UN DISPARO EN LA TARDE

Por

Ernesto Ignacio Cáceres

Título: Un disparo en la tarde

Autor: Ernesto Ignacio Cáceres

Tapa: Ernesto Ignacio Cáceres

1ra edición

Año: 2017

No se permite la reproducción parcial o total, el almacenamiento, el alquiler y la transformación de este libro, en cualquier forma o cualquier medio, sea electrónico o mecánico, sin el permiso previo del autor. Su infracción está penada por las leyes 11.723 y 25.446

"El poder tiende a corromper, el poder absoluto corrompe absolutamente"

Lord Acton (1834 — 1902) Historiador inglés.

Dedicado a mi madre por tantas postergaciones que ella hizo por mí.

1

Múltiples hechos que me tocaron muy hondo en mi vida me hicieron sentir, bastante agotado y decidí tomarme un tiempo para descansar en parte y por otro lado para replantearme incluso la dedicación a mi oficio.

Comenzé levantándome un poco más tarde de lo habitual, como si no tuviera que aceptar horarios ni rutinas, pero lo que no podía hacer, de hecho lo resistí solo un par de días, fue el leer los diarios. Podría haberlo hecho por Internet como lo hacía la mayoría de las personas que conocía pero yo necesitaba la textura del papel de diario, corriéndose entre mis dedos. Necesitaba saber que estaba pasando en el mundo, con el rumbo de sus guerras civiles, sus conflictos de intereses, y los hechos, aparentemente inocentes, que terminaban, mi amplia experiencia me lo había mostrado muchas veces, terminaban mostrando que había algo más detrás. Quizás era una tendencia natural a la paranoia y las teorías de conspiración en mi persona, o quizás no tanto, según lo había podido comprobar ya que, había muchos hechos de transcendencia mundial en los que, no se había podido comprobar una conspiración oculta, pero que no habían podido ser explicados, ni entendidos y yo llevaba la cuenta de por lo menos tres, entre los cuales se destacaba la extraña desaparición de un barco luego de zarpar, un carguero comercial, que luego apareció con su tripulación amenazada y golpeada, y nunca se pudo explicar por qué los secuestradores los tomaron de rehenes por solo tres o cuatro días, sin robar, aparentemente nada, sin hablar del caso del avión desaparecido con todos sus tripulantes y pasajeros, del que no se encontró ni siquiera un pequeño trozo de su fuselaje.

Debo decir, antes de continuar, que mi nombre es Enrique y mi profesión, detective privado, algo que llegó a mi vida, casi como una especie de juego de preguntas mal formuladas y respuestas demasiado fáciles, que terminó convirtiéndose en oficio, después de algunos afortunados aciertos.

En la avenida, había un kiosco de diarios y revistas y comenzé a adoptar la buena rutina de ir, todos los días, a comprar el diario y leerlo a escasos metros de allí, sintiéndome aparentemente indiferente a la velocidad de la vida que mostraba el resto de las personas que pasaban caminando hacia sus trabajos. Metros más allá, solía montar su puesto un vendedor ambulante de quesos y fiambres o de frutas, según fuera la estación del año y yo, le compraba, alguna que otra cosa, o saboreaba la muestra que él me daba para probar, mientras leía los títulos grandes y pequeños de arriba a abajo, buscando ese dato, que siempre pasaba desapercibido para los demás.

El hombre era alguien mayor, de unos cincuenta años, vestido en forma sencilla, es decir, camisa celeste, y pantalón de jeans y zapatillas deportivas. Llevaba el cabello corto, pero a la altura de las orejas se le hacían unos simpáticos rulos, algunos mostrando las canas, que posiblemente quería ocultar. Tenía la frente amplia, con un par de cicatrices viejas, accidentes de otros trabajos tal vez, y unas marcadas arrugas a los costados de sus ojos grises. La nariz era recta, pero la punta estaba como abultada un poco, como también más rosada.

— ¡Buenos días! ¡Qué le vendemos jefe! — me saludó la primera vez, refregándose las manos — Un queso... tengo un queso para un picada, que está. ¿Lo quiere probar? ¡Venga! Sin ningún compromiso.

Sacó un pedazo de queso que tenía tapado con un repasador de vivos colores y lo cortó con una gran cuchilla.

— Tome...

— Gracias... Hum... ¡Qué rico!

— ¿Vió? Se lo dejo en cuarenta pesos el kilo. Más barato que el que le venden en el súper éste — hizo una seña con un movimiento de cabeza, señalando al supermercado que estaba en la esquina.

— Y bueno. Me convenció — le respondí — Deme un trozo de medio kilo y un pedazo de... de también de medio kilo de ese fiambre que tiene ahí.

— Y no es por que lo venda yo ¿eh? Cuando el queso u otra mercadería me salga... así... más o menos, yo se lo voy a decir.

Así iniciamos nuestra simple amistad. Yo le comproba algo, y también me quedaba comiendo una pequeña tajada de queso o fiambre, leyendo el diario a metros de él. Un día no lo encontré y fue igual al día siguiente así que pregunté en el kiosco de revistas.

— A veces pasa la Municipalidad con sus controles y... y para que no le quiten la mercadería, la gente se va a otra parte — me dijo la esposa del dueño.

Había leído o escuchado un sinnúmero de veces, que el hombre es un animal de costumbres. Junto a mi, en ese lugar que había escogido para leer el diario, noté a un hombre que hacía lo mismo, solo que con La Nación, movido tal vez, por mi modesto ejemplo, mi simple costumbre. Lo observé solo un par de segundos, para no incomodarlo y continué mi lectura hasta terminar.

No recuerdo si fue un miércoles o un jueves, un día en que al salir de mi oficina para comprar el diario, encontré que por debajo de la puerta, el cartero había dejado varios impuestos. "Pero si pagué todo la semana pasada" pensé muy fastidiado. Al leer, cada uno de los sobres, noté que solo uno era para mi, y se trataba solo de propaganda publicitaria, los demás eran de mis vecinos, los abogados y escribanos, los psicólogos, etc.. Recuerdo que perdí más de quince minutos, en ir y venir por los distintos locales, repartiendo como se debía, los impuestos, cada uno a cada cual. Al llegar a mi kiosco, y es que a estas alturas, podía decirle, "mi kiosco", a mi cita diaria con las noticias del mundo, me encontré con una pequeña multitud, una ambulancia y un coche de policía y mi modesto lugar de lectura ambulante, cercado con cinta roja y blanca de "No pasar".

— Hola buenos días — le dije al hombre del kiosco — ¿Qué pasó?

— Hola... ¡qué suerte que tuvo usted hoy día!

El hombre del kiosco de revistas era un hombre sencillo también. Tenía una extraña costumbre, o mejor dicho, capacidad de aguantar el frío, de modo tal que solo en los días de invierno "cerrado", podía verlo con algo de abrigo ligero, en los demás días, solo vestía una remera, pantalón de jeans, y zapatillas. Lo acompañaba su señora esposa, una mujer delgada, rubia con el cabello recogido por una pequeña cola de caballo.

— ¿A qué... viene eso? No entiendo...

— Usted viene todos los días como a eso de las 9 y veinte ¿no es así?

— Sí... bueno... no me tomo la hora precisamente. Hoy tuve que hacer de cartero porque el que reparte los impuestos me los dejó todos a mi y... bueno... me la pasé repartiendo, la cuenta del gas, de las expensas...

— Bueno. Vino un hombre que compra La Nación y se puso en su lugar — continuó el hombre — A los... cinco minutos, pasó un auto, chocó ese fierro de protección y lo topó y lo tiró contra la pared. Menos mal que solo le quebró una pierna... pero mire todo lo que se tardó la ambulancia...

— Ahá... — dije recordando mi fastidio al encontrar impuestos que no eran míos debajo de mi puerta.

— Y el muy... ¡cara dura! ¡Se escapó! ¡Se dió a la fuga! Por eso la policía está preguntando si alguien vió algo...

— Claro... — dije mientras me temblaba un poco la voz y trataba de disimular —Bueno... me voy... hasta mañana.

— Hasta mañana — dijeron el hombre y su señora casi a coro.

Casi pude escuchar los reproches de la señora a su marido diciéndole cosas como: "No debiste decirle así. Parece que se asustó un poco." "¿Y qué? Se iba a enterar de todos modos" le respondió el hombre. Puse el diario bajo el brazo y no pude dejar de pensar, que podría ser yo el que iba en ésa ambulancia. "Tal vez sea mejor que lea desde ahora, sentado en mi escritorio" pensé.

Al otro día llegué a comprar el diario, a una hora diferente y así continué haciéndolo todos los días; siempre a una hora distinta y distinta, semana tras semana. Y también leyéndolo en mi oficina, disfrutando de una taza de té.

Pero algo se había despertado en mí, como una alarma que no dejaba de sonar y sonar. Continuamente tenía el presentimiento de que alguien me observaba en la calle, al ir o venir, haciendo compras totalmente triviales, bolsas para el cesto de basura, mi infaltable provisión de té blanco y en su defecto, té negro común, un paño para lustrar mi viejo escritorio. Comenzé teniendo dos caminos distintos, uno de ida, con dos cruces de calles innecesarios, y otro de vuelta, con dos paradas en dos vidrieras de negocios, para observar si alguien, me seguía, cuando podía ir y venir, directamente.

Cuando mis miedos comenzaban a disiparse, y convencerme que ese presentimiento tan fuerte de que "alguien me observaba", era solo producto del cansancio mental, un día, a tres días del desafortunado hecho del kiosco de revistas, al regresar a la galería del edificio, noté que solo un ascensor funcionaba. El otro tenía un cartel, "Fuera de servicio. Disculpe." y las escaleras tenían una faja roja y blanca con la leyenda "Peligro".

Un antiguo maestro, y digo, antiguo, porque si llegase a enterarse que le digo: "Viejo", se enojaría bastante, un antiguo maestro del oficio, me dijo una vez, que los mecanismos de deducción debían usarse casi en cualquier situación, si no, con el tiempo, como toda cosa, mecanismo o articulación, se volvían lentos y no servían para cuando uno los necesitara.

Me pregunté tratando de hacer ver que observaba mi muñeca, cuando en realidad, no usaba reloj, "¿Desde cuando el ascensor estaba roto?" Yo mismo había bajado por uno de los dos, no recordaba cual para comprar el diario y hacer las compras. ¿En qué tiempo récord, algún inquilino había notado que no funcionaba, había hablado con el encargado, éste había llamado al service, de mantemiento, ellos habían llegado, habían examinado los motores, los controles, los contrapesos, etc., etc., y habían colocado finalmente el cartel de "No funciona"? y ¿Por qué también eran "peligrosas", las escaleras? ¿Tal vez, porque "no funcionaban"?

Si mi instinto no me fallaba, pero había una remota posibilidad de que sí, decía que mi instinto me decía de que "algo" o "alguien", quería que yo usara el segundo ascensor, el único habilitado por esos técnicos, tan veloces.

Miré hacia atrás, y creí notar a alguien, un hombre joven, algo entrado en kilos, cabello negro corto, vestido en forma casual; remera amarilla con rayas marrones y pantalones jeans, desteñidos en los muslos, que observaba la escena, la entrada de la galería como si viera un espectáculo callejero de teatro. Él notó que yo lo había visto, bajo la vista, miró a su alrededor, como si tomara conciencia de que había un mundo que merecía ser visto, pero volvió a mirar en ésta dirección.

Al segundo entró una persona, un hombre, con unas carpetas de colores bajo el brazo, similares a las que llevaban los abogados, mis vecinos, cuando iban a los juzgados. El hombre miró los carteles, y se decidió por el ascensor habilitado. En un rápido movimiento, salté hacia las escaleras, esquivé como pude la cinta y subí, casi a dos escalones por vez. Cuando llegaba a mi oficina, escuché un ruido extraño y luego otro tremendo, que hizo salir a muchas personas de los locales, a ver que había sucedido. Después de varios minutos, apareció el encargado, el señor Gonzalo, tratando de abrir, casi con desesperación, con las manos, la puerta del ascensor, ya en la planta baja. Entre los comentarios escuché que el ascensor, el único habilitado por esos carteles, el ascensor se había roto y había caído por el cubo, hasta abajo, chocando contra el suelo y las barreras puestas especialmente para esas situaciones. Otra vez, yo, podía haber estado en el lugar de ésa persona, que me había servido de señuelo, para despistar a ese extraño que observaba la galería.

Me sentía culpable y al mismo tiempo, agradecía a la suerte que ese hombre había entrado y elegido tomar el ascensor. De hecho, de guiarse por los carteles, era el único camino que le quedaba. Si lo hubiera detenido, ante los ojos de todos y en especial, de ese extraño, quién sabe que hubiera pasado después.

Por comentarios me enteré que los bomberos lograron rescatar al infortunado, y que solo tenía un par de golpes, aquí y allá, al perder el equilibrio de sus pies, pero que si alguien hubiera intentado llegar hasta el cuarto piso, la cosa hubiera sido diferente; la sola altura hubiera destrozado el ascensor y la persona que viajaba en él.

¿Qué extraños acontecimientos estaban sucediendo a mi alrededor? ¿Todo era una coincidencia? Si yo hubiera estado en aquel lugar, un automóvil me hubiera atropellado, pero llegué tarde. Si yo hubiera subido por el ascensor, tendría decenas de contusiones en todo el cuerpo y ese estado de nervios que tenía aquel hombre cuando lo sacaron los bomberos, pero si trabajaba en un cuarto o quinto piso, estaría hecho un acordeón desfinado. Por comentarios con algunos vecinos me enteré que nadie había visto carteles de "No funciona" o similares. La cosa se volvía aún más extraña aún. Dos hechos, dos coincidencias. ¿Debía esperar un tercer hecho y que mi suerte no me acompañara? Pero lo hize.

Deje de comprar los diarios todos los días o ir de compras. Mi gran temor era ser descubierto al abrir o cerrar mi oficina, pero cambié los horarios, ya que yo era mi propio jefe, en cuestión de horarios.

Dos días después del desafortunado e inexplicable hecho del ascensor, al pasar por la entrada de otro edificio ésta vez de departamentos, me topé con una caja de cartón con un cartel que decía "Regalo gatitos". Los miré, y me parecieron muy hermosos, recuerdo que eran cuatro, dos de color beige con blanco, y uno negro y otro blanco. No recordaba las normas del edificio en cuanto a mascotas, pero creo que estaban prohibidas. Igual, sin desagradarme los gatos, recordé que cuando era niño, un médico había estado a punto de diagnosticarme una alergia, pero las pruebas, no eran del todo contundentes. Con todo mis problemas, no estaba en condiciones de descubrir que era alérgico al pelo del gato, así que solo seguí mi camino, rumbo al supermercado. Al volver, quedaba un solo gatito, el negro. Me paré y él me miró también. Tal vez siguiendo un impulso y no algo pensado y vuelto a calcular, lo tomé en mis brazos y lo puse sobre el diario, tratando de ocultarlo de la vista de todos, los otros inquilinos, sus visitas o clientes y sobretodo, del encargado.

— Vamos amigo... tienes que enseñarme eso de las... "Siete vidas" y de caer parado ¿eh? Nada es gratis en esta vida.

El gato me respondió con un maullido muy suave, quizás hasta lastimero y juntos llegamos a mi oficina. Le busqué un lugar en otra caja de cartón y traté de pensar un nombre mientras alguien tocaba a mi puerta.

— ¡Correo!

Espié un poco y en verdad se trataba de un cartero del correo oficial y es que la "estrategia" de hacerse pasar por un cartero, era tan vieja que figuraba en películas de culto; recordaba una en la que el falso cartero sacaba a relucir una ametralladora con silenciador y "redecoraba" varias paredes del departamento del héroe, mientras luchaba con él. Por supuesto, el héroe ganaba la batalla. Pero eso era el cine, el buen cine. La vida real podía ser, no tan afortunada para alguien, común y corriente como yo. Este era un muchacho joven, con un raído uniforme.

— ¿Sr... Enrique? — y se quedó mirando sus papeles como tratando de leer mi apellido.

— Así es. Soy yo.

Me alargó una planilla, y una lapicera.

— Firma, aclaración y D.n.i. y esto es suyo. Aquí tiene...

— Gracias...

Una encomienda, con un cierto peso. Era una especie de tubo, con una carta escrita por computadora.

"Sr. Enrique: Espero que al recibir la presente se encuentre usted bien. Mi nombre es Susana Weckeser Prieto. Seguro recuerda mi caso: mi marido me engañaba con un viejo amor de su adolescencia, pero me acusaba a mi, de serle infiel, ante mis padres y por supuesto los suyos, por eso yo lo contraté para despejar las dudas de una vez por todas. Ahora estoy divorciada y gozo de una nueva vida, gracias a usted. Le envío una botella de vino blanco, para que la disfrute. Suerte.

Susana Weckeser Prieto.

La firma, un garabato extraño, casi surrealista. Recordaba el caso y de todo lo que habíamos hablado con la señora, no imaginaba que le podía haber hecho pensar que yo gustaba del vino blanco para celebrar. La misma señora no podía tomar alcohol, ni siquiera unas gotas, debido a una fuerte úlcera estomacal de tipo nerviosa, que le había producido el mal proceder de su marido.

Busqué en mi destartalado archivo, el expediente que siempre llevo de cada caso, más por las notas que suelo escribir que son más jugosas que las copias de las pruebas.

Mujer: de nombre Susana. Ama de casa, muy avocada a su trabajo, y marido. Le gusta mucho cocinar platos de origen alemán, como Strudell, o tortas tipo Selva Negra. Solo sale de casa para hacer cursos, de manualidades y pastelería. Dice que le tiene fobia a las computadoras.

La carta había sido escrita por computadora. Muy extraño para alguien que dice tenerle fobia a esas máquinas.

Busqué en la cocina improvisada de detrás de mi escritorio, un plato pequeño para darle leche o al menos agua a mi nuevo ayudante que no dejaba de maullar lastimeramente y podía llamar la atención del encargado.

Revisé la botella. No tenía signos de haber sido adulterada, en ninguno de sus aspectos, ni la etiqueta, ni su corcho. Llamé a una distribuidora de bebidas y pregunté por la marca de la botella que tenía en mis manos y me respondieron que la misma costaba unos 300 pesos, porque era un vino de muy alta gama. Al terminar la conversación se me ocurrió preguntar cual era la mejor forma de romper el sello negro y la chica me dijo que los sellos se rompían con cuidado como con todo vino fino, y que el color era azul marino y no negro, casi como si se hubiera ofendido.

"Sello azul marino... pero aquí es negro" pensé. Lo rompí y examiné con una lupa el corcho y noté un pequeño agujero, casi microscópico. Muy extraño si pensamos que a un vino fino no tiene que entrarle aire...

Destapé la botella con el propósito de llevar en un frasco un poco del vino a un laboratorio para que lo analizaran, ya que toda la situación me resultaba demasiado sospechosa y sin querer se me escapó un largo chorro sobre el plato con el que iba a darle de comer a mi nuevo huésped, el gatito sin nombre.

— Bueno amigo... no era mi intención emborracharte ¿eh? — le dije mientras miraba lo que había hecho sin ninguna mala intención y en ese momento llamaron a la puerta.

— ¿Hola?

Era una señora mayor, rubia, ojos celestes muy pequeños, de gusto clásico en cuanto a moda, lo digo porque vestía un traje azul claro de chaqueta y pollera del mismo color y zapatos con un pequeño taco y se aferraba a su cartera, como si lo hiciera a un salvavidas en un naufragio mientras en su rostro se dibujaba el asombro por toparse conmigo.

— Buenos... días. Busco a la licenciada... Morales...

— Ah, los psicólogos. Es en el otro local... — dije señalando hacia la derecha y como la señora parecía no entender, cerré la puerta a mis espaldas y la acompañé unos metros hasta señalar el local correcto.

Cuando volví, tomé la botella abierta y la elevé hacia la luz, como si pudiera ver si alguien le había introducido algún material extraño.

— Que cosa el destino ¿no gatito? Le regalan a uno un vino fino como Dios manda y uno no lo puede tomar, pero vos si. Lástima que no vas a poder decirme si está bueno o le falta... ¿cómo dicen los que saben? Sí... más tiempo de añejado...

Al mirar la caja de cartón de mi nuevo huésped, noté que estaba como dormido contra el suelo. Tan dormido, que no movía ni un pequeño músculo de cualquier parte de su cuerpo. Lo levanté y noté que en realidad, había sucedido otra cosa: estaba muerto. El largo chorro del vino que había volcado sin darme cuenta sobre su plato, se había llevado de un solo golpe, sus 7 vidas.

Era evidente que el vino estaba envenenado, pero el dato de la señora Susana Weckeser Prieto, ¿de dónde lo habían sacado?.

Volví a buscar desesperadamente en el expediente y me topé con cuatro notas periodísticas en donde la señora, explicaba al periodista que todo se había aclarado gracias a la intervención de un detective privado de nombre... Recuerdo que tuve una modesta avalancha de casos de infidelidades después de que mi nombre saliera publicado en ese diario. Incluso algunos citaban la nota, como si con eso pudieran obtener algún descuento de tipo promocional.

Me desplomé en mi asiento mirando la caja de cartón, la última morada del gatito sin nombre. Tres hechos, tres coincidencias. Alguien estaba tras de mi y diversificaba los métodos para eliminarme. Primero un accidente en la vía pública, luego un accidente en mi edificio, y por último parecía que se estaba poniendo un poco nervioso, porque había apuntando directo a eliminarme con un señuelo casi imposible de rechazar, un vino fino envenenado. Ahora solo faltaban, la sombra de un hombre recortándose contra el vidrio de mi puerta y el lanzamiento de un puñal, o que encontrara a una rubia elegante en mi oficina, de modales sensuales pidiéndome que tomara su caso y que luego sacara una pistola de su cartera, para darme el disparo final, el certero.

Realmente estaba preocupado. Tres hechos no podía ser obra del mero azar. ¿Cuál sería la nueva estrategia?

Sonó mi teléfono haciéndome estremecer. Toda la paranoia de mi mente estaba casi tratando de explotar en mi cabeza: ¿Debía contestar?

¿Y si era un caso, un genuino y auténtico caso? Había que pagar los impuestos, el alquiler.

¿Podían ser ellos, los que me asechaban, para ver si habían tenido éxito?

Después de la séptima timbrada, el teléfono enmudeció al fin. Debía tomar una decisión en cuanto a mi vida, una decisión cuidadosamente calculada. Me levanté y para empezar, cerré la puerta con llave.

2

Lo medité durante toda la tarde, y esa noche no volví a mi casa. A una modesta hora, apagué la luz de la oficina y me quedé adentro, dispuesto a pasar la noche. Tenía una modesta provisión de galletas y de té y podía resistir. Improvisé una cama, que de nada me sirvió porque fue casi inútil lograr un gramo de sueño reparador. Uno a uno traté de repasar los casos que había tenido tratando de buscar a un rencoroso enemigo que hubiera dejado pasar un tiempo prudencial y ahora estuviera tratando de eliminarme con una insistencia, ¿cómo decir?... Sí, bastante preocupante. Al otro día, esperé los movimientos de los otros locales, y ya a media mañana, decidí dar señales de que estaba en la oficina.

Sentía la cabeza muy pesada y el cuerpo bastante dolorido por la incomodidad de las condiciones, pero algo me decía que había logrado algo de tiempo, en esta persecución a ciegas. Como a eso de las 10 y media, sonó el teléfono otra vez y los mismos interrogantes de la tarde anterior se volvieron a presentar.

¿Era alguien buscándome para un caso o mis enemigos tratando de confirmar o descartar sus sospechas?

Después de una tercera timbrada decidí atender, ya que semejante situación podía multiplicarse hasta el infinito, como en ésas paradojas matemáticas.

— ¿Hola?

— Buenos días, en que lo puedo ayudar...

— Busco al detective Enrique — la voz era de un hombre mayor, ronca o profunda, tal vez por efecto del cigarrillo y tenía un ligero acento extranjero.

— Él habla, ¿con quién tengo el gusto?

— Mi nombre es Brosman, Jean Philipe Brosman. Leí su nombre en la guía telefónica y bueno... tengo un problema ¿sabe? y necesito de... de la ayuda de un profesional.

— ¿De que se trata? ¿Puede adelantarme algo de lo que le pasa?

— Bueno, en realidad, no quisiera hablar mucho por teléfono... mi novia, podría escuchar y no quiero importunarla ¿comprende?

— Comprendo, lo entiendo.

— Quizás podríamos vernos en la exposición fotográfica que va a hacer mi novia en un lugar... le dicen el Salón de los Trabajadores. Queda en calle Rivadavia... Rivadavia al... aquí tengo el papel... al 79. Es hoy a las seis y media de la tarde.

— Perfecto... como voy a reconocerlo... dígame como va a ir vestido, no sé... algo.

— Soy un hombre mayor... no tanto para decir que soy un viejo, pero tengo mis años ya... uso un bastón con cabo de plata, un viejo accidente esquiando de hace una par de años. Sí, eso debe servir... no creo que haya muchas personas así en...

— Sí... no hay tantas personas que usen un bastón con cabo de plata... en la ciudad. Entonces a las seis y media.

— Lo espero entonces... — hizo un largo silencio y luego preguntó: — ¿Sr. Enrique?

— ¿Sí?

— Realmente lo necesito... es un problema grave... por favor, no falte.

— No lo haré. Tranquilízese.

— Entonces hasta la tarde...

— Hasta luego.

Un hombre con un problema grave, o al menos era su versión de los hechos. Si era una trampa, había que reconocerle que se esforzaba por hacerla parecer bastante buena.

Llegué al lugar un poco antes, para espiar al menos donde me estaba metiendo. El lugar lo conocía de hace unos años y me gustó que siguieran con la sana costumbre de hacer eventos relacionados con el arte. Al llegar al primer piso me encontré con un bandó, en la entrada con la foto de un automóvil antiguo abandonado, como oxidado o destruido, concretamente un Citroen, de los años 40 y un sugestivo título. "Por la memoria de los mártires". También estaba el nombre de la artista fotográfica: Isska Abeliowicz.

El lugar ya estaba frecuentado por personas que caminaban y miraban distintas fotografías, algunas enormes y leían las hojas de papel colocadas al lado. Había personas de toda extracción social y edad, pero claro abundaban los con aspecto de intelectuales. Algunos tenían copas con bebidas en sus manos. El evento se parecía a las exposiciones de cuadros de grandes artistas plásticos.

En una de las fotografías decía "Oradour—sur—Glane". Alguna vez había leído su triste historia: un pueblo donde habían sido asesinados en represalia, 642 de sus habitantes (hombres, mujeres y niños) en 1944 por soldados alemanes, los terribles SS. Una página negra de la historia aún más negra de lo que era ya la guerra porque además había sido una represalia equivocada.
Había fotografías del lugar donde murieron las mujeres y los niños, de la plaza, de las calles desiertas del pueblo. Miré todo y volví a leer el nombre de la artista: Isska. Un nombre muy llamativo para mi. Entonces divisé a un hombre vestido de un impecable traje azul marino, con una corbata roja de seda y zapatos negros, que abrazaba a una muchacha de cabellos castaño claro, vestida con una remera negra con adornos dorados y pantalones amplios oscuros. Mucha gente se detenía como a felicitar a la mujer y también al hombre. Él usaba un bastón con cabo de plata.

El hombre era mayor si, y como él mismo me había dicho, no tanto como para que lo consideraran un viejo. Era algo delgado, el cabello negro, con algunos rulos, sobre la frente o sobre las orejas y uno que otro cabello blanco. La cara era alargada, con una nariz algo abultada en la punta. Los ojos eran de un celeste muy claro, y cuando él me miró también tal vez al pasar, me recordó a una persona aunque no logré en ese momento definir a quién.

En un momento se acercó a donde yo estaba y me saludó.

— El sr. Enrique seguramente...

— Exacto y usted debe ser... Jean Philipe Brosman, si no me equivoco.

— Caminemos un poco... — me sugirió tocándome el hombro — Mi llamada debió parecerle muy extraña ¿verdad? ¿Sabe? por teléfono no se pueden decir muchas cosas. Hay un riesgo enorme de que lo escuchen.

— Lo entiendo.

— ¿Una copa?

— No bebo gracias. Preferiría escuchar su historia... — dije cruzándome de brazos y mirando todo discretamente a mi alrededor.

— Sr. Enrique... yo soy empresario, me dedico a las exportaciones, concretamente a los minerales, oro, plata, cobre etc. En mi rubro es fácil hacer enemigos que no entienden el progreso de uno... — miró por la ventana y agregó como para si — Si me hubieran visto todos estos años de sacrificio... pero bueno, una cosa es tener competidores y otra tener enemigos...

— Estoy de acuerdo.

— Hace un par de años... empezé a recibir notas, amenazas. Primero no las tomé en serio hasta que sufrí este accidente esquiando en los Alpes franceses.

— No lo entiendo. Dijo que fue un accidente.

— Sí... la policía y gente del lugar, dijeron que había sido un lamentable accidente, que la baranda en la que me había apoyado, su material era viejo... y solo había cedido. Me fracturé la cadera y aunque tuve una de las mejores rehabilitaciones... no quedé bien. Pero yo, había recibido una carta amenazándome dos días antes. Muy sugestivo ¿no lo cree así?

— Al menos da que pensar.

— Y ahora, a pesar de ser nuevo en este país... comienzo a recibir amenazas... mi contador cree que es solo por el tipo de actividad que desarrollamos, pero yo creo que es la misma persona o las mismas... que me han seguido desde la Vieja Europa.

— ¿Tiene sospechas de alguien en concreto?

— Sí... se hace llamar Aquiles.

— ¿Como el héroe griego?

— Así es. Y francamente no sé que puede tener que ver ese lunático que se hace llamar así, conmigo.

— ¿Y qué le dice en sus amenazas concretamente este tal... Aquiles?

— Eso es muy difícil para mi... no me gusta recordar esas cosas...

— Haga un esfuerzo...

Miró el piso y luego hacia el paisaje de la ciudad, ya bajo la noche, que le ofrecía una gran ventana abierta.

— Una vez... escribió algo así como que iba a matarme con su espada... si, eso es, con su espada como lo hizo con el dragón... porque yo, era un monstruo. Y cosas así.

— ¿Puedo hacerle una pregunta?

— Claro. Supongo que debe tener muchas dudas...

— Esto es solo por curiosidad... ¿dónde aprendió a hablar nuestro idioma? Lo habla sin acento.

Sonrió y la pregunta pareció molestarle un poco.

— Soy un empresario Sr. Enrique. Si solo supiera hablar francés, solo haría negocios con... ¿Cómo les dicen? Ah si, franchutes. Hablo inglés, alemán, español y un poco de italiano. Visité muchos países y viví un tiempo en alguno de ellos. Por... negocios.

— Entiendo. ¿Algún empleado despedido en los últimos años? No solo de su empresa, sino de su casa...

— Nadie. No tengo empleados en mi casa. La señora que limpia la conocimos aquí y va... unas horas apenas... no creo que tenga la suficiente cultura, discúlpeme, no estoy discriminando, pero... no creo que sepa quién rayos fue un héroe o personaje griego llamado Aquiles.

— Entonces una novia... las mujeres despechadas suelen ser más peligrosas que una organización terrorista.

— Soy viudo. La chica con la que me vió es mi novia y nos conocemos desde hace un año... cuando estaba en rehabilitación. Ella también lo estaba por una quebradura de su tobillo.

— Entonces su ex novio puede ser... la clase de hombres que no deja vivir en paz a los demás... Esos también son peligrosos...

— No... — objetó moviendo la cabeza con resignación — Su ex está casado... y es felíz con su nueva vida... este Aquiles debe ser un competidor que quiere hacerse el soficticado... Sr Enrique... me siento amenazado, estoy intranquilo.

— Si busca protección lo mejor sería ir con la policía... ellos tienen una división de Asuntos complejos.

— No confío en la policía — se puso adelante mío y me miró fijamente — Quiero que encuentre al maldito... después que la policía se encargue de meterlo a la sombra muchos años... Le ofrezco 20.000 dólares si descubre quién es...

Tuve que sonreír. Hacía muchos años que no escuchaba cifras tan altas, y menos de la boca de un cliente. De hecho creía que solo se escuchaban en las películas — Es mucho dinero señor Brosman. Yo manejo una cuenta de gastos más... humilde...

— Veinte mil dólares... Enrique. Piénselo... si me disculpa debo volver con mi novia... ah... aquí tiene mi dirección — dijo acercádome una tarjeta en cuyo revés estaba escrito con lapicera — Quisiera que me vaya a visitar mañana a mi casa en las Sierras.

