Un gran riesgo

Marc English estaba estupefacto. Mónica Bliss, la infalible y sofisticada abogada, quería que él fuera el padre de su hijo. Mónica insistía en que su relación fuera exclusivamente un asunto de negocios: ella quería un hijo, pero estaba soltera y no tenía la menor intención de casarse.

Lo que no esperaba es que Marc decidiera poner sus condiciones.

La joven sabía que le resultaría muy difícil no enamorarse de aquel hombre apuesto y mundano. Sin embargo, no podía olvidar su deseo de tener un hijo a causa de un fugaz enamoramiento. Marc, por su parte, buscaba algo muy diferente.

Mónica Bliss había estado escuchando durante los dos últimos años el tic tac de su reloj biológico. Ya era hora de hacer algo al respecto. Se ajustó el cuello de su camisa de seda, se alisó la falda y se quitó las gafas. Mirándose al espejo, se arregló un poco el pelo rubio platino que enmarcaba a la perfección su cara ovalada, se pellizcó las mejillas para darles un poco de color y luego abrió la puerta de su despacho.

—Señor English —dijo en voz baja y bien modulada—. ¿Quiere entrar, por favor?

Observó a Marc English levantarse del sofá de recepción. No era el tipo de hombre que gustaba a Mónica. Era demasiado petulante, demasiado masculino para su gusto, pero todo lo demás respondía a lo que buscaba: buena presencia, buena crianza, brillante inteligencia. Le estudió detalladamente mientras entraba en su despacho. Se fijó especialmente en la amplitud de sus hombros, el corte impecable de su traje y el arco irónico de sus cejas.

—¿Estás coqueteando conmigo, Mónica? —preguntó Marc, esbozando una sonrisa divertida.

—¡Por supuesto que no! —Mónica se volvió hacia su secretaria—. No estoy para nadie, Terry —la joven secretaria asintió y Mónica cerró la puerta de su despacho. Luego se volvió hacia Marc—. ¿Quieres sentarte?

—Si no te molesta, permaneceré de pie —dijo él, metiéndose las manos en los bolsillos—. ¿Que puedo hacer por ti? —su mirada de admiración la recorrió de pies a cabeza, provocando en ella un leve estremecimiento.

Mónica se colocó detrás de su escritorio. Por alguna razón, se sentía más segura allí.

—Me gustaría que te sentaras, Marc.

—Marc, ¿eh? No me habías llamado por mi nombre desde aquella noche, hace dos años, cuando te hice una proposición amorosa y casi me matas.

Mónica alzó la barbilla, pero mantuvo la voz tranquila.

—Marc, tengo que hablar contigo. ¿Quieres sentarte?

Marc señaló la silla de la joven abogada.

—Después de ti.

Cuando ambos se hubieron sentado, ella detrás de su impresionante escritorio de caoba y Marc al otro lado, Mónica se contempló con minuciosa atención las uñas bien arregladas.

—Esto no es fácil para mí, Marc —comenzó a decir, vacilante—. Hace ya algún tiempo que tú y yo nos conocemos.

Marc asintió apoyando los codos en los brazos del sillón. Miró a Mónica con ojos firmes.

—¿Me has invitado a venir aquí para decirme eso?

Mónica vaciló. Todavía había tiempo de retroceder; no era demasiado tarde. Observó con atención a su interlocutor, tratando de encontrar algo que le indicara que no era lo más adecuado. Su pelo tenía un color muy negro. Sus cejas estaban bien dibujadas y poseía una mandíbula cuadrada que denotaba una fortaleza de carácter excepcional. Su boca era firme y sensual, su nariz recta, sus ojos grises y su piel estaba muy bronceada.

Mentalmente, la abogada hizo un recuento de sus otras cualidades. Era respetable a carta cabal. Rico, aunque ella no necesitaba dinero pues su propia situación económica era holgada. Marc provenía de una excelente familia, aunque ella con frecuencia se había preguntado cómo podían los English haber dado origen a un bribón semejante. Contuvo un suspiro. No había manera de evitarlo: él era el candidato más indicado.

—Marc —dijo, sin preámbulos—. Quiero tener un hijo —le produjo placer ver el habitual aplomo de su interlocutor vacilar.

Marc arqueó una ceja y la miró con absoluta perplejidad.

—Que quiero tener un hijo.

Marc ya se había recobrado. Estiró las piernas delante de él y se acomodó más en el cómodo sillón.

—¿Es esa tu forma de anunciar tu compromiso con alguien?

Ella sonrió.

—No, es mi manera de decirte que tengo treinta y cinco años y quiero tener un hijo. No tengo la menor intención de casarme para tenerlo, de modo que he buscado otra alternativa.

Marc comenzaba a parecer receloso. Mónica esbozó una trémula media sonrisa.

—¿De qué estás hablando, Mónica?

—He considerado las pocas alternativas que están a mi disposición. No me casaré sólo para tener un hijo. No me gusta la idea de un banco de esperma; no sabría quien era el donante y yo quiero que mi hijo provenga de buena semilla. En realidad, no tengo otra alternativa.

—¿Otra alternativa que cuál? —Marc la estaba mirando con los ojos entornados, arqueando un poco la cabeza y con el esbozo de una sonrisa en los labios.

Mónica sintió el súbito impulso de huir, pero se contuvo.

—Necesito un hombre para tener un hijo, Marc.

—Es el método tradicional —dijo él con ironía.

—El elegido has sido tú —concluyó Mónica.

—jVaya, vaya! —exclamó Marc, riendo entre dientes—¡ Es típico de la eficiente abogada Mónica Bliss anunciar de esta forma algo así! Me asombra que no me hubieras dicho que necesitabas alguien con quien copular.

—El sexo nada tiene que ver con esto —dijo ella, tratando de controlar el salto de su corazón—. Tú sólo tendrías que ir al consultorio del médico y... hmm… pues... hacer tu... aportación y yo me ocuparé del resto.

Marc se puso serio de repente.

—Tú tendrías mi hijo y...

—No, Marc —le interrumpió, Sería mi hijo. Yo te pediría que firmaras un acuerdo renunciando a todos tus derechos de potestad.

—Lo has planeado todo minuciosamente, ¿verdad?

Ella inclinó la cabeza.

—Hace mucho tiempo que pienso en ello. Es un asunto serio, por supuesto que lo he planeado minuciosamente. De hecho, ya he redactado el documento —abrió un cajón del escritorio y sacó un papel—. Supongo que necesitarás tiempo para pensarlo. Puedes llamarme cuando tomes una decisión.

—¿Por qué?

Mónica movió la cabeza y frunció el ceño con extrañeza.

—¿Por qué tienes que llamarme?

—No. ¿Por qué yo?

Mónica apartó la mirada de sus penetrantes ojos.

—Pues... supongo que porque tú eres... —hizo un movimiento vago con la mano—... inteligente y vienes de buena familia. Es por tus genes, supongo. Si voy a tener un hijo quiero que tenga las mejores opciones en la vida desde su nacimiento.

La mirada de Marc se había vuelto más indescifrable.

—No será ningún problema para ti —continuó la abogada—. Podrías detenerte en el consultorio del médico cualquier mañana, de camino al trabajo.

Marc arqueó las cejas.

—Vaya, pues —dijo con tono burlón—. Debo sentirme halagado de que la gran Mónica Bliss, la doncella de hielo, haya decidido dar a luz a mi hijo.

—No a tu hijo, Marc —aclaró ella con toda calma—. Mío. Eso forma parte del acuerdo.

—¿Y yo qué sacaré de todo esto?

La pregunta turbó a la abogada.

—Pues... yo...

Marc movió la cabeza con ánimo reprobador.

—Como suponía. Como de costumbre, sólo has pensado en ti misma, en tu propia conveniencia.

—Si te disgusta tanto, ¿por qué has pasado tantos años tratando de hacerme la corte? —contesté ella con enfado

En los ojos de Marc brilló algo que Mónica no pudo detectar del todo y luego sonrió, otra vez tranquilo y confiado.

—Fue un juego agradable, interesante, Mónica, eso es todo. No habrás supuesto que me había enamorado de ti, ¿verdad?

Mónica sintió que el rubor le encendía las mejillas.

—Por supuesto que no —dijo, apartando la silla y poniéndose de pie, con los hombros derechos como un militar—. Gracias por venir, Marc. Espero que pienses en esto.

—¿Qué harías si me niego?

—Pues... —farfulló ella, apartando de él la mirada—. N... no sé.

Marc asintió con expresión grave.

—Bien, ¿por qué no dedicas la tarde a pensar en esa posibilidad? Te llamaré cuando haya tomado una decisión.

—¿No rechazas la idea en principio? —preguntó Mónica, sintiendo la esperanza brotar en su pecho.

Sabía que si no se negaba de una forma tajante, tendría alguna posibilidad.

—No, Mónica. No la rechazo. Te llamaré.

Ella le observó salir de su despacho y luego se desplomó pesadamente en su silla. Se sentía de repente como si acabara de correr un maratón. El corazón le golpeaba con violencia contra el pecho. Apoyó la cabeza contra el respaldo de cuero de la silla y cerró los ojos. Marc no se negaría. No podía negarse. Era el único hombre con quien había considerado la posibilidad de tener un hijo.

Abrió los ojos y miró por la ventana. El cielo otoñal había tomado un tinte gris pizarra y ya comenzaban a encenderse las luces de la calle.

Suspirando, Mónica se inclinó hacia adelante y encendió la lámpara del escritorio. Sus ojos captaron una foto enmarcada en bronce. La cogió y sonrió con tristeza. Amy, de siete años, enamorada del mundo y amada con intensidad por sus padres. La cara de la niña era para Mónica tan familiar como la suya misma.

Volvió a sentir la punzada de tristeza y nostalgia que siempre sentía al contemplar aquella carita. Dejó la foto sobre el escritorio y se dio un ligero masaje en las sienes. Había sido una entrevista inquietante y esa noche tenía una reunión importante a la que asistir. Apreté el botón del teléfono interior.

—¿Terry?.

—Diga, señorita Bliss.

—Ya puede irse, si quiere. No me quedaré hasta tarde, después de todo.

—Está bien, señorita Bliss. Gracias. Que pase buena noche, señorita.

Mónica sonrió.

—Gracias, Terrv. Igualmente.

Esperó hasta que su secretaria hubo cerrado la puerta, luego se puso la chaqueta de su traje, apagó las luces y salió por su puerta privada. Se dirigió con lentitud hacia su Mercedes plateado.

Aspiró el frío aire y alzó los ojos al cielo donde ya se podía ver la luna creciente. Incluso si Marc decía no, ella tenía muchas razones para estar contenta con su destino. Practicaba con éxito la profesión que su padre le había inculcado, la abogacía. Era presidenta de la Asociación de Mujeres Abogadas de Connecticut. Poseía un apartamento en Farmington, un chalet de vacaciones en Vermont y una tarjeta oro de American Express.

Frunciendo el ceño, se volvió hacia su coche. No obstante, el éxito en los negocios no había llenado el vacío de su corazón. Nadie podría adivinar, tras la fachada de satisfacción que ella presentaba al mundo, que había sacrificado demasiado para tener lo que ahora tenía. Iba a fiestas, a cenar con amistades, al club deportivo, pero durante los últimos años había dedicado cada vez menos tiempo a la vida social. Por lo regular estaba demasiado cansada después de un día de trabajo para aceptar las muchas invitaciones sociales que recibía y prefería cenar sola en su casa y leer después algún buen libro.

Incluso Marc English había terminado por dejar de invitarla a salir. Mónica apretó con fuerza el volante al salir del aparcamiento. Marc la había acosado durante varios años, coqueteando descaradamente con ella y Mónica le había desanimado aduciendo que estaba demasiado ocupada en consolidar su carrera para salir con nadie. Pero dos años antes, en Navidad, había accedido por fin a ir con él al ballet.

Trató de no recordar el resplandor que pareció rodearlos esa noche. Durante algunas horas se había permitido soñar. Quizá ahora, con su carrera yendo sobre ruedas y su reputación bien establecida, podría darse algo de tiempo para ocuparse de su vida personal. Pero luego Marc la había llevado a casa y su sueño se había venido abajo. Marc le había dicho que comprendía que ella sólo se interesaba por su negocio y luego la había dejado anonadada con una proposición tan formal como una propuesta de negocios. Le había dicho que se quería acostar con ella como si estuvieran hablando del tiempo y ella no había resistido el impulso de golpearle con su bolso de mano. Marc había tenido un ojo morado durante una semana, según le dijeron y ella se había refugiado en la hibernación social.

Mónica se introdujo en el camino particular de su apartamento. Apenas tenía tiempo de darse un baño, antes de vestirse para la reunión de las ocho.

Marc la mantuvo a la expectativa durante cinco días, luego llamó el viernes por la tarde.

—Te veré en el Rubino’s esta noche a las ocho —dijo en cuanto Mónica contestó la llamada.

—¿Marc?

—¿Quién sino? No me digas que tienes otro donante potencial en tu lista de espera.

—Por supuesto que no —contestó Mónica con irritación—. ¿Qué has decidido?

—Te lo diré esta noche.

—¿Marc! ¿Has decidido algo?

—Eres porfiada, ¿eh?

—Marc, ¿lo harás? —insistió ella, sin hacerle caso.

—Te lo diré esta noche —repitió él—. Hasta entonces, Mónica.

Mónica colgó el aparato, tratando de controlar su nerviosismo. Esa noche lo sabría. Se llevó una mano trémula a los labios. Por favor, imploró, por favor, que diga si.

Rubino’s era el restaurante favorito de Mónica, un lugar tenuemente iluminado con alfombras que atenuaban los sonidos y plantas decorativas que daban frescura e intimidad al lugar. élo había elegido Marc porque había descubierto de alguna manera que le gustaba o porque les permitiría hablar de su asunto sin interrupciones?

Cuando llegó ante la mesa que habían asignado a Marc, él se puso de pie y le retiró la silla para que se sentara. Se estaba comportando con una caballerosidad inusual. Mónica frunció el ceño.

—¿Qué has decidido? —preguntó ella en cuanto se sentó.

—Siempre vas directa al grano, ¿verdad? —rió Marc—. Si mal no recuerdo yo intenté hacer eso hace algún tiempo y me gané un ojo morado.

Mónica sonrió con aire contrito.

—Tienes razón. Lo siento. Lo que pasa es que estoy tan... —le miró con ansiedad—. Discúlpame. Supongo que deberíamos tener una cena agradable y luego hablar —trató de ignorar el estremecimiento que le recorrió la espina dorsal ante la mirada que él le dirigió.

Marc llamó a un camarero y preguntó a Mónica qué quería tomar como aperitivo.

—Un martini muy seco —dijo.

Cuando el camarero se alejó, Marc se apoyó contra el respaldo de su silla y la miró de arriba abajo.

—Sigues siendo la mujer más hermosa que conozco. Es una lástima que sólo pienses en tu trabajo.

Mónica bajó la mirada para ocultar los ojos con sus largas pestañas.

—¿Por qué será que a los hombres que sólo piensan en su trabajo siempre les molesta que las mujeres hagan lo mismo?

Marc sonrió.

—¿Es lo que piensas de mi? ¿Que soy un vicioso del trabajo?

Mónica hizo una pausa ante de contestar mientras estudiaba la cara de su interlocutor. ¿Qué sabía ella de Marc English? También era abogado, un fiscal de la procuraduría general del estado. Mientras ella se dedicaba a cuestiones de divorcio y asuntos de bienes raíces, Marc era abogado criminalista. Ella le había visto en ocasiones por televisión al ser entrevistado respecto a ciertos casos judiciales resonantes. Sabía que trabajaba mucho, pero era lo único que sabía de él. Marc mantenía en secreto su vida privada. Su familia era rica y conocida, pero Marc tenía poco que ver con cuestiones sociales

—Supongo que he dado por sentado que tu principal interés es tu trabajo —dijo ella con voz apacible, dando un sorbo a su martini que había aparecido como por arte de magia.

—Eres culpable de conclusiones demasiado precipitadas —declaró Marc, suavizando sus palabras con una sonrisa—. El que tu trabajo sea tu vida entera, no significa que eso le ocurra a todo el mundo.

¿Tú no eres así?

—No. Trabajo duro, pero me interesan muchas otras cosas.

—¿Como cuáles?

Marc empleó unos segundos en reflexionar y luego respondió:

—El ajedrez, por ejemplo. Me gusta jugar ajedrez.

—Yo solía jugar con papá, pero no he jugado una partida desde hace mucho tiempo.

—¿De verdad? —Marc la observó con expresión divertida. Tendremos que jugar una algún día.

Extrañamente, Mónica sintió que ya estaban enfrascados en una especie de ajedrez. Apretó la servilleta que tenía sobre las rodillas.

—Marc, no puedo estar sentada aquí toda la noche sin saber algo. Tienes que decirme lo que has decidido.

—Ese es el problema, Mónica. Todavía no he decidido nada.

—No has…- pero me has dicho, que esta noche me lo dirías.

—Lo haré después de que hablemos ¿Marc inclinó la cabeza y la observó con aire reflexivo. Si voy a ayudarte a tener un bebé, me gustaría saber si estoy haciendo lo correcto.

Mónica le miró con fijeza, luego bajó la mirada. Entiendo. ¿Y qué te convencería?

Respuestas, sinceras a mis preguntas. Mónica asintió.

Bien, entonces más vale que empiece a formularlas..—¿Por qué deseas tanto tener un hijo Mónica? Ella se removió con inquietud en su asiento. ¿Cuánto podría decirle? No todo, estaba segura. Para protegerse tendría que mentir un poco- Pero serían mentiras leves y muy blancas.

—Lo que te dije el otro día en el despacho es cierto, Marc. Tengo treinta y cinco años y quiero realizarme como mujer. Quiero vivir la experiencia del embarazo y el parto…

Poco a poco, su cara se relajó.

Quiero oír a un bebé en mi casa, Marc —dijo con suavidad—. Quieto oír a un bebé que ríe y gorgotea, incluso que llora.

Quiero oler su piel después del baño y el talco para bebé. —los ojos se le iluminaron y su expresión se hizo más suave, revelando una ternura que rara vez mostraba a nadie—. Quiero una casa llena de patucos, biberones y pañales... pero sobre todo, Marc, quiero tenerlo en mis brazos, verlo crecer y darle todo el amor que necesite, y...—se interrumpió, un poco abochornada por su despliegue de emoción entusiasta. Bien —dijo con una risa trémula. Ya te haces una idea.

—Si —dijo él con suavidad. Creo que me hago una idea.

Mónica bajó la mirada al advertir su tono de voz y se asombró al ver en la cara de Marc comprensión y simpatía.

—El reloj biológico es un hecho, Marc continuó ella—- Cuando yo era más joven, pensaba que podría vivir sin la experiencia de la maternidad. Ahora sé que no podría —buscó los ojos de Marc—. ¿Puedes entenderlo?

Marc la miró con expresión pensativa y luego asintió con un lento movimiento de cabeza.

—Si, puedo entenderlo, Mónica.

—Entonces, ¿lo harás? —Mónica se inclinó sobre la mesa, ansiosa, expectante.

Marc no respondió inmediatamente, sino que jugueteó con sus cubiertos. Luego la miró con solemnidad y anuncio…

—Sí... pero con una condición.

Mónica sólo había oído la palabra que esperaba oír. El alivio Y el alborozo la invadieron.

—Oh, Marc exclamó, mirándole con ojos luminosos de dicha—. Estoy tan contenta.

—Quizás no me has oído bien —la interrumpió el con voz apacible—. He dicho que había una condición.

Ella se apoyó contra el respaldo de su silla, para controlar su gozo. Las lágrimas nublaban su mirada.

—Está bien —dijo con suavidad—- ¿Cuál es la condición, Marc?

—Que lo hagamos de la forma natural, Mónica —dijo él con tono seco—. Juntos. En una cama preferentemente y durante el tiempo que sea necesario.

Mónica le miró estupefacta.

—¿Qué quieres decir?

Los ojos de Marc brillaron de regocijo.

—Oh, estoy seguro de que entiendes muy bien —dijo—--. Estoy dispuesto a ayudarte a tener un hijo, Mónica, e incluso firmaré ese tonto documento que propones, pero no haré ningún depósito en el consultorio de un médico. Si quieres que te ayude, tendré que hacerlo a la antigua —movió la cabeza para observarla con atención—. ¿Te molesta eso?

Mónica puso en su voz todo el hielo que pudo.

—Lo único que me molesta es la sorpresa que esto me causa. Debía haber sabido que sacarías el lado sucio del asunto.

—Marc la miró con una sonrisa de divertido asombro—. No veo lo sucio, Mónica —la estudió—. ¿O eres acaso de las personas que consideran que los hechos biológicos son sucios, que el acto más hermoso, el que da origen a la vida, que es la vida misma, es sucio? ¿Piensas que sólo las mujeres necesitan calidez y ternura para excitarse físicamente?

—¿Qué quieres decir?

—Digamos tan sólo que lo que me parece sucio, triste, monstruoso es la idea de niños concebidos en tubos de ensayo —movió la cabeza y sus ojos se ensombrecieron—. Hay algo espantoso y antinatural en depositar esperma en una probeta para que luego el médico la implante. Me parece monstruoso que la ciencia manipule algo tan maravilloso como es la procreación, me parece incluso blasfemo, un atentado a los sabios designios de Dios. El mundo ya es bastante impersonal. ¿Debemos deshumanizarlo aún más? —hizo una pausa, como si quisiera sopesar sus palabras—. Has dicho que el reloj biológico es real. Bien, también mi tiempo se está acabando en ese sentido.

—Pero es diferente para los hombres —arguyó Mónica—. Tú podrías dejar embarazada a una mujer hasta los cincuenta o sesenta años. Se ha sabido de hombres que siguen fértiles hasta los ochenta años.

—Claro, pueden procreados, pero… ¿estarán allí para verlos crecer? Quizá la cuestión sea diferente para el hombre, pero no en lo esencial. Ya tengo cuarenta y un años, Mónica y he permanecido soltero, pero no por mi gusto. Simplemente no he encontrado la mujer a la que haya amado lo suficiente pata pedirle que se casara conmigo.

Mónica le miró con fijeza y de repente sintió cierta aprensión. Ella no quería un hombre que se casara con ella, sólo a alguien que la ayudara a tener un hijo.

—Marc, dijiste que firmarías ese acuerdo. No tendrías ningún derecho sobre mi hijo.

—Cierto. Estoy dispuesto a firmarlo, pero de cualquier manera sabría que es mío y eso cambiaría toda la situación. Cuando te he preguntado por qué querías tener el hijo, ha sido para saber si serias una madre adecuada. Creo que lo serás. De modo que sí, quiero hacerlo, pero tiene que ser a mi manera.

Mónica dibujó nerviosamente círculos en el mantel. Si él descubría alguna vez la verdad, ¿pensaría todavía que ella sería una madre adecuada? Tenía que mantenerse al margen de todo compromiso sentimental; podría resultar fatal para sus planes.

—Hay una cosa que no entiendo —dijo ella por fin—. Puedo entender tu deseo de tener una criatura. Incluso puedo aceptar que estés dispuesto a ceder tu patria potestad y contemplarla desde lejos, pero.. —su voz se disolvió, como si le costara trabajo expresar sus ideas con palabras.

—No puedes entender por que quiero acostarme contigo para tenerla, ¿no es eso? —aportó él.

—Eso es.

Marc frunció el ceño, pensativo, y luego ladeó la cabeza, como para evaluar el efecto que sus palabras causaban.

—Te encuentro muy atractiva, Mónica. He deseado acostarme contigo desde hace mucho tiempo. De modo que aquí está el asunto: tú necesitas algo de mi y yo deseo algo de ti y por la más extraña de las razones los dos nos encontramos en la posibilidad de concedernos lo que cada uno desea del otro —arqueó una ceja y sus ojos brillaron divertidos—. ¿Qué te parece? Me parece muy justo y comprensible.

Mónica tembló de ira.

—Me parece justo, quizá, pero no comprensible del todo.

Marc emitió un suspiro de impaciencia.

—Mónica, un niño debe concebirse con amor. Pero a falta de éste, al menos debe haber respeto y simpatía. Sé que lo que importa es que el niño reciba amor y cuidados. Pero si no podemos concebir un hijo con amor, al menos quiero que el procedimiento no sea frío y antiséptico. ¡Por Dios, Mónica, ya ha ultrajado bastante el ser humano a la naturaleza!

Extendió una mano y apartó de la frente de la abogada un mechón de pelo. La calidez de su mano y la suavidad del contacto la asombraron y aceleraron un poco el ritmo de sus pulsaciones.

—Piénsalo, Mónica. Podríamos llegar a llevarnos bien. Quizá con el tiempo nos llegáramos a querer. ¿No querrías eso para tu criatura, Mónica? ¿Que al menos supiera que para tenerla sus padres habían hecho el amor en lugar de una indecente transacción de laboratorio?

Mónica levantó los ojos y le miró fijamente. Vio en la cara de Marc ternura, interés, simpatía. Sintió una oleada de pánico que casi la sofocaba.

—Te llamaré, Marc —dijo, levantándose y poniéndose el abrigo.

Marc la miró con extrañeza.

—¿Quieres decir que no te vas a quedar a cenar?

—No, Marc... n... no puedo, no puedo —le miró a los ojos y por un instante lamentó su decisión.

Marc parecía decepcionado, pero ella podría haberse equivocado. Volviéndose, se dirigió hada la puerta del restaurante y se asombró al darse cuenta de que estaba temblando.

No podía hacerlo. Era imposible. La idea de meterse a sangre fría en la cama con un hombre para concebir un hijo, aún cuando se tratara de alguien tan atractivo como Marc, le parecía reprobable. Era como cualquier mujer, pero tenía sus pautas de moral. Sólo había tenido trato carnal con un hombre en su vida y eso porque había creído que él la amaba. No podía imaginarse accediendo a la afrentosa condición impuesta por Marc.

Y en todo caso, tenía que evitar todo vínculo sentimental con él. Si alguna vez él descubría su secreto, podría llevarla a los tribunales, acusándola de estar incapacitada para ser madre.

Emitió un gruñido de pesar y escondió la cabeza entre las manos. No había hecho nada en todo el fin de semana. Sus ojos se desviaron hacia la foto de Amy. Contemplándola, volvió a acometerla aquella vieja nostalgia, aquel anhelo doloroso. Maldita sea ya era una mujer y todavía no había experimentado la mayor de todas las dichas para una mujer: la maternidad.

Se frotó la frente, se dio la vuelta y miró por la ventana. Oscurecía rápidamente. Ya había mandado a su secretaria a casa y estaba sola allí, sintiéndose incapaz de tomar una decisión, O más bien pensaba que sabia ya lo que había decidido, pero no se atrevía a llamar a Marc para decírselo. Eso seria definitivo. Si llamaba y le decía que no lo quería hacer a su manera, todos sus sueños quedarían destrozados.

—No todo puede ser como tú quieres, Mónica Marie —recordó con claridad la firme voz de su padre.

Cerró los ojos y evocó su imagen; alto, de pelo gris y excepcionalmente apuesto, un hombre jovial que había amasado con su propio esfuerzo una considerable fortuna. Nunca se había repuesto de la decepción que le había producido el hecho de que su única heredera fuera una mujer. Ella había luchado con todas sus fuerzas por compensar eso; había estudiado con ahínco y había sido la mejor alumna de la facultad.

Contempló el teléfono. Había renunciado a todo lo que siempre había deseado por complacer a su padre. Le amaba con intensidad y anhelaba que él respondiera a aquel amor; sin embargo, él había muerto tres años antes sin haberle dicho jamás que la quería.

Extendió una mano, marcó el número de Marc y esperó un rato. Estaba a punto de colgar, cuando una voz gruñó:

—Diga.

—¿Marc?

—No, no está aquí. Habla Smitty.

Mónica sonrió para si. ¿Cómo podía haber confundido la profunda y aterciopelada voz de Marc con la voz afeminada de Oliver Smith, conocido por todos como Smitty?

—Hola, Smitty —dijo ella—. Soy Mónica.

