VÍCTOR

LOS PASOS DE LA MOSCA

AUTOR: FRANCISCO JOSÉ PALACIOS GÓMEZ

Título original: “Víctor, los pasos de la mosca”

Primera Publicación: 2010 bajo la compilación “Relatos de sal”, de Neverland Ediciones y Francisco José Palacios Gómez.

© 2013 Francisco José Palacios Gómez

Portada: Carlos Rodón Mondet

Para contactar con Francisco José Palacios Gómez: fjpago@hotmail.com

Cuenta de twitter:@fjpago

www.relatosdesal.blogspot.com

La presente novela es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos en él descritos son producto de la imaginación del autor. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

No está permitida la reproducción total o parcial de este libro, ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia, por registro u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor.

NOTA DEL AUTOR

              Querido Lector:

              Un escritor aspira a ser leído. Después, anhela ser comentado y aún criticado por sus obras. Si estás en boca de los lectores, existes. Si no, te vuelves una mera sombra en el mundo de la literatura.

              La aventura en la que estoy embarcado en Amazon con mi último libro, “Corazón de Piedra: Hecatombe”, acaba de comenzar. Lo publiqué el pasado día 27 de junio de 2013, y aún está empezando a asomar tímidamente por entre otras obras del género ya asentadas desde hace semanas en las primeras posiciones.

              Mientras pulo las aristas de su segunda parte, “Corazón de piedra: Esperanza”, que pronto podrás encontrar en Amazon, te dejo esta obra, “Víctor, los pasos de la mosca”. Se trata de un relato largo extraído de mi primer libro, “Relatos de sal”. Es uno de los pocos relatos de terror que he escrito en mi breve trayectoria literaria, pero no será el único. Trata de los vericuetos por donde puede discurrir la mente enferma de un niño que sufre. Y justo ahí encontramos el quid del relato… ¿por qué sufre? ¿Justifica la maldad de Víctor, el protagonista de la historia, el (mal)trato que ha recibido por parte del resto de la sociedad? Como no podía ser de otra manera, aderezo el relato con grandes dosis de fantasía, que espero no hagan desmerecer el horror que subyacen en las páginas que estás a punto de abordar.

              Espero que disfrutes de esta obra, aperitivo de lo que se avecina, y te animes a leer “Corazón de piedra: Hecatombe”, o algunos de mis otros trabajos. ¡No se te olvide comentarla y valorarla en Amazon! ;D

              Un fuerte abrazo.                         

                                                  Francisco José Palacios Gómez

“El terror es, en su mayor parte, inútiles crueldades cometidas por miedo”

Friedrich Engels, empresario, científico social, escritor, teórico político, filósofo (1820-1895)

CAPÍTULO 1: Cosas de la vida

Le impresionaban esos dos escrutadores ojos negros que no cesaban de seguirla cuando se encontraban por las escaleras y los rellanos del edificio. Aún al darle la espalda, podía sentir el picotazo de su mirada profunda en la nuca. Pero... ¿qué le iba a decir a un muchacho de trece años, por muy escalofriante que le pareciera?

Al principio le hacía gracia. Aquel niño se estaba tornando en hombre y ella era, probablemente, el primer objeto de su inocente lujuria. ¿Se masturbaría pensando en su cuerpo? Cuando esta idea le vino a la cabeza, dejó de ponerse las faldas tan cortas y los escotes tan pronunciados. Empezaba a sentir escalofríos ante la presencia del muchacho.

Al tiempo dejó de verlo. No conocía muy bien a todos los vecinos del gran bloque de viviendas donde residía, por lo que no mantenía una relación de confianza con la madre del extraño chico. Sin embargo, dos meses después, decidió preguntar por él al portero (un tipo bigotudo, enjuto y muy entrometido): "¿No se enteró usted, señorita?", respondió el hombre con una indisimulada mirada lasciva que ella conocía de sobra; "el muchacho falleció hace dos meses; parece que estaba en la ducha, resbaló y se partió la crisma. En el suelo de la bañera encontraron… ya sabe... Parece que estaba… ¡ya sabe!". Ella no quería imaginárselo, pero no podía más que sentir lástima por el desdichado adolescente.

Unos días después recibió otra noticia aún más impactante que la muerte del muchacho: hacía más de un mes que no mantenía relaciones con ningún hombre. Sin embargo, el médico le confirmó que estaba embarazada de tres semanas.

CAPÍTULO 2: El Fruto

El despertador del dormitorio sonó quince minutos antes de la hora a la que solía levantarse. Víctor abrió los ojos con hastío. No había dormido demasiado bien, y hacía mucho, horas quizá, que no pegaba ojo. Pronto oyó a su abuela trajinar en la cocina: la puerta del frigorífico abriéndose, un vaso apoyado demasiado fuerte en la mesa, el zumbar continuo del microondas...

Enseguida, la abuela asomó su rostro de pasa, y le dio los buenos días.

En aquella casa tan solo había un espejo, y estaba en la habitación de ella. Ni en el dormitorio de Víctor, ni en el cuarto de baño, ni en el pasillo. Nada, ningún espejo. "Vano intento de no recordarme mi físico maltrecho", pensó Víctor con amargura.

Su abuela le ayudó a levantarse. Víctor, con nueve años ya cumplidos, no era capaz de realizar tal esfuerzo por sí solo. No tenía desarrollada la musculatura como el resto de niños de su edad, y necesitaba ayuda para casi cualquier ejercicio físico. Arrastró la pierna que sufría mayor debilidad, apoyado en su abuela, y se sentó a la mesa de la cocina. Sorbió el Colacao caliente, a través de una pajita. Luego, partieron hacia el colegio.

A Víctor el colegio no le gustaba, y no porque no fuera inteligente. Su inteligencia estaba muy desarrollada; alcanzaba un mayor nivel que el de cualquier persona adulta. Se podría decir que era un superdotado. Pero este hecho era ignorado por casi todo el mundo. Tenía su habitación repleta de obras maestras de clásicos: Homero, Virgilio, Carroll, Goethe... El problema era que, aparte de aburrirle las clases, odiaba a todos los niños, por motivos diversos. Primero, porque debía acudir a un aula a la que los adultos calificaban de "especial", para maquillar la realidad del sufrimiento de los niños "especiales". Segundo, porque, aunque en el recreo no les solían dejar solos, el resto de alumnos "no especiales" solía gastarle bromas pesadas, de tal forma que, últimamente, a algunos les había dado por lanzarle pelotazos cuando ningún adulto miraba, con manifiesta saña. A Víctor no le resultaba fácil esquivar el balón cuando se precipitaba contra él, impactándole en la cara, la espalda o las piernas, y causándole un dolor intenso. No entendía dónde estaba la gracia. Cuando eso ocurría, muchos compañeros se unían a las burlas, y las risas se le antojaban a Víctor ensordecedoras. Entonces, el dolor pasaba del cuerpo al alma. Odiaba a los niños de su colegio. Odiaba a sus profesores. Pero, sobre todo, odiaba a su madre por haberlo engendrado. Se regodeaba recordando su propio nacimiento. Cómo le había costado a su madre expulsarlo de su vientre y cómo había pagado su alumbramiento con la vida. Lo recordaba como si hubiera ocurrido ayer mismo.

CAPÍTULO 3: El Comienzo

En toda su vida, pocas veces había sido felicitado. Víctor tuvo una sensación extraña, mezcla de triunfo y de desquite. De triunfo, por haber conseguido hacer algo impensable para su estado. De desquite, por haber demostrado a los demás que se habían equivocado al juzgarlo.

El más sorprendido fue el propio Antonio, el joven fisioterapeuta que la asistencia social le había asignado para que le diera los masajes y administrase los tratamientos que frenarían, según el médico, la progresiva degeneración de sus músculos.

Su anterior fisioterapeuta, Jacinto, había declinado seguir asistiendo a Víctor, según él profesional, por incompatibilidad de horarios con otros pacientes. La realidad había sido distinta. En las últimas sesiones en que Jacinto acudió a casa de Víctor, el masaje que le estaba dando derivó en una serie de caricias maliciosas. El niño aprovechó la cercanía de Jacinto para, mediante un enorme esfuerzo, jamás realizado hasta ese momento, asestarle un mordisco en pleno muslo. Al oír su grito de dolor, la abuela corrió desde la cocina. Jacinto justificó el alarido alegando una necesidad narrativa en un relato que contaba a Víctor. La abuela no reparó en ese momento en la mancha de sangre que empezaba a empapar el pantalón del fisioterapeuta. Una oleada de adrenalina inundó las venas de Víctor. Sintió éxtasis al ser consciente de lo que había logrado. Nunca había podido morder nada con fuerza y, según había oído de los propios médicos que lo trataban, estaba condenado a alimentarse a base de purés el resto de su vida. Pero ya entonces conocía en su fuero interno que algo estaba cambiando.

Dos años después, fue capaz de llegar hasta el teléfono y marcar el número de Antonio, quien, extrañado, corrió al hogar del chico, donde encontró a la abuela tendida en el suelo, víctima de un infarto. Por suerte, la mujer le entregó en su momento una copia de la llave de la casa para casos de emergencia. Ya en el hospital, consiguieron reanimarla. Pero Antonio, a pesar de felicitar a Víctor, no salía de su asombro ante la evidente mejoría del chico. Hacía pocos meses, no hubiera apostado nada por su salud. Es más, según su opinión, fallecería joven. Sus músculos atrofiados y su anatomía deforme no daban seña alguna de mejoría. Y, sin embargo, ahora había conseguido caminar un buen trecho desde su silla de discapacitado hasta el teléfono. Sorprendente.

CAPÍTULO 4: Hechos extraños

El cerebro de Antonio era un hervidero de sentimientos contradictorios. Colgó el teléfono y encendió un cigarrillo. Expulsó lentamente el humo por la nariz, que se elevó trazando una espiral hasta el techo. Su cuerpo se estremeció en un regocijo familiar pero olvidado, como el reencuentro con un viejo y apreciado amigo al que no se ve desde hace años. De hecho, llevaba tres sin fumar.

La conversación telefónica mantenida con Don Pascual, médico de Víctor, le había confundido aún más. Tras el extraño episodio en el que el chico había logrado caminar hasta el teléfono para alertarlo acerca del infarto de su abuela, el doctor había decidido que se adelantara la revisión periódica de Víctor. Tras el examen habitual, el escáner había revelado que su actividad cerebral se había multiplicado. Zonas que antes no presentaban reacción alguna, y que sí lo hacen con normalidad en personas sanas, ahora se activaban en respuesta a los estímulos de las pruebas. La grave osteoporosis que sufrían los huesos de Víctor no solo se había frenado, sino que la estructura ósea se había calcificado progresivamente, y hasta parecía que pronto iba a alcanzar los niveles comunes de cualquier persona de su edad. Además, su musculatura se fortalecía. Ya no daba señas de deterioro, sino que los resultados de las pruebas evidenciaban una disminución de su atrofia habitual y un reforzamiento de los músculos. Antonio no salía de su asombro. No daba crédito a lo que el doctor decía. Don Pascual achacaba las mejorías a los ejercicios psicotécnicos y físicos que, periódicamente, le practicaba el fisioterapeuta. Antonio había colgado sorprendido el teléfono, agradeciendo las felicitaciones del médico por su buen trabajo.

Mientras fumaba, sin lograr dar explicación alguna al giro feliz en la evolución de Víctor, la inmensa alegría de esta noticia quedaba ensombrecida por el recuerdo de la reciente ruptura con su esposa. "Me he vuelto a enamorar", le había dicho a Antonio entre sinceros sollozos. Luego se había girado y había salido por la puerta arrastrando la maleta, y dejando tras de sí el aroma a jazmín que la caracterizaba y que tanto le había gustado a Antonio desde el día en que la conoció, doce años atrás.

CAPÍTULO 5: El pajarillo

Desde la ventana de la habitación se veía gran parte del parque Felipe II. Ya no era necesario que la abuela arrastrase la silla de ruedas hasta allí para que Víctor se complaciese viendo el exterior delimitado por el marco de las ventanas.

A Víctor, aquel reducto de libertad se le antojaba un cuadro en movimiento: la mezcolanza del azul claro del cielo a media mañana, del verde brillante de los árboles y del gris ceniza de los edificios, se iba apagando a medida que transcurría el día, destacando al anochecer las tristes luces amarillentas de las farolas, que creaban claroscuros y jugaban con las sombras, como en una obra barroca. Pero ahora que Víctor podía caminar, ya no excitaba su curiosidad aquella combinación de pigmentos, sino las gentes que pululaban por el cuadro de aquí para allá, todo el día inquietas, como pequeñas hormiguitas ajetreadas. Llamaba su atención la gran variedad de colectivos que allí se daban cita: familias tradicionales de padre, madre e hijos; jubilados que jugaban con sus nietos; amigos que se divertían; mendigos que rebuscaban en la basura...

Pero lo que, de un tiempo a acá, llamaba más la atención de Víctor, eran las parejas. En cierta ocasión, mientras miraba ensimismado por la ventana, se había fijado en un hombre solitario sentado en un banco. El hombre, a su vez, estaba atento a algún hecho que ocurría frente a él, en un ángulo de difícil visión para Víctor. Llevado por la curiosidad, con gran esfuerzo, giró su silla de tal forma que logró ampliar su campo visual. Lo que el hombre solitario observaba absorto era a una pareja de jóvenes que se besaban y acariciaban con ansia, tumbados en el césped frente al banco. La escena llamó poderosamente la atención de Víctor, despertando en él sentimientos extraños y novedosos. Desde entonces, no quitaba ojo a las parejas que aparecían en su cuadro, estudiándolas con gran curiosidad. Sentía al hacerlo auténtico placer, de  modo que pronto se sorprendió encarnando en sus fantasías a uno de aquellos amantes. Se sumió en ensoñaciones en las que acariciaba y realizaba con su pareja imaginaria actos hasta entonces vetados para él.

