Verum

Iván Montemayor Delgado

Todos los derechos reservados.

Iván Montemayor Delgado ©

Índice

Decisión

I

II

III

IV

V

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

Misterio

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

Persecución

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

Epílogo

A Aida,

Decisión

I

Me hundí en la realidad más profunda, el sueño más vaporoso, y entre los brazos de Morfeo encontré algo de serenidad para seguir sintiendo mi existencia. Pienso en lo mucho que te echo de menos. Aquí puedo verte si quiero. Supongo que la Naturaleza nos hizo capaces de soñar para que la realidad no nos envenenara, pero eso hace que tengamos que sentir dolorosos despertares y que nuestra mente albergue siempre esa esperanza de volver a ese lugar donde no existe el espacio ni el tiempo, sólo recuerdos y deseos, sólo ese niño que antes era, sólo tus ojos, sólo mi mundo…

―Me imagino que tendrá alguna excusa.

El profesor que había vomitado esas palabras con aspereza golpeó la mesa en la que David dormía, haciendo que despertara de sopetón. Abrió como pudo sus ojos rodeados de marcadas ojeras y un rostro alargado, que reflejaba nerviosismo y cansancio a partes iguales. 

El hombrecillo que lo había despertado era una criatura bajita, calva, de gafas redondas, barriguda y pálida, de nombre antediluviano: Don Medardo Sierrafría, nada más y nada menos.

Don Medardo miró al joven de aspecto angustiante con ojos llenos de desprecio y superioridad, arqueando una de sus pobladas cejas.

David, como recibiendo una descarga, recordó repentinamente que estaba en plena clase de Bioquímica y que probablemente se había dormido, convirtiéndose en el objetivo de las mofas del profesor. Éste solía pensar que era gracioso, cuando en realidad muchos alumnos se reían de sus gracietas por pura pelotería.

―La estoy esperando ―dijo Medardo.

―¿El qué? ―preguntó David, todavía algo desorientado. Las dos chicas que se sentaban a sus dos lados soltaron risillas al verle tan atontado, y éste las miró sin comprender que ocurría. Es curiosa la cantidad de féminas que hay en las universidades en relación al número de chicos. La proporción parece querer confirmar aquella lapidaria sentencia de «las chicas son más listas que los chicos», que David nunca creyó.

―Pues la excusa ―dijo el profesor―. Usted siempre tiene alguna excusa para todo.

―Me he quedado dormido porqué tenía sueño y sus clases son tremendamente aburridas ―ahora David se había despertado y volvía a ser el de siempre, habilidoso con las palabras y de inteligencia rápida.

―¡Ah! Por supuesto… Mis clases. ¿No tendrá algo que ver su enorme falta de responsabilidad?

―Quizá ocurra que escuchar su retahíla de explicaciones mediocres, combinada con una cantidad ingente de chistes malos no es una de las prioridades de mi vida.

―¿Quiere intentar dar usted la clase?

―A mí no me pagan.

―¿Qué diablos le pasa, señor Ibáñez? ¡A usted no le interesa nada! Actúa como si el mundo no fuera con usted, como si fuera especial y creyera que puede hacer lo que le venga en gana. Esta facultad se rige por normas, y si no le gustan, le aconsejo que se vaya.

―Mire, eso es lo más sabio que creo que le he escuchado decir nunca ―dijo David levantándose y estirándose. Le dolía el cuerpo―. De hecho, creo que le voy a hacer caso y me voy a ir.

―¿Qué?

―Lo que ha oído, me voy.

―¿Sabe lo que supone abandonar la carrera de Medicina? ―dijo Don Medardo, mientras David recogía su maleta.

―Sé lo que supone no abandonarla ―respondió el joven, ante la mirada atónita de muchos de sus compañeros― ¿Sabe qué? En mis veinticuatro años de vida, siempre he sido consciente de una cosa: aprendo mejor solo, pensando por mí mismo. El sistema educativo está pensado para que seamos buenos trabajadores y así algún día tener una casa, una familia y un coche, votar al corrupto de turno y tener hijos para que los eduque el mismo asqueroso sistema. Y yo lo rechazo.

―La vida es así.

―No ―dijo David―. Nosotros somos así. Nos conformamos con vidas mediocres y con consuelos vacíos. Pero, como iba diciendo, yo no soy así. Es muy simple: no soy como el resto de la gente, y hago las cosas a mi manera.

―Y dígame, señor diferente ¿qué va a hacer ahora? ―preguntó Don Medardo, con los ojos llenos de cinismo.

―Eso es asunto mío.

―Fracasará ―le dijo, cuando David estaba abriendo la puerta del aula ―. Nunca conseguirá llegar a nada.

―Buenas tardes, Don Medardo.

―Son las diez de la mañana.

―Pues eso.

Notó el calor en la garganta.

El insípido (pero barato) café de la máquina del pasillo consiguió reanimar la mente de David Ibáñez, que comenzó a despejarse. Mientras miraba el humeante brebaje marronáceo, pensó en todo lo que había ocurrido.

Las ideas se abalanzaron sobre su conciencia, como si fueran objetos apretujados en un armario y cayeran de golpe al abrirlo. Recordó la razón por la cual se encontraba tan cansado y sonrió ligeramente. Su primer caso.

El Jefe le había llamado el día anterior y él se había puesto a trabajar enseguida,  y decidió empezar a realizar hipótesis y elucubraciones. El resultado, pero, había sido que su cuerpo no siguiera el ritmo de su mente y cayera rendido durante la pesada y eterna charla de Don Medardo.

―¡David!

―Hola José.

José era su compañero de piso en la residencia. Estudiante de ingeniería informática, soltero, adicto a la cerveza, a los cómics japoneses y a la pornografía. Era la clase de persona que se pasaba la vida rodeado de máquinas, y su mayor afición consistía en intentar hackear los ordenadores de las chicas que le daban calabazas.

Llevaba el pelo largo, no se había afeitado desde hacía más de una semana y vestía pantalones vaqueros y una camiseta (donde se leía «la esclavitud no se abolió, se puso en nómina»), lo cual era muy típico en él.

―Me acabo de enterar de que dejas Medicina ―dijo―. Y no me extraña.

―Vaya, pero si sólo han pasado cinco minutos.

―Bienvenido al siglo XXI ―dijo José, mostrándole su moderno móvil con pantalla táctil―. Tu numerito ya es conocido por casi toda la Universidad.

―Cosa que demuestra que la gente no escucha en clase ―dedujo David―. Sino que se dedica a leer chorradas en la red. ¿Dónde lo han puesto?

―En twitter.

―Bueno, no puedo enfadarme porque alguien haya decidido contar una verdad            ―dijo David, y continuó tomando su sucedáneo de café.

―Dejaste Psicología, luego Filosofía, más tarde lo intentaste con Matemáticas y ahora vas y envías Medicina a la mierda ―enumeró José.

―Es el problema de las carreras, llega un momento en que dejan de interesarme ―dijo David―, me aburren.

―En las colas del paro también se aburren.

―No te preocupes por eso. Si voy a dejar esta vida de estudiante sin rumbo es por qué he encontrado algo que realmente me gusta ―dijo David.

―¿De qué se trata?

― Adivina.

―Actor porno ―bromeó José.

―Lo había pensado, pero no es el caso ―dijo David, tirando el vaso de plástico vacío a una papelera―. Detective privado.

―¿Qué?

―Anoche empecé con mi primer caso. Ya te contaré.

―¡Eso es una locura! ―a  José le costaba expresar su sorpresa.

―Por eso me gusta ―dijo David―. Me puse en contacto con una agencia hace un par de meses, y poco a poco me han ido aceptando. Por supuesto, hay que sacarse una licencia, pero esa gente es capaz de falsificarla si es necesario.

―Y yo que pensaba que anoche saliste de marcha…

―Salí en busca de lo que muy pocos aprecian, José. La verdad.

―¿Me lo vas a contar?

―Por supuesto que sí, te lo contaré mientras volvemos a casa ―dijo David, pensando en lo frío que es el inverno de Barcelona y lo poco abrigado que iba―. Todo empezó….

II

Todo empezó el fin de semana pasado, cuando recibí un mensaje de la agencia de detectives Verum. Había contactado con ellos por internet y, la verdad, esperaba que fueran más serios.

Sus «oficinas», por así decirlo, se encuentran en pleno Barrio Gótico, y para llegar hasta ahí tuve que pasar por calles oscuras y sinuosas, que parecían ríos de piedra e historia. Se trataba de un edificio grisáceo y tenebroso, que poseía un espíritu algo fantasmal y me dio la sensación de que transmitía la pena y el dolor de siglos de sufrimiento.

Di un mamporrazo contra la puerta (y me clavé una astilla, ¡maldita sea!) y fui recibido por el hombre que debía hablar conmigo: Daniel Puig.

Al igual que el resto de detectives de la agencia, tenía la piel blanca, vestía ropa negra y su rostro inspiraba cansancio y desengaño. El señor Puig, pero, intentó ser amable conmigo y guiarme entre las salas de aquel monstruoso laberinto.

Me sorprendió mucho la sala de ordenadores (sí, sé que eso te gusta José), ya que el contraste entre la alta tecnología y la antigüedad donde se cobijaba era un poco extraño. Había cables y papeles por todas partes, y algunos de los trabajadores dormían en los rincones ignorando el caos que se extendía por todo el domicilio.

Debería quizá hablarte un poco más de esos detectives.

Son la gente más extraña que he conocido nunca, para empezar. La gran mayoría de ellos tiene traumas psicológicos o problemas mentales; otros son adictos a diferentes sustancias, como el opio, el alcohol, la marihuana o excitantes varios; algunos pasan rápidamente de hablar a una lengua a otra, hasta que llega un momento en que no saben en qué idioma se expresan; y muchos de ellos tienen una expresión de picardía y de bohemia en los ojos.

En definitiva, no son serios.

Pero son los mejores, según el correo que poco antes me había enviado el Jefe. El Jefe es un personaje misterioso: nadie sabe exactamente quién es, ni donde vive o porqué se encarga él de dirigir la empresa. Lo único que está claro es que él manda, y que impone la norma de que el detective que fracase por tercera vez consecutiva se tendrá que ir a su casa a investigar las musarañas.

―¿Quién vivía aquí antes? ―pregunté yo, curioso.

―Nadie ―me respondió Puig―. La casa lleva abandonada desde que comenzó la Guerra Civil, y nadie la volvió a ocupar hasta que hace tres años la compramos.

―¿Y eso?

―Corre el rumor de que la casa está embrujada ―dijo Puig, saboreando las palabras―. Y de que los fantasmas de sus dueños se aparecen por las noches para gritar y llorar, y al parecer murieron asesinados por un grupo de anarquistas.

―Bobadas ―dije yo, pero he de reconocer que las tripas se me removieron.

―No crea, aquí hay gente que asegura que los ha visto ―Puig sonreía extrañamente―. Pero es probable que estuvieran un poco colocados.

Daniel Puig me llevó hasta un pequeño despacho, decorado con polvorientos cuadros de paisajes y ruinas. Me senté en una silla cuyo respaldo me sacaba tres cabezas, y me ofreció un vaso de Coca-Cola que estaba sobre una decorada (muy barroca) bandeja de plata.

―Antes de nada ―me dijo―. Tengo que hacerle unas preguntas.

―Dispare.

―¿Qué es para usted la Verdad?

―Vaya, es una pregunta muy profunda ―me había cogido por sorpresa, pero me rehíce―. Supongo que la verdad es aquello que no puede ser de otra manera.

―Una respuesta muy adecuada, señor Ibáñez ―Puig me atravesó con sus ojos tan oscuros como el fondo de un pozo―. Me esperaba una respuesta más relativista, siendo usted tan joven.

―…

―Y dígame ¿cómo se puede alcanzar la Verdad? ―Ya estamos, pensé. Otra pregunta filosófica. Puig parecía reírse de mi inocencia.

―Pues mediante pruebas ―sentencié―. No es suficiente con que algo sea lógico o racional para que sea verdad, de hecho las mentiras suelen ser muy lógicas. Es necesario recurrir a la observación y a la experiencia.

―Me sorprende usted gratamente, jove ―Puig fumaba un cigarrillo que estaba perfumado con vainilla, mirándome detrás del humo azul que empezaba a inundar la salita.

―¿Alguna otra pregunta? ―dije, nervioso.

―Cálmese, que de momento va usted muy bien. Ahora me toca hablar a mí.

―¿No me va a preguntar por qué quiero ser detective? ―pregunté.

―Si eso ya lo sé ―se rio―. Por la misma razón que todos: le gusta y punto.

―Sí.

―Bien, ahora déjeme que hable ―Puig puso los codos sobre la mesa―. El detective es un ser heroico, un cruce entre artista, científico y filósofo. Si quiere dedicarse a esto, tendrá que correr muchos riesgos, temer por su vida y quizás se convierta en una criatura desdichada y lunática. ¿Queda claro?

―Como el agua.

―Tiene que tener en cuenta que el cerebro no está creado para poder encontrar la Verdad, sino para sobrevivir. Lo que hacemos aquí va contra natura, y las consecuencias de sus actos pueden ser desastrosas: divorcios, muertes, encarcelamientos. Somos muy estrictos con lo errores.

―Entendido ―cuanto más miedo tenía, más me gustaba.

―Empecemos con la prueba, entonces.

Me enseñó la foto de una chica rubia, de ojos azules, que sonreía con expresión risueña. Era una foto de cuerpo entero, sacada en una calle, y supuse que la habrían extraído de alguna red social.

―¿Qué me podría decir de esta señorita? ―me preguntó Puig.

―¿Sólo con verla?

―Use su imaginación.

―Pues …―hora  de improvisar―. Por la ropa que lleva puedo suponer que es de clase media-alta, que valora mucho su aspecto y puede que tenga entre dieciséis y veinte años.

―No está mal.

―Lleva una cadena en el cuello en la cual se lee «Cris». Quizá sea su nombre.

―Muy observador.

―Las personas que aparecen en el fondo de la foto van vestidas con ropa de invierno ―me fijé, intentando no pifiarla―. Y el cielo está muy nublado. Sin embargo ella está morena, así que es posible que haya viajado hace poco a algún lugar cálido.

―¿No podría ser su color de piel natural? ―objetó Puig.

―No, no lo creo. Tiene el pelo rubio, y no veo señas de que sea teñido, además de que el moreno no es homogéneo, se ven leves diferencias en el tono de piel. Creo que fue de viaje a un lugar muy soleado, pero no tomó el Sol intencionadamente.

―Muy ágil ―Daniel estaba complacido―. La señorita Cristina Muñoz es hija de un piloto de avión y su madre era abogada. Viajó hace dos semanas a Australia, y allí es verano. Estudia Administración de Empresas aquí en Barcelona, o al menos lo intenta, y suele viajar mucho debido al oficio de su progenitor.

―¿Ha dicho que su madre «era» abogada? ―pregunté, intrigado. Me imaginé que habría muerto.

―Abandonó al marido hará tres años, para vivir alocadamente con un joven cubano. Nunca más supieron nada de ella ―adiós a mis fantasías de tener un caso digno de película―. Le queda saber por qué esta jovencita ha contactado con nosotros. Mejor que se lo cuente ella misma.

―Vaya.

―¿Qué ocurre?

―No me esperaba que me confiaran un caso tan pronto, sin conocerme de nada             ―el miedo al fracaso me corroía. ¿Cómo diablos iba a actuar como un profesional si jamás había trabajado de detective ni nada parecido?

―Le conocemos más de lo que cree.

Así pues, me despedí de aquel hombre pálido y de pelo escaso con muchas dudas y sensaciones contradictorias. Intenté volver a mi vida normal de estudiante, pero no podía, habían colapsado mi correo con información sobre la chica y su familia, que digerí lo mejor que pude.

Cuando me encontré con ella ayer por la mañana, conocía tantas cosas que no sabía muy bien que decir. Sí, José, sí. Era muy guapa. Delgada pero no en exceso, de pecho no exageradamente abultado pero proporcionado y largo y sedoso pelo, el cual brillaba como el oro.

La diferencia que noté con la Cristina de la foto que me habían enseñado anteriormente era, básicamente, que la chica con la que me encontré era la personificación de la ansiedad, tenía los ojos llorosos y las piernas encogidas y me miraba con nerviosismo.

Quedamos en un bar pequeño y discreto. Ella tomaba una Shandy, y yo no tardé en pedir una Coca-Cola, ya que no bebo alcohol. Decidí ir al grano.

―¿Qué le ocurrió?

―¿No sé lo han dicho? ―su voz era aguda y sensual, algo infantil.

―No ―decidí tener un poco de tacto―. Siento que me tenga que contar lo que sea que le pasó de nuevo, señorita Muñoz.

Para la ocasión, había intentado vestirme formal. Llevaba mi americana negra, unos vaqueros no muy llamativos y una camisa azul.

―Es usted demasiado joven.

―Hay oficios en los que la edad no importa ―entonces se acercó a la mesa con rostro confidencial y yo la imité.

―Desde hace una semana un hombre aparece en mi piso y me viola por las noches sin que yo pueda hacer nada ―dijo Cristina―. No puedo saber quién es, porque las luces no funcionan y él me sujeta. Además, cuando él llega suelo estar atontada, ni siquiera puedo gritar.

―¿Y a qué hora suele ocurrir? ―intenté ser profesional, y evitar que el relato me excitara.

―No lo sé, pero para cuando él llega yo ya estoy dormida ―el rostro de la chica era  pura frustración―. Lo he intentado todo para estar despierta, pero no lo consigo. Y no sé por qué.

―Necesito ver su vivienda.

Cuando llegamos al pisito, que estaba repleto de decorativas figuras de lugares exóticos, sobretodo África, inspeccioné las sábanas que contenían los fluidos que la chica y el delincuente había intercambiado y encontré manchas blancas de origen muy evidente.

La electricidad podía ser cortada perfectamente mediante los controles del propio piso, que estaban junto al portal. Lo siguiente que miré fue la nevera… luego te explico por qué.

―¿Sospecha de alguien, Cristina? ―le pregunté.

―A ver, he tenido muchos novios, y algunos de ellos eran celosos ―me dijo―. Pero no creo que ninguno de ellos sea capaz de hacerme esto.

―¿Ha recibido mensajes o llamadas de teléfono de alguno de ellos últimamente?

―No, sólo he recibido llamadas de mi padre, que me pregunta por mi salud. Lo veo poco, por su trabajo, ya sabe…

Me despedí de ella y empecé a darle vueltas al asunto. Estuve encerrado en mi habitación sin nacer nada, excepto pensar. Y al final se me ocurrió una hipótesis que, aunque me daba asco, debía investigar.

Llegué sobre las dos de la noche al laboratorio de la Facultad de Ciencias, donde sabía que Elena estaría trabajando. Ella siempre trabaja hasta altas horas de la noche, y aceptó mi solicitud de que analizara distintos pelos que había encontrado en la habitación, las manchas de fluidos y una caja de yogures tradicionales griegos que había en su nevera.

Y tal y como podrás imaginar, me pidió ciertos favores a cambio de su ayuda. No había nadie en el laboratorio y las cámaras de seguridad no funcionaban. Estuvimos casi una hora fornicando y más o menos a las cinco de la madrugada, sus análisis empezaron a ser concluyentes.

Me temo que el ser humano es más irracional de lo que creía.

III

―Bueno, ¿y quién era?

José y David engullían sushi en la mesa de la cocina de su piso de la residencia de estudiantes adscrita a su Universidad.

Era una estancia simple, con lo necesario para la subsistencia de dos personas como ellos: varios ordenadores, libros desordenados, una vieja cafetera (un recurso indispensable para las interminables noches de estudio), dos camas deshechas, dos escritorios y veneno para las inquilinas ocasionales: cucarachas.

 ―¿No lo adivinas? ―dijo David, juntando los palillos con los que agarraba el arroz envuelto en algas―. Es muy sencillo.

―Podría haber sido cualquiera ―dijo José, sin meditarlo mucho―. Quizá algún vecino depravado.

―No ―David sonrió―. Es mucho más fácil.

―¿Me lo vas a contar o no?

―Mira esto ―David se levantó y cogió un libro de la estantería. José resopló, intrigado. «Dios mío, dame paciencia», pensó, «porque si me das superfuerza lo mato».

El libro se titulaba Lolita, y su autor era Vladimir Nabokov. Por supuesto, José desconocía que era una de las más grandes novelas escritas nunca.

―Es una obra maestra, sin duda ―dijo David, acariciando el lomo del libro. Fue editada en los años sesenta, y estaba escrita en su lengua original (inglés)  por lo que David la consideraba una especie de reliquia.

―Emmm… ―José dudó―. No sé lo que significará «Lolita» en este libro, pero en Japón se llama así a las chicas que tienen aspecto de niña por motivos eróticos.

―Tiene que ver ―David dejó el libro sobre la mesa―. La historia trata de un profesor que se casa con una viuda, pero que empieza a sentir deseos obscenos por la hija de doce años de ésta, cuyo nombre es Lolita. La madre, al descubrirlo, sale corriendo y es atropellada. Finalmente, el profesor no podrá seducir a la niña, ya que ella se escapa con un artista del cual se enamora.

―Una historia interesante ―José le había escuchado atentamente―. Pero algo me dice que seguramente fue censurada.

―¡Qué va! ―dijo David, socarrón e irónico―. ¡No sé por qué lo dices!

―Pero tío, ¿qué tiene esto que ver con el caso?

―Más de lo que te imaginas.

―Soy todo oídos.

―El violador misterioso es su padre.

―¡¿Quéeeeee?! ―se asombró José.

―Lo que oyes ―dijo David.

―Imposible ―decretó José.

―Los informes del laboratorio dicen justo lo contrario ―y David le entregó a su amigo un informe detallado de más de veinte páginas, donde se demostraba que los dos pelos encontrados (uno rubio y otro negro) pertenecían sin duda a padre e hija. Los análisis del ADN no mentían.

―Convendría que me lo explicaras ―pidió José.

―Verás, una de las cosas que me impulsaron a realizar las pruebas fue comprobar que su padre no se encontraba pilotando esta semana ―dijo David―. Y eso lo sé porque llamaba a su hija mediante teléfonos con prefijo español, pero la muy tonta no quiso darse cuenta de tan nimio detalle.

―¿Y cómo viste esos números de teléfono?

―Cuando la entrevisté, le pedí que me dejara su móvil.

―¿Y lo de qué se quedaba atontada?

―Los yogures tradicionales que le enviaba su padre contenían dosis minúsculas de escopolamina, una sustancia que curiosamente consigue anular la voluntad del que ingiere dicha droga y que encima produce ceguera temporal. No es que las luces no se encendieran, sino que ella no podía ver ―relató David―. Lo que me sorprende es que pudiera recordar que fue violada, cuando la mayoría de intoxicados sufren de amnesia.

―Hay que estar desesperado para hacer una canallada como ésa ―dijo José, bastante asqueado.

―Tan desesperado como el profesor Humbert ―David se refería al protagonista de Lolita. Volvió a dejar el libro en su sitio.

―No lo entiendo, ¿cómo puede alguien hacer algo así?

―Muy simple ―la tristeza y el desencanto llenaron los ojos del detective―. Las personas sólo somos animales y, como tales, estamos indefensos ante nuestros más primitivos y salvajes impulsos.

―Aun así… Podría haberse controlado.

―Quizá lo hizo, pero con el tiempo no pudo reprimirse y su instinto le obligó a maquinar todo ese plan.

―Pero ¿por qué?

―¿Por qué? ¿Por qué? ―se burló David, después de comer otro pedazo de sushi―. Es la pregunta del millón. Podríamos decir que lo hizo porqué no superó la ruptura con su esposa y el parecido con su hija le jugó una mala pasada, o bien, puede que siempre hubiera sentido un deseo carnal hacia su niñita desde hacía tiempo. ¿Quién sabe?

―Me parece absurdo, colega ―dijo José―. Yo si tuviera una hija jamás haría una cosa tan estúpida.

―Pero tú no eres ese hombre, José. Tú eres tú.

Durante el resto del día, David se dedicó a enviar un documento preciso y elaborado sobre todo lo que había descubierto, mandándolo directamente hasta el Jefe. Éste se ocuparía de avisar a las autoridades pertinentes.

Atardecía en Barcelona y el cielo enrojecía, alumbrando las miles de partículas que contaminaban el aire urbano. El Astro Rey se alejaba del día, del mismo modo que se aleja la juventud de los cuerpos de los vivos. Se hizo de noche.

Un ruido ensordecedor despertó a José de madrugada, que saltó precipitadamente de su cama. Conocía de sobra el origen del sonido infernal que le aquejaba.

Una de las actividades a las que su compañero de piso se entregaba con más pasión era tocar la guitarra eléctrica. Por alguna razón no muy lógica, David a veces se despertaba a altas horas de la madrugada para tocar su instrumento, con el que despertaba a los que intentaban dormir, ya que no podía evitar equivocarse y emitir chirridos agudos, intensamente desagradables.

―¡Perdón, perdón! ―exclamó―. Me he pasado un poco con el volumen.

―Son las tres de la madrugada.

―Lo siento, lo siento … ―David procedió a regular el volumen―. Ves. Ahora casi no se oye nada.

―Como vuelvas a hacerlo me las apañaré para que te echen de la jodida residencia ―amenazó José, enfadado.

―Pues vale. Mi intención es irme cuando antes mejor.

―¿A dónde, si puede saberse? Hace años que no hablas con tus padres ―la sola mención de sus progenitores hizo que dejara de manosear la guitarra y pusiera  rostro de tensión, como si un mal recuerdo hubiera cruzado su mente.

―Iré dónde deba ir.

―A mí no me vengas con chorradas ―José lo miró con desprecio―. ¿Con qué dinero pagarías el alquiler?

―¡Ah! ¿No te lo he contado? ―David sonrió―. Al recibir mi informe, la agencia Verum ha ingresado un total de 12 000 euros en mi cuenta corriente…

Y David volvió a abstraerse, tocando las cuerdas con fervor artístico, mientras su amigo se quedaba pasmado, incapaz de procesar los bruscos cambios que la vida de su compañero había tenido en tan sólo dos días…

IV

                              Intento de poema desesperado

Nada es nada

Todo es todo

Quizás sea al revés

¿El principio, el final?

¿Está bien, está mal?

Quizás sea verdadero amor

o sólo inevitable dolor.

La fundación de la frustración

en mi alma causaste

¿dónde moras dama blanca,

de ojos como diamantes?

V

―¿Qué querías contarme?

―Hago lo que quiero, me siento realizado en mi trabajo ―David estaba cabizbajo, y su voz era triste y baja, casi un susurro―. Pero no soy feliz.

La mujer de aspecto asiático que tenía frente a sí, anotó algo en un pequeño cuaderno. Vestía sobriamente, de traje negro de ejecutiva y camisa blanca algo abierta pero no escotada. Le lanzó a David una de esas miradas que suelen tener los psicólogos: penetrantes, profundas, capaces de detectar una mentira a diez mil quilómetros…

Flordeneu Bauçà Tenshi era una chica esbelta, delgada y pálida, cuya expresión facial variaba de una sonrisa risueña y tranquilizadora a una seriedad de acero. De padre catalán y madre japonesa, a sus veinticinco años recién cumplidos Flor hablaba y entendía japonés, castellano, chino, catalán, inglés y alemán; y llevaba tres años ejerciendo como psicóloga en un acogedor piso de l’Eixample.

David había sido su primer cliente. La había conocido cuando le dio por probar suerte en la carrera de Psicología. Allí se tropezó, por causalidad, con una chica que pese a tener un rostro de lo más exótico, no mostraba ninguna clase de acento oriental al hablar a toda velocidad.

Flordeneu era su confidente, alguien con quien no tenía secretos. Algo de su interior le decía que podía confiar en ella, llegando a rozar la necesidad.

Por supuesto, sus primeros intereses hacia Flor habían sido meramente sexuales, pero al verse totalmente incapaz de atraerla (cosa que enfureció a David, al principio) entablaron una relación más íntima, no sólo como psicólogo y paciente, sino como amigos.

―¿Ha sucedido algo para que estés así? ―le preguntó Flor, con su voz segura pero a la vez dulce y femenina.

―Sueños ―respondió David―. He soñado varias veces con Ella.

―Pensé que eso lo teníamos superado.

―Yo también ―dijo David.

―¿Y qué ocurría en esos sueños?

―Pues no estoy muy seguro. Eran muy… muy… ¿cómo decirlo? Confusos, ésa es la palabra. Eran confusos, sin ninguna clase de orden ―se expresó el detective, moviendo las manos―. Pero de lo que estoy seguro es de que aparecía Ella, y de que cuando me despertaba no podía dejar de pensar en que se fue para siempre y no volverá.

―Te tengo que explicar unas cuantas cosas, querido ―dijo Flordeneu, que seguía apuntando frases en su cuaderno.

―Adelante.

―Los recuerdos no pueden olvidarse tan fácilmente como a ti te gustaría. Y mucho menos los referentes a una persona que tuvo tanta importancia en tu vida. Eso ya lo hablamos, y te aconsejé que hicieras cosas para entretenerte y así evitar que te obsesionases y acabases deprimido.

―Ya hemos tenido esta conversación antes ―dijo David.

―Al menos cien veces.

―Y debería contarte todo lo que he hecho para «entretenerme» ―David arqueó una ceja y se incorporó un poco, adoptando un tono de voz más activo.

―Bueno, ya me has contado lo de tu nuevo trabajo.

―No sólo eso, Flor, he hecho muchas más cosas durante todo éste tiempo.

―Cuéntame ―dijo ella, expectante.

―Para empezar comprendí que, tal y como dice Gabriel García Márquez, el sexo es el consuelo para los que ya no tienen amor ―empezó a contar David, algo más contento―. La verdad es que en mi adolescencia no me comí una rosca, de modo que en estos años he intentado tener el mayor número posible de relaciones.

―Ajá…

―Empecé a ir al gimnasio varias veces por semana e investigué las leyes y los preceptos de la seducción. Leí las historias de grandes maestros en éste arte: Casanova, Don Juan Tenorio, Lord Byron u Oscar Wilde. Pronto los secretos de la ciencia de la seducción me fueron revelados y gané suficiente confianza en mí mismo como para llevarlos a la práctica.

―Ya veo…

―Me acostaba con todas las chicas posibles que conociera, y llegó un punto en que quise experimentar más. Abrí, pues, la puertas de la bisexualidad y comencé a tener sexo con hombres.

―…

―¿Qué? ¿Ahora no me dirás que te sorprende? No conocía esta faceta puritana de tu carácter.

―No lo veo mal ―en realidad, Flor se había quedado de piedra.

―¿Entonces?

―Me ha sorprendido ―dijo ella―. Sólo me ha chocado un poco.

―Si cierras los ojos cuando te están lamiendo, besando o acariciando, no notas la diferencia entre que lo haga un hombre o una mujer ―dijo David.

―Si a mí no me parece algo malo, querido… Pero, ¿realmente te hace sentir realizado? ¿Realmente sustituye el sexo libertino al amor?

―Me vi obligado a escoger: orgasmos o amor.

―Y escogiste orgasmos ―dijo Flordeneu.

―En efecto.

―Tu mente intenta que no te comprometas con nadie, ya que la única persona que amaste profundamente ya no está. Intentas evitar otra pérdida. Es un mecanismo de defensa.

―Algo por el estilo.

―Pero luego están los sueños…

―¿Tiene alguna solución? ―preguntó David, con la convicción del que pide una pastilla para la tos.

―No.

―¿No?

―Vas a tener que aprender a convivir con tu pasado, David.

―¿No existe ningún tipo de terapia para evitar que el doloroso recuerdo de Nadia vuelva a mí?

―No ―dijo Flor, tajante.

―¿Por qué?

―Verás ―Flordeneu le cogió una mano―. El inconsciente es como el mar: por muy fuerte que tires algo, las olas siempre devuelven lo lanzado a la costa.

VII

―CARGANDO―

¡TIENE UN NUEVO CORREO!

Click

DE:  David Ibáñez (davibañez@jmail.com)

ASUNTO: Andanzas y desventuras de mi nuevo caso.

1 ARCHIVO ADJUNTO

Ver

―ABRIENDO PROCESADOR DE TEXTO ―

¡Hola José! Te escribo este documente para explicarte dónde me he metido estos días en los que no me has visto el pelo. Vayamos por partes…

El pasado viernes, la agencia Verum me llamó y me informó de que me solicitaban para un nuevo caso, que me sería gratamente pagado. El Jefe en persona (según me dijo Daniel Puig) había insistido en que me ocupara de ese affaire en concreto y, la verdad, no entiendo muy bien la razón.

Se trataba de una sospecha de infidelidad. ¡Juasss, juasss…! Un caso típico, que se soluciona siguiendo al supuesto adúltero hasta pillarlo «con las manos en la masa». En otras palabras: demasiado fácil y, en consecuencia, aburrido.

Pero aun así, creo que te interesará la descripción del presunto cornudo, con el cual me entrevisté al día siguiente en la terraza de un bar de la Rambla. Hacía un frío que me congeló hasta los huesos, a pesar de que fui protegido con mi gabardina larga de cuero (sí, José, esa que dices que parece sacada de Matrix) y una bufanda de lana, tejida por mi abuela, de color marrón oscuro.

¿Cuál era la razón de que estuviéramos en mitad de la Rambla, con un viento insoportable enfriando nuestros cuerpos? Pues, simplemente, que el hombre quería fumar y en el interior de un bar con calefacción y un calor acogedor no se pueden emitir los cancerígenos humos del tabaco.

Te describiré mejor a ese sujeto.

Su nombre era Nietzsche: un alemán afincado en la Ciudad Condal que trabaja como médico en un prestigioso hospital privado que no me está permitido nombrar.

Lo que más me llamó la atención de su aspecto fue su bigote de morsa, muy poblado, del mismo color castaño que su pelo. Estaba peinado, además, con el cabello hacia atrás, haciendo parecer mayor su ya de por sí amplia frente. Portaba unas gafas de culo de vaso, de pasta negra, y leía la Vanguardia con rostro fruncido mientras se fumaba un puro.

Vestía con un jersey negro de cuello alto, pantalones vaqueros algo usados, botas negras y  una chaqueta de cuero que podría haber sido usada perfectamente por un piloto de un caza bombardero de la 2ª Guerra Mundial.

Era un personaje curioso, parecía sacado de un pasado que ya no existe.

―Usted debe ser el señor Ibáñez ―dijo al verme, con su germánico acento.

―Así es, Herr Nietzsche ―le respondí.

―Me alegro mucho de verle ―me estrechó la mano, con mucha fuerza.

―Lo mismo …―dije sin ganas. Lo que en realidad quería era acabar con un caso tan sencillo lo antes posible.

―¿Qué quiere tomar? ―me dijo―. Yo invito.

―No es necesario, no quiero nada ―dije yo. Iría directamente al grano―. Veamos, ¿qué le hace pensar que su mujer tiene relaciones con otro hombre?

―Para empezar, no es mi mujer, sino mi pareja. Llevamos tres años saliendo juntos y ambos hemos tenido relaciones con otras personas. No es el sexo lo que me preocupa ―las palabras del Doctor Nietzsche eran duras, aunque tenga que decir que a causa del acento alemán todas ellas semejaban insultos. Pero sus eran tiernos a la vez que decididos. Creo que es la clase de persona que esconde su sufrimiento y su sensibilidad bajo un disfraz de dureza y agresividad.

―¿No?

―El sexo forma parte de la vida ―me dijo Nietzsche―. Es un impulso vital que no se puede reprimir, y que nos hace más fuertes y felices.

―Estoy de acuerdo ―dije, para intentar caerle bien desde un principio. Algo me decía que aquel hombre, que rondaba los cuarenta años, tenía alguna clase de problema mental por la forma en que movía los ojos y las manos. Era pura expresividad.

―Sólo los débiles rechazan las relaciones sexuales, porque no tienen fuerza ni siquiera para suicidarse ―el doctor continuaba con su explicación―. Pero no es eso. Creo que mi pareja se ha enamorado de otra persona.

―Comprendo ―el rostro del teutón era todo derrota y melancolía―. Pero, ¿qué es lo que le hace sospechar?

―Pequeños detalles ―me dijo―.  No sé explicar bien, es intuición. Ayer, estaba hablando por teléfono con alguien y reía y parecía muy alegre. Cuando yo aparecí, colgó, y puso cara de… ¿Cómo se dice? Verschulden…

―¿Culpabilidad?

―Sí, exacto.

―Ya veo ―dije, pensando en lo tremendamente aburrido que era el caso.

―Son pequeñas cosas.

―Al final, las pequeñas cosas nos muestran grandes respuestas ―cada vez era más tarde, y hacía más frío―. ¿Sospecha de alguien en particular?

―Nein ―Nietzsche cogió su ancha frente con ambas manos. Reconocí el gesto. El médico sufría de fuertes dolores de cabeza, como un amigo que tuve en el instituto. Sin duda alguna, sufría.

―¿Sabe de alguna actividad que haga su pareja que pueda servir como excusa para estar con otra persona? ―le pregunté, con cautela y tacto.

―Los lunes por la mañana, cuando yo voy al trabajo, ella tiene libre porque ése día no trabaja ―me dijo, y después se limpió las gafas con un pañuelo.

―¿Y en qué trabaja ella, señor?

―Es profesora de piano en el conservatorio.

―Se llama Andrea Salomé ―leí el nombre de la supuesta infiel consultando mis apuntes―. ¿Verdad?

―Sí.

―Nacida en Rusia, de familia judía, y además de pianista es escritora ―enumeré―. ¿Todo cierto?

―Ja ―el doctor asintió―. Es alta, algo corpulenta y tiene el pelo rubio, casi blanco.

―¡Bien! ―me levanté, hasta las narices del maldito frío―. En cuanto sepa algo se lo comunicaré, Herr Nietzsche.

―Gracias, y no olvide el consejo que le voy a dar.

―Dígame usted ―el alemán se levantó, y me miró a los ojos.

―No se reprima jamás, señor Ibáñez, y no se deje engañar por falsos dioses o políticos salvadores del mundo. No existe el bien ni el mal, existe la vida ―Nietzsche miraba al cielo, con ojos soñadores y algo cansados―. Sea usted mismo. Convierta su vida en una obra de arte.

Después de despedirme del filosófico médico, me convencí de que estando como estaba (más loco que una regadera) lo más probable es que hubiera escogido a la mujer menos adecuada para convivir con él.

Como te decía, José, el proceso a proseguir en esta clase de asuntos es muy simple: se sigue con paciencia y precisión a la sospechosa, se consigue alguna prueba de que es, o no es, infiel y ésta se envía al cliente.

Y ya está.

Por tanto, el lunes de madrugada vencí toda la pereza acumulada y me instalé delante del domicilio de Nietzsche y su novia. A las ocho de la mañana vi salir al doctor, que se dirigía con paso firme hacia el hospital en el cual ejercía su profesión.

Más o menos a las once, Salomé al fin se dignó a salir a la calle. Era una mujer alta, llevaba un vestido rojo y un abrigo de piel. Sin duda, una fémina arrebatadora.

Se montó en su coche, por desgracia y la tuve que perseguir montando en una taxi (que me costó una fortuna)  para seguirle el rastro entre las callejuelas del Barrio Gótico.

Finalmente, entró en una iglesia.

¿Sabes cuánto tiempo hacía que no entraba en «la casa del señor»? Desde la comunión de mi primo pequeño, nada más y nada menos.

Andrea Salomé se sentó en primera fila, y permaneció tres minutos de reloj observando a Jesucristo clavado en la cruz. Era un templo pequeño y silencioso, solamente se oía el murmullo de varias ancianas que rezaban apasionadamente.

Para no destacar, me senté en la última fila sin hacer mucho ruido, observando a Salomé. Y pasaron cinco minutos, y luego diez, y luego veinte… Había pasado ya media hora, y no percibía ningún cambio.

¿Qué diablos hacía esa mujer en una iglesia? No hay que ser muy listo para deducir que Nietzsche era antirreligioso o, al menos, ateo.

El silencio entró en mí como un somnífero y me despisté, perdiéndome en mis pensamientos. Sueños, recuerdos, imágenes… de un ser que tal y como apareció en mi vida, se fue, sin despedirse. Pero esa es otra historia…

Eran casi las doce. Me di cuenta de que estaba tan sobado que no me había dado cuenta de que Andrea Salomé ya no estaba allí.

«¡Dónde narices está!», grité mentalmente.

Me sentí temporalmente como un fracasado y me bloqueé, hasta que a mi cerebro le apeteció desvelarme que en el templo había un confesionario y existía la posibilidad de que la mujer estuviera en ese recinto.

Corrí hacia allí, abrí la puerta con precipitación y observé una escena bastante perturbador: Salomé se estaba comiendo a besos a un joven cura, de piel blanca y músculos perfilados bajo su atuendo; mientras el sacerdote acariciaba con torpeza los senos de la mujer.

Antes de que me empezaran a gritar ya había hecho cuatro o cinco fotos con mi móvil. Salí pitando de la iglesia, con el cura lascivo pisándome los talones.

En el fondo fue un caso extravagante, si te fijas. Un cura pecador manteniendo un romance con la novia de un médico ultra-ateo. ¿No es irónico?

Algo me dice que a Nietzsche no le iban a hacer mucha gracia las fotos que le envié ayer…

VIII

El cielo era gris.

Las palomas de Plaza Cataluña se movían sin que les importara lo más mínimo las preocupaciones de los humanos que correteaban de un sitio a otro como si el centro de la ciudad fuera un colosal hormiguero.

La tarde del 4 de Diciembre se presentaba como otra más: los niños salían del colegio, algunas familias paseaban a sus bebés en carricoche, los bares se preparaban para una noche de fútbol al jugar el Barça contra el Manchester City en la Copa de Europa … todos se movían con un orden caótico.

No llovía, pero hacía frío.

Caminando por delante de El Corte Inglés, en cuya entrada varios mendigos pedían limosna, una joven se maldecía a sí misma mientras escuchaba música.

«¡Qué tonta que soy! Tonta no. ¡Subnormal! Sólo una persona como yo podría cometer tantos errores en un sólo día…».

Los Beatles eran incapaces de sonar más fuerte que sus auto-destructivos pensamientos, y el mal tiempo ponía la guinda al pastel de su trágica jornada.

Alicia tenía la discusión con su jefe grabada a fuego en su memoria, e hiciera lo que hiciera, le corroía la mente pensar en lo estúpida y absurda que era su vida.

―¡¿Qué significa que mi artículo no es publicable?!

―Pues justo eso, que no se va publicar porque va en contra del buen gusto de nuestros apreciados lectores ―Respondió Ferran Vidal, su jefe de departamento. Siempre iba vestido con trajes de Armani y lucía el peinado típico del buen ejecutivo: varonil y rectilíneo. Era la clase de persona que se va de fiesta el viernes, paga a prostitutas el sábado y el domingo por la mañana va a misa.

―¿Me explica usted por qué? ―Alicia esperaba con impaciencia una aclaración por parte de su jefe. La chica llevaba dos años trabajando como periodista en un diario de gran tirada, siempre había sido una trabajadora ejemplar y le había sorprendido muchísimo que no aceptaran publicar un artículo tan interesante como el que había escrito esa mañana.

―A ver, jovencita ―Alicia tenía veintisiete años y Vidal superaba los cuarenta―. ¿Me puedes hacer el favor de leer en voz alta tu noticia? ―le entregó un papel con el breve texto, perfecto para la sección de sucesos.

      Extraño suicidio

Ayer, un hombre alemán que trabajaba como médico se suicidó clavándose un bisturí en el cráneo. Ocurrió en la Clínica Babel, conocida por su popularidad entre políticos y empresarios con altos ingresos. Los testigos aseguran que el doctor enloqueció después de recibir una llamada telefónica, corrió hacia un quirófano y se clavó el instrumento mientras deliraba en su lengua materna. La policía se mostró confusa y sorprendida ente el extraño suicidio.

―A mí me parece de los más profesional ―dijo Alicia, que había sido la encargada de cubrir ese asunto―. Todo ocurrió así, a no ser que los últimos que vieran al Doctor Nietzsche con vida mintieran.

―¿Ha pensado alguna vez en ser escritora? ―le preguntó Ferran, con una sonrisa hipócrita.

―¿A qué viene esa pregunta?

―Los escritores suelen ser vanidosos ―dijo él―. Y usted lo es.

―Intento ser una buena periodista ―dijo ella, con el rostro encendido por la rabia que debía reprimirse para no perder los papeles ante su superior.

―Pues no lo es ―Ferran Vidal le puso una mano en el hombro, y Alicia lo miró con asco―. Y esta noticia no se publicará. Si quiere escribir tonterías sensacionalistas busque empleo en revistas de prensa rosa. Aquí, en este periódico, somos gente seria, yo soy un hombre serio y usted debe ser una periodista seria. Y como vuelva a discutir alguna de mis decisiones, le pondré de patitas en la calle.

―Vale ―la chica miró al suelo, algo avergonzada―. ¿Tienen algo que ver sus decisiones con qué uno de nuestros principales accionistas sea hermano del propietario de la Clínica Babel?

―¡Pero cómo se atreve a…!

―Claro, no conviene soltar por ahí una noticia que pueda perjudicar a la familia del señor Garcies-Roures, por supuesto que no ―Alicia le miró desafiante, encantada con que Vidal se enfadara―. Difundimos la verdad siempre y cuando no afecte a nuestros intereses ¿no?

Ferran Vidal le soltó un manotazo impresionante en la cara, haciendo que la chica cayera al suelo y se le rompieran las gafas. Como era de suponer, estaba despedida.

Su plan para esa tarde, por tanto, era ahogar sus problemas a base de comida basura y alcohol en cantidades industriales.

Decidió comenzar con la manduca, entrando en el Hard Rock Café, que estaba bastante lleno y tenía un gran ambiente festivo. En los televisores se veía fútbol, y se escuchaba de fondo una canción de AC/DC.

«¡Qué patética que soy!», pensó. «Cenando sola en un restaurante en las que todas las mesas son de dos o más personas».

Mientras pedía, se fijó en las dos personas que hablaban en la mesa que estaba junto a ella: dos hombres vestidos de negro, ambos con ojeras. El mayor de ellos tenía la piel inquietantemente pálida.

Pidió dos hamburguesas, una pizza, una fuente de patatas fritas y de beber, cerveza en jarra grande.

El camarero iba a tardar bastante, al estar el restaurante tan lleno, así que (sin ser consciente de que lo hacía) escuchó la conversación de los hombres de la mesa de al lado.

―¿Nunca toma alcohol, David? ―preguntó el mayor, con sorna.

―No, nunca.

―¿Puedo preguntar la causa de dicho rechazo?

―Por supuesto que puede, pero no le pienso responder ―David mordió un trozo de  pizza y sonrió.

A Alicia le gustó su actitud altiva, además de atraerle su aparente alta autoestima y  jovialidad. «Parece un cruce entre niño rebelde y adulto melancólico», se dijo a sí misma, al observar por un momento sus oscuros ojos.

