Viejos cuentos chinos

por
Mary Hayes Davis

Traducción de
Sol González
Agustín Fest

Índice

Viejos cuentos chinos

Índice

Prefacio

Introducción

Cómo es que la luna se volvió hermosa

Los animales y su fiesta de paz

La viuda y su hijo

El árbol perenne y la caléndula del desierto

Los caracoles y las abejas

El pollo orgulloso

El limonero y el pomelo

Woo Sing y el espejo

Dos madres y un hijo

El niño que no quería decir mentiras

Un gran arrepentimiento y un gran perdón

El hombre que amaba el dinero más que la vida

La gallina y la tortuga de la montaña

El niño de carácter perfecto

Lo que el Yen-Tzi le enseñó al cazador

Una lección de Confucio

El viento, las nubes y la nieve

Los peces y las flores

La gallina, la gata y las alondras

El niño que quería lo imposible

El niño que se convirtió en Hsao-Tsze

El cazador, la agachadiza y el bivalvo

La mula y el león

El árbol Fa-Nien-Ts’ing y el árbol Mon-Tien-Sing

El cuerpo que desatendió al estómago

La zorra orgullosa y el cangrejo

Una pequeña rosa de China

El águila y los tordos

Los niños y el perro

Las dos montañas

Un hijo pródigo chino

El león y los mosquitos

El ladrón y el elefante

El general, el ave y la hormiga

Tres niñas que fueron a la escuela de niños

La parra y el rosal

La sandía y el profesor

Acerca de la edición y traducción

Referencias

Notas

Prefacio

Se requiere un estudio amplio de la mentalidad oriental para apreciar los más secretos destellos de su misterioso encanto. Una mente abierta y la sabiduría de una gran simpatía son esenciales para hacer esto posible.

Contemplativos, gentiles y metafísicos en sus hábitos de pensamiento, la cultura china ha reflexionado profundamente y ha trabajado muchos de los enigmas del universo a su peculiar manera. Entendemos el valor y nuestra necesidad de definir el conocimiento de los procesos mentales de nuestros hermanos orientales, y este crece maravillosamente cuando uno comienza a advertir la riqueza, profundidad y belleza de sus pensamientos, los mismos que han madurado por los procesos ocultos de su evolución a lo largo de los años.

Obtener una traducción literal del acervo mental chino no ha sido tarea fácil, pero es aún más difícil y una tarea más elusiva traducir sus modos, además de tratar de ver la vida desde el punto de vista chino, y volver a contar estas historias evitando la pérdida de todo su color y encanto.

Las impresiones, las formas airosas formadas por la imaginación oriental, los toques de vida y los sorprendentes secretos de sus modos son a la vez la alegría y la desesperación de aquel que intenta registrarlos.

En la traducción de estas historias domésticas y escolares de la vida china, el escritor fue ayudado en gran medida por el Reverendo Chow Leung, cuyo evidente deseo de servir a su país y de ver reflejada fielmente la vida de su gente, lo hicieron un colaborador invaluable. Con la paciencia y cortesía características de la cultura china, se tomó el tiempo para explicar vagos conceptos y contestar innumerables preguntas

Durante mucho tiempo se tenía la certeza de que la literatura china carecía de fábulas y capítulos de importantes libros fueron escritos afirmando esto. Sin embargo, mientras estudiábamos a la gente, el lenguaje y la literatura de China, con gran placer del escritor, pudimos descubrir numerosas fábulas, algunas de las cuales fueron publicadas en este libro

Al dar a conocer en tu idioma estas historias, conocidas ampliamente en el ambiente doméstico y escolar de los niños en China, herramientas básicas en el proceso de formación del carácter de su gente, esperamos fervientemente ayudar un poco hacia una mejor comprensión y apreciación del carácter chino en su conjunto.

MARY HAYES DAVIS.

Introducción

Antes de comenzar, permítanme decir que este es el primer libro impreso de historias chinas en inglés y con ello, intentamos traer al mundo occidental el conocimiento de algunas de nuestras fábulas, que nunca han sido contadas al resto del mundo. En esta introducción, sin embargo, quisiera mencionar algunos detalles de por qué las fábulas chinas nunca antes fueron encontradas en ninguno de los lenguajes europeos.

En primer lugar, nuestras fábulas fueron escritas aquí y allá, en literatura avanzada, en libros históricos y en poemas, los cuales no son leídos por toda persona alfabetizada; el acceso a estos textos sólo lo tenían las personas profundamente educadas.

En segundo lugar, todos los libros chinos, excepto aquellos que fueron proporcionados por misioneros con propósitos religiosos, se encuentran escritos en el idioma chino de escritura, el cual no se asemeja de ningún modo al chino hablado. Por esta razón, me disculpo en afirmar que es imposible para cualquier extranjero en China encontrar fábulas chinas. De hecho, nunca ha habido un extranjero en nuestro país que haya sido capaz de escribir o leer nuestros libros especializados con una total comprensión. Unos pocos de nuestros amigos extranjeros son capaces de leer algunos escritos fáciles, como los periódicos, pero son incapaces de escribir nuestro lenguaje sin la ayuda de algunos maestros nativos. Estos hechos no han sido aún dados a conocer a occidente, quienes no saben que la más grande peculiaridad de nuestro lenguaje es su dificultad.

Por supuesto, este libro de fábulas no tiene la intención de cubrir en su totalidad la literatura china, sino la de mostrar a sus lectores una perspectiva amplia del pensamiento chino en esta forma literaria. Por otra parte, hasta donde sé, este libro es el primero de su clase y le mostrará al mundo las fábulas chinas.

YIN-CHWANG WANG TSEN-ZAN.

Universidad de Chicago

Cómo es que la luna se volvió hermosa

El rostro del señor de la Luna es muy hermoso por su redondez y su brillo, y este resplandece suavemente sobre todo el mundo del hombre. Pero hubo un tiempo cuando no era tan hermoso como lo es ahora. Hace seiscientos años su rostro cambió en una sola noche. Antes de eso, su rostro era tan oscuro y sombrío que a nadie le gustaba mirarlo y por esa razón era muy desdichado.

Un día se quejaba con las flores y las estrellas —porque eran las únicas cosas que podían mirar su cara en ese entonces. Dijo:

—No me gusta ser el señor de la Luna. Desearía ser una estrella o una flor. Si fuera una estrella, incluso la más pequeña, al menos un general cuidaría de mí, pero ¡ay! Soy la luna y no le agrado a nadie. Si fuera una flor y creciera en un jardín donde visitaran hermosas mujeres terrestres, me pondrían como un adorno en su cabello y alabarían mi fragancia y mi belleza. O, si acaso pudiera crecer en la maleza donde nadie me viera, las aves de seguro vendrían y cantarían dulces cantos para mí. Pero sólo soy la Luna y nadie me honra.

Las estrellas contestaron:

—No podemos ayudarte. Aquí nacimos y no podemos abandonar nuestro sitio. Nunca tuvimos a nadie que nos ayudara. Hacemos lo que debemos, trabajamos durante todo el día y resplandecemos por la noche para embellecer la oscuridad de los cielos —las estrellas sonrieron fríamente a la Luna afligida y añadieron—: pero eso es todo lo que podemos hacer.

Entonces las flores sonrieron con dulzura y dijeron:

—No sabemos cómo ayudarte. Vivimos atadas a un sólo sitio, en un jardín cercano a donde vive la doncella más hermosa del mundo. Ella es gentil con todas las personas en problemas y le hablaremos de ti. La queremos mucho y ella nos quiere a nosotros. Su nombre es Tseh-Nio.

Aun así, la luna estaba triste. Una noche fue a visitar a la hermosa doncella Tseh-Nio y en cuanto la vio se enamoró de ella.

—Tu rostro es muy hermoso. Desearía que me acompañaras y así mi rostro sería como el tuyo. Tus gestos son gentiles y llenos de gracia. Ven conmigo y seamos uno, seamos un ser perfecto. Sé de cierto que incluso las personas más viles en el mundo alzarán la mirada y te amarán. Dime entonces, ¿cómo llegaste a ser tan hermosa?

—Desde siempre he vivido con personas amables y felices, y creo que esta es la causa de mi belleza y mi bondad —contestó Tseh-Nio.

Todas las noches la luna visitaba a la doncella. Tocaba a su ventana y ella salía a su encuentro. Cada vez, la luna podía notar que su gentileza y belleza crecían, así como crecía su amor por ella y deseaba más y más pasar una eternidad con ella.

Un día, Tseh-Nio le dijo a su madre:

—Deseo ir con el señor de la Luna y vivir con él para siempre. ¿Permites que me vaya?

Su madre pensó tan poco en la pregunta que no la contestó, y Tseh-Nio dijo a sus amigos que pronto partiría para convertirse en la novia de la luna.

En pocos días se marchó. Su madre la buscó por todos lados pero no pudo encontrarla y uno de los amigos de Tseh-Nio dijo:

—Se marchó con el señor de la Luna, ya que él se lo pidió muchas veces.

Años y años pasaron y Tseh-Nio, la gentil y hermosa doncella terrestre no regresó.

La gente decía:

—Se ha marchado para siempre a vivir con la luna.

***

El rostro de la Luna es ahora muy hermoso. Es feliz y alumbra con suavidad y gentileza todo el mundo. Hay quienes dicen que la Luna se parece a Tseh-Nio, quien alguna vez fue la más bella de todas las doncellas terrestres.

Los animales y su fiesta de paz

Los libros antiguos dicen que el cerdo es un animal sucio y no tiene gran utilidad para el hombre. Uno de aquellos libros cuenta esta historia:

En una ocasión los caballos y el ganado celebraron una fiesta. A pesar de que todos conocían la codicia de los cerdos, los caballos dijeron:

—Invitemos a los cerdos y quizá podamos resolver nuestras disputas de esta forma y convertirnos en amigos. La llamaremos la fiesta de la paz.

—Generaciones y generaciones de cerdos han allanado nuestras cercas, robado nuestra comida, bebido de nuestros abrevaderos y pisoteado nuestros pastos, pero también es verdad que los novillos han lastimado a muchos jóvenes cerdos —contestó el ganado.

—Todos estos problemas y disputas no son convenientes y todos sabemos que el amo desea que vivamos en paz. ¿No crees que es una buena idea celebrar una fiesta de paz y resolver este problema?

El ganado contestó:

—¿Quién de nosotros será nuestro líder e invitará a los cerdos? Sí, necesitamos un líder que sea gentil y amable, y vaya al hogar de los cerdos y los invite.

Al día siguiente una pequeña y muy cordial vaca fue enviada a la casa de los cerdos. A medida que se acercaba, los cerdos más jóvenes saltaban y guarreaban:

—¿A qué vienes? ¿Quieres pelea?

—No, no busco pelea —dijo la vaca—. Me enviaron para invitarlos a nuestra fiesta. Me gustaría saber si aceptan nuestra invitación para que se lo diga a nuestra gente.

Todos los cerdos, jóvenes y viejos, comenzaron a discutir.

Los más viejos dijeron:

—Se acerca el banquete de año nuevo. Quizá habrá cosas buenas para comer en la fiesta. Deberíamos ir.

Pronto los cerdos designaron al que mejor hablaba de su familia, y lo enviaron a decir que irían a la fiesta.

El día llegó, y todos los cerdos asistieron a la fiesta. Eran cerca de trescientos en total. Cuando llegaron, vieron que la lideresa del ganado era la vaca más hermosa y era atenta y gentil con todos sus invitados.

Después de un rato, la lideresa se acercó a hablar con los cerdos. Con una agradable voz le dijo al más viejo de los cerdos:

—Pensamos que sería agradable si no hubiera más peleas en este prado. ¿Te importaría pedirle a tu parentela que no rompan las bardas, pisoteen el pasto y se coman nuestra comida? Entonces nosotros cuidaríamos de que los novillos y potros no lastimaran a los lechones y olvidaremos los rencores a partir de hoy.

Al escuchar esto, uno de los cerdos más jóvenes se puso de pie y dijo:

—Todo este prado pertenece al amo y no a ustedes —dijo—, nosotros no podemos salir a buscar alimento a ningún otro lado. Todos los días, el amo envía a uno de sus siervos a alimentarnos, y a veces nos lleva al prado para comer maíz y papas. Todos los días, los siervos limpian nuestro chiquero. Cuando llega el verano, llenan los estanques con agua fresca para que nos bañemos. Amigos, ¿no se dan cuenta de que este lugar y toda su comida pertenece al amo? Comemos la comida y vamos a donde nos place. Tomamos su comida sólo después de que ustedes han acabado, de otro modo se echaría a perder. Contesta esta pregunta: ¿alguna vez los hemos lastimado? No, a pesar de que cada año algunos lechones mueren debido a las terneras y las vacas.

»¿Qué significa la comida? Nada, porque nuestra vida tiene mucho más valor.

»El amo nunca manda a trabajar a nuestra gente como lo hace con los caballos y los bueyes. Él nos alimenta y nos permite jugar año tras año, porque somos sus preferidos. Ya ven, los caballos y los bueyes siempre están trabajando. Algunos empujan vagones, otros aran la tierra para la siembra y es su deber trabajar, sanos o enfermos. Nosotros jamás trabajamos. Todos los días son días de juego, ¿no ves lo gordos que estamos? A nosotros jamás nos verás los huesos. Mira a los caballos y a los bueyes ancianos: ¡veinte años de trabajo sin descanso!

»Te aseguro que el amo no aprecia tanto a los caballos y bueyes como a los cerdos. Amigos, no tengo nada más que decir. ¿Tienen alguna pregunta qué hacer? ¿No fue todo lo que he dicho la verdad?»

Una vieja vaca mugió y sacudió su cabeza tristemente. Los caballos viejos y cansados gruñeron sin añadir nada más.

La vaca entonces dijo:

—Amigos, no nos preocupemos por cosas que no sabemos. Tal parece que no logramos comprender al amo.

—Se acerca el banquete de año nuevo, por lo que les deseamos buenas noches. Que los cerdos vivan en el mundo larga y felizmente así como los caballos y los bueyes, a pesar de que nuestra fiesta de la paz no ha triunfado —dijo un viejo cerdo al despedirse.

En su camino a casa, los lechones armaron un gran barullo y cada uno gritaba:

—¡Ganamos! ¡Ganamos! ¡Ganamos!

Mientras tanto, los viejos caballos y bueyes se decían entre sí:

—Somos más fuertes, más sabios y más útiles que los cerdos. ¿Por qué el amo nos trata así?

Significado (Ee-Sze): ¿Por qué algunos tienen más poder que otros? Nadie sabe. ¿Por qué algunos viven más tiempo que otros? Nadie sabe. ¿Por qué algunos se esfuerzan y no tienen éxito, mientras que otros no se esfuerzan y sin embargo triunfan? Nadie sabe.

La viuda y su hijo[1]

Una historia de la hambruna en la provincia de Shang-Tong

Una viuda tenía dos hijos: Yao-Pao, un muchacho que aún iba a la escuela, y Yao-Moi que se encargaba de cultivar la tierra. Yao-Moi era el mayor y era un buen hombre. Trabajó duro por treinta años, pero no era rico. Mandó a Yao-Pao a la escuela y veía por el bienestar de su madre.

Hubo un año cuando cayeron grandes lluvias y todos los granos murieron en la tierra. Nadie en el pueblo tenía comida. Yao-Moi estaba endeudado y no podía pagar. Cuando su cosecha murió, se volvió más pobre que nunca.

Entonces vino una gran hambruna y veinte mil personas murieron, pero Yao-Moi mató al buey para darles de comer a su madre y a su hermano. Al final mató a todos los caballos y a las mulas, porque aún faltaban seis meses antes de que pudiera recolectar la nueva cosecha. Cada vez que sacrificaba a uno de sus animales, sus vecinos tocaban a la puerta para pedir un poco de comida, y él se compadecía de ellos y no podía negarse.

Una viuda llegó tantas veces a mendigar que ya se sentía muy avergonzada de pedirle a su benefactor de lo poco que tenía. Por eso, un día llevo a una niña consigo y dijo a Yao-Moi:

—Nuevamente nos morimos de hambre. Te daré a esta niña a cambio de algo de carne. Es fuerte y puede ayudar a tu madre.

Pero Yao-Moi contestó:

—Te daré la carne que me pides, pero no puedo arrebatarte a tu niña.

Y otra vez le dio carne, y ella se llevó la carne para su hijo. Pero cuando esta se acabó y se encontraban débiles e iracundos por un hambre de muerte, la viuda dijo:

—Todos moriremos a menos de que uno se sacrifique para salvar al resto. Mi hijo ya no puede caminar, así que mataré a mi hija para salvarle la vida. Entonces podrá comérsela.

—No, no mates a mi hermana. Cámbiasela a Yao-Moi por más carne —contestó el hijo.

—Yao-Moi pronto morirá de hambre también y entonces la matará para comérsela. Es mejor que lo haga yo —y tomó un gran cuchillo y comenzó a afilarlo.

Sujetó a la niña contra un banco de madera y alzó el cuchillo para matarla, pero justo entonces, Yao-Moi pasaba por la casa y escuchó los gritos y gimoteos. Detuvo su camino para preguntar la razón de tales ruidos. La viuda dijo:

—Nos morimos de hambre y hoy tendremos un funeral. Desde hoy nos mataremos y comeremos para que así el último de nosotros sobreviva hasta el día de la cosecha.

—No, no mates a la niña —dijo Yao-Moi—. Me la llevaré a casa y te daré a cambio la carne.

Se la llevó y a cambio, le dio a la viuda muchos kilos de carne para ella y para su hijo moribundo.

Pasaron cuatro meses y Yao-Moi ya no tenía nada en casa para comer. Todos estaban famélicos: Yao-Moi, su madre, su hermano y la niña.

Cuando el hambre se volvió de muerte y la madre vio que sus hijos tendrían una muerte segura, dijo:

—Mataré a la niña.

—No, creo que ninguno de nosotros debe morir —contestó Yao-Moi—. Vamos a dormir y lo meditaremos por la mañana, de seguro algo se nos ocurrirá. Mejor mátame a mí antes que a la niña.

Así que todos se fueron a la cama esa noche. Era invierno y la casa estaba fría y oscura. No había leña, no había luz, no había comida y morían de hambre.

La casa se hizo más fría y oscura, todos sintieron la quietud de una gran desesperanza y todos se quedaron dormidos.

Esa noche Yao-Moi tuvo un sueño. Vio a un anciano vestido con una túnica blanca y un cinturón dorado que la ceñía. Su cabello era largo y blanco, y su rostro gentil y amable. El anciano exclamó:

—¡Yao-Moi! ¡Yao-Moi! ¡Yao-Moi! Escucha mis palabras. ¿Sabes cuántas personas han muerto en esta tierra?

—No, pero sé que han sido muchos —contestó—, de cada ciento que había, sólo quedan tres personas.

—En cada casa han enterrado a alguien, excepto en la tuya donde todos siguen vivos e incluso salvaste a una niña. Sé que eres un buen hombre: araste el suelo por treinta años y nunca te has quejado del cielo o de la tierra. Las lluvias y los relámpagos vinieron, los vientos soplaron y la tierra tembló, y aun así has permanecido paciente y amable. Eres bueno con tu madre, ayudas a tu hermano y lo envías a la escuela, eres como un padre para él. Te compadeces de los problemas de tus vecinos. Vives una buena vida y por eso no pasarás hambre. Mañana por la mañana te levantarás temprano e irás a la montaña oriental a través del desierto. Ahí encontraras carnes, nueces y granos. Tráelos a casa con tu familia. Soy un espíritu enviado por el más grande en la tierra.

Al acabar de hablar, el hombre desapareció y Yao-Moi despertó. Lleno de felicidad despertó a su familia y les contó su sueño. Salió y cruzó el desierto corriendo en dirección a la montaña del este, en donde encontró maíz, cacahuates y la carne de cien zorros preparada para comer.

Muy contento, cargó con todo lo que encontró y lo llevó a casa, en donde lo compartió con sus vecinos y les salvó la vida.

Ee-Sze (significado): Si haces el bien, serás recompensado.

El árbol perenne y la caléndula del desierto

Cuando la primavera llega a China, la caléndula crece en todos lados: en las montañas, en los campos y a la orilla del río. La caléndula es una flor orgullosa con una enorme y numerosa familia, tanto así que la tierra apenas es lo suficientemente grande para sostenerlas a todas.

En una ocasión una familia de caléndulas vivía bajo un árbol perenne. Durante el verano, árbol y caléndulas crecieron juntos, tanto así que sus ramas se enredaron y sus hojas se mezclaron. Cada año el árbol crecía más y más, hasta que por fin no hubo rayo de sol o gota de lluvia que penetrara sus hojas y gruesas ramas.

Un día la caléndula le dijo al árbol:

—¿Quién es el dueño de esta montaña? Tú serás uno, pero nosotros crecemos en miles por doquier. Poseemos hermosas flores todo el verano hasta la llegada del otoño. Estas flores cargan consigo semillas que duermen durante el invierno, y en la primavera otra generación de caléndulas aparece. En el verano, la gente viene por millares a la montaña tan sólo para apreciarnos.

»La gente lleva nuestras flores a casa, algunos nos ponen en canastos y nos llaman: “arreglos florales”. Algunos nos ponen en el cabello de las mujeres y nos llaman: “la corona de la doncella”. Los niños nos llevan al colegio, nos despositan sobre sus mesas y nos llaman suyas. Los ancianos nos recolectan para celebrar sus aniversarios y nos llaman las flores de la larga vida, y cuando las doncellas se casan, somos nosotras las que adornamos sus mesas mientras adoran al Dios de las Flores y nombran a nuestra existencia como la flor más pura.

»Te darás cuenta de lo hermosos que son los nombres que nos han dado y la cantidad de personas que nos necesitan para ser felices. Debemos traer más y más flores al mundo, ya no somos suficientes.

»Pero nosotras que vivimos bajo tu sombra, no somos felices. Nos arrebataste el sol y ya no brilla sobre nosotras, y cuando llega la lluvia ni una sola gota sácia nuestra sed. La brisa sopla, pero nunca en nuestra casa; no tenemos aire fresco, no tenemos sol, no tenemos lluvia. Tenemos miedo de morir.

»Por ochenta años nuestra familia ha vivido aquí. Nuestros hijos a veces susurran: “Ojalá el siguiente año haya un poco de sol” u “ojalá que pronto llegue la lluvia”. Y aunque esperan, ni el sol ni la lluvia llegan. Has destruido a muchos de nosotros. ¿Cuándo nos permitirás tener sol, lluvia y aire? ¿Acaso no te das cuenta de que nos estás matando?»

El árbol perenne suspiró y dijo:

—Querido amigo, no puedo hacer nada. Ustedes pueden trasplantarse más fácil que yo. Nosotros somos tres hermanos que hemos vivido aquí por cientos de años y aquí estaremos por siempre. Si nuestros grandes cuerpos fueran movidos, de seguro moriríamos. Son ustedes las que deben irse. Sus semillas son ligeras y para ellas es fácil irse lejos de aquí.

»Cuando el verano llega, los niños nos necesitan aquí. Cuando el sol quema, los niños y las niñas buscan nuestra sombra y a pesar de que llevemos a la muerte a tu familia, debemos servir al hombre. ¿Acaso no sabes que los niños cuelgan los columpios a nuestras ramas y también las mujeres mecen así a sus niños? Juegan a montarnos, suben por nuestros troncos y han inventado muchos juegos dentro de nuestra sombra.

»A pesar de servirles y hacerlos felices, el hombre no siempre es amable con nosotros. A veces cortan nuestra corteza: los estudiantes tallan palabras en mi tronco con navajas afiladas, pero no puedo hacer nada para evitarlo. He llorado muchos años por estos abusos y me gustaría marcharme lejos pero, ¿cómo podré moverme?

»No deseo lastimarte, querido amigo, como no deseo que otros me lastimen, pero soy como una montaña perenne y debo quedarme aquí por siempre. Espero que puedas marcharte porque no deseo luchar contigo.»

La caléndula inclinó su cabeza y no respondió. El árbol perenne guardó silencio un año, cien años, y muchos, muchos más mientras crecía más, y más grande todavía.

Ee-Sze (significado): El débil no puede vivir con el fuerte. El pobre no puede acompañar al rico. Sólo los semejantes pueden ser felices juntos.

Los caracoles y las abejas

LA FAMILIA MOD[2] Y LA FAMILIA FON

Un día el rey de las abejas hizo un gran escándalo, junto con sus seguidores, afuera de la casa del caracol.

La madre caracol dijo:

—Tengo dieciséis bebés dormidos sobre una hoja, y deben seguir dormidos otros quince días antes de que puedan caminar. Seguramente los van a despertar porque son las criaturas más escandalosas que han pasado frente a mi puerta. ¿Cómo podrán dormir mis niños? Ayer tu familia y tu séquito de tontos estuvieron aquí e hicieron un escándalo y hoy vienen otra vez haciendo lo mismo. Si pierdo a uno de mis bebés por esta razón, iré y destruiré tu casa, entonces no tendrás ningún lugar para vivir. ¿Sabías que este árbol me pertenece? Mi maestro lo plantó hace veinte años para que mis hijos y yo nos alimentemos de sus frutos. Cada año tus abejas vienen cuando mi árbol está en flor y se llevan el néctar. No sólo me robas, sino que mientras lo haces, eres el culpable de muchas tonterías y ruído. Si no te marchas, llamaré a mi maestro y a mi gente.

El rey de las abejas contestó:

—No tienes maestro en este mundo. Vienes de la tierra. Tus ancestros murieron en el yermo y nadie cuida de ti, porque no eres de utilidad para el mundo. Nuestro apellido es Fon (abeja). La gente nos ama y engorda gracias a nuestra miel, la cual es mejor que cualquier medicina. Mi gente vive en todas partes del mundo. La humanidad nos cuida y nos alimenta con flores. ¿Acaso piensas que eres mejor que el hombre?

»Un día, un niño malcriado trató de destruir nuestra casa, pero su madre le advirtió lo siguiente: “puedes destrozar muchas cosas, pero no molestarás a las abejas. Ellas trabajan arduamente todos los días para hacer miel para nosotros. Si matas a la abeja madre, sus hijos se marcharán y en el invierno no tendremos miel para untar en nuestro pan”. Y el niño obedeció. Él podía capturar pájaros y peces dorados, destruir flores, hacer cualquier cosa que deseara, pero no tenía permiso para molestarnos porque somos útiles para el hombre. Pero tú, lenta trepadora, eres una buena para nada.»

