Esta es la parte en la que te digo de qué va el libro y me invento unas frases bonitas para que quieras comprarlo, ¿verdad? Algo así como que este es un manual para sobrevivir a un corazón roto, o que es un libro interactivo sobre el desamor, o que es un viaje a través de las etapas afectivas por las que pasamos cuando nos hacen daño.

Pero no.

O bueno, sí, todo eso es también, pero creo que esta es mi historia, y es tu historia, y que si estamos aquí es porque ambos tenemos el superpoder de transformar una experiencia negativa en una fuerza liberadora. Sabemos que está bien estar mal. Que en el amor y en el desamor nunca estamos solos.

Amalia Andrade

Uno siempre cambia al amor de su vida

Por otro amor o por otra vida

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XcUiDi 16-06-2021

Amalia Andrade, 2015

Editor digital: XcUiDi

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Nunca le he contado esto a nadie pero cargo a cuestas un amor no resuelto. Un amor silencioso y privado que ya no existe y que nadie supo que existió. Un amor que no acabé yo, que no se me acabó. A veces siento ganas de llorarla y no puedo. He tratado de hacerlo por otra cosa, lo que sea: por una película, una canción, por los dolores de mi mamá, por ese video de YouTube en el que un novio pide matrimonio con una comparsa al ritmo de una canción de Bruno Mars, por la foto de un gato muerto.

Pero no sirve. No lloro.

No la lloro y presiento que es una mala señal, que las lágrimas se acumularán vertiginosamente escondiéndose en alguna parte de mi cuerpo, tal vez en el codo o en el dedo chiquito del pie. Tal vez en la mitad de un recuerdo o en la parte de arriba de la suma de todos mis dolores. Quizás un día, cuando me lastime el codo con una puerta o cuando la esquina de la cama se reviente contra mi dedo pequeño del pie lloraré como si no hubiera mañana, me tiraré al piso a dolerla por fin, sin poder pararme de ahí por una hora, dos horas, cinco horas y media.

A veces pienso que si no la lloro nunca, no la voy a olvidar ni me lavaré su nombre del cuerpo. Y a veces, la mayoría de las veces, quiero que nunca pase. Que se quede aquí para siempre, así sea convertida en un dolor en el codo.

No sé cuantas veces he intentado escribir sobre ella sin éxito. Las palabras tropiezan una contra otra y no logran existir fuera de mí. No quiero nombrarla porque amar es nombrar y lo que siento por ella no es opuesto al amor pero no es cercano al amor tampoco. Es un sentimiento extranjero. Rabia y agradecimiento.

No puedo escribir su nombre sin que me arda la mano ni pensar en su cuerpo sin arrepentimiento. Quisiera que no fuera así y decir que todo pasó por algo, que tal vez esa historia hacía parte de mí ser/esencia/voz que te habla desde siempre, pero es falso. No soy capaz de hablar de las múltiples maneras en las que me rompió para siempre. No soy capaz de explicar cómo después de ella me costó trabajo entender que el amor no necesariamente es el primer amor. Que enamorarse es y será siempre eso que me pasó a su lado, pero que amar es mejor.

Es en lo que no escribo sobre ella donde guardo algunos de mis dolores más profundos: lo que se siente cuando el amor no es capaz de tocar al otro, la parte del cuerpo en la que duele el rechazo, el sabor que queda en la boca cuando ves a la persona que amas besar a alguien más.

No soy capaz de hablar de ella porque hablar de ella sería hablar de mí.

Alguna vez soñé que una mujer se acercaba hasta mi cara y, en vez de darme un beso, chupaba de mi boca todas mis palabras. Las palabras no provenían de mis órganos internos sino que estaban sobre mi piel y mientras ella succionaba, se agolpaban unas sobre otras para hacer un recorrido desde las piernas hasta los labios y barrían con todo lo que se encontraban en el camino.

Al final del sueño podía hablar perfectamente pero nunca podía decir lo que realmente quería, solo era capaz de enunciar versiones equivocadas de mis pensamientos.

Robarle a alguien las palabras es la mejor venganza, pensé al despertar.

No me di cuenta, me dijo, ahora que lo dices lo puedo ver pero no me di cuenta.