―Nietzsche ha muerto ―dijo de pronto Daniel Puig, llamando la atención de Alicia. ¿Nietzsche? ¿Igual que el médico que se había suicidado?

―Vaya por Dios …―dijo David, sin mucho ánimo. En el fondo, había tenido en cuenta la probabilidad de que sucediera y no le sorprendía mucho la noticia que le transmitía Puig.

Habían quedado los dos allí para evaluar los progresos de David como detective, y de paso informar al principiante de diversas cuestiones relacionadas con el funcionamiento de la agencia.

A Daniel Puig le sorprendía la facilidad con la que David había resuelto los dos casos que le habían propuesto. Al compararlo con otros cientos de aspirantes que cayeron en el fracaso, David era una auténtica sorpresa para el veterano detective.

―Has de pensar en las consecuencias de tus actos ―dijo Daniel, y la imaginación de Alicia se disparó. Se planteó que quizás esos dos personajes con aspecto de mafiosos habían hecho algo que provocó la muerte del Doctor Nietzsche. O quizá lo mataron ellos…―. Transmitir información a una persona puede tener ¿cómo decirlo? Consecuencias imprevistas. Imagina que pasaría si les contáramos a todos los que comen aquí que su comida está envenenada.

―Pues que se asustarían ―dijo David―. Si nos creyeran, claro.

―Mucho peor ―Puig puso una expresión muy seria―. Si alguna de esas personas creyera que realmente ha ingerido algún alimento envenenado, su mente provocaría efectos como náuseas, vómitos o desmayos.

―Somatización.

―Exacto ―a Puig le sorprendió que conociera el término―. Actuarían como si estuvieran intoxicados, aunque no lo estuvieran.

―Pero la situación es diferente ―dijo David―. Andrea Salomé estaba morreándose con ése cura de verdad de la buena. Y como prueba puedo esgrimir las fotos que hice en ese momento.

―La policía se ocupará de este caso, y tal vez le acusen a usted de algo.

―¿Moi?

―En caso de que ocurra, el Jefe intervendrá y le obligará a explicar a las autoridades sus actividades como detective.

―No me caen bien los policías ―David pronunció esas palabras mirando su plato―. Verum consigue resolver muchos más casos que ellos aunque se supone que tienen más recursos que nosotros. Conclusión, son mediocres y vagos.

―Generaliza usted, joven.

―Voy al baño.

Alicia seguía la conversación con concentración. Dedujo que hablaban del mismo Nietzsche, el médico alemán que había muerto de tan extraña manera.

Antes de que David pasara junto a su mesa, sin pensarlo, empujó su jarra de cerveza al suelo, haciendo que el recipiente se rompiera en mil pedazos, mojando los zapatos y pantalones del joven detective.

―¡Lo siento! ¡Lo siento! ―exclamó Alicia, aprovechando la ocasión―. ¿Se encuentra bien?

―La pregunta no es ésa ―el joven la miraba de un modo extraño―. Soy yo el que tendría que preguntarle si está bien, señorita.

―¿Qué?

―Muestra síntomas de estar gravemente estresada ―David le cogió una mano y la apretó―. Pulso acelerado, ojos llorosos, respiración agitada ―vio llegar el banquete que iba a engullir la chica―. Y apetito desmesurado…

―Estoy bien, gracias.

―Miente ―dijo David―. Y además miente mal. Se ha tocado la nariz al decirme que estaba bien. Estoy seguro de que está estresada. ¿Qué le ha ocurrido?

―…

―¿La han despedido?

―¿Cómo sabe…? ―Alicia estaba cada vez más sorprendida.

―Sé que usted nació en Arequipa, Perú, por el inconfundible acento ―David miró a la joven. Era algo baja de altura, de piel morena, nariz achatada, labios carnosos y ojos negrísimos. Tenía las caderas anchas y vestía unos simples vaqueros, botas de falsa piel, una chaqueta marrón que reposaba en el asiento y un jersey verde claro un poco escotado―. Y que alguien le ha pegado en la cara, seguramente con la mano, ya que tiene una marca.

La chica se sintió avergonzada.

―No se avergüence ―¿era capaz de leer el pensamiento?―. Si alguien le ha hecho daño, tendría que denunciarlo lo antes posible.

―No fue nada ―dijo la chica, que miraba a David con admiración―. Me caí y me di en el suelo.

―Pues es la primera vez que veo un suelo en forma de mano.

―Estoy bien, no tiene de que preocuparse.

―¿Me intenta convencer a mí o a usted? ―le dijo David, dejándola sin argumentos.

―¿Cómo sabe que me han despedido?

―Muy fácil ―el joven se frotó las manos―. En primer lugar, estamos en una situación de crisis en la cual se producen muchas regulaciones de empleo (menudo eufemismo para referirse al despido). Después, he descartado que tuviese problemas de pareja al verla sola. He supuesto que si tuviera novio o novia vendría a cenar acompañada y sin el rostro congestionado. Además de que no va maquillada, por lo que me imaginé que no había quedado con nadie.

―No tengo novio desde hace más de un año ―aclaró ella―. Y soy hetero.

―El resto ha sido pura intuición y arriesgarme a decir lo primero que me ha pasado por la cabeza ―finalizó David, que hablaba muy deprisa.

―Pues ha acertado.

―Me alegro, Alicia.

―¿Cómo sabe mi nombre?

―Lo pone escrito con bolígrafo en su agenda, que está encima de la mesa. ¿Estaba apuntando algo?

―Sí, cosas mías ―en realidad Alicia estaba transcribiendo la conversación entre Puig y David.

―Bueno ―David se sentó junto a la chica, olvidándose por completo de sus necesidades escatológicas―. ¿Y qué clase de curro tiene usted para que la echen a guantazo limpio?

―Trabajo… Trabajaba ―«que error más tonto», pensó ella―. En el Informador Barceloní.

―Orgullosos de ser tradicionales ―David recitó el lema del periódico al cual se refería la peruana.

―Yo diría «orgullosos de ser idiotas» ―dijo Alicia, haciendo que el detective soltara una carcajada.

―Desde que empezó la crisis no han parado de surgir publicaciones con ideologías cada vez más extremas ―meditó David, desanimado―. A los de Ahir, por ejemplo, sólo les falta levantar el puño y ponerse a cantar la Internacional.

―Pero si dan trabajo, dan trabajo.

―Es preferible no trabajar a hacer algo con lo que no estás de acuerdo ―dijo David, más serio. Recordaba a Don Medardo gritándole que nunca llegaría a triunfar…

―Pero hay que pagar las facturas.

―Ya ―ahí le había pillado―. Pero con esa excusa se podría defender que es mejor ser soldado y matar a personas olvidadas en un país lejano que sólo se ve en televisión, que vivir mendigando en las frías calles.

―Bueno…

―Piensa en quién eres realmente ―dijo David, que vio que Daniel Puig había desparecido―. Y lo que quieres hacer con tu vida.

―Ahora mismo quiero retorcer la cabeza al imbécil de mi ex-jefe ―al decir esto, David soltó otra sonora risotada.

―No te preocupes, ya encontrarás trabajo en un sitio más decente, te lo aseguro           ―David se levantó―. Si te esfuerzas, quiero decir.

―Me gustaría hablar contigo otro día.

―¿Para entrevistarme, joven periodista? ―ironizó él.

―Si te dejas sí.

―Búscame en Facebook ―dijo David, muy vago―. Me llamo David Ibáñez.

―Yo Alicia Calderón.

―Lo sé ―dijo David, lacónico, y se fue.

Llovía en Barcelona.

Alicia no llevaba dinero para coger un taxi y la noche húmeda y helada la acompañó durante todo el trayecto, a pie, hasta su casa.

No podía dejar de pensar en el detective y su relación con el caso del médico alemán que estaba mal de la cabeza. Pensó que tener contacto con un detective privado podría resultar muy útil para redactar noticias morbosas o interesantes para el gran público.

Cuando llegó, vio que había un mensaje guardado en el contestador automático.

«Alicia, soy yo. Ferran. Yo y otros miembros de la empresa hemos decidido pasar por alto nuestro pequeño desliz de esta mañana para que puedas seguir trabajando en nuestra casa. Mañana mismo puedes venir y si continuas con el buen trabajo que llevas haciendo desde que trabajas con nosotros, te subiremos el sueldo. ¡Cuídate, y no te tomes muy a pecho nuestra aciaga discusión!»

―Y una mierda.

IX

Jefe: Hola David.

Yo: ¡Hola Jefe! Ignoraba que se dejase usted caer por las redes sociales.

Jefe: Me paso 15 horas al día con los ojos fijados en una pantalla y el culo pegado a un sillón. Si no hablara con nadie, moriría de soledad.

Yo: La soledad no es siempre mala.

Jefe: Estar solo es lo peor que le puede pasar a una persona. Los seres humanos no podemos sobrevivir sin la ayuda de los demás. Imagínese a un bebé perdido en una selva amazónica. Solo y llorando.

Yo: Es usted muy filosófico.

Jefe: Soy realista.

Yo: …

Jefe: Estoy seguro de que se hace muchas preguntas, David Ibáñez.

Yo: Sí.

Jefe: ¿Quién soy yo? ¿Por qué nunca hablo con nadie en persona? ¿Por qué dirijo yo Verum? Y la más importante, ¿por qué hablo ahora mismo con usted?

Yo: Gracias a que me aceptó en su agencia, puedo trabajar y hacer lo que me da la gana a la vez. Le estoy muy agradecido.

Jefe: No hay de qué, mi querido pelota. No hace falta que me lamas el culo. Si estás a mi servicio es debido a que es una situación que nos beneficia a ambos.

Yo: Por supuesto.

Jefe: Llevo tiempo observándolo.

Yo: Me siento halagado.

Jefe: Para saber si era usted adecuado para el puesto que solicitaba, y de paso conocer un poco su biografía. Debió sufrir mucho.

Yo: Asuntos irrelevantes.

Jefe: En absoluto. Los humanos somos la suma de nuestras decisiones y nuestras circunstancias. He intentado vislumbrar ambas estudiando todo lo relacionado con su vida y he llegado a la conclusión de que aquellos sucesos, ocurridos cuando tenía la tierna edad de 15 años, le cambiaron para siempre.

Si es usted detective y disfruta desvelando verdades y enviando a la trena a malnacidos, es por qué quiere vengarse. Vengarse de las injusticias, de una policía mediocre y sin vocación, de la estupidez de los humanos… Quiere vengarse de usted mismo, y de sus errores.

Yo: Sólo quiero ser yo mismo.

Jefe:  No lo dudo.

Yo: Algo me dice que trabaja en un caso del que no puede contarnos nada a los demás mortales. O al menos eso se rumorea.

Jefe: Exacto. En este caso el rumor es cierto. No le puedo decir nada, y si lo hiciera correría grandes peligros. Podrían matarle.

Yo: ¿Quiénes?

Jefe: He hablado demasiado. Todavía eres un novato, y yo no confío en nadie. Ni siquiera en mí mismo.

Yo: Me gustaría ayudarle.

Jefe: Y a mí me gusta tu osadía. Además, por lo que he observado, aprendes rápido y eficientemente. Pero no estás preparado, todavía no.

Yo: ¿Algún día, quizás?

Jefe: Lo que tenga que ser, será.

Yo: Oiga, ¿le importa si guardo esta conversación? Lo suelo hacer con todas…

Jefe: No, no hay problema. Y dicho esto, me voy. Cuídese, joven aprendiz de brujo.

 Yo: Espere un segundo. Hay algo más. Se trata de una periodista que

Jefe se ha desconectado

X

¡RRRIIIINNNNNNNNNGGG!

El despertador jamás es misericordioso.

08:30

David apagó el chisme y abrió las persianas de su habitación. El cielo nublado le dio la bienvenida al nuevo día y un viento húmedo le ayudó a espabilarse.

Desde que había abandonado para siempre su habitación compartida con José en la residencia vivía en el 221b de la calle Pere IV, en el barrio post-industrial de Poblenou. Al lado de su edificio, todavía se conservaba una antigua chimenea de ladrillo.

―Hoy es lunes ―se dijo, todavía tumbado en la cama. Le esperaba un viaje a la agencia para ver si había algún caso pendiente el cual pudiera resolver.

A esas horas de la mañana, David Ibáñez desconocía que no iba a ser un día corriente.

Una ducha rápida. Un café y un par de galletas. Abre el armario y coge lo primero que pilla. Intenta peinarse. Enciende el móvil.

Hay un nuevo mensaje.

Le sorprende ver que es de José, y sonríe, sintiéndose agradecido con el mundo y el destino. No sabía absolutamente nada de él desde hacía más de dos semanas y, realmente, no había hablado con nadie desde entonces.

David era ahora un solitario, un alma independiente, y no había sido consciente del proceso que lo había llevado a convertirse en un ser asocial.

Pero, al parecer, todavía alguien se acordaba de su persona: José.

«Eii, ¿quedamos esta tarde?»

Tardó menos de medio minuto en responder al mensaje con un «Si, en el bar de siempre a las cuatro». Le alegraría volver a ver a José.

Las calles de la Ciudad Condal estaban abarrotadas de gentes que se dirigían a sus lugares de trabajo, a colegios, universidades… Y los mendigos de las calles más bulliciosas levantaban sus manos pidiendo limosna, como si fueran estatuas fijas.

El edificio de Verum, por su parte, estaba igual que de costumbre. Caótico, estrafalario y con montones de personas moviéndose con rapidez de un sitio a otro.

―¿Estás cansado? ―le preguntó Puig, provocando un sobresalto en David, al tocarle la espalda de repente. David se giró y saludó a su compañero.

―Supongo que se nota mucho ―dijo David―. No he dormido mucho, la verdad.

―Entonces eres casi uno de los nuestros ―dijo Puig, que ese día portaba una corbata verde pálido―. Te cuesta dormir, porque siempre estás soñando.

―Es una visión muy bohemia de éste oficio ―David no estaba de humor―. Nosotros no evadimos la realidad, no nos perdemos en sueños y fantasías. Nos sumergimos en lo real y lo real duele.

―Por eso mismo necesitamos soñar tanto ―Daniel Puig sonrió misteriosamente―, justamente por eso…

Pronto se le asignó un nuevo caso.

―No hacía falta que fuéramos a un sitio tan caro.

David y José entraron en un restaurante de paredes blancas, decoración minimalista y mobiliario extravagante, de formas curvas. Se escuchaba una música relajante, pero a la vez extraña y alternativa.

Bastaba con ver a los comensales para deducir que aquel era uno de esos lugares escogidos por la jet-set para reunirse, cuchichear, plantear estrategias empresariales o políticas, o tal vez impresionar a una potencial pareja.

―Esto apesta a ostentación de ricos ―dijo David―. Pero me gusta.

Después de colgar sus abrigos, pasaron delante de una pecera cuya agua cambiaba de color y se sentaron en una mesa cuyas patas eran columnas salomónicas.

―No te preocupes por los precios ―le dijo el detective a su amigo, que estaba en un estado de excitación cercano al de un alucinado―. Ahora soy rico ¿recuerdas?

―¿Cuánto te dieron por el caso del médico alemán?

―Treinta mil euros.

―Madre de Dios ―a José aquello le parecía algo sospechoso―. Pero, ¿no te has preguntado nunca de dónde sale el dinero de la agencia?

―Sí ―David se notaba incómodo en la vanguardista silla, cuyo asiento curvado como una ola hacía que le dolieran las posaderas―. Pero de momento no he encontrado una respuesta.

―Debe haber algo turbio ―José frunció el ceño.

―A mí me importa tres pepinos, mientras pueda seguir resolviendo casos.

―Tú mismo ―dijo José.

Al cabo de un rato apareció un camarero.

―¿Qué tomarán ustedes? ―preguntó, con una sonrisa tan verdadera como una moneda de tres euros.

―El menú de degustación, con sus mejores especialidades, tal y como promete la carta ―dijo David.

―¿De beber?

―Vino tinto, y para mí una Coca-Cola ―el camarero lo miró―. No tomo alcohol    ―aclaró David.

―Muy bien ―murmuró el camarero, que ya se iba.

―Espere ―le avisó entonces David―. Necesito que me haga un favor.

―¿?

―Necesito que avise al chef Maquiavelo, por favor ―el detective usó un tono más serio, mirando fijamente al confuso camarero.

―Probablemente estará muy ocupado.

―Dígale que se trata de un asunto relacionado con la muerte del señor Barceló       ―entonces el muchacho salió disparado, comprendiendo lo que sucedía.

―¡No me jodas! ―José era puro enfado―.  ¿Me has traído aquí para que vea como resuelves otro puto caso? Tío, no sabes lo egocéntrico que eres.

―Te equivocas, soy totalmente consciente de mi egocentrismo.

―¿Qué será lo próximo? ―José estaba muy enfurecido―. ¿Me dirás «elemental querido José»?

―En realidad Sherlock Holmes jamás dijo esa frase ―explicó David refiriéndose al típico Elemental, querido Watson―. Se usó en películas posteriores a los libros de Conan Doyle, y así quedó en la memoria colectiva, pero jamás se pronunció en las obras originales.

―Déjalo …―«no cambiará nunca», pensó José―. ¿Pero qué…?

Un ser extraño se acercaba a ellos.

Vestía como un cocinero, pero su aspecto recordaba más al de un payaso. Tenía el pelo largo, rizado y rojo, además de llevar el rostro muy maquillado (parecía el blanco nuclear de los rostros de las geishas) y portaba sombra de ojos (azul en el izquierdo, verde en el derecho). Sus largas uñas estaban pintadas formando un arcoíris de vivos colores y sus zapatos rojos medían más de medio metro.

―¿Me reclamaban? He oído que me llamaban ―dijo el cocinero, con voz aguda y algo inquietante combinada con un claro acento italiano. Movía mucho las manos.

―Usted debe ser Maquiavelo ―David se había levantado para estrechar la mano al personaje.

―Soy Maquiavelo, y Maquiavelo soy yo.

―Pues yo soy David, me envía la agencia Verum ―David intentó ser amable―. Y éste es José, un compañero mío.

―Me alegra su llegar, cansado estaba de esperar ―el cocinero les indicó que lo siguieran hacia un lugar más adecuado para hablar.

Atravesaron las cocinas.

―¿Te has fijado? ―preguntó José, cuando estaban unos pasos por detrás del cocinero―. Lo dice todo en verso. No parece estar muy bien de la sesera.

―Hay gente para todo ―respondió David, sin mucho entusiasmo.

Llegaron a un pequeño despacho de paredes violetas, suelo naranja y muebles difíciles de describir. Al menos, las sillas eran cómodas. Algo es algo.

―Le voy a referir toda la información que poseo, señor Maquiavelo, para asegurarme de que no hay ningún error.

―Hable, adelante, le escucharé con talante.

―El pasado domingo uno de sus cocineros, el señor Joan Miquel Barceló, despareció de las cocinas, sin que nadie supiera nada. Al cabo de un rato, uno de los comensales se quejó ante usted al encontrar un objeto metálico en su carne. Se trataba de un pearcing. Dicho pearcing pertenecía al desaparecido y pronto se dieron cuenta de que sus carnes habían sido cocinadas y servidas como si fuera carne de otros animales, sin que ningún cliente cayera en la cuenta. La prueba definitiva fue encontrar restos de vísceras y de pelo del fallecido entre las basuras.

―Exactamente, lo ha resumido fácilmente.

―Bien ―David continuó―. Decidieron no avisar a la policía, ya que corrían el riesgo de que Sanidad les impusiera un multazo de gran tamaño, lo que supondría el fin del prestigio del local. Por eso se pusieron en contacto con nosotros. Los sospechosos, según lo que cree vuestra merced, son los cocineros que se encontraban con Barceló entre las cuatro de la tarde y las nueve, que fue cuando comenzaron a servir platos con la carne del muerto.

―Así es, es así.

―¿Y ninguno del resto de cocineros ha dicho nada? ―dijo José, y David lo taladró con la mirada. «No-hace-falta-que-te-metas-en-esto», parecía estar pensando.

― No, están todos cohibidos ―dijo, con expresión triste―. Entre ellos éste tema parece estar prohibido.

―Ya veo ―dijo David, frotándose las manos―. ¿Podríamos verlos?

―¿Ahora? ―el cocinero parecía sorprendido―. ¿En ésta precisa hora?

―Sí, si no es mucha molestia, claro ―David intentó ser persuasivo.

―Enseguida los hago venir, pero un momento me he de ir ―el cocinero poeta se fue un momento, haciendo resonar los pisotones de sus enormes zapatos en los pasillos.

―¿Tú qué crees? ―le preguntó David a su amigo.

―¿Yo? ¿Se puede saber que pinto yo en esta movida?

―Podrías ser mi Watson ―a José no le hizo gracia―. Y te podría pagar generosamente…

―Pues creo que en realidad fue el chiflado este quien se lo cargó.

―Vaya, ¿y eso?

―Envidiaba al cocinero y lo mató, punto final ―dijo José.

―No está mal, pero no aciertas ―dijo David, pensativo.

―¿Ah, no? ¿Por qué no?

―En mis apuntes aparece que Maquiavelo llegó al restaurante a las siete de la tarde, cuando el chaval despareció más o menos a las cuatro. Es una coartada confirmada por varios testigos.

―Podría ser un complot.

―Sí, una conspiración judeo-masónica-comunista ―ironizó David.

―¿Qué sabemos del fiambre?

―Pues que tenía veintinueve años, que era homosexual, no tenía Facebook ni Tuenti, su cantante favorito era Mika (que solía escuchar con auriculares mientras cocinaba) y que estaba soltero. No descarto la posibilidad de que se trate de un crimen pasional, justificado por los celos.

―¡Aquí están los susodichos, como había dicho! ―Maquiavelo había regresado acompañado de cinco jóvenes vestidos con batas negras.

El primero de ellos era un hombre algo gordo, calvo y de expresión abúlica, el cual respondía al nombre de Carlos.

La segunda sospechosa era una chica recatada de pelo negro. No destacaba. Se llamaba Rebeca y parecía no haber roto un plato en su vida.

El tercero era Yao, un asiático de carnes enjutas. Estaba muy serio y especialmente sudoroso.

La cuarta persona era una chica alta y rubia (seguramente teñida) llamada Loli. Su rostro era melancólico y  tenía el rímel corrido, como si hubiera estado llorando con anterioridad.

Finalmente, Jaume era un chico alto, que lucía unas largas rastas y una barba de varios días. Su cara reflejaba que la situación era incómoda para él.

―¿Alguno de ustedes tenía algún problema con el fallecido? ―preguntó David, yendo al grano. Ninguno dijo nada.

Carlos abrió la boca, pero no salió ninguna palabra de ella.

―¿Sí? ¿Iba a decir algo?

―Bueno… No quiero ser un chivato, pero Loli y él discutieron el día de antes de que pasara… lo que pasó.

―¡Joder Carlos! ―gritó ella―. ¡Ahora pensarán que fui yo! ¡No hacía falta que lo dijeras! ―y la chica estalló en un monumental llanto. José, aprovechado hasta el final, intentó consolarla.

―¿Puede usted explicarnos lo que ha dicho Carlos? ―le pidió el detective a Loli.

―Pues… ―intentó calmarse―. Pues sí, discutimos, pero yo no lo maté.

―¿Por qué discutieron?

―Él me dijo que era una cocinera horrible, y que seguramente me despedirían                 ―relató Loli―. Entonces yo lo llamé «maricón de mierda» y nos empezamos a insultar el uno al otro.

―¿Solía hacer cosas así?

―Sí ―dijo Jaume, con voz vaga―. A mí me dijo lo mismo, no le caía bien a mucha gente, la verdad.

―Vale, haré la pregunta de otro modo ―dijo David―. ¿A quién le caía bien el señor Barceló?

Nadie dijo nada.

―Ya veo ―David estaba sorprendido―. Nadie.

―Era muy ofensivo ―dijo Yao, con un acento muy marcado―. A mí me llamó «chino cudeiro» y me decía que me fuera a un restaurante chino, que aquí no pintaba nada.

―Y una vez ―intervino Jaume―. Vino drogado a trabajar, se notaba un montón que estaba hasta las cejas de marihuana, pero nadie le dijo nada.

―Así que con su muerte, todos ustedes salían ganando ―dedujo David.

―¡No! ―dijo Loli, la histérica rubia―. En el fondo era buena persona ―los demás la miraron con escepticismo―. Era de esas personas que siempre están a la defensiva, porque han sufrido mucho en su vida.

―¿Lo conocías mucho? ―preguntó José, que no dejaba de comerse con la vista a la rubia.

―Una vez quedamos, y me di cuenta de las dificultades que había tenido ―dijo Loli―. Sus padres nunca aceptaron que era gay y solía tomar muchas drogas. Aun así, era un buen cocinero.

―No sé por qué lo defiendes ―dijo Jaume, el de las rastas―. Hay mucha gente que sufre, y no por ello son impresentables como él.

―Un momento, un momento … ―dijo David―. Señor Yao Zhen, ¿usted fue el que encontró los restos en la basura, no?

―Sí ―respondió el chino.

―¿Me podría decir que partes del cuerpo encontró?

―Pelo, algo de piel, intestinos, las dos manos, huesos de las piernas ―no le asqueaba nada tener que decir todo aquello―, un ojo, y restos de carne.

―¿Nada de ropa? ―preguntó David.

―No.

―¿Y no encontró nada más? ―insistió David.

―No, se lo juro ―el chino empezaba a parecer agobiado.

―Comprendo … ―David  se acercó a Maquiavelo, cuyo rostro era un poema―. Sólo una pregunta más, ¿con qué clase de carne se hizo pasar la carne del muerto?

―Por cerdo ―dijo el pintarrajeado cocinero―. Con muchas salsas y especias, aromas y esencias. Despistaba el paladar, era muy astuto, el plan.

―¿Qué clase de carne de cerdo?

―Solemos picarla ―dijo Yao―. Para que sea más manejable.

―¿En qué parte del cuerpo llevaba el señor Barceló su pearcing? ―la gente parecía cansada de la ingente cantidad de cuestiones.

―En el ombligo ―dijo Loli―. Él lo encontraba algo muy femenino, me lo enseñó cuando se lo hizo, hace más o menos un mes. Era de color azul, que era su color favorito. Por eso lo reconocí cuando lo encontramos…

―Suficiente ―dijo David y hizo ademán de salir de la estancia―. Estaré meditando un rato, aunque creo que estoy bastante seguro de que sé quién fue. Volveré enseguida. ¿Me acompañas, José?

Salieron al exterior del restaurante, donde los viciosos adictos a la nicotina fumaban cigarrillos. Hacía frío, pero a David le gustaba. El frío le ayudaba a concentrarse. Le refrescaba las ideas.

―¿Tienes aquí el portátil? ―le preguntó David a José.

―Sí.

―Necesito que busques el perfil en alguna red social de la señorita Rebeca Buendía ―le pidió David.

―¿Ésa niña? ¡Si sería incapaz de matar una mosca!

―Tú búscala ―dijo mientras su amigo encendía el pequeño portátil―. Es la única que no ha dicho nada de nada, y eso es sospechoso.

―Eso es una paranoia ―dijo José.

―Es ciencia pura ―le recriminó David―. Ha dejado que los demás se peleen para no llamar la atención.

―Aquí está ―había aparecido en la pantalla un perfil de Facebook―. ¿En vez de esto, no deberías estar deduciendo cosas?

―Los Sherlock Holmes del Siglo XXI usan Internet, querido ―dijo David, algo impaciente―. Es una fuente de información increíble, ya que los usuarios creen que tienen una cierta privacidad, que en realidad no existe. Todo lo que se cuelga en la red es público.

―La información se encuentra bloqueada para los que no hayan sido aceptados como amigos ―dijo José―. Pero si me das un par de minutos, puedo hackear la cuenta.

―¿Cómo?

―Tengo un programa que me pasaron hace un par de años especializado en ello             ―explicó José, con vocación―. Usa la fuerza bruta: introduce todas las combinaciones de contraseñas hasta que llega a la adecuada.

―¿Ves por qué quería que vinieras conmigo?

Pasaron diez minutos, y finalmente consiguió obtener la contraseña de Rebeca Buendía. El programa de José era eficiente y no ocupaba mucho espacio en el disco duro.

―La contraseña es «soledad100» ―anunció el informático.

―Entra en su cuenta, rápido ―dijo David, y pronto vieron el perfil de la chica.

Su último estado era «Me enamoré de alguien inalcanzable, y ahora nadie podrá tenerle».

―Esa frase encaja con la situación ―dijo David―. Es una chica tímida, introvertida y sin personalidad (basta ver la asquerosa música que escucha), se enamoró del chico, no pudo aceptar que jamás la querría al ser sodomita y decidió matarlo.

―No puedes basarte en una intuición para resolver un caso así ―dijo José.

―Una intuición es una deducción no consciente ―declaró David―. Y ahora sólo nos faltan pruebas, y sé el lugar concreto para encontrarlas.

Al volver al despacho de Maquiavelo, le preguntó a este:

―¿Tienen los cocineros su propio espacio en las neveras para guardar sus materiales reservados? ―preguntó el detective, a bocajarro. El pelirrojo cocinero tardó en digerir la pregunta.

―Emmmm… Sí, por supuesto ―respondió él―. Se guardan en una especie de cestos…

―¿Dónde?

―Ahora lo acompaño, las dudas me corroen ―dijo Maquiavelo―. La curiosidad me hace daño, las prisas me atemorizan….

Se dirigieron raudos hacia una puerta que parecía la de una sala protegida de un banco que quisiera garantizar la seguridad de sus tesoros. Al abrirla les golpeó un frío artificial y abominable.

Había cerdos, pescados, terneras, patos, langostas… y otras carnes de valor bastante alto. En algo así como una estantería, había cajones con los nombres de los cocineros.

David no tardó en abrir el de Rebeca, y sacar un trozo de carne humana.

Los demás pusieron expresiones aciagas al ver el miembro viril ultracongelado que el detective había sacado del cajón.

Era el falo del fallecido.

―¿Es una prueba o no es una prueba, José? ―preguntó el detective mostrando el pene helado en su mano enguantada.

―Rebeca …―dijo Maquiavelo.   

―La chica destripó el cuerpo de Barceló después de matarlo y se quedó con según que partes de su cuerpo como recuerdo ―David sacó un ojo, una oreja y unos testículos del cajón―. La razón, enamoramiento sin solución. Rebeca había hablado con él vía Facebook, cómo podemos ver en la pantalla ―José mostró un mensaje que la chica había enviado a Barceló, en el cual se declaraba y le hacía proposiciones eróticas―. Él rechazó a la chica, por lo que ella decidió que si no podía ser para ella, no sería para nadie. En una ironía sofisticada, las pudientes gentes de este local se comieron sus carnes como si fueran de cerdo. Muy sutil.

―Era un imbécil ―habló por fin la silenciosa asesina―. Y no me arrepiento de haberlo matado. Los maricones son el cáncer de nuestra sociedad, y esperaba poder cambiarlo, porque en el fondo me gustaba. Pero para él sólo había una solución.

―Mal de amores, homofobia y antropofagia en el mismo caso ―dijo David―. Fascinante, pero es hora de llamar a la…

Rebeca sacó un cuchillo de su bolsillo y se lanzó sobre el cuello de David. El detective intentó quitársela de encima, y gracias a que los demás abandonaron rápidamente su estado de «shock» y la agarraron entre todos para desarmarla e inmovilizarla pudo salvarse de la salvaje furia de la chica.

―¡A ti te haré lo mismo! ―gritó, con voz desgarrada―. Te abriré en canal y haré un pastel con tu carne. Te comeré mientras todavía estés vivo.

―¡Ay, mira como tiemblo! ―se burló David, moviendo las manos como si temblara.

Al final apareció la policía, a la que explicaron todo lo sucedido. Y justo después de aclarar que la agencia Verum se haría cargo del papeleo, David y José se largaron de ese nefasto restaurante.

―Odio estos sitios ―dijo David, cuando subían a un taxi―. La comida no llena, te cobran un ojo de la cara por tonterías como «ostras con esencia de jamón y su perla» y además está lleno de pijos y niños mimados.

―Pues te recuerdo que no hemos cenado ―dijo José, que se sentía agradecido por haber podido colaborar con su amigo―. ¿Vamos a un kebab?

―No me apetece carne, en estos momentos.

   XI

           Reflexiones absurdas

Yo

Temo a la muerte

Pero

Confío en la suerte

Yo

Necesito tocar sonidos,

escuchar olores,

oler colores,

Sin

Miedo debes avanzar

Para

Poder esta vida afrontar

Con

Muchísima  soledad

Desde

Que buscas la verdad

Yo

Te echo de menos

Tú

Sólo vives en mis sueños.

XII

Las automáticas puertas de un supermercado se abrieron.

Flordeneu Bauçà acudía allí cada cierto tiempo, ya que estaba cerca de su piso. Las cajeras sudamericanas le saludaron al pasar, al ser clienta habitual.

En las últimas décadas, Barcelona (y España en general) había recibido montones de inmigrantes venidos de diferentes partes del globo. No era raro, pues, que en el mismo supermercado se cruzaran mujeres musulmanas cubiertas con velos (y en ocasiones burka, que sólo dejaba ver los ojos de quién lo llevaba), ecuatorianos, colombianos, rumanos, búlgaros, polacos, subsaharianos, hindús, chinos, pakistanís…

Progresivamente, Barcelona se había convertido en una ciudad multicultural. Esto era del agrado de Flordeneu, ya que nadie la miraba mal por su ascendencia japonesa, aunque a veces la gente se asombrara de lo bien que hablaba el castellano y el catalán.

Mientras paseaba por un pasillo especializado en productos de limpieza, volvió a pensar en David. Llevaba días obsesionada con él, desde que le había visitado por sorpresa hacía dos semanas. «Es un sujeto extraño», pensó. «Y no puedo dejar de pensar en él».

  Abstraída, se olvidó por completo de dónde estaba, y rememoró el día en que conoció a David Ibáñez.

Ella iba caminando a toda velocidad para hacer fotocopias, las cuales tenía que entregar a unas compañeras suyas. Daba rápidas zancadas por los pasillos, mirando al suelo, seria y con el cabello recogido en una coleta.

―¡Ehhhh! ―había chocado contra un chico que paseaba como si el mundo universitario no fuera con él, y el café de máquina que el joven llevaba se había desparramado la camiseta blanca que por desgracia vestía ese otoñal día.

Por supuesto, ese joven de la camiseta manchada era David.

―¡Lo siento! ¡Lo siento mucho, en serio! ―Flordeneu recogió, estresada, sus apuntes del suelo, y miró a David con vergüenza. Por entonces, era un joven mucho menos atlético, era introvertido y nunca miraba del interlocutor a los ojos cuando mantenía una conversación. Parecía estar aislado del resto de la humanidad.

―No pasa nada ―dijo él―. Sólo tengo unas quemaduras de tercer grado y se me caerá la piel a tiras, no es nada ―ya era irónico y respondón por entonces.

―Perdón, no te había visto ―continuó disculpándose ella―. Iba muy despistada.

―Al contrario ―dijo David―. Estabas exageradamente concentrada, lo suficiente como para evadir la realidad.

―Pensaba en tonterías.

―¿Chicos?

―Sí ―mentía, pero así le daba a entender a David que no estaba interesado en él―. Lo siento mucho, me tengo que ir.

―¡Espera! ―le dijo, sujetándola con suavidad―. Ya que has tenido la desfachatez de lanzarte encima mío, al menos dime adónde ibas con tanta prisa.

―Tenía que hacer fotocopias.

―¿Para quién? ―su insistencia empezó a molestarla.

―Para unas amigas.

―Ummm …―dijo David―. Escucha…

―Flordeneu ―dijo ella, al comprender que él esperaba que le revelara su nombre―. Aunque la gente me llama Flor.

―Un nombre precioso ―dijo David, sonriendo―. Te decía que seguramente te estarán gorroneando. Tus «amigas» deben estar viviendo la vida loca mientras tú haces su trabajo.

―¿Y qué te hace pensar que sea así?

―Piensa mal y acertarás.

De este modo, David y Flor acordaron verse el día siguiente, para continuar hablando. La joven estudiante se dio cuenta de que sus compañeras se pasaban las noches drogándose y fornicando, por eso estaban tan cansadas y abúlicas de día. Y Flor, en su enorme ingenuidad, les pasaba los precisos apuntes que ella misma elaboraba. Si los hubiera vendido, dichos apuntes habrían valido oro.

Así pues, decidió rechazar esa vida de esclavitud maquillada de altruismo, dejando de alimentar a esos parásitos que se hacían pasar por amigas suyas con el fruto de su esfuerzo.  

―No debes dejar que se aprovechen de ti ―le dijo David, poco después―. No hay nada más absurdo que sacrificarse por los demás.

―Bueno, es una postura muy radical ―le recriminó ella―. El amor conlleva sacrificios.

―Mentira, el amor es puro egoísmo ―dijo él―. Si hacemos las cosas es debido a que buscamos nuestro propio interés. Buscamos beneficios personales. Eso es la verdad y lo demás es pura hipocresía.

―¿No darías tu vida por alguien querido? ―le preguntó Flor, con la intención de refutar sus argumentos.

―No ―dijo David, con tranquilidad―. Daría mi vida para no soportar una vida sin esa persona. Los remordimientos me matarían. Como ves, es una razón racionalmente egoísta.

Este tipo de conversaciones se hicieron muy frecuentes, y pronto Flordeneu decidió  psicoanalizarlo. Así se transformaría en su primer paciente.

Flordeneu llegó a su casa cargando tres bolsas de plástico en cada mano, que se rompían. Después de colocar las cosas que había comprado en la cocina y en el baño, la psicóloga se dirigió a su escritorio y sacó de un cajón un cuaderno de notas, de tapas rojas. Tenía una etiqueta situada en una esquina, en la que ponía «David».

Allí apuntaba todo lo que éste le había ido contado durante años…

XIII

David nació en una familia de clase media, de madre enfermera y padre reparador de electrodomésticos. El padre perdió su trabajo cuando tenía treinta años y no consiguió encontrar otro, por lo que se dedicó a mantener la casa y a cuidarlo a él y a su hermano pequeño.

Fue concebido entre discusiones, ya que su padre, Francisco, odiaba a la familia de su madre, que lo veían a él como un inútil, un fracasado y un vividor. En realidad lo despreciaban por su forma de vestir: ropa oscura y juvenil, pendientes y barba recortada. Desde que tenía consciencia, David recordaba haber visto a sus padres discutiendo por los más diversos y estúpidos temas, con voz alzada y tono agresivo. No era algo que le gustara rememorar.

El nacimiento de su hermano pequeño sólo empeoró las cosas, ya que las continuas peleas fraternales provocaban una atmósfera todavía más tensa en su hogar. Su madre, Irina, amenazó varios veces con el divorcio, pero nunca llegó a materializar ese propósito. Empezaron a aislarse de la familia de Irina y, al dedicarse a sus obligaciones, perdieron el contacto con muchos de sus amigos. Francisco era ahora un hombre amargado e histérico.

En este clima de discusiones y peleas se crio David, que intentaba evadirse de su aciaga realidad escapando al mundo que los libros le ofrecían. Se llevaba mal con sus compañeros de clase y no comprendía por qué se metían con él. Más tarde comprendió que la violencia y la estupidez eran constantes en las actuaciones de eso bichos llamados homo sapiens sapiens.

Cambió varias veces de colegio, huyendo del acoso escolar a edades francamente tempranas. «Cuando tenía siete años ―recordaba ― siempre  me pegaban al salir de clase. Sobre todo un niño llamado Felipe. Jamás olvidaré esas palizas».

Además, su salud era muy frágil. Padecía  de asma, se resfriaba sin parar y cada año engordaba más (posiblemente debido a la ansiedad). A los ocho años lo tuvieron que ingresar de urgencia al sufrir una crisis asmática, pasando casi una semana en el hospital en el cual trabajaba su madre.

Odiaba el deporte y  los animales. No sabía nadar ni montar en bicicleta, y tenía un miedo irracional a los perros: cada vez que se cruzaba con un can de tamaño considerable en la calle, salía corriendo como si hubiera visto un fantasma…

… Aunque el animal fuera inofensivo y estuviera atado.

A la edad de diez años, le realizaron un test de inteligencia y el resultado fue inesperado. Tenía una inteligencia por encima de la normal, con un Coeficiente Intelectual de 160 (cuando lo corriente es 100). Pero él se seguía sintiendo como un excremento, siendo su único deseo el poder escapar de las pesadillas que vivía cada día.

Si no hubiera sido  por Julio Verne, Conan Doyle, J.K. Rowling y algunas series de dibujos animados japoneses, quizá su estado de odio al mundo y tristeza existencial  habría desembocado en una depresión suficientemente grave como para que se suicidara…

XIV

―¿Cuántas horas lleva muerto?

En la base del monumento que homenajeaba a Cristóbal Colón, un hombre yacía desangrado y con la boca abierta. Mientras, miembros de los Mossos d’Esquadra le hacían fotos y le tomaban muestras.

Eran las once de la noche y se habían trasladado al lugar lo más rápido posible. Era un lugar concurrido y todo parecía estar en su contra.

Detrás de las típicas cintas amarillas, una multitud de curiosos, transeúntes y periodistas intentaban averiguar lo ocurrido. La policía autonómica intentaba en vano calmar los ánimos e impedir que aquello se convirtiera en un lamentable espectáculo.

El sargento Miró miró al joven que le acababa de realizar una pregunta.

―¿Quién se supone que es usted? ―preguntó Miró. El cuestionado se acercó a la víctima, analizándola desde una cierta distancia.

―Me llamo David Ibáñez ―David llevaba su característica gabardina negra de cuero, una abultada bufanda de lana roja, unos pantalones vaqueros y unas deportivas blancas y gastadas que desentonaban con el resto de su indumentaria―. Me envía la agencia Verum.

―Éste es un asunto público ―dijo Miró, molesto―. Y no necesitamos ayuda de agencias privadas. No estamos en una serie de la tele ―añadió, con gesto de superioridad.

―¡Y tan público! ―dijo David, que seguía observando al muerto como si estuviera hipnotizado―. Es Ramón Cirera, representante del Partido Pirata en el Parlament. La prensa no tardará en hacerse eco del asunto…

―¿Cómo ha conseguido que le dejaran pasar? ―Miró era de esa clase de hombres maduros que aman el orden y las normas. La presencia de David le irritaba enormemente.

―Con un truco Jedi ―el cachondeo no fue del agrado del sargento. Miró superaba los cuarenta años, tenía esposa e hijos y era socio del Barça. «O me da una explicación aceptable o le envío a paseo», pensó, contrariado―. En realidad, dije que era la pareja sentimental del muerto. Lo dije con una voz aguda y muy femenina.

―¡A mí no me venga con gilipolleces! ―gritó Miró―. ¡Lleváoslo de aquí! ―ordenó a sus subordinados, haciendo que David arqueara una ceja.

―Podría serle de gran ayuda ―argumentó el detective.

―O se va por las buenas o por las malas.

―Yo creo que usted tiene miedo de que un detective amateur como yo pueda superar a un policía experimentado y fortachón como usted ―David hizo una foto con su móvil al fallecido―. En el fondo, todos vosotros sois una panda de mediocres bien pagados.

―Entrégueme su móvil ―le mandó Miró. Había conseguido enfadarle de verdad, con su tono de voz presuntuoso y su falta de pelos en la lengua.

―Jamás ―dijo David, y se fue de allí sin despedirse.

La verdad era que no esperaba conseguir mucho más.

La casualidad había hecho que justamente caminara cerca del monumento a Colón cuando llegaron los Mossos. Se había colado con la intención de enterarse de que ocurría, aunque sospechaba que lo expulsarían por no ser policía, cuando alguien le preguntara. Y había acertado…

… A medias.

―Ramón Cirera ―se decía el detective, mientras caminaba―. ¡Ramón Cirera!

El Partido Pirata era una agrupación política cuyo interés básico consistía en defender la libertad en Internet y oponerse a la censura y a los monopolios en la red de redes. Era minoritario, pero la reciente polémica surgida por la intención del Gobierno de imponer una ley que permitiera el cierre de páginas en las cuales se pudieran visionar películas o descargarlas gratuitamente les había dado algo de protagonismo. Y ahora uno de sus representantes más importantes había muerto.

―¡Qué injusto es el mundo!

David caminó por las iluminadas calles de la Barcelona nocturna. Encendió su reproductor de música, se puso los auriculares y escuchó el invierno de Vivaldi (interpretado con guitarra eléctrica, claro).

La ciudad estaba tranquila, fría y oscura.

El detective pasó al lado de un hombre al cual una prostituta africana le estaba bajando los pantalones, pero no dijo nada y siguió caminando.

No se sentía solo, pues el rumor de la ciudad le acompañaba: miles de almas gozando y sufriendo, apelotonadas en edificios que en su subjetividad le recordaban a colmenas.

―Los seres humanos somos una plaga ―dijo―. La plaga más letal que ha existido en toda la historia del planeta.

David abandonó su triste reflexión. Un nuevo mensaje acababa de ser recibido por su móvil y, como tenía los cascos puestos, el sonido que anunciaba la llegada del SMS le había taladrado los oídos.

Era del Jefe.

«Conozco tu secreto. Es la hora de que tu conozcas el mío. Has de tomar una decisión. No habrá marcha atrás. ¿Seguirás al conejo blanco?»

David no se demoró en responder.

«Sí, acepto».

La curiosidad le corroía las venas y le temblaban hasta los huesos del puro  nerviosismo que sentía. ¿A qué venía este repentino cambio de actitud en el Jefe?

Un nuevo mensaje.

«Ve a Verum, baja al infierno mediante un camino de ladrillos amarillos, escoge la puerta que surge de la raíz cuadrada de ochenta y uno dividiendo el resultado entre tres. Cuidado con los animales del submundo. Recuerda, el código para llegar a la Verdad es 555. Si resuelves este enigma, hablaremos cara a cara».

―Genial ―dijo David―. Un acertijo…

XV

La adolescencia fue una etapa dura para David.

En sus propias palabras: «fue muy trágico ver como mis amigos de la infancia se convertían en clones cuyo más alto objetivo en la vida era fumar porros y ligarse a alguna chica borracha. Olvidaron la curiosidad, y la ausencia de inocencia los hizo más crueles…»

Así empezó el instituto, con mal pie. No se adaptó al nuevo ambiente, en el que lo más importante era aparentar, tener un buen aspecto físico y ser aceptado por el resto de la manada de lobos.

Se convirtió en un chico tímido, que se pasaba los fines de semana leyendo libros y pensando en cómo sería el Fin del Mundo, mientras oía las discusiones de sus padres como banda sonora y su hermano pequeño le exigía continuamente que jugara con él.

Las burlas y el aislamiento continuaron, y cada vez le herían más. Se deprimía fácilmente y comía en exceso. Uno de sus mayores deseos era que llegara el Apocalipsis prometido en la Biblia y Dios castigara a la humanidad por sus errores. Más tarde comprendió que Dios es el consuelo con el que medimos nuestro dolor, un invento del ser humano…

Recordaba la caída de las Torres Gemelas y de que todo el mundo hablaba del cambio climático, luego la crisis económica… Deseaba que todo estallara.

