lo más mínimo, pero ahora están empezando a afeitarse y depilarse de manera integral —me explicó Emma—. Supongo que así se equilibra un poco la balanza entre hombres y mujeres.

—¿En serio? Me parece tan raro... Preferiría que fuéramos todos al natural, y así nadie tendría que preocuparse. —Suspiré—. De todas formas, doy gracias al cielo por que la brasileña aún no sea tendencia entre los hombres.

—Eso espero. —Se aferró la boca con la mano—. Ay, no me lo puedo creer, casi se me olvida. ¿Preparada para ver tu regalo? —La miré sin entender lo que decía mientras rebuscaba en su bolso de tela hasta sacar de él una revista enrollada—. ¡Aquí está!

Era el nuevo número de la revista estudiantil.

—¡Anda, mi columna! —grité con un gorgorito—. ¿La has visto? ¿Qué aspecto tiene?

Sonrió de oreja a oreja y me plantó la hoja en cuestión delante de la cara.

—Estupendo. Y tú sales preciosa, lista y divertida. Me siento muy orgullosa de ti.

La columna estaba en la parte izquierda de las páginas centrales. El título era «Ellie habla de ANARQUÍA». Habían usado la foto que les mandé en la que los rayos del sol iluminaban mi rostro con reflejos naturales. La leí por encima y me di cuenta de que apenas habían modificado nada. Al final ponía «De Ellie Kolstakis».

—¡Dios mío! ¡Es increíble tenerla por fin, y que además tenga buena pinta!

Emma dio un gritito de alegría y me abrazó.

—No solo tiene buena pinta. Estoy muy orgullosa de ti. Ya he visto a varios estudiantes leyéndola. Piénsalo, vas a ser famosa. Toda una CC. —Enarqué una ceja de manera inquisitiva y ella soltó un bufido—. Celebridad del Campus, Ellie. Tienes que estar al día de lo que se dice.

—No creo que eso vaya a pasar pronto, Em. —Me reí—. En fin, llegamos tarde a Chaucer.

Seguí en una nube durante otro día más. Después, la sensación de euforia se evaporó y me dio el bajón. El martes por la mañana estaba sentada en la biblioteca cuando me di cuenta de que no había vuelto a saber nada de Jack desde que lo hiciéramos dos días antes. No me había mandado ni un solo mensaje, y, aunque era cierto que no nos escribíamos todos los días, al fin y al cabo, yo le había entregado mi virginidad.

Su silencio me desconcertaba. Cada vez que vibraba mi teléfono, me asomaba a la pantalla con expectación. Al final, a mitad del martes, decidí tomar cartas en el asunto yo misma y le envié un mensaje. Era una mujer del siglo XXI. No tenía por qué estar esperando a que me escribiera. Lo más probable era que estuviese en casa mordiéndose las uñas y preguntándose por qué no le había dicho nada todavía. Le pregunté cómo estaba y si quería que nos viéramos esa semana.

Después de diez horas de tensión e intriga, por fin respondió. Decía que estaría bien quedar el fin de semana, pero que ya me diría cuándo, que él estaba bien y que cómo estaba yo. Se me iluminó la cara al recibirlo. No estaba pasando de mí, simplemente estaba ocupado, pero quería volver a verme. Decidí tardar un poco en responder, para prolongar la sensación de calma y serenidad que me habían producido sus palabras. Sabía que las tornas volverían a cambiar en cuanto lo hiciera, y volvería a caer en un estado de angustia a la espera de su respuesta. Puesto que tenía que acabar mi tesina y entregarla antes del fin de semana, era necesario que mis emociones se mantuvieran en un nivel óptimo de tranquilidad. Dejé el móvil en un cajón, me senté con el boli en la mano y procedí a revisar mi tesina.

Mi estabilidad emocional inició un drástico descenso a mitad de un párrafo especialmente árido sobre la metáfora. Necesitaba a Lara. No podía seguir soportando que no supiera lo más gordo que me había pasado en la vida. Nuestra horripilante pelea me había acobardado desde que se produjo, pero yo había dejado de ser virgen y ella no lo sabía. Mi historial médico ya no decía la verdad, ya era una post-V y mi mejor amiga no tenía ni idea.

Tenía que contárselo a Lara. Era absurdo. Una de las dos tenía que actuar con madurez y atravesar el golfo que parecía haber surgido entre nosotras. Esta vez iba a disculparme de verdad ante ella; iba a cruzar el Rubicón como Alejandro Magno. Sería una heroína griega. Empecé a meter los folios de mi tesina en una carpeta, antes de recordar que la fecha de entrega era el viernes. Tenía que terminar de corregirla, escribir toda la bibliografía, volver a imprimirla y llevarla a encuadernar. Dejé escapar un prolongado suspiro. Tendría que posponer el cruce del Rubicón.

Capítulo 27

Los días siguientes fueron de lo más deprimente. Le devolví el mensaje a Jack, quejándome sobre la tesina, pero me contestó con un simple «OK, buena suerte. Un beso». No daba pie a respuesta. Mi degradación aumentaba cada día que pasaba y entendí cómo debía de sentirse un adicto al crack sin crack.

Había pasado el fin de semana en un estado de éxtasis, pero ahora, con la vuelta a la dura realidad de la uni, una mejor amiga ausente, otra amiga que pasaba todo el tiempo con su maravilloso novio, y, sobre todo, un medio novio propio que no me trataba como yo quería, todo era oficialmente una mierda.

Ya no era virgen. Se suponía que debía estar contenta. Entonces, ¿por qué no lo estaba?

En realidad, ya lo sabía.

Era porque Lara y yo habíamos dejado de hablarnos. Porque había pasado lo de Sergio. Porque Jack no me devolvía los mensajes. No es que estuviera pasando de mí, ni ignorándome como los tíos de la tele, pero tampoco se comportaba como un novio modélico grabándome cintas con canciones, o creando una lista de reproducción del Spotify para mí, por lo menos.

Los días resultaban indistinguibles. Me levantaba a las ocho de la mañana, me daba una ducha, iba andando a la biblioteca y trabajaba en mi tesina hasta las seis. Después me compraba un sándwich dietético en el súper de camino a casa y me lo comía en la cama viendo una serie cutre en el portátil hasta que me quedaba dormida. Me estaba creciendo el vello púbico y picaba. Parecía ser consciente de que lo había privado de su gran momento en franja de máxima audiencia, y volvía por sus fueros, más largo y grueso que nunca. Hasta mi vello púbico estaba en conflicto conmigo.

Quedé con Emma una tarde, pero nuestros planes de estudiar juntas entre abundantes descansos se vieron frustrados por Sergio. En el fondo me alegraba por ella, pero la verdad es que no podía haber escogido peor momento. Los planes de parejas quedaban muy lejos de mi realidad. No era más que una pobre mujer repudiada que vivía de espaldas al mundo. Ya ni siquiera podía distraerme con mi virginidad, lo único que me quedaba era una copia de mi columna pegada en la pared.

Sarah, la editora, me pidió que escribiera otra para la semana siguiente. Sobre el amor. Fue como una irónica patada en la boca. Al principio pensé en basarme en mi historia con Jack, pero conforme pasaban los días sin saber de él, cambié de opinión. A unas horas del plazo, junté cuatrocientas palabras sobre Jane Austen y la ausencia de romanticismo de nuestros días. Tenía más de alegato en contra de la tecnología que de romántico, pero por suerte a Sarah le gustó.

La columna era lo único que me iba bien en la vida. Eché un vistazo a la pared, para que la Ellie de la revista me recordara mi éxito, pero de pasada vi el reloj. Eran las tres de la tarde y tenía que entregar la tesina en menos de una hora. Me levanté de un salto y agarré el bolso.

—¡TAXI! —chillé, agitando mi tesina encuadernada en el aire.

Seguramente habría llegado a tiempo en autobús, pero, como mi modesto presupuesto rara vez me permitía montar en los taxis negros, me pareció que era la ocasión perfecta para hacerlo. Los de color negro no me hicieron caso, pero uno rojo aparcó a mi lado. Estupendo, para una vez que quería un taxi negro, aparecía uno rojo.

Entré y le dije la dirección al taxista. Después, por impulso, añadí:

—¡Y rápido!

Me sentí como en una película. Si lo hubiera estado, él habría respondido: «Sí, señora» y habría pisado el acelerador. En la vida real, se pasó los siguientes once minutos soltándome una charla sobre seguridad vial y la importancia de respetar los límites de velocidad.

Cuando llegamos a Malet Place le pagué con un billete de diez y salí del taxi aliviada. Subí las escaleras a toda prisa, me abrí paso a través de varias puertas y llegué hasta el despacho, donde deposité mi tesina sobre una enorme pila. Había un par de alumnos más, pero decidí irme rápido por si aparecía Hannah o alguien peor. Al salir me crucé con Luke, el megahipster que había organizado la fiesta del «Yo nunca he...».

—Ellie, hola —me saludó—. ¿Acabas de entregar la tesina?

—Sí, menos mal —respondí, con una sonrisa demasiado amplia. Ay, Señor, ¿por qué no podía actuar con normalidad delante de los hombres?—. Qué gustazo quitársela de encima.

—Qué me vas a contar. Por fin puedo leer a Kerouac sin tener que pensar en su relación con el movimiento modernista.

Me reí educadamente, feliz de no haber sido nunca la clase de persona que releía a Kerouac por placer.

—Entonces —continuó él—, ¿vas a venir al fiestón de mañana? ¿Para celebrarlo?

—¿Una fiesta? Eh, no sabía nada —le confesé, siendo sincera.

—Ah, pues está en Facebook... Seguro que tienes alguna invitación. Matt, Opal y yo damos una fiesta en casa. Estaría bien que vinieras.

Me encogí de hombros y acepté.

—Suena bien. Allí estaré.

Esbocé una sonrisa mientras me dirigía hacia las escaleras. Ya había presentado la tesina y tenía tiempo para concentrarme en arreglar mi amistad con Lara. Había estado evitándolo durante semanas. Era el momento de recuperar a mi mejor amiga. Entré en el claustro corriendo y me senté en mis escalones favoritos ante la fachada de la universidad.

Lara, ¿puedes hablar? ¡Tengo muchas ganas! Besos.

Mandé el mensaje y esperé sentada, ansiosa, tentada de imitar la costumbre de Lara de morderse las uñas cuando era niña, a pesar de que yo no lo había hecho nunca. Unos minutos después, sonó un pitido.

Hola, Ellie. Lo siento pero ahora no puedo. Estoy en Guildford con la familia. Pero hablamos pronto. Besos.

Se me encogió el corazón. ¿Por qué no quería hablar conmigo? No soportaba que siguiera evitándome. Ya no me importaba por qué nos habíamos peleado. Si yo era capaz de ser madura y superarlo, ¿por qué no podía hacerlo ella? Entonces volví a leer su mensaje. Había respondido pronto, y me había enviado besos. Si realmente hubiera estado enfadada conmigo, no habría hecho ninguna de las dos cosas.

Estaba en Guildford y no me odiaba. De repente me di cuenta de lo perfecto que era. Podía ir a visitarla ese mismo día, ya mismo, y verla. Solo estaba a una hora de distancia en tren. Eché mano del bolso y caminé hasta el metro.

Recorrí la familiar calle de la casa de los padres de Lara. El deportivo plateado estaba fuera, de manera que sabía que estaban dentro. La grava grisácea de la entrada crujió bajo mis pies. Tenía el corazón en un puño y las manos sudorosas. Me tranquilicé a mí misma. Iba a ver a una amiga, en cuya casa me había pasado media vida, y cuya familia era como mi segunda familia. Podía hacerlo.

Me mordí el labio, nerviosa, pulsé el botón y cerré los ojos, entonando una breve oración. Por favor, Dios, o dioses, o espíritu kármico, ayudadme. Que no me odie. Dame fuerzas. Alejandro Magno, si estás ahí arriba, ¿puedes ayudarme un poquito, por favor? Sé que no se trata de nada tan importante como la conquista del Asia Menor, pero...

Se abrió la puerta y apareció la madre de Lara, con aspecto aturdido. Su cabello habitualmente perfecto estaba atado en una coleta y vestía un jersey de lana sobre unas mallas. Ni siquiera sabía que tuviera un jersey de lana. Su característico collar de perlas brillaba por su ausencia.

—¿Stephanie? —pregunté con cautela—. ¿Marcha todo bien?

Ella me dirigió una mirada de alivio.

—Oh, gracias a Dios, Ellie —dijo en un jadeo—. Esperaba que Lara recapacitase y te llamara. Entra. Está en su cuarto.

Le devolví la mirada, confusa, y entré en el recibidor de mármol.

—En realidad... no me ha llamado —revelé—. Pero ¿puedo subir, de todas formas?

—Ah —repuso Stephanie, decepcionada. Entonces asintió con suavidad y me regaló una sonrisa—. Perdona, ¿qué modales son estos? Pasa, pasa. Ya sabes dónde es.

Le sonreí y subí las escaleras hasta la habitación de Lara. No entendía nada. ¿Cómo sabía Stephanie que habíamos discutido? Sabía que Lara y su madre estaban unidas, pero no tanto. Solíamos decir que las madres y las hijas demasiado unidas daban miedo. Llamé a su puerta.

—¿Sí? —respondió ella desde dentro.

