una ROJA tarde de verano

Novela escrita por:

Fidel Verduzco Calderón

Abril del 2014

PRÓLOGO

El niño sentía un miedo atroz. Estaba desesperado. Todo a su alrededor había adquirido un tono sombrío. Se sentía perdido. Nada tenía sentido.

-¿Cómo pudo haber cambiado mi vida tan drásticamente?- se preguntaba y no encontraba respuesta.

-¿Qué voy a hacer?- se volvía a cuestionar.

Estas y otras muchas dudas se agolpaban en su inocente e inexperto cerebro. Eran cuestionamientos que muchos niños se hacen, consciente o inconscientemente y que no duran, pero que en él eran obsesivos, lo hacían temblar, le enloquecían.

-¿Cuándo terminará todo esto, mamá?- preguntó un día.

-Nunca va a terminar, mi amor. Por el contrario, va seguir y tal vez vuelva a cambiar- respondió ella, totalmente despreocupada.

-¿Aun así me vas a seguir queriendo?- insistió, más inquieto que antes.

-¿Quererte? Claro que sí. Mi corazón es tan grande, que en él caben muy bien tus hermanos y tú- respondió sonriente, mientras acarreaba un florero colmado de hermosas flores silvestres al centro de la mesa.

-¿Y mi papá? ¿Y mis abuelos? ¿Mis tíos? ¿Todos caben en tu corazón?- volvió a cuestionarla, ahora con angustia en su voz.

-Sí chiquitín. A todos los quiero por igual, pero de forma diferente. A unos, como tus abuelos, a otros, como tus tíos, a tus hermanos y a ti, como mis hijos y a tu padre, como mi marido- dijo la madre, alejándose hacia la cocina.

La respuesta dejó más confundido al niño. No había entendido lo que significaba. ¿El amor de su madre era secuencial?, ¿primero iban unos y luego otros? En ese orden ¿qué lugar ocupaba él? ¿y si él era de los últimos y a su madre se le agotaban las reservas de amor, lo dejaría de querer?

Se fue a su cuarto llorando.

En el camino encontró a sus dos hermanos. Jugaban alegremente con una bola de trapo que ellos habían elaborado. La lanzaban entre sí: el mayor a la niña y luego, la niña al mayor. La diversión consistía en no dejarla caer al suelo. El que lo hiciera acumulaba puntos en contra. La esfera iba y venía, iba y venía, hasta que el más grande la lanzó en dirección del chico que entraba lloroso. Éste no la esperaba, por lo que la bola de tela le impactó levemente en la cabeza y se deshizo con el golpe, lo que provocó las risas del mayor y de la niña, risas infantiles e inocentes, pero sonoras.

El pequeño al sentir el golpe de la bola en su cabeza, se sorprendió de tal manera que no pudo decir o hacer nada. Pero al oír las risas de sus hermanos, afloró en él un sentimiento de humillación, seguido de inmediato por otro más poderoso y más duradero, uno que prevalecería por siempre, un sentimiento de odio hacia los otros dos niños.

Les gritó todas las cosas que podía recordar y que sonaban a insultos, lloró, pataleó, se desgañitó y berreó hasta que se privó, cayendo al suelo. No podía respirar, estaba empapado en un frío sudor, le faltaba el aire, la rabia había hecho que se trabara. Los otros niños lo veían sin saber qué hacer, empezaban a preocuparse. El escándalo producido en la recámara hizo que la madre llegara corriendo. Abrazó al chico, lo levantó del suelo, le sacudió el pelo, lo acarició, le besó cariñosamente las húmedas mejillas y la frente, hasta que comenzó a reaccionar. Poco a poco fue recobrando la normalidad. Lo llevó a su cama y le preparó un té caliente. Los otros dos chiquillos veían la escena entre azorados y divertidos. No sabían qué había provocado la reacción de su hermano.

Ese día, las dudas crecientes provocadas por las respuestas de su madre relativas a su amor por él, así como las burlas expresadas por sus hermanos, marcaron la vida del chico para siempre. Las huellas de las heridas recibidas jamás cicatrizarían. Estarían presentes todos y cada uno de los días futuros, para recordarle lo poco que valía ante los ojos maternos y lo mucho que odiaba a los dos chiquillos inútiles.

La venganza contra todos empezó a cobrar forma. Una venganza que terminaría trágicamente en una ROJA tarde de verano.  

Primera Parte

Quisiera cambiar este

estado terrestre,

Esta carne, esta mente y

volver al estado original

“En la Tierra”

Jaguares

CAPÍTULO UNO

QUIQUE

Terminó de bañarse para continuar con su rigurosa rutina matutina, en la que el paso siguiente era la afeitada. Se peinó la larga y rizada cabellera negra, poniendo especial énfasis en que ningún mechón quedara fuera de lugar. Inmediatamente después buscó la pulcra ropa preparada desde el día anterior, en la que no había cabida para arrugas, suciedad o polvo. Se vistió cuidando hasta el último de los detalles. Dejó lista la fina corbata gris para después del desayuno.

Era el prototipo de la esbeltez. Siempre consideró que la figura estaba asociada a la elegancia y a la salud. Para dramatizar aún más su delgado cuerpo, utilizaba ropa oscura. Trajes negros, grises Oxford o azul marino intenso. Jamás un color claro. Las corbatas que utilizaba cuando vestía eran acordes con sus trajes: grises, oscuras, nunca un verde o un rojo.

Tenía un carácter fuerte, era tenaz y obstinado y cuando se proponía algo, normalmente lo conseguía. No era rico, pero los ingresos que le proporcionaba su trabajo eran buenos, lo suficientemente buenos como para mantenerse con comodidades y sostener a sus hermanos, que en ocasiones le exigían más de lo que él podía proporcionarles. Esto le afectaba de forma considerable. 

En la cocina preparó los alimentos que usualmente tomaba por las mañanas: un par de huevos con jamón, jugo de frutas de la estación y fruta, que en este día fue una jugosa y dulce manzana roja. Él hacía las compras de los víveres y siempre procuraba tener comida saludable.

Al terminar, se revisó una vez más en el espejo. Parecía que todo estaba en su sitio, como debía ser.

Tomó su maletín y se dirigió a la puerta. Antes de hacerlo volteó la cara hacia las otras dos recámaras donde presumiblemente dormían sus hermanos; Alfonso, mayor que él, al que conocían como Fosi. Cuando las cosas iban bien, despertaría alrededor del mediodía y su querida hermana menor, Graciela, a la que llamaba cariñosamente Chela, a quien sobreprotegía de manera obsesiva.

-Ya me voy a trabajar muchachos. Procuren no hacer algo estúpido en mi ausencia. Cuídense. Nos vemos después- les gritó. No obtuvo respuesta, pero ya lo esperaba. Era demasiado temprano para ellos.

Salió del departamento en el que vivían los tres. Cerró cuidadosamente las dos chapas que tenía la puerta de acceso. La casera le había comentado que en los edificios cercanos al suyo habían robado algunos departamentos y que durante tales delitos, algunos residentes habían sido golpeados. Dos chapas en su puerta no eran una exageración ante tales acontecimientos. Además, debía proteger a sus hermanos.

Dejó el edificio y por los pelos tomó un vehículo de alquiler, no sin antes discutir con una mujer que, con su hijo pequeño, pretendía subir al mismo automóvil, argumentando que debía llegar a la escuela a tiempo o no le recibirían al niño.

-No es mi problema, señora. Levántese más temprano y verá que jamás se le hará tarde- le dijo al momento que se encaramaba y cerraba la puerta del taxi, dejando con un palmo de narices a la atribulada y ahora muy enojada mujer, quién le gritó, como despedida, unas palabras soeces y vulgares.

El taxista veía la escena entre sorprendido y divertido. Cuando el joven terminó por acomodarse en el asiento trasero, le preguntó:

-¿A dónde lo llevo?-

El muchacho le dio las indicaciones precisas y se sumió en sus propios pensamientos.

A pesar de que era propietario de un pequeño automóvil, un Chevy viejo y con el color desteñido por el paso del tiempo, pero con un motor fuerte y poderoso, debido a un arreglo reciente, rara vez lo conducía al trabajo. Las razones eran múltiples: le disgustaba sobremanera viajar en medio del pesado tráfico, se enfadaba fácilmente con otros conductores, especialmente los que iban despacio, los que cambiaban de carril intempestivamente, los que frenaban sin aviso previo, los que se pasaban con la luz roja y con otros que no cometían ninguna violación al reglamento de tránsito. Tuvo varios altercados serios. Algunos llegaron a los golpes, hubo sangre y un par de narices rotas. Por otra parte, el lugar donde trabajaba no tenía espacios suficientes para que todos los empleados estacionaran sus automóviles y pagar un estacionamiento público por una jornada de trabajo era un lujo que no se podía permitir.

Durante el trayecto oía al conductor hablar, pero no le seguía el hilo a la conversación, que cambiaba de la política a la situación económica del país, para luego continuar con detalles deportivos intrascendentes.

Tenía cosas más importantes en que pensar. Sentía que la relación con sus hermanos se deterioraba a pasos agigantados. Su hermano mayor Fosi, no daba importancia a lo que él hacía, lo menospreciaba frente a todos, independientemente de que le exigía más dinero para que los tres pudieran vivir en las condiciones que tenían acostumbradas. Su hermana, otro caso especial. A pesar de que él le insistía que la compañía de esa amiga de ella, la tal Laurita, solamente era una mala influencia, Chela la frecuentaba con enorme admiración y devoción y hasta había insinuado que se iría a vivir con ella si la seguían molestando. No obstante, era optimista. Sabía que encontraría la forma de reconciliarse con sus hermanos y que las cosas volverían a ser como siempre habían sido, unas relaciones fraternales sanas y sin discordias.

-…y no me vaya a decir usted que el jugador no se tiró un clavadote para que el árbitro marcara el penalti con el que ese equipo empató. Todo el mundo se dio cuenta….

La palabrería del conductor del taxi lo hizo regresar a la realidad. Se dio cuenta que estaban por llegar al lugar en el que se encontraba el edificio en donde trabajaba.

-Aquí es, joven.

Oyó la ronca voz del taxista, que sonaba reseca. Seguramente había hablado durante todo el trayecto. Arrimó el carro lo más que pudo a la acera.

-Son setenta y cinco pesos.

El joven sacó de su bolsillo derecho cuatro arrugados y sucios billetes de veinte pesos. Se los dio al conductor en la mano, al tiempo que le decía:

-Quédese con el cambio. Ah,…. y por supuesto que fue un clavado. Nunca debieron haber marcado eso como un penalti.

Salió elegantemente del automóvil, cerró la puerta sin azotarla y se dio la vuelta con la cara al frente.

El sonriente taxista quiso agregar alguna palabra, pero ya no tuvo la oportunidad. Ágilmente movió la palanca de velocidades, puso la primera velocidad y se fue en búsqueda de otro pasajero.

Él era Enrique, el hermano intermedio. Tenía veinticuatro años, por lo que su hermano Fosi debía andar alrededor de los veintiseis y la hermana menor era dos años más chica que él. A él le decían Quique de cariño y ese sobrenombre se hizo popular, incluso con las personas de la oficina con las que no mantenía relaciones estrechas, a pesar de ser amable y cortés con todos.

Caminó la distancia que había al edificio de oficinas en donde se encontraba la empresa para la que trabajaba. Esta era una compañía que brindaba servicios de telefonía celular y otros servicios de comunicación digital y vía internet. Trabajaba como adjunto del Gerente Administrativo de la compañía.

De acuerdo a su currículum, había estudiado la carrera de Administración de Empresas, señalando con especial énfasis, que fue un magnífico estudiante. Sus profesores le auguraban un futuro promisorio: la Dirección de alguna empresa importante o por lo menos, que ocuparía un cargo elevado en la esfera de la burocracia gubernamental. Sin embargo, la necesidad de trabajar y la responsabilidad que sentía para con sus hermanos, hicieron que nunca pudiera terminar su carrera profesional. No obstante, jamás sintió rencor contra ellos, ni les reprochó el haber tenido que abandonar los estudios universitarios.

-Otro día de trabajo. Veamos que nos espera- pensaba cuando subió al ascensor en compañía de otros empleados de otras oficinas, que presurosos buscaban llegar a sus lugares de trabajo.

Finalmente el elevador se detuvo en el piso que había marcado. El octavo. A punta de codazos salió del apretujado lugar, llevándose una majadería en el camino.

Se removió las gafas oscuras que utilizaba en la calle. Había leído en algún sitio que no recordaba con claridad, que los rayos ultravioleta provenientes del sol dañaban a largo plazo la visión, por lo que había decidido que eso no le ocurriría a él. A partir de la fecha de la lectura utilizaba sus gafas protectoras aun en lugares cerrados. Había llegado a coleccionar una buena cantidad de lentes protectores del sol, todos ellos de marcas de prestigio: Ray Ban, Carrera, Gucci, y algunos otros.

El área en la que trabajaba estaba conformada por una amplia superficie en la que se habían distribuido una serie de cubículos, sitios donde trabajaban los empleados. Esta área estaba rodeada por elegantes y funcionales despachos que ocupaban los directores, subdirectores y gerentes. El cubículo de Quique estaba cercano al despacho del Gerente Administrativo, de tal forma que él podía acudir con su jefe en el momento que lo requiriera.

El trabajo consistía fundamentalmente en la preparación y revisión de escritos, contratos, solicitudes y otra serie de interminables documentos tediosos y aburridos. La paga que Quique recibía era buena, valía la pena, pero para sus adentros, considera que él debía ser el Gerente y no al revés.

Su cubículo guardaba un orden que aterraba. Nada estaba fuera de lugar. No había fotos cursis o adornos estorbosos, solamente los utensilios y artículos necesarios para trabajar con eficiencia.

Era obsesivo con la pulcritud de cualquier lugar y en especial de su lugar de trabajo. No se sentaba hasta que la señora que hacía la limpieza no hubiera quitado la última mota de polvo.

-No puedo trabajar en un lugar sucio y desordenado. No me concentro- le decía a Sarita, una vieja mujer, encargada de asear esa zona del área que ocupaban los cubículos.

-A mí no me tiene que dar explicaciones, joven Quique, me pagan por hacer el aseo de todos estos lugares- contestaba la señora, que estaba familiarizada con sus peculiaridades.

Una vez que Sarita hubo hecho la limpieza y retirado los desperdicios del cesto de basura, se alejó hacia otro cubículo. Solo entonces Quique ocupó su lugar.

Le gustaba llegar temprano a su trabajo. Detestaba a las personas que se retardaban o que no llegaban puntuales a una cita, a sus labores, a un concierto o a una reunión. Solamente dos veces llegó tarde a trabajar. La primera ocasión intentó pasar desapercibido, pero se resbaló y cayó estrepitosamente, provocando un gran escándalo. Todos voltearon al lugar en donde había caído. Se levantó con un color jitomate subido en las mejillas. La segunda ocasión tomó extremas precauciones y logró llegar al sitio de trabajo sin que nadie se enterara.

-Empecemos de una vez- se dijo. Así inició otra jornada de trabajo.

Debido al tipo de actividades que desempeñaba, su vida social era amplia, ya que tenía que asistir a presentaciones, ferias, exposiciones, comidas, cenas y otros eventos en los que tenía la oportunidad de conocer a mucha gente, incluidas muchachas jóvenes y hermosas.

No obstante lo anterior, jamás tuvo amistades íntimas, ni tuvo una relación amorosa estable. Hubo una ocasión en la que conoció a una chica con la que estuvo saliendo frecuentemente. Pensó en cierto momento, que probablemente ella sería su pareja definitiva. Cuando consideraba seriamente proponerle matrimonio, detectó en ella severos recelos para con sus hermanos Fosi y Chela. Finalmente terminó con ese amorío de forma abrupta. Nadie se interpondría entre él y sus amados hermanos, ni siquiera la mujer que llegara a ser su esposa.

El día avanzó velozmente, como suele hacerlo cuando se está atareado hasta el cogote.

-Llegó la hora de comer. Vamos al lugar que tanto te gusta- le dijo Ramón a sus espaldas. Ramón, un compañero de trabajo que era amable con todos, a sabiendas de la respuesta negativa que obtendría de Quique, nunca dejaba de invitarlo a comer.

-Adelántate. Si puedo te alcanzo allá. Todavía tengo que hacer unas correcciones a este contrato. Ya ves como es mi jefe, en cualquier momento me lo va a pedir- contestó Quique evasivamente.

-Como quieras. Yo tengo un hambre atroz. No vemos más tarde- le dijo Ramón.

-Gracias de cualquier manera- concluyó Quique.

Minutos después, salió a comer a un lugar completamente opuesto al que se había dirigido Ramón. No era precisamente lo que se llama un ser social.

En el trayecto los pensamientos sobre sus hermanos regresaron con mayor fuerza. Le preocupaban mucho las andanzas de Fosi. Sabía que se reunía con gente que muchos consideraban no la más apropiada. Estaba al tanto que andaba metido en líos de apuestas y que debía unos cuantos miles de pesos. Temía que esos “unos cuantos miles de pesos” se convirtieran en algo de mayor importancia y que Fosi no tuviera la capacidad para pagar tales deudas. Por otra parte, él ya tampoco tenía muchas oportunidades para maniobrar financieramente. Sus reducidas opciones se habían cerrado hacía mucho tiempo. Y luego estaba la tontuela de Chela, con sus ínfulas de grandeza, queriendo gastar por encima de lo que ellos podían. Pero en su caso, lo que le preocupaba sobremanera era su comportamiento. A veces se vestía como una cualquiera, sin ningún recato. Pensaba que también ella podía acabar mal. Algo se le ocurriría para ayudar a sus hermanos.

Comió, como todos los días lo hacía, en un lugar en donde podía consumir comida sana: ensaladas, carne magra y bebidas libres de azúcar refinada. Comiendo esta clase de alimentos viviría bien y mucho tiempo. Algunas veces se preguntaba para qué deseaba vivir mucho tiempo. No siempre encontraba la respuesta apropiada.

Regresó a su trabajo después de caminar un buen rato. El ejercicio también es sano, pensaba.

-Te espera el señor Aguirre. Te ha estado buscando desde hace un buen rato- le dijo la esquelética secretaria del Gerente Administrativo en cuanto trató de sentarse en su sillón de trabajo.

-¿No se enteró que había salido a comer? ¿No sabe que tengo horarios de comida?- le preguntó belicoso a la secretaria.

-No sé y no te desquites conmigo. A mí me pidió que en cuanto llegaras fueras con él. Hay algo urgente- dijo ella, en tono conciliador.

-Está bien. Voy para allá.

Cuando entró, el famoso señor Aguirre estaba hecho un energúmeno:

-¿Dónde demonios andabas? Nunca te puedo localizar cuando más te necesito. Eres un caso perdido. Espero que ya tengas el contrato de “La Industrial del Bajío” listo. Los clientes están por llegar para firmarlo.

-Tranquilo. Relájese. Ya sabe que no saldría a comer a menos que las cosas que me pide no estuvieran listas. Ahora se lo traigo. El contrato lo puede firmar dios padre y todo su séquito de seguidores en este mismo momento, si así lo deseara- dijo Quique con sarcasmo, en el tono neutro que había aprendido a manejar desde que trabajaba para este hombre.

Aguirre nunca notó lo sarcástico en la voz de su ayudante. Al escuchar lo que Quique aseguraba, adoptó otra actitud y pareció serenarse.

-Qué bueno que así sea. Te felicito. Tu trabajo siempre es excelente. Recuérdame de este asunto cuando venga la época de las promociones y aumentos. Seguro podrás obtener por lo menos uno.

El muchacho salió del despacho para regresar un poco después con el contrato debidamente revisado y listo para ser firmado por las personas correspondientes.

La cantaleta de los aumentos la conocía de memoria. Usualmente, Aguirre la recitaba cuando Quique le salvaba el trasero en algún asunto de importancia. También sabía que tal letanía no conducía a nada concreto.

-Bla, bla, bla, pero que tipo tan estúpido y tan bocón- decía el muchacho al salir del despacho, hablando en voz alta para sí mismo, al tiempo que gesticulaba con las manos en un remedo de las acciones de su jefe, ante la mirada atónita de la secretaria de Aguirre. Ella sabía que podía esperar casi cualquier cosa de Quique.

La tarde continuó sin mayores complicaciones, hasta que llegó la hora de salir. Así como era puntual para presentarse a trabajar, el muchacho era en extremo riguroso con su hora de salida. Tenía plena conciencia que mientras permanecía en la oficina, se dedicaba en cuerpo y alma al trabajo. En cuanto la jornada concluía, se desenchufaba y se preparaba para otras cosas. -El mundo es grande y no habrá tiempo que alcance para conocerlo- pensaba mientras guardaba perfectamente doblada, su costosa corbata en el maletín que siempre llevaba consigo.

-Ojalá que mis hermanos se encuentren bien- pensó, sin poder alejar una ligera nube de preocupación de su cabeza.  

CAPÍTULO DOS

FOSI

Alfonso, al que todos llamaban Fosi, era un muchacho alto y delgado. Le gustaba tener el pelo largo, pero a diferencia de su hermano Quique, él lo llevaba revuelto, como si jamás hubiera pasado un cepillo o un peine por esa cabeza. Vestía ropas de marca, extravagantes y de colores llamativos. Las camisas floreadas o con motivos diversos las usaba abotonadas de tal forma que la mitad del pecho lampiño siempre quedaba al descubierto. Normalmente utilizaba estrechos pantalones vaqueros de mezclilla desteñidos de marca, así como zapatos finos.

Poco o nada recordaba de su infancia. Pero eso le tenía sin cuidado. Él vivía el presente apasionadamente. Deseaba disfrutar cada instante. ¿El futuro? Tampoco le importaba un comino. Ya llegaría y entonces lo enfrentaría. -Que otros se preocupen por el mañana- pensaba, mientras se divertía.

Era sumamente inteligente. Sabía manejar las cifras con extrema facilidad. Podía realizar operaciones aritméticas y otras más complicadas, sin necesidad de utilizar medios adicionales de cálculo. Con base a su habilidad con los números, podía anticipar con relativa precisión, la aparición de las cartas en un juego de barajas. Podía predecir, con muy buenas posibilidades de acertar, el número que ganaría en la ruleta. En el juego de dominó se había convertido en una celebridad, ya que rara vez perdía. Había ocasiones que dejaba de lado la manera de jugar de su “pareja” y se dedicaba a planear el triunfo con las fichas que tomaba para jugar. En cuanto a las carreras de caballos, había desarrollado un método que le permitía ganar en tres de cada cinco carreras. En los dados, sin embargo, no podía anticipar los resultados, a menos que estuvieran cargados. El tal Fosi era un costal de mañas para los juegos de apuesta. De igual forma, los juegos de apuesta eran más que una afición para él, se habían transformado en una adicción. Se habían convertido en su forma de vida. Era un verdadero ludópata.

Sus atributos lo llevaron, no obstante, a elegir caminos distorsionados. Caminos que para él resultaban sencillos y sin complicaciones. Sabía que esos caminos no estaban exentos de riesgos y que al ganar con tanta frecuencia, algunos personajes con poder se incomodaban e incluso llegaban a perder los estribos cuando los flujos de efectivo no les eran favorables. Pero él estaba dispuesto a asumir tales riesgos. Eran la sal y la pimienta de la vida, lo que la hacía excitante y digna de ser vivida.

Despreciaba a su hermano menor, al que catalogaba como un verdadero pelmazo.

–Siempre con esos ridículos trajes confeccionados a la medida- le decía a manera de burla.

-Abandona tu rigidez, deja de lado todos tus dogmas y ataduras y vive la vida aunque sea una sola vez-  le insistía, con el desdén reflejado en el rostro.

Por lo que correspondía a su hermana Chela, lo que hiciera o dejara de hacer, le tenía sin cuidado. Nunca sintió que la relación entre los dos fuera muy estrecha. La toleraba y le consecuentaba algunas cosas, pero hasta ahí. Algo que le reconocía y le agradecía de igual forma, era que jamás se entrometía en sus asuntos, ni opinaba, como lo hacía el pesado de Quique. El distanciamiento con su hermana lo tomaba como algo natural, ya que la diferencia en edades entre ellos era considerable. Mejor así. Mejor para los dos.

-Tú como el mayor de los tres, debes ponerle un alto a Chela. ¿No te das cuenta de su comportamiento? ¿No crees que ya fue suficiente? A mí no me hace caso, pero yo creo que si tú le dices algo, tal vez te escuche- le decía Quique a su hermano, casi como una súplica.

-Ella ya tiene la edad para hacer lo que mejor le convenga. No actúes como un tonto y deja que haga su vida. Por otra parte, ¿a ti que te importa lo que ella haga? Así como no debe importarte lo que yo haga o deje de hacer. Tú limítate a trabajar y a traer lo suficiente para que vivamos adecuadamente. Mientras yo tenga los recursos necesarios para satisfacer mis necesidades extracurriculares, no debes meterte en mi vida tampoco- le contestaba con rudeza.

Fosi tomaba el auto de su hermano para hacer sus travesías sin avisarle. El combustible que consumía en sus andanzas no lo reponía. Se justificaba diciéndose que mientras él no conseguía un trabajo estable, Quique sí lo tenía y por tal motivo, era capaz de responsabilizarse de los gastos ocasionados por el automóvil.

Conducía de forma irresponsable, a velocidades por encima del límite establecido en los reglamentos. Mientras lo hacía, utilizaba su teléfono celular para cerrar tratos de apuestas o para llamar a sus queridas, que eran muchas, todas ellas chicas sin futuro y sin aspiraciones, que veían en Fosi a un hombre de experiencia y con conocimientos sobre las actividades más mundanas.

Esa tarde-noche se dirigía a la casa de una de tales figuras femeninas, con la intención de llevarla a bailar a uno de los múltiples tugurios de mala muerte que solía frecuentar.

Se podía precisar por los rumbos por los que conducía el vehículo, que Fosi no era lo que se llama selectivo. Tampoco era selectivo en cuanto a las amistades y amoríos que tenía.

Al llegar a la casa de Olga, que así se llamaba la chica en cuestión, la encontró en la puerta del lugar. Era una chica regordeta, con ropa vulgar y peinada de manera estrafalaria. Al verla ahí, rápidamente bajó del Chevy para recogerla. La encontró hecha un mar de lágrimas, con la pintura facial escurriéndole por las mejillas de forma ridícula.

-¿Qué te pasa Olguita, mi amor?- le preguntó, sin saber que esperar como respuesta.

-No sé cómo decírtelo Fosi. Me siento tan mal- contestó Olga, con los ojos y la nariz rojos por el llanto, en tanto gesticulaba de forma exagerada con las manos. El lenguaje corporal de la muchacha rayaba en la comicidad.

-Dime cariño, por favor dime lo que te ocurre- insistió Fosi.

-Estoy embarazada- respondió con un lamento.

La respuesta lo sorprendió. Sintió que las rodillas se le doblaban, pero trató de aparentar una calma que no tenía. Se arregló el cuello de la camisa que vestía y metió los puños en los bolsillos del pantalón

-¿Y ya hablaste con el irresponsable padre?- le preguntó con una ingenuidad fingida.

-Tú eres el padre- contestó la mujer, secándose la nariz con el dorso de la mano.

-¿Estás loca o que te ocurre? ¿Cómo puedes señalarme a mí? Te equivocas. En el caso de una cualquiera como tú, hasta el vecino de enfrente podría ser el padre. No me cuelgues milagros que no he realizado. Es más, en este mismo instante terminamos para siempre con esta relación que de cualquier manera no nos conducía a ningún lugar. Me has tomado por un estúpido todo este tiempo- le respondió airadamente Fosi, apuntando con el dedo índice de su mano derecha a la cara de la chica, que seguía llorando con desconsuelo.

Casi corriendo volvió al viejo Chevy, subió al auto, cerró la portezuela, azotándola estruendosamente. Encendió el coche y derrapando llantas, salió de ese lugar para no volver jamás. Después, no tuvo siquiera un asomo de curiosidad para indagar que ocurrió con la tal Olga.

Hundió el acelerador del compacto para ganar mayor velocidad. Necesitaba salir de ese agujero. Se preguntaba mientras conducía sin rumbo fijo por las calles de la gran ciudad, cómo pudo ser tan tonto para haberse fijado en esa mujerzuela regordeta, llena de defectos.

No se detuvo hasta que llegó a uno de sus sitios favoritos, un lugar en donde clandestinamente se realizaban juegos de naipes. Los participantes eran, casi siempre, gente peligrosa, con antecedentes penales relacionados con violencia, uso de armas de fuego, asesinatos, asaltos y robos. En ese ambiente Fosi se sentía como pez en el agua.

El lugar era una casa vieja y escondida, que se localizaba en un punto de la ciudad tan alejado del bullicio y el tránsito normales, que incluso las patrullas de policía preferían no hacer rondines por ahí. Los vigilantes que cuidaban a los asistentes lo vieron llegar y notaron de inmediato cierto comportamiento que no era el normal en Fosi. Le permitieron el acceso gracias a que todos lo conocían, después de saludarlo efusivamente.

En la casona se jugaba póker de manera preferente. Sin embargo, cuando la ocasión lo ameritaba, otras variantes de los juegos con barajas eran incluidas también. Un atractivo adicional, que hacía enardecer a los participantes, era que las apuestas no tenían límite. Hubo perdedores que tuvieron que entregar facturas de automóviles y se recordaba con regocijo al ingenuo que perdió un departamento en la colonia Santa María la Rivera, después de una mala mano.

La regla general aplicable: todos pierden, menos la casa, como en la mayoría de los juegos de apuesta.

Esa noche parecía continuar mal. Fosi presenció antes de ingresar al sitio, que tres matones encargados de mantener el orden, golpeaban y arrastraban hacia la salida a un individuo vestido con un costoso traje obscuro. El fulano, conocido en el medio como Eddy “El Bonito” sangraba de la nariz y boca como consecuencia de los golpes recibidos. Su traje estaba desgarrado en la espalda y su blanca camisa, sucia y llena de sangre. Los gorilas que lo arrastraban le gritaban improperios y maldiciones, exigiéndole que se fuera y que no volviera más. Una vez que lo arrojaron con violencia desmedida a la calle, regresaron al recinto como si nada hubiera ocurrido.

“El Bonito” terminó en el lodoso piso, despatarrado, boca abajo, humillado y maltrecho. Con un desplante de falsa valentía se levantó como pudo y comenzó a vociferar una serie de amenazas contra los que lo arrojaron hacia afuera y en especial contra el dueño de la casa de apuestas, al que juró matar y despellejar con sus propias manos. Después de desahogarse un poco, se alejó de ahí, caminando penosamente.

El organizador de los juegos era el propietario del lugar, quien había acondicionado un cuarto obscuro, apenas iluminado por un par de sucias lámparas, en el sótano de la residencia, alejado de miradas indiscretas. En el centro del cuartucho se ubicaba una mesa redonda cubierta por una especie de manteleta de paño verde. En el momento que Fosi llegó los participantes en el juego de apuestas eran seis. El ambiente era tenso, olía a sudor, a humo de tabaco, a ambición y a odio.

-Vaya escenita la de allá afuera- dijo, sin dirigirse a nadie en especial. -¿Qué ocurrió aquí?- preguntó cándidamente.

-Nada que te importe- contestó la gruesa voz de uno de los matones que acababa de participar en la reyerta, desde un lugar del fondo de la sala.

Fosi dejó pasar el comentario y se dirigió hacia la mesa de juego.

-El día de hoy no traigo mucho dinero, pero sé que mi crédito con ustedes es bueno ¿o me equivoco?- con estas palabras se dirigió a la persona que organizaba las reuniones y que fungía como “banca”.

-Tú sabes que sí Fosi. Tu crédito sigue siendo bueno en tanto no te extralimites- le contestó un tipo obeso y mal encarado, que vestía un traje corriente, arrugado y de mal gusto. Tenía el último botón de la camisa desabrochado y del grasoso cuello pendían una cadena dorada y una corbata vieja y manchada, que en nada combinaban con el horrible traje. Usaba unos zapatos negros cuyos tacones estaban desgastados por el uso, con las agujetas desatadas. Todo él despedía un aroma rancio, difícil de soportar, a pesar de que intentaba disimularlo con una loción barata.

-Una silla para nuestro buen amigo Fosi- exigió el hombre.

Como por arte de magia otro fulano, que atendía los requerimientos de los jugadores, hizo aparecer una silla desvencijada y puso una copa con licor adulterado, rebajado con unos cubos de hielo que lucían un color café claro en la mano izquierda del joven.

-Siento que ésta es mi noche de suerte. Creo que voy a ganar- exclamó Fosi, dirigiéndose y mirando directamente a los otros apostadores, al momento que se sentaba, después de limpiar con discreción el asiento de la silla.

Observó a los tipos que serían sus rivales de juego y tragó saliva. Conocía a varios de ellos. Apostadores sin escrúpulos, codiciosos por naturaleza. Un negro presentimiento cruzó por su cabeza. Rápidamente lo alejó y lo desechó.

-No estés tan seguro- le dijo uno de los participantes, uno que usaba gafas oscuras y una descolorida gorra de los Yankees de Nueva York. En la mano derecha tenía tres cartas viejas, con las que pensaba ganaría esta mano.

–Nunca cacarees antes de poner el huevo- le dijo otro apostador, un fulano desdentado al tiempo que escupía una saliva espesa, llena de flemas.

-A callar, señoras. Estamos aquí para jugar y no para oír estupideces- dijo otro de los jugadores, un tipo de edad indefinida, que bien podía tener cincuenta o setenta años y que fumaba un puro habano como si en ello le fuera la vida. El tipo sudaba a chorros. La camisa que vestía se veía manchada del pecho y de las axilas. A lo lejos se notaba que no estaba a gusto. Era un perdedor nato.

Otro jugador rio discretamente ante los comentarios vertidos. Volteaba la vista nerviosamente a su reloj de pulso, una baratija sin valor alguno y a las cartas que tenía en la mano. La seguridad no era la característica principal del sujeto.

La partida inició sin que Fosi lograra concentrarse en observar las cartas de la baraja, ni las de sus contrincantes. Los asuntos con Olga y la golpiza al “Bonito” lo habían perturbado lo suficiente para perder la concentración que normalmente prestaba a sus rivales, a sus expresiones, al brillo de sus ojos, al orden que seguían los naipes repartidos y a otros detalles que le ayudaban a tener éxito.

De los altavoces de un viejo reproductor de CD emanaban los sonidos estridentes de un grupo de música norteña. Las notas musicales vertidas no lograban alterar ni el comportamiento ni las emociones de los jugadores.

La noche continuó y durante el transcurso de la misma, el de la gorra de los Yankees se retiró después de haber dilapidado las ganancias que inicialmente había obtenido. Salió del sitio maldiciendo a su suerte y a todos los presentes. Juraba que los otros jugadores se habían confabulado en su contra. Tuvo que ser escoltado hasta la salida de la casa por dos de los matones que cuidaban el lugar. Se había salvado por los pelos de recibir la segunda golpiza de la noche.

Los apostadores lo ignoraron por completo, a no ser por el tipo nervioso que observaba su reloj, quien le lanzó una palabra soez referente a la familia. Después de eso continuó observando su reloj, en un síntoma inequívoco de gran ansiedad. No sabía esconder sus emociones. Otro perdedor.

Las partidas de naipes continuaron, la música estridente y distorsionada continúo sonando sin que nadie le prestara atención, las rondas con bebidas adulteradas no se detuvieron y las colillas de cigarrillos se acumularon hasta formar pequeños montes Everest en cada cenicero disponible, en aquella noche de placer vicioso, plena de adrenalina y avaricia.

La medianoche llegó y pasó sin aviso. La mala suerte seguía guiñándole los ojos a Fosi. La pérdida que había logrado acumular hasta el momento superaba por mucho la cifra de “unos cuantos miles de pesos”. Al final, los jugadores que quedaban en la polvosa mesa exigían sus ganancias de forma amenazante. Solo la intervención del hombre obeso con el traje horrible que representaba a “la banca” logró solventar la situación.

El apoyo financiero que Fosi obtuvo esa noche le salvó el pellejo. Sin embargo, debía pagar el capital y adicionar cierta cantidad producida por los correspondientes intereses, que algunos bancos comerciales aceptarían satisfechos y podrían declarar como utilidades anuales, ya deducidos los impuestos.

-Así que tienes hasta la medianoche del próximo jueves para pagarme el monto total de tu adeudo, mi estimado Fosi- le decía el del traje horrible, mientras lo acompañaba a la salida, con uno de sus brazos alrededor de los hombros del joven, como un buen padre acompaña a su hijo a la puerta de su casa y se despide de él.

Antes de cerrar la puerta, el hombre agregó, casi de forma casual:

-¡Ah…! y recuerda que si no me pagas el total en la fecha convenida, las consecuencias pueden ser terribles. Hasta el jueves entonces.

Cerró la puerta sin producir ruido alguno mientras Fosi observaba la escena como si estuviera hipnotizado. No creía lo que acababa de ocurrir. Jamás en su vida le había sucedido esto. La pérdida era mayúscula. Mucho más grande de lo que se hubiera imaginado. Las figuras de múltiples naipes giraban en la cabeza del muchacho de forma desordenada. Todo le daba vueltas. Un sudor helado le corrió por la espina dorsal mientras caminaba. Ni en sus sueños más optimistas podría reunir la cantidad para pagar lo que debía.

Se alejó cabizbajo hacia el lugar en que pacientemente lo aguardaba su compañero de aventuras, el viejo Chevy de Quique.

Subió al desvencijado automóvil y decidió que por esta noche había sido suficiente. Tomó el camino más corto hacia el departamento que ocupaba junto con sus hermanos. En momentos como éste sentía la necesidad de acercarse a ellos, sobre todo a Quique.

Después de estacionar el Chevy en el lugar de siempre, subió corriendo por las escaleras los dos pisos. Abrió la puerta, intentando no despertar a Chela. A pesar de que ella jamás le diría nada, no deseaba incomodarla, sobre todo con la historia de la deuda.

Tocó discretamente la puerta de la recámara de Quique.

-Hey Quique. ¿Estás despierto? Necesito decirte algo.

Escuchó que su hermano se revolvía en su cama. Semi despierto contestó

-Sí Fosi. ¿Qué quieres a esta hora? Recuerda que tengo que trabajar por la mañana.

-Es algo muy importante.

-Dime.

Fosi contó a su hermano todo lo ocurrido esa noche en la casa de apuestas clandestinas. No escatimó detalles. Insistió sobre el amenazante comentario del hombre del traje horrible y de las consecuencias que tendría el no pagar.

-¿Ese hombre sabe dónde vives?- preguntó Quique alarmado.

-Desde luego que no. Aun así, tiene contactos con gente que no conozco y en un caso extremo, estoy seguro que puede llegar a localizarme.

-¿Y cuánto dices que debes?

-Con lo que debo podríamos comprar una pequeña isla en el Pacífico- contestó Fosi, haciendo alarde de su ironía.

-Fiu-  silbó Quique  -Tendrás que pensar cómo vas a salir de esta- agregó.

Intentó envolverse en su frazada para regresar a dormir.

Fosi lo zarandeó enfurecido.

-¡Me tienes que ayudar! ¡No me puedes dejar solo!- le gritó.

-Silencio. Chela está durmiendo. No querrás que se entere de este nuevo escándalo tuyo.

-No me importa si se entera la abuela de los vecinos, en tanto me ayudes- dijo Fosi, con la ira reflejada en su rostro.

-Está bien. Déjame pensar cómo podemos resolver este problemón en el que te has metido. Ahora vete a tu cuarto y por la mañana, con la cabeza bien fría, veremos qué hacer. Me he dado cuenta que has bebido en exceso. Hasta acá me llega el tufo a alcohol que despides. Trata de dormir y ya no escandalices- contestó Quique, dando por terminada su imprevista charla nocturna.

-De acuerdo Quique. Gracias por tu apoyo. Sé que siempre puedo contar contigo. Me he portado como un tonto, pero esto va a cambiar. Te lo prometo. Tú también intenta descansar. Te quiero hermanito- dijo Fosi al tiempo que cerraba la puerta de la recámara de su hermano menor. La última frase salió de su boca de manera forzada y en ningún momento fue sincero.

Se dirigió a su cuarto riendo entre dientes.

-Qué bueno que involucré al zopenco de Quique. Sé que encontrará una solución y yo podré librarme de esta amenaza. Después de todo, para qué son los hermanos. Hay que usarlos- con estos pensamientos en su alcoholizado cerebro se recostó en la cama para quedar profundamente dormido unos cuantos segundos después, sin ningún remordimiento o aflicción aparente

Simpático el muchacho ¿O no?

CAPÍTULO TRES

CHELA

El sábado por la mañana Graciela se preparaba para salir con su amiga Laura, quién era su confidente y la única amiga que tenía.

-Me voy, jóvenes- les gritó a sus hermanos.

-¿A dónde vas?- preguntó Quique.

-Ya conoces la respuesta, hermanito. Voy con Laura. Probablemente vayamos a comer y luego iremos al cine- respondió Chela, caminando presurosa hacia la salida del departamento.

-Pero ¿vas a salir en esas fachas? La falda que usas es muy corta. Pareces una… cualquiera- le reprochó su hermano.

-Ya vas a empezar de nuevo. Déjame en paz. Haz lo que Fosi, él jamás se entromete en mis asuntos. Por otra parte, si quiero ser una cualquiera, ya tengo la edad necesaria para serlo- dijo con disgusto.

-¿A qué hora regresas?- volvió a insistir Quique.

-No me esperes despierto- le contestó mientras tomaba su bolso de mano y un suéter color rosa mexicano.

Salió dejando al hermano con la palabra en la boca. Bajó rápidamente las escaleras y cuando abrió la puerta que comunicaba con la calle ya se había olvidado por completo de la reciente conversación.

Era muy parecida a sus hermanos. Alta, delgada, sin muchas curvas. No obstante, era atractiva a su manera. Lo más llamativo en ella era su rostro, que denotaba cada uno de sus sentimientos sin disimulo alguno. El pelo negro lo usaba corto. Sin embargo, tenía una colección de pelucas que le permitían adoptar casi cualquier personalidad. Este día utilizaba una que la hacía parecer rubia platinada, con una coleta que le llegaba a la mitad de la espalda.

Se sentía libre. Estaría en compañía de su amiga Laura, con la que compartía sus secretos y aventuras. No tenía un novio formal. Mantenía relaciones pasajeras con muchos amigos. Jamás se había comprometido seriamente con nadie, principalmente por dos razones: consideraba que todavía era muy joven, que el mundo le ofrecía múltiples oportunidades, mismas que no podría aprovechar si mantenía un compromiso que la atara a alguien. En segundo lugar estaban sus hermanos, que la celaban extremadamente. Para ellos, nadie era suficientemente bueno, nadie la merecía. Especialmente Quique, que se preocupaba en exceso por ella. No toleraría que nadie la lastimara, ya fuera física o emocionalmente. Sabía que Fosi también se interesaba en ella. Jamás se permitiría herirlos. Los quería por encima de todas las cosas y no concebía la idea de separarse de ellos. No se imaginaba siquiera, como sería un mundo sin su compañía.

Las cosas que hacía para contradecir a Quique la afectaban profundamente. No sabía porque reaccionaba de esa manera en su contra. Posteriormente, tenía profundos sentimientos de culpabilidad. Después de todo, era él quien proporcionaba la mayor parte (siempre y cuando “mayor parte” represente el 99.9%) de los recursos económicos para que los tres tuvieran las vidas cómodas y libres de preocupaciones que gozaban.

No podía recordar mucho sobre su infancia. Sabía que los tres habían permanecido unidos desde siempre. Tenía vagas memorias de su madre, a quien recordaba como una mujer bella, de cabellos largos, amarrados en una trenza negra, que la reconfortaba. De su padre no tenía recuerdos, nada en absoluto, ni siquiera su nombre. Cuando les preguntaba a sus hermanos sobre ellos, evadían el tema, como si de un tabú o de un asunto prohibido se tratara. Chela tampoco quiso profundizar ni indagar demasiado sobre sus orígenes, ya que temía encontrar algo sumamente desagradable. En ocasiones sentía un enorme deseo de conocer su pasado, sus orígenes. Era cuando escarbaba en su memoria, o cuando preguntaba a sus hermanos. No obstante, nunca encontró rastros precisos del ayer, que se hundía en abismos de olvido y desinterés.

-Vamos muchachos, díganme como fue nuestra niñez. Díganme que fue de nuestros padres. Por lo menos díganme como se llamaban mis papás- les pedía en ocasiones a sus hermanos.

-No lo sé. Yo no recuerdo nada- solía contestar Fosi. Sus palabras siempre sonaban sinceras.

-No insistas. No tenemos recuerdos claros. Por otra parte, no es necesario que debas conocer tus antecedentes. Podrías encontrar una sorpresa si continúas indagando- contestaba Quique, con mucha cautela. A los oídos de Chela, parecía que deseaba mantener enterrados los hechos acontecidos en el pasado.

Se dirigió a la estación más cercana del metro, en donde abordaría un vagón con rumbo al sur de la ciudad para encontrarse con Laura en una Plaza Comercial, donde pasarían el día, compartiendo las cosas que dos chicas de su edad comparten de buen humor.

Al llegar a la Plaza, se dirigió al sitio en el que habían acordado encontrarse. Iba retrasada diez minutos. No le gustaba hacer esperar a la gente, como tampoco le gustaba esperar a los demás. Costumbres familiares.

A lo lejos distinguió a su amiga entre la muchedumbre. Sintió una gran emoción, como la que sentía cada vez que compartía el día con Laura.

-Hola Laura. ¿Cómo estás? Te ves linda con esos pantalones ajustados. Resaltan tu cuerpo- dijo Chela cuando encontró a su amiga sentada en un café al aire libre, mientras esperaba una bebida que había ordenado.

-Chela. Que gusto de verte. Luces esplendorosa con esa cabellera platinada. Te hace ver como una artista, como una estrella de cine- contestó Laura, con absoluta sinceridad en sus palabras.

Laura conoció accidentalmente a Chela durante un paseo. Las dos caminaban distraídamente, cuando chocaron. Chela parecía no estar completamente concentrada en lo que hacía o a dónde dirigirse. Tenía los ojos llorosos. Parecía perdida y sin rumbo. Esto enterneció a la muchacha, que de inmediato sintió que podrían llegar a ser buenas amigas. A partir de entonces, se frecuentaban por lo menos una vez a la semana. Laura trabajaba en una compañía de publicidad para ayudarse en sus estudios. Sería una Diseñadora Gráfica de prestigio. Laura era una mujer de aproximadamente veintidós años, segura de sí misma. Alta, para los estándares de la población, de pelo negro, lacio y con una hermosa cara ovalada. Sus ojos tenían un toque oriental, que le conferían un grado de misterio, ya que su abuela materna era de procedencia china, aunque ella ya no tenía nexos con la lejana familia originaria de Shanghai.

Durante sus reuniones amistosas procuraba no tocar temas que afectaran la sensibilidad manifiesta de Chela. Sabía que había conversaciones que no debían tratarse, como las referentes a la familia de ella o sus relaciones amorosas. Por lo demás, solían pasar momentos extremadamente agradables. Laura se sentía muy bien en compañía de Chela. De igual forma, Chela congeniaba con las ideas de Laura.

Cuando paseaban juntas, a pesar de no ser lo que se llama unas bellezas despampanantes, hacían voltear la cabeza a más de un muchacho, que de inmediato intentaba hacer plática con ellas. Sin embargo, el atrevido joven normalmente se daba la media vuelta después de haber sido ignorado por completo por las dos atractivas chicas.

-Te propongo que comamos comida italiana. En esta Plaza existe un buen restaurante. Los ravioles son deliciosos. ¿Te parece bien?- preguntó Laura a su amiga.

-De acuerdo. Normalmente lo que propones resulta ser de excelente gusto. Después podemos ir al cine. Leí que estrenaron una película de Leonardo di Caprio, que promete ser buena. Y sobre todo, porque sé que él te gusta- contestó Chela con una sonrisa de picardía en su rostro.

Pasearon un rato. Se probaron unas botas altas en una zapatería de lujo sin comprar nada. Después entraron a un lugar que ofrecía ropa de moda. Ahí también se probaron algunos vestidos y accesorios caros. Desde luego que no podían comprar nada ahí, pero lo hacían para divertirse. Se regocijaban al ver a las vendedoras insistir en lo bien que les sentaba tal o cual prenda.

Pasadas las tres de la tarde se dirigieron al restaurante propuesto por Laura. Al llegar a este, observaron una multitud de personas que esperaban ser acomodadas en el repleto lugar.

Después de esperar aproximadamente media hora, el capitán les asignó una mesa para dos, en un lugar agradable, desde el cual podían observar casi la totalidad del local.

Mientras comían, dos jóvenes, que parecían tener la misma edad que ellas, se acercaron a su mesa intentando hacerles la plática. Chela fue la primera en reaccionar.

-Si desean conquistar a alguien por que no eligen a la madre de alguno de ustedes, las que aparentemente jamás les inculcaron la educación ni las buenas costumbres. ¡Déjennos en paz!-  les gritó, tomándolos desprevenidos.

Los comensales que ocupaban las mesas cercanas voltearon al oír los gritos de la muchacha. Asimismo, un mesero que cargaba una pesada charola con varios platillos, se acercó para ver que ocurría.

Sin que nadie se los solicitara, los apenados jóvenes abandonaron el lugar sin volver los rostros hacia atrás. Procuraron escurrirse sin llamar la atención más de lo que ya habían logrado.

Algunos parroquianos cuchicheaban, dirigiendo las miradas a la mesa que ocupaban las chicas.

-Ja, ja, ja, buena se las hice a ese par de afeminados- le decía Chela a su amiga. Sin embargo, parecía que ella estaba entablando un monólogo en este momento. –Así aprenderán a no molestar a las personas cuando estas desean cierta intimidad. Ja, ja, ja, par de idiotas. Se fueron como perros apaleados. Te fijaste que ni siquiera fueron capaces de balbucear alguna palabra- le insistía a Laura.

Esta también se había sorprendido por la reacción y por la feroz respuesta que su amiga había dado a los jóvenes. No tuvo tiempo de pensar y mucho menos de poder argumentar algo en defensa de los pobres diablos.

Hubo otras ocasiones que algunos muchachos intentaron cortejarlas. Chela se negaba de forma sistemática a aceptar invitaciones de desconocidos, a pesar de que para Laura tales invitaciones tenían un cierto grado de intriga e implicaban la oportunidad de una aventura. Sin embargo, en esta ocasión la reacción de su amiga le había parecido exagerada. Incluso ella se sentía apenada e incómoda. Aun así, decidió seguirle la corriente.

-De verdad te luciste en esta ocasión. Pobres tipos, tuvieron que huir con el rabo entre las patas- comentó Laura, con un fingido tono de diversión en la voz, mismo que no compartía internamente.

La comida prosiguió sin mayores inconvenientes, hasta que pidieron la cuenta y Chela pidió hablar con el Capitán de meseros, al que le recriminó por el bochorno que las dos habían tenido que sufrir. Le insistió hasta la saciedad, que en ese tipo de lugares, que presumían de refinados, debían ser más selectivos con la gente a la que le permitían el acceso. En su manera de hablar se notaba la molestia mal digerida.

Salió del lugar echando pestes y despotricando contra todo el mundo. Estaba verdaderamente desquiciada, alterada por un incidente que ante los ojos de Laura, carecía de importancia.

Con el rostro desencajado por la rabia y la ira mal contenidas, Chela se adelantó unos pasos a su amiga. Pataleó el suelo con su pierna derecha y corrió a sentarse al lado de una jardinera del centro comercial.

Laura la siguió perpleja. No tenía idea de lo que le ocurría a la otra mujer. Había presenciado reacciones extrañas en algunas de sus amigas, pero nunca alguna como esta. Se dirigió al lugar en donde se había sentado Chela.

-¿Pero qué te pasa?- le preguntó en un tono amistoso.

-No sé. No tengo idea de lo que me está sucediendo. Tú me conoces. No entiendo el porqué de tanta irritación. Siento que no puedo estar con nadie. Siento un profundo odio por todo el mundo. ¡Los desprecio a todos!- emitió un agudo grito al externar la última frase.

-Tranquila. Me tienes a mí. Confía. Si deseas contarme algo, hazlo. Si no deseas hacerlo, no lo hagas. Hay ocasiones que yo me he sentido así. Debes superarlo. No te encierres- le decía Laura.

-Será mejor que regrese a casa. De verdad no quise arruinarte el día. Me apena haberme comportado como lo hice- contestó Chela al momento que tomaba su bolso y su suéter.

En ese momento sonó el celular que llevaba en su bolso. Un mal presentimiento corrió por su frente, un sudor frío le recorrió la espalda.

Desesperadamente abrió el bolso. Metió la mano derecha en aquel desorden. Buscó con intensidad, moviendo varias cosas antes de localizar el iPhone 4. Lo extrajo y de inmediato lo llevó al oído

-Sí, ¿quién habla?- externó con la voz entrecortada.

Del otro lado oyó una voz susurrante que decía:

-Querido Fosi. Espero estés bien. Sólo llamo para recordarte la cita que tienes conmigo a más tardar el próximo jueves. No olvides ser puntual, pero sobre todo, no olvides llevar la cantidad que debes pagarme. Que tengas una excelente tarde.

Después de la última frase, Chela escuchó un sonoro “click”. La comunicación se había cortado sin que la chica tuviera oportunidad de preguntar cualquier cosa. Enseguida, su rostro se puso lívido. Sus rodillas flaquearon y tuvo que volver a sentarse en la jardinera que instantes antes había ocupado.

Toda la conversación ocurrió ante los ojos de Laura, que presenció la escena petrificada. Notó un cambio repentino en su amiga. Su cara perdió la viveza. Ahora tenía el color de la cera. Por alguna extraña asociación de ideas recordó la vela que sostenía en su mano derecha el día que hizo su primera comunión. Le vino a la mente la sensación de sorpresa y el dolor que sintió cuando una gota de cera líquida, provocada por la flama ardiente y la inclinación de la vela, cayó sobre el dorso de su mano. Su asombró fue mayúsculo al observar cómo la gota transparente adquiría un tono blanquecino al solidificarse de nueva cuenta. El color que adquirió la gota de cera jamás lo olvidaría y ese era el color que podía observar en el rostro de Chela.

-¿Quién te llamó? ¿Sucedió algo grave?- le preguntó.

-No… No sé…- titubeaba, -Por equivocación debí haber traído conmigo el teléfono celular de mi hermano Fosi. La llamada era para él. Pero…., la voz que hablaba era tan amenazante. Era como si oyeras a una hiena hablando por celular. Me heló la sangre- decía Chela, tratando de recuperarse de la impresión recibida.

-¿Te puedo ayudar de alguna forma?- preguntó solícita Laura.

-No. Creo que ni yo misma me puedo ayudar. Mi hermano Fosi siempre está metido en problemas. Ojalá que esta vez salga bien librado- contestó Chela, más para ella que para su amiga.

-Si quieres puedes pasar la noche conmigo. Tal vez eso te permita liberar la tensión que has acumulado hoy- le propuso Laura.

-¡De ninguna manera!- respondió Chela con un tono rudo. Enseguida reconsideró su respuesta y trató de suavizar lo que había dicho.

-Te lo agradezco infinitamente. Pero no puedo, debo estar con mis hermanos. Debo estar con Fosi. Tal vez entre los tres podamos resolver este nuevo contratiempo- agregó, tratando de sonar conciliadora.

Chela jamás había aceptado una invitación a dormir fuera del departamento que compartía con sus hermanos. En muchas ocasiones su amiga Laura se lo había propuesto, en el entendido que pasarían una agradable velada viendo películas y bebiendo un suave vino blanco. En otras ocasiones le había sugerido que tal vez debían tomar unas vacaciones juntas y salir de la ciudad para descansar. No obstante, la respuesta siempre había sido tajante. No había forma de que se pudiera alejar de sus queridos hermanos. No los podía dejar solos. Abandonarlos, aunque fuera por solo una noche, no estaba en su repertorio de opciones.

-Como quieras- dijo Laura un tanto decepcionada. –Sabes que puedes contar conmigo y que te apoyaré en cualquier cosa- agregó.

Chela se levantó del lugar que ocupaba en la jardinera y abrazó tiernamente a su amiga. Luego le dijo:

-Sé que eres mi mejor amiga y que intentas ayudarme. Sin embargo, hay cosas que debo resolver en casa. Te agradezco todo lo que haces por mí y el interés que siempre has mostrado por mi persona. Ya llegarán tiempos en los que podamos compartir más.

-Debo retirarme ahora- afirmó. –Prometo que la próxima vez que nos veamos no será igual. Te juro que no volverá a suceder lo que ha ocurrido hoy.

Con estas palabras, Chela dio la meda vuelta y se alejó de su sorprendida amiga, con rumbo a la estación del metro más cercana, dando unas zancadas largas, rápidas y poco naturales.

Laura la observó hasta que se perdió entre la multitud de personas que a esta hora llenaban la plaza comercial. Su amiga en ningún momento volvió el rostro hacia el lugar en donde ella permanecía de pie.

Se sentó sobre la jardinera un rato, tratando de asimilar lo que había sucedido. Luego regresó a su casa pensativa.

CAPÍTULO CUATRO

EL DETECTIVE

Esteban llevaba casi veintidós años dentro de la policía. Había escalado algunos peldaños debido a su trabajo pulcro, transparente, libre de prejuicios y acertado, en la mayoría de las ocasiones.

Logró retomar y resolver algunos delicados casos que otros detectives menos tenaces habían dado por perdidos y habían abandonado dentro de los expedientes catalogados como “Pendientes” o “No Resueltos”.

Nadie lo consideraba como un símil de Sherlock Holmes, el famoso personaje creado por Sir Arthur Conan Doyle, pero guardaba cierto parecido, pues como el detective de las legendarias historias policiacas, era observador, capaz de detectar detalles importantes que a los ojos de otros pasaban desapercibidos. Era intuitivo y deductivo, combinación de atributos que raras veces coincidían en una sola persona. Tenía la habilidad de anticipar los patrones generales del comportamiento de la mente criminal y era poseedor de una gran paciencia, paciencia que era famosa entre sus compañeros.

-Buenos días teniente Esteban- lo saludó un joven detective al llegar esa mañana al local que ocupaba la oficina de los investigadores que se ocupaban de los crímenes, principalmente homicidios, no relacionados con el tráfico de drogas. El novicio detective se llamaba Ramiro, tenía aproximadamente veinticuatro años y había arribado al departamento policiaco hacía apenas noventa días. Estaba asignado a las órdenes de Esteban. Ramiro había recibido extraordinarios comentarios sobre el teniente, por lo que se sentía afortunado de trabajar para este hombre, del que seguramente podría extraer valiosos conocimientos y experiencias a raudales.

-Que tal Ramiro. ¿Cómo estás hoy? ¿Dispuesto a pasar otra jornada de diecisiete horas o más, como la de ayer?- le respondió Esteban, con una sonrisa en la boca.

Ramiro recordó la jornada del día anterior, como si de una película se tratara. Temprano recibieron una llamada que reportaba el asesinato de un hombre en una zona exclusiva de la Gran Ciudad. En esa parte, que colindaba con el Bosque de Chapultepec, muchos jóvenes ejecutivos, que trabajaban para empresas importantes, se habían asentado en modernos y costosos pent-houses, que les brindaban todas las comodidades que demandaban gentes con su posición ascendente.

El joven sub director de una compañía dedicada a la importación de componentes para aeronaves ejecutivas, tanto de hélices, como de turbinas, había sido asesinado atrozmente.

Al llegar al exclusivo departamento en el que vivía tal persona, la escena que presenció Ramiro lo horrorizó y asqueó de tal forma que vomitó en el pasillo de acceso el desayuno que previamente había ingerido, ante las risas de algunos policías que aguardaban las órdenes del teniente para entrar.

Esteban, en cambio, había permanecido sereno. Desde la puerta abierta observó todas las cosas. Pidió que ninguno de los policías que estaban a su espalda se moviera. Solicitó a continuación que se tomaran una serie de fotografías desde la perspectiva que él prefería. Todo el departamento mostraba un desorden que rayaba en el caos. En la sala principal se podían contar varias botellas semivacías de caros licores y algunos vasos rotos en el suelo. El teniente tomó los trozos de cristal esparcidos por el suelo con sus manos, ahora enfundadas en unos transparentes guantes de látex. Parecía absorto. Siguió su recorrido por el departamento. Entró al baño, donde inspeccionó el váter. Abrió lo que parecía un gran botiquín detrás de un espejo y continúo su meticuloso recorrido hasta llegar a la recámara principal. El cuerpo desnudo de un hombre joven estaba sobre una cama revuelta. Lo habían destripado con un filoso cuchillo, que descansaba manchado por la sangre, sobre un buró adyacente. Le habían destrozado la cara con los golpes proporcionados con el teléfono de mesa, cuyos restos despedazados y ensangrentados estaban sobre el mismo buró. Las sábanas y el cobertor, así como las paredes cercanas a la cama, estaban salpicadas con sangre. Esteban continúo su recorrido por la recámara. Abrió los dos clósets que almacenaban la costosa ropa que utilizaba el difunto. Observó la gran cantidad de pares de relucientes zapatos que se mantenían indiferentes a la tragedia. Tomó uno de ellos y lo revisó de arriba a abajo. Enseguida se dirigió a los cajones dentro de los armarios. Encontró camisas delicadamente planchadas. Revisó un montón, poniendo especial énfasis en las mangas y en los bolsillos de las camisas. Luego revisó otras que estaban en el cajón de abajo y repitió sus acciones indagatorias.

La ropa que había utilizado el muerto antes de ser asesinado estaba sobre una silla cercana a la cama. Debajo de la silla había un par de caras botas cafés relucientes, acompañadas de unos calcetines de seda

Se encaminó de nueva cuenta al lugar en donde reposaba el cadáver del joven asesinado. Súbitamente, en un acto que a los ojos de todos los presentes lució obsceno, irrespetuoso o, por lo menos, irreverente, dio un salto y se recostó de espaldas al lado del muerto, con los ojos mirando al techo. Repentinamente volteó hacia la despedazada cara del joven. Lo olisqueó en la parte derecha y luego en la parte izquierda. Le preguntó a uno de los policías que habían llegado antes al departamento cual era el nombre de la víctima. Cuando obtuvo la respuesta, de inmediato dijo y ordenó:

-El asesino es el novio de este muchacho. Busquen a alguien en el lugar que trabajaba este pobre infeliz cuyo nombre y apellidos empiecen con las letras HCM. Debe usar una cara loción Dolce & Gabbana. Seguramente está utilizando unos finos zapatos negros que le aprietan y no combinan con el traje que viste. No les será difícil localizarlo. Este asesinato fue de tipo pasional. Quién sea HCM se enfureció hasta la locura cuando el occiso le dijo que lo abandonaría por otro, así que decidió matarlo, enfermo por la rabia y los celos. Caso cerrado.

Tal como lo había indicado Esteban, la policía rápidamente localizó y capturó a otro joven, cuyo nombre era Hilario Carrasco Mendoza, compañero de trabajo del joven asesinado, quien ante la presencia de los agentes policiacos en las oficinas de la empresa, confesó su crimen y se entregó sin oponer mayor resistencia. Se confirmó que vestía un traje café claro, con unos zapatos negros, que para nada combinaban. De igual forma, la loción que usaba era Dolce & Gabbana

El asombrado Ramiro regresó a la comisaría con Esteban, preguntando cómo había llegado a descubrir al asesino con tal rapidez. Esteban, por su parte, le hizo notar que si uno observa las cosas con detenimiento, puede llegar a encontrar evidencia incriminatoria suficiente.

-Observé, antes que nada, que había desorden en el departamento de la víctima, pero era un desorden calculado, planeado, no fue hecho al azar. El victimario quería hacernos pensar que se trataba de un robo con violencia. Después, pude observar en los vasos rotos que no había marcas de lápiz labial en ninguno de ellos, lo que indicaba una reunión de hombres.

-Me dirigí al baño para saber si había narcóticos, o restos de estos. Nada. Esta gente sólo bebió alcohol. Al abrir el botiquín encontré una loción Hugo Boss, que era la que usaba el difunto.

-Al ver el cadáver recostado en la cama con el torso y el rostro destrozados, lo que de inmediato llamó mi atención fue un costoso reloj “AP Royal Oak Offshore” negro, que brillaba reluciente en la muñeca izquierda del muerto y cuyo precio oscila entre los veinte y los veintiún mil euros. El robo quedó descartado en definitiva. Con toda seguridad existía otro motivo para el homicidio, mismo que debía deducir antes que otros policías u otros curiosos invadieran el lugar y lo contaminaran.

-Al observar minuciosamente la ropa en el clóset, me llamó la atención que unas camisas hechas a la medida tenían las iniciales del muerto, y otras, las iniciales HCM, por lo que concluí que aquí vivían dos, pero no como amigos, sino como novios, ya que compartían el mismo clóset y los mismos cajones. Enseguida, me di cuenta que el muerto calzaba de un número en especial, mientras que el asesino calzaba de un número ligeramente mayor. Los zapatos que faltaban eran los del muerto, el asesino se los había llevado por error,  desorientado por la confusión del crimen que acababa de cometer y con el terror en su mente por las consecuencias que sus actos pudieran acarrearle. Finalmente, cuando me recosté al lado del cadáver, dos aromas distintos llegaron a mi olfato. En un lado de la cara destrozada aun podías detectar con fuerza, el olor de la loción Hugo Boss, que era la que usaba el difunto. Sin embargo, del otro lado de la cara se percibía levemente el aroma de una loción diferente, Dolce & Gabbana. Con toda seguridad, ambos se estuvieron besuqueando antes de que se cometiera la bestial carnicería. De esta forma pude concluir que el homicida debía oler, precisamente, a esa loción.

-Como ves, resolver este caso no fue tan difícil como creíamos.

-¿Cómo supo que el muerto iba a abandonar al asesino?- preguntó Ramiro verdaderamente impresionado.

-Observando. Me di cuenta que tres vasos rotos estaban en el suelo y que tres botellas recién abiertas con diferentes licores cada una, se encontraban en la mesa del salón de estar, lo que me condujo a establecer que hubo una reunión entre tres hombres, que bebieron cosas distintas antes del crimen. Uno de ellos abandonó el sitio del asesinato temprano, ya que una botella estaba abierta y apenas se había consumido una pequeña porción, mientras que las otras dos estaban a la mitad, lo que indica que habían bebido bastante de ellas. El resto lo puedes deducir con toda facilidad.

Después de todas las emociones anteriores y en cuanto llegó a su escritorio dentro de la comandancia, Esteban debió preparar varios reportes, llenar diversos formularios y platicar con el asesino, quién confirmó cada uno de los supuestos elaborados por la mente del investigador. Ramiro estuvo presente en todas estas actividades, tratando de imbuirse lo más posible tanto en lo que debe hacerse en el lugar de los hechos, como en las cuestiones administrativas y burocráticas de un detective de homicidios.

Así, la jornada anterior había consumido diecisiete horas de las vidas de Esteban y del sorprendido Ramiro.

Sin embargo, no todos los días las jornadas eran tan largas, ni el teniente Esteban tenía la lucidez suficiente para resolver los casos de asesinato que le eran asignados en cuestión de minutos. Hubo casos extremadamente difíciles que le tomaron meses de indagaciones, consultas y análisis en casa.

Esteban ingresó a los cuerpos policiacos casi por accidente. Se había graduado con excelentes notas como Psicólogo Clínico. Para obtener el Título de Licenciado en Psicología, había desarrollado su Tesis sobre el “Perfil del Comportamiento Antisocial de los Asesinos Seriales”, sin saber que años más tarde tendría la oportunidad de vivir en carne propia lo que había plasmado como datos y hechos derivados de estadísticas y registros que había tenido oportunidad de consultar.

Al terminar sus estudios universitarios, se dedicó a buscar trabajo. En una sección de anuncios clasificados se ofrecía una plaza dentro de los cuerpos policiacos para “Aplicar e Interpretar Resultados de Pruebas con Polígrafo”. El requisito principal era que la persona que presentara las solicitudes y entrevistas correspondientes debía ser un Psicólogo Clínico. Atraído más que nada por la curiosidad, Esteban se presentó para solicitar el empleo. Fue aceptado unánimemente, habiendo obtenido los mejores resultados entre los setenta y cinco aspirantes.

Se desempeñó con tanto éxito que con el paso del tiempo le ofrecieron un puesto de Ayudante de Detective, para luego encumbrarse dentro de la carrera de Investigador.   

Su dedicación a la investigación criminal le había recompensado con creces, ya que había resuelto infinidad de crímenes. Pasaba hasta dieciocho horas en su escritorio, o en las calles, escuchando a “soplones” confiables, haciendo llamadas telefónicas, consultando archivos, bases de datos e información periodística, revisando fotografías de los lugares en donde se habían cometido los delitos, completando una y mil suposiciones y siempre poniéndose en “los zapatos del criminal”, como él solía decir.

No había tenido tiempo para relaciones amorosas. El trabajo y la pasión por la investigación se lo impedían. Para él, el placer máximo que ofrecía la vida, era esclarecer un crimen, señalar a un culpable y sobre todo, oír, en la confesión del criminal, la confirmación de sus acertadas deducciones. Por otra parte, consideraba que no era justo tener a una esposa que permanentemente sufriera por las características de su trabajo, o bien, que pudiera estar en peligro por venganzas de criminales.

Sabía que su profesión ofrecía riesgos que otras profesiones no enfrentaban. Sin embargo, esos riesgos eran parte de la emoción que acompañaba sus pesquisas. La adrenalina en el cuerpo, generada por la serie de emociones de una investigación, no podía ser reemplazada por nada, ni por nadie. Durante los veinte y pico de años que llevaba como investigador, le habían disparado en varias ocasiones. En dos de ellas lo habían herido levemente y en esos años, había perdido a dos compañeros, víctimas de las reacciones de criminales asustados. El dolor que sintió por la muerte de sus colegas fue profundo y sincero, pero solamente sirvió como acicate para continuar, con mayor ahínco, desarrollándose como investigador, intentando atrapar a los criminales y delincuentes que atormentaban a la sociedad.

Además de sus amplios conocimientos sobre la mente criminal, había tomado cursos relativos a la Criminología en general. Tenía algunos amigos que fungían como médicos forenses, quienes le habían enseñado ciertas pistas que los cadáveres de personas asesinadas podían ofrecer a un investigador con buen olfato y con la capacidad para saber “observar”.

En estos días le habían asignado a Ramiro como su nuevo ayudante (“aprendiz”, les decían algunos viejos detectives). Con él tendría que resolver los casos que se presentaran durante los próximos ocho meses. Después de ese período, tendría que emitir una evaluación sobre el desempeño del joven detective y dependiendo de esa evaluación, Ramiro regresaría a la sociedad para ser parte de los desempleados o, bien, formaría parte del cuerpo de policía en definitiva. La tarea administrativa de calificar a otros nunca terminó por gustarle a Esteban. No obstante, era su deber cumplir con esa “desagradable” función. Por otra parte, le preocupaba el futuro del joven. No sabía si terminaría siendo la víctima de los disparos de algún criminal en fuga, que era el peor de los escenarios, o bien, que terminara bajo los asquerosos tentáculos de la corrupción policiaca, que tampoco era deseable. Consideró que debía encausar las buenas intenciones y la voluntad que mostraba, por el recto camino de la investigación detectivesca.

Este día, sin embargo, transcurriría sin mayores complicaciones, tanto para Esteban, como para Ramiro, que dedicarían gran parte de la mañana y tarde al trabajo administrativo y a la revisión de la información de algunos casos que continuaban empantanados y sobre los que no se percibían soluciones posibles.

-Me tienes que ayudar con esta montaña de papeles- dijo Esteban a Ramiro, al tiempo que le señalaba con su dedo índice una pila de expedientes que había puesto sobre su escritorio.

-Dígame que debo hacer, teniente. Después de todo, estoy como su ayudante y esta tarde no tengo compromisos- contestó Ramiro en tono socarrón.

-Aunque los tuvieras. Mientras estés a mi cargo harás lo que te diga y permanecerás en este agujero hasta que yo lo decida- le contestó Esteban burlonamente.

Ambos reanudaron el trabajo administrativo con buenos ánimos.

CAPÍTULO CINCO

LA INSTITUCIÓN

La Institución. Un hospital psiquiátrico. Un hospital para los chiflados.

Construido entre 1907 y 1909, lejos del centro de la creciente y moderna Ciudad de México (a treinta y cuatro kilómetros al oriente del Zócalo, para ser precisos). Edificado con las piedras grises y oscuras de una cantera cercana, siguiendo los planos, tomados por equivocación, de una prisión de alta seguridad, cuyo resultado fue una masiva edificación de dos plantas en el centro, con amplios jardines atravesados por veredas de grava, todos circundados por una alta barda del mismo material, que mantenía cuatro torres de vigilancia, ubicadas en concordancia con los puntos cardinales.

