VIDA ENCRIPTADA

Francisco José Gata Bejarano

Abrió el sobre y leyó con atención las indicaciones:

“Para liberar a tu padre tendrás que adivinar el siguiente acertijo…”.

Steven se encontraba en un castillo inmenso, solo el recibidor podía ocupar el espacio de la casa donde había vivido con su padre desde que tenía dos años. Varias lámparas colgaban del techo iluminando aquel recibidor con su luz anaranjada, que dejaba al descubierto los marcos de oro que adornaban hermosos retratos de épocas pasadas, personas que en algún tiempo remoto habían formado parte de la historia del castillo que ahora se abría ante sus ojos. Estatuas y antiguos floreros adornaban el frío espacio. A la derecha, un viejo perchero de madera, cubierto de telarañas, aguardaba que colgaran sobre él los más exquisitos abrigos que en otros siglos había lucido. A la izquierda, un amplio salón con lujosos muebles y una chimenea apagada que dejaba ver los restos de la última hoguera a la que había servido.

A la derecha una biblioteca repleta de libros cubiertos de polvo, de colecciones pasadas, de libros clásicos que nadie había vuelto a leer en mucho tiempo atrás.

Se dirigió a las escaleras, situadas frente a la puerta principal, que conducían al piso superior del castillo, un laberinto de pasillos y puertas que parecían no tener fin. Volvió a abrir el sobre que le habían dejado bajo la puerta de su casa un par de horas antes:

“Subiendo como las olas en el mar encuentras el aire”.

Escuchó el crujir de la vieja madera cuando apenas contaba cinco o seis escalones antes de llegar al piso superior.

Su padre, profesor de universidad, era un buen aficionado a los acertijos y adivinanzas y desde muy pequeño había sentido predilección por aquel “mundo de lógica” como él solía llamarlo. Le encantaba pasar horas y horas en su despacho intentando resolver los acertijos que la “Asociación de Amigos de las Matemáticas” le mandaba cada semana.

Un grupo de cien amantes de los problemas de lógica se habían reunido para fundar una asociación que poco a poco fue creciendo, llegando casi a los dos mil socios. Cada quince días un grupo de diez o quince personas buscaban libros con acertijos en las más escondidas bibliotecas de todo el mundo y sacaban cientos de acertijos y adivinanzas que mandaban a los demás socios. Debían resolverlos en el menor tiempo posible y enviarlos por correo postal a la sede de la asociación. Llevaban un ranquin con los más rápido. El señor Óscar López, padre de Steven, ocupaba el décimo puesto de quinientas personas que ocupaban la lista.

Desde muy pequeño, Steven fue aprendiendo el sentido de las matemáticas. Mientras otros niños jugaban con sus coches, muñecos y otros juguetes, Steven se pasaba las horas resolviendo pequeños acertijos que su padre dejaba para él escondidos por toda la casa.

Recordaba con cariño el último regalo de Navidad cuando aún vivía su madre. Tenía cinco años y había pedido su primera bicicleta. Óscar había preparado una “Búsqueda del Tesoro” especial con acertijos para descubrir dónde habían escondido su regalo. Toda la mañana del Día de Reyes habían pasado resolviendo acertijos en familia hasta llegar al lugar donde estaba el regalo. Fue la última Navidad los tres juntos.

Cuando su mujer falleció, Óscar fue perdiendo la sonrisa que le caracterizaba. Solían decir en el barrio que ella era su inspiración, su motivo de vida, y fue descuidándose poco a poco. Desde entonces el mundo de los acertijos y adivinanzas habían dejado de ocupar el espacio que hasta el momento habían ocupado.

En cambio Steven, fue teniendo cada vez más interés y con tan sólo ocho años contestaba en nombre de su padre a los acertijos propuestos por los “Amigos de las matemáticas”.

“Subir”, pensó Steven, “debo subir a la primera planta. Estoy seguro de que eso es lo que me piden”.

Una vez en el piso de arriba del castillo, paseó por los largos pasillos que se abrían paso frente a él buscando alguna rendija por donde saliera aire, pero sin éxito.

Entró en varias habitaciones y no encontró nada. “Subiendo como las olas del mar encuentras el aire”. Algo se le estaba escapando en aquel acertijo. Recordó las palabras de su padre: “No olvides que en este juego todo es lógica, no debes olvidar poner al servicio del juego tus cinco sentidos. Muchas veces la respuesta más sencilla es la más acertada”.

Continuó caminando mirando, esta vez con más cuidado, todos los detalles que aparecían a cada paso. Los largos pasillos daban acceso a grandes puertas de madera oscura. Estaban iluminados por pequeñas lámparas en forma de antorchas ancladas en las paredes marrones. Entre las puertas, grandes cuadros albergaban distintas escenas. “Bíblicas quizás”, pensó Steven.

En uno de esos cuadros una gran hoguera quemaba los restos de lo que había sido una casa. En el siguiente cuadro Venecia atrapada bajo un manto de lluvia.

¡Los cuadros! – gritó- Fuego, agua… ¡AIRE! Aquí debe estar la clave.

El cuadro representaba un huracán devorando a su paso un humilde pueblo. Un cuadro grisáceo y cruel. Una maldición para los habitantes de las pequeñas casas que aparecían devoradas a la izquierda, mientras que las casas de la derecha esperaban inmóviles, aceptando su inmediato destino que era ser destruidas por aquel huracán.

Abrió con sigilo la puerta que seguía al cuadro. Cuando estaba completamente abierta, miró los antiguos candelabros en medio de aquella sala, pintando aquellas viejas paredes de color amarillo. Varios espejos se abrían paso a lo largo de la sala.

La forma en la que estaban ordenados los espejos impedía a Steven ver el final de la habitación, incluso dudaba del camino que debía seguir. Aquellos espejos iban proyectando las paredes de la habitación, creando un laberinto del que era difícil salir.

Continuó caminando por aquella amplia sala con sus manos por delante, evitando chocar con los espejos. Cuando llegó al centro de la habitación oyó un grito de un hombre. Aceleró el paso y preguntó quién era, quién estaba allí.

Con fuerza empujó uno de los espejos, y, como fichas de dominó, fueron cayendo uno a uno todos los espejos. A lo lejos, en el final de la sala, junto a una inmensa ventana, vio a su padre, le mostró una sonrisa e hizo un gesto de tranquilidad a su hijo, mientras pudo ver como su padre abría la gigantesca ventana. Le dijo adiós con la mano y se lanzó al vacío.

Steven corrió hacia él angustiado, gritando. Se asomó a la ventana y sintió como alguien ponía la mano sobre su hombro. Miró hacia arriba y comprobó que aquel hombre no tenia cara, solo un gorro negro cubría su cabeza. Le dijo algo en un idioma que no pudo entender y lo empujó fuertemente por la misma ventana.

Asustado y sudoroso despertó de golpe en aquella vieja cama del orfanato. Había sido un sueño. Un terrible sueño.

Varios años después de la muerte de su madre, Steven se quedó completamente huérfano, y a sus once años fue refugiado en un Orfanato gestionado por una compañía religiosa.

Aquella noche había cumplido tres años metido entre aquellas paredes con olor a humedad. Las monjas le habían tratado siempre con gran cariño y aprecio, pero aquello no era suficiente para llenar el profundo vacío que le había causado las muertes de sus padres.

Cuando tenía tan solo cuatro años su familia se había venido a vivir a una bella ciudad andaluza y habían dejado al resto de familia en alguna ciudad alejada de donde ahora vivían. Steven no conocía a muchos de sus familiares, y apenas conservaba recuerdos de sus abuelos.

Cuando su madre murió, su padre abandonó la vida social y fue perdiendo el contacto con su familia, ni una carta, ni contacto por internet, ni siquiera una llamada telefónica. Fue olvidando a su familia de la misma manera que perdió a sus amigos a golpe de mal carácter cuando éstos lo visitaban o lo llamaban por teléfono. Cuando Óscar murió muy pocos fueron a su despedida, Steven no tuvo más remedio que aceptar su futuro en el orfanato.

Se levantó de la cama, encendió la luz y se vistió con sus vaqueros y camisa. Salió silenciosamente de su habitación y recorrió con cuidado el pasillo que llevaba a la entrada principal desde las habitaciones.

A veces, cuando necesitaba desconectar, olvidar donde se encontraba, y no recordar que se había quedado sin familia demasiado joven, salía por las noches a recorrer las calles de aquella ciudad, solitario. Sabía que el vigilante del turno de noche solía echar alguna cabezadita, así que solo debía tener paciencia hasta que cerrara los ojos para salir.

Desde la muerte inesperada de su padre, Steven no había vuelto a leer ningún acertijo, le recordaba demasiado a él y ese recuerdo dolía. Óscar había sido el padre perfecto, siempre servicial, con una sonrisa incluso en los malos momentos, atento y cariñoso… pero la muerte de su mujer había ido apagándolo. Aunque Steven solo recordaba a su padre alegre, había desechado aquellos últimos años.

A pesar de haber pasado varios años sin querer buscar acertijos, llevaba varias semanas soñando con ellos. El resultado siempre tenía relación con la muerte de su padre. Siempre en aquel castillo de épocas pasadas.

Algunas de aquellas noches en las que solía pasear por aquella fría ciudad, visitaba la calle donde esta su casa, aquella casa donde había sido feliz con sus padres.

La miraba de reojo, pero nunca tuvo la valentía suficiente para entrar. Estaba abandonada, desde su ingreso en el orfanato nadie había vuelto a ocupar aquella casa. Conservaba aún su esencia, aquello que para Steven era especial. Los cristales de los ventanales, aunque sucios, estaban en perfecto estado. Alguna vez, incluso pudo distinguir, en una de las ventanas, el viejo piano de su madre, con el que ensayaba durante horas las piezas clásicas que tocaba en la orquesta regional, mientras su padre jugaba con él a los acertijos.

Le encantaba escuchar a su madre tocar el piano. Le relajaba y lo motivaba a seguir estudiando, o para hacer los deberes o, sencillamente, mientras resolvía los acertijos con su padre. Era la pianista más maravillosa del mundo, solía pensar Steven cuando la escuchaba. Una vez, le propuso a su madre componer alguna melodía. Creía que si lo hacía crearía una de las mejores obras musicales de los siglos venideros.

Quiso ser valiente y enfrentarse a ese dolor que le causaba los recuerdos. Se acercó lentamente a la casa. Mientras lo hacía, por su mente iban pasando recuerdos de su niñez. Imágenes de uno de los mejores cumpleaños que había celebrado allí, pudo volver a escuchar las carcajadas contagiosas de su madre, como un eco fantasmal que resonaban entre aquellas paredes, también imágenes de su padre corrigiendo exámenes de la universidad…

Llegó a la puerta y quiso entrar, aunque aquellos recuerdos eran demasiados fuertes y, de nuevo, le fallaron las fuerzas para hacerlo.

Volvió al orfanato como cada noche, desilusionado por no tener la suficiente valentía para enfrentarse a su pasado. Entró en su habitación, se tumbó sobre la arrugada colcha de su cama, y miró al techo intentando convencerse a sí mismo de que al día siguiente lo conseguiría.

De nuevo volvió a soñar con otro acertijo en aquel castillo. ¿Y si fuera el deseo de volver a solucionarlos? ¿Y si aquellos sueños no fueran más que el reflejo de ese deseo?

Esperó hasta la noche con inquietud para volver a salir, estaba convencido de que aquella noche entraría en su antigua casa. Sobre la medianoche solo el sonido de un reloj enorme que colgaba de la pared del pasillo rompía el silencio del orfanato.

A medida que se iba acercando a la recepción podía escuchar aquella profunda respiración del celador, señal que indicaba que ya estaba dormido. A Steven no le costó salir del orfanato. Su método no había fallado en todas aquellas ocasiones en las que necesitaba salir, nunca tuvo problemas.

Se dirigió hacia su calle de forma pausada, como si quisiera recordar la forma de volver, mirando cada detalle de las calles que atravesaba. Cuando se situó en frente de su casa respiró profundamente.