—Soy yo —dije, y probé a abrir la puerta. Lara estaba sentada en la cama, con el pelo rubio recogido en un descuidado moño encima de la cabeza. Estaba rodeada de cosas. Por todas partes había cajas marrones llenas de ropa, maquillaje y libros.

Se quedó mirándome conmocionada.

—Ellie... ¿Qué haces aquí?

—Pues... quería hablar contigo —expliqué, torpemente—. Pero ¿qué está pasando? ¿Y estas cajas?

Me miró y arrugó la cara. Estalló en lágrimas. A lo largo de todos los años que habíamos sido amigas, jamás la había visto llorar delante de mí. Me quedé atónita, paralizada, antes de escuchar a mi instinto y lanzarme a abrazarla. Nos quedamos sentadas en la cama, fundidas en un abrazo. La acuné mientras sollozaba sobre mi sudadera gris. Al final, sus llantos acabaron convirtiéndose en resuellos.

—Lo siento mucho —dijo—. No... no quería que...

—Calla —le corté—. No pasa nada. Estamos bien, estoy aquí, no hace falta que te disculpes. Pero llora lo que quieras. Y, cuando estés preparada, cuéntame lo que pasa y te ayudaré en todo lo que pueda.

Me sonrió agradecida y la abracé fuerte.

—Ay —se quejó—. No aprietes tanto.

Me eché a reír, y ella me acompañó entre hipidos.

—Madre mía, Ellie —susurró—. Todo es oficialmente una mierda.

—¿Qué te pasa, Lar?

Exhaló un suspiro y empezó a juguetear con su pelo, como hacía siempre que estaba nerviosa.

—Mi padre abandonó a mi madre hace un mes. Me enteré unos días después de que..., después de aquella noche en el Mahiki. Se está acostando con una zorrita. Es tan asquerosamente típico... No sé qué me molesta más, el hecho en sí, o que sea tan vulgar. El caso es que mi madre está fatal. Ya no podemos seguir viviendo aquí, así que vamos a mudarnos, pero no sé a dónde, y no sabemos si alquilar o... Estoy muy confusa y todo es muy complicado.

—Lo siento muchísimo, Lara. No me lo puedo creer. Estoy... escandalizada y decepcionada con tu padre. ¿Cómo es capaz de hacerle eso a tu madre?

—Lo sé —se limitó a decir—. Yo tampoco lo entiendo. Es demasiado surrealista.

Volví a abrazarla.

—Todo va a salir bien, cielo. Sé que sí. Tienes a tu madre, que es un tesoro.

—Lo sé —dijo—. Pero, aunque gana bastante como abogada, no es suficiente para vivir aquí. Sobre todo porque era ella la que traía el pan a casa, y ahora tienen que repartir el dinero del divorcio, y es un lío. Además, creo que quiere irse por los recuerdos.

—Lo entiendo —repuse con suavidad—. ¿Tenéis algún plan?

—Bah... Hay algunas opciones. Podemos alquilar algo en Londres o quedarnos con tía Charlotte en plan comuna femenina, pero no sé si sería capaz de vivir con mi madre recién soltera y su hermana soltera, en Hertfordshire.

—Un momento —exclamé de repente—. ¿Por qué no se va tu madre a vivir con tu tía, ya que son tan buenas amigas y lo más seguro es que necesite estar con ella ahora mismo, y tú te vienes a vivir conmigo?

—Ellie... No puedo —replicó en voz baja—. Necesito un hogar. No puedo meterme en casa de tus padres, ni en tu casa de Camden, ni... No sé.

—De acuerdo —dije, decepcionada por no haber podido arreglarlo todo—. Tienes razón, es una tontería. Pero ya sabes que eres bienvenida. Es decir, sé que te quedas en Oxford durante el curso, pero solo quedan un par de meses, y puedes pasar el verano conmigo en Camden. Podríamos disfrutar de un último verano en Londres antes de que se me acabe el alquiler. Después, es posible que tu madre haya encontrado algo.

Levantó la mirada.

—Pues... no sé. A lo mejor sí. Temía tener que pasar el verano en Hertfordshire. Pero, Ellie, he sido una amiga horrible.

—Lara... —Levanté la mano en el aire para acallarla—. Has pasado por muchas cosas y yo no he estado contigo para apoyarte. Soy una amiga mucho peor que tú. Tu vida se está desmoronando y yo he sido muy egoísta...

Me dio un golpe en el brazo, sonriendo entre lágrimas.

—Oye, deja de decir que mi vida es una mierda.

Le sonreí con timidez.

—Perdona. Pero, oye, hablando en serio... Aunque estábamos con todo ese rollo raro del Mahiki, ¿por qué no me lo dijiste antes?

—Porque estaba celosa —musitó—. Tú siempre sales adelante a pesar de todas las cosas raras o malas que te pasan, que es todo el tiempo, y eres muy fuerte. Yo me sentía débil y tonta y no me atrevía a decírtelo.

Se me pusieron los ojos como platos.

—Qué boba eres —la acusé, enjugándome las lágrimas—. Pero si soy un auténtico desastre...

Me miró con una sonrisa.

—Lo sé. Pero estabas tan serena cuando se divorciaron tus padres... No lloraste ni una sola vez, ni montaste un número como estoy haciendo yo ahora.

—Lara, nuestros casos son completamente distintos —declaré—. Yo crecí en el seno de una familia disfuncional, y mis padres no paraban de discutir. Estaban tan mal juntos que fue un respiro cuando mi padre se fue. Tu familia es diferente. Tus padres parecían felices de verdad, y el abandono de tu padre lo cambia todo. Es normal que estés triste. Sería rarísimo que no lo estuvieras.

—¿De verdad?

—Pues claro, tonta. —Le di un apretón en el brazo. Ahora lloraba yo también. No me podía creer que Lara hubiera pasado sola por eso, solo porque fui demasiado orgullosa para disculparme. Había tardado un mes, pero ya había llegado la hora de decir «lo siento»—. Lo siento mucho, Lara, en serio. De veras que no pensé que me necesitaras. Solo creía que estabas enfadada conmigo y te evitaba porque me daba miedo. Debería haber sido más valiente.

—Yo tampoco lo he sido —admitió ella—. Simplemente me escondí del mundo y me refugié aquí con mi madre.

—Eso es ser valiente. Ella te necesitaba y pudo contar contigo. ¿Por eso no estás en la uni? —le pregunté.

—Bueno, ya sabes cómo somos los chicos de Oxford... Tenemos unas vacaciones muy largas, así que en realidad no me estoy perdiendo nada todavía. —Lara sonrió de oreja a oreja.

Le di un manotazo.

—Bueno, pues hay gente que ya ha presentado su tesina porque entró en la universidad a los dieciocho y no se ha pasado un año sabático tocándose las narices.

Ella soltó una carcajada.

—Me alegra ver que no has cambiado.

Me ruboricé y la miré en silencio.

Ella me sostuvo la mirada.

—¿Qué pasa? —indagó—. ¿Por qué me pones ojos de cordero degollado?

Me mordí el labio y sonreí sin decir nada. Ella fue abriendo más los ojos a medida que el entendimiento se abría paso en su rostro.

—¡CALLA! ¡NO ME DIGAS! YA NO... AY, MADRE, ¡QUE YA NO ERES VIRGEN! —exclamó.

Yo me eché a reír y respondí con un gritito:

—¡No! ¡Ya no lo soy!

Chillamos juntas y nos abrazamos entre carcajadas.

—No me lo puedo creer —comentó ella cuando paramos de reír—. ¿Con ese tío? Ni me acuerdo de cómo se llama. Soy una amiga de mierda.

—Pensaba que ya habíamos cortado el rollo de las amigas de mierda. Somos igual de malas, así que se neutraliza. De todas formas, solo fue hace una semana. Tampoco has tardado tanto en enterarte. No te preocupes. Por cierto, se llama Jack. No me dolió mucho y nos hemos visto..., bueno, unas cuatro veces, y nos seguimos escribiendo y... No sé. —Me tiré sobre su almohada con las piernas en alto.

Ella se tiró conmigo.

—Qué locura —dijo—. ¡Me alegro mucho por ti! Pero me he pasado una semana sin saber que te habías hecho una mujer. —Lanzó un trágico suspiro—. Tendría que haberme dado cuenta en cuanto entraste por la puerta. Rezumas RPC.

—¿Qué?

Esbozó una sonrisa feliz.

—Por fin he encontrado una sigla que no conoces. Resplandor poscoital, evidentemente.

Solté una carcajada.

—Bueno, sobre todo tuve RPC el lunes, pero desde entonces se me ha pasado bastante. De hecho, ahora ya casi no me queda nada, porque no me escribe tanto como me gustaría, y, bueno, no sé si quiere ser mi novio —concluí en voz baja.

—¿Llegó a... sugerir que quisiera ser tu novio? —preguntó ella, discreta.

—No. Pero habíamos quedado tres veces. Lo di por hecho, porque siempre había sido encantador, y creía que le gustaba por mi personalidad, y no solo por mis tetas, como los típicos capullos de la tele. Pero antes tenía muchas ganas de verme y ahora no hace más que darme largas, y yo no quiero ser la típica chica a la que se le va la cabeza porque le dan calabazas. ¿Qué puedo hacer? —La miré a los ojos, esperanzada.

—De acuerdo —respondió—. Vamos a ir por partes. No conozco los detalles, aunque está claro que esta noche me lo contarás todo porque te vas a quedar a dormir aquí. Pero me da la impresión de que vas a tener que preguntárselo a él. Joder, lo peor que puede pasar es que te diga que no está interesado y que pases página. Por lo menos no la habrás perdido con un desconocido.

Fui asintiendo despacio.

—Te entiendo, pero prefiero morirme antes que preguntárselo a la cara, aunque tienes razón. Tengo que saberlo. A la mierda. Puedo hacerlo. Mañana.

Ella asintió y me rodeó entre sus brazos.

—Ahora cuéntamelo todo —le dije—. Cuéntame hasta el detalle más insignificante que me haya perdido estas semanas. Te echo de menos.

—Uf, qué asco das. Pero bueno. Yo también te he echado un poco de menos.

Sonrió, con los ojos enrojecidos aún, y me lo contó todo tendida en la cama. Lo de su padre, que Angus no había respondido a sus mensajes y que Jez seguía siendo un imbécil. El muro que había entre nosotras se fue derrumbando hasta que olvidamos que hubiera existido alguna vez. Había cruzado el Rubicón.

Capítulo 28

A la mañana siguiente, entre café y cruasanes, se me ocurrió la idea de invitar a Lara a la fiesta de Luke. Cuando me quise dar cuenta, ya estábamos de camino a mi piso de Camden, cargadas con una selección de ropa y zapatos del extenso armario de Lara.

—¿Seguro que quieres ir? —le pregunté, preocupada.

—Uf, ¿cuántas veces me lo vas a preguntar antes de creer, por fin, que tengo ganas de salir de fiesta y emborracharme?

—Es que sé que estás atravesando algo muy duro y no quiero obligarte a ir a una fiesta en la que no conoces a nadie —proseguí.

—Me parece que eres tú la que quiere pasar de la fiesta, no yo —sentenció, metiendo el dedo en la llaga como siempre.

—De acuerdo —rezongué—. Me siento rara. Odio mezclar grupos sociales distintos. ¿Qué pasa si no te cae bien Emma? ¿Y si no le caes bien tú? Además, Jack sigue sin dar señales de vida y odio mi vida.

—Primero, ¿puedes confiar en Emma y en mí un poco más? Las dos somos tus amigas. Estoy segura de que podremos llevarnos bien por una noche, sobre todo si hay alcohol de por medio. Y segundo, ya hemos hablado de Jack. Vas a averiguar qué es lo que pasa, y después vas a superarlo y seguir con tu vida.

Estaba en lo cierto. Emma y ella eran estupendas: tenía suerte de tenerlas. Si Jack iba a plantarme, lo resistiría. Sobreviviría. Sin embargo, lo más probable era que no lo hiciera: hasta ese momento, me había dado la impresión de que le gustaba mucho, no me lo imaginaba perdiendo el interés de repente. Su último mensaje incluía un beso al final, así que no cabía duda de que le seguía gustando. Lo único que pasaba era que me sentía un poco extraña porque..., bueno, porque ya no era virgen. Las cosas habían cambiado.

—¿Es mi teléfono o el tuyo? —preguntó Lara cuando mi móvil emitió un pitido mientras yacíamos derrengadas en mi cama. Lo saqué del bolsillo para ver quién era.

—¡Es de Jack! —exclamé al abrirlo.

—Ya te he dicho que estabas exagerando. Venga, ¿qué te dice?

—Dice: «Hola, ¿qué tal la tesina? ¿Vas a ir a la fiesta de esta noche para celebrarlo? Eric va a ir con tu persona favorita y me ha invitado. Si vas tú, voy yo». Y un beso al final —concluí, triunfal.

Lara me pegó un codazo.

—Qué tonta eres. Siempre le has gustado. Quiere ir contigo a la fiesta.

Cerré los ojos y suspiré con profundo alivio.

—Gracias a Dios que no soy una de esas chicas. Le sigo gustando después del sexo. Y, además, ¡vas a conocerlo esta noche!

Puso los ojos en blanco.

—Para estar de carabina, qué divertido.