La idea de construir el hospital para enfermos mentales y al que se le asignó el nombre de un pionero nacional en psiquiatría, pero que el tiempo olvidó para que la gente simplemente denominara al lugar “La Institución”, surgió de improviso. Fue edificada siguiendo los modernos parámetros del Hospital Belleveu, en la Ciudad de New York, en cuyo espacio se había abierto una ala para atender pacientes con problemas mentales, recientemente. Fue inaugurada con grandes y rimbombantes celebraciones, en las que participaron miembros del gobierno, embajadores extranjeros, un famoso torero de la época y algunos miembros de la farándula. De igual forma, fue noticia periodística durante varias semanas, ya que presumiblemente, el país se mantenía a la vanguardia en el cuidado y atención de enfermos mentales. Poseía una innovadora ala para niños y adolescentes cuyos problemas estaban asociados con enfermedades mentales, una revolución en el cuidado de personas en estados tempranos de su desarrollo, quienes con anterioridad, o no eran considerados merecedores de atenciones especiales, o bien eran internados en convivencia con adultos, con los consecuentes problemas.

La Institución fue construida con recursos del gobierno porfirista y con fondos provenientes de organizaciones altruistas, tanto nacionales como extranjeras. Con el paso del tiempo, su mantenimiento se apoyó en recursos gubernamentales, donativos de algunas empresas y pagos que los responsables de los internos hacían. Debido a lo anterior, la Institución era una empresa que generaba una gran cantidad de ingresos, a pesar de su carácter de “no lucrativa”. Muchos directores, encargados de administrar el hospital, se enriquecieron de la noche a la mañana de forma inexplicable.

Cuando entró en operación el sanatorio, era eficaz y eficiente. Cumplía cabalmente con la misión que tenía encomendada. Los médicos psiquiatras que atendían a los enfermos aplicaban las técnicas y terapias más adelantadas de la época. La población de internos era controlada rigurosamente. Sin embargo, con el paso del tiempo, las normas y reglas aplicables se fueron relajando, hasta quedar casi en el olvido. Los recursos disminuyeron considerablemente con motivo de las convulsiones económicas y políticas que asolaron al país. La deserción de los empleados, enfermeras y médicos psiquiatras llegó casi al cien por ciento. Todo lo anterior trajo como consecuencia la decadencia de la Institución y el cierre temporal.

A pesar de todo, a mediados de los años treinta, un psiquiatra visionario decidió revivir el proyecto, ahora moribundo, para el que fue creada la Institución. Movió cielo y tierra y consiguió la atención de algunas organizaciones altruistas y la del gobierno federal, poniendo especial énfasis en que los trastornos mentales iban en aumento y que el país no estaba preparado para enfrentar este inesperado reto. Tal visionario consiguió los recursos económicos necesarios, fue nombrado director y así, la Institución volvió a abrir sus puertas a los enfermos mentales necesitados de atención profesional.

Las nuevas ideas y tendencias psiquiátricas y psicológicas generadas en todo el mundo, se aplicaron con gran éxito en este lugar. Muchos médicos nacionales y extranjeros deseaban trabajar en la Institución. La mayoría de los internos se reincorporaban rápidamente a la sociedad, gracias a los tratamientos recibidos. El espacio reservado originalmente para atender a niños y adolescentes siguió activo, operando con gran éxito.

No obstante lo anterior, con el paso del tiempo, con la aparición de abundantes recursos y con la poca supervisión sobre el manejo de los mismos, la temible plaga de la corrupción invadió todas las esferas de la Institución, en donde las únicas víctimas fueron los enfermos mentales.

Los médicos psiquiatras perdieron el interés en los internos y dedicaron su tiempo a la elaboración de sucios complots políticos con el afán de ocupar el cargo de director y así tener acceso a la gran cantidad de recursos que nadie auditaba y que eran el botín que todos buscaban. Esto permeó hacia todos los niveles y así los celadores, enfermeras y otros empleados de menor monto, se convirtieron en aquellos que atendían y cuidaban a los enfermos mentales, abusando de ellos, aplicando salvajes e indiscriminados castigos, dejando de lado las terapias y los tratamientos médicos y sometiendo a los internos a todo tipo de vejaciones, limitándoles los servicios, la vestimenta, los alimentos y las medicinas necesarias.

Los familiares de internos con recursos económicos suficientes, al percatarse de los malos tratos que recibían los enfermos, los sacaron de la Institución para internarlos en otros sanatorios en donde la atención era adecuada.

La Institución se convirtió entonces, en una prisión en la que ningún enfermo se recuperaba y de la cual solo se podía salir muerto.

La mala fama de la Institución rebasó las paredes de la misma y llegó a todos los confines de la Capital, sin que las autoridades en la materia voltearan el rostro hacia lo que sucedía dentro de aquellas altas murallas.

Después de muchos años de oscurantismo dentro de la Institución, algunas historias han logrado salir a la luz en calidad de mitos, de leyendas, de rumores. Una de ellas señala que a finales de los cuarentas, el director en turno, un psiquiatra con apellido extranjero cometió crueles atrocidades con enfermos carentes de recursos, que habían sido internados sin que tuvieran familiares o amigos conocidos. Estos eran sometidos a experimentos con nuevas drogas o se les aplicaban tratamientos inhumanos y encierros prolongados. La idea de tal psiquiatra era que si a la sociedad no le interesaban tales personas, entonces eran prescindibles y por lo tanto, se les podían aplicar tratamientos extremos. Durante este tiempo, muchos pacientes murieron bajo terribles sufrimientos ante la mirada imperturbable del psiquiatra-director. Otra historia señalaba que a fin de economizar recursos, un director, del que se asegura tenía parientes encumbrados en la curia, seleccionó arbitrariamente a aquellos pacientes que recibirían medicamentos y tratamientos y aquellos que por su condición, no recibirían ni medicinas ni terapias, dejándolos sufrir sus males sin cura alguna. Con la llegada de otros directores, las condiciones no cambiaron y en estricto sentido, en algunos casos empeoraron. Los directores-psiquiatras tenían el poder absoluto sobre pacientes y empleados y la Institución se transformó en un pequeño feudo regido por estos infames personajes. El hacinamiento de los pacientes recluidos alcanzó también niveles intolerables.

Bajo el techo de la Institución se hospedaron pacientes de todas las clases: artistas famosos, asesinos seriales, que escaparon a celdas en prisiones convencionales, para ocupar unas tal vez peores, gente sin recursos, familiares de gente rica con problemas menores de esquizofrenia, pero que no volvieron a ver la luz del sol por el descredito y la vergüenza que ocasionaban a sus acaudalados parientes, así como un sin número de desdichados comunes. En las fechas de mayor hacinamiento, la Institución albergó a casi doscientos cincuenta pacientes, habiendo sido construida para atender a un máximo de cien internos.

Fueron años de sufrimiento, de lágrimas, desesperanza y de vergüenza.

Los rumores sobre apariciones fantasmales, ruidos extraños y otros fenómenos inexplicables empezaron a difundirse entre los trabajadores de la Institución. Tales historias nunca pudieran ser comprobadas.

Aún en nuestros días, numerosos empleados de la Institución, celadores, enfermeras y personal de seguridad, aseguran que algunas noches en ciertos pasillos que conducen a las antiguas celdas de castigo y en otros rincones de la edificación, se pueden escuchar gritos lastimeros, escalofriantes aullidos de dolor y tristes quejas sin que se pueda precisar su origen y que incluso, han observado la presencia de silenciosos entes etéreos y varios fantasmas de las inocentes víctimas cruzando paredes y puertas, arrastrando su dolor y clamando por justicia.

Con el paso del tiempo y con el arribo del nuevo milenio, los cambios estructurales en la Institución, los sistemas automatizados de información y de proceso de datos, la fijación de estrictas políticas sanitarias y de salud por parte de las autoridades correspondientes, así como las modificaciones relativas a la asignación de los recursos y la supervisión estricta sobre el ejercicio de los mismos, modificaron significativamente los procedimientos de trabajo y de la atención a pacientes. Las auditorías a las aplicaciones de los recursos y las inspecciones sanitarias se hicieron recurrentes, lo que trajo como consecuencia una mejora en la atención y en los servicios proporcionados a los pacientes. A pesar de todo, los vicios y las malas costumbres son difíciles de erradicar, de tal forma que algunos restos de prácticas poco profesionales, acompañadas de la enraizada corrupción, aún perduran y se pueden observar cotidianamente dentro de las paredes de este hospital.

CAPÍTULO SEIS

REUNIÓN DE HERMANOS

Después de dejar a Laura, Chela se dirigió al departamento en el que vivía con sus hermanos.

Durante todo el trayecto se sintió molesta. La ira la embargaba y no la dejaba pensar con claridad. Su ira había aumentado especialmente después de haber recibido la llamada telefónica para Fosi.

-¿En qué demonios se habrá metido este estúpido ahora?- pensaba mientras viajaba en el metro.

Irradiaba un humor de los mil perros, de tal manera que nadie se sentó en el lugar contiguo, donde ella puso su bolso y su suéter.

-Ahora que llegue, voy a aclarar las cosas con ese par de “hermanitos” míos- continuaba pensando, mientras le dirigía una horrible mirada a un anciano que la observaba intrigado.

Finalmente llegó a la estación del metro en la que debía bajar. Lo hizo de forma apresurada y descuidada, de tal manera que se tropezó con la saliente del andén y casi cae de bruces, situación que la hizo enfurecer aún más.

Salió a la superficie, a la calle que la llevaría directamente a su casa. Caminó de forma desgarbada, a grandes zancadas. Los zapatos de tacón alto le impedían avanzar con mayor rapidez, por lo que se los quitó y continuó caminando descalza. Algunas personas la veían con diversión y un atrevido le lanzó un piropo majadero. Chela le respondió con una sarta de palabras soeces, propias de un carretonero, sin siquiera voltear a verlo.

Subió las escaleras que conducían a su departamento. Abrió violentamente la puerta y entró, gritando a sus hermanos:

-Ya llegué y quiero hablar con ustedes.

Lanzó el bolso de mano, los polvorientos zapatos y el suéter a un sofá que tenían en la sala de estar. Se sentó al lado de sus cosas, esperando con impaciencia alguna respuesta.

Fosi estaba en su recámara. Acomodado en el filo de su cama, con una cerveza “Corona Extra” a su lado, manipulaba con emoción el control de un videojuego. La consola “Xbox” echaba chispas, en tanto que en la pantalla plana, se escenificaba una feroz batalla entre humanos y alienígenas, generada por el “Halo 3”. Al escuchar a su hermana contestó distraídamente.

-Espérame un segundo. Tengo que matar a estos bastardos o la Tierra corre un grave peligro.

Quique, por su parte, salió al encuentro de su hermana en cuanto oyó que la puerta se abría. La recibió con una amplia sonrisa en el rostro mientras le decía:

-Qué bueno que ya llegaste. Estaba preocupado por ti. ¿La pasaste bien en compañía de Laura?

Con el ceño fruncido, Chela le contestó:

-Como si de verdad les importara lo que hago con mi vida.

-¿Qué ocurrió? ¿Por qué estás tan molesta?- preguntó Quique con sincera preocupación.

-Recibí una llamada amenazante.

-¿De quién? ¿Quién pretende hacerte daño?- volvió a preguntar Quique, levantando la voz.

Este grito llamó la atención de Fosi. Abandonó el control del videojuego en la revuelta cama. Tomó la cerveza con su mano derecha. A continuación, le dio tres sonoros tragos y fue al lugar donde sus hermanos se encontraban.

-¿Qué es todo éste escándalo? ¡No puede uno jugar en paz!- les gritó a los dos, lanzándoles una mirada de pocos amigos.

-A Chela la amenazaron- le dijo Quique a quemarropa.

-¿Cómo pasó eso? Explícate- exigió Fosi, preocupado.

-La advertencia en realidad no fue para mí. Por alguna razón… de forma equivocada tomé tu celular. Cuando estaba con Laura, entró una llamada. Una voz que sonaba aterradora me advirtió que debía asistir a la cita establecida previamente y que llevara la cantidad que debía. Desde luego que no era conmigo con quien pretendían hablar. Se dirigían a ti, se dirigían a Fosi- dijo esto señalando a su hermano. -No sé en qué lío andas metido, hermano, pero me asusta que esa gente pueda tomar represalias contra Quique o contra mí- concluyó Chela, ahora, a punto de las lágrimas.

-Ah, era eso- dijo Fosi, restando importancia a la llamada. -Quique y yo ya estamos en el proceso de resolver ese asuntillo. Tú no debes preocuparte para nada. Ese es un tema que no te compete y entre menos sepas, mejor.

-No te he querido comentar nada para no inquietarte. De verdad hermanita, no tienes de que preocuparte. La persona que llamó es un buen amigo mío y cuando habla por teléfono, siempre lo hace con esa voz tan amenazante. Solamente es una broma, ese tipo es un payaso bromista- dijo Fosi, tratando que sus palabras sonaran casuales.

Quique, por su parte, volteó a ver a Fosi con sorpresa. Pensó que lo mejor hubiera sido contar la verdad a Chela. Así, entre los tres podían encontrar una solución al problema de la deuda de juego, problema para el que aún no había encontrado respuesta y que a él, en lo particular, le preocupaba profundamente.

Chela se levantó del lugar que ocupaba y se dirigió al mayor de los hermanos. Lo abrazó. Empezó a sollozar en su hombro y le dijo:

-Me preocupas mucho Fosi. No sé en qué lío te has metido esta vez, pero prométeme que vas a salir de tus problemas y que no te vas a involucrar de nueva cuenta con esa clase de gente que tanto daño te hace.

Esas palabras enfurecieron a Fosi. No obstante, se contuvo y respondió suavemente al oído de su hermana, mientras correspondía a su abrazo:

-Despreocúpate. Todo lo tengo bajo control. Con la ayuda de Quique todo va a salir bien- dijo esto último volteando a ver al hermano, que impávido permanecía observándolos a los dos.

-No tienes de que apurarte, Chela. Lo que dice Fosi es cierto. Entre los dos hemos logrado resolver ese punto. Solamente falta un detalle por arreglar, pero ese trámite es el más sencillo- dijo Quique, al momento que se acercaba a sus hermanos que continuaban abrazados. Él se unió a ese abrazo fraternal. Internamente sintió un nudo en la garganta y quiso llorar también. Haciendo un gran esfuerzo evitó las lágrimas.

Después de varios segundos, Fosi se separó de sus hermanos, mostrando sin disimulo alguno, cierta  impaciencia. Con una voz neutra agregó:

-Es tiempo de que acabe con esa cerveza que se está calentando y que regrese a la pantalla para intentar salvar a la Tierra del ataque de esos degenerados sin corazón.    

Sin más, se dio la vuelta y se encaminó a su recámara, con esa forma de andar tan arrogante, propia de él.

Chela y Quique lo vieron retirarse sin decir nada. Cuando desapareció y volvieron a sonar los disparos y los bombazos en la pantalla plana, Chela preguntó a su hermano:

-¿De verdad todo está bien con Fosi? No sabes lo horrible que fue escuchar la voz del fulano ese en el teléfono celular. De verdad me asustó.

-Pero déjame contarte algo más, solo entre tú y yo- continuó ella, bajando la voz y adoptando un tono que exigía confidencialidad –Cuando el tipo colgó, sentí como si lo conociera de mucho tiempo, como si esa voz me fuera familiar. Al mismo tiempo, me invadió una ira irracional. Con todo mi corazón quería que el maldito muriera, sentí que era mi deber exterminarlo, como si de una peligrosa plaga se tratara. No puedo explicar lo que cruzó por mi cabeza. Te lo cuento a ti, que eres mi hermano, pero júrame que no se lo dirás a Fosi, no quiero pensar en la reacción que tendría, ahora que mencionó que el tipo de la llamada es amigo suyo.

Quique observaba con toda atención a su hermana. En ese momento sintió una gran compasión y una inconmensurable ternura por ella. La veía frente a él, tan desvalida, tan inocente, tan indefensa. Sabía que siempre tenía que estar a su lado. Que debía protegerla del mal que había en todas las personas que habitaban el planeta. Todos eran enemigos de ellos tres. Supo, como si hubiera recibido un rayo de iluminación, que eran Fosi, Quique y Chela contra el mundo. Él también empezó a sentir una profunda e indescriptible rabia contra la persona que amenazaba la paz interior de los tres. Las ganas de aniquilar al tipo que se había convertido en una amenaza para ellos, creció en su interior. El odio por esa persona lo invadió como un cáncer sin cura. Incluso, creyó percibir la amenazante voz que provenía del celular dentro de sus oídos. Una voz que conocía de antemano y que de alguna retorcida forma, le sonaba familiar.

Se acercó a su hermana e intento reconfortarla, diciendo a sus oídos palabras de aliento y confianza. –Sh, sh, todo va a estar bien hermanita. Te lo prometo.

No obstante, en ese momento de ira incontrolada, le regresó a la mente un plan, que era el único que había ideado hasta ahora, para deshacerse para siempre de la amenaza que representaba el siniestro personaje que reclamaba un adeudo que, de cualquier manera, jamás podrían pagar.

-Descansa un poco Chela. Trata de olvidar este desafortunado incidente. Ve a tu cuarto. Ponte a ver una buena película, que las cosas saldrán bien para nosotros tres.

-¿Me lo aseguras Quique? Siempre has sido el ancla de esta familia. Si tú lo dices, debo creerte. No sé qué haría sin la compañía de ustedes dos. Son lo único que tengo- luego, le dio un cariñoso beso en la mejilla. –Te quiero- le dijo al momento que se retiraba a su cuarto. En el camino, lanzó otro silencioso “te quiero” en la dirección del cuarto de Fosi, quien seguía eliminando extraterrestres en su pantalla plana.

Quique se quedó meditabundo. La ira había retrocedido hasta convertirse en tan solo una pequeña molestia en la parte trasera de su cerebro. Su mente repasaba el plan general que había concebido y empezaba a idear la forma en la que él y su hermano contrarrestarían los pequeños obstáculos que enfrentaran. Tales “pequeños obstáculos” eran muchos, pero sabía, estaba convencido que acabarían por librarlos a todos y cada uno de ellos. Debían preocuparse de cada uno por separado. En el momento que supieran como librar al primero, proseguirían con el segundo y así sucesivamente. No podías enfrentar a todos los obstáculos si los visualizabas en conjunto.

En ese instante de profunda concentración….¡PUM!.... le llegó el destello de mil flashes de cámaras fotográficas disparadas al mismo tiempo. Fue como si fijara la vista en cien soles durante un minuto. Confuso y aturdido buscó refugio en el sofá en el que previamente se había sentado su hermana. Como pudo lo encontró. Se recostó, haciéndose un ovillo. El cerebro empezó a dolerle intensamente. Pero lo más aterrador y horripilante fue que comenzó a tener visiones. Borrosas primero. Después se hicieron nítidas. Lo que vio era una escena en donde tres niños (dos muchachitos y una pequeña niña) corrían por la campiña, un lugar soleado y  vistoso, con grandes pastizales verdes, rodeados de unas hermosas montañas. La brecha por donde corrían estaba al lado de un fresco arroyuelo de aguas cristalinas. No sabía en donde estaban, no identificó el lugar. El niño que corría dirigiendo la fila, era aparentemente el mayor. Cantaba una alegre canción, corría sin mostrar esfuerzo alguno y aparentaba una tranquilidad absoluta. El segundo niño corría detrás del primero, cantando la misma pieza con desgano. Su semblante era diferente. Lucía cansado, aburrido. En sus ojos se percibían la rabia y una profunda envidia, ya que él era delgado y débil, en tanto el otro era fuerte y hermoso. De igual forma, se detectaba un enojo mal controlado en contra de la niña, que les gritaba desesperada que la esperaran, ya que no podía seguirles el paso. Estaba sudorosa y asustada, pues la distancia que la separaba de los dos aumentaba con cada paso que daban. Supo con asombro, que observaba una escena de su propia infancia, en la que el niño envidioso y enojado era él y los otros dos, eran sus hermanos, Fosi y Chela. Las visiones continuaron, como si de una película se tratara. Repentinamente una poderosa tormenta los sorprendía. La lluvia era torrencial. El hermano mayor bailaba, giraba sobre él mismo con los brazos abiertos y disfrutaba del aguacero mirando al cielo, abriendo la boca y bebiendo la limpia agua que caía, mientras que los otros dos niños se le acercaban, pidiendo que los condujera de regreso a casa. -¿Cómo es posible que no disfruten de una refrescante lluvia y que ya quieran regresar con mamá?- preguntó el mayor, mientras los observaba divertido. No obstante accedió cariñoso a sus peticiones…. Las visiones se hicieron borrosas y desaparecieron tal como habían llegado, dejando una terrible jaqueca en Quique. Al intenso dolor de cabeza, le siguió una insoportable náusea, que hizo que el muchacho tuviera dolorosas arcadas y que vomitara. Como pudo alcanzó a llegar al baño donde vomitó hasta quedar exhausto.

Para su fortuna, ninguno de sus hermanos se dio cuenta de este incidente. Consultó su reloj de pulso y se percató que todo el trance había transcurrido en unos veinte minutos.

Recordó con amargura, que había sufrido alucinaciones como la actual en un par de ocasiones. Sin embargo, sabía que las anteriores no habían sido tan vívidas como esta. Las consecuencias posteriores tampoco fueron tan graves como las que se habían presentado ahora. Se sentía agotado y débil. Los intensos vómitos seguramente lo habían deshidratado.

-Ya habrá tiempo para rehidratarme. En este momento me siento muy cansado. Lo único que deseo es dormir- con estos pensamientos en la mente, se dirigió a su cuarto. Se recostó en la cama. A lo lejos y retrocediendo lentamente, escuchaba los disparos, los bombazos y las maldiciones que proferían héroes virtuales, provenientes de la pantalla plana de Fosi. Sin darse cuenta, cayó en un profundo y reparador sueño.

                                      _________________________

Mientras esto sucedía, el gordo del traje horrible platicaba con uno de sus matones.

-Así que ya has averiguado algo más sobre Fosi.

-Sí señor. Ya localizamos el lugar en donde vive. Asimismo, nos han indicado que tiene dos hermanos. Ubicamos en qué lugar trabaja uno de ellos. Fue difícil obtener esta información, pero ya la tenemos- contestó el hombre, que era alto y fuerte. Tenía unos cincuenta y pico de años. No destacaba por su inteligencia o musculatura, sí por su tamaño y volumen. Su cara era impresionante, ya que de ella sobresalían unos rubicundos mofletes. Cuando abría la boca, era de llamar la atención la ausencia de un par de dientes en el maxilar superior y uno, en el inferior. Ostentaba una enorme panza que sobresalía del traje a rayas negras que usaba ese día. Tenía mal aliento. Contrastando con su impresionante figura, hablaba con una voz aflautada, como de niño, razón por la cual desde pequeño le habían adjudicado el mote de “Ronco”. (Algunos de sus viejos compinches también lo conocían como “El Titino”).

-Buen trabajo, “Ronco”. Como siempre, has hecho un buen trabajo. Conserva esos datos a la mano. Tal vez tengamos necesidad de utilizarlos. Uno nunca sabe cuándo la información puede adquirir un valor mayor. Hay muchas probabilidades de que el  muchacho no se presente a nuestra cita y entonces tendremos que echar mano de esos datos tan importantes que acabas de recabar. Debemos estar preparados para cualquier eventualidad- le dijo el gordo, que en esta ocasión utilizaba una corbata rayada con colores naranja, rosa y verde, al tiempo que le daba unas palmadas en la inmensa espalda.

El “Ronco” se retiró del cuartucho que fungía como oficina y como centro de juegos, con una discreta sonrisa en el rostro. Cuando su jefe reconocía y alababa su trabajo, se sentía satisfecho y alegre. Sabía que siendo analfabeto, en ningún lugar podía obtener el dinero que ganaba haciendo los trabajos sucios que el gordo requería, pero en ocasiones, el dinero no era lo más importante. Que te adjudicaran un papel protagónico y reconocieran tu trabajo, era para sentirse orgulloso.

Salió de la casa intentando tararear algo que ni por equivocación se podía asociar a una tonada conocida. La ausencia de los dientes provocaba que el “Ronco” generara ruidos discordantes, sin ninguna armonía. 

CAPÍTULO SIETE

APLICACIÓN DEL PLAN

La fecha en la que Fosi debía regresar a la casa del gordo con el traje horrible, a fin de liquidar sus compromisos económicos, que ya alcanzaban cifras astronómicas, se acercaba de forma vertiginosa.

Al joven deudor parecían no importarle ni la proximidad de la cita, ni la cantidad que debía pagar. Los últimos dos días los ocupó en conseguir tres nuevos videojuegos, mismos que sobre explotó, para alcanzar el final en tiempos récord, en las tres versiones disponibles: “fácil”, “intermedio” y “experto”.

Su hermano, por extraño que fuera, tampoco estaba hecho lo que se llama un manojo de nervios.

Ambos habían hablado, en innumerables ocasiones, sobre los detalles relativos a la casa en donde se jugaba a las cartas de forma clandestina: su ubicación, las principales calles de acceso y salidas del lugar, la forma de la construcción, la ruta para llegar al cuarto donde se jugaba, el número de guardias que protegían al dueño, las armas que portaban y las posiciones que mantenían, los horarios de las actividades prohibidas, y, especialmente, los tiempos en los que el propietario ocupaba otros cuartos de la casona.

Pero.. ¿en qué consistía el plan que habían elaborado los hermanos? ¿Habían conseguido, al fin, el dinero para pagar el monto total del adeudo?  En caso de que fallara el plan original ¿tenían un plan “B”?, ¿Chela estaba enterada de todo?

La respuesta a la primera de esas preguntas se resumía en un plan extremadamente simple: matar al gordo del traje horrible. La lógica detrás de este plan era: “muerto el perro, se acaba la rabia”. La respuesta a la segunda: jamás podrían reunir el dinero que Fosi debía, ni aun viviendo tres vidas diferentes. Respuesta para la tercera pregunta: no había plan “B”. El plan original tenía que funcionar, de lo contrario…… ¡Mmmm!…., mejor no pensar en eso. En cuanto a la cuarta y última pregunta, la respuesta era por demás ambigua, ya que seguramente ella no podía sustraerse a las charlas que sus hermanos mantenían, por más discretas que estas fueran. Así que, con toda probabilidad, Chela conocía el plan, aunque nunca lo externó.

Como una medida necesaria y anticipando la fecha de la cita, Quique solicitó a su jefe una licencia especial para poder ausentarse ese día del trabajo, argumentando que operarían de la vesícula biliar a uno de sus tíos. El permiso lo obtuvo sin mayores contratiempos, ya que él rara vez faltaba a su trabajo. Un obstáculo salvado.

Parte fundamental del plan: los hermanos habían decidido que fuera Quique quien se encargara de ejecutarlo, primero, porque, Fosi, a pesar de tener pocos escrúpulos en diversos asuntos, se negó terminantemente a acabar con la vida del gordo con el traje horrible. “No es mi estilo”, le dijo al hermano y segundo, porque eran muy parecidos y el menor fácilmente podía pasar por el mayor.

El simple plan consistía más o menos en lo siguiente: el hermano menor se presentaría en la casa, llevando consigo una jeringa que contendría un  sedante muy poderoso (pentobarbital, que aplicado en exceso a un ser humano puede producir su muerte), el cual inyectaría a su víctima. También cargaría consigo un pequeño cilindro con combustible, mismo que esparciría sobre el cuarto, para luego encenderlo, a fin de generar un incendio que acabara con cualquier evidencia de su paso por el lugar. Como consecuencia del fuego, también los documentos que comprobaban el adeudo del mayor se consumirían hasta quedar convertidos en ilegibles cenizas.

-¿Lo has repasado todo, Quique?- le preguntaba distraídamente Fosi.

-Sí. Creo tener en la cabeza todo lo que me explicaste. Espero no encontrar contratiempos- respondió, mientras revisaba el sedante que también tenía usos veterinarios y que el hermano mayor había conseguido, por unos cuantos billetes, de manos de un farmacéutico poco ético.

-¿De verdad consideras que esa es la única manera de resolver esto?- insistía Fosi, sin dejar de prestar atención a la pantalla plana, en la que unos zombis nazis atacaban a un par de sujetos armados hasta los dientes.

-Ya lo hemos discutido hasta el cansancio. No existe otra forma de salir de este contratiempo- le aseguraba Quique, con plena convicción en el rostro.

El día llegó inexorablemente. El hermoso amanecer anticipaba un día maravilloso, fresco y soleado. El cielo lucía un color azul, libre de nubes, indicando con claridad que la contaminación aún no se hacía presente.

Quique se levantó temprano. Quería presentarse en la casa por la mañana, mucho antes que iniciaran las apuestas clandestinas. El ritual matutino que practicaba fue repetido minuciosamente. Se vistió con uno de sus trajes más elegantes. La única excepción a sus maníacas costumbres, fue la de no peinarse con cuidada meticulosidad. Dejo la melena alborotada. Deseaba parecer lo más posible a Fosi. Repasó en su mente lo que tenía que hacer para que su plan tuviera éxito y cargó consigo los aditamentos necesarios: un maletín de trabajo y un cilindro de cartón, como los que utilizan los arquitectos para transportar planos y otros documentos de gran tamaño.

Se despidió de su hermano, quien, con cierto nerviosismo le deseó suerte. Chela continuaba durmiendo, así que no se molestó en despertarla.

Salió del departamento, se colocó unas caras gafas “Gucci”, para protegerse del sol y fue al lugar en donde normalmente estacionaban el viejo “Chevy”. Lo abrió con parsimonia. Arrojó el maletín y el cilindro al asiento contiguo al del conductor, de tal forma que pudiera acceder a ellos con facilidad. Se quitó el sobrio saco y lo acomodó cuidadosamente en el respaldo del asiento en el que estaban las otras cosas. No deseaba arrugar su indumentaria. Encendió el motor y avanzó; al pasar por la calle donde vivían, volteó el rostro hacia el lugar en el que presumiblemente estaban sus hermanos.

-No quiero que les ocurra nada a Chela o a Fosi. Debo tener éxito. Debo deshacerme del infeliz- pensó en ese momento. Su cara mostraba ahora una mueca de odio.

Durante el trayecto encendió la radio del vehículo. Sintonizó una estación que transmitía música clásica. Reconoció de inmediato la pieza que estaban tocando: el primer movimiento del concierto para violín de Tchaikovski. Sus embelesadores y pasionales sonidos lo llevaron a mundos de ensueño, de placer infinito, en los que no había sufrimiento, pena, ni dolor, horror o muerte.

Sin darse cuenta, arribó al lugar descrito por su hermano. Divisó la casa que, a pesar de la hora, tenía un aura malévola.

Se alejó un poco y estacionó su vehículo. Lo orientó de tal forma que fácilmente podía salir a una avenida principal y perderse en el tráfico.

Se puso el inmaculado saco, bajó el maletín y el cilindro y pausadamente se encaminó a cumplir su tarea. Se asombró al reconocer que no sentía ninguna emoción, no estaba ansioso o temeroso. Su mente intentó trasladarlo momentáneamente a otro sitio y a otra fecha, en donde las cosas eran similares, pero nunca pudo llegar allá. Su templanza era de llamar la atención.

Llegó a la reja que separaba la casa de la calle. Tocó el timbre, esperando alguna respuesta. Después de un tiempo que a él le pareció mucho, se asomó por la puerta principal un gigantesco hombre, que vestía un traje viejo. El saco lo tenía abierto y la camisa apenas podía contener una gran protuberancia de carne y grasa.

Al ver al muchacho, el hombretón exclamó, con la voz de un niño pequeño:

-Pero eres tú. Te esperábamos más tarde. Enseguida te abro.

-¿”Te esperábamos”? ….Este debe ser el “Ronco”, el guardaespaldas principal- reflexionó Quique. Su hermano lo había descrito con tal precisión, que hasta le pareció conocido.

Al acercarse a la reja, el joven notó que el matón no caminaba con naturalidad. La pierna izquierda la flexionaba anormalmente. –Usa una prótesis- pensó, registrando el dato en un archivo seguro dentro de su cerebro.

-Con ese traje y esos lentes pareces gente importante- dijo el  “Ronco”, al tiempo que le permitía el acceso.

Cerró con llave la reja de entrada.

Quique registró este hecho también. Era importante considerarlo para el escape.

-¿A qué se debe tu temprana visita?

-Vengo a pagar a tu jefe.

-Qué bueno que lo hagas. De lo contrario, lo habrías enfadado y hubieras enfrentado su furia y su venganza.

-Lo sé.

Antes de ingresar a la casa, el “Ronco” le indicó al muchacho que debía registrarlo: -Debo registrarte. Tengo que asegurarme que no llevas armas encima. No queremos sorpresas allá adentro.

Quique puso su maletín en el suelo y encima del mismo, el cilindro de cartón. Se colocó de espaldas al matón, abrió las piernas y extendió los brazos hacia los lados. El tipo pasó sus grasosas manos de forma profesional por los costados del cuerpo del muchacho. Se dio por satisfecho al no detectar nada anormal. El maletín y el tubo no le parecieron sospechosos como para abrirlos. No obstante, señalando el maletín con la barbilla, preguntó por mera curiosidad:

-¿Qué traes ahí?

-¿Qué crees que traigo, estúpido?, el dinero que voy a pagar. No puedo traer tal cantidad en una bolsa de plástico y que todo mundo se dé cuenta. En el tubo traigo unos planos que debo entregar en mi trabajo- contestó con desdén.

El “Ronco” pasó el insulto por alto. A cambio de eso, dijo con cierto sarcasmo:

-No sabía que a las “joyas” como tú les dieran trabajo.

-Ya ves que sí. Gano tanto que puedo pagar mis deudas de juego sin apenas despeinarme- respondió, con el odio desbordándose en sus entrañas.

–Llévame con tu jefe y deja de hablar tonterías- le ordenó al “Ronco”.

Sin inmutarse, ya que estaba acostumbrado a los insultos y a los malos tratos, tanto de los jugadores, como de su jefe, el hombre lo condujo por la casa hasta el lugar en el que plácidamente desayunaba la persona que le pagaba por cuidarlo.

Al verlos entrar, el dueño de la mansión manifestó gustoso:

-Fosi, hijo mío. Que placer verte tan temprano.

Quique lo vio y de inmediato se percató que el tipo era como su hermano lo había descrito. Observó que no usaba el traje que con tanta frecuencia mencionaba Fosi, En su lugar vestía un pijama descolorido y sucio, mismo que cubría con una bata desteñida que en alguna época debió haber sido de color guinda. Constató, con cierta repulsión, que el buen gusto por la ropa no era la más grande de las pasiones del tipo.

-Vengo a pagar la deuda de mi…..- estuvo a punto de decir “hermano”, pero corrigió, sin que los otros se dieran cuenta de su inaceptable error… persona- concluyó con apuros.

-Pasa muchacho. Por favor, no te quedes ahí  ¿te puedo ofrecer algo para desayunar? Ponte cómodo. Yo estoy comiendo huevos revueltos con jamón.

-No señor, no se moleste. Vengo a pagar. En cuanto termine debo regresar a trabajar.

El muchacho percibía el entorno como si ya lo hubiera vivido con anterioridad, como si todo le fuera extrañamente familiar. Los personajes, el mobiliario, los olores, las luces de la mañana entrando por los empolvados ventanales le eran conocidos. Era como si tuviera un Déja Vú de larga duración, un Déja Vú long play.

La voz del hombre lo trajo de nueva cuenta a la realidad.

-Pareces otro y tu voz es un poco diferente- dijo de improviso el hombre, al tiempo que un pedazo de huevo frito escapaba veloz de su asquerosa y sucia boca.

Esto alertó a Quique, que se tensó involuntariamente, ya que firmemente creyó que su ingenuo plan había sido descubierto, que lo iban a desenmascarar.

-Con ese traje, esas gafas y con tus nuevas maneras tan educadas de hablar me has sorprendido. Luces verdaderamente bien.

Al decir esto, le hizo una seña con la mano, indicándole que se acercara a la mesa.

Quique respiró profundamente cuando se percató que no lo habían descubierto. Se relajó y fue directamente hacia el hombre con el pijama desteñido. El maletín y el tubo de cartón los llevaba en su brazo y mano izquierdos.

Pudo sentir en la manga derecha del saco la jeringa con el poderoso sedante. Practicó en repetidas ocasiones el acto, digno de un prestidigitador, de extraer intespestivamente el tranquilizador y aplicarlo sobre el cuello del hombre. Ahora que se aproximaba ese instante no se podía permitir el lujo de titubear. Debía cumplir con su tarea, como lo había prometido a sus queridos hermanos. Era su deber erradicar de la faz de la tierra cualquier amenaza en contra de los tres.

Con el rabillo del ojo observaba al “Ronco”, que permanecía en la puerta de acceso a ese cuarto, atento a lo que ocurría, como un perro fiel.

El jefe continuaba hablando palabras que el joven no escuchaba. De entre sus amarillentos dientes emergían trozos de comida y sonidos ininteligibles. Para el muchacho, el tiempo se había detenido, lo único que oía era el ritmo de su corazón. Percibía al mundo a través de una intensa niebla, de un túnel, cuya desembocadura enfocaba a la víctima, a ese despreciable ser que se convirtió, primero, en una amenaza y luego, en un enemigo que no merecía perdón o misericordia, que debía ser exterminado, borrado de la faz de la tierra.

Sus sentidos estaban más que alertas, chorros de adrenalina circulaban por su torrente sanguíneo, embriagándolo con el dulzón sabor que había aprendido a reconocer.

-¡Hazme feliz! Muéstrame el dinero que hay en tu maletín. Espero que la cantidad esté completa- dijo el hombre, intentando fijar su mirada en los ojos de Quique, tratando de intimidarlo y buscando un titubeo o muestras de flaqueza.

Sin embargo, no encontró nada de lo que buscaba. Las micas oscuras de los lentes contra el sol que usaba el muchacho, aun en la penumbra, le impidieron ver sus ojos. Si hubiera tenido la oportunidad de observarlos con detenimiento, se hubiera dado cuenta que en los ojos del joven había una mirada vacía, carente de cualquier emoción o sentimiento. Era la mirada de una hiena, de un chacal que va a la caza de su presa moribunda.  A pesar de todo, un obscuro presentimiento atravesó la mente del hombre y no lo pudo alejar mientras continuó con vida.

Quique rodeó la mesa en la que desayunaba el jefe, con la finalidad de abrir el maletín frente a él.

No obstante y de conformidad con las rígidas e infalibles leyes de Murphy, que señalan que si en un plan algo puede salir mal, todo saldrá mal, a partir de ese momento arribó el caos.

Al rodear la mesa, el joven se resbaló con una cuchara que estaba en el suelo y que seguramente llevaba en ese sitio, por lo menos, dos semanas. Durante su inesperado recorrido hacia el suelo, el maletín salió despedido por el aire para caer sobre la mesa, abriéndose con el impacto, mostrando su vacío contenido.

Al ver lo anterior, el hombre con el pijama decolorado intentó levantarse de la mesa al tiempo que le gritaba al “Ronco” pidiendo su intervención.

-¡Pronto “Ronco”! ¡Ayúdame!

En el piso y mientras se recuperaba del golpe sufrido, Quique reaccionó. Sacó la jeringa del escondite en que estaba, buscó a su víctima y arrastrándose por debajo de la mesa, se la clavó en una pantorrilla a través de la sucia tela del pijama. Sintió que la aguja penetraba profundamente en la flácida carne e inmediatamente después, oprimió el émbolo, vaciando el contenido en menos de cinco segundos. Aquí hubo un poco de buena fortuna a favor del joven, ya que la aguja penetró una de las venas del hombre, haciendo que el torrente sanguíneo distribuyera con mayor facilidad y rapidez el poderoso sedante por el gordo cuerpo.

El jefe se movió lentamente, tratando de alejarse de la mesa, cuando sintió un pinchazo en su pierna izquierda, seguido de un ardor que le penetraba el cuerpo. Lanzó un aullido de dolor y empezó a sentir que la pierna entera se paralizaba. El intenso miedo que ahora le recorría el espinazo le hizo proferir una serie de alaridos y maldiciones, exigiendo la presencia de su protector.

Al “Ronco” le tomó por sorpresa todo lo sucedido. Cuando reaccionó se dirigió velozmente a la mesa de la que trataba de escapar su jefe. Notó que éste arrastraba una de sus piernas y que el muchacho estaba debajo de la mesa. Sacó el revólver que tenía escondido en la parte trasera del pantalón. Disparó en dos ocasiones hacia el lugar en donde recordaba haber visto al joven por última vez. Una de las balas pasó lejos de la cabeza de Quique, la otra le rozó el brazo, rasgando el costoso saco y provocándole una leve herida, que de inmediato empezó a sangrar.

Al oír los disparos, el muchacho intentó acurrucarse en el suelo. Sin embargo, al sentir el rozón provocado por la bala, alcanzó el tubo de cartón, que milagrosamente había caído cerca de él y extrajo del mismo un bate, como el que utilizan los beisbolistas profesionales. Desde su posición observaba las piernas del “Ronco”, que le gritaba maldiciones con su voz de niño, al tiempo que se acercaba. Recordando que usaba una prótesis, golpeó fuertemente con el sólido bate la pierna que era de carne y hueso. Alcanzó a escuchar el crujir de la tibia y el peroné de la pierna sana del guardaespaldas al partirse en dos. Simultáneamente oyó que el hombre gritaba, como lo haría un niño al que le quitan los dulces que acaba de colectar de una piñata rota. Unos instantes después, el guardián cayó pesadamente al suelo, golpeándose la cabeza con una silla en el trayecto. Se pudo escuchar otro crujido de huesos que se quebraban. El cuello no resistió el peso del hombre y el impacto de la cabeza contra la silla. Para cuando llegó al piso ya estaba muerto. El cuerpo inmóvil reposó finalmente en una posición antinatural, con el rostro vuelto a la espalda y la pistola aferrada a su mano derecha.

En ese momento el joven se dio cuenta que había perdido sus costosas gafas al resbalar. En cuatro patas las buscó. Las localizó finalmente, pero estaban despedazadas. Esto le provocó tal rabia que le hizo perder la razón. Sin tener plena conciencia de sus actos, las arrojó furioso.

Se levantó del lugar en el que se encontraba, lanzando la mesa sobre su cabeza. Los platos que contenían los alimentos que un rato antes disfrutaba el jefe salieron despedidos en diferentes direcciones, provocando un gran escándalo y manchando una sucia pared.

El gordo, entre tanto, continuaba gritando. Quique notó que conforme el tiempo transcurría, los alaridos y quejidos disminuían en fuerza y en volumen. El sedante cumplía su función, como lo había anticipado.

El muchacho dio unos cuantos pasos, para encontrarse con el jefe, que al no poder avanzar más, se había recargado en la pared. Se acercó a él, propinándole un par de fuertes golpes con la punta del pie, en la pierna que todavía tenía clavada la jeringa. El hombre pareció no percatarse de los impactos recibidos.

Repentinamente cayó al piso. El poderoso sedante continuaba produciendo sus efectos.

-¡Pronto morirás y dejarás de ser un molestia para todos, desgraciado!- gritó Quique en la cara del tipo, salpicándolo con unas gotas de rabiosa saliva.

El hombre del pijama decolorado sentía como una penumbra sin fin se aproximaba a su cuerpo y a su mente, como lo invadía la paz. Ya no anhelaba cobrarle a nadie. El dinero carecía de importancia. Pudo escuchar lo que Fosi (¿era Fosi, Quique o era una bestia?) le gritaba en la cara. Lo último que pudo observar antes de caer en un profundo sueño del que jamás volvería a despertar, fueron unos ojos que lo observaban fijamente, inexpresivos, como si no tuvieran vida, carentes de cualquier sentimiento, acusándolo y condenándolo al mismo tiempo.

Finalmente, como consecuencia de la sobredosis del calmante, el corazón dejó de palpitar en su pecho, cortando piadosamente aquella visión tan distante de lo humano, tan horrenda.

Quique, entre tanto, observó la escena, presenció la muerte del gordo sin apenas sentir algo. No se sentía dichoso, como uno pudiera imaginar. Tampoco sintió piedad o alguna otra pasión o sentimiento. Estaba vacío.

Se levantó y acto seguido, propinó un violento puntapié al estómago del cuerpo inmóvil del hasta hace unos cuantos minutos temible capo. –No te dolió ¿eh?, estoy seguro que ya no te duele la cabeza, no te aprietan los zapatos ni volverás a tener un dolor de muelas. Tiene sus ventajas estar muerto ¿verdad?- gritó sarcásticamente el muchacho hacia el cadáver, mismo que se mantuvo impertérrito, mostrando un aplomo, una seriedad y un silencio que aterrorizaban.

CAPÍTULO OCHO

ENSOÑACIÓN

Tres niños pequeños corrían hacia una hermosa casa bajo un torrencial aguacero. El mayor cantaba embelesado, gozando cada momento. Saltaba sobre los charcos que se habían formado, salpicando a los lados el agua limpia que la naturaleza hacía caer en aquellas tierras. A él no le importaba mojarse. La lluvia le refrescaba y la disfrutaba. Para él, cualquier actividad era placentera y así vivía su niñez, a plenitud. Sabía que un par de pequeños le seguían de cerca y que él estaba al cuidado de ellos. Eran sus hermanos. Los quería y los protegía. Cuidarlos era parte de sus responsabilidades.

Lo seguía el segundo hermano, un niño más pequeño, que intentaba mantener su paso. El pequeño resoplaba y se sentía cansado. No entendía a su hermano, no entendía cómo podía correr con tal dinamismo sin cansarse. Desde luego, entendía que era mayor y que por tanto tenía que ser superior a él en la mayoría de las actividades que enfrentaran juntos. Pero no terminaba de asimilar tal idea. No comprendía por qué las cosas tenían que ser de esa forma. Él siempre sería el segundo. Nunca el primero. Siempre estaría a la sombra de su hermano, que todo lo podía y al que todos admiraban, o al menos, eso suponía desde su perspectiva de niño. Una sensación nueva y desconocida se formó en su interior. Un sentimiento que jamás había sentido hacia su hermano nació en su mente en ese momento para no retirarse nunca más. ¿Era odio? ¿Era envidia?  ¿Humillación? o tal vez ¿Una combinación de todas? Siendo tan pequeño no pudo explicar lo que sentía. Pero supo que no eran buenos sentimientos, que eran sentimientos que no debía tener contra nadie y menos contra su hermano, que tanto lo protegía y cuidaba. No obstante, no los pudo ocultar ni  eliminar.

La niña que corría tras ellos se rezagaba cada vez más. Su lindo vestido chorreaba gruesas gotas de agua y el hermoso peinado que lucía con anterioridad era ahora una maraña de cabellos mojados. No obstante, su ánimo era de felicidad. Le encantaba compartir las cosas que sus hermanos hacían. Deseaba integrarse a todas sus actividades. Esto la hacía sentirse mayor y no la “niñita” a la que todos intentaban proteger y tratar con menosprecio por ser pequeña. Cuando estaba junto a sus hermanos se sentía igual a ellos. Consideraba, incluso, que cualquier reto que ellos se fijaran, ella lo podía alcanzar también: saltar lo más lejos posible, correr la distancia más larga, nadar cuando el agua del lago estaba fría, permanecer bajo la lluvia y disfrutarla, etc. Ella adoraba a sus hermanos. Aparte de sus padres, que la mimaban y cuidaban con cariño, no había nadie más en el mundo que sus hermanos. No tenía amigas, no deseaba la compañía de sus primas. ¿Para qué? Tenía a sus adorados hermanos mayores. Pensaba que cuando crecieran, los tres permanecerían juntos y que no existiría nadie que los pudiera separar. Estar con sus hermanos significaba la felicidad para ella a esta temprana edad de su vida.

En la puerta de la hermosa y fresca casa, la madre aguardaba impaciente la llegada de sus hijos. Sabía que mientras estuvieran bajo el cuidado del mayor, nada malo podía ocurrirles. El hermano mayor era cuidadoso y responsable y jamás pondría en una situación riesgosa a los pequeños. Los haría hacer cosas extrañas y atrevidas, pero nunca los pondría en peligro.

A través de la intensa pero cálida lluvia oyó unos gritos infantiles cada vez más cercanos. Eran gritos de alegría. A sus oídos era una algarabía que la colmó de dicha.

Recibió a sus hijos con los brazos abiertos. Ellos la vieron y apresuraron el paso para abrazarla también. Preguntó al mayor a qué lugar los había llevado en esta ocasión y si había tenido la precaución de no arriesgarlos, ya que ellos eran muy pequeños. Preguntó a la más joven si se había divertido, si se había cansado y si deseaba tomar un baño caliente a fin de estar lista para la merienda que prepararía con esmero.

El segundo de los hermanos se sentía marginado desde que la pequeña nació. Ya no era el centro de atención de sus padres. Tampoco lo era para su hermano. Ahora todos se preocupaban y enfocaban sus atenciones a su hermana menor, incluidos familiares cercanos y amigos íntimos de la familia. A sus ojos, ella era una chiquilla inútil, una niña flacucha, fea y sin ninguna gracia, que solamente sabía lloriquear y quejarse de todo lo que ocurría a su alrededor con el fin de atraer la atención. A pesar de esas cosas que eran evidentes para él, realmente lo había desplazado. De él ya nadie se acordaba, ya nadie preguntaba cómo se sentía o que deseaba. Su madre ya no le daba el placer que antes le daba, las caricias que lo llenaban de júbilo, los besos que lo hacían soñar. Ahora, bajo esta situación, ocupaba un segundo o tercer lugar. No le gustaba éste nuevo estado de cosas. No se sentía bien, sobre todo, tomando en cuenta que hasta hace unas pocas fechas, él era el mejor, el más guapo, el más atrevido, al que todos querían.

El extraño sentimiento que había nacido ese mismo día, más temprano, hacia su hermano, surgió hacia la pequeña. ¿Era odio o envidia? No supo describir con precisión tal sensación. Pero sentía que le invadía el pecho, que era como un animal que había nacido en su interior y que crecía despacio, paso a paso, como crecía él también.

Después que los tres hermanos tomaran un reparador baño caliente, su madre los llevó a la mesa y les preparó un deliciosa merienda, como todas las que ella les ofrecía, compuesta por……. ¿Qué era lo que merendaban?....... ¿Cómo se podían difuminar tales imágenes?......... ¿Qué estaba ocurriendo?........

¿Quién era?….. ¿Dónde estaba?..... ¿Qué hora era?... no supo responder a esas simples preguntas.

Volteó en todas las direcciones que su cuello le permitió. El lugar en donde estaba era desconocido. Estaba en el suelo. Tuvo conciencia de un dolor en uno de sus brazos. Lo revisó y encontró su ropa rasgada y ahí, una herida poco profunda. ¿Cómo se la había hecho?....Había un hombre con ropas viejas a su lado, se acercó a él. Le palpó el pulso. Descubrió con horror que estaba muerto. ¿Cómo pudo suceder tal cosa? Volteó hacia otro lugar en donde observó un gran desorden: una mesa vuelta al revés, platos sucios sobre el piso, restos de comida en la pared y también en el aceitoso suelo. Detrás de la mesa pudo ver el cuerpo de otro hombre, cuya cabeza mostraba una posición imposible….. ¿Está muerto también?...... La idea lo aterró. Vio que el cadáver sostenía una pistola en una de sus manos. Su miedo aumentó. ¿La había usado el hombre en su contra?

Repentinamente la lucidez volvió a su mente y recordó todo con claridad. ¡Él había provocado tales atrocidades! Recordó por qué había hecho lo que sus ojos observaban atónitos. Un leve escalofrío le recorrió la espina dorsal, pero no por lo que veía….. ¿Cuánto tiempo llevaba ahí? ¡Alguna persona ya podía haberse dado cuenta del caos que había producido! No podía permitirse el lujo de ser tan descuidado.

Observó su reloj de pulso (un “Rado”, cuyo precio era de unos veintitrés mil pesos, pero que su hermano Fosi había conseguido por tres mil, sin aclarar el origen del mismo). Se dio cuenta que el mediodía había pasado hacía trece minutos.

-¡Que estúpido soy, que estúpido soy!- se dijo, al tiempo que se golpeaba la cabeza con los puños cerrados.

Comenzó a recolectar sus cosas con rapidez. Localizó el cilindro de cartón del cual había extraído el bate con el que golpeó al “Ronco”. Buscó en lo más profundo del mismo y tomó una pequeña lata aerosol, que contenía un poderoso combustible. Se levantó penosamente. Oprimió el rociador y dispersó el líquido en todas direcciones. Acto seguido, se acercó al cuerpo inmóvil del “Ronco”. Con repulsión y horror buscó en los bolsillos del traje que usaba las llaves con las que el hombre había cerrado la puerta de acceso a la casa. Después de dos intentos, las encontró en un sucio bolsillo del arrugado traje. Las guardó cuidadosamente junto a las llaves del viejo “Chevy”.

-Ahora es el momento de prender fuego a ésta pocilga- gritó triunfante.

Recordó que no fumaba y que por consiguiente no llevaba consigo ni fósforos, ni un encendedor para iniciar un buen fuego.

-¡Estúpido de mí. Estúpido de mí!- gritó de nuevo, al tiempo que se volvía a golpear la cabeza con las manos.

Estaba cerca de la cocina del lugar, así que se acercó a la estufa, rogando que los pilotos estuvieran encendidos. Giró con manos temblorosas una perilla y de inmediato se prendió una de las parrillas. Aliviado buscó un trozo de papel. Encontró una muy vieja edición de un periódico deportivo, cuya portada anunciaba el triunfo de un desconocido boxeador extranjero. Lo tomó e hizo un largo y delgado cilindro con el amarillento papel. Lo acercó al fuego de la parrilla. Regresó a la estancia en la que relajadamente descansaban los cadáveres del gordo del pijama sucio y del “Ronco”.

Lanzó el papel en llamas hacia un charco de combustible y de inmediato se produjo un flamazo que empezó de esparcirse por todo el lugar. Debido a que la mayoría de los muebles eran de madera, rápidamente se propagaron unas hambrientas llamas que deseaban consumirlo todo. Devoraron unas polvosas y raídas cortinas en su paso hacia otros cuartos de la casa.

De inmediato Quique se vio en medio de las peligrosas lengüetas de fuego y las oscuras volutas de un humo grasoso que pretendían alcanzarlo. Apuradamente recogió sus pertenencias, entre las que estaba el maletín vacío y corrió hacia la salida de la casa. Volteó un par de veces hacia atrás. La primera, pudo observar con dificultades que el fuego había alcanzado el cuerpo del “Ronco”. La segunda vez, una cortina de fuego y humo le impidió ver cualquier cosa.

Tosiendo y con los ojos enrojecidos por el intenso calor y el humo, salió al exterior de la casa. Bajó los escalones que lo conducían al pasillo que al final mostraba la cerrada puerta por la que debía escapar. A sus espaldas, todo era caos. Espesas nubes de un obscuro humo salían por las ventanas. De igual forma, ruidos de cosas que caían, vidrios que se rompían, duelas que crujiendo se vencían ante el poder del fuego y el crepitar de las llamas podían escucharse atronadoramente.

Al llegar a la puerta de salida buscó desesperadamente las llaves que le permitirían escapar. No podía dar con ellas. -¿En dónde demonios las puse?- se preguntó.

Finalmente las encontró junto a las llaves del “Chevy”. Abrió apresuradamente la puerta y corrió con todas sus fuerzas …….corría con fuerzas pero no lograba emparejar a su hermano….

Resoplando y con el corazón en la garganta alcanzó a llegar al lugar en donde indiferente lo esperaba el auto que le permitiría salir de aquel infierno. Antes de abrir la portezuela del vehículo hizo un recuento de sus pertenencias. El maletín, estaba ahí. El cilindro y el bate, también. La lata con combustible, no. Pero no se preocupaba por ella. La había visto explotar en mil pedazos, cuando el fuego la había alcanzado. Nadie podría identificar huellas dactilares en ella. Pensó que había recolectado cualquier indicio de su presencia en el lugar. (Que equivocado estaba).

Un poco más relajado y con la respiración casi en su estado normal se introdujo al “Chevy”. Encendió el motor con calma y escuchó gustoso el ronronear del mismo. Dio un último vistazo a la casa, de la que ahora se desprendían altas columnas de fuego y humo que veloces huían hacia un cielo que ya se tornaba gris por la contaminación.

A lo lejos le pareció escuchar la sirena de una ambulancia o de un carro de la policía que se acercaba al lugar. No lo pensó más y salió rápidamente del sitio. Conocía de memoria la ruta que debía tomar para llegar con bien a su casa. Consideró que conducir su automóvil de la manera más natural era lo que le convenía en estos momentos. Encendió la radio y relajadamente oyó, sin escuchar, los ruidos que provenían de los altavoces del pequeño “Chevy”.  Durante su trayecto de regreso a casa observó y respetó cuidadosamente todas las señales de tráfico, no rebasó a nadie por la derecha, se detuvo ante todas las luces rojas de los semáforos y no se peleó con otros automovilistas o con transeúntes descuidados. Incluso, toleró en silencio al conductor de un vehículo de transporte público que intempestivamente se detuvo ante su paso, provocando que él tuviera que frenar violentamente para no impactarse con el autobús.

En esos instantes lo único que anhelaba era llegar a su casa en la que estarían esperándolo sus queridos hermanos. Sus queridos hermanos Fosi y Chela, con los que compartiría sus vivencias y la felicidad de haber eliminado para siempre la amenaza que se cernía sobre los tres y que había ensombrecido la paz de sus vidas durante un corto tiempo.

Ante los ojos de otro conductor y en medio de un pesado tráfico, Quique se permitió la libertad de esbozar una amplia sonrisa de satisfacción. Era la sonrisa de una persona que acaba de lograr un triunfo imposible.

Las calles más cercanas al lugar que compartía con sus hermanos las condujo todavía con mayor precaución. Finalmente arribó al lugar en donde normalmente estacionaba el viejo automóvil. Apagó el motor y repasó mentalmente todo lo ocurrido durante el día. Sin embargo había una laguna en el tiempo, un espacio vacío en el que no había memorias. Lo último que recordaba antes del espacio en blanco era haber visto directamente que el gordo con el pijama desteñido lanzaba un suspiro final. Después… nada…. ¿Cuánto tiempo en blanco?.... mucho. Se preocupó por ésta situación. Era la segunda vez que le ocurría en la última semana. Solo que esta vez el período en blanco duró mucho tiempo y pudo haber sido peligroso. Lo que recordaba con claridad luego del “Vacío” fue haberse encontrado en un lugar desconocido. Había tardado varios segundos (¿o fueron minutos?), en volver a ubicar la realidad. No pudo explicar lo acontecido. ¿Qué sucedió en ese tiempo?

Consideró los hechos durante varios instantes más, hasta que decidió dejar de lado el asunto. Ya tendría tiempo de atender tal suceso.

Abrió la portezuela del auto, sacó sus cosas y se dirigió a su departamento. En el camino, atisbó un bote de basura, en el que depositó el cilindro de cartón. Avanzó varios metros más y cuando iba a tirar en otro cesto de basura el bate con el que había fracturado la pierna del “Ronco”, se encontró de frente con un niño de unos siete años de edad. Lo miró fijamente a los ojos y agachándose le preguntó:

-¿Te gusta el béisbol?

-Por supuesto- contestó el jovencito.

-¿Cuál es tu equipo favorito?

-Tengo dos equipos favoritos: Los “Cachorros” de Chicago y los “Diablos Rojos”

-Entonces, toma. Te regalo este bate. Está casi nuevo. Solamente di un jonrón con él- Le dijo al niño, al tiempo que alargaba el brazo para entregárselo en las manos.

El pequeño notó que el brazo, cubierto por un desgarrado y sucio saco, mostraba una herida.

-¿Qué te pasó en el brazo? ¿Te duele?- le peguntó intrigado, mientras tomaba el bate con sus dos manos.

-Nada que no se pueda curar. Ahora vete, que tengo que llegar a cambiarme de ropa- le contestó sin mostrar emoción alguna.

-Éste es un bate muy bueno. Es un bate profesional. ¿Ya no lo vas a volver a utilizar?- inquirió el chiquillo, al tiempo que admiraba la pulida madera del bate.

Quique contestó, acercando su cara a la del niño:

-¡Ya te dije que hace poco tiempo di mi último jonrón con él! Ahora vete, antes de que me arrepienta y se lo regale a otro mocoso que no sea tan impertinente y que no haga tantas preguntas como tú.

El niño no lo pensó más. Emprendió una veloz carrera, feliz porque había conseguido de forma gratuita un hermoso bate, pero preocupado, a la vez, por la última reacción que tuvo la persona que se lo había regalado. Corrió de forma continua durante dos cuadras, luego, se detuvo y jadeante se volvió hacia el lugar en donde se había encontrado con el extraño individuo, pero éste ya se había retirado. No había ni rastro de él. Nunca lo volvió a ver.

Quique continuó avanzando hacia su departamento. –Ya no hay nada que me pueda relacionar con lo que pasó en aquella horrible casa. Ya me deshice de todas las evidencias- pensaba mientras caminaba solemnemente erguido y con la elegancia que le caracterizaba. A pesar de su dignidad, el traje sucio y desaliñado no encajaba con la imagen que pretendía dar.

Llegó finalmente a la puerta de acceso a su departamento. Al abrir la puerta, se encontró con Doña Ramona, que era la portera del edificio, quién con cierta sorna le preguntó:

-¿Por qué tan desaliñado y tan temprano, joven Quique?

-Porque me da la gana- respondió Quique de forma majadera, con el ceño fruncido.

La ofendida Ramona dio la media vuelta, se introdujo en su vivienda y cerró con estrépito la puerta.

-Cómo odio a ésta mujer. Es una entrometida. A ella que le importa cómo me visto, a qué hora entro o salgo. Y lo mismo ha de suceder con mis hermanos- pensaba al tiempo que apretaba el puño derecho, mientras subía las escaleras.

Se enfrentó con la puerta de su departamento con un humor de perros. Respiró profundamente hasta en tres ocasiones. Se relajó. No deseaba que sus hermanos lo vieran en tal estado.

Hurgó en sus bolsillos y encontró la llave del departamento. En ese instante recordó que había dejado pegadas las llaves que sustrajo del saco del “Ronco”, en la cerradura de la puerta de acceso a la casona y que no tuvo la precaución de desprenderlas. Ya era muy tarde para regresar a recogerlas. Meditó el hecho y no encontró algo que pudiera hacer en este momento para remediar la situación. –Ya tendré tiempo para evaluar las consecuencias de mi terrible descuido- pensó, lanzando un leve suspiro.

Abrió la puerta y lanzó un entusiasmado grito a sus hermanos:

-¡Ya regresé, muchachos! ¡Ya estoy de vuelta en casa!

Silencio.

-¡Oigan, Quique está aquí! Tengo muchas cosas que contarles- volvió a gritar.

Silencio.

El muchacho entró y cerró la puerta a sus espaldas. Puso el maletín en una mesilla de la sala, acto seguido, se dirigió a las recámaras de sus hermanos. Observó el reloj de pulso. Se dio cuenta que ya eran más de las cinco de la tarde.

La puerta del cuarto de Chela estaba abierta y fue hacia allá. Se asomó al cuarto. Vacío. Su hermana no estaba y la cama ni siquiera estaba hecha. Fue hacia el cuarto de Fosi, mismo resultado. Sus hermanos no estaban. No lo habían esperado. ¿Habrían salido a buscarlo? ¿Estarían preocupados por su tardanza? No, ellos no eran así. Daba la impresión que no les importaba lo que hubiera podido sucederle en aquél horrible lugar. Se sintió desilusionado. Un sentimiento de frustración le subió hasta la garganta y fue sustituido casi de inmediato por un sentimiento de rencor. Un profundo rencor combinado con una peligrosa mezcla de odio.

Regresó a la sala de estar, se quitó el maltratado saco  y se sentó en el sofá. Después de estar un rato así, se levantó, fue hacia el refrigerador y sacó una cerveza. Él no acostumbraba tomar alcohol, pero en ese momento le apetecía una cerveza fría. Las cervezas las compraba Fosi, pero eso no importaba ahora.

Acudió entonces al baño. Miró la imagen que el espejo reflejaba y lo que observó lo asombró. Vio a un adulto envejecido. Su rostro le era ligeramente familiar.

Abrió el botiquín. Extrajo una pequeña botella con un desinfectante bucal. Se enjuagó el acre sabor del hollín que tenía en la boca  No deseaba contraer una enfermedad. Regresó al espejo y ahí estaba de nuevo la persona que vio con anterioridad y que en nada se parecía a él. Quiso preguntarle algunas cosas, pero se contuvo. En ese momento no deseaba entablar pláticas con nadie. Antes de retirarse del baño pudo detectar que la imagen en el espejo le sonreía y le guiñaba un ojo. Además, se dio cuenta que la vestimenta del hombre era blanca, muy blanca. Sus gestos aparentaban estar aguardando por él. Esto le causó una ligera sorpresa.

Regresó al sofá y se recargó plácidamente en su mullido respaldo, dio varios vigorosos y sonoros tragos a la cerveza que tenía en la mano. Esperaría con paciencia a que sus hermanos regresarán a casa. Tenía muchas cosas que contar. Tenía muchas cosas que reclamar. Tenía tantas cosas que aclarar.

-¡Fosi y Chela, los espero con paciencia!- gritó con todas sus fuerzas hacia la puerta de entrada.

Sintió un escozor en uno de sus brazos. Volteó hacia el mismo y observó la herida provocada por el rozón de la bala que el estúpido “Ronco” le había disparado. Notó que no sangraba y que una mugrosa costra se estaba formando en la herida. En un rato volvería al baño para lavar la insignificante cortada. -No voy a morir. Esta vez no moriré- pensó distraídamente.

Acabó con la cerveza y sonrió al recordar el ruido que los huesos del hombretón habían hecho cuando se los quebró con el bate que acababa de regalar. Después de la sonrisa continuaron unas risas y después unas fuertes carcajadas, que retumbaron y reverberaron por todo el recinto.

No escuchó a nadie contagiarse de su transitoria felicidad. 

CAPÍTULO NUEVE

DESPUÉS DEL CAOS

Mientras releían unos antiguos expedientes relativos a los asesinatos todavía no resueltos de dos trasvestis, ligados a unos pandilleros, Esteban y Ramiro fueron informados que había un incendio provocado en un lugar cercano a la jurisdicción de la estación de Policía a la que pertenecían y que probablemente existieran víctimas mortales.

-Vamos de prisa. Tal vez tengamos la oportunidad de encontrar indicios o pistas que nos puedan conducir al autor del incendio- le decía Esteban a Ramiro, mientras corrían hacia el vehículo que utilizaban para trasladarse a los lugares que necesitaban ir. Era un viejo “Stratus” de cuatro puertas, de un color gris deslavado que Esteban se ocupaba de mantener en buenas condiciones con sus propios recursos. Le habían ofrecido sustituirlo, pero se negó con determinación, ya que ese vehículo era más que suficiente para cumplir con sus deberes como policía. No era muy llamativo. Corría bastante bien y en las persecuciones en las que había participado, se comportaba como un carro con más potencia.

Colocó la luz roja giratoria móvil en el techo del automóvil y encendió la sirena. Inmediatamente después arrancó el motor, que respondió de inmediato. Con un rechinido de llantas, se dirigieron hacia el lugar que les habían indicado.

-Espero llegar antes que arriben los bomberos. Reconozco que esas personas cumplen con un trabajo importante. Sin embargo, cuando se trata de rescatar evidencias, después que llegaron los “apagafuegos”, es como tratar de encontrar la garantía del refrigerador que se acaba de descomponer, nunca encuentras nada- decía Esteban, pensando en voz alta. No se estaba dirigiendo a Ramiro en forma directa.

-¿Qué cree que podamos encontrar, teniente?- preguntó con preocupación Ramiro, al tiempo que se afianzaba con ambas manos del asiento que ocupaba, intentando no golpearse contra la portezuela de su lado durante las curvas.

-No lo sé. De verdad, no sé. Cada caso es diferente. Esperas encontrar un indicio aquí o allá, pero no encuentras nada. Continúas buscando y cero. En el instante que te darás por vencido, una señal. Súbitamente, cuando menos lo esperas.... ¡Saz!, algo realmente significativo: una botella, un objeto que no debía estar ahí, algo que no encaja en la escena. Lo importante es estar alerta. Observar cuidadosamente cada detalle, cada pedazo de espacio. Verás que con paciencia desarrollarás ese sexto sentido que todos los buenos investigadores necesitan tener- respondió Esteban, quien aferraba con sus manos el volante del vehículo mientras lo conducía con rapidez y pericia.

Después de esquivar a un ciclista, que temerariamente se cruzó por la trayectoria que seguía la veloz patrulla, Ramiro volvió a cuestionar al teniente.

-¿Qué sucede cuando no descubres nada en absoluto?

Esteban lo volteó a ver, distrayéndose momentáneamente de la conducción del auto y respondió tajantemente:

-Regresas a la oficina derrotado. Esa derrota es dolorosa. Te duele hasta el alma. Es el dolor que siente un científico que espera descubrir una cura milagrosa para una enfermedad terminal y fracasa. No hay derrota más terrible que esa. Ni siquiera los deportistas sufren tanto cuando pierden. Ellos se enfrentaron a un rival al que han visto físicamente, lo ubican, lo conocen, identifican sus debilidades y sus fortalezas y cuando han perdido en buena lid, lo aceptan más tarde o temprano. En cambio, cuando desconoces quién te ha derrotado, te sientes nada. Te sientes vacío. El solo pensar que la mente de un criminal te venció es para llorar- concluyó el teniente con una sombría voz.

El humo que detectaron en el cielo les notificó que su destino estaba próximo.

El vehículo dio la vuelta en una estrecha calle a más velocidad que la necesaria. Con un violento tirón al volante, Esteban logró controlar el auto, evitando un impacto casi seguro contra la pared de una vieja tienda, que ostentaba, en las cortinas cerradas, los amarillos sellos que triunfantes clamaban “Clausurado”.

Sin apenas inmutarse, ambos policías descendieron de la patrulla y se dirigieron a la casona en llamas. Observaron que los bomberos estaban en el sitio, cumpliendo con heroísmo su riesgosa labor.

Esteban hizo una mueca de enfado que no pudo ocultar a los ojos de Ramiro.

-Como lo temía. Nos ganaron estos tipos y no podremos hacer nada hasta que acaben con su trabajo- terminó diciendo con resignación.

-¿En el caso que hubiéramos llegado antes que ellos, se hubiera atrevido a entrar a esa casa en llamas?- le preguntó Ramiro con incredulidad.

-¡Por supuesto que sí!- aseguró Esteban.

Ramiro lo observó con detenimiento y no detectó dudas en su afirmación.

El teniente se dirigió hacia uno de los rojos camiones, del que se desprendían varias mangueras que parecían serpientes sibilantes, por cuyos hocicos salían chorros de agua a presión, dirigidos hábilmente hacia las famélicas llamas que estaban a punto de extinguirse.

-¿Quién está a cargo de esta operación?- le preguntó a un joven bombero, en cuyo rostro se había acumulado el tizne y olía a pollo rostizado.

-El capitán Mendoza, que está cerca de la puerta de entrada- contestó distraídamente, ocupado con una rebelde manguera.

Esteban y Ramiro corrieron hacia el sitio que les había indicado el bombero.

Con la placa de policía en la mano, se abrieron paso entre otros bomberos, rescatistas y policías. Se percataron que una muchedumbre de curiosos se había aglutinado alrededor de la casa en llamas. Muchos de ellos eran niños. -Un buen espectáculo y gratuito, además- le dijo Esteban a Ramiro, al tiempo que aminoraban su marcha.

El teniente le ordenó a un policía uniformado que intentara dispersar a esas personas que nada tenían que hacer ahí y que ponían en riesgo sus vidas y las de los bomberos y policías.

Finalmente se acercaron al capitán Mendoza. Después de presentarse, el detective preguntó:

-¿Cómo van las cosas, Capitán?

-Estamos a punto de apagar el fuego. El desgraciado casi acabó con la casa y puso en riesgo a dos de mis muchachos- respondió Mendoza. Su rostro reflejaba un gran cansancio.

Esteban no supo si “el desgraciado” se refería al incendio o al individuo que provocó el mismo.

-¿Quién habitaba la casa?

-No tenemos la certeza de cuantas personas habitaban la casa. Nuestra gente está preguntando entre los curiosos si estos conocían tal información. Todavía no tenemos respuestas.

-¿Encontraron víctimas en el interior de la casa?- volvió a preguntar Esteban.

-Me reportaron tres cuerpos calcinados casi en su totalidad. Dos hombres y una mujer. Yo no he podido confirmar el reporte- contestó, aún más cansado.

Se oyó a un bombero que estaba cerca decir que una de las víctimas tenía la consistencia de “crujiente”. Mendoza dirigió la peor de sus miradas al muchacho.

-¿Algún indicio de cómo se inició el fuego?- preguntó Esteban, sin hacer caso del sarcástico comentario.

-Las primeras consideraciones indican que fue provocado. Mis muchachos encontraron los restos de una lata de un potente combustible en el interior de lo que era el comedor, cerca de dos de las víctimas.

-¿Descubrieron quién lo pudo haber provocado?

-No hemos descubierto indicios que nos conduzcan a obtener conclusiones definitivas. No obstante, no creo que hayan sido los pobres diablos que ahora están muertos.

-¿La tercera víctima en dónde estaba?

-Aparentemente era una anciana que estaba postrada en una silla de ruedas. No pudo escapar del fuego cuando éste alcanzó la segunda planta. Ahora, si me lo permiten, tengo que supervisar que mi gente termine de una vez por todas con las llamas. Ya tendrán oportunidad de ver el interior de la casa ustedes mismos y les prometo que les daré una hora entera, antes de que volvamos a revisar si lo que queda de la construcción está en riesgo de desplomarse- le dijo el capitán. Se dio la vuelta y corrió hacia el lugar en donde se encontraba un nutrido grupo de bomberos y rescatistas, que discutían algo que no alcanzaron a oír.