Aún sentía una inmensa tristeza, pero se acercó a la puerta principal y empuñó el manillar. Intentó abrir, pero la puerta estaba cerrada con llave. Entonces recordó que en uno de esos juegos entre su padre y él, había dado con la solución de dónde se podría encontrar una llave oculta en el jardín.

No tardó ni medio minuto en recordar aquel acertijo que consistía en una cruz dibujada con el siguiente texto debajo “3 delante 1Izq”.

Era verano y su padre había estado preparando la entrada hacia la casa. Había plantado césped por los alrededores y había comprado preciosas baldosas que simulaban piedras, colocándolas desde la acera hasta la puerta de la vivienda. Durante aquella mañana había pensado en el enigma buscando cruces por el suelo del jardín, por el trastero, en la caseta del perro… y no había conseguido encontrar nada.

Mientras su padre lo observaba sonriendo desde una de las ventanas de la casa él intentaba dar con la solución al misterio. Fue entonces cuando descubrió que su padre había dibujado con las baldosas una especie de cruz.

Steven no tardó en ir a la tercera baldosa desde la puerta de la casa y girar una hacia la izquierda. Levantó con sigilo la baldosa y encontró la llave.

Aquella llave parecía haber estado aguardando eternamente su llegada.

Desde que su padre escondiera la llave debajo de aquella baldosa, nadie había tenido nunca la necesidad de cogerla. Era la primera persona que la necesitaba de verdad para entrar en la casa. Como si aquel acertijo hubiera sido una obra del destino.

Abrió la puerta y se dispuso a entrar. Un silencio escalofriante reinaba la casa. Las paredes parecían entonar una canción de tristeza, como añorando los momentos de risa, de juego, de familia que antes formaban parte de su historia. Quizás la casa echaba de menos aquellas melodías que la inundaban cuando su madre ensayaba sus partituras o la vida que la albergaba.

Todo estaba oscuro. Presionó con delicadeza el interruptor de la luz, pero sin éxito. Sin nadie que pagara las facturas, la compañía eléctrica habría dado de baja el suministro.

Paseó por el comedor con cuidado mientras los recuerdos florecían en su mente. No pudo evitar llorar.

Volveré algún día con luz natural.- Se dijo a sí mismo.

Al salir, no pudo evitar fijarse en el buzón. ¡Estaba repleto de cartas! Lo abrió con las llaves que guardaban en el cajón izquierdo del mueble que estaba junto a la puerta. Las guardó en su chaqueta y puso rumbo de nuevo al orfanato.

Con melancolía dejó las cartas sobre el escritorio de su habitación en el orfanato. Se quitó su chaqueta y se puso el pijama.

Miró las cartas desde la cama. La primera era de la compañía de luz, así que se hizo a la idea de que todas ellas podrían ser facturas de estos últimos años. Al menos medio centenar de sobres de distintos remitentes habían colmado el buzón. Sobres que en su mayoría eran publicidad o facturas.

Se metió en la cama y a pesar de no tener clases al día siguiente, quiso dormir.

A la mañana siguiente después de desayunar, se sentó en su escritorio y empezó a clasificar las cartas que por la noche había dejado allí. Los primeros sobres eran facturas del agua y de la luz que fue clasificando en la esquina superior izquierda del escritorio.

Las cartas de publicidad directamente las tiró en la papelera. Siguió con su tarea pero se paró al ver varias cartas iguales. Nadie había borrado la inscripción de su padre a la asociación “Amigos de las matemáticas”. Seguían mandando cartas con enigmas que resolver.

Comenzó a buscar todos los sobres con el emblema de la asociación. Diez, once… y las fue colocando en la parte superior derecha de su escritorio. Casi al final de aquel puñado de sobres con el mismo emblema se dio cuenta que una de ellas era distinta a las demás. Un sobre con el emblema de la asociación estaba dirigida a la atención de Steven López. La cogió entre sus manos y se quedó un buen rato observándola.

A su edad aún no podía ser socio de aquella asociación. Y nadie había enviado sus datos para inscribirse. Estaba sorprendido.

Tardó varios minutos en reaccionar, estaba atónito observando el emblema. ¿Qué habría dentro?

La abrió con sumo cuidado, desdobló los folios y comenzó a leer:

Muy señor nuestro,

Si usted está leyendo esta carta es porque a Óscar López, uno de nuestros mejores socios, le ha ocurrido algo.

En una de nuestras reuniones asamblearias, quedó dicho que si él bajaba del puesto veinte en nuestro ranquin de los socios más rápido en resolver enigmas, debíamos ponernos en contacto con usted, señor Steven López.

La voluntad de su padre era que le hiciéramos llegar un acertijo si lo explicado anteriormente sucedía.

Su voluntad es cumplida en esta carta.

Atentamente,

El Presidente de la Asociación Amigos de las matemáticas.

Steven lloró como si fuera aún más niño de lo que era. Las diferentes circunstancias por las que había pasado le habían obligado, en cierta manera, a tener que madurar pronto. Pensaba que en aquel mundo de tiburones, él debía mostrar fortaleza para no ser destruido. Y así había pasado los duros años en el orfanato, demostrando no tener corazón, olvidando lo que sus padres le habían ido enseñando, dejando atrás la humildad, el ayudar a los demás, la inteligencia y otros valores que pensaba podrían demostrar debilidad. No se metía en líos, y mucho menos demostraba su valía. Lo definían como una persona fría, antipática y demasiado madura para su edad.

Pero ahora lloraba, demostrando que tenía corazón, sacando a la luz los secretos más profundos que había guardado durante años. Y ese dolor por la pérdida de las personas que más quería se convirtió en rabia, y se mezclaron sentimientos de frustración, de culpabilidad, incluso de odio a sí mismo.

Miró la siguiente hoja de la carta esperando encontrar el acertijo. Se esperaba una adivinanza, pero lo que encontró fue un cuadro de Dalí. En el margen inferior se podía leer “La persistencia de la memoria (o Los relojes blandos)”.

Varios relojes se situaban en la escena de una bahía al amanecer. El mar de fondo y una pequeña formación rocosa a la derecha. Cuatro relojes que parecían que estuvieran hechos de papel, o como si un calor infernal los hubiera derretido.

Se tumbó en la cama pensativo. Miró con atención la escena representada en aquel cuadro. Su padre había dejado para él un último juego de enigmas para resolver, quizás una “Búsqueda del Tesoro” que le llevara a algo, tal vez el último regalo.

Pasó horas y horas contemplando aquel folio impreso, intentando meterse en la mente de su padre: “¿Por qué este cuadro? ¿Qué intención tenía mi padre en empezar un juego con él?”.

Llegó la hora de comer y aún no había encontrado nada que pudiera decirle algo en aquel cuadro. Había recreado en su mente cada detalle del dibujo. Había pasado horas en su habitación intentando dar sentido a todo esto.

Mientras comía su mente no descansó. “Tal vez esté en la historia del cuadro”, pensó. Terminó de comer y se dirigió a la vieja biblioteca del orfanato. No era gran cosa. Cientos de libros clásicos y algunas novelas juveniles vestían las estanterías de aquella biblioteca, y tan solo dos ordenadores con acceso a internet en la parte superior que podían usarse siempre bajo la supervisión del encargado.

Steven se acercó al mostrador y solicitó el uso de uno de aquellos ordenadores. El encargado lo acompañó.

Buscó el nombre del cuadro y se puso a investigar sobre Salvador Dalí y la historia de su obra “La persistencia de la memoria”.

Informó al encargado de que era un trabajo para el instituto y le preguntó si él sabía algo acerca de la pintura. El encargado solo pudo decir “Hijo, no tengo ni idea. Pero en ese lugar debe hacer muchísima calor para que esos relojes estén derretidos”.

Quizás la ignorancia del encargado le abrió una puerta en la mente de Steven que hasta el momento había permanecido cerrada. “¡Eso es! Debe ser algún reloj que esté cerca de algo que pudiera derretirlo”.

-Óscar debes mirarme el mecanismo del reloj de la cocina, está fallando mucho y las pilas las puse nuevas ayer.- Dijo la madre de Steven.

Entonces Óscar la abrazó por detrás, le dio un beso en la mejilla y le susurró:

-Cariño, eso es porque cuando estamos juntos el tiempo se para. Ese reloj no quiere que pase el tiempo para que disfrutemos de este instante.

“¡El reloj de la cocina!”, gritó Steven en la biblioteca, lo que provocó que los demás estudiantes dirigieran miradas amenazadoras hacia él..

Volvió a su cuarto. Los mayores de trece años podían salir del orfanato durante una hora los fines de semana, para hacer trabajos y distraerse, especificaban en la norma.

La política por la que se regían no era del todo mala si era comparada con otros orfanatos de la zona. Buscó, en una caja que siempre guardaba debajo de su cama, una vieja linterna que una vez había pertenecido a su padre. Se colocó su abrigo y salió del orfanato argumentando que tenía que realizar un trabajo de dibujo sobre Dalí.

Aceleró su marcha por aquellas calles que tanto había transitado. Esta vez no iba contemplando los detalles. Tenía prisa por llegar a su antigua casa.

Una vez allí, sacó la llave que se había guardado como un tesoro en su abrigo la noche anterior y entró en la cocina. Allí estaba el reloj. Había estado fallando desde que mi padre lo colgó encima derecho de la nevera, cerca de los fogones de la cocina, y ahora, quizás, podría servir por primera vez para algo.

Subió a la encimera cubierta por capas de polvo, descolgó el reloj y volvió a bajar.

Se dirigió hacia el salón, y se sentó en el sofá donde tiempo atrás había compartido grandes momentos familiares con sus padres. Recuerdos que volvían a la luz, después de que su mente, en un intento por protegerlo, los hubiese ocultado y no hubiesen vuelto a su memoria en los duros años de orfanato.

Le dio la vuelta al reloj y quito la tapa del compartimento de las pilas. No había nada. Entonces pensó que podía estar en el interior, pero el reloj estaba atornillado.

Se acordó de la caja de herramientas que su madre le había regalado a Óscar en uno de sus cumpleaños. Siempre estaba guardada en el trastero de madera del jardín. Aquel trastero había sido construido por Óscar y por Steven con trozos de madera de un viejo amigo de la familia que era carpintero. Pasaron semanas enteras haciendo bocetos y clavando maderas para construir el

“mejor trastero de jardín del mundo entero” como su padre siempre decía. Quizás no fuera el mejor, pero seguro que era uno de los trasteros en el mundo fabricado con tanto amor, se decía para sí Steven.

Allí estaba, cubierto de telarañas, en un rincón del trastero, la caja de herramientas de su padre. La limpió y la sacó al jardín para poder ver mejor el interior. Debajo de varias herramientas encontró un destornillador en forma de estrella que podría servirle para desenroscar los tornillos del reloj. Volvió al salón de la casa y se puso a maniobrar encima de la mesa.

Una vez desenroscados los tornillos, quitó con sumo cuidado la tapa. Desilusionado no encontró nada. Enredó con el reloj, mientras se maldecía a sí mismo por haber creído que podía solucionar aquellos enigmas que iban apareciendo.

El ladrido de un perro lo asustó, cayendo el reloj al suelo. Los cristales estaban esparcidos por el suelo, se agachó a recogerlos y observó el doble papel que contenía la parte del reloj donde están escritos los números. Despegó con sumo cuidado un papel del otro. Allí estaba. Su padre había hecho que comenzara el juego. El segundo acertijo estaba frente a él, o al menos eso parecía.

Echó un vistazo a la hoja de papel que había encontrado. Era una ficha de una biblioteca con diferentes huecos, de esas fichas que indican que has sacado un libro, pero el papel estaba agujereado, sin dudas el tiempo había estropeado aquel papel, se dijo para sí Steven.

Al final de la hoja el nombre de una biblioteca, el título de un libro y, escrito a mano, dos números:

<<“Biblioteca Salamanca. Poesías para grandes pequeños” Y el número 2 y el 32>>.

