Un velo para morir

John Dödar

Un velo para morir

© John Dödar, 2020

Portada: John Dödar

Diseño y maquetación: John Dödar

Publicación independiente

www.johndodar.com

Contiene los dos volúmenes de «Las aventuras de Marta Castro»: La cruz del amanecer y Amanecer negro

Quedan totalmente prohibida, dentro de los límites establecidos en la ley y bajo los apercibimientos legalmente previstos, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra sin la autorización previa y por escrito del titular de los derechos

Los lugares que aparecen en este libro están inspirados, siempre con cierta libertad, en lugares reales. Algún personaje, y alguno de los hechos narrados, se inspiran también en sucesos reales, pero con idéntica libertad en su recreación. El relato que sigue ha de considerarse, por tanto, fruto de la invención del novelista y no debe inducir a atribuir conductas, acciones o palabras concretas a ninguna persona existente o que haya existido en la realidad.

Índice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 1

Madrid despierta y las cuadrillas de limpieza trabajan con escaso afán en su tarea por adecentar las calles. Junto a las verjas del Retiro, uno de ellos empuja su cepillo con la cara casi oculta; aunque el frío no es acuciante lleva levantadas las solapas de su cazadora y una gorra encajada en la cabeza.

Hace una pausa y hurga en el bolsillo de su abrigo hasta encontrar una cajetilla de tabaco de marca innombrable. Se acerca un cigarro a sus labios y con un curioso gesto se enciende el pitillo levantando la cara al cielo de Madrid al aspirar la bocanada de humo.

Mientras fuma no puede dejar de observar la Puerta de Alcalá. La conoce de memoria. Ha perdido la cuenta de los años que lleva limpiando esa plaza y le sigue pareciendo increíble. Al terminar su cigarro gira la cabeza a ambos lados y comprueba que puede hacer lo que tiene intención de hacer. Sin ningún remilgo tira la colilla al suelo justo cuando una pandilla de gamberros sale corriendo del arco central del monumento.

«Ya están haciendo de las suyas», pensó y se dispuso a cruzar la calle, pero tuvo que detenerse de golpe cuando un monovolumen se cruzó a gran velocidad delante de él.

—¡Eh, mira por dónde vas, hijo de puta! —dijo.

El vehículo frenó con brusquedad y dos hombres asomaron sus cabezas por las ventanillas delanteras. La valentía se tornó en cobardía y aún más cuando las puertas del coche se abrieron. Un suspiro de alivio relajó su cuerpo al comprobar cómo, los tipos que acababan de salir se metían en el monovolumen. El conductor aceleró y se alejó del lugar sin hacer caso al color rojo de los semáforos.

—A ver qué cojones estaban haciendo dentro de ti, preciosa —dijo dirigiéndose al monumento.

Se detuvo junto al primer arco y se adentró por el cuidado césped de la plaza buscando las botellas que seguramente habrían dejado tiradas. No encontró nada y, encogiéndose de hombros, fue a encenderse otro cigarrillo.

Pareció como si el tiempo se hubiera detenido. Ni viento, ni hojas volando, ni lluvia, ni ruido de coches; nada. Su cara se volvió blanca, tensa, los ojos a punto de saltar y la colilla se le escurría de los labios. Era incapaz de moverse y no podía apartar la vista del monumento. La Puerta de Alcalá había cambiado.

—¡Me cago en la puta hostia, joder! —Balbuceaba mientras sacaba el móvil del bolsillo trasero del pantalón. Sus ojos seguían fijos en la imagen, su cara no podía apartarse del monumento. La belleza de la Puerta de Alcalá no le tenía enganchado, en el arco central había un hombre.

—¡Joder! —Era la única palabra capaz de pronunciar mientras sus dedos consiguieron marcar el número.

—Policía, ¿dígame?

—Tienen que venir aquí, ¡ahora, rápido!

—Buenos días, señor, ¿podría indicarnos con claridad lo que ocurre?

—¡La Puerta de Alcalá!

—¿En la Puerta de Alcalá?, ¿qué ha sucedido?

—¡Hay un hombre!

—¿Qué le ocurre a esa persona?, ¿se encuentra bien?

—¡La hostia, han crucificado a un hombre!

Capítulo 2

Estaba contra la pared del edificio sujeta por las muñecas y con todo su cuerpo aplastado contra el muro por el hombre que estaba con ella. Miradas silenciosas, respiración acelerada y dos pares de ojos llenos de deseo, lujuria y pasión.

Se fundieron en un profundo y largo beso, ella intentaba liberar sus manos y él cedió. Se apresuró a abrazarle con fuerza y levantó una de sus piernas haciendo que la falda se elevara hasta dejar al descubierto su ropa interior. Las manos masculinas ya habían subido la camiseta por encima de sus pechos y bajaban con prisa hacía su entrepierna.

—Vamos arriba, tía, que no aguanto más.

Ella también estaba deseando subir y apartó sus manos cuando un móvil sonó en el silencio de la calle.

—¡Joder!, ¿quién coño llama a las seis de la mañana?

—¡Ni caso, tengo un calentón de muerte!

—Tengo que contestar, ese tono es el de mi jefe. Ahora estoy contigo, no te enfríes.

Con una picarona sonrisa se apartó de él y buscó en el enorme bolso de tela que siempre llevaba cuando salía de copas y que había dejado sobre el capó del coche cuando su pareja le dio el primer beso.

—Sebas, ¿es que tu mujer te ha puesto de patitas en la calle? ¡Qué coño quieres a estas horas! Me estas jodiendo el fin de semana antes de empezarlo.

—¡Hola, Marta! Yo también te deseo buenos días.

—¿Qué tripa se te ha roto, Sebas?

—¿Dónde estás ahora mismo?

—En la puerta de mi casa.

—En diez minutos te quiero en la Puerta de Alcalá.

—¡Ni hablar de eso! Tengo a un maromo que está como un queso deseando meterme mano y te aseguro que no tengo intención de pararle los pies. Llama a Sara.

—¡Marta!

—Adiós, Sebas.

Su cara esbozó una maliciosa sonrisa y finalizó la llamada. Se giró hacia su acompañante y se le fue acercando insinuante, levantando su minifalda lo suficiente para recordarle donde se habían quedado; pero el móvil volvió a dejar constancia de que no tendrían la noche que deseaban.

—¡Mierda, mierda y mierda! ¡Joder! —dijo Marta respondiendo a la llamada con voz suplicante— Sebas, por tu puto padre, no me jodas la noche.

—Ya no es de noche, así que no te jodo nada. Manda al semental a tomar por culo y vente para acá.

—¡Sebas, por favor! No sabes cómo está el tío —dijo Marta sin dejar de mirar a su futuro compañero de cama.

—Marta tengo un cadáver crucificado con la cabeza cubierta por un velo negro, ¿suficiente para que estés aquí en diez minutos?

Marta se puso seria y ese cambio hizo que su acompañante torciera el gesto; pero no lo suficiente como para olvidarse de lo que les esperaba en el apartamento.

—¡Venga, tía! Pasa del móvil y vamos arriba.

Se acercó a ella y le pasó un brazo por sus hombros mientras con la otra mano le aplastaba uno de sus pechos. Con un gesto brusco Marta apartó la mano sujetándola por la muñeca haciendo que su compañero de juegos pusiera el rostro a la altura de su ombligo.

—Lo siento cariño, tengo que dejarte. Búscate una puta o pélatela, lo que prefieras —dijo empujándole contra la pared del edificio y subiéndose a su coche; no sin antes tirar de la puerta un par de veces— ¡Maldita puerta!

—¡Serás cabrona, puta calienta pollas! —gritó el tipo mirando como su polvo del sábado se marchaba en un viejo Renault de color rojo mientras ella le lanzaba un beso al aire desde la ventanilla.

Marta Castro, treinta y dos años, oficial de policía en Madrid. Resultona de cara sin ser una gran belleza, pero su metro setenta y sus estupendas piernas ya era suficiente para que los hombres se fijaran en ella y alguna que otra compañera de trabajo envidiara lo que su camiseta intentaba ocultar.

Decidió aparcar su coche subiéndolo a una acera cercana a donde estaban sus compañeros, y de un portazo lo lastimó de nuevo antes de encaminarse hacia ellos. Sebas la observaba mientras se acercaba con paso firme, como siempre; sujetando esa especie de bolso maletero que solía llevar. Miraba al frente sin importarle quien estuviera delante y empujando a los que se interponían en su camino. A pocos metros de él se detuvo y clavó sus ojos en la imagen que sería portada, con toda seguridad, en las noticias del día.

—Hola, Sebas.

Sebastián Martínez llevaba en el cuerpo desde que tenía veinte años. La conocía desde niña. Era la hija del que fue su compañero y él es su superior desde que salió de la academia. Entre ellos existía un lazo de amistad muy especial.

—Ahí lo tienes, dentro de una hora habremos abierto las puertas de un circo en pleno centro de Madrid.

—No vendas ninguna entrada. Dame permiso y no habrá cámaras para que esto salga en las noticias —dijo Marta dando la espalda al muerto y sacando un cigarrillo del paquete que tenía en un bolsillo de su minifalda. Alguien se le acercó por detrás y le ofreció fuego.

—¡Vaya, vaya, Roberto! Ya se me hacía raro que no empezara a oler mal por aquí.

—Yo también te quiero, Marta. ¡Cada vez me recuerdas más a tu padre!

Marta se quedó mirando la llama del mechero de Roberto y poniendo el suyo a la misma altura encendió el cigarrillo que tenía en la boca.

—Deja en paz a los muertos, Roberto. ¿Por qué no olisqueas un poco de la mierda que hay por aquí? —Le dio la espalda y esperó a que se fuera para seguir hablando con su jefe.

—¿Alguien vio algo, Sebas?

—Sólo tenemos al barrendero, le tienes allí.

—¿Cuál de ellos?

—El que se está bebiendo la lata de cerveza.

—Buen desayuno se está metiendo, ¿qué ha contado?

—Nada, que estaba limpiando. Se acercó a la plaza y vio salir lo que creyó que eran unos gamberros.

—¿Quieres que le hable con él? —dijo Marta.

—No, deja que Roberto haga su trabajo de carroñero. Vamos a ver de cerca el regalito que nos han dejado.

—¡Cómo demonios lo han colocado de esa forma!

—Ni puta idea, Marta, pero el trabajo es de artistas.

Un hombre de piel blanca, descalzo y vestido sólo con un pantalón de chándal. Los pies estaban amarrados por unas cuerdas ancladas al suelo de la plaza con unos ganchos de metal. Brazos en cruz, también atados con cuerdas. Tanto en sus pies como en las manos podían verse heridas de bala y la cabeza estaba cubierta por un velo negro insertado en su cráneo por varios clavos.

—¡Joder, Sebas! Se me ponen los pelos de punta sólo con imaginar lo que pasó ese hombre hasta morir.

—Buenos días, Sebas. ¿Cómo estás, Marta? Veo que os han dejado un buen regalito para el domingo.

—Buenos días, Juez. —saludó Marta al recién llegado.

—Hola, José Luis. Todo tuyo, nosotros esperaremos a que termines —dijo Sebas.

Acompañado por su secretario y por dos miembros de la Policía Local se dirigieron hacia el cuerpo cruzándose con Carlos, el compañero de Marta.

—Hola chicos, os traigo unos cafés.

—Buenos días, Carlos. Gracias —dijo Sebas.

Tomó los dos vasos de plástico y acercó uno a Marta que, en lugar de beberlo, lo utilizó de cenicero para apagar la colilla que tenía entre sus dedos. Sebas empezaba a intuir que el momento se acercaba y su instinto no falló.

—Sebas.

—Dime, Marta.

—Tú ya habías visto algo parecido antes, ¿verdad?

—He visto muchas cosas, demasiadas. No creas que puedo acordarme de todas.

—¡No te hagas el tonto! ¡Esto ya lo he visto de niña!

—Que lo lleven al Anatómico—interrumpió el juez.

—Gracias, José Luis —dijo Sebas.

—Tenemos visita, Sebas —Marta señaló con su cara hacia el lugar donde acababa de detenerse un coche oficial, de él descendió el comisario Galilea, un tipo que parecía sacado de una película de los años setenta y del que nadie podía entender cómo había podido llegar a ocupar ese cargo.

—¡Martínez! Buenos días.

—Buenos días, jefe —dijo Sebastián.

—Buenos días —dijo Marta—. Con su permiso voy a continuar con mi labor.

—Buenos días, Castro ¡Por supuesto! —dijo Galilea.

El comisario aguardó unos instantes hasta que Marta se marchó hacia dónde estaban trabajando los técnicos y esperó a que estuviese a una distancia prudencial.

—No quiero que Castro se encargue de este caso. Haz lo que se te ocurra, pero mantenla alejada —dijo Galilea.

—Tarde o temprano se pondrá a husmear y lo sabes.

—Llevas mucho tiempo esperando a que ocurriera algo parecido, ¿verdad?

—¡Me cago en mis muertos, Rodrigo!

—¡No quiero que te cagues en los muertos! Quiero que sigan donde están y tranquilos; aunque me huelo que ya te encargarás tú de levantarlos.

Rodrigo Galilea no esperó respuesta, se alejó de él y se entretuvo con un grupo de miembros de la Brigada. Sebas se mordía el labio inferior. Ya contaba con que esta situación se iba a producir y movió la cabeza, negando.

—¿Por qué ha tenido que volver a pasar? —murmuró tras dar un sorbo a su ya helado café y mirando hacia donde se encontraban Marta y Carlos.

Carlos Seoane, un policía perfecto para todos, treinta años, pelo rubio, físico agraciado por su infatigable gusto por el gimnasio y con un rostro infantil. Siempre cuidaba su vestuario y no podía vivir sin su amplia colección de gafas de todo tipo de diseño y colores; algunas veces, incluso, irritantes para la vista de algunos; sobre todo de Marta Castro que siempre se metía con él por esa manía suya de cambiárselas una y otra vez; aunque la verdad, se metía con él cada vez que tenía ocasión.

—¡Anda!, acércate al grupo que está interrogando al barrendero y no pierdas detalle de lo que pregunte Roberto, yo me quedo con los técnicos. No quiero estar cerca de Galilea mientras ande por aquí.

Carlos atendió la orden con rapidez, pero al girarse, se llevó por delante a una compañera que casi acaba en el suelo.

—Lo siento mucho. No te había visto —dijo Carlos intentando disculparse.

Marta levantó la vista al cielo y abrió los brazos implorando ayuda para poder soportar a su compañero. Era un cúmulo de despropósitos mientras seguía disculpándose e intentaba sujetar a la policía. Ella, con las manos en la nariz y los ojos cerrados levantó una mano para frenarle.

—¡Vale ya, déjalo estar! No me ha pasado nada.

—Pero, Carmen, no te he visto y…

—Carlos —dijo Marta—, que lo dejes ya. Vete de una vez que van a terminar el interrogatorio antes de que llegues.

—Sí, Marta. Carmen, yo, ¡bueno, enseguida vuelvo!

Carlos se alejó de las chicas y Marta comenzó a sonreír mientras abrazaba a Carmen, compañera de su unidad y amigas desde la academia. Habían pasado muchas noches especiales las dos juntas y compartían muchos secretos de chicas, aparte del piso donde vivían.

—¿Cómo está mi pequeña y adorable contusionada?

—Te juro que un día de estos me lo cargo antes de que él acabe conmigo.

—Carmen, cada vez que te ve se pone muy nervioso, le tienes acojonado —dijo Marta riéndose.

—¡Joder, si estaba de espaldas!

—Es que te huele cuando estás a menos de cinco metros de él. Bueno, que te parece el panorama que tenemos aquí.

Carmen contemplaba la escena y se acercó a la víctima saltando por encima de las marcas que los técnicos iban colocando en el suelo.

—¡Pues que se han pasado un huevo con el muerto!

Sebas se había ido acercando, con una mano en el bolsillo del pantalón y con el vaso de café, ya helado, en la otra.

—Hola, Carmen, veo que te has enterado pronto del incidente. ¿Andabas cerca?

—Hola, jefe. Me mandó un mensaje Carlos y no quería perderme la escenita. ¡Menudo como lo han dejado, parece que estamos en Semana Santa!

Marta sonrió con el comentario de Carmen, pero Sebas tuvo que mantener la compostura. Él era creyente y no le hacía mucha gracia ese tipo de bromas.

—Me viene bien que estés aquí ahora, tengo que pedirte que te encargues del caso. Avisa a Raúl y que venga lo antes posible; mientras te voy poniendo en antecedentes con lo poco que tenemos.

A Marta le cambió la cara y tuvo que intervenir.

—¡Pero bueno, Sebas!; ¿cómo que Raúl y Carmen se van a hacer cargo del caso? Si me has hecho venir hace media hora para que yo lo llevara.

—Ahora hablamos, Marta.

—¡Por supuesto que hablamos ahora! ¿A qué se debe ese cambio de opinión?

—¡He dicho que ahora hablamos!

Marta se sorprendió por el tono de voz y lo tajante que estaba siendo Sebas con ella. Le había visto ponerse en plan jefe muchas veces, pero ahora estaba bastante serio. Incluso Carmen abrió los ojos con exageración, sabía que entre ellos dos había muy buena relación, que la conocía desde niña; pero esa salida de tono no era normal en él.

—Lo que digas, jefe.

—Espérame en el coche y tómate un café. Enseguida estoy contigo, en cuanto ponga a Carmen al día.

Marta se giró bastante enfurecida y desconcertada con la actitud que había tomado su superior.

—Sebas, ¿qué te pasa? No es normal que le quites un caso a Marta —dijo Carmen.

—No me pasa nada, sólo que necesito que Raúl y tú os ocupéis. Marta y yo tenemos pendientes un par de asuntos que no podemos dejarlos mucho más. El jefe nos achucha bastante con ellos.

—Sebas, no me trago nada de lo que me dices; pero bueno, tú eres el jefe. Cuando quieras hablar ya nos contarás.

—Eso es, ya os contaré. —Dio media vuelta y se encaminó hacia donde estaba Marta sin dar opción a una réplica de Carmen— ¡Y llama a Raúl, que se incorpore aquí de una puta vez, ya!

—¡Joder, como empieza la mañanita! —Fue lo único que Carmen pudo decirle mientras contemplaba como se alejaba de ella y tiraba con furia el vaso del café al césped de la plaza.

Marta daba sorbos al suyo mirando cómo se acercaba Sebas hacia ella; aunque tuvo que girar la cabeza ante el revuelo que se estaba produciendo a pocos metros. Las televisiones ya estaban ocupando posiciones para lanzar la noticia a los cuatro vientos.

—Ahí los tienes ya, Sebas. Tu circo va a abrir las puertas. Y ahora, ¿puedes explicarme qué coño te pasa?

—Hace un rato me suplicabas que te dejara libre, que tenías un plan de muerte y ahora no te quieres ir de aquí.

—Hace un rato estaba a punto de tener un buen polvo; pero tú me sacaste de mi paraíso diciéndome: ¿cómo era? ¡Ah sí! «Tengo un cadáver crucificado y cubierto con un velo negro, ¿suficiente para que vengas?»

—Marta…

—¡Déjame terminar! Tenías un buen motivo para que yo estuviera aquí y ahora me quitas de en medio, ¿de qué vas?

—Marta necesito que te tranquilices.

—Estoy muy tranquila. —dijo Marta casi gritando.

—¡No estás tranquila, joder! —dijo Sebas.

Hubo un silencio entre los dos. Sebas metió la mano en el bolsillo de la falda de Marta y cogió el paquete de cigarrillos que llevaba dentro.

—Pensé que habías dejado de fumar. Esto no pinta bien si me estás cogiendo un cigarro, ¿qué está pasando, Sebas?

—¿Te acuerdas de la cafetería donde te llevaba de pequeña a merendar?

—Sí. Está a pocos minutos de aquí.

—Llama a Carlos y espérame allí. Deja que termine de organizar este follón y te contaré algo.

—Sebas.

—Dime, Marta.

—Devuélveme mi paquete de tabaco.

—Luego nos vemos —dijo sonriendo y entregándole la cajetilla.

Sebas se fue alejando hacia el escenario del crimen y Marta se sentó frente al volante de su coche, buscó su móvil y marcó un número.

—Carlos.

—¿Marta?, ¿dónde estás?

—En mi coche. Te espero.

—¿Ocurre algo? Carmen me ha quitado de en medio y está ahora interrogando al barrendero.

—Ahora te cuento.

Capítulo 3

La pareja dormía en una gran cama con dosel, de diseño clásico, con unas preciosas formas en el cabecero; y sobre él, un magnífico cuadro. Tal vez una copia de la Inmaculada de Murillo. Por el gran ventanal se podía ver la silueta del Palacio de Oriente. La habitación, muy amplia, se tenía un estilo impecable; no tanto como la ropa que estaba revuelta por el suelo enmoquetado. Sobre la lámpara de una de las mesitas de noche colgaba un fino sujetador negro.

La mujer se retorció en la cama y retiró las sábanas que la cubrían. A pesar de la época la temperatura en la estancia era muy agradable; incluso, quizá, algo calurosa. Su cuerpo quedó al descubierto mostrando toda su desnudez. Rubia, de pelo corto, tal vez exagerada de pechos. En su cara se mostraban las marcas de una larga noche de sensaciones; el rojo de sus labios se había corrido por su cara y lo mismo ocurría con la excesiva pintura de sus ojos. Algo más tuvo que ocurrir en esa habitación; aunque el semblante de ella era relajado, las marcas en algunas zonas de su cuerpo evidenciaban ciertos gustos de la pareja; por lo menos eso daba a entender el tono encendido de sus nalgas.

A su lado dormía el dueño de la casa, un hombre muy corpulento; podría decirse que algo entrado en kilos. Su cara era bastante pálida; aunque sonrojada en las mejillas y nariz.

Un móvil comenzó a sonar en la estancia. Estaban sumidos en el más profundo de los sueños y no escuchaban la música del aparato que seguía sonando sin que nadie le hiciera caso alguno. El hombre se retorció algunas veces en la cama y quedó desnudo, al completo, dejando ver que entre sus piernas no había nada que pudiera atraer a una mujer como la que tenía al lado.

El teléfono cesó en sus insistentes llamadas y pasados unos segundos comenzó a sonar de nuevo. Esta vez sí despertó al hombre que, con pereza, se incorporó y consiguió alcanzar a duras penas su reloj de pulsera de la mesilla, un bonito Rolex de oro. Con gesto de bastante mal humor agarró el teléfono, comprobó el número en la pantalla y atendió la llamada:

—¿Se puede saber por qué me llamas tan temprano? No creo que haya nada importante que me puedas decir tú a estas horas de la mañana y en domingo.

—Su Excelencia, lamento mucho importunarle.

—¿Qué lo lamentas? Vas a saber lo que es lamentar como sea una chorrada lo que me tengas que decir.

—Su Excelencia, por favor, es preciso que ponga la radio y escuche las noticias. ¡Es importante!

—¿Qué ocurre cariño? —dijo la rubia.

Su Excelencia Monseñor Julián Santos tapó el micrófono del teléfono y se giró hacia la chica.

—Nada preciosa, enseguida estoy contigo, voy a terminar con el impertinente que nos ha despertado.

—Termina y vente a la cama —dijo la mujer.

—Dime qué es tan importante para que importunes la calma de mi descanso, Vicente — dijo continuando con la llamada y paseando desnudo por la estancia.

—Su Excelencia, ha habido un asesinato.

—¿Y?

—Se ha producido en la Puerta de Alcalá.

—Y aparte de joder la preciosa vista de nuestro monumento, te vuelvo a preguntar, ¿y?

—Que al muerto le han crucificado y le han tapado la cara con un velo negro.

Su cara cambió de color hasta una palidez nada terrenal al recibir la noticia, con gesto enfurecido lanzó el teléfono sobre la cama y se encaminó al baño.

—¡Vístete y lárgate, ya te llamaré! —dijo a su compañera de cama.

—Pero ¿qué ocurre cielo?

—¡Que te vistas he dicho! ¡Y lárgate de una puta vez, zorra! —dijo gritando y lanzando el sujetador que estaba enredado en la mesita de noche antes de cerrar de un portazo la puerta del baño.

La rubia recogió la ropa y se visitó con premura, tanto que se puso primero la falda antes que el diminuto tanga y abrochándose el sujetador salió de la habitación golpeándose con todo lo que encontraba a su paso.

La radio sonaba fuerte en el baño y ahogaba el ruido del agua de la ducha, la emisora daba detalles del incidente de la madrugada de Madrid:

«Como venimos anunciando en los últimos minutos, se ha producido un crimen esta madrugada en pleno centro de Madrid, allí tenemos a nuestra compañera Lucía García».

«Buenos días, nos encontramos frente a la madrileña Puerta de Alcalá, hace casi una hora que ha aparecido un cadáver colgado del monumento, un hombre de entre cuarenta y cinco o cincuenta años ha sido víctima, al parecer, de un ajuste de cuentas. Estamos a la espera de recibir más información por parte del portavoz de la Brigada Criminal del Cuerpo de la Policía Nacional…»

Su Excelencia, envuelto en un albornoz blanco, apagó el aparato y marcando un número desde su móvil esperó impaciente a que alguien contestara.

—¡Levántate!, tenemos que hablar. Reúne a todos. Ya ha empezado —Cortó la llamada y marcó otra vez, esta vez al número de su secretario—. Serafín, prepara el coche, después de desayunar salimos.

Tiró el móvil sobre la cama y se acercó al gran ventanal, apoyó sus manos sobre los cristales y dejó su vista enmarcando el edificio del Palacio de Oriente, su cara denotaba preocupación, era un hombre al que no le gustaban las sorpresas y este suceso lo había sido. Estaban preparados para ello; pero hoy, no. «¡Malditos idiotas!, ¿a qué cojones viene ahora esto?» pensó.

Capítulo 4

La puerta del coche de Marta se abrió y Carlos, su compañero, intentó hacerse hueco entre los trastos y papeles que había en el asiento para poder acomodarse. Después intentó cerrar la puerta del vehículo sin éxito.

—Dale más fuerte, aguafiestas —dijo Marta.

—¿Cuándo vas a comprarte un coche nuevo?

—El día en que te vea sin esas horribles gafas que llevas puestas, hace un rato eran amarillas y ahora llevas unas de color puta.

—No son de color puta.

—¡Joder, Carlos!, estás como una chota.

—¡Bueno! ¿Hay alguna forma de que me entere de lo que está pasando?

—No nos hacemos cargo de este caso, se lo pasan a Carmen y Raúl.

—¡Genial! Un domingo para disfrutar, nada de trabajo. Pienso dormir hasta después de comer.

—Me parece bien, pero ahora te vas a venir conmigo a desayunar a y me dices algo de lo que le ha contado el barrendero a Roberto y a Carmen.

—¿Pero no has dicho que no tenemos el caso?, ¿qué te importa lo que esté pasando allí?

Al llegar a su destino dejaron el coche frente a la cafetería y entraron en el local. Buscaron una de las mesas del fondo del salón para poder hablar con tranquilidad.

—¡Cuenta! —dijo Marta.

—Pues nuestro amigo, el barrendero, no nos ha aclarado mucho. Ha dicho que estaba limpiando y que vio salir a tres hombres de la plaza. Que pensó que eran unos gamberros. Como ves, nada importante.

—¿Van a tomar algo? —Interrumpió el camarero.

—Sí, buenos días, yo quiero un chocolate con churros y él también. Gracias.

El camarero se retiró después de apuntar en la comanda e hizo una seña a su compañero de la barra indicándole el pedido que acababa de tomar.

—Odio el chocolate con churros, me encanta que pidas siempre por mí.

—No seas bobo, Carlos, soy quien mejor lleva tu dieta, sé lo que tienes que tomar y no esos médicos a los que acudes después del gimnasio. ¡Venga, al grano!, ¿algo más de nuestro amigo el barrendero?

—No, nada importante que yo recuerde, sólo que se asustó bastante cuando le miraron desde un coche, dijo que el moro tenía cara de muy malo —Carlos soltó una carcajada bastante chillona—. Esas fueron sus palabras y que sus ojos le fulminaron.

—Parece que ese tío ha visto muchas películas de terroristas y quiere algo de protagonismo.

—Sí, eso parece, y no creo que sepa nada más; ese testigo no nos va a servir de mucho. A todo esto, Marta, ¿qué querías contarme?

—Ya te lo he dicho, que no llevamos el caso.

—¡Y una mierda!, no me citarías aquí solo para decirme eso, a no ser que…

—¿A no ser que, Carlos? No te preocupes, no voy a dejarte la cuenta, invito yo.

Carlos puso cara de satisfecho, como siempre, pero rápido cambió su expresión; miró entre interrogante y cabreado a Marta y después volvió su cabeza a la entrada de la cafetería, ¡allí estaba!, había visto a quien creía haber visto. Sebas estaba en la barra pidiendo algo y señalando a su mesa.

—¡Lo sabía!

—¿Qué sabías, Carlos?

—Algo pasa, me traes aquí y ahora aparece Sebas, qué, ¿tenemos reunión secreta fuera de la oficina?

—Marta, Carlos, ¿qué tal chicos?

—Hola, jefe, ¿qué inesperada sorpresa verte en esta cafetería? —dijo Carlos fulminándola con la mirada.

—¡Por favor, Carlos, déjalo ya! Había quedado con Sebas aquí y me dijo que te avisara también; no seas quisquilloso.

El camarero se acercó a la mesa y comenzó a servir los desayunos. Los tres compañeros no esperaron mucho para dar cuenta de los churros mojados en el chocolate, el trabajo podía esperar unos minutos; pero sólo eso, unos minutos. Marta, relamiéndose el chocolate que le quedaba en los labios fue quién reanudó la conversación.

—Venga, Sebas, dinos qué es lo que ha pasado para que estemos aquí.

—El comisario me ha obligado a quitarte el caso.

—¡Valiente hijo de puta! La tiene tomada conmigo.

—¡Compostura, niña! —dijo Carlos con la boca llena de chocolate y mojando el churro que tenía en las manos.

—No es que la tenga tomada contigo, voy a contaros una historia que puede tener relación con el muerto de hoy y eso preocupa a mucha gente, gente importante.

—¿Quién es el muerto? —dijo Carlos.

—No es la identidad del muerto lo que preocupa, es como ha muerto.

—Bueno, no creo que a este le dé por resucitar el miércoles —dijo Carlos

—¡Joder, Carlos!, no seas bruto, ya sabes que Sebas es creyente.

—Tranquila, Marta, hay cosas que ya tengo superadas.

Sebas comenzó su relato con una calma pasmosa, como desintoxicándose, como quitándose peso y años de encima. Contó como hace algo más de veinte años investigaba junto con su compañero y padre de Marta, José Castro, a una pandilla de camellos de poca monta. En una de sus vigilancias coincidieron con Rodrigo Galilea y su compañero Pablo que les contaron que la pandilla trabajaba para una organización italiana que introducían en España algo más que droga.

Capítulo 5

Corría el año mil novecientos noventa y nueve y la comisaría de Policía de la calle Luna era un hervidero de extranjeros haciendo cola para conseguir un visado. Era casi imposible que nadie pudiera entenderse entre tanto griterío.

José Castro se abría paso entre el bullicio para poder entrar en el edificio, subió corriendo las escaleras hasta el primer piso y se dirigió a la mesa que estaba junto a la ventana donde un policía de paisano aporreaba su máquina de escribir.

—Sebas, acompáñame por favor.

—Buenos días, Pepe. Termino este informe y…

—¡Ahora, Sebas!, deja todo, por favor.

—¿A dónde vamos?

—A ver a una persona y quiero que estés conmigo. En la reunión estará Rodrigo —dijo Castro mientras ambos subían a un Renault rojo, impecable.

—¿Algo relacionado con los italianos?

—Al parecer va a entrar un cargamento por Gerona esta semana. Pablo está coordinando con la Guardia Civil en estos momentos y creemos que lo que viene en el camión son objetos robados en el Vaticano.

—¿Robados en el Vaticano? ¡Venga ya!, no hay ninguna información de un robo así —dijo Sebas.

—Cierto, por eso vamos a reunirnos con Rodrigo. Nos va a presentar a un tipo que tiene algo que nos aclare esta mierda.

—Con lo bien que estábamos persiguiendo camellos y ahora tenemos que liarnos con un tema del Papa.

—¡Joder, Sebas!, del Papa no, del Vaticano.

—¿Y dónde crees que vive el Papa?, ¿en el Retiro?

—¡Menos coña, Sebas!

—Vale, era broma, el Papa vivirá en el Vaticano, pero ¿al que vamos a ver dónde vive? Acabamos de llegar a Loeches.

Pepe aparcó el coche justo enfrente de la puerta de un bar de aspecto algo sucio. Al entrar sólo había una mesa con tres clientes, uno de ellos era Rodrigo Galilea.

—Buenos días, Rodrigo —después de saludar a su amigo se dirigió a sus acompañantes—. Soy el oficial de policía José Castro y mi compañero, Sebastián Martínez.

—Señores, me llamo Julián Santos y quien me acompaña es Paolo Siriani.

—¿Es italiano? —dijo Sebas.

—Así es, mi amigo es súbdito italiano.

—Discúlpeme si estoy confundido, usted tiene pinta de cura, ¿el italiano también lo es? —dijo Castro.

—¡Vaya!, parece que no se le escapa casi nada. Sí, pertenezco al clero. Nada importante, un simple servidor de Dios y mi compañero…

—Yo soy un civil—interrumpió Siriani.

—¿Por qué no nos sentamos y nos centramos en lo que nos atañe? —dijo Santos.

—Estamos trabajando en una entrada de drogas procedente de Italia —dijo Galilea—. En estos momentos, mi compañero se encuentra haciendo las gestiones oportunas con la Guardia Civil para controlar el envío. Según una fuente muy fiable nos han indicado que debíamos hablar antes con ustedes; al parecer la Iglesia tiene algo que decir.

—Señor Galilea, no sé cómo puede ocurrírseles que desde el Vaticano se realicen envíos de drogas, ¡eso es inverosímil!

—Señor Santos, no acusamos al Vaticano de amparar esos envíos, sólo queremos escuchar lo que ustedes tienen que decir —dijo Galilea.

—El señor Siriani está al frente de una investigación; al parecer han desaparecido algunos elementos, digamos que muy valiosos para nosotros. Cuando digo nosotros me refiero a la Iglesia Católica Española, nada que ver con el Vaticano. Tenemos motivos para creer que esos elementos valiosos han sido sustituidos por unas burdas copias y que van a entrarlos de nuevo en España.

—Y creen que van a aprovechar el envío de drogas para introducir sus «valiosos elementos» —dijo Galilea.

Tanto Pepe como Sebas observaban callados la conversación que mantenían Rodrigo Galilea y el cura. Pepe no le quitaba ojo al italiano, que se entretenía en golpear la mesa repetidamente con un crucifijo que había puesto boca abajo; y éste, a su vez, tampoco perdía de vista a Pepe.

—¡Por supuesto que no, Señor Galilea! Pensamos que no tiene nada que ver y que sólo es una coincidencia, que nuestros caminos se han encontrado. Por eso les pido, más bien les ruego, que nos dejen trabajar a nosotros; queremos interceptar ese transporte para ver si encontramos alguna pista que nos lleve hasta los originales.

—Señor Santos, ¿nos pide que abandonemos una investigación de drogas solo porque su policía católica quiere algunas vasijas o unos cuadros falsos?

—¡Por favor, señor Galilea, nada más lejos de nuestra intención! Ustedes deben cumplir con su trabajo; pero háganlo cuando nosotros terminemos. Digamos que, hagan la vista gorda en esta ocasión y todos suyos en la próxima. Nosotros mismos les daremos el chivatazo de cuándo será la siguiente entrega.

—Esa petición creo que ya llega un poco tarde, como le he indicado al principio, mi compañero está coordinado el trabajo con la Guardia Civil.

Siriani dejó de juguetear con el crucifico y se levantó de la silla. Pepe también se incorporó y Sebas siguió a su compañero con el mismo gesto.

—Una decisión muy inteligente sería avisar a su compañero y comentarle esta conversación —dijo Siriani.

—¿Qué se me escapa, señor Siriani? ¿Qué ha querido decir? —dijo Pepe.

—El Señor Santos lo ha dejado muy claro. Retírense, esto es cosa nuestra; no están preparados para este tipo de negocios. Y si aprecian a su amigo vayan a buscarle, estoy seguro de que en estos momentos estará muy necesitado de su ayuda. Con su permiso señores.

Los tres compañeros no salían de su asombro por el comentario del italiano que, sin más explicaciones y acompañado de Santos, se marchó del lugar en un Mercedes negro con chófer que acababa de detenerse en la puerta.

Rodrigo comenzó a ponerse bastante nervioso y se acercó al mostrador del bar.

—¿Me permite el teléfono, por favor?

El dueño del local le indicó con un gesto donde estaba el aparato colgado de la pared. Se apresuró a marcar el número de la Comandancia de la Guardia Civil donde se encontraba su compañero, Pablo. Sebas no entendía nada y Pepe comenzaba también a inquietarse, algo no estaba yendo bien.

—¿Guardia Civil? Buenos días, soy el inspector Galilea de la policía y necesito hablar con el teniente coronel Sánchez, está reunido con uno de mis compañeros, el inspector Pablo Guisols.

Rodrigo esperó ansioso mientras le pasaban la llamada que había solicitado.

—Algo no va bien, Sebas —dijo Pepe.

—¿Qué no se ha celebrado la reunión? ¿Quién la ha cancelado? Muchas gracias —Rodrigo colgó el teléfono y se quedó pensativo.

—¿Qué ocurre? —dijo Sebas.

—Pablo no ha ido a la reunión y al parecer ha sido él quien la ha cancelado, dicen que tenía que resolver un asunto familiar muy importante en casa de su cuñado.

—¿En mi casa? —dijo Pepe.

—Eso parece y no me gusta nada.

Todos corrieron hacia sus vehículos y a gran velocidad se dirigieron al chalé de José Castro. Después de conducir unos quince minutos se detuvieron frente a una puerta y corrieron hacia el interior de la vivienda. Pepe llamaba a su mujer y a su hija a gritos:

—¡Lourdes, donde estás!, ¡Lourdes!, ¡Marta!

Nadie contestaba, cada uno buscaba en una parte de la casa. Nada, parecía que no había nadie hasta que Sebas gritó:

—¡Pepe!

Bajó corriendo las escaleras y se dirigió hacia donde estaba Sebas. Cuando llegó contemplo a su hija Marta, inmóvil, de espaldas, mirando hacia la pared. La abrazó y miró a su cara, sus ojos no tenían vida, estaban idos. En su rostro terror y restos de lágrimas. No dejaba de mirar hacia la pared donde su padre le enseñaba a jugar al baloncesto. Pepe se giró para contemplar el cuerpo de su cuñado. Ninguno podía articular palabra.

—¡Cielo Santo! ¿Qué te han hecho? —dijo Pepe.

Con la cabeza hacia abajo y los brazos en cruz, Pablo colgaba de la pared; en su cuerpo varios disparos y su rostro tapado con un velo negro.

Capítulo 6

El silencio se mantuvo unos instantes en la cafetería después de que Sebas terminara de contar la trágica muerte de Pablo. Carlos intentaba no perder detalle y Marta agachó la cabeza.

—Esa es la escena que siempre me ha rondado la cabeza como si fuera una pesadilla.

—Sí, Marta, después de aquello estuviste ingresada algún tiempo. La visión te produjo un shock, pero saliste muy recuperada del hospital. Nunca se volvió a hablar de aquel incidente, tu padre nos lo prohibió a todos.

—Y mi padre se dedicó en cuerpo y alma a averiguar qué es lo que pasó, se abandonó en su trabajo y se obsesionó con ello. ¿Es por eso que viajaba tantas veces a Italia?, ¿crees que el italiano y el cura tuvieron algo que ver?

—No se sabía lo que pasaba por la cabeza de tu padre y cuando murió tu madre se terminó de desquiciar. Hay quien dice que la pista italiana no tenía sentido, pero él colaboró con ellos en varias investigaciones. Y no te preocupes por el italiano, se hicieron muy amigos, murió en los brazos de él.

—¿Estaba en Madrid cuando asesinaron a mi padre?

—En realidad tu padre murió en Sicilia; aunque lo enterramos aquí. Nunca supe muy bien lo que pasó y el italiano murió poco después en un atentado en Roma, estaba tomando café en una terraza y el coche que llevaba la bomba explotó a pocos metros de él.

—¡Me cago en la puta! Nosotros para poder oír un tiro tenemos que estar en la galería y tú estás contándonos una película de Hollywood —dijo Carlos no dando crédito a lo que estaba escuchando.

Sebas no llegó a contestarle, su mirada se quedó fija en el espejo que Carlos tenía detrás de él y vio entrar a dos hombres armados. Reaccionó con rapidez.

—¡Hostia puta! ¡Al suelo!

No dio tiempo a más, los dos desconocidos dispararon sus armas sobre donde se encontraban. Sebas se lanzó a la izquierda y pudo protegerse tras una columna mientras sacaba su arma. Carlos empujó la mesa y el mármol de esta le sirvió de parapeto y escudo. Marta se agazapó como un ovillo en el suelo mientras las balas rebotaban a su lado.

Vaciaron los cargadores y Sebas aprovechó para disparar mientras recargaban sus armas. Los desconocidos se separaron protegiéndose de los disparos del policía.

Respondieron otra vez al fuego de Sebas, pero Marta ya se había rehecho del susto inicial y sacando su arma disparó contra el que tenía más cerca. Hasta cinco tiros salieron de su pistola. Carlos también respondió al fuego, pero ninguno de los disparos de ellos encontró a sus adversarios. Disparaban al azar, sin mirar.

El ruido de las cinco pistolas era ensordecedor dentro de la cafetería, los camareros se habían tirado al suelo de la barra para protegerse de los disparos.

Los asaltantes respondieron con rapidez a los policías y les obligaron a protegerse de nuevo cuando un tercer hombre entró en la cafetería con un subfusil y abrió fuego barriendo la zona donde se encontraban. Los otros dos aprovecharon para retirarse mientras los disparos de su compañero cubrían la retirada. En la puerta, subido a la acera y con el motor en marcha, les esperaba su vehículo de huida.

El silencio se hizo en la cafetería y una especie de neblina cubría el salón, Marta se recompuso y corrió tras los agresores con el arma apuntando hacia la puerta hasta que salió a la calle, donde sólo pudo ver como el coche circulaba a gran velocidad. Carlos llegó tras ella con la respiración acelerada y la adrenalina por las nubes

—¿Y Sebas? —dijo Marta.

Los dos entraron a la carrera en la cafetería y se dirigieron al lugar donde su jefe se había protegido del ataque. Allí estaba, boca abajo. Marta se tiró sobre él y comprobó que respiraba, tenía una herida de bala en la pierna y otro disparo le había rozado la cabeza. Sebas estaba sin conocimiento.

—¡Avisa a urgencias, Carlos, rápido! Informa de este maldito follón.

—¡Policía herido, repito, policía herido en Goya con Alcalá! ¡Mandad una ambulancia cagando leches y algunas unidades! ¡Daos prisa, coño!

—¡Venga, Sebas! Aguanta machote, no ha sido grave. Aguanta un poco más, ya vienen a por ti —dijo Marta.

Carlos repasaba con la mirada el interior de la cafetería, el destrozo había sido bastante importante. Sus ojos se fijaron en un pequeño objeto que estaba cerca de la entrada. Se dirigió a recogerlo y después de observarlo con detenimiento se acercó a sus compañeros y lo tiró encima de Sebas. Marta se quedó mirándolo y lo guardó debajo de su camiseta. Un velo negro.

—Bueno, el jefe nos querrá fuera del caso; pero está claro que los malos no opinan lo mismo— dijo Carlos.

Los sanitarios llegaron a la cafetería y se lanzaron a toda prisa sobre el cuerpo de Sebas; otra unidad apartó a Marta y comenzaron a reconocerla para comprobar sus heridas.

—Estoy bien, chicos, no tengo nada, sólo es sangre de mi compañero.

—Eso lo diré yo —dijo uno de los sanitarios.

—¡Qué estoy bien, joder! ¡Dejadme de una vez!

—Vale, vale, tranquila, ahora mismo te dejamos. Solo queremos evaluarte un momento. Te vamos a poner un pequeño pinchazo para tranquilizarte un poco.

—¡Ni de coña, tío! A mí no me pinchas. Estoy muy tranquila. ¡Que no me pinchas joder! —dijo Marta apartando de un manotazo al sanitario que intentaba ponerle el tranquilizante.

—Vale chicos, dejadla tranquila. Está bien. Ya me ocupo yo —dijo Carlos.

—Como quieras, toda tuya —dijo el sanitario con un respiro.

—¿Cómo estás?

—Jodida, Carlos. Acaban de pegar un tiro a Sebas.

—Se pondrá bien, me lo acaba de decir el médico. Las heridas son limpias y ahora se lo llevan al hospital.

—¡Marta! —Carmen Cano gritó su nombre desde la puerta y entró corriendo a la cafetería junto con Raúl Soto, su compañero.

—¡Marta! ¿Estás herida?

—No, estoy bien, a quien han herido es a Sebas.

—Íbamos a comisaría y hemos oído el aviso por la radio, ¿qué ha pasado?

Mientras Marta ponía al corriente a Carmen de lo sucedido, Raúl conversaba con Carlos.

—¡Joder, Raúl! Han entrado tres hombres pegando tiros a diestro y siniestro.

—¿Te has asustado, tío?

—¿Asustado? ¡Me he cagado! Yo no entré en la policía para esto.

—Ya lo sé, Carlos. Creo que nadie está preparado para estas situaciones, ¿cómo está Sebas?

—Jodido, ahora iremos al hospital a verle.

—¿Necesitáis algo?

—No, gracias. Yo me quedaré con Marta hasta que sepamos algo y luego iremos a comisaría para intentar explicar lo que ha pasado aquí.

—¿Os sonaba la cara de alguno?, ¿estáis metidos en algún caso fuerte?

—¡Que va, Raúl! Ahora estamos limpios de curro.

—¿Y algún caso antiguo?

—¡Ni idea, joder, no puedo pensar! Todavía estoy acojonado —dijo Carlos viendo como Marta y Carmen salían del local.

La cafetería se había convertido en un bullicio de policías y sanitarios. Habían acordonado la calle algunos policías de uniforme ya estaban interrogando a los camareros.

—Carmen, me marcho al hospital, quiero ver cómo se encuentra Sebas.

—Deberías ir a casa primero; te das una ducha y te cambias de ropa. Luego, si quieres, te acompaño al hospital.

—¿No tienes que preparar el informe del «crucificado» para Galilea?

—Ya lo haré, no se va a morir por entregárselo un par de horas después. Que les dé explicaciones a los jefes más tarde.

—Va a tener que explicar mucho el comisario. Un muerto en la Puerta de Alcalá y un tiroteo en la calle Goya. ¡Menudo domingo le estamos dando!

—Sí, la alcaldesa estará que trina —dijo Carmen sonriendo.

—¡Qué se joda la alcaldesa!

—Vamos a casa, te llevo en mi coche —dijo Carmen.

—Iré en el mío, está ahí enfrente y si no lo quito yo lo hará la grúa por mí.

—¿Puedes conducir?

—Sí, no te preocupes, dile a Carlos que vaya al hospital y que luego vamos nosotras. Te veo en casa.

Marta cruzó la calle hacia su coche y se recostó en el asiento durante unos segundos intentando aclararse.

—¡Maldita puerta! —dijo tras de varios portazos.

Carlos detuvo su coche a la altura de donde se encontraba Marta y asomó su cabeza por la ventanilla.

—Marta, ¿sigues teniendo el trapo?

—Sí, aquí lo tengo —dijo sacándolo de debajo de su camiseta—. Hoy he visto dos velos y he oído hablar de otro. ¿Qué coño está pasando?

—No sé qué está pasando, pero ¿quién sabía que Sebas, tú y yo estábamos tomando café aquí?

—Nadie. Sólo sé que esta mañana estaba a punto de follarme a un guaperas y Sebas me obliga a dejar el plan para ir a ver al «crucificado». Galilea nos quita el caso y, ahora, unos hijos de puta nos intentan freír a tiros.

—Esto no me hace ninguna gracia, ya he vomitado dos veces y aún estoy acojonado. Vamos a seguir las órdenes y nos quitamos de en medio —dijo Carlos.

—Creo que vamos a pasar de lo que ordene Galilea y nos metemos de lleno en este berenjenal.

—¡Marta, por Dios! ¡Qué esto es muy serio!

—Te veo en el hospital. Oye, ¿y tus gafas de puta?

—¡Menos coña, tía!

Marta arrancó el coche y se marchó de la zona aliviando sus tensiones con una gran carcajada.

Capítulo 7

Un Mercedes negro circulaba a gran velocidad por el Paseo del Prado, vacío de tráfico a esas horas de la mañana del domingo. Cruzó la plaza de la «diosa de Madrid» y continuó hasta llegar a la entrada de un lujoso hotel. Serafín, el chófer, salió del coche y abrió la puerta trasera por donde salió, hablando por el móvil, Julián Santos, que se dirigió a la entrada del hotel sin ni siquiera darle instrucciones a su empleado. Entró en el vestíbulo y se encaminó hacia el mostrador de recepción.

—¿La cafetería por favor?

El recepcionista le indicó con bastante amabilidad como llegar y Julián Santos fue hacia el lugar sin darle las gracias; buscó una mesa junto a la cristalera y esperó a que el camarero le atendiera. Su rostro denotaba impaciencia y cierto enfado.

—Buenos días, señor ¿qué desea tomar?

—Tráigame un té.

—¿Desea comer algo el señor?

—¡No deseo nada más, tráigame el té!

—Muy bien señor, ahora mismo se lo sirvo.

Con un leve gruñido contestó al camarero y observó cómo entraban en la cafetería tres hombres. El más bajo se sentó en la silla que estaba frente a él y los otros dos mantuvieron cierta distancia.

—Buenos días, Julián, te veo un poco alterado.

—Buenos días, Santiago, yo a ti te veo demasiado tranquilo y muy despierto para ser tan temprano y domingo, ¿llevas trabajando toda la noche?

Santiago Largo sonrió a Julián a la vez que el camarero servía el té que este había pedido.

—Por favor, ¿es tan amable de servirme un café con leche? —dijo Santiago.

—Por supuesto, señor, enseguida se lo traigo.

—Julián, en mi negocio un hombre no puede permitirse, a veces, el lujo de dormir. El mundo está desamparado y hay que protegerle todos los días y a todas las horas.

—¿Y para proteger al mundo tienes que colgar a un hombre en la Puerta de Alcalá de Madrid?

—Julián, amigo mío; ¡pero qué cosas tienes!, si yo tuviese que colgar a un hombre en Madrid lo haría en tú Catedral y no en mitad de una plaza.

—¡Esto es serio, Santiago!

—¿Por qué te preocupa que haya aparecido un cadáver? Ya me he informado de lo que ha ocurrido y no hay nada que indique a la policía para que apunte en nuestra dirección.

—¡Me importa un huevo la policía! Solo conozco a un hombre que trabaja para aquellos que tapan la cara con un velo negro a sus muertos.

—Yo no he tenido nada que ver. Pondría en evidencia mi estancia en España con un suceso así. Estoy tan sorprendido como tú.

—Es posible que no hayas tenido nada que ver, Santiago; pero estoy seguro de que dispones ya de mucha más información que la policía.

—Los primeros en llegar fueron Sebastián Martínez y la hija de Castro.

—¿La hija de Castro? ¿Y dices que la policía no va a investigar una relación con nosotros? A esa zorra hija de puta no la para nadie cuando se le mete algo en la cabeza.

—Tranquilízate, Julián, ya está retirada del caso. Galilea ha intervenido.

—Hay que tener cuidado con esa mocosa, por mucho que Galilea la aparte ella siempre va por libre. Es un puto grano en el culo.

—Julián por favor, cuando te pones así tu vocabulario es asqueroso. Compórtate como lo que eres; aunque pensándolo bien, siempre te comportas como lo que eres.

—Guarda tus menosprecios, Santiago, tengo una posición.

—¿Así que tienes una posición? Te podré aguantar muchas cosas, pero no olvides nunca quién te puso ahí. ¡Recuérdalo, Santiago Largo te dio el poder y no tu Papa ni tu Dios!

La conversación se vio interrumpida cuando uno de los hombres que acompañaba a Santiago se le acercó y le comentó algo al oído.

—Bueno, Julián, parece que sí vamos a tener que preocuparnos algo de este asunto.

—¿Qué ha sucedido ahora?

—Han tiroteado a Sebastián Martínez en una cafetería. Castro estaba con él. Esto cambia la cosa.

—¿Han caído?

—No, al parecer Sebastián está herido, no muy grave, pero está en el hospital.

—Pues ahí tienes los motivos para que esa zorra llegue hasta el final. Es muy capaz de encontrar un hilo que le lleve directamente a ti.

—No creo que Castro pueda encontrar nada, no queda nadie que vincule las investigaciones de su padre y Siriani. Sebastián nunca se enteró y Galilea es una persona muy agradecida con aquellos que le ayudan.

—Espero que tengas razón, por el bien de todos.

—Siempre la tengo. Ahora, si me disculpas, voy a ver quién ha organizado todo este desaguisado y tú deberías ir a misa y confesarte, ¿aún sigues acostándote con jovencitas?

Santiago Largo abandonó la cafetería riéndose, dejando solo a Julián que maldecía en su interior por lo sucedido.

Capítulo 8

El agua de la ducha caía sobre el cuerpo desnudo de Marta. Su vista estaba fija sobre las manos aún manchadas de la sangre de Sebas, poco a poco fue reaccionando y comenzó a frotárselas con fuerza para limpiarlas. Entretanto, el teléfono sonaba en el salón sin que ella pudiera escucharlo.

Carmen entró en la casa y atendió la llamada mientras dejaba su bolso en el sofá.

—¿Sí? ¿Dígame?

—Buenos días, ¿eres Marta?

—No, soy su compañera, ¿quién eres?

—Un amigo, ¿sabes cuándo llegará?

—Ahora está en la ducha, espera —Carmen dejó el teléfono y fue en busca de su compañera que seguía bajo el agua cuando abrió la puerta del baño—. Marta, te llaman por teléfono.

—¿Quién es? —dijo Marta asomando la cabeza por las cortinas de la ducha.

—Ni puta idea, dice que es un amigo tuyo. A mí no me suena ¡A lo mejor es el maromo con el que quedaste anoche!

—¡Joder! Dile que llame en diez minutos.

Salió de la ducha y se puso el albornoz que había dejado caer antes en el suelo del baño. Sobre su cabeza se fue colocando una toalla y salió hacia el salón del apartamento. Carmen estaba comiendo un trozo de tarta que aún les quedaba en la nevera.

—¡Joder, Carmen!, luego te quejaras de que no puedes meterte en los vaqueros.

—No me quejo, tía, me puedo permitir estos lujos. ¡Estoy buenísima!

En eso tenía razón, Tenía un cuerpo escultural, muy guapa, rubia natural con un pelo corto que hacía que la redondez de su cara brillara. Sus ojos azules eran enormes y, además, siempre presumía que era el policía que más fantasías provocaba entre sus compañeros. Marta, sonriendo, se acercó al frigorífico y saco una botella de zumo.

—¿Qué te ha dicho mi cita de anoche?

—Que ahora te llamaría. ¿Qué tal te fue?, no apareciste por aquí —dijo Carmen.

—Después de cenar fuimos a tomar unas copas.

—¿Acabaste en su casa?

—¡Qué va! Le traje aquí y estábamos abajo cuando me llamó Sebas.

—¡Putada, tía! —dijo Carmen.

—Sí, a ver si vuelvo a quedar con él. Venga, termina la tarta y nos vamos al hospital.

Marta fue a su dormitorio cuando el teléfono volvió a sonar y Carmen atendió la llamada:

—¿Sí?

—¿Marta?

—No, no soy Marta; espera que te paso con ella.

Marta ya se había colocado frente a ella y Carmen le pasó el teléfono con cierta guasa.

—Hola, disculpa por lo de anoche, de verdad, me llamó mi jefe y…

—¿Marta Castro?

Marta se quedó extrañada, quien llamaba no era el tío con el que estuvo a punto de acostarse un par de horas antes.

—Sí, ¿quién eres?

—Hola, no me conoces, me llamo Francesco Siriani y necesitas verme.

—¡Disculpa! ¿Qué necesito verte?

—Sí, tenemos que quedar.

—Mira, tío, la verdad es que eres original. Intentar conseguir una cita por teléfono sin conocernos de nada está bien, pero paso.

—No te estoy pidiendo una cita, tenemos que vernos para hablar del caso que estás investigando.

—¡Oye, tú!, ¿quién coño eres? Soy agente de policía y te puedes estar metiendo en un tremendo lío.

—Se quién eres de sobra, Marta. Si lo deseas puedes venir acompañada de tu compañero, Carlos. Es preciso que escuches lo que tengo que decirte. Si te parece bien podríamos quedar cuando salgas del hospital y te pongas al día sobre el estado de tu jefe.

—De acuerdo, has llamado mi atención. Podemos vernos en comisaría, dime dónde estás y mando a unos compañeros a recogerte —dijo Marta.

—Te agradezco el ofrecimiento; aunque creo que es mejor que no nos veamos en tu trabajo. Y tranquila, atiende a tu jefe, yo te llamaré al hospital y decidimos donde nos vemos.

Francesco colgó el teléfono y Marta se quedó mirándolo unos instantes. Estaba desconcertada. Un tío que sabía a la perfección quién era, que estaba al tanto del tiroteo y de la herida de Sebastián, desde luego que había acaparado toda su atención.

—¿Quién era? —dijo Carmen.

—¡Ni puta idea! Pero sabe bastante de todo lo que ha pasado esta mañana.

—¿Vas a ir a verle?

—Más bien creo que él me encontrará. Ya veré lo que hago cuando averigüe quien es, ahora me voy al hospital.

Terminó de vestirse con unos vaqueros y un jersey blanco ajustado, se acomodó la pistola en el cinturón y se despidió de Carmen. Cerró la puerta del apartamento y pulsó el botón de llamada del ascensor. Mientras esperaba, se entretuvo en comprobar si había recibido algún mensaje en el móvil. La puerta del piso de al lado se abrió y salió un tipo, «un tipazo» pensó al verle.

—Buenos días, ¿acaba de mudarse?, no nos habíamos visto antes.

—Buenos días. Sí, acabo de mudarme, Marta.

—¿Cómo cojones sabes mi nombre? — dijo Marta bastante extrañada por la respuesta del desconocido.

—He pensado que, en lugar de vernos después del hospital, mejor te acompañaba a ver a tu jefe.

Marta dio un paso atrás y su mano se movió hacia el cinturón donde tenía ajustada la pistola. Él levantó un poco las manos justo cuando se abrieron las puertas del ascensor.

—Tranquilízate, estoy seguro de que lo que tengo que contarte va a ayudar bastante en tu investigación; por cierto, soy Francesco, ¿tomamos el ascensor?

Marta relajó su postura y asintió con la cabeza. Francesco le cedió el paso con excesiva elegancia; aunque ella insistió en pasar la última.

—Eres más guapa en persona que en fotografía.

—Mira, tío, una cosa, yo te escucho y tú no ligas conmigo. ¿Te parece bien?

—No te preocupes, no pienso ligar contigo.

«¿Cómo que no piensa ligar conmigo? Vale que no le conozco y que la forma de presentarse ha sido bastante rara, pero ¡joder!, está como un queso», pensó Marta.

—Francesco, ¿italiano?

—Sí, soy italiano. De Roma.

—Pues no tienes ningún acento.

—Se me dan muy bien los idiomas.

—¿Trabajas aquí, o estás de vacaciones?

—Disfruto de unas vacaciones mientras trabajo.

—¿A qué te dedicas?

—Investigo.

—Investigas, muy bien. ¿Qué investigas?

—Lo que me piden que investigue.

—¡Vale, tío, me doy por enterada, no piensas responderme a nada!

—Te estoy respondiendo.

—Déjalo.

Unos minutos después de coger el coche de Marta estacionaron en el aparcamiento del hospital y se dirigieron hacia el edificio lateral donde estaba el acceso a urgencias. No hizo que falta que preguntaran dónde se encontraba Sebastián, al llegar al interior divisaron a Carlos recostado en uno de los asientos leyendo un periódico.

—¡Carlos!

—Marta —dijo Carlos levantándose del asiento.

—¿Qué me cuentas?, ¿cómo está Sebas?

—Estable, ya ha recuperado el conocimiento.

—¡Joder que alivio! ¿Sabes si podemos verle?

—Sí, no hay problema. Estaba esperando a que llegarás para entrar. Ven conmigo.

—Por cierto, este es Francesco —dijo Marta.

Carlos le saludó con un apretón de manos y los guio por pasillo de la derecha, enseñó su placa al vigilante que estaba en la puerta y antes de entrar se detuvo un momento.

—Perdona, Francesco, esto es cosa nuestra. Si quieres puedes esperar a Marta sentado. Te presto mi periódico para que te entretengas.

—Sí, por supuesto, disculpad; me he movido por inercia. Os espero sentado.

Marta y Carlos traspasaron la puerta de acceso a urgencias y anduvieron unos pocos metros hasta el box donde se encontraba Sebas. Se asomaron tras la cortina y le encontraron incorporado en la cama ya espabilado.

—Sebas, ¿cómo estás?

—Hola, Marta, esta vez me he librado de algo gordo.

Marta se acercó a la cama, tomó la mano de Sebas y le dio un beso y un fuerte abrazo.

—Gracias por avisarnos, ninguno los vimos entrar. ¿Duele?

—Duele, pequeña; pero me he ganado una baja.

—¿Y la cabeza? —dijo Carlos.

—Muy dura —dijo Sebas sonriendo.

—¡Sebas, cariño!, ¿cómo estás? —dijo Silvia, su mujer, entrando casi llorando al box. Se abalanzó sobre él y le abrazó con fuerza obviando el gesto de dolor ante el saludo tan efusivo de su mujer— ¿Qué te han hecho?

—Estoy bien, cielo, estoy bien. No te preocupes, no es nada grave. Ahora me tocará estar en casa durante un tiempo.

—¡Joder, Sebas! Cuando me llamaron por teléfono me asusté muchísimo —dijo Silvia.

—¿Y los niños?

—Se han quedado en casa con mi madre, no les he contado nada. ¡Hola, chicos! Ni os he saludado.

—Tranquila, lo entendemos. Carlos y yo nos marchamos ahora, ya hemos visto que Sebas está bien.

—¡Cariño! —dijo Sebas a Silvia—, avisa a la enfermera. Creo que se me ha acabado la bolsa esta que me tienen pinchada.

—¡Nosotros avisamos! —dijo Marta.

—¡No, tranquila! Ya voy yo —dijo Silvia, que sabía muy bien cuando debía retirarse unos minutos.

—Marta, el tiroteo tiene algo que ver con el muerto de hoy. Tened cuidado y no perdáis detalle, esto es extraoficial. En mi chaqueta está la llave de mi escritorio, ahí está la contraseña del ordenador. Busca un directorio que se llama Loeches y llévatelo, quiero que lo mires.

—De acuerdo, ahora descansa, luego volveremos.

—No pienso moverme de aquí, de momento.

Marta tomó la llave y abandonaron el box saludando a Silvia al salir.

—Nos vemos, Silvia, da un beso a los niños.

—Gracias Marta. Tened cuidado, la cosa parece seria.

Se dirigieron hacia la entrada de urgencias y Carlos aprovechó para interesarse por su acompañante.

—¿Y el maromo que hemos dejado fuera?

—Ese tiene que contarnos muchas cosas, no le pierdas de vista en ningún momento.

—¿Cómo se encuentra vuestro jefe? —dijo Francesco cuando llegaron hasta donde estaba él.

—Bastante bien, se recuperará pronto —dijo Marta.

—Me alegro. ¿Os parece que os invite a algo?

—Nos apetece mucho que empieces a largar todo lo que tengas que decir, nos da igual aquí que en comisaría.

—Mejor tomando un café —dijo Francesco señalando hacia la cafetería.

—Bueno, Francesco, tú dirás —dijo Marta cuando se hubieron sentado en una mesa algo apartada.

—Iré directo al grano, soy investigador del Vaticano.

—Y qué investigas, ¿milagros? —dijo Carlos.

—No —dijo Francesco con una leve sonrisa—, esos son otros investigadores. Yo velo por la seguridad de la biblioteca del Vaticano, de sus libros y documentos.

—¡Impresionante, tío! —dijo Carlos socarrón.

—¿Y se puede saber que quiere el bibliotecario del Papa de mí? —dijo Marta— Porque me parece mucha casualidad que tú te cruces hoy en nuestras vidas, que vivas en mi edificio, que nos conozcas y que estés al corriente de casi todo. ¿Qué se nos escapa, Francesco?

—De momento se os escapa mucho. El asesinato de hoy ha precipitado los acontecimientos.

—¿Ha precipitado? Yo ya he visto dos muertos así, ¿tenéis un asesino en serie en el Vaticano?

—No, no tenemos un asesino en serie; aunque esa forma de ejecutar me es familiar tengo la impresión de que no han sido ellos y podemos estar ante otro grupo organizado.

—Bueno, si los malos se maten entre ellos no me molesta, lo único que me jode es que lo hagan en nuestra ciudad, ¿por qué no os crucificáis en Roma y nos dejáis tranquilos? —dijo Carlos.

—¿Puedes contarnos algo sobre ese grupo? —dijo Marta.

—Una organización que intenta derrocar a la Iglesia Católica y no le importa nada que para ello tengan que eliminar a quien se cruce en su camino.

—De esas hay muchas todos los días, Francesco, no es nada nuevo.

—Me refiero a nivel mundial, Marta, organizados, con dinero, mucho dinero, con una estructura repartida por todos los países a la que pertenecen personas de mucho poder, personas muy importantes.

—¿Quieres decir que el anticristo ya ha llegado a este mundo? —Marta y Carlos soltaron una gran carcajada. Francesco se mantuvo serio y aprovechó para dar unos sorbos a su taza de café.

—¿Os hace gracia lo que os estoy contando?

—Lo que nos parece es una chorrada, estamos metidos en un asesinato y tú nos saltas con que hay un grupo de conspiranoicos. Lo que hay por ahí suelto es una pandilla de matones de la que me da igual sus creencias religiosas.

—Carlos tiene razón, Francesco, sea quienes sean, los pillaremos. Lo que si es cierto es que nos gustaría saber contra que nos enfrentamos; pero no te pierdas en contarnos cuentos. Ve al grano.

—Las investigaciones que llevo a cabo comenzaron hace más de veinte años. Todos aquellos que han participado en ellas están muertos.

—Pues ten cuidado chaval —dijo Carlos.

—Mi padre fue uno de los primeros investigadores, las pistas le llevaron hacia España donde descubrió que se encontraba el núcleo duro de la organización, aquí llevaron a cabo su primera ejecución.