Al escuchar aquello, la madre caracol se enfureció de tal forma que entró en su casa y le dijo a sus hijos:

—Las abejas son nuestras enemigas. En quince días, cinco de ustedes tienen el deber de ir a su casa y destruirla.

Y así lo hicieron. Pero cuando llegaron a la casa de las abejas no encontraron a nadie. Uno de ellos dijo:

—Esta casa es mucho mejor que la nuestra. Quedémonos aquí y comamos su miel.

Y comieron miel desde que llegaron hasta que se puso el sol. Entonces el rey abeja y toda su familia, que no era poca, regresaron a casa. Algunos cantaban alegremente, a todo pulmón; otros tocaban los tambores y otros más bailaban.

Cuando el rey de las abejas vio a los caracoles en su casa, dijo:

—Amigos, no están en su casa y esta no es su comida. ¿Por qué vinieron y se acabaron toda nuestra miel? Pero ya es tarde y son bienvenidos a pasar la noche, siempre y cuando no lastimen a nuestros niños.

El caracol más grande se echó una carcajada y dijo:

—Pues tu miel es muy sabrosa. He decidido que nos mudaremos aquí, yo y mi familia. Nos quedaremos no sólo una noche, o dos, sino para siempre y nos comeremos tu miel, será nuestro único alimento, hasta que se acabe.

El rey de las abejas contestó:

—Permitiré que pasen sólo una noche. No pueden vivir para siempre en mi casa porque son unos buenos para nada. Temo incluso que una noche sea demasiada hospitalidad; temo que toda la miel desaparezca y asesinen a mis hijos mientras duermen.

Y luego dijo a sus abejas más sabias:

—No duerman esta noche, no podemos confiar en los caracoles.

A la mañana siguiente, un grupo de abejas sabias se presentó con el rey:

—Treinta y cinco bebés murieron durante la noche. Los caracoles se arrastraron por la casa y los envenenaron. La miel se encuentra llena de inmundicia y tememos que cualquier persona puede morir intoxicada si la consume. Debemos echar a los caracoles de la casa, su majestad.

—Daremos a los caracoles un día más de plazo y si no se marchan, les comunicaré lo que haremos —contestó el rey de las abejas.

Entonces se reunió con los caracoles y dijo:

—Amigos, lucen saludables… rollizos. Sé que se sienten cómodos en mi casa, y consumen nuestro producto, pero… ¿por qué matan a mi gente y por qué echan a perder la miel? Creo saberlo. Recuerdo que conocí a una madre caracol hace un tiempo y recuerdo que me reprendió. Creo que ustedes son sus hijos. Sea como fuere, les advierto que si no abandonan mi casa antes del amanecer, morirán.

—Haz lo que quieras —contestaron los caracoles—. aquí nos quedaremos. Somos libres de ir a donde queramos y comer lo que nos plazca, y decidimos que nos gusta la miel. Nos la comeremos toda y nos quedaremos, ya veremos qué puedes hacer para evitarlo.

Entonces el rey de las abejas adoptó un carácter grave y llamó a todos sus soldados para prepararlos para la lucha. La primera orden fue:

—Preparen la cera a medio día.

La segunda:

—Afilen las espadas y prepárense para la guerra.

Un ejército de miles de abejas, con afilados aguijones, comenzó a zumbar en espera de la batalla. Estaban listos para dar su vida por la colmena de ser necesario.

Los caracoles asustados se escondieron dentro de sus conchas. El rey ordenó que trajeran la cera y mientras miles de abejas continuaban zumbado, comenzaron a sellar a los caracoles dentro de una prisión de cera. En dos horas quedaron atrapados y no podían moverse ni respirar.

—Al principio pensé que eran amigos y les ofrecí refugio por la noche y toda la miel que pudieran comer, pero en su limitada cabeza, pensaron que el Creador hizo la tierra para ustedes. Si fueran tan grandes como las aves o las bestias, su soberbia haría imposible la existencia de nadie más en el mundo. No mentían cuando amenazaron con quedarse en mi casa para siempre, pues ahora morirán aquí.

Entonces el rey abeja construyó un nuevo palacio y abandonaron a los caracoles en su tumba.

Un día, cuando el amo de las tierras fue a recoger la miel, se encontró con la casa vacía y cinco caracoles muertos.

—El panal y toda su miel han sido envenenados. Debemos tirarlo porque no sirve de nada.

Y los caracoles muertos y la miel echada a perder fueron enterrados juntos, pero a las abejas les ofrecieron flores, porque eran felices y útiles para el hombre.

Ee-Sze (significado): El orgulloso y egoísta quiere todo, pero no merece nada.

El pollo orgulloso

Una viuda de nombre Hong Mo vivía en una pequeña casa cerca del mercado. Cada año criaba a cientos de pollos, los cuales vendía en el mercado para mantenerse a ella y a sus dos hijos.

Cada día los pollos salían a los campos cercanos para cazar insectos, arroz y vegetales para comer.

El más grande de todos era uno al que llamaban el rey de los pollos, debido a que de los cientos de pollos en la pollada, era el más fuerte, y por esta razón era el jefe de todos.

Guiaba a su pollada a nuevos lugares cuando buscaban comida. Podía piar más alto que todos y como era el más fuerte, nadie se atrevía a llevarle la contraria.

Un día dijo a su pollada:

—Hoy iremos al otro lado de la montaña, cerca del yermo. Allá cazaremos arroz, trigo, maíz y gusanos. Aquí ya no hay suficiente comida.

—Tenemos miedo de ir tan lejos —contestaron los otros pollos—. Dicen que hay zorros y águilas, y ellos nos cazarán a nosotros.

—Es mejor que los viejos y los cobardes se queden en casa —dijo el rey de los pollos.

—Yo no conozco el miedo, así que iré con usted —dijo el secretario del rey y partieron juntos.

Cuando se alejaron un poco, el secretario encontró un escarabajo y estaba a punto de zampárselo, cuando el rey revoloteó furibundo hacia él.

—Los escarabajos son para los reyes, no para los pollos comunes. ¿Por qué no me lo ofreciste?

Así que discutieron y mientras peleaban, el escarabajo escapó y se escondió bajo entre la maleza para que no pudieran encontrarlo.

—No pelearé ni viajaré más contigo —dijo el secretario y regresó a casa.

Al ocaso, el rey regresó. Los otros pollos habían asegurado el mejor lugar para él, pero estaba molesto porque ninguno de los pollos estuvo dispuesto a viajar con él, así que luchó con uno y con otro y con otro.

Era un gran peleador así que nadie pudo enfrentarlo y muchos pollos quedaron desplumados.

Finalmente uno de los pollos dijo:

—No serviremos más a este rey. Nos iremos de aquí. Si Hong-Mo no nos da otra casa, viviremos en la hortaliza. Esperaremos unas dos o tres noches a ver qué sucede.

Y así, al día siguiente, cuando Hong-Mo esperó que al ocaso los pollos entraran al gallinero, el rey fue el único que entró.

—¿Dónde están todos mis pollos? —preguntó Hong-Mo al rey.

Pero el rey, lleno de orgullo y furia contestó:

—No sirven de nada en este mundo. No me importaría si no regresaran jamás.

—No eres el único pollo en el mundo. Quiero que los demás regresen y si los ahuyentas, estarás en graves problemas —dijo Hong-Mo.

Pero el rey se rio, saltó sobre la valla y cantó:

—Ki ki ri kí

Lo que en el lenguaje de pollos significaba:

—¡Ustedes no me importan! ¡No me importan!

Hong-Mo salió y llamó a los pollos. Los estuvo buscando hasta ya muy noche, pero no pudo encontrarlos. A la mañana siguiente, fue hasta la hortaliza y ahí estaban todos. Se alegraron de verla, inclinaron sus cabezas y volaron hacia ella.

—¿Qué es lo que hacen? ¿Por qué duermen aquí si yo les regalé una casa muy hermosa? —dijo Hong-Mo.

El secretario le contó de los problemas que tuvieron con el rey y Hong-Mo dijo:

—Deberían ser amigos los unos con los otros. Vengan conmigo, los llevaré a su rey y harán las paces. Es necesario.

Cuando los pollos llegaron donde estaba el rey, este caminó erizando sus plumas y afilando las espuelas. Los pollos llegaron dispuestos a hacer las paces, así que inclinaron la cabeza y sonreían mientras miraban al rey, pero él caminaba solo, erguido, indispuesto a inclinar su cabeza en señal de perdón.

—Soy el rey y siempre seré el rey, ¿lo saben? Inclinan sus cabezas y creen que eso me complace pero a mí no me importa. No me afectaría aún si yo fuera el último pollo sobre la tierra. Yo soy el rey.

Y saltó hasta una rama en donde cantó canciones de guerra. De repente, un águila que lo había escuchado, bajó volando y lo atrapó entre sus garras y se lo llevó. Los pollos nunca volvieron a ver a su rey orgulloso y pendenciero.

Ee-Sze (Significado): Ninguna posición en la vida es tan alta para darte el derecho de ser orgulloso y buscapleitos.

El limonero y el pomelo

Había una vez dos árboles, un limonero y un pomelo, que vivían y crecían juntos en un antiguo huerto. En tiempos de primavera, abrían sus hermosas flores y eran felices. Y todos los niños venían a visitarlos y sus corazones se contagiaban con la alegría primaveral.

Cuando soplaban los vientos cálidos, inclinaban sus copas y agitaban sus ramas cubiertas de flores, hasta que parecían niñas florales y pequeñas bailando bajo los rayos del sol. Entonces los pájaros se reunían, cantaban dulces canciones acerca de los árboles y su felicidad duraba de la primavera al verano.

Pero un día, durante el verano, el limonero platicó con el pomelo toda la noche, contándole al pomelo de una gran desgracia que le había sucedido.

—Desearía ser un árbol de toronjas como tú, porque me dijeron que a los niños no les gustan mis frutos tanto como los tuyos.

»Mis primeros frutos fueron tirados a la basura. La siguiente vez los pusieron bajo el sol por veinte días antes de comerlos. Mis frutos no conocen los mercados, como los tuyos, porque dicen que son ácidos y amargos.

»Mis frutos no son deseables. ¡Ay de mí! Quisiera no ser un limonero.

»¿Por qué el Creador hizo tus frutos tan dulces y tienen buen un nombre a lo ancho y largo del mundo, mientras que los míos son ácidos y amargos?

»Mis flores son iguales a las tuyas. Mi tronco es igual al tuyo, pero mis frutos son despreciados.

»Durante el festival de otoño tus frutos son felices porque son bienvenidos en todas las familias. En año nuevo colocan tus frutos sobre la primer comida y no hay quien calle su belleza.

»Las mujeres y las niñas besan el rostro de tus hijos. Oh, pomelo, ¡cómo me gustaría gozar de tantas bendiciones como tú!»

—Querido amigo, no me digas cosas tan tristes. Estoy seguro que un día te querrán tanto como a mí —dijo el pomelo—. ¿Sabías que el amo habló de tu belleza el día de hoy?

—¿Qué fue lo que dijo? —preguntó el limonero.

—Dijo: “¡Qué hermoso es el árbol de limones! Creo que intentaré injertar las ramas del limonero en el pomelo”. Espera a la próxima primavera y verás cómo tus frutos serán alabados. Seremos muy felices cuando tus ramas crezcan en las mías y yo contigo.

El siguiente año, el amo y su hijo trajeron consigo un afilado cuchillo. Cortaron las ramas del limonero y las sujetaron en el árbol de toronjas.

La primera fruta brotó y los niños bailaron de alegría.

—¡Qué raro ver crecer limones del árbol de toronjas! —gritaban.

Y los limones no eran ni amargos ni ácidos, sino que tenían un agradable sabor y un hermoso aspecto, así que fueron guardados para comerlos durante los días de fiesta.

El limonero vio sus frutos honrados y fue feliz. Su corazón le agradecía al pomelo, que había criado sus frutos y los había colocado en los lugares de honor.

Desde ese día, el limonero y el pomelo compartieron el mismo cuerpo y la misma mente, la misma felicidad y los mismos amigos por muchas generaciones.

Ee-Sze (Significado): Cuando ayudas a otro, haces feliz a dos personas.

Woo Sing y el espejo

Un día, el padre de Woo Sing trajo a su casa un espejo de la capital.

Woo Sing nunca había visto un espejo. Lo colgaron en la habitación mientras se encontraba jugando fuera, así que cuando entró, no entendía qué era, y pensó que se trataba de otro niño.

Se alegró porque pensó que el niño había venido para jugar con él.

Habló amablemente con el extraño, pero no recibió respuesta. Reía y agitaba las manos para el niño en el cristal, que hacía lo mismo que él, exactamente igual. Entonces Woo Sing pensó:

—Me acercaré un poco, es posible que no me escuche.

Pero cuando se acercó, el otro niño lo imitó.

Woo Sing se detuvo y pensó otra vez:

—Este niño se burla de mí; hace todo lo que yo hago.

Mientras más pensaba, más se enojaba y pronto se dio cuenta de que el niño también estaba molesto. Entonces Woo Sing se enfureció y golpeó al niño en el cristal, pero sólo se lastimó la mano y fue llorando con su padre.

—El niño que viste era tu reflejo —dijo el padre—. Esto te enseñará una importante lección, hijo mío. Nunca debes mostrar tu ira ante nadie. Golpeaste al niño en el cristal y sólo te lastimaste a ti mismo. Recuerda que en la vida, cuando golpeas sin ningún propósito, el más lastimado de todos eres tú.

Dos madres y un hijo[3]

El esposo de Woo-Liu-Mai[4] murió cuando su hijo apenas tenía dos días de haber nacido. Era joven, tenía sólo quince años, y amaba profundamente a su marido, por lo que se sentía sola y triste. Se preguntaba por qué los dioses se lo quitaron a ella y a su pequeñito, quien lo necesitaba tanto. Pero era una mujer buena y paciente, y nunca se quejó a los cielos o con sus amigos.

Un día, sin embargo, sintió la necesidad de hablar con alguien acerca de sus problemas, así que fue con su suegra.

—Madre, mañana es año nuevo y debemos festejar y comprar petardos e incienso para el templo. Tenemos treinta dioses en nuestra casa y los veneramos continuamente, pero a pesar de eso, ellos no ofrecen ayuda alguna. No permitieron que mi esposo siguiera con vida y que fuéramos felices juntos.

—Hija, hay gente en peores condiciones que nosotras —contestó la suegra—. Mira a los mendigos, y hay muchos. No tienen una casa dónde vivir. Merodean los mercados, pidiendo arroz y camotes. Caminan todo el tiempo y enferman tratando de conseguir comida suficiente para vivir. A veces comienzan desde muy temprano hasta entrada la noche y consiguen sólo una comida.

»Hija, ¿no sabes cuánta gente muere de frío en los caminos durante el invierno? El año nuevo les brinda dos o tres días de felicidad, pero el resto del año sufren de hambre y tristeza.

»Te casaste con mi hijo muy joven y aún no eres muy vieja. Tienes una buena casa donde vivir, mucha ropa que usar y un pequeño hijo. Pienso que has recibido grandes bendiciones por parte de los dioses. Mañana celebramos el año nuevo y compraremos hermosos papeles rojos para cortar en miles de pedazos y colgarlos en nuestras paredes, puertas, camas y jarrones.

»Celebraremos muy felices la llegada del nuevo año y daremos gracias a los dioses. Abriremos las puertas de par en par para que todos nuestros amigos vengan a celebrar con nosotros. Cocinaremos dos camotes, uno para ti, una mitad para mí y la otra para tu hijo. Verás qué feliz año nuevo tendremos.»

Pero temprano, durante la mañana de año nuevo, Woo-Liu-Mai despertó y encontró a su hijo muerto en la cama a su lado, y corrió desahuciada hacia su suegra.

—No colgaremos ningún papel rojo en la puerta ni en ningún otro lado, madre. Nuestra felicidad está muerta. Tendremos un funeral dentro de tres días.

La suegra de Woo-Liu-Mai tomó un trozo de tela azul y lo clavó en la puerta, para que la gente supiera que alguien había muerto y que mejor no se acercaran a la casa por miedo a la mala suerte. Luego colocó a su nieto en una tela y lo cubrió con otra. Así lo dejaría hasta el tercer día, hasta que fuera el día del entierro.

Cuando la gente pasaba por la casa y veía la tela azul en la puerta, pensaban que debía ser la suegra, que era vieja, la que había muerto.

El segundo día, Woo-Liu-Mai fue hasta la casa de su propia madre, que estaba a cierta distancia, y le dijo:

—Madre, mi hijo ha muerto. Justo el día de año nuevo, antes de que saliera el sol, murió.

La hermana, los primos y los vecinos vinieron a consolarla, porque sentían pena por ella. Woo-Liu-Mai era ahora viuda y había perdido a su hijo. En China es de mala suerte haber perdido un esposo, pero perder ambos, esposo e hijo, hacía de una mujer casi una marginada.

Woo-Lau-Chan, una prima que amaba a Woo-Liu-Mai como a una hermana, era una buena mujer y tenía un bebé de la edad del niño que acababa de morir. Cuando escuchó la noticia, sintió una gran pena por la desgracia de su prima.

—¿Cómo encontrará mi prima un consuelo en esta vida ahora? —pensaba—. Perdió a su marido muy joven y ahora pierde a su único hijo. La primera felicidad perdida, la segunda felicidad perdida. Una viuda no tiene nada más que esperar de la vida. Quisiera hacer algo por ella, pero las ropas, el dinero, los brazaletes o las joyas no pueden calmar la tristeza de haber perdido un hijo.

Woo-Lau-Chan se vistió, tomó al niño dormido en brazos y corrió a la casa en donde descansaba el cuerpo del bebé. Fue valiente y se adentró en la penumbra del cuarto vacío cuando nadie la veía. Nunca pensó en la mala suerte que aquello le podría traer, ni tampoco pensaba en ella. Su cabeza sólo pensaba en el grave pesar de la madre del niño muerto.

El cuerpecito se encontraba en el piso, así que lo desvistió y con las ropas vistió a su propio bebé. Le dio de comer de su pecho y lo dejó dormido. Entonces tomó el cadáver del niño muerto y salió al espeso bosque, en donde lo abandonó.

Luego regresó con su prima, mostrando una gran sonrisa, y dijo:

—Woo-Liu-Mai, desearía que me acompañaras. Vamos a tu casa.

—No —dijo ella—. Iré mañana a enterrar a mi hijo. Me quedaré aquí hasta entonces.

—Pero no puedes esperar hasta mañana. Ven conmigo ahora. Los dioses me dijeron en un sueño que tu hijo viviría nuevamente. Kwoh-King debe estar llorando de hambre. Ven conmigo, ahora.

—No. Es imposible —dijo Woo-Liu-Mai—. Estás diciendo mentiras. Mañana iré a enterrar a mi hijo.

Justo entonces llegó un mensaje de su suegra que decía: “Tu hijo está vivo. Regresa a casa”.

Woo-Liu-Mai regresó corriendo a casa y encontró al niño sentado en el regazo de su suegra.

—Tres días tu hijo yació en el suelo como muerto —dijo la suegra—. Su cara ha cambiado, su cuerpo ha cambiado. Es extraño, no parece el mismo niño, pero está vivo. ¡Vivo!

Agradecieron a los dioses con gran júbilo y creció muy bien, tanto que superó la sabiduría propia de su edad edad.

El corazón de Woo-Liu-Mai estaba lleno de paz y nunca más se quejó contra los dioses, ni siquiera en secreto.

Woo-Lau-Chan, la verdadera madre del niño, mantuvo bien su secreto y nadie supo la verdad. Sin embargo, en su corazón decía:

«Llegará el tiempo en que deba decirle la verdad a mi hijo. Cuando hayan pasado muchos años, Kwoh-King, sus hijos, y los hijos de sus hijos agradecerán a los ancestros que les dieron la vida y es justo que él sepa la verdad acerca de su nacimiento».

Pero durante la juventud del niño, dijo:

—Todavía no es tiempo, porque el juicio de la juventud es inestable y puede llegar a abandonar a Woo-Liu-Mai, y hundirla nuevamente en la tristeza.

Cuando Kwoh-King cumplió los siete años comenzó a ir a la escuela y aprendió rápido. Pero con el tiempo, el dinero casi había desaparecido y Woo-Liu-Mai era demasiado pobre para seguirlo enviando a la escuela más cercana.

Uno de sus primos era maestro y dio su palabra de que él educaría al niño. Así enviaron al niño con él, en donde no había necesidad de pagar. Cuando Kwoh-King cumplió dieciséis años, terminó la escuela con grandes honores. Era más sabio que todos sus compañeros y así consiguió trabajo para el gobierno, donde pronto alcanzó una gran posición.

Fue entonces cuando Woo-Lau-Chan, que también era viuda, escribió una carta contándole la verdad. Le explicó con gran detalle el nombre de su padre, de su madre y su apellido.

Y las dos madres, la madre que lo crió y la madre que lo vio nacer, fueron llamadas a la corte, en donde el Emperador escuchó la historia. Conmovido en demasía por su relato, les regaló a ambas una hermosa casa y Kwoh-King vivió cerca de ellas para poder cuidarlas por el resto de sus vidas.

El niño que no quería decir mentiras[5]

Si-Ma-Quong vivía en la provincia de Sze-Chucn. Cuando tenía seis años, jugaba con un perro y un gato, pero ellos cazaban durante la noche en el yermo, y su madre tenía miedo de que contrajera una enfermedad diabólica por eso. Por ello, un día su padre pagó mucho dinero y compró a Wa-Na-Juch, un pájaro de hermoso canto, para que hijo jugara con él.

Wa-Na-Juch saltaba del regazo al hombro de Si-Ma-Quong y comía de su mano. Era un hermoso pájaro que cantaba durante todo el día.

Un día voló hasta el estanque para bañarse, y Si-Ma-Quong fue feliz mirándolo. Corrió a contarle a su madre:

—Mii-Tsing[6], vi al pajarito bañarse en el estanque. Creo que el agua está muy fría para él. Dale un baño con agua bien caliente como a mí.

—En el invierno tomamos baños con agua tibia, pero nunca muy caliente —dijo su madre.

Entonces la madre bañó a Si-Ma-Quong y mientras lo hacía, le mostró a su hijo por qué el agua no debía ser muy caliente y él pareció comprenderlo. Pero al día siguiente, cuando su madre no estaba, Si-Ma-Quong le dijo al pajarito:

—Wa-Na-Juch, ¿quieres tomar un baño?

Y el pajarito contestó: «Chi, chi», por lo que el niño pensó que había contestado: «Sí, sí.»

Puso un poco de agua caliente en un plato y llamó al pajarito, pero este no se acercó ni un poco.

Esto hizo enojar al niño.

—Dijiste una mentira, y eso está muy, muy mal —dijo Si-Ma-Quong—. Tú dijiste: «Sí, sí», cuando te pregunté si querías un baño. Ahora te bañaré como mamá me baña.

Entonces puso al pajarito en el agua caliente, pero este comenzó a piar fuertemente y trato de zafarse.

—No llores y sé un buen pájaro —dijo Si-Ma-Quong—. Yo también lloro a veces, cuando mamá me baña.

Pero dos o tres minutos después, el pajarito se quedó muy quieto y el niño lo puso a secar sobre la mesa.

Cuando su madre regresó, el niño dijo:

—Madre, mi pajarito está muy frío. Está sobre la mesa. Creo que quiere un poco de ropa. Dale mi abrigo de piel y haz que entre en calor, así se levantará y cantará nuevamente.

Su madre no sabía del baño, así que contestó.

—Oh no, lo pájaros no necesitan abrigos. Ellos usan un abrigo de plumas.

Entonces entró y vio al pajarito tendido sobre la mesa y dijo:

—Está muerto. ¿Quién hizo esto, Si-Ma-Quong? Está mojado. ¿Se bañó en el estanque? No, creo que tú lo mataste. Si tú lo hiciste, tu padre te dará una buena tunda y no te comprará otro pájaro nunca más.

—Sí, lo hice. Lo bañé con agua caliente —dijo Si-Ma-Quong llorando—. Lo bañé como tú me bañas. Al principio no quería, pero lo obligué. Entonces comenzó a piar «chí, chí, chí.»

»¿Le dirás a papá? Creo que me perdonará si le digo la verdad. Lo hizo la última vez que me porté mal.»

Cuando llegó la hora de la comida, su madre lo llamó, pero el niño no comió.

—Siento mucho lo que pasó con Wa-Na-Juch y no puedo comer un bocado. Esperaré hasta que mi padre regrese a casa para decirle lo que hice.

***

En otra ocasión, Si-Ma-Quong y otros dos niños trataban de pelar los duraznos que crecían en el jardín del vecino, pero la cáscara estaba dura y a los niños les faltaba habilidad. Su tarea parecía que no acabaría pronto, cuando un hombre que pasaba por ahí les dijo:

—Les diré cómo pelar los duraznos. Consigan un poco de agua hirviendo, sumerjan los duraznos y sáquenlos en muy poco tiempo. Así podrán pelarlos fácilmente.

El dueño de los duraznos llegó al poco rato, y vio que habían terminado la tarea de pelarlos. Miró la fruta y dijo:

—Nunca había visto la fruta pelada con tan poco desperdicio, ¿cómo lo hicieron?

Los niños le mostraron el agua caliente.

—Demostraron mucha sabiduría al descubrir esta manera de pelar el fruto. Daré una pieza de plata a cada uno de los niños que hizo el descubrimiento.

Le preguntó a cada uno: «¿Fuiste tú?, ¿fuiste tú?», y los dos niños dijeron: «Sí». A ellos les dio una moneda de plata. Pero cuando llegó el turno de Si-Ma-Quong, este dijo:

—No, no quiero la plata. No descubrimos la forma de quitar la piel de los duraznos. Un extraño que pasaba por aquí nos enseñó cómo hacerlo.

Estas dos cosas pasaron cuando Si-Ma-Quong era muy joven. Él vivió hasta cumplir setenta y dos años y sirvió al emperador y a la nación con prudencia. Hizo muchas grandes cosas, porque era sincero en las pequeñas. Así la historia nos enseña que este hombre, que nunca dijo mentiras de niño, joven o adulto, fue uno de los más grandes hombres de la nación China.