Guardé la tarjeta en el interior de la campera y ya que había visto y oido lo suficiente, decidí retirarme. Se escuchaban aplausos cuando tomé las escaleras.

Fuí directamente a mi casa, meditando las palabras de mi nuevo cliente: "Veinte mil dólares... Enrique. Piénselo..." y realmente daba para pensar... Compré una golosina en un kiosco y me detuve a mirar todo a mi alrededor, mientras abría el envoltorio. Si las amenazas de ese tal Aquiles... daban que pensar, yo también tenía las mías.

3

Alquilé un automóvil, un Fiat Siena, modelo 2005, en bastante buen estado, en la misma agencia de siempre y me encaminé a visitar la casa de mi nuevo cliente, primero habiendo pasado por mi oficina, para retirar algunas modestas herramientas de mi oficio; un teléfono direccional, mi máquina de fotos y el infaltable block para tomar notas.

Había cosas extrañas en el caso, pero hasta ahora, todo parcía encajar: un empresario exitoso, que de repente comienza a recibir amenazas porque con sus logros comerciales, está molestando a alguien. Un accidente que pudo ser mortal, pero que podría servir para mostrar que las amenazas eran en serio. Todo encajaba y sin embargo mis alarmas estaban despidiendo luces por momentos. ¿Qué era lo que no me gustaba? ¿Su recompensa de 20.000 dólares? Tal vez había trabajado tanto tiempo para clientes que examinaban con fastidio cuentas de gastos de 300, 450 y hasta de 500 pesos, que me había terminado acostumbrando y ahora tener ante mi un empresario con semejante ofrecimiento me hacía sentir incómodo. O quizás era la similitud entre sus amenazas y la historia plagada de mortales coincidencias que yo estaba viviendo.

El día estaba soleado, con muy pocas nubes en el cielo y la temperatura era óptima para un día de campo, o de visita en las Sierras. Un día para relajar los ánimos y devolver a la mente un poco de tranquilidad. Como 500 metros antes de llegar al paredón del Dique San Roque, un automóvil demasiado veloz a mis espaldas me llamó la atención. Había visto locos, que a pesar de todos los consejos de la Policía Caminera, seguían haciendo cosas, temerarias en la ruta así que lo miré por el espejo y después me concentré en el camino. Con una rápida maniobra se colocó detrás mío y después de unos segundos directamente me topó. El golpe me hizo mirar con más atención por el espejo retrovisor y entonces el automóvil, un Volswagen Bora color borravino, se colocó a mi izquierda y volvió a repetir la maniobra estaba vez, de costado. Evidentemente quería sacarme del camino, pero el caso era que hacia un lado estaba la montaña y hacia otro lado podía despeñarme varios metros, rumbo al cauce de un torrentoso río. Aceleré esperando perderlo enfrente del Paredón, donde el tráfico era siempre más intenso y entonces, en mi parabrisas, se dibujó un orificio de bala. Casi por instinto o mecánicamente bajé la cabeza y pegué un volantazo hacia uno y otro lado, volviendo a mi carril normal ante los avisos con bocina de un pequeño bus que venía en sentido contrario. Aceleré no bien pasó este último y dos impactos más se dibujaron en el parabrisas, seguramente buscándome a mi, el conductor. Tomé mi mochila y decidí, bajando un poco la velocidad, darles lo que querían. Encaminé el automóvil de repente hacia la barranca y puse el freno de mano esperando que detuviera un poco la marcha. Tal vez, algo hizo, porque cuando pasé debajo de la sombra de una mora, que estaba casi ladeada por la pendiente de la barranca, abrí la puerta del auto y me tiré tratando de alcanzar con mis manos el tronco del árbol, pero no lo logré. Seguí cayendo, a veces rodando, otras deslizándome de lado hacia el cauce del río que ésta vez venía más caudaloso que todas las otras veces que lo había visto desde lo alto. El automóvil finalmente llegó y se hundió primero lentamente porque había impactado en el agua de frente y luego más rápido hasta soltar una gran burbuja agónica y hundirse. Yo caí con una fuerza increíble entre unos yuyos enormes y me enterré casi hasta la cintura en un barro nauseabundo. Verifiqué mi estado y si mi mochila había resistido la caída en mi hombro, por supuesto llena de tierra. Mis pantalones además de sucios por el barro, estaban destruidos en partes lo mismo que mi camisa. Tenía magullones y raspones que dolían como verdaderas heridas en casi todo el cuerpo. En las palmas de las manos, pequeñas piedras y pedazos de ramas secas se habían introducido en mi piel, pero estaba vivo. La cabeza comenzaba a dolerme de un modo diferente y sentía un escalofrío correr una y otra vez por mi espalda magullada. Me arrastré por los yuyos con mucha dificultad para alejarme todo lo que pudiera del lugar del accidente. No quería que el mismo que me había sacado del camino, se diera cuenta que había fallado. Cuando pude salir al fin del barro, escuché las sirenas que venían en mi auxilio. Miré hacia arriba; había descendido por una barranca de más de diez metros en algunos lugares. A metros de donde estaba, se encontraba el chasis quemado de un viejo automóvil, que no había llegado a caer al río, pero que se había incendiado hace muchos años. Allí descansé un poco, toqué mis heridas y traté de buscar en la mochila, una muda de ropa, porque la que tenía, se parecía más a la de un náufrago. Recordaba que había traído una remera más, una camisa, y un bermudas, por si la casa de mi nuevo cliente tenía pileta y me invitaba a charlar, tomando sol. Mis zapatos estaban llenos de barro y me los saqué para limpiarlos todo lo que pudiera y poder caminar mejor, que presentía era lo único que me quedaba, caminar hasta encontrar un lugar auténtico donde estar a salvo.

La pendiente era enorme y si trataba de escalar estaría más que evidencia para mis perseguidores. Seguí caminando por el costado del río y finalmente la pendiente, si bien se hizo, más pronunciada estaba llena de pequeñas raíces lo bastante fuertes como para tomarlas de punto de apoyo y tirar y poder salir a la ruta. Ni bien salí de nuevo al mundo por donde yo venía tranquilo, manejando mi auto de alquiler, me concentré en los autos que pasaban buscando el color y el tipo del que me había sacado del camino. Llegué hasta donde se empezaba a acumular gente, curiosos, que daban cada uno una versión aumentada de lo hechos, pero no traté de acercarme mucho. El personal de la ambulancia miraban hacia abajo y hablaban por sus radios pequeñas. En ese momento llegó un móvil de la policía y luego otro más. "¿Dónde están malditos? ¿Por qué no aparecen a ver su obra?" pensaba.

Después de unos veinte minutos, en los que aproveché para pasarme la mano por todos los golpes que tenía, llegó una camioneta con otros policías, vestidos de otra forma, como si fueran miembros de un grupo especial de salvamento. Todos señalaban hacia abajo, hacia la silueta del automóvil que se veía sumergido en el río.

En esos momentos, se me ocurrió sacar de mi mochila, las modestas herramientas de mi oficio con las que, de a poco, me estaba modernizando. "Ya era tiempo de que entraras en el siglo XXI" me había dicho Guillermo, otro gran colega y amigo, que me había asesorado oportunamente. Saqué la cámara y comenzé a tomar algunas fotos y luego, cuando comenzó a llegar más gente, me decidí a filmar unos minutos. Discretamente saqué el micrófono direccional, y también traté de escuchar algunas conversaciones, apuntando al azar. Entonces me topé con un diálogo que me pareció muy interesante, justamente porque no podía entender una sola palabra de lo que decían. Mi provincia, Córdoba y también mi ciudad, son lugares turísticos, frecuentados generalmente por turistas de todas partes del mundo. Pero esta conversación, era en voz baja, concretamente, murmullos, los mismos que uno dice, cuando no quiere ser escuchado, no la conversación común de dos personas, provenientes de Lejoslandia, que comentan lo que han visto o escuchado en su idioma. Ubiqué las personas que hablaban con mi cámara y les saqué varias fotografías, además de grabar algunos minutos de su diálogo. Eran dos hombres: uno mayor, con bigote, algo calvo, pero con cabello que conservaba su color sobre las orejas. Sus ojos eran claros, celestes o grises y tenía algo que primero me pareció una pequeña cicatriz cerca de la comisura de los labios derecha. El otro era un hombre mucho más joven, pero estaba más calvo que su interlocutor. También su apariencia era mucho más delgado. Sus mejillas estaban muy rosadas, no se si por el sol o si eran la coloración habitual. El poco cabello que había sobre sus orejas, me sugería que era rubio. Aquello que hablaban no era francés, ni alemán. Era un idioma completamente distinto para mi.

Saqué otras fotografías de otras personas y tratando de no llamar la atención comenzé a caminar en sentido contrario, buscando la parada de algún colectivo que me permitiera pasar en un vehículo, por ese lugar, donde seguro se encontraba o encontraban mis perseguidores; había podido salir vivo, de semejante emboscada y no quería abusar de mi suerte. Al fin pude parar un transporte con destino a la ciudad de Carlos Paz.

Me senté en un asiento libre y dejé escapar un gran suspiro; había empleado mi cuarta vida en aquella situación.

Después de unos veinte o veinte cinco minutos, descendí en la terminal de la ciudad y busqué una habitación en un hotel que estaba a unas dos cuadras subiendo hacia el centro. El encargado me habló de televisión por cable y no sé cuantos canales que no tenían la más mínima importancia para mi; solo quería bañarme, lavar mi ropa, descansar y sobre todo, poner en orden mis ideas.

Tirado en la cama, mirando el ventilador de techo, llegué a la modesta conclusión de que ya no había dudas de que alguien quería eliminarme; ¿Pero quién y por qué?

O tenía muy buena información, o había destacado sobre mi persona una rígida vigilancia, porque de lo contario, ¿cómo iba a saber que yo iba a ir por esa ruta, en ese auto, que además era de alquiler y no estaba registrado a mi nombre?

Salí a comprar comida y traerla muy discretamente, en mi mochila y block de notas en mano me concentré en lo que lo que tenía y en lo que debía hacer.

Lo mejor era, si al menos los que me perseguían no tenían la prueba cabal de que estaba muerto, al menos debía prolongar su incertidumbre por el más tiempo que pudiera, así que apagué mi teléfono, para evitar que mi nuevo cliente el señor Brosman me llamara. Cualquiera podía ser la fuente de información de mis enemigos: mi nuevo cliente, la empresa que me había alquilado el automóvil, el hotel, donde no había tenido más remedio que dar mi nombre verdadero, para evitar sospechas infundadas por parte del encargado. Suprimí de esta manera, mi deseo de llamar a mi cliente y darle las explicaciones del caso, y decidí, como en la ruta, darles a los que me perseguían, lo que buscaban: me querían muerto, estaba muerto y los muertos no atienden, ni hacen llamadas. Aunque había una que quería hacer no desde el hotel, sino desde un locutorio donde sería un turista más en medio de la multitud.

— ¿Hola? Embajada Americana. ¿En qué podemos ayudarle? — una voz joven, de una muchacha.

— Buenos días. Querría hablar con el Agregado cultural, el señor Mc Kinley, mi nombre es Enrique. Somos viejos amigos y creo que es su cumpleaños ¿sabe?

— Ajá señor Enrique... lo comunico en un minuto... tenga la amabilidad de esperar en línea. Le recuerdo que está usted llamando a la Embajada de los E.E.U.U. y ésta llamada podría estar siendo grabada por cuestiones de seguridad de los diplomáticos, de todas las embajadas americanas en todo el mundo.

— Claro señora... no tengo nada que ocultar. Lo espero.

— Está... está bien.

Después de varios minutos interminables, la voz conocida de Bob, apareció del otro lado de la línea, con su acento y su forma particular de pronunciar a veces, las letras o, como ou.

— ¿Hola?

— ¿Hola Bob? ¡Soy Enrique! ¡El detective!

— ¡Enrique, amigo! ¡Qué linda sorpresa! ¿Qué ha sido de tu vida? ¿Cómo es eso de mi cumpleaños? ¿Espero que no estés en problemas? ¿Como dicen ustedes...? ¡En líos!

— Bueno, lo del cumpleaños... fue para decir algo, en realidad lo estoy... necesito de tu... sapiencia...

— Creo que no comprendou...

— De tu sabiduría... de tus conocimientos.

— Ah, ahora sí... ¿Tú dices... de mi... segundo empleo?

— Exacto. De tu segundo empleo.

— Entonces... yo te llamo... en... dame unos quince minutos ¿puedes?

— Puedo, pero espérame un segundo tú ahora...

Le pedí el número al chico que atendía el local y me dió el del número de fax.

— No tienes el mismo teléfono móvil...

— Es largo de explicar... llámame a ese número... por ahora.

— Entiendo. Nos vemos.

— Nos vemos.

Quince minutos no es un lapso de tiempo enorme, pero esperar quince minutos, en un local de tres metros por dos, con cientos de personas pasando alrededor hacia los andenes, descendiendo de ellos, o buscando su transporte, con máximas de temperatura de 30 y más grados, es un poco difícil.

— ¿Hola Enrique? Soy Bob.

— Bob... escúchame. Por extraños motivos que no logro explicarme creo que alguien trata de eliminarme.

— Caramba... ¿te ha... ocurrido algo?

— Llevo ya cuatro intentos contados de que quieren mandarme al cementerio. Hoy intentaron sacarme del camino y que cayera en el río. Escuché a los curiosos de siempre que estaban en el lugar y descubrí a dos personas, dos hombres hablando en un idioma extraño...

— ¿Pudiste grabarlos?

— Pude. También les saqué un par de fotografías... pensé que tú podías conocerlos si eran... terroristas o pistoleros a sueldo conocidos...

— Puede ser... envía las fotos en forma electrónica a mi correo... es model—man@gmail.com y me pondré a ver si les reconozco o puedo consultar un archivo...

— ¿Model man es por... es por la vieja serie "Modelo Masculino" en la que el protagonista era en verdad un espía? ¿Es por eso?

— Así es — de tanto reirse le dió por toser — Era una de mis series preferidas...

— Yo recuerdo una anterior... se llamaba "Yo soy espía". Era bastante buena.

— ¿Puedes hacerme escuchar la grabación ahora? Eso ayudaría... para saber más o menos a quién buscar... en que dirección... de quién sospechar.

— Acá lo tengo... escucha — durante varios minutos puse el grabador digital en el teléfono — ¿Lo pudiste escuchar?

— La grabación es muy buena... envíala con el correo electrónico también, pero, si mi oído no me falla... esos hombres son... árabes o algo muy cercano... No saquemos conclusiones apresuradas. Envía el correo y cuídate por favor. Nada de ser héroe.

— Así lo haré. Me voy a encerrar en mi hotel.

— Así hasta que yo te llame a tu teléfono móvil. No atiendas sin ver la pantalla.

— Gracias Bob... cuando vuelvas a Córdoba te invito el asado...

— Te tomo la palabra. Hasta luego.

El mismo locutorio tenía computadoras. Pedí un turno y en segundos, ya había enviado el material. Le pagué al muchacho y me negué a recibir el cambio, dejándoselo como propina. Compré un paquete de galletas y salí rápido rumbo a mi hotel, la frase de Bob, diciendo "esos hombres son... árabes o algo muy cercano" no dejaba de sonar en mis oídos como si me dijeran a mi lado y no a cientos de kilómetros de distancia. Al llegar a mi habitación me tiré en mi cama, con todo y ropa, con los brazos abiertos, tratando de encontrar fuerzas dentro mío, para esto nuevo que se cernía sobre mi vida, algo que presentía, era totalmente diferente a lo que había conocido...

4

En un momento, me descubrí encandilado por los rayos del sol que se colaban a travéz de las roturas de una tela, que hacía las veces de techo. Me llamaba la atención un ruido, bastante regular que no se detenía en ningun momento. El calor era sofocante y dos hombres con los rostros envueltos en algo que primero creí que eran sábanas, pero en realidad parecían telas blancas, me tomaron de los brazos y me sacaron afuera, arrastrándome; escuchaba en forma nítida el ruido de mis pies que dejaban un surco en la tierra. Afuera hacía aún más calor. Había otros hombres vestidos como los que me habían sacado y me obligaban ahora a permanecer de rodillas, solo que los otros que me rodeaban estaban armados con fusiles relucientes. Solo podía ver algo de sus ojos. Todo sus cuerpos estaban cubiertos por ésas telas de distintos colores, algunos que podía distinguir eran color crema con dibujos rojos. Había de color marrón oscuro con dibujos negros. Sus calzados eran botines militares. Uno de ellos se acercó y se sacó un poco esa especie de capucha hecha de tela: era un hombre algo calvo, con bigote y una particular cicatriz al costado de la comisura derecha de sus labios. Pronunció algo en voz baja en un idioma que no entendía y luego se volvió a los que nos rodeaban con el brazo en alto y ellos gritaron y elevaron sus armas hacia el cielo. Aquel ruido, regular continuaba escuchándose, como si estuviera en algún lugar que yo no podía ver. Entonces, me habló en una lengua que ahora podía entender:

— No entiendes lo que digo ¿verdad? — dijo al fin en un español con acento.

— No. Ni una palabra.

— Serás ejecutado por ser un espía de los americanos en nuestro territorio...

— ¿Dónde estamos? ¿Cómo llegué aquí?

— Estás en algún lugar... en el desierto del Sahara. Y como llegaste aquí... fue un error y ya no se volverá a producir... los americanos y sus amigos, jamás volverán a poner un pie en nuestra tierra.

— Creo que hay un error...

— No, no lo hay... — afirmó apuntándome con un fusil — Alá, el grande, el misericordioso, tenga piedad de tu alma...

En ese momento todos comenzaron a señalar hacia un lugar y correr. Una nube de dimensiones descomunales se había levantado en el horizonte y avanzaba hacia este lugar. Ya podía escuchar el restablar de las tiendas contra los soportes y el olor a arena en el aire. Los hombres gritaban y en pocos segundos nadie quedó allí, solo yo, mirando la gigantesca tormenta de arena que avanzaba comiéndose el desierto a su paso, aunque la brisa que sentía en mi rostro era bastante suave. Entonces, desperté; estaba en mi habitación de hotel, vestido, tirado sobre la cama. Desperté casi de un salto y noté la brisa que levantaba el ventilador de techo y su sonido regular y monótono. Mi mente, en medio del descanso había fabricado aquella pesadilla, con demasiados elementos que la hacían muy creíble, pero que no había logrado hacer desaparecer el ruido del ventilador de techo. Intenté mirar la hora y busqué casi desesperadamente, mi teléfono celular, creyendo que no lo había encendido otra vez, pero afortunadamente lo había hecho. Eran las 19 horas y minutos; todo ese tiempo había dormido tratando de buscar descanso para mi mente y para mi cuerpo magullado por la caída por el barranco.

Fuí al baño a lavarme la cara, quería sentir el fresco el agua, lavándome aquel momento terrible que me haía tocado vivir, lavándome los pecados, disolviendo la realidad como si fuera un poco de polvo en el rostro y entonces el teléfono sonó. Antes de atender recordé las recomendaciones de Mc Kinley: pero, era él.

— Hola Bob. Gracias por llamar...

— Hola amigo. Disculpa la demora...

— No hay problema.

— Es que... reconocí a uno de las personas, en las fotografías que me enviaste, pero al otro tuve que recurrir al archivo para estar más seguro.

— Qué bien. Entonces ¿quienes son? ¿Son terroristas o son... qué?

— Cuando te dije que ese idioma que hablaban me parecía que era árabe... bueno, estuve cerca. En realidad es hebreo moderno y esos hombres son agentes del servicio secreto de Israel, el Mosad.

— Ahora si, que no sé que hacer...

— ¿A quienes has molestado que te persigue el Mosad?

— No recuerdo de verdad, haber molestado a nadie... ni siquiera a los comerciantes de la calle Corrientes con una devolución de una mísera remera, que muchos son sirios libaneses, otros son... judíos, y nosotros los llamamos, los "mal" llamamos en general, "los turcos".

— El hombre mayor, de bigote, se llama Aaron Bagrad, es agente desde 1975, destacado en América Latina, concretamente en Brasil y el más joven, se llama Daniel Maarfeld, transferido hace pocos años a ésta zona del mundo.

— Alguien me disparó al menos tres veces, con un arma... muy probable un rifle de alto poder, con silenciador...

— ¿Cómo sabes que fue con silenciador?

— No se escuchó la detonación. Solo sentí el impacto en el parabrisas.

— Yo... por mi parte te ofrezco...

— Has sido de mucha ayuda amigo... mi instinto me decía que no eran solo inofensivos turistas comentando un accidente de tráfico...

— Te ofrezco protección, incluso ir a buscarte a tu ciudad, hasta que podamos aclarar esto que... que seguro es un mal entendido. Tu aporte para descubrir a aquellos hombres me dejó muy bien ante mis jefes. Te lo debo.

— No me debes nada amigo... pero eso de venir a buscarme... me gustó. Siempre quize viajar en avión... te prometo llamar y contarte como sigue todo esto.

— Yo te voy a llamar cada vez que pueda. Y ya sabes... no me gustan los héroes.

— A mi tampoco. Un abrazo.

— Un abrazo.

El Mosad. El legendario servicio secreto de Israel, responsable entre otras cosas de la captura y enjuiciamiento del hombre que se jactaba ser el "verdugo de judíos número uno del mundo", Adolf Eichman, uno de los mentores de la llamada Solución final para el Problema judío como los llamaba el régimen nazi. Yo sabía algo y bastante sobre ellos, aunque debía reconocer que si se trataba de un servicio secreto, la información que yo podía tener debía ser ínfima. También sabía que al menos una vez, se habían equivocado de "objetivo" al eliminar a una persona parecida al terrorista que buscaban y también que no habían protegido "tan bien" a su Primer Ministro, la máxima autoridad de su nación, Yitzhak Rabin que había sido asesinado por la espalda. Yo no quería ser uno de sus "errores" pero debía buscar la causa de semejante mal entendido. El punto era ¿cómo?

Entonces recordé algo que, en la vorágine de acontecimientos se me estaba pasando por alto: mi cliente. ¿Quién era en verdad el bueno del señor Jean Philipe Brosman? ¿Cuánto sabía de él?

Ya era muy tarde para llamar a otras personas, posibles fuentes de información confiable o hacer preguntas. No contaba con computadora o algo similar y no quería ir de nuevo al locutorio y terminar llamando la atención. No puedo decir que dormí muy bien esa noche. Sabía que no debía intentar revisar mi humilde archivo de clientes solo con mi mente, pero no pude resistir mucho la tentación y en la oscuridad de mi cuarto, sobre el techo comenzaron a desfilar nombres y apellidos de todos los clientes que podía recordar. Dormí un par de horas seguidas, afortunadamente sin ninguna pesadilla cuasi real y me levanté todo lo más temprano que pude al punto que fui uno de los primeros en presentarse en el comedor del hotel para desayunar. No pude resistir la tentación de darle un vistazo a los diarios que el hotel compraba para los clientes y después de una rápida vista a los sucesos internacionales, si el precio del petróleo estaba influenciado por algún suceso político, si el último atentado en Bagdad tenía autores o alguna organización que se lo adjudicara, o si la última demostración de poder militar de China había puesto algo nerviosos a las otras potencias y por supuesto, la novedosa historia de un automovilista que había terminado con su auto desbarrancado trescientos metros antes de llegar al paredón del dique San Roque y cuyo cuerpo no se había encontrado aún. Habiendo saciado mi sed de acontecimientos frescos, salí rumbo al locutorio para hacer, una buena serie de llamadas. Al verme llegar el muchacho me sonrió y es que nos estábamos convirtiendo en una especie de viejos conocidos. Le dí un exaustivo repaso a varias hojas de la guía, buscando a un par de amigos, o clientes o ambas cosas.

— Buenos días ¿Hola Ministerio de Minería?

— Buenos días. En realidad somos una Secretaría. ¿En qué lo podemos ayudar?

— Mire represento a un grupo empresario, concretamente a Global Inversiones y supimos de otro empresario con quien nos interesaría hacer algunos negocios, relacionados con exportaciones de minerales. El hombre en cuestión se llama Jean Philipe Brosman, y quisieramos un número de teléfono de su empresa o grupo empresario para llamarlo. Tal vez ustedes podrían ayudarnos...

— ¿Y es argentino? Digo con ese nombre parece... francés.

— No es argentino, pero está radicado en Córdoba por un tiempo.

— No lo sé... si me espera puedo consultar con uno de mis jefes...

— Claro. Te espero.

Los minutos fueron bastantes y cuando estaba a punto de colgar cansado de la estridente música en espera, escuché la voz del muchacho.

— ¿Señor?

— ¿Sí?

— Gracias por esperar tanto tiempo... consulté con uno de mis jefes y juntos revisamos una lista de empresarios registrados en la Cámara de Minería y el nombre de ese señor no aparece. ¿Está seguro que está registrado en Córdoba? A lo mejor, vive en Córdoba pero está registrado en otra provincia, como San Luis o San Juan, que tienen mucha más actividad minera que nosotros, al menos por ahora.

— Gracias... te agradezco el dato igual. Muchas gracias.

— A usted señor.

Primer dato llamativo; no estaba registrado en la Cámara de esta provincia, aunque sin ser algo terriblemente sospechoso, podría estar registrado en otra provincia y tener una actividad completamente legal. Tirando un poco más del hilo, para ver que tan profundo se había hundido en el charco donde se escondía mi pez, decidí hacer otra llamada.

— ¿Hola? Ministerio de Minería, en que podemos ayudarle.

Repetí la misma historia ya que tenía el aval de uno de los ingenieros de Global Inversiones, al cual le había hecho un par de investigaciones, un año atrás, por si ellos, me investigaban creyendo de que se trataba de un loco o un bromista y me resigné a esperar, muchos minutos más ya que la búsqueda ahora era a nivel nacional.

— ¿Señor? — preguntó la voz de la mujer.

— Sí...

— No tenemos registrado a ningún Brosman, como empresario en nuestros registros a nivel nacional. Le sugerimos que lo hable con este hombre, debe haber un mal entendido.

— Una pregunta más señora...

— Sí, como no.

— Su registro es a nivel nacional y todo empresario legal debe registrarse en él si quiere trabajar en este país.

— Así es. Todos los meses actualizamos el registro, aunque es un rubro de la industria un poco... estable, pero puede aparecer alguien nuevo un día para el otro, pero todos los empresarios del país están registrados, para poder trabajar en forma legal, así es.

— Gracias... ha sido de mucha ayuda.

— Hasta luego.

Y el toque de gracia a esta historia repleta de cosas extrañas, de accidentes que no eran accidentes y turistas inofensivos, en realidad, agentes de un servicio secreto era que Brosman no estaba registrado como empresario de exportación de minerales. Su historia, tan convincente era una cretina mentira su porte de hombre de negocios, importante y decidido, era tal vez un cuidado montaje para impresionar. Pero ¿por qué? ¿por qué mentirme? ¿con qué objeto?

El muchacho veía en un pequeño televisor las noticias y se destacaba el rescate de un automóvil del río, desbarrancado cerca del paredón del Dique. El jefe del Cuerpo Especial de Salvamento decía que el cuerpo de infortunado automovilista aún no había sido recuperado y no descartaba que podía haber sido arrastrado por la corriente varios kilómetros río abajo. A la pregunta de la periodista de si era cierto que el parabrisas tenía algunos orificios de bala, repondió que estaban trabajando los peritos, para llegar a una conclusión.

Le pagué al muchacho y decidí regresar en un transporte de pasajeros, a la ciudad de Córdoba después de arreglar mis cuentas con la gente del hotel. No tenía el más mínimo sentido que me quedara en ésa otra ciudad, si no pensaba presentarme ante mi nuevo cliente. En el final del pasillo encontré un asiento libre y ahí, saqué mi infaltable block de notas para escribir mis preguntas que empezaban a desbordar mi mente, en una forma de pasar el tiempo hasta llegar a destino.

¿Qué datos concluyentes tenía sobre mi cliente? Ninguno.

¿Por qué esos dos agentes me estaban persiguiendo y al menos uno, había atentado contra mi vida? No lo sabía.

¿Podía mi nuevo cliente haber contratado los servicios de éstos dos hombres para que me eliminaran? Había una remota posibilidad de que fueran corruptos e hicieran cosas, cosas ilegales, para hacerse digamos... de un cierto dinero extra.

O quizás, Brosman los había manipulado con otra de sus hábiles mentiras y ellos creían firmemente que estan cumpliendo con su deber.

Las preguntas y algunas posibles respuestas que tenía, las pocas, no me llevaban a muchas conclusiones. Había un vacío enorme que yo debía llenar, averiguando la verdad. Dejé el block en mi mochila y descansé mi cabeza contra el asiento esperando llegar cuanto antes a mi ciudad. Entonces sonó mi teléfono, miré la pantalla y atendí; era Mc Kinley.

— ¡Hola Enrique! ¿Cómo estás? ¿Disfrutando de tu nueva vida de "muerto"?

— Muy gracioso Bob. Si alguien me viera diría de que soy un muerto que goza de muy buena salud. Aquí estoy... Llegando a Córdoba, para ver que puedo averiguar.

— Conociéndote, estoy seguro de que ya tienes algo...

— Así es. Pero... ¿no quedamos en que yo iba a buscarte si aceptaba que me vinieras a buscar en tu jet privado?

— No es mío Enrique, no te enfades. Es de la Embajada. Pero ¿sabes? Estos muchachos... ¿cómo llamarlos?

— Podríamos decirles "Los chicos de la Estrella de cinco puntas"...

— ¿Qué es eso? No entiendo nada.

— Decía porque tienen ese símbolo en...

— Ah... ya comprendo.

— En su bandera...

— Igual es demasiado largo...

— Entonces les diremos los celotes.

— Tienes que explicarte de nuevo amigo.

— Los celotes fueron un grupo armado que resistió la ocupación del Imperio Romano y que llegó a combatir contra los legionarios. Tomándolos como excusa de que no podía pacificar la región, el emperador mandó a su hijo Tito, a destruir Jerusalém en el año 71 después de Cristo. Los que sobrevivieron se ocultaron en una fortaleza olvidada en medio del desierto, llamada Masada hasta que los romanos lograron construir un puente y llegar a la cima de la montaña donde ellos estaban. Todos se habían matado unos a otros, para no rendirse.

— Extraordinario. Al menos aprenderé un poco más de historia. Les diremos los celotes, de ahora en adelante. Bueno... te decía que estos muchachos... son nuestros aliados en Medio Oriente y Europa, y no es bueno que anden por ahí, disparándole a personas, si no tienen una acusación, digamos... muy sólida. Digo esto porque tú, no recuerdas haber molestado intereses... de nadie.

— Así es. Si esto no es un malentendido, los malentendidos donde están...

— Entonces... seguí haciendo un par de preguntas a gente muy discreta, sobre los antecedentes de estos muchachos y descubrí algunas cosas que te pueden interesar. El señor Aaron Bagrad, bueno... te dije que es agente desde 1975, destacado en Brasil, pero anduvo por Ecuador, Perú, Paraguay y ahora parece que está en Argentina.

— El señor del bigote.

— Ese mismo. En un momento... digamos cerca de unos dos años, estuvo en Europa, en Alemania, donde fue un katsa, digamos... un "oficial de información" dicho en hebreo. Luego hace poco, estuvo en Paraguay y luego en Argentina.

— ¿Quién te dió toda esa información?

— Alguien... alguien de dentro del departamento al cual, él se tiene que reportar. Es una persona de absoluta confianza y eso en este oficio es decir mucho. No me dijiste mucho de porque estabas tú en ese lugar... el lugar donde intentaron desbarrancarte.

— Iba a visitar la casa de un nuevo cliente...

— ¿Cúanto sabes de ese nuevo cliente?

— Descubrí que no está registrado como empresario de exportación de minerales como me él me contó.

— Dame su nombre tal vez yo pueda descubrir algo más...

— Su apellido es Bravo... Romeo... Oscar... Sierra... Mike... Alfa... November...

— Bien... lo tengo y el nombre... el primero por lo menos.

— Se llama Jean. Jean Philipe. Parece francés... se accidentó esquiando en los Alpes franceses y usa una bastón con cabo de plata.

— Haré preguntas... y veré que descubro y mientras tanto vé que puedes descubrir, con los datos que te dí. ¿De acuerdo? Pero no seas héroe ¿eh? Por nada del mundo.

— De acuerdo. Y gracias Bob.

— No es nada.

Llegábamos a Córdoba ya y algunas frases revoloteaban en mi mente como "cerca de unos dos años, estuvo en Europa" y otras como "estuvo en Paraguay y luego en Argentina". Casi y rogaba que mi instinto no me engañara, parecía el comportamiento de una persona que está persiguiendo a algo o alguien...