-Hasta que este buen hombre nos permita el acceso a la casa no podremos hacer nada más que mirar- le dijo Esteban a Ramiro.

-Lo que si podemos hacer, teniente, es ver la puerta de acceso. Esa zona está libre- contestó Ramiro.

-Tienes razón. Tal vez la buena fortuna nos favorezca.

Sin mucha convicción, los dos agentes se dirigieron a la puerta principal que permitía la entrada a los visitantes y a los jugadores de apuestas clandestinas.

Esteban observó con detenimiento la fachada de la casa y los vidrios rotos de los amplios ventanales, por los que todavía se desprendían tenues columnas de un humo grasiento y pálido.

-Una construcción muy vieja- dijo en voz alta, dirigiéndose a nadie.

Volteó la vista hacia la puerta de acceso, que en realidad era una reja con una cerradura común. De inmediato algo llamó su atención: era un manojo de llaves unidas por un anillo metálico. Una estaba pegada a la chapa por la parte interna.

Aparentemente nadie había reparado en ese detalle.

Pausadamente extrajo del bolsillo de su saco unos guantes de látex. Se colocó uno en cada mano y se aproximó a los objetos que a sus ojos, estaban fuera de lugar.

-¡Ajá! ¿Qué tenemos aquí?- exclamó de nueva cuenta en voz alta.

-Díganme llavecitas ¿por qué están aquí, solitas y sin compañía?- les preguntó a las llaves, que nada le respondieron y que sin preocupación alguna permanecían prendidas a la chapa de la reja.

Ramiro lo veía con unos ojos que denotaban una gran sorpresa. No estaba cómodo con la situación.

-¿Cómo pudo alguien abandonar a estas preciosidades a su suerte?- Esteban volvió a cuestionar a los pedazos de metal.

-¿La presión lo habrá hecho enloquecer?- se preguntó en silencio Ramiro. Rascó su cabeza confuso. Se aflojó el nudo de la corbata a continuación. Sentía que le hacía falta el aire. Tal vez fuera el incendio o la actitud de su jefe.

-Hermosas, ustedes pueden tener todas las respuestas a las preguntas que me rondan por la cabeza- le insistía el detective a las llaves.

Esteban volteó entonces en todas direcciones y discretamente recogió con el puño las llaves. Sacó una bolsita de plástico transparente del bolsillo derecho de su pantalón y guardo amorosamente el montón de llaves en su interior, como si se tratara de diamantes en bruto.

-¿No está haciendo algo al margen de las normas, teniente?- le cuestionó Ramiro, que había observado toda le escena maravillado.

-¿Algo fuera de las normas? ¿Viste que yo hiciera algo fuera de las normas? Yo no hice nada. Simplemente estoy disfrutando de la vista- contestó Esteban, mientras entrelazaba las manos por detrás de su saco y daba unos cortos pasos hacia el lugar en donde se encontraban los bomberos.

Transcurrieron varios minutos, hasta que finalmente el fuego fue contenido. El capitán Mendoza se acercó a los dos detectives y les dijo:

-Les había prometido una hora allá adentro. Solamente les puedo dar cuarenta minutos. La construcción quedó en un estado deplorable y la segunda planta se puede venir abajo en cualquier instante. Un equipo de demolición viene en camino. Lo siento.

-De acuerdo. Procuraremos estar listos en media hora. Le agradezco todo lo que ha hecho por nosotros capitán- le dijo Esteban, firmemente convencido.

Penetraron rápidamente al interior de lo que quedaba de la casa. En muchos lugares todavía se podían observar muebles humeantes, charcos de agua de un color negruzco y el caos producido por el fuego y por la intervención de los bomberos.

Se acercaron al sitio que ocupaba el comedor, en donde eran de llamar la atención dos cuerpos con profundas quemaduras que los hacían prácticamente irreconocibles. Sin embargo, todavía se podían ver rastros importantes de su configuración general. Esteban se acercó al primero de los cuerpos. Por el volumen que ocupaba, dedujo que debió haber sido un hombre grande y probablemente excedido de peso (muy excedido, pensó) en el que descubrió una prótesis en el lugar que debía ocupar una pierna. La prótesis estaba parcialmente derretida y solamente se veían unos tubos metálicos que eran el alma de tal artefacto. -¿Quién pudo haber sido este lisiado?- se preguntó.

Pero habían dos cosas que le llamaron aún más la atención: una, observó la otra extremidad inferior y detectó de inmediato que la tibia y el peroné estaban rotos, más o menos por la mitad. Una rotura casi perfecta, producida por un fuerte impacto, que una persona no se podía infligir. Dos, la cabeza de este cuerpo mantenía una orientación poco natural. ¿Poco natural? No, era antinatural completamente, como si le hubieran torcido el cuello. -Todo  debió de haber sucedido antes de que el fuego se propagara- consideró para sus adentros. Cerca del cuerpo encontró un revólver viejo, que mantenía cuatro balas en el cilindro. -¿Dónde estarán las otras dos?- inquirió para sí mismo. Se fijó detenidamente en las paredes adyacentes y en el piso. No encontró nada relevante.

Sacó su cámara fotográfica y tomó varias imágenes de las partes del cuerpo que atrajeron su atención. Recogió cuidadosamente el revólver y lo guardó en otra bolsa plástica, misma que selló de inmediato.

Ramiro, entre tanto buscaba otras evidencias en los cuartos aledaños.

Esteban se dirigió luego al segundo cuerpo. Estaba semi recargado en una pared. Detectó que había restos de ciertos materiales (¿comida?) en las mandíbulas del cadáver. Revisó el cuerpo con minuciosidad extrema, iniciando en la parte superior y continuando hacia abajo. No encontró nada extraordinario. Iba a  levantarse cuando un pequeño objeto metálico le hizo volver la cabeza a él. Estaba clavado en los restos achicharrados de lo que una vez fuera la pantorrilla del hombre. Parecía una aguja desechable, como las que se utilizan para inyectar alguna solución en el cuerpo. Buscó con mayor detenimiento en esa zona y pudo atisbar un émbolo plástico parcialmente derretido en el suelo. -¿Inyecciones en el comedor?- se preguntó. –Si este pobre infeliz era un drogadicto, la aguja debía de estar clavada en cualquiera de los brazos, no en la pierna- continuaba pensando en lo extraño del asunto. –Por otra parte, normalmente las drogas no se inyectan con jeringas esterilizadas- concluyo. Recogió cuidadosamente los restos del émbolo y los guardó en otra bolsa plástica que extrajo del bolsillo de su saco. La aguja la dejó en la pantorrilla quemada del cadáver. Los médicos forenses se encargarían de ese detalle.

-Encontré más de lo que esperaba- se dijo jubiloso. Tomó una docena de fotografías de éste segundo cuerpo.

En el sitio detectó platos rotos en el suelo, cerca de lo que fuera una mesa. Estos mostraban los estragos del fuego. Recapacitó y se preguntó en silencio -¿la mesa patas arriba?, esto no lo hicieron los bomberos. ¿Qué sucedió aquí?.....- desesperado gritó al viento: -¡Alguien que me lo diga!

Al oír el grito, Ramiro regresó alarmado al comedor en donde se encontraba Esteban. Llevaba unos pesados libros, parcialmente consumidos por el fuego, de los que sobresalían algunas hojas en buen estado. Eran un par de gruesos volúmenes que daban la apariencia de ser libros de contabilidad.

-¿Qué le sucede, teniente?- preguntó, gritando también.

-Nada, Ramiro. Tengo muchas piezas de un rompecabezas que debo completar para resolver este caso, pero no sé si son todas- contestó pausadamente.

-¿Qué has encontrado tú?- le preguntó el teniente al otro detective.

-Encontré una especie de sótano. El fuego no lo consumió totalmente. En un anaquel estaban estos libros. Considero que nos pueden ser de utilidad. El sótano estaba acondicionado de tal forma que ahí fácilmente podía albergar un casino pequeño- respondió Ramiro con mucho entusiasmo, como si acabara de descubrir un anexo escondido en la tumba de Tutankamon.

-Probablemente en esta casa se jugaban apuestas clandestinas.

En esos instantes escucharon la voz del capitán Mendoza, que desde el exterior de la casa les gritó que les quedaban diez minutos para inspeccionar el lugar.

-Ya vamos, ya vamos- contestó Esteban con desconsuelo.

-¿Pudiste revisar la planta alta?- preguntó el teniente a su ayudante.

-Sí. Encontré el otro cadáver. Pobre anciana, no tuvo oportunidad de escapar del fuego. Todavía estaba sentada en su silla de ruedas- respondió apesadumbrado.

-¿Alguna otra cosa?

-No, en la segunda planta estaban los dormitorios. Uno, el de la anciana y otro el de un hombre. Nada más.

-¿Tres cadáveres y dos dormitorios?- se preguntó Esteban.

-Echemos una última ojeada, antes que nos saquen de aquí- sugirió Esteban.

Durante su recorrido, encontraron los restos de la lata a la que se había referido el jefe de los bomberos, misma que contenía el combustible con el que se inició el fuego. La consideraron completamente inservible, así que la abandonaron en el sitio, no sin antes haberle tomado un par de fotografías.

Ramiro apenas podía cargar los pesados libros de contabilidad, pero hacía su mejor esfuerzo, tratando de encontrar alguna evidencia adicional o algún objeto que les ayudara en sus investigaciones.

Esteban volteó algunos muebles y husmeó detrás de algunos cuadros caídos. Su tenacidad le redituó el encontrar un importante objeto. Detrás de una silla, de la que todavía se desprendían unas pequeñas volutas de humo, permanecían escondidas unas caras gafas contra el sol. El estado de las gafas era malo, estaban rotas. Una de las patas estaba doblada y una de las micas estaba rajada, pero por la posición que guardaban detrás de esa silla, se habían salvado de ser consumidas por el fuego. Esteban las levantó con sus manos enguantadas y se preguntó -¿Quién puede usar gafas oscuras dentro de una casa?- Notó que eran unas gafas finas y costosas que no tenían cabida en aquel lugar, que a todas luces era un lugar vulgar,  con mobiliario barato y de mal gusto.

-Hora de Salir- volvieron a escuchar la voz de Mendoza, quien les gritaba presuroso.

Salieron al exterior con el aroma del humo y con la cara ensombrecida por el hollín. La luminosidad de la tarde los deslumbró momentáneamente. Cada uno de los detectives llevaba su botín, su colección de “artículos”, lo que pareció no sorprender en nada al jefe de bomberos, quien les preguntó, con cierta cortesía.

-¿Pudieron llevar a cabo su tarea? ¿Pudieron encontrar evidencia que sea de utilidad, detectives?

-Fue poco el tiempo que nos dio, pero creo que lo pudimos aprovechar. Encontramos cosas que nos pueden conducir al tipo que provocó este incendio que mató a tres personas. Solo le quiero pedir un favor adicional. No haga nada hasta que los médicos forenses, que ya están aquí, recojan los cadáveres- pidió Esteban.

-Cuente con ello, teniente- dijo el bombero solemnemente.

Los policías se dirigieron a su automóvil, en el que guardaron cuidadosamente los artículos que consideraban evidencias incriminatorias.

Esteban encendió el motor del carro y se dirigió a la oficina que ocupaban, meditabundo y en silencio.

Ramiro no se atrevió a preguntar nada. No deseaba importunar al teniente en este momento de profundas meditaciones.

CAPÍTULO DIEZ

TANTO QUE HACER…….

Quique consiguió que sus hermanos se interesaran, aunque fuera un poco, en lo ocurrido en la vieja casona y había logrado que ellos se sintieran libres de la amenaza que en un momento se cernía sobre los tres. Fosi ya no debía nada y nadie podría involucrarlo en los sucesos que se dieron aquella mañana.

Le había contado a su hermano, con infinitos detalles, como se había deshecho de aquellos despreciables individuos y que, estaba seguro, había desaparecido cualquier evidencia que lo conectara con el tipo del traje horrible. Fosi escuchó lo que su hermano contó con cierta indiferencia. Al final de la narración lanzó dos grandes bostezos y se fue a su cuarto sin agregar palabra alguna. Quique consideró normal el comportamiento de su hermano mayor. Estaba acostumbrado a tales desplantes.

Por su parte, a Chela le comentó solamente lo necesario para que dejara de estar preocupada. No entró en ningún tipo de detalle. No obstante, le aseguró que las cuentas pendientes que el mayor había contraído, estaban liquidadas para siempre. Consiguió, a regañadientes, que Fosi platicara con ella para confirmar lo que él afirmaba.

Después de transcurridos un par de días, Chela había dejado de lado el estado melancólico en el que estaba desde que había recibido aquella llamada amenazadora. Ahora se le veía más segura, reflejaba optimismo en el rostro y hasta decidió volver a salir con su amiga Laura.

-Todo parece haber regresado a la normalidad- pensó Quique un domingo por la mañana, mientras suspiraba profundamente. Estaba relajado. Acababa de despertar. Miró su reloj de pulso: eran las once de la mañana con cinco minutos. Había dormido mucho más tiempo del que había deseado.

Se levantó de la cama y se duchó. Este día no tenía compromiso alguno, así que pensó que podría salir a comer con sus hermanos en algún lugar que pudieran disfrutar los tres. El agua tibia de la regadera lo rodeaba completamente, haciendo placentera la sensación del baño, la agradable sensación de…….

…….la placentera sensación de sentirse querido. Las caricias sobre su cuerpo desnudo. Las tibias manos en su pecho, en su abdomen, en….. !!  La piel erizada, algo que le recordaba los pollos desplumados. El placer que le corría por toda la espalda, desde la nuca. La agradable sensación de ser cobijado por una toalla esponjosa con olor a limpio. La imborrable sensación de ser levantado y trasladado a su cama por los brazos ardientes de su querida madre, quien le canturreaba en los oídos las melodías que adoraba. La jubilosa sensación de que lo vistieran con un pijama de franela recién planchado y percibir el aroma de un chocolate caliente, proveniente de la cocina, listo para ser consumido con un panqué de naranja hecho exclusivamente para él. La agradable sensación de ser mimado. Una sensación ERÓTICA. Un placer único. Irrepetible.

La sensación de alegría, de placer y de felicidad se disipó en un instante, cuando la voz de una niña distrajo a su madre e hizo que se levantara y se alejara de él, dejándolo solo. Se sintió abandonado, solitario, triste. Esa niña, quienquiera que fuera, le había robado el amor, la atención, el placer y los cuidados de su madre.

Estuvo sentado en su cama durante un largo rato, en tanto escuchaba la voz de ella que alegre cantaba a la niña las canciones que debían ser para él y para nadie más.

Celos profundos, desmedidos. Un tormento sin fin en su corazón.

Lloró en silencio, con gran desesperación, hasta que se dio cuenta que otro niño lo miraba atento. Lo había observado todo el tiempo sin decir nada. Era un poco mayor que él. También tenía la piel húmeda y el pelo mojado. Estaba cubierto por unas ropas que asemejaban un pijama viejo. Las mangas le quedaban cortas. No pudo saber cómo le quedaban los pantalones, ya que estaba sentado, con las piernas cruzadas, sobre otra cama, que seguramente era aquella en la que él dormía.

El niño le sonrió, pero esto no alivio su tristeza. No alivió en nada las sensaciones de pérdida, de abandono y de frustración que lo embargaban en ese instante. Una incipiente ira se desarrolló en su flacucho pecho.

El niño habló, dirigiéndose a él, pero no comprendió lo que dijo. Volvió a hablar, esta vez durante mucho tiempo. –Cállate niño. No me importa lo que digas. No te quiero oír. No quiero saber nada de ti- pensó para sus adentros. Quiso gritar, pero se contuvo.

No le gustaba la actitud de ese niño. Se notaba seguridad en su cara. Estaba convencido de lo que decía (y que él no escuchaba). Sus palabras denotaban autoridad (aunque no entendiera su significado).

-¡Por favor calla de una vez!- volvió a pensar sin poderlo expresar.

-¿Quiénes eran esos niños que le habían robado a su madre? ¿Quiénes eran esos intrusos que le quitaban la felicidad, el placer y la alegría de ser niño?- la desesperación lo invadía.

-Algo he de hacer para deshacerme de estos niños que no pertenecen a esta casa, que son ajenos completamente a mi familia. Mi querida mamá, mi papá (al que rara vez veo, porque su trabajo le toma la mayor parte del día) y yo.

La angustia e impotencia por no poder remediar la situación y la aversión que sentía contra aquellos chicos, se mezclaba en su interior, produciéndole una enorme pena y una gran rabia.

La niña y el niño guardaron silencio casi de forma simultánea.

Su madre regresó al cuarto en el que estaban los dos hombrecitos. Se dirigió al mayor de los dos y les pidió que fueran a merendar. Ella no los podría acompañar, ya que la niña presentaba una ligera fiebre y debía cuidarla.

¿Merendar con ese niño que para nada le gustaba? Que idea tan tonta.

Antes que su madre se retirara, le dijo que se sentía afiebrado, que necesitaba sus cuidados.

La madre le dijo de manera tajante:

-No te comportes como un niño pequeño. Vayan a merendar juntos.

Sintió que la madre lo humillaba en presencia de aquel desconocido, de ese niño al que despreciaba, al que aborrecía.

Se negó a merendar. El otro muchacho le pedía que lo acompañara, no deseaba merendar solo e insistió que él necesitaba alimentarse.

¿Quién se creía ese chamaco para opinar cualquier cosa? No podía creer lo que le estaba sucediendo.

Con un berrinche mal contenido, se desprendió de la tolla que lo cubría y la lanzó hacia el lugar que hasta hace unos instantes ocupaba la madre, mostrando toda su desnudez ante el otro niño, que de inmediato comenzó a reír. El pijama limpio estaba a sus pies, la madre no tuvo oportunidad de vestirlo con su abrigadora calidez. El otro chico continuaba riendo, pero no reía del pequeño, sino de la situación, que le había parecido graciosa.

Las risas provocaron en el pequeño una vergüenza y un sentimiento de inferioridad gigantescos, de los que nunca se podría recuperar.

-¡Vete! ¡Déjame solo! ¡No te quiero! Le gritó al momento que se metía dentro de los suaves cobertores que cubrían su cama.

Un llanto incontrolable lo acompañó durante mucho tiempo, hasta que se durmió.

El otro niño se alejó hacia la cocina, en donde disfrutó su merienda……….

……-¿Qué pasa?-

Volteó su cabeza en todas direcciones, hasta que logró ubicarse. Estaba en su cama… todavía.  Tenía el cuerpo mojado. Estaba desnudo ¿La puerta de su cuarto estaba cerrada? Sí ¿Cuánto tiempo había transcurrido? No lo sabía. Consultó su reloj. ¡Las cuatro de la tarde con cincuenta y dos minutos! No es posible. ¿Dónde estuve?

Durante el resto de la tarde estuvo intentando explicarse lo sucedido. No pudo hacerlo. No recordaba nada. Había una laguna en su mente. No, no era una laguna, era un océano de olvido, de desmemoria. Trató de explicar racionalmente ese espacio vacío. Seguramente se quedó dormido, o tal vez sufrió un ligero desmayo. Si, con certeza cualquiera de esas dos cosas sucedió. Recientemente había estado bajo una gran presión, misma que le ocasionó esa laguna. Decidió dejar de lado lo acontecido esa tarde. No obstante, en el fondo de su mente la idea de no saber que ocurrió durante tanto tiempo perdido le daba vueltas en la cabeza sin reposo alguno.

Sentía un hambre feroz, fácilmente podía comerse una vaca entera. Tal pensamiento le provocó una risotada, ya que en la medida de lo posible él evitaba comer carne roja.

Se vistió con el esmero que le caracterizaba. Pretendía invitar a sus hermanos a comer y para tal efecto, debía estar presentable.

Se peinó frente al espejo la rebelde cabellera, se afeitó cuidadosamente y se puso sobre el irritado rostro una cara loción. Pestañeó un segundo y cuando volvió a ver, ahí estaba: el hombre en el espejo. Sonreía socarronamente. Con un atuendo que parecía ser blanco, miraba a Quique fijamente, sin retirar la vista. El muchacho lanzó un apagado gemido y se apresuró a salir del baño.

Pasaron varios minutos hasta que pudo recomponerse. Tenía tanta hambre que no buscó explicaciones.

-¡Chela, Fosi! ¡Vamos a comer, la casa invita!- les gritó.

De su cuarto se asomó Chela, con unos amplios shorts y una vieja camiseta, que ostentaba una descolorida leyenda que decía “Property of the Cleveland Indians”. El pelo lucía completamente desordenado y presentaba unas terribles ojeras. Vio a Quique directamente a los ojos y le dijo:

-Lo siento hermanito, no estoy como para salir a comer. Mañana tengo una cita de trabajo y quiero descansar. Por otra parte ¿Quién desearía comer a las siete de la tarde?

-¿Cita de trabajo? ¿En dónde? ¿Haciendo que cosa? ¿Por qué no me lo habías dicho antes?- preguntó Quique con cierta alarma en la voz.

-Porque a ti solamente te interesa lo que tú haces- puso especial énfasis en las dos últimas palabras. –Ya no deseo depender de ustedes. Pretendo independizarme y si en este trabajo me ofrecen lo suficiente, tal vez me vaya a vivir con Laura. En un restaurante ubicado en Polanco está vacante un puesto de “hostess” y yo cubro todos los requisitos, así que ya veremos que sucede- concluyó Chela, con un tono de neutralidad.

-….Pero…. ¿es que no estás a gusto con nosotros….  con tus hermanos?- preguntó titubeante Quique. Lo que acababa de escuchar lo había sorprendido. Jamás hubiera esperado tal respuesta por parte de su querida hermana, a la que consideraba una pequeña desvalida, incapaz de sobrevivir por sí misma.

-Sabes que no es nada de eso. Todos tenemos que aprender a volar y abandonar el nido más tarde o más temprano. Creo que ese momento ha llegado para mí. Deseo conocer el mundo y saber que me puede ofrecer, pero deseo hacerlo sola, con los pocos o muchos recursos, conocimientos y habilidades que tengo. Es un reto para mí- le contestó Chela, con ese mismo tono neutro, sin emociones de por medio. –Ahora, déjame descansar, que mañana me espera una jornada de actividades y emociones- concluyó, al tiempo que cerraba la puerta detrás de ella.

Quique, mientras tanto, no supo que hacer.

Como sonámbulo se dirigió al cuarto de Fosi. Cuando estuvo ahí, tocó con fuerza a la puerta. Nada. Volvió a tocar. Sin respuesta. Se atrevió a abrirla para descubrir que el cuarto estaba vacío. Ni rastros de su hermano mayor. El cuarto estaba hecho un desastre: la cama revuelta, ropa sucia en el suelo, dos botellas de cerveza patas arriba. La pantalla de plasma encendida, los estáticos extraterrestres que aparecían en ella esperaban ansiosos el inicio de una batalla por la tierra, pero tendrían que aguardar, porque no había valientes terrícolas dispuestos a enfrentarse a ellos de este lado de la vida, de la vida verdadera, no de la vida virtual, de la vida digital en la que ellos vivían.

Decepcionado, cerró la puerta. Repentinamente se dio cuenta que su apetito había desaparecido. Ya no tenía hambre. No obstante, se dirigió al refrigerador, en donde probablemente encontraría algo para comer.

Lo abrió.

Solamente encontró un envase de leche deslactosada abierto, varias botellas de cerveza, una gaseosa a la mitad y nada más. El olor del refrigerador abierto no era agradable. Se percató que nadie lo había aseado en mucho tiempo. Por primera vez recapacitó y se dio cuenta que sus hermanos en nada ayudaban a las tareas de la casa. No recordaba haber visto a Chela o a Fosi barrer la estancia, o lavar el baño y regadera que los tres compartían. Ni siquiera eran capaces de mantener sus propios cuartos aseados. No sabía de donde sacaban sus ropas en buenas condiciones. Él llevaba cada semana su ropa a la tintorería para que se la mantuvieran limpia y en condiciones de uso, incluida la ropa interior. Pero sus hermanos ¿Qué hacían con la ropa que ensuciaban? Ya tendría la oportunidad de preguntarles.

Decidió salir a comer aunque fuera una hamburguesa con papas grasosas a uno de esos lugares de comida rápida. Este día (o más bien, tarde), no estaba para ponerse quisquilloso con la comida.

Optó por caminar, ya que con toda seguridad Fosi se habría llevado a sus correrías el viejo Chevy. Durante el trayecto no dejaba de pensar en tres cosas. Primero, en lo que a él mismo le había ocurrido, su laguna mental. (Consideraba que era muy joven para padecer Alzhaimer), segundo, el amenazador hombre del espejo y, finalmente, lo que le había confesado su hermana menor sobre conseguir un trabajo e independizarse de ellos. No terminaba por aceptar tal idea. Desde que tenía memoria, ellos tres siempre estuvieron juntos y juntos habían enfrentado y resuelto cuanto problema se les había presentado. No concebía la vida alejado de sus hermanos. El tan solo pensarlo le provocaba escalofríos.

-Debo convencerla que el destino ha querido que estemos juntos en estos momentos y para siempre- pensaba. –Tal vez, en un futuro lejano, habrá tiempo para que cada quién siga su camino. Pero no es este el momento indicado- continuaban las ideas en su mente.

Después de caminar un largo trecho, entró al sitio que buscaba. Se acercó al mostrador en el que un sonriente y joven despachador, que portaba un uniforme multicolor que a todas luces le quedaba grande, le preguntó:

-¿Qué le puedo ofrecer esta noche?

-Quiero un McTrío con refresco de cola grande.

El despachador dejó de sonreír y con cierto enojo le contestó:

-¿Se está burlando de mí?

Quique no supo a qué se refería el muchacho.

-Desde luego que no ¿Por qué lo dices?

¿Ya se fijó en dónde está? Aquí no vendemos McTríos, pero le puedo ofrecer una Burger King con papas y refresco de cola grande.

Quique volteó en todas direcciones hasta darse cuenta que había entrado al lugar equivocado. Sintió una gran vergüenza al tiempo que su rostro enrojecía.

-Dame la Burger King y lo que me ofreciste. Desde luego que nunca quise burlarme de ti.

-Son setenta y cinco pesos- le contestó el  muchacho, con la sonrisa de nueva cuenta en su cara. –Al fondo del mostrador le entregan su pedido- concluyó a manera de despedida.

Quique pagó, todavía confundido. Volteó para ver cuántas personas estaban detrás de él, esperando para hacer sus propios pedidos. Solamente vio a un adolescente pecoso, con unos pantalones de mezclilla fijos a la cadera de manera misteriosa y con una camisa negra, abierta hasta medio pecho, quien le dirigió una mirada de reproche, que indicaba “Muévete anciano”

Recogió su paquete y se dirigió a la mesa más alejada de la vista de las pocas personas que en ese momento ocupaban el lugar.

-¿Cómo me puede estar ocurriendo esto?- pensaba con desesperación. Él era extremadamente cuidadoso y detallista en las actividades que emprendía y no podía aceptar que se hubiera equivocado. En lugar de haber entrado a un sitio, entró a otro, similar, pero completamente diferente. ¡No le podían estar sucediendo estas cosas! A regañadientes mordisqueó la hamburguesa, dio unos tímidos tragos a la bebida que solicitó y se alejó del lugar, procurando pasar desapercibido y sin voltear a ver al chico que lo había atendido.

A continuación, caminó sin un destino fijo. Trataba de poner su mente en un estado de tranquilidad. No podía hacerlo. Ese día se le habían revelado muchas cosas que parecían no estar ligadas entre sí pero que podían ser importantes. Habían aparecido las piezas de un rompecabezas, aunque no sabía si estaban completas o si descubriría otras que faltaban. Hasta este momento todo era un sinsentido sobre el que no había respuestas, sobre el que no existían soluciones viables. Sin embargo, como consecuencia de todo lo anterior, había surgido una nueva e inquietante serie de preguntas en su cabeza, unas que no lo dejaban, unas que le martillaban y le torturaban. ¿Cómo es que él y sus hermanos permanecían juntos, siendo tan distintos? ¿Por qué esos lazos tan estrechos entre los tres, si parecía que en nada coincidían? Pero, sobre todo ¿Por qué continuaban tan unidos si sus intereses personales eran tan diferentes?

No lo sabía en ese instante. No obstante, el día en el que las respuestas a tales preguntas aparecieran sería el día de su perdición.

Después de deambular por varias horas, regresó a su casa. Al abrir la puerta de entrada, los ruidos provenientes del cuarto de Fosi le indicaron que éste había regresado para continuar su interminable batalla contra imposibles alienígenas.

Con un gran cansancio físico, aunado al todavía mayor cansancio mental, se derrumbó en su cama y sin que tuviera la oportunidad de cambiarse la ropa, cayó en un profundo sueño, sin imágenes oníricas placenteras, ni sueños aterradores.

Chela, por su parte, no podía dormir. Esperaba expectante la llegada del nuevo día, mismo que tal vez abriera la posibilidad de una vida diferente, una vida solamente para ella, alejada de sus hermanos. Alejada de los agradables pero, en ocasiones, tortuosos lazos fraternales.

Indiferente a lo que acontecía con sus hermanos, Fosi continuaba enfrascado en una lucha virtual, como lo era su vida, una lucha contra sus propios demonios, contra aquellos fantasmas que no podía erradicar, contra aquellas sombras que lo asechaban en cada esquina y que lo atraían y aterraban sin saber por qué.

Esa noche los tres estaban bajo el mismo techo, pero en realidad, estaban a años luz de distancia, o mejor, a varias vidas (¿o muertes?) de distancia.

CAPÍTULO ONCE

¿UNA NUEVA VIDA?

La noche dio paso a una luminosa mañana, misma que le auguraba a Chela la posibilidad de una nueva vida, una vida lejos de sus hermanos, para bien o para mal. Desde luego que tenía que atreverse. No podía dejar pasar esta oportunidad. O lo intentaba o se arrepentiría el resto de sus días.

Se levantó temprano, muy temprano. No deseaba que Quique o su otro hermano se adelantaran y ocuparan la ducha antes que ella. Se bañó con agua tibia…. tibia y agradable….., una placentera sensación la invadió cuando el agua resbalaba por su cuerpo…., le trajo recuerdos de su niñez.  Los recuerdos eran confusos, sin embargo, eran los primeros que tenía en su vida, o por lo menos, los primeros que recordaba…. Dos niños y una niña… pero ¿quién era quién? No pudo identificar a nadie en esos recuerdos. Al final ni siquiera supo si los recuerdos en su mente le pertenecían o eran de alguien más. Terminó su baño de forma precipitada. Salió de la ducha confundida y lloró durante un rato. Un llanto silencioso pero amargo. No sabía a ciencia cierta que pensar, no sabía si sus pensamientos eran realmente de ella o de otra persona.

Tomó una toalla limpia. Mientras se secaba el mojado cuerpo descubrió una leve herida en su brazo derecho, misma que ya presentaba una incipiente cicatriz. No pudo recordar cómo se la había hecho. Después tendría mucho tiempo para ocuparse de esa lesión que en nada le molestaba.

Dejó de lado todo aquello ya que debía presentarse a una cita importante. Se apresuró con el vestido, el maquillaje y con los preparativos para acudir con la suficiente anticipación a su reunión. Escogió una blusa de manga larga que le cubría la herida del brazo.

Desayunó de forma ligera. Las presiones le provocaban indigestiones y en esta ocasión no quería sentir ningún tipo de malestar. Debía concentrarse y mantener sus cinco sentidos alertas. No permitiría que se escapara la oportunidad de conseguir una clase de trabajo que iba con su personalidad. A ella le gustaba conocer gente, socializar, hablar, disfrutar de la compañía de otras personas, intercambiar ideas y opiniones, conocer lo que otros pensaban. En el trabajo que intentaría conseguir se le brindaba todo eso y además, la gran posibilidad de obtener recursos propios que la ayudaran a moverse a otro lugar.

Sabía que si lograba independizarse, sus hermanos la extrañarían, especialmente Quique, que era el más apegado a ellos. Ella también sufriría la separación. No obstante, consideraba que era indispensable que esto ocurriera, por el bien de los tres.

Antes de abandonar el departamento aspiró profundamente durante tres ocasiones. Después se animó, diciendo en voz baja: -Vamos Chela, veamos de que eres capaz, veamos de que estás hecha.

Salió del departamento sin despedirse. No se dio cuenta que Quique la había estado observando durante un largo rato mientras desayunaba y aún cuando salió de forma silenciosa. No se percató del extraño gesto que el rostro de su hermano ostentaba esa mañana, ni de la mirada difícil de describir que se asomó por sus ojos cuando cerró la puerta detrás de ella (¿había odio, ternura o amor en esa mirada?).

Caminó rumbo a la estación más cercana al Metro capitalino. Era temprano. Jamás aprendió a conducir un automóvil, así que no podía tomar el viejo “Chevy” que compartían sus hermanos y que era propiedad de Quique. Siempre se preguntaba por qué ellos no le habían enseñado a conducir. Mientras caminaba rápidamente entre la gente que a esas horas también se dirigía a sus propias actividades, recapacitó en lo que acababa de pensar. Se dio cuenta que a pesar de la cercanía con sus hermanos y de que vivían bajo el mismo techo, rara vez compartían actividades. No recordaba la última vez que salieron los tres a comer, o a desayunar, o al cine. Es más, no recordaba haber salido en compañía de alguno de ellos a la calle. Extraño para unas personas con lazos fraternales tan estrechos.

Con la mente bastante ligera, finalmente alcanzó las escaleras que descendían hacia los andenes del tren subterráneo. Repentinamente, la seguridad que la había acompañado hasta ese momento la abandonó. Se sintió desorientada, perdida y sin rumbo. Su voluntad se alejaba por la boca del túnel oscuro, por el que transitaban los trenes naranjas, repletos de personas, que así como ella, tenían emociones, temores, esperanzas y desilusiones propias y que de manera anónima mantenían expresiones de seriedad que impedían al resto de la multitud intromisiones indiscretas.

Vio que el convoy que debía abordar se acercaba por la hendidura hecha en la tierra. El aire viscoso y caliente que empujaba el tren le golpeó la cara de improviso. Estaba petrificada. No sabía cómo proceder a continuación.

El tren se detuvo y de las puertas que ahora se abrían emergió una ola de gente y energía. Otra gran cantidad de personas esperaba ansiosa la oportunidad de ingresar a los vagones. Pasaron veinte segundos y las puertas de los carros naranjas se cerraron frente a sus aterrorizados ojos. Los vagones empezaron a moverse con lentitud, cobraron velocidad y se alejaron, como si estuvieran huyendo de ella.

Permaneció de frente a las vías electrificadas, incapaz de moverse, incapaz de pensar con claridad. ¿Qué sigue a continuación? -No sé, no sé…. ¡NO SÉ!

Cinco trenes llegaron y se fueron. Chela continuaba en ese estado de semi parálisis. Un guardia del Metro se acercó y con rudeza le preguntó:

-¿Le ocurre algo, señorita?

Ella volteó titubeante hacia el lugar del que provenía una voz desconocida que parecía molesta.

El agente, con cara de pocos amigos, volvió a cuestionarla.

-¿Está bien? ¿Necesita ayuda?

Reaccionó lentamente y alcanzó a contestar con los labios secos y contraídos, con un susurro apenas audible:

-Estoy bien señor. Es solo que temo haberme perdido- No sé qué tren tomar para alcanzar mi destino.

-¿A dónde va?- volvió a preguntar el guardia, intentando parecer amable.

Chela le explicó con detalle un destino inventado, mintiendo sin ningún recato.

El policía le indicó la ruta a seguir y en donde debía transbordar para alcanzar la dirección descrita. Cuando terminó con ella, se alejó lentamente, volteando la cabeza de vez en vez para observar que pasaba con la muchacha.

Chela lo vio alejarse. Se relajó un poco y decidió que en el siguiente tren subiría y enfrentaría lo que viniera. Aun la oprimían una gran desazón y una gran inseguridad, pero sentía que estaban disminuyendo.

El siguiente convoy no tardó en arribar al andén. La escena pareció repetirse, una gran cantidad de personas descendió cuando las puertas se abrieron y otra cantidad, probablemente mayor, pretendía ingresar para ocupar los espacios vacíos, recientemente abandonados. Chela se acomodó en medio de la multitud que ingresaba a uno de los vagones, de tal manera que la marejada humana la introdujo, sin que tuviera oportunidad de escapar, a pesar de sus titubeos. Ya dentro del tren, buscó ocupar un lugar en el que no la apretujaran. Un cortés estudiante, cargado de libros, le ofreció el asiento. Ella le agradeció el gesto y se acomodó en la banca de plástico verde, manchada y sucia por el trajín.

Se mantuvo atenta a las estaciones por las que el largo convoy hacía su recorrido. Conforme avanzaba silenciosamente, comenzó a vaciarse. Así, en el momento que ella arribó a la estación en la que debía descender, no tuvo problemas para hacerlo.

Observó las largas escaleras que le aguardaban inexpresivas. Se apresuró a subirlas; de alguna manera quería escapar de los túneles claustrofóbicos y opresivos del metro.

Cuando salió a la calle la luz de un deslumbrante sol la sorprendió. La sensación que experimentó fue la de haber abandonado el infierno oscuro y desesperante para emerger a un lugar promisorio, pleno de esperanzas.

Se aproximó velozmente al restaurante en el que la entrevistarían. Verificó su reloj de pulso. Se dio cuenta que el tiempo estaba en su contra. Quedaban apenas diez minutos para su cita y el lugar al que iba todavía estaba lejos. En un gesto bastante conocido para ella, se quitó los zapatos de tacón que usaba esa mañana y comenzó a caminar más de prisa, ante la mirada incrédula de un par de ancianas, que la observaban como si al mismo diablo hubieran visto.

-Tienes que llegar, tienes que llegar- pensaba Chela con cierta desesperación. Dejó atrás una cuadra, luego otra y finalmente la tercera. Dio la vuelta a la derecha y ahí estaba la tierra prometida. Sus ojos y en especial su cerebro, magnificaron el sitio al que debía presentarse. Chela observaba el lugar como Cenicienta seguramente observó el Palacio del Príncipe que la había invitado al Baile Real. Estaba embelesada. Volteó de nueva cuenta a su reloj de pulso. Faltaban dos minutos para la cita. Se limpió distraídamente las plantas de los pies apenas cubiertas por unas medias negras, se colocó los zapatos y se dirigió entusiasmada al Restaurante.

Cuando ingresó vio que había por lo menos unas dos docenas de chicas que aguardaba para ser entrevistadas. Muchas de ellas eran más jóvenes, otras, más bonitas y otras daban la impresión de ser más inteligentes que ella. Un miedo petrificante la invadió, un miedo que se transformó en terror. ¡Contra estas muchachas tenía que competir para conseguir el trabajo! Parecía una misión Imposible.

Una inoportuna lágrima trató de escapar de sus ojos, pero la evitó con esfuerzos. Trató de serenarse, algo que no ocurrió de inmediato. Con evidentes titubeos se abrió paso entre las chicas para dirigirse al fondo del salón. Ahí estaba la persona que las entrevistaría y decidiría quién se quedaría con el trabajo. Se acercó a tal persona, que se ostentaba como el Licenciado Gálvez, Gerente de Personal del Restaurante. El fulano le preguntó a Chela su nombre completo, sin casi voltear a verla, para luego buscarlo en un listado que mantenía en la mano izquierda. Cuando localizó su nombre, lo subrayó y le indicó a Chela que ella sería entrevistada en aproximadamente quince minutos, que aguardara a que la llamaran y que mientras tanto podía tomar café y galletas de una mesilla que estaba en el otro extremo de la sala.

Ahora se fijó con mayor atención. Muchas de las chicas parecían haber colisionado con algún payaso antes de entrar al lugar, tenían los rostros pintados con maquillajes estridentes y pestañas exageradas, hablaban a gritos, con un lenguaje rebuscado, que parecía fingido. Sus ropas eran especialmente llamativas. Otras, vestían con mayor discreción y tomaban las cosas con mayor seriedad. Al darse cuenta de lo anterior, consideró que tenía una buena oportunidad de ser elegida para el puesto.

El tiempo transcurrió lentamente. No tuvo deseos ni de tomar café, ni de comer galletas. Una chica que también esperaba, volteó a verla. Era flacucha y más bien pálida. Se acercó a ella con una sonrisa en los labios e intentó tímidamente entablar una conversación. Chela no tenía intenciones de socializar ni de hablar con nadie en el estado en el que se encontraba. Para su fortuna, escuchó que una voz masculina había gritado su nombre. Amablemente se despidió de la chica que se había aproximado a ella y casi corriendo se dirigió hacia el lugar de donde provenía la voz.

A partir de ese instante y de los próximos cuarenta minutos no hay registro o memoria en ella que permita discernir los acontecimientos, las conversaciones, las sensaciones o las emociones que pudo haber experimentado.

El siguiente momento de pleno conocimiento, de conciencia en Chela se presentó intempestivamente cuando se encaminaba hacia la estación del Metro, buscando regresar al departamento que compartía con sus hermanos. La primera manifestación de conciencia en su mente fue un pánico extremo. Sus rodillas temblaron peligrosamente, su frente se perló con un sudor frío, respiraba con dificultad y su vista se nubló con puntos negros, rojos y de otros colores que no lograba identificar. Estuvo a punto de caer. Alcanzó a sostenerse de un poste de luz, al que abrazó como si fuera su propia madre (¿alguna vez abrazó así a su madre?).

Para su fortuna, la calle estaba casi vacía, de tal forma que nadie se percató del estado en el que se encontraba.

La sensación de terror fue disminuyendo paulatinamente. Cuando recuperó las fuerzas soltó el poste de luz y trató de recomponerse.

Pero aún la acechaban los cuarenta minutos perdidos en ese día. ¿Qué había ocurrido allá adentro cuando fue entrevistada para conseguir el trabajo que buscó toda su vida? ¿Qué había hecho o dicho? ¿Había echado todo por la borda?.... No podía recordar nada. Ese pasaje de su vida no había quedado registrado en ningún archivo de su memoria ¿Por qué?.... ¿P O R   Q U É?

Continuó caminando apesadumbrada. Encontró una cafetería y entró en ella. Pidió un café americano y se sentó en el rincón más alejado de la entrada. Deseaba estar sola. Cuando le llevaron el café, tomó un trago de inmediato. Sabía que se quemaría la lengua, pero eso fue lo que deseaba. Quería tener una sensación real. La quemadura le produjo un intenso dolor que de inmediato llegó a su cerebro. El dolor la alertó completamente. Intentó de nueva cuenta recordar lo ocurrido en la entrevista, pero no obtuvo ningún resultado. En ese momento unas pesadas lágrimas comenzaron a escaparse de sus incrédulos ojos. A las lágrimas siguieron los sollozos y después un llanto desconsolado. –Debo estar volviéndome loca, se me aflojaron todos los tornillos- pensó con desesperanza.

El llanto intenso duró un corto periodo de tiempo. Extrajo un pañuelo desechable de su bolso y se sonó la nariz ruidosamente. Con otro, se limpió lo ojos llorosos. Se dio cuenta que el maquillaje de los ojos estaba por todo su rostro. Seguro era un desastre. Corrió al baño de la cafetería. Entró y puso el cerrojo a la puerta. Volteó y lo que vio en el espejo no le agradó nada, Era el rostro de Quique, no…. Era la cara de Fosi…. Eran ambos rostros a la vez. Pero……., ¿en dónde estaba el suyo?. Las imágenes con las caras de sus hermanos se disiparon como si fueran de vapor y apareció un rostro avejentado, con el maquillaje disperso y mezclado. La pintura estaba por encima de los párpados y las áreas adyacentes a los ojos. Parte del maquillaje le corría también por las mejillas. Parpadeó en repetidas ocasiones. Volvió el rostro al espejo y lo que observó a continuación fue la cara de un hombre adulto que la miraba desconcertado. Su mirada era penetrante, acusadora y terrorífica. Vestía un atuendo blanco que le confería un aire siniestro e irreal.

Consideró que lo que veía era una ilusión óptica producida por la pobre iluminación del baño.

Abrió el grifo y con ambas manos se enjuagó la cara. Lo hizo vigorosamente durante varias ocasiones. Finalmente la pintura había cedido y ahora su rostro apareció en el espejo totalmente limpio. La imagen del hombre adulto había desaparecido. Ahora se reflejaba la familiar cara de Chela, juvenil, sin manchas ni arrugas; sin embargo, notó tristeza en esa cara. La pesadumbre era notable, predominaba sobre cualquier otra característica.

Escuchó unos sonoros golpes en la puerta del baño.

-¡Ya voy, ya voy!.. ¿No puede una tener un momento de privacidad?- gritó hacia la puerta. Terminó de secarse la cara con el papel de un surtidor, cuando se volvieron a escuchar los golpes en la puerta. Esta vez más violentos.

Chela salió hecha una furia. Azotó la puerta y le dedicó una mirada amenazadora a la mujer que golpeaba la puerta, una señora regordeta, entrada en años, con un peinado alto y ridículo que recordaba los finales de los años 60’s. Ésta se hizo a un lado atemorizada cuando vio a la joven y prefirió permanecer callada.

Pagó el café que había consumido y se alejó calle abajo, sin un rumbo definido.

En su cabeza continuaba las ideas de “locura”, de “demencia”. No sabía si sus hermanos habían sufrido experiencias similares. Posiblemente pudiera ser un problema de tipo familiar, hereditario, congénito. Consideró preguntarles. De inmediato desechó la idea. Luciría como una tonta ante ellos. Se burlarían y no obtendría nada en concreto. Comentarlo con su amiga Laura tampoco era buena idea. La sociedad en general no aceptaba a los “chiflados”, eran vistos de mala manera. Por otra parte, el haber perdido la memoria durante unos cuarenta minutos, no significaba nada. No representaba más que eso, una ausencia de memoria temporal. Había leído de casos similares, incluso, de mayor gravedad; algunas personas recuperaban la memoria después de horas o días completos, sin que padecieran ningún tipo de problemas mentales en lo absoluto. Éste último patrón de pensamiento la comenzó a tranquilizar, hasta que dejó de estar ansiosa.

El caminar sin rumbo definido la condujo hasta una estación del Metro. Consultó su reloj de pulso. Era más tarde de lo que había supuesto. Se encaminó a las profundidades de la tierra a través de las empinadas escaleras.

El andén estaba relativamente vacío. Aguardó durante poco tiempo hasta que arribó el tren naranja. Subió al penúltimo vagón, en el que encontró múltiples lugares vacíos. Escogió uno alejado de la gente.

Cuando descendió del tren y alcanzó la superficie de nueva cuenta, buscó en su bolso de mano algún indicio de lo que ocurrió durante su entrevista. Ahí, en lo más recóndito y entre un montón de sus cosas personales había un pedazo de papel doblado que no le pareció familiar. Lo extrajo con cuidado. Las manos le temblaron nerviosamente durante un instante. Lo desdobló y encontró en una hoja con el membrete del Restaurante que había visitado, un recado en una letra que no era la suya. El mensaje decía: “Lo sentimos mucho. No habrá una segunda oportunidad. Muchas gracias por haber acudido a tu cita. Atte. La Gerencia”

No lo podía creer. Todo había sido en vano. La había defecado. Todo había ido al cuerno. ¡NO HABÍA TENIDO ÉXITO! Sintió que el mundo se cerraba sobre ella, que ya no habría un mañana.

Lo que más lamentaba, lo que más la aterraba era que debería seguir atada a una vida con sus hermanos, que debería seguir dependiendo de las decisiones que ambos tomaran por ella. Adiós ideas de libertad e independencia. Hasta nunca autonomía.  Good bye vida nueva.

Se sintió abandonada, defraudada. Una gran soledad, acompañada de una profunda tristeza se apoderó de su desvalida persona. Se sentó sin ningún recato en el quicio de una tienda que permanecía cerrada y lloró como nunca lo había hecho, como aquella a la que le han diagnosticado una enfermedad terminal y solamente le quedan unos cuantos días de vida. La peor de las depresiones la engulló.

CAPÍTULO DOCE

LAS PESQUISAS DE LA POLICÍA

Por su parte, el teniente Esteban y su ayudante Ramiro habían logrado obtener una gran cantidad de información relativa al incendio ocurrido en la vieja casona, así como múltiples datos sobre sus habitantes y las actividades que llevaban a cabo en aquel lugar.

Supieron que el incendio se había propagado desde el interior del inmueble y que se había iniciado muy temprano, en un horario en el que todavía no se practicaban los juegos de apuesta, de acuerdo a lo expresado por algunos residentes de la zona.

Como parte de otras muchas tareas, habían entrevistado a todos y cada uno de los vecinos de la casa incendiada. Algunos habían respondido cortantemente y con evasivas, temiendo represalias por parte del dueño del lugar. Otros, en cambio, hablaron sin temor alguno, cansados de las tropelías de los propietarios y de los visitantes al centro de juegos, explicando con detalles lo que ocurría en aquel lugar, señalando horarios precisos de las actividades ilícitas, número de personas que arribaban y a qué horas concluían los juegos clandestinos, lugares en donde estacionaban sus vehículos, etcétera. Revelaron los constantes escándalos y la forma en que los matones del sitio golpeaban a algunos participantes en las apuestas, ante la mirada atónita de aquellos transeúntes que pasaban por el lugar, sin que la policía se atreviera a intervenir. Se enteraron que los matones eran cinco, se turnaban para vigilar la entrada y seleccionaban a los que podían ingresar al lugar en donde se jugaba de forma ilegal. Ciertos vecinos consideraban que las autoridades de la Delegación estaban coludidas con el negocio de las apuestas ilegales, ya que a pesar de las constantes quejas de muchas personas, los negocios ilícitos continuaban sin que nadie interfiriera en su contra.

Estas entrevistas le indicaron a Esteban que en la casona vivían dos personas: el dueño de la propiedad, encargado y responsable de los juegos ilegales y su madre, una anciana con demencia senil, a la que rara vez se le veía afuera y que estaba recluida en su recámara. Se desplazaba en una vieja silla de ruedas. También consiguieron saber que aparte de estas dos personas, siempre estaba presente un hombretón encargado de proteger al propietario de la mansión. Los vecinos aseguraban que tal personaje no era el más inteligente de los hombres en la tierra y por la misma razón, actuaba como un perro amaestrado al servicio de las órdenes de su amo. Lograron saber que este matón usaba una prótesis que sustituía a una de sus piernas, lo que lo hacía caminar de manera extraña. Asimismo, se enteraron que el hombre era conocido como “El Ronco”

-Unos verdaderos personajes los dueños de la casona ¿no es así teniente?- preguntaba Ramiro, al momento que ambos llegaban a la comisaría, después de haber realizado otras pesquisas.

-En realidad, el propietario del lugar era un personaje de tercera categoría en una larga cadena de estafadores-apostadores y casinos clandestinos. Este hombre, que era conocido como Rómulo, conseguía dinero de otros apostadores con mayor poderío económico y lo mostraba como suyo, a fin de enganchar incautos deseosos de riqueza fácil o viciosos de los juegos prohibidos, que hacían fuertes apuestas, sin saber que jamás podrían triunfar. Por supuesto que existía una minúscula probabilidad de que alguien pudiera ganar una que otra noche, favorecido por golpes de suerte increíbles. En esos casos Rómulo se veía en una situación difícil, ya que tenía que pagar los montos que solicitaba prestados, con réditos extremadamente altos. Por otra parte, en el caso de los apostadores que acudían a su casino clandestino, cuando llegaban a perder fuertes sumas, que era lo normal, tenían fechas establecidas para liquidar sus adeudos con los intereses correspondientes o de lo contrario, eran acosados con amenazas constantes por los matones que el tal Rómulo siempre tenía a sus servicios- decía Esteban, como quién da una cátedra a estudiantes ansiosos.

-Por lo que comenta, el “casino de Rómulo” era un negocio redondo, en el que los únicos perdedores eran los ingenuos que acudían a ese lugar imaginando que podían ganar- afirmó Ramiro, al tiempo que se quitaba el saco deportivo y lo colgaba en el perchero cercano a su escritorio.

-Una vez que podamos esclarecer quién fue el encargado de asesinar a Rómulo y de paso acabar con su casino clandestino, tendremos mucho trabajo por delante, ya que deberemos poner fin a esa cadena de estafadores, que con toda seguridad han generado múltiples asesinatos no aclarados. Además, tendremos que investigar la posibilidad de que algunos servidores públicos estén involucrados en estos negocios turbios. Estoy convencido que si jalamos el cordón, atraparemos ratas gordas, a grandes criminales, así como algunos burócratas corruptos- continuaba su monólogo Esteban.

-¿Hacia quien están encaminadas sus sospechas? ¿Quién pudo haber sido el asesino de ese desagradable personaje?- preguntó Ramiro con fingida candidez.

-Desde mi perspectiva, existen dos líneas de investigación que debemos tomar en consideración y que son igualmente viables: la primera, debemos enfocarnos hacia la cadena de estafadores. Tal vez Rómulo pidió una fuerte cantidad y no tuvo la oportunidad de liquidar sus adeudos a tiempo, En tal caso, y para escarmentar a otros estafadores inferiores, uno, con mayor poder se encargó de quemar la casona con los habitantes incluidos. La segunda, un apostador sin suerte perdió una fuerte cantidad de dinero, misma que no era capaz de pagar; cansado de las amenazas contra su persona por parte de los “falderillos” de Rómulo, en un acto de desesperación, verdaderamente temerario y contra cualquier posibilidad de éxito, se introduce en la casona, quema el local hasta los cimientos, eliminando de paso al propietario y a todos los que en ese momento ocupaban la nefasta mansión. Si me preguntas en cuál de las dos vertientes creo más, te diré que en la segunda, ya que en el caso de la cadena de apostadores, estos se comportan con apego a ciertos códigos de respeto por el gremio y a pesar de que haya adeudos fuertes, existen grados de tolerancia. Por el contrario, cuando un incauto desconocido pierde en uno de estos casinos clandestinos, no existen ni la paciencia, ni la misericordia. O pagan sus adeudos a tiempo o mueren. Así las cosas, estoy convencido que uno de esos pobres diablos, endeudado hasta la coronilla, se cansó de las amenazas y realizó lo que pocos se atreverían a hacer, acabar de raíz con el origen de sus problemas.

-Hay indicios que confirman mi hipótesis. Los vecinos entrevistados aseguran que el fuego se inició desde el interior de la mansión. De igual forma, recordarás que cuando entramos a la casona, en cuanto nos lo permitieron los bomberos, encontramos una lata metálica, que supuestamente contenía un combustible con el que se provocó el fuego. Esto daría certeza al planteamiento que el asesino ingresó hasta la cocina de Rómulo y ahí mismo inició el incendio. Estoy convencido que una vez que el laboratorio nos entregue los resultados sobre los otros objetos que encontramos en el lugar del crimen llegaremos a determinar que mi idea es cierta. De lo contrario, el trabajo para descubrir al asesino será mucho más arduo, ya que deberemos encontrar a los que forman la cadena de apostadores-estafadores y los nombres de estas personas se mantienen en secreto, no son conocidos, en la mayor parte de los casos, por quienes integran tales grupos. 

-Los legajos que tú recuperaste y que estaban parcialmente quemados no son otra cosa que rudimentarios registros contables, en los que se anotaban los nombres de los deudores, los montos contraídos y las fechas en las que se debían liquidar tales adeudos. En caso que el laboratorio logre rehacer las partes que se han perdido por el fuego, obtendremos los nombres de los potenciales asesinos- concluyó Esteban con su disertación.

Ramiro no dejaba de sorprenderse. Los planteamientos que hacía el teniente eran contundentes y sin huecos para dudas. No obstante, le preocupaba que las personas que trabajaban en los laboratorios policiacos no pudieran recuperar información que fuera útil para continuar las investigaciones, como lo afirmaba Esteban.

Pasadas unas dos horas, el teniente recibió por parte de los laboratoristas un reporte que contenía información importante en extremo.

Tal información se refería a los lentes rotos que habían encontrado debajo de una mesa, que los protegió del fuego destructor. Eran polarizados y de una marca cara: “Gucci”; estaban partidos por la mitad y mostraban varias huellas dactilares, Muchas de ellas inútiles, ya que estaban corridas. Sin embargo, existían dos que se presentaban con nitidez. El informe indicaba que tales huellas estaban siendo confrontadas contra las que existían en las extensas bases de datos y archivos que mantenía la policía. En caso que coincidieran con las de alguna persona que estuviera en tales registros, se lo notificarían de inmediato.

El reporte también afirmaba que las llaves que Esteban recuperó de la chapa de la puerta de entrada, mostraban una huella que coincidía con las que aparecían en una de las micas de los lentes destrozados. –Extraordinaria coincidencia- gritó el teniente –Yo sabía que esas llaves eran mágicas y que nos abrirían varias puertas- concluyó su comentario.

El otro objeto que habían localizado era una aguja perteneciente a una jeringuilla. El reporte indicaba que, a pesar de que estuvo expuesta a los estragos del fuego, se habían logrado recuperar los residuos de un potente sedante utilizado en circos y en zoológicos para adormecer animales de gran tamaño, como elefantes, hipopótamos, etc. El informe concluía que la aplicación de grandes dosis de dicho sedante en un humano, podía producir la muerte. El nombre de tal sedante en el mercado es pentobarbital.

Por lo que corresponde a la despedazada lata que presumiblemente contenía el combustible, el reporte confirmó tal supuesto. Era un combustible poderoso similar a la gasolina, común y de fácil acceso en el mercado. Los restos de la lata no mostraban ningún rastro adicional.

En el caso de los legajos parcialmente quemados, los laboratoristas habían obrado verdaderos milagros. Consiguieron generar los datos que se consideraban perdidos para siempre. Como parte de tales datos estaban algunos nombres, fechas y cantidades monetarias.

El teniente y su ayudante se avocaron a revisar y clasificar la información de fechas recientes, tomando como referencia el último mes calendario, ya que aparentemente no había adeudos que tuvieran vigencia superior a los treinta días.

Les llamó la atención que algunos de estos registros contenían datos adicionales, como teléfonos y en ciertos casos, direcciones personales.

-Con toda certeza los apostadores que tenían que proporcionar sus direcciones y teléfonos eran los desconocidos para Rómulo, aquellos que por primera vez se presentaban en el casino clandestino y que no tenían antecedentes definidos- dijo Esteban en voz alta, más para sí que para alguien en particular.

-En una primera fase, trataremos de localizar a los deudores que están anotados en los cuadernos y que tienen teléfonos y direcciones establecidas. Cuando los localicemos, los interrogaremos y seguramente daremos con el culpable. En caso de no obtener buenos resultados con ese grupo continuaremos con aquellos cuyo único dato es un nombre. No creo muy difícil que podamos ubicarlos. ¡Estoy seguro que en esos listados encontraremos al asesino!- exclamó jubiloso Esteban. –Tal vez nos ahorremos todo ese trabajo si el personal del archivo de dactiloscopía nos proporciona un nombre que esté asociado a las huellas que aparecen en los lentes rotos y en la llave. Esto facilitaría aún más la solución del caso- concluyó el teniente.

A los ojos de Ramiro los pasos a seguir para encontrar al asesino se habían hecho más que evidentes, de conformidad a lo que proponía su jefe. También se contagió del optimismo que embargaba a Esteban. Llegó a tal grado su euforia que mentalmente hizo una apuesta consigo mismo, diciéndose que en una semana máximo tendrían al culpable confesando su crimen y listo para ocupar un espacio en la celda de alguna cárcel.

La voz del teniente lo regresó a la realidad. Se dirigía a él:

-Las próximas semanas tendremos mucho que hacer. Te sugiero que traigas a la comisaría unas dos mudas de ropa, ya que con toda seguridad, dormiremos pocas horas y realizaremos visitas a una gran infinidad de personas. También nos esperan muchas tareas que podemos realizar desde aquí. Las horas del día no serán limitantes para atrapar a este asesino incendiario. Descargaremos todo el peso de la ley sobre él. Creo que el criminal actúo con toda la predeterminación y la alevosía que tuvo a su favor. Así actuaremos nosotros también.

Transcurrieron otro par de horas, cuando Ramiro recibió los informes del médico forense. De inmediato se los mostró a Esteban. Juntos, con los rostros sudorosos y casi conteniendo el aliento, los leyeron.

Dichos reportes indicaban que la anciana había muerto asfixiada por el intenso humo producido por el fuego. Esto no les causó extrañeza, ya lo habían supuesto.

En el caso del hombre que tenía clavada en la pierna la aguja perteneciente a una jeringa, se indicaba que había muerto de un paro cardíaco producido por la aplicación excesiva de un poderoso sedante denominado pentobarbital y se concluía que el cadáver era el de Rómulo.

Los datos sobre el sedante empleado para liquidar al dueño del centro de apuestas clandestino eran coincidentes con los restos de la sustancia encontrados en la aguja clavada en la pierna de Rómulo.

El cuerpo de éste fue consumido por el fuego en forma posterior a la de su muerte. Tal revelación les tomó por sorpresa, ya que no la esperaban.

Finalmente, en el caso del tercer cadáver, el reporte indicaba que antes que fuera consumido por el fuego, la muerte del individuo había ocurrido debido a una lesión severa en el cuello, producida por la rotura de las primeras vértebras cervicales; no se explicaba con claridad cómo se generó dicha lesión en el muerto. El reporte también señalaba que el cadáver de este hombre presentaba en la pierna derecha las fracturas de los huesos tibia y peroné, partidos por la mitad, producidas también por el impacto de un objeto contundente. Se establecía que en la otra extremidad se mostraba lo que quedaba de una prótesis, que remplazaba a la pierna natural, perdida mucho tiempo atrás. El reporte señalaba que muy probablemente eran los restos del “Ronco”

Dos cosas llamaron la atención de Esteban. Una, que Rómulo había muerto debido a la aplicación de una “inyección letal”. Y,  dos, que el guardaespaldas de Rómulo había muerto antes de que se iniciara el fuego, debido a los golpes que el asesino le proporcionó, tanto en la pierna “buena”, como en el cuello (la última aseveración no estaba confirmada).

Estas evidencias modificaban sus hipótesis y las restringían aún más. Habló en voz alta, dirigiéndose a Ramiro:

-El asesino era bien conocido tanto por el matón, como por Rómulo, ya que le permitieron el acceso hasta el lugar en el que estaba el dueño de la casa, que era la cocina. La persona que provocó el incendio debía estar convencida que primeramente tenía que matar a Rómulo. Casi con toda seguridad, el guardaespaldas se interpuso y por eso lo eliminó también. El incendio fue un acto posterior. Las evidencias nos hacen pensar que el criminal pretendía que el fuego acabara con todos los registros, con cualquier tipo de antecedente. Creo que la muerte de la anciana fue un efecto colateral, desconocido para el criminal. Las ejecuciones de Rómulo y la de su matón fueron producto de un acto premeditado, planeado cuidadosamente con anterioridad y de ninguna forma fue un asesinato casual o provocado por la ocasión.

-Lo que no encaja en el rompecabezas, es que cuando inspeccionamos lo que quedó después del incendio, no encontramos algún objeto con el que le pudieron haber roto la pierna al guardaespaldas. No creo que el asesino haya salido con tal objeto en la mano. Parece poco probable.

-A pesar de esto, todo indica que podemos encontrar al asesino entre los jugadores asiduos, El culpable debe ser uno que era muy conocido entre ellos y por Rómulo, mismo al que le tenía todas sus confianzas.

-¡Debemos buscar en los registros a aquellos apostadores que asistían con gran frecuencia a la famosa casa de juegos! Cada vez estamos más cercanos al asesino- volvió a gritar el teniente, con una convicción que era contagiosa.

Los indicios y reportes parecían señalar que el teniente Esteban y su ayudante Ramiro lo tenían todo resuelto y que era cuestión de tiempo para atrapar al asesino. Nada más lejano a la realidad.

CAPÍTULO TRECE

LA FUNCIÓN DEBE CONTINUAR….

Quique trató de reconfortar a su hermana menor una vez que ella regresó a casa después de su sonoro fracaso. Todo fue inútil, Chela estaba en unas condiciones tales que nada parecía darle ánimos. Mostraba un estado de depresión agudo.

El mediano no intentó siquiera ir a trabajar. Estaba preocupado por lo que pudiera sucederle a la menor. Pero sobretodo, en su interior anhelaba que nunca pudiera conseguir un lugar en donde trabajar, ya que esto acarrearía, con toda seguridad, que ella se independizara y los abandonara. Esto no debía ocurrir, ellos debían continuar unidos. Unidos hasta que él lo decidiera.

Por su parte, Fosi se enteró que su hermana había conseguido una entrevista de trabajo y que la habían rechazado de manera accidental. Consideraba que entre menos informado estuviera de los asuntos particulares de sus hermanos, mejor viviría. Cero preocupaciones. Cero dependencia. Cero arraigo. Libertad absoluta para ir y venir sin tener que dar explicaciones a nadie y sin que nadie se entrometiera en su forma de enfrentar la vida, ya de por sí problemática.

El mayor seguía viviendo con sus hermanos debido a que consideraba que era la manera más sencilla de subsistir. Obtenía de Quique lo necesario y en ocasiones, más; le sustraía dinero de la cartera sin que lo notara o le pedía prestado, prometiendo pagar en el momento que consiguiera un trabajo estable. Con frecuencia se preguntaba por qué continuaba con ellos si eran una calamidad, si eran un obstáculo para la obtención de los exitosos, de los brillantes planes que tenía para el futuro. No encontraba respuestas convincentes. Solamente entendía que de momento tenía que continuar con ellos, por insoportables que fueran.

Ese día, en particular, mientras jugueteaba con los naipes de una baraja, soñaba con llegar a ser un apostador afortunado. Creía que con una poca experiencia adicional, aunada al método de juego que había desarrollado, podía vencer a un casino famoso, un casino como los que existen en Las Vegas. Pensaba que sus habilidades mentales con el manejo de los números, la atención especial que ponía sobre el comportamiento de otros jugadores y su memoria fotográfica, misma que le permitía conocer con exactitud las cartas que se jugaban en las partidas que participaba, le garantizaban grandes ganancias, riquezas, la admiración de otros y la posibilidad de ligar niñas ricas, acordes a su clase, al modo de vida que idealizaba (Sueños de un ludópata). Fiestas aquí, trajes caros, bailes allá, viajes a Casinos de lujo, Montecarlo, la Riviera Francesa, el cielo era el límite. Sin embargo, su vida actual era un asco. La repudiaba intensamente. Ligado siempre a ese par de estúpidos hermanos suyos. Unos don nadie, sin aspiraciones. Mediocres hasta la coronilla. Vulgares, sin gusto y sin clase. No se explicaba como los había soportado durante tanto tiempo. Debió haberlos abandonado hacía muchos años. Dejarlos y no volver a acordarse de ellos. Vivir la vida intensamente, día a día, con emociones, con retos, con dinero y con fama.

Lanzó contra la pared los naipes que mantenía en su mano derecha. Furioso dio vueltas en su recámara. Esta manera de vivir lo asfixiaba, lo limitaba, LO CASTRABA. Se comparó con un eunuco, sin potencia, estéril, vacío.

Dio vueltas y vueltas y más vueltas. ¿Qué hacer para mejorar su vida? No te quedes, ¡lárgate de aquí!, ¡corre!, ¡huye mientras puedas! Empezó a sudar. Era un sudor frío, producido por el miedo, el miedo a continuar viviendo como hasta ahora. Se quitó la camisa de marca, adquirida de segunda mano en un baratillo y la arrojó al suelo. Fue al baño. Abrió los grifos del lavabo y metió la cabeza en el chorro helado de agua. Una sensación agradable lo invadió cuando sintió el líquido en la cara. La placentera sensación cambió repentinamente….    ¿Por qué caigo?... la caída… una gran caída… la sensación de caer, caer, siempre caer, sin asideras a las que te puedas sujetar… no llegar al fondo, con el corazón en la garganta, el aire espeso en la cara, despeinando tu cabello, esperando el golpe final, esperar un impacto fatal que no se presenta, espera que se alarga de forma indefinida…. durante mucho tiempo…. eternamente… una caída sin fin… por el resto de tus días… angustia permanente… miedo a lo desconocido… llanto desconsolado… terror a la muerte que llegará y no conoces… que no sabes cómo será… una caída.

Finalmente… el impacto, contra una superficie cristalina, dura como el diamante… dolor intenso, pena constante… agonía… te destroza el rostro… te despedaza el cráneo… los sesos se despliegan como una fina lluvia en la que predomina el color rojo… tus huesos se quiebran en mil astillas… tus pulmones explotan… a pesar de todo, la conciencia subsiste, predomina… plena conciencia de los hechos, de todo lo que te rodea… frío intenso… te hundes en el piso… te hundes irremediablemente… no puedes respirar… te ahogas… no te quedan ojos para mirar, pero ves las profundidades… atisbas una pequeña porción del infierno… te desvaneces… una piadosa negrura se acerca y te rodea… la acoges bendiciéndola… el arcoíris brilla arriba… lo último que puedes ver sin ojos… un resplandor mortecino… ¡tu última visión antes de morir!.. tu propia muerte...     Se separó violentamente del chorro de agua. Cayó de espaldas sobre el retrete. El agua helada le chorreaba por todo el cuerpo, le mojo el pantalón de marca “Boss”, también adquirido de segunda mano en un baratillo. Permaneció así durante varios minutos. El agua desperdiciándose en el lavabo. Los grifos abiertos mientras Fosi no emite ruido alguno, solamente su agitada respiración compite contra el murmullo del agua. Su pecho sube y baja, como un fuelle trabajando a pleno.

Después de un tiempo, se levantó apoyándose penosamente sobre el retrete. Se dirigió al lavabo y cerró los grifos. El agua caliente se había mezclado con el agua fría produciendo una leve bruma que empañaba el espejo del baño. Observó cuidadosamente su reflejo. Era él, el Fosi que conocía de siempre (¿de siempre?) ¿era realmente su imagen o la de otro? Detrás de la imagen de su rostro detectó que la cara de Quique se asomaba sonriendo y detrás de la cara de su hermano aparecía la imagen de su hermana Chela, también sonriendo, no obstante la sonrisa de ella era melancólica, llena de tristeza.

Volteó para decirles que se largaran, que no lo molestaran y menos en este momento. Sabía lo que encontraría, aun antes de voltear: nada, nadie en absoluto, espacio vacío.

Regresó la mirada al espejo. Solamente su imagen, desnudo de la cintura hacia arriba, todavía chorreando agua. Tomó la toalla de manos que estaba a su alcance y empezó a secarse la cabeza. Con los ojos parcialmente cubiertos por la afelpada tela pudo detectar que detrás de su reflejo en el espejo se asomaba el rostro de un hombre adulto difícil de describir, un hombre que lo veía con firmeza, de forma acusadora. Un hombre con vestimenta de color blanco. Era un blanco que infundía miedo.

Terminó de secarse el pelo y el torso. Se mudó de ropas, dejando por el suelo las utilizadas previamente, mojadas en su totalidad.

Salió del baño sin saber qué pensar sobre todo lo que había ocurrido ahí adentro.

Su estómago produjo un ruido excesivamente sonoro, un feroz gruñido se escuchó en la recámara. Recordó que ese día no había probado alimento alguno. Un hambre atroz lo atacó en ese momento, podría comerse un toro entero, incluidas las pezuñas y la cola. Hora de alimentarse. Desgraciadamente tenía la mala costumbre, adquirida desde mucho antes, de comer tres veces al día.

Salió del departamento sin comunicarlo a sus hermanos. Al cerrar la puerta, se encontró cara a cara con el vecino más odioso que tenía en el edificio. El fulano, llamado Gerardo, un jubilado amargado, cuyo único placer en la vida era asistir a la iglesia a rezar a todos y cada uno de los santos que aparecían en el catálogo respectivo, aplicar calificativos negativos a todo el mundo y dar consejos (que nadie atendía, por supuesto) a diestra y siniestra. Era un homofóbico y misógino recalcitrante. Había enviudado hacía unos cuatro años (para bien de la difunta). Admiraba a estadounidenses y europeos, pero despreciaba a los negros y a todos los extranjeros que provenían del sur del Río Usumacinta, a quienes consideraba incultos, maras, delincuentes, oportunistas que solamente pretendían quitarles a los mexicanos los pocos trabajos que había en el país. De igual forma, despreciaba a los indígenas y a las clases bajas. Pregonaba a los cuatro vientos que pertenecía a una rancia aristocracia española, sin que esto jamás se hubiera comprobado. Se vestía a la usanza de finales del siglo XIX, utilizaba unos gruesos lentes que nunca limpiaba y que con el paso del tiempo habían acumulado gruesas capas de mugre. Argumentaba que en su época de juventud (tal vez el Cretácico temprano), todas las cosas eran mejores, no existían las lesbianas, los homosexuales, el control natal, las modas licenciosas, el aborto, la música estridente y la ciencia, que al difundirse masivamente provoca el creciente ateísmo. Consideraba que todo lo anterior era producido por el mismísimo demonio, que intentaba apoderarse de las almas de los píos y castos que aún existían en esta tierra. Su tarjeta de presentación era la estulticia. Al ver a Fosi le reclamó sobre sus andanzas nocturnas y especialmente, sobre el ruido exagerado que provenía de los altavoces conectados a la pantalla plana en la que el joven practicaba estrategias de combate contra alienígenas voraces o zombis nazis.