Un gran arrepentimiento y un gran perdón

Liang-Sheng-Yii fue uno de los grandes generales de China. Había servido al reino con gran sabiduría por muchos años, en medio de una guerra de cuatro naciones. Liang-Shang-Yii conquistó a las otras naciones y las puso bajo el mando de su rey.

También era conocido como Seung-Foo, o el gran auxiliar del rey. Le concedieron este título honorable porque había servido a dos generaciones de reyes: padre e hijo.

Un día, Liang-Sheng-Yii reprendió al general Liang-Po en presencia del rey. Liang-Po se enfureció y pensó:

—Aunque Liang-Sheng-Yii es un gran general, no debería decirme esas cosas en presencia del rey. Me dejó en vergüenza. Encontraré una falla en su persona y lo acusaré de igual modo ante el rey. Su majestad me perdonó en esta ocasión solamente porque de todas las cosas buenas que he hecho por el reino.

Fue a su casa, pero no pudo dormir porque su corazón hervía de ira. Por la mañana su cara todavía daba muestras de pesar, ya que no podía olvidar la vergüenza que pasó ante el rey.

—¿Qué te preocupaba anoche? —preguntó su esposa.

—No me preguntes —fue su única respuesta.

Un sirviente le sirvió su desayuno, pero para él no tuvo ningún sabor. De igual modo el siervo le ofreció vino, pero sólo sabía a agua. Cuando fue hora de tomar el baño, dijo que el agua estaba demasiado fría, aunque en realidad estaba como de costumbre.

Pasaron tres días y el corazón de Liang-Po no cambiaba. Entonces visitó la casa de un amigo. De camino, a cierta distancia, reconoció a Liang-Sheng-Yii que caminaba en su dirección y trató de acercarse a hablar con él. Pero Liang-Sheng-Yii caminaba del otro lado de la acera y no lo vio.

«¡Qué cosa más extraña y terrible! —pensó Liang-Po—. Nunca fui su enemigo, ¿por qué está enfadado conmigo? ¿Por qué no me enfrenta? Serví al rey muchos años a su lado, no sé por qué ahora se aleja de mí. Esto está mal, muy mal.»

Fue a casa y escribió una carta para Liang-Sheng-Yii que decía:

«Hoy te vi en la calle Wun-Chung y quería encontrarme contigo y decirte muchas cosas. Creo que no deseabas verme porque te cruzaste al otro lado, y miraste a otra dirección. Mi corazón sufrió otra pena. Te invito a que nos veamos en mi casa el día de mañana después del desayuno.»

Pero cuando el siervo llevó la carta a Liang-Sheng-Yii, este la leyó y la arrojó al fuego sin decir una palabra. El siervo, que había visto todo, regresó a casa y contó lo que había pasado a Liang-Po.

Cincuenta días después llegó la noticia de que el reino de Chaa-Kwa había declarado la guerra contra el reino Juo. El rey pidió la presencial del general Liang-Po y de su consejero Liang-Sheng-Yii de inmediato.

Cuando Liang-Po recibió la órden, pensó:

«Creo que entraremos en guerra con el reino de Chaa-Kwa.»

Así que postergó la visita al rey y comenzó a dar órdenes para que cuatro mil soldados se alistaran para la batalla. El ejército comenzó a prepararse y Liang-Po retrasó la visita al rey por dos días.

Mientras tanto, Liang-Sheng-Yii ya estaba en presencia del rey y su corazón tenía miedo, porque pensaba lo siguiente:

«Liang-Po no vendrá. Obré mal y lo avergoncé frente al rey. Pero si él no se presenta, nuestra nación de seguro estará perdida. No podemos ir a la guerra sin él.»

El rey le preguntó:

—¿Por qué el general Liang-Po no se ha presentado ante mí? No habrá guerra sin un general y sin él, cómo podemos enviar una respuesta al reino de Chaa-Kwa.

—Antes de dormir, iré a visitar al general —contestó Liang-Sheng-Yii.

Antes de partir, fue a su casa y dijo a sus siervos:

—No tengo tiempo para comer, debo ir en busca del general Liang-Po.

Y pidió que cortaran un fajo de ramas de espino que llevó consigo en su viaje a la casa del general.

Era la hora del Nyi-Kang (silencio total) cuando Liang-Sheng-Yii llegó a la casa de Liang-Po. Tocó a la puerta tres y cuatro veces antes de que los siervos abrieran.

—¿Quién es? —preguntaron.

—Soy Liang-Sheng-Yii —contestó—. Dile a tu señor que debo verlo esta noche, o de lo contrario moriré.

Liang-Po se vistió y fue hasta la puerta, en donde encontró a un anciano tan cabizbajo que no podía verle el rostro. Usaba viejas ropas y cargaba consigo una espada en su espalda y un gran haz de ramas de espino en sus manos. Al ver al general, ese anciano se arrodilló ante él.

—¿Quién es usted? —preguntó Liang-Po.

Y entonces el gran Liang-Sheng-Yii, el orgulloso consejero de dos reyes, padre e hijo, dijo:

—Deseo ver al general Liang-Po —dijo con una voz temblorosa, mientras mantenía su rostro pegado al piso.

Liang-Po hizo un ademán para que Liang-Sheng-Yii continuara.

—General Liang-Po, te avergoncé frente al rey y comprendo que fue un error. Estaba equivocado y asumo la responsabilidad. Te hice un gran mal Liang-Po, así que me presento ante ti con mi espada en la espalda y un haz de ramas de espino en mis manos. Toma las ramas y azótame. Toma la espada y corta mi cabeza. No podremos ir a la guerra mañana si no tenemos paz esta noche.

Entonces Liang-Po, el gran general, ayudó a Liang-Sheng-Yii a ponerse de pie y dijo:

—No, siempre hemos sido amigos. Seremos amigos por siempre y juntos serviremos a nuestro rey. Te pido que me perdones. Espero que el rey también pueda perdonarme, porque también yo he cometido errores. Todos perdonaremos, todos seremos perdonados y seguiremos siendo amigos.

Y esos dos grandes hombres se inclinaron juntos y dieron gracias al Creador. Ambos juraron en ese momento que en adelante los dos actuarían como si fueran la misma persona.

El hombre que amaba el dinero más que la vida

Hace mucho, mucho tiempo, había un viejo leñador que subía a las montañas casi todos los días a cortar leña. Se decía que este anciano era un avaro que atesoraba su plata hasta cambiarla por oro, y que amaba el oro más que a cualquier otra cosa en el mundo.

Un día, un tigre salvaje lo atacó y aunque el leñador corrió, no pudo escapar. El tigre se lo llevó en el hocico hacia su guarida para devorarlo.

El hijo del leñador, al ver a su padre en peligro, corrió a tratar de salvarlo. Cargaba consigo un gran cuchillo y corría más rápido que el tigre, ya que la bestia cargaba con el peso de un hombre, así que pronto pudo alcanzarlos.

El leñador no había sufrido mucho daño porque el tigre lo sostenía de las ropas. Cuando el leñador vio que su hijo estaba a punto de apuñalar al tigre, gritó fuertemente:

—¡No estropees la piel del tigre! ¡No estropees la piel del tigre! Si puedes matarlo sin dañar la piel, podemos obtener muchas piezas de plata por ella. Mátalo, pero no cortes su piel.

Mientras el hijo escuchaba las instrucciones de su padre, el tigre repentinamente se adentró en el bosque, llevándose al anciano. El hijo no pudo alcanzarlos y así murió el leñador.

***

Y el sabio que contó la historia, dijo:

—Ah, el valor de este anciano fue su perdición. Su amor por el dinero era más fuerte que el amor por la vida misma.

La gallina y la tortuga de la montaña

Hace más de quinientos años, en la provincial de Sze-Cheng, en la China occidental, vivía un viejo granjero llamado Ah-Po.

Todos los granjeros decían que Ah-Po sabía todo. Si querían saber cuándo llovería, le preguntaban a Ah-Po, y si decía: «No lloverá mañana» o «Necesitarás tu sombrero de bambú a esta hora el día de mañana», se cumplía. Sabía todo acerca de la naturaleza y cómo hacer que la tierra diera sus mejores frutos y semillas.

Algunos decían que era un profeta.

Un día, Ah-Po capturó una tortuga de montaña. Era tan grande que tuvieron que cargarla entre los dos hijos de Ah-Po para llevarla a casa. Ataron sus patas, la colgaron de una fuerte vara, y cada hijo cargaba uno de los extremos en sus hombros.

—No mataremos a la tortuga —dijo Ah-Po—. Es muy vieja para comerla y quisiera conservarla para ver cómo crecen los anillos alrededor de sus patas cada año.

Así que le hicieron un refugio en el corral y la alimentaron con arroz y agua.

Ah-Po tenía muchas gallinas, y por tres meses la tortuga y las gallinas vivieron en paz. Pero un día, todas las gallinas se juntaron para burlarse de la tortuga.

—¿No es ya mucho el tiempo que te has quedado aquí? —decían las gallinas—. ¿Por qué no regresas a tu casa? Este corral no se compara con tu cueva en la pradera, aquí sólo tienes arena y pasto; y los siervos te alimentan, pero nunca te ofrecen frutas silvestres. Eres demasiado grande y ocupas mucho espacio, el cual necesitamos, vieja tonta, ¿y crees que le gustas a nuestros padres o a nuestras madres? No. No le agradas a nuestra gente. Además eres sucia y llenas el corral de tierra. Los siervos te ofrecen agua para beber y siempre vuelcas el cuenco, esparces el arroz en el piso y atraes a las moscas. No nos gustan las moscas.

La tortuga esperó hasta que terminaron de ofenderla, entonces dijo:

—¿Creen que vine aquí por mi voluntad? ¿Quién me trajo? ¿Ustedes saben? ¿Creen acaso que disfruto de esta cárcel? No me envidien, nunca he comido del arroz que les pertenece a ustedes o a su familia. No vivo en su casa. ¿De qué se quejan entonces? Si nuestro señor quisiera venderlos a todos ustedes, obtendría a cambio sólo una moneda de plata. ¿Quiénes son ustedes para opinar? Esperen y vean. Algún día, quizá mi lugar sea el de honor.

Algunas gallinas regresaron a casa y le dijeron a su madre:

—Hoy discutimos con la tortuga y ella tuvo la última palabra. Queremos que mañana nos acompañes y le muestres que una gallina puede discutir tan bien como una tortuga.

Al día siguiente todas las gallinas del corral fueron a ver a la tortuga.

—Ayer mis hijos vinieron a jugar y los regañaste y los echaste —dijo la vieja gallina—. Dices que mi familia no vale más que una pieza de plata y crees que por ti darían muchas piezas de oro. Pero no nos agradas. El amo no conseguiría ni un gato a cambio de ti, nadie compraría algo tan viejo y duro. Supongo que te quedarás en el corral unos mil años o más, hasta que mueras. Entonces te llevarán al monte y te arrojarán en un lago desmemoriado.

—Soy una tortuga de montaña —contestó—. Vengo de una familia muy sabia e incluso el hombre tiene problemas para atraparme. Hombres sabios y doctores saben que soy útil en caso de enfermedad, pero si la gente supiera de todas las formas en que pueden usarme, creo que pronto no habría más tortugas en el mundo. Los chinos saben que mi piel cura las enfermedades de la piel; que mis patas calman las enfermedades diabólicas en los niños porque corretean al diablo; que mi concha alivia las gargantas resecas; que mi estómago aleja el dolor de estómago; que mis huesos se recetan para el dolor de muelas. ¿Recuerdas que no hace mucho el amo trajo tres huevos de tortuga para alimentar a tus hijos? Yo le escuché decir: “Los pobres pollitos se resfriaron por la humedad, así que les daré de comer huevos de tortuga.”

»Y yo vi que tus hijos comieron esos tres huevos y en dos o tres días, ya se habían recuperado.

»Podrás darte cuenta de que la tortuga es una criatura útil en el mundo, incluso para las gallinas. ¿Por qué no me dejan en paz? Ya que debo quedarme en contra de mi voluntad no es correcto que tus hijos me agravien. A veces comen todo mi arroz y paso hambre, ya que el amo no me permite salir de esta reja para cazar mi propia comida. Nunca voy a tu casa a molestar, pero tus hijos no me dejan nunca en paz en esta pequeña esquina que el amo me dio. Si mi gente estuviera conmigo, así como ustedes se tienen los unos a los otros, pienso que no me molestarían. Pero sólo soy yo y ustedes son muchos.

»Ayer tus hijos me insultaron y perturbaron mi descanso. Hoy vienen nuevamente y mañana, y muchos mañanas más, veré más generaciones de ustedes y habrá más gallinas que aún no han nacido que vendrán a ofenderme. Temo decirte que toda la vida de una escandalosa gallina es como un día para mí, una tortuga de montaña. Sé que el cielo es grande, sé que la tierra es vasta y es para todas las criaturas. Pero ustedes piensan que los cielos y la tierra fueron hechos tan sólo para ustedes, las gallinas. Si pudieran deshacerse de mí el día de hoy, mañana intentarían lo mismo con el perro, y con el tiempo llegarían a pensar que el amo tiene demasiada tierra y aire. Este corral es lo suficientemente grande para aves, gallinas, patos, gansos y cerdos. A nuestro amo le hace feliz que todos estemos aquí.»

Las gallinas se retiraron apenadas, hablaban entre sí de lo que la tortuga había dicho.

—La tortuga tiene razón —decían—, es una tontería desearlo todo. Los animales del corral debemos vivir en paz unos con otros hasta el día de nuestra muerte. El corral no es nuestro, nosotros sólo lo usamos por un corto tiempo.

Ee-Sze (Significado): El Creador hizo el mundo para que todos lo disfrutemos, y mientras vivamos en él, los fuertes no deben expulsar a los débiles.

El niño de carácter perfecto[7]

LA HISTORIA DE TSEN-TSZE, UN PUPILO DE CONFUCIO

Hace aproximadamente dos mil quinientos años, el niño llamado Tsen-Tze[8] vivía en la provincia de San-Szi y por veintiún años estudió con el gran maestro Confucio. Su historia es notable por obedecer la primera gran ley de Confucio, no sólo mediante sus actos, sino en su corazón, incluso cuando era castigado[9] por algo que no comprendía. No hay registro de ningún otro hombre que se haya comportado como él.

En su más tierna infancia siempre amó y reverenció a su padre y a su madre. Por las mañanas al levantarse, iba a verlos antes del desayuno. Un día, la madre de Tsen-Tsze salió de viaje a visitar a sus abuelos. Cuando se marchó, dijo:

—Hijo querido, regresaré mañana. Tú y tu padre serán felices sin mí por un día.

Y él se arrodilló[10] e inclinó su cabeza para honrar a su madre mientras se iba.

Al anochecer, su madre no había regresado. Tsen-Tsze no pudo comer o dormir esa noche debido a la ansiedad de no verla. Cuando la criada lo llamó para desayunar, él dijo:

—No, no probaré comida hasta ver el rostro de mi madre.

—Debes comer e ir a la escuela —dijo su padre.

—No puedo comer o estudiar hasta que mi madre regrese —contestó Tsen-Tsze.

Así que se le envió un mensaje a su maestro, y él dijo así:

»No eres muy sabio, Tsen-Tsze. Si tu madre muriera, ¿no estudiarías más? Espero verte pronto en la escuela.»

Al medio día, su madre regresó a casa. Entonces el niño comió, fue a la escuela y estudió sus lecciones.

Cuando regresaba a casa, siempre iba a ver a sus padres antes de salir a jugar. A la hora de la comida, no tomaba bocado hasta que su padre y su madre comenzaran primero. Cuando encontraba a un anciano en las calles, se descubría la cabeza y se hacía a un lado respetuosamente para dejarlo pasar.

Tsen-Tsze practicaba estas y otras cortesías. En la escuela estudiaba sus lecciones estrictamente y nunca dejaba una tarea sin terminar. Todos los días preguntaba a su maestro: «¿He hecho algo mal el día de hoy?» Así de grande era su deseo de saber qué era lo correcto y cumplir con lo que sabía.

Un día, el padre de Tsen-Tsze lo golpeó con un vara larga[11]. Cuando se levantó del piso tomó la mano de su padre y preguntó:

—Padre, ¿hice algo mal? Dime qué fue.

Pero el rostro de su padre estaba rojo de ira y se negaba a darle una explicación.

Cuando Tsen-Tsze salió de la escuela, tomó la caja de música y tomó asiento, en el suelo, frente a su padre. Tocó el instrumento y cantó para él:

Todo padre ama a su hijo,
Eso es cierto para todos los hombres.
Todo niño necesita un palazo a veces,
Para cuidar su naturaleza pura.

Y luego dijo:

—Leí en libros de historia sobre muchos hombres famosos que fueron grandes debido a su gentileza. Espero ser como ellos. La historia relata que sus padres los disciplinaron de niños.

Pero la furia no abandonaba el rostro de su padre, así que el niño le llevó una taza de té y dijo:

—Padre, ¿tienes sed?

Entonces tomo la mano de su padre y salieron al jardín donde las aves cantaban. Puso una flor sobre el pecho de su padre y preguntó:

—Padre, ¿te gusta? A mí sí.

Todo esto provocó que el padre de Tsen-Tsze pensara y su corazón le dijo: «Este niño no es como ningún otro.» Así que durante el resto de su vida, no le volvió a poner la mano encima.

Tsen-Tsze se convirtió en un gran erudito y terminó sus estudios cuando sólo tenía quince años de edad. Fue un hombre muy bueno y sabio.

Su propia generación y generaciones de hombres que llegaron después de él lo han estudiado y han querido ser como él.

Lo que el Yen-Tzi le enseñó al cazador[12]

Un día estaba un cazador buscando a una zorra en el yermo, cuando de repente vio a miles de aves que se dirigían hacia el río. Se quedó quieto, callado y esperó a que todas se acercaran.

Los Yen-Tzi, o aves amables, caminaban juntas, y el cazador las escuchaba. Una de ellas preguntó:

—¿Estamos todas?

—No —contestó el guía—. El pequeño Un-Mes, Dos-Meses y la señora Este-Año aún no han llegado.

El guía dijo a las aves buscadoras:

—Deben buscarlas y ayudarlas a cruzar el río antes de que pasen cinco días. Los botes se secan y están listos para zarpar. El frío se acerca y debemos partir al sur todas juntas.

Las aves buscadoras volaron por todo el país buscando a las aves perdidas. Encontraron a una de ellas con un ala rota; y otra, la más pequeña, aún no tenía suficientes plumas para volar largas distancias y la última se había herido una pata al huir de un cazador. Otras aves perdidas también se encontraban cansadas o hambrientas, pero los encontraron a todos y la gran familia pronto estuvo reunida.

Pero mientras las aves buscadoras cumplían la misión de encontrar a los miembros perdidos de su propia familia, escucharon el trino de otra ave:

—¡Sálvenme! ¡Sálvenme a mí también!

El grupo se detuvo.

—¿Quién pide ayuda? Alguien debe estar en problemas.

Volaron hasta un árbol de lima y encontraron a un pájaro sastrecillo con una pata cubierta de sangre.

—Amiga, ¿cómo es que te metiste en este problema? —preguntaron las aves amables—. ¿Cómo te llamas y dónde vives?

—Vivo en las provincias del sur, a unas ochocientas millas —contestó el sastrecillo—. Vine hasta acá para visitar a mi familia y a unos amigos, en compañía de mis tres hijos y volábamos de regreso a casa. Pasados unos noventa kilómetros, pedí a mis hijos que nos detuviéramos a descansar en este árbol de lima y al despertar no los encontré. Temo que un cazador los tenga. Estoy herida y dudo que regresaré a casa. Si no encuentro ayuda, de seguro moriré.

Los pájaros Yen-Tzi escucharon la historia del sastrecillo. Discutieron su situación y se apenaron al darse cuenta de que no podía recurrir a nadie, porque estaban seguros que un cazador había matado a sus hijos.

—Si no la ayudamos, morirá —dijeron.

—¿Te gustaría volar con nosotros? —preguntaron—. Ten en cuenta que comemos diferentes cosas, nosotros nos alimentamos a base de arroz, frutas y algunos bichos. Tampoco sabemos si puedes vivir como nosotros. Recuerda que volamos sobre los botes por muchas, muchas horas.

—Sí, los acompañaré gustosa —contestó el sastrecillo—, comeré lo mismo que ustedes y trataré de no causarles ningún problema.

Los pájaros Yen-Tzi ayudaron al sastrecillo a unirse a su familia y la dejaron sobre uno de los botes. Tres aves se encargaron de alimentarla y curarla hasta que se recuperó.

El cazador que nos contó esta historia también nos dijo:

—He aprendido muchas cosas con sólo ver y estudiar los hábitos de las aves bondadosas. Nunca mataré pájaros de nuevo.

Ee-Sze (significado): En los tiempos de angustia el hombre debe ayudar no sólo a los suyos, sino a otros.

Una lección de Confucio

En una ocasión, Confucio escuchó a dos de sus pupilos que discutían. Uno de ellos era gentil y todos sus compañeros lo tomaban por un hombre pacífico. El otro era muy inteligente y de corazón generoso, pero de naturaleza airada. Si quería hacer algo, lo hacía y nadie podía evitarlo. Si alguien trataba de detenerlo, mostraba signos de una rabia repentina y terrible.

Un día, después de uno de estos arrebatos, la sangre salía de su boca y con gran miedo acudió a Confucio.

—¿Qué debo hacer con mi cuerpo? —preguntó—. Tengo miedo de no vivir lo suficiente. Sería mejor que dejara de estudiar y trabajara, soy tu discípulo y me quieres igual que un padre. Aconséjame qué hacer conmigo.

—Tsze-Lu, tienes una idea errónea respecto a tu cuerpo. El problema no es el estudio o el trabajo, tu problema es tu temperamento —contestó Confucio—. Trataré de explicártelo. ¿Recuerdas cuando tú y Nou-Wi discutieron? Él se tranquilizó y parecía contento en breve, pero tú tomaste más tiempo en superar tu enojo. No esperes vivir una larga vida si continúas así. Cada vez que uno de tus compañeros dice algo que no te agrada, te enfureces sobremanera. Hay mil personas en mi escuela. Si cada uno te ofendiera una sola vez, tendrías mil accesos de cólera este año. Y de seguro morirías si no ejercieras un poco de autocontrol. Te pregunto, ¿cuántos dientes tienes?

—Tengo treinta y dos.

—¿Cuántas lenguas?

—Sólo una.

—¿Cuántos dientes has perdido?

—Perdí uno a los nueve años y cuatro cuando cumplí los veintiséis.

—Y tu lengua, ¿aún está intacta?

—¡Oh, sí!

—¿Conoces al viejo Mun-Gun?

—Sí, lo conozco bien.

—¿Cuántos dientes piensas que tenía a tu edad?

—No lo sé.

—¿Cuántos tiene ahora?

—Dos, creo. Pero su lengua está en perfecto estado a pesar de su edad.

—Verás, los dientes se caen porque son fuertes y están resueltos a conseguir todo lo que desean. Son duros y en muchas ocasiones lastiman a la lengua, pero la lengua no hiere a los dientes, sino que resiste hasta el final, mientras que los dientes son lo primero que un hombre pierde. La lengua es tranquila y gentil con los dientes, nunca se enfada y lucha con ellos, incluso cuando la lastiman. Siempre los ayuda a hacer su trabajo al masticar la comida, a pesar de que los dientes nunca ayudan a la lengua y siempre se resisten a todo.

Confucio dejó que su estudiante pensara en lo que había dicho y poco después continuó:

—Sucede igual con los hombres. Los que más fuerte se resisten, son los primeros en morir y tú, Tsze-Lu lo harás igual si no aprendes a controlarte.

El viento, las nubes y la nieve[13]

Hubo una vez una gran discusión entre los vienos, las nubes y la nieve.

Y de repente, sin ningún aviso, se escuchó el furioso rugido del trueno y se vio la caída de las ramas del relámpago y como así separó los cielos.

Entonces los vientos del norte, del sur, del este y oeste llegaron todos juntos, eran mil de ellos y mil veces más fuertes.

Y no se pudo ver el sol, porque la tierra quedó cubierta con una profunda negrura como la noche. Las nubes se arremolinaban, pero el viento las alejó al oeste de los cielos y al final tanto el granizo como la nieve cayeron a la tierra.

—¿Por qué vas a la tierra? —preguntaron las nubes a la nieve—. Allá no te quieren, no eres bienvenida en las tibias tierras del sur. Morirás de inmediato en cuanto llegues e incluso si se te permite estar, será sólo por un tiempo breve.

—No vamos a la tierra por voluntad propia, era más agradable el lugar donde estábamos —contestó la nieve—. Vamos a la tierra para ayudar a su gente.

Las nubes se encapotaron al escuchar esto hasta que sus rostros se tornaron negros.

—No te creemos —contestaron.

—Es cierto, en verano verás a la gente llorar por mí —contestó la nieve—. Pagan hasta tres centavos por un vasito de agua que hemos enfriado. Dices que no nos quieren en las tierras del sur, pero la gente del sur envía bueyes, caballos y hombres al norte en busca de nieve. Nos guardan en almacenes para que sobrevivamos hasta llegar al tiempo de calor y cuando llega la fiebre del verano, toda la gente nos necesita.

—Has estudiado esta gran necesidad humana por demasiado tiempo —contestaron las nubes. Se mofaban y desdeñaban a la nieve.

—Hacemos muchas cosas buenas por el hombre. El trueno y el rayo le hacen mucho daño y el hombre les teme, pero el Creador nos envía para consolarlo —continuó la nieve—. El rayo desaparece de la tierra en cuanto llega nuestra temporada.

—Deberías usar una corona —dijeron las nubes con sorna.

—En una ocasión, un hombre con una corona, el rey Dai-Sung, nos dijo: “Oh nieve, nieve, qué bella eres. Tan buena para las flores, para el verde y los árboles. Qué bueno que estés aquí.”

»Y les dijo a los árboles, arbustos y rosales dormidos: “Si desean ser bellos para primavera, deben acoger a nuestra amiga la nieve durante el invierno.”