¿Cómo pudo ser? Las señales estaban todas ahí, invadían el aire, había que empujarlas con las manos para poder atravesar el lugar. Había que moverlas para llegar de la sala al cuarto y del cuarto a la cocina y, para el momento en el que a uno se le antojara regresar a cualquier espacio de esta diminuta casa ya se habían agolpado de nuevo y crecían más rápido y con mayor violencia que la maleza insaciable en las selvas apretadas y olvidadas de la Guayana o de cualquier otro país invisible. El aire era pesado. Cuando dormía, si podía, sentía una opresión en el pecho. Es el asma, pensaba yo. Es la ansiedad. Es el trabajo. Es que han pasado muchos días sin que escriba nada que valga la pena y cuando eso me pasa comienzo a sentirme medio muerta por dentro.

Ahora recuerdo ese miércoles a la perfección. Las sábanas encima de la cama, el collar de la mamá de A colgado sobre su cuello y la cuchara que había usado para mezclar el café tirada sobre el piso. Se le resbaló de las manos y la dejó ahí.

Fueron nuestras invisibilidades las que nos trajeron a ese lugar, las pequeñas muertes, la sucesión de pequeñas muertes, las cosas que no dijimos, las cosas que no supimos decir, los sentimientos que estaban ahí pero no supimos conjurar.

No fue una suma de cosas, fue el espacio entre esas cosas.

No fueron las cosas que perdimos, fue no saber que las estábamos perdiendo.

Yo asumía que el tobillo era aquel hueso/articulación protuberante de forma casi circular que se instala justo donde termina la pierna y comienza el pie, donde se conecta la tibia y el peroné con el hueso navicular. Sé qué es el hueso navicular y sé que el tobillo es mucho más que una protuberancia porque el hermano de Juliana se lo pulverizó. Cuando miró las radiografías después de la cirugía inicial le preguntó al médico: ¿qué va aquí en este hueco? y el médico le dijo que en ese hueco iba el tobillo que su hermano ya no tenía.

El tobillo es una articulación que está compuesta por tres huesos: el peroné, la tibia y el astrágalo, los cuales se abrazan de manera tal que permiten el movimiento, con la ayuda de tendones, músculos y ligamentos.

En la biomecánica del complejo tibioperoneo, al momento de un movimiento específico, como por ejemplo, empujar la planta del pie hacia abajo para caminar en puntas por la casa sin hacer ruido o para escapar de la inclemencia del piso frío en Bogotá a las tres de la mañana cuando me levanto entre sueños a orinar, suceden una serie de pequeños movimientos opuestos y simultáneos que permiten que yo, o quien sea, logre caminar con sigilo. Hay una contracción del músculo tibial posterior, rotación interna del maléolo lateral, verticalización de las fibras ligamentosas y así.

Sé todo esto no solamente por el tobillo desvanecido del hermano de Juliana. Lo sé porque el accidente que causó tal desvanecimiento sucedió dos días después de la muerte de mi mamma, así, sin tilde (tengo o tenía dos mamás, una con tilde -mi mamá-mamá-, otra sin tilde y con dos emes -mi mamá-tía-objeto-de-toda-mi-admiración-y-cariño, el lugar que yo soy, la razón por la que escribo-).

Como el cuerpo me duele cuando trato de hacerme la idea de que jamás podré volver a tocar sus manos decidí que era más fácil pensar en el tobillo de un extraño.

Juliana dice que desde que supo la gravedad del accidente siente un dolor en la pierna y en el pie, un dolor fantasma o un dolor transferido, un dolor que habla del vínculo que tiene con su hermano.

Yo también siento dolor y vacío. Yo también ando con sentimientos fantasma. Con la sensación de una extremidad que ya no tengo pero que sigue ahí.

Ambas estamos mal pero yo le digo a Juliana que está bien estar mal. Que el dolor de la pierna de su hermano o de la muerte de la mamma es como esa extremidad fantasma, algo que ya no tenemos pero que nunca dejaremos de sentir.

Todos estamos rotos. Todos. Sin excepción. Isabel tiene 28 años y no puede dormir sola nunca porque dice que oye voces. Yo le digo que no son voces sino que es ella misma, cosas que tiene que decirse pero no quiere oír. Isabel le tiene miedo a la soledad: a resbalarse una mañana en la ducha y quedarse ahí tirada mientras el agua no para de mojarla; a permanecer inmóvil, desnuda, entregada a la caída sin ningún asombro de dignidad; a que pasen días antes de que alguien comience a buscarla y si para ese entonces no ha muerto, el agua helada siga corriendo sobre ella. Isabel sabe que esa sería una tortura más brutal, no tanto por la temperatura sino por ese eterno caer.