Esta placentera abstracción, por lo común, era interrumpida por el canto continuo y molesto del canario de la abuela que, desde el salón, piaba sin descanso durante horas. Cuando la anciana notaba que el pajarillo importunaba a Víctor, colocaba un paño sobre la jaula, lo que parecía calmar al pequeño ave. Pero, a veces, la abuela se quedaba dormitando frente a la televisión, y el chico tenía que soportar el piar del pájaro durante largas horas. Ocurrió que, en una de esas ocasiones, el trino del pájaro no parecía tener fin. Víctor se levantó de su asiento y, moviendo los pies en un arrastre por días menos acusado, llegó hasta la jaula. Se quedó observando con odio al canario incansable. Junto a la prisión del animal, encontró el paño con el que lo hacía callar la abuela. Pero en lugar de ponerlo encima, decidió abrir la puertecilla que privaba de libertad al pájaro. Deseaba que el bicho se callara para siempre. Entonces, acercó su dedo índice, inseguro (jamás había tocado un animal), al pecho del canario. El pajarillo intentó escapar con un revoloteo asustado, sin éxito. Tal como el dedo de Víctor rozó el plumaje revuelto, el desdichado ave cayó fulminado al fondo de la jaula, sobre un montón de excrementos. La sorpresa reflejada en el rostro de Víctor no tenía punto de comparación con el de la abuela, quien, desde el sillón, lo miraba perpleja.

CAPÍTULO 6: Sospechas

Miguel, el portero del colegio, no había obtenido ninguna ayuda de su confesor. "Son cosas que pasan, simplemente inexplicables", le había contestado, con el habitual deje de soberbia que le caracterizaba cuando creía decir algo importante. "No me está tomando usted en serio", le replicó Miguel, enfadado, y antes de que el cura pudiera contestarle giró su voluminoso cuerpo y se dirigió a su puesto de trabajo.

Por el camino mascaba su indignación. "Soy un auténtico idiota", pensaba. "Cuando conté al padre Iván lo de las imágenes de la Virgen en el techo de mi habitación, me replicó que habría sido un juego de luces, una ilusión". Descargó su ira dando un puntapié a una lata, con tal violencia que a punto estuvo de perder el equilibrio y precipitarse contra el suelo. "Cuando le dije que los componentes del cuadro de la Piedad que tengo en mi casa lloraban sangre, me contestó que serían humedades". Cada vez estaba más enfadado. "Ese curilla me ha estado tomando el pelo todos estos años, y yo confiando en él". Ahora se irritaba consigo mismo, pues se consideraba un auténtico imbécil. “Es increíble que no se crea lo que me ha dicho Doña María”.

Doña María era una anciana con la que Miguel charlaba mucho en la portería del colegio. La mujer tenía un nieto, enfermo el pobre, y el portero siempre se apiadaba de él por este motivo. Últimamente, decía la desdichada mujer, su nieto actuaba de manera extraña. No era solo su mejoría (gracias a Dios, y que siguiera sanando), sino su actitud en general. Cuando le contó el episodio del pájaro, Miguel se quedó de piedra.

Días antes, en el colegio, el portero se encontraba fumando un cigarro mientras echaba un vistazo a los niños en el recreo. De pronto, uno de ellos, lanzó una pelota violentamente contra el muchacho, Víctor, según creía recordar que se llamaba, el nieto de la anciana, que se hallaba sentado en su silla de ruedas, como siempre, a pesar de que ya todos habían notado su mejoría y la silla constituía tan solo una mera precaución. Cuando la pelota se acercaba rauda, directa a su cara, Víctor, para sorpresa de todos, se puso en pie súbitamente, paró la pelota con su mano derecha y la devolvió a su atacante. Tal fue la fuerza con la que lo hizo, que se estrelló en la nariz del niño. Un golpe seco resonó en el patio del colegio. Miguel acudió a  ayudar al infante, que lloraba desconsolado, más por la sangre, que brotaba a borbotones, que por el dolor, y regañó a ambos por su comportamiento. Pero, al posar la vista en Víctor, sintió un escalofrío recorriéndole el cuerpo, al percatarse de la expresión de su rostro: los ojos encendidos de excitación, la mueca de triunfo en su boca, la sonrisa ladeada. Parecía la maldad personalizada.

El padre Iván no le ayudaría, eso lo tenía claro; pero por Dios, Cristo y la Virgen que Miguel tenía que hacer algo con respecto aquel chico. Los hechos que se estaban sucediendo eran demasiado extraños. El portero sabía quién estaba detrás del escabroso asunto, de la inusual mejoría de Víctor. Se prometió confirmarlo y, en su caso, remediarlo. Lucifer no se saldría con la suya.

CAPÍTULO 7: Reencuentro

El bar estaba muy concurrido, pero encontró una mesa al fondo, con las dos sillas que necesitaba. Antonio se sentó en una de ellas, esperando a la persona con la que se había citado a las seis de la tarde. Volvía del psicólogo.

Desde que su mujer lo dejó, no había levantado cabeza: adeudaba varios meses de alquiler al arrendador de su pequeño estudio, se levantaba tarde, había desatendido su aseo personal... Un viejo amigo suyo del instituto, con quien se había encontrado en la calle por pura casualidad, le convenció, al verle tan desmejorado, de que asistiera a su consulta (el dinero no era problema, ya le pagaría cuando pudiera) tres veces por semana. Desde entonces acudía a terapia, una hora por sesión. Aún no notaba mejoría, pero al menos ya era consciente de su necesidad de ayuda, y la aceptaba.

Al fin apareció la persona que esperaba y que había dejado aquel mensaje en su contestador ("¿Antonio? ¿Por qué ya no vienes por aquí? Se puede decir que eres el único amigo que tengo... me gustaría verte, mañana a las seis en el bar que está bajo tu casa..."). Al principio Antonio no sabía de quién se trataba. No obstante, las palabras entrecortadas y la voz vacilante, poco clara, le hicieron caer en la cuenta: se trataba de Víctor, el chico al que había estado asistiendo hasta hacía poco, y que había mejorado impresionantemente. Cierto es que hacía meses que no acudía a su domicilio a hacerle los masajes, pues no tenía fuerzas para trabajar. Aún así, no pudo resistir la curiosidad y decidió acudir al encuentro.

Antonio se quedó atónito: el Víctor que se presentó nada tenía que ver con el inválido al que llevaba visitando y aplicando los tratamientos desde hacía años. Erguido sobre sus propias piernas, parecía muy alto, de ademanes resueltos; una inusual seguridad se dibujada en su rostro. Víctor paseó su mirada por el bar hasta que dio con Antonio. Vacilaba un poco al caminar, pero resultaba increíble el solo hecho de que lo hiciera. Cuando lo tuvo sentado frente a él, Antonio cayó en la cuenta de que, ahora, el chico le resultaba un auténtico desconocido.

—¿Para qué querías verme? —le preguntó sin más preámbulo.

Víctor pidió dos cervezas. Antonio se opuso, ya que el joven era menor de edad. Víctor no dijo nada; se limitó a mirarle fijamente a los ojos y, en un momento, ambos se encontraban degustando la espumosa bebida, sin que Antonio supiera muy bien qué había pasado. A nadie le extrañó aquella pareja tomando cerveza. A nadie, excepto al propio Antonio, que tuvo entonces una especie de deja vú.

—Me has abandonado —le acusó Víctor con rabia, la boca ligeramente ladeada.

—¡Víctor, estás inmejorable!

—No puedo decir lo mismo de ti. Respóndeme —exigió, para sorpresa del fisioterapeuta.

—Tengo mis propios problemas, Víctor… pero esto es absurdo —Antonio sacó la cartera para pagar.

—¿Aún llevas su foto? —quiso saber el chico. Antonio se percató de la foto de su ex mujer que conservaba todavía.

—¿Cómo sabes...?

—Es por su culpa que me has abandonado, ¿verdad?

—No sé qué estoy haciendo aquí... —sentenció, meneando la cabeza y dispuesto a marcharse.

El fisioterapeuta se levantó, dejó algo del dinero que no le sobraba para pagar las consumiciones, y se fue del bar, enfadado consigo mismo por haber acudido a la cita.ç

El chico se quedó un minuto más en la mesa. Pensaba. Recreaba la imagen de la mujer de Antonio en su mente. No se le olvidaría aquel rostro, culpable de que Antonio se encontrara en ese estado. Culpable de que su amigo ya no acudiera a tratarle.

CAPÍTULO 8: Imposible

Llevaba varios días sin poder dormir. Estaba muy nervioso. Las cosas no iban bien con su abuela. Lo miraba como a un bicho raro. Pero a Víctor no le importaba. La odiaba por haberlo mantenido con vida todos esos años. Ella creía que, lo que hacía, debía tomarse por amor y caridad. Nada más lejos de la realidad. Víctor había intentado, durante mucho tiempo, convencer a la anciana de que acabara con él; que dejara de alimentarlo; que lo asfixiara con una almohada... lo que fuera. En definitiva, que lo sacara de esa jaula de carne y huesos en la que se encontraba atrapado. Todo en vano. Además, no paraba de pensar en Antonio. Era lo más parecido a un amigo que tenía, pero los problemas con su mujer le habían separado de Víctor. Ya se encargaría de eso.

Mientras daba vueltas a su cabeza, percibió de nuevo aquellos sonidos. Tumbado sobre su cama, quedó atento. Tenía muy buen oído. Jadeos. La vecina de abajo. No la conocía, pero la había escuchado alguna vez pidiéndole un poco de sal u otros pequeños favores a la abuela. De vez en cuando, en la madrugada, el murmullo de sus jadeos, los de otra persona y el crujido de una cama que se movía con violencia, se dejaban oír claramente durante un buen rato. Aunque Víctor no tenía ninguna experiencia, sabía que aquella fogosa actividad era el culmen de los arrumacos que veía hacerse a las parejas desde su ventana. El chico empezó a tener mucho calor. Se revolvió en su lecho, deseando que pararan, o que continuaran... deseando participar. Paseó por la habitación, intentando ignorar lo que ocurría bajo sus pies. Pero no pudo. El deseo de disfrutar, de compartir el placer en el que se sumían sus vecinos, creció hasta que Víctor, de repente, se vio atravesando el suelo de su cuarto y cayendo silenciosamente en la habitación del piso de abajo. Sorprendido, quedó oculto por la oscuridad reinante en la estancia en la que se hallaba. Frente a él, una cama en la que una mujer de curvas voluptuosas y cabellera rubia y espesa, sentada a horcajadas sobre un hombre, se movía al ritmo de los jadeos. Con un poco de miedo por ser descubierto, se acercó sigilosamente hacia un lado del lecho. La luz de la luna que entraba por la ventana, cuyas cortinas se hallaban descorridas, bañó su rostro. Sus ojos, abiertos como platos no podían dejar de mirar ese cuerpo maravilloso, ese milagro de la naturaleza. Bajo ella, el hombre suspiraba de placer y la miraba extasiado. Víctor se acercó al hombre, con un presentimiento. Efectivamente, no podía verle. Por alguna razón, Víctor era invisible a los amantes. Observó a la muchacha. El azul de sus ojos se perdía cuando un estremecimiento de su cuerpo le obligaba a entornarlos. Sus pechos firmes y generosos subían y bajaban con cada movimiento. Víctor empezó a sudar. Entonces, sin poder refrenar el impulso, adelantó una mano y agarró uno de los pechos. En ese momento, la chica, el hombre y él mismo, gritaron de éxtasis.

CAPÍTULO 9: Antítesis

Con mano temblorosa, apagó el último cigarrillo del día. El olor a tabaco que impregnaba la habitación, de alguna manera, relajaba al joven Antonio. Con paso renqueante, se dirigió al cuarto de baño para lavarse los dientes. Se miró al espejo. Estaba un poco más animado (su amigo, el psicólogo, le estaba ayudando mucho), pero físicamente se encontraba cada vez peor. El cuerpo le pesaba. Le dolían músculos y huesos. Definitivamente, tendría que ir al médico. Casi literalmente, se arrastró hasta la cama. Apagó la luz y quedó pensativo. No podía entender cómo era posible que, de un tiempo para acá, su vida hubiera dado un giro tan drástico. Hacía poco estaba casado, tenía trabajo y le encantaba cuidar a sus pacientes. Aunque, con mucho esfuerzo, llegaba a fin de mes, pagaba casi sin problemas su alquiler y llevaba una vida humilde, pero feliz. Él quería a sus pacientes y sus pacientes le querían a él. Algunos, incluso, habían visitado su casa, estrechándose así los lazos que poco a poco les iban uniendo. Se había ganado, de esta forma, su confianza. Era el caso, por ejemplo, del extraño Víctor. Alguna vez lo había llevado a pasear por el parque y luego lo había invitado a merendar en su propio hogar (el mismo Antonio le ayudaba a comer). Ahora, su mujer le había abandonado (Antonio le podía dar amor, pero no los caprichos que ella necesitaba, y el amor, sin dinero y con necesidades, acaba sucumbiendo a los problemas), lo habían despedido de su trabajo (lo descuidó demasiado), y no tenía la satisfacción de ayudar a sus pacientes. Estaba hundido. Por no hablar de lo mal que se encontraba físicamente. Sin duda, acudiría al médico.

Unos ruidos llamaron su atención. En la oscuridad de la habitación, algo se movía. Encendió la luz. Al incorporarse en la cama, sintió un fuerte crujido en su espalda. Se encogió, dolorido. Entonces los cajones del armario se abrieron de súbito. Su contenido se revolvió como por arte de magia, y los pijamas, camisas y otras prendas pulcramente dobladas, volaron por los aires, como si dentro de los cajones se produjera una explosión. Lo mismo ocurrió con los de la mesita de noche. Antonio, sin entenderlo, sabía qué era lo que estaba provocando aquel extraordinario fenómeno.

—¿Qué haces, Víctor?

Por un momento, las cosas dejaron de moverse; enseguida continuaron con su baile frenético.

—¿Qué buscas?

En aquel momento, en uno de los cajones de la mesita de noche, cubierta por montón de calcetines y calzoncillos que saltaron de repente, apareció una fotografía, doblada por los extremos, como si alguien la agarrase con fuerza. En la fotografía aparecía una mujer morena, hermosa, apoyada en el enrejado de un balcón, que miraba hacia la cámara con una radiante sonrisa. Tras ella, la plaza de la Alegoría.

Una voz surgió de la nada:

—Es la casa de sus padres, ¿verdad?

—No se te ocurra tocarla, Víctor… —amenazó Antonio, alarmado. La fotografía se arrugó y cayó al suelo, hecha una bola: un recuerdo aplastado. En la mesita de noche, de un jarrón con agua, sobresalía un hermoso jazmín. Repentinamente, el jazmín se marchitó. Sus hermosos pétalos blanquecinos adquirieron una tonalidad marrón, se secaron y agrietaron y su tallo verde se dobló sobre sí mismo, perdiendo el color.