»Luego puso la mano gentilmente sobre su caballo y dijo: “Verdadera ayuda que son mis piernas y pies, pronto será el tiempo de ver al pasto tornarse verde. Este año tendrás en abundancia, porque la capa de nieve fue espesa. Pronto llegará la época del calor, pero no temo porque tengo suficiente nieve empacada para el verano.”

»Ahora ven que la nieve es útil para el hombre. Pude quedarme en donde estaba, en el cielo, y mantenerme limpia. Bien pude ahorrarme el esfuerzo de volar todo ese camino hacia la tierra. Pero nunca escuché que las nubes hicieran algo de provecho.»

—Llegará el momento en que termine tu parloteo —dijeron las nubes—. Entonces te diremos unas cuantas cosas.

—Hoy vi la gran montana Ti-San —continuó la nieve—, y muchas pequeñas nubes jugando en su cima, ¿pero qué bien hicieron? Ninguno. Un cazador buscaba su presa y tus hijos traviesos cubrieron sus ojos y no pudo ver. ¿Recuerdan cómo el cazador imprecó a sus hijos? Él dijo así: “Odio los días nublados.”

»En una ocasión el general San-Chi guio a sus tropas a luchar contra el enemigo de su nación, y durante la noche salió a investigar el tamaño de su ejército.

»La luna y las estrellas trataron de ayudarlo, pero ustedes vinieron y las cubrieron. La noche se hizo tan oscura que el general se perdió y entonces el enemigo hurtó su caballo y su arma y casi pierde la vida.

»Escondido en una cueva, dijo: “Temo que esas nubes provocaron mi muerte.”

»Permaneció tumbado en la oscura caverna hasta la mañana y sin la vista impedida, pudo encontras su camino de regreso.

»No entiendo por qué el creador deja que ustedes, las nubes, cuelguen del cielo de norte a sur y de este a oeste.»

II

Justo entonces se presentó el viento y abogó por las nubes:

—¿A quién regañas? —preguntó—. Supongo crees que el Creador debió hacerte el rey de nieve en algún mundo, y en ese mundo no habrá lugar o uso para las nubes.

»Hablas tanto que no nos diste una oportunidad para contarte nuestra utilidad. No eres la única ayuda para que el hombre siembre cosas durante el verano, pero también nosotros, el viento y las nubes.

»¿Recuerdas que el gran general Dhi-Sing llevó cinco mil soldados a la batalla? Viajaron por montañas y lugares salvajes hasta sentirse cansados y hastiados.

»Encontraron agua cerca de las montañas de oro y se detuvieron ahí para descansar, pero no había árboles o alguna otra cosa que les proporcionara una sombra y no podían encontrar sombra para el descanso.

»El sol se encontraba en lo más alto y lo sufrían tanto que no podían dormir; entonces encararon hacia el cielo y perdidos, comenzaron a llorar: “Oh sol, ¿por qué brillas tanto?”

»Miraron entonces al este y vieron que nuestro hermano, la nube, se aproximaba a ellos.

»Y ellos le rogaron así a la nube: “¿Por qué no te acercas y cubres nuestras cabezas para que podamos descansar un poco?”, así que nuestro hermano se acercó a ellos y se colocó entre la tierra y el sol.

»Entonces los soldados dijeron, aliviados: “Por fin un descanso, un descanso. Cómo desearíamos que la nube siempre nos protegiera de los fuegos ardientes del sol”. Y no sólo los soldados, sino también los granjeros y los leñadores piden nuestra ayuda para aplacar el calor del sol.»

—¿Acaso es lo único que puedes hacer? —preguntó friamente la nieve.

—¿Quién carga a las nubes y a la nieve a través de los cielos? —preguntó el viento—. Te digo que no habría nieve ni lluvia de no ser por la ayuda del viento y de las nubes.

»Saben muy bien que la lluvia tiene su origen en el agua del mar.

»Un día el agua le dijo a la nube: “Amiga, me gustaría viajar por el cielo, pero no tengo alas y no puedo volar. Mi cuerpo es tan pesado que no puedo moverlo y sería imposible hacer este viaje a menos que tú, mi amiga, me ayudes.»

—Entonces alzamos al agua y la ayudamos paso a paso hasta que recorrimos los aires. Al principio el rostro de nuestras nubes era claro, pero después de viajar por los cielos unos 8 o 9 kilómetros, nuestros rostros se volvieron grises. Y después de viajar mil kilómetros más, nuestros rostros se volvieron negros y los granjeros exclamaron: “Pronto tendremos lluvia.”

—¿Saben por qué el rostro de las nubes se hizo negro? —preguntó el viento.

—La ira las volvió negras —dijo la nieve—. Pero por qué habría de saberlo, si yo nunca cambio de color.

—Fue debido a toda la fuerza que necesitaron para atravesar los cielos —contestó el viento—, y algún tiempo después las gotas de agua dijeron: “Estamos muy cansadas y deseamos regresar nuevamente al suelo».

—Entonces le contestamos al agua: “La gente de la tierra te necesita y las cosas que crecen también. Es bueno que te vayas.”

»Y en el lugar donde cayó el agua no había llovido en tres años.

»El rey había agachado su cabeza unas mil veces ante nuestro padre y nuestra madre y por fin lloraba: “Queridas nubes de lluvia, ¿por qué tardaron tanto en visitarme?”

»Escuchamos el llanto del rey y esa noche, la madre de todas las nubes nos dijo: “Hijos míos, deben bajar al suelo y ayudar a toda su gente, o pronto perecerán.” Entonces convocamos a todos nuestros hermanos y hermanas y fuimos todos al mismo tiempo, y así caímos sobre la tierra y salvamos a un millón y un millón de vidas también.»

—Tu gran error es olvidar a quien te ayudó cuando estabas necesitada —continuó el viento—. ¿Recuerdas que alguna vez viviste en el mar?, ¿en el río?, ¿en el lago? No creo que nadie te haya apreciado entonces. En el mar pertenecías a la clase más baja y trabajabas sin descanso día y noche. Cuando llegaba el viento y te levantaba en grandes olas siempre gritabas en tu voz fuerte y áspera: “hush, plash, hush, plash.”

»Infeliz y sin descanso tratabas de escapar de ese lugar y nuestra madre nube se compadeció de ti. Ella nos dijo: “Me apena tanto que la alzaremos con nosotros.”

»Y le pidió ayuda al sol para traerte con nosotros. Durante un día, y muchos días más, y por una noche, y muchas noches más, fuiste cargada por todos nosotros, hasta la primera sección de los cielos. Pero no estuviste satisfecha y te llevamos todavía más alto.

»Querías el mejor de los lugares pero no trabajaste por él. Los vientos y las nubes te llevamos arriba a nuestra casa, y viviste feliz.

»Ahora lo has olvidado todo. ¿Quién te ayudó? ¿Quién te hizo tan blanca?»

La nieve calló. Entonces dijo:

—Sí. Mi familia viene de los ríos y los mares. Lo había olvidado. Si tuviera un sólo pensamiento, una sola respuesta, es que debí ser más agradecida.

El sol, quien fungía como juez, dijo:

—Este caso quedó a favor del viento y las nubes.

Los peces y las flores

Había una vez un mercader chino que vendía flores y peces. Durante el invierno separaba a las flores y los peces, y cada uno vivía en su casa. Pero durante un invierno especialmente frío, el mercader dijo a sus empleados:

—Creo que debemos guardar a los bulbos de los lirios en la casa de los peces. Es más cálido.

Y así, miles y miles de bulbos de narcisos, que estaban creciendo para las festividades de año nuevo, fueron movidos a la casa de los peces.

Esto enfadó a los anfitriones y una noche los peces regañaron a los narcisos.

—Amigos, este no es su hogar y no los alojaremos un minuto más. No nos gusta su hedor y estropearán a nuestro pueblo. ¡Cuando los humanos pasen por aquí, sólo los verán a ustedes!

»No son de ninguna ayuda o beneficio, así que deben irse. Todos los días cientos y cientos de mercaderes y estudiantes vienen a vernos, pero si ustedes bloquean la puerta, todos ellos pensarán que los peces se han ido y todo lo que resta son flores.

»No queremos que nuestra casa huela tanto a flores. No nos gusta. Es muy malo y nos enferma.»

—Extraño, pero nosotras pensamos lo mismo —contestaron las flores—. Habíamos escuchado a la gente decir que los peces huelen mal, pero nunca han dicho esto de las flores. No se diga más. Que sean otros quienes lo decidan.

—Silencio, hermana, esta no es nuestra casa —susurró otra de las flores a la que hablaba—. Nos iremos mañana. Deja que los peces digan lo quieran y no comiences una pelea con ellos. La gente sabe que no somos malas y reconoce la dulzura de nuestra fragancia.

En la mañana, se abrieron las puertas, y miles de miles de narcisos habían florecido durante la noche.

La gente dijo:

—¡Qué dulce! Incluso un acuario puede ser así de agradable. Ojalá fuera así todo el tiempo.

Y un visitante dijo:

—¡Cuán dulce es este lugar! —dijo una de las visitas—. ¿Pero… son peces o las flores quienes viven aquí? Es una lástima poner unas flores tan delicadas en este lugar tan maloliente.

Entonces se presentaron tres estudiantes a comprar flores y los empleados trajeron tres ollas del acuario.

—No queremos las ollas del acuario —dijeron los estudiantes—. Danos otras. Estas tienen un olor desagradable, como el del pescado.

Los peces escucharon todo y se enojaron más con las flores. Sin embargo, las flores, al escuchar, se sintieron felices y dijeron:

—Qué tonto es discutir y tratar de hacer quedar mal a otros.

Ee-Sze (Significado): La bondad no necesita defensa. Su mejor amparo yace en sí misma.

La gallina, la gata y las alondras

En una ocasión el hijo de un granjero capturó a tres jóvenes alondras, las llevó a casa y las acomodó en su jaula más grande y la mejor. En muy poco tiempo, las tres fueron felices. Cantaban todo el día.

A todos les gustaban las alondras, excepto a la gata y a la gallina.

Un día el sol brillaba con tanta fuerza y hacía tanto calor, que las aves trataron de salir de su jaula. Querían volar a los arbustos y los árboles.

El niño adivinó su intención y colgó la jaula en un árbol.

«Creo que a las alondras les gustará esto. Conocerán a otras aves. Sé que las aves pertenecen a las aves. Esa es su felicidad.»

Las alondras cantaron en gran volumen y durante mucho tiempo, ya eran felices de estar entre los árboles.

Cerca de ellos, la vieja gallina empollaba sus huevos y el primero de sus pollitos comenzaba a salir del cascarón, pero el canto de las aves la enfadó.

—¿Podrían parar ese escándalo para que escuche a mis hijos? No puedo escuchar una palabra de lo que me dicen. De todos modos, su canción no es bonita. Cuando otras aves cantan, su voz es dulce… en cambio su escándalo lastima mis oídos. ¿Por qué deben hacerlo todo el día, si a nadie gusta?

»Ese niño tonto no sabe mucho de aves o de otro modo no las habría capturado a ustedes. En las montañas hay muchos tipos de aves; el zorzal y el mirlo tienen una dulce voz y hermosas plumas. ¿Por qué no pudo mejor atraparlos a ellos?

»Esas aves sí me gustan. Son buenas con las gallinas y conviven agradablemente con nosotras. Pero ustedes alondras son nuestras enemigas y mis pollitos tienen miedo de acercarse a ustedes.»

Las aves no respondieron al regaño de la gallina. Cantaron felizmente sin reparar en ella.

Esto enfureció más a la gallina y cuando la gata pasó por su casa, le dijo:

—Buen día, señora Gata. ¿Sabe cuánto han crecido nuestros problemas desde que las alondras se mudaron aquí a lado? Siempre están tratando de escapar de su jaula para lastimar a mis hijos… o a los suyos —agregó con malicia—. ¿No escucha sus horribles y roncas voces? No paran en todo el día. No puedo dormir ni descansar desde que esas aves llegaron.

—Las trajo el hijo del amo y nuestra opinión no fue requerida —dijo la gata—. ¿Qué podemos hacer al respecto?

—No me gustan nada, nada. Deberían matarlas o ahuyentarlas —contestó la gallina.

—A mí tampoco me gustan. Las aves y los gatos nunca se han llevado bien. A los gatos nos gusta comer pájaros, como bien sabes, pero a los hombres les gustan las gallinas. Si quieres podemos hacer esto. A mediodía, cuando el hijo del amo deje salir a las alondras a tomar su baño, ellas descansarán bajo el sol para secar sus alas. Cuando las veas así, grita: «clo, clo, clo»; y yo vendré a capturarlas o asustarlas.

Cuando llegó la hora del baño, la gata estaba dormida. La gallina la llamó escandalosamente. Entonces la gata se acercó sigilosamente donde las alondras se bañaban, pero una de las aves la vio y dijo:

—¿Señora Gata, qué hace? La escuché hablar con la gallina y sé de su plan para comernos o ahuyentarnos. ¿No es cierto que a eso viene? Esa vieja no nos quiere, pero las ratas y ratones tampoco la quieren a usted. Le advierto: no nos ponga una garra encima porque si nos come, el hijo del amo la matará y después cocinará a la gallina. ¿No se ha dado cuenta de lo mucho que nos quiere?

»Nada mas hay que ver cómo se levanta todos los días antes de que salga el sol, ¿y sabes a dónde va? Se dirige al río a cazar a cazar alevines, a la montaña a cazar saltamontes, al campo a recoger arroz y semillas. Todo eso para alimentarnos.

»Trabaja arduamente y luego trae sus juguetes sólo para escucharnos cantar. Gastó mucho dinero en nuestra jaula y en nuestros platos de agua, las cuáles son de piedra y de gemas.

»Todos los días el amo pregunta a su hijo:

»—¿Cómo están tus pájaros, hijo mío?

»Y el día que nuestro hermano no quiso comer, el niño preguntó a su padre:

»—¿Qué tiene mi pájaro? Le puse comida, pero no quiere comer.

»Y el amo dijo:

»—Llamaré al doctor.»

»El doctor vino y dio su diagnóstico:

»—El pajarito tiene fiebre. Denle un poco de Da-Wong-Sai y Tseng-Chu-Mi y pronto estará bien.

»El niño pagó al doctor. Después de hacer todo eso puedes ver qué tanto nos quiere.

»Cuando nos cansamos de estar en la casa, viene y nos cuelga en el árbol para que podamos hablar con otras aves. ¿Señora Gata, se da cuenta de lo bien que el niño nos cuida? Regrese y dígale a la vieja gallina que deje de hablar de nosotros. No le haga caso, porque si usted nos come como ella quiere, no le quedará vida para contarlo.

»Dese cuenta de lo astuta que es ella. No se atreve a hacerlo ella misma, por eso la involucró. Eso prueba que es su enemiga tanto como lo es nuestra.

»No sea tonta. Tiene tres gatitos y si pierde la vida al comernos… ¿quién los cuidará? ¿Lo hará la gallina? Le aseguro que no.»

Cuando la gata escuchó las sabias palabras del pajarito, dijo:

—¡Vaya, vaya, vaya! Creo que tienes la razón.

Y se fue.

Ee-Sze (significado): Los verdaderos amigos no te piden que hagas cosas que no harían ellos mismos.

El niño que quería lo imposible

Tsing-Ching (oro puro) tenía cuatro años cuando sus padres lo enviaron a la escuela para niños[14] por primera vez. Le dijeron que ahí habría un maestro que podía contestar todo lo que quisiera saber.

Un día vio el vuelo de un pájaro y preguntó a su maestro:

—¿Qué es esa cosa que vuela en el aire?

—Un ave —contestó el maestro—, y ser un ave significa volar y cantar en todas partes y hacer música para la gente.

—¿Yo no puedo hacer eso?

—Claro que puedes hacer música para todos, pero no puedes volar a menos de que tengas alas.

—¡También puedo volar! Mi abuela me contó acerca de los espíritus con alas.[15]

—Si tu abuela te contó acerca de ellos, entonces puedes intentarlo y verlo por ti mismo. Tal vez algún día puedas ser un hombre con alas.

Justo en ese momento, una joven sirviente buscaba a Tsing-Ching para regresarlo a casa. Cuando pasaban por el parque cercano a casa, el niño dijo:

—Lau-Mai, quiero que me traigas una larga escalera y una larga vara.

La niña no sabía para qué quería esas cosas, pero tuvo que conseguirlas para que el niño dejara de llorar. Tenía miedo de que la madre del niño lo encontrara llorando y la regañara por no cuidarlo mejor.

Al tomar la escalera, el niño dijo:

—Ahora me convertiré en un pájaro.

—No puedes ser un pájaro, Tsing-Ching. Los pájaros vuelan y tú no puedes volar. ¿Para qué quieres trepar la escalera? Esa no es la forma de convertirse en ningún pájaro.

Lau-Mai lo ayudó a subir tres escalones, pero en ese momento la llamó su madre desde la casa, y tuvo que dejar a Tsing-Ching sólo por un momento.

El niño subió y subió, nueve escalones después, el niño se cayó. No estaba herido, no lloró y no tuvo miedo. Solamente podía pensar una cosa: iba a convertirse en un pájaro.

De pronto su madre lo sorprendió en el momento en que subía nuevamente la escalera y preguntó:

—¿Qué haces, Tsing-Ching?

—Quiero ser un pájaro, espera. Voy a intentarlo otra vez. Ya sé que los pájaros vuelan en el aire, no en el suelo. No puedo volar en el suelo, pero si puedo subir lo suficientemente alto, entonces sé que volaré.

La madre interpretó mal a su hijo. Pensó que él quería subir para atrapar a un pájaro, así que miró a su alrededor.

—Aquí no hay ningún pájaro —dijo la madre.

—Ah-Ma,[16] yo quiero ser un pájaro.

Lau-Mai regresó a tiempo para explicar todo a la madre del niño. La madre dijo que era un niño tonto, lo hizo comer y al día siguiente lo mandó nuevamente a la escuela.

Después de dos horas de clase, el maestro envió a los niños a jugar afuera. Todos corrieron al estanque en donde estaban los peces dorados, pues les gustaba mirarlos nadar en el agua.

Entonces lo niños regresaron al salón y Tsin-Ching dijo a su maestro:

—Vi muchos peces de colores nadando en el estanque. ¿Sabe qué, maestro? Un hombre les arrojó arroz y todos se acercaron a comer. Parecían tan felices, movían su cola y agitaban sus aletas mientras nadaban arriba y abajo en el agua fresca. ¡Cómo me gustaría ser un pez!

—Lo que ahora necesitas es aprender —contestó el maestro.

Pero Tsing-Ching no podía estudiar, sólo podía pensar y pensar en los peces. Así que pidió permiso para salir a tomar agua, y se dirigió al estanque, en donde se quitó la ropa. El jardinero que lo vio, preguntó:

—¿Qué estás haciendo, niño? Es hora de ir a clases.

—Quiero ser un pez —contestó Tsing-Ching.

El jardinero pensó que buscaba atrapar un pez y le dijo:

—Los peces son para tus ojos, no para tus manos. No los molestes.

Así que Tsing-Ching se sentó y esperó hasta que el jardinero se hubiera marchado, entonces entró al agua y habló con los peces.

—Voy a ser un pez como ustedes —dijo—. Vengan y enséñenme a nadar.

Pero todos los peces huyeron. Tsing-Ching salpicó en el agua por media hora, tratando de nadar, hasta que el maestro comenzó a preguntarse en dónde estaba y mandó a un niño a buscarlo. Este lo encontró en el estanque y le pidió que fuera al salón, advirtiéndole que el maestro lo iba a castigar si no obedecía.

—¡No! Me convertiré en un pez —contestó—. Le dije al maestro que me convertiría en un pez.

Y el niño regresó a contarle al maestro, quien no supo qué pensar. Después de un rato, se dirigió al estanque con una vara.

—Tsing-Ching, ¿qué estás haciendo aquí? ¿Sabes que es hora de escuela? ¿Te das cuenta de que sólo te di permiso de ir a tomar agua y no de quedarte aquí a jugar? Hiciste mal.

—¿Por qué? Le dije que quería ser un pez —contestó el niño—. No quiero aprender a leer libros ni hacer ejercicios. Quiero ser un pez y nunca ir a la escuela. Mi madre me dijo que usted podría enseñarme cualquier cosa; enséñeme a ser un pez.

—Qué testarudo eres, Tsing-Ching —contestó el profesor—. Eres un niño, un hombre. Puedes aprender muchas cosas y será mejor que ser un pez. Ven conmigo en este instante.

Esta noche, cuando Tsnig-Ching caminaba con su madre y su niñera cerca del agua, vio la luna de verano reflejándose en el lago.

—Qué extraño. Ah-Ma, ¡la luna está bajo el agua! Mira cómo chapotea. ¡La quiero! ¿Qué tipo de pelota es esa?

Su madre le dijo que la luna estaba en el cielo, no en el lago y le explicó cómo funcionaba el reflejo en el agua. Y en cuanto el niño volteó a ver la luna en el cielo, dijo:

—Ya sé que esa no es la luna que está en el lago. Esa se encuentra quieta y la otra se sacude. Es una pelota de plata, ya lo sé.

Hizo tantas preguntas que su madre se cansó de contestar y le dejó preguntar. El niño se alejó un poco y comenzó a arrojar piedras al agua. El agua se agitaba y la pelota bailaba tan bonito que el niño quiso poseerla aún con más ganas. Así que se metió al lago, hondo, más hondo, hasta que no tocó el fondo. Gritó mientras se ahogaba. Tardaron mucho en volverlo a la vida después de que su madre lo sacó del lago.

Cuando los vecinos supieron lo que había pasado, dijeron:

—Niño tonto, jamás satisfecho con lo que puede hacer, siempre está deseando lo que no puede obtener.

Mucha gente en este mundo es como Tsing-Ching.

El niño que se convirtió en Hsao-Tsze[17]

Esta es la verdadera historia de un niño que obedeció toda su vida la ley de Confucio que concierne al honor de los padres.

Muy pocos han podido lograr tal hazaña. Entre un pueblo de muchos millones quienes han registrado su historia durante cuatro mil años, sólo veinticuatro hombres fueron dignos del gran honor de ser llamados Hsao-Tsze.

Hace mil doscientos años, en la provincia de Che-Kiong, vivía una pobre viuda con su hijo Wong-Ziang. El padre murió cuando Wong-Ziang era un bebé, y llegó el momento en que sólo poseían una pequeña casita y ni una sola moneda de plata para comprar comida.

La madre salía todos los días y medigaba comida para ella y para su hijo en muchos lados. Por siete años, todos los días, lloviera o hiciera sol, esta pobre viuda mendigaba comida y así evitaba que ella y su hijo murieran de hambre.

Era una buena mujer y nunca se quejó a los cielos de su suerte, y en su corazón se repetía muchas veces:

«Ninguna madre debe afligirse cuando tiene un hijo tan bueno. Mi niño es justo sin que nadie le haya enseñado cómo. Muchas madres tienen hijos, pero los suyos no son como el mío.»

Cuando Wong-Ziang cumplió los catorce años, le dijo a su madre:

—Ah-Ma, buscaré trabajo y tendremos comida. Debes descansar ahora.

Al día siguiente, muy temprano, salió al mercado y pidió trabajo a mucha gente. Al medio día, a la hora de salida de los trabajadores, estos le dijeron:

—Eres muy joven para trabajar aquí.

Como tenía hambre, fue a la casa de un mercader y pidió comida. Como lo vieron un niño tan dulce y serio, el mercader ordenó al cocinero que le diera comida. Wong-Ziang tomó la comida pero en lugar de comerla, la llevó a casa con su madre.

Durante noventa días salió de su casa al amanecer. Buscaba trabajo todo el día y cada noche llevaba comida a su madre y le daba consuelo:

—Pronto encontraré trabajo, Ah-Ma. Un hombre me dijo que me contrataría pronto, y otro me contó de un lugar a dónde ir a preguntar.

Y ello tranquilizaba a su madre.

Cuando le ofrecía la comida que llevaba, ella decía:

—También come tú.

Pero él siempre contestaba:

—Yo ya comí, tú come primero.

Y cuando ella terminaba, él se comía las sobras.

En una ocasión, la madre de Wong-Ziang enfermó.

—Iré por el doctor —dijo el muchacho.

—No tenemos para pagar. Esperemos a que consigas trabajo, creo que para entonces ya estaré bien —contestó la madre.

Pero Wong-Ziang corrió a la ciudad y pidió a un doctor que fuera a ver a su madre. Mientras se dirigían para allá, le dijo al doctor:

—Mi madre no puede levantarse temprano. Está débil y enferma y no puede comer. No quiere ver a ningún doctor porque no tenemos con qué pagar, pero creo que usted podrá entender y, cuando yo encuentre trabajo, le pagaré.

—Siempre ayudo a los pobres cuando tengo oportunidad y esta vez no te cobraré.

Cuando llegaron a casa de la viuda, el doctor examinó su lengua, sus ojos y el pulso. Luego habló con el hijo:

—Está muy débil. Te dejaré una medicina, pero es mejor que coma lo que le guste. Durante cinco días, dos veces, debería comer una carpa hervida en licor de arroz. Pero es invierno y el río está congelado. No sé cómo podrías obtenerla.

Y luego se fue.

Wong-Ziang le dio la medicina a su madre.

—¿Qué te dijo el doctor? —preguntó ella.

—Dijo que debes comer una carpa horneada en vino de arroz para recuperar tus fuerzas —contestó—. Será fácil conseguir una. Iré al río a pescar.

—No vayas, hijo —contestó la madre—. Espera a que sea primavera. El río está congelado.

—Ya veré —contestó Wong-Ziang mientras se vestía con su ropa de pesca[18].

—Temo que morirás si te metes al agua.

—Primero me aseguraré de que hayan peces.

Cuando Wong-Ziang llegó al río, vio que estaba cubierto de hielo. Hizo un gran hoyo y se metió. Después de nadar y bucear por algún tiempo, capturó un pez para su madre. Casi se quedó sin aliento nadando en el agua fría y cuando salió, no pudo mantenerse en pie sobre el hielo, cayó y se congeló sobre el hielo junto con la red y el pescado que había atrapado.

—Ya tardó mucho —pensó su madre y corrió a llamar a una niña que pasaba.

—Ah-Moi, ¿podrías ir al río de Ching-Ki y ver si mi muchacho está ahí?