—También podrías aprovechar para olvidarte de Angus, Jez y demás hombres tóxicos y conocer a alguien nuevo —repuse yo, con los ojos brillantes de emoción. Después añadí con suficiencia—: Pero tampoco te viene mal saber cómo se siente uno cuando es la carabina.

—Bah, no podría soportarlo —gimió ella—. Voy a mandarle un mensaje a Jez para quedar luego. En el peor de los casos, tendré un revolcón de emergencia esperando por si me deprimo cuando te vayas con Jack.

—O podrías ligar con otro en la fiesta —volví a sugerirle.

—No —dijo—. Ahora mismo no puedo empezar con otra persona. Pasaré la noche con Jez, ya que doy por hecho que Jack vendrá aquí contigo.

Intentando poner gesto inocente, añadí:

—Jez y tú siempre podéis dormir en el cuarto de baño.

Para cuando llamamos al timbre de la casa dos horas más tarde, el Prosecco barato se me había subido tanto a la cabeza que no me importó que fuera Hannah quien nos abriera la puerta.

—Ellie... —Me dedicó una sonrisa tan dulce como falsa—. Gracias por venir. Hola, soy Hannah —se dirigió a Lara, besando el aire mientras se presentaba.

Me dieron ganas de vomitar. ¿Por qué fingía ser la anfitriona cuando ni siquiera vivía allí?

—Hola —respondí entre dientes—. ¿Qué tal estás?

—Ya sabes, hecha polvo después de la tesina... Santo cielo —exclamó de pronto, pronunciando solo las iniciales—. ¿Te estás tirando a Jack? Me lo ha contado Eric. De hecho, me lo ha contado todo.

La miré horrorizada. Rogué a Dios que no lo supiera todo, y que Jack hubiera mantenido su bocaza cerrada. Puse una expresión con la que vagamente quería decir «con permiso», y agarré a Lara del brazo. Entonces crucé la habitación como un rayo, arrastrándola conmigo. Ella me miró y dijo:

—Ay, ¿puedes soltarme el brazo, por favor?

Le solté el brazo, un poco más calmada.

—¿Es que no lo has oído? Dice que Jack se lo contó todo a Eric. ¿Y si sabe que era virgen hasta hace unos días? —mascullé ansiosa.

—No te pongas melodramática —replicó ella.

—¡No lo hago! Esto podría ser un completo desastre.

Se encogió de hombros y entró en la cocina, sin apenas inmutarse ante el grupo de gente superguay que ocupaba los rincones y las butacas. Parecía la clase de chica a la que no le importaba no conocer a nadie en una fiesta. Me aparté el pelo detrás de las orejas con un suspiro de determinación y seguí sus pasos.

En los dos segundos que tardé en dar con ella, ya se había ganado a Luke. Él llevaba su jersey trenzado de color crema que parecía vintage, aunque estaba segura de haberlo visto en el escaparate de Urban Outfitters. Sus ojos admiraban el perfecto cuerpo de Emma, su ropa perfecta, su cara, su ingenio... La lista de los celos empezó a zumbar en mi cabeza, pero esta vez no me resultó desagradable. De hecho, estaba orgullosa de que mi mejor amiga de siempre tuviera tanto éxito. Los amigos de la infancia, de provincias, solían vestir mal y acabar aburridos en una esquina. Lara no.

Bostecé y saqué el teléfono para ver si Jack me había mandado algún mensaje, pero entonces llegó Emma. Llevaba un vestido plateado brillante con hombreras y estaba impresionante. Traía a Sergio del brazo, que parecía distinto sin el uniforme de camarero.

—¡Ellie! —chilló ella, sin preocuparse de quién se volvía a mirar, aunque Luke estaba demasiado ocupado para oír su aullido. Me envolvió en un fuerte abrazo y tiró de la manga de Sergio para llamar su atención. Como si la hubiera perdido en algún momento—. Serge, te acuerdas de Ellie, ¿no?

—Hola —me saludó con un abrazo amable. Yo le devolví el abrazo tiesa como un palo.

—¿Dónde está Lara? —preguntó Emma con impaciencia—. Me muero de ganas de conocerla por fin. Además, me alegro mucho de que os hayáis reconciliado y te juro que la voy a adorar.

Solté un suspiro y señalé a Lara y Luke al otro lado de la cocina.

—Ya ha ligado.

—¡Lara! —la llamó Emma alegremente, con una sonrisa enorme y un golpecito en el hombro—. Creo que no hacen falta las presentaciones, dado que soy la única amiga de Ellie que no eres tú, pero soy Emma.

Lara se volvió con una sonrisa en el rostro.

—Emma, claro.

Al abrazarse, me di cuenta de que mis dos mejores amigas eran rubias y más delgadas que yo. También empezaba a darme cuenta de por qué habían rebajado el Prosecco a mitad de precio. Salí corriendo hasta el lavabo, apartando a Luke a mi paso, y me serví un vaso de agua del grifo.

Me lo bebí de un trago y volví a llenarlo. Me giré hacia las chicas.

—Es un placer conocerte por fin —decía Lara, con una preciosa sonrisa, sin prestar atención a los ojitos de cordero degollado que le ponía Luke desde atrás.

—Igualmente —respondió Emma, cordial—. Ya tenemos muchas cosas en común, y estoy impresionada de que hayas ligado a los tres minutos de llegar aquí. Luke no ha dejado de mirarte el culo en todo este tiempo —añadió, como si tal cosa.

Lara dejó escapar una risa escandalizada y se dio la vuelta para mirar a Luke, quien se estaba poniendo rojo de furia y vergüenza.

—Que te den, Emma —masculló él.

Entonces salió de la cocina moviendo de un lado a otro la cabeza.

Me volví hacia ellas, con náuseas.

—No me encuentro muy bien —anuncié.

—Sí, no tienes buen aspecto —confirmó Lara.

—Más te vale arreglarte un poco —me advirtió Emma—, porque tu amorcito acaba de llegar.

Me di la vuelta para ver a Jack en la entrada de la cocina, charlando con Eric y abrazando a Hannah. Todavía no me había visto. Me dirigí a las chicas, con un brillo salvaje en los ojos.

—Ay, madre, es él —susurré, aterrada—. ¿Estoy horrible? Lara, ¿te parece que está bueno? Ay, ¿me ha visto? ¡Ayuda! —les urgí al tiempo que me aferraba a los antebrazos de ambas.

—En serio, ¿por qué te gusta tanto apretarme el brazo? —se quejó Lara mientras apartaba su brazo de un tirón y lo frotaba. La miré con enfado—. Oh, muy bien —dijo al cabo con voz serena, a la vez que se alisaba el pelo con la mano—. Estás bien, él está bien y todo va a salir muy bien. Date la vuelta y ve a por él.

Emma asintió y se apoyó sobre la alta y silenciosa figura de Sergio mientras yo avanzaba despacio hacia la puerta. Menos mal que había venido Jack. Empecé a relajarme y me olvidé por completo de las burbujas de Prosecco que habían desafiado las leyes de la gravedad desplazándose hasta mi esófago.

—Jack, hola —dije, tan sexy y misteriosa como fui capaz, al tiempo que le tocaba el hombro.

Jack se volvió y se le iluminó la cara. Hice un mohín con los labios para evitar que se abrieran en una gigantesca sonrisa.

—Ellie. —Me dio un abrazo. Cerré los ojos y sonreí al recordar la última vez que habíamos estado tan cerca. Sin ropa entre nosotros. Y con su pene dentro de mí—. ¿Cómo te ha ido? —preguntó al apartarse y poner un abrupto final a nuestro abrazo.

—Bien —respondí con una sonrisa que esperaba que no fuera desesperada. ¿Qué decían las chicas para que los chicos les pidieran salir? Me devané los sesos—. He acabado mi tesina.

—Claro, de ahí la fiesta postesina —dijo, sonriendo de oreja a oreja—. Oye, ven a conocer a Eric.

—De acuerdo —acepté encantada. Quería presentarme a sus amigos. Hola, progresos.

—Eric, esta es Ellie —dijo, y Eric se volvió para mirarme, pero no lo hizo de forma casual, sino que me dio un repaso de arriba abajo, analizando cada detalle de mi atuendo. Me estaba examinando.

—Hola —replicó fríamente. Su tono de voz sugería que había suspendido la primera prueba. Sabía que tenía que haberme puesto algo vintage—. Jack me ha hablado de ti —prosiguió él—. ¿Conoces a mi novia Hannah?

Bueno, una pregunta. Sin duda era una segunda oportunidad. Le dediqué mi mejor sonrisa.

—Sí, vamos a clase de literatura juntas. Está en mi curso de Chaucer.

Me miró como si yo fuera la persona más aburrida que hubiera conocido jamás. Sonrió educadamente y se dio la vuelta. Estaba claro que también había suspendido la segunda prueba. ¿Qué fue de lo de darle tres oportunidades a la gente?

—¿Qué? ¿Te cae bien? —quiso saber Jack, ilusionado. Enarqué mis cejas recién depiladas en su honor. Él estaba expectante, y vi que además hablaba en serio.

—Parece majo —fue mi precavida respuesta.

Jack esbozó una amplia sonrisa.

—Creo que os llevaríais muy bien. Me da la impresión de que tenéis muchas cosas en común.

Primeras noticias para mí, pero me limité a encogerme de hombros.

—Ahora ven a conocer a mis amigas —le pedí, entusiasmada.

Él me siguió hasta donde estaban Lara y Emma. Luke estaba flirteando con Lara, mientras que Sergio y Emma se hallaban acoplados en un apasionado beso. Los toqué en el hombro a ambos.

—¡Jack! —dijo Emma con un gritito a la vez que lo recibía con su típica exuberancia.

Después le presentó a Sergio, quien, haciendo honor a su sangre europea, le dio un abrazo a Jack, que se lo devolvió envarado. Lara se giró y recorrió la habitación con los ojos como una loca, haciéndome gestos para que la presentara.

—Jack, te presento a Lara, mi mejor amiga de Guildford, y, Lara, él es Jack, mi... —Mierda.

Me quedé helada. Lara acudió al rescate y le dio un abrazo sin molestarse en esperar a oír el humillante término que pudiera habérseme ocurrido.

—Encantada —le dijo—. Oye, me ha dicho Ellie que escribes mucho. Qué maravilla. Yo siempre he tratado de escribir, pero nunca he conseguido acabar nada. ¿Cómo lo haces?

Él respondió enseguida, y se enzarzaron en una animada conversación sobre literatura mientras Emma y Sergio fingían interés. Observé a Lara con orgullo. Era perfecta en las presentaciones y estaba haciendo que Jack se sintiera cómodo e interesado, no como Eric en nuestro cruce de palabras.

Sentí que algo me vibraba sobre el muslo. Para mi decepción, descubrí que no era más que el móvil. Paul me estaba llamando.

—Perdonad, chicos, tengo que atender esta llamada —les informé.

Nadie levantó la vista de su conversación y yo salí de la habitación.

—Hola, Paul, ¿qué hay? —le pregunté.

—Ellie, necesito tu ayuda —cuchicheó con urgencia—. Estoy con Vladi y estamos a punto de hacerlo. Pero no sabe que es mi primera vez. La verdad es que no sé por qué te estoy llamando. Es que me estoy poniendo histérico.

—Eh, tranquilo. No te pongas nervioso —respondí con voz firme, al tiempo que procuraba serenar mi cerebro alcoholizado—. Mira, no tienes por qué sentirte mal por ser virgen. Yo también lo era hasta la semana pasada, y, sinceramente, ahora que lo he hecho, me he dado cuenta de que no es para tanto. Creo que deberías decírselo.

—¿Porque es mejor decir la verdad?

—Hum, porque dolerá menos si lo sabe —exclamé—, pero sí, por eso también.

Él exhaló un suspiro.

—Lo sé, y quiero hacerlo. Pero ¿y si me rechaza?

Me apoyé sobre el marco de la puerta para pensar. Si yo fuera Paul, me daría pánico contárselo a Vladi por las mismas razones, pero en el fondo sabía que lo más valiente era lo correcto. Si Paul quería que lo suyo con Vladi funcionara, tenía que ser sincero desde el principio.

—Si te rechaza es un capullo y más te vale entregarle tu virginidad a otro —declaré con confianza.

—¿Es lo que harías tú en mi lugar?

—Desde luego —mentí—. Ahora sal del cuarto de baño y ve a decírselo.

—Del armario vestidor, en realidad. Pero de acuerdo, y gracias.

—Qué manía tenéis con los armarios... En cualquier caso, ya me contarás cómo te va, Paul. ¡Buena suerte!

—Gracias, Ellie —me dijo nervioso, y colgó.

Solté el aire con lentitud. Menos mal que Jack se había dado cuenta de que yo era virgen sin tener que decírselo. No habría resistido un desenlace así. Estaba claro que mis besos virginales tenían sus ventajas.

Capítulo 29

Nos quedamos charlando y bebiendo en la fiesta hasta que empecé a ver borroso y las voces que me rodeaban se volvieron murmullos distantes. Supe que era el momento de irse a casa. Con Jack.

—Lara —dije con toda la despreocupación de la que fui capaz—, ¿tienes que ir al servicio?

—¿Qué? —respondió ella, cuando me di cuenta de que la había interrumpido a mitad de frase—. No, estoy bien, gracias.

Le lancé una mirada asesina.

—En realidad, es posible que sí —dijo, y ambas nos dimos la vuelta y fuimos de la cocina al cuarto de baño. En cuanto llegamos, cerré el pestillo de la puerta.