-A ti te venía a buscar precisamente. Ya me hartaron tus escándalos nocturnos. No permites que la gente decente que habita este edificio tenga paz. Te estoy dando un ultimátum. De lo contrario, me veré obligado a llamar a la policía para qué tome cartas en el asunto- le gritó a quemarropa a Fosi, al tiempo que manoteaba frenéticamente, con el rostro descompuesto.

-A mi también ya me hartaron sus lloriqueos y berrinches de anciana menopáusica, inútil de mierda. Haga lo que se le antoje. Ahora tengo mucha prisa, así que retírese de mi vista o no respondo- le contestó de forma airada el muchacho, mostrando al hombre la peor de sus caras, así como el puño cerrado de su mano derecha.

Gerardo nunca esperó una respuesta como la que recibió. Siendo un cobarde por naturaleza, se persignó, se hizo a un lado atemorizado y se dirigió a su departamento con la espalda encorvada, mascullando algunas incoherencias y diciendo los nombres de algunos santos.

Fosi bajó las escaleras a toda velocidad, furioso por haber encontrado al tal Gerardo y maldiciendo su suerte.

Ya en la calle, se dirigió a un restaurante cercano, en donde servían comida casera, lugar que frecuentaba, ya que era económico.

Caminaba con cierta prisa. Pensaba en nada y en cien cosas a la vez. Recordó lo que Quique le contó sobre el asunto del tipo del traje horrible y de cómo había terminado. Nada bueno. Qué tal si la policía los relacionaba con los hechos. O peor aún, qué tal si los mafiosos, deseosos de venganza, los localizaban. Nunca debió permitir que su hermano se expusiera de tal forma. El adeudo era de él y de nadie más. Él debió encargarse de ese asunto. Pero el entrometido Quique quiso meter las narices dónde nadie le llamaba. Allá él. Pensó también en Chela, la pobre ilusa. Como demonios quería conseguir trabajo si era tan fea, tan tonta, tan patética, tan niña. Sintió un nudo en la garganta. No debía calificarla de tal forma. Ella era tan inocente, estaba tan desvalida como un cachorro que ha perdido a su madre. Debía protegerla a toda costa de los demás. Probablemente esa era una de las muchas razones que existían para que él no abandonara a sus hermanos. Siendo el mayor, tenía una responsabilidad con ellos. Pensó luego en el incidente con Gerardo, su despreciable vecino. Imaginó que el tipo le reclamaba a Quique o a Chela alguna de sus tonterías. Dicho pensamiento lo enfureció y llenó de rabia. No toleraría que un tipo mojigato, rezandero y amargado afectara sus vidas. –Ya llegará el momento de ajustar cuentas con ese tal Gerardo- pensaba con una mueca en la boca, mientras continuaba caminando. Finalmente sus pensamientos lo condujeron a lo ocurrido en el baño. No encontró una explicación razonable, por más que lo intentó. El suceso no dejó de darle vueltas en la cabeza hasta que llegó al restaurante que buscaba.

Comió vorazmente los alimentos que le sirvieron. Parecía que con nada satisfaría su hambre. Después de dos sopas y de tres guisados, pidió su cuenta. Ciento doce pesos con quince centavos. Pagó con un sucio billete de cien pesos y con un flamante billete de veinte pesos. Le dijo a la mesera que lo atendió que la diferencia era para ella. Se sentía espléndido, generoso.

Salió satisfecho y con el humor completamente diferente. Veía al mundo en otra faceta, era esplendoroso. Estaba ahí, esperando, listo para que él lo conquistara. Se sentía afortunado. Pensó en dirigirse a uno de esos lugares que tanto le gustaban, uno de esos lugares en donde se apostaba a las cartas de forma clandestina. Deseaba sentir las emociones de ganar. Paladear la adrenalina que corre por el cuerpo, te llega a la boca y te proporciona el valor necesario para “blofear” sin tener un buen juego, de arriesgar los últimos pesos en una apuesta contra la suerte, recuperar las pérdidas y terminar arrasando a la banca, provocando la envidia de los demás.

Los deseos le corroían el espinazo. Sin embargo, los acontecimientos recientes relativos a las muertes del “Ronco”, del tipo con el traje horrible y del misterioso incendio de la casa de apuestas hicieron que se contuviera. No deseaba tentar a la diosa fortuna, no quería que alguien lo reconociera como asiduo participante en los juegos clandestinos. No deseaba que un soplón lo relacionara de alguna forma con los trágicos sucesos, aun frescos y mucho menos, que algún polizonte, queriendo pasarse de listo, le hiciera preguntas no deseadas.

Dejó de lado esas ideas. Optó por rentar un par de juegos para su Xbox, el primero, aquel en el que un ladrón de autos arrasa una ciudad ficticia, el otro, la quinta parte de una interminable serie en la que los humanos luchan contra alienígenas malvados, sin ética y sin objetivos definidos. En la pantalla plana demostraría sus habilidades, su pericia y su temple a rivales cibernéticos carentes de espíritu, vacíos.

Caminó de regreso al departamento en el que sus hermanos estarían esperándolo. Pensó que era bueno tener alguien que se preocupara por él, alguien en quien confiar, alguien a quien poder contar sus confidencias. Se convenció a si mismo que esas personas eran Chela y Quique. No había nadie más. No tenía otra familia. No tenía amigos verdaderos. No tenía novia. Consideró que a pesar de todo, sus hermanos eran buena compañía, que eran la mejor compañía que podía tener. Esbozó una pequeña sonrisa y siguió andando.

CAPÍTULO CATORCE

LA OTRA BÚSQUEDA

En tanto la policía realizaba sus acuciosas investigaciones, había otras pesquisas practicadas por gente igualmente capaz y especializada en estos temas.

Los capos del crimen al enterarse del asesinato de Rómulo habían reaccionado de diferentes maneras. Unos se mostraron indiferentes ante la muerte de un “jubilado”. Otros, en cambio, respondieron airados y violentamente. La cúpula de la delincuencia decidió reunirse a fin de tomar las acciones correspondientes. Uno de los criminales más encumbrado, un hombre calvo y viejo, con un puro en la boca, al que todos respetaban y llamaban Don Luis convocó a otros a los que consideró estaban a su nivel para establecer un camino de acción. La reunión se llevó a cabo en un lugar neutral, en el que no hubo ventajas para ninguno de los participantes. Dicho lugar era el comedor privado de un discreto y escondido restaurante del sur de la gran capital, en el que la comida era excelente y la bebida aún mejor.

La crema y nata del crimen (por increíble que parezca, no había ningún político en este grupo) se había reunido en el restaurante. En total eran quince los capos convocados. Todos ataviados con sus mejores ropajes, como si a una gala hubieran sido convocados. Entre los más poderosos figuraban: Elías “El Maniquí”, rey de la prostitución en diversas zonas de la ciudad, Pepe “El Cantante”, encargado de administrar la distribución de múltiples artículos pirata en lugares públicos, protegido por burócratas corruptos, “El Tacho”,  cuyo verdadero nombre era un misterio para todos los presentes; sus negocios ilícitos abarcaban los robos y secuestros de camiones transportistas, principalmente de artículos electrónicos. También estaba presente Andrés “El Machín”, de quien, a pesar de su porte varonil y rudo, se rumoraba tenía una gran debilidad por los hombres jóvenes, especialmente aquellos que eran pelirrojos y que comandaba y protegía varias pandillas de jovenzuelos encargados de robar automóviles de lujo por pedido. A estas reuniones tampoco faltaba Henry Balin “La Gringa”, un pocho que presumía ser de raza aria pura y que se oxigenaba el pelo para parecer rubio, líder de un grupo de “polleros” que con falsas promesas y a cambio de importantes cantidades de dólares, defraudaban a muchachos y a toda clase de gentes necesitadas, ingenuas y deseosas de ir a trabajar a los Estados Unidos. Como trabajos adicionales, traficaba mariguana que los deseosos de terminar en el país del norte debían trasladar en maletas especiales. Otros eran: Luis “El Malhecho”, un hombre delgado y alto que manejaba directamente todas las casas de apuestas ilegales y que de alguna forma, era el jefe de Rómulo. Un anciano decrépito, al que apodaban el “Abuelo”, dedicado a la prostitución y trata de personas. Era tan viejo que muchos rumores aseguraban que su servicio militar lo había cumplido en Las Cruzadas. Felipe, el “Buches”, un gordo mofletudo metido en el lucrativo negocio del robo de relojes “Rolex” y alhajas de gran valor. Edmundo “El Tripas”, el matón oficial de este conglomerado de notables y destacados ciudadanos, un asesino profesional, mercenario sin escrúpulos ni remordimientos, que realizaba sus trabajos con eficiencia y sin dejar rastros.

Después de tres horas de pláticas intrascendentes en las que todos comieron y bebieron y en donde destacaron la etiqueta y los buenos modales de los invitados, Don Luis le cedió la tribuna al “Malhecho” quién se levantó y empujando discretamente la silla que ocupaba hacia atrás, golpeó rítmicamente una copa que tenía en su mano derecha con un cuchillo a fin de llamar la atención de todos. Se escucharon unos breves murmullos y una carcajada en el fondo del salón pero el silencio se hizo al fin. Entonces, tomó la palabra para dirigirse a los presentes:

-Como ustedes deben estar enterados, alguien se encargó de matar a Rómulo y entre las patas se llevó a su vieja madre y al “Ronco”. Considero que no podemos quedarnos con los brazos cruzados ante tal afrenta. Este es un acto de provocación que afecta directamente los intereses de todos nosotros. El que lo hizo nos está retando. Ahora fue Rómulo. Mañana ¿Quién será? ¿Quieres ser tú “Gringa”? ¿o tú “Buches”?

Al final de la mesa, un hombrecillo insignificante al que apodaban “La Cosa”, vinculado con la venta de vinos y licores adulterados levantó la mano para señalar: -La muerte de Rómulo fue un caso circunstancial y aislado que no pone en riesgo nuestros negocios. Mi propuesta es que no hagamos nada. Los polis ya tomaron cartas en el asunto y cuando encuentren al culpable nos encargaremos de él en la cárcel.

Por todo el salón se oyeron susurros que aprobaban esta propuesta.

-No- insistió “El Malhecho” –están poniendo en entredicho nuestro poder. El que asesinó a Rómulo se debe estar riendo a carcajadas en este momento. Seguramente piensa que si pudo matarlo a él y salirse con la suya, podrá hacerlo cuando se presente la oportunidad con cualquiera de nosotros.

Ésta vez los murmullos crecieron.

-¿Qué propones?- preguntó “El Machín” con una voz muy afectada sin moverse de la silla que ocupaba.

-Propongo que busquemos al culpable y cuando lo encontremos le proporcionemos una muerte lenta y dolorosa, que se propague la noticia y que sirva como escarmiento para que otros ni siquiera se atrevan a vernos directamente a los ojos.

Los murmullos entre los presentes se hicieron más sonoros.

“El Cantante” se levantó del lugar que ocupaba para decir:

-Conmigo no cuenten. Mis negocios no se verán afectados por la muerte de ese anciano inútil. No quiero ser parte de esto, así que me retiro ahora mismo- Con un desplante de prepotencia desmedida, agregó: -Entreguen la cuenta de lo que hemos consumido a uno de mis ayudantes para que la pague y, por favor, no me vuelvan a invitar a reuniones que hacen que pierda mi valioso tiempo- Acto seguido salió del lugar como pavorreal, viendo de reojo la reacción de los demás.

Algunos se quedaron estupefactos, otros permanecieron inmutables pues conocían de antemano la soberbia y la arrogancia del “Cantante”

-Ya llegará el día que este malagradecido requiera del apoyo de este grupo- dijo “El Malhecho” y continuó: -les solicito que hagamos un juramento mediante el que nos comprometamos a no brindar ayuda de ninguna clase al “Cantante” o a su gente. A partir de hoy que se las arregle solo y como pueda.

Todos los presentes se levantaron y juraron solemnemente. Era un pacto de honor. Un pacto inquebrantable.

-Después de este desagradable incidente, continuemos- dijo el criminal que lideraba la reunión.

-¿Alguno de los presentes tiene ideas sobre quien pudo haber asesinado a Rómulo?- preguntó.

Nadie tuvo respuestas inmediatas.

Un introvertido criminal al que apodaban “El Tinieblas” debido a las gruesas cataratas que cubrían sus ojos, dijo tímidamente: -He escuchado que un empedernido jugador amenazó de muerte al Rómulo una semana antes de su lamentable fallecimiento. A dicho jugador lo conocen como Eddy “El Bonito”.

-Sugiero que le encomendemos al “Tripas” la investigación de este asunto. Si encuentra que el fulano es culpable, que se encargue de él. Los métodos que utilice nuestro hombre no nos atañen en lo más mínimo en tanto cumpla su misión- dijo “El Malhecho” dirigiéndose a los presentes.

-¿Qué pasará si “El Bonito” no es el culpable?- preguntó otro criminal al que llamaban “El Paciflorine”, debido a la lentitud con la que se expresaba.

-De cualquier forma habrá que proporcionarle un castigo severo, uno que no olvide jamás, para que no siga amenazando a las personas que merecen respeto y que están por encima de tipejos como él- replicó el líder de la reunión, desabotonándose el cuello de la camisa y aflojándose una escandalosa corbata amarilla –asimismo, el “Tripas” continuará investigando hasta dar con el verdadero asesino- concluyó.

Esta vez, los presentes aprobaron por unanimidad la propuesta.

-Finalmente, deseo solicitar todo el apoyo que podamos darle al “Tripas” para que a la brevedad posible cumpla con su encomienda. De igual manera, debemos actuar con rapidez, con la finalidad que los polis no nos ganen el mandado. Una vez que el culpable esté en el “bote”, será difícil de ajusticiar. Lo tenemos que pescar antes que los “azules”- dijo a manera de conclusión “El Malhecho”.

-No te preocupes. La policía actual está plagada por agentes tan corruptos e ineficaces que no logran localizar ni a su propia sombra- gritó desde el fondo del salón un criminal al que se le habían pasado las copas y arrastraba la lengua al hablar.

Todos rieron y festejaron ruidosamente la ocurrencia.

Con esto, la reunión se dio por concluida. Con abrazos hipócritas y con besos de afecto fingidos, los criminales se retiraron. Afuera del restaurante los esperaban lujosas limusinas negras con choferes en algunos casos y en otros, vehículos con numerosos guardaespaldas y matones capaces de cualquier cosa.

“El Tripas” por su parte, fue el último en abandonar el lugar. Era un tipo callado, de aproximadamente cincuenta años, más alto que el promedio de la gente, espaldas anchas y cuadradas, el rostro moreno. La nariz del fulano era aguileña, sus cejas, pobladas, lo que hacía resaltar los oscuros ojos, parecidos a los de un coyote. Pelado casi al rape. No tenía a nadie y nunca necesitó de nadie. Su mote lo ganó hacía mucho tiempo atrás, cuando en una pelea entre pandilleros, le abrió con una afilada navaja las entrañas a un adolescente rival al que se le salieron los intestinos por la herida. No tenía respeto por la autoridad, no creía en nacionalidades, ideologías o en religiones, odiaba a la humanidad. Su impenetrable rostro no revelaba sentimiento alguno. Era un psicópata nato, digno de una tesis o de un estudio psiquiátrico profundo. Sufría de una persistente alergia ocasionada por el polvo y el polen, de tal manera que en lugares cerrados, con poca ventilación, lo aquejaban estornudos incontrolables, que hacían que su limitado humor dejara de existir por completo. Durante la reunión no había bebido alcohol, le gustaba mantenerse en sus cinco sentidos, especialmente cuando acudía a este tipo de eventos, en los que sabía de antemano que le asignarían tareas especiales, tareas que otros no eran capaces de completar. Dichas tareas no le molestaban, por el contrario, las disfrutaba. Además, recibía buena paga. Dinero que no tenía que declarar, exento de cualquier clase de impuestos. Todo para él.

No sabía nada sobre Eddy “El Bonito”. Pero a partir de este momento era su obligación conocerlo, interiorizarse en su personalidad, en sus manías, sus virtudes, y particularmente sus debilidades. Desde luego que lo encontraría. Ya pensaba en varios castigos (unos más dolorosos que otros) que podía aplicar al pobre desgraciado.

Con tales pensamientos en mente, abordó un lujoso automóvil BMW Z4 Roadster, color gris plata y tomó la avenida principal.

¡La temporada de caza había iniciado!

                                                           --------------

Sus contactos, su olfato y sus deseos de ganar el dinero con rapidez, propiciaron que “El Tripas” ubicara al “Bonito” con cierta facilidad. El siguiente paso sería pescarlo para interrogarlo detenidamente en un lugar aislado y así averiguar si era el responsable de la muerte de Rómulo.

La soleada mañana en la que Eddy se dirigía a desayunar acompañado de una deslumbrante rubia, “el Tripas” lo interceptó. Haciendo a un lado a la mujer con un intempestivo empujón, arrojó violentamente al sorprendido hombre al interior de un viejo y sucio automóvil difícil de describir. –Entra ahora mismo- le gritó. En el coche estaba otro sujeto en el lugar del conductor. Edmundo subió al lado del “Bonito”. –¡Vámonos ya!- volvió a gritar. El que estaba al frente arrancó el auto con un rechinido de llantas y rápidamente desaparecieron del lugar. La mujer se quedó boquiabierta sin saber qué hacer. Todo había ocurrido apenas en unos cuantos segundos.

Un rato más tarde, en un oscuro bodegón abandonado, “El Tripas” y su compinche amarraron al “Bonito” a una silla de madera, desvencijada y rechinante.

El interrogatorio inició sin presentaciones y sin preámbulos.

-¿Estás a gusto “Bonito”? Porque tengo unas preguntitas que hacerte y más vale que las respondas rápido- le dijo Edmundo, al tiempo que estornudaba durante tres ocasiones seguidas. La alergia al polvo atizando fuertemente.

Durante más de una hora, lo golpearon inmisericordemente con los puños, con martillos, con otras herramientas y aplicaron dolorosas técnicas de interrogación para que confesara el crimen de Rómulo, ante los aullidos de dolor que eran disimulados por las lejanas paredes. Con unos cuantos huesos rotos y entre lágrimas y sangre Eddy rechazó las acusaciones, argumentando que el día del asesinato había permanecido todo el tiempo en compañía de la rubia con la que desayunaría esa mañana. Ella y otras personas con las que convivió eran su coartada. –Yo no fui. Lo juro. Ese día estuve con Brenda y con otros amigos. Ellos pueden confirmar lo que les digo. Por favor, ya no me golpeen- pedía a gritos.

Después de proporcionar otros fuertes golpes al estómago de Eddy, “El Tripas” en medio de fuertes estornudos y el otro fulano fueron a investigar la veracidad de la historia, abandonando a su suerte al “Bonito”.

Luego de estar atado a la silla los dos siguientes días, con la angustia y el miedo del condenado a muerte, Eddy se pudo liberar de sus ataduras. A rastras salió del bodegón, con los ojos amoratados, un par de costillas quebradas, el mentón dislocado, el rostro desfigurado, con restos de sangre seca y la tibia y el peroné de la pierna derecha fracturados por la mitad. La buena suerte le sonrió, los matones no habían regresado. Su historia fue corroborada, por lo que se olvidaron de él.

Como pudo consiguió un taxi. –Deténgase, ayúdeme, por favor- pidió,  moviéndose en cuatro patas sobre el suelo para colocarse frente al vehículo. El sorprendido conductor lo llevó al hospital más cercano, apiadándose de su estado y sin hacer preguntas.

Seis y medio meses más tarde, “El Bonito” (que ya nunca volvería a ser bonito, pero no le importaba) se reincorporó a la vida cotidiana. Como secuela del traumático episodio solamente quedaron tres cicatrices en el rostro y una visible cojera, de la que nunca se recuperó. Sin embargo la vida de Eddy se tornó más alegre. La muerte lo había encontrado, la había visto a la cara y él había escapado, se había burlado de ella. Desde su perspectiva, había vuelto a nacer y así lo manifestaba abiertamente. La rubia Brenda lo recibió con los brazos abiertos y por fin un buen día, pudieron desayunar con tranquilidad. Él comió hasta hartarse, mientras ella lo observaba embelesada.

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“El Tripas” por su parte, sin poder evitar estornudar de vez en vez, continuó con sus indagatorias particulares, sediento de sangre, anhelando la violencia y convencido que más tarde o más temprano atraparía al verdadero culpable.

CAPÍTULO QUINCE

EL FALLIDO VIAJE

Transcurrieron un par de semanas. Las cosas no fueron muy diferentes entre los hermanos.

Chela continuaba hundida en una profunda depresión, misma que rayaba en lo enfermizo. Rara vez salía de su cuarto. No se cambiaba de ropas. Apenas probaba los alimentos que Quique le ofrecía. No obstante, lo peor de todo era que no deseaba contestar las llamadas telefónicas que su amiga Laura le hacía con frecuencia.

Quique tenía que trabajar y lo hacía convencido. El bienestar de sus hermanos estaba por encima de cualquier cosa y ellos dependían de él. Durante este periodo de tiempo se enfrentó a su jefe, el señor Aguirre en un par de ocasiones por asuntos sin importancia.

-No debes ser tan arrogante con el jefe- le decía la delgada secretaria al joven.

-Tú lo conoces bien y sabes que es un necio. Cuando tiene una idea por estúpida que esta sea, la quiere llevar a la realidad y eso no puede ser. Hay maneras de hacer las cosas y como él las propone no van a prosperar- contestaba Quique.

-Recuerda que él tiene la sartén por el mango, así que no juegues con fuego.

-Creo que tienes razón. Debo ser más cuidadoso. Gracias por tu consejo- dijo el muchacho al tiempo que daba un sincero beso en la frente de la señora, un gesto desconocido en él.

La secretaria permaneció perpleja durante unos instantes y luego continuó con sus actividades.

-Mis hermanos y yo dependemos económicamente de este trabajo. No me va nada mal. Tengo que actuar inteligentemente. No debo caer en las provocaciones de mi jefe- pensaba mientras se dirigía a su cubículo.

El resto del día se concentró en completar los trabajos que tenía pendientes y de igual forma, adelantó algunos escritos que debía presentar los siguientes días.

-Han pasado casi tres años sin que haya solicitado vacaciones. Creo que es el momento de tomarme un descanso. Ya lo necesito- fue el pensamiento que lo asaltó esa tarde, cuando abandonaba el trabajo.

Ya en el departamento que habitaba, planeó cuidadosamente lo que diría a su jefe para que no hubiera ninguna posibilidad de que le negaran las vacaciones que según él, tanto merecía.

Al día siguiente, en cuanto llegó el Gerente, se presentó en su oficina pulcramente vestido, cargado con un montón de expedientes, unos con una leyenda que decía “concluidos” y otros con unos talones fijados con clips, mismos que señalaban “pendientes de revisión”

Después de un par de azarosas horas, Quique salió de la oficina de su jefe con una sonrisa que casi le cercenaba la cabeza. Le pidió a la secretaria que le llenara un formato, ya que le habían autorizado dos semanas de vacaciones a partir de mañana. El resto del día lo pasó escombrando el de por sí austero cubículo que ocupaba.

Al salir de la oficina pasó a comprar un vino blanco de marca, de una cosecha que a él le gustaba. Quería compartirlo con sus hermanos. Consideró que era el momento que los tres disfrutaran de unas buenas vacaciones. Se imaginó que, como alguna vez lo hicieran, bromeaba y nadaba junto a Fosi, esta vez en las tibias aguas de la Riviera Maya, mientras Chela los esperaba cómodamente recostada en un camastro playero, con un daikirí en la mano, tomando el cálido sol de la región. Un mundo ideal.

Al momento de llegar a su departamento detectó que un vehículo ocupado por dos sujetos se encontraba estacionado justamente en la acera del frente.

Se removió las gafas oscuras que usaba para poder observar con mayor claridad el automóvil. Era un “Stratus” de cuatro puertas, modelo viejo, color gris (¿de verdad era gris o el tiempo había hecho efecto en el color?). -Estos tipos no disimulan de ninguna forma que son polis- pensó para sus adentros.

Tomando en consideración los hechos recientes, se colocó de nueva cuenta sus lentes contra el sol y con pasos firmes continuó andando sin siquiera voltear hacia la entrada del departamento. No deseaba llamar la atención de nadie. Avanzó por lo menos tres cuadras. Se escondió detrás de un puesto de periódicos que cerraba tarde. Desde su posición observó que el vehículo permanecía en su sitio y que los dos hombres seguían adentro.

-No debo tener miedo. No hay nada que me vincule con los crímenes. Pero en estos casos no hay precaución que esté de sobra- consideró.

Un mal pensamiento le llegó en ese instante. Qué tal si alguno de sus hermanos sale de momento y los policías los detienen para hacerles cualquier tipo de preguntas. Qué tal si ellos se ponen nerviosos y los latosos polis hacen más preguntas. Qué tal si se ponen aún más nerviosos y se los llevan a la delegación policiaca para interrogarlos formalmente. Qué tal si esto. Qué tal si aquello. Se empezó a marear.

Cogió su celular y llamó al de Chela. Uno, dos, tres pitidos. Sin respuesta. Llamó a Fosi. Varios pitidos. Nada. El terror lo invadió. Supuso que ya se habían llevado a sus hermanos a los separos carcelarios y que solamente lo estaban esperando a él. Creyó que su hermano había confesado el horrible crimen. Lo había delatado. Consideró que lo condenarían irremediablemente, que pasaría el resto de sus días encerrado en una apestosa prisión…    un lugar del que no puedes salir. Te mantienen escondido de los demás porque eres diferente, crees en otras cosas, porque te has portado mal, porque afuera no saben qué hacer contigo. Todos a tu alrededor te odian. Te abandonan en un cuarto oscuro en el que solamente hay un camastro duro, con unas mantas raídas que no te protegen del frío. A nadie le preocupas de verdad. Para ir al baño tienes que pedir permiso. Siempre estás bajo la mirada de alguien. Un lugar en el que te castigan si eres más listo que ellos, si te quieres hacer el gracioso, si evidencias su ignorancia. Un lugar en donde los alimentos son malos, sin sabor. Tu cuarto es opresivo. Las paredes incoloras se colapsan sobre ti, te aplastan. Rara vez puedes observar la luz del sol. Casi nunca puedes sentir la fría lluvia. No tienes libertad. No respiras aire fresco. Los olores son horribles, intolerables, te provocan náuseas. Creces, envejeces y mueres ahí adentro. No hay esperanza. Reina la desilusión. Los uniformes, los gritos, las obscenidades y las malas palabras son el pan de todos los días. Los castigos, denigrantes, pretender acabar con tu voluntad: cuartuchos húmedos, llenos de alimañas que te acechan en cada rincón. Si te portas muy mal, golpes en lugares en los que no quedan rastros. (¿inyecciones dolorosas también? ¿pastillas que te adormecen?). Más uniformes, uniformes por doquier, todos con uniformes descoloridos, tanto los que cuidan como los que son cuidados. Sufrimiento y angustia permanentes. El purgatorio en la tierra. No quiero eso otra vez. ¡No quiero eso otra vez! ¡NO QUIERO ESO!....  -¡NO QUIERO ESO!- gritó. Dos mujeres que compraban unas revistas de modas voltearon a verlo con el rostro desencajado.

-¿Le sucede algo grave?- le preguntó la mayor de las dos, una dama de pelo canoso, relamida, con unos finos lentes en la punta de la nariz.

Quique tiene la cara empapada con un sudor frío, el estómago lo siente como una piedra, la piel del rostro blanca como la de Gasparín, el fantasma amistoso. La botella de vino que lleva debajo del brazo resbala y cae al piso estruendosamente. Se hace añicos, salpica a los tres con una lluvia de alcohol y finos vidrios. Las mujeres se asustan mucho, gritan. La relamida de los lentes en la punta de la nariz se hace hacia atrás y patina. Cae y grita con escandalosa fuerza. El vendedor de revistas sale apresuradamente de su puesto, a su paso derriba una pila de revistas que se esparcen por el suelo. Se dirige al joven pensando que ha agredido a las mujeres. Varios curiosos, convocados por el barullo, se acercan a la escena. Un pequeño círculo de personas se forma. Los más cercanos señalan, otros dan órdenes, los más ríen. Todos hablan en voz alta. Caos total. Demasiado para Quique. Sus piernas se adelgazan y se doblan. Se desmaya.

Al despertar, el muchacho está cegado por una intensa luz, no sabe dónde se encuentra. No tiene noción del tiempo. No recuerda qué ocurrió o por qué está en el lugar que está. Escucha varias voces. Muchas voces. Hablan simultáneamente. No entiende lo que dicen. Un paño húmedo, fresco, recorre su frente. Siente un brazo sobre el que está recostada su cabeza. La lucidez retorna paulatinamente. Su visión se hace más clara con cada instante. Repentinamente, en su mente suena el chasquido de unos dedos: el hipnotizador le ha ordenado que despierte.

Recuerda lo asustado que se encontraba ante la presencia de un automóvil estacionado frente al edificio en el que vive. Se levanta intempestivamente. Trata de observar si el vehículo está en el mismo sitio todavía. Se da cuenta que quien le sostenía la cabeza era uno de los ocupantes del carro, un hombre de apariencia amable, con un traje corriente, la cabeza con incipientes canas en las sienes. De pie está el otro ocupante del coche, un joven, también con un traje de mala calidad.

Le han dicho a Quique que mientras hacían un recorrido buscando pistas para esclarecer un crimen, observaron que varias personas se aglomeraban y otros más se dirigían a ese sitio, lo que llamó su atención. Al llegar al lugar vieron que un hombre se había desmayado, por lo que pidieron el auxilio de una ambulancia, misma que no tardaría en llegar.

-Por favor señores, cancelen el servicio de la ambulancia. Ya estoy bien. Mi desmayo fue producto de la presión que tengo en el trabajo y de los pocos alimentos que he ingerido en los dos últimos días- les dijo Quique a los policías, que ya se habían identificado con él mostrando sus chapas metálicas.

-Es mejor que lo atienda un especialista- insistía el que aparentaba tener mayor responsabilidad.

-De verdad, ya estoy mejor. No necesito que ninguna ambulancia me traslade a ningún lugar. Lo que necesito son horas de sueño.

-¿Desea que cancele la solicitud de la ambulancia, teniente?- preguntó el más joven.

-Si no hay nada más que aclarar, por favor habla por la radio y solicita la cancelación del servicio- pidió el mayor.

-Les agradezco la atención que tuvieron en atenderme, pero ahora debo marcharme- dijo Quique, mirando directamente a los ojos del detective.

-¿Quieres que te llevemos a tu domicilio? A nosotros no nos implica ningún trabajo adicional- le preguntó cortesmente el policía.

Algunos mirones empezaron a retirarse. El gratuito espectáculo estaba a punto de terminar.

-De ninguna manera. Caminar y respirar aire fresco me sentará bien. Gracias de todos modos señor…..- Quique hizo una pausa, ya que no conocía el nombre del agente.

-Llámame simplemente Esteban- contestó el hombre. –Supongo que estos lentes oscuros son tuyos. Cuando te desmayaste cayeron al suelo. Se han maltratado un poco pero creo que aún sirven- dijo alargando el brazo para entregarle las gafas rayadas.

Quique los recibió sin decir nada.

Hecho lo anterior, los dos policías se encaminaron al automóvil, mientras Quique iniciaba su caminata en sentido opuesto al lugar en donde se ubicaba su departamento. Volteó de reojo. Se dio cuenta que ambos hombres habían abordado el “Stratus” gris y se retiraban rápidamente con rumbo desconocido. A pesar de todo, caminó rodeando varias cuadras. Estaba atento a cualquier persona o cualquier vehículo que se aproximaba.

Finalmente llegó al edificio en el que estaba su departamento. Subió las escaleras a paso veloz y abrió apresuradamente las dos cerraduras. Entró y cerró ruidosamente la puerta.

Llamó a sus hermanos. No hubo respuesta. ¿En dónde demonios estaban? Al recapitular los hechos ocurridos unos minutos antes, se convenció que Chela y Fosi andaban en la calle y nadie los había atrapado.

Se sentó en el sofá de lo que fungía como sala de estar. Se quitó la fina corbata y la lanzó sin destino fijo. Se desabrochó la camisa. Estaba sediento. Buscó algo de beber en el refrigerador. Encontró las cervezas de Fosi. Destapó una y la bebió en su totalidad sin despegar la botella de la boca, casi de un solo sorbo. Se sentía muy cansado, agotado, exhausto. Podría dormir veinticinco horas seguidas.

-Me he salvado por los pelos- pensó. –Esos polis seguro han descubierto algo- continuaba diciéndose. –Pero si supieran que soy un asesino, me hubieran capturado. Ahora mismo estaría en los separos y ellos interrogándome- Su cabeza giraba, las preguntas sin respuesta se agolpaban en su mente. La cerveza lo adormeció. Durmió durante un par de horas sin sentir nada, sin escuchar ruido alguno y sin sueños.

Unos suaves movimientos lo despertaron. Su hermana lo sacudía amablemente. -¿Estás bien?- le preguntó. -Estoy llegando y te encuentro en el sofá en una posición extraña. Me preocupó. Por eso me atreví a despertarte- insistió.

-No te preocupes. Lo que sucede es que tuve un mal día en el trabajo, llegué cansado, me recosté aquí y me quedé dormido- respondió Quique, intentando presentar su mejor sonrisa. –Por cierto, ¿en dónde está Fosi?-  tratando de aparentar cierta ingenuidad en la pregunta.

-No lo sé. Cuando salí él ya no estaba- respondió Chela.

-Veo que estás mejor. Cuando te arreglas te ves muy guapa. Seguramente tendrás otra mejor oportunidad para conseguir un trabajo. Verás que tengo razón- le dijo a su hermana al tiempo que ella se levantaba para dirigirse a su recámara.

-Mañana saldré a comer con Laura. Me invitó a pasar el día con ella, ya que no tiene que ir a trabajar- comentó la muchacha.

-Yo solicité unos días de vacaciones y estaba considerando la posibilidad que los tres pudiéramos salir de viaje: hacia algún lugar tranquilo, una playa o una Ciudad como Guanajuato o Zacatecas. Tiene mucho tiempo que no convivimos nosotros tres- le soltó de improviso a Chela.

La joven volteó con cierto interés hacia donde Quique caminaba, no obstante le contestó:

-Te agradezco la propuesta, pero ahora no estoy para vacaciones. Tengo que replantear mi vida. Las cosas no están siendo para mí como yo deseara. Debo encontrar un trabajo antes que nada. Ya no deseo seguir dependiendo de ti. Además, ya ha llegado la hora de vivir por mi cuenta. Lo del viaje será en otra oportunidad, no ahora- le aseguró mientras le daba un frio beso en la mejilla.

Quique sintió el beso de su hermana lejano, poco creíble. Algo le faltaba a ese gesto que intentó ser de agradecimiento.

Ella se encerró en su recámara sin agregar nada.

Al joven la respuesta lo tomó por sorpresa. De ninguna manera había cruzado por su mente que Chela rechazara su propuesta. No supo que pensar o hacer.

En ese instante Fosi llegó al departamento. Abrió la puerta de manera ruidosa. Al ver a su hermano hizo un gesto de desaprobación.

-Hola “little brother” ¿Cómo estás?- le preguntó. Se fue directamente a su cuarto con un par de bolsas en cada mano.

Quique lo siguió.

El mayor rompió las bolsas y le mostró orgulloso unos juegos para su consola Xbox. Eran nuevos. Por lo menos se había gastado unos seis mil pesos en ellos.

-Estos son los más recientes. Podemos jugar en parejas, uno contra uno o los dos contra la máquina. Te invito a participar. Ven, siéntate acá- con la mano derecha le indicaba que se acercara a un lugar preferente en el que dominaba la pantalla plana, escenario ideal para derrotar a cualquier enemigo digital, por invencible que pudiera parecer.

-Te tengo una propuesta mejor- le dijo el hermano.

-Suéltala- contestó el mayor. Distraídamente rompía una envoltura de celofán e introducía un disco en la hendidura de la consola.

-Tengo unos días libres. Te invito a salir fuera de la ciudad, ya sea a la playa o algún otro lugar. Chela rechazó la invitación, pero… ¿Qué opinas tú? ¿Me acompañas?

Fosi volteó a ver a su hermano con el rostro perplejo.

-Quique, ya sabes que salir con ustedes a cualquier lugar no es mi idea de diversión. Preferiría asistir al funeral de un desconocido que vacacionar con Chela o contigo, así que no me vengas con esas cosas. No seas ridículo- contestó malhumorado, mientras encendía la pantalla con el control remoto y se disponía a jugar un partido de futbol callejero contra Lionel Messi.

-¡Cierra la puerta cuando salgas!- gritó cuando su hermano abandonaba la recámara cabizbajo y apesadumbrado.

Con los ojos rojizos, apenas conteniendo el llanto, Quique abrió el refrigerador, tomó otra cerveza, la abrió y se fue a su cuarto.

Sus hermanos habían rechazado la invitación que les hizo. Lo rechazaron de mala manera, en especial Fosi. Se sintió frustrado, humillado….  humillado por un niño que corría más rápido que él, por una niña que atraía la atención de sus padres, particularmente de su adorada madre. Ellos le habían robado todo, le habían robado la felicidad, le habían ROBADO LA VIDA. Debía tomar ciertas medidas para recuperar lo que antes tuvo. Ajustaría cuentas con quien fuera necesario….. enojos mal contenidos…. rencor… odio… envidia… sentimientos que no terminaba por entender pero que le fundían el interior, le apretujaban el alma y amargaban su boca, lo invadían sin que los pudiera desterrar… los sentía crecer, cada vez más grandes, cada vez más fuertes, cada vez más poderosos, alimentando sus planes para que las cosas recuperaran el rostro que alguna vez tuvieron, para recuperar la felicidad, la candidez, el estado de  gracia e inocencia que siempre debieron estar presentes. Planes, requería de planes. Esquemas. Planes bien definidos, bien estructurados. No improvisaciones malhechas condenadas al fracaso. Debía pensar con cuidado, con claridad, las acciones que tomaría contra sus enemigos, esos niños aborrecibles, sus rivales. No sabía o no recordaba quienes eran pero los quería lejos, en otro lugar, en otro mundo, ¿muertos, tal vez? Sí, deseaba que murieran, que nunca más aparecieran frente a él, no volver a tener sus despreciables recuerdos, evitar sus intromisiones, eliminar para siempre su presencia que provocaba que él fuera infeliz…..  ¿era infeliz? ¿era esa la realidad? Lo consideró. Lo evaluó. No. No lo creía. No obstante, ¿de donde provenían esas ideas de matar? Ya lo había hecho una vez,… (¿solamente una vez?) orillado por las circunstancias. Lo había planeado cuidadosamente con ayuda de su hermano, pero… ¿lo haría otra vez?....  ¿por qué?

Preguntas para las que no encontró respuestas en ésta ocasión.

CAPÍTULO DIECISÉIS

LAS INVESTIGACIONES CONTINÚAN

El teniente Esteban y su ayudante Ramiro prosiguieron tenazmente con las investigaciones relativas al caso del asesinato de tres personas y del incendio, presumiblemente atribuido al mismo criminal.

Encontraron abundantes antecedentes delictivos en el caso de Rómulo, el dueño de la casa. Tales referencias señalaban que este personaje era de procedencia italiana, su nombre completo: Rómulo Tancredini, nacido en una pequeña población de la región de Calabria, en mil novecientos cuarentaiuno. Hijo de una madre soltera llamada Romina, trabajadora doméstica para unos patrones de clase media, quién salió de su país debido a su simpatía por las ideas socialistas, huyendo del fascismo de Mussolini. Llegó a México en calidad de refugiada. Ambos, madre e hijo alcanzaron con prontitud la nacionalidad mexicana debido a su condición. Con grandes trabajos logró darle al niño una educación básica. Romina enfermó de una grave fiebre tifoidea que la postró en cama. Pensando que moriría, entregó a su vástago en custodia a un pobre orfelinato carente de recursos suficientes. A los catorce años Rómulo escapó del lugar. Desde entonces se asoció con delincuentes de todas clases y edades. A los veinte años cometió su primer crimen grave; consecuencia: ingreso a la cárcel, en la que pasó los dos años siguientes por el robo a una iglesia. A los veintiséis años, otro ingreso al presidio; tres años esta vez, condenado por el robo con violencia a una casa habitada por una pareja de ancianos. El ambiente en la prisión y sus relaciones con otros delincuentes le permitieron adentrarse en los promisorios mundos de la extorsión, la prostitución, el tráfico de armas, el robo, las apuestas clandestinas y otras actividades delictivas similares. Cuando cumple su condena y abandona la cárcel, lidera una banda de maleantes, misma que enfrentó problemas territoriales con otros grupos de delincuentes. Durante la balacera con una pandilla rival, uno de sus hombres fue baleado en la pierna. El asustado muchacho pensó que moriría desangrado. No obstante, Rómulo lo arrastró con toda su energía. En un esfuerzo heroico lo alcanzó a trasladar a un mugriento lugar en el que un osado pasante de medicina, libre de escrúpulos, atendía a cualquier persona e intentaba curar cualquier herida sin hacer preguntas a cambio de importantes cantidades de dinero. El daño en la pierna era muy severo e irremediablemente, el médico en ciernes la tuvo que amputar ante las lágrimas y los alaridos del paciente. Con el tiempo, la extremidad perdida fue sustituida por una prótesis barata pero funcional. Como una forma de agradecimiento a Rómulo por haberlo rescatado de una muerte segura, el imberbe criminal prometió cuidar de la vida de su salvador para siempre. –Me salvaste de una muerte segura y eso jamás lo olvidaré- le dijo el joven en cuanto se recuperó completamente.

El poder de Rómulo creció con el tiempo. Sus operaciones se diversificaron e hicieron más sofisticadas. Trató de evitar a toda costa que su nombre se vinculara con los negocios turbios que coordinaba, de tal forma que caían algunos criminales de tercer o cuarto nivel, pero la cabeza del grupo se mantuvo intacta. Su imperio criminal prosperó así como su riqueza económica. A fin de blanquear dinero proveniente de las actividades ilícitas, estableció algunas empresas fantasmas que servían de tapadera y que le proporcionaban ingresos “legales”, que declaraba ante el fisco. De esta forma mantenía las apariencias de ciudadano regular, responsable de sus obligaciones impositivas.

No tuvo esposa conocida, aunque algunas mujeres pregonaban ser amantes del capo. Tampoco había registros que indicaran que tuvo hijos.

Con el tiempo, sus capacidades, métodos y su grupo se hicieron obsoletos, por lo que decidió “retirarse”. Pese a todo, conservó el negocio de las apuestas clandestinas, mismo que todavía le proporcionaba inmensas utilidades con una mínima inversión. Era su inagotable mina de oro. La frase de Rómulo sobre este negocio era: “Como ya todos sabemos, la casa siempre gana”.

En la madurez de la vida se enteró de manera accidental que su madre no había muerto aún. Gracias a sus conexiones pudo localizarla en un asilo para pacientes mentales. La sacó de ese lugar y la llevó a su casa a fin de que vivieran juntos sus últimos días. Ella jamás lo reconoció, ya que padecía una avanzada demencia senil. La mayor parte del día la pasaba en silencio, babeando, sentada en una silla de ruedas, con la mirada pérdida y con la mente nublada en la Calabria de su niñez.

-Vaya historia- le dijo Ramiro a Esteban.

-Las historias de muchos delincuentes son parecidas. Todas tienen un común denominador: la tragedia, representada por una familia disfuncional, castigos, abandono, abusos, falta de oportunidades, golpes, injusticias y otras calamidades- respondió pensativo el teniente.

-¿Los justifica?- preguntó Ramiro, verdaderamente intrigado.

-De ninguna forma. Las tragedias se presentan dondequiera, pero no todas generan delincuentes. Algunas producen artistas, otras, genios. Piensa en Beethoven y su progresiva sordera, Van Gogh y su locura, John Lennon y su desdichada niñez o en Heisenberg, que tuvo que convivir con el yugo nazi- dijo con emoción Esteban.

-¿Y que sabemos sobre el “Ronco”?- inquirió el aprendiz de detective.

-Otra historia para recordar- aseguró el teniente.

Los expedientes señalaban que Manuel Aguilar, alias el “Ronco”, había nacido en mil novecientos cincuenta y dos, en un estado del norte del país. Proveniente de una familia pobre dedicada a las labores del campo. Siete hermanos, de los que solamente alcanzaron la adolescencia dos de ellos, una mujer llamada Herlinda, muerta a los veinte años como resultado de un parto mal atendido en el que también murió el bebé, y Manuel, que huyendo de la pobreza, llegó como pudo a la capital en mil novecientos sesenta y tres. Sin una educación básica, prácticamente analfabeto, consiguió trabajos como ayudante de panadero, peón de obras y auxiliar en una tienda de comestibles, donde lo acusaron por haber robado unos embutidos, golosinas y refrescos. Pasó seis meses en prisión a la edad de diecinueve años. En la cárcel tuvo el tiempo suficiente para acumular grandes cantidades de rencor, resentimiento y odio contra la sociedad que lo había encerrado. Ahí conoció a Rómulo, con quién se comprometió para ser miembro de su banda una vez que estuvieran en libertad.

Ocho meses después, durante una balacera entre pandillas rivales, fue herido de gravedad. Rómulo logró rescatarlo y pagó los servicios médicos que le salvaron la vida. No obstante, perdió una de sus piernas, misma que fue remplazada por una prótesis de segunda mano. A partir de esa fecha, como una forma de agradecimiento, se convirtió en el protector incondicional de Rómulo. Sin que se lo pidiera se hizo su guardaespaldas de confianza a pesar de los maltratos y el bajo sueldo que le proporcionaba. Fue encarcelado en dos ocasiones posteriores: la primera, durante siete meses y la segunda, catorce meses. En ambos casos por la aplicación de violencia desmedida contra parroquianos inconformes en propiedades de su jefe, quienes obtuvieron como recompensa: narices rotas, huesos hechos añicos, moretones y la pérdida de abundantes cantidades de sangre.

No se le conocían vicios importantes. Las referencias indicaban que el poco dinero que percibía lo gastaba en comida. Era un verdadero gourmet de tacos callejeros. Conocía todos los puestos de la zona y argumentaba que el mejor lugar en el que uno debía comer tacos era aquel en el que había perros merodeando. Cuando le preguntaban el fundamento de tal razonamiento, contestaba diciendo: “Porque perro no come perro” y se echaba a reír.

El mote lo adquirió después de una pelea en la que un puñetazo sin rumbo fue a parar a su cuello, afectándole las cuerdas vocales. Su voz se tornó fina y delgada, como la de un niño de cinco años. Nunca pudo recuperar su condición anterior.

Según los antecedentes policíacos, el “Ronco” tenía un coeficiente intelectual muy bajo. Así, cuando ganó peso de forma excesiva las tetillas le crecieron para llegar a ser bastante protuberantes. Otros delincuentes, que también eran matones de Rómulo, le recomendaron que se mandara hacer un sostén especial o de lo contrario, podía enfermar gravemente. Con muchas dudas acudió a varios almacenes para señoras a fin de solicitar un sostén apropiado para él, pero invariablemente o se molestaban o se burlaban de su solicitud. Pasó muchos años con temor, pensando que podía contraer alguna enfermedad peligrosa. Los amigos que le sugirieron tales precauciones no paraban de reír a sus espaldas cada vez que se encontraban con él, y esto era muy seguido.

No había esposa o amante registrada en los archivos. Sin embargo, se mencionaba su frecuente relación con prostitutas.

-Una buena persona en potencia a la que lamentablemente la ignorancia y la pobreza arrojaron a las redes del crimen- señaló Esteban.

-No lo creo- argumentó Ramiro –los criminales nacen, no se hacen- concluyó de forma retadora, poniendo especial énfasis en su última frase.

-Prefiero no discutir el tema esta vez. No quiero comenzar una polémica concerniente a las viejas teorías sobre el comportamiento humano que señalan su origen en la genética o bien, en la influencia que el entorno tiene sobre lo que las personas llegan o no a ser. No existen pruebas concluyentes que le den la razón a una o a otra corrientes. Me gustaría que nos concentremos en el caso que nos ocupa y que no nos distrajéramos con discusiones que no nos conducen a ningún lugar- aseguró el teniente, dando por finalizado el tema.

Como parte de sus investigaciones, los agentes interrogaron en las oficinas de la policía a varias personas, entre las que se encontraban algunos matones de Rómulo y ciertos jugadores que asiduamente asistían a la casona. Las carpetas con registros que había rescatado Ramiro proporcionaron información importante.

Entre las personas que interrogaron se encontraba un fulano que utilizaba una desteñida gorra de los yankees de New York.

-Una sola vez jugué en la casa de Rómulo y ya me quieren cargar el incendio de la casa así como las muertes de sus habitantes. ¡Quiero hablar con mi abogado!- decía el tipo, con la voz entrecortada, dirigiéndose a los imperturbables policías.

-A sabandijas insignificantes como tú no se les proporciona abogado. El Estado no desea gastar el dinero de los contribuyentes defendiendo a la escoria de la sociedad. Sabemos que eres un jugador que con frecuencia asistía a ese lugar. No tienes una coartada lo suficientemente sólida para explicar en dónde estabas el día del incendio. Si no dices la verdad, te van a caer por lo menos cuarenta años tras las rejas. Tus compañeros de prisión te encontrarán bastante atractivo e intentarán entretenerse contigo. ¿Te imaginas pasar todo ese tiempo en divertidas orgías, siendo tú la atracción principal?- le respondió agresivamente Ramiro en el papel del “Policía Malo”.

-Este tipo es tan débil que no se atrevería a llevar a cabo un acto como el de quemar una casa. No creo que pueda encender ni siquiera un puro habano. Lo vamos a tener que soltar- aseguraba Esteban.

-Déjeme un rato a solas con él. Le prometo que después de una hora de “cariñitos” con mi cachiporra confesará hasta la muerte de John Kennedy- le pidió Ramiro a su jefe.

La gorra que usaba el hombre estaba empapada en sudor. Transpiraba como si acabara de finalizar una carrera de maratón. El miedo le atenazaba la garganta. Sentado ante una mesa vacía, en un cuarto aislado, no sabía hasta donde podían llegar los policías. Su mirada la dirigía hacia abajo, a la mesa desnuda, no podía hacer otra cosa. Las manos las mantenía entrelazadas a la altura de las rodillas, que le temblaban como gelatinas.

-Por favor agente, no diga eso. ¿Qué va a pensar este honrado ciudadano de las fuerzas policíacas? No somos unos bárbaros torturadores- Esteban se dirigió a su ayudante. –Estoy convencido que nuestro amigo nos relatará todo lo que sabe. Démosle tiempo para que ordene sus ideas- hablaba el “Policía Bueno”.

Después de dos horas y bajo la presión psicológica ejercida por un interrogatorio previamente planeado, al tipo con la gorra de los yankees se le ablandó la lengua y relató con todo lujo de detalles que era muy frecuente que asistiera al lugar para jugar a las cartas. Dijo que jamás se endeudó, que conocía a una gran cantidad de apostadores, que Rómulo anotaba los adeudos de cada jugador, así como las fechas que les daba para pagar en una gruesa carpeta que guardaba con mucho celo. También señaló que había escuchado relatos sobre las golpizas que los matones propinaban a aquellos jugadores que se retrasaban en sus “pagos” y que en ocasiones acosaban con amenazas a sus familias. Aclaró que el día del incendio lo había pasado con una “querida” y que si antes lo había ocultado era porque no deseaba que su esposa se enterara. Casi de rodillas imploró a los agentes guardar ese secreto. Les proporcionó santo y seña sobre la amante a fin de que pudieran corroborar su historia. Como respuesta a una pregunta específica de Esteban señaló que entre los más asiduos jugadores había dos que él podía recordar: uno era un hombre que siempre tenía un puro en la boca, calvo, viejo, vestía el mismo traje en todas las ocasiones. Tramposo como pocos. No sabía de donde sacaba el dinero, pero en la mayoría de las ocasiones perdía. Su nombre no lo recordaba. Rómulo y los demás le guardaban un gran respeto. El otro, un joven extrovertido, sumamente inteligente, atrevido, hablador, irreverente, con la mejor suerte que había visto en algún jugador. Ganaba la mayoría de las veces, aunque nunca le podían comprobar trampas. Recordaba que solamente una vez lo vio perder una muy fuerte cantidad. Él se había retirado antes que el muchacho, de tal manera que no supo si se había recuperado o había logrado reducir la pérdida. Tal ocasión ocurrió más o menos una semana antes del incendio. Nunca supo su nombre, pero le llamaban “Pesi” o “Posi” o algo similar y era bien conocido en el lugar. Su crédito era bueno.

-¿Lo guardamos un par de noches, teniente? Tal vez recuerde otras cosas importantes- preguntó Ramiro una vez que había finalizado el productivo interrogatorio.

-No hay necesidad. Nuestro amigo siempre estará dispuesto a colaborar con nosotros cuando lo requiramos- le contestó Esteban mirando al tipo de la gorra, que ya estaba más desteñida que antes. –Yo creo que es hora que se retire y que aclare de una vez por todas lo de esposa o amante.

El tipo se quitó la gorra, medio se peinó el grasoso pelo con una insegura mano y prometió arreglar su vida, de tal manera que siempre seguiría el camino del bien.

-Les suplico por lo que más quieran, no incomoden a mi esposa con interrogatorios inútiles. Ella no sabe nada de esto, ni de mi afición a las barajas. Siempre ha creído que tengo dos trabajos y que por eso llego tarde a casa. Tampoco tiene idea de mis aventuras con otras chicas. No deseo que ella me abandone- decía el hombre con lágrimas en los ojos, al retirarse del lugar en el que se llevó a cabo el interrogatorio.

-No puedo prometer nada, amigo. Verificaremos su historia. En caso que sea cierta, probablemente no lo volveremos a molestar- le aseguró Esteban, mientras lo acompañaba amablemente hacia la salida de las oficinas de la policía. El teniente lo observó hasta que se perdió en medio de la muchedumbre. –Pobre diablo- pensó.

Después de varios días de aburrida vigilancia localizaron y condujeron a los separos de la policía a uno de los matones de Rómulo, un hombre viejo que se mantenía en buenas condiciones físicas gracias a sus frecuentes visitas a un gimnasio en el que se entrenaban boxeadores fracasados y jóvenes con aspiraciones. El tipo era conocido por todos como “El Muelas”, ya que carecía de tres dientes frontales, producto de una de tantas peleas a puño limpio que le redituaban algunos cientos de pesos para poder “pagar las cuentas”, como él decía.

“El Muelas” era un tipo duro, alto, fornido, poco cerebro, múltiples cicatrices en el cuerpo y cara. Un guarura de película. Varios ingresos a prisión por diferentes motivos: violencia, extorsión, chantaje y robo de automóviles. Sin familiares conocidos, ni otros dependientes, hombres o mujeres.

-Es mejor que nos digas todo lo que sabes “muelitas”, de lo contrario…..-intentaba convencerlo Ramiro, ahora en el papel de “Policía Bueno”.

-De lo contrario que, estúpido polizonte- respondió el matón.

-No me vengas con fanfarronadas. Sabemos que tenías motivos suficientes para matar a Rómulo. Tus compinches ya “cantaron” y te atribuyen a ti los crímenes y el incendio. Ninguno de ellos te aprecia o te respeta, por el contrario, te detestan. Por esa razón es que “soltaron la sopa”. Piensa mejor las cosas, idiota. En tu afán de hacerte el valiente, de proteger a otros, te pueden caer por lo menos cincuenta años de cárcel y conociendo tu edad, puedes estar seguro que saldrás de la prisión en una bolsa de plástico, para acabar en una fosa común- le gritó Esteban en la cara, lanzándole unas intencionales gotas de saliva, mismas que terminaron salpicando el enrojecido rostro del hombre, al tiempo que golpeaba la mesa con el puño cerrado.

-Conozco sus pantomimas de poli bueno y poli malo. No me asustan. No me van a forzar a decir nada- respondió envalentonado el “Muelas”. Debido a la carencia de las piezas frontales, algunas eses parecía que las chiflaba. Su forma de hablar sonaba fingida o al menos cómica.

-Comprende tu situación, tonto de mierda. Esta vez no hay poder que te salve. Mataste a tu jefe, que era la única persona que te protegía. A los ojos de tus camaradas eres un traidor, una gallina traicionera a la que ya le fijaron precio. Todos esperan a que salgas de aquí para eliminarte pues les quitaste sus fuentes de ingresos. Si te vas ahora, en dos días serás carne de refrigerador. Si te encarcelan, serás carne de refrigerador. Escoge en qué lugar deseas convertirte en carne de refrigerador- le dijo el teniente sosteniendo la mirada del hombre y haciendo especial énfasis en las palabras “carne de refrigerador”.

“El Muelas” titubeó. Por primera vez los nervios lo traicionaron.

-¿Por qué piensan que maté a Rómulo? No tenía ningún motivo- aseguró.

-Tus colegas aseguran que nunca estuviste conforme con los trabajos que te asignaba. Dicen que te quejabas constantemente. Uno de ellos comentó que te oyó jurar que lo matarías después que te humilló enfrente de todos porque no cumpliste unas órdenes muy sencillas. Otros nos dijeron que gritabas a los cuatro vientos que te querías rebelar contra él y formar tu propia pandilla, relegándolo a un segundo o tercer plano. Motivos tenías de sobra- dijo Ramiro, en tono conciliador, mintiendo descaradamente.

-¡Eso es completamente falso!- gritó el matón.

-Una cosa es que entres a prisión por robo o por extorsión y otra muy diferente que te encierren por asesinato con premeditación y alevosía. Con las pruebas acumuladas y con las confesiones firmadas que te apuntan directamente, tengo lo necesario para que nunca vuelvas a ver un parque o la tienda de la esquina. No necesito agregar nada más. Eres un verdadero imbécil. Vas a pagar por lo que otro hizo y todo por mantener tu enorme hocico cerrado. ¡Hasta nunca estúpido!- dijo el teniente dirigiéndose al matón. Se levantó y abandonó el cuarto de interrogatorios, azotando la puerta sonoramente.

-Más te conviene hablar. Esta vez nadie te criticará por “chillón”- insistió Ramiro, quien también salió del cuarto, dejando al “Muelas” solo a fin que meditara su situación.

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Mientras esto ocurría en la comisaría de la policía, había ciertos interrogatorios un poco más violentos practicados por Edmundo “El Tripas” a otros sospechosos. El matón también estaba cerrando el cerco alrededor del culpable de las muertes ocurridas en el casino clandestino.

La localización del asesino y la aplicación del castigo correspondiente por parte de la policía o por parte de la mafia, parecía una carrera parejera en la que no se vislumbraba con toda certeza quién sería primero, quién sería el ganador.

CAPÍTULO DIECISIETE

ESTEBAN Y RAMIRO AFINAN SU TRABAJO

Después de tres horas, ambos detectives regresaron al cuarto de interrogatorios. Encontraron al “Muelas” con una actitud muy diferente. Se podía decir que las tres horas de soledad y las acusaciones que lo convertían en el principal sospechoso del asesinato de Rómulo, habían hecho que cambiara. Estaba tan blando que parecía carne de pollo recién cocida. Les contó a los agentes detalles que ni siquiera habían cruzado por sus mentes.

-¿Quién de tus compinches pudo haber matado a Rómulo? ¿Quién deseaba deshacerse de él?- preguntó Esteban.

-Todos los que trabajábamos para Rómulo teníamos pequeños e insignificantes motivos para desear eliminarlo. Sin embargo, estoy convencido que ninguno de nosotros fue. Lo considerábamos como el padre que nunca tuvimos. Le teníamos verdadero aprecio. Sin su ayuda todos seríamos nada. Él nos empleó a sabiendas de nuestras limitaciones. Es cierto, en ocasiones nos maltrataba, nos humillaba y hasta nos llegó a golpear, pero creo que era necesario. Era una manera de mostrarnos que él tenía el poder. Rómulo era la cabeza y nosotros éramos las extremidades. Él pensaba y nosotros hacíamos. En momentos difíciles nunca nos abandonó. Cuando caíamos en prisión siempre nos rescató, pagaba fianzas, pagaba abogados y hasta pagaba a jueces corruptos para que nos liberaran. Nuestros sueldos los recibíamos con toda puntualidad y no escatimaba recompensas cuando consideraba que las merecíamos. Definitivamente creo que ninguno de nosotros lo asesinó. Nadie desea matar a la gallina de los huevos de oro. Nos hubiéramos hecho el “jaraquiri”. Ahora que se ha ido no sé qué va a pasar con nosotros, somos viejos y no sabemos hacer otra cosa. En el caso del “Ronco”, debió haber muerto defendiendo al jefe. Nos mofábamos del pobre tonto, pero lo queríamos, era un hombre noble y de palabra. No merecía una muerte como la que tuvo- dijo. La parte final la relató con la voz quebrantada y con un nudo en la garganta.

-Platícame de los jugadores que asistían a la casona- le pidió el teniente, sin otorgar concesiones, siguiendo el rol del policía rudo.

-Asistían montones de personas. Unos eran buenos jugadores, conocían el negocio. Otros eran aficionados. Todos eran codiciosos, esa era su perdición. Muchos de ellos asistían una vez, perdían lo que llevaban y jamás regresaban. Otros, en cambio, frecuentaban el lugar, iban por lo menos un par de veces al mes. No obstante, había algunos que asistían hasta tres veces por semana. No sé de dónde demonios sacaban el dinero, pero ustedes saben que en los juegos de apuesta, la casa siempre gana. La mayoría perdía constantemente. Rómulo financiaba a los jugadores que conocía y que eran dignos de crédito. El resto de los jugadores tenían que pagar lo que debían en el momento. De lo contrario, nosotros “convencíamos” a los perdedores. Los adeudos de los conocidos los registraba en hojas individuales que guardaba en unas carpetas gruesas a las que solamente él tenía acceso. En ellas anotaba el monto y los plazos que les otorgaba para pagar, así como los intereses que se acumulaban con el tiempo. En caso de que no pagaran cuando debían, nosotros fungíamos como cobradores. Los métodos de cobranza no le interesaban a Rómulo mientras él recibiera su dinero. Esa era nuestra tarea principal: realizar los cobros. A veces nos excedíamos. En la mayoría de las ocasiones cobrábamos las cantidades acumuladas. En otras, debíamos ejercer presión, ya que los jugadores se retrasaban con los pagos- narró el detenido, ocultando, por obvias razones, las golpizas, las amenazas y el acoso permanente que sufrían las personas que no pagaban a tiempo.

-No te adelantes. Ya llegaremos a lo que tú hacías para Rómulo. Dime, para ti quién es el asesino de tu jefe- lo presionó el teniente, ante la pasiva presencia de Ramiro.

-Debió haber sido uno de los jugadores, uno que debía mucho. No se me ocurre nadie más. Desde que abandonó sus otros “negocios”, dejó de tener amenazas reales, enemigos peligrosos. Cuando se retiró logró hacer las paces con otros capos. Códigos de honor entre caballeros. Ustedes saben- respondió pensativo.

-Ya nos platicaste parte de tus funciones, termina ese tema- exigió Esteban.

-Además de fungir como cobradores, cuidábamos del lugar cuando había partidas de naipes. Vigilábamos el comportamiento de los jugadores. A los borrachos, a los escandalosos, a los que se negaban a reconocer sus pérdidas. Intentábamos descubrir a los que hacían trampas y cuando lo lográbamos, los invitábamos cortésmente a abandonar la mesa y a retirarse, por las buenas o por las malas. También observábamos lo que pasaba afuera de la casona. Persuadíamos a la gentes indeseables para que se fueran: vagos, prostitutas, mendigos, etc. Cuando se acercaban las patrullas con policías, les ofrecíamos pequeñas recompensas para que se alejaran sin hacer ruido. Algunos de ellos pedían más, por lo que posteriormente acudíamos a la Delegación para platicar con los jefes policiacos, “recomendándoles” por medio de generosas gratificaciones evitar los rondines por la casona. Ciertas actividades necesitaban diferentes niveles de convencimiento, mismos que aplicábamos utilizando nuestro criterio- explicó el “Muelas” con resignación.

-Ya abundaremos en lo relativo a los policías corruptos- dijo el agente, con un profundo suspiro.

-¿Crees que el asesino pudo haber sido uno de los antiguos jefes de Rómulo?- volvió a insistir.

-No. Desde su “retiro” dejó de tener jefes. Otros capos lo apreciaban y respetaban. En el medio era muy reconocido. Nadie hubiera querido hacerle daño. 

-¿Recuerdas algunos jugadores en especial? ¿Te suena el nombre de “Pesi” o “Posi”?- preguntó Esteban, cambiando de tema, fingiendo cierta casualidad.

-Recuerdo a muchos jugadores. Había un joven al que llamaban “Fosi”, no “Posi”. Lo recuerdo con toda claridad. Era agradable, simpático, carismático. Uno de esos individuos que te cae bien desde el momento que lo conoces. Jugaba como maestro. Ganaba casi siempre. Nunca pudimos descubrir la forma en que lo hacía. Era limpio, no con trampas. Cuando triunfaba, nos dejaba buenas propinas. Jamás le paraba la boca. Hablaba, hablaba y continuaba hablando; era una de sus estrategias. Contaba a todos sobre sus planes para convertirse en un jugador profesional y participar en los circuitos que recorren el mundo. Insistía que tendría la oportunidad para derrotar algún casino de prestigio, para llegar a ser famoso. Otros jugadores le tenían envidia. Pretendían distraerlo cuando apostaban en su contra. Muchos se desesperaban. En más de una ocasión intentaron golpearlo. Era cuando interveníamos nosotros, tratando de separar a los rijosos- relató, mientras cambiaba de posición en la silla que ocupaba.

-¿Sabes el nombre completo de ese muchacho?- preguntó Ramiro, acercándose a la mesa.

-No, nunca supe su nombre- respondió el interrogado.

-¿Mencionó nombres de familiares, esposa, amigos íntimos?

-Nunca hablaba de nadie, solamente tenía palabras y halagos para él mismo.

-¿Lugar de trabajo?

-Nada de eso, nunca supimos si tenía un trabajo estable. Tampoco conocimos su teléfono o número de celular. Jamás lo vi con uno de esos artefactos. Se concretaba a jugar. Siempre observaba a sus rivales con mucho cuidado, con detenimiento, parecía estar midiéndolos. Era cauteloso cuando se decidía a apostar fuerte. Su arma preferida era el “blofeo”, la utilizaba con naturalidad y con seguridad.

-¿Te enteraste si tenía deudas con tu jefe?- inquirió Esteban, verdaderamente interesado.

-Por accidente me enteré que la última vez que fue a apostar a la casona perdió todos los juegos en los que participó, por lo que tuvo que solicitarle a Rómulo una fuerte cantidad para pagar sus deudas. Algo muy raro en el muchacho. Me contaron que esa cantidad era lo suficientemente grande como para comprar una mansión el “Las Lomas”. También me dijeron que el jefe le dio una semana para pagar- “El Muelas” permaneció en silencio durante unos segundos. Parecía estar pensando y poniendo en orden sus ideas. De improviso, dijo casi gritando: -Ahora que lo recuerdo, la fecha que le habían dado a “Fosi” para pagar era la misma que el día en que se incendió la casa. No estoy inculpando al muchacho de ninguna manera, pero hay una extraña coincidencia en las fechas- señaló con una sonrisa.

-¿Sabían la dirección del tal “Fosi”?

-No estaba en los registros porque nunca se endeudaba.

-Pero, según tu versión, ese día se endeudó.

-No sé qué ocurrió adentro. Era la jornada que me tocaba vigilar el exterior de la casona. No les puedo decir lo que hizo Rómulo, ni cuál fue el acuerdo. Solamente me contaron que el plazo para pagar era de una semana.

-¿Recuerdas a otros jugadores, en especial a un hombre con un puro en la boca, calvo y viejo?

-¡Ah!, ese es todo un personaje. Ustedes se refieren a Don Luis. Era el mentor de Rómulo. Era su “Padrino”. Él le enseñó a mi jefe… más bien mi exjefe…. todo lo que sabía. Lo ayudó económicamente para que iniciara sus negocios. Lo aconsejaba con sabiduría, lo guiaba para que eligiera las mejores opciones. También le enseñó los trucos para blanquear……. Mmm….. No sé si debo continuar- el “Muelas” evitó hablar de más. -El caso es que Don Luis era recibido por Rómulo como un invitado especial. A pesar de que era mal jugador y casi siempre perdía, mi jefe nunca le negó el financiamiento y jamás le cobró un centavo. Creo que de alguna forma estaba en deuda con él. Lo quería y lo respetaba mucho. Esos sentimientos nos los transmitió, por eso todos lo venerábamos como a un patriarca. Don Luis no le deseaba el mal a Rómulo. Por el contrario, sabemos que cuando se enteró de su muerte, lloró como un chiquillo al que le han escondido su juguete favorito- señaló chiflando/hablando a través de los huecos provocados por la ausencia de los dientes frontales.

-¿Hubo otros apostadores con adeudos, reacios a pagar?- cuestionó el agente ayudante.

-Muchos jugadores debían y se negaban a pagar. Unos decían que les habían hecho trampa. Otros, que no tenían las cantidades exactas, que los esperáramos. Otros más, desaparecían por un tiempo, pero los localizábamos y les exigíamos el dinero. Teníamos procedimientos de cobro que rara vez fallaban. Funcionábamos mejor en la cobranza que muchos bancos con sus deudores, nosotros sí recuperábamos nuestro dinero- señaló esto último riendo a carcajadas.

-¿Conoces otros sitios en donde se juega a las cartas como lo hacían en la casona?

-Sí, hay varios. No obstante, el mejor lugar era el de Rómulo.

-Antes de retirarte le proporcionas al detective Ramiro las direcciones de tales lugares. También te va a ver Teodoro, que es el encargado de realizar los “retratos hablados”. Queremos darnos una idea de cómo es ese joven.

Los agentes realizaron una serie de preguntas adicionales. Finalmente,  quedaron satisfechos con lo que habían escuchado.

Agradecieron al sospechoso su “desinteresada” colaboración, solicitándole que estuviera disponible por si otra vez llegaban a requerir de su presencia.

Transcurrieron por lo menos otras dos horas, hasta que el dibujante terminó con una imagen del rostro de “Fosi”, misma que el matón aprobó. Dicha imagen fue reproducida a través de fotocopias que se distribuyeron entre patrulleros y detectives.

Una vez que ya no fue requerido por nadie, “El Muelas” abandonó velozmente las instalaciones de la policía para dirigirse a algún lugar lejos de la sala de interrogatorios, de la que no quería saber nada más.

Entre tanto, los agentes reanudaron sus actividades de investigación con renovadas energías. Resumieron los resultados de los interrogatorios practicados a varias personas. Obtuvieron datos afines y puntos con discrepancias. Trabajaron aplicando el método científico. No deseaban márgenes de error significativos. Propusieron varias teorías mismas que confrontaron contra las pruebas recabadas y contra los datos obtenidos. Todos los resultados conducían al mismo lugar. Las teorías propuestas indicaban que el principal sospechoso de los crímenes era el muchacho al que llamaban “Fosi”: tenía los motivos suficientes, estableció un plan bien definido, encontró las armas adecuadas, ejecutó eficazmente, contó con la suficiente suerte, no hubo testigos presenciales y logró lo que se propuso. Un círculo perfecto.

A pesar de todo, existían dudas razonables. Una de ellas era si el sospechoso había actuado solo, o había recibido la ayuda de otra u otras personas. Una más era que no existía una razón para haber generado tal devastación. Al eliminar a Rómulo y al “Ronco” pudo haber sustraído los registros y nunca nadie hubiera sabido de sus deudas. La más importante: ¿por qué las víctimas le permitieron el paso al asesino sin una adecuada revisión?

Sin embargo, la realidad era que Esteban y Ramiro tenían las manos vacías. No contaban con una prueba contundente capaz de convencer a un juez de la culpabilidad del muchacho. Aún más, no habían encontrado evidencias incriminatorias para acusar a nadie. Estaban peor que cuando iniciaron sus investigaciones, ya que ahora, además de todo, tenían múltiples preguntas para las que no hallaban respuestas. Habían encontrado objetos en la escena del crimen que no podían relacionar con nadie. ¡Todo un galimatías!

Los lentes rotos que descubrieron en la casona incendiada, así como el juego de llaves pegado a la cerradura de entrada, ostentaban huellas digitales claras, pero en los archivos policíacos y en otras bases de datos no se habían encontrado individuos cuyas huellas digitales encajaran con las de las muestras. Esteban pidió a los expertos que ampliaran la búsqueda, que acudieran a bases de datos menos convencionales: que buscaran en registros del ejército, en las solicitudes de aquellas personas que requieren mostrar que no tienen antecedentes penales, en las solicitudes para expedición de pasaportes y otros similares.

-Estás pidiendo demasiado, Esteban. Nunca hemos hecho una búsqueda de ese tamaño. Tendríamos que obtener permisos especiales de otras dependencias gubernamentales para investigar en sus archivos, y si nos los llegaran a proporcionar, lo que pides es hurgar en millones de hojas de papel con huellas digitales mal tomadas que ni siquiera se archivan en bases de datos automatizadas- le decía un ayudante del departamento dactiloscópico.

-Hagan lo que puedan. Ayúdenme en este caso- contestó contrariado el detective.