—Mónica, ¿qué? ¿Como diantres espera que sepa qué Mó..?—Smitty se interrumpió y Mónica pudo imaginar como su cara se iluminaba con una sonrisa al darse cuenta de quien llamaba—. ¿Mónica Bliss? Caramba, ¡qué sorpresa! ¿Cómo estás?

—Bien, Smitty, gracias. ¿Y tú?

—Bien, Mónica. Pero, ¿a qué se debe el placer de tu llamada?

—Necesito hablar con Marc. ¿Sabes dónde puedo encontrarle?

—¿Para qué le necesitas? ¿Estás de mal humor y necesitas alguien a quien golpear? —Smitty soltó la risa—. Todavía me acuerdo del bolsazo que le propinaste aquella vez...

—Oh, Smitty, sigues tan irritante como siempre. La risa de Smitty se interrumpió.

—Tienes razón, Mónica. Bien, no sé dónde está Marc, lo siento.

—Hasta luego, Smitty. Gracias.

—Hasta luego, Mónica. Ha sido un placer

Mónica colgó y luego volvió a esconder la cabeza entre las manos. Si Marc había contado a Smitty lo sucedido dos años antes todo el mundo lo sabría. Smitty tenía un altavoz por cuerdas vocales. Luego, sus labios temblaron en una sonrisa titubeante, hasta que por fin rompió en una carcajada divertida. Era típico de Marc contar la anécdota y de Smitty transmitírsela a medio mundo.

¿Qué es lo que te divierte tanto, Mónica? Con sobresalto, ella levantó la cabeza.

—¿Marc!

Marc estaba apoyado en el marco de la puerta, con un ramo de rosas en una mano.

—Deberías cerrar la puerta con llave cuando sale tu secretada. Cualquiera podría entrar aquí.

—Alguien acaba de hacerlo —dijo Mónica con tono seco.

Marc esbozó una sonrisa divertida, luego extendió el brazo y le ofreció el ramo.

—Me han costado una pequeña fortuna, pero nada es demasiado caro para la futura madre de mi hijo.

—Ya sabes lo que se dice de la gente que da demasiado por sentado.

Mare sonrió. Dejó su chaqueta en el respaldo de un sillón.

—No me digas que te estás acobardando, Mónica.

Mónica cogió las flores y aspiró su perfume, era una estratagema para ganar tiempo para formular una respuesta, pero el delicado perfume de las rosas la sedujo, disipando todo pensamiento coherente.

—¿Te gustan? —preguntó Marc.

—Me encantan.

Se miraron a los ojos, luego Mónica se volvió y fue hacia el cuarto de baño, para llenar de agua un florero. Era más tonta de lo que pensaba si iba a permitir que ese bribón de Marc English la engatusara con sus zalamerías. Cuando terminó de arreglar las flores en el jarrón, supo que no podía retrasar más lo inevitable. Cerró la puerta de su despacho y se apoyó contra ella.

—Acabo de llamar a tu oficina —dijo—. He hablado con Smitty.

—Te he oído —dijo Marc con desparpajo.

—¿Por qué has venido, Marc? —preguntó Mónica.

—Pasaba por aquí cerca y se me ha ocurrido visitarte —declaró él con desenfado y luego añadió—: Pero también he venido para saber tu respuesta.

Mónica sintió que se le formaba un nudo en el estómago por la ansiedad. Se incorporó y se volvió. Se cruzó de brazos mientras contemplaba el cuadro de Mary Cassat.

—Siento desilusionarte, Marc, pero la respuesta es no.

Como él no contestó, Mónica se volvió hacia él lentamente.

Marc estaba apoyado en el escritorio, con la cabeza ladeada y los ojos entornados mientras la observaba.

—¿Por qué no?

Encogiéndose de hombros, Mónica hizo un gesto de nerviosismo del que inmediatamente se arrepintió.

—Supongo que es tonto, de verdad, dado que estamos en el siglo veinte y todo eso, pero... —se apartó un mechón rebelde de la cara—. Por alguna razón, me parece más difícil aceptarlo como tu lo propones. A mi manera era más sencillo, sin complicaciones. No había compromiso. Me parecía... —se volvió a mirarle y sintió que se le paraba el corazón.

Marc sujetaba la foto de Amy y la observaba lentamente, él levantó la cabeza y la miró, luego dejó la foto sobre el escritorio.

—Sigue —la instó—. Te parecía... ¿qué?

Ella respiró hondo para calmar su nerviosismo y se limpió en la falda el sudor de las manos.

—Me parecía menos complicado —concluyó.

—¿Por qué? —Marc se había cruzado de brazos y esperaba con paciencia.

Mónica casi sonrió. Era la viva imagen del abogado profesional, frío, tranquilo, impasible, esperando a que el acusado cometiera un error.

—Marc... —Mónica se encogió de hombros, con desaliento—. No puedo acostarme con un hombre si... si no siento nada por él.

—No estarías acostándote simplemente con un hombre —arguyó el abogado—. Sino con el hombre al que has elegido para ser padre de tu hijo.

—Marc, simplemente no me puedo acostar contigo.

—¿Por qué? ¿Eres virgen?

Ella movió la cabeza, casi divertida.

—No.

—Entonces, ¿cuál es el problema? No pensarás que tengo alguna enfermedad secreta o no me habrías buscado.

—Yo... —Mónica alzó la barbilla con orgullo—. Jamás me he acostado con un hombre al que no amo. No puedo meterme en la cama contigo simplemente y...

—¿Hacer el amor? Ella frunció el ceño.

—Exactamente ese es el problema. No sería hacer el amor, sino copular.

Marc se apartó del escritorio, se metió las manos en los bolsillos y comenzó a recorrer el cuarto, con la cabeza gacha, sumido en reflexiones. Por fin, alzó la cabeza y miró a la abogada.

—¿Realmente piensas que será tan desagradable?

Ella casi se echó a reír.

—Sería incómodo, más bien.

—Entonces, ¿renunciarías al sueño de tener un bebé sólo porque te sentirías incómoda al principio?

Ella le observó.

—Esperaba no tener que renunciar a mi sueño, Marc —dijo—. Esperaba que tú cambiaras de opinión.

—Entiendo. Entonces volvemos a la primera jugada. Mónica le devolvió la mirada, pero por alguna razón se sintió incómoda. Se volvió a mirar el cuadro que representaba una maternidad y que su padre le había ofrecido el día de su graduación. En realidad lo odiaba y no lo vendía sólo por no traicionar el recuerdo de su progenitor. Apartó de su mente esos pensamientos y se volvió a mirar a Marc. Él estaba otra vez apoyado en el escritorio, con expresión enigmática. Mónica nunca había visto unos ojos así en su vida. Si se lo permitía, casi podría encontrar atractivo a aquel hombre...

—Ven aquí, Mónica —dijo él con suavidad—. Tengo algo que proponerte.

Mónica sintió un vuelco en el corazón.

—¿Qué?

—Ven aquí —repitió él.

Mónica le miró con fijeza, reconociendo un cierto tono seductor en su voz. ¿Qué intentaba él? ¿Seducirla para que se acostaran? Sonrió y comenzó a avanzar con lentitud hacia él.

—Bien —dijo—. ¿Qué te propones?

—Quiero una semana de tu tiempo.

Mónica buscó en sus ojos y sintió un nudo en el estómago.

—No entiendo.

—Dame una semana para convencerte —aclaró él.

—¿Convencerme de qué?

Los ojos del abogado se deslizaron con lentitud hacia los labios femeninos y luego se clavaron en sus pupilas.

—Que no sería tan incómodo.

Ella le miró fijamente, sintiendo una sensación deliciosa por su espina dorsal. Pero la ignoró y movió la cabeza con determinación.

—La respuesta es no, Marc.

Marc le puso un dedo sobre los labios.

—Shh... no digas nada que no quieres decir en realidad —murmuro.

Mónica le miró a los ojos y algo extraño sucedió. Su oficina comenzó a dar vueltas y un delicioso calor ascendió por todo su cuerpo. Pero logró controlarse. Alzó la barbilla en actitud de reto.

—Eres el hombre más ególatra que conozco, Marc —dijo--—. ¿Crees realmente que puedes lograr en sólo una semana que cambie de opinión?

A los labios de Marc asomó una sonrisa, pero no respondió inmediatamente. En lugar de ello, cogió la mano de la joven y comenzó a examinarla con detenimiento, trazando sus líneas con la punta de los dedos con la suavidad que produjo un estremecimiento en la abogada.

—Si -dijo por fin, alzando la mirada—. Creo sinceramente que lo podría conseguir.

Mónica apartó la mano.

—Lo siento -dijo con firmeza—. Pero estás equivocado. Ahora, si me disculpas, tengo mucho trabajo que hacer —-comenzó a andar hacia otra parte, pero las siguientes palabras de Marc la detuvieron.

—Sólo dame una semana, Mónica -dijo él—. Si al final de la semana todavía quieres hacerlo a tu manera, lo haremos como tú quieres.

Ella se volvió a mirarle.

—¿Qué has dicho?

—Lo que has oído —dijo Marc, con un brillo de regocijo en los ojos—. Creo que es una proposición justa.

Mónica le miró un rato, asombrada por su perseverancia. Luego sonrió y dijo, por fin:

—Está bien. Trato hecho. Marc alzó una mano en señal de advertencia.

—Establezcamos primero los estatutos. Ella se apoyó en el escritorio.

—Los estatutos —repitió, sonriendo por los términos legalistas—. Está bien. ¿Qué propones?

—Tienes que darnos una oportunidad. Eso significa que debes pasar cierto tiempo conmigo.

Ella arqueó una ceja en actitud irónica.

—¿Qué esperas? ¿Que te dedique una semana completa?

—No. Sólo las noches —.ella estaba a punto de protestar, pero éI alzó una mano—. Escúchame, Mónica. Si hemos de conocernos bien, tenemos que pasar algún tiempo juntos. No sería una verdadera prueba si no accedieras a ello.

Mónica pasó la mano por la superficie de su escritorio.

—¿Estamos hablando de todas las noches?

—Todas las noches y todo el fin de semana.

—¡Todo el...!

—Un momento, Mónica —la interrumpió Marc—. Esas son mis condiciones.

—Las noches no son problema, pero había planeado ir a Vermont este fin de semana.

Marc se encogió de hombros.

¿Y eso qué? Iré contigo.

Mónica le miró, tratando de imaginarse al urbano y cosmopolita Marc English en la rústica Vermont buscando antigüedades.

—Voy a buscar antigüedades -dijo ella con suavidad—. Te aburrirás.

—Te propongo algo —dijo él—. Si aceptas pasar esta y las próximas tres noches haciendo lo que yo quiera, accedo a pasar el fin de semana contigo haciendo lo que a ti te plazca.

Ella se echó a reír con suavidad.

—Nunca lo lograrás.

—Ya veremos —murmuró él.

—Mi cabaña no es precisamente lujosa, Marc —le advirtió ella—. La única compañía en varios kilómetros a la redonda son búhos y ratones de campo.

—¿Tiene cuarto de baño?

—Si, pero esa es casi la única comodidad. Caliento la cabaña con una estufa de leña y una chimenea y el calentador del agua ofrece muy poca confianza.

Marc se encogió de hombros.

—Tendré que adaptarme a las circunstancias.

—Bien, como quieras.

—Entonces... ¿trato hecho?

—Trato hecho —dijo ella después de una leve vacilación. Marc sonrió ampliamente.

—Estupendo —consultó su reloj—. ¿Que te parece si salimos a cenar?

El primer impulso de la abogada fue rechazar la invitación, pero recordó que aquella era la primera noche de su acuerdo. Se encogió de hombros.

—Está bien.

—¿En Rubino’s?

Mónica asintió.

—Rubino’s será perfecto.

Rubino’s estaba tranquilo aquella noche de lunes. Mónica se sentó en la silla que Marc había retirado de la mesa galantemente, luego le miró con ironía cuando él se sentó en frente de ella y pidió los aperitivos.

—No dará resultado, Marc —dijo—. Podrás llevarme al restaurante más exclusivo de Hartford, podrás tratarme como un perfecto caballero, pero no me convencerás para que me acueste contigo.

—No estoy tratando de convencerte -dijo él—. Sólo nos estoy concediendo un tiempo razonable para que te des cuenta de que no será tan incómodo como supones.

—Lo haces parecer todo tan normal —dijo Mónica con ironía—. Como si se tratara de alguna campaña humanitaria en la que estuvieras embarcado.

Marc inclinó la cabeza.

.....Quizá lo sea, en cierta forma. Quizá fuera un buen regalo para la humanidad el lograr que superes tu aversión a los hombres.

—No siento aversión por los hombres —declaró Mónica—. Sólo la siento por ti.

Marc movió la cabeza. Sus ojos brillaban.

—Como dicen en mi tierra, Mónica: ¡Pamplinas! si tanto te desagrado, ¿por qué me has elegido para ser el padre de tu hijo?

Ella quiso apartar los ojos de su interlocutor, pero el magnetismo que emanaba de él se lo impidió.

—No tiene nada que ver contigo —subrayó ella—, sino con tu pedigrí.

—Mi pedigrí —murmuró él, asintiendo con expresión reflexiva—. Entiendo.

—Sí, tu pedigrí. Me guste o no, debo admitir que vienes de buena cepa, pero no debes vanagloriarte de ello.

—No me vanaglorio, Mónica —dijo él con un tono casi solemne.

Asombrada por su reacción, Mónica le miró con atención, observando algo que era casi vulnerabilidad en su cara. Por un momento, sintió la tentación de inclinarse y darle unas palmaditas en la mano para consolarle. Pero controló el impulso considerándolo absurdo, ridículo.

—No te valgas del truco del perrito triste conmigo, amigo —le advirtió ella con ironía—. No te servirá de nada.

—¿Truco del perrito triste? —Marc frunció él ceño con extrañeza.

—Sí, esa mirada mansa de quien nunca ha roto un plato no te pega —Mónica imitó su expresión.

Marc se echó a reír.

—Eres buena imitadora. ¿Puedes imitar a Humphrey Bogart?

Lo absurdo de la pregunta cogió a Mónica desprevenida y se echó a reír como una colegiala nerviosa.

—No, pero hago una magnífica imitación de Mae West.

—Vaya, vaya, Mónica Bhiss —dijo Marc con un tono extrañamente cálido—. Jamás habría adivinado que en ti había esta faceta. Mae West —movió la cabeza con incredulidad—. Imítala.

—Oh, Marc...

—Vamos, Mónica. Sólo una vez.

Era totalmente ridículo. Una respetable abogada no se ponía a imitar a Mae West en un restaurante. Simplemente eso no se hacia. Pero finalmente se encogió de hombros y se inclinó hacia adelante, arqueando una ceja deforma seductora.

—¿Por qué no pasas uno de estos días a visitarme, guapo?—ronroneó con el dejo entre vulgar y seductor de la antigua estrella. Marc echó atrás la cabeza y rió de buena gana. Inesperadamente, Mónica se unió al regocijo, llevándose una mano a la boca para tratar de sofocar el torrente de carcajadas que la sacudían de una forma incontenible.

—Oh, esto es demasiado engorroso —dijo entre risas—. ¿Qué va a pensar la gente? —entonces se encogió de hombros y rió con más entusiasmo—. Qué importa lo que digan, después de todo.

La risa de Marc fue cediendo gradualmente hasta convertirse sólo en una sonrisa. Sus ojos estaban llenos de admiración.

—Me gusta esta faceta suya, Mónica Bliss.

Ella sintió que una extraña calidez la invadía y de repente tuvo que apartar la mirada. Había algo casi peligroso en los ojos de Marc, como si realmente sintiera afecto por ella.

—Puedo soltarme el pelo de vez en cuando —dijo ella—. Pero no lo hago con mucha frecuencia.

—Pues deberías hacerlo más a menudo —dijo Marc—. Te vuelve encantadora.

Su elogio era sincero, supo Mónica y de repente se desvaneció su ánimo juguetón.

—Eso es lo único que me disgusta de mi profesión. Hay pocas ocasiones para jugar. Todo es trabajo, trabajo, trabajo.

—Tú trabajas por tu cuenta —observó Marc—. ¿Por qué no rechazas algunas comisiones?

—Supongo que podría, pero todo el mundo trabaja con ahínco—su ceño se frunció a causa de la extrañeza—. ¿No has pensado alguna vez que el mundo marcha a un ritmo demasiado rápido?

—Sí. Algunas veces me siento como alguien que quiere bajarse de un tren que va a excesiva velocidad.

—Es cierto. Todos corremos sin saber en realidad dónde vamos—Mónica confesó algo que no había dicho a nadie—. En ocasiones me gustaría irme a vivir a un pueblecito en el que todo vaya mas lento.

—Vaya, Mónica Bliss —dijo Marc con voz afectuosa—. Cada vez me sorprendes más.

Ella sonrió.

—¿Cómo pensabas que era? ¿De metal duro con un reloj como corazón?

—No... —Marc también sonrió—. Siempre me he preguntado si había una faceta más suave, una parte de ti que no fuera puro negocio, pero nunca, se la habías enseñado ni a mi ni a nadie. Tienes fama de ser exageradamente formal —vaciló por un momento. Luego añadió—. Fue por eso por lo que te hice la proposición de esa forma hace dos años.

Ella bajó la mirada y se removió con inquietud en su asiento.

—Entiendo… pero me sentí muy ofendida, Marc.

—Si —dijo él con voz serena—. Lo sé y yo me enfadé mucho conmigo mismo. He querido disculparme durante estos dos años, pero nunca me he decidido a hacerlo. Me sentía como un idiota. Tuviste razón en darme el bolsazo. Lo merecía.

Mónica alzó la mirada, sorprendida por la disculpa. Buscó en la cara del abogado, para asegurarse de que no se estaba burlando de ella, pero nada descubrió. Sonrió y se encogió de hombros.

—Eso ya pertenece al pasado.

—¿Me perdonas?

Mónica vaciló, ¿le perdonaba?

—No estoy segura —dijo y le miró especulativamente—. No sé lo que siento respecto a ti, Marc.

—Bien —dijo él—. Tienes una semana para averiguarlo.

Si, pensó ella, toda una semana. Al menos, sería una experiencia interesante

Dos horas más tarde, ante la puerta de Mónica, Marc se situó a unos metros de ella, con las manos metidas en los bolsillos.

—Pasaré a recogerte a las siete —dijo--—. ¿Tendrás tiempo suficiente para arreglarte?

—¿Dónde iremos? —preguntó ella.

Le sorprendía que él no intentara darle un beso de buenas noches. Parecía discreto en su proceso de seducción.

—Tengo entradas para el concierto del Bushnell y para el miércoles por la noche del Hartford Stage, si no tienes ninguna objeción.

—Ninguna en absoluto; me encanta la música sinfónica —dijo Mónica sonriente—. Realmente sabes como agasajar a una mujer, ¿eh?

—Sólo busco lo mejor, Mónica —dijo Marc, sonriendo—. Sólo quiero lo mejor para mi chica.

¿Qué habrá para el viernes?

Marc la miró directamente a los ojos y, por alguna razón, sus palabras parecieron adquirir cierto peso.

—Ya encontraremos algo que hacer, estoy seguro.

Mónica sintió su pulso latir erráticamente.

—Sí, bien... —sonrió con la mayor formalidad—. Buenas noches, Marc. Nos veremos mañana a las siete.

Marc sonrió con sagacidad.

—Buenas noches, Mónica —dijo y se alejó con paso lento.

Mónica encontró su leve sonrisa extrañamente irritante. Pero curiosamente, encontró aún más irritante que él se alejara sin siquiera intentar besarla.

En el escenario del teatro Bushnell, la orquesta de Hartford afinaba sus instrumentos. El público iba ocupando lentamente las butacas, pero Mónica sólo era consciente del ancho hombro de Marc que rozaba el de ella.

Para empeorar las cosas, el hombre se había echado una colonia sumamente provocativa y estaba vestido de manera muy elegante con traje oscuro y una camisa blanca impecable que contrastaba con el perpetuo bronceado de su piel. De no saber que era hijo de Elliot Walsh English, ella habría jurado que Marc era italiano.

El director salió al escenario y el público aplaudió con fuerza. Pero aunque la música empezó a envolverla, Mónica sólo podía pensar en Marc. Su presencia lo abarcaba todo, inundando el ambiente de tal modo que el magnifico crescendo de los violines, el estallido triunfal de las trompetas y el sonoro retumbar de los timbales, quedaron como una insignificante música de fondo. Marc se había ganado toda la atención de la abogada.

Luego se dio cuenta de que él la observaba. Volvió la cabeza lentamente y se encontró con su mirada, sin poder apartar los ojos de los suyos. Se miraron fijamente, hasta que Mónica reunió fuerzas suficientes para reaccionar.

Siguió sentada con las manos entrelazadas en el regazo y la cara serena, pero su aplomo sólo era superficial. Y Marc no facilitaba las cosas. Ella había cometido el error de poner un brazo en el brazo del sillón y Marc aprovechó esa circunstancia, cubriendo su mano con la de él y luego pasándole el pulgar por el dorso en una lenta y erótica caricia que aceleró el pulso de la abogada.

Al terminar el concierto, ella temblaba de expectación. Cuando Marc la ayudó a ponerse el abrigo, ella se sintió envuelta por su masculinidad. Aspiró su olor y sintió que la invadía un delicioso aturdimiento. Alzó los ojos y le miró asaltada por extraños anhelos.

—¿Te ha gustado? —preguntó él en un murmullo.

Por un momento, ella se preguntó a qué se refería su acompañante: Si a la música o a su caricia.

—Me ha encantado —y ella se refería más a la caricia que a la música.

Una leve sonrisa perspicaz asomó a los labios del abogado.

—Sí .—murmuró él—. Ha sido… un concierto magnifico.

La condujo a través del pasillo, saludando de vez en cuando a algún conocido y Mónica supuso que ella hacía lo mismo. Alguna que otra vez ella oía su propia voz, su risa, veía que la gente se detenía a charlar a comentar el concierto, pero nada era real sino la imponente presencia de Marc a su lado, apartándola de la realidad, transportándola en una especie de trance.

Y también era muy consciente de sí misma, de su cuerpo y de la multitud de nuevas sensaciones que la invadían. Algo extraño sucedía dentro de ella. Estaba llena de calidez y leves estremecimientos la sacudían. Quizá eso explicaba el endurecimiento de sus pezones, que parecían empujar la suave tela del sujetador. Además, el leve susurro de sus muslos cubiertos de nylon mientras andaba, parecía amplificado mil veces.

Una densa languidez la invadió y tuvo que luchar contra el impulso de volverse hacia Marc y apretarse contra él. Parecía llena del impulso de besar, como si su cuerpo se rebelara contra la prolongada dieta amorosa y exigiera un alimento más fuerte. Mientras por fuera reía y sonreía, contestando con monosílabos a una u otra pregunta o comentario, una pregunta por dentro la acosaba: ¿cuándo había sido la última vez que había besado a un hombre? Nada le parecía más importante que eso, excepto quizá el deseo de que Marc la besara.

Se escandalizó de sus propios pensamientos y trató desesperadamente de controlarlos, pero cuando estuvieron fuera del teatro, Marc la rodeó con el brazo y la estrechó contra él.

—Dios mío —exclamó Marc—. Jamás había visto juntas en un solo lugar tantas personas conocidas. Ya no sabía qué hacer para escapar de ese vestíbulo. Quería...

Se interrumpió y sus ojos parecieron devorarla. Mónica se perdió en su mirada y sintió que su cuerpo exánime se derretía contra el de su acompañante.

—¿Qué querías, Marc? —susurro.

Los ojos del abogado la atrajeron hacia un torbellino de deseo. Sus labios descendieron con infinita lentitud y ella echó atrás la cabeza. Por un momento, el tiempo pareció detenerse. Marc la comenzó a besar cuando Smitty apareció de quién sabe dónde, dando una sonora palmada a su amigo en la espalda.

—¡Vaya, qué sorpresa! ¿Os ha gustado el concierto? —Smitty los miraba con expectación y una amplia sonrisa en sus labios.

La voz de Marc no pudo ocultar su irritación.

—No. Ha sido espantoso. ¿Qué demonios haces aquí?

Smitty extendió las manos con la expresión de un cachorro regañado.

—Oye, ¿tengo la culpa de querer adquirir cultura? Veo a mis amigos y deseo saludarlos, ¿es esa razón para que te enfades? —miró a Marc y luego a Mónica.

Ya se estaba volviendo para irse cuando Mónica le cogió del brazo.

—Smitty...

Él se volvió, con expresión agraviada.

.Su interrupción había destruido por completo la magia del momento, pero esa no era razón para tratar al buen Smitty con grosería. Ella le pasó una mano por la solapa de la chaqueta, en un gesto amistoso.

—Nada —dijo la abogada—. Sólo hola.

La expresión de Marc se suavizó. Aceptó la mano de su colega en un firme apretón.

—El concierto ha sido magnífico, Smitty. Lamento haberte hablado con irritación.

Mónica miró a Marc con afecto por encima de la calva de Smitty. Por alguna razón, ver que Marc se excusaba con su amigo revelando su innata gentileza era más agradable que haber sido besada por él. Sonrió, henchida de una extraña ternura.

¿No sería extraño que comenzara realmente a sentir afecto por aquel bribón?

—Ha sido muy amable por tu parte —comentó Marc cuando estaban ya dentro del coche deportivo del abogado—. Smitty era la última persona que quería ver en ese momento. Supongo que con todo mi pedigrí cuando alguien interrumpe un momento tan exquisito todos mis buenos modales se esfuman —hizo una pausa al detenerse ante un semáforo en rojo y se volvió a mirar a Mónica con expresión reflexiva—. Pero supongo que los buenos modales nada tienen que ver con los genes.

Mónica inclinó un poco la cabeza mientras observaba a Marc. Había recobrado su equilibrio y se sentía otra vez dueña de si. Rió de buena gana.

—¿Esto forma parte de tu estrategia, Marc? ¿Estás tratando de convencerme de que te atraigo tanto que hasta pierdes tu capacidad de comportarte como es debido en sociedad?

Por un momento, él pareció casi ofendido, luego su boca esbozó una sonrisa sesgada, irónica.

—Es cierto —dijo, mientras cambiaba de marcha con un suave movimiento de la mano—. Me haces perder el control, Mónica.

Siempre ha sucedido. Tú estás siempre tan serena, tan llena de aplomo y yo sólo soy un manojo de nervios.

—Como un colegial ingenuo —se burló ella.

—Exacto —Marc la miró por un instante, con una amplia sonrisa—. No puedes hacérmelo fácil, ¿verdad?

—Si te lo hiciera fácil no sería divertido para ti, ¿no es cierto? La emoción del acoso.

—¿Eso es lo que piensas? ¿Que es cuestión de seducirte? ¿De añadirte a una lista de conquistas? ¿Un afán de alimentar mi ego masculino?

¿No lo es? —preguntó ella encogiéndose de hombros. Marc guardó silencio mientras se dirigía hacia la autopista.

—Si no recuerdo mal, Mónica, fuiste tú quien me llamó. Tú iniciaste todo esto. No puedes culpar a un hombre por querer convertir en placer un deber de amistad, ¿verdad?

Mónica sintió que el corazón se le encogía en el pecho, luego alzó la barbilla. ¿Qué otra cosa había esperado? ¿Que él admitiera que había estado siempre enamorado de ella?

—Bien —murmuró la abogada—. Me alegro de que no estés tratando de engatusarme. Me parece la mejor conducta entre nosotros, la más honesta.

—Todo claro y ordenado, impoluto y aséptico, ¿no es así, Mónica? Nada de compromisos emocionales.

—Exactamente —dijo ella, volviéndose en su asiento para mirar hacia adelante.

De repente, ya no se sentía dueña de si. Experimentaba una prefinida irritación pero no sabía con precisión la causa.

—Es un fastidio eso del amor, de los vínculos, de los sentimientos, ¿verdad, Mónica? —había cierta aspereza en la voz de Marc, muy leve.

Quizá ella lo estaba imaginando.

Pero le dirigió una mirada de soslayo y al ver que él parecía despreocupado, sintió una extraña exasperación.