Uno de los lugares que amaba como, aprendíz de escritor que siempre me he confesado son las bibliotecas y una de ellas, la que ocupa un lugar especial en mi corazón es La Biblioteca Córdoba, puesta ahora en un lugar que le hace honor a su trayectoria, una de las primeras Casas de Gobierno, transformada en un inmueble cuidado y protegido. Allí tenía algunos amigos, no solo entre los bibliotecarios, sino también entre los historiadores, porque allí funciona la Junta de Historia de la Provincia. Igual aunque mi consulta tenía más que ver con la historia Universal, decidí hacer un alto, para saludar a viejos amigos y de paso charlar un rato. El profesor Parral Campos, era uno de ellos. Lo recordaba de un estatura mediana, con un amplio bigote negro, cabello corto y una sonrisa amplia cuando lo reconocía a uno. Era delgado y nos decía a nosotros, adolescentes y jóvenes en su gran mayoría que el secreto era hacer ejercicio y el mejor sin duda, era caminar y caminar por los senderos del parque Sarmiento a la mañana, o en su defecto, los sábados y domingos por la tarde. Llevaba siempre un impecable traje marrón con un pantalón de vestir del mismo color y zapatos negros, de gastados a semi destruidos, porque el sueldo de un profesor de Historia, nos decía, no permitía compras de calzado, muy seguido, solo comer y pagar impuestos. Igual yo recordaba esa forma tan pulcra de vestir, sin excesos y al mismo tiempo con elegancia. La última vez que lo había visto me había invitado a que lo visitara en la Junta de Historia, para charlar y hablar de su tema preferido: la Historia y de como los revisionistas a veces hacían buenas cosas y en otras, no aportaban nada útil.

Abrí la puerta, tan señorial, casi solemne y me encontré con la secretaria, una señora mayor, de estatura pequeña y ojos increíblemente azules, con el cabello recogido, abrazada a una docena de expedientes.

— ¿Muchacho? Buenos días, ¿en qué puedo ayudarte? — me habló con una expresión de extrañeza, como si solo los historiadores tuvieran el derecho de entrar en ese lugar, como los sacerdotes de un templo antiguo.

— Busco al Profesor Parral Campos, para hacerle una... pequeña consulta.

— El Profesor se encuentra revisando las tesis de unos alumnos suyos y está ocupadísimo... no creo que pueda ayudarte. Lo siento. Tal vez más adelante... digamos en un mes o mes y medio...

— La consulta no es urgente... pero si importante, pero... bueno. Dígale que Enrique, un viejo alumno del colegio secundario, lo vino a visitar. Gracias.

— Te pido disculpas pero el profesor está muy ocupado y solo atiende a personas que hayan hecho una cita con él.

— Está bien. Dele mi mensaje por favor.

— Se lo daré.

Salí a la calle 27 de Abril, un poco desconsolado, pero no derrotado. En la esquina había una panadería con un modesto lugar para leer el diario y tomar algo caliente; el sitio ideal para esperar. Conocía al profesor y sabía que no resistía pasar el día sin comer algo, porque era diabético; tarde o temprano saldría él, personalmente a comprar un modesto sandwich y un jugo, ya que no podía estar muchas horas sin que su organismo tuviera un poco de alimento, si no comenzaría a funcionar mal y entonces podría hablarle. Pedí un café con medialunas y el diario y cuando estaba sentándome lo ví salir de la biblioteca rumbo a la panadería. Estaba mucho más delgado y un poco encorvado también, por una vieja mala postura para revisar sus papeles. Por un momento pensé que yo me había quedado en mi mente, con la imagen de un hombre de varios años atrás, cuando yo dejaba la adolescencia. Esperé a que entrara y lo saludé.

— Se lo saluda Profesor Parral... ¿o debo decir "Mueran los salvajes unitarios"?

Se bajó los lentes y me miró con más detalle, adelantándose unos pasos.

— ¿Quién eres muchacho? — dijo achicando aún más sus ojos y ante mi silencio y mi sonrisa pícara — ¿Enrique?

— Así es profesor. Como le va.

— ¡Enrique! ¡Qué sorpresa muchacho! — exclamó casi gritando estrechando mi mano con fuerza.

— ¡Lo mismo digo profesor! Como le va.

— Y aquí anda uno... con los huesos que le duelen por que uno ya es un viejo — metió sus manos en su pantalón y sacó su teléfono celular y le dió una rápida revisada — Esto nuevo de la tecnología que a veces te juega a favor... y otras en contra y... así, pero haciendo cosas todavía, para no darme por vencido... ni aún vencido, como decía el gran Almafuerte.

— Fuí a visitarlo y me dijeron que tiene mucho trabajo con unas tesis... siéntese unos minutos conmigo... le invito un café.

— Bueno... aunque el médico me prohibió el café... — se acercó bajando la voz, como en confianza — Pero los médicos te prohiben todo... así que me voy a permitir este doble gusto... ver a un viejo alumno y que me inviten un café. ¿La visita era de cortesía o para... consultar algo?

— Consultar algo...

— Te escucho... Te escucho — repitió mientras buscaba el sobre pequeño de edulcorante al lado de su taza, con un aire de dedicación semejante al de un cirujano que busca el nervio, o el músculo que debe salvar.

— Es de Historia Universal...

— Te escucho... — dijo afirmando con seguridad con la cabeza. El Profesor era así; cuando un tema le interesaba era capaz de repetir cientos de veces la misma frase.

— Aquiles... el héroe griego...

— Sí... ¿que pasa con el mítico Aquiles?

— ¿En qué momento... mata con su espada a un dragón? ¿Lo recuerda?

Se llevó lo lentes hacia atrás y cerró los ojos como si mirara ese mundo lleno de héroes míticos, batallas y tragedias y oráculos incomprendidos, como era el mundo de leyenda de los griegos, donde sus dioses estaban marcados por las pasiones, los deseos prohibidos como los más pecadores de los hombres.

— El que mata a un dragón... era Argón. Que no recuerdo si fueron contemporáneos... lo tendría que buscar... igual va a ser muy difícil porque esto es puro mito... puro cuento de los griegos.

— Ahá... y... digamos... ¿otro héroe que matara a un dragón?

Le dió un sorbo a su café y se acomodó en la silla mirándome mejor.

— ¿Otros héroes? Los hay claro, pero fuera de la mitología griega... está Sigfrido, por ejemplo en la mitología creo que nórdica... o alemana, que mata a un dragón que custodiaba un tesoro. Pero... ¿a quién o qué estás buscando?

— Estoy buscando datos... le dijeron a mi cliente... que iban a matarlo con su espada como lo había hecho con el dragón... porque él era un monstruo.

— ¡Qué forma tan rara de... amenazar! — exclamó llevándose los lentes hacia atrás con el dedo índice — Bueno... el mundo está bastante loco... no sería de extrañar...

— Y el tipo, el loco que lo escribió, se hace llamar Aquiles.

— Pero Aquiles... si mata, mata a Héctor en la Guerra de Troya cantada por Homero, el máximo poeta griego. Fijate que Aquiles y Sigfrido, a pesar de ser héroes en dos mitologías distintas, guardan similitudes increíbles...

— ¿Ah si? ¿Cuáles?

— Bueno... Aquiles era invulnerable, gracias a que su madre lo había sumergido en el agua de un río... ¡una laguna! ¡me acordé! Bueno... hace tiempo que estudié éstas cosas... y como te decía, solo era vulnerable en el lugar, en el sitio donde ella lo había sostenido, es decir, el talón... Sigfrido había matado al dragón Fafner y se había bañado con su sangre, de esta forma se había vuelto invulnerable, igual que Aquiles y solo se lo podía herir en un sitio, en la espalda, donde había caído una hoja de tilo... increíble la semejanza ¿no?

Miré los autos pasar por la Cañada, que no estaba tan lejana de donde estábamos y recordé lo que había hablado con Mc Kinley: "estuvo en Europa, en Alemania".

— Te quedaste pensando mucho... — observó el profesor partiendo la medialuna y dejándome la otra mitad en mi plato.

— Sí... ¿de qué mitología era el otro héroe... el tal...?

— Sifrido... si no me equivoco, alemana.

— Alemana... — dije mirando el frente de la biblioteca — Y a todo esto... ¿recuerda como murió el tal Aquiles? ¿O no murió? Era invulnerable, según me contó.

El profesor se irguió un poco hacia atrás y miró hacia un horizonte que estaba mucho más lejos que lo que podíamos imaginar. Su mente y su voz parecían viajar a esos tiempos en los que los guerreros buscaban su muerte en toda batalla de leyenda. Eso me encantaba de él y de otros maestros que habían marcado mi senda hacia el conocimiento.

— Aquiles desafía a Héctor a un combate... una especie de duelo, con diferentes armas y le gana... mata a Héctor, sin mostrar la más mínima piedad, ante los ojos de su pueblo, y de sus padres y esposa e hijos. Pero no se contenta con eso. Ata el cuerpo del guerrero troyano a su carro de guerra y lo pasea como si fuera un trofeo... Aquiles sabía que era invulnerable y que nadie podía detenerlo... pero los dioses observaban y al ver su comportamiento... pronuncian una sentencia: Aquiles debe morir... ¿por qué crees que dijeron eso los dioses?

— Por que no había demostrado piedad... era un hombre que se creía Dios y eso lo había vuelto... un maldito digamos.

— Exacto — acotó el profesor casi con satisfacción — Exacto... y entonces guiaron una flecha que viajó directo hacia su talón... y murió desangrado. Triste historia... como todas las historias de los griegos. — miró su reloj — Debo volver a revisar las tesis de mis alumnos... espero haber sido de ayuda...

— Lo ha sido profesor... — dije estrechándole la mano — Y además un gusto enorme.

— Lo mismo digo muchacho. Lo mismo digo. Date una vuelta... digamos dentro de un mes y medio así charlamos... ¿eh?

— Claro profesor.

— Y no te pierdas...

— No lo haré.

Lo miré cruzar la calle y me quedé pensando en esos datos que apuntaban con más insistencia hacia un lugar y una situación. Pagué lo que habíamos consumido y me retiré a buscar un lugar donde alquilar computadoras. Recordaba de mis exsaustivas lecturas de la situación internacional una frase algo así como "La espada de..." o "La lanza de...", que era el nombre de una organización neonazi, no recordaba si en Austria o Alemania. Recordaba mis pensamientos cuando leí la noticia de como con el tiempo, la falta de autocrítica con respecto a ciertas cuestiones derivaba en la creación de organizaciones políticas, que volvían a renacer fantasmas, crueles fantasmas, como si algunas naciones estuvieran maldecidas, a que todo empezara de nuevo otra vez. Después de unas tres cuadras, encontré un lugar.

Busqué en la página de uno de los diarios que leía todos los días y metí las palabras claves para la búsqueda: La espada de / Alemania/ organización neonazi y aparecieron varias noticias ya publicadas en el diario y vínculos hacia otras publicaciones.

"Nuevo desfile de organizaciones neonazis en el aniversario del bombardeo de la ciudad de Bremen, durante la Segunda Guerra Mundial, que la destruyó casi en su totalidad. Los miembros de organizaciones neonazis, como La espada de Sigfrido, han marchado con pancartas y letreros, en donde puede leerse "Churchill criminal de guerra" y leyendas similares".

Y había un vínculo hacia otra publicación:

"Las organizaciones neonazis se vuelven cada vez más fuertes en Alemania. Quizás sea por el descontento social o el desempleo de muchos jóvenes, las organizaciones neonazis han crecido hasta un número que preocupan a las autoridades. Una de ella es La espada de Sigfried, que tiene como simpatizantes a algunos empresarios con diferencias ante el fisco, como el caso de Johames Brunsch, que ha manifestado públicamente su apoyo a esta organización que las autoridades de Hamburgo han calificado de terrorista, al adjudicarse, la semana pasada, la quema de varias decenas de autos en un barrio mayoritariamente habitado por inmigrantes musulmanes. A Brunsch, como a otros, se los ha visto en los desfiles y protestas de esta organización."

"La Justicia ha hecho lugar al pedido de varias ongs, que ayudan y protegen a inmigrantes, ya sea musulmanes o del África, de declarar ayer, a la organización de tendencia neonazi, La espada de Sigfried, como ilegal, al negarse, su líder, el jóven Hans Bresten a compadecer ante un tribunal a responder preguntas sobre si la organización que él preside, fue la instigadora de los disturbios en el barrio musulmán, que terminaron con la destrucción de numerosos automóviles. Bresten había sido notificado con varios días de antelación y debía presentarse ante la Justicia, al negarse a presentarse, él y su organización ha sido declarada ilegal, por las autoridades. Bresten y su agrupación se habían adjudicado directamente los disturbios en una llamada telefónica a una radio local"

Luego había varias fotos, donde se veía uno de los emblemas de la organización; nada menos que el del Regimiento de las SS “Der Führer”, responsable de diversas matanzas de prisioneros, y de civiles como represalia en diversos lugares de la vieja Europa, sumergida en los últimos tiempos de la Segunda Guerra Mundial, emblema que se parecía a un arpón, o tal vez... a una espada, como la espada del héroe de la mitología, Sigfried. Y otra fotografía, un poco borrosa y con un ángulo horrible, donde aparecía el señor Joham Brunsch, hablando con los periodistas. Su rostro apenas se veía; tuve que hacer un acercamiento que terminaba desdibujando otros detalles, pero al fin se notaban los rasgos de su fisonomía, un hombre que yo conocía con otro nombre: Jean Philipe Brosman.

Ahora reconocía esos ojos que había visto una vez, y que me habían impresionado bastante, primero porque Otto Brunsch, había provado con creces que era un hombre peligroso al eliminar a un amigo y cliente, segundo porque me apuntaba con un arma desde una corta distancia y también, porque minutos después lo ví caer, acribillado a balazos, de los que nunca se pudo establecer la autoría.

Ya había conocido a un Brunsch, que en su loca carrera de expansión y poder, había intentado provocar una pequeña guerra entre dos ex repúblicas soviéticas, para que se interrumpiera el normal flujo comercial entre ellas y solo pudiera, él, venderles su petróleo. Ya era una terrible sorpresa de que hubiera otro Brunsch por el mundo haciendo... "travesuras", y ahora todo se redoblaba, al saber que mi nuevo cliente, el adinerado señor Brosman y él, eran la misma persona.

Imprimí algunas noticias, solo para mi archivo de casos, pagué y salí caminando casi sin rumbo fijo por las calles de la ciudad, en donde entre tanta multitud anónima, me sentía un poco protegido. Sonó mi teléfono, era la empresa que me habían alquilado el automóvil que la policía y los grupos especiales habían sacado del río y seguro alguno de ellos, la secretaria o el encargado estaban tratando de descubrir si me encontraba vivo por milagro aún. Se habían portado en forma excelente conmigo y les debía una larga explicación, pero lo haría en forma personal, no por teléfono.

Brosman, mi nuevo y adinerado cliente era un Brunsch, nada menos que un hermano, desconocido que también tenía la misma mala costumbre, al parecer, rasgo de familia, de tener... "malas compañías". Todas las alarmas personales de mi paranoia estaban sonando, casi tocando una sinfonía... Empezaban a tener sentido, los tres misteriosos accidentes que había sufrido, y el cuarto, una oportunidad inmejorable, que no iban a dejar pasar; intentar desbarrancarme, sacarme del camino, a como sea, incluso con un par de disparos. Aunque había algo que no encajaba en todo esa maraña de datos que revoloteaban en mi cabeza, como los buitres, que describen círculos sobre su víctima, que aún no está muerta, pero que está ya caída en el suelo del desierto. Si esos dos hombres, agentes del Mosad, habían tenido que ver, con el cuarto atentado contra mi persona, si eran, auténticos israelíes, ¿cómo era posible que estuvieran trabajando, para un hombre, un empresario que apoyaba en su país natal, los ideales neonazis? Pequeña y humilde, se presentaba una débil esperanza al final del túnel... podía haber un mal entendido, un terrible y gigantesco mal entendido. Miré las vidrieras de uno de los locales de la calle tratando de despejar un poco mi mente a ver, si de una vez y por todas, aparecían las auténticas respuestas; un local vendía libros de derecho, otro, artículos para dentistas y finalmente otro, cámaras fotográficas para profesionales, accesorios para filmaciones y cosas relacionadas. "Cámaras fotográficas... fotografía... la fotógrafa, la novia de Brosman" pensé. Sí... la jóven novia de este hombre, era uno de los cabos, de los puntos que no había revisado todavía... la chica del nombre extraño... Busqué en mis bolsillos hasta que encontré una de las gacetillas que había en una pequeña mesa en la exposición aquella noche. "Salón de los Trabajadores... número de teléfono..."

— ¿Hola Salón de los Trabajadores? — la voz era de una señora mayor; me hacía recordar a las señoras que atendían el teléfono de un centro de jubilados de mi barrio — Dígame en que lo podemos ayudar...

— Buenos días señora... quisiera saber hasta que día sigue la exposición fotográfica que se llama "Por los mártires..." o "En memoria de los mártires".

— La exposición... dejeme ver... fue hasta ayer. Estamos esperando que la artista venga a retirar los trabajos, así que... aún puede verla si no la vió antes... podemos hacerle una excepción... normalmente los artistas vienen el mismo día y se quedan hasta tarde hasta que se llevan todas sus cosas...

— Ah, que bien. O sea que todavía tengo un poco de tiempo.

— Sí... si viene hoy y antes de que la artista no se lleve sus trabajos...

— Hasta que hora puedo...

— Hasta las 22 horas. Hoy cerramos más temprano, porque no hay ninguna exposición o reunión de ningún grupo.

— Bueno, gracias señora.

— De nada. Hasta luego.

Tenía tiempo para comer en paz, y dormir un par de horas, aunque no era extraño que con la información que ahora tenía, de que volvieran otra vez las pesadillas, demasiado reales...

5

Comí un sandwich en un kiosco. No quería volver a mi oficina y perder, esta pequeña tregua que había conseguido, al pasar por "muerto en un terrible accidente", ante los ojos de mis perseguidores, que todavía continuaban en las sombras, ya que no había logrado determinar en realidad, quienes eran y por qué, trataban entre otras cosas, de sacarme de un camino, y desbarrancarme más de 10 metros abajo. Recordé que el Salón de los Trabajadores tenía enfrente uno o dos restaurantes y decidí almorzar allí, como si lo hiciera en un puesto de guardia. No sabía a qué hora podía venir la muchacha, y me perdería la extraordinaria oportunidad de aclarar algunas cuestiones, no menores. En mi paso hacia ese lugar de la ciudad, me compré unos lentes de sol y una gorra blanca que me daban el aspecto de un turista japonés al que solo le faltaba la máquina de fotos, último modelo.

Llegué al restaurante y pedí otro sandwich tostado con un agua, nada del otro mundo, lo más interesante era el lugar que había conseguido, bien cerca de la vidriera. Quería mantener mi estómago ligero ya que no sabía cuanto tendría que esperar, lo que me obligaría a consumir una vez más, para que no me pidieran la mesa. Cerca de las tres de la tarde, un pequeño automóvil color rojo, se detuvo enfrente del edificio y bajaron dos muchachas; una morocha y otra de cabello color castaño claro, que según recordaba era la novia del fraudulento Brosman, vestidas, las dos con pantalones y campera de gimnasia negra con pequeñas rayas blancas, como si estuvieran uniformadas.

Ya había pagado la cuenta así que solo me levanté y cruzé la calle. Un matrimonio dejaba su mesa justo en ese instante así que nadie lo tomó por un hecho extraordinario. Saludé al guardia y pagué a uno de los encargados, mi entrada de rigor. Extrañé, por unos minutos, a la señora mayor que me había atendido por teléfono. Decidí subir las escaleras y al llegar, pude ver a la muchacha morocha, descender por el ascensor llevando un par de fotografías enormes. También un diálogo que sin querer escuché.

— ¡Yo me gané la gorra! — decía mientras el ascensor bajaba, como si fueran dos niñas jugando por algo.

La otra intentaba descolgar un cuadro, en el momento en que entré al salón.

— ¿Le ayudo? — le dije.

— Por favor... — dijo ella sonriendo, pero al segundo cambió su expresión — ¿Quién es usted? ¿Cómo entró?

— Tranquila señora. El guardia y uno de los encargados me vieron entrar, además, miré... — dije sacando un pequeño papel de mi bolsillo — Pagué la entrada para volver a ver su exposición. Puede llamarlos y comprobar lo que digo.

— No... está bien. Disculpe...

— Insisto en que los llame. A veces una palabra no dicha... puede originar un mal entendido enorme...

— ¿Lo conozco? — preguntó mirándome fijamente con sus ojos color miel.

— Ya le dije, que pagué otra vez por ver, su exposición... estuve en la noche de la inauguración... de ahí me conoce. Usted y sus amigos del Mosad...

Su rostro se transfiguró y dió dos pasos hacia atrás.

— ¿Quién es usted? Está en una terrible confusión yo no...

— Tranquila señora... tranquila no le voy hacer daño. Solo quiero que me escuche unos minutos. Nada más...

— Señorita...

— Señorita entonces... De nada le sirve negar que usted y sus compañeros, Aaron y Daniel, que no son lo que son... sus identidades ya han sido confirmadas por otra persona de la comunidad de Inteligencia. Ah... y hablando de identidad... ¿quiere darle un vistazo a ésta foto? El hombre parece que no es muy... ¿cómo decir? afecto a que lo fotografíen... aunque el periodista se las ingenió bastante. El diario dice que se llama Joham Brunsch... usted lo conoce con otro nombre.

Tomó las fotografías que había impreso y me volvió a mirar sin decir nada.

— La pregunta que tengo es... ¿qué les dijo este hombre para que sus amigos intentaran eliminarme en la ruta hace poco? Porque pienso que les dijo algo... no sé... no creo que tres agentes israelíes trabajen como empleados de un empresario que defiende los ideales neonazis en Alemania.

La muchacha me miraba con una expresión entre seria y odiándome, pero no decía una sola palabra. Aunque algo me decía que su odio no era hacia a mi, si no al descubrir que habían sido, utilizados o manipulados, de esa forma misteriosa, casi sospechosa de ser la obra de un hechicero, de esos que abundan en los cuentos tradicionales, tratando de torcer el destino de las personas felices, con manzanas envenenadas, o casas hechas de chocolate, la forma que, en realidad, manipulan las personas que destruyen destinos, obsesionados con el poder.

Iba a decirme algo cuando se escuchó un disparo que venía de la calle. Ella salió corriendo por las escaleras y yo detrás de ella. Antes de que pudiera bajar la sostuve del brazo. Afuera, su automóvil estaba con la puerta abierta y una mujer estaba, tirada en el piso, sin moverse, con un agujero rojo en la espalda.

— ¡Déjeme por favor! ¡Es mi amiga!

— No salga. Si no me equivoco, el que le disparó no las vió cuando bajaron del auto. No sabe que las dos están vestidas igual, solo que usted tiene una campera y ella no.

— ¿Qué quiere decir? ¿Qué ese disparo era... para mi?

— Así es.

Igual se soltó de mi brazo y llegó casi hasta la salida, caminando lento, ahogando un llanto.

— Por favor...

— Venga...

El guardia estaba en la puerta junto con el encargado y le impidieron salir.

— Fue un minuto. ¡Que digo un minuto! ¡Un segundo! La chica salió y pasó corriendo alguien y le disparó por la espalda, ¡el muy...!

— Le alcanzó a robar la cartera... pero no había necesidad de...

Yo llegué y traté de hablarle con suavidad.

— Vámonos. No puede hacer nada por ella.

— Puedo — me respondió con una mirada entre seria y enojada, limpiándose las lágrimas con el revés de la mano — Debo llamar a sus padres y a su novio. No es justo que se enteren por la policía. Pero no traje el teléfono.

— Insisto en que no salga... — le dije en voz baja — Hay que pensar qué pasó aquí y tenemos que hablar... que aclarar un par de cosas...

— ¿Y... por qué piensa que voy a ir con usted?

— Señorita... si yo hubiera querido hacerle algo malo... lo hubiera hecho ya y su amiga no estaría tirada alli afuera. Piénselo.

Me miró otra vez abrazándose ella misma, como buscando consuelo, apoyo. Como si solo pudiera confiar en ella y en nadie más...

— Está bien...

Se volvió a mirar el cuerpo de la joven tirada en el suelo y yo traté de tomarla por los hombros con suavidad. El guardia me miró con extrañeza.

— Vamos a estar en la sala... le digo, para que se lo comente a la policía.

— Están al llegar.

Yo podía haber intentado salir por los techos o saltar del edificio al patio del otro, pero era un esfuerzo inútil que podía resultar en una quebradura de un tobillo, o una pierna, para solo salir, unos escasos, veinte metros más allá, todavía en la visual de un asesino que podía haber decidido esperar hasta el último momento, para asegurarse de no cometer más errores.

Volvimos hasta la sala de la exposición. Ella tomó una silla, se sentó y se tomó la cara con las manos. Después de unos minutos que parecían interminables, descubrió su rostro y habló.

— Debería estar acostumbrada a esto... o preparada. Pero nunca creí que iba a ver a una de mis mejores amigas... así... tirada en la vereda...

— ¿Por qué estaban vestidas las dos iguales?

— Ella insistía en que fuéramos al gimnasio y yo quería quedarme en casa a revisar material, material para el diario que trabajo. Finalmente me convenció... — aclaró mirando las paredes de la sala como si en realidad estuviera contemplando otra escena — Ella era así... y jugaba todo el tiempo... como una niña que nunca se cansa... así era Mariela... — me miró finalmente — Dígame en verdad, quién es usted. Creo que será lo mejor... si comenzamos a sincerarnos.

— Sí... creo que tiene razón... Mi nombre es Enrique y soy detective privado. Su... novio, el señor Brosman me contrató para investigar a un presunto asesino que lo amenza desde los tiempos en que vivía en Europa y ahora, según me dijo podría estar aquí, en Argentina. Cuando iba a visitarlo en su casa en las sierras, hace unos días, intentaron sacerme del camino, primero a los empujones con otro automóvil y después disparándome... el automóvil que sacaron del río y que está en todas las noticias... es el mío. Yo, supuestamente estoy... muerto o desaparecido. Y aprovechando mi... "tiempo libre", comenzé a investigar y hacer preguntas y descubrí... que el bueno y respetable señor Brosman se lo conoce en Alemania en realidad con otro nombre: Joham Brunsch, un empresario con problemas con el fisco de ese país. Un amigo de la comunidad de Inteligencia, concretamente de la C.I.A., reconoció a los señores Aaron y Daniel como agentes el Mosad y yo pensé... ¿qué tiene que ver el Mosad con todo esto? y enonces recordé su nombre; su nombre es de origen hebreo y pensé que usted puede ser otra agente del Servicio y entonces decidí buscarla y tratar de aclarar todo lo que pudiera pero veo que alguien... tenía otros planes. Ahora usted.

— Acertó en casi todo Enrique. Bueno... yo también soy agente del Mosad. Esto empezó hace un par de años en Hamburgo Alemania. Las organizaciones neonazis están ganando mucho terreno entre los jóvenes... eso preocupa a mucha gente... a mi país por ejemplo que no quiere otro Holocausto... otra Shoa... "La solución final" de Hitler... nos costó más de 6 millones de los nuestros muertos... A Aaron le llamó la atención la información de que había un empresario que compraba minerales... "de sangre" y que financiaba a una de éstas organizaciones...

— "La espada de Sigfried".

— Así es. ¿Sabe lo que son "minerales de sangre"?

— No. Es la primera vez que lo escucho.

— Son minerales sacados ilegalmente de un país, que está... por lo general, envuelto en una guerra civil. Son más comunes los "diamantes de sangre" que provienen de países como Sierra Leona, o el Congo. Bueno... sabíamos que ese empresario se llamaba Brosman y que tenía pensado hacer unas cortas vacaciones en los Alpes franceses. Hicimos una gran investigación, con agencias de turismo, hoteles, centros de esquí, y descubrimos que un hombre, un empleado bastante prominente de una empresa minera trasnacional iba a ir al mismo lugar que Brosman y pensamos que se trataba de una cita de negocios. Y tratamos de impedirlo... solo queríamos que se quebrara un tobillo o una pierna nada serio.

— Entonces fueron ustedes...

— Fuimos nosotros — aseguró cerrando un segundo los ojos y asintiendo levemente — Después lo conocí en la clínica donde se hacía rehabilitación y me convertí en su novia para tratar de obtener toda la información posible. Brosman decidió venir a Argentina... y es que ese hombre trabaja aquí, en este país. Aaron y Daniel me acompañaron por mi seguridad.

— ¿Y qué les dijo de mi?

— En realidad no me dijo nada. En uno de sus teléfonos escuchamos que había contratado a un asesino profesional para deshacerse de dos hombres que el creía que lo perseguían. Para sellar el trato lo invitó a mi exposición.

— Ahora entiendo... por eso hablaba de que alguien podía estar escuchando si decía tal o cual cosa por teléfono... Los usó contra mi. Su hermano Otto Brunsch... estuvo detrás de un complot para provocar una guerra entre dos ex repúblicas soviéticas para aprovecharse del precio del petróleo. Yo fui parte de una investigación que descubrió semejante lío y por... mi culpa, alguien... posiblemente el Servicio Secreto ruso lo eliminó. Quiere vengarse de mi por eso.

— Bueno... Daniel, el más joven decidió que había que eliminarlo antes de que... supuestamente usted nos... y elijieron ese momento. Le pido disculpas...

— Ahora él intentó matarla a usted... con el mismo principiante inútil que ya lo intentó conmigo tres veces y falló... y falló otra vez, porque le disparó a su amiga en su lugar...

— Debo reunirme con Aarón y decirle todo esto — afirmó mirándome fijamente.

Una estruendo de sirenas vino de la calle; al fin llegaba la policía.

— Si el asesino de su amiga está por ahí espiando... la verá cuando la policía se la lleve para tomarle declaraciones. No permita eso. Por nada del mundo.

Se escuchaban pasos en las escaleras y la voz del guardia explicando lo que había visto.

— Dígales que... que la asaltaron varias veces... y que no denunció porque eran cosas de poco valor... Que no la trasladen a la comisaría. Por nada del mundo.

La policía se presentó y trataron de llevarla a la comisaría más cercana para que dijera lo que había visto, pero ella insistió en que tenía miedo y que nadie la movería de ese lugar. Pero era un homicidio y tuvimos, ella, tuvo que ceder, no sin antes asegurarse que la traerían de vuelta. Y así sucedió; nos llevaron a la comisaría, la Primera si no mal recuerdo y luego nos trajeron de vuelta. Muy astutamente, nos tomaron declaraciones en dos salas distintas, para que no pudiéramos escuchar lo que cada uno decía; pero no llegaron a ninguna conclusión que nos culpara. Además aquello no lo habíamos planeado nosotros, si no alguien más que se ocultaba seguro entre la multitud, para ver, si había logrado al fin hacer bien "un trabajo", de éstas características.

— ¿Detective privado eh? ¿Trabajando en un caso tal vez? — preguntó uno de los policías enarcando las cejas y mostrándole mi carnet a su compañero.

— El último trabajo que tuve y que pagó muy bien, fue encontrar una mascota perdida... la calle está muy dura muchachos. Eso... ustedes lo saben muy bien.

— Sí, claro... — me dijo el otro — Bueno... lo llamaremos de nuevo... el fiscal, buscando respuestas.

— Ahí estaré.

Cuando estaban a punto de irse, luego de dejarnos otra vez en la sala, el más alto se dió vuelta y me preguntó, alguien diría que casi como "a traición".

— Ella no quizo ir con nosotros hasta la comisaría... En realidad... nos costó mucho convencerla. ¿le dijo algo? ¿pudo esuchar algo? No sé...

— La asaltaron varias veces... y nunca hizo la denuncia, porque le robaron cosas pequeñas... que se reponen... pero esto es distinto.

— Sí... — afirmó bajando un poco la vista — Ella nos dijo lo mismo... nos vemos.

— Nos vemos muchachos.