Guardó la hoja en su chaqueta y volvió al orfanato. Se dirigió a la biblioteca y consultó en el archivo si ese libro estaba allí. No tuvo resultados. Los libros de la biblioteca del orfanato no se renovaban desde hacía medio siglo por lo menos. Le preguntó al encargado por la dirección de la Biblioteca Salamanca de la ciudad argumentando que necesitaba ir para hacer un trabajo. El encargado buscó la dirección en internet y se la apuntó en una hoja de papel.

Necesitaba ir a la biblioteca. Quería resolver aquel acertijo rápidamente. De alguna manera había vuelto a sentir a su padre, él era quien había preparado todo aquello por si algo le ocurría. Debía resolver aquel juego para llegar al mensaje que su padre le había dejado antes de morir.

Fue al comedor y mientras comía observó detenidamente la hoja que su padre había dejado en el reloj. ¿Eran aquellos huecos parte del enigma o era el resultado de haber permanecido tantos años bajo el reloj?

Terminó de comer y salió de nuevo a la calle, intentando que el celador, que ayudaba ahora en el comedor, no se diera cuenta de que volvía a salir, de ese modo evitaría las explicaciones.

Cogió el callejero que había encontrado entre sus cosas y buscó la calle que el encargado de la biblioteca le había apuntado en una hoja. La encontró y la señaló en rojo, marcando una posible ruta para llegar en el menor tiempo posible.

Siempre había tenido facilidad para leer mapas, así que se dispuso a andar y en media hora llegó a la entrada principal de la Biblioteca Salamanca.

Entró en la sección de poesía infantil y buscó en el registro si existía ese libro. Cuando lo encontró se sentó en una de las hermosas sillas que rodeaban las gigantes mesas. Tenían un estilo clásico, antiguo, pero eran sillas cómodas que invitaban a la lectura. Leyó una a una las poesías de ese libro, buscando algo que aún no sabía qué era. El libro contenía una colección de poesías infantiles que trataban de varios temas, pero nada que tuviera relación con él o con su familia.

Sacó de su bolsillo el papel que había encontrado en el reloj y lo volvió a observar. Cayó en la cuenta de los dos números escritos a mano. Pensó que podría tratarse de páginas, así fue a la página dos y comprobó que esa página sólo contenía el título del libro. Fue a la página treinta y dos y contenía una poesía que hablaba de la primavera. Nada. Algo estaba fallando.

Miró el verso segundo de la página treinta y dos, y la estrofa segunda del mismo poema. Pero no lograba dar con la explicación de esos números. Quizás cuando su padre puso la ficha en el reloj esos números ya estuvieran allí. O tal vez no.

Preguntó si podía sacar el libro de la biblioteca. La bibliotecaria le hizo un carnet de lector para que pudiera sacar todos los libros que necesitara. Se llevó el poemario infantil y lo dejó sobre la mesa de su escritorio.

Después de cenar se dirigió sin pausa hacia su habitación. Encendió el flexo para no molestar a su compañero de habitación y volvió de nuevo a leer las poesías que componían aquella colección. Las leyó con tanta atención que casi podía recitarlas de memoria. Contempló de nuevo el viejo papel lleno de huecos. Dejó el libro abierto por la mitad encima del escritorio y paseó por su habitación con el papel en sus manos.

Casi media hora estuvo observándolo mientras paseaba. En un ataque de furia dejo el papel sobre el libro y se tumbó en la cama.

Desde aquella postura la luz del flexo iluminaba tanto el libro que se podía ver reflejado en la ventana que había encima del escritorio. Se pudo ver frases sin sentido: “La esta quedan fuego el si junto a julio” que era dibujada en los huecos del viejo enigma de su padre. Se levantó de un salto y corrió hacia el escritorio consciente de que había descubierto el enigma.

Buscó a toda prisa la página 32 del poemario. Colocó la ficha sobre esa página y leyó la primera frase que salía “Si leen junto queda es la amigo y piensa”.

Nada, sobre esa página ninguna frase tenía sentido. Su ilusión por haber encontrado la solución al segundo enigma se desinfló en aquel momento. Cerró el libro y se fue a dormir.

El siguiente día de clases, salió después de comer dirección a la biblioteca para devolver el libro. Pensó que la solución no estaba en esas páginas.

Llegó al mostrador y dijo que quería devolver el libro.

-Ah, “Poesías para grandes pequeños”. Tuviste una buena elección.-dijo la bibliotecaria-. Sacaron hasta tres ediciones de este libro.

¿Tres ediciones? Entonces… ¿podría significar el número dos que fuera la

segunda edición del libro el que se necesitara para solucionar aquel enigma?

Preguntó si disponían de la segunda edición del libro y la bibliotecaria lo acompañó hasta la estantería de poesías infantiles del que sacó el ejemplar solicitado.

Lo puso sobre la mesa y desdobló de nuevo la ficha, la colocó encima de la página treinta y dos que esta vez correspondía a una poesía que trataba sobre temas de la educación primaria y sobre el colegio, y, respirando profundamente leyó:

“Debes buscar tus raíces. La clave te dará la llave”.

Aquello no iba a ser nada fácil. Lo sabía.

Volvió al orfanato. Debía estar allí antes de que alguien se diera cuenta. Estaba saliendo demasiadas veces y no podía arriesgarse a que lo pillaran. Ahora era un riesgo que no podía asumir.

Se sentó en su cama y comenzó a pensar en la frase que había descubierto en aquel libro. No se atrevía a asegurarlo, pero sentía que todo aquello formaba parte de un entramado de enigmas que tenían en común algún apartado de su vida que nunca había descubierto. Quizás aquel “debes buscar tus raíces” significara que al final de todo ese juego, diseñado por su padre por si moría, caminaba en una dirección que respondería a preguntas sobre su vida que nunca había podido resolver.

Pero aquel primer pensamiento lo deshizo rápidamente. No quería pronosticar qué sucedería al final del juego, si es que alguna vez todo aquello terminaba.

Comenzó a sentir miedo por si alguno de aquellos acertijos fuera tan complicado que nunca pudiera resolverlo. Era consciente que si se equivocaba en alguna solución o no sabía interpretar alguno de ellos el juego terminaría.

“La clave te dará la llave”. ¿La clave? ¿A qué se refería exactamente su padre con la clave? ¿Y la llave? Si se trataba de la llave de su casa ya la había conseguido. Solo había sido necesario buscar en sus recuerdos para saber dónde podía encontrar una llave de la casa donde había vivido con sus padres.

Para otra cosa quizás no era válido, pero se podía acordar con exactitud de cada uno de los acertijos que su padre le había puesto y de sus soluciones. Poseía una mente privilegiada para ello.

Después de cenar volvió a su habitación y ni siquiera se paró en el salón comunitario a hablar un rato con sus compañeros, como acostumbraba a hacer.

Había sido un día agotador. Demasiadas emociones juntas. Se tumbó y cerró los ojos.

Se despertó con el estruendo de unas llaves cayendo a su lado.

Diez llaves de diferentes tamaños y estilos rodeaban su cama del orfanato. Se levantó de un salto, se vistió y cogió todas las llaves.

Salió con sigilo del orfanato y comenzó a andar sin saber muy bien dónde le dirigían sus pasos. De pronto, ante sus ojos, el castillo con el que las últimas noches había estado soñando.

Se dirigió hacia la puerta principal e intentó abrir la puerta sin éxito. “Las llaves” pensó. Cogió el puñado de llaves que había encontrado a los pies de su cama y fue probando. Las primeras cinco llaves no habían dado resultado, algunas ni siquiera cabían en la cerradura de la puerta. Desanimado siguió probando. De repente, una de las llaves entró en la cerradura y abrió la puerta.

El mismo espacio de sus sueños se abría frente a sus ojos. Aún tenía nueve llaves más. ¿Qué abrirían? ¿Serían quizás las llaves de las habitaciones cerradas del piso superior del castillo?

Subió las escaleras de madera dañada por el paso del tiempo, pero que aún dejaba ver los lujos que en otras épocas había lucido.

La primera habitación estaba cerrada. A su derecha un cuadro que ya había visto con anterioridad: “La persistencia de la memoria”. Pensó que su padre quería que entrara allí.

Probó diversas llaves hasta que una de ellas giró y abrió la cerradura. Entró. Era una habitación repleta de relojes, relojes que parecían estar hechos de un material blando. Paseó por aquella habitación, quizás la clave que decía el enigma estaba en aquella sala.

Observó que uno de aquellos relojes era diferente al resto. Era el reloj acompasado que había en la cocina de su casa, siempre marcando una hora incorrecta. Bajo el reloj una nota señalaba precaución, advirtiendo que no se podían tocar los relojes. Steven pensó que aquella sala, en otros tiempos, podía haber ocupado un espacio para exposiciones y que aquella advertencia estaba allí para que los visitantes no tocaran las obras expuestas.

Pensó que la clave estaba en aquel reloj diferente al resto. Podía contener la llave que decía el enigma. Descolgó el reloj.

Una sensación de frío polar rodeaba sus piernas, quiso salir corriendo de allí, pero, al mirar hacia abajo, se dio cuenta que estaba convirtiéndose en piedra. Angustiado empezó a gritar mientras iba sintiendo el frío que el mármol desprendía ahora por el tronco de su cuerpo. Quiso tirar el reloj, pero sus manos ya eran piedra también.

Sintió angustia, agobio, y comenzó a respirar fuerte, ahogándose, como si le faltara el aire. Se despertó sobresaltado.

Era otra pesadilla. Había pasado parte de la noche intentando resolver el nuevo acertijo que había encontrado, pero no había conseguido nada, esta vez su padre se lo había puesto demasiado difícil y aquel sueño no era más que la ansiedad que le producía saber que si no lograba resolver algunos de ellos el juego habría acabado.

Miró el reloj de pulsera que su madre le había regalado. Marcaba las tres de la madrugada. A lo lejos repicaron las campanas de la capilla que había adosada al orfanato. Una capilla que tenía doble acceso, uno desde la entrada del orfanato y muy cerca del despacho de la dirección del mismo, y otra entrada por la calle.

La mayoría de niños que estaban allí alojados solían ir a misa los domingos. Nadie los obligaba, pero muchos de ellos creían que yendo a la Iglesia agradecían, de algún modo, que las religiosas se ocuparan de ellos.

Se puso su cazadora y guardó en uno de los bolsillos su linterna. Abrió con cuidado la puerta de su habitación y echó un vistazo al pasillo. Esta despejado. Si quería salir debía hacerlo ya. El celador que tenía turno de noche solía dormir hasta las cuatro y media de la madrugada. Sobre esa hora saltaba su alarma del móvil avisándolo de que en una hora habría cambio de turno. Siempre se despertaba sobre esa hora para darse un paseo por los pasillos del orfanato y disimular así la cara de recién levantado.

Steven conocía todos los pasos de los cuidadores, religiosas y demás personal del edificio. Había pasado horas y horas contemplando sus movimientos. Durante el primer año no se atrevió a salir. Se sentía protegido allí dentro, pero a partir del segundo año lo hacía por necesidad. Necesitaba tener contacto con la calle, con la realidad. Quería ver como el tiempo cambiaba los edificios, las calles, todo. No quería permitirse ser uno más. Soñaba con ser profesor como su padre, no podía ser un deshecho social como algunos cuidadores comentaban que serían los niños que no fueran acogidos por familias y no se criaran fuera de aquellas frías y húmedas paredes.

Aquella noche necesitaba salir del orfanato. El sueño que había tenido y la frustración de aquellas horas pensando en el acertijo sin haber llegado a la solución, habían agotado a Steven y necesitaba tomar el aire.

Paseó por las calles que habitualmente recorría en sus salidas nocturnas. Se paró de nuevo frente a su casa. Vaciló si entraba o no entraba, no quería llorar, ni empeorar su estado de ánimo. Después de unos minutos lo decidió. Entró.

Se sentó en el sofá y dirigió la luz de la linterna por los diferentes espacios de la casa que podía ver desde allí. Sobre un mueble vio una foto que para él era especial: sentado en las rodillas de su padre, junto al piano, escuchaban a su madre tocar alguna melodía.