—¿Qué pasa, Marc? —preguntó-. ¿Te molesta que no esté volando por los aires con expresión beatífica? ¿Es un golpe tan duro para tu vanidad de macho descubrir que no puedes seducirme en seis fáciles etapas?

—¿Seis fáciles etapas? —preguntó Marc con voz muy tranquila, volviéndose a mirarla con ojos divertidos—. Es posible que yo no sepa contar muy bien, pero si no me equivoco ni siquiera he concluido una etapa, mucho menos seis.

—¿Quieres decir que ese truco seductor del teatro no estaba destinado a derretir mis huesos?

—¿Truco seductor? .—preguntó él con expresión inocente.

—Oh, Marc, quítate la máscara —dijo ella con un bufido desdeñoso—. Todo eso de cogerme la mano e inclinarte hacia mi para susurrarme cosas al oído de forma que pudiera aspirar el perfume de tu loción —le dirigió una sagaz mirada—. ¿Realmente creías que iba a caer por esas cursilerías?

Marc se encogió de hombros para revelar su estupefacción.

—No estoy seguro de lo que quieres decir, Mónica. Creo que no te he tratado en absoluto de manera diferente a como trato a cualquier mujer con la que salgo a disfrutar una velada.

Eso desconcertó a la abogada por un momento. Sin embargo, pudo ocultar su confusión y le dirigió una sonrisa radiante.

—Magnifico —ronroneó——. No me hubiera gustado pensar que estabas usando tus mejores armas con tan escasos resultados.

—Querida —susurró Marc, mientras detenía el coche ante la puerta del apartamento de la abogada—. Hasta el momento ni siquiera he blandido una espada, mucho menos mis mejores armas—apagó el motor y se volvió a mirarla, apartándole de la mejilla un rizo rebelde.—. Pero cuando lo haga, me aseguraré de que lo sepas, para que prepares tus defensas.

Ella se estremeció ante el leve roce de su mano y se dijo que debía bajar del coche, pero por alguna razón su cuerpo no obedeció. Sintió que empezaba a arder un fuego lento en sus entrañas, radiando hacia afuera en deliciosas oleadas, inflamando sus venas, Su respiración se descompasó y de repente se dio cuenta de que sus pezones volvían a endurecerse. ¿Lo notaba Marc también?

El silencio incómodo descendió dentro del automóvil, roto sólo por la desacompasada respiración de Mónica. Marc le pasó suavemente los dedos por la mejilla, luego los hundió en su pelo que le caía sobre los hombros en sedosas ondas plateadas.

—Tienes un pelo muy hermoso —murmuró como hablando consigo mismo.

Lentamente alzó un mechón y luego lo dejó deslizarse entre sus dedos. Mónica se estremeció cuando él comenzó a realizar un lento masaje en la parte trasera de su cuello.

—Hermosa piel —susurró Marc con voz hipnótica—. La siento como seda bajo mis dedos —se inclinó hacia adelante y rozó con la nariz el sitio donde el hombro de la joven se unía al cuello—. Mmm, lilas. Me recuerdas las Lilas de mayo.

Ella cerró los ojos y echó la cabeza atrás cuando los labios masculinos rozaron la suave piel de debajo de su oreja, en una exquisita promesa de beso. Mónica entreabrió los labios y dejó escapar un suspiro trémulo. Deslizó la mano por la áspera textura de la chaqueta de Marc, sintiendo el duro contorno de su musculoso pecho bajo la suavidad de la camisa.

No podía hablar, no podía moverse. Con un supremo esfuerzo, trató de salir de su encantamiento.

—Creo que ya debo entrar, Marc.

Marc le pasó el dorso de los dedos por la mejilla y la miró Intensamente.

—¿No quieres que te bese?

Ella logró encontrar su voz.

—Quiero entrar en mi casa —susurró y se mortificó al notar cuán temblorosa sonaba su voz, qué aterciopelada, qué preñada de deseo.

Sus palabras decían una cosa, pero su voz la traicionaba, al igual que su cuerpo. Marc sabía lo que ella quería en realidad. Lo único que tenía que hacer era inclinarse unos cuantos centímetros más hacía adelante.

Marc osciló por encima de los labios femeninos un instante, luego alzó la cabeza. Buscando los ojos de la abogada, la observó y luego se recostó en el respaldo de su asiento.

—Está bien —dijo con voz enronquecida—. Te acompañaré dentro. Nada de besos ni caricias.

Mónica sintió que todo se derrumbaba dentro de ella. Muda, miró a Marc con ojos dilatados y llenos de desilusión. Marc le devolvió la mirada, expectante, observador y luego abrió la puerta del coche y salió.

Ella permaneció en el coche, tratando de controlar su decepción y ansia insatisfecha, para hallar cierto resto de dignidad a la que aferrarse. Cuando Marc le abrió la puerta, ella se bajó del coche y buscó las llaves dentro de su bolso.

Marc la cogió del brazo y la escoltó hasta la puerta del edificio.

—Hermosa noche —comentó con tono ligero y desenfadado. Ante la puerta, Mónica se volvió y le observó. Ya había recuperado el control, pero su cuerpo todavía estaba lleno de tensión sexual. Respiró hondo para tranquilizarse y extendió una mano.

—Marc —dijo con exagerada formalidad.

Marc le miró la mano y luego se la estrechó con firmeza.

—Mónica —hizo una reverencia burlona—. Te recogeré mañana a las siete menos cuarto.

Ella apartó la mano y se volvió hacia la puerta ya abierta.

—Buenas noches, Mónica.

Ella ni siquiera se dignó a volverse.

—Buenas noches, Marc —dijo con frialdad, luego cerró la puerta con suavidad.

Una vez dentro, dejó escapar un suspiro contenido y se apoyó en la puerta. Sentía las piernas temblorosas y su estómago estaba lleno de mariposas. Aspiró trémulamente y cerró los ojos.

—Oh, Dios —susurró, abriendo los ojos para clavarlos en la semipenumbra del pasillo—. ¿En que me he metido?

Las risas servían de fondo al suave murmullo de conversaciones que tenían lugar en el vestíbulo del teatro de Hartford. Mónica sonreía y saludaba a los conocidos. Marc se había vuelto a echar esa provocativa loción e iba vestido con pantalones grises y una chaqueta azul de lana.

—Me gusta tu vestido —le dijo Marc al oído.

Mónica sintió que su pulso se aceleraba por un instante.

-—Gracias —murmuró y sintió que un suave resplandor la impregnaba

Le gustaba ponerse aquel vestido de lana. Era muy diferente a sus habituales trajes sastres, severos y formales y la hacia sentirse muy femenina. ¿O era Marc quien la hacía sentirse así?

Se acomodaron en sus asientos y ella trató de serenarse mientras Marc hablaba con unos conocidos. Mónica clavó la mirada en el escenario, fingiendo observar los pliegues del telón, pero en realidad atenta al profundo sonido de barítono de Marc. Se descubrió sonriendo ante la forma en que él reía. Su risa era una risa bien modulada, profunda y llena de auténtico regocijo; lo que se llama una risa contagiosa.

—¿Crees que será buena? —la voz de Marc interrumpió las reflexiones de la abogada.

Ella le miró a los ojos, un poco desconcertada.

—¿El qué?

El humor iluminó los ojos del abogado.

—La obra.

—Las críticas son buenas.

—Ah, vaya, las críticas teatrales —dijo él con tono desdeñoso—. Todo el mundo sabe que son escritas por miembros de la cámara de Comercio. Lo único que buscan es favorecer el negocio teatral.

Mónica iba a comentar algo apropiado, pero en ese momento se levantó el telón y el silencio inundó la sala al iniciarse la representación. Mónica trataba de concentrarse en la trama, pero le costaba trabajo. Marc estaba demasiado cerca y otra vez su pulgar le acariciaba el dorso de la mano con eróticos movimientos que aceleraban su pulso. El olor de su fragancia llenaba sus sentidos, embriagándolos.

Marc se inclinó hacia ella.

—¿Estás bien?

El corazón hizo una cabriola en el pecho de la abogada. ¿Era tan notoria su distracción?

—Sí —murmuro.

Marc volvió a pasarle el pulgar por el dorso de la mano.

—¿Estás segura?

Esta vez ella sólo pudo murmurar:

—Hmm, hmm.

Marc no dijo nada, pero ella pudo percibir más que ver la sonrisa complacida que le curvaba los labios. Inmediatamente, enderezó la espalda. Sería tonta si iba a perderse la obra por estar fantaseando como una colegiala enamorada.

Con calma, apartó la mano de la de Marc y clavó la mirada en el escenario.

—¿Qué es lo que ha dicho la muchacha? —preguntó Marc.

Mónica titubeó.

No sé —admitió por fin—. Tampoco la he oído bien.

—¿Estabas pensando en otra cosa? —preguntó Marc, quizá con demasiada inocencia.

Su voz le retaba a mirarle. Ella siguió con la mirada clavada en el escenario hasta que ya no pudo aguantar más. Se volvió y se encontró con la mirada de su acompañante.

—Sí —dijo con aparente calma—. Estaba pensando en otra cosa.

Alguien se removió molesto en el asiento de delante de ellos y los dos guardaron silencio, pero pasaron otros cinco minutos antes de que Mónica pudiera concentrarse otra vez en la pieza.

Cuanto terminó el primer acto, Marc la preguntó con exagerada cortesía:

—¿Te apetece una copa de vino?

Ella asintió y, juntos, se dirigieron hacia donde estaba situado el bar. Fotografías de producciones teatrales llenaban las paredes y risas y murmullos impregnaban el ambiente. Mientras Marc iba a la barra a por las copas, ella permaneció mirando las fotos. Pero en realidad su mente estaba ocupada en él. En su reacción hacia él. Era extraño que se hubiera convertido en una especie de reto el no ceder a la fascinación que él ejercía sobre ella, casi como si fuera cuestión de honor. No obstante, comprendía que luchaba contra sí misma más que contra él. ¿Por qué? ¿Sería acaso tan terrible tener un placentero interludio con él entre sábanas? Se acostarían juntos, harían el amor, y ella tendría su bebé y ambos se sentirían felices.

—Pareces meditabunda —dijo Marc muy cerca de ella—. ¿Quizá podría ayudarte a entender la obra?

Sonriendo, Mónica se volvió hacia él y cogió la copa que le ofrecía.

—¿Por qué no? —dijo con ligereza y dio un sorbo a su copa—. ¿Qué trata de decir el autor?

Marc frunció el ceño con una irónica gravedad de erudito.

—La nadedad cósmica —dijo, haciendo un gesto teatral—. El autor trata de hablarnos de la incapacidad de comunicación humana, del vacío interior, de la Música existencial. La falta de trama nos habla de la falta de sentido de la vida actual y estupidez de los diálogos significa... hmm... —se puso una mano en la barbilla con actitud de burlona petulancia—... significa que el autor es un imbécil pedante y sin talento.

Los dos soltaron la risa al mismo tiempo.

No lo digas tan alto —advirtió Mónica alzando un dedo admonitorio—. No vaya a ser que te oigan y nos linchen.

—La mayoría del público piensa lo mismo, pero nadie se atreve a decirlo.

Se miraron en silencio por un momento y en los ojos de Mónica apareció algo parecido a la admiración, algo parecido a... ¿a que.

—Pero quizá el estúpido soy yo o no he prestado suficiente atención a la pieza —continuó Marc—. En el último caso, debo echarte la culpa.

—¿A mí? —de repente Mónica se sintió casi nerviosa.

—Hmm —murmuró él, asintiendo—. No puedo apartar tu fragancia de mi mente —se inclinó hacia adelante y le apartó de la cara un rizo platinado—. ¿Por que será?

—¿Mi fragancia? .—preguntó ella con voz extrañamente sofocada, mirándole como hipnotizada.

—Sí, tu perfume. ¿Cuál es?

—Obsesión.

—Hmm... Un nombre muy adecuado —Marc dio un sorbo a su copa, sin dejar de mirar a Mónica por encima de su borde.

La electricidad parecía crepitar entre ambos. Los ojos de Marc descendieron de los ojos femeninos a su boca.

Ella sintió que el estómago se le contraía y que el calor invadía su cuerpo en oleadas de exquisita sensualidad.

¿Más vino? —la acariciante voz de Marc irrumpió en su delicioso aturdimiento.

—Mm, no, gracias. No me gusta beber demasiado

Sonó la tercera llamada y volvieron a entrar en la sala. La pieza se alargó interminablemente pero finalmente la tortura concluyó.

Cuando salieron a la calle, Marc cogió la mano de Mónica y empezaron a andar por la acera en dirección a un restaurante cercano al teatro.

—Cómo ha cambiado Hartford desde que yo era adolescente—murmuró Mónica, observando los nuevos edificios elevados que se erguían en la antaño tranquila dudad provinciana.

—Cuidado, Mónica, empiezas a hablar como una vieja. Ella sonrió, pero siguió con sus reflexiones.

—Parece que los urbanizadores han tomado por asalto esta ciudad y no quedarán contentos hasta que no hayan cubierto de cemento, aluminio y acero hasta el último resquicio.

Caramba, me asombras —comentó Marc arqueando una ceja—. ¿Qué haces entonces siendo representante de uno de los principales urbanizadores de esta cuidad?

—Algunas veces pienso que me gustaría abandonar mi carera definitivamente. Acepto casos de divorcio y me pregunto cómo es posible que todavía haya quienes se arriesguen a una cosa tan problemática como el matrimonio, y cuanto más trato con urbanizadores, más antipatía siento por lo que hacen. Si, claro, dicen que el progreso y cosas así, pero todo lo hacen sólo por dinero. Vivimos en una sociedad donde los valores mercantiles han eclipsado a todos los demás valores.

—¿Realmente piensas esos respecto al matrimonio? —preguntó Marc.

—¿Qué?

¿De qué hablaba él? Ella estaba hablando de los urbanizadores.

—¿Hablabas en serio cuando has dicho que no entendías por qué seguía casándose la gente?

¿Yo he dicho eso?

—Por supuesto. Has dicho eso al hablar de los casos de divorcio que tratas

—Ah, debo haberlo dicho —Mónica rió con ironía—. No necesitaba ejercer el derecho para saber eso. Me di cuenta de ello al crecer.

Marc había hecho una pausa para que ella continuara, pero Mónica cambió de tema. No estaba dispuesta a abrirse a él. Siempre había considerado que revelar cuestiones personales demostraba debilidad. Habia cosas de las que no se hablaba, sencillamente, y una de ellas eran los matrimonios desgraciados como el de sus padres.

—Me muero de hambre —dijo—. Es asombroso como puede abrir el apetito una obra de teatro. Esta semana conmigo te llevará a la bancarrota.

—Tú deja que yo me preocupe de eso —dijo, abriendo la puerta del restaurante—. Sólo siéntate y saborea la comida.

—Siempre he pensado que las mujeres tienen ventaja durante el periodo del cortejo —comentó la abogada cuando se sentaron a una mesa.

—¿Si? —Marc alzó los ojos de la carta con expresión casi azorada.

—Sí, ¿por qué debe gastarse el dinero en nosotras? No me parece justo.

—Supongo que es porque algunas mujeres piensan que los hombres quieren algo más que un simple beso de buenas noches al final de una cita y tratan de aprovecharse de nuestra lascivia.

—¿Y tú no? —le retó Mónica.

—No. Yo nunca he esperado nada al final de una cita.

—Pamplinas —comenté Mónica.

—¿Qué quieres decir?

—Tú esperabas algo al final de una cita que tú y yo tuvimos hace dos años.

—Esto fue sólo porque creía que te interesaba.

—¿Por qué creías eso? —preguntó ella con desconcierto.

—Me parecías apropiadamente reprimida y pensé que te gustaría soltarte el pelo con un tipo fuerte, sano, lleno de vida como yo.

—¡Reprimida!

Marc se encogió de hombros.

—Me dabas la impresión de ser una doncella de hielo y te comportabas como tal. Te recogías ese precioso pelo platino en un moño y usabas... todavía usas, esos trajes sastre que impiden atisbar tu espléndida figura.

—Hmm —fue el único comentario que hizo Mónica.

—Yo solía fantasear sobre lo que sería soltarte el pelo, literalmente, y que cayera sobre tus hombros desnudos —ladeó la cabeza y la miró de una forma especulativa.

Mónica se estremeció ante la intensidad de sus ojos y comprendió demasiado tarde que había alborotado el avispero.

Marc se inclinó sobre la mesa. Sus ojos estaban llenos de sensualidad.

—Solía imaginarme llevándote a la cama, Mónica —dijo con voz susurrante—. En mis sueños diurnos, hacías las cosas más estrafalarias.

Ella tragó saliva con enorme dificultad, luego bajó la cabeza y estudió la carta, sin entender lo que leía.

—¿S... sí? —murmuró y descubrió consternada que su voz era demasiado suave, casi sensual—. Es una lástima estropear tales sueños, Marc. ¿No piensas que la realidad siempre nos decepciona?

—No creo que fuera decepcionante contigo.

Mónica fingió no haber oído y escondió más la cara en la lista de platos.

—Creo que tomaré ostras, un cóctel de camarones —dijo, alzando la mirada y sonriéndole—. Y otra copa.

—Se dice que la ostras son afrodisíacas —comentó Marc—. ¿lo sabias?

Mónica apartó los ojos de él.

—¿De verdad? —dejó una sonrisa metálica en su cara y fingió observar una maceta.

—Una de mis fantasías consistía en tú y yo comiendo ostras.

Ella se volvió a mirarle con azoro.

—¿De verdad?

—Si —una sonrisa asomó a los labios del abogado—. Las comíamos en la cama.

—¿Ostras? —Mónica estaba estupefacta—. ¿En la cama?

—Y en la bañera. Pero esas eran sólo fantasías —dijo Marc con desenfado—. Estoy seguro de que no quieres ni siquiera oír hablar de ellas.

Ella movió la cabeza, aturdida.

No... por supuesto que no —esbozó una sonrisa y trató de recobrar su equilibrio—. ¿En la bañera? —la pregunta brotó de sus labios, asombrando a la misma Mónica.

Marc sonrió, satisfecho y divertido.

—Un amigo mío tiene una casa de playa en Carmel. Es muy californiana, con bañeras enormes y románticas puestas de sol. Me imaginaba contigo allí.

—Hmm —Mónica cambió nerviosamente sus cubiertos de lugar—. Y... hm... ¿tú tienes bañera? ¿En tu casa?

—¿Yo? —la expresión de Marc fue de absoluta inocencia—. No... no tengo bañera.

Mónica se removió nerviosamente en su asiento, acosada por eróticas imágenes evocadas por la fantasía de su acompañante.

—¿Y tú? —preguntó Marc de improviso.

—¿Yo qué?

.—¿Tienes bañera en tu casa?

—¿Yo? —Mónica sonrió—. No. Me temo que tus fantasías son sólo eso: fantasías.

—Una ducha bastará.

Mónica le miro con estupor, luego bajó la mirada al mantel y comenzó a alisar una de las arrugas de la tela.

—Aparte de soñar despierto, ¿qué haces para divertirte, Marc?

Marc ignoró la saeta y dijo con tono desenfadado:

—Juego al tenis, al golf, salgo en un velero. ¿Y tú?

—Juego un poco al golf y al tenis, también —respondió ella—. Pero mi verdadera pasión son las antigüedades.

—Me asombra eso. Vives en un apartamento moderno. ¿Por que no vives en una casa antigua si tanto amas las antigüedades?

—No sé... me gusta el contraste de las antigüedades en una casa moderna.

—¿Y cuándo tengas el bebé?

Su pregunta la desconcertó, reduciéndola al silencio.

—¿Cuando lo tenga... qué?

—¿No has pensado en que quizá necesitarás una casa mas grande?

—N... no, no había pensado en eso.

—Creo que hay muchas cosas en las que no has pensado, Mónica.

Ella le miró, luego se echó atrás en su silla cuando el camarero llegó con el primer plato. Clavó la mirada en los mariscos.

—Lo siento, Mónica —dijo Marc cuando el camarero se fue—. No debía haber dicho eso. Supongo que habrás pensado en todo, incluso en el precio de los pañales de papel.

Mónica hizo una mueca.

—Ese es el problema, Marc. No lo he pensado. No he pensado donde voy a... digo, donde vamos a vivir el bebé y yo. Y debo elegir una ciudad con un buen sistema escolar, y... —alzó la mirada hacia Marc—. Toda mi vida cambiara.

Marc asintió, mirándola con seriedad.

Ella apartó la mirada, luego cogió una ostra y se la comió.

—Pero sería un cambio agradable —dijo, como si tratara de convencerse a sí misma—. He pensado mucho en el bebé. Me gustaría tener una nena, pero no me importaría si fuera un niño, de todas formas...

—¿No te preocupa que un niño pueda necesitar la figura paterna cerca?

Ella movió la cabeza, irritada por la interrupción.

—Por supuesto que no. Hay muchas mujeres solas que están criando bastante bien a sus hijos varones sin necesidad de un hombre. No, es sólo la idea de tener un bebé, Marc, y verlo crecer —pasó un dedo por el borde de su copa, su cara se suavizó con una sonrisa tierna—. Llevarlo a la guardería por las mañanas y cuando crezca si quiere tomar lecciones de ballet, o de arte, o quiere jugar al fútbol o al béisbol… lo que ella quiera estará bien para mí.

Su sonrisa desapareció y de repente se encontré hablando sobre ella misma, sin saber cómo había sucedido.

No fue así para mi, Marc. Mis padres nunca tenían tiempo para mí. Mi padre estaba demasiado ocupado con sus negocios y madre.., era...

—¿Qué era? —la instó Marc con suavidad.

Mónica jugueteó con su copa. ¿Que podía decir sobre su madre?

Era... hmm...infeliz. Me dijo en una ocasión que cuando se caso con mi padre estaba loca por él, pero que se había dado cuenta de haber cometido un error cuando yo nací. Nunca le veía. Papa vivía entregado en cuerpo y alma a su carrera de abogado —alzó los ojos y observó a Marc—, luego se encontró diciéndole, algo que nunca había confiado a nadie—. Bebía, Marc. Yo volvía del colegio y la encontraba sentada en el cuarto de trabajo con una copa en la mano, sentada allí en la oscuridad, mirando por la ventana.

Mónica contempló el pasado, viendo la casona colonial de Farmington.

—El patio era enorme —dijo con voz nostálgica—. Mamá se sentaba en el cuarto de trabajo y contemplaba los macizos de flores y los prados. Recuerdo una vez que volví del colegio y ella se volvió y me sonrió con expresión distante...

Mónica parecía hipnotizada por las imágenes del pasado.

—Era una mujer hermosa —continuó con lentitud—. Con un maravilloso pelo rubio que siempre llevaba recogido en un moño, una tez de porcelana y un porte aristocrático —Mónica frunció el ceño—. Pero esa vez me dijo que después de haberme tenido a mí, había dejado de ser útil en aquella casa. Alzó la copa y miró por la ventana, diciéndome que detestaba todo lo que había en aquella casa.

Entonces no lo sabía yo, claro, pero mamá era alcohólica. Yo pensaba entonces que los alcohólicos son los vagabundos que una ve en las calles de las barriadas con un abrigo sucio y una botella en la mano. Para mi esos eran los alcohólicos, pero no mi madre.

—Debió ser terrible para ti —murmuré Marc con suavidad.

La gentileza en su voz actuó como un cubo de agua fría sobre Mónica. No estaba acostumbrada a la gentileza; desconfiaba de ella. Inmediatamente emergió del pasado. Ya había dicho demasiado.

—Logré sobreponerme —concluyó con sequedad—. ¿Y qué hay de tu infancia?

—Feliz —sonrió Marc—. Al parecer, lo contrario de la tuya.

—¿Nunca vendiste periódicos? —preguntó Mónica entre bromas y verdades.

—Sí, por cierto —sonrió Marc—. Y también fui niño explorador.

—Supongo que incluso ayudaste a dulces ancianitas a cruzar la calle ——bromeó Mónica.

—Supongo que lo hice —dijo Marc con una extraña seriedad—. Y desde entonces soy muy vulnerable ante las mujeres en apuros.

Mónica alzó los ojos y se encontró con los de él. La sonrisa de su cara se había desvanecido.

—No, Marc. No cometas el error de pensar que te necesito. No necesito a nadie. Nunca he necesitado a nadie, y nunca lo necesitaré.

—Pero me necesitas, Mónica —dijo Marc con voz apacible y apareció un brillo de humor en sus ojos—. De otro modo, ¿cómo vas a tener a nues... a tu bebé?

El ceño de Mónica se frunció. No había pensado en eso desde hacia mucho tiempo. ¿Por qué lo hacía en ese momento?

Cuando volvieron al aparcamiento era ya más de la medianoche y las calles estaban desiertas. Mónica tiritó y se subió las solapas del abrigo.

—¿Tienes frío? —preguntó Marc.

—Un poco.

Marc la rodeó con el brazo y comenzó a frotarle la espalda.

—¿Mejor?

Ella se apartó, con cierto enfado.

—Mi abrigo es bastante caliente, gracias.

Suspirando, Marc bajó el brazo, se metió las manos en los bolsillos y se puso a silbar. Mónica mantuvo la cabeza bien alta. Había bajado un poco la guardia esa noche y tenía que compensar eso. No convenía dejarle creer que era una tonta mujer vulnerable que no podía cuidar de si misma. Había cuidado de ella misma toda su vida y durante los últimos doce años había vivido sola. Marc podía tener razón respecto a que lo necesitaba por motivos de reproducción, pero eso era todo.

Por alguna razón, Marc se había rezagado. Mónica se volvió y vio con incredulidad que él bailaba por la acera, silbando alegremente, con las manos en los bolsillos y una expresión arrobada en la cara. Al principio, no supo como reaccionar ante lo absurdo de la situación, pero luego se detuvo y se apoyó en el escaparate de una tienda sonriendo divertida. Marc se dio cuenta por fin de que le estaba observando y dejó de bailar, dedicándole una amplia sonrisa de muchacho travieso.

—¿Te ha gustado?

—-No especialmente —dijo ella.

—¿No? ¿Qué parte no te ha gustado?

—Necesitas un sombrero de copa, para empezar —dijo Mónica, tratando de no reírse a carcajadas. Y un bastón.

—Y lluvia —añadió Marc sonriente—. Gene Kelly estaba mejor cuando bailaba bajo la lluvia.

—Hmm, tienes razón —concedió Mónica—. Pero él no silbaba bajo la lluvia, sino cantaba.

—Hmm —Marc frunció el ceño pensativamente. Ya había Ilegado junto a la abogada. Echó la cabeza atrás y comenzó a cantar. Cantado bajo la lluvia con una profunda voz desafinada de barítono. Comenzó a taconear otra vez y giró alrededor de un poste—. Bien, ¿qué te ha parecido? —preguntó, sonriendo con todos los dientes y haciendo un gesto final con la mano abierta.

Mónica miró a la patrulla de policía que se había detenido. Un policía estaba mirando a Marc con la incredulidad estampada en su cara de bulldog.

—No sé —dijo Mónica—. ¿A usted que le parece, oficial?

Marc dio la vuelta al poste.

—Oh, no —se lamentó—. Ahora él me pondrá una multa por escándalo nocturno o algo así y saldré en los periódicos y perderé mi trabajo.

—¿Es usted el señor English? —preguntó el policía.

Marc se inclinó para mirar dentro del coche patrulla.

—¿HoIa, Chiquilín! ¿Qué andas haciendo? —se incorporó e invitó a Mónica a acercarse—. Mónica, te presento a Chiquilín

—dijo, señalando al negrazo imponente que apenas cabía en el coche-. Chiquilín, ella es la señorita Bliss. A ella le gustaría que me encerraras con tal de deshacerse de mí.

Chiquilín rió.

—¿La está molestando este rufián, señorita? Podemos ponerlo a la sombra durante un buen tiempo si quiere. Estamos dispuestos a librar al mundo de inadaptados como él.

Mónica miró a Chiquilín y a Marc y movió la cabeza, con un brillo de travesura en los ojos.