Sacaba buenas notas pero odiaba a los profesores, ya que consideraba que eran «verdugos de un sistema educativo opresor», y empezó a ser cada vez más radical. Era muy intolerante con todo aquel que no pensara igual que él, y eso le provocó meterse en discusiones filosóficas que acababan con puños y patadas al salir de clase.

Además, no le daba importancia a su modo de vestir ni a su peinado. Era todo lo contrario al adolescente común, al que detestaba. Le costaba hablar delante de las chicas por las que se sentía atraído, huyendo a la poesía para escapar de la frustración sexual.

Dice que comenzó a escribir poemas, pero que nunca se los enseña a nadie (más tarde dijo que los quemó todos).

En los adolescentes es muy importante tener un ídolo, alguien que sirva como ejemplo a seguir. En el caso de David, fue Sherlock Holmes.

(NOTA: posible intento de matar al perro de una vecina, cuando tenía trece años).

Pero cuando estaba en segundo de secundaria, sus compañeros de clase pusieron la gota que colmó el vaso: hicieron una encuesta preguntando a qué compañeros valoraban más. David resultó ser el último del ranking y lo que más le humilló fue que le preguntaran «¿por qué no te suicidas?»

A lo que él respondió:

«Para poder siguiendo ver la puesta de Sol cada día de mi vida»

Sus compañeros se rieron de él, le dijeron que aquello era una mariconada, una cursilada y que lo mejor que podía hacer era lanzarse desde lo alto de un edificio. Y después prorrumpieron en corear «¡Qué se tire…! ¡Qué se tire…!»

Poco después, David conoció a Nadia y su vida cambió para siempre.

XVI

―Tengo que estar aquí, eso seguro.

David acababa de entrar en el edificio de la agencia Verum y releía el enigmático mensaje con exasperación.

«Ve a Verum, baja al infierno mediante un camino de ladrillos amarillos, escoge la puerta que surge de la raíz cuadrada de ochenta y uno dividiendo el resultado entre tres. Cuidado con los animales del submundo. Recuerda, el código para llegar a la Verdad es 555. Si resuelves este enigma, hablaremos cara a cara.»

«Bueno ―se dijo―,  no entiendo casi nada de este galimatías, así que vayamos por pasos. En primer lugar, sé que tengo que estar aquí, eso seguro. Después tendría que encontrar ‘un camino de ladrillos amarillos’. Dice ‘baja a los infiernos’, con lo cual me imagino que he de ir a alguna especie de sótano, o algo por el estilo. He de bajar, ¿pero cómo?»

Las dudas y los nervios hacían mella en el ánimo del joven detective, que intentaba sin éxito poner orden en sus pensamientos. Cruzó varias salas y edificios, y se pregunto si el Jefe realmente estaba allí abajo, sin que ninguna de esas personas que caminaban con prisas lo supiera…

Daniel Puig se le acercó.

―Señor Ibáñez ―le saludó, con sorna―. ¿Com va tot?

―Bé ―dijo David, que no sabía qué hacer para evitar una conversación con Puig. «No le he de contar nada», pensó. Lo mejor que se le ocurrió fue soltar una frase insustancial―. ¿Es que aquí nadie duerme?

―No mucho, la verdad ―respondió Puig―. Pero yo pretendía ir a descansar y tomar unas cervecitas. ¿Le apetece?

―No tomo alcohol.

―¿Me contará un día por qué? ―pidió Daniel Puig, que al sonreír dejó ver muchas de las arrugas que ya empezaban a surcar su rostro.

―¿Y por qué iba a tomar? ―a David no le gustaba ese tema.

―Pues ―Puig vaciló―. Es refrescante, sabe bien y ayuda a estar desinhibido.

―Más bien a ser un borrego sin cerebro …―susurró David.

―¿Qué dice?

―Es una historia muy larga ―dijo David, improvisando.

―¿Acaso se lo prohíbe su religión? ―bromeó Puig, pero al otro no le hizo ni puñetera gracia.

―Es usted extremadamente cómico, señor Puig, pero tengo que irme.

―De acuerdo ―se resignó el veterano detective―. Como usted quiera…

Se despidió y caminó sin saber hacia dónde iba.

Bajó las escaleras centrales del edificio, y se sorprendió al ver que el último tramo de escalones conducía a una puerta cerrada. Se suponía que allí estaba el sótano.

Hacía falta una llave, ya que había un cerrojo tan antiguo que parecía haber sido usado para cerrar las puertas de la Bastilla.

«¿Y ahora qué?»

Miró a su alrededor buscando desesperadamente alguna respuesta, pero sólo vio paredes ennegrecidas y viejas. Pensó en romper la puerta de una patada. «Eso sólo pasa en las películas…»,  se dijo un segundo más tarde.

 Se acercó al enorme candado y, cuando lo cogió con en sus manos, se deshizo como un juguete. Estaba roto, y seguramente permanecía ahí con la intención de hacer creer a los posibles curiosos que era imposible entrar al otro lado de la puerta.

La puerta de madera se abrió con un chirrido desagradable, digno de una película de terror clásica. Avanzó hacia el interior y, al no ver nada de nada, encendió su móvil para que le sirviera de linterna improvisada.

Lo que vio lo dejó de piedra.

Un camino de baldositas amarillas se perdía cuesta abajo, en mitad de la más negra oscuridad que había visto nunca. Era estrecho y consistía solamente en un conjunto de baldosas dejadas allí a propósito.

Al caminar sobre ellas, crujían. El miedo agarrotó el estómago de David, pero la curiosidad era mucho más fuerte. Caminó durante un tiempo indefinido, casi conteniendo la respiración al ignorar donde le conducía el camino.

―Quizá llegue a la Ciudad Esmeralda ―dijo David, sabiendo que nadie le escuchaba en ese siniestro lugar. El cuento del Mago de Oz lo había conocido en su infancia, pero nunca le había gustado especialmente. Pero ahora su mente volvía a dicha historia: creía que iba a encontrar a una especie de mago al final del camino, un ser al que admiraba sin siquiera conocerlo.

Al final del camino, el cual descendía cuesta abajo, se encontró con tres puertas: una con una A azul pintada, otra con una B blanca y la última con una V verde.

Se sorprendió.

Estaba convencido de se encontraría otra cosa, al recordar el extraño mensaje.

«… Escoge la puerta que surge de la raíz cuadrada de ochenta y uno dividiendo el resultado entre tres.»

―La raíz de ochenta y uno es nueve ―dijo en voz alta―. Y nueve entre tres es tres.

Por tanto, lo más esperable y lógico es que hubiera una puerta 1, una puerta 2 y una puerta 3, la cual por fuerza sería la correcta. La C era la tercera puerta del alfabeto, pero no estaba entre las letras que veía.

De nuevo, la confusión inundó su mente como un tsunami de inseguridades y dudas.

 ―Parece una trampa ―dijo―. Hecha aposta para que los tontos piquen y escojan la puerta de la V verde.

Tenía que haber alguna explicación. El número 3 no estaba presente en ningún lugar. ¡No podía ser! El mensaje dejaba muy claro que debía escoger la puerta tres, y nada más. No mencionaba ningún color ni ninguna letra. ¿Acaso todo eso rollo no sería una broma de mal gusto? «Podría ser un pirado ―pensó  David―. Un enfermo que se divierte haciendo que los demás pierdan el tiempo».

Estuvo parado durante más de diez minutos, intentando ser tan retorcido como el hombre que le planteaba la prueba. Se le ocurrió una idea. Una idea descabellada, pero era lo único que se le ocurría.

Quizá sí que había un tres delante de él. Un tres con una línea vertical puesta para confundir a los incautos. En ese caso, el 3 había estado delante de sus acatarradas narices todo ese tiempo.

3

I3

B

Cogió el pomo de la puerta B y la abrió.

En el interior había un pequeño recinto, en el que apenas cabía. Dio dos pasos, y se arrepintió enseguida de haberlo hecho…

En el suelo había un agujero poco visible. David cayó sin saber muy bien que ocurría. Ahora bajaba a una velocidad de vértigo por un tubo metálico, mientras expulsaba un grito de terror… No podía agarrarse a nada, ya que las cilíndricas paredes del tubo estaban pringosas.

―¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaiaaaiiiiiiiiiii…!

Salió disparado boca abajo hacia un suelo sucio y maloliente. Junto a él corría un curso de aguas fecales de aroma insoportable.

―¡Las alcantarillas! ―se empezaba a sentir algo irritado―. ¡Es lo que faltaba!

Pronto observó que a su alrededor se movían montones de insectos, sobretodo cucarachas tan grandes como su dedo meñique, además de otros bichos que no había visto en su vida. También había ratas de pelaje gris y del tamaño de gatos domésticos.

―«Cuidado con los animales del submundo» ―murmuró el detective, al quitarse de encima a varias cucarachas que habían escalado su pantalón.

De nuevo debía escoger: podía ir a la derecha o a la izquierda.

«Recuerda, el código para llegar a la Verdad es 555»

No tenía ni idea de qué diablos podía significar aquello, y pensó que quizá se trataba de una dirección. Quizá «555» era la dirección que tenía que tomar, encriptada.

El pasillo era largo, y con la escasa luz de su teléfono móvil era imposible determinar su largura. Podía estar minutos o días andando, tanto daba.

―Cinco, cinco, cinco …―dijo varia veces, oyendo su propio eco―. Cinco, cinco, cinco…  Cinco más cinco más cinco son quince. No, eso no es importante.

Luego pensó que el número cinco en números romanos era V, y que Verdad empezaba con V. Podía ser entendido con tres uves.

«VVV».

Estaba bastante perdido, y empezó a preguntarse cómo salir de allí. Se planteó la posibilidad de haber escogido la puerta incorrecta. Las dudas le empezaron a poner histérico.

De pronto vio una luz lejana, a su izquierda, y pensó que podría ser su salvación. «Estoy en un agujero nauseabundo rodeado de ratas, bichos y mierda. Mejor salgo de aquí y me olvido de esto». En el fondo, aun así, albergaba la esperanza de que aquella luz le llevara hasta su objetivo.

Caminó, sorteando los obstáculos (una rata le mordió en la pierna derecha) y el fétido olor que le rodeaba. La luz era una pequeña lámpara, colocada sobre una mesilla. David no entendía muy bien que pintaba allí, pero supuso que sería una pista más. Además de ser una prueba irrefutable de que había actividad humana en los alrededores.

Había una calculadora (o un aparato muy parecido a una) en la mesilla. Estaba corroído por la acción de los insectos y parecía bastante antigua. Del trasto salía un cable que se colaba por la pared hasta quién sabe dónde.

David no lo dudó.

Cogió con prudencia el chisme y pulsó tres veces sobre la tecla 5. «Espero que ahora el suelo no se quiebre y caiga de nuevo en un tubo», pensó.

No pasó nada.

Estaba por desistir y marcharse del lugar, hasta que oyó un estruendo semejante al de un trueno. Ignoraba su procedencia.

El suelo comenzó a temblar, y los animales se movieron con más velocidad. Tres enormes ratas se le lanzaron a la cara, pero David pudo detenerlas con los brazos.

Las turbias aguas estaban removidas y espumeantes. El joven detective observó asombrado como un oxidado objeto metálico lentamente sobresalía. Era algo así como un submarino primitivo, en el que sólo cabrían dos o tres personas. Era esférico y emitía un chirrido ensordecedor.

El aparato se acercó al suelo firme. Se abrió de él una compuerta redonda. Un hombre menudo y vestido con una túnica negra salió, muy patoso. David no pudo evitar fijarse en sus manos: estaban quemadas.

Se acercó a él hasta que pudo observar su rostro. Su dermis entera estaba chamuscada al más puro estilo Freddy Krueger. No era más que una pasta rojiza, deforme, arrugada y que hacía que sus ojos azules claros destacaran como dos estrellas solitarias en una noche oscura.

―Has resuelto el enigma ―dijo con voz grave―. Ahora hablaremos cara a cara.

Era el Jefe.

XVII

David y el Jefe se metieron en el aparato sin decirse nada, y descendieron hacia las profundidades de Barcelona…

―¿Quién construyó todo esto? ―preguntó David, al que seguía chocando el rostro en carne viva del hombre al cual acompañaba.

―Los romanos fueron uno de los primeros pueblos que habitó esta ciudad, pequeño curioso ―empezó a relatar―. Con el tiempo, se creó un sistema de alcantarillado y unas catacumbas que en la Edad Media sirvieron como refugio para herejes, brujos y judíos perseguidos. Y también se escondieron ladrones, asesinos y meretrices, como era de esperar… Hoy en día, me sirve de madriguera a mí.

―¿Y el submarino?

―Una antigualla que construí en mi juventud. No se alarme ―aclaró―. Es totalmente segura.

―No sé qué decirle ―los ruidos y los temblores impedían que David creyera al Jefe, por mucho que éste insistiera.

Después de un rato, el vehículo acuático se metió en una especie de cueva artificial, y poco a poco el nivel del agua fue descendiendo. Cuando bajaron, se encontraban en una estancia rocosa y que apestaba a humedad, aunque abundaban los cables y las máquinas.

―¿Ve eso de allí? ―señaló el Jefe―. Son cables de fibra óptica, con los que consigo tener conexión a Internet desde aquí abajo.

―Ya veo.

―Supongo que tiene usted muchas preguntas que hacerme ―le dijo el Jefe, mientras caminaban. Llegaron hasta una zona de la cueva donde se acumulaban varios sofás, algún sillón y una cantidad desorbitaba de ordenadores y máquinas.

―La verdad es que sí.

―No te cortes, hijo. ¡Pregunta!

―Primero ―dijo David―. ¿Era necesario todo este montaje para poder verle? ¿No podía ser claro y preciso desde el principio? Segundo, ¿qué quiere contarme? Tercero, ¿qué le sucedió en la piel, señor?

―Te intentaré responder en orden ―dijo el Jefe, sonriendo con sus facciones chamuscadas―. La razón de este montaje (como tú lo has llamado) era comprobar que tenías la inteligencia innata que suponía que poseías. El resultado está a la vista, has superado todas las pruebas. En cuanto a lo de la piel quemada… es una larga historia.

―Tengo tiempo.

―Otra vez será, David ―dijo con voz amable―. Si estás aquí es para ver en directo un hecho que cambiará por siempre el curso de la Historia.

―¿A qué se refiere?

―Dígame, David ¿sabe que es el Estado? ―le preguntó cuando el joven detective se sentaba en un sofá algo viejo, de cuero rojo. Era uno de los pocos muebles que se veían entre el caos de ordenadores, pantallas y cables. También localizó, algo más lejos, algo que supuso que sería una cocina.

―La duda ofende ―respondió―. Por supuesto que lo sé.

―Defínalo.

―Pueeees… ―se sentía como un alumno de primaria al que le piden que recite la lección y no se la sabe. Decidió improvisar―. El Estado es un conjunto de organizaciones, que se encarga de imponer leyes que aseguren la convivencia entre los ciudadanos de un lugar concreto.

―Eso que dices es correcto en la teoría. Ojalá lo fuese en la práctica ―dijo, con voz melancólica y desengañada. Se acercó a un escritorio y se encendieron varias pantallas―. El Estado surgió para asegurar la convivencia, como bien has dicho, pero desde que fueron creados los primeros intentos de Estado ha pasado mucho tiempo… Los Estados son creaciones del ser humano, pero la gente lo ha olvidado. Más bien actuamos como si nosotros fuéramos producidos por los Estados.

―Pero las cosas que nos ofrecen son necesarias ―repuso David, que empezaba a entender el fin al que quería llegar el Jefe. El discurso anarquista que le estaba soltando tenía fallos―. La sanidad, la educación, la justicia… esas cosas son necesarias. Yo mismo, si no hubiera tenido una beca jamás habría ido a la universidad.

―¿Y de dónde crees que saca el Estado el dinero para dar a la gente todas esas cosas?

―De los impuestos, claro.

―¿Te piden permiso para cobrártelos? No, ¿verdad? ―el Jefe no gritaba, pero su tono de voz era agresivo―. Si alguien te quita algo, y no te pide permiso, es que te está robando.

―Eso es cierto. ¿A dónde quiere llegar, si se puede saber?

―Es muy simple. En los últimos años, los Estados han aumentado más si cabe su invasión en la libertad del individuo. La gente estaba contenta, claro, porque gracias al Estado del Bienestar podían consumir felizmente y vivir sin muchas preocupaciones. Pero el 11 de Septiembre de 2011, las cosas comenzaron a acelerarse. En nombre de la seguridad, se tomaron medidas que vulneran la libertad de los ciudadanos, pero nadie parecía consciente de ello. Era un secreto a voces…

―¿Se refiere a servicios de inteligencia?

―Lo de inteligencia es un decir, ya que no suelen tener mucha ―dijo el Jefe, con media sonrisa―. Su medio más eficaz es la violencia. Pero hoy las cosas van a cambiar. Llevamos más de diez años recopilando información sacada directamente de los archivos secretos de los Gobiernos de medio mundo. Las barbaridades que se pueden cometer en nombre de la Ley le pondrían los pelos de punta…

―¿Cómo los ha conseguido? ―dijo David, al ver que iba en serio. Los documentos eran reales, los estaba viendo en ese mismo momento en una pantalla.

―Hackeando los ordenadores de varias organismos ―dijo el Jefe―. Su seguridad suele ser pésima. El uso de Internet es lo que consigue que Verum sea la mejor agencia de Europa, joven. Fuimos los primeros en fusionar la astucia de los detectives tradicionales y las ventajas que ofrece la Red. Sabemos más que los otros.

―Increíble.

―Sí, y pronto el mundo entero temblará cuando estos documentos lleguen a todo el mundo dentro de tres, dos, uno … ―el hombre tocó una tecla y las diferentes pantallas empezaron a mostrar barras que se cargaban. Los documentos secretos estaban siendo colgados en la red―. Estarán localizados en una página que nosotros llamamos OutLeaks, y los medios de comunicación no tardarán en darse cuenta de lo que revelan: los Gobiernos matan, roban y mienten.

―De todas maneras la gente vive continuamente drogada por la televisión, el cine, el alcohol … ―meditó David―. No creo que les afecte mucho.

―¿Aunque se supiera que desde Bruselas se ordenó el asesinato de Ramón Cirera?

―¿¡QUÉ!?

―Lo que oye.

―¿Pero por qué…? ―David no podía creer lo que oía.

―¿Usted que cree?

―Hizo algo que molestó a los peces gordos ―dijo David.

―Exacto ―El Jefe se alegró de que su joven amigo entendiera la dureza de la política con tanta rapidez―. Pero no es solamente eso…

―…

―Estos documentos tienen mucho que ver con los sucesos que usted vivió cuando tenía quince años ―dijo el hombre, y el rostro de David se convirtió en un reflejo del puro horror―. Es la razón por la que estás aquí.

―¿Qué sabe de la muerte de Nadia?

XVIII

Nadia Hope.

Ese nombre está marcado a fuego en el corazón de David.

La conoció cuando iniciaba el tercer curso de Secundaria, al estar sentada junto a él. En principio, no le llamó la atención. «Una chica guapa y estúpida, como todas las demás», pensó.

Pero no era así.

Ella le saludó.

―Hola.

―Hola ―respondió David, sin mucho ánimo.

―¿Qué es eso? ―le dijo, señalando un libro que había dejado en la mesa.

―Nada, tonterías mías ―respondió el chico. Su autoestima brillaba por su ausencia.

― ¿De qué trata? ―miró el libro.

―«Rimas y leyendas», de Bécquer. Poesía, hecha para idiotas desgraciados como yo ―aclaró.

―  Me lo leí hace tiempo. Me gustó.

―¿En serio? ―David ignoraba que existieran chicas medianamente cultas sobre la faz de la tierra, a excepción de Mary Shelley, claro.

―Sí.

―¿Cómo te llamas?

―Nadia.

―Bonito nombre, ¿Sabes lo que significa?

―Pues claro ―la chica sonrió, deslumbrándole―. Esperanza.

―En ruso.

―Sí ―dijo ella.

―Yo soy David.

―Es la primera vez que veo a un chico como tú.

―¿Qué quieres decir? ―preguntó él, que lamía el alma y el cuerpo de la chica con los ojos.

―Pensaba que los chicos sólo pensaban en fútbol, coches y tías facilonas.  

―Yo debo ser un error de fábrica ―dijo David, bajando la cabeza. Era muy vergonzoso, por entonces―. Supongo que hay de todo en esta vida.

Así empezaron a hablar. Pronto Nadia contagió a David su gran pasión: la guitarra eléctrica. El chico empezó a tocar dicho instrumento con la única intención de impresionarla. Soñaba con poder plantarse delante de ella y tocar la Marcha Turca de Mozart a toda velocidad, dejándola perpleja. La de tonterías que se hacen por amor…

La descripción de Nadia nunca podrá ser objetiva en boca de David, pero podríamos destacar que era una chica esbelta, aunque no atlética, de pelo largo y rubio (el cual, como buena rockera, no se cortaba casi nunca), de piel clarísima que solía tender al color rojo cuando se acaloraba. Expresión de decepción en el rostro y ojos verdes.

Su padre era médico y había nacido en Inglaterra, y su madre era catalana. Ambos vivían en Barcelona desde hacía veinte años. Era una chica silenciosa, pero de voz dulce y palabras sinceras cuando hablaba..

No se preocupaba en absoluto de sus estudios, su sueño era poder vivir de la música y triunfar en el salvaje mundo del rock. En vez de prestar atención en clase, dibujaba… Cuando se despistaba, parecía que estaba en otro mundo.

En pocos días, David cayó enamorado de ella.

Fue la primera vez que sintió algo tan profundo por otra persona y, como suele suceder a estas edades, comenzó a obsesionarse malsanamente. Le costaba dormir y se sentía incómodo y confuso en su presencia.

Padeció los típicos síntomas de enamoramiento: dolor de estómago, ver a la otra persona en cámara lenta, cambios de humor repentinos…

Pero pronto comprendió que jamás sería suya, que había otro. Aun así, no perdió la esperanza.

Intentó cortejarla por todos los medios que un adolescente trastornado puede usar, pero ella lo veía como un amigo, sólo como un buen amigo.

«Sólo amigos». Ésas son las dos palabras que a nadie le gusta oír…

Un 3 de Junio, dos años después de haber compartido su vida como amigos y miembros de la misma banda de rock alternativo (la cual no avanzaba debido a la poca organización de sus miembros), decidió sincerarse con ella y decirle de una maldita vez que la amaba y que le ponía enfermo verla en manos de otros chicos, la mayoría de los cuales eran crueles y estúpidos, aunque guapos.

Se dirigió a la casa de Nadia, que se encontraba en pleno centro de la ciudad. Mientras subía a través del ascensor, muerto de nerviosismo, pensaba en que ella jamás le querría y que seguramente le rechazaría de una patada. Era muy pesimista.

Le sorprendió que la puerta del piso estuviera entreabierta.

Entró.

Reinaba un silencio sepulcral.

―¡Hola! ―dijo David, que no entendía nada―. ¿Hay alguien?

Al no haber respuesta, entró en el salón de la casa y casi se resbaló con un líquido que bañaba el suelo.

Sangre.

Los padres de Nadia estaban  muertos. El progenitor se había desangrado encima del sofá y presentaba un tiro en el pecho. La madre lo había pasado peor, ya que un tiro en la barriga le había hecho sufrir más tiempo, adoptando una pose de dolor sobre la alfombra en la cual yacía su cadáver.

David, incapaz de pensar nada, corrió hacia la habitación de Nadia, rezando a Dios y a Lucifer para que estuviera bien. De poco sirvieron las plegarias…

Le habían golpeado en la cara varias veces, provocando la aparición de exagerados moratones.

Su cuerpo sin vida se apoyaba en una pared, empapado en sangre que brotaba de su bello abdomen. Sus ojos miraban al infinito, tristes, fríos…

… muertos.

David se acercó a ella y la abrazó, mientras sus ojos soltaban ríos de lágrimas que le erosionaron la piel. Nunca en su vida lloró de esa manera..

Pegado al cuerpo frío y ensangrentado de Nadia, le contó entre delirios lo mucho que la amaba y lo estúpido que había sido por no decírselo antes. Besó sus labios fríos y se quedó junto a ella hasta que la policía vino a retirar el cuerpo.

Nunca se encontró a los asesinos…

XIX

―El asesinato fue ordenado por el Estado.

―¿Por qué? ―preguntó David, en estado de shock.

―Habían hecho una transferencia bancaria otorgando más de medio millón de euros a una sociedad conocida como WP ―los brillantes ojos del Jefe parecían lagrimear―. Los servicios secretos de la Unión Europea se enteraron y decidieron cortar el problema de raíz, asustando a futuros inversores. Si no me crees, aquí tienes la prueba ―dijo, mostrándole unos documentos que aparecían en una pantalla. Eran oficiales.

―Sabía que los padres de Nadia eran ricos, pero medio millón me parece una cantidad exagerada hasta para ellos ―la mente de David daba vueltas―. ¿Qué es WP?

―Las referencias son confusas, pero todo apunta a que desagradaba a las altas esferas de Bruselas ―dijo el Jefe, decepcionando al joven detective―. Del mismo modo que Cirera también molestaba.

―Los medios no tardarán en hacerse eco.

―No crea usted. Lo más probable es que se centren en la lista de civiles muertos en las guerras de Irak y Afganistán que hemos adjuntado.

―¿Hemos?

―Trabajo en línea con otros miembros del Proyecto OutLeaks. No te puedo decir sus nombres, como comprenderás.

―Ya…

―Basta que sepas que las consecuencias de esta filtración serán muy graves. Movilizaciones populares, rebeliones, caos en las calles. La situación será peligrosa al enterarse los ciudadanos de los crímenes que cometen sus gobernantes. El clima de tensión irá en aumento…

―No sé qué decirle ―dijo David, con gesto escéptico―. Yo creo que la gente seguirá consumiendo estúpida y felizmente, creyéndose las mentiras a pies juntillas.

―Quizás sí o quizás no, pero la Verdad siempre es escuchada por quién la busca ―el Jefe se levantó y empezó a caminar lentamente―. Seguiremos hablando otro día, si no te importa. Me noto muy cansado.

―Ningún problema, aunque espero que el camino de vuelta sea más cómodo que el de ida ―dijo, recordando las ratas y las caída por el tubo.

―Por suerte para usted sé cómo llegar a un caminito que conduce hasta un carril de Metro ―dijo el hombre de piel quemada―. Será lo más efectivo.

―Por cierto, he de comentarle una cosa más ―dijo David, con picardía en la mirada.

―¿Sí?

―Conozco una periodista que quizás nos sea útil.

XX

Flordeneu leyó las últimas líneas de su cuaderno.

En resumen, el sujeto David Ibáñez presenta altos grados de inestabilidad emocional, que podrían derivar en un Trastorno Límite de la Personalidad. Es probable que caiga en adicciones, como drogas, juegos, sexo con peligro, etc. Aun así, eso no afecta a sus capacidades cognitivas, sino a su estado emocional.

Las obsesiones se pueden convertir en un problema que le impida alcanzar un estado de felicidad y convivencia pacífica con el resto de la sociedad.

Necesita con urgencia recuperar el contacto social y emocional con otros individuos, y así recuperar la confianza en los demás. Unas relaciones estables ayudarían a mitigar el efecto de su comportamiento autodestructivo.

Cerró el cuaderno.

Era muy tarde. Sus cansados ojos se quejaban de la abusiva actividad que su dueña les obligaba a realizar.

Flor no podía dejar de pensar en el detective.

«Está en el borde, en el límite entre la demencia y la razón, la genialidad y la locura. Pero sufre, y cada vez se le ve más desesperado. Busca algo que le salve de su pasado, de sus miedos y de su frustración. Busca a alguien que lo salve de sí mismo. Quiere sentirse mejor, por eso vuelve a recurrir a mí, pero no sabe cómo, ya que está acostumbrado a la infelicidad.»

La psicóloga se levantó venciendo a la pereza y se dirigió al sofá de su salón de estar. Encendió la televisión. Le ayudaría a dormirse y a dejar de darle vueltas a la salud mental de David.

Vio un anuncio publicitario en que una pareja se besaba con pasión. Era un anuncio de chicles de menta. Hacía mucho tiempo que Flordeneu no besaba a nadie, y de hecho no había vuelto a tener pareja desde hacía dos años. Ni siquiera tenía relaciones esporádicas.

Simplemente, se aislaba del mundo para poder centrarse en su trabajo.

«Quizá debería aplicarme el cuento. No puedo aconsejar a David lo que yo no hago».

Flor recordó una de las primeras sesiones que tuvo con él.

―Quiero dejar una cosa muy clara ―empezó ella, con energía―. Es importante que escuches y valores lo que te digo, pero no lo que yo hago. Los consejos siguen siendo consejos aunque yo no los aplique a mi vida. ¿Queda claro?

―Tan claro como el agua cristalina, Flor. Más claro que el azul radiante de una mañana de verano.

―¿Dónde he oído yo esa frase?

―¿Te gustan las películas de Kubrick? ―la mujer suspiró, exasperada―. Podríamos ver una en concreto, se llama la Naranja Mecánica. En realidad, el título está mal traducido ya que…

―¡David!

―¿Qué?

―Nos estamos desviando del tema ―dijo ella.

―Perdón. Aun así te recomiendo esa película. Es buenísima ―dijo David, mientras su amiga y psicóloga intentaba buscar fuerzas para ser paciente con su paciente.

―Seamos serios.

―¿Sabes qué Flor? Creo que es mentira eso de que los psicólogos se acaban volviendo locos con el paso del tiempo ―dijo David―. La gran mayoría de ellos ya estaban locos desde el principio…

Flordeneu cambiaba de canal rápidamente, tumbada en el sofá con los ojos medio cerrados. Había algo raro en David, eso lo había sabido siempre, pero ahora temía que su desesperación le llevara a hacer tonterías. Temía que algún tendría que llorar sobre su tumba. Los pensamientos y las emociones confluían en su adormecida mente mientras iba pasando de un canal a otro.

Paró en un canal que emitía noticias las veinticuatro horas del día.

«El asesinato del joven político Ramón Cirera todavía no se ha esclarecido. La policía ha declarado que se abrirá una línea de investigación cuyos resultados podrían tardar meses en aparecer, ya que se trata de un caso complicado. Algunos testigos señalan que el asesino sería un hombre vestido con un traje negro, gafas de sol y la cabeza rapada…»

Cambió a otro.

«El terremoto sucedido hace casi un mes en Haití sigue provocando muertes. Las precarias condiciones higiénicas han empeorado sustancialmente desde entonces, debido al creciente número de cadáveres que no han podido ser enterrados y al desbordamiento general que sufren los hospitales locales. Una ola de enfermedades infecciosas se expande entre los refugiados haitianos…»

Escuchando de fondo esta funesta noticia, sus ojos achinados se cerraron.

«Tenemos una última hora. Un página web llamada OutLeaks ha permitido la descarga de cientos de documentos secretos de los servicios secretos americanos y europeos. Los agencias de información todavía no han conseguido revelar todo el contenido de los documentos, pero destaca el hecho de que los muertos en la Guerra de Irak son diez veces más de lo que apuntaban los datos oficiales. La CIA ha condenado esta filtración y ha puesto una orden de captura a los propietarios de esta web, que de momento no han declarado nada. No se sabe con claridad que datos pueden relevar estas filtraciones sobre nuestro país…»

Amaneció en Barcelona.

XXI

El frío me quema,

la sangre que vuela,

¡en mis venas!

No sé qué va a pasar…

Es una sensación difícil de definir,

todo lo que me rodea quiero destruir.

¡Es mi venganza!

Gente, quiero incendiar el mar…

La violencia sólo engendra violencia,

y tú, viejo amor, causas mi demencia.

¡Encontraré la verdad!

Camino hacia adelante,

 mañana el Sol saldrá.

Misterio

I

Despertó.

Sus ojos se abrieron y observó su dormitorio, iluminado por la luz que se colaba por la persiana. David se desperezó estirándose sobre la cama, y su mente vagó en el límite que hay entre el sueño y la realidad.

Eran las ocho de la mañana.

Al quitarse la manta, notó el frío invernal que había en el piso, y superando la pereza hizo el épico gesto de sentarse y levantarse. Levantó la persiana y vio que fuera había unos negros y amenazantes nubarrones invadiendo Barcelona. Poco importaba. Su plan para ese día consistía en quedarse en casa, descansar un poco y seguir reflexionando. Por lo tanto, poco importaba que lloviera o hiciera un calor sahariano.

Después de ducharse, encendió la calefacción y decidió tomarse un elaborado desayuno. Tostadas con diferentes tipos de mermeladas, café con leche, dos o tres mandarinas y media tableta de chocolate negro.

Enchufó la televisión del salón, para escucharla desde la cocina mientras  poco a poco su paladar gozaba del copioso desayuno. Nada nuevo. El mundo estaba hecho un asco, unos gozaban de privilegios y otros se pudrían en la cárcel por errores judiciales, unos se preocupaban de que manjares comerían en las fiestas navideñas y otros se morían de hambre, Santa Claus no da regalos caros a los niños pobres de Haití…

El café caliente le ayudó a combatir el frío que azotaba la Ciudad Condal ese 24 de Diciembre. Pero justo cuando iba a empezar a saborear lentamente la segunda tostada (la cual tenía mermelada de naranja) sonó el timbre.

El sentido del peligro se activó en David, pero se tranquilizó rápidamente. «No creo que sea nadie peligroso», se dijo a sí mismo.

Bebió un trago de café y se acercó a la puerta, con algo de nerviosismo.

«Desde que el Jefe me hizo recordar la historia de Nadia, nunca puedo abrir la puerta tranquilo, siempre pienso que vienen a por mí. Quizá sean de Verum, hace varios días que no paso por allí…»

De hecho, se había tirado dos días seguidos sin dormir, hasta que su cuerpo cayó rendido de cansancio y sueño. Llevaba mucho tiempo sin hablar con otro ser humano, y las obsesiones le impedían pensar en otra cosa que no fuera seguir pensando, meditando, deduciendo y analizando.

―Hola.

―¿Cómo sabes que vivo aquí? ―le preguntó David a José, cuya sonrisa de bienvenida se había borrado al ver el rostro enfermizo de su amigo.

―Cuando alguien dice «hola», lo normal es que la otra persona devuelva el saludo ―le recriminó José―. ¿Y qué has estado haciendo? Parece que no hayas visto la luz del Sol en años.

―Estoy bien.

―Si tú lo dices…

―¿Qué tal está Alicia? ―preguntó el detective, cambiando de tema.

Poco después de que se colgaran los documentos de OutLeaks, David organizó a José y a Alicia para crear un periódico digital que sirviera de filtro y consiguiera la difusión de documentos relacionados con España. En pocos días, la noticia de que las discográficas presionaban al Gobierno Español y a la Unión Europea para ilegalizar el Partido Pirata se hizo patente en muchos medios. El rumor de que el Estado estaba implicado en la muerte de Ramón Cirera se propagó como la pólvora.

―Bien, ilusionada con el proyecto ―dijo el joven―. El Diari-Leaks sigue en funcionamiento, sobre todo gracias a las generosas inversiones que nos proporcionas.

―No te confundas ―dijo David, invitando a su amigo a entrar en la casa―. El dinero me lo da a mí el Jefe. Y la verdad, no sé muy bien de dónde diablos lo saca, pero tampoco me importa.

―¿Qué has estado haciendo estos diez días? No he sabido nada de …―al ir avanzando por la casa, José se fue dando cuenta de que las paredes estaban llenas de notas, fotos, líneas que unían diferentes hojas pegadas con celo creando esquemas y recortes de periódicos.

―Investigar.

―Estás como una cabra ―le soltó José, asombrado―. ¿Y qué se supone que buscas?

―WP.

―¿WP?

―Sí ―David se acercó a una foto que tenía frente a sí. Se veía una chica sonriente, de ojos abiertos y de un verde iluminador, de piel sonrojada y pelo despeinado y rubio. Nadia…

―¿Qué es eso?

―Ni idea ―David se giró hacia José, mirándole con abatimiento, y los ojos muy quietos―. No he descubierto nada. Ni siquiera sale en OutLeaks.

―¿Estás seguro?

―Sí, totalmente ―dijo David.

―Vaya…

―Ven a desayunar conmigo ―le pidió a José.

―De acuerdo, pero antes dime una cosa.

―¿Qué?

―¿No has hecho nada más durante todo este tiempo?

―He resuelto uno de los casos más extraños de mi vida ―dijo David, con picardía.

―Tampoco llevas tanto tiempo resolviéndolos…

―Éste ha sido bastante peculiar ―dijo David, justo antes de comer un pedazo de chocolate―. ¿Sabías que el chocolate incrementa la felicidad, literalmente? Al ingerirlo, actúa como precursor de la serotonina, que es lo que hace cualquier antidepresivo. Hay quién dice que puede compararse con la sensación de enamoramiento.

―David, tío ―José se llevó las manos a la cabeza. Odiaba que su amigo cambiara de tema repentinamente, cosa que hacía con frecuencia y sin venir a cuento―. Me los dicho miles de veces.

―¡Te he dicho chorricientas mil veces que no exageres! ―José y David se rieron, y el joven detective empezó a quitar la piel a las mandarinas.

―Tienes que salir más.

―No hasta que descubra algo, y sé que estoy cerca, ¡lo noto! ―David estaba muy serio y concentrado. En pelar las mandarinas, claro.

―¿Me vas a contar ese caso tan chungo?

―A propósito, ¿qué piensas de Alicia?

―¡Joder, deja de cambiar de tema!

―Ehh, tranquilo ―dijo David, con un gajo en la boca. Adoraba su sabor ácido y dulce―. Tan sólo era una pregunta…

―Pues me parece una chica muy maja, y el acento peruano mola. ¿Sabes lo que es una huachafería?

―Sí, algo cursi ―José se sorprendió de que lo supiera―. Me gustan los libros de Mario Vargas Llosa ―aclaró―. ¿De qué estaríais hablando para que surgiera ese término?

―Le dije que tenía la piel suave como el lino.

―Ya veo…

―¿A dónde quieres llegar? ―preguntó José, algo irritado al ver la media sonrisa de David, abstraído en su pensamientos.

―Creo que sientes algo por ella.

―Tonterías.

―Ya, ya …―se burló David.

―Y ahora que lo dices, como los dos estamos aquí y no vamos a ver a nuestras respectivas familias, hemos quedado ella y yo esta noche.

―Espléndido ―dijo David―. ¿Pero por qué tendríais que ver a vuestras familias?

―Hoy es 24 de Diciembre ―dijo José, como quien dice que cada mañana sale el Sol o que los objetos caen al suelo por la gravedad―. Nochebuena.

―Curioso. ¡Qué rápido pasa el tiempo!

―¿Podemos volver al tema del caso?

―Por supuesto, ya hablaremos más tarde de nuestra amiga peruana y las cosas que me ha estado contando estos días… ―José escupió de golpe la leche que estaba bebiendo, ensuciando la mesa con manchas blancas―. No pasa nada, ahora lo limpio. Ya está. Verás, resulta que…

II

   Verás, resulta que…

… Odio las discotecas.

Lo peor de todo es la música que ponen: un chunda-chunda repetitivo cuya única función consiste en facilitar el contacto físico entre cuerpos sudorosos de individuos drogados que buscan divertirse del mismo modo que el resto de su manada.

Como podrás imaginar, el modo en que se establecen relaciones en esos lugares masificados me parece totalmente vulgar. Un seductor experimentado como yo necesita poder hablar, y en las discotecas es imposible decir nada.

Dicen que el sentido que predomina en los hombres es la vista, y que por eso las mujeres usan maquillaje y ropa provocativa; y que el sentido que predomina en las féminas es el oído, por eso los hombres usan la voz y las palabras.

¿No me crees? Te pondré un ejemplo. ¿Te acuerdas de Natalia, no? Bien, pues un día estaba con ella, sentados en un banco del Parque de la Ciutadella, mientras atardecía. Estuvimos hablando sobre muchas cosas, y ella me confesó que su padre la apaleaba cuando volvía tarde a casa, pero que tenía miedo de decírselo a su madre. Yo le dije que fuera fuerte y que no se dejase pisar. Tenía derechos y podía defenderlos, si era necesario. Le dije que me enfrentaría a su progenitor, si él seguía con su comportamiento. Intenté que cada palabra tuviera la fuerza de un huracán, para que sintiera que podía ser libre y hacer que su voluntad se cumpliera.

Entonces ella me dijo que se sentía segura a mi lado y me abrazó más fuerte. Al cabo de un rato nos besamos. Media hora después pagamos una noche en un hotel cercano. Lo que ocurrió después no te lo voy a contar al ser muy íntimo, aunque sé que estás deseando oírlo, José. Basta decir que Natalia es una mujer apasionada.

Pero vayamos al grano.

Me encontraba en una de las discotecas más famosas de la ciudad, rodeado de jóvenes desinhibidos y alcoholizados. Avanzaba con dificultad entre la excitada multitud. Vestía con guantes, gabardina y botas de cuero, pantalones pitillo negros, un ajustado jersey de color azul oscuro y una bufanda de cuadros rojos y negros. Sentía que no pertenecía a ese lugar…

Por suerte, conseguí llegar hasta donde estaba el DJ

―¿Es usted Dennis Jhetta? ―pregunté, en inglés.

―Sí ―me respondió el pinchadiscos, con acento francés. Era un joven de pelo largo y rubio, con los ojos enrojecidos y los oídos tapados con dos enormes auriculares.

Me sorprendió que sus iniciales coincidieran con su trabajo: DJ

―Me envía Verum ―dije, pero el volumen atronador impedía que mis palabras se oyeran. Era estúpidamente frustrante.

―¿Qué? ―gritó Jhetta, que estaba concentrado en sus mezclas.

―¡Que soy detective privado! ¡Me envía Verum! ―le grité, acercándome a sus orejas. De repente, el tío pareció comprender la situación y se quitó los cascos.

Me hizo una seña indicándome que esperara.

Un par de minutos más tarde apareció un sujeto medio borracho que relevó a mi cliente en la mesa de mezclas, poniendo una canción que la manada de perros sudorosos de la discoteca coreó. El nuevo DJ alzaba la mano con el ritmo, para animar a la gente a que siguiera bailando como si no hubiera mañana.

―Sígame ―me dijo Jhetta.

Salimos de la sala por una puerta trasera, y me condujo a un pequeño pasillo donde había tres hombres de aspecto cansado fumando. Con una sola mirada del pinchadiscos, se largaron de allí.

―Ya estamos solos ―dije yo.

―Sí ―Jhetta se sentó en el suelo y lo miró, casi sin moverse, exhausto.

―El suyo debe ser un trabajo agotador ―le dije.

―Mucho, pero te hace sentir bien.

―Me alegro ―se produjo un silencio incómodo.

―¿Qué le han contado?

―Hace tres semanas, una mujer apareció en los baños con dos marcas redondas y pequeñas en el cuello. Murió desangrada y entre delirios. Hace dos, una chica de trece años que había conseguido colarse no sé sabe muy bien cómo, fue encontrada en la mitad de la pista de baile con idénticas marcas. Los hombres que la encontraron no dijeron nada hasta haber manoseado su cadáver un rato, al no saber que estaba muerta.

―Sí ―el silencio sepulcral de aquel pasillo, junto a su poca iluminación, hizo que me estremeciera.

―Decidieron no decir nada a la policía, ya que si lo hubieran hecho, les acusarían de negligencia al dejar entrar a una menor.

―¿Le contaron que esos cabrones no sólo manosearon a la pobre niña?

―¿Qué dice? ―no sabía de que me hablaba.

―Se llevaron fuera el cadáver y lo violaron por turnos.

―Vaya, irían muy borrachos.

―No, simplemente eran unos malnacidos ―dijo Jhetta, que seguía mirando hacia abajo, sin moverse.

 ―…

―Decidimos llamar a sus padres, pero no dijimos nada de la violación.

―¿Los padres no llamaron a la policía? ―pregunté.

―No, les pagamos para que no lo hicieran.

―¿Cuánto?

―¿Eso es importante? ―el joven de acento francés abandonó su inmovilidad para mirarme con indignación.

―Quizá sí.

―Dos cientos mil euros.

―Una cantidad poco rechazable ―comenté, y me senté junto a mi conversador. Me dolían las piernas.

―Además, despedimos a los porteros.

―La semana pasada ―continué yo―. La música se paró a las 2:46 de la noche. La DJ Roxxanne yacía muerta sobre la mesa de mezclas. Tenía dos marcas redondas en el cuello…

―La gente empieza a tenerle miedo a la discoteca ―dijo―. Al asesino lo llaman «El vampiro de Dachá». Es mala publicidad.

―Dicen que ninguna publicidad es mala ―le dije―. Y no creo que sea ningún ser sobrenatural, los vampiros son seres tan imaginarios como Papá Noel, el Ratoncito Pérez o el Espíritu Santo…

―Si viera las marcas cambiaría de opinión ―me dijo, muy serio.

―¿Está aquí?

―Sígame.

Me abrió una puerta cercana, sobre la cual había una mesa con algo cubierto por una manta gris.

―Le presento a DJ Roxxanne ―anunció Dennis Jhetta.

Era una mujer menuda, vestida con un top verde y unos cortísimos pantalones vaqueros. De pelo rubio teñido, peinado con extravagancia. Los ojos, que estaban abiertos y conservaban el rímel, mostraban una expresión de sorpresa.

―Curioso ―dije yo.

―¿El qué?

―Según mis datos el asesino mató a tres señoritas que cumplían patrones semejantes: las tres eran rubias, las tres estaban en esta discoteca y las tres tenían el pelo lo suficientemente corto para dejar su cuello al aire.

―…

―Las supuestas mordeduras ―dije, observándolas de cerca―. No son supuestas, son mordeduras de verdad.

―¿Cómo?

―Por la forma en que están dispuestas diría que el asesino se acercó por detrás, le mordió con unos colmillos extrañamente más largos de lo normal y le perforó la yugular, causando una incontrolable pérdida de sangre, que la mató. Es curioso…

―¿Por qué lo dice?

―En mis informes se descartaba la hipótesis de que fuera una mordedura humana, ya que habría marcas del resto de la dentadura. El detective Marí creía que se trataba de algo punzante, como un cortaplumas o un destornillador afilado. ¡Ah, por cierto! El detective Marí ha sido detenido por tráfico ilegal de drogas, por eso estoy yo aquí.

―Vale.

―Voy a hacer un experimento ―dije, acercándome al cuello de la fallecida. Lo mordí.

―¿¡Pero qué estás haciendo loco!? ―me gritó el DJ, que me apartó de un empujón del cuerpo de su ex-compañera.

―Perdón, perdón ―me disculpé―. Sé que es poco higiénico y quizá humillante para Roxxanne ―en realidad no creo que los muertos se puedan humillar, pero no se lo dije―. Quería comprobar la distancia que hay entre los colmillos de mi boca, para saber aproximadamente el tamaño de la mandíbula del agresor.