—¿Hace veinte años? —dijo Marta.

—Sí, Marta, lo siento, la primera persona a la que mataron por acercarse demasiado fue tu tío.

—¡Joder! —dijo Carlos.

—¿Tú eres hijo del italiano?

—Sí, Paolo Siriani era mi padre, y junto al tuyo, se encargaron de la investigación durante mucho tiempo, hasta que los mataron. He venido a buscarte para que te unas a mí, tengo instrucciones muy claras del Vaticano para facilitarte toda la información que necesites.

Marta no podía dar crédito a lo que estaba oyendo, primero Sebas, ahora Francesco. Los dos hablando de la muerte de su tío y de su padre y que, con toda probabilidad, pudieron matarles las mismas personas.

—Francesco, por favor, necesito estar sola unos minutos. Disculpad, voy a fumarme un cigarrillo.

Marta se puso el chaquetón que había dejado sobre la silla y tomó su bolso saliendo a la puerta de la cafetería; allí se encendió un cigarrillo e hizo una llamada desde su móvil. El teléfono de Carlos sonó en ese momento.

—Me voy a casa, pásate por el despacho de Sebas y copia el fichero que nos ha dicho, averigua todo lo que puedas sobre el «crucificado» y quedamos en mi casa esta tarde.

—De acuerdo —dijo Carlos.

—No quiero a ese cuentista cerca, déjale tirado y que se largue; de todas formas, me encontrará en mi casa.

—Así lo haré.

Carlos colgó y guardó su móvil en el interior de su chaqueta, se levantó y procedió a despedirse de Francesco.

—Un placer en conocerte tío. Marta me ha dicho que se va a casa así que, aquí te quedas y gracias por invitarnos al café.

Francesco negaba con la cabeza mientras sonreía. No había conseguido, de momento, que Marta le hiciera caso; pero sabía que tarde o temprano se acercaría a él.

Capítulo 9

El reloj de la Puerta del Sol marcaba la hora y sus campanadas rompían el silencio de la madrileña plaza por donde paseaba Julián Santos y su chófer, Serafín. Su Excelencia caminaba con las manos metidas en los bolsillos de su abrigo sin prestar atención a la gente que se movía a su alrededor. Se detuvo frente a un portal y llamó al timbre del portero automático.

—¡Soy yo! —dijo Julián.

La puerta se abrió al momento y entró en el edificio descendiendo por las escaleras que llevaban a la planta sótano. En el descansillo sólo había una puerta que se abrió en cuanto que él se acercó a ella.

Dio los buenos días a Vicente, su secretario particular, y cruzó el pasillo hasta llegar a la estancia principal. Era una sala grande, con una penumbra que impedía ver con claridad los rostros de los allí presentes, diez personas sentadas frente a una mesa ovalada y que mantenían fija sus miradas sobre Julián. Nadie se levantó ni soltó palabra, solo esperaban.

—Buenos días, señores. Me imagino que ya os habréis enterado de que esta mañana han encontrado un cuerpo crucificado. No sabemos quién es, pero no ha sido obra de «La Orden»— dijo Julián

—¿Has hablado con Santiago? —dijo uno.

—Sí, García, me he reunido con él esta mañana y asegura que ellos no han sido por lo que tenemos un grave problema entre manos. Ya deben estar al tanto de nuestros proyectos y han precipitado los hechos con el asesinato.

—Si os parece bien —dijo Vicente—, me ocuparé personalmente de aumentar vuestra protección. No podemos arriesgarnos a un mínimo descuido.

—Este caso puede generar bastante revuelo y no necesitamos tener a la policía haciendo investigaciones sobre alguno de nosotros —dijo García.

—La policía no nos debe de preocupar, nunca ha sido un problema grave para nosotros. Cada vez que se han acercado demasiado nos los quitan de encima. Lo que me preocupa es que Castro se ha metido por medio —dijo Julián

—¿Quién es esa mujer? —preguntó García.

—Es una policía miembro de la unidad de Sebastián Martínez, bastante irreverente. Es igual de tozuda que su padre.

—La persona que más dolores de cabeza nos ha dado, José Castro —dijo Julián.

—Nos llevó bastante tiempo quitarnos de encima a él y a su amigo, Paolo. Siempre estuvieron muy cerca, pero nunca consiguieron nada —dijo Vicente.

—¿Y qué temor nos puede producir la hija de un muerto?

—Ninguno —respondió Julián—, pero no es bueno que ande cerca y tome el relevo de su padre. El azar le llevó hasta nosotros y ese mismo azar puede ponerla en nuestra puerta.

—Entonces lo mejor es no dejar nada al azar y pensar en que se reúna con su padre —dijo García sonriendo.

—Es una opción que hay que evitar de momento —dijo Vicente.

—Y, ¿qué me decís de su jefe?

—¿Sebastián Martínez? Nunca fue un problema, jamás investigó nada sobre la muerte de su compañero. Su vida ha sido, digamos que bastante aburrida —dijo Julián.

—Entonces, ¿por qué te preocupa?, a la vista no hay nada que indique que se puedan acercar.

—Me preocupa porque aparte de ser una fisgona tozuda, han sufrido un tiroteo esta mañana donde Sebastián Martínez ha caído herido. Con toda probabilidad los mismos que han llevado a cabo la ejecución. Le han metido el dedo en la boca a la hija de Castro y ésta no se corta en morder —dijo Julián,

—Es por eso, entre otras razones —intervino de nuevo Vicente—, por lo que vigilaremos nuestras espaldas y no realicemos ninguna acción que nos involucre en nada. Estaremos atentos y lo más lejos posible de Marta Castro.

—Bien, señores, hagan lo que Vicente acaba de informarles. Faltan pocos días para que alcancemos el éxito en esta misión que nos ha encomendado Dios Nuestro Señor —dijo Julián dando por terminada la reunión.

—He oído todo, ¿quieres que me encargue de algo?

Julián y Vicente volvieron sus caras para saludar al recién llegado y miembro del grupo que había faltado a la reunión.

—No, sigamos de momento al margen, me da la sensación de que nuestros nuevos enemigos van a hacer su trabajo. Dame la identidad del cadáver de esta mañana y haz una visita al hospital para ver a Sebastián Martínez. Es lo que tienen que hacer los compañeros ¿no crees Roberto?

Capítulo 10

Marta estaba sentada en el coche dentro del aparcamiento del hospital dando vueltas a todo lo que Francesco le había contado. Conspiraciones que parecían sacadas de novelas y que a ella le importaban bastante poco, lo que ocurriera en la iglesia era problema de ella; siempre y cuando no se llevara por delante a inocentes, pero Francesco había tocado una tecla que sí despertó su interés; el asesinato de su tío y de su padre.

Tenía que volver a hablar con Sebastián, debía preguntarle por más detalles de lo que ocurrió hace veinte años; así que, salió del coche y se dirigió hacia el edificio de urgencias del hospital. Cuando entró en los boxes la cama de Sebastián estaba vacía y preguntó al vigilante de la entrada.

—Disculpe, soy la agente Marta Castro de la policía nacional ¿dónde está el herido de este box?

—Le han subido a planta.

—¿A qué habitación?

—Creo que a la 317.

—Gracias, ¿dónde están los ascensores?

—Saliendo de los boxes, en la entrada principal, junto a información.

Dio otra vez las gracias y siguió las indicaciones del vigilante que, por otra parte, habían sido bastante exactas. No tardó en localizar los ascensores con la vista y tuvo que detenerse de golpe, allí estaba, sentado en las sillas de la sala de espera.

—¿Vas a seguirme siempre, Francesco?

—No si me permites acompañarte.

—Eres una mosca cojonera, ¿lo sabías?

—¿Qué es una mosca cojonera?

Marta se llevó las manos a la cintura y sacudió su melena agachando la cabeza.

—Está bien, vamos, quiero hablar con Sebastián.

El ascensor abrió sus puertas y Marta entró dentro, Francesco tuvo que ser rápido porque las puertas se estaban cerrando y ella no hizo nada por evitarlo.

—Gracias por mantenerlas abiertas.

Marta le devolvió una sonrisa forzada y cruzó los brazos sobre el pecho sujetando el bolso. El ascensor se detuvo en la tercera planta del hospital. La habitación estaba al final del corredor y por el camino se encontraron con Silvia, la mujer de Sebastián.

—Hola, Marta, ¿aún no te has ido?

—No, quería hablar un rato más con Sebas, ¿está ahora despierto?

—Sí, está bastante bien, lo único que hace es quejarse, estos hombres no aguantan nada. Un tirito de nada y mira cómo se ponen —dijo Silvia sacando una carcajada a Marta.

—Me alegro de que tú también estés bien, Silvia.

—Gracias, pero ya sabes que la procesión va por dentro. Anda pasa y tranquiliza a mi chico, yo voy ahora, tengo que hablar con el médico.

—Muy bien, estaremos dentro cuando vuelvas.

Marta se quedó mirando cómo se alejaba la mujer de su jefe. Francesco sonreía ante la escena que acababa de contemplar.

—A ver curita, ¿y a ti que te ha hecho gracia?

—No soy cura —dijo Francesco.

—Pero estás muy cerca de ellos y todo se pega, entremos.

Marta se giró para entrar en la habitación, pero algo llamó su atención y volvió con rapidez el rostro hacia la entrada del corredor. Acababan de entrar tres hombres y había reconocido al primero de ellos, era uno de los que habían disparado en la cafetería esa mañana. Sin pensárselo tiró el bolso y su mano buscó la pistola que llevaba en la cintura. Apartó con brusquedad a Francesco y arma en mano se dirigió a ellos.

—¡Policía! ¡Quietos donde estáis!

El corredor estaba vacío. Nadie se encontraba fuera de las habitaciones y eso era un alivio para Marta. Esos tres tipos eran unos matones y estaba segura de que no iban a hacerle mucho caso. No se equivocó. Ellos también sacaron sus pistolas, pero esta vez Marta tenía ventaja y no esperó a que disparasen primero.

Hizo un primer disparo y alcanzó al que estaba más adelantado. No tenía ni idea de donde le había dado, pero ese no iba a molestar de momento. Los otros dos comenzaron a disparar sobre ella y tuvo que dejarse caer a un lado, justo a la entrada de una de las habitaciones, para esquivar los disparos.

Francesco se protegió con un carrito metálico de medicinas que tenía cerca de él y saco un arma del interior de su chaqueta. Sin asomar la cara y el cuerpo protegido por su improvisado parapeto sacó la mano y disparó varias veces en dirección a los dos hombres que quedaban en pie.

Marta aprovechó esa fugaz cobertura para asomarse y ver como caía otro de los matones. El tercero dio media vuelta corriendo, pero esta vez no iba a permitir que ningún matón se fugara. De rodillas, extendió su brazo armado y disparó.

El proyectil penetró desde atrás por el cuello del tipo y cayó al suelo como un trapo. Los disparos ya habían cesado, sólo se oían los gritos de las enfermeras y de las visitas que estaban en el hospital.

Francesco se incorporó y se acercó a los tres caídos apuntándoles aún con su arma. Tras él, le seguía Marta y comprobaron el estado de los dos cuerpos más cercanos. Francesco había matado al suyo de un disparo en el pecho. Se levantó y fue hacia el más lejano.

—Francesco, este está vivo. ¡Que alguien llame a un médico! —dijo Marta.

Francesco enseñó su placa y también gritó al público histérico que se empezaba a agolpar a su alrededor.

—Somos de la policía.

—¡Soy médico, abran paso!

Francesco comenzó a hurgar en la ropa de los caídos buscando una identificación o algo que les sirviera, entonces se percató de que Marta estaba de pie, inmóvil y con el arma aún en su mano. Se acercó a ella y le ayudó a enfundar la pistola.

—¿Te encuentras bien?

—No, no me encuentro bien.

—¿Qué te pasa?

—¿Qué me pasa? —Marta explotó— ¿Qué que me pasa dices?, estoy acojonada; en lo que va de mañana he tenido dos tiroteos y han estado a punto de matarme. Francesco dime tú lo que pasa, ¿quién es esa gente? Yo soy una simple policía de Madrid, mi trabajo es atrapar camellos y delincuentes de poca monta.

—Tranquilízate, Marta.

—¡Y un huevo me voy a tranquilizar! He pasado de recuperar bolsos robados a señoras a ser una especie de Harry el Sucio. Allá por donde voy parecen escenas sacadas de una película americana. ¡Joder, Francesco, no me digas que me tranquilice!

Sebas había salido de su habitación cojeando y se fue acercando entre el barullo al lugar donde estaban ellos. Ese fue el momento en que Marta se derrumbó. Le dio un abrazo a Sebas y comenzó a llorar como una niña.

—Sebas, por Dios, qué coño pasa, en mi vida he pasado tanto miedo.

—Lo has hecho muy bien mi pequeña, muy bien, ahora tranquila, relájate.

Sebas miró a Francesco e intentó ir hacia él; pero con rapidez se le acercó para que no intentara andar con su herida y le sujetó.

—No sé quién eres, chaval; pero muchas gracias por ayudar a Marta.

—No se preocupe, estoy aquí para eso.

—Gracias otra vez.

La histeria fue disminuyendo, sobre todo cuando comenzaron a llegar los compañeros de Marta y Sebas. Éste, indicó a uno de ellos que se acercara al quirófano donde iba a ser atendido el herido y que no le dejara ni a sol ni a sombra.

—Veo que sigues ejerciendo de jefe aun estando ingresado en el hospital.

—Comisario, no esperaba que acudieras —dijo Sebas volviendo el rostro hacia el recién llegado.

—¡Joder, Sebas! Te han herido esta mañana en un tiroteo y ahora me organizas otro en el hospital.

—¿Y qué coño haces tú aquí?

—Tengo que estar, Sebas, sobre todo porque te indiqué que no quería ver a Castro cerca de la investigación.

—Ha venido a visitarme y se ha encontrado de cara con esta situación, ¿qué querías que hiciera? ¡es policía!

—Voy a ordenar una investigación, ahí fuera dicen que ella disparó primero y que a otro lo mató por la espalda. Eso no lo hace un policía. ¿Te encargas tú o yo?

—Se encarga usted, Señor, no pienso participar en esta caza de brujas —dijo Sebas bastante serio e irritado con la actitud del Comisario Galilea y se quedó mirando lo que estaba por venir.

—Castro.

—Diga, señor —dijo Marta aun sollozando.

—En base a las informaciones que hemos recabado se va a abrir una investigación.

—Sí, señor.

—Y hasta que se aclare todo este embrollo vas a entregarme tu placa y tu pistola.

—¿Señor? —Marta se había quedado de piedra, asombrada; hasta las lágrimas desaparecieron de su rostro.

—Tu placa y tu pistola, ahora. Y te vas a comisaría y redactas un informe completo del lío que has montado.

—¿Del lío que he montado? Comisario, uno de esos hombres estuvo esta mañana en el tiroteo y ahora se presentan en el hospital. Estoy segura de que no venían a traerle flores a Sebas.

—¡Castro, tu placa y tu arma!

Sebastián, ayudado por Francesco, se acercó a Marta e intervino en la conversación.

—Marta, obedece al Comisario, entrega tus credenciales.

—¡Sebas! —dijo Marta implorando con su mirada.

—¡Marta, ahora!

Ella sacó su pistola, quitó el cargador, vació la bala de la recámara y se la entregó a Sebas. Se fue hacia su bolso que estaba en el suelo unos metros atrás, lo recogió y rebuscó en su interior. Tomó la placa y se acercó al comisario. Cuando estuvieron frente a frente, Marta levantó su mano con la placa y Galilea hizo lo mismo para recibirla; pero Marta la estrelló contra el suelo.

—¡Arrodíllate y recógela tú, sabes hacerlo muy bien!

Empujó al compañero de uniforme que estaba junto a ella y se fue hacia los ascensores. Francesco la siguió mientras Galilea ordenaba a un policía que recogiera la placa de Marta.

—Sebas, a tu protegida se le va a caer el pelo, le voy a meter un puro que la voy a joder de por vida.

—Comisario, siempre supiste que algún día…

—Cállate, Sebas, tenías que haber impedido todo; pero no, para ti siempre el deber lo primero. Jodiste a Pablo, fuiste tan cobarde que también jodiste a Pepe y luego quieres arreglarlo todo poniendo bajo tu protección a Marta. ¿Qué es lo que pretendías?, ¿redimir tus pecados?

—No, sabes que no necesito redimirme de nada, esto está llegando ya demasiado lejos y tú y yo podemos ponerle fin.

—Sebas, ni te acerques por la oficina, aunque sea de visita. ¡Estás fuera!, ¿me oyes? ¡Fuera!

—¿Es lo que te prometieron? ¿Dirigir el departamento? Así siempre estaríamos controlados, ¿verdad?

—No sabes ni una mierda, Sebas.

—Tienes razón, Rodrigo, no sé ni una mierda, nunca he sabido ni he querido saber nada; pero eso no quita que sienta asco por los policías que se venden y que reciben órdenes del otro poder.

—Te estas metiendo en terreno feo, ten mucho cuidado a partir de ahora. Tienes una familia que cuidar.

—Toca a mi familia y te mato yo mismo —dijo Sebas muy cerca del oído de Galilea y se dio la vuelta para dirigirse a su habitación.

Entretanto, Francesco alcanzó a Marta cuando las puertas del ascensor comenzaban a cerrarse.

—Vaya, empieza a ser costumbre que las puertas de los ascensores intenten atraparme.

La cara de Marta era una mezcla de llanto y rabia, intentó esbozar una sonrisa al comentario de Francesco; pero no podía dibujarla en su cara.

—Francesco.

—Dime, Marta.

—Gracias por tu ayuda.

—No te preocupes.

—Estaba aterrorizada.

—Pues para estar aterrorizada lo has hecho muy bien.

—En ese momento no pensaba en nada, era una sensación extraña, lo único que tenía en la cabeza era parar al que nos disparó esta mañana y los que tenía delante me estorbaban.

—¿Habías matado antes?

—Ni siquiera había disparado contra nadie.

—Pasarás unos días algo extraños, con sensaciones que tal vez nunca hayas sentido; pero luego se pasa.

—Y tú, ¿has matado?

—Sí.

—¿Antes de hoy?

—Sí.

—¿Cuántos?

—Esa cuenta no se lleva, Marta.

Salieron del ascensor y continuaron en silencio hasta el aparcamiento del hospital. El móvil de Marta sonó.

—Dime, Carlos.

—Tengo el fichero. Y bastante a tiempo, por cierto.

—¿Qué quieres decir?

—Nada más salir del despacho han entrado unos tipos del Ministerio y han comenzado a recoger sus cosas.

—Luego nos vemos como habíamos quedado.

Marta colgó el teléfono y lo guardo en el bolso, se detuvo un momento y miró a Francesco.

—¿Todo bien? —preguntó Francesco.

—¿Conoces el Retiro?

—No, no lo conozco.

—Hace una mañana perfecta para pasear por él. ¿Me acompañas?

—No pienso despegarme de ti, ya lo sabes.

—Sube al coche y luego me invitas a comer.

—¿Te invito?

—Eres el chico, ¿no?

—¿Y la igualdad?

—Eso queda para cuando me interese —dijo riendo.

No tardaron en llegar al parque; aunque sí bastante en encontrar un lugar para aparcar. Marta se había empeñado en dejarlo en un reservado para minusválidos, pero Francesco consiguió convencerla de lo contrario.

—Tenías razón, Marta, la mañana es estupenda para pasear y el Retiro es precioso.

—¡Venga, Francesco!, vienes de Roma, seguro que toda ella es espectacular.

—Roma es mi ciudad; pero tengo que reconocer que Madrid cautiva.

—¿Has viajado mucho?

—Bastante.

—¿Cuál es la ciudad que más te ha gustado?

—No sabría decirte, cada una tiene algo especial.

—Dime una.

—París es increíble, muchos de mis mejores momentos los he pasado allí.

—¿Con alguien especial?

—No, a Paris se va de dos formas, o sólo o acompañado.

—¡Toma, coño!, ¡cómo a todos los sitios!

—Quiero decir que Paris te enamora de las dos formas. Yo siempre he ido solo a perderme, a descansar, a disfrutar de Paris y de mi soledad. Hasta ahora no he encontrado a la persona que me acompañe.

Cuando dijo esa frase miró a los ojos de Marta que sintió cierto calor en el vientre y algo encendió sus mejillas. No estaba acostumbrada a esas sensaciones. Para ella los hombres eran juguetes puntuales, no le gustaba atarse a ninguno en más de dos ocasiones. Siempre decía que tres polvos con un mismo tío le abrían las puertas de tu casa.

—Y tú, ¿alguien en especial?

—Nadie, soy chica de aventuras cortas. ¿Por qué no me cuentas más sobre tu misión?, ¿qué investigas y por qué me necesitas?

—¿Seguro?, estábamos muy bien hablando de cosas que no fueran trabajo; además, contarte todo me llevaría bastante.

—Habías quedado en invitarme a comer, tenemos mucho tiempo.

—Como quieras, ¿nos sentamos en algún sitio?

—Sí, pidamos algo en esa terraza.

Tomaron asiento fumándose un cigarrillo esperando a que el camarero les sirviera las consumiciones: un par de cervezas con unas tapas.

—Gracias —dijo Marta.

—De nada, señorita.

—Pensé que no fumabas, Francesco.

—De vez en cuando me gusta disfrutar de un cigarro después de comer y en alguna ocasión esporádica.

—¿Soy una ocasión esporádica?

—No —dijo sonriendo—, tú no eres la ocasión esporádica, el que estemos tranquilos tomando una cerveza si me parece una buena ocasión para disfrutar de un cigarro contigo.

—¿Siempre tienes las palabras perfectas para todo?

—Esto parece un interrogatorio sobre mi persona.

—Me gusta saber cosas de los tíos que no van a separase de mí en un tiempo. Eso has dicho, ¿no?

—Eso he dicho, Marta.

—Y ahora, ¿por qué no me cuentas algo que suba más mi atención?

—Como ya te dije antes pertenezco a una unidad de investigación del Vaticano. Llevo posibles problemas que puedan surgir con la custodia de documentos.

—Vamos, secretos de curas.

—Podríamos decir que sí, de alguna forma velo por la seguridad de esos secretos, pero además tengo la tarea de que el orden establecido se mantenga.

—¿El orden establecido? ¡Joder, Francesco!, eso suena muy político y vertical.

—Me refiero a que en el Vaticano hay unas normas que todos deben cumplir, desde el Papa hasta el último de los obispos. La Iglesia ha tenido muchos enemigos históricos y los sigue teniendo. Y ahí es donde entro yo y ahora tú.

—¿Yo? ¡Vamos, Francesco, no creo que haya llegado a oídos del Papa que soy enemiga de ellos!

—No es por ti, Marta, es por tu padre.

—Esa es la parte que más me interesa, sobre el pasado de mi padre pesa un oscurantismo que nadie ha sabido o querido explicarme. ¿Me lo vas a aclarar tú?

—Para eso necesito que abras tu mente, que no te cierres a tus ideas preconcebidas de tu animadversión contra la Iglesia Católica. Es preciso que sepas escuchar y que no catalogues a las personas por sus hechos o creencias.

—Mi padre tampoco creía en la Iglesia.

—Tu padre fue uno de los grandes defensores de la Iglesia.

—Eso me cuesta mucho creerlo, recuerdo sus charlas en casa y habré leído montones de veces las cartas que me mandaba cuando se encontraba fuera. Siempre hablaba mal de la cúpula católica.

—Tu padre se vio envuelto en la reorganización de las Herejías y de las Órdenes Mendicantes.

—¿Mande?

—Toda la información que tengo proviene de los archivos de tu padre y del mío, fueron socios en esa investigación y el Vaticano les brindó toda la ayuda que necesitaron; y ahora yo estoy al frente.

—¿De cuántos hombres dispones en tu unidad?

—Bueno, digamos que no es una unidad muy grande; pero que mantiene un gran operativo.

—¡Ya! ¿Y eso cómo se come, Francesco? Estás solo en este trabajo.

—El Vaticano piensa que este tipo de unidad debe estar formado por una o dos personas como mucho, hay informaciones muy sensibles que no pueden andar de mano en mano.

—Y por lo que intuyo te han autorizado a que yo tenga acceso a esa información.

—Ha costado, pero sí. En un principio eran reacios, pero gracias a la fama de tu padre consintieron en que te ofreciera la posibilidad de que me ayudaras. Tenemos que operar en Madrid y tú lo conoces bastante bien.

—Pues mira, curita, vamos a dejar la parte más enrevesada para cuando estemos comiendo. Me ha entrado hambre ya.

—Ya te he dicho que no soy cura.

—Anda vamos, paga las cervezas y piensa que te apetece comer.

—¿También tengo que pagar las cervezas?

—Tienes que convencerme de muchas cosas, ¿no? Empieza pagando.

Francesco se dirigió a la barra y abonó las consumiciones, después continuaron el paseo por el parque en dirección a donde tenían aparcado el coche. Marta se encontraba mucho más relajada, estaba a gusto con Francesco y empezaba a caerle bien.

—Dime, Francesco, ¿cómo mi padre pudo asociarse al tuyo? Estoy segura de que no tenían nada en común.

—Mi padre le salvó la vida al tuyo.

—¡No jodas! Nunca tuve constancia de ello, jamás nadie me comentó que mi padre hubiera estado a punto de perder la vida. Antes de morir, ¡claro!

—Nuestros padres se jugaron la vida muchas veces.

—¿Cómo ocurrió?

—No tengo informaciones muy concisas sobre aquello. Me consta que tu padre fue detenido por una organización que se hace llamar «La Orden». Tienen una forma muy peculiar de ejecutar a sus enemigos. Los crucifican boca abajo y les tapan la cara.

—Con un velo negro.

—Así es.

—¿Quieres decir que los que mataron a mi tío y los que han matado al tipo de esta mañana son de esa orden?

—A tu tío lo ejecutó «La Orden», al de esta mañana, estoy seguro de que no fueron ellos. Hay alguien mucho más peligroso mezclado en este lío.

Marta y Francesco ya habían llegado al lugar donde tenían aparcado el coche, entre historia e historia el paseo se les había pasado volando.

—¿Quieres que te siga contando mientras conduces o esperamos a llegar al restaurante?

—No vamos a coger el coche, el restaurante es ese que tenemos ahí enfrente.

—¿Un italiano?

—¡No! Jamás se me ocurriría entrar a comer a un italiano, con un italiano. Vamos al de al lado, al Burger.

—¿Un Burger? —Francesco se quedó parado.

—¿Vienes o qué? —Marta ya había cruzado la calle.

Francesco se metió las manos en los bolsillos, se encogió de hombros y cruzo la calle para entrar en el local con Marta. Pidieron sus menús y se acomodaron en una mesa algo apartada del posible bullicio que podría formarse en un rato, cuando el local comenzara a llenarse de gente. Francesco, dando un sorbo a su cerveza, se soltó a Marta.

—Nunca pensé que la primera vez que te invitara a comer sería una hamburguesa.

—Para todo hay una primera vez, curita.

—Eso espero, Marta.

La forma en que pronunció esa frase le pegó un latigazo por la espalda. Francesco tenía una forma muy especial de hablar y una mirada que cautivaba, daba igual si te hablaba de conspiraciones contra el mundo o si te hablaba de una hamburguesa. Marta se recompuso con rapidez y mientras se comía las patatas fritas le pidió que continuase con su historia.

—Sigue, Francesco, ¿qué ocurrió con mi padre?

—A tu padre le detuvieron en Granada, estaba siguiendo una pista absurda sobre una Iglesia paralela a la nuestra.

Francesco siguió hablando hasta que terminaron de comer las hamburguesas y pidieron un café con helado que Marta se dedicó a saborear como una niña pequeña.

—¡Joder, Francesco! Menuda historia, ¿no sabía que mi padre estuviera metido en esos jaleos?

—Hay muchas cosas de tu padre que no sabes.

Una llamada en el teléfono de Marta interrumpió la conversación.

—Dime, Carlos.

—Marta, ya sabemos la identidad del muerto.

—¿Quién es?

—Peter Horton, un empresario inglés que estaba en Madrid en viaje de negocios.

—¿Y a qué negocios se dedicaba el inglés?

—Banquero, un pez gordo.

—Bueno, ese ya no robará más a ningún desgraciado. Averigua algo más sobre él.

—Ok, luego te veo.

—¿Ok?

—Venga tía, después de tanto tiro y tantos muertos no está mal comportarse como en las series de polis.

—¡Déjate de gilipolleces! —Marta colgó el teléfono y continuó disfrutando del helado y de la compañía de Francesco.

—¿Alguna novedad?

—Ya tenemos la identidad del cadáver de esta mañana. Un banquero inglés.

—Peter Horton.

—¡Joder! ¿Le conocías?

—Sí, es parte de mi investigación. Creemos que tiene alguna relación, directa o indirecta con «La Orden».

—¿Qué sabes de esa organización?

—Cuando nuestros padres comenzaron a seguirles la pista fue por unos robos que se estaban produciendo en algunas de la Catedrales más importantes del mundo.

—Nunca he oído nada sobre ese tema.

—Porque en realidad nunca se llegaron a denunciar los robos. Reemplazaban las obras por copias perfectas.

—¿Y sabes cuantas han podido cambiar?

—Si hacemos caso a los informes de nuestros padres, unos cuantos cientos. Ahora yo estoy investigando alrededor de sesenta cambiazos.

—A este paso la Iglesia se va a quedar sin nada.

Marta ya no tenía el mismo tono que en el resto de la conversación, su subconsciente le llevaba por otros derroteros bastante distintos. Francesco cada vez le parecía un tipo más que interesante.

—«La Orden» está muy bien organizada, es por ello que en más de veinte años nunca se ha detenido a ninguno de sus miembros y no tenemos certeza de quienes la dirigen.

—¿Ni siquiera una leve idea?

—Tenemos algunas pistas que apuntan a un tal Santiago Largo, pero nada que le incrimine.

—Así que tenemos una panda de iluminados que se dedican a expoliar a la Iglesia de sus bienes más preciados y que quieren empezar una guerra para conquistar el Vaticano.

—Marta, aquí nadie ha hablado de guerras.

—Unos tipos que se dedican a ejecutar a sus enemigos no me parece que estén organizando rifas. ¿Y hablando de ejecutar?, antes me has comentado que el asesinato de esta madrugada no tenía pinta de que la hubieran realizado los de «La Orden».

—El hecho de que el muerto sea uno a los que le seguimos la pista por su implicación con esa organización ya es motivo para pensarlo. A no ser que se nos escape algo, no hay motivos para que ahora ejecuten a nadie.

—¿Tienes alguna idea de por dónde van los tiros?

—Ese otro grupo que dice ser la verdadera Iglesia y que les corresponde todo, incluso ocupar el Vaticano. Los que investigaban nuestros padres Tienen agentes infiltrados en todos los sitios, policías de diversos países, políticos afines, banqueros, periódicos y millonarios. ¿Te sorprendería si te dijera que miembros de algunas Casas Reales europeas también tienen relación con ellos? Aunque hay cosas que no terminan de encajar.

—Viniendo de ti, ya no me sorprende nada. ¡Y es una lástima, me encanta que me sorprendan! ¿Qué no termina de encajar en tu cabeza?

—La forma de la ejecución.

—¿Qué diferencias hay?

—Ellos siempre cuelgan a sus víctimas con la cabeza hacia abajo y después les disparan en el vientre para que mueran con lentitud. El rasgo del velo negro para cubrirles la cara es su seña de su identidad y suele estar cogido con unas gomas o con pinzas al cabello.

—Así es como encontramos a mi tío.

—En cambio, al tipo de esta mañana le disparan en los pies, en las palmas de las manos y en el corazón. Le crucifican con la cabeza hacia arriba y el velo negro no lo usan para cubrir el rostro, se lo insertan con clavos en su cabeza. El asesinato de esta mañana es una advertencia para «La Orden». Han eliminado a uno de los suyos con su método.

—¿Con que fin? Puede ser otra facción de la Iglesia que también quiera hacerse con el poder. ¡Joder con los católicos, aquí todos queréis el pastel!

—Para eso te necesito. Quiero que investiguemos juntos esta conspiración como hicieron tu padre y el mío.

—Francesco, yo no soy creyente, se muy poco de vuestra iglesia y la verdad, tampoco me importa que se venga abajo.

—No te estoy pidiendo que defiendas a la Iglesia Católica, tampoco que acojas su fe. Eres policía y te propongo que investiguemos unos delitos. La lista es muy amplia: extorsión, robo, asesinato, ¿o acaso cuando investigas una muerte te importa el color o la religión del muerto?

—Eso es un golpe bajo, Francesco.

—Es la realidad, y si los culpables son miembros de mi Iglesia, vamos a por ellos, no los quiero mancillando esa religión.

—¡Eh, espera, por ahí no vayas! Puedo investigar un delito de cualquiera, vale, me da igual quién sea; pero no por ser de la Iglesia voy a dejar marchar a un delincuente así porque sí. Y no me andes con frases de curas con eso de mancillar la religión. Con su religión pueden hacer lo que les apetezca, yo cojo a los malos y ya está, para hacer santos ya estáis vosotros.

—¿De acuerdo entonces?

—Vamos a tu piso y enséñame lo que tengas.

Se levantaron de la mesa y salieron del Burger para recoger el coche, Francesco sabía que le esperaba una tarde muy interesante poniendo al día a su nueva compañera, ¿quién lo iba a decir?, años después, el hijo de Paolo Siriani y la hija de José Castro iban a trabajar juntos en el mismo caso que sus padres.

Marta esperaba que la tarde fuera interesante; pero pensaba más en él, en el hombre. En solo unas pocas horas había derretido su mente y su cuerpo y un manjar así no puede pasar delante de tus ojos sin ni siquiera probarlo.

Capítulo 11

Julián Santos sostenía en su mano una copa de finísimo cristal sentado en el sillón de su sala de recepciones; entre tanto, Esteban Rubio le servía una generosa cantidad de coñac.

—Esta mañana en la reunión te vi llegar muy apresurado. Cuéntame, Esteban, ¿se te agolparon los acontecimientos?

—Julián, tu sobrino Federico es un desastre; no sé cómo se te ha podido ocurrir que entre en la organización.

—Deja a un lado el tema de mi sobrino, ¿cómo llevas tu misión en «Amanecer Negro»?

—En la ejecución de Peter no tuve ningún problema. Hasta ahora todas las órdenes han sido por teléfono. Creo que no desconfían de mí —dijo Esteban.

—¿Por qué escogerían a Peter para ejecutarlo y exponer a «La Orden» ahora?

—No lo sé. Me han encargado también acabar con Sebastián Martínez. Debe tener cierta documentación muy valiosa para su cruzada contra ellos.

—No encuentro ninguna relación entre Peter y el inspector Martínez —dijo Monseñor Julián Santos.

—También se sorprendieron al enterarse de que Marta Castro estaba allí, quieren que le dé una lección esta noche.

—Eso no podemos permitirlo de momento. Tienes que evitarlo. Necesitamos a Castro alejada. Envía a algunos hombres a la casa de Sebastián y ponedla bajo vigilancia. Lo que sea que les interese tenemos que encontrarlo antes.

—¿Quieres que envíe a tu sobrino al frente de ellos?

—No me seas sarcástico, Esteban; pero si, mándale a él. Que se vaya desfogando y enseñadle a no ser tan rápido sacando la pistola. Ese facha hijo de puta que tengo por sobrino se cree un pistolero.

—Muy bien, Julián.

—Llama a Ramón Sastre, que le haga una visita a Marta Castro y que la secuestre.

—¿Qué la secuestre?, ¿con qué fin? —dijo Esteban.

—Así evitas tener que hacerle nada y ganas tiempo con «Amanecer Negro» para averiguar algo más.

—¿Cómo es posible que una mocosa como Castro sea punto de interés para los tres?

—Aparte de «La Orden» y «Amanecer Negro», ¿quién está interesado en ella? —dijo Julián.

—Pensé que estabas al día, Siriani está con ella —dijo Esteban.

—¡Vaya, así que mi queridísimo Santo Padre ha mandado a su caniche a investigar!

—Estaban juntos en el hospital.

—¿Qué interés tendrá Su Eminencia con la señorita Castro? Su padre fue compañero de Paolo; quizá, sin saberlo, tenga información de algún tipo de averiguaciones que hiciera entonces y que no llegaron a la Iglesia. O quizá no las tenga ella.

—¿Qué quieres decir? —dijo Esteban.

—El interés de «Amanecer Negro» por acabar con el inspector Martínez. Puede que sea él quien tenga esa información y si lo eliminan ya no podrá hacérsela llegar ni a Marta Castro ni a nadie más.

—Está claro que quieren atar todos los cabos sueltos antes de empezar la gran batalla.

—Algo descubrió José Castro y «La Orden» quiere conseguirlo antes que «Amanecer Negro» —dijo Julián.

—Marta Castro está metida en un buen lío.

—Y nos va a venir muy bien para nuestros intereses, cuando Ramón la secuestre quiero que llegues tú y la liberes. Que nos vea como los verdaderos salvadores de la Iglesia, las víctimas. Vamos a pedirle su ayuda.

—¿Y qué le digo a Ramón? —dijo Esteban.

—¿A Ramón? Nada. Mátale.

—Siempre nos ha sido fiel.

—Sí; pero lleva mucho tiempo sin venir a misa.

Capítulo 12

De camino al apartamento, Marta se detuvo en una pastelería para comprar una bandeja de trufas y así tener algo más con lo que endulzar la tarde. Cuando llegaron al apartamento se encontraron con los típicos problemas de aparcamiento. Sólo quedaba libre una plaza de minusválidos frente del portal de Marta que, sin dudarlo, aparcó el coche en el reservado y puso en el parabrisas una tarjeta que sacó de la guantera.

—Vamos sal y no pongas esa cara ¿en Italia no tenéis tarjetas de aparcamiento? —dijo Marta.

—Prefiero no decir nada.

Marta cerró la puerta de su coche, como siempre, en varias intentonas. Si algún día no la arreglaba se quedaría con la puerta tirada sobre el asfalto.

—Francesco, espérame en tu casa, voy a ponerme más cómoda. —Marta se perdió tras la puerta de su apartamento. Francesco entró en el suyo y su móvil comenzó a sonar. Su rostro se volvió serio cuando comprobó quien era la persona que llamaba.

—¿Monseñor?

—Buenas tardes, Padre Francesco, ¿cómo va todo por Madrid?

—Bastante bien, Monseñor.

—¿Eso quiere decir que podemos contar con la ayuda de Marta Castro?

—Sí, Monseñor.

—Recuerde que esta es la primera de las grandes batallas que vamos a luchar contra nuestros rivales. Es muy importante que recupere toda la información que tenga sobre nosotros. Si esos datos salieran a la luz sería el fin de la Iglesia tal y como la conocemos y el nuestro.

—Soy consciente de ello, Monseñor y se hará de acuerdo al plan establecido.

—¡Jamás, repito, jamás debe caer en poder de Castro! Ella debe limitarse a la suplantación de las obras de arte sustraídas de nuestros templos.

—Es muy inteligente, Monseñor y en cualquier momento puede sospechar que una de nuestras intenciones es recuperar las notas secretas de su padre.

—Será muy inteligente, pero es una oveja descarriada, Padre Francesco, y usted evitará por todos los medios a su alcance que pueda tener algún indicio de nuestras intenciones, insisto, con todos los medios a su alcance, sean los que fuere. A veces, en las misiones de Nuestro Señor tenemos que renunciar a algunos de nuestros votos.

—Estoy preparado, Monseñor.

—Castro no es una policía de acción, tiene muchas carencias en ese campo, debe mantenerla con vida a toda costa hasta que consigamos las notas.

—¿Hasta que consigamos las notas?

—Después de eso, es un peón irrelevante en nuestra lucha; todos nosotros y Su Santidad estamos con usted y rezamos a diario por el éxito de su misión.

La comunicación se cortó y Francesco tiró el móvil sobre el sofá, en pocas horas le había tomado aprecio a Marta y se sentía atraído por ella. Era una chica y una policía legal, cómo dirían en Madrid; pero él tenía una misión que cumplir y la Iglesia Católica estaba por encima de ella y de él mismo.

El timbre sonó y escuchó la voz de Marta al otro lado de la puerta. Allí estaba, resplandeciente, con esa sonrisa tan especial que tenía, el pelo suelto que se le venía a la cara y le tapaba parte de uno de sus preciosos ojos. En sus manos traía una botella de cava y dos copas.

—Saca las trufas mientras sirvo el cava.

—Están en la mesa.

—¡Pues trae unos platos, hombre!

Francesco fue a la cocina, era tipo americana y Marta pudo ver a Francesco revolver las puertas de los muebles buscando los platos que le había pedido. Sonrió y sirvió el cava en el mostrador.

—¡Anda, déjame a mí y trae las trufas!

—Sí, será lo mejor; aún no sé dónde están las cosas.

—¿Pero cuantos días llevas aquí?

—Varios, pero no uso la cocina, suelo almorzar y cenar fuera de casa.

Sentados uno enfrente del otro, y a cada lado del mostrador, disfrutaron tomándose una de las enormes bolas del manjar de dioses que Marta había comprado y brindaron con el cava.

—Por una fructífera relación, Francesco.

Francesco se detuvo un momento antes de brindar, su cabeza le estaba haciendo pensar cosas que hasta ahora nunca se había permitido y ni siquiera se había planteado.

—¿Te ocurre algo, Francesco?

—No, no me ocurre nada. No hay nada que más desee que poder seguir trabajando contigo después de esto.

—¿De esto?, ¿a qué te refieres? —Marta se retorció sugestiva delante de él.

—De esta investigación, estoy muy a gusto y ojalá haya más casos.

—Brindo por ello.

Después de agotar las copas de un trago, Marta dio la vuelta al mostrador y acercándose a Francesco comenzó a llenarlas otra vez.

—Marta.

—¿Sí?

—Tenemos trabajo.

El momento fue igual a cuando un gran espejo se cae al suelo y arma un estruendo de órdago, el ruido te hace volver la realidad y los cristales rotos destrozan la magia que intentabas crear. «Bueno, tranquila, ya bajará sus defensas», pensó Marta.

—Sí, organicemos el trabajo, ponme al día de lo que tenemos que hacer y por dónde va la investigación.

Se fueron al sofá donde, frente a ellos, Francesco había preparado todos los informes sobre la mesa. El teléfono de Marta sonó interrumpiendo por un momento la tarea que se habían encomendado.

—Dime, Carlos.

—¿Dónde estás? Estoy en la puerta de tu casa llamando y no me contestas.

—Lo siento, Carlos, no me acordaba, ahora salgo. Estoy en casa de Francesco.

Marta corría hacia la entrada y abrió la puerta, ambos se miraron y colgaron sus móviles. Carlos, con cierto malestar, se acercó a Marta y le habló al oído:

—¿No me dijiste que le mantuviera alejado?

—Sí.

—¡Y cómo coño quieres que lo haga si te has metido en su cama!

—Eso no es cierto.

—De momento.

La conversación continuó en un tono más alto para que Francesco pudiera oírla y entró en el apartamento.

—Francesco, ¿cómo estás? —dijo Carlos y girándose hacia Marta continuó—, muy bien por lo que veo.

—¿Carlos no te esperaba?

—De eso no me cabe duda. Habíamos quedado Marta y yo esta tarde para compartir información.

—Sí, Francesco, no me acordé de decírtelo. Si te parece empezamos por lo que trae Carlos y luego seguimos con lo tuyo.

—Verás, Marta, el acuerdo es contigo. Nadie me ha autorizado para que Carlos se una al grupo.

—Pues es una pena porque Carlos es mi compañero y él y sus gafas vienen conmigo a todas partes.

Carlos levantó su cara mostrando a Francesco sus gafas con un aire orgulloso. Marta lanzó un desafío a Francesco. Le dolería que no aceptara sus condiciones; pero sin Carlos en el grupo no había nada que hacer. Francesco se giró, tomó su cajetilla de cigarros y encendió uno.

Marta le había puesto en un gran dilema. Carlos tenía fama de ser un excelente investigador pese a lo extravagante de su comportamiento, su sexualidad y su vestuario. Podría serles de muchísima ayuda y, además, protegería a Marta incluso mejor que él.

—De acuerdo, Carlos está dentro.

—Bien —dijo Marta mientras abrazaba y besaba en la mejilla a Francesco haciéndole sonrojar.

—Carlos, dejemos una cosa clara, en esta investigación las órdenes las doy yo y no Marta.

—Disculpa, Francesco, en nuestras investigaciones, por regla general, es Marta quién me da las instrucciones a seguir, no conocemos la palabra «órdenes».

—Carlos, hay otro tema —dijo Marta.

—¿Otro?

—Sí, vamos a ayudar a Francesco a resolver un caso que le ha traído a Madrid, tiene varios hilos conductores con el nuestro. Él nos ayuda y nosotros le ayudamos. Ahora comienza a comentarnos lo que sabes.

—¿Empiezo porque Galilea no quiere verte en la comisaría ni en pintura?

—Un momento, ¿os referís a Rodrigo Galilea? —dijo Francesco

—Sí, al Comisario Rodrigo Galilea, es nuestro jefe y acaba de quitarle a Marta la pistola y la placa.

—¿Le conoces de algo? —dijo Marta.

—No, en persona no le conocía; aunque ya creo saber quién es por el incidente del hospital. Su nombre me suena bastante, ya averiguaré luego de qué. El tema de la retirada de tu placa puede ser un inconveniente para nuestra investigación.

—Por eso no te preocupes, no es la primera vez que el Comisario Galilea le quita la placa y la pistola a Marta.

—Bueno chicos, al grano —dijo Marta.

—A ver, lo que tengo hasta ahora; el inglés, Peter Horton, llevaba en Madrid tres días. Llegó el jueves y su billete de avión indica que tenía la salida para mañana lunes a las nueve. Ha venido solo, ni secretaria, ni ayudante, ni nada de nada.

—¿Un banquero en viaje de negocios y no le acompaña ni siquiera una putilla? —dijo Marta.

—¡Y yo que sé! Sería un solitario desconfiado. En lo que va de año ha venido en las mismas circunstancias una docena de veces y siempre se ha hospedado en el mismo hotel. Está casado y tiene cinco hijos. Es un personaje muy religioso y no hemos detectado que tuviera amantes o cualquier otro vicio.

—Vamos, una joyita aburrida —dijo Marta.

—Sí, te encantaría.

—Bien, Carlos, lo primero que vas a hacer mañana es acercarte por el hotel y sacar información de los pasos que daba mientras estaba en Madrid.

—Primer problema, Marta. Mañana se van a acercar Carmen y Raúl con escopeta.

—¿Escopeta?

—Sí, según órdenes de tú Comisario preferido, Roberto los acompañará en todo momento.

—Ese cabrón de Roberto siempre jodiendo. Habrá que adelantarse —dijo Marta.

—Si quieres me puedo acercar en un rato.

—¡Genial, Carlos!

—Otra información que tengo que daros es que se han encontrado varios tipos de bala en el cadáver. La de los pies y las manos son de 9mm; pero la del pecho es de 45mm y los chicos de la técnica me han dado una alegría; esta última coincide con munición encontrada en el tiroteo de esta mañana en la cafetería.

—¡Joder con la científica!, a eso se le llama rapidez. ¿Alguna coincidencia con la munición encontrada en el hospital, o es demasiado pronto?

—No, Marta, en el hospital no se disparó la misma arma; pero esta mañana se ha producido un triple asesinato en una finca de Loeches. Lo lleva la Guardia Civil y me he puesto en contacto con un amigo que tengo en Comandancia. Se me ocurrió enseñar las fotos de los muertos a nuestro amigo, el barrendero, y los ha reconocido. En dos de ellos las balas coinciden con el arma de 45mm.

—¡Vaya mañana de domingo! —dijo Francesco.

—Desde que has aparecido tú y tus organizaciones habéis convertido esto en una Sicilia cualquiera —dijo Carlos.

Marta tomó un cigarrillo y se quedó en pie frente a sus compañeros intentando poner orden a toda la información de la que disponían.

—De madrugada asesinan a Peter Horton un grupo del que aún no tenemos ninguna información. Según el barrendero, fueron cinco hombres. Se dirigen a una finca en Loeches y dos de ellos podemos suponer que acaban con la vida de los otros tres.

—Que se dirigen a la cafetería y nos tirotean —dijo Carlos

—¿Y qué pintamos nosotros? —dijo Marta.

—Creo que, por algún motivo, Sebas es el objetivo. Por eso lo volvieron a intentar en el hospital —dijo Francesco.

—¡Bueno chicos! —dijo Carlos levantándose y no queriendo continuar la conversación— Ahora, si me disculpáis, voy a acercarme al hotel. Quiero dejar zanjado todo lo que pueda antes de que acabe el domingo.

Marta le acompañó a la puerta para despedirle y aprovechó para darle otras instrucciones con más discreción.

—Intenta hurgar en el expediente de Galilea, no sé por qué me da que Francesco le conoce bastante bien.

—Esa impresión me dio a mí también, ten cuidado con lo que te dice y hace. No creo que te esté dando toda la información, es más, creo que necesita algo de ti y no es tu cuerpo, preciosa.

—No te preocupes, Carlos. Venga nos vemos.

Marta cerró la puerta y se acercó a Francesco, pero pasando por el mostrador de la cocina y tomando en sus manos las dos copas de cava.

—Creo que se nos va abriendo la luz en este caso. ¿Revisamos ahora lo que tienes tú? —dijo Marta.

—Perfecto. Tengo este informe que tiene prioridad. Robaron una excelente pieza, el cuadro de la Magdalena de Giampetrino, discípulo de da Vinci y un Cristo Crucificado de Mateo Cerezo.

—¡Vaya! ¿En qué iglesia se encontraban?

—En la Capilla del Condestable.

—Y… eso está, ¿en…?

—¡Marta, en la Catedral de Burgos!

—¡Hostias, digo joder! Perdón, curita.

Francesco hizo caso omiso al desconocimiento cultural de ella y a sus tropiezos con el vocabulario cuando hablaba con él.

—El reemplazo pudo haberse realizado hace un mes. Esto le da más importancia, porque podríamos tener más pistas sobre el caso al ser más reciente y nos podría acercar a los demás.

—¿Hay muchos?

—Muchos, Marta, y muy valiosos.

—¿De cuánto dinero hablamos en el caso de Burgos?

—No se puede dar una cifra, su valor es incalculable; pero en el mercado negro, por la Magdalena, podrían sacar más de cuatrocientos mil euros.

—¡Coño!, pues a esa media y con la cantidad de expedientes que tienes, es una pasta.

—Sí, de paso que expolian los tesoros de la Iglesia se financian para poder derrocarla.

—¿Te puedo hacer una pregunta, Francesco?

—Dime.

—He observado que el informe que me has enseñado tiene una marca amarilla, como el resto de todos los que están en esta masa. Por supuesto doy por hecho que todos se refieren a los robos.

—¡Pues claro, Marta!

—Entonces, ¿todos los que tienes en la cocina marcados en azul, a que se refieren?

El silencio quedó en la estancia, mientras Marta esperaba la respuesta, Francesco pensaba con rapidez como contestarla.

Capítulo 13

Carlos acababa de llegar a uno de los hoteles más lujosos de Madrid en el Paseo de la Castellana. Allí era donde se había hospedado Peter Horton y su intención era entrar en la habitación con la esperanza de que sus compañeros no la hubieran dejado muy desordenada. Cruzó la gran sala y se dirigió hacia el mostrador de recepción.

—Buenas tardes, soy Carlos Seoane de la Policía Nacional —dijo enseñando su placa.

—¿En qué puedo servirle?, ya han estado aquí sus compañeros.

—Lo sé, pero ya sabe cómo son estas investigaciones. Un extranjero muere aquí y nos movilizan a varios departamentos, ahora tenemos que dar explicaciones a la embajada inglesa.

—A sus compañeros les atendió el director y el jefe de recepción en persona.

—¿Puede avisarles, por favor?

—El director está ocupado en estos momentos con otro cliente, un amigo de míster Horton.

—¡Vaya!, pensé que había venido sólo como en otras ocasiones.

—Míster Horton siempre viene solo, pero suele reunirse con el señor Largo en todos sus viajes.

—Señor Largo —anotaba Carlos con excesiva tranquilidad en su libreta—, ¿y su nombre de pila?

—Santiago.

—¿Sabe usted a que se dedica el amigo del señor Horton?

—La verdad es que aquí no disponemos de mucha información de nuestros clientes.

—¿Cómo se llama usted? —dijo Carlos.

—Paco, señor.

—Verás, Paco, admiro la confidencialidad con la que tratáis a vuestros clientes; pero estamos ante el asesinato de un súbdito inglés. Una persona de relevancia en su país. Necesitamos saber todo lo que podamos para dejar tranquilo al Embajador del Reino Unido. Ya te puedes imaginar los follones que esto nos trae a todos.

—Don Santiago Largo es un mecenas de la cultura, patrocina muchas galerías de arte y tiene varias empresas.

—¿Así que le va el tema ese de los cuadros y el arte?

—Sí, es una persona muy exquisita.

—Eso es que deja buenas propinas, ¿verdad?

—Digamos que es muy generoso con los empleados del hotel —dijo Paco, el recepcionista.

—Suele ocurrir en las personas tan «exquisitas», ¿tienes algo más sobre el señor Largo?

—Su esposa es una gran benefactora de la Catedral de la Almudena, de hecho, alguna vez he visto al señor Largo reunirse aquí con Monseñor Santos. Esta misma mañana sin ir más lejos, muy temprano, por cierto, y debía ser una reunión urgente porque Monseñor Santos tenía bastante prisa.

—¿Sobre qué hora se vieron, Paco?

—Pues verá, señor…

—¡Joder, tío!, deja ya lo de señor, llámame Carlos.

Al recepcionista le gustó oír lo que Carlos acababa de decirle y relajándose, acomodó sus codos sobre el mostrador y se acercó a su oído para hablarle como un confidente.

—Pues verás, Carlos, serían sobre las ocho de la mañana, se presentó sólo y le esperó en la cafetería, al poco llegó el señor Largo con sus secretarios personales.

—¿Sus secretarios?, ¿tiene más de uno?

—Sí, suele ir siempre con sus dos secretarios. Los lleva vestidos iguales, da igual que sea invierno o verano. Siempre con sus trajes negros ¡Allí tienes uno, en la puerta de la cafetería!

Carlos buscó con la mirada al hombre que le estaba señalando Paco y sonrió ante las explicaciones que le daba, no podía distinguir a unos simples secretarios de unos matones guardaespaldas

—¿Y el otro?

—El otro siempre está cerca del señor Largo. Para firmar las notas, atender el teléfono, ya sabes, Carlos, cosas de secretario.

—¡Sí claro, cosas de secretarios! Qué sabremos nosotros, ¿verdad? —Carlos lanzó un guiño al recepcionista y rieron por lo bajo para no llamar la atención— Paco, necesito que me hagas un par de favores.

—¿Cosas de la investigación? ¡Me encanta!, soy un lector asiduo de novelas policíacas —dijo Paco.

—Pues me vas a venir como anillo al dedo para ayudarme un poco con la embajada inglesa. Quiero que cuando el director deje de estar reunido con el señor Largo me lo presentes, como si nos hiciéramos los encontradizos.

—Eso no va a suponer ningún problema.

—Ahora necesito subir a la habitación del señor Horton para ver que mis compañeros no se hayan dejado nada sin poner en el informe que me han pasado.

Paco se apartó del mostrador y se dirigió al ordenador que tenía junto a él, lo estuvo manipulando unos instantes y entregó una tarjeta a Carlos devolviendo el guiño que antes le hizo.

—Habitación 707 ¡suerte compañero! —dijo Paco.

—¡Gracias, Paco… digo compañero!

Carlos le dedicó una gran sonrisa y se dirigió hacia el ascensor, en su mente un pensamiento: «estos tipos son los mejores para sacarles información, no hay nada como querer ser detectives en sus fantasías». La puerta del ascensor se abrió y tropezó con dos hombres con pinta de «secretarios» de Santiago Largo, le bastó rozarse con uno de ellos para detectar que llevaba un arma en la sobaquera.

Carlos se excusó con amabilidad ante ellos y entró en el ascensor; mientras subía a la planta que había pulsado en el panel contemplaba el interior de la cabina, «hasta los ascensores son de lujo», pensó. Un pitido indicó que había llegado y se dirigió hacia la habitación 707.

El lugar estaba perfecto. El servicio de limpieza del hotel ya había realizado su labor. Se dirigió hacia el armario y encontró el vestuario ordenado: varias camisas, todas blancas, impecables, un par de trajes oscuros y tres corbatas muy austeras «típico de banqueros», pensó. En los cajones, la ropa interior y calcetines y en el estante inferior cuatro pares de zapatos negros, nada más.

Algo apartada estaba su maleta y el porta-trajes de tres perchas con una de ellas vacía y un cinturón que le llamó bastante la atención. Era su hebilla, le recordaba a algo, no sabía a qué, pero lo había visto en algún sitio.

Dio otra vuelta por toda la habitación en busca de algo que pudiera habérsele escapado antes de marcharse y regresar a la recepción en busca de Paco.

—¡Que pasa compañero, todo perfecto ahí arriba! Da gusto como tenéis todas las habitaciones —dijo Carlos.

—Estás en el mejor hotel de Madrid, la imagen es muy importante.

—Te devuelvo la tarjeta de la habitación, no quiero que mi compañero se vea metido en ningún lío.

—Muchas gracias, Carlos.

—Qué me dices, ¿puedo ver al señor Largo ahora?

—Aún está reunido con el director, ¿quieres aguardar en la cafetería?

—Espero que no sea mucho tiempo, me esperan en comisaría; pero bueno, mientras tanto voy a hacer algunas llamadas.

—Perfecto, Carlos, puedes acomodarte en aquellos sillones, dan bastante intimidad y desde ahí puedes ver cuando terminan la reunión.

—Gracias, Paco, si se me escapa algo dame un toque, compañero.

—Descuida.

Carlos se acomodó en los sillones que le había indicado el recepcionista y marcó el número de Marta.

—Estoy en el hotel, ¿cómo lo llevas con el curita?

—Estamos repasando los robos recientes, la verdad es que es una pasta gansa lo que se mueve en este negocio. ¡Y no es un cura, joder! Cuéntame que has encontrado.

—Nuestro amigo inglés, siempre que venía a Madrid, se reunía con un tal Santiago Largo. Un mecenas de arte o algo así. A lo mejor tiene alguna relación con el tema de las obras robadas.

—Puede ser, esperemos que no sea una coincidencia, investígale.

—Estoy esperando que termine de hablar con el director del hotel, llevan una vida reunidos, también te puede interesar que su mujer es una gran benefactora de la Iglesia; tiene muy buenas relaciones en la Catedral de la Almudena—dijo Carlos.

—Esto empieza a pintar bien, esa gente suele ser muy admirable y de fácil acceso.

—Pues no creo que este sea el caso, este tipo lleva ahora mismo a su alrededor a cuatro matones armados.

—Éntrale con cuidado, no queramos levantar liebres que se vuelvan lobos contra nosotros y menos sin estar metidos en el caso —dijo Marta.

—No te preocupes, lo tendré. Te envío las fotos que he hecho a la hebilla de un cinturón de Horton que me ha llamado la atención, a ver si a ti te dice algo.

—Perfecto, Carlos.

—Otra cosa, Marta. Sin que te dieras cuenta he metido en tu bolso el pendrive con los ficheros del ordenador de Sebas. No quería entregártelo delante del italiano.

—Lo veré esta noche en la cama —dijo Marta.

—¿Con Francesco?

—¡No joder, ya me gustaría!, no creo que esté por la labor de tener una de las mejores noches de su vida.

—¡Le has echado bien el ojo! —Carlos no puedo evitar reírse, pero cambió rápido de expresión— Te dejo, veo que nuestro amigo se queda libre y voy a abordarlo.

Carlos guardó el teléfono y se dirigió hacia la recepción mirando a Paco e indicándole con la vista que el director se había levantado de la mesa. A medio camino le abordó uno de los guardaespaldas de Santiago Largo.

—¿Señor Seoane? ¿Carlos Seoane?

—Sí, soy yo —dijo Carlos muy sorprendido.

—Mi jefe, don Santiago Largo, quisiera verle un momento.

—¿Santiago Largo? No le conozco.

—¡Pero él a usted sí!

—Pues lléveme ante su jefe, será un enorme placer conocerle —dijo Carlos.

—Sígame, por favor.

Según se iba acercando a la mesa de Santiago Largo buscó con la mirada al resto de guardaespaldas para tenerlos localizados, por si tenía que salir algo rápido de la situación.

—Señor Seoane, un placer conocerle —dijo Santiago.

—Lamento no estar dando saltos de alegría; pero no tengo el gusto de conocerle a usted.

—Santiago Largo, para servirle a usted y a la Policía de Madrid en todo lo que pueda aportar a sus investigaciones por el desdichado suceso de esta madrugada; aunque pensé que no vendrían más policías, sus compañeros ya han estado toda la tarde aquí.

—Bueno, ya sabe usted que siempre quedan flecos pendientes de última hora que solucionar. ¿No tenía ni idea que conociera usted a todos los agentes del Cuerpo de Policía de Madrid?

—¡Por Dios, señor Seoane! ¡Cómo voy a conocerlos a todos! ¡Sería imposible!

Santiago Largo soltó una carcajada que Carlos acompañó con nerviosismo hasta que volvió a esbozar esa media sonrisa cínica que tenía al principio.

—Pero conocer al compañero de Marta Castro siempre es un placer.

—¿Conoce a mi compañera?

Carlos estaba desconcertado, conocían a Marta, sabían que era su compañero y que estaba en el hotel, ¿qué más sabrían?

—En persona no, aunque me gustaría. Sería una idea excelente que pudiera decirle de mi parte que me encantaría invitarla a comer y hablar de tiempos pasados.

—¿Tiempos pasados? —dijo Carlos.

—Yo conocí a su padre, José Castro. Me asesoró muy bien en unos temas sobre unas obras de arte, ¡por cierto!, no se lo he comentado, me dedico al arte en general.

—Estupenda dedicación, señor Largo, no sabía que el padre de Marta también se dedicara al arte, era policía.

—¡Bueno sí!, era policía, dejó de serlo, volvió a serlo; en fin, una persona un poco díscola con sus actividades, pero muy buen investigador —dijo Santiago.

—Creo que esta conversación con quien debería tenerla es con Marta, ya que son temas familiares.

—¡Por supuesto, por supuesto, señor Seoane! le ruego transmita a Marta Castro mi invitación para comer.

—Así lo haré, y ya que estoy aquí sentado con usted, ¿me permite una pregunta? —dijo Carlos.

—No debería permitírselo; pero ya que es amigo de mi queridísima Marta, puede plantearla.

—¿De qué conoce usted a Peter Horton?

—Esa pregunta no se la respondería ni a la mismísima Marta Castro. Buenas noches, señor Seoane, mi secretario le acompañará a la salida.

Sin decir nada más, Carlos se levantó de la mesa y fue acompañado hasta la salida del hotel por los guardaespaldas del señor Largo.

—Da gusto salir bien acompañado de los sitios.

—Recuérdelo, Seoane, es mejor salir así, bien acompañado y siempre entero. —dijo uno de ellos.

Carlos quedó sólo en la puerta del hotel. Mirando hacia la noche madrileña. El domingo se acababa. Había durado nada y se había hecho eterno, pero aún le quedaban los últimos coletazos y decidió acercarse a casa de Marta para comentarle la conversación que acababa de tener con Sebastián Largo.

Capítulo 14

El cansancio se había apoderado del cuerpo de Marta que no estaba preparada para asumir todos los hechos que tan rápido estaban sucediendo en su vida.

—¿Todo va bien? —dijo Francesco.

—Sí. Creo que me voy a ir a dormir a casa.

—¿Te vas?

—Me has facilitado mucha información, nada apasionante, y tengo que digerirla.

—¿A qué te refieres con lo de nada apasionante?

—Qué llevas toda la tarde hablando de robos, de cuadros, de arte eclesiástico.

—¡Pero es nuestro caso! —dijo Francesco

—Sí, pero ¿por qué tengo la sensación de que no me estás dando toda la información?

—¡Marta, por favor!, te estoy contando todo.

—Hace un par de horas que te pregunté por las carpetas de la cocina y solo me has dado evasivas.

—¡Marta!

—Da igual, no quisiera irme; pero creo que mañana va a ser un día también muy largo. A primera hora quiero visitar a Sebas en el hospital, tendré que pasarme por comisaría para mis alegaciones por la retirada de la placa; en fin, que tendré lío.

—¿Cuándo nos vemos para continuar?

—¿A comer?

—¡Si, pero esta vez elijo yo el restaurante!

—De acuerdo, nos vemos mañana.

—Descansa, Marta.

—Gracias Francesco. ¡Ah!, y atiende a los mensajes que no han dejado de sonarte toda la tarde en el móvil. Alguien debe estar esperando tus noticias.

Francesco no dijo nada y Marta abandonó algo abatida el apartamento, no le preocupaba cómo le estaba dando la información; pero habría esperado más de él. Cuando entró en su apartamento Carmen ya había llegado.

—Hola.

—¿Qué tal la tarde? —dijo Marta.

—Te puedes imaginar, todos como locos. Galilea nos tiene fusilados. Hemos estado en el hotel donde se hospedaba el muerto y, ¿sabes quién nos ha acompañado?

—Roberto.

—¡Joder, tía!, a ti te da igual estar en activo que no, te enteras de todo.

—Esto es muy pequeño, Carmen, muy pequeño.

—¡Esto es Madrid, joder! ¿Qué te ocurre?, te veo abatida, ¿es por lo de Sebas?

Marta se tiró en el sofá junto a Carmen y se colocó un cojín sobre sus rodillas.

—Sí, es por Sebas, por Galilea, por los recuerdos de mi padre, por todo. El día se ha vuelto duro.

—Vete a descansar, yo me encargo de lo que falte por hacer en la casa.

—No, aún no, voy a darme una ducha y después quiero comprobar algunas cosas en el ordenador. Si me quedo dormida, ¡ni me toques!

Entre risas se levantó del sofá y fue hacia el baño, allí se fue quitando la ropa con pereza. Estaba ya desnuda cuando cambió de idea y comenzó a llenar la bañera, un buen baño relajante le sentaría mejor y lo acompañaría con una copa de vino bien frío. Envolvió su cuerpo en una toalla y salió del aseo en busca de la botella y de unas sales maravillosas que usaba Carmen. En mitad del salón Marta tropezó con unos zapatos y observó la lámpara de la mesita, estaba tumbada. Volvió la mirada y pudo ver que la puerta del apartamento estaba entreabierta. Marta se temió algo y se acercó a uno de los cajones de los armarios de la cocina donde guardaba la pistola. Regresó el baño y mientras se ponía una camiseta gritó a su compañera de piso:

—Carmen, ¿me puedes prestar tus sales de baño?

Esperó respuesta durante unos instantes, los mismos que el hombre que la amordazaba en su dormitorio tardó en hacerle una seña de silencio con el dedo y con los ojos le indicó que contestara.