—Está bien, Chiquilín, creo que podré controlarle hasta que me lleve a casa.

—Más vale así —sonrió ampliamente el policía—. No queremos perder al único abogado por estos rumbos que sabe hacer su trabajo.

—Cuidado, Chiquilín —advirtió Marc—. La señorita Bliss también es abogada.

—Oh, oh —dijo Chiquilín, adoptando un aire de seriedad—. Era sólo una broma, señorita. Una bromita pequeña.

—Entiendo, Chiquilín —rió Mónica—. No me doy por ofendida.

El policía se tocó la gorra y sonrió a Marc. Luego, apartó el coche de la acera.

Marc puso una mano en el codo de Mónica para conducirla hacia el aparcamiento.

—¿Te he hecho pasar mucha vergüenza?

—No, en realidad, no.

—Pareces sorprendida.

—Lo estoy —admitió ella.

—Me alegro, Mónica —dijo Marc con suavidad. En sus ojos había afecto.

Se detuvieron cerca de la entrada del aparcamiento y se miraron a los ojos.

—Lo siento, Marc —murmuro ella.

—¿Por qué? —Marc parecía confundido.

—Por ser tan gruñona. Me abrazas como un caballero y tratas de hacerme entrar en calor y yo casi te arranco el brazo de un tirón.

Marc alzó las manos con las palmas en alto.

—No, nada de disculpas. Olvidemos el asunto, ¿de acuerdo?

Ella asintió y le sonrió con calidez.

—Está bien —murmuro.

Marc se la quedó mirando, luego inclinó lentamente la cabeza y la besó. La cogió completamente por sorpresa. Ella no había esperado eso y el beso fue tan breve que comenzó a preguntarse si lo había imaginado todo.

—Esa no es la forma en que había planeado besarte la primera vez -dijo Marc con suavidad.

Marc movió la cabeza y en sus ojos había fuego.

—Nuestro primer beso iba a ser de primera clase. Yo habría alquilado violines de serme posible y habría luz de luna llena y champán... —extendió una mano y le tocó el pelo, dejando que se deslizara entre sus dedos—. Pero de repente, la estrategia parece no importar. Simplemente quiero besarte y abrazarte.

Ella no podía apartar los ojos de los de él.

—Entonces... —susurro—. ¿Por qué no lo haces?

Con un gruñido sordo, Marc la tomó en sus brazos. Ella se entregó al abrazo dócil, complaciente. Rodeó el cuello del abogado con los brazos y se puso de puntillas para alcanzar su boca. Los labios masculinos eran dulces y exigentes, ya no gentiles aunque sin violencia. Se movieron sobre los de ella en erótica súplica, sondeando, acariciando, explorando, hasta que los labios femeninos se entreabrieron, permitiendo el acceso a la lengua.

Mónica casi jadeó de placer cuando la lengua del abogado se enredó con la suya en voluptuosa exploración. Por fin, sus bocas se apartaron, pero él la siguió abrazando estrechamente. Mónica cerró los ojos y se estrechó contra el pecho masculino, sus sentidos estaban trastornados por su loción, por el vigor de su cuerpo musculoso.

Finalmente, él la soltó y retrocedió un paso.

—No ha habido violines —dijo ella con una risa nerviosa—. Pero no ha estado mal para ser un primer beso.

Marc pareció dispuesto a volverla a abrazar, pero aspiró hondo como si quisiera controlarse y dijo:

—Es hora de llevarte a casa —la cogió de la mano y la condujo al apartamento—. No prepares cena mañana por la noche, ¿de acuerdo?

—¿Por qué? —preguntó ella con una sonrisa—. ¿Me llevarás a algún lugar en especial?

—No —respondió Marc—. Yo haré la cena.

—No te asombres. Sé cocinar. De hecho, soy un excelente cocinero. Llevaré todo lo que necesitemos, hasta el vino y las velas.

—¿Y dónde vamos a disfrutar de ese epicúreo banquete? ¿En tu casa o en la mía?

—En la tuya —Marc abrió la puerta del coche y se volvió a mirarla con ojos centelleantes—. Hace dos años vi que tienes chimenea —le sonrió ampliamente—. Eso es mucho más romántico.

—Encenderé el fuego antes de que llegues —dijo ella, deteniéndose para sonreírle antes de meterse en el coche-—. Pero no esperes una gran escena de seducción, Marc English. El camino al corazón de esta mujer no pasa por su estómago.

Marc puso el motor en marcha y luego se volvió hacia ella.

—¿Por donde pasa el camino a tu corazón?

Mónica se acurrucó en su asiento y se encogió ligeramente de hombros.

—No pasa por ningún sitio —declaró con ojos sonrientes—. Soy inmune al amor.

—Eso me suena a reto —dijo él.

—No, es sólo la verdad —Mónica miró de soslayo a Marc mientras éste conducía el coche deportivo a través del vericueto de rampas del aparcamiento. Luego miró al frente. El beso había sido agradable. Más que agradable; la había sumido en un vértigo exquisito.

Apoyó la cabeza en el respaldo de cuero y cerró los ojos, recordando la sensación de sus labios, el calor de su lengua; la intensidad que Marc había manifestado.

Hubiera querido extender una mano, tocarle el brazo y decirle que detuviera el coche en cualquier calle lateral y la volviera a besar. Quería algo más que un beso. Deseaba que la desnudara, la llevara a la cama y le hiciera el amor lánguidamente, amorosamente. Quería sentir aquellos labios firmes y calientes en sus senos, aquella lengua exploradora y cálida en sus pezones, deslizándose hasta su ombligo, en busca de su fibra más sensible.

Y quería desnudarlo, desabrochar su almidonada camisa, deshacer el nudo perfecto de su corbata, bajar la cremallera de sus impecables pantalones y deslizar la mano sobre la textura de su piel, sentir el subir y bajar de músculos bajo sus palmas, aspirar su perfume...

—Mónica...

La suave voz del abogado la sacó de sus fantasías. Abrió los ojos y se volvió a mirarle con expresión culpable.

—¿Sí? —Mónica oyó su propia voz susurrante.

—Ya estamos en tu casa —anunció Marc.

Ella no respondió. Sólo se quedo mirándole, sin moverse, sintiendo todavía los efectos de sus fantasías eróticas, las mejillas encendidas, las pupilas dilatadas.

—Quiero que me vuelvas a besar —susurro.

Los ojos del abogado recorrieron su cara, como buscando la verdad. Sus labios oscilaron sobre los de ella. Su aliento le parecía dulce y lleno de erotismo. Cálido. El deseo aceleró la respiración de la abogada y endureció sus pezones.

Y entonces él la besó, buscando su reacción con experta sensualidad hasta que ella creyó que se derretiría contra él. Su ser se sintió henchido de un exquisito y doloroso anhelo su mente vacía de todo lo que no fuera él. Tembló cuando los labios del abogado se abrieron sobre los de ella y su lengua se enredó en la suya, despertando todas sus terminales nerviosas.

Todo giraba dentro de ella en una aturdidora reacción y echó la cabeza atrás mientras la lengua masculina exploraba cada resquicio de su boca y emitía oleadas de placer por todo su cuerpo.

Mónica susurro en un trémulo gemido el nombre de Marc, temblando con un deseo tan intenso que ella no sabia qué hacer, como responder o dónde buscar alivio.

—Bésame otra vez.

Los labios de Marc volvieron a besarla con besos expertos. Deslizó la mano por la espalda femenina, instándola a una mayor reacción. Y luego la soltó lentamente y la posó sobre una de sus caderas, extendió los dedos y la subió por su costado, para acariciar muy ligeramente con el pulgar la sensual curva del pecho.

Era una tortura dulce, exquisita. Mónica sabía que sólo tenía que derretirse en sus brazos e intensificar los besos para que él le tocara los senos. De allí en adelante todo sería el caos. No habría retomo, no por la forma en que se sentía en ese momento. Estaba inflamada de deseo y todas sus ansias reprimidas durante tanto tiempo clamaban por una frenética satisfacción.

Lo deseaba con tanta intensidad que temblaba, pero una cierta fuerza interior intervino, permitiéndole echarse atrás, alisarse la falda y esbozar una sonrisa amistosa.

—Gracias por una agradable velada, Marc.

Marc la miró con ojos interrogantes, algo extrañados. Por fin se inclinó hacia adelante y le abrió la puerta del coche.

—Te acompañaré a la puerta —dijo.

Bajó del coche y fue hacia el otro lado a tiempo para ayudarla.

Sin hablar, se dirigieron hasta el umbral iluminado por la débil luz de un farol. Había un silencio total.

Ante la puerta, Mónica metió la llave en la cerradura con dedos temblorosos. Al abrirla una débil luz iluminaba el vestíbulo. Podía invitarle a tomar una taza de café. Sería sencillo, incluso cortés. Podrían encender la chimenea. Él la volvería a besar. Quizá la tocaría, comenzaría a quitarle el vestido...

Se volvió y entró en la seguridad de su hogar.

—Buenas noches, Marc.

—Nos veremos por la noche —dijo él, con expresión grave y serena.

—S..Si —dijo ella—. ¿A qué hora?

—¿Te parece bien a las siete?

Ella le miró desde la seguridad de su vestíbulo, deseando extender una mano, cogerle del brazo, empujarle dentro y cerrar la puerta.

—A las siete estará bien —dijo.

Mónica se quedó mirándole mientras se dirigía hacia su coche con las manos metidas en los bolsillos, como si estuviera sumido en profundas reflexiones. Al llegar al automóvil se detuvo un momento y se volvió a mirar hacia el apartamento. Ella estuvo a punto de pedirle que volviera pero se limitó a despedirse agitando una mano y cerró la puerta.

Un momento después oyó que arrancaba el coche de Marc. Dejando escapar un suspiro, cruzó la casa a oscuras en dirección a su cuarto.

—Parece usted contenta esta mañana, señorita Bliss.

Sorprendida, Mónica alzó la mirada hacia su secretaria.

—¿De verdad?

Terry asintió, sonriente.

—Ha estado tarareando una alegre melodía todo el día. Nunca la había visto tan feliz. ¿Ha conseguido una nueva cuenta o algo por el estilo?

Mónica se recostó en su silla giratoria y miró a su secretaria con atención.

—¿Estoy tan mal que sólo algo así puede hacerme feliz?

Terry se encogió de hombros, un poco abochornada.

—Pues... n... no se, en realidad… quiero decir, usted nunca habla de su vida personal, así que supuse... —la chica se ruborizo—. Lo siento, señorita Bliss, no volveré a meterme en lo que no...

—Terry —la interrumpió Mónica en el momento en que la joven se volvía para salir del despacho—. ¿Por qué no me llamas Mónica y me hablas de tú?

Terry se volvió lentamente y miró con azoro a su jefa.

—Que me tutées. Que me llames Mónica —repitió ella—. Ya llevas tres años trabajando conmigo. Es absolutamente ridículo que me sigas llamando señorita Bliss.

—Pues... —farfulló Terry aturdida— Pues, gracias.

—Pensarás que he perdido la chaveta, ¿no, Terry?

—¿Oh, no, señorita Bliss! Quiero decir... Mónica.

Mónica observó a su secretaria.

—¿Quieres sentarte un momento?

—Claro —Terry se sentó en el borde de un sillón—. ¿Sucede algo?

Mónica movió la cabeza.

—No —dijo con una sonrisa—. Lo que pasa es que he meditado mucho últimamente. ¿Qué te parecería si el trabajo disminuyera un poco en la oficina?

Terry la miró con cierto nerviosismo.

—¿Quie... quiere decir que va a prescindir de mis servicios o algo así?

—¡No! Por todos los santos, nada de eso. Sólo estaba pensando en aminorar un poco el ritmo de trabajo, dar un nuevo sesgo a mis actividades. He pensado ocuparme de menos casos de divorcio y de permisos de urbanización para dedicarme a cosas más positivas.

—¿Como cuáles?

—Como defender a los grupos ecologistas y las asociaciones históricas que trabajan por la conservación de los edificios históricos, en lugar de valerme de mis conocimientos para defender a los urbanizadores que los destruyen para levantar horrorosos mamotretos de cemento y cristal.

—¡Eso me parece estupendo! —dijo Terry con entusiasmo—. Pero no importa lo que usted haga, quiero seguir trabajando con usted. Usted es una persona maravillosa, señorita Bliss.

Desconcertada, Mónica estudió a su secretaria.

—¿De verdad? ¿No te parezco demasiado fría?

—Oh, no, señorita Bliss —dijo Terry, riendo—. Usted es muy profesional, eso es todo. Pero es una jefa muy considerada…y me paga un buen sueldo. Siempre me he sentido como una persona con usted... —Terry hizo una pausa y luego observó a su jefa con la cabeza ladeada y expresión especulativa—. Pero, si no es cuestión de trabajo —dijo volviendo al tema inicial—.¿Se trata de un hombre?

—¿Un hombre? —Mónica estaba desconcertada.

—Si. Es un hombre quien la ha hecho tan feliz, ¿no es así? ¿Es por eso por lo que ha estado tarareando todo el día?

—¿Por Dios santo, no! —Mónica comenzó a mover papeles de un lado a otro con un nerviosismo delator.

—¡Lo sabía! ¡Es un hombrel —exclamó Terry—. ¡Oh, me alegro tanto por usted, señorita Bliss! —los ojos de la secretaria permanecieron muy abiertos pero su voz se convirtió en un susurro casi reverente—. ¿Va a casarse?

—¿Casarme? —exclamó Mónica escandalizada—. ¡Por supuesto que no! ¿Y cómo has sabido? Quiero decir...

Terry se echó a reír.

—Oh, vamos, usted es como cualquier otra mujer... absolutamente transparente en cuestiones del corazón.

—¿Cuestiones del...? —exclamó Mónica.

¿Era realmente tan obvio? Vio a Terry salir del despacho para ir a contestar el teléfono, luego se volvió en su silla para contemplar a través de la ventana el glorioso cielo de octubre contra el que se recortaban las doradas hojas de los árboles.

Lo estaba haciendo... se estaba enamorando. Sabía lo peligroso que eso era, en especial con alguien como Marc Enlish. Ahora tendría que redoblar sus esfuerzos por mantenerlo a raya. Sólo quedaban cuatro días. Cuatro pequeños días. Quizá no fuera tan difícil guardar las distancias en tan breve lapso.

Cuando abrió la puerta a Marc cinco horas después, él la saludó con los brazos llenos de paquetes y un ramo de rosas rojas. Luego la besó con ansia, con vehemencia, por encima de las bolsas de comestibles.

—¿Dónde está la cocina? —preguntó él, casi sin despegar la boca de la de ella.

Estremecida, ella retrocedió un paso

—Ahí.

Marc dejó una bolsa de víveres en los brazos de la abogada y otras dos en el suelo.

—Hay más —dijo y se dirigió otra vez hacia su coche.

Mónica se apoyó en el marco de la puerta y le siguió anhelante con los ojos. Conteniendo un suspiro, se volvió y fue hacia la cocina. Cuando Marc irrumpió en la cocina cargado de bolsas Mónica estaba ante la pila, colocando cuidadosamente las rosas en un jarrón de cristal. Marc dejó las bolsas en la mesa y se acerco a ella por detrás, le rodeó el talle con los brazos y la estrechó contra él.

Mónica trató de controlar la oleada de placer que la envolvía. ¡Maldición, él no estaba jugando limpio! Se estaba valiendo de todo su arsenal para derribar sus defensas.

—¿Tienes apetito? —le preguntó al oído Marc y le mordisqueó con suavidad la oreja.

Una deliciosa espiral ascendió por dentro de Mónica desde el bajo vientre y antes deque se diera cuenta de lo que hacía, se volvió hacia él, le rodeó el cuello con los brazos y le ofreció los labios.

—Hmm —murmuró con deleite—. Mucho.

Su respuesta pareció despertar el ardor de Marc. De repente sus besos fueron más vehementes, más apasionados, su lengua mas ansiosa, mientras la apretaba contra la pila, haciéndole sentir la firmeza de su deseo.

—Marc —jadeó ella, logrando desasirse—. ¿Qué vamos a cenar? —se acercó a las bolsas y miró dentro. Sacó dos lechugas frescas, tomates muy rojos, zanahorias y perejil—. Realmente tengo apetito —dijo, volviéndose a mirarle.

Marc estaba apoyado en la encimera; con los brazos cruzados y la boca curvada en una leve sonrisa irónica.

—Realmente sabes como desinflar el ego de un hombre, Mónica—comentó——. Heme aquí creyendo que tenías apetito de mi, cuando en lo único que piensas es en comida.

Ella se encogió de hombros y sacó una bolsa de manzanas de otro paquete.

—Hmm —dijo, cogiendo una de las manzanas y limpiándola en la manga de su jersey—. Me encantan las manzanas —le dio un mordisco y masticó el trozo con deleite. Luego se asomó a otra de las bolsas.

Marc se adelantó y sacó un ave enorme.

—Pato -.dijo, observando el ave muerta—. ¿Te gusta?

—¿Pato? ¿Dónde haces tus compras? ¿Acaso has ido de caza a los bosques del Maine para conseguir la cena de esta noche?

Marc se limitó a sonreír y comenzó a hacer espacio dentro de la nevera para el ave.

—Pato a la naranja es mi especialidad —dijo, mirando a Mónica—. ¿Te gusta?

—Sí, me encanta —respondió ella con voz débil—. ¿Haces este tipo de cosas para todas las mujeres?

Él se acercó a ella.

—Sólo, por la futura madre de mis hijos—murmuro.

Aturdida, la joven le miró con fijeza y luego retrocedió un paso.

—No, Marc. Un hijo. Sólo quiero uno y será mío, no nuestro. Forma parte del acuerdo.

—Bien, pues quizá tengas más de lo que has negociado. ¿Si son gemelos?

Mónica se encogió de hombros y sacó una botella de vino blanco de otra bolsa. La dejó sobre la mesa y se volvió hacia Marc.

—Mientras preparas la cena iré a darme un buen baño.

—Anda. Pero reserva un poco de agua caliente para mí, ¿quieres? Pienso darme una ducha y afeitarme antes de este banquete.

Mónica movió la cabeza con divertido asombro. Realmente eres algo especial. Estás utilizando todas tus baterías, ¿no?

Marc sacó un paquete de arroz.

—Tengo una filosofía, Mónica: si quieres hacer algo, hazlo bien.

Mónica sintió un leve estremecimiento de emoción y expectación ante estas palabras, pero se controló.

—Prepara el pato, Marc -dijo con tono seco—. Espero que tu filosofía no sea sólo palabrería.

—Te aseguro que no —afirmó él con una sonrisa intencionada—. Ya lo averiguaras.

Mónica estaba sumida hasta el pecho en espuma cuando los primeros olores de la cocina penetraron en el cuarto de baño. Sonriendo soñadoramente se echó hacia atrás en la enorme bañera y se enjabonó un muslo.

Si Marc estaba planeando una cena romántica, tenía que vestirse de acuerdo con la ocasión. Decidió ponerse una camisa rosa pálido y unos pantalones bombachos negros.

Se cepilló el pelo y lo dejó suelto. Se puso un collar de perlas como único adorno. Sus ojos parecían más azules esa noche, sus mejillas más sonrosadas, sus labios más llenos y rojos.

Luego se oyó silbar y a continuación percibió el sonido de sus pasos subiendo la escalera. Apagó la luz y salió de su habitación. Se detuvo ante la escalera y le observó acercarse a ella. Marc llevaba una bolsa de aseo. Tenía la camisa medio desabrochada lo que dejaba ver parte del velloso pecho.

—Estás preciosa —dijo él al llegar hasta donde ella estaba.

—Gracias —Mónica le miro a los ojos, sintiéndose nerviosa y eufórica al mismo tiempo, aunque decidida a resistir los avances.

Acostarse con Marc podía ser el sueño dorado de cualquier mujer, pero enamorarse de él podría convertirse en una pesadilla.

Dándose la vuelta, cuando bajaba ya las escaleras, dijo con el tono más neutral que le fue posible:

—Puedes ducharte y afeitarte en el cuarto de huéspedes. Está siguiendo por el pasillo a la izquierda; es la segunda puerta.

Al llegar casi al pie de las escaleras, Mónica oyó una música suave y cadenciosa de blues en el tocadiscos. Frunció el ceño y entró en la sala. Era evidente que Marc había llevado sus propios discos, pues ella no tenía ninguno de música tan insinuante. También había encendido la chimenea y puesto champán a enfriar.

La mesa estaba preparada con porcelana china, cubiertos de plata y copas de cristal tallado yen el centro destacaba el jarrón con las rosas que había llevado él. En los candelabros se encontraban velas dispuestas para ser encendidas. Mónica se apoyó en el quicio de la puerta y observó el romántico escenario. Después de dos noches de exploración, Marc había sacado todo su arsenal. La guerra se había declarado.

Mónica y Marc brindaron y sonrieron. Él era un compañero encantador; atento, caballeroso, divertido, inteligente. Ella sintió el cosquilleo de las burbujas y dio un sorbo al dorado líquido, contemplando con ojos soñadores el fuego que crepitaba en la chimenea. Le gustaba la lenta y cadenciosa música de blues que sonaba al fondo y la forma en que la luz del fuego proyectaba sombras danzantes en las paredes de la sala en semipenumbra. Sus músculos estaban relajados, su mente en paz.

Tenía que admitirlo; le gustaba toda esa noche, en especial Marc. Se había puesto un esmoquin negro, con el que se le parecía maravillosamente elegante y apuesto.

Él se había sentado en la alfombra cerca de ella, de manera que su codo colocado sobre el sofá casi le rozaba los muslos. Ella observando los reflejos rojizos que el fuego de la chimenea daba al oscuro pelo del abogado y sintió que un estremecimiento la recorría. Durante toda la cena, él no había intentado nada, no se había mostrado insinuante ni provocativo; de hecho, había sido un perfecto caballero.

Ahora estaban terminando el champán ante la chimenea. Marc la había mantenido entretenida y encantada con una serie de anécdotas divertidas sobre su trabajo con Smitty, luego sin saber cómo, la conversación se había desviado a su familia. Ella estaba sentada ahora, con la barbilla apoyada en una mano, escuchando con arrobo el relato de unas vacaciones familiares en Block Island cuando Marc era niño.

—Parece un sueño —dijo ella en una pausa—. Yo nunca hice nada semejante —emitió un suspiro de nostalgia—. Yo estaba demasiado ocupada apuntalando el honor familiar. Cuando mamá murió yo tenía trece años y entonces mi padre me enviaba cada verano a un horrendo campamento para niñas. Lo odiaba. Jugábamos al voleibol y montábamos a caballo —hizo una pausa—. Bueno, en realidad, me gustaban los caballos. Era muy divertido montar.

—¿Y qué tal los chicos? Ella rió con ligereza.

—¡0h, vamos, Marc! Tuve mi primera cita cuando invité a Mike Van Patten al terminar el bachillerato. Nunca más volvimos a vernos. Conoció a Marcy esa noche y al salir de la universidad se caso con ella.

—¿Estabas enamorada de él?

—Yo me enamoraba de cualquier cosa con pantalones —confesó Mónica riendo—. Suele suceder con las chicas que viven un poco aisladas. Vamos a ver... me gustó Mike, luego Peter Crenshaw, después... —se encogió de hombros, riendo—. Varios... luego un día papá me llamó a la sala después de una cita y se puso a darme una conferencia sobre la conveniencia de ser selectivos y salir sólo con gente de la misma clase social que uno.

—.¿Qué sucedió?

—Me enfadé y le llamé reaccionario, pedante y clasista.

—¿Qué edad tenias?

—... debía tener unos dieciocho años.

—De modo que te enfrentaste a él.

Mónica clavó la mirada en el fuego, luego se volvió a mirar a Marc.

—Me temo que esa fue mi última rebelión. Luego papá me sacó de Penn State y me mandó a Smith. Era su forma de castigarme.

—Entonces, toda rebelión por tu parte estaba condenada al fracaso. Eras castigada inmediatamente.

Ella sé encogió de hombros y pasó una uña por el dobladillo de su pantalón.

—En realidad no eran tan severos los castigos —murmuro-—. Conocí a un chico de Amherst.

Un tronco se partió emitiendo un leve chasquido.

—Háblame de ese chico.

Mónica miré el fuego, como hipnotizada por las llamas.

—Nos enamoramos —dijo con suavidad.

Marc la estaba observando con atención, pero ella ni siquiera se daba cuenta. Estaba recordando a Andy, su risa y su ternura, como le había hecho el amor aquella primera vez, todo nerviosismo y torpeza, pero lleno de consideración y gentileza. Era la primera vez en su vida que ella se había sentido amada y para ella había sido una revelación.

—Recuerdo el día en que Andy me pidió que nos casáramos—dijo casi como para si misma—. Paseábamos de la mano por el campus de Amherst y nos detuvimos bajo un olmo... —Mónica cerró los ojos y apoyó la cabeza contra los cojines del sofá—. Dios, a veces quisiera que las cosas fueran simples y claras como aquel día!

—Entonces le dijiste que si —concluyó Marc en voz baja.

Ella alzó la cabeza y le miró con azoro.

—Cuando Andy te pidió que os casarais.

—Ah, si. Claro... por supuesto —se frotó la frente, frunciendo el ceño—. Fue una lástima.

—¿Una lástima haberle dicho que sí?

—Una lástima que no nos casáramos.

—¿Por qué no lo hicisteis?

Sin pensarlo, Mónica se levantó y fue hacia la chimenea, donde tenía en la repisa una fotografía de Arny.

—Papá intervino —dijo, mirando con fijeza la foto—. Se suponía que yo debía ira la facultad de derecho después de la preparatoria y dijo que no podía casarme hasta que no terminara mis estudios.

—Pero no te casaste.

—No.

Marc se acercó y miró por encima del hombro de Mónica la fotografía de Amy.

—Es muy bonita —comentó, cogiendo el retrato—. ¿Quién es? Mónica se quedó petrificada, como si la sangre se le hubiera

congelado en las venas.

—E... es Amy —farfulló, procurando controlar el temblor de la voz—. La hijita de mi prima.

—¿No es la misma foto que tienes en tu escritorio?

—¿Si? Sí, supongo que es la misma, ahora que pienso en ello—volviéndose, se dirigió hacia la cocina—. Prepararé café —dijo por encima del hombro— Lo necesitarás para conducir devuelta a tu casa.

Cerró la puerta de la cocina y aspiró hondo para calmarse. ¿Cómo había llegado a hablar del pasado? Dios, incluso había mencionado a Andy… Y luego Marc había preguntado por Amy... tendría que ser más cuidadosa.

Frotándose las manos nerviosamente trató de recordar por que estaba en la cocina. Ah, si, iba a preparar café. Antes de que pudiera comenzar a hacer los preparativos, la puerta de la cocina se abrió y Marc entró con la botella de champán vacía.

—Dije que yo cocinaría esta noche y eso incluye la preparación del café al terminar la velada. Desgraciadamente... —dijo, cogiéndole de la mano para conducirla de nuevo a la sala—... la velada aún no ha concluido.

—¡Marc! —protestó ella, pero él la hizo callar señalándole el tablero de ajedrez que había colocado sobre la mesita del café, frente al fuego de la chimenea.

—¿Ajedrez! —exclamó Mónica con irritación—. No estoy de humor para jugar, Marc, sino para irme a acostar.

Marc arqueó una ceja. Ella movió la cabeza y le dirigió una mirada de exasperación.

—He querido decir que me quiero acostar sola. Y que tú te vayas a tu casa. Por si lo has olvidado, mañana iremos a Vermont.

—¿Mañana?

—Siempre salgo los viernes por la tarde. Dejo la oficina temprano para evitar el tráfico.

—Bien. Tú dirás a que hora debo pasarme por tu despacho.

—Al mediodía, así saldremos temprano. Llegaremos allí a eso de las tres o tres y media —Mónica frunció el ceño—. A ver, déjame ver. No recuerdo, ¿cómo se mueven los reyes? ¿En ángulo recto? ¿O eso son los alfiles? Hace mucho que no juego y... —de repente dejó de hablar.