―…

―Todo indica que el agresor es humano, pero que tiene unos implantes o una malformación que hace que sus colmillos sean tres centímetros más largos de lo normal.

―Además ―dijo él―. Sucede siempre en la noche del viernes.

―Hoy es viernes…

Poco después, un hombre irrumpió en la sala comunicándonos que una chica había aparecido mordida y desangrada, de nuevo.

Nos acercamos hasta el cuerpo, que estaba siendo transportado por dos hombres con traje. La chica era joven, guapa, rubia y tenía dos duros dientes clavados con fuerza en su suave cuello.

―Son de marfil ―dije, cogiéndolos―. Se encajan encima de los colmillos y se quitan con facilidad.

―Así es imposible que lo encontremos ―dijo uno de los hombres con traje―. No podemos cachear a toda la gente que está aquí.

―No, no hay modo de encontrarle ―dije―. Ni siquiera sabemos si es un hombre o una mujer, aunque demos por supuesto que es un varón.

―¿Qué hacemos? ―dijo Jhetta―. Nuestro jefe está muy enfadado, y podría plantearse cerrar el local. Mucha gente se iría al paro.

―Decidle a vuestro jefe que el viernes que viene atraparé al supuesto vampiro ―al decir esto, me miraron atónitos―. Necesito tiempo para saber cómo encontrarlo.

―¿Estás seguro de que podrás?

―No.

Llegué a mi casa, y empecé a darle vueltas al asunto. Tenía en mente el asunto de la muerte de Nadia, de WP, la conversación con el Jefe y el asesinato de Ramón Cirera, pero a ratos me concentraba en el «vampiro».

Solía pensar en eso cuando tocaba la guitarra eléctrica por las noches. Aprendí a tocar el solo de guitarra de Master of Puppets, mi tema favorito de Metallica, a base de repetirlo una y otra vez. Es una melodía que pasa de la tristeza a la rabia, de la melancolía a la furia, intentando mostrar lo frustrante que es tener una vida dominada por las drogas.

Pero volvamos al tema que nos incumbe, José.

El miércoles siguiente hice la siguiente llamada a los encargados de seguridad de Dachá:

―Hola

―¿Quién es?

―Llamo de la agencia Verum.

―Vale, ¿ha averiguado algo? ―el hombre con el que hablaba parecía impaciente.

―No.

―¿No?

―Escuche ―le dije, no sin notar resentimiento en la voz del segurata―, hay un modo de encontrar al vampiro. Pero para eso necesito su colaboración.

―¿Qué tenemos que hacer?

―El viernes que viene no deje pasar a ninguna chica rubia.

―¿Estás loco? ―se indignó―. ¿Sabes el dinero que se dejan muchas de esas furcias en bebida?

―¿Quiere usted encontrar al susodicho o no?

Finalmente, conseguí convencerlos. Todo tenía una explicación, claro. Después lo entenderás.

Al llegar el viernes, solamente había una chica rubia en la discoteca, que bailaba y caminaba patosamente sobre sus tacones. Tuvo que rechazar a varios chicos sudorosos que se acercaron a ella.

Poco después, notó un escalofrió en la espalda.

Alguien le sujetaba la cintura, sin mirarle la cara. Le acarició el pelo.

―La muerte puede ser deliciosa aunque peligrosa, como todos los vicios …                 ―susurró la voz del hombre.

Lo que aquel tipo no sabía, es que esa mujer rubia era yo.

Me giré con rapidez y le pegué un puñetazo en la mandíbula, haciendo que rodaran los falsos colmillos por el suelo. El vampiro era un hombre alto, de piel muy pálida y vestido de negro.

Me vio la cara y comprendió que yo no era una mujer. Me había puesto una peluca rubia, mi cara estaba completamente maquillada y mi piel depilada, además de que el relleno que llevaba en el pecho era muy convincente.

Antes de que pudiera reaccionar, le pisé un pie con el tacón de aguja que llevaba, haciendo que gritara desconsoladamente. El vampiro me respondió con un puñetazo en el estómago, que hizo que me tambaleara y casi me cayera al suelo.

La gente se apiñó a nuestro alrededor y empezaron a corear, muy animados: «¡Pelea!¡Pelea!¡Pelea!¡Pelea...!»

Idiotas...

El asesino se lanzó sobre mí y me empujó, pero conseguí agarrarlo por las manos y acercarme lo suficiente como para propiciarle un rodillazo en los testículos. Empezó a gritar desconsoladamente de dolor, mientras se agarraba sus partes, tendido en el  viscoso suelo.

Justo entonces aparecieron los de seguridad, que regalaron un par de patadas gratis al encogido y dolorido hombrecillo, que clamaba por algo de misericordia.

Me llegó a dar pena.

En el fondo, creo que a los seguratas les había dolido en su orgullo profesional que alguien hubiera podido matar a tantas personas sin que ellos se dieran cuenta. Se encargaron de desahogar su frustración con el asesino, al que casi matan de una paliza de exagerada brutalidad.

―Solucionado, tal y como prometí ―le dije a Dennis Jhetta, y me quité la peluca. Iba acompañado del propietario del local (un hombre muy obeso y vestido con un traje blanco, con pinta de mafioso).

―Muy ingenioso ―dijo el propietario, con una voz grave―. Aunque el asesino podría haber atacado a cualquier otra chica, ¿cómo sabía que solo atacaba a las rubias?

―Los asesinos en serie suelen seguir patrones ―dije yo―. Además, en la cultura occidental se considera a las mujeres rubias como más bellas, debido al canon de belleza angelical, que considera que la luminosidad y la blancura las hacen más cercanas a la divinidad. Sé que suena muy nazi eso de que las rubias sean mejores, pero al ser minoría al tratarse de un gen recesivo el que causa la aparición del pelo rubio, llaman más la atención.

―Has tenido suerte ―sentenció el jefazo, y se fue, despreciando así toda mi explicación.

Y de esa manera, atrapé al Vampiro de Dachá… y aprendí a caminar con tacones.

III

El dragón lanzó su rojo fuego, rozando a David.

―¿Estás bien? ―preguntó José, que preparaba su arco para atacar al enorme monstruo.

―Sí, de todas maneras creo que mi armadura podrá resistirlo ―dijo David.

―¡Anda ya!

El dragón medía más de diez metros de largo y tenía la cola rodeada de punzantes y mortíferos pinchos. Su piel era oscura, pero rojiza. Los ardientes ojos parecían transmitir un solo mensaje: «muerte».

Lo había encontrado por sorpresa en mitad de un bosque. Era extraño, porque esa clase de dragones no suelen encontrarse tan fácilmente.

―¡Joder! ―las flechas envenenadas de José no podían atravesar la dura piel del dragón, que no cesaba de mover peligrosamente la cola.

David empezó a respirar agitadamente. Necesitaba un plan, algo que pillara desprevenido al poderoso monstruo. Necesitaba usar un conjuro.

Por suerte, en la aldea, un hechicero le había enseñado a fortalecer su espada mediante una técnica que le permitía hacer que su hoja fuera extremadamente afilada. Lo consiguió entregando al mago una planta muy difícil de encontrar en los Reinos de Astoriazh.

―¡Tengo un plan!

David se acercó al dragón sin miedo a ser derrotado, usó el hechizo y intentó situarse bajo el abdomen de la bestia, ya que es su zona menos protegida.

―¡No! ―gritó José.

Una bocanada de fuego sofocó a David. El dragón había sido más rápido que él…

…

―¡Mierda!

David pegó un golpe sobre la mesa y lanzó su ratón contra la pared.

―No pasa nada ―dijo José, que en esos momentos también era devorado por las llamas―. Sólo es un juego.

Astoriazh era uno de los videojuegos online a los que David y Jose solían participar cuando se aburrían y no sabían qué hacer. Estaban en el escritorio del piso del detective, con sus dos respectivos portátiles.

David se levantó.

―Hacía siglos que no jugaba a esto ―dijo.

Llevaban dos horas perdidos en los montes, bosques y aldeas de Astoriazh, y notaban sus músculos entumecidos por la postura que mantenían.

―Tienes que relajarte más ―sentenció José―. Por cierto, me gustaría que te hubieses hecho fotos de cuando te vestiste de mujer ―el joven informático se carcajeó con sorna―. Seguro que estabas guapísima…

―Menos cachondeo. A veces hay que perder un poco el miedo a pasar vergüenza para poder llegar a la Verdad ―dijo David.

―Pon un ejemplo.

―La gente que dice haber visto Ovnis. Lo más probable es que se burlen de ellos, pero eso no hace que denieguen de la evidencia de lo que han visto y oído.

―¿En serio crees en eso?

―Cambiemos de tema ―dijo David―. Tus sentimientos hacia Alicia.

―¡Qué pesado eres! ―David se rio desmesuradamente ante la cara de indignación de su amigo.

Estuvieron un rato más hablando y lanzándose puyas sin parar, y finalmente José se levantó para despedirse.

―Espero que consigas encontrar lo que buscas ―le deseó José, después de abrazarse.

―La Verdad, la Verdad, la Verdad… ―dijo David―. Eso es lo que busco…

―Pues si sigues así te va a explotar la cabeza ―José señaló los papeles pegados en las paredes.

El informático cerró la puerta y David se quedó solo, otra vez.

Se quedó en silencio, pensando.

«Parece que en la vida hay que escoger entre felicidad y verdad. Unos buscan una, y otros la otra. Son dos posturas diametralmente opuestas. ¿Se encuentra la felicidad en la ignorancia o en el conocimiento?¿Es mejor una felicidad falsa o una tristeza verdadera? En este mundo feliz donde todos quieren placer y objetos de deseo, ¿qué ha sido de la curiosidad humana, del deseo de saber más y mejor? ¿Qué ha sido del amor a la Verdad, aunque éste duela…?»

Sonó el timbre.

David todavía tenía las llaves metidas en la cerradura. Abrió la puerta, algo confundido. ¿Qué diablos pasaba ahora?

José lo miró: su rostro era una encarnación grotesca del horror.

―¿Qué pasa? ―se atrevió a preguntar el detective.

―Mira ―fue la única palabra que pronunció.

Le señaló el interior del ascensor.

Había una frase escrita en el espejo, con lo que parecía un líquido rojo. Quizá sangre…

YOU WILL DIE

 ―Tú morirás ―tradujo David en voz alta―. Las letras «D» e «I» está subrayadas. DI… Mis iniciales…

―¿Qué significa esto? ―preguntó José, al borde del ataque de nervios.

―Pues quizá …―David estaba aturdido pero intentaba serenarse―. Quizá alguien quiere que deje de meter las narices donde no me llaman. No me importa. Seguiré investigando de todas maneras…

IV

―¿Cómo estás?

―Amenazado de muerte.

―¡Qué!

―Es una larga historia ―David observó el rostro de extrema preocupación de Flor, y empezó a caminar―. Te la contaré por el camino…

Era Navidad.

Los barceloneses caminaban alegres, y algunos niños estrenaban sus navideños regalos, tales como bicicletas, coches teledirigidos o disfraces. Éstos eran una minoría, ya que en esta desapasionada época los niños suelen recibir dinero, videojuegos, móviles o reproductores de música.

El detective y la psicóloga paseaban por las frías calles del Barrio Gótico de Barcelona. El cielo era un velo gris que tapaba el Sol, cuya luz era ahora débil y lejana. Mientras David explicaba sus intrigas, los dos se iban metiendo cada vez más en calles más estrechas y oscuras.

―Es aquí ―dijo David.

Entraron por una puerta menuda, cuya madera parecía algo desgastada. El interior del local estaba decorado por cuadros de autores románticos. Destacaba una copia de «La Libertad guiando al pueblo», de Eugène Delacroix, sobre la barra.

 La escasa iluminación provenía de espectaculares lámparas de techo, que parecían pulpos hechos de cristal brillante.

―Solíamos venir mucho aquí …―dijo Flordeneu, con nostalgia. La joven de asiáticas facciones vestía con medias negras, botas altas, un jersey ancho de color violeta, un confortador abrigo blanco y guantes marrones. Se había maquillado y llevaba su pelo liso y negro suelto, sin la coleta que normalmente lucía.

―Faustus ―así se llamaba el vacío y tranquilo local al que habían entrado. David se sentó en una silla, y la chica le imitó―. Un sitio perfecto para charlar, ¿no crees?

―Sí.

El camarero les atendió con parcas palabras. Tenía la piel pálida y su única vestimenta era una túnica negra y unas deportivas gastadas. Les llevó un chocolate caliente y un té rojo, a David y a Flor respectivamente, y al rato el joven decidió romper el silencio incómodo que se había formado.

―Necesito tu ayuda.

―Menuda novedad ―ironizó Flordeneu.

―Hace tiempo, me dijiste que habías tomado clases de hipnosis ―dijo David, con voz calmada―. Y sé muy bien que se pueden rememorar situaciones concretas usando dicha técnica.

―Sólo en casos excepcionales y, la verdad, recordar una situación tan trágica podría afectarte mucho ―dijo ella, y sorbió su te. El camarero había puesto música: un tango, de ritmo muy sensual.

―Estoy dispuesto a correr riesgos ―dijo él―. Quiero volver allí y fijarme en todos los detalles. Estoy convencido de que me olvido de algo, la intensidad del momento me impide recordar con precisión cosas como la disposición de la sangre o si había pisadas.

―Esos detalles no te darán mucha información ―dijo Flor, escéptica―. Además, cambiando de tema, deberías avisar a la policía.

―Ni loco.

―¿Por qué no?

―Primero, son una panda de mediocres que no sabrían resolver ni un crucigrama ―dijo David, con los ojos enfurecidos―. Segundo, de creer al Jefe, es el propio Estado quien está detrás de los asesinatos. Tercero, no me sale de las narices.

―El tercero es un argumento muy lógico ―por lo visto, ese día Flor estaba especialmente sarcástica.

―Mucho.

―Lo hemos hecho todo muy mal ―dijo la psicóloga, entonces.

―¿Por qué lo dices?

―Me he implicado demasiado contigo, no puedo verte objetivamente. Forma parte de nuestro código ético, David. Las relaciones personales entre psicólogo y paciente están prohibidas.

―Eso lo sabíamos desde el principio ―dijo él―. ¿Qué ha cambiado para que ahora me sueltes esto?

―Necesitas a otro psicólogo que no sea yo ―dijo ella, con voz firme―. Lo necesitas.

―Flor … ―David le cogió la mano, con dulzura―. ¿Tú eres mi amiga, no?

―Claro.

―Eso es todo lo que necesito.

―No, y lo sabes ―dijo ella, casi susurrando―. Te obsesionas, tienes cambios de humor, te cuesta dormir… Seguramente tienes un trastorno de personalidad.

―No lo niego, pero quiero seguir así. Es mi decisión.

―¿No quieres ser feliz?

―Quiero saber la Verdad ―dijo él, mientras acariciaba la diminuta y blanca mano de su amiga―. Y quiero que el peso de la Justicia caiga sobre los culpables de la muerte de Nadia y demás personas.

―No podemos tener todo lo que queremos ―dijo ella, clavándole sus achinados ojos.

―Pero podemos querer todo lo que tenemos, querida ―dijo él, que se quedó pensativo, jugueteando con los dedos de Flor―. Tengo una idea.

Dejó un billete de cinco euros sobre la mesa, cogió su abrigo y se levantó con prisas.

―¿Qué ocurre? ―preguntó Flor.

―¡Rápido! No tenemos mucho tiempo.

Empezaron a correr, sin que la chica entendiera nada de lo que ocurría. David se movía como si alguien les persiguiera.

―¡David!

―¿Qué?

―¡Párate un segundo! ―gritó ella, exhausta.

―¿Estás bien? ―preguntó David.

―Si me cuentas de una vez porqué corres así, entonces puede que sí esté bien.

―Escucha ―dijo el detective, excitado―. ¿Ves ese coche de allí?

 Era un taxi negro con rayas amarillas, típicamente barcelonés.

―Sí, ¿por qué?

―Estaba aparcado justo delante de las ventanas del bar, lo cual ya es sospechoso ¿Qué narices hace un taxi parado a estas horas? Pero no sólo eso. Gírate disimuladamente y mira la matrícula.

―Vale.

Flordeneu miró el taxi, y observó que no tenía ninguna matrícula, ni detrás ni delante. El conductor, además, llevaba un casco de moto, que impedía que se le viera el rostro.

―No es ninguna paranoia, Flor ―dijo David agarrando a la mujer por los hombros. Estaba realmente alterado―. Me persiguen.

―Y has salido corriendo para ver si el coche también se movía.

―Exacto ―dijo el detective―. Era un experimento, y ha funcionado.

―Deberías dejar esto ―dijo ella―. Creías que eras un simple detective privado, pero el asunto se te va de las manos.

―Debo hacerlo ―le dijo, abrazándola―. Sé que es absurdo. Pero tengo que descubrir quién es WP, aunque sea lo último que haga.

―Si ellos sabían quién era, alguien debe saberlo ―meditó ella―. Debes buscar a un eslabón débil en la cadena.

―¿?

―Las convicciones de las personas son frágiles, puedes persuadir a alguien que haya trabajado para ellos de que te ayude, que confíe en ti.

―Entiendo.

―Intenta localizar a alguien que haya abandonado el CNI, el ejército, o algo así. Son la clase de personas que quizá puedan responderte si las convences.

―Y a medida que más pregunte, más peligrosas se volverán las cosas ―dijo David.

―Ve con cuidado.

―Flor.

―¿Qué?

―Gracias ―dijo el detective―. Gracias por ayudarme, no sé qué haría sin ti. Ya me había planteado la posibilidad de buscar a alguien que hubiera trabajado para ellos, pero pensaba que podría descubrirlo usando simplemente a los hackers que trabajan en Verum. Pero tienes razón, buscar a un confesor es mi única salida. Gracias.

―De nada…

―No convendría que nos volviéramos a ver ―dijo David, algo apenado.

―Lo sé, pero cuando las cosas se calmen, quizá…

―Ya no hay marcha atrás, puede que no nos volvamos a ver.

―Suerte ―dijo Flordeneu.

―Cuídate.

Se separaron unos pasos después de despedirse, y el falso taxi continuó persiguiendo al detective. David se sintió inquieto, y le entraron ganas de vomitar. Notaba la presión agarrotándole el cuerpo.

Oyó que alguien lo llamaba y se sobresaltó.

―¡David! ¡Espera!

Flordeneu Bauçà le besó en los labios y él correspondió abrazándola y besándola con desmesurada pasión.

Al cabo de unos instante, que parecieron eternos, sus bocas se separaron y se miraron mutuamente a los ojos.

―Te quiero ―dijo ella.

―Te juro que volveremos a vernos, que todo esto se solucionará y que algún día la gente entenderá que el más peligroso ladrón, asesino y criminal que existe en el mundo es el Estado. Volveré, te lo prometo…

David volvió a su casa con los labios calientes, mientras se extendía el frío invernal en la ciudad. Con un poco de ingenio consiguió dar esquinazo a su perseguidor, perdiéndose en las callejuelas del Call, el antiguo barrio judío.

Aquella tarde de diciembre, al atardecer, nevó en Barcelona.

V

Alma solitaria

Aunque rodeado de multitud,

la soledad es mi actitud.

Pues necesito meditar o pensar,

y me olvido de odiar o amar.

Soy una sombra, soy un solitario,

y lo que me distingue del falsario

…

Es que yo no miento.

Las palabras, ágiles,

eternas, pero frágiles,

…

Se las lleva el viento…

VI

―¿Hola? ―preguntó, vacilante y dubitativo, David.

―Dígame.

―¿Es usted Jorge Ramírez?

―Pues sí, me temo que sí ―dijo la voz que le respondía al otro lado del teléfono.

―Necesito hablar con usted ―el detective decidió ir al grano―. Sobre temas confidenciales.

―¿A qué se refiere?

―El CNI ―David se refería al Centro Nacional de Investigación, algo así como la CIA a la española: no le faltaban casos de corrupción y de escándalos varios.

―Yo ya no trabajo allí. Estoy retirado.

―Lo comprendo, pero lo único que necesito es un poco de información sobre un caso en particular.

―Hable.

―Un asesinato.

―¿Y qué tiene que ver ese asesinato con el CNI?

―Que posiblemente fue ordenado desde él.

―Ésa es una acusación muy fuerte ―dijo el hombre, y por un momento a David le pareció que le iba a colgar―. Pero creíble, al fin y al cabo, ya que cosas peores se han oído… Es mejor que nos veamos en persona, ninguna línea de teléfono es seguro.

―¿Acaso cree que esta conversación podría ser grabada?

―Que iluso eres, chaval ―se oyó una risa―. Todas las conversaciones están siendo  grabadas.

―Entiendo ―hubo un breve silencio―. Oiga, en su libro (el cual, por cierto, es un gran ensayo que pese a su reducidas ventas presenta una calidad y una veracidad inigualables) usted dice que abandonó el espionaje al sentirse desencantado con el sistema, ¿no?

―Sí, pero no hace falta que me lama el culo para que le haga caso, señor…

―David Ibáñez.

―Sí, pasaron ciertas cosas que me abrieron los ojos ―dijo Ramírez―. Descubrí que tras el circo que se vendía a los ciudadanos, hay mucha mierda escondida.

―Comprendo.

―Desde este momento podrían empezar a perseguirle o vigilarle.

―Ya lo hacen ―dijo David.

―¿Cómo dice?

―Hay un hombre con casco de moto en un taxi sin matrícula aparcado en mi calle, que observa mi edificio desde hace cuatro horas y veintitrés minutos, para ser exactos.

―Nos veremos en la Puerta del Sol, junto a la estatua de Carlos III montado a caballo. ¿Sabrá llegar?

―Ahora mismo resido en Barcelona… Pero me las apañaré.

―Bien. Nos veremos el 30 de Diciembre a las 9 de la noche.

―Por mí, bien.

―Puede que nos persigan.

―No lo dudo ―dije yo.

―Espero que lo suyo sea realmente importante, señor Ibáñez, porqué está usted jugando con fuego. Y puede quemarse...

VII

Madrid es una ciudad monstruosa.

Es como un ser grotesco que absorbe todo lo que le rodea: algo parecido a un agujero negro supermasivo que se come galaxias de constelaciones de barrios, acompañados de churros con chocolate, para desayunar.

Supongo que sabrás descifrar este e-mail. Sé que la criptografía no es tu fuerte, José, pero me imagino que si estás leyendo este mensaje ahora es debido a que descubriste la fuente con la cual oculté el texto. Una fuente que, curiosamente, me enseñaste tú. Las letras se convierten en símbolos varios: esvásticas, martillos, escuadras, águilas, cruces, caritas sonrientes o avioncitos de colores chillones.

Por supuesto, es posible que antes o después consigan descifrar el mensaje, si es que realmente consiguen entrar en mi correo (cuya cuenta voy a borrar de inmediato). Pero al menos haré que pierdan tiempo. Y el tiempo, como bien sabes, es oro.

 Vayamos al grano.

Cuando llegué a la Puerta del Sol el día 30 hacía un frío capaz de congelar el infierno. La gente se paseaba con prisas, ocupando su mente en los preparativos de Nochevieja y muchos aprovechaban para dar rienda suelta a sus ansias consumistas, pese a la crisis.

Madrid es una ciudad de contrastes.

Decenas de personas se cruzaban: algunos hablando alegremente con sus teléfonos móviles, algunas parejas combatían el calor subiendo sus temperaturas corporales mediante besos, otros simplemente parecían perdidos en el espacio y en el tiempo, como si estuvieran drogados, o fueran sonámbulos.

Llegué hasta la estatua convenida.

¿He dicho ya que hacía un frío de narices?

Jorge Ramírez vestía de manera sobria. Se cubría con un abultado abrigo marrón claro, unos pantalones de pinza de color negro, zapatos de ejecutivo, un jersey azul algo descolorido y una camisa gruesa y que se supone que en algún momento había sido blanca aunque ahora presentaba un color amarillento.

Iba pulcramente afeitado, su pelo peinado con raya a un lado mostraba incipientes canas, sus ojos grises eran tristes y las arrugas que los rodeaban reflejaban esa melancolía y desencanto.

Me dio la impresión de ser un hombre que no sólo había vivido mucho, sino que había muerto numerosas veces…

―¿Es usted el detective?

―Sí ―respondí.

―Pues es usted muy joven ―me recriminó Ramírez.

―Joven, rebelde y libertino ―dije yo, con media sonrisa―, me temo.

―No dispongo de mucho tiempo, ¿le han seguido?

―Es posible, pero no estoy seguro.

―Vaya con ojo.

―Tomo nota ―dije yo.

―Ahora dígame que quiere y le aclararé si puedo ayudarte o no ―dijo el hombre, mezclando formas verbales formales e informales.

―Un soleado 3 de Junio una chica y sus padres fueron asesinados en su casa. Yo estaba tontamente enamorado de la chica en cuestión y, por desgracia, fui yo quien descubrió su sangriento cadáver. Recuerdo sus ojos verdes perdidos en el vacío… Por lo que he podido descubrir, es posible que los asesinos trabajaran para la Unión Europea, pero nada me lo asegura.

―¿Tiene alguna pista? ―me preguntó Ramírez, con impaciencia.

―Los progenitores habían procedido a conceder ingentes cantidades de capital a una entidad de la que nada he podido averiguar ―creo que mi retorcido lenguaje hizo que Ramírez tuviera que esforzarse en saber qué diablos decía. Hay días que habló así, no puedo evitarlo―. Excepto dos letras…

―Dígalas.

―WP

―¿Ha oído hablar de OutLeaks? ―dijo el ex-espía, que se encendió un cigarrillo con parsimonia―. Los medios no han podido transmitir toda la información que contienen, porque es inmensa. Y eso lo sé por una buena razón: yo robé muchos de los papeles que conciernen a nuestro gobierno.

―…

―Yo sé cosas que le congelarían la sangre en un instante ―dijo él―. Grandes cagadas. Complots. Pactos secretos. Conspiraciones…

―Como siga así, me acabará convirtiendo en un paranoico ―dije yo, con una mueca de escepticismo.

―Estamos a punto de vivir algo inmenso ―me dijo, bajando la voz―. Una gran venganza. ¿No es venganza lo que usted desea?

―Deseo saber la Verdad.

―Cuando la sepa, sentirá pena y vergüenza ―su tono era casi un susurro.

―¿Podrá averiguar que es WP? ―dije yo, intentando volver al tema. No te lo voy a negar, José. Las palabras de ese hombre consiguieron acongojarme.

―Yo ya no trabajo para el CNI ―me dijo Ramírez, sin entusiasmo.

―¿No hay nada que se pueda hacer?

―Cálmese ―me dijo.

―Lo siento ―por un momento me había parecido que aquel hombre de mirar gris no iba a ayudarme. Si todo aquello había sido una pérdida de tiempo, ¿qué esperanza me quedaba?

―Escúcheme ―se acercó a mí―. Deme una semana o quizá algo más de tiempo. Hay mucha paja en OutLeaks, necesito encontrar la aguja. Un pequeño detalle.

―Las grandes verdades se encuentran en detalles pequeños ―medité, mientras miraba ese gran reloj que había visto todos los fines de año en la televisión. Hay una cosa en que los españolitos nos ponemos de acuerdo: comer las doce uvas durante las doce campanadas que preceden al año nuevo.

―En OutLeaks no hay ninguna referencia a WP, lo he comprobado ―dije yo, con algo de desesperación contenida.

―Tengo una pequeña sospecha.

―¿Qué quiere decir?

―Quiero decir que no es la primera vez que oigo un caso como el suyo ―cuando Ramírez dijo esto, los ojos se me abrieron como platos―.  Concretamente, dos casos. Ambos en Barcelona.

―¿Tenían algún denominador común? ―pregunté.

―Sí ―el hombre dejó un intrigante silencio antes de continuar. Tiró la colilla al suelo―. Todos murieron sin que fuese encontrado el culpable. Todos trasladaron dinero a una cuenta desconocida. Todos murieron hace quince años.

―¿A quién?

―Tranquilo.

―¿No se acuerda? ¿No recuerda si era WP?

―No ―dijo él―. No era eso. No había siglas. Pero creo que va a tener usted suerte.

―…

―Él número de cuenta en esos dos casos coincidía.

―¿Coincide con éste? ―por supuesto, José, yo lo tenía preparado.

―Lo miraré ―me dijo, quedándose el número―. En este caso, hubo supervivientes. Uno de ellos no murió. Parecía muerto, pero estaba vivo. Conseguiré contactar con él.

―Llámeme.

―Cuando pueda, cuando pueda ―el hombre no me dio la mano, simplemente la levantó y dijo «adiós».

Se fue, perdiéndose en las calles de la capital…

VIII

―Tenemos un caso nuevo para usted.

―¿No puede ocuparse otra persona? Estoy cansado ―dijo David.

―No. Si no lo resuelve será despedido.

―Comprendido, ahora mismo voy…

Daniel Puig le había llamado a las 11 de la mañana del día 2 de Enero. Lloviznaba, hacía viento y David bostezaba sonoramente.

Unas dos horas más tarde, estaba recorriendo una despejada autopista en coche. Alicia conducía, mientras David tatareaba la canción que sonaba en la radio.

―¿Y hacia dónde vamos exactamente? ―preguntó ella.

―A una especie de comuna hippie ―respondió el detective, sin mucho interés―. No te preocupes, he programado tu GPS para que nos guíe hacia allí sin problemas.

―¿Y por qué no podías ir tú solo?

―No tengo coche ―dijo David, lacónico.

―¿Y eso? ―se extrañó la peruana.

―De joven, me prometí a mismo que no me compraría un coche hasta que no fueran perjudiciales para el medio ambiente… de momento, ese día no ha llegado                    ―explicó David―. Pero necesitaba un medio de transporte para llegar a un lugar al que no se puede ir ni en autobús ni en tren. Además, me apetecía verte, querida.

―Es decir, conducir está mal porque se destroza el medio ambiente…

―En efecto.

―Pero llamarme para que yo conduzca está bien aunque dañe a la madre naturaleza  ―dijo Alicia, con media sonrisa.

―Sé que puede sonar hipócrita y, de hecho, lo es.

«Una ecoaldea es un asentamiento humano, concebido a escala humana, que incluye todos los aspectos importantes para la vida, integrándolos respetuosamente en un entorno natural, que apoya formas saludables de desarrollo y que pueda persistir indefinidamente».

Esa era la bonita definición que mostraba la Wikipedia .

Los movimientos ecologistas habían estado muy ligados a la puesta en escena del movimiento hippie, allá por los años sesenta. En general, eran jóvenes que decidieron vivir de manera contraria al mundo consumista que les rodeaba: practicaban el sexo libre, intentaban vivir pacíficamente y amando a la naturaleza, tomaban marihuana o LSD y algunos escuchaban rock psicodélico. Se podría decir que eran pacíficos y que simplemente se rebelaban contra el aburrido modo de vida de sus progenitores…

Aunque se crea que el movimiento desapareció, su herencia cultural fue enorme y muchos grupos pacifistas i/o ecologistas bebieron directamente de la actitud anticonsumista de esos «jóvenes melenudos que no se duchaban».

―El objetivo de las ecoaldeas es poder convivir en armonía con la Naturaleza y con el resto de humanos, de modo pacífico y feliz ―dijo David, que estaba medianamente informado―. Por eso han llamado a Verum.

―¿Qué ha ocurrido exactamente?

― Te leo el e-mail que nos enviaron…

―¿E-mail? ¿Acaso usan electricidad? ―dijo Alicia, escéptica.

―Usan placas solares ―aclaró él―. El e-mail ponía lo siguiente: « … a las seis y cuarto de esta mañana, ha sido encontrado un cadáver en nuestros cultivos ecológicos. Se trataba de uno de nuestros más queridos hermanos, cuyo nombre era Paulo. Hemos decidido no contactar con la policía, ya que nuestra población no cumple con ningún requisito legal y sólo nos traería problemas y puede que la prensa neoliberal controlada por los grandes capitales decidiera atacarnos para empeorar nuestra imagen. Por eso recurrimos a ustedes. La ecoaldea Sol·luna se encuentra en un pequeño pueblo abandonado, cuyas casas ocupamos pacíficamente. Podrán llegar a través de la carretera…»

―Lo primero que se me ocurre ―dijo la peruana, frunciendo el ceño―, es que hubiera sido alguien de fuera del pueblo.

―Eso pensé yo, pero las probabilidades son escasas. Si la cuestión era matar por matar, habría aprovechado para matar a toda la gente posible. No lo creo. Esto me huele a un asunto pasional, rencores, odio, celos…

El «eco-pueblo» era un lugar encantador.

Las casas estaban decoradas con pinturas varias y con multitud de flores. Lo natural se manifestaba a sus anchas y los excrementos de sus habitantes eran usados como abono para las plantas.

Nos recibió un hombre de pelo largo, vestido con una camiseta naranja algo vieja y pantalones vaqueros un poco bastos. Parecía que el frío no le afectaba.

―Hola ―nos saludó cuando bajamos del coche de Alicia―. Ustedes deben ser los detectives. Yo soy Michel.

―Por supuesto ―dijo David antes de que la periodista pudiera abrir la boca―. Estamos aquí para esclarecer lo ocurrido lo antes posible. Todo por un módico precio, claro.

―De eso ya nos hemos ocupado ―dijo Michel, mientras los dos hombres se daban un tenso apretón de manos. Al parecer, al ecologista no le agradaba en interés del detective por el dinero.

―Me alegro ―dijo David, taladrando a su interlocutor con sus profundos ojos negros. El otro parecía incómodo.

―Supongo que querrán verlo…

―Sí.

Llegaron caminando al centro del pueblo y se cruzaron con sus eco-ciudadanos. A David no le sorprendió ver a hombres y mujeres paseando desnudos con tranquilidad, entre ellos era de lo más aceptado. Muchos trabajaban en los huertos de sus jardines y, al cruzar una calle se encontró con un anciano que pintaba un cuadro, cuyo significado no pudo averiguar. Defectos del arte moderno…

―Es un bonito lugar ―expresó Alicia, presa de la continua sorpresa que notaba al recorrer las calles.

―Me alegro de que le guste ―dijo Michel, con una enorme sonrisa―. Aquí todos somos hermanos, incluyendo a los animales. Está prohibido comer carne.

―Era de esperar … ―murmuró David, cansado de ver como se cumplían todos los tópicos asociados a los ecologistas neo-hippies.

En la plaza central, había también un huerto, y había pasado del verde hierba al rojo sangre.

Sobre las plantas se extendía el cuerpo de un hombre que rondaría la cuarentena, de pelo largo con algunas canas. Vestía con ropa artesanal, que estaba totalmente empapada por la sangre que había brotado a chorros de su abdomen.

Sus ojos eran verdes, y ahora miraban hacia arriba sin ver el cielo nublado que había sobre él. Inevitablemente, David recordó a Nadia.

―Voy a acercarme un poco ―le dijo a Alicia, la cual estaba a punto de vomitar de puro asco.

David se acercó con cuidado, aunque no pudo evitar que sus botas se mojaran con la sangre del fallecido.

―Aquí hay unas huellas ―dijo el detective―. De un pie menudo, probablemente un número treinta y cinco. Parecen hechas con botas de montaña, parecidas a las que llevo yo…

―Hay mucha gente que las usa aquí ―dijo Michel―. Es bastante común.

―El sujeto fue apuñalado en el estómago, lo que le causó una muerte lenta y dolorosa. Hay al menos cinco marcas hechas con algo semejante a un cuchillo.

―Casi todos usamos esa clase de instrumento para cortar verduras…

―Y le falta un zapato ―dijo David, que se alejó del cadáver un par de metros. Se fijó en un objeto que había cerca del muerto―. Aquí está. Está cerca de la cabeza del fallecido con la punta del zapato apuntando en dirección contraria al señor Paulo. Eso quiere decir que seguramente perdió el zapato y luego fue asesinado o bien…

―¿O bien qué? ―preguntó, después de un breve y incómodo silencio.

―Paulo fue derribado en otro lugar y su cuerpo fue arrastrado hasta aquí. Por el camino, perdió un zapato (ya que al igual que el otro, estaba mal atado al pie) y después el asesino lo acuchilló varias veces haciendo que se desangrara.

―¿Entonces ya estaba muerto antes de las cuchilladas? ―preguntó el ecologista.

―Imposible saberlo con exactitud ―dijo David―. Lo que sí está claro es que al menos estaba inmovilizado. Cuénteme cual fue la última vez que fue visto el «hermano Paulo».

―Anoche cenamos todos sobre las diez y estuvimos cantando, hablando y bailando hasta las doce, más o menos. Según sé, volvió a su casa.

―¿Vive solo?

―En este pueblo nadie vive solo ―dijo Michel, ofendido por la pregunta―. La sociedad es un reflejo del amor que sentimos por los demás.

―¿Residía alguien más en su casa? ―preguntó de nuevo el detective, arqueando una ceja.

―No, pero a veces invitaba a otros hermanos ―dijo, y entonces apareció la peruana.

―¡Ei! ¿Dónde estabas? ―preguntó David.

―Creo que he echado hasta la primera papilla ―dijo Alicia, como respuesta. Tenía mala cara.

―Discúlpela ―dijo David―. Es todavía una novata que no está acostumbrada a ver cuerpos descomponiéndose.

―No pasa nada.

―Si no le importa, necesitaría visitar el hogar de nuestro amigo el señor Paulo                ―pidió David, y el otro accedió.

La casa de Paulo estaba en el centro del pueblecito, muy cerca de donde estaban. Al entrar notaron un intenso y agradable olor a incienso y observaron montones de objetos que parecían sacados de tribus africanas. Cuernos, cuencos de barro con dibujos, colgantes hechos con trozos de materiales cuyo origen desconocían, máscaras tribales y (destacando mucho) una representación de Buddha meditando de estilo hindú, puesta como si tal cosa en mitad del salón de la casita.

  Alicia se acercó a una estantería con libros. Encontró el Kama Sutra, varios libros de ecología, un recetario de platos vegetarianos y libros varios de temas orientales.

El espíritu que rezumaba la casa, y el pueblo en general, era totalmente pacífico. ¿Cómo podía alguien matar a uno de sus semejantes en un lugar así? Iba contra todo lo que creían…

David se acercó a una alacena y observó los alimentos que estaban allí. Nada especial: hortalizas, frutas y cereales.

―¿Tomaba el señor Paulo alguna substancia en gran cantidad? ―dijo David, y cogió una tetera de barro―. ¿Té, por ejemplo?

―Sí ―dijo el otro―. Solía tomar mucho.

―Me temo que le envenenaron ―dijo el detective, dejando a los demás patidifusos.

―¿Qué? ―dijo Michel.

―Su último té fue bastante amargo ―bromeó―. Como ustedes no ponen cerraduras en las puertas ya que confían los unos en los otros, el asesino entró y envenenó la bebida favorita del fallecido. Lo cual demuestra que son ustedes idiotas.

―¿Con qué lo envenenaron? ―preguntó Michel, ignorando el insulto.

―Mire aquí ―le dijo, metió la mano en la tetera y le mostró que entre los posos del té había restos de otra planta―. Conium Maculatum. Más conocida como cicuta…

―¿Y por qué el asesino iba a dejar restos aquí? ―preguntó el ecologista, con la cara totalmente congestionada.

―Pues porque no había caído en que yo iba a aparecer, señor ―dijo David―. Y porque ustedes creen que las plantas, las hijas de la Madre Tierra, son sus amigas y no pueden hacerles daño.

― …

―La cicuta provocó la parálisis absoluta del cuerpo del susodicho, el cual más tarde fue transportado hasta la plaza central y apuñalado salvajemente ―recitó David―. El crimen estaba planificado y pretendía causar una fuerte impresión entre las gentes de esta aldea.

―¿Sabe de alguien que hubiera cultivado cicuta? ―preguntó Alicia, que lo estaba apuntando todo en un pequeño bloc de notas de su propiedad.

―Cada habitante tiene su propio jardín ―dijo Michel―. Observarlos todos nos llevaría días.

―No es necesario ―dijo David, que estaba totalmente abstraído, en su mundo de ideas y reflexiones.

―¿Cómo?

―Creo que sé quien ha sido.

―¡Ya! ―exclamó Michel.

―Sí.

David salió de la casa corriendo, cruzó la plaza y observó las pisadas de sangre que rodeaban al cadáver. Eran pocas. Al parecer el asesino se había quitado los zapatos al darse cuenta de que iba dejando un rastro. Aun así, marcaban una dirección concreta…

―Paulo era un hombre corpulento ―dijo David―. Arrastrarlo suponía un gran esfuerzo. Las pisadas se dirigen hacia esa casa de allí, y además el asesino necesitaba conocer la casa y los gustos de Paulo para poder realizar su mortífera infusión.

Los tres entraron en la casa que el detective señalaba y se encontraron con una mujer joven y morena, que rondaría los veinte años, jugando con un gato sobre su regazo. Habría que destacar que estaba totalmente desnuda.

―Disculpe ―dijo David, como si la desnudez de la joven no la turbara. Tenía los pechos algo caídos, se notaba que no se depilaba, su vientre era plano y su cintura fina y sin pizca de grasa en ella.

―Hola ―dijo.

―¿A qué se dedica usted? ―preguntó David.

―Filosofía.

―Impresionante ―dijo David con seriedad. La joven, mientras tanto, jugaba con el gato sin que nada le hiciera modificar su comportamiento―. ¿Conoce la historia de Sócrates? ―el rostro de la joven desnuda cambió.

―Sí.

―El anciano filósofo fue condenado por el Tribunal de Atenas por introducir nuevos dioses y corromper a la juventud. O al menos de eso se le acusaba… El aceptó su condena y murió ingiriendo una infusión hecha con cicuta ―la mujer se sobresaltó al oír esa palabra y dejó al gato. Se sentó sobre el suelo―. Yo sólo sé que no sé nada ―hubo un silencio tenso, y David y la mujer intercambiaron miradas―. ¿Qué sabes tú?

La mujer se levantó mostrando su cuerpo esbelto y moreno.

―Paulo se lo merecía ―dijo con voz dura y aseverativa―. Era un cerdo.

―¿Qué te hizo, Laura? ―preguntó Michel.

―Me mintió ―Laura dijo estas palabras con desprecio, como si en vez de pronunciarlas las escupiera―. Me dijo que yo era la única, que estaría conmigo para siempre. Pero había otra…

―Celos ―dijo David, decepcionado―. Muy típico.

Entonces Laura se lanzó encima suyo, lo tiró al suelo y le intentó estrangular mientras los demás intentaban alejarla de él. David notaba los pechos de la chica chocar contra su cuerpo mientras sentía que la respiración se le cortaba.

Consiguieron reducirla y apartarla.

Al cabo de un rato, encontraron el arma homicida en la cocina de Laura. No había la más mínima duda. La asesina era ella.

Michel reunió a los vecinos de la ecoaldea para decidir qué hacer con ella. Después de largos debates e interminables discusiones, decidieron que la mujer debía abandonar el pueblo y que nadie hablaría nunca de lo sucedido ya que no convenía a nadie. A muchos de ellos les costaba creer que algo tan terrible pudiera haber ocurrido.

―Los hippies tienen una concepción rousseauniana del ser humano ―dijo David, mientras abandonaban el lugar en coche―. El ser humano es bueno por naturaleza pero la sociedad lo corrompe. Con su forma de vida intentan dar la vuelta a la tortilla y vivir en una sociedad paradisíaca.

―Pero tú no crees que sea así ―dijo Alicia, que conducía―. Tú crees que el ser humano es perverso por naturaleza.

―No.

―¿No?

 ―Yo creo que el ser humano es ―dijo David.

―¿Y cómo es?

―Puede de ser de muchas maneras, pero todas esas formas de ser son humanas               ―David miró por la ventana. Vio árboles, arbustos y montes lejanos. La Cataluña más verde―. En nuestro interior llevamos la semilla del crimen y de la maldad, pero también la de la empatía y la justicia. Todos somos asesinos en potencia, pero nuestros actos y decisiones nos llevan a ser una cosa u otra. No existe día sin noche. No existe luz sin sombra…

IX

Todo lo que necesitas es amor,

para curar tu dolor.

Todo lo que necesitas es amor,

para llenar el vacío en tu interior.

Amor es todo

lo que necesitas.

Todo lo que necesitas…

 Es  amor.

X

―Espero que todo le vaya bien Señora Urrutia.

Así Flordeneu se despedía de su paciente, una mujer obesa que superaba los cuarenta años. ¿Su diagnóstico? Estrés provocado por la falta de implicación de su pareja emocional en las labores domésticas, el cuidado de sus adolescentes y rebeldes hijos, falta de autoestima debido a su exceso de grasa corporal unido al miedo de que su pareja le fuera infiel y una exagerada ingesta de chocolate…

En palabras mundanas: su marido era idiota y vago. ¿Solución? Probablemente, un divorcio de urgencia.

Llovía a raudales en Barcelona.

La psicóloga miraba como las gotas caían sobre la calle, perdida en sus pensamientos. Ya era tarde, y el Sol empezaba a hundirse en el horizonte, dando un toque de melancolía al despacho, cuyos colores suaves parecían ahora algo apagados. Entonces se oyó el timbre de la puerta.

La mujer se asustó. No tenía más pacientes ese día y no sabía de nadie que tuviera que visitarla. Un casi olvidado miedo infantil se apoderó de su mente. ¿Secuestradores, ladrones, asesinos?

«¡Bah! ―se dijo―. ¡Chorradas!»

Se dirigió hacia la puerta, y la abrió con decisión.

―Hola ―dijo David, cuyo abrigo soltaba chorros de agua acumulada por el tremendo chaparrón bajo el cual había caminado. Respiraba ajetreadamente.

 La chica de orientales rasgos no respondió, solamente se retiró para que él pasara al interior, dejando huellas de sus mojadas botas sobre el suelo.

Sus pasos rebotaron en el silencio.

Flordeneu, después de un silencio incómodo que duró alrededor de diez segundos, se dignó a mirarlo. Estaban los dos de pie, uno frente al otro.

―La soledad es buena cuando se encuentra, pero horrible si te busca ella a ti.

―Bonita frase ―dijo Flor.

―Es mía ―dijo David, con rostro inexpresivo.

―Tendrías que saber ―dijo la mujer, pausadamente―, que para tener una sesión primero hay que pedir cita.

―Tendrías que saber que si besas y le dices a alguien que le quieres―dijo él, con ademán sarcástico―, existe la posibilidad de que ese alguien vuelva.

―Ha pasado un mes, y aquello… aquello…

―¿Sí?

―Fue un error.

Ambos se callaron.

―¿Un error? ―preguntó David―. No lo creo.

El detective se acercó lentamente hacia ella y cogió su mano, que temblaba de confusión y nervosismo.

―Sí ―insistió ella―. Un error.

―Yo creo que hiciste algo que surgió de tu lado más instintivo ―susurró David―. Creo que en el fondo me quieres, pero que no quieres aceptarlo porque iría en contra de tu ética profesional.