Habíamos pasado el examen. Igual, cabía la posibilidad de que los policías sospecharan algo, nos espiaran y nos vieran saliendo del edificio juntos. No les habíamos dicho toda la verdad, es cierto, pero era una parte de la historia que era un poco difícil de creer. Escribí rápidamente mi número en un pedazo de papel y se lo puse en la mano. Luego salí del lugar, con mi aspecto de turista y amparado en mis lentes oscuros, le dí un largo vistazo a toda la calle a mi alrededor. A unos cien metros, revisando inocentemente su teléfono celular reconocí a una persona que me resultaba tristemente familiar, casi como un calco de otra situación que yo había vivido; el sujeto estaba algo entrado en kilos, cabello negro corto, vestía una remera verde con inscripciones en inglés pero los mismos pantalones jeans, desteñidos en los muslos, con los que yo lo había visto enfrente de la galería de mi oficina. Me pregunté por unos segundos, si los asesinos principiantes no tenían un poco de imaginación para cambiarse de ropa o si creían que todos, éramos ciegos o tontos para no reconocerlos. Era él, el mismo al que yo juzgaba, había "preparado" el ascensor del edificio para mi, y ahora, seguro era el que había estado detrás del ataque a la novia de Brosman. El que había apretado el gatillo, se encontraba muy lejos, para evitar ser reconocido, descubierto entre la gente por algún, afortunado testigo. Mi teléfono sonó.

— Hola. ¿Qué hacemos ahora?

— Espere todavía un poco más. Yo voy a una tienda de ropa a comprarle algo... una remera y unos pantalones, para que pueda salir. Creo que ví a uno de los hombres...

— ¿Lo vió? ¡Por favor! ¡No me asuste más de lo que ya lo estoy!

— Tranquila muchacha. No trato de asustarla ni nada parecido. Ese tipo trató de elimnarme averiando el ascensor de mi oficina. Ya arreglaré cuentas con él. Espéreme unos minutos que vuelvo por usted. Tranquilízese. ¿Sí?

Hizo un largo silencio en el que seguro miles de cosas debían estar pasando por su mente. Al fin contestó.

— Sí... lo espero.

A unas dos cuadras del lugar me topé con el primer local de venta de ropa para mujer y elegí una remera rosa con inscrustaciones metálicas, bastante elegante y un pantalón oscuro. Ella se cambió en uno de los baños y salimos hacia la calle. Al salir, no pudo dejar de detenerse en la mancha roja que había en la vereda, con la mirada fija.

— Vamos Isska... vamos.

Pareció que algo pasó en su interior. Una especie de "click" en donde la muchacha terriblemente dolida por la muerte de su amiga, quedaba por un momento rezagada y volvía a escena, la fría y calculadora agente que recordaba que tenía una misión que cumplir, o más bien, una venganza.

— ¿Dónde está el hombre que vió?

Le hablé al oído como si fuéramos novios o algo parecido.

— Vamos hasta la vidrera de alguno de los bancos y se lo mostraré.

Caminamos y yo señalé unas cifras de las cotizaciones de moneda extranjera, mientra hablaba.

— Está en la próxima esquina. Seguro parece que revisa su teléfono celular o algo así... al parecer inocente.

Ella se dió vuelta y señaló hacia la altura como si apuntara a un edificio de tipo histórico que llamaba la atención, como los relojes de la cúpulas, o algo parecido.

— ¿Es ese de remera verde... con letras?

— Es ese...

— Quisiera vengarme de él... — dijo ella apretando los puños — Debe haber una manera de no esperar tanto...

— Tal vez la haya, pero no es ahora. Lo mejor que podemos hacer es poner un poco de distancia entre esta gente y nosotros y buscar la manera de desenmascararlos ante la ley...

— El... — comenzó a decir y se contuvo al notar el paso de una pareja mayor que nos miraba y que podían oir — Nuestro... "club", cree en otras reglas — y cuando la pareja pasó al fin y estaba a unos prudenciales metros — Si hubiéramos desenmascarado a Eichman ante la ley, seguro habría huído... casualmente y nunca lo hubiéramos podido atrapar y juzgar como se merecía... pero tiene razón en algo... pongamos un poco de distancia... vamos.

Sus ojos estaban húmedos cuando finalmente nos alejamos del lugar.

6

Fuimos a mi habitación de hotel de donde ella llamó, inmediantamente a sus compañeros. También llamó a los padres de su amiga. Yo, por una cuestión de respeto, la dejé sola unos minutos en la habitación. Se limpió las lágrimas ella sola, con una expresión en el rostro que rozaba la tristeza y la resignación. Luego se quedó en silencio, mirando la pared, como si lo hiciera a ningún lugar. Una hora más tarde, nos tocaron la puerta.

— ¿Quién? — preguntó ella.

— El hermano de Moisés y el profeta que enfrentó a Nabucodonosor — contestó una voz masculina y potente; aquella contraseña, aparentemente demasiado larga coincidía nada menos que con sus respetivos nombres, sin dar lugar a las dudas.

— Son ellos — me dijo mirándome a la cara y luego abrió la puerta.

Los dos hombres la abrazaron y ella cerró la puerta a sus espaldas. Pensaba en como sería verme cara a cara con dos hombres que habían intentado eliminarme y pensaba en que sería difícil, que me costaría encontrar las palabras y no me había equivocado. El hombre mayor, Aaron tenía una gran elegancia, a pesar de tener una edad de casi al borde del retiro, no estaba encorvado por el paso de los años o el esfuerzo, y mantenía sus manos, a una distancia muy medida de su cintura, donde, estaba seguro, llevaba un arma. El más joven, menos calvo que el otro, pero con poco cabello tenía los ojos grises; y las palabras de aquel escritor, Ambrose Bierce, en uno de sus cuentos, vinieron rápido a mi mente; los hombres de ojos grises eran muy buenos tiradores y estaba seguro que había sido él el que me había disparado aquella mañana. Ambos eran delgados y con porte casi atlético, pero en Daniel se acentuaba un poco más.

— Hola... soy Enrique — les dije poniéndome de pie y acercándoles mi mano.

Aaron bajó un poco la vista como diciendo "hay que hacerlo".

— Hola. Mi nombre es Aaron.

— Yo soy Daniel.

— Un gusto...

— Antes que nada... queremos disculparnos por intentar... usted sabe...

— Lo entiendo. Los entiendo a ambos. Pero eso es el pasado. El punto es... que vamos a hacer con éste señor Brosman... que en realidad se llama Brunsch... y qué cosas saben o han pasado por alto de él.

— Yo creo... — comenzó a decir Aaron aceptando una silla que la muchacha le acercaba — Que debemos ser rápidos... éste maldito quizo deshacerse de Isska... por que ya entendió que no la necesita... debe estar a punto de hacer algo.

— Sí — apuntó Daniel — Con ese hombre con el que iba a encontrarse en los Alpes franceses...

— ¿Saben su nombre y para quién trabaja? — pregunté yo.

— Se llama Ivo Grunth Sanchez y trabaja para la minera Barrick Gold — afirmó la muchacha.

— Rayos... para la Barrick Gold — dije como si estuviera pensativo.

— ¿Algo para decir? — preguntó Isska — No te olvides que aunque no... nos entusiasme la idea... somos casi un equipo.

— Ya lo sé... ustedes quieren a Brunsch—Brosman y yo quiero que me deje en paz, de una buena vez... La Barrick Gold es una empresa multinacional que mueve mucho mineral, mucho oro... dije eso porque pienso entonces que el problema es grande... deben estar a punto de robarle a la empresa, algún cargamento... o algo por el estilo.

— ¿Y si le advirtiéramos... en forma anónima por ejemplo? — adelantó Daniel — Ganaríamos algo de tiempo mientras averiguamos que traman...

— Tal vez solo nos topemos con su red de corrupción... cómplices... — le dije — Y solo lo pondríamos sobre aviso.

— Esta mañana... no había ningún movimiento en su casa de las Sierras... — aclaró Aaron mirándonos a cada uno a la cara.

— ¿Y sus teléfonos? ¿Recibió alguna llamada extraña? — le pregunté.

— Usa su teléfono móvil desde hace un tiempo... no podemos intervenirlo o rastrearlo... solo escucharlo si habla muy fuerte, fuera de la casa.

— Vamos a su casa... — dije mirando fijo a la muchacha, mientras todos hacían silencio y me miraban — Se va a poner muy contento cuando vuelva a ver a su novia.

— Nosotros estaremos cerca por si intenta algo — acotó Daniel.

— Más les vale — aclaró ella — No piensen deshacerse de mí de esa forma ¿eh?

En cinco contados minutos salimos hacia las Sierras, por el camino, del que yo tenía un triste recuerdo involuntario. El cielo se había nublado, cubriéndose de una gruesa capa de varios tonos grises hasta casi nuestro horizonte. Ya pasando el paredón del Dique, una delgada cortina de lluvia humedeció el parabrisas del auto, una lluvia que había hecho que esas Sierras, parecieran más verdes que nunca y luego después de unos cinco minutos, se detuvo.

Llegamos a una entrada muy amplia, franqueada por dos enormes casas de estilos moderno la de derecha y minimalista, la de la izquierda y por allí subimos hacia el barrio donde tenía alquilada, la casa, el extraño señor Brosman— Brunsch. Al llegar a una calle perpendicular, Daniel que estaba a mi lado señaló con la cabeza una pequeña colina rodeada de un alto tejido, reforzado con alambre de púas en la parte alta. Un pequeño bosque de pinos y grandes árboles cubrían las laderas de la colina, y por los pequeños resquicios del follaje se veía la calle interna que comenzaba en el portón de acceso describía un pequeño caracol y terminaba frente a la casa de estilo colonial.

— Una gran casa... — dije casi por decir algo.

— Más de 200 metros cuadrados, los registros dicen que los jardines los diseño un arquitecto paisajista... quincho con asador y pileta semi olímpica a unos 20 o... o 23 metros de la casa — detalló Aarón mientras esperaba la oportunidad se seguir viaje con el auto por la calle perpendicular — Y todos los servicios.

— ¿Y la seguridad? — pregunté.

— Normal para los días que corren... un par de cámaras en la entrada... y una alarma general conectada a la policía — comentó la muchacha.

— ¿No hay perros o... alambres electrificados?

— Nada de eso... — negó ella moviendo la cabeza de lado a lado — Al menos cuando yo venía a pasar algún fin de semana.

— O sea que nuestro buen señor Brosman... estaba un poco confiado en que nadie vendría a atacarlo... o detenerlo — comenté.

— Esa misma impresión me dió cuando vi la casa — comentó Aarón apagando el motor del auto y mirándome por el espejo retrovisor — Podría haberse rodeado de alarmas o guardias, pero no.

— Seguro... — volví a decir mientras miraba la casa a la distancia — Seguro... o conciente...

— ¿Conciente de qué? — preguntó Daniel removiéndose en su asiento como si aquella frase mía lo movilizara un poco más.

— Conciente de que tenía poco tiempo.

Aarón asintió un poco con la cabeza y Daniel se limitó a decir un "Tal vez...".

— Bien... ya lo viste — agregó Aarón encendiendo el motor otra vez — Volveremos a la noche... es mejor para entrar... no debemos despertar sospechas entre los vecinos.

— Además... — acotó Daniel con una sonrisa — Esta noche, es luna nueva...

Luna nueva, es decir, oscuridad, al menos por parte de la naturaleza. Por parte del hombre, la avenida estaba completamente iluminada por ambas veredas. Todos nos vestimos con ropas oscuras y quedamos de acuerdo en que Daniel y yo éramos los únicos que ibamos a entrar, mientras Isska y Aarón iban a esperarnos, no muy lejos en el automóvil. Yo además, me aseguré de llevar un calzado lo bastante cómodo por si había que salir corriendo a más no poder.

— Aquí vamos... — comentó Aarón mientras disminuía un poco la velocidad.

En la parte trasera del vehículo, Daniel abrió la puerta y se tiró intentando rodar en el pasto que seguía a la banquina. Lo mismo hize yo y después de una docena de tumbos, pude levantar la cabeza y darme cuenta de que habíamos "desembarcado" de manera exitosa.

Con una tenaza rompió varios alambres y yo le ayudé a subirlos para que pasáramos los dos. Después de más de 10 minutos de luchar contra esos alambres, bastante duros, estábamos en el bosque que cubría casi toda la colina. Llegamos hasta la calle interna y ahí nos detuvimos, tirados de frente entre el pasto que comenzaba a ponerse alto.

— Es... extraño que no se ven más cámaras de seguridad que las vimos en la entrada — comentó Daniel observando todo con un pequeño artilugio parecido a un antiguo catalejo, pero que yo sospechaba que servía para ver en la oscuridad.

— ¿Cómo haremos con la alarma de la casa? — pregunté sintiendo que tenía que decir algo que sonara un poco inteligente.

— Tenemos un código... nos lo dió Isska. Brosman... lo escribió en un papel para recordarlo y se olvidó destruirlo, entonces Isska nos lo trajo y trabajamos unos... dos días etc., etc. Después completamos los números que faltaban.

Miré la casa, en penumbras y todo a su alrededor. Los automóviles pasaban por la calle a mucha velocidad e iluminaban con fuertes relampagazos los árboles del parque interno; por momentos su luz amarilla permanecía y luego se deformaba. Muchas veces en mi vida y en este oficio de detective me había preguntado, en qué me había metido, y ésta era una de ésas ocasiones. ¿Estaba haciendo lo correcto? ¿Hasta que punto podía confiar en personas que hasta hace pocos días habían tratado de eliminarme? ¿Y si cometían algún delito y me dejaban a mi, golpeado, inconciente para que me hecharan toda la culpa? Ya tenía cosas que explicar a las autoridades y aquello, podía ser la gota que desbordara el vaso.

— ¿Qué pasa? — preguntó Daniel con el seño de su frente bastante arrugado.

— Lo que estamos a punto de cometer, en algunas legislaciones se llama... allanamiento ilegal de morada...

— Nosotros en el servicio lo llamamos: "Búsqueda de información"... — acotó con una sonrisa mitad pícara y mitad maligna.

— Supuse que dirías algo así... vamos.

Corrimos hasta la entrada y ahí, al amparo de la oscuridad, Daniel sacó de su campera una especie de llave, con un interruptor. Se escuchó una especie de chasquido y él se dió vuelta y me sonrió otra vez.

— Funcionó...

— ¿Qué es eso?

— Con el código que logramos descifrar, hicimos una llave para desactivar la alarma, una especie de gemela de la que tuvo que tener él. Gentileza de la Tecnología israelí...

— Sorprendente. No creí que pudieran hacer cosas así.

— Igual... puede venir alguien a inspeccionar... hay que mantener silencio.

Ya, sin la alarma, abrió la puerta con una llave, como si fuera uno de los dueños de casa.

— Supongo que la copia también...

— Exacto... — me dijo de espaldas y luego se volvió haciendo una seña de silencio con su mano derecha. Adentro desactivó la alarma.

La sala de recepción podía decirse que era, realmente soberbia; amplia, con pisos de madera pulidos y encerados de tal manera que tenían distintos tonos de colores castaños y robles, mientras del techo pendía una pequeña, pero realmente hermosa araña con cuentas de que despedían reflejos, ante la más mínima luz. Las lámparas que estaban en ella tenían la forma de flores blancas. Y finalmente, ante el recién llegado se extendía una escalera, también con balustrada y escalones de madera un poco más oscura. Con un gesto, me indicó que la oficina de Brosman estaba arriba, que cuidara mis pasos, por el hecho de que los pisos eran de madera y podían crujir y no estábamos tan seguros de estar solos en la casa. Subimos lentamente y llegamos a una amplia habitación cuyos ventanales daban a una magnífica vista de las Sierras, ahora envueltas en sombras y salpicadas de luces de distintas casas. La habitación, la presunta oficina de Brosman, a pesar de estar en penumbras, era evidente que estaba vacía; Brosman se había llevado cada papel, carpeta con documentos, cajas, todo.

— Maldición... — comentó Daniel apretando sus puños. Su cara se había vuelto de un terrible color pálido primero y luego rojo, el color de la ira.

— Parece que el muchacho tenía un compromiso... en otra parte.

Daniel, dijo algo en hebreo, que creo no era una frase religiosa, tomó su teléfono y habló con los otros.

— Soy Daniel... la casa está vacía. Como lo oyes. El maldito se fue hace muchas horas y se llevó todo... todo. Cada papel o documento.

Yo había visto algo que muchas veces, los mejores investigadores dejan de lado, a pesar de que puede guardar, pequeñas piezas de información. Me acerqué al escritorio de cajones abiertos y vacíos y tomé el cesto de basura. Además de los papeles de cigarrillos, envoltorios de golosinas, había dos papeles. Uno tenía unas letras y números y otro, un dirección y un teléfono cualquiera, solo que la dirección me sonaba, lejanamente familiar.

— Tenemos algo y creo saber qué es — le dije a Daniel alzando el papel.

Pero en sus ojos se dibujó otra expresión.

— Tenemos compañía...

Me acerqué a la ventana y pude ver a dos hombres, que se acercaban; uno de ellos llevaba con dificultad algo, contra lo que parecía luchar por momentos; dos perros, dos mastines napolitanos, tiraban de una cuerda que él sostenía con fuerza. En la soledad de la casa se escuchaba lo que decía en una radio portátil: "Alguien ha desactivado la alarma... vamos a investigar". Estábamos en un segundo piso y ellos eran cuatro, contra nosotros dos, sin contar que además podían estar armados. En el silencio se debe haber escuchado, el latido de mi cuello y el de mi compañero...

7

Teníamos solo un par de minutos para hacer algo y la cuenta regresiva ya no nos favorecía. Los guardias entrarían en la casa y con la ayuda del olfato de los perros, descubrirnos sería para ellos solo un trámite.

— ¿Hay una ventana que dé para el otro lado? — le pregunté a Daniel.

— Sí... para ese lado están los dormitorios.

— Vamos. Hay que salir por ahí.

Caminamos unos pasos y vimos la luz de la linterna de los guardias barrer toda la sala buscando algo extraño. Nos agachamos todo lo que pudimos y entramos en un dormitorio.

— ¿Estás loco? — susurró Daniel — Estamos en un primer piso. Tenemos que contarnos felices si solo nos rompemos las piernas.

— Si entran con los perros que seguro que lo harán, nos descubrirán.

— Podemos subir al techo y esperar... que se vayan... — comentó Daniel un poco pensativo.

Como si hubiera entendido de repente que ya no teníamos tiempo, se dió vuelta y abrió una de las ventanas que daban hacia la parte de atrás de la casa. El ruido de una puerta que se abría se escuchó; la puerta de entrada. Un ovalo de luz empezó a revolotear por todo el lugar, las escaleras, la planta alta, los sillones, los otros muebles. Además se escuchaba el jadear de animales; los mastines que gruñían sordamente por momentos y hacían sonar las cadenas de sus collares, como si fueran espectros malignos en medio de la oscuridad.

— Ya están aquí... — le dije cerca del oído a mi compañero.

— Los perros han encontrado algo...

— Creo que están arriba — le respondió otra voz.

Daniel y yo nos asomamos hacia afuera; como él me había advertido, no solo estábamos en un primer piso, sino que muy separados del parque que rodeaba la casa. No podíamos usar los árboles para descender, ni el pasto o algunas de las plantas para caer sobre ellas.

— ¡Rayos! ¡Es muy alto! — susurró.

— Exacto. Tan alto que un delincuente común... acorralado igual se tiraría.

Me miró como se mira a los locos.

— ¿Vas a saltar?

— No.

— ¿Entonces qué?

— Voy a hacerles creer que saltamos...

Las habitaciones también estaban muy desiertas de cosas, pero como él, Brosman, había alquilado la casa amoblada, había cosas que estaban antes que él, y que se habían quedado en el lugar. Había un pequeño jarrón de diseño ultramoderno, demasiado frágil, se estrellaría y no serviría. Dos pequeños cuadros con paisajes suizos o de montañas nevadas y finalmente mi vista recayó en una máscara africana, tallada en una gruesa madera. La tomé y la tiré hacia las plantas del parque. El ruido fue lo suficientemente grande como para provocar comentarios en nuestros perseguidores.

— ¿Escuchaste eso?

— ¡Sí! Sonó como si alguien hubiera saltado al... ¡se escapan!

El hombre intentó bajar por las escaleras, pero el perro no se movió y gruñó con más fuerza.

— ¿Qué te pasa Nerón? ¡Vamos! ¿Y tú Calígula? ¿Se volvieron locos perros estúpidos?

Había otra máscara, casi igual de pesada que la anterior, la tomé y la lanzé tratando de que rozara lo más fuerte posible algunas de las plantas.

— ¡Vamos perro tonto! ¡Los tipos se nos escapan!

Con los perros gimiendo los guardias bajaron las escaleras y salieron de la casa.

— ¿Y ahora qué genio? — me preguntó Daniel.

— ¿Ahora? ¡A correr antes de que vuelvan o descubran que los engañamos!

Bajamos lo más rápido y al mismo tiempo tratando de hacer el menor ruido. Llegamos a la entrada de la casa y salimos corriendo tratando de llegar cuanto antes a la parte del parque que cubría el frente. Nuestra esperanza era que creyeran que nos escapábamos por los fondos y que nos buscaran durante largo tiempo entre las sombras de los árboles. Una extraña sensación, diría casi terrible sentía en mi cabeza y en mi corazón mientras corríamos y nos adentrábamos en el parque. En pocos segundos llegamos a la entrada; ahora debíamos escojer entre intentar escalar el alambrado, que tenía la altura de una casa más el grueso alambre de púas del borde o salir por la puerta y que nos filmaran las cámaras de seguridad.

— No podemos salir por la entrada. Hay cámaras.

— ¿Entonces? — le dije agachándome para permitir que mi bazo pudiera seguir bombeando más sangre al resto de mi cuerpo.

— Escalaremos.

Jamás había escalado en mi vida, nada, ni siquiera el ridículo árbol del fondo de mi escuela, por donde algunos, los revoltosos de siempre se escapaban, ni siquiera los árboles de naranjas de la casa de un vecino, que me las regalaba porque a él, no le gustaba casi ninguna fruta y las recogía del suelo. Cuanto más me había subido a una silla para buscar algo extraviado arriba de mi ropero. Daniel abrió su bolso y sacó una especie de escalera de sogas, similares a las que los piratas usaban en las películas de Burt Lancaster, para saltar hacia los mástiles o hacia el otro barco, solo que con dos grandes garfios que prendió del tejido tan alto como pudo. El solo recordar el tamaño que se veían los hombres desde la altura, en ésas películas, hizo acelerar otra vez mi corazón.

— Vamos. Ya deben haber descubierto el engaño.

Si no nos descubrían las cámaras, cualquiera en la avenida, podría vernos y llamar a la policía. Yo era el primero, y al fín llegué a la cima, seguido muy de cerca por Daniel. Entonces ví al automóvil que conducía Aarón, hacer marcha atrás como si viniera a buscarnos.

— Ahora viene la parte difícil. Tienes que saltar.

Solo lo dudé un segundo y salté. El golpe me hizo arder las plantas de los pies y perdí el equilibrio. Rodé como varios metros hasta detenerme en los brazos de la muchacha que me ayudaba. Daniel saltó con mucho mejor estilo que yo. Subimos al automóvil y nos fuimos.

— ¿Están todos bien? — preguntó Aarón esperando el pase de un automóvil para luego acelerar.

— Creo que sí — le contesté.

— Para ser tu primera misión... lo hiciste bien... — susurró Daniel con la respiración entrecortada pero con una gran sonrisa en el rostro.

Isska a mi lado me tomó el brazo y palmeó mi pierna.

— Cuando lleguemos al hotel, te pondré hielo — me dijo sonriendo.

— Gracias.

Las sierras se veían oscuras, casi impenetrables, un reino de sombras impregnado de secretos...

8

Podríamos haber tomado una ducha, cambiarnos de ropa y dormir unas horas, pero la urgencia que había demostrado Brosman al desaparecer, nos obligaba a estar a la altura de las circuntancias para tratar de alcanzarlo. Llegamos al hotel y solo nos tiramos en un sofá enorme mientras Aarón nos preguntaba que queríamos beber. Él, era una de ésas personas que intentan vencer al vicio del cigarrillo así que sostenía en una de sus manos un habano, solo que sin encenderlo; una especie de técnica para derrotar la mala costumbre de encender un cigarrillo, ante cada problema.

— Yo quiero un whisky — dijo Daniel levantando la mano.

— No gracias... — dije sacudiendo la cabeza — Me conformo con un vaso de agua de la canilla y me la traeré yo mismo.

— ¿Qué les parece un poco de café para mantenernos a todos despiertos? — preguntó la muchacha — Hasta que sepamos que pasó al menos...

— La habitación... su oficina está vacía — comentó Daniel encendiendo un cigarrillo y dándole una larga pitada — El muy maldito se llevó todo. Podríamos haber revisado los dormitorios, pero los guardias no nos dieron tiempo.

— Yo encontré dos papeles en un cesto que creo... pienso que son importantes — dije poniendo los pequeños pedazos de papel en la mesa — Uno tiene tres letras... GHJ y tres números...

— La matrícula de un automóvil... — comentó Aarón — Bien... al menos tenemos algo. Y el otro ¿qué dice?

— Dice... el nombre de un lugar... Puerto Deseado.

— ¿Donde quedará eso? Creo que escuché... que escuché una vez hablar de ese lugar... — comentó Aarón un poco pensativo.

— Es es la Provincia de Santa Cruz, en la costa. Es una ciudad pequeña. Gente muy trabajadora, solidaria... como toda la gente de mi país en general. Las sucesivas crisis económicas no han ahuyentado ese espíritu de la gente, solo que en el caso, de la gente que vive en sur... son gente muy sufrida... mucho viento todo el año, mucho frío. Probemos con la matrícula del automóvil.

A través de la computadora de Aaron, revisamos una y otra vez, el registro de automóviles y nada.

— Tal vez no sea un automóvil... una lancha tal vez — acotó Daniel pasándose la mano por el cabello.

— No lo creo... creo que tal vez, no equivocamos de provincia... — dije yo.

Y así era. En el portal de registro de la provincia de Santa Cruz, había un registro para ese vehículo, que figuraba como de carga pesada.

— Aquí está. Está registrado en Santa Cruz, es un camión y es de la empresa minera.

— Repasemos lo que tenemos... — dije haciendo una pequeña pausa como para no ser arrastrado en ésa vorágine de acontecimientos que pasaban por mi mente — Tenemos... la matrícula de un camión... registrado en Santa Cruz a nombre de una empresa minera, concretamente de una multinacional.

— Y tenemos el nombre de una ciudad... — agregó Daniel sacudiendo su cigarrillo en el cenicero que estaba en la pequeña mesa.

— El nombre de ésa ciudad es Puerto Deseado.

— Que puede ser... el punto de contacto... el lugar donde sucederá todo — agregó Aarón mirando con una especie de nostalgia por la ventana de la habitación — Tiene sentido, es una ciudad pequeña y además tiene puerto... ¿Tiene puerto verdad?

— Tiene puerto... es un puerto internacional de pesca además. Si Brosman quiere sacar algo... un cargamento, tiene sentido que lo quiera hacer ahí.

— Todo esto lo sabes... porque sabes mucho de la geografía de tu país... ¿o has estado ahí?... Es solo curiosidad...

— Es un poco largo de explicar pero... lo resumiré... hace años... me escribía con una chica llamada Paulina y ella vivía en esa ciudad...

— ¿Escribían? ¿Quieres decir... cartas? ¡Eso es... muy antiguo! — me dijo Daniel casi incrédulo mirándome.

— Sí... hace años no existía Internet, ni las redes sociales y los teléfonos celulares eran privativos... además, yo era muy pobre, y ella también. Solo nos quedaba escribirnos... una carta por mes.

— Y que pasó... — preguntó la muchacha distribuyendo las tazas de café.

— Pienso que ella se cansó... de que... bueno, no pasara nada entre nosotros, o que todo pasara a un ritmo muy lento... y nos dejamos de escribir. Yo pienso que conoció a alguien... y...

— Seguramente... — comentó Aarón.

— Eran tiempos difíciles en este país... para todos... los jóvenes, los viejos, los jubilados... los niños. Debe estar casada, ojalá que felizmente casada.

Se hizo un pequeño y lento silencio interrumpido por la voz cantante del grupo, Aarón, desde la ventana.

— Bueno, está bien. Ya sabemos que es una ciudad y donde está. Lo que no sabemos, y eso es mucho... es qué, sucederá allí y cuando. Casi es como si no tuviéramos nada.

— No tanto Aarón... Isska me contó que ustedes descubrieron que Brosman iba a tener un encuentro con un hombre que trabajaba en una empresa minera, en los Alpes Franceses...

— Sí... — afirmó la muchacha — Su nombre es Ivo Sanchez, Ivo Grunth Sanchez. Es gerente de operaciones o de logística... algo así.

— Bien... tratemos buscar por el lado de este hombre... si tiene un viaje preparado para el exterior, algo.

— Aún así... es una aguja en un enorme pajar...

— No tanto si les digo... que de donde saqué estos papeles... había unas pequeñas piedras en el fondo. Que son éstas — dije poniéndolas sobre la mesa.

Daniel estiró el cuello para ver y Aarón se retiró de la ventana.

— ¿Qué... es eso?

— No es oro... hasta donde yo sé... el oro es dorado... — dije haciéndome un poco para atrás en mi silla, dando un pequeño quejido y llevándome la mano a mi espalda.

— Yo te había prometido un poco de hielo — recordó la muchacha levantándose y caminando hacia al cocina.

— Suponiendo que no fuera por el oro... cual es tu teoría — preguntó Aarón sentándose con nosotros a la mesa.

— Creo que esto no es oro... que Brosman sabe... porque ese gerente le vendió el soplo, sabe que la empresa, descubrió algo más en uno de sus yacimientos... platino, uranio, no sé... y que él, con una par de cómplices... busca robar... al menos... el primer cargamento que saquen, hasta que mejoren las medidas de seguridad. Por eso tiene la matrícula del camión que va a llevar el cargamento hacia el puerto.

— Pero él... nos lleva la delantera — reflexionó Aarón tomando con cuidado las pequeñas piedras.

— No tanto... ¿Cúanto puede ser? ¿Un día? ¿Dos? Si salimos ahora al menos le estaremos pisando los talones cuando cometa su fechoría y tal vez podamos detenerlo a tiempo.

— Creo que Enrique, tiene razón — acotó Daniel.

— Y mientras... — decidí continuar — Enviaremos éstas piedras a alguien, a una universidad, a un químico, no sé, a alguien que nos diga, que es esto. Pensemos que si fuera uranio, podemos rastrear su huella, su rastro, con un contador Geiger.

— Está bien — afirmó Aarón guardándose el habano en el bolsillo interno de su saco y mirándonos a todos — Me convenciste... vamos a ver, que tan frío... es ese sur, de tu país.

Isska, regresó con el hielo en una pequeña bolsa. No podría precisar cuanto quedaba de la noche. Pero no importaba. Había perdido mi sueño, entre los múltiples acontecimientos que había vivido. Mirando las manos de la muchacha, recordé las cartas que recibía todos los meses desde ese lejano lugar, en un tiempo en el que la desocupación, la falta de dinero y de recursos, hacía de que todo pasara a un ritmo terriblemente lento y recordé mis propias palabras: "Debe estar casada, ojalá que felizmente casada".

Tal vez, Isska notó mi nostalgia, tomó otra vez la bolsa de hielo y la colocó en mi espalda con una inexplicable ternura. Quise pensar que no estaba allí, quise pensar que era Paulina...

9

Había que dormir y para mi era un verdadero bálsamo para recuperar la energía de mi cuerpo. Ellos hablaban en susurros como si aún con todo lo que habíamos pasado juntos les costara confiar en mi. Me consolé de pensar que no era así, de que ellos tenían jefes a los que debían rendir cuentas y tal vez, no era fácil explicarles algunas cosas, como el hecho de que la persona que supuestamente era un asesino que debían eliminar, ahora trabajaba a la par de ellos, colaborando como el que más. Para ir al sur rápidamente necesitábamos ir en avión y era mejor esperar a que amaneciera para intentar buscar un vuelo sin desesperarse. Tal vez, esos susurros, esas conversaciones silenciosas a mis espaldas, se debían a eso y nada más. Me dejé llevar por mi sueño y solo me dormí, como un tronco. Lo que me volvió a extrañar, fue que cuando ya estaba en la cama, con mis ojos entrecerrándose, sin recordar, si ya había dormido unos minutos o una hora, ví una silueta negra, recortándose contra la puerta de la habitación que había quedado abierta; era Isska. Me sonrió y solo dijo: "Buenas noches Enrique... Que duermas bien" "Gracias" respondí. Quise detenerme un poco a pensar que podía significar aquel gesto, pero el cansancio y las pocas horas que tenía por delante pudieron más.

A primera hora desayunamos y salimos hacia Córdoba, siempre Aarón consultando su teléfono celular como si esperara una llamada importante. Yo, solo por precaución había recuperado las piedras que había encontrado en el cesto de basura de la oficina de Brosman y esperaba mostrárselas a alguien que supiera de minerales. En el aeropuerto, Aarón habló largo y tendido con la muchacha de la aerolínea, que movía la cabeza hacia uno y otro lado, lo que auguraba, malas noticias.