Marc se había levantado en silencio y se había sentado a su lado. Su ancho hombro rozaba el de ella y la estaba acariciando con los ojos.

Mónica sintió un cosquilleo delicioso por todo el cuerpo.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó sin aliento.

—Voy a enseñarte como se mueven las piezas.

Por la expresión de su cara, Mónica estaba segura deque estaba más interesado en hacer una jugada con ella. Se removió en el sofá, pero descubrió que se encontraba atrapada entre el brazo del mueble y la mesa. Marc cogió un alfil.

—El alfil —dijo con tono didáctico—, se mueve diagonalmente —extendió una mano y trazó una línea diagonal con la punta del dedo en la piel desnuda que quedaba encima del collar de perlas—.Ella tembló. El dedo apenas le rozaba la piel, pero parecía quemarle.

—El caballo se mueve así —movió el dedo casi hasta donde el pecho de la joven se henchía, luego lo movió horizontalmente a la derecha y se detuvo en el borde de la camisa. Mónica tragó saliva, sintiendo el pulso acelerado y los oídos se le llenaron de su agitado ritmo. Sintió que se le endurecían los pezones. La larga y lenta espiral de deseo se inició en su bajo vientre. Clavó la mirada en los labios masculinos y sus propios labios se entreabrieron expectantes. Todo su cuerpo se derritió mientras Marc deslizaba una mano por su cuello y luego la cogía de la nuca y le echaba hacia atrás la cabeza para que recibiera sus besos.

Pero no la besó. En lugar de ello le acarició la suave piel debajo de la oreja con lentos movimientos del pulgar y mirándola a los ojos con intensidad.

—He estado pensando en este momento toda la noche —murmuró—. Desde que abriste la puerta y te besé y me devolviste el beso.

Comenzó a depositar leves besos sobre el área que su dedo había sensibilizado.

—He pensado en ello toda la semana, mientras yacía en la cama sin poder dormir..

—Oh, Marc... no hables tanto, por favor, y abrázame. Tócame. Marc la besó con vehemencia y la hizo recostarse sobre el sofá.

Luego, se colocó encima de ella.

Mónica comenzó a desabrocharle la camisa y luego deslizó una mano por debajo de la tela, para sentir la cálida aspereza del pecho cubierto de fino vello.

Marc emitió un gruñido sensual cuando la mano de la joven descendió hasta su estómago, donde el cinturón no le permitía más acceso y luego volvía a ascender para acariciar con suavidad un pezón que se endureció al contacto.

—Bésame ahí —gruñó Marc, mordisqueándole la oreja. Trémula, ella fue depositando leves besos sobre la poderosa columna del cuello masculino y descendió por el poderoso pecho hasta acercarse a la tetilla endurecida.

—No sabía que a los hombres os gusta que os besen ahí —susurró ella.

—Oh, mi amor —gimió Marc—. A los hombres nos gusta que nos besen en todas partes.

—Igual que a las mujeres.

Mónica le acarició las tetillas con labios y lengua, mientras él subía las manos hasta llegar a sus senos.

El aliento de la abogada escapó en un suspiro explosivo. Con deliberada lentitud, él comenzó a desabrocharle la camisa. Luego, la atormentó frotándole eróticamente los erectos pezones con los pulgares por debajo del encaje de la prenda íntima que los cubría.

Cuando ella creyó que iba a gritar de deseo, Marc le desabrochó el sujetador liberando sus senos, que cayeron sobre sus manos expectantes, cálidos, suaves, palpitantes.

Mónica emitió un jadeo de éxtasis y se entregó al placer que le producía la exquisitez de la caricia. Por fin, Marc bajó la cabeza y cogió uno de los pezones de la joven entre sus labios. Comenzó a mover la lengua con expertos movimientos circulares hasta que ella comenzó a temblar.

La mente de Mónica dejó de funcionar y se convirtió en pura sensación mientras se hundía en un torbellino delicioso. Disfrutaba de aquel vértigo maravilloso, de aquel abandono de los sentidos, de aquel torrente incontenible que había roto los diques de la propia represión.

De repente, Marc se incorporó y le recorrió el torso con las palmas abiertas, sin apartar la mirada de ella.

—Eres tan hermosa como imaginaba —dijo en un susurro—. Tan cálida y apasionada como yo soñaba —le acariciaba los senos mientras hablaba—. Debería tomarte en mis brazos y llevarte arriba para hacerte el amor hasta enloquecer, pero quiero estar seguro de que eso es lo que realmente quieres. No tengo dudas respecto a mi mismo Mónica... te he deseado desde que te conocí. Pero lo que estás planeando —continuó—, es tan importante, un cambio tan trascendental en nuestras vidas, que tendré que ir enfriando las cosas antes de que se vuelvan incontrolables. Quizá me odie en el mismo momento en que ponga los pies fuera de esta casa, sin embargo, no puedo llevarte a la cama cuando podría ser el champán y las rosas lo que está actuando en ti y no yo. ¿Comprendes que me voy a ir porque deseo que estés segura?

Ella aspiró hondo y asintió. Cuando él se levantó, la joven empezó a vestirse con dedos temblorosos. Mientras él hacia lo mismo, ella se sentó ante la chimenea y fijó la mirada en las llamas con la barbilla apoyada en una mano. Había recuperado otra vez el control y agradecía profundamente la actitud de Marc. Ella no habría podido detenerse, no habría querido hacerlo. La pasión en su intensidad había nublado su razón haciéndola esclava del deseo.

Por primera vez comprendió con espantosa claridad en lo que se había metido y sintió temor. Quería un bebé, sí, pero tenía que ser sumamente cautelosa. Una irracional indulgencia en la pasión podría conducirla a error. Si Marc llegaba a descubrir alguna vez lo que ella había hecho esos años anteriores, podría tratar de quitarle el bebé Tenía que mantener la calma, asegurarse deque ataba todos los cabos sueltos.

Mañana, antes de marcharse hacia Vermont, revisaría el documento que le iba a dar a firmar. Luego le pediría que lo firmara antes de irse a Vermont. De eso modo, si algo sucedía y ella no podía mantenerse lejos de sus brazos durante más tiempo, estaría asegurada.

Ya había perdido una criatura, no estaba dispuesta a perder otra.

Cuando Marc llegó a la oficina al día siguiente, Mónica se había puesto unos pantalones de pana y un suéter de cuello alto, pero no había cambiado su actitud profesional. Extendió el documento ante Marc

—Fírmalo —dijo-. O no seguiré con este asunto.

Marc arqueé una ceja entre asombrado y divertido, apoyó un muslo sobre el escritorio y se cruzó de brazos.

—Esto debe significar que comienzo a gustarte, Mónica. Debes temer caer en la cama conmigo este fin de semana o no estarías tan interesada en que firmara eso.

—No te pases de listo, Marc —advirtió ella—. No estoy de buen humor hoy.

—¿No? ¿Por qué? Estabas muy cariñosa anoche.

Precisamente por eso —replicó ella—. Siempre me arrepiento cuando cometo un error.

—¿Llamas error a lo de anoche?

Mónica asintió.

—Un error enorme —le entregó una pluma y sonrió melifluamente—. Ahora sé un buen chico y firma en la línea de puntos, ¿quieres?

Los ojos de Marc brillaron con jovialidad, pero cogió la pluma y Mónica llamó a Terry para que atestiguara la firma del documento. Emitió un suspiro de alivio cuando él hubo firmado. De repente se sintió más segura. Si por casualidad caía en brazos de Marc durante el fin de semana, estaría a salvo en caso de quedar embarazada.

Sonrió a Terry, le dijo que se tomara la tarde libre y disfrutara de su fin de semana, luego se volvió a mirar a Marc y sintió que el corazón se le paralizaba. Él estaba mirando otra vez la foto de Amy.

—Una niña preciosa —comentó él, mirando a Mónica. Ella le sostuvo la mirada, sintiendo un incontrolable frío de pánico aunque sabía que nada tenía ya que temer. Si actuaba como si fuera culpable de algo, él pensaría que había algo malo. Se obligó a asentir con indiferencia, luego cogió su maleta y miró por encima del hombro.

—¿Nos vamos?

Marc frunció el ceño reflexivamente, mirando a Mónica y luego a la foto, antes de volver a dejarla sobre el escritorio.

—¿Conducirás tú? —pregunté a la abogada.

—¿Por qué no? Mi coche ya casi conoce solo el camino. ¿Por qué no llevas tu coche hasta mi apartamento y lo metes en el garaje? Nos veremos allí.

Quince minutos después, Marc metía su maleta en el maletero del coche de Mónica y se sentaba dentro del vehículo al lado de ella.

—¿Vas a Vermont todos los fines de semana? —preguntó él mientras Mónica se dirigía hacia la autopista.

—No todos, pero con mucha frecuencia, especialmente en verano y otoño.

—¿Nunca te sientes sola allá?

—Algunas veces —admitió ella—. Pero me mantengo muy ocupada. Trato de hacer yo misma las reparaciones de la cabaña y aparte de ir en busca de antigüedades suelo dar largos paseos por el campo.

—¿Nunca sientes anhelo de cariño, de afecto?

—Eso no es asunto tuyo —replicó ella con sequedad.

—Ciertamente me pareció asunto mío anoche.

—Lo de anoche fue sexo —dijo ella con irritación—. Nada tuvo que ver con afecto.

—Pero admites que fue agradable.

—¡Oh, por todos los santos, Marc! Fue tremendo, ¿está bien? Estupendo. ¡Fabuloso! —ironizó ella—. Probablemente eres uno de esos bobos que preguntan qué tal estuvo la cosa después de hacer el amor.

¿Y eso qué tiene de malo?

Mónica le dirigió una mirada de disgusto.

—Vamos, no nos hagamos los tontos. El hombre que pregunta eso no es porque se preocupe por lo que la mujer ha sentido o dejado de sentir, sino porque se preocupa por sí mismo, Quiere saber si es el maravilloso amante que su narcisismo le hace creer.

Marc guardó silencio por un momento, luego se echó a reír con desenfado.

—Pero todo esto no explica por qué tienes tanta aversión al matrimonio —dijo, por fin—. Quiero decir, si quieres un bebé, ¿por qué no seguir el camino tradicional del matrimonio?

—No lo sé —Mónica hizo una pausa, como si necesitara reflexionar—. Quizá tenga que ver con el matrimonio de mis padres. No había calor, afecto, auténtica convivencia. Papá trabajaba como un obseso y mamá bebía e iba a reuniones sociales. No éramos una familia, sino una especie de cooperativa.

—¿Y porque el matrimonio de tus padres fue así, piensas que el tuyo tiene que ser igual?

—¿No lo sería? —preguntó ella—. Después de todo, ellos son mis modelos a seguir.

—Sin embargo, tú deseas un hijo. Dices que quieres darle amor y todo lo que tú no tuviste. De acuerdo con tus ideas, no serías capaz de darle ese amor porque tus modelos a seguir no tenían capacidad de amor.

Mónica frunció el ceño. ¿Qué podía aducir? No podía decirle que temía casarse porque no creía poder encontrar jamás un hombre que comprendiera lo que ella había hecho cuando tenía diecinueve años. ¿Qué hombre querría por esposa a una mujer tan débil y sin carácter?

—Me parece que si puedes amar a una criatura —continuo Marc—, también puedes amar a un hombre, Y amar a un hombre seria mucho más saludable. He conocido a muchas mujeres que se han dedicado totalmente a sus hijos y terminan haciéndoles más daño que bien. ¿Por qué te estás permitiendo vivir sólo media vida, Mónica?

—¡No puedo creerte! —estalló ella—. ¡Eres un fósil! ¡Estamos en el siglo veinte, por todos los santos! De verdad, Marc, creía que eras menos tradicionalista

—Creo que la necesidad de amar a otra persona no tiene nada que ver con la época. Es algo biológico, espiritual y humano.

—Hm —fue la lacónica respuesta de Mónica.

—Para demostrarte que no estoy en contra de la libertad femenina, debo decirte que me parece muy bien que la mujer trabaje, sobre todo en algo que le proporciona una satisfacción vital.

—Tu actitud es muy parecida a la de muchos otros hombres. Dicen que entienden la necesidad de trabajar en la mujer. Pero después de que se casan, cuando ya no todo es de color de rosa, comienzan a aflorar los viejos prejuicios.

—Eso es lo que yo llamo pensar positivamente —ironizó Marc.

—l0h, Marc, por favor! No estropees mi fin de semana.

Marc la miró, arqueó las cejas, se cruzó de brazos, cerró los ojos y se dispuso a dormir.

Despierta bello durmiente —dijo Mónica dos horas después—. Casi hemos llegado.

Marc se desperezó, pero sin abrir los ojos. Mónica le miró y vio que sonreía. Extendió un brazo y lo movió con suavidad.

—¡Oye, abogado English! —dijo-. ¡Despierte, el tribunal entra en sesión!

—Déjame en paz —gruñó Marc.

La risa de Mónica fue cantarina.

Viejo gruñón. Vamos, despierta. Casi hemos llegado a la desviación para mi cabaña. Es muy bello el paisaje, Marc; quiero que lo veas.

—¿Para qué? preguntó él, abriendo un ojo—. ¿Qué diantres te importa si al donante de tu esperma le gustan los bosques de Vermont?

Mónica rió aún más y señaló hacia adelante.

—Mira, allí empieza mi propiedad. Gruñendo, Marc se incorporó y miró con atención.

Mónica cambió de marcha y se metió por un sendero de grava.

—Mi cabaña está como a medio kilómetro bosque adentro. Tengo ocho hectáreas y nadie vive en varios kilómetros a la redonda—explicó ella—. Es muy privado.

—Realmente me estás llevando a un nidito de amor, ¿verdad? Mónica le dirigió una mirada divertida.

—Ni lo sueñes.

—Si sueño... y estoy seguro de que tú también.

—Te equivocas.

Por fin llegaron a un claro en el centro del cual se erguía la cabaña.

—¿No te asusta estar aquí sola? —preguntó Marc cuando ella detuvo el coche delante de la cabaña.

—No —ella se bajó del coche, sacó su maleta del maletero y se dirigió hacia la casa.

Marc sacó su maleta y la siguió.

—Ya entiendo. Quieres impresionarme con tu autosuficiencia, ¿no?

Ante los escalones que conducían al porche techado, Mónica se detuvo y se volvió hacia él.

—No trato de impresionarte con nada —dijo-—. Si no te hubieras invitado aquí este fin de semana, no habrías sabido nada sobre esta cabaña —subió los escalones y abrió la puerta.

Marc la siguió dentro de la sala, un cuarto enorme con una chimenea de piedra que ocupaba toda una pared. En él había un sofá y una rústica mesa cubierta de libros y revistas. Mientras Marc miraba a su alrededor, ella abrió las contraventanas y el lugar se lleno de luz.

¡Magnificó lugar!—comentó Marc—. ¿Dónde dormiremos?

—Tú dormirás en el desván —dijo ella y a continuación señaló una puerta cerrada a su espalda—. Yo dormiré allí. Sola —señaló otra puerta cerrada—. El cuarto de baño está allí. Me temo que tendremos que compartirlo.

Miró a Marc de arriba abajo. Con su traje de tres piezas parecía en el rústico ambiente tan inadecuado como una gallina en un lago.

—Oh, Marc —comentó moviendo la cabeza—. Creo que no te vas a adaptar a este ambiente.

—No. Arriba hay sábanas. Me temo que tendrás que hacerte la cama —se frotó las manos, cogió su maleta y entró en su habitación.

Mientras sacaba la ropa, oyó a Marc subir la escalera de caracol que llevaba al desván, luego el crujido del suelo de madera bajo su peso.

No era justo que le hiciera eso, pensó, al abrir las ventanas y preparar su cama, pero era lo único que podía hacer para contrarrestar su poderosa atracción.

No obstante al salir al jardín para recoger unos crisantemos, se arrepintió de haberle bajado tan pronto de su pedestal. En realidad, lo había pasado muy bien los últimos días. Era una lástima que tuvieran que terminar, pero era mucho más seguro así. Era posible que no gozara la delicia de revolcarse con Marc en la paja, pero obtendría lo que quería: en una probeta en el consultorio médico, Mónica había aprendido hacia mucho tiempo a retrasar la satisfacción; no se conformaba con placeres transitorios

Estaba ante el mostrador de la cocina arreglando las flores en un jarrón cuando oyó los pasos de Marc en la escalera de caracol. Al volverse, casi soltó el jarrón cuando le vio.

Se había puesto unos vaqueros viejos y una camisa de cuadros. También llevaba unas botas camperas.

—Vagabundo —le acusó ella—. Me engañaste haciéndome creer que eras un novato en el campo.

—Lo soy —dijo él, encogiéndose de hombros—. Nunca había estado en Vermont.

Ella se cruzó de brazos.

—¿Ah, si? ¿Y dónde usabas esa ropa? ¿En los restaurantes neoyorquinos de cinco estrellas?

Marc se rascó la nariz, más para ocultar su incipiente sonrisa que para calmar una supuesta comezón.

—En realidad, tengo un amigo con una cabaña en Maine. Le ayudo en ocasiones en la tala de sus bosques.

—Entonces debes saber algo sobre partir leña.

—Un poco.

—Magnífico. Tengo un buen montón de troncos detrás. ¿Qué te parece si eres útil esta tarde y partes algo de leña? —¿Me ayudarás?

—Yo iré a la tienda a comprar algo de comer —dijo ella—. Nos veremos luego —añadió, dirigiéndose a la puerta.

Saliendo al vestíbulo, Marc le gritó:

—Creía que íbamos a ir a ver antigüedades.

—Eso será mañana —contestó Mónica y luego sonrió para si misma.

Maldito Marc English; era típico de él estar igual de bien con ropas informales que con sus habituales trajes de ciudad.

Mientras conducía hacia la tienda más cercana, Mónica pensó en Andy Emerson. Había sido su primer amante. Los dos eran inexpertos y torpes cuando tuvieron su primera relación física, pero su amor y pasión había compensado ese detalle.

Hacía mucho tiempo que no sentía ese tipo de emociones. Pero ahora estaban cobrando otra vez vida y eso era otra vez emocionante... y complicado.

Se había metido en un serio problema. Si no tenía cuidado, se enamoraría de él y eso podría ser fatal. Si Andy no la había perdonado por la decisión que había tomado, ¿cómo podía esperar que otro hombre entendiera? ¿Entendería Marc? Probablemente no. Era hija de una familia acomodada e intachable. Las mujeres de su clase no tenían hijos fuera del sagrado vínculo conyugal.

Aunque eso no significaba que las reglas no se quebrantaran. Mónica no era la única hija de familias adineradas que se había encontrado embarazada y soltera. Acosada por sus pensamientos, abrió la puerta del coche y entró a la tienda. Rodeada de dulces y cajas de manzanas de la región, Mónica llegó a la conclusión de que cualquier vínculo emocional con Marc seria peligroso. Tendría que seguir manteniéndole a raya y lo haría por encima de todo. Si tenía que ocultarse tras una barrera de comentarios sarcásticos, lo haría.

Estaba luchando por algo más que una satisfacción, sexual momentánea. Estaba luchando por el derecho a tener su propio hijo. Años antes, ella había cedido ese derecho. Hoy no lo cedería. Tendría a su hijo, le costara lo que le costara. Y lo conservaría y ningún hombre en la tierra se lo quitaría.

Marc se había quitado la camisa y estaba cortando leña cuando Mónica volvió de la tienda. Detuvo el coche y le miró. Tragó con dificultad el nudo que se le había formado de repente en la garganta.

Estaba magnifico. Era la viva estampa de un hombre musculoso, bronceado, sudoroso y lleno de vitalidad.

—¿Has traído algo bueno para la cena? —preguntó Marc con ánimo alegre.

—Embutido y leche —contestó ella, llevando una bolsa de comestibles hacia la cabaña—. Y cuajada de postre si tienes suerte.

Marc dejó el hacha clavada en el tronco que usaba para partir la leña y la siguió. La alcanzó en la puerta de la cabaña.

—¿Estás enfadada?

Ella abrió la puerta de una patada y entró a la cocina.

—No.

—¿Puedo ayudarte a sacar y guardar la comida?

—No —Mónica dejó con violencia un cartón de leche sobre la mesa y masculló una maldición cuando casi se le rompió una uña.

—¿De verdad no sucede nada malo?

Ella le miró con exasperación.

—No sucede nada, Marc. Estoy ocupada. No estoy acostumbrada a tener compañía aquí, y he descubierto que no me gusta. Si eres listo, volverás fuera y te mantendrás ocupado. Por favor, no me molestes.

—Así que ese es el problema, ¿eh? Te molesto. Físicamente.

De repente, se produjo un tenso silencio. Mónica no podía mirarle a los ojos por temor a que él descubriera en los suyos la verdad. Sus sentidos clamaban por él, pero ella debía fingir frialdad. Era la única forma de mantenerle a una prudente distancia.

Le miró de arriba abajo, con aparente disgusto.

—En realidad, eso es cierto —dijo con el tono más desdeñoso de que fue capaz—. Estás sudoroso y hueles mal. ¿Es acaso de extrañar que me disguste tu presencia?

La abogada se volvió de repente, convencida de que había encontrado la excusa perfecta para mantenerle lejos pero por dentro temblaba. Detestaba portarse así con él. Sintió un enorme peso en el corazón y las lágrimas estuvieron a punto de asomar a sus ojos.

¿Por qué no se iba? Se volvió y le vio apoyado en la mesa, con los brazos cruzados.

—Lo creas o no —dijo él con toda calma—. Yo soy exactamente lo que tú necesitas.

El corazón de Mónica dejó de latir, luego palpitó otra vez con ritmo acelerado. Instintivamente, retrocedió y le miró con los ojos muy abiertos.

Marc señaló su pelo.

—¿Ves? Eres demasiado perfecta. Necesitas las manos de un hombre para ensortijar tu pelo, el olor de un hombre que se mezcle con el tuyo. Necesitas jadear, gemir y retorcerte debajo de él, sudar tanto como él, despertar todos los olores femeninos que ocultas bajo un caro perfume.

Ella le miró estupefacta, pálida.

—Sal —susurró.---. Sal de aquí.

Marc no despegó los ojos de ella. Mónica le devolvió la mirada.

Lentamente, él inclinó la cabeza, se apartó de la mesa y salió de la cabaña.

Respirando hondo para tranquilizarse, Mónica clavó la mirada en la puerta. El corazón le latía con fuerza y sentía el rubor en sus mejillas.

—¿Más café? —pregunto Mónica.

—No, gracias.

Mónica dirigió una mirada inquieta a su huésped. Se comportaba de un modo tan cortés y circunspecto que ella hubiera querido gritarle que dejara de fingir y le dijera lo que pensaba realmente. Marc se había bañado y puesto unos pantalones de pana y una camisa de franela, pero apenas habían intercambiado un par de frases desde su enfrentamiento de aquella tarde. Ahora, después de la cena, él se tomaba el café y leía un viejo ejemplar de la revista the New Yorker. Ocasionalmente soltaba una risita, sin duda divertido por alguna de las viñetas humorísticas de las revista.

Ella se aclaró la garganta.

—¿Te gustaría jugar al ajedrez?

Marc alzó la cabeza y el humor desapareció de su cara.

—No, gracias —respondió secamente, volviendo a su lectura. Mónica se removió con inquietud en su asiento.

¿A las cartas?

—No, gracias —dijo él, distante—. Pero hazlo tú. Sin duda has jugado mucho al solitario. Debes ser un as en ese juego.

—En realidad, odio el juego.

—¿Si? Bien, es algo que tenemos en común, entonces —Marc volvió a su revista

Mónica le miró con furia, luego apartó su silla y comenzó a quitar la mesa. Marc siguió leyendo la revista, imperturbable.

—Oh, está bien, Marc —dijo ella con meloso sarcasmo—. No me importa fregar tus platos.

Marc arqueó una ceja.

—Si querías ayuda, ¿por que no la has pedido?

—Jamás pediría ayuda a un hombre —dijo ella con tono burlón.

Marc dejó la revista en la mesa y se puso de pie.

—Está bien, Mónica, fregaré los malditos cacharros.

—No, no hace falta —dijo ella con voz melosa—. Por favor, siéntate. Coloca los pies sobre la mesa. Es un verdadero placer tener un macho en la casa.

Marc le quitó el estropajo de las manos y abrió el grifo del agua. Luego frunció el ceño.

—¿Qué sucede? ¿Por qué no sale agua caliente?

—Porque te has pasado media hora en la ducha y has empleado toda el agua caliente —dijo ella con irritación, luego llenó una cazuela con agua y la puso al fuego—. Así es como calentaremos el agua esta noche. Mañana por la mañana quizá tengamos suficiente para los dos si limitas tu ducha a cinco minutos.

—Quizá podrías invertir un poco de dinero en un calentador decente.

—El que tengo me sobra —declaró Mónica con fastidio—. El problema se produce cuando otra persona entra en escena.

—¿Sólo uno?

—¿Qué quieres decir?

—¿Qué crees que quiero decir? —preguntó él en un gruñido, luego soltó el estropajo con violencia y avanzó con firmeza hacia la puerta—. Voy a dar un paseo. Cuando la maldita agua esté caliente, volveré para fregar los malditos cacharros.

—No tienes que maldecir tanto —le gritó Mónica.

Marc abrió la puerta con violencia y la cerró de un portazo.

Mónica clavó la mirada en la puerta cerrada, luego se volvió y se llevó una mano a los ojos, procurando contener el llanto. El fin de semana prometía ser un desastre. Su relación con Marc estaba arruinada. Y todo era culpa suya.

No, era culpa de Marc. Si no tuviera tanto empeño en acostarse con ella, podrían haber disfrutado de una cómoda amistad y no habría surgido aquella turbación emocional.

Si él no fuera tan terco, tan obstinado, tan...

Mónica se echó a llorar, abrazándose con fuerza. ¿A quién estaba engañando? No era culpa de Marc, sino de ella. Había sido muy grosera con él en un esfuerzo por evitar que la siguiera cortejando. Bien, lo había logrado, pero también había destruido para siempre una posible amistad. En realidad, había comenzado a disfrutar de la compañía de Marc. Habían reído juntos y ella se había sentido femenina y deseable..

Se enjugó las lágrimas y se dijo que debía dejar de comportarse como una adolescente. Una mujer adulta no lloraba por un hombre.

Recordaba como su padre la había regañado cuando la descubrió llorando por Andy. Como le había dicho que era ridículo llorar por amor, que lo importante era su carrera y su trabajo como abogada.

—¿Y qué hay de mi condición de mujer? —había preguntado ella entre lágrimas—. ¿Qué será de mi vida sentimental?

Su padre se había limitado a mirarla con helada altivez, se había encogido de hombros y había dejado la habitación.

Mónica ahogó un último sollozo y retiró el agua caliente del fuego. La echó en la pila, se puso unos guantes de goma y empezó a fregar los cacharros, mientras seguía recordando el pasado con tristeza.

Recordaba a la joven Mónica, cómo había adorado a su padre. Para ella había sido una especie de rey; alto, imponente, reservado.

Siempre estaba fuera de su alcance, como en un pedestal, y ella había dedicado su vida a ganarse su amor. Y cuando había llegado el momento de elegir entre el hombre que amaba y su padre, éste había ganado.

Terminó de fregar los cacharros, los secó y los guardó. Luego encendió la chimenea y se sentó para saborear otra taza de café y contemplar las llamas. Recordó el día en que se dio cuenta del error que había cometido. Se acababa de licenciar en derecho con el mejor expediente y su padre le había llevado a su nueva oficina y le había enseñado un cuadro que representaba una madre con su hijo.

—Es un cuadro de Mary Cassatt —había dicho él, con orgullo—. He pensado que podría sustituir a Amy —el patriarca abogado había andado de un lado a otro, con las manos a la espalda, la barbilla bien alta, los ojos penetrantes como los de un águila y su voz clara y firme—. Esa criatura habría sido un lastre para ti, Mónica —había dicho con esa certeza del hombre que se cree infalible—. Fue la mejor decisión que podías haber tomado. Andy Emerson es un buen muchacho, pero no es para ti. No pertenece a nuestra clase.