—¡Carmen! —dijo Marta insistiendo.

—Dime, Marta.

—Qué si me dejas las sales de baño que tienes aquí, las del bote rosa.

Marta se había quedado apostada detrás de la puerta y con las dos manos en la pistola. Su estómago volvía a recordarle que estaba llena de miedo, pero su mente y su cuerpo estaban reaccionando de otra forma

—¡Claro, puedes cogerlas! Pero el bote rosa está vacío, hay otro en tu habitación.

—¿Sólo hay uno, Carmen?

—¡No, Marta! Hay dos botes, el otro lo tengo yo.

—Gracias, voy a por el de mi habitación.

Marta salió muy despacio del baño y fue hacia su dormitorio, pero no pudo continuar.

—Muy listas señoritas. Suelta la pistola.

El hombre que sujetaba a Carmen salió del dormitorio apuntando con la pistola a la cabeza de su compañera y el otro salió de su habitación. Marta dejó despacio la pistola en el suelo mirando a su compañera que, sin esperarlo, hizo un movimiento brusco para desarmar a su oponente. Marta se revolvió contra el suyo, pero enfrente no tenían a un par de yonkis, estaban muy bien preparados. Marta notó un fuerte golpe en la frente con el cañón de la pistola de su oponente.

—Ni lo intentes —dijo el hombre.

Volvió a apuntar a Marta con su arma. Frente a ellos, Carmen consiguió que su rival dejara de apuntarla con la pistola, pero recibió un puñetazo en la cara que la dejó tumbada y una patada en el estómago cuando cayó al suelo. Su oponente no tenía intención de parar.

—¡Basta! —dijo su compañero— Ya tiene suficiente, ni siquiera le dolerá ya.

Marta tenía la cabeza dolorida y aunque seguía sintiendo algo de temor se encontraba bastante serena a pesar de que habían entrado en su casa, le acaban de dar una paliza a Carmen en dos segundos y a ella la apuntan con una pistola en la cabeza; pero lo que es peor, estaba en bragas.

—¡Vístete!

Empujó a Marta hacia el baño y en presencia de él terminó de ponerse los pantalones. No decía nada, solo observaba, miraba a su oponente, la pistola que llevaba, ¿una 45? No, no lo era, no podía ser el tipo que buscaban. No sabía que querían de ella, pero tenía claro que muy pronto se lo dirían. Salieron del baño y le tiró el chaquetón mientras la empujaba hacia la puerta.

Bajaron los tres por las escaleras tratando de no encontrarse con ningún vecino. Marta tropezó un par de veces y cada vez que le sucedía se llevaba un recuerdo en los riñones con el cañón de la pistola de su amigo. Y, ¡joder!, el curita siempre está cuando ella salía del piso y ahora ni aparece.

Abajo les esperaba un coche en marcha con el conductor recostado sobre el volante. Uno de los asaltantes le avisó de su llegada y al no obtener respuesta fue a abrir la puerta del vehículo. Recibió un impacto seco, directo a su cabeza y cayó de espaldas contra el coche. El hombre que apuntaba a Marta la tomó de escudo y se giró hacia donde había notado el destello del fogonazo. El disparo no se había escuchado.

Durante unos segundos los dos miraban al oscuro fondo de la calle sin que sus ojos pudieran divisar a nadie. El secuestrador movía su brazo en todas direcciones esperando tener a tiro a quien había matado a sus compañeros. En uno de esos movimientos, Marta le propinó un codazo en el estómago y se separó unos centímetros, suficiente para ser un blanco libre de obstáculos y recibir dos disparos.

Ni un ruido, ni un gemido, una operación muy limpia de sea quien fuere su salvador. Marta se agachó con rapidez y tomó la pistola del muerto cuando oyó como se dirigían a ella:

—Señorita Castro, ¿se encuentra bien?

—¿Quién es usted? —dijo Marta.

—¡Tranquila, voy a salir! Me llamo Esteban Rubio y pertenezco a la guardia privada de Monseñor Santos.

—¡Salga de una vez, quiero verle y con la pistola arriba y a mi vista!

Marta apuntaba con el revólver que tenía en sus manos hacia el lugar de donde provenía la voz. Esteban Rubio apareció tal y como ella le había indicado. Sonrió y muy despacio le mostró como guardaba la pistola en la sobaquera, pero Marta no dejaba de apuntarle.

—Puede guardar su arma, señorita Castro.

—Puede seguir hablando, señor Rubio. Hasta que no me explique qué ha ocurrido aquí no la bajaré y convénzame rápido o la policía llegará en dos minutos.

—Estoy siguiendo a estos hombres desde esta mañana. Los he visto involucrados en un par de tiroteos donde usted estaba presente, por eso la he reconocido.

—¿Y sólo con verme ya sabe mi nombre?

—No me negará que con todo lo que está ocurriendo hoy en Madrid su nombre pueda pasar desapercibido

—Pues debería, no estoy en el caso, no soy relevante.

—En el lugar dónde yo trabajo tenemos mucha información sobre los agentes de todos los cuerpos de policía. Una de mis obligaciones es coordinar la seguridad de Monseñor Santos y debo estar muy informado.

—Bien, ahora que ya sé que la Iglesia me tiene vigilada, cuénteme lo que sepa de estos tipos —dijo Marta.

—No mucho, teníamos un soplo de que intentaban realizar algún tipo de atentado en la Catedral.

Marta comenzó a relajarse y guardó la pistola en el bolsillo del chaquetón.

—¿Un atentado contra el cardenal?

—¡El arzobispo, señorita Castro! Es arzobispo.

—¡Lo que sea el cura ese! ¿Iban a atentar contra él?

—No, aunque le parezca mentira no es una persona tan importante, lo que intentaban era robar alguna pieza de la Catedral o quizá el cuadro que Monseñor tiene en su dormitorio. No sabemos, pero lo que tenemos claro es que se trataba de un robo. En los últimos tiempos la iglesia está sufriendo muchos de estos.

—¿Últimos tiempos? Con lo bien que guardan sus secretos y con lo que se oye por ahí, a ustedes los llevan robando veinte años —dijo Marta.

—Es cierto que hemos sufrido algunos robos aún sin resolver; pero pensamos que estos hombres nos acercarían a alguna pista fiable. Lo que no me imaginaba es que vinieran a su casa y a por usted. ¿Tiene alguna idea de porqué es su objetivo?

—No, en estas últimas horas están pasando tantas cosas que soy incapaz de quedarme con nada.

—¿Señorita Castro, podría pedirle que me acompañara a la catedral y hablara con monseñor Santos? Quizá podamos colaborar juntos —dijo Esteban.

—Deje que llame a comisaría para dar parte de esto. Tengo que ver cómo está mi compañera y me gustaría que me acompañara un amigo.

—Su compañera estará muy bien, se lo puede asegurar. Nos encargaremos de ello.

—¿Encargaremos? —dijo Marta.

—Nunca trabajo sólo y cómo esto es un tema privado quisiera pedirle permiso para que mi departamento se encargue de limpiar esta basura de la puerta de su casa.

No terminó de decir la frase cuando llegó una furgoneta con varios hombres y en un momento evacuaron a los tres muertos y se llevaron el coche de ellos. Marta pudo escuchar cómo Esteban Rubio le decía a uno de sus hombres que subiera y comprobara el estado de Carmen y que la llevara al hospital si fuera necesario.

—¡Son rápidos en su departamento!

—Nuestra ropa sucia la lavamos nosotros. No se preocupe por su compañera, dejaré a uno de mis hombres cerca de su casa toda la noche. En cuanto a su amigo, quisiera pedirle que lo evitara, Monseñor Santos no es una persona que se relacione con mucha gente. Ya sabe, por la posición que ostenta.

Marta seguía recelosa; pero ¡qué demonios!, le acababan de salvar la vida y le iban a dar explicaciones de lo que estaba sucediendo. Quería conocer a ese Monseñor, los peces gordos siempre saben bastantes cosas. Y en cuanto a Francesco, «¡que se quede descansando en su cama!», pensó. Marta Castro siempre ha ido de por libre y no iba a cambiar ahora por un bombón de tío por muy para comérselo que estuviera.

No tardó en acercarse un Mercedes negro hasta donde estaban y Rubio le abrió una de las puertas de atrás invitándola a entrar en el coche.

—Cuando termine con la entrevista la traeremos de nuevo a su casa, señorita Castro.

Entraron en el vehículo sin percatarse de que alguien había estado observando toda la escena. Carlos se mantuvo oculto esperando para intervenir. «Demasiados adversarios» pensó.

Por un lado, estaba tranquilo por Marta al ver que entraba por su propia voluntad en el coche; pero no tenía muy claro la labor de los hombres que se quedaron, así que realizó varias llamadas.

—¡Raúl, te necesito! Te espero en casa de Marta y Carmen. Es urgente, pero quedamos primero en la parada del autobús que está más abajo.

Marcó otro número de teléfono y espero la respuesta. Comunicaba. Lo intentó otra vez mientras el mismo se iba dando ánimos.

—¡Vamos, vamos!, ¡cógelo! ¿Rosita? Hola, soy Carlos, necesito uno de tus favores especiales. Es muy urgente. Te mando una matrícula, dime a quién pertenece. Llámame cuando lo tengas. Gracias.

Carlos estaba llegando al punto de encuentro con Raúl cuando le vio llegar por el fondo de la calle.

—¡Cuéntame, Carlos! ¿Qué pasa?

—Eso es lo que vamos a averiguar, ha debido ocurrir algo en casa de Carmen y Marta.

—¿Están bien?

—Por lo menos Marta sí, de momento. He visto como la intentaban secuestrar y, de la nada, ha aparecido un tipo que se los ha cargado a todos. Marta se ha ido con él en su coche, pero no me fío. He mandado localizar la matrícula.

—¿Y los muertos? —dijo Raúl.

—Han «limpiado» la zona en minutos.

—¡Joder!

—Vamos a subir a su casa, me temo que Carmen no debe estar bien. Es posible que aún haya alguien con ella.

—Entremos por el otro piso —dijo Raúl.

Aunque Carmen y Marta vivían juntas, en realidad cada una tenía un apartamento cuando se conocieron. Después de un incidente en un caso de violación, en el que anduvo metida Carmen y con el que tuvo algún que otro problema, Marta decidió que se fuera con ella. Así llevaban varios meses y estaban encantadas. El apartamento de Carmen era justo el de al lado de Marta.

Raúl y Carlos entraron al portal y subieron por el ascensor hasta un piso por arriba de donde vivían las chicas. Desde esa posición podían controlar todo el pasillo en ambas direcciones. Nadie, todo vacío.

Continuaron con sigilo; aunque Carlos rezaba porque no se abriera la puerta de Marta en ese momento y se toparan de frente con quien estuviera dentro, si es que había alguien aún. Tampoco perdía de vista, de vez en cuando, la puerta del curita; ese siempre aparece cuando menos te los esperas.

Marta le entregó a Carlos, para alguna urgencia, copias de las llaves de ambos apartamentos; por lo que no tuvieron ningún problema en acceder al Carmen. Un fuerte suspiro se le escapó cuando cerraron la puerta.

—¡Joder!, se me va a salir el corazón, coño. Qué día llevamos —dijo Raúl.

—¡Vamos a la terraza y saltemos al otro piso! —dijo Carlos.

La luz estaba apagada, aún no se atrevían a entrar. Si Carmen tenía un acompañante podía estar sentado en el sofá a oscuras o en cualquier otro lugar. Empuñaron sus armas y desplazaron con lentitud la puerta corredera del balcón moviéndose cada uno de ellos en una dirección.

El apartamento no era muy grande así que era fácil de controlar. Raúl abrió la puerta del baño y con una seña le indicó a Carlos que estaba vacío.

El siguiente paso era la habitación de Marta. Carlos, agachado, empujo la puerta que estaba entreabierta y se coló dentro. También vacía. Si había alguien con Carmen estarían juntos. Carlos habló con Raúl al oído:

—Cada uno a un lado. Atento a cuando se abra la puerta, no le vayas a atizar a Carmen.

—De acuerdo. A la de tres.

—¡Uno, dos, tres!

Carlos tiró al suelo una figurilla. No hizo mucho ruido, pero suficiente para que desde dentro de la habitación se produjeran movimientos. Los dos estaban tensos, atentos a ver quién salía desde el interior del dormitorio. La puerta se iba abriendo muy despacio, demasiado despacio. A Carlos se le podía notar el sudor por toda su cara y Raúl respiraba con fuerza.

La puerta se abrió del todo y nadie salía de la habitación. Ninguno se atrevía a moverse. Fueron unos segundos largos, muy largos. Había que tomar una decisión y quién la tomó fue Raúl, se giró de golpe apuntando con la pistola hacia el interior y quedó clavado de rodillas.

El dolor que acababa de sentir era insufrible, había soltado su pistola y se retorcía por el suelo con las manos sujetando su entrepierna. Acababan de darle una señora patada en los huevos.

Carlos le miraba mientras se guardaba la pistola y miraba al agresor de Raúl. Ahí estaba Carmen, cambiando la expresión de su cara, pasando de la tensión del momento a la extrañeza de la situación y al cabreo monumental cuando comprobó quién era el que se retorcía en el suelo.

—Seréis gilipollas, ¿cómo se os ocurre entrar así?

—¿Cómo estás, Carmen? —dijo Carlos.

—Ahora mejor que Raúl. Ayúdame a levantarlo.

—Aprovecha y dale unas friegas —dijo Carlos.

—¡Las pelotas se las tocas tú! —dijo Carmen.

—Cuéntame, ¿qué ha pasado aquí? —preguntó Carlos.

—¿Marta está bien?

—No lo tengo muy claro —dijo Carlos.

—Pues habrá que ir a buscarla. Aquí ha habido un lío tremendo, al final ya no sé quiénes son los malos. Entraron unos tipos a por nosotras, yo me he llevado una buena paliza, aún me duelen las costillas.

—Sí, tu cara también lo dice, deberías ponerte algo en esa ceja.

—A partir de ahí ya no recuerdo nada. Entraron otros dos hombres que se identificaron como agentes de no sé qué, y que venían a ayudarme.

—¿Dijeron algún nombre o algo?

—Ni me enteré, Carlos, pero tampoco son de fiar.

—¿Cómo no nos has llamado?

—Me dijeron que para proteger a Marta no me moviera de la habitación. Abajo quedarían dos agentes suyos. Me quitó el móvil y tiró de los cables del rúter y del teléfono.

—Abajo ya no hay nadie.

—¡Bueno, pues vamos a buscarla! —dijo Carmen.

—¡Podíais preguntar como estoy! ¿No?

Carlos lanzó una pequeña sonrisa viendo como Raúl, bastante mejorado, daba saltitos sobre el suelo del salón para intentar bajar lo que en teoría estaba subido.

—Disculpa, Raúl, pero no sabía que eras tu —dijo Carmen.

—¡No te preocupes, sobreviviré! —dijo.

El sonido del móvil de Carlos les interrumpió.

—Dime, Rosa.

—Carlos, la matrícula que me has dado es de un coche propiedad de la Archidiócesis de Madrid.

—¿Has podido localizar su posición?

—Sí, está en Bailén, por la zona de la Catedral.

—Gracias, preciosa, eres la mejor, un besazo.

—Bien, chicos, hora de irse. Vamos a hacer una visita turística frente al Palacio Real.

Abandonaron el apartamento sin notar que alguien más salió detrás de ellos. Esperó hasta que salieron por el portal y manipuló la puerta del apartamento de Marta. Francesco Siriani abrió la nevera de la cocina y se sirvió una cerveza.

Capítulo 15

El Mercedes negro se introdujo en un aparcamiento subterráneo de la Catedral que ella no había visto jamás. Nunca pudo llegar a pensar que esa puerta era de acceso a vehículos. Se detuvo a unos metros de la entrada y Esteban Rubio la invitó a salir del coche y acompañó hasta una estancia impresionante, inmaculada, con una gran cantidad de cuadros religiosos en sus paredes y salpicada de muebles de gran valor. A lo largo del pasillo estaban colocados cuatro hombres. Todos vestían igual, traje negro, camisa negra, corbata negra, «¡joder!, el sastre de estos tipos es un innovador» pensó Marta.

Uno de ellos les abrió la puerta de la siguiente estancia y, al entrar, vio como se le acercaba rápido otro hombre con una enorme sonrisa y los brazos abiertos dispuesto a darle un abrazo.

—¡Señorita Castro! Cuánto me alegro de que se encuentre bien. No nos conocemos. Permita que me presente, me llamo Julián Santos. Por favor, siéntese.

Marta no decía nada. Le acompañó hasta la mesa del escritorio y se sentó en un cómodo sillón frente a él.

—Mucho gusto, señor Santos, estoy un poco desconcertada. Como podrá imaginar, todo esto es muy extraño.

—Lo entiendo, señorita Castro, lo entiendo. Permítame que le de algunas explicaciones.

—¿Algunas, señor Santos? Creo que debería explicarse muy bien. Soy policía, han intentado secuestrarme en mi casa hace menos de una hora, me han… ¿salvado?, unos hombres que al parecer trabajan para usted…

—Por favor, señorita Castro, —dijo Santos interrumpiendo a Marta— voy a explicarle todo lo que nosotros sabemos. Queremos colaborar en todo lo que podamos.

—¡Señor Santos, por favor!, no me trate de idiota. Sea lo que sea lo que ustedes saben tienen un protocolo de actuación con el Ministerio. Usted puede dirigirse en persona al ministro, al Secretario de Estado, al Director General de la Policía; en fin, a cualquier persona con rango suficiente y toma de decisiones antes que a mí. En realidad, ¿qué pinto yo aquí?, ¿qué quiere de mí?

—¿La verdad? —dijo Santos serio.

—¡La verdad, señor Santos!

—Lo cierto es que tenemos un problema interno que no ha salido a la luz, si se publicara ocasionaría bastantes dolores de cabeza a la Iglesia.

—Soy policía señor Santos, no católica, hable claro.

—Nos están robando. Desde hace unos años hay una organización dedicada al expolio de obras de arte de la Iglesia Católica. No podemos permitir que se haga público y tampoco sabemos el fin que persiguen; quizá el enriquecimiento de algunos coleccionistas. El caso es que nadie sabe nada deesa banda de ladrones y sus operaciones nos están dejando con el culo al aire.

—Me alegra su sinceridad, señor Santos, algo había oído sobre esos robos.

—Como podrá comprobar, señorita Castro, estamos intentando solucionar esto nosotros mismos, con nuestros operativos; pero no avanzamos. Necesitamos su ayuda.

—¿Mi ayuda?, por favor, señor Santos, lo estaba haciendo muy bien.

Julián Santos miró a Esteban y le hizo una seña con la cabeza para que comenzara a hablar.

—Señorita Castro, permita que sea yo el que a partir de ahora la ponga en antecedentes. Esta mañana, siguiendo una pista, intervinimos una conversación de uno de nuestros principales sospechosos, su nombre salió en esa conversación.

—¿Mi nombre? ¿Y quién era ese tipo? —dijo Marta.

—Para usted es una persona irrelevante. Montamos el operativo para seguirles y acabamos en su casa. El resto ya lo sabe usted.

—O sea, qué yo estoy aquí de puñetera casualidad.

Marta no se estaba tragando nada de lo que estaba escuchando, pero tenía que reconocer que estaba divirtiéndose una barbaridad.

—Señorita Castro —dijo Santos—, no es una casualidad, es una señal divina.

—¡Por el amor de Dios!, ¿señal divina, señor Santos?

—¿Por el amor de Dios, señorita Castro?

—Ya que estoy aquí hablo su idioma por deferencia a usted, señor Santos —dijo Marta socarrona.

Esteban volvió a tomar las riendas de la conversación.

—Casualidad o no, señorita Castro, usted estaba allí y como compañeros en la protección de la ley que somos usted y yo, mi obligación era rescatarla. La pena es que tuvimos que eliminar a sus agresores y hemos perdido la pista; pero al menos usted se encuentra bien.

Marta les contemplaba mientras Esteban hablaba. Del cura no se creía nada de lo que decía, tenía la sensación que estaba jugando con ella; pero de Esteban, ese sí que le preocupaba bastante. Frío. Le había visto actuar.

—Vuelvo a repetir, ¿y qué pinto yo? —dijo Marta.

Julián Santos se levantó de su sillón y se acercó a Marta sentándose en el borde de la gran mesa de escritorio que les separaba.

—Mucho, señorita Castro. Por eso queremos pedirle ayuda, por las causas que sean esos hombres querían algo de usted. Le propongo que averigüe lo que ellos quieren, que investigue el asunto, que nos mantenga informados de todo y nosotros le ofrecemos toda nuestra infraestructura para ayudarla. Usted es ahora un gancho al que podemos aferrarnos para avanzar en nuestra investigación.

—Verá, señor Santos, y no es por no ofrecerle mi ayuda, soy funcionario público, tengo unos jefes, estoy metida en unos casos de trapicheo de drogas, un montón de expedientes por terminar.

Santos volvió a interrumpirla acercando aún más su cara a la de Marta.

—Usted está ahora suspendida, señorita Castro.

«¡Pues sí que están al día estos tíos!» pensó Marta.

—Venga, Marta, estamos con las manos atadas, llévenos hasta ellos y le entregaremos a los hombres que mataron a su tío y a su padre —dijo Santos.

—¿Qué saben ustedes de mi padre? —dijo Marta.

—Sabemos que estaba investigando robos similares por orden del Vaticano. Solo hay que sumar dos y dos. Su padre investigaba, nosotros también y los ladrones van a por usted, ¿por qué, señorita Castro? Si lo descubrimos juntos, descubriremos a esos asesinos.

Marta se levantó de su sillón y paseó unos segundos por el enorme despacho con las manos en los bolsillos de sus vaqueros, no se fiaba ni un pelo de ninguno; pero mientras trabajaba para ellos podría recabar mucha más información.

Esta investigación se estaba yendo de madre, demasiadas partes involucradas, demasiada violencia y muchos muertos para tratarse de robos de obras de arte.

—De acuerdo, les ayudaré. No me gusta nada, pero me expondré a ellos. Deduzco que es lo que quieren, que vuelvan a por mí y los lleve hasta donde están, ¿cierto?

Julián saltó de su asiento y se acercó a ella tomándola por los hombros, Marta se lo sacudió con elegancia.

—¡No, por Dios! no queremos que se exponga. Si vuelven a por usted no sabemos que le harán, por favor, tenga mucho cuidado. Sólo manténganos al día de toda aquella información que le llegue y entonces, nosotros, actuaremos.

—Con una condición.

—Diga, señorita Castro.

—Que cuando ustedes intervengan yo esté presente en la operación.

Santos miró a Esteban preguntándole con la mirada. Esteban asintió y le respondió a Marta.

—Cuente con ello, señorita Castro. Usted estará presente cuando vayamos a por ellos.

—Decidido entonces. Ahora, ¿qué les parece si me dicen el nombre del que ha ido a por mí esta noche?

—Ramón Sastre, señorita Castro —dijo Santos.

Marta se dio por satisfecha con la respuesta y les dedicó una amplia sonrisa. Habían llegado a un acuerdo.

—Señorita Castro, no sé cómo agradecerle lo que va a hacer por nosotros. ¡De verdad!

—No se preocupe, ya se me ocurrirá algo.

—Esteban la acompañará de nuevo a su casa.

—Prefiero andar, muchas emociones hoy.

—Como guste, le acompañarán a la salida.

En el despacho quedaron Julián y Esteban, este último mandaba un mensaje por el móvil al sobrino de Julián para que registraran la casa de Sebastián Martínez.

—¿Crees que se lo habrá tragado, Esteban?

—No. Creo que es más lista de lo que aparenta. Tú la quieres cerca de nosotros, tus motivos tendrás y espero que no te equivoques. Nada que huela a los Castro puede ser bueno para nosotros.

—Ni para los demás, Esteban. Ni para los demás tampoco. Y eso nos puede dar cierta ventaja.

—¿Ventaja? No necesitamos ninguna ventaja, necesitamos dar el golpe definitivo

—Dejemos que ese golpe lo dé Castro, que saque a la luz ciertas informaciones y que nuestros enemigos vean que se han abierto sus frentes. Se preocuparán menos de nosotros y seguiremos como ahora, en la sombra. Nadie sabe de nuestra existencia y todo seguirá así.

Nada más salir del edificio, Marta se puso en contacto con Carlos.

—¿Estás bien? —respondió al teléfono.

—Sí, Carlos, no te preocupes.

—¿Qué no me preocupe? Ahora íbamos a ir a buscarte. Llegué a tu casa en pleno tiroteo…

—Relájate, tenemos muchas de que hablar. ¿Íbamos? —dijo Marta extrañada cambiando de conversación cuando asimiló lo que Carlos había dicho.

—Estoy con Carmen y Raúl.

—Esa era una de las cosas que quería pedirte, que vieras como estaba Carmen. Escucha, id los tres a casa de Sebas y nos vemos allí. Os pondré al día de todo.

—De acuerdo, ahora te vemos —dijo Carlos finalizando la llamada.

Marta se detuvo a contemplar la noche de Madrid. El lugar era precioso. Se sentó en las grandes escalinatas de la Catedral y llevó un cigarrillo a sus labios. La luz de las farolas recortaba su silueta cuando se apoyó con los codos en el escalón superior.

—¡Pero qué hijos de puta! Aquí están todos metidos hasta los huevos —dijo Marta.

Alguien se acercó por detrás y le ofreció fuego con la llama de un precioso mechero de oro.

—¡Francesco!

Capítulo 16

A pesar de la hora y de ser domingo, la calle Bravo Murillo no mantenía un tráfico denso y había pocos transeúntes, quizá por la copiosa lluvia que había comenzado a caer. Frente a la casa de Sebas estaban intentando no mojarse los tres compañeros de Marta.

Conocían muy bien ese domicilio, habían estado muchas veces en casa de su jefe. Era un tipo genial y se portaba muy bien con ellos. A veces padre, a veces amigo y siempre confidente. Ahora se encontraba postrado en un hospital a causa de un tiroteo. Para ellos era una situación especial, nunca se habían visto involucrados en casos de este tipo, eran bastante jóvenes y sus actividades diarias eras cosas de poca monta.

—Vayamos a aquel bar y esperamos a Marta tomando un café caliente—dijo Carlos.

Carmen tomó del brazo ambos y cruzaron la calle hacia la cafetería. Se acomodaron en una de las mesas junto a la cristalera desde la que podían controlar la entrada a la vivienda de Sebas.

—¡Oye, Carlos! —dijo Carmen.

—Dime.

—En el tiempo que habéis estado juntos hoy Marta y tú, ¿qué ha ocurrido?, ¿de qué habéis hablado?

—Ya sabéis todo, el tiroteo de esta mañana, el otro tiroteo en el hospital —dijo Carlos.

—¿Y qué te ha mandado investigar? Ella siempre te encarga cosillas en las que tú eres un hacha.

—Estuve intentando averiguar algo más sobre el «crucificado»; quién era, con quién se veía en España. Pasé por comisaría, pasé por el despacho del jefe para copiar cierta información que había en su ordenador…

—¡Joder!, ¿te has metido en el ordena del jefe?

—No, Raúl. Sebas me dio su contraseña. Quería que esa información no estuviera en su máquina.

—¡No me entero de nada, chicos! —dijo Carmen.

—Esto es un puto lío —dijo Raúl.

—Aquí está pasando algo gordo que se nos escapa, desde que esta mañana ha aparecido el muerto en la Puerta de Alcalá no hay nada que tenga sentido.

Carmen se incorporó y comenzó a poner cara de detective de película dispuesta a dar una crónica de los sucesos. Sus ojos se elevaban buscando las respuestas en su cabeza y una pícara sonrisa aparecía en su cara. Raúl ya no aguantaba más.

—¡Venga, tía, di algo!

—Sebastián es el primero en llegar a la Puerta de Alcalá y llama a Marta para darle el caso; luego aparece Galilea y se lo quita. Os vais a desayunar y se lían a tiros con vosotros. Recordad como quedó la cafetería esta mañana —continuó Carmen—, la parte donde estaba tirado Sebas era un verdadero desastre, diría que se cebaron con él. Luego, en el hospital, llegan más pistoleros. Yo creo que a por quién van es a por Sebas.

—Te recuerdo que a ti te han pegado una paliza mientras intentaban secuestrar a Marta —dijo Carlos.

—Déjame seguir, Carlos. Él te encarga en el hospital que recojas una información que tiene en su ordenador, está claro que no quiere que caiga en manos de nadie que no seamos nosotros y sea lo que sea tiene que ver con el incidente de esta mañana.

—Cuando fui a copiar los ficheros tuve que salir rápido. Llegaron unos tipos del ministerio y se llevaron todo lo que había en el despacho —dijo Carlos.

—Ahí lo tienes —dijo Carmen—. Alguien va a aparecer por el piso de Sebas y nosotros estamos aquí esperando.

—¡Y claro! Todo va a pasar esta noche —dijo Raúl.

Carlos escuchaba con atención a Carmen, pero sus ojos iban y venía hacia el portal de Sebas. No quería perder detalle de nada de lo que sucediera en la calle. Tenía un mal presentimiento con este caso.

—Parece que se va a cumplir la teoría Carmen. Sebas tiene visita —dijo Carlos.

Carmen y Raúl miraron hacia dónde les indicaba Carlos y pudieron ver a cinco hombres que acababan de salir de un coche.

—Carlos, el primero por la derecha —dijo Carmen reconociendo a uno de ellos.

—¿Le conoces?

—Es el que estuvo conmigo en mi apartamento después de la movida, el que se llevó mi móvil.

—¡Aquí ya nadie sabe quién coño es quién! Vamos a identificarlos —dijo Carlos.

Los tres se levantaron y salieron del bar. Carlos se apartó unos metros de sus compañeros mientras cruzaban la calle y dejó que se acercara primero Raúl y un poco más atrás, Carmen. Ambos tenían las manos sobre su cintura a la altura de las pistolas. Raúl sacó su placa y mostrándola les habló con cierta pausa:

—Buenas noches, Policía Nacional, ¿podrían mostrarnos su documentación?

El grupo de hombres estaban manteniendo un diálogo entre ellos y se callaron ante la aparición de Raúl y Carmen. El más cercano contestó con una pregunta:

—¿Ocurre algo, señor?

—Nada, no se preocupen. Es un control de rutina. Necesitamos que saquen su documentación y la dejen sobre el capó del coche.

Carmen no perdía de vista al hombre que estuvo con ella en su casa, se había dejado caer hacia atrás para que la luz de las farolas no le diera de lleno, como si quisiera que no le reconociera. Detrás de todos estaba Federico, el sobrino de Julián Santos, tapado por los tres primeros.

—Por supuesto, agente. Todos vamos a mostrarle nuestra documentación.

En la distancia, Carlos observaba sin perder detalle de nada, estaba tenso, al igual que sus compañeros y el miedo a un desenlace no deseado atenazaba su cuerpo.

El sospechoso que había hablado introdujo la mano en el interior de su chaqueta para mostrar la documentación a Raúl y en lugar de la cartera saco una pistola. La escena se volvió terrorífica y pasó por los ojos de Carlos a cámara lenta.

El hombre que acababa de sacar el arma se apartó hacia un lado a la vez que el resto sacaba también las suyas. Carlos pudo ver a Federico como disparaba tres veces hacia donde se encontraba su compañero. Raúl no tuvo tiempo de reaccionar. Quizá nunca pudo llegar a pensar que se vería en una situación de este tipo. Tal vez pudo ser su inexperiencia. El caso es que cayó al suelo sin ni siquiera lanzar un gemido, su pierna derecha se movía con extrañas convulsiones y su cabeza era un desastre. Dos de los disparos le entraron por la cara, el otro se perdió.

Carmen si pudo sacar su arma antes de que Raúl cayera al suelo y corrió buscando refugio en el coche que tenía detrás de ella. No llegó a tiempo. Le alcanzaron seis disparos de los muchos que sonaban en ese momento dejando su cuerpo hecho un ovillo en el suelo, en posición fetal, con la frente apoyada en la rueda del coche, ojos abiertos, empapada por la lluvia y con unas terribles ganas de toser.

Su pecho estaba inundado y el sabor agridulce que dicen tiene la sangre lo estaba notando en su paladar. No podía cerrar sus ojos y casi no veía nada, la oscuridad se apoderaba de ella; pero aún pudo oír su nombre entre los disparos.

Carlos reaccionó de inmediato, el mismo miedo que le atenazaba liberó la fuerza para sacar su arma y correr hacia el grupo de hombres disparando sin cesar y obligando a que se protegieran y pusieran a cubierto; todos menos Federico que gritaba y devolvía el fuego a Carlos.

—¡Maldito hijo de puta! ¡Te vas a enterar maricón de mierda!

Carlos consiguió ponerse a cubierto entre los vehículos que estaban aparcados en la calle y sus adversarios aprovecharon para subirse al coche y huir del lugar. Mientras, Federico, con cara de sádico, continuaba disparando sobre Carlos hasta que la pistola se bloqueó cuando el cargador quedó vacío y pudo escuchar cómo le llamaban.

—¡Facha cabrón!, ¡entra ya en el coche!

Federico no escuchaba, seguía disfrutando con lo que estaba ocurriendo. Cambió el cargador de su pistola y retrocediendo despacio se puso a disparar una y otra vez sobre Carlos hasta volver a dejarlo vacío mientras no dejaba de reírse y de gritar:

«¡Muere, maricón!», podía oír Carlos mientras aguantaba las embestidas de los disparos. Aprovechó cuando se quedó sin munición por segunda vez para levantarse rápido de su parapeto y apoyar su cuerpo, todo lo largo que era, en el capó del coche que lo protegía.

Disparó tres veces, Federico se encorvó cuando notó los tres golpes en su estómago. Su cara ya no era la misma. Ahora se extrañaba, ahora lloraba. Hincó las rodillas en el suelo y miró a sus compañeros que se marchaban del lugar dejándolo tirado mientras un maricón de mierda le acababa de meter tres tiros en las tripas.

Carlos se acercó a él, su cara estaba pálida y llena de lágrimas. Le miró un momento, ahí estaba, de rodillas y con las manos apretándose el estómago. Bajó su arma y apartó la vista del herido buscando los cuerpos de sus compañeros tendidos en el suelo de la calle, escuchando los gritos de los transeúntes que seguían corriendo despavoridos. Ahí estaba Raúl, tumbado, inmóvil. Y un poco más atrás la bola que formaba el cuerpo de Carmen.

La rabia le pudo y sin pensárselo dos veces se volvió hacia Federico y le disparó en el pecho, cerca de la garganta. Con la vista perdida buscó su móvil y comenzó a hablar por él, una y otra vez.

—Carlos Seoane, compañeros abatidos en Bravo Murillo, mandar ambulancias y unidades de apoyo. Carlos Seoane, compañeros abatidos en Bravo Murillo, mandar ambulancias y unidades de apoyo. Carlos…

Una mano cogió el móvil y le tomó por los hombros sentándole en el suelo.

—Ya estamos aquí compañero, tranquilo. —dijo Roberto Sánchez.

Carlos no paraba de llorar como un niño, sólo escuchaba las sirenas de policía y ambulancias que llegaban al lugar llenando la zona, en un momento, de policías, guardias civiles y trajeados de esos que nunca sabes para quién trabajan.

Un sanitario inyectaba un sedante en el cuerpo de Carlos mientras otro grupo de médicos se movía alrededor de Carmen. Durante unos minutos, que a él le parecieron horas, sus ojos quedaron clavados en el cuerpo de Raúl Soto, tapado con una manta térmica para ocultarlo de las miradas indiscretas. Un fuerte espasmo en el estómago provocó un estallido de vómitos que le devolvió a la realidad.

El lugar seguía llenándose de gente y, entre ellos, Carlos puedo ver al comisario Galilea acompañado de una mujer.

—¿Cómo estás, chaval? —dijo Galilea.

—¡Bien, señor! —dijo Carlos

—¿Puedes contarnos lo que ha pasado?

—Han matado a Raúl y a Carmen, señor.

—Sí, hijo, han matado a Raúl. Carmen está muy mal, pero la están estabilizando. Dime, ¿qué es lo que hacías aquí?

—Un simple control rutinario, señor. Nos parecieron sospechosos.

—Descansa, chaval. Te van a llevar al hospital y mañana hablamos, ¡ánimo!

Los sanitarios del Samur ayudaron a Carlos a levantarse del suelo y le acompañaron hasta la ambulancia que le llevaría al hospital. Galilea se volvió hacia su acompañante.

—Señora alcaldesa, no debió de haber abandonado la cena, este lugar es muy desagradable.

—Rodrigo, es el tercer tiroteo con víctimas en las calles de Madrid en un mismo día. Esto se va a llenar de prensa y mi lugar está aquí, delante de las cámaras. Tengo que preparar una declaración así que cuénteme algo antes de que lleguen.

Galilea se quedó mirando como la alcaldesa se alejaba de él mientras Roberto se acercó a su lado.

—¡Roberto, me cago en mis putos muertos! ¿Qué coño hacían aquí los tres payasos de Marta Castro?

—Ni idea, jefe; ¿pero ha visto a quién se han cargado?

—¿A quién, joder? —dijo Galilea.

—Al sobrino de Santos.

—¡Me cago en la hostia! Esto nos pone el asunto de cojones, ¿qué coño pintaba el sobrinito aquí? El puto Monseñor nos mete en unos líos de cuidado. Intenta que no se sepa su identidad de momento. No quiero que la alcaldesa comunique que hay dos policías muertos y un famoso empresario también.

—Sí, señor.

—Y, Roberto, búscame a Marta Castro. La quiero en mi despacho ahora, aunque sea esposada. ¡Maldita hija de puta!

—Así lo haré, señor. —Roberto se acercó al cuerpo de Raúl que aún no lo habían levantado, le quitó la manta térmica de la cara y apartó su rostro con un gesto de asco al ver su estado. Volvió a cubrirle mientras se despedía de él —¡Qué gilipollas has sido, chaval!

Se incorporó y giró sobre sí mismo observando el campo de batalla que se había organizado en la zona, las luces de los coches de policía y ambulancias seguían dando ese color dantesco a la noche.

Roberto se acercó ahora al cadáver de Federico Santos que yacía en el suelo, tapado. Sin muchas explicaciones pidió a dos compañeros que evacuaran rápido el cuerpo en la ambulancia que acababa de llegar sin esperar órdenes del juez.

Observó el suelo y detuvo su mirada delante de un grupo de casquillos que estaban esparcidos junto a un cargador. Usó su bolígrafo para moverlo y observarlo. No pudo por más que sacudir su cabeza varias veces.

—¡Dale una pistola a un zumbao salva patrias y mira la que te organiza!

Roberto Sánchez era un policía serio, de pocos amigos, respetado por sus compañeros; pero a la vez provocaba bastante recelo entre alguno de ellos. Nadie ponía en duda sus órdenes y era una especie de mano derecha del comisario en ciertos casos que no se solían asignar a otros policías. Al parecer, Roberto y el comisario Galilea, ya eran amigos desde mucho antes de entrar en el cuerpo. Nadie conoce o sabe si tiene pareja sentimental o familia, es una persona solitaria y nunca trabaja con compañero. Tenía mucha libertad en el cuerpo para realizar sus investigaciones y tomar sus propias iniciativas y ahora había decidido que debía ser él quién le diera la noticia a Sebas de que parte de su equipo había caído.

Dos ambulancias se incorporaban al recinto de urgencias del hospital con cargas bien distintas; en la primera, el cuerpo de Carmen Cano se debatía entre la vida y la muerte. Los sanitarios seguían haciendo lo imposible para mantenerla estable.

Una y otra vez presionaban el pecho de la herida sin respuesta alguna por parte de ella. Carmen no reaccionaba y su cuerpo se movía al ritmo que imponía el masaje que estaba recibiendo. Sus ojos ya llevaban cerrados mucho tiempo y la boca se mantenía abierta por el tubo que le habían introducido para ayudarla en la respiración.

Todo un operativo de médicos y enfermeras esperaban a Carmen en la puerta para perderse después entre carreras y prisas en el interior del edificio. La segunda ambulancia se detuvo y Carlos salió de ella con tiempo para contemplar como Carmen se iba.

Con un movimiento brusco se zafó de los brazos del sanitario que le ayudaba y se quitó de encima la manta que lo cubría. Cerca de él había unos muretes que soportaban unas pequeñas plantas que adornaban la entrada a urgencias; cabizbajo y ya sin lágrimas en sus ojos ni fuerzas para llorar, se sentó sobre ellos.

Así estuvo durante algo más de cinco minutos, en silencio, con la cara entre sus manos, sin pensar en nada, perdido y desconcertado. Nada le sacaba de su estado hasta que el coche de Roberto se detuvo cerca de él.

—Carlos, ¿cómo estás?

—¡De puta madre, Roberto! —Carlos respondió gritando a Roberto; pero suavizó su tono —¡Jodido, tío!

—Me imagino. Vamos dentro con los médicos y descansa un rato, luego me acercaré a verte. Quiero ver a Sebas y contarle todo —dijo Roberto.

—Dame unos minutos más.

Roberto asintió y le dio unas palmadas en el hombro, al dirigirse al interior del hospital hizo una seña al médico que tenía junto a él para que estuviera pendiente de Carlos. Subió a la habitación de Sebastián y saludó al policía de uniforme que protegía la entrada. Dentro, se encontraba Silvia acompañando al herido y por la cara que tenía Roberto imaginó que ya se habían enterado.

Sebas no dejaba de ver el televisor con el mando en las manos y unas lágrimas corriendo por su rostro. Silvia se levantó y dejó solos a los dos cerrando la puerta tras ella. En la televisión se estaba emitiendo una rueda de prensa donde se veía a la alcaldesa junto al comisario Galilea:

—Acaba de producirse un lamentable suceso en las calles de Madrid. Otra vez nos hemos visto golpeados por la violencia de estas bandas armadas dedicadas a la droga y que esta noche, en la madrileña calle de Bravo Murillo, han sembrado el caos. No sabemos qué es lo que pretendían; pero por un golpe del azar unos miembros de la policía nacional, libres de servicio, sospecharon de un grupo y al intentar realizar su identificación se han visto envueltos en un intercambio de disparos—. La alcaldesa se vio interrumpida por una periodista que le lanzó una inoportuna pregunta.

—Señora alcaldesa, Lucía García de la televisión, ¿es cierto que la policía no tenía motivos para intervenir y que los abordaron ya pistola en mano?

—Buenas noches, señorita García. No, eso no es cierto, la policía respondió a los disparos. Eran unos delincuentes y opusieron resistencia.

—Los testigos dicen que entre esos hombres había una persona conocida y que no tenían pinta de delincuentes.

—Señorita García y por supuesto el resto de los miembros de la prensa aquí presentes, serán atendidos tanto por mí como por el comisario Galilea cuando termine esta rueda de prensa. Ahora, si me lo permiten, solo finalizar diciendo que en este acto salvaje ha perdido la vida un joven policía y otro se encuentra en estado grave. Desde aquí y en nombre del Ayuntamiento y el Ministerio del Interior nos unimos al dolor de los familiares de las víctimas.

La rueda de prensa se daba por terminada y en la pantalla aún se veían las imágenes de los periodistas lanzando preguntas atropelladas a la alcaldesa y al comisario Galilea. Sebas apagó el televisor, no quería seguir escuchando nada más. Roberto le quitó el mando de la mano y se sentó junto a él.

—Lo siento, Sebas.

—¿Qué ha pasado, Roberto? ¿Qué coño ha pasado?

—No tenemos ni idea. No sabemos que estaban haciendo Carlos, Raúl y Carmen, ni tampoco por que abordaron a esos hombres.

—¿Quién ha caído?

—Raúl.

—¡Joder!, solo tenía treinta años.

—Sí, era un crío.

—¿Quién más?

—Carmen está muy mal, no sé cómo; pero muy mal.

Sebas apretaba sus ojos para evitar que siguieran saliendo lágrimas por ellos, estaba desesperado.

—¡Joder, Sebas! ¿En qué coño los tenías metidos?

—En nada, Roberto. No tenían nada importante en las manos. Hoy es domingo y habrían salido a por unas pizzas o a tomar unas cervezas. Eran jóvenes, sabes lo que les gusta divertirse.

—¿En la puerta de tu casa, Sebas?

Sebastián volvió su rostro hacia Roberto, ahora sin lágrimas, serio. Cogió su muñeca y lo acercó hacia él.

—¡Como si quieren bailar encima de mis cojones! Tienen permiso para eso y más. Roberto, ya has cumplido con tu obligación de policía al venir a darme la noticia; ahora, vete a tomar por culo lo más lejos que puedas de donde estoy yo.

—No te pases, Sebas, somos compañeros y lamentamos lo que ha ocurrido, todos estamos jodidos.

—¡Y una mierda estás tú jodido! Apártate de mi gente o saldaremos nuestras cuentas de una vez por todas.

Silvia entró en la habitación finalizando la conversación; aunque hacía señas de que podían continuar hablando.

—Ya me marchaba, Silvia —dijo Roberto.

—Tranquilos, he venido por mi móvil, quiero ver cómo están los chicos.

—Me estaba despidiendo de tu marido. ¡Cuídate, Sebas! Un beso Silvia, intentaré volver mañana.

—Gracias por tu visita, Roberto —dijo Sebas.

Roberto abandonó la habitación junto con Silvia dejando a Sebas un momento solo e incorporándose de la cama. Se apoyó en la muleta que tenía junto a él y fue a asomarse por la ventana cuando Carlos entró.

—¡Hola, Sebas!

—Carlos, ¿cómo estás? ¿Qué ha pasado? —dijo dándole en un abrazo.

—Todo esto es un disparate, no puede estar pasando.

—¡Tranquilo, hijo! ¿Dónde está Marta, sabes si ya se ha enterado?

—Ni idea, Sebas.

—¿Tienes la información de mi ordenador?

—Sí, tengo todo. Marta me llamó y me dijo que nos veríamos en tu casa, que tenía algo que contarnos.

—¿Conocías a alguno?

—Sólo a uno, no sé de qué; pero su cara me suena mucho. Es al que he matado.

—Carlos, escúchame bien. Esto no acaba más que empezar, Busca a Marta y dile que no venga a visitarme de momento. Intenta que no tome iniciativas de las que luego nos podamos arrepentir todos.

—Sebas, siempre te he respetado mucho como jefe y como amigo, sé que siempre has ocultado algo en tu pasado, como todos; pero me da la sensación que ese pasado está volviendo a aparecer. Necesitamos saber qué es lo que pasa, a que nos enfrentamos.

—No puedo contarte mucho, sólo que no te fíes de nadie. ¡Ni de la policía! Ahora vete y no te separes de Marta cuando la encuentres.

—De acuerdo, Sebas; pero voy a acercarme antes a ver cómo está Carmen.

—Sí, yo también iré ahora, tiene que venir el médico en unos minutos. Si no te veo abajo, ya sabes, mucho cuidado. Y, Carlos…

—Dime, Sebas.

—Mucho cuidado con Roberto. Mantenedlo alejado de vosotros, no es buena pieza.

—Descuida, a ese le tengo ganitas hace tiempo.

Silvia volvió a entrar en la habitación con el móvil en la mano y corrió a abrazar a Carlos.

—Carlos, ¿cómo estas, cielo? ¡Ha sido terrible! No he querido entretenerte cuando has entrado.

—Estoy jodido, Silvia.

—Lo entiendo, cariño, ¿te vas a descansar?

—Voy a ver a Carmen.

Carlos abandonó cabizbajo la habitación y dejó al matrimonio a solas. Silvia se acercó al pasillo y contemplaba como se alejaba el compañero de su marido.

—Está hundido, Sebas.

—Acaba de perder a un compañero y a un amigo.

—A dos Sebas, acabo de enterarme, Carmen no ha sobrevivido. Ni siquiera ha llegado a quirófano.

Sebas, se sentó en la cama, era una noticia que llegaría tarde o temprano.

—Tú no tienes la culpa, cariño. Son policías y saben a lo que se exponen. Yo estoy casada con uno.

—Eran policías, Silvia, no agentes secretos y héroes de película. Con una vida rutinaria, atracos, trapicheos, palizas de gamberros. Esas cosas.

—Relájate, Sebas y túmbate en la cama un rato. El médico está a punto de venir y no quiero que tu tensión esté disparada.

Sebas se dejó caer en la cama ayudado por Silvia que mantenía su mano sujetándole el cuello. Cuando terminó de apoyarse sobre la almohada la miró, la contempló durante unos segundos moviendo solo sus ojos.

—¡Silvia! —dijo Sebas.

—Lo siento, cielo, tengo que marcharme.

—¿Eras tú?

—No, cariño, yo sólo soy tu amante esposa, la madre de tus hijos y la que por fin va a quitar de en medio a un molesto hijo de puta.

Silvia retiró la mano del cuello y se inclinó para besar en los labios a Sebas mientras éste cerraba los ojos. Guardó en su bolso la jeringuilla que tenía en su mano, arropó a Sebas con la sábana y encendió el televisor. Se detuvo unos momentos buscando el canal favorito de su marido y cuando lo encontró le colocó el mando en la mano. Antes de marcharse y cerrar la puerta de la habitación se volvió hacia él y le contempló unos segundos. Sonriendo.

Al pasar junto al control de enfermeras les indicó que no molestaran a su marido. Cuando llegó a la calle entró en el coche que la esperaba en la puerta y antes de arrancar, Roberto y ella se miraron en silencio.

Capítulo 17

Marta mantenía un cigarrillo apagado entre sus labios sentada en los escalones que daban acceso a la Catedral desde la plaza.

—¡Qué sorpresa! —dijo Marta.

—Si no enciendes el cigarrillo me voy a quemar los dedos.

Sonriendo, aceptó el fuego del encendedor y dio la primera bocanada de humo, tomó el cigarrillo entre sus dedos y agitándose el cabello mientras agachaba la cabeza le preguntó a su visitante.

—¿Por qué no me sorprende que estés aquí?

—Te expresas muy mal, Marta, primero me saludas con un: «¡qué sorpresa!» ¿Y ahora no te sorprendes de verme?

—Bueno, sobre la marcha he caído que estoy en la puerta de la Catedral, una noche maravillosa y un curita como tú solo en Madrid y que ha decidido venir a rezar.

—Eres terrible, Marta.

Francesco, riéndose, se sentó junto a ella en las escalinatas. Frente a ellos emergía impactante la figura del Palacio. Estuvieron unos segundos contemplándolo sin decirse nada, Marta fumaba y de reojo miraba a Francesco.

—Te he seguido.

—Eso ya lo veo.

—Te dije que cuidaría de ti.

—No lo estás haciendo muy bien.

—Pues te veo estupenda.

Marta apagó el cigarrillo debajo de su zapato y mientras expulsaba el humo por su boca, miró a Francesco.

—¡Por qué no nos dejamos ya de tonterías y hablamos claro, Francesco!

—Ya hemos hablado claro, vamos a colaborar en una investigación.

Marta le interrumpió con brusquedad.

—¡Y una polla, tío! ¿Quién coño eres? Llevo todo el día comportándome como una idiota contigo y ya no aguanto más. Me has contado muchas cosas interesantes, pero sólo lo que yo quería oír. No me fío de ti ni un pelo.

—¿Ya no estás interesada por mí?, ¿no quieres acostarte conmigo?

—¡De qué vas, tío!

—Hemos pasado una tarde muy agradable trabajando juntos, es cierto que tenemos intereses encontrados, ni te lo puedes imaginar; pero tengo cierta atracción por ti, he de reconocerlo.

—¡Vaya, un cura que reconoce que le gusta follar!

—Quieres que hagamos ahora una tesis sobre la iglesia y el sexo, o prefieres que hablemos de lo que está ocurriendo.

—Nuestro acuerdo queda en suspenso hasta que empieces a ser sincero conmigo, Francesco. No vamos a trabajar juntos, si quieres información, primero la das tú.

—Entonces no voy a preguntarte que es lo que quería de ti Monseñor Santos, ni porqué han intentado secuestrarte esta noche en tu casa. Ni mucho menos como ha aparecido la policía del arzobispo para liberarte, ¿no crees?

—No preguntes, anda acompáñame a ver a aquel chino de allí. Necesito una cerveza.

Se fueron paseando hacia un vendedor ambulante que circulaba por la zona, solían abundar en las noches de Madrid como alternativa económica para que los jóvenes bebieran sin necesidad de entrar en los locales nocturnos. Francesco cogió el bote de cerveza que le ofrecía Marta ya abierto.

—Qué amable —dijo Francesco.

—¡Anda!, dale un trago y vamos a tomar un taxi, quiero ir a casa.

—¿Así, sin más?, ¿ya te vuelves a fiar de mí?

—Francesco, por esta noche no tengo ganas de nada más, ni siquiera de discutir contigo. Quiero llegar a casa, cambiarme e irme con mis compañeros a tomar una pizza. He quedado con ellos.

Tomaron el primer taxi libre que pasó a su lado y después de dar la dirección el taxista les tuvo que advertir:

—No está permitido beber en el taxi.

—¡Ah, vale! — Marta tiró el bote de cerveza por la ventana y miró a Francesco haciéndole señas de que hiciera lo mismo. Francesco miraba el bote y no se decidía. Marta se lo arrebató de las manos— ¡Por Dios!, ¡qué lelo eres!, ¿no has oído al taxista? Aquí no se puede beber.

—¿Así cuida la policía de la limpieza en Madrid?

Marta le miró sonriendo. Dejó caer la cabeza hacia atrás sobre el cabecero del asiento y cerró los ojos. No quería hablar ni oír nada hasta llegar a su casa, sólo era un desplazamiento corto, a lo sumo diez minutos que es el tiempo que estuvo en esa posición cuando el taxi se detuvo en la puerta de su apartamento.

Subieron al piso y Marta ni siquiera le miró. Cerró la puerta tras de sí con un simple: «¡Hasta mañana!». Francesco no salía de su asombro por los cambios de humor de Marta. Se quedó quieto en el rellano de la escalera unos momentos y se retiró el también al suyo.

Marta encendió la luz y se encontró con Carlos. Tenía sangre en sus ropas y la cara deshecha. Marta se asustó bastante viendo el estado que tenía su compañero.

—¿Qué coño ha pasado, Carlos? ¡Joder como estás!

—Marta, todo se ha complicado mucho.

—¡Carlos, no me asustes más!, ¿dónde está Carmen?

Carlos agachó la cabeza, no podía responder, Marta cayó de rodillas al suelo y comenzó a llorar mientras repetía varias veces: «¡No! ¡No! ¡Carmen!», estaba a punto de chillar cuando Carlos se abalanzó sobre ella y le puso la mano en la boca para evitar que nadie los oyera.

—¡Calla, llora, tranquila; pero no chilles! ¡Por el amor de Dios, no chilles!

Durante bastante tiempo estuvieron los dos arrodillados y abrazados en el suelo. Carlos no la soltaba ni un solo momento mientras ella se desahogaba en llantos y él le iba relatando todo lo que acababa de ocurrir. Cuando terminó de contar los detalles tumbó a Marta en el sofá y la arropó con una manta.

—¿Quieres que te preparé una tila? —dijo Carlos.

—Sírveme una copa.

Su voz ya no sonaba igual y su cara ya no era la misma, era serena y fría.

Carlos puso hielo en unos vasos y los cubrió con el whisky que tenía debajo del mostrador de la cocina. Se sentó a su lado y Marta se incorporó.

—Acaban de quitarnos a Raúl y a Carmen. Esos hijos de puta, sean quienes sean, lo van a pagar muy caro. Pienso meterles un tiro por los ojos —dijo Marta.

—Sebas me ha advertido que no intentes nada en caliente. Que no te fíes de nadie, ni siquiera de la policía. Y mucho menos de Roberto.

—Por ese hijo de puta soplón no te preocupes, le tengo en el punto de mira desde hace mucho tiempo. Espero que no tenga nada que ver en todo esto.

—Ha insistido en que veamos los informes que tenía en su ordenador, ahí estará todo lo que necesitamos.

—Dame el pendrive.

Marta tomó su portátil que estaba debajo de la mesa del salón y lo conectó.

—No intentes buscar nada en internet, tus amigos rompieron los cables y no tienes señal ni teléfono en el apartamento.

—Pero tengo la wifi del bar de abajo a la que puedo conectarme cuando quiera.

Cuando Marta terminó de manipular el encendido del portátil pinchó el dispositivo que le había entregado Carlos. Tardó muy poco en cargar y ahí estaba la famosa carpeta de Sebas.

—Que poco original que es poniendo nombres a los ficheros: Pepe, el nombre de mi padre.

Dentro de la carpeta comenzaron a aparecer nuevas carpetas, cada una de ellas nombradas como un año: 1992, 1993 y así hasta el 2013. Esto extrañó mucho a Marta.

—¿Qué ocurre, Marta?

—No lo sé, esto es muy raro. Las carpetas indican los años de investigación o de lo que sea, dentro de ellas hay otras ordenadas por meses y en cada mes un sinfín de documentos.

—Sí, la nomenclatura no es difícil. Están nombrados por fechas poniendo primero el año, después el mes y por último el día. No veo nada raro, Marta.

—Eso no es lo raro, Carlos. El fichero madre es Pepe, se supone que esto son investigaciones de mi padre y hay carpetas de todos los años hasta hoy.

—¿Y qué es lo que ves raro en eso? —dijo Carlos.

—Que mi padre murió hace bastantes años y Sebas ha estado recibiendo información sin parar.

—Entonces, ¿quién está enviando ahora la información a Sebas?

—No lo sé, pero Sebas es el archivo. Él es el encargado de la custodia toda la información.

—Veamos qué es lo que guarda —dijo Carlos.

—Empezaremos por el final.

Marta movía el ratón por la pantalla de su portátil para abrir el último fichero que figuraba en la carpeta.

—¡Joder, hostia puta!

—¿Qué has visto, Marta?

—Habla del robo de unas piezas en la Catedral de Burgos. Este caso es con el que vamos a comenzar a trabajar Francesco y yo; pero según él, el expolio se realizó hace un par de semanas y el fichero está en poder de Sebas desde hace un mes.

—¡Me estás diciendo que ahora resulta que Sebas sabía de antemano lo de los robos!

—No lo sé, Carlos, estoy hecha un lío. Esto no hay por dónde cogerlo. ¡Vaya, mira quien aparece por aquí!

Carlos ajustó sus gafas, esta vez de color verde, para leer lo que Marta le señalaba.

—¡Coño!, mi amigo Santiago Largo. El mecenas de arte del hotel y con quién el inglés se veía cada vez que venía a Madrid.

—Según este informe las obras de arte se entregarían a Largo en Londres. ¡Mira por donde, también aparece nuestro crucificado! Francesco ya me indicó que le seguían la pista por lo de los robos. El Vaticano ya le tenía en el punto de mira.

—Vale, tenemos claro que quién se dedica al robo de las obras de la Iglesia es Santiago Largo y que su mediador o lo que sea es Peter Horton. En teoría, tu padre investigaba para el Vaticano y mandaba información a Sebas con los resultados de sus investigaciones; pero Sebas nunca dijo nada y siguieron produciéndose las suplantaciones de las obras de arte.

—Cierto y el Vaticano aún no ha podido detener ese expolio, ¿y si mi padre no trabajaba para el Papa?

—No me gusta decirlo, pero da la sensación de que tu padre tenía bastante que ver en la organización de estos robos.

—Carlos, ni se te ocurra meter a mi padre en nada ilegal.

—No estoy diciendo que sea ilegal lo que hiciera, estando la Iglesia de por medio ya no sabe uno lo que es legal y lo que no; pero tu padre sabía todos los movimientos que se iban a producir y los comunicaba a Sebas.

—O también Sebas puede ser, como hemos dicho antes, un simple archivero, que por algún motivo de seguridad protegiera esa información por si a mi padre le ocurriese algo.

—También puede ser; pero después de que muriera tu padre, ¿quién es el encargado de seguir pasando la información a Sebas?

Ahí se quedaron, no sabían por dónde seguir, acababan de dar con uno de los muchos callejones sin salida que no querían encontrarse. Se echaron hacia atrás y tomaron unos sorbos de whisky; pero el móvil de Carlos interrumpió el momento.

—Dime. Sí. ¡No jodas! ¡Me cago en la puta hostia! Gracias por llamar—Carlos tiró el móvil sobre el sofá y dio otro largo trago a su copa.

—¿Qué ha pasado, Carlos?

—Sebas acaba de morir. Un infarto.

A Marta ya no le quedaban lágrimas en sus ojos para llorar la muerte de su jefe, este domingo había acabado con todas sus existencias y también había borrado del mapa a la Marta que todos conocían. Solo veinticuatro horas han bastado para que se acerque a la línea que le separa de sus contrincantes. Demasiado cerca para obviarla.

Durante unos largos minutos estuvieron los dos en silencio, sin mirarse, bebiendo whisky hasta que Marta se levantó del sofá como un resorte.

—No me lo creo.

—¿Cómo que no te lo crees, Marta?, después de todo lo que ha pasado le ha dado un yuyu.

—Sebas era un toro y encajaba muy bien todos los golpes. No me lo puedo creer. A Sebas se lo han cargado. Llevan todo el día a tiros detrás de él. ¿Quién ha ido a verle hoy al hospital cuando estabas tú allí?

—El cerdo de Roberto que fue a darle la noticia, luego se marchó, después de que me quedara con Sebas a solas mientras Silvia se despedía de él.

—¿Viste algo raro en su planta? —dijo Marta.

—¿Raro?, todo era raro ahí. Un pasillo entero destrozado por un tiroteo, ningún paciente en las habitaciones de alrededor y varios compañeros de guardia. En la puerta estaba Gómez. Con sinceridad, nadie desconocido podía haber entrado allí, hasta los médicos que entraban estaban autorizados.

—Estando ese de guardia en la puerta ahí no entra ni su padre. Llama a Gómez y que te cuente todo y vamos a mirar expedientes más antiguos a ver si hay algo que nos llame la atención.

Marta comenzó a rebuscar entre los ficheros que tenía en su ordenador, todos eran iguales en su forma, lo único que cambiaba era el lugar del expolio y la fecha. El destino siempre era la misma persona y Londres.

Abrió dos pantallas a la vez, en una puso los informes que en teoría debía de haber escrito su padre y la otra los que eran posteriores a su muerte. Quería comprobar si había algún cambio en el estilo de la redacción o cualquier cosa que le pudiera llamar la atención. Entretanto, Carlos colgó el teléfono y se sirvió más whisky en el vaso.

—Gómez dice que no entró nadie, ni siquiera el médico. Cuando Silvia se marchó dio instrucciones que no le molestaran, que se había quedado dormido con tantas emociones.

—Yo habría hecho lo mismo, ¿a qué hora regresó Silvia a la habitación otra vez?

—Silvia no ha regresado aún. De momento no han podido comunicarle la muerte de su marido.

Marta levantó la cara del ordenador y miró a Carlos que estaba perdiendo todo el estrés acumulado del día con el vaso que tenía entre las manos.

—¡Carlos!

—Dime —dijo Carlos con un hielo en la boca.

—Sebas te dijo que no nos fiáramos de nadie.

—¡Y qué razón tenía!

—¿Y por qué debemos fiarnos de Silvia?

Carlos escupió el hielo al suelo en medio de una sonora tos que casi le deja sin respiración y tiró parte del licor sobre su camisa.

—¡Joder, tía, que es Silvia! Habrá ido a dar de cenar a los niños.

—Los niños están con su abuela en Villalba.

—Pues a cenar ella, ¡coño!

—¿Y tanto tiempo tarda en cenar? Tiene a su marido en el punto de mira de unos asesinos tumbado en la cama de un hospital y deprimido porque acaban de matar a dos de sus compañeros.

—¡Querrá relajarse también un rato!

—Llama otra vez a Gómez, pregúntale quien estaba de guardia en la puerta y que te cuente hacia donde se marchó Silvia y con quién.

—¡Joder, que es Silvia! —Repetía Carlos mientras marcaba de nuevo el teléfono de su compañero.

Marta tomó unos folios que tenía cerca de ella y comenzó a esbozar una especie de croquis para intentar ordenar las ideas que le estaban viniendo a la cabeza. Carlos colgó el teléfono y miró con fijeza a Marta que no pudo evitar una sonrisa antes de que Carlos le contara.

—Se marchó con Roberto en su coche.

—Roberto y Silvia.

—¡Marta, por Dios! Son amigos desde hace tiempo y ya sabes que se ha llegado a rumorear que estaban liados.

—No pienso dejar a nadie al margen de momento. Si se han ido a echar un polvo, ¡de puta madre!; pero si están en el ajo son cosa mía.

—Tanto lío y tantos muertos por unos putos cuadros.

—Sí, Carlos. Pero podemos estar hablando de millones de euros. Alguien ha hecho una verdadera fortuna en estos años y está dispuesto a que nada ni nadie le joda sus planes.

—Creo que tenemos al culpable de todo. Santiago Largo es el cabecilla de toda la organización.

—Tendremos que hablar con Francesco y que nos cuente lo que sabe. Después pasamos toda esta información a la Guardia Civil y que se encarguen ellos de las detenciones y acaben con la red de expolios.

—¿Todo el caso para la Guardia Civil? —dijo Carlos.

—No me fío de nadie de los nuestros; pero tampoco le vamos a pasar todo. De los asesinos de Sebas, Raúl y Carmen nos vamos a encargar tú y yo.

—¡Así me gusta, la parte más fácil para nosotros!

Contrastaba la frialdad con la que hablaba Marta con el tono medio jocoso que utilizaba Carlos para ocultar el temor que ya tenía dentro viendo las intenciones de Marta. No estaba acostumbrado a verla trabajar con la presión que ahora tenían y le asustaba comprobar como ella no tenía miedo a nada ni nadie. A la chica y policía que conocía la había visto cambiar en pocas horas.

Marta seguía escribiendo en sus folios, continuaba detallando el croquis que empezó hace un rato y repasaba una y otra vez los informes en la pantalla de su ordenador. Un detalle le llamó la atención, abrió varios documentos y en todos buscó lo mismo, un anagrama colocado en la esquina de todos los folios y que le resultaba muy familiar.

—Carlos, ¿te suena haber visto esto antes?

Carlos se inclinó sobre el ordenador y negó con la cabeza un par de veces. Marta pasaba de un documento a otro hasta que Carlos la detuvo.

—¡Espera, ya sé lo que es!

Tomó su móvil y rebuscó en los archivos que tenía guardados hasta que encontró una foto y se la mostró a Marta.

—¿Qué es?

—La foto que hice a la hebilla del cinturón del inglés.

—Yo he visto este símbolo en otro sitio. ¿Dónde coño he visto esto antes?

Capítulo 18

Francesco cerró tras de sí la puerta de su apartamento y notó la vibración del teléfono que tenía en el bolsillo de la chaqueta. Sabía de sobra quien estaría llamándole y no quiso atender la llamada.