— No podemos viajar a Puerto Deseado... — negó sacando su habano y haciéndolo girar en sus dedos. Parecía realmente enojado, con la situación que había descubierto, no la muchacha de Informes, ni con el país, como lo hacían muchos — Sí, podemos viajar a Puerto Santa Cruz, muchos kilómetros más allá.

— ¿Por qué no podemos?

— El aeropuerto de Puerto Deseado, no se utiliza desde 2007. Mucho tiempo, puede que hasta no sirva de verdad.

— ¿Y entonces? — preguntó Isska.

— Hay un vuelo en una hora... luego, cuando lleguemos, decidiremos qué hacer.

Cuando al fin pudimos abordar, yo que en realidad no había viajado nunca en avión, ni siquiera a Buenos Aires, me dediqué a mirar el paisaje perdido por momentos entre las nubes, como si lo viera con los ojos de un niño. Quería olvidar aquella aventura nocturna, que por momentos me llenaba de verguenza; yo, un detective privado ayudante de la ley, había invadido una propiedad privada y la había requisado. La pregunta, la misma eterna pregunta, comenzaba a repicar en mis oídos, como esas melodías de moda, escuchadas una y otra vez en todas las radios. La pregunta, siempre repetida a mi mismo, era hasta que punto estaba haciendo lo correcto con mi vida. ¿Me estaba dejando arrastrar por la marea de acontecimientos? ¿Era yo, un tonto cómplice de los que me manipulaban o estaba haciendo lo correcto? ¿Si solo miraba hacia otra parte, el misterioso Señor Brosman — Brunsch, me dejaría tranquilo y se olvidaría de mi? ¿Ese era el camino que tomaban los conformistas de siempre, o los cobardes? ¿Los que se viven quejando de la corrupción, pero ante la menor oportunidad de hacer algo, deciden esconderse en el pozo más profundo que logran cavar con sus dedos? Tal vez todo esto, era un paso necesario para descubrir, las verdaderas intenciones de Brosman y al menos, intentar detenerlo a tiempo en el caso de que estuviera a punto de cometer un crimen. Abandoné mis pensamientos y me dediqué a buscar con la computadora portátil de Isska, un mapa de la provincia para imprimirlo y mostrárselo a mis compañeros. En ese momento Daniel se sentó a mi lado.

— ¿Buscando algo?

— Sí. Encontré un mapa de la provincia para que podamos imprimirlo y...

— Guardalo aquí... ¿ves? Poca gente imprime cosas para verlas después, aunque sean mapas.

— ¿Soné muy antiguo?

— Algo... — comentó moviendo la cabeza hacia uno y otro lado.

La voz del capitán de la aeronave, nos interrumpió anunciando que estábamos a punto de llegar. Debíamos apagar los teléfonos y computadoras móviles.

— Estamos llegando... — dije cerrando los ojos.

— Tranquilo... el aterrizaje es solo un... un trámite. Me vuelvo a mi asiento y nos vemos en el aeropuerto.

— Claro.

Quería disimular mi miedo, porque el verdadero momento difícil, era el momento del aterrizaje, el momento en que las ruedas tocan otra vez, suelo firme y todo el avión siente la pequeña sacudida.

Al fin aterrizamos y el avión se detuvo. Luego, en el sala de espera, cuando estaba llegando Aarón para reunirse con el resto de nosotros, después de pasar por todos los controles legales, sonó su teléfono celular. Fueron casi diez minutos casi eternos en los que yo miraba a mis compañeros de aventuras, para intentar descifrar algún gesto, algún tic, despertado por una palabra pescada en el aire.

— ¿Por aquí hay un bar donde podamos charlar y... tomar algo caliente? — preguntó Aarón con una expresión aún más seria que otras veces. Lo conocía hacía poco tiempo, pero algo me decía que su rostro casi de mármol, escondía una sombra quizás aún más oscura.

— Los bares de los aeropuertos siempre son más caros que otros cercanos... ¿y si tomamos un taxi y vamos al primero que encontremos en la ciudad?

— No importa... yo invito — afirmó Aarón siempre serio, pero ésta vez un poco más, para mi manera de ver.

Nos sentamos y pedimos cuatro cafés. Aarón acercó su silla y puso ambos codos sobre la mesa y se dirigió a mi. Había quedado justo enfrente mío, o quizás era algo deliberado para darme un sermón o solo explicarme como debían ser las cosas.

— Enrique... — hizo un pausa, miró la mesa y luego continuó como si buscara en su interior, las fuerzas, para continuar — Tú sabes que nosotros, no estamos solos en esto... tenemos jefes y esos jefes, tienen jefes... personas que saben de intereses políticos y geo políticos... los intereses de la nación... siempre son más importantes... mucho más importantes, que una simple... venganza personal.

— Esto no es una venganza personal... al menos, no por mi parte. Por la parte de Brosman sí; yo me interpuse en los planes de su hermano y a raíz de esto alguien le disparó antes de que él, me dispara a mí. Él, es quien me culpa por la muerte de su hermano.

— Como sea... nuestros jefes en Tel Aviv, no nos autorizan a perseguir a Brosman por el territorio argentino... quieren que volvamos... tú sabes... la situación en Medio Oriente... se está poniendo un poco complicada...

— Con el debido respeto señor Aarón... hasta donde yo sé... la situación en Medio Oriente... siempre ha estado difícil, más o menos desde que un rey, destruyó el primer templo de Jerusalem y me estoy quedando corto.

— Enrique... nuestras órdenes son volver cuanto antes... — agregó fijándome la mirada — Lo sentimos... de verdad, pero nosotros llegamos hasta aquí.

— ¡O sea que lo abandonamos y ya! — objetó Daniel mirando el suelo con mucha rabia.

En ese momento llegó el mozo con los cafés y todos guardamos silencio. Luego de que el muchacho estuvo a una distancia prudencial, Daniel volvió a protestar, pero con la voz más baja.

— Es así ¿verdad? ¡Lo abandonamos y ya!

— Daniel... son nuestras órdenes — dijo Aarón con la vista baja.

Daniel tomó su café y calló. Isska tenía la apariencia en su rostro de una niña que presencia como discuten sus hermanos mayores, y se entera de secretos familiares, crueles e increíbles.

— Como nosotros fuimos los que te... destruimos tu auto — continuó Aarón, con la misma paciencia y templanza con la que un médico, le dice a los familiares de un paciente el pronóstico de una enfermedad — Estoy autorizado por mis superiores a reintegrarte el dinero que tengas que pagar... para arreglarlo... — metió la mano en el interior de su saco y extrajo un bolígrafo dorado y una chequera, que llenó rápidamente — Aquí te dejo un cheque por una valor... creo similar al de los arreglos... Espero nos comprendas...

— Los entiendo Aarón.

Me puse de pie, y le ofrecí mi mano, luego a Daniel y a Isska, un suave beso en la mejilla y ella me respondió con un abrazo, como si fuéramos dos hermanos, dos primos que están a punto de despedirse, a punto de realizar un viaje largo, muy largo.

— Cuídate... cuídate mucho... adiós...

— Me cuidaré... Adiós.

Daniel se me quedó mirando, luego bajó la vista y dijo:

— Lo siento... me hubiera gustado tener más tiempo de enseñarte a... saltar alambrados con más estilo pero... como dijo Aarón... tenemos órdenes que cumplir.

— Lo sé. Vayan tranquilos.

¿Vayan tanquilos? ¿Qué clase de respuesta era ésa? Apenas sabía donde estaba, y tal vez el dinero del que disponía solo me alcanzaba para volver a mi provincia y nada más. Una parte de mi mente quería retenerlos a como dé lugar y otra, sabía que solo se podía contentar con verlos desaparecer rumbo al mostrador donde tomarían otro avión, y tal vez otro, hasta volver con sus jefes, tal vez, a sus hogares.

Me senté a terminar mi café en paz. Estaba bastante lejos del sitio, que lograba recordar, porque hasta me había quedado sin mapa, del sitio, donde la empresa tenía una de sus explotaciones mineras y tenía que encontrar la mejor manera de llegar allí, a menos que tomara mi orgullo, lo guardara en un profundo lugar, bien en el fondo de mi mochila y decidiera volver a mi oficina, a dedicarme a buscar algún cliente decente con el cual poder pagar mis gastos; y por cliente decente me refería a una esposa que creyera que su marido la engañara, o una señora sola que hubiera perdido a su mascota, su única compañía en su minúsculo departamento. Nada de hombres de negocios de doble identidad, involucrados en posibles estafas a empresas multinacionales, ni complots contra pequeños gobiernos.

Estaba solo, casi como había empezado. Solo que ahora sabía un poco más de todo lo que me estaba pasando y las piezas del rompecabezas comenzaban a encajar cada una en su sitio y a tener sentido.

Me acerqué a la oficina de Informaciones y le pregunté a la simpática muchacha, si conocía una empresa que hiciera viajes privados, con pequeñas avionetas o helicópteros, dentro del territorio de la provincia. Después de buscar en su computadora, por varios minutos, por un momento me pareció que era de de ésos datos, que nadie pide a menudo, me dió un papel, con unos nombres y un número de teléfono: "Relámpago Azul" Piloto Ariel Mendoza, Piloto de avionetas y helicóteros de uso civil Tel.: 02962 — 15599999

La voz en el teléfono, se parecía más a la de una cantante de soul, que a un piloto civil; era profunda, más bien casi cavernosa.

— ¿Empresa Relámpago Azul? ¿El Señor Ariel Mendoza?

— Sí, Él habla... ¿quién?

— Mi nombre es Enrique. Me dieron su número en Informaciones del Aeropuerto...

— Ah... me quedo más tranquilo... no se ofenda, pero mi ex esposa, me hace perseguir a menudo, ¿será su nuevo entretenimiento? Me decía...

— Sí, necesito hacer una viaje al interior... concretamente cerca de Cerro Rubio...

— Hum... no se me ocurre, ninguna ruta ideal... pero venga... estoy en el Bar Lobería, es muy conocido por aquí... Me invita una café y charlamos sobre lo que más le conviene y las tarifas. ¿Qué dice?

— Digo que me parece muy buena idea... dígame la dirección y allá nos vemos... Ah, debe decirme como voy a reconocerlo.

— Soy una persona... ¿cómo decirlo? Común... ¡como... un... chancho gordo! Disculpe... un pequeño chiste para romper el hielo... bueno, voy a estar sentado en la barra y voy a llevar puesta una gorra vieja que dice... "Relámpago azul".

— Ya entiendo.

Con las señas que me dió mi ingenioso interlocutor, fue bastante sencillo encontrar el Bar Lobería, aunque también aproveché para conocer la ciudad, y tratar de descubrir algo de la idiosincrasia de su gente. El día estaba soleado y el viento, una constante en las tierras del sur, molestaba poco, lo cual podía decirse que era casi un buen augurio.

El local tenía pocas personas cuando llegué; un par de jubilados jugaban con una gran concentración, una partida de dominó en la mesa más próxima a la entrada, otro par, en una mesa más a la derecha, damas chinas. Reinaba una suave armonía, hecha de un poco de silencio y el sonido lejano de la radio, que escuchaba alguien en la trastienda. Agradecía que el lugar no fuera esos que aparecen en las películas de detectives, con mesas de billar frecuentadas por sujetos de actitud provocadora y una atmósfera densa de humo de cigarrillo. Había fotografías encuadradas de diferentes tamaños con personalidades del mundo del deporte que habían pasado por el lugar, y algunos elementos clásicos del ambiente marinero como una hélice de un velero que estaba colgada en la pared de la izquierda y un viejo timón, de recia madera. En la barra, había un hombre con algunos kilos de más; vestía una vieja, quizás hasta descolorida campera de aviador, y una camisa leñadora, con suaves tonos cafés. Enfrente a él, un vaso con un whisky. El hombre tenía la cabeza como metida en sus hombros, con las manos jugaba lentamente con el vaso, mientras tenía la mirada perdida en un horizonte que solo estaba en su mente, que veía a través de las paredes del bar, a través de todos los objetos y fotografías. A su lado, como si fuera su compañía para beber y escuchar los relatos de sus tragedias personales, quizás en el papel, que suelen cumplir los cantineros, estaba su vieja gorra, con la leyenda: "Relámpago Azul".

— ¿El señor Ariel Mendoza?

Me miró un segundo por encima de su hombro y luego se dió vuelta lentamente como un vaquero, al que no le gustan los forasteros y que tiene siempre cerca la culata helada de su Colt 44.

— ¿Usted es el señor... Enrique?

— El mismo.

— Siéntese aquí, conmigo. Un gusto — dijo sonriendo al fin.

— Lo mismo digo — miré al barman — Dos cafés por favor.

El hombre tenía poco cabello, aunque peinado con esmero hacia la izquierda. El rostro era grande, como un pedazo de roca, al que un escultor le había sacado los pedazos pequeños para dejar, una recia nariz de boxeador, unos pómulos poco marcados, de donde unas grandes mejillas caían como paredes verticales de granito, ésas paredes que los escaladores califican de "mucha dificultad", y una pequeña saliente, la boca. Tenía un pequeño bigote, que seguro había copiado de su héroe, el actor de "Lo que el viento se llevó". Solo le faltaba sonreír y decir: "Francamente querida, me importa un bledo...".

— Vino bastante rápido — comentó como dándole una última mirada a ese horizonte, tan personal — Yo acavaba de pedir este whisky, cuando usted llamó... y me dije: "Ariel... no lo arruines... no bebas... al menos por hoy". Así que me quedé jugando con el trago...

— ¿Tiene...?

— No señor Enrique: no tengo problemas con la bebida. Solo que a veces, a uno le da por tomar... algunas copas... para olvidar... como dice el tango... "Para olvidar un loco amor...". Sé lo que está pensando... un día de semana y este hombre jugando con un vaso de whisky... "Debe ser un alcohólico perdido, perdido y arruinado"... pero no lo soy... Disculpe no quise... molestarlo con mis problemas.

— No importa... en mi oficio, uno se acostumbra a oir a las personas y sus problemas...

— ¿Puedo preguntarle a que se dedica?

— Soy detective privado... y como le dije, uno se acostumbra a oir a las personas que le cuentan, por qué, busca a ésa persona después de tantos años, lo que significó en su vida, y cosas por el estilo...

— ¿Detective privado eh? — comentó con una sonrisa — ¿Seguro que no lo mandó mi ex esposa?

— Seguro... — afirmé recibiendo el café que el barman dejaba en la barra.

— Bien... si acepta, mis explicaciones...

— Las acepto, claro.

— Bien... entonces vamos a lo que nos ocupa; usted en el teléfono me habló de un lugar: Cerro Rubio.

— Así es. Quiero llegar a ése lugar, lo más cerca posible.

— Cerro Rubio es un yacimiento explotado por una multinacional. No creo que les guste mucho que estemos dando vueltas y vueltas como los chimangos, cuando sobrevuelan a un animal muerto en el medio de la estepa.

— No quiero sobrevolar el yacimiento.

— Mejor entonces...

— A varios kilómetros de la explotación, hay una especie de cruce de caminos... es como una rama de un árbol. Es un punto de donde salen, la ruta 75, la ruta nacional Número 3 y la ruta 47... ¿Lo ubica? Aquí tengo un mapa que compré en al aeropuerto.

— Ahora entiendo... sí, como pensaba — comentó rascándose la cara con el revés de su mano — Es un lugar en medio de la nada...

— Quiero que me lleve ahí.

— Señor Enrique, usted comprenderá que en estos tiempos de crisis, los clientes no abundan... pero soy una persona honesta. No hago trabajos... fuera de la ley, para nadie.

— No iba a pedirle que hiciera nada fuera de la ley para mí.

— Pero comprenderá que es un destino... poco común. Le repito es un lugar en medio de la nada. ¿Puedo preguntarle como hará para volver... digamos, a la civilización?

— Tal vez, por la ruta 3, pase algún colectivo rumbo a Puerto Santa Cruz o a Buenos Aires.

— Es un poco arriesgado... podría esperar muchas horas.

— Podría llamarlo otra vez a usted...

— Y esto le terminará saliendo demasiado caro... lo siento pero es la realidad. El combustible, se ha puesto demasiado caro, para los civiles como usted o yo.

— Necesito ir a ese lugar... estoy investigando un caso... a veces, cuando se investiga, es como... como pescar, en plena oscuridad... sin ver a donde cayó el anzuelo... pero uno lo tiene que resolver, de lo contrario será una duda que lo perseguirá por el resto de su vida. Aunque sea demasiado caro.

— Por mí, está bien. Lo veo muy decidido. Si quiere, podemos partir ahora mismo.

— Excelente.

— No tanto — miró el piso como un niño travieso al que no le queda otra que confesar sus "fechorías" — Tiene que adelantarme al menos un 50 por ciento del valor del combustible... de lo contrario no podremos despegar. No tengo... no tengo mucho crédito con los muchachos del aeropuerto. No tiene que hacerlo aquí... lo hará en mis oficinas. Estoy a unas tres cuadras del aeropuerto.

— ¡Que nivel eh!

— Aún no la ha visto...

Subimos a una vieja pick up color crema. Mi piloto, algo me decía que ya podía decirle, "Mi piloto", se puso sus lentes de sol, típicas de un piloto de helicóptero de la Guerra de Vietnam, y lentamente nos encaminamos hacia el aeropuerto. El viento ya había cancelado su tregua con la gente y volvía a hacer sentir su diaria presencia.

— ¿Se puede saber que está investigando?

— Sí... pienso que sí.

— Pero... ¿no tienen los detectives una especie de...? ¡como los curas!

— ¿Secreto profesional?

— Claro... pero ¿cómo se llama el de los curas?

— Se llama secreto de confesión.

— ¡Eso! ¡secreto de confesión!

— Los detectives lo tenemos... pero a veces, según las circunstancias... se puede explicar algo, para no dar sospechas, sin fundamento. En este caso... estoy investigando una posible estafa a esa empresa multinacional. Tengo muchos indicios de que alguien... concretamente un gerente de logistica y un empresario planean robar, un cargamento. El problema es que no se trata de oro... necesariamente.

— La empresa extrae oro... lo sabe todo el mundo.

— Yo creo que encontraron otra cosa... y este empresario pretende robar ese cargamento. Y ese lugar a donde usted va a llevarme parece un lugar excelente, para que los bandidos... asalten la diligencia.

— ¿No lleva armas o si? ¿Cómo piensa detenerlos? — el automóvil avanzaba lento por las calles de la ciudad, que se parecían, por su tranquilidad, más a las de un pueblo, que a la de una ciudad de más de 4000 habitantes.

— Lo hará la policía... llegando a último momento como la caballería en las películas — me llevé la mano a la boca e imité el sonido del clarín.

— Se lo digo en serio... ésta gente, los que se dedican al crimen... suelen estar armadas y son muy peligrosos... debe tener cuidado.

— Lo tendré. La parte buena del asunto es que no me esperan... tengo el Factor sorpresa.

— Allá usted...

Me quedé mirando el monumento a la entrada a la ciudad, con el barco de Prefectura y esa estructura parecida a un faro, roja y blanca, que ya me había gustado minutos antes, cuando buscaba con el taxi, el Bar Lobería.

— Allí están mis... oficinas. El rancho sucio, que yo llamo oficina — comentó intentando sonreír — Es que no soy bueno, con eso de orden y la limpieza...

— Lo comprendo... conozco a mucha gente que no lo es. A propósito... ¿es cierto eso de que su ex esposa lo hace... perseguir? ¿Por qué?

— Laura es una de ésas mujeres que no... soporta perder. ¿Vió que hay hombres que no saben perder? Bueno... Laura es una de ésas personas... solo que es mujer. Quiere controlarme por esto, por aquello, en fin... Me conoció piloteando y quiere que deje este oficio... no sé hacer nada más... y en esta parte del mundo tampoco se puede hacer mucho.

— ¿Ella está... con alguien?

— ¿Con pareja? Sí... claro que lo está. Es una mujer linda, tiene carácter, mundo. Pero a mi no me importa... yo sé vivir, y dejar vivir. Espere un momento, voy a pagarles a los muchachos para que carguen el combustible.

Vivir y dejar vivir había dicho mi piloto antes de bajar de su camioneta, no digamos vieja, más bien, clásica. Miré hacia el horizonte y recordé otra frase, el título de una película, mientras recordaba las múltiples recomendaciones del señor Ariel, mi piloto, sobre "lo peligrosa que podía ser, ésa gente". La película se llamaba: "Vivir y dejar morir"...

10

Mi piloto volvió muy entusiasmado, casi como un adolescente y subió a la camioneta.

— Ya está. Los muchachos no podían creerlo ¿sabe? pero se tuvieron que rendir. ¡Relámpago Azul, está de nuevo en el aire! — exclamó levantando en alto los brazos en señal de triunfo.

— Supongo que le puso así por la película...

— Por supuesto. La serie nunca fue muy buena... le faltó bastante, episodios interesantes... no sé. Pasarían muchos años después para que viniera... "Lobo...del aire". ¡Ésa era una buena serie de televisión con helicópteros!

— Yo recuerdo que los avances de la película... antes se llamaban así.

— Sí. Ahora todo es con palabras en inglés. Ahora se dice: trailers.

— Bueno... los avances, que los pasaron en la parte de Espectáculos, de un noticiero, me gustaron mucho. Yo tenía unos 8 años... cuando pasaron la película finalmente, en la televisión... me parece que es la mejor parte de la película... cuando se tirotean, los dos helicópteros en medio de los edificios de la ciudad.

— Y uno de éstos... es uno de los helicópteros. Ya puede bajar — dijo señalando con cabeza a la máquina que estaba en una parte de la pista.

Dejó la camioneta al lado de un hangar. Varias personas con overalls de mecánicos, pasaron y lo saludaron. El helicóptero era un Hughes 500; efectivamente, era uno de los que aparecían en la película, en un increíble duelo, en medio de los edificios de la ciudad, entre el héroe y el villano. A este tipo de máquinas las había visto hasta el cansancio en series de televisión, solo que éste, estaba pintado color celeste muy claro, lo que le daba un carácter de exclusivo uso civil, lejos, de pesadas ametralladoras y misiles, y peligrosas misiones.

Mi piloto comprobó los motores, nos pusimos los auriculares y cinturones y en cinco minutos ya estábamos en el aire. Solo faltaba la música estridente de rock and roll y que él masticara un chicle para recrear, la imagen que yo tenía de los pilotos de helicóperos a través del cine. El suelo, que veía a través de las lunetas de la cabina, debajo de mis pies, se quedó muy pequeño de repente. El hombre notó algo en mi rostro y me dijo algo para tranquilizarme.

— Tranquilo... soy piloto hace muchos años. No va a pasar nada.

— Es que hoy... en menos de 24 horas, de ser un bicho de tierra... he pasado ha volar en avión, a volar en helicóptero.

— Muchas emociones ¿no?

— Así es.

— Peor hubiera sido que tuviera que volar en una avioneta fumigadora... es como volar en un caza de guerra... zum... — haciendo con la mano, la forma en que los aviones de guerra, bajan en picado.

Recordé las imagenes que tenía de las viejas películas de la Segunda Guerra y fuí de la misma opinión, con un poco de naúseas también. Pronto, la estepa patagónica, se presentó ante nosotros con su enorme vastedad. Él señaló una delgada línea grisásea por donde transitaba un camión de carga, que, desde arriba, parecía de juguete.

— Ésa, es la ruta 3.

Nos faltaban como más de 170 kilómetros. Él comenzó a señalar algunas cosas que desde el aire se veían pequeñas, porque no decir, diminutas. Quizás solo al efecto de pasar el tiempo o hacerme el viaje, más tranquilo, o solo por que era su forma de ser.

— Ahí van... guanacos... ésa es una pequeña manada de unos... 20, 30...

— Se las arreglan para subsistir... con muy poco ¿no?

— Ya no hay indios que los cazen... aunque ellos, solo cazaban para comer y vestirse. Jamás los hubieran puesto en peligro de extinción... El hombre blanco... el hombre blanco es otra cosa — sacudió la cabeza hacia uno y otro lado — Mire... a la izquierda... una torre de petróleo.

Miré y asentí con la cabeza en silencio. En realidad quería pensar en otra cosa. Pensaba en qué clase de lío me estaba metiendo, como iba a volver a la civilización, en palabras de mi piloto y ¿qué iba a hacer cuando estuviera en el lugar que yo creía podía ser el sitio...? ¿solo espiar las turbias acciones de la gente de Brosman? La voz de mi piloto en los auriculares me trajo de nuevo a la realidad.

— Estamos llegando al sitio... ¿qué le parece si sobrevolamos un poco y luego bajo?

— Me parece bien.

Mi teléfono sonó. Recordé las recomendaciones de mi amigo Mc Kinley y miré la pantalla antes de contestar.

— ¿Hola?

— Hola Enrique. Soy Bob. ¿Dónde estás?

— Estoy aquí... en Santa Cruz.

— ¿Solo? ¿Qué es ese sonido?

— Sí... estoy solo. Mis... compañeros de aventuras... tú, sabes, me dejaron en el aeropuerto. Me dijeron que sus jefes no los dejaban perseguir a Brosman por el territorio argentino así que... se despidieron y se fueron.

— ¿Y tú que piensas hacer? ¿Dónde estás?

— Estoy en el... aeropuerto... estoy calculando mis posibilidades... ver que puedo hacer solo.

— Ah... escucha Enrique. Ese tal... Brosman es un hombre peligroso... no intentes hacer nada solo ¿me escuchaste?

— Te escuché, te escuché... solo que no es fácil para mi, dejar una investigación, así como así... estábamos cerca.

— He advertido a gente que tenemos en las aduanas... si él quiere sacar algo del país, lo que sea... nosotros lo sabremos y lo atraparemos. ¿Entendiste?

— Lo entendí, tranquilo.

— ¿Tienes dinero? ¿Necesitas algo?

— Por ahora tengo lo necesario si quiero volver a mi ciudad.

— Yo creo que es lo correcto. Ya lo atraparemos.

— Pienso que sí... gracias por llamar Bob.

— No es nada Enrique... hasta pronto.

Me quedé un minuto pensativo. El buen señor Mc Kinley, agregado cultural de la Embajada Americana, pero en realidad, agente de la C.I.A., tenía demasiado interés en que yo no persiguiera a Brosman, un empresario europeo, sospechoso de fraude al fisco de su país, y de apoyar, a algunos grupos extremistas. Había aprendido una verdad en mi oficio, que las coincidencias, no exitían... y la actitud, o supuesta actitud de los jefes de mis compañeros de aventuras, y la del buen señor Mc Kinley, al menos me daban que pensar.

— ¿Todo bien? — preguntó mi piloto.

— Sí... todo bien... era un amigo preguntando si necesitaba algo, nada para preocuparse. Un amigo... — repetí en voz baja.

En ese momento, desde un camino, rural, no idetificado en los mapas, un camión que calculaba era enorme, apareció levantando una tímida polvareda. Saqué los binoculares de mi mochila y lo pude distinguir mejor: era un camión tipo volquete, de los que se usan en los yacimientos modernos. No podía distinguir la matrícula, pero estaba seguro que era la que habíamos descubierto en la casa de Brosman.

— Elévese un poco. Que no los moleste nuestra presencia — le pedí a mi piloto.

— ¿Qué? ¿No quería llegar a este lugar?

— No quiero que los del camión se pongan nerviosos. Eso es todo.

— Ah. Sí, tal vez tenga un poco de razón. Me elevaré un poco, aunque tenemos viento un poco fuerte del oeste.

La máquina se elevó como si voláramos con rumbo hacia el oeste, en contra del viento y hacia el lugar de donde el camión había partido. Yo seguía los movimientos de volquete y en ese momento noté otra polvareda, pero que venía del este; era una vehículo mucho más pequeño que no lograba distinguir bien.

— ¿Qué pasa? — preguntó Ariel.

— Está llegando otro vehículo... pero no puedo verlo tan bien.

— Estoy dando la vuelta... ya lo verá mejor.

En minutos, cuando quedamos en forma perpendicular al viento del oeste, pude distinguir al vehículo; era una camioneta todo terreno de doble cabina, color gris. Ajustando la visión de mis binoculares noté que había un grupo de hombres que rodeaban al volquete y al otro vehículo. "Están traspasando algo" pensé.

— No se acerque hasta pasar sobre ellos.

— ¿Sigo?

— Sí... como si nos volviéramos al Aeropuerto.

— A sus órdenes, pero ¿puede distinguir algo desde aquí?

— Puedo... y hasta ahora es importante...

Con la ayuda de los binoculares notaba rostros blancos; los aludidos se daban vuelta a mirar al helicóptero intruso para ver si consituía una amenaza. Cuando notaron que nuestro destino era hacia el sur, continuaron con su faena, rodeando al volquete y luego a la camioneta.

— ¿A qué distancia estaremos ahora? — pregunté. No estaba acostumbrado a las alturas y menos a calcular distancias "a ojo".

— ¿Ahora? Como a... dos kilómetros, más o menos y avanzando... ¿por qué pregunta?

— Si descendiera ahora mismo, ¿tendría oportunidad de acercarme corriendo para verlos más de cerca?

— Solo si fuera el jamaiquino... ese que es el hombre más rápido del planeta... sin contar que el esfuerzo... probablemente lo mataría... y... no lo lograría.

— Eso es cierto...

— No entiendo que es lo que quiere.

— Por lo que puedo distinguir... — dije señalando al camión que apenas se distinguía — Ese volquete, vino del yacimiento, se encontró con los de la camioneta y están traspasando algo... necesito la matrícula de la camioneta para poder seguir el rastro... de lo contrario todo este... esfuerzo será en vano.

— Pero tendríamos que acercarnos bastante...

— Así es... y eso los pondría nerviosos...

Hice una pausa, consciente de que mientras más tiempo pasaba, más nos alejábamos de ellos. Casi todos los acontecimientos se habían dado como yo lo había pensado: que el camión que habíamos identificado, era el que iba a sacar el mineral, que el lugar para el traspaso o la entrega, iba a ser "en medio de la nada", donde hubiera una posibilidad nula de presencia de testigos. Estaba muy cerca, muy cerca.

— Propongo que sigamos como si fuéramos hacia el aeropuerto para dejarlos tranquilos. Ya se me ocurrirá algo...

— Usted es el que paga... usted es el que manda...

Recurrí al mapa para identificar con claridad el lugar donde estaban ellos y donde podíamos estar nosotros.

— Por el lugar donde se encuentra la camioneta — continué — Están sobre la ruta 83... que sigue hasta... hasta la costa... hasta un lugar llamado Bahía Laura.

— Bahía Laura es una lugar abandonado... — comentó él, mirando hacia uno y otro lado del helicóptero.

— ¿Sí?

— Sí... desde 1975 más o menos... ya quedaba poca gente... puede que haya quedado tres o cuatro personas, pero después se fueron... Si quieren sacar algo... es un fondeadero ideal para un barco pequeño... o un gomón con motor fuera de borda.

— ¿Podríamos... ir entonces?

— No con este combustible... disculpe, pero cargué lo necesario para llegar aquí... dar un par de vueltas como las que dimos y poder regresar.

— Volvamos cuanto antes al aeropuerto a recargar. Y usted me dará el nuevo presupuesto...

— Lo dicho... como usted mande.

En ese momento mi piloto, miró hacia atrás. Yo lo imité, y descubrí la silueta de otro helicóptero a la distancia. No podía identificar el modelo, pero creo que era otro Hughes 500, solo que de color verde oliva.

— ¿Qué pasa? — le pregunté.

— Ese helicóptero... — comentó volviéndose a mirarlo — Es raro ver un vehículo militar por estos lados... y tiene prisa. En minutos nos alcanzará y pasará.

En ese momento se escuchó un ruido metálico y luego otro más. Casi por instinto, mi piloto se agachó y se aferró más a los controles.

— ¡Malditos! ¡Nos disparan! ¡Nos disparan!

Un escalofrío me corrió por la nuca, mientras escuchaba el ruido del metal herido por los disparos. También me agaché y tragué un poco de saliva. Recordé las escenas de la película y casi como cuando era niño, me aferré a mi asiento y apreté mis dientes...

11

Miré hacia atrás y noté que la silueta del helicóptero se agrandaba. Al segundo ví pequeñas luces saliendo de uno de sus costados buscándonos; era proyectiles que brillaban en contraste contra la luz del sol.

— Supongo que no estamos armados...

— ¿Usted que cree?... este helicóptero se usa para hacer traslados de personal, mecánicos, supervisores a las plantas de petróleo, por controles de rutina. Usted es detective... usted debería tener un arma, una legal, pero contra un helicóptero no le serviría de nada... por los vientos, la velocidad.