Por primera vez, Mónica había visto a su padre tal como era y había sentido horror al darse cuenta de que había vendido su alma a la vez que había perdido a su hija. Para complacer a un viejo cínico e insensible, había rechazado la honesta proposición de Andy y había renunciado a su propia hija.

¿Cómo podría aplicar eso a Marc y esperar que la comprendiera? Si alguna vez se lo contaba, la despreciaría tanto como ella misma se despreciaba. Estaba atrapada por aquel recuerdo y a causa de su propia flaqueza cualquier relación con algún hombre estaba condenada al fracaso.

No obstante, si algún día podía mantener una relación, desearla que fuese con Marc. Pero sabía que era imposible. Si se acercaba demasiado a él emocionalmente, pondría en peligro el futuro de su hijo. Sabía que terminaría por confiarse a él, que le contaría lo de Amy y entonces él la despreciaría y trataría de quitarle el bebé.

No podría soportar la pérdida de otro hijo. Aquella criatura le permitiría reparar el pecado de haber renunciado a su hija.

—Pareces muy triste —dijo Marc con voz suave desde la oscuridad—. ¿Es a causa de nuestra tonta pelea?

Sobresaltada, ella alzó la cabeza y se volvió hacia el sitio de donde provenía la voz. Marc había entrado y cerrado la puerta, pero ella no le había oído llegar y acercársele. Le miró y deleitó sus torturados ojos con la cara del abogado, dándose cuenta de repente de lo mucho que le quería.

—No es por la pelea —dijo ella con suavidad y tristeza—. No del todo, de cualquier manera... sólo estaba recordando algunas cosas que me sucedieron hace tiempo y he llegado a la conclusión de que jamás podemos escapar por completo del pasado.

—Podemos escapar de él —declaró Marc, en voz baja y firme—. Lo que hace falta es desearlo.

Ella movió la cabeza y apartó de él la mirada.

—No. Algunas cosas no pueden ser olvidadas, ni deben ser olvidadas; son demasiado terribles.

—¿Terribles? —Marc se sentó junto a ella, buscando sus ojos—. ¿Qué quieres decir? ¿De qué estás hablando?

Ella aspiró hondo y movió la cabeza.

—De nada. ¿Qué tal tu paseo?

—Un poco solo —dijo Marc—. Hubiera deseado que estuvieras conmigo.

Mónica se permitió sumirse en los ojos del abogado, poner en los suyos todo su sentimiento, decirle en silencio que le amaba, que nunca le haría daño deliberadamente, que lamentaba su crueldad. Luego se incorporó y apartó la mirada, volviéndose a replegar en si misma.

—Si hubiera estado contigo, habríamos seguido discutiendo—dijo ella con tono ligero y se puso de pie, sonriéndole—. Me voy a la cama, Marc. Nos veremos por la mañana.

—No te vas a la cama —dijo él—. Estás huyendo.

Mónica vaciló un momento ante la puerta, farfulló algo y luego alzó la barbilla.

—Buenas noches, Marc —dijo con voz clara.

Marc no respondió. Ella comenzó a temblar, preguntándose si él se levantaría y se le acercaría, la tomaría en sus poderosos trazos y la llevada a la habitación. Deseaba que lo hiciera, que la liberara de la responsabilidad de tener que rechazarle.

—Buenas noches, Mónica.

Las palabras sonaron pesadas y definitivas en la oscura sala. Mónica sintió que algo se derrumbaba dentro de ella, luego se dirigió hacia su cuarto y cerró la puerta.

Se acostó y permaneció despierta, esperando oír los pasos de Marc al subir las escaleras del desván. Fue después de la medianoche cuando por fin lo hizo, Oyó con penosa intensidad sus movimientos y el sonido de los muelles cuando él se acostó en el pequeño catre. Tragó saliva, imaginándole.

Se preguntó que se pondría para dormir. ¿Estaría despierto en ese momento, escuchando el lejano ulular de algún búho? ¿La imaginaría también y se preguntaría que se ponía ella para dormir? ¿Le arderían las entrañas como a ella le ardían por él? ¿Ansiarían sus manos tocarla, acariciarla?

Se incorporó en la cama y se sujetó la cabeza entre las manos, tratando de apartar de su mente esas preguntas. Luego se mordió los labios con fuerza, para no gritar de deseo. No podía permitirse tener esos pensamientos, no podía permitirse recrearse con aquellas torturantes fantasías. Tenía que dormir. Necesitaba todas sus energías para soportar los dos días siguientes.

—¿Has dormido bien? —preguntó Marc a la mañana siguiente mientras desayunaban.

Ella alzó la mirada hacia él y luego la apartó inmediatamente.

—S...si —trató de parecer sincera—. ¿Y tú?

—No muy bien.

Mónica contuvo el aliento por un instante y siguió untando mantequilla en su tostada.

—Lo siento. ¿Ha sido a causa de la cama? Quizá habrías estado más cómodo en el sofá de la sala. Es más...

—No ha sido a causa del catre —dijo Marc—. Sino a causa tuya. Estabas demasiado cerca. Una docena de veces me levanté, dispuesto a ir a tu habitación y una docena de veces me contuve.

Ella tragó saliva con dificultad y dejó el cuchillo sobre la mesa, luego lo volvió a coger y lo soltó de nuevo. Se limpió las manos en la servilleta y miró a su alrededor,

—Hoy vamos a tener un tiempo espléndido. El cielo está claro como... —se encogió de hombros—. El cielo está muy azul —concluyó con un hilo de voz.

—¿Has pensado en mi esta noche? —preguntó Marc.

Ella se negó a mirarlo, a responder.

—Hay una tienda pequeña corno a siete kilómetros de aquí donde me gustaría ir hoy —dijo ella con ligereza—. Pero en realidad no tienes que acompañarme, Marc. Puedes quedarte aquí si quieres. Dar un paseo, echarte la siesta...

—Quiero ir contigo. Quiero estar contigo todo el tiempo —dijo él con voz ronca hipnótica.

No era una voz mañanera, pensó ella con ánimo rebelde. Era una voz nocturna, una voz para lugares oscuros e íntimos. Ella se puso de pie con presteza y llevó su plato al fregadero.

—¿Has tenido agua caliente suficiente?

—Si —contestó él, lacónico—. Pero no la necesitaba. De mi piel brotaba vapor anoche. Esta mañana podría haber derretido un iceberg.

Mónica apreté los labios con fuerza y luego se volvió lentamente hacia él.

—Escucha. Esto es muy difícil también para mí, pero...

—¿Lo es? Entonces podemos remediarlo ahora mismo. Ven a la cama conmigo.

—Esa es la solución, ¿no? —preguntó ella con sarcasmo—. Sexo. El remedio universal —movió la cabeza—. De verdad, si fuera por vosotros los hombres, todavía viviríamos en las cavernas.

—¿Encuentras neolítico mi deseo por ti?

—Más bien paleolítico —ella se encogió de hombros y sonrió con ironía—. Marc, me gustaría que no insistieras…

—No puedo dejar de desearte. Te he deseado durante muchos años. Lo que me intriga es que no sólo te me resistes, sino que te resistes a ti misma. Me deseas como yo a ti, sin embargo, te niegas empecinadamente a ceder a ese deseo. ¿Por qué? ¿Es una especie de reto que te impones? ¿Siempre tienes que ganar, que vencer tus propios impulsos para no perder el control?

—¿Entonces qué es? —preguntó Marc—. ¿Qué clase de maldito demonio te domina? ¡Dímelo, por todos los diablos!

Trémula, ella le miró con fijeza, luego aspiró y alzó la barbilla con actitud obstinada.

—Esa tienda tiene la más asombrosa colección de campanas antiguas y...

—Está bien, Mónica —la interrumpió Marc, poniéndose de pie y mirándola con dureza—. Te seguiré el juego, pero esta noche no... esta noche jugaremos de acuerdo con mis propias reglas —dándose la vuelta, se dirigió hacia la puerta.

Mónica le miró con asombro por un momento, luego la invadió la ira mientras iba tras él. Le alcanzó en la puerta.

Espera un minuto, Marc English —dijo con voz trémula mientras le cogía de la manga para obligarle a volverse hacia ella.

¿Qué diantres te crees que eres? Preguntó- ¿Cómo te atreves a acusarme de jugar, cuando eso es lo único que esto es para ti? No te intereso. No me deseas porque me ames. Me deseas porque me deseas, así de sencillo. Y todo lo que el gran Marc English desea, el gran Marc English lo debe obtener, ¿no? Pues eso no sucederá esta vez, amiguito continuo con tono acalorado— Podré ser una doncella de hielo para ti, pero al menos no me meto en la cama de nadie por pura diversión. Necesito sentir afecto, Marc, sentir algo.

Sientes algo —dijo Marc con énfasis—. Lo sientes tan intensamente que te quema. El único problema es que has vivido tanto tiempo sin emociones que no puedes reconocerlas aunque te golpeen en la cara —la cogió con fuerza de los brazos y la atrajo contra su pecho—. ¿Lo sientes, Mónica? pregunto en voz baja—. ¿Sientes tu corazón palpitar, tu sangre convertirse en fuego? Eso es sexo, claro, pero también algo más. O podría serlo, si le dieras la menor oportunidad.

La soltó tan de repente que ella trastabilló y tuvo que hacer un esfuerzo para recobrar el equilibrio.

—Pero estás demasiado decidida a encerrarte en ti misma, continuó Marc, implacable Estás decidida a poner un coto a esas emociones que bullen dentro de ti. Te da miedo, ¿verdad, Mónica? Te asustan todas esas emociones que pugnan por explotar. En este instante no sabes qué hacer, ¿no es cierto? Quieres golpearme y quieres besarme Y no sabes qué es lo que más deseas.

Comenzó a andar hacia ella, obligándola a retroceder. Mónica experimentaba un sinfín de emociones encontradas; ira, miedo, desconcierto y...

—Bien, pues te diré lo que quieres, continuó Marc—. Quieres besarme. Quieres hundirme la uñas en mi espalda y arrancarme la ropa. Quieres hacer el amor conmigo, revolcarte conmigo por el suelo. ¿No es cierto?

Sus palabras pendieron en el aire entre ellos como un desafío. Durante largo rato se miraron fijamente luego ella le cruzó la cara con la mano. El sonido de la bofetada resopló en el silencio de la habitación. Sus ojos no se despegaron, los de Marc se entornaron ligeramente antes de que la cogiera de los hombros Y la atrajera con violencia contra su pecho. Luego bajó la cabeza y su boca capturó la de ella con fiereza.

Elia respondió con un ardor que tomaba su intensidad de toda una vida de continencia. Devolvía los besos con la misma vehemencia con la que los recibía, ciñendo su esbelto cuerpo contra el cuerpo masculino, hundiendo la uñas en los firmes hombros, estremecida por las emociones que al fin habían hallado cauce.

Los labios del abogado le quemaban la piel, deslizándose de la firme columna del cuello al dulce valle que quedaba entre sus pechos devorándola con su pasión mientras pugnaba por desabrocharle la camisa. La inclinó hacia atrás sobre su vigoroso cuerpo. Sus labios asolaban su piel, sus dedos arrancaban los botones que mantenían cerrada la camisa. Por fin, hundió la cabeza entre sus senos, estrechándola con fuerza. Su pecho estaba agitado a causa de la violencia de su pasión y sus brazos la aferraban como un náufrago a su tabla de salvación.

—Te deseo, murmuro, desabrochándole el sujetador—. Te deseo,-repitió una y otra vez mientras su labios la devoraban.

Se fueron deslizando hasta el suelo. Mónica enredaba los dedos en su pelo. Su cara se había contraído por la furia de la pasión.

—También yo te deseo —gimió, cubriéndole la cara de besos Te deseo con toda el alma, Marc.

Tan de improviso como había surgido, la tormenta de pasión incitada por la ira, cambió, suavizada por la ternura. Donde las manos de Marc habían sido rudas, se volvieron amorosas, donde sus besos habían sido salvajes, eran ahora delicados, incitantes. Mónica se sintió derretir en esa suavidad, aguijoneada por una serie de exquisitas torturas.

—Oh, Marc —susurró, desabrochándole la camisa con lentitud para deslizar las palmas de las manos sobre su firme torso—. ¿Cómo he podido ser tan tonta como para pensar que podía detener esto?

—No podías detenerlo —dijo Marc, pasándole la mano por la espalda y acariciándole una oreja con la otra—. Es demasiado correcto. Tenía que suceder, Mónica.

Algo puro y resplandeciente ascendió dentro de ella iluminándole la cara. Sintió retornar la oleada de pasión, más fuerte, mas profunda.

Desabrochó el cinturón de Marc con dedos temblorosos, luego le bajó la cremallera y movió las manos por su espalda. Introdujo las palmas por debajo del pantalón para cogerle de las nalgas y estrecharle con fuerza contra ella, deleitándose con la firmeza de su virilidad que palpitaba poderosamente contra su bajo vientre.

—Hazme el amor, Marc —susurro.

Marc le quitó la camisa y luego el pantalón y las bragas.

Cuando Mónica estuvo completamente desnuda, se acuclilló ante ella y la devoró con los ojos.

—Eres magnífica —dijo, pasando una mano reverente por su pantorrilla hasta la parte interna del muslo—. Toda marfil y oro

—susurró, depositando suaves besos donde antes había estado su mano—. Perfumada, suave, sin mácula—su aliento era cálido sobre la piel femenina, provocándole exquisitos estremecimientos.

Mónica estaba inflamada de deseo, suspendida en un ámbito mágico en donde el placer se mezclaba con el dolor. Un ansia incesante permeaba todo su cuerpo y ella se hundió en el deseo, cayendo cada vez más profundamente, hundiéndose en un torbellino hacia una tierra que recordaba sólo vagamente, donde el cuerpo y el espíritu fluyen unidos en dulce abandono.

Marc la besó con suavidad por el cuello hasta llegar a los senos. Deslizó los dedos por sus muslos y Mónica emitió un gemido de azoro y placer cuando recibió la caricia de esos dedos en la parte más recóndita de su feminidad. Luego él apartó los dedos y Mónica quedé temblando, con los dedos crispados entre el pelo masculino, la espalda arqueada y un rictus de éxtasis doloroso en el rostro.

Jadeó el nombre de Marc, con los ojos cerrados, alzando las caderas en muda petición de más caricias.

Luego abrió los ojos y le contempló, fascinada. Recorrió con los dedos su estómago y encontró la firme virilidad palpitante y cálida.

Pasó con suavidad la punta de los dedos a lo largo de la tensa columna masculina, haciéndole gemir de deseo.

Con una especie de gruñido desgarrado, como de tigre en celo, Marc trazó con los labios un sendero desde el cuello hasta los senos de la joven, haciendo que los pezones se endurecieran, ansiosos de caricias.

La hizo volverse de espaldas y la besó a lo largo de la espina dorsal desde la nuca hasta la suave curva de la cadera. Ella yacía sobre su estómago, estremecida por el contacto de los labios y la lengua masculina, por la forma en que las sabias manos se movían con suavidad por sus costados y por la tersa línea de sus muslos hasta sus pantorrillas mientras los labios del abogado seguían a sus manos con besos de fuego. Arrebatada de deseo, Mónica se volvió y quito con vehemencia

los pantalones y los calzoncillos a Marc, depositando suaves besos sobre las partes que quedaban descubiertas. Luego arrojó las ropas sobre el montón que formaban las de ella. Lentamente, fue ascendiendo, besándole por el camino de la pierna izquierda, hasta quedar encima de él. Le miró con intensidad a los ojos.

—Eres maravillosa —susurró él—. Mejor que en mis fantasías.

—¿Qué hacía yo en tus fantasías? —murmuró la joven, frotando los senos contra su torso—. Dime. Quiero hacer todo lo que has soñado, ser todo lo que has querido en una mujer.

Marc gruñó, luego la abrazó con fuerza y un momento después rodaban por el suelo hasta que ella quedó debajo.

—Quiero llenarte —murmuró Marc con voz enronquecida contra sus labios. Se movió sobre ella, llenándola de incontenible deseo—. Quiero entrar en ti y quedarme dentro siempre.

Temblando, ella devolvió sus ardientes besos. Cerró los ojos y le abrazó con vehemencia, flotando con él en un placer tan intenso, tan profundo que olvidó todo, incluso su pasado, y la posibilidad de un futuro. Sólo existía Marc, que la penetraba con ímpetu poderoso. Ya no eran dos personas, sino una sola, vinculada en el abrazo ancestral, primigenio. Ella sintió un glorioso calor inundarla.

Estremecida, oyó sus propios jadeos de placer mientras Marc susurraba palabras de amor a su oído en voz baja y sedosa. Sus embestidas aumentaron, se volvieron casi feroces y Mónica se aferró a él, moviendo las caderas al ritmo que él le marcaba, hasta que finalmente él se hundió tan profundamente dentro de ella que todo trepidó en el interior de la extasiada mujer, estallando como un coro de ángeles, como una miríada de luces celestiales y doradas. Mónica experimentó una belleza en la que jamás había soñado y se encontró sumida en un torbellino maravilloso que la condujo hasta las mismas puertas del cielo.

Gritando el nombre de Marc, lo estrechó con más fuerza.

Mónica yacía con la cabeza sobre el pecho de Marc, contemplando el fuego de la chimenea. No tenía idea de qué hora era,

aunque ya había caído la noche. Estaba perdida en sus ensueños, todavía transportada por los abrazos y caricias que habían compartido todo el día.

—¿Tienes hambre? —preguntó con suavidad.

—Hmm —murmuró Marc, acariciándole la espalda.

Luego le colocó la mano en la base de la nuca e hizo inclinar la cabeza hacia él, para besarla con un beso pleno, profundo.

—¿Nunca tienes suficiente? —preguntó la abogada con una alegre sonrisa.

Quizá dentro de algunos días —reconoció Marc—. Entonces quizá podamos conformarnos con hacer el amor sólo dos o tres veces al día durante las próximas tres o cuatro décadas.

Mónica sonrió con tristeza, volviendo a apoyar la mejilla sobre su pecho. Si eso pudiera suceder...

—Estamos bien juntos —murmuro.

—Hmm —murmuró Marc y le acarició los pezones con los dedos hasta que se pusieron erectos—. Estamos más que bien. Estamos de maravilla.

Ella ahogó un suspiro trémulo y se aparto.

—Pero creo que tenemos que parar un rato al menos.

—¿Por qué? —él la siguió mientras trataba de escapar a su abrazo, depositando besos en un sendero hacia sus senos.

—Porque podríamos quedarnos sin energía.

—No lo creo —dijo él, riendo-. No creo que eso sea posible.

—Sí, pero... tenemos que darnos una ducha, vestirnos, cenar.—Si —dijo ella con un tono que trató de ser firme.

—Está bien —dijo él con un suspiro—. Si insistes...

—Insisto —dijo ella, poniéndose de pie y comenzando a recoger sus ropas—. Necesito una ducha y tú también. Y luego algo sabroso para comer. Crepes.

Marc movió la cabeza.

—¿Crepes? —comenzó a parecer interesado—. ¿Con confitura?

—Con confitura —dijo ella, riendo mientras corría hacia el cuarto de baño—. Con mantequilla y litros y litros de café —cerró

la puerta del cuarto de baño, pero Marc llegó antes de que pudiera echar el pestillo—. Marc —protestó ella—. Necesito bañarme. Tendrás que esperar tu turno.

Marc abrió la puerta.

—Tengo una idea mejor. Nos servirá para ahorrar agua caliente—la abrazó y se dirigió con ella hacia la ducha—. Nos bañaremos juntos.

—Eres un diablo —murmuró Mónica.

—Y tú un ángel —susurró Marc y le cubrió la boca con los labios.

Una hora después estaban otra vez sentados ante el fuego de la chimenea. Marc la rodeaba con un brazo mientras contemplaban las llamas. Por primera vez en doce horas, Mónica se sentía otra vez dueña de su cuerpo y de sus pensamientos. Miraba sin ver el fuego, turbada de repente por lo que había hecho.

Todo había sucedido de una forma tan inesperada, que en ningún momento había pensado en la posibilidad de quedarse embarazada.

—¿Marc?

—¿Hmm?

Mónica frunció el ceño.

—¿Y si he quedado embarazada?

—Eso es lo que querías, ¿no?

Ella no respondió inmediatamente. De repente, tuvo miedo. La idea de tener un hijo pendía sobre ella como una amenaza.

No sé —farfulló—. Supongo que si...

—Caramba, parece que comienzas a tener dudas de último minuto.

—No te burles de mí —dijo con voz tranquila—. Necesito hablar y sólo estás tú aquí para escucharme.

—Lo siento —dijo Marc, con seriedad—. No me estaba burlando de ti. Ven —la estrechó contra su pecho y le besó la cabeza—. Habla conmigo. Te escucho.

Ella cerró los ojos y se acurrucó contra él.

—Sé que es ridículo, pero de repente se me ocurrió que ya podría estar embarazada. ¿Cuántas veces hemos hecho el amor hoy? ¿Cinco? ¿Seis? ¿Dios mío!

—Quedar embarazada podría llevar algún tiempo, de modo que más vale que disfrutemos mientras lo intentamos, ¿no crees?

—Oh —ella se incorporó, clavando la mirada en el fuego—. ¿Cuánto tiempo crees que tardaré?

Marc se encogió de hombros.

—Es difícil saberlo. Pero hay algo seguro.

—Que cuanto más lo hagamos, mayores serán las posibilidades. Creo que deberíamos vernos todas las noches —le pasó los labios por el hombro y comenzó a mordisquearle el lóbulo de la oreja—. Podrías darme la llave de tu apartamento.

Ella se estremeció cuando él le metió la lengua en la oreja.

—Te despertaré cada mañana con besos —murmuró, metiendo la mano por debajo de su camisa para desabrocharle el sujetador. Con el pulgar comenzó a ejercer su magia erótica—. ¿Te gustaría?

Ella aspiró trémula y trató de apartarle la mano.

—No creo que sea una buena idea...

—¿No? Bien, entonces podría ir a tu oficina todos los días a la hora de la comida. ¿Seria mejor eso?

Mónica le imaginó haciéndole el amor en el sofá de su oficina mientras los clientes esperaban en el recibidor.

—No —murmuró—. No lo creo.

—Entonces nos veremos cada noche —decidió él, acariciándole la pulsante ansia de entre sus piernas—. Podrás ir a mi casa algunas veces y otras yo iré a la tuya. ¿Qué te parece?

Mónica no podía pensar. El corazón le latía con violencia y los dedos de su amante la enloquecían de placer.

—M... me parece bien —logró decir por fin con voz tan suave y sensual como un ronroneo.

—¿Qué? preguntó Marc, drogándola con besos mientras la despojaba de la ropa—. ¿Mi casa o la tuya?

—Lo que sea —jadeó ella, clavándole las uñas en la espalda—. Donde tú quieras.

—¿Y qué pasará si te deseo por la mañana? —susurro Marc, buscando de nuevo el punto que más placer causaba en la joven.

—Po... podríamos... —Mónica apenas podía hablar y luego soltó el aliento en un jadeo de gozo—. Podríamos arreglar algo a ese respecto, estoy segura.

—¿Los fines de semana en mi casa? —sugirió Marc, tumbándola para pasarle la lengua a lo largo del abdomen y descender con torturante lentitud—. Podrías ir desde el viernes por la noche hasta el lunes por la mañana.

Ella lanzó un gemido sensual cuando la lengua masculina llegó al centro mismo de su ardor.

No sé...

La lengua aleteó un momento sobre el punto más sensible de la anatomía femenina.

—¿Qué puedo hacer para, convencerte? —susurró él.

—Oh... Marc... —gimió ella—. Creo que acabas de lograrlo...

Mónica terminó de leer la propuesta más reciente del urbanizador Clay Firestone, luego se volvió en su silla giratoria para mirar a través de la ventana. Los árboles ya casi no tenían hojas y el cielo de noviembre anunciaba una inminente nevada.

En un impulso, cogió el teléfono y marcó el número de Marc, luego sonrió al oír su voz.

—Hola —dijo con ese tono aterciopelado y sensual que reservaba para él—. ¿Trabajando?

—No, en este momento no —dijo el hombre con jovialidad—. ¿Qué pasa? Vas a venir esta noche, ¿verdad?

—Sí —contestó ella, sonriente.

No dejaría de ir por nada del mundo. Los últimos dos fines de semana había ido a casa de Marc los viernes por la tarde, al salir del trabajo, y no había echado nada de menos su cabaña de Vermont.

—Estoy preparando algo especial para la cena de esta noche—dijo Marc.

—¿De verdad? —Mónica jugueteó con el cable del teléfono con una sonrisa soñadora en los labios—. ¿Qué es?

—Una sorpresa.¿Me has llamado por alguna razón en especial o porque no puedes esperar hasta la noche?

La sonrisa de Mónica desapareció cuando sus ojos se posaron en la propuesta de Firestone.

—Necesito hablar contigo —dijo, frunciendo el ceño—. Y no he querido esperar hasta la noche.

—¿Tienes algún problema? —preguntó Marc con seriedad.

—No, no es precisamente un problema, lo que pasa es... —Mónica se interrumpió, preguntándose que le estaba sucediendo.

Recurría a Marc mucho últimamente para preguntarle su opinión o pedirle consejo. Había descubierto que él era una persona que sabia escuchar.

—Clay Firestone me ha enviado otra propuesta de urbanización—dijo ella por fin—. Y esta vez ha ido demasiado lejos.

—¿Te refieres al asunto del hotel Fairmont?

—¿Cómo lo has sabido?

—Leo los periódicos. Me he enterado de que ha comprado el edificio y ha contratado a un arquitecto para hacer unos planos preliminares. Lo último que he sabido es que quiere hacer un aparcamiento y un bloque de oficinas y apartamentos de lujo.

—Así es —dijo Mónica—. Excepto que has olvidado un centro comercial en los dos primeros pisos —movió la cabeza, consternada—. Hartford ya no puede tolerar otro centro comercial importante y es evidente que ya no necesitamos más espacio para oficinas.

—¿Y para qué me llamas? Dile lo que piensas.

—Eso pienso hacer, pero quería exponerte una idea.

—Venga.

—Me gustaría tratar de convencerle para que conserve el Fairmont. Es el último de los edificios antiguos de esta ciudad. Lo que Hartford necesita urgentemente son viviendas. Creo que él debería renovar el hotel para convertirlo en un bloque de viviendas.

—Eso no le dejaría mucho dinero —dijo Marc.

—Sí, lo sé —afirmó Mónica con tono sombrío—. Y dinero es lo único que cuenta para los urbanizadores, ¿verdad?

—Por lo regular —comentó Marc—. Pero si yo fuera tú, lo intentaría. Nada se pierde.

—Gracias, Marc —Mónica titubeó—. ¿Sabes? Eres el hombre más solidario y comprensivo que conozco.

—Preséntale la idea a Firestone y hablaremos de ello este fin de semana. ¿De acuerdo?

—Está bien… gracias, Marc.

—No hay de qué. Te veré a las seis.

Mónica colgó el auricular, luego marcó el número de la oficina de Firestone.

—Clay Firestone es un imbécil —dijo Mónica con enfado, dejando su abrigo sobre un sillón de la sala de Marc en dirección a su cuarto. Mientras caminaba, se desabotonaba y desabrochaba, de modo que cuando estuvo en la habitación, ya se había quitado la blusa y buscaba en su maletín la ropa que usaría esa noche—. Tiene la visión de un topo —agregó, cerrando el maletín y encaminándose al cuarto de baño.

Marc la observaba divertido, apoyado contra el quicio de la puerta del cuarto de baño mientras ella abría el grifo de la ducha y se ponía una gorra de baño.

—¿Y mi beso? —preguntó él, sonriendo divertido ante los agitados movimientos que revelaban el enfado de su amante.

—¡Oh! —ella corrió hacia él y le besó—. ¿Ves la clase de cretino que es Firestone? —exclamó cuando el beso concluyó—. Incluso me ha hecho olvidar lo magnifico que es besarte.