Yo le digo que a lo que le teme es al silencio, a las palabras no pronunciadas, a lo invisible, a lo ilegible, a lo intraducible. En el silencio no están escritos nuestros miedos. Están escritas las verdades que no queremos ver porque sentimos que no las merecemos, porque son verdades que nos hacen grandes y no queremos crecer, porque da susto aceptar que somos infinitos y que todo lo podemos.

B. tiene ataques de pánico cuando cruza las calles. Los ataques comenzaron como algo inocuo. Ahora son grandes. Tiene que pedirle a extraños que la ayuden a cruzar la Séptima. Tiene que tomar las manos sudorosas de esos extraños y estrecharlas con fuerza, cerrar los ojos y dejarse llevar. Repite todo va a estar bien, todo va a estar bien, todo va a estar bien, solamente para poder llegar de un lado al otro. No sabe por qué. Cuando mira los carros pasar por las avenidas solo piensa en morir aplastada por una de esas máquinas de demolición.

D. ya no sabe tener un orgasmo sin sentir una tristeza opresora inmediatamente después, un vacío que la hace sentir deshabitada. Nadie sabe esto Es un dolor que se traga y que esconde detrás de silencios o besos u olvidos, o los tres.

Yo también estoy rota. Pienso mucho antes de dormir. Habito por largas temporadas espacios liminales. Tengo muchos más miedos de los que estoy dispuesta a admitir. Me duelen las rodillas, los pies, la espalda. Sobre todo me duele la espalda.

Todos estamos llenos de fronteras. Todos andamos por ahí con nuestras heridas a la derecha, nuestras alegrías a la izquierda. Pero nuestras fracturas siempre sanan. Es quebrarnos lo que nos permite volver a armarnos a nuestro antojo. Son nuestras continuas muertes las que nos permiten reinventarnos. Sacudirnos los miedos o los dolores que tenemos pegados al cuerpo y volver a nacer.

Todo comenzó con un viento atrapado entre el pecho y la espalda. “Algo va a salir mal”, pensó Rita de Almeida Santos Abreu, mientras lavaba los calzones en la ducha. El lugar: una casa pobre al norte de Salvador Bahía, Brasil, donde Rita vivía con su tío sordo de un oído. El año: 1968.

Cosas importantes que pasaron en 1968:

Earl Ray mató a Martin Luther King

Yoko Ono le escribió una carta de amor a John Lennon, (no se conocían, esta carta se perdió para siempre en el mar de cartas muertas del U.S. Postal Service).

El dictador Artur da Costa e Silva decreta la Quinta Acta Institucional y convierte a Brasil en un país invivible.

El color del cielo de ese día: azul claro. El color de los calzones que lavaba Rita: rosados. Lo que había pasado una semana antes: la última noche de Rita con Abel, su novio desde hacía siete meses.

Abel tenía 21 años y Rita tenía 15. A Abel le gustaba jugar fútbol, tomar cerveza con hielo, estar dentro de Rita, holgazanear. A Rita le gustaba bailar, quería ser una gran actriz y pensaba que sus sueños funcionaban como un superpoder que la llevaría hasta donde ella quisiera, tan lejos como le provocara, más allá de las islas Bálticas, más allá de Japón, más allá del cielo azul o a veces púrpura de Salvador de Bahía.

Rita estaba enamorada de Abel pero sabía que Abel no le hacía bien y que si seguía con él iba a terminar viviendo con su tío sordo en un cuarto y con Abel y sus cervezas con hielo en el otro, mientras ella trabajaba todo el día en un hospital o en un aeropuerto o en un club campestre, trabajo que la haría llegar siempre tarde a casa hasta olvidarse de sus sueños. Al lado de él jamás sería una gran actriz, aunque sí la estrella/tesorera del grupo de teatro local que después de su muerte llevaría su nombre —lo que no estaba mal, pero no era lo que ella quería—. Rita sabía todas estas cosas con la misma certeza con la que sabía que su nombre era Rita, que el agua del río sana, que el color del pasto no siempre es verde. Así que decidió hacer el amor esa última noche con Abel y despedirse de él sin despedirse.