Los planes estaban saliendo como él quería, pero no le agradaba la manera en que tenían que terminar. Habían sido muy claros con él; proteger a Marta y luego abandonarla a su suerte. Ella desconfiaba de él, pero había caído en las redes de esa malhablada chiquilla madrileña. Tocaba dar la vuelta a la situación de alguna manera. El móvil sonó de nuevo y esta vez no le hizo esperar.

—¡Buenas noches, Monseñor!

—¿Cómo va todo, Padre Francesco?

—Con algunos ligeros contratiempos, Monseñor. Está habiendo demasiados muertos y eso no es bueno para nosotros. La fiera puede despertar. Ya han caído dos de sus amigos.

—No importa quien caiga, Padre Francesco; mientras Castro no sea uno de ellos. ¿Se ha acercado lo suficiente para averiguar la localización de los documentos?

—No, Monseñor; aún no tengo nada. Me consta que tiene en su poder los ficheros de Sebastián Martínez, pero los que tenía en el ordenador de su oficina sólo son los informes de los expolios, nada más.

—José Castro nos engañó. Se unió a «La Orden» mientras trabajaba para nosotros. Reunió tanta información nuestra que el mundo entero se desmoronaría. Padre Francesco, no nos decepcione, la única persona que debe tener esa información es su hija.

—Lo sé muy bien, Monseñor.

—Céntrela un poco más en la situación, cuéntele algo que haga que se involucre en la conspiración. Consiga que le lleve hasta los archivos de su padre.

—Monseñor, ya le hemos puesto un muerto en el centro de Madrid. Igual que hicieron con su tío y con su padre. Hemos hecho parecer que ha sido «La Orden» y no hemos conseguido nada de ella. Sólo la melancolía de sus familiares muertos.

—Me temo, Padre Francesco, que en la policía de Madrid hay alguien más que la quiere mantener alejada, aparte de Sebastián Martínez. Averigüe quién es, José Castro tenía muchos enemigos; pero también muchos amigos.

—Como ordene, Monseñor.

—Otra cosa, Francesco, su infiltrado ya no nos es de utilidad, elimínelo. No creo que al bueno de Santos le importe quedarse sin su matón. Ahora que Sebastián ha muerto no necesitamos los servicios de Esteban Rubio. Cumpla con su deber divino, Padre Francesco, buenas noches.

Francesco Siriani, era uno de los máximos encargados de la custodia de los tesoros del Vaticano y el único investigador que tenían para los casos más delicados. Era el hombre de confianza de Su Santidad, pero su jefe más directo siempre ha sido Monseñor y tenía detalles que no le gustaban.

Se puso a repasar una y otra vez los expedientes vistos por él otro millar de veces antes. En ocasiones tenía la sensación de la duda de la fe; tampoco es que fuera un sacerdote con votos, el que antepusieran a su nombre la palabra «padre» era para mantener su licencia ante el resto de la curia.

Para involucrar a Marta había ordenado matar a Peter Horton crucificándole en la Puerta de Alcalá. Ha usado a Sebastián y a Marta como cebo para atraer hacia él a «La Orden» y comprobar también si Julián Santos pertenece a esa organización y todo para nada. De momento.

Francesco apartó la mirada de los informes y su cabeza se quedó repitiendo una frase que Monseñor acababa de pronunciar: «Ahora que Sebastián ha muerto…»

Sebastián, hace unas horas, estaba protegido en el hospital y Esteban Rubio estaba con Santos y con Marta en el Arzobispado.

«¿Cómo puede estar muerto Sebas?, ¿y cómo demonios ha muerto?» pensó Francesco. Salió de su apartamento y se dirigió al de Marta.

—Marta, soy Francesco, abre por favor.

—Un momento, estoy desnuda, voy a ponerme algo.

En el interior, Marta le indicaba a Carlos que se escondiera. Cuando comprobó que se había ocultado en la habitación de Carmen abrió la puerta a Francesco.

—¿Qué quieres ahora?, habíamos quedado en vernos mañana.

—Quisiera preguntarte una cosa, ¿cómo está tu jefe?

Marta se quedó extrañada por la pregunta que le había lanzado Francesco.

—Eres un hijo de la gran puta —le dijo Marta mirándole con odio— ¿cómo te atreves a venir aquí y preguntármelo?

—Ha muerto, ¿verdad?

—Sí, Francesco, murió hace un rato, de un infarto.

—Lo lamento mucho, Marta, acabo de enterarme, acepta mis condolencias.

—Te las aceptaría con gusto, pero debería tener derecho a saber cuáles son tus fuentes de información. No se ha comunicado a nadie esta muerte y tú ya te has enterado.

—Marta, hay ciertas cosas que deberías saber.

—¿Más aún? Francesco, tengo todo por saber, o a lo mejor ya estoy aprendiendo mucho.

—Marta.

—Francesco, vuelve a mi casa cuando estés dispuesto a ser sincero conmigo. Buenas noches.

—Una cosa más, Marta.

Francesco puso el pie entre la puerta y el quicio para evitar que la cerrara. Marta con gesto de resignación le contesto.

—El qué, Francesco.

—¿Quién ha matado a Sebas?

Le miró durante un momento y de una patada apartó el pie de la puerta cerrándola en su cara con un sonoro: «Buenas noches».

Carlos salió de la habitación y contempló a Marta, incapaz de adivinar qué expresión tenía en su cara.

—¡Así que el curita sabe tanto como nosotros!

—Eso ya lo dábamos por hecho, Carlos.

—¿A quién tendrá en la policía?

—Este debe tener topos hasta en el Gobierno.

La puerta sonó de nuevo varias veces. Carlos y Marta se miraron cuando escucharon la voz que provenía de fuera.

—¡Marta! —Era Sara, compañera del cuerpo— ¡Abre la puerta!

—Hola, Sara, ¿qué ocurre? —dijo Carlos después de abrir la puerta.

—Hola, Carlos. ¿Hoy las llevas verdes? Me gustan más que las de color puta —dijo Sara—. Marta, antes de nada, queremos deciros a los dos que lo sentimos. Nosotros también queríamos mucho a Raúl y Carmen, ha sido un palo muy gordo.

—Gracias, Sara. ¿Qué es lo que quieres?

—Galilea quiere que te lleve a comisaría y me ha dicho que tiene que ser ahora. Lo siento compañera, pero ya sabes cómo se pone el viejo. Tienes que acompañarme.

—Yo voy también —dijo Carlos.

—Cómo quieras, Carlos. ¿Llevas tu coche o venís en la patrulla?

—Llevo mi coche, dame unos minutos. Id por delante y nos vemos en la puerta.

—¡Vale! No tardéis por favor.

—Tranquila, Sara.

Sus compañeros abandonaron el apartamento y Marta indicó a Carlos que recogiera el ordenador mientras ella guardaba los folios manuscritos en su bolso. Antes de salir se dirigió al armario de las escobas, dentro guardaba algo más que detergentes, tenía un pequeño arsenal entre las fregonas.

Le entregó una pistola a Carlos y ella puso en su bolso otras dos y varios cargadores de munición. Ninguno se hablaba, ya no sabían lo que les podía esperar en cualquier semáforo de Madrid.

No tardaron mucho en llegar a la comisaría y allí estaba Sara, esperando en la puerta para acompañarla al despacho del comisario Galilea.

Carlos y Marta hablaron un poco antes de subir y quedaron en verse en el cuarto que les servía de cafetería en el edificio. Cuando estuvo delante de la puerta de Galilea la entreabrió un poco.

—¿Da su permiso?

—Pase, Castro y siéntese por favor.

Galilea ni siquiera se levantó de su silla. Siguió con su vista puesta en la pantalla del ordenador hasta que Marta se hubo sentado. Se inclinó sobre la mesa y cruzó los dedos de ambas manos.

—Marta, lo primero quiero decirte que lamento mucho lo que ha ocurrido esta tarde, y más aún lo de Sebas, por si no estabas al tanto, los dos teníamos una cierta y estrecha relación.

—Gracias por su apoyo, comisario.

—A veces, Marta, te comportas de una forma insoportable, no aceptas las órdenes directas y mucho menos cuando vienen de mí.

—Comisario no se ofenda, casi nunca entiendo lo que usted pretende conmigo.

—Marta, las cosas se han desmadrado y te necesito en la calle. Te voy a devolver la placa y la pistola y vuelves al caso del «crucificado». De todas formas, estoy seguro de que no has parado de investigar en todo el día, has estado metida en todos los fregaos de hoy.

—No en todos, comisario. Alguien me quitó de en medio para matar a Sebas.

—¿Piensas que a Sebas le han matado?

Marta se quedó mirándole, esperaba el grito y el golpe en la mesa, que le volviera a quitar la placa; pero no, Galilea estaba tranquilo y se dejó caer en su sillón.

—¿Usted piensa lo mismo?

—¿Por qué crees que lo han matado?

Ahora si se estaba excitando ella. Por primera vez el comisario escuchaba lo que tenía que decir y comenzó a soltar todo por su boca a una velocidad que casi no se la podía entender.

—Comisario, Sebas era una especie de archivero de todos los robos que ha estado sufriendo el Vaticano. Alguien quería esa información y por eso le han matado, cuando averigüe quienes son…

—¡Marta! —Galilea la interrumpió de golpe y ella se mordió el labio inferior, acababa de recordar la orden más importante que le había dado Sebas: «No te fíes de nadie, ni siquiera de la gente del cuerpo».

—Señor.

—Marta, no tienes ni idea de nada.

—¿Qué quiere decir, comisario?

—Quiero decir que estás perdida como una niña. Quiero que me escuches ahora mismo que no volvamos a tener esta charla otra vez hasta que esto se aclare.

—¿Qué quiere decirme? —Marta no podía creer lo que estaba escuchando, el comisario Rodrigo Galilea iba a mantener una conversación con ella y de un caso importante.

—Lo que te voy a contar te sobrepasa ahora; pero no tanto como lo hubiera hecho hace unos años. Esta mañana te quité el caso del «crucificado» porque siempre he querido tenerte lejos de todo lo que oliera a las andanzas de tu tío y de tu padre. Sebas y yo decidimos mantenerte al margen lo más posible y al gilipollas de tu jefe se le ocurre llamarte esta mañana. Llevaba tiempo con ganas de contarte todo, pero yo le frenaba bastante. Creo y sigo creyendo que aún no estás preparada.

—Pues yo creo que necesito una copa, comisario.

Galilea se levantó hacia el mueble bar que tenía en su despacho, mientras servía hielo y whisky en dos vasos continuó con su historia.

—Cuando murió tu tío, tu padre se involucró demasiado en la investigación y acabó trabajando para el Vaticano. Descubrió una, como te diría, una facción católica que quería disgregarse de la actual.

—¡«La Orden»! —dijo Marta.

—Estás muy perdida, Marta. Esa organización que tu conoces es una asociación cultural comparada con la otra. Pepe se infiltró en ella siguiendo la pista de unos supuestos expolios a la Iglesia.

—¿Supuestos?

—Sí, Marta, supuestos. En realidad, no había ninguna constancia de que eso estuviera ocurriendo. Pepe nos mandaba las consignas de los robos y Sebas las guardaba. Luego, juntos, investigábamos los expolios y nunca averiguábamos nada. En alguna ocasión llegamos a llevar a expertos y siempre nos decían lo mismo, que eran los originales.

—¿Usted y Sebas trabajan juntos todos estos años?

—Nosotros éramos los contactos de tu padre.

—Pero existe la posibilidad de que «La Orden» se haya enriquecido con estas obras. Tengo informes que indican que Peter Horton era el receptor en Londres.

—Horton era banquero —continuó Galilea—, no entendía de arte. Blanqueaba dinero de la organización y custodiaba los bienes de todos los miembros. Gente muy importante. Peter era un hombre débil y fácil de convencer, se volvió ambicioso y los traicionó. Es ahí cuando se unió a «La Orden». Su muerte ha sido un ajuste de cuentas.

—Entonces, ¿todo es un montaje?, ¿todos los informes que habéis estado guardando no valen para nada?, ¿Sebas ha muerto por custodiar unos papeles que no le sirven a nadie?

—Sebas ha muerto por protegerte.

—¿Qué quiere decir?

Rodrigo Galilea tomó un sorbo de su vaso y esperó un poco antes de contestar, posó el vaso en su escritorio y se levantó hacia la ventana contemplando la lluvia

—Cuando tu padre se infiltró, sus llamadas se distanciaron en el tiempo, sus informes no eran igual de exactos. Nos reuníamos en Barcelona cada seis meses. Comíamos, reíamos y nos ponía al día de sus temas. Nos hablaba de esa organización como algo estupendo; dictatorial, pero con unas ideas innovadoras.

—¿Mi padre liado con la Iglesia? ¡Ni de coña! Eso sí que no me lo trago.

—Tu padre no estaba liado con la Iglesia. Seguía estando en contra de ella; de su poder, de su derroche, de sus ideas victorianas; en fin, en contra de todo. Pero esta gente le atrajo de alguna forma, le facilitaron acceso a información que él ni siquiera se podía imaginar que existía.

Sebas y yo notamos algo raro en él. Al final y a base de mucha presión nos confesó que los únicos ojos que verían lo que él había visto eran los de su hija.

Marta no salía de su asombro. Su padre quería dejarle un legado, ¡ni puta idea de qué!, pero un legado.

—¿Qué había visto mi padre y que es lo que sabía?

Galilea se sentó en su sillón y dio otro trago al vaso.

—Nos dejó el encargo de que te protegiéramos, costase lo que costase. Siendo cobardes, bajándonos los pantalones, mancillando nuestros nombres si fuera necesario; pero tú tenías que estar al margen de todo. Llegaría el momento en que toda esa información llegaría a ti y todos querrían poseerla. Te convertirías en objetivo de la Iglesia Católica, de los poderes económicos, incluso de otras religiones y eso está pasando ya, Marta

—Comisario, yo no tengo nada en mi poder, nunca he recibido nada de mi padre.

—Lo tendrás.

—¿Y qué es?

—Ni idea y no sé si al final querré saber de qué se trata. No te fíes de nadie, yo también estoy infiltrado.

—¿Usted?

—Sí, Marta, yo. Estando dentro podría controlar más tus acciones y haríamos ver que Sebas y yo teníamos poca o ninguna relación. Ellos son los que me pusieron aquí, ellos me hicieron comisario; no mis méritos. Ellos.

Ese comentario no le sonó muy bien a Marta, su jefe estaba dolido con esas palabras, estaba oyendo como dos hombres habían tirado sus vidas por protegerla a ella y a un legado del que ni ellos mismos sabían que era.

—Lo siento mucho, comisario.

—¡No te preocupes por eso, Marta! Además, tienes al caniche del Papa encima de ti a todas horas, ¡ten cuidado con él! Es un solucionador de problemas y lo hace bien, muy bien. Y siempre en nombre de Dios.

—¿Se refiere a Francesco?

—¡Sí, es un Siriani! No te fíes nunca de un Siriani.

—Pero su padre y el mío fueron compañeros.

—Su padre mató al tuyo.

La confesión le cayó como una losa, eso no se lo esperaba. Paolo Siriani asesinó a su padre, el hijo de puta de Francesco se iba a enterar cuando lo tuviera enfrente. Todo lo que le había contado eran mentiras. Estaba siendo utilizada, ahora lo veía claro, Francesco era uno de los que buscaban lo que fuera que su padre tenía que mandarle a ella.

—¡A la mierda toda la investigación, jefe, déjeme ir a por ellos!

—¿A por quién, Marta?

—Voy a acabar con todos. Solo dígame quienes son.

—Santiago Largo está al frente de «La Orden», no digo que sea inocente de nada; pero en estos momentos no se le puede culpar de nada. El verdadero enemigo es quien quiere recuperar la información de tu padre.

—¿El Vaticano?

—Dentro de él están tus enemigos, pero también puedes tener a bastantes aliados. Tendrás que jugar muy bien tus bazas. Tu mayor preocupación es el grupo que se hace llamar «Amanecer Negro».

—¿Son los que han organizado todo este lío?

—Sí, y utilizaran todos los medios que disponen que son muchos y muy buenos. Son capaces de matarte en cuanto que tengan lo que quieren y no estoy dispuesto a perder más gente por culpa de los curas.

—¡No se preocupe, comisario!

—Averigua todo lo que puedas sobre las comunicaciones con tu padre, sus regalos, cualquier cosa desde donde haya podido hacerte llegar la información. Y vigila tus espaldas, no llevo veinte años haciendo esto para perderte ahora. Se lo prometí a tu padre.

—No le defraudaré. Gracias comisario.

Marta se levantó y se fundió en un abrazo con Galilea. Había pasado de ser su enemigo número uno a su protector, ahora entendía a Sebas cuando le decía que dejara tranquilo al comisario, que tenía muchas cosas en la cabeza.

—Marta, no olvides tu placa y tu arma; aunque imagino que ya llevarás otras encima.

—Gracias otra vez jefe, y sí, voy preparada — Marta, con una sonrisa. las recogió de la mesa de Galilea.

Abandonó el despacho y dejó al comisario sentado en su sillón y bebiendo de su vaso de whisky. Esperaba tener razón y que estuviera preparada para lo que iba a venir. Sabía que iba a defenderse bastante bien, pero había una persona con la que tal vez le fallaría el pulso, se lo notó en los ojos, Francesco Siriani.

Cuando Marta llegó abajo fue abordado por Carlos que no paró de hacerle preguntas sobre lo que había ocurrido arriba.

—¡Tranquilo, Carlos, tranquilo! No ha pasado nada. Hemos hablado de Sebas, de Carmen y de Raúl, él también esta jodido y me ha devuelto la placa.

—Vaya con el ogro, se ha suavizado un poquito ¿Qué hacemos ahora? —dijo Carlos.

—Vamos a ir a por esos cabrones.

Capítulo 19

Enredada entre las sábanas estaba Marta que dio un par de vueltas más en la cama antes de apagar la alarma de su reloj. Quedó boca arriba, con sus manos se apartó el pelo de la cara y se incorporó con pereza. Eran esos momentos donde una mujer deja de ser señorita y su cuerpo se estira de todas las formas imposibles. Encima sólo llevaba una camiseta blanca bastante corta y un pantaloncito de algodón también blanco. Su prioridad en esos momentos era la ducha.

En pocos minutos ya estaba lista para enfrentarse al día. Envuelta en una gran toalla de baño se preparaba un café con un par de tostadas y encendió la televisión para ver las últimas noticias de lo sucedido el domingo. Buscó el canal donde solía aparecer una periodista que en algunas ocasiones había sido su confidente y con la que intercambiaba información, Lucía García. Ambiciosa, fría, tenaz, muy convincente y a veces un verdadero incordio.

La periodista daba su noticia situada de espaldas a la puerta del hospital: «Lo último que podemos avanzarles sobre el trágico suceso ocurrido anoche, es que el agente de policía Sebastián Martínez también ha fallecido. Ya son tres los policías que han muerto en Madrid en el día de ayer. Todo apunta a un cárter sudamericano que estaba tratando de introducir miembros de su organización en nuestro país para el tráfico de drogas. La inoportuna aparición de los agentes de policía desembocó en un tiroteo en plena calle Bravo Murillo con el trágico desenlace que ustedes ya conocen. Además, murió uno de los integrantes del cárter, un conocido empresario madrileño, Federico Santos, sobrino de Monseñor Julián Santos con el que aún no hemos podido hablar…»

Lucía seguía hablando mientras Marta terminaba su café. Parece que Galilea se había encargado muy bien de desviar el tono de la noticia, nada apuntaba a lo que en realidad se estaba cociendo. Marta dejó la toalla en el baño y fue a la habitación para terminar de vestirse, cuando cayó en algo que acababa de decir la periodista: «Federico Santos, sobrino de Julián Santos». Se acercó al televisor y con los brazos cruzados pensaba en la implicación de Monseñor en todo este embrollo.

Miraba con fijeza a Lucía. Vestía impecable y maquillada a la perfección, nunca llevaba ningún tipo de joyas encima, solo ese anillo que siempre resaltaba en su mano cuando sujetaba el micrófono. Marta se acercó un poco más al televisor. Dudó un poco, pero lo tenía delante de los ojos, el sello que Lucía llevaba puesto ya lo había visto antes. Era el mismo símbolo que estaba en el cinturón de Peter Horton.

Apagó la televisión, se puso la cazadora y cerró la puerta de su apartamento. En el descansillo, para no variar, estaba Francesco. Se quedó parada; aunque no sorprendida. No era el momento de enfrentarse a él.

—Buenos días, Marta, ¿te acompaño?

—Hola, Francesco. Tengo una reunión importante en comisaría.

—Te esperaría abajo.

—Puede ser eterna, no sé cuándo acabaré. Te llamo luego y quedamos como hablamos anoche.

—Cómo quieras, Marta.

Francesco miraba como bajaba por las escaleras, no le importaba su negativa. Llevaba toda la noche sin dormir y había tomado una decisión, se pegaría a ella todo el día.

Marta fue hacia su coche, consiguió cerrar la puerta tras varios portazos y busco un número en la agenda de su móvil.

—¿Lucía? Hola soy Marta Castro. ¿Tienes un rato para tomar un café? Nada, no pasa nada. Hablar un poco sobre lo de anoche. Estoy muy tocada y quería desahogarme un poco. ¿Te veo en el café de la Plaza de Oriente en media hora? Gracias, Lucia, hasta luego.

Guardó el móvil en el bolso y vio los folios donde estuvo organizando sus notas anoche, los estuvo contemplando durante unos minutos ajena a lo que sucedía a su alrededor. Ajena incluso a lo que no se movía, el coche detenido al otro lado de la calle donde era observada por Francesco.

La vista desde el café de la Plaza de Oriente era espectacular. Ese sitio la tenía enamorada y la mañana acompañaba con una temperatura nada otoñal. Hasta le estorbaba la cazadora que llevaba puesta.

Los turistas paseaban por los jardines haciendo fotos a todo lo que veían. Detrás de uno de esos grupos pudo ver a Lucía García. Aguardó hasta que estuvo junto a ella y se levantó para darle dos besos.

—¿Cómo estás, cielo? —dijo Lucía.

—Bien, Lucía, recuperada.

Las dos chicas se sentaron en la mesa y se les acercó el camarero al que pidieron dos cafés.

—¡Ha sido terrible! Cuando me enteré que tu compañera era una de las fallecidas no me lo podía creer, lo lamento mucho de veras.

—Lo sé, Lucia, gracias.

—¿Necesitas algo? Ya sabes que puedes pedirme lo que quieras.

—Sí, necesito algo de ti, quisiera unas respuestas y a lo mejor una zorra como tú me las podría dar —dijo Marta con tono serio.

Lucía, ésta se quedó inmóvil, seria, se reclinó sobre el sillón y guardó silencio mirándola hasta que el camarero apareció con los cafés y sacó a ambas del enfrentamiento que tenían con las miradas.

—No me voy a hacer la sorprendida.

—No eres menos zorra por ello.

—Dejemos a un lado los insultos personales, ¿hasta dónde sabes? —dijo Lucía.

—No es hasta donde sé yo, es cuanto me vas a contar tú sin dejarte nada atrás.

—Mi trabajo es contar noticias, niña. Contarle al mundo lo que ocurre…

—¡Déjate de chorradas, Lucía! Si no te vas a hacer la sorprendida tampoco divagues —interrumpió Marta con brusquedad.

—¿Cómo me has relacionado?

—El anillo.

—Eres buena, cielo.

—¿Qué relación tenías con Peter Horton?

—Me acostaba con él. No era un genio en la cama, pero era muy esplendido con sus regalos.

—¡El anillo, Lucía! Me importa un huevo tus polvos.

—Digamos que, en un momento dado, tuve que abrir mis piernas para proteger el culo de una niñata. Aunque nunca tuve problemas para ello lo he pasado bastante bien —Lucía dejó que Marta asimilara su respuesta mientras tomaba un cigarrillo de su pitillera, quizá regalo de su amante—. ¿Sorprendida?

—Ya nada me sorprende, Lucía, ¡cuéntame!

—Tu padre organizó una tapadera para que sus averiguaciones no cayeran en personas equivocadas. Puso a Sebastián Martínez como cebo para que todas las miradas fueran hacia él. La verdadera información debía estar guardada hasta que llegara el momento oportuno.

—¿Por qué el momento oportuno? Si era algo grave o peligroso, ¿por qué no lo sacó a la luz en su momento?

—Blanquear una información antes de tiempo puede ocasionar que pongas a la defensiva tanto a unos como a otros y no consigas nada, sólo alargar en el tiempo la situación; en cambio, si esperas a utilizarla cuando ya no hay vuelta atrás, puedes hacer caer un verdadero imperio.

—¿Y por qué yo?

—No lo sé, nunca entendí los planes de tu padre.

—¡Pero, yo no tengo nada! No entiendo de conspiraciones para acabar con el mundo ni nada por el estilo, mi vida ha sido siempre…

—Tu vida ha sido siempre un bonito y mágico mundo de colores —interrumpió Lucía—. Y lo seguirá siendo, pero te acaban de dar unas cuantas hostias para que espabiles.

—¡Dónde empiezo a buscar!

—Siempre has sido una gran coleccionista de películas de cine, empieza por ahí.

Lucía se levantó de la mesa, apagó su cigarrillo y dejó un billete de veinte euros en la mesa. Se despidió de ella sin decir nada más, solo un beso en la frente.

Era cierto que le encantaba comprar y comprar películas, era obsesivo. Tenía centenares de ellas, muchas sin desprecintar. Comenzó a hacerlo cuando su padre se las traía de sus viajes o se las mandaba por correo, siempre decía que las verían juntos para que pudiese comprenderlas, que ella era muy joven para ese tipo de cine. Películas con unos títulos innombrables en idiomas raros.

Y ella cumplió su promesa, nos las había visto con él. Allí seguían, amontonadas en su casa con el precinto intacto.

«Así que es muy probable que esos discos contengan lo que andan buscando» pensó. Pero su padre murió y ella siguió recibiendo películas. Recordó que Sebas le contó un día que su padre tenía una suscripción a un video club y que seguiría recibiendo películas, de esas raras, que le gustaban a él, para que continuara con la colección.

«Vale, pero si mi padre murió y en los discos está la información, ¿quién se encargaba de enviarlos?», pensó.

Hacía menos de una semana que había recibido el último envío, una película de mutantes producida en no sé qué país del este de Europa. Una aberración.

Se levantó de la mesa dejando como propina el cambio de la consumición; aunque se lo pensó mejor, «¡catorce euros era demasiada propina, coño!» y decidió que iba siendo hora de darse un lote de cine en su casa.

Marta subió las escaleras de su casa sabiendo que en cualquier momento tendría de frente al curita y quería mostrarse abatida, cansada. No se equivocó, allí estaba, esperándola en el descansillo.

—¡Hola, Francesco!, ¿no te cansas de esperarme siempre?

—¿No tenías una reunión en comisaría? —respondió.

—Sí, la tenía; pero estoy fatal. No me puedo quitar de la cabeza a Carmen, ni a Raúl, ni a Sebas. He llamado y he pedido el día libre, necesito estar sola. Lo siento.

—Lo entiendo, es duro perder a unos amigos; si luego te encuentras mejor dame un toque y nos vemos. Estoy dando por hecho que hoy no comeremos juntos.

—Yo te aviso, Francesco. Gracias.

Marta cerró tras de sí la puerta del apartamento y tiró todos los bártulos encima de la mesa. Abrió el altillo del armario que tenía a la entrada donde guardaba varias cajas de cartón, casi todas precintadas. Tomo una de las que estaban abiertas y se la acomodó cerca de ella, junto al sofá. Encendió el ordenador y tomó un disco al azar.

¡Insufrible! Llevaba casi una hora viendo trozos de películas y empezaba a tener ganas de coger la pistola y pegarle un tiro al ordenador. Esos bodrios no había quién se los tragara y ni siquiera era capaz de cazar alguna palabra en esos idiomas eslavos. Empezaba a creer que su padre era un cabrón. «¡Venga papi, pónmelo más fácil por favor!» se repetía de vez en cuando. Sacó el disco que tenía dentro del ordenador y abrió otro para introducirlo.

Le costó un poco de trabajo leer este último, lo sacó del portátil y se lo pasó por la camisa con el afán de limpiarlo un poco, volvió a introducirlo; pero el ordenador seguía sin leerlo: «Bueno, entre tantos discos algunos tenía que estar defectuoso» pensó; pero decidió saltarse el autoarranque del disco y entrar desde el explorador de la máquina.

No era una experta en informática, pero recordaba muy bien la estructura de un disco de cuando pirateaba sus películas y ningún fichero se llamaba como el que estaba viendo en esos momentos en la pantalla, peque. Así es como la llamaba su padre.

Era un simple fichero de texto que contenía un enlace a una página de internet. Copió el texto y lo abrió con el navegador. Ante ella sólo había una pantalla negra con un cuadro que le pedía una contraseña. «¡Cómo en las películas, joder! ¿Y ahora qué, papi? ¿Cómo coño quieres que entre?»

Comenzó a introducir palabras, fechas, todo lo que se le ocurría; pero la maravillosa máquina siempre le daba la misma respuesta: «Contraseña incorrecta, vuelve a escribirla peque».

¡Encima su padre fue graciosillo con los mensajes!

«Vuelve a escribirlo peque» se repetía Marta una y otra vez. «¿Qué querrá decir mi padre con esa frase?».

De pronto recordó que de pequeña tenía problemas con ciertas palabras y su padre hacía que las escribiera una y otra vez cuando las pronunciaba mal, sobre todo había una en particular, «pedrada».

La escribió en el ordenador y, ¡nada!, el maldito mensaje: «Contraseña incorrecta, vuelve a escribirlo peque». Marta se agitaba el cabello con desesperación intentando dar con el acertijo hasta que se paró en la bendita palabreja.

—Incorrecta, ¡eso es, joder! Incorrecto. Lo correcto es lo incorrecto, ¡me cago en la puta!

Escribió la palabra en el teclado tal y como ella la pronunciaba: predada. Cruzó los dedos, si no se abría la página tenía claro que definitivamente le pegaba un tiro al ordenador.

La pantalla se quedó en negro, un punto parpadeaba en el centro de ella cuando otro mensaje apareció: «La batería está a punto de agotarse».

—¡Joder, ahora no! No te apagues, cabrón. ¡Dónde está el cable! ¡Me cago en mis muertos!

Marta se tiró al suelo buscando donde había podido dejar el conector de corriente de su aparato, lo agarró con fuerza y lo enchufó al ordenador. «¡Venga, ábrete, por favor, ábrete!» se decía mientras no perdía de vista la pantalla. No tuvo que esperar mucho, sea lo que fuere acababa de acceder. Era una página basta, sin florituras, solo una larga lista de ficheros. Pinchó sobre uno de ellos, al azar y ahí lo tuvo, delante de sus ojos.

Abrió otro y otro. Ni siquiera se entretenía en ver el contenido completo, cada enlace podía tener cientos y cientos de páginas de información, fotografías, vídeos, informes. Todos eran distintos. Cargó varios discos más y siempre era lo mismo, cada nueva película actualizaba la información anterior. En sus manos tenía el gran archivo secreto del Vaticano. Su padre era un genio, vaya bomboncito le había regalado.

Se detuvo un momento más en uno de los documentos que tenía ante ella y lo estuvo leyendo un rato. Marta ya tenía cuanto necesitaba, sacó el disco del ordenador y lo dejó apagando mientras reunía todas las cajas que contenían su colección de películas. Se vistió y las fue bajando hasta su coche. En su casa no dejó rastro de nada, ni siquiera el resto de los envoltorios de los discos. Estaba a punto de entrar en su coche cuando se le acercó un hombre.

—¿Señorita Castro?

Marta quedó petrificada, a este no le conocía. Puso su mano dentro del bolso y agarró su pistola.

—Sí, soy yo, ¿qué desea?

—Disculpe la intromisión, soy el secretario personal de Santiago Largo y aunque quizá sea precipitado, el señor Largo quisiera invitarla a comer hoy.

—No le conozco y sí, es bastante precipitado, tiene usted toda la razón. Tengo cosas que hacer.

—Permítame que insista.

—Permiso denegado, no tengo ni idea de quién es su jefe. Dígale que me mande un mail y ya le contestaré.

—Tiene razón, señorita Castro, presentarme aquí, así por las buenas, invitándola a comer en nombre de la persona que quizá mejor conozca a su padre. ¿Tal vez un café más tarde le vendría bien a usted?

—Sabe usted convencer a una mujer —dijo Marta sacando su sonrisa más irónica.

—A las cuatro, señorita Castro. En el Paseo de la Castellana, ya sabe usted el hotel donde nos alojamos.

—Ahí estaré.

«¿El secretario personal? ¡Vamos el matón de turno!» pensó Marta observando cómo se alejaba: «Esto se pone bien, va a ser un café muy divertido».

Se metió en el coche y puso dirección a una zona apartada del barrio de Vallecas que ella conocía muy bien. Había varias naves abandonadas y se detuvo delante de un grupo de chicos.

—¡Hola, Pepote!, ¿cómo vas colega?

—Con lo que se puede, jefa. Un poco allí y un poco de aquí.

—Sí, sí, claro. Oye colega, ¿diez pavos y me echas una mano? Descarga todas las cajas del coche y tíralas en ese contenedor.

Tardaron medio segundo en ponerse todos en pie y realizar el trabajo encomendado. Marta dio más indicaciones a Pepote y este corrió a cumplir las órdenes de la chica. Abrió la tapa del depósito del coche y sacó un poco de gasolina, suficiente para que todo comenzara a arder cuando acercó la llama de su mechero.

—Cuándo se trata de tirar cosas no se anda con chiquitas, ¿verdad jefa?

—No, Pepote, no me gusta andarme con chiquitas. Y cincuenta pavos más si os quedáis aquí hasta que no quede ni rastro en el contenedor.

—¡Y si quiere quemamos la nave entera, jefa!

—No es necesario colega, con que arda esto es suficiente.

Marta se marchó con una gran sonrisa en su cara, ahora lo único que le apetecía era una enorme hamburguesa y una cerveza, estaba hambrienta.

Capítulo 20

Francesco estaba siendo testigo de cómo ardía todo el contenedor de basura. Había estado siguiéndola todo el día y tarde o temprano haría algo que pudiera significar que por fin había encontrado los ficheros secretos del Vaticano y ahora los estaba destruyendo. No entendía nada, tenía en su poder una de las mayores fuentes de poder y de información conocida en el mundo y la estaba quemando.

Es posible que pudiera estar urdiendo algún tipo de plan. Empezaba a conocerla y daba por seguro que querría zanjar este tema lo antes posible y no la veía deshaciéndose de las pruebas. Por otro lado, acababa de convertirse en prescindible, pero no iba a ser él quien la quitara de en medio. Tomó el móvil y llamó a su sicario.

—Señor Rubio ¿le pillo entretenido en la comida?

Había acertado, Rubio estaba comiendo con Julián Santos y activó el altavoz del teléfono.

—Buenas tardes, señor. Nada que no pueda esperar.

—Esteban, tenemos unos ligeros cambios de planes, es necesario retener a la señorita e interrogarla con sus técnicas tan particulares.

—Como usted ordene, señor. ¿Cuándo quiere que lo lleve a cabo y dónde?

—La llevaré esté esta noche detrás del edificio de la Embajada de Vietnam. A las diez será toda suya.

—Así se hará, señor.

—Espero que esta vez no vuelva a decepcionarme, señor Rubio, estaré muy atento de usted.

Francesco finalizó la comunicación. En el comedor del restaurante donde estaban Julián y Esteban también desconectaron el aparato.

—Vaya, Esteban, parece que «Amanecer Negro» quiere zanjar el asunto de Marta Castro. ¿Qué habrán descubierto?

—Sea lo que sea es una información bastante valiosa para ellos y, por supuesto, para nosotros. —dijo Esteban.

—Esta chica nos va a resultar de muchísima utilidad. Acude esta noche y cuando le saques toda la información mátala. Y liquida también a todos los que estén allí de «Amanecer Negro».

Francesco había iniciado la conversación mientras seguía a Marta hasta un local de hamburguesas. Sonreía ante la debilidad que tenía esta mujer por tomar esa clase de comida, si pudiera la llevaría a un verdadero restaurante a comer; aunque viendo como disfrutaba con ella y como bebía esa asquerosidad de cerveza que te ponen en esos locales no sabía si acertaría o no. Su cara era una delicia hasta con los carrillos hinchados de comer. «Por qué las cosas no pueden acabar bien siempre» pensó.

Al cabo de un rato Marta salió del local y Francesco la seguía a cierta distancia. Pocos minutos después se detuvo frente al hotel donde se había alojado Peter Horton y por supuesto, Santiago Largo.

«¿Qué pretendía ahora esta chica?» pensó Francesco.

La vio salir del coche y antes de entrar acudió a recibirla Gianni, el secretario de Largo, observó cómo se daban la mano, se saludaban entre sonrisas y la acompañaba al interior, hasta la mesa en donde la esperaban. Santiago Largo se levantó abotonándose el botón de su chaqueta.

—¡Señorita Castro, por fin tengo el enorme placer de conocerla! Por favor, siéntese.

—Gracias —dijo Marta con una estupenda sonrisa.

Gianni se acercó y le pidió permiso para retirarle la cazadora. Marta aceptó y se sentó frente al señor Largo que aguardó a que ella lo hiciera primero. Al momento, un camarero del hotel se presentó con los cafés ya preparados.

—Me había tomado la libertad de pedirle el café cuando la vi entrar.

—Es usted muy amable, señor Largo.

—Y usted guapísima. Se parece mucho a su padre.

—¡Ah, sí!, mi padre. Según su secretario le presentó como el hombre que mejor le conocía.

—¡Bueno, quizá ha exagerado un poco! Es cierto que le conocía muy bien.

—¿Y de que se conocían?

—Cómo le diría, teníamos negocios en común.

—¿Qué negocios, señor Largo? De pronto tengo una tremenda curiosidad por la vida de mi padre, tanto que casi se puede decir que estoy ocupando su rol.

—Verá, su padre, como policía, intervino en algunos casos donde sufrí una serie de robos y él culminó las investigaciones con gran éxito.

—Señor Largo, no me voy a andar por las ramas. No he aceptado su invitación por conocerle, ni siquiera tengo interés en que me cuente cosas de mi padre. Es más, paso de usted y de su puta organización. Quiero a «La Orden» fuera de Madrid ahora mismo.

—¡Señorita Castro, pero qué cosas dice usted! ¿Una orden de qué? —dijo Largo bon un tono bromista que no le gustó nada a Marta.

—Tengo todo.

—¿Qué quiere decir todo? —dijo Santiago muy serio.

—Quiere decir lo que usted ha entendido. Ya pueden dejar de buscar, lo tengo yo. Y la verdad, es fascinante su contenido —dijo Marta recreándose mientras miraba a Santiago Largo.

—Acaba de perder su seguro de vida.

—No, Santiago, no soy tan gilipollas. Si me ocurriese algo internet estará echando humo durante muchos, muchos días y ni la Iglesia se mantendrá en su sitio ni usted ocupará el lugar que anhela.

—¿Qué es lo quiere, Marta?

—Me olvido de los robos y de los falsos expolios de obras de arte. Me importa un huevo que Papa les gobierne Si quieren matarse entre ustedes es asunto suyo, pero fuera de Madrid. Lárguese de España por una temporada y entierre el nombre de mi padre para siempre.

—¿Así, sin más? ¿Sin nada a cambio?

—Sólo quiero el nombre del asesino de mis compañeros y es libre de irse.

—Existe una organización…

—«Amanecer Negro» —interrumpió Marta.

—¡No! Esos son muy peligrosos, demasiado para una niñata que quiere jugar en la liga de los policías de verdad.

—Eso es problema mío —dijo Marta—. ¡Quién!

—Existe otro grupo paralelo a «Amanecer Negro» que opera en España. Algunos miembros le sorprenderán muchísimo.

—Continúe, Sebastián, es muy agradable oírle hablar mientras tomamos un café —dijo Marta con ironía.

—Sus dirigentes están haciendo el doble juego para revolverse contra ellos cuando lo estimen oportuno.

—Lo que hagan entre ellos me importa un huevo.

—La segunda persona al frente de la organización se ha encargado de la muerte del inspector Martínez.

—¡Su nombre, Santiago!

—Lo conoce bien, Roberto Sánchez.

Marta recibió el nombre con una gran satisfacción y su rostro esbozó una ligerísima sonrisa que al mismísimo Santiago Largo le produjo escalofríos.

—Señorita Castro, una última cosa.

—Le escucho.

—Nosotros no asesinamos policías, no se confunda de enemigos. A veces están más cerca de lo que nos pensamos.

—¿Ve cara de que me importe? —dijo Marta.

—Y ahora, señorita Castro, si es tan amable de disculparme, he de tomar un avión a París esta misma tarde. Tengo que pasar allí una temporada.

—No quisiera entretenerle, señor Largo.

—Ha sido un verdadero placer conocerla, pero tenga en cuenta que nos volveremos a ver.

—De eso estoy segura.

—Marta, está sentada sobre un polvorín y le puede estallar en cualquier momento.

—Si el polvorín estalla os venís todos conmigo a tomar por culo al infierno.

—¡Marta! Un último regalo de despedida para que abra las puertas de alguna futura colaboración —dijo Santiago poniéndose en pie—. Busque a Esteban Rubio, ordenó la muerte de sus compañeros y crucificó a Peter.

—Está a punto de perder un avión, señor Largo.

Marta se dejó caer en la silla cuando vio como abandonaba el lugar y respiró algo más tranquila. Pero ya tenía lo que quería. Ahora debía de hacer algunas visitas y quería empezar por Roberto. Ya había repetido muchas veces que a ese hijo de puta le tenía muchas ganas.

Capítulo 21

Llevaba cerca de una hora paseando por la calle, pensando, fumando algún que otro cigarrillo de vez en cuando y observada desde una esquina cercana por su eterna sombra, Francesco. Marta había quedado con Carlos y, puntual, como siempre, le vio llegar.

—¿Has comprobado que también estaba allí? —dijo Marta.

—Sí, está dentro.

—¿Preparado, Carlos?

—No.

—Así me gusta, que estés animado.

Marta le dio una pequeña palmada en la espalda y se encaminaron al apartamento de Roberto. Vivía en el piso dieciocho. Un precioso ático en uno de los mejores barrios residenciales de Madrid. Había estado allí en un par de ocasiones y lo definía como una verdadera polvera, el picadero más sofisticado que había conocido.

—¡Marta, Carlos!, ¿qué sorpresa? No pensaba veros hasta mañana —dijo Roberto al abrir la puerta.

—Hola, Roberto. Quería consultarte unas cosillas.

—Marta, verás, ahora estoy ocupado, ¿no podríamos dejarlo para mañana?

—Solo un momento, Roberto. Déjanos pasar.

Carlos empujó la puerta y Roberto se revolvió, pero Marta tenía la pistola en la mano y le apuntó en la cara.

—Ha dicho que va a ser solo un momento—dijo Carlos.

—¡Pero qué demonios os pasa!

—¿Qué pasa cariño, porque no vienes a la cama?

Silvia salió del dormitorio envuelta en una sábana y dio un grito sobresaltada cuando vio la escena que tenía ante sus ojos.

—¡Hola, Silvia! ¿Te veo fenomenal de viuda?

—¡Marta!

La mujer se quedó muda después de contestar. Estaba aterrorizada y sus ojos no perdían de vista las armas que portaban Marta y Carlos que sentó de un empujón a Roberto en el sofá y le ató las manos a la espalda con una abrazadera.

—¡Vístete, Silvia!

—Marta, esto no es lo que parece.

—¡Silvia, por favor! Me importa un huevo que te cepilles a Roberto. Esto no tiene nada que ver con vuestros líos. ¡Anda, vístete ya!; pero por favor, no lo hagas en el dormitorio, hazlo delante de nosotros. A nosotros no nos importa y Roberto ya te tiene muy vista.

Silvia recogió de manos de Carlos su ropa y dejó caer la sábana con la que se cubría mostrando un cuerpo completamente desnudo que a nadie impresionaba. Las inclinaciones sexuales de Carlos y Marta estaban claras. A los dos les gustaban los hombres.

—¡Escúchame, mocosa…! —dijo Silvia de malhumor intentando acercarse a ella.

Marta la detuvo e interrumpió su frase apuntándola con la pistola.

—¡Eh!, tranquila monada, no tengas prisa —dijo interrumpiéndola y apuntando con la pistola—. Te veo muy desmejorada, parece que follar tanto no te sienta bien. ¡Anda vamos al baño y maquíllate un poco!

—¡Estás loca!

Marta la empujó con el cañón de su arma y se mantuvo junto a ella hasta que terminó de maquillarse.

—¿Lo ves? ¡Qué guapa te has puesto!

—Te acordarás de esta, Marta.

—Siempre me acordaré, te lo aseguro. Acompáñame a la terraza tenemos que hablar tú y yo a solas un rato y las vistas desde allí son estupendas.

Roberto, amordazado y atado, se revolvió en el sofá cuando las vio salir. Carlos le golpeó en la cara con el cañón de su arma dejándolo tendido y con una brecha en el pómulo.

—Parece que te molesta que tenga una aventura con Roberto —dijo Silvia.

—Ya te he dicho antes que me la suda a quien te follas, tía. El tema no es ese, el tema es que tu marido acaba de morir y tú estás destrozada. No lo puedes soportar. Estabas tan enamorada de él que no lo has podido evitar —Marta hablaba despacio, con frialdad y sin dejar de apuntarla con su arma.

—¿Qué quieres decir, Marta?

—Hubo un momento en que se me pasó por la cabeza que tú estabas metida en este lío, pero Carlos me hizo olvidarlo. Eres Silvia, la mujer de mi amigo.

—¡Marta, por Dios! ¡Tengo dos hijos!

—Tranquila, Silvia, están con la abuela en Villalba. Lo tenías todo muy bien preparado.

—¡Marta no lo hagas!

—Fíjate que noche más estupenda, que bien se ve Madrid desde aquí. ¡Sube al muro!

El tono de Marta se endureció aún más. Silvia lloraba y negaba con la cabeza y temblando de miedo más que de frío se colocó donde Marta le había indicado. Con sus manos se aferraba con fuerza a la barandilla.

—Marta, ¿qué pretendes?

—Venga tía, deja ya de lloriquear. Tú y Roberto habéis matado a Sebas y no tengo ninguna intención de entregaros ni de que paséis un juicio justo y esas cosas.

—¡Eres una puta zorra de mierda, Marta Castro!

—Tu vida sin Sebas ya no tiene ningún sentido, Silvia. ¡Salta!

—No pienso saltar, pienso matarte a ti también.

—¡Sí, sí, anda, salta ya, que empieza a refrescar!

—Tenía que haberte matado hace años. Pero eres la intocable, la hija de José Castro. No tienes ni puta idea de donde te has metido.

—¡Que te calles y salta! —dijo Marta soltándole las manos.

—¡Zorra! —dijo Silvia escupiéndola en su cara.

Marta puso el cañón de su arma en la frente de ella. Durante unos instantes mantuvo esa frialdad en la mirada que acababa de adquirir hasta que su vista y su brazo comenzaron a bajar. Silvia respiró aliviada y fue a agarrarse a la barandilla de protección de la azotea. Marta la empujó. El grito de Silvia se fue apagando mientras caía por los dieciocho pisos del edificio.

Marta entró al interior del apartamento donde esperaba Carlos con un aturdido Roberto. No se dijeron nada, ya no era necesario hablarse. Parte de sus sentimientos como seres humanos se habían ido desvaneciendo durante el fin de semana. Carlos levantó del sofá a Roberto y le fue empujando mientras salían del apartamento hasta que llegaron al lugar donde Marta tenía aparcado el coche.

Francesco, que no había perdido detalle de todo lo sucedido en los alrededores del ático, circulaba a cierta distancia de Marta y aunque era de noche estaba reconociendo el lugar hacia el que se dirigían. Había pasado por allí esa misma mañana. Marta se detuvo junto al contenedor en el que había quemado todas las cajas que sacó de su casa y donde esperaban sus amigos.

—¡Pepote, colega! ¿Cómo estáis, chavales?

—¡De puta madre, jefa! ¿Quién es el pájaro?

—Un canario. ¿Cómo quedó nuestra chimenea?

—¡Niquelá, jefa!

—Pues parece que va a hacer frío esta noche. Habrá que volverla a encender.

—¿Por cincuenta pavos, jefa? ¿Esto no es cartón, es un pájaro?

—Dos cincuenta, Pepote. Cincuenta para cada uno.

Roberto se revolvía como un loco escuchando la conversación que mantenían. Los ojos estaban a punto de salir de sus órbitas. Marta se acercó a él y le apartó la mordaza de la boca.

—¡Te has vuelto loca, tía!; ¿pero qué cojones estás haciendo? Acabas de cargarte a la mujer de tu jefe, ¿y ahora pretendes quemarme? Eres una psicópata. Tú no estás preparada para ser policía.

—¡Cállalo, Carlos!

Carlos le soltó un rodillazo en las tripas que le hizo encogerse de dolor. Le agarró de los pelos y levantó su cara poniéndola delante de Marta.

—¡Mira, Roberto! Eres el hijo de puta más grande que he conocido y hace tiempo que te tengo ganas. Eres un puto soplón, pero cruzaste la línea cuando matasteis a Sebas.

—No tienes ni puta idea de contra quién te la estás jugando. T pueden aplastar mientras se sacuden la polla en el urinario.

—¡Estoy hasta el coño de que siempre me digan lo mismo, que se calle!

Carlos le propinó otro rodillazo que le hizo caer de rodillas y dar algunas arcadas.

—¡Zorra! —dijo Roberto casi sin aliento.

—Me importa un huevo quienes son tus jefes.

—Yo te puedo decir quiénes son —dijo Francesco.

Carlos se volvió veloz apuntando con la pistola, Marta ni siquiera se inmutó. Sabía muy bien que tarde o temprano aparecería.

—Has tardado demasiado en llegar.

—Estaba bastante intrigado de cómo llevarías la operación y he querido dejarte hacer.

—Como ya le he dicho a Roberto, ahora mismo me importa un huevo. Él tiene que pagar por sus crímenes.

—Marta, eres policía, ¿no crees que la ley debería encargarse de Roberto? —dijo Francesco.

—Sí, la ley —dijo Marta.

Levantó su arma e introdujo el cañón en la boca de Roberto, Carlos se apartó de lugar y Francesco agachó la cabeza. Fueron unos segundos tensos, en la cara de Roberto se podía apreciar el farol que se estaba tirando Marta y sonreía elevando su rostro, orgulloso, desafiante.

Marta le miró a los ojos y disparó. Cayó de espaldas y se quedó mirándolo, sin pestañear. En su brazo y en su rostro se marcaban los restos de las salpicaduras producidas por el destrozo del disparo en la cara.

Nadie decía nada ni nadie se movió hasta que Marta hizo un gesto y el grupo de chicos comenzó a recoger el cadáver e introducirlo en el contenedor. En menos de dos minutos el infierno se había vuelto a desatar y las llamas consumían el cuerpo de Roberto.

—Pepote —dijo Marta.

—¡Diga, jefa!

—Que no quede ni rastro.

Pepote levantó el pulgar de su mano y comenzó a liarse unos canutos con su pandilla. Aún tardaría mucho en que aquello ardiera del todo.

—¿Cómo te sientes ahora, siendo una asesina? —dijo Francesco

—Igual que tú.

—Este no es tu trabajo, Marta. No se mata por matar, ni siquiera encuentro razones cuando a mí me encargan algún trabajo.

—Pero lo cumples.

—Sí.

—¿Vas a cumplir tú misión?

El silencio se apoderó del momento. Marta tenía la mano algo levantada. Sabía que si se movía no iba a dudar en disparar. Lo veía en sus ojos, le costaría mucho; pero dispararía.

—No, no lo voy a hacer —dijo Francesco.

—¿Qué te lo impide? ¿Qué tenga el arma en la mano?

—Estoy harto de todo esto. Tienes tanto poder en tus manos como lo tengo yo. Roberto y Silvia recibieron instrucciones de mi jefe para matar a Sebas sin que yo lo supiera. Eran su segunda opción por si yo fallaba.

—¿Y qué vas a hacer?

—Si tú eres capaz de mantenerte con vida con todo lo que sabes, yo estoy contigo. Vamos a tener mucho trabajo solo con protegernos el uno al otro. Ahí fuera hay un ejército de súbditos dispuestos a cumplir órdenes divinas.

—Eso puede esperar a mañana, Francesco. Aún no he terminado lo que tengo que hacer aquí.

—Lo sé, ya les he dado instrucciones para que vayan a esperarte. Serán muchos y bien armados. Nosotros solo somos tres, pero conozco la zona muy bien. Los tendremos encajonados.

—Esteban Rubio es mío —dijo Marta.

—Rubio es tuyo. Vamos en mi coche.

—¡Pepote! —dijo Marta.

—Diga, jefa.

—Quema mi coche.

—¡Pero si funciona de puta madre, jefa!

—No, Pepote, no funciona. La puerta no cierra bien.

Pepote no entendía nada y se encogió de hombros; pero si su colega decía que había que quemar cosas, él las quemaba.

Carlos volvió su rostro desde el asiento trasero del vehículo de Francesco y pudo ver como rociaban con gasolina el coche de Marta.

No había apenas circulación y en pocos minutos llegaron al garaje de una residencia en El Viso madrileño. El móvil de Francesco sonó. Fue el único sonido que pudo escucharse desde que abandonaron el territorio de Pepote. Marta miró a Francesco.

—¿Vas a continuar con secretos? —dijo Marta.

Francesco activó el altavoz de su aparato.

—¿Monseñor? —dijo Francesco contestando.

—Buenas noches, Padre Francesco.

—Buenas noches, Monseñor.

—Parece que existe cierto nerviosismo por aquí. ¿Cómo lleva sus asuntos?

—Castro ha conseguido toda la información.

—¿Alguien más la tiene?

—No.

—Y nosotros, ¿la hemos recuperado?

—No, Monseñor.

—Mal asunto, Padre Francesco.

—Espero sus órdenes, Monseñor.

—Ya no es necesario que la señorita Castro siga con vida. Tenemos que salvaguardar nuestros secretos. Finalice su trabajo y vuelva a casa.

—Monseñor.

—Diga, Padre Francesco.

—Usted mandó un segundo equipo para eliminar a Sebastián Martínez y no me dijo nada.

—Digamos que, necesitaba que usted estuviera muy centrado en la señorita Castro y quisimos descargarle de trabajo. No era relevante para usted.

—¿Se da cuenta en lo que la hemos convertido? Ya no es la misma mujer. Hemos podido despertar a nuestro peor enemigo.

—Padre Francesco, Castro es la bestia dormida. Castro lleva en su interior el infierno. Nosotros no hemos despertado nada, era cuestión de tiempo. Su padre fue nuestro diablo y ella es hija del demonio. Cumpla con la orden divina y, con la ayuda de Dios, devuelva a esa mujer a donde le corresponde estar, ardiendo desnuda entre las llamas del Caído.

—Monseñor.

—Padre Francesco, ¿duda? ¿Dónde está su fe? ¿Acaso Marta Castro ha provocado la tentación y ha puesto a sus pies una manzana?

—¡Monseñor, mi fe en Dios está intacta! Lo que se tambalea es mi lealtad a la Iglesia.

—Es triste oír sus palabras, Padre Francesco. Siempre le he tenido mucho aprecio y para nosotros ha sido la perfecta «Daga de Dios», nunca ha dejado un cabo suelto, hasta hoy.

—No voy a matar a Marta Castro, Monseñor.

—Padre Francesco, ¿es consciente que con los conocimientos que tienen los dos no encontraran nunca su paraíso? Es cuestión de tiempo que nuestro Señor afile otra «Daga» y grabe en ella su nombre.

—Doy por hecho que usted ya la tenía preparada hace mucho tiempo, Monseñor.

—Siempre ha sido un investigador muy listo Francesco, ¿me permite que me dirija a señorita Castro?

Marta no se sorprendió, de ese hombre se podía esperar de todo. Había estado escuchando la conversación muy atenta y en algunas ocasiones había tenido ganas de intervenir, pero Francesco la fue conteniendo.

—Ya empezaba a aburrirme con sus chorradas, pensé que hablaría conmigo antes —dijo Marta en tono burlesco.

—¡Señorita Castro, por favor, esos modales! ¿No muestra el más mínimo respeto por un siervo de Dios?

—¡Al cuerno, viejo! Te enseñaré mi respeto cuando vaya a visitarte. Será un placer tenerte delante.

—Sólo quería despedirme de usted, señorita Castro. Ni siquiera ha sido una digna rival porque no es rival para nosotros. La herencia que ha recibido le sobrepasa y no puede estar en sus manos. No es decisión mía señorita Castro, Dios nuestro Señor debe proteger su legado.

—Os pusisteis un Dios por montera para oprimir al mundo, para enriqueceros. Habéis mentido, matado y controlado a vuestro antojo. Durante dos mil años habéis disfrutado y ha llegado la hora de que se acabe la fiesta, voy a ir a por vosotros y os voy a quitar la máscara.

—Su tiempo se ha acabado, señorita Castro.

—¡Verá curita!, como ya le dije al Señor Largo, si a mí me ocurriese algo internet va a estar echando humo durante mucho tiempo, todo lo que tengo se hará público.

—Muy precavida, señorita Castro.

—No se haga el tonto, usted ya sabía que lo haría.

—Les deseo a los dos una larga vida lejos de nosotros, señorita Castro. Si nos deja tranquilos Madrid será un lugar muy bonito para vivir.

—Sabe de sobra que no va a ser así.

—Entonces, ya nos veremos.

La comunicación se cortó quedando bastante claras las intenciones de ambas partes y el futuro que se les avecinaba. Carlos escuchaba atónito, pensando en el lío donde estaban metidos; pero a pesar de todo se mantenía firme y estaría con Marta hasta el final.

—¿Y ahora qué? —dijo Carlos.

—Ahora vamos a terminar de una vez lo que hemos empezado —dijo Marta.

Los tres salieron del coche y abandonaron el garaje accediendo a un patio con un pozo en el centro, Francesco indicó a Carlos la posición que debía tomar y habló con Marta mirando su reloj.

—En menos de veinte minutos llegarán. Dos calles más arriba está la embajada. Tráelos hacia aquí, que entren en la casa, no queremos que ningún inocente se vea envuelto en el lío.

—De acuerdo, Francesco —contestó Marta.

—No intentes nada por tu cuenta. Esteban es muy peligroso y traerá bastante gente. Llévate este comunicador y ten mucho cuidado.

«¡Joder!», pensó Marta, ella hubiera querido algo más cercano y no un chisme para hablar de lejos. Volvió a centrarse en lo que tenía que hacer y corrió hacia el lugar del encuentro.

A los pocos minutos llegaron dos vehículos del que vio salir a Esteban Rubio junto a otros tres hombres de uno de ellos y cinco más del otro. Marta abrió el comunicador y se conectó con sus compañeros.

—Nueve con nuestro hombre. Vuelvo a casa.

Marta se preparó y cuando creyó que era el momento salió al encuentro de ellos. Nada más verla, Marta comenzó su particular carrera hacia el lugar donde se encontraban sus compañeros. El plan daba resultado.

Ella era buena corredora y la distancia que tenía que cubrir no le suponía ningún problema, pero sus contrincantes también lo eran y se acercaban muy deprisa. Se giró un par de veces para comprobar la distancia que le habían recortado, el grupo se había estirado y tenía a uno de ellos casi encima y a punto de alcanzarla. Sacó la pistola y se detuvo disparando su arma hasta que el perseguidor cayó.

Eso no era lo que Francesco había previsto, pero Marta no tuvo más remedio. Ahora tocaba correr más deprisa porque el grupo de perseguidores comenzó a disparar; aunque ella había ganado los metros que necesitaba para entrar en la casa y atravesar el patio.

Cuando sus perseguidores llegaron al lugar se apostaron a la entrada; con precaución. No conseguían ver nada en el interior hasta que una luz se encendió. Esteban hizo señas a dos de sus hombres y entraron por la derecha del patio en dirección a la casa, luego mandó a otros dos por la izquierda. Al llegar a la puerta comprobaron que todo estaba despejado y avisaron al resto para que atravesaran el patio.

En una de las ventanas de la casa estaba apostado Carlos viendo los movimientos de los matones de Esteban; cuando estuvieron a mitad de camino abrió fuego con su pistola y les obligó a esconderse.

Estaban vio el último disparo que había hecho Carlos y pudo localizar la ventana en la que estaba apostado. Dio la orden y todos comenzaron a disparar sobre ella. Carlos tuvo que protegerse y eso les dio tiempo para entrar en la casa.

Marta esperaba al fondo del recinto y disparó varias veces su arma. Dos de los asaltantes cayeron al suelo. Siguió haciéndolo hasta que comenzó a recibir tiros del resto de los hombres que entraban; teniendo que ocultarse en la cocina para esquivarlos.

Esteban se arrastró hacia un lado e indicó a uno de sus hombres que subiera arriba, donde se encontraba Carlos, y al otro que encontrara a Francesco. Él se iba a encargar de entrar en la cocina. Tumbado en el suelo, abrió la puerta y recibió varios disparos desde el interior. Sin moverse de donde estaba repelió el fuego de Marta.

No había contado, pero estaba seguro que aún le quedaban balas; alargó su brazo y realizó un disparo al que Marta respondió hasta que su pistola quedó vacía. Tardó unos segundos en cambiar el cargador, montar el arma y apuntar a la entrada de la cocina, pero Esteban ya se había colado dentro.

En la casa comenzaron a oírse más disparos. Carlos y Francesco estaban entretenidos. Marta estaba empapada en sudor y dejada caer en un armario detrás del mostrador. De vez en cuando apretaba los dientes. Una bala le había pasado cerca del brazo y le ardía como si le hubieran puesto un cuchillo al rojo vivo.

Asomó su cara por el lateral del mostrador para intentar divisar donde podría encontrarse Esteban. Rápido lo averiguó. Recibió un tremendo golpe en la cara. Esteban se había acercado más de lo que ella esperaba y no puedo evitar la patada que acaba de darle. Intentó revolverse, pero recibió otra patada, esta vez en su estómago.

A Marta se le escapaban gritos de dolor mientras escupía la sangre que tenía en su boca. Volvió a recibir otro puntapié; ahora a sus riñones. Marta estaba doblada, sin respiración.

Esteban se agachó para levantar a Marta cuando recibió una patada en la cadera, Francesco acababa de entrar en la cocina. Le sujetó por la chaqueta y le golpeó en los genitales, después le soltó un puñetazo en la cara. Esteban cayó y Francesco se sacudió la mano de dolor.

Carlos entró también en la cocina y ayudó a Marta que aún tosía y se retorcía de dolor.

—¿Cómo estás? —dijo Carlos.

—¡Jodida, muy jodida!

Casi sin aliento terminó de incorporarse y se inclinó sobre el fregadero. Abrió el grifo e inundó su cara de agua hasta que pudo recuperarse algo.

—¿Quieres hablar con él? —dijo Francesco

—No quiero oírle. Metedlo en el coche y vámonos de aquí. Llevadme primero al cementerio —dijo Marta mientras mandaba un mensaje por el móvil.

Francesco y Carlos arrastraron a Esteban hacia el coche y lo introdujeron inconsciente en el interior del maletero. Arrancó el coche y se dirigió hacia donde le había pedido Marta. Frente a la tumba de su padre estuvo de rodillas mucho tiempo y en la distancia, Francesco y Carlos, observaban como ella hablaba sola. Hubo un momento en que se dejó caer sobre la losa y quedó tirada un buen rato. Cuando se levantó besó la fotografía que tenía incrustada la piedra y regresó al coche donde la esperaban.

—Vamos a la puerta de la catedral.

Francesco y Carlos no tenían ganas ni intención de discutir lo que Marta tenía decidido, a ninguno de los dos le gustaba la idea, pero tenían que acompañarla o ella lo haría sola.

La plaza estaba casi desierta cuando llegaron, solo estaban ellos y un grupo de chicos sentados en la gran escalinata.

Esteban se mantenía en pie ayudado por los compañeros de Marta y mucho más despejado del golpe recibido.

—¡Zorra! —dijo Esteban.

Marta no lo dudó y soltó un cabezazo directo a su nariz. El dolor de Esteban se hizo patente en sus gestos, Marta sacó del bolsillo de su cazadora un velo negro y se lo metió en la boca.

Le arrastraron hasta la reja que separaba el Palacio de la plaza y le ataron de pies y manos. Pies juntos. Manos en cruz. Esteban se retorcía viendo a Marta en la distancia, sentaba en las escalinatas y encendiéndose un cigarrillo.

—Aún estás a tiempo —dijo Francesco.

—Lo siento —dijo Marta haciendo una seña al grupo de chicos que estaban un poco más alejados.

Pepote y sus amigos se acercaron a Esteban Rubio y le rociaron con gasolina mientras se contorsionaba. Uno de los chicos se acercó y encendió el infierno. Segundos después salieron corriendo del lugar.

Capítulo 22

En Madrid comenzaba a amanecer. Las sirenas de la policía se mezclaban con el sonido de los coches de bomberos y las ambulancias que llegaban al lugar. Agentes de la Guardia Civil y de la Guardia Real bloqueaban el acceso a la plaza. Algunas televisiones ya estaban emitiendo la brutal imagen.

Julián Santos observaba por la ventana de su habitación como la antorcha humana se consumía frente a él. Una voz le devolvió a su realidad:

—¿Vienes, cariño?, hace un poco de frío.

Al otro lado de Madrid, sentada en la cama y con la televisión encendida, Lucía García contemplaba la escena que sus compañeros emitían.

—¡Qué hija de puta!

Ninguno de los tres había mirado hacia atrás. Anduvieron hasta llegar a uno de los accesos al metro madrileño y se sentaron en el murete viendo como Carlos se perdía por las escaleras. Sin decirse nada.

Una sombra les asaltó a sus espaldas, era el comisario Galilea, con las manos metidas en los bolsillos de su gabán y el cuello levantado.

—¡Qué has hecho chiquilla!

—Lo que ninguno de vosotros os atrevisteis a hacer nunca. Enfrentarme a los monseñores y a todos los curas de alto rango para que tus compañeros descansan en paz.

Galilea se acercó a Marta y la abrazó durante un buen rato dejando que se desahogara llorando. En esos momentos regresó la niña, pero sabía que después de esta noche no la volvería a ver nunca más de esa forma.

—Vete a casa, descansa y vuelve dentro de una semana, o de dos; cuando quieras. Te estaré esperando.

Marta le dedicó una sonrisa mientras Galilea se daba la vuelta y se perdía en el amanecer madrileño. Francesco se acercó a ella y le secó las lágrimas con la manga de su chaqueta.

—¿Quieres que te acompañe hoy?

—Necesito alguien que me lama las heridas, ¿Cómo estás tú, curita?

—Ya te he dicho que no soy cura. —dijo Francesco.