— ¿Con qué nos disparan?

— No tengo idea, puede ser... una ametralladora montada al costado... un tirador con una automática... no sé... pero tienen mucho interés en darnos...

Comenzé a repasar en mi mente mis modestas, por no decir, nulas opciones. Algo se debía poder hacer... algo.

— No tiene... por casualidad, ¿no tiene una pistola de señales?

— ¿Pistola de señales?

— Sí, eso dije. Bengalas.

— ¿Quiere hacerle algo a un helicóptero militar con una pistola de señales? ¡Se volvió loco!

— No quiero rendirme sin luchar.

Nuestros perseguidores hicieron una nueva maniobra acercándose muy peligrosamente y volvieron a disparar.

— ¡Está bien! ¡Está bien! Ahí atrás hay una caja con herramientas... ahí está o debiera estar.

Me tiré hacia atrás y noté sobre el otro asiento, una caja atada con correas. Mi piloto hacía volar a la máquina en zig zag, para no ser un blanco fácil, así que era complicado moverse pero estiré los brazos con fuerza y la pude tomar. La abrí y saqué la pistola y la cargué. Afortunadamente, tenía más de una carga, lo que me permitía la posibilidad de al menos, un fallo.

— ¡Espero que sepa lo que está haciendo! — comentó Ariel.

Suspiré un eterno minuto, con el arma con el cañón hacia abajo, repasando en mi mente todos los detalles para no equivocarme y hacerles el trabajo más sencillo a nuestros perseguidores ofreciendo "un blanco fácil" para el tirador. En realidad, no sabía lo que hacía, pero como había dicho, no quería entregarme sin luchar.

Abrí una pequeña ventanilla y saqué la pistola, apuntando directamente hacia la cabina del piloto. El viento del oeste era verdaderamente fuerte y frío. Una cosa era sentirlo en las calles de la ciudad y otra, totalmente distinta, sentirlo a cientos de metros, volando en un helicóptero. Y disparé. La señal partió de la pistola y como un misil aire — aire, fue directo hacia la cabina del piloto que efectuó una brusca maniobra hacia un lado para esquivar esa "braza ardiente", que se le venía encima. Pero no pudo hacerlo tan bien; el proyectil rompió el plexiglás de la cabina y se incrustó, llenando de una luz incandescente el interior de la máquina y de gases. A los segundos, el helicóptero estaba describiendo una pequeña barrena y descendiendo.

— ¡Yuuu! ¡Lo hizo! ¡Les dió donde duele! — gritó mi piloto mientras espiaba los movimientos de nuestros perseguidores.

— Sí... — afirmé suspirando — Es el momento para aprovechar y escapar.

— Eso creo... nunca pensé que podría hacerles algo — comentó sacudiendo la cabeza hacia uno y otro lado — ¡Pero lo hizo! — volvió a repetir como un niño entusiasmado con lo que ha visto, quizás por primera vez en su inocente vida.

En ese momento, se escuchó una transmisión en la radio.

— ¡Madeday!¡Madeday!¡Madeday! ¡Aquí Whisky Tango Alfa 4,5! ¡Nos han disparado!

— ¡Whisky Tango Alfa 4,5! ¡Repita! ¿Qué dijo?

La voz que les preguntaba desde una supuesta base en tierra, me resultaba conocida.

— ¡Dije que nos dispararon!

— ¡Whisky Tango Alfa 4,5! ¡No tienen armas! ¿Cómo... pueden haber disparado?

— ¡Pero lo hicieron maldición!

— ¡Continúe su misión! ¡Y no vuelva a usar la radio!

El piloto del helicóptero dudó. Casi podía imaginarme su cara de preocupación contemplando el agujero de la cabina.

— Está... ¡Está... bien! Fin... de transmisión.

En la cabina, Ariel, me miró un segundo y mientras revisaba los controles de la máquina me hechaba una ojeada.

— ¿Escuchó eso?

— Lo escuché. Alguien... seguro desde tierra, les ha dado la orden de dispararnos, o de derribarnos directamente, porque dijo, "¡Continúe su misión!". La pregunta es: ¿está volviendo?

— Ha bajado a otra altitud... — miró en todas direcciones — Quizás solo esté buscando un mejor flanco para dispararnos... cuando hay nubes se puede intentar algo así. Son las trampas y los métodos del combate aéreo.

La transmisión de radio que habíamos escuchado en realidad me había dejado helado; aunque si lo pensaba mejor, el solo hecho de sobrevolar, mientras ellos realizaban sus fechorías, los había puesto nerviosos y habían buscado apoyo aéreo para deshacerse de nosotros y nuestra inoportuna mirada. No había nada personal en su criminal actitud. Seguro no sabían nada de mí. Al menos, yo quería convencerme de eso.

— Espero que tengan poco combustible como nosotros y...

— ¡Silencio! — ordenó Ariel — ¡Creo que escuché algo!

Hize todo el silencio que pude mientras trataba de controlar mi pulso y los pequeños temblores que me asaltaban las manos.

— ¿Había otra carga más en la caja?

— Sí... si, la había ¿Por qué... la pregunta?

— Lo que escuché es un motor de helicóptero... vienen a terminar su "misión". Vienen a terminarnos.

Casi sin que me lo dijera, ya estaba cargando la pistola con la otra bengala y rezando, si es que se puede rezar en una situación semejante, decía rezando para que el disparo tuviera el mismo éxito que el anterior. Esperamos en silencio y como a los cinco, eternos minutos, nuestros perseguidores aparecieron en el costado derecho de nuestra máquina.

— ¡Bandidos a las tres en punto! — gritó Ariel mientras me señalaba con la otra mano la dirección que había gritado en el lenguaje del combate aéreo.

Entonces mi piloto hizo una maniobra desesperada, pero útil al fin, se acercó a ellos en luagr de alejarse, como si un jinete perseguido por otro, le tirara el caballo encima. El otro piloto movió su máquina en el mismo sentido para no ser "topado" por nosotros, y evitar entre otras cosas, que las hélices se tocaran con lo cual, de seguro terminaríamos cayendo. Era una magnífica oportunidad para dispararles pero nuestra máquina pareció ascender con lo que, si disparaba, el proyectil iría hacia el cielo. En un instante, nos volvimos a separar.

— ¡Dispáreles! — gritó mi piloto.

— ¡Les puedo errar y tenemos una sola bengala!

— ¡Se nos va a terminar el combustible y ya no va a importar nada!

Miré a nuestros perseguidores y uno que estaba en la parte de atrás, preparaba un arma pequeña, de mano, como una pistola o un revólver, para hacer lo que con la ametralladora no podía. Entonces abrí al fin la pequeña ventanilla y les disparé. Apunté más abajo, porque intuí que el piloto iba querer elevarse; el proyectil voló directamente hacia donde se encontraba y más que ascender, describió un pequeño giro y descendió a toda prisa. 

— ¡Lo hizo! — gritó mi piloto espiando los movimientos de ellos — ¡Han descendido! ¡Es nuestra oportunidad de escapar!

Yo también quise espiar los movimientos de nuestros perseguidores misteriosos y descubrí que bajaban, que aterrizaban con problemas en medio de la desolación, tal vez para abandonar su misión y reportar su derrota, o solo, y eso era lo que más temía, para arreglar las averías y volver a la carga.

A los diez o más minutos cuando nos encontrábamos muy lejos ya, me pude distender un poco en mi asiento. Comenzó a escucharse un sonido muy inquietante, semejante a una alarma. También había unas luces rojas en el tablero de instrumentos.

— ¿Y eso?

— Nos queda poco combustible... pero tranquilo, vamos a llegar.

Minutos después, la pista del aeropuerto se divisaba a lo lejos, como un pequeño pedazo de papel plateado, junto con las siluetas pequeñas, que parecían casi de juguete de los hangares y las avionetas.

— Torre de control... Torre de control: somos el Lima Whisky 7 9, repito Lima Whisky 7 9, respondan por favor.

— Aquí Torre, ¿qué pasa Relámpago Azul? ¿Ariel? ¿Qué pasa amigo?

— Tenemos poco combustible... repito poco combustible. Creo que no llegamos. ¿Me copió? Creo que no llegamos. Preparen bomberos y ambulancias. Repito: bomberos y ambulancias.

— ¡Hey! ¡Arriba ese ánimo piloto! ¿Qué pasó con el héroe de Relámpago Azul?

— Voy a tener que descender como un kilómetro antes... y no sé si voy a poder maniobrar la nave. Puede haber dos impactos en el rotor de cola.

La voz de "el otro lado de la radio" pretendía sonar tranquila y contagiar el sentimiento al piloto que estaba en problemas, que además, era su amigo, tal vez, desde hace mucho tiempo, sobre todo en un lugar en donde se sigue manteniendo la agradable costumbre de que "todos se conocen". El operador de la torre pretendía sonar tranquilo, pero hizo un breve silencio, sopesando la frase que el piloto le había dicho segundos antes, que podía tener terribles consecuencias y luego volvió a hablar.

— Tranquilo piloto. Allá vamos.

— Gracias Torre.

Poco a poco la silueta lejana se agigantaba casi hasta tener el tamaño inmenso con la que yo, la había conocido, mientras nuestro horizonte se inclinaba hacia uno u otro lado.

— Eso de los bomberos y las ambulancias, es... mentira ¿verdad? — pregunté intentando sonreír.

— No... lo siento, pero no lo es. De todos los disparos que hicieron los... muy malditos, parece que nos dieron. Al rotor de cola, le cuesta funcionar, sin él... vamos a empezar a dar giros y giros hasta hacernos trizas contra el suelo. Lo... lo siento... pero es la verdad.

— Ahora entiendo eso que dicen, de que "la verdad puede ser dolorosa, pero es la  verdad al fin".

— Usted lo dijo...

Después de dos escasos minutos, que me parecieron eternos, avisoramos la punta de la pista.

— Ahora podemos bajar — aseguró mi piloto.

Sosteniendo con fuerza el timón, al fin pudimos descender. Mientras la hélice mayor, daba los últimos y agónicos giros hasta detenerse, escuchamos las sirenas de los bomberos, que nos venían a buscar, acompañados, por algunas autoridades del aeropuerto, en un viejo jeep. Yo descendí del aparato, y como nunca antes, el viento del sur, me pareció más hermoso, lo mismo que el cielo, y sobre todo, la tierra que pisaba. Mi piloto, bajó de la máquina y se paró a mi lado sacudiendo mi hombro, como si quisiera descalabrarlo.

— ¿Y? ¿Qué le pareció su vuelo de bautismo? — me preguntó intentando sonreír con "más colores" en la cara.

— Inolvidable... — dije sonriendo y dándome vuelta a mirar la máquina, donde la hélice mayor daba sus últimos giros.

No pude dejar de mirar hacia el horizonte de donde habíamos venido con mucha dificultad. Todos los esfuerzos que había hecho mi piloto y yo, ahora habían resultado inútiles. Era casi imposible que pudiera alcanzarlos y frustar sus planes. Aún quedaba algo de la tarde. Recordé que hay algo siempre en el atardecer, que vuelve a las personas, melancólicas, y casi tristes, pero esa tarde y ese cielo, por momento cubierto de nubes, en otros, completamente celeste, ahora pintado de suaves tonos naranjas, me hacía pensar en el sentido de la vida y en la razón que debía haber en todo esto que estaba viviendo, que estaba sufriendo, si de alguna forma, valía la pena o no.

Me volví, buscando con la mirada a mi piloto y compañero involuntario de aventuras y lo descubrí tomando algo caliente, al costado del viejo jeep, donde habían venido las autoridades del aeropuerto, conversando con un hombre joven, que supuse era el operador que le había dado ánimo desde la torre. Me hizo una seña invitándome a tomar lo mismo. Tal vez, era lo único que podía hacer; tomar algo caliente y disfrutar de lo que quedaba de la tarde.

12

Debí responder cientos de preguntas, de las autoridades del aeropuerto, sobre qué estábamos haciendo en aquel lugar, aunque la felíz honestidad de mi piloto hizo que los interrogatorios cesaran, ya que al fin, habían sido ellos los que habían disparado sobre nosotros y no al revés; nosotros, solo nos habían defendido de su ataque. Pregunté si podía alquilar un automóvil, y después de hacerme mil recomendaciones sobre lo peligrosa que era esa gente, me dieron el nombre de una empresa que me facilitó un Fiat Siena color blanco, con el que salí intentado alcanzar a los hombres de la camioneta que había divisado desde el helicóptero.

Me quedaba poco dinero, sobre todo después de pagar lo que habíamos convenido con mi piloto y agregar algo más por los daños sufridos, pero no quería rendirme tan fácilmente y dar batalla todavía, hasta el fin. Mientras recorría la larga y casi diría, interminable ruta 3, trataba de recordar las características del vehículo, que a duras penas había divisado desde la altura: era una camioneta todo terreno de doble cabina, color crema ¿o era color gris? Casi con seguridad podía decir que era color gris. Si hubiera sabido más de camionetas, podía haber identificado la marca y algunas características especiales, como si llevaba o no, caños anti vuelco, color de esos caños, negros o cromados, y cosas así. Quería retener en mi memoria la imagen que había visto, para no mezclarla inútilmente, o confundirme. También quería tomarme unos minutos para anotar en mi cuaderno, las decenas de interrogantes que surgían una a una casi sin cesar, y que parecían no detenerse ni encontrar fácilmente una respuesta, pero debía concentrarme en el camino.

Ya la noche empezaba a cernirse sobre la ruta. La forma de manejar en una vía completamente oscura, rodeada de un paisaje desierto, como la estepa patagónica que es algo muy particular. Antes de darme las llaves del auto, el hombre de la empresa, me había recomendado casi con el interés de un padre, que al primer, signo de cansancio, que detuviera el vehículo a un costado de la ruta, y descansara un poco, lo que fuera necesario y luego, si era tan importante mi viaje, que continuara. Un camión de gran porte, de una empresa de logística, me cruzó en un punto indecible del camino y tocó bocina por varios segundos, seguro a modo de saludo. Mis ojos, ya empezaban a dar muestras de cansancio, pero decidí continuar unos kilómetros más. Mientras reducía un poco la velocidad, me preguntaba, si unos kilómetros, harían algo de diferencia en toda la ventaja que esta gente, me llevaba, ¿Y si mis ojos y el cansancio me jugaban una mala pasada, digamos en un par de segundos? Entonces divisé las luces y los vehículos.

Luces rojas de precaución y luces azules de por lo menos dos vehículos de la policía local.

Al aproximarme reconocí la silueta enorme del camión tipo volquete, que había divisado desde el helicóptero. No había prácticamente tráfico en una ruta como ésta, pero decidí detenerme un poco a la altura del policía que sostenía una baliza, para darle un poco de rienda suelta a mi curiosidad.

— Buenas noches oficial... — saludé sacando la cabeza por la ventanilla.

El hombre era un policía joven, con el cabello muy corto, delgado y los ojos algo saltones. Se fijó con cautela en el vehículo, agachándose un poco y luego en mí.

— Buenas noches, continue por favor.

— Claro... ¿algún problema serio?

— Estamos investigando. Todo es secreto de sumario. Por favor continue.

— Sí... por supuesto... buenas noches.

Avanzé, pero a poca velocidad, tratando de espiar algún detalle, que me pudiera servir. Había un tercer vehículo que no había distinguido primero, porque estaba detrás de los dos patrulleros; era un camioneta tipo furgón, cerrada, que decía al costado y en la parte de detrás "Policía Científica". Varios hombres con chalecos, sacaban fotos en el interior del camión y tomaban notas en planillas. "Si hay un furgón de la Policía Científica, eso significa que hay, cuerpos... cadáveres"  pensé. La inmediata deducción que venía a mi mente era de que el misterioso Señor Brosman, Brosman— Brunsch, había comenzado de deshacerse de testigos, cómplices y cualquier otra "molestia", para sus planes.

La noche, ya era total sobre la ruta así que, me estacioné a un costado del camino y me propuse dormir, al menos un par de horas, para evitar que me traicionara el cansancio. Si persistía en manejar el automóvil, con horas de sueño atrasadas, podía meterme en serios problemas y no quería ahorrarle el trabajo a mis enemigos.

El sonido del viento, siempre presente, que se escuchaba a travez de pequeñas hendijas de los vidrios, hizo de canción de cuna, conjurando a los misterios del sueño. No recuerdo cuando fue que cerré los ojos. Los volví a abrir cuando un gran camión pasó muy cerca. Entonces ví las luces de un automóvil que se acercaba por detrás y se detuvo detrás mío a unos escasos diez metros. Todas mis alarmas se dispararon, pero no podía moverme; era como si tuviera todo el cuerpo paralizado, desde la nuca, para abajo. Una sensación horrible me corría por todo el cuerpo. Yo sabía que debía estar atento a los movimientos de las personas que venían en el automóvil que se había detenido detrás, pero no podía moverme. Entonces alguien, descendió del automóvil y que comenzó a caminar en mi dirección; era un hombre alto vestido con una abrigo que le llegaba hasta casi las rodillas, un abrigo tipo perramo. Entonces ví que el hombre se movilizaba ayudado con un bastón y que algo brillaba en su cabo. Se agachó a mirarme por la ventanilla y abrió la puerta. Sacó algo del interior de su abrigo; era una pistola. Entonces me apuntó y disparó.

Me desperté con un tirón, y noté, que el color negro del cielo había cambiado; las luces del amanecer comenzaban a pintar otros tonos sobre las nubes. Había dormido toda la noche. Nunca habían sido dos horas, pero necesitaba el descanso.

Encendí el motor, con un poco de dificultad y volví a la ruta, tratando de ver, si podía llegar al sitio que había identificado en el mapa: Bahía Laura.

Después de varias horas de manejo, lo logré; la ruta comenzó a desaparecer literalmente y era porque me acercaba a la costa. Traté de no acercarme demasiado. Detuve el vehículo a un costado de la ruta y desde allí, con mis viejos binoculares Zeis, observé el lugar. No se divisaba movimiento alguno de muchas personas, aunque una imagen me dejó pensando; huellas en la arena.

Al bajar, me había recibido el viento casi constante en esos lugares, lo que me hacía pensar, que esas huellas eran muy recientes, ya que, de otra manera, el viento las hubiera borrado en una par de horas. Seguí mirando con los binoculares y descubrí un viejo automóvil, concretamente una camioneta, con su furgón, de madera un poco destruído, lo mismo que su pintura, que un tiempo lejano había sido de un color celeste intenso y que ahora, estaba tan descolorida, que más bien era blanca. Y entonces descubrí, al ser que había dejado esas huellas, más bien, nos descubrimos mutuamente.

Era un hombre adulto, de unos cuarenta a cincuenta años; su poco cabello, era gris, y usaba un cuidado bigote, también, del mismo color. Estaba vestido con una camisa tipo leñadora, de tonos marrones claros, y un funcional chaleco azul, abierto, como el que usan los pescadores. Llevaba pantalones de jeans, azules, descoloridos a la altura de los muslos y botines de trabajo negro. Tal vez, acostumbrado a ver turistas, se detuvo, formó una especie de visera con la mano con la mano, para protegerse de un brillo molesto, me observó y luego me saludó y continuó su camino. Si este hombre era uno de "ellos", ya había perdido mi factor sorpresa, porque me había descubierto y saludado, y si no formaba parte de mis enemigos, podía ser una interesante fuente de información.

Cerré bien el vehículo y bajé, tratando de recordar los accidentes del camino, por si debía regresar, a toda carrera. El hombre se volvió a mirarme otra vez y se acercó.

— Hola... ¿cómo está? — me preguntó mientras se acercaba.

El hombre era de una estatura, más bien mediana, de piel blanca, aunque un poco tostada por el sol y la brisa marina continua. Tenía una forma peculiar de pararse, echándose la espalda hacia atrás.

— Hola. ¿Qué tal? Mi nombre es Enrique.

— ¿Enrique? ¡Qué casualidad! ¡Yo también me llamo igual! — comentó sonriendo y estirándome la mano.

— Bueno... entonces somos tocayos... ¿vive usted aquí?

— Hace unos años... la gente de verdad, la que era de aquí, se fue allá por los setentas... algunos resistieron unos años y después se fueron... a la ciudad más cercana, como se dice, o a Buenos Aires... que es donde va toda la gente, cuando quiere buscar suerte.

— Todos no... usted no se fué. Perdone si soy indiscreto.

— No que vá... yo viví muchos años en Buenos Aires... en La Matanza... me cansé de la inseguridad... me divorcié, y me vine a este lugar... buscando tranquilidad... usted sabe... rehacer mi vida... — entrecerró los ojos ante la luz del sol y se dió vuelta a mirarme — A propósito, ¿usted... está buscando a alguien?

— En realidad... estoy haciendo una investigación privada... para un empresa...

— Ah... eso es verdaderamente raro... digo, no se ofenda.

— Para nada.

— Es que... en toda mi vida... nunca conocí a un... ¿cómo se dice?

— A un detective privado... como los de las películas de Humpley Bogart.

— ¡Eso! Seguro no me salía el nombre del actor.

Habíamos caminado varios metros hacia la playa y el diálogo estaba bastante fluido e interesante, pero debía concretar, a lo que había venido.

— Le decía que estoy haciendo una investigación para un empresa y quería saber si había visto algo raro... algún movimiento extraño...

Se detuvo y se pasó la mano por la cabeza; parecía un niño que había sido descubierto en una travesura. Ese hombre había visto algo.

— Yo... no quiero problemas... me vine a vivir aquí, porque no quería tener problemas con nadie...

— De mi parte no los tendrá. Todo lo que me diga será confidencial... y de gran ayuda también.

El hombre que había estado, tan conversador, hizo un largo silencio mirando el mar cercano. Luego me miró a los ojos como si buscara una respuesta, casi un juramento, alguien en quien confiar.

— Hace unas noches... ví unos hombres. Llegaron en un gomón, negro. Lo ocultaron en esa casa abandonada, sin techo de allá. Donde usted me vió.

— ¿Usted no vive ahí?

— No. Yo vivo en una casilla, más allá. La vida que me tocó fue... un poco... dura ¿me entiende? Me costó conseguir un trabajo así que... me quedé viviendo en esa casilla que pude conseguir. — hizo otro silencio, como si todo lo que me había contado hubiera servido de prólogo, para decir, lo difícil. Se rascó la cabeza y continuó — Había salido a caminar, disfrutando de las estrellas, de la noche, cuando los ví llegar. Parecía una escena de una película de acción...

— ¿Entonces?

— Entonces... entonces, me dió miedo y me volví, despacio hasta mi casilla. Comprobé que la puerta estuviera cerrada, aunque del miedo pensaba: "¡Que se lleven lo que quieran!". Parecían hombres peligrosos... ¡se lo juro! ¿Qué otra cosa serían actuando así?

— Tranquilo. Yo le creo. Continue.

— Y me fuí un kilómetro más allá, donde hay una especie de cueva cavada por el mar y ahí me oculté hasta el otro día.

— Así que no vió nada más...

— No. Solo que eran varios hombres... pueden haber sido 5 o 6... Pude ver que iban vestidos todos de negro... como en las películas. Lo siento si no... si no puedo serle más útil.

— Me ha dicho bastante. Y muy útil además...

— ¿Usted que hubiera hecho en mi lugar? — preguntó el hombre poniéndose delante mío.

— Probablemente hubiera hecho algo tonto, como quedarme a mirar y esos... hombres... que parecían peligrosos... me hubieran disparado para que no le contara a nadie lo que estaban haciendo en la casa abandonada. Usted hizo lo correcto. La policía más cercana está a... ¿a cuánto?

— ¿La policía más cercana? ¡Ellos están como a cincuenta o cincuenta y cinco kilómetros! Hay que tener una radio para llamarlos o un teléfono celular. Y el mío había quedado en la casilla.

— Comprendo... después... ¿no vió nada más? A propósito, ¿qué hizo después que amaneció ese día?

— Me fuí a vivir por unos días en la casa de un amigo, que vive más allá otros cuatro kilómetros, a un costado de la ruta. No pensé que podía ponerlo en peligro... — comentó bajando la cabeza — Solo quería escapar...

— Lo comprendo, no se preocupe.

— El gomón lo sacaron anoche. Eso puedo asegurarlo.

— ¿Cómo...? ¿Cómo puede asegurarlo?

— Anoche había marea baja...

— Marea baja ¿eh?

— Así es... ¿ve el mar? ¿ve algo más? Seguro que no. Hoy el mar oculta, unos peñascos por ahí... y por ahí. Anoche, podían verlos sin ningún problema. Si lo hubieran dejado para hoy, o para esta noche... podrían haber chocado contra las piedras y se hubieran hundido en el mar.

Me quedé mirando el horizonte mientras la brisa marina me empujaba queriéndose convertir por momentos en un viento fuerte del que había que protegerse.

— Gracias... ha sido de mucha utilidad. Por las dudas... no le diga a nadie, lo que habló conmigo... salvo a la policía... si pregunta ¿me entendió?

— Claro... ¿cree que volverán?

— No... no creo que volverán... pero por lo pronto trate de estar alerta. Ah... y no se averguenze de nada. Hizo lo correcto — le dije estrechándole la mano — Hasta pronto.

— Que tenga buen día...

Quizás el hombre se quedó mirándome subir la pequeña colina de arena para llegar a mi automóvil, o no. Yo llevaba en mi corazón una gran pena y no quería que nadie, ni ese hombre que había sido tan generoso y tan sincero conmigo, sin conocerme, ni siquiera él, que la viera.

Mi tarea había terminado; Brosman con su gente había logrado sacar del país, el mineral que había robado del yacimiento y no había nadie que pudiera denunciarlo con pruebas. Los que hubieran podido hacerlo, habían quedado en un camión tipo volquete, y ahora estaban en la morgue judicial. Costaba reconocerlo, pero me habían ganado, ya no solo la partida, sino también la guerra. Encendí el motor del automóvil y comenzé a girar, para regresar hasta la agencia que me lo había alquilado; no quería sumar otro punto, a un triste record de "autos de alquiler perdidos".

Miré los binoculares que estaban sobre mi mochila y noté mi cuaderno de notas, asomando un poco. ¿Hacía cuanto que no tomaba notas para detectar una idea, un interesante cabo suelto? Las palabras comenzaron a aparecer una tras otra como hojas arrastradas hacia un parabrisas, por una tormenta. Entonces detuve el automóvil para escribir unas líneas, que mi mente me gritaba que lo hiciera:

Si Brosman había huído finalmente con el mineral que había robado, ¿cuánto era?, es decir, ¿de cuánto estamos hablando?

¿Brosman, era en realidad un vil ladrón, capaz de conformarse con poco, en lugar de montar una red para apropiarse de mucho más mineral?

Tal vez, lo que yo creía, que era un golpe pequeño, con un insignificante botín, era en realidad, el producto de meses de trabajo, y de mucha paciencia, y de factores, que no iban a repetirse otra vez.

Finalmente, ¿qué había robado del yacimiento? ¿Oro u otro mineral de mayor valor en el mercado negro? ¿Diamantes? Había leído una vez, que el cuarzo y el uranio, podrían aparecer, en partes de un yacimiento de oro. Yo tenía en mi poder, dos o tres pequeñas piedras que podía hacer analizar para determinar, por qué, el misterioso señor Brosman, se había tomado tanto trabajo, para hacerse de varias bolsas con ese mineral.

En ese momento me sonó el teléfono. Era mi viejo amigo Mc Kinley.

— ¡Hola Enrique! ¿Dónde estás?

— Aún aquí amigo... ¿cómo estás?

— Yo bien y preocupado por tí... ¿cómo te ha ido?

— No muy bien... pero... a como resultaron las cosas... puedo decir que soy un tipo afortunado.

— No <comprendou>... ¿te pasó algo? Te noto un poco... ¿triste?

— Duele reconocer que lo han derrotado... pero como te dije... a como resultaron las cosas... tuve suerte. ¿Tienes un poco de tiempo? Hay mucho... mucha agua, pasó debajo del puente.

— Lo tengo. Te escuchó.

— Bueno... después que mis compañeros me dejaron... casi abandonado en el aeropuerto... contraté un helicóptero privado y pude ver, lo que creo fue un intercambio de material robado... otro helicóptero nos persiguió y disparó, pero pudimos... sacárnoslo de encima a tiempo... seguí la persecución por tierra y descubrí que habían ocultado un gomón, en una casa abandonada a... metros de la playa. El gomón ya no está y tampoco hay rastros de Brosman y sus hombres...

— ¿Eso es todo?

— Todo.

— Si quieres escuchar un consejo...

— No, no lo quiero, pero sé que vas a dármelo de todos modos.

— Exacto. Voy a dártelo de todos modos: escucha bien... ¿me escuchas?

— Te escucho.

— Si me escuchas, quiero que trates de entender: ya hiciste suficiente, tal vez... demasiado. Vuelve a tu ciudad y tómate unas largas... largas vacaciones... debe haber un lugar a donde puedas ir...

— De hecho lo hay.

— ¿Lo ves? Vete a un lindo lugar... y descansa todo lo que puedas. Ya hiciste suficiente. Mucho. Llegaste muy lejos a donde nadie hubiera creído que pudieras llegar. Ya te lo dije... si trata de sacar algo de tu país, la policía de aduanas se encargará de él.

— Tal vez tengas razón. En lo de que hice mucho.

— Claro que lo tengo... trata de entender y de descansar. Tengo que irme a una reunión... Un abrazo amigo.

— Hasta pronto amigo...

Las palabras de mi viejo amigo Mc Kinley, me hicieron pensar bastante. El paisaje desolado de la estepa me invitaba a meditar profundamente todo lo que había vivido y mis nuevos movimientos, sobretodo si consideraba que Brosman y sus hombres, me llevaban mucha delantera. El aire se colaba por una hendija del vidrio de una ventanilla mal cerrada y profundizaba aún la soledad en la que me encontraba. Era cierto que necesitaba de vacaciones, vacaciones auténticas, pero no era este el momento correcto... No había llegado tan lejos en mi profesión, solo dándome por vencido, a la primera vez.

"Por ahora... devolvamos el auto" pensé mientras encendía el motor.

Tarde un largo par de horas en devolver el automóvil a la agencia y luego me quedé en las sillas del aeropuerto a meditar mi situación, la situación más delicada: la económica. Había gastado mucho dinero en alquilar el helicóptero, más el dinero extra que le había dado, al piloto por los daños causados, luego el alquiler del automóvil. Estaba hambriento, pero con hambre de un plato de comida caliente, y un baño reparador antes si fuera posible. Me encontraba fuera, muy lejos de mi ciudad, con nulas perpectivas de tener éxito y con altas probabilidades de perder, de gastar el poco dinero que me quedaba. Era duro de reconocer, pero Brosman, seguramente, debido a que tenía bastante coordinados todos sus movimientos, y muchos corruptos colaboradores, me había ganado la partida.

Miré por la ventana del lugar, atrapado otra vez, por la vista incomparable de la estepa. Estaba a punto de irme del lugar cuando los ruidos de unos pasos deteniéndose enfrente de mi silla me hicieron levantar la vista.

Era un hombre de estatura mediana, y ahora algo gordo, vestido con una camisa tipo leñadora de colores muy claros, pantalón de jeans y zapatos marrones. Usaba el cabello muy corto y una ligera sombra de barba en su cara. Tenía una particular cicatriz, en su mejilla izquierda, algo parecida a una equis. La nariz era recta y los ojos parecían estar ocultos, debajo de una especie de galería que formaban las cejas. Se agachó un poco con las manos hacia atrás.

— ¿El señor Enrique? ¿Enrique, el detective privado?

— Sí... soy yo... ¿y usted?

— Mi nombre no importa... mi jefe el señor Pietro, quisiera hablar unos minutos con usted... si fuera tan amable.

— Los nombres siempre importan... — le dije mientra me ponía de pie y tomaba mi mochila — Había una vieja serie de televisión en la que el personaje decía... algo así, porque no sé si puedo acordarme todo con tanto detalle, decía: "¡No soy un número... soy un hombre!". Dígame como se llama... por favor.

El hombre me miró como si el hecho de que alguien se interesara por su nombre, por su identidad, le fuera, totalmente nuevo, casi extraño para él. Tal vez, estaba demasiado acostumbrado a ser un fiel empleado y hacer esto o aquello, y que su "jefe", como él lo llamaba, fuera el único importante. Se dibujó una, pequeña, sonrisa de gratitud en su rostro.

— Me llamo Carlos.