La presencia desapareció, y Antonio quedó sumido en la más amarga pesadumbre. Con lágrimas en los ojos, observó el jazmín marchito, cuyo olor era el único recuerdo que le quedaba de su esposa. Buscó su teléfono móvil, pero no lo encontró donde debiera estar. Oteó la habitación, hasta que lo vio tirado en el suelo, destrozado. Prorrumpió en un llanto incontrolado y, con sumo esfuerzo, ya que sufría una especie de dolorosa y general punzada por todo el cuerpo, agarró el jazmín con mano trémula. Para su sorpresa, la flor volvió a la vida, tan radiante y aromática como siempre.

CAPÍTULO 10: El Mal

Desde niño, Miguel había sido un enamorado de los textos sagrados. En el colegio pronto destacó en el estudio e interpretación de la Biblia. Entre risas, uno de sus mentores, el padre Sagrario, le alababa siempre diciendo que, de seguir así, algún día podría llegar incluso al trono de San Pedro. Miguel se había sentido especial por ello. Era especial. Estudiaba con ahínco los Evangelios, el Antiguo Testamento... de tal forma que casi se los sabía de memoria. El padre Sagrario decidió que debía entregar su vida a Cristo, e iniciar la senda del sacerdocio. Asimismo le advertía, con su sempiterno tono autoritario y, a la vez, protector: "Pequeño Miguel, igual que existe un Padre Creador, Bueno y Justo, también existe su contrario, destructor y vengativo. Te tentará... claro que lo hará. Pero tú debes ser fuerte." La imagen de un ser tan poderoso y tan contrario a Dios impactaba sobremanera a Miguel. ¿Cómo podía Dios permitir la existencia de aquel ser tan terrorífico? Pero claro, tal hecho explicaría el pecado y la maldad reinante en el mundo.

Con catorce años, Miguel se preparaba para iniciar los estudios de teología, y su ingreso en el seminario era inminente. Pero entonces su protector, su mentor, su “padre”, falleció de un ataque al corazón. Fue un golpe tan duro, que Miguel cayó en una profunda depresión. Descuidó sus estudios y, con dieciocho años, sin haber concluido el seminario, se vio obligado a trabajar para subsistir. Quedó atrapado en las garras de un aliado de Satán: la bebida. Jamás superó la muerte de Sagrario. Entonces, el fracasado aspirante a sacerdote tuvo una visión; todo lo malo que le ocurría en su vida tenía una explicación: el Maligno. Aquel ser que encarnaba la maldad, no deseaba ver las metas del joven cumplidas; las metas que El Padre había establecido para él, en Su eterna sabiduría. Esta sospecha se volvió certeza debido a que su vida, desde la muerte del sacerdote, había estado marcada por la mala suerte. Primero, su mentor ascendió repentinamente hacia el Seno de Dios. Después, se vio abocado a abandonar los estudios en el seminario. El alcohol lo destruyó como persona.

El Padre intentaba ayudarlo, lo sabía, de tal manera que, un día, conoció a una joven preciosa. La chica, a base de paciencia y esfuerzo como invisibles medicinas, consiguió rescatarlo del profundo pozo del alcoholismo. Casi milagrosamente, llegó a recuperarse. Hasta le consiguió el empleo de conserje en un colegio. Miguel, ahogado en el sobrepeso ganado durante años de apatía, se enamoró perdidamente de la chica. Pero de nuevo el Maligno actuó, y su amor no fue correspondido. Miguel, hundido, se refugió en el trabajo y en los estudios de los textos sagrados, abandonados años atrás. Los libros que versaban sobre el Apocalipsis le revelaron las respuestas que necesitaba. La llegada del Maligno estaba cerca. El fin del mundo se avecinaba. Aunque no era un ignorante, y sabía que los libros sagrados no había que interpretarlos en su literalidad, sino en su intención didáctica, las similitudes en fechas y en hechos eran tan evidentes que sabía, conocía a ciencia cierta, que el momento se acercaba. Los textos de San Juan, las visiones de distintos Santos, escritos de otras culturas como la maya o escritores como Nostradamus, indicaban la venida del Maligno a principios del siglo XXI. Y él, Miguel, simple conserje, ángel caído en desgracia, era el elegido para evitar la catástrofe.

Las señales empezaron a aparecer desde el día en que Miguel había conocido de la existencia de aquel insólito muchacho, llamado Víctor. Las extrañas luces en su casa. El cuadro de la Piedad donde la Virgen María que lloraba sangre sobre su Hijo, Jesús, moribundo en su regazo... Desde la primera vez que lo vio en el colegio, la piel se le erizó y un presentimiento afloró desde lo más profundo de su ser. ¡Pero era tan indefenso, siempre sentado en su silla de ruedas! Entonces comenzó su espectacular recuperación. Había sido un ignorante, quizás ahora fuera demasiado tarde. La maquinaria de la destrucción, el castigo del Hombre, se había puesto en marcha, y el final se acercaba inexorablemente.

Desde muy temprano, aparcó su coche frente a la casa del chico, aunque no lo vio salir hasta pasadas unas horas. No lo habría reconocido si Miguel no contara con el don de la observación. El muchacho parecía mayor, mucho mayor, para la edad que tenía. Andaba erguido, totalmente normal... no quedaba rastro de sus anteriores problemas físicos. Y era hermoso. Muy hermoso. Su belleza rozaba el pecado. Su malformación craneal había desaparecido, y su rostro maltrecho se había tornado en perfecto. No parecía la misma persona. Sin embargo, lo había reconocido por sus ojos. Esos ojos claros que rezumaban maldad. Con cautela, evitando por todos los medios ser descubierto, lo siguió con el coche.

Víctor atravesó varias barriadas, hasta llegar a la plaza de la Alegoría. Allí, entre ancianos que paseaban y padres con sus hijos que alimentaban nerviosas palomas con granos de maíz, se detuvo, y esperó apoyado en un banco, dando la espalda a la plaza. El conserje se percató de que miraba atento hacia un edificio. Así estuvo un buen rato, hasta que, de pronto, se dirigió a un paso de peatones, para atravesar la calzada. "Ahora o nunca" pensó Miguel. Entonces, pisó el acelerador a fondo, en dirección al paso de cebra. No parecía que Víctor se hubiera dado cuenta de la acción de Miguel, ya que siguió atravesando la calle con aparente tranquilidad. A mitad del paso de cebra, justo cuando se precipitaba sobre él, Víctor agarró por la muñeca a una chica morena muy atractiva que cruzaba en sentido contrario. Sorprendido, Miguel fue consciente de que estaba a punto de atropellar a los dos. Víctor giró la cabeza y miró al conserje a través del parabrisas, directamente a los ojos. Llamas luminosas surgían de la mirada del chico, media sonrisa malvada dibujada en su rostro demoníaco.

CAPÍTULO 11: Deducciones

La anciana temblaba. Era cierto que empezaba a padecer de Parkinson, algo normal para alguien de edad tan avanzada, pero la desazón que sentía por lo que estaba a punto de perpetrar, la sumía en un mar de intranquilidad. Retiró del fuego la olla de lentejas humeantes, cuyo aroma embriagador hubiera activado las papilas gustativas del comensal más delicado. Con mimo, plantó en la encimera dos platos. Tuvo cuidado de no partirlos, pues su torpeza, últimamente agravada, amenazaba con dejarlos sin vajilla. Una vez llenos hasta los bordes, los colocó en dos bandejas. Sirvió un par de vasos de refresco, y los situó junto a los platos.

No la tranquilizaba que el joven y educado Antonio, el fisioterapeuta de su nieto, le hubiera dicho que la recuperación de Víctor no era normal, que él y sus ejercicios, poco o nada tenían que ver con la mejora. No la tranquilizaba el hecho de que Miguel, el conserje, hombre piadoso pero demasiado fanático a decir de María, con evidente agitación la hubiese interrogado acerca de Víctor. Menos aún el extraño comportamiento del chico, al que siempre había conocido como un minusválido absolutamente dependiente de su persona. Pero, sobre todas las cosas, le preocupaba hasta límites extremos el saber que, según su propia hija, fallecida en el parto años atrás, el ser que se gestaba en su interior, Víctor, no había sido engendrado por hombre alguno. María no solía desconfiar, pero no le convenció la increíble historia de su hija. Pensaba que, simplemente, no quería confesar la identidad del padre de la criatura. Pero los hechos recientes habían devuelto a la maltrecha memoria de la anciana la azorada imagen de su hija confesándole lo ocurrido. O lo “no ocurrido”, la ausencia de padre. ¿Y si Víctor no era un milagro, sino una maldición? Con su recuperación se había vuelto un ser poco menos que tenebroso. Malvado. La anciana sabía que él la odiaba por haberlo cuidado todos esos años. Y a su madre, la hija de María, por haberle procurado la vida.

La gota que colmó el vaso de la angustia de la anciana fue el vídeo que le mostró un vecino, que le había pedido que acudiera a su casa el día anterior. Con evidente turbación, explicaba que había grabado un vídeo emitido varias veces en televisión, en las noticias de ese día. Se trataba de unas imágenes captadas por la cámara de seguridad de un banco. En ellas se observaba un paso de peatones. En el trasiego de peatones y vehículos, apareció un chico que lo cruzaba; su singular y bello rostro no podía llevar a confusión: se trataba de Víctor. A pesar de la escasa calidad de las imágenes, sus ojos claros resaltaban en la grabación. Una mujer de cabello negro atravesaba el mismo paso de peatones pero en sentido contrario. Justo cuando llegaba a la altura de Víctor, un coche se precipitó sobre ellos, arrollando a la mujer, que voló por los aires, estrellándose fuera de plano; la violencia del impacto era evidente. Sin embargo, sorprendentemente, el vehículo ni siquiera rozó al chico. O eso parecía. Cuando el vecino ralentizó la imagen, ambos pudieron comprobar que el coche sí lo tocaba, mas atravesaba las piernas de Víctor como si no existieran, impactando solo contra la joven. Era difícil apreciarlo pero, prestando un poco de atención, se podía ver perfectamente. La anciana, asustada, rogó al vecino que lo volviera a pasar a la máxima lentitud posible. Tras visionar las imágenes varias veces, agradeció al sorprendido vecino las molestias, y se fue, dejándole con la palabra en la boca. La noticia terminaba diciendo que no se sabía qué había pasado con el muchacho que tan milagrosamente se había salvado, "pues, por muy poco, el coche no lo había arrollado, como a la mujer fallecida".

La anciana regresó a su casa, muy agitada. En el vídeo aparecían más cosas. Si algo no le había robado aún la vejez era la vista. En las imágenes grabadas se apreciaba, instantes antes del atropello, que Víctor había tocado a la chica que pasaba junto a él. La había rozado tan solo, María estaba segura, y justo antes de salir despedida, a la anciana le había dado la impresión de que la chica iba a desplomarse. Había dado un traspié, pero María estaba segura de que iba a caer sin sentido. Todo eso no había pasado por casualidad. Recordaba perfectamente cómo su nieto, tiempo atrás, acabó con la vida del pobre canario que tenía en el salón tocándolo con un dedo. Tenía la certeza de que a la chica le había pasado lo mismo. Alguien que no conociera la historia del pájaro, ni se habría percatado. Era una locura, claro. Pero ella tenía el convencimiento de que todo había ocurrido como creía. Víctor cruzó la calle, rozó imperceptiblemente a la chica y, cuando empezaba a caer muerta, el coche la arrolló, atravesando las piernas de su nieto sin causarle ningún daño.

María temblaba, muerta de miedo. Su nieto era la maldad personalizada. Por ello, sabía lo que debía hacer. Extrajo el polvillo del interior de dos cápsulas de las que la ayudaban a combatir el insomnio, las diluyó en la bebida de Víctor y se dirigió al salón con la bandeja del almuerzo. Allí estaba él, abstraído en el profundo cielo azul que regalaba la ventana abierta, como si contemplara un hermoso lienzo en un museo. La decisión estaba tomada: lo iba a matar. En cuanto se durmiera, acabaría con él. Víctor, su nieto, fruto de su hija y, por tanto, parte de ella misma, no haría daño a nadie más.

El chico, con un automatismo tenebroso, sin dirigir palabra ni mirada alguna a su abuela, apuró los alimentos y la bebida. María lo observaba de reojo, angustiada. ¿Y si se daba cuenta de lo que intentaba hacerle?

Una vez saciados el hambre y la sed, Víctor quedó pensativo. Entonces se volvió hacia su abuela, que esperaba a que los efectos de los somníferos empezaran a hacer su efecto.

—¿Qué intentas hacerme? —inquirió con voz de ultratumba.

La habitación giró por un momento alrededor de la anciana, hasta que pudo controlar el súbito mareo. Estaba convencida de que sería presa de un infarto.
De las sienes de Víctor brotó un líquido blanquecino y espeso. "¡Los medicamentos!", pensó la anciana, alarmada. Con una sonrisa irónica y malvada, el chico se dirigió a su abuela.

—Ya es tarde para intentar matarme....

CAPÍTULO 12: Venganzas

Las grandes puertas del hospital se abrieron con un suave siseo. La recepción estaba abarrotada de personas de muy distinta índole: madres con pequeños traviesos, ancianos pensativos, un elegante joven trajeado, cuya mirada gris hacía juego con su vestimenta… Algunos esperaban turno para ser atendidos; otros, buscaban la planta correcta donde se encontraba la consulta para su patología; y muchos trasegaban visitando a algún conocido, cargados de ramos de flores, cajas de bombones… minucias con las que intentarían que la estancia del enfermo de turno fuera menos ardua.

El característico olor a hospital, mezcla de desinfectantes y sudor, desagradó enormemente a Víctor. Cada día que pasaba, las personas comunes se le antojaban más y más patéticas. Sus vidas se apagaban entre prisas y placeres efímeros, sin que tan siquiera fueran conscientes de ello. Enfiló el pasillo de la derecha y subió a un ascensor. Una señora de avanzada edad le dio los buenos días, y la indiferencia de Víctor provocó su indignación. Una vez en la planta adecuada, se dirigió a una de las consultas. Ignorando las protestas de los que esperaban, entró. El doctor que ocupaba el despacho lo miró con gesto de extrañeza, que mutó luego en sorpresa.

—¡Víctor! —exclamó. Con una sonrisa en los labios, le invitó a sentarse.

—¿Qué necesitas? ¡Vaya, estás increíble! Antonio realmente ha hecho un trabajo magnífico contigo, nadie esperaba que...

—Necesito la dirección de Jacinto —le interrumpió el chico, con semblante serio.

—¿Jacinto?

—El fisioterapeuta. Jacinto. Lo quiero ahora —remarcó, exigente.

El doctor, un hombre de mediana edad, simpático y agradable, cayó en la cuenta de que se refería al primer fisioterapeuta que le había asignado para su tratamiento, antes que Antonio. Ahora se acordaba.