La tomó por la cintura para ayudarla en su cojera y se alejaron del lugar. Para Marta quedaba atrás un fin de semana que había marcado su vida para siempre. Sabía que tarde o temprano vendrían a por ella, pero estaría esperándolos. Aún le quedaba mucho por hacer, sólo había vengado la muerte de sus compañeros; ahora tocaba vengar a su familia y levantar la sotana a todos los que manejan los hilos y si Francesco llegaba a ser un obstáculo no le temblaría la mano.

Puerta del Sol. Madrid

Capítulo 23

El Camarlengo atravesaba el aparcamiento que hay frente a la Casa Santa Marta, tras los muros que bordean la Ciudad del Vaticano, sin percatarse de que alguien le observaba. Subió hasta la segunda planta y golpeó dos veces la puerta de la estancia esperando a recibir el permiso para entrar en la habitación.

—Buenas noches, querido amigo, ¿qué te urge para visitarme a estas horas?

—Buenas noches, Su Santidad. Sigo dándole vueltas a lo que me ha dicho en la cena y querría discutirlo con usted —dijo el Camarlengo.

—¿Tan preocupado te tiene que no puede esperar a mañana?

—El hecho de que quieran matarle creo que no admite ningún tipo de espera.

—Otros lo han intentado, conmigo y con papas anteriores. Lo que ha de ser de Dios que sea de Dios, mi querido amigo.

—Su Santidad, me preocupa más aún que usted crea que los asesinos conviven con nosotros, que sean miembros de la Iglesia y que le reste tanta importancia. Tenemos que averiguar de quien se trata.

—No creo que te encuentres en condiciones de investigar nada —dijo el Papa.

—¿Qué queréis decir?

—De sobra sabes quienes desean coronarse al frente de la Iglesia. Lo que aún no he averiguado es si tú, mi querido amigo, perteneces a Amanecer Negro o eres un lacayo de aquel que en realidad manipula los hilos de la traición.

La respuesta del Papa provocó una ligera sorpresa en el Camarlengo que se repuso con rapidez encarándose al Pontífice.

—No se trata de traición, el mundo entero ha perdido la fe y la Iglesia lleva arrastrándose durante décadas perdiendo a pasos agigantados nuestro poder y el control de los estados.

—¿Nuestro poder? —cortó el Papa levantándose del sillón donde estaba sentado y cerrando con fuerza el libro que tenía entre las manos— La Iglesia no debe ostentar el poder sobre nada ni nadie. Nos debemos a nuestros feligreses. Demasiados siglos de opresión llevamos acumulados. Hay que terminar de una vez por todas con aquellos que han confundido la palabra de Nuestro Señor con los actos de quienes le persiguieron.

—Palabrerías que quedan muy bien en el oratorio frente a sus fieles. Alardes de originalidad ante la prensa que va siendo hora de atajar —dijo el Camarlengo mientras sacaba un arma apuntando con ella al Papa.

—Así que quieres ser tú el ejecutor.

—Si acabo con el Santo Padre tendré un puesto de honor en la nueva Iglesia.

—¡Qué engañado estás, hijo mío! ¿No te basta con el poder que ya tienes? —dijo el Papa sentándose nuevamente en el sillón.

—Nunca se tiene suficiente poder.

—No creo que a tus amigos les guste lo que acabas de decir. Puedes terminar siendo un serio problema también para ellos.

—Mis amigos, como usted les llama, estarán encantados de que el Santo Padre sea recibido por el Señor en el día de hoy.

—Tampoco creo que les haga mucha gracia que adelantes sus planes —dijo el Papa juntando las palmas de sus manos y llevando su frente a ellas.

Una leve sonrisa apareció en la cara del Camarlengo que, sin dejar de apuntarle con el arma, se sentó frente a él al tiempo que amartillaba el revólver.

—Observo que no está tan al tanto de la situación, Su Santidad. Es usted el que anda bastante perdido. No adelanto nada. Ha llegado nuestra hora y la suya.

—Ni mi hora ni la vuestra quedará grabada en los relojes de la historia, querido amigo—dijo el Papa.

—Desde mañana no importará la historia, será su nombre el que quedará grabado en los libros —El Camarlengo acercó el cañón de la pistola a la cabeza del Papa—. Que el Señor le tenga en su gloria.

Se escuchó un taponazo, un disparo ahogado por el silenciador del arma. En la puerta de la estancia se encontraba la Sombra; sereno, frío, sin dejar de apuntarle con su arma. La bala impactó en el costado izquierdo del Camarlengo que mostraba su sorpresa mientras las señales del dolor llegaban a su cerebro.

Llevo la mano hacia el costado por donde brotaba la sangre que enrojecía su inmaculada camisa blanca y dejó caer el revólver al suelo, hincando las rodillas, mientras alargaba una mano hacia el Papa.

La Sombra se acercó al herido y apuntó al pecho del Camarlengo. El Papa se incorporó y le detuvo poniendo una mano sobre su brazo.

—No es necesario —dijo el Pontífice.

—No me apetece esperar su final y le voy a ahorrar sufrimiento—dijo liberándose de la mano del Papa y efectuando un disparo a bocajarro que tumbo al Camarlengo de espaldas sobre el suelo de la estancia.

—Es triste lamentar la muerte de un hermano —dijo el Papa.

—Pues no lo lamente. Si no llega a llamarme hace unos minutos ahora sería usted el que estuviera sobre el suelo con un tiro en la cabeza —dijo acercándose al muerto.

—Tienes que avisar a Siriani. Si este desdichado ha querido matarme hoy también irán a por la mujer.

—¿Por qué confía en esa policía de Madrid? —dijo enfundando el arma.

—Sólo dos personas osaron plantar cara en algún momento a Dios Padre Nuestro Señor: Jesucristo y Lucifer, y tengo la sensación de que Marta Castro es ambos.

Capítulo 24

Marta se apartó del bullicio y el escándalo refugiándose unos días en la Costa Dorada junto a Francesco. Carlos, por el contrario, no quiso abandonar la ciudad e intentó olvidar todo lo sucedido refugiándose en su apartamento hasta que la inactividad pudo con él y decidió incorporarse al trabajo en el peor día que pudo haber escogido.

El ruido de las sirenas de la policía hacía casi imposible que pudieran oír cualquier cosa dentro del furgón policial. Un compañero levantó la mano y pidió atención al resto del grupo que esperó expectante a que terminara de hablar por el móvil.

—No hay mucha información. Según las primeras noticias han sido varias explosiones. Ni siquiera saben el número de heridos.

—¡Joder! —dijo Lola, al mando de la unidad— No adelantemos nada, ya estamos llegando.

No había terminado de hablar cuando el furgón se detuvo y abrieron las puertas traseras del vehículo. Delante de ellos pudieron contemplar un edificio medio destruido y en llamas. Un humo negro impedía ver la verdadera realidad y un olor muy particular inundaba el lugar; mientras más se acercaba el grupo de Carlos más irrespirable se hacía. Algunas unidades médicas, que habían llegado momentos antes, intentaban rescatar a los heridos que se encontraban alrededor de la comisaría y del edificio colindante.

Carlos se quedó algo retrasado del grupo. Estaba impactado, dando vueltas sobre sí mismo y viendo cómo algunos coches ardían a cierta distancia del lugar donde se encontraba. En el edificio que había detrás de la comisaría no quedaba un solo cristal en las ventanas. Los desafortunados que vivían en él gritaban de terror y las escenas de histeria se sucedían sin que nadie fuese capaz de ayudarles. Todos gritaban. Muchos daban órdenes, pero ni él ni la mayoría de sus compañeros oían nada; solo podían contemplar ante ellos la desolación y la muerte.

Los equipos de salvamento, médicos y cualquiera que pudiera y estuviera en condiciones de prestar ayuda se movían frenéticos cerca de los amasijos de lo que, pocos minutos antes, había sido una moderna comisaría.

En el lugar ya estaba montado el puesto avanzado del Centro de Coordinación de Emergencias, con su director al frente, que se hizo cargo de la situación y pudo conseguir gestar un orden dentro del caos.

Marta estaba inmersa en un profundo sueño del que ni siquiera se despertó cuando su compañero abandonó la cama y eligió un helado baño en las aguas del Mediterráneo. El Sol se colaba por el gran ventanal e iluminaba la cama donde las sábanas eran incapaces de cubrir su desnudez. La cabeza se había olvidado del lugar donde se encontraba la almohada y una media melena cubría sin orden su cara.

Se alojaban en un pequeño pueblo tarraconense partido en dos por las vías del tren que une la costa mediterránea, como tantos otros que despiertan todos los veranos con el rugir de la multitud que los elige para disfrutar sus vacaciones. Junto al mar, una hilera de hermosas casas, antiguas estancias de pescadores separadas de la fina arena de la playa por un pequeño paseo marítimo que queda inundado por el mar cuando los inviernos deciden ejercer de inviernos.

De pronto abrió los ojos y se quedó sentada en la cama, aturdida, con la necesidad de algunos segundos para que su mente pudiera asimilar donde se encontraba. Volvió la vista hacia la mesilla y se quedó mirando el teléfono, escuchando su sonido, hasta que por fin paró.

—¡Por Dios! Son las ocho de la mañana, ¿a quién se le puede ocurrir llamarme a estas horas?

Marta se envolvió en la sábana y alargó el brazo para comprobar quien había decidido alterar el último día de sus vacaciones cuando el móvil volvió a sonar.

—¿Quién es?

—¡Enciende el televisor, niña!

—¿Lucía?, ¿no has podido follar esta noche y quieres que veamos juntas los dibujos animados?

—Tan bien hablada como siempre, pon mi cadena y diviértete con las noticias. Ya nos veremos en Madrid.

—No tengo ninguna intención de verte en Madrid ni en ningún sitio.

—¡Pon la puta televisión! —gritó Lucía y cortó la comunicación.

—¡A la orden, joder! Vaya humos se gasta esta tía por las mañanas.

Marta dejó el móvil y encendió el televisor y escuchó al locutor dar un avance no muy claro sobre lo ocurrido.

—Estas son las primeras imágenes que nos llegan de la explosión que ha tenido lugar hace escasos minutos en la comisaría del madrileño barrio de San Blas. Aún no hay ninguna información sobre cómo ha podido producirse; aunque algunas direcciones apuntan a un atentado terrorista.

El móvil de Francesco sonó y Marta cogió el teléfono casi por instinto. Su cara palideció mientras escuchaba a la persona que llamaba:

—¡Buenos días, padre Francesco!... ¿Siriani?... ¡Vaya! Parece que mi querido amigo sigue en los brazos de Morfeo, ¿está ahí, señorita Castro?

Marta colgó el teléfono, lo dejó sobre la mesilla y volvió su cara hacia el televisor contemplando la devastación de la terrible explosión. Gente gritando, policías heridos cubiertos con mantas térmicas que sus compañeros depositaban sobre la carretera más cercana. Coches ardiendo, colegas corriendo, Carlos cruzando la calle llevando en sus brazos a una mujer…

—¿Carlos? —dijo Marta. Con cierto nerviosismo marcó el número de su amigo varias veces intentando obtener respuesta— ¡Me cago en mis muertos!

Sentados en el bordillo de la avenida principal se encontraban algunos miembros de los distintos cuerpos de seguridad y salvamento a los que, compañeros paramédicos, les iban entregando un vaso de plástico cargado con café requisado de las cafeterías más cercanas

Carlos daba las gracias a una voluntaria por la bebida que le estaba ofreciendo. Con el vaso cogido con las dos manos miraba como el temblor de ambas casi hacía que el café se derramase en el suelo; se lo acercó a la boca y dio un par de sorbos. Nada, su paladar era incapaz de definir los sabores del café, solo polvo y tierra inundaban la boca de Carlos.

Su cara tenía una mezcla de maquillaje conseguido a base de barro, sangre y otros líquidos desconocidos de los cuerpos de aquellos con los que había cargado sobre sus hombros.

El café parece que hizo el efecto menos deseado para él; con la cabeza entre sus rodillas tuvo una violenta convulsión que sacudió su cuerpo hasta que los vómitos hicieron acto de presencia. Escupió varias veces para eliminar el agrio sabor en la boca y tiró con fuerza el vaso, ya vacío, que tenía en sus manos. Con ellas se cubrió el rostro y así quedó unos largos segundos hasta que el sonido del teléfono le hizo regresar a la realidad.

—Carlos, soy Marta.

—¡Marta!, pero ¿dónde coño estás? —dijo Carlos levantándose como si estuviera sentado sobre un muelle.

—En Tarragona, pero salgo para Madrid en el puente aéreo. ¿Qué ha pasado allí?

—¡Ni puta idea, Marta! Nos avisaron de una explosión, pero no sabemos qué es lo que ha ocurrido.

—¡Han sido los curas, Carlos!

—¿Qué dices? ¡Joder, Marta! Estás de vacaciones en un pueblo perdido, me llamas cuando no hace ni una hora de la explosión ¿y ya sabes que ha pasado? ¿Tienes un clan de espías a tu disposición trabajando mientras te tiras al italiano?

—¡Carlos, escúchame! Nos vemos esta tarde, a las seis. El hijo de puta del Vaticano ha vuelto a aparecer.

Francesco Siriani regresaba de su baño y entró en el primer bar que se encontró en su camino. Pidió un café y rebuscó en el pequeño bolso donde llevaba la cartera y el móvil que acababa de empezar a sonar.

—Buongiorno. —Escuchó.

—Buenos días, Giancarlo —dijo Francesco cuando escucho la voz de la Sombra, Giancarlo Palazzo, el jefe de la seguridad papal.

—Buenos días, Siriani. Parece que no dimos suficiente credibilidad a las informaciones que teníamos.

—¿Qué quieres decir? ¿Han intentado atentar contra el Papa?

—No, ha sido en Madrid y es posible que haya numerosas bajas. El desastre ha podido ser bastante importante. No cabe duda de que han empezado y Marta Castro será el siguiente objetivo.

—No creo que Monseñor intente actuar contra ella mientras tenga en su poder los documentos que le envió su padre —dijo Francesco.

—No creo que sea su salvoconducto durante mucho tiempo. Mantenla con vida. Buenos días.

Francesco guardó el móvil y le pidió al camarero que pusiera la televisión. Durante muchos minutos, después de terminarse el café, permaneció atento a las noticias que se sucedían con las imágenes de última hora de la explosión en Madrid.

Marta terminó de preparar la maleta y entró al baño para darse una ducha rápida. Diez minutos después estaba secando su cuerpo con una gran toalla cuando escuchó cómo se abría la puerta del apartamento.

—Marta, ¿dónde estás? —dijo Francesco.

—En la ducha.

—Te invito a un café con churros.

—Me voy a Madrid, Francesco.

—Creía que regresábamos mañana, ¿por qué tanta prisa?

—No he dicho nada de irnos. He dicho que me voy, sola. Ya he llamado a un taxi y tengo reservado un vuelo.

—Marta, ¿qué es lo que te pasa? ¿Ha sucedido algo?

La bocina de un coche comenzó a sonar con insistencia. Cogió el equipaje y antes de salir se giró para mirarle.

—Francesco, hoy he perdido, de nuevo, a más amigos y compañeros, pero eso ya lo sabías tú, ¿no?

—Marta…

—No digas nada. Ni se te ocurra contarme ninguna película de las tuyas. Estoy segura de que nos veremos en Madrid. Aún te soy útil y no sé ni porqué ni para qué.

Marta iba a cerrar la puerta dejando a Francesco tras de sí cuando un teléfono volvió a sonar en la habitación. Ambos lo miraron.

—Atiende el teléfono, Francesco. Creo que es tu confesor personal —dijo Marta dando un portazo.

—¡Maldita sea! —Francesco se sentó en la cama y contestó la llamada.

—Padre Francesco. —Escuchó al otro lado de la línea.

—¿Pero qué coño ha hecho?

—Nada que no supiera usted que pudiera producirse. Todo era muy sencillo, solo bastaba con dejar fuera de juego a Marta Castro y regresar junto a sus protectores; pero prefirió caer en la tentación del diablo. Se lo advertí en Madrid. ¿Acaso se esperaba que les íbamos a dejar tranquilos?

—Cierto, monseñor, me he acostado con el diablo, pero ustedes son los que han creado a la bestia y ahora la han despertado.

—Entonces, Padre Francesco, nuestros planes se están cumpliendo.

Capítulo 25

El olor que impregnaba la estancia indicaba la intensa noche que se había vivido en ella. Una espléndida rubia, de generosas formas, estaba enroscada en las sábanas de la cama. En su cara aún quedaban las marcas de un excesivo maquillaje deshecho por el sudor y los líquidos del placer.

Su posición era grotesca, una de sus muñecas se encontraba atada por unas esposas al cabecero de la cama, cubiertas con un suave tejido negro.

Junto a ella descansaba el inquilino del lugar, Julián Santos. Su cara también mostraba los recuerdos de una noche de excesos; con la boca abierta, babeante y emitiendo unos desagradables sonidos mezcla de ronquidos y jadeos.

Julián abrió con pereza sus ojos y se incorporó de la cama con bastantes problemas, como si hubiera recibido una gran paliza durante la noche y su mirada quedó parada en un antifaz colocado en ciertas partes que hacía aún más grotesca la visión de su cuerpo.

Con mal humor se arrancó el disfraz del miembro y se dirigió al baño para aliviar sus necesidades y darse una ducha. Cuando escuchó a su compañera de cama que le reclamaba.

—¿Dónde estás, Julián?

—En la ducha. Y tú deberías hacer lo mismo, ya es bastante tarde.

—No puedo, aún estoy atada, ¿dónde están las llaves?

—¡En el fondo del mar, no te jode! —masculló entre dientes— Busca entre tus piernas.

Julián abrió los grifos y se aisló de los gritos de la mujer afanada en encontrar la llave de las esposas; tampoco pudo oír cómo su secretario personal acababa de entrar en la habitación.

—Perdón, señorita. No he querido importunarla. Pensé que ya se habría marchado esta mañana.

—¡Pues no, como verás sigo aquí! Y, Vicente, ¿puedes dejar de mirarme las tetas y ayudarme?

El secretario de Julián se apresuró a acercarse a la cama sacando del bolsillo izquierdo de su chaleco una diminuta llave con la que liberó a la mujer de su atadura que, con rapidez, intentó levantarse de la cama; pero una de las manos de Vicente se lo impidió agarrándola por el cuello. Su rostro reflejaba miedo y notó el aliento del liberador cerca de su cara.

—Ya está libre, señorita. Y no, no tengo por costumbre mirar las tetas de ninguna puta. —La voz de Vicente era casi un susurro que acuchillaba los oídos de la mujer con cada palabra.

—¿Qué, que haces Vicente? —dijo aterrada.

—Lo que suelo hacer es tirar a la basura las zorras que tardan demasiado en abandonar este lugar —dijo soltando el cuello de la mujer y contemplando como ella recogía su ropa y abandonaba a la carrera el dormitorio. No pudo dejar de soltar una carcajada mientras veía como le temblaban las nalgas en su atropellada salida y como, casi todas las visitantes de su jefe terminaban saliendo de la habitación con cierta prisa.

Cuando la mujer cerró la puerta tras de sí se entretuvo en abrir las cortinas del gran ventanal y airear la habitación.

—Vicente, ¿estás ahí? No te he oído entrar —dijo Julián saliendo del cuarto de baño—. Dónde está, ¿cómo se llamaba la chica?

—Fátima, Su Excelencia. Ha tenido que marcharse con cierta urgencia.

—¿Tendrás su número?

—Por supuesto, Su Excelencia. No se preocupe, se dónde localizarla.

—Estupendo. Prepárame ropa de calle. Voy a aprovechar este día en el que no tengo ningún acto oficial para olvidarme un poco de todo.

—Su Excelencia, creo que no va a ser posible.

—¿Qué quieres decir?

—Esta mañana se ha producido una explosión en la comisaría de policía de San Blas.

—¡Me cago en la puta hostia! ¡Joder! Ya han vuelto a la carga otra vez. Avisa a Serafín, que tenga preparado el coche por si acaso. Estaré en el despacho.

—Como ordene, Su Excelencia. —Vicente abandonó el dormitorio dejando a Julián quitándose el albornoz para cambiarlo por un batín de seda.

—¡Me cago en la puta hostia! —Repetía sin parar Julián mientras caminaba con marcha acelerada por los pasillos hasta que entró en su despacho y, con mezcla de enfado y nerviosismo, marcó un número en el teléfono de sobremesa. Una voz femenina le respondió en italiano al otro lado de la línea.

—Buongiorno, ufficio Monsignor Mescalo, ¿con il quale il piacere di parlare?

—Buongiorno, señorita, al habla Julián Santos, de Madrid. Quisiera hablar con monseñor Mescalo.

—Un momento por favor, le paso —respondió la telefonista en un perfecto castellano.

—Julián, que placer hablar contigo, ¿en qué puedo ayudarte, querido amigo?

—Déjate de cumplidos, Luigi.  Hemos tenido unos días muy tranquilos. Castro y tú caniche, Siriani, están fuera de Madrid y tú te dedicas a poner bombas, ¿qué cojones te pasa?

—Julián, Julián, querido amigo, contén tu lengua. Aún no sé esa afición que tenéis los españoles para soltar palabras feas en cada momento.

—¡Déjate de chorradas, Luigi!

—Está bien, Julián. Siriani está jugando a ser el confesor del Papa en asuntos terrenales.

—¿Y sólo porque tu caniche se ha cambiado de bando tienes que volar una comisaría en Madrid?

—Julián, Francesco Siriani, mi caniche, como tú le llamas, no sabe que estamos al corriente de sus conversaciones con el Papa y hemos perdido a un excelente colaborador. Y quiero que Marta Castro regrese a su trabajo; tengo que recuperar lo que ella tiene en su poder. Lo que hemos hecho ha sido detonar un impulso para que su reincorporación sea rápida.

—¡Joder, Luigi! No has detonado un impulso. Has detonado una bomba y ha habido muertos.

—¡Daños colaterales, Julián! Cuatro o cinco infieles que visitarán el infierno antes de tiempo. De todas formas, quédate tranquilo, no hay nada que apunte hacia nosotros. Ya nos hemos encargado de sembrar de pistas el lugar. Como siempre una célula yihadista ha despertado y ha dado un golpe de efecto en Madrid.

—Lo de la cédula yihadista ya empieza a oler aquí en España, ¿acaso te crees que la policía es tonta?

—Tu policía no es tonta, pero quien los dirige es ambicioso.

—La próxima vez que queráis intervenir en mi ciudad comunícamelo antes, Luigi. No es agradable despertar con estas noticias y parecer el tonto de la organización.

—Tus despertares, querido Julián, siempre son agradables, ¿o acaso has tenido alguna queja de Fátima?

Julián quiso contestar a la pregunta de monseñor Mescalo, pero prefirió desistir en su idea. Estaba claro que no podría cambiar de tenedor en las comidas sin que «Amanecer Negro» lo supiera con anterioridad.

—Cuéntame tu siguiente movimiento.

—Daremos un pequeño golpe en la línea de flotación de Santiago Largo. Es una persona muy molesta y me gustaría que ardiera en vida en el infierno.

—¿Vas a atacar también a su organización?

—Sólo a él, Julián.

—No te entiendo, Luigi.

—Algunos de nuestros hombres están en Paris esperando mi orden y el momento oportuno para actuar. Si queremos triunfar en nuestra cruzada necesitamos tener juntos y en el mismo sitio a Santiago Largo y a Marta Castro.

—Castro no tiene jurisdicción en Paris.

—Santiago abandonará Francia y volverá a Madrid. La señorita Castro se pegará a su espalda como una lapa y nosotros estaremos pendientes de que no se nos escape un solo detalle.

—¿No te preocupa que tu plan se vaya a la mierda y los dos se unan contra nosotros?

—Siempre morirán juntos, amigos o enemigos —dijo Luigi Mescalo.

—Espero que sepas muy bien lo que haces. Tener a Marta Castro cerca no me hace gracia. La última vez me colgó un muerto en la puerta de mi casa.

—Yo también me preocuparía si hubiera sido el hombre que mató a su padre y endosó la muerte a su socio, Paolo Siriani. Buenos días, monseñor.

Mescalo colgó el teléfono dejando a Julián bastante preocupado. Marta Castro era una verdadera mosca cojonera y lo que menos le interesaba es que descubriera quién fue en realidad el asesino de su padre; pero, por otro lado, una cínica sonrisa comenzó a dibujarse en su cara. La guerra abierta entre «Amanecer Negro» y Santiago Largo iba a propiciarle muchos beneficios.

—¿Todo bien, Su Excelencia? —preguntó Vicente entrando en el despacho.

—Sí, Vicente, todo bien; aunque no me fio de esos putos italianos. Quiero que estreches la vigilancia sobre la unidad que me ha asignado Mescalo para protegerme.

—¿Los hombres del ministro?

—Sí, Vicente. Quiero saber todos los movimientos que hagan. No hay nada peor que un traidor y que además sea político, facha y católico.

Capítulo 26

Marta apoyaba la cabeza sobre la ventanilla del avión que aterrizaba en Madrid pensando en sus compañeros asesinados por una trama que aún la desvelaba por las noches. Sabía que no tenían intención de dejarla tranquila. Había intentado estar alejada algún tiempo de esa pandilla de indeseables encubiertos tras sus elegantes sotanas y crucifijos; pero no, han tenido que volver a las andadas con esos oscuros motivos por los que en el nombre de Dios actúan.

Decidió no pasar por su apartamento e ir a la casa que heredó de Teresa, su abuela, situada en una de las zonas más emblemáticas de Madrid. Un piso grande, del que nadie sabía nada y que de vez en cuando utilizaba para refugiarse.

Muchos recuerdos, demasiados, albergaba aquel lugar. Con un cigarrillo encendido se dejó llevar por las tardes de paseo y juegos en la «Rosaleda de Madrid», el magnífico parque se podía ver desde los ventanales del piso, por sus locuras y por algún que otro revolcón en los aledaños del Templo de Debod. Recuerdos de juventud.

Pasó por delante de la puerta del despacho de su padre; una estancia en la que no solía entrar. Ni siquiera cuando se perdía ella sola unos días en la casa había sentido esa necesidad, pero hoy parece que todo estaba siendo diferente, sus sensaciones eran distintas. Corrió las cortinas para que la luz aclarara la habitación y de un rápido vistazo pudo comprobar que todo estaba tal y como lo recordaba. La gran mesa con el espléndido sillón de piel que tanto le gustaba; la enorme estantería repleta de libros de toda clase; la chimenea que nunca supo el porqué estaba allí, no recordaba haberla visto encendida nunca.

Durante unos momentos se quedó contemplándola. Era preciosa. Estaba adornada con esa diminuta cabeza de león sobre el mármol de la chimenea que siempre miraba hacia la ventana y que la tenía hechizada desde niña. ¡La cantidad de veces que había intentado jugar con ella!; pero sin saber cómo, siempre aparecía su padre o su abuela de no se sabe dónde y la recriminaban. Pero hoy ellos no estaban. Era el momento de sentir en sus manos el ansiado trofeo.

Con mucho cuidado puso su mano sobre la figura y simuló acariciar la melena del animal, se sintió chiquilla y quiso cogerla, pero la figura parecía estar pegada; aunque notó cierto movimiento en ella. Decepcionada se sentó en el sillón contemplando detenidamente el despacho hasta que notó algo que le llamó la atención en la chimenea; estaba ligeramente separada de la pared. Se acercó de nuevo y comenzó a manipularla por distintos sitios, en un uno de sus intentos debió desbloquear algún mecanismo y un repentino ruido hizo que se sobresaltara y que diera un paso hacia atrás. Ante sus ojos la chimenea comenzó a desplazarse descubriendo una estancia de la casa que ella desconocía.

—¡Me cago en la puta hostia!

Marta seguía sin salir de su asombro. Ante ella un increíble arsenal de armas y munición. Estanterías con bastantes libros viejos, planos, documento y dinero, mucho dinero.

—¡Esto es como una puta película! ¡Joder!

La mayoría de los billetes eran ya inservibles o difíciles de cambiar: francos, pesetas, liras, marcos; pero sus manos fueron directas a los grandes fajos de dólares y libras.

—¿Pero en qué coño estabas metido, papá? ¿Y quién más sabe de este lugar?

Marta estuvo entretenida repasando todo lo que fue encontrando en la estancia hasta que llegó la hora de encontrarse con Carlos que, nada más verla, se fundió en un abrazo con ella.

—¡Hola, pequeña! —dijo el comisario Galilea.

Marta se volvió sorprendida hacia él y miró a Carlos que se encogía de hombros.

—Hola, jefe ¿Cómo estás?

—Mejor que tú. No culpes a Carlos, averigüé que venías y sé que lo primero que harías sería quedar con él.

—No me importa que estés aquí —dijo Marta abrazándole.

—Cuéntanos, ¿qué tal tus vacaciones? —dijo Galilea mientras todos se sentaban.

—Han sido unos días muy buenos, jefe. Suficiente para recargar las pilas y volver a la faena.

—No es necesario que te incorpores aún. Lo que hay sobre la mesa pueden resolverlo los demás.

—¿El atentado de hoy también? —dijo Carlos

—No quiero que esté implicada en lo de esta mañana.

—Ya estoy implicada, jefe. —dijo Marta.

—¿Qué quieres decir?

—Han sido los curas, jefe.

—Pensé que se había zanjado todo cuando eliminaste a Roberto y desmontamos su tinglado —dijo Carlos.

—Los habéis despertado y ahora vendrán a por ella hasta que recuperen lo que les pertenece. ¡Joder, Marta! ¿Qué es lo que tienes tú y es tan importante para ellos? ¿Y por qué cojones han tenido que volar por los aires una comisaría en Madrid?

—El legado de mi padre.

—¿Lo encontraste? —dijo Galilea muy sorprendido.

—No, jefe. No tengo nada —dijo Marta mirando a Carlos.

—Si encuentras algo no dudes en llamarme; y ahora, si me disculpáis, os dejo. Tengo mujer e hijos que me reclaman.

Galilea se levantó de la mesa y los dos quedaron en silencio observando cómo abandonaba la cafetería.

—¿Me quieres explicar que es lo que pasa? —dijo Carlos.

—No lo sé, Carlos. En un momento he decidido que Galilea no sepa demasiado.

—¿Qué no sepa demasiado? Este tío está al corriente de todo y lo que no sabe te lo saca.

—Prefiero esperar y ver cómo se desarrollan las cosas, necesito estar libre para maniobrar a mi antojo.

—¡Por el amor de Dios, Marta! Tienes en tu poder los secretos del Vaticano y una secta de curas con rango de generales quiere matarte. Por no comentar lo de tu amiguito el italiano, que no se sabe de parte de quien está y lo tienes metido en tu cama todas las noches.

—Deja en paz a Francesco. De él ya nos ocuparemos con calma y de Santiago Largo no tenemos por qué preocuparnos. Le dejé bien claro que no volviera por Madrid en mucho tiempo.

—Como quieras, ahora dime lo que tenías que contarme.

—Esta mañana, mientras Francesco estaba en la playa, recibió una llamada del hijo de puta del Vaticano.

—¿Y quieres que le deje en paz? —dijo Carlos— Ese tío está metido en el ajo y tú follándotelo.

—¡Joder, Carlos!

—Está bien, está bien. Ya no hablo más de él.

—Vamos a ir a por ellos.

—Marta, que no somos policías de película y no me apetece dormir con la pistola debajo de la almohada.

—Pues te la pones entre los huevos, pero no te desprendas de ella.

Capítulo 27

A las afueras de Paris; 9:58 de la mañana. Un lujoso coche negro se encontraba aparcado frente a la espectacular mansión propiedad de Santiago Largo. En el interior de la vivienda, Alice, su mujer, se movía impaciente de un lado a otro de la entrada.

—Vamos, cariño, date prisa, se nos hace tarde.

—Entra en el coche, bajo enseguida —respondió Santiago desde una de las estancias superiores.

El chófer dejó el pequeño bolso de viaje en el maletero del coche y se puso tras la puerta abierta del vehículo esperando a que Alice entrara. Santiago llegó unos segundos después y se disculpó ante ella.

—Paul, vámonos que al final perderé el tren —dijo Alice.

El chófer obedeció y condujo hacia la salida de la mansión hasta que Santiago le dio el alto.

—¡Detente, Paul! Lo siento, cariño, he olvidado uno de los documentos que tengo que llevar al banco.

—¡Por el amor de Dios, Santiago! Al final tendré que coger un avión y sabes que no me gusta volar —le reprendió Alice.

—Paul, espérame junto a los rosales, tardo medio minuto.

El chófer siguió las instrucciones de su jefe y dirigió el vehículo hacia el lugar indicado donde estaba trabajando una cuadrilla de empleados. Santiago se iba acercando a la entrada de su casa cuando recibió un mensaje en el móvil. Manipuló su teléfono y leyó el escueto texto: Recuerdos al infierno 10 am.

La cara de Santiago se puso tensa y algo se le removió por dentro. Se volvió hacia donde estaba aparcado su coche y corrió hacia el vehículo gritando el nombre de su mujer. El lugar se vio sacudido por una fuerte explosión. El coche de Santiago Largo desapareció bajo una enorme bola de fuego que engulló a todo lo que estaba alrededor. El estruendo fue ensordecedor y los trozos de vehículo lanzados por la onda expansiva alcanzaban todo lo que encontraba a su paso. Una esquirla de metralla golpeó en una de las piernas de Santiago desestabilizándolo en su frenética carrera y haciéndole caer. Su cuerpo rodó por el acolchado jardín de sus tierras tropezando y golpeando a todo cuanto se interponía ante él en su brutal caída.

Sacando fuerza de su flaqueza intentó arrastrarse para llegar a los restos de su coche convertido ahora en una gran antorcha. Entre las llamas pudo ver el cuerpo de su mujer. Un extraño fardo negro dejado caer en lo que antes fuera un lujoso asiento de piel.

—¡Hijos de puta! —masculló Santiago entre dientes. No pudo decir nada más; unas manos lo levantaron del suelo apartándolo del lugar de la explosión. Bastantes minutos después, en su desvarío, sólo acertaba a oír las voces de los médicos que le atendían. Aún tenía aferrado con la mano su teléfono móvil y mientras le transportaban no dejaba de manipular el minúsculo teclado del aparato.

—Herida en pierna derecha, está consciente —gritó uno de ellos al llegar al hospital.

—¿Gravedad? —preguntó otro de los médicos de urgencias que salió a recibirlos.

—Parece que la herida es limpia.

—Marguerite, box número tres. Limpie el corte de la pierna y aplique puntos—dijo el médico a una de las enfermeras.

—¡Bien, doctor! —respondió Marguerite a su jefe mientras corría junto a la camilla que transportaba a Santiago— ¿Cómo se llama, monsieur?

Santiago no respondió y Marguerite, encogiéndose de hombros, comenzó a coser la herida. La primera puntada hizo pegar un ligero brinco al paciente, lo miró y continúo con la segunda que sí consiguió despertar a Santiago del trance en el que se encontraba.

—Mi nombre es Santiago Largo, madeimoselle, ¿en qué hospital me encuentro?

—Está en el Salpêtrière. No se preocupe, la herida de la pierna va a quedar muy bien. En un momento termino y si el doctor da el permiso seguro que esta tarde podrá marcharse a su casa, monsieur Largo.

—Muchas gracias, ¿madeimoselle…?

—Lastier, monsieur Largo. Marguerite Lastier.

—Muchas gracias, madeimoselle Lastier.

—¿Es usted español, monsieur Largo? —preguntó Marguerite mientras seguía ocupada con la costura de la pierna.

—¿Por qué lo pregunta?

—Por su acento, monsieur. Pasaba largas temporadas en España y aún voy todos los años en vacaciones.

—Tengo parte española, doctora; pero vivo en París.

—No soy doctora, aunque espero serlo pronto —dijo Marguerite sonriendo—. Su pierna ya está lista. Ha tenido suerte, en la explosión ha habido víctimas.

—Mi mujer ha sido una de ellas.

La voz de Santiago se oía resquebrajada, pero sus ojos ya no estaban perdidos. En ellos se había fijado su mirada habitual, seca, inquisidora, penetrante.

—Lo siento mucho, monsieur, no estaba al corriente. —dijo Marguerite azarada.

—No se preocupe, madeimoselle. Ahora, si es posible, me gustaría estar a solas.

Marguerite recogió todo el material que había utilizado en la cura y cerro las cortinas para dar intimidad a Santiago. Al abandonar la zona de boxes tropezó con un hombre y la bandeja que llevaba en las manos cayó al suelo.

—Disculpe mi torpeza, madeimoselle.

El desconocido sacó de su chaqueta una cartera que abrió delante de ella para enseñarle una identificación. Marguerite se repuso del pequeño encontronazo y mientras recogía todo lo que había caído al suelo miraba la placa del policía que no hizo ninguna intención de ayudarla.

—No se preocupe. Iba despistada.

—Soy el agente Fiquet de la Interpol. Tengo autorización del hospital para interrogar a los heridos. ¿Dónde se encuentra esta persona? —dijo enseñando una fotografía a la enfermera.

—En el box tres.

—¿Puedo pasar? —dijo Fiquet.

—Por supuesto, el paciente está consciente. Si me disculpa seguiré con mi trabajo.

Marguerite asintió con la cabeza a modo de saludo y se alejó de aquel hombre que no dejaba de contemplarla intentando descubrir un cuerpo de mujer debajo de aquellos pantalones verdes tan anchos.

El agente Alain Fiquet traspasó la cortina y se quedó plantado ante el herido, sin decir nada. Ninguno de los dos dejó de mirarse.

—Después de una eternidad te encuentro en una cama de hospital. El día no ha comenzado mal del todo —dijo Alain.

—¿Alguna vez dejarás de meterte conmigo?

—La vida dejaría de ser divertida.

—Pero has venido cuando te he avisado.

—Me interesa todo lo que haya podido ocurrir cuando explota un coche en casa del mismísimo Santiago Largo. Y más aún cuando tú has sido el primero en llamarme. Seguro que voy a llevarme unas cuantas sorpresas. Además, me han encargado el caso.

—¿Desde cuándo a un agente del MI5 interviene en estos asuntos y actúa como un vulgar policía interrogando a testigos? ¿O ya no estás en el MI5? Qué eres ahora, Alain, ¿MI6 o han creado un nuevo número para ti? —dijo Santiago recuperando el tono sarcástico que le caracterizaba en sus conversaciones.

—Ahora estoy en la Interpol digamos que… pagando por un pequeño desliz. ¿Qué ha ocurrido, Santiago?

—Iba a llevar a Alice a la estación.

—¿Y tu esposa, en que box está? —preguntó Alain.

—Estaba en el coche.

—Lo siento mucho, Santiago. Sabes que tenía un cariño especial por Alice. Si necesitas mi ayuda cuenta con ella.

—Quiero ir a por sus asesinos, necesito tu apoyo.

—Muy bien, ponme al día —dijo Fiquet.

—Recibí un mensaje en el móvil, tuve un presentimiento y corrí hacia ellos, pero no llegué a tiempo. El coche voló por los aires. Lo último que recuerdo es a Alice dentro de él.

—¿Quién te envió el mensaje?

—Los que pusieron la bomba son una organización que se hace llamar «Amanecer Negro». Es un grupo financiado por una facción del Vaticano.

—Si te has metido con los curas tienes un gran problema, Santiago. ¿Qué les has hecho?

—Hace años, en Bélgica, me presentaron a un grupo de personas que organizaban una venta de artículos de arte en Lieja, ya sabes cómo era Alice para estas cosas, se enamoró de un lienzo de Murillo. El cuadro era «S. Juanito con un cordero», una maravilla que yo había visto expuesto en el National Gallery de Londres, en ningún momento tuve la más mínima duda de que se trataba del original.

—En eso tengo que reconocer que eres difícil de engañar.

—¡Pues me engañaron! —dijo Santiago.

—¿Qué quieres decir? —dijo Alain.

—La venta fue un montaje. Días después me acerqué al National y pude comprobar que la obra seguía en su sitio.

—¡Lo que dices no tiene ningún sentido, Santiago!

—Sí lo tiene si los usas para financiar el derrocamiento de la Iglesia.

—Esa es la gilipollez más grande que he oído, ¿quién iba a creerse esa tontería?

—Siriani. Un investigador italiano relacionado con la iglesia. Antes de morir me contó que vendían los originales y luego los devolvían a su lugar de origen. El acuerdo era que, pasados dos años, reemplazaban el verdadero por una copia perfecta.

—Estás hablando de uno de los mejores museos del mundo.

—No solo en el National. En otros muchos museos han estado haciendo lo mismo. Ni te puedes imaginar a cuanta gente tiene en nómina «Amanecer Negro».

—¿Y qué pintas tú en todo este tinglado?

—En principio llegué a un acuerdo con el italiano para sacar tajada. Me introduciría en la organización para ser uno de sus «blanqueadores»; pero con el tiempo, y empujado por Alice, me uní a esa absurda cruzada y comencé a pasar información.

—Por lo que deduzco que Siriani tenía una lista de donde se encuentran en realidad las obras de arte, igual que tú.

—Un pequeño salvoconducto.

—Que a él no le sirvió de nada.

—Pero solo yo tenía la localización de donde guardaban el dinero. O eso creía. Me presentó a una buena amiga y colaboradora suya, Lucía García. Es una periodista de televisión en España que se lio con Horton. Ha sido su amante hasta que le mataron.

—Peter Horton, tu blanqueador oficial, le conozco de sobra, ¿cómo murió?

—Apareció crucificado del arco central de la Puerta de Alcalá en Madrid.

—¡Coño, no se andan con chiquitas los curas! Morir así es una putada. Está bien, esto te va a costar más caro de lo habitual. Cuando estés recuperado avísame y te organizaré una visita a Roma.

—Hay algo más, Alain.

—No quiero sorpresas de última hora, cuéntame todo.

—«Amanecer Negro» tiene una pesadilla, los Castro.

—¿Los Castro? —dijo Alain sorprendido.

—Sí, Alain, en esa familia hay tradición para tocar los huevos. José Castro era el compañero de quimeras de Siriani y ahora, su hija, está empeñada en no dejar títere con cabeza. Esa chiquilla tiene los cojones de medio departamento de policía de Madrid. Ha pasado de ser una policía del montón a parecerse a un agente del Mossad.

—¿Y qué es lo que te ha hecho esa policía? —dijo Alain sonriendo.

—Me tiene en su punto de mira desde que mataron a Peter. Ella estaba a cargo de la investigación hasta que la separaron, pero decidió trabajar por su cuenta y me tiene pillado por los huevos.

—Pues no sería mala idea que la tengas de tu parte.

Capítulo 28

Marta se dirigía hacia las oficinas centrales de la policía para reincorporarse al servicio. Allí, y muy a pesar suyo, tuvo que entretenerse más de lo que le hubiera gustado en saludar a sus compañeros y recordar momentos que quería alejarlos en su memoria.

—¡Tienes cojones viniendo por aquí! —dijo alguien.

Existía un grupo de policías del entorno de Marta y de otras dependencias cercanas que se habían propuesto hacerle un vacío; de hecho, presentaron un escrito solicitando a la «fantasmagórica» Unidad de Asuntos Internos que fuera investigada; aun sabiendo que aquella estaba más centrada en la lucha contra la delincuencia organizada donde estuvieran implicados agentes del Cuerpo. La intención de este grupo de policías enfrentados a Marta era verla fuera de las comisarías madrileñas.

—¿Qué insinúas, Sandro? —dijo Marta.

—Por lo menos podrías haber tenido la vergüenza de presentarte en sus entierros.

—Todos eran amigos míos —dijo Marta con los ojos húmedos y sin dar crédito a lo que estaba escuchando de su compañero.

—También eran amigos nuestros. Somos policías de barrio y no de operaciones especiales y ahora están muertos por tus trapicheos y gilipolleces.

—¡Yo no tengo trapicheos, Sandro!

—No deberías estar en un caso donde está involucrada tu familia. Tu obsesión por la muerte de tu padre ha matado a Carmen y a los demás —dijo Sandro gritando a Marta y con la cara desencajada.

La refriega verbal entre los dos estaba a punto de acabar de manera muy fea cuando Carlos acudió al rescate arrastrándola hacia una pequeña sala.

—Gracias, Carlos, me estaba empezando a sacar de quicio.

—¿Empezando? Estabas fuera de tus casillas y ve haciéndote a la idea, esto solo acaba de empezar —dijo Carlos—. Vamos a ver al jefe, nada más llegar me indicó que fuéramos a su despacho cuando vinieras.

Subieron por el ascensor hasta el tercer piso donde Rodrigo Galilea tenía su oficina. Tuvieron que esperar unos minutos mientras terminaba una reunión con dos hombres que hablaban sin cesar ante él.

—¿Los conoces? —dijo Marta.

—No los he visto en mi vida. Pasaron por las instalaciones sin preguntar, como si las conocieran de toda la vida.

—Son del ministerio.

—¿Cómo lo sabes?

—Fíjate como visten, impecables, trajes a medida, ni siquiera les noto el bulto de la pistola y además están dando órdenes a Galilea.

—¿Órdenes a Galilea? ¿Quién coño tiene cojones para decirle nada al Comisario Principal de Madrid?

—Esos dos.

Dejaron de hablar cuando la puerta del despacho se abrió y los dos hombres salieron de él. Marta no les perdía de vista y recibió un saludo con una sonrisa y una inclinación de cabeza del último en salir.

—¡Señorita Castro! —dijo.

—¿Nos conocemos?

—De oídas —dijo el extraño extendiendo una mano que Marta rechazó.

—Pues yo nunca he oído hablar de usted Si me disculpa tengo que ver a mi jefe. —Marta entró en el despacho donde ya esperaban Carlos y Galilea.

—Sentaos, chicos —dijo.

—Buenos días, comisario —saludó Marta.

—He recibido órdenes de trasladaros a la comisaría de Alcorcón. Os incorporaréis el lunes que viene. Aquí tenéis firmados vuestros destinos.

—¿Alcorcón? —exclamó sorprendida Marta.

—Os quieren lo más lejos posible de esta comisaría y yo no quiero que haya ningún roce con compañeros ni que estén descentrados en su trabajo por tu presencia.

—¡Vaya diferencia de ayer a hoy, jefe! De besitos y abrazos a darnos por el culo —dijo Carlos.

—¡Ayer no se habían presentado en mi despacho unos peces gordos del Ministerio del Interior para tocarme las pelotas! —gritó Galilea.

—¿Y el caso, jefe? —dijo Marta.

—¿Caso? Ya no tienes casos, Marta. Os quieren cumplimentando denuncias y con uniforme, sin balas en la recámara de vuestras pistolas y olvidándote de todo aquello que tenga que ver con lo que os ha pasado.

—Pero, jefe…

—No hay peros que valga, Marta —gritó de nuevo Galilea.

—¿Quién va a llevar lo de San Blas? —dijo Carlos.

—Van a encargarse los «listos».

—¡Venga, jefe! —dijo Marta levantándose— ¿Vas a consentir que esos funcionarios de despacho se encarguen de esto?

—¿Acaso esperabais que dos policías cutres se encargarían de la investigación de un atentado?

—¡Jefe…!

—Marta, tú podrás pasarte la burocracia por el forro de los pantalones, pero yo no.

—Entonces, ¿estamos jodidos? —dijo Carlos.

—Muy jodidos, chicos —dijo Galilea bastante más calmado—; aunque quieren hablar con Marta antes de hacer efectivo el traslado.

—¿Conmigo, de qué?

—Querrán interrogarte sobre todo lo que ocurrió. Tú sabrás lo que les cuentas, pero ten cuidado con implicar a alguien más en tus asuntos. Estuve contigo aquella noche y nadie más debe saberlo.

—Marta estos tíos saben lo que se hacen y van a cubrirte de mierda—dijo Carlos.

—No me hace ninguna gracia que esos estirados quieran algo de mí. Y no se preocupe jefe, hay cosas que nunca se sabrán… a no ser que me den motivos. Esperemos a ver que nos cuentan, Carlos —dijo Marta mirando fijamente a Galilea

—Quieren hablar contigo, no con Carlos —dijo el comisario esquivando la mirada de Marta.

—Pues lo llevan claro entonces.

—Eso lo hablas con ellos. Nosotros nos vamos del despacho, en un momento los tendrás aquí —dijo Galilea.

—Y por mí no te preocupes —dijo Carlos—, hay situaciones que me sobrepasan.

Los dos policías abandonaron la oficina y Marta aprovechó para sentarse en el sillón de su jefe antes de que entraran los enviados del ministerio.

—Buenos días, señorita Castro —dijo el que habló con ella al entrar—. Mi nombre es Antonio López y mi compañero, Francisco Silvela.

—¡Arrea! ¿Se ha roto el callejero de Madrid y me he encontrado a dos de sus calles? —dijo Marta.

—Agradecemos su espléndido sentido de humor, señorita Castro —dijo López.

—¿Y quién les busca los nombres en clave en el ministerio, el mensajero? —dijo Marta con una carcajada.

—¿Podemos continuar? —dijo López.

—Ustedes dirán —dijo Marta sin perder de vista al que no hacía ningún comentario.

—¿Conoce «Amanecer Negro»?

—No, no he visto esa película.

—¿Y «la Orden»?

—Tampoco la he visto, soy poco aficionada al cine.

—¡Ya está bien! —dijo Silvela— Soy una persona bastante paciente y sus bromitas sin ninguna gracia están empezando a cansarme, ¡conteste a lo que le están preguntando!

—¡Ya he dicho que no sé de qué hablan! —dijo Marta con una mirada de desafío.

—Señorita Castro —continuó López—, la noche del dieciocho de octubre hubo un tiroteo cerca de cierta embajada. La esposa del inspector Sebastián Martínez se lanzó al vacío desde el ático de un miembro de su comisaría, Roberto, que después fue hallado en Entrevías con un tiro en la cabeza cerca de donde ha aparecido su coche calcinado. Y unas horas después queman el cuerpo de Esteban Rubio, persona con la que fue vista cerca de la Catedral de la Almudena el día anterior. ¿Tiene algo que decir?

—Sí, que veo que por fin han encontrado mi coche. Me lo robaron hace unas semanas. Le doy las gracias a su departamento por ayudar a encontrarlo.

Antonio López se apartó de la mesa dando la espalda a Marta y mirando a Silvela se llevó las manos a la cintura apartando su chaqueta. Marta pudo comprobar donde tenía la pistola. No conocía el modelo, pero no era ninguna de las armas autorizadas para los agentes. Silvela se acercó a la mesa y se sentó en un sillón, frente a ella.

—Señorita Castro, está en un buen lío si no nos cuenta algo sobre las organizaciones que le hemos comentado.

—No estoy en ningún lío, señor Silvela, porque no tengo ni la más remota idea de lo que me están contando.

—Podemos ubicarla en todos esos escenarios, los muertos tienen relación con esos dos grupos y usted ha estado acompañada de Francesco Siriani, un reputado investigador del Vaticano.

—¿Francesco investigador del Vaticano? —Marta soltó una carcajada— ¡Pero si es un cura! Y no sé a qué se refiere en cuanto a lo de ubicarme en unos escenarios donde se han producido delitos. Esa noche estuve velando a mis compañeros muertos. Creo que se les ha olvidado ese detalle, señor Silvela.

—Con una sola llamada telefónica se queda usted sin placa y sin trabajo.

—Usted no tiene autoridad para eso.

—Exacto, no tengo autoridad, tengo el poder absoluto de hacerlo ahora mismo.

Marta comenzó a sentir la presión que ejercía sobre ella el que se hacía llamar Francisco Silvela. Era frío y sabía muy bien de lo que hablaba. Ya no podía desviar más la atención de lo ocurrido aquella noche. Era el momento de empezar a cooperar.

—Casi no sé nada de ellos, se cruzaron en mi camino mientras investigaba la relación que tenía un caso que estaba investigando con la muerte de mi padre.

—Mejor, señorita Castro —dijo Silvela—. Nuestra intención no es acusarla de nada. De alguna forma está involucrada en una investigación que seguimos hace tiempo y queremos que colabore con nosotros. Necesitamos saber hasta cuanto conoce del asunto.

—Como ya le he dicho, señor Silvela, no se casi nada y si quieren que colabore con ustedes empiecen a ponerme al día.

—Nosotros no ponemos a nadie al día, nuestro departamento no depende del Ministerio del Interior. Colgamos de alguien más alto.

—¿Servicio Secreto?

—No, no somos espías —sonrío Silvela—. Esos no tienen nada que ver con nosotros.

—Mire, si también tienen ustedes un nombrecito como los del «Amanecer Negro» ese, paso del tema.

—Ya averiguará a quién sirve.

—¡Yo no sirvo a nadie! —gritó Marta.

—Acaba de ser trasladada a la comisaría de Alcorcón a rellenar denuncias; si quiere estar algo más ocupada acuda mañana a esta dirección. Recibirá instrucciones y se le asignará un compañero. —dijo Silvela dejando una tarjeta.

—¡Alto ahí! —dijo Marta— Yo ya tengo compañero y siempre va conmigo.

—El agente Carlos Seoane no está capacitado para este trabajo.

—El agente Carlos Seoane es un grano que Marta Castro lleva pegado al culo y así seguirá siendo; si no, no hay trato.

—Esto no es un trato —dijo Silvela.

—Pues hagamos que lo sea.

—Como usted quiera, o viene mañana sola o será expulsada de la policía con un expediente lleno de faltas graves. Piénselo bien, con nosotros podrá estar más cerca de lo que busca, sin nosotros no tiene capacidad para nada.

—Conmigo estarán más cerca de lo que quieren. Ahora tienen una mierda y lo saben —dijo Marta levantándose del sillón.

—¡Tú eres la mierda, y lo sé! —dijo Silvela encarándose a ella— No tienes ni puta idea de nada, como siempre. Te crees importante y segura con lo que tienes. Solo nosotros podemos protegerte. Eres una niñata gilipollas y no me hace ni puta gracia que ese maricón que tienes por amigo ronde cerca de mí.

—Tranquilo, señor Silvela, a ese maricón de mierda no le va su culo. Demasiado grande para sus gustos.

—¡Zorra! —Silvela levantó la mano con intención de golpear a Marta, pero lo detuvo con bastante rapidez su compañero.

—¡Silvela! Te ha llevado a su terreno —dijo.

Marta se mantenía erguida delante de los dos hombres con la mirada desafiante. Silvela se zafó de la mano de López y con una estudiada calma se abotonó la chaqueta del traje.

—Siempre podemos hacer excepciones, señorita Castro, y si alguien tiene que recibir un tiro por cubrir su precioso culo, que sea él.

—Eres un hijo de puta, machista y xenófobo —dijo Marta.

—Sí, sí, lo que tú digas, encanto. ¡Ven mañana con tu puto maricón!

Silvela dio la espalda a Marta y salió del despacho del comisario Galilea dejando a su compañero para cerrar la conversación.

—Una cosa más, —dijo López— ¿podría decirnos donde se aloja? Desde que regresó de su estancia en Tarragona no ha pasado por su apartamento.

—Estoy en una pensión, no me apetece estar en el mismo piso en el que vivía con Carmen.

—Estaría bien que nos informara. Más que nada para tenerla localizada.

—Prefiero no hacerlo. Más que nada porque no me apetece estar localizada. Es mi propia intimidad —dijo Marta con sorna.

—Con nosotros no tiene intimidad, ahora nos pertenece.

—¡Ya le gustaría a usted que le perteneciera! Confórmese con que le llame de vez en cuando y si averiguo o veo que ha puesto a alguno de sus perros con collar para seguirme rompo el trato.

—Mañana nos veremos, señorita Castro.

López abandonó también el despacho y Marta respiró aliviada. Sacó un cigarrillo del paquete que tenía en el bolso y comenzó a fumar esperando a que regresaran sus compañeros.

—¡Marta! —dijo Galilea al entrar.

—Después de estar con esos puedes denunciarme si quieres, jefe.

Galilea le arrebató el cigarro y fue a tirarlo por la ventana. Dudó un momento, pero al final se lo llevó a los labios y dejó que Marta se encendiera otro.

—¿Qué te han contado? —dijo Galilea.

—Me imagino que lo mismo que a ti, mañana me reúno con ellos.

—Entonces ya puedo romper tu traslado —dijo Galilea tomando en sus manos el documento que minutos antes había firmado.

—Rompe también el de Carlos, viene conmigo.

—¿Yo? —dijo Carlos— ¡Joder, Marta! Quisiera estar al margen de todo este lío.

—Lo siento, cariño. Desde que te cargaste al sobrino del arzobispo estas metido de lleno.

Marta anduvo entretenida toda la mañana recopilando la información que tenía sobre el asesinato, o mejor dicho la crucifixión de Peter Horton, y de todo lo que rodeó al trágico fin de semana. Cerca de las dos de la tarde, decidió recoger toda la documentación y dar por finalizada su jornada; aún le quedaba el resto del día para empaparse de información extra y poder seguir con cierto orden la investigación de su padre y Siriani que, de seguro, iba a encontrar en la pila de documentos y libros que había descubierto en la habitación secreta de su despacho. Además, no se encontraba cómoda siendo observada continuamente por sus colegas.

Notó en el bolsillo la vibración del móvil y el sonido que indicaba un mensaje entrante: «Tengo que verte, ¿quedamos?». Marta respondió con un escueto: «Vete a la mierda, Lucía». Guardó el teléfono y salió a la calle para buscar un taxi. Su rostro volvió a torcerse de disgusto; frente a ella, recostada sobre la fachada, estaba Lucía.

—¿Qué pasa, Lucía? ¿No sabes dónde está la mierda?

—Marta, quiero hablar contigo.

—¡Yo no! —respondió con tono seco y se apartó de ella dándole la espalda.

—¡Marta, espera! —Lucía se interpuso entre ella y un taxi que acababa de detenerse— ¡Por favor!

—¿Por favor? ¿Cuándo has aprendido esas palabras, Lucía? —dijo Marta apartándola de su camino.

—Esto se está jodiendo —respondió sujetándola por la muñeca— ¡Por favor, necesito que me escuches y tú necesitas saber todo lo que yo sé!

Marta la miró con dureza, pero su curiosidad y la relación que Lucía parecía tener con el caso eran motivos suficientes para escucharla.

—¿Te apetece que comamos juntas?

—Pero no en público ni cerca de aquí —dijo Lucía.

—¿No pensarás comer en mi apartamento?

—No, en tu apartamento no; pero estaremos más tranquilas en Rosales.

—¿En Rosales? —preguntó Marta que no había encajado bien que Lucía tuviera conocimiento de su «guarida secreta».

—Ya te he dicho que sé mucho más de lo que te imaginas.

Las dos entraron en el taxi sin cruzar ni una sola palabra durante el trayecto, a pesar de que Lucía intentó en varias ocasiones iniciar una conversación, pero un escueto: «en mi casa», cerraba cualquier opción.

Entraron al piso y Marta dejó sobre la mesa de la cocina las bolsas con la comida que habían comprado a mitad del trayecto; entretanto, Lucía, que seguía sin decir palabra, se dedicó a poner unos platos, cubiertos y un par de botes de cerveza. Marta mirada con atención y cierto gesto de asombro.

—Veo que conoces muy bien la casa.

—¡Niña, he estado aquí más veces que tú!

—Tienes razón, hay muchas cosas de ti que desconozco y quiero que empieces a contármelas.

—¿Ya tengo permiso para hablar?

—No quería que el taxista escuchara nada.

—Necesitas ayuda, no has dejado de mirar atrás en ningún momento. Para ir a la hamburguesería hemos dado una vuelta innecesaria y me has hecho pasear por cinco calles antes de tomar un taxi.

—Todas las comprobaciones son pocas. No tengo ganas de que nadie más se entere dónde vivo —Marta se detuvo y calló un momento mientras leía una nota pegada en la puerta de la nevera—; aunque a este paso mi casa se va a convertir en una feria. ¡Francesco ha estado aquí!

—¿Siriani?

—Sí. —Marta arrugó la nota y se sentó a la mesa dando un largo trago al bote de cerveza antes de dar cuenta de la hamburguesa que tenía delante.

—Y dentro de nada tendrás al CNI cenando y viendo la tele en tu sofá —dijo Lucía con la boca llena.

—Sé qué vas a repetirme que lo sabes todo, pero ¿cómo coño has llegado a la conclusión de que una cuadrilla de espías va a venir a mi casa?

—No te hagas la tonta. Esta mañana te han hecho una visita.

—No voy a preguntarte de dónde has sacado esa información, pero estás equivocada, no son del CNI. No tengo ni puta idea de donde son ni a quién pertenecen.

—Suficiente para que escuches y confíes en mí.

—Te escucho, lo de confiar es otra cuestión. —Marta se recostó en la silla limpiándose la boca con una servilleta de papel y con la cerveza en la mano se encendió un cigarrillo.

—Tienes a Francesco Siriani pegado a tu culo, conocí a su padre y no era de mi agrado, me fío muy poco de él. También te sigue un grupo de tíos con traje y pistola que no sabes para quien trabajan, pero que tienen más poder que el comisario de policía y, por si fuera poco, la mitad de los curas te quieren crucificada y la otra mitad confesándote en misa.

—No me estás diciendo nada nuevo. Eso ya lo sé yo.

—Pero no tienes ni idea de por qué.

—Creo que tengo bastante idea.

Marta hablaba mientras jugueteaba con sus dedos intentando estirar la nota que tenía entre sus dedos y que no pasó desapercibido por Lucía.

—¿Estás colada por el italiano? —dijo Lucía cogiendo el paquete de cigarrillos de Marta y encendiéndose uno.

—Yo no me cuelo por nadie. Ayudó a que mi cuello siga en su sitio. Está como un tren y me lo he follado unas cuantas veces. Nada especial, Lucia.

—¿Es por eso por lo que no haces más que darle vueltas a la nota y no te has cabreado cuando has sabido que ha estado aquí, en tu escondite?

—¡Nada especial, Lucía! —dijo Marta tajante.

—De todas formas, ándate con ojo; aún no sé de qué lado está. Como investigador del Vaticano depende de Mescalo, un tipo al que es mejor tenerle bien lejos.

—¿Quién es ese Mescalo? —dijo Marta.

—Lleva haciendo carrera en el Vaticano desde hace años. Un tipo sin escrúpulos, muy fanático de su religión, casi te diría que inquisitorio. Nunca se puede demostrar nada con estos curas, pero se dice por ahí que ha ordenado bastantes asesinatos; algunos entre los suyos por no seguir su línea.

—¡Pues imagino que el Papa no debe dormir muy tranquilo con semejante pieza! —dijo Marta.

—En el Vaticano solo hay uno que puede dormir tranquilo.

—¿Y por qué no le despiden?, o como coño se llame lo que hagan los curas para quitarse de en medio a alguien.

—Monseñor Mescalo es el velador de lo que, en el mundo de a pie, llamamos «los secretos mejor guardados» y que ahora también los tienes tú. A sus órdenes está la Guardia Suiza, tiene contactos en muchos gobiernos y posee un ejército de mercenarios a los que hace llamar «Amanecer Negro».

—¿Qué sabes de «Amanecer Negro»?

—Casi nada. Ellos fueron los que asesinaron a Peter por medio de los contactos que tienen con alguien en España y que su mejor hombre es Francesco Siriani.

—Sé que Francesco está con ellos, pero desconocía el nombre de su jefe. He hablado por teléfono con él un par de veces y tengo alguna cuenta pendiente con él. —Marta sonrió al saber el nombre de quien quería cazarla, la próxima vez que hablara con Mescalo ya podría tutearle.

—Pues ten cuidado, Marta, es una buena pieza. Acabó con tu padre y con su socio, el italiano.

—¿Sabes quién fue el ejecutor, Lucía? No creo que Mescalo en persona se manchara las manos.

—Me hablaron de un sicario en particular, bastante activo en aquella época, que dejó de dar problemas al aparecer en su bañera con la cabeza aplastada.

—¡Un brindis por el que lo hizo! —sonrió Marta levantando la lata de cerveza contagiando a Lucía.

—¡Gracias, fue un verdadero placer!

—¡Tú! —dijo Marta asombrada.

—Aunque no me caía bien, el equipo de tu padre no lo formaban ellos dos. Había otra persona.

—¡No jodas, Lucía! —Marta seguía sin salir de su asombro— ¿Y por qué no me habías contado nada antes?

—Se lo prometí a tu padre.

—¿Qué le prometiste? ¿Qué nunca me contarías nada, que jamás sabría quién le mató?

—¡Marta, calla un momento! —gritó.

—Eras una chica estupenda y de buenas a primeras abandonas todo, te vuelves una chica fácil y te metes en la policía. Pasabas de todo y de todos, eras una insubordinada en tu trabajo.

—¿Y eso me lo dices tú, que te acostabas como una vulgar puta con cualquiera que te hiciera regalos caros?

La bofetada sonó en la cocina como un latigazo. La mano de Lucía impacto de lleno en la cara de Marta que se revolvió como una gata.

—¡Ni te atrevas a poner en tela de juicio mis actos!

El dedo acusador de Lucía señalaba a la cara de Marta que se contenía por momentos para no devolver el golpe que acababa de recibir.

—¡No lo vuelvas a hacer, no vuelvas a abofetearme!

—¡No tienes ni la más puta idea de nada! Nunca lo entenderás, lo hice por tu padre —continuó Lucía.

—¿Mi padre te pidió que te acostaras con Horton?

—Tu padre necesitaba a alguien cerca de Santiago Largo y esa era la mejor opción.

Lucía se vino abajo después de la demostración de fuerza que mantuvo ante Marta toda la tarde y se sentó en una silla con lágrimas en los ojos. Marta se acercó a ella y acarició su cabello.

—Lucía, creo que deberías empezar por el principio.

—Fue después de su muerte, sí que pude conseguir acabar con el asesino de Paolo Siriani; pero nunca descubrí quién mato a Pepe.

—Nunca escuché llamar así a mi padre —dijo Marta.

—José era muy formal —dijo Lucía sonriendo, aún entre algunas lágrimas.

—Cuéntame cómo os conocisteis.

—Fue en la Universidad Complutense, él daba una charla sobre seguridad en el campus y cuando terminó me acerqué a hacerle algunas preguntas. Su exposición me había maravillado. Coincidimos en algunas otras ocasiones y en una de ellas te conocí. No te caí bien.

—Ya sé de dónde viene mi animadversión hacia ti.

Las dos mujeres rieron descargando la poca tensión que quedaba entre ellas.

—En una de mis visitas a esta casa escuché por casualidad una conversación muy comprometida de Pepe con otra persona. A partir de ahí me puso al corriente de todo y comencé a ayudarle. Me colocó en el periódico y después pasé a la televisión. La mejor tapadera que podía tener para viajar.

—¡Espera un momento, Lucía! ¿En una de tus visitas a esta casa? —Lucía agachó la cabeza temiéndose lo que Marta iba a preguntar— Ni siquiera mi madre venía por aquí y tú te has paseado por esta casa varias veces. Te la conoces de memoria. ¡Tú…!

—Sí, Marta. Tu padre y yo éramos amantes.