— ¿Carlos? Yo tuve un alumno, cuando daba clases particulares de matemática que se llamaba así. ¿Sabe? Creo que después, no conocí a otro Carlos, si no hasta éste momento. Bueno Carlos... dígale a su jefe, que dispongo de todo... todo el tiempo del mundo, pero no tengo un peso para invitarle un café... se lo voy a deber para la próxima.

— Puede decírselo usted mismo. Está, allá afuera... caminando por la vereda.

— ¿Cómo supo que era detective privado?

— Nos lo recomendó el dueño de la empresa, "Relámpago Azul". Es el piloto usual de mi jefe.

— Disculpe las preguntas... en este oficio, es lo más común, preguntar y preguntar. ¿Y el apellido de su jefe?

— Maquiavello.

— Oh... — dije mientras trataba de individualizar al hombre, que caminaba la vereda de la entrada del aeropuerto, con las manos atrás, y la cabeza algo baja.

El aporte de aquel personaje a la historia universal y la diplomacia, a veces descripto como siniestro, vino de repente a mi mente. La palabra "maquiavélico", derivaba de él.

Un aire frío soplaba en el exterior, que venía de la no tan lejana estepa. Me obligó a levantarme el cuello de mi abrigo y cerrármelo sobre el pecho. También sentía escalofríos por mi espalda, y unas voces en mi mente repetían: "Aquí vamos de nuevo..."

13

El hombre se dió vuelta casi al instante al escuchar mis pasos. Usaba un largo abrigo oscuro, semejante a un perramo que entreabierto, mostraba un traje azul marino, muy elegante. Me llamaron mucho la atención el lustre de los zapatos que los había transformado casi en un espejo. La talla de aquel hombre era imponente. Era una hombre grande ya, con grandes espaldas, pero también con una gran barriga que sabía disimular muy  bien debajo de todos sus abrigos. La cabeza era pequeña, en comparación con todo el cuerpo. Usaba el cabello muy corto, aunque había partes en que una primitiva calvicie empezaba a ganarle la batalla. La frente tenía muchas arrugas, era grande sí, pero no tanto para tener tantas marcas del tiempo en su piel; más bien eran múltiples ocupaciones las que dejaban su marca. Los ojos eran pequeños, uno, el derecho era de color marrón claro y el izquierdo color verde algo oscuro; hacía mucho tiempo que no intercambiaba aunque sea unas simples palabras con alguien así, con dos colores de ojos. Las mejillas eran rosadas, pero no tanto como para ocultar el color blanco de su piel. La nariz, guardaba el recuerdo de un viejo accidente, que la había torcido a la altura de la mitad. Los labios eran finos, y debajo el mentón se parecía más bien a una piedra a medio tallar. Vestía elegante, pero no solo como alguien que puede comprar un traje costoso, antes vedado, sino, como alguien que está acostumbrado a dar órdenes, manejar hombres, usar y vestir lo mejor.   

— Señor Enrique... ¡Qué bueno que acepto escuchar mi historia! Acérquese por favor — me pidió adelantando su mano izquierda, casi con un tono paternalista.

— Señor Maquiavello... cuando uno tiene necesidad de trabajar... escucha todas, o casi todas las historias que le llegan a uno. ¿Cuál es la suya?

— Mi... historia... no puedo decírsela aquí... — susurró mirando a su alrededor naturalmente — Tendría que acompañarme.

El hombre hablaba con el ceño muy tenso. Daba el aspecto de que me hablaba, me escuchaba, pero tenía la mirada perdida en el horizonte.

— ¿No puede decirme nada más?

— Solo puedo decirle que represento a un hombre poderoso que hoy... necesita de sus servicios... como detective privado — me miró, casi clavándome sus ojos claros en mi.

— Es decir que la historia en cuestión, no es la suya... es la historia de ese hombre poderoso.

— Exacto — se limitó a decir mirándome fijamente, con sus ojos de dos colores.

— Creo que no tengo muchas opciones... acepto entonces.

— Muy bien. No se arrepentirá. Trae el auto — le ordenó al hombre que me había hablado primero.

El hombre desapareció rumbo a buscar el automóvil y yo me quedé al lado de aquel hombre, que todavía no sabía, si era realmente, o si presumía de ser misterioso.

— ¿Le gusta nuestra provincia señor Enrique?

— La verdad, no he venido por turismo, pero... sí, lo que he visto me gusta. Paisajes imponentes... un hermoso mar.

— A pocas personas les gusta la Patagonia... el viento constante, el frío. Aunque la tendencia del turismo estos últimos tiempos es visitar más los glaciares, los parques nacionales.

El automóvil era un Citroen negro, enorme, o al menos a mi me pareció así. Adentro había un pequeño micro clima tibio que invitaba a quedarse por mucho tiempo.

— ¿Puede decirme más de ese hombre poderoso? Su nombre... a qué se dedica.

— En realidad no. Y no creo que él lo haga.

— Explíquese un poco por favor — dije moviéndome un poco sorprendido en mi asiento.

El hombre me contestó con el mismo semblante serio, pero mirando a travéz de su ventanilla.

— Mi jefe señor Enrique, es un hombre cuya gran actividad es pública. Y no podemos darnos el lujo de que algunas personas sepan cosas de él y que luego las divulgen. No digo que usted lo haga, pero puede haber un riesgo... muy grande, de filtraciones. Comprenderá que tenemos que ser... muy cuidadosos...

— No comprendo como podré ayudarlo, si no me dice algunos datos elementales. A veces hay que saber nombres, ¡a veces!, casi siempre uno debe saber nombres, direcciones. Cosas así...

— Le daremos todo lo que usted necesite. Pero... — el automóvil se detuvo — Siempre en nuestros términos...

— ¿Puedo preguntar por qué nos detuvimos?

— Vamos a llevarlo a un lugar... pero necesitamos que no sepa a donde... por la sencilla razón de que... periodistas, empresarios etc., pueden llegar a saber... cosas de mi jefe... ese hombre poderoso, como usted, bien lo llama. Necesitamos taparle los ojos... y los oídos — agregó mirándome fijamente.

— Claro... supongo que está bien.

El chofer descendió y abrió la puerta de mi lugar. Con una venda muy larga me cubrió los ojos, y también los oídos. Sordamente escuché como cerraba la puerta.

— ¿Puede hablarme mientras llegamos? Me siento extraño... no todos los clientes me vendan los ojos para un primera entrevista ¿sabe?

—  Por supuesto señor Enrique. No queremos que... tenga un ataque de pánico, que lo paralize.

— Gracias... ¿puedo preguntarle si es de aquí... de este lugar?

— Puede... nací aquí, pero mis padres eran italianos... recién llegados a éste país. Le escapaban, a las crecientes tensiones políticas que comenzaban a aparecer... ya habían vivido la Segunda Guerra y no querían seguir viviendo en una tierra así... aunque fuera La Bella Italia.

— Así que es argentino...

— Argentino... vivimos en Buenos Aires algunos años... hasta que alguien le habló a mi padre del sur... y vinimos para aquí... ¿satisfecha su curiosidad?

— Como le decía al señor Carlos... en este oficio... hay que hacer preguntas... todo el tiempo.

Habíamos dado varias vueltas, lo habían hecho para desorientarme y en realidad lo habían logrado; éste "Gallito ciego", estaba verdaderamente perdido, completamente en manos de estos dos hombres extraños.

— Ya llegamos señor Enrique. En pocos minutos le liberaremos los sentidos.

Afuera se escuchan los ladridos de perros; la imagen mental que se me formaba, era la de un automóvil, llegando a la tranquera de una estancia, alejada del centro de la ciudad. Si hubiera podido escuchar el sonido del viento en los árboles, que normalmente se disponían en la calle de entrada, pero, ese era un sonido muy débil. También creí escuchar el trinar de unos pájaros, pero no estaba seguro.

Varios movimientos precedieron a la detención final del automóvil. El chofer, me sacó la larga venda y la luz de un gran garage, con otros automóviles, me recibió haciéndome achicar los ojos. Naturalmente no habían querido que viera el paisaje que rodeaba el lugar a donde me habían traído.

Subimos unas escaleras tipo caracol y llegamos a una gran sala con grandes ventanas cubiertas por sendas cortinas color marrón, con bordes negros que llegaban casi hasta el suelo. En el extremo de la sala había un hermoso escritorio y varias pinturas ricamente encuadradas. Una de las pinturas, era una magnífica reproducción de un cuadro de Picasso, que según recordaba estaba perdida desde hace años. Tal vez, no era una reproducción después de todo. Me llamó la atención, que ésa parte de la sala, estaba completamente a oscuras y que las únicas luces de la sala, apuntaban hacia la parte donde yo estaba, tanto que podía decir que pretendían encandilarme. A pesar de las luces, mi vista se concentró en el marco del cuadro; los adornos en relieve no parecían figuras geométricas, más bien parecían números. Pero no tenía el más mínimo sentido de que hubiera números grabados en el marco. El señor Pietro me ofreció una silla y si quería algo de tomar.

— ¿Whisky? ¿Una copa de vino?

"¿Tomar algo?" pensé. Me habían vendado los ojos, no me dirían el nombre del hombre poderoso, que necesitaba mis servicios. ¿Qué seguía? ¿Darme la droga de la verdad en un vaso de whisky?

— Nada de eso, no tomo alcohol.

— Un café... no pude preguntarle si pudo desayunar.

— Pude... gracias. Estoy bien — y por supuesto, mentí.

Una silueta negra entró por la otra puerta que tenía la sala. Yo me puse de pie al instante.

— Gracias señor Enrique. Siéntese por favor. Le pido disculpas por las molestias que ha tenido que sufrir... ya el señor Pietro le habrá comentado nuestras razones.

— Lo hizo y las comprendo perfectamente.

— Eso me gusta Enrique... iré al grano. Un común... conocido... el dueño de la empresa de helicópteros "Relámpago azul", me habló de usted... — su voz era un poco profunda, no tanto si consideramos que había conocido, hombres con voces, más convincentes o cavernosas — Lo investigamos un poco... y lo que logramos averiguar, nos dejó satisfecho. Necesito de sus servicios de detective privado y por supuesto, de su silencio... para encontrar a mi esposa. Ha desaparecido hace días.

— Concretamente ¿cuándo señor?

— Hace dos días.

— Voy a tomar notas — le dije abriendo mi mochila — ¿Discutieron? ¿usted sospecha que hubiera alguien más? Disculpe la pregunta pero...

— No se disculpe... lo comprendo. Ella estaba algo... distinta... rara. Yo le hablaba y parecía en otra parte... con la mente en otra parte. Pero no creo que haya... un tercero en cuestión. No... nada de eso. Esa tarde yo regresé de mi... trabajo y ya no estaba. Había dejado un papel con el personal doméstico que estaba con una amiga... yo esperé hasta cerca de la medianoche... Cuando al fin me decidí a llamar, la mujer me dijo que no la veía desde hace una semana. Entonces descubrí que me había mentido. No llamé a la policía porque dicen que... que tienen que pasar no sé cuantas horas o días, para dar por desaparecida, a una persona. Igual la buscamos en todos los lugares que solía ir: amigas, gimnasio, librería artística, restaurante...

— ¿No tiene familia a donde ir? ¿La madre, una hermana?

— Tiene pocos parientes vivos. Solo una hermana viviendo en Canadá. Y también llamamos ahí. ¿Qué me dice?

— ¿Va a decirme el nombre de la señora...?

— Si promete guardar secreto...

— Lo prometo, pero además necesito su nombre para buscarla.

— Se llama... Sofía Zwicking. Sofía Marianela Zwicking. Tiene 52 años. Cuatro años más joven que yo.

— ¿Falta su automóvil?

— Nunca tuvo automóvil propio. Usó siempre mi primer auto, un Fiat Súper Europa. Y lo cuidó mejor que yo.

— Desapareció... no se llevó un automóvil... — dije pensando en voz alta.

— Tenemos un dato más.

— Dígamelo.

— Fue vista por última vez en el cruce de la ruta 3 y ruta 75. La llevó hasta allí, un remisero. Hay pocos, en ésta ciudad.

— ¿Perdón? — dije estirando el cuello como para oir mejor.

— Lo que dije fue: la llevó hasta el cruce de las dos rutas. ¿Hay algún problema?

— Parece que es un lugar... ¿cómo decirlo? Muy popular. Yo seguí ayer a unos sospechosos al mismo lugar. Y se me escaparon... A propósito de... ¿tiene... enemigos señor? ¿Enemigos tan poderosos como usted?

— Le sorprenderá lo que voy a decirle Enrique pero... — apoyó los codos sobre el escritorio — No tengo enemigos, que se puedan atreverse a secuestrar a mi esposa... Tengo adversarios, todos los tenemos, pero enemigos inteligentes... o atrevidos... no. Definitivamente, no. ¿Qué más necesita?

— Una fotografía y revisar sus cosas... puede darme alguna pista de dónde puede estar. Una anotación en un diario que llevaba... una tarjeta. Cualquier cosa.

— Se llevó todo eso. Solo quedó su ropa sucia.

— Quiero verla antes que la empleada la lave y pueda borrar algún dato.

— Señor Enrique... — me interrumpió el hombre desde la oscuridad, poniéndose de pie y apoyándose en el escritorio — No nos ha dicho cuánto me costará sus servicios.

— Señor... tiene razón... Generalmente mis clientes pagan mi cuenta de gastos que suele ser muy simple: taxis... hoteles... pasajes varios. Y en su caso... usted juzgue... el precio de mis servicios. Yo... no voy a ponerle precio.

— Me sorprende su sinceridad... no sé si decir: muy astuto señor Enrique... o... ¡Qué bien señor Enrique!

— Mi último cliente me ofreció un cheque por 20.000 dólares y resultó ser una trampa. Desde entonces me han tiroteado desde algún lugar, intentando desbarrancarme , tiroteado otra vez, solo que desde un helicóptero... en fin. Prefiero que usted le ponga un precio... digamos... que usted crea correcto. Por ahora solo piense en mi cuenta para gastos así, yo podré encontrar más rápido a la señora. Ah... supongamos que la encuentro y ella me dice que no quiere volver con usted...

— Su tarea es encontrarla, si fuera posible. Lo demás lo arreglaremos entre nosotros.

Se hizo un silencio molesto. Comprendí que ya me había metido en un lío, un interesante lío, como lo presentía. Pero necesitaba el dinero, el vil metal, que todos necesitamos y que yo no tenía, para volver a mi provincia o para continuar la persecución que ya empezaba a obsesionarme.

— Claro. Tiene razón — dije intentado sonreír.

— El señor Pietro, será su enlace. A mí, ya no me verá, salvo que yo lo necesite...

— Por mi está bien.

El "hombre poderoso" se puso de pie y salió por la segunda puerta, sin despedirse por supuesto; era alguien que no necesitaba de las más mínimas convenciones de la educación y despedirse, sentir afecto, me parece que no estaba entre sus prioridades.

El señor Pietro me mostró el camino hacia las habitaciones, decoradas con mínimos detalles, pero sí con buen gusto. En el cuarto de lavado, al lado de un soberbio lavarropas había un canasto con lo que ella había dejado; pantalón de jeans celeste claro, dos remeras, un pantalón deportivo de primera marca, y zapatillas. Examiné cada bolsillo por pequeño que fuera ante la mirada atenta de Pietro y de la empleada doméstica, una señora, más bien joven, pero con el semblante de una abuelita simpática.

— Yo ya, revisé los bolsillos. Todos los bolsillos — acotó ella mirándome por encima del hombro y entonces pude detectar su acento extranjero; chileno, para ser más exacto.

— ¿Cómo se llama señora? — le dije.

La mujer debe haber mirado al hombre esperando una orden o solo un poco perpleja por la pregunta.

— Ande, dígale su nombre.

— Me llamo Sofía... como la señora — acotó ella retorciéndose las manos como si fueran un repasador más de la cocina que debía dejar bien limpio.

— Sofía ¿eh? Yo soy Enrique... — la mujer hizo una pequeña reverancia en silencio.

— Un gusto...

— Dígame Sofía... la señora le dijo algo extraño... algo... que no fuera muy común en ella...

— Ya le dije al señor... que no. Que no me dijo nada... La señora era muy buena conmigo... solo la veía triste... como si estuviera en otra parte.

— Como si estuviera en otra parte... ya escuché eso... — dije poniéndome de pie y tomando sus zapatillas deportivas.

Eran también de una primera marca. Estaban usadas, pero tenían un poco de barro seco en la suela y en el taco. Busqué una pequeña bolsa de plástico en mi mochila y saqué con mi lapicera, todo el barro que pude.

— ¿Para qué quiere eso? — preguntó Pietro.

— Si no pienso mal... la señora, salió a correr... se cambió y luego desapareció, mejor dicho, decidió desaparecer, si fue una decisión suya. Como sea, tal vez esta tierra, sea del lugar a donde ella decidió irse, o esconderse.

— Todas las tierras son iguales... — comentó Pietro con una mueca de incredulidad.

— Ojalá que ésta no lo sea. Puede haber un mineral extraño que solo hay en ese  lugar... o cosas que a simple vista no podemos ver. ¿Tiene la foto de la señora?

— Acá está.

La mujer era rubia, con el pelo largo, algo ondulado hacia las puntas, la frente amplia. Los ojos eran claros, celestes. "Zwicking", pensé, "¡Cómo no iban a ser claros tonto!". El origen de su apellido, era europeo y ese tipo de rasgos era muy común. Me llamó la atención de que tenía ojeras, debajo del ojo izquierdo y no sobre el derecho. La nariz era algo puntiaguda, aunque eso, no la afeaba en nada. Tenía una ligera sonrisa en el momento de la fotografía, tal vez, hasta algo enigmática, casi como la Gioconda de Leonardo.

— Conservaré la fotografía. Es más fácil, hacer preguntas, con una foto, y no hace falta decir ningún nombre — le dije a Pietro.

— Pero tendrá que devolverla cuando esto termine... para bien o para mal.

— Lo haré... no conservo nada de mis clientes. Lléveme a un hotel... uno modesto.

— El chofer lo llevará.

Me despedí de la señora que me agradeció el gesto con una leve movimiento de cabeza. Otra vez, pasé por el ritual del vendaje de ojos y oídos y el silencio terrible, y mis infructuosos intentos de identificar aunque sea algún sonido, como el ladrido de unos perros, u otros animales. Por momentos, ese silencio me hacía pensar que flotaba en el limbo. En un punto del camino, detuvo el automóvil y me liberó del terrible vendaje.

— Gracias... lo necesitaba.

Se sucedieron varios minutos en completo silencio hasta que yo creí oportuno el momento.

— ¿Qué le parece si detiene el auto y yo me siento en el asiento del acompañante? No me gusta viajar así... no nací para tener chofer. No se ofenda pero...

— Creo que no es buena idea — argumentó Carlos mirándome por el espejo retrovisor — El señor Pietro me dijo que mantuviera las distancias... a pesar de...

— ¿A pesar de qué?

— A pesar de que.. de que me pudiera caer simpático... o que creyera que parece, buena persona...

— Ah... ¿le parezco... buena persona? Ande... no sea tímido.

Hizo un pequeño silencio y luego sonrió al mismo tiempo que habló.

— Sí... a mi, me lo parece.

— Bueno... en esta profesión, no importa mucho si uno parece, buena persona o no, pero a algunos, que tuvimos un hogar, padres, educación... valores... aún nos importa ser... buenas personas. Dígame una cosa más... si puede... esos perros... ¿son mastines napolitanos o...?

— Pit Bulls. Son cuatro. El... patrón los tiene para que cuiden la casa...

— Para que cuiden la casa... — dije repitiendo la frase — Por cómo ladran... deben ser muy malos... ¿o me equivoco?

— Lo son. Hay que verlos cuando están sueltos a la noche... o escuchan un ruido de metal...

— ¿Ruido...? ¿De metal?

— Sí... como el ruido que hace un manojo de llaves. Lo odian. Se ponen furiosos.

— Increíble... — le respondí.

El chofer solo asintió en silencio mientras detenía la marcha en un semáforo, que lanzaba sus débiles miradas de colores a una calle casi desierta de autos y peatones.

— Estamos llegando a su hotel... se llama El Refugio. Es un buen lugar. Dicen que es una empresa familiar — agregó como para convencerme.

— ¿Puede hablarme de la señora? ¿Decirme algo... lo que sea?

— La señora Sofía era buena con todos... atenta, nos trataba bien... pero últimamente se la veía un poco triste... y usaba mucho... perdón, no debo decir nada más.

— ¡No por favor! ¡Continúe! Si era buena y atenta y todo eso, deben querer que la encuentre cuanto antes. ¡Continúe!

— Usaba mucho sus lentes oscuros. Una vez, cuando se los sacó... noté que tenía los ojos rojos... como si hubiera...

— Como si hubiera...

— Como si hubiera llorado. Eso. Ya lo dije — había dicho la última frase como una confesión, más bien un desahogo, me extendió un sobre blanco por encima del asiento — Aquí, el señor Pietro le adelanta mil pesos para gastos... y un teléfono celular, para que se comunique, a cualquier hora con él.

— Un teléfono ¿eh? ¡Qué atento! — dije mirando el teléfono y pensando en los sencillo que era, en estos tiempos tecnológicos, la posibilidad de rastrear una llamada, para conocer su ubicación casi exacta — Bueno... fue un gusto Carlos... nos veremos en uno de éstos... días.

— Hasta pronto — se limitó a decir y el Citroen, se dirigió otra vez a la calle semi desierta. Casi ni pude ver sus ojos, por la rapidez con la que subió los vidrios de la ventanilla.

Respiré unos minutos el aire libre de la calle y miré a mi alrededor, los canteros con flores de la entrada, las viviendas de cerca del hotel. El cielo se veía con largas franjas celestes de sur a norte.

Me registré con el encargado y luego de acompañarme hasta mi habitación, me derrumbé sobre la cama, con la mirada perdida en el techo, intentando conciliar todas las cosas que me habían sucedido en éste día... complicado de comprender.

Me dí un reconfortante baño, y mientras sentía las punzadas del hambre en mi estómago, me senté a ordenar mis ideas que registraba en mi cuaderno, junto con las decenas o tal vez, cientos de preguntas, que comenzarían a brotar, como la lava de un volcán, que entra en erupción.

"Sofía Marianela Zwicking. Tiene 52 años" escribí. "Esposa de un hombre poderoso, sin nombre". "Desaparecida, en principio, por propia voluntad".

¿Por qué una mujer que lo tenía todo, querría desaparecer? ¿Tal vez, porque lo tenía todo, menos amor, y el cariño de su esposo?

"Solo la veía triste... como si estuviera en otra parte" dijo la empleada doméstica. Él mismo, El Hombre Poderoso sin nombre, me había dicho unos minutos antes: "Ella estaba algo... distinta... rara. Yo le hablaba y parecía en otra parte... con la mente en otra parte".

Carlos, el chofer, le puso una especie de remate de oro, a la interesante descripción, del estado emocional de la señora: "Usaba mucho sus lentes oscuros. Una vez, cuando se los sacó... noté que tenía los ojos rojos... como si hubiera... Como si hubiera llorado. Eso. Ya lo dije" había agregado, como una forma de decir "lo digo, aunque todo se vaya por la alcantarilla... ". Un desahogo.

El teléfono de la habitación sonó. El encargado me avisaba el horario del comedor  y aunque no había empezado todavía la "erupción" de preguntas y posibles respuestas, no quería desaprovechar la oportunidad de comer como una persona, más o menos normal. Así que decidí continuar mi lista, en mi mesa, para aprovechar hasta el último minuto de mi tiempo; no quería perder de vista el hecho de que la mujer había desaparecido hace ya, dos días y que, si lo había hecho por su propia voluntad o no, los hechos me llevaban mucha ventaja.

Me ofrecían un menú muy interesante de pastas, y carnes, pero le pedí al cocinero, a travéz del mozo, que me hiciera unos sandwiches, y pedí una botella de agua saborizada. El hotel tenía pocos pasajeros, un hombre, joven, de unos treinta años, que, como yo, revisaba una lista, tal vez, de clientes, que debía visitar, un matrimonio, ella rubia, grande, porque no decir, enorme de cuerpo, él, pelirrojo, mucho más pequeño que ella, maduros, sin ser viejos y un hombre mayor, muy distinguido, que me recordaba al padre del Doctor López de la Fuente, el Doctor López de la Fuente, que en la época que lo había conocido, tenía unos ochenta años, cabello gris, impecable traje marrón con pequeñas líneas negras, zapatos oscuros, también impecables y bastón. En éste hombre solo cambiaba el detalle que llevaba un pañuelo azul, de seda en la solapa.   

"La vieron por última vez, en el cruce de la ruta 3 y ruta 75." ¿La habrían buscado en las cercanías? Evidentemente que sí, de lo contrario no me habrían contratado. ¿A donde podía haber ido, desde allí? Cien kilómetros a la redonda, digo sin equivocarme, es solo estepa.

Pedí una guía telefónica y una bolsa para llevarme mis sandwiches.

Leí rápidamente el índice y traté de ubicar una dirección que se hacía un tanto esquiva; confiaba en el hecho de que toda ciudad, había ésa clase de servicios, para las empresas de construcción, y los arquitectos, hasta que al fin dí con un título que me dejó satisfecho: "Laboratorio San Cristóbal. Análisis de suelo y minerales de todo tipo. Asesoramiento y presupuesto sin cargo. Calle.... Teléfono.... "

Dejé una pequeña propina para el mozo y el cocinero al que le había dado tanto trabajo y salí rumbo a la calle del aviso.

El viento, no dejaba de enseñorearse de la ciudad y también había cambiado la temperatura. Por un momento, en la vereda del hotel, me sentí distinto y no sabía, cual era ese sentimiento ni a qué se debía. Mis alarmas, como yo las llamaba, estaban otra vez, alertas en mi cabeza. Caminé lentamente unos pasos, cuando las palabras del Señor Pietro, volvieron a mi mente: "Mi jefe... ese hombre poderoso, como usted, bien lo llama".  "Represento a un hombre poderoso que hoy... necesita de sus servicios...".

¿Un hombre poderoso, sin nombre, iba a dejarme que caminara por las calles de "Su", Ciudad, haciendo preguntas y más preguntas, tal vez, hasta destapando ollas, que debían quedar tapadas, para siempre?

Entonces recordé que era, lo que me hacía sentir distinto, en la calle, distinto, en el comedor del hotel: me sentía observado, casi vigilado, mientras que en la calle, por un minuto, me había sentido libre de la mirada, casi posesiva. ¿Quién era el espía, "Al servicio secreto de su Majestad", El Hombre Poderoso, sin Nombre? ¿El hombre joven, que revisaba su lista de clientes? Tal vez... quizás el único nombre que aparecía en su lista, era el mío. ¿El matrimonio de la señora rubia enorme y el hombre delgado? Tal vez... serían los más inofensivos. ¿Quién podría pensar que eran ellos? ¿Inofensivos dije? Faltaba el anciano, con apariencia de doctor... del que nadie podría sospechar.

Evidentemente me estaba volviendo más paranoico que de costumbre, pero mi instinto me decía que si ese hombre era, realmente poderoso, no iba a dejarme deambular por las calles de su territorio, con total libertad para meter mis narices aquí ya allá.

Repasé mentalmente la cantidad de autos que estaban estacionados, los movimientos de la gente con la que me cruzaba, dos señoras mayores, que conversaban casi en tono de confidencia, una chica con aspecto de estudiante, dos muchachos, un señor con un portafolios oscuro, vestido con una traje negro. Entonces comprendí, que debía forzar a mi espía favorito, a que diera la cara. Entonces, corrí, dos segundos antes de que cambiara el semáforo de la esquina. La calle a la que me enfrentaba era larga y parecía girar, hacia mi derecha, lo que resultaba muy interesante porque ocultaría mis movimientos. Corrí unos metros y me detuve, tratando de buscar un automóvil con un espejo retrovisor lateral, con un ángulo conveniente para mostrarme, quién podría estarme siguiendo. Y fue cuestión de segundos, cuando pude verlo: era, el venerable anciano doctor, que caminaba, mejor que yo, usando el bastón, casi, como un adorno, no como un apoyo y que se detuvo, para no sobrepasarme y delatar su identidad. Saqué el teléfono que me habían dado para reportarme.

— ¿Señor Pietro?

— Señor Enrique. ¿Tan temprano ya me tiene novedades?

— Quisiera hacerle unas preguntas... si usted dispone de tiempo.

— Ah, si... usted y sus preguntas. Adelante.

— El señor con apariencia de Doctor, que usa un... bastón muy señorial, ¿Trabaja para usted? Lo digo, porque estaba almorzando conmigo en el hotel hace instantes y ahora camina a escasos metros de mí, siguiéndome...

— ¿Y si así fuera?

— Señor Pietro, le recuerdo que una de las posibilidades, es que la señora Sofía pueda haber sido secuestrada por enemigos de nuestro jefe. Quiero saber, si ese hombre está de nuestro lado, o... es un espía del enemigo.

— No sé de quién me habla... usted... limítese a descubrir que pasó con la señora y... ¿Enrique?

— Tiene razón Pietro. No lo molestaré más — le dije y corté.

Si el señorial viejito con apariencia de doctor, no trabajaba para Pietro, estaba en problemas, y si trabajaba y Pietro, contagiado por la actitud misteriosa de nuestro jefe, me lo ocultaba, ya podía saber que no contaría mucho con su apoyo. Otra vez, un semáforo me permitió dejarlo atrás. Corrí y dejé que los automóviles, le cerraran el paso aunque podía contar con otros cómplices escondidos por ahí.

Caminé decididamente para encontrar el lugar del laboratorio, lo que me tomó unas cinco cuadras de camino.

— El análisis de la muestra puede tomar 72 horas como mínimo — comentó el técnico, un hombre alto con el pelo casi tan corto como el de un militar.

— Lo necesito mucho tiempo antes. Cuanto antes mejor. Cóbreme el doble, paga mi cliente.

— Si lo quiere en 24 horas... le costará casi el triple.

— Lo necesito lo más rápido posible. Además... quiero que me diga... qué es este mineral...

El hombre lo miró con atención.

— No me atrevería a decir... pero parece...

— Parece ¿qué?

— Parece uranio... esto puede llevar más tiempo... para que usted esté seguro.

— Trate de hacer una excepción y cóbreme lo que considere necesario.

Le dejé mi otro teléfono y pagué por adelantado, para estimular un poco su trabajo.

Afuera, se había nublado casi completamente el cielo y comenzaba a antojarme un buen café caliente, con los sandwiches que me había preparado el cocinero. Pero tenía un trabajo por hacer, y muchas preguntas que escribir, para comenzar a darle forma a todo este tremendo problema.

Busqué un bar con acceso a Internet, y lo encontré caminando otras cuatro cuadras más hacia el norte. Me sentía un poco extraño y casi desprotejido, caminando solo en la calle. Con la matrícula del Citroen enorme, comenzé a hacer averiguaciones discretas para ver a quién pertenecía y después de todo para saber en realidad, para quien estaba trabajando. El vehículo estaba registrado a nombre de una empresa; Desarrollos Zwicking.

Tanto Maquiavello, como el chofer, Carlos, me dieron a entender, con sus actitudes que el coche, era de propiedad del señor Misterioso sin Nombre y ahora, aparecía a nombre de una empresa en la que figura el apellido de la señora desaparecida. Quizás había descubierto la punta del iceberg, de este asunto.

Decidí enfocarme en la empresa; Desarrollos Zwicking, era una empresa que se dedicaba a prestar apoyo logístico a empresas de extracción de petróleo, y distribución de energía. La página de Internet no me daba más información de, cómo estaba constituída, si por un directorio, o por un gerente general, etc., etc. Imprimí algunas páginas, para tener la información, siempre a mano.

Miré la hora. En cuestión de solo dos horas, caería la noche. Buscando algunas, solo algunas respuestas, la tarde se me había pasado volando. Necesitaba un lugar donde pasar la noche, para no volver al hotel. Debía buscar otro lugar, una más pequeño, que no llamara para nada la atención, de ésta gente, de la que no estaba del todo seguro, cuales eran sus intenciones.

La chica del mostrador me sonrió cuando saqué mi Documento Nacional de Identidad viejo por casualidad.

— Creí que ya no servían más.

— Es así. Hice el nuevo, pero este lo guardo... porque está...

— Sí, muy cuidado. Si vos vieras, los que he tenido que armar, o mejor dicho, volver a armar para sacarle una fotocopia.

La chica era linda y joven, delgada, pequeña de cuerpo. Rubia, con el cabello que le llegaba hasta los hombros, y los ojos color de la miel. Me sorprendió que no usara demasiado maquillaje, o tatuajes, como otras jóvenes. Vestía una sencilla remera de algodón color verde claro y pantalones de jeans algo desteñidos. Había algo de seguridad en sus movimientos, y de madurez, que se contagiaba también.