—No puedo darte esa clase de información.

Con rictus malévolo, y sin hacer caso al doctor, el chico examinó la habitación. Acto seguido, fue hacia una estantería repleta de libros y expedientes. Pasó el dedo por encima de los tomos, seleccionó uno y lo extrajo de entre los demás.

—¿Qué haces? —le espetó el médico. Desapareció cualquier muestra de cordialidad —. ¡Voy a llamar a tu abuela! —amenazó, levantando el teléfono.

Una terrible carcajada surgió de las profundidades de Víctor. Al médico se le heló la sangre.

Como si el doctor no existiera, Víctor abrió el libro que tenía entre las manos: "Ilmo. Colegio de Fisioterapeutas", rezaba la portada.

—¡Ya estoy harto! —el médico, cuya paciencia se había agotado, agarró al chico por el brazo, con intención de expulsarlo de la consulta. Inmediatamente, lo soltó con un alarido de dolor. Sorprendido, se percató de que tenía achicharrada la palma de la mano. Víctor ardía como un hierro incandescente...

Con la mano en alto, palpitándole de dolor, y sudando a raudales, el médico salió al trote de la sala, en busca del personal de seguridad del hospital. Mientras tanto, Víctor buscaba, en la lista de profesionales colegiados del libro, donde constaban sus nombres completos, direcciones y teléfonos, alguno que se llamara Jacinto. Encontró varios, pero solo uno estaba remarcado con rotulador. Sabía que se trataba de él, el que le había tratado hacía mucho tiempo. Memorizó la dirección y cerró el libro. Al poco, el doctor volvió con un hombre robusto, ataviado con el típico mono azul de vigilante de seguridad, y con varios curiosos a la zaga.

—Antes de irme, os dejaré un regalo —musitó Víctor con una sonrisa sarcástica.

Súbitamente atravesó una de las paredes de la consulta y desapareció, dejando a los testigos de tan prodigioso hecho absolutamente pasmados, sin entender muy bien qué había pasado con el extraño muchacho. Enfiló varios pasillos, y llegó a la planta que buscaba: la UVI, la planta donde se congregaban las personas cuya salud era más precaria. Notaba el dolor. Sentía a la muerte rondar por las habitaciones. Entonces, recorrió el pasillo de un extremo a otro, tocando las puertas de cada habitación. Cada vez que tocaba una, el enfermo de su interior exhalaba el último aliento, y su alma triste abandonaba el cuerpo terrenal para dirigirse por el pasillo tras de Víctor y desaparecer para siempre. No quedó un solo enfermo vivo en toda la planta.

CAPÍTULO 13: Descontrolado

Llamaron insistentemente a la puerta pulsando el timbre y golpeando con los nudillos, una y otra vez, pero nadie acudió a abrir.

—Podemos pedirle la llave a la vecina del segundo piso. María tiene muy buena relación con la chica, y me consta que le dejó una copia. Ya saben, por si a ella le ocurriera algo, siendo el chico como es... como era, inválido, para que pudieran entrar en caso de necesidad.

Ambos policías cruzaron sus miradas, dudando qué hacer y buscando la respuesta en los ojos del compañero. Seguidamente tuvieron que rechazar el ofrecimiento del amable vecino que les había llamado para contarles una historia extraña sobre un chico recuperado milagrosamente de su enfermedad, una grabación en vídeo y el inusual hecho de que hiciera días que no nadie viera a la abuela del chico por el bloque de pisos.

—Lo siento, solo podemos hacerlo con autorización de un juez, o en caso de fuerza mayor. Si lo desea, puede acompañarnos a comisaría, presentar una denuncia por la supuesta desaparición de la señora, e iremos realizando los trámites oportunos para que su Señoría nos permita entrar en la casa.

Con el ceño fruncido, el vecino indicó a los agentes que acudiría esa misma tarde, pero acompañado del presidente de la comunidad, pues era el bloque al completo el afectado por tan extraños sucesos.

Cuando los policías se hubieron marchado, el vecino no quedó satisfecho. A esa mujer le había pasado algo. Lo sabía, porque no era normal que hubiera transcurrido varios días sin que diera señales de vida. Una mujer tan mayor... Y encima lo de su nieto. Todo lo que aparecía en el vídeo era muy raro. Debido a ello, decidió hablar con la chica del piso de abajo (que por cierto estaba de muy buen ver), y pedirle la llave de casa de María.

Al principio, la chica se mostró reacia, pero cuando el vecino le explicó su preocupación, dio su brazo a torcer. Se dirigieron a casa de la anciana, y la chica introdujo la llave en la cerradura. Giró, un poco nerviosa ante los temores del hombre. La puerta se abrió con un chasquido y un crujido de goznes que les puso los vellos de punta. Se miraron, indecisos. Entonces, sin pensarlo más, el vecino se introdujo en la casa. La penumbra reinaba en el lugar, y a punto estuvo el intruso de chocar con los muebles y objetos del interior, hasta que la vista poco a poco se fue adaptando a la oscuridad.

—¿María? —preguntó con un hilo de voz. Nadie respondió. Recorrió el apartamento aparentemente vacío. Entonces, un olor nauseabundo impactó en su nariz. Le produjo arcadas.

—¿Qué coño...? —dijo tapándose nariz y boca con un pañuelo que sacó de su bolsillo. Oyó cómo, un poco a la zaga, la chica aguantaba las ganas de vomitar.

—¡Yo me largo de aquí, no lo aguanto! —dijo ella volviéndose y dirigiéndose hacia la salida.

Asustado, con el corazón en un puño, las sienes latiéndole intensamente y un sudor frío recorriéndole la espalda, el vecino continuó avanzando, en dirección a una habitación cuya puerta se encontraba entornada.

—¿María? —inquirió de nuevo, aguantando las arcadas.

Llegó a la estancia. Se asomó por la pequeña rendija abierta entre la puerta y el marco, sin lograr distinguir nada aparentemente fuera de lo común, tan solo una cómoda y una cama deshecha. La cama estaba manchada de algo.

El corazón galopaba en su pecho. Reuniendo todo el valor que fue capaz, empujó la puerta. Se asió fuertemente al marco para no caer, de la impresión que se llevó. Al principio creyó que se trataba de una muñeca deshilachada e inerte que, colgada del techo por unas cuerdas, se balanceaba lentamente de un lado a otro. Se obligó a acercarse un poco más y consiguió distinguir la escena dantesca que se dibujaba en la semioscuridad: una mujer delgada, de avanzada edad, se hallaba en medio de la estancia, colgada del techo por unos filamentos que surgían de los brazos. La cara desencajada de terror, la boca muy abierta, con la lengua fuera colgándole a un lado, los ojos de par en par, los globos oculares queriendo salir de sus órbitas y el escaso pelo canoso alborotado, daban un aspecto terrible al cadáver. La sangre manaba a borbotones, derramándose sobre el suelo y la cama cercana. El vecino empezó a llorar, descontrolado, todo el cuerpo sumido en violentos temblores. Se trataba de María.
Un alarido de puro terror se escapó de su garganta cuando se percató de que, lo que ataba las muñecas de María al techo, no eran unas cuerdas. De los brazos rasgados, destrozados, surgían hasta el techo lo que el vecino supuso que eran sus propios tendones.

CAPÍTULO 14: El monstruo

A todos dejó de interesarles el partido que se disputaba en esos momentos, a pesar de que había sido anunciado durante semanas enteras en la televisión como el gran acontecimiento del siglo (otro más). Había levantando la expectación no solo de los forofos, sino también de algunos indiferentes al deporte quienes, empujados por la curiosidad, no habían dudado en sentarse en el sillón de casa o en la dura silla de algún concurrido bar para unirse a la masa cuya principal preocupación semanal era que ganase su equipo favorito. Inmediatamente habían ignorado el juego.

La tensión se palpaba en el ambiente. Si lo que el doctor del hospital había contado en comisaría sobre un muchacho que quemaba como el fuego y que atravesaba las paredes era cierto, el tal Jacinto al que buscaba se encontraba en serio peligro. Por fortuna para él, a pesar de que la historia del médico y de los supuestos testigos era tan inverosímil que el policía de guardia no había podido ocultar una carcajada, Jacinto resultó ser primo de un sargento de la policía, quien había insistido en poner bajo protección durante algunos días a su familiar mientras localizaban al extraño chico, "solo por si acaso". Máxime cuando se había encontrado el cadáver de su abuela en tan lamentable estado.

"Ni el peor de los psicópatas habría hecho algo así", había comentado un policía. "No es posible que un niño haya llevado a cabo semejante salvajada", coincidió otro. Por ello, inmediatamente se había dado orden a las unidades para que procedieran a la búsqueda y detención de aquel extraño chico, a ver si conseguían aclarar el turbio asunto. La denuncia del doctor les brindó una oportunidad: si el muchacho estaba interesado en el primo del sargento, asignarían una patrulla para su seguridad y, en caso de que apareciera, se procedería a su detención e interrogatorio. Tan solo había que esperar.

Un policía deambulaba por el piso. Otro, más joven e inexperto, degustaba un refresco ofrecido por Jacinto. Un tercero se hallaba de guardia ante la puerta de entrada al apartamento, para evitar que el muchacho les cogiera de improviso. El novato observaba de reojo el partido que retransmitía la televisión. El propio Jacinto estaba muy nervioso. Al llegar los policías y contarle lo que sucedía se había mostrado totalmente incrédulo. Pensaba que se trataba de una broma. Pero luego el doctor del hospital, que le encargaba de vez en cuando trabajos como fisioterapeuta, le había narrado por teléfono toda la historia de Víctor (al menos la parte que él conocía). No podía ser verdad. Una oleada de terror inundó su cuerpo, como una riada violenta que arrasa un pueblo, si bien no temía por él mismo, sino por su hija de quince años. Convivían juntos desde que se había separado de su mujer. No se llevaban muy bien (cosas de la edad, suponía), pero tampoco quería que le ocurriera nada malo. Un sentimiento de culpabilidad le dominó. Recordó como, hacía mucho tiempo ya, había obtenido un vergonzoso placer al acariciar a ciertos pacientes con lujuria disimulada, mientras les practicaba los masajes que necesitaban para paliar sus sufrimientos. Se excitaba sobremanera, convirtiendo en caricias íntimas lo que debieran ser simples ejercicios terapéuticos. Lo hacía solo con los pacientes más débiles: niños, minusválidos psíquicos, etc… y Víctor había sido uno de los más indefensos con los que se había encontrado. O al menos eso había pensado entonces: una cicatriz en su muslo derecho había contradicho esa idea. Pero, tras el episodio de Víctor, se había puesto en manos de profesionales y, con el tiempo, esas malas prácticas habían desaparecido. Ahora se estaba recuperando. Había eludido siempre el ser descubierto y, por tanto, castigado por sus actos. Sin embargo parecía que, finalmente, iba a sufrir una justa condena por el mal que había causado. Solo esperaba que no fuera su hija quien sufriera las consecuencias. Al día siguiente, cuando amaneciera, la mandaría de vuelta con su madre.

El gol del equipo favorito levantó la pasión de toda la barriada, provocando un tremendo griterío de felicidad desbocada, que pudo escucharse nítidamente dentro de la casa. Pero Jacinto, en su preocupación, creyó oír otro tipo de grito solapado al clamor popular. Sí: definitivamente, alguien había lanzado un grito cuya naturaleza nada tenía que ver con el juego. Y no había sido lejos.

Cuando la pasión se hubo calmado, varios alaridos cercanos erizaron la piel del fisioterapeuta.

—¡Mi hija! —exclamó Jacinto.

Efectivamente, de la habitación donde la chica descansaba provenían chillidos desaforados. Los policías, con Jacinto a la cabeza, se precipitaron hacia el dormitorio. El novato derramó su bebida. Jacinto, con el corazón desbocado, abrió de un empujón la puerta y encendió la luz. Nadie, ni él ni los policías, supieron cómo reaccionar ante la dantesca imagen que se encontraron: sobre la cama, con el pijama rasgado, estaba la hija de Jacinto. La chica, boca arriba, lloraba y suplicaba. El pijama roto dejaba al descubierto sus pequeños pechos, que se retorcían y deformaban como si tuviesen vida propia. Sangraban. Las piernas abiertas descubrían su sexo oscuro, que se apretaba una y otra vez, como si algo invisible arremetiera contra él rítmicamente. La sangre surgía a borbotones. Parecía como si algo, un ente, la tuviera inmovilizada sobre la cama. Como si ese ente la estuviera violando. Algo incorpóreo. La chica los miró, gimoteando, con ojos suplicantes. Los policías desenfundaron sus armas, aún confusos.

Jacinto observó la escena y, de súbito, como una luz que se enciende repentinamente dentro de su cabeza, creyó comprender, aterrado. No había sido la debilidad de sus pacientes lo que le empujara a realizar los actos impúdicos. Se trataba de algo más profundo. Se trataba de sus sentimientos hacia su propia hija. Sentimientos que, inconscientemente, había evitado que aflorasen manifestándolos en forma del abuso que ejercía sobre los pacientes más débiles. Notó una erección bajo el pantalón. Quería creer que estaba provocada por la propia tensión del momento, por lo que, avergonzado, se obligó a reaccionar. No permitiría que su hija pagara por sus errores. Se abalanzó hacia la cama, e intentó agarrar a aquello que estuviera haciéndole eso a su hija. Pero una especie de descarga lo lanzó contra una pared. Recibió un tremendo golpe que lo dejó inconsciente.

—¡Déjala, por Dios! —suplicó el policía novato. Ninguno sabía qué hacer. Nunca habían necesitado disparar su arma contra nada que estuviese vivo. Al final, tras unos segundos tan tensos como confusos, el policía joven disparó contra lo que aparentemente se encontraba encima de la joven. La bala atravesó el espacio y acabó alojada en el pecho de la desdichada chica que, en el acto, dejó de quejarse, mas sus movimientos involuntarios continuaron un poco más. Luego, cesaron. El agente que estaba en la puerta de entrada, y que había acudido junto a sus compañeros al oír los gritos, llamó a una ambulancia, mientras los otros seguían sin dar crédito a lo que estaba ocurriendo. El policía que había efectuado el disparo lloraba desconsolado. El cuerpo de la muchacha quedó inmóvil sobre el lecho. Todo parecía haber terminado. Fueron a atender a Jacinto, ya que la chica había fallecido por el disparo del agente. Descubrieron horrorizados que la cabeza del infortunado fisioterapeuta se había girado ciento ochenta grados, adoptando una postura siniestra, antinatural. Tenía el cuello partido. Igual que su hija, también estaba muerto.