―Yo…

―El psicólogo no debe implicarse emocionalmente con su paciente, de ser así, perdería la objetividad. Psicólogos y pacientes sólo deben ser eso, ¿no? Nada más… Eso es lo que tu mente te dice. Por eso crees que te equivocas. Pero no es lo que realmente piensas, te reprimes en parte por una norma establecida desde fuera que intenta anular tus deseos e impulsos, y eso te hace sufrir. Por otra parte, lo haces debido a que temes hacerme daño a mí, ya que crees que no estoy bien y que si te dejas llevar no podrás curarme y mi estado empeorará. La verdadera perfección, Flor, consiste en que los errores sean perfectos. Tu comportamiento del otro día fue un error. Un error perfecto.

Y en el rostro de la mujer, como en la ciudad que los envolvía, se desplomó una lluvia de lágrimas que caían con rapidez. La cara de Flordeneu se había enrojecido. David la abrazó mientras lloraba.

―Lo siento ―dijo ella.

―No pasa nada ―entonces él le sujetó el rostro con las dos manos y acercó su cara  a la de la mujer, tan cerca que veía perfectamente su reflejo en los ojos de Flor.

―Hubieras sido un gran psicólogo ―dijo ella, con sonrisa irónica―. Pero me temo que no puedo ayudarte más, no podemos seguir con la terapia.

―En estos momentos, tú eres la única terapia que necesito…

Sus bocas se unieron como se une el mar con la tierra en una playa, con suavidad y a la vez con fuerza. David pudo sentir como las frías lágrimas de Flor se traspasaban a su caliente rostro.

Estuvieron un rato así, fundidos en el beso, hasta que la mujer se desabrochó el ajustado chalequito marrón que vestía, para quitárselo. David, con paciencia, le arrancó la fina y blanca blusa que llevaba bajo el chaleco y empezó a desabrochar el sujetador, mientras las manos de ella se dirigían a su mojada ropa.

No dijeron ni una sola palabra más.

Se tumbaron sobre el suelo y él le mordió su pálido cuello mientras notaba el choque de sus cuerpos desnudos. Intercambiaron besos y caricias, notando los latidos del corazón del otro, muriéndose de calor en pleno invierno.

Flor se levantó para coger un preservativo de su escritorio.

En pocos segundos volvieron a estar el uno sobre el otro, y ella le arañó tan fuerte la espalda que le hizo sangre.

Dejó de llover.

Ya no había lágrimas.

Después de unirse uno al otro, y sentir una ola de placer que llegó entre gritos y gemidos, sus almas sólo percibían una cosa.

Paz, al fin.

XI

 Soy un hombre tranquilo.

Sereno. No me gustan la brusquedad ni la exageración.

Detesto a la gente irracional, que se deja llevar por sus impulsos. Y aquí estoy, en mi escritorio, como siempre. María ha salido a comprar con la niña. Es un poco tarde para ir a comprar, pero que se le va a hacer. Y la niña…

Ya no es una niña, tiene quince años. Para cuando quiera darme cuenta, ya tendrá novio. Sea quien sea, me caerá mal. Yo también he sido joven y sé las barbaridades que se hacen en esas edades.

¡Aichh!

Se podría decir que mi vida es un asco. Pero al menos puedo dejar claro a esos cabrones que no son tan listos como creen. Me encantaría haber visto sus caras de idiotas al ver como se filtraban documentos que ellos mismo habían escrito. ¡Imbéciles!

Es una manía extraña esto de grabar todo lo que digo, pero me mantiene despierto. Llevo usando la misma grabadora de cinta durante más de diez años, y sigue en pie. ¡Ja! Es dura de pelar, como yo.

Luego está lo del chaval.

El detective de las narices. Me recuerda a mi amigo Manuel. El pobre murió hará veinte años. ¿De qué? Pues de qué va a ser. Se infiltró en ETA y lo pillaron. Los forenses encontraron siete balas incrustados en su cabeza. Al parecer el tío que se lo cargó disfrutaba viendo como le saltaban los sesos. Hijo de…

Manuel se parecía mucho al detective éste. ¿Cómo se llama? ¿Adrián? ¿Iván? David. Es cierto, se llama David. David Ibáñez….

Decía que se parecen mucho. ¡Y tanto! Morenos, altos, espigados, con expresión de estar siempre en las nubes, hablan muy rápido, ojos siempre activos. Quizá la única diferencia es que Manuel los tenía azules.

Bueno, al fin. Ya está. Escarbando un poco he podido encontrar lo que Don David Ibáñez deseaba. Pobre criatura de Dios. Tuvo que sufrir mucho al perder a su novia cuando tenía quince añitos. ¿Era su novia? No estoy seguro.

¡Bah!

Hace más de dos meses que mi mujer y yo no lo hacemos. Creo que está preocupada por todo este asunto. Se siente más en peligro de lo normal. No es raro. Ayer se empezaron a convocar las primeras manifestaciones en contra del gobierno a través de Facebook. Está asustada porque cree que algo gordo puede pasar. No le falta razón.

¡La madre que lo parió!

Otra vez, otra vez, otra vez. No hay manera de que el Atlético marque un gol esta temporada. Ese chute era buenísimo, ¡pero claro! Tenía que dar en el larguero…

Sé que el futbol se usa para distraer a la población de asuntos más graves, como el empeoramiento de las condiciones laborales o la falta de moral de la juventud. Mientras haya comida, alcohol y fútbol, en este país es imposible que estalle una revolución. Hombre, es cierto que ya hay cinco millones de parados pero…

… Mientras la cartilla les cubra lo suficiente como para emborracharse y así olvidar que están en el paro…

Tocan a la puerta.

Me recuerda a una canción de Bob Dylan que me gusta mucho:

«Knock, knock, knockin' on heaven's door 

Knock, knock, knockin' on heaven's door…»

Insiste.

Iré a ver quién es.

…

(¡Mierda!)

…

( ¡ No!)

¡BAAAAAAAAAANNNNGG!

…

cri,cri,cri…

¡BAAAAAAAANNNNGGG

…

―Tendría que haber traído el silenciador.

(Se oye como el desconocido deja un objeto en la mesa del escritorio)

―Puffff.

(Se sienta en la silla)

―Ahhhh… ―dice  el moribundo. 

―¡Cállate!

BAAAAAAAAAAANNNG

―Así mejor. Hay una grabadora. Me la quedaré.

            (Suena un móvil)

―¿Diga?

―…

―Sí, el objetivo ha sido eliminado… En su cartera hay un DNI con el nombre que usted me dijo: Jorge Ramírez. Ex-miembro del Centro Nacional de Inteligencia.

―…

―Sí, señor.

―…

―Enseguida.

(Se oye como el asesino se levanta, camina y cierra la puerta)

…

XII

―Walter Paul.

David miraba su teléfono móvil como si quisiera comérselo.

―¿Qué ocurre? ―preguntó Flordeneu, despertándose. Estaban los dos en la cama de ella. Al principio habían intentado dormir abrazados. En las películas hollywoodienses parece mucho más cómodo de lo que realmente es…

―Walter Paul ―repitió el detective.

Era un amanecer frío y gris en la Ciudad Condal. Las apagadas y espectrales nubes cubrían el cielo, y éstas se mezclaban con la contaminación que los coches soltaban. Era un amanecer gris.

―Walter Paul.

El mensaje de texto que Ramírez le había enviado y que había sido recibido por su teléfono justo en ese preciso instante, sólo contenía dos palabras:

Walter Paul.

―WP … ―dijo Flor, y comprendió porque su amante estaba tan serio.

―¡WALTER PAUL! ―gritó David―. ¡No tengo ni idea de quién es! Pero es un principio, podría ser la llave con la cual solucionar el misterio.

Con un rostro perfectamente idéntico al de un loco de atar, David se levantó y empezó a vestirse.

―Espera ―dijo ella.

―¿Qué?

―¿Qué pasará con lo nuestro?

―…

―Tan sólo dime lo que sientes ―rogó ella.

―Sé que te quiero ―dijo él―. Pero también sé que debo hacer esto.

―Te puedo ayudar.

―No.

―Estoy a tu lado, por favor, no quiero que te pase nada ―dijo la psicóloga.

―Escucha, me siento casi curado.

―¿A qué te refieres?

―Me siento feliz, autorrealizado. Noto que mi vida tiene sentido.

―Me alegro, pero…

―Si consigo solucionar esto ―dijo mientras se ponía los pantalones―. Lo habré conseguido. Haré que el mundo sea un poco más justo. Y sabré la Verdad.

―No soy tonta ―dijo ella, con expresión de enfado―.  ¿Crees que soy la típica mujer de historia de acción que tiene que ser salvada por el héroe?

―No, pero…

―¡No pienso permitir que te quedes solo en esto! ―gritó ella―. ¿O acaso sólo estás conmigo por el sexo?

―No ―dijo él, y la besó―. Pero prefiero que te quedes al margen de todo este asunto. Por tu propio bien.

Entonces ella le pegó un manotazo tan fuerte que se le quedó una marca roja con los cinco dedos totalmente definidos.

―Está bien ―dijo él―. Ayúdame si quieres.

Lo primero que David hizo fue encender el ordenador.

Flor fue un segundo al baño. Salió. Entró en la cocina. El ordenador iba un poco lento. Quizá los ordenadores siempre parecen más lentos cuando se tiene prisa. La chica volvió. Llevaba un brick de leche, un bote de zumo y dos magdalenas.

―¿Qué hora es? ―preguntó de repente el detective, girando la cabeza hacia ella muy rápidamente.

―Las diez y media de la mañana.

―Las nueve y media en Canarias ―dijo él.

―¿Qué?

―Nada.

Abrió el explorador. Google estaba como página de inicio. Tecleó con velocidad y se equivocó. Escribió «walteer paiul». Soltó una palabrota.

―¿Quieres algo? ―preguntó ella.

―No, gracias ―dijo David, con la mirada fija en la pantalla―. Si de todas maneras voy a comer dentro de poco.

―Como quieras ―Flor empezaba a devorar su desayuno.

Google no da resultados. Era de esperar. Walter Paul no debe ser alguien o algo muy famoso. Probó en Youtube. Nada. Yahoo! Nada. Algunos enlaces de personas normales y corrientes, la mayoría de los cuales se llaman Paul Walter.

―Si de verdad pensabas que ibas a encontrar algo de esta manera, es que eres bastante iluso ―dijo Flordeneu.

―Calla y come, reina de las hadas ―le dijo David, refiriéndose al origen de su nombre. Ella se levantó de nuevo.

―A partir de las once empezarán a venir clientes ―anunció ella.

―Entiendo.

―Antes o después tendrás que irte.

―Podría esconderme en un armario, ¿no es lo que se hace en estos casos?

―En serio.

―Era broma … ―David puso los ojos como platos―. Eureka.

―¿Lo tienes?

―Afirmativo ―dijo, y se levantó con nerviosismo.

―¿Cómo lo has hecho?

―«De como la difusión masiva de la cultura entre todas las clases sociales debilita el poder coactivo del Estado», de Walter Paul. Publicado en Oxford por la editorial del mismo nombre, en la lengua de Shakespeare, año 1997.

―Podría no ser él.

―Quizás ―David se puso su gabardina de cuero. Fuera hacía frío―. Sólo hay un modo de saberlo. Comprando billetes hacia Inglaterra.

 ―Que sean dos.

―¿Y los clientes?

―Ya lo solucionaré ―dijo ella, algo irritada por el comentario―. Basta con que me digas que día te vas.

―Mañana mismo.

―Eso es muy impulsivo.

―Soy impulsivo ―le corrigió David.

―No estoy segura de que pueda ir…

―Yo no te obligo ―dijo David.

―Mañana por la mañana te lo aclaro.

―De acuerdo ―dijo el detective, sin ganas ni ánimo.

Se besaron otra vez, y después se despidieron.

David estaba nervioso, excitado, ávido de conocer que pasaría, extremadamente impaciente. Su mente no paraba de planificar continuamente lo que debía  hacer. Daba mil vueltas a sus pensamientos.

WP.

¡Al fin!

Poco a poco las piezas de puzle empezarían a encajar.

En ese momento a David se le cayó un pequeño libro del bolsillo de su abrigo. Era un libro menudo, de tapas rojas, semejante a una agenda. Lo cogió con ternura y  maldijo que se le hubiera caído al suelo. Leyó algunas páginas.

Desde hacía mucho tiempo, David escribía poemas. Sobre todo, escribía para desahogarse, para expresar las tormentosas emociones que agitaban su mente y, a la vez, crear belleza. Escribía por razones estéticas, pero no era «arte por el arte», como decía Oscar Wilde. Para David Ibáñez, la poesía no era solamente belleza por la belleza. No. Era un mensaje.

Cuando sentía que el asco que le producía su existencia le llegaba a la boca del estómago y una náusea le recorría las vísceras, escribía. El asco le hacía vomitar verdades.

Leyó los dos últimos versos:

Todo lo que necesitas…

 Es  amor.

 Y continuó caminando por las encapotadas y grises calles de Barcelona, buscando una agencia de viajes, mientras canturreaba una célebre canción de los Beatles.

«All you need is love, love.

Love is all you need…»

XIII

―Se oyen rumores de que algo gordo empezará el 15 de marzo.

―¿Por qué ese día? ―preguntó Flor.

―Ni idea ―David miró por la ventanilla del taxi. Poco a poco el paisaje se volvía menos urbano. Estaban rodeados por prados―. Pero el caso es que quieren ocupar plazas en todas las ciudades. La cosa puede ponerse peligrosa si el gobierno manda que los desalojen. ¡Bah! De momento son cuatro gatos. Puede que ese día no lleguen ni a cien personas…

El taxi negro y amarillo (como todos los taxis barceloneses) los dejó en el imponente aeropuerto del Prat. Es un lugar silencioso y calmado, seguramente por su enorme longitud, que conlleva caminar duramente hasta llegar a la puerta de embarque.

Había una enorme variedad de personas.

David jugaba a adivinar de donde vendrían aquellos individuos. «Ensaimadas ―pensó―, esos vienen de Mallorca». Se cruzaron con unos sujetos rubios que hablaban muy rápido en una lengua extraña.

―¿Suecos? ―se aventuró Flordeneu.

―No ―David sonrió―. Hablaban Suomi.

―¿El qué?

―Son finlandeses querida, finlandeses ―dijo él.

―Ah.

Siguieron avanzando. Se encontraron con una mujer de piel color chocolate y labios gruesos, como hinchados. «Es cubana». David pensó en la cantidad de esclavos negros que fueron llevados a América para trabajar en el campo. «Nadie les preguntó, simplemente pasaron de ser gente corriente que vivía en poblados a vivir en un mundo recién descubierto. La Humanidad es capaz de cosas terribles…»

Hicieron cola para entrar en el avión.

―No tienes por qué hacer esto ―le dijo David a la mujer, que lo miró con expresión de «ya-me-lo-has-dicho-chorricientas-mil-veces-pesado».

―Lo sé.

―Ese era mi sitio…

Un hombre musculoso y de rostro duro se les acercó. Llevaba gafas de Sol, un brillante traje negro que combinaba con una brillante corbata azul y en su brazo relucía un reloj dorado.

―No me he colado ―dijo David―. Si se va usted al baño pierde el sitio, señor.

―Sólo ha sido un momento ―el hombre tenía un marcado acento del Este.

―Los pequeños momentos tienen grandes consecuencias.

―Será mejor que me devuelvas el sitio.

―Que sea usted un miembro de la mafia rusa no me asusta, señor Ivanov ―dijo el detective, dejando perplejo a su interlocutor―. Además, podemos intercambiar favores. Yo no le digo a nadie que has escondido drogas en tu maleta y yo me quedo con el sitio en la cola. ¿Te parece bien, drug?

―Ne znayu, kak vy znaete, eti veshchi.

―Experiencia ―el ruso le había dicho «no sé como sabes esas cosas».

―Ve con mucho cuidado, pequeño ―el hombre se quitó las gafas de Sol. Tenía los ojos grises.

―Descuida ―el hombre empezó a irse hacia el final de la cola, que cada vez era más larga―. Una cosa más.

―¿Chto?

―Las prostitutas que viajan contigo son españolas ―el hombre abrió los ojos como platos―. ¿Cómo las has convencido para que vayan a los burdeles moscovitas contigo?

―Experiencia ―dijo, con la voz llena de odio.

La cola empezó a moverse. Llegó el momento en que les pidieron los billetes . Los mostraron. Vuelo con destino Birmingham, Reino Unido. Desde allí pensaban trasladarse a Oxford.

―¿Cómo has sabido todo aquello? ―preguntó la chica, después de un momento de silencio. Flordeneu no entendía nada.

―Era evidente ―el chico sonrió.

―No, no lo era ―dijo ella―. Al menos para mí no…

―Exacto, para ti.

―¿Y sabes ruso?

―Sí, sé un poco de russkii. No mucho, sólo lo básico.

―…

―En fin, empecemos por el principio ―dijo David―. El hombre tenía una pequeña cicatriz en el cuello, y cuando se ha quitado las gafas he localizado otra cerca de la ceja. Inequívoca señal de peleas callejeras a base de cuchillazos. El tío es fuerte, así que normalmente debería ganar.

―Pero de eso a decir que es un mafioso… hay gran paso.

―Era rico ―continuó relatando David―. Pero no era un ejecutivo en viaje de negocios, ya que no llevaba maletín ni nada parecido. En sus lustrosos zapatos, además, he visto un pequeño rastro de polvo blanco. ¿Azúcar? Es poco probable. He supuesto que eran cocaína, como era lógico. Sus uñas estaban amarillentas, (señal de que fuma, por otra parte) y su mano mostraba el comienzo de un tatuaje que se le extiende por el brazo. Un pequeño crucifijo. Los símbolos religiosos son típicos en los mafiosos rusos.

―¿Y su apellido? ¿Cómo lo sabías?

―Estaba escrito en el reloj de oro que lleva. Además, es un apellido bastante común en Rusia.

―¿Y las drogas y las prostitutas?

―Sus tres amiguitas españolas que están ahí junto a él ―las señaló, girándose hacia atrás―. Son meretrices de lujo. Lo sé porque caminan con actitud sumisa y  una de ellas tiene mordeduras en el cuello producidas por dientes humanos. Sé de lo que hablo, estudié un caso sobre mordeduras. Un día te lo contaré, el caso del vampiro de Dachá.

―Podrían ser mordeduras de su novio ―repuso la psicóloga.

―Pues entonces esa chica tiene al menos tres novios, ya que las mandíbulas no coinciden. De todas maneras, lo que de verdad me ha hecho caer en que eran prostitutas es que las tres están vestidas exactamente igual, como si el amigo Ivanov quisiera que pasaran desapercibidas. Obviamente, las mujeres se encuentran algo incómodas…

―Escucha, la droga tendría que haber sido detectada por los perros o algo así. ¿Cómo sabes que la lleva en la maleta?

―Son profesionales, conocen métodos concretos para hacer pasar las sustancias sin que sean detectadas. De todas maneras, para ir al baño se ha llevado la maleta, cuando podría haber dejado a una de las tres chicas con ella para que la guardara, pero no lo hizo. De hecho, las tres chicas han ido al baño en el mismo momento que él, aunque han tardado un poco más.

―Así que crees que si las tres prostitutas se hubieran quedado solas con la maleta ―dijo Flor―, habrían escapado con ella porque en su interior hay algo valioso.

―Drogas ―concluyó el detective.

―Como sigas pensando tan rápido algún día te explotará la cabeza ―dijo ella, y  se cogieron de la mano.

Su avión era un pájaro blanco de piel fría y metálica. El cielo tenía los colores suaves típicos del amanecer y sólo estaba interrumpido por unas cuantas nubes solitarias. Subieron a bordo. David se fijó en una de las azafatas. Una mujer alta, rubia y de azules ojos cuya sonrisa era tan falsa como un billete de siete euros. Miró su mano: tenía las uñas pintadas de color rojo.

―Hola ―le dijo.

―Hola ―respondió él, lacónico.

Se dirigieron hacia la parte posterior del aparato, para tomar asiento.

―Todo el mundo suele notar algo de nerviosismo al saber que va a montarse en una máquina que podría caer desde alturas difíciles de imaginar, pero para eso se recurre a las estadísticas ―le dijo David a su amante―. «El transporte aéreo es el más seguro de todos…» «Es más probable morir en un accidente de coche que volando…». Nos acogemos a esas frases como si fueran flotadores en un tormentoso mar de miedos. Pero en el fondo, aunque hayas volado miles de veces, sigues notando el nerviosismo en la boca del estómago.

―Es una reacción emocional bastante corriente ―dijo ella―. En el fondo, nadie quiere morir.

―Hombre, hay gente que desea ir al cielo.

―Ni siquiera ellos.

―¿Y qué me dices de los aviones que se chocaron contra las torres gemelas? ―al decir esa frase, algunos se lo quedan mirando, con los ojos abiertos. Una pequeña ola de pánico general y de murmullos se extiende por el avión.

―No era un buen ejemplo ―reconoció él, que se dio cuenta de que al montar en un avión no se deben mencionar cosas así.

―Una vez fui en un barco que tenía televisión. Nos pusieron una película. ¿Adivinas cuál? ―dijo Flordeneu.

―¿Cuál?

―Titanic.

El detective empezó a reírse en los momentos en que el avión comenzaba a moverse. Después de un par de vueltas, comenzó a aumentar la velocidad, se irguió y, finalmente, despegó del suelo, dejando atrás Barcelona.

A David la ciudad se le hacía más bella cuando más lejos la veía.

―Hay razones para vivir ―dijo él, de repente.

―¿Cómo por ejemplo? ―le preguntó la psicóloga.

―Tú.

―Que cursilada.

―Es la verdad ―dijo él―, mi verdad…

En ese preciso momento, el mafioso ruso se sentó al lado de David. Estuvo varios segundos callados, hasta que finalmente dijo:

―¿Para quién trabajas?

―¿Crees que te persigo? ―dijo él, con ironía―. Eso es manía persecutoria. Mi novia es psicóloga, ella te lo confirmará.

―Basta de juegos ―dijo Ivanov. Flor puso cara de extrema preocupación.

―No trabajo para nadie.

―Me da igual, pero si te chivas te prometo que tu preciosa novia verá como te arranco la cabeza.

―Entiendo.

Intercambiaron una mirada de desafío, durante un breve silencio.

―¿Por qué se dirige al Reino Unido? ―preguntó el detective, entonces.

―¿Qué?

―¿Hace escala para ir a Rusia? Es un poco extraño…

―En Birmingham tengo contactos ―dijo, sin muchas ganas.

―Ya…

―Puede que le detengan en la salida ―dijo David.

―¿Es una amenaza?

―Es una realidad ―David miraba hacia el frente, muy serio. Mientras el avión empezaba a recorrer el espacio aéreo francés―. Los controles en el Reino Unido pueden ser mucho más eficaces que en España. Ha sido un error por su parte no caer en ello.

―David, por favor, déjalo ya… ―dijo Flor, preocupada.

―¿Te crees que soy estúpido? No hay controles cuando te bajas de un avión ―dijo Ivanov, hablando en voz baja.

―¿Está seguro? ―David rio―. ¿Es que acaso no sabes que hubo un intento de atentado hace poco en ese mismo aeropuerto?

―No.

―Pues sí ―David parecía tenso―. Un grupo de fundamentalistas islámicos intentaron colocar una bomba y dieron un aviso. No sé encontró ninguna y se pensó que falso, sólo una estrategia para causar terror, miedo, pánico entre la población. Pero lo importante ―David bajó el tono de voz de manera que sus palabras eran casi susurros inaudibles―, es que han aumentado los niveles de seguridad.

―Espera ―el ruso estaba sudando y parecía realmente alterado. Echó un vistazo a sus tres acompañantes que estaban sentadas cerca de ellos―.¿Cómo sabes tú eso?

―Lo vi ayer en el telediario. Escucha, drug, estoy seguro de esto ¿entiendes? En realidad ―David miró a los lados―. En realidad yo también quería llevar algo de marihuana, no mucha, sólo para propio consumo, pero al ver eso decidí que era mejor no hacerlo.

Flordeneu evitaba mirarle porque sabía que su novio había dicho una mentira detrás de otra y que la situación se podía torcer en cualquier momento.

―¿Estás seguro? ―preguntó el ruso, que estaba cada vez más agitado por los nervios.

―Da.

David miró por la ventana. Estaban justo encima de un banco de nubes. Qué extraño es ver las nubes desde arriba…

―Yo si fuera tú ―continuó diciendo David―. Me levantaría, iría al baño con la maleta de manera disimulada y lo tiraría todo. ¡Todo! Si alguien te pregunta por qué vas con la maleta al baño, di que eres diabético y tienes que pincharte, pero que no quieres sacar los instrumentos en público. ¿Comprendes?

―No sé ―Ivanov no se acaba de fiar del detective. Parecía la clase de persona que no confía en nadie―. No estoy seguro.

―Tú mismo, drug ―dijo David, que cogió un librito de un bolsillo y empezó a leerlo.

Y así continuó el viaje: el ruso meditaba, David leía con interés y Flor no sabía qué hacer para calmarse.

Entonces, inesperadamente, el ruso se levantó con prisas, cogió su maleta y fue directo hacia el baño. Ninguna de las azafatas le dijo nada.

―Lo sabía ―dijo David sonriendo.

―Te has metido en un buen lío ―le dijo Flordeneu.

―Tiempo al tiempo.

El avión atravesó el mar y finalmente vislumbraron suelo británico. Poco a poco, el aparato descendió cada vez más. Al cabo de unos minutos que se hicieron eternos, el avión aterrizó, frenando bruscamente.

Después de que la nave se moviera con parsimonia hasta unirse con la terminal, la gente comenzó a quitarse los cinturones y a levantarse para coger sus respectivos equipajes.

―Welcome to Birmingham ―Anunció una voz femenina por megafonía.

Era la primera vez que David estaba en Inglaterra, y la verdad es que lamentaba no poder disfrutar del placer de viajar. Pero tenía en mente asuntos más importantes que el turismo…

Walter Paul…

Salieron del avión y se encontraron con un guardia uniformado. Sin que nadie entendiera la razón, David se lanzó sobre el mafioso y le agarró del cuello mientras gritaba al guardia que examinase su maleta y después el baño.

El hombre era un tipo flemático y lento de reflejos, que tardó varios segundos entender la situación. Al abrir la maleta se encontró que estaba vacía. Mierda ―pensó David―. ¡No hay restos!

Entonces una de las prostitutas se acercó al guardia, que intentaba ayudar a David a sujetar al musculoso ruso, el cual trataba de zafarse del detective mientras lanzaba insultos y blasfemias en su lengua natal.

La mujer le explicó en perfecto inglés quien era Ivanov y que ella y sus compañeras habían sido engañadas. Las convencieron de que trabajarían como modelos cuando realidad eran obligadas a vender sus cuerpos.

El guardia pidió refuerzos.

―¡Iré a por ti! ¡Te mataré! ―gritaba el mafioso.

―¡Que te lo pases bien en la cárcel, drug!

Aparecieron tres policías y se lo llevaron después de esposarlo. El resto de viajeros no comprendía nada…

―Vámonos antes de que nos hagan preguntas ―le dijo David a la psicóloga.

―Oye, te mereces un Óscar ―dijo ella, con una sonrisilla irónica.

―Al menos un Globo de Oro ―dijo él, mientras ambos corrían por el silencioso y espacioso aeropuerto inglés―. Venga, ahora tenemos que ir a Oxford…

XIV

Anoche volví a matar.

Sucedió tal y como estaba previsto, sin nada que se saliera del guion preestablecido. Como debe ser.

Las órdenes eran claras: el sujeto tenía que ser liquidado, sin dejar la menor posibilidad de que sobreviviera, lo cual no fue muy difícil, sabiendo que era un anciano. El individuo vivía en los subsuelos del Barrio Gótico, justo debajo del antiguo edificio que sirve de oficinas a la agencia de detectives llamada «Verum».

Sus trabajadores no conocen su nombre real, lo llaman simplemente «Jefe», y tampoco se preocupan de saber su verdadera identidad.

Tiene suerte, ya que no creo que esos detectivuchos quisieran trabajar para alguien que ha pasado veinte años de su vida en prisión...

Sí, lo averigüé todo de él. Desde sus notas escolares hasta el informe sobre una operación de rodilla que le realizaron a los cincuenta años. A partir de allí, el rastro se pierde.

Encontré a esa rata en su escondrijo, al que conseguí llegar a través de las alcantarillas. Odio el maldito el olor que había allí. En ese sitio apestoso malvive ese traidor, rodeado de ordenadores y libros.

Mejor dicho, malvivía…

Todavía recuerdo la cara de absoluto terror que puso al verme, vestido yo con un traje de látex negro y con un revólver en mano. Los revólveres son mis armas favoritas: preciosas, fáciles de usar, permiten usar munición más potente que otras armas cortas y además su dueño puede hacer alarde de una gran puntería.

Soy un gran coleccionista de pistolas. Creo que es el mayor logro de la humanidad. Un instrumento con tal poder es capaz de imponer el orden y la ley usando la mejor amenaza que existe: la pérdida de la propia vida.

El fin no justifica los medios… Qué idiotez. Por supuesto que los justifica. ¿Acaso no justifica el bien común la elección de un mal menor? Matar es totalmente legítimo, siempre y cuando se mate a la persona adecuada.

El problema reside en saber qué personas merecen morir. Yo lo veo claro. Los que merecen morir son aquellos que atacan a la sociedad intentado desviarla del camino correcto.

Los que quieren destruir el Sistema deben morir.

El Sistema nos da felicidad, nos permite vivir pacíficamente y tener cosas necesarias como coches, casas o prostitutas. El Sistema es como las armas: frío, potente, implacable, perfectamente diseñado para acertar siempre. Es bello.

Como siempre que me ocurre antes de disparar un arma, noté que mi pene se erguía. Es lógico. La emoción de saber que tienes el poder para decidir quién vive o quien muere te hacer sentir tan omnipotente como Dios.

Pero quería que aquella rata apestosa sufriera, y decidí ver cómo reaccionaba al pronunciar su verdadero nombre:

―Antonio Rand.

―¿Has venido a matarme? ―el hombre había comprendido la situación. Miré su piel chamuscada.

―Tú ya estás muerto ―le dije―. Lo que pasa es que la muerte no ha sido capaz de encontrar tu escondite.

―¿Quién te envía?

―¿A ti que te parece? ―le apunté con el arma, pero esperé unos segundos para ver que hacía. Estaba gozando con la situación.

―El Estado no perdona ―dijo Rand, finalmente―. La mayor organización criminal jamás creada...

―¿Tú crees? Es irónico que quién diga eso sea un hombre que fue encarcelado por intentar volar por los aires las Cortes en 1970. ¿Saben tus detectives que trabajan para un terrorista?

―¡Lo hice porque tenía ideales! ―gritó el viejo y me reí―. ¡Ideales! Los ideales hacen que el fuego de nuestras almas no se consuma. Y el ideal por el cual yo he dado mi vida es la Libertad. Siempre luché para no ser esclavo de gobiernos, bancos o multinacionales. Luché para que mi vida tuviera un sentido y daría hasta la última gota de mi sangre con tal de dejar ver a tus jefes que se equivocan. Ojalá pudiera mostrarles que siempre habrá gente dispuesta a pensar libremente. Una vez que pruebas el sabor de la Libertad, te vuelves adicto a su aroma. ¿Pero tú no entiendes de eso, verdad? Lo único que te importa es servir a la mano que te da de comer. Eres una máquina, no una persona.

―Soy un miembro de las fuerzas de seguridad. Lucho para conservar la paz y el orden ―le dije, y disparé al techo, para asustarle un poco.

―Luchar por la paz es como tener sexo por la virginidad ―dijo el viejo de la piel quemada―. Es contradictorio. ¿Te sientes bien cuando matas? Seguramente sí, porque notas que sirves a un poder superior y eso te complace. ¡Intenta buscar en tu interior! La semilla de la Libertad se encuentra dentro de ti, búscala. ¿Alguna vez lo has notado? ¿Alguna vez has querido ser libre?

Entonces noté algo extraño, me entraron dudas. Pensé, ¿acaso no podría ser que ese señor tuviera razón? Por suerte, conseguí reponerme y mantener mis creencias. Las cosas son lo que son y punto. Y los trabajos se tiene que hacer.

―Patético ―dije, y le disparé al estómago, atravesando la ridícula túnica negra que llevaba. Más tarde descubrí la razón de que tuviera la piel quemada: de pequeño había sido criado en un orfanato de monjes y un día al muy estúpido se le ocurrió empezar a blasfemar y a decir que Lucifer era mejor que Jesús. Los ancianos monjes, creyendo que se trataba de un retoño del diablo, decidieron dar al niño una ducha de aceite hirviendo. Su teoría consistía en que si sobrevivía era porque Dios lo perdonaba y el demonio abandonaba su alma. A la edad de siete años, su piel se quedó hecha una piltrafa.

Oí que deliraba algo, mientras se moría.

Las últimas palabras que dijo fueron:

―«En el nombre de la Verdad, mientras viví, dominé el Universo».

Al poco de decir esto, murió.

XV

Oxford es una ciudad que ha crecido alrededor de su Universidad, una de las más antiguas del mundo. Sus calles huelen a tiempos remotos, y comparten su pasado a través de su esplendor monumental.

Algunos autores la han llamado city of dreaming spires («la ciudad de las agujas de ensueño») para describir la harmonía de los edificios universitarios. Uno puede sentir el espíritu del siglo XIX, caminando por las mismas calles donde caminaron C.S. Lewis, Oscar Wilde, J.R.R. Tolkien o Lewis Carrol (aunque en realidad el verdadero nombre del creador de Alicia en el País de las Maravillas era Charles Dogson, un nombre no muy afortunado…)

Siempre ha existido una vieja rivalidad entre la Universidad de Oxford y la de Cambridge, la cual se resuelve en una competición de remo que se realiza cada año. De momento, Cambridge lleva más victorias. También se suele decir que Cambridge es mejor es ciencias y Oxford en humanidades, pero no es algo totalmente comprobado.

David y Flordeneu caminaban por las calles mojadas de una ciudad oscurecida por un cielo blanquecino y triste, mientras caía una ligera lluvia sobre ellos. Los edificios parecían mirarlos con la enigmática sabiduría de las personas ancianas.

Oxford es una de esas ciudades que tiene aroma a conocimiento añejo.

―La típica melancolía inglesa ―dijo David―. Con este clima no es de extrañar que esta gente tenga tan poca sangre. Son más sosos que una sopa de babas. Y su comida es horrible.

―¿Has acabado ya de despotricar? ―le preguntó Flor.

―Sí.

Poco antes de salir, habían encontrado la dirección de Walter Paul, que resultó ser una casa vieja con la fachada cubierta por un abrazo de enredadera, cerca de St. Michael Street.

Caminaron desde la parada de autobús en la cual se habían bajado hasta allí, ansiosos por conocer al hombre que podía conocer la verdad.

Tocaron el timbre.

Después de un momento de intrigante silencio, en el umbral apareció un hombre tan viejo que parecía una momia sin vendas.

Walter Paul rondaría los setenta años, pero las arrugas que recorrían su piel como olas en un mar reseco le hacían parecer mucho más mayor.

Sus ojos, oscuros, serenos, tranquilos, escrutaban con curiosidad. Tenía avanzadas entradas y el canoso pelo que le quedaba se esparcía lacio y sedoso sobre su cráneo. Vestía con chaqueta de tweed, un jersey de pico negro y una camisa de cuadros roja y amarilla. Very English.  

A David le recordó lejanamente al Jefe, no por ninguna apariencia física, si no por algo más intuitivo, difícil de explicar.

―¿Señor Paul? ―preguntó el detective, en perfecto inglés.

―Sí, soy yo ―dijo el anciano, con preocupación. Al hablar comprobaron lo blancos que eran los dientes del hombre. De su dentadura postiza, claro.

―¿Qué sabe usted del asesinato de la familia Hope?

El hombre abrió la boca y, de repente, pareció comprender la razón de la presencia de las dos personas que veía delante de su casa. La bombilla se encendió en su mente.

―Pasen.

El interior del domicilio estaba lleno de fotografías en blanco y negro, muebles de tamaño aparatoso y decoraciones de oro y plata. No cabía duda: el señor Paul era rico.

 Se sentaron en los sillones del salón, muy cómodos. Las ventanas daban a un pequeño jardín de verde césped.

El Norte de Europa era verde. Llovía mucho y eso era molesto, pero era un precio a pagar aceptable a cambio de tener unos paisajes tan verdes. Verdes como la vida. Verdes como los ojos de Nadia…

―¿Les puedo ofrecer algo? ¿Té? ―preguntó Paul.

―No, gracias ―dijo él.

―Yo tomaré un té con leche, si es tan amable ―dijo Flordeneu, con especial amabilidad en sus palabras. Su voz era más aguda cuando hablaba en la lengua de Shakespeare.

―OK.

Cuando el hombre volvió con el té y varias pastas sobre un platito, David empezó a contar todo lo que había ocurrido, sin saltarse ningún detalle. E hizo un hincapié esmerado en el hecho de que un hombre que siempre se cubría la cabeza con un casco de moto lo perseguía sin cesar.

―Eso es todo, Mr Paul ―finalizó.

El anciano miró al suelo, pensativo.

―Ya veo… ―dijo WP.

―¿Qué sabe usted de todo esto? ―David estaba impaciente, y se notaba en su tono de voz. Su novia le cogió del brazo.

―Muchas cosas, demasiadas quizá ―el hombre levantó la vista, con gesto abstraído―. Antes de empezar, quiero hacerle una pregunta.

―Adelante.

―¿Cree usted en el alma? ―la pregunta lo pilló desprevenido, pero decidió seguirle el juego para ver si después le hablaba sobre Nadia.

―Sí ―dijo el detective. Miró un momento hacia el jardín. Nevaba. Los copitos caían con suavidad, con un color blanco resplandeciente―. Pero a mí manera.

―Hacía mucho que no nevaba ―dijo Walter Paul mirando la precipitación―. ¿Y qué manera es esa?

―No creo en aquellos que dicen que el alma puede existir sin el cuerpo. Para mí son inseparables. El alma para mí es como la luz de una bombilla: no es la bombilla en sí, pero si la bombilla se rompe, no habrá luz. Para mí el alma es la luz que llevamos dentro: pensamientos, esperanzas, deseos, dolor, recuerdos, sentimientos, reflexiones… Una luz que antes o después se apaga.

―Y los cadáveres, por tanto, serían bombillas apagadas ―dijo Paul.

―Gastadas ―matizó David.

―Muy interesante su teoría, joven señor Ibáñez. Espero que no le haya molestado mi pregunta, pero se la hago a todo el mundo con la única intención de saber qué clase de persona es. Ahora, sin más preámbulos, le contaré una historia muy larga. Una historia que, como muchas otras, empieza con una muerte…

XVI

Nací el 19 de Octubre de 1943.

En plena Segunda Guerra Mundial, mi padre combatía como soldado y mi madre trabajaba en una gris fábrica armamentística. A mí me cuidaban mis abuelos, que vivían en el campo, que se suponía que era más seguro.

Tenían una casa cerca de aquí, en un vecindario tranquilo y rural. Por supuesto, eran medianamente ricos. Provenían de una estirpe de empresarios industriales que se hicieron ricos en la era Victoriana pero cuya fortuna había sido malgastada por sus descendientes. Mi abuelo había trabajado toda su vida como profesor de Derecho en la Universidad, y mi abuela se había intentado ganar la vida en su juventud como actriz, fracasando estrepitosamente.

No tuve hermanos.

Más tarde, mi padre murió en el desembarco en Francia y mi madre cogió la manía de emborracharse a gran escala. Tenía tales ataques de embriaguez que mis abuelos se negaron a dejar que me cuidara cuando terminó la guerra. Yo siempre he pensado que no pudo soportar convivir sin su marido. ¿Qué se le va a hacer? El cerebro es el órgano más frágil…

Lo último que supe de ella es que empezó a prostituirse en las calles de Londres para poder pagarse las botellas de whisky. No me consta que haya muerto, pero irremediablemente lo hizo.

Yo me crie entre libros de aventuras. «La Isla del Tesoro». Ése fue mi libro favorito durante años, hasta que empecé a leer otra clase de libros. Libros que me hicieron pensar. Existe un dicho inglés que dice «quien puede quemar libros, puede quemar personas». Pronto comprendería la razón. George Orwell me dejó ver en su obra 1984 que algunos Estados pueden llegar a controlar el pensamiento humano. O como dijo usted antes, señor Ibáñez, su alma…

Rápidamente, comprendí que la injusticia no reinaba en el mundo y en la Universidad escribí un libro bastante controvertido: Anarquía y Justicia. Ese libro salió muerto de las imprentas, nunca conseguí que se leyera mucho.

A medida que crecía, en Europa se iban cerrando las heridas causadas por la guerra. Poco a poco, parecía que la paz se establecía y la economía mejoraba.

Pero en el mundo hay personas sin personalidad y humanos sin humanidad.

Después de años siendo profesor de Filosofía aquí, en Oxford, decidí dar un cambio a mi vida. Construí una pequeña empresa, una pequeña editorial. La idea surgió de una vez que yo y unos amigos míos bebimos más de la cuenta. ¡Qué recuerdos más bonitos y lejanos! Nos hacíamos llamar el Círculo Wilde, en honor de nuestro adorado maestro Oscar.

La editorial pasó muchas penurias, pero con años de esfuerzo conseguimos que arrancara y empezamos a distribuir libros académicos para todos los estudiantes de este país. Por supuesto, aprovechamos para editar nuestras propias obras y venderlas. Todo parecía perfecto.

A mediados de los años sesenta, el movimiento Hippie se había esparcido por toda la nación, y todas las chicas jóvenes solían llevar minifalda, como era la moda entonces.

En ese contexto de tolerancia y de liberalización, decidimos publicar un libro que pretendía que cambiarlo todo: El mundo después del Estado.

En él exponíamos la verdad.

Durante el siglo XX, todos los cambios políticos habían fortalecido la intervención del Estado en todos los aspectos de la vida.

Por un parte, estaban los Estados fascistas, casi extinguidos.

Por otra, los comunistas, que en nombre de la defensa de los pobres y de la justicia social habían creado un monstruo que, al igual que el Estado fascista, reprimía, dogmatizaba y oprimía a los más desfavorecidos.

Finalmente, en Inglaterra y en otros lugares, había surgido el Estado del Bienestar, cuyo objetivo era reunir lo mejor de la economía de mercado y lo mejor de la planificada. Brillante falacia. Nuestro sistema tiene lo peor del capitalismo y lo peor del comunismo. Los bancos especulan con nosotros como si fuéramos mercancías y el Estado engorda a una casta de políticos y funcionarios que engordan sus panzas con el dinero que nos roban.

El Estado del Bienestar no existe. Lo que existe es esclavitud, como siempre. Lo que se suponía que tenía que ser un mundo feliz, no es más que una ilusión edulcorada con televisión y drogas…

Un libro así, como era de esperar, fue censurado. Al igual que tú, empecé a darme cuenta de que me perseguían. Por entonces era un hombre cobarde, que a sus veintiséis  años seguía siendo virgen y que se pasaba los días escribiendo y leyendo.

Decidí huir.

Escapé al lugar del cual se dice que es el «hogar de la libertad», los Estados Unidos de América. El tipo que me dijo que en ese país había una gran libertad, me estafó. En esa época los disturbios entre hippies y policía eran frecuentes, sobretodo en California, dónde vivía. Por no hablar de los disturbios raciales. Los negros pasaron de ser unos súbditos sumisos a estar orgullosos de su raza y procedencia. Era una sociedad en crisis.

Mi Sueño Americano se convirtió en pesadilla.

Estuve viviendo casi en la pobreza, siempre hasta el cuello de deudas y con los escasos fondos que me enviaban algunos amigos ingleses. Me mudé a Los Ángeles, para intentar abrirme un hueco el mundillo del cine, escribiendo multitud de guiones. No triunfé. De hecho, casi todos los que llegan a Hollywood con sueños acaban por darse cuenta de que no se puede vivir de ellos.

Pero tuve suerte.

Dos acontecimientos cambiaron el rumbo de mi vida. El primero fue la muerte de mi abuela, que había heredado lo que quedaba de la fortuna de los Paul. De un día para otro, era moderadamente rico.

Además, en ese momento se estaba desarrollando en California una tecnología destinada a cambiar el mundo. Yo siempre estuve interesado en ese tipo de avances. En 1969 se había llevado a cabo la primera conmutación de datos en línea entre la UCLA y Standford. ARPANET, como se llamaba por entonces, era un proyecto del Departamento de Defensa del gobierno estadounidense. Qué curioso. Un Estado subvencionó la creación de su peor enemigo…

Entonces fue cuando decidí apostar por esa tecnología, invirtiendo la herencia familiar en la exportación de servidores y de fibra óptica hacia Inglaterra. El resultado fue al principio decepcionante, pero el tiempo me dio la razón.

Me hice de oro y contribuí a que la población tuviera acceso a uno de los inventos más revolucionarios de la Historia de la humanidad. Si hace veinte años hubiera dicho esta frase, todo el mundo se habría reído de mí. ¡Qué les den! Outleaks es la prueba de que Internet puede cambiar el rumbo de los acontecimientos políticos. Gentes de todos los países se alzan en contra de los Estados. Además, las dictaduras del momento ejercen un control férreo sobre la red. Irán, China, Arabia Saudita…

Hace quince años, decidimos que la cosa debía ir más allá. A través de una red privada a la que muy pocos tenían acceso, fuimos recaudando fondos de personas de muchos países con un sólo objetivo: publicar los datos secretos de los gobiernos más poderosos del mundo, usando la red de redes como medio. Lo llamamos «operación Fall» porque iba a realizarse en otoño y porque significaría la caída definitiva de la credibilidad del Estado.

Fue inútil…

Antes os he dicho, jóvenes amigos, que esta historia empezaba con una muerte. Pues bueno, me equivocaba, en realidad comienza con miles de muertes.

El 11 de Septiembre de 2001 cayeron las Torres Gemelas y los servicios secretos americanos quedaron como unos idiotas rematados. Para enmendar el error, se obsesionaron con la seguridad de una manera que roza la paranoia. Los gobiernos del mundo empezaron a ponerse las pilas en cuestión de espionaje, justificando muchos encarcelamientos de hackers con la «guerra contra el terrorismo». Los primeros terroristas son ellos, y lo saben.

Muchos hackers notaron la diferencia, incluida mi esposa, que era una de las principales hackers que querían llevar a cabo la filtración de datos.

Ksénia.

Había pertenecido al KGB, haciendo de espía doble para traspasar datos al gobierno americano. Después del final de la Guerra Fría se unió a mí. Era muy bella.

¡Cómo la echo de menos…!

Un día abrí la puerta de mi casa, y me la encontré tumbada en la cama.

Muerta.

Un río de sangre corría sobre su cuerpo, y en el suelo había varios casquillos de balas. Más tarde, los forenses confirmaron que había sido violada.

¿Por qué la mataron?