Hizo el amor primero despacio y después fuerte, con el corazón en la piel, con las ganas en las manos, con el mismo deseo que había sentido -y seguiría sintiendo- por él desde la primera vez que lo vio cerca a la playa, cuando Abel abrazó su cintura y le dijo No te vayas, quédate conmigo.

Ocho meses y tres semanas después de aquel día en el que lavaba sus calzones rosados en la ducha, nació João Pedro de Almeida Santos Abreu, su viento entre el pecho y la espalda.

João obtuvo el mismo nombre que su tío abuelo sordo, la misma mala suerte en el amor que Rita y el mismo gusto por la cerveza con hielo que Abel, aunque jamás lo conoció. Ella se negó a contarle a Abel de la existencia de João y a João de la existencia de Abel. Sin embargo, cuando el pequeño tenía cinco años, el hombre se enteró de que tenía un hijo y pasó muchas noches frente a la casa de ella, borracho, gritando: “Yo soy tu papá. ¡ESTE SEÑOR DE ACÁ AFUERA ES TU PADRE!”

Cuando João le preguntó a su mamá si lo que decía el borracho era cierto, Rita se limitó a responder:

“Cada quien cree en lo que quiere creer”.

Después de esa pregunta Rita supo que tenía que irse de ahí.

El día en que el tío abuelo murió, Rita empacó sus cosas, tomó de la mano a su hijo y se fue para Río a convertirse por fin en la actriz que siempre había soñado ser. Antes de montarse al taxi, João pegó en la puerta de la casa un papel que decía:

El día de su cumpleaños número veintiuno João salió de su casa, listo para presentar en la universidad una de las teorías científico emocionales en las que invertía todas las horas muertas, todas las noches frías de junio al lado de su madre mientras ella repasaba libretos en voz alta.

João había crecido solo, prácticamente sin amigos y, como era de esperarse, nunca se había enamorado.

Entre rodajes de telenovela (que hacían que Rita no estuviera jamás en casa y regresara a horas siempre inusuales como la 1:45 de la mañana o las 2:02 de la tarde), su madre a veces recordaba que tenía un hijo y le gritaba: “Deja de leer y ve y consigue una novia”. Acto seguido era como si volviera a olvidar la existencia de João y comenzaba a recitar monólogos extensos en los que despotricaba con fervor de la televisión brasileña, de los jefes de producción, del mal aliento de la protagonista, de la comida de los sets de grabación y sus efectos en la caída del pelo, de los libretistas y sus sueños frustrados. Rita no quería ser solamente la actriz secundaria de la telenovela de las siete de la noche. Rita quería triunfar en Hollywood, ganarse un Oscar, tener una mansión con dos leones dorados a la entrada. Su motivación era la insatisfacción, y la insatisfacción crónica, como todos sabemos, es un virus mortal.

El sueño de João era ser el Carl Sagan de las teorías afectivas y estaba convencido de que lo que presentaría ese día en clase iba a revolucionar el mundo y le daría fama mundial. Pero nunca pasó.

En el camino a la universidad, sentado en la segunda fila de adelante hacia atrás del bus, João conoció a Aurora.

Aurora tenía 19 años, le gustaba comer crema de dientes a escondidas y quería ser doctora. Podría decir que lo que pasó cuando se vieron fue amor a primera vista, pero eso, además de ser un lugar común horroroso, constituiría contar solamente la mitad de la verdad. Lo que pasó fue esto:

João vio a Aurora y se enamoró de ella. Lo supo porque prefirió quedarse hablando del clima o de la situación política hasta el final de la ruta del bus, cuando el conductor los hizo bajarse en la mitad de la nada. Por eso nunca llegó a presentar su revolucionaria teoría afectiva, decisión de la cual se arrepentiría para siempre.

Aurora vio a João y pensó que podría enamorarse de él. Aún más: que quería intentarlo.

Lo que pasó de ahí en adelante es La historia de amor y desamor de João Pedro de Almeida Santos Abreu, lo mejor y lo peor que le ha pasado en la vida.