Ah-Moi fue y encontró al muchacho tendido en el hielo, congelado. Le llamó pero cuando no recibió respuesta, pensó que estaba muerto y corrió atemorizada. Rápidamente encontró a un granjero que montaba a una vaca y le contó lo que había encontrado. El granjero dejó al ganado y acomp�añó a la niña al río, se quitó el abrigo y arropó al muchacho. Lo llevó en sus brazos y le dijo a la niña:

—Creo que no está muerto. Trae la red y el pescado y llevemos todo con su madre.

En una hora Wong-Ziang regresó a la vida. Se despertó para cocinar el pescado para su madre y en quince días ella se encontraba curada.

***

Poco después de esto, Wong-Ziang consiguió trabajo en una villa cercana como cocinero de un profesor con muchos alumnos.

Un día salió al yermo a cortar madera. Su madre sabía lo duro que trabajaba, así que le acompañó para ayudarlo y trabajaron juntos hasta el ocaso.

De repente, un pequeño tigre salió del bosque y se dirigió a la madre, y del miedo ella se desmayó. Mientras tanto, Wong-Ziang comenzó a gritar y hacer un gran escándalo, luego arrojó sus ropas a la bestia y así la ahuyentó. El muchacho se acercó a su madre, la levantó en brazos y la llevó a casa. Los vecinos que lo conocían de toda la vida comenzaron a decir:

—Wong-Ziang se convertirá en Hsao-Tsze si continúa de este modo.

Wong-Ziang apenas había cumplido los veintiún años cuando su madre murió, y en todo ese tiempo no la dejó sola ni un día. Era querido por sus maestros, compañeros y vecinos y todos ellos siempre decían:

—Podemos aprender una gran lección de Wong-Ziang, quien amó y honró a su madre de manera perfecta.

Mientras su madre vivió, Wong-Ziang trabajó para mantenerla y siempre tuvo poco dinero y tiempo para invertir en sus estudios; pero después de morir, estudió arduamente. Todos los días, después de terminar su trabajo en la cocina, se sentaba fuera del salón de clases y escuchaba las lecciones que su amo daba a sus pupilos.

Así lo hizo por siete años. Estudió las lecciones del gran maestro Liao-Tsai, quien un día se enteró de esto. Con el tiempo llegó a quererlo como si fuera su propio hijo hasta que le preguntó:

—¿Querrías convertirte en mi Chi-tsze[19]?

—Estaría encantado, pero me temo que soy demasiado pobre y tonto. Usted es rico y honorable, así que no es posible —contestó Wong-Ziang.

—Te quiero como alumno —dijo nuevamente su maestro—. Tengo muchos pupilos, pero ninguna ha trabajado tan duro como tú. He conocido a muchos hijos, pero ninguno ha servido y honrado a sus padres con tanto fervor. Piensa en lo que te he dicho y en tres días respóndeme de nuevo.

Tres días después Wong-Ziang tomó una decisión y se presentó con Liao-Tsai. Se hincó ante él e inclinó su cabeza. Y después de ese preciso instante, se convirtió en el hijo del profesor.

En dieciséis años se graduó de la gran universidad con los más altos honores. Estudió todos los libros de la escuela china y fue reconocido como un Han-Ling (doctor en filosofía).

Sirvió a su nación y al emperador con sabiduría y ostentó un alto cargo en el gobierno por más de veinte años. La gente lo llamaba Zien-Zan ante el emperador, pero cuando visitaba la casita de su madre, en su provincia natal, en donde la gente lo conocía de toda la vida, inclinaban la cabeza y con afecto lo llamaban: “Hsao-Tsze”.

El cazador, la agachadiza y el bivalvo

Yung-Moi fue uno de los hombres más sabios de China. Vivió en las montañas, estudió los libros de Confucio por veinte años y después educó a otros.

Dio clases por diez años, y debido a su sabiduría tuvo muchos pupilos, casi dos mil. En el momento en que se desarrolla esta historia, tenía sesenta años y era respetado por mucha gente.

Un día pensó hacer una fiesta para sus alumnos. Mandó a llamarlos y pidió que cada uno de ellos contara una historia en la fiesta.

Después de enviar las invitaciones, pensó:

—Yo también debo tener una historia lista para contar el día de mañana, ¿cuál contaré?

Y caminó por el río. Pensaba.

Vio a dos criaturas que peleaban al borde del río. Una de ellas era un gran bivalvo[20]; la otra era una agachadiza[21] que se encontraba pescando en el río.

Lucharon durante un largo tiempo y encarnizadamente, hasta que un cazador con un rifle y una red, pasó y los vio. No hizo ningún ruido y se acercó poco a poco, muy cerca, pero ellos estaban muy ocupados tratando de matarse entre sí que no lo vieron.

El cazador los capturó a ambos y los llevó a casa en su red.

Yung-Moi, el sabio maestro, pensó profundamente y se dijo:

—Hay un significado en todo esto.

Regresó con calma hacia la escuela.

Se sentó en su escritorio y meditabundo, agitó la tinta en el tintero, sin prestar mucha atención a lo que estaba haciendo.

Entonces comenzó a escribir lo que había visto:

«Para mi mente esto es algo muy extraño. La agachadiza es una majestuosa criatura en el aire. Tiene dos poderosas alas para sostenerse a sí misma.

»Los peces pequeños nadan en el agua y la agachadiza puede capturar cualquiera que desee, pero no puede vivir en la casa del bivalvo o matarlo sin perecer igualmente.

»Si tuviera la capacidad de sumergirse en el agua, no habría más peces pequeños en el río y si fueran tan grandes como el águila o el oso, no existirían más peces en el mundo. Me complace que el creador lo haya hecho pequeño y no tan poderoso.

»El bivalvo tiene una poderosa capacidad de vivir bajo el agua. Las pequeñas criaturas del río no pueden escapar una vez que pasan por su puerta, pero si pudiera moverse como el resto de los peces, con su poder y apetito, creo que ni la madre de todos ellos sería suficiente para su naturaleza insaciable. Por ahora abre su boca todo el día y se alimenta de las criaturas que se acercan.

»Anoche cené pescado; pero creo que nunca pasó por la casa del bivalvo o lo hubiera alimentado a él en vez de a mí.

»Cuando el bivalvo y la agachadiza luchaban, cada uno pensaba:

»—Mi poder es grande; quiero lo que es tuyo y te mataré para conseguirlo.

»La agachadiza vio la casa del bivalvo abierta y pensó:

»—Cuán agradable se ve su blanca carne. Será mía.

»Y lo picoteó.

»El bivalvo cerró sus puertas con fuerza y atrapó a la agachadiza para que no pudiera huir.

»Ambos lucharon para tratar de matar al otro hasta que llegó el cazador y los capturó a ambos. Los llevó a casa con su esposa y dijo:

»—Esta noche cenaremos bien.

»Y su esposa, al ver el botín de la caza, se alegró de tener dos cosas tan sabrosas en su mesa al mismo tiempo.

»El cazador dijo:

»—Cocina muy bien al bivalvo, le pondremos un poco de Tung-Ku[22] y de Cho-Chen-Cho[23]. Guarda las conchas para ponerlas a secar, buscaré a un hombre que hace muebles. Las comprará a buen precio para incrustarlas sus mesas. El joyero me dará mucha plata por las perlas adentro del bivalvo y le diremos a mi madre que venga a cenar. El bivalvo es suficiente para todos y se pondrá contenta. Nunca antes ha comido uno. No mataremos a la agachadiza, más tarde se la enseñaremos a nuestro hijo y a mi sobrino. Dale un poco de arroz y agua y métela en una jaula. Mañana le daré un poco de pescado y en unos días la llevaré con el maestro. La enseñaremos a cantar y la llevaré a vender al mercado.»

Al día siguiente, todos los pupilos contaron historias. Al final, el maestro repitió la historia de la lucha entre las criaturas que nadan y las que vuelan.

—Ahora les haré una pregunta —dijo—. ¿Si la agachadiza volara, algún hombre podría atraparla? ¿Si el bivalvo se mantuviera sumergido en su caverna, algún hombre podría herirlo?

—No, maestro —contestaron todos los pupilos.

—Bien, fue muy triste que ayer la agachadiza y el bivalvo fueran capturados. ¿Pueden decirme por qué?

—No sabemos —dijeron los pupilos.

—Ambas son criaturas felices y poderosas cuando no están hiriéndose una a la otra. La agachadiza vuela, el bivalvo vive en el mar, en su hogar. Cada uno tiene la felicidad propia de su especie.

»Ahora, cuando estas dos criaturas lucharon entre sí, la agachadiza y el bivalvo, no consiguieron nada. Únicamente el cazador se benefició.

»Es lo mismo con tres naciones en guerra. Son como el cazador, la agachadiza y el bivalvo. Deben vivir en paz, pero están perdidos en cuanto luchan entre sí.»

Entonces Yung-Moi hizo un dibujo de los tres países en guerra para sus pupilos.

—Yot, Yee, Sarm[24]. Uno y Tres representan dos naciones en guerra entre sí. La nación Uno pide permiso a la nación Dos para cruzar a su ejército por su territorio para así luchar contra la nación Tres. Mientras el ejército de Uno se encuentra lejos de casa, la gente en su país pelean entre sí y se desata una guerra civil. Dos toma ventaja de la situación y en la ausencia del ejército de Uno (quien trata de vencer a Tres), conquista fácilmente al país de Uno. Dos se convierte en el dueño de Uno y Dos, y con su fuerza duplicada, se dirige a la nación de Tres y la conquista. Así es como los tres países terminan en poder de Dos.

La mula y el león

(LII-TSZE Y SII-TSZE)

Una noche el león estaba muy hambriento, pero como las criaturas del bosque lo conocían y le temían, incluso de lejos, no podía encontrar comida. Así que fue a visitar a la joven mula que vivía en una granja cercana. Cuando la vio, sonrió blandamente y le preguntó:

—¿Qué comes, hermosa Lii, que te hace ver tan lisa y robusta? ¿Qué haces para que tu pelaje sea tan suave y bello? Creo que tu amo te alimenta con hierba fresca y las carnitas de un lechón.

—Claro que no, soy robusta porque soy mansa —contestó la mula—, y mi pelo es suave porque no peleo contra otras criaturas. Pero, ¿qué te trae hasta aquí, Sii? ¿Tienes hambre? Creo que tú buscas comida.

—Oh no, no tengo hambre —contestó el león—. Nada más salí a pasear para disfrutar del aire fresco y sereno. La noche es muy hermosa. La luna cuelga de la claridad del cielo, junto a las estrellas, y su luz es suave y dulce. ¿No te gustaría dar un paseo conmigo? Te llevaré a ver a mi amigo, el cerdo. Nunca me presento solo a su casa, siempre llevo a un amigo.

—¿Y si después vamos a algún otro lado? —preguntó la mula.

—Claro, podríamos visitar a otro amigo que no vive muy lejos de aquí —contestó el león.

La mula entonces fue con su madre a pedir permiso:

—¿Me dejarías ir con Sii a visitar a su amigo?

—¿Quién es su amigo? —preguntó la madre.

—El cerdo del granjero —contestó.

—Creo que no haría ningún daño si sólo vas ahí —dijo la madre—, pero no debes acompañar a Sii a ningún otro lado. Escuché que el cazador lo está buscando, así que ten cuidado. No confíes del todo en él, porque temo que intentará hacerte algún mal. Si vas, prométeme que volverás antes de medianoche. La luna todavía no se habrá ocultado y podrás encontrar el camino de regreso.

El león y la mula fueron a visitar al cerdo, que vivía en el patio del granjero, pero tan pronto el cerdo vio al león comenzó a llamar escandalosamente a su madre:

—El cerdo me tiene miedo —dijo el león—, así que me esconderé y tú irás primero.

Cuando el cerdo vio que la mula venía sola, pensó que el león se había ido. Abrió la puerta de su casa y recibió cordialmente a la mula:

—Pasa —dijo el cerdo.

Pero de inmediato, el león saltó de su escondite y capturó al cerdo. El cerdo gritaba por ayuda con gran miedo y la mula rogaba al león:

—¡Deja libre a la pobre criatura!

—Claro que no —contestó el león—, tengo a muchos cerdos en mi casa. Es mejor para él que venga conmigo.

El león se echó al cerdo a la espalda y la mula los siguió. En el camino, se encontraron a un perro echado sobre el heno, detrás de una red. Aparentemente el león no vio la red, pues abandonó al cerdo y trató de capturar al perro, el cual gruñía con fuerza.

—Mira lo grosero que es el perro con nosotros —dijo el león a la tonta mula—. Venimos a visitarlo y comenzó a ladrar, y ahora trata de llamar al cazador para que este nos saque de aquí. Nunca había sido insultado de este modo. Ven, Lii-Tsze, ¡ayúdame!

La mula se acercó al león, entonces cayó la red y los capturó a ambos. Al amanecer se presentó el cazador, encontró a la mula y al león atrapados en su red.

La mula rogaba:

—Cazador, me conoces y conoces a mi madre. Somos tus amigos y no hacemos ningún mal. Libérame, por favor. ¡Cazador, libérame!

—No, no te pondré en libertad —dijo el cazador—. Puedes ser bueno, pero estás en malas compañías y eso trae consecuencias. Te llevaré a ti, y al león, al mercado y los venderé a ambos por algo de plata. Es mi derecho. Soy un cazador. Si tú caes en mi red, es tu problema. Si te atrapo, estoy en mi derecho.

Ee-Sze (significado): La mala compañía es mal asunto para hombre o para bestia.

El árbol Fa-Nien-Ts’ing y el árbol Mon-Tien-Sing

Confucio trabajó por muchas lunas para enseñar a la gente lo que es justo. Un día pensó:

«Ya enseñé por muchos años, ahora iré a descansar un rato.»

Pensó por algún tiempo a dónde ir, así que fue a consultarlo con Tsze-Lu, Yen-Yuen y Tsze-Kong, sus fieles pupilos.

—Estoy pensando en descansar por tres lunas y visitar la montaña de Tai-San, pero no quiero ir solo. Quiero que ustedes me acompañen. ¿Dónde creen que sea el mejor lugar en las montañas?

—En el lado suroeste, donde el sol brilla cálido y el viento no es frío —contestó Tsze-Kong.

Luego, los tres fueron a sus habitaciones a planear el viaje.

Diez días después Confucio y sus pupilos salieron con dirección a la montaña Tai-San para descansar por tres lunas, pero incluso ahí, sus pupilos llevaron sus libros consigo y no abandonaron sus estudios.

—Qué grandes y hermosas son las cosas que hace el Creador —dijo un día Confucio mientras daba un paseo por la montaña Tai-San—, incluso los árboles, los arbustos y las flores van más allá del entendimiento del hombre.

Luego se dirigió al templo, en donde admiró los retratos de grandes hombres. Cuando encontró el retrato de Dai-Yee, el justo, dijo:

—Fuiste un gran hombre. Te recordamos y honramos. Otras generaciones vendrán y te rendirán honores igual que nosotros.

Caminó por ochocientos metros hasta que se cansó y se sentó bajo la sombra de un árbol Fa-Nien-Ts’ing; pronto se quedó dormido.

De repente escuchó un ruido. Creyendo que sus pupilos lo acompañarían, despertó pero no vio a nadie. Se acomodó para seguir durmiendo. Nuevamente escuchó el mismo ruido y al mirar arriba, se dio cuenta de que los árboles Mon-Tien-Sing y Fa-Nien-Ts’ing se miraban cara a cara. Y no parecían felices el uno con el otro. La cara del árbol Mon-Tien-Sing estaba desfigurada por la ira y dijo encolerizado:

—Si yo fuera el Creador, no te permitiría vivir. Pasa un año y pasa el siguiente y no creces nada. Comes tanto y ocupas mucha más tierra que yo, y aun así no creces. Nunca he sabido que hayas hecho nada de provecho desde que naciste, y se dice que has vivido por cinco siglos. Tus ramas están torcidas y tu corteza es tosca.

»Tampoco es que seas agradable a la vista. ¿Crees que le importas a los hijos del hombre? No, porque no tienes ni flores ni frutos. Si la gente se sienta a tu sombra, cuando el viento sople de seguro que tus feas hojas caerán y los picarán.

»Es raro que el leñador no te haya hecho cachitos, árbol inútil. Si yo fuera el Creador, no permitiría que el sol brillara sobre ti, no te daría lluvia para beber, haría que el viento soplara fuertemente hasta que te arrancara de raíz.

»Mira como tengo las flores más hermosas y le agrado a toda la gente. Un día, dos mujeres pasaron y una le dijo a la otra:

»—Mon-Tien-Sing, cómo me gustaría llevarte conmigo. Eres muy hermoso, pero temo que yo no seré de tu agrado. Tres veces he juntado tus flores para mi cabello, pero fui descuidada y al pasar por un arbusto, una de sus ramas las rozó y todos los pétalos cayeron. Me gustaría llevarte a mi jardín y que florecieras cada tres lunas por siempre.

»Mi nombre es Mon-Tien-Sing, que singifica “flores cada tres lunas”. Y si no lo sabes, también tiene otro significado. Te lo diré.

»Cuando miras al cielo durante las noches de verano, ¿sabes cuántas estrellas hay en el cielo? Incluso el hombre no puede contar las brillantes estrellas de un cielo claro. Yo soy Mon-Tien-Sing. Mon significa lleno, Tien significa cielo, y Sing significa estrellas: “cielo lleno de estrellas”. Ese es mi nombre. Crezco con rapidez, cada tres lunas me lleno de cientos y cientos de flores. No necesito de siervos que cuiden de mí, ya que crezco en todos lados. Incluso las gallinas y las aves me admiran, vienen hasta aquí para comer mis semillas y engordan.

»Si fuera el Creador, los Mon-Tien-Sing crecerían en todas partes, en todo el mundo, y llenarían la tierra con su dulzura, pero, ay, tan sólo quisiera alejarme de ti. No soporto mirarte y aquí debo estar, siempre a tu lado. Tus ramas son demasiado fuertes y cuando el viento sopla me rasguñas y dañas mis hermosas flores. Rezaré para que venga un leñador y te corte de un tajo, árbol maligno e inútil.»

El árbol Fa-Nien-Ts’ing no contestó, aunque agachó su cabeza avergonzado. Sabía bien que era feo, que sus ramas eran afiladas y su tronco tosco, pero se dijo a sí mismo:

«En mi corazón presiento que un día alguien sabrá apreciarme. El Creador me hizo y de seguro me hizo para algo bueno. Seré paciente y esperaré ese día.»

Tres lunas después los días se hicieron fríos y las cosas se congelaron. Los ríos se paralizaron, las flores se escondieron, los árboles y los arbustos se despojaron de todas sus hojas, pero el árbol Fa-Nien-Ts’ing mantuvo su cabeza en alto y sonreía valientemente. Mantuvo todas sus hojas, las cuales reverdecieron más y más.

—El viento de invierno me hace bien —pensó—. El hielo no me hace daño. Este es el momento de mi felicidad, porque la gente quiere tener un poco de verde en sus casas. Hoy vinieron a la montaña y no encontraron nada verde, excepto mis hojas.

»Un joven estaba por casarse y no podía encontrar flores, así que tomó mis hojas y ramas y las puso en su casa. Los pájaros acuden a mí por refugio del viento y la nieve. Dicen que el Fa-Nien-Ts’ing es un buen hogar.

»El viento es frío, frío todos los días, pero yo reverdezco más y más. El leñador viene a acompañarme y me confiesa que mantengo el viento frío lejos de él. Sé que el Creador tiene un gran plan para mí.»

Entonces Confucio despertó. Miró hacia arriba y hacia abajo, miró atentamente alrededor. No había ninguna criatura viva excepto los árboles Fa-Nien-Ts’ing y Mon-Tien-Sing, y dijo:

—Fue un sueño, pero estoy seguro que escuché al árbol Mon-Tien-Sing discutiendo con el árbol Fa-Nien-Ts’ing. Sé que las cosas del mundo mantienen un significado profundo. Esta es mi lección: no seré como el Mon-Tsien-Sing, pero deseo ser como el Fa-Nien-Ts’ing.

Se levantó y puso suavemente su mano sobre el tronco del Fa-Nien-Ts’ing y dijo:

—Cuánto tiempo has permanecido de pie, oh, árbol paciente. Que el frío viento del invierno no cambie tu naturaleza como cambia la de las aves, las bestias, los hombres, e incluso la de tu enemigo, el Mon-Tien-Sing.

»El clima frío te mejora, ya que reverdeces como si fuera primavera, y no hay árboles, arbustos o flores que puedan hacerlo como tú. Cuando llega el invierno ¿dónde están las flores? ¿Dónde están las hojas? ¿Dónde están todas las cosas bellas que crecen? ¿Dónde está el pasto, dónde está el verde del campo? Todos se han ido. La primera helada de la adversidad se los lleva uno por uno, pero sólo tú puedes soportar el dolor y crecer aún más bello.

»Tu vida es una lección para mí. Sirvo al rey y sirvo a la gente, pero le agrado a pocas personas. Tres reyes trataron ya de matarme, aunque mi doctrina es servir al mundo y ayudarlos a todos.

»Pero los reyes no escuchan mis enseñanzas, y mis hermanos tratan de alejarme, tal como el árbol Mon-Tien-Sing desea alejarse del Fa-Nien-Ts’ing. Pasé cuatro días sin comida y muchos fueron los enemigos que me rodeaban cuando fui expulsado por el emperador. Pero sé que mi deber es continuar con vida y enseñar en el mundo, aunque es invierno para mí y los fríos vientos de la adversidad soplen, y los corazones de mi gente parezcan duros y fríos como pedazos de hielo. Espero ser como el árbol Fa-Nien-Ts’ig y permanecer firme en la montaña de la virtud para siempre y que yo, Confucio, pueda hacer bien en este mundo invernal.

»No seré como el árbol Mon-Tien-Sing, que por la mañana está cubierto de bellas flores que caen antes de anochecer. Es bello por una hora, pero es sumamente frágil. No tiene frutos y sus flores duran sólo un día, mientras que el árbol Fa-Nien-Ts’ing es fuerte de corazón y mente, a pesar de que un mundo está en su contra.»

El cuerpo que desatendió al estómago[25]

El cuerpo de un hombre es una cosa perfecta y maravillosa. Sus manos son fuertes para actuar; sus pies fuertes para caminar; su nariz juzga si las cosas son buenas para comer; sus oídos escuchan con claridad; sus ojos lo ayudan a ver todas las cosas del mundo y a estudiar los libros; su cerebro puede pensar grandes cosas. Y por esto podemos decir que el cuerpo del hombre es una cosa perfecta.

Pero un día, las diferentes partes del cuerpo discutían entre ellas acerca de su trabajo, muchos se quejaban del estómago. Las manos y pies dijeron:

—Trabajamos todos los días y así somos despreciados. ¿Alguno de ustedes sabe para quién trabajamos?

—Nosotros encontramos gallinas, peces, huevos y arroz y té en abundancia, todo para el estómago —dijeron los ojos—. Él toma todo y no hace ningún trabajo, ni siquiera piensa. Y a pesar de que no nos ayuda, siempre trabajamos para él.

Todos estuvieron de acuerdo en hacer huelga y dejar de trabajar para el estómago.

—Mañana expondremos esto al corazón y que él sea el juez. Él dirá quien es el culpable —dijeron.

El día siguiente la lengua le contó todo al cerebro.

—Esta noche veré al juez —dijo el cerebro.

Cuando el corazón escuchó las quejas de las partes del cuerpo, dijo:

—Sí, tienen razón. Si todos ustedes entran en huelga y se niegan a ayudar al estómago, si no le llevan más arroz o carne para comer, o ningún té para beber, aprenderá la lección y entenderá que no puede vivir sin ninguno de ustedes.

Poco después el estómago quería comida y dijo a las manos:

—Tráeme una pieza de pescado, un poco de arroz y una taza de té.

Sin embargo las manos se mantuvieron quietas y no dijeron nada.

Después de un rato, el estómago le dijo a los pies:

—¿Podrías salir y pedirle Men-Yen que me traiga un plato de chop-sueymeen[26]? Tengo hambre.

—No, señor, ya no trabajamos para ti —contestaron y se mantuvieron inmóviles.

El estómago gritaba de hambre pero todas las partes del cuerpo dijeron:

—No nos importa, no trabajaremos más para él.

Entonces los ojos se dieron cuenta de que no podían ver bien. En un teatro cercano sonaban fuerte los tambores, pero los oídos no podían oír.

—¿Cómo está el estómago? —preguntó el corazón-juez.

—Ya no trabajamos para él, tampoco lo estamos ayudando y creo que pronto morirá —contestó el cerebro—. Pero temo que todos nosotros moriremos con él. Creo que no hicimos bien al abandonar al estómago. ¿No crees que deberíamos decirle a las piernas que traigan al estómago algo de chop-suey-meen? Si tiene eso, tal vez pueda ayudarnos otra vez. Todos moriremos a no ser que nos ayude.

Pero el imprudente juez respondió:

—Deja que él sólo consiga su comida, déjalo hacer él mismo su trabajo.

—No puede hacerlo, vive en un lugar rodeado de grandes paredes a su alrededor, así que no puede salir —dijo el cerebro—. Las manos y los pies siempre le han llevado alimento.

—¿Ha dicho algo acerca del día de hoy? —preguntó el juez.

—No.

Entonces estuvieron de acuerdo en abandonar al estómago un día más.

Pero esa noche todos murieron juntos porque no podían vivir el uno sin el otro.

***

Esta fábula la contó el general Tsii al emperador de China hace mil doscientos años. El emperador estaba enfadado con una de sus provincias y había ordenado al general que fuera con sus soldados y los matara a todos. Pero el general no obedeció y en su defensa, contó esta fábula al emperador para explicar la razón de su negativa y cómo cada una de las provincias formaba un todo. Cuando se tradujo esta fábula al japonés, fueron los japoneses quienes le dieron el siguiente significado (ee-sze):

El estómago es el emperador. Las manos, ojos, pies y todas las partes del cuerpo representan a la gente. El estómago es como una madre y las otras partes son sus hijos.

Así es que cada una de las personas debe hacer algo por su nación y por su emperador. Cada hijo debe hacer algo por la familia y por la madre. Así deben actuar todos para que una nación sea poderosa, o una familia sea fuerte y unida.