-No me comprometo, pero veré que logro obtener. Esto puede tomar mucho tiempo, tú lo sabes- respondió al alejarse a su oficina el ayudante.

-Tiempo es lo que menos tenemos- pensó descorazonado Esteban.

Regresó al lugar en el que Ramiro trabajaba revisando unos expedientes. Le preguntó:

-Si tan solo tuviéramos un nombre. ¿Qué significa “Fosi”? ¿A quiénes les dicen así, Ramiro?-

-No lo sé teniente. Jamás había escuchado ese apodo. Puede significar cualquier cosa o puede ser un apodo accidental- respondió el ayudante.

Una pequeña niña menor de dos años admiraba a su hermano mayor, lo observaba embelesada. Él era la personificación del poder, la belleza, de la elegancia, del saber. Tenía todo lo que cualquier pequeño desea ser. Ella, se creía insignificante, caminó a los catorce meses y apenas había hilvanado dos palabras: la primera, cuando cumplió dieciocho meses de edad. Con toda claridad dijo “ma..má”, ante el regocijo de su padre y de su madre; a los veinte meses pronunció un pa..pá, bastante apagado, mismo que tuvo que repetir con dificultades en varias ocasiones para que la entendieran. Había logrado una incipiente comunicación con su madre y con su padre. No obstante, no sabía cómo dirigirse a su adorado hermano mayor. Escuchaba sonidos que no podía reproducir. La lengua le estorbaba en su pequeña boca. Solo llorando atraía la atención de su hermano. Cuando éste le hacía caso, las lágrimas cambiaban a risas. Siguió esforzándose. Tenía que encontrar la forma de hablarle directamente a él. Escuchaba a sus padres llamarlo Alfonso, pero para la niña no existía la manera de pronunciar tal cosa. Un buen día, sin embargo, escuchó que la madre le decía al niño “Alfonsín”, una expresión coloquial de cariño. En la mente de la pequeña se quedó atrapada tal palabra. “Alfonsín”, “Alfonsín”, una y otra veces intentó decirla, gritarla, que su hermano la oyera. Después de dos semanas de rumiar el vocablo, finalmente y en presencia de toda la familia, la pudo externar en toda su maravillosa gloria. Proveniente de sus pequeñas cuerdas vocales y a través de su boca salió un sonido que decía “Fo..si”. En un principio los asistentes al estreno de una nueva palabra pronunciada por la niñita no entendieron el significado de dichos sonidos. Ella volvió a repetir: “Fo..si”, “Fo..si”. En el momento que comprendieron lo que ella quería decir, rieron complacidos, felices por el descubrimiento. A partir de ese momento el hermano mayor dejó de ser Alfonso dentro de la familia para convertirse en “Fosi”, un mejor nombre que el original.

-Si tan solo consiguiéramos el nombre que identifica al muchacho. Si tan solo supiéramos lo que significa “Fosi”- suplicaba Esteban, dirigiéndose al cielo y no necesariamente porque fuera muy religioso.

Además de las preocupaciones propias de la investigación, Esteban había recibido una mala noticia recientemente. Uno de los soplones más confiables le había notificado que la mafia también buscaba al asesino de Rómulo y para tal efecto habían encargado el trabajo a un desalmado matón conocido por la policía al que apodaban “El Tripas”. El hombre había sido capturado en diferentes ocasiones acusado de diversos asesinatos cometidos a sangre fría. Sin embargo, jamás fue encarcelado. En todos los juicios las resoluciones fueron a su favor, ya sea por falta de pruebas, por procesos judiciales incorrectos o por otras razones igualmente ajenas a la justicia, pero apegadas a las leyes vigentes.

-Debo atraparlo antes que el matón se encargue de asesinarlo- pensaba el teniente, sinceramente angustiado.

CAPÍTULO DIECIOCHO

EL RIESGO CRECE

En un lapso de tiempo relativamente corto, Chela volvió a ser la misma de siempre; la frustración había quedado atrás. La depresión dio paso a un renovado optimismo. La jovialidad de la chica era contagiosa. Las reuniones con Laura se hicieron más frecuentes. La amistad entre ambas muchachas se acentuó.

-Te ves muy bien, Chela- le decía su amiga durante un paseo por el centro de la ciudad. Se dirigían a un Museo que ofrecía una exposición sobre artesanías de Latinoamérica.

-Me siento así, muy bien. Después de meditarlo profundamente me convencí que ese trabajo no era el adecuado. Ya se presentarán otras oportunidades. Hay que vivir la vida con alegría, no sabemos cuánto nos durará- contestó. Sus ojos resplandecían, como lo hacía el día.

Laura le contó sobre las perspectivas que se le ofrecían en un nuevo trabajo y de la incipiente relación con un muchacho al que apreciaba y consideraba una buena persona.

-¿Me parece entender que has iniciado una relación formal?- preguntó Chela con cierta picardía.

-No lo sé. Todavía es muy pronto para saberlo- respondió Laura sonrojada.

-Mereces lo mejor, ya que eres la mejor.

-Gracias. Ya verás que tú también encontrarás tu príncipe azul. Un chico que te quiera y te comprenda.

-De verdad lo dudo.

Laura se arrepintió de haber dicho lo anterior. Sabía que algunos temas no se discutían con su amiga. Decidió cambiar el curso de la conversación hacia cosas más triviales.

Continuaron caminando tomadas del brazo, distraídas, sin prestar mayor atención al entorno en el que estaban.

Llegaron al sitio que deseaban visitar.

Las artesanías mostradas en el Museo eran extraordinarias: objetos de barro, orfebrería, platería fina, muebles artesanales, figuras que mezclaban diferentes técnicas, ropajes espectaculares tejidos a mano, así como otros artículos elaborados por un selecto grupo de artesanos de Latinoamérica, maestros en las técnicas de trabajo propias, cuyos productos finales eran verdaderas obras de arte, todas y cada una de ellas. Cada pieza que observaban era superior a la anterior.

Las chicas disfrutaron la visita, hicieron múltiples preguntas al guía que las acompañó durante su recorrido por el lugar. Su interés por las muestras era genuino.

-¿Algunas de estas piezas están a la venta?- preguntó Laura.

-No las que están en exhibición. No obstante, en la tienda del museo pueden adquirir piezas similares- respondió cortésmente el guía.

En la tienda se percataron que los precios de las artesanías en venta estaban fuera de su alcance. Después de revisar algunas piezas y pesar de sus limitaciones, abandonaron el Museo contentas.

Se dirigieron entonces a un restaurante de comida típica.

-Me alegra contar con tu amistad, Laura. Eres la mejor amiga que he tenido.

-También disfruto estar contigo. Eres una excelente persona.

-Sé que nuestra amistad durará cientos de años. Que llegaremos a conocer a nuestros respectivos nietos y biznietos.

-Ja, ja, espero que así sea.

Era la charla optimista de dos jóvenes amigas que desconocían la cercana tragedia que ensombrecería la vida de una de ellas.

Después del rechazo de sus hermanos, Quique decidió cancelar las vacaciones que solicitó, ya que no tenía a donde ir, ni con quién salir. Viajar solo nunca había sido agradable para él. Mantenía presente un lejano y borroso recuerdo sobre un viaje que tuvo que hacer por su cuenta, mismo que resultó un fracaso, ya que en el trayecto perdió la maleta en la que cargaba sus pertenencias, y asimismo, se extravió, sin poder llegar a su destino hasta mucho tiempo después…. Por primera vez en mi vida estoy viajando. Siento una emoción indescriptible. Me alejo de los horribles recuerdos. Me alejo de la gente que no me quiere, de los que me desprecian, me aborrecen, de los que creen que estoy mal, perdido, acabado. Por fin me voy de ese mugriento lugar…. Viajo en este hermoso autobús. Es grande, más grande que el cuartucho en el que viví hasta ahora. Hay mucha gente en su interior, personas que no se vuelven a verme con disgusto, no me rechazan por lo que soy…. Conoceré la gran capital, la ciudad que es el centro del país, el lugar en donde todo puede ocurrir, el sitio en el que se presentan las oportunidades. Conoceré a muchos hombres y mujeres importantes. Llegaré a ser uno de ellos y no tan solo un pueblerino sin futuro. No dejo nada detrás de mí. Nada puede hacer que regrese. Todo lo que tengo está conmigo… Han pasado varias horas… Ya estoy aquí, desciendo, recojo mi maleta, está semi vacía, no tengo mayores pertenencias, viajo casi con lo que tengo, camino, salgo de la terminal, enormes avenidas iluminadas, como si fuera mediodía. Rebusco en mis bolsillos. El dinero está ahí, completo. Un individuo se acerca, ofrece ayudarme con la pequeña e insignificante maleta hasta que consiga un taxi. Le digo que sí, la toma con cuidado, la abraza y corre con ella, alejándose de mí. Me doy cuenta muy tarde, el hombre me ha robado. Trato de alcanzarlo, es inútil. Lo pierdo de vista, adiós a mis pocas cosas. Dentro de la maleta va una dirección que debería recordar. Estoy perdido; al menos tengo el dinero, creo que es mucho dinero, suficiente para vivir un tiempo. Lágrimas amargas salen de mis ojos, son lágrimas de frustración e impotencia. Estoy solo, aislado, a mi suerte, no conozco a ninguno. Nadie me espera, nadie sabe de mi existencia. Un bosque de concreto me observa amenazador, me indica que no soy bien recibido, me invita a pasar bajo mi propio riesgo, me susurra palabras obscenas que hieren mis oídos, me muestra escenas de penuria, de llanto, de desesperación. En un momento dudo, deseo regresar. Sin embargo, ya no hay atrás, no hay ayer, solamente un incierto futuro al frente.… Pensó que algunos conocidos del trabajo podían ser buenos compañeros de viaje: desechó la idea, no era cierta, jamás saldría de vacaciones con ninguno de esos arrogantes engreídos. Las relaciones que mantenían en la oficina eran meramente profesionales, por conveniencia, por interés. Consideraba que ninguno de ellos era sincero. También le pasó por la mente invitar alguna de las chicas que conocía. Rápidamente se convenció, tal alternativa tampoco era la mejor. Las mujeres que conocía no le “llenaban el ojo”, o eran muy demandantes, o carecían de cerebro, o eran controladoras, o muy conservadoras para salir con un hombre sin mantener una relación formal.

El que regresara precipitadamente a trabajar llamó la atención de su jefe, quien lo cuestionó severamente, diciéndole que no era muy profesional de su parte el tomar tan a la ligera la responsabilidad que tenía dentro de la organización.

-Tu comportamiento no es el de un profesional. No puedes estar jugando con los asuntos laborales. Es muy probable que pierdas esos días de vacaciones- le decía.

-Lo sé y le ofrezco una disculpa. Se me presentó una oportunidad para visitar un país lejano, pero al final se canceló el viaje. Decidí que era mejor regresar a trabajar y ponerme al corriente con los contratos pendientes. Creo que soy más útil aquí trabajando que ocioso en mi casa- contestó el joven.

La respuesta pareció agradar al señor Aguirre. Su humor cambió y de inmediato la charla tomó el rumbo que Quique pretendía. Las actividades de la jornada de trabajo se normalizaron de inmediato, así como lo hicieron las relaciones entre jefe y subordinado.

El joven se dedicó a trabajar con ahínco, con dedicación y entusiasmo, haciendo a un lado las manifestaciones de repudio a la propuesta hecha a sus hermanos para vacacionar juntos. De alguna forma los justificó, sabía que él nunca había sido una buena compañía para nadie y que probablemente los tres se aburrirían como camellos disecados viajando juntos. No obstante, quería a Chela y a Fosi sobre cualquier persona en el mundo. Estaba dispuesto a defenderlos y protegerlos de cualquier peligro o amenaza que los acechara, a cualquier precio.

El hermano mayor, por su parte, regresó a las andadas. La casona de Rómulo había sido destruida, quemada hasta los cimientos. Fin de un agradable lugar de reunión y entretenimiento; pero había otros. En esos otros sitios también se congregaban personas interesantes, buenos jugadores. Las apuestas eran considerables, la charla amena. Pero, sobre todo, el deseo de jugar, la emoción de apostar, la satisfacción de dejar a los rivales con un palmo de narices podía ser alcanzada. La adrenalina volvería a recorrer el cuerpo del muchacho brindándole sensaciones que solo los juegos de apuesta pueden proporcionar, que solamente el póker otorga.

Antes de salir del departamento, el cuerpo le cosquilleaba con la anticipación de participar en una mesa de juego, enfrentando a contrincantes poderosos, mañosos, algunos de ellos tramposos y, en la mayoría de las veces, llorones.

Esta tarde se sentía invencible. Practicó durante varios días el juego a través de diferentes portales en Internet. En todos los casos ganó, algunas partidas de forma abrumadora, otras por pura suerte. No obstante las veladas cibernéticas eran insípidas, carecían del sabor de las emociones reales. Eran similares a tomar un café express preparado con sintéticos descafeinados, eran como ir al baile de graduación y tener como pareja durante toda la noche a tu propia hermana. Faltaban los condimentos: mirar los ojos de los rivales, descubrir por un pestañeo o por un tic involuntario que no tienen buen juego. Observar los mensajes enviados por los “enemigos” a través de su lenguaje corporal, verlos sudar, retorcerse en sus asientos, palidecer cuando están perdidos, desabotonarse la camisa, mirar el reloj, perder la concentración, intentar blofear. Eso era la esencia del juego. Mantener el contacto visual, el contacto físico. Oler el miedo de tus contrincantes. Percibir la peste de sus cuerpos. Destrozarlos emocionalmente. Saber que eres superior porque sobrevives a la presión extrema, en tanto los otros se derrumban, no soportan las tensiones, los retos de la competencia.

Abordó el Chevy de Quique, encendió la radio para sintonizar piezas alegres, fáciles de tararear, no la aburrida y poco comprensible música clásica que su hermano escuchaba. Localizó una estación a su gusto, aumentó el volumen y avanzó hacia el lugar que le prometía emociones.

Al llegar al sitio notó que los lugares para estacionar los coches estaban ocupados en su totalidad. Tuvo que buscar durante varios minutos en las calles aledañas un espacio para poder dejar su vehículo con cierto grado de seguridad.

Antes de bajar del carro revisó su cartera. Sonrió para sus adentros. Llevaba una buena cantidad de dinero para apostar. Esa tarde, mientras su hermano menor se bañaba, había logrado sustraer del bolsillo de su elegante saco los billetes con los que competiría. –De cualquier forma no los necesitará y si gano durante la noche, se los repondré. Si no ganó, no notará el faltante. Nunca ha sido muy cuidadoso con lo que tiene- pensaba.

Se dirigió con paso triunfal hacia la entrada del local en donde se jugaba clandestinamente.

El lugar era una lonchería, en la que se vendían tortas, quesadillas, sopes y otras fritangas. Tal expendio era una pantalla. En el fondo del local existía una pequeña puerta custodiada por un par de matones que pretendían pasar desapercibidos. Los fulanos tenían la facultad de rechazar o autorizar el paso a los jugadores que consideraban dignos. Fungían como cadeneros en una discoteca. Los privilegiados ingresaban a la sala de juegos por un pasillo oscuro de unos diez metros de largo. Detrás de una cortina de tela, que en sus buenos tiempos debió ser de color rojo y que ahora presentaba un estado lamentable, con un color indefinido, se llegaba a un amplio espacio que albergaba seis mesas cubiertas por paños verdes, manchados aquí y allá por las huellas de bebidas derramadas, quemaduras de cigarrillos, restos de comida grasosa y otras, difíciles de precisar.

Fosi entró sin ningún contratiempo. También era ampliamente conocido en el lugar, propiedad de una mujer a la que llamaban “Madame Sofía”, cuyos orígenes eran desconocidos por la mayoría. Los rumores señalaban que la mujer y el “negocio” gozaban de la protección de un burócrata encumbrado en el gobierno federal, que durante algún tiempo la mantuvo como amante. Los chismes agregaban que cuando el político corrupto la abandonó, ella lo chantajeó, obteniendo como resultado el poder “trabajar” sin injerencia oficial. La “Señora” sabía cómo entretener y desplumar a sus clientes. Las personas que atendían a los parroquianos eran muchachas jóvenes con reducidos vestidos que mostraban más piel de la que ocultaban. Los precios de las bebidas eran exorbitantes. Para la mayoría de los asistentes esto era irrelevante. Lo importante eran los juegos de apuesta con naipes, en todas sus modalidades. Una mesa estaba destinada para aquellos que apostaban poco; otra, para los que les gustaba arriesgar un poco más y así sucesivamente, de tal manera que la última mesa estaba reservada para los grandes apostadores, donde no existían límites. Varios fortachones mal encarados, con armas de fuego ocultas en sus ropajes, cuidaban el salón y entre otras cosas, se encargaban de que los perdedores pagaran con oportunidad y que no se suscitaran escándalos innecesarios.

El muchacho dio un rápido vistazo a los contendientes en cada mesa. No encontró caras familiares. Se dirigió a la cuarta mesa, una en la que los montos de las apuestas eran moderados. Encontró un lugar debido a que acababan de “limpiar” a un hombre viejo que refunfuñando dejó la silla que ocupaba. El vejestorio se alejó lentamente, maldiciendo a su suerte, argumentando además, que le habían hecho trampa. Fosi se sentó a la mesa mirando retadoramente a los otros cinco jugadores. Los observó cuidadosamente intentando encontrar características que le ayudaran a descifrar su manera de jugar. Dos de ellos eran jóvenes oficinistas que tomaban el juego como un nuevo pasatiempo, nada peligrosos. Otro, un tipo con una camiseta que ostentaba el logotipo de “Metallica”, con varios tatuajes en los brazos y cuello, seguramente un pandillero buscando dinero fácil; tampoco representaba peligro alguno. El cuarto jugador, un mediocre sin características relevantes –“a Piece of Cake”- pensó. El último, un fulano que usaba unas gafas oscuras ordinarias, con una sudadera gris cuya capucha le cubría la cabeza y la mitad del rostro. Un payaso fanfarrón que consideraba que ocultando su cara podía ganar. Nada de qué preocuparse.

Como lo había anticipado, las primeras dos manos le redituaron victorias aplastantes, multiplicando su dinero en muy poco tiempo. La tercera partida inició con los mismos participantes. Resultado: Fosi volvió a ganar. Los oficinistas se levantaron y se retiraron satisfechos, con una amplia sonrisa; para ellos la novedosa aventura había terminado con un costo elevado (varios miles de pesos). Sus lugares fueron ocupados por otros insignificantes jugadores.

El muchacho continuó con su racha ganadora ante la impaciencia y el enojo de sus contrincantes. No podían probar que hacía trampa, pero no les gustaba perder constantemente. El que tenía la facha de pandillero se levantó furioso de la mesa, había perdido casi diez mil pesos. Lanzó varias amenazas e injurias, hasta que los “cuidadores” lo convencieron para que se retirara pacíficamente.

El payaso con las gafas oscuras también abandonó la mesa después de resistir varias partidas. Volteó a ver a Fosi, intentando conservar la imagen de su rostro en la mente. –Ya vendrá la revancha- le gritó.

El joven jugador volvió a contar las ganancias. Al momento acumulaba una cantidad cercana a los cien mil pesos. Nada mal para una tarde/noche.

Los jugadores en la mesa habían cambiado en un lapso de cuatro horas. Ahora eran otros, más peligrosos, con mayor experiencia, mejores contendientes. Lo sabía con solo observarlos. Tipos rudos que no se darían por vencidos con facilidad, lucharían por cada peso. Se felicitó por seguir ahí, en este instante iniciaban los retos verdaderos, la real competencia, la emoción en un “crescendo” constante. Se sintió radiante, completo, totalmente satisfecho; había nacido para esta vida, para estar ahí.

Dos manos. La primera, para uno de los rivales. Pérdidas para Fosi: mínimas. Segunda mano, para el joven. Ganancias: extraordinarias.

Se retira uno de los rivales. Lo sustituye otro. Este, un tipo delgado, nervioso, observa su reloj constantemente. Usa una gorra desteñida de los “Yankees“ de New York, no se ve confortable.

Dos manos seguidas para Fosi. Mayores ganancias. Siguiente mano, para un fulano gordo y pecoso con una camisa a cuadros, una delgada corbata rosada y una chamarra de pana café, cuyos exagerados glúteos se desparramaban por ambos lados de la silla que ocupaba. Pérdida considerable.

El individuo con la gorra de los “Yankees” observa fijamente a Fosi y palidece. El muchacho, atento a cada movimiento que realizan sus contrincantes, se da cuenta de eso. Se pregunta: -¿Qué le ocurre a este tipo?

Termina la partida con otro triunfo para el joven. El nervioso se levanta de la mesa apresuradamente, le deja una miserable propina a una de las chicas que le sirvió dos coca colas diluidas y emprende una acelerada carrera hacia la salida.

Fosi recuerda el rostro y detecta un comportamiento extraño. Recoge las ganancias obtenidas, se levanta y va en busca del tipo con la gorra de los “Yankees”. Todos sus movimientos son discretos. No desea llamar la atención de nadie y menos de los “matones” encargados de custodiar el lugar.

El de la gorra desteñida sale de la lonchería y da vuelta a la izquierda. Avanza por la banqueta oscura dando grandes zancadas. El muchacho sale también, lo ubica y lo sigue de cerca. Camina más de prisa que el otro. Casi lo alcanza.

El tipo vuelve la vista a su reloj y luego a la figura que lo persigue. Se detiene y le grita:

-¡Aléjate! No quiero nada que ver contigo. ¡Vete!- vuelve a avanzar con rapidez.

Fosi desconcertado también le grita:

-¿Te conozco? ¿Quién eres? Espera.

-¡No!, no nos conocemos. No sabes nada de mí. Largo de aquí- replica el hombre, tratando de alejarse.

-¡Ya te recuerdo! Tú jugabas en la casa de Rómulo- se regocija el joven.

-No entiendes. Déjame en paz. Retírate- después de unos cien metros se detiene jadeando. Se dobla por la cintura en dos ocasiones intentando recuperar el aliento. Se quita la gorra y con el dorso de la mano se limpia unas sucias gotas de sudor. El pelo grasoso también lo tiene húmedo. Su rostro está lívido.

Fosi llega hasta donde se encuentra el tipo. Lo toma por los hombros y lo sacude vigorosamente. Vuelve a preguntar:

-¿Qué te ocurre? ¿Por qué huyes?

-La policía te busca y no quiero que me asocien contigo. Lárgate, esfúmate, piérdete, evapórate. Si lo haces ahora, juro no delatarte- dice el fulano, con una especie de ladrido.

-¿Qué quieres decir con “la policía te busca”?- pregunta intrigado el joven.

-Eso precisamente. Saben que mataste a Rómulo y quemaste su casa. Es cuestión de tiempo para que te pesquen.

Asustado, Fosi pregunta:

-¿Cómo sabes eso?

Cansado, el de la gorra se sienta en la banqueta. Se recarga en la pared de una casa y le describe con detalles el interrogatorio al que fue sometido por la policía. Le señala que los polis preguntaron específicamente por él. Concluye su relato manifestando que consideran que él asesinó a Rómulo.

-No soy un chivato y no te delataré. Tengo mis motivos para no hacerlo. Solo quiero que te largues. Nunca te he visto y nunca mantuvimos esta conversación. Toma éste consejo: no regreses a los sitios que frecuentas o de lo contrario date por muerto.

Antes de irse agrega: -Cuídate especialmente de la mafia. Le han puesto precio a tu cabeza. Un matón sigue tu rastro y en cuanto te encuentre, te eliminará- dijo esto último apuntando con el dedo índice y con el pulgar levantado a la frente del joven.

El tipo se volvió a acomodar la mugrosa y desteñida gorra en la cabeza, no sin antes repeinarse el aceitoso pelo, se levantó y se alejó lo más rápido que pudo, sin volver la vista. Fosi nunca supo más del fulano.

El muchacho quedó petrificado por varios segundos. Cuando reaccionó, se sentó en la acera y lloró como un bebé abandonado en un basurero.

-¡No quiero morir!- pensó tristemente.

CAPÍTULO DIECINUEVE

LOS HERMANOS… ¿CRUELES?

-La policía y la mafia me buscan por asesinato. ¿Sabes lo que eso significa?- dijo Fosi a su hermano menor, dos días después de la conversación sostenida con el hombre que usaba la gorra de los Yankees. –Tengo miedo. No deseo ir a la cárcel ni por un segundo y mucho menos morir. Todo es tu culpa. Nunca debí haberte apoyado con ese estúpido plan. Lejos de resolver un problema, las cosas empeoraron para mí.

-No debes precipitarte. No existen pruebas que puedan relacionarte con los asesinatos de esos tipos. Los polis no tienen nada y mucho menos los matones. Lo que ese hombre te aseguró puede ser solamente un farol para alejarte de las mesas de juego- contestó Quique.

-Por supuesto, como no te buscan a ti, puedes argumentar cualquier tontería- respondió airadamente el mayor, mientras manoteaba frente al rostro del otro.

-No es así Fosi. Si caes tú, yo caigo también. En este asunto mi culpa es mayor que la tuya. En el caso de los polis, tú solamente serías acusado de complicidad. Yo, en cambio, sería el responsable directo de las muertes y del incendio de la casa, porque supongo que si te pescan, no te atribuirías los crímenes. Conociéndote, me delatarías para salvar el pellejo. ¿O me equivoco?- señalo el menor con cierto malestar.

-No te puedo decir que haría. El punto es que no deseo pasar el resto de mi vida en una prisión. No creo poderlo tolerar. Preferiría morir.

-Nadie va a terminar sus días en la cárcel, te lo aseguro- señaló Quique en tono conciliador.

-¡Deseo largarme de aquí! Me gustaría mudarme al norte del país. Ya no soporto vivir con ustedes, ¡ya me hartaron!- estalló Fosi, con un grito que retumbó en todo el cuarto.

El alarido hizo que Chela se incorporara a la discusión.

Dando un mordisco a una amarillenta manzana se acercó. Sarcásticamente preguntó:

-¿Cuál es el motivo de los gritos, queridos hermanitos?

-Nada que te incumba- le respondió con enojo Fosi. –No te involucres. Aléjate por favor. Es un asunto entre este inútil y yo- concluyó, señalando al hermano menor.

Chela no quería ceder, así que dirigiéndose directamente a su otro hermano, insistió:

-Te exijo que me digas que pasa. Jamás los había visto así.

-Como ya te explicó Fosi, es un asunto entre él y yo. Nada de importancia, nada por qué preocuparse y como siempre, lo arreglaremos. Las cosas continuarán como han sido hasta ahora- respondió, mostrando una confianza que no sentía interiormente.

-¡Ja, Ja! ¿Nada importante? No creas lo que dice. Estamos hundidos en mierda e insiste que es algo sin importancia. Tu estúpido hermano desea cubrir el sol con un dedo, desea aparentar que todo es como ha sido siempre, cuando todo se va al carajo, cuando todo se desmorona. Una cadena de mentiras. Nada es verdad, todo puras apariencias. ¡Nada está bien en nuestras vidas! ¿No lo puedes percibir, Chela? No tenemos una vida normal. Nuestra vida es una farsa. La de los tres.

La hermana había terminado de mordisquear su manzana y contemplaba con los ojos desorbitados al mayor, sin saber con exactitud a que se refería cuando expresaba que la vida de los tres era una farsa, una cadena de mentiras.

-¿Qué quieres decir con que estamos hundidos en mierda? ¿Qué han hecho?- preguntó titubeante.

-¡Somos unos asesinos! ¡A S E S I N O S! Quique mató a tres personas a sangre fría, premeditadamente, quemó una casa hasta los cimientos y yo soy su cómplice. Lo planeamos entre los dos. No quise evitarlo, por lo que también soy un asesino…. Nunca estuvo bien… nunca debió haber ocurrido, pero… lo permití,… lo aprobé,… lo justifiqué y esto fue lo peor de todo… Si vienen por nosotros, tú también caerás, hermanita querida… Argumentarán que entre los tres lo planeamos… La policía piensa que yo soy el asesino… me está siguiendo el rastro… es cuestión de tiempo para que me atrapen… También la mafia me sigue, un matón desea eliminarme y también lo hará con ustedes… entonces “tuto finito” para los tres. Ese es el asunto “sin importancia” del que habla tu hermano. ¿Es suficiente o quieres más? ¿Comprendes la cadena de mentiras? ¿Entiendes la farsa?- decía Fosi sin dirigir la mirada a nadie, los ojos llenos de amargas lágrimas y con el rostro húmedo por el sudor, un sudor helado que provenía de las profundidades del atribulado reconocimiento de su terrible falta. Era una confesión que intentaba descargar pálidamente la culpa que le corroía las entrañas desde que se dieron los hechos. Se acusaba públicamente. Deseaba redimirse a como fuera lugar… sabía que tal vez nunca sería exculpado, a pesar de que purgara una infinidad de cadenas perpetuas… o que fuera condenado a varias penas de muerte consecutivas… Él jamás se sobrepondría al inenarrable sentimiento de haber participado en la planeación del más despreciable de los crímenes: la privación de la vida de otras personas, por malvadas que estas pudieran ser. Había contribuido a segar la existencia de otros. Se sentía la peor inmundicia del Universo.

Chela palideció al oír lo anterior. Intentó decir algo, pero no pudo abrir la boca. Sus rodillas temblaron, cedieron ante la carga de su cuerpo y cayó pesadamente al suelo. Emitió un apagado quejido, parte por el dolor de la caída, parte por el dolor producido por lo que acababa de escuchar. Estaba lúcida, consciente de todo. Sin embargo, percibía al mundo a través de una cortina de agua. Nada era claro. Había turbulencia en lo que observaba. Los sonidos y ruidos llegaban a sus oídos amortiguados y lejanos. Lentamente fue asimilando lo que su hermano había externado. Palabra a palabra su confuso cerebro procesó el significado de lo que había dicho Fosi. Intentó levantarse. No pudo. Continuó tendida en el suelo. Quique se acercó para ayudarla. Cuando ella observó que su hermano se acercaba, lo rechazó violentamente. En ese instante no quería mantener contacto con ninguno de los dos, ninguna clase de contacto, ni físico, ni visual. Se volteó para quedar bocabajo y lloró inconsolablemente. Era un llanto desesperado, de desolación. Jamás en su vida se había sentido tan aislada de todo y de todos. No se podía controlar.

Mientras Chela y Fosi se comportaban perturbadamente, Quique permanecía impávido, controlaba sus emociones y su formas. No entendía las reacciones, ni entendía por qué actuaban como lo hacían. Sus ordenados pensamientos y la lógica que aplicaba a cada situación le indicaban que lo que había hecho era lo correcto. Sus acciones, las que hubieran sido, habían eliminado la amenaza que se cernía sobre ellos. Si se pudiera retroceder en el tiempo, él hubiera seguido el mismo camino que tomó antes a fin de remediar el problema que enfrentaban. Por otra parte, confiaba en que el contratiempo al que ahora hacían cara también lo sortearían. Juntos encontrarían la solución para evitar la cárcel, para evadir las acusaciones en su contra y para evitar a los matones de la mafia. De igual manera, si sus hermanos se acobardaban, él, Quique, como siempre, tendría que hallar los caminos para sacar a la familia a flote, para hacer que los tres recuperaran la normalidad en sus vidas y alejarlos de los acontecimientos que amenazaban con separarlos. Una vez más sentía que debería confrontar el futuro cercano con valentía y que tendría que tomar decisiones serias, contundentes, que garantizaran la supervivencia y la unidad de los tres, unidad que en algunos momentos parecía resquebrajarse. Sabía que era el bastión, el cimiento sobre el que se mantenía la entrañable unión de los hermanos. ¡Y así debería continuar!

…. “Ahora, como nunca, debo estar tranquilo. Quiero que mamá se sienta orgullosa de mí. Ellos se han ido definitivamente. Nadie más queda. Sólo yo. Debo ser fuerte. ¡La razón debe estar siempre por encima de las emociones! Se dará cuenta que supe cómo sobrevivir para darle las buenas noticias. Nadie volverá a separarnos jamás. Ni siquiera él. Nuestro amor será eterno. Lo que hice fue difícil, no encontraba las formas, tenía miedo. Hay ocasiones que tenemos que hacer cosas que nos cuesta trabajo realizar, pero las tenemos que hacer. Solamente así se mide el coraje y el valor de una persona: hacer para lograr, esforzarse para obtener, estirarse para alcanzar, estudiar para aprender, ¡golpear para vencer! Y al final lo logré, los vencí. Fui más listo que ellos. Estaré junto a ella para siempre. Mamá… mamita… no me vuelvas a abandonar… quédate conmigo siempre… acaríciame… quiéreme… protégeme… cuídame… te necesito tanto. Se fueron, se fueron… una nueva vida al frente… felicidad,... alegría,… júbilo,… regocijo… los pesares y la tristeza quedaron atrás. Nadie más”. Los pensamientos de un niño pequeño, vestido con unos cortos pantalones que dejaban al descubierto sus delgadas piernas y una camiseta sin mangas, que apenas le cubría el pecho y la parte trasera del torso, llenos de huesos, que veía al mundo desde dos ópticas diferentes: a través del humo a sus espaldas y a través de la cortina de agua de una terrible tormenta al frente. Los ojos le escocían por el humo y el cuerpo le empezaba a doler por el intenso calor del fuego. Decidió abandonar el cuarto, más por una respuesta al instinto de supervivencia que por una razón calculada. Cruzó la estancia y del otro lado hacía frío, un frío húmedo que calaba los huesos. Colocó sus brazos desnudos alrededor del pecho, abrazándose él mismo, intentando proporcionarse una temperatura más cómoda. Miraba el horizonte, el camino a la casa. Miraba ilusionado, esperando el regreso de la madre, de su madre. La mirada perdida, sin prestar atención a nada que no fuera el camino, sin oír nada para no perderse los anhelados sonidos de los pasos de su madre sobre el encharcado camino…

Desde el fondo del baño, el sucio espejo observaba cuidadosamente lo que ocurría con los tres hermanos. Era un voyeurista ocasional, sin opinión y sin tendencia alguna. Completamente neutral.

Quique sintió una fuerte presencia proveniente de ese lugar, desde lo más profundo del baño. Era una sensación extraña, cautivadora, llamaba poderosamente su atención. Volteó el rostro hacia la puerta abierta, olvidándose de sus hermanos y de lo que decían y hacían. Sus hermanos eran lo que menos le importaban en ese momento. Con la mirada continuó un invisible camino que lo conducía a un sitio anteriormente conocido. El recorrido era inevitable y lo que encontraría era también ampliamente conocido. Siguió mirando hasta que sus ojos se posaron en el espejo, relativamente lejano pero familiar. Lo que vio lo dejó helado. Un escalofrío recorrió su espina dorsal, levantando los vellos de la nuca. Ahí estaba de nuevo. La imagen de un hombre que aparentaba vestir de blanco. Era un hombre sin una edad definida (podía tener cuarenta, o cincuenta, o ciento setenta años de edad) que le devolvía la mirada. Fija. Penetrante. No parpadeaba. Cuando Quique intentó desviar su mirada, se dio cuenta que el hombre le era ligeramente familiar, sus facciones aparecían en olvidados y viejos archivos de memoria. Sin embargo, no asoció tales rastros con alguien conocido. Para su sorpresa, el hombre en el espejo sonrió. Una sonrisa no humana, retorcida. Una mueca. ¡Se estaba burlando de él!

Fosi y Chela habían dejado de gritar y de llorar. Ahora estaban sentados en el sofá de la sala. Se abrazaban y consolaban mutuamente. Sus caras denotaban una tristeza absoluta. Estaban perdidos en sus propios pensamientos.

Fosi volteó a ver a su hermano, al que consideraba culpable de todas sus desgracias.

Lo que vio lo asustó terriblemente. Observó que Quique estaba petrificado; la piel, traslúcida. De la boca abierta le salía una espesa baba amarillenta. Un llanto sin gemidos y sin ruidos lo había sorprendido, de tal forma que gruesas lágrimas rodaban por sus mejillas. El cuerpo le temblaba involuntariamente. Parecía extraviado.

Se levantó del lugar en el que estaba, separándose amable y cuidadosamente de su hermana. Se acercó al joven y volteó la vista hacia el espejo en contra de su propia voluntad, algo le indicó que tenía que hacerlo. También observó la imagen de aquel hombre que les devolvía la mirada sonriendo de forma amenazadora. En ese momento, el rostro y el ambiente en el espejo sufrieron una increíble transformación ante los desorbitados ojos de los dos muchachos. Los cambios se dieron paulatinamente, en un tiempo que se convirtió de segundos a horas. Ya no era el hombre maduro que sonreía vestido con un atuendo blanco, ahora era un rostro que se descarnaba, centenares de blanquecinos y repulsivos gusanos devoraban la nauseabunda carne que cubría el esqueleto. Sus globos oculares estallaron lentamente en manchas gelatinosas de un color rojizo que recordaba el vómito, salpicando todo a su alrededor. El pelo encaneció y terminó por caer, mientras las mandíbulas perdieron sus labios y mostraron una dentadura opaca y sucia pegada a una calavera asquerosa de la que caían girones de piel anaranjada y podrida. Detrás de esa indescriptible imagen se presentaban las flamas de un fuego interminable, mismo que arrasaba con todo. Pero no solo era el espejo, el entorno alrededor del mismo cambió para mal. El cuarto se oscureció, cayó en una turbulencia inexplicable. Las paredes cambiaron de forma, al igual que el techo. Se integraron en ángulos, arcos y aristas imposibles. Aquí y allá destellaban pequeñas luces que recordaban relámpagos diminutos. Los sonidos se atenuaron hasta desaparecer por completo, no se escuchaba nada, incluidos los ruidos provenientes del exterior. Lo que observaron los dos jóvenes hubiera propiciado la locura en cualquier otra persona. El rostro descarnado se dirigía a ellos y los invitaba para que lo siguieran, para que se adentraran en el universo que estaba detrás del espejo, un universo demencial, con mundos antinaturales, insanos, putrefactos, de pura maldad y de los que no había retorno, de los que nunca encontrarían salida alguna y cuyo único escape era una piadosa muerte proporcionada por el suicidio.

Los hermanos avanzaron lentamente pero con pasos decididos hacia el espejo, como si un remolino los arrastrara a su centro, deseosos de atravesarlo para incorporarse a ese otro universo…

Un horrible alarido a sus espaldas hizo que los dos desviaran la mirada del espejo, que se encontraba en el fondo del baño y que los atraía hacia él sin remedio alguno.

El grito lo había externado Chela, que se había unido a los otros dos sin haberlo deseado, y también había observado la misma escena. Antes de quedar prendada a las espantosas imágenes, una insignificante parte cuerda dentro de su organismo la había hecho aullar aterrorizada. El estruendo del alarido había roto el hechizo que el espejo mantenía sobre los hermanos y los había separado del trance en el que estaban.

En un momento, ahí estaba el horror hecho realidad, en el siguiente, había desaparecido, como si de una ilusión se tratara.

-¿Qué fue eso? ¿Qué ocurre? ¿Nos estamos volviendo locos los tres?- preguntó la muchacha con un hilo de voz.

Ninguno de los hermanos supo que responder, y aunque tuvieran alguna respuesta, no hubieran podido externarla.

-No sé qué fue eso- dijo Quique titubeante, que era el más afectado por lo sucedido. Se limpió la boca con un pañuelo y después de eso no la volvió a abrir en un buen rato. Fosi, por su parte fingió una valentía que no pudo transmitir, se quitó una gruesa lágrima con el dorso de su mano derecha. Fue al refrigerador de donde extrajo una cerveza, la abrió y se la tomó completa en dos gigantescos tragos.

Al final del día, la posibilidad de que los tres terminaran sus días en la cárcel o muertos,  se convirtieron en las amenazas menos importantes.

Existía otra, más horripilante y aterradora, a la que deberían enfrentar, entre más pronto, mejor.

Esa tarde-noche ninguno de los tres volvió a tocar el tema. Es más, ninguno de ellos se dirigió la palabra. Uno a uno se retiraron a sus respectivas alcobas bajo un silencio que podía escucharse a varios kilómetros de distancia. Sus semblantes, extraviados en otro lugar lejano. Sus pensamientos, perdidos en obscuros parajes, en brumosos paisajes que en nada se asemejaban a lugares comunes de este planeta, en donde la realidad no existía.

Segunda Parte

Me dicen el matador,

me están buscando

En un fría pensión

los estoy esperando

Agazapado en lo más

oscuro de mi habitación

“Matador”

Los Fabulosos Cadillacs

CAPÍTULO VEINTE

LA AYUDA DE LA PRENSA

Los tabloides amarillistas, los periodistas encargados de publicar las notas rojas, así como los medios que propagan rumores, chismes y noticias sobre la criminalidad en la ciudad sin fundamentos sólidos, con el único fin de escandalizar a la opinión pública para ganar ventas, suelen ser los peores enemigos de los trabajos de investigación policíaca. Ejercen una presión innecesaria, cargada con tendenciosas opiniones, llena de imprecisiones e inventos generados por la imaginación poco creativa de los encargados de cubrir la llamada “Nota Roja”. Las noticias referentes al caso de los capos asesinados y la casa achicharrada eran cada vez más ofensivas. Acusaban a la policía por las evidentes ausencias de resultados, atribuyéndoles notables calificaciones por su ineptitud. Tachaban el trabajo de los detectives a cargo de la investigación de indolente e ineficaz. Criticaban los gastos que consumían las pesquisas calificándolos como un dispendio intolerable. Argumentaban que esos recursos desperdiciados provenían de los bolsillos de los contribuyentes, sin que a la fecha se hubieran llegado a determinar acusados responsables de los crímenes, o por lo menos algunos sospechosos. Continuaban poniendo en duda la capacidad de los agentes investigadores y la de los mandos superiores, por no exigir a sus subordinados los resultados que la ciudadanía demandaba, no solo en la solución de este caso, sino en la de otros muchos que se acumulaban en los archivos de las delegaciones policíacas. Ciertas publicaciones exigían las cabezas de los jefes de la policía, solicitando una renovación que acabara con la burocracia interna y con la corrupción que desde hacía mucho tiempo aquejaba los cuerpos encargados de hacer que la justicia se cumpliera. Otros, más drásticos, pedían a gritos la creación de una nueva fuerza policial, mejor preparada, con personal calificado profesionalmente, a semejanza de algunos cuerpos de investigación extranjeros. Las críticas abarcaban a todos los niveles jerárquicos, nadie se salvaba, incluidos los Delegados y Sub-delegados correspondientes.

La nota roja vendía.

-Capitán Esteban, ¿ha leído lo que publica la prensa el día de hoy sobre el caso del asesinato de Rómulo?- preguntó el jefe de la delegación policial, el coronel René Zamudio, intentando sonar casual.

-Sí coronel. Estoy al tanto de toda la basura que imprimen esos tabloides amarillistas- respondió cautelosamente Esteban, quien no se había percatado de la presencia de su jefe hasta que escuchó su gruesa voz. En un escritorio cercano se encontraba Ramiro, que prefirió agachar la cabeza y fingir que leía con interés un expediente abierto.

Cuando Zamudio aparecía por el lugar, rondando los escritorios de los investigadores, significaba que las cosas no iban nada bien. Era un síntoma de que la presión estaba casi en el límite, a punto de explosión y que se demandarían resultados inmediatos, sin excusa alguna.

El coronel, un viejo y experimentado policía, alto, de tez morena, mandíbula cuadrada y espaldas anchas, con varias cicatrices en el cuerpo producidas por combates con criminales, cuyo pelo encanecía más con cada hora que pasaba, había sobrevivido al paso de múltiples administraciones debido a su capacidad y honestidad a toda prueba. Era incorruptible y procuraba aplicar la reglamentación interna vigente al pie de la letra. Nunca perdía la compostura, ni expresaba palabras altisonantes, a pesar del sitio que ocupaba. Había ascendido al puesto que tenía por méritos propios, nadie la había regalado nada. Era viudo y no veía a sus hijos desde hacía más de seis años. Nada hacía que se separara de sus obligaciones, mismas que parecía disfrutar. No pedía favores a ninguna persona, aún en casos extremos. Cuando alguno de sus subalternos lo buscaba, ahí estaba, listo para recibir reportes o para dar un buen consejo y en muchos casos, para llamar la atención enérgicamente por la displicencia y la holgazanería de algunos agentes.

-Cierto. Mucho de lo que dicen tales periodicuchos es pura basura. No obstante, el Sub-delegado tuvo la gentileza de llamar por teléfono directamente a mi oficina. La llamada no fue para saludar, o para preguntar por la familia, estuvo muy alejada de lo cordial. Me pidió que encontremos sospechosos en el caso de la muerte de Rómulo lo antes posible, pues ya está harto de lo que los medios citan. Asegura que nos están poniendo en ridículo  y que su nombre también ha aparecido en más de una publicación. Me sugirió veladamente la posibilidad de “fabricar” algunos sospechosos y de ellos, encontrar culpables. Usted sabe cómo capitán. Pescar uno o dos delincuentes comunes de los que están en libertad, pero que sabemos que reincidirán tarde o temprano y atribuirles los crímenes a fin de detener el enojo creciente de la opinión pública- estableció Zamudio, sentándose sobre el escritorio que ocupaba Esteban, de tal manera que el capitán tenía que levantar la vista para poder observar al coronel, un indicativo del poder y del lugar que cada uno ocupaba.

-Eso sería actuar con deshonestidad, con poca ética. ¿No lo considera así, coronel?- respondió aún más cauteloso Esteban. Con su pregunta esperaba que Zamudio señalara con claridad una ruta de acción. Que dejara de lado las ambigüedades en sus instrucciones.

-Es lo que le respondí a ese mequetrefe. ¡Nosotros no inventamos culpables! Capturamos a los sospechosos con los elementos que nos proporcionan nuestras investigaciones. Juzgamos a los acusados con las evidencias legales y se encarcela a los que lo merecen con las resoluciones de los jueces correspondientes- contestó Zamudio, mostrando cierto enojo en sus palabras.

-¡Bravo por usted!- pensó para sus adentros Esteban. De reojo observó que también Ramiro sonreía con satisfacción.

Zamudio continuó su monólogo:

-No obstante, me disgusta que un burócrata engreído me llame a la oficina. Prefiero ser yo el que lo llame a él. La próxima vez que haya llamadas entre los dos, quiero que sea una en la que YO (puso especial énfasis en ésta última palabra) tome la iniciativa para informarle que el caso de Rómulo ya ha sido resuelto, que tenemos acusados confesos y sin coartadas, listos para ser juzgados y encarcelados. Espero hacer esa llamada lo más pronto posible. Por otra parte, quiero que este asunto quede concluido antes que esos entrometidos de Asuntos Internos empiecen a meter sus narices en este caso. ¿He sido suficientemente claro capitán Esteban?- concluyó Zamudio, quien sin perder la gracia de su comportamiento, extendió amablemente su brazo hacia Esteban a manera de despedida.

Con este último sermón el coronel daba a entender que no quería sospechosos fabricados, pero quería obtener resultados rápidamente. No había nada que pudiera estar fuera de ese contexto.

-Ha sido usted muy claro, coronel. Le aseguro que a la brevedad tendrá un informe en su escritorio, con todos los pormenores sobre la solución del asesinato de Rómulo. Así podrá usted acallar lo que señala la prensa amarillista y tendrá una respuesta que satisfaga al Subdelegado- respondió Esteban, levantándose de la silla que ocupaba para estrechar la mano de Zamudio.

El coronel dio una media vuelta y se retiró tan sigilosamente como lo había hecho al llegar, sin ruidos y sin aspavientos.

La mayoría de los agentes que ocupaban el local en ese momento ni siquiera voltearon a ver la salida de Zamudio. Prefirieron pasar desapercibidos ante los ojos escrutadores de su superior. No deseaban enfrentar los reproches del hombre.

El teniente Esteban volvió a sentarse frente a su escritorio, se aflojó la roja corbata, puso las dos manos en la parte trasera de su cabeza y se recargó plácidamente en el respaldo de su sillón, mismo que se inclinó hacia atrás, al tiempo que subía ambas piernas para finalmente apoyarlas sobre el escritorio. Cualquiera que lo viera en este momento pensaría que el coronel Zamudio le había otorgado una promoción, o por lo menos lo había felicitado.

Sin voltear el rostro hacia su ayudante Ramiro, se dirigió a él para decirle calculadoramente:

-Nos esperan horas adicionales de trabajo. Las actividades que podíamos realizar desde el escritorio ya están hechas. Ahora siguen tiempos de acción en la calle. El coronel no nos ha dejado otra alternativa. Debemos conseguir resultados en los próximos días. Avisa en tu casa que no regresarás hasta que solucionemos el caso- las instrucciones que dio no podían refutarse de ninguna forma. Ambos estarían imbuidos en la investigación y solución del caso “full time”.

Ramiro tragó saliva. Quiso decir algo, pero se retractó antes de emitir cualquier sonido. También había escuchado y comprendió con claridad lo que Zamudio solicitaba.

-Desde hace algún tiempo conocemos a nuestro principal sospechoso por su “retrato hablado”. Es hora que lo encontremos- prosiguió diciendo el teniente.

-Lo que tengamos que hacer implica alto riesgo. Debemos estar preparados. Revisa cuidadosamente tu arma, convéncete que funcionará cuando la necesites. Sabemos que la persona que debemos capturar es altamente peligrosa, no se tocó el corazón para asesinar con toda premeditación a esos infelices y no dudará en contratacar si se siente acorralado- sentenció Esteban.

Lo que acababa de decir el teniente parecía una palabrería retórica, recitada de memoria. No obstante, Ramiro la tomó como si fuera lo último que escucharía en su vida: al pie de la letra.

Una batalla cruenta pero definitiva iniciaría en poco tiempo, una encabezada por el teniente Esteban y su fiel escudero, Ramiro, batalla que pondría fin a la guerra iniciada por Quique en contra de la sociedad. Así, solamente se erguirían un par de vencedores: la justicia y el orden.

Ramiro se apresuró a revisar su arma: una pistola semiautomática Glock 17, 9mm; encontró que todo estaba en orden. El proceso de manipular su revólver le trajo a la mente vívidos recuerdos de su niñez, cuando jugaba con su hermano a los “vaqueros en el viejo oeste”. Él representaba al atrevido indio que asolaba el pacífico pueblo que custodiaba el hermano. Recordaba su pistola plástica de dardos (los dardos se adherían a cualquier superficie lisa debido al chupón de goma que tenían en la punta) y lo bueno que era para fijarlos en los retratos, cubiertos por vidrios antirreflejantes, de sus papás y parientes cercanos.

En cadena le vinieron otros recuerdos: el primer día que estuvo en las oficinas policiales y las bromas que otros detectives le hicieron como novato. El momento en el que se presentó a su primera práctica de tiro. El lugar, con un olor perpetuo a pólvora quemada adherido a las paredes. Los blancos móviles. Los tapones aislantes en los oídos. Los lentes protectores. Se sentía el actor principal en una película de James Bond. Llegó su turno. La pistola asignada era pesada, más pesada de lo que había esperado. No obstante, debía adaptarse a ella. Desde su posición de tiro, el instructor le indicó la mejor manera de colocar el cuerpo y de empuñar el arma a fin de lograr tiros precisos. Con los ojos bien abiertos hizo su primer disparo. El estruendo y la “patada” de la pistola al recular lo sorprendieron. Buscó en el blanco el impacto, pero no encontró nada. Había fallado miserablemente. Oyó unas fuertes carcajadas a su espalda. Eran otros policías que se reían de él. Sintió que su cara enrojecía. De inmediato el instructor llegó hasta él. Manoteando y con palabras altisonantes le dio nuevas indicaciones. En la segunda oportunidad el disparo que hizo fue casi perfecto. ¡Una marca cerca de la diana principal! Esta experiencia fue reconfortante. A partir de ese momento se distinguió de los demás practicantes. Él era un “tirador certero” nato. La naturaleza lo había dotado con ese don. Asimismo, la práctica y la constancia, lograron que obtuviera notables mejorías en el manejo de armas de fuego. En el poco tiempo que llevaba como policía ya había obtenido un trofeo que lo acreditaba como “Campeón de Tiro” local.

Pero una cosa era el campo de tiro y otra muy diferente la calle. Jamás había disparado un arma contra alguna persona, ni siquiera contra un ser vivo. Detestaba a los cazadores. No aceptaba la idea de que alguien pudiera matar animales por deporte. Y ahora llegaba la posibilidad de disparar contra una persona, contra un ser humano. Inconcebible. De tan solo pensarlo se le perló la frente con un sudor frío. No sabía si lo podría hacer, aun cuando fuera en defensa propia. Trató de alejar estos pensamientos. Las situaciones que enfrentaran serían las mejores consejeras. 

Inmediatamente después se dirigió al estacionamiento de la delegación de policía, en donde se encontraba el viejo “Stratus” del capitán Esteban. Abrió el capó y verificó lo que visualmente se podía verificar. No deseaba que el vehículo los dejara “tirados” por alguna negligencia. El tanque de combustible estaba lleno, las llantas en buen estado, la batería había sido remplazada recientemente, el aceite del motor limpio, todo funcionando.

-¡Villanos, prepárense, estamos listos!- pensó eufórico, como cuando era apenas un pequeño y jugaba con su hermano.

CAPÍTULO VEINTIUNO

LOS VIEJOS ARCHIVOS (Primera Parte)

Mientras tanto, en otro sitio, relativamente cercano a la gran Capital, se ubica la oficina principal de la Institución, un recinto viejo pero confortable, cuyas paredes están cubiertas por gruesos libreros de nogal oscuro, repletos de expedientes, hojas, textos de tipo técnico acomodados sin un orden aparente y otros materiales de registro difíciles de describir. En la cara oriente del lugar, cercano a un gran ventanal, cubierto apenas por unas delgadas cortinas de color beige, se encuentra un amplio escritorio de madera, acorde en estilo y color a los libreros. El sillón del escritorio, recubierto de piel negra, que con el uso, el paso del tiempo y la falta de mantenimiento se ha desgastado y perdido su brillo, espera ansioso a su propietario. Sobre el escritorio, del lado izquierdo, se puede observar una pila desordenada de expedientes cuya altura alcanza con facilidad los cuarenta centímetros. Del lado derecho del escritorio hay otra pequeña cantidad de expedientes que aparentemente ya han sido revisados y puestos al día. Varios bolígrafos y lápices se observan al lado de la montaña de carpetas. Al frente del escritorio aparece un pequeño letrero metálico que orgullosamente ostenta la siguiente leyenda: “Dr. Luciano Méndez Carrillo”, y debajo del nombre con una letra un poco menor: “Director”. Al lado derecho del escritorio, sobre el suelo, se encuentran tres cubos metálicos que rebosan papeles rotos. El escritorio, el sillón y los cubos metálicos descansan sobre un tapete grande, viejo y raído en muchos lugares. Si uno ve cuidadosamente hacia el ventanal, puede darse cuenta que por el exterior existe una gruesa reja que recuerda las utilizadas en las prisiones, misma que protege a la oficina de los intrusos. A través de la ventana uno puede observar una serie de verdes jardines cuidadosamente arreglados, con setos y floridas plantas por doquier, surcados por estrechos caminos cubiertos de gravilla.

-Buenos días, señora- dice el doctor Méndez a la persona que barre el exterior de la oficina, al momento que introduce la llave en la chapa que abre la puerta. La mujer de avanzada edad brinca espantada, ya que no esperaba la presencia de nadie tan temprano.

Recuperada del susto dice:

-Buenos días, doctor. ¿Cómo está usted?

Voltea a ver al hombre, vestido con una bata de color blanco por encima de todo lo demás. La bata luce pulcra y brillante en el pasillo oscuro.

-Con mucho trabajo. Trabajo que debí haber hecho hace mucho tiempo- expresa Méndez cuando entra. Luego cierra la puerta por dentro. Suspira profundamente y se dirige a su escritorio.

Horas después, el Director de la Institución continúa revisando expedientes. Unos son separados y otros son destruidos y sus restos, arrojados a los cubos metálicos.

Méndez abre otra carpeta, cuyo título señala: Sra. Dolores Carranza.

-No me acuerdo de tal persona- piensa el doctor.

Al revisar la información se percata que es un archivo correspondiente al año de mil novecientos setenta y dos. –Con razón no recordaba nada. Esta mujer debió morir antes que yo ingresara a la Institución- dice para sus adentros. Decide destruir el expediente en su totalidad.

Toma otra carpeta, la abre y observa el nombre: Jesús Munguía, ingresado a los dieciséis años. Diagnóstico: Autismo, con problemas psicomotores severos. Estatus actual: mismo. Familiares o contactos: desconocidos (abandonado en el Instituto). -¿Qué hacer con estos casos? No hay recursos que alcancen y éste individuo no tiene cura- expresa en voz alta el doctor. –Solucionaremos este asunto como lo hemos hecho en otras ocasiones- piensa sin que su rostro se inmute. Acomoda el expediente junto a los que ya ha revisado después de hacer unas anotaciones ininteligibles al borde de la carátula de la carpeta.

Durante el tiempo que ha estado en su oficina, sin atender a nadie, ha revisado veintitrés carpetas, de las que solamente cuatro se mantienen vigentes. Las otras han ido a parar a los cubos metálicos. Son historias antiguas que ya no interesan a nadie.

Sabe que la información básica se encuentra ahora en archivos electrónicos y que en caso de alguna consulta se podrá acudir a ellos sin ninguna dificultad. No obstante, los antiguos expedientes debe revisarlos personalmente. No confía en los demás y por otra parte, teme encontrar datos, sucesos o notas comprometedoras que puedan ser utilizadas en su contra, sobre todo en ciertos casos que de antemano sabe fueron tratados con negligencia, o no fueron tratados en absoluto y que condujeron a la muerte de algunos pacientes. Muertes que no desea recordar, algunas de ellas verdaderamente horribles. Los recuerdos de tales muertes lo acosan permanentemente. Los fantasmas de esas indefensas personas, quienes murieron dentro de las paredes de la Institución víctimas de castigos excesivos, sobredosis de sedantes o tratamientos inhumanos le persiguen durante todas las noches y en algunos días también. Sabe que fue responsable directo o indirecto de tales acontecimientos. Bajo ciertas circunstancias sus actos podían ser calificados como delictivos, podía ser acusado de asesinato.

Se levanta, enciende un cigarrillo (a pesar de la prohibición expresa que se observa en un cartel adherido a una de las paredes y de otro que indica con letras góticas “EL TABACO MATA”) y camina por el sitio a fin de descansar un poco.

Sus pensamientos van y vienen. Recuerda cuando llegó por primera vez a las puertas de la Institución, recién desempacado de las filas de la Escuela Superior de Medicina, con su flamante especialidad en Psiquiatría Clínica brillando en su corazón, lleno de ilusiones y de esperanzas. Optimista. Deseaba ayudar a sus congéneres, aquellos con padecimientos mentales. Contribuir en su mejora. La experiencia personal le recordaba que una de sus tías cercanas, Doña Leonor, había muerto víctima de terribles alucinaciones y horribles dolores de cabeza, síntomas a los que la ignorancia y las supersticiones pueblerinas las habían atribuido a una posesión diabólica. Por tal motivo fue sometida a todo tipo de vejaciones, humillaciones y desprecios, hasta acabar sus días recluida en un cuarto, sola y encadenada para que no se hiciera daño y no dañara a los demás, con apenas lo indispensable para sobrevivir. Al finalizar sus estudios, Méndez concluyó que su tía había vivido y muerto con una esquizofrenia severa. Apenado y avergonzado pensó que con los cuidados y medicamentos apropiados pudo haber llevado una vida mejor. Mientras estiraba las piernas, con la mitad del cigarrillo en la boca, continuó divagando sobre su pasado y como se vinculó más estrechamente con la Institución. Como fue avanzando dentro de la jerarquía organizacional hasta alcanzar el máximo cargo: La Dirección. Así como lo que éste puesto lo obligó a hacer: alejarse de los enfermos mentales para convertirse en un administrador, en un vulgar gerente, para tratar asuntos que no le interesaban, le aburrían y que con el paso del tiempo, llegó a aborrecer. Además, debía presentar reportes periódicos a las personas que conformaban la junta directiva, una sarta de vejetes, cacatúas y cotorras apergaminadas y retrógradas que representaban a los organismos que proporcionaban donativos de forma regular y por arrogantes burócratas, representantes de las autoridades hacendarias, encargados de controlar las aportaciones hechas por el gobierno federal y por los gobiernos estatal y municipal. Su verdadera vocación se vio truncada en aras del progreso económico que la codiciosa esposa demandaba. Cómo llegó a odiar a esa voraz mujer y al trío de ambiciosos hijos que procrearon. Finalmente, como una bendición, rompieron formalmente su unión, se separaron, aunque bajo condiciones poco propicias para él. Siguió pensando que hubo un lapso de tiempo en el que pudo haber renunciado a todo lo que detestaba para proseguir su carrera como un verdadero psiquiatra, pero el  tiempo le ganó la carrera, se anquilosó, sus conocimientos se hicieron antiguos, dejó de asistir a congresos médicos y a cursos de actualización. La modernidad médica lo alcanzó, rebasó y superó. Su único camino fue continuar como “Director” de la Institución, con todo lo que esto significó en su vida. Estaba consciente que se había prostituido. ¿Prostitución? Prostitución era una palabra fuerte, pero en este momento era la única que podía aplicar a su mezquino comportamiento. Mirando hacia atrás observó cómo un joven dinámico, deseoso de ayudar a sus semejantes se fue transformando en un burócrata (lo que más odiaba), desinteresado, indiferente, corrupto, capaz de desviar recursos provenientes de las donaciones de ciertas organizaciones y cuotas que pagaban los familiares de algunos enfermos para la operación y el funcionamiento de la Institución, hacia sus bolsillos, con el fin de satisfacer la ostentosa y decadente forma de vida que llevaba. El cambió fue similar al del famoso Dr. Jekyll, que se convirtió en el odiado Sr. Hyde. La diferencia: su transformación no fue física, fue de actitud y convicciones. En ocasiones como esta sentía vergüenza de sí mismo, se despreciaba, se apenaba de su persona.

Finalizó su cigarrillo y volvió al escritorio para seguir revisando carpetas empolvadas.

Mateo Ledezma. -Lo recuerdo. Pobre hombre. Murió de inanición ya que su profunda paranoia le hacía pensar que cualquier cosa que comiera lo envenenaría. No hubo cura posible- Expediente a la basura.

Tomó otro, José Luis Espinoza. Lo leyó cuidadosamente, no supo de quien se trataba. No valía la pena conservarlo. Otro para la basura.

El siguiente. Nombre: Enrique Fletcher. Cuando el doctor leyó el nombre, palideció. Recordaba con claridad el caso. Era el tipo de legajo que no debía ver nadie más. El paciente llegó siendo apenas un niño. Una de tantas instituciones públicas, misma que no recordaba, lo había internado allí. Él lo había recibido y tratado. Víctima de un fuerte trauma psicológico había perdido la capacidad para hablar y de igual forma, parecía no escuchar lo que le decían. Después de varias pruebas se comprobó que no era sordomudo. Asemejaba estar en un estado catatónico permanente. Se le aplicaron diferentes pruebas psicológicas y fue sometido a diversas terapias. Se le inyectaron diferentes drogas sin obtener resultados positivos. Aparentemente no tenía familiares ni otras personas que se hicieran cargo de él, por lo que tuvo que permanecer en la Institución. Méndez se desligó del caso cuando fue promovido al cargo de Director, por lo que otro joven psiquiatra retomó el caso del paciente. Con el paso del tiempo hubo avances. Ligeros en un principio y luego, muy alentadores. El muchacho demostró ser extremadamente inteligente. Su IQ era el más alto que Méndez podía recordar, aun en personas sin problemas mentales. Las pruebas mostraron además, que el chico tenía una mente retorcida capaz de elaborar planes rebuscados para conseguir lo que deseaba. Con el tiempo, pasó a ser considerado un paciente peligroso, debido a sus acciones y actitudes beligerantes y violentas, como cuando en el comedor ideó la forma de hacer que un celador que lo había castigado severamente se clavara un cuchillo en el pie (la herida dejó al hombre con una lesión permanente que le impediría caminar de manera normal). En otra ocasión golpeó con una silla plegadiza a otro paciente que se le insinuó sexualmente, hasta dejarlo inconsciente, con el cráneo fracturado y con un traumatismo cerebral. –¡Largo de aquí, marica desvergonzado!- le gritó Fletcher antes de tundirlo con la silla metálica. El tercer ataque fue contra un recluso con demencia senil que lo confundió con una hermana desaparecida treinta años antes, al que intento ahogar con una almohada (la oportuna intervención de los celadores salvó al anciano). –Vejestorio de mierda, tu hermana arde en el infierno desde hace mucho tiempo- había gritado el joven antes de intentar asfixiar al infeliz. El último y más grave se refería al ataque que dirigió contra una rolliza enfermera que pretendía aplicarle un sedante inyectado, a la que agredió con una charola metálica, rompiéndole una pierna y dos costillas, sin contar los múltiples moretones en todo el cuerpo (adicionalmente, le aplicó la inyección que originalmente era para él).  Recelaba de todo el personal de la Institución y reaccionaba con violencia cuando tenían que aplicarle los sedantes y otras drogas que evitaban su agresividad. En dos ocasiones había intentado escapar de la Institución, pero había sido descubierto por personas del cuerpo de seguridad. Como consecuencia de sus intentos de fuga fue castigado severamente, con encierros prolongados, drogas y golpes. Sin embargo, Méndez recordaba que lo peor del caso había ocurrido hace aproximadamente cuatro años, cuando el muchacho desapareció durante una lluviosa tarde de verano. En la mañana estaba en su cuarto y por la tarde nadie lo pudo localizar. Había logrado escapar y se había desvanecido como lo hace una paloma en la chistera del mago. Los celadores y los miembros del departamento de seguridad se dieron a la tarea de buscarlo en las zonas aledañas, así como en el pueblo más cercano. Nunca lo encontraron. El doctor no tuvo el valor de reportar su fuga a las autoridades correspondientes por temor a perder su posición dentro de la jerarquía de la Institución, a pesar de los reproches de sus subordinados y del encargado del área de seguridad. Méndez nunca pudo alejar de su mente las terribles consecuencias que esa mala decisión podían tener en el futuro. Hasta ahora nada había ocurrido, pero el Director no se sentía tranquilo en ningún momento. Cualquier llamada telefónica lo ponía nervioso. Esperaba que alguien reportara un incidente producido por el muchacho que se había escapado de ese centro. Cualquier visita inesperada le provocaba los mismos temores. Aun en fechas recientes pensaba que hubiera sido una buena idea reportar la fuga del joven. Pero no lo hacía por temor a que lo acusaran de negligencia o de otro cargo igualmente grave. Este día, sin embargo, parecía ser diferente. Méndez leyó y releyó el expediente del joven Fletcher. Lo cerró y lo dejó sobre el escritorio. Meditó durante un largo periodo de tiempo. En ese momento se sentía muy viejo, más cansado, hastiado. Repentinamente tomó la opción que había evadido durante mucho tiempo. Extrajo de un cajón un directorio telefónico de la ciudad de México, entidad relativamente cercana a la Institución. Buscó los teléfonos de la policía. Llamó al primero que encontró. Le contestó una operadora con voz melosa que sonaba aburrida. Después de contestar muchas preguntas, todas ellas inútiles e intrascendentes, lo comunicaron con el encargado en turno. A pesar de un inicio titubeante, a Méndez se le aflojó la boca conforme continuaba la llamada y relató el caso con todo detalle, poniendo especial énfasis en lo peligroso del joven, así como en la fecha de la fuga. Fue cuestionado severamente sobre la tardanza en el reporte y sobre otros pormenores. La comunicación entre ambos duró aproximadamente una hora con treinta minutos. El agente en turno le indicó al Director que en uno o dos días un investigador especializado lo visitaría para corroborar los hechos y así mismo, ampliar la información. Finalmente, con un insípido “Gracias por llamar” se despidió del doctor.

Al terminar la llamada Méndez sudaba copiosamente, no obstante que el día era nublado y poco caluroso. La camisa que usaba estaba mojada en la parte frontal y en la de las axilas. No sabía que consecuencias tendría su temeraria llamada. Pero, por otra parte, sentía una paz interior que no experimentaba desde hacía mucho tiempo.

-Lo hecho, hecho está. Solo me queda esperar- dijo el doctor en voz alta, a pesar de que se encontraba a solas.

Sus pensamientos volvieron a Fletcher. Recordó como había llegado a la Institución, cubierto con una delgada frazada que la organización gubernamental que lo había recogido le proporcionó. Su rostro estaba pálido. Un pequeño cuerpo esquelético apenas cubierto con unos shorts muy largos y una camiseta sin mangas. No podía comunicarse o bien, no deseaba hacerlo. La trabajadora social que lo había trasladado apenas mencionó una o dos cosas sobre el chico. Aparentemente nadie sabía con precisión que le había sucedido. Tampoco se conocían ni su nombre, ni la fecha de nacimiento. No parecía tener familiares ni amigos que pudieran responder por él. Méndez sintió una profunda compasión por el muchacho. Lo recibió y registró su entrada asignándole un nombre que duró un año. Después de diversos tratamientos, el niño empezó a balbucear, monosílabos primero y luego frases cortas. Finalmente dijo llamarse Enrique Fletcher. Sabía que tenía dos hermanos, un niño mayor que él y una niña. No recordaba ninguna otra cosa, ni siquiera los nombres de ellos. A partir de ese momento los avances fueron gigantescos, hasta que el doctor tuvo que dejar el caso para tomar el cargo principal en la Institución. El muchacho no pudo abandonar la Institución, ya que con el paso del tiempo se descubrió que poseía una personalidad extremadamente violenta, era un sociópata peligroso. Méndez sabía que el chico (ahora un joven de unos veintitrés años) había intentado fugarse dos veces con anterioridad. También recordaba los inhumanos castigos a que fue sometido por sus actos de violencia y por sus temerarios intentos de escape. A su mente llegó el rostro estoico del chico cada vez que salía de las celdas de confinamiento. Jamás se quejó, nunca protestó, pero en sus ojos se reflejaba el odio hacia todos y en particular hacia él. Esa mirada siempre lo atemorizó. Aún ahora, tenía miedo de volver a encontrarlo frente a frente. Finalmente, la tercera vez que trató de escapar, lo logró. El doctor sonrió recordando el famoso dicho “la tercera es la vencida”. En ciertas ocasiones Méndez llegó a admirar y a envidiar a Fletcher, un alma solitaria, libre de prejuicios, sin complejo alguno, brillante, lleno de juventud y sin ataduras. Pensaba que bajo circunstancias diferentes pudo haberse convertido en un extraordinario científico, un físico capaz de descubrir nuevos y maravillosos conocimientos y ponerlos en manos de la humanidad, o un bioquímico, capaz de desarrollar una droga para combatir el cáncer. No obstante, sus condiciones mentales lo habían conducido hasta éste lugar del que pocos salían para incorporarse de nueva cuenta a la sociedad. Méndez lo  catalogó como una persona amoral que odiaba a la sociedad y dentro de la fría lógica del joven existía la posibilidad de dañar e incluso, eliminar a los individuos que lo afectaran de alguna forma u otra. Esa personalidad jamás podría revertirse, ni con terapias, castigos o con drogas. Otros tratamientos más extremos habían dejado de tener vigencia, como los electroshocks, por lo que jamás fueron aplicados al joven, a pesar de los deseos del Dr. Méndez de reactivar dichos procedimientos en el muchacho.

Hasta antes de su exitosa fuga, el joven paciente y el Dr. Méndez se habían convertido en dos acérrimos rivales, en dos enemigos cuyo odio y aversión entre ellos jamás cedería y que por el contrario, crecía con cada hora que trranscurría.

El expediente de Enrique Fletcher estaba incompleto, la última página era la que se refería a su escandalosa fuga, de la que muchas personas eran responsables: celadores, encargados de seguridad, psiquiatras, enfermeras y otros, incluido el mismo Director. Algunos de ellos ya no trabajaban para la Institución, dos habían muerto debido a trágicos accidentes, pero todos los sobrevivientes compartían una grave culpa y en todo caso, debían responder por su falta.

Méndez sentía una pesada carga en la espalda y solamente cuando Fletcher regresara a un sanatorio para enfermos mentales, la podría eliminar. A pesar de saber que el asunto ya no era de tipo personal en contra del joven, en ese momento le hubiera gustado ver al muchacho dentro de un cuarto acolchado, o bien, atado a una cama, completamente sedado.

El asunto lo ha dejado exhausto. Revisa su caro reloj de pulso y se da cuenta que el tiempo avanzó rápidamente. Es la hora de comer. Recuerda que tiene una cita con la mejor amiga de la que fuera su esposa, a la que conoció cuando estaba “felizmente” casado. No sabe por qué se enredó con esta atractiva mujer, pero las aventuras peligrosas siempre fueron de su agrado. Piensa en un conocido restaurante y en algo más entretenido. Se arregla el nudo de la corbata. Rebusca el contenido de su cartera, en donde sabe que siempre encontrará por lo menos veinte mil pesos para sus insignificantes caprichos. Deja la inmaculada bata colgada de un perchero. De ahí mismo toma un saco deportivo de color verde, con parches en los codos. Se lo pone y abandona la oficina silbando una pegajosa melodía de los Beatles. En tanto, en el escritorio de la ahora oscura oficina aguardan pacientemente innumerables expedientes, muchos de ellos con lúgubres y horribles secretos, con memorias difíciles de borrar, con pasados que reclaman salir de lo oculto.