Después de esa tarde João y Aurora se vieron todas las mañanas para desayunar juntos y todas las noches para leer. Él: libros de física cuántica y Freud. Ella: el Manual de anatomía de Grey. João al principio no sabía que estaba enamorado porque la primera vez se ama siempre desde la sospecha, sin embargo hubo un momento en el que todo fue claro y rotundo. Eso, ahí, era estar enamorado. Las manos de Aurora sobre sus piernas en el bus, la manera como se le pegaba al cuerpo la camiseta blanca que le había regalado su mamá cuando caminaban cerca a la playa, los secretos que le contaba al oído, los pedazos de crema de diente que le pasaba a través de besos y que él recibía como cuando se reciben dulces de lengua a lengua.

Aurora siempre pensó que podía enamorarse de João pero nunca lo logró porque por más que uno quiera, el amor no funciona como un virus. El amor es intransferible, unipersonal. Dos personas nunca pueden sentir el mismo amor aunque se gasten una vida entera intentándolo.

João sabía esto y sabía desde el comienzo que las cosas iban a terminar muy mal, pero eso no le impidió olvidarse de todo y hacer de Aurora su mundo. Aurora, cansada de no sentir nada comenzó a follar con muchos de sus amigos y otro montón de desconocidos con tal de sentirse viva. João se enteró pero no fue capaz de dejar a Aurora. Aurora pensó que el dolor de João iba a acercarlo más a él pero esto, tristemente, tampoco funcionó.

Un día, en el cumpleaños de su único amigo, João se encontró a Aurora de rodillas, haciéndole una felación a Luis, el cumpleañero, en una esquina oscura cerca al quiosco de la piscina. Regresó a su casa y duró sentado en el borde de la cama una hora, dos horas, cinco horas. Se quedó inmóvil. Solo podía repasar en su cabeza la imagen de ellos dos besándose frente a él, ellos en medio de un fulgor de gemidos sutiles, él en absoluto silencio. La sensación de que su vida se desvanecía, el temblor en las rodillas, el dolor sordo, las nauseas, el vértigo. No sabía cuántas horas habían pasado desde que los vio juntos. Tal vez ocho. Tal vez menos. Cuando llegó a su casa Rita le preguntó que qué sentía y él le respondió que nada.

No era verdad.

João escribió esa carta pero nunca la entregó. No lograba encarnar o transmitir de manera veraz sus sentimientos. Lloró tanto que pensó que iba a morir y después de muchos meses de no dormir ni de comer, de pensar que el mundo no tenía sentido, recordó sus olvidadas teorías afectivas y el poder de la neurolingüística y su parecido a la brujería.

El dolor que sentía era tan grande que ya no sentía otra cosa. Pensaba que solo quería salir de ese estado de shock para que él y su cuerpo entero se dieran cuenta de que lo que había visto era cierto y así comenzar a sentir. Entre más rápido comience el dolor, más rápido se irá, pensó.

Se sentó a escribir y a escribir y a escribir. Después de dos meses el resultado fue una canción que hacía las veces de programación neurolingüística remota, un conjuro que tenía el poder de hacer llorar a Aurora con solo oírla, sin importar dónde estuviera ni cómo se estuviera sintiendo.

“Chorando se foi”, conocida como la “Lambada”, una canción/aparato de manipulación psicoemocional tan efectiva que, aún hoy, cuando alguien la canta en un matrimonio, Aurora siente dolor de estómago y tristeza en el cuerpo.

Esta fue la venganza de João, que nunca más se volvió a enamorar, que nunca más escribió teorías afectivas.

João hoy en día vive en un remoto pueblo de Chile y es millonario gracias a las regalías de la canción. Se dice que es famoso en Zimbawe y que alguien, algún día, hará un documental sobre su historia que le cambiará la vida a todos menos a él. Un documental que ganará el Oscar que Rita nunca ganó.

TEORÍA DEL NO-RETORNO AFECTIVO

ESTUDIO FINAL SOBRE LA PSICOAFECTIVIDAD POSITIVA

João Pedro de Almeida Santos Abreu - 21 DE JUNIO DE 1989

Lo más difícil es comenzar. Después de que el primer paso se ha dado solo hace falta dejarse llevar por esa fuerza invisible que hala a todos y a todo hacia adelante.