—De acuerdo, reunión de emergencia —le anuncié—. Estoy oficialmente borracha y no voy a durar mucho. Tengo que irme. Y tú, ¿te vas a liar con Luke, o vas a ir a por Jez? Porque yo voy a necesitar mi cama.

Ella puso los ojos en blanco.

—Señor, ¿va a ser así todo el verano?

Sentí una punzada de culpabilidad.

—No, te prometo que no. Normalmente no me importaría ir a su casa, pero creo que es posible que vomite en algún momento de la noche y preferiría hacerlo en mi retrete que en el suyo, para que no me pegue un grito la terrorífica Cat Copa Vaginal.

—¿Qué se supone que es catcopavaginal? —preguntó Lara—. Bah, da igual. Voy a mandarle un mensaje a Jez para que me recoja. O para que me pague el taxi hasta su casa, al menos. —Se quedó callada—. Vaya, básicamente soy una prostituta voluntaria. —Se encogió de hombros y comenzó a escribir un mensaje en su móvil.

—Bueno. Te voy a dejar aquí para encontrarme con Jack a solas y decirle que nos tenemos que ir ya.

Ella gruñó en respuesta y yo salí a buscar a Jack. Estaba hablando con Emma mientras Luke y Sergio se reían como locos por algo que había en el teléfono de Luke. Emma y yo intercambiamos una mirada tan discreta y sutil que la CIA nos habría reclutado al momento de habernos visto. Ella hizo un leve gesto de asentimiento y se escabulló.

Miré a Jack sonriente, pensando que era la primera vez en toda la noche que nos quedábamos los dos solos.

—Hola —le dije.

Él sonrió.

—¿Qué tal? —preguntó.

—Bueno, estoy un poco cansada —respondí—. ¿Nos vamos?

Pareció sorprenderse.

—¿Irnos? ¿Qué quieres decir?

—Ya lo sabes. Vámonos. Podemos ir a mi casa. Solo está a dos paradas de metro. Ah, no, que el metro está cerrado. Pero seguro que hay un autobús.

Una expresión de algo que no pude entender cruzó su rostro. ¿Es que no se quería venir conmigo?

—Ah, vale —dijo. Suspiré aliviada.

Emma me guiñó el ojo al irnos y yo me las arreglé para despedirme de Lara con la mano antes de salir al frío exterior.

—Hace un frío que pela.

Lo cogí del brazo, para poder caminar más juntos. No dijo nada al respecto mientras marchábamos en silencio. Avanzamos un poco más y volví a intentarlo.

—¿Te lo has pasado bien? —le pregunté por fin.

—Sí, ha estado bien, gracias.

Su voz era amistosa, pero después volvió a quedarse callado. Eso era muy raro. Algo pasaba. Retiré mi brazo del suyo y me metí las manos en los bolsillos. Empezaba a tener frío, pero esta vez se trataba de un frío profundo que no tenía nada que ver con la temperatura.

Quería preguntarle si algo iba mal, pero estaba demasiado nerviosa. ¿Y si no quería venirse a mi casa en realidad? Alejé la idea de mi mente al llegar a la parada. El silencio me estaba matando. Hice acopio de valor y le dije:

—¿Hay algún problema, Jack?

—No, está bien —musitó él. Mi borrachera se fue a la porra. No estaba bien. Estaba todo lo contrario a bien.

Madre mía. No quería venir a mi casa. El pensamiento cruzó mi mente y supe que era verdad. No le había dejado opción. Ni siquiera nos habíamos besado. Había dado por hecho que quería estar conmigo, sin preguntárselo. Ay, madre. Ahora estaba yendo a mi casa a su pesar.

Seguía intentando entenderlo cuando paró mi autobús.

—¿No es ese el autobús? —me preguntó.

Me quedé callada al darme cuenta de la urgencia de la situación.

—Vamos a dejar que pase —dije al fin. Me volví hacia él. Respiré hondo. Debía comportarme como una adulta. Tenía que preguntárselo directamente.

—¿Es que... no quieres venirte a mi casa, Jack? No tienes por qué hacerlo —le solté a bocajarro.

Él emitió una carcajada corta y abrupta, aunque no tenía ninguna gracia. Se pasó la mano por el pelo, incómodo.

—No, claro que quiero.

—En serio, Jack —le insistí—. De verdad. Puedo subir al autobús yo sola ahora mismo, y tú puedes volver a la fiesta. Eres muy amable por haberme acompañado hasta la parada. Pero no pasa nada, de verdad. Por favor —le rogué, desesperada. Ni siquiera sabía por qué estaba desesperada. Lo único que quería era acabar con aquello.

Hizo una pausa. Entonces, el alivio se mostró en su rostro.

—¿Seguro? ¿Estás segura, Ellie? Esta noche... no me apetece mucho.

Me sentí enferma. La bilis me estaba subiendo por la garganta. Tragué saliva y puse la mejor cara que pude.

—Pues claro, Jack, no te preocupes —respondí con un gorjeo—. Estoy cansada. Quiero irme a casa. Tú vuelve a la fiesta.

Él suspiró aliviado. Sí, se había sentido obligado a irse conmigo. Quise echarme a llorar. En lugar de eso, sonreí, le di un abrazo y le dediqué la más radiante de las sonrisas. Después me di la vuelta y fingí leer el cartel de la parada al tiempo que los ojos se me inundaban de lágrimas.

—Oye —me dijo con la voz teñida de culpa—. No, Ellie. No te pongas... así.

Tragué con fuerza, me sequé las lágrimas de los ojos y me obligué a esbozar otra alegre sonrisa antes de girarme para mirarlo otra vez.

—¿Así cómo? —pregunté candorosa.

—Pues... triste, o enfadada. No es... Yo no. Es complicado. Solo es que... tengo muchas cosas en la cabeza. De verdad, no eres tú, soy yo.

Me quedé boquiabierta ante su tópica excusa.

Él siguió hablando.

—Lo siento. Es que... Ahora lo estoy pasando muy mal.

¿Se estarían muriendo sus padres? Mi expresión se dulcificó.

—¿Qué te pasa, Jack? Puedes contármelo.

Él se agitó inquieto y se volvió a pasar las manos por el pelo.

—Es muy complicado. No puedo hablar de ello. Pero tú eres maravillosa, Ellie, de verdad. Lo único es que no puedo irme contigo esta noche; porque no me lo esperaba. Vine esperando verte, porque eres de las pocas personas que conozco de toda esa gente, y porque me gusta estar contigo, claro, pero no creía que quisieras pasar la noche conmigo.

Las lágrimas me escocían bajo los párpados. ¿Cómo podía haberme equivocado tanto?

—La cuestión —prosiguió, animado por la emoción de su discurso— es que no estoy de humor para irme contigo esta noche, Ellie. No puedo hacerlo contigo esta noche. Estoy demasiado mal.

Sus padres debían de estar enfermos.

—Pero no hace falta que lo hagamos. Podemos... —no podía decir abrazarnos; no lo haría— estar juntos —fue mi cursi respuesta.

Volvió a suspirar.

—No estoy... Esta noche no estoy preparado psicológicamente para eso.

Me quedé con la boca abierta. Ahora estaba demasiado conmocionada para querer llorar. No tenía nada que decirle al respecto.

—De todas formas, deja que espere contigo hasta que llegue tu autobús —se ofreció.

—¡No! —exclamé con voz ronca—. De verdad —proseguí, intentando infundir calma a mi voz—, estoy bien. Llegará en un momento y yo... Por favor. Sinceramente, vete.

—¿Estás segura? —La preocupación se adueñó de su rostro.

—Estoy bien —repliqué—. Soy una mujer de veintiún años. Creo que podré arreglármelas sola. Estoy bien.

Él pareció desconcertado.

—De acuerdo. —Se encogió de hombros—. Mañana te llamo. Podemos cenar juntos si estás libre.

—Sí, claro, lo que tú digas —dije, paralizada mientras me abrazaba.

Luego se dio media vuelta y volvió a la fiesta. Contuve el aliento hasta que desapareció de la vista. Entonces solté las lágrimas contenidas. Lloré y lloré. Saqué el móvil y marqué el número de Lara.

—Lara —sollocé en cuanto respondió.

—¿Dónde estás? —me preguntó automáticamente.

—En la parada. Cerca de la estación de Old Street. La que está al lado del... Starbucks. —Tragué saliva entre las lágrimas.

—No te muevas —dijo y colgó.

Lloré a lágrima viva. «No estoy preparado psicológicamente para pasar la noche contigo», me había dicho. «Preparado psicológicamente». Las palabras daban vueltas en mi cabeza. Me senté en el banco. Los demás borrachos que habían estado sentados se levantaron y se fueron sin hacer ruido, dejándome llorar en soledad. Ni siquiera los vagabundos deseaban mi compañía.

Capítulo 30

Mi cuerpo volvió a la vida con un respingo. El despertador digital de mi mesilla indicaba que eran las siete de la mañana. Lara estaba a mi lado, profundamente dormida. De repente lo recordé todo. Jack rechazándome en las calles de Shoreditch. Yo llorando en una esquina, sentada sola en la parada de autobús. Lara llevándome a casa en taxi. Llorar durante todo el trayecto. Volver a casa y sentir náuseas. Tomar un montón de Ribena. Dios, el Ribena. La imagen del líquido magenta me revolvió el estómago.

Salí al cuarto de baño de puntillas. Me sentía asquerosa. Me quité la ropa y me arrastré hasta la bañera sin molestarme en echarme un vistazo. Me dolía todo. Lo recordaba todo. Deseaba no hacerlo, pero lo hacía. Sentí un mareo. Abrí la ducha pero sin ponerme de pie. Me senté quieta en la bañera, con el pecho pegado a las rodillas mientras el agua me rociaba desde arriba. No tenía fuerzas para levantarme. Puse el tapón para que la bañera se llenara mientras el agua caía sobre mí.

Cuando estuvo llena, me tumbé y cerré los ojos. Era tan horrible el rechazo... Nunca le había hecho una proposición a un chico, excepto la vez en que le pedí a James Martell que me quitara el título de V y él se negara a hacerlo. Era un gafe doble. Incluso irónico. Me había rechazado el chico que rehusó tomar mi virginidad, y ahora me rechazaba el chico que se la había llevado.

Entonces me di cuenta de que me había convertido en esa chica. La idiota que desperdiciaba su virginidad con el primero que mostraba algún interés, y cada vez se iba enamorando más de él mientras él la miraba con lástima y se largaba en la dirección que le marcara su libidinoso falo.

Una sonrisa amarga se abrió paso en mi rostro al imaginarlo dando vueltas alrededor de un grupo de chicas a las que apuntaba con su pálido pene. Sonreír me hizo bien. Me hizo recordar que no pasaba nada. No era más que otra chica a la que había dado por saco un capullo, y lo superaría. No volvería a verlo jamás. Tenía a Lara, tenía a Emma, e iba a aceptar el hecho de que le había entregado mi virginidad a alguien que no estaba preparado psicológicamente para volver a acostarse conmigo. ¿Tan mal lo había hecho? Me sumergí en el agua y traté de olvidar las palpitaciones de mi cabeza y la angustia de mi estómago.

Cogí mi móvil para distraerme. Madre mía, había tantos mensajes de Jack... No era capaz de leerlos en ese momento. Seguí bajando hasta que encontré uno de Paul.

Me dijo que le parecía estupendo que siguiera siendo V y después lo hicimos. Dolor mínimo. Gracias por el consejo, P.

Sonreí por dentro. Por lo menos no todos los hombres eran bastardos sin preparación psicológica.

Lara se sentó en la tapa del retrete y me miró con preocupación.

—¿Estás segura de que no quieres que lo lea por ti, Ellie? —me preguntó.

—Ya te lo he dicho millones de veces, Lara, no quiero que leas el mensaje de Jack. Me rechazó. Se infiltró en mi loto privado para luego rechazar mi invitación a volver. Y, sinceramente, no quiero saber lo que tiene que decir —respondí con calma. Tanto hablar de lotos me hacía sentir muy zen.

Ella suspiró de frustración.

—De acuerdo —dijo tras una pausa—. ¿Qué te parece si lo leo yo, y si es una gran disculpa que lo explica todo, te lo digo, y si no es más que mierda, lo borramos y juramos no volver a mencionar su nombre?

—Uf, no. —Arrugué la nariz—. ¿Es que no has leído Harry Potter? Al llamarlo quien-tú-sabes, le das poder. Tienes que llamarlo Voldemort.

—Como quieras. —Puso los ojos en blanco—. ¿Entonces puedo leer el mensaje de Voldemort?

No estaba entendiendo mi metáfora.

—Bueno —respondí a regañadientes—. Puedes leer el mensaje de Jack. Pero no en voz alta.

—Menos mal, porque ya lo había leído. Es bueno y tienes que escucharlo.

—¿Qué? —grité mientras me echaba hacia delante y las burbujas de espuma saltaban por los aires—. ¿Lo has leído sin mi permiso?

—Tú habrías hecho lo mismo —dijo ella sin levantar la vista de mi teléfono—. Dice que espera que te encuentres mejor, que quiere llevarte a cenar esta noche y que ojalá le digas que sí. Invita él.

Volví a acomodarme en la bañera, rumiando aquello.

—Entonces, ¿le digo que sí? —me preguntó.