Capítulo 29

Alain había conducido su coche hasta la villa de Levallois-Perret, cerca de París, donde se encuentra el moderno edificio que alberga la sede del DCRI, el principal servicio de inteligencia interior francés. Allí, apoyado en la verja exterior que rodeaba las instalaciones le esperaba su amigo, Fabien Garou.

—Alain, ¿cómo estás?

—Bien, Garou. Gracias por arreglar este encuentro.

—Llegaron hace una hora. Él ha entrado como un torbellino en mi despacho y cerró la puerta tras de sí dejando a sus dos escoltas vigilando. ¡Joder, son como armarios!

Alain sonrió ante la apreciación que su amigo acababa de hacer de los guardaespaldas del hombre con el que quería hablar. En pocos minutos llegaron al despacho y Alain pudo comprobar que lo que le había comentado Garou era bastante cierto. Dos hombres, bien trajeados y de un tamaño descomunal les observaron impasibles mientras iban acercándose a la puerta. La mano de uno de ellos tocó el pecho de Alain.

—Soy Alain Fiquet, este es nuestro despacho y creo que alguien ahí dentro me está esperando.

Alain no era un hombre pequeño, sobrepasaba de largo el metro ochenta; pero el energúmeno que tenía frente a él le sacaba más de una cabeza.

—¡Sólo tú, él se queda! —dijo el guardaespaldas señalando a Garou y retirando su mano para que pudiera pasar.

Alain entró y saludó al hombre que le esperaba tendiéndole la mano.

—Es un placer verte, Fiquet.

—Lo mismo digo, Marcel. Siempre has sabido colocarte del lado del mejor pagador. ¿Qué haces?

—Service Action —dijo Marcel.

—¿Contraespionaje?, vas subiendo peldaños.

—Soy asesor de la DGSE y director de operaciones clandestinas.

—Veo que no has perdido el tiempo, tus operaciones en Kourou debieron de darte muchos puntos.

—Lo de la Guayana Francesa con los alemanes es historia, Alain. Imagino que tienes algún lío de los tuyos cuando me has mandado llamar —dijo Marcel.

—Necesito cierta información.

—¿En qué andas metido, Alain?

—Hay cierta organización que han montado unos curas y han matado a la mujer de un buen amigo.

—¡Joder, Alain! Lo siento, no sabía nada. Imagino a quién te refieres.

—Pusieron una bomba en su coche y queremos volarle los huevos al que ordenó el atentado. Te escucho—. Alain se recostó en el sillón y sacando un cigarrillo de su paquete le ofreció otro a Marcel que sacó su mechero del bolsillo.

—¿Qué teoría quieres oír primero? —dijo Marcel.

—La más disparatada, ¿«Amanecer Negro»?

—La locura de un par de investigadores sin crédito. Se detectó en España y se marcó como grado cuatro.

—Seguir de lejos la historia —dijo Alain.

—Una absurda trama para dar el cambiazo a algunas obras de arte de la Iglesia Católica —dijo Marcel.

—Hoy es la segunda vez que oigo esa tontería.

—Imagino que Santiago Largo te habrá empezado a poner en antecedentes.

—De algo hemos hablado, ¿puedes confirmarme lo que el servicio secreto sabe?

—Nadie hizo mucho caso al tema. Esos dos tipos, un español José Castro y un italiano, Paolo Siriani, acabaron muertos en extrañas circunstancias; pero hace unas semanas hallaron muerto en Madrid a Peter Horton; un banquero británico al que le seguíamos la pista por blanqueo de capital y que, como sabrás, tenía relación con Santiago.

—Conozco los tejemanejes de Horton. —dijo Alain.

—Lo que no debes saber es que Horton era íntimo amigo de la ex del presidente.

—¡Joder con el inglés, se cepillaba a toda la que se le ponía por delante!

—Tenemos prioridad para detener al que ordenó el asesinato de Horton, pero en España tienen abierta esa investigación y debemos ser cautos —dijo Marcel.

—¿Dónde han quedado los acuerdos de colaboración entre policías?

—No he dicho que no podamos colaborar con la policía española; al parecer se ha metido en el caso una niñata que dispara a todo lo que se le ponga por delante.

Alain intuyó que se refería a Marta y sonrió para sí. Cada vez estaba más interesado en verla.

—¿Y cómo habéis relacionado a Horton con «Amanecer Negro»? —dijo Alain saltándose lo relacionado con Marta.

—Se han intervenido una serie de comunicaciones entre el Vaticano y Madrid. Conocemos al receptor de ellas, Francesco Siriani, pero no tenemos ni idea de quién está detrás. Hablaban de organizaciones secretas y esas tonterías.

—¿Desde cuándo tenemos más satélites espía que los americanos? —dijo Alain.

—Te sorprenderías si alguna vez visitas la DGSE.

—¿Entiendo que esas conversaciones desde el Vaticano las habéis relacionado con «Amanecer Negro»?

—Así es. También sabemos que circula cierta información muy valiosa. Sería bueno que todos supiéramos de que se trata, hablaban de «los secretos mejor guardados» de la Iglesia.

—¿Sabes quién tiene esos informes? —dijo Alain.

—La pistolera de la que te he hablado, Marta Castro.

—Esa chiquilla estará viva mientras los tenga en su poder.

—Me preocupa muy poco lo que le pase a Castro.

—De acuerdo, Marcel. —Alain se incorporó y buscó otro cigarro en su cajetilla— Ahora dime que credibilidad le dais a esos robos.

—Ninguna; aunque yo sigo pensando que hay algo raro en el asunto. Eso es todo lo que puedo decirte —dijo Marcel.

—¿Algún país más está investigando?

—No que yo sepa. Como te he dicho antes, la prioridad del gobierno francés es averiguar quién ordenó la muerte de Horton.

—¿Y su asesino? —dijo Alain.

—De ese ya dio cuenta Marta Castro. Al parecer lo dejó colgado frente a una Catedral en Madrid y le prendió fuego.

—¡Joder con la chiquilla! —sonrió Alain.

—Quizá no te vendría mal tenerla en tu organización —dijo Marcel sonriendo.

—Sería un buen fichaje. Tengo la sensación de que es la clave de todo. Esta tarde volaré a Madrid y después iré a Roma, allí necesitaré apoyo en el exterior —dijo Alain.

—De acuerdo, tendrás lo necesario; aunque ya sabes que tendrás problemas con la Guardia Suiza —dijo Marcel.

—Sabremos apañárnosla con ellos.

Capítulo 30

Marta se levantó bastante temprano. Casi no había podido dormir El día anterior se había enterado de que Lucía había sido amante de su padre y la echó de su casa sin escuchar ninguna explicación. Francesco dejó una nota y no apareció en toda la tarde y, además, hoy tenía que presentarse ante esa pandilla de espías de tebeo.

Decidió desayunar cerca del lugar de la entrevista y, tras darse una ducha rápida, envió un mensaje a Carlos para indicarle que le esperaría en la cafetería del Hotel Garden, frente al Museo Arqueológico y muy cercana a la dirección a la que debían acudir.

No tardó mucho en llegar; el tráfico era denso, pero aún se movía con relativa fluidez. El taxi se detuvo frente al hotel y Marta entró en la solitaria cafetería. Ocupó la mesa que tenía más cerca, pidió el desayuno y solicitó al camarero la prensa del día.

La paz le duró poco. En la puerta estaba Francesco. Inmóvil, mirándola, esperando una señal que le permitiera acercarse. Marta agachó la cabeza y con un gesto de su mano le invitó a sentarse junto a ella.

—Has tardado en aparecer, Francesco ¿por qué no volviste después de dejar la nota en mi piso?

—Tenías visita y no quise importunaros.

—No me preocupa cómo pudiste localizarme, pero ¿cómo demonios conseguiste entrar en mi casa?

—¿Te parece más importante eso a que hablemos y aclaremos lo sucedido?

—Francesco, cielo, mi interés en hablar contigo ya es nulo. No voy a creer nada de lo que me cuentes —Marta acercó su rostro al de Francesco hasta que sus labios estuvieron a punto de rozarse y continuó hablando, casi en un susurro—. Puedes meterte tus explicaciones por donde te quepan.

El camarero del hotel llegó con el desayuno de Marta. Francesco seguía en la misma posición y Marta descansó sobre el respaldo de la silla mientras terminaban de servirle el café.

—¿El señor desea tomar algo? —preguntó el camarero.

—El señor ya ha desayunado su «hostia» matinal después de confesarse —dijo Marta mientras abría las primeras hojas de la prensa—. Ahora se marchará arrastrando su santo culo a dar novedades a su Dios.

El camarero, atónito, sintió que estaba de más y que era momento de retirarse, pero Francesco le detuvo antes de que pudiera emprender su escurridiza huida.

—Tráigame un café, por favor.

Marta cerró el periódico y lo dejó sobre la mesa, el camarero presentía que allí estaba de más y se alejó de la mesa.

—Explícame primero como conseguiste entrar en mi casa sin forzar nada.

—Herencia de mi padre —dijo Francesco dejando caer encima de la mesa algunas llaves.

—¡Claro! Entre José Castro y el gran Paolo Siriani no había secretos. Eran compañeros de paridas y de conspiraciones. Los asesinaron por las mismas cosas, compartían la misma casa y en su legado han dejado que sus hijos también compartan sus paranoias.

—Debes tranquilizarte, Marta.

—¿Qué me tranquilice, Francesco? ¿Has visto en qué se ha convertido mi vida en los últimos días?

—Yo no te he metido en esto, ni siquiera era partidario de que fueras involucrada.

—¿Por qué no me cuentas la verdad de una puta vez? Sabes mucho más de lo que me dices. Me has engañado, me hiciste creer que quedábamos los dos solos contra el mundo, ¿y para qué?, ¿para follarme durante unos días en Tarragona?

—Marta…

—¡Calla, Francesco! —dijo Marta— Pensé que teníamos algo, que podríamos estar alejados de esos asesinos con la mentira del salvoconducto y a la primera de cambio vuelas por los aires una comisaría matando a más compañeros míos. ¿Pero qué coño queréis los curas?

—Estás confundida, Marta.

—¿Confundida? ¡Estoy hasta los cojones! Y te juro que acabaré con todos aquellos que lleven fajín rojo y alzacuellos y si te pones delante —Marta dejó de hablar y se levantó de la mesa, recogió su bolso y acercó su cara a la de Francesco—…si te cruzas en mi camino no me temblará la mano cuando te pegue un tiro.

Francesco se quedó mirándola mientras se marchaba. Ella tenía razón, debía contarle todo, ponerla al día de para quién trabaja en realidad, conseguir que siguiera junto a él. Se levantó de la mesa para detenerla, pero no hizo falta. Se había detenido frente a unos hombres que acababan de entrar en el salón.

—¿Hoy es mi día de suerte? —dijo Marta.

—¡Señorita Castro, buenos días! —saludó Santiago Largo.

—Déjese de cumplidos, por lo que veo ha decidido estar poco tiempo en París.

—¡Buenos días! —dijo Francesco acercándose.

—Hay días que se joden desde por la mañana. Un Castro y un Siriani juntos, ¿esta pesadilla no se va a acabar nunca? —dijo Santiago.

—Si quiere acabo con ella ahora mismo —dijo Marta haciendo intención de sacar su arma.

—Creo que sería bueno que nos marchemos a nuestro trabajo —intervino Francesco poniendo la mano encima de la pistola de Marta invitando a que la guardara.

—¿Qué hace en Madrid, señor Largo? —dijo Marta.

—Obligado por los acontecimientos, igual que usted.

—¿Igual que yo?

—Usted ha venido desde la playa por una bomba en Madrid y yo por una bomba en París. Ha perdido a varios de sus amigos y yo a mi esposa. Permítame que invite a su desayuno y que lo termine mientras me tomo un café con usted.

—Lamento lo de su mujer, pero debo marcharme. Tengo una reunión urgente.

—Por favor, insisto —dijo Santiago.

Marta aceptó y los cuatro se sentaron en la mesa. Santiago solicitó un par de cafés al camarero que acababa de traer el que momentos antes había pedido Francesco.

—Como siempre, señor Largo, y esto empieza ya a ser una costumbre, usted está al corriente de todo, ¿qué me he perdido? —dijo Marta sentándose.

—Santiago, por favor. Puedes tutearme.

—Aún no me he acostado con usted y no sueñe con que eso ocurra.

—Ni me lo planteo —dijo sonriendo—, pero dado que vamos a tener que vernos más a menudo deberíamos tener un trato más amigable. Te presento a un gran amigo, Alain Fiquet.

—Un placer —dijo Marta—; aunque tengo que decirle que cualquiera que esté junto a Santiago Largo no cuenta con mis simpatías.

—Espero hacerte cambiar de opinión. Ya lo he hecho otras veces —dijo Alain.

—¿Es que acaso nos conocemos? —dijo Marta bastante sorprendida.

—Nos hemos visto algunos veranos cuando mi padre visitaba al tuyo.

—¡Me cago en la puta, el francés! —exclamó Marta con una sonrisa— ¿Qué coño haces junto a este gilipollas?

—Gracias por el apelativo—dijo Santiago poniéndose serio—, tu para mí sólo eres una tocapelotas, pero todo lo acontecido estos días nos hace estar a los tres en el mismo barco

—¿Qué sabes tú para estar en este bando? —intervino Francesco.

—No estás invitado a la fiesta— dijo Santiago—, y no me gusta que un sicario del Vaticano ande cerca de mí por mucho que sea el hijo de Paolo Siriani. ¡Lárgate de aquí!

—Mi calma tiene un límite.

—Y espero que sigas manteniéndola, muchacho.

—Acaba de llegar mi compañero —dijo Marta al percatarse de que Carlos acababa de entrar—. Ya dije que tenía una reunión urgente y he de marcharme. Lamento no quedarme para ver vuestra demostración de testosterona.

—Aunque no te guste necesitamos hablar, ambos tenemos información que nos va a ayudar y el mismo interés en acabar con «Amanecer Negro» —dijo Santiago.

—Mi único interés es hacer que su culo esté lo más lejos posible de mí.

—Marta, en nuestro trabajo a veces es necesario tener cerca a nuestros enemigos, me gustaría poder contar contigo —dijo Alain.

—¿En nuestro trabajo?

—También soy policía y me he tomado unas vacaciones para encontrar al asesino de la mujer de Santiago. Muchas cosas nos unen a los que estamos aquí.

—Mira, me ha hecho ilusión volver a verte, pero hace años que no sé nada de ti. Casi mejor que no cuentes conmigo, me valgo sola.

—Creo que ha llegado la hora de despedirnos. Estamos alojados en mi hotel habitual, si decides vernos puedes llamarme en cualquier momento —dijo Santiago interrumpiendo—. Señor Siriani, lamento el haber tenido que saludarle; aunque nos volveremos a ver. Estoy seguro.

—Piénsalo, Marta. Podemos ser de bastante ayuda si estamos juntos. Si cada uno vamos por nuestra cuenta es muy posible que nos encontremos y eso no sería bueno para ninguno —dijo Alain.

—¿Es una amenaza?

—Ni mucho menos, Marta.

—¡Lárgate!

—Esto te sobrepasa.

—Ya me lo han dicho unas cuantas veces.

—Como quieras —dijo Alain—, pero si alguien hubiese matado a mis compañeros buscaría la forma de meterle mi pistola por el culo y si estuviera protegido por Dios me aliaría con el mismísimo Satanás.

—¿Sabes cómo entrar en el Vaticano? —dijo Marta con cierto interés.

—Sé cómo salir de infierno. Llámame.

Alain abandonó el salón saludando con una ligera inclinación de cabeza a Francesco y a Carlos, que no perdió detalle de la conversación.

—¿Qué coño quería Santiago? —dijo Carlos.

—Ponernos las cosas a huevo para que podamos liquidar a algunos curas. Tenemos que irnos, Carlos.

—Tengo la ligera sensación que empiezo a sobrar en tu vida —dijo Francesco.

—¿Ya te vas dando cuenta, cura? —dijo Carlos.

Francesco quiso responder a Carlos, pero Marta intervino antes de que los dos se enzarzaran en una nueva pelea dialéctica.

—¡Carlos, déjalo ya! Francesco, de momento no sobras, depende de ti y de lo que sabes. Ven esta tarde a casa y comprobaré hasta donde puedo confiar en ti.

Marta y Carlos entraron en un emblemático portal de un centenario edificio de viviendas situado frente al Museo Arqueológico de Madrid. En el interior se respiraba ese aire antiguo que tanto le gustaba a Marta, con un ascensor de rejas de los que ya se veían muy pocos en Madrid sustituidos, en su mayoría, por modernas cajas estrechas, donde cuatro personas ya son multitud dentro de ellas.

Salieron del ascensor y todo cambió ante sus ojos. Del antiguo portal habían pasado a unas modernas oficinas. Un hervidero de gente se movía entre las mesas y pantallas digitales. Carlos se quitó las gafas y dio con el codo a Marta.

—¡Me cago en mis putos muertos, Marta! ¿Dónde coño estamos?

—Están en las oficinas centrales del SEI —dijo una voz a sus espaldas.

—¡Señor Silvela! —saludó Marta.

—Señorita Castro, caballero. Sean bienvenidos y acompáñenme, por favor.

—¿Qué coño es el SEI, Silvela? —dijo Marta.

—El Servicio Español de Inteligencia, señorita.

—¿Y el CNI? —preguntó Carlos.

—Un grupo de funcionarios para salir en la televisión, señor Seoane. Sólo eso.

Silvela se puso al frente de ellos y se dirigieron al fondo, dónde se encontraban algunos despachos y una sala de conferencias según rezaba en el cartel de la entrada. Dentro, ocupando asiento en una pequeña mesa ovalada, se encontraba un hombre al que no conocían y que se levantó nada más entrar ellos.

—Sentaos por favor —dijo Silvela—, quisiera presentarles a nuestro director, el señor García.

—Es un placer tenerla aquí, señorita Castro. Y a usted, señor Seoane —dijo García.

—Bien, aprovecho para decirles que estamos en una investigación bastante seria y no queremos gente que salta de los edificios y tipos que arden frente a una Catedral, no utilizamos esos métodos —dijo Silvela.

—Pero se puede fumar, ¿no? —dijo Marta haciendo sonreír a Carlos.

—Puede fumar —dijo García—, lo va a hacer de todas formas.

—Nuestra misión será solo recuperar las obras de arte, nada más. Los problemas que tengan en el Vaticano son de su exclusividad y para ello cuentan con su Guardia Suiza. No entraremos en cuestiones territoriales —dijo Silvela.

—Una pregunta ¿qué hacemos con los que han puesto la bomba en la comisaría? —dijo Carlos.

—De esa parte se encarga la unidad operativa correspondiente.

—Esa gente quiere asaltar el poder de la Iglesia Católica y controlar todo el tinglado —dijo Marta.

—Sobre esa cuestión no tenemos ninguna certeza y repito, no es problema nuestro, señorita Castro.

—O sea, ¿sólo les interesan los famosos cuadros de los que nadie ha denunciado su desaparición?

—Señorita Castro, usted es portadora de cierta información que «Amanecer Negro» desea recuperar a cualquier precio. Esos informes serán la moneda de cambio y usted el cebo para que la unidad especial de la Guardia Civil se encargue de esos terroristas.

—¡Y un huevo! —dijo Marta levantándose— No pienso ser el cebo de nadie. Si quieren a esos curas busquen a otro monaguillo.

—Toda su familia ha sido asesinada por «Amanecer Negro», compañeros de toda la vida han muerto protegiéndola a usted de ellos y ha estado metida en un fin de semana en más tiroteos que muchos de mis agentes más especializados —dijo García.

—Solo murieron asesinos.

—¡Por el amor de Dios, señorita Castro! Le pegaron un tiro al sobrino del arzobispo —dijo Silvela.

—Ese, además de asesino, era un facha bastante hijo de puta —dijo Carlos provocando las risas de Marta.

—Usted nos entrega toda la documentación de la que es portadora; nuestros departamentos especializados la analizan para verificar su autenticidad; concretamos una cita con ellos y cuando se pongan al descubierto los cogemos —dijo Silvela.

—¡Y un cuerno! —dijo Marta.

—Con una simple orden judicial podríamos tenerlos esta misma tarde.

—Encuéntrenlos primero, yo no puedo entregar nada que no tenga y eso es lo que le diré al juez. No he firmado ningún recibí.

—Es una pena que no colabore, señorita Castro. Usted se llevaría el mérito de encontrar al asesino de su padre y de sus compañeros —dijo Silvela.

—Cojamos a esos cabrones y déjenme a mí los asuntos familiares —dijo Marta.

—De acuerdo, Marta; pero por lo menos denos algo con lo poder negociar. Hable con Francesco Siriani y ofrézcale los informes —dijo García.

—Esto no va a salir bien, Marta. Esto no es una película, estos tíos son matones de verdad —susurró Carlos al oído de Marta.

—Este plan no tiene ni pies ni cabeza, señor García. Tengo la sensación de que lo único que les interesa son los documentos —dijo Marta.

—Son la clave de todo este lío—dijo García.

—¿Saben lo que les digo? —dijo Marta levantándose de la mesa—, que por mi parte se pueden ir todos a tomar por culo. Nadie va a tener esos papeles y voy a contar lo chapuzas que son ustedes habiéndose dejado robar por cuatro tíos con sotana.

—Señorita Castro, tranquilícese —dijo Silvela.

—¡Y un huevo, me voy a tranquilizar! Ustedes jueguen a los espías y a las conspiraciones, que yo me encargaré de cuidar mi culo. Vámonos de aquí antes de que vomite, Carlos y busca tu uniforme que nos vamos a patrullar las calles de Alcorcón.

Cuando abandonaron la estancia, García tomó un móvil que estaba sobre la mesa y había estado descolgado todo el tiempo. «Como usted ordene, señor. Le llamaré en breve, un saludo». Dijo antes de colgar.

—¿Nervioso? —dijo Silvela.

—Irritado más bien. Mescalo ha sido muy claro, lo prioritario es recuperar los documentos que guarda Castro, es lo único que importa. Después podemos hacer lo que queramos con ella y con Siriani.

—Tenemos que pensar que haremos con Monseñor Santos cuando consigamos nuestros propósitos.

—Ese putero cabrón es un egoísta y me encantará cortarle los huevos —dijo García.

Capítulo 31

Marta llamó a Lucía e invitarla a comer; tenía intención de disculparse. Ella no era quién para enjuiciar la vida de su padre y la relación que tuvieron. A pesar de la animadversión que sentía hacia ella, cuando tuvo que pedirle favores siempre había cumplido y, además, quedó pendiente una conversación que las estaba acercando más de lo que esperaba.

Lucía se presentó con una abundante bolsa de comida acompañada de unas cuantas latas de cerveza bien frías. Marta se había encargado de tener preparado un buen recipiente de helado de chocolate y una botella de licor para pasar el tiempo hasta que llegaran los demás. Después de varios chupitos y haber dado cuenta del postre sus risas podían escucharse hasta en la calle.

—¿Y dices que el tipo se llamaba Francisco Silvela, como la calle? —dijo Lucía soltando una enorme carcajada.

—Sí, tía. Menudos espías tenemos en España, mejor sería tener en plantilla a Mortadelo y Filemón. —Las risas volvieron a estallar en el salón.

—Gracias, Marta —dijo Lucía poniéndose algo seria.

—¿Por qué, Lucía?

—Por este rato que estamos pasando, por dejar que me sincere contigo.

—¡Bueno! Si hay que meter el dedo en el ojo de esos curas es mejor que estemos juntas en esto.

—Son mala gente, ya has visto cómo actúan y no tendrán reparos en matar a quién sea con tal de conseguir lo que quieren.

—Ese es el problema —dijo Marta.

—¿Qué maten sin escrúpulos? —dijo Lucía mientras ayudaba a Marta a recoger.

—No, en eso se equivocaron conmigo, me han hecho ser como ellos. El problema es lo que quieren.

—No te entiendo, Marta. Quieren los informes que te legó tu padre.

—Hay algo más que se me escapa, demasiadas tramas. Todo es contradictorio, incongruente. No hay por dónde cogerlo.

—¡Mujer! Tienes en tu bolsillo una información que haría mucho daño al poder eclesiástico si la hicieras pública. Los secretos y la verdad sobre la Iglesia, sus grandes mentiras.

—Lo que tengo es basura, Lucía.

—¿Qué quieres decir? Tu padre robó esa información y la estuvo ocultando durante años, incluso después de muerto, para que llegara a ti y pudieras desenmascarar a esa panda de cabrones.

—¡Lucía, piensa! Ochenta kilómetros de estanterías repletas con ciento cincuenta mil libros que no te dejan ni hojear. Creo que mi padre robó aquello que ellos le dejaron, si es que de verdad consiguió robar algo. He repasado mil veces los archivos y no dejan de ser una chorrada tras otra. Si esos son los «secretos mejor guardados» estamos apañados. No creo que mi padre se pudiera haber introducido tanto como para tener acceso a esa información.

—Pepe era muy insistente y tozudo, es muy probable que supiese de sobra lo que quería buscar.

—Lucía, en el Vaticano no puedes moverte sin que tengas a alguien detrás de ti; ¡pero si hasta para entrar en la catedral pasé más controles de seguridad que en la mismísima Moncloa!

—Algo importante tiene que haber para que hayan ido a por ti. Tienes un salvoconducto en tu poder.

—Eso tampoco me cuadra, si es verdad que tengo en mi poder la verdad sobre la Iglesia ya me habrían pegado un tiro.

—Le dijiste que lo harías público si te ocurriese algo.

—Fue un farol, Lucía. Ni yo misma me lo creí cuando lo dije y ellos no son tontos —dijo Marta justo cuando sonó el timbre de la casa—. Ya están aquí.

—Yo abro la puerta.

—¡Lucía, no esperaba encontrarla aquí! —dijo Francesco sorprendido.

—¡Déjame pasar! —dijo Carlos llegando desde las escaleras.

—¡Hola, Siriani! —dijo Lucía.

—¿Y a qué se debe esta reunión? —dijo Francesco.

—¿Habías pensado otra cosa? —dijo Marta apareciendo.

—Imaginaba que íbamos a hablar de nuestras cosas.

—Y para eso es, para hablar de nuestras cosas; pero todos juntitos, Francesco. Creo que es hora de poner las cartas boca arriba. Vamos a sentarnos.

—Marta, no creo que sea adecuado que estén presentes Carlos y Lucía.

—Escucha, Francesco —dijo Marta—. Vamos a poner fin a esto de una vez por todas. Todos los que estamos aquí sabemos, de una forma u otra, lo que está pasando. Ellos están conmigo y tú vas a ayudarnos. Si decides no colaborar ya sabes dónde está la puerta.

—Ese final me ha encantado, Marta —dijo Carlos sonriendo.

Francesco se quedó mirándolos durante un momento y decidió sentarse en la mesa aceptando responder a todo aquello que le preguntaran.

—¡Bien, Francesco! —dijo Marta— Puedes empezar, te escuchamos.

—¿Qué es lo que queréis saber?

—Todo —dijo Carlos.

—¡Todo es mucho, Carlos! —dijo Francesco.

—Empieza por mí —intervino Marta—. ¿Quién soy? ¿Por qué valgo más viva que muerta? ¿Qué coño de lío habéis montado los curas?

—Vayamos por partes—dijo Francesco.

—¡Perfecto, Francesco! Vayamos por partes ¡Habla!

—Casi todo lo que sabéis de mi es cierto. Soy uno de los investigadores del Vaticano y sigo órdenes del Jefe de Seguridad Papal, monseñor Luigi Mescalo. A sus órdenes he tenido que realizar algunos trabajos que no han sido de mi agrado, todos amparados en la Gracia Divina, en pos del mantenimiento del orden católico. Nunca fui reticente con ello, ordenaban y cumplía.

—Ejecutabas diría yo —interrumpió Carlos.

—Los caminos del Señor son inescrutables —dijo Francesco.

—Ya estamos con la frasecita para cuando no tenéis respuestas.

—Era mi trabajo y lo cumplía como siempre hacía, siendo el mejor. Con el tiempo empecé a poner en duda ciertas misiones sin que mis superiores se percatasen de mi fidelidad. En ese momento el Santo Padre se puso en contacto conmigo y comencé con el doble juego.

—Entonces, ¿a quién sirves en realidad? —dijo Marta.

—¡A la ley, Marta!

—¡No será a la ley del hombre, ni mucho menos a la de tu Dios! —dijo Carlos— Que yo sepa el matar no entra en vuestra norma.

—Eso no es del todo cierto, el «no matarás» se aplica a vosotros; pero nunca a las decisiones divinas.

—¡Este tío está mal de la cabeza!

—Tranquilízate, Carlos —dijo Marta.

—He sido el brazo ejecutor de Mescalo desde que tengo uso de razón.

—¿Y cómo es posible que el hijo de Siriani, enemigo declarado de Mescalo, sea el brazo armado de monseñor? —dijo Lucía.

—Nadie ha dicho que fueran enemigos —respondió Francesco mirando a los ojos de Lucía—. Siempre han estado relacionados. Mi motivación siempre ha sido el odio y el rencor; por eso, cuando me dijeron que tenía que matar a la hija del hombre que asesinó a mi padre sentí que por fin había llegado el momento para el que me había estado preparando.

—¡Pepe no mató a tu padre! —dijo horrorizada Lucía.

—¿De dónde habías sacado esa teoría? —preguntó Carlos.

—Mi padre era su ejecutor preferido.

En la cocina se creó un espeso silencio que duró algunos segundos de más. Imperceptiblemente, los ojos de Carlos y Lucía miraron a Marta que, con la cabeza gacha, parecía no dar crédito a lo que estaba escuchando.

—¿Cuándo cambiaste de opinión? —dijo Lucía.

—Cuando estudiamos los documentos —dijo Francesco.

—Las carpetas de otro color que tenías bajo el mostrador de tu cocina —dijo Marta.

—Sí. Tuve una ligera intuición y después de que te fueras de mi apartamento me vi en secreto con un hombre del Papa —dijo Francesco.

—¿Qué coño viste en esos papeles? —dijo Marta.

—No existen los «tesoros mejor guardados de la iglesia», ¿verdad? —dijo Carlos.

—Existen esos tesoros, pero no es lo que tiene Marta.

—¿Por qué no dejas de marear la perdiz y me dices de una puta vez lo que se supone que tengo? Sea lo que sea ha hecho que maten a mis mejores amigos, probablemente a mi padre, y por ello me quieren… ¿muerta, Francesco?

—¡Crucificada!

—¡Que honor! ¿Y qué habías pensado para mí? ¿También en la Puerta de Alcalá? ¡O tal vez sobre un puente del Manzanares! —dijo rabiosa.

—Marta —intervino Lucía—. Ya le has oído que desistió de esa orden. Ya no está con Mescalo.

—Ha cambiado tantas veces de bando que ya no sé si tiene el suyo propio —dijo Carlos.

—Lo que tienes, Marta, es el dinero de las ventas de los cuadros suplantados que se iban ingresando en cuentas repartidas por todo el mundo. Tu padre se hizo con ellas y con las claves. Las vació todas, unos dos mil millones de euros.

—¡Coño! Eso sí que son suficientes motivos para matar a alguien —dijo Carlos.

—Sabemos que tienes la localización de las cuentas y las claves de acceso en lo que te dejó tu padre.

—Y Mescalo quiere la pasta y la cabeza de Marta en bandeja de plata y servida por ti —dijo Carlos.

—Y cuando las tenga, monseñor te indicará el camino que debes seguir para que visites al Creador —dijo Lucía—. Hagas lo que hagas estas muerto.

—Si tú aún no estás muerta yo sabré mantenerme vivo —dijo Francesco a Lucía.

—Dime cómo acercarme a Mescalo —dijo Marta.

—En Roma va a ser imposible, está muy bien protegido; pero «Amanecer Negro» tiene una cabeza visible en Madrid.

—Sorpréndeme, Francesco —dijo Marta.

—Monseñor Julián Santos. Es un putero, le gustan las chicas algo salvajes y es el más sumiso de los lacayos de Mescalo. No es muy de su agrado, pero tiene muy bien controlada la facción española y tenemos la sospecha de que ordenó matar al Papa hace unos días. El mayor problema para acceder a él se llama Vicente, su secretario particular, un asesino despiadado que cuida de su jefe como si fuera el mismísimo Creador. Sin él, Santos no es nadie.

—Ya he tenido un encuentro con ese Vicente —dijo Marta.

—Esto se pone divertido. Quieren matar al Papa y tenemos en contra a sus asesinos, a la Iglesia y a una pandilla de espías españoles. Y nadie a quien pedir ayuda ¡Cojonudo! —dijo Carlos.

—Demasiadas cosas—dijo Marta—. Será mejor dejarlo por hoy. Mañana, Carlos y yo, haremos algunas averiguaciones y os llamaré.

Dieron por terminada la reunión y Marta retuvo unos segundos a Carlos para indicarle que hiciera algunas averiguaciones sobre el SEI y los agentes con los que se reunieron; entretanto, Lucía y Francesco se cruzaron unas palabras junto a la puerta del ascensor.

—Mescalo sabe que hay una tercera persona y no te tiene localizada —dijo Francesco.

—Y así debe seguir todo. No me saques a relucir o Palazzo tendrá que pararte los pies —dijo Lucía.

Capítulo 32

Al día siguiente Marta dedicó la mañana a fisgonear en el cuarto oculto del despacho de su padre. Encontró un libro contable donde se describía con detalle una serie de cantidades, que bien pudieran ser los registros de las ventas de las obras de arte que se habían sustraído; pero los importes no eran tan elevados como para que así fuera. En el libro todo parecía tener cierto sentido, si es que estaba acertada, menos una cosa; después de la fecha de la muerte de su padre seguían apareciendo operaciones contabilizadas.

Alguien más continuó utilizándolo y tal vez pudo ser Lucía que siguió vinculada a Peter Horton. Tendría que preguntarle donde guardaba el inglés sus documentos. Si se encargaba del blanqueo del dinero también es posible que supiera el destino de las obras de arte.

Un sentimiento humano hizo que se quedara mirando los cajones donde encontró, el primer día que llego, el dinero que su padre guardaba. Poco le importaban las monedas en desuso, fue al cajón que contenía los dólares y las libras. Con un pequeño hormigueo en el estómago se dedicó a contar por encima los fajos de billetes. Sus ojos se abrieron y una sonrisa se le escapó.

—¡Papá, legal o ilegal, de este dinero no se va a enterar nadie! Dejémoslo en la herencia de un tío rico que tengo en América.

Volvió a cerrar los cajones y escuchó el sonido de su móvil que había dejado sobre la mesa de la cocina.

—¡Dime, Carlos! —dijo después de comprobar el nombre del usuario en la pantalla.

—Tenías razón sobre García y Silvela.

—¿Qué has averiguado de ellos?

—El SEI es un departamento que no depende del CNI. Es una especie de cortijo que el ministro de interior les ha montado a unos amigos suyos.

—Y esos amigos son nuestros espías —dijo Marta.

—En concreto, García; aunque su verdadero nombre es Víctor Estella y sirvió como agente de policía en la misma comisaría que tu padre y al mismo tiempo.

—Me da la sensación de que en esa comisaría pasaban más cosas que no sabemos. ¿Quién es Silvela?

—Es medio italiano medio francés, se llama Marco Lastan y no he encontrado nada sobre él. Los únicos registros suyos son actuales, un completo desconocido hasta que se convirtió en asesor del ministro Miguel Zárate que, por cierto, es un gran donante y fiel servidor de la Iglesia e íntimo amigo de Julián Santos.

—¡Qué puñetera casualidad! Creo que ahora nos toca a nosotros hacer unas visitas y deberíamos empezar por el callejero andante.

—Tengo localizado a Silvela. Tiene un apartamento en la calle Arenal —dijo Carlos.

—Nos vemos allí a las cinco. Ahora voy a buscar al francés y ver si nos puede ser de ayuda.

No fue difícil para Marta convencer a Alain para comer; lo complicado fue que lo hiciera en un Burger. Al final tuvo que ceder ella y quedaron en un pequeño restaurante frente a la Puerta del Alcalá.

Marta se presentó a la cita con su traje oficial; pantalón ajustado que realzaba su figura y chaqueta negra igual de ajustada que dejaba entrever el bulto que marcaba en su espalda, donde solía colocarse la funda de su pistola. La camisa blanca contrastaba con su indumentaria y el pelo, aún húmedo por la ducha, hacía que su cara estuviera resplandeciente.

Buscó con la mirada en el interior del salón y localizó a Alain en una de las mesas; quien se levantó con premura para recibirla abrochándose el botón de su chaqueta. Se saludaron con tres besos en la mejilla y antes de poder sentarse y decir alguna palabra el camarero del lugar les entregó la carta.

—Tomaremos el especial y una botella de vino —dijo Alain.

—Enseguida, señor.

—¡Vaya!, ya tienes decidido lo que vamos a comer, ¿siempre tienes la cosas así de claras, Alain?

—Después de intentar convencerme para comer una hamburguesa he preferido adelantarme y no dejar que veas la carta —dijo Alain riéndose.

Marta giró la cabeza y miró por la ventana del restaurante, frente a ellos lucía fascinante un monumento madrileño, la Puerta de Alcalá, y con rapidez los recuerdos de la pérdida de sus compañeros le vinieron a la cabeza y una tristeza comenzó a invadirla. Al percatarse de ello, Alain le ofreció una copa de vino para que su mirada volviera a donde se encontraban.

—¿Algo especial de esta plaza?

—Nada —dijo Marta aceptando la copa.

—No tenía ninguna intención de hacerte sentir mal, pero necesito que me hables de lo que ocurrió aquí.

—Qué interés tienes, Alain.

—Sé que todo este lío se desató aquí, con la muerte de Horton. Quiero coger a sus asesinos, los que mataron a Alice, y de paso encontrar a los que te han metido en este follón.

—Una madrugada me llamó mi jefe, Sebas, acababan de encontrar a Peter Horton crucificado en el arco central de la puerta. Sebas era mí… digamos… un «protector» desde que me hice policía. Fue compañero de mi padre y me hizo venir porque cuando era niña mi tío apareció muerto de la misma forma. Después llegó el comisario y me quitó el caso.

—Pero tú seguiste involucrada de alguna manera.

—Sebas, Carlos y yo quedamos a desayunar un par de horas después y nos tirotearon unos individuos.

—Y la pequeña e inocente Marta Castro pasó a la acción.

—Marta Castro estaba cagada de miedo—dijo riendo y contagiando a Alain—. Nunca había estado tan cerca de las balas. Sin saber cómo me vi envuelta en este jaleo; me secuestraron; mataron a Sebas; a mis mejores amigos y me enamoré de un impostor. Todo en un fin de semana.

—¿Te refieres a Siriani? —dijo Alain.

—Sí, a Francesco Siriani. Un investigador del Vaticano, un asesino a sueldo, un protector del Papa o un cura medio loco contagiado por las paranoias de su padre y el mío. ¡Vete a saber!

—Tengo referencias de Siriani.

—Tú sabes mucho más. Un agente internacional de no sé qué organización ni de qué país tiene que estar al día de muchas cosas —dijo Marta suspicaz.

—Por lo que veo tú también te has puesto al día.

—¿Qué eres?

—Un simple investigador de la policía francesa que acaba de perder a la mujer de un buen amigo, nada del otro mundo —dijo Alain.

—Eso quedaría precioso en tu currículum. Tú me necesitas y yo que me ayudes, pero quiero saber todo. No puedo seguir rodeada de gente con secretos.

—Soy lo que llamarían un «agente especial» al que buscan para solucionar ciertos casos internacionales donde la policía no puede intervenir.

La conversación se vio interrumpida cuando el camarero se presentó en la mesa con los platos que Alain había encargado. Durante un rato disfrutaron del menú y aparcaron los motivos que los había llevado a ambos a reunirse. Alain no hacía más que arrancarle una carcajada tras otra a Marta contándole anécdotas de sus visitas a Madrid y consiguió que su cara se enrojeciese cuando le recordó una tarde en la que los dos se enrollaron sobre el césped de Rosales.

—Éramos unos críos, Alain.

—Besabas de maravilla para ser una chiquilla.

—¡Abusón, me sacabas seis años y querías liarte conmigo!

—¿Te apetece después un paseo por Rosales?

—¡¿Alain?! ¿Aún me quieres llevar al huerto?

—Pidamos el postre.

Continuaron riéndose durante un buen rato, aquellos momentos se habían convertido en un flirteo que parecía no incomodar a ninguno de los dos; pero tarde o temprano había que volver al trabajo.

—Marta —dijo Alain—, ¿por qué te quieren a ti?, ¿en qué estaba implicado tu padre? Necesito que me cuentes porque quiero acompañarte en esta aventura.

—Eso me gustaría mucho, tener a un 007 cuidándome el culo me tranquiliza bastante —dijo Marta riéndose.

—Ese culo merece mucha protección.

—¡Eh! —dijo Marta riendo y tirándole la servilleta a la cara de Alain— ¿Sigues intentando tirarme los tejos?

—¡Nunca dejaré de tirarte los tejos, como dices tú!

La pareja salió del restaurante y Marta se quedó mirando otra vez a la Puerta de Alcalá.

—No mires atrás.

—Tengo que hacerlo, hasta que no cierre el chiringuito de esos curas no podré seguir viviendo.

Alain se acercó a Marta y la besó rozando sus labios, las manos sujetaban su cintura y ella no se resistió.

—Al final te he besado —dijo Alain.

—Sólo porque me apetecía recordar a que saben tus besos.

Capítulo 33

Marta terminó de subir las escaleras de la estación de metro y buscó con la mirada a Carlos, difícil de localizar entre tanto gentío. La principal plaza de Madrid estaba muy concurrida a esas horas de la tarde, muchos turistas y gente visitando tiendas, grupos de adolescentes que aprovechaban el día no lectivo y se habían reunido en el centro de la ciudad. Unas coloridas gafas llamaron su atención en la puerta de la pastelería preferida de Carlos. Allí estaba, dedicando todos sus sentidos a saborear un exquisito dulce. Ni siquiera se dio cuenta cuando Marta metió el dedo en la bola de chocolate.

—¡Hola, Marta! Estaba haciendo tiempo —dijo Carlos con la boca llena.

—Vamos a hacerle una visita a nuestro pájaro.

Entraron en un portal y comprobaron el estado de sus armas. Esperaban que no fuera necesario usarlas. Subieron al segundo piso y se acercaron a la puerta donde vivía Francisco Silvela o como «coño se llamase» como dijo Marta. Se miraron, respiraron y se prepararon para entrar al domicilio.

—¿Una patada en la puerta, Marta? —dijo Carlos.

—Carlos, pareces gilipollas, ¿crees que estas puertas son como las americanas? Antes te rompes la pierna.

—Era por intimidar un poco —dijo Carlos.

—No creo que le intimidemos mucho tú y yo.

Marta llamó a la puerta y esperaron respuesta desde el interior. No oyeron nada y volvieron a llamar. El sonido de un cerrojo les indicó que la puerta estaba a punto de abrirse.

—Señorita Castro, ¿qué sorpresa?

—Sorpresa la mía, señor López. No sabía que viviera en el mismo apartamento que Silvela. ¿Podemos pasar?

—Como usted ha dicho, no es mi apartamento. Vuelva más tarde —dijo Antonio López, el agente del SEI que acompañó a Silvela en la primera entrevista que tuvieron en comisaría.

—Mejor ahora.

Marta intentó dar un empujón a la puerta, pero López se dejó caer hacia un lado y le propinó un golpe en el estómago que la dejó sin aliento y encogida en el suelo. Carlos quiso reaccionar y López se le echó encima e intentó golpearle con el puño en su rostro. Este intentó protegerse y evitó el impacto en su cara, pero lo recibió en el pecho y cayó de espaldas.

Marta, algo recuperada, apuntó con su arma a López al tiempo que este intentó cerrar la puerta del apartamento, pero Carlos se lo impidió con el pie. Abrieron la puerta de par en par y se enfrentaron a un pasillo muy iluminado de algo más de tres metros que al final se separaba en dos direcciones.

—¿Qué hacemos, Marta? —dijo Carlos.

Apuntaban con sus armas hacia el interior. Sin moverse. Uno a cada lado de la puerta y protegidos por los muros de entrada. El miedo les atenazaba.

—Habrá que entrar, ¿no? —dijo Marta.

Tomaron aire y se dispusieron a avanzar con las pistolas en sus manos cuando López apareció e hizo tres disparos. Se apartaron al verlo y los impactos se incrustaron en la puerta del apartamento de enfrente.

Sacarlo de allí dentro iba a ser muy complicado; pero Marta corrió hacia el interior desoyendo los gritos de Carlos y se detuvo en la esquina del pasillo. Hizo un rápido movimiento para comprobar que no había nadie al otro lado y vio cómo se cerraba una de las ventanas.

—¡Será cabrón! —dijo Marta.

—Voy por la calle —dijo Carlos al llegar.

Marta se asomó con precaución a la ventana y vio una terraza diáfana a algo más de un metro de altura. Saltó sobre ella y corrió hasta ver al huido encaramándose a un muro.

—¡López, quieto! —dijo Marta.

Antonio López hizo caso omiso, como era de esperar, y se descolgó por la parte de atrás de la pared. En la calle la gente corría asustada de un lado a otro y López empujaba y golpeaba sin contemplaciones a todo aquel que se interponía a su paso. De pronto se detuvo en seco, cayó de rodillas y quedó tirado en el suelo.

Marta no había escuchado ningún disparo y Carlos aún no había aparecido. Se fue abriendo paso y enseguida reconoció a quién le había hecho parar.

—¿De paseo por el centro de Madrid? —dijo Marta con la voz entrecortada mientras enfundaba su pistola y recuperaba el aliento.

—De nada, Marta —dijo Alain.

—¿Me estabas siguiendo?

—Quería invitarte a una copa.

—¿No te ha bastado con la comida? —dijo Marta.

—Sabía que estarías haciendo tu trabajo y si yo quiero hacer el mío tengo que pegarme a tu culo.

—No te acerques demasiado a él, a veces muerde.

—Esto es una detención o una charla de puticlub—dijo Carlos llegando al lugar.

López se agitó y Alain le dedicó un puntapié en el costado.

—Marta y yo nos poníamos al día —dijo Alain.

Carlos le puso unas esposas y lo levantó del suelo con brusquedad poniéndolo de frente a Marta.

—¿Se te ocurrió a ti solito el numerito del SEI o es cosa del ministro?

—No tienes ni puta idea de nada, Marta. Sois unos gilipollas y acabarás con un tiro en la cabeza —dijo el detenido.

Un par de coches de patrulla de la policía nacional y otro de la policía local llegaron al lugar, Marta entregó el detenido a uno de sus compañeros y se giró para hablar con Alain.

—Que no lo lleves aún a comisaría—dijo Alain.

—¿Por qué?

—Porque deberías interrogarle tu primero.

Sonó un disparo atronador y todos se tiraron al suelo. Algunos curiosos que se habían parado para contemplar la escena corrieron despavoridos. Marta se volvió hacia el coche patrulla y vio caer López. La visión era monstruosa. El disparo le había destrozado la cara.

Los agentes se protegieron entre los coches intentando descubrir de donde había procedido el disparo. En sus caras se notaba el miedo. Tras unos segundos de tensión y silencio comenzaron a salir de sus parapetos. El primero en hacerlo fue Alain que no dejaba de mirar hacia una ventana en particular.

—¡Allí arriba! En el último piso —dijo.

Marta y otro agente corrieron detrás de él dejando a Carlos junto al cadáver de López. Cuando llegaron al apartamento desde el que suponían había estado el tirador Alain dio un paso atrás y de una fuerte patada abrió la puerta.

—¡Joder! Yo creía que las puertas de verdad no se abrían como en las películas —dijo Marta.

—Es cuestión de encontrar el punto —dijo Alain guiñando un ojo a Marta.

Primero pasó Alain, con el arma por delante, a la altura de los ojos y apuntando allá donde miraba; detrás le seguía Marta y el agente se quedó cubriendo la entrada.

El lugar era un pequeño estudio con una única habitación y un baño. Alain se acercó a la ventana del salón y buscó por el suelo sin encontrar rastro de que allí hubiera estado un tirador.

—¿Estás seguro de que ha sido desde esta ventana?

—Seguro —dijo Alain guardando su arma—. Ha tenido tiempo suficiente de marcharse, volvamos.

Cuando regresaron al lugar de los hechos se encontraron con Galilea que estaba abroncando a Carlos y al resto de guardias.

—¡Dos días, Marta, dos días llevas en Madrid y ya he tenido otro tiroteo con un muerto! —dijo Galilea.

—Nosotros no hemos disparado un solo tiro, jefe.

—Ha muerto un agente del CNI al que llevabas esposado, ¿qué coño te pasa?

—Han disparado desde ahí arriba con un rifle de precisión y ese que usted dice que era del CNI ha atacado a Marta sin previo aviso —dijo Alain.

—¿Y tú quién coño eres? —dijo Galilea.

—Es un amigo, jefe —dijo Marta—. Está conmigo.

Galilea metió su mano en la chaqueta de Marta y le cogió el paquete de tabaco, se encendió un cigarrillo y se dio la vuelta para abandonar el lugar.

—Os quiero a los tres en la central ahora.

—¡Pero jefe! —dijo Marta.

—Y que nadie se vaya de aquí hasta que peinéis la zona; aunque tengáis que identificar uno por uno a todos los putos turistas —gritó Galilea a los policías que le rodeaban mientras se alejaba del lugar.

—¡Joder con el comisario! —dijo Alain.

—¿Pavoneándote de tu hazaña? —dijo uno de los policías que estaba presente— Has debido seguir de vacaciones y no volver nunca. Tu primer día y ya hay otro muerto. Ojalá te expulsen y no vuelva a ver esa cara de puta —continuó diciendo, con tono desafiante.

Fue instintivo. Alain lanzó el brazo y su puño acertó de pleno en la cara del agente que cayó al suelo fulminado como si fuera un muñeco de trapo.

—Un respeto para las putas —dijo.

Algunos policías se acercaron con ganas de bronca y Carlos medió entre ellos y Alain. Pudo contenerlos cuando les dijo que también era agente de policía, pero quedó retratado entre ellos como otro enemigo más por ponerse del lado de Marta.

—¡Joder, Alain! Le has partido la cara —dijo Carlos.

—Un par de semanas de baja le vendrán bien para que se tranquilice —dijo alejando a Marta del tumulto—. Te esperamos en la central, Carlos.

Mientras abandonaban el lugar Alain mandaba un mensaje por el móvil sin percatarse que, a la altura del suelo, eran observados desde una de las ventanas de los sótanos del edificio por Vicente, el secretario de monseñor Santos.

El comisario Galilea estaba sentado en su despacho y con un humor de perros, por segunda vez en menos de un mes se enfrentaba a la misma situación. Dentro de un momento estaría frente a ella y no tenía ni idea de lo que iba a decirle. Por un lado, la quería lejos, muy lejos, y si fuera posible fuera de la policía; por otro, tenía un compromiso que no quería cumplir. Tomó el teléfono y esperó la voz de su interlocutor.

—¡Julián! Soy Rodrigo.

—¿Alguna novedad?

—¡Tú sabrás! ¿Quién ha disparado esta tarde sobre mis hombres?

—No ha caído herido ninguno de los tuyos.

—¡Has volado la cabeza a un policía, joder! Estoy harto de vuestras historias. Mi misión no es ver como mueren policías, es recuperar la información secreta de José Castro y que no le ocurra nada a Marta.

—Aunque no lo creas para mí es más importante Marta Castro que para «Amanecer Negro». Tienes mi palabra de que no le ocurrirá nada, pero necesitamos saber qué es lo que tiene en su poder y por qué le preocupa tanto a Mescalo.

—¿Y para ello tienes que cargarte a los perros del ministro?

—Rodrigo, aquí todos juegan con varias barajas. Silvela y García o como coño se llamen de verdad son unos inútiles, igual que el ministro. Huelen dinero y poder y pierden su consciencia. En estos momentos son peones que sobran.

—Pues ya me dirás como te cargas a un ministro del Gobierno de España —dijo Galilea algo socarrón.

—Eso déjalo de mi cuenta, al igual que todo ese montaje que ha hecho de un cuerpo especial de seguridad nacional. Vicente se basta solo para cerrar el chiringuito.

—No me preocupan esos fantoches de espías, me preocupa mi gente, Julián.

—Yo te rogaría que los apartes, mándalos lejos de Madrid. Te repito que Marta no sufrirá ningún daño por nuestra parte; aunque no puedo garantizarte lo mismo sobre su compañero maricón.

—¡Carlos es intocable! —grito Rodrigo Galilea.

—Ese marica de mierda mató a mi sobrino.

—Y tu sobrino mató a tres de mis hombres.

—Hasta que esto se resuelva, Julián. Después no podrás protegerle.

—Eso ya lo discutiremos —dijo Galilea.

—Tú apártame a los hombres del ministro hasta de que Vicente se encargue de ellos y consigue ya los documentos que posee Marta Castro. Después de eso quedarás liberado de tu deuda conmigo y con la Iglesia.

—Después de eso, monseñor, no merecería seguir viviendo —dijo Galilea.

—¿Es una petición, comisario?

Monseñor Santos cortó la comunicación y Galilea se recostó sobre su sillón encendiéndose un cigarrillo. No había consumido más de la mitad cuando descolgó otra vez el teléfono y realizó otra llamada.

—¡Hola, cariño! ¿Cómo estás?

—Bien, Rodrigo. Acabo de hablar con los chicos y no tienen ganas de volver del pueblo. Entre tu padre y tu hija tienen a tus nietos malcriados —dijo al otro lado la esposa de Galilea.

—¡Oye! Me gustaría que te fueras al pueblo esta tarde y estuvieras con ellos unos días, yo voy a tener mucho trabajo.

—Pero, Rodrigo, tenemos organizada una cena toda la familia y tenías muchas ganas de tomarte un par de días para estar con tu hija y tus nietos.

—Es mejor que la pospongas, Cristina. Queda mejor para la semana que viene y tú, márchate; necesito estar sólo estos días.

—Pues no me lo digas dos veces; cojo el coche y me marcho. Estoy deseando verlos.

—Ve con cuidado.

—No te preocupes, cariño. Un beso.

Se encendió otro cigarrillo. La idea de dejar de fumar ya la había desestimado hacía muchos días. Miraba por la ventana, de pie y de espaldas a la puerta. En ese momento le hubiera gustado estar contemplando las calles de su barrio, el barrio en el que había trabajado como policía casi toda su vida. Por desgracia sus pensamientos no duraron mucho; Marta, Alain y Carlos acababan de entrar en el despacho.

—¡Hola, chicos! Sentaos.

Los tres obedecieron la petición del comisario y no dijeron palabra mientras Galilea seguía mirando por la ventana. Miraba, pero no veía nada porque sus ojos estaban cerrados. Poco a poco fue cambiando su expresión y recuperando el papel de jefe de policía. Se sentó en el sillón y apuñaló con sus ojos a los presentes.

—Y ahora, ¿alguien puede explicarme qué coño ha pasado? —dijo Galilea.

—Después de que nos reuniéramos con el SEI —dijo Marta—, investigamos a ese grupo.

—Con que órdenes —dijo Galilea.

—Nos pareció muy contradictorio todo lo que nos contaron y no nos dieron muy buena espina —respondió.

—Y claro, como no te han caído bien, vas e investigas a agentes del servicio secreto español porque sí, ¡hala!, como soy Marta Castro hago lo que me sale del coño.

—Había ciertos indicios…

—¡Y tú quién coño eres! —Cortó Galilea al intento de hablar de Alain.

—Se lo van a explicar en unos segundos —dijo Alain.

Carlos y Marta le miraron con cara de sorpresa y más aún cuando el móvil de Galilea sonó en ese momento.

—Sí, ¿dígame? —respondió el comisario.

La conversación duró cerca de tres minutos. El silencio era total en el despacho roto de vez en cuando por unos «sí, señor» de Galilea respondiendo a su interlocutor. Entre tanto, Alain se mantenía erguido y con una ligera sonrisa. El comisario dio por finalizada la conversación y dejó el móvil sobre la mesa de su despacho.

—¿Y bien? —dijo Alain.

—Ya me han informado que usted tiene libertad absoluta en territorio español para actúa, que le brindemos toda la ayuda posible y que sus órdenes son trabajar junto a Marta Castro en la resolución de este caso; aunque los méritos, si es que llega a resolverlo, serán para la policía española.

—¿Ya sabe entonces quien coño soy? —dijo Alain.

—No me gusta usted.

—Usted a mí tampoco, pero es a quien tengo que informar y si viera que no obtengo lo que necesito iría hasta la mismísima presidencia de su gobierno. Creo que no es necesario llegar a tanto, ¿o sí?

—No será necesario, pero eso no cambia el hecho de que ha muerto otra persona y ya son demasiadas bajas para una ciudad como Madrid.

—Nosotros solo queríamos hablar con Silvela—dijo Marta—. Al llegar a su apartamento nos encontramos con este que nos recibió a tiros. Le seguimos y por suerte llegó Alain. El resto ya lo sabe usted, señor.

—Marta, no sé cómo lo haces. Nadie se ha visto envuelto en tantos líos y en tan poco tiempo como tú. Sé que van a por ti y entiendo que quieras defenderte; pero tu lucha se está llevando por delante a muchos compañeros —dijo Galilea.

—Yo no tengo la culpa, ¿qué quiere?, ¿qué me plante en la Puerta de Alcalá con los brazos en cruz y espere a que los curas me pongan un velo en la cabeza?

La tensión iba creciendo en el despacho y Galilea se tomó unos segundos para afrontar el momento.

—Carlos, tú y el francés salid del despacho y esperad fuera un momento —dijo Galilea ofreciendo un cigarro a Marta. Él se encendió otro sentándose sobre la mesa de su despacho.

—Marta, ¿hasta dónde sabes? —dijo Galilea cambiando por completo el tono de su voz.

—Señor, ¿qué quiere decir?

—No te hagas la tonta, quiero saber cuánto de cerca estás. Quiero saber qué es lo que tienes. ¿Acaso crees que no me di cuenta como reculaste en el pub cuando hablaste de los documentos de tu padre?

—Sigo sin saber qué quiere decir, señor —dijo Marta bastante más seria.

—Marta, Sebas y yo éramos muy buenos amigos, él tenía una misión, protegerte, yo vigilarte. Amigos separados cuando cada uno elegimos un bando, pero yo nunca quise que te ocurriera nada. Por eso siempre quise mantenerte alejada de los casos que tuvieran relación con «Amanecer Negro».

—Mis sospechas se confirman, jefe—dijo triste Marta—; aunque nunca quise verle metido en ese lío.

—Ahora todo ha cambiado, Marta. El fin de «Amanecer Negro» se me escapa. Ya no está Sebas, ni tu padre y no sé qué coño sigo haciendo aquí.

—¿A quién sirve, jefe?

—A Santos —dijo Galilea agachando su cabeza y con un tono de voz casi imperceptible.

—¿Qué le han pedido?

—Lo que tienes, Marta.

—¿Sabe lo qué es?

—¡Ni puta idea! Y no sé si quiero saberlo.

—Pues le voy a decir lo que tengo —dijo Marta levantándose de la mesa y mirando directamente a los ojos de Galilea—. No tengo nada, una sarta de gilipolleces sin sentido. ¿Lo quiere? Mañana mismo se lo entrego todo. Hay gente muriendo por nada.

—Nadie mata por nada, Marta.

—Buscan dinero, dos mil millones de euros ocultos en mis papeles y que por desgracia no sabemos encontrarlos.

—Así que es cierto, lo de los cuadros era verdad y toda esta mierda es por el puto dinero.

—Usted es un peón más dentro de este follón, una pieza insignificante que han tenido pillado por los huevos para nada. Ha arruinado su vida sirviendo a gente indeseable. Esto tiene que acabar. ¡Ayúdeme!

Rodrigo Galilea se levantó de la mesa y se dirigió hacia un armario de su despacho. Tras las puertas guardaba un par de botellas de güisqui y tomó una junto con dos vasos. Los dejó sobre la mesa y sirvió en ellos algo de bebida.

—Marta, yo sabré lo que tengo que hacer. Lo que tú debes saber es que el ministro Zárate anda detrás de todo y está financiando a Santos; aunque cuando esto acabe lo quiere fuera del juego. Entre tanto, Santos, que no es tonto, ha decidido acabar con los hombres del ministro.

—¿Qué consigue el ganador, jefe?

—Ni idea, imagino que el control de la Iglesia en España, dos mil millones de euros, entradas para el futbol, no sé, nunca le encontré sentido a esas luchas. Mucho dinero de por medio, mucho poder. ¡Una mierda, Marta! Esto es una verdadera mierda.

—Voy a detenerlos, jefe.

—No tienes ni idea de a quienes te enfrentas. Son matones sin ningún tipo de prejuicio y remordimiento y tú, tú eres una policía de barrio sin preparación.

—Mi equipo es más grande de lo que se imagina. Y, además, recuerde una de sus frases que me dedicó un día. «Eres la puta con más suerte que conozco».

Marta consiguió sacar una sonrisa a Galilea que se dejó caer en el sillón y de un trago terminó el licor que tenía en el vaso.

—¿Qué necesitas, Marta?

—Encárguese del SEI. Quítemelos de en medio y déjeme a mí a Santos.

—Lo mismo que quiere monseñor.

—Voy a ponerle a monseñor Santos a sus pies. Que pague sus pecados en la cárcel, pero necesito que se haga cargo usted de la gente del ministro.

—Quedaré al descubierto, Marta.

—Sabrá salir del embrollo.

—Bueno, la verdad es que ese ministro siempre ha paralizado mis ascensos y no me gusta que el callejero de Madrid ande suelto pegando tiros en mi ciudad. Cuídate de Vicente, el secretario de Santos; es frío y asesina sin piedad. Nunca le ves hasta que ya lo tienes encima.

—Gracias, jefe.

Galilea se levantó del sillón y fue hacia la puerta desde donde pudo ver como Marta, Carlos y el francés se metían en el ascensor.

—¡Santiuste! —grito Galilea.

—Sí, señor —respondió su subordinado.

—Quiero una unidad especial de asalto preparada.

—A la orden.

—Y llama al ministro Zárate. Dile que quiero una reunión con él esta noche en las oficinas del SEI.

—Sí, señor.

—Y que todo esté dispuesto dentro de una hora.

Al salir de la comisaria a Marta le pareció oír un insulto de uno de los guardias de la puerta y les dirigió una mirada fulminante, Carlos evitó que se detuviera empujándola con suavidad para alejarla de lugar. Bastante se les venía encima como para perder el tiempo con tonterías.

—Tú dirás, Marta —dijo Alain—, ¿qué tienes pensado ahora?

—Vamos a hacer la visita turística a la catedral. Tenemos pendiente una charla con Monseñor Santos. ¡Pide un taxi, Carlos!

—Creo que no va a ser necesario —dijo Alain al ver como frente a ellos acababa de detenerse el coche de Santiago acompañado de Lucía.

—¿Qué hacéis vosotros dos juntos? —preguntó Marta.

—Se me ha ocurrido que es mejor que vayamos todos a donde sea que tengamos que ir —respondió Santiago.

—¿Qué opinas, Carlos? —dijo Marta.

—A mí no me preguntes nada, niña. Está claro que han elegido a un jefe y parece que eres tú. Mientras más seamos mejor nos irá.

—¿Confías en todos los que están aquí?

—No confío ni en mi puto padre así que imagina con estos; aunque prefiero tenerlos detrás de mí cuidando mi culo. Subamos al coche.

—Menos mal que no está el curita; sino a alguno le hubiera tocado ir en el maletero —dijo Carlos.

—¿A dónde vamos? —dijo Santiago.

—A la Almudena —respondió Marta.

—Me encanta la misa de las cinco —dijo Santiago.

—No hay misa a esa hora —respondió Carlos.

—¡Carlos, no sabía que estuvieras tan puesto!

—No preguntes, Marta, no preguntes —dijo Carlos mientras el coche se alejaba del lugar.

Minutos después salía por la puerta el comisario Galilea que aprovechó para encenderse otro cigarro mientras esperaba a su coche oficial. No tardó en llegar y le pidió al chófer que se quedara esperándole en la central, quería conducir un rato solo.

Cerca de media hora después estaba llegando a la zona de Entrevías. Condujo con la vista al frente y su mente centrada en lo que tenía que hacer. Unos metros más adelante llegó a su destino. Abandonó el vehículo y se sentó sobre una pila de ladrillos situado bajo las vías del tren.

No estuvo mucho tiempo solo, frente a él apareció un grupo de tres hombres, desaliñados, de esos que al ver sus «pintas» intentas evitarlos y más aún cuando la noche se te echa encima, como ahora, y que hacía más siniestras sus figuras. Se detuvieron frente a él y el que parecía llevar la voz cantante habló primero:

—Aquí me tiene, comisario.

—¡Hola, Pepote!

Los dos acompañantes se miraban entre ellos nerviosos, sin perder de vista a Galilea y con una de sus manos escondidas tras su espalda.

—Diles a tus colegas que se relajen y que quiero ver sus manos tocándose los huevos —dio Galilea.

—No nos gusta que la pasma se pasee por aquí; pero, tranqui, jefe, no van a tirar de pipa.

—Mejor para todos, Pepote. Quería verte porque sé que eres colega de Marta.

—Ni idea, jefe. No conozco a esa puta.

—¡Venga, Pepote! Sabes de sobra que me refiero a una poli.

—No conozco a ningún poli, jefe, y Pepote nunca botonea a nadie.

—No tengo intención de que delates a nadie. Marta tiene un problema y voy a ayudarla. Necesito que hagas algo por mí.

Pepote miró a sus amigos y se retiraron unos pasos de Galilea. Durante unos minutos estuvieron hablando y gesticulando en exceso, cosa que hizo sonreír al comisario. Cuando dieron por terminada su charla se acercaron y el comisario lanzó su cajetilla de cigarros. Pepote sacó tres cigarrillos y le devolvió la cajetilla al comisario que la rehusó con un gesto de la mano y les invitó a quedársela.

—La Marta es buena gente, ¿qué problema tiene?

—Uno muy gordo, quieren darle boleto.

—¿El curro es jodido?

—¡Un marrón! —dijo Galilea— ¡Un jodido y puto marrón!

—No tendremos que comernos la reja, ¿verdad?

—Tranquilo, Pepote. Esto es entre vosotros y yo, nadie va a ir a la cárcel. Se quiénes son y voy a encargarme de ellos. Una vez me di cuenta de que eres experto en preparar regalos y quisiera dejar uno a esos gilipollas.

Capítulo 34

Francesco Siriani se encontraba en la antesala del despacho de Su Santidad esperando a ser llamado. Llevaba varias horas en el Vaticano recopilando información y había quedado citado con él y con Giancarlo Palazzo, la Sombra del Papa. La enorme puerta del despacho se abrió y el secretario del Santo Padre le ordenó pasar.

—Buenas tardes, padre Francesco.

—Buenas tardes, Su Santidad. Giancarlo, un saludo.