La tendencia natural es crecer, avanzar. Movernos del punto a, al punto b y luego al punto c (ver Fig.). Y aunque la vida nos haga devolvernos al punto a, siempre, sin importar qué, después de esos regresos o retrocesos estará esperando de nuevo el punto d y después el punto e, el f, g, h, i, j, k, 1, m, n, o, p, q, r, s, t, u, v, w, x, y, z.

La movilidad entre diferentes puntos vitales es indiferente al factor de que la fuerza de movimiento es, sin excepción, positiva.

La conclusión de la teoría del no retorno afectivo es que siempre es más fácil ir hacia adelante que ir hacia atrás. Ir hacia atrás, aunque necesario, implica un mayor gasto de energía física y sobre todo emocional: aplica para viajes al pasado o para aquellos que disfrutan correr en reversa porque sienten que así no se dañarán las rodillas.

Vivir en el pasado es científica y espiritualmente inviable. La vida está aquí y ahora.

Fig. Mapa de movimiento armónico simple en las situaciones psico-afectivas del ser humano (DE ALMEIDA SANTOS ABREU, João).

SOPA MÁGICA QUE CURA TODOS LOS MALES
(en realidad es solo sopa de pollo con verduras)

NOTA: Todas estas recetas son producto de la imaginación y talento de la chef Silvana Villegas, cabeza creativa de Masa, (su restaurante/panadería) y lugar donde se escribió la mayor parte de este libro.

PASOS

Poner la pechuga de pollo en una olla con el agua y media cucharada de sal.

Cocinar a fuego medio por 10 minutos aproximadamente o hasta que esté completamente cocinada.

Sacarla y desmenuzarla.

Lavar y cortar todos los vegetales.

Picar el ajo y la cebolla roja y sofreír en poco de mantequilla con sal y pimienta.

Agregar el agua donde se cocinó la pechuga de pollo.

Agregar todos los vegetales picados, la papa, el plátano y una ramita de cilantro y cocinar hasta que la zanahoria y el plátano estén blandos.

Sacar la rama de cilantro y sazonar con sal y pimienta.

Agregar la espinaca y el pollo desmenuzado.

Servir y decorar con de cilantro picado.

GALLETAS DE LOS SENTIMIENTOS
(No se nos ocurrió un mejor nombre)

NOTA: Usar esta receta en caso de...

Sentir ganas irremediables de cometer actos autodestructivos.

Sentir que algún sentimiento negativo es más grande que usted.

Tener pensamientos derrotistas recurrentes. Tener ganas de comer galletas.

Galleta de Mantequilla

PASOS

Precalentar el horno a 160° C.

En una batidora, o a mano, ablandar la mantequilla hasta dejarla conseguir una textura de Crema Ponds.

Una vez esté lista, agregar la mitad del azúcar refinada y amasar hasta que esté todo incorporado.

Mezclar la otra mitad del azúcar refinada con el azúcar en polvo e incorporar a la masa intercalando con la harina hasta que quede homogénea.

En un mesón limpio, espolvorear un poco de harina.

Estirar la masa con un rodillo hasta que quede de un grosor de 0,5 cm. Medirlo con la regla que todavía guarda en la casa desde que estaba en quinto de primaria.

Cortar las galletas con el molde de su elección. Si no tiene molde haga figuritas o lo que se le ocurra con un cuchillo.

Poner las galletas en una lata y hornear a 160° C de a 15 a 20 minutos. Ojo: no deje que se doren sus galletas.

Dejar enfriar.

Icing para glasear la galleta/escribir tus sentimientos en ellas

INGREDIENTES

Azúcar en polvo.

Leche.

Colorantes.

PASOS

En un bowl agregar el azúcar y la leche y mezclar con un batidor o cuchara.

Para glasear la galleta

El icing debe quedar un poco líquido. Sumergir solo la superficie de la galleta en el icing creando una capa uniforme.

Para escribir sentimientos

Mezclar el azúcar y la leche hasta que quede como una pasta de dientes pero más suave. Esto lo puedes hacer agregando un poco más de azúcar en polvo o menos leche.

Agregarle el colorante de acuerdo a la decoración que le quieras hacer a tu galleta, introducir la mezcla en una manga pastelera pequeña y escribir.