No respondí; seguía intentando escuchar a mi instinto. Cerré los ojos y traté de meditar.

—¿Ellie? —dijo ella, cautelosa—. Te has pasado unas cuatro horas en la bañera. No te recomiendo que sigas ahí todo el día. Pareces una pasa.

Suspiré y abrí mi ojo izquierdo.

—No —repuse firmemente—. No escribas nada. Eso no es una disculpa ni una explicación. Además, ¿cómo se atreve a dar por hecho que puedo dejarlo todo para salir a cenar con él? Tú, Emma y yo ya habíamos hecho planes para la cena.

—A mí no me importa si los cancelas, y tampoco creo que a Emma le moleste.

—¡Esa no es la cuestión! —repliqué, indignada—. Anoche no quiso venir cuando se lo dije, ¿por qué voy a estar yo a su merced?

—Supongo que tienes razón —suspiró—. Es que... Es demasiado extraño. Siento que tiene que haber una explicación y que tienes que verlo para saberla. ¿Me explico?

La idea de sus padres moribundos volvió a mi mente. A lo mejor Lara tenía razón.

—Bueno —consentí—. No estaría mal conocer la raíz del problema.

A Lara se le iluminó la cara y la vi abrir mi teléfono, dispuesta a mensajear a Jack.

—¡Espera! —exclamé, levantando la mano derecha. Ella se quedó quieta y se produjo un silencio—. Si nos vemos, será bajo mis condiciones. Tengo planes para cenar con vosotras y pienso cumplirlos. Dile que si quiere podemos quedar en la pausa del café. A las... tres. En algún sitio donde me sienta cómoda. En Planet Organic. Allí podré tomarme un zumo contra la resaca.

Lara asintió con fervor y escribió el mensaje.

—¡Hecho! —anunció triunfal. A los pocos segundos, se oyó otro pitido.

—Vaya, ya ha respondido. —Sus ojos recorrieron la pantalla con rapidez—. Muy bien, os veréis a las tres de la tarde en la puerta del PO. Dice que le apetece mucho.

Esperé sentada en una mesita metálica mientras Jack pagaba mi batido Ginger Zinger. Me sentía insensible y poseída por una tranquila determinación. Aún me dolía la cabeza, pero había ocultado las ojeras con corrector, había aplicado más máscara de pestañas sobre los restos de la noche anterior, y me había obligado a salir de la bañera para enfundarme en mis vaqueros favoritos. Volvía a tener aspecto de ser humano.

—Aquí van dos Ginger Zinger —anunció Jack mientras se dejaba caer en una silla junto a mí.

Tomé la copa de plástico de sus manos y bebí a sorbitos, muerta de sed. Era como un medicamento. La mezcla de zanahorias, naranjas, miel y jengibre me aclaró la garganta y ya podía sentir el efecto «oxi-lo-que-fuera» haciendo milagros en mi maltratado sistema inmunológico.

—Joder, está buenísimo —dijo a la vez que sorbía su bebida.

Le sonreí con tirantez.

—Sí, están deliciosos.

—Nunca había estado aquí —admitió—. De hecho, tuve que buscar qué sitio era para saber de qué estabas hablando.

—Así soy yo —respondí con ligereza—. Sé cuáles son los mejores locales de bebidas contra la resaca.

—Ahora sí que acabas de ganarte mi confianza oficialmente. Iré adonde me sugieras. —Se echó a reír.

Se produjo un breve silencio durante el que recordé que anoche había hecho de todo menos ir adonde yo había sugerido. Él también se calló, y supe que estaba pensando lo mismo. Lo miré expectante, esperando que rompiera el silencio. No estaba de humor para conversaciones triviales. Necesitaba saber la verdad.

Él pilló la indirecta.

—Hum... Creo que tenemos que hablar, Ellie.

—Por favor, habla —dije, extendiendo los brazos.

—Anoche... fue todo muy raro. No pretendía que las cosas acabaran así.

—De acuerdo, pues entonces explícame cómo querías que acabaran.

—Quiero decir que... Mira, estamos bien, ¿verdad? —preguntó al instante—. Estamos bien. Hemos quedado un rato. No tenemos por qué pasar por esto, ¿no?

Me retrepé en la silla y lo miré con frialdad.

—Jack. Sí tenemos que pasar por esto; por eso estoy aquí sentada. Para escuchar lo que tengas que decirme. Quiero saberlo todo.

Parecía seguir dudando mientras jugueteaba con la pajita de su Ginger Zinger.

—Me lo debes —añadí.

Se revolvió en su asiento y respiró hondo.

—Sí. Tienes razón... Voy a... Voy a explicártelo todo ahora mismo.

Me crucé de brazos.

—Muy bien, de acuerdo. Deja que empiece por el principio —dijo él.

—Buen sitio para empezar —asentí yo. Maldición. Las letras de Sonrisas y lágrimas tenían la costumbre de surgir en mi cabeza cuando menos las esperaba.

—Ajá. Pues... he salido con algunas chicas en mi vida... —comenzó.

Enarqué una ceja y me crucé más de brazos, deseando que fueran los de otra persona que me acunara entre ellos.

—En todo caso, sí. He salido con chicas y nunca conocí a ninguna que me gustara en serio. Todas eran estupendas, claro, pero, por algún motivo, no me... No había conectado de verdad con nadie. Nunca creí en el amor verdadero. Tú... ¿Tú crees en él? —me preguntó, con cara de preocupación.

—Eh... Supongo. No lo sé.

—De acuerdo. —Me atravesó con la mirada—. Bueno, pues yo no creía. Pero todo eso cambió.

Mi corazón comenzó a cobrar alas.

—Lo que sentía por las demás chicas era... un poco mediocre. Un poco insignificante. No es raro que no creyera en el amor verdadero, porque, de alguna manera, todas eran iguales.

Él se calló un momento y yo lo miré anonadada. Mi corazón albergaba tantas esperanzas que no podía ni pensar. Estaba totalmente absorta. Hasta la última célula y partícula de mi cuerpo estaban pendientes de sus palabras.

Entonces continuó:

—Un día fui a una fiesta sin haberlo planeado y conocí a una chica que era distinta a todas las demás. Una chica que me quitó el aliento y me hizo ver el mundo con otros ojos. Alguien que me cambió la vida con la primera palabra que me dirigió.

Sentí que me flojeaban las rodillas. Ni siquiera me acordaba de cuál era la primera palabra que le había dicho. Debía de haber sido muy profunda.

Él siguió hablando con la voz llena de pasión.

—Por primera vez en mi vida, tenía una conexión profunda e intensa con otra persona. No era solo porque fuera preciosa. Era por cómo me hacía sentir. Me plantaba cara, pero disfrutaba de las mismas cosas que yo. Me hizo reír, pero también me hizo llorar. Desde el momento en que la vi, supe que había una conexión entre nosotros. ¿Sabes a lo que me refiero? —Me miró a los ojos.

—Sí —musité con suavidad.

—Me alegro —respondió dulcemente—. Porque yo nunca esperé encontrar algo así. Y me ha cambiado la vida. Ahora soy una persona distinta, y me está complicando la existencia. Por eso he estado un poco raro y un poco... Puede que haya sido un poco inconstante los últimos días, y que te haya mandado señales contradictorias.

Asentí comprensiva. Ya lo entendía. Solo estaba asustado. Nunca esperó enamorarse de mí. Era un chico. Los chicos odian el compromiso, lo sabía todo el mundo. Y ahora me había encontrado. Le gustaba de verdad, y le había dado miedo.

—Era tan... poderosa esa conexión, Ellie... Me cambió de arriba abajo —agregó.

Sentí leves vibraciones de éxtasis que recorrían mi cuerpo. Me estaba insinuando que me quería. Lo había cambiado. Yo, Ellie Kolstakis, era capaz de cambiarle la vida a alguien. ¿Cómo podía haber dudado de él? Simplemente le aterraba la idea de que yo pudiera rechazarlo. Me dieron ganas de echarme a reír ante lo irónico de la situación. Le gustaba de verdad. Quise elevar el puño al aire en señal de victoria. Tuve que echar mano de todo mi autocontrol para no abalanzarme sobre él y besar su contrito rostro.

Él siguió hablando.

—Y por eso te cuento todo esto. Ella me cambió nada más conocerla, y me enamoré.

Lo de la tercera persona empezaba a ponerme de los nervios. ¿No podía usar el pronombre «tú» en su lugar? Además, el Ginger Zinger no le estaba sentando demasiado bien a mi delicado estómago.

—La conocí el año pasado —dijo—, no fue al mismo tiempo que tú, no te preocupes. Me dejó justo antes de conocerte. —Hizo una pausa—. Es brasileña.

Se me cayó el alma a los pies. Estaba hablando de otra. Todo el tiempo. Se trataba de otra persona. No de mí. No me quería. No teníamos una conexión profunda. La tenía con ella. Con otra. Sentí que me mareaba. Las lágrimas afloraron a mis ojos.

Jack continuó con su discurso.

—Me gusta mucho, pero... me dijo que solo iba a pasar unos meses aquí y que después volvería a Brasil. Así que no quería nada serio, lo que me rompió el corazón. Después te conocí a ti y salimos unas cuantas veces, pero estaba claro que nunca iba a haber nada serio entre nosotros. Somos más amigos que amantes, ¿cierto? —Me dio un golpecito con el codo.

Tenía el ánimo al nivel de mis calcetines de encaje. Amigos, no amantes. La frase dio vueltas por mi cabeza, transformándose en letras verdes de neón más grandes que el VIRGEN de la pantalla de la doctora Bowers. Estaba a punto de llorar. Él me miró expectante. Reuní las pocas fuerzas que me quedaban. Hice que una enorme sonrisa artificial inundara mi rostro.

—Claro —dije.

—Ah, sabía que lo entenderías. —Él sonrió en agradecimiento—. Te quiero como amiga por tu forma de ser conmigo..., tan chistosa y bromista. Eres tan divertida... Te ríes de todo, hasta de tu propia virginidad. Me alegro de que quisieras perderla conmigo, como amigos, no como tantas otras chicas que lo hacen con un rollo de una noche o con alguien que les rompe el corazón. Así por lo menos siempre seremos amigos. Te considero una persona maravillosa.

Asentí sin decir palabra. Amigos, no amantes. Corazón. Roto. Ay.

—Por eso quería hablarte de Luisa. Necesito una perspectiva femenina. Es solo que... ¿Crees en el amor? ¿Crees que es mi alma gemela y que debería luchar por ella, o dejarla ir? —me preguntó anhelante.

No podía hacerlo. No podía quedarme ahí sentada y darle consejos sobre otra chica. Me dolía más de lo que me había dolido nada antes. Quería llorar con lágrimas saladas y calientes de humillación. Quería deshacerlo todo. Deseaba no haberlo conocido nunca. Quería estar con Lara.

—Ah, pues no sé —respondí con tono despreocupado, cortando los sollozos antes de que se formaran en mi rostro—. Creo que... si es la elegida, sucederá. Caerá por su propio peso. Si tiene que ser, será.

—¿De verdad lo crees? —Se inclinó hacia mí. Era tan apasionado y sentía tanto amor... por otra persona. ¿Por qué seguía ahí sentada, aconsejándolo? Tenía que salir pitando.

—Dios mío —dije en voz alta—. ¿Esa es la hora? Se me había olvidado, ¡tengo otro compromiso! Había quedado con un amigo. Tengo que irme. Mierda. Pero llámame algún día, podemos hablar de Luisa y... eso.

—Ah, bueno —dijo, con aire confundido—. ¿Qué hora es?

Joder, ¿qué hora era?

—¡Vaya! ¡Es mucho más tarde de lo que pensaba! —se me ocurrió decir conforme agarraba el bolso.

Me despedí con un rápido gesto de la mano y me fui corriendo, mientras él se quedaba buscando un reloj en la cafetería.

Llegué hasta un callejón escondido a la vuelta de la esquina y me derrumbé. Me sentía tan estúpida... ¿Cómo había podido pensar que hablaba de mí? ¿Cómo había creído que Jack quería ser mi novio cuando en realidad solo me veía como a una amiga? No le había gustado en ningún momento. Cielos, me sentía tan utilizada... Cuando intercambiamos nuestros escritos, mientras nos reíamos juntos, cuando nos acostamos... Él habría estado pensando en Luisa todo el tiempo. Apoyé la cabeza sobre las manos y lloré.

Capítulo 31

Me aferraba a una copa de rosado, tumbada en la cama. Las chicas estaban tiradas sobre mi edredón junto a una caja de pizza abierta. Me había pasado toda la tarde llorando, pero entonces estaba inmersa en la siguiente etapa del duelo. Había superado la negación y el dolor, y, ahora, alentada por el vino y la pizza, había entrado en la fase de IRA.

—Es un puto idiota —dije por décima vez en esa hora—. ¿Cómo se ATREVE a tomarme el pelo de esa manera para venir luego en plan «Oh, pensaba que éramos más amigos que amantes»? Además, ¿quién coño utiliza la palabra «amantes»?

—Es un canalla asqueroso y un mierdecilla bueno para nada —coincidió Emma—. Estás mejor sin él. Que se lo quede esa guarra brasileña.

—Exacto —asintió Lara enérgicamente—. Es un auténtico cabrón. Olvídalo y sigue adelante. Te mereces a alguien mucho mejor.