La zorra orgullosa y el cangrejo

Un día una zorra le dijo a un cangrejo:

—¡Oye, tú, pequeño rastrero!, ¿alguna vez has corrido en tu vida?

—Sí —contestó el cangrejo—. Corro muy seguido del lodazal al pasto y de regreso al río.

—Qué vergüenza —dijo la zorra—. Esa distancia es poca cosa. ¿Cuántas patas tienes? Yo sólo tengo cuatro. Si tuviera tantas patas como tú, correría al menos seis veces más rápido. ¿Sabes? Eres una criatura muy lenta y muy estúpida. Aunque tengo sólo cuatro patas, puedo correr diez veces más lejos que tú. Nunca creí que alguien con tantas patas como las tienes tú pudiera correr tan lento.

—¿Te gustaría jugar a las carreras con un animalito tonto como yo? —preguntó el cangrejo— Trataré de correr tan rápido como tú. Sé que soy pequeño, pero ahora vayamos a la balanza y averigüemos qué tan pesado eres. Como eres diez veces más pesado que yo, por supuesto tendrás que correr al menos diez veces más rápido.

»Otra razón de tu velocidad es la cola tan fina que tienes y como la mantienes en alto. Si me permitieras ponerla abajo, no creo que pudieras correr más rápido que yo.»

—Muy bien, hagamos como tú quieras. Aun así la carrera será pan comido —contestó despectivamente la zorra—. Ni siquiera haré el esfuerzo porque tus muchas patas y tu tonta cara no combinan. Ahora… si combinara mi inteligencia con todas tus patas, ninguna criatura en el bosque podría correr más rápido que yo. Hoy por hoy, ninguna criatura es más astuta que yo. Soy conocido como el perspicaz. El hombre tiene un dicho: “Qui-kwat-wui-lai” que significa tan astuto como una zorra. Así que haremos lo que tú quieras, tontito.

—Si me dejas atar tu hermosa cola para que no la levantes —contestó el cangrejo—, estoy seguro de que podría ganar la carrera.

—Oh no, no ganarás, pero le probaré a tu tonto y lento cerebro que eso no hará ninguna diferencia. Entonces, ¿cómo deseas que ate mi cola?

—Si me permites colgar algo en tu cola para que esta se quede abajo, te aseguro que no podrás correr más rápido que yo.

—Haz como gustes —contestó la zorra.

—Acércate y cuando haya atado tu cola daré la señal. Entonces puedes correr.

El cangrejo se arrastró detrás de la zorra y agarró su cola fuertemente con sus pinzas. Luego gritó:

—¡Ahora!

La zorra corrió y corrió hasta que se cansó. Cuando se detuvo, encontró al cangrejo a su lado.

—¿Qué pasó? —dijo el cangrejo—. Pensé que habías dicho que podías correr diez veces más rápido. ¡Te jactabas de ser muy astuto y muy rápido, y aquí estoy a tu lado!

La zorra jadeaba, agachó la cabeza llena de vergüenza y se fue a donde nunca más pudiera encontrarse con el cangrejo.

Ee-Sze (significado): Una boca grande y presumida es peor para un hombre que para una zorra.

Una pequeña rosa de China

Un día, la peque Mai-Qwai (pequeña rosa) corrió con su madre enojada y le dijo:

—Mu-Tsing, ya no me quiero llamar rosa. Hace un momento estaba en el jardín de Dun-Qure y me preguntó: ¿Cuál es la flor que más te gusta de todo mi jardín?

»Y yo le contesté que igual a mi nombre, la flor que más me gusta es la rosa. Entonces todos comenzaron a reír y me dijo:

»—A nosotros no nos gusta, ¿no ves las espinas que tienen las rosas? Cuando pasamos cerca de ellas, nuestro vestido se desgarra. Cuando las tocamos, la sangre fluye de nuestras manos. No, a nosotras no nos gustan las rosas. Al ternero tampoco le gustan. Se pegan a su nariz cuando trata de comer e incluso madre no puede quitarlas sin ayuda de unas tijeras. Una vez que cargaba un gran ramo de rosas, mi hermanita trató de tomar una y se picó las manos y el rostro, y así lloró por horas. Otras flores no dan problemas como esa, y no veo por qué a nadie deberían gustarle las rosas. Pienso que es una estupidez adorar a una flor problemática y además llevar su nombre.»

»Ya no me gusta mi nombre, Mii-Tsing, ya no quiero llevarlo.»

—No llores, querida niña —dijo su madre—, y te contaré un secreto acerca de las rosas. ¿Te gustan las rosas de azúcar[27]?

—Claro que sí, mucho —contestó Rosa, con su carita ansiosa.

—¿Y el aceite de rosas?

—Oh, sí, Mii-Tsing.

—Pensé que no te gustaban las rosas, así que pensé que también aborrecías las buenas cosas hechas con rosas.

—Pero Mii-Tsing, dime entonces: ¿por qué el Creador hizo las rosas con tantas espinas? Ninguna otra flor las tiene.

—Escucha, mi querida niña, si los arbustos de rosas fueran como otros y aun así dieran hermosas flores, creo que nunca podríamos tener rosas. Sería muy fácil cosecharlas. El dios de la rosa fue sabio y puso espinas alrededor de su hermosa flor. Cuando las hizo, les dio una fragancia tan dulce que todos los otros dioses dejaron de trabajar en cuanto estuvieron terminadas. Las espinas significan: Honra a la rosa que crece eternamente. Las vacas no pueden tocarlas y los cerdos no se acercan, los niños descuidados o las personas despilfarradoras no pueden destruirlas. ¿Acaso no te das cuenta, cariño, por qué las rosas tienen espinas?

A la mañana siguiente, Rosa encontró en su habitación una hermosa almohada de rosa, rellena con el olor de sus dulces pétalos. Cuando puso su cabeza sobre ella y disfrutó su fragancia, dijo:

—Mu-Tsing, ya no deseo cambiar mi nombre.

El águila y los tordos

En una ocasión una madre águila tenía un nido con tres huevos. Estaba muy feliz esperando a que sus hijos rompieran sus cascarones. Pero entonces dos jóvenes escolares, Jeung-Po y Hui-Uin, encontraron el nido y discutieron sobre ello.

—¿Sabías que a las águilas les gustan los tordos? —dijo uno de ellos.

—Claro que no. He visto como los ahuyentan.

Pero el niño llamado Jeung-Po, contestó:

—Te apuesto a que no sólo puedo hacer que a un águila le gusten los tordos, sino que puedo cambiar sus naturalezas y así ellos vivirán juntos.

—Claro que no puedes —contestó Hui-Yin

—¿Apuestas una moneda de plata a que sí? Apuesto a que puedo hacer que esa águila le gusten los tordos y los considere amigos.

—Está bien. Te prometo una pieza de plata si haces eso, aunque sé que no podrás —contestó Hui-Yin.

Y así chocaron sus palmas[28].

Después, Jeung-Po salió de caza y atrapó muchos pájaros, hasta que finalmente encontró un nido de tordo con cinco huevos. Tomó tres huevos y los puso en el nido del águila y tomó los tres huevos del águila y los puso en el nido del tordo.

Veinticinco días después el nido del águila tenía tres polluelos y Jeung-Po estaba satisfecho. Un día escuchó a la madre águila decir a sus tres bebés:

—No tengo idea por qué sus plumas no son como las mías ni por qué sus voces suenan tan distintas. ¡Son tan pequeños! Mañana invitaré a mi hijo mayor para ver si él puede explicarme por qué son así.

Al día siguiente, el hijo del águila llegó a visitar a su madre.

—Ah-Ma, me da gusto ver a mis pequeños hermanos, pero sus caras no son como la tuya o como la mía —dijo.

—Ya lo he notado —contestó la madre—. Te hice venir para que pudiéramos hablar de este misterio. Tú eres mi hijo y lo son ellos también, pero no se parecen ni a ti, ni a mí.

—Veamos lo que comen —dijo el hijo.

Les dio una pieza de carne, pero los polluelos no la probaron.

—Todo el tiempo quieren arroz y no prueban la carne —contestó la madre.

El misterio era demasiado grande para que las águilas pudieran comprender lo que pasaba.

Pronto, los extraños polluelos volaban con la madre águila. Un día los llevó a un agradable lugar para jugar y de regreso se toparon con un tordo que los llamó.

—¡No vayan con él! —dijo la madre águila, pero los pequeños no escucharon.

El tordo cantó—: Chi-chi. —Y luego aterrizó en el campo de arroz. Los tres pequeños abandonaron al águila y fueron con el tordo.

El águila los llamó varias veces, pero sus niños extraños no venían a ella.

—¿Por qué mis niños siguen tu llamada y no la mía? —preguntó el águila al tordo—. ¿Cómo les enseñaste en un suspiro lo que yo no he podido enseñarles en toda su vida?

—Ellos no son tus hijos —contestó el tordo padre—, ellos pertenecen a la madre tordo. Ahí viene ella. Míralo con tus propios ojos.

Pronto, dieciséis tordos llegaron y la madre águila pudo ver que todos eran iguales a sus hijos.

—¿Puedes verlo ahora? —dijo el tordo.

—¡Pero deben ser mis hijos! —lloró desconsolada la madre águila—. No puedo entenderlo, nunca antes tuve hijos así. Todos mis otros hijos son como yo y ninguno se comporta de esta forma. Ahora mismo los llevaré a casa y los alimentaré, cuando crezcan serán como yo y como el resto de mi familia.

—Nunca será así, de eso estoy seguro. No puedes esperar que estos polluelos se conviertan en águilas. Míralos bien, no comen carne, comen arroz. Conocen el llamado de los tordos sin que se les haya enseñado. No hablan el mismo idioma que tú, no cantan las mismas canciones. Son tordos sin duda alguna, y no puedes tenerlos más en tu casa.

La madre águila intentó nuevamente llamar a los polluelos, pero ellos sólo repetían:

—Chi-chi.

Lo que significaba que no irían. Esperó largo rato, pero se rehusaron a irse con ella. Cansada, reprendió a los tordos:

—Ustedes son una mala compañía y tentaron a mis hijos para que se les unieran. ¿Por qué no les dicen que vengan conmigo a casa, con su madre? Si no detienen sus malos actos, me los comeré o los ahuyentaré de aquí.

La madre águila voló sola hasta la montaña, en donde se posó sobre una gran roca y esperó largo rato a que sus hijos vinieran.

La noche llegó, pero sus hijos no regresaron. En su corazón sabía que los había perdido. Toda la noche lloró amargamente y por la mañana los buscó con ahínco, pero no pudo encontrarlos.

—¡Qué cosa tan extraña y terrible me ha pasado! Recuerdo que una vez oí a un ave cascanueces decir que sus hijos la abandonaron del mismo modo, y que creía que un niño malcriado había intercambiado sus huevos. Nacieron seis polluelos amarillos en su nido, y en cuanto pudieron volar, se largaron con un grupo de chipes amarillos. Un día, sin embargo, encontró a sus verdaderos hijos en un árbol de alcanfor. Desearía encontrar a mis hijos.

Justo en ese momento, se encontró con el ave cascanueces y le preguntó

—¿Cómo fue que encontraste a tus hijos?

—Pasaba por el árbol de alcanfor —contestó el ave—, cuando vi a tres pequeños solos y les pregunté:

«—¿Qué están haciendo aquí?

«—Comemos nueces —me contestaron.

«—¿Les gustan las nueces? —pregunté.

«—Oh, sí. Mucho.

«—¿De dónde provienen ustedes?

«—Somos hijos de los canarios.

«—Pero ustedes no parecen canarios.

«—No, y tampoco hablamos ni comemos como ellos.

«—¿Y ahora dónde viven?

«—No tenemos hogar.

«—¿Por qué no viven con su madre canario?

«—No éramos felices con ella. Los otros no comen, no beben ni cantan como nosotros. No nos agradan ni nosotros les agradamos a ellos.

«—Ustedes son como yo y y los míos.».

«Y nos miramos mutuamente y encontramos que teníamos las mismas plumas y el mismo color. Luego me preguntaron en dónde estaba mi casa y les contesté que bajo una roca en la montaña Wu-Toa. Así que se marcharon conmigo y mi casa y mi comida les agradó. De algún modo, a pesar de que no sé decir cómo, supimos que nos pertenecíamos. Y a partir de ese día fuimos felices, muy felices.»

La madre águila pensó por mucho tiempo en la historia del ave cascanueces y al día siguiente salió temprano al bosque a buscar a sus hijos perdidos. En su búsqueda se encontró con una prima lejana que le preguntó:

—¿Por qué chillas y chillas?

—Perdí a mis tres hijos —contestó la madre águila—. ¿Has visto a tres águilas vagabundas en el yermo? No he podido dormir en toda la noche porque estoy muy preocupada.

—Vi a tres pequeñas águilas pasar por aquí —contestó la prima—. Fueron al árbol Fah-Nim a comer fruta. Estaban jugando y se les veía felices.

La madre águila voló entonces al árbol Fah-Nim en donde encontró a tres pequeñas águilas.

—Hijos, ¿cómo llegaron aquí? —preguntó.

—No somos tus hijos, ¿por qué nos llamas así? No tuvimos madre desde que nacimos. El ave tordo nos abandonó cuando dejamos el cascarón. Dijo que no éramos hijos suyos. Luego un águila nos encontró y nos alimentó hasta que pudimos volar.

—Se parecen a mis hijos mayores y creo que son mis hijos. ¿No quieren venir conmigo y ver nuestra casa?

Las pequeñas águilas conversaron entre ellas:

—Es muy amable con nosotros. No la conocemos, por supuesto, pero podríamos ir con ella y ver su casa.

Y así volaron todos al nido de la madre águila y pronto la reconocieron como madre y ella los reconoció a ellos como sus hijos.

Y Jeung-Po perdió la apuesta porque con ello comprobó que no se puede cambiar la naturaleza. Cada ave volverá con su propia especie. Un águila siempre será un águila, y un tordo siempre será un tordo.

Ee-Sze (significado): El bien no puede vivir con el mal, la luz no puede ser cambiada a oscuridad, ni la oscuridad en luz. El blanco siempre será blanco y el negro siempre será negro. El tordo siempre será un tordo y el águila siempre será un águila. Cada uno actuará de acuerdo a su naturaleza. El hombre no debe intentar cambiar las cosas que el Creador hizo inmutables.

Los niños y el perro

Woo-Hsing vivía cerca del mercado y todos los niños creían que era un hombre muy afortunado. Entrenaba a perros a hacer todos los trucos, excepto hablar. Si alguien buscaba a un perro entrenado, Woo-Hsing era el indicado. Ya fuera para cazar, para hacer trucos en una plaza pública o de puerta en puerta, cualquier cosa, Woo-Hsing podía educar a sus perros. Es por eso que los niños pensaban que era alguien maravilloso.

Era tiempo de que Woo-Hsing enseñara a su hijo cómo entrenar a los perros. Un día llevó un cachorro a su casa que compró en el mercado. Explicó a su hijo cómo debía educarlo. Llevaría tres años enseñarle todo: jugar a los soldados con pistolas, a bailar, a inclinar la cabeza, a hincarse, a jugar al molinillo de arroz[29], a nadar con un niño en su espalda o a llevar una canasta en el hocico e ir de puerta en puerta mendigando arroz y dinero para su amo. Incluso después de aprender esto, su entrenamiento no estaría completo hasta que pudiera cazar a una zorra, un gibón, un ratón de java y otros animales.

El hijo de Woo-Hsing se llamaba Yiong-Yueng, que en chino significa “para siempre”. Lo había nombrado así porque Woo-Hsing había tenido muchos hijos, pero todos murieron muy jóvenes, así que cuando nació el último le puso por nombre: “para siempre”, porque dijo:

—Él vivirá muchos años y yo no volveré a perder otro hijo.

Yiong-Yueng le puso al perro Hsi-Long, que significa: “por diversión”. El perro era muy inteligente y aprendió muchos trucos en poco tiempo, tanto así que todos los niños del pueblo y los alrededores lo admiraban.

Un día, un grupo de niños que regresaban a casa de la escuela se encontraron con Hsi-Long. Ellos gritaron:

—Ahí está el perro de Yiong-Yueng. Vamos a divertirnos y hagamos que nos muestre sus trucos.

—Ven, Hsi-Long. Ven aquí —dijo uno de los niños, pero el perro no le hizo caso.

Al ver que no obedecía, otro niño le jaló la cola. Hsi-Long le mordió el dedo y comenzó a gruñir. El niño salió corrió llorando a su casa.

—Miren, voy a hacer que me lleve nadando en su espalda, como lo hace con Yiong-Yueng —dijo otro niño y cogió a Hsi-Long con fuerza y trató de llevarlo al agua, pero el perro tiró y gruñó con tal fiereza, que los niños se alejaron corriendo y se fueron a casa.

Uno de los niños, de nombre Ah-Gum, le contó todo lo que había pasado a su madre, dijo que todos los niños estaban enojados con el perro y pensaban que necesitaba una buena tunda.

—Cuando Yiong-Yueng tiene visitas, Hsi-Long se hinca y hace una reverencia —dijo el niño—. Luego hace todos sus trucos. ¿Por qué no puede hacer lo mismo con nosotros, Ah-Ma? ¿Cómo lo obligamos a hacer sus trucos?

—Hijo, tú esperas que el perro haga muchas cosas para ti pero, ¿qué has hecho tú por el perro? —dijo la madre—. Para él eres un extraño. ¿Alguna vez le has dado algo de comer o de beber? Intenta esto, mañana lleva un plato de arroz, con un poco de carne y salsa y dáselo al perro. Háblale amablemente y acarícialo. Haz esto dos o tres veces y de seguro pronto confiará en ti. Entonces hará todos los trucos que le pidas.

»En el mundo encontrarás gente que es igual, mi niño. No esperes que la gente haga cosas por ti cuando tú no has hecho nada por ellos, eso no es correcto. Debes de dar si esperas recibir algo a cambio. Y es mejor dar primero.»

Las dos montañas

La montaña de Kwung-Lun es bastante alta —mide más de 3000 metros de altura—. La mayor parte del año, su cabeza está cubierta de nubes y desde que nació, ningún hombre ha encontrado la manera de escalarla para mirar el rostro el gran Kwung-Lun. Las águilas y las aves san-chi[30] son su única compañía.

Un día la montaña Kwung-Lun se encontraba hablando con la montaña Tai-San, que era la más próxima.

—Soy la montaña más alta del mundo. Soy la más empinada y la más honorable de todas las montañas de aquí; desde la mañana hasta el atardecer la gente viene y extrae grandes rocas de mis faldas. Y desde muy temprano hasta que la oscuridad corona mi cabeza, las aves cantan para mí. Doy abrigo a las aves San-Chi, que tienen el plumaje más hermoso del mundo. Sus plumas resplandecen bajo el sol y cambian de color para recibir a la luna. Los hombres pagan un precio más alto por ellas y las aves San-Chi son mías. Las alimento y les doy un hogar, y a cambio me acompañan durante toda su vida. Ayer, un maestro y sus alumnos vinieron y escuché por ellos esta historia de Confucio:

»Un día, Confucio hablaba con el joven rey Loa-Bai y le preguntó:

»—¿Has ido alguna vez a la montaña Kwung-Lun?

»El rey contestó que no, entonces Confucio le mostró un hermoso abanico hecho con las plumas de las aves San-Chi.

»—¿Habías visto plumas como estas antes? —preguntó.

»—Soy el rey y he visto muchas cosas en mi vida, pero nunca había estado frente a la presencia de unos colores de tan maravillosa belleza. Te daré mil piezas de plata si me traes un abanico como éste.

»Y Confucio respondió:

»—Si puedo convencerte de que hagas algo que deseo mucho, te regalaré el abanico; no me gustaría venderlo. No podría tomar una sola moneda de plata a cambio porque fue regalado a uno de mis honorables ancestros, mi tatarabuelo. Pero, como te lo he dicho antes, si aceptas mi consejo en cierto tema te regalaré el abanico.

»—Escuchemos el consejo —dijo el joven rey—. ¿Qué deseas que haga?

»—Eres un rey[31] de enorme fuerza; tienes más soldados que ningún otro rey. Pero si fueras un león, ¿matarías al resto de los animales para mostrarles tu fuerza? —dijo Confucio—, o si fueras la criatura marina más grande de todas las aguas, ¿te tragarías a todos los peces?

»—Claro que no. Si fuera un león haría que todas las criaturas festejaran felices, ante mí, sin lastimarlas.

»—Eres un rey grande y poderoso. Los otros reinos son más débiles que el tuyo —dijo Confucio—. Sus reyes no desean la guerra a menos de que deban hacerlo. Si sigues mi consejo y no los orillas a la guerra en seis años, obtendrás muchos tributos de estos reinos. No sólo obtendrás este maravilloso abanico hecho con las plumas de ciento veinte aves san-chi, de oro y de marfil tallado divinamente, sino que también te darán gemas de muchos colores, caballos de guerra y patas de oso[32]. Si sigues mi consejo, las otras naciones te harán todos estos regalos.

»—¿Cuán pronto recibiré todas estas promesas?

»—En un año. Debes darme tiempo para regresar con los dirigentes de los otros reinos.

»El rey accedió a hacer lo que Confucio deseaba.

»—Te entrego mi abanico —dijo Confucio—, y si en un año cumples lo que me has dicho, será tuyo. Pero si envías tus ejércitos a invadir a cualquiera de las otras naciones en ese tiempo, deberás regresarme mi regalo.

»Confucio visitó a los dirigentes de los cinco reinos más débiles y cuatro de ellos estuvieron de acuerdo en cumplir con el acuerdo de paz y enviar regalos al joven rey. Sin embargo, el quinto rey no envió el tributo, pero tampoco dijo cuando iniciaría una guerra.

»Cuando el plazo de un año estaba a punto de acabar, el joven rey envió un mensaje a Confucio.

»—Cuatro reyes me han enviado regalos. ¿El otro reino desea una guerra o me enviará un tributo como lo han hecho los otros?

»—¿Tomarías el abanico como un regalo de mi parte y perdonarías a la otra nación? —preguntó Confucio.

»Lleno de rabia el joven rey se rasgó las ropas y gritó:

»—Me tragaré primero a esa nación, iremos a la guerra en este momento.

»—El año de tu promesa aún no se ha ido —dijo Confucio—, si vas a la guerra deberás regresarme mi precioso abanico.

»El rey le dio su abanico a Confucio y se fue.

»El rey ordenó a su general prepararse para la batalla, pero pocas horas después se arrepintió de lo que había hecho, ya que apreciaba el abanico de Confucio más que el oro o las joyas, así que ordenó que detuvieran los preparativos de guerra. Después mandó un mensaje a Confuncio con un emisario, Jeh-Sung (buen parlante):

»—Yo, el rey, me encuentro mal del corazón. Me gustaría que vinieras y que trajeras contigo tu abanico, al que aprecio por encima de cualquier gema. No habrá batalla en contra del reino más débil.

»Confucio envió su respuesta:

»—Tengo una tarea muy importante que hacer, por lo que no podré acudir hoy, pero el día de mañana me presentaré ante el rey.

»El rey estaba feliz de nuevo, porque su corazón ansiaba la posesión del abanico.

»Al día siguiente subió a un carro honorable cargado por ocho hombres y fue él mismo a ver a Confucio, quién sostenía en su mano el preciado abanico, ya que intuía el deseo del rey. Cuando bajó del carro, el rey no vio a Confucio, porque sólo tenía ojos para los brillantes colores del abanico.

»—Pensé que destruirías al pequeño reino. ¿Para qué deseas verme?

»El rey se inclinó ante Confucio y dijo:

«—Estoy en un error. Pensé profundamente en todo esto y seguiré tu consejo de paz. Ahora, ¿podrías devolverme el abanico?

»—No, no tendrás el abanico a cambio de un acuerdo que no cumpliste. Cuando me despediste estabas preparado para ir a la batalla con el reino más débil —dijo Confucio.

»El joven rey se arrojó al suelo y hundió su rostro en sus manos por la pena, y sus lacayos corrieron a levantarlo.

»—Si haces un nuevo acuerdo conmigo y prometes que nunca serás el primero en declarar la guerra, te daré este abanico que tanto deseas.

»El rey hizo la promesa y Confucio le dio el abanico.

»—Este abanico vale para mí más que todos los reinos —dijo el rey—. En todo el mundo del hombre no hay nada más hermoso. Mi corazón ha deseado, por encima de todas las cosas, este maravillos abanico de plumas de san-chi y sus fascinantes diseños.»

***

Después de contar la historia, la montaña Kwung-Lun dijo a la montaña Tai-San:

—A pesar de que tengo a las aves san-chi, las más bellas de toda la creación, me resulta extraño que miles y miles de personas inclinen su cabeza para adorarte, mientras que yo permanezco a tu lado y paso desapercibido.

»No aportas gran cosa a la gente, no eres bella, no eres alta ni majestuosa. Tu cumbre no llega más arriba de las nubes, ni puedes observar las oscuras cuevas secretas del trueno, ni los escondites de la tormenta antes de caer. Nunca has dado plumas más bellas que las flores a ningún rey. ¿Por qué la gente te adora en vez de a mí? El cazador acude a mí y el granjero toma mis rocas, pero de inmediato me olvidan, a mí, al que les provee. Dime la verdad ¿por qué la gente te ama y te adora a ti?»

—Te diré por qué. Es por tu soberbia. Eres frío, duro y orgulloso, de tu raíz a tu cumbre. No eres de naturaleza amable y los niños no pueden jugar en tus faldas. En el verano, cuando la gente viene por los frutos y semillas de la cosecha, no les das nada, y no pueden acudir a ti para elegir el San-Da. Los pies duelen de caminar en tus rocas. Nadie puede mirar tu rostro. No les das la bienvenida. ¿Cómo entonces pueden quererte?

»Yo soy más pequeña y mi naturaleza es más gentil. Las aves acuden a mí para hacer su nido y la gente siempre se reúne en mis faldas durante el verano. Mi corazón está abierto, todos me conocen bien y me aman.»

Ee-Sze (significado): El orgulloso y el gentil viven juntos en el mundo, pero el gentil y el amable tienen una felicidad que los orgullosos no pueden comprender.