CAPÍTULO 15: Posibilidades

El cuerpo entero le quemaba. No era la piel, sino todo su interior, sus órganos, su sangre… Sufría una continua y terrible sensación, como si le achicharraran las vísceras con un hierro incandescente. Era un suplicio insufrible.

Los médicos no lograban averiguar qué anómala enfermedad padecía el desdichado. Jamás habían visto algo semejante. Además, la temperatura corporal era escandalosamente alta, de tal manera que sabían que en cualquier momento el paciente podía entrar en coma, e incluso fallecer. Achacaban a la propia fiebre la sarta de incongruencias que decía. Con toda probabilidad, jamás iría a la cárcel por el atropello mortal de aquella muchacha, pues seguro que moriría en poco tiempo.

Una vez muerto, el policía que hacía guardia en la puerta de la habitación del hospital podría marcharse. Casi no tenía sentido que estuviera ahí, pues nadie creía que el enfermo pudiera ir demasiado lejos. El orondo y creyente conserje del colegio, Miguel, se debatía entre la vida y la muerte, sumido en unos dolores insoportables. Aquel muchacho, Víctor, le había hecho daño, con la mirada como única arma. Cuando sus ojos se cruzaron a través del parabrisas del coche, la mirada de demonio encendida en llamas del chico, desprendía un fuego que se había alojado en el interior de Miguel. Y ese fuego le estaba quemando lentamente las entrañas, en un suplicio tal que cualquiera en su lugar hubiera deseado la muerte. Cualquiera menos Miguel, quien se sabía destinado a hacer una última cosa para detener a Lucifer antes de reunirse con el Padre. Conectado a las máquinas, untado de potingues, cubierto de apósitos de la cabeza a los pies, esperaba paciente, luchando contra el dolor. La piel se le despegaba del cuerpo, y la sangre salía a borbotones, ardiente y espesa, cada vez que vomitaba.

Tenía algo importante que contar, y el momento propicio había llegado, porque había vuelto a visitarle la misma inspectora de policía que lo interrogó el día del mortal atropello. Recordaba que, cuando se lanzó sobre Víctor para arrollarlo con su coche, una joven se había cruzado en el camino. Al muchacho lo atravesó como si fuera un fantasma, pero la chica salió volando impelida por el violento impacto. Cuando vio su cara chocar contra el parabrisas y su cuerpo salir despedido varios metros, el conserje se había dado cuenta de que no había atropellado a una persona viva. No sabía cómo explicarlo. Sus ojos estaban vacíos de vida. Víctor tenía que haberla matado décimas de segundos antes. Tras el golpe había perdido el control del coche, estrellándose contra una farola. Con varias heridas sin importancia, y un extraño calor alojado en el vientre, cuya intensidad crecía por momentos, había salido del coche a tiempo para ver al chico huir calle abajo. Intentó seguirlo, pero varias personas le retuvieron. Pensaban que pretendía escapar tras el accidente mortal. Él se revolvió como un loco, intentando zafarse para ir en pos del muchacho, mas nadie parecía haber visto a ningún chico, pensando que se trataba de una excusa del conductor para que le dejaran marchar.

Nadie había visto a Víctor. Pero él sí. Miguel sí lo veía. Cuando la policía se lo llevó, Contó todo lo relativo a los extraños hechos, y al papel que pensaba desarrollar en esta historia. Lo tomaron por un demente. Entonces el fuego empezó a volverse insoportable en su interior, por lo que fue trasladado al hospital. Más tarde, un vídeo grabado por la cámara de seguridad de un banco corroboró la existencia del muchacho, pero los testigos seguían insistiendo en que no habían visto a nadie más que a la desafortunada muchacha.

La inspectora necesitaba respuestas. Reveló a Miguel el asesinato de la abuela del chico, María; la muerte del fisioterapeuta que lo había tratado, Jacinto; y  la terrible historia relatada por los policías que tenían que protegerlo. Si era cierto que el conserje sabía tanto del asunto, necesitaba su ayuda para atrapar al joven. Entonces Miguel, entre estertores, confió a la inspectora dos cosas: quién iba a ser la próxima víctima de Víctor y, lo más importante, la forma de localizarlo. Seguidamente se permitió morir, presa del espantoso sufrimiento.

CAPÍTULO 16: Éxitos

La noche profunda penetraba a través de los cristales de las ventanas e invadía hasta el último rincón de la casa, tiñendo las habitaciones de una inquietante penumbra.

Víctor había pasado inadvertido, sigiloso, invisible, en el más completo silencio; franqueó la entrada del edificio, subió las escaleras y traspasó la puerta del piso y el precinto policial, sin rozarlo siquiera. Se había cruzado con varios vecinos que no podían verle, los cuales cotilleaban en los rellanos, como siempre. Tristes vidas. Tristes existencias. Patéticas. Hablaban sobre los hechos extraños que estaban ocurriendo. La horrible muerte de la anciana. Las historias que circulaban de un "fantasma" capaz de atravesar paredes y dañar a los mortales. De los cada vez más numerosos casos de mujeres de distintas edades violadas salvajemente por el "espectro". Todas las mujeres de la ciudad estaban aterradas, y muchas familias ya habían huido lejos. De hecho, pocos vecinos quedaban ya en el edificio. También ellos habían decidido marchar, presas del terror.

Estupendo. Perfecto. ¡Por fin le tenían miedo! Víctor estaba exultante. Se sentía poderoso, y en verdad lo era. No sabía por qué, pero poseía dones fantásticos, con los que todo el mundo había soñado alguna vez. Al fin había borrado esa mirada de condescendencia, de lástima, de los rostros de aquellos que le rodeaban. Las últimas miradas que le habían lanzado eran de verdadero miedo, de horror infinito. Y eso le producía un profundo regocijo.

Enfiló el pasillo hacia su antiguo dormitorio. Todo estaba revuelto. Era evidente que la policía había estado investigando. Animada por la fuerza invisible de su mirada, toda la ropa que estaba esparcida aquí y allá se arremolinó y formó un montón compacto. Las prendas que su abuela le había comprado durante años. La ropa ridícula que su abuela le ponía antes de peinarle, mientras le hacía mimos... La ropa por la que muchos niños -que sí podían decidir qué vestir y qué no, que podían protestar ante sus padres, que podían gritar, patalear y exigir la que les gustaba- le habían insultado, humillado y pegado durante años. Observó la ropa con profundo odio, hasta que hizo que prendiera sobre ella una llama repentina y poderosa, que redujo las telas a cenizas humeantes en unos segundos. Después se dirigió a las estanterías de los libros. Los pocos que habían quedado sobre ella se unieron a los que estaban tirados por todos lados; corrieron la misma suerte que las prendas de vestir. Ya no era necesario que nadie le distrajera durante horas a base de lecturas. Ya no le interesaba el conocimiento. Le aburría. El conocimiento, pensaba entonces, podía dar poder. Pero ahora tenía poder sin necesidad de conocimiento.

Un espejo. Su reflejo en la oscuridad del espejo que la abuela había comprado cuando comenzó su recuperación le devolvió la mirada. Ya no era el Víctor de antaño, era evidente. Había mejorado de manera asombrosa. No quedaba rastro de sus malformaciones. Su rostro se había tornado perfecto. Más que perfecto: sería envidiado por cualquiera; un cuerpo cada vez más robusto, alto y fuerte. Sabía que no existía ser en la Tierra más bello que él. Ni más poderoso. Estaba vengándose de todos lo que le habían hecho daño, no a él, sino al otro Víctor, al Víctor que había muerto con la inexplicable curación. Pero aún faltaban. Ya ni el corazón le latía de entusiasmo como en sus primeras acciones. Sabía que todo saldría bien, que todos pagarían. Había llegado el momento de finalizar lo que había empezado.

Cuando se dispuso a marcharse se percató de que, sobre el escritorio, quedaba indemne un libro, abierto por sus páginas centrales. Recordó que era el último libro que le estuvo leyendo su amigo Antonio. No lo había llegado a acabar. Acarició suavemente las páginas. No lo destruiría. Su autor hubiera sido, probablemente, una de las pocas personas en el mundo que hubiera comprendido el sufrimiento de Víctor. Cerró el libro y se marchó silencioso y raudo como el viento. El libro quedó abandonado en la lúgubre habitación, gritando palabras que nadie escuchaba. En el lomo, grabado con letras doradas, el nombre del afamado escritor: "Víctor Hugo".

CAPÍTULO 17: Invisible

Quizás alguien tremendamente observador y desconfiado se hubiera percatado de lo que ocurría alrededor del instituto. El alboroto de jóvenes desgarbados, portadores de mochilas pesadas y MP4 a todo volumen desapareció con el sonido estridente de la campana que llamaba a las aulas. Aunque el frío era intenso, la terraza de la cafetería situada frente al colegio estaba muy concurrida. Una guía turística encabezaba a un grupo de extranjeros de origen indeterminado quienes, cargados con cámaras de vídeo, grababan todo lo que se ponía frente al objetivo, a pesar de que en ese lugar de la ciudad, lejos del casco histórico, no hubiera nada que llamara especialmente la atención. En los últimos días eran muchos los grupos organizados de excursionistas que pululaban por aquellos lugares. Un policía regulaba el tráfico y otro se dedicaba a poner multas. Una pareja se besuqueaba con timidez, sentada en un banco, en una acera al otro lado de la calle. No paraban de hacerse fotos con su cámara digital, observarlas y reír, alborozados.

Desde la terraza de un edificio cercano, Matilde, la inspectora de policía que había sido la última persona en ver con vida al desdichado Miguel, estudiaba atenta la escena, común en cualquier ciudad. Esperaba tranquila. Después de más de treinta años dedicada a la profesión, a fuerza de costumbre, sabía superar la tensión. Además estaba a punto de jubilarse, vieja y sola. El cuerpo de policía la había absorbido tanto, que su marido y sus hijos habían acabado abandonándola. No le tenía miedo a la muerte. No se la tiene quien nada pierde cuando llega. Por ese motivo podía decirse que estaba hasta emocionada, a la espera de la rareza llamada Víctor. Si lo que había dicho el moribundo del hospital, el conserje llamado Miguel, era cierto, pronto aparecería el joven asesino.

—No soportaba a los compañeros del colegio. Nunca lo hizo. Durante años lo maltrataron. Era triste ver a ese pobre chico sufrir los azotes de la vida desde su silla de ruedas. ¡Pero fíjese usted ahora si no se lo merecía! —había afirmado el finado con gran esfuerzo —. Ellos con toda seguridad, serán su último objetivo. ¡Deben protegerlos!

El problema era que, si como decían algunos testigos, el chico era capaz de desaparecer a la vista, hacerse invisible a los ojos de los demás, ¿cómo harían para atraparlo y evitar el desastre? También para eso había tenido respuesta el enfermo:

—¡Las cámaras de vídeo lo captan! Me di cuenta de ello cuando una, situada en un banco, había grabado el atropello de aquella pobre joven... —guardó silencio por un momento, las lágrimas aflorando en sus ojos —. Nadie vio a ningún chico, ¡pero la cámara lo grabó!

Esa era la única esperanza de la inspectora. Por ello, y por la aparente peligrosidad de Víctor, se había preparado un gran operativo de agentes de incógnito, provisto de cámaras de vídeo y fotográficas, con el fin de grabar al muchacho si rondaba el colegio. En ese caso se daría la voz de alarma y se procedería a su detención. O a su muerte, si fuera necesario.

—¿Y cómo es que usted dice que había visto al muchacho? —había replicado la inspectora, desconfiada. Miguel la había mirado directamente a los ojos, con un destello de emoción. Por un instante había dejado de temblar, ignorando los dolores que lo consumían.

—Porque he sido tocado por El Padre —había respondido.

En la terraza del bar cercana al colegio, varios clientes formaban parte del operativo. Uno de ellos, equipado de un ordenador portátil, cuya cámara web se hallaba orientada hacia un lado de la calle, cuando lo lógico hubiera sido que apuntara hacia el usuario, dio la voz de alarma, a través del micro oculto en su chaqueta.

—¡Agente diecisiete! ¡Atención, veo algo!

Todos quedaron expectantes.

—Junto a la puerta del colegio. ¡Creo que es el chico!

Matilde apuntó su cámara de vídeo al sitio indicado. A simple vista, sin la intermediación del aparato, no se veía a nadie en el lugar indicado. Pero, mirando en la pequeña pantalla de LCD, se adivinaba una figura. Aumentó el zoom. ¡Era Víctor! ¡Las cámaras habían funcionado!

—¡A todos los agentes: deténganlo!

Los policías camuflados de clientes en la cafetería, los disfrazados de excursionistas, los amantes que se besaban en el banco... todos cogieron sus pistolas, sus cámaras de vídeo, y se lanzaron en tromba hacia la puerta del colegio, donde el peligroso Víctor se hallaba ignorante a lo que ocurría a su alrededor.

CAPÍTULO 18: Daños Colaterales

El alcalde de la ciudad lloraba desconsolado. Con un ridículo salto, como el de una torpe bailarina de ballet, se dejó caer desde la mesa donde una vez había hecho el amor con su secretaria (aunque le gustaba llamarlo así, hacer el amor es una expresión en exceso romántica para lo que había ocurrido en realidad). Involuntariamente alzó la vista para observar la soga gruesa, atada por un extremo a la viga del ostentoso despacho y, por el otro, a su propio gaznate. El terror hacia lo desconocido se apoderó de él en su último instante de vida.

Su teniente de alcalde, de edad algo más avanzada, le había aconsejado acudir al Gobierno y al ejército cuando la extraña crisis se desató en la ciudad. Por el contrario, hizo oídos sordos (siempre había sido obstinado y reacio a ayudar a los demás, así como en exceso ambicioso) y decidió que, de solucionar el problema con sus propios recursos, el partido, al corriente de la situación, vería en él al líder perfecto para optar a la próxima candidatura hacia la presidencia. “No hay que sacar la mierda fuera de casa”, era una de sus máximas. Además, había “gratificado” a los concejales de la oposición con sustanciosas cuantías para que abandonaran la ciudad y guardaran silencio hasta que finalizara todo.