Cerré los ojos y tomé un buen trago de vino. Era de cartón, y se notaba en el sabor.

—Chicas —conjeturé con los ojos aún medio cerrados—, ¿creéis que le gusté a Jack alguna vez?

Emma se acercó a mí y me estrujó el brazo.

—Pues claro que sí. Lo que pasa es que buscabais cosas distintas y malinterpretasteis las señales del otro. A veces pasa.

—Supongo que sí —dije—. Pero sigue siendo una mierda.

—Por supuesto —respondió ella—. Pero piensa que, aunque hubieras tenido una auténtica relación de «Te quiero» con ese chico, dudo mucho que te hubieras casado con él. Se habría acabado de todas formas. Así... simplemente ha pasado antes de lo que creías.

Lara mostró su acuerdo con la cabeza.

—Tiene razón. Todas creamos fantasías con los hombres. La tuya solo se ha derrumbado más rápido que las demás.

—Eso significa que... ¿ha sido bueno? —dudé.

—¿Cómo coño voy a saberlo? —espetó Emma—. Vamos a tomar más vino. —Vertió una generosa cantidad del cartón en las copas.

—Además —añadió Lara—, no deberías darle mucha importancia a Jack. Eres demasiado especial como para perder un segundo de tu vida pensando en él y en lo que se le pase por la cabeza.

—Lo mismo digo —convino Emma—. ¿Y sabes qué? Todo sucede por un motivo. Si Jack no hubiera sido tan capullo, no estarías aquí recibiendo valiosos consejos vitales de tus personas favoritas.

Le puse los ojos en blanco, pero Lara se aventuró a decir:

—No me odies por esto, porque te adoro, Ellie, pero... creo que tienes que quererte más a ti misma. No debes permitir que los hombres rijan tu vida. No pierdas el tiempo intentando adelantarte a sus deseos. Si no te gusta hacerte la cera brasileña, no te la hagas. Ve al natural. Si quieres ser virgen, selo. Si quieres acostarte con el primero que te sonría, hazlo, joder.

Mis amigas eran mejores que todos los Ginger Zinger del mundo. Empezaba a sentirme fortalecida.

—Que le den —dije—. Voy a dejarme crecer el Hitler.

Mientras me daban la razón entre risas, me di cuenta de que había estado deseando aceptar mi vello púbico desde que me rasuré por primera vez a los diecisiete años. Había cargado con la presión púbica de tener un monte de Venus perfectamente depilado durante cuatro largos años, pero por fin estaba lista para dejarla atrás.

—No voy a hacerme la cera nunca más —anuncié—. Creo que voy a seguir recortándome, pero solo porque yo quiero. Además, es asqueroso cuando atraviesa las braguitas, ¿verdad? —Hice una pausa mientras asentían en silencio—. Pero se acabó, chicas. Voy a dejar de preocuparme por mi vello púbico. Si eso significa que no podré comprarme braguitas de encaje porque habrá una masa de pelo aplastado debajo, que así sea. Allá voy, ropa interior de algodón.

Ellas vitorearon con entusiasmo y yo empecé a ser consciente de que me lo pasaba mucho mejor con ellas que con Jack. Cuando estaba con él, mantenía todo el tiempo una segunda conversación conmigo misma, en la que narraba y analizaba en exceso hasta el detalle más insignificante. Por otra parte, aparentar que entendía sus posturas políticas resultaba de lo más agotador. Era un alivio estar con amigas a las que les gustaba por ser como era.

—Ay, Ellie, estoy muy orgullosa de ti —me dijo Lara—. Te prometo que no estoy siendo condescendiente. Sé que tratas de encajar con todas tus fuerzas, pero nosotras te queremos porque no eres como los demás.

—Yo también os quiero —chillé—. He sido una idiota, ¿verdad?

Ella fingió un suspiro de hartazgo.

—Deja de ser tan dura contigo misma. No has sido una idiota. Has sido quien eres. Todo lo que has hecho, darle tantas vueltas a tu virginidad, perderla con un chico que te gustaba mucho pero que resultó ser un imbécil, es tu vida. Hiciste lo que pensabas que era mejor en cada momento, y ahora vas a pasar página. Cuando estés preparada, lo convertirás en una historia divertida que nos haga reír y llorar como haces siempre.

Estaba en lo cierto. Sí, era posible que le hubiera dado demasiada importancia a una cuestión puramente biológica, pero no era más que un producto de las influencias externas que rodeaban mi vida. Hannah Fielding, el «Yo nunca he...», Sexo en Nueva York... No resultaba sorprendente que me angustiara tanto mi virginidad. Sin embargo, solo se trataba de un orificio en el himen.

De pronto me sentí libre y liviana, como no me había sentido desde el momento en que dejé de ser virgen. Esto era distinto. A la edad de veintiún años, por fin aceptaba mi virginidad. Qué pena que ya no la tuviera.

—¿Estás bien, cielo? Tienes los ojos húmedos y raros —dijo Emma.

—Chicas... Creo que ya no me importa ser virgen —declaré muy despacio.

—Hum. Sabes que ya no eres... virgen, ¿no? —apuntó Emma con tacto.

—Qué más da —respondí, con un gesto de la mano—. Acabo de tener una revelación. Creo que... por fin he aceptado mi virginidad. Y el hecho de no tenerla ya..., Dios mío, es... revolucionario, joder.

Lara parecía confusa.

—¿Seguro que estás bien, Ellie?

—Sí, estoy bien. Estoy de maravilla —exclamé—. Acabo de descubrir que ser virgen no tiene nada de malo. Nadie me había penetrado nunca, ¿y qué? Me puedo meter un pene de plástico. ¡A quién le importa! ¿Qué relevancia tiene el estado de mi himen? No me define. No me definen el color de mi piel ni mi altura, porque eso es racista y fascista, y pasa lo mismo con mi virginidad.

—Creo que «fascista» no es la palabra que buscabas —señaló Lara.

—Dices eso porque estudias derecho —repliqué.

Ella levantó las manos en señal de rendición.

—¿Estáis de acuerdo conmigo o no? —quise saber.

—Pues claro que sí —dijo Emma—. ¿Qué crees que hemos intentado decirte todo este tiempo? ¿Y sabes qué? También es al contrario. ¿Qué derecho tiene nadie a juzgarme por el estado de mi himen? ¿Es que soy una zorra solo porque mi vagina haya alojado más de treinta y cinco penes distintos? ¡Pues no!

Los ojos de Lara se agrandaron un poco al oírlo, pero le dio la razón.

—Es verdad —afirmó—. ¿Y qué pasa si yo disfruto acostándome con un inestable emocional que no quiere tener una relación conmigo? Yo tampoco quiero tener una relación con él. Pero me gusta el sexo, y no tiene nada de malo. No quiero un novio. Quiero sexo esporádico y sin compromiso con Jez. A la mierda, si tú puedes aceptar tu virginidad, yo voy a dejar de aparentar que quiero más de él. Admito que me encanta nuestro acuerdo. Es perfecto.

—¿Sabes una cosa? —añadí con una amplia sonrisa—. Ya no me importa haber sido una virgen de veintiuno. No era una yonqui, ni había dejado los estudios, ni hecho ningún desastre. Solo era virgen. Y me da igual si lo sabe Hannah. Pues sí, era virgen con veintiún años. ¿Algún puto problema? Si ese es el cotilleo más jugoso que tienen los de inglés, es que sus vidas son muy aburridas.

—Desde luego —asintió Emma—. Ni siquiera es interesante. No te ofendas, Ellie. Es la clase de cosa que se olvida a los cinco minutos. Además, después de la graduación, no tendremos que volver a ver a muchos de ellos.

—Tienes toda la razón —afirmé—. Será incómodo si la gente lo sabe y habla de ello, pero lo superaré. Y, mientras tanto, voy a aceptar que soy atractiva a pesar de mis evidentes defectos. No me hace falta ser Angelina Jolie para echar un polvo.

Emma enarcó las cejas.

—De acuerdo —añadí con los ojos en blanco—. No solo soy atractiva, soy un bombón y vosotras también.

Las chicas se echaron a reír y alzaron sus copas.

—Por Ellie y su himen peludo —exclamó Emma, y las tres brindamos por ello. Yo mantuve mi copa en alto.

—Por mi futuro como chica que pasa del estado de su vello púbico, de su himen y de su humillación. Por mi vagina.

Capítulo 32

Vello y prejuicio

Como lo prometido es deuda, aquí está nuestra entrada sobre el vello púbico. En lugar de impartir nuestros conocimientos en pareja, EM ha tenido la deferencia de hacerse a un lado ya que su vello es rubio y no se enquista. En cambio, EK va a hablar de su tupido felpudo y su viaje hasta la aceptación definitiva de lo que se esconde bajo sus bragas. Esperamos que os sirva de ayuda.

EK:

La primera vez que le enseñé la vagina a un chico, se echó a reír a carcajadas. Teníamos diecisiete años y me afectó durante los cuatro siguientes. No fue hasta haber cumplido los veintiuno cuando por fin fui capaz de enfrentarme a mis demonios y volví a dejar que un hombre bajara hasta ahí. Él también se rio.

No tengo una vagina especialmente divertida. Sin embargo, a ambos les pareció gracioso mi vello púbico, o más bien su falta de él.

El chico 1 lo vio en todo su esplendor. Rizado al máximo y surgiendo de cada folículo. No había hecho nada por cultivar mi jardín inferior, y le resultó jocoso. PERO, por mucho que se riera, no tuvo ningún problema con que me bajara al pilón. Lo que quiero decir es que podía haber sido más natural que una hippy, que él habría seguido queriendo un francés.

El chico 2 me vio con una depilación brasileña transformada en bigote hitleriano. [Advertencia: el depilado Playboy se anuncia como variedad de brasileña, pero son distintos. La depilación brasileña normal es una larga pista de aterrizaje. La brasileña Playboy es un diminuto sello de correos de pelo que parece el bigote de Hitler estampado sobre la vagina]. Me dijo que no se esperaba que fuera depilada porque «parecía una chica natural». Él se había rasurado sus partes como un ordenado jardín.

Había dejado que sus reacciones me molestaran. Estaba tan preocupada por las expectativas de los hombres sobre el aspecto de mi pubis que gasté horas (y cientos de libras) en rasurar, afeitar, encerar, depilar y recortar mi vello. Hasta me había cortado el clítoris con una cuchilla al apurar. Tenía el pubis lleno de puntos oscuros donde los pelos enquistados estaban demasiado profundos para deshacerse de ellos. Llevaré esas cicatrices de por vida.

Es por eso que he decidido que ya he tenido bastante. Voy a dejar de podar mi arbusto en forma de signo de exclamación y de extraer todos esos pelillos cuyo trabajo es impedir la entrada del sudor y la suciedad en mi vagina (sí, esa es su función biológica).

A partir de ahora, voy a hacer lo que me dé la gana con mi vello púbico. Lo voy a recortar pero ni siquiera pienso molestarme en hacerme la zona del bikini. ¿Por qué? Porque estoy aceptando mi vello. No quiero hacerme más cortes al rasurarlo; usar cremas que no sirven para pelo grueso; yacer medio desnuda en salones de belleza; ni sufrir con las pinzas por culpa de los pelillos rebeldes. No me importa lo que pueda decir sobre ellos el próximo hombre, y me niego a formar parte de una cultura que asume que las mujeres no tienen pelo ahí abajo. SÍ. TENEMOS.

Pulsé el botón de «publicar» y esperé de buen humor mientras la pantalla me llevaba al inicio del vlog. Ya teníamos 750 seguidores. El último mes había sido muy duro, puesto que Emma y yo nos obligamos a estudiar a Shakespeare y a Chaucer cuando lo único que queríamos hacer era seguir hablándole al mundo de nuestras vaginas.

La mayoría de los comentarios que nos dejaban eran negativos. Por lo visto, nuestras entradas eran condescendientes e innecesarias. Sin embargo, por cada diez detractores, siempre había una chica que decía algo positivo. Eso hacía que valiera la pena.

Jack me había mandado varios mensajes de disculpa desde aquella noche, a los que no respondí. Al final pilló la indirecta y me dejó en paz. Seguía doliendo, pero solo porque había herido mi orgullo. Me costó cuatro semanas, pero ya había aceptado lo sucedido. Me escribí «paso de él» en la mano izquierda con marcador permanente para ayudarme a recordar, y lo repetía cada semana para que no se borrara. Cambié su nombre en mi teléfono por el de «No contestar. Recuerda a Luisa». Pensar en la brasileña que ejercía de modelo a tiempo parcial (había cotilleado su Facebook) me deprimía siempre. No podía competir contra eso.

En su lugar, había dedicado todas mis energías a aprobar mis estudios y vloguear con Emma. Era curioso lo fácil que resultaba concentrarse en el trabajo sin tener una crisis existencial por mi virginidad.

No había tenido respuesta de ninguna de las empresas a las que me ofrecí como becaria, así que les mandé un correo de seguimiento en el que forzaba educadamente una contestación. En el último minuto se me ocurrió adjuntar un enlace al vlog. No tenía ni idea de cómo se lo tomarían —sobre todo en el periódico conservador al que había escrito—, pero por lo menos estaba siendo proactiva.