CAPÍTULO VEINTIDOS

LOS VIEJOS ARCHIVOS (Segunda Parte)

El Agente para Asuntos Especiales Rodolfo Toledo aceptó a regañadientes las órdenes que su jefe inmediato le dio por la mañana, apenas se había presentado a cubrir su turno. No le gustaban las comisiones inesperadas y mucho menos aquellas que parecían conducir a callejones sin salida. Sentía que en el departamento al que pertenecía menospreciaban sus conocimientos y le asignaban los casos que nadie deseaba tomar, los intrascendentes. Antes de arribar a la oficina pensó que durante el día tendría la oportunidad de revisar un par de asuntos atrasados. Sin embargo, las instrucciones fueron tajantes, no había pretexto posible.

-Ayer recibimos un reporte relativo a la fuga de un peligroso interno de una Institución para enfermos mentales. El tipo se fugó hace cuatro años y nadie conoce su paradero. Todo el asunto parece salido de una mala telenovela. Por tal motivo, Agente Toledo, le pido que se dirija a la Institución, se entreviste con el Director, recabe la mayor cantidad de información posible sobre este hombre: fotografías, huellas dactilares, parientes, amigos, novias o novios y cualquier otra cosa que nos conduzca a ubicar su paradero. ¿Alguna duda?- preguntó retóricamente el capitán Acevedo.

-Entendido, señor- respondió Toledo, haciendo una mueca de enojo, misma que no alcanzó a observar su superior.

Después de obtener la dirección exacta de la Institución y de conocer el nombre del individuo con el que se entrevistaría, condujo el vehículo policiaco durante más de hora y media. En la ruta hacia su destino se perdió en un par de ocasiones, por lo que su humor empeoró considerablemente.

Toledo era un joven policía con muchas aspiraciones. Su camino para hacer carrera aun no lo definía con claridad. Consideraba que podía ir por la ruta más fácil, aquella en la que se reciben recompensas por los favores otorgados (ciertos puristas del lenguaje insisten en llamarlas sobornos), se es indiferente ante la corrupción, se halaga constantemente a los superiores y se alcanzan los objetivos con rapidez, o bien, ir por la más complicada, mantenerse al margen de todas esas prácticas, trabajar arduamente y estar en paz consigo mismo.

Finalmente llegó al lugar. Lo que encontró lo sorprendió. Observó una muralla gris de unos tres de metros de altura coronada por unas pequeñas rejas. Una alambrada con filosas púas se enrollaba por todo el enrejado superior. La construcción le trajo a la mente la antigua prisión que aparecía en una película de clase B que lo impresionó cuando era adolescente. Se bajó del automóvil y rodeó la gruesa pared a pie hasta llegar a la entrada principal: una sólida puerta metálica de dos aguas, que iba bien con el resto de la muralla. Todavía se sentía de mal humor. Llamó por el interfono sin saber que esperar. Una voz eléctrica le preguntó que deseaba.

-Soy el Agente Especial Toledo, de la policía del Distrito Federal. Vengo a ver al Director Méndez. Seguramente sabe de mi visita- dijo con tono formal.

Varios minutos después, se abrió una pequeña puerta. Un individuo cuyo rostro parecía el de un sonrosado cerdo, con el pelo casi a rape, alto y fornido, vestido con un uniforme paramilitar le solicitó que pasara. El tipo parecía incómodo con la presencia del extraño. Le pidió que se registrara en una gastada carpeta y lo condujo en silencio hasta la oficina del Director.

El agente no supo si el fulano era el de la voz eléctrica que había respondido el interfono.

Toledo se volvió a sorprender durante el trayecto. En el interior del recinto amurallado observó una serie de verdes jardines surcados por veredas  cubiertas de grava y otras que circundaban la construcción principal: una vieja edificación hecha con piedra gris; en sus paredes, grandes ventanales protegidos por gruesas rejas de hierro. El edificio tenía dos niveles, aunque el tamaño del mismo sugería que los espacios interiores eran bastante altos. Varias personas deambulaban sin rumbo por los jardines, vestidos apenas con amarillentas batas o con camisones desteñidos y traslúcidos. Algunos de ellos eran vigilados por celadores de ambos sexos, que se distinguían de los otros por sus albos uniformes. Provenientes de algún lugar desconocido se escuchaban aullidos, lastimeros quejidos y otros ruidos humanos difíciles de catalogar. Al agente se le puso la carne de gallina. Pensó que pasar la noche en un lugar como ese sería como adentrarse en una horrible pesadilla sin fin.

Ingresaron a la edificación, en la que se ubicaban diversas alas, perceptibles a simple vista, destinadas a albergar a los internos. De algunas de ellas provenían fuertes olores a orines, excrementos y otras inmundicias humanas. En un rincón lejano pudo observar una capilla polvosa y sucia, parecía abandonada. Después de recorrer un laberinto de oscuros pasillos cuyos pisos estaban cubiertos por linóleum avejentado, arribaron a la oficina del Director. El guardia que acompañaba al visitante tocó tímidamente la puerta. Desde adentro se escuchó una fuerte voz que indicó:

-¡Adelante!

El uniformado abrió la puerta y permitió que Toledo se adelantara al interior.

-El señor desea entrevistarse con usted, Doctor Méndez.

-¿Es usted representante de la policía del Distrito Federal?- preguntó el Director, dirigiéndose al visitante. Su presencia intimidaba a cualquiera.

-Así es señor, soy el agente Toledo- dijo al tiempo que mostraba un porta credenciales abierto, en el que se observaban una placa metálica, propia de las fuerzas policiales y una identificación con la fotografía del agente.

-Pase usted, por favor- pidió Méndez.

-Déjenos a solas- le indicó a la persona que había escoltado al policía. –Cuando terminemos nuestra charla le llamaré para que acompañe a nuestro invitado a la salida- dijo el Director despidiendo al fornido hombre.

El doctor llevó al visitante hasta el lugar donde se encontraba una amplia mesa, acompañada de cuatro cómodos sillones. Se sentaron y la entrevista inició.

-¿Desea tomar algo?- preguntó cortésmente el doctor.

-No gracias- respondió Toledo. Aún tenía un humor de perros.

-Como quiera- dijo Méndez, acomodándose en su sillón.

-Recibimos el reporte sobre la fuga de un peligroso interno de ésta Institución y estoy aquí para corroborar la información- exclamó el agente antes de cualquier otra cosa. No deseaba perder el tiempo con formalidades o con cháchara inútil y menos que la tarde lo sorprendiera en este tétrico sitio.

-Así es. Yo hice la llamada porque estoy preocupado- señaló Méndez, mientras cruzaba la pierna izquierda sobre la derecha. Indudablemente estaba posando, trataba de impresionar al policía.

-¿Preocupado? ¿Después de cuatro años? Extraño ¿Por qué hacer el reporte cuando ha transcurrido tanto tiempo?- inquirió el agente con cierto sarcasmo, pero sin sonreír.

El policía era un joven que iniciaba su carrera, en tanto el psiquiatra, un hombre maduro con muchos años en su trabajo; aun así, la charla se desarrollaba como una partida de ajedrez entre dos experimentados jugadores que observaban y anticipan calculadoramente los movimientos del rival.

-Porque en su momento no era necesario. En los últimos meses el muchacho había tenido un comportamiento ejemplar. Además, siempre consideramos que nuestro personal lo encontraría y traería de regreso. No tenía recursos económicos propios y no podía haber ido muy lejos- el doctor meditaba cada una de las palabras que expresaba. No deseaba hablar de más ni comprometerse demasiado.

-Sin embargo, eso no ocurrió- dijo de forma tajante Toledo.

-Es cierto. Jamás lo pudimos localizar. No obstante, después de varias consideraciones, concluimos que Fletcher es un individuo inestable mental y emocionalmente y debido a su agresividad puede convertirse en un peligro para los que estén cerca de él. Por eso decidimos hacer la llamada el día de ayer- dijo el Director tratando de sonar conciliador.

-Dice usted: “concluimos”, “decidimos”, cuando se refiere al caso. ¿Quiénes son esas otras personas que participan y por qué no están aquí?- preguntó el agente.

-Las decisiones finales las tomo yo, pero siempre escucho las opiniones y  consejos de mis colegas psiquiatras, encargados de los pacientes que están en la Institución. Por el momento no nos pueden acompañar, ya que dos de ellos son invitados especiales, ponentes principales en un congreso médico en el interior del país y, como usted debe comprender, los otros dos especialistas están brindando la atención necesaria a nuestros internos- señaló evasivamente Méndez.

El agente había sacado una pequeña libreta y hacía anotaciones cuando lo consideraba necesario.

-¿Cómo es que el hombre se escapó si éste sitio parece estar fuertemente vigilado?

-Si lo supiéramos no estaría usted aquí- respondió el doctor fingiendo una molestia que no sentía. Por el contrario, estaba extremadamente nervioso y lo único que deseaba era que el visitante se fuera lo antes posible.

-Tal vez no hice la pregunta adecuada. ¿Cómo consideran que el paciente  se evadió de la Institución?- rectificó el policía, sin hacer caso de la aparente contrariedad del otro.

-El día que Fletcher se fugó era un miércoles, día de visitas familiares. Creemos que abandonó la Institución mezclándose con los visitantes, sin que el personal de seguridad lo notara.

-¿Es factible eso?

-Poco probable pero no imposible.

-¿Supieron quiénes fueron los visitantes?

-Por supuesto, hay un registro escrito de todos y cada uno de los que ingresaron ese día. Tuvimos entrevistas posteriores con ellos, pero ninguno proporcionó información importante o digna de confianza.

-¿Hoy en día puede haber una evasión similar?

-Usted, antes que nadie, sabe que cualquier sistema de seguridad, por más sofisticado que sea, puede ser quebrantado. Sin embargo, hemos apuntalado el nuestro, por lo que consideramos muy difícil la evasión de un interno hoy en día.

-¿En este momento tienen pacientes que pueden ser un peligro si llegan a escapar?

-Dos o tres de alto riesgo. Unos cinco de mediana peligrosidad. Todos ellos están bajo una supervisión constante, noche y día.

El agente continuaba escribiendo sobre su libreta. Su intuición le indicó que ya no podría extraer información adicional importante al doctor.

-Volviendo al caso Fletcher. ¿Puedo revisar su expediente? Voy a necesitar copias de las fotografías más recientes, de huellas dactilares, si las hubiera, documentos de identificación, datos de parientes o amigos y cualquier cosa que nos ayude a dar con su paradero.

-Mientras estuvo interno no supimos que tuviera parientes o amigos. Hablaba de sus hermanos, un muchacho mayor que él y una chica menor. No obstante, nunca recordó los nombres. Por lo demás, le puedo proporcionar las copias que solicita, en el entendido que todo debe manejarse de forma confidencial.

-Descuide doctor. La policía utilizará esta información solamente para realizar las investigaciones pertinentes.

El Director se dirigió a su escritorio y al regresar le entregó al agente una escueta carpeta que contenía la información básica sobre el muchacho Fletcher. El doctor había sustraído y puesto bajo llave muchas de las hojas que formaban parte del expediente original. No deseaba que la policía se enterara de todo, especialmente de los inhumanos tratamientos y los maltratos a que fue sometido el joven durante su estancia en la Institución.

Toledo supo desde el primer momento que el expediente que el psiquiatra le entregaba estaba incompleto, había sido “rasurado”. Solamente contenía la información básica sobre el paciente. –Este hombre oculta algo- pensó para sus adentros. Sin embargo consideró que las instrucciones que había recibido consistían en recopilar datos para la localización del muchacho y ahí estaban los que requería. –De momento no necesito profundizar mis pesquisas sobre el comportamiento del “loquero”. En caso de ser necesario, ya tendré oportunidad de regresar- volvió a pensar el agente. 

Transcurridas un par de horas más y con la documentación solicitada en las manos, el policía decidió que ya tenía lo necesario para presentar un reporte escrito a su jefe.

-Doctor Méndez, ha sido muy amable por brindarme su tiempo. Le mantendremos informado de cualquier avance en la investigación. En caso  que requiramos más información, nos pondremos en contacto con usted para solicitársela- dijo el agente dirigiéndose al psiquiatra, al tiempo que ofrecía su mano derecha a manera de despedida.

Méndez le estrechó la mano y dijo:

-Ha sido un placer conocerlo. Continúo a sus órdenes. Espero que encuentren a este hombre pronto. Todos estaremos tranquilos cuando el muchacho regrese a una institución para pacientes mentales.

Sin que el policía se diera cuenta de cómo había llegado, el hombre fornido que lo había escoltado con anterioridad lo esperaba afuera de la oficina del Director.

Con el gesto adusto, en completo silencio, lo acompañó hasta la salida. El agente conocía muy bien a ese tipo de personas, las había tratado antes. Pertenecía a la clase que jamás sonríe y con los que no se puede bromear, como los agentes de migración de Corea del Norte y de algunos otros países en África. Pensó en esa analogía por una enmarañada asociación de ideas.

En el trayecto los rancios olores llegaron a su nariz. A esta hora, se difundían por todo el recinto con más fuerza.

Antes de salir notó que en los jardines ya no había nadie, ni pacientes ni celadores. Probablemente la hora de la comida o de la siesta. No obstante, a sus oídos llegaron apagados quejidos, así como unas altisonantes maldiciones provenientes de algún rincón en el interior del edificio.  A pesar  que el día era soleado y tibio, Toledo creyó percibir que una presencia opresiva y oscura rodeaba el sitio, como si se tratara de un aura de tristeza y desesperanza permanentes.

Después de registrar su salida en la libreta de visitas, el uniformado cerró a las espaldas del agente la pequeña puerta metálica con un sonoro golpe, dándole a entender: “hasta nunca, no regreses”. El policía no tuvo la oportunidad siquiera de agradecerle al hombre por las atenciones recibidas. (¿Atenciones Recibidas?). –Muchas gracias, amigo- dijo en voz baja, mientras avanzaba con rapidez.

Toledo se dirigió a su automóvil dando la vuelta a la gran muralla sin volver el rostro ni una sola vez. Lo que deseaba en ese momento era irse de ahí para no retornar jamás. Nunca había estado en un lugar así. Recordó la apariencia de la capilla abandonada y pensó que si dios existía, procuraba mantenerse alejado de sitios como ese. Sintió una profunda pena por los internos, pena que superó por mucho el mal humor que lo había aquejado antes.

Condujo el auto de regreso a la comisaría. Esta vez encontró que el tráfico estaba más pesado, pero disfrutó el camino, disfrutó estar libre, respirar el aire y fuera de recintos como el que acababa de visitar. Lo acosaban sentimientos encontrados: uno, el sentirse satisfecho por haber cumplido con la encomienda que le habían asignado. Y dos, la desazón por saber que existían lugares como la Institución, en donde residían miserables personas, que se encontraban a expensas de otros y sin cura aparente.

El Dr. Méndez, por su parte, observó desde la ventana de su oficina como se alejaba el agente policíaco y no lo perdió de vista hasta que la puerta de la Institución se cerró detrás de él. Un terrible presentimiento se presentó en su mente repentinamente. ¿Hizo lo correcto o se había equivocado? 

CAPÍTULO VEINTITRÉS

EL ESCAPE

-¡Hoy es el día!- pensó entusiasmado.

Después de dos intentos fallidos, ésta vez lo lograría. Estaba decidido a todo. No aguantaba más. La pesadilla debía terminar.

Se levantó temprano. Estaba ansioso. No obstante, nadie parecía darse cuenta de su estado emocional. Durante su estancia en ese maldito lugar había aprendido muchas cosas: ser paciente era una de ellas. Disimular sus estados de ánimo, otra. Pero sobre todo, había aprendido, con sangre, a odiar a todo el mundo. Ninguno era digno de confianza, por más que trataran de jugar al “amigo”, por más que intentaran acercarse a él. Todas las personas eran iguales; su objetivo: dañarlo en lo profundo de su ser, en sus creencias, en sus convicciones. Todos intentaban aplacar su ira, esa hermosa sensación, ese vigorizante sentimiento, de diferentes maneras: con castigos, con golpes, con drogas que lo atontaban, con palabras inútiles, muchas de las cuales ni siquiera comprendía con claridad.

Su ira crecía cada vez más, se había tornado incontrolable. Pero la recibía agradecido. Era el generador que le proporcionaba energía, era un motor que jamás se detenía. Recordaba apenas la primera vez que había sentido esa emoción sin reconocerla como tal. Fue cuando unos entrometidos niños interfirieron con el profundo amor que mantenía con su madre. Pero eso había pasado mucho tiempo atrás, esa era otra historia.

Había planeado cuidadosamente el escape. Esta vez no fracasaría.

Era miércoles, lo tenía bien presente. Día de visitas familiares. Día en que ingresaban a la Institución muchas personas que venían a regocijarse con las miserias de los demás. Cómo detestaba a los visitantes. Ingresaban con caras serias, sin sonreír jamás, trataban de aparentar una pena que no sentían en realidad. Hipócritas odiosos. Permanecían a regañadientes el tiempo que se les otorgaba, platicando entre ellos sin hacer caso al interno que tanta necesidad tenía de la compañía de familiares y amigos, para luego retirarse con una amplia sonrisa, sintiéndose aliviados, creyendo con toda firmeza que eran las personas más caritativas y bondadosas del universo. ¡HIPÓCRITAS! Los internos quedaban de nuevo en el olvido tal vez para siempre, tal vez hasta otro día de visita.

Él nunca había recibido una visita. Parecía que el mundo lo ignoraba, que no existía para nadie. A pesar de todo, esto jamás le importó. Prefería la ausencia de visitantes a la hipocresía que había visto reflejada en todos y cada uno de los que venían a entregar sus “saludos” a los reclusos. Se tenía a él mismo. No necesitaba de nadie. En eso estribaba su verdadera libertad: no tenía a nadie y no dependía de nadie.

Pero esas visitas las usaría en su favor. Obtendría provecho del día de los hipócritas, sacaría ventaja en el día de los falsos. Los mentirosos le ayudarían a escapar. El día de la farsa sería el día del escape.

Los celadores lo saludaron, como todos los días, con burlas y desprecios:

-Buenos días, genio. ¿Cómo amaneciste hoy, lindura? ¿Qué tal, querubín?

Hizo caso omiso de todos los hirientes comentarios. Tenía un plan bien definido para esta fecha.

Realizó sus actividades rutinarias como cualquier otro día. A las diez de la mañana le llevaron la pastilla que debía tomar. Sabía que esa pastilla lo atontaba y lo hacía dócil. Sabía que después de tomarla los celadores hacían de él lo que querían. Recordaba vagamente ciertos tratos vergonzosos y los múltiples abusos que su cuerpo había recibido cuando estaba bajo el efecto de esas pastillas. Llevaba casi catorce meses sin ingerir las drogas. Había aprendido a engañar a los celadores, fingiendo que tragaba la pastilla verde. En realidad la guardaba debajo de la lengua y cuando lo dejaban solo la extraía de su boca, la desintegraba restregándola con la suela de su zapato contra el piso hasta que quedaba pulverizada. El polvillo resultante lo tiraba en diversos lugares: en los prados exteriores, en los caminillos de grava o en los urinarios de los sucios baños. Imaginaba con cierta diversión que el pasto en los prados crecía atontado y que a la grava de los senderos externos no le importaba que la pisotearan, pues estaba aletargada por los efectos del polvo que él tiraba ahí. Desde que había dejado de tomar las pastillas se sentía despierto, lúcido, alerta. Así debía estar este día, especialmente este día, el día que la Institución recordaría para siempre como aquel en que el muchacho había sido más listo que todos ellos juntos, el día en que el muchacho se había escapado, dejándolos con un palmo de narices. A todos ellos, empezando por el engreído Director, que creía tener la respuesta para cualquier cosa, hasta acabar con el estúpido guardia que registraba a las personas que ingresaban y que salían de la Institución, pasando por los celadores, enfermeras, doctores y el resto de los ridículos payasos que trabajaban en ese lugar.

Dieron las once de la mañana, hora en que las puertas se abrían para recibir a los visitantes. Ese día en particular, pocos ingresaron a la apertura. Mala señal. Esto no estaba contemplado. No era parte del plan. –Paciencia- pensó, -ya llegará la cantidad de gente que normalmente viene estos días.

Transcurrieron otros treinta minutos. Unos cuantos visitantes más. No eran suficientes para que la planeación original cristalizara.

Malo. Malo. ¡MUY MALO!

Su cerebro trabajando a cien por hora. Improvisando. Elaborando planes viables y otros muy descabellados. Evaluando diferentes escenarios. Todos terminaban en un callejón sin salida. Al final lo atrapaban intentando escapar, con las consecuencias que esto acarrearía. Golpizas por parte de los celadores, recomendaciones por parte de los doctores, largos encierros en cuartos alejados del aire y de la luz del sol, inyecciones dolorosas y drogas que lo mantenían en estado similar al de los zombis, sin voluntad propia.

Por otra parte, ya no podía esperar más, ni un solo minuto. No toleraba estar encerrado en ese lugar. Sabía que más allá de esas aborrecidas paredes carentes de vida, existía todo un mundo, un mundo que esperaba ser descubierto, que anhelaba ser conquistado por un muchacho como él, con esperanzas, ambiciones y deseos de venganza, como los que acumuló durante tanto tiempo, tiempo que había dejado de transcurrir de forma normal.

Pasó otra media hora sin que llegaran más visitantes. Se tendría que arriesgar, tendría que intentar la fuga bajo las actuales condiciones. No había otro remedio. Titubeó, algo que muy pocas ocasiones le ocurría.

Sabía que los visitantes tenían hasta las dos de la tarde para abandonar la Institución. Todavía había tiempo para que las cosas mejoraran.

Había obtenido el consentimiento para pasear por los prados. Lo hizo. Deseaba pasar desapercibido ante los ojos de los celadores. Ese día utilizaba el uniforme más viejo que tenía, uno descolorido, opaco, que no llamaba la atención de nadie. Escrutó el cielo, nublado, amenazaba lluvia, pero sin contaminación. Por otra parte, era lo único que podía observar, ya que las altas murallas de la Institución le impedían ver cualquier otra cosa.

Conocía la ubicación del complejo en el que se encontraba. Sabía que avenidas y calles circundaban el sitio. Había creado un mapa mental de los alrededores, formado a través de información extraída de pláticas con diferentes personas (celadores, doctores y enfermeras). Pero tenía que salir. Una vez afuera, estaba seguro que podía tomar una ruta que nadie seguiría y que podía desaparecer para siempre, confundiéndose con la multitud de gente que poblaba la próxima Ciudad de México. ¡Un plan infalible!

A partir de las doce treinta del día inició una ligera llovizna y los visitantes empezaron a abandonar el lugar. Primero, unos pocos, luego otros y otros más después. A ese paso, para los dos de la tarde ya no habría nadie, lo que no era nada bueno para sus planes.

En ese instante se abrieron los portones de la Institución para permitir el paso del pesado camión que periódicamente recolectaba la basura y los desperdicios que se generaban en el interior de la construcción.

El muchacho conocía la rutina que seguía el personal que tripulaba el camión, así como los procedimientos de seguridad que observaban los guardias internos. Había visto tales movimientos durante años y muy pocas veces cambiaban.

El camión se dirigió a la parte trasera del edificio, lugar en el que existía un gran contenedor en el que se depositaba la basura que el personal de intendencia recogía del sitio. Adyacente a este gran recipiente estaba un pequeño muelle al que accedían los vehículos que entregaban insumos y consumibles.

El muchacho siguió con extrema discreción los movimientos del vehículo, hasta que arribó a su destino. Observó que la tripulación descendió para iniciar el procedimiento de carga del contenedor y vaciado de su contenido en la caja del camión.

Necesitaba de un distractor que llamara la atención de todas las personas, para que por un instante nadie volteara a verlo, como el acto de un ilusionista que con la mano derecha distrae a la audiencia para realizar un truco con la izquierda.

Vio que en uno de los prados cercanos estaban dos ancianos chiflados de remate, cada uno de ellos comiendo cereal de sus propios cuencos. Tomó una pequeña piedra y la lanzó contra uno de los hombres. La piedra voló, voló  y… atinó a pegar en la calva del más chiflado, quién al sentir el golpe soltó un alarido. Volteó a ver a su vecino al que de inmediato increpó. Ambos ancianos comenzaron a gritar, para después liarse a golpes. El escándalo producido por los hombres provocó que tres celadores llegaran corriendo al lugar para tratar de separarlos. Ante tal barullo, los trabajadores que tripulaban el camión se acercaron para observar divertidos lo que ocurría. En ese preciso instante, el muchacho corrió hacia el camión, como pudo subió por la mojada lámina e intentó introducirse en el gran contenedor en donde se almacenaba la basura recogida en diferentes lugares. Se dio cuenta que ya regresaban las personas que formaban parte de la tripulación, por lo que tuvo que escalar, hasta llegar a la parte superior del vehículo. Ahí encontró una gran cantidad de cartón y restos de madera. Se tendió boca bajo y puso algunas cajas de cartón rotas a su alrededor. Finalmente disimuló su cuerpo con unas tablas pequeñas. Había logrado esconderse en un precario espacio. La adrenalina corría desbocada por su cuerpo. Todos sus sentidos estaban alertas. Los poros de su piel dilatados al máximo. Sintió como el camión se movía cuando el contenedor con la basura procedente de la Institución fue enganchado y cuando los desperdicios iniciaron su ingreso a la caja principal del vehículo. La tensión que el sentía estaba al máximo. Temía ser descubierto. Tenía miedo que fueran a arrojar una carga pesada encima de su escondite y que esta lo aplastara hasta matarlo. No deseaba hacer ruido, no deseaba respirar, ni siquiera quería pestañear. El ruido que hacía su corazón era tan fuerte que creyó que lo delataría.

Pasaron unos minutos que le parecieron años. Podía escuchar los gritos de los trabajadores que indicaban que habían concluido sus tareas. La lluvia continuaba cayendo, haciendo más difícil la espera.

Ahora iniciaría la parte más peligrosa de la fuga: que al paso del camión por el portón para abandonar el lugar no lo descubrieran.

Antes de que el pesado transporte iniciara su recorrido hacia la salida, dos de los tres trabajadores subieron al cubículo delantero del vehículo. Por lo que recordaba, el tercero subiría al camión por la parte trasera para colocarse en algún lugar del mismo, ya fuera en la parte superior, donde él se encontraba, o en la parte inferior, cerca de la oquedad por la que ingresaba la basura.

Empezó a llorar tristemente. La lluvia y el miedo hacían que su cuerpo estuviera helado. Sentía el viejo uniforme pegado, como si fuera una segunda piel.

Para su fortuna el trabajador se quedó en la parte baja, intentando cubrirse de la pertinaz llovizna.

El vehículo inició con lentitud su camino hacia el exterior.

El muchacho visualizaba diferentes finales para la aventura que había iniciado: el principal y el menos deseado era aquel en el que lo descubrían, lo bajaban de la parte superior del camión y lo llevaban a rastras ante el jefe de los celadores, quién sugería una golpiza, seguida de un castigo ejemplar que consistía en el encierro en una celda sin ventanas durante un mes, sedado hasta la coronilla durante todo el tiempo. Había dos o tres finales intermedios. Pero en el otro extremo había uno en el que evitaba ser descubierto, en algún lugar lograba bajar del camión y se dirigía a conquistar el mundo. Final feliz.

El camión llegó al portón. El guardia inició el registro del camión. Para su desgracia un grupo de visitantes se aglomeró solicitando su salida. El guardia tenía instrucciones de no retener por mucho tiempo a los visitantes durante el proceso de salida, y mucho menos lo iba a hace ahora que llovía con fuerza. Dejó a medias la revisión del transporte de basura y se dirigió a su caseta para permitir la salida de los visitantes. Daba la impresión que al menos para salir, a las personas “normales” se les brindaba mayor atención que a los desperdicios.

¡Primer obstáculo librado! El muchacho estuvo a punto de gritar de felicidad. Sintió que unas tablas que le servían de refugio se movían hacia los lados, dejándolo al descubierto. –Que estúpido soy, que estúpido soy- pensó.

El conductor se despidió del guardia con un alegre grito, mismo que llegó a los oídos del joven como si fuera un bálsamo de alivio.

El vehículo dejó atrás el edificio de la Institución y se adentró en una avenida, ganando velocidad a cada instante y levantando pequeñas olas de agua mientras avanzaba.

El siguiente paso consistía en bajar del camión y procurar escabullirse lo más lejos posible, lo más rápido que pudiera.

Cada vez que el vehículo se detenía, aceleraba o torcía a la derecha o a la izquierda, el muchacho sentía que caía. La posición que guardaba en la parte superior le impedía tener cualquier tipo de estabilidad y no había ninguna saliente en el camión de la que pudiera aferrarse.

Después de un tiempo que calculó en cuarenta y cinco minutos, un par de golpes de suerte.

Primero, dejó de llover. Segundo, el camión impactó accidentalmente a otro vehículo, una vieja y fea camioneta, de la cual inmediatamente descendió un enfurecido hombre reclamando a nadie en particular.

-¡Voy a llamar a la policía! ¡Qué manera de conducir es esa!- gritaba el hombre, ahora dirigiéndose al conductor.

Los tripulantes del camión bajaron del mismo para intentar calmar al que actuaba como desquiciado.

Ese momento de distracción lo aprovechó el joven, que saliendo de su escondite, bajó por la parte que quedaba oculta a los ojos de los tripulantes. Una vez en suelo firme emprendió una veloz carrera en sentido opuesto al que estaba el camión.

En su loca carrera, volteaba de vez en vez hacia el sitio del accidente. No deseaba que nadie lo descubriera.

Después de correr varias cuadras, se detuvo extremadamente agitado. El corazón lo sentía en la garganta. Estaba extenuado física y emocionalmente, pero había logrado su objetivo. Había escapado de la Institución. ¡ERA LIBRE!

Una vez que se hubo recuperado un poco, se dio cuenta que su apariencia debía parecer extraña a los ojos de los demás. Notó que algunas personas lo veían y procuraban hacerse a un lado. Un niño pequeño que iba de la mano de su mamá lo señaló intrigado. La señora se agachó, algo dijo al muchachito, lo cargó en sus brazos y se alejó con cierta rapidez.

-Debo conseguir ropa común. Tengo que hacerlo ya- pensó.

Avanzó una veintena de pasos, cuando observó que en el balcón de una casa de apartamentos colgaban varias prendas de vestir. La mayoría de los habitantes solían colgar la ropa después de lavarla a fin de que se secara a la luz del sol.

-Es mi oportunidad- se dijo.

Se acercó al balcón de la vivienda sigilosamente. En el momento que se percató que no había gente cercana, descolgó unos pantalones, una camiseta y una sudadera.

Con las prendas en la mano corrió, dando vuelta a la derecha en la primera calle que encontró. Continuó corriendo y en la siguiente calle torció a la izquierda. Repitió los movimientos cuatro calles más, siempre yendo a la derecha y luego a la izquierda. Encontró un terreno baldío y en un rincón se puso la ropa por encima del uniforme descolorido de la Institución. Los pantalones le venían un poco grandes, pero hizo lo necesario para que se ajustaran a su cuerpo. La camiseta y la sudadera eran de su talla. Sonrió satisfecho al sentir su nuevo ropaje.

Sin embargo, todavía tenía que resolver otro asunto de capital importancia. Debía hacerse de recursos para sobrevivir. Cuando recapacitaba en lo anterior recordó que hacía mucho tiempo que había consumido su desayuno. Sintió que el estómago emitía un ligero gruñido. –Ya habrá tiempo para comer- pensó. –Ahora debo conseguir dinero.

Salió de nuevo a la calle. Como un destelló le vino a la mente una imagen en la que su padre (¿había tenido padre una vez?) guardaba unos billetes en un cofrecillo metálico y lo enterraba cerca de la pared de la casa en la que solía vivir (¿casa?, ¿vivir?), al tiempo que le decía: -Pueden haber días difíciles. Estos amigos nos ayudarán en esos días.

Vagos recuerdos del pasado continuaron llegando a su mente. Una casa vieja pero hermosa, unos niños a su lado, su madre, por encima de todo, su madre. Como la quería (¿o, la había querido?). La cabeza le daba vueltas. Se sentía mareado. Tuvo que sentarse en el filo de la acera. Algo dentro de su interior le indicó que debía regresar a ese lugar. En ese sitio las cosas tal vez se aclararían. Podía recordar el lugar, pero no recordaba los detalles. Recordaba un intenso fuego, humo espeso y apestoso, unas escaleras, pero sobre todo, recordaba gritos, gritos de horror. Eran unos gritos atroces. Desgarradores. No los soportaba. Tuvo que cubrir sus oídos con ambas manos. Los gritos empezaron a ceder, se alejaron paulatinamente. -¿Qué ocurre? ¿Qué me sucede?- en su confusa mente surgieron esas preguntas y muchas otras. No tenía respuestas.

Recordaba el nombre del lugar en donde estaba la casa. No podía estar muy lejos de ahí.

Preguntó a la primera persona que encontró si sabía cómo podía llegar al lugar. Para su sorpresa el hombre que encontró era del sitio. Le dio instrucciones precisas e incluso le ayudó con un billete de cincuenta pesos para que pudiera pagar el transporte. Un solo colectivo lo dejaría muy cerca.

El muchacho deseaba encontrar la casa antes de que la noche lo sorprendiera.

Se apresuró a ir a la avenida por la que circulaban los colectivos señalados por el bondadoso hombre. Subió a uno de estos y pagó con el billete que le habían regalado. No esperaba recibir cambio, por lo que se adentró en el vehículo. El malhumorado y sudoroso conductor le gritó que recogiera la diferencia o que la tiraría por la puerta. Apenado el muchacho recogió las monedas que el otro le entregó de mala gana. Otro pasajero le indicó donde debía bajar. Durante el trayecto, observaba maravillado lo que pasaba ante sus ojos. Veía espectaculares anunciando todo tipo de artículos: televisores, shampus, cremas faciales, perfumes, teléfonos celulares, etc. –Tendré el mejor de todos- pensó al ver la gran cantidad de publicidad sobre teléfonos celulares que se repetía casi en cada esquina.

Una vez en su destino se dedicó a buscar la vivienda, tal y como aparecía en sus recuerdos. No obstante, solo pudo encontrar los restos calcinados de lo que en alguna ocasión fuera una casa de dos niveles. Los alrededores llenos de crecidos matorrales, de plantas silvestres descuidadas. Las paredes mostraban avejentados ladrillos, los ventanales no existían y los ladrones habían saqueado lo poco que había de valor. Si el exterior presentaba un aspecto ruinoso, el interior era todavía peor. Una vez que entró notó que los techos de los cuartos del primer nivel estaban incompletos. Por los enormes agujeros se podían observar algunas cosas del segundo nivel. Nada de valor. Polvo aquí, humedad allá, vidrios rotos por doquier, viejas botellas de licor en algunos rincones. Pudo percibir acres olores como los que existían en la Institución. Comprendió que algunos malvivientes, vagos y otras personas sin hogar pasaban algunas noches aquí.

Sintió un profundo pesar. Las lágrimas se asomaron por sus ojos. Incluso, sintió cierta desesperación. Pero sobre todo sintió ira, una ira desbordada, su vieja compañera. Aquí no iba a encontrar lo que tan afanosamente buscaba.

Afuera había empezado a oscurecer. Unos luminosos relámpagos seguidos por un par de ensordecedores truenos le anticiparon la llegada de una torrencial tormenta. Revisó lo que pudo revisar con lo que quedaba de la luz del día. No pudo subir al segundo nivel ya que no había una escalera. Seguramente el fuego la había destruido. Pasó más de una hora escudriñando cada rincón de lo que quedaba de la casa. No hubo otros recuerdos. El lugar estaba solo y abandonado.

La lluvia llegó acompañada del viento, ambos con una fuerza excepcional. Casi por todo el interior se escurría el agua. Fuertes corrientes de aire hicieron que la temperatura bajara drásticamente. Por mera casualidad, encontró un sitio que más o menos estaba protegido de las inclemencias del tiempo.

Se sentó recargándose en una descolorida pared. El día había estado tan lleno de emociones, unas positivas y otras no tanto, que lo habían dejado agotado. Sin sentirlo se quedó dormido, cayó en un sueño profundo, mismo que duró casi dieciocho horas.

Cuando despertó y después de recordar en qué lugar estaba, salió al exterior. Revisó las paredes que colindaban con un pequeño jardín. Buscó algún indicio específico. No deseaba que algún transeúnte inoportuno lo sorprendiera haciendo agujeros a diestra y siniestra. Cerca de una esquina de la abandonada casa una anomalía llamo su atención: una piedra sobresalía de la aparentemente plana pared. Observó con mayor cuidado la pulida piedra, que tenía la forma de un triángulo invertido, cuya base apuntaba hacia arriba y el otro extremo hacia abajo. –Esta es la señal. La caja metálica debe estar cerca de esta piedra- pensó jubiloso.

Con un madero puntiagudo empezó a remover la tierra debajo de la piedra. No tardó mucho en detectar una superficie plana. De ahí en adelante utilizó sus manos hasta que encontró una caja de lámina oxidada. Se caía en pedazos. Suspiró. Temía lo peor. –Seguramente los billetes se echaron a perder- dijo en voz alta. Extrajo el cofre en su totalidad. Lo abrió. Ciertas partes oxidadas se desbarataron en sus manos. Para su sorpresa, en el interior encontró una bolsa de polietileno negro en excelentes condiciones. Unas cintas adhesivas la mantenían prácticamente sellada. Con desesperación abrió la bolsa. Dentro de la misma había un sobre de papel grueso en buen estado. Rompió el papel y encontró en su interior un fajo de billetes atados con un cintilla de papel. Se volvió a sorprender ya que no los pudo identificar a primera vista. Los observó con más cuidado hasta que se dio cuenta que eran billetes provenientes del extranjero, eran billetes de cien dólares de los Estados Unidos de Norteamérica. Impaciente contó el número de piezas, los volvió a contar hasta en tres ocasiones para estar seguro: ciento cincuenta billetes de cien dólares cada uno. Satisfecho y sudoroso se recargó en la pared. Pensó que la persona que enterró la caja había hecho un buen trabajo logrando preservar el contenido de la bolsa intacto, a pesar del tiempo transcurrido.

Dejó que el tiempo avanzara. Ahora el tiempo le pertenecía a él. Podía hacer lo que le placiera. Ir a donde quisiera. Pensó en tantas cosas, en todo lo que podría lograr siendo libre. Un gruñido en el estómago lo devolvió a la realidad. Se sentía hambriento, pero no solamente hambriento, también se sentía sucio. Tenía que encontrar un lugar en el que pudiera tomar una ducha y en el que pudiera comer.

Separó dos billetes que servirían para atender sus necesidades económicas inmediatas y guardó cuidadosamente la bolsa de plástico con ciento cuarenta y ocho billetes de cien dólares dentro de la bolsa interior de la sudadera que había robado (¿robado? No, no la había robado. La necesitaba y estaba disponible. Ahí estaba para que él la tomara.). Se alejó de la ruinosa construcción. Ni una sola vez regresaría a ese lugar.

Ese día se hospedó en un hotel de cuatro estrellas que se cruzó en su camino, comió hasta saciarse. Se metió a la tina llena con agua tibia que estaba en el cuarto que le asignaron. Dentro de la tina recreaba una y otra vez su portentosa hazaña: se había evadido de la Institución. Seguramente todos estarían sorprendidos y confusos. ¡Los había dejado con un palmo de narices! Hubiera querido ver sus caras. Sus odiadas caras. Caras de estúpidos. Especialmente la del directorcillo. Al final el muchacho había sido más listo que todos ellos juntos. No más castigos, no más píldoras adormecedoras, no más palabras falaces. Rio con unas sonoras carcajadas hasta que se cansó.

Salió de la tina, se metió a la cama dentro de unas suaves sábanas y un tibio cobertor. Durmió plácidamente durante otras catorce horas.

Una nueva vida iniciaba para el muchacho.

CAPÍTULO VEINTICUATRO

¿Y LOS MUCHACHOS?

Los asesinatos perpetrados por Quique y avalados por Fosi habían sido descubiertos por la policía hacía apenas cuatro semanas y media. De igual forma, cerca de esa fecha, un matón de la mafia les seguía el rastro. No obstante, a los ojos de los tres hermanos, ese día estaba muy distante en el pasado, a pesar de que seguía latente el peligro de que fueran capturados y acusados por los crímenes, o bien, que “El Tripas” se adelantara y los ejecutara.

Los horrendos recuerdos de lo que vieron en el espejo del baño no los podían desterrar de sus mentes. Estaban presentes de manera constante, se habían fijado en sus cerebros como una calcomanía a un vidrio. En frecuentes ocasiones dichos recuerdos retornaban tan vívidos como ese espantoso día.

En el caso de Quique las visiones le trajeron memorias de tiempos remotos, de tiempos aciagos en los que había pena sin consuelo, desesperanza, frustración y odio. Le hacían tener sueños (¿pesadillas?) en los que aparecía el temido personaje con el albo atuendo, al que vinculaba con arcanas eras de miedo y desazón. Sus demonios internos se revolvían inquietos atemorizándolo hasta paralizarlo. Era el pasado que le llamaba meloso, deseando, implorando que regresara al lugar del que nunca debió haber salido, a ese sitio al que pertenecía por derecho propio, aquel en el que su huella aun latía y jamás se desvanecería. Algo que causaba extrañeza al muchacho era que sabía que en ninguna de las memorias que le traía el reflejo del oscuro hombre en el espejo había una relación con sus hermanos. Su existencia estaba negada totalmente. Ni Fosi, ni Chela estaban vinculados con la aborrecible imagen. Esto le atormentaba aún más, ya que en ese mundo de pesadilla, en ese tiempo de zozobra, estaba separado de sus adorados hermanos ¿Por qué ellos no estaban contemplados en ese espacio de soledad? ¿Cómo encajaban en ese extraño rompecabezas? ¿Por qué no podían estar juntos? Unidos los tres eran capaces de superar cualquier vicisitud. La fuerza de su unión superaba, por mucho, la suma de sus capacidades individuales. Separados no valían nada, alejados no lograrían resolver los problemas que enfrentaran. Apartados eran vulnerables y débiles, especialmente ellos sin él.

Chela y Fosi, por su parte, recordaban el suceso con abatimiento. Algo en el interior de su ser también había sido severamente afectado. Vagas y difusas imágenes llegaron a sus mentes. Eran memorias que no terminaban por definirse, eran  recuerdos ajenos, de otras personas, de otros tiempos en los que ellos no tenían cabida, pero permanecían en sus mentes, arraigados fuertemente, sin posibilidad de ser eliminados.

                                        _________________________

No obstante, el show debe continuar, a pesar de cualquier desgracia.

Quique iba de mal en peor en sus actividades profesionales. Estaba distraído, no se podía concentrar en lo que hacía. Durante una reunión de trabajo con su jefe, quién estaba en mangas de camisa, con la corbata floja y con evidente molestia, le había advertido:

-Estos últimos días tu trabajo ha dejado mucho que desear. Ayer me entregaste dos contratos que supuestamente ya habías revisado con errores muy graves. Si los hubiéramos pasado a los clientes para firma, seguro los hubieran rechazado y hubiéramos perdido esas cuentas. ¡Debes ser más cuidadoso o tendré que reportarte al departamento de Personal para solicitar tu cambio!- dijo esto último con un gran grito de enojo.

El muchacho no supo que responder. Sabía que lo que le echaban en cara era cierto. Perdió todavía más la concentración cuando la blanca camisa que utilizaba el Sr. Aguirre atrajo poderosamente su mirada, trayendo…. antiguos recuerdos relacionados con uniformes blancos, con batas blancas.., recuerdos de maltratos…, de castigos injustificados…, de denigrantes palabras y ofensas…, memorias asociadas a furias desmedidas, a rabia sin control, con deseos de muerte…,  un lugar con olor a desesperación, a decadencia…, impregnado con otros imposibles de soportar…., desechos humanos, lágrimas, sudor, orina, excrementos…..¡muerte!.... ese indescriptible olor a muerte…  muerte inútil, sin sentido…. estéril….  provocada por ellos…, los que visten de blanco…, tratando de ocultar en ese color toda la podredumbre, lo insensible… lo malvado de sus sentimientos hacia los demás…., hacia los que han confiado…., hacia los que creen en toda la basura que escupen a diario por sus inmundas bocas…,  sus mentiras…, sus falacias…, su hipocresía….

Desde afuera de la oficina, la secretaria observaba la escena y estaba presta para ofrecer un consejo al joven. No obstante, al momento en el que Quique salía, decidió no hacerlo, ya que su rostro enrojecido y sudoroso denotaba una ira difícil de contener. Caminaba encorvado, tenía las cejas contraídas por la rabia, los ojos dilatados y su boca era apenas una delgada línea blanquecina. Lucía enloquecido. Con muchos esfuerzos cargaba un montón de contratos para revisar. Jamás lo había visto así. Fingió darse la vuelta a fin de buscar un expediente que no necesitaba y lo dejó seguir su camino sin siquiera verlo de reojo.

Quique estaba furioso, una irracional rabia le invadía todo el cuerpo. Hacía mucho tiempo que no sentía tal ira.….. una furia mal contenida en contra de los niños que robaban el preciado amor de su madre, que le habían privado del placer de tenerla cerca, de aspirar su dulce aroma, de ver sus hermosos ojos y de sentir su cálido cuerpo, de sentir sus caricias y de corresponderlas con las que él gustoso le daba. Había ideado un plan, uno que no tenía fallas. La mujer saldría para realizar compras de víveres. Los tres, él y esos desconocidos, esos entrometidos, se quedarían solos en la casa durante un periodo de tiempo considerable, suficiente para hacer lo que debía hacer, era ese momento o nunca más. El mayor deambularía por todo el piso, desplazándose inútilmente de un lado a otro, como en cada tarde lluviosa, sin estar quieto, perturbando a los demás. La odiosa chiquilla estaría en su cuarto, durmiendo la siesta vespertina. Sabe que movimientos debe realizar, los ha estudiado cuidadosamente, solo aquellos que se requieren, ninguno en exceso, pero sin que falte otro. Ha empezado a lloviznar levemente, conforme a los planes. La lluvia atenuará los ruidos, la lluvia, una aliada, un complemento importante en los planes trazados…. llega a su cubículo, tira violentamente la pila de papeles sobre el escritorio. Muchos expedientes se deshojan. El joven lanza una patada contra el cesto de basura metálico que vuela para impactarse contra la pared del cubículo, provocando un fuerte ruido que hace voltear a todos las personas que en ese momento se encuentran trabajando en el sitio. Quique no se inmuta. Por el contrario, el sonido que hizo el cesto le provoca una furia mayor y lo fortalece. Golpea con el puño cerrado la pantalla plana de su computadora Dell OptiPlex 3010. Se deshace en decenas de fragmentos que salpican el pequeño local. Toma una pila de papeles del suelo, los levanta y se dirige a la oficina de su jefe. Desoye lo que le indica la secretaria, abre la puerta sin tocar, entra con rapidez y arroja los documentos que llevaba en las manos hacia donde se encuentra el hombre plácidamente sentado, contestando una llamada telefónica. Los golpes de las hojas de papel sobre su cuerpo lo toman por sorpresa. No lo lastiman, pero lanza un grito apagado y suelta el teléfono. Del otro lado de la línea, el interlocutor sigue hablando, externando palabras que nadie escucha y que a nadie importan.

-¡Aquí están tus contratos, estúpido de mierda! ¡Mételos por donde te quepan! Revísalos tú. Estoy harto de ti, estoy hasta la coronilla de éste trabajo, me cansó esta empresa que no va a ningún lado. ¡Me largo de aquí ahora mismo! ¡Guárdate tus quejas y tus falsas promesas!- le grita Quique a bocajarro, sin darle oportunidad de responder. Su aspecto es atemorizante. La siempre ordenada cabellera es ahora una melena desordenada, los ojos inyectados denotan odio y la boca parece el hocico de un lobo al ataque.

Regresa a su cubículo, toma su saco del perchero, se lo coloca sobre los hombros descuidadamente y abandona el lugar parsimoniosamente. Sus acciones son irracionales.

Las miradas de muchos ojos lo siguen en su camino al ascensor, unas con asombro, otras con curiosidad y hay un par o tres que lo hacen con envidia. Nadie dice nada, todos prefieren callar. Un gran silencio acompaña su parsimonioso andar. Dos integrantes del departamento de seguridad corren hacia la oficina del Sr. Aguirre, alertados por el escándalo. Muy tarde. El muchacho ha tomado el elevador que lo lleva a la planta baja.

Quique sale del edificio después de golpear intencionalmente con el codo a otro empleado en su camino. Jamás regresará. Mantiene la altanera mirada al frente. No vuelve el rostro hacia atrás. No hay titubeos en su accionar. Parece decidido. ¿Decidido a qué? Ni él lo sabe. Solo está seguro que sus actuales presentimientos se concretarán: muy pronto llegará el fin.

Camina por la acera repleta de personas que como él buscan llegar a sus destinos. De pronto siente que empieza a despertar de un sueño…., primera sensación real en mucho tiempo… oye voces que se dirigen a él… ¿quiénes son estas personas?... visten batas blancas y hacen anotaciones en un cuaderno…, le hablan…, empieza a comprender lo que dicen..,  se revisa el cuerpo…, un cuerpo que no le es familiar…, es muy extraño…, es él mismo, pero a la vez tan diferente…, como si fuera en otra era la última ocasión en que se hubiera fijado en su cuerpo…., no puede contestar…, un trapo sucio ocupa el lugar que debía tener su lengua…, no puede hablar…, eso es lo menos importante…, hay que buscar otras respuestas urgentes…, ¿dónde estuve?.., ¿qué hago aquí?..., ¿qué es este lugar?..., no encuentra réplicas a tales cuestiones…, se preocupa…, ¿cuánto tiempo ha pasado?..., no tengo recuerdos recientes…, no tengo recuerdos antiguos tampoco.., ¿quién soy? ¿QUIEN SOY? se pregunta asustado… Regreso… regreso paulatino… vuelta a la realidad, realidad perdida por mucho tiempo.., realidad que no existía… vida extraviada, vida perdida… ¿cuántos días…,  meses…, años? ¿Soy yo? ¿De verdad he vuelto?.. y si he regresado ¿qué sigue a continuación?.... comienza a darse cuenta de lo que ha sucedido. La confrontación con los hechos recientes lo aturde. ¡Ha renunciado a su trabajo! Su fuente de ingresos, al caño. Su sustento y por ende, el de sus hermanos se ha esfumado. Un acto irreflexivo trae como resultado el adiós a su salario. A pesar de todo no hay lamentaciones. Continúa caminando con la frente bien en alto. Se siente orgulloso; de alguna manera, dichoso. Liberado de una pesada carga, de una responsabilidad. Más bien, de una obligación. ¿Con quién está obligado? ¿Con él? ¿Con sus hermanos? Al diablo todos. Es momento de volver a pensar en él, solamente en él. Está libre, libre como nunca antes. Debe vivir su vida, disfrutarla, hacer lo que siempre ha querido: viajar, emborracharse, dormir hasta que ya no pueda aguantar, tener sexo barato, comer, tragar, volver el estómago y volver a comer, repetir lo anterior hasta el infinito. ¿Eso es lo que ha deseado? No. No es lo que desea hacer. Tiene que encontrar un objetivo para su vida. Una meta. Eso es, debe establecer una meta. Sin embargo, es tan difícil. Nunca ha recibido orientación ni apoyo. Sus hermanos no son gran ayuda; por el contrario, en ocasiones los siente un lastre. Tendrá que deshacerse de ellos. Sí. Alguna vez lo hizo y jamás se arrepintió. No hubo remordimientos ni congojas.

Mientras sigue andando por la soleada calle, rodeado de personas, ante el estridente ruido de vehículos que van y vienen, en su cabeza se desarrolla una batalla entre cúmulos de malignas ideas, pensamientos torcidos, recuerdos prohibidos, rencores insatisfechos y planes disfuncionales. Todos chocan entre sí, no habrá un vencedor definitivo. Irremediablemente provocarán náuseas, visiones y jaquecas, que harán que Quique se revuelque por los dolores. Muchas veces ha ocurrido. Es sólo cuestión de tiempo. Síntomas inequívocos de enfermedades irreversibles…., ….he regresado… estuve perdido, mucho, mucho tiempo, pero ahora sé quién soy, soy yo, el yo de siempre, Yo, YO, yo otra vez…. Que alegría..  Pero, ¿estas personas? …Dicen querer ayudarme,  ….otra vez esas pruebas… pruebas tontas… las puedo resolver en unos instantes…. No significan nada… ni para mí, ni para ellos… es solamente un juego. Deseo abandonar este lugar cuanto antes. Hay gentes que me lo impiden… consideran que no estoy preparado… otros me molestan… me hacen creer cosas que no son ciertas… …hay muchos como yo, también desean irse… tampoco los dejan salir… la furia me invade el cuerpo, tomo una silla y con ella golpeo a un hombre que me amenaza, he triunfado sobre el mal…. Al hombre con la bata blanca no le gusta lo que hice, me amenaza, me hace tomar pastillas, me inyectan, me encierran, me castigan… las pastillas hacen que el tiempo pase sin sentido, hacen que mi indiferencia sea total…. Bajo el efecto de las pastillas, nada importa….cuando estoy así, otros hombres vestidos con uniformes blancos me desnudan y hacen conmigo cosas que son dolorosas, pero que no me importan. Ellos en cambio, ríen y parecen disfrutar… la rabia interna crece… castigo a uno de los malos y recibo peores tratos… He decidido irme… me han descubierto… más castigos, más inyecciones, más encierros… todo lo provoca ese sujeto al que la mayoría trata con respeto, ese que se hace llamar a sí mismo “Director”, ese aborrecible hombre que viste de blanco, pero no un blanco común, no, su blanco es diferente, parece brillar, parece resaltar sobre los demás blancos, es el blanco de los blancos… me atemoriza estar cerca de él… en este hombre no hay piedad, no hay humanidad… solo frialdad… un trato monstruosamente helado, sin sentimientos… profesional, dice él… se ha convertido en mi enemigo… mi principal enemigo. Él me odia también… hace lo posible por hundirme… por regresarme al estado en que estuve tanto tiempo… no lo logrará…  soy mejor que todos ellos… la ira es mi aliado… la furia y la rabia representan mi voluntad… son inquebrantables…

….por otra parte, tengo que salir de este agujero, debo encontrar a mis hermanos, mis adorados hermanos… tengo que… ¿Cómo se llaman?... no sé… no puedo recordar… son las horribles pastillas… son las inyecciones… mi memoria…. ¿Chela?¿Fosi?.. sí, sí.. SI, Chela y Fosi, eso es, son ellos… Tengo que salir y encontrarlos…  vivir juntos, como siempre debió ser… ellos dos y yo… Mis Hermanos, volveremos a ser una familia… una familia muy unida… ¿Por qué nos separamos?, ¿Por qué nos separaron?, no lo sé, no lo recuerdo…  hay humo, llamas, gritos, lluvia…. luego, tristeza… más muertes…. ¿MI MADRE? Mi adorada madre…, muerta también, muerta también… me doy cuenta… yo también muero… la realidad se aleja… la realidad ya no es… ya no existo… desaparezco... me disuelvo como el humo lo hace en el viento... me voy y tal vez no regrese jamás… adiós, adiós todos… A D I O S, para siempre… hasta nunca vida…

CAPÍTULO VEINTICINCO

ESTEBAN Y RAMIRO CONOCEN… ¿LA VERDAD?

El agente Rodolfo Toledo elaboró lo más rápido que pudo el reporte que su jefe inmediato había solicitado sobre el muchacho que se había fugado de la Institución. En dicho reporte se incluía una antigua fotografía de Fletcher.

Al momento de entregarlo, su jefe le cuestionó:

-¿Qué opina de todo el asunto, Toledo?

-Este asunto apesta, señor- respondió tajantemente el joven agente.

-¿A qué se refiere?

-El Director de la Institución me dio mala espina. Reportar la fuga de un loco peligroso después de cuatro años no me parece algo normal. Tal vez ese sujeto murió dentro de las instalaciones, o le ocurrió algo peor y ahora lo reportan como fugado. No suena congruente.

-Algo como eso pensé cuando tomé la llamada que hizo el Director- dijo el capitán Acevedo.

-No obstante, solamente corroboré lo que usted me solicitó. No quise profundizar más, pero algo turbio esconden ahí. Me dio la impresión que las visitas no son bien recibidas- insistió Toledo.

-No podemos descartar ninguna hipótesis. Una vez que resolvamos otras dos investigaciones más urgentes, recuérdeme este asunto. Yo mismo lo tomaré. Mientras tanto, encárguese de distribuir la fotografía de ese muchacho entre los agentes que patrullan las calles y entre aquellos que tienen casos pendientes por resolver, tal vez esto les pueda ayudar- dijo.

Toledo respiró con alivio y salió de la oficina de su jefe.

De forma solícita cumplió con las últimas directrices.

Casi por casualidad, Esteban y Ramiro estaban sentados en sus respectivos lugares de trabajo cuando Toledo repartía las fotografías de Fletcher.

-¿De qué se trata esto?- le preguntó cortésmente el teniente Esteban al agente Toledo.

-Es la foto de un demente que se fugó hace cuatro años de una institución para enfermos del “coco”- dijo el agente al momento que giraba lentamente el dedo índice de su mano derecha alrededor de una de las sienes de su cabeza. –Dicen que puede ser peligroso y me pidieron que la repartiera entre todos ustedes, por si lo llegan a ver, o por si acaso está relacionado con algún asunto que tengan pendiente.

Toledo se alejó velozmente, haciendo escala en cada escritorio en el que se encontraba algún otro detective.

Esteban observó detenidamente la fotografía. Le pidió a Ramiro el retrato hablado del sospechoso del asesinato de Rómulo. Comparó las dos imágenes.

-¡Este es nuestro hombre!- gritó exaltado, golpeando con el dorso de la mano izquierda la fotografía que sostenía con la mano derecha. –Al fin sabemos de quién se trata- destacó.

Ramiro se levantó al escuchar al teniente. Se acercó sigilosamente. Esteban volteó a verlo y le dio las hojas que contenían dos rostros similares, uno dibujado y otro, el resultado de una mala foto y le dijo: –Compara por ti mismo- Para su sorpresa, Ramiro también se convenció. La sorpresa le hizo abrir la boca descuidadamente.

Sin siquiera pensarlo un momento, el teniente corrió, tratando de alcanzar al agente Toledo.

En la oficina en la que los patrulleros se agrupan lo localizó repartiendo las fotografías entre otros policías. Lo tomó del hombro y con brusquedad lo hizo dar la vuelta.

El agente especial iba a responder con una majadería, cuando se dio cuenta que quien lo había interrumpido violentamente era el teniente Esteban.

-Dígame teniente, que se le ofrece- respondió, respirando con fuerza.

-Necesito hablar contigo. Quiero que me detalles lo que sabes sobre éste tipo- dijo el teniente, señalando la imagen que estaba arriba del montón de hojas que cargaba Toledo para repartir.

-¿Qué desea saber?- preguntó, con cierto desdén en la mirada.

-¡TODO!- estalló Esteban. Después de muchas jornadas de frustraciones, de encontrar callejones bloqueados, en este momento que se vislumbraba una solución, el teniente no iba a soportar las trabas que le interponía un aprendiz de investigador. -¡TODO!, ¡Te O De O!-, deletreó. -¡ABSOLUTAMENTE TODO LO QUE SEPAS SOBRE ESTE INDIVIDUO! ¡AHORA MISMO!

Ante tal reacción, Toledo pareció que encogía su tamaño, hasta alcanzar el de un enano.

Varios policías uniformados que tomaban café cerca de un despachador automático voltearon al oír los gritos. Regresaron a sus actividades poco productivas después de cerciorarse que los problemas no subirían de tono.

-A-a-ca-bo de en-tre-gar un r-r-re-p-orte al C-ca-pitán A-ceve-do r-r rela- ti-ti-vo a la in-ves-vesti-gación que hi-ice s-s obre e-ste hom-bre- respondió nervioso y aturdido Toledo.

-Ya le pido copia del reporte a Acevedo. De cualquier forma quiero escuchar lo que tú hiciste. ¿Me has oído, o lo tengo que repetir?- Le volvió a decir Esteban, con el rostro enrojecido por la ira y a menos de dos centímetros de la cara del otro, al tiempo que una gota de saliva salpicaba la barbilla de Toledo, quién ni siquiera se atrevió a limpiarla.

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Una vez que Ramiro solicitó copia del reporte al capitán Acevedo y después de haberlo leído concienzudamente, Esteban acribilló con miles de preguntas a Toledo. No lo dejaba ni respirar con tranquilidad. Finalmente quedó satisfecho con lo que había escuchado. Fue entonces cuando permitió que el agente se retirara (habían transcurrido cinco horas desde que el teniente y el otro habían iniciado su “charla”).

Súbitamente, en uno más de sus múltiples momentos de inspiración, Esteban se levantó de la silla que ocupaba y dijo para sí mismo:

-¡Lo tuvimos en las manos y se fue, lo dejamos ir!

Ramiro no sabía a qué se refería el teniente.

-¿Recuerdas que hace apenas unos pocos días presenciamos un alboroto en un puesto de periódicos, en el que un joven causó ciertos destrozos y luego se desmayó? Cuando nos presentamos para ayudarlo se mostró extremadamente nervioso e insistió que no necesitaba de nuestro auxilio. Le permitimos que se fuera a pesar de que habías solicitado el apoyo de una ambulancia. ¡Ese era el asesino! ¡Ese es el hombre que buscamos!- dijo todo esto con el rostro iluminado y dirigiéndose al asombrado Ramiro, quién también recordó el incidente con nitidez.

-En este momento tengo que hacer algunas averiguaciones personalmente. Busca en el reporte que te facilitó Acevedo las huellas digitales del muchacho que se escapó de la Institución, compáralas con las que estaban en los lentes rotos y con las obtenidas en las llaves que recogimos en la casona. Te apuesto una cena que coincidirán a la perfección. Después de eso, tómate la tarde. Pero mañana, mañana será nuestro día. Te quiero aquí a primera hora- corriendo le gritó desde la puerta de salida a Ramiro, con la delgada corbata ondeando en su pecho y el saco del traje todavía en la mano.

Esteban abrió el “Stratus”, subió al vehículo, lo encendió y se encaminó velozmente a la Institución.

Deseaba hablar con el Director. Extraer información del expediente de Fletcher. Darse una idea de la personalidad del hombre al que enfrentarían en los próximos días. Él, como psicólogo de profesión, podría mantener una conversación de “tú a tú” con el psiquiatra. Mientras conducía el automóvil pensaba que el estúpido e inepto agente Toledo había tenido toda la información en sus manos y la había dejado escapar estrepitosamente. Tal vez no se presentara una segunda oportunidad.

Se apresuró a llegar al sitio.

En la entrada se identificó con el guardia que controlaba los accesos de los visitantes al lugar, mostrando su chapa metálica, brillante y atemorizadora. Ante la negativa del custodio para permitirle el paso, exigió ver al Director, amenazando al tipo con acusaciones tales como “obstrucción a las investigaciones de un agente”, “desobediencia a las autoridades superiores” y otras fanfarronadas similares, mismas que surtieron efecto en el ignorante individuo con cara de sonrosado cerdo, quién después de esto lo condujo sumiso a la oficina del Dr. Méndez.

El responsable de la Institución lo recibió a regañadientes, aduciendo que el tiempo para atenderlo era limitado, ya que tenía citas importantes y que eran impostergables. Señaló que todo lo que había que decir sobre la fuga de Fletcher ya lo había reportado al agente Toledo, a quien había dedicado toda una mañana. –Lo siento. No lo puedo recibir. Debo atender una reunión de trabajo. Ya le conté a su colega todo lo relativo al muchacho. Tengo que retirarme- argumentaba Méndez, con gran incomodidad.

Esteban no se arredró y forzó al psiquiatra para que lo recibiera. –Lo distraeré solamente unos cuantos minutos- inició diciendo el teniente. Su tenacidad, así como la habilidad para obtener las respuestas que buscaba de las demás personas le redituaron grandes resultados, muy por encima de lo que esperaba encontrar. En tanto, Méndez tuvo que aceptar cosas que necesariamente eran responsabilidad del Director de una institución como esa y que no se habían aplicado, o que se habían dejado de hacer.

Después de varias horas, ya entrada la media noche, cuando analizó el expediente que no le habían presentado a Toledo, cuando constató la fecha de ingreso, los diagnósticos vertidos sobre la condición del niño, cuando revisó las pruebas psicológicas y los tratamientos psiquiátricos aplicados a Fletcher, así como los castigos que le fueron infligidos, cuando todos sus cuestionamientos fueron aclarados y cuando sus dudas fueron disipadas, el teniente Esteban se despidió del Doctor Méndez, dejando entrever que seguramente habría una indagatoria profunda, situación que a partir de ese momento, dejó al Director con una preocupación más aguda. –Doctor Méndez, prepare un reporte que describa con todos los detalles, lo ocurrido con este muchacho, ya que tendremos que hacer más investigaciones para determinar violaciones a los reglamentos de seguridad y a otros controles internos- exclamó Esteban, ofreciendo de forma indiferente la mano para despedirse.

De ahí se dirigió a una editorial local en la que imprimían un periódico de gran circulación entre los lugareños, mismo que difundía noticias regionales y del sitio. Deseaba enterarse de algunos hechos ocurridos en el pasado. Al momento de llegar, algunos empleados administrativos se retiraban del trabajo. Sin embargo los redactores, prensistas y otros iniciaban sus labores a fin de preparar el ejemplar del día de mañana. Se presentó con el Gerente, mostrando su placa metálica y solicitó con cierta urgencia acceso a las ediciones pretéritas que eran de su interés, haciendo hincapié que todo formaba parte de una investigación relativa a un delito grave. –Necesito revisar ciertos números de su publicación diaria. Debo hacerlo a fin de obtener información indispensable para esclarecer un asesinato- dijo Esteban. El Gerente, un hombre bajo, con profundas ojeras y de carácter afable accedió de buena gana. Le asignó al detective un lugar cerca del extenso archivo que conservaban, permitiéndole el libre acceso a cualquier tipo de impresiones históricas.

Revisó cuidadosamente los diarios correspondientes a las fechas que consideraba importantes. Anotaba meticulosamente los datos que eran relevantes para su investigación: fechas, nombres, lugares, reportes de personas. De vez en vez, comparaba los datos extraídos contra los de su propia investigación. En ocasiones parecía confundido, se rascaba la cabeza, se mesaba los cabellos, cavilaba meditabundo. Permaneció ahí casi hasta el amanecer. Había encontrado lo que buscaba.

Leyó con particular interés que el periódico reportaba como la noticia más importante en meses, el incendio de una casa que había dejado varios muertos y un solo sobreviviente, un chico de apenas unos cinco años. La fecha del incendio casi coincidía con la fecha en la que Fletcher había ingresado a la Institución (con una diferencia de un día o dos). En otros ejemplares posteriores, descubrió que días después se reportaba que los muertos habían sido parcialmente identificados y que correspondían a un niño, una niña y una mujer, presumiblemente la madre de los chicos. –Pero ¿y los hermanos de los que siempre se mencionan en los reportes de la Institución? ¿Tuvo otros hermanos el joven Fletcher? ¿Qué ocurre aquí?- se cuestionó en ese instante Esteban. También se mencionaba, de forma insistente, que los investigadores locales habían llegado a determinar que el fuego había iniciado desde el interior de la casa, dando como la causa más probable la de un corto circuito cerca de una cortina. Esto, sin embargo no había podido comprobarse. Lo anterior hizo que de inmediato Esteban relacionara ese incendio con el que se había producido en la casa de Rómulo. –Extraña coincidencia, ¿mismo perpetrador?- dicho pensamiento cruzó fugazmente su mente. Durante la siguiente semana, el incendio continuó siendo noticia en los diarios locales, hasta que pasó de moda y otros eventos consiguieron llamar la atención de los lectores. El teniente leyó por pura casualidad, que un hombre se había suicidado, dándose un balazo en la cabeza aproximadamente dos semanas después del trágico incendio. En su momento nadie asoció ésta muerte con los acontecimientos sucedidos en la casa consumida por el fuego. No obstante, Esteban descubrió que el apellido del suicida era Fletcher ¿probablemente el padre de familia que no pudo soportar las pérdidas de sus seres queridos? Tal vez.  –Vaya historia- pensó apesadumbrado. 

Al abandonar las instalaciones del periódico, Esteban se sentía feliz. Había atado casi todos los cabos. Las ideas originales que tenía sobre el criminal habían dado un giro de ciento ochenta grados. Ahora parecía conocerlo mejor. Como psicólogo que era, llegó a determinar que el muchacho tenía una personalidad peculiar y que, asimismo, los hechos ocurridos hacía mucho tiempo influyeron de manera determinante en el comportamiento y en la personalidad del joven asesino (¿O los jóvenes? Los hechos investigados le habían generado ligeras dudas de que el crimen hubiera sido cometido por una sola persona y, de igual manera, creía sinceramente que los hermanos verdaderamente existían).

A pesar de cualquier duda, el siguiente paso era capturar a Fletcher y tenía una buena idea del lugar en el que lo podía encontrar.

-¡Te atrapé!- gritó, golpeando con la palma de su mano el volante del “Stratus”, al tiempo que recordaba la fotografía y el retrato hablado del joven.

A pesar de todo lo obtenido, en ese momento una profunda melancolía invadió al detective e hizo que su estado de ánimo cambiara. El optimismo y la alegría que recientemente sentía desaparecieron por arte de magia.

Ramiro, en tanto, hizo exactamente lo que pidió el teniente. Comparó, con el auxilio de un especialista en dactiloscopía, los juegos de huellas dactilares encontrados en los lentes rotos, las que aparecían en el racimo de llaves y las obtenidas por Toledo en la Institución. Los resultados fueron contundentes: las huellas encajaban perfectamente, correspondían al mismo individuo.

-¡Muy bien!- gritó Ramiro, ante la mirada asombrada del especialista.

La niebla se había disipado, el camino para atrapar al asesino de Rómulo era claro y hacia allá iban los detectives.

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Edmundo, el matón a sueldo de la mafia, también había logrado avances significativos en la búsqueda del asesino de Rómulo.

Visitó diferentes tugurios, acudió a varios casinos clandestinos, hizo preguntas aquí y allá, rompió varias narices, quebró unos cuantos pulgares y partió en dos algunas piernas. Esas acciones le condujeron a precisar que un joven, al que la mayoría conocía como “Fosi”, era el principal sospechoso. No obstante que ésta información ya la había confirmado por diversas fuentes, el muchacho no aparecía por ninguna parte, se había desvanecido.

La paciencia de la mafia y la del propio “Tripas” se agotaban. El club de criminales exigía resultados. Ya lo habían contactado en dos ocasiones desde que se había realizado la excéntrica comida en el escondido restaurante.

-¿Cómo estás Edmundo? No hemos tenido reportes sobre la conclusión del trabajo que te hemos encomendado. Nos extraña mucho que el tipo que asesinó a Rómulo siga vivo y no lo hayas podido despachar. ¿Te estás poniendo viejo o sentimental acaso? ¿Ya no eres tan eficaz como antes? Si no puedes con ésta sencilla tarea, dímelo y yo sabré comprender. Siempre encontraré a otra persona que esté dispuesta a trabajar para nosotros. Recuerda que la paga es buena, pero la puedes perder. El tiempo pasa y hay muchas buenas personas que se sienten intranquilas y empiezan a perder la paciencia- le dijo uno de los mafiosos principales en la última llamada a su teléfono celular confidencial.

-¿Qué se creen esos maricas? ¿Qué ya estoy viejo? ¡Ja, ja! Les voy a demostrar lo contrario, les voy a llevar la cabeza de ese jovenzuelo y se las voy a arrojar a los pies, que la sangre chorreante les salpique sus caros trajes. Eso voy a hacer. Me voy a llevar mi paga completa. ¡Inútiles con poder! Les mostraré al verdadero Edmundo, uno que no han conocido- pensaba el “Tripas” mientras arrojaba con gran enojo, el celular contra una pared. El pobre artefacto se despedazó al momento de chocar y así, para bien o para mal, Edmundo quedó desconectado de sus jefes durante los siguientes días.

-¿Qué debo hacer ahora?- se preguntaba el matón con cierta desesperación.

Decidió visitar a un pequeño grupo de policías que gustosos brindaban información interna sobre asuntos relativos a las investigaciones que  realizaban los detectives, por ínfimas sumas de dinero.

-Las investigaciones sobre el caso de Rómulo las está haciendo el teniente Esteban. Nos hemos enterado que hay avances importantes. Pero tú, más que nadie, sabes que Esteban es incorruptible, así que por el momento es difícil que te podamos dar un dato sólido o una dirección que te conduzcan hacia tu hombre- le decía uno de los uniformados a Edmundo, entristecido porque no recibiría una compensación monetaria.

A pesar de todo, “El Tripas” tenía una referencia, un nombre: “Fosi” y no se daría por vencido hasta localizar al individuo.

Parecía que el matón de la mafia y Esteban se encontraban en igualdad de circunstancias. Estaban empatados: cero a cero el marcador hasta el momento.