“El piano”, pensó Steven mientras miraba la foto. Se levantó del sofá y se dirigió a una salita que sus padres utilizaban como despacho. Allí era donde su madre ensayaba y donde su padre resolvía los acertijos de la asociación o trabajaba en asuntos de la universidad.

Ahora el piano estaba mudo y triste, pensó. Lleno de polvo permanecía inmóvil viendo pasar los años sin que nadie levantara la tapa y presionara sus teclas. Recordó el afán de su madre para que Steven aprendiera música y cómo le enseñó sus primeras melodías.

Con un gesto de delicadeza, Steven acarició el gran piano de cola condenado al silencio, abrió la tapa de las teclas y se sentó en la butaca, esa que, a veces, había compartido con su madre. Recordó aquella “Para Elisa” de Beethoven.

Presionó la tecla del piano que correspondía a la nota Mi y notó que estaba aún afinado. Cerró los ojos y comenzó a tocar.

La dulce melodía hizo que llorara mientras la interpretaba. Sintió como su madre estaba allí, apoyada en el piano, mirándolo con dulzura como solía hacer cuando él sacaba un rato para aprender música.

De pronto, Steven vio una sombra por la ventana. Tapó el piano y se quedó inmóvil.

-¿Hay alguien ahí? He llamado a la policía.

Reconocería esa voz chillona en cualquier lugar: su vecina María. Era la típica vecina cotilla que, de vez en cuando, solía entrar sin permiso en las casas y preguntar qué estaban haciendo.

Steven recordó como su padre se tomaba de muy buen humor las idas y venidas de la vecina, siempre decía que aquello era historia de películas.

María podría haber escuchado el piano y quiso saber quién andaba por aquella casa que estaba deshabitada desde hacía años. Steven sabía que ella no lo había hecho, esta vez, con malas intenciones, entendía que tocar el piano a esas horas de la madrugada podría traer consecuencias, aunque en el momento de hacerlo ni siquiera se le pasara por la cabeza.

Se quedó inmóvil hasta que pudo observar como la sombra se alejaba de la puerta principal de la casa. En ese momento pudo escuchar a María hablando con un señor. “¡La policía!” pensó Steven.

Recordó el rincón secreto que había fabricado con su padre en un hueco que, originariamente, había en aquel despacho, justo al lado de la estantería.

Su madre siempre había maldecido aquel espacio muerto, pensaba que cualquier persona podría esconderse allí y asustarlos, así que Óscar realizó un pequeño tabique de madera que había pedido a su amigo carpintero y creó un departamento secreto en aquel despacho que solamente conocían él y su hijo.

Recordaba perfectamente como se activaba el mecanismo para que la madera subiera lo suficiente para poder entrar:

“Debo sacar el libro tercero de la segunda balda de la estantería” dijo para sí.

Descubrir aquello no había sido una tarea fácil, había tenido que emplear mucho tiempo en resolver otro juego de acertijos.

Tiró del libro y la trampilla se levantó. Justo en ese momento un agente de la policía estaba entrando en la casa. Respiró profundamente, intentando que nada delatara su presencia allí.

Mientras el agente inspeccionaba la casa, Steven alumbró con su linterna aquel pequeño espacio donde se escondía cuando jugaba al escondite con su madre y donde guardaba cientos de tesoros. Fue entonces cuando vio una antigua pelota de baloncesto, una caja con sus libros de la escuela que ya no utilizaba, viejos cromos que nunca llegó a pegar en el álbum y una vieja caja de joyas que su padre le había regalado a su madre por su cumpleaños. Una caja metálica con pequeñas piedras preciosas en la parte de arriba y una bonita clave de sol grabada en la tapa. Su madre guardaba allí sus más valoradas joyas.

Un golpe a su lado lo distrajo de sus pensamientos. El policía acababa de entrar en la habitación en la que estaba él. Tropezó con la banqueta del piano. Steven pensó que descubriría su presencia en aquel momento. Si miraba hacia las teclas del piano podría darse cuenta que alguien había estado tocándolo, varias teclas aún mantenían el polvo mientras que otras habían sido limpiadas al pulsarlas.

El policía continuó su inspección, esta vez más cerca de él. Podía sentir su respiración, como si estuviera sentado a su lado en aquel momento.

Se tapó la boca y cerró los ojos. Si el policía lo llevaba al orfanato, descubrirían sus salidas nocturnas y mantendrían especial vigilancia en él. El juego, de ese modo, llegaría a su fin.

Escuchó a lo lejos la voz del policía hablando con su vecina. Al parecer creía que había sido algún animal el que había entrado en la casa.

Steven salió de su escondite y sintió como el frio entraba por una ventana abierta. Un soplo de viento levantó las cortinas ennegrecidas por el tiempo. Las partituras que había sobre un atril salieron volando. Fue entonces cuando Steven se dio cuenta de que llevaba la caja de joyas de su madre en las manos. Cerró la ventana y cogió las partituras.

Reconoció la letra de su madre en el nombre de la canción. Era una partitura hecha a mano. Las dobló y las metió en el bolsillo interior de su cazadora. Miró el reloj.

-¡Las cinco de la mañana! – gritó.

Salió corriendo de la casa, con la caja de su madre en las manos. Al llegar a la puerta del orfanato vio que el celador ya no estaba durmiendo. Seguramente estaba haciendo inspección por las habitaciones.

Se agachó y de cuclillas entró al recibidor. Escuchó unos pasos acercándose hacia él. Corrió hacia un macetero gigantesco que adornaba aquella sala. Intentó camuflarse entre las hojas de la planta que albergaba.

Vio como el celador abría las puertas de las habitaciones que estaban en aquel pasillo. Poco a poco iba alejándose de la entrada principal, dirección a las habitaciones del fondo, dirección a su habitación.

Pudo ver como abría la puerta y entraba.

Corrió desde su escondite hacia una puerta que había a la derecha del mostrador principal. Se oyó a lo lejos al celador hablando por su teléfono móvil con la directora del orfanato.

En menos de quince minutos la directora y su marido estaban en la entrada con el celador. Empezaron a buscar, alterados, a Steven.

El celador subió a la planta superior del edificio, mientras que el marido de la directora inspeccionaba con su coche las calles cercanas al edificio.

La directora se dispuso a llamar a la policía y entró en su despacho. Cuando estaba marcando el número oyó una voz lastimera. ¿De dónde provenía? Colgó el teléfono y miró en su alrededor. Intrigada salió de su despacho y se dirigió a la puerta continua a la suya. Abrió y entró. Allí estaba Steven, arrodillado en uno de los bancos de la capilla, llorando. La directora se acercó a él y le preguntó.

-No podía dormir – contestó Steven - He soñado con mi familia, señora directora, y he venido a rezar por sus almas.

La directora lo abrazó con cariño, le acarició la mejilla y lo invitó a volver a su habitación para que intentara dormir un poco más.

El ingenio de Steven le aseguró la continuidad del juego de su padre.

Se tumbó en la cama y miró con detenimiento la caja que había encontrado en su rincón secreto. ¿Por qué estaba aquella caja allí, entre sus cosas? ¿Lo había escondido él? No lo recordaba.

Abrió la tapa y observó con melancolía las joyas de su madre. Viejos recuerdos vinieron a su mente. No pudo evitar volver a llorar. Los pendientes que su madre lucía en las cenas cuando su padre la invitaba a salir fuera, la gargantilla que le gustaba ponerse para los actos de la universidad a los que acompañaba a su marido, el anillo de compromiso y otras muchas joyas.

Cerró la tapa recordando con dulzura a su madre y siguió con su dedo la clave de sol que había grabada. Sintió como algo caía dentro. Volvió a abrir la caja y allí estaba, una llave enrollada en un pequeño pergamino. “La clave te dará la llave. ¡Claro, la clave de sol!” Pensó para sí mismo.

Desenrolló el pergamino y un nuevo acertijo apareció ante sus ojos:

“En nuestra construcción, con el sol perezoso, un rayo de luz te dará la dirección”.

Era demasiado tarde para pensar. Se metió dentro de su cama y durmió las pocas horas que quedaban para la llamada al desayuno.

Aquel día no fue nada productivo en las clases. La noche anterior había sido demasiado difícil y no había podido descansar, estaba agotado. Así que después de comer se dirigió a su habitación e intentó relajarse. No quiso pensar en el siguiente acertijo, pero la intriga y sus ganas por llegar al final de todo aquello eran mucho más poderosas que su cansancio.

Dividió el acertijo en tres partes. Meditó sobre la primera frase: “En nuestra construcción”. ¿A qué se quería referir con aquello? ¿Podría ser el trastero de madera? Sí, aquello era “nuestra construcción”, había sido un trabajo entre padre e hijo, habían disfrutado de unos días maravillosos, de complicidad entre los dos, de risas y de juegos.

Su padre había utilizado el trastero de jardín para su último juego y eso lo agradecía, aquel trastero tenía un trocito del alma de cada uno.

La segunda parte hablaba del sol, y rápidamente dio con la solución: el sol perezoso podría ser el amanecer. La tercera parte era la que no entendía.

Se planteaba ahora un conflicto: tenía que salir del orfanato sobre las seis de la mañana si quería ver el amanecer.

A las cinco y cuarto, se levantó y preparó con la almohada y sus sábanas un muñeco que cubrió con su colcha. Si alguien miraba desde la puerta parecía que él estaba metido en aquella cama. Abrió un poco la puerta, suficiente para mirar el pasillo y comprobar la situación.

Faltaba un cuarto de hora para el cambio de turno. Una vez realizado el cambio, Steven sabía que la nueva responsable preparaba café en la cocina, así que tenía diez minutos para salir antes de que ella volviera. Y así sucedió.

Una vez en la calle se dirigió a su casa. Con más cuidado que otras veces se fue acercando, su vecina podía escuchar ruidos o verlo entrar y volvería a meterse en líos y no era lo que quería.

Rodeó la vivienda y se entró por una valla que había quitada por el jardín. El reloj marcaba las seis y cuarto. Quedaba media hora para que amaneciera. Se dirigió al trastero del jardín.

De pronto unos perros empezaron a aullar, una luz se encendió en el piso superior de la casa de al lado, y pudo ver la silueta de su vecina dirigiéndose a la ventana. Se tiró al suelo y rodó hacia la puerta del trastero. Mientras la vecina corría las cortinas, Steven entró y cerró la puerta. “Espero que no me haya visto” dijo para sí.

Se sentó y esperó. Cuando los primeros rayos de sol aparecieron, Steven se inquietó.

Diez minutos más tarde, uno de esos rayos se colaba por un pequeño orificio entre dos tablas de madera de aquella caseta. Steven lo siguió con la mirada.

El rayo se dirigía hacia un espejo que a la vez proyectaba la luz hacia otra tabla de madera. Allí, grabada, estaba una dirección: “Calle del Molino nº 3, 5ºD”.

Sonrió y pensó que su padre era maravilloso. Tomó la decisión de ir a aquella dirección en ese preciso momento. Sabía que debía ir al instituto, pero su necesidad de saber qué era aquel sitio era más fuerte que las posibles consecuencias que podía acarrear el faltar a clase.

Buscó en sus bolsillos el mapa que había utilizado para buscar la dirección de la biblioteca y lo estudió. Debía buscar la calle y trazar el camino más corto sin pasar por las medianías del orfanato.

Cruzaba las calles poniendo especial atención en los detalles. Si por alguna causa se perdiera necesitaba tener en la memoria los pequeños detalles de cada calle para volver hacia atrás.