—Igualmente, Siriani.

—Acabo de enterarme de que le han organizado una visita a Sicilia, ¿a quién se le ha ocurrido semejante barbaridad? —dijo Francesco.

—Estaba prevista y no voy a dejar de atender mis obligaciones. Eso creo que deberían tenerlo todos bastante claro.

—Lo único claro que tengo es que debe cancelar la visita, Su Santidad.

—Eso no va a ser posible.

—Una indisposición sería suficiente. Es un riesgo innecesario.

—Afrontaré el destino que me tenga preparado Nuestro Padre.

—Dejémonos de tonterías, Nuestro Padre aún no ha decidido terminar con usted y no veo lógico que se convierta en mártir de la Iglesia —dijo Giancarlo.

—Giancarlo tiene razón —intervino Francesco—. Si usted muere se llevará consigo todo en lo que cree; si luchamos, aún existiría una pequeña posibilidad de mantener el orden.

—Soy enemigo de las luchas.

—Tarde o temprano la batalla se librará en el corazón de esta ciudad.

—Aún no conocemos a nuestro contrincante —dijo el Papa subiendo el todo de su voz.

—Está al otro lado de este despacho, se llama Luigi Mescalo y en estos momentos se está frotando las manos esperando a que llegue su muerte —respondió Francesco casi gritando.

—No es Mescalo —interrumpió Giancarlo.

—¿Qué?

La cara de extrañeza mezclada con decepción que puso Francesco no sorprendió a ninguno. Sabían que esa respuesta descompondría toda su investigación.

—La muerte de Su Santidad sería beneficioso para él —dijo Giancarlo—, pero su ambición no es ser el líder de la Iglesia, quiere moverla a su antojo y disponer de todos los recursos económicos.

—Entonces, ¿quién ha ordenado su muerte?

—No lo sé —respondió el Papa—. Hay alguien más y eso es lo que nos tiene preocupados. Cuando conoces a tu enemigo es fácil luchar contra él; pero cuando no, cuando es imposible saber cuáles van a ser sus pasos… nos encontramos en un callejón sin salida, Francesco.

—Todo ese montaje con Marta Castro, toda la historia de «los secretos mejor guardados de la Iglesia» que dicen tener en su poder, ¿qué tiene que ver con Mescalo?

El Papa se dirigió al sillón que tenía frente a su ornamentada mesa de despacho y se dejó caer con desánimo indicando a Giancarlo que continuara él con las pocas explicaciones que podían dar a Francesco.

—Así es, Mescalo dice que la señorita Castro tiene en su poder cierta información de la Iglesia; pero entre todos esos documentos hay algo más, y eso es lo que desea obtener.

—Sí, sabemos que los millones de los cuadros están entre esos papeles —dijo Francesco.

—Le han quitado algo más que dos mil millones.

—¿Qué a Mescalo le han robado dos veces? Eso suena a chiste, Giancarlo.

—Fue tu padre y su amigo Castro.

—Pero ellos murieron hace años, casi no les tuvo que dar tiempo a hacer nada.

—Por eso creemos que hay alguien más, alguien que estaba unido a ellos y tenemos que averiguar quién es. Si Mescalo consigue lo que quiere nos llevará hasta esa persona.

—Entonces hay que dejar que Mescalo se haga con lo que tiene Marta.

—Es la única forma, Francesco.

—¿Sabe que Marta vendrá a Roma para liquidar a Mescalo?

—Sí, lo sabemos.

—Va a poner a Marta a los pies de ese cabrón.

—Con ella aquí todas las ratas van a empezar a salir de su agujero —dijo Giancarlo.

Francesco se dejó caer en una de las sillas y se llevó las manos a la cara. Miró al Papa, implorando, suplicando, pidiendo lo imposible.

—Su Santidad…

—Lo siento, Francesco. Marta se queda sola.

Capítulo 35

El coche oficial del comisario aparcó frente a las oficinas del SEI, en plena calle Serrano, Galilea salió del vehículo y miró en todas las direcciones, aún no habían aparecido sus agentes para comenzar a cortar el paso a peatones y vehículos. Por la radio del coche lanzó una orden a las fuerzas de seguridad que había convocado: «Necesito quince minutos, pase lo que pase no entréis antes de ese tiempo; después es cosa vuestra».

Galilea subió por el estrecho ascensor hasta el piso donde se vería con el ministro y su gente. Abrió la puerta y se encontró de frente con Silvela.

—Le estamos esperando, comisario.

Silvela le dio la espalda y se dirigió hacia uno de los despachos del fondo; la misma sala en la que estuvo Marta unas horas antes.

—¡Galilea! Cuánto me alegro —saludó el ministro Zárate cuando el comisario entró en la sala— ¿Cómo está tu familia?

—Bien, muchas gracias. Es un placer saludarle, señor ministro.

—Toma asiento por favor y cuéntanos que es eso tan importante que tienes que decirnos.

En la mesa, y acompañando al ministro, se encontraba García. Acto seguido se sentó Silvela. Los tres frente a él.

—Más que contar venía a pedirle un favor —dijo Galilea.

—¿Y esas peticiones no puedes hacérmelas por teléfono y en privado?

—Es que se refiere a la agente Castro.

—Me suena ese agente, pero cualquier cosa que necesites sobre tus hombres se la puedes pedir a García o a Silvela. —El tono en la voz del ministro fue cambiando y en su cara se notaba cierto disgusto.

—Lo sé, señor ministro, pero quiero que usted esté presente.

—Yo no tengo tiempo de encargarme de esas gilipolleces. Creo que te has extralimitado en la confianza que te dimos.

—¿Qué coño quieres de verdad, Galilea? —dijo García con cierto tono de desconfianza.

—Pues mira, ¡pedazo de cabrón! —dijo el comisario sacando su pistola y poniéndola sobre la mesa— Quiero que acabe esto de una puta vez.

—Eso ya me gusta más —dijo García—. La sinceridad encima de la mesa.

Ninguno de los tres se inmutó por la acción de Galilea, no les extrañó en absoluto. Ya comentó Zárate en alguna ocasión que no contaba con su confianza, que era débil y que tras la muerte de su amigo y antiguo jefe de Marta podría volverse en contra de la organización.

—¿Qué problema tienes? —dijo el ministro— ¿Acaso nos hemos portado mal contigo? ¿No estás donde querías?

—Señor ministro, esto ya se ha torcido bastante. No puedo consentir que sigáis adelante y que le ocurra algo a Marta. No estoy dispuesto a participar en un golpe a la Iglesia Católica y no quiero ser cómplice de más barbaridades ni en el nombre de Dios ni en el nombre de vuestra puta madre.

—Galilea, ya no hay marcha atrás. Llevamos años organizando este tinglado y tú no eres más que una molesta mosca en el cuello de mi camisa. No estás en disposición de pedir nada.

—Llevas razón, ministro, no estoy en disposición de pedir, me voy a encargar de vosotros, os meteré en la cárcel y lo contaré. El mundo entero sabrá lo que habéis estado tramando.

—¿Has pensado en tu familia? —dijo García

—No he dejado de pensar en ella.

—Sé que no eres tonto y que no habrás venido solo, ¿cuándo van a entrar? —dijo García.

—Cuando oigan los primeros disparos si no salís por esa puerta con las manos sobre vuestras cabezas.

—Tranquilizaos un momento esto no tiene que acabar mal para nadie —dijo el ministro—. Galilea, recuerda quien soy, esta situación es delicada; además, no tienes autoridad para detenerme.

—Querido ministro, tengo unas ganas terribles de meterte un tiro en el pecho, no me des ese placer y sal con las manos sobre la cabeza, no pienso repetirlo.

Y no pudo repetirlo, Silvela llevaba un rato jugando en la mesa con una grapadora que lanzó a la cara de Galilea impactando de lleno en su frente y cayendo de espaldas al suelo. Se llevó las manos al rostro y comprobó como la herramienta le había abierto una brecha por la que sangraba en abundancia. Sus ojos casi no podían ver. El dolor producido por el golpe los llenó de lágrimas y emborronaban su visión.

García se lanzó sobre él y agarrándolo por las solapas de la chaqueta lo levantó del suelo y empujó su cuerpo hacia la pared del despacho, Galilea sintió otro terrible dolor cuando recibió un rodillazo en el estómago. Los vómitos casi hicieron acto de presencia.

—Galilea, ¿de verdad llegaste a pensar que te saldría bien la jugada? —dijo el ministro impasible.

—Van a entrar en cualquier momento —dijo con la voz entrecortada.

—No creo que mi buen amigo Santiuste se encuentre por los alrededores. Me suena que le han reservado una mesa para cenar con su esposa en un estupendo restaurante.

—Cierto, señor ministro, yo tampoco creo que la policía entre por esta puerta.

La sorpresa de los presentes fue tremenda y no pudieron reaccionar ante quién hablaba mientras apuntaba con una pistola al ministro. Incluso Galilea se quedó de piedra al ver a Vicente, el secretario particular de Julián Santos.

—Les pido que se reúnan con el ministro y que estén bien juntitos —dijo Vicente.

—¡Vaya! ¡El mamporrero del arzobispo! —dijo García sonriendo.

—No sé por qué me había creído eso de que monseñor no iba a intervenir —dijo Galilea.

—Comisario, no se ofenda. Monseñor no confiaba en que usted pudiera resolver solo esta situación —dijo Vicente.

—Tengo que llevarme detenidos a estos hombres.

—Con su detención no va a lograr nada. Hay demasiados implicados dentro de la policía y de su gobierno; además, si los detiene y usted canta, todos nos veremos salpicados. No podemos dejar que lo haga.

—Como verás, Galilea, no había posibilidad de que saliéramos indemnes de aquí ninguno, tú también has caído en una trampa —dijo el ministro.

El comisario se dejó caer en el suelo deslizando su espalda por la pared hasta quedar con la cabeza entre sus rodillas, sollozando y tumbándose en el suelo hecho un ovillo.

—¡Patético! —dijo el ministro Zárate— Lo que siempre has sido, un puto cobarde.

Todos miraban al hundido Galilea agitando su cuerpo por los espasmos del llanto. García y el ministro sonreían, pero Silvela, con más acciones de campo que ninguno, aprovechó para llevar su mano a la sobaquera y sacar su arma. Disparó dos veces sobre Vicente que se vio alcanzado por una de las balas mientras también disparaba sobre él, que se escabulló parapetándose detrás de la mesa. Pero en lo que nadie había caído es que Galilea había llegado hasta el suelo con la intención de coger su arma y disparó. Una vez, un tiro que alcanzó de lleno en el pecho de Silvela.

García también había sacado su arma y estaba disparando sobre Vicente que se había ocultado tras la pared que separaba el despacho de la gran sala. Galilea volvió a disparar, esta vez sobre García que se revolvió apuntándole, pero un disparo de Vicente le alcanzó en el vientre y quedó sentado en el suelo con la espalda apoyada en el mueble bar de la estancia. Entretanto, el ministro se había ocultado tras otro de los muebles.

Galilea apuntaba ahora hacia la puerta, donde se encontraba oculto Vicente.

—¡Vicente, estás herido! —dijo el comisario—. No puedes ir a ningún sitio. Deja el arma en el suelo.

—Lo siento, comisario, no tengo intención de ir a ninguna parte hasta que no acabe con usted.

—¡No seas tonto! Podemos tirarnos así horas mientras tú te desangras.

—Haré algo mejor, mato al ministro y me voy. Ya tendremos tiempo de encontrarnos —dijo Vicente mientras se miraba la herida del vientre y oprimía con fuerza sobre el agujero de la bala para evitar una hemorragia más rápida.

—Si matas a Zárate no tendré nada.

El ministro estaba escuchando la conversación que mantenían y había conseguido alcanzar la pistola de García. Con la otra mano sacó un arma que llevaba bajo su chaqueta.

García se miraba las heridas de su vientre y observó como el ministro cogía su arma; despacio, alargó su brazo hacia el tobillo hasta que con sus dedos logró tocar la pequeña pistola que llevaba enfundada cerca del pie. Cuando se hizo con ella miró al ministro y los dos se hicieron una señal.

—Qué obsesión tenéis los dos con matarme. ¿Y si soy yo el que os mata antes? —dijo Zárate.

Gritando, el ministro salió de su escondite y disparó sus armas sobre Vicente que retrocedió y buscó un lugar más seguro.

García hizo lo mismo sobre Galilea que notó en su cuerpo algunos impactos de bala que le abrasaban por dentro; aun así, pudo responder a los disparos. Estuvo poco certero, pero uno alcanzó a su agresor dejándolo tendido en el suelo sacudido por los espasmos de la muerte.

El ministro Zárate dejó de disparar unos segundos y se volvió hacia Galilea, momento que aprovechó Vicente para salir de su escondite y acertar de lleno en el cuello del ministro. Durante unos instantes no se oyó nada en la sala. El ligero humo se iba disipando; aunque no el olor de las pistolas después de haber sido disparadas. Vicente, con la mano sujetando su vientre, se acercó a Galilea.

—Le han dado bien comisario.

—Tú tampoco estás como una rosa.

Vicente se giró y comprobó el estado de los tres caídos. García y Silvela muertos, Zárate aún agonizaba con una mano sujetándose el cuello por el que sangraba en abundancia. Levantó su brazo armado y disparó sobre la cabeza del ministro.

—Comisario, yo no voy a matarle, por mi parte no tiene nada con qué incriminarnos, aquí solo queda usted y su conciencia.

Galilea seguía en el suelo tosiendo y escupiendo sangre. Se puso de rodillas y le dedicó una despedida a Vicente mientras abandonaba el lugar: «Nos veremos en el infierno». Entre el dolor y los llantos se le escapó una ahogada carcajada y se arrastró hasta los pies del ministro.

—¡Hijo de puta! Ya estás muerto y no podrás hacerle nada a Marta, pero sí que vas a hacer algo por mí. O me haces un héroe o un asesino.

Cogió la mano del ministro con la que aún mantenía su arma y se la acercó a su frente. «Te quiero cariño, intenta disfrutar de la vida» fue lo último que dijo Galilea antes de que el último disparo resonara en la estancia.

Capítulo 36

El coche de Santiago Largo se detuvo en un aparcamiento subterráneo de la calle Mayor y desde ahí bajaron andando hasta el acceso privado a la catedral. Un hombre vestido con sotana les recibió y acompañó hasta una enorme sala de espera demasiado barroca y decorada en exceso.

—Enseguida aviso a monseñor —dijo el que había hecho de portero.

—Ya sabes que vas a decirle, Marta —dijo Alain.

—Improvisaré sobre la marcha.

—No será necesario. —La voz de Santos se escuchó al fondo del salón.

—Buenas noches, monseñor —dijo Marta.

—Buenas noches, señorita Castro. Veo que viene bastante bien acompañada; aunque quitando a su amigo el maricón solo tengo el placer de conocer a Santiago Largo y a la putilla de su padre.

Alain tuvo que sujetar a Carlos y a Lucía mientras Julián Santos estallaba en sonoras carcajadas.

—Soy Alain Fiquet, un amigo de la familia.

—¿Fiquet? Me suena mucho ese nombre.

—No hemos coincidido nunca.

Alain extendió la mano hacia Santos que correspondió a su gesto con un estilo muy personal, algo que desagradó bastante a Alain. Santos ofreció la suya boca abajo por la costumbre de recibir besos en el dorso y no hubo apretón. Alain sintió una mano blanda y sudorosa que si por él fuera hubiera apretado con fuerza hasta que se escabullera entre sus dedos como si fuera mantequilla.

—¡Ya recuerdo! Cierto, no nos conocemos, pero tuve el gusto de conocer a su padre; siempre iba pegado al culo de José Castro.

—Se me hace extraño, señor Santos, mi padre tenía por costumbre no chupar culos de nadie.

—Tampoco es necesario que hagamos de esta reunión un conflicto innecesario, caballeros —intervino con rapidez Santiago Largo—. Te veo muy bien, Julián.

—No puedo decir lo mismo de ti. Veo que cojeas de una de tus piernas. ¿Los aires de París no te han sentado bien, querido Santiago?

—Estás muy subidito desde nuestra última reunión en Madrid.

—Las cosas han cambiado, Santiago. Me alegro mucho de que estéis juntos la señorita Castro y tú, eso me facilita las cosas.

—El hecho de que estemos aquí todos no significa nada, es una simple tregua que hemos pactado y a la que queremos que te unas.

—¿Unirme yo a Santiago Largo? —dijo monseñor con otra carcajada y sentándose en un enorme butacón que presidía una escueta zona de reunión donde, alrededor de una pequeña mesa redonda, se organizaban en fila una serie de sillas.

—¿Y por qué no? —dijo Marta.

Julián Santos invitó con un gesto a que los presentes se sentaran frente a él y ordenó a uno de los sirvientes que guardaban la estancia que ofreciera a los asistentes una taza de té o café.

—Señorita Castro, usted es lo peor que me ha podido pasar en la vida, una mosca cojonera. Usted me colgó un muerto frente a mi casa y le prendió fuego. No ha hecho más que interferir en mis planes. Y, Santiago, tú has estado jodiéndome desde el día que te conocí. ¿Por qué habría ni siquiera de hablar con ustedes?

—Porque si no lo hace es posible que pierda algunos de esos dientes tan blancos que luce en su asquerosa boca —dijo Alain.

—¡Vaya! Parece que el francés es el hombre duro de la reunión.

—Vuelva a soltar una gracia y se lo confirmaré —dijo Alain.

—No es necesario, señor Fiquet, relájese y tomemos los cafés que nos están sirviendo.

Dos sirvientes de Julián Santos habían aparecido en el salón portando las bandejas con las tazas y jarras que fueron depositando frente a cada uno de los presentes. Monseñor no dejaba de sonreír y mantuvo el silencio en el lugar mientras se servía leche en el té.

—Julián —dijo Santiago Largo—, todos estamos al corriente del plan que ha organizado Mescalo y también sabemos del tuyo propio.

—¿Planes? No sé de qué planes hablas. Tú y yo solo teníamos una relación comercial que por desgracia se ha roto.

—¡Déjese ya de tonterías! —dijo Marta— Usted estaba al corriente del atentado en la comisaría de San Blas y estoy seguro de que también sabía lo de París.

—En eso se equivoca, señorita Castro. Pueden pensar lo que quieran, pero yo quedé tan sorprendido como ustedes.

—Eso me confirma que eres un títere en las manos de Mescalo —dijo Santiago.

Julián lanzó una mirada de furia a Santiago y tiró con fuerza la taza que tenía en las manos contra la pared más cercana.

—¡Yo jamás he sido un títere en manos de nadie!

—Me da la sensación de que ahora el que debe relajarse es usted —dijo Alain con una leve sonrisa.

—Señor Santos, sabemos que Mescalo quiere el control de la Iglesia y que le ha prometido el control en España —dijo Marta.

—Ustedes no saben nada.

—Lo sabemos todo, Julián —dijo Santiago—. La implicación del ministro Zárate, el intento de asesinato del Papa que tú ordenaste; eso te deja en un mal lugar si la operación sale mal y eres prescindible. Sabes que con Mescalo no se juega.

Monseñor se levantó de la mesa y durante unos instantes se quedó dubitativo de espaldas a ellos.

—Permitid que os tutee a todos; creéis que sabéis algo, pero no tenéis ni puta idea de la realidad. No sabéis con qué aliados cuenta Mescalo, ¿no os habéis preguntado porque ningún Servicio Secreto ha dado la voz de alarma? ¿Por qué ningún gobierno ha hecho nada hasta ahora? ¿Lo sabes tú acaso, Lucía?

Alain sonreía mientras se tocaba el mentón. Lucía se movía nerviosa en su silla y el resto estaba impasible ante lo que decía Julián Santos.

—No sé a qué se refiere —dijo Lucía.

—¿La putilla de José Castro no sabe a qué me refiero?

—Hasta aquí he llegado —dijo Carlos levantándose de la silla—, estoy hasta los cojones de este tío.

—¡Los maricones tenéis prohibido hablar en mi presencia, no tenéis derecho ni a la vida!

Otra vez tuvo que intervenir Alain para evitar que Carlos se abalanzara sobre Santos y esta vez tuvo que ser más enérgico, Carlos estaba furioso.

—Marta, ¿por qué no le preguntas a ella sobre José Castro? Es la persona que mejor puede hablarte de él. ¿O acaso tú no estás pringada por tu padre?

—Mi padre sigue siendo una prioridad, Mescalo pagará por su muerte.

—Lo más cerca que podrás ver a Mescalo es cuando salga su foto en las noticias. Eres una tocapelotas con suerte, pero en cualquier momento alguien te pegará un tiro en la cabeza.

—Para eso tendrían que pegármelo a mí antes —dijo Alain.

—Ya saltó el nuevo guardaespaldas de Marta, ¿dónde has dejado a Siriani? —dijo Julián mirando a Alain para después seguir hablando— Al final te cogerán y recuperarán los documentos. Tú sí que eres prescindible, siempre lo has sido.

—¿Qué hay en esos documentos, Julián? —dijo Santiago.

Monseñor volvió a sentarse en el sillón y dejando su cabeza pegada al respaldo cerró los ojos.

—Ni idea, Santiago, y bien que me gustaría verlos.

—Los verá —dijo Marta—. Son suyos si nos ayuda a parar a Mescalo.

—¿De verdad me los entregarías? —dijo Santos.

—Se los dejaré ver y me ayudará a descifrarlos.

—¿Y qué gano yo con ello?

—Cien millones de euros. El Papa le quiere muerto, Mescalo también querrá enterrarle y estoy segura de que el ministro estará encantado de unirse a la lista. Le ofrezco estar vivo y rico.

—El dinero no me sirve en la cárcel.

—Yo me encargaría de sacarle de España y desaparecer para siempre —dijo Alain.

—Nunca podré esconderme de Mescalo ni tampoco de ti, Marta.

—Juro que cuando le tenga en mis manos no volverá a verme nunca —dijo Marta.

—No jures lo que no podrás cumplir. Esta reunión ha terminado —dijo Julián levantándose de la mesa y abandonando la sala con paso apresurado.

—¡Julián! —gritó Santiago.

—Marta, me gustaría ver esos documentos antes de que os marchéis —dijo antes de desaparecer y sin volver su rostro hacia ellos.

Capítulo 37

En las noticias de todas las emisoras se daba una terrible noticia, el comisario principal de la Policía Nacional de Madrid había asesinado al ministro Zárate y a dos altos funcionarios de su gabinete; al parecer, en un posible acto de enajenación mental por motivos que aún se desconocen, el comisario Galilea atentó contra el ministro en una reunión privada en la que tuvieron que intervenir los dos altos cargos que, por desgracia, fueron abatidos por el comisario.

Por la posición de los cadáveres puede quedar demostrado que el ministro, en un alarde de valentía y después de haber sido herido en el cuello, logró efectuar un último disparo que acabó con la vida de su agresor. Se tiene constancia de que el comisario Galilea contó con un cómplice al que no se ha podido identificar y que apareció muerto, con varios disparos en el vientre, en el rellano de la escalera del edifico donde han ocurrido los hechos.

Las últimas dudas de Galilea antes de morir se confirmaban, de héroe a villano. La complicada red de Mescalo se extendía por el gobierno y por los medios de información.

Marta recibió la noticia cuando salieron de la catedral a través de Carlos, uno de sus amigos le había pasado la información en un mensaje. Quería llorar, pero no pudo. Otra vez sintió esa sensación de desasosiego que la paralizaba y un sentimiento de odio. Se dejó caer en una escalinata de la calle y pidió a sus acompañantes que la dejaran sola. Alain se quedó con ella desoyendo todas las peticiones de Marta.

Apoyaba su cabeza con las manos agarradas con fuerza bajo su mentón, y con los ojos cerrados intentaba soltar alguna lágrima que liberara la tensión.

—No era un buen tipo, pero tenía sus motivos —dijo Marta.

—Siento mucho lo de tu jefe —dijo Alain.

—Yo le pedí que se encargara de Silvela y de Galilea.

—No te sientas culpable.

—Ha muerto por ayudarme y ha quedado como un asesino ante la opinión pública.

—Pues tendremos que hacer que el mundo sepa la verdad.

—Mescalo va a pagar muy caro lo que ha estado haciendo; mi tío, mi madre, mi padre, mis compañeros. La lista de muertos es demasiado larga, Alain.

—De momento Galilea nos ha quitado de en medio a la facción del ministro.

—¿Estás seguro de ello, Alain?

—Sí, por lo menos a los visibles. Si hay más implicados en la policía o en tu gobierno lo iremos viendo. Ahora ha llegado la hora de jugar en su campo. Debemos partir para el Vaticano. Venga, te llevo a tu casa.

Alain detuvo un taxi y acompañó a Marta hasta la puerta de su edificio. No habían hablado nada durante el trayecto, ni falta que les hacía. Ninguno supo cómo, pero casi todo el recorrido lo habían hecho besándose. Alain la miró y le indicó al taxista la dirección de su hotel. Marta asintió y le agradeció con una sonrisa su comportamiento; Aunque hervía por dentro necesitaba estar sola.

A la mañana siguiente Marta se levantó pensando en Galilea y en todos sus compañeros caídos y recordó unas palabras del comisario: «no seas igual que ellos»; y no, no era igual que ellos, ahora mataba como ellos.

Mientras preparaba el desayuno una llamada telefónica interrumpió su faena, era de la central y querían verla con bastante urgencia. La reclamaba el subdirector general de la Policía.

Tardó poco más de una hora en llegar y tomó el ascensor hasta el piso donde el subdirector tenía su despacho. Su secretaria hizo que esperara sentada en una de las sillas de la recepción durante demasiados minutos y Marta se mantuvo impasible durante todo ese tiempo, con la cabeza atrás, pegada a la pared y los ojos cerrados, ni siquiera los abría cuando algún ruido fuera de lo normal se producía en la sala.

La puerta del subdirector se abrió y le solicitó con una sonrisa que entrara. Marta se levantó y tomó una pequeña bolsa que había llevado durante todo el tiempo y de la que no se separó ni un minuto.

—Agente Castro, buenos días, siéntese por favor.

—Con su permiso.

—Verá, Castro, imagino que habrá sido informada del fallecimiento del comisario Galilea.

—Así es, señor.

—Y de las circunstancias en las que ha fallecido.

—Sí, señor.

—Marta, me acaba de llegar una instrucción del ministerio donde…

El subdirector general interrumpió su frase y se sobresaltó cuando Marta dejó caer sobre la mesa la bolsa que llevaba en la mano.

—Disculpe que le interrumpa, señor Iniesta. Sé a dónde quiere llegar y me gustaría ahorrarle el mal trago. En esta bolsa le entrego mi identificación y mis dos armas registradas, la reglamentaria y la particular.

—Esto no es un cese temporal, Marta. —dijo Iniesta recomponiéndose.

—Lo sé, señor.

—De acuerdo, recibirá su liquidación en unos días y anotaremos en su expediente que el cese ha sido voluntario. De esta forma no quedará ninguna marca.

—¿Importa?

—Nunca se sabe lo que puede pasar en un futuro.

—No existe el futuro, señor. Solo un presente que nos forjamos día a día y de él depende lo que ocurrirá mañana.

—Mi secretaria le entregará el cese para que lo firme. Gracias por haber venido.

Marta se levantó de la silla y con la puerta del despacho medio abierta se volvió hacia el subdirector Iniesta.

—¿Puedo hacerle una pregunta?

—Por supuesto, Castro, ¿qué desea saber?

—¿Qué ocurrirá con la mujer de Galilea?

—Ya sabe usted, lo habitual —dijo Iniesta con voz entrecortada.

—¿Qué ocurrirá?

—Es la mujer de un policía deshonesto y de un asesino. Cobrará su pensión de viudedad y nada más.

—Gracias, señor. Es lo que quería saber. Espero que le perdonen sus pecados cuando acuda a la iglesia a confesarse.

Marta salió del despacho dando un portazo que asustó a la secretaria de Iniesta; mientras éste, con bastante mal genio, dio un puñetazo en la mesa y se dejó caer en el enorme sillón de su despacho maldiciendo para sí todo lo que estaba ocurriendo.

Marta firmó su cese devolviéndolo con desprecio; después, realizó todo el trayecto hasta la calle, erguida, con la vista al frente y sin hacer caso a las miradas que le dedicaban todos aquellos con los que se fue cruzando. Salió de la central y caminó algunos minutos, ahí se derrumbó. Se apoyó en un árbol y por fin afloraron todas las lágrimas que tenía en su cuerpo. Por fin pudo sacar de lo más hondo de su ser todo el lastre de los recuerdos por sus seres queridos. Luchó años por entrar en la policía y cuando ya lo había conseguido una herencia de su padre la sacó del cuerpo. Si antes no había nada que atara a Marta Castro a las normas, ahora estaba libre de todo.

Se sentó en una terraza y pidió un café que tomó con mucha calma mientras se fumaba algunos cigarrillos. Se dio tiempo para pensar en lo que tenía por delante. Aclaró sus ideas y comenzó a urdir un plan para atacar a Mescalo; pero antes quería dar otra vuelta a los documentos.

Cuando llegó a su casa abrió el portátil y comenzó a hojear páginas y páginas del legado de su padre. Tenía que encontrar un significado a aquel despropósito de información. Después de una hora leyendo pasajes de la Biblia y extraños milagros se levantó a por una cerveza a la nevera cuando sonó el timbre de la casa.

—¡Monseñor Santos! ¡Qué sorpresa!

—Buenas tardes, Marta —dijo Julián Santos.

—Mi casa empieza a parecerse a la parada del metro. ¿No se fiaba de que pudiera llevarle los documentos?

—Usted dijo que me los enseñaría para verlos juntos y creí que le gustaría más hacerlo en su casa antes que en la mía.

—Pase y póngase cómodo, ¿una cerveza?

—Sí, gracias.

Julián Santos se sentó en el mismo sofá que antes ocupaba Marta y al momento llegó ella con la bebida.

—Una pregunta antes de que empecemos, ¿por qué ha cambiado de actitud hacia nosotros sin que hayamos hecho nada? Me quedé muy sorprendida.

—Tienes razón en una cosa que dijiste, en cualquier momento tendré una diana en mi frente, cualquiera querrá quitarme de en medio y lo más triste es que seguro que enviarán a novatos. Hasta para ser asesinado he perdido categoría con Mescalo.

Marta se sentó y le ofreció el vaso a monseñor, después levantó la tapa su portátil para mostrar el contenido.

—No voy a insistir en los motivos que le han llevado a cambiar de opinión, pero se lo agradezco. Aquí está todo, monseñor.

—Prefiero que me llames Julián, si no te importa.

—A mí me da igual como quiera que le llame. Como le decía, aquí está la sarta de estupideces que me ha legado mi padre y por las que todos quieren matarme.

—¿Por qué cree que son estupideces, Marta?

—Usted sabe mejor que yo que es imposible sacar tanta información de la biblioteca del Vaticano; además, muchas de estas páginas no son secretas, hasta yo las estudié en el colegio.

—Quizá estás mirando con los ojos que no debes y no estés buscando lo que tienes que encontrar.

—¿Puede evitar frasecitas de película? —dijo Marta con ironía.

—Me ordenaron recuperar los «secretos mejor guardados de la Iglesia» y todo lo que veo ante mí son, efectivamente, paparruchas; pero anoche estuve desvelado y comencé a hilar algunas cosas.

—¡Usted dirá!

—Verás, Marta. Tu padre se involucró junto con un amigo mío, el padre de Siriani, en una investigación que yo estaba llevando a cabo. Entonces no tenía ninguna relación con Mescalo. Con el tiempo fui atrapado por él y tu padre continúo la investigación por su cuenta. Era una persona nada creyente y en contra de todo lo que fuera la Iglesia, recuerdo muchas discusiones sobre ello con Siriani.

—Muy típico de mi padre, monseñor.

—Él estaba enrabietado por la muerte de tu tío y se desquició cuando le llegó la noticia de la muerte de tu madre.

—Lo recuerdo, fue entonces cuando sus visitas cada vez fueron más esporádicas —dijo Marta.

—Tu padre consiguió meter un topo en la organización, Peter Horton, al que ya conociste.

—Sí, crucificado en la Puerta de Alcalá.

—Eso fue un error de Mescalo.

—¿Por qué?

—Horton se convirtió en el encargado de distribuir las ganancias de Mescalo en los cambiazos de obras de arte. Una inmensa fortuna que con bastante habilidad colocó en distintas cuentas de varios países, incluso se oye que hay una caja con una gran cantidad de efectivo. Ese es el dinero con el que Mescalo cuenta para llevar a cabo sus planes.

—¿Y usted cree que esos «secretos mejor guardados» son las ubicaciones de los fondos?

—Sin el dinero poco puede hacer Mescalo. En una ocasión comí con tu padre en un restaurante de Sicilia y me juró que no pararía «hasta dejar a la Iglesia sin un duro», esa es la frase exacta que dijo. Poco después me llegó un soplo de que habían interceptado una comunicación donde se desvelaba una de las cuentas secretas. Por supuesto, se le ordenó a Horton que la anulara y le advirtieron que no cometiera más errores.

—Entonces ¿usted cree que mi padre poseía la información de las cuentas?

—Y tú también, si no, no me habrías ofrecido ayer cien millones de euros. Ten en cuenta que al tener a Horton dentro tenía el control de todos los fondos, ¿de cuánto dinero hablamos en realidad, Marta?

—Según cuentan las malas lenguas unos dos mil millones.

—Si no me estás mintiendo, esa cantidad no me cuadra.

—¿Qué quiere decir, monseñor?

—Por ese dinero Mescalo no se mueve. ¿Cómo recibiste esta información de tu padre?

—Infiltrada en una suscripción de películas cutres. La última que recibí fue bastante mala —dijo Marta, con cierta ironía, levantándose a por un cigarrillo.

—¿Y no te extraña que con tu padre muerto hace años sigas recibiendo información? —preguntó Santos ofreciéndole fuego.

—¿A quién quiere señalar?

—Lucía García. Durante mucho tiempo fue la amante de tu padre. Algunos meses después de morir comenzó una relación con Horton. Es posible, y lamento mucho tener que decirte esto, que Lucía sea la única que puede saber dónde está el dinero. Mescalo lo descubrió y te dejó ese regalito en la Puerta de Alcalá para que entraras en el caso.

—¿Quiere decir que todo estaba preparado para que yo me «quemara»?

—Así es, Marta. La prioridad era recuperar la documentación después de que muriera Horton y toda la curia dio por hecho, como así ha sido, que recibirías de alguna forma la información de las cuentas. Después, y dada tu inexperiencia, serías fácil de eliminar por cualquier yonqui de Madrid.

—Pues aún sigo con vida y dando por culo.

—Marta, tienes más cojones que tu padre y Siriani juntos y además eres una tocapelotas que has apretado las de Mescalo con demasiada fuerza. Eres carne de cañón, ni siquiera creo que sobrevivas a tu viaje al Vaticano.

Alain y Santiago estaban tomando café en la terraza cubierta del hotel donde se alojaban. Había comenzado a llover con insistencia y los partes meteorológicos vaticinaban varios días de lluvia en casi toda Europa. Alain jugueteaba con los billetes para el Vaticano que ya tenía en su poder y Santiago leía uno de los periódicos que el hotel ponía a disposición de los clientes. Un hombre se acercó a la mesa empapado por la lluvia y se sentó sin preguntar.

—¡Joder, que tiempecito!

—Buenas tardes, Enrique. Te presento a un amigo, Santiago—dijo Alain.

—Hola, Alain. He oído hablar de él —dijo.

—¿Hay alguien de algún servicio secreto que no me conozca? —dijo Santiago pasando la página del periódico algo molesto.

Enrique Pardo es uno de esos espías que en los papeles oficiales no pertenecen a ninguna organización y que suelen estar metidos en todos los fregaos. En teoría es miembro retirado de las fuerzas especiales españolas con el rango de comandante. Alain y él mantienen una gran amistad desde que, unos años atrás, coincidieron en una misión en México debido a los choques violentos entre cárteres y entre éstos y el Estado.

—Creo que te tenemos fichado todos —dijo Alain sonriendo—. ¿Has conseguido todo, Enrique?

—Sí, pero lo vais a tener muy difícil. Entrar allí es complicado, y con armas imposible. Además, no creo que Giancarlo te reciba con besos y abrazos.

—Tenemos un contacto, no te preocupes. Dime que es lo que tenemos que hacer.

—Si tu contacto es capaz de dar esquinazo a Giancarlo que os lleve al nivel que está por debajo de la biblioteca y encontraréis una salida que está preparada para una posible evacuación.

—¿A dónde lleva? —dijo Santiago.

—A la Iglesia del Santo Espíritu. Allí tendréis que bajar a las catacumbas donde encontraréis una red de alcantarillado que finaliza en el río. La gente del servicio secreto israelí os dejará todo el material. Es lo más lejos que pueden llegar.

—¿También habéis metido en el ajo al Mosav? —dijo Santiago— Todos los espías estáis como chotas. Esos seguro que querrán pillar tajada.

—¡Calla, Santiago! —dijo Alain— Muchas gracias, Enrique.

—Espero que acabes con ese hijo de puta, soy católico y me gusta que las cosas sigan como están ahora.

—No te preocupes, ese cabrón se va a reunir con el Creador antes de tiempo —dijo Alain.

—O con el diablo; aunque seguro que le dedicarán un gran epitafio y dirán que ha muerto en el nombre de Cristo —dijo Santiago.

—Me conformo con que esté muerto —dijo Enrique.

—¿Tienes noticias de si algún servicio secreto le quiere?

—No, Alain, nadie le quiere, ni siquiera yo he recibido el encargo de eliminarle; de hecho, todos saben que vas a ir a por él y no tienen intención de entrar de manera oficial. Nadie moverá un dedo, tendrás a los daneses infiltrados como turistas y los alemanes cubrirán todas las salidas para facilitaros la huida.

—¡Un momento! —dijo Santiago— Aquí hay algo que no entiendo. Habláis de un tema no oficial y por lo que estoy escuchando hay un montón de agentes secretos de varios países metidos en el ajo. ¿Qué demonios ocurre, Alain?

—Santiago, si te lo cuento tendría que matarte —dijo Alain entre risas.

—Déjate de frases de espías y contadme algo de este lío.

—Yo prefiero que te mantengas al margen Santiago; pero Alain insistió—dijo Enrique.

—¿Insistió?, ¿en qué? —dijo Santiago.

—Voy a contarte algo.

—¿Me matarás después?

—Ahora en serio —dijo Alain —. Hace algunos años no juntamos en una cena un grupo de amigos de varios países.

—Una cena de espías ¡vamos! —dijo Santiago.

—Algo parecido. En esa reunión, de amigos, terminamos hablando de lo mal que lo hacen los políticos cuando se trata de intervenciones delicadas dentro de cada país o en misiones internacionales; de la falta de decisión para afrontar ciertos problemas.

—¡Alain, no me jodas! —dijo Santiago aumentando su incredulidad por lo que escuchaba— ¿Habéis montado un tinglado?

—Más o menos, Santiago —dijo Alain.

—¡Joder, lo que me faltaba! Hasta los espías montan organizaciones, ¿no tendréis también nombrecitos raros?

—¿Y me lo dices tú? «La Orden», ¿pero qué coño de nombre es ese? —dijo Alain no pudiendo contener la risa.

—Dejemos el tema —dijo Santiago, ¿por qué me cuentas todo esto?

—Sería muy interesante que tú pertenecieras a nuestra organización.

—¿Tú estás gilipollas o qué? Yo nunca he cogido un arma, yo me dedico a los negocios y a los contactos. Siempre me he servido de otros para mis fines.

—Y eso es lo que necesitamos, alguien que nos ayude en nuestras misiones, relaciones y … dinero.

—¡Acabáramos, lo que me estáis pidiendo es pasta!

—No, Santiago. Lo que te estoy ofreciendo es que seas la parte visible de la organización. Que actúes como mecenas nuestro y nos consigas fondos para mantener la organización.

—¿Cuántos sois?

—Bastantes, Santiago. Ya nos ha oído, de muchos países.

—¿El tema es legal?

—No —dijo Alain—. Los gobiernos saben que hay algo, que existimos, pero no tienen ni idea de quienes somos y de momento prefieren hacer oídos sordos. Todas nuestras intervenciones terminan por solucionar los problemas que tienen.

—Así que el gran Alain Fiquet está metido en una banda de mercenarios.

—No cobramos por ello —dijo Alain—. Y gracias al grupo vamos a poder entrar en el Vaticano y saludar a cierto hijo de puta que mató a tu mujer.

—No me disgusta la idea, quisiera ver los detalles con más calma.

—Sigue contándole detalles y discutidlos con toda la calma que queráis, pero yo tengo que marcharme. Quiero ultimar unos asuntos que tengo pendientes.

—Muchas gracias, Enrique. Te debo una.

Los tres hombres se pusieron en pie y se despidieron con sendos apretones de manos.

—Sal vivo de allí, quiero cobrármela —dijo Enrique Pardo saliendo del lugar.

En el piso de Rosales seguían reunidos Julián Santos y Marta, ni siquiera entre los dos pudieron encontrar alguna pista con la que poder demostrar que los documentos contenían las claves. Páginas y más páginas de textos inconclusos.

—¿Cuénteme algo más sobre mi padre, monseñor?

—A pesar de odiar todo lo relacionado con la religión católica tuvo varios encuentros con el Papa, al que llegó a respetar un poco. —Julián se levantó de la mesa y se acercó a por otras dos latas de cerveza a la nevera de Marta.

—Gracias —dijo Marta.

—En esa época es cuando conoció en persona a Mescalo, hasta ese momento trabajaban infiltrados también en «Amanecer Negro»; pero las órdenes nunca las recibía de arriba.

—¿Mi padre era miembro de «Amanecer Negro»?

—Su afán era llegar a Mescalo y quitarle de en medio, para ello trabajó duro en ganar su confianza realizando varios trabajos con obras de arte, con un excelente resultado, por cierto. Tu padre me informaba de vez en cuando como marchaban sus planes; yo ya le había traicionado, nunca le dije que Mescalo me tenía bajo sus órdenes.

—¿Cómo te atrapó?

—Por mi gusto por el dinero, por las cosas caras y por mi debilidad con cierto tipo de mujeres. Mis necesidades sexuales no son muy normales que digamos.

—Prefiero que se salte esa parte de la historia.

—Mescalo consiguió una serie de fotografías comprometidas y me dejó llegar a lo más alto en España con la idea de darme el poder que yo ansiaba; pero siempre sobre la amenaza de divulgar mis gustos si me salía del camino marcado por Dios.

—Será del marcado por Mescalo —dijo Marta.

—Para Mescalo, él y Dios ya son la misma persona.

—¿Por qué a todos los malos se les va la olla con el poder? En fin, así que unas fotografías follándose a una puta es más importante para usted que el asesinato o la extorsión. No puedo entenderle.

—No necesito que me entiendas. Pasó así y punto.

—Y usted hizo todo lo que le encargó Mescalo sin preocuparle nada las consecuencias.

—Así es. Un día encargó el asesinato de Siriani a uno de sus guardias personales más querido, su hermano.

—¿Por qué quiso matar a Siriani?

—Ni idea, algo gordo tuvo que pasar. De alguna forma se enteró tu padre y se cargó al hermano de Mescalo; ahí es donde comenzó la caza de Castro. Era bastante hábil y sabía salir bien de esas situaciones, por lo que Mescalo busco otras opciones.

—Mi padre se vio descubierto y tuvo que enfrentarse solo a «Amanecer Negro».

—Sí, se refugió en Sicilia, en un lugar que pocas personas conocían, solo Siriani, Lucía y yo.

—Tengo la sensación de que por fin voy a enterarme de quién mató a mi padre y creo que no me va a gustar nada.

—Yo recibí la orden del propio Mescalo para matar a tu padre —dijo Julián con la cara entre sus manos.

—¡Pero no llegó a hacerlo! —dijo una voz en el pasillo.

Santos se quedó sorprendido, no esperaba que nadie estuviera en el piso, no así Marta que ya estaba acostumbrada a las entradas de Francesco.

—¿Qué haces aquí? —dijo Marta.

—Acabo de regresar del Vaticano.

—Francesco, ¡como coño has entrado en mi casa otra vez sin que te oyera!

—Ya te lo dije una vez, Marta. Cortesía de un Siriani, tengo las llaves.

—Pues te agradecería, no, te ordeno que me entregues esas llaves ahora mismo.

—Pero, Marta…

—¡Ahora, Francesco!

Marta se había puesto muy seria. Rosales era su lugar privado, su casa; y ninguna persona, por mucho que se haya acostado con ella, iba a tener la puerta abierta para cuando él quisiera.

—Gracias, Siriani —dijo Santos.

—No me las de, monseñor. No es tan fácil que salga bien parado de esta; pero en lo concerniente a la muerte de Castro usted no tuvo nada que ver.

—Entonces, ¿quién mató a mi padre?

—Mescalo es el principal culpable, pero no sabemos quién fue el ejecutor —dijo Francesco.

—¿Sabe algo que pueda dar luz a la muerte de Castro, Siriani? Porque yo no le maté, pero sí di la orden de que lo hicieran—dijo Julián.

—El hombre al que usted ordenó matar a Castro nunca llegó a hacerlo. Se han interrogado a los soldados de Mescalo que los hombres del Papa fueron deteniendo durante estos años y facilitaron mucha información interesante; pero ninguna sobre Castro. Es un misterio.

—A no ser que Mescalo se encargara en persona del padre de Marta—dijo Julián.

—Es muy probable —dijo Francesco.

—¿Y cómo coño sabes tú eso? Mejor dicho, ¿por qué coño no me has contado esto antes? —dijo Marta a Francesco.

—No lo sabía. Después de ver hoy al Papa he realizado algunas investigaciones por mi cuenta y esto es con lo que me he encontrado.

—¿Es que ahora tu Papa ya no te cuenta todo? —dijo Marta yendo a la nevera por otra cerveza.

—Las cosas cambian muy rápido, Marta.

—Lo que no ha cambiado son las tres personas que sabían dónde se ocultaba mi padre, una está muerta, otra delante de mí y la que queda se pone hasta el culo de chupitos en mi casa.

—¿Lucía? —dijo Francesco.

—No está diciendo toda la verdad. Esto me está causando un terrible dolor de cabeza. Necesito estar sola y quiero que os marchéis los dos.

—¿Necesitas algo? —dijo Francesco.

—Si, perderos de vista.

Sin mediar palabra los dos hombres salieron del piso y al llegar a la calle cada uno caminó para una dirección. Julián Santos hasta donde se encontraba su chófer esperándole junto al coche y Francesco giró la esquina con la idea de parar un taxi para que le llevara al hotel. Lo que ninguno de los dos pudo darse cuenta es que un coche negro estaba detenido frente al portal.

Alain y Carlos también iban a visitar a Marta cuando los vieron salir. Esperaron a que ambos abandonaran la zona y subieron al piso.

—¡Hola, chicos! —dijo Marta con desgana.

—Buen recibimiento, ¿saco las copas? —dijo Carlos.

—¿Qué ha ocurrido? —dijo Alain— He visto salir a Santos y Siriani.

—Nada, no os preocupéis. Estábamos resolviendo asuntos pendientes. ¿Qué hacéis por aquí?

—Nos vamos al Vaticano —dijo Alain—. Ya está todo preparado.

—Es muy precipitado para mí. Tengo que avisar a jefatura y cerrar un tema pendiente que se acaba de abrir.

—Marta —dijo Carlos—, no tienes que ir a jefatura; a mí también me han despedido.

—Lo siento mucho, Carlos. No quería que esto te salpicara.

—Míralo desde este punto de vista, ya nada teníamos que hacer como policías. Ahora nos podemos buscar la vida en otros asuntos donde no tengamos que esquivar balas antes de cada comida —dijo Carlos.

—Aún quedan días duros—dijo Alain—. Venga, Marta, haz una pequeña maleta. No lleves mucho, el avión sale en dos horas.

—Insisto, he de quedarme para resolver otro asunto. Id por delante y luego me uno al equipo.

—Esa opción no es válida —dijo Alain—. Como si tienes que matar al cabrón que te ha despedido. Vamos a por Mescalo y vamos juntos.

Llegaron a tiempo de poder embarcar en el vuelo que los llevaría hasta Roma. Después de facturar el equipaje y pasar los controles pertinentes esperaron más de media hora para subir al avión, tiempo en el que hablaron de banalidades y obviaron cualquier comentario relacionado con su misión. Una vez en su destino, y realizadas todas las gestiones en el hotel, Carlos sugirió tomarse una copa antes de retirarse a descansar.

Se acercaron hasta la cafetería situada al final de la espectacular estancia donde se encontraba la recepción. Francesco se lo había recomendado a Marta una vez y no les había defraudado en lo que hasta ahora habían visto. Imaginaron que, a esas horas, el salón de la cafetería estaría vació, pero se equivocaban.

—¡Marta! —escuchó desde uno de los laterales de la sala.

—¿Francesco, que haces aquí? —dijo Marta.

—Vivo aquí, ¿no lo recuerdas?

—Pero si solo hace unas horas que estabas en mi casa?

—Viaje de ida y vuelta.

—Imaginaba que no te quedarías en Madrid sabiendo que el cebo sabría mejor cerca del lobo —dijo Alain.

—¿Nos podemos sentar en tu mesa? —dijo Marta.

—¡Por supuesto! —dijo Francesco.

—¿Te alojas en el hotel? —dijo Alain.

—No, estoy aquí para invitaros a una copa, ¿qué queréis tomar? —dijo Francesco.

Se dirigió a la barra para encargar las consumiciones mientras Alain no le perdía de vista ni un momento. Nadie le había comunicado que partían hacia Roma hoy y era casi imposible que hubiera podido conseguir un vuelo para estar en el hotel antes que ellos, ¿y cómo demonios sabía dónde iban a alojarse?

Francesco regresó a la mesa y se sentó entre Alain y Marta para disgusto de ésta, comportándose como un chiquillo celoso.

—Francesco —dijo Alain—, ¿tienes alas?

—¿Es un juego?

—Trato de averiguar cómo coño has llegado antes que nosotros.

—Volé a Madrid en el jet del Papa y al salir de casa de Marta regresé de nuevo a Roma de la misma forma.

—¡Qué puñetera casualidad! —dijo Carlos.

—Y el hotel, imagino que habrá sido una coincidencia —dijo Alain.

—No, desde que vine a Roma el otro día os han tenido vigilados los hombres de Giancarlo. Me avisaron de que os dirigíais al aeropuerto y buscaron en las reservas en que hotel os ibais a alojar. No es tan difícil.

—¿Y se puede saber por qué estamos vigilados? —dijo Marta.

—Fue una petición mía. Después de los últimos acontecimientos todos te dan por muerta. Saben que los documentos caerán en manos de Mescalo en cualquier momento. Fue un favor especial el que os tuvieran vigilados hasta que me reuniera con vosotros.

—No me gusta que los curas me espíen, ni siquiera quiero tenerlos cerca y llevo una temporada que no me los quito de encima —dijo Carlos.

—Así que el Papa y toda la corte celestial saben que estamos en Roma —dijo Marta.

—La situación se ha vuelto muy difícil, Marta. Mescalo ya sabe que vais a por él. Los ánimos no están muy tranquilos en el Vaticano.

—¿Y ahora? —dijo Marta.

—Ahora os vais a quedar bien quietecitos en Roma. Visitad la ciudad; es una preciosidad. Sois libres de moveros por donde queráis, excepto…

—¿Excepto? —dijo Marta.

—Excepto en el Vaticano —dijo Francesco con cierta ironía—. No os quiero ver dentro del recinto. Dejad esto a las personas mayores.

—Pues yo pienso que ha llegado el momento de que te vayas a tu casa y nos dejes a los tres disfrutando de esta copa —dijo Alain.

—No olvidéis lo que os he dicho.

Francesco se levantó de la mesa y dejó un billete de cien euros sobre un plato. Saludó con frialdad a Alain y le dio un beso en la mejilla a Marta; de Carlos, de Carlos pasó.

—Vaya cambio ha tenido el curita de un día para otro —dijo Carlos.

—Yo no le quitaría ojo —dijo Alain—; hasta ahora, y por lo que me habéis contado, nunca se sabe de qué lado está.

—Yo también me retiro chicos, mañana va a ser un día de esos que no querría vivir nunca. Estoy tan acojonado que no sé si pegaré ojo —dijo Carlos.

—¿Te apetece otra, Marta? —dijo Alain.

—Es tarde.

—¿Una madrileña diciendo por la noche que es tarde y rechazando la invitación de un francés?

—Alain, como madrileña puedo quedarme hasta el amanecer; pero te puedo asegurar que si es porque un francés me invita a una copa me voy ahora mismo a la cama.

—No querrás seguir siendo la odiosa chiquilla de Madrid.

—Ni tú el ganso que no hacía más que fastidiarme en el parque—dijo Marta riéndose y contagiando a Alain.

—El mundo es un pañuelo, Marta.

—¿Qué hacía tu padre, también era espía?

—¿Mi padre? —Alain soltó una carcajada— ¡No, por Dios!

—Que yo recuerde, tu padre visitaba continuamente al mío y en vista de a lo que se dedicaba tengo mis dudas.

—Era militar retirado y le nombraron agregado cultural de la embajada francesa en Madrid. Entablaron cierta amistad, creo que llegaron al acuerdo de que le enseñaba el idioma si durante las clases podía llevarme a mí y te hiciera mi novia.

—¡Pero bueno! —dijo Marta— Eso no puede ser cierto.

—No, no lo es. Bueno, lo de las clases de francés sí.

—¿Que vamos a hacer mañana? —dijo Marta cambiando de conversación.

—Yo me pegaré a tu culo y te seguiré allá donde vayas.

—¡Qué obsesión tiene todo el mundo con pegarse a mi culo!

—Tienes una diana puesta desde hace tiempo y han abierto la temporada de tu caza. No te preocupes, está todo arreglado y mañana no nos faltará de nada.

—Eso espero —dijo Marta—, y ahora sí que me retiro.

Se levantaron de la mesa y tomaron el ascensor hasta la segunda planta, Marta abrió la habitación y se despidió de Alain que continuó avanzando por el pasillo. Le estuvo contemplando hasta que llegó hasta su puerta, mientras la abría volvió la vista hacia ella y le dedicó una sonrisa.

—¡Alain!

—Dime, Marta.

—Ven.

Capítulo 38

Julián Santos, inmerso en una apatía y melancolía por la suerte que había corrido Vicente en el tiroteo de la calle Serrano, llamó a su chófer, Serafín. Ya nada era igual en su ambición personal, le habían dejado al descubierto, no contaba con la confianza de los dirigentes políticos y empresarios que seguían bajo el control de Mescalo y se había convertido en uno de sus objetivos principales. Su mayor enemiga, Marta Castro, es ahora la única en la que puede depositar algo de confianza para poder salir indemne de la situación que, manipulado por su propia fe cristiana, él mismo había creado.

Pero esa exigua confianza en Marta no le garantizaba el seguir vivo. A pesar de la suerte que había corrido desde el principio, era una policía sin experiencia para luchar contra un enemigo de esa envergadura y tampoco contaba con apoyos para enfrentarse a Mescalo. Un policía maricón y un francés del que sabía muy poco pero que tenía más pinta de intelectual que de matón de barrio. Con esas fuerzas, lo único que podría encontrar Marta en Roma sería una muerte segura.

A estas alturas, y después de haber comprobado los documentos que estaban en poder de Marta, tampoco podría hacerse con un salvoconducto con el que poder negociar con Mescalo. Solo le quedaba reunirse con los supuestos socios que aún le eran fieles y tomar una decisión con ellos para desaparecer.

Estaban citados en el local habitual, un semisótano en el centro de Madrid. Esta vez no estaban todos, faltaba Vicente, su gran amigo y protector. También faltaban los traidores, Esteban Rubio, su hombre de confianza después de Vicente, que seguía las órdenes de Francesco Siriani cuando servía a Monseñor Mescalo y al que Marta crucificó y quemó frente a su despacho en la Almudena; Francisco Silvela, el infiltrado puesto por el ministro Zárate para tenerle controlado y el inspector Roberto Sánchez, el canalla más grande que había conocido y con el que Marta le hizo un favor al mundo descerrajando un tiro en su cabeza.

—¡Buenos días, Julián! —Escuchó antes de entrar.

—¡Lucía! —Se sorprendió— Discúlpeme, pero lo que menos quiero ahora es discutir con usted.

—No he venido a discutir. Me he enterado de lo de tu hombre y el comisario. Esto se ha terminado para todos.

—¿Para todos? —Sonrió Julián— ¿De qué tienes que preocuparte tú? Mescalo nunca irá a por ti.

—Julián, podríamos convencer a Marta para que entregue todos los documentos a Mescalo. Lo único que tiene son las claves de acceso a las cuentas que le robamos y no merece la pena que nos maten por ese dinero.

—Dos mil millones de euros, ¿quién es capaz de iniciar una revolución con esa calderilla?

—Y de matar después de tanto tiempo. Hace años que dejamos de dar el cambiazo de las obras de arte.

—Siempre tuve una duda, Lucía, ¿qué coño le mandabas entonces a Marta?

—Yo solo enviaba dinero a Sebastián para que cuidara de Marta, tal y como me pidió Pepe. Nunca me he encargado de mandarle nada a ella; es más, siempre pensé que era Somoza para distraer a Mescalo.

—Es muy posible, Somoza tenía una extraña relación con él; aunque siempre me ha parecido un poco siniestro —dijo Julián.

—Ayúdame a convencerla para que deje este asunto. Es mejor seguir todos con vida. A Mescalo se le fue la olla hace mucho tiempo.

—De acuerdo, hablaremos con ella cuando regrese de Roma. Ahora tengo que seguir con la reunión que tengo convocada.

—Está bien, Julián; pero ten cuidado.

—Tranquila, Lucía, en España ya no queda nadie que sirva a Mescalo. Aunque, pensándolo bien, creo que podrías ayudarme en una cosa.

—¿Qué necesitas? —preguntó Lucía algo extrañada.

—Si no te importa, me gustaría que esperaras a que termine la reunión, no va a durar mucho, y luego vienes a mi despacho.

—Está bien, te espero en esa cafetería tomando un café.

Lucía se despidió de él con un ligero movimiento de su cabeza y una leve sonrisa. Julián se acercó al portal de entrada de su local sabiendo que estarían todos dentro, esperándole, y aguardó a que le abrieran la puerta después de tocar el timbre varias veces.

—Buenos días —dijo Santos—, os he reunido aquí, hoy, y sin ningún protocolo, para que tomemos una decisión importante.

—Observo en tu rostro mucha preocupación, ¿qué es tan importante para que te encuentres así? —dijo uno de los presentes.

—Iniesta; esto se ha acabado. Todo se ha ido a la mierda.

—¿Tan grave es? —preguntó el subinspector general de la Policía, Gregorio Iniesta.

—Ya no tiene sentido que sigamos juntos. Es mejor que disolvamos la organización y que cada uno siga su camino. Vosotros no vais a tener ningún problema, sois personas conocidas y nadie sabe de vuestra implicación conmigo; pero yo tengo que desaparecer.

—Entonces, ¿todo nuestro trabajo y lo que hemos invertido no ha servido para nada, Julián? —dijo otro de los presentes.

—Lamentándolo mucho, no. Por eso lo único que puedo ofreceros es que sigáis con vida. Mescalo ha comenzado la revolución y ninguno de los aquí presentes va a resultar bien parado.

—¿Dónde piensas ir? —dijo Iniesta.

—Aún no lo tengo decidido y lamentándolo mucho no os lo pienso decir, espero que sepáis entender mi decisión.

—Si me disculpáis, me levanto de esta reunión —dijo Iniesta—. Te doy la razón, Julián, estamos demasiado expuestos y tengo mucho aprecio a mi vida.

—No es necesario que te marches ya, me gustaría que nos tomáramos un café todos juntos y que hiciéramos el reparto de los fondos que aún nos quedan —dijo Santos.

—No te preocupes, Julián. En mi caso nunca he puesto dinero. Yo solo he aportado información y he mantenido a la policía al margen de todo. Reparte como mejor te plazca.

Iniesta abandonó el local saludando uno a uno a todos los presentes con un fuerte apretón de manos y dedicando un efusivo abrazo a Julián Santos, al que, además, le dio un beso en la mejilla. Iniesta no volvió la vista atrás y dejó al diezmado grupo asumiendo aún las palabras de su líder.

Salió y fue directamente a la cafetería que había enfrente y preguntó por los aseos. Bloqueó la puerta con el cerrojo y sacó de su chaqueta un pequeño artefacto del que extrajo una antena. Accionó una clavija que encendió una luz de color anaranjado y pulsó el botón que había debajo.

Un ruido seco y atronador se apoderó del ambiente y un espeso humo negro surgió por las falsas ventanas que a ras de suelo iluminaban el local de Julián. Tras el humo; cristales, maderas y algunos cascotes salieron disparados alcanzando todo lo que encontraban a su paso. Impulsados por la fuerza de la explosión alcanzaron la cafetería dejándola bastante dañada y provocando heridas en algunos de los clientes, entre ellos Lucía, que se encontraba sentada en una de las mesas; aunque tuvo mucha suerte ya que, donde se hallaba, estaba bastante alejada de la cristalera, de espaldas a los aseos.

Había caído de su silla, más por la inercia y por el susto que por el efecto de la onda expansiva. Se levantó del suelo algo conmocionada con algunos cortes en la cara y brazos cuando vio salir a Iniesta de los lavabos.

—¿Gregorio?

Iniesta se sobresaltó al escuchar su nombre y quedó muy sorprendido cuando, entre el humo, pudo descubrir quien le había visto.

—¿Lucía?

—¿Pero qué coño has hecho, mal nacido? Creía que ya no quedaba nadie que sirviera a ese hijo de puta de Mescalo.

En el exterior todo había quedado cubierto con el humo y el polvo que poco a poco se iba diluyendo. Miembros de la policía local, que llegaron en segundos después de la explosión, avanzaban hacia el interior del local donde se había producido y otros atendían a los pocos heridos que estaban diseminados por la calle.

—¿Cómo están los heridos? —dijo un agente que comunicaba la última hora por radio.

—Parece que bien, heridas sin importancia —gritó uno de los que estaban atendiéndolos.

—¡Creo que no! —dijo otro— Tenéis que entrar aquí dentro.

Entretanto, dentro de la cafetería, los dos camareros que se encontraban trabajando en ese momento desalojaban el local ayudando a salir a los heridos y olvidándose por completo de Lucía e Iniesta que seguían en el interior.

—Has sido tú el que acaba de matar a toda la gente de Julián, ¿verdad? —dijo Lucía intentando sujetarse en una de las mesas del local.

—Siempre has sido una tocapelotas—dijo Iniesta, que sacó su arma y sin vacilar disparó tres veces en el pecho de Lucía.

La policía comenzaba a acordonar la zona, los bomberos y ambulancias estaban llegando al lugar y en breve nadie podría atravesar esa zona sin estar identificado; no así el subinspector general de la Policía, Gregorio Iniesta, que se acercó al grupo de los técnicos forenses que también acababan de llegar al lugar de la explosión.

Como espectadores de lujo, y sin que nadie reparara en ellos, se encontraba un grupo de tres chavales que hablaban entre ellos mientras se fumaban unos porros:

—¡Joder, Pepote!

—Pensé que íbamos a quemar el piso—dijo otro.

—Le prometí al poli que limpiaría ese sótano, pero ese hijo de puta se nos ha adelantao —dijo Pepote señalando con la cara a Iniesta —. Y se ha cargao a la colega de la Marta.

Capítulo 39

Marta se levantó de la cama con cuidado de no despertar a Alain y fue hacia el baño de la habitación. Después de ducharse y vestirse bajó a la cafetería para tomarse un café. Solo llevaba unos minutos sentada cuando alguien se acercó a su mesa.

—¿Puedo sentarme?

—¡Vaya, parece que lo mío es estar siempre rodeada de curas! —dijo Marta.

—¿Qué esperabas en las puertas del Vaticano?

—¿Un maromo dotado como Dios manda? —dijo Marta sonriendo.

—Estoy seguro de que también podrás encontrarlo.

—A lo mejor le pido ayuda, ¿quién es usted?

—Aquí algunos me llaman Cardenal Somoza.

—No le conozco de nada.

—Lo sé, nunca nos hemos visto.

—¡Vaya! Interesante conversación vamos a tener usted y yo.

—Quizá hayas oído hablar de mí en algún momento, fui amigo de José Castro y tú eres su hija ¿me equivoco?

—Si usted lo dice —dijo Marta incómoda—; aunque ya me estoy empezando a cansar de que todo el mundo sepa quién soy.

—¡Bueno! En los últimos días te has hecho muy popular. ¿Puedo sentarme?

—¡Por favor, claro que sí!

—Muchas gracias —dijo sentándose frente a ella y sacando sus manos de las mangas de su hábito.

—¿Le apetece un café también? —dijo Marta con sorna.

—Con leche, por favor.

El gesto de Marta fue una mezcla de desesperación e incredulidad por el comportamiento de su nuevo acompañante, pero avisó a uno de los camareros y le indicó que sirviera al nuevo invitado su café y que trajera también una botella de agua.

—Sabe quién soy, donde estoy y seguro que también sabe el por qué estoy aquí. ¿Qué ha venido a contarme? —dijo Marta

—Verás, Marta, creo que vas a necesitar ayuda para lo que quieres hacer.

—Sinceramente, ahora mismo lo que quiero es terminar mi desayuno; y le puedo asegurar que para eso no necesito ayuda.

Marta seguía con una actitud burlesca ante su interlocutor, pero sin dejar de estar alerta por el camino que estaba llevando la conversación con el desconocido.

—Marta, y no te ofendas, por favor; estás tan perdida que en estos momentos necesitarías ayuda hasta para cortar el bollo que tienes en el plato.

—¡Vaya, que poca fe parece tener usted en mí! —dijo Marta.

—Tengo mucha fe en ti, quizá demasiada; por eso insisto en ofrecerte mi ayuda.

—No se preocupe, no es necesario. Tener aquí ayuda de los curas es como entregar tu alma al diablo; y no se ofenda, por favor. —Marta aprovechó su comentario para devolver con bastante ironía el final de su frase.

—No me ofendo.

Marta quedó esperando a que continuara hablando, pero su acompañante prefirió degustar tranquilamente el café que acababan de servirle. Ella desviaba su mirada de vez en cuando y volvía a mirarle, pero nada. Su extraño invitado seguía sin hablar.

—¿No tiene nada más que decir?

—Bueno, nadie ha dicho que yo sea un cura y quizá, estar de parte del diablo, no sea lo malo.

—¿No acaba de decir usted que es capitán?

—Cardenal.

—¿Disculpe?

—Habrá entendido mal, no soy ningún capitán soy un cardenal.

—¡Por favor, vamos a dejarnos de gilipolleces! Este jueguecito me está alterando. ¡Dígame a que ha venido!

—Como te he dicho antes soy amigo de tu padre —dijo dejando sobre el plato la taza.