Así, había acudido a alguien de confianza, a la inspectora Matilde, a sabiendas de que haría todo lo posible por dar caza a semejante asesino. Y efectivamente, lo había hecho. Todo lo posible. Pero no lo suficiente, y eso le había costado la vida.
Había resultado una auténtica masacre. Según informaciones recogidas por el helicóptero que controlaba la operación de captura, y por la recopilada de boca de algunos supervivientes de la catástrofe, el monstruo llamado Víctor se había escurrido de entre las manos de los policías que iban a detenerle. No solo era invisible sino que, además, era capaz de tornarse intangible, por lo que, a pesar de ser localizado, tras darse la orden oportuna, nadie pudo agarrarlo. El informe contenía que, acto seguido, había huido hacia el interior del colegio, hostigado por una miríada de policías confusos que pretendían obedecer las órdenes de la inspectora Matilde, pero sin saber cómo demonios iban a atrapar al muchacho.

Ya en el interior, todo había sido un caos. Las detonaciones de las armas sonaron por todas partes. Un agente malherido, rescatado tras el desastre, narró que las luces se apagaron de repente. Luego, las ventanas se cerraron, las cortinas se corrieron, y las cámaras que portaban para localizar al monstruo habían explotado. El pánico se apoderó entonces de los agentes más jóvenes e inexpertos, y uno de ellos confundió con Víctor a un joven estudiante que se hallaba en el pasillo. Le disparó. Y otros le siguieron. Varias sombras extrañas atravesaron la penumbra aquí y allí, y todos dispararon a todas partes. Los niños más pequeños, asustados, lloraban en las aulas, y los profesores intentaban calmarlos y tomar el control de la situación, acudiendo a los pasillos para pedir calma a la policía; algunos fueron alcanzados por las balas. Después, todas las puertas se cerraron súbitamente. En el exterior, el helicóptero localizó a Víctor, totalmente inmóvil ante la puerta del colegio, observándola con harta tranquilidad.

Entonces llegó el terror. Víctor reía. Y con su risa, las paredes del colegio, el techo, los cimientos, empezaron a temblar descontroladamente. Daba la sensación de que un intenso terremoto afectara solo a aquel edificio. Las más de doscientas almas en su interior comenzaron a gritar de puro pánico. Muchos se precipitaron hacia las puertas, para comprobar horrorizados que no se podían abrir.

Matilde corrió hasta Víctor en un intento desesperado por detenerlo. Le agarró del hombro, dispuesta a tirarlo al suelo y ponerle las esposas, aunque solo fuera un niño. Pero el contacto con la piel del monstruo, que se había vuelto sólido, arrugó la ya de por sí envejecida piel de la inspectora. La arrugó tanto que, pronto, se separó de la carne, y ésta de los huesos, y la podredumbre se extendió al hombro y de ahí, al resto del cuerpo. Matilde se consumió con el rostro desencajado por el horror, y se convirtió en polvo, que se llevó el viento gélido. No quedó rastro de ella.

Y entonces el colegio se vino abajo, y los gritos de los que estaban atrapados en su interior se apagaron como la llama bajo la lluvia, y el terror, el llanto y la desesperación se apoderaron de todo aquél que observaba, impotente, la escena desde el exterior. El monstruo volvió a desaparecer y todo quedó sumido en una triste y dolorosa calma.

El alcalde sabía que había errado en sus decisiones. Sabía que tenía que haber puesto al tanto al ejército y al Gobierno desde la primera muerte. Y ahora era la autoridad de una ciudad dominada por el horror y el caos. Tras los informes pertinentes, había decidido que era hora de huir y encomendarse a Dios. Cuando su coche oficial estuvo preparado, recogió a su familia. La radio repetía hasta la saciedad noticias de las extrañas violaciones perpetradas por entes invisibles. Ninguna mujer de la ciudad, joven o anciana, estaba a salvo, ni siquiera en su propia casa. El coche oficial había enfilado la carretera de salida de la urbe. El alcalde observó por el retrovisor como ésta, antes próspera, se alejaba para siempre de su vida. Unas lágrimas recorrieron sus mejillas.

Entonces, sintió un frío gélido en su corazón. La entrada a la autopista estaba cortada. Decenas de coches se apelotonaban ante un inesperado obstáculo. Un contingente de militares uniformados se apostaba tras un enrejado alto y sólido, mientras muchos otros preparaban una especie de defensa tras ellos: montaban tiendas de campaña, descargaban grandes cajas de inmensos camiones verdes, varios helicópteros despegaban y aterrizaban, realizando tareas de reconocimiento... Muchos ciudadanos que intentaban huir discutían acaloradamente con la milicia, que les apuntaba con sus armas desde el lado exterior de la ciudad. Desde el lado seguro.

Un oficial se situó frente al coche, apoyado por varios compañeros que, desde las vallas, apuntaban al vehículo. Al alcalde se le cayó el alma a los pies cuando su chofer, enfadado con el oficial porque cortaba el paso al vehículo de alguien tan importante como el alcalde de la ciudad, se apeó gesticulando con furia y violencia, y fue repelido con un disparo que le dejó malherido. Estaba claro que nadie escaparía de ese infierno.

La soga emitió un crujido lastimero, al soportar todo el peso del alcalde. No había tenido suerte, pues su cuello no se rompió con el tirón. Mientras pataleaba vanamente en el aire y se iba tornando progresivamente morado, recordó a sus hijos llorando angustiados. El alcalde no había tenido más remedio que tomar el volante del coche y dar media vuelta a la ciudad. De vuelta a la muerte.

CAPÍTULO 19: Esperanza

Una fina llovizna se precipitaba sobre las abandonadas calles de la ciudad. Espesas nubes negras amenazaban la tarde ocultándola bajo la oscuridad. Llegada la noche, la ciudad permanecería sumida en la negrura pues hacía días que la energía eléctrica no funcionaba y, por tanto, tampoco las farolas.

La basura se acumulaba en las calles, debido a que ningún servicio municipal llevaba a cabo su cometido. Un perro que olfateaba el detritus desperdigado por la acera levantó la cabeza, asustado al oír un ruido. Huyó con el rabo entre las patas cuando unos chirridos cercanos cortaron el silencio de ultratumba: los ejes oxidados de una silla de ruedas se quejaban con estridencia. Empujaba la silla una atractiva joven de pelo moreno. En su asiento se acomodaba un ser extraño, casi inhumano, de facciones desfiguradas, piel arrugada, cabeza ladeada, tembloroso. Nadie podría decir si se trataba de un anciano o no, pues sus ojos profundos despedían un destello de fuerza y juventud. Había sido una suerte encontrar aquella silla de ruedas abandonada en la calle. Aunque estaba rota, había quedado totalmente reparada como por arte de magia cuando el extraño la tocó con su mano trémula.

Un gruñido del extraño hizo que la joven detuviera su paso. Con mano insegura, señaló un parterre desflorado, situado en el jardín de una casa. La joven empujó la silla de ruedas hasta el parterre. Sobre él, en una piedra, alguien había escrito unas palabras con tiza, que la lluvia aún no había logrado borrar. El triste mensaje todavía era legible: "Dios todopoderoso: me regalaste una flor para mi jardín. La regué, la cuidé, y su amor me llenó de gozo. Dios vengativo: con violencia me quitaste lo que más amaba y, por eso, te maldigo".

Otro gruñido del extraño hizo que la joven le entregara un puñado de tierra del parterre. Los terrones húmedos le contaron al extraño la historia de un pobre hombre, viudo, padre de dos hijas. La mayor de dieciséis años. La menor de cuatro. Un ente terrorífico había violado a la primera hasta la muerte, sin que el desafortunado pudiera hacer nada por ayudarla. Eso había hecho perder la cabeza al padre desesperado. Para evitar que a su hija menor le ocurriera lo mismo, desorientado, hundido en la locura, sumido en la depresión, la había enterrado viva en aquel lugar, "para que el ente no la encontrara", había mascullado.

El extraño derramó varias lágrimas sobre el puñado de tierra. Luego, con gran esfuerzo, la dejó caer sobre el parterre. De repente, como una flor, una niña de tez mortecina, cara desencajada y ropa sucia surgió de la tierra, tosiendo y llorando. La llovizna limpió su confundido rostro, cuya belleza no eclipsaba la suciedad. Un nuevo gruñido del extraño hizo que la joven cogiera a la pequeña en brazos y la pusiera sobre el regazo del minusválido. La apretó contra su pecho y, el contacto la tranquilizó, sumiéndola en un profundo sueño. Despertó de la muerte para dormir en la vida.

—¿Hay esperanza? —preguntó la joven.

El extraño no respondió.

CAPÍTULO 20: Invencible 1

María era una joven enfermera que no llegaba a los veinticinco años de edad. En su corta trayectoria profesional (siempre sobreviviendo a duras penas con trabajos precarios, como voluntaria en alguna entidad, o como interina en hospitales), su carácter se había endurecido a fuerza de presenciar hechos desagradables o tristes, pues el deterioro de la salud en un adulto es cosa asumible, mas en un pequeño se torna injusto y difícil de superar. Pero lo que venía ocurriendo durante las últimas semanas era mucho más espantoso e inexplicable de lo que jamás hubiese imaginado. Los casos de mujeres de todas las edades que acudían al ambulatorio, donde sustituía a un enfermero por baja laboral, con rostros ausentes, destrozadas psicológicamente, debido a lo que parecía una violación atroz, de alguien a quien no se le podía poner nombre ni rostro, se repetían cada vez más. Cuando las víctimas lograban articular algunas palabras, relataban escalofriantes hechos de entes invisibles. Además ocurrió lo del extraño hundimiento del colegio, que dejó multitud de heridos y muchos más muertos. Los servicios de urgencias se colapsaron, y tuvo que realizar interminables horas extraordinarias. Entonces salió a la luz la increíble historia de un tal Víctor, un ser sin rostro ni escrúpulos, un demonio cuyo origen era desconocido. Muchos compañeros del hospital, asustados, huyeron de la ciudad, dejando abandonados a los enfermos a su suerte. Ella decidió quedarse, pues tenía el convencimiento de que todo se solucionaría, aparte de que su conciencia no la dejaría vivir en paz si hacía lo mismo que los otros.

Más tarde llegaron los rumores de que la ciudad había sido sitiada, no solo por carretera, donde el ejército había cortado los  dos puntos de salida de la ciudad, sino también por mar. Estaba terminantemente prohibido que ningún barco zarpara. Buques del ejército formaron un muro infranqueable para toda nave que quisiera salir. Incluso se rumoreaba que algún barco atestado de gente desesperada había sido hundido por el ejército.

Un joven celador le comunicó que muchas personas se aglomeraban en la salida de la ciudad, por lo que decidió acudir ya que, con toda seguridad, haría falta asistencia sanitaria a cualquiera que tuviera fiebre, migrañas u otros padecimientos que, sin una mano amiga, se harían insufribles. Por ello, María y varios voluntarios, se dirigieron al límite de la urbe. Allí se encontraron un panorama desolador. Efectivamente, miles de personas se encontraban apretadas ante un enrejado levantado por soldados que, con sus armas apuntando, rogaban calma a la turba. Muchos protestaban y exigían que se les abriera paso. Otros, simplemente, se lo tomaban como unas jornadas de acampada fuera de casa. La comida y el agua empezaba a escasear, y alguna que otra trifulca había dejado algunos heridos. Fueron atendidos con prontitud por los enfermeros. Un coche había intentado atravesar la barrera a toda velocidad y había sido detenido con algunos disparos, dejando gravemente herida a la familia que lo ocupaba.

Mientras ataba una venda a un joven que había recibido un golpe en la cabeza, un silencio absoluto ensordeció a María. Miró a su alrededor para comprobar cómo la gente que la rodeaba, y los soldados encima y al otro lado del enrejado, posaban sus pupilas sobre un punto situado en la avenida principal de la ciudad. La enfermera se interesó por aquello que llamaba la atención de la multitud: entre coches abandonados, basura acumulada y alguna que otra gaviota que picoteaba por entre los desperdicios, tan solo como imponente, un muchacho joven se dirigía hacia el lugar en que se hallaba la gente. Su mirada reflejaba una maldad ilimitada. La joven enfermera sintió intensos escalofríos.

—¡Es Víctor! —exclamó una voz aterrorizada.

Muchos de los incrédulos que nunca habían visto al monstruo ignoraron la advertencia; pero otros, muy asustados, empezaron a gritar y, cargando las pocas propiedades que podían acarrear, se lanzaron apresuradamente hacia el enrejado, iniciando una marea humana descontrolada que se precipitó al unísono, intentando ponerse a salvo. Los empujones, los aplastamientos, los llantos, la desesperación, dejaron muchos muertos en el camino. María ayudó a un hombre mayor que no podía caminar. Varios compañeros que consiguieron mantener la calma, la imitaron con otros heridos. Pero todo empeoró al momento, ya que los soldados del enrejado, mientras intentaban calmar a la población, ordenaban a Víctor que se detuviera y se tumbase en el suelo; mas unos y otro hicieron caso omiso.

Entonces, los soldados, empezaron a disparar a diestro y siniestro, derribando a muchas personas que, de repente, se encontraron atrapadas, los disparos a un lado, y, al otro, la muerte encarnada en el terrible joven. Muchos se tiraron al suelo, y otros empezaron a correr en todas direcciones, como un puñado de hormigas asustadas, aplastando a los primeros. María se refugió tras un coche volcado, y rezó con todas sus fuerzas para que todo parara, observando, asustada, como aquél al que llamaban Víctor reía ante tamaño horror y caos. La piel de la joven enfermera se erizó cuando Víctor prorrumpió en una escalofriante carcajada. Fue testigo de algo impresionante: las balas atravesaban el cuerpo del muchacho sin hacerle ningún daño.

CAPÍTULO 21: Invencible 2

Los disparos se sucedían en sonoras ráfagas, sin llegar a impactar en el enemigo. El monstruo, como ya era conocido, reía con regocijo, mientras que, con la mirada, fulminaba a los soldados del muro. Explotaban en un sinfín de partículas cuando los ojos de Víctor se posaban sobre ellos. Al poco tiempo, los soldados se retiraron, e iniciaron una andanada de disparos con proyectiles desde detrás del enrejado. La avenida se convirtió entonces en un infierno de fuego. Los ciudadanos, asustados, intentaban escapar de las llamas y las explosiones, pero muchos murieron en el acto, presa de insoportables quemaduras, desangrados, miembros amputados…

La joven enfermera María intentaba desesperadamente tranquilizar a una mujer que se retorcía y gritaba de dolor: tenía en el rostro una gran e infecta quemadura que supuraba. Sacó de su bolsa varios calmantes y la obligó a tragarlos. Luego aplicó una crema en la zona dañada, casi toda la cara, pero la mujer dejó de luchar y espiró su último aliento. María lloraba desconsolada, la piel descubierta y la ropa ennegrecida por el creciente fuego. A su alrededor había multitud de cadáveres, personas heridas rogando un auxilio que no llegaba, algún niño llorando y buscando a sus padres, y destrucción, destrucción por todas partes. Coches calcinados, edificios que ardían debido a las explosiones... El panorama era desolador. El viento arrastró la humareda y, en medio de la avenida, frente al muro, apareció el joven maldito y aterrador, sin un rasguño. Un ruido de motores alertó la enfermera; el terror la invadió completamente. Se levantó del suelo, dejando a la mujer muerta, y saltó hacia el interior de un zaguán de un edificio cercano, cuya puerta había quedado destrozada. Justo en ese momento, varios aviones sobrevolaron la zona, descargando bombas sobre el lugar. Una luz cegadora, seguida de una explosión espectacular, hizo temblar los cimientos de los edificios, y la temperatura se elevó repentinamente varios grados. Solo la lluvia, que arreciaba, aliviaba un poco el sufrimiento.