—Date tu ducha -dijo Marc, sonriente—. Tendré preparado algo de beber para cuando salgas.

Una vez en la ducha, Mónica se enjabonó pensando en lo bien que Marc y ella se llevaban, como si estuvieran casados. Y aquella era su idea del matrimonio perfecto, aunque sabía por experiencia que el matrimonio no era tan idílico en la realidad.

Las cosas cambiarían si estuvieran casados de verdad. Los votos matrimoniales eran como el beso de la muerte; en cuanto se pronunciaban, el afecto, el amor y el respeto estaban condenados. Todo terminaba por convertirse en una guerra doméstica o en la helada convivencia de dos extraños.

Cuando entró en la cocina, Marc estaba cortando verduras y las echaba dentro de una cazuela. La copa de Mónica estaba sobre la encimera, junto a la de él.

—¿Pescado frito? —preguntó ella, dando un sorbo a su copa.

—Sí. Estoy preparando comida china —contestó Marc.

—Ojalá te quede mejor que el roast beef del fin de semana pasado —dijo Mónica con ligereza.

Marc la abrazó y ella no se resistió.

—Estaba comible —dijo él entre besos.

Mónica le rodeó el cuello con los brazos y se echó a reír.

—Oh, oh. Estaba horrible.

—Nicky —dijo Marc con tono de amenaza—. Retira tus palabras o serás tú la que cocine.

—Ah, bueno, en ese caso tu cocina es excelente. Todos los chef de Connecticut deberían temer por su puesto.

—¿Por qué tengo la impresión de que no eres muy sincera?—bromeó Marc, soltándola para reanudar sus preparativos—. Dejemos el tema de la cocina. ¿Qué le pasa a Clay Firestone?

—Nada que un psiquiatra no pueda curar.

Marc rió entre dientes.

—Deduzco que no le ha gustado tu idea sobre el Fairmont.

—¿Que si no le ha gustado? —Mónica rió sin humor—. Casi le ha dado un infarto. Me ha contestado que es un hombre de negocios, no un filántropo —la abogada suspiró con fuerza—. Marc, algo me está sucediendo.

Marc alzó la cabeza.

—¿Si? ¿Qué?

Mónica se encogió de hombros e hizo una mueca.

—No sé. No logro definirlo. Simplemente me siento inquieta. Quisiera... quiero... —clavó su mirada en el vacío, con expresión de desconcierto y frustración—. No sé lo que quiero. Lo único que sé es que mi vida no me satisface tal y como es ahora.

Marc frunció el ceño.

—Quizá necesitas más espacio—dijo con tono apacible—. Quizá pasar todas las noches y cada fin de semana conmigo empieza a fastidiarte.

¡No! —dijo ella inmediatamente—. No es eso. En realidad, esa es la única parte de mi vida que me gusta. Es el trabajo lo que me fastidia. Son los divorcios con su sordidez y la codicia insaciable de los constructores.

—¿Por qué te hiciste abogada?

—Para complacer a mi padre -dijo ella y le miró a los ojos—. Pero soy buena abogada, Marc.

—Buena, pero no feliz.

Ella asintió con expresión sombría.

—Me parece que ya va siendo hora de que vivas tu propia vida, mi amor, en lugar de la que tu padre planeó para ti.

—Ya he empezado a hacerlo, Marc. Por eso he decidido tener el bebé.

Marc frunció el ceño.

—No entiendo la relación. ¿Se oponía él a que tuvieras hijos?

Mónica se puso tensa. Comenzaba a sincerarse del todo con Marc. Si no tenía cuidado, diría más de lo que era deseable.

—Lo que él consideraba primordial era que me convirtiera en abogada. Cuando era novia de Andy, papá intervino. Me envió a Europa todo el verano. Por desgracia, Andy malinterpretó esas vacaciones y terminamos para siempre. Si me hubiera casado con Andy, habría tenido familia inmediatamente.

—¿Y tú no pudiste hacer nada? Quiero decir que era tu vida no la de tu padre.

Mónica dio un sorbo a su copa.

—Marc, prefiero no hablar más del asunto, no obstante, ahora puedo decir que fui una tonta al dejar que papá dirigiera mi vida. Pero le quería, Marc. Demasiado tarde me di cuenta de que era el hombre más frío e insensible del mundo.

Marc se acercó a ella y le rodeó el talle con los brazos.

—Seguramente ya te habrás dado cuenta de que tu padre era el culpable, y no tú, de que él no pudiera expresarte su amor.

—¡Su amor! —.estalló Mónica, desasiéndose del abrazo y mirándole con ojos brillantes—. El pobre no tenía amor que expresar, Marc. No me quería, ni quería a mi madre, ni habría querido a su nieto. Lo único que le importaba era su carrera y el maldito prestigio social.

—Sé que estaba orgulloso de ti al menos. Todo el mundo en la profesión lo sabía.

Confusa, Mónica lo miró con fijeza.

—Sí, quizá estaba orgulloso. Yo era una prolongación de su propio ego, por eso estaba orgulloso de mi; de esa forma manifestaba el orgullo que sentía por si mismo. Pero eso no es amor, Marc.

—Quizá hizo todo lo que hizo porque te amaba. Quizá según su propia perspectiva de las cosas estaba haciendo lo que le parecía lo mejor para ti. Hay personas que no saben amar, aunque amen.

—Y los egocéntricos están convencidos de que lo que es bueno para ellos tiene que ser bueno para los demás, no tienen capacidad para abrirse al mundo, para entender las necesidades de los demás, los deseos ajenos.

Sintió el escozor de las lágrimas y no supo que hacer. Las lágrimas eran un asunto privado. No se compartían con otros. Parpadeó, sintiendo que se le contraía la garganta y no pudo hablar más, luego Marc lanzó un suave gruñido y la tomó en sus brazos, la estrechó contra su pecho y le acarició la cabeza con infinita ternura. Ella rompió en llanto incontenible, sollozando en sus brazos como una niña.

—L... lo siento —dijo entre sollozos estremecidos—. Sé que los hombres detestan a las mujeres que lloran.

—Yo no -dijo Marc, acariciándole la cabeza—. Realmente tienes demasiados juicios preconcebidos, mi amor.

Ella alzó hacia él los ojos inundados de lágrimas.

—¿Quieres decir que no te importa que llore?

—No sólo no me importa, sino que me gusta que llores. El llanto es necesario, saludable, lava el alma.

Mónica se estrechó contra él, deleitándose en la seguridad y el consuelo que le ofrecía. Aquella protección masculina era algo que jamás había experimentado.

—Me siento tan segura contigo —susurró con la voz enronquecida por el llanto y la emoción—. Eres tan bueno.

—Me alegro —dijo él, besándola en la cabeza—. Así quiero que te sientas conmigo. Segura y confiada —la estrechó con más fuerza—. Así quiero que sea siempre, Nicky.

Mónica sonrió.

—Me gusta que me llames Nicky. Nunca me ha gustado mucho mi nombre.

—A mi me encanta —dijo Marc, sonriéndole—. Pero la verdad es que me gusta todo lo tuyo.

Elia le miró a los ojos, sabiendo que algo muy importante se habían dicho sin haberlo expresado con palabras. Sintió el impulso de decir algo también, algo agradable. Pero no estaba acostumbrada a decir cosas tiernas; no sabía expresar sus emociones más profundas.

—También tú me gustas —terminó por decir, sintiéndose torpe y cohibida—. Me gustas mucho.

—Pues si puedes terminar mi comida china sin cambiar de opinión, quizá pudiéramos tener posibilidades juntos.

La sonrisa de Mónica vaciló, luego desapareció lentamente.

—No, Marc. No creas que porque hayamos sido felices este último mes puede haber un futuro para nosotros. Quiero un bebé, no un esposo.

Un músculo saltó en la mandíbula de Marc, pero alzó un hombro en aparente desenfado.

—¿Quién está pidiendo nada más? -dijo y se apartó de ella para terminar de preparar la cena.

Después de cenar, se dirigieron hasta el hotel Fairmont en el centro de Hartford. El edificio de ladrillo estaba prácticamente en ruinas.

—Que tristeza produce —comentó Mónica—. Me recuerda a una estrella envejecida, antes hermosa y admirada, ahora vieja y desdeñada... —se estremeció y Marc la abrazó.

Los edificios no son gente, Nicky.

—No, pero guardan la esencia de todas las personas que los han habitado, que han pasado por ellos. Ahora lo derrumbarán para construir una de esas torres de hierro y cemento sin alma y sin belleza; heladas como el mundo en el que vivimos. No me gusta el mundo actual, Marc. No me gusta este estúpido romance con lo nuevo, este desprecio por lo antiguo, como si quisiéramos borrar el pasado, sin comprender que al hacerlo estamos también destruyendo el presente.

La joven abogada movió la cabeza con tristeza.

—Algún día nuestros hijos mirarán a su alrededor y sólo verán cemento y si quieren aprender algo de su pasado, tendrán que recurrir a los libros y los museos.

Marc se encogió de hombros.

—Si tanto te importan el pasado y los edificios ancestrales, lo único que puedes hacer es intentar preservarlos, ¿no crees? De nada sirve lamentarse.

—No puedo cambiar el mundo, Marc —dijo ella, un poco irritada.

—No, pero puedes comenzar a cambiar lo que esté a tu alcance. Si el hotel significa tanto para ti, deja de hablar y comienza a actuar.

—¡Ya he actuado! —se defendió ella—. He hablado con Firestone y se ha reído en mis narices.

—Bien. ¿Y eso es lo único que puedes hacer?

—¿Y qué diantres puedo hacer, maldita sea? ¿Ponerme un sayal, cubrirme la cara de cenizas y plantarme ante el edificio con una pancarta?

—Si eso sirviera, no seria mala idea. Pero creo que como abogada que eres tienes medios más poderosos de actuación.

—¿Cuáles?

—Hay aquí en Hartford una excelente organización dedicada a la preservación de edificios antiguos llamada Rehab. Ofrece tu colaboración. Haz el trabajo legal para ellos; gratis. Es tu oportunidad de hacer lo que tú quieres y no lo que se espera de ti.

Ella le miró fijamente, luego dijo:

—Esto no es por lo del Fairmont, ¿verdad? Es porque no quiero casarme contigo.

Marc emitió un bufido de exasperación.

—¿Y si fuera por eso? ¿Qué? Maldita sea, Mónica, justo cuando tengo la impresión de que comienzas a quererme, cuando te siento cerca de mi, realmente cerca, me dices que no abrigue esperanzas. ¿Por qué no he de abrigarlas? ¿Es demasiado optimista esperar que llegues a enamorarte de mí? ¿Estoy pidiendo demasiado al pedir que hablemos sobre la posibilidad, por remota que sea, de que nos casemos?

Mónica retrocedió, tan asustada por su propia reacción como por la vehemencia de Marc.

—No me presiones, Marc —dijo-. Por favor, no me presiones.

—Oh, Nicky —dijo él, tomándola en sus brazos y estrechándola contra su pecho—. No te presionaré. Lo juro, mi amor. Pero no me rechaces. Prométeme que algún día me dirás qué es lo que tanto te asusta.

Ella cerró los ojos y se apretó contra él, con la garganta tan constreñida que apenas pudo balbucear:

—Está bien… algún día... quizá.

Una semana después, sonó el teléfono del despacho de Mónica. Sin apartar los ojos de su trabajo, ella descolgó el auricular.

—¿Dígame?

Una voz bien modulada la saludó.

—Mónica, habla Eleanor English. Soy la madre de Marc.

Mónica se quedó estupefacta. Luego logró recobrar la voz.

—S...señora English, me alegra escucharla.

—Marc me ha contado que la ve a usted con frecuencia —dijo la señora English con voz alegre—. Por desgracia, si espero a que él se decida a presentármela, tendrá que ser en un asilo de ancianos, cuando ya no pueda hacer más que ganchillo. Me encantaría que viniera esta tarde a tomar el té conmigo. Supongo que está usted muy ocupada, pero me gustada conocerla y charlar un poco con usted.

—Pero, señora English... —farfulló Mónica, complacida y abochornada al mismo tiempo—. Claro., por supuesto que iré. Con mucho gusto.

—Bien, entonces la espero a las cuatro, ¿de acuerdo? ¿Ya sabe dónde vivimos?

—Si, señora.

—Me alegra que acepte, Mónica. La veré a las cuatro.

Mónica quedó presa de una extraña emoción ante la perspectiva de conocer por fin a la madre de Marc, a la que sólo había visto en algunas reuniones sociales, haciendo gala de una gracia y un donaire propios de una verdadera dama. Tendría que ir a su apartamento para ponerse algo más elegante que su habitual traje sastre.

Mónica se pasó una mano nerviosa por el abrigo, luego avanzó por el sendero particular que conducía a la imponente entrada de la mansión de los English. Llamó a la puerta y una mujer de edad madura con traje oscuro y cofia apareció en el umbral.

—¿Señorita Bliss? Soy la señora Hawkins, el ama de llaves. La señora English la espera.

Mónica dio al ama de llaves su abrigo, luego miró a su alrededor. Allí, en el vestíbulo, un espejo enmarcado en oro estaba colgado encima de un aparador de caoba sobre el que se encontraba un precioso jarrón lleno de flores. El suelo estaba cubierto por alfombras orientales. Una escalera con barandilla de hierro forjado conducía al segundo piso.

La abogada fue conducida hacia un salón de techo alto en donde un agradable fuego crepitaba en la chimenea de mármol. Una dama de pelo plateado, esbelta y elegante estaba sentada en el borde de un sofá, Frente a ella había un servicio de té sobre una mesita baja. La mujer se puso en pie, extendiendo una mano a la recién llegada, con una sonrisa encantadora en los labios.

—Mónica, no sabe cuánto me alegro de conocerla.

—Yo también me alegro de conocerla, señora English.

—Por favor, siéntese aquí, querida —la señora English señaló un sillón junto al sofá.

Sonriendo, se sentó al lado de Mónica, sus brillantes ojos azules brillaban de curiosidad.

—¿Vaya! —exclamó—. Marc tenía razón. Eres una verdadera belleza. No te molesta que te llame de tú, ¿verdad?

Mónica sintió que el rubor teñía sus mejillas.

—Por supuesto que no, señora English. Ha sido muy gentil al invitarme a tomar el té —dijo Mónica y miró a su alrededor—. Tiene una casa preciosa.

—Gracias, querida —dijo la anciana dama, sirviendo el té—. ¿limón?

—Por favor.

—Me ha contado Marc que eres abogada y que te has especializado en divorcios y derecho inmobiliario. ¿Te gusta tu trabajo?

Mónica iba a darle una respuesta protocolaria, pero algo se lo impidió. El interés de la dama era genuino.

—En realidad me encanta trabajar, pero no estoy muy contenta con lo que estoy haciendo últimamente.

—Hmm —E]eanor asintió—. Marc insinuó algo por el estilo. Mencionó lo turbada que estabas por la inminente demolición del hotel Fairmont.

—Turbada es decir poco —dijo Mónica, sonriendo—. Incluso he tratado de persuadir a Clay Firestone de que abandone el proyecto. Por desgracia, él no ha querido escucharme.

—Parece que otro magnífico monumento de nuestro pasado arquitectónico va a caer bajo la piqueta del modernismo. Nosotros en Rehab hemos tratado de salvar ese hotel, pero hombres como Firestone tienen demasiado poder, de modo que lo único que podemos hacer es protestar e informar a la opinión pública.

—¿El Rehab?

—Pertenezco a la junta directiva de esa institución conservadurista. Hemos logrado algunos éxitos notables, como lo de Congress Street y el barrio de Frog Hollow, pero en la mayoría de los casos los tiburones inmobiliarios nos ganan la partida.

—No tenía la menor idea de que pertenecía usted al Rehab—dijo Mónica—. Eso explica la reacción de Marc la semana pasada. Me dijo que dejara de quejarme y que hiciera algo por salvar nuestras joyas arquitectónicas. Pero en ningún momento la mencionó a usted —Mónica alzó la mirada—. Ahora entiendo por qué estoy aquí.

—No —Eleanor movió la cabeza—. Sucede que tenemos un interés común, pero mi intención al invitarte no era convencerte de que te afiliaras al Rehab, sino porque deseaba conocer a la mujer que desearía se convierta en esposa de mi hijo.

—Oh —Mónica tuvo que apartar la mirada de los ojos perspicaces de la anciana—. Entiendo...

—Lo siento. ¡Qué poco tacto he tenido!

—No... no —confusa, Mónica miró a la madre de Marc, sin saber qué decir. ¿Cómo explicarle a una mujer que su hijo estaba siendo utilizado como una especie de semental?—. Estimo mucho a Marc. Le tengo mucho cariño —dijo, bajando la mirada a su taza de té—. Lo que pasa es que... pues... no tenemos todavía planes de matrimonio.

La señora English frunció el ceño con extrañeza.

—¿No? Bien… entiendo —se levantó con evidente inquietud—. Ustedes los jóvenes me desconciertan. Cuando yo era joven, si una chica aceptaba el cortejo de un hombre era con la intención de casarse con el —la mujer dejó sobre la mesita su taza de porcelana—. ¡Deseo tanto que Marc se case! —dijo, pareciendo de repente más vieja y cansada—. Estaba convencida deque esta vez, por fin, había encontrado a la mujer adecuada. Es tan especial, ¿sabes? Hace diez años estuvo a punto de comprometerse, pero no resultó. Luego, hace dos años, me dijo que había encontrado a la mujer de sus sueños, pero que ella no le había aceptado.

Mónica movió la cabeza.

—¿Dijo quién era esa mujer?

—No, sólo dijo que era la mujer adecuada para él, pero que había cometido un error garrafal con ella y la joven le había mandado a paseo —Eleanor suspiró, luego sirvió otra taza de té—. ¿Más té, querida?

—No, gracias —dijo Mónica, sus pensamientos eran caóticos. ¿Podría ser ella misma esa mujer que Marc había deseado durante los últimos dos años?

—Me gustaría que celebraras con nosotros, Marc, mi esposo y yo el Día de Acción de Gracias, querida. No somos una familia numerosa, pero estamos llenos de amor —la dama sonriendo con tristeza—. ¡Deseo tanto tener nietos!

Las palabras de Eleanor surtieron en Mónica el efecto de un cubo de agua fría.

La mera idea de pasar el Día de Acción de Gracias con los English inquietaba a Mónica. Esa mañana se encontraba ante su armario intentando decidir qué ponerse.

—¿Nicky? —la voz adormilada de Marc la sacó de su ensimismamiento.

—Estoy aquí, Marc —dijo ella—. Tratando de decidir qué ponerme.

Marc comenzó a desabrocharle la parte superior del pijama de seda…

—No te decidas demasiado pronto —le gritó él, corriendo hacia el cuarto de baño—. Saldré enseguida.

A pesar de si misma, Mónica tuvo que sonreír. Después de casi seis semanas con Marc, él todavía la hacía sentir enteramente deseable. No parecía cansarse nunca de ella, ni aburrirse en ningún momento de su compañía. Oyó el ruido de la ducha, el bufido de protesta de Marc al recibir el agua helada, y comenzó a reír entre dientes, divertida.

—¿De qué te ríes? —preguntó Marc, saliendo del cuarto de baño y abrazándola—. ¿Estás contenta, mi amor?

Ella cerró los ojos y sintió que el alborozo la inundaba como un burbujeo dorado.

—Oh, sí, Marc —dijo con tono aterciopelado—. Tú me haces muy feliz.

—También tú me haces feliz —murmuró él, deslizando una mano por debajo de la tela para acariciarle un seno—. En la cama y fuera de ella, día y noche. Te.. —tosió de repente, pero enseguida la cubrió de besos—. Me encanta tu cuello, tus senos, tu lindo estómago.

—¡Marc! —dé ella y trató de apartarle cuando su lengua le rozó el abdomen—. ¡Basta!

—-¡Jamás! —dijo él, cogiéndola en brazos para conducirla a la cama—. Eres mi mujer —la dejó sobre el colchón y comenzó a golpearse el pecho con los puños cerrados—. Yo, macho. Tú, mi hembra. Me Tarzan, you Jane.

—¡Tonto! —dijo ella riendo suavemente con los ojos llenos de ternura—. Ven, Tarzán —murmuró, cogiéndole de la mano—. Jane te necesita.

—¿Qué querer Jane? —continuó él la broma, inclinándose sobre ella y cubriéndole el cuerpo de candentes besos—. ¿Hm? —murmuró, deslizando la lengua por los erectos pezones, hasta que se endurecieron como piedras. Luego, deslizó una mano entre las piernas—. ¿Esto? —le frotó de arriba abajo la sensible zona—. ¿O esto?—la cubrió con su cuerpo, presionando su erecta virilidad contra ella—. ¿Es esto lo que Jane quiere?

Sin aliento, Mónica le rodeó con los brazos y alzó las caderas, abriendo las piernas para darle acceso.

—Esto.

Marc la penetró con suavidad, lanzando un suspiro de placer mientras se hundía más y más en su cálida cavidad.

—Me gusta estar dentro de ti —le susurró él al oído—. ¿Te gusta?

—Sí... —dijo ella comenzando a respirar descompasadamente cuando sus sentidos comenzaron a ascender hacia el clímax—. Me gusta, Marc... me encanta... me encanta sentirte dentro… sentir tu fuerza, tu calor...

Le hundió las uñas en la espalda y cerró los ojos, arrobada.

—¡Oh, Marc! —gimió cuando los embates de él se hicieron más intensos, más vehementes—. ¡No te detengas! ¡Oh! Es tan maravilloso...

—Dime lo que sientes —la instó él con voz enronquecida y sensual, acrecentando el ritmo, hundiéndose con más fuerza, más profundamente, manteniéndola al borde del clímax, pero deteniéndose a tiempo, en una exquisita ternura.

—Yo... —Mónica sintió el ascenso de la ola, la sintió romperse contra ella, en glorioso esplendor, lanzándola a las cumbres del éxtasis—. ¡Ah! Te amo —gritó al hundirse en el torbellino—. ¡Te amo! ¡Te amo!

—Yo también te amo -dijo Marc más tarde mirándola a los ojos

Ella no podía hablar, no podía rnoverse, sólo podía yacer allí, exánime, mirándole a los ojos con arrobo, apenas creyendo el milagro que acababa de ocurrir en su vida. Sintió las lágrimas acudir a sus ojos y no trató de contenerlas. Las dejó correr por su cara y emitió un leve, trémulo suspiro cuando Marc comenzó a besarla otra vez.

—Te amo —murmuró ella, entre sollozos y risas—. Te amo tanto. ¡Oh, Marc! —gimió—. Vuelve a decírmelo.

—Te amo —dijo él, besándole las lágrimas, los párpados, la nariz, los labios—. Te adoro —susurró, besándole el lóbulo de la oreja, el cuello, la garganta—. Te amo, Mónica Marie Bliss, te amo de todas las formas posibles en que un hombre puede amar a una mujer.

Ella sonrió trémulamente, llorando todavía, tan dichosa que no podía creer en su propia fortuna.

—Dilo otra vez.

Marc la besó profundamente.

—Te amo —dijo por fin—. Cásate conmigo.

Ella le miró fijamente y de repente aterrizo.

—¿Que me case contigo?

Sintió que se le formaba un nudo en la garganta y el latir de su corazón llegó a resultarle doloroso. De repente, su gozo se había disipado. Miró a los ojos de su amante y sólo pudo ver los de Andy, llenos de dolor, de reproche, de ira atormentada. No había conseguido entender cómo ella había podido renunciar a su hija sin haberle siquiera comunicado su existencia.

—¿Mónica? —la voz preocupada de Marc interrumpió sus recuerdos—. Mónica, ¿te sientes bien?

Ella asintió, temblando.

—Me siento un poco mal —dijo, incorporándose con dificultad—. Estaré bien pronto —dijo, tragando saliva, tratando de controlar su angustia—. Supongo que estoy un poco desconcertada por tu propuesta, eso es todo —trató de adoptar un tono ligero—. Creo que necesito tiempo para pensarlo.

—Estás muy pálida —dijo él, consternado—. Quizá no deberíamos ir a casa de mis padres. Les llamaré para decirles que no te sientes bien.

—Por supuesto que iremos —dijo ella—. Me pondré bien dentro de un minuto o dos. ¿Ves lo que consigues por andar proponiéndome matrimonio? —dijo con una risa forzada.

—No volveré a hacerlo —aseguró Marc con extraña seriedad—. No lo volveré a mencionar, hasta que estés preparada. Pero esperaré todo lo que sea necesario —se puso de pie y la miró con intensidad—. Necesito otra ducha. ¿Me acompañas?

Mónica movió la cabeza.

—No, ve tú. Yo me ducharé después.

Marc se inclinó y la besó en la frente.

—Te amo, Nicky. Eso basta por el momento.

Ella le vio dirigirse hacia el cuarto de baño y cerrar la puerta, luego cerró los ojos tratando de contener el dolor que le traspasaba el corazón como una espada. La amaba porque no la conocía en realidad. Si alguna vez descubría como era realmente, lo que había hecho hacia algunos años, nunca podría volver a decir que la amaba.

Copos de nieve comenzaron a caer del cielo mientras Marc y Mónica conducían hacia la casa de los English.

—Está nevando, Nicky —observó Marc, mirándola con una amplia sonrisa y cogiéndola de la mano—. Siempre he amado la primera nevada de la temporada.

Ella le apretó la mano. Sus ojos reflejaban amor.

—Eres un niño crecido, Marc.

—Todos conservamos siempre algo de niños. Es la parte divertida, la parte que ríe y juega y bromea. Tú también, a pesar de tu aspecto severo, tienes mucho de niña.

Mónica sonrió con melancolía; Marc había despertado en ella esa niña que nunca había podido ser, esa niña reprimida por dos padres distantes, ajenos. Ahora ella reía, lloraba a veces, gritaba y alborotaba y, si Marc no tenía cuidado, un día tendría una rabieta.

Marc se dirigió hacia Prospect Street, detuvo el coche ante la casa de sus padres y apagó el motor. Luego se volvió hacia Mónica y dijo:

—Hemos llegado, chiquilla. ¿Estás preparada para enfrentarte a tus futuros suegros?

Mónica hizo una mueca.

—Oh, Marc. Nunca te das por vencido, ¿verdad? Eres un optimista incurable.

—Así es —dijo él con una amplia sonrisa—. Para mi el vaso siempre está medio lleno, nunca medio vacío. La vida es esencialmente maravillosa y en toda la gente hay algo de bueno.

Mónica extendió una mano y le tocó la cara con los ojos llenos de amor.

—Nunca había sido más feliz en mi vida que en estas últimas seis semanas, Marc. Me siento más real, más cálida. Ya no existo solamente, sino que vivo.

Marc le cogió una mano y le besó la palma.

—Te amo, Nicky. Si pudieras vencer tus temores, podríamos prolongar esta dicha durante toda la vida, no sólo seis semanas. Tienes que dar ese paso, Nicky. Debes concederte esa vida que siempre has soñado y que nunca creíste poder alcanzar. Cásate conmigo.

—Oh, Marc —Mónica se abrazó a él, cerrando los ojos con arrobo.

—¿Te casarás conmigo?

—No —dijo ella—… quizá.

—Ese quizá me basta por el momento —dijo Marc, besándole la frente y los párpados.

Ella le apartó. Jugueteó con un botón de su camisa con ojos consternados.

—Tenemos mucho de que hablar, Marc —dijo---. Hay mucho que no sabes sobre mí.

—Lo sé, cariño —murmuró él, volviendo a estrecharla—. También hay cosas que no sabes sobre mi, pero ya tendremos tiempo de conocernos más... Bien, ¿entramos?

Salió del coche y fue al otro lado para abrirle la puerta. Un momento después subían los anchos escalones que conducían a la casona, mientras la nieve caía a su alrededor con suavidad.

Marc abrió la puerta y gritó:

—¿Papá, mamá? ¡estamos aquí!

Se volvió hacia Mónica y la mire con enorme ternura.

—Te amo, Nicky.

—Yo también te amo, Marc. Mucho.