Muy simple. Nos pillaron. La operación Fall fue descubierta cuando Ksénia intentaba filtrar datos de la Unión Europea. Alguien, no sabemos quién, nos traicionó y entregó una larga lista de nombres a las autoridades. Según descubrimos más tarde, existe dentro de la Unión una organización especialmente creada para dar caza a «los terroristas digitales».  

Uno a uno, los que nos habían financiado cayeron… Uno tras otro, a excepción de aquellos que fueron lo suficientemente listos como para escapar o cambiar de nombre. Los padres de tu amiga, me temo, no lo hicieron…

XVII

 ―Pero usted sigue aquí ―dijo David.

Walter Paul miraba como suavemente la nieve se depositaba en su jardín, con mirada nostálgica. Para la gente muy mayor, los recuerdos pueden ser una carga bastante pesada.

«Los jóvenes viven de sus sueños, del futuro; los viejos viven de sus recuerdos, del pasado…» , se dijo Flordeneu, que notaba algo de tristeza en los ojos rodeados de arrugas del hombre con el que hablaban.

―Sí, sigo vivo.

David al fin sabía la verdad. Todo estaba extrañamente relacionado. Internet, el Estado, las muertes, Outleaks, el hombre del casco, los ojos verdes de Nadia mirando a la nada… Encajaba. Ya sabía por qué la habían asesinado. Sus padres estaban en una lista negra, una lista … letal.

Recordó las palabras que el Jefe le había transmitido la primera que se vieron. Rememoró como criticaba al Estado y como él lo había considerado un loco o un exagerado. Pero el anciano de la piel quemada había acertado. ¿Sabría él quién era Walter Paul? ¿Sabría él en qué se habían metido los padres de Nadia? Quizás sí o quizás no. Ese hombre era esencialmente misterio.

―¿Cómo sobrevivió usted? ―preguntó la psicóloga.

―Dinero.

―¿?

―No sea inocente ―Paul esgrimió una sonrisa maléfica―. Todas las personas tienen un precio. Hice un trato con el gobierno del Reino Unido, el cual, como sabrán ustedes, nunca se ha llevado del todo bien con la Unión Europea. Mi vida a cambio de todo el dinero que había recaudado.

―El dinero de las donaciones ―Flor no estaba nada asustada. Sabía que estaba metida de lleno en un asunto muy serio, pero lo hacía por amor. Miró a David, contemplando su piel morena y sus ojos oscuros como la negra noche. Lo amaba, y el amor era más fuerte que el miedo―. Los mataron y encima se quedaron con su dinero ―la rabia hablaba a través de su boca.

―La vida no es justa ―dijo Paul―. Cómo mucho, puede ser lógica.

―Y a veces ni siquiera eso ―remató David.

La mente del detective daba saltos de pensamiento a pensamiento. Volvió a ver el cadáver de la chica de sus sueños, vio el rostro demacrado del Jefe, regresó a su piso de Poblenou con las paredes llenas de esquemas y recortes de papel conectados con flechas negras pintadas con rotuladores.

Entonces recordó al hombre del casco y su no-rostro. Sólo faltaba una pregunta por responder. Solamente una. La pregunta definitiva.

Y quería una respuesta.

―¿Quién?

―¿Qué? ―farfulló Paul.

―¿Quién fue? ―los ojos de David reflejaban desesperación y locura ―.¿Quién?

―¿A qué te refieres? ―le preguntó su amante.

―Usted ha dicho antes que existe una organización encargada de liquidar a los terroristas digitales ―dijo, más calmado―. Es de suponer que es secreta y no consta en ningún sitio ―Paul asintió―. Pero se pueden encontrar. Esa gente debe pagar por sus crímenes. Debo encontrarlos y publicar pruebas que dejen ver a la sociedad que con nuestros impuestos se pagan asesinatos.

―Le sería mucho más fácil que ellos le encontraran a usted, joven señor Ibáñez.

―¡Pues que me encuentren! ―dijo, alterado―. No, no, no. No estamos pensando bien. Necesitamos lógica, lógica ante todo. No podemos caer en su juego. Tengo que ser más inteligente que ellos ―caminó nervioso con las manos en la cabeza.

David resopló.

Se sentó y miró al suelo, mientras sus acompañantes aguardaban en silencio. Flor miró la nieve, distraída. Walter Paul cerró los ojos, algo cansado. Durante un minuto sólo se oyó el crepitar de las llamas en la enorme chimenea de ladrillo.

Entonces David se levantó con sobresalto, y sin decir nada a nadie comenzó a escribir en un pequeño blog de notas de tapas rojas.

 ―Hay tres posibles soluciones al problema. Tres caminos.

―Me sentiría muy honrado de escuchar las conclusiones de su análisis, querido amigo ―dijo Paul, con toda la educación que el refinamiento inglés le permitía.

―Primer camino: viajar a Bruselas para exigir cuentas a las autoridades comunitarias. No creo que nos hagan mucho caso.

―Lo veo lógico ―dijo Paul.

―Segundo camino: expandir la información para que ellos me encuentren y decidan atacarme. Será fácil, conozco a un hombre que forma parte de la dirección de OutLeaks. Me ayudará. Este método es más peligroso, ya que me juego la vida, pero al menos tendré la seguridad de que me harán caso.

―Cierto.

―Tercer y última camino: tenderles una trampa.

―¿Una trampa? ―preguntaron a la vez la chica y el anciano.

―T-R-A-M-P-A. Trampa.

―¿De qué diablos hablas, David? ―le preguntó Flordeneu, cuando Paul echaba un trozo de leña a la cálida y reconfortante chimenea.

―Hacerles creer que estoy con ellos y darles una pista falsa. Haré como que colaboro con ellos. Me ganaré su confianza.

―Los miembros de los servicios secretos no son jovencitas a las que seducir, joven ―le lanzó Paul.

―No ―aceptó David―. Pero les convenceré de que con mi ayuda obtendrán beneficios. Investigaré para ellos, para saber más.

―Te meterías en la boca del lobo ―dijo Flor.

―Para meterle una bomba en el estómago ―se defendió él.

―Pero señor Ibáñez ―dijo el anciano, impresionado―. Su plan tiene un ligero fallo. Y es el siguiente: ¿qué le asegura que confiarán en usted? Recuerde que saben que estaba allí cuando la muerte de su amiga. Y que trabaja para Verum. Y seguramente también saben que están ustedes aquí.

―Es verdad ―se resignó David.

―David, quizá tendríamos que ir a otro lugar ―le dijo ella―. Ir a un sitio donde nadie te persiga.

―Huir.

―No ―dijo Flor―. Más bien, empezar una nueva vida. Una vida mejor…

―…

―Una vida mejor… conmigo ―la psicóloga lagrimeaba mientras clavaba sus orientales ojos en su amado detective.

―No ―dijo él, con un hilo de voz.

―David…

―¡No!  Hay un modo, siempre hay un modo ―dijo él.

―No puedes tener todo lo que quieres.

―Sí, sí que puedes. Siempre y cuando sepas cómo conseguirlo.

―¿Y tú lo sabes?

―Sé que las cosas no pueden quedar así. Me atormentaría el remordimiento si no hiciera nada. Me moriría de arrepentimiento…

―Es un problema curable.

―No es un problema psicológico ―dijo él―. Es la sociedad la que está enferma, no yo. Están ciegos. ¿No los has visto? Parecen zombis. Todos haciendo lo mismo, vistiendo igual, hablando igual, drogándose igual… El mundo debe cambiar.

―Totalmente de acuerdo, señor detective ―dijo el inglés―. Pero no le quepa duda de que su particular vendetta no puede llevarse a cabo como usted quiere. Su misión es dura. Tiene muchas posibilidades de fracasar.

―Menos posibilidades habría si no hiciera nada ―replicó él.

―Su tercer camino es el más adecuado sin duda, pero necesita algo que haga que ellos confíen en usted. Son carroñeros de la información. Dígales algo que deseen saber, y que sea verdad. Sólo de esa manera le harán caso.

―Creo que conozco algo que puede funcionar ―dijo el detective, pensativo.

―¿De qué se trata? ―preguntó Flordeneu.

―Puedo ayudarles a descubrir quién es el líder de Liberius.

―¿Qué es eso?

―Es una organización de informáticos anónimos, que han llevado ya varios ataques a páginas estatales. Nadie sabe quiénes son. Protegen sus identidades. Su modo de lucha se basa en una conocida novela.

―El Código de los Últimos Héroes ―dijo Flor, que sabía algo del tema del cual su novio hablaba. Había oído hablar de los «libs» en la televisión.

―Sólo actúan a nivel español ―dijo el detective―. Son pocos, pero según se cree, su número aumenta cada día.

―Quizá algún día representen una amenaza creíble ―dijo Walter Paul. Se sentía interesado por ese libro. Coincidía totalmente con lo que había hecho toda su vida. Los libros pueden cambiar el mundo.

―Lo harán ―dijo David―. Pero a ellos les interesa cortar el problema de raíz. Eso es lo que puedo ofrecerles. Puedo ayudarles a encontrar al autor del libro, que escribe bajo un pseudónimo.

―¿Cuál?

―4.

―Curioso ―dijo Flor―. En japonés, el número cuatro se pronuncia de manera muy similar a la palabra «muerte». Por eso dicen que trae mala suerte. Muchos edificios, de hecho, no tienen cuarto piso. Se pasa del tercero al quinto.

―Así que les ofrecerá a esa gente la cabeza de un pobre escritor ―dijo Paul―. ¿Y todo para conseguir que los asesinos de una chica que murió hace quince años confíen en usted y así poder vengarse cuando menos se lo esperen?

―Sí.

―Muy retorcido ―dijo Walter Paul, con una extraña y arrugada sonrisa―. Me gusta…

XVIII

Quince de Enero, La Haya.

Llego montado en moto. Ha sido un viaje largo desde Barcelona, pero el frío no ha sido obstáculo suficiente como para detenerme. Las órdenes son órdenes.

La Haya es una ciudad llena de edificios importantes. En mi camino, pasaré por delante de la Corte Internacional de Justicia. Por suerte, hoy no llueve. Menos mal. Estoy muy cansado de tener que soportar la lluvia día sí y día también.

Poco a poco, llego al lugar dónde se me ha reclamado: la sede de la Europol. La Europol tiene muy buena imagen pública gracias a haber desmantelado una de las mayores redes de pornografía infantil, luchar contra el narcotráfico, bla-bla-bla. Lo que la gente no sabe es que los métodos usados para luchar contra la pederastia son exactamente los mismos usados para espiar a los terroristas digitales.

Con el paso del tiempo, hemos aumentado nuestro poder de detección. En gran parte, se lo debemos a la crisis. Controlar la red se volvió un factor extremadamente relevante cuando la economía empezó a irse a la mierda. Nuestro presupuesto no consta en ninguna parte, pero cada día que pasa los grandes bancos se interesan más en nuestras actividades.

Mientras subo las escaleras, me doy cuenta de que me han tocado vivir tiempos muy divertidos. Cuando peor parecía la situación económica, más trabajo teníamos nosotros. Si por mi fuera, la crisis no acabaría nunca.

Entro en el despacho.

Strauss me espera allí, con rostro serio.

―Hola ―me dice, en inglés. Sabe que no domino muy bien el alemán.

―Buenas tardes, señor ―respondo.

―¿Todo en orden?

―Sí.

―¿Qué hay del detective? ―pregunta Strauss. Parecía que no se afeitaba en días, y sus ojos daban señas de que dormía poco. Miro a su dedo. Ya no lleva su anillo de casado. Lo más probable es que discutiera con su mujer y que se hubieran divorciado. Que absurdo es el matrimonio…

―Todo indica que sigue en Inglaterra, señor ―explico―. Al parecer está en Oxford, con su novia, la psicóloga.

―Entiendo.

―¿Puedo hacerle una pregunta?

―Hágala.

―¿Por qué primero me manda usted vigilar a Ibáñez pero justo después cambia de opinión y me dice que mate a Jorge Ramírez y a Antonio Rand? Dejamos que el detective siga con lo suyo, hasta le dejamos salir de España.

―¿Duda usted de mi criterio?

―No, señor. Sólo quería que me explicara mejor por qué hago lo que hago.

―Hace lo que hace por el bien de todos los europeos.

―Lo sé ―si no fuera mi jefe le habría pegado un tiro por chulearse tanto delante de mis narices―. ¿Pero qué hacemos ahora con David Ibáñez?

―Es muy joven. Lo mejor sería esperar a que volviera a Barcelona, y sin duda lo hará, para ver cómo reacciona cuando vea que han matado a su Jefe. Después será su turno de actuar.

―¿Qué haré?

―En primer lugar, intente asustarlo. Explíquele lo que le pasará si sigue investigándonos.

―No creo que funcione.

―Usted obedezca.

―Sí, señor.

―En caso de que se asuste, vigílelo durante un mes, más o menos, y después vuelva aquí, para recibir nuevas órdenes.

―De acuerdo, señor.

―Eso es todo ―concluye el malnacido de Strauss.

―¿Pero, y si no se asusta? ―pregunto yo.

―Entonces, actuaremos como hemos actuado hasta ahora. Nuestro deber, como sabrá usted, es defender el orden establecido. Defender la paz, defender la ley. Defender la civilización Europea.

―Lo mataremos.

―Sí ―Strauss me miró como si yo fuera una alimaña. Me desprecia―. En caso de que David Ibáñez no deje de meterse donde no le llaman, lo aplastaremos como se aplasta a una cucaracha

Persecución

I

―El Jefe ha muerto.

No se hablaba de otra cosa en Verum. El rumor se había extendido como la pólvora y ahora la incertidumbre asustaba a los humildes y nada serios trabajadores. «Hay quien dice que van a cerrar la agencia.» «¿Sabes qué puede que disuelvan la agencia?». «Algunos dicen que el Jefe no murió de viejo, sino que lo asesinaron. ¿Asesinado? ¿Allí, perdido en mitad de las alcantarillas? Imposible».

Los detectives estaban intranquilos, esperando que alguien les dijera algo. No sólo temían perder su trabajo, lo cual en esa época de crisis era lógico y normal, sino que también se sentían aterrorizados por la posibilidad de que su máximo dirigente hubiera sido asesinado…

―¿Somos detectives, no? ―dijo David―. Podremos resolver el caso.

―No es lo mismo, David ―le dijo Daniel Puig, que parecía haber envejecido diez años en poco tiempo. Estaban ya a mediados de Enero, y un cielo plomizo monopolizaba el dominio del cielo.

El cuerpo del Jefe había sido encontrado hacía once días, debido a que no se comunicaba con sus delegados habituales, entre ellos el señor Puig. Los detectives que formaban parte del Consejo de Administración, que eran los únicos que sabían el lugar dónde vivía el Jefe, bajaron a buscarle.

Se encontraron con lo que parecía una momia, pero sin vendas.

El cuerpo del fallecido había sido rápidamente devorado por insectos y ratas, que habían acudido hasta el festín atraídos por el putrefacto olor que producía la carne muerta. De él sólo habían quedado huesos, su túnica negra enrojecida por la sangre, y los restos de sus carnes y vísceras, medio descompuestas y mordisqueadas.

Los restos de la piel quemada le daban un aspecto aterrador.

David y Daniel estaban observando el cuerpo, postrado en una camilla.

―¿Qué quieres decir con «no es lo mismo»? ―preguntó David, mirando el cráneo de su ex-Jefe. Los ojos habían sido arrancados por las ratas…

―Si les decimos que el Jefe ha sido asesinado, se irán todos de aquí corriendo               ―respondió Puig―. No se sentirán seguros.

―No se puede ocultar la verdad para siempre. Además, las pruebas son las pruebas.

David cogió una pequeña bolsa que había junto al cadáver. En su interior, había dos balas ensangrentadas.

―Fue asesinado ―dijo David―. Los rumores son ciertos.

―El caos será muy grande si lo decimos.

―El mejor modo de combatir el caos es dando información en vez de ocultarla.

―No estoy seguro de eso.

―Por cierto, señor Puig ―dijo David―. ¿Qué pasará ahora con la agencia?

―Esta tarde leeremos el testamento de Antonio Rand…

―¿Quién? ―le interrumpió.

―Del Jefe. Antonio Rand era su verdadero nombre.

―Ah.

―Como decía, Rand era el único propietario de todo el capital de Verum. En su testamento constará, se supone, un heredero. A partir de entonces, ya podremos empezar a especular sobre el futuro de esta humilde agencia, amigo.

―Entiendo ―dijo David, mirando el cuerpo sin vida del hombre de la piel quemada. ¿Cómo se la quemaría? Seguramente, nunca llegaría a saberlo. El Jefe era tan misterioso… Y ahora sólo era un pedazo de huesos y carne podrida. A David le dio un escalofrío al plantearse su propia muerte. Dejar de existir. No sentir. No ser.

Convertirse en una bombilla sin luz.

 ―¿Cuándo se procederá a leer el testamento? ―preguntó David, de repente.

―Hoy a las ocho de la tarde. Tiene que venir un notario y el abogado del señor Rand…

―¿Le importa si vengo?

―Usted no es miembro del consejo, ni familiar del Jefe ―le recriminó Puig.

―Me encontraba muy unido al Jefe, bajé a verlo una vez. No todos los detectives de esta agencia tienen dicho honor ―argumentó.

―Todos estábamos unidos al Jefe, David. Y la lectura del testamento no te incumbe.

―Se lo pido como un favor personal ―David se acercó a Puig, clavándole los ojos―. Sólo quiero investigar el caso. Sólo quiero tener más datos sobre quien puedo matarlo.

―¿Sospecha de alguien?

―Me temo que sí.

―¿De quién?

―Es una historia muy larga.

―Al igual que el Jefe, aquí presente, tengo todo el tiempo del mundo para escuchar su historia.

―Basta con que sepa que el Jefe participó en el proyecto OutLeaks

―¿Sospecha usted que murió por intereses políticos? ―preguntó Puig, sorprendido.

―Sí.

―¿Con qué prueba?

―De momento, ninguna ―reconoció David, bajando la mirada con resignación―. Por eso quiero seguir investigando.

―Tiene mi permiso para venir a la lectura del testamento.

―Gracias señor…

―Nos veremos en la sala de reuniones del Consejo a las ocho de la tarde. No llegue tarde o me enfadaré mucho.

―No prometo nada, señor Puig ―al decir esto, Puig alzó una ceja con gesto amenazante―. Pero intentaré estar allí con puntualidad.

―Puntualidad inglesa, no hispánica.

―Of course.

Salieron de la salita donde moraba el fallecido, atravesaron un pasillo y bajaron por las escaleras. Todos aquellos con los que se cruzaron les lanzaron miradas de preocupación, estaban ansiosos por saber algo.

Daniel se despidió de su compañero y cruzó el umbral del edificio. Cerca de allí, varios detectives de rostro cansado y serio fumaban cigarrillos con tranquilidad, charlando entre ellos.

Justo cuando pensaba en irse a su casa y comer un suculento filete de ternera que había empezado a preparar el día anterior, notó una vibración en su muslo. Era el móvil. Se trataba de un mensaje de Flordeneu. Decía: «No tengo pacientes hasta las cuatro. ¿Comemos juntos?»

El filete tendría que esperar.

David caminó un rato hasta que llegó a un calle más concurrida.

―¡Taxi!

Montó en un típico taxi barcelonés, negro y amarillo, pero con mayor proporción de color negro. Lo conducía un hombre moreno, con rasgos claramente latinoamericanos. De Ecuador, Perú o Bolivia, probablemente.

Al cabo de un rato, llegó hasta el pisito de Flor en l’Eixample. Durante el viaje había tenido que soportar escuchar las noticias a través de la radio del automóvil. Casi le dan arcadas de escuchar tantas mentiras juntas. Definitivamente, escuchar a políticos no es sano…

―Hola ―le saludó la psicóloga cuando él llegó.

―¿Qué tal todo Flor? ―le preguntó él, después de que se saludaran besándose con brevedad.

―Lo de siempre, gente sin esperanzas que busca en la psicología moderna una ayuda a sus problemas ―de repente, la chica sonrió―. Me encanta mi trabajo.

―Ya veo.

―¿Y tú? ¿Cómo estás?

―He vuelto a soñar con Nadia ―dijo David, mientras se sentaba en una silla de la cocina. Al parecer Flor estaba cocinando dos pizzas precocinadas. «Mi filete habría sido una mejor comida que esto», pensó David, frustrado.

―Maldita sea ―Flor se acercó al horno y miró las pizzas. Después clavó su mirada en su novio. Iba vestida con unos pantalones vaqueros y una simple sudadera de Oxford, ya que se había cambiado de ropa al irse su último paciente. Sus ojos eran duros―. Pensaba que habías superado eso.

―Y yo…

―Mira cariño, sé que esto es duro para ti, pero tengo que decírtelo.

―¿El qué?

―Creo que tienes un problema, un problema psicológico. Lo intentas evitar dedicándote a tu trabajo sin parar, pero así no lo vas a solucionar ―él arqueó una ceja, señal inequívoca de que era escéptico a lo que ella decía―. Creo que tendrías que cambiar. Cambiar de trabajo, de modo de vida.

―¿Crees que debería dejar de ser detective privado? ―preguntó David, malhumorado.

―Sí ―dijo ella, y sacó las pizzas del horno.

―Hace menos de un mes, me acompañaste a Inglaterra para hablar con un desconocido y descubrir quien había matado a Nadia. Me acompañabas, me ayudabas en mi trabajo. ¿Y ahora quieres que lo deje?

―Cariño, te dejas llevar por tus obsesiones. No disfrutas de la vida. Sólo trabajas, trabajas y le das vueltas a la muerte de una chica la cual nunca te amó. Necesitas una vida más estable ―Flordeneu puso las pizzas en dos respectivos platos, y empezó a cortarlas―. Una vida más sana.

―Ser un súbdito ―dijo él, claramente enfadado―. Tener una casa, un perro, una televisión enorme y reírme con unos amigos bobalicones mientras hablamos de fútbol o de coches. ¿Es lo que quieres que haga? ¿Ser uno más? ¿Ser un borrego idiota más en este ganado?

―Antes o después tendrás que integrarte en la sociedad ―dijo ella, y le puso delante un plato con una pizza «cuatro quesos». David miró el plato fijamente.

―Integrarse a una sociedad enferma no es sano ―dijo él, que no parecía tener la más mínima intención de probar la comida―. Esa frase me la dijo Nadia…

―Nadia no va a volver…

―¡Calla! ―al gritar eso, David había tirado de un manotazo el plato con la pizza, el cual se estrelló contra el suelo en un estruendo que hizo que se partiera en mil pedazos―. ¡No lo entiendes! ―David se levantó de la mesa―. ¡Nadia no va a volver, eso ya lo sé! Pero eso no significa que no tenga que luchar por ella. Por ella y por los que sufren. ¿Sabes lo que es sufrir, Flor? ¿Qué es lo más duro que ha ocurrido en tu vida? ¿Te rompiste una uña?

―No tienes porqué insultarme ―dijo ella. Su novio estaba muy alterado. Podía ver como se aguantaba las ganas de llorar. Intentó hablarle con voz tranquilizadora―. Todo el mundo sufre, pero lo superamos.

―Hay gente que siempre sufre ―dijo él―. Los pobres, los diferentes, los que se rebelan… Mira, cuando empezó la crisis se ingresaron miles de millones de euros a los bancos que precisamente crearon la crisis. ¿Sabes la de cosas que se podría hacer con ese dinero? Reducir la pobreza, repartir preservativos en África para luchar contra el sida…

―No puedes solucionar todos los problemas del mundo…

―¡Ese el jodido problema! ―gritó él, a pleno pulmón―. No puedo hacer que Nadia vuelva y no puedo salvar al mundo de sus problemas. Pero puedo hacer pequeñas cosas. Puedo intentar hacer pagar a los asesinos de Nadia por lo que hicieron.

―¿Y después qué? ―preguntó Flor―. ¿Cuándo te hayas vengado qué harás? ¿Qué querrás hacer entonces? ―Flor se acercó más a él y habló con voz amenazante―. ¿Qué harás?

Hubo un silencio incómodo.

―¿Qué harás? ―insistió ella, ante la falta de una respuesta―. ¡QUÉ HARÁS!

―¡NO LO SÉ! ―los dos se habían gritado. Había tensión en el ambiente―. La verdad es que no lo sé. Pero sé lo que no haré ― se alejó unos pasos de ella―. No dejaré de ser yo mismo.

David se giró y se marchó, pegando un portazo al salir.

Acompañada por la soledad, Flordeneu empezó a llorar. ¿Cómo habían llegado a eso? ¿Cómo habían llegado a discutir tanto?

Y poco a poco, entre lágrimas frías, fue recogiendo los trozos del plato que el detective había roto.

Roto…

II

―Bien, procedamos entonces a leer el testamento ―dijo el notario―. Les advierto de que es un poco denso.

La sala estaba llena.

Los miembros del Consejo esperaban con angustia que se resolvieran sus dudas, mientras observaban al anciano que sujetaba el documento en el cual se veían reflejadas las últimas voluntades del Jefe.

David miró a los hombres y mujeres que le rodeaban. Todos iban vestidos de negro, en señal de luto, y la mayoría tenían rostros congestionados por la preocupación y el estrés. Entre ellos, él era el más joven. Dudaba mucho de que alguno de aquellos individuos tuviera menos de cuarenta años.

―Nos damos por advertidos ―dijo una mujer que tenía el pelo negro, largo y rizado. El rojo chillón que pintaba sus labios contrastaba con su piel morena.

  ―Sin más reparemos, proceda con la lectura, por favor ―dijo un hombre calvo y que se cubría las manos con guantes de cuero. Se llamaba Andreu Rovira.

El notario se ajustó las gafas, carraspeó, y con los ojos apuntalados en papel, comenzó a leer.

Yo, Antonio Rand, he muerto. O eso, o a alguien le ha dado por cotillear mi testamento antes de que me llegara la hora. Sí, lo sé queridos. Ésta no es una manera muy formal de empezar un testamento, pero yo nunca he sido muy formal en nada, y a decir verdad, vosotros tampoco.

Muchos os preguntaréis porqué nunca os conté el porqué de que mi piel estuviera quemada. Pues bien, la razón es simple. De pequeño hacía muchas preguntas. Supongo que es normal en los infantes, pero según me dijeron yo era especialmente curioso. Mis tutores, unos sacerdotes buenos pero poco comprensivos, se irritaron conmigo y me echaron aceite hirviendo para que aprendiera a no hacer ciertas preguntas. En el fondo, lo que sucedió fue que les hice dudar. Yo, un niño pequeño, hice dudar a unos curas maduros y mayores de su tan venerada fe. La pregunta que realicé fue muy simple:

¿Por qué Lucifer no es mejor que Jesús?

Lucifer… Portador de Luz. Extraño nombre para el señor de las tinieblas. Un personaje rebelde, como yo. Aun así no creo que exista, es un ser ideal, como Cristo.

No os voy a entretener más con mis batallitas, queridos.

Yendo al grano, que sé que los estaréis deseando: a partir del momento de mi muerte, se iniciará el proceso de repartir el capital de la agencia entre varios socios mediante la concesión de participaciones. Dejo el cuarenta por ciento de Verum a mi querido amigo y compañero Miquel Vich; un veinte por ciento a un veterano de la profesión, el señor Andreu Rovira. Otro veinte por ciento para la encantadora Meritxel Coll. Por último, dejo un diez por ciento a mi querido amigo Daniel Puig, un cinco por ciento al señor Marc López y el otro cinco por ciento a mi apreciado David Ibáñez…

El notario se detuvo un momento.

Los nombrados por el testamento se había ido dando por aludidos a medida que se mencionaban sus nombres, sobretodo Meritxel, la mujer de los labios rojos. Pero cuando se mencionó el nombre de David, todos se giraron sorprendidos hacia él.

Fue un momento incómodo.

Miquel Vich, un hombre silencioso y de ojos saltones lo estudió durante unos segundos, preguntándose porque el Jefe había dejado el 5% de una empresa que recaudaba cientos de miles de euros al año en beneficios netos a un novato del cual no se sabía nada.

―Continúe, por favor ―pidió Daniel Puig.

Sé que lo haréis bien, y que daréis a la gente lo que os pide: la Verdad. Nunca dejéis de luchar por la Verdad, pues ella os hará libres.

Todo lo que poseía en los subterráneos del edificio queda en vuestras manos, haced lo que os plazca con ello. En cuanto a mi cuerpo, deseo que sea incinerado y posteriormente echado al mar Mediterráneo en una caja dónde se lea la siguiente frase:

 «Por el poder de la verdad, mientras viva, habré conquistado el universo.»

Esta oración es mi última palabra, no quiero entreteneros más. Deseo que disfrutéis de vuestras vidas, como yo he disfrutado de la mía, haciendo lo que me hacía sentir realizado.

«Por el poder de la verdad, mientras viva, habré conquistado el universo.»

Antonio Rand

―Y así concluye el documento ―anunció el notario.

Los miembros del Consejo se miraron entre ellos. Algunos lloraban, debido a la emoción que suponía escuchar las palabras del Jefe, como si todavía estuviera vivo. Durante los momentos en que el hombrecillo leía el texto, había sido como Rand hubiera resucitado de entre los muertos, podían oír su voz. Pero al terminar, era como si hubiera vuelto a morir…

Se decidió entonces que debían escoger un nuevo Jefe del Consejo, que se ocupara de dirigir la agencia. Vich salió escogido por unanimidad.

Poco después, abandonaron la sala con una sensación agridulce en sus mentes y con algo de alivio. El aire frío de la noche refrescó sus consciencias y les arrebató la somnolencia.

David empezó a caminar, mientras meditaba.

«Ninguno de ellos tenía interés en que el Jefe muriera», pensó. «Está clarísimo que fueron otra vez los mismos: los mismos que mataron a Nadia o al del Partido Pirata».

«El hombre del casco…»

La luna le iluminaba, con una luz frágil. Era luminosidad lejana y a la vez cercana, como los recuerdos, que están cerca y a la vez lejos. David la observó, perdido en sus lunáticos pensamientos.

«El hombre del casco…»

En ese preciso instante, su teléfono recibió un mensaje de texto. Se sacó el aparato del bolsillo. Era un  mensaje de Flordeneu…

 «Quiero cortar».

Esas dos frías palabras golpearon al detective como si se le hubiera caído un iceberg encima. En realidad, lo había planteado como una posibilidad, pero no así, no tan repentino y directo.

Tecleó a gran velocidad para responder al mensaje. Solamente usó dos palabras, precisas y certeras.

«Yo también».

Lo envió.

En aquel momento supo que no dormiría. Su mente se dejaría dominar por emociones melancólicas y su único consuelo sería escribir.

Sacó su cuaderno de poesía, que llevaba siempre encima, y se sentó en el suelo. Apoyó la espalda en la pared, como un mendigo.

Jugueteó con el bolígrafo que tenía en la mano y se quedó mirando al satélite de nuestro planeta, como hipnotizado.

Así se quedó, acompañado por la ciudad de Barcelona, la Luna, sus poemas, la dura realidad y sus grises sentimientos …

III

                                                                Ruptura

Todo son ciclos, es natural.

Todo comienza y tiene un final.

Me lanzaste una mirada de fuego helado,

Yo entendí que lo nuestro había terminado.

La chispa se apagó...

Pero no puedo olvidar mis recuerdos,

y no sé si estábamos locos o cuerdos,

al besarnos hasta el amanecer.

Ahora, será lo que tenga que ser,

pero lo nuestro se acabó...

Y aunque crea que es muy dura,

era necesaria esta ruptura,

los hilos plateados que unían nuestras almas,

nos ahorcaban, se convirtieron en armas.

Ángel de piel de seda,

lo siento...

Ahora... Los hilos están

rotos.

Nuestro amor está

roto...

IV

―¿Quién es 4?

―Es imposible saberlo, David.                

El detective se había reunido con José y Alicia para hablar sobre la búsqueda de la identidad del autor del libro que había iniciado e impulsado el movimiento de Internet conocido como Liberius.

Estaban en el lugar más adecuado y formal para debatir estos asuntos: el Hard Rock Café. El lugar en el cual David había conocido a la peruana, por accidente. Estaban a principios de Febrero y el local estaba a rebosar de hambrientos y ruidosos clientes.

José daba grandes mordiscos a su hamburguesa, que chorreaba una mezcla de kétchup y mostaza. Vestía con una sudadera negra y vaqueros. Alicia, un jersey blanco y unos pantalones pitillo rojos.

David, más ojeroso que nunca, con rostro decaído y el pelo revuelto, lucía una camisa negra que dejaba ver la camiseta violeta que llevaba debajo y unos pantalones oscuros y sin planchar. Parecía vencido, pero aún se observaba el brillo de la vitalidad en el fondo de sus ojos negros como la noche.

―Pues dejará de ser imposible ―dijo el detective―. Tenemos que encontrarlo.

―Lo único que se sabe es que escribió el libro ―respondió José―. Y no está claro si alguno de sus personajes se basa en la realidad o no. En ese sentido es bastante ambiguo.

―Te entiendo, dudas de si ciertas cosas ocurrieron de verdad o no.

―Exactamente, Sherlock ―continuó José―. El libro fue publicado hace dos años a través de una editorial llamada igualmente 4, que cerró enseguida que el libro empezó a ganar popularidad.

―Para proteger su identidad …―dijo Alicia.

―Sí ―José miró a David e hizo un gesto extraño. Parpadeó―. ¿David?

―Dime.

―¿Estás bien?

―Sí.

―Mientes ―dijo José.

―Toda afirmación necesita de pruebas extraídas de la realidad para ser verificada ―dijo el detective, arqueando una ceja―. ¿Qué argumentos tienes?

―Para empezar, no has pedido pizza ―dijo José.

―¿Y?

―Siempre pides pizza ―dijo la chica, mirando la lasaña que el susodicho había pedido. Casi no la había tocado…

―Además, tienes mal aspecto: ojeras, aspecto descuidado…

―Lo de la pizza no tiene porqué significar nada ―dijo él.

―Te gusta mucho.

  ―Que algo me guste mucho no tiene porqué significar que esa cosa tenga que gustarme siempre, puedo cambiar de opinión ―dijo el detective―. No he firmado un contrato donde ponga que me gustará la pizza todos los días de mi vida hasta que muera.

―¡Eh, tranquilo! ―dijo José―. No te pongas así…

―Quizá lo que ocurra es que le haya pasado algo malo ―dijo Alicia, clavando sus ojillos curiosos e entrometidos en David―. ¿Va todo bien?

―He cortado con mi novia.

―Oh ―exclamaron José y Alicia al mismo tiempo.

―Estoy bien.

―Eso no te lo crees ni tú ―dijo Alicia―. Mira, te conozco poco David Ibáñez, pero sé de sobra que cuando tienes un problema intentas evitarlo centrándote en el trabajo o en otras cosas que te mantengan evadido.

―Me apuesto lo que quieras a que estuviste horas y horas tocando esa maldita guitarra ―dijo José, con media sonrisa.

―Qué exagerado… Sólo me he tirado dos noches seguidas tocando en vez de dormir ―dijo él, haciendo que sus amigos se rieran, y la carcajada fue contagiosa. Era como si la risa diluyera todo el dolor que llevaba dentro. David deseó que esos instantes en que se reían no se acabaran nunca―. Menos mal que existe la cafeína.

―En fin, volviendo al tema ―dijo Alicia―. Quizá la editorial sea un buen punto de partida. Averiguar dónde estaba, si alguien vio a alguien cerca de allí.

―Lo primero que tengo que hacer es ir a la imprenta ―dijo David―. Allí puede que averigüe algo…

―¿Y qué hay de lo de Flor? ―preguntó José.

―No te entiendo…

―Me refiero a que vas a hacer a ahora. Tío, tienes una pinta horrible. Te conozco, y esto es anormal incluso en ti, nunca te he visto tan mal. Deberías ir a un psicólogo…

―No me hables de psicólogos ―rogó David.

Después de decir esto, bebió un sorbo de Coca-Cola, y escuchó la melodía que se oía de fondo, corrompida por las decenas de voces y risas del sitio. Se trataba de Uprising, de Muse. Una gran canción. Un grito de rebeldía de una generación que clamaba por su futuro.

«El futuro… es una ilusión», se dijo David. Cerró los ojos, y meditó durante unos instantes con el sabor dulce y burbujeante de la cola en su paladar.

«Proyectamos en nuestra concepción del futuro todas esperanzas y sueños, para escaparnos de las imperfecciones del presente. En realidad, pero, el futuro estará lleno de nuevas imperfecciones. Los sueños se hacen realidad, muchas veces…

Pero las pesadillas también…»

 ―Estás como una regadera ―dijo José, y se acabó su hamburguesa―. Como todos los genios.

―No creo que sea un genio ―dijo él.

―Yo sí ―su amigo sonrió―. Tienes un don. Ves más allá de las situaciones. Te fijas en los detalles, miras las cosas cotidianas como si fueran algo nuevo.

―Sólo soy un detective, es mi trabajo. Me gano la vida así.

―No sólo es eso ―José sonrió―. En el fondo quieres hacerlo ¿verdad? Quieres cambiar el mundo.

―Me conformo con que los asesinos sean juzgados. Me basta con vengarme…

―Escucha David, te estás metiendo en un juego muy peligroso y estamos en una época peligrosa. Lo creas o no, las acciones que lleves a cabo pueden cambiar el curso de los acontecimientos.

―Pero José …―empezó a decir Alicia, pero justo en entonces el restaurante se sumergió en el silencio.

 Sólo se oía la canción de fondo y un sonido parecido al de unos golpes metálicos, con un ritmo regular.

El ruido eran pasos, pasos de una persona que caminaba hacia ellos, lentamente.

«El hombre del casco…»

Vestía un traje de una sola pieza de neopreno, muy usado por los motoristas para evitar el frío. Y por supuesto, el casco. Un casco completamente negro, que no dejaba ver ninguna de sus facciones. Era como si no tuviera cara.

Nadie se movió mientras avanzaba.

El hombre se dirigió hasta la mesa donde cenaban los tres, acercándose hasta la espalda de la silla de José, que se había girado para ver al sujeto de casi dos metros de altura y tonificados músculos, los cuales eran acentuados por el traje elástico que lo cubría como una segunda piel.

David lo analizaba, totalmente absorto, sin perder de vista ningún detalle. Aun así, la rabia le removió el estómago. Apretó los dientes.

«Este hombre pudo ser el asesino de Nadia…»

El hombre del casco tenía un papel en la mano. Lo dejó sobre la mesa y sin decir nada, se dirigió hacia la salida, mientras los clientes y trabajadores del Hard Rock no dejaban de observarlo fijamente.

―Es una carta ―susurró Alicia.

Poco a poco, retornaron las conversaciones y la gente le restó importancia a la misteriosa aparición del hombre alto y sin rostro, volviendo a sus placeres: comida, bebida, charlas…

―¿Qué pone? ―preguntó José.

David se la pasó.

Señor Ibáñez,

Reúnase conmigo mañana por a las 17:00 en la entrada a la torre Agbar. Allí hablaremos de un tema muy importante. Esta su vida en juego, no haga tonterías. No avise a la policía, nosotros somos la policía. Responderé a sus preguntas e intentaremos llegar a un pacto razonable para todos. En caso de que no se presente, las consecuencias serán perjudiciales para usted.

Jean Pierre Martin

―Vaya…

―Es una amenaza en toda regla ―dijo Alicia―. No sé si es buena idea que vayas.

―Iré.

―Ten cuidado ―le pidió ella.

―No te preocupes, si hubieran querido matarme ya lo habrían hecho ―dijo el detective―. Está claro que lo intentan es asustarme. Bueno, ahora me toca a mí hacer un poco de teatro…

V

La torre Agbar es uno de los edificios más emblemáticos de la ciudad de Barcelona. Su curvilínea presencia sobresale exhibiendo los colores granate y azul, representativos de la ciudad. Cuando uno está cerca, pero, su silueta parece estar formada por escamas, como si estuviera recubierta de una piel de reptil.

Es fácil reconocerla.

El arquitecto dice haberse basado en diseños de Gaudí, en un géiser e incluso en las formas de las rocas de Monserrat, pero todo el mundo la conoce por su similitud con un cierto órgano masculino.

―Tiene forma de pene.

Dijo un niño pequeño que pasaba cerca de David, al observar la torre. No le faltaba razón. La comparación era inevitable y las bromas y los comentarios jocosos a cerca de la curiosa forma de la torre eran bastante habituales.

Mientras la madre reñía a su hijo por su comentario grosero, el detective continuó acercándose al edificio.

Allí hablaremos de un tema muy importante.

David no había dudado. Era la ocasión ideal para ponerse en contacto con ellos. Aún así, cuando pensaba que quizá estaba a punto de hablar cara a cara con la persona que había asesinado a sangre fría al Jefe, a Ramón Cirera, a Nadia…

Le entraban ganas de vomitar.

Esta su vida en juego, no haga tonterías.

David solía llegar temprano a sus citas. Eran las cinco menos cuarto de la tarde y miraba con preocupación los alrededores del edificio, por si aparecía el hombre del casco.

Ni rastro de él.

Se quedó en la puerta, mientras miraba la torre desde cerca. Hay quien dice que permanecer en las alturas conlleva riesgos. En el caso del emblemático edificio, la polémica estalló al detectarse casos de lipoatrofia semicircular (la grasa de algunas partes del cuerpo se retrae debido a la baja humedad y al exceso de descargas electromagnéticas).

Decidió entrar en el recibidor.

No avise a la policía, nosotros somos la policía.

En el interior, las paredes tienen colores vivos. Pero el hombre que lo miraba intensa y fríamente vestía de negro y blanco.

Era el típico uniforme de los ejecutivos: un traje negro con camisa blanca, una sobria corbata negra, relucientes mocasines negros… El traje le quedaba como un guante, probablemente estaba hecho a medida.

Su rostro afeitado era de facciones rectas y su expresión era seria, dura como un martillazo. El peinado era común: pelo liso arreglado con la raya en el lado derecho y las patillas muy recortadas. Unas gafas de Sol marca Ray-Ban cubrían sus ojos.

Responderé a sus preguntas e intentaremos llegar a un pacto razonable para todos.

De no saber que era el hombre del casco, David podría haber pensado que era el director de una empresa, un concesor de créditos o incluso un político.

Un hombre «de confianza».

―¿ Jean Pierre Martin? ―preguntó el detective.

―Sí.

―Le he reconocido por la pequeña variación entre sus dos bíceps, que seguramente es fruto de entrenar un brazo más que el otro ―dijo David, y el otro permaneció inalterable.

―Muy observador ―dijo Martin―. Sígame.

Se metieron en un ascensor.

El silencio hacía que la tensión aumentara y se palpara en el ambiente. ¿Qué pretendía ese tío? «¿Quiere matarme? No, si quisiera eso ya lo habría hecho», se dijo David mientras la caja ascendía hasta los cielos barceloneses.

―Es usted francés ―dijo él.

―Sí.

―Parisino, o de los alrededores de la capital.

―Cierto.

―De clase media baja, probablemente. ¿Sus padres…?

―No tengo padres ―dijo Martin, sin modificar la seriedad de su rostro.

―Lo siento ―«la estoy cagando», pensó David.

―Da igual. Nunca los conocí. Me crie en un orfanato.

―Entiendo ―era información demasiado íntima para ser la primera vez que hablaban, lo cual preocupaba al detective.

―Mi padre es el Estado ―concluyó con una misteriosa sonrisa. David prefirió no contrariarle. El ascensor iba rápido, pero aun así el número de plantas que recorrían parecía completamente interminable.

―¿Adónde vamos?

―La organización ha alquilado un despacho en la planta 28.

―¿La organización?

―¿Para quién cree que trabajo, señor Ibáñez? ―David tragó saliva.

―No lo sé.

―Miente usted muy mal ― dijo Martin, que se había quitado las gafas de aviador. Tenía unos ojos azules claros, fríos como el invierno. Inalterables.

En caso de que no se presente, las consecuencias serán perjudiciales para usted.

―Si soy sincero con usted ―David hizo de tripas corazón. Era inútil tenerle pánico a alguien que sabía que no le iba a matar. «No te engañes, estás muerto de miedo»―. Creo que trabaja para una sección de la Unión Europea que no figura en ningún sitio.

―¿Y qué función tiene esa, como dice usted, «sección»?

―Matar.

¡¡DINNGGG!!

PISO 29

FLOOR 29

La puerta del ascensor se abrió.

―Nuestra misión ―Martin puso una mano encima del hombro de David. Le agarraba con firmeza, pero sin hacerle daño. Le presionaban más los ojos pálidos que le observaban de cerca―, nuestra misión es defender la ley y el orden en Internet.

―…

―No lo olvide.

Martin salió del ascensor y ambos empezaron a caminar por los pasillos minimalistas de la torre Agbar.

Finalmente, entraron en un espacioso despacho, en el cual destacaban los colores rojo, azul y blanco.

«Me siento como en una película de Kubrick», pensó David.

―Señor David Ibáñez ―dijo Martin―. ¿Sabe por qué está aquí?

―Tengo una pequeña sospecha.

―Dígamela, sin miedo ―sonrió. Era una sonrisa algo falsa. Producía escalofríos.

―Quiere que deje de investigar la muerte de las personas que ustedes mandaron asesinar ―intentó controlar la rabia. No era momento para perder el control y liarlo todo, no. Aun así, volvía a sentir unas ganas irrefrenables de vomitar.

―Sí, algo así.

―Yo…

―Como usted sabrá ―le interrumpió―. El terrorismo amenaza con destruirnos. Niños, mujeres y ancianos están en peligro de morir asesinados por esos fanáticos. Nosotros hacemos lo que hacemos legitimados por la seguridad. La seguridad del pueblo.

―…

―Ponemos nuestros ojos en la red porque es muy nueva, y allí los terroristas piensan que pueden comunicarse libremente y crear sus malditos planes. Internet es peligroso.

―Lo dice por lo ocurrido en el Norte de África ―David se refería al estallido de revueltas en países como Túnez, Argelia, Egipto… en el que los rebeldes usaban la red para expandir la chispa de la revolución.

―En parte. Imagíneselo: la red al servicio de los antisistema y los terroristas. No, el pueblo necesita mantener el orden en la red de redes. Eso es lo que nosotros hacemos.

―¿Y las muertes?

―Hay veces en que los problemas sólo se resuelven cortando por la raíz. ¿Comprende?

―No estoy muy de acuerdo.

―Idiota.

―¿Perdón?

―Le llamo idiota, señor Ibáñez, porque no entiende que el Estado es la mano que le da de comer cuando tiene hambre, el soldado que le defiende del peligro, la madre que le cuida cuando está enfermo ―dijo, con su particular acento francés, diciendo «g» en vez de «r»―. Y esto es una verdad absoluta, no admite réplicas. Si usted no está de acuerdo con algo que es verdad es porqué es idiota ―le miró con desprecio.

―A veces hay diferentes puntos de vista…

―Dos más dos son cuatro. Y punto. No hay discusión posible ―dio un golpe en la mesa, lo que sobresaltó al detective―. Ahora bien, usted debe decidir si quiere colaborar con los que quieren ayudarle o prefiere enfrentarse estúpidamente con aquellos que se preocupan por usted.