Cuando María recuperó la visión, surgió temblorosa de su escondite, encontrándose con un panorama desolador: decenas de muertos atestaban la avenida y las calles adyacentes. Enormes boquetes socavaban el asfalto, causados por las explosiones, y algún edificio se había venido abajo. La realidad adoptó una tonalidad blanquecina, debido al polvo y al humo, mas la lluvia limpiaba lentamente la escena, coloreando de nuevo los objetos. Con lágrimas en los ojos, se dirigió a aquellos a los que no alcanzaba a ver tras el muro: “¡Quedamos personas aquí! ¡Por Dios, nos estáis matando vosotros mismos, parad de una vez y ayudadnos!”. Al no recibir respuesta, temblando, cayó de rodillas sobre el suelo sucio y húmedo, y sus lágrimas se mezclaron con la suave agua de lluvia...

Un zumbido ensordecedor hizo que la joven enfermera, que se sentía impotente ante el desastre, levantara la cabeza hacia el cielo. Una voz aterradora, amplificada inexplicablemente, tanto que los oídos le dolían, comenzó a invocar a la destrucción y al terror. María observó al monstruo, intacto: le daba la espalda, vuelto hacia el interior de la ciudad, mientras hablaba con voz inhumana y estridente. Sus palabras hacían que la ciudad entera vibrase. Asimismo, los aviones que lo habían atacado hacía un instante, regresaron. Pero algo extraño había en su vuelo, ya que lo hacían excesivamente pegados entre sí, y daba la impresión de que se dirigieran hacia la muralla donde se refugiaba el ejército. ¡Los aviones estaban siendo controlados por Víctor, y se iban a estrellar contra el propio ejército que lo atacaba! Las cornisas de los edificios comenzaron a desprenderse, y el temblor se intensificó tanto que hasta el suelo se movía. La joven enfermera empezó a tambalearse, perdiendo el equilibrio, y todos los inmuebles hasta donde alcanzaba su vista comenzaron a resquebrajarse. La ciudad entera estaba a punto de caerse, hecha pedazos. Las personas que habían sobrevivido gritaban de desesperación, gemían asustadas, se abrazaban unas a otras... era el fin.

Un violento golpe tiró a María al suelo. Sintió un calor que le empapaba la cabeza y se extendía rápidamente por el cuello y el cuerpo; después perdió el conocimiento.

Un largo túnel se extendía ante María. Al fondo, una luz. Deseaba llegar a esa luz ya que, cuanto más avanzaba por el túnel, mejor se sentía. Cuando hubo recorrido un buen trecho, alguien le tiró de la ropa. Se giró. Con gran sorpresa, se encontró de frente con una persona muy extraña, sentada en una silla de ruedas. A pesar de su desagradable aspecto, no sintió ni pizca de rechazo por él. Una mujer morena, atractiva, estaba situada tras él, asiendo la silla con sus manos y, sobre el regazo del extraño, una niña dormía profundamente.

—Dice que vuelvas, que no es el momento —anunció la chica morena.

—Pero detrás está el caos, el horror. Me da miedo volver —replicó María.

—No te preocupes —continuó la chica —. Todo está a punto de acabar.

Con estas últimas palabras, ambos desconocidos regresaron hacia el principio del pasadizo. María los siguió.

Entonces la joven enfermera abrió los ojos, aturdida. Se levantó, un poco mareada. Notó el cabello y la ropa pegajosos. Estaban llenos de sangre, pero María comprobó que no tenía herida alguna. Cuando vio lo que ocurría a su alrededor quedó boquiabierta. Todo se hallaba sumido en una pasmosa inmovilidad, como la escena de una película que congelásemos en el reproductor. El suelo había dejado de temblar. Pero lo más extraño era que los edificios se habían cernido sobre la gente, mas no habían llegado a caer sobre ella, pues los colosales escombros se sostenían en el aire como por arte de magia. Era como tirar un castillo de naipes y que las cartas quedasen flotando en su sitio. Estos pedazos enormes de edificios proyectaban sombras alargadas. Había dejado de llover y, encima de sus cabezas, un sol refulgente regalaba esperanza a las almas atormentadas. Igual que los edificios, los aviones que el monstruo había lanzado contra el ejército se habían frenado en pleno vuelo, a escasos metros de su objetivo. Los supervivientes contemplaban atónitos el sobrecogedor escenario y muchos aprovechaban el momento de tranquilidad para intentar escalar el muro.

En la avenida, Víctor, el monstruo, miraba sorprendido a una joven atractiva que empujaba una silla de ruedas. La silla estaba ocupada por un ser extraño, un hombre que sufría serias deformidades y que llevaba a una niña pequeña en el regazo. Lo que intranquilizó a Víctor fue que caminaban hacia él con aspecto sereno. No manifestaban ni pizca de temor. Además, por donde pasaban, los edificios se reconstruían, las flores crecían en las macetas de las ventanas, y los muertos se despertaban...

CAPÍTULO 22: El Yin y el Yang

En la antigüedad, los sabios chinos explicaban las fuerzas del universo con la teoría del Yin y el Yang. El Yin y el Yang nacen del Chi o "Wu Chi", el Tao, el vapor original. El Tao era representado como un círculo perfecto, un óvulo sin fecundar. Con la explosión originaria, o Big Bang, el Tao es fecundado, y nace el Tai Chi o Yin y Yang. Estas son las dos fuerzas del universo, que interactúan entre sí, crecen y se sobreponen la una a la otra. Cuando ambas fuerzas se equilibran, el Yin y el Yang se representan como el círculo perfecto o Tao, dividido en dos partes iguales, una negra (Yin) y otra blanca (Yang). Dentro de cada parte, un punto del color contrario representa que el Yin contiene el Yang y viceversa, pues una fuerza no puede existir sin la otra. Si esto ocurriera, si una fuerza se sobrepusiera a la otra, el caos reinaría, y el universo no podría existir. La transición del Yin al Yang es el cambio, la creación o la destrucción. La transición de Yang a Yin es el regreso, el equilibrio. Por ello, cuando el monstruo interpeló con irritación al extraño que se identificara, el otro le respondió con un gruñido que Víctor entendió sin problemas:

—Yo soy el Yang, y el regreso ha comenzado.

Víctor no se amilanó con una respuesta tan confusa, replicando con una potente y ensordecedora voz:

—¡Pues yo soy Víctor, el Monstruo, el Destructor, el Dios!

En ese momento, decenas de coches que se encontraban destrozados por todas partes se abalanzaron contra el curioso trío que enfrentaba a Víctor. Las personas que observaban horrorizadas la escena, escondidas entre los escombros, se llevaron las manos a la boca. Pero la sorpresa fue absoluta cuando los vehículos, antes de estrellarse contra aquellos desdichados, se convirtieron en un millón de coloridas mariposas, que rodearon al minusválido y a su acompañante, giraron en círculo alrededor de ellos y retomaron el vuelo hacia el cielo, originando con su aleteo un sonido tan relajante como el del agua de una cascada profunda. Los corazones de todos se calmaron, y en ellos anidó la esperanza.

—Pero, ¿quién demonios eres? —gritó Víctor enfadado.

—Si no eres capaz de reconocernos... —respondió el minusválido con mucha calma —es que para ti está todo perdido.

El monstruo, contrariado, se acercó poco a poco al extraño y lo observó fijamente. Los ojos de Víctor se encendieron, pero en su rostro una mueca de disgusto denotó que su objetivo no se había cumplido. El curioso trío no le quitaba la vista de encima, pero se mantenían tranquilos. No había ni pizca de miedo en sus semblantes. Fastidiado, Víctor intensificó la mirada y auténticas llamas surgieron de sus ojos. Alrededor del discapacitado, el alquitrán comenzó a derretirse. El fuego lamió una farola cercana. Pero el extraño trío parecía inmune a todo ataque, pues no modificaban un ápice sus expresiones serenas, y sus ropas no prendían.

—Pobre Víctor —dijo el extraño de la silla, con voz compungida —. De verdad que siento lástima por ti. Atacas quienes más te amaron. La venganza ha sido la brújula en tu milagrosa recuperación. Pero, si hubiera sido el amor, habrías realizado grandes proezas.

Estas frases de compasión enfurecieron tanto a Víctor, que sus ojos se tornaron blancos de rabia y el suelo, primero a su alrededor y luego en todas partes, tembló con más furia que nunca. Los supervivientes cayeron bruscamente por doquier y del monstruo surgieron llamaradas que se expandieron hacia todos lados, como lenguas de fuego, arrasando todo lo que se encontraban a su paso, como la lava de un volcán. Sin embargo, cuando llegaron al extraño y al resto de personas que gritaban asustadas, las rodearon y se convirtieron en suaves y alargadas briznas de hierba, que acariciaron con mimo las piernas de los aterrorizados ciudadanos. Se había creado un auténtico microclima de frescor alrededor de ellos, que los aislaba del intenso calor infernal del fuego provocado por el monstruo.

Pero no quedó todo ahí. Víctor, colérico, decidió que si el fuego no acababa con quienes consideraba sus enemigos, para culminar su venganza, lo haría el agua. Y, entonces, el mar que rodeaba la ciudad, se elevó de repente, cual montaña tras un seísmo, erigiendo una pared de agua impenetrable tan alta que la ciudad quedó oscurecida. El mar se secó, dejando al descubierto las maravillas submarinas, allá abajo, dentro de auténticos acantilados. En su fondo, la fauna marina pugnaba aterrorizada por sobrevivir, boqueando, desesperada, en los pocos charcos que habían quedado.
La inmensa masa de agua, entonces, se abalanzó contra la ciudad como un monstruo titánico, emitiendo un rugido de verdadera y colosal bestia, y la gente lo dio todo por perdido. No temían morir ahogados, pues la muerte vendría seguro por aplastamiento bajo tantos millones de toneladas de agua.

Una nueva sorpresa ocurrió: antes de que la masa líquida, que se llevó por delante los enormes bloques de edificios que se mantenían en suspensión sobre la gente, bajara de los diez metros de altura, dando un abrazo mortal a la ciudad, se transformó en millones de pétalos de jazmín, que bañaron con una caricia a los asustados habitantes, rociando el lugar de un perfume tan hermoso que todos los presentes rompieron a llorar, no de miedo, sino de alegría. Supieron que, ocurriera lo que ocurriese, nada malo les pasaría, pues el Universo les había perdonado. Los supervivientes se abrazaban, reían, lloraban, se besaban y saltaban de pura alegría por seguir vivos. Una brisa templada acarició con fuerza la ciudad y arrastró los pétalos, que alfombraban el suelo con una espesa capa de color blanco, conduciéndolos suavemente, en sutil vuelo, hasta donde estaba antes el mar. Una vez que se encontraron sobrevolando las vertiginosas profundidades del lecho marino, se transformaron de nuevo en gotas de agua salada. Y así, con una abundante tormenta, el mar volvió a llenarse.

A pesar de todos estos avatares, Víctor no estaba dispuesto a rendirse, pues nadie le impediría seguir siendo el Ser, el Temido, el Azote. Por ello, al observar el rostro calmo de aquel a quien por fin reconocía, ahí sentado en una silla de ruedas, junto a la mujer de la que ahora se acordaba, decidió poner fin a todo. Víctor se hizo invisible.

—Ahora, abrázate por última vez a mí —gruñó con dificultad inválido, dirigiéndose a la joven, que obedeció sin chistar —porque todo está a punto de acabar.

El trío se hizo una piña y el hombre apretó contra su pecho a la niña que dormitaba, ajena a todo. Notó su leve respiración y cómo su pequeño corazón, que una vez se había parado, latía suavemente.

—Esto es lo que da sentido a la existencia: el calor ajeno.

Y tras estas últimas palabras, el extraño sintió cómo alguien le agarraba fuerte y violentamente de los brazos; oyó la voz de Víctor susurrarle muy cerca: "Este es el fin".

—Claro que es el fin —replicó con tranquilidad.

Y, entonces, el tiempo se ralentizó, los segundos se convirtieron en meses, y todos los que se encontraban allí tomaron conciencia de sí mismos, y aprendieron de sus errores, y se prometieron no volver a cometerlos; y vieron un mundo mucho mejor, donde la felicidad era posible, siempre que se basara en el amor y en la ausencia del egoísmo; y el mundo empezó de nuevo a girar, cada vez más rápido, tanto que parecía que iba partirse en mil pedazos; pero no era el mundo, sino el Universo entero, el que finalmente estalló.

Y Víctor se hizo visible por una milésima de segundo, y lo último que vieron sus ojos, antes de que llegara la definitiva oscuridad, fue la mirada profunda y clara del minusválido, muy serena, que ocultaba en lo más profundo la Verdad. Y Víctor se estremeció. El círculo, el Yin Yang, se había completado.

CAPÍTULO 23: Epílogo 1

La joven enfermera masajeaba con brío las piernas del minusválido, en un intento conscientemente vano de recuperar parte de su movilidad.
Recordaba con nitidez todo lo que había ocurrido. Dedujo que era posible que sus recuerdos no se hubieran borrado porque el propio extraño, ese otro minusválido, la había traído desde el otro lado de la vida y, ahora, la había elegido para cuidar de Víctor. En el fondo no podía evitar sentir pena por aquel muchacho al que el Universo le había dado otra oportunidad y cuya sed de venganza le había impedido aprovecharla. Desde la cama, Víctor observaba con ojos rencorosos a la chica, que solo trataba de hacerle llevar una vida menos difícil. "¡Cuánto ha cambiado!", pensó María, sorprendida al recordar que ese ser maltrecho, de facciones y extremidades deformes, incapaz siquiera de hablar (solo emitía gruñidos), había sido una vez un joven hermoso por fuera y terrible por dentro, que había realizado tantos actos espeluznantes, y que había puesto en peligro a una ciudad entera (y quizá al mundo, de no haber ocurrido el milagro).