Se besaron largamente, hasta que una tos los obligó a separarse. Mónica se ruborizó al encontrarse con el padre de Marc, que los miraba con un brillo divertido y cómplice en los ojos.

—Ya hemos empezado los brindis, jovencitos —dijo el jovial anciano, alzando una copa que llevaba en la mano—. Feliz Día de Acción de Gracias.

—Papá—-dijo Marc, sacudiéndose del abrigo los copos de nieve y extendiendo una mano hacia su padre—. Te presento a Mónica pero puedes llamarla Nicky. Nicky, te presento a mi padre.

—Señor English, no sabe cuánto me alegra conocerle.

—No tanto como a mí, Nicky —dijo él anciano—. Y por todos los santos, llámame Elliot y tutéame. Pero pasad, muchachos, pasad.

Marc escoltó a Mónica hacia la sala familiar.

Allí, la leña crepitaba en la chimenea y dos enormes perros dormitaban frente al fuego.

—Mónica —dijo Eleanor English, dejando su labor y poniéndose en pie—. Bienvenida, querida —cogió las dos manos de la joven entre las suyas y la miró con una cálida sonrisa llena de afecto.

Después de besarla con efusión en la mejilla, se volvió hacia su hijo y le ofreció los brazos.

—Hijo —murmuró, con la cara radiante de amor—. Feliz Día de Acción de Gracias.

—Felicidades, mamá —dijo Marc con ternura filial y extrajo del bolsillo de su chaqueta un pequeño estuche envuelto en papel de regalo que entregó a su madre.

¿Qué es esto? —preguntó la dama, radiante de felicidad.

—Ábrelo —dijo Elliot y luego miró a Mónica con ojos centelleantes—. ¿Que te sirvo, criatura? ¿Vino? Jerez? ¿Brandy?

—Pues... me gustaría un whisky, con hielo.

—¡Bien! —Elliot se frotó las manos con vivacidad, luego miró a su esposa, que parecía transfigurada contemplando el estuche—. ¿Qué has recibido, Ellie? ¿Algo bonito?

—Oh, Marc —dijo la mujer, alzando la mirada hacia su hijo—.No has debido.

—Anda, mamá... póntelo —dijo él, sonriendo.

Eleanor abrió un delicado broche de diamantes y se lo colocó en el cuello del vestido con dedos temblorosos. Luego besó a su hijo.

—Gracias, Marc. Es precioso —se volvió hacia Mónica, con ojos brillantes—. Encantador, ¿verdad? Me hace un regalo de Acción de Gracias desde que era pequeño.

—Se ha convertido en una tradición —dijo Elliot desde el bar—. Comenzó cuando le dijimos que...

—¡Papá! —le interrumpió Marc, saltando de su asiento y corriendo hacia el televisor—. ¿Ya ha empezado el partido?

—¿El fútbol? —preguntó Eleanor, azorada—. ¿Vas a ver el fútbol cuando tienes en la sala a una hermosa mujer?

Sonriendo, Marc se inclinó para rascar la oreja de uno de los perros.

—Tienes razón, puedo prescindir del fútbol, después de todo.

Luego fue hacia la barra y preguntó a su padre:

—¿Hay cerveza, papá?

Elliot rió entre dientes.

—Los English siempre tomamos jerez o coñac —dijo a Mónica—. Es la única manera de saber que mi muchacho...

—¿Papá! —lo interrumpió Marc—.. Que magnífica chaqueta llevas. ¿Te las has comprado en Stackpole’s?

Elliot miró a su hijo con expresión reflexiva.

—Si, la he comprado allí —frunció el ceño y miró a Mónica, luego arqueó las cejas y se acomodé en su sillón favorito.

Inmediatamente uno de los perros se levantó y posó la cabeza sobre el muslo del anciano.

Marc se sentó junto a Mónica y la rodeó con el brazo.

—Bonito ¿eh? —le susurró al oído.

Mónica se sentía un poco incómoda mostrando afecto delante de los English. Trató de apartarse un poco, pero él la ciñó más estrechamente.

—¿Qué pasa? —le susurró, abanicándole el lóbulo de la oreja con el aliento—. ¿Te avergüenzas ante mis padres?

—Marc —dijo Eleanor con un toque de humor en la advertencia—. Deja de incomodar a Mónica.

—Debías verla cuando estamos a solas... le encanta que la incomode.

Mónica sintió el rubor teñir sus mejillas.

—Marc —le amonestó—. Ya basta.

Marc soltó una carcajada y la estrechó con más fuerza. Mónica tuvo que resignarse, él era incorregible. Se dejó abrazar, estimulada por el sonriente desenfado de los English.

La cena se sirvió en el salón comedor, iluminado por luces de vela y con un ramo de claveles blancos y crisantemos en el centro de la mesa.

El vino fluía, el fuego crepitaba en la chimenea y las risas abundaban. Mónica se sentía más feliz de lo que había sentido durante toda su vida en las celebraciones tradicionales.

—Sólo falta una cosa esta noche —dijo Elliot, echándose atrás en su silla y palmeándose el estómago—... Niños. Ellie y yo siempre hemos lamentado no tener más chicos, pero...

—Papá —le interrumpió Marc—. ¿Más coñac?

Elliot miró a Marc un poco desconcertado por la interrupción, luego movió la cabeza y continuó:

—Habíamos intentado durante tanto tiempo tener hijos que pensamos que ya éramos demasiado viejos...

—Papá —volvió a interrumpir Marc, casi frenético—. ¿Más café? Quizá podríamos encender la televisión para ver el final del partido.

—Por todos los diablos, Marc, estoy hablando —dijo el anciano con exasperación, luego se volvió hacia Mónica, sonriendo—Como te decía, éramos demasiado viejos, temíamos adoptar más niños después de Marc —miró expectante a Mónica y luego a Marc—. Vosotros pensáis tener hijos cuando os caséis, ¿verdad?

Desconcertada, Mónica miró a Marc.

—No, papá —dijo él—. Es un poco prematuro hablar de esas cuestiones.

—Bien, pues tú vienes de una buena cepa, hijo —dijo Elliot, ignorando la tensión que de repente había llenado el salón—. Tu familia italiana produjo más niños de los que podía mantener. Sin duda, tú serás igualmente fértil,

Mónica miró con fijeza a Marc y sintió un estremecimiento.

—¿ltalia? —preguntó.

Elliot pareció desconcertado.

—¿No lo sabías? Marc es adoptado. Ellie y yo no podíamos tener hijos. Lo adoptamos cuando los dos andábamos cerca de la treintena. Así fue como comenzó la tradición del regalo de Acción de Gracias de Marc a Eleanor. Estábamos dando gracias alrededor de la mesa y decidimos que había llegado el momento de hablar con Marc. Se lo dijimos y él dio gracias al final de la cena por tener unos padres que realmente le deseaban y le querían. Desde el año siguiente le compró un regalo a Eleanor y lo ha hecho cada año hasta la fecha.

Mónica se quedó mirando a Marc, estupefacta.

—¿ltalia? —repitió, en voz tan baja que sólo Marc la escuchó.

No es que importara el hecho de que había nacido en Italia. Bien podría haber nacido en Timbuktú. Lo que importaba era que él la había hecho creer deliberadamente que era un English cuando realmente no lo era.

Marc aspiró lenta y profundamente y le sostuvo la mirada.

—Sí, Italia.

Mónica sintió algo frío que le recorría la espina dorsal.

Se puso de pie y sonrió afablemente a Eleanor y Elliot.

—La cena ha sido deliciosa y la velada encantadora —dijo con sinceridad—. Pero lamento decirles que tengo un compromiso previo y Marc prometió llevarme. Espero que no les moleste que nos vayamos así de repente.

—No, en absoluto —dijo Elliot alegremente e inmediatamente la casa se lleno de besos, abrazos y palabras efusivas mientras ellos recibían sus abrigos y eran despedidos con vivas muestras de afecto.

Cuando la puerta se cerró, Mónica se volvió y se dirigió ciegamente hacia el coche sin hablar, como si estuviera en trance.

Marc se sentó a su lado, pero ella no le miro.

—No quería que te enteraras de esta manera —dijo él, con la cara muy pálida.

—Me has engañado —dijo ella con voz inexpresiva—. Me has hecho creer que eres quien no eres.

—Nicky, pensé que seria mejor no decírtelo hasta que te dieras cuenta de que me amabas.

—No me llames Nicky —gritó ella, negándose a mirarle—. Llévame a casa, por favor, y ten la bondad de salir de mi vida.

—¡Maldita sea, Mónica, estoy en tu vida, formo parte de ella, lo quieras o no! —dijo Marc, cogiéndola la cara para obligarla a mirarle.

Ella le miró con expresión glacial.

—Debiste decírmelo —dijo ella—. Desde el primer día, cuando te dije que te quería como padre de mi bebé a causa de tus genes, debiste decírmelo entonces.

—Nicky...

—¡Que no me llames así! —gritó ella con furia—. ¿No te das cuenta? Me has engañado deliberadamente. ¿Por qué lo has hecho?

—Porque te amo —confesó él.

Su voz sonaba tan furiosa como la de ella y sus ojos centelleaban.

—Entonces no me amabas —acusó ella—. Sólo querías acostarte conmigo. Sabías que si me hubiera dicho que tu linaje no era tan aristocrático como yo pensaba, te habría echado de mi despacho—sintió el escozor de las lágrimas en los párpados.

—Bien… ahora lo sabes —Marc puso el coche en marcha.

No volvieron a hablar. Marc conducía como un autómata y Mónica cerró los ojos y apoyó la cabeza contra el respaldo del asiento, sumida en los pensamientos más negros.

—Nicky —murmuró Marc después de un rato. La suave voz de Marc la sacó de su melancólico ensimismamiento. Se mordió el labio inferior y se enjugó subrepticiamente las lágrimas que corrían por sus mejillas.

—¿Qué?

—Ya hemos llegado.

Ella asintió y se incorporó en su asiento. Marc la cogió la barbilla con una mano y la hizo volverse hacia él.

—Nicky —dijo con voz dolorida—. No quería herirte. A veces me parece que siempre te he querido. Cuando me llamaste a tu oficina aproveché la ocasión como un don del cielo. En mi orgullo creí que una vez que te hiciera el amor lograría que te enamoraras de mi, no por mis genes sino por lo que yo soy—se interrumpió y aspiró hondo—. Tenía miedo de decírtelo, Nicky, un miedo mortal. Si esta mañana hubieras dicho que sí te casabas conmigo, entonces te lo hubiera dicho, pero...

Lanzó un gruñido suave, ronco, y echó la cabeza atrás, clavando la mirada en el techo del coche.

—No te culpo por sentir lo que sientes —dijo, con voz ronca—. Pero... —alzó la cabeza y se volvió hacia ella con los ojos angustiados—. Nicky, ¿nunca has hecho algo que quieras ocultar? ¿Nunca has cometido un error, algo de lo que te avergüenzas? Nicky, por Dios, soy sólo un ser humano. Admito que lo que he hecho ha estado mal, que ha sido una tontería, pero el fin puede justificar los medios... y, ¿qué fin puede ser más justo que el amor? Nicky, te amo.

Mónica sintió una oleada de exquisito dolor, tan agudo que creyó morir.

—Marc —dijo con lentitud—. No quiero volver a verte. Por favor, no vuelvas a buscarme.

Abrió la puerta del coche y salió hacia la fría humedad de la noche. Avanzó a ciegas hasta la puerta de su apartamento. Logró sacar la llave de su bolso, abrió la puerta y se dirigió tambaleante hacia el cuarto de baño. Allí dejó, en el lavabo, toda la fealdad y el dolor que había abrigado en su seno durante tanto tiempo.

Entonces Mónica comprendió y movió la cabeza con vehemencia.

Estaba embarazada. Sonriente, su ginecólogo, el doctor Carmody había confirmado sus sospechas, la había felicitado y le había recetado una dieta especial.

Mónica estaba estupefacta. Apenas podía creer que otra vida latía dentro de ella. Debía sentirse feliz, dichosa. Sin embargo, era presa de un negro abatimiento. Sentada en su despacho, miraba al vacío y pensaba en Marc. Permanecía de noche acostada boca arriba, con la mirada clavada en la oscuridad y pensaba en Marc. En el consultorio del doctor Carmody miraba, sin ver, una revista de la sala de espera… y pensaba en Marc.

Imágenes de Marc la acosaban día y noche. No el Marc que la había amado con exquisita delicadeza, con apasionada vehemencia, sino el Marc que había visto por última vez, con los ojos llenos de angustia. La amaba, pero ella no había tenido valor para corresponder a ese amor.

—¿Señorita Bliss?

Sobresaltada, Mónica alzó la cabeza para ver a la enfermera que pronunciaba su nombre.

—Puede pasar —dijo la mujer, sonriendo.

Mónica entró al consultorio y se sentó en una silla, agobiada por el abatimiento.

—¿Quieres tener este niño, Mónica? —preguntó el médico, mirándola por encima de las gafas.

Ella levantó los ojos, tratando de comprender la pregunta.

—Todavía hay tiempo para hacer algo, Mónica. Si tienes dudas...

—No,... quiero este bebé

El doctor Carmody emitió un suspiro y asintió lentamente, satisfecho.

—Bien entonces tienes que cambiar de estado de ánimo. Tienes que combatir de alguna manera esa melancolía que te abate desde hace varias semanas. Los bebés en formación reciben la influencia del humor de sus madres. Tienes que sonreír, pensar con optimismo, comer bien, hacer ejercicio.

Mónica sintió las lágrimas asomar a sus ojos.

—Doctor, lo que pasa es que... tengo tanto miedo. Temo no ser una buena madre.

—Es el temor de todas las primerizas, hija. Pero no debes preocuparte, estoy seguro de que serás una madre excelente.

Mónica respiró hondo y se mordió el labio inferior.

—He cometido tantos errores en la vida, doctor Carmody. Algunas veces pienso que soy una egoísta al querer tener el bebé de esta manera.

—Hmm —murmuré el facultativo—. Mónica, todos cometemos errores. ¿Qué te hace creer que eres diferente a todo el mundo? Eso es orgullo, querida. Deja ya de pensar tanto en ti misma y comienza a pensar en los demás, Mónica Bliss —dijo el médico con paternal severidad—. Lo único que cuenta ahora es esa vida que llevas dentro. Recuerda que lo único malo de los errores es no aprender de ellos y volverlos a repetir —concluyó y le dio una palmadita en el hombro—. Ahora vete, tengo muchos pacientes esperando. Y no quiero que vuelvas hasta que hayas aprendido a sonreír de nuevo.

—Gradas, doctor —murmuró la abogada, con una sonrisa melancólica en los labios—. Así lo haré. Gracias por sus consejos.

Al salir del consultorio, Mónica se dio cuenta de que ya era la víspera de Navidad. Las tiendas estaban llenas de gente, los adornos navideños daban un toque de color a los escaparates. Los chicos cogían un juguete tras otro, con los ojos radiantes de alegría y entusiasmo. Algún día su hijo andaría con ella así, riendo, entre los juguetes.

Mónica se apretó el estómago con ternura y sonrió, con los ojos humedecidos. Se detuvo en el segundo nivel del centro comercial y de repente la asaltó una emoción que nunca había experimentado; un sentimiento de solidaridad, de amor hacia todo y hacia todos, de infinito amor por la vida, que disipó inesperadamente todo el dolor y la desilusión que había llenado su vida. Era como una dulce reconciliación con la existencia. Era el espíritu de la Navidad que la inundaba. Era el sentimiento maternal.

De repente comenzó a llorar suavemente, sin importarle que la gente la viera. Era un llanto de dicha, pues por fin había descubierto el significado del amor.

En un invernadero compró el árbol de navidad más grande que pudo encontrar y contempló al empleado mientras éste le colocaba en su coche.

Cuando llegó a su casa, colocó el árbol en la sala y se dispuso a decorarlo con música de navidad como fondo.

—El año que viene —dijo a la criatura que se formaba en su vientre—, tú harás esto conmigo. Bueno, quizá no pongas las luces pero al menos me mirarás mientras yo lo hago.

Al día siguiente iría a Rehab, comenzada a luchar con ellos por la preservación de edificios históricos, luego se especializaría en los aspectos legales relacionados con ello.

También quitaría el cuadro de Mary Cassat de su despacho y lo donaría a un museo o lo vendería y daría el dinero a un orfanato. Una cosa era segura: ya no necesitaba ese cuadro.

Retrocedió para observar las luces de árbol y entonces se dio cuenta de que faltaba algo... o, más bien, alguien: Marc.

Se sentó en un sillón y clavó la mirada en el árbol, luego se llevó una mano al estómago. El bebé de Marc palpitaba en su interior y, sin embargo, él no estaba allí.

De repente, resonaron en su mente las palabras del doctor Carmody: «Lo malo de los errores es no aprender de ellos y volver a repetirlos.»

En un impulso, se incorporó y descolgó el teléfono que estaba sobre una mesita, junto al sillón. Marcó el número con lentitud, sintiendo que el corazón quería salir de su pecho y un nudo se le formaba en la garganta.

—¿Dígame? —contestó al otro lado de la línea la voz amada.

Mónica sintió que el corazón se le detenía y luego explotaba en su pecho.

—¿Marc? Soy Mónica....

Mónica recorría la sala de un lado a otro, nerviosa, inquieta en espera de la llegada de Marc. Se había puesto un vestido negro, collar de perlas y sus zapatos de tacón más alto. Se había cepillado el pelo hasta hacerlo brillar como la seda. Se había dado colorete en las pálidas mejillas y un toque de carmín en los labios. Aspirando hondo trató de calmar la agitación de su corazón. Le sudaban las manos. Estaba aterrada.

Cuando sonó el timbre de la puerta, dejó de pasear por la sala y se quedó mirando hacia la entrada, como si estuviera petrificada, con un nudo en el estómago y el corazón golpeando contra su pecho. Lentamente, se dirigió hacia la puerta y la abrió.

Él estaba allí, con las solapas del abrigo levantadas y su oscuro pelo revuelto a causa del viento.

—Feliz Navidad, Nicky.

Ella permaneció inmóvil, sin saber qué hacer, ni qué decir, mirándole con los ojos muy abiertos, absortos, arrobados.

—Feliz Navidad, Marc —logró decir por fin y se apartó para dejarle entrar—. Pasa.

Marc se quitó el abrigo y lo dejó en la percha, luego se volvió hacia ella y durante largo rato se miraron, sin decir nada, hasta que él lanzó una especie de gemido ronco y la estrechó en sus brazos. Se abrazaron con desesperación, con los ojos cerrados, ciñéndose como si quisieran fundir sus cuerpos en uno solo.

—Nicky —susurró él por fin con voz trémula—. Nicky, oh, Nicky. Mi amor... mi cielo...

Ella retrocedió un paso y le miró con los ojos luminosos y la cara transfigurada por el amor y el arrepentimiento.

Le cogió de la mano y le condujo a la sala.

—Estaba decorando el árbol —dijo—. Y entonces me di cuenta de que faltaba algo —se volvió a mirarlo—. Tú.

—Dijiste que necesitabas hablar conmigo. Ella asintió y aspiró para tranquilizarse.

—¿Quieres que te sirva un poco de sidra?

—Preferiría una cerveza, si tienes.

—Creo que queda una en el refrigerador —dijo ella—. Iré a ver.

En la cocina, las manos le temblaban al abrir la botella de cerveza, luego enderezó los hombros, se dio unas palmaditas en el estómago y susurro.

—Desea buena suerte a mami —y volvió a la sala.

Encontró a Marc comenzando a decorar el árbol y algo en la entrañable escena la hizo vacilar. Marc tendría que aceptar su disculpa junto con su decisión de casarse con él.

Marc se volvió y la vio con una amplia sonrisa en la cara. Ella le entregó la cerveza y dijo:

—Enhorabuena señor English, va a ser usted padre.

—Oh, Dios —murmuró él, radiante de dicha—. ¿De verdad? Ella asintió y las lágrimas le nublaron la vista.

—Si. El doctor Carmody me lo confirmó hace dos semanas.

—¿Y has esperado hasta ahora para decírmelo?

Él parecía emocionado y enfadado al mismo tiempo y ella comprendió que tendría que acostumbrarse a que la gente la mirara con enfado. Si cometía errores, debía asumir las consecuencias. En eso consistía ser adulto, ser maduro.

—Al principio estaba como aturdida —dijo ella—. Todo ese lío del Día de Acción de Gracias eclipsaba todo. No podía pensar en el bebé porque estaba demasiado ocupada en atender la forma detestable en que te trate.

—Oh, Nicky —dijo él y le tocó con suavidad el estómago-. Nicky, mi cielo.

Mónica se le acercó.

—Todavía no puedes sentirlo. Es demasiado pequeño.

—¿Podemos hacer el amor?

—Sí —murmuro ella con los ojos llenos de amor y contrición.

—¿Quieres?

—Más tarde. Si todavía lo deseas después de que hayamos hablado.

Mónica fue a sentarse en el sofá y señaló el sillón que estaba enfrente para que él lo ocupara, pero Marc se sentó junto a ella.

—Bien —dijo—. Soy todo oídos.

La joven se aclaró la garganta, luego sonrió con cierta melancolía.

—Cuando me enteré de que eras adoptado, lo primero que se me ocurrió fue que me lo habías ocultado para poder acostarte conmigo. Creí que yo era sólo sexo para ti.

Marc movió la cabeza.

—Debo admitir que me encanta hacerte el amor, pero eso no es todo. Te amo, Mónica. Es natural que quiera hacerte el amor si te amo. Pero siento por ti mucho, mucho más que una simple atracción física.

—Hay algunas cosas que no sabes de mi, Marc. Cosas que podrían cambiar tus sentimientos por mí.

—¿Sí? Entonces, ¿por qué decírmelas?

—Porque te amo y porque quiero que me ames por lo que soy y no por la imagen que proyecto —se puso de pie y fue hacia la ventana para contemplar la nieve que caía lentamente—. Cuando supe que eras adoptado experimenté algo muy parecido a lo que Andy debió experimentar el verano en que me fui a Europa. Siempre he lamentado lo que hice ese verano, pero nunca había experimentado la desilusión que Andy debió sufrir entonces.

Se volvió y vio a Marc en el sofá, observándola, con expresión indescifrable. Mónica se abrazó como para protegerse del frío y caminó hacia la chimenea. Se detuvo frente a la fotografía de Amy. La cogió y la observó.

—Esta niña no es hija de ninguna prima —dijo, volviéndose y entregando a Marc la foto—. Es mi hija.

Mónica creyó que pasaron mil años mientras Marc extendía una mano, cogía la foto y luego preguntaba con voz apacible:

—¿Tu hija?

—Mía y de Andy —admitió ella—. Me quedé embarazada cuando estaba en el instituto, pero no lo supe hasta que volví a casa. Papá me envió al doctor Carmody y él confirmó el embarazo.

La abogada clavó la mirada en el vacío y su cara se contrajo a causa del dolor que le producían los recuerdos.

—Fue entonces cuando supe cuál era la verdadera naturaleza de mi padre. Llegó a proponerme que abortara... ¿te das cuenta? ¿Puedes concebir algo más frío, más monstruoso? Me pidió que abortara a su propia nieta.

Movió la cabeza como si quisiera hacer desaparecer el dolor que este recuerdo le causaba y fue a sentarse en un sillón.

—Me negué terminantemente a matar a mi bebé, pero llegué a una componenda con mi padre y regalé la niña a los Laverson, una pareja sin hijos, clientes de papá. Se la llevaron el mismo día en que nació —Mónica frunció el ceño y sintió que las lágrimas asomaban a sus ojos—. Me mandan una fotografía de ella de vez en cuando y me escriben hablándome de sus progresos. Ahora tiene dieciséis años.

Ahogó un suspiro trémulo y unió las manos en su regazo.

—Andy me odió cuando lo supo. Me odió por lo que había hecho; pero no tanto como yo me odiaba a mi misma. Me porté como una cobarde, pero ahogué mi propia vergüenza entregándome con ahínco al estudio. Cuando me licencié con honores, papá me enseñó el despacho que habría de ser mío en su bufete. Entonces me regaló la maternidad de Mary Cassat y me dijo que compensaría la pérdida de Amy.

—Fuiste víctima de las circunstancias, Nicky —dijo Marc con suavidad, inclinándose hacia adelante para tocarle una mano con ternura—. Es algo que le sucede a muchas chicas. Yo mismo soy producto de una madre soltera y, aunque ella me entregó a otras personas, he sido feliz y le agradezco a la vida haba sido adoptado por dos personas excelentes que me han amado y cuidado mejor que muchos padres naturales a sus hijos.

—Entonces... —farfulló Mónica—. ¿N... no piensas que soy un monstruo?

Marc alzó la mano y la acarició la cara.

—Te amo, Nicky. Ya te lo he dicho una docena de veces. Y lo repito: te amo.

Mónica se sentó junto a él en el sofá y se abrazó a él con los ojos llenos de lágrimas.

—Oh, Marc... —dijo con la voz quebrada por la emoción—. Eres... eres... maravilloso.

Marc suspiró y le acarició la cabeza. Luego se metió una mano en el bolsillo interior de su chaqueta.

—Tengo aquí algo interesante que quería enseñarte —dijo con tono misterioso.

Ella alzó la cara hada él con expresión extrañada y llena de curiosidad. Luego cogió el papel que Marc le enseñaba; era el

certificado de nacimiento de Amy.

—¿L... lo sabías?

—Si —Marc asintió—. Hace algún tiempo. Cuando volvimos de Vermont pedí a uno de los detectives que conozco que hurgara un poco en tu pasado. No le fue difícil averiguar lo de la niña.

—Entonces eso quiere decir que lo sabias desde... —Desde antes del Día de Acción de Gradas.

Mónica le miró con fijeza. Luego volvió a abrazarse a él.

—Te amo, Marc English. Te amo. De alguna forma debía saber que eras el hombre ideal para mí cuando te cité en mi despacho para hacerte mi absurda propuesta. No podía admitirlo entonces, pero te quería a ti, no a tus tontos genes aristocráticos. Aunque hubieras sido un marciano no me habría importado. Te amo más de lo que creí posible amar a ningún hombre.

Marc se puso serio.

—¿Más que a Andy Emerson?

Ella asintió con vehemencia.

—Yo era entonces una chica inexperta que amaba a un chico. Ahora soy una mujer que ama a un hombre, el hombre más excelente que haya tenido la fortuna de conocer. Y si su propuesta de matrimonio sigue vigente...

Marc la estrechó con fuerza.

—Ya comenzaba a gustarme el cortejo, pero, si quieres, ahora mismo vamos a buscar a un juez de paz.

—¿No te importa casarte con una mujer embarazada?

—¿Que si me importa? ¡Estoy encantado! Ya no soy ningún muchacho y quiero formar una familia lo antes posible para poder disfrutar de mis hijos.

—Tú nunca serás viejo, mi vida —dijo ella riendo—. Tú me has enseñado el verdadero sentido de la juventud, me has enseñado que es un estado del alma, no una condición del cuerpo. Me has enseñado a reír a relajarme… incluso a llorar —alzó la cabeza para mirarle con arrobo—. Oh, Marc English, eres un hombre fuera de serie.

—¿Qué nombre le vamos a poner al bebé? —preguntó él de improviso.

—Ah. No sé... Marc, si es niño… ¿no?

—Hmm... me gusta más el nombre de tu padre, Jason. Y si es niña...

—Podría llamarse Eleanor, como tu madre —sugirió Mónica, alborozada.

—O Angela, como la tuya... o Mónica Eleanor.

—Oh, Marc —murmuró Mónica, acurrucándose contra él, invadida por una oleada de infinita ternura—. Nunca he sido más dichosa en mi vida.

—Pues lo serás más, mi reina—dijo él con una sonrisa tierna—. Yo me ocuparé de ello... yo y los chicos. Ya lo verás.

Ella se entregó a su abrazo, radiante de dicha, sabiendo que había encontrado lo que nunca había creído posible, el amor sincero y perdurable de un hombre maravilloso, un amor basado en la confianza mutua, un amor que no moriría jamás.

Katherine Granger - Un gran riesgo (Harlequín by Mariquiña)