CAPÍTULO VEINTISÉIS

EL TENIENTE Y SUS RECUERDOS

Esa noche, después de mucho trabajo y de interminables indagatorias, Esteban volvió a su escritorio, cansado, hastiado. En ese instante el mundo le mostraba su peor cara. Se sentía exhausto y creía lucir como un anciano decrépito. El coraje, la tenacidad y el entusiasmo que mostraba cuando inició la investigación del caso, así como cuando fue a realizar sus últimas pesquisas, se diluían como gotas de sangre en un río caudaloso. Estacionó el viejo “Stratus” ocupando dos lugares, se bajó y ni siquiera subió el vidrio de la ventanilla o cerró el auto con llave. A regañadientes tomó las copias que había recabado, así como los papeles sobre los que había escrito muchas notas y frases sueltas.

A esas horas de la madrugada la estación de policía estaba casi vacía. Solamente unos cuantos agentes cubrían sus guardias nocturnas. Unas prostitutas borrachas y escandalosas eran empujadas a las galeras. Cruzó un par de apartados y dos oficinas que se mantenían a oscuras. Durante su recorrido escuchó unos teléfonos sonar insistentemente. -Nadie los contestará- pensó con cierta tristeza. La idea agudizó su demacrado rostro.

Entró a la oficina en la que se ubicaba su lugar de trabajo, no había nadie, el silencio era sepulcral. Se sentó pesadamente en la silla que estaba frente a su congestionado escritorio. Puso los codos sobre un montón de papeles y recargó su cabeza en las palmas de sus manos. Cualquiera diría que se preparaba para dormitar un rato. Después de unos minutos en esa posición, se repeinó la alborotada cabellera, que ya mostraba incipientes matas de cabellos blancos. Se recostó en el sillón, apoyando su espalda completamente en el respaldo.

Por su cabeza cruzaban miles de ideas simultáneamente. El cansancio le impedía pensar con claridad. No obstante, algo se fijó fuertemente en su cerebro, algo que lo lastimaba y lo hacía sufrir.  Eran los pensamientos que lo acosaban cuando se sentía solo. La mayoría de sus compañeros tenían familias bien estructuradas, esposas que se preocupaban por ellos y que los consolaban y reconfortaban cuando llegaban a casa. Hijos que los esperaban con los brazos abiertos para contarles sus pequeñas peripecias y aventuras del día. Él, en cambio, siempre se rehusó a formar una familia. Tuvo miedo, un miedo incontrolable, un pavor a amar de verdad a una mujer y después perderla asesinada, verla morir desangrada en sus brazos o escuchar que alguien la había atropellado “accidentalmente”, buscando vengarse de las acciones que él había tomado por defender la justicia y el orden. Reconocía con pesar, que fue un cobarde, nunca quiso sufrir por amor. Ese temor hizo que no pudiera relacionarse con libertad con ninguna mujer. Tuvo algunos amoríos pasajeros, pero jamás una relación permanente. En todas las ocasiones prefirió desairar el cariño que le ofrecían a fin de no sufrir y no hacer sufrir a nadie posteriormente. Lo anterior provocó que ahora, a su madura edad, se encontrara completamente solo, sus padres habían muerto algunos años atrás, no tuvo hermanos y sus parientes más cercanos estaban alejados de él. Nadie lo esperaba en su hogar para platicar, para preguntar cómo había sido su día. ¿Hogar? si es que al departamento de dos cuartos sombríos en el que vivía se le podía llamar hogar. Pensó también que el tiempo no pasaba en balde, dentro de unos años tendría que retirarse y abandonarlo todo, todo lo que verdaderamente amaba. La investigación era su religión, la justicia su dios y su vida, su carrera. Al igual, que otros policías que había conocido, nadie se volvería a acordar de él, o bien, saldría de las fuerzas policiales lisiado o con la mente en otros lugares distantes, es decir, bien cucú y con una pensión miserable, insuficiente para mantener a un vejete inútil, que no sabía hacer otra cosa que perseguir criminales  Y como punto final a su desdichada situación, los únicos amigos con los que contaba eran policías, igual que él, gente de la misma profesión, quienes diariamente exponían sus vidas por causas que a veces no terminaba por comprender. Soltó un profundo suspiro que resonó en todo el vacío lugar como un aullido de tristeza.

Esos pensamientos le trajeron a la mente otros aún más dolorosos. Recordó cómo, en cuanto ingresó a las fuerzas policiacas, se hizo amigo de Adolfo, un muchacho ambicioso y con deseos de destacar dentro del campo de la investigación criminal. Ambos llevaron carreras más o menos paralelas. Adolfo, sin embargo, era brillante en su trabajo. Tenía una mente analítica y su inteligencia sobresalía por encima de la de los demás. Juntos se hicieron investigadores y juntos aclararon infinidad de casos que parecían irresolubles. Sus compañeros detectives les apodaban “El Dúo Dinámico”, ya que las cualidades de uno disimulaban las deficiencias del otro. Eran la pareja ideal para combatir el crimen. Fuera de las actividades de investigación eran los mejores amigos. Los recuerdos siempre llegaban a un punto infinitamente triste en el que durante una oscura y lluviosa noche habían iniciado una persecución en la que al final tenían cercado a un peligroso asesino, quien había matado inmisericordemente a una familia para robarles tan solo siete mil pesos. Hubo una mala coordinación entre Adolfo y él. El resultado fue que en una estrecha callejuela, Esteban apuntaba con su arma al criminal, mientras éste mantenía su pistola frente a Adolfo, quien aparentemente estaba desarmado, producto de la refriega. El teniente pedía al asesino que tirara su arma al suelo, que no empeorara la situación. –Tira el arma. Es lo mejor para todos- dijo con un grito. La lluvia caía copiosamente e impedía a los actores del drama ver con claridad. El tipo estaba nervioso y respondió con una serie de obscenidades. Los efectos de las drogas que había ingerido para darse fuerzas en su horrendo crimen retrocedían rápidamente. Esteban observaba al criminal entre cortinas de agua y después al indefenso Adolfo, que se mantenía inmóvil. El momento era de tensión extrema. Estaban los tres solos en la mitad de la noche y sus vidas dependían apenas de un ligero pestañeo. Adolfo, entonces, realizó un leve movimiento a fin de asentarse mejor en el piso mojado lo que provocó una reacción en el fulano: disparó en dos ocasiones al cuerpo del detective. Los impactos fueron mortales, el primero le atravesó el corazón, provocando una muerte instantánea, el segundo le penetró el cráneo a través de la frente, salpicando de sangre el mal iluminado callejón. La respuesta de Esteban también fue inmediata, disparó en repetidas ocasiones sobre el criminal, vaciando su cargador. El asesino cayó al suelo levantando una pequeña ola de agua lodosa, víctima de una gran cantidad de certeros disparos, todos ellos mortales. El odio del teniente hacia el criminal creció tanto que, conforme se acercaba al cadáver, continuaba apretando el gatillo de su arma de forma incansable, a pesar que ya no tenía cartuchos útiles en la recámara de la pistola automática. Cuando estuvo frente a los restos del asesino, le proporcionó un par se salvajes puntapiés en la cabeza, mismos que le destrozaron el rostro. Como quien despierta de una pesadilla, recordó que Adolfo también había muerto y que su cadáver estaba a corta distancia. Corrió hacia el lugar en donde se encontraba el cuerpo inmóvil. Con lágrimas en los ojos, mismas que se confundían con el agua que caía del cielo, intentó reanimarlo en más de dos ocasiones. Levantó el torso ensangrentado y trató de decir algunas palabras de aliento, buscando reconfortar a un hombre que había muerto minutos antes. Después, mucho tiempo después y aún bajo la pertinaz y helada lluvia, Esteban se convenció que hiciera lo que hiciera, su amigo Adolfo no regresaría jamás. -¡No, no, no!- gritó con desesperación, volteando el rostro hacia el nublado cielo. Acompañado de los lastimeros quejidos de la sirena de una ambulancia que se aproximaba. Esa noche lloró como jamás lo había hecho y como jamás lo volvería a hacer. Los remordimientos lo acechaban todo el tiempo, a todas horas, desde esa nefasta fecha: “si hubiera hecho esto, tal vez nada hubiera ocurrido”, “si hubiera hecho aquello….” “si hubiera…..”, “si hubiéramos….” y así hasta el infinito. No había momentos de descanso, ni de paz. Aún ahora recordaba el apacible rostro de Adolfo al recibir el primer impacto; sus ojos, nunca podría olvidar esos ojos que denotaban incredulidad y una gran sorpresa al verse alcanzado por la bala disparada por su asesino. Todavía sentía un nudo en la garganta con la memoria del triste acontecimiento.

Otros amargos recuerdos se agolpaban en su mente. La segunda pérdida de un compañero en la batalla contra el delito. Recordaba con pesar a Ernesto, un joven provinciano que buscando una buena oportunidad de trabajo, se enroló en las filas de la policía. Después de haber aprobado exitosamente los cursos en la Academia, fue dado de alta como patrullero, para que más tarde llegara al equipo de investigadores. El chico era un optimista por naturaleza, alardeaba diciendo que casi en cada colonia tenía una novia y que ellas eran las más bonitas. Siempre estaba dispuesto a colaborar y no se arredraba cuando le encargaban las tareas tediosas o repetitivas. A todas las cosas les encontraba el lado gracioso. Siempre podía conseguir una sonrisa en sus compañeros. El teniente recibió a Ernesto como ayudante y enseguida formaron un buen equipo de trabajo. Durante una investigación rutinaria practicada en una colonia de pobreza extrema, en la que buscaban a un asesino imprudencial que había atropellado con su vehículo a dos personas y estas habían muerto posteriormente, encontraron el automóvil involucrado en el caso. De inmediato pidieron refuerzos vía radio. Sin embargo, fueron sorprendidos por un grupo de rufianes enardecidos que al darse cuenta que eran policías, los atacaron con piedras y palos. Uno de ellos extrajo de sus ropas una larga navaja. El teniente y Ernesto no lograron llegar a su automóvil para escapar. Se pusieron a salvo momentáneamente detrás de una puerta. Esta conducía a un largo callejón cerrado en el otro extremo. Estaban atrapados. Su única esperanza eran los refuerzos, esperaban que la caballería llegara con prontitud. La muchedumbre, que había crecido desmesuradamente, deseaba linchar a ambos detectives. Estos se replegaron hasta la pared que ponía fin al camino. Tanto el teniente como Ernesto sacaron sus armas, dispuestos a defenderse. La turba, ahora formada por todo tipo de personas, se acercaba y acortaba la distancia. Ernesto realizó un disparo al aire a manera de advertencia. –Fuera de aquí. Somos policías. Nada tienen que ver en este asunto. No dudaré en usar mi arma contra ustedes si se acercan más- les advertía Esteban. Se detuvieron un momento, pero el disparo pareció desatar la ira del gentío aún más. Finalmente estuvieron encima de ellos. Los golpearon sin piedad con puños, palos y piedras. Repentinamente, la turba se alejó, ya que un grupo de granaderos había llegado para auxiliar a los dos detectives. El acre olor de los gases lacrimógenos y los sonidos apagados de los disparos con balas de goma invadieron toda el área. Esteban había resistido de pie, chorreaba un hilillo de sangre de su adolorida cabeza y tenía golpes en los brazos y en la espalda, golpes que posteriormente se convertirían en grandes moretones. Se volteó para buscar a Ernesto. Lo descubrió tirado en el terregoso piso, cerca de la pared que fue su último refugio. Cuando se acercaba se dio cuenta que algo grave ocurría con el muchacho. Estaba inmóvil y apenas podía emitir unos sonidos ininteligibles. Al agacharse para intentar levantarlo observó una gran mancha carmesí en su pecho. ¡Lo habían apuñalado en repetidas ocasiones! De inmediato un miedo atroz le atenazó el cuerpo. Solicitó auxilio a sus compañeros. Le pidió a Ernesto que aguantara, la ayuda estaba en camino. Trató de hacer una broma sobre la situación. Obtuvo una tímida sonrisa. No obstante, en el siguiente instante Ernesto lanzó su último aliento en los brazos del teniente. Sus ojos parecían pedir justicia. Otro compañero había muerto cerca, sin que él pudiera haber hecho nada para evitarlo. Su frustración e impotencia lo enloquecían. En cuanto al populacho que los atacó, nunca pudieron identificar a los criminales que arrancaron la vida al joven Ernesto. Tampoco se logró capturar al asesino imprudencial. Al joven le fue negada la justicia que imploró.

Los recuerdos de tales sucesos se mantenían en su cerebro como si hubieran ocurrido ayer, jamás los pudo erradicar. Lo entristecían y lo llenaban de rabia. 

Esos sombríos patrones de pensamiento lo condujeron a considerar que  a pesar de todas las cosas por las que había pasado, unas peores que otras, todavía se presagiaban más calamidades en el futuro, más muertes, más sangre derramada por gente inocente y más sufrimiento. Así era su profesión.

Unas horas antes, había solicitado al jefe de Toledo que lo asignaran a su grupo de trabajo para apoyar la investigación que conducía. Con este movimiento, su responsabilidad  sobre la vida de otro aumentó sin desearlo.

Esto hizo que su mente pensara en los dos novatos que ahora estaban a su cargo: Ramiro y el agente Toledo. Un par de muchachitos inexpertos, que todavía no habían digerido los peligros de la carrera policíaca, que continuaban tomando la lucha contra el crimen como un juego, en el que los buenos ganan, los malos siempre acaban presos y, por supuesto, no hay daños colaterales que lamentar. La vida en blanco y negro, sin tristes tonalidades en gris. Los dos confiaban en lo que él decía y hacía. Estaban deslumbrados con sus habilidades, conocimientos y experiencia. Creían en él, era el modelo a seguir. A pesar de todo, el teniente Esteban conocía sus múltiples debilidades, esas a las que atribuía las muertes de sus entrañables compañeros. Con más años en la espalda, con el peso de toda una vida dedicada a la policía, las fuerzas menguaban, la dedicación flaqueaba y su cariño por la carrera se disipaba lentamente como el humo del cigarrillo lo hace con el viento. Esos chicos eran su responsabilidad, dependían de él al 100 y no debía defraudarlos, no podía dejarlos al garete. En ese momento se juró a sí mismo que defendería la vida de sus pupilos, aún por encima de su propia vida. Estaba en deuda con dos colegas, por los que ya nada podía hacer, más que recordarlos con nostalgia, pero no estaba dispuesto a fallarle a nadie más y menos a estos dos jóvenes agentes quienes iniciaban sus carreras ilusionados.

Sabía de antemano, que el enemigo al que se enfrentaban era sumamente inteligente y peligroso, que la sociedad, de una manera u otra, lo había convertido en lo que era ahora. Tuvo sentimientos que chocaban entre si sobre el muchacho Fletcher. Se había interiorizado tanto en el caso que podía recitar casi de memoria la mayoría de los antecedentes, como la manera premeditada e inclemente de cometer los crímenes, las notas periodísticas correspondientes a lo acontecido durante su niñez, los exámenes psicológicos y tratamientos psiquiátricos (incluidos los castigos físicos y las aplicaciones de poderosas drogas capaces de hacer perder la razón y sedar a un rinoceronte) a los que fue sometido durante tantos años. Lo anterior provocaba en él, primero, un deseo irrefrenable de atraparlo cuanto antes. Y segundo, algo parecido a la congoja, a la pena por el joven asesino. No podía dejar de considerarlo el resultado de los hechos que inevitablemente se acumularon durante mucho tiempo.

Asimismo, se convenció que también tendrían que enfrentar al matón contratado por la mafia. “El Tripas” no conocía la palabra fracaso y sería capaz de todo para lograr sus objetivos. Pensó que incluso, podría matar uno o dos policías a fin de lograr eliminar al asesino de Rómulo, lo que le proporcionaría mayores fama y estatus ante los ojos de sus jefes. Un factor negativo no previsto originalmente.

Inadvertidamente volteó el rostro hacia el cajón de su escritorio, en el que guardaba la pistola semiautomática que había utilizado durante el tiempo que llevaba en el servicio policiaco: una Browning GP 35 de 9 mm, con cargadores para 13 cartuchos. Detestaba el uso de armas y creía con firmeza que la inteligencia podía vencer a la violencia en la mayoría de las ocasiones. No obstante, determinó que en este caso un arma de fuego podría llegar a ser útil.

Esteban volteó a una ventana sucia que daba al patio trasero del recinto. Se dio cuenta que el sol empezaba a esbozar una leve luminosidad por el este. Casi sin desearlo, el teniente recostó su cabeza sobre una pila de papeles y cayó en un profundo sueño que duraría un par de horas.

El día inició nublado y oscuro, anticipando, tal vez, el desenlace de una historia antigua, oscura y nublada también.

CAPÍTULO VEINTISIETE

LA POLICÍA SE DESPLIEGA, TAMBIÉN EL MATÓN

Edmundo, el matón de la mafia, había ideado una estrategia que le permitiría llegar al asesino de Rómulo con facilidad. Sabía que el detective de la policía responsable del caso había conseguido indicios importantes sobre la localización del joven asesino. Su plan era simple, seguir como si fuera una sombra al teniente Esteban, sin que éste lo notara. En cuanto ubicara al criminal, él se adelantaría, dejando de lado las implicaciones legales correspondientes (que al final de cuentas nada le importaban) y ejecutaría sin misericordia las encomiendas de sus jefes. Pensaba que antes de eliminar definitivamente al joven Fosi, lo haría sufrir, lo haría desear no haber nacido nunca. En su retorcida mente había varios métodos e instrumentos para lograr sus propósitos. Disfrutaba observar las reacciones de sus víctimas. Le gustaba verlos sudar, sangrar y suplicar por sus insignificantes vidas. Gozaba con los aullidos de dolor que proferían cuando se quebraba algún hueso en sus indefensos cuerpos, o cuando algún trozo de carne sanguinolenta era separado de una extremidad. Sabía que solo los profesionales, como él, apreciaban ese tipo de trabajos. En ningún caso, entre los muchos en los que había intervenido, se había involucrado personalmente, todos fueron meros asuntos de negocios. Esto le permitía salir ileso y sin remordimientos. Era tan solo un tipo de trabajo que muchas personas preferían no tomar, pero él lo realizaba gustoso.

Esteban, por su parte, con renovados ánimos, después de su depresiva noche, había iniciado lo que consideraba la cacería final, circunscribiendo el área de investigación a unos dos kilómetros alrededor del puesto de periódicos y revistas en el que en un momento casual en una fecha reciente, vieron al muchacho. Creía firmemente que en esa zona estaba el lugar de residencia del asesino. Consideraba, también, que indagando en círculos concéntricos, de ese sitio hacia el exterior, tendrían una buena oportunidad para ubicarlo y capturarlo.

Las labores consistirían en preguntar, casi de puerta en puerta, si la fotografía mostrada del joven correspondía a algún vecino o a algún conocido. El teniente pensó que su tarea sería ardua y tediosa, pero rápidamente redituaría frutos.

Había conseguido que junto a Ramiro, le asignaran al agente Toledo, dado que éste tenía los antecedentes necesarios sobre el caso y conocía lo indispensable sobre el muchacho que buscaban. Entre los tres lograrían su cometido.

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Ese día en el que Esteban iniciaba sus investigaciones, a unos ochocientos metros de distancia, en el domicilio de los hermanos, se suscitaba una agria discusión entre los tres:

-Ya estoy harta de ustedes, par de inútiles. Se metieron en un gran lío y ahora me han involucrado a mí. Es por esto que desde hace mucho debí haberlos abandonado, debí haberme largado de aquí antes- les gritaba Chela a sus hermanos, uno vestido con un elegante traje oscuro y casi listo para salir a trabajar (aunque ya no tenía trabajo, no podía abandonar sus arraigadas rutinas) y el otro, en pijama, con la cabellera revuelta y con los aromas  del que se acaba de levantar de la cama.

Fosi argumentaba en su defensa: -todo es culpa de Quique, little sister. El sabihondo nos hundió en mierda; ahora nos quiere dejar botados y a la deriva. Es capaz de huir y abandonarnos a tí y a mí con toda la culpa.

Quique, en tanto, se mesaba la cabeza con desesperación, tratando de pacificar los alterados ánimos: -Fosi, Chela, saben que jamás los abandonaría, saben también que todo lo que ha ocurrido ha sido para proteger nuestra integridad. Si hice cosas que los han afectado, ya encontraré la manera de remediarlas. Por otra parte, no existen pruebas contra ninguno de nosotros, por lo tanto, no corremos ningún peligro.

-¡El matón no busca pruebas!- le gritó Fosi a bocajarro.

Así, la discusión entre los tres continuó esa mañana. Los ánimos se alteraron, las voces se levantaron, llegaron los gritos y el escándalo aumentó. Los ruidos se oían en el exterior del departamento. Llamaron la atención de la portera y también la de Gerardo, el mojigato y entrometido vecino, quién se apersonó dispuesto a intervenir.

La portera tocó con los puños a la puerta. Gerardo pegó su dedo a la campanilla eléctrica. El desorden se acentuó. El vecino y la portera, en un instante, se unieron, en el exterior, al coro de gritos interno, exigiendo silencio.

Después de unos tensos minutos, se entreabrió la puerta del departamento de los muchachos y apareció el juvenil rostro de Chela, quien amablemente preguntó: -¿Qué desean? ¿En qué les puedo servir?

Gerardo fue el primero en abrir su detestable boca para decir, con la peculiar voz aflautada: -¿Qué demonios está pasando allá adentro? ¿No pueden pensar que existimos gente decente que necesitamos descansar?

La portera, un poco más amigable, preguntó -¿Que ocurre Chelita? ¿Hay algún problema entre usted y sus hermanos?- Gerardo, a sus espaldas, manoteaba y balbuceaba algunas incoherencias relativas a inexistentes santos e imposibles vírgenes.

-No sé a qué se refieren. No hay ningún problema entre mis hermanos y yo. Solamente un pequeño malentendido sin importancia. Les suplico nos perdonen si en algo los perturbamos. Ahora, con su permiso, me tengo que retirar- dijo esto último abandonando completamente el departamento y cerrando discretamente la puerta tras ella, impidiendo con su cuerpo vistazos inoportunos. La vestimenta de la muchacha era un poco más que llamativa. Usaba una falda oscura, ajustada y corta que dejaba al descubierto la mitad de sus delgados muslos y el resto de las piernas, unos zapatos altos acordes con el color de la falda y una blusa rosa de manga larga con el cuello ondulado. Esta vez no usaba peluca, el pelo relativamente corto lo llevaba peinado de tal forma que parecía acabada de bañarse. El atuendo lo complementaba un bolso grande de cuero.

Su manera de vestir escandalizó y ruborizó al odioso Gerardo, quién se desprendió de sus gruesos espejuelos para limpiarlos y al no haber obtenido algo más, se retiró escaleras abajo para refugiarse en su departamento, no sin antes proferir algunas oraciones rezanderas.

-Se ve muy guapa esta mañana. Cuídese Chelita- le dijo la portera mientras la chica bajaba las escaleras con rapidez.

Una vez en la calle, la muchacha se sintió liberada, tanto de sus hermanos, como de sus vecinos. Aspiró con profundidad el aire fresco y casi limpio que la gran ciudad ofrecía a las personas a esa temprana hora.

-Debo conseguir un trabajo, como sea tengo que hacerlo- pensaba mientras se encaminaba a la estación del metro más cercana.

Avanzó sin contratiempos por las conocidas calles. Caminaba decidida. Repentinamente, delante de ella detectó la presencia de un par de tipos, que mostraban un papel a los transeúntes que encontraban en su camino. Parecían polis, …….vestían como polis, ……¡eran polis!, ¡polis de verdad! Entonces se encendieron en su mente las sonoras señales de alarma, los focos rojos giratorios y su cuerpo se paralizó con gran tensión. De lo que no se percató fue que detrás de ellos, a unos cincuenta metros de distancia, acechaba un tipo más siniestro y más peligroso que cualquier policía.

Una vez recuperada de la sorpresa y por mera precaución, dio la media vuelta, procurando pasar desapercibida, intentando ser lo más discreta posible. Un joven y su novia avanzaban tomados de la mano. Chela se adelantó y tomó a la cariñosa pareja como escudo. Los polis ya no la podían ver. Continuó caminando, intentando verse como cualquier persona en la calle. Torció a la izquierda. Perdió totalmente a los polis. Extrajo su teléfono celular del gran bolso. Marcó apresuradamente tratando de comunicarse con Quique: llamando, llamando, llamando….llamando….., que desesperación, nadie contesta. Intenta ahora con Fosi, marca los números con apuración: llamando…., llamando….., llamando…., nada tampoco. –Par de estúpidos- piensa –¿en dónde se han metido? Sigue por la misma calle hacia el frente. Encuentra una pequeña cafetería (para variar, un Starbucks), entra y solicita un café americano. Se sienta en un amplio sofá, lo más lejos de la entrada. Se hunde en el mueble. Tiene que pensar. Debe pensar con claridad. Los polis están cerrando el cerco. No hay posibilidad de maniobra. No le queda mucho tiempo. Está frente a un callejón sin salida. Se imagina que cae en una ratonera sin queso. Atrapada y sin posibilidad de escape. Prueba el ardiente café, se quema los labios y la lengua. Unas lágrimas de dolor asoman a sus ojos. La angustia crece en su interior, la siente cada vez más opresiva, parece invadir todo su cuerpo desde adentro, se empieza a desbordar por cada poro de su piel. La angustia se transforma en terror, el terror en pánico, el pánico en locura. Ha perdido la razón. Se levanta del sillón, tira la mesilla en la que apoyaba su café, éste se derrama por toda la alfombra de color verde. Chela corre como poseída hacia la salida. Tiene que hablar con sus hermanos, tiene que hablar con Quique. Él siempre tiene respuestas. Tiene que encontrarlo. Ahora mismo. Tropieza con una chica de pelo largo oscuro, alta y esbelta que lleva una dona azucarada en una mano y un capuccino en la otra. La mujer cae de espaldas al suelo, el pelo le revolotea en toda la cabeza, la dona vuela por los aires, esparciendo azúcar durante toda su trayectoria y en la dirección opuesta se produce una llovizna de café y leche hirvientes que afortunadamente no moja a nadie. Alcanza la puerta en un tiempo propio de un velocista ante la mirada incrédula de los clientes que ocupan la cafetería. No hay oportunidad de reclamos, nadie protesta. Continúa corriendo por la calle. No sabe hacia dónde lo hace, no sabe en dónde está. Un rato después (que es una eternidad), el azar se apiada de ella y le permite ver a lo lejos el edificio en el que vive.  Se ilusiona. Cree que llegará a la meta sana y salva para relatar a sus hermanos lo ocurrido. Alguien toca su hombro por detrás. Voltea despacio, muy lentamente, demasiado lenta. Espera lo peor. ¡Es lo peor! Al darse la vuelta totalmente, ve delante de ella a los dos polis. La realidad se aleja casi definitivamente. Escucha voces, le preguntan cosas en un lenguaje que no comprende. Ve a dos personas totalmente desenfocadas. Se están dirigiendo a ella, eso es un hecho. Chela está desconectada del mundo real, está en otra dimensión, en otra nebulosa, está en cualquier otro lugar, menos en la tierra. Le muestran un papel en el que aparece la figura de un joven, lo identifica: es Fosi. ¡No!, es Quique, es cualquiera de ellos. Son los dos. Observa con cuidado la imagen: ¡Es ella! ¡Son los tres! Niega con la cabeza. No puede articular palabra. Vuelve a girar la testa en uno y otro sentidos, negándolo todo. Los polis insisten, agitan las manos frente a ella, señalan, vuelven a mostrar la descolorida copia. Hablan y vuelven a hablar. El lenguaje continúa siendo incomprensible. Siente que las fuerzas la abandonan, pero resiste. La presión de los dos hombres disminuye. Agregan otras palabras que tampoco logra comprender. Entonces se alejan. Ella aprovecha y camina rumbo al lugar donde vive. Está cegada. No sabe lo que hace. Ha cometido un grave error yendo directamente a su departamento, un terrible error.

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Esteban y Ramiro realizaban su detallada investigación, cuestionando a las personas que encontraban en su camino, preguntando a los dependientes de tiendas y meseros de restaurantes y cafeterías de la zona. Esporádicamente llamaban a las puertas de residencias, preguntando por el paradero del joven en la fotografía que portaban. El agente Toledo, por su parte, hacía sus pesquisas en sentido contrario al que seguían los detectives responsables. Él inició desde el exterior del gran círculo que habían establecido como patrón. Mantenían contacto a través de un sistema de comunicación de audio y voz en miniatura.

Transcurrieron dos horas desde el inicio de sus actividades sin que hubieran obtenido ningún resultado positivo. En una ocasión, temprano por la mañana, el propietario de una pequeña tienda de abarrotes creyó identificar a la persona que aparecía en el papel que mostraban los policías, con un asiduo consumidor de su establecimiento. –Sí, es uno de mis clientes, constantemente viene por aquí. Es un joven vecino, muy parlanchín, por cierto- dijo convencido. Esto provocó grandes emociones en Ramiro. Sin embargo, cuando el dueño se puso sus gafas para poder observar mejor, negó categóricamente tal posibilidad: -Lo siento, oficiales, pero ahora que veo mejor, no lo reconozco. No es un cliente de mi tienda. De verdad lo lamento.

El detective continuaba creyendo obcecadamente que su plan rendiría frutos a más tardar al día siguiente. Su fe había contagiado tanto a Ramiro como al agente Toledo.

La jornada transcurrió con los cuestionamientos y las respuestas negativas. Alrededor del mediodía Esteban y Ramiro alcanzaron casualmente a una delgada chica con una falda bastante corta. El teniente tocó ligeramente su hombro a fin que se detuviera y preguntar si conocía al muchacho que estaba en la foto que mostraba a todos. Ella volteó titubeante. Los policías formularon sus preguntas: -¿Conoce a esta persona? ¿Lo ha visto en el vecindario?- La muchacha negó con la cabeza en repetidas ocasiones. Volvieron a cuestionarla: -¿Conoce el paradero de este joven? ¿Está segura de no haberlo visto?-  de nueva cuenta lo negó todo. No articuló ni un monosílabo. Ambos detectives notaron el extraordinario parecido que ésta chica tenía con el hombre en la foto. No obstante, existían grandes diferencias: primera, ella era mujer; segunda, lucía muy joven y tercera….. ¡no había una tercera diferencia!

Le permitieron seguir su camino, pero de inmediato Esteban se comunicó con Toledo para que éste se aproximara al lugar en el que se encontraban y siguiera con discreción a la chica: -Toledo, presencia necesaria, seguimiento en puerta- En menos de dos minutos y con la muchacha todavía a la vista, el agente especial llegó sudoroso y jadeante junto a los otros dos. De inmediato inició la silenciosa persecución.

Acechando pacientemente a las espaldas de los polis, Edmundo, el temible “Tripas”, se da cuenta que, después de mucho tiempo en el que los movimientos y las actividades son rutinarios, los detectives cambian de actitud e inician otras acciones diferentes. Ahora se desplazan con cautela detrás de un individuo que él no ha logrado ubicar. El matón no se percata de la presencia del agente Toledo. En su mente el equipo de investigación está conformado solamente por dos policías. Alerta sus sentidos y prosigue su discreta marcha. -¡Achuu!- estornuda ruidosamente enfrente de dos señoras que lo ven asombradas. Les devuelve la mirada, insinuándoles que se larguen y no lo molesten. Sigue los pasos de Esteban a una distancia prudente, no desea que se den cuenta de sus intenciones, quiere hacerse invisible a los ojos de los detectives. –Esto se pone interesante- piensa para sus adentros, acariciando cariñosamente el revólver que lleva oculto bajo sus ropas.

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Chela camina de prisa, casi corre. Los tacones altos le impiden ir más rápido. Observa con claridad su destino: el edificio en el que está el departamento que comparte con sus hermanos. Cerca, cada vez más cerca. Tan cerca y tan lejos. Está desesperada. Quique es la meta que debe alcanzar. Quique es el único que la puede ayudar. Quique lo es todo. Fosi y ella no son nada sin Quique. Esta idea la asalta como si fuera una revelación de tipo religioso. Tiene que llegar a él. Debe confesarle su descubrimiento, tiene que entregarse en cuerpo y alma a su hermano. No existe otra alternativa. Quique es el eje central sobre el que giran las vidas de los tres. Ahora lo comprende todo. En este momento entiende su pequeño e insignificante rol. No obstante, lo acepta con gusto. Se da cuenta que ella es prescindible, que Fosi también lo es. A toda costa debe advertir a Quique. Él sabrá tomar la decisión correcta, sabrá cómo lograr la salvación de los tres. Él sabrá que hacer para sobrevivir, si es que alguno de los tres logra sobrevivir. Si es que alguno de los tres logra ver el sol del día de mañana. El tiempo se detiene, parece que nunca llegará al edificio. Las distancias se alargan, las aceras se hacen carreteras. Los autos cambian a mariposas. Las casas se hacen desiertos, las personas se tornan maniquíes, las nubes se vuelven algodón, el cielo se hace líquido y se derrama sobre ella, la derrite. Juntos inician una loca carrera por arroyos y ríos para desembocar en el océano. Un océano que es pura desolación y desencanto. Un océano sin pasado, presente o futuro. Un océano que representa un piadoso final para ella. Un final que ahora desea vehementemente. 

CAPÍTULO VEINTIOCHO

EL DESENLACE SE PRECIPITA

Toledo sigue de cerca los pasos de Chela. Esteban y Ramiro se han rezagado, no desean que la chica se entere que es perseguida. El “Tripas” continúa siendo una sombra detrás del teniente, mantiene la paciencia de una fiera al acecho de su presa.

La muchacha finalmente llega al edificio, abre la entrada precipitadamente y cuando ingresa, casi se tropieza: -¡carajo!- dice en voz alta. La puerta se cierra con un fuerte ruido.

Toledo se detiene. No sabe que hacer a continuación. Reporta lo ocurrido al teniente, describe el edificio y espera instrucciones.

A la distancia, Esteban y Ramiro se dan cuenta que la joven mujer ha llegado a su destino.

Edmundo, el matón, observa a los detectives detenerse. En ningún momento logró identificar al objetivo de la persecución, tampoco sabe por qué los policías han dejado de avanzar. Aparece en su rostro un gesto que mezcla enojo y frustración, mientras estornuda.

Chela sube desesperadamente las escaleras que conducen a su departamento. Quiere encontrar a Quique, desea hablar con él. Necesita verlo.

El agente especial espera la llegada de sus colegas.

El teniente y su acompañante aguardan.

El “Tripas” continúa a la expectativa.

Ella alcanza el departamento respirando profundamente, abre y entra. Con  grandes gritos llama a su hermano: -¡Quique!, ¡Quique!, ¡contéstame, di que no te has ido a trabajar!- las súplicas se esparcen inútiles por el vacío departamento. Lo único que obtiene como respuesta es un silencio absoluto, aterrador. –¡No!, no, por favor ¿dónde estás? Te necesito…. Te necesito tanto- vuelve a gritar con insistencia. Mismo resultado: nada. -¿En dónde te has metido…..?- en esta ocasión la voz de la muchacha se apaga, el volumen baja, al final de la frase solo se percibe un ligero murmullo. No obstante, no hay más que silencio. Chela se derrumba encima de una alfombrilla y apoya los brazos sobre el sofá. Se siente abatida, derrotada. Está exhausta. Recuesta la cabeza en sus cansados brazos y comienza a llorar desconsoladamente. En su llanto no hay alaridos o escandalosos gimoteos. Sus lágrimas se derraman silenciosas y parece que jamás terminarán.

Afuera, unos metros más lejos, Esteban le ordena a Toledo que se retire del lugar en el que está, que permanezca a una distancia prudente. –No te alejes demasiado, te podríamos necesitar- le dice, poniendo punto final a la conversación inalámbrica.

-Entendido pareja- responde Toledo intentando utilizar un lenguaje que considera acorde a su profesión.

El teniente se enfurece con lo que escucha y le dice a Toledo: -No seas idiota, no hables así y menos por este medio. Otro comentario similar y pido tu expulsión de la policía.

Toledo se retuerce en su lugar al escuchar tal respuesta y no habla más.

-¿Qué haremos ahora, teniente?- pregunta Ramiro con gran emoción, una muy difícil de ocultar.

-Debemos esperar un rato. No sabemos qué relación existe entre esa chica y el asesino, a pesar de lo parecidos que son. Así como encontramos a la joven, quizá pronto aparezca el muchacho caminando directamente hacia nosotros o tal vez pretenda huir al saber que estamos aquí. Incluso, tal vez aparezca un tercero. ¿Recuerdas que el informe reporta la presunta existencia de dos hermanos del joven? ¿Un muchacho y una chica?  Si existen, ellos deben estar al corriente de todo. En caso contrario, iremos al edificio y preguntaremos directamente a los vecinos si conocen a Fletcher- contesta lacónicamente Esteban.

-Puede estar escondido en alguno de los departamentos- agrega el teniente, tratando de aparentar una tranquilidad que no sentía.

El clima sigue siendo caluroso. Los inclementes rayos del sol castigan a los investigadores y a los transeúntes que tienen necesidad de estar fuera de sus casas o lugares de trabajo.

En respuesta a las silenciosas plegarias de la muchacha, como si se hubiera producido un milagro, Quique sale del baño, ¡está en casa! Se presenta ataviado con el mejor de sus trajes oscuros, viste una camisa blanca y una finísima corbata gris, acorde al resto de su atuendo. Su pelo, como siempre, arreglado obsesivamente, no hay un solo mechón fuera de lugar. Su rostro, afeitado al ras, presenta características tan tersas que parecen infantiles. Luce como un dios griego. Da unos cuantos pasos con sus elegantes zapatos lustrados. Ante los llorosos ojos de Chela, su hermano flota en el aire. Su altivez la cautiva, como nunca antes. Está impresionada. Jamás lo había percibido como ahora. Se siente infinitamente inferior a Quique. Sus anteriores pensamientos se confirman: ella no es nada sin él. Se ratifican sus ideas sobre Fosi, tampoco es nada ante su hermano. En la ecuación de sus vidas, solo Quique tiene un valor relevante.

-¿Qué pasa hermanita?- pregunta con una tierna sonrisa en su rostro y con su sonora y varonil voz. Esto impacta aún más a la muchacha.

Ella desea contar lo ocurrido, necesita externar sus sentimientos, quiere narrar sus descubrimientos. Las ideas en su confusa mente chocan entre sí. Sus palabras se atropellan, no puede expresarse con claridad.

-Tengo mucho que decirte. Estamos en peligro. Es tanto lo que debo platicarte que no sé por dónde empezar- dice Chela, secándose unas lágrimas con el dorso de la mano y con los últimos sollozos saliendo de su pecho.

Quique se acerca a ella, se agacha y la abraza cariñosamente. Le acaricia suavemente el pelo. La levanta del piso con delicadeza, le pide que se siente a su lado y recargue la cabeza en su hombro, para que pueda hablar, para que libere sus angustias y su desesperación con él.

Cualquier persona que contemplara ésta escena pensaría que eran un par de enamorados intentando reconciliarse después de una insignificante discusión. Sin embargo, lo que estaba en juego era más crítico que cualquier romance.

-Ya, ya…. Deja de llorar y cuéntame todo desde el principio. Dime el motivo de tu preocupación. No te guardes nada- le pide suavemente.

-La policía está afuera…. Están muy cerca…. Tienen una fotografía tuya…., no….., es de Fosi,…., es de los tres. Están preguntando a todos los vecinos si te han visto…, si nos han visto. ¡Estoy muy asustada! No sé qué va a ser de nosotros. Nos van a separar. No puedo hacer nada sin ustedes. No podré vivir alejada de ti- responde la muchacha, confusa y con la voz entrecortada.

-No va a pasar nada. Lo que sea que quieran esos tipos lo puedo arreglar. Nadie nos separará. Pero… explícame, ¿Cómo sabes todo eso? ¿Cómo sabes que nos están buscando? ¿Qué quieres decir con la fotografía?- vuelve a preguntar, ahora con verdadero interés y con una ligera preocupación en el rostro.

Chela narra todo lo ocurrido desde que salió del departamento, después de la agria discusión entre los tres. Describe cómo los polis la cuestionaron en plena calle, cómo ella negó todo y cómo le permitieron irse. Le señala al hermano como su intuición le permite saber que los detectives la siguieron y que ya saben en qué lugar viven, que es solo cuestión de horas para que los atrapen a fin de encerrarlos de por vida.

Desde la recámara que ocupa, Fosi escucha el alboroto y los sollozos de su hermana. Se levanta de la cama sobre la que estaba recostado leyendo (más bien, observando lascivamente) una revista propia para hombres en la que aparecen patéticas imágenes de chicas desnudas con imposibles pechos implantados y rostros artificiales. Lanza la revista al suelo con enojo. El impacto la deshoja. Abre la puerta del cuarto y pregunta a gritos: -¿Ahora qué demonios ocurre con ustedes? ¿No tuvieron suficiente con el escándalo de ésta mañana?

Quique vuelve la cabeza hacia el hermano, furibundo: -¡Cállate. No tienes la más remota idea de lo que sucede! ¡No vuelvas a hablar mientras no te lo pida!- le ordena. Es una orden que no admite siquiera una tímida respuesta.

A pesar de todo, el mayor se aproxima a ellos de forma retadora.

-Por favor hermanitos, díganme que está pasando, háganme partícipe de ese asunto tan grave que están resolviendo con su grandísima sabiduría- les pide sarcásticamente, uniendo sus dos manos burlonamente a manera de súplica.

-Ahora no, Fosi…. Debes escuchar lo que tengo que decir…. Nos afecta a los tres… Es importante…- le implora Chela con el rostro descompuesto, encogida en los brazos de Quique.

Después de fijarse detenidamente en el estado de la hermana, Fosi cambia su actitud.

-Está bien. Lo siento. Fui un tonto. ¿De qué se trata todo esto? ¿Cuál es el misterio?- cuestiona a los dos, genuinamente interesado.

-Platica tu historia- le solicita Quique a ella.

Chela vuelve a relatar sus recientes vivencias, agregando los importantes detalles que había omitido anteriormente.

-¿Quieres decir que estamos fritos?- pregunta Fosi cuando la hermana termina su narración, intentando sonar gracioso.

Ahora Quique ha dejado a la hermana y se ha levantado.

-Quiero decir que…. No sé qué va a ocurrirnos… quiero decir que no deseo perderlos….- contesta ella apesadumbrada.

Después de unos minutos de silencio, Quique pregunta en voz alta, más para él que para los otros dos: -¿Estamos seguros que los polis saben en dónde vivimos?

-Tengo que averiguarlo- prosigue su monólogo.

-Voy a salir para ubicar el lugar en el que se encuentran- continúa.

-¿Estás segura que eran dos solamente?- pregunta de forma retórica. Sabe la respuesta de antemano.

-No. Los polis no trabajan así. Son cuatro, o por lo menos, tres. En una cacería dos actúan al descubierto y el otro o los otros intentan pasar desapercibidos- sigue pensando en voz alta, ante la mirada atónita de sus hermanos, mientras camina en círculos.

-Debo salir- les indica.

-Lo voy a hacer por la puerta que da al callejón. Los polis seguramente desconocen la existencia de tal salida. No creo que estén familiarizados con este edificio- habla para sí mismo.

-Ustedes esperen aquí. No hagan nada. No intenten seguirme- les exige a los dos.

Chela y Fosi permanecen silenciosos, observando lo que hace y dice su hermano.

Antes de salir se quita la corbata y deja el saco sobre el sofá. Lo hace con cuidado, tratando de evitar que se arrugue.

Abandona el departamento y baja las escaleras tratando de evitar ruidos innecesarios. Procura ser discreto. Se desplaza sigilosamente y sale por la puerta que los proveedores de servicios utilizan. Está en un callejón que conduce, por un lado, a la avenida en la que supuestamente aguardan los policías, y por el otro, a una calle que está detrás del edificio. Hacia allá se dirige. Su intención es identificar cuantos polis están al acecho y hacerlo desde sus espaldas. Son las dos de la tarde. El calor del sol y su luz se reflejan en una gran cantidad de ventanales. Avanza con rapidez. No hay tiempo que perder. Llega a la calle que desea tomar, camina en línea recta diez cuadras, voltea a la derecha y vuelve a torcer en la misma dirección. Está en la avenida principal. Observa hacia adelante. No detecta nada que llame su atención. Camina dos cuadras más. En un establecimiento ubicado en la acera de enfrente, dedicado a la venta de helados de todos sabores hay alguien que está fuera de lugar, que no encaja en el sitio. Cerca de dos niños que a gritos piden a su madre unas golosinas está un hombre alto y fornido, pelado casi al rape. Lleva unos espejuelos obscuros desproporcionados. Viste un traje gris oxford de buena calidad y unos zapatos finos. Nota el bulto de un revólver oculto bajo su saco. El tipo está lamiendo un barquillo casi repleto de helado. El producto se derrite rápidamente y es obvio que no tiene la habilidad para evitar que algunas gotas del mismo caigan y manchen su costoso pantalón. Quique se da cuenta que es un farsante. No es una coincidencia que el individuo esté en la heladería. Está ahí, tratando que el tiempo pase para actuar. No es policía, los polis no visten trajes caros, pero carga un arma de fuego, de alguna manera sabe que representa un peligro para ellos. Uno y contando. Continúa su caminata una cuadra más. Los dos detectives que su hermana señaló, están delante de él, a unos ochenta metros. Disimuladamente voltean en todas direcciones mientras fingen observar un escaparate. Estos no pueden negar lo que son. Tres y contando. –Deben faltar dos o por lo menos uno- piensa. Cruza la avenida, se mezcla con un nutrido grupo de personas que descendieron de un atiborrado autobús y ahora caminan por ese lado de la calle, intentando no ser reconocido. Llega a la puerta del edificio en el que vive pero no se detiene, se mantiene a la par que el grupo. Cincuenta metros después ubica a otro poli. Tampoco puede negar su profesión. La apariencia y vestimenta lo han delatado. Es casi tan joven como él. Su pobre representación es decepcionante: aparenta leer un periódico, pero lo tiene al revés. Un novato inexperto. Siente un poco de vergüenza ajena por el tipo. Cuatro. Son cuatro los individuos que están vigilándolos. Ha confirmado lo dicho por Chela. Tiene que volver al lado de sus hermanos e idear un plan. Uno que les permita escapar lo antes posible y eludir a esos que los acosan.

Regresa a su departamento siguiendo el camino opuesto. Confirma que los cuatro mantienen sus posiciones de vigilancia. Extrema las precauciones. No lo descubren. Entra por la puerta de servicio y sube calladamente las escaleras. Se topa en su camino con el odioso Gerardo, quién intenta detenerlo con sus afeminadas manos para decir algo. Lo ignora y continúa hacia arriba. Abre la puerta del departamento y encuentra a sus hermanos sentados en el sofá, hablando en voz baja. No alcanza a escuchar la conversación. Por su mente cruza una tenue sombra de incertidumbre.

-Es cierto, ahí están los polis. Debemos escapar ahora que hay posibilidades. Carguen solo lo indispensable para cubrirse. Dejen todo lo demás- les grita al entrar.

-Tenemos una idea mejor- dice Fosi, aclarándose la voz, mientras se levanta del sofá para enfrentarlo.

-¿Qué?.... ¿Qué quieres decir con tenemos una idea mejor?- pregunta Quique azorado.

-Consideramos que aquí no corremos peligro. Nadie nos va a sacar de nuestra casa. No sin pruebas. Tardarán mucho tiempo para conseguir una orden. Entre tanto, buscaremos una solución legal. Quizás un “amparo” definitivo. No vamos a huir como ratas asustadas. Por otra parte, tú eres el único culpable de los asesinatos. Chela y yo somos inocentes. Ninguna autoridad puede inculparnos. No nos moveremos. Está decidido hermano- asegura el mayor, totalmente convencido.

-Y tú, Chela ¿Estás de acuerdo con lo que dice Fosi?- le formula la pregunta con incredulidad.

-Absolutamente. También creo que solo tú debes responder por esos crímenes en los que ni Fosi ni yo participamos. Haz lo que creas conveniente, pero déjanos a los dos. Nuestros problemas iniciaron desde que vivimos junto a ti. Nos has involucrado en asuntos de riesgo que tú debes enfrentar. Es tiempo que te alejes, el tiempo de separarnos ya llegó. No te necesitamos más- exclama ella, con tono triunfalista, desde el sofá en el que está sentada.

Quique tarda unos instantes en asimilar las palabras de sus hermanos, lo que  le externaron. Descubre que durante su ausencia se confabularon en su contra. Es una rebelión. ¡Hay un motín a bordo! Ha perdido el control sobre ellos. Le han despojado de su autoridad. La sangre le sube a la cabeza. La ira en su interior se despierta de golpe y lo inunda, ahogándolo en su camino. Desea golpear, quiere matar a esos dos… extraños,… sin remordimientos, sin temores, sin dudas. Solo así se recuperará el estado de gracia, la inocencia, la ternura. ¿Qué hice antes? ¿Cómo lo logré?....  esfuérzate…, acuérdate…, ¡No, no puedo!...  ¿No puedes? Por supuesto que puedes. Ya lo hiciste… No otra vez, no… No.. ¡No!... ¡NO!... ¡NNNOOO!... ¡NUNCA OTRA VEZ!

-¡Tontos, son unos tontos!- los encara Quique -¿No se dan cuenta que aquí son vulnerables? Afuera no solo están los policías. También está el matón de la mafia. En cuanto se entere que estamos aquí, vendrá directamente a liquidarnos, nos matará a los tres, sin piedad alguna. Entrará por esa puerta- señala el acceso –y nos disparará, si es que no nos hace algo peor antes- concluye.

Fosi titubea. Conoce las historias que se cuentan sobre el individuo. Sabe de su peligrosidad y está enterado de la cacería. –¿C..Co..Como sabes que el matón está afuera?- pregunta atemorizado.

-Lo he visto. Está armado hasta los dientes. No es del tipo blandengue, se los aseguro- contesta el mediano.

-¿Qué sugieres entonces?- le pregunta Chela. Su repentino valor ha desaparecido.

-Tenemos que correr ahora mismo. Debemos salir por la puerta de servicio e irnos de aquí. Escondernos luego. Tal vez en otra ciudad. Lo más lejos que podamos- dice con pesadumbre.

-Empaquemos entonces- sugiere Fosi.

-No hay tiempo. Sólo tomen lo necesario y nos iremos. Cinco minutos máximo- los apresura Quique.

Como empujados por un resorte, los tres se mueven sin ninguna sincronía y entran a sus respectivas recámaras, intentando cumplir con el improvisado plan de escape, un escape imposible, en esta ROJA tarde de verano.

CAPÍTULO VEINTINUEVE

GERARDO Y SU BOCAZA

Edmundo había perdido la paciencia y el escaso buen humor que solían acompañarlo. Consumió un helado que al derretirse manchó sus caros pantalones, se bebió un refresco que le acrecentó los malestares de una gastritis crónica y se comió la mitad de un pastelillo que lo empalagó. Hizo todo lo anterior tratando de parecer un ciudadano común, mientras observaba lo que hacían los detectives que investigaban el paradero del principal sospechoso de haber matado a Rómulo. Después de un buen rato se dio cuenta que había otro policía. Estaba a unos ochenta metros de los otros dos. –Que estúpido he sido. Debí haberlo supuesto desde el principio. Siempre hay tres o cuatro- pensó con enojo. No obstante, su experiencia le indicó que el objetivo debía estar ubicado entre los dos policías y el tercero. Intentó determinar qué encontraría ahí. Recorrió con una rápida mirada lo que había entre ellos. Nada llamativo. Solamente vio un edificio de dos plantas. Un edificio común que con seguridad albergaba unas cuantas viviendas. –¡Ese es el lugar. Ahí vive el objetivo!- dijo en voz alta. Un jovenzuelo con un corte de pelo al estilo mohicano volteó a verlo sorprendido. –Sigue tu camino- le recriminó de mala gana el matón. El muchacho se encogió de hombros y se alejó de ahí, restando importancia al comentario. Edmundo continuó observando el edificio, identificó detalles que serían importantes para la consecución de sus planes: las dimensiones de la puerta de acceso, la posibilidad de abrirla en un primer intento sin ser detectado, las rutas de escape. Le preocupaba la presencia de los polis, esos entrometidos que podían obstaculizar sus acciones. Ya los había enfrentado en múltiples ocasiones y nunca pudieron comprobar nada en su contra. Mucho menos encerrarlo. Las rebuscadas estratagemas legales esgrimidas por los mejores abogados contratados por la mafia, combinadas con la compra de jueces corruptos, le habían impedido pisar la cárcel por más de dieciocho horas. Cada vez que abandonaba las instalaciones policiacas se despedía amablemente de aquellos que lo habían capturado con una amplia sonrisa en su rostro, deseándoles mejor suerte para la próxima, lo que parecía hacer crecer el rencor y la aversión que le tenían. No obstante, en la situación actual, esos pensamientos eran los menos importantes. Debía estar concentrado en lo que seguiría a continuación. –¡Enfócate!- se decía a sí mismo.

Salió del local en el que consumió la mitad de un azucarado pastelillo, lanzando al piso del establecimiento la otra mitad con un descarado gesto de enojo. El dependiente intentó reclamar algo pero al ver el tamaño y la facha del tipo se abstuvo de hacer comentarios.

“El Tripas” se dirigió sigilosamente hacia el edificio de apartamentos. Durante su recorrido se escondía entre las personas que por ahí deambulaban, daba empellones a algunos y maldecía a otros que se interponían en su camino. A una mujer madura cargada de bolsas la empujó contra la pared de una zapatería por haberse cruzado con él. Nadie se atrevió a reclamar su grosero comportamiento.

Para Esteban y Ramiro la presencia de Edmundo pasó desapercibida. Toda su atención estaba en la puerta del edificio y sus alrededores cercanos. Esperaban pacientemente. Ni los policías ni el matón conocían la existencia de la puerta lateral por la que entraban los prestadores de servicios a las viviendas.

El agente Toledo, en cambio, notó en la acera opuesta a la que él estaba una ligera conmoción entre las personas que caminaban por ahí. Registró en su cerebro la aparición de un enorme tipo con gafas oscuras que andaba de forma agitada, desplazando con cierto grado de violencia a la gente que encontraba en su camino. –Algo que llama la atención. Debo estar atento- pensó. Éste hecho cobraría vital importancia más tarde.

Finalmente, Edmundo se plantó frente al edificio en el que vivían los hermanos, en espera que algo sucediera, escondiéndose a la sombra de la marquesina de una lonchería de mala muerte. Volvió a estornudar violentamente en dos ocasiones.

Los cuatro observadores estaban a la expectativa. Pronto entrarían en acción.

La puerta del edificio se abrió entonces, la hoja principal se abatió hacia adentro, saliendo a la luz del día la figura desgarbada, desaliñada y antigua de Gerardo, el retrógrado individuo con sus gruesas gafas, vecino indeseable de muchos. De forma distraída se dirigió hacia la dirección en la que se encontraba Toledo. Esteban y Ramiro lo vieron salir, por lo que decidieron seguirle los pasos a fin de interrogarlo. El matón también se dio cuenta del movimiento del hombre e inició su propio plan de acción. Toledo aguardaba paciente la llegada del individuo hasta él.

Haciendo gala de una agilidad que no correspondía al tamaño de su gigantesco cuerpo, Edmundo se adelantó a todos. Cruzó la calle velozmente y en un instante de confusión en el que se aglomeró una gran cantidad de personas, tomó a Gerardo del brazo y lo empujó hacia la puerta abierta de una vecindad abandonada. Lo arrastró rudamente por el interior del patio abierto y lo hizo entrar en lo que en alguna fecha remota fuera una vivienda, al tiempo que estornudaba sonoramente en cuatro ocasiones.

Gerardo, sorprendido por lo que acababa de ocurrir, quiso protestar, pero a cambio recibió un fuerte puñetazo en el estómago, mismo que le quitó el aliento y cualquier deseo de hablar o hacer otra cosa.

-Calla maricón. Yo voy a hacer las preguntas. Si dices lo quiero oír, tal vez salgas vivo de ésta- le dijo Edmundo con la más amenazante de sus voces. Volvió a estornudar y golpeó a su rehén con fuerza. Esta vez el impacto con el puño cerrado fue en uno de los riñones de Gerardo, quién lanzó un lastimero quejido. El tipo no podía respirar con normalidad, por más esfuerzos que hacía. Le faltaba aire y la combinación de miedo y golpes le provocaba náuseas. Tampoco pudo ver los ojos indiferentes del matón, ya que unos lentes contra el sol los cubrían, haciendo más tenebroso su rostro. Solamente vio el reflejo distorsionado de su rostro asustado y avejentado en las gafas del asesino a sueldo.

-Dime en donde vive un joven al que llaman Fosi, ¿cuál es el número del departamento que ocupa? Dímelo y te podrás largar- insistió el “Tripas”, mientras propinaba una feroz patada en la espinilla del individuo, cuyo flácido cuerpo cayó al sucio suelo, levantando pequeñas volutas de polvo que hicieron estornudar al matón una vez más. Las gafas de Gerardo volaron en el aire describiendo una parábola perfecta hasta caer sobre unos ladrillos viejos, rompiéndose en varios pedazos inservibles. En ésta ocasión no se generaron quejas ni gritos. El hombre estaba en estado de shock.

Agachándose hasta quedar casi a su nivel, Edmundo le volvió a exigir: -Habla o seguiré golpeándote hasta que me canse.

-N..no, yy..ya no mm..me p..p..pegues- apenas pudo responder.

-¿Dónde vive?- pidió el matón, mientras ponía la suela de su reluciente zapato negro en el contraído rostro de Gerardo. Enseguida empezó a aplicar fuerza con el pie, tratando de aplastar la cabeza del quejumbroso tipo contra el suelo. La cabeza pareció crujir ligeramente.

-E..en  ee..l n..úme..ro 202- contestó.

-¿Cuál es el número? No te oigo- insistió el “Tripas” haciendo más presión con el zapato sobre la cara de Gerardo, que ya mostraba un par de hilillos de sangre y tierra.

-202, Doscientos dos- volvió a decir con un ruido apenas audible.

-¿Estás seguro?- preguntó Edmundo en tono triunfal. Disminuyó un poco la presión que ejercía con su pie en la cabeza del otro.

-S..Si- respondió Gerardo desde su incómoda posición en el piso.

-¿Hay otra entrada al edificio?- cuestionó, aplicando de nueva cuenta la presión del pie sobre la maltratada cabeza.

-S..si. P..p..por e..el ca..lle..jón. L..la d..dde s.ss..er..vic..io..s- dijo penosamente.

Edmundo retiró el pie, se alejó un poco del adolorido hombre, pero regresó y con toda la furia que aún conservaba le asestó un salvaje golpe con la rodilla flexionada en la boca del estómago. El tipo comenzó a vomitar. Entonces, el matón se colocó en cuclillas y jalando despectivamente con su mano derecha una de las orejas de Gerardo le dijo en voz baja después de estornudar ruidosamente: -Nunca me has visto. Nadie te golpeó. Te caíste por las escaleras debido a tu estupidez y a un infortunado accidente y como consecuencia, estás como estás. Si hablas, volveré por ti y juro que no seré tan benevolente como ahora. A propósito, procura limpiar la cochinada que sacaste por la boca, estás asqueroso, te ensució la fea ropa y hueles muy mal.

Se levantó y se retiró del hombre en el suelo. Salió por la puerta abierta de la vecindad, estornudando sin poderlo evitar. Se dirigió pausadamente hacia el sitio en el que finiquitaría este negocio que ya se alargaba más de lo necesario.

Gerardo, contrario a sus convicciones, generaría una tragedia, ya que había dicho cosas que nunca debió decir. No obstante, recibió una piadosa respuesta a las oraciones que en esta ocasión ni siquiera había esbozado: perdió el conocimiento.

Mientras tanto, Esteban, Ramiro y Toledo no podían dar crédito a lo que había acontecido. El individuo que salió del edificio había desaparecido en sus narices. Se había esfumado. Nunca llegó hasta el lugar que estaba el agente especial y el teniente y su acompañante lo habían perdido en la muchedumbre. ¡Inaudito!

-¿Dónde está ese hombre?- le preguntó con desesperación Esteban a Toledo en cuanto se encontraron los tres.

-No sé. Nunca llegó hasta acá- respondió confundido.

-No pudo haber desaparecido. No es posible- insistía con incredulidad el teniente.

Ramiro, por su parte, volteaba la cabeza en todas direcciones tratando de localizar al tipo.

-¿Te diste cuenta de algo extraño, algo que no fuera natural, algo que no encajara?- cuestionó Esteban al agente especial.

-No.

-¿Estás seguro?

-Bueno, hubo algo que tal vez no tenga importancia.

-Dilo ya.

-Un tipo con lentes contra el sol avanzaba por la acera de enfrente empujando a quien se pusiera en su camino. Vestía un traje caro y parecía tener mucha prisa. El hombre era fornido y destacaba por su altura. Luego de perder al que salió del edificio lo volví a buscar y también había desaparecido.

-¡El matón de la mafia! Está aquí. Era de esperarse. Vayamos al edificio o será muy tarde- gritó Esteban.

-Toledo, tu ve por atrás. Llama a la comandancia y pide refuerzos. Trata de averiguar si el edificio tiene otro acceso y si lo hay, entra por el mismo cuanto antes. Ten cuidado y prepárate para cualquier cosa. Una vez adentro, ya veremos que sucede. Esto se va a poner feo. ¡Ve pronto! Ramiro y yo ingresaremos por el frente. Infórmame cualquier cosa que llame tu atención, por insignificante que parezca- ordenó con cierta premura el teniente.

Los hechos se suscitaban con increíble rapidez. El tiempo parecía detenerse mientras los actores de este drama se movían veloces.

Mientras avanzaba, Edmundo intento ubicar a los polis. De ninguna manera deseaba toparse con ellos. Volteando el rostro hacia atrás se dio cuenta que los tres estaban a sus espaldas. El camino al edificio estaba totalmente despejado. Ventaja fortuita. Se alegró un poco. Trató de disimular su estatura. Caminaba encorvado, se escondía entre la poca gente que iba o venía. Vio con gran entusiasmo la entrada principal del edificio a solo veinte pasos. Llegó a ella. Intentó abrirla. Nada. Cerrada. No podía accionar ninguna campanilla eléctrica, no deseaba alertar a nadie sobre su presencia. ¿Qué hacer? Recordó lo que había dicho Gerardo sobre una puerta de servicios. En el callejón. Lo acababa de pasar. Regresó. Vio a dos detectives a lo lejos. Venían hacia acá. Debía apresurarse. Tenía una buena oportunidad. Llegó al callejón, torció a la derecha. Encontró la puerta de servicios. Más grande de lo que imaginó. Manipuló el picaporte. Sorpresivamente: sin cerrojo, ¡abierta! Para que él pudiera acceder sin problemas. Entró y cerró con el pestillo la puerta. Tardó unos instantes en acostumbrarse a la oscuridad del sitio. Con su mano derecha silenció un inoportuno estornudo.

Toledo siguió al pie de la letra las instrucciones del teniente Esteban. Primero, llamó a través de su sistema de comunicación inalámbrica a la jefatura para solicitar refuerzos. Enseguida, fue por la calle paralela a la avenida. Casi corría. Llegó al otro extremo del callejón al tiempo que veía al hombre del traje caro ingresar por una puerta. La distancia: unos sesenta metros. Muy lejos. Se apresura a reportar al teniente lo que acaba de ver por el comunicador inalámbrico.

El detective escucha con atención lo que Toledo dice. Sabe que ahora es una carrera contra el tiempo. El que llegue primero gana el premio gordo, o Edmundo mata al muchacho o ellos lo atrapan para que la justicia se encargue de él.

Esteban y Ramiro se dirigieron al edificio, sabían que el tiempo apremiaba, que cada segundo transcurrido podía ser crítico.

-¿Son necesarios los refuerzos?- preguntó Ramiro jadeando.

-Cualquier ayuda es bienvenida, aunque tal vez no sea nada- respondió el teniente, con la vista fija al frente. Pero ni él creyó la segunda parte de lo que decía. Tenía el corazón en la garganta.

Corren hacia el acceso principal del edificio, dejando atrás el callejón por el que se encuentra la puerta de servicio.

Esteban recuerda de nuevo el reporte de Toledo sobre el hombre del traje caro.

-Apúrate, trata de alcanzarlo. Nosotros entraremos por la puerta principal- le contesta un poco tarde. La alarma en su voz es notable.

La ventaja de Edmundo sobre sus perseguidores se hace más grande. Sabe hacia dónde debe dirigirse. En su mente hay un número: 202, doscientos dos, dos-cero-dos, segundo piso, departamento dos.

Sale de la bodega de servicios, su visión ha recuperado la normalidad. El comportamiento que guarda es en extremo silencioso, como el de un gato. Encuentra la amplia escalera que conduce a los pisos superiores. No escucha nada que implique un riesgo. El edificio está en calma. Inconscientemente busca y palpa el arma de fuego que porta en el arnés que oculta su saco. Se siente seguro. Echa una ojeada a la puerta debajo de la escalera: la vivienda del encargado del mantenimiento del edificio, de donde provienen unos sonidos ininteligibles, generados por un radio o una televisión. Cerrada. Todo a su favor. Su día de suerte. Sonríe complacido, algo que no ocurre con frecuencia. Lo que se observa en su rostro es una mueca, un remedo, una sonrisa torcida difícil de creer. La parte más complicada de su misión parece estar cumplida. Lo que sigue compensará todas las penas enfrentadas, los disgustos que tuvo que tragarse, los regaños de sus jefes, todos los retardos que encaró. 

Afuera, Toledo llega a la puerta de servicio. Intenta abrirla sin éxito. Está atrancada desde adentro. –¡Carajo!- grita a toda voz.

Por el otro lado Esteban y Ramiro se aproximan al acceso principal.

De pronto, los transeúntes se han ido, la acera está vacía. Pareciera que todas las personas que caminaban por el sitio tuvieron un mal presentimiento y decidieron alejarse de la zona. Tampoco hay muchos vehículos circulando por la avenida.

Los detectives están frente a la puerta principal. Tratan de abrirla, pero está cerrada. El teniente decide llamar a la campanilla eléctrica que ostenta el número uno. Lo hace una vez.

Edmundo inicia el ascenso al segundo piso. Toma el barandal con su mano izquierda y sube peldaño por peldaño, sin prisa alguna. Respira profundamente. Se da ánimos. Lentamente avanza los primeros diez escalones. Está atento a cualquier ruido, a cualquier movimiento. Hasta ahora nada sucede. Empieza a sudar copiosamente. La ropa le incomoda, pero no puede hacer nada al respecto. Arriba sigilosamente al primer piso. Observa la numeración de los apartamentos. Desea estar seguro. Números que empiezan con 1. Los cuatro departamentos: 101, 102, 103 y 104. No es aquí. Debe subir un piso más. Otros quince escalones con seguridad. Un ligero gesto de impaciencia cruza su imperturbable rostro. Escucha el sonido de una campanilla. Alguien está llamando en la puerta. Ubica el sonido en la planta baja. Decide apresurar el paso.

Toledo golpea la puerta de servicio con la palma de su mano. –¡Abran!- exige. No obtiene respuesta alguna. Vuelve a intentar abrirla, mismo resultado.

En el departamento ubicado debajo de la escalera, la portera está viendo en la televisión una cursi telenovela cuyas escenas la han conmovido de tal manera que llora inconsolable. Mantiene en la boca, desde hace más de una hora, una gran esfera de goma de mascar. Escucha la campanilla sonar, pero está tan ensimismada que no presta atención al primer llamado. La goma de mascar incolora se mueve dentro de su boca como si tuviera vida propia, sube, baja, golpea la lengua con gran energía y los sucios dientes alteran su forma caprichosamente.

Esteban vuelve a presionar el mismo botón. Ésta vez lo hace con mayor insistencia. Oprime el botón hasta en tres ocasiones seguidas.

La portera oye la campanilla. Con gran pesar se levanta del sillón que cómodamente ocupa, hace estallar inadvertidamente una gran burbuja de chicle, cuyos restos se adhieren alrededor de sus labios y nariz. Sin alejar la vista de la vieja pantalla del televisor, abre la puerta que conduce a la cocina en donde se encuentra el intercomunicador y el botón que abre el portón de acceso al edificio automáticamente.

El teniente insiste.

La portera descuelga la bocina y pregunta con cierta descortesía: -¿Diga que desea?- Los sonidos que salen de su boca son apenas entendibles debido a la esfera de goma de mascar que ocupa un gran espacio interno.

-¡Abra la puerta. Somos la policía. Es una emergencia!- grita Esteban del otro lado del intercomunicador.

-¡Nadie ha llamado a la policía!- contesta la mujer con un mohín de enojo, mientras remueve la enorme masa de chicle de su boca con un grasoso dedo.

-¡Abra ahora mismo o la encarcelaré por obstruir la justicia!- la amenaza Esteban. -¡Dese prisa!- la presiona.

Al oír las amenazas, la mujer se asusta ligeramente. Prestando más atención al parloteo proveniente del televisor que a otra cosa, oprime distraída el botón que abre la puerta.

Al escuchar el “click” en la cerradura, Esteban empuja el portón violentamente, quedando abierto en su totalidad. Entra velozmente y busca a la mujer que contestó el intercomunicador. Simultáneamente le pregunta a Toledo por su paradero. Toledo señala que no ha podido ingresar al edificio. Ramiro sigue de cerca al teniente, sin saber que esperar.

La mujer sale del departamento debajo de las escaleras, sus pensamientos están con los sobremaquillados actores de la mala telenovela. Al ver a los dos amenazadores policías con sus placas metálicas en las manos, lanza un grito: -¿Qué sucede?- El grito es tan fuerte que alerta a aquellos residentes que están en sus viviendas.

El matón también oye con claridad el alarido.

Esteban pregunta por la vivienda de Fosi -¿Cuál es?

La mujer atemorizada responde que es la dos cero dos.

A continuación le indica a la mujer que se trata de una emergencia. Le ordena también que abra la puerta de servicios para que pueda ingresar otro de sus compañeros, al tiempo que inicia un precipitado ascenso por las escaleras, seguido por Ramiro, quien se mantiene alerta y atento a cualquier sonido o movimiento extraños.

Edmundo escucha el grito de la portera. Está en medio de dos niveles. Decide permanecer ahí un instante adicional a fin de no hacer ruidos que llamen la atención. Seguramente los entrometidos policías han ingresado al edificio. Ahora la fiesta será en grande. –¡Maldita sea!- piensa, mientras vuelve a ponerse en movimiento. Sube los peldaños que lo hacen llegar al segundo piso.

CAPÍTULO TREINTA

TODO PUEDE SUCEDER

Los hermanos se preparaban para huir. Cada uno de ellos estaba en su propia alcoba intentando actuar con prontitud. Chela deseaba llevar muchas cosas con ella: cosméticos, ropa, zapatos. Escogió un gran bolso de lona para cargar lo que consideraba necesario. Fosi solamente tomó una mochila back pack y en ella guardó un par de mudas de ropa y unas flamantes zapatillas deportivas Nike, así como una loción. Quique buscó sus tarjetas de crédito y el poco dinero en efectivo que le sobraba. En un maletín pequeño acomodó cuidadosamente otro traje caro, evitando en lo posible que se arrugara. Casi habían transcurrido nueve minutos desde que Quique convenció a sus hermanos que el mejor plan era correr y no regresar a ese lugar. Ya habían tomado más tiempo del establecido originalmente. Estaban jugando con la suerte.