Esta receta consta de dos partes, la primera: hornear galletas de mantequilla, como las que comíamos como cuando éramos niños. La segunda: escribir en ellas (con el icing) aquello que lo agobia, que lo hace llorar sobre la almohada en silencio todas las noches antes de dormir, aquello que no logra sacarse del pecho, un dolor que tenga instalado en la esquina derecha del estómago o un pensamiento que no lo deja libre. Al cocinar las galletas, escribir en ellas y comérselas, usted está convirtiendo un sentimiento, recuerdo o impulso funesto en algo positivo.

ARROZ CON HUEVO
(OPCIÓN VEGETARIANA)

Esta receta es una reinvención de un clásico colombiano y sirve como un medidor de su estado emocional.

CAPAZ DE COCINAR UN ARROZ CON HUEVO = BIEN

INCAPAZ DE COCINAR UN ARROZ CON HUEVO = MAL

Arroz

PASOS PARA EL ARROZ

Cortar la cebolla blanca y el ajo finamente y sofreír en una olla con una cucharada de aceite.

Añadir el agua, el trozo de pimentón, la cebolla larga y la sal.

Agregar el arroz y cocinar a fuego medio.

Cuando todo se evapore el agua, tapar, bajar a fuego lento y cocinar por 15 min más.

Una vez abra el arroz, apagar y guardar.

Reservar.

PARA LOS HUEVOS

Batir los huevos en un bowl y agregar media cucharadita de sal.

En un sartén poner la mantequilla, añadir los huevos y el arroz.

Revolver hasta que todo esté incorporado y húmedo pero cocido.

Servir y decorar con ingredientes mágicos (ver receta abajo).

PASOS

Picar finamente y uniformemente el ajo (en la cocina a esto se le dice brunoise). Pele el jengibre con la ayuda de una cuchara y píquelo también en brunoise.

Fritar el ajo en una cacerola con un poco de aceite hasta que quede de color canela.

Retirar del fuego y secar en una hoja de papel absorbente. Procurar que el ajo no se pase de color porque queda completamente amargo.

Repetir el mismo proceso con el jengibre.

Una vez fríos, mezclar con un poco de sal.

GALLETAS DE CHUNKS DE CHOCOLATE

Son galletas de chunks de chocolate pero deberían llamarse galletas para salir de una depresión. Si esto no lo hace sentir feliz no sé qué lo hará.

PASOS PARA HACER LAS GALLETAS

Mezclar la mantequilla y el azúcar.

Revolver el huevo con la vainilla y añadir mezclando con batidor de mano.

Mezclar la taza de harina, la sal, el polvo de hornear, bicarbonato y mezclar.

Añadir chocolate.

Congelar la masa y porcionar con una cuchara de helado dependiendo de cuantas galletas quieres.

Hornear a 175° C por 12 minutos aproximadamente.

En casos de depresión severa no dude en convertirlas en sándwich de helado.

PARA ARMAR EL SÁNDWICH DE HELADO

Haga una bola de su helado favorito.

Ensanduchar el helado entre dos galletas.

PANQUECAS
6 porciones

Un clásico que se puede modificar dependiendo del estado de ánimo o del nivel de rabia. Si lo acompaña con frutas, por ejemplo, su corazón le está diciendo algo muy distinto a si lo acompaña con crema chantillí, o arequipe, o helado, o las tres juntas.

El corazón a veces habla a través de antojos.

PASOS

Para la mezcla

Mezclar la harina, el azúcar, el polvo de hornear y la sal en un bowl.

Agregar la leche y el huevo y mezclar con batidor evitando que se formen grumos.

Derretir la mantequilla y añadirla a la mezcla.

Para cocinar las panquecas

Echar aceite o mantequilla en una sartén que no esté tan caliente y verter la mezcla de los pancakes.

Tapar para que se cocine más rápido.

Cocinar a fuego lento hasta que al pancake le salgan burbujas y esté suficientemente cocinado para darles vuelta con una espátula.

Sirva y acompañe con bananos, arándanos, fresas, crema de chantillí, helado o lo que su estado de ánimo le pida.

BREAD PUDDING DE CROISSANT

Esta receta puede salir muy bien o muy mal.

Que el resultado sea un medidor de su progreso emocional.

PASOS

Precalentar el horno a 175° C.

Engrasar un molde tipo ramekin con mantequilla y luego cubrir con azúcar granulada.