—En estos momentos cualquiera que me diga que ha conocido a mi padre es sospechoso para mí.

—En estos momentos lo que necesitas es que alguien te aclare de una vez por todas lo que está sucediendo.

—A ver, aquí no sabe nada ni el Papa y usted, un cardenal, un capitán, o lo que coño sea, ¿va a contarme la verdad? —dijo Marta levantándose de la silla.

—¡Siéntate!

—¡Y un cuerno! —dijo Marta marchándose del lugar.

—¿Quieres acceder al contenido de los documentos de José Castro?

Marta se detuvo en seco y volvió su cabeza hacia el cardenal. Volvió de nuevo a la mesa y ocupó su silla.

—¿Cuánto sabe?

—Todo.

—¿Por qué alguien relacionado con la iglesia estaría dispuesto a darme esa información? Que yo sepa todos están interesados en ella y la quieren —dijo Marta.

—Cierto, pero no he venido a buscarla en nombre de ninguna iglesia, ni tampoco porque conocí a tu padre. Estoy aquí para ayudarte a resolver como vas a manejar la posesión de uno de los mayores secretos del Vaticano.

—¡Mire, señor cardenal! Eso ya lo he oído un millón de veces.

—Pero no tienes ni idea de lo que es.

—Una sarta de mentiras, una pérdida de tiempo que me ha legado mi padre al que se le debió ir la olla en sus últimos días y que, alguna zorra a la que conozco ha decidido continuar con el jueguecito —dijo Marta malhumorada.

—Entenderé que te refieres a cierta periodista.

—Entienda lo que le dé la gana.

—Si no fuera importante lo que tienes, ¿crees que te perseguirían de esa forma? ¿Acaso piensas que todas las muertes han sido gratuitas?

—Estoy segura de que un par de miles de millones es importante para Mescalo, pero no le dejaré nada gratis. Cuando le vea pienso pegarle un tiro.

—¿Estás decidida a que haya más muertes, Marta?

—Sólo quiero una, la del hijo de puta que ha montado todo este lío.

—¿Y si no hubiera sido Mescalo?

—Mescalo es quien ha movido todos los hilos. Tiene más asesinos a sueldo que la CIA. Es uno de los que ha ordenado matarme, ¿necesito más pruebas?

—Tú lo has dicho, «es uno de los que han ordenado matarte», pero no el único, Marta.

—¡Por el amor de Dios, el otro fue Francesco, pero ahora trabaja para el Papa y está de mí parte! —Marta se detuvo un momento, pensativa, frunciendo ligeramente el ceño mientras asimilaba lo que acababa de decir—. No será el Papa el que está detrás de todo este tinglado, ¿no?

—No, Marta, lo que quiero hacerte ver es que puede haber más personas dentro de esta sin razón y que lo que crees que tienes hace que se muevan ejércitos de asesinos contra ti.

—¿Qué demonios tengo más importante que dos mil millones y que sea tan vital para Mescalo y para el resto de los hijos de puta que dice usted que hay detrás? —dijo Marta mirando fijamente a los ojos del cardenal.

—Un tesoro, Marta. Tienes en tu poder el tesoro de un estado.

—Y no se refiere a los cuadros, ¿verdad? —dijo Marta asombrada.

—No, no me refiero a las obras de arte. Eso no es nada. Una ínfima parte comparado con la realidad. Me refiero a todo lo que José Castro ha sustraído a la Iglesia Católica; una cantidad mayor que el producto interior bruto de muchos países.

—Está usted diciendo que mi padre…

—Así es, Marta. Tu padre es el ladrón más grande y cojonudo de la historia. Engañó a Mescalo, a los Papas, a sus amigos y al mismísimo Jesucristo. Él solito se hizo con los verdaderos tesoros mejor guardados de la Iglesia. Miles de toneladas de oro, cuarenta mil billones de euros, la totalidad de las reservas no declaradas de la Iglesia Católica Romana. Es por eso por lo que estás en el punto de mira de tanta gente y has tenido suerte que solo cierto número de personas en el Vaticano estuvieran al corriente; si no, habrías sido el objetivo principal de todas las mafias y gobiernos del mundo.

—Ahora sí que estoy acojonada —dijo Marta casi murmurando—. Pero ¿cómo es posible mover tanto oro sin que nadie se entere?

—El oro no se ha movido de su lugar, lo que ha cambiado es la titularidad de las reservas depositadas en compañías financieras y ciertos bancos. Lo que está representado por el Banco de la Reserva Federal y las de Italia, Suiza y Alemania no se han tocado. Esa es la reserva declarada.

—¿Porque me cuenta esto, Somoza?

—Ya te lo dije antes, cualquiera que pueda disponer de esos fondos y manipularlos de cierta forma tendría un imperio bajo sus pies y dominaría países comprando a sus gobiernos.

—¡Bueno, casi lo mismo que ahora! —dijo Marta recuperando su ironía.

El cardenal apuró su café con una marcada sonrisa en su cara y dirigió su mirada hacia la entrada del salón, acababa de entrar Alain Fiquet. De nuevo insistió a Marta.

—¡Recuerda! Nadie más debe saber esto —dijo Somoza.

—¡Buenos días, Marta! —dijo Alain al acercarse a la mesa.

—¡Hola! —dijo Marta algo sobresaltada.

—¿Conozco a tu compañero de mesa?

—No lo creo. Te presento al padre Pacheco —mintió Marta—, estaba contándome la historia de la muralla que rodea al Vaticano. Realmente fascinante.

—Sí, y como creo que ya no va a sentirse sola permítanme que me despida. Me retiro a pensar en Dios mientras veo a la gente pasear en la Plaza de España. Estaré allí toda la tarde, seguro que alguien vendrá a aprender más cosas. Ha sido un placer, Marta —dijo Somoza.

—Lo mismo digo.

—Una cosa más —dijo Somoza.

—Le escucho.

—En la palabra de Dios, en Lucas 9:25 está escrito: ¿De qué le sirve a un hombre ganar todo el mundo, si luego el mismo se pierde o se arruina?

—Creo recordar que la frase exacta es «se pierde o se destruye» —dijo Alain.

—¿Acaso hay diferencia? —dijo Somoza marchándose con paso tranquilo después de dar un apretón de manos a Alain y saludar a algún que otro cliente más de la cafetería.

—Parece que te estaba proponiendo una cita—dijo Alain dando un beso a Marta.

—¿Celoso de un cura?

—Demasiados en tu vida. No sabía que te gustara la historia —dijo Alain sentándose.

—Ni yo que te supieras la Biblia de memoria —dijo Marta dejándose caer sobre la mesa—. Menos mal que has llegado. ¡Qué tostón de tío!

—Todos los jesuitas son iguales —dijo Alain.

—¿Cómo puedes reconocerlos? Yo no veo la diferencia.

—A todos les gusta contar un montón de historias sin sentido a los turistas.

Sin que nadie se percatase, ni siquiera Marta, Alain cogió la taza que había usado el cardenal con una de las servilletas de la mesa y la introdujo en uno de sus bolsillos.

En el despacho de Giancarlo Palazzo, la Sombra, esperaba sentado Marcel Tolant manipulando un juego de bolas antiestrés que se encontraba sobre la mesa. Al momento entró Palazzo y se levantó.

—Buenos días, Marcel.

—Hola, Giancarlo, ¿para qué me has hecho venir desde París?

—Tengo que hacerte una oferta y quería decírtelo en persona, ¿te preocupa estar hoy en el Vaticano? —dijo Palazzo sentándose en su sillón y ofreciendo asiento a Marcel.

—Sabes de sobra que a mí no me preocupa ningún lugar y Roma es bonito en esta época.

—¡Déjate de chorradas, Marcel! En esta época Roma es una mierda.

—Algo bonito tendrá, ¿no?

—¡Desde luego que sí! Tres millones de euros, ¿te parece lo bastante bonito?

—¿Por y para qué? —preguntó Marcel.

—Para que Alain deje tranquila mi ciudad —dijo Palazzo.

—¿Alain Fiquet? Hace tiempo que no le veo, Giancarlo.

—Quiero a Alain fuera. Y a los alemanes, a los daneses y a los israelitas. En una palabra, ¡quiero a toda tu puta organización fuera del Vaticano! —dijo Palazzo poniéndose en pie y elevando el tono de voz.

—No te alteres, Giancarlo. Yo no tengo nada que ver en esto. Si quieres pararlo habla directamente con él. Estoy seguro de que sabes donde se aloja —dijo Marcel levantándose y saliendo del despacho. Una vez en la calle tomó su móvil y realizó una llamada.

—¿Alain? —dijo por el móvil.

—¡Hola, Marcel! ¿Qué ocurre?

—Palazzo te busca. No me digas como, pero conoce nuestro plan y nos tiene a todos localizados. Acaba de ofrecerme una bonita cifra para que abandones.

—Déjalo de mi cuenta, si me está buscando será mejor que nos acerquemos a verle. Así acabaremos antes —dijo Alain.

—¿Qué hacemos entretanto?

—Mantened el operativo—dijo Alain terminando la llamada después de despedirse de Marcel.

—¿Quién era? —preguntó Marta.

—Un amigo del equipo. Cambio momentáneo de planes, vamos a hacer una visita a la Sombra.

—Ve tu solo, prefiero esperar en el hotel —dijo Marta.

—No, es mejor que Giancarlo te conozca y tú a él.

Salieron del hotel y tomaron un taxi con dirección al edificio donde Giancarlo Palazzo tenía su despacho. No tuvieron necesidad de buscarle al llegar, les estaba esperando en la puerta con una gran sonrisa y saludó con un efusivo abrazo a Alain cuando se apearon del vehículo. Marta estaba sorprendida por el trato que mantenían ese tipo de gente. Podían pasar de besos y abrazos a estar pegándose tiros a diestro y siniestro.

—Giancarlo, te presento a Marta Castro —dijo Alain.

—Un placer —dijo Marta.

—Tenía muchas ganas de conocerla—dijo Palazzo dándole dos besos.

—Pues porque no haya querido usted, señor Palazzo, siempre ha sabido donde estaba —dijo Marta con bastante ironía.

—¡Por favor, Marta! Llámame, Giancarlo.

—Muy bien, Giancarlo. Ahora nos dejamos de ñoñerías y vamos al grano. Suelta a Alain lo que tengas que decirle y lo discutimos —dijo Marta.

—¡Vaya, Alain! Esta vez sí que tienes una buena compañera. Está bien, chicos, acompañadme y demos un paseo.

Palazzo tomo de los brazos a ambos y los condujo hacia la parte de atrás del edificio, una zona ajardinada bastante silenciosa y custodiada por un número considerable de agentes.

—Esto es un fortín, Giancarlo —dijo Alain.

—Y mucho más lo que no se ve. Bajo mis órdenes nadie ha entrado aquí ni siquiera para llevarse un suvenir. Y así quiero que siga.

—¡Por supuesto, ese es tu trabajo y eres el mejor! Me gusta que mis amigos tengan ese reconocimiento —dijo Alain.

—Mira, nadie va a entrar en el Vaticano, ni siquiera tú, Alain. No quiero a tu cuadrilla merodeando por mi ciudad.

—Creo que te han informado mal, Giancarlo. No queremos entrar en el Vaticano.

—¿Y el material que ha dejado Amit? Si llamas ahora dejaré todo en su sitio y no perderéis nada —dijo Palazzo.

—Me encanta cuando se abre el bote de la testosterona, pero no me entero de nada, ¿quién es Amit? —interrumpió Marta.

—Una buena amiga mía —dijo Alain.

—Del Mosav —dijo Giancarlo.

—Vamos a dejarlo en israelita —dijo Alain.

—¿Qué tal una mercenaria como tú? —dijo Giancarlo.

—¿Qué tal si zanjamos el asunto? —interrumpió Marta.

—Está bien —dijo Alain—. Queremos a Mescalo.

—Nosotros también, pero de momento no tenemos nada contra él —dijo Palazzo.

—Eso sí que no me lo creo, pero nos da igual. Nosotros sí tenemos mucho contra él, y como dice Alain, no vamos a entrar, esperaremos en la puerta hasta que asome sus narices. Lo que pase fuera de estas murallas parece ser que no es de tu jurisdicción —dijo Marta.

—De todo lo que ocurra fuera de estas murallas no podré defenderos —dijo Palazzo.

—Fuera no puedes hacer nada, dentro nos defiendes, pero si hacemos lo que hemos venido a hacer nos liquidas, ¿en qué quedamos, Giancarlo? —dijo Alain.

—Te digo lo mismo que a Marcel, sé cómo andáis de fondos en tu grupo. Tres millones de euros y os largáis.

—¿Y Mescalo? —dijo Marta.

—Mescalo tiene otro precio, ¿verdad? —dijo Alain.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Marta.

—Que responda él, es quien te va a hacer la oferta. Siempre hay algo más —dijo Alain mirando a Giancarlo y provocando su sonrisa.

—Tus documentos. Todo lo que tienes en tu poder por Mescalo. Sin que te guardes nada —dijo Palazzo.

Marta no se esperaba esa propuesta y miró con irritación a Alain que agachó la cabeza para no sostener su mirada. Sabía lo que le estaban pidiendo, que todo lo que le llegó regresara a su lugar. Marta se giró y caminó unos pasos, estuvo un par de minutos en silencio, pensando en la respuesta que le daría, en una posible salida.

—Muy directo —dijo Marta.

—Fuiste tú la que dijo lo de ir al grano y ser claros.

—¡Hecho! Los documentos son vuestros. Me entregáis a Mescalo y lo que yo haga con él no le importará a nadie.

—De acuerdo —dijo Palazzo.

—¡No he terminado! Lo quiero fuera del Vaticano, lejos de tu control. Haced que viaje a Madrid y os inventáis una historia de las vuestras para tapar el asunto —dijo Marta.

—¿Y cómo coño quieres que te ponga al tipo más importante del Vaticano en Madrid? —dijo irritado Palazzo.

—Ese es tu problema. Estoy seguro de que tienes el cura perfecto al que encargarle la tarea —dijo Marta.

—No sé si podré cumplir esa condición, pero puedo averiguar cuando dejará el Vaticano para marcharse a una hacienda privada que tiene en Sicilia.

—Llámanos cuando lo sepas —dijo Alain.

—Que nos llame cuando le salga de los huevos, pero mi destino sigue siendo Madrid —dijo Marta dando media vuelta para dirigirse a la salida.

Palazzo respiró aliviado cuando se marcharon. Por lo menos había conseguido que no hubiera un tiroteo dentro de su jurisdicción donde podrían haber perdido la vida grandes hombres por ambos bandos; pero la petición que le había hecho Marta iba a ser imposible de cumplir. Tendría que hablar con el Papa para intentar ofrecerle algo que pudiera aceptar.

Marta y Alain se habían dirigido de nuevo hacia el hotel donde Carlos les esperaba en el bar tomando una cerveza. Al verlos entrar encargó al camarero otras dos para ellos.

—¿Alguna novedad? —dijo Carlos.

—Hemos estado con Palazzo —respondió Marta— Y tú, ¿has podido contactar con Lucía?

—No contesta a su móvil, pero tengo malas noticias.

—¿Qué ha ocurrido? —dijo Alain.

—Han volado por los aires el local que tenía Julián Santos en el centro de Madrid. Todos los que estaban dentro murieron.

—¿Los han identificado? —preguntó Marta.

—Sí, gente bastante importante.

—¿Estaba Santos entre los muertos? —preguntó Alain.

—Mescalo sigue teniendo efectivos en Madrid —dijo Francesco sorprendiendo a todos.

—¡Joder, Francesco! —dijo Marta lanzando la servilleta que tenía en las manos sobre la barra.

—Ya se me hacía raro que no aparecieras—dijo Carlos—. ¿También estás enterado?

—Palazzo me ha llamado para que conociera vuestro intento de acuerdo —dijo Francesco ignorando a Carlos e invitando a todos a sentarse en una mesa.

—Lo sé, Francesco, y sabía que vendrías a buscarme en cuanto que Palazzo te lo contara. Ya sé con quién me la estoy jugando, hasta donde llegáis. Sois capaces de entregarme a un alto cargo de la Iglesia, amigo o enemigo, me da igual, para que yo lo mate, y todo por lo que tengo. La vida de las personas os importa una mierda. Por encima de ellas está el poder, el dinero; y da igual que llevéis sotana. Sois como cualquier delincuente, como cualquier mafioso. Sois escoria.

—Marta, no es momento para que te pongas a enjuiciar a nadie —dijo Alain.

—Sí, si es momento; aunque tranquilo, Alain, hoy no te toca a ti —Marta se levantó de la silla indicando a Carlos que hiciera lo mismo.

—El último en levantarse paga la cuenta —dijo Carlos.

—Francesco —dijo Marta—, dile al Papa que si quiere algo que venga a pedírmelo en persona.

—El Papa nunca te va a pedir nada.

—Por todo el oro del Vaticano me servirá hasta los chupitos bien fríos.

Francesco se recostó sobre su asiento viendo como Marta y Carlos abandonaban definitivamente el salón. Alain se volvió hacia él y le agarró de la solapa de su chaqueta.

—Dime que lo que acaba de decir no es verdad.

—¡Vete a la mierda! —dijo Francesco soltándose.

—Eres uno hijo de puta. Todo el tiempo sabías lo que tenía y la has estado llevando al matadero.

—Acabo de enterarme —dijo Francesco levantando el tono de voz.

—Está muerta haga lo que haga, Francesco, y lo sabes.

—Cuando tengamos el oro podremos protegerla.

—Me da igual quien recupere ese tesoro, vosotros la mataréis igual. No podéis dejar ningún cabo suelto.

—Giancarlo me ha asegurado que apoyaremos a Marta y que incluso se le podría ofrecer una pequeña recompensa económica para que viva sin problemas el resto de su vida.

—¿De cuánto oro hablamos?

—Billones —dijo Francesco agachando la cabeza y con un hilo de voz.

—Tus amigos matan gratis en nombre de tu dios. Imagínate si hay dinero de por medio.

Alain se levantó de la mesa y dejó a Francesco con sus pensamientos. Por la cristalera del salón se podía ver a Marta y Carlos conversando, pero Alain prefirió dejarles solos y marcharse a su habitación. Marta sacó un cigarro y le pidió fuego a Carlos.

—Así que ya sabes lo que tienes —dijo Carlos.

—No estaba segura, pero Francesco me lo ha confirmado con la cara que ha puesto cuando lo he soltado.

—¿Alguna idea de lo que vamos a hacer?

—No, pero conozco a alguien que nos puede ayudar.

—¿Aquí, en Roma? —preguntó Carlos— Sabes que vayamos donde vayamos estaremos vigilados.

—Vamos a comer y luego a hacer algo de turismo. Se de alguien que esta tarde me estará esperando en la Plaza de España mientras intenta ver si Dios deja de comunicar.

Un par de horas después llegaron a la gran plaza y comenzaron a pasear por todas las terrazas. No les costó mucho encontrar al cardenal; más bien él les localizó.

—Podéis sentaros conmigo. ¿Otra lección de historia?

—No, he venido a doctorarme —dijo Marta con una sonrisa y sentándose, junto con Carlos, en la mesa del cardenal.

—¿Tienes algo a lo que pueda echar un vistazo?

—Así es —dijo Marta manipulando su móvil y dejando que Somoza entrara en el servidor donde estaba acumulada toda la información.

Tardó pocos minutos en dar con el fichero correcto. Sabía perfectamente donde tenía que dirigirse y cuando fue a manipular de nuevo el teléfono Marta se lo retiró de las manos.

—Hija mía, tengo que decirte que sí, tienes en tu poder el tesoro mejor guardado del mundo. Te felicito.

—¿Solo con mirarlo ya sabe que es ese? —dijo Marta.

—Acabo de ver la codificación, es mía.

—¡Joder! —dijo Carlos.

—¿Puedo saber cuál es? —preguntó Marta.

—¡Por supuesto! —Somoza dedicó unos segundos a escribir sobre una servilleta que le entregó a Marta— Aquí tienes lo que necesitas para descifrar los códigos.

—¿Los?

—Tú eres la portadora de la clave para desencriptarlos, pero no tienes los códigos de las cuentas —dijo Somoza.

—¿Y quién los tiene?

—Me consta que Mescalo consiguió una copia de ellos y que los que tenía tu padre están en poder de Lucía García.

—¡Vaya con mi querida amiga, Lucía! —dijo Marta.

—Hay algo que no me cuadra —dijo Carlos—. Hace años que robasteis los cuadros y que el padre de Marta montó el follón robando el oro. ¿Por qué ahora?

—Cierto —intervino Marta—, si a mí me quitan cuarenta mil billones no espero veinte años para recuperarlos. ¿Por qué no se puso usted en contacto conmigo antes?

—Porque en realidad el oro no fue robado hasta hace un mes.

—¿Entonces quién lo robó? —dijo Carlos perplejo.

—La misma persona que me ha estado enviando los informes durante este tiempo —dijo Marta.

—¡Lo dudo! —dijo Somoza— Lucía no estaba al tanto de lo que tenía; ni siquiera es consciente de su importancia. He hablado con ella hace menos de una hora y no queda nadie que estuviera al corriente de aquello.

—Pues hay alguien más y que aún está vivo —dijo sorprendida Marta.

—No hay nadie más, creedme. Todo ha sido por culpa del azar y eso ha detonado todas las alarmas.

—¿El azar? —se sorprendió Marta— Esto ya empieza a ser una broma.

—Tu padre urdió el mejor y más descabellado plan para robar a la iglesia que se haya imaginado jamás. Me encargaron preparar las claves que tenéis para, en un momento determinado, cambiar la titularidad del oro. Ese era el primer paso. Una vez hecho, y con los códigos desencriptados, se podría traspasar a las cuentas que nosotros indicaríamos.

—¿Y Siriani, no conocía el plan de mi padre?

—Le mantuvieron al margen; al parecer, Lucía García, se volvió bastante avariciosa e intentó dejarle fuera. Mescalo se percató de que algo estaba ocurriendo y ordenó que asesinaran a tu padre antes de que pudiera poner en marcha el plan.

—¿Voy a saber por fin quien mató a mi padre?

—Unos a otros se han ido culpando o achacando el mérito de haber matado a José Castro, pero el verdadero asesino fue su más querido amigo. Paolo Siriani.

—¡Joder! —dijo Carlos.

—¿Te lo temías, Marta? —preguntó Somoza.

—No quería, pero sí. Mi comisario me lo contó y yo terminé de casar algunas piezas. Se que Julián Santos recibió la orden de Mescalo, pero este, por si acaso fallaba, se lo encargó también a Siriani.

—Así es, Marta —dijo Somoza.

—¿Y qué ocurrió con Siriani? —preguntó Carlos.

—Dicen que Mescalo se encargó de él, pero ya tengo mis dudas —dijo Marta.

—Y bien fundadas. Siriani murió en una explosión que preparó el mismísimo Mescalo. También lo quería fuera —dijo Somoza.

—Lucía me contó hace unos días que ella mató al asesino de Siriani —dijo Marta.

—Sí, es cierto. Dio buena cuenta de él. Lucía no es tonta, no le quería en el reparto, pero sabía que su asesino terminaría también dando con ella y no se arriesgó a ser la siguiente.

—Me ha respondido usted a muchas de mis preguntas y aún no sé ni por qué, ni para qué, señor Somoza. Pero aún sigo teniendo mis dudas sobre que el azar haya tenido algo que ver en todo este lío.

—Como te he dicho antes —continuó Somoza— el plan estaba formado por dos fases. La segunda debíamos llevarla a cabo en menos de tres meses desde que se traspasara la titularidad; de esta forma, evitaríamos que el Departamento de Finanzas del Vaticano se alertara. Por supuesto si tu padre hubiera seguido vivo.

—¿Quiere usted decirnos que nadie, conscientemente, ha realizado el traspaso del oro? —dijo Marta.

—Sebastián Martínez.

«¿Sebas?» dijeron a la vez Marta y Carlos.

—Por eso fueron a por él. Decidió jugar a los detectives y se puso a fisgonear entre los ficheros que te llegaban. No me digas como, pero activó la primera fase y ahora nos queda menos de una semana.

—Ahí está la urgencia de Mescalo en conseguir lo que tiene Marta —dijo Carlos.

—Todo esto es demasiado —dijo Marta—. Por mí, puede arruinarse el Vaticano; no tengo ninguna intención de evitarlo. Yo solo quiero que Mescalo pague por todo lo que ha hecho.

—Pero podríamos dejar todo como estaba y devolver la titularidad del oro al Vaticano —dijo Somoza—. Hay que quitarle los códigos a Mescalo.

Marta iba a contestarle, pero sonó su móvil y se levantó de la mesa para atender la llamada pidiendo unas escuetas disculpas a sus acompañantes.

—Señor Somoza —dijo Marta acercándose de nuevo—, nos ha surgido un problema con Palazzo y nos han pedido que acudamos con urgencia al Vaticano. ¿Podemos vernos esta noche?

—¡Por supuesto, Marta! Tened cuidado con ese hombre.

—Ya nos hemos dado cuenta. ¿Qué le parece si viene al hotel y cenamos por los alrededores?

—Estaré encantado de cenar contigo —dijo Somoza.

Marta y Carlos se despidieron y abandonaron la plaza; entretanto, el cardenal dibujo una pequeña sonrisa en su rostro mientras miraba a cada uno de los hombres de Palazzo que vigilaban a Marta. «¿Quién te habrá llamado pequeña cabrona?» pensó mientras se levantaba de la silla y abandonaba la plaza.

—¿Qué ocurre con Palazzo, Marta? —preguntó Carlos.

—Nada, no te preocupes. Es una excusa que te tenido que dar para marcharnos.

—Tampoco te fías de este, ¿verdad?

—Del que menos, ¿por qué nos está contando todo esto ahora? ¿Y quién coño es?

—¿Quién te ha llamado? —preguntó Carlos.

—Santos encargó a alguien que nos diera cobertura aquí, en el Vaticano. Vamos a verle.

—¿Y el cardenal?

—Seguiremos con él esta noche. Ahora nos toca a nosotros sacarle todo lo que sepa de verdad.

—¿Y podremos creerle? —dijo Carlos subiendo a un taxi que había parado Marta.

—Si es capaz de hablar con los muertos me creeré todo lo que nos diga. Y eso lo vamos a averiguar muy pronto si todo sale bien —dijo Marta.

—¿Si todo sale bien? ¿Qué quieres decir con eso?

—No te pongas histérico, tú solo cubre mi espalda.

—¿Cómo? ¿A soplidos como en el cuento?

Marta explotó en carcajadas la ocurrencia de Carlos. Al llegar al hotel, los empleados de recepción les señalaron a una persona que estaba esperándoles sentado en uno de los sillones de la sala. Marta se dirigió a él con una amplia sonrisa acercando su mano para saludarle mientras se levantaba de su asiento.

—¿Padre Pitarco?

—Mucho gusto, señorita Castro.

Ante ella, un hombre que aparentaba unos sesenta años, con pelo y barba canosa, frente despejada, ojos pequeños de un verde intenso y unos dientes perfectos tras una preciosa sonrisa; todo ello en un atrayente rostro que emanaba tranquilidad. Iba vestido con una túnica negra provista de grandes mangas y un capuchón.

—¿Ha traído mi souvenir?

—Tal y como me indicó monseñor Santos —dijo entregándole un maletín.

—Muchas gracias por su ayuda —dijo Marta.

El padre Pitarco se levantó del sillón y con una sonrisa se alejó de ellos y abandonó el hotel. Carlos y Marta subieron a la habitación y se dispusieron a verificar el contenido de la maleta.

—Vamos a empezar por visitar a la Sombra —dijo Marta sonriendo ante lo que tenían delante.

—¿No dijiste que nos volveríamos a Madrid sin pegar un tiro? —dijo Carlos al comprobar que en el maletín había varias pistolas y munición.

Al llegar al control de seguridad, la Guardia Suiza les bloqueó el paso hasta que Giancarlo Palazzo envió a dos de sus hombres para acompañarlos hasta su despacho. Allí, para sorpresa de Marta, les estaba esperando acompañado de Francesco y Alain.

—¡Menuda sorpresa! —dijo Marta— Todas las partes reunidas menos una.

—Buenas tardes —saludó Giancarlo levantándose de la silla.

—No te estábamos dejando fuera, Marta—dijo Francesco—. Intentamos poner en orden todo.

—Da la impresión de que os estáis confesando. ¿Un ataque mutuo de sinceridad?

Palazzo tomó el control de la palabra y les transmitió la decisión final del Papa. A pesar del intento de asesinato hacia él no tenía ninguna intención de que nadie más muriera. Ya había ordenado demasiadas muertes para ser la mano de Dios en la Tierra. Su decisión final era que Mescalo fuera detenido y desmantelada toda su organización. Los dos miembros de más categoría serían acusados de las muertes que se habían producido en España y los harían pasar por una banda de mafiosos.

Con la ayuda de la documentación de Marta todas las obras de arte serían repuestas en sus lugares de origen y el gobierno francés se llevaría el mérito de la operación. El dinero requisado en las cuentas de Mescalo pasaría a los presupuestos del Vaticano para incrementar la partida de ayudas a los necesitados.

—Esa es nuestra oferta, Marta —terminó de decir Palazzo.

—¡O sea, aquí paz y después gloria! Nunca ha pasado nada. A mis amigos los ha matado la mafia y os quedáis con dos mil millones para unas supuestas obras de caridad. ¡Pero qué cara más dura tenéis todos los curas! ¿Y Alice? ¿También entra dentro del plan? —dijo Marta mirando a Alain.

—Por mí podéis vender la película que queráis, pero el hijo de puta de Mescalo es cosa mía y no pienso aceptar su oferta —dijo Alain.

—El matarle no devolverá la vida a nadie —dijo Francesco.

—Pero alegrará la nuestra —dijo Alain.

—Estamos de acuerdo —dijo Palazzo—, pero no podemos ser unos asesinos igual que él.

—¿Qué no podemos? ¡Pero, joder, Giancarlo! ¡Nosotros hemos matado más gente que ese tipo!

—Alain —intervino Marta—. Déjalo estar. No hay nada que negociar. Esto no me gusta nada. En ningún momento habéis mencionado el oro y eso me escama; además, no me habíais invitado a esta reunión.

—Estabas muy ocupada con tu amigo el jesuita —dijo Francesco.

—¿Has vuelto a ver al padre Pacheco? —preguntó Alain.

—No, Alain, estás equivocado —dijo Marta—, se llama Somoza.

—¿Somoza? —dijo con sorpresa Palazzo— El cardenal Somoza murió hace dos meses. Le encontraron colgado en su habitación. Se había suicidado.

—Entonces, ¿con quién coño hemos estado hablando? —dijo Carlos.

—Con el verdadero cerebro de esta operación. —dijo Mescalo entrando en el despacho de Giancarlo Palazzo y dejando sorprendidos a todos los presentes. Iba acompañado de dos de sus guardaespaldas y llevaba en la mano un pendrive que depositó sobre la mesa de Palazzo. Al girarse miró uno a uno a todos los presentes echando en falta a alguien—. Una bonita reunión, Giancarlo, e imagino que todo esto será en mi honor. Tenemos aquí al traidor de Francesco, a un tipo que no conozco y al mariquita particular de Marta Castro. ¿Dónde está esa zorrita?

—Estoy aquí —dijo Marta a sus espaldas.

—¡Por fin estamos cara a cara!

Los dos se miraban sin pestañear. Los dos dibujaron una ligera sonrisa en sus labios. Los dos tenían cara de satisfacción por encontrarse. A Marta le brillaron los ojos y su sonrisa fue en aumento. Mescalo, por el contrario, se volvió serio. Marta tenía su mano entre la espalda y la pared y cuando se incorporó puso al descubierto el arma que llevaba.

—¡Arma! —gritó alguien en el despacho.

Antes de que nadie pudiera reaccionar y desarmarla efectuó tres disparos. Certeros. Directos al pecho de monseñor. Carlos hizo lo mismo sobre los dos guardaespaldas de Mescalo. Francesco, Palazzo y el resto de sus hombres sacaron las armas y apuntaron a Marta y a Carlos instándoles, a gritos, a que soltaran las pistolas. Alain simplemente sonrió.

Marta abrió su mano y la pistola se giró sobre su dedo. Con lentitud fue levantando sus brazos hasta que uno de los hombres de Palazzo se abalanzó sobre ella y con un hábil movimiento y un buen golpe la desarmó. Carlos se llevó el mismo trato. La tensión se vivió durante unos segundos hasta que Palazzo, gritando, pudo contener a sus hombres. Alain se apresuró a ayudar a Marta y Francesco se dejó caer en el sillón del despacho.

—¡He cumplido lo que te prometí, hijo de puta! —dijo Marta desde el suelo y sin dejar de mirar el cuerpo de monseñor Luigi Mescalo.

—Y de que te va a servir pequeña zorra —dijo Mescalo con la voz entrecortada.

—¡Un médico! —gritó uno de los hombres de Palazzo a los guardias que se iban acercando al despacho.

—¡Por fin he terminado con esta pesadilla! —dijo Marta.

—Sigues siendo la tonta del grupo. No has acabado con nada. Como he dicho al entrar el verdadero cerebro está ahí afuera. A mí me podrás mandar a prisión, pero me repondré de estas heridas y te perseguiré como a un demonio —dijo Mescalo.

—Contigo hemos acabado —dijo Alain, de rodillas, junto a Marta. Disparó el arma que había sacado de su tobillera sobre monseñor Mescalo.

Francesco se encargó de desarmarlo golpeándole en las costillas con su rodilla y dejándolo tendido en el suelo, tosiendo y retorciéndose de dolor. Palazzo seguía gritando, maldiciendo y preguntándose cómo es posible que todo el mundo hubiera entrado armado en su despacho.

Durante algo más de dos horas estuvieron separados e incomunicados en las celdas de las instalaciones de seguridad del Vaticano. Entre tanto, el caos organizado se fue controlando y el portavoz del Vaticano hizo un comunicado a la prensa indicando que, desgraciadamente, monseñor Luigi Mescalo acababa de fallecer atacado por un infarto al corazón.

Tanto Marta, como Carlos y Alain firmaron unas declaraciones y fueron invitados a dirigirse al hotel y marcharse de Italia; aunque pidieron a Marta que esperara un momento para resolver los últimos asuntos.

—Lo has conseguido, Marta —dijo Alain—. Has acabado con ese cabrón, ¿estás bien?

—Lo hemos conseguido y sí, ¡estoy de puta madre, tío!

—Te esperamos en la calle a que termines.

—Gracias, Alain. No creo que tarde mucho. Ya sabes lo que quieren los cabrones que siguen vivos.

Marta se quedó a solas con Palazzo y con Francesco y escribió en una hoja de papel unas indicaciones.

—Ahí tenéis lo que buscáis. Los millones de motivos por los que el hombre es el ser más cruel y despiadado, el mayor asesino en serie de la historia. Espero que lo disfrutéis.

—Sabes que esto no es para nosotros —dijo Francesco.

—Ni tampoco para quién debería de ser, los millones de personas que mueren de hambre y enfermedades todos los días.

—Marta —dijo Palazzo—, no necesitamos un alegato de esa clase para vendernos lo jodido que está el mundo. Ese no es mi problema y tampoco me preocupa. Yo estoy para que se mantenga el orden estipulado.

—Lo decía para que este momento fuera emblemático, a mí me la suda tu orden, tu Papa y tu Dios. Lo único que quiero es perderos de vista.

—Una buena idea no volver a vernos nunca; pero, Marta, ¿aquí está todo? —dijo Palazzo— Me refiero que si esta clave me da acceso a las cuentas y al oro.

—Así es, Giancarlo, ahí tienes la clave de las cuentas y la forma de desencriptar el código para acceder al oro.

—¡Un momento! ¿Me estás diciendo que aquí no está el control del oro? —gritó Palazzo.

—Te doy todo lo que tengo —dijo Marta—. Yo he solucionado mi problema, ahora soluciona tú el del Vaticano. Nunca te dije que yo tuviera miles de billones. Yo tenía parte de la clave, el resto estaba en poder Mescalo. Pregúntale al muerto.

Marta abandonó el lugar dejando a Palazzo de muy mal humor y a Francesco abatido y desolado del que se despidió con un seco: «hasta nunca». Abajo le esperaba Alain y el regreso a Madrid, pero sabía que esto no había terminado. Quizá para los franceses y para Alain; quizá para el gobierno español; quizá para la organización de Mescalo; pero no para el Vaticano y el sospechoso personaje que se había hecho pasar por el cardenal Somoza.

Un tipo que sabía demasiadas cosas como para pasarle por alto, alguien a quien no subestimar y con el que debería tomar cierta iniciativa. Así que decidió que la partida final tendría que jugarla en casa, en su territorio y antes de partir hacia el aeropuerto entregó una nota en la recepción para que le fuera entregada al cardenal Somoza cuando llegara al hotel para reunirse con ellos a cenar.

Capítulo 40

Marta llevaba dos días en Madrid, en su casa de Rosales, sin haberse encontrado con nadie. Ni siquiera había hablado con Carlos y había estado esquivando a Alain sin atender sus llamadas. A ella solo le interesaba verse con una persona y sabía que no tardaría en ponerse en contacto. En la nota que le dejó en el hotel de Roma le indicó claramente que lo había averiguado todo y que si quería el dinero tendría que venir a retirarlo a Madrid.

El sonido del móvil y el timbre de la puerta sonaron sin causarle ningún tipo de sobresalto. Ella seguía tumbada en el sofá escuchando de fondo un disco de un grupo de los ochenta. Atendió la llamada y se levantó para abrir la puerta.

—Hola, Carlos, ¿cómo estás?

—¿Estás sola?

—Voy a dejar de estarlo, espera un momento —dijo abriendo la puerta.

—¡Hola, Marta!

—¡Francesco! —dijo Marta sorprendida— Luego te llamo, Carlos. Un cura ha venido a visitarme.

Marta se guardó el móvil en el bolsillo de la chaquetilla que llevaba puesta y se fue hacia el salón dejando a Francesco en el recibidor.

—Me alegro de verte —dijo cerrando la puerta y yendo detrás de ella.

—¿Qué haces aquí? Te dije en Roma que no quería verte nunca.

—No estoy aquí por placer…

—Ni lo estarás nunca —le interrumpió.

—Marta he venido a pedirte ayuda. Sabemos que Mescalo llevaba un pendrive el día que lo mataste y no aparece por ninguna parte.

—Ya os dije que ese era vuestro problema. ¡Seguid buscando, yo tampoco lo tengo!

—Él no era el único que tendría los códigos. Los demás están muertos menos uno, Marta, y queremos cogerle.

—Mucha suerte, Francesco.

—¡Marta! Ahora solo hay una persona en el mundo que pueden hacerse con todo y sabes que irá a por ti. Tú ya tienes lo que era de Mescalo, es lo que le faltaba y arrebatártelo a ti va a ser mucho más sencillo que haberlo hecho en el Vaticano. ¿Es que no te das cuenta?

—Pues has venido al lugar equivocado, Francesco. Como verás no tengo a nadie en mi casa. Ese tipo está en tu puta Roma. Ve a por él y deja de perseguirme.

—¿Sabes cuál es uno de los defectos de los recepcionistas de los hoteles italianos, Marta? Que son unos cotillas y leen todo lo que pasa por sus manos.

—Sí —dijo Marta sonriendo— los recepcionistas españoles hacen lo mismo y por diez euros son capaces de contar lo que han leído a cualquiera.

—Sabemos que has quedado con Somoza aquí, en Madrid. ¿Qué quieres de él, Marta?

—¿Un trozo del pastel?

—Sé que no eres de esas —dijo Francesco sentándose al fin en el sofá.

—¿Y cómo crees que soy? —preguntó Marta levantándose del sitio y yendo a la cocina. Allí cogió dos cervezas de la nevera y le tiró una a Francesco.

—Si te soy sincero, ya no tengo ni idea de cómo eres —dijo cogiendo al vuelo la lata de cerveza y sacando el mechero para dar fuego a Marta que acababa de ponerse un pitillo en los labios.

—Francesco, voy a hacer justicia. Tú y yo estábamos en el punto de mira de Mescalo, ya está muerto y no puede hacernos nada, pero ha dejado Madrid lleno de cadáveres de amigos míos, de gente a la que conocía, gente que tenía una familia y que vivirán toda su vida señalados por la opinión pública. Familias que no tienen la culpa de los trapicheos de nuestros gobiernos.

—¡Vamos, Marta! Ahora eres tú la que estás largando un discurso que no se traga nadie. Te creería si hablases de venganza en lugar de justicia.

—Para mí es justicia.

—Ya no te conozco, Marta —dijo Francesco.

—¡Vete de mi casa!

—Nadie sabe quién es Somoza, no sabemos que poder tiene, con cuánta gente cuenta. No seas tonta, Marta, y deja que le encontremos nosotros primero —dijo Francesco mientras se dirigía hacia la salida de la casa.

—Adiós, Francesco —dijo dando un portazo.

Minutos después reanudó la llamada de Carlos que había dejado a medias. Quedó con él la cafetería donde un par de semanas antes habían sido tiroteados por los hombres de Mescalo. En los dos días que llevaba sola había urdido un plan para acabar con lo que quedaba de «Amanecer Negro» en España y necesitaba que Carlos localizara a alguien que hubiera tenido alguna relación con el grupo del ministro del Zárate.

Tenía alquilado un coche desde el día anterior y antes de ir a la cita con Carlos se dio una vuelta por Vallecas. Quería ver a unos viejos amigos que solían reunirse a fumar porros en un descampado cercano a las vías del tren. Allí estaban, junto a unos contenedores de escombros y delante de una hoguera con la que se estaban calentando.

—¡Pero si es la Marta! —dijo uno de ellos.

—¡Como andas, jefa!

—¡De puta madre, Pepote! ¿Y por aquí?

—¡Mu jodio jefa! Vimos cómo daban boleto a la de la tele.

—¿Visteis quién mató a Lucía? —dijo Marta rechazando el canuto que le estaban pasando.

—Sí, jefa, vimos al tipo, pero ni puta idea de quién es —dijo Pepote.

—Traigo quinientos pavos para un encargo —dijo Marta revolucionando a los chicos—; pero por esa pasta también vas a localizarme al hijo de puta ese.

—¡Controlao, jefa!

—Dame un toque cuando lo encuentres, aquí tienes la pasta, y quiero que estés preparado para cuando te avise.

Marta regresó al coche y se marchó del lugar dejando a la pandilla riendo y saltando por el dinero que acababan de recibir. Estuvo conduciendo un rato completamente distraída del volante cuando se dio cuenta que se había equivocado de dirección. Conocía bien la zona y empezó a callejear por las estrechas calzadas del barrio cuando se percató de que el coche que venía detrás hacía los mismos movimientos que ella.

Quiso comprobar si era casualidad y circuló sin sentido alguno por las callejuelas comprobando que el mismo vehículo seguía haciendo las mismas maniobras. Abandonó la zona y tomo la avenida hasta llegar a la cafetería siempre con el coche detrás. Aparcó en doble fila y mandó un mensaje a Carlos indicándole que saliera y subiera al coche que estaba en la puerta.

—¿No te apetece tomar nada? —dijo Carlos cerrando la puerta del vehículo.

—Tengo a alguien pegado al culo —dijo Marta señalando con la cara hacia atrás— Averigüemos quién es.

—¿Cómo lo hacemos?

—¡Vamos a mi apartamento! En una de las esquinas te bajas rápido y me esperas en el portal; yo intentaré aparcar lo más cerca posible y veremos si dan la cara.

—¡Perfecto, a mí me toca correr! No me tires muy lejos.

—No me seas quejica, Carlos.

Todo salió tal y como lo había imaginado Marta. Carlos pudo salir del coche sin ser visto y Marta dio algunas vueltas por la zona para dar tiempo a su compañero. La suerte los acompañó y un vecino abandonaba el lugar dejando un aparcamiento justo frente al portal de Marta. El coche que les seguía se quedó bastantes metros atrás y un hombre se apeó de él dirigiéndose hacia el apartamento en el que Marta estuvo viviendo antes de irse a la casa de Rosales. Carlos no le perdió de vista en ningún momento y esperó a que el coche se alejara y el desconocido se detuviese en el portal.

Estaba oculto en el espacio que había justo en el local de al lado, entre la verja y la cristalera, y cuando lo tuvo de espaldas sacó su arma y la clavó en los riñones de su perseguidor.

—¡Buenas noches, gilipollas! ¡Al suelo y deja que vea tus manos!

El hombre quedó sorprendido y obedeció las instrucciones de Carlos. Después de arrodillarse se tumbó en el suelo con las manos en la espalda y se quedó quieto mientras le desarmaba y le quitaba la documentación.

—¿Le conoces? —dijo Marta saliendo del portal.

—No, pero es policía —dijo Carlos mirando su cartera— ¡Anda, imbécil, levántate del suelo!

—¿Me devuelves el arma?

—¡Ni de coña! —dijo Carlos entregándole la cartera.

—Avisa a tu compañero. No queremos más sorpresas—dijo Marta.

El policía cogió su móvil y obedeció a Marta. Le indicó a su compañero que habían sido descubiertos y que se acercara con las manos a la vista y desarmado. En unos segundos apareció avisando de quien era y comprobó cómo Marta tenía su arma apoyada en la cabeza de su compañero. Carlos le apuntaba a él oculto tras uno de los coches aparcados en la acera.

—¡Colaboramos! ¡Podéis bajar las armas!

—¡De dónde sois y por qué me seguís! —dijo Marta

—Puedes guardar la pistola, soy policía.

—¡Guardaré el arma cuando me salga del coño! Los últimos que me han disparado eran todos policías.

—Está bien —dijo al que detuvieron primero—. Soy Ricardo Sánchez y mi compañero Pedro Ortega, estamos destinados en la Dirección General y nos ha llegado el rumor de que andabas buscando a alguien.

—¿Desde dónde te ha llegado ese rumor? —preguntó Carlos.

—Lola Casado. Estuve con ella en la academia y me dijo que si alguna vez Marta Castro me apuntaba a la cabeza solo tenía que decir un nombre: Sebas.

—Son de los buenos, Marta —dijo Carlos guardando su arma.

—¿Sebas? —dijo sorprendida y mirando a Carlos.

—¡Joder, Marta! Es lo primero que se me ocurrió cuando hablé con Lola. Es mi confidente dentro del cuerpo.

—Y vosotros, ¿no podíais haberos puesto delante de mí en lugar de seguirme?

—Con la fama que tienes si nos ponemos delante nos pegas un tiro.

—¡Venga, vale! Vamos a dejarlo estar, ¿tenéis algo que contar?

—Al parecer estáis buscando a la gente del ministro Zárate, en este sobre están los nombres y direcciones de todos los que no son policías, hay seis. Sabemos que el ministro era un hijo de puta y que se cargó a tu jefe. Ninguno de nosotros somos unos asesinos, pero puedes hacer con esa gente lo que quieras. Nadie va a ir a por ti.

—Gracias, chicos —dijo Marta cogiendo el sobre.

—¿Os suena «Amanecer Negro»? —preguntó Carlos.

—En la Dirección General se oyen muchos rumores. Hay un expediente con ese nombre, pero lo lleva personalmente el jefe Iniesta.

—Así que el subdirector es el responsable directo de todo lo relacionado con «Amanecer Negro». Eso me gusta —dijo Marta—. Muchas gracias otra vez; estamos en deuda con vosotros.

—No todos estamos contra ti, Marta. Acaba con todos los cabrones que mataron a nuestros compañeros, también eran amigos míos. No la cagues.

Los dos policías se marcharon hacia su coche después de estrechar las manos de ambos. Marta abrió el sobre y leyó los nombres escritos, después le paso la nota a Carlos.

—Vamos al coche y dime si conoces a alguien de estos?

—No, a nadie —dijo Carlos— ¿Dónde vamos ahora?

—Vamos a visitar a una compañera, ¿puedes averiguar donde vive la secretaria de Iniesta?

—¿Empezamos por él? Por mí, perfecto —dijo mientras marcaba un número en su móvil—. Lola, necesito otro favor.

Capítulo 41

Alain Fiquet estaba en el aeropuerto esperando la llegada de Santiago Largo. Le había enviado un mensaje antes de que saliera de Paris indicándole que le esperaría en la cafetería del aeropuerto. Media hora y un par de cafés después dejó en la banqueta de al lado un maletín y su gabardina.

—¿Qué tal el vuelo, Santiago?

—Ya se tendría que haber inventado el teletransporte. No veía el momento de llegar.

—Ya puedes ir contándome lo que has averiguado y que no podías decirme por teléfono.

—Te va a encantar, las huellas de la taza que me enviaste han dado un resultado y ya sé quién es Somoza y dónde podremos encontrarlo.

—¿Y eso no me lo puedes decir por un mensaje?

—Quería ver tu cara cuando te lo dijera.

Carlos había obtenido la información que necesitaban y habían aparcado el coche en la calle donde vive Amparo Calle, la secretaria del subdirector Iniesta. Marta llamó al portero automático y no obtuvo respuesta así que decidieron hacer tiempo junto a su portal. Después de casi una hora esperando la vieron llegar y acudieron hacia ella.

—¡Buenas noches, Amparo! —dijo Marta.

La secretaria se sobresaltó; más bien se asustó al verlos delante de ella y retrocedió unos pasos.

—¿Quiénes sois? ¿Qué queréis? —dijo bastante atropellada.

—Tranquila, Amparo, somos policías.

—Enseñadme vuestra identificación.

—Verás —dijo Carlos—, es que en estos momentos no la llevamos encima.

Amparo Calle les lanzó a la cara la bolsa que traía en la mano y salió corriendo, pidiendo ayuda a voces. Marta esquivó el bulto, pero no así Carlos que recibió el impacto de lleno.

—¡Maldita hija de puta! —grito Marta corriendo tras ella y alcanzándola en unos segundos— ¿Cómo quieres correr con esos tacones?

—¡Dejadme, soy policía! —gritaba Amparo.

—¡Joder, estate quieta! —dijo Marta sujetándola por ambos brazos— ¿Es que no me conoces?

Amparo se relajó algo al escuchar la pregunta de Marta y la miró fijamente negando con la cabeza.

—Soy Marta Castro y el que llega ahora corriendo detrás de mí es Carlos Seoane. Hace dos días nos hiciste firmar el cese en la policía. ¿Tienes ya alguna puta idea de quiénes somos?

—Yo no sé nada —dijo Amparo aún con el susto en el cuerpo y medio llorando.

—¿Cómo que no sabes nada? —insistió Marta— ¿Nos conoces?

—Creo que está a punto de que le dé un ataque —dijo Carlos.

—Pues dale un golpe y llévala al coche.

—¿En la cabeza? —dijo Carlos.

—¡No, no! No hace falta que me peguéis, ya me acuerdo de quienes sois.

—¡Bendita memoria! —dijo Marta— Escucha bien, Amparo, solo queremos hablar contigo, nada más. ¿Nos acompañas a aquella cafetería?

Ella aceptó. La cafetería estaba vacía y ocuparon la mesa más alejada de la barra. Marta bombardeó a preguntas a Amparo intentando averiguar cuanto sabía de la trama de «Amanecer Negro», pero después de casi tres cuartos de hora llegó a la conclusión de que la secretaria de Iniesta no conocía los tejemanejes de su jefe.

—Escucha, Amparo, tu jefe es un tipo malvado que ha pactado con gente de muy mala calaña y tenemos que pararle los pies. Necesitamos que nos ayudes —dijo Marta.

—Yo solo soy una secretaria.

—Que trabaja en la Dirección General de la Policía.

—Pero no soy policía.

—Entonces, ¡qué coño eres! —dijo Marta casi gritando.

—¡Soy una puta funcionaria! —respondió Amparo, pero ella si gritó llamando la atención del dueño del bar que les avisó de que no quería jaleos.

—Escucha, Amparo —dijo Carlos—. Tu jefe puede ser cómplice de la muerte de algunos policías, pero quizá la gente esté equivocada y podamos salvarle el culo. Sólo haz lo que te dice Marta y si es inocente, ¡de puta madre!

—Vale, te escucho —dijo Amparo.

—¿A qué hora llega tu jefe?

—Mañana es la misa del ministro, estará toda la plana mayor con el gobierno en la Catedral de la Almudena y no creo que vuelva hasta después de comer, si es que viene a la oficina.

—¡Genial, entonces tenemos tiempo de sobra? —dijo Carlos.

—¿Cómo que tenemos tiempo? —dijo Amparo.

—Tienes que dejarnos acceder al archivo de Iniesta para buscar un expediente.

—De eso nada, Carlos. No podéis entrar allí, mucha gente puede reconoceros.

—Pues entonces lo tendrá que buscar nuestra funcionaria preferida —dijo Marta con una sonrisa.

—¿Y si me pillan?

—¡Cuánta gente hay en tu despacho!

—Solo yo —dijo Amparo.

—¡Y quién coño te va a pillar! —dijo Marta.

—¡Joder, tía! Qué verdad más grande es lo que cuentan por ahí —dijo Amparo— Por tu boquita sale cada palabrota que no veas.

—¡Vale, compi! —dijo Marta haciendo un gesto de querer contenerse— Estas sola la mayoría del tiempo, casi todos los que andan por tu planta van a asistir al entierro del ministro, así que no vas a tener problema para buscar en el despacho de tu jefe en el único sitio donde tú nunca tocas.

—Sé dónde te refieres, tiene un archivador de cajones detrás de una puerta que no da a ningún sitio.

—¡Perfecto! —dijo Marta— Busca algo que haga referencia a «Amanecer Negro».

Estuvieron hablando un rato más para ganarse aún más su confianza y después la acompañaron hasta la puerta de su casa.

—¡Bueno, Marta! Mañana sabremos cuantos más hay dentro de la organización.

—Sí, Carlos, pero ahora nos toca trasnochar.

—¿Tenemos trabajo?

—¡Seis visitas! Saca el sobre que nos dejaron los polis y empecemos por el primero.

A las nueve de la mañana y con su eterna puntualidad, Amparo Calle subía por el ascensor de la Dirección General hasta la planta donde tenía su despacho.

—¡Jesús, que susto! —dijo sobresaltada cuando abrió la puerta de la oficina.

—Buenos días —dijo Marta.

—¿Qué hacéis aquí? —dijo Amparo en voz baja— Os pueden detener.

—Tranquila, Amparo. Nos han visto subir y hemos preguntado por ti. Hemos dicho que aún faltaba por firmar una especie de finiquito que el ministerio quería darnos, ¿ves que fácil es entrar aquí, tonta? —dijo Carlos.

—¡Pues mira, mejor! Así me quitáis el marrón de tener que entrar en el despacho de mi jefe, eso sería robar y no me hace ninguna gracia.

—No te preocupes, nosotros buscaremos lo que queremos; ahora trae unos cafés, estamos molidos —dijo Marta.

—Es cierto, lleváis la misma ropa de anoche y estáis un poco guarros; incluso diría que esa mancha que llevas en la camisa, Carlos, parece sangre.

—Hemos estado cazando unas ratas —dijo mirando a Marta.

—Sí —dijo Marta asintiendo varias veces—. Unas ratas enormes, seis. Un favor que debíamos a algunos compañeros.

—¡Qué asco! —dijo Amparo— Desde luego que cosas os hacen hacer a los policías. Bueno, voy a buscaros los cafés y unos bollos, dejaré la puerta cerrada con llave para que no os molesten. Tardaré un buen rato, es mi hora del desayuno.

—Tranquila, hija, el tiempo que necesites —dijo Marta con una sonrisa despidiéndose de ella mientras cerraba la puerta—. No la soporto —dijo a Carlos—. Terminemos rápido, no quiero encontrármela cuando regrese.

Buscaron la habitación que contenía el archivador y, aunque tuvieron que hacer saltar la frágil cerradura, no les fue difícil encontrar lo que buscaban. Es cierto que existía una carpeta con el nombre de «Amanecer Negro», pero no contenía demasiada documentación. Después de repasar todo pudieron comprobar que la única persona viva relacionada con la organización era el subdirector Iniesta. En el resto de las carpetas no había nada relevante. Dejaron todo como estaba, más o menos, y se marcharon del edificio sin encontrarse con nadie que conocieran.

—Solo nos queda Iniesta —dijo Carlos.

—Y Somoza —dijo Marta.

—¿El cura de Roma?

—Sí, y me da la impresión de que puede ser tan peligroso como Mescalo.

—¿Cómo le localizamos? —preguntó Carlos.

—Él nos encontrará —dijo Marta—. No te preocupes. Vámonos a descansar un poco y quedamos para comer. Tengo que hacer algunas llamadas y estoy sin móvil desde anoche que me quedé sin batería.

Subieron al coche y Marta acercó a Carlos a su casa. Después se dirigió a su piso bostezando varias veces; nadie diría que esa era la cara de la mujer que acababa de liquidar a seis personas de cierto reconocimiento empresarial y político. Todos los integrantes de la lista de aquellos que habían tenido relación con «Amanecer Negro».

Marta entró en su casa y no tardó en meterse bajo la ducha con la intención de estar un buen rato relajándose. Salió con toalla alrededor de su cuerpo y se sentó en el sofá encendiéndose un cigarrillo. Giró la cabeza hacia la cocina y le vio, sentado en una silla, sonriendo, apuntándola con una pistola.

—Buenos días, capitán —dijo irónica y muy tranquila Marta.

—Ya te dije que no soy capitán.

—Tampoco eres cardenal.

—De algo hay que vivir.

—Sobre todo si te han levantado delante de tus narices cuarenta mil billones en oro.

—¿Cuándo sospechaste de mí?

—Cuando me dijiste que acababas de hablar con Lucía. Ella ya estaba muerta.

—¿Lucía muerta? ¡Trágico! Era una zorra que follaba de maravilla.

—¿Por qué no sales de la cocina y vienes aquí, Somoza? Aunque imagino que no te llamas así —dijo Marta.

—Te juro que te diré mi nombre un segundo antes de matarte; pero antes tienes que darme el pendrive—dijo Somoza.

—Hay algo que no entiendo. Si tu creaste la encriptación deberías de tener una copia, y no es así. ¿Qué se me escapa, Somoza? ¿En qué momento mi padre dejo de confiar en ti?

—Eso nunca lo sabrás. Dame las claves.

—¿Y si no te las doy?

—¿Vas a dejar que los bancos se queden con esa cantidad de millones? —dijo Somoza sonriendo— Eso no va contigo.

—A lo mejor quiero quedarme yo con toda la pasta.

—Yo soy el único que tiene los códigos de las cuentas ahora que Mescalo ha muerto.

—Sé que lo que me apuntaste en ese papel era falso ¿Y si te dijera que mi padre me envío sus códigos? —dijo Marta.

—Tu padre murió antes de repartir las claves.

—Mi padre me hizo llegar las claves, gilipollas. ¿Por eso le mataste? ¿Por qué no quiso entregarte a ti una copia de ellos, Paolo?

—Eres una zorrita muy lista. ¿Cuándo supiste que soy Paolo Siriani?

—Hace un rato, cuando he puesto a cargar el móvil y he visto el mensaje.

—¿Mensaje? ¿De quién? —dijo extrañado Siriani.

—De nosotros.

Siriani se giró rápido hacia quien acababa de hablar a su espalda, pero Marta se lanzó sobre la mano que sujetaba la pistola; aunque perdió la toalla por el camino. Alain le atizó un buen puñetazo en la cara y cayó hacia atrás arrastrando a Marta que ya tenía en su poder el arma.

—Tienes buen gusto, Alain —dijo Santiago Largo mirando el cuerpo desnudo de Marta.

—¿Por qué no le dices a ese gilipollas que se calle y me pasas la toalla? —dijo Marta poniéndose en pie y marchándose al dormitorio a vestirse.

—¿Cómo me habéis localizado? —dijo Paolo escupiendo algo de sangre por su boca.

—¡Tantos años huyendo y te tomas un café con una policía sin ponerte guantes! —dijo Alain pasando un cigarrillo encendido a Marta que acababa de entrar.

—¡Error de principiante, gilipollas! Ya no te queda nadie y, ¿querías solo para ti esa burrada de dinero? —dijo Marta sentándose sobre las piernas de Siriani inmovilizado en una silla.

—Hagas lo que hagas no pienso entregarte mis códigos, ese dinero no será de nadie. Tu verás, puedes ser una gilipollas pobre o ser inmensamente rica si me das la clave.

—Hagas lo que hagas no pienso entregarte mis códigos, ese dinero no será de nadie. Tu verás, puedes ser una gilipollas pobre o ser inmensamente rica si me das la clave.

—Más gilipollas sería si te diera los míos, imbécil. Estaría muerta en cuanto que me descuidara —dijo Marta

—Eres igual que tu padre, desconfiando de mi cuando yo soy el que ideó todo el plan. Yo podía haber hecho rico a José Castro y en lugar de eso tuve que matar a ese hijo de puta…

Se escuchó un disparo y Marta se levantó de las piernas de Siriani que la miraba incrédulo en el último suspiro de vida que le quedó antes de que su cabeza se descolgara sobre su hombro.

—¿Se puede saber lo que has hecho, Marta? —dijo Santiago— No tenemos nada, el dinero se ha ido con el muerto.

—Olvídalo, Santiago —dijo Alain.

—¡Joder, cuarenta mil billones de euros! ¡El tesoro mejor guardado de la iglesia! ¡Una fortuna! Y no hemos sacado ni para los billetes de vuelta a Paris.

—A esos invito yo —dijo Marta—; aunque, Santiago, ya no tengo prisa para que te marches. Puedes quedarte en Madrid siempre que quieras.

—Marta, no te ofendas, prefiero estar lo más lejos de ti.

—Bueno, ¿qué hacemos con el muerto, Marta? —dijo Alain.

—Ahora vienen unos colegas a recogerlo.

—¿Quieres que le digamos a Francesco que su padre seguía vivo? —dijo Alain.

—Creo que es mejor que no sepa nada —dijo Santiago—. El cardenal Somoza ha desaparecido y con él el acceso al tesoro.

—¿Diga? —dijo Marta contestando la llamada que estaba recibiendo en su móvil.

—Hola, jefa, soy Pepote. Ya tengo localizao al pringao que ha matado a tu colega.

—Dime quien es, Pepote.

—No sé cómo se llama, pero está saliendo en la tele ahora.

—Espera —Marta puso la televisión dónde estaban dando el funeral del ministro Zárate— ¿Cuál de ellos es?

—El de la barba, está sentao al lado del picoleto.

—Gracias, Pepote. Lo estoy viendo, te has ganado bien la pasta. Ahora pásate por mi casa para una limpieza especial y nos vemos esta noche.

—¿Alguien relevante? —preguntó Alain cuando Marta terminó la conversación y dejó el móvil sobre la mesa.

—Alguien que una vez me despidió de mi trabajo.

—Es cosa tuya, lo dejo en tus manos. Santiago y yo nos volvemos a París. Todo está resuelto.

—Si, resuelto, pero nos volvemos sin pasta —dijo Santiago ante las risas de Marta y Alain.

—Alain, necesito una semana para organizar una serie de cosas, ¿podría visitarte en Paris? —dijo Marta.

—Soy capaz de enviarte a un escuadrón para que lo organices en pocas horas y poder verte antes —dijo Alain besándola en los labios—. ¿Seguro que estás bien, que puedes encargarte de esto tu sola?

—Que sí, no te preocupes, en nada llegarán mis colegas y Carlos. Que tengáis buen viaje y nos vemos en unos días.

Capítulo 42

Pepote y sus amigos cumplieron uno de los encargos que les mandó Marta; hicieron desaparecer el cadáver de Siriani de la forma habitual, quemado en el contenedor donde se reunían. Algo grotesco y asqueroso, pero Marta podía dar fe de que cadáver que le dabas, muerto que no volvía a aparecer.

Retiró todo el dinero que tenía guardado su padre en el despacho y lo repartió entre las familias de todos sus compañeros muertos. Un buen pellizco que les ayudaría a vivir con la dignidad que se merecen. También se deshizo del piso de Rosales, no quería estar atada a nada y se lo regaló a su adorable Ramona.

Carlos quedó con Marta en llamarse si se necesitaban y decidió hacer el viaje de sus sueños, visitar San Francisco.

Francesco volvió al Vaticano y en su correo electrónico encontró un mail con las claves de acceso y los códigos de las cuentas donde estaban depositados los cuarenta mil billones de euros que Marta devolvió. Bueno, en realidad devolvió «casi» cuarenta mil. El resto decidió administrarlo cuidadosamente.

—¡Qué hija de puta! —dijo Palazzo— ¿Cómo ha conseguido los códigos?

—Delante de nuestras narices, Giancarlo. En nuestra propia casa —dijo Francesco sonriendo.

Marta esperaba para tomar un avión con dirección a Paris en la cafetería del aeropuerto. Eran las seis de la mañana del domingo y pensaba en la cara que pondría el barrendero de la cuadrilla de limpieza cuando viera salir a Pepote y sus colegas por el cuidado césped de la Puerta de Alcalá después de que cumplieran su segundo encargo. No pudo evitar una carcajada imaginando la cara que pondría cuando descubriera, en el arco central del monumento, al subinspector Iniesta, crucificado y con un velo negro sobre su cara.

Dio el último sorbo a su taza de café cuando una mujer, de unos cincuenta años, se sentó frente a ella. Estaba demacrada y en sus ojos podía notarse que no había parado de llorar.

—¿Puedo ayudarla?

—¿Es usted la señorita Castro? —dijo con voz temerosa.

—¿Quién lo pregunta? —dijo Marta.

—Llevo desde anoche en la puerta de su casa sin atreverme a llamar a la puerta. Le pido disculpas por haberla seguido hasta aquí, pero estoy desesperada —dijo la mujer poniéndose a llorar y abrazando a Marta.

—¡Tranquila, cuénteme que le ocurre!

—Mi hija ha desaparecido y no avanzan en la investigación. Uno de los guardias civiles que trabajan en ella me llamó aparte y me dio su nombre y su dirección. Me dijo que recurriera a usted.

—¿A mí? —dijo Marta sorprendida.

—Me dijo que era la única persona en el mundo que encontraría a mi hija viva; y si no, la única capaz de impartir justicia. ¡La necesito, señorita Castro!

Marta escuchó por los altavoces del aeropuerto como llamaban a embarcar en el vuelo a París. Se quedó mirando hacia los paneles informativos y después miró de nuevo a la mujer.

—Permítame que invite a unos cafés y así me cuenta que ha sucedido —dijo Marta.

La mujer volvió a llorar y murmuraba un «gracias» entre los llantos. Marta le secó las lágrimas con el dorso de su mano y besó su frente. Parece que la propia policía se estaba encargando de darle ciertas «ocupaciones».

—Permítame que mande un mensaje a mi compañero. Ahora está en San Francisco, pero le puedo asegurar que mañana le tenemos en Madrid.

Marta limpió de nuevo las lágrimas de la mujer mientras pensaba que su cita de Paris podía esperar, pero la niña no.

Aeropuerto Adolfo Suárez – Barajas. Madrid