Llamaron a la puerta y la joven enfermera abrió. Se alegró de ver a Antonio, el fisioterapeuta que la había contratado para cuidar de Víctor. Aunque no era un hombre especialmente atractivo, era increíble que fuera el mismo que, hacía poco, estaba sentado en una silla de ruedas. No quedaba ni rastro de sus padecimientos y deformidades. Andaba perfectamente, hablaba con normalidad: era una persona absolutamente distinta. Lo único que no había cambiado era su interior: seguía siendo la misma persona bondadosa de antes. Prueba de ello era que no había abandonado a Víctor, a pesar de que el chico había asesinado a su mujer y había intentado matarle a él mismo.

De la mano de Antonio, una pequeña de corta edad, limpia y bien vestida (mucho más que cuando iba en el regazo de Antonio), le regaló una sonrisa a María. No recordaba nada de su anterior vida y, con la confusión reinante tras el desastre, Antonio y su ex mujer la habían reconocido como hija propia. Todo ello a pesar de que no habían vuelto a ser matrimonio. Ahora eran grandes amigos, pues no en vano lo condujo empujando su silla de ruedas por media ciudad en busca de Víctor. Según le había contado a María el propio Antonio, mientras el cadáver de su ex mujer aún se encontraba en el hospital, en espera de que lo prepararan para el velatorio, el fisioterapeuta había aparecido, renqueante con sus muletas, el rostro irreconocible por las múltiples y súbitas taras, el habla dificultosa. Los familiares y amigos (algunos comunes) solo le reconocieron cuando los saludó con tristeza. Nadie podía creer que aquel ser deforme fuera el joven Antonio. Le interrogaron sobre su estado, si estaba enfermo, el porqué de su aspecto, de las muletas, pero él pasó entre la gente que sollozaba compungida por la muerte de su ex mujer, hasta llegar a la cama donde yacía inmóvil. Estaba tan bella como siempre. El corazón de Antonio latió con más fuerza, avivado por el amor. Se inclinó con gran esfuerzo sobre ella, pugnando por no perder el equilibrio. Aún no controlaba las muletas. Los presentes quedaron sin respiración cuando, de repente, Antonio se inclinó un poco más y sembró un cariñoso beso en los inertes labios de su amada, las lágrimas recorriendo sus mejillas. En ese momento, con un sonido desagradable estertor, la ex mujer de Antonio se incorporó de súbito. El oxígeno volvió a sus pulmones, tosió fuertemente durante unos interminables segundos y el color volvió a sus mejillas. Desde entonces, no se había separado de Antonio, al que acompañó mientras sufría una progresiva degeneración física que le llevó hasta final que conocemos.

Ahora, el fisioterapeuta observaba con ojos apenados al que, hacía tiempo, había sido su paciente... su amigo. Víctor, totalmente indefenso, despedía un odio infinito en su mirada, mas Antonio se sentó a su lado, dispuesto a retomar el libro que había dejado a medias cuando todo empezó: el Jorobado de Notre Dame. María, la enfermera, se quedó observando por la ventana, mientras las suaves palabras de Antonio se deslizaban desde su boca hasta los oídos de Víctor. Se sorprendió al ver que la gente había retomado su vida normal. Nadie parecía acordarse de lo que había pasado. Los familiares de aquellos que no habían logrado volver desde el otro lado después del "Regreso", como denominaba el fisioterapeuta a la reconstrucción de la ciudad y la vuelta a la rutina, achacaban tantas muertes a un desastre natural: un terremoto, un tsunami o algo parecido.

Una mosca se posó en el cristal de la ventana. María la estudió atentamente. “La vida es impredecible…”, pensó la enfermera, “como los pasos de una mosca en un cristal”.

CAPÍTULO 24: Epílogo 2 y final

La doctora se dirigió a la sala que había sido preparada para la intervención. Se aseó las manos y los antebrazos, y su auxiliar le ayudó a colocarse los guantes y la máscara de tela. Notó que lo hacía con un poco de disgusto y brusquedad. Dedujo acertadamente que la chica no aceptaba aún que ella hubiera rechazado mantener una relación estable. Era muy mona, pero a la doctora le aburrían sus conversaciones. Aunque en la cama era brutal.

Intentó apartar todo eso de su cabeza. Debía concentrarse en el trabajo que estaba a punto de realizar. Entró en la sala, y se encontró con todo preparado. Sobre el "potro", como se conocía vulgarmente, se encontraba una mujer con las piernas abiertas y la barriga desproporcionada en relación a su cuerpo. Un súbito calor recorrió el de la doctora al ver que la chica era muy hermosa, de rostro níveo, cabellos dorados, pechos voluptuosos y curvas de infarto. Se destacaban a pesar de la deformación natural del embarazo, incluso en un estado tan avanzado, de parto inminente. Volvió a regañarse: "¡Concentración, concentración!". Era consciente de que tenía las hormonas revolucionadas.

El parto transcurrió sin complicaciones. La dilatación era correcta, el ritmo cardíaco normal, los dolores moderados. Hasta que el bebé empezó a sacar la cabeza. Entonces algo se descontroló. El parto se aceleró de forma tan inesperada que la doctora se sorprendió al encontrarse de improviso con un ser en las manos, como si hubiera trepado desde el interior de la vagina, bruscamente, con violencia. Una cascada de sangre surgió de la vagina de la pobre chica, que empezó a perder color mientras gritaba de dolor, como si algo hubiera reventado en su interior. Todas las máquinas empezaron a pitar, alarmando del grave estado de la paciente. La doctora entregó al bebé, que aún era una masa de carne informe, lleno de restos de su propia madre, e hizo lo imposible porque la vida no acabara de esa forma para la pobre chica.

La enfermera que sujetó al neonato se fijó en él. No podía ser. Empezó a limpiarlo con un paño. El pobre niño sufría unas deformidades horribles por todo el cuerpo, desde la cabeza hasta las piernas. Desde el potro, la madre moribunda observó a su hijo. Un grito de espanto surgió débilmente de su garganta. Musitó algo. La doctora entendió que nombraba a alguien. Sí, “Víctor…vecino…”. Había dicho algo relacionado con un vecino llamado Víctor. O eso parecía. Tras estas palabras, murió desangrada.

              FIN

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SINÓPSIS: ¿Qué eran esas luces que brillaron en el cielo y arrasaron la superficie de la Tierra? La vida de Ian Malone se truncó por un hecho luctuoso de su pasado. Años después, es un joven independiente y engreído, aspirante a operador del CR09, una revolucionaria máquina de carga. ¿Logrará sobrevivir en medio de una ciudad dominada por unas bestias terribles? ¿Superará su egoísmo y será capaz de ayudar a quienes lo necesiten en el camino hacia su salvación?

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EXTRACTO

Había transcurrido cinco días desde que presenciara estupefacto el extraño espectáculo de luces. A punto estaba entonces de subir a su refugio en el muelle, cuando la luminosidad en la noche despertó su curiosidad. Después de una semana, continuaba pensando en el excepcional fenómeno, sobre todo tras haber comprobado en la televisión de un bar, en el que solía entrar para usar el servicio, que los noticieros continuaban planteando interrogantes sobre el asunto. Parecía que las autoridades no tenían explicación alguna para lo que había ocurrido. Y lo que había ocurrido era muy grave, pues cinco personas habían muerto y una había desaparecido, según sostenían los testigos, propulsado hacia los aires por un objeto que no pudieron distinguir. No podía tratarse de las Leónidas, pues no era la época adecuada. Además, a él mismo le había dado la impresión de que las finas líneas luminosas no se habían deshecho tras atravesar la atmósfera, ni tampoco antes de tocar tierra. Le pareció que el polvo estelar había caído en alguna parte de la ciudad. Luego supo acertada su deducción.

Tras deleitarse con el recuerdo del insólito fenómeno astronómico y devorar varios perritos calientes, fríos como la nieve, que un vendedor ambulante había tirado en el contenedor de basuras del zoológico al finalizar su jornada, el sueño venció a Aarón. Se quedó dormido entre los arbustos detrás de un banco.

Despertó ya entrada la mañana.

El trino de los pájaros se le antojó una melodía harta agradable, y los cálidos rayos del sol se filtraban por entre las ramas, resbalando por el afilado rostro del adolescente en una placentera caricia. El abrigo que había rescatado de un contenedor de basuras le quedaba grande, pero lo había usado a modo de manta para protegerse del frío. La indisposición que le llevó al hospital le había hecho bajar de peso preocupantemente. Se pasó una mano por el pelo hirsuto y se restregó los puños por los ojos grises. Bostezó una vez más y se incorporó, decidido a volver a su guarida en el muelle. Saborearía algunos días más la libertad, antes de regresar al reformatorio. De vez en cuando requería escapar del encierro. Era una necesidad vital. Tenía dieciséis años, y ya iban para seis que cumplía condena en la institución. Demasiado tiempo para un joven curioso que deseaba leer, aprender y mitigar su sed de conocimiento. Una vez más, su hermano mayor, Ian, le había menospreciado. Aarón dejó, dos días atrás, una nota dirigida a él, pero había estado esperando en el muelle, en vano.

Esquivó con maestría al vigilante nocturno del zoo, que no se había percatado de su presencia durante la noche, pero debía ser sigiloso para llegar hasta el muro que delimitaba el zoológico, escalarlo y saltar al otro lado. Si el empleado llegaba a conocer su presencia llamaría a la policía, y sus horas de independencia habrían finalizado.

Asomó la cabeza a través de los arbustos: un camino de tierra discurría entre los parterres y algunas jaulas de animales al otro lado. Le resultó raro que la jaula que tenía enfrente estuviera abierta. Labores de limpieza, con total seguridad.

Cuando comprobó la ausencia de peligro, salió al camino. Atento a cualquier ruido, recorrió parte del zoológico en dirección al muro sur. Las jaulas vacías se sucedían a lo largo del perímetro. Algo extraño estaba ocurriendo.

—¡Eh, tú! ¿Qué demonios haces aquí? ¡El parque aún no está abierto! —rugió alguien a su espalda.

Aarón se dio la vuelta. Se encontró con uno de los vigilantes, un tipo de tamaño considerable. Una camiseta de manga corta contenía a duras penas su espalda prominente y sus bíceps hercúleos. Su mala baba se reflejaba en un rostro ceñudo. Portaba una porra de goma.

—¿No habrás sido tú quien ha hecho todo esto, verdad? —exclamó el hombre, incrédulo, mientras abarcaba con un gesto de su mano varias de las jaulas: todas estaban abiertas. —Si has sido tú, lo vas a pagar caro —amenazó caminando hacia Aarón.

—No sé de qué me habla. ¡Déjeme en paz! Ahora mismo me marcho. —Le dio la espalda y retomó el camino.

—¿Crees que puedes abrir las jaulas e irte de rositas? ¡Me vas a meter en un buen lío! ¡Ven aquí, maldito hijo de perra!

Aarón no se podía creer lo que estaba oyendo. Aquel tipo le acusaba de haber liberado a los animales. De hecho, de la afirmación del vigilante se desprendía que ningún operario del zoo era responsable de ello. Si alguien había soltado a alguna fiera la situación podía ponerse peligrosa. Observó de reojo una jaula cercana; se fijó en que las rejas estaban dobladas hacia dentro. No estaban abiertas: estaban partidas.

Abrió la boca para contradecir al guarda, pero se sorprendió al encontrarse con el camino despejado. No había nadie. Los matorrales de un lado del paseo se agitaban, como si algo acabara de atravesarlos.

Aarón no lo pensó dos veces. Quizás un animal salvaje había atacado a ese pobre hombre. ¿Quién iba a ser tan inconsciente como para dejar a las fieras campar a sus anchas por el zoo? Y lo que era peor… ¿Quién habría podido destrozar tantas jaulas en una sola noche? Decidió largarse de allí todo lo aprisa que le permitieran sus piernas, entumecidas por el descanso. Si algo malo le había pasado al vigilante, debía pedir ayuda.

Dobló un recodo, cerca de la zona de las aves, cuando la suerte quiso acompañarle. Dos hileras de farolas flanqueaban cada lado del camino. Junto a una de ellas había una bicicleta tendida en el suelo. Una gruesa cadena se introducía entre los radios de la rueda trasera y rodeaba la farola. Tenía un candado en un extremo, con la llave aún puesta. Todo era muy raro. Parecía como si el dueño hubiera estado a punto de montarse en la bicicleta… cuando no pudo hacerlo. Se agachó, guardó el candado y la llave en el bolsillo y cogió la cadena dispuesto llevarse la bici. Entonces oyó el gruñido.

Aarón se quedó inmóvil. Se mantuvo acuclillado; miró sobre su hombro en dirección al sonido, que se había vuelto gutural, amenazante. A su espalda, un perro lo observaba atentamente. Aarón se dio la vuelta despacio, dispuesto a calmarlo, pero se topó con un animal de pelambre gris, ojos amarillentos y colmillos afilados: no era un perro, sino un lobo. Uno de los lobos del zoo. El muchacho sintió un nudo en el estómago. Si no hacía algo, el animal le saltaría encima.

Aarón no entendía aquella irreal situación, pero no pensaba acabar allí sus días. Notaba la tensión en los músculos del cánido, que esperaba el momento idóneo para lanzarse sobre él y despedazarlo a dentelladas. Apretó la cadena en torno a su mano, dispuesto a presentar batalla a la fiera. Otros dos lobos aparecieron tras el primero. Aarón tragó saliva, con una sensación de pánico que no manifestaba en su rostro.

El animal que estaba más adelantado irguió su alargada cabeza y salió disparado hacia el muchacho. Los otros dos le siguieron al trote.

Aarón alzó la cadena, dispuesto a propinar un golpe mortal a las bestias. Pero su sorpresa fue mayúscula cuando los lobos pasaron raudos por su izquierda y su derecha, como si no lo hubieran visto. Oyó a sus espaldas los gruñidos de los animales, entremezclados con gañidos. Giró sobre sus propios talones para ver qué estaba pasando: los lobos estaban enzarzados en una pelea contra un ser que les triplicaba el tamaño. Era oscuro como el carbón, y su cuerpo prolongado estaba lleno de extremidades: un horror imposible.

Aunque estaba anonadado por la situación, no pensaba quedarse para ver el final de la pelea. Montó en la bicicleta y pedaleó enérgicamente, en dirección a la salida del zoo.