Cortar el croissant en pequeños trozos iguales y poner en un bowl.

Mezclar la leche, la crema de leche y el azúcar en una olla.

Llevar a punto de hervor.

Batir los huevos en un bowl.

Echar la mezcla caliente a los huevos y batir constantemente.

Devolver inmediatamente a la olla y cocinar por unos minutos hasta que vuelva a romper hervor.

Retirar del fuego y añadir la vainilla y el brandy.

Verter toda la mezcla encima de los trozos de croissant y agregar uvas pasas.

Mezclar bien hasta que el pan absorba todo el líquido.

Porcionar en los ramekins.

Hornear de 10 a 12 minutos aproximadamente o hasta que el pan se dore.

Decorar con azúcar en polvo.

Servir frío o caliente acompañado de salsa inglesa.

CHEESECAKE SIN HORNEAR

Ideal si se le olvidó pagar la luz o el gas por estar llorando en la cama.

PASOS

Precalentar el horno 160° C.

Procesar las galletas hasta hacerlas polvo.

Derretir la mantequilla.

Mezclar el polvo de galletas, el azúcar y la mantequilla.

Poner la mezcla en un molde de lata sobre papel para hornear y hornear por 5 minutos o hasta que la galleta se dore.

Sacar del horno y dejar enfriar.

PARA SERVIR

Picar un banano y echarle unas gotas de limón para que no se oxide.

Poner un poco de crema de queso.

Poner unas rodajas de banano y espolvorear con la galleta.

Servir frío.

GRILLED CHEESE SANDWICH CON PAPAS FRITAS Y BEURRE BLANC

Hay gente muy profesional que lo hace en sartén en lugar de en sandwichera, así como hay maestros espirituales que no necesitarían este libro. Allá ellos.

PASOS

Cortar el pan y untar una de las tapas con la mermelada de cebolla.

Agregar el queso, tapar y poner en la sandwichera.

Untar con mantequilla la tapa del pan.

PARA SERVIR

Cortar en sánduche diagonalmente de manera que queden dos pequeños triángulos.

Servir en un plato bonito. (Es para usted).

Acompañar con unas papas fritas y beurre blanc

Mermelada de Cebolla

PASOS

Cortar la cebolla finamente y saltear en una olla a fuego medio hasta que la cebolla tenga un color translúcido.

Añadir la sal.

Añadir el azúcar y cocinar por unos 5 min. más o hasta que la cebolla esté blandita.

Añadir el vinagre balsámico y un poquito de ralladura de naranja.

Enfriar.

Beurre Blanc

PASOS

Picar finamente la cebolla.

Agregar el vinagre.

Cocinar a fuego medio hasta reducir el vinagre a más de la mitad.

Agregar la crema de leche y llevar a un hervor.

Agregar la mantequilla poco a poco batiendo constantemente hasta que quede completamente emulsionada.

Sazonar con sal, pimienta y unas góticas de aceite de trufa.

PARA SERVIR

Acompañar con papas fritas.

POLLO AL HORNO

Esta receta es buena porque lo mantendrá dos horas ocupado en otra cosa diferente a su tristeza. Si sigue las instrucciones al pie de la letra usted se sentirá como un pequeño chef y por ende será capaz de todo.

PASOS

Precalentar el horno a 230° C.

Secar bien el pollo con un papel de cocina.

Machacar el ajo con un poquito de sal y untárselo al pollo por dentro y por fuera.

Derretir la mantequilla y bañar el pollo.

Sazonar la parte de adentro del pollo con sal y pimienta y meter seis ramas de tomillo.

Poner el pollo en una refractaria con las pechugas hacia arriba y amarrarlo de las patas y alas.

Pelar las zanahorias y cortarlas por la mitad.

Cortar la cebolla puerro por la mitad.

Cortar la cebolla blanca en cuatro trozos.

Mezclar las papas con los otros vegetales, sazonar con sal, pimienta, cuatro ramitas de tomillo y aceite de oliva.

Poner las papas y los vegetales alrededor del pollo, sazonar con sal y agregar el resto del aceite.

Hornear por 25 minutos a 220° C.

Bajar la temperatura a 200° C y hornea de 30 a 40 minutos o hasta que la temperatura interna de los muslos del pollo sea de 73° C.

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