―Entiendo ―David se preparó para su jugada maestra. Se lo jugaría todo a una carta―. Tiene razón. Quiero colaborar con la organización.

―Me alegro.

―Tengo algo que ofrecerles.

―¿A qué se refiere?

―Quiero hacer algo que permita limpiar mi nombre ―dijo David, tragándose sus ideales y esperando que la estrategia funcionara―. Quiero que vuelvan a confiar en mí. Yo también amo a la mano que nos da de comer ―mintió.

―No le creo.

―Tengo indicios que puede que me permitan encontrar a 4, el principal ideólogo del movimiento terrorista Liberius  ―David decidió usar palabra «terrorista» para acentuar su intención de colaborar con su interlocutor―. Lo encontraré y se lo entregaré a ustedes, las autoridades competentes.

Hubo un silencio largo, más o menos de un minuto.

―Interesante ―dijo el francés, lacónico.

―Sería una manera de hacer las paces ¿no le parece? Un trato que nos beneficia a ambos ―dijo David, intentando que no se notaran sus intenciones de vengarse de ellos lo antes posible.

―Interesante ―repitió, tocándose la barbilla.

―¿Y bien?

―Un mes.

―¿Cómo?

―Tienes un mes exacto para encontrar a 4.

―De acuerdo.

―Yo confío personalmente en usted, pero… ―una mosca que pasaba por allí lo despistó―. Pero necesito pedir permiso a mis superiores. Si me dan su apoyo, le conseguiré medios, ya sabe, ayudantes, instrumentos, armas…

―No es necesario ―dijo David―. Me las puedo apañar yo solito.

―Aun así… ―la mosca continuaba molestando a Martin―. Necesito hablarlo con mis superiores. Son las reglas y están ahí para algo.

―Claro.

―Y por cierto ―el francés se levantó―. Recuerde lo que pasará si hace tonterías.

―¿Tonterías?

―Si tengo la menor sospecha de que tramas algo extraño… ―de repente, aplastó a la mosca de una palmada, haciendo un chasquido que asustó a David.

El cuerpecito sin vida del insecto cayó al suelo.

…las consecuencias serán perjudiciales para usted.

―No lo olvide ―dijo Martin, que le abrió la puerta como señal para que se fuera. Le dedicó otra de sus gélidas e inquietantes sonrisas―. Las normas están para cumplirlas.

VI

Paseo por la Estación de Francia. Simplemente, paseo por pasear. No voy hacia ningún sitio, por lo que no me importa adónde voy. Hoy he notado que no podía más, que estoy cansado de pudrirme delante de un televisor o un ordenador.

Me marcho.

El hogar… el hogar es el lugar al que te llevan los pies, y en estos precisos instantes lo único que deseo es escapar, escapar de mi pasado. Un pasado que me atormenta, me lanza gritos silenciosos en la noche.

Me cuesta tanto soportarlo… Es como si el mundo que me ha tocado vivir se hiciera más y más injusto a medida que crezco. No puedo más. No lo soporto.

Yo sólo soy un pobre muchacho, no necesito simpatías de nadie. Nací al año siguiente de las Olimpiadas y he visto muchas cosas, demasiado joven. Demasiado joven para aceptar que lo vacío está en todas partes.

―Hola ―es una niña pequeña. Se ha alejado un segundo de sus padres, que la persiguen.

Debe tener cinco años.

―Hola ―respondo, con sequedad.

―¿Cómo te llamas? ―pregunta con dulzura. Tiene el pelo dorado y ojos color miel. Su madre le coge del brazo.

―¡Laura, te he dicho mil veces que no hables con desconocidos!

―Pero mamá…

―No pasa nada ―le digo a su madre―. No me importa que me pregunten cómo me llamo, y jamás le haría daño a una niña tan encantadora ―intento sonreír, aunque me cuesta. Durante mi vida, los músculos de mi rostro se han acomodado más a adoptar posturas de tristeza que de alegría―. Me llamo Sheroik.

―¡Uau!

―Sí, es un nombre extraño.

―Es guay.

―Posiblemente ―decido alejarme de la familia, al ver la cara de odio que la madre de Laura me dedica―. Adiós, Laura. Cuídate.

―Adiós… ―la niñita mueve la mano―. Sheroik.

―Un momento, un momento…

David subrayó el nombre de la niña. Laura.

―¿Qué ocurre? ―preguntó José.

―Quizá sea importante.

―Si tu lo dices…

El destartalado piso del detective se había convertido, de nuevo, en un centro de operaciones especializado en búsquedas de personajes escurridizos. Las paredes volvían a estar llenas de esquemas y recortes de periódicos, y los dos amigos estaban sentados en un pequeño sofá verde, viendo las páginas de un libro proyectadas en la pared como si estuvieran viendo una película.

David dejó el ordenador en el cual se veía el mismo libro (descargado ilegalmente de Internet) en formato Word. Se trataba del primer capítulo de El Código de los Últimos Héroes.

―¿De verdad crees que leer el libro va  a servir de algo?

―No estamos leyendo el libro, José. Lo estamos analizando, que no es lo mismo.

―¿Y qué hay de la editorial?

―Cerró ―dijo David, haciendo una mueca. Cogió un puñado de palomitas de un bote que había en el sofá―. Y como la mayoría de los libros se vendieron a través de la red, los de la imprenta no saben nada. Me temo que será más útil investigar directamente al autor.

―Pero estamos mirando el libro, no al autor.

―Todos los escritores vomitan parte de su personalidad y de su visión del mundo en lo que escriben. La literatura es el reino de la subjetividad.

―¿Me pasas una cerveza?

―En mi casa no hay cerveza, no tomo alcohol.

―Pues un refresco.

―Están en la nevera, ve tú a buscarlos ―dijo David, que localizó la frase en la que había dejado de leer.

―Ahora voy ―José se levantó, con resignación.

La niña me hace pensar en mi infancia. Dice Picasso que todos los niños nacen artistas. Probablemente sea verdad. Todos llevamos en nuestro interior la capacidad de ser artistas, pero el sistema mata nuestra creatividad. Los colegios están hechos para que seamos buenos trabajadores y buenos consumidores, no para que seamos creativos.

¡Puaj!

Pobre niña. Lo sepa o no, es posible que acabe siendo una máquina más. Un clon esclavo de las modas y del dogmatismo. Esa pobre niña… ¿Vivirá mejor o peor que yo?

¿Qué clase de mundo recibirán los niños del futuro?

Me siento en un banco para meditar mejor. Pensar en esas cosas me deprime, bueno, en realidad ya estaba deprimido antes… Es igual, lo importante es que quiero pensar en ello, aunque duela.

―¡Eh! ―dijo José, que volvía con una Fanta en la mano―. ¡No pases de página! Yo todavía no la he terminado.

―Está bien, pero grites cuando estoy concentrado. Es muy molesto.

―Vale, vale. Pero deja que acabe de leer esa páginas.

―Que sí, que sí…

David comió otro puñado de palomitas y esperó que su amigo acabara de leer.

El mundo está jodido. Nadie hace nada para solucionarlo. Yo llevo ya tres años en el maldito paro y mi padre murió hace dos meses por culpa de un cáncer que los servicios médicos no supieron detectar a tiempo. Decían que estaba deprimido. ¡Malditos sean esos incompetentes!

El tren con destino París está a punto de salir, pero todavía podría cogerlo. Quizá podría estar allí un par de días, haciendo turismo, mientras pienso en qué hacer con mi vida.

Me he sacado dos carreras universitarias, Derecho e Historia, pero aun así sigo en paro. No tengo pareja. Mis amigos me han traicionado. Nadie me entiende.

―Este tío es demasiado pesimista…

―¡Joder! ¡Deja ya de interrumpir!

―Tranquilo David ―dijo José―. Era solamente un comentario, que quizá sea importante.

―A este acabaremos de leer este episodio mañana.

―Bueno, pues venga ―dijo José, después de beber un poco de la lata―. Sigamos…

No, no me iré.

Me levanto y salgo por la puerta. Justo delante de mí se encuentra el Parc de la Ciutadella, pasearé por allí.

Quizá todavía haya esperanza, quizá todavía queden algunas razones para vivir. ¡Qué estúpido soy! Quería encontrar las soluciones a mis problemas marchándome a otro lugar, cuando las soluciones se encuentran en mi interior.

Hay veces que los pequeños detalles, como la niña que inocentemente me saludó, son capaces de hacer que recupere la confianza en la raza humana. No voy a rendirme.

―Interesante.

―¿Quién es ahora el que habla, eh? ―señaló José.

―Solamente he dicho «interesante».

―Y yo antes sólo he dicho «Este tío es demasiado pesimista» y me has montado un escándalo impresionante.

―Lo que encuentro interesante es que ―sonó el teléfono.

―Era lo que faltaba… ―dijo José.

―Han colgado ―anunció David.

―¿Quién era? ―el detective se quedó mirando la pantallita del teléfono, donde aparecía el número de quien había llamado.

―Flor.

―Vaya…

―Sigamos leyendo ―pidió David.

Si yo no empiezo a actuar para cambiar las cosas, ¿quién lo hará? Nadie. ¿Para qué? Es mucho más divertido salir de fiesta.

Antes, los rebeldes eran los que querían cambiar el mundo. Ahora, los «rebeldes» son los que se llevan a la cama a todo lo que camine y acaban muriendo por alguna enfermedad venérea.

«¡Cuánta razón!» , pensó José.

Pero siempre hay gente dispuesta a luchar por sus ideales. O eso parece… ¿Dónde están? ¿Dónde están aquellos que están dispuestos a vivir de acuerdo a sus propias ideas, los que no se conforman con una vida mediocre? La Justicia, la Libertad, la Verdad, el Amor… ¿Acaso son sólo palabras vacías? No. Esas palabras tienen sentido. Y vale la pena luchar por ese sentido.

 No  huiré de Barcelona, mi ciudad más querida del mundo. La ciudad donde los sueños se hacen realidad… y también las pesadillas. Tuve que luchar para venir a esta ciudad. No me iré.

De repente, me doy cuenta de que estoy solo, aunque rodeado de multitud. Sé que hay más gente pensando como yo. ¿Quiénes somos? Solamente células reproduciéndose a gran velocidad en una bola de barro, fuego, agua y aire que gira alrededor de una estrella perdida en la enormidad del Universo.

¿Quiénes somos? Es difícil de explicar. Supongo que somos personas que no se conforman con quedarse mirando la tele mientras el mundo se va a la más asquerosa de las mierdas.

No somos gente normal. Seguramente dirán que estamos locos, que no cambiaremos nada, que las bolsas seguirán cayendo, el nivel del mar continuará subiendo y los pobres seguirán siendo pobres e incultos mientras los niños mimados de nuestra sociedad siguen gastando dinero en Blackberrys y ropa cara, para estar a la última.

Da igual.

Sabemos que queremos hacer en este mundo. ¿Qué quiénes somos?

…

Los Últimos Héroes.

―Un poco denso, ¿no crees? ―dijo José.

―Sí, la verdad es que falta dinamismo ―David se levantó del sofá y estiró los brazos, bostezando―. Para que el libro mejorara tendrían que aparecer momentos de humor, sexo, algo de violencia, un romance imposible… No sé, algo que lo haga menos aburrido.

―¿Te apetece salir un rato? ―preguntó José―. Como en los viejos tiempos.

―Lo siento, pero creo que tocaré un rato la guitarra ―el detective se acercó al instrumento y se lo colgó. Tocó un par de acordes, afinando―. Me ayuda a pensar.

―Ya veo ―José iba a decir algo, pero se lo guardó―. ¿Sabes qué? Creo que ese tío y tú os parecéis.

―¿Qué tío?

―El protagonista, ya sabes, el de nombre raro.

―Sheroik.

―Sí ―José sonrió―. Os parecéis.

―¿Por qué lo dices?

―Cosas mías, Sherlock, cosas mías…

Se acercó a su amigo, le estrujó la mano y se despidieron.

Cuando José se fue, las notas agudas y algo desafinadas de la guitarra eléctrica que David manoseaba inundaron la estancia (para desgracia de sus vecinos…).

«4 no es Barcelonés. Si el personaje que ha creado es igual que él, posiblemente viajó a la Ciudad Condal porqué le gusta. La idealiza. Quizá vive cerca de la zona que describe en el primer episodio. Cerca del Parc de la Ciutadella.»

Pensó en el final del primer episodio.

Sabemos que queremos hacer en este mundo. ¿Qué quiénes somos?

…

Los Últimos Héroes.

VII

―Crisis, crisis, crisis… Todo el mundo habla de la crisis.

―Es normal, señor Martin.

―¿Sabes cuál es la solución a la crisis? ―preguntó el francés.

―Sorpréndame ―David llevaba su larga gabardina de cuero y se cubría el cuello con una bufanda de lana. Aun así, seguía teniendo frío cada vez que Jean Pierre Martin le congelaba con su mirada.

―La guerra.

Las vistas eran impresionantes. Tenían Barcelona bajo sus pies, y la Sagrada Familia quedaba cerca de allí. En el horizonte, unos amenazantes nubarrones negros se acercaban…

David y el miembro de la Europol estaban en la cúpula de la torre Agbar, el punto más alto de la torre al que se puede acceder. El detective había quedado con Martin cuando esa misma mañana había aparecido un mensaje escrito en la puerta de un garaje que estaba al lado del portal de su edificio.

A las 6:30 Torre Agbar No falte. JPM.

El mensaje en cuestión estaba escrito con pintura roja, de modo que parecía sangre. «Supongo que lo hace sólo para meterme el miedo en el cuerpo», pensó David.

―La guerra hace Estados ―dijo Martin―. Los parados empiezan a trabajar en fábricas de armas o de material para soldados o directamente se alistan en el ejército. La gente se une, se olvidan las diferencias del pasado. La ciencia tiene que avanzar para mejorar las armas, para saber más que el enemigo. Y por si fuera poco, los vencedores pueden reconstruir los territorios que han destruido con sus productos. Los vencedores obligan a los perdedores a comprarles lo necesario para reconstruir el país, y eso les hace endeudarse con los que han vencido. Así pues, empieza una época de paz… hasta que llega la siguiente crisis y una nueva guerra.

―Es una visión muy radical.

―Es una visión realista.

―Pero desde su punto de vista ―David sentía náuseas ante las palabras del hombre trajeado con el que hablaba―. La solución a nuestra crisis sería empezar una guerra contra alguien. Matar. Y matar no está bien ―le miró con odio, recordando el cuerpo del Jefe.

―Los Gobiernos no son idiotas ―dijo él, con su marcado acento francés―. Antes o después habrá guerra. Lo más probable es que Estados Unidos la inicie. E Irán tiene todas las papeletas para ser invadida.

―Obama es un pacifista declarado ―dije yo―. No lo hará.

―Cierto, pero cuando los Republicanos lleguen de nuevo al poder, seguramente en las próximas elecciones ―Martin sonrió―. Declararán la guerra a Irán, y el juego continuará.

―¿Me ha traído aquí para hablar de guerras, señor Martin? ―preguntó David.

―No ―el francés se acercó a él―. Sólo quería decirle que tiene usted el permiso de las altas esferas para encontrar a 4. Y de paso, ¿cómo van sus investigaciones?

―Bien.

―¿Algún avance importante?

―Pronto lo sabremos.

―Sé que esta tarde ha quedado con su amiga, la psicóloga.

―¿Cómo lo sabe? ―preguntó David, indignado.

―Le observamos, señor Ibáñez ―con un gesto, Martin le indicó que se marchara―. No lo olvide…

Mientras bajaba por el ascensor, David pensaba en una frase que había leído en algún sitio, no sabía dónde: ¿Quién nos protege de los protectores?

Cogió un autobús.

En efecto, tal y como decía Martin, había quedado con Flor. En Plaza Cataluña, a las ocho. A esas horas, la noche ya devoraba la ciudad, que se defendía esgrimiendo las luces de miles de farolas.

Vio a muchas parejas…

―Normal ―susurró―. Hoy es 14 de Febrero.

San Valentín. La celebración de los bombones, las rosas y las parejitas cursis. Una fiesta consumista que había sido importada a España por el Corte Inglés. La cadena de grandes almacenes sabía que implantar esa superficial fiesta valía oro.

La cara oscura de esta romántica, estúpida y ñoña fiesta es la gente  recuerda que está sola o que ha roto recientemente, viendo la estúpida felicidad de los demás. Cada beso de cualquier pareja anónima que David veía en la calle, se le clavaba como un aguijón envenenado.

Se sentó en un banco. Cerca de él dormía un vagabundo, abrazado a una litrona de cerveza barata. El pobre se protegía del frío con una manta vieja y gruesa, y tenía una barba larga y canosa.

David lo observó.

―¡Usted! ―le gritó, tocándolo para que se incorporara―. ¡Despierte!

El hombrecillo se despertó, mirando con malos ojos al detective. Por un momento, David pensó que le iba a pegar. Antes de que nada de eso pudiera suceder, empezó a hablar.

―Por si no se ha dado cuenta, tiene usted la piel amarillenta.

―¿Y? ―dijo el hombre. Le faltaban algunos dientes.

―¿Ha tenido náuseas, hinchazón de abdomen o piernas, fatiga?

―A veces.

―¿Pérdida de peso?

―No sé ―el hombre vaciló, tenía el tono de voz de los borrachos empedernidos.

―Muéstreme una mano ―le ordenó el detective, y el borracho levantó una mano. Estaba roja y se veían los vasos sanguíneos muy marcados―. Tendría que ir a un hospital.

―¿Es usted médico? ―preguntó el vagabundo, confuso.

―Más o menos, estudié algunos años de la carrera ―respondió David―. Estoy casi seguro de que tiene usted una hepatitis alcohólica de libro.

―¿Qué?

―Se ha metido usted tantos litros de alcohol en el cuerpo que se ha intoxicado el hígado y ahora funciona fatal. O deja usted de beber o podría desembocar en cirrosis ―el hombre arqueó una ceja―. El tejido del órgano cicatrizará y entonces sólo le quedarán dos opciones: el trasplante de un nuevo hígado o la muerte. Y dudo de que los borrachos gocen de mucha preferencia en las listas de trasplantes de órganos…

El hombre se alejó de allí, tambaleándose. Sin duda, estaba mareado.

Se llevó la litrona a la boca y se bebió un trago.

―Idiota ―murmuró David.

Pasó media hora, y la mujer no aparecía. Flordeneu llegaba tarde, y en la calle hacía frío. El aire exhalado se podía ver como un velo translúcido que se difuminaba en la negritud. Y en el cielo no había estrellas, ni luna.

David caminó, para observar las estatuas, y las fuentes.

Se quedó mirando su reflejo en el agua.

Al cabo de un rato, junto a él, vio un rostro de rasgos asiáticos reflejado. Era ella.

―Siento llegar tarde ―dijo Flordeneu, sin que ambos dejaran de observar su reflejo en la fuente.

―No pasa nada.

―Me han dicho que ahora hablas con el hombre del casco.

―Sí.

―¿Y bien?

―Su misión es conseguir sumisión por parte de la gente ―David arqueó una ceja―. Es un perro que sirve a su amo sin dudar de su autoridad.

―Entiendo.

―Siento mi comportamiento del otro día ―dijo el detective, girándose hacia la cara de la mujer.

―Da igual.

―Lo siento mucho.

―En serio, no es problema ―dijo ella―. Pero…

―Dime.

―¿Qué va a ser de nosotros?

―…

―¿Nos seguiremos viendo como paciente y terapeuta?

―Sinceramente, Flor ―dijo David―. Aunque mis conocimientos sobre psicología no son de ninguna manera tan extensos y precisos como los tuyos, he llegado a la conclusión de que lo mío no tiene cura.

―Entonces…

―No creo vuelva a necesitar de tus servicios.

―David …―Flordeneu parecía tensa―. Estás loco, pero tienes un don. De ti decide si quieres ser feliz o no.

―No, Flor. Prefiero conocer la Verdad, aunque me haga infeliz.

―Entonces jamás serás feliz.

―Pero no me arrepentiré ―dijo David―. Es mi elección, quiero ser yo mismo y sufrir, pero mi sufrimiento tiene un significado. Encontrar respuestas a las preguntas que nadie quiere responder.

―Escucha, de verdad espero que algún día encuentres a alguien ―dijo Flordeneu―. Alguien que te haga lo suficientemente feliz como para que no tengas que poner tu vida en peligro una y otra vez.

―No sé, Flor. Amor es una palabra que expresa deseos, no realidades. Es muy distinto el amor real del que debería ser. Y la verdad, creo que si alguien fuera tan idiota como para quererme, a la larga lo haría infeliz y me odiaría.

Se quedaron en silencio, y la chica bajó la mirada hacia el suelo.

―En el mundo hay gente así de tonta ―dijo ella.

Flordeneu y David se abrazaron con fuerza. Era un abrazo de despedida, el último que se darían en toda su vida. Estuvieron un minuto así, sin dejar de abrazarse.

Después se miraron con seriedad.

―Adiós David, suerte con tu venganza ―dijo ella, con seguridad, sin dejar que la voz le temblase.

―Espero que te vaya bien, yo…

―¡Perdone señor! ―alguien interrumpió a David.

Se trataba del vagabundo de antes, el de la piel amarillenta.

―¿Qué ocurre? ―preguntó el detective.

―¿Sabe por dónde hay un hospital? ―el pobre, que tenía un potente acento andaluz, les dedicó una sonrisa desdentada.

―Si acepta el tratamiento no podrá volver a beber… ―le recordó David.

―Ya lo sé ―dijo―. Por eso me estaba bebiendo esa litrona. Era la última.

Estallaron las carcajadas.

El detective le empezó a indicar como llegar a un hospital y finalmente Flordeneu se ofreció a acompañarlo. Después de darle las gracias al menos cincuenta veces a David, el vagabundo (que al parecer se llamaba Fermín Torres) se alejó de Plaza Cataluña junto con Flordeneu, de manera que no pudo terminar la frase con la que iba a despedirse.

Aun así, sabía que nunca la volvería a ver, y que los recuerdos que algún día rememoraría sobre ella tendrían espinas. Sabía que su relación se había roto.

Fue un San Valentín solitario.

VIII

4.

No es sólo un número, representa mucho más. Es algo con lo que se siente identificado. Llevo ya dos semanas investigándolo y sé muy poco sobre él.

Me he basado en el estudio del protagonista de su obra. Esto no es fácil, ya que este personaje sólo aparece con regularidad al principio y al final del libro. El resto del contenido está formado por las historias individuales de los otros personajes, que son denominados por el narrador-protagonista como Los Últimos Héroes.

Bueno, vamos a suponer que el protagonista y 4 representan a la misma persona. Lo sé, no es algo completamente seguro, pero es lo mejor que tengo. Ahora no puedo echarme atrás.

―¿Cómo están tus padres?

―Están, dejémoslo así.

Con respuestas como esa, es imposible saber nada acerca de su familia. El maldito autor deja caer algunos datos, pero los envuelve en ambigüedad o en misterio. Como si en vez de exponerse quisiera dejarse a sí mismo en segundo plano.

Jdhevhh40jvn54 wjde3f4bfvn wjde3f4bfvn4igvfn2qojzxwkjfj.

AHHHHHHH!!!!

Au, ya he descargado mi rabia contra el teclado.

Recapitulemos. Lo mejor que puedo hacer es escribir todo lo que creo saber sobre ese tío. Lo soltaré todo, y luego ya decidiré que es importante y que no.

·         Es de clase media-baja.

·         No es barcelonés, pero habla y entiende perfectamente el catalán.

·         No encuentra trabajo.

·         Su padre murió de cáncer.

·         No sabe montar en bicicleta (esto lo declara cuando un amigo le propone venderle una).

·         Tiene muchos conocimientos sobre Historia y Filosofía, pero se le da mal la física y la química.

·         Tiene cambios bruscos de humor, pasa de estar deprimido y de odiar el mundo a un optimismo exagerado con una rapidez impresionante.

·         Probablemente vive o está relacionado con la zona de Barcelona comprendida entre el Parc de la Ciutadella, Marina, Bogatell y parte de Poblenou.

·         Al final de la obra, es detenido y encerrado en una comisaría pero la gente que ha ido conociendo a lo largo de la obra se reúne y una  muchedumbre consigue rescatarlo.

·         No presenta ningún interés en encontrar pareja, aunque las descripciones de mujeres son algo idealizadas y eso puede indicar que se enamoró en el pasado de manera muy intensa.

Eso es todo.

Quizá se me olvida algo, no estoy seguro.

Vamos a ver, vamos a ver…

Algo me dice que es una de las primeras veces que escribe un libro, y por la naturaleza del lenguaje que usa y los temas que trata, creo que cabe la posibilidad de que sea un estudiante universitario que se preocupa mucho por el futuro. Alguien que no entiende por qué la gente no lucha por sus intereses y se rebela.

En fin, yo sí que lo comprendo: la gente es tonta, y punto.

Y las pocas posibilidades que tienen de comprender que son esclavos se agotan cuando se entretienen mirando la tele o haciendo cualquier otra cosa ociosa.

De todas maneras, preocuparse por los demás es señal de debilidad. En mi opinión, es natural que las personas nos preocupemos de nuestros propios intereses, que luchemos por nuestros deseos. Tanta obsesión por «un mundo mejor» sólo puede salir de alguien con autoestima bastante baja.

En el fondo aprendía algo en las clases de Psicología. Aun así recuerdo lo insulsas y aburridas que eran esas clases. Por no hablar de las chorradas que decían algunos autores. Freud decía que la mujer se siente incompleta por no tener pene. ¡Menuda imbecilidad! Cómo si en el mundo no hubiera nada más importante que mear de pie….

Miro el reloj.

Son las 23:23

Curiosa casualidad matemática, ya que hoy es día 23 de Febrero.

Necesito relajarme un poco, voy a encender la tele para ver que mentiras cuentan.

«El número de parados ha aumentado un 10% este mes, y algunos expertos creen que la cosa puede empeorar con el paso del tiempo…»

Paso. Prefiero cambiar de canal.

«La operación de pechos de la famosa estrella de Hollywood salió mal, por lo que ha decidido denunciar a la clínica…»

Cambio.

«El Gobierno anuncia una subida en los impuestos especiales del tabaco. Según ha anunciado la Ministra de Economía, la razón se basa en mejorar la salud general de los españoles, que como muestran las estadísticas fuman más que el resto de europeos…»

Pffff…

Abro el libro de 4 por una página cualquiera.

―El dolor es inevitable, el sufrimiento es opcional.

―¿Quién dijo eso?

―Alguien sin importancia.

―Dímelo, por favor.

―Está bien, te lo diré, Mario. La frase es de Siddhartha Gautama.

―¿Quién?

―Buddha.

No me dice nada, pero reconozco que la frase es buena. Al final me decidí por comprar el libro, que me costó quince euros. Valió la pena…

―Ahh.

―Cerca del lugar donde vivía ―dije, pensando en mi inocente época de universitario―. Había un pequeño templo budista. Un lugar agradable.

―Entiendo.

―Como iba diciendo, no entiendo por qué tu hermana…

¡Un momento!

Pensando en mi inocente época de universitario…

Me acerqué al ordenador y le di a la opción Maps de Google.

Ahhhh.

No sé por qué la velocidad de los ordenadores es inversamente proporcional a la prisa que tienes por encontrar algo.

Había un pequeño templo budista.

Las piezas del rompecabezas encajan, estoy seguro. Empiezo a sudar de la emoción. ¡Las piezas encajan!

Me acerco a Barcelona, poco a poco.

Llego hasta el Parc de la Ciutadella, tiene que ser por aquí, tengo que encontrarlo. Se me cae el ratón al suelo de un manotazo.

Cálmate, tómate las cosas con tranquilidad.

Un lugar agradable.

¡Es aquí!

La pantalla me muestra un icono informativo donde pone Green Buddist Temple. A estas alturas de mi vida, he dejado de creer en las casualidades. Tiene que ser en esta zona. Ya casi lo tengo.

Alejo un poco el zoom, para tener una perspectiva más amplia.

…

Como no caí antes.

Era tan obvio…

Mañana por la mañana iré, hoy ya es demasiado tarde. Tendría que dormir un poco. ¡A quién quiero engañar! No creo que vaya a dormir nada.

―Me temo que nos vemos de nuevo ―le digo a mi guitarra eléctrica, mientras la cojo con ternura―. Seguiré practicando la Marcha Turca, de Mozart.

Veo de reojo la pantalla del ordenador. Me he dejado abierta la página del lugar al que debo ir. ¿Quién sabe si Martin sabrá ya dónde es? Al fin y al cabo «me están observando…»

IX

RESIDENCIA DE ESTUDIANTES LA CIUTADELLA.

Era un edificio de fachada rosada, algo antiguo. Debería tener alrededor de veinte años o puede que más. Alrededor de dicha construcción pululaban universitarios con aspecto de estar muy estresados: las horas de estudio, trabajos y fiestas salvajes, repletas de alcohol y música destroza-oídos los deberían dejar muy cansados…

El cielo de Barcelona era puro plomo.

Hacía un viento no muy intenso, pero frío y molesto. David se protegía de él con una bufanda de lana negra y un elegante abrigo negro que se había comprado esa misma semana.

Observaba la puerta de entrada a la residencia desde cierta distancia, pensando en la mejor manera de colarse sin llamar la atención.

En ese momento se acercó una joven vestida con unos estrechísimos pantalones pitillo verdes, que remarcaban lo delgadas, altas y estilizadas que eran sus piernas. La susodicha sacó una llave y empezó a abrir la puerta.

David no lo dudó…

Antes de que se cerrara la puerta, la aguantó y entró.

―Hola ―le saludó ella, con más cortesía que entusiasmo.

―Hola ―respondió el detective.

David Ibáñez había dejado la universidad hacía varios meses, pero su aspecto no era lo suficientemente llamativo como para que los demás pensaran que no era estudiante.

―Perdona …―le dijo David a la chica, antes de que se fuera―. Necesito que me hagas un favor.

―Dime.

―Estoy buscando …―ahora venía la parte difícil. David estaba totalmente convencido de que 4 vivía allí, o había vivido. Pero no sabía su nombre. Ni conocía su aspecto. Por no saber, no sabía si era realmente un hombre o una mujer―. A un escritor.

―¿Cómo?

―¿Sabes si hay algún escritor en la residencia?

―Hay al menos quince ―la pregunta le había parecido extraña, pero respondió con sarcasmo―. Yo entre ellos.

―Gracias, señorita…

―Ester.

―Gracias Ester. ¿El número 4 te dice algo?

―No.

La chica no había vacilado en responder, ni había hecho ningún gesto sospechoso. «No es ella», pensó David.

―Eso es todo. Gracias por la ayuda.

―¿Quién es usted? ―preguntó de golpe.

―Nadie.

―¿Y por qué «nadie» está tan interesado en encontrar a un escritor en una residencia de estudiantes?

―Gracias por todo ―dijo el detective, a modo de despedida.

Paseó por los pasillos, con la esperanza de que nadie le dijera nada. El silencio que los inundaba solamente se veía interrumpido por lejanos rumores de conversaciones lejanas o los murmullos de melodías que eran reproducidas dentro de las habitaciones.

David se sentía tan perdido como un pez en un desierto.

«¿Y ahora qué?»

En momentos en que hay mucho que ganar y poco que perder, lo mejor que se puede hacer es arriesgarse. El problema es que el detective tenía mucho que perder. Las ideas se pasearon como estrellas fugaces en su mente, mareándolo con recuerdos de sucesos pasados. Intentó mantener la calma.  Las probabilidades de que 4 viviera allí eran altas, aunque no estaba seguro del todo.

«¿Pero y si…? No. Qué tontería.»

Era una idea absurda, sin ninguna lógica, pero algo que no sabía identificar con exactitud le decía que siguiera esa pista. Hay quien lo llamaría intuición.

«No pierdo nada en probarlo».

Subió las escaleras hasta llegar al cuarto piso.

Pasó delante de la habitación uno.

De la habitación dos.

Habitación tres…

Tocó cuatro veces a la puerta de la cuarta habitación del cuarto piso.

Se oyeron movimientos en el interior.

―Hola…

Un joven moreno y de pelo extrañamente de punta le había abierto. Era delgado y se vestía con unos pantalones de chándal y una sudadera granate. Un atuendo cómodo, para estar por casa. Llevaba una barba de un par de días y portaba unas gafas azules y negras. Sus ojos eran nerviosos, no paraban de mirar de un sitio al otro.

―Hola ―David le ofreció su mano, que el otro apretó sin entender muy bien―. Encantado de conocerle.

―Lo mismo digo, quienquiera que sea usted…

―Soy detective privado ―dijo David―. Y por lo que delatan los callos formados en sus dedos, usted es escritor. Y además estudia mucho, porque los codos de su sudadera están algo más gastados que el resto de la tela.

―Vaya, y yo pensando que Sherlock Holmes había muerto después de dedicar los últimos años de su vida a cuidar abejas.

―Es solamente lógica.

―Lógica aplastante ―el chico le invitó a pasar―. Siento que mi habitación esté tan desordenada.

―No es problema, sólo venía a preguntarte algo.

―Adelante, entonces ―dijo el joven.

―Liberius.

―…

―El Código de los Últimos Héroes.

―…

― ¿Sabe de lo que lo hablo? ―David sonrió, al ver la cara de atragantamiento del pobre muchacho que tenía ante él―. ¿Eh, señor 4?

―Pase.

El joven cerró la puerta con prisa, sin duda estaba preocupado.

―¿Qué es lo que quiere?

―Encontrarle, y creo que lo he conseguido.

―Ya han detenido a varios libs. Sé cómo funcionan las cosas ―lo miró con dureza a través de las gruesas gafas―. ¿Para quién trabaja?

―Para la Verdad. Tengo interés en un caso de asesinato relacionado con su obra             ―mintió David. No pensaba decirle que estaba trabajando para una sección de espías de la Unión Europea que pretendían detenerle. Si se lo dijera, huiría y adiós a la confianza de Martin y adiós a la venganza.

―Entiendo.

―No puedo darte detalles, en realidad … ―David improvisó―. En realidad sólo quería preguntarte por qué haces todo esto.

―Me siento autorrealizado ―dijo el chico, que se sentó en una silla―. Alguien lo tiene que hacer.

―Algún día podrían encontrarte.

―Lo importante es el mensaje. Algún día mi carne se pudrirá bajo tierra, pero mi mensaje puede cambiar el mundo. Cambiarlo a mejor, si es posible.

―Los ideales también pueden morir.

―Los ideales están hechos a prueba de bomba ―dijo, con voz segura―. Y nuestro próximo proyecto acabará por cambiarlo todo.

―¿De qué se trata?

―Boicotearemos a los bancos, que son los verdaderos culpables de la crisis. Queremos que la población saque su dinero de sus cuentas bancarias, como medida de castigo por todo lo que están haciendo. De momento, ya son ciento cincuenta personas las que nos han apoyado y han retirado sus depósitos. Empezamos a difundir el mensaje ayer…

―Sería acabar de destruir el sistema.

―Queremos acabar con él porque está teniendo una muerte agonizante y no queremos que sufra ―ironizó 4.

―Ya veo.

―¿Qué es exactamente lo que quiere saber? ―dijo el chico.

―Muchas cosas, para empezar quiero saber el número ganador de la lotería de mañana.

―¿Quiere jugar a ver quién es más irónico? Le advierto de que ganaré.

―Es igual, me marcho.

―Supongo que no le contará a nadie donde vivo, señor detective privado.

―Sólo pretendía localizarle porqué estoy investigando un caso muy complejo, y he de tener en cuenta todas las opciones. Es muy posible que nos volvamos a ver.

―Siempre es un placer charlar con mis lectores.

―Adiós.

―Adiós.

―Por cierto ―dijo David, quien tenía la sensación de que su conversación con el escritor había sido breve y extraña. Parecía una persona inteligente, pero muy nerviosa. No paraba de mover nerviosamente las piernas―, ¿Cómo te llamas?

―Iván Montemayor.

X

De nuevo la misma pesadilla. Veo un bosque oscuro de árboles de fuego cuyas hojas que están hechas de cristal son suavemente transportadas por un viento atronador, con el sonido de una tormenta eterna. El cielo es un mar en el cual desembocan ríos de plata y oro, que al mezclarse con la luz solar crean brillantes y espesas olas de confusión y absurdidad.

Estoy allí. Perdido en el bosque color escarlata. Y aquí, como siempre, no hay nada imposible. Bien podría llover azúcar o nevar afiladas hachas.

Siempre que mi mente quiere evadirse de una realidad sombría vuelvo aquí, a este extraño bosque de azufre y azúcar cristalizado... Oigo en el aire el sonido del caos destruyendo y dando vueltas, como un tornado de recuerdos descontrolados por la desesperación. Noto la tormenta que agita mi alma, noto que solamente sé que no puedo saber. ¿Es la vida un sueño? ¿No es más bien una pesadilla que termina cuando mueres?

Camino sin entender nada, pensando en leyendas antiguas. Historias de jóvenes cuyas ganas de vivir conllevaron tragedias que resuenan en las mentes de quienes las consiguen escuchar como gritos ahogados de ultratumba. Una mezcla de excitación, rabia y melancolía que no te deja tranquilizarte. ¡Necesitas moverte! ¿Caminar por un camino hecho de puntiagudos trozos de cristal?

Y mi mente se derrite con el fuego que incendia mi alma. No hay nada que explicar, y no se puede explicar la Nada. Estas líneas las escribí para vomitar todo la toxicidad que hay en mí, pues de nuevo estoy sólo con un infierno de sensaciones destructivas que soplan hacia mi corazón un vapor que apesta a muerte. Ahora estoy sólo y lucho para que la luz de la razón no se extinga.

De nuevo la misma pesadilla, mi agridulce locura.

XI

―¿Quería verme?

―No perdamos el tiempo.

Esa misma mañana le había llegado un mensaje apremiándole a desplazarse a las oficinas de Verum lo antes posible. Sin más explicaciones.

David seguía a Puig por un pasillo silencioso.

―¿Qué es tan urgente?

―Enseguida lo sabrá. Todo a su tiempo ―respondió Daniel Puig.

David se irritó.

―Escuche, me gustaría que dejáramos los jueguecitos de misterio para otro momento. Sabe de sobra que estoy muy ocupado investigando la muerte del Jefe.

―¿Y que ha averiguado?

―Enseguida lo sabrá. Todo a su tiempo ―dijo David, relamiendo las palabras.

Entraron en una pequeña habitación en la cual les esperaba, sentado en un sillón rojo, un hombre vestido con un traje negro, un jersey lila y una camisa blanca. Era un sujeto elegante. Estaba totalmente rapado y su rostro era alargado, con alguna que otra arruga. Lo que más destacaba era la presencia de dos pobladas cejas negras, que parecían romper la armonía que reinaba en su cara.

―Le presento al señor Alberti ―dijo Puig, como quien dice la fecha en la que se encuentra, sin mucho ánimo.

―Hola ―dijo ése, con sobriedad.

―Hola.

―¿Sois vos David Ibáñez?

―El mismo.

―¿Conoció a un tal Jorge Ramírez?

―El ex-espía, sí, hablé con él ―dijo David, sorprendido por la pregunta―. ¿Sabe usted por casualidad cómo está?

―Bajo tierra ―dijo Alberti―. Murió.

―Oh.

―¿Qué día lo vio por última vez?

―Espere un segundito, señor Alberti ―dijo David, acercándose al otro y señalándolo con el dedo―. Antes de responder quiero hacerle yo unas preguntas.

―No creo que…

―¿Es usted argentino?

―Sí.

―Se nota por el acento… ¿Trabaja como detective privado?

―Sí.

―¿Lo ha contratado alguien cercano a Ramírez para investigar su muerte y cree que soy sospechoso y por eso viene a verme?

―¡Ya basta! ―dijo Puig, enfadado―. Si el señor Alberti está aquí presente es debido a que en el lugar donde fue hallado el cadáver también se encontró esto ―Puig le lanzó un pequeño objeto metálico.

―Una grabadora…

―Ramírez solía hacer una especie de diario oral, expresando lo que le ocurría y lo que sentía y grabándolo en cintas.

―Muy curioso.

―Debería escucharla.

Le dio al botón de «reproducir».

Escucharon el contenido de la grabación, incluyendo los letales disparos que asesinaron a Jorge Ramírez.

David sabía lo que le iban a decir.

―Sí, es cierto, hablé con él porque buscaba información concreta.

―Hay más ―dijo Puig, que dejó una bala encima de la mesa―. ¿Le suena?

David la examinó y reconoció la reconoció al momento.

―No puede ser…

Era el mismo tipo de bala que había terminado con la vida del Jefe. Probablemente ambas balas habían sido salido de la misma pistola.

«¡Cabrones, a él también se lo cargaron!», pensó David.

―¿Está usted nervioso? ―preguntó el calvo argentino.

―¿Qué?

―Le noto muy alterado. ¿Quiere decir algo?

―Sé quien fue, pero no me creerán.

―No lo sabrá hasta que no lo intente.

Y así, David empezó a relatar todo lo que había ocurrido. Su visita al Jefe, OutLeaks, el misterio de los asesinos de Nadia y sus padres, la muerte del miembro del Partido Pirata, su visita a Madrid para que Ramírez le ayudara a desvelar la identidad de Walter Paul, las amenazas del hombre del casco…

Por supuesto no dijo nada de las veces que había hablado con Martin en lo alto de la torre Agbar, ni tampoco mencionó a Iván Montemayor.

Hubo un silencio tan profundo que podían oírse los latidos de los que estaban allí.

―Le creo ―dijo Puig, con firmeza.

―Ramírez formó parte del CNI, y sabía cosas bastante peligrosas ―dijo Alberti―. Su historia parece sacada de una novela de intrigas y conspiraciones ―a David le dio un vuelco el estómago. ¿Le creía aquel hombre?―. Pero tiene sentido y los argentinos ya vimos en el 2001 la pasta de la que está hecha la alta política.

―Me lo deberías haber dicho antes ―dijo Puig, con preocupación. Vio su rostro pálido como la luna, atrapado en una expresión de angustia.

―Bueno, pues asunto resuelto ―dijo David, abriendo la puerta―. ¿Me puedo ir ya?

―Irán a por vos ―dijo el argentino.

―¿Disculpe?

―En cuanto tengan la menor oportunidad, irán a por vos ―dijo Alberti, y Puig abrió los ojos como platos―. Ni se le ocurra hacer boludeces, amigo…

―Tranquilo, sé lo que me hago.

―Escuche, ya han habido suficientes muertes. Evite la suya.

David sonrió.

―En tiempos de engaño universal, decir la Verdad se convierte en un acto revolucionario ―dijo.

El argentino se levantó y le puso una mano en el hombro.

Le mantuvo la mirada.

―Me temo que las tumbas está llenas de revolucionarios, amigo.

―El otro día conocí a un hombre. Un hombre extraño. Me dijo que al final todos nos pudriremos bajo tierra, pero que las ideas sobrevivirán ―dijo David, con una tono de voz tan bajo que casi era un susurro.

―¿Crees en la vida después de la muerte?

―Preguntar si hay vida más allá de la muerte es como preguntar que hay al norte del Polo Norte ―dijo David―. Es una pregunta incoherente en su formulación.

―Ya … ―dijo Alberti―. Todos tenemos que morir.

―Antes o después ―comentó Puig, apartando el brazo del argentino que estaba sobre David.

―Intenta que sea después, no seas boludo ―le aconsejó Alberti―. Los cementerios está llenos de héroes. Y tú eres muy joven.

―Aunque esos hijos de perra me maten ―dijo David, atravesando la puerta―. Mi vida habrá tenido un sentido. Buscar la Verdad. Ese es mi ideal.

―Estás loco ―le dijo Alberti, levantando sus enormes cejas.

―Lo sé ―dijo David, antes de irse―. Pero quizá la vida en sí misma sea una locura…

Mientras se alejaba del oscuro edificio, pensó en la primera vez que había entrado en él. Puig le había hablado de una pequeña leyenda, antes de encomendarle su primer caso en aquel despacho decorado con cuadros de ruinas y paisajes siniestros.

«Corre el rumor de que la casa está embrujada ―dijo Puig, saboreando las palabras―. Y de los fantasmas de sus dueños se aparecen por las noches para gritar y llorar, y que al parecer murieron asesinados por un grupo de anarquistas».

Quién sabe si Antonio Rand, el Jefe, vagaría como un espectro más de los que llenaban esa mansión de los misterios, ese hogar de las historias tenebrosas.

Con estos pensamientos de fantasmagórico tema, David Ibáñez fue paseando por las antiguas y húmedas calles del Barrio Gótico. Se metió la mano en un bolsillo, buscando el calor del abrigo. Notó un tacto frío. Sin querer, había cogido la grabadora de Jorge Ramírez. No tenía demasiadas ganas de volver atrás y devolverla. Si Alberti estaba interesado en encontrarla, que le buscara y se la pidiera.

―La voz que suena cuando pulso el botón ―susurró David―. Esa voz sí que es un verdadero fantasma…

XII

―Espero no haberle despertado.

―Son las cuatro y media de la madrugada, por supuesto que me ha despertado.

David estaba tirado en su cama, con los ojos cerrados y escuchando la voz francesa que le hablaba desde el otro lado del aparato.

La voz de Jean Pierre Martin.

―¿Sabe qué día es mañana?

―Sí. Es el día que viene después de hoy.

―No sea idiota ―Gruñó el francés―. Mañana termina su plazo para entregarnos al terrorista conocido como 4. ¿Recuerda?

―Pffff…

David se incorporó en la cama. Le dolía la cabeza. Además, no era el momento más oportuno para mantener una conversación telefónica.

A su lado una chica que había conocido esa misma noche se sobresaltaba. Se llamaba Silvia o Elisa, o Isabel… Bueno, en realidad David no se acordaba de como se llamaba.

Tenía el pelo castaño y algo más corto de lo que es habitual en las féminas, lucía una silueta escultural y el maquillaje con el que se había pintado la cara había dejado una deforme macha en las sábanas. El detective se fijó por un momento en su piel juvenil, suave, color crema, sin arrugas, apetitosa. Perfecta.

―¿Sigue allí? ―preguntó Martin.

―Sí.

Su mente se disipó, dejó de pensar en la chica de cuyo nombre no quería acordarse y se intentó concentrar. Habían pasado varios días sin saber nada del francés, o del asunto que llevaban entre manos.

―No le voy a decir dónde está 4.

―¿Cómo dice?

―Lo que oye, he descubierto quién es pero me ha parecido una persona tan encantadora que no voy a dejar que lo maten. No me gusta la parte en la que empezáis a asesinar a gente.

―¿Está usted borracho?

―Nunca tomo alcohol.

―Se comporta como un idiota ―dijo con una afilada voz, tan cortante como el acero―. ¿No recuerda nuestra charla? ¿La mano que nos da de comer?

―«La mano que nos da de comer» se puede ir al infierno ―dijo David, nervioso. Era del todo consciente de que lo que estaba haciendo iba a suponer que su vida estuviera en serio peligro.