Mientras tanto, Paul había estado tirándose a Vladi y consumiendo el paquete de preservativos ultrafinos que le había regalado. Lara seguía en la universidad, asistiendo a bailes de mayo y otras cosas glamurosas que yo no entendía, y tenía todas las papeletas para graduarse con honores de primera clase. Pronto se vendría a vivir conmigo. Tenía todo un verano por delante en compañía de mis chicas y estaba superando lo de Jack. Su nombre apenas aparecía ya en mi diario. Solo en las páginas alternas.

Había una única cosa que aún no había hecho. Volver a ver a la doctora Bowers.

Fue por eso por lo que, después de publicar mi última entrada del vlog, cerré el portátil y agarré mi cazadora de cuero y mis gafas de sol. Había llegado la hora de hacerle frente a mis temores. Había dejado atrás mi etapa de doncella casi sin tocar y aceptaba mi nueva condición como mujer en desgracia. Tenía ante mí todo un futuro como vampiresa y me moría de ganas de hacérselo saber a la doctora Bowers.

Regresé a la clínica y esperé a que mi nombre apareciera en la pantalla de televisión. Me agité inquieta y deseé que el aire acondicionado no estuviera tan fuerte. Mis piernas desnudas, que se veían relativamente bronceadas en el exterior, parecían brillar con palidez fantasmal bajo los fluorescentes. Los pocos pelos que me había dejado al depilarme estaban de punta por el frío.

Crucé las piernas e intenté bajarme el veraniego vestido blanco por debajo de las rodillas. La sala de espera estaba más o menos vacía, dado que la mayoría de la gente había vuelto a casa después de los exámenes, o estaba demasiado ocupada criando una cirrosis como para molestarse en hacerse un chequeo.

La pantalla de la televisión parpadeó. «SRA. ELLIE KOLSTAKIS. ACUDA A LA CONSULTA DE LA DRA. BOWERS, POR FAVOR».

Obediente, me puse de pie.

—Adelante —dijo la suave y familiar voz desde el consultorio.

Abrí la puerta y allí estaba. Se había cortado aún más su pelo rubio a lo Lady Di, con una cresta estilo David Bowie, y vestía un traje color chocolate.

—¿Cómo está, señorita Kolstakis? —me preguntó mientras me miraba de arriba abajo.

Sus ojos se detuvieron en el bajo de mi vestido para volver a mi cara después.

—Bien, gracias. ¿Y usted? —respondí con naturalidad, y me senté en una de las sillas de plástico. Ya conocía el procedimiento.

—Muy bien, gracias. ¿En qué puedo ayudarla hoy? —se ofreció expectante.

Se subió las gafas sin montura por la nariz y me escrutó por encima de los cristales.

—Me gustaría hacerme una prueba de clamidia, por favor —respondí confiada, cruzándome de brazos—. Y de todo, en realidad.

—¿De todo qué?

—Quiero que me hagan pruebas. De todas las ETS —le aclaré.

—El sistema dice que le pedí una prueba de clamidia, pero no hay datos sobre el resultado. ¿Cuándo se la hizo? —dijo con la mirada fija en su ordenador.

—No llegué a hacérmela al final —admití—. No creí que tuviera importancia porque aún no había tenido relaciones sexuales. Pero eso ya ha cambiado, y necesito que me hagan pruebas. —Me recliné en la silla con altanería.

Ella se volvió para mirarme.

—Ajá, ¿entonces ha tenido relaciones sin protección recientemente? ¿Tiene alguna razón para creer que su compañero tenga una ETS?

Me revolví en la silla. Mis piernas desnudas se adherían al plástico.

—No fue sin protección. Pero he pensado que sería mejor comprobarlo para estar segura.

—Y su compañero, ¿se ha hecho pruebas recientemente?

—La verdad, no es mi compañero, y no sé si se ha hecho pruebas... No se lo pregunté. —Por Dios, ¿de qué siglo venía para esperar que fuera mi novio? Apuesto a que era la clase de persona que decía «hacer el amor» en lugar de «hacerlo».

—¿Podría preguntárselo ahora?

—Pues no. —Me mordí el labio.

—De acuerdo —respondió con tono cansado—. Voy a darle otro test de clamidia. Se lo puede hacer aquí mismo. También tendrá que hacerse un análisis de sangre para la prueba del VIH.

—¿VIH? Dios mío, ¿cree que tengo sida? —pregunté elevando la voz.

—Es poco probable, pero si quiere pruebas de todo, no está de más hacer la del VIH —dijo a la vez que tecleaba.

—Bueno —cedí, insegura—, pero solo lo he hecho una vez, así que no creo.

Ella negó con la cabeza delicadamente. Sabía que no me creía.

—Muy bien. ¿Le preocupa algún síntoma? ¿Le huele la vagina? ¿Tiene bultos o cantidades excesivas de flujo?

—Hum...

¿Es que no olían todas las vaginas? Y no creía tener ningún bulto, o lo habría notado. Quién iba a decirme a mí que las pruebas de ETS eran tan complicadas.

—Creo que sí tengo mucho flujo —mascullé con los ojos en el suelo—. Y a veces huele, pero pensaba que era... normal.

—¿El flujo es blanco o amarillo? ¿Es espeso?

No tenía ni idea. Nunca lo había analizado. Estaba claro que debería haberlo hecho.

—Pues supongo que es... ¿un poco ambas cosas? Como... regular, ¿no?

Ella dejó escapar un suspiro.

—De acuerdo. Bueno, puede ser que tenga candidiasis. Voy a recetarle una crema para la candidiasis por si acaso.

Levanté la mirada, alarmada.

—¿Candidiasis? ¿En serio? Pensaba que se tenía por usar braguitas de encaje. Yo soy más de bragas de algodón. No creo que tenga candidiasis.

—Cierta ropa interior puede producir candidiasis, pero también puede darse por otros motivos. Es una infección muy común y el cuerpo suele ser capaz de superarla por sí solo, pero le daré la crema por si acaso. Si empieza a notar un flujo especialmente abundante, o algún olor raro, puede usarla.

—Sí —respondí mientras trataba de asimilar tanta información nueva.

—Mientras tanto, tome este bote y llénelo con una muestra de orina en el cuarto de baño. Hágase también este test de clamidia y luego vuelva para un análisis de sangre con la enfermera. Yo le daré sus datos. ¿Hay algo más de lo que quiera hablarme antes de irse?

—Bueno, hay una cosa —comencé a decir con cautela—. Me resulta... un poco embarazoso, pero, ahora que no soy virgen, ¿podría cambiarlo en su ordenador? Para que no diga VIRGEN en letras gigantes junto a mi nombre. A lo mejor puede poner... ACTIVA SEXUALMENTE o LO HA HECHO. En realidad, LO HACE sería más exacto, porque lo más seguro es que vuelva a hacerlo... —dije bajando la voz, cada vez más azorada.

Ella me fulminó con la mirada y se quitó las gafas.

—¿Cómo dice?

—La última vez que estuve aquí, su ordenador decía que era virgen. Y ya no lo soy. Lo he hecho. Por eso quería pedirle que cambie su informe, por favor. ¿Es posible?

Ella frunció el ceño.

—Cambiaré su informe, sí —dijo—. Es lo que suelo hacer después de ver a un paciente. Si se marcha a tomar sus muestras, terminaré con el papeleo.

No iba a hacerlo delante de mí. Típico. Quizás pensaba escribir «fulana» o «volátil sexual».

Le dije que sí con un pequeño suspiro, resignada a mi nuevo destino de mujer en desgracia. La gente daría por hecho que tenía VIH y escribiría cosas sobre mí a mis espaldas. Tomé el sobre pardo y el bote de plástico y me encaminé hacia el cuarto de baño sin mucho entusiasmo.

De acuerdo. Solo tenía que sujetar el bote debajo de mí y recoger el chorro de orina. Así lo hice, salvo por el momento en que el chorrito manó en un copioso torrente y cayó por todas partes excepto dentro del bote. Mecachis. Me paré a mitad y respiré hondo. Maldición. Ajusté la posición del bote moviendo mis húmedos dedos. Bueno, esta vez se estaba llenando de pis, pero... Oh, no, se estaba saliendo. Sobre mi mano. Y mi pulsera.

Me dio una arcada, aparté la mano y terminé de mear. Me limpié con rapidez, me levanté las braguitas con la mano seca y tiré de la cadena. El exterior del bote estaba empapado y la etiqueta de papel se estaba despegando. Mi nombre estaba borroso y tenía las manos llenas de tinta azul.

Enrosqué la tapa y me lavé las manos en el lavabo. Decidí con un encogimiento de hombros que también podía lavar el bote. No quería que las pobres enfermeras tuvieran que tocar mi pis, y la etiqueta casi se había disuelto de todas formas.

Ahora a por la prueba de clamidia. Abrí el paquete y un tubo de muestras cayó en mi regazo. Dentro había una bola de algodón muy grande. Sentí una punzada de pánico. Parecía complicado. También había un minifolleto de instrucciones. Lo desplegué y miré el dibujo. Bueno, tenía que sacar el algodón sin que tocara nada que no fuera el interior de mi vagina. Sencillo.

Abrí el tubo y extraje la larga varilla. Me volví a bajar las bragas y me acuclillé junto al lavabo. Muy despacio, introduje la larga varilla blanca en mi vagina. Sentí un hormigueo al presionar, y los músculos de mis muslos empezaron a temblar bajo el peso de mi cuerpo.

Alargué la mano para alcanzar las instrucciones, con cuidado de no perder el equilibrio. Bien, decía que había que girar la varilla. Le di vueltas en movimientos circulares. De repente mis muslos cedieron y caí al suelo. Aterricé de espaldas, despatarrada de brazos y piernas, con una larga varilla blanca que asomaba de mi vagina como una bandera blanca de rendición.

Me levanté con lentitud entre muecas de dolor al tiempo que procuraba no contaminar la varilla. Me puse recta y comencé a sacarla. Se partió por la mitad. Joder. Tenía la mitad de la varilla blanca en la mano. El algodón seguía estando dentro. Dejé el pedazo roto a un lado y tanteé mi vagina con dos dedos. Suspiré de alivio. Podía sentir el extremo de la varilla. Lo saqué con mucha suavidad y lo coloqué en el tubo de muestras.

Le puse la tapa y la cerré bien. Le eché un vistazo a las instrucciones. Decía: «Devolver la varilla al tubo y romper». Lo había hecho al revés. Volví a suspirar de alivio, me subí las bragas y me lavé las manos. Con jabón. Dos veces.

Le entregué la muestra de orina y la varilla de la clamidia a la enfermera. Ella las aceptó con renuencia, plenamente consciente de que la etiqueta del pis se había desintegrado.

—Voy a tomarte una pequeña muestra de sangre —dijo—. ¿Me das el brazo, por favor?

—Claro.

Me quité la rebeca y extendí el brazo. Le di la vuelta para que no viera lo peludo que era mi antebrazo.

Ella lo tomó con la mano y lo giró.

—Solo notarás un pinchacito —prometió mientras insertaba su enorme jeringuilla en la zona más sensible de mi brazo: el interior del codo.

—Ay —exclamé, cuando el dolor me subió por el brazo.

Ella puso los ojos en blanco y chasqueó la lengua. La muy asquerosa. Era evidente que nadie se lo había hecho a ella.

Miré hacia otro lado mientras la sangre llenaba la jeringa, y después me pegó un trozo de algodón. Me acaricié el punto dolorido con suavidad. Más valía que no tuviera VIH después de eso.

—Ya está. Has terminado. Te mandaremos los resultados la semana que viene. Gracias por venir. —Comenzó a abrirme la puerta.

—Perdone, tengo una pregunta —le dije, nerviosa—. Esos preservativos que están ahí fuera... En una caja junto a la máquina de agua. ¿Son... gratis?

Ella suspiró hastiada.

—Puedes llevarte los que quieras.

Eso hice. El sexo con Jack no había sido especialmente agradable, pero ahora que había pasado mi primera vez, ardía en deseos de volver a hacerlo hasta alcanzar múltiples orgasmos. Allá voy, sexo seguro.

Capítulo 33

Era mi último día de estudiante. Iba a saber qué notas había sacado y descubrir por fin si sería un fracaso absoluto, una graduada notable sin proyectos de futuro, una chica de sobresaliente que llegaría lejos a pesar de no tener una beca esperando, o —Dios no lo quisiera— una don nadie con un suficiente. Sentí que se me revolvía el estómago. Había estudiado una cantidad de tiempo razonable para sacar un notable, pero soñaba en secreto con obtener un sobresaliente. Estudiaba todos los días desde las ocho de la mañana hasta las once de la noche, con solo unas cuatro pausas al día. Eso sería lo que hacían los alumnos de sobresaliente. No había horas en el día para hacer más.

Esperé ansiosa a la puerta del Departamento de Inglés. Se suponía que me iba a reunir ahí con Emma, pero llegaba tarde. El nuestro era el único departamento de la UCL que obligaba a sus alumnos a recoger los resultados personalmente.

En ese momento, apareció Emma corriendo en mi dirección, tambaleándose sobre sus cuñas bajo un maxivestido negro. Parecía como si debiera haber estado tomando piñas coladas en un yate. Yo llevaba unas mallas y una camiseta ancha con unas chanclas. Esa mañana no había entrado en mis planes arreglarme.

—¿Nivel de angustia del uno al diez? —me preguntó a la vez que me daba un abrazo.

—Doce. ¿Y tú? —respondí, atontada.

—Peor. Acabemos con esto.