El joven Enrique Fletcher había aprendido a vivir su vida bajo constantes presiones: físicas, emocionales y psicológicas, capaces de hacer perder la cordura a otros con menor resistencia o con menor fuerza de voluntad. En este momento se enfrentaba a un nuevo reto, tal vez el más importante de su existencia. Sabía que lo estaban cazando y que no iban solo por él, sus hermanos estaban amenazados por el mismo riesgo. Los cazadores eran peligrosos, profesionales, sabían hacer su trabajo y conocía de antemano que uno de ellos era aún peor, que era un asesino a sueldo que lo único que deseaba era tener su cabeza como trofeo. El muchacho sentía la excitación del momento recorrer su cuerpo….. una gran emoción, un sentimiento que combinaba el terror con el asombro, la angustia con la desesperación, el miedo con la urgencia de que las cosas sucedan,… lo habían atrapado al intentar escapar de la Institución,… los estúpidos celadores habían descubierto su aún más estúpido plan para huir…. Estaba asustado, muy asustado. Era apenas un adolescente y había escuchado lo que ocurría con aquellos que intentaban escapar del sitio. Las historias al respecto no eran alentadoras. Un amargo sabor recorrió su garganta. Los hombres con los uniformes descoloridos lo maltrataban mientras era arrastrado a la celda de confinamiento; golpes con toletes en las piernas, los brazos estirados en su espalda hasta alcanzar posiciones antinaturales, a punto de reventar los tendones y destrozar los músculos. Estaba a merced de esos patanes. -¡Ahora vas a aprender a obedecer, fenómeno de circo!, ¡Te esperan unas largas vacaciones encerrado, loco de mierda!, ¡Esos tontos hermanos tuyos no te podrán ayudar!, ¿Cómo te atreviste a intentar escapar, demente inútil?, ¡Espera a que te vea el Director!- le gritaban los celadores mientras era conducido con el director. Lo peor era lo que seguiría durante mucho tiempo: drogas, inyecciones, camisas que te impiden los movimientos, un agujero oscuro, rancio, apestoso, lleno de alimañas y bichos, lejos de los luminosos rayos del sol, con apenas lo suficiente para medio subsistir: un poco de agua sucia y unos mendrugos de pan duro…  y después los discursos del despreciable Director-psiquiatra, discursos que no conducían a nada, estériles, aburridos y que hacían que su odio por el hombre con la bata más blanca creciera inconteniblemente. –No muchacho. La sociedad no te necesita ahora. No puedes reincorporarte a ella en las condiciones actuales.  Tienes que recuperarte completamente. No puedes escapar así como así. Debes aprender a seguir reglas, obedecer, saber escuchar… bla, bla, bla…- una cháchara sin fin, una sarta de tonterías que tendría que tragarse a continuación. No obstante, eso era parte de lo que la vida podía ofrecer, profundas sensaciones que te hacían amar cada segundo, la electricidad de ese instante recorriendo toda la superficie de tu cuerpo, el peligro implícito, la incertidumbre del porvenir, la ambigüedad de la situación,…. la anticipación de un contragolpe, de una revancha, sentir que tu ira y tu odio crecen dentro de ti, sin trabas, sin límites… los elíxires que te mantiene con vida…  escucha un ruido que proviene de la planta baja, un grito que lo pone en máxima alerta. Sus hermanos continúan perdiendo el tiempo, un tiempo valioso e irrecuperable. Se da cuenta que el peligro está apenas a unos metros de distancia: afuera de su departamento; que solamente una puerta los separa de lo desconocido. Siente que un borbotón de sangre le sube al cerebro, siente como pasa a través de sus labios el sabor agridulce del rojo y viscoso líquido. Percibe el olor de la muerte rondándolo a él y a sus hermanos. Sabe que es cuestión de segundos….  ya ha pasado por esta situación con anterioridad….  recuerda la ocasión anterior…., una ROJA tarde de verano, igual que ahora, igual que ésta…  durante una ROJA tarde de verano, la muerte se ha presentado en la casa, en su casa…  muertes terribles, intolerables… causadas por él y por nadie más… pero desde luego que existe una justificación para tales horrores, para esas necesarias muertes… el inconmensurable amor por su madre. Los chicos ya no son, han dejado de ser. El primero cayó por las escaleras y no se volvió a mover, extraño para él, que es tan inquieto, que no puede estar en paz. Ella, fue consumida por el fuego… gritó, gritó… gritos espantosos… luego, mucho después, el silencio, apenas perturbado por el ruido de las lengüetas de fuego y por la tormenta afuera… ahora, esperar a mamá para darle las buenas nuevas, para recibir su amor, su infinita ternura, sus caricias, sus besos, para siempre… para siempre, sin obstáculos, sin entrometidos…. aguardar pacientemente a que llegue… dejando las muertes atrás….  sabe que del otro lado de la puerta está la muerte. La muerte, esa figura tan cercana, casi familiar, que tantas veces ha jugado a su favor, siempre para ayudarlo… pero ahora, no está tan seguro. Esta vez va por él. En esta ocasión la muerte quiere su eterna compañía y la de sus hermanos. Él es el próximo en la lista y enseguida están Fosi y Chela, no hay escape. Aun así…. recuerda el refrán: “mientras haya vida, hay esperanza” y Quique se quiere aferrar a ese delgado hilo que cuelga de una frágil esperanza.

-¿Están listos?- pregunta a sus hermanos, con una voz que no alcanza a ser un grito pero que se oye con claridad en el interior de la vivienda.

-Estoy listo- responde Fosi, con un trémulo sonido.

-Ya casi- dice Chela desde el fondo de su alcoba.

-Tenemos que salir ahora- insiste Quique.

La espera, esa pausa que parece eterna, desesperante, que te impide cualquier intento para entrar en acción, esa que no te deja mover, que te mantiene en el limbo… en un lugar que no existe, en el que conviven los escenarios más absurdos e incongruentes… el lugar al que llegué después que mi mamá pasó a mi lado, sin hacerme caso alguno, como si no estuviera ahí esperándola con ansiedad, después de mucho tiempo. Pasó gritando, sin nada en las manos, con el nombre de la chiquilla inútil en la boca para buscarla en lo más profundo de la casa. Cruzó la cortina de fuego a toda prisa, sin temor alguno, para adentrarse en el denso humo que impedía la visión de lo que sucedía detrás y me dejó con los brazos abiertos, con el deseo de recibir sus besos y su bendición…, desvalido…, aislado…, solo…, como nunca antes lo había estado, a pesar de lo mucho que me esforcé, a pesar de todo lo que hice y que hice por ella, por ella y por nadie más. Esperé, esperé, pero no regresó…, nunca regresó…, supe que no regresaría, jamás la volvería a ver…, la había perdido para siempre. La tonta niña me la había quitado. Que sorpresa tan desagradable, que desilusión…, luego…, luego: Nada. No pude derramar ni una triste lágrima en esa ROJA tarde de verano…, entonces…, paulatinamente desaparecí…, dejé de ser…, ya no fui… durante muchos años, durante mucho tiempo… ¿Cuánto? No lo sé y nunca lo sabré…

-¡Vamos!, ¡vamos!, se acaba el tiempo- insiste Quique.

Esta vez no hay respuesta. Sus hermanos se han perdido, siguen en sus cosas, buscando artículos inútiles que de ninguna forma podrán ayudarles.

-¡Muchachos!, es la hora de irnos- vuelve a gritar el joven, sin ningún ánimo. Está convencido que la oportunidad ha pasado delante de su nariz y no la supieron aprovechar. Sabe que todo está perdido. Espera lo peor.

-Un segundo y ya- grita Chela.

A Quique ya no le importa lo que digan sus hermanos.

-Está bien, hermanita. Tómate tu tiempo- contesta con desgano, a sabiendas que es irrelevante lo que hagan a continuación. La suerte está echada.

“El Tripas”, entretanto, ha alcanzado el segundo nivel. Es el piso en el que se localiza el departamento 202, aquel lugar en el que se encuentra el muchacho con el que tiene que ajustar cuentas.

-Por fin. Aquí es- piensa Edmundo, en el instante en que ubica la puerta marcada con los números dos cero dos. Ante su chispeante vista, los números brillan como si de un anuncio de neón se tratara. El cero, incluso le guiña, como lo podría hacer un ojo coqueto. Una sonrisa de satisfacción aparece en su rostro, un lujo que no siempre se puede dar ya que la vida no le ofrece motivos para sonreír a menudo.

El matón ha alcanzado el segundo nivel como si fuera un gato, en el más completo de los silencios. Sus caros zapatos de charol negro también se han comportado a la altura, no han emitido ni un tímido rechinido.

A pesar de la notable discreción, el polvo del ambiente ingresa delicadamente en su nariz, haciendo que su incómoda alergia detone un poderoso y poco oportuno estornudo: -¡Achuú!- y luego otro y finalmente un tercero, cada uno de ellos más estridente que el anterior: ¡Achuú! ¡ACHUÚ! El sonido de los estornudos se expande como una onda de choque provocada por la explosión de una bomba a través de todo el edificio, baja por las escaleras, penetra por cada puerta, llega a los oídos de los residentes y para desgracia del “Tripas”, también lo escuchan los entrometidos polizontes, que están en la planta baja, como unos indeseables visitantes, como unos parientes lejanos de los que no sabes nada y llegan de improviso cuando estás tomando una ducha para pedirte dinero prestado.

Después, una maldición, aún más fuerte que los propios estornudos, se escucha en todo el edificio. La ha expresado Edmundo, que sabe que su alergia ha provocado que haya sido descubierto. También sabe que ahora debe actuar con mayor rapidez.

El caos que se daba en la planta baja, provocado por las exclamaciones de la  portera y por la llegada del teniente y su ayudante Ramiro, se ve interrumpido por tres grandes estruendos, seguidos por una maldición, expresada sin censura alguna, provenientes del segundo nivel.

-¡Pero!.. ¿Qué ha sido eso?- pregunta asustada la portera.

-¡Subamos ahora!- ordena Esteban a su ayudante. De inmediato ascienden corriendo las escaleras hacia el segundo nivel; lo hacen a toda prisa, recorriendo dos escalones en cada zancada.

El caos en la planta baja resurge, en esta ocasión peor que antes.

La portera grita. Desde el callejón en el que se encuentra, el agente Toledo golpea violentamente la puerta de servicios, produciendo ruidos sordos. Algunos residentes se asoman por sus puertas preguntando qué ocurre, si de un incendio o de un temblor se trata: -¿Qué pasa?- gritan unos, -¿Qué ha sido ese escándalo?- preguntan otros.

La portera se dirige aturdida y confusa a la puerta de servicios. Acto seguido,  la abre. Con su placa metálica en la mano, el agente Toledo entra, esquiva con un grácil movimiento a la portera y corriendo se dirige a la escalera que lleva a los pisos superiores, como si de antemano conociera el camino. Con movimientos claramente estudiados extrae su revólver con la mano derecha y con él, bien empuñado, sube por los escalones que previamente pisaron Esteban y Ramiro.

Quique escucha azorado los estornudos producidos por el “Tripas” fuera de su departamento y posteriormente la espontánea maldición.

-Se acabó- piensa con resignación.

-¿Qué fue eso?- pregunta Chela desde el fondo de su alcoba, notablemente alterada.

Fosi no dice nada pero sale de su cuarto con el rostro muy pálido.

-Debemos estar atentos. Alguien está fuera del departamento. Hay que extremar precauciones. Guarden silencio- exclama el mediano, con gran excitación. Se dirige a los hermanos poniendo el índice derecho sobre sus labios…. Recuerda el gran peligro al que se enfrentó anteriormente y como lo libró. Un amenazante anciano, con unas cuantas matas de pelo canoso alrededor de su cabeza, esbozando una sonrisa lasciva se aproxima a él. Viste tan solo una vieja bata, tan usada que se transparentan su esquelético cuerpo y sus flácidas partes pudendas. Presiente lo peor. -¿Qué se ha creído el vejestorio? ¿Qué soy un marica como él? ¿Qué puede abusar de mi sin que nada pase?- piensa Quique. El hombre se acerca aún más, se relame la boca, una boca dentro de la cual solo existen una lengua asquerosa y unos cuantos dientes podridos y amarillentos que emanan un olor fétido. El muchacho atemorizado vuelve la vista momentáneamente, alejándola de aquel esperpento y descubre una silla metálica plegadiza al alcance de sus manos. La toma y antes que el amenazante vejete pueda reaccionar, le propina un fuerte golpe con ella en la cabeza. -¡Boink!- suena el metal al alcanzar el cráneo del desdichado y senil anciano. El joven vuelve a utilizar la silla para golpear al hombre antes que caiga al suelo. Lo golpea ferozmente en dos ocasiones más, cuando está en el piso y una vez que ha perdido el conocimiento. -¡Marica!, ¡Marica!, ¡Pervertido!, así aprenderás a respetarme- le grita con gran enojo al octogenario acercando su rostro al de él. Arriban los celadores y son ellos los que ahora propinan una salvaje golpiza al joven, quien argumenta en su favor, que solo se defendió de un ataque sexual por parte del hombre, que yace inconsciente en el suelo, sobre un charco de sangre. De nueva cuenta castigos, drogas, pláticas inútiles y todo lo demás. Parece estar acostumbrándose….   

A partir de este momento, un vertiginoso caos invade todo lo que sucede en el edificio: se oyen gritos histéricos, puertas azotándose, fuertes pisadas en las escaleras, advertencias y desde el fondo de una de las viviendas, empieza a sonar con fuerza la rítmica música de Pérez Prado que interpreta el “Mambo del Politécnico”: -¡A la cachi-cachi-porra, porra…!

En el primer nivel, de la vivienda 101, y a pesar de la hora, sale una mujer de edad mediana en bata, con el pelo sin peinar y en pantuflas. Sus intenciones son alcanzar la calle y evitar el desastre que se ha presentado en el sitio. Desde su perspectiva y por lo que ha escuchado (y ha podido malinterpretar), se ha desatado un incendio en la planta baja y todos los habitantes deben ser evacuados.

En el segundo nivel un hombre viejo y asustado, con un anticuado tupé, vestido con un traje oscuro arrugado, sale atropelladamente del departamento 204, se topa de frente con el “Tripas”, que tiene la peor de sus caras y ha empezado a sacar su pistola del lugar en el que la mantenía oculta. Ambos hombres colisionan sin desearlo. Con el choque, el tipo cae de espaldas y pierde el tupé. Sin meditarlo, se levanta como puede y evita volver a enfrentar a Edmundo, que ya tiene un arma de fuego en su mano. El viejo, ahora con el rostro lívido y con la presión arterial al límite, baja las escaleras precipitadamente, sin precaución alguna. El tupé permanece en el lugar en el que cayó, como un silencioso testigo de los acontecimientos.

La portera sigue gritando desde la planta baja. En realidad no sabe lo que está sucediendo, pero está asustada. Nunca le han gustado los contactos con la policía y menos desde hace tres años, cuando un nutrido grupo de ellos se presentó en el domicilio para arrestar a su pareja en turno, un fulano sin oficio ni beneficio que se dedicaba a robar mercancía, ropa y otros artículos de algunos supermercados, que pasaba el tiempo con ella para recibir alimentos y cariñosas caricias y que los detectives consideraban ligeramente peligroso. La aversión hacia los policías se convirtió en miedo desde la fecha en que se llevaron a su último “novio” y ahora está aterrada, al borde de las lágrimas.

A pesar de todo lo sucedido, hubo un punto positivo que pasó desapercibido para la mayoría de los residentes del inmueble. El odioso y mojigato Gerardo no apareció en escena, como lo hacía siempre que cualquier cosa ocurría en el interior del edificio. Para fortuna de todos, el tipo permanecía inconsciente, bañado en su propio vómito, en una abandonada vecindad cercana, no obstante que de forma indirecta, él había provocado la confusión reinante.

De cualquier forma, todo lo acontecido hasta ahora solamente era el preludio de los terribles eventos que vendrían a continuación.

CAPÍTULO TREINTA Y UNO

LAS COSAS SE COMPLICAN…

Ante tal alboroto, Edmundo, con pistola en mano, se precipita hacia la puerta marcada con el 202 y sin pensarlo dos veces, lanza un golpe con la planta del pie a la altura de la cerradura intentando abrirla a la primera. El golpe retumba estruendosamente en todo el edificio y a pesar de la violencia y fuerza aplicadas, la puerta se resiste, no cede, no se abre. Las precauciones tomadas por Quique para mejorar la seguridad, con la colocación de dos chapas, rinden frutos.

“El Tripas” se enfurece aún más. Con el rostro rojizo y sudoroso por la rabia, aplica un segundo golpe con el pie, utilizando la técnica de un karateka experto. La puerta se vuelve a resistir con terquedad. Finalmente, al tercer impacto con la suela del zapato, las cerraduras se desprenden por la parte interna, lanzando pequeñas astillas de madera en todas direcciones, como si de esquirlas se tratara. La puerta se dobla hacia el interior y se abre, dejando entrever el oscuro interior de la vivienda en la que residen los tres hermanos.

Esteban y Ramiro han alcanzado el primer nivel cuando escuchan el escándalo en el piso superior. Se topan con el viejo del traje oscuro arrugado, que baja presuroso. La cabeza calva le brilla como si fuera una bombilla encendida, debido al intenso sudor. Le ceden el paso. Ambos detectives extraen sus armas de fuego y reanudan el ascenso hacia el segundo nivel, sin saber qué encontrarán allá. –Yo lo cubro teniente- desea gritar Ramiro, pero solo emite un hilo de voz apenas audible. No sabe lo que dice y las palabras expresadas son más para liberar la presión que para otra cosa. A Esteban se le humedece el pecho, no puede contener la emoción.

El agente Toledo sube a toda prisa la escalera y observa a sus dos compañeros delante de él. También permite el paso al asustado hombre que baja desesperadamente, ni siquiera dice algo o le dirige una mirada. Está a unos cinco metros de Esteban y de Ramiro y ha acelerado el paso una vez que oyó el estruendo de los golpes sobre la puerta, finalmente vencida y rota. –Mierda, mierda y más mierda- piensa mientras sube velozmente. La corbata le oprime el cuello y siente que le falta la respiración, se ahoga. Sobre la marcha se la afloja y vuelve a sentir el aire en sus pulmones. De cualquier manera, no está cómodo, se siente intranquilo.

De alguna vivienda no bien definida, los sonidos generados por el par de altavoces de un moderno equipo estéreo continúan inundando el edificio con la música del “Mambo del Politécnico”: … pin pon, porra, pin pon, porra….

Al sentir el primer impacto proporcionado por el “Tripas” en la puerta de su departamento, Quique se queda petrificado, -¿Qué sucede?- Chela grita asustada y Fosi corre hacia la entrada. El segundo golpe es más violento y produce más ruido. Los hermanos no saben que pasará a continuación. El tercero rompe las asideras de las dos chapas, despedazando el marco de la puerta, misma que se abre hacia el interior, permitiendo el paso de la deslumbrante luz que ilumina el cubo de la escalera, bamboleándose en varias ocasiones, izquierda, derecha, izquierda derecha y así, hasta que se detiene. Todo eso hace que los tres salten por la impresión. A pesar de todo hay una ligera ventaja en favor de los hermanos, el departamento está a oscuras, las cortinas están corridas y la penumbra impide ver lo que sucede en el interior.

Una informe figura humana, más grande de lo normal, aparece en el umbral de la puerta. Oyen entonces una amenazante voz.

-¡Sal cobarde! ¡Asómate a la puerta! No tengas miedo, es papi el que te llama- Edmundo exige a Fosi que salga. Gran sorpresa la que le espera.

Una furiosa ira se comienza a generar en Quique hasta convertirse en una incontrolable rabia que le cierra la razón y se distribuye por todo su cuerpo.

-¿Quién demonios se atreve a retarnos? Y más ¿en nuestra propia casa?- piensa, cegado por el enojo mientras cierra las manos, formando dos puños, tan apretados que las uñas se clavan en sus palmas, haciéndole pequeñas marcas sangrantes.

Chela y Fosi parecen contagiarse de la ira de su hermano. Aprietan los dientes con fuerza y buscan algún objeto que les permita defenderse. Fosi encuentra un desarmador que estaba encima de una mesilla y Chela extrae de su bolso un zapato con tacón aguja, mismo que empuña a manera de arma. Investidos de un falso valor, se sienten listos para enfrentar cualquier peligro.

Los policías siguen ascendiendo las escaleras desesperados. Les falta muy poco para alcanzar el segundo nivel.

En la planta baja la portera sigue gritando frenéticamente.

Otros residentes deciden salir de sus departamentos a fin de enterarse sobre lo que acontece en el siempre apacible lugar.

En la calle, desde un lugar muy distante, la sirena de una patrulla parece descollar sobre el ruido citadino.

El “Tripas” dispara su arma una vez al interior de la vivienda de los hermanos sin apuntar a nadie en particular. Desea tener una presencia que asuste a cualquiera.

-Mierda- grita Chela en el fondo.

-¿Quién carajos está adentro?- piensa Edmundo malhumorado al escuchar una voz femenina proveniente del oscuro departamento.

-¿Es éste el lugar? ¿Me habré equivocado?- un par de pensamientos complementarios en la mente del matón.

Decide acabar de una vez por todas y entra a la vivienda disparando a diestra y siniestra hasta en cuatro ocasiones, ya que sus ojos aún no se acostumbran a la penumbra reinante. Oye un leve quejido que le produce alegría, pero inmediatamente siente un feroz golpe en la cabeza. El objeto con el que ha sido golpeado parece una puntilla muy filosa. En el acto siente que un hilo de sangre comienza a fluir de su cabeza. A continuación siente un pinchazo sobre las costillas. Afortunadamente para él, su elegante saco ha amortiguado el golpe y ha impedido que el objeto se clave en el costado.

Los tres policías llegan casi de forma simultánea al segundo nivel. Voltean en todas direcciones buscando la vivienda con el número 202. La encuentran rápidamente y caminan los dieciocho pasos hacia ella. Observan las anchas espaldas del matón avanzar para perderse en la oscuridad del departamento y un instante después escuchan los estruendos producidos por los cuatro disparos. Son ensordecedores.

Cuando Edmundo disparó por primera vez, una brasa caliente roza el brazo de Fosi, haciéndolo gritar con levedad de manera involuntaria. No obstante, está listo, tiene el desarmador en su mano derecha y está dispuesto a atacar. Chela, por su parte, se ha colocado, con el zapato empuñado como arma, al lado de la puerta abierta, en una posición difícil de ver en la penumbra. Cuando el matón entra a la sala, disparando sin ton ni son, le asesta un golpe con la punta del tacón, con toda la fuerza que tiene, en medio de la cabeza. No se escucha ningún lamento. Casi al mismo tiempo y del otro lado, Fosi descarga otro golpe en el costado del maleante, utilizando el desarmador metálico como arma. Tiene la esperanza de clavarlo y dañar órganos internos, sin embargo, la ropa del fulano lo protege y solamente proporciona un impacto superficial. Tampoco en esta ocasión se queja el asesino a sueldo. Quique, por su parte, permanece impávido, paralizado por la ira.

Edmundo se siente confundido y por primera vez en mucho tiempo, no sabe qué hacer. Lo que ha pasado lo tiene perplejo y desconoce a quién o a quienes se enfrenta. Los dos golpes recibidos lo han desconcentrado. No fueron dolorosos o graves, pero no los esperaba, fueron unas desagradables sorpresas. Sus ojos se comienzan a acostumbrar a la oscuridad y también empieza a ver los objetos en el departamento con mayor claridad. Ha empezado a enfocar. Con el rabillo del ojo observa un movimiento a su derecha. No duda ni un segundo, voltea y dispara al objeto en movimiento. No escucha ninguna respuesta, buena o mala. No ha sucedido nada, ha vuelto a fallar.

Alguien enciende las luces internas y Edmundo vuelve a recibir otro golpe, esta vez ha sido en su ojo derecho. La filosa aguja se clava en el globo ocular y prácticamente lo hace estallar, dejándolo parcialmente ciego. Borbotones de sangre emanan de su rostro, manchando su cara camisa de seda y su fina corbata color azul pastel. El matón lanza un grito de dolor, pero más que nada es de rabia, de coraje. -¿Cómo me han podido sorprender así? ¿De verdad ya estaré viejo?- piensa, rechinando los dientes. Con el ojo bueno percibe otro movimiento a su izquierda. Sin siquiera parpadear dispara hacia el objetivo. Ahora si ha acertado. Escucha un aullido y luego un pesado golpe en el suelo, el de un cuerpo inerte al caer.

-¡No!, ¡No, por favor!- oye a una chica gritar.

-¿Qué sucede? ¿Hermano?- escucha a un muchacho.

Edmundo dispara de inmediato en la dirección en la que escuchó la voz de la mujer. De su cara siguen fluyendo ríos de sangre. La adrenalina empieza a retroceder en su cuerpo y el dolor proveniente de la herida en la cara arrecia. Trata de quitarse la sangre con el dorso de la mano libre, pero solamente logra lastimarse aún más.

Oye una amarga queja y otro golpe sordo en el suelo. Vuelve a esbozar una sonrisa que es disimulada por el torrente sanguíneo que fluye sin parar de su irreconocible faz.

Los policías están en la puerta, pero no pueden detectar nada en el oscuro interior. Sin embargo, se encienden las luces y oyen con claridad dos disparos adicionales. El ruido producido por la pistola del matón es fortísimo y los flamazos dan mayor luz al ambiente dentro de la vivienda.

A Toledo la escena le recuerda su primera visita a una discoteque.

Los tres detectives tienen sus armas listas.

Esteban es el primero en entrar. Lo hace de forma decidida, sin titubear y sin decir nada. Empuña su pistola en la mano derecha.

Lo sigue Ramiro, no tan decidido.

Al final entra Toledo, con ambas manos empuñando su pistola. Parece un detective de Televisión. No se ve muy amenazador. Casi da risa. Solamente penetra unos cuantos pasos.

Lo que ven a continuación los desconcierta.

Edmundo, bañado en sangre, está apuntando con su arma a un muchacho con el rostro sereno, ataviado con una elegante camisa de vestir y un caro pantalón oscuro, quién en una mano tiene un zapato de mujer. El zapato es de ante rojo y tiene un tacón alto, en forma de aguja, de cuyo extremo cuelgan los restos sanguinolentos de lo que en algún tiempo fuera el ojo derecho del matón a sueldo. En la otra mano tiene aferrado un largo desarmador metálico, del que pende un trozo de tela oscura.

-¡Nadie te podrá salvar esta vez, maldito!- grita el asesino, lleno de furia.

El muchacho está llorando desconsoladamente.

-¡Mis hermanos! ¡Has asesinado a mis hermanos! ¡Mis adorados hermanos están muertos!- grita en dirección de Edmundo, con los ojos vidriosos por las lágrimas.

-¡Cállate perro inútil!- contesta el matón. Se dispone a disparar.

Se escucha una detonación, luego otra.

Esteban ve derrumbarse al muchacho. El zapato cae de su mano como en cámara lenta, pero la otra mano aferra el desarmador.

El teniente desea reaccionar, desea correr al lugar en el que ha caído el chico, pero no puede hacerlo. Algo lo mantiene en su lugar. Algo más fuerte que él mismo. El recuerdo de sus compañeros caídos. El recuerdo de los colegas que murieron cumpliendo su deber y por quienes él no pudo hacer nada. El recuerdo de la muerte. La muerte de sus amigos. Muertes que jamás olvidará.

Parpadea unos instantes y lo que ve lo asusta: en un sitio de la vivienda se encuentra Edmundo, está en el suelo, parece inmóvil. Debajo de él hay un gran charco de sangre. ¡Está muerto! Se acerca un poco y observa que su cráneo está destrozado. Evita tocarlo. En el lado opuesto al cuerpo del matón, a unos cinco metros de distancia, está el muchacho, también tendido en el suelo. Piensa lo peor. Se acerca ahora a él. Se pone en cuclillas y observa que la camisa que viste está inmaculada y que su pantalón tampoco presenta manchas de sangre, detecta que su pecho sube y baja rítmicamente. Respira hondo y se da cuenta que se ha desmayado pero está vivo.

El detective recuerda lo que dijo el joven antes de caer: unas palabras relativas a la muerte de sus hermanos. Se levanta y busca en la sala otros cadáveres. Nada. Entra a las alcobas en busca de otros muertos. Encuentra un gran desorden pero ningún cuerpo. Busca finalmente en el baño, en donde tampoco encuentra nada que llame su atención. Se rasca la cabeza en una clara señal de duda y desesperación. Se aproxima a los otros investigadores.

Toledo, aún con sus dos manos empuñando su pistola, espera en el marco de la puerta. Afuera de este lugar se ha empezado a aglomerar una gran cantidad de gente proveniente de las diferentes viviendas del edificio, que atraída por los disparos, busca encontrar una explicación. Las personas se empujan groseramente deseando alcanzar un mejor lugar para observar. Los murmullos no cesan.

Ramiro, por su parte, tiene en la mano su arma de fuego, aún humeante, apuntando al techo. Él ha sido el que realizó los dos últimos disparos. Al darse cuenta que Edmundo accionaría su pistola para matar al joven, sin dudarlo un instante y haciendo gala de su puntería, acertó dos precisos balazos en el cráneo del matón, quién cayó pesadamente sin haber podido disparar. Los de Ramiro fueron disparos milagrosos, ya que los tuvo que realizar cuando Esteban se encontraba justo entre ambos. En este momento siente que el cuerpo le tiembla, siente las piernas flaquear. Nunca había disparado contra un ser vivo y mucho menos contra un ser humano. La resaca moral empieza a invadirlo. Por otro lado, siente que ha cumplido con su deber. Piensa que la profesión que ha escogido es así: brinda momentos de gloria que a la vez son momentos de pesadumbre y de congoja.

-¿Qué ha sido todo esto?- pregunta Esteban, más para él mismo que para nadie.

-¿Quién de ustedes disparó a Edmundo?- vuelve a preguntar.

-Yo- responde Ramiro con suavidad.

El teniente escucha con atención a Ramiro, escucha su relato y se conmueve. Casi llora. Debe mantener la fortaleza ante sus subordinados. Se contiene y expresa unas palabras de aliento al joven detective, que ahora se está desmoronando.

-¿Alguno de ustedes vio salir a dos personas de aquí?- cuestiona de nuevo.

-No teniente, nadie ha salido de la vivienda- responde Ramiro con la voz temblorosa.

-Tampoco yo he visto a nadie salir. Era imposible- asegura firmemente Toledo.

-Las sumas no me dan- dice Esteban, y agrega: -Deberíamos tener tres muertos y solo hay uno. ¿Dónde están los otros?

-¿Ustedes también escucharon al joven afirmar que Edmundo había asesinado a sus hermanos?- formula la pregunta Esteban, temiendo escuchar una respuesta que no desea.

-Yo lo oí con claridad- responde Toledo desde el marco de la puerta. La gente se apretuja a sus espaldas tratando de ver hacia el interior.

-Sí teniente, yo también lo escuché. No tengo dudas- dice Ramiro, recuperándose un poco.

Mientras tanto el joven sigue en el piso del departamento. No se ha recobrado. Continúa inconsciente.

Esteban está decidido a averiguar la verdad.

Sale del departamento, pidiendo a sus compañeros que por ningún motivo permitan pasar a nadie, a menos que él de su consentimiento. Se dirige a la planta baja y a su paso da empellones a las personas que se interponen en su camino. No sabe distinguir quienes son residentes y quienes son curiosos provenientes de la calle. Se presenta en el departamento que ocupa la portera. Golpea la puerta en repetidas ocasiones. –Señora, soy el Detective Esteban y necesito hacerle unas preguntas- grita, anunciando su llegada.

La portera entreabre la puerta dejando ver solamente su llorosa cara.

-¿Qué desea? No tengo nada que decir. No sé nada- dice.

-Usted me puede ayudar a resolver un misterio- contesta el teniente, pretendiendo ser amigable.

La portera se convence al final y permite el paso a Esteban. Le ofrece tomar asiento.

-¿Qué ha sucedido allá arriba?- pregunta temerosa.

-Tenemos una terrible situación, pero necesito saber algunas cosas.

-¿Cómo qué?- pregunta retadoramente la portera.

-¿Quiénes viven en el departamento 202?- va al grano el policía.

-Viven tres hermanos: Fosi, el mayor, un fanfarrón de primera, Quique, un muchacho ejemplar, muy educado y la hermana de ambos, Chela, una chica muy bonita y de carácter dulce.

-¿Está segura?- insiste el teniente.

-Desde luego. Viven aquí desde antes que yo llegara a este trabajo y ya tengo un par de años en el edificio- contesta con seguridad la mujer.

-¿Son personas conflictivas estos muchachos?- pregunta el policía con genuino interés.

-No. Son buenos muchachos. Ocasionalmente Fosi, el fanfarrón, sube el volumen de su televisor, lo que ha provocado el enojo de alguno de los vecinos. Fuera de eso, el departamento permanece silencioso la mayor parte del tiempo.

-¿A que se dedican estos jóvenes?

-No lo sé. No me gusta inmiscuirme en los asuntos de los demás. Por otra parte, pagan puntualmente la renta y todos sus gastos. Con eso yo estoy satisfecha.

-En cuanto a las siguientes preguntas, piense cuidadosamente las respuestas. ¿Ha visto a los hermanos salir juntos a la calle? ¿Ha visto a estos muchachos traer amigos o amigas a la casa? ¿Los ha visto en compañía de otras personas?

-Ahora que lo menciona, jamás hacen fiestas o traen amigos. Y no, tampoco los he visto juntos, ya sea que entren o salgan. Cuando los veo, siempre están solos, o entra uno o sale uno, pero nunca juntos.

-¿No le parece muy extraño lo que usted afirma?

Pues sí, ahora que lo veo así, realmente es raro. Los hermanos parecen estar muy unidos pero nunca los he visto juntos, ni siquiera a dos de ellos.

-¿Por qué cree usted que actúan así?

-No lo sé. Tal vez sus horarios de trabajo no son coincidentes y por eso no salen o llegan juntos.

-¿Lo mismo sucede los fines de semana?

-Sí. Los fines de semana sucede lo mismo. O sale uno, o sale ella, o sale el otro, pero nunca juntos- concluye la portera mostrándose sorprendida por lo que acaba de revelar.

-Le agradezco infinitamente su colaboración. Si llegáramos a necesitar información adicional, yo se la solicitaré personalmente. Por favor no diga a nadie lo que acabamos de platicar ya que cualquier filtración puede entorpecer las investigaciones- dice Esteban, poniendo punto final a la entrevista.

Sale del departamento y cierra la puerta silenciosamente. Su cerebro trabaja a mil por hora. Algunas de sus especulaciones iniciales parecen cristalizar. Los hechos acontecidos y la informal charla con la responsable del mantenimiento del edificio aparentan confirmar sus últimas sospechas.

Sube de regreso a la vivienda en la que yace el cadáver del “Tripas”. Muchas personas todavía están fuera del departamento 202 anhelantes de ser los primeros en saber que ha ocurrido ahí adentro. El teniente no puede acceder con facilidad y tiene que proporcionar algunos empujones, sobre todo a los más necios, a los que se resisten a perder lugares de privilegio.

Entra al sitio.

-¿Han seguido mis órdenes?-les pregunta a Ramiro y a Toledo.

-Sí teniente. No hemos permitido el paso a nadie- Responden casi de forma simultánea los dos policías.

-¿Ya volvió en sí el muchacho?

-No. Sigue inconsciente.

A los oídos de los tres detectives llegan los aullidos de las sirenas de varias patrullas que han rodeado el edificio. Apresuradamente suben varios policías por las escaleras, que siguen atestadas con los residentes y con otros curiosos que se han aproximado al edificio atraídos por el barullo reinante. A su paso piden a las personas que desalojen el edificio ya que todavía pueden existir graves riesgos.

La portera está en su vivienda, en el primer nivel, debajo de las escaleras de acceso a los departamentos. Llora apesadumbrada. Se ha dado cuenta que algo grave ha pasado en el departamento marcado con el número 202. Teme por la salud de los muchachos, teme por la vida de Chela, a la que tanto envidia por su juventud y por su delgada figura. Teme por Fosi, al que admira por ser tan fanfarrón. Pero sobre todo, teme por la vida de Quique, al que ha llegado a querer como si fuera su hijo, un muchacho ejemplar.

La pieza musical que ahora se escucha todavía con fuerza en el edificio y que proviene de una vivienda no identificada, es  “Anybody Seen my Baby?” de los Rolling Stones, en la que Mick Jagger pregunta con cierta candidez si alguien ha visto a su chica. La música da más congruencia a lo sucedido esta ROJA tarde de verano.

Esteban entretanto, se mantiene pensativo. Se ha sentado en un pequeño sillón, desde donde domina con la vista todo el departamento. Espera pacientemente a que se presenten los refuerzos, a que se presente la policía científica y los forenses y a que se presenten aquellos que se encargan de tomar las fotografías correspondientes. El “Tripas” permanece en el sitio en el que cayó, víctima de los certeros balazos disparados por Ramiro. El muchacho, del que desconocen el nombre, aún está en el suelo inconsciente.

De repente, el teniente se levanta y expresa emocionado una frase que ha dado vueltas en su mente por algún tiempo, ante los atónitos ojos de Ramiro y de Toledo:

-¡Como lo supuse, nunca fueron tres, siempre fue uno solo!

CAPÍTULO TREINTA Y DOS

¿Y AHORA…?

Esteban ha vuelto a ocupar el lugar en el sillón. Permanece cómodamente sentado. Dentro de la vivienda de los muchachos el caos se ha desatado. Unos toman fotos, otros han recogido y se han llevado el cadáver del “Tripas”, los más, observan curiosamente. Hay algunos buscando huellas dactilares y otro grupo está al lado del joven que ha recuperado el conocimiento. Tratan de reconfortarlo y le han aplicado sedantes, al tiempo que lo rodearon con una frazada. Llora desconsoladamente. Ha perdido a los únicos familiares que tenía en la vida, ha perdido a sus adorados hermanos. No sabe qué pasará con él. Desconoce su futuro.

Un rato después, cuando las cosas se han pacificado notablemente, cuando los curiosos han sido desalojados, cuando un numeroso grupo de policías ha abandonado la vivienda, cuando las cintas amarillas aíslan el departamento del resto del edificio y sobre todo, cuando el teniente lo considera pertinente, él y sus dos ayudantes, Ramiro y Toledo, inician una plática no formal con el joven. El detective desea conocer lo más que pueda, antes que encierren al muchacho en las galeras de la comisaría.

-Estás bajo arresto por ser el principal sospechoso de haber cometido un triple asesinato y haber incendiado una casa ajena. Esto no es un interrogatorio formal, solamente una charla preliminar. Puedes permanecer callado o bien, puedes responder a mis preguntas, si así lo deseas. ¿Entendido?

-Entiendo.

-¿Cómo te llamas?

-Enrique Fletcher.

-¿Cuántos años tienes?

-24

-¿Vives aquí?

-Sí.

-¿Con quién?

-Con mis hermanos.

-¿Cómo se llaman?

-Fosi y Chela.

-Así les dices, pero ¿Cuáles son sus nombres verdaderos?

-Alfonso y Graciela.

-¿Qué edades tienen?

-26 y 22.

-¿En dónde trabajas?

-Ya no tengo trabajo. Renuncié hace algunos días.

-¿Por qué renunciaste?

-Ya me había hartado el trabajo en esa empresa. Deseo un trabajo mejor.

Ahora el teniente considera pertinente, en su calidad de psicólogo, sin olvidar su profesión de investigador, comenzar con algunas preguntas que podrán presionar al joven.

-¿Y dónde están tus hermanos?

-Los asesinó el matón- responde y comienza a llorar.

-Nunca encontramos los cadáveres.

-Alguien debió habérselos llevado mientras ustedes no veían.

-Tú sabes que eso no es cierto.

-Por supuesto que es la verdad- continúa llorando desconsoladamente.

-Enrique, solamente trato de ayudar, pero debes decirme la verdad, tienes que encontrar la verdad, tienes que reconocer la verdad. Una verdad dolorosa es mejor que una mentira piadosa. No puedes vivir mintiendo a los demás y sobre todo, no puedes seguir mintiéndote a ti mismo. Tú no tienes hermanos que hayan sido asesinados hoy. No hubo hermanos muertos en esta fecha.

-¡Falso! A mis hermanos los mató ese desgraciado- se quita las lágrimas de los ojos con la palma de su mano derecha.

-Luego volveremos a eso. Eres el principal sospechoso de haber dado muerte a tres personas y en caso de ser culpable, te esperan por lo menos unos cuarenta años en la cárcel. ¿Qué tienes que decir al respecto?

-Fue por culpa de Fosi.

-¿Qué hizo Fosi?

-Se endeudó jugando a los naipes. Una deuda que jamás podría pagar.

-¿Y por eso mató o mataste a esas personas?

-Fui yo. Él nada tuvo que ver. Yo lo planeé y lo hice todo. Ni Chela ni Fosi son culpables. Deseaba mantenerlos al margen de cualquier preocupación.

-¿Podrías repetir esto ante un juez?

-En tanto mis hermanos no se vean afectados, puedo repetirlo ante el mismísimo diablo.

-¿Qué robaste del inmueble que incendiaste?

-No robé nada. No soy un vulgar ladrón. Solamente deseaba erradicar las amenazas que había sobre mi hermano.

-¿Sabías que la mafia te deseaba muerto?

-No era a mí a quién querían muerto, era a Fosi, ya que siempre pensaron que él era el culpable de los crímenes.

-¿Conocías al matón?

-Jamás lo había visto, pero sabía que uno nos quería asesinar, que la mafia le había encomendado esa tarea.

Ahora Esteban planeó otra serie de preguntas que podrían presionar aún más al muchacho.

-¿Recuerdas a tus padres?

-¿Qué tipo de pregunta es esa?

-¿Los recuerdas?

-¡Por supuesto que sí!

-¿Cómo se llamaban?

-Mmm… no recuerdo.

-Descríbelos.

-No puedo. No estoy seguro de cómo referirme a ellos. Pero eran como todos los padres.

-¿Dónde están?

-Mmm… Tampoco lo recuerdo.

-¿Qué pasó con ellos?

-No lo sé.

-¿Recuerdas a tus hermanos?

-Claro, vivo con ellos.

-¿Recuerdas cuando eran pequeños?

-Tengo memorias muy vagas.

-¿En qué lugar vivían?

-No lo recuerdo.

-¿Cómo es posible que no recuerdes tu niñez?

-No la recuerdo y ya. Mucha gente olvida cosas importantes.

-¿Sabes de un incendio en el lugar en el que viviste cuando eras niño?

-Recuerdo el inicio de eso, pero no cómo acabó.

En este punto, Esteban omitió hacer la pregunta clave, ya sea por negligencia o por descuido, aquella que podría haber dado como respuesta la solución al misterio en ese mismo momento y con la cual se podría haber cerrado el caso y dado claridad a una infinidad de dudas.

-¿Sabes si hubo sobrevivientes?

-Mis hermanos por lo menos.

-¿Conoces la Institución?

Al formular esta pregunta, el muchacho se estremeció imperceptiblemente. Su reacción fue bien detectada por Esteban.

-Es un sanatorio para chiflados.

-¿Has estado ahí?

-Tal vez.

-¿Te fugaste de la Institución?

-Tal vez.

-Explícate. No andes con evasivas. Estás en una situación más bien difícil, así que procura ser claro.

-Sí. Estuve recluido injustamente en la Institución durante mucho tiempo. Mi expediente señala que llegué ahí porque no podía hablar y no recordaba nada, había perdido la memoria. Tardé mucho tiempo en sanar. Yo nunca estuve loco. Cuando recuperé la memoria y volví a ser una persona normal me retuvieron dentro sin ninguna justificación. Fue por culpa del Director. Él me odiaba y deseaba castigarme manteniéndome encerrado. Me iba a quedar para siempre ahí. Me iba a podrir en vida en ese maldito lugar. Por eso hui.

Toledo y Ramiro escuchaban lo que decía el joven. Ramiro tomaba notas, mientras Toledo intentaba disimular un bostezo, parecía aburrido.

Ramiro consideraba que el caso tomaba rumbos inesperados. Toledo, por su parte, creía que el caso estaba resuelto. El joven Fletcher había confesado el asesinato de Rómulo y de las otras dos personas. ¿Para qué continuar? Ya tenían al culpable.

Esteban insistió.

-¿Dónde están los cuerpos de tus hermanos muertos? Nosotros no pudimos encontrarlos.

-No lo sé.

-¿Pudiste ver que los abatía el asesino?

-Si, a los dos les disparó el tipo. A Chela en el pecho y a Fosi en la cabeza.

-¿Dónde cayeron?

-Allá ella y él aquí- el muchacho señaló con su dedo índice dos puntos separados uno de otro por unos cuatro metros.

-¿Por qué no hay manchas de sangre derramada en esos lugares?

-Probablemente no sangraron sus heridas.

Toledo contuvo con dificultades una carcajada que estuvo a punto de emitir.

-Solamente trato de ayudarte, así que ayúdate tú también- insistió el teniente. –Al matón le arrancaron un ojo con un zapato rojo y le lastimaron las costillas con un desarmador. ¿Sabes quién le proporcionó tales heridas?

-Chela lo golpeó con el zapato y Fosi con el desarmador.

-¿Y por qué cuando entramos tú tenías en una mano el zapato y en la otra el desarmador? ¿Y por qué no estaban los cuerpos de tus hermanos? ¿Por qué no hay rastros de su sangre? ¿Por qué nadie los vio? ¿Por qué no encontramos sus cadáveres?- volvió a la carga Esteban.

-¡No sé! ¡No sé! ¡YA NO SÉ NADA! ¡No sé qué ha pasado y cómo pudo ocurrir todo esto! ¡No sé en donde se encuentran mis queridos hermanos!- estalló el joven, derramando un mar de lágrimas mientras el cuerpo le temblaba incontrolablemente. No volvió a responder a ningún cuestionamiento en ese momento.

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Algunas horas después, cuando todos han abandonado el edificio en el que solían vivir los tres hermanos, cuando la tranquilidad ha regresado a ese lugar, Esteban, Ramiro y Toledo están reunidos alrededor del escritorio del teniente, en la delegación de policía. Fletcher ha sido recluido en la mejor celda (si es que existe “mejor celda” en ese lugar), por recomendación del propio Esteban.

Ahora charlan entre ellos, recordando lo sucedido, tratando de esclarecer algunas dudas y sobre todo, buscando que a través de la plática la carga emocional del día se disipe.

-Finalmente tenemos al asesino- dice el agente Toledo con una gran sonrisa en su cara. –Seguramente el juez le dará una sentencia muy dura- finaliza.

-No estoy muy convencido que eso suceda. Nos enfrentamos a un caso en el que el culpable padece ostensiblemente de sus facultades mentales. Estuvo interno en la Institución y si salió de ahí fue por qué se fugó y no por que se haya recuperado completamente o lo hayan dado de alta- responde Esteban, su cansancio es evidente.

-¿Y qué pasó con el misterio de los hermanos perdidos? ¿Cómo se resuelve eso?- pregunta con verdadero interés Ramiro.

Esteban les responde con otra pregunta -¿Pero es que no se dieron cuenta de la realidad tan evidente?

-¿A qué se refiere, teniente?- vuelve a preguntar Ramiro ligeramente exasperado.

-Este muchacho padece de una enfermedad bastante rara denominada “Trastorno de Identidad Disociativo”- responde el detective.

-O sea que tiene varias personalidades- afirma Toledo, queriendo pasar por listo.

-Digámoslo así. En realidad, el trastorno consiste en la existencia de dos o más identidades en un individuo, cada una con su propio patrón de percibir y actuar con el ambiente que lo rodea y al menos, dos de estas identidades toman el control del comportamiento de la persona de forma rutinaria. Me temo que en este caso había tres identidades perfectamente definidas y completamente independientes y diferenciadas de las demás, con sus propios gustos y sus preferencias particulares, tanto para vestir, como para comer o para escuchar música- responde Esteban, intentando explicar el caso lo más claramente posible.

-¿Y entonces a cuál de los tres van a inculpar? ¿Y los otros dos que son inocentes que les va a pasar?- pregunta Toledo con absoluta ingenuidad.

-No preguntes estupideces. No puedes culpar a una identidad en particular. Recuerda que estamos refiriéndonos a un individuo con serios problemas de salud- responde el teniente un tanto contrariado.

-¿Cómo se originó tal enfermedad en el joven?- pregunta Ramiro, a sabiendas que Esteban expondrá una respuesta bien sustentada.

-Los orígenes de tales trastornos no están perfectamente claros. Sin embargo, los especialistas aseguran que un gran traumatismo emocional o físico durante la niñez, en el que se hayan producido abusos sexuales recurrentes, o bien, un estrés intolerable, como la pérdida repentina de seres queridos, pueden llegar a desarrollar, con el paso del tiempo, el trastorno, ya que la vergüenza de los abusos hace que la identidad principal se pierda y surjan otra u otras con mayor capacidad de resistencia y con mayor fuerza para sobreponerse a tales actos. Por otra parte, parece que en este caso, el trastorno del joven se originó hace mucho tiempo. Como resultado de mis investigaciones, pude descubrir que los hermanos y la madre de Fletcher murieron trágicamente en un incendio, que él fue el único sobreviviente y que más tarde su padre se suicidó, sin que el muchacho se haya enterado. Así, internamente él desea conservar la compañía de sus hermanos y de una u otra forma, llega a recrear la existencia de ellos en los tiempos actuales en episodios en los que adopta indistintamente cualquiera de las tres identidades, la propia, la de la chica y la del mayor- contesta el teniente, intentando sonar convincente.

-¿Hay cura para tales problemas?- pregunta Toledo, temeroso que su pregunta pueda ser calificada como estúpida.

-Los tratamientos son largos y requieren que el paciente esté en un ambiente emocionalmente cálido. Son indispensables las terapias en las que se pretende reintegrar a las diferentes personalidades en una sola y en la mayoría de los casos, también se requieren poderosas drogas que ayuden a minimizar los problemas asociados con la integración, como pudieran ser angustias extremas, dolores de cabeza y otros malestares físicos y emocionales.

-¿Eso significa que en vez de ir a la cárcel, el chico irá a la “casa de la risa”?- insiste Toledo con sus preguntas tontas.

-Yo creo que así será- asegura Esteban. Su voz denota una gran resignación ante tal tipo de cuestionamientos.

-En el caso del joven ¿Qué es lo que realmente sucedió?

-Nadie lo sabe con exactitud. Sin embargo, de acuerdo a la información que logré recabar puedo decir que el chico perdió a toda su familia en un solo evento, un trágico incendio. Esto provocó en él una angustia que debió ser intolerable. Recordemos que cuando eso sucedió, solamente tenía cinco años de edad. Se había quedado solo. Cuando lo recogieron, no podía o no quería hablar y tampoco podía recordar lo ocurrido. Una amnesia total lo aquejó durante mucho tiempo. No sabemos si desde esos momentos dio inicio el desarrollo de sus problemas de identidades múltiples. Fue internado en un centro de rehabilitación psiquiátrica, en el que una vez que recuperó plenamente sus capacidades físicas y mentales fue tratado de forma despiadada. Esos castigos lo convirtieron, en forma adicional, en un sociópata. La Dirección de tal centro consideró que no era conveniente que el muchacho se reintegrara a la sociedad bajo tales circunstancias, ya que le asignaron la etiqueta de “peligroso”. Pero Fletcher quería su libertad a toda costa, de tal manera que un buen día de hace cuatro años, se escapa del sitio e inicia una nueva vida. Hay puntos que no están claros, por ejemplo: ¿Cómo obtuvo recursos económicos para sobrevivir todo éste tiempo? ¿Recibió ayuda externa para escapar? Y algunos otros menos importantes.

Aquí Esteban hace una pausa para tomar unos tragos de agua de una botella plástica y estirar las piernas. Pasados unos minutos se vuelven a reunir y continúa:

Una vez afuera de su “prisión”, se reencuentra con sus hermanos, hermanos creados por sus trastornos mentales, rentan un departamento e inician una vida que nunca tuvieron con anterioridad. Las tres identidades combaten fieramente por tener el control del individuo y es así como Fosi hace lo que Quique siempre deseó hacer: tomar la vida a la ligera, dedicarse a las actividades placenteras entre las que se encontraban las emociones por los juegos de cartas, etc. Quique representa la parte conservadora de la familia, es el responsable de proveer a los hermanos y es el bastión en el que se sustenta la relación fraterna. Chela es la parte femenina, la hermana perdida, es dulce, tierna y dependiente al cien por ciento de las decisiones de sus hermanos, aunque en ocasiones tiende a rebelarse.

-Finalmente el comportamiento descarriado de una de las personalidades, conduce a la tragedia. La personalidad sensata, racional y principal del individuo intenta corregir un gran problema. Casi sin meditarlo asesina a la amenaza que se cierne sobre la estabilidad de los tres. No desea volver a perder a sus hermanos, como ya ocurrió en una ocasión. Aterrado por lo que ha hecho se esconde durante mucho tiempo, o más bien dicho, se esconden, tratando de sobrevivir. El desenlace fatal de la historia ya lo conocemos, los tres fuimos testigos de lo ocurrido en esta ROJA tarde de verano- concluye Esteban, notoriamente agotado.

CAPÍTULO TREINTA Y TRES

QUIQUE…

Esteban, Ramiro y Toledo consideran haber resuelto el caso relativo a las muertes y al incendio ocurridos en la casona propiedad de Rómulo, un criminal de tercera categoría asociado con apuestas ilegales. Aun así, continúan elaborando ideas, las desechan, argumentan, escriben notas y tratan de obtener conclusiones definitivas que les permitan aclarar puntos que permanecen dudosos o no se han esclarecido totalmente a fin de preparar un reporte final que describa lo ocurrido.

Enrique Fletcher, mientras tanto, permanece en una galera preventiva. Le han proporcionado una cena que el teniente pagó de su bolsillo, le han permitido llevar una frazada para cubrirse del frío reinante y le asignaron una celda en la que permanecerá solo, aislado de otros reclusos. Esteban consideró que lo mejor era mantenerlo alejado de la compañía de otros detenidos, ya que fue calificado como “peligroso” por el personal de la Institución, y así lo considera él también.

Después de haber dormido durante un par de horas, el joven ha despertado y se siente más lúcido. Trata de recordar lo acontecido en ese aciago día. Intenta aclarar su mente. Pero sobre todas las cosas, intenta asimilar lo que ha dicho el policía. Considera que ese hombre es honesto. No lo han maltratado y, por el contrario, cree que ha recibido un trato preferencial dada su condición de asesino confeso. No se arrepiente de los asesinatos que cometió en contra de Rómulo y su guardaespaldas, ni de haber quemado la vieja casona. Eran necesarios, deseaba salvaguardar la paz de sus hermanos a toda costa.

Lo que no logra comprender en su totalidad es lo que señala el detective con relación a sus hermanos. La situación tampoco lo acongoja demasiado. No obstante, él los vio morir acribillados por los disparos del asesino contratado por la mafia. Los oyó quejarse lastimeramente cuando agonizaban. Pero luego ya no estaban. No había evidencia de sus muertes y esto lo pudo constatar personalmente. El tan solo pensar en estas contradicciones le produce mareos y dolores de cabeza. ¿Cómo explicar lo inexplicable? Lo que es una certeza es que ha perdido a sus hermanos una vez más (¿Cómo una vez más?). Sus adorados hermanos han muerto. Jamás volverá a tener su entrañable compañía. Está en duelo. En éste momento los extraña. Los echa de menos. Desearía estar con ellos. Oír sus voces, escuchar sus peripecias. Anhela ver a Fosi, oírlo reír despreocupadamente, compartir una cerveza con él y participar en sus juegos. Quisiera estar con Chela para alentarla y brindarle su apoyo. La sentía tan frágil, indefensa e inválida. Dudaba que ella se pudiera enfrentar al mundo. Unas lágrimas humedecen sus ojos, pero las contiene. Ya ha llorado mucho para un solo día. Además, el llanto es para los débiles. No puede, es más, no debe seguir llorando. Lo que pasó, pasó y no hay remedio, no hay retorno. Debe enfrentar lo que sigue, sea bueno o sea malo. Siempre se ha sobrepuesto a cualquier situación, a cualquier calamidad y siempre ha salido airoso. Así será esta vez.

Creí que nunca podría abandonar la Institución… me decidí y lo logré… pude burlarme del Director y de sus esbirros… todavía puedo imaginar sus caras, sus estúpidos rostros intentando deducir cómo me escapé… los gritos externados por el encargado de los celadores, tratando de encontrar culpables y apuntando con su chato dedo y la uña mugrosa a todos; las enfermeras, con sus histéricas y chillonas voces preguntando a los otros internos sobre mi paradero… pero, sobre todo, la soberbia y la arrogancia del Director, humilladas por mi fuga, destrozadas sus ideas de invencibilidad, su engreída figura y su orgullo aplastados por mi éxito… supe que muchos habían intentado evadirse porque no toleraban los malos tratos y los castigos, las pastillas, las inyecciones y los encierros… me enteré que por lo menos uno de ellos murió como consecuencia de la golpiza que le proporcionaron los celadores después que lo capturaron… nadie notificó a la policía, nunca se supo la verdad… el Director se encargó de encubrir a los culpables y proteger su pellejo… a pesar de cualquier antecedente negativo, yo debía intentarlo… yo tenía que ser el primero en lograrlo… y así fue… soy un héroe anónimo… soy el ejemplo a seguir… estoy seguro que los demás internos me admiran… o por lo menos, los que no están tan chiflados, aquellos en los que todavía existen algunos espacios en su mente para albergar eso que llaman razón… escapé, escapé… nunca me volvieron a atrapar… los vencí, los derroté, salí airoso… fui el primero y el único… algo me asegura que nunca habrá otro igual a mí…

-¡Muchacho, muchacho…!- oye que alguien le llama, sacándolo de sus profundas cavilaciones y volviéndolo a la realidad.

Es un policía que realiza un rondín, inspeccionando la condición de los detenidos.

-¿Estás bien? ¿Todo en orden?, pareces ido- insiste el hombre.

Enrique lo ignora y voltea el rostro en la dirección opuesta.

-Como quieras- dice el policía mientras se encoge de hombros y se retira arrastrando los pies.

…el gordo del traje horrible, el despreciable tipo con el pijama y la bata sucias… el asqueroso y tonto guardaespaldas… par de imbéciles que quisieron pasarse de listos amenazándonos a mí y a mis hermanos… ilusos… deseaban lastimarnos… pensaban que era un juego de niños… que se saldrían con la suya… que equivocados estaban… les dimos su merecido… los eliminamos y los freímos a fuego lento en sus propias grasas… todavía recuerdo como lo hicimos, entre Fosi y yo…  cómo lo planeamos… un plan infalible… el aire de la fresca mañana cuando todo comenzó… la emoción de entrar sin que se den cuenta de nada… aún puedo sentir el bate en mis manos… el sonido de los huesos al romperse… ja, ja, ja… la aguja penetrando la flácida carne… el ruido que hizo el gordo al caer al suelo… la magia de verlos inertes… la sensación de grandeza que me invadió cuando arrojó su último aliento sobre mi cara, su apestoso último aliento… el otro engendro con la cabeza vuelta hacia la espalda… ¡tonto!, pensaba que me liquidaría fácilmente con su pistolita… y luego, el toque final… el fuego, que todo lo consume, que todo lo purifica… la manera en que se desencadenó su poder y su furia… sus incipientes chasquidos… primero aquí, luego allá y finalmente, en todas partes… el agradable aroma proveniente de las cosas que se queman… el inconfundible sonido de las flamas consumiendo muebles, devorando con violencia todo lo que encuentra a su paso… arrasando sin piedad lo que se interpone en su camino… el humo oscuro y pegajoso, revoloteando y ocupando todos los espacios disponibles, como un poderoso huracán… la embriaguez placentera que me invadió al saber que yo había dejado suelta a esa bestia, esa bestia que todo lo destruye, que todo lo consume… incontenible, creciente… sorprendido por las asombrosas tonalidades que puede producir el fuego: amarillo intenso, rojo, naranja y otros colores que solo la vista percibe y que son imposibles de describir, millones de tonos de color que se presentaron ante mis ojos, ante mi privilegiada vista y que nadie más observó, como si de un fenómeno cósmico se tratara. Fui testigo del origen de todo y a la vez, supe que también era el fin de lo existente… una experiencia irrepetible… dicha profunda… felicidad total… salí airoso… logramos un éxito casi imposible… mi querido Fosi y yo… salvamos un obstáculo insuperable… lo disfruté… me regocijé con mis acciones… ¡fueron espectaculares!...

Una amplia sonrisa se dibuja en el rostro del chico, una que denota satisfacción y orgullo…

Repentinamente un ruido rompe el silencio del lugar.

-¿Qué hora es?- pregunta un hombre que está encerrado en una celda contigua a la que ocupa Enrique. Su voz delata la angustia en la que se encuentra. -¿Qué hora es?- vuelve a cuestionar. -¡Mi abogado ya debería estar aquí!, ¡Necesito hacer una llamada! ¡Alguno de ustedes, consíganme un celular! ¡Es urgente! ¡Yo no debería estar aquí!- insiste. Sus gritos suenan lastimeros.

-Silencio, dejen dormir- le contesta otro detenido desde una celda distante.

-Ya va a chegad tu papisho pada zacadte de aquí y chevadte a cadita- le grita un cínico. Desea ser sarcástico pero sus palabras se entrecortan por los humos etílicos que se arrellanan en su cerebro. Está detenido porque conducía borracho e impactó su vehículo contra un poste de luz, derribándolo y haciéndolo caer sobre las paredes de una vivienda. Debido a su estado, no se ha dado cuenta de la gravedad de la falta. No sabe en la que se ha metido (y lo peor es que no cuenta con un seguro que lo proteja contra daños a terceros).

Enrique se vuelve a desconectar del entorno que lo rodea.

…a pesar de todos mis éxitos, de todos mis logros, el más grandioso fue el primero… uno muy antiguo pero imborrable… cuando no sabía cómo actuar, cuando no sabía que hacer… mi intuición me sacó adelante… mis deseos de liberarme de ellos… mi amor puro e incondicional… mi incontrolable necesidad de ser el único… aquél que atrajera toda su atención… sobre el que recayeran todas las caricias y los besos, todas las muestras de cariño… sin compartirlas con otros… sin repartirlas a partes iguales… ¿era egoísta? ¿Soy egoísta?  Sí, mucho… debo reconocerlo… es una de mis múltiples cualidades… y estoy orgulloso… todo para mí… el mundo debe ser mío y de nadie más… el solo pensar que debía quedarme con una tajada de su amor, me enfurecía, me llenaba de rabia y hacía que mi odio por ellos creciera incontrolablemente… detestaba su presencia, su compañía me enfermaba… ¿cómo pude tolerar tanto tiempo?... sus pláticas insulsas… sus despreciables voces… pero sobre todas las cosas, la convivencia cotidiana con ellos… en la escuela (¿alguna vez hubo escuela?), en los juegos, en la casa, durante las visitas, en las vacaciones… eran agobiantes, me asfixiaban, estaba llegando al límite, me enloquecían… ¡que calamidad!... hasta que se presentó el momento de la revancha… la dulce venganza… recuperaría todo… sería todo para mi… por fin… tuve que hacer planes, plantear escenarios, manejar esquemas, establecer probabilidades, en una palabra, tenía que actuar… entre más pronto, mejor… mis planes incluían caídas, ahogamientos, fuegos, golpes… fueron meses de angustia, de esperar los instantes adecuados… de ser paciente… todo se consumó en una ROJA tarde de verano… los astros se alinearon, los dioses me comprendieron y me dieron un respiro… una pertinaz lluvia empezó cuando era necesaria y llegó a convertirse en una furiosa tormenta, una que amortiguó cualquier ruido, una que acalló los gritos… mi padre trabajaba, como siempre, mi madre salió de compras… nos quedamos solos los tres… las campanas repiquetearon, hora de actuar… el inquieto niño no paraba, iba, venía, volvía a ir, volvía a venir… verlo me agotaba… la niña, con su pequeña y apenas audible voz, pidiendo alguna cosa, demandando atención… el chico se aproxima a la empinada escalera que comunica el primer nivel con las recámaras en el piso superior… se asoma porque asegura haber oído un ruido abajo… corro hacia él… piensa que también escuché el sonido y que deseo acompañarlo en su investigación, pobre iluso… se voltea, deja de observarme… solo es indispensable un suave empujón, le doy uno grande, muy fuerte, más que necesario… cae, rueda por las escaleras, la sorpresa hace que no emita ruido alguno… tampoco hay estruendos durante la caída… finalmente alcanza el suelo, el cuerpo descompuesto, un poco de sangre en la cabeza, los ojos en blanco, deja de respirar… “aerolíneas Fosi anuncian el aterrizaje forzoso de su vuelo 08 en la pista de cemento del primer nivel” pienso y me hace gracia, tanta gracia que suelto una carcajada… me siento bien… -¿Qué te hace reír tanto, Quique?- pregunta la entrometida chiquilla desde el fondo. –Yo también quiero reír, estoy aburrida en esta tarde tan oscura y tan lluviosa- insiste… -ve a tu camita, que ya te cuento- le digo… enciendo una vela que mi madre mantenía a la mano. Con ella me dirijo hacia la flacucha niña… está recostada, preparada para escucharme y lista para tomar una siesta… finjo tropezar y el fuego de la vela alcanza los cobertores de la cama, se encienden en un instante, las llamas se propagan con rapidez, llegan incomprensiblemente a las cortinas, a la alfombra y a la ropa que vestía la pequeña… el chisporrotear de las flamas se convierte en un alarido que se confunde con el que lanza la niña… salgo del lugar… voy hacia las escaleras… estoy feliz… ahora debo tener paciencia y esperar a que llegue mi madre, mi adorada madre para que vea y se sienta orgullosa de lo que he conseguido, de este mi mayor logro… al fin será para mí… sus caricias… sus labios rozando mis mejillas… sus manos tocando mi piel… su dulce voz diciéndome palabras de amor al oído… seremos felices para siempre, sin los entrometidos, sin los robamadres, sin los obstáculos… los he matado, sí, ¡los he asesinado!… no los necesité jamás… nunca los quise… los aborrecía… los despreciaba…

…de una forma u otra regresaron, los volví a encontrar… en un principio fue bueno… tener la compañía de ellos, haberlos reencontrado, volver a convivir… escuchar lo que tenían que decir, lo que hicieron durante tanto tiempo… cómo fue que pudimos reconocernos, cómo sucedió que en un instante mágico volvieron a mi vida, que aparecieron ahí cuando desesperadamente necesitaba compañía… Fosi y Chela de nuevo conmigo… los tres juntos otra vez, como si nunca hubiera sucedido nada. La caída y el fuego, una mera ilusión, cómo si el pasado jamás hubiera existido… qué maravilla… qué asombrosa es la vida, con todas las sorpresas que te da…  inesperadas… aparecen a la vuelta de la esquina, están para que las encuentres… me sentía afortunado… pero, después de un momento, después de un tiempo muy corto… regresa el tedio. Y con el tedio, el odio… redescubro la verdadera naturaleza de los dos… igual que antes… ¡No!, ahora son peores, son como parásitos, como sanguijuelas… chupan, succionan, corroen, destruyen lentamente mi vida… me impiden respirar, me asfixian… siento que me ahogo… acaban con mis recursos… se llevan mi tiempo… mis sentimientos… estoy vacío, confuso… me siento como un leproso: alejado de la sociedad por una enfermedad repulsiva… debo volver a actuar… planes, esquemas, todo otra vez… de regreso al principio… cuando todo parece perdido, se presenta una oportunidad única, extrema, una que pone en peligro a mi ser… tiene que funcionar… sé que nos persiguen… estoy enterado que acabaremos en la cárcel o muertos. En la cárcel con ellos haciéndome compañía, no podré lograr nada… la cárcel para los tres no es opción…, oigo a los polis, oigo al matón… espero… está oscuro… se abre la puerta… entra un hombre que parece un monstruo, está armado… dispara sin apuntar a un objetivo específico… una gran idea cruza mi mente, una que requiere que varias acciones se combinen para que resulte exitosa… el hombre está al acecho… está decidido… así como yo lo estoy… me muevo sigilosamente y enciendo la luz… empujo a Fosi delante de mi… oigo un disparo y él cae… arrastro a Chela al frente, otro disparo, ella también se desploma… entran los polis y acribillan al matón… consideran que han actuado con valentía y han salvado mi vida… no se dan cuenta de nada… no se percatan de la perfección de mi idea… de un solo golpe me pude deshacer de la amenaza y de mis hermanos… ya no los necesitaba… eran un lastre… mi plan funcionó a la perfección… engañé a los polis y logré mi objetivo… los maté… los volví a asesinar y nadie lo supo… los maté de nuevo… ¡Los Maté!... ¡LOS MATÉ UNA VEZ MÁS!... ¡Ja, ja, ja! El matón se encargó de ellos, lo hizo por mí y yo salgo librado… ¡JA, JA, JA…!

Es más allá de la medianoche. En la oscura galera que alberga unas cuantas celdas en las que se encuentran detenidos varios individuos, sospechosos de haber cometido diferentes crímenes, se escucha una apagada risa que crece paulatinamente hasta convertirse en una fuerte y tétrica carcajada. La risotada dura solamente unos momentos pero fue tan desquiciada, vívida y espantosa que ha logrado que a todos los reclusos se les ericen los vellos de la nuca y que no logren conciliar el sueño de nuevo.

EPÍLOGO

Tres años después de la tarde en que fue capturado Enrique Fletcher, el teniente Esteban recibe una promoción. Lo han nombrado jefe de la demarcación policíaca en sustitución del coronel René Zamudio, quién decidió retirarse después de sufrir un infarto que lo sorprendió en su oficina. Los antiguos ayudantes del teniente, Ramiro y Toledo abandonaron la carrera de investigadores poco tiempo después de la balacera en el departamento de los hermanos. Ramiro se convirtió en un destacado vendedor en una agencia distribuidora de automóviles nuevos. –Cuando requiera un automóvil para sustituir al “Stratus”, no deje de pensar en mí. Le puedo ofrecer un vehículo a un buen precio- le indicó a Esteban el día de su despedida. Toledo, por su parte, se casó con una muchacha rica y el suegro le consiguió un puesto de Gerente en el almacén de ropa de su propiedad.

-Tomaron una buena decisión- piensa el teniente, mientras los recuerda con cariño. Las canas han alcanzado casi toda su cabeza y en el rostro se advierte una mayor cantidad de arrugas. Su sonrisa sigue siendo la misma.

La Institución fue cerrada como consecuencia de diversas investigaciones que trajeron a la luz una gran cantidad de delicadas irregularidades: administrativas, médicas, financieras, relativas a Derechos Humanos, etc. El Director Méndez, por su parte, ha sido acusado formalmente de varios delitos, entre los que se destacan: malversación de fondos públicos, fraude y negligencia médica. Está en espera de una sentencia, misma que puede ser de varios años en prisión debido a la gravedad de los delitos cometidos.

Laura, la amiga íntima de Chela, se casó con un corredor de bolsa y es madre de una hermosa niña de pelo oscuro, la pequeña heredó unos lindos ojos almendrados, de tipo oriental. Nunca extrañó a Chela, pero de vez en vez se pregunta que habrá sido de ella.

Los jefes de la mafia dejaron de perseguir a Fletcher. Cuando se enteraron de la muerte del “Tripas”, decidieron cerrar el caso y ocuparse en las actividades que les reditúan riqueza y poder.

Enrique Fletcher fue juzgado por sus crímenes, pero fue declarado mentalmente incapaz, por lo que nunca pisó una prisión. Sin embargo, el juez estableció que debía permanecer al cuidado de médicos especialistas en trastornos de la mente hasta que se recuperara de forma plena. Su estancia la debía pasar en un Sanatorio, bajo la custodia de personal calificado y aislado de otros pacientes comunes.

Fletcher pasea todos los días por los verdes jardines del sanatorio. Su recuperación es notable. El psiquiatra encargado de su caso considera que en fechas muy próximas podrá abandonar el lugar para reincorporarse a la sociedad. La calidad de las terapias y los tratamientos experimentales que han aplicado al joven han sorprendido a los especialistas y sobre todo, han logrado la rehabilitación casi total del joven. Los psiquiatras se regocijan y se sienten orgullosos de ellos mismos.

En uno de esos días de verano en los que el muchacho pasea plácidamente por un encantador prado se topa con dos individuos que le son familiares. Ellos lo saludan afectuosamente, lo abrazan y preguntan por su salud. El joven está sorprendido, no sabe quiénes son y que hacen ahí dentro. De repente, un destello en su memoria hace que recuerde sus rostros y sus nombres.

-¡Rómulo!, ¡”Ronco”!, que gusto en verlos- les dice, con una sincera sonrisa en la cara.

-Decidimos hacerte una visita- le contesta Rómulo. Sigue gordo y viste un traje horrible con una corbata espantosa, que no combina para nada. El tiempo no ha mejorado su gusto por la ropa.

-Así es- comenta el segundo hombre. Lleva una prótesis en el lugar que debería estar una de sus piernas. Habla con la voz de un niño pequeño.

-Pero, ¿No sucedió algo….?- quiere preguntar Fletcher.

-¡Sshh!, calla muchacho, nunca ha pasado nada- se apresura a decir el gordo. -Míranos, aquí estamos y deseamos proponerte un negocio- continúa insistiendo Rómulo, al tiempo que pone uno de sus brazos sobre los hombros del joven. El gesto denota cariño.

-¿Así nada más? ¿Sin rencores? ¿Sin resentimientos?- pregunta azorado el muchacho.

-No hay rencores. No hay resentimientos. Nada de eso. Es una visita de amigos. Te queríamos saludar desde hace mucho tiempo e invitarte para que formes parte de nuestro equipo. Sé que contigo a nuestro lado conseguiremos grandes cosas. Escucha y tú decides- señala el del traje horrible.

El “Ronco” camina tras ellos, como un perrito faldero.

La plática continúa en camaradería y de una manera amigable. Los tres avanzan lentamente por las veredas que cruzan los verdes campos. El sol se refleja en el pelo del muchacho y lo hace parecer muy joven, casi un adolescente.

No muy lejos de ahí, un atento celador sigue con la mirada los pasos del paciente Enrique Fletcher, quién solitario se desplaza por todo el sitio con libertad plena.

Ese día no se reportaron visitantes.

NOTA FINAL

Las conclusiones obtenidas por el Teniente Esteban sobre la personalidad de Enrique Fletcher que aseguran que padece un Trastorno de Identidad Disociativo, pueden ser ciertas, o tal vez no.

Otros especialistas en la materia, quienes tuvieron acceso a los expedientes del joven, opinan que los rasgos en la personalidad del individuo muestran síntomas inequívocos de una severa esquizofrenia, con ciertos toques de psicosis y sociopatía.

Sin embargo, ninguna de las hipótesis anteriores podrá confirmarse, o desecharse, por lo menos en el corto plazo, ya que un buen día Quique desapareció del sanatorio de recuperación mental en el que estaba recluido hasta que pudiera reincorporarse a la sociedad. En el sitio todos opinan que el muchacho logró fugarse, sin que se sepa con exactitud la manera como lo hizo.

Su paradero actual es desconocido.

El individuo es considerado altamente peligroso.