―Se lo repito, señor Ibáñez, mañana termina su plazo para entregarnos al terrorista conocido como…

―¡Los únicos terroristas sois vosotros! ―gritó David, con repentina rabia―. Quiero que busque en sus archivos un nombre: Nadia Hope. Sé de sobra que fue asesinada porque sus padres colaboraron con una organización que estuvo en punto de mostrar la Verdad al mundo. Una Verdad que va en contra de sus planes.

―Recuerdo a la joven Hope.

―¡¿Cómo?!

―¿Qué pasa? ―pregunta la chica, que no entendía nada. Se levantó de la cama. Estaba escasamente vestida.

―Nada ―le dijo David a ella. Volvió a concentrarse en el teléfono―. ¿Qué quiere decir con qué la recuerda? ―dijo, apretando los dientes.

―Quiero decir que yo estuve allí cuando murió.

―Tú…

―Sí ―el hombre hablaba como quien cuenta cosas cotidianas de su profesión, como si estuviera hablando de tratar dientes con caries o regar plantas.

―Usted la mató.

―Era mi obligación.

―Era sólo una adolescente ―David estaba en shock, y en su rostro se congestionaba la furia.

―Era mi obligación ―repitió Martin―. No podían quedar testigos. La chica salió de su habitación al escuchar el sonido de los disparos y me la encontré en el pasillo. Le dio un empujón para que cayera en el suelo. La moví hasta su cuarto mientras chillaba y lloraba como una perra herida. Allí disparé.

―¡Hijo de…!

―Tranquilícese ―dijo el francés.

―¡Usted la mató! ¡Apretó el gatillo!

―Señor Ibáñez, veo que está usted indispuesto para hablar conmigo en estos momentos ―dijo Martin, con una cordialidad tan falsa como un billete de siete euros―. Pero aun así le recuerdo que si mañana no me dice quién es 4, las consecuencias las tendrá que pagar usted y aquellos con los que se junta.

―Guárdese las amenazas ―dijo David, escupiendo las palabras con todo el odio que su alma podía expulsar―. No le tengo ningún miedo.

―Todavía estás a tiempo de rectificar, niño estúpido ―le dijo el francés, con desprecio―. Te voy a dejar solo para que pienses en que te beneficia y que no.

―La decisión ya está tomada ―David vio como la chica lo miraba, perdida en la incomprensión de lo que estaba sucediendo―. No voy a colaborar más con vosotros.

El otro colgó.

―¿Quién era? ―preguntó la chica.

―Nada importante ―mintió David, pero su aspecto decía lo contrario. Estaba temblando. Había jugado con fuego. Había intentando burlarse del mayor criminal que ha existido jamás. Un criminal que nunca será derrotado, porque la gente siempre querrá su protección y sus limosnas. El criminal más peligroso del mundo se llama Estado.

―¿Estás bien? ―preguntó la chica, que intentó acariciarle.

―Vete, por favor ―dijo David, con brusquedad―. Y no, no estoy bien.

La chica, decepcionada, se empezó a vestir. Cuando terminó, lanzó una mirada de súplica al detective, que se quedó en la cama sin moverse. Después, se fue.

―Quien no tiene una razón para vivir seguramente tiene mil razones para morir.

Desde su ventana, David vio como amanecía en Barcelona.

XIII

Muerte no es sólo una palabra.

Muerte es lo que nos espera a todos algún día. El no-ser. No poder sentir nada, no oír, no ver, no tocar, no disfrutar, no sufrir. No pensar. La muerte nos llegará a todos, poniendo punto final a nuestras efímeras existencias.

Es duro pensarlo, pero es así. No nos espera más que un vacío desconocido, una nada cuyo sabor ignoramos. La sola idea de no ser nada es aterradora, pensarlo me acelera el corazón y el estómago se me contrae. La idea de que al final de mi vida no me espera otra cosa que la más absoluta nada… me produce  náuseas.

Muerte no es sólo una palabra.

Es un misterio, quizá el más grande de todos. No creo en una vida más allá, al lado de ángeles con arpas o demonios con tridentes. No creo en una felicidad eterna junto a un Dios que no existe fuera de las fronteras de nuestra imaginación. No creo que haya «algo» después. Y eso me duele…

Pero el hecho de que algún día todo termine sólo consigue que la vida tenga más valor. Nuestra consciencia es una estrella fugaz cruzando la noche, una chispa apunto de apagarse, una puesta de Sol en que la luz, el cielo y el horizonte se fusionan en un crisol de colores sangrientos, rosados y dorados.

Muerte no es sólo una palabra.

Es algo a lo que no debo tener miedo. ¿Tiene sentido preocuparse por algo que no se puede cambiar? ¿No es más útil aprovechar estos momentos en los cuales tengo el honor de estar vivo para hacer lo que quiero? ¿Y qué quiero? Quiero luchar en lo que creo, aunque muera en el intento.

Hay cosas que no son relativas, la muerte nos afecta absolutamente a todos. Y la vida, queramos o no, existe. ¡Existimos! ¡Existimos para un día dejar de existir! Pero yo le puedo dar un sentido a esta siempre corta existencia que me ha tocado tener. Puedo escoger entre lo que es fácil y lo que es correcto. Puedo escoger entre ser yo mismo o ser uno más. Puedo escoger si quiero vivir como un esclavo o morir libremente.

Escojo poder escoger.

Muerte no es sólo una palabra, es nuestro destino.

Muerte no es sólo una palabra, la muerte es una dama de corazón de piedra y ojos de hielo. Y quien tiene miedo a la muerte, tiene miedo a la vida…

XIV

―Tú eres el hombre del otro día.

Ester lo había reconocido. El detective había vuelto a la residencia, de nuevo, luciendo un rostro extrañamente sereno, como el de quien ha visto a Dios en persona y le ha escupido en un ojo.

―Y si no recuerdo mal, tú debes ser Ester ―dijo David. La chica abrió la puerta de la habitación tres. Al parecer era la vecina de Iván.

―Buena memoria.

―Buena observación ―David se acercó a la joven, que llevaba unos pantalones vaqueros ajustados y un largo abrigo negro. En el cuello llevaba un pañuelo violeta y blanco. Tenía el pelo largo, oscuro y liso. La mirada era penetrante y curiosa.

―¿Encontró a su escritor?

―Sí ―respondió él―. ¿Qué tal te ha ido el examen?

―¿Perdón?

―Sí, el examen que acabas de hacer ―David sonrió. Nunca se cansaba de ver la cara de sorpresa de la gente cuando sucedía aquello.

―¿Cómo sabes que…?

―Vaya, siento que te haya ido mal. ¿Es medicina o biología?

―…

―Debe ser biología, sin duda. Los estudiantes de medicina siempre dicen con orgullo la carrera a la que pertenecen en cuanto tienen la menor oportunidad.

―Pues sí, es biología.

―Recuerdo las clases de anatomía, eran francamente interesantes ―dijo David―. Aunque siempre he mantenido que el cuerpo humano tiene partes más importantes que otras. Los aparatos reproductores humanos son fascinantes.

―¿Me ha estado espiando, o algo? ―dijo la alucinada chica, que quizá pensaba que David fuera un acosador capaz de violarla allí mismo.

―No ―dijo él―. Pero llevas una carpeta debajo del brazo con imágenes del interior del cuerpo humano pegadas en ella. Venías nerviosa, con claros síntomas de estrés. Y por si fuera poco, agarras la carpeta como si te fuera la vida en ello. Me juego lo que quieras a que allí tienes apuntes bastante importantes…

―Sí ―dijo Ester―. La verdad es que sí…

―Ya verás cómo te irá bien ―David le guiñó un ojo y después dio dos golpes en la puerta del escritor―. Seguro que apruebas.

―Adiós ―Ester entró en su habitación.

Al cabo de un par de segundos, la puerta número cuatro se abrió y Iván Montemayor se plantó delante del detective, sorprendido por la inesperada visita.

―Tengo que hablar contigo ―dijo David, simplemente.

―¿Qué ocurre?

―Van a por mí ―dijo David―. Y antes de que te des cuenta también irán a por ti, ya que han vigilado todos mis movimientos.

―Entre.

Iván cerró la puerta.

―Antes de continuar ―dijo el escritor―. Quiero que me lo expliques todo.

―¿Todo?

―Todo.

―De acuerdo ―accedió David―. Pero te advierto de que es una historia muy larga.

―Tengo tiempo ―dijo el otro―. Además, me gustan las historias largas y llenas de líos e intrigas.

―Todo empezó cuando dormía en clase de Don Medardo, un profesor mediocre y que se creía gracioso. Me despertó y yo le dije…

Pasaron las horas, y David le fue relatando paso a paso todo lo que había sucedido desde que entró en Verum. Le contó la historia de Nadia, la búsqueda de WP, la muerte del Jefe, las amenazas de Martin y el trato que había hecho con éste.

Iván escuchaba con atención y de vez en cuando tomaba notas en un cuaderno que había cogido de su escritorio. No perdía detalle y de vez en cuando hacía algunas preguntas puntuales, pero sin interrumpir la narración de David, a menos que no entendiera algo.

―Luego me arrepentí ―dijo el detective.

―Entiendo.

―Me dije a mí mismo que las cosas habían ido demasiado lejos y que no iba a permitir que fueran a por ti ―dijo David―. Para eso he venido, para prevenirte e impedir que esos malnacidos te maten. Yo ya no tengo nada que perder, pero a ti te espera un futuro brillante y me da igual perder mi vida si he de salvarte.

―No soy un niño, David ―dijo Iván, algo indignado―. No es necesario que me protejas. No me voy a rendir.

―¡Pues huye conmigo! ―David le puso las manos sobre los hombros―. Ven conmigo a un lugar más seguro. A Australia, por ejemplo. Hablaré con Walter Paul, él nos ayudará.

―No voy a huir como una rata ―dijo el escritor, con seriedad―. Pero te agradezco que quieras ayudarme a…

Un ruido atronador le interrumpió.

Desde su ventana, se veía como una aglomeración de persona que sujetaban cartones y banderas huía caóticamente.

―Ha empezado… ―dijo Iván, al ver a esas personas correr despavoridas.

―¿Qué?

Pronto pudieron saber por qué huía toda esa gente. Una humareda de gases lacrimógenos y pelotas de plástico perdidas se abalanzaba sobre ellos. De entre la pálida niebla surgieron figuras oscuras que golpeaban con sus porras a todo aquel que se cruzaba en su camino.

―Los antidisturbios han atacado a los manifestantes ―murmuró Iván.

Desde hacía días un movimiento conocido como 15-m había acampado en Plaza Catalunya con la intención de protestar contra la actuación de políticos y banqueros ante la crisis. Ante la aparición de los medios de comunicación en la escena, el interés de la gente había aumentado y se habían reunido decenas de miles de personas en señal de apoyo.

El movimiento reclamaba que no se rescatara a los bancos, que se cambiaran las leyes electorales que beneficiaban a los dos grandes partidos y que no se hicieran recortes a la Administración Pública para calmar a los especuladores que compraban la deuda que el Estado no paraba de venderles.

Los comerciantes se habían quejado, y algunos defendían que era ilegal ocupar un espacio público de manera tan directa y autoritaria. Otros, escépticos natos de todo lo que huela de lejos a izquierdismo, los llamaban «movimiento de extrema izquierda violenta…»

Pero ahora estaban siendo desalojados a base de porrazos.

Las peleas entre policías y manifestantes se producían en toda la ciudad. Parte del pueblo se levantaba contra sus supuestos representantes y contra la avariciosa banca que había creado una crisis que no estaban dispuestos a pagar. La respuesta era de la de siempre: represión, represión y más represión. Y lo peor era que algunos policías parecían estar disfrutando con lo que hacían, gozando de la libertad de tener licencia para usar la violencia.

La sangre corría de nuevo en las calles de Barcelona…

―Los manifestantes están indefensos ―decía David―. Esto es absurdo.

Aun así, el grupo no se dispersaba. Intentaban huir de los antidisturbios sin separarse, ya que sabían que juntos eran más fuertes.

Mientras la ciudad se sumergía en el caos, un coche se paró delante de la entrada de la residencia. Era un Hummer negro e imponente, del que salieron cuatro hombres vestidos con traje negro y camisa blanca. Lucían gafas de Sol a juego.

David reconoció a uno de ellos, pues habría sido imposible para él no reconocer ese rostro afilado y frío. «El hombre del casco», con su mirada sin piedad ni misericordia disimulada bajo unas gafas de Sol.

―Están aquí ―empezó a decirle David al escritor, que buscaba información en Internet sobre lo que estaba pasando. En twitter no se hablaba de otra cosa: el desalojo de los miembros de los acampados y la proliferación de esporádicas luchas contra los policías―. Nos han localizado no sé cómo, están allí abajo, en…

¡TOC, TOC,TOC!

Los dos se sobresaltaron. Iván se levantó de su silla, asustado.

Miraban con temor a aquella puerta a la que tocaban con fuerza. Ninguno de los dos se atrevía a abrirla…

A David le dio un vuelco el estómago. No le quedaba más remedio que abrir y enfrentarse a su destino….

¡TOC, TOC, TOC!

XV

¡TOC, TOC, TOC!

David se acercó a la puerta con decisión. El corazón le iba a mil por hora.

Puso la mano en el pomo.

¡TOC, TOC, TOC!

Abrió.

…

José, Alicia y Ester estaban allí.

―¿Qué hacéis aquí? ―preguntó David, después de soltar el aire que había contenido mientras abría la puerta. El alivio le recorrió el cuerpo, destensándolo.

―Yo también estoy encantado de verte ―dijo José, con ironía―. ¿Estás bien? Parece que hayas visto un fantasma.

―Por favor, explícame como sabías que estaba aquí ―pidió el detective.

―Pues resulta que Ester, aquí presente ―señaló a la vecina de Iván―, es amiga mía. Hablábamos por Facebook, más o menos hace dos horas, y me contaba que había visto un tío extraño que era detective, buscaba un escritor, vestía con un abrigo de cuero que parece sacado de Matrix y tenía toda la pinta de estar más loco que una cabra en moto. Por fuerza, tenías que ser tú…

―Entiendo ―dijo David. Iván se acercó a la puerta―. Pero, ¿Cómo sabíais que estaba en esta maldita habitación?

―Te he oído entrar ―dijo Ester―. La puerta de Iván chirría un poco, así que cuando se abre y se cierra la reconozco. Además, él también es escritor. Todo encajaba…

―Escuchad ―dijo David mirando con dureza a sus amigos. No podía olvidar que Martin se dirigía en esos precisos momentos hasta allí―. No hay tiempo para muchas explicaciones, pero os han seguido. ¡Rápido, seguidme! ―David empezó a correr.

―Ester, tú quédate aquí y si preguntan no les digas nada ―dijo Iván, antes de correr detrás de los demás.

―Pero…

―¡Por favor!

―Vale, vale… ―la chica entró en su habitación, con rostro preocupado.

Bajaron por las escaleras, con la esperanza de que los otros hubieran subido por el ascensor, que era lo más posible.

Con el corazón en la garganta, consiguieron salir del edificio sin cruzarse con los hombres trajeados. Justo delante del portal, vieron el imponente Hummer negro en el cual habían venido ellos. Afortunadamente, no había nadie dentro.

«Hemos tenido mucha suerte», pensó el detective.

«Demasiada…»

Cerca de ellos, una humareda blanca subía hasta un cielo igualmente pálido mediante un movimiento lento y fantasmal. La niebla tóxica ascendía, irremediablemente.

La calle estaba desierta.

La cruzaron.

Extrañamente, no pasaban coches.

―¿Qué querías contarme? ―preguntó David, mientras corrían calle abajo. Lo mejor sería coger el metro.

―Quería contarte que las cosas se han puesto algo chungas por aquí ―dijo José.

―Creo que se habrá cuenta él sólo ―dijo Alicia―. No es tonto.

―¿Cómo ha empezado?

―Pues a raíz de la popularidad de los acampados del 15-M, la gente empezó a debatir en Internet sobre cuál era la mejor manera de fastidiar a los bancos, que son los auténticos culpables de la crisis ―dijo la chica.

―¿Y?

―Los libs junto con otros activistas que habían defendido a OutLeaks cuando fue prohibida y boicoteada, promovieron sacar la pasta de los bancos ―dijo José―. Según ellos, eso demostraría que el sistema financiero es una estafa, ya que no todos podrían sacar su dinero.

―Claro que no ―dijo Iván―. Los bancos sólo están obligados a guardar un 2% del dinero que se les ingresa. Lo llaman coeficiente de caja. Con el resto pueden hacer lo que quieran, como dejárselo a personas que no lo van a devolver, que es lo que han hecho. La idea de vaciar las cuentas fue mía, por cierto ―el escritor hablaba entrecortadamente, ya que respiraba agitadamente mientras corría.

―Entonces es cierto.. ¿Eres 4? ―preguntó José, mirando al estudiando con asombro.

―Me temo que sí ―dijo él.

―Y bueno ―continuó José―. El Gobierno ha decretado que no se pueden sacar más de veinte euros al día de una cuenta bancaria para impedir el contagio. Entonces la gente se ha indignado más si cabe y han empezado a formarse manifestaciones espontáneas. Algunos han empezado a atracar bancos. Otros directamente incendiaban los cajeros. Han llegado los antidisturbios para reprimir a los radicales y de paso han atacado a los acampados de Plaza Catalunya.

―Es un círculo vicioso ―dijo Alicia―. Cada vez hay más violencia. Hay quien dice que ya han habido siete muertos.

―Entiendo ―dijo David.

Llegaron a una estación de metro.

Bajaron las escaleras, y se encontraron con tres Mossos d’Esquadra con el uniforme de antidisturbios. Uno de ellos llevaba una pistola de balas de goma. Su aspecto frío y robótico, como si fueran insectos recubiertos por exoesqueletos negros, hacía que David recordara la vez que había visto a Martin aparecer en Hard Rock Café con su traje de motorista y su casco.

«Son lo mismo», pensó David. «Sirvientes del poder».

 ―El servicio de metro ha sido anulado ―anunció uno de ellos, con una voz que no denotaba amabilidad, sino más bien rudeza.

―¿Por qué? ―preguntó Iván.

―Lo siento pero no podéis cogerlo ―dijo el de la pistola―. Sólo la policía puede utilizarlo, en estos momentos.

―Ya veo ―dijo David, preocupado.

―¿Qué hacemos ahora? ―preguntó Alicia.

―Vamos a la estación de tren de Passeig de Gràcia ―dijo el detective, mientras subían las escaleras―. Intentaremos coger el tren hasta el aeropuerto y allí comparemos un billete para volar a… No sé, a otro lugar. A Australia, por ejemplo, que está muy lejos. No os preocupéis por el dinero, llevo de sobra.

―Pero no todos tenemos pasaporte ―dijo Iván.

―¡Maldita sea! ―se quejó David―. En fin, ya decidiremos a dónde ir cuando estemos en el aeropuerto.

―Suponiendo que no hayan anulado también los trenes de Cercanías ―añadió José.

Sonó un teléfono.

Era el de David.

Por la melodía que sonaba, Master of Puppets de Metallica, el detective dedujo que había recibido un mensaje de texto, ya que lo tenía programada así.

En efecto, era un mensaje de texto cuyo autor era un número oculto.

«Le mataremos y sus tripas de cerdo serán para dar de comer a los perros. Se lo advertí pero decidió burlarse de nosotros. Disfrute de su muerte».

Los demás se apiñaron detrás de él para leer el mensaje.

―Más vale que podamos coger el maldito tren ―dijo José, que sudaba a mares del puro nerviosismo que recorría su piel. Es lo que suele pasar cuando tienes miedo a morir…

―¡Vamos! ―dijo David, y empezaron a correr con todas las fuerzas que podían sacar de sus cuerpos y sus almas.

Para escapar de una muerte segura, debían atravesar una ciudad que se ahogaba en el caos y en la represión, cuyas calles olían a gases tóxicos y el aire transportaba el sonido de las porras, las balas de goma, y los lamentos de los heridos. Debían atravesar una ciudad perdida en la decadencia de un sistema que había fracasado. Tenían que atravesar una ciudad cuyos ciudadanos habían despertado y habían comprendido que eran esclavos de unas élites dispuestas a hacer lo que hiciera falta para no perder el poder. Debían atravesar una ciudad perdida en la decadencia de un sistema que había fracasado…

… y debían sobrevivir para contarlo.

XVI

En la plaza San Jaume, una multitud de manifestantes sentados ocupaban el espacio que separa los edificios que representaban a las autoridades: la Generalitat y el Ajuntament.

Justo delante de ellos, una fila de miembros de la Brigada Móvil (más conocida como la BRIMO) se erguía, amenazante. Cruzados de brazos, esperaban órdenes.

Vestidos con todas las protecciones necesarias para enfrentarse a turbas furiosas, incluyendo casco, escudo y porra; no mostraban su correspondiente número de placa en los uniformes, así que en el caso de que hicieran algo ilegal sería muy difícil denunciarlos.

Los antidisturbios de la policía autonómica constituyen una brigada de tormentosa reputación. Normalmente, tienen tendencia a enfrentarse violentamente a lo que consideren «el enemigo» como si fueran personajes de alguna película bélica.

Uno de ellos se acercó al que parecía tener el mayor rango.

―¿Qué hacemos?

―Las órdenes de la Conselleria son muy claras: desalojar usando los medios necesarios.

Los que estaban más cerca de ellos les gritaban y les insultaban.

―¡Estas son nuestras armas! ―chilló una joven, mirando a los ojos de uno de los antidisturbios, a la vez que levantaba las manos abiertas.

Los manifestantes empezaron a corear esa frase y un mar de manos se alzó en señal de paz. Aunque no lo aceptarían nunca, los policías estaban asustados. No sabían si podrían con todos…

―No hay tiempo para que nos den permiso ―murmuró el policía con mayor rango―. Hay que desalojar ya.

Pronto se oyó el ruido que surge al chocar las porras con la carne, que se unió a los alaridos y chillidos de dolor, creando una sinfonía caótica.

La cacofonía de la represión…

Los manifestantes intentaron resistir, y durante varios minutos parecía que iban a conseguir permanecer allí a pesar de la infernal paliza que estaban recibiendo. Pero el grupo empezaba a desintegrarse, había gente asustada corriendo en todas direcciones mientras otros fotografiaban o grababan el momento, algunos heridos caminaban desorientados y con la ropa manchada de sangre.

―¿Es esto lo que os gusta? ¿Es esto lo que os gusta? ―decía un hombre, al que habían abierto la cabeza de un porrazo. Al cabo de unos instantes se desmayó.

La gente de los balcones y terrazas cercanas observaban el suceso con curiosidad y temor. «¿Qué diablos está pasando?», se preguntaban muchos.  

No dejaban de aparecer policías de la nada, aumentando la presión sobre los que todavía permanecían sentados. Como un trueno, se escuchó el primer disparo. Una bala de goma rebotó contra el suelo, haciendo que los sentados que estaban en esa zona se levantaron y huyeran despavoridos.

Las balas de goma aceleraron el proceso.

Los manifestantes abandonaban la plaza entre insultos y gritos, lanzando todo lo que encontraban a los antidisturbios, los cuales se protegían con sus escudos de plástico. Además, los que habían tenido la insensata idea de atacar a las fuerzas del orden acabaron esposados y encerrados en furgones policiales.

Aun así, había algo que la BRIMO era incapaz de impedir: los videos y fotografías se habían subido a la red instantáneamente. El mundo entero observaba lo que ocurría en Barcelona…

―Estaban indefensos ―dijo Alicia―. ¿Cómo son capaces de hacerles eso? No les han hecho nada…

David, José, Alicia e Iván observaban la dantesca escena desde una prudente distancia. La calle en la que estaban estaba invadida por los cientos o quizá miles de manifestantes que huían de la represión.

―Estudié algo de Psicopatología ―dijo David, que observaba con esmero a algunos de los individuos que presentaban heridas o golpes―. Se dice que el 2% de la población es psicópata. Os asombraría saber cuántos de ellos visten de traje a medida y corbata cara.

―Pues yo creo que lo hacen porque quieren ―dijo José―. No creo que se comporten como unos malnacidos porqué estén mal de la cabeza.

―Me refería a que es probable que esta gente carezca de empatía emocional, es decir, que no tienen la capacidad de ponerse en el lugar de otra persona y sentir lo que la otra persona siente ―aclaró el detective.

Evitaron pasar por la Plaza San Jaume, ya que sabían que el disturbio se había formado allí. Tuvieron que dar un improvisado y accidentado rodeo yendo por otras calles más estrechas y menos transitadas.

―Los desalojos empezaron en Plaza Catalunya, y se llevan repitiendo todo el día      ―dijo el escritor, mirando las noticias desde su smartphone―. Al parecer los más bestias fueron los de Ciutadella, ya que los manifestantes intentaron ocupar el Parlament… y los echaron a base de gases lacrimógenos.

―El mundo entero estalla en una espiral de violencia y locura ―dijo David, apretando los dientes.

Para él lo más importante era llegar hasta el aeropuerto. Aunque tenían la ventaja de que el caos les daba cierta ventaja sobre Martin y sus hombres, no estarían seguros hasta que escaparan del país, o al menos de Barcelona.

Un helicóptero policial cruzó el cielo de la ciudad.

―¿Pero qué…? ―dijo Iván―. Era de esperar. Han bloqueado el acceso a Internet.

―La cosa se pone divertida, ¿eh? ―dijo José.

Estaban en una oscura y estrecha callejuela cerca de la Catedral de Barcelona, de paredes de piedra que si hablaran podrían contar historias desde la Edad Media hasta la Guerra Civil, cuando los vieron.

Eran dos, y parecían perdidos.

―No…

Quizá lo que ocurría es que de entre cientos de miembros de la Brigada Móvil desplegados por toda la ciudad, aquellos eran especialmente torpes.

Empezaron a correr hacia ellos, porras en mano.

―¡No somos manifestantes! ―gritó David, levantando los brazos en señal de rendición―. ¡Sólo caminamos, nada más!

Pero era tarde. Cegados por la adrenalina, los dos antidisturbios, que seguramente venían de la Plaza San Jaume, se abalanzaron sobre ellos.

Todo sucedió muy rápido.

José se les adelantó y dio un empujón a uno de ellos, haciendo que perdiera el equilibrio y cayera el suelo. Le costaba levantarse al tener que cargar con la pesada armadura de plástico.

A la vez que eso ocurría, el otro policía había apartado a David con un golpe de porra que hizo que el detective (el cual no había dejado de quedarse quieto con los brazos alzados) se retorciera de dolor en el suelo.

―¿Estás bien? ―le preguntó Iván, que se acercó a él.

―¡Por supuesto! ―dijo el detective―. Me acaban de dar un porrazo en las costillas. ¿Por qué no iba a estar bien? ―Incluso entonces, David seguía teniendo fuerzas para ser irónico.

El policía que había pegado a David cogió a la peruana, la inmovilizó y la empotró contra la pared.

―¡No! ―gritó José, que rodeó con los brazos al cuello del hombre que agarraba a Alicia.

Por desgracia, el otro ya se había levantado.

―¡No, por favor! ―gritó Iván, pero ya era tarde.

Vieron a cámara lenta como la porra reglamentaria se dirigía hacia la nuca de José, y escucharon un crujido terrible cuando el arma chocó contra el cráneo del joven.

El mejor amigo de David cayó al suelo, desmayado. El otro antidisturbios había acabado de esposar a la chica y se giraba para ver lo que había ocurrido.

Ignorando el dolor que le atravesaba el pecho, el detective se levantó y arremetió con todas sus fuerzas contra el que había golpeado a su amigo.

Estaba todo calculado.

Con todo su fuerza, le intentó dar una patada en la muñeca derecha.

Acertó.

La porra cayó al suelo.

Antes de que el policía pudiera entender lo que estaba pasando (como digo, era un poco lento de entendederas), David la cogió y se encaró con el otro Mosso.

Le rompió el visor del casco de un porrazo extraordinariamente duro, haciendo que se llevara las manos al rostro y gritara.

Al mismo tiempo que Alicia aprovechaba su confusión para estrellar un perfume que llevaba en el bolso contra los ojos del policía del casco roto, David se esmeró en golpear al policía que había herido a José con la porra.

Aunque los golpes no le hacían nada al llevar protecciones, decidió escapar de allí mientras pedía refuerzos con su walkie-talkie.

―Idiota ―murmuró David.

El otro miembro de las fuerzas del orden se sentó en el suelo, intentando recuperar la visión y quejándose del escozor que soportaban sus ojos a pleno pulmón.

―¡José!

Alicia, que todavía tenía puestas las esposas, aguantaba la cabeza de José entre sus manos, intentando que volviera en sí.

―¡José, me oyes! ―la chica le dio una un par de palmadas en la cara.

José, desorientado y viendo el trozo de cielo que se podía ver desde la estrecha callejuela como un río de luz blanca, abrió lentamente los ojos.

―¿Cómo estás? ―preguntó la chica.

―Bien ―el informático sonrió―. Tengo la cabeza muy dura.

―No tiene gracia ―Alicia lloraba y su rostro moreno se había enrojecido.

―Alicia.

―¿Qué?

―No si es por el golpe o por otra razón pero yo …―José no sabía cómo terminar la frase―. ¡Bah! ¡Qué más da!

El chico se incorporó como pudo, acercó sus labios a los de Alicia y la besó sin que ella se lo esperara. Ella no lo rechazó…

―Te amo ―dijo Alicia.

―Y yo…

―Perdonen ustedes ―dijo David, después de carraspear―. Siento romper el encanto de esta estampa tan romántica, pero os recuerdo que tenemos que largarnos de aquí antes de que llegue Martin y nos mate a todos.

 ―Es cierto ―dijo José, con poca voz.

―Le sangra la cabeza ―observó Iván.

―Nos ocuparemos de eso más tarde ―dijo el detective.

El policía cegado intentó caminar y se chocó estúpidamente contra la pared

El escritor y Alicia ayudaron a José a levantarse, mientras David leía un mensaje de texto que acaba de recibir.

De nuevo un número oculto.

De nuevo Martin.

«Sabemos dónde estás».

David se guardó la porra en el bolsillo interior de su abrigo.

XVII

La calle Portal de l’Àngel une la Catedral de Barcelona con Plaça Catalunya, y suele estar llena de turistas y compradores potenciales que observan los escaparates de las tiendas que se esparcen por allí.

Sin embargo, ese día las tiendas estaban cerradas.

Una legión de hombres con piezas protectoras negras y escudos transparentes, armados con porras reglamentarias y pistolas de balas de goma descendían con paso marcial por la normalmente concurrida calle. Estaban perfectamente encuadrados en filas, y su movimiento era como el de máquinas bien engrasadas… y sin emociones.

La Brimo.

Los antidisturbios, que formaban un grupo realmente especial dentro de la policía autonómica, tenían su propio escudo y su símbolo: el dragón negro.

Dragones negros de coraza de plástico…

Capitaneando este pequeño ejército, los policías con más rango hablaban con cuatro hombre vestidos con lujosos trajes negros y camisas blancas.

―¿Lo han entendido? ―dijo Martin.

―Sí ―dijo el policía―. Si vemos a cualquiera de esas cuatro personas los tendremos que detener y posteriormente entregarlos a ustedes.

―Exacto.

―Pero, una cosa…

―¿Qué? ―preguntó Martin, con impaciencia.

―¿Cómo saben que están aquí?

Los compañeros del francés (más que compañeros parecían clones, ya que vestían igual, llevaban el pelo con el mismo corte y lucían las mismas gafas de Sol) sonrieron al escuchar la pregunta.

―Eso es algo que ellos nunca sabrán ―dijo uno de los clones, con acento alemán y sin borrar la extraña sonrisa de su rostro.

El jefe de los antidisturbios decidió no insistir.

Entonces lo vieron.

Una turba enfurecida avanzaba lentamente hacia los policías de oscuro uniforme. Sus armas… No tenían armas. Llevaban pancartas, carteles y algunas banderas.

Por un momento, Martin pensó en que quizás los manifestantes podrían dar la vuelta y evitar a los Mossos. Pronto se disiparon sus dudas: los indignados individuos que se acercaban lentamente a ellos no parecían tener la intención de huir.

Sabían de sobra lo que iba a pasar.

―¡Cuidado!

Los manifestantes estaban a pocos metros de ellos, pero era lo suficientemente cerca para que cayeran sobre unos cuantos misiles caseros.

Cócteles Molotov.

Uno de los secuaces de Martin fue alcanzado por uno y una llamarada se abalanzó sobre su pecho. Sus gritos no pudieron apagar el fuego…

El hombre empezó a rodar por el suelo intentando eliminar las llamas.

―¡Qué se lo lleven! ―ordenó el jefe de los antidisturbios―. Os dije que teníais que llevar protección ―le dijo a los de los trajes.

―No era necesario ―dijo, quitándose las gafas de Sol―. Si no hubiera pasado, ¿tendríais una excusa para usar la fuerza?

De nuevo el brutal sonido de represión.

La primeras filas de indignados estaban formadas íntegramente por radicales anarquistas que cansados de recibir golpes de la policía se había armado con bombas caseras, navajas, bates de baseball, palos de fregona y todo aquello que se les pusiera a mano.

En mitad del colosal campo de batalla en el que se había convertido la calle, David e Iván intentaban abrirse camino para conseguir llegar hasta su meta.

«Coger el tren», pensó el detective.

«Eso es lo importante: coger el tren y huir de aquí».

Alicia se había quedado con José en un pequeño e improvisado campamento en el que los heridos había comenzado a formar cuando se acercaron varias ambulancias hasta la Plaça Antoni Maura. Allí mismo, el grupo de activistas se había reorganizado para volver a conquistar Plaça Catalunya, al ser esta desalojada hacía alrededor de dos horas.

El detective y el escritor decidieron entonces unirse al río de personas que peregrinaba hasta la plaza más importante de la ciudad, con la esperanza de estar más seguros.

Por supuesto, David no esperaba que uno de los hombres trajeados avanzara hasta él con una pistola en la mano.

No había tiempo para pensar.

Antes de que el asesino a sueldo de la Europol pudiera reaccionar, el detective estrelló la porra contra su cráneo.

Cayó al suelo.

―Mira ―dijo Iván.

El escritor se refería a los otros dos matones, que se acercaban a ellos con sigilo entre el caos de las peleas. Eran como dos lobos observando a su presa.

Los antidisturbios no los detenían: sabían quiénes eran.

Recularon para poder huir de ellos. David sabía de sobra que tendrían que ir hacia atrás sin tropezarse con antidisturbios que les atacaran y sin llamar mucho la atención.

Demasiado tarde.

Los dos asesinos se había separado uno del otro para poder rodearlos. Cada vez era menos la gente que se extendía en el espacio entre ellos. Un espacio que en esos momentos era sinónimo de supervivencia.

El matón con acento alemán alzó su revólver.

Estaba justo delante del detective, a más o menos cinco metros de él y sin nadie que se interpusiera en la trayectoria de la bala.

David vio su vida en tan solo un segundo, como si fuera una película reproducida a una gran velocidad, y notó un extraño vacío en su interior. Pensó en sus padres, en Nadia, en el Jefe, en el orgasmo que compartió con  Flordeneu…

«Es el fin», pensó.

Se oyó el sonido del disparo y de pronto las peleas entre policías y manifestantes pararon. Todos miraron a la persona que había recibido el disparo en sus carnes.

XVIII

Una mujer se había cruzado delante del detective en el preciso instante en que el alemán disparaba.

David se acercó a la mujer, que estaba tirada en el suelo mientras un reguero de sangre empezaba a serpentear calle abajo.

―Está embarazada ―dijo un chico que había observado la escena. El joven tenía una camiseta negra con una «A» de anarquía roja dibujada en ella.

Era cierto, la curva que formaba su barriga era inconfundible y al parecer estaba de bastantes meses. «Tal vez siete», pensó David.

Algunos personas se llevaron las manos a la cabeza al ver que el disparo había penetrado en su vientre y que posiblemente se estaban muriendo allí mismo los dos, madre e hijo.

La gente enmudeció.

―¿Por qué? ―se preguntaba un hombre mayor, con barba canosa. Estallaron sus lágrimas―. ¡¿Por qué?!

―¡Ha sido ése de allí! ―dijo el chico de la camiseta anarquista―. ¡Yo lo he visto!

Una chica que tenía una cresta roja y vestía al más puro estilo punk se acercó al hombre alemán. El anciano de la barba blanca lo siguió. Un hombre sudamericano vestido con una chaqueta vaquera se les unió. Pronto se juntaron decenas de personas de diferentes procedencias y aspectos.

Los antidisturbios no reaccionaron, estaban quietos como estatuas.

El asesino comenzó a disparar contra todos los que se acercaban a él, pero no podía con todos: era como ver un escarabajo luchar contra un interminable ejército de hormigas.

La policía no hizo nada. Se quedaron quietos, ya que no podían quitarse la imagen de la mujer embarazada muerta, con los ojos mirando hacia ninguna parte. Y el niño… un niño que nunca llegaría a nacer…

Tres policías se acercaron a Martin, pues temían que disparase también a alguien. Al ver a los antidisturbios acercarse a él, el francés dejó caer su pistola.

El alemán pidió ayuda pero nadie le socorrió y sus gritos de terror se ahogaron entre el sonido de los golpes que la muchedumbre descargaba con incontenible ira sobre su cuerpo.

Finalmente, el gentío se alejó del cuerpo del asesino, con lentitud y parsimonia, mientras algunos grababan lo que sucedía. Había muerto, y la prensa no tardaría en enterarse ya que algunos de los que grababan era periodistas que se había unido al movimiento para reportar todo lo que sucediera.

Los manifestantes, con las manos manchadas de sangre, se giraron en dirección a Martin, el cual no parecía tener intención de oponer resistencia. Allí estaba, imperturbable hasta el final, el lobo acorralado por las ovejas, el cazador cazado.

El chico de la camiseta con la «A» se acercó a él, pero Iván se interpuso en su camino. El escritor lo miró a los ojos, a través de sus gafas negras y azules.

―¡Por favor! ―gritó―. ¡Por favor, no seáis como ellos!

Los antidisturbios se agruparon alrededor de Martin, creando un cordón protector que impedía el paso a los manifestantes. Éstos, mientras tanto, aprovechaban para explicar al resto de activistas lo que había sucedido.

El jefe de los antidisturbios dijo, con la voz más fuerte que pudieron emitir sus cuerdas vocales:

―¡Éste hombre queda detenido! ¡Nos lo llevaremos a comisaría para que más tarde pueda ser juzgado como cómplice de asesinato! ―anunció―. ¡Además os digo que no habrá más desalojos ni represiones!

―Pero señor … ―dijo otro oficial―. Las órdenes decían que…

―¡A la mierda las órdenes! ―gritó―. ¡Nuestra misión es proteger al pueblo, no maltratarlo sólo porque así lo dice un maldito político!

Los manifestantes empezaron a aplaudir y a vitorear las palabras del policía, que empezó a dar la mano a los indignados más cercanos y a pedirles disculpas por todo lo ocurrido.

―¡La policía es del pueblo! ―se empezó a oír. El grito se expandió por toda la calle del Portal de l’Àngel y los manifestantes se abrazaron entre ellos, compartiendo sonrisas y lágrimas.

Los ciudadanos de Barcelona, al final, habían dejado de lado sus diferencias al ver la injusticia materializada delante de sus propias narices y se unieron para acabar con esa absurda serie de crímenes e injusticias que sus gobernantes iniciaron con el único propósito de no perder su bien más preciado, el poder.

―¡La policía es del pueblo! ¡La policía es del pueblo!

David miró como Jean Pierre Martin, el hombre que quería matarle, el hombre del casco negro, el asesino de Nadia, del Jefe, de Jorge Ramírez y de a saber cuántas personas más, era esposado y encerrado dentro de un furgón policial.

―¡La policía es del pueblo! ¡La policía es del pueblo!

―¡David! ―le dijo Iván―. ¿Estás bien?

―Sí, pero, no sé…

―Te está sonando el móvil ―era cierto. Le llevaba un rato sonando, pero no se había dado cuenta. Era un mensaje de texto. Lo leyó:

Volveremos a vernos.

Era de Martin, sin duda.

―¿Qué te parece si damos un paseo?

XIX

―¿Y ahora qué?

Las grisáceas y tristes nubes se habían ido apartando progresivamente, dando lugar a un casi despejado y esplendoroso atardecer. Desde Montjuic, se podía observar como el Sol dejaba caer sobre el cielo de la ciudad un velo anaranjado, que transmitía una sensación de calidez y paz.

Había algo difícil de definir en el ambiente, como si la primavera hubiera llegado en ese mismo instante y el invierno se hubiera retirado sin avisar, una extraña luz recorriera los corazones de todas las personas que habitan esa ciudad llamada Barcelona.

David e Iván habían subido las escaleras que conducían al Museu Nacional de Catalunya, las cuales escalan Montjuic y llevan al individuo hasta un lugar en el cual se puede disfrutar de unas vistas impresionantes. Caminaron mucho para llegar hasta allí, y después de subir las escaleras se sentaron, pues les dolían los pies.

El detective vislumbró a lo lejos la inconfundible figura de la Torre Agbar, en la que había hablado por primera vez con Martin. También vio la Sagrada Familia, esa barroca y deslumbrante creación de Gaudí. Más lejos, se podía intuir el Barrio Gótico, en el cual estaban las oficinas de Verum y el bar Faustus, al que fue una vez con Flordeneu.

―Podría decir que esta ciudad es exageradamente bella, pero mis palabras se quedarían cortas ―murmuró David, absorto en la contemplación.

Delante de ellos estaba el Tibidabo. David había ido una vez a su parque de atracciones, que es el más antiguo de España y el segundo de Europa. Pasó tanto miedo que decidió no volver nunca más a ningún parque de atracciones ni nada parecido.

―Ha sido un día duro ―dijo el escritor―. ¿No crees?

―¡Qué va! ―exclamó David―. Esto de huir de un grupo de asesinos pagados por el Estado mientras estalla una revolución es algo que hago todos los días ―bromeó.

―¿Al final te irás?

―Supongo.

―Creo que yo me quedaré, algo me hace pensar que las cosas van a cambiar ―dijo Iván―. Creo que la gente como Martin podrá ser juzgada.

―Que inocente…

―Y si no, alguien debe continuar la lucha contra las injusticias cometidas.

―Pues te deseo suerte ―dijo el detective.

―¿Qué vas a hacer ahora, David?

―En esta vida sólo sé hacer una cosa ―afirmó―. Resolver casos. Y eso es lo que voy a seguir haciendo.

―¿Y el caso de la muerte de Nadia? ¿Lo damos por resuelto?

―Absolutamente resuelto.

―Entiendo ―dijo Iván, mientras David miraba melancólicamente el paisaje urbano.

―Del pasado no se puede huir porque, vayas donde vayas, siempre viaja contigo  ―dijo David, y se levantó―. El futuro, en cambio, es algo que si podemos escoger. Es un edificio construido con nuestros deseos, esperanzas y sueños. Espero que te vaya bien en la vida, Iván.

David empezó a caminar en dirección a las escaleras.

Pensó en aquel chico que se dormía en las clases y que soñaba con ser como Sherlock Holmes y en lo que se había convertido. Madurar, muchas veces, es doloroso, aunque totalmente necesario. Le había costado pero ahora sabía quién era y que quería hacer.

Y la espina clavada como un puñal sobre su alma había sido arrancada, finalmente. Aprendió a convivir con sus recuerdos y a luchar por sus sueños. Aquel chico que se dormía en las clases…

…había crecido.

―¡Espera! ―le gritó Iván, cuando el detective empezaba a bajar las escaleras.

―¿Sí?

―¿Volveremos a vernos?

David se acercó a él, le cogió una mano y puso un objeto cuadrado sobre ella: su librito de tapas rojas, el libro de poemas que siempre llevaba con él.

―Te lo regalo, haz lo que quieras con él ―dijo David, con gesto despreocupado.

―¿Qué será de ti?

―Lo que tenga que ser, será.

Y con esas palabras, David Ibáñez se despidió de Iván. Fue la última vez que lo vio y mientras observaba como descendía por las escaleras para luego desparecer para siempre, pensó en la última frase que ese extravagante y extraordinario personaje le había dirigido…

Lo que tenga que ser, será.

Epílogo

Como el lector espabilado habrá deducido, yo soy Iván Montemayor.

Tengo que aclarar que muchos de los nombres que aparecen en esta historia han sido cambiados o modificados con la única intención de garantizar la intimidad y la seguridad de los implicados en los sucesos que he narrado.

Por supuesto, esta novela que ustedes han leído cuenta una historia real. Tan real como la vida misma. Pero por otra parte, me veo en la obligación de declarar que algunos sucesos han sido embellecidos con metáforas o símbolos, además de elementos cuyo origen se encuentra exclusivamente en mi humilde imaginación.

Las fuentes de las que me he servido para escribir este relato han sido la conversación que tuve en mi habitación de la Residencia de La Ciutadella con David, que ha sido complementado con posteriores entrevistas a Alicia, Flordeneu (que me dejó leer su informe sobre David), José e incluso Jean Pierre Martin. Conseguí hacerme pasar por un familiar suyo para visitarlo en la prisión y, la verdad, es que me explicó muchas más cosas de las que me esperaba.

Los poemas y escritos de David son una fiel transcripción de lo que estaba escrito a mano en el libro que me entregó, yo simplemente me he dedicado a distribuirlos en la historia en el orden que he querido para ser coherente con la cronología de la historia.

José, al que estoy muy agradecido, me hizo llegar todos los correos electrónicos referentes a los casos en que se había visto implicado David. Los he incluido intentando ser lo más fiel posible a los originales.

Más tarde, recibí un paquete en cuyo interior había una grabadora. Me lo había enviado Flordeneu, que según me contó lo recibió de David, quien le pidió expresamente que me lo hiciera llegar como pudiera. Creo que él me conoce lo suficiente como para sospechar que pensaba escribir un libro sobre todos los acontecimientos que había experimentado desde que llegó a ese edificio espectral del Barrio Gótico donde unos personajes que no tienen nada de serios investigan crímenes día y noche.

Como ya aclaraba antes, algunos detalles que se relatan son únicamente invención mía. Eso no quiere decir que la historia sea falsa, aunque yo tampoco puedo asegurar que sea cierta. El lector es libre de interpretar los hechos aquí contados como quiera.

Por último, siento decir que nunca he vuelto a saber nada de ese peculiar y loco detective de aspecto nervioso y ademán irónico. Si alguien lo reconoce o averigua algo de él, por favor le ruego que se ponga en contacto conmigo cuando antes mejor.

Supongo que aún todo el esfuerzo que he puesto en reflejar su personalidad, me he quedado corto y no he podido transmitir la atmósfera de misterio, seducción y fascinación que rodeaba a David Ibáñez. Cuando pienso en él, recuerdo siempre las últimas palabras que me dijo, unas palabras llenas de sencillez y sabiduría.

―Lo que tenga que ser, será. 