Un hijo pródigo chino

Los padres de Kong-Hwa eran granjeros. Tenían una casa cómoda y hubieran sido muy felices juntos, pero cuando Kong-Hwa cumplió cuatro años, se volvió un niño malo y desobediente.

No escuchaba los consejos de su madre. Ella era una buena mujer y trató de muchas formas enseñarle lo que era correcto. En la escuela siempre fue un buen estudiante que aprendía rápidamente, pero nunca obedecía a sus maestros.

Kong-Hwa tenía sólo siete años cuando un día regresó a casa junto con sus libros. Se había escapado de la escuela.

Cuando entró a la habitación donde trabajaba su madre, vio lo que estaba haciendo y gritó:

—¡Mii-Ts’ing, por qué haces eso?

Cortaba en pequeños pedazos un largo pedazo de lujosa tela, la cual había tejido para hacer las ropas de la familia.

—¿Por qué echas a perder la tela, madre?

—Tienes razón, hijo, eché a perder la tela. Ahora no sirve para nada. Ya no sirve para hacer ropa ni para tu padre, ni para ti, ni para mí. Ha sido un desperdicio y ahora no podrá ser utilizada ni como trapo. Ya no sirve para nada. ¿Sabes por qué hice esto, mi niño?

—No, Mii-Ts’ing. ¿Por qué lo hiciste?

—Esta es la razón, mi niño: todo el tiempo me preocupo de que te portes bien y estudies. Espero y espero que eventualmente seas un buen hombre, un hombre sabio y que hagas algo por tu padre, tu madre y tu nación. Y también quería hacerte ropas con esta tela.

»Pero tu maestro dijo que te escapas de la escuela y que te pasas el día jugando en el patio, en el estanque, trepando árboles, tirando rocas a los pájaros y que te niegas a estudiar.

»Haces de tu tiempo lo mismo que yo hice de esta tela: lo desgarras en pedazos inservibles. Una vez pensé que eras el niño más inteligente, pero ya no más. Eres un imbécil.»

Kong-Hwa lloró y se sintió muy triste mientras escuchó todo lo que su madre le dijo y luego contestó:

—Mañana iré a la escuela. ¿Puedes arreglar la tela o preparar otra pieza, Mii-Ts’ing?

—Esperaré a ver si de verdad deseas ser un buen muchacho.

La siguiente mañana, el niño se levantó temprano, tomó sus libros y partió a la escuela; pero pocos días después, volvió a ser tan malo como antes.

Sus compañeros de escuela y los vecinos se quejaban de las maldades que hacía el niño. La madre sólo tenía un hijo y cuando venían a ella con las quejas, por dentro sentía que podría morir de vergüenza.

Se quedó toda la noche pensando:

—¿Qué puedo hacer para enseñarle a mi hijo a ser bueno? ¿Quién le dará una lección si no es su madre? Debo pensar en alguna forma.

Al día siguiente Kong-Hwa se levantó como siempre y fue a la cocina a buscar su desayuno, pero la casa estaba a oscuras: no había fuego ni comida en la mesa.

—¡Qué raro! Ya es tarde y no hay desayuno.

Fue al cuarto de su mamá y llamó, pero no hubo respuesta. Se acercó a su cama y la tocó, pero ella no se movió.

Asustado, corrió a casa de su tía y le pidió que fuera con él porque su madre de seguro estaba murta.

—Quizás los dioses se la llevaron porque has sido un mal muchacho. ¿Ahora serás bueno?

Y Kon-Hwa prometió que sí. Su tía mientras tanto corrió a casa de su hermana para ver si era verdad que estaba muerta.

Kong-Hwa se quedó afuera, temblando de miedo, mientras su tía entraba. Rápido se dio cuenta de que su hermana no estaba muerta, y le contó de la promesa de Kong-Hwa.

—¿Mi hijo pensó que estaba muerta? —preguntó la madre—. Permite que se quede en tu casa por dos o tres días y luego mándalo a la escuela. Déjalo pensar, y pensar, y quizás con ello sea un mejor muchacho.

La tía aceptó y salió a hablar con Kong-Hwa. Mientras lo llevaba a su casa, le dijo que si aprendía la lección y obedecía a sus maestros, los dioses posiblemente le permitirían a su madre quedarse con él. Cuando llegaron, ella de inmediato comenzó a preparar el desayuno, mientras él no dejaba de hacer preguntas:

—¿Qué vamos a hacer con mi madre? ¿Habrá un funeral?

—No te preocupes. Ve a la escuela y no seas tan malo como antes, luego veremos qué pasa. Quizás tu madre regrese.

II

Pasaron dos días y Kong-Hwa era bueno. No había quejas de sus compañeros ni de sus vecinos. Estudiaba sus clases y obedecía a su maestro. Al día siguiente fue a su casa. Descubrió que su madre estaba viva y en pocos días, estaba portándose tan mal como siempre.

—No puedo enseñarle lo que debe aprender por sí mismo. No sé qué otra cosa hacer —dijo su madre.

Y así continuó hasta que el niño cumplió doce años. Su madre intentaba ayudarlo a ser bueno, pero nada funcionaba.

Poco después de su cumpleaños, Kong-Hwa llegó a casa de la escuela y le dijo a su madre:

—Mii-Ts’ing, quiero ir a la ciudad de Siang-Sze. Dejaré la escuela. Aquí nadie me aprecia ni juega conmigo. Odio la escuela, así que no iré ni un día más. Seré un mercader y haré dinero.

Su madre pensaba que era muy joven para saber lo que quería, y no le prestó atención, pero él insistió e insistió, hasta que finalmente le dijo:

—Ve y díselo a tu padre.

Su padre se sorprendió al escuchar sus planes.

—¿Piensas ganar dinero? ¿Y cómo esperas hacer dinero si no tienes dinero? Siang-Sze está muy lejos y el viaje es caro. Además necesitarás mucho dinero para ser un mercader.

—Padre, dame suficiente dinero para llegar a Siang-Sze y me iré.

Siguió insistiendo hasta que su padre le dio una paliza.

—Regresa a la escuela. No quiero escuchar más de este asunto.

Pero Kong-Hwa estaba resuelto a irse y era perspicaz; pidió prestado dinero, calladito, un poquito por aquí y un poquito por allá, y después huyó hacia Siang-Sze.

Durante muchos días, su madre trató de encontrarlo. Pensó que sin ayuda no lograría irse lejos. Finalmente supo y aceptó que el niño se había ido a Siang-Sze y dejó de buscarlo.

Nueve años después, un hombre de Siang-Sze dijo que había visto a Kong-Hwa ahí. Sus padres le escribieron, pero no llegó ninguna respuesta. Trece años pasaron y pensaron: “Nunca más volveremos a ver a Kong-Hwa.”

Un día, Kong-Hwa, que aún vivía en Siang-Sze, le dijo a un amigo:

—Si consigo dinero suficiente, debo ir a casa. He aprendido mucho de la vida y debo irme.

—La estamos pasando muy bien aquí, ¿para qué te vas?

—Este no es el lugar en el que debo estar. Ya intenté muchas cosas en estos trece años y aún no he tenido éxito —contestó Kong-Hwa—. Nadie confía en que le lleve las cuentas. Intenté ser vendedor en una tienda, pero en dos meses me despidieron. Luego trabajé en un banco durante cuarenta días, para que luego me pagaran y me dijeran que me fuera. Mañana necesito dinero para pagar la renta, y ya debo tres meses; pero no tengo dinero. Fui a comprar ropa, pero sin dinero, en la tienda dicen: “no hay dinero, no hay ropa”. Ya le pedí dinero prestado a todos los que conozco, pero ninguno me contesta.

»Ahora me doy cuenta que he sido un imbécil. He estado aquí durante trece años y trato de pasármela bien: tomo, fumo, bailo, voy al teatro y las funciones de cada noche. Gasto todo mi dinero cuando tengo trabajo. Y ahora no tengo trabajo. Todos mis amigos me han abandonado, no me confían una sola pieza de plata. He sido muy malo. De niño era necio y no quise entender las lecciones que me daba mi madre.

»Era demasiado buena. No tengo excusas para mi condición miserable. Debo regresar a casa y mostrarle lo arrepentido que estoy. Sé que en todo el mundo no encontraré a nadie que me quiera tanto como ella.

»Le escribiré mañana lo siguiente: ”Mii-Ts’ing, perdóname. Abandonaré el opio, el teatro y los bailes… todas las cosas malas”. Y le pediré que me mande dinero para ir a casa y tomaré el lugar de mi padre en la granja.

»Ataré a los bueyes y araré los campos de arroz, plantaré el maíz y le diré a mi padre que descanse. Ayudaré a mi madre para que no tenga que cocinar, ni hacer ningún otro trabajo. No hay nadie en el mundo como mis padres. No hay otro lugar en la tierra como mi casa.»

Kong-Hwa escribió la carta y la envió con ayuda de un amigo, pidiéndole que intercediera por él; aunque sabía que no merecía nada después de haber causado tanta pena y dolor a sus padres.

—¡Han pasado trece años y finalmente llegó una carta de nuestro hijo! —lloraba la madre de felicidad.

Sus padres, dichosos, preguntaron al mensajero por la salud de su hijo, si sabía cómo estaba. Preguntaron cuánto tiempo tomaría el que llegara la carta y el dinero para su hijo, y si partiría de inmediato.

La carta que su madre escribió, decía:

—Hijo mío, Kong-Hwa, regresa a casa, sabemos que cumplirás tu promesa. La casa, la tierra y todo lo que tenemos es tuyo y nosotros seremos felices de que vengas y lo cuides. El tiempo se nos hará eterno hasta que llegues.

Kong-Hwa regresó con sus padres tan pronto como llegó la carta y el dinero. A partir de entonces se comportó con rectitud y atendió a sus padres hasta su vejez. Cumplió todas las promesas que hizo, tomó el arado y aró los campos de arroz. Plantó maíz y ayudó a su madre. Todos fueron felices.

El león y los mosquitos

Un día, el padre de Ah-Fou le dijo:

—Ven aquí, hijo, que te voy a contar una historia. ¿Recuerdas al león que vimos el otro día? ¿El que capturó Ah-Kay? Fue capturado por una red de cuerda muy fuerte, y rugió y trató de liberarse hasta que se murió. Cuando Ah-Kay lo sacó de la red, examinó la cuerda y el bambú, y descubrió que cinco de las cuerdas estaban rotas.

»¿Sabes tú cuán fuerte es el león? Veinte niños como tú no habrían roto uno solo de los hilos de la cuerda, pero el león rompió cinco cuerdas enteras. Es el más fuerte de todos los animales, es capaz de cazar a muchas criaturas y comerlas, pero una vez perdió la pelea con uno de los animales más pequeños de la selva. ¿Sabes de cuál hablo?»

—Un pájaro podría luchar y escapar de inmediato. ¿Fue un pájaro?

—No, mi niño.

—Un hombre es más fuerte que un león.

—No. ¿Recuerdas al leñador que podía luchar contra cinco hombres fuertes? Una noche salió a la selva, un león lo atrapó y lo mató.

—Entonces… ¿Cuál es la pequeña criatura de la selva que luchó contra el león?

—Te contaré la historia. Alguna vez, un verano, un león estaba muy sediento, pero el sol había evaporado toda el agua de los estanques cerca de la casa del león, por lo que buscó el agua en muchos lados. Con el tiempo encontró un viejo pozo, pero el agua no estaba fresca. Sin embargo, como el león tenía mucha sed, dijo:

»—Debo beber, a pesar de que el agua no esté muy buena.

»Pero cuando metió el hocico por el viejo pozo, descubrió que era la casa de todos los mosquitos de la selva. Estos dijeron al león:

»—¡Vete! No eres bienvenido. Esta es nuestra casa y somos felices aquí. No queremos que el león, ni la zorra, ni el oso vengan aquí. No eres nuestro amigo. ¿A qué vienes?

»—¡Criaturas débiles y tontas! Yo soy el león, son ustedes las que deben largarse pues he venido a beber. Esta es mi selva y yo soy el rey. ¿Saben ustedes, animalitos indefensos, que cuando salgo de mi guarida y rujo a los cuatro vientos, todas las criaturas tiemblan como hojas e inclinan su cabeza ante mí? ¿Quiénes son ustedes para tener una casa en la que no me permitan entrar y quiénes son para decirme lo que debo hacer?

»—Eres uno, y aun así hablas como si fueras muchos. Nuestro pueblo ha vivido en este viejo pozo antes de que tu rugido se escuchara en la selva. Muchas generaciones han nacido desde entonces. Esta casa es nuestra para decidir quién entra o no. Y todavía tienes el atrevimiento de ordenar que nos marchemos. Si no te das vuelta en este momento, llamaremos a todos los nuestros y conocerás lo que es estar en problemas.

»Pero el león mantuvo su cabeza en alto, orgulloso y enfurecido dijo:

»—¿Quiénes son ustedes, pequeños entre los pequeños? Mataré a cada uno de sus hijos inútiles. Cuando beba, abriré mis fauces sólo un poco y todos serán tragados como el agua. Para mañana los habré olvidado.

»—¡Fanfarrón! No creemos por un momento que tengas el poder de destruir a nuestro pueblo. Si deseas pelea, ya veremos. Conocemos la grandeza de tu nombre y que todos los animales inclinan su cabeza frente a ti, pero nosotros podemos matarte.

»El león saltó del enojo.

»—Ninguna criatura se había atrevido a decirme estas cosas, a mí, al rey. ¿Vine a caer al vil pozo de los mosquitos imbéciles?

»Y alzó su cabeza y rugió para la guerra. Se preparaba para matar a todos los mosquitos. Pero todos ellos, los pequeños y los grandes, volaron y lo rodearon. Muchos se le metieron en las orejas y los más pequeños en la nariz. Los más grandes se metieron en su hocico y picaron con fuerza. Miles y miles colgaban en el aire, cubriendo por completo al león y zumbaban escandalosamente.

»El león pronto se dio cuenta de que no podría ganar esa batalla.

»Rugió y saltó, y sus dos patas cayeron adentro del pozo. Este era estrecho y profundo, por lo que quedó atorado. Sus dos patas traseras pataleaban en el aire y su cabeza colgaba en la oscuridad del pozo. Mientras moría, pensaba:

»—Mi orgullo e ira me trajeron a este destino. Con palabras más gentiles, los mosquitos me habrían regalado agua para saciar mi sed. Era sabio y fuerte en la selva, e incluso animales más grandes temían mi poder. Pero al pelear con los mosquitos caí vencido y ahora muero no porque mi fuerza sea insuficiente, sino debido a mi imbecilidad y mi ira.»

Ee-Sze (significado): El sabio puede vencer al tonto. El poder no es nada, la fuerza no es nada. Los sabios, gentiles y prudentes siempre pueden ganar.

El ladrón y el elefante

Hace seiscientos años, la gente del sur de China entrenó a los elefantes para hacer muchas cosas muy prácticas. Trabajaban para los granjeros y los leñadores y ayudaban a construir caminos dos veces al año; un elefante podía hacer mucho más trabajo que cualquier otro animal. Los elefantes eran tan inteligentes que la gente comenzó a creer que ellos podían ver, incluso, dentro del corazón de un hombre.

Ko-Kia-Yong, un juez, tenía un elefante que estaba entrenado para hacer esta maravillosa tarea. Tres de los casos que juzgó, fueron decididos por un viejo y sabio elefante de su propiedad. Esta es la historia de uno de esos casos:

Un hombre se presentó ante el juez para decir que unos ladrones habían entrado a su casa durante la noche y habían robado su oro, sus joyas y todo lo que tenía. Pidió al juez que los responsables fueran localizados y castigados.

Tres meses después encontraron a cinco ladrones. A todos los llevaron ante el juez. Ellos inclinaron sus cabezas frente a él y cada uno de ellos dijo:

—Nunca he robado nada.

El matrimonio de aquel robo fue citado a la corte y la mujer dijo:

—El hombre de cabello gris es el que nos robó.

—Estás segura que es él —preguntó el juez—. ¿Cómo lo sabes?

—Es él. Lo recuerdo. Me arrebató el brazalete de mi brazo y lo miré a la cara.

—¿Los otros cuatro también te robaron? —preguntó el juez.

—No lo sé —contestó la mujer.

—El hombre que dices te robó no me parece un ladrón. Su rostro es gentil y amable. No puedo decidir de acuerdo a tu testimonio, pero sé la forma de averiguarlo y pronto sabremos la verdad. Mi elefante será traído a esta sala y él examinará a los hombres. Él puede leer la mente y corazón de una persona; aquellos que son inocentes no tienen nada que temer. Confío que él descubrirá quién es el culpable en este caso.

Cuatro de los hombres sonrieron aliviados.

Todos ellos fueron despojados de su ropa, excepto por los calzones, y se pusieron de pie frente al juez y la ley del reino. Entonces trajeron al elefante. El juez dijo:

—Examina a estos hombres y dinos quién es el ladrón.

El elefante tocó a cada hombre con su trompa, de la cabeza a los pies. El hombre del cabello gris y otros tres hombres se quedaron de pie y sonrieron al elefante, porque sabían que no eran culpables y pensaban que el elefante lo sabía. Pero el quinto hombre temblaba de miedo y su rostro cambiaba a todos los colores.

Mientras el elefante lo examinaba, el juez dijo:

—¡Haz tu deber!

Y el elefante tomó al culpable y lo tiró al suelo, matándolo en un instante.

—Ustedes cuatro pueden marcharse —dijo el juez a los cuatro hombres restantes, y a la mujer dijo—. Ten cuidado de a quién acusas.

Después dijo a su elefante:

—Te tocará buena comida y agua abundante. Espero que vivas una larga vida y sigas ayudándome en mi tarea de juzgar con sabiduría.

Después de esto, muchos hombres que no creían en los poderes de los elefantes fueron ante el juez.

—Sabemos que un elefante no puede leer el corazón y la mente del hombre —dijeron—. ¿Qué clase de comida le das? ¿Qué le has enseñado? Un hombre vive entre sesenta y cien años y aun así sabe tan poco. ¿Cómo puede un elefante ver el corazón de un hombre? ¿Cómo puede conseguir algo que el mismo hombre no puede hacer? ¿El espíritu de un hombre sabio reencarnó en el elefante? ¡Te rogamos que nos expliques!

—Mi elefante come y bebe como el resto. Estoy seguro que no sabe distinguir a un ladrón de un hombre honesto —contestó el sabio juez, Ko-Kio-Yong—, pero la gente cree que sí. Un hombre honesto lo cree y no tiene miedo, porque no ha hecho nada malo. El ladrón lo cree y se llena de terror. El juicio de un elefante es una mera confesión a través del miedo.

El general, el ave y la hormiga[33]

La gente de la nación norte estaba causando serios problemas para el rey Ting-Ming-Wong, así que un día ordenó al general Gui-Süt-Yun que les declarara la guerra.

El valiente general preparó a sus tropas para marchar de inmediato. Estaba a cargo de un ejército de veinticinco mil hombres a caballo y mil hombres de infantería.

Para cuando llegaron a Mau-Tin-Lang, los soldados habían marchado ya diez días y estaban exhaustos. De inmediato, el general dio órdenes de que descansaran por tres días antes de continuar.

El clima era muy cálido y para el segundo día no tenían agua potable. Los soldados cavaron pozos en muchos lugares, esperando encontrar agua, pero cada vez resultaban decepcionados.

El general recibió un reporte que decía lo siguiente:

—Los hombres y los caballos están moribundos debido a la falta de agua.

Entonces el general dio órdenes a muchos hombres de ir en diferentes direcciones, en un radio de diez millas, en busca de agua.

Al día siguiente murieron 200 hombres y aún no encontraban agua.

—Aquí moriremos si no encontramos agua. Si hay una gota en cien millas a la redonda, yo la encontraré —dijo el general, y montó en su caballo de guerra preferido.

Cabalgó hasta que ambos, caballo y jinete, estuvieron cerca de la muerte debido a la tremenda sed. Intentó alimentar a su caballo con hojas verdes pero el pobre estaba débil y sufría. El general se acostó en la hierba a descansar y dormir.

Lloraba amargamente en su espíritu. Miró al cielo y dijo:

—¿Ha obrado mal nuestro rey? ¿Mis soldados han hecho mal? ¿Por qué debemos perecer en tierra extraña? En esta hora de sueño y descanso, permitan que un espíritu me enseñe la salida a este gran problema.

»Si el reino del norte tiene razón en sus quejas, mi ejército y yo debemos morir aquí y no nos presentaremos a la batalla. Pero si nuestra causa es justa, entonces no moriremos. ¿Por qué la tierra se tragó el agua y nos dejó a nuestra suerte? Mientras duermo, permitan que un espíritu me muestre el significado de esto.»

Siguió durmiendo. Vio a una de las regias hormigas del yermo y a un ave que volaba para comerse a la hormiga. Pero la hormiga habló y dijo:

—Sé que ustedes los pájaros tratan de comerse a mi familia todo el tiempo, pero no es correcto que una criatura se coma a otra. Tienes el poder de vencer a cualquier hormiga o gato si quisieras, pero el hombre es el amo del mundo. Cuando el cazador llegue no podrás escapar de su flecha o su red.

»No es justo que una criatura se ponga en contra de otra. Sigue tu camino y yo seguiré el mío, de esa forma tal vez encuentre alimento para mis hijos.

»En casa me esperan ciento cincuenta huevos y pronto todos ellos eclosionarán, entonces mis hijos dependerán de mí. Todos ellos morirán si me comes a mí, su ancestro. La tierra ofrece abundante grano, trigo y arroz, ellos deberían bastar para ser tu alimento.»

—Dime qué te hace a ti tan sabio. Soy un ave, soy mucho más bello que tú y mi canción es hermosa. Todos los hijos del hombre me precian. Es cierto, como has dicho, que el cazador me acecha, pero también hay hombres que crían a mis polluelos en su casa tan sólo para enseñarles a cantar. Después nos llevan a la sala de conciertos, al teatro o a cualquier lugar en donde puedan cobrar por nuestro canto.

»Uno de los miembros de mi familia vuela con cartas para el hombre, y nuestras plumas se usan para rellenar pelotas para que los niños jueguen. Con esto podrás darte cuenta de que las aves son útiles para el hombre; en cuanto a las hormigas, no sé de qué utilidad sean para el hombre o las bestias.»

—Estás equivocado, ¿ves a este general aquí? En este momento me necesita. ¿Sabes por qué se encuentra dormido aquí? Él y su caballo están a punto de morir de sed. Pronto más de mil soldados morirán, y entonces la nación del norte tomará la nación del general y su gente no será dueña de ningún país… pero yo los salvaré.

»Hace mucho nuestra gente salvó a una nación. Erase una vez, mientras las naciones del este y oeste se mantenían en guerra, el general Hai-Hau casi muere de sed igual que este general. Pero mi gente siempre alza sus casas cerca del agua, entonces Hai-Hau siguió nuestros caminos y mi pueblo le mostró el camino al agua y así salvamos miles de vidas.»

—Chic, chic —reía el ave—. No creo tu historia, eres una hormiga mentirosa y sé de una acción vil que tu gente hizo y que te diré ahora.

»Hace mucho, un grupo de hombres levantaron una gran torre en la montaña del norte y pronto se vino abajo. Después de un tiempo descubrieron la causa del problema. No fue el viento, ni la tormenta, ni la lluvia, ni un terremoto la causa de la destrucción de la torre. Se dieron cuenta que las hormigas se habían comido la madera de los cimientos, causando así el derrumbe.

»Las aves no causan este tipo de problemas, las hormigas sí. Pero te daré una advertencia, si no llevas a cabo esta buena acción de la que presumes, te comeré de un bocado.»

—Ya lo verás. Soy capaz de salvar la vida de este general, de sus soldados y sus caballos.

La hormiga entonces se dirigió al oído del general y le dijo:

—¿Recuerda usted al general Hai-Hau? Sí, aquel que se perdió en este mismo yermo. Si se dirige hacia el bosque, se topará con un camino negro lleno de mi gente, ellos le guiarán a su nido, que se encuentra cerca de un gran lago subterráneo. Lo llamamos Hai-Hau en honor del general que lo descubrió. Se encuentra a sólo un kilómetro de aquí.

Entonces el general, Gui Slit Yun, despertó y dijo:

—Es extraño, pero estoy seguro que escuché a una hormiga y a un ave discutir mientras dormía. ¿Dónde está mi mapa? No conozco la caverna de Hai-Hau.

Pronto encontró la caverna en donde se escondía el lago. Él y su caballo bebieron. Después se apuró a regresar con sus soldados y salvó la vida de todos.

Tres niñas que fueron a la escuela de niños

Había treinta y cinco alumnos en la escuela de Qui-Chu, y tres de ellos eran niñas. Los niños jugaban por su parte y las niñas hacían lo mismo. Un día, el maestro dijo a la madre de las niñas:

—El próximo año, si todavía vienen a la escuela, quiero que las niñas vengas vestidas como niños.

—¿Por qué querría eso?

—Porque a los niños no les agrada tener niñas en la escuela. No juegan, leen o escriben con ellas. Les juegan bromas y se ríen de ellas. Temo que las niñas ya no quieran venir el año siguiente y sólo tienen nueve años. Pero ya veremos qué pasa[34].

El próximo año la madre estaba dispuesta a seguir el consejo del maestro. Tomó un trozo de tela y cosió ropa de niños para sus tres hijas. Cuando las niñas se pusieron la ropa, al mirarse se rieron a carcajadas.

—¿Qué haremos con las perforaciones de las orejas? De seguro los niños sabrán que somos niñas.

—¿Qué hacemos con las orejas? —preguntó la madre al maestro—. Lucen como niños excepto por ese detalle, temo que las niñas no podrán ir a la escuela.

—Ya veremos —contestó.

Pensó en el tema por muchos días hasta que finalmente fue a ver al doctor en otra villa, lo suficientemente lejos para que nadie supiera.

—¿Podría cerrar los orificios de las orejas de unas niñas para que parecieran niños?

—Oh, sí —contestó el doctor—, lo haré si me paga.

Entonces el doctor puso algo en los orificios y los coloreó para que parecieran piel, y la madre estuvo tranquila de enviar a sus hijas a la escuela.

Pero el maestro lo olvidó y el primer día, llamó a las niñas por sus nombres. El resto del salón se burló de los tres niños con nombres graciosos, pero después de un rato parecía que habían olvidado el asunto.