Cuando el reloj marcaba las ocho de la mañana se encontraba en una plazuela que le devolvió recuerdos de su niñez. Aquella plazuela no era la primera vez que la veía. Sabía que había estado jugando con su padre allí, que por algún motivo habían estado sentados en aquellos bancos. Recordaba la fuente, siempre le habían atraído los pequeños detalles de los edificios y monumentos. Y aquella fuente tenía algo especial para él. Una torre se inclinaba en el medio del estanque expulsando un chorro hacia arriba entre las aspas que se movían, una torre que imitaba a un molino, hecho de hermosas piedras que parecían ser de épocas romanas. En el medio de la torre un corazón partido por una flecha, y a los lados iniciales grabadas: OL y PB. Desde pequeño pensó que aquella fuente era el símbolo de amor de sus padres Óscar López y Paula Bach.

Mientras estaba invadido por aquellos pensamientos, echó una mirada a aquella plaza. En una de las casas que rodeaban la plazuela pudo leer el nombre de la calle: “Calle del Molino”. ¡Estaba en la calle que su padre le había indicado!

Buscó el portal número tres y subió hacia la décima planta. Una vez allí se dirigió a la puerta D y metió la llave que había encontrado en su enigma anterior.

Una vez que girara la llave el juego habría llegado a su fin. Detrás de aquella puerta se debería encontrar el mensaje que su padre quería darle. Giró la llave y abrió.

Un despacho frío, con una estantería negra repleta de libros sobre educación, y algunos cuadros que adornaban tristemente aquel espacio. “Debió ser un despacho de mi padre” concluyó Steven.

Miró hacia todos lados. Nada. Ningún mensaje a la vista.

Decepcionado se sentó en el sillón que había detrás de aquella mesa que solo poseía un ejemplar de un libro escrito en inglés, un lapicero y un retrato de familia.

Frente al sillón un almanaque con días señalados en rojo colgaba de la pared. A su lado un viejo archivador verde que, seguramente, contenía calificaciones y expedientes de los alumnos que su padre había tenido en la facultad.

Volvió a mirar el calendario. Todo en aquella habitación poseía estilos antiguos, como si nada se hubiera tocado desde la última vez que su padre había estado allí, pero aquel calendario… aquel calendario no era viejo, era del año actual. Y los días señalados en rojo eran días que aún estaban por venir.

Descolgó el calendario y se volvió a sentar. Ojeó el calendario. Los días señalados en rojo no seguían el mismo patrón, no había relación aparente entre esos días. ¿Quién había podido colgar un calendario actual en el despacho de su padre? ¿Quién más podía tener las llaves de aquel lugar?

Siguió ojeando el calendario hasta que llegó a la última página. Después del mes de diciembre otra hoja cerraba el almanaque. Varias frases optimistas, rodeadas también en rojo, ocupaban la página:

“Mira la vida con fuerza. Lucha por lo que quieres. El mundo es una ventana y nosotros espectadores. Lo que persigas encontrarás”.

Arrancó aquella hoja y la examinó con atención. La dejó en una esquina de la mesa y volvió a dedicarle tiempo a los días señalados. ¿Qué significarían?

¿Por qué su padre había señalado en rojo días de un calendario de otro año mucho más adelantado del que estaba viviendo?

Por cada mes del primer semestre del año un día señalado, exceptuando el mes correspondiente a junio que contaba con dos. Lo estudió: enero día uno, febrero día siete, marzo día once, quince de abril, dieciséis de mayo y de junio el día diecinueve y veintidós. Apuntó los días en un papel y llegó a la conclusión que lo único que podía sacarse en claro era que a medida que los meses pasaban, los días correspondían a números cada vez más mayores.

Pasó horas y horas. Comprobó los santos de los días señalados y no encontró relación alguna, buscó en la antigua agenda de su padre días exactos y tampoco encontró nada.

Miró en el archivador, intentando encontrar alguna relación con los números señalados y no encontró respuesta. Hizo lo mismo con los libros de la estantería.

Desesperado se sentó sobre la mesa. Algo de todo aquello se le estaba escapando, o aquellos números, sencillamente, no significaban nada. Pero ¿por qué su padre lo había hecho ir hasta ese despacho para nada? Algo tenía delante de sus ojos y no lo veía.

Volvió a leer la frase de la última hoja del calendario. Estaba rodeado de la misma manera que los números. Volvió a examinar el papel donde había apuntado los días que tenía señalado. Estuvo meditando durante más de media hora. Probó varias opciones pero ninguna de ellas era válida. Su padre había dejado un mensaje allí, estaba seguro de ello, lo conocía y sabía que aquello formaba parte del juego, no podía aceptar que todo hubiera llegado al final, no de aquel modo.

-¿Y si aquellos números tuvieran relación con el orden de las frases de la última hoja?- Pensó en voz alta.

Corrió hacia la mesa del despacho. Cogió una hoja de papel y examinó con atención los números. Llegó a la conclusión de que el número señalado podía corresponderse con la posición de las letras de las frases rodeadas en rojo.

Cogió la hoja del mes de enero que marcaba el número uno y apuntó en el papel en blanco la palabra que ocupaba la primera posición: “Mira”. El mes de febrero correspondería con la séptima palabra: “por”. El once de marzo sería “la”. Abril con “ventana”, el dieciséis de mayo “y”, y junio “lo” por el día diecinueve y por el veintidós: “encontrarás”.

-“Mira por la ventana y lo encontrarás”, ¡eso es! ¡Lo he descubierto!

Corrió hacia la ventana y miró a través de ella. Un patio de luces grises se descubría, pero nada más. De nuevo la decepción llegó a Steven.

-¿Por qué me lo estás poniendo tan difícil?- preguntó mientras lloraba.

Se secó las lágrimas con la manga de su cazadora. Suspiró y miró hacia la pared que tenía enfrente. “¿Y si no fuera una ventana de verdad?”. Volvió a sonreír y se sintió satisfecho por lo que acababa de descubrir.

En uno de esos cuadros que intentaban adornar la habitación reconoció el dibujo de un artista que le encantaba: Salvador Dalí. Su madre le había explicado lo que significaba ese cuadro para ella, y él se había dejado enamorar por aquel cuadro que titulaban “Mujer mirando por la ventana”.

Al igual que a su madre, siempre le había atraído aquel cuadro bajo la incertidumbre de saber qué estaba mirando aquella mujer, qué quería ver apoyada en aquella ventana, o quién esperaba que apareciera por allí.

“La mujer esta mirando la ventana, debe estar allí”

Descolgó el cuadro y le dio la vuelta, pero no había nada. Volvió a mirar el cuadro esperando ver en el dibujo de la ventana algo que rebelara el siguiente enigma. Debía pensar con calma. ¿Qué estaba mirando aquella mujer en realidad?

-¡Esta mirando el reverso del cuadro!

Le quitó la parte de atrás y allí estaba el siguiente acertijo: “Torre 3, Planta 2: A4.2.2.”

Frunció el ceño. Aquella combinación de números y letras la había visto en otro lugar. Miró el reloj y se dio cuenta que debía volver. Arrancó el papel que estaba pegado y se lo guardó en el bolsillo.

Llegó a la misma vez que los demás estudiantes, así que nada podía indicar que no volviera del instituto. Una vez en su habitación se tumbó en su cama. No tenía apetito, todas aquellas emociones le habían cerrado el estómago. Tenía que recapitular todas las imágenes que volaban por su mente. Sabía que aquella combinación la había visto en otro lugar, quizás en su casa. Esperó a la noche y volvió a salir de madrugada.

En todas aquellas visitas a su antigua casa nunca había querido entrar en las habitaciones de sus padres, ni siquiera en la suya propia. Enfrentarse a esos recuerdos le resultaba aún más duro.

Pero tenía que hacerlo, así que abrió la puerta de la habitación de sus padres y se vio a sí mismo saltando en la cama, mientras su padre se vestía y su madre arreglaba la habitación. Se subió en los hombros de su padre mientras su madre reía sin parar. Óscar se subió en la cama y comenzó a saltar con su hijo. Su madre los miró enfadada gritando que iban a romper la cama. Su padre la cogió de las manos y la subió también a la cama. Los tres saltaron y saltaron mientras no paraba de reír. Eran felices.

La tristeza le invadió. Entró en la habitación y echó un vistazo a cada detalle. Buscó en los cajones del armario, en el ropero…

Cuando estaba mirando uno de los cajones de la mesilla de su padre alzó la vista y vio, en un marco, un diploma en el cual aparecía, en el margen inferior izquierdo, la misma combinación de números. El diploma pertenecía a la asociación de profesores de la universidad. Conocería ese logo donde lo viera porque su padre siempre lo llevaba con él a la sede cuando tenía cosas que hacer allí.

Le dio la vuelta al marco simulando el último acertijo, pero esta vez no tuvo suerte. Tenía una pista, así que decidió ir a la sede de la asociación al día siguiente. Sacó el diploma del marco, lo guardó y volvió al orfanato antes de que se hiciera demasiado tarde.

Después de comer pidió permiso para ir a la biblioteca municipal y se lo concedieron. Salió del orfanato y se dirigió a la sede de la asociación de profesores. Allí preguntó al recepcionista sobre quién podía ayudarle y lo acompañó hasta el despacho de una chica joven, Melisa, quién aseguraba conocer a su padre y le expresó el enorme cariño que le tenía.

Se mostró dispuesta a ayudar a Steven. Le dijo que aquella combinación de números pertenecía al archivador que la propia asociación poseía. Las carpetas con los documentos de su padre estaban en la torre tres, planta segunda. Los otros números y letras correspondían a la sección de la planta y al número de carpeta.

Pero Melisa tenía malas noticias: por más que ella quisiera ayudarlo, el edificio estaba protegido y necesitaban la clave para poder obtener la carpeta. La clave estaba compuesta por dos letras y un número, sin ella el vigilante de seguridad no le daría acceso a las torres.

Volvió al orfanato, tenía que pensar en la posible contraseña que su padre había utilizado para guardar allí sus papeles.

Cuando el reloj marcó las doce y media de la noche, salió a la calle y se dirigió al despacho de su padre en la Calle de los Molinos. Si lo había hecho ir hasta allí para descubrir el siguiente enigma, seguro que encontraría algún detalle que le llevara a la contraseña.

Entró de nuevo al despacho y empezó a ojear los documentos del archivador. Miró uno por uno los expedientes. Muchos de ellos poseían combinaciones que Steven no entendía, pero ninguno estaba compuesto por dos letras y un número. Miró las portadas de los libros que había en la estantería y tampoco encontró nada parecido.

Vencido, se sentó sobre el sillón, puso su cabeza sobre las manos y suspiró. Al inclinar de nuevo la cabeza pudo ver el retrato familiar que su padre tenía sobre la mesa del despacho. Su madre lucía una amplia sonrisa, su padre la envolvía con uno de sus brazos por la cintura, y él miraba a su padre desde abajo con esa mirada de complicidad que siempre los había caracterizado. Llevaba

puesta su camisa preferida, parte de una antigua equipación de baloncesto que había lucido en el equipo del barrio, con el dorsal número dos.

Miró de nuevo a sus padres. Su madre lucía la gargantilla que ahora Steven tenía en la caja con la clave de sol. En la gargantilla la inicial de su nombre brillaba con el reflejo del sol.

-Un momento – dijo Steven – ¡Las letras! La P de la gargantilla de mamá y la W en el jersey de papá. El número dos de mi dorsal. ¡La clave! ¡Debe ser esta la clave!

Se levantó entusiasmado, apagó la luz del despacho y cerró la puerta con llave. Había empezado a llover así que corrió con fuerza para llegar al orfanato.

Una vez en su habitación se puso el pijama y se metió en la cama. Necesitaba descansar, sabía que el día siguiente sería un día duro.

Después de salir de clase fue directo al comedor del orfanato. Necesitaba aprovechar el momento en el que los cuidadores estaban ayudando en el comedor para salir sin dar explicaciones, y así lo hizo.

Se dirigió al edificio donde la asociación guardaba los documentos que los profesores afiliados llevaban allí. En la puerta un guardia de seguridad le preguntó quién era y qué necesitaba. Steven le explicó quién era su padre con todo lujo de detalles, pero no mencionó nada sobre el juego en el que estaba metido. El policía sacó lo que, en un principio, parecía un móvil táctil y le pidió que marcara la contraseña secreta. Steven marcó lo que la noche anterior había descubierto y la máquina habló: “Bienvenido Profesor López. Torre tres, planta segunda. Sección A4. Segunda fila, número dos”.