Me agarró del brazo y me llevó dentro. Hice un gesto de asentimiento conforme nos acercábamos al tablón.

Ya se había reunido una pequeña muchedumbre de estudiantes de la sala común hasta el pasillo, quienes, en su mayoría, charlaban alegres. Seguro que habían sacado la nota más alta, los muy repelentes. Hicimos caso omiso de ellos y fuimos directas al tablón de anuncios. El corazón me latía muy deprisa mientras pasaba los ojos por las listas en busca de mi número de candidata. Me lo había apuntado en la mano sobre el borroso «paso de él». Mi mano tenía razón; pasaba mucho de él.

C2359. Ahí estaba. Honores de segunda clase superior. ¿Qué significaba eso? Pues... un notable. Oh, gracias al Señor. Suspiré aliviada, pero después sentí la decepción corriendo por mis venas. No había obtenido un sobresaliente por arte de magia. No era un genio. No estaba destinada a ser una eminencia académica. Hasta ahí llegaron mis esperanzas de entrar en la CIA o hacer un doctorado sobre Shakespeare.

Miré a Emma.

—¿Y bien? —exigió saber, con los ojos resplandecientes.

—Un notable. Nota media. ¿Y tú?

—¡Honores de primera clase! ¡Sobresaliente! —dijo con un gritito—. No tengo ni la más remota idea de cómo lo he conseguido. Ay, Dios. A lo mejor no debería dedicarme a las relaciones públicas, quizás debería ser una estudiosa de Shakespeare.

Mi rostro se ensombreció. Me estaba arrebatando el sueño que nunca tuve la oportunidad de cumplir.

—¡Qué emoción! —exclamó ella.

Yo suspiré.

—Te odio, pero estoy increíblemente orgullosa de ti —le hice saber mientras la rodeaba con mis brazos.

Se echó a reír.

—Gracias, cielo. Si hubiera sido al contrario, creo que solo te hubiera odiado. Y un notable sigue estando muy bien, ya lo sabes.

¿Sigue estando muy bien? Uf. Odiaba el «sigue estando». Sin embargo, tenía razón, y se equivocaba a la vez. Si hubiera sido al contrario, ella habría estado loca de contenta por mí. Además, había aprobado; lo había hecho razonablemente bien. No había trabajado tanto como debería haberlo hecho, pero y qué, mi amiga era un genio.

—Vamos a celebrarlo con alcohol. ¡Invito yo! —exclamé.

—¡Bien! —gritó Charlie desde el otro lado de la sala común—. Vamos todos al Fitzroy Arms. Ellie invita.

Lo miré con los ojos en blanco.

—Lo siento, Charlie, pero solo se lo decía a Emma, porque ha sacado un sobresaliente de nota media —repuse con orgullo en la voz.

Él la miró deslumbrado.

—Joder. Enhorabuena, Emma.

Ella le lanzó una sonrisa y se encogió de hombros.

—¿Qué? ¿Tan raro te parece? —le dijo, y me rodeó con el brazo—. Pub, ahora.

Al final, todos acabamos yéndonos de la sala común y fuimos hasta el pub en una caterva escalonada que ocupaba toda la acera este de Tottenham Court Road entre conversaciones y risas. Todo el mundo me trataba con normalidad, y Hannah ni siquiera estaba. Daba la impresión de que nadie conocía mi secreto virginal. Decidí olvidarme del asunto y me permití relajarme. Ya no éramos universitarios, yo ya no era virgen, y brillaba el sol.

Iba por mi tercer gin-tonic cuando me sonó el teléfono. Era un correo electrónico cuyo asunto era «Re: Beca». Dejé la copa de golpe sobre la mesa y lo abrí de inmediato. Era de London Magazine, una revista digital muy moderna y muy guay a la que le había mandado mi vlog quince días antes.

Querida Ellie:

Muchas gracias por tu solicitud para nuestro programa de becas de tres meses. Como sabrás, hay mucha competencia para este puesto, pero nos encantaría ofrecértelo a ti, para empezar en septiembre.

Nos ha entusiasmado tu vlog y nos parece de lo más divertido. Sería fantástico que pudieras escribir algo parecido para nosotros. Estamos deseando escuchar tus ideas. Respóndenos para confirmar que sigues interesada en ocupar la beca, por favor.

Saludos,

Maxine

Editora de London Magazine

—Ay, madre —dije en voz alta—. ¡Mira esto, Emma!

Ella se asomó por encima de mi hombro para leerlo. Unos segundos más tarde, chilló de emoción.

—¡Madre mía, Ellie! Es alucinante. Estoy tan orgullosa de ti... Dicen que les encanta el vlog. ¡No me lo puedo creer! ¡Qué maravilla!

—Lo sé. Qué locura —respondí, sonriendo extasiada.

—¿El qué? —nos preguntó Kara, la que me daba codazos en el «Yo nunca he...». Ahora que íbamos a graduarnos y a tomar caminos distintos, todo el mundo se mostraba extremadamente amable. Era el fin de una era, y estábamos tan aterrorizados por tener que entrar en el mundo real que intentábamos aferrarnos a la vida de estudiante el máximo tiempo posible.

—Me acaban de ofrecer una beca en London Magazine.

—Pero ¡qué me dices! —exclamó—. Solo dan una al año. Enhorabuena, ¡es una pasada!

—La leche —me dijo Emma—. ¡Has ganado a todos los demás aspirantes a periodistas! Estoy impresionada.

—Pero no solo a cualquier aspirante a periodista —terció Kara—. Sé que Hannah también se presentó. De hecho, tenía muchas esperanzas depositadas en ello. Hoy le llegó la carta de rechazo por correo electrónico, y se ha ido de casa echando humo.

Cruzamos las miradas y estallamos en carcajadas. No me podía creer que por fin me hubiera vengado de Hannah Fielding. Que le dieran a ella y a sus cintas del pelo de hippy. Yo escribía mejor que ella.

—¿Qué tiene tanta gracia? —preguntó Charlie, quien se unió a nosotras y rodeó a Kara con el brazo.

Después le dio un beso baboso. Miré a Kara con sobresalto, esperando que lo apartara de un empujón. Le devolvió el beso. Vaya. Eso me lo había perdido.

Busqué la mirada de Emma, que se había quedado boquiabierta.

—Pero bueno, ¿cómo se nos ha escapado esa joya del cotilleo? —susurró mientras Charlie y Kara se alejaban dejándonos solas.

—Ni que lo digas. Voy a echar de menos a esta gente —dije con cariño al ver la luz del sol brillar sobre el grupo con sus vestidos vintage y sus pantalones de pitillo—. Parece el final de una película. O el de un especial de Navidad, ¿no crees?

Emma se echó a reír.

—Creo que lo ves todo a través de un cristal rosado magnificado por los G&T.

Mi teléfono volvió a sonar.

—Un segundo —sonreí a la vez que tocaba la pantalla—. Debe de ser otra oferta de becaria. Es tan duro tener éxito...

Emma me miró con los ojos en blanco.

—Una oferta de becaria y ya se cree Jeremy Paxman. —No le respondí, ante lo que me miró con preocupación—. Ellie, ¿estás bien? Solo bromeaba.

Levanté la mirada del teléfono y se lo pasé en silencio.

—¿Qué es? —me preguntó confusa, con el entrecejo fruncido.

El mensaje decía: «Estimada señora Kolstakis. Gracias por visitar la clínica de Gower Street. Sus pruebas han dado positivo de clamidia. Llame al 0207...».

—Oh, no —exclamó con los ojos clavados en mí—. ¿Estás bien, Ellie?

La miré aturdida. ¿Bien? ¿Si estaba bien? Había contraído clamidia la única vez en mi vida que había tenido relaciones sexuales. Y habíamos usado un preservativo. ¿Cómo era posible?

—No pasa nada, cielo —intentó calmarme Emma—. Todo el mundo tiene clamidia. Es muy fácil de tratar y no tiene síntomas, así que quién sabe. Lo has descubierto pronto, de modo que pueden quitártela. De verdad, no pasa nada. Pero ¿no habíais usado protección?

—Sí —aullé como respuesta.

—Entonces la pillarías por el sexo oral —sugirió ella.

—¿Puedes pillar clamidia por hacer un francés? —grité. Bajé la voz cuando la gente se volvió para mirar—. ¿Por qué nadie me cuenta estas cosas?

—Ay, cielo —me dijo—. Lo siento. Es muy injusto. Casi nadie usa goma en el sexo oral, y tú lo haces una vez, y vas y te contagias. Ya es tener mala suerte.

Me dio un compasivo abrazo.

—No me puedo creer que tenga clamidia —gemí de forma teatral—. Soy como la Virgen María, excepto porque, en lugar de un niño Jesús, tengo clamidia. Y que ya no soy virgen.

Me dio un golpecito en el hombro, comprensiva.

—Voy a pedirte otro G&T —anunció.

Me quedé sola en el banco, meditando sobre las últimas noticias mientras la esperaba. Ya no era virgen. Había alcanzado mi objetivo. Había estado en contacto con un preservativo de verdad sobre un pene de verdad, y me había hecho un test de clamidia. De hecho, no solo había cumplido mi promesa; había ido un paso más allá y había contraído la clamidia.

Me reí para mis adentros al tiempo que sorbía los últimos cubitos a través de la pajita. Después de veintiún años de sobrevivir a la virginidad, la clamidia tampoco era para tanto.

Yo, yo misma y mi virginidad

EK:

Cuando empezamos este vlog, os dijimos que éramos EM, golfa y orgullosa de serlo, y EK, virgen a su pesar. Las cosas han cambiado. He perdido la virginidad, mis queridos y fieles lectores. Llegué a tercera y cuarta base la misma noche, y la sonrisa me duró días. A la madura edad de veintiún años, por fin he perdido el título de V con nada menos que un chico atractivo y mayor.

Después de tantos años, por fin creía haber encontrado al Chico Indicado. Estaba convencida de que se estaba enamorando de mí como yo de él. Al final resultó que él creía estar quitándome la virginidad como un amistoso favor. Cito textualmente: «Somos más amigos que amantes, ¿cierto?». Hum. No era eso lo que yo pensaba.

La cuestión es que la Debacle de Jack, como la he bautizado (porque no se merece permanecer en el anonimato), me ha enseñado muchas cosas sobre la virginidad. Me he dado cuenta de que nunca había pensado en lo que significaba la virginidad para mí porque siempre había estado demasiado ocupada pensando en lo que les parecía a los demás. Ejemplos: las películas adolescentes estadounidenses en las que los perdedores siempre son vírgenes. O las de los deportistas que intentan llevarse la virginidad de la chica guapa. Series de televisión como SENY en las que se habla de sexo todo el tiempo. Revistas que anuncian los 50 mejores trucos sexuales en sus portadas. Ya os hacéis una idea.

Solo acepté mi virginidad después de perderla. Ojalá lo hubiera hecho antes, pero, de todas formas, me alegro de haberlo hecho al fin. Así que, seas quien seas, tanto si perdiste la virginidad hace veinte años, como si la sigues teniendo, solo tienes que aceptarlo. Acepta las ETS que puedas tener o no tener, junto con las decepciones, las historias desastrosas, el mal de amores, el dolor y el arrepentimiento. Porque la vida sería muy aburrida sin todas estas cosas. Y yo, por ejemplo, no tendría nada de lo que hablar en mi vlog.

Agradecimientos

No podría haber escrito Virgen sin mis amigas, cada una de vosotras sabéis quiénes sois. Vuestras confesiones honestas sobre la masturbación, encontrar semen en bañeras y la lucha con vuestro vello púbico me han servido de inspiración y también para reírme sin parar. Gracias.

Quiero agradecer a todo el mundo que leyó Virgen cuando era solo el libro rarito que estaba escribiendo para animarme, que me dio sus valiosísimas opiniones y mostró su cariño por Ellie. Gracias a Sarah Walker, Bex Lewis, Ella Schierenberg, Sarah Johnson, Rhiannon Williams, Olivia Goldhill, Andrea Levine y Kim Leigh. Gracias también a Rory Tyler por ser el único hombre suficientemente valiente para leer Virgen. Sé que todavía no has superado lo de la copa menstrual.

También quiero dar las gracias a mis padres. No teníais ni idea de que estaba escribiendo Virgen hasta que os dije que se iba a publicar. Sé que mucho de su contenido os ha sorprendido, y que no es lo que esperabais que escribiera, pero gracias por estar orgullosos de mí y apoyarme de todos modos.

Debo agradecer también a mi editora, Anna Baggaley, y a todos los que trabajan en Harlequin por editar con tanto cuidado Virgen y mostrarme todo su afecto desde el principio.

Por último, nada de esto habría pasado si no fuera por Maddy Milburn, mi agente. ¡Gracias por creer en Virgen y hacer esto posible!

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47).

Título original: V!rg!n

Edición original: Mills & Boon, Harlequin (UK) Limited, Surrey, 2014

© Radhika Sanghani, 2014

© De la traducción: Julia Alquézar, 2015

© La Esfera de los Libros, S. L., 2015

Avenida de Alfonso XIII, 1, bajos

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Tel.: 91 296 02 00 • Fax: 91 296 02 06

www.esferalibros.com

Primera edición en libro electrónico (epub): abril de 2015

ISBN: 978-84-9060-384-0

Conversión a libro electrónico: Moelmo, S. C. P.