Pasaron cinco o seis meses y los niños no se habían dado cuenta que los tres alumnos con los nombres bonitos eran las niñas del año anterior. Entonces uno de los niños acudió al maestro y le preguntó:

—¿Por qué esos niños tienen nombre de niñas?

El maestro pensó por un momento y dijo:

—Lily, Belleza, Luna. Creo que le pusieron el nombre de Lily a ese niño porque cuando nació era muy, muy rojo[35]. Su madre pensó que podría llamarlo Rojo, pero ese no es un buen nombre para un bebito, así que lo llamó Lily.

»¿Y no crees que el nombre de Belleza le queda muy bien? Es el chico más guapo de la escuela. Creo que su madre le puso ese nombre porque era un bebé muy bello. Es tan guapo como una niña. Creo que su nombre le queda perfecto. El nombre de Luna también le queda bastante bien. Ya sabes que es gentil y de tez clara. ¿Has conocido a un niño más atento en la escuela? Yo creo que siempre fue amable y pálido, así que su madre le dio ese nombre. Todos sus amigos lo quieren, tanto como todos quieren a la luna.»

El niño salió corriendo a decirle a los otros estudiantes lo que el maestro había dicho acerca de los tres niños con los nombres bonitos.

En el año nuevo cada niño tuvo que escribir su nombre en un pedazo de papel y dárselo al maestro, para que así él pudiera darles su nombre escolar[36]. Ocho niños escribieron el nombre Belleza, diecisiete el de Luna y el resto querían ser llamados Lily. Tenían la esperanza de que el maestro les permitiera adoptarlos como sus nombres escolares.

En el verano los estudiantes disfrutaron sus vacaciones y el maestro partió por un tiempo.

Un día jugaban todos en el patio algo llamado “Teatro”. Eligieron a nueve de los niños más guapos, pintaron sus rostros con colores blancos y rojos y los vistieron como damas y ataron sus pies para que parecieran pequeños. Seis niños se pusieron barbas falsas. Luego apilaron sillas y mesas para construir una montaña y los niños con los pies atados tenían que cruzar al otro lado. Los niños que debían cruzar desde el lado opuesto se descuidaron y cuando todos subieron a la parte más alta, se desplomaron y cayeron. Un niño se rompió el brazo, uno el dedo y uno más se lastimó un ojo. Todos, a excepción de las tres niñas vestidas de niños, huyeron temerosos y dejaron a los niños heridos en el suelo.

Una de las niñas corrió a buscar al doctor. Las otras dos se quedaron atendiendo a los heridos, dándoles agua, abanicando sus caras, manteniendo alejadas a las moscas; cuidaban de ellos como pequeñas madres.

En pocos minutos llegó el doctor.

—¿Qué estaban haciendo? —preguntó.

Los chicos se encontraban tan malheridos y atemorizados que no podían hablar, pero las niñas contaron cómo había sucedido todo.

El doctor vendó el brazo, entablilló el dedo roto y cubrió el ojo morado. Era un buen doctor y dijo:

—Los chicos deben descansar varios días, no pueden salir sin mi autorización. Bien, ¿quién está dispuesto a cuidarlos?

—Nosotros lo haremos —dijeron las tres niñas.

***

El maestro regresó y empezó la escuela de nuevo. Cuando pasó lista, dijo el nombre de sus estudiantes, pero ellos habían anotado por segunda vez los nombres que pensaban eran mejores: Lily, Belleza y Luna.

—No, esos nombres están todos mal. Sólo hay un Lily, un Belleza y un Luna en esta escuela. Ustedes, muchachos, no pueden usar esos nombres. Tienen nombres hermosos, pero sus actos no lo fueron. Huyeron cuando sus compañeros estaban heridos, no tuvieron compasión. De no haber sido por Lily, Belleza y Luna podrían haber muerto. Esos nombres significan algo. Belleza hace el mundo un lugar agradable para que todos vivan en él. Luna brilla y nos brinda una suave luz. Y Lily, como la flor, nos regala belleza y la dulzura de su fragancia. Sus actos no fueron los de esos nombres. Después de esto, si ustedes quieren tener esos nombres, deben hacer algo para merecerlos.

La parra y el rosal

En el distrito San-Wui, en el jardín de un rico comerciante, vivían el Lon-da-Tang (parra)[37] y la Mui-Kwi (rosal).

Un día, el rosal le dijo a la enredadera:

—Lon-da-Tang, por favor dime el secreto para crecer así de rápido. ¿Qué comes que eres capaz de ir a donde deseas? Nada parece lastimarte ni detenerte, ni siquiera los muros de piedra o los tejados de arcilla. No sientes miedo y pareciera que ningún peligro te acecha. No te preocupas por el calor del sol cuando arrecia por el verano. La lluvia se precipita con gran estruendo desde sus oscuros nidos en el cielo y sin embargo no sientes miedo. Los vientos soplan con fuerza y doblan nuestras cabezas hasta la tierra, pero pareces no prestarles atención.

El Lon-da-Tang respondió, con un rostro de verano feliz y orgulloso:

—Mui-Kwi-Si (Señora Rosal)[38], deberían haberla corrido de este jardín. De ser el amo, yo no la dejaría crecer aquí. La conozco de hace seis años, y me he dado cuenta que el amo le pone mucho abono para alimentarla y la riega todas las mañanas. En invierno le ofrece un cobijo y un lecho de paja, recorta sus ramas y le sirve de muchas formas y sin embargo no crece. Ya tiene nueve años y tan sólo mide dos metros de alto, mientras que yo, con sólo cuatro años, he podido hacer que mis ramas midan cientos. Crece unas cuantas rosas en el verano y eso es todo lo que usted puede hacer. No tiene frutos, ni muchas hojas, se yergue en el jardín y no hace nada útil. Debería avergonzarse. ¿Ve mis ramas? Aunque sólo llevo cuatro años aquí, cubro por completo esta casa y estoy por cruzar la barda del otro lado. El siguiente año comenzaré a cubrir la casa del vecino. El amo me aprecia durante el verano porque protejo su techo del calor del sol y mantengo su casa fresca. Los niños también me aprecian, a veces suben a mis brazos y se balancean. Y el muro me aprecia porque lo cubro tan densamente que lo protejo de los niños y los cerdos. Los pájaros construyen sus nidos en mis ramas más altas y por eso me aprecian. Los insectos también me aprecian porque les doy hogar y los alimento con mis hojas. El amo sabe que soy bueno para muchas cosas. Las aves no acuden a ti por tu pequeño tamaño, no pueden construir un nido sobre ti. La esposa del amo no te aprecia debido a las muchas espinas que tienes y eso dificulta la tarea de recoger sus flores. Es hermosa, pero ¿a quién le importa? El muro es alto y nadie la mira. Y ahí está sin hacer nada.

—Lon-da-Tang, con toda su jactancia y ni siquiera puede sostenerse por usted misma —contestó el rosal—. Yo al menos puedo hacer eso. Sé que soy pequeña y que las aves no pueden construir en mí sus nidos; no puedo crecer tan rápido como usted, pero mis hijos son conocidos en todo el mundo por toda la humanidad y son llamadas las más dulces de todas las flores. Y además, soy independiente, no me apoyo en otras cosas. Si la casa o el muro se viene abajo, ¿dónde descansará la cabeza vana y presumida? No me importa lo que diga de mí, tampoco si piensa que una rosa es buena o mala, fuerte o débil. No deseo apoyarme en bardas y techos como usted. Algún día, cuando la casa y el muro envejezcan, caerán y ¿qué hará entonces?

Poco después de esta conversación, ocurrió una gran tormenta. En San-Wiu muchas casas fueron parcialmente destruidas y la mayoría de los muros cayeron. El techo de la casa del mercader se estropeó y el orgulloso Lon-da-Tang se rompió en mil pedazos y su cabeza descansó en la tierra.

Pero el rosal se mantuvo firme y reía cuando le decía a la parra:

—Te dije que era peligroso apoyarte en otras cosas y nunca aprendiste a valerte por ti mismo. No confiaría en ninguna casa o muro para que me mantuvieran de pie. Preferiría ser independiente. Yo misma me encargo de hacer crecer mis hojas, mis tallos y flores y por ello aquí estaré por siempre. El viento del norte puede venir e inclinaré mi cabeza al sur. El viento del sur puede venir y abrir mis hermosas flores. Yo soy el rosal y en mi propia fuerza confío.

El siguiente significado (Ee-Sze) fue añadido posteriormente a esta vieja historia.

Significado (Ee-Sze): China y su gente deben ser como el rosal. Debemos ser independientes. Somos mejores estudiantes que guerreros. Una vez, cuando nos encontramos en problemas, nos apoyamos en Japón. Entonces, cuando tuvimos problema con él, Rusia nos dijo que ayudaría, pero él fue mucho peor y quiso tomar nuestra tierra y convertirnos en un pueblo sin país.

La sandía y el profesor

Wu-Kiao era profesor en una gran universidad de China. Era un hombre orgulloso y culto. Cientos de estudiantes estaban bajo su enseñanza y miles lo alababan. Cuando salía de su casa, cinco personas lo seguían para cantar y tocar el tambor durante su paso por la calle y ocho hombres lo cargaban en su silla. En casa tenía seis sirvientes con él. Durante cada comida, treinta platos eran servidos en su mesa.

El profesor era un gran hombre. A través de su sabiduría y de su profundo conocimiento, resolvía todo tipo de preguntas a la gente.

Un día Wu-Kiao se sentó a la sombra de un árbol de su jardín. Volvió la cabeza y vio una sandía que yacía en el suelo, casi cubierta con sus verdes hojas. Entonces, al ver la higuera con abundantes hijos en él, dijo:

—Creo que el Creador debió haber hecho que la sandía creciera en éste árbol.

Tocó el tronco del árbol y dijo:

—Cuán fuerte eres, podrías aguantar una fruta mucho más grande como la sandía —y luego, dirigiéndose a la enredadera—. Eres tan escasa y pequeña, deberías dar frutos pequeños como el higo. Las cosas no están en orden. Hay errores en la creación.

Justo entonces un higo cayó del árbol y golpeó su nariz, dejando al profesor un pequeño morado.

—Estaba equivocado. Si la higuera diera frutos tan grandes como la sandía y una de ellas hubiera caído en mi nariz, creo que habría muerto. Sería un árbol peligroso para la gente. Debo estudiar las cosas con más cuidado. Sé mucho y conozco a mucha gente, y si estudio y pienso con más profundidad, quizás llegue a entender que todas las obras del Creador son perfectas.

Acerca de
la edición y traducción

Nosotros somos Sol González y Agustín Fest, un matrimonio de mexicanos en Cholula, Puebla, que adoran los libros en todos los formatos posibles, aunque tenemos un cariño especial a los libros digitales porque estos contribuyeron de algún modo a que nos reuniéramos y decidiéramos explorar una vida juntos. Todavía nos queremos y mucho de ello tiene que ver nuestra pasión por las historias.

A Sol le gustan mucho los libros fantásticos e infantiles, mientras que Agustín prefiere los libros satíricos y de ciencia ficción. Sin embargo, a veces logramos coincidir en géneros: ya sea se trate de algo policiaco, de cuentos guapachosos o alguna enciclopedia que contenga todo lo habido y por haber de Doctor Who.

Pensamos traducir algunos libros que consigamos en la biblioteca digital de gutenberg y que estén libres de derechos de autor. Sobre todo aquellos libros que suelen ser ignorados u olvidados por las grandes editoriales. De algún modo, nuestra misión es que autores clásicos lleguen a nuestro idioma: el español. Procuramos cuidar mucho la traducción y sus ediciones. Aunque somos mexicanos, tratamos de no abusar en la localización del lenguaje para que pueda ser disfrutado en otros países pero también, como somos mexicanos, a veces nos es inevitable poner una pequeña palabra que hable de nosotros y la jiribilla de chile, de mole y de dulce.

Agustín se encarga primordialmente de la edición para darle a los textos un tono más neutro y sencillo adecuado a los tiempos de hogaño (no pudo evitar la palabra, perdón, de hoy en día). El trabajo de Sol es la maquetación de los libros para que se vean lo mejor posible en el dispositivo donde sean leídos. Ambos se reparten la traducción, además de sus vericuetos, sus aciertos y sus errores. Si encuentran alguna errata, comuníquese con nosotros a alguno de nuestros correos para hacer una corrección lo más pronto posible.

Agustín Fest

Agustín Fest (también conocido como el árbol) estudió Letras Inglesas en la UNAM. Trabajó diez años en publicidad. Ha publicado en varias revistas: Penthouse México, Venga!, ¿Dónde ir? y en el suplemento cultural de Guardagujas (Jornada AGS). Ganador del Concurso Nacional de Cuento José Agustín 2012 por su cuento: Lotófago y merecedor de una mención honorífica en el concurso de Novela Breve Amado Nervo 2013 por su novela Dile a tu mamá que se calle (antes llamada “El monstruo”), publicada en una coedición entre la Universidad Autónoma de Nayarit y Ficticia Editorial.

Ha publicado digitalmente los siguientes libros: “La torre de los sueños”, “Escorpión de sangre”, “El libro de marte”, entre otros. Participó en dos antologías post apocalípticas: “Así se acaba el mundo” (Editorial SM, 2012) y “Diarios del fin del mundo” de Recolectivo (Kala Editorial, 2009). Fue parte de Jóvenes Creadores (FONCA) 2013, en la especialidad de Cuento, por su proyecto: “Las múltiples vidas de Mateo”.

Sol González

Sol González ha estado involucrada en el mundo de las letras de forma autodidacta. La lectura siempre ha sido su pasión y uno de los primeros recuerdos que sus padres tienen de ella es estar sentada destrozando unas viejas revistas de historias ilustradas. Ha participado dando su opinión sobre los libros que lee en su blog 3demonios y participó en el experimento Big-Blogger. Le encantan los cuentos de hadas y las leyendas y mitos, especialmente esos que ya nadie lee.

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Esperamos que nuestros libros, los cuales trabajamos con mucho detalle y cariño, sean de su agrado. Si quieres que te ayudemos a diseñar o traducir tu libro, por favor, escribe un correo para Agustín: agustin.fest@gmail.com

3demonios.com

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Referencias

Los cuentos del libro «Chinese fables and folk stories» escrito por Mary Hayes Davis y Chow-Leung fue tomado de la página de la Internet Archive/American Libraries (https://archive.org) y puede ser leído en su idioma original de forma gratuita en la página del libro (https://archive.org/details/cu31924023266285)

La imagen de la portada corresponde al libro «China. Its marvel and mystery» y fue tomada de la página de la Internet Archive/American Libraries (https://archive.org) y puede ser leído en su idioma original de forma gratuita en la página del libro (https://archive.org/details/chinaitsmarvelmy00lidduoft)

Notas

[1] A principios de 1900, esta leyenda ya había sido contada por mil novecientos años.

[2]Especie de caracol de jardín que se halla en China, y alcanza la talla de un caracol común de tamaño grande. Se alimentan del jugo de las frutas mientras están en los árboles, comen moscas y otros insectos y, según se dice en China, les gustan los dulces. Se reproduce cada treinta días al dejar en una hoja una sustancia pegajosa en donde brilla el sol. Los pequeños caracoles nacen en un promedio de quince días.

[3] Esta historia tiene unos doscientos años de antiguedad y se encuentra en los libros de historia de China.

[4] Flor de olor dulce.

[5] Esta es una historia china con más de 1200 años de antigüedad.

[6] En dialecto mandarin esta palabra significa madre.

[7] La noción china de perfección de carácter está basada en las trecientas cincuenta leyes de Confucio, la primera se refiere al honor y a la perfecta obediencia a los padres, incluso de pensamiento. La segunda pide que uno piense en las cosas que hizo mal cada día. Así que cuando Tsen-Tsze intentó hacer el bien todos los días, y todos los días preguntaba a sus padres y a su maestro: «¿He hecho algo mal el día de hoy?», cumplía con las dos máximas leyes de Confucio en espíritu.

[8] Tsen-Tze era uno de los 72 pupilos más fieles a Confucio. Fue escogido entre unos tres mil estudiantes por su carácter casi perfecto. Los 72 estudiantes de Confucio estuvieron bajo su tutela desde niños.

[9] Que no mostrara o incluso sintiera ni un ápice de resentimiento cuando su padre lo castigaba, puede considerarse una muestra extraordinaria de honrar a los padres y confiar en ellos.

[10] En señal de respeto, los chinos se arrodillan cierto número de veces como un acto de reverencia a los abuelos, los ancestros fallecidos, o a un padre y a una madre.

[11] En algunas partes de China se cuenta esta historia a los niños para enseñarles a no resentir el castigo de los padres. Se les enseña que todo lo que hacen sus padres es por su propio bien, y que deben creerlo sin cuestionarlo. Cuando se les cuenta esta historia, luego se les pregunta: «¿Crees que puedes sentir lo mismo después de que tu padre te azote? ¿O sentirías ira o pena?»

[12] El Yen-Tzi, o ave bondadosa, es una especie cazadora de moscas oriunda de China. Emigran durante la primavera y el otoño, y nunca pasan el invierno en lugares con clima muy frío. Son muy dóciles y a veces construyen sus nidos dentro de casas, y comen con las gallinas. Son aves gentiles que no luchan entre ellas o con otras especies. Se sabe que comparten sus nidos entre aves de su misma especie y otras. De ahí proviene el nombre de ave bondadosa. A veces también se les llama aves sociables, porque siempre vuelan en bandadas y nunca se les encuentra solas.

[13] Esta historia fue contada originalmente por Mong-Fu-Tsi (dialecto cantonés), quien vivió quinientos años después de Confucio.

[14] En China, los niños de 3 a 6 años son enviados a la escuela para aprender a hablar y escribir caracteres, entre otras cosas. Los maestros de dichas escuelas siempre son personas ejemplares de su comunidad y normalmente tienen un carácter gentil y amable; pero sobre todo, no tienen malos hábitos.

[15] “Un hombre con alas.” No puede ser traducido como ángel.

Esta historia se extrajo de las historias típicas de China que se basan en experiencias de la gente de pueblos en donde se practica el budismo. La idea de Tsing-Ching de un hombre espiritual con alas después de la muerte está basado en la creencia, enseñada por sacerdotes budistas, de que un hombre podría reencarnar siempre y cuando no perdiera un estado de consciencia, y este estado de consciencia se perdería si mataba, hería de sangre o comía carne. Era de creencia popular que ningún hombre carnívoro jamás tendría alas.

La idea de las alas no es generalmente aceptada, ya que el espíritu budista nunca ha sido representado con ellas aún cuando es capaz de flotar o levitar por los aires.

La esperanza de una vida en el futuro es más luminosa para el budismo, que para los seguidores de Confucio. Los buenos y grandes hombres de la ley del hombre establecieron un camino de trescientos cincuenta preceptos, y muchos hombres, al seguirlos, esperan una conciencia eterna; pero a pesar de que son una base para un carácter moral, causan una gran tortura para aquellos que tratan de cumplir con todos los trescientos cincuenta preceptos con la esperanza de ganar la vida eterna.

[16] Palabra del dialecto cantonés que significa madre.

[17] Título de gran honor que se les otorga a los seguidores de Confucio, de los que se sabe que desde la niñez a la adultez, siempre han observado esta ley de Confucio con fidelidad.

[18] En China, los campesinos pescan dentro del agua con ayuda de pequeñas redes y son expertos en bucear y nadar bajo el agua. Las redes miden unos dos pies de ancho y tres pies de largo.

[19] En dialecto chino, significa hijo en adopción.

[20] Una enorme ostra de noventa centímetros y con un peso de diez kilos. Se dice existían en aquel entonces (hace mil años), pero hoy en día se encuentran extintas.

[21] La agachadiza es una especie de ave que se reproduce en el norte de Rusia y migra para pasar la temporada no reproductiva en el sur de Asia.

[22] Un tipo de salsa china.

[23] Un tipo de hongo chino que crece en el bosque. Es muy raro y crece hasta llegar a un tamaño más grande que las variedades normales.

[24] Yot, yee, sarm en dialecto cantonés significa: uno, dos, tres.

[25] En China se piensa que el corazón tiene dos caras. Hacia el lado más grande, el cerebro envía todo al corazón-juez, o consciencia, para que este haga un juicio. Si se pronuncia a favor del pensamiento o del sentimiento, entonces va a la memoria para ser conservado, de otra forma es rechazado.

[26] Dialecto cantonés.

[27] Un tipo de dulce chino.

[28] Esta costumbre es similar a la costumbre occidental de darse la mano para acordar algo.

[29] Los granjeros chinos tienen un molino de arroz que termina de pelarlo. Puede contener aproximadamente 140 litros y funciona con pedales muy parecidos a nuestros viejos molinos para perros. Les toma a las mujeres cerca de media hora el pelar o desgranar una medida de arroz.

[30] El ave san-chi es un gran pájaro de montaña cuyas plumas son una rara belleza. De color azul, muestran una iridiscencia peculiar y en algunos casos las largas puntas llegan a ser blancas. Debido a la superstición, la gente de China cree que tienen propiedades curativas. En ocasiones se ponen trampas para el ave san-chi para luego arrancar una sola pluma y después dejar ir al ave. Según los cazadores, reemplazar la pluma toma seis años. El ave san-chi vive muchos años y sus plumas son apreciadas para los abanicos.

[31] En ese momento, varias naciones se encontraban en guerra y Confucio fue a visitar al rey de cada una, con la intención de persuadirlos de que era mejor mantener la paz. Primero acudió con el joven rey Loa-Bai, debido a que era la más fuerte de las naciones.

[32] Los chinos consideran las patas de oso una delicadeza culinaria.

[33] Los chinos dicen que esta es una historia real en donde se muestra que el General Gui-Süt-Yun era un buen hombre. De otra forma no habría tenido nunca el sueño.

[34] En China, las niñas no van a las escuelas privadas junto con los niños cuando cumplen doce años. Los chinos consideran que un poco de educación en casa es suficiente para las niñas porque: «Queremos a nuestras mujeres gentiles, amables y obedientes, y demasiada sabiduría podría no ser bueno para ellas».

La postura de los chinos con sus mujeres suele ser paternal, pero en cuanto las mujeres se convierten en madres y forman una familia (especialmente si hay hijos) su poder e influencia crece con los años, y la madre que vive en casa de su hijo es una persona de gran importancia para él y su esposa, quien debe de servirla. Sus deseos son diferidos hasta entonces, cuando se les concede un servicio y obediencia voluntaria por toda la familia.

[35] En China, el color favorito de las lilas, es rojo.

[36] En China los niños tienen cuatro nombres:

1ro. El nombre de madre, que es el que le da su madre cuando nace.

2do. El nombre escolar, que es el que se le da por la escuela y que mantiene a lo largo de su vida escolar. Obtiene su diploma con este nombre.

3ro. A la edad de dieciséis, cuando llega a la mayoría de edad, toma un nombre de pila, que es una variación del nombre escolar y el nombre por el que se le conocerá comúnmente a lo largo de su vida.

4to. En el momento en que se completa la educación del niño, el joven elige un nombre por el que será conocido sólo por sus más cercanos amigos.

[37] El significado literal de Lon-da-Tang es “Nunca para de crecer”. Esta es un tipo de enredadera traída de la isla de Pang-Wu a China hace más de mil años por un pescador. Crece con gran rapidez, cubriendo por completo una casa en cerca de tres años. Proporciona una valiosa protección del calor del sol para las casa chinas con techos delgados.

[38] La Señora Rosal: Las fábulas chinas les dan el título a todas las plantas de flor o árboles frutales, de Señora o Señorita. Los árboles o plantas que no proveen frutos o flores se les da el título de Señor.

Índice

Viejos cuentos chinos

Índice

Prefacio

Introducción

Cómo es que la luna se volvió hermosa

Los animales y su fiesta de paz

La viuda y su hijo

El árbol perenne y la caléndula del desierto

Los caracoles y las abejas

El pollo orgulloso

El limonero y el pomelo

Woo Sing y el espejo

Dos madres y un hijo

El niño que no quería decir mentiras

Un gran arrepentimiento y un gran perdón

El hombre que amaba el dinero más que la vida

La gallina y la tortuga de la montaña

El niño de carácter perfecto

Lo que el Yen-Tzi le enseñó al cazador

Una lección de Confucio

El viento, las nubes y la nieve

Los peces y las flores

La gallina, la gata y las alondras

El niño que quería lo imposible

El niño que se convirtió en Hsao-Tsze

El cazador, la agachadiza y el bivalvo

La mula y el león

El árbol Fa-Nien-Ts’ing y el árbol Mon-Tien-Sing

El cuerpo que desatendió al estómago

La zorra orgullosa y el cangrejo

Una pequeña rosa de China

El águila y los tordos

Los niños y el perro

Las dos montañas

Un hijo pródigo chino

El león y los mosquitos

El ladrón y el elefante

El general, el ave y la hormiga

Tres niñas que fueron a la escuela de niños

La parra y el rosal

La sandía y el profesor

Acerca de la edición y traducción

Referencias

Notas

Landmarks

Portada

Título

Índice

Prefacio

Introducción

Cómo es que la luna se volvió hermosa

Los animales y su fiesta de paz

La viuda y su hijo

El árbol perenne y la caléndula del desierto

Los caracoles y las abejas

El pollo orgulloso

El limonero y el pomelo

Woo Sing y el espejo

Dos madres y un hijo

El niño que no quería decir mentiras

Un gran arrepentimiento y un gran perdón

El hombre que amaba el dinero más que la vida

La gallina y la tortuga de la montaña

El niño de carácter perfecto

Lo que el Yen-Tzi le enseñó al cazador

Una lección de Confucio

El viento, las nubes y la nieve

Los peces y las flores

La gallina, la gata y las alondras

El niño que quería lo imposible

El niño que se convirtió en Hsao-Tsze

El cazador, la agachadiza y el bivalvo

La mula y el león

El árbol Fa-Nien-Ts’ing y el árbol Mon-Tien-Sing

El cuerpo que desatendió al estómago

La zorra orgullosa y el cangrejo

Una pequeña rosa de China

El águila y los tordos

Los niños y el perro

Las dos montañas

Un hijo pródigo chino

El león y los mosquitos

El ladrón y el elefante

El general, el ave y la hormiga

Tres niñas que fueron a la escuela de niños

La parra y el rosal

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