El guardia de seguridad le hizo un gesto para que lo acompañara. Una vez en el pasillo de la torre tres, planta segunda, le pidió que esperara en el principio del pasillo.

El guardia volvió a los cinco minutos con una carpeta clasificadora que contenía varios documentos. A pesar de estar tremendamente intrigado por el contenido de aquella carpeta, fue prudente y esperó regresar al orfanato para abrirla con más tranquilidad.

Se sentó en su escritorio. Abrió la carpeta y la observó detenidamente. Todos los papeles estaban separados por hojas de colores con un número dibujado en grande. Los números iban en estricto orden, así que pensó que debía empezar por el número uno. Pasó la primera hoja de colores y encontró un folio escrito a mano, reconoció de inmediato la letra de su padre sobre aquel papel. Lo sacó y lo leyó lentamente:

“Querido hijo,

Si has llegado hasta aquí es que no estaba equivocado contigo, eres la persona más inteligente que he podido conocer, incluso por encima de mí. Seguro que yo en tu lugar no habría podido descubrir todos los enigmas que has tenido que resolver para llegar hasta aquí.

Hijo, si estas leyendo estas líneas es porque ya no estoy a tu lado. Si te he hecho descubrir esta carpeta a través de los enigmas, ha sido para que, en todo este proceso, sintieras que una parte de mí siempre está contigo, todas las adivinanzas han llevado un trocito de mi corazón, ese que siempre está contigo.

Los últimos años sin tu madre me he dedicado exclusivamente a preparar un sistema de enigmas por si algún día no estuviera contigo, no te encontraras solo.

Ahora te veo, mientras te escribo estas líneas, estás intentando resolver uno de los acertijos que me manda la asociación. Estoy seguro que acabarás esta

“búsqueda del tesoro” sin muchas complicaciones.

En el apartado dos de la carpeta te dejo algo muy valioso: las escrituras de nuestra casa. Ahora es completamente tuya. No tendrás que vivir en la calle o en cualquier otro lugar.

Después de la hoja roja, con el número tres, encontrarás un sobre. Ese sobre contiene dinero suficiente para que te ayude en esta nueva etapa.

El siguiente apartado es una hoja en blanco que debes guardar.

Steven, hijo, espero que las cosas vayan bien. Yo estaré protegiéndote allá donde me halle. No te olvides nunca de lo que te hemos querido, intenta recordar cada momento juntos, te dará fuerzas y valor para enfrentarte a la vida.

Te Quiere con locura,

Tu padre.”

Steven no pudo contener las lágrimas y abrazó el papel como si abrazara a su padre. Acababa de descubrir que, de algún modo, su padre estaba protegiéndolo. Le había dado el mejor regalo que en aquella situación pudiera tener. La casa donde había crecido formaba ya parte de su historia. Ya no tendría que vivir más en el orfanato. Con el dinero que su padre le había dejado en el sobre podía acabar sus estudios y buscar algún trabajo mientras estudiaba en la universidad.

En agradecimiento a todo aquello, Steven prometió que estudiaría para ser como su padre: el mejor profesor de universidad.

Estaba sumergido en aquellos pensamientos cuando cerró la carpeta y vio en el reverso una inscripción: “El juego no ha acabado”. Y debajo de aquella frase un nuevo acertijo:

“El calor de nuestros corazones te guiará”.

Suspiró y sonrió a la misma vez. Su padre, el gran Óscar López, aún tenía más cosas que decirle.

Después de la cena, Steven regresó a su cuarto y releyó la carta de su padre una y otra vez, intentando buscar algo que pudiera ayudarlo a resolver aquel enigma. No encontró nada. De repente cayó en la cuenta del folio en blanco del cuarto apartado clasificado en la carpeta, se sentó en el escritorio y la abrió. El folio amarillo con el número cuatro poseía algo más: en una de las esquinas inferiores del folio había dibujado un corazón que apenas podía verse a simple vista.

Aquel corazón formaba parte del acertijo, lo intuía. Volvió a leer el reverso de la carpeta: “El calor de nuestros corazones te guiará”, y miró de nuevo la carta de su padre “El siguiente apartado es una hoja en blanco que debes guardar”.

Aquella hoja en blanco no estaba allí por casualidad. Su padre la había puesto allí, detrás de una hoja de color con un corazón dibujado, pero ¿qué significaba aquella hoja en blanco? y ¿qué pretendía que hiciera con ella?

Examinó el folio de arriba abajo, volteó la hoja ciento de veces y no encontró ni un detalle. Se dirigió a su cama y se tumbó boca arriba intentando recordar algún otro acertijo que su padre de pequeño le había preparado. Miles de enigmas volaron por su cabeza pero nada que pudiera ayudarlo en esta ocasión.

Rendido, se levantó y se dirigió a apagar el flexo de su escritorio. Debajo del flexo estaba la hoja en blanco, así que fue a cogerla de nuevo en un último intento por resolverlo y un olor familiar le vino a su olfato.

El calor que el flexo desprendía había calentado aquella hoja de papel, y con el calor un olor empezó a desprenderse de allí. ¡Era limón! Su padre había escrito aquella hoja con el zumo de un limón.

Dejó la hoja en el escritorio y buscó en la chaqueta de su compañero de habitación un mechero. Sabía que su compañero fumaba, habían hecho un pacto, Steven no se chivaría que fumaba en el baño si su compañero no lo hacía de sus salidas nocturnas.

Volvió al escritorio, cogió la hoja de papel y encendió debajo de ella el mechero. Volvió a reconocer la letra de su padre. Abrió su libreta del instituto y transcribió el mensaje:

“Steven debes seguir con precisión mis instrucciones:

Coge una mochila y mete algo de ropa. Guarda el dinero del sobre repartido en diferentes bolsillos de la ropa que lleves puesta.

Dirígete a la estación de trenes de la ciudad. Una vez allí busca a un señor con ropa sucia y un sombrero con un pequeño agujero en uno de los laterales. Dile que eres hijo de Óscar López e invítalo a un bocadillo de calamares en la cafetería de la estación, de ese modo no dudará de que eres mi hijo.

Pídele a ese señor que te compre un billete a Toledo y te acompañe al tren. Así no tendrás problemas con la compañía, debe hacerse pasar por tu padre, recuérdalo.

Una vez en Toledo no salgas de la estación antes de resolver lo siguiente:

<<Si el acertijo quieres buscar, la basura caer verás>>

¡Mucha suerte, hijo!”

Una vez que transcribió toda la carta a su cuaderno, se quedo mirando hacia la ventana de su habitación, con el pulso a cien, sin saber qué hacer.

Cuando reaccionó pensó que no podía defraudar a su padre. Guardó algo de ropa en su vieja mochila y repartió el dinero en los bolsillos de su chaqueta y de su pantalón, obedeciendo a su padre.

Aprovecharía la salida al instituto para despistar a los cuidadores y celadores del orfanato. Aquella noche durmió intranquilo.

Mientras todos los alumnos subían al autobús que los llevaba al instituto, Steven cruzó, con su mochila en la espalda, la carretera dirección a la estación de trenes.

Una vez allí comenzó su búsqueda.

Como cada día, el hombre al que se refería su padre, tocaba un viejo acordeón sentado en uno de los bancos de la estación, mientras la gente corría de un sitio a otro saliendo y entrando en los trenes sin fijarse ni un segundo en aquel hombre que ponía banda sonora a la estación. Cuando terminaba la canción, se quitaba su viejo y estropeado sombrero esperando a que algún pasajero le diera algo de dinero para poder comer.

Steven sintió como su padre, día tras día, se sentaba en el otro banco recreándole en la maravillosa música que aquel viejo solitario ofrecía a los viajeros que paraban en aquella estación. Se acercó lentamente y se presentó. Pero el hombre ni siquiera le dirigió una mirada.

Steven entró en la cafetería y pidió un bocadillo de calamares, tal y como le había indicado su padre. Cuando se lo ofreció, el viejo músico, lo miró y le dio las gracias. Steven le explicó el favor que tenía que hacerle, y el viejo contestó:

-Muchacho, durante años, tu padre se sentaba en aquel banco a escuchar alguna de mis melodías para después ofrecerme algo para comer. No le tengo estima por los bocadillos que me ofrecía, sino por ser el mejor público que en mi vida he podido tener.

Aquellas palabras bastaron para que lleno de orgullo, Steven supiera que gracias al buen corazón de su padre ahora tendría la ayuda de aquel señor.

Se montó en el tren y desde la ventana le dedicó al músico la mejor sonrisa de agradecimiento que jamás había ofrecido, a lo que el viejo del sombrero agujereado respondió con una reverencia.

Cuando el tren se puso en marcha, Steven se dejó seducir por el sonido acompasado que producía el tren a su paso por el carril.

Sacó de su mochila un libro que su padre le había regalado cuando era pequeño y volvió a releerlo mientras el tren recorría decenas de pueblos y ciudades.

Cuando faltaba menos de una hora para llegar a Toledo, Steven comenzó a pensar en el enigma que debía solucionar dentro de la estación. Recreó con exactitud en su mente, la estación de la que había salido.

-“… la basura caer verás”, en una estación no puede haber nada que haga tirar la basura, a no ser que… - meditó Steven.

Cuando el tren llegó a su destino, Steven recogió todas sus cosas y salió con calma del tren. No podía levantar sospecha, un chico de su edad viajando solo no era bien visto por los guardas de seguridad.

Entró en la estación boquiabierto. Ante él un edificio lujoso se abría paso, multitud de personas andaban de un sitio para otro en los distintos departamentos de la estación. Estaba sorprendido, nunca había visto tanta belleza en un edificio.

Miró el reloj, no podía perder más tiempo. Buscó las papeleras que había repartidas por la estación. Se dirigió a la primera. “Si el acertijo quieres buscar, la basura caer verás” así que levantó la papelera del suelo y le dio la vuelta. Nada. Aquella no era la papelera que estaba buscando.

A lo lejos observó otra papelera que imitaba un estilo antiguo. Corrió hacia ella y volvió a repetir la acción. “¡Aquí está!”- gritó Steven en medio de la estación.

Un mapa doblado estaba pegado debajo de aquella papelera. Pintado en color una línea unía la estación con otra dirección.

Debajo otra indicación: “Una vez en que estés en esta dirección: Torre segunda. Si miras con el corazón encontrarás la solución”.

No perdió más tiempo y salió por la entrada principal. Siguió el camino marcado en el mapa. Si no se había equivocado, aquel edificio que se alzaba ante sus ojos era el que estaba marcado en el mapa. No sabía muy bien qué clase de edificio era, pero entró y se dirigió a la torre segunda.

Cuando se abrió el ascensor un largo pasillo se extendía frente a él. Paredes frías que albergaban cuadros con imágenes de distintas familias y otros cuadros que eran testigos de reuniones de alguna especie de asociación, donde elegantes mujeres y hombres con semblante serios compartían café.

Con paso titubeante salió del ascensor y recorrió aquel pasillo. Echó un vistazo a los diferentes cuadros que había por allí y observó las puertas que, seguramente, daban acceso a despachos de personas importantes.

Sacó de nuevo el mapa y se recreó por un momento en la frase que había escrita: “Si miras con el corazón encontrarás la solución”. Buscó algún marco que tuviera forma de corazón o en sus grabados algo que pudiera parecérsele, pero no encontró nada. Buscó dentro de los cuadros el mismo símbolo, y tampoco consiguió nada.

Esta vez no era algo literal. Su padre quería que mirara los cuadros con detenimiento, quizás algún rostro conocido, o tal vez un lugar donde antes hubiera estado.

Se detuvo uno por uno, observando el lugar, mirando bien los rostros de las personas que aparecían en aquellas fotografías, parándose en los detalles más insignificante.

De pronto, en uno de ellos, una cara familiar. Era el retrato de un hombre con el que parecía ser su hijo. Su rostro, aunque serio, resultaba simpático y bonachón. Vestido con camisa y corbata y con un abrigo negro largo. De su cara destacaba la barba teñida de canas. De su mano un niño. Aquel niño podía tener unos ocho años. Creyó que aquello no era más que otro montaje de su padre. Ese niño tenía la misma cara que Steven, eran dos gotas de agua. Luego recapacitó y acariciando la cara de aquel niño de la foto con su dedo índice, reconoció el lunar que su padre había tenido en el labio superior y que él no había heredado.

-¡Es mi padre! – Exclamó - ¡Es mi padre de pequeño!

Descolgó el marco y por detrás encontró un nuevo acertijo. Estaba llegando al final, lo podía sentir. Los nervios y la incertidumbre se habían apoderado de él.

“Sigue el camino de la Osa Mayor. El niño te dará lo que buscas.”.

Salió del edificio y se dirigió a un restaurante de comida rápida. Mientras comía su hamburguesa recordó un juego que su padre le había enseñado de pequeño para estudiar las constelaciones.

El juego trataba de trazar sobre el suelo un camino con cada constelación que llegaba a distintos puntos de la casa. Orión siempre llegaba al baño. La Osa

Mayor al trastero del jardín, la Osa Menor al comedor…

Todas salían desde un mismo punto, y al recorrerlas encontraba alguna sorpresa que su padre dejaba para él.

-Quiere volver a jugar conmigo.- dijo para sí Steven.

Sentado aún en la mesa del restaurante sacó el mapa que había encontrado en la papelera de la estación. El punto desde el que partiría la constelación debía ser el edificio donde encontró la pista. De aquel punto saldría la última estrella de lo que conocemos como carro. El edificio sería el mango. Trazó un recorrido desde el restaurante hasta la biblioteca más cercana de Toledo.

Salió con paso ligero. Debía encontrar el final del recorrido antes de que anocheciera.

En la biblioteca buscó algún libro donde viniera dibujado las constelaciones. Encontró uno donde venían dibujadas las constelaciones con un tamaño medio en la hoja. Puso el mapa encima y comprobó que aquel libro no le servía.

Siempre que había jugado con su padre, las constelaciones estaban dibujadas en página completa, y la página debía ser del mismo tamaño que el mapa que iban a utilizar. Continuó buscando en aquella sección de la biblioteca. Después de veinte largos minutos analizando libros, dio con el que buscaba. Mismo tamaño que el mapa y con constelaciones a escalas en páginas completas.

Abrió el libro por la página de la Osa Mayor y colocó el mapa encima. Efectivamente, el punto inicial de la constelación salía del edificio donde había estado al principio. Señaló con rotulador sobre el mapa las líneas que marcaban la Osa Mayor, la siguió y deduzco que el lugar donde tenía que dirigirse era concretamente una plaza de Toledo.

Salió de la biblioteca y guardó el mapa de nuevo en el bolsillo. Al salir se tropezó con un policía.

-Perdona chico, ¿puedes decirme tu nombre? – le preguntó el policía con el ceño fruncido, como esperando a obtener alguna respuesta que intuía daría con algún culpable.

A Steven se aceleró el corazón. Sabía que cuando en el orfanato se dieran cuenta de las cosas que faltaban en su habitación, llamarían rápidamente a la policía y pondrían en aviso el intento de fuga. Aquel policía debía haberlo reconocido y por aquel motivo se acercó a él.

Antes de que pudiera contestar, el policía le pidió que lo acompañara, necesitaba hacer una consulta en el coche patrulla.

En ese momento un coche chocó contra una farola. Steven aprovechó el momento para escapar de allí. El policía dudó qué dirección coger, pero optó por atender a los heridos del accidente.

Steven corrió por la calle que había marcado en el mapa y siguió corriendo hasta doblar una esquina. Con el pulso acelerado paró y se sentó en un escalón. Ya estaba fuera de peligro.

Continuó caminando siguiendo la ruta establecida. Casas señoriales se alzaban majestuosas hacia el cielo. Aquellas casas, pensó Steven, habían tenido que albergar, en otras épocas, a grandes personajes de la vida toledana. Aquel barrio de calles empedradas había tenido que ver crecer a intelectuales, médicos, artistas… No podía ser un barrio cualquiera de Toledo.

Fue cavilando sobre lo que veía hasta que, sin darse cuenta, se encontró en el final del trayecto que había marcado. En el medio de la plazuela una escultura se alzaba artísticamente. Era un niño con un libro en la mano izquierda. Quizás rememoraba a algún escritor, o era reflejo de la gran inteligencia que, según Steven, se había criado jugando en aquella plazuela.

Se sentó en un banco y contempló la escultura con los últimos rayos de sol. La cara del niño representado estaba llena de felicidad, mirada pícara dirigida al libro que llevaba entre las manos. La postura del muchacho era de marcha, quizás se dirigía a la escuela, o tal vez, sencillamente, iba camino aquella plazuela donde compartiría momentos de lecturas con sus amigos. “Tendría que ser hermoso vivir aquí” imaginó Steven.

Le dedicó una mirada al cielo y deseó que su padre estuviera justo en aquellas primeras estrellas que se dejaban ver en el bonito cielo de Toledo.

Sintió por primera vez una sensación de paz, no le importaba nada más que disfrutar de aquel momento.

Una ráfaga de viento frío lo despertó de sus pensamientos. Se levantó y se dirigió hacia la escultura. “El niño te dará lo que buscas”. Lo examinó de arriba abajo y pudo ver un hueco en el libro que llevaba entre sus manos. Allí, enrollado como un antiguo pergamino, estaba lo que andaba buscando.

Desenrolló el papel y volvió a reconocer la letra de su padre. En aquella especie de pergamino su padre le daba nuevas instrucciones: debía ir al hostal que había en aquella plazuela, pagar por una habitación doble indicando que su padre llegaría más tarde, tenía que ser la habitación 210. En aquella habitación pasaría la noche. Su padre le obligaba a descansar llegados a aquel punto. Al final de las instrucciones su padre escribió el acertijo:

“Los ojos de quien no te mira te darán la dirección”.

Hizo exactamente lo que le dijo su padre. Una vez en la habitación, entró al baño, se quitó la ropa y abrió los grifos de la bañera. Necesitaba relajarse, así que llenó la bañera de agua caliente y se sumergió. Durante la siguiente media hora, Steven se relajó completamente en aquel agua caliente. Sentía como el agua rozaba su piel, cerró los ojos e imaginó que el fin de toda aquella historia había acabado.

Salió de la bañera, se puso el albornoz y se dirigió hacia la habitación.

Al abrir la puerta allí estaban ellos, sentados en la cama de la habitación 210. Comenzó a llorar como un niño pequeño, su padre le sonrió y su madre se acercó a él para darle un abrazo.

Delante de él una gran mesa contenía una lujosa cena, de aquellas lujosas cenas que su madre siempre preparaba por Navidad.

Ninguno de los dos habló, pero Steven sabía que todo aquello había formado parte de un juego preparado por sus padres. Óscar se había encargado de formar todo aquel laberinto de enigmas, de crear para Steven una vida encriptada que solo alguien con inteligencia pudiera descifrar.

Sintió un enorme deseo por abrazar a sus padres. Corrió hacia la cama y comenzó a saltar de felicidad, rememorando aquellos juegos que, de niño, hacía con ellos. En uno de esos saltos, Steven le pisó una mano a su madre, y como si fuera de cerámica se la estalló. Al bajar de la cama observó como su padre se difuminaba. Sintió miedo.

De repente sonó el teléfono y Steven despertó de su pesadilla. Salió de la bañera, se colocó el albornoz y descolgó el teléfono.

El recepcionista del hotel preguntaba si quería cenar. Steven necesitaba comer algo urgentemente. Pidió su plato preferido: Filetes de pollo con patatas fritas.

Aún recordaba con ternura cuando su madre le hacía aquel plato los viernes al volver del colegio. Deseaba que llegara ese día solo y exclusivamente por comer sus filetes con patatas.

Mientras llegaba la comida, Steven se sentó en el suelo de la habitación, intentando olvidar aquel horrible sueño que había tenido. Se tranquilizó y puso algo de música.

Después de cenar, encendió la televisión y se metió en la cama. Cuando faltaba menos de media hora para el final de la película se quedó dormido en aquella cómoda cama. Hacía tiempo que no dormía en una cama así.

Nunca fue un chico conflictivo dentro del orfanato. Su comportamiento siempre fue ejemplar, pero reconocía estar a disgusto con la mayoría de los recursos materiales que había en el centro.

Su habitación era fría y húmeda, y su cama perfectamente podía estar hecha de piedras. La comida era industrial, y, a pesar de mantener una buena amistad con la cocinera del orfanato, debía reconocer que aquello sabía a mil demonios.

Aquella cena había sido espectacular, y dormir sobre aquel colchón después de tres años durmiendo mal, era como dormir sobre nubes de algodón, imaginó Steven.

Cuando despertó, el reloj marcaba las diez. Todos aquellos días habían transcurrido muy deprisa, muchas emociones juntas y demasiados enigmas resueltos.

Ahora debía volver a ponerse a trabajar. Su padre quería decirle algo y no podía perder más tiempo.

En su mente pasaban las palabras del último acertijo: “Los ojos de quien no te mira te darán la dirección”.

La solución a todo aquello debía estar en aquella habitación, en la 210.

Miró a su alrededor y se dio cuenta del cuadro que había encima de la cama, era el retrato de una bella mujer. Rubia con los pelos rizados, mirada que podría enamorar a cualquier hombre y labios carnosos. Sin dudas, una belleza.

Lo único raro en el cuadro era, precisamente, la mirada de aquella mujer. Te pusieras donde te pusieras, la hermosa mujer, siempre evitaba mirarte. Analizó el cuadro durante largos minutos, intentando descifrar qué miraba aquella misteriosa mujer. Buscó primero debajo de la cama, pero no encontró nada. Lo hizo en las mesillas que estaban junto a la cama, y tampoco dio con lo que buscaba.

Se alejó, buscó en el baño, debajo de las alfombras, en la ventana…

Volvió a mirar el retrato, esta vez sentado en el suelo, junto a la televisión. ¡Ahora sí le estaba mirando! Solo había un punto en el que la mirada del espectador y la de aquella extraña mujer podían unirse, y era desde el punto en el que ahora estaba Steven. Miró a su izquierda y observó una pequeña trampilla de la ventilación. Estaba atornillada así que cogió el cuchillo del desayuno y desenroscó los tornillos.

Cuando quitó la tapadera, miró por aquel agujero y sacó lo que parecía ser un libro. Se sentó en la cama y lo desempolvó. En la portada el título despejaba todas las dudas de qué era aquello: “Álbum Fotográfico”.

Pasó la página y la primera fotografía que pudo ver era la de una pareja el día de su boda. Ya había visto la cara del muchacho de la fotografía con anterioridad, era el señor que acompañaba a su padre en la fotografía del edificio donde se dirigió por primera vez. La misma barba, aunque sin canas, una amplia sonrisa de felicidad, y la misma mirada que dejaba ver la bondad de aquel hombre desconocido.

Siguió hojeando una a una las páginas del álbum. Era un repaso por toda la vida de aquel hombre familiar pero desconocido y de su esposa. Miró con detenimiento y misterio todas y cada una de las fotografías de aquellas páginas.

Cuando Steven iba por la mitad del álbum se quedo boquiabierto. La foto de la boda de sus padres, acompañados por el caballero de barba al lado de su madre y por otra señora que agarraba el brazo de su padre. No entendía nada.

Siguió pasando las hojas de aquel álbum, en casi todas aquellas fotos, sus padres, felices, estaban acompañados por el hombre del retrato y su esposa. Más adelante, con el corazón en un puño, pudo ver como, sin saberlo, él mismo había entrado en escena.

Las siguientes dos hojas estaban repletas de fotografías de sus padres con un niño recién nacido, con un gorrito azul bordado con las letras de su nombre.

Las últimas páginas del álbum pertenecían a sus padres que estaban junto a él cuando apenas tenía tres años. En algunas de aquellas fotografías aparecía aquel señor jugando con él. Steven aparecía en aquellas fotografías ampliamente feliz. Y comprobó que, por las miradas, aquel señor y él albergaban una profunda complicidad, la misma que Steven había tenido con su padre.

Miraba aquellas fotografías con incertidumbre, con una mezcla de dolor y tristeza. No podía contener aquellas locas ganas de llorar. En todas las fotos aparecían felices. Ahora le faltaban sus dos padres. No tenía a nadie, solo se tenía a sí mismo.

Cuando terminó de recrearse en aquellas fotografías, pasó la última página del álbum y, de nuevo, la letra de su padre.

“Querido Steven,

Si estás leyendo estas líneas es que has sido la persona más inteligente que he podido conocer. Has terminado con éxito la Búsqueda del Tesoro que había preparado para ti.

Confío en que todo esto no te haya resultado difícil, pero necesitaba poner a prueba tu inteligencia. ¡Estoy tan orgulloso de ti!

Te propuse un juego y el mensaje era claro: <<Debes buscar tus raíces>>. Las acabas de encontrar. En la primera hoja de este álbum familiar aparecen mis padres, tus abuelos. Imagino que no te acordarás de ellos. Cuando los conozcas vas a encariñarte de ellos a primera vista.

Jamás volverás a estar solo.

Debes reunirte con él. Quizás no te espere, pero estoy seguro de que te reconocerá al instante.

Entre las 10.00 y las 15.00 horas lo encontrarás en el edificio en el que miraste con el corazón. Dirígete a la planta cuarta, puerta B.

Mucha suerte, hijo.

Nunca te olvides de nosotros. Te quiere,

Tu padre.”

Durante los próximos quince minutos, Steven fue incapaz de mover un solo músculo de su cuerpo. Tenía que asimilar toda aquella información que su padre le había ofrecido.

Tenía una familia, no estaba solo en el mundo. Y su padre había trabajado en un juego por si le pasaba algo, con el fin último de que no creciera sin una familia de verdad.

Había estado inventando enigmas y escondiéndolos en lugares donde nadie pudiera encontrarlos, nadie, excepto su hijo. En ningún momento Óscar López dudó de la inteligencia y lógica de su único hijo.

Después de asimilar todo aquello, otras preguntas pasaron por su mente. ¿Y si aquella familia no lo aceptaban? ¿Y si el distanciamiento de sus abuelos y sus padres había sido culpa suya?

Era consciente de que aquellas preguntas no podían resolverse solas. Era el momento de ser valiente y enfrentarse a la nueva realidad.

El juego había terminado, el mensaje estaba dado, pero ahora quedaba, quizás, lo más difícil.

Eran las doce de la mañana, tenía suficiente margen para ir al edificio entre el intervalo de horas que su padre le había indicado.

Cogió sus cosas y salió del hostal. Sacó el mapa del bolsillo y trazó un camino por calles secundarias. No podía permitirse el lujo de pasar por calles principales donde hubiera policías, ahora era un riesgo que no podía asumir.

Atravesó calles hermosas. Pudo contemplar el bonito cielo azul de Toledo. Respiró profundamente, sintiendo el aire puro de aquellas calles. Sonrió. Hacía mucho tiempo que no sentía aquella paz interior.

Llegó al edificio y, en la puerta, un miedo infernal le recorría los pensamientos. Si sus abuelos no respondían como su padre había previsto, volvería a sentirse solo, y esta vez mucho más solo sabiendo que tenía familia.

Subió a la cuarta planta. Cuando las puertas del ascensor se abrieron, el mismo pasillo que la vez anterior aparecía en escena. Más fotos adornaban el largo pasillo que a Steven le recordaba al del orfanato.

Fue buscando la puerta B. Cuando estuvo enfrente algo lo dejó sin palabras: “Señor Héctor López. Presidente de la Asociación de Amigos de las

Matemáticas”.

¡Su abuelo, él era el presidente de la asociación! No podía creerlo. Su abuelo formaba parte de algo que le había acompañado a lo largo de su vida.

Unas palabras de su padre vinieron a su mente: “Las pequeñas cosas de nuestro día a día, son las cosas que más nos unen a los que nos quieren”.

Nunca había llegado a comprender aquella frase. Pero ahora sabía perfectamente que, su padre y su abuelo, a pesar de la distancia física y emocional, siempre habían estado unidos de un modo u otro por aquella asociación. Y ahora también él formaba parte de toda aquella historia.

Llamó a la puerta y la abrió muy despacio. Allí estaba él, con su barba canosa, vestido elegantemente, sentado en el sillón de su despacho.

Miró a Steven a los ojos. Se agarró a la mesa y se levantó muy despacio del sillón. Su cara mostraba emoción e intriga. Estaba viendo a su hijo frente a él, era el mismo retrato. “Dos gotas de agua” pensó.

Steven cerró los ojos, suspiró y volvió a abrirlos esta vez directamente a los ojos de su abuelo. Héctor caminó despacio hacia Steven y con una voz rota por la emoción susurró “Tú, eres tú”.

Su abuelo acarició su mejilla, mientras a él, inmóvil por los nervios, se le escapaba una lágrima. Su abuelo lo abrazó. Lo abrazó tan fuerte hasta pudo sentir los latidos de su corazón. “Eres tú, Steven, eres tú” gritaba su abuelo repleto de emoción.

-¿Cómo has llegado hasta aquí, hijo?

-A través de una red de enigmas que mi padre elaboró para hacerme llegar hasta vosotros.

Su abuelo suspiró y en su cara se dibujo una tierna sonrisa que mostraba la admiración que tenía por su hijo.

Mientras su abuelo recogía el despacho con la intención de llevar a Steven a casa y presentarle a la abuela, le fue contando a su abuelo todos y cada uno de los acertijos que había tenido que descifrar hasta llegar allí.

Le leyó las cartas de su padre y le contó la historia de sus años en el orfanato. Sentía que entre su abuelo y él existía una magia especial, una complicidad que, a pesar de los años y de que Steven no tuviera ningún recuerdo de su abuelo, se había mantenido. Podía observar en los ojos de su abuelo, la misma mirada de su padre, y aquello le aportaba confianza. Siguió hablando con él como si todos aquellos años no hubieran pasado, como si cada día, al volver del colegio, le hubiera contado a su abuelo todas sus vivencias.

Héctor, en una señal de cariño mutuo, acarició el pelo de su nieto, sonrió y lo abrazó mientras caminaban.

Cuando llegaron a la casa de sus abuelos, algo le resultó demasiado familiar. Aquella puerta, los cuadros de la entrada, las escaleras lujosas, algunas esculturas… todas aquellas cosas habían formado parte de sus sueños… eran adornos del castillo con el que este último año había estado soñando. Quizás su mente había guardado, de alguna manera, todos aquellos detalles que ahora volvían a su recuerdo.

Su abuela, Lucía, salió de la cocina al oír llegar a su marido. Cuando llegó al salón y vio a Steven, la taza que traía, llena de zumo, calló al suelo. De sus ojos brotaron un par de lágrimas y con un finísimo hilo de voz pronunció su nombre.

Steven sonrió con ternura, por su abuela no habían pasado los años, estaba igual que en las fotos, la misma mirada cariñosa, los mismos tonos rosados en sus mejillas, tan solo algunas arrugas contaban que los años también pasaban.

Lucía se fue acercando a él, convencida de que su nieta era una copia exacta de su hijo. Steven también se fue acercando poco a poco hasta que los dos se fundieron en un tierno y cálido abrazo. ¡Cómo necesita aquel abrazo! ¡Cuánto tiempo sin sentir el calor del amor! Lloró. Necesita llorar y lo hizo.

Su abuelo le guiñó un ojo a su mujer, en un acto de complicidad entre ambos, como si los dos hubieran cumplido un sueño. Steven sintió que aquello que ahora estaba viviendo no era un sueño. Aquella emoción en su cuerpo, aquellos abrazos y muestras de afectos…todo aquello no podía ser un sueño.

Su abuela lucía subió al piso de arriba de aquella preciosa casa y preparó la que, a partir de aquel momento, sería su habitación. Steven subió con ella y dejó sus pocas pertenencias encima de la cama. Echó un vistazo a su alrededor. Fotos de sus padres estaban por todas las paredes, en una de las puertas del armario empotrado de la habitación, el mismo corazón que había visto en el molino de piedra, con dos iniciales: O y P. A la izquierda de la habitación un órgano cubría la mayor parte de aquella pared. “Era el órgano de tu madre” le confesó su abuela. Steven suspiró, le miró a los ojos de su abuela y sonrió. Estaba lleno de felicidad por el recibimiento de sus abuelos paternos.

Bajaron y su abuelo había preparado una magnífica comida: filetes de pollo con patatas fritas. Se acercó a su nieto y, en un susurro, como si de un secreto se tratase, le dijo en el oído “Es mi comida favorita”. Steven lo miró y su abuelo le guiñó un ojo, de alguna forma sabía que para él también era su plato favorito.

Después de comer, su abuelo lo notó cansado. Tantas emociones juntas había agotado la energía de su nieto. Steven subió a su cuarto a descansar. Sacó la poca ropa que cogió de su habitación en el orfanato y la colocó en el armario empotrado. Olía a su padre, viejos recuerdos volvieron a él a través de aquel fantástico olor. Pudo sentir la esencia de sus padres en aquella habitación, en su habitación.

Sacó de la mochila el joyero que había encontrado en su rincón secreto y lo colocó encima de la mesilla. Lo contempló. Estaba seguro de que su padre había construido el falso techo de esa caja para que, al tocar la clave de sol grabada, se abriera y cayera la llave. Sonrió. Estaba inmensamente orgulloso de su padre.

Vació los bolsillos de su chaqueta, el mapa de Toledo, algunos trozos de hoja con los enigmas… y las partituras de su madre que había guardado cuando salieron volando por el aire de la ventana.

Las observó. Era una partitura escrita a mano en clave de Sol para piano.

Encabezaba aquella hoja con el título de la obra: “Pequeño gran genio. Para Steven López”.

Su madre había estado trabajando en una obra musical inspirada en él. Se llenó de alago y se sentó en aquel órgano que algún tiempo atrás había sido acariciado por los dedos de su madre.

Melodía suave y elegante, descriptiva, pensó Steven. Aquella melodía sonaba a él mismo. Agradeció en aquel momento que su madre le hubiera enseñado a tocar el piano, solo de aquella manera podía haber escuchado lo que su madre sentía hacia él.

La esencia de sus padres nunca podría olvidarse.

Se sentó en la cama y, por primera vez en mucho tiempo, se sintió completamente feliz.

Aquel gran hombre, Óscar López, su padre, le había ofrecido su último gran regalo: la herencia de su casa y, lo mejor, una familia.

A la hora de merendar bajó al salón. Habló con sus abuelos sobre su vida en el orfanato, de sus escapadas nocturnas… Y quiso saber sobre ellos, sobre cómo su abuelo se había convertido en el presidente de aquella asociación que había formado parte de su corta vida desde que nació.

Charlaron durante muchas horas. Su abuela le había contado las locas y atrevidas historias de su abuelo y de su padre. Y muchas preguntas vinieron a su mente.

Cuando Steven se retiró para dormir, se tumbó en la cama, feliz, contento. Aunque había aún muchas cosas que no entendía. El calendario actual en aquel despacho, la explicación del distanciamiento entre sus padres y sus abuelos, tantas y tantas preguntas…

Suspiró profundamente y se dejó llevar por las emociones de aquel momento. Apagó la luz de la mesilla.

Miró un momento al techo de la habitación y vio como letras fluorescentes lo iluminaban. Aquellas letras que sólo podían verse en la oscuridad.

“Miles de estrellas componen esta hermosa ciudad, la más brillante te llevará a lo que buscas”

Puso una mueca de duda pero al instante volvió a sonreír. Se arropó y cerró los ojos. Su padre quería que siguiera jugando.