— Me recuerda a la frase de una canción infantil.

— ¿Qué dijiste? — preguntó sonriendo y moviendo la cabeza de un lado.

— Es una frase de una canción infantil. "Si vos vieras... " Y no recuerdo la otra parte que es muy larga. Pero es graciosa.

— ¿Tenés niños?

— No. Nunca tuve la oportunidad. Pero a veces es... es bueno saber de todo un poco para poder conversar un poco en forma inteligente.

— Yo tengo una niña.

— ¿Cómo se llama?

— Morgana. Es un nombre raro. Mis padres me dijeron que era un nombre raro pero a mi me gusta.

— Está en las leyendas celtas. Concretamente, británicas. Está en la leyenda del Rey Arturo. Es su media hermana.

— Hum... ¡Qué bueno! Parece que sabés mucho de muchas cosas.

— Leo bastante. Y no solo por Internet. También leo libros... libros de "carne y hueso". Gracias.

— Perdón la pregunta... las mujeres somos así. ¿Sos de acá?

— No, soy de Córdoba. Vine por trabajo. Y me quedé aquí, sin dinero.

— Ah... lo siento.

— Pero encontré trabajo y... ando en eso. De ganarme el sustento y volver a mi tierra.

— Claro... ¿a qué te dedicás? ¿O... hacés lo que salga?

— Soy detective privado. Aunque suene raro...

— Detective ¿eh? ¡Como Sherlock Holmes! — comentó abriendo grandes sus ojos color de la miel y sonriendo.

— Es una comparación que me queda grande pero... sí, pero puedo decir que intento hacer un poco de ruido... en ésta profesión.

— ¿Te molesta otra pregunta?

— Para nada.

— ¿Tenés donde quedarte? Casa, habitación de hotel...

— En realidad no. Estoy buscando... algo modesto — era una mentira piadosa, pero necesaria. Si le decía que no quería volver, por miedo de que me siguieran, podía llegar a pensar de que se trataba de un hombre peligroso, tal vez, hasta con cuentas pendientes con la ley.

— Yo... bueno, con mi pareja, tenemos una pieza... es casi un departamentito, al fondo de mi casa... si querés... te la podemos alquilar barato...

— Sería por un par de noches.

— Sí... lo que puedas. Los hoteles buenos están caros y las pensiones... están lejos de todo, del centro, de los lugares donde hay que hacer trámites. Por eso son más baratas que los hoteles pero...

— Dame la dirección.

— Sí querés... dentro de un rato voy a cerrar. Viene Pablo, mi pareja y nos vamos para allá. Tenés entrada individual, baño, que está en construcción, pero es un baño privado al fin.

— Claro... te espero entonces.

Ya tenía un lugar donde quedarme, aunque mis alarmas, me decían que igual, debía conducirme con pie de plomo, evitando confiar de más, en personas que recién acaba de conocer.

— No me dijiste tu nombre ni yo te dije el mío. Me llamo Enrique.

— Yo soy Laura.

— Como el lugar... Bahía Laura.

— Sí... — afirmó sonriendo como casi era su constumbre.

Su pareja un muchacho muy alto y de porte casi atlético, con los músculos de brazos bien marcados, casi como un deportista, Pablo, llegó cerca de una hora después pidiendo disculpas. Ella nos presentó y él me habló un poco del lugar. Yo traté de ayudar con un par de bolsas que ellos llevaban, cosas para la niña y artículos de almacén. Caminamos unas diez cuadras hacia el este de la ciudad. La casa era sencilla, con un frente que me recordaba a las viejas casonas, del barrio Guemes de Córdoba, recién pintada, de color crema claro, con persianas venecianas y una gran puerta sólida y nueva de hierro. El departamento estaba al fondo. Un dormitorio grande, un baño privado en construcción, en realidad, solo le faltaba el botiquín, y el toallero, y una pequeña cocina y lavadero; el lugar ideal, para pasar la noche, sin llamar la atención. Le pagué al muchacho dos noches por adelantado y le dije que si necesitaba quedarme más, le pagaría otras noches o tal vez, una semana. Me tiré en la cama tratando de ahuyentar todas las imágenes de cosas nuevas e inesperadas, que había visto en el día para poder conciliar el sueño. No pude dejar de pensar en el anciano de aspecto venerable de doctor, que era espía de alguien, de un enemigo que aún no había mostrado de verdad, su rostro.

— Maquiavello... No podía ser de otra manera — dije mientras apagaba la tímida luz del velador.

14

Me desperté temprano por pequeños golpes en la puerta. Agudizé el oído. Sí, eran pequeños golpes.

Abrí la puerta y tuve que mirar hacia abajo, hasta la altura de una pequeña niña, abrazada a un osito de peluche. Reconocí en los rulos rubios, al cabello de su madre y los ojos y la frente de su padre.

— Mi papá dice... dice... dice si... si puede venir a desayunar.

— Decile que ya voy... ¡gracias hermosa!. Yo sé como te llamás ¿sabías?

— ¿Cómo me llamo yo? — preguntó pasándose la mano por la cara, casi como una actriz de Holliwood.

— Morgana... decile a tu padre que ya voy.

La niña salió corriendo y yo me lavé la cara rápido para no hacer esperar al muchacho.

— ¡Hola! — saludó Pablo, con un repasador sobre el hombro — Pase... disculpe si lo molesté temprano. Quería ofrecerle un desayuno ya que anoche, con Laura, nos dimos cuenta tarde, de invitarlo a cenar.

— No fue problema. Estaba tan cansado que me acosté, me dormí y después me desperté con hambre como a eso de las... cuatro de la mañana. Y me comí los sandwiches que había traído del comedor.

El aire de la pequeña cocina olía a tostadas recién hechas, a café nuevo, y a leche para la niña. Yo ayudé a la pequeña mensajera a sentarse en su silla alta, y ponerle una servilleta sobre sus piernitas.

— Que se dice... — acotó el padre.

— Gracias.

— De nada.

— ¿Tienes niños?

— No. No sé que decir... si no tuve tiempo... o si yo, no supe encontrar el tiempo, para ser padre.

— Ya llegarán... a su momento — agregó el muchacho, asintiendo con la cabeza.

— Así es — dije acariciando la taza de café.

En ese momento entró en la cocina la muchacha del bar.

— Buen día, buen día.

— Buenos días — respondí.

También sonó mi teléfono y decidí salir afuera, para no molestar. Era mi amigo Mc Kinley, del que me sorprendía tanto interés por mi buena salud.

— ¡Hola Bob!

— ¡Hola Enrique! ¿Cómo va todo?

— Ahí va, como se dice... la voy luchando.

— ¿Cuándo vamos a poder cenar y recordar los viejos tiempos?

— No sé cuando quieras...

— ¿Tienes trabajo? ¿Algún caso complicado?

— Dos... dos casos algo complicados. Pero es solo cuestión de tiempo para que... para que según los peritos... pueda llegar a una conclusión. Hay cosas que se necesita la opinión de un experto antes... antes de dar tu juicio final.

— Te va bien entonces... si tienes dos casos.

— No quiero presumir, pero sí... me va... bien. ¿Tus cosas están bien? ¿Todo en su lugar correcto en las relaciones internacionales? ¿Los aliados siguen siendo aliados y los enemigos, enemigos?

— Sí... todavía el panorama internacional, sigue siendo el mismo, aunque siempre está complicado. Atentados... rehenes. Los terroristas son diferentes, cada vez se ponen más complicados de descubrir.

— Me lo imagino. Bob, me están esperando para desayunar un par de testigos...

— ¿Tan temprano trabajando? ¡Muy bien!

— Sí... me gustaría que el pago fuera igual. Te mando un abrazo amigo.

— Estoy muy tranquilo de que hayas entendido que Brosman, era un adversario... ¿cómo decir? Difícil, incluso si tuvieras varios ayudantes. Sí algún día sucede algo... lo cual, me parece imposible, te avisaré cuanto antes.

— Claro. Gracias por llamar.

Regresé lo más rápido que pude. Me parecía demasiada descortesía, haber sido invitado a desayunar y hacerlos esperar.

— ¿Todo bien? — preguntó Pablo.

— Todo bien. Un amigo... ex cliente, que siempre me llama.

— Yo me voy al trabajo.

— Yo me voy con vos, si no te importa.

— No... claro que no.

Tomé rápido mi café que un poco más iba a enfriarse y tomé las dos tostadas que me habían ofrecido.

— El café estaba... exquisito. Busco mis cosas y salgo por el pasillo y nos vemos en la vereda.

— Bueno — agregó él abrazando a su mujer y acariciando la cabeza de la niña que jugaba con sus manos pequeñas.

— ¡Hasta pronto hermosa! ¡Nos vemos después! ¿Sí?

Ella respondió asintiendo mientras tomaba su taza con ambas manos.

Busqué mis cosas casi a la carrera. A éstas alturas, mi buen amigo Bob Mc Kinley, ya debía saber que no me habia movido del último sitio, donde estaba y que algo debía estar andando mal. Aunque todo lo que le había dicho era verdad: tenía en realidad dos casos, el de la señora Sofía, que esperaba con todo mi corazón que se encontrara con perfecta salud y el de Brosman, porque no había renunciado, a ponerlo tras las rejas, después de probar ante la ley con todas las garantías, todos los delitos que había cometido.

Me encontré con Pablo en la vereda y juntos nos encaminamos rumbo al centro de la ciudad. Nos despedimos cuando llegamos a la primera avenida. En ese momento sonó mi nuevo teléfono.

— Señor Pietro. Buenos días.

— Qué novedades nos tiene Señor Enrique. ¿Dónde se encuentra en este momento?

— Estoy en la ciudad.

— No juegue al misterioso conmigo Señor Enrique. Podemos rescindir nuestro acuerdo en cualquier momento.

— Me dice que no juegue al misterioso y usted ¿si puede? ¿Todavía me está haciendo seguir? ¿Por quién? ¿Por una anciana de aspecto más bueno que mi propia abuela?

En ese momento sonó mi otro teléfono; el número lo conocía, era del laboratorio.

— Lo siento Señor Pietro, pero tengo una llamada que puede ser fundamental para el caso. Debo colgar. Llámeme al mediodía.

— Está bien...

Quizás no le gustó demasiado, pero era verdad.

— ¿Hola Señor Enrique?

— Soy el técnico del laboratorio, el Licenciado Gutierrez.

— Como le va. ¿Me tiene novedades?

— Sí Señor Enrique... identificamos la tierra de donde es la muestra de tierra que usted nos trajo.

— ¿Y bien?

— Es de una zona muy particular de nuestra provincia. Se caracteriza por tener casi un cincuenta por ciento de arcilla. Lo demás es humus y algunos minerales comunes. La zona estaría entre ciertas coordenadas, 67º 30' longitud oeste y 49º 30' latitud sur. Aproximadamente, por supuesto. Es una zona de unos... cuarenta kilómetros cuadrados, tal vez sea mayor... Esperamos haber sido de utilidad. Pudimos ubicarla porque tuvimos varios estudios en los últimos años de ésa zona, más o menos. La segunda muestra es muy extraña. ¿Puedo preguntarle de dónde la sacó?

— Sí. La tenía un sospechoso en su casa. La había tirado o solo se le había caído sin que se diera cuenta.

— Bueno... eso no nos aclara mucho. El mineral, es coltán. Un mineral sumamente raro... y muy valioso, para aplicaciones en la industria, sobre todo la electrónica.

— ¿Coltán eh?

— Así es. Sin ninguna duda. Hicimos el análisis dos veces para estar seguros y para dárselo cuanto antes, como usted lo había pedido.

— Les agradezco mucho. Hasta la próxima.

— Suerte Señor Enrique. Esperamos haber sido de ayuda.

— Lo ha sido. Se lo aseguro.

Coltán. Había escuchado algo de ese mineral, y no me gustaba. Las guerras en el Congo se financiaron en gran parte con el expolio que los grupos enemigos hicieron de las reservas de ese mineral. En las minas utilizan niños, para que puedan introducirse en los pequeños orificios, pero los exponen a enfermedades, debido a que aparecen también el uranio, con el peligro de la radioactividad. Las grandes empresas habían tomado la humanitaria decisión de no comprar mineral de zonas de guerra, al que llamaban "minerales de sangre". Los sacos que había logrado robar Brosman, provenían de una paíz sudamericano en paz, ideal, para el contrabando. Y ni siquiera sabía si eran unos sacos, o casi una tonelada. Decidí concentrarme en el otro caso. Tenía las coordenadas y tenía que descubrir de qué zona de la provincia eran.

Busqué el bar desde el cual me había conectado a Internet. Era muy temprano para que abriera, pero podía esperar. Comí las dos tostadas, algo rotas, que había alcanzado a tomar de la mesa, mirando el despertar de la ciudad. Al fin abrieron las puertas y encendieron las máquinas. Pedí una, y busqué las coordenadas; el lugar era algo arriba del cruze de las rutas, 3, 75 y 47. "Una zona de cuarenta kilómetros cuadrados" había dicho el técnico, necesitaba de un medio de transporte, que me permitiera cubrir semejante superficie, lo más rápido posible. Pero no podía ser el helicóptero. Mi buen amigo el piloto, el dueño de la empresa "Relámpago azul", era conocido de Pietro y del Hombre Poderoso sin Nombre, lo cual se convertiría en una segura vía de información para ellos. Y yo sospechaba de ambos. Necesitaba alquilar un automóvil.

En el término de unas tres horas, ya tenía otra vez, un Fiat Siena, color blanco, con el tanque lleno y en la ruta. El camino estaba desierto, en una hora de viaje, me topé con un solo camión con acoplado que me saludó con una larga bocina. Al fin llegué al cruze de las rutas, aunque las coordenadas, eran de un punto más allá de ese lugar. Cometí el acto casi suicida, de sacer el vehículo de la ruta y seguir, por el campo. Si el área, que había descubierto el técnico del laboratorio, era un cuadrado, más o menos, si me desplazaba por la diagonal imaginaria, iba a tener una vista aproximada del terreno. Decía suicida, ya que era muy probable, que lo irregular del terreno, fuera un problema para los neumáticos y terminara perdiéndolos. Reducí, todo lo que pude la velocidad, pero seguí moviéndome hasta que algo me llamó la atención; había una cabaña, concretamente, una casilla, en medio de la nada, perdida, en el medio de un valle pequeño. Apagué el motor del automóvil, y rogué que no hubiera levantado suficiente polvo, para llamar la atención de los habitantes de la casa. No estaba armado, y ya me habían advertido, varias veces la peligrosidad de los sospechosos, de las personas que investigaba. Sin bajar del automóvil, tomé mis viejos binoculares y observé todo el paisaje barriendo lentamente para descubrir, cualquier detalle. Primero no se veía ningún movimiento hasta que logré descubrir, un leve balanceo de una cortina, que milagrosamente, tenía una de las ventanas. Bajé del automóvil, porque comprendí que había terminado mi búsqueda; en esa casilla, vivía una mujer, ya que había dotado del famoso "toque femenino" a su morada temporal.

Me acerqué caminando lentamente, cuando un grito me paralizó.

— ¡No se mueva! ¡por favor, no se mueva o lo lamentará!

Ya lamentaba muchas cosas, pero estaba ahí y quería llegar al fondo del asunto, aunque el asunto fuera peligroso.

15

El aire zumbaba en mis oídos. Sentí que debía levantar mis manos, como cuando los peregrinos, eran encañonados por pistoleros, o asaltantes de diligencias. Y no me equivocaba.

— Señora Sofía...

— Le daré una oportunidad: súbase a su automóvil y vuélvase por donde vino.

— Quiero hablar con usted Señora.

— Yo no. ¡Báyase! ¡Dígales que me encontró y donde estoy! ¡Para eso le pagaron! ¿no es así?

— Así es... pero no voy a decírles nada sin hablar antes con usted.

Al fin la mujer, abrió la puerta de la casilla. Salió efectivamente con una escopeta de caza y una actitud, muy decidida al manejarla. Vestía una camisa color crema, fuera del pantalón de jean. Llevaba el cabello rubio suelto al viento. 

— Miente. Báyase o le dispararé. ¿Me oyó?

— No me dispará — le dije bajando los brazos lentamente.

— ¿Se siente muy hombre verdad? ¿Qué le hace estar tan seguro?

— Si realmente me hubiera querido disparar... ya lo hubiera hecho.

— Usted trabaja para ellos...

— Sí... El Hombre Poderoso sin Nombre me contrató, pero antes me contactó el señor Pietro.

— ¿Cómo lo llama? — preguntó acercando la cabeza como si no hubiera oído bien y al mismo tiempo le diviertiera la ocurriencia.

— No quizo decirme su nombre... por eso lo llamo así: El Hombre Poderoso sin Nombre. No está mal, ¿verdad?

— No está mal claro. ¿Y qué quiere saber? Le doy diez minutos.

— Por qué se fue y entre otras cosas, por qué un auto, muy caro, como ese Citroen negro, en el que se mueve Pietro, está a nombre de una empresa llamada Desarrollos Zwicking, que misteriosamente coincide con su apellido.

Miró hacia el suelo como sonriendo. Como si, por primera vez se sintiera feliz porque alguien, se había acercado, un poco, solo un poco, al secreto que la hacía llorar y usar lentes oscuros. Al secreto que la había hecho huir, de una casa oculta en algún lugar de la estepa, donde aparentemente, lo tenía todo.

— Ellos vendrán y usted me está entreteniendo.

— Ellos me pusieron un espía, en el hotel, y me dieron un celular, para que les diera, cualquier novedad, pero en realidad es para localizarme. Si me dice algo, una sola cosa para que yo pueda decidir, de que lado debo estar... yo le ayudaré. Se lo juro.

La mujer se mordió el labio y me volvió a mirarme. El viento movía su cabello como una bandera.

— Mis diez minutos se acaban señora.... — le dije — Y para colmo... puede ser que me hayan seguido.

— Mi esposo se llama Aníbal José Tuanópulos — y luego agregó — Si en verdad le interesa...

— Le dije que sí.

— Yo me fuí... porque descubrí que tenía una amante... una mujer más joven que yo... una de las directoras de la empresa. Una chica que parece una... una modelo de ropa... de ropa interior.

— ¿Por qué él parece que tiene el poder y la empresa lleva su apellido?

— Él maneja todo... fue así desde que... desde que mi padre murió. Les mintió a todos... a mí. En realidad, solo quería el poder.

— ¿Y lo tiene? El poder... ¿lo tiene?

— En realidad no. Cuando yo descubrí que tenía una amante... discutimos y él dijo que continuaría con ella... Entonces yo decidí irme porque de ésa manera...

Ella levantó la vista hacia el cielo. Se escuchaba el sonido inconfundible de un motor; el motor de un helicóptero.

— ¡Son ellos! — exclamó y se volvió hacia mí — Usted los trajo.

— ¡Seguro me siguieron! ¡Ya le dije que era posible! ¡Déjeme que la ayude!

La mujer miró hacia el cielo y levantó contra mi la escopeta.

— ¡Yo puedo ayudarla! ¡Se lo juro!

— Si me traiciona... lo mataré... eso también se lo juro.

— ¡Vaya adentro rápido!

— ¿Y usted que va hacer?

— Voy a cubrir el auto con algo... vi una lona en el capot.

Acerqué el auto, todo lo que pude a la casilla, para dar la impresión desde arriba, de que se trataba del vehículo del habitante del lugar, pero necesitaba cubrir el automóvil, porque mis amigos—enemigos—perseguidores, podían tener la descripción del automóvil, a través de la agencia que me lo había alquilado. Busqué en el portaequipaje y afortunadamente había una lona verde, algo sucia, con la que podía cubrir el automóvil. El viento me jugaba una mala pasada, embraveciéndose más y más por momentos y para colmo de los males, la mujer no se metía en el interior de la casilla, lo que aumentaba el peligro de que la descubrieran. Al fin tuve la extraordinaria idea de que podía fijar la lona con la puerta de adelante. 

— ¡No le dije que se ocultara en la casa! — le grité a la mujer mientras nos metíamos por fin.

El helicóptero se escuchaba cada vez más cerca. Relámpago Azul, era de esos sabuesos que no dejaban una presa libre.

— ¿Cree que nos vieron...? — preguntó ella mirándome.

— Me buscan a mí... y por ende, a usted. No le debe gustar a Pietro, que descubrí a su espía y que no le hablo a cada hora... como un esclavo obediente. Busque sus cosas... todo. No deje nada. Ni siquiera un papel de caramelo.

— Ellos tienen un helicóptero y nosotros un viejo automóvil, ¿a dónde cree que podamos ir?

— ¿Vino hasta aquí para rendirse? — le dije mirándola fijamente.

— No... no me voy a rendir.

— ¿Entonces? ¿Les va a disparar para que la acusen de intento de homicidio o mejor... de homicidio?

— La escopeta no está cargada.

— Todavía está el delito de Amenazas con arma de fuego. Guarde todo en un bolso, me imagino que trajo un bolso....

— Uno pequeño... en realidad es una mochila. ¿De verdad me va ayudar?

— No me gusta la gente que se cree dueña de los demás... Busque sus cosas.

— Aún no le creo.

El interior de la casilla era sencillo; una cama, con un viejo cubrecamas marrón bastante desteñido, una pequeña mesa, una silla, un calentador con una garrafa. Parecía la casilla de trabajadores de una empresa petrolera, o de un guardia. Sus pocas cosas estaban diseminadas sobre la cama.

— No me dijo su nombre — me dijo ella mientras se ponía la mochilla al hombro.

— Enrique... me llamo Enrique. No soy pistolero a sueldo, ni un policía que lo echaron de la fuerza por violento. Soy detective privado.

— ¿Detective eh? ¿Como en las películas?

— Así es...

El helicóptero daba una segunda vuelta sobre nosotros, pero un poco más de cerca. Ya reconocí el color celeste de la máquina y las siluetas de los tripulantes. Sin no había contado mal... eran cuatro, contando al piloto, mi viejo ex amigo Ariel. No sabía si llamarle ex amigo, o todavía seguir pensando en que algo nos podía unir. Realmente no conocía a ese hombre, y estaba empezando a pensar que Los Hombres Poderosos Sin Nombre, podían comprar muchas cosas, con las cuales hacer mucho daño, durante mucho tiempo, hasta que una mujer, sencilla se les pusiera en el camino.

— Van a descender. Debemos salir y ocultarnos — le dije.

— ¿Salir y ocultarnos? ¿Eso es lo mejor que puede hacer?

— Sí. Es lo mejor. Ellos son cuatro... si corremos siempre ubicarán nuesta posición, porque pueden subirse al helicóptero y seguirnos cientos de kilómetros. Además pueden estar armados... nosotros tenemos una escopeta y está descargada.

— Tengo las balas... solo que no me animé... —  había algo de resignación en su voz.

— Se llaman cartuchos. Yo si me animo, pero podríamos no tener oportunidad.

Dejamos la puerta entrabierta. El azote de las aspas parecía mover toda la casilla. La tomé fuerte de la mano y salimos aprovechando el cuerpo del automóvil que les tapaba la visión. Le hice una seña y por supuesto ella protesto pero al fin hizo lo que le pedía. Los cuatro hombres caminaron en silencio hasta cerca del automóvil.

— Parece que no hay nadie...

— Alguien vino en ese automóvil. Deben estar por aquí cerca... escondidos...

— ¿En la estepa? ¡Los hubiéramos visto!

— Nadie deja un automóvil así...

— Lo cubrieron con una lona... en una de ésas... vuelven... a buscarlo digo.

Uno de los hombres se adelantó hacia la casilla y entró. Por el tiempo que se tardó en salir, hizo un rápido reconocimiento.

— No hay nadie. La cama está fría.

— ¡Idiota! ¿Qué es eso de la cama fría?

— Cuando alguien duerme en una cama, deja el lugar tibio. Nadie ha dormido en ésa cama... por lo menos desde ayer.

— ¡Oh qué bien! ¡Tenía a un detective en mis narices y no lo sabía! ¡Te hubiera contratado a tí!

Yo, con la mujer, debajo del automóvil, guardábamos el más absoluto silencio abrazados entre sí y a la transmisión del vehículo.

— Carlos... levanta la lona — ordenó una voz que hasta ese momento había guardado silencio y que al escucharla, hizo estremecer a la mujer.

Luego de levantar la sucia lona verde. Ésa voz preguntó.

— ¿Y bien Pietro?

— Es ese el automóvil, que me dijeron que había alquilado. Ese Enrique estuvo aquí.

— Estuvo pero no está ella. Al menos está haciendo su trabajo por el que le estoy pagando...

— Tal vez, lo secuestraron también a él...

— No seas tonto Carlos. Cállate.

— Lo siento Señor...

— Pietro llama otra vez al teléfono que le diste.

— Ya lo hize una docena de veces. Lo tiene apagado. Así no se puede rastrear.

— ¡Dónde estará el maldito!

Se hizo una gran silencio. El viento de la estepa levantaba un poco de aire para poder respirar allí abajo, pero también levantaba polvo. Una pierna se me estaba acalambrando y estaba apretando por demás a la señora.

— ¡Carlos!

— Sí, señor...

— Tú te quedarás aquí.

— ¿Aquí? ¿En medio de la nada? Pero...

— Este hombre deberá volver a buscar su automóvil y tú nos llamarás cuando lo veas. ¿Entendiste?

— Claro...

— Si no regresa a buscar su automóvil hasta mañana... significa que ya no vendrá. Mañana a las ocho, te vendremos a buscar.

— No creo que sea buena idea — comentó una voz que yo creí reconocer como la de Pietro — Debemos buscar otra estrategia... deberá haber algo.

— ¡Pero no la hay! ¡Ella tiene que aparecer o será mi fin! ¡Nuestro fin! ¡El de todos! Vamos Ariel. Llévame a la ciudad.

Cuatro pares de pies, de zapatos, se quedaron cerca del automóvil y cuatro pares se alejaron.

— ¿Vienes Pietro? — gritó una voz.

— Voy... voy.

Minutos después el helicóptero alzaba vuelo no sin antes dar, un par de vueltas al lugar, como para cerciorarse. El hombre, solo, habló consigo mismo y maldijo su suerte de empleado de confianza de Un Hombre Poderoso Sin Nombre.

— Espero que haya un poco de comida... en este... cretino lugar de... ¡de porquería!¡maldición!

— No la hay... — susurró la mujer.

— Silencio... nos puede escuchar...

— ¡No la hay maldición! — gritó el hombre desde el interior de la casilla — ¡Me voy a morir de hambre hasta las ocho de mañana! — gritó otra vez, pateando las paredes de latón.

— ¿Cuál es el plan? — susurró la mujer — ¿Por qué... tenemos un plan verdad?

— Sí... a alguna hora se dormirá y nos arrastraremos primero, y luego caminaremos todo lo que podamos hasta la localidad, más cercana.

— ¿Está bien de la cabeza? La localidad más cerca puede estar a... muchos kilómetros. Caminando nos tomará toda la noche y nos podemos perder...

— No no perderemos. Tengo un mapa y brújula. Sé usar ambos. Tranquila... déjeme bajar las piernas... tengo un calambre.

— Gracias...

— No hable por favor...

— Debo decirle que tuve miedo de que... fuera a entregarme...

— Silencio... solo haga silencio.

Se quedó con una expresión seria de una niña que la retan cuando está a punto de decir la verdad, pero yo quería que hiciéramos el mayor de los silencios, para evitar ser descubiertos. Las horas transcurrieron en forma interminable. La eternidad parecía que había decidido hacer su nido en ese lugar. Pero la noche llegó al fin, con el frío que parecía colarse hasta los huesos y ser parte del cuerpo de cada uno y el hombre que ya había encontrado el televisor pequeño, lo había hecho andar, usando el generador que lo acercaba más a la civilización, pero que hacía un ruido enorme. Ya nos habíamos bajado de la trasmisión.

— No levante la cabeza y trate de no hacer ruido... por favor... — le susurré a la mujer.

— Creo que no voy a poder caminar. Estoy entumida.

— Refriéguese las piernas...

El frío de la estepa lo había hecho cerrar la puerta de la casilla, además el viento iban a hacerle la vida imposible.

Yo, resigné el deseo de espiarlo ver televisión tirado en la cama, para poder moverme. Me arrastré por momentos y en otros caminé en cuatro pies, hasta pasar el ángulo de visión de la ventana de la casilla. Más abajo, la hondonada, se hacía mucho más profunda, toda cubierta por la oscuridad. Ella se levantó y perdió el equilibrio pero la sostuve rápido de la ropa y luego la abrazé muy fuerte por la cintura.

— Tranquila... la tengo.

— Lo siento... casi lo hecho todo a perder ¿no?

— Casi... pero tuvimos suerte... vamos quiero alejarme un poco de la casilla para revisar el mapa.

— En la oscuridad no creo que pueda ver mucho...

— Tengo una linterna chica y otros recursos.

— Es un hombre de recursos.

— Intento serlo.

— ¿Y por qué usted... buen hombre de recursos no usa la linterna para que no tropezemos en las piedras?

— Porque nuestros ojos se deben acostumbrar a la oscuridad.

— Sabe mucho de caminar en la oscuridad, de mapas...

— ¿Puede dejar un poco la ironía?

— ¡No! ¡Estoy cansada de los hombres que no necesito en mi vida y que además me dicen que, debo, hacer!

— Si sigue gritando de ésa forma y ése hombre, le baja el volumen a la televisión... solo le quedará correr. Y muy fuerte. Y sola, porque yo, ya no perderé más... ni por usted, ni por nadie.

— Lo siento... — se disculpó meneando la cabeza — Solo si pudiéramos usar el auto, no tendríamos que caminar tanto.

— Si toco algo de ese vehículo, ese hombre va a llamar a su esposo y a su secretario "maquivélico" y nada, nada de lo que usted pasó valdrá la pena. Nada. Tenemos que caminar.

— Hace mucho frío. La temperatura puede bajar mucho...

Me acerqué a ella y le dí mi abrigo.

— Póngaselo bien.

Ella me miraba asombrada.

— ¿Por qué hace esto? Ayudarme... mi esposo pudo pagarle bien.

— Ya le dije. No me gustan las personas que se creen dueñas... de otras personas. Y no me gustan mucho los secretos. "No le diré mi nombre... no puede preguntar aquello... no pude preguntar esto otro". A propósito... ¿qué es eso de que... si no aparece será mi fin? ¿Qué quizo decir con eso?

— Yo soy la titular del casi 60 por ciento de las acciones de la empresa. Tengo voto de decisión en el directorio. Él... si bien es el Director de la empresa... porque pudo engañar a mi padre con sus mentiras... como me engañó a mi también... Él, es solo un empleado jerárquico. Hace dos días se realizó una reunión... muy importante donde todos los miembros debíamos estar presentes... la reunión se pospuso. Seguro él dijo que estaba enferma, o algo así... pero la reunión no se podrá posponer mucho tiempo.

— ¿Por eso escapó... por eso decidió desaparecer?

— Si no aparezco en un tiempo tal vez, hasta me declaren muerta legalmente.

— Él tendrá el control de las acciones... la heredará.

— No. Antes de nuestro matrimonio... yo tuve un grave accidente que me dejó al borde la muerte. Decidí que debía dejar las cosas materiales más importantes a nombre de alguien que... las supiera valorar... Hize un testamento... mis acciones pasarán a nombre del sindicato de los trabajadores, de la empresa. Nunca cambié ese testamento.

— ¿Por qué los trabajadores?

— Viene del tiempo de mi padre... hizo mucho dinero y no ayudó a sus trabajadores... Yo... pensé mucho en el hospital... pensé en dejarlo todo a mi hermana, pero recordé que ella no quería saber nada de la empresa... por eso se fue del país... seguí pensando y recordé como me trataban los empleados cuando visitaba a mi padre... recordé sus promesas incumplidas y que a mí, me daban una verguenza... terrrible. Por eso pensé en los trabajadores... Más que testamento... quería hacerlo en algún momento cuando mi padre ya no estuviera... pero apareció él... me enamoró y me casé... Gracias a Dios, que nunca cambié ese testamento.

— Aún no comprendo... no podrán posponer la reunión. ¿Cómo votarán?

— Lo hará el miembro más antiguo. Lo importante que al desaparecer el dueño de la mayor parte de las acciones... el directorio declarará la emergencia hasta que todo se aclare y hará un gran control en todo, gastos, empleados, nombramientos, contratos. El señor Pietro dejará de cobrar ese sueldo enorme que tiene... solo por ser su mano derecha y cubrirlo en todo. Y a él, cuando vean que es un completo inútil... lo despedirán... Ya no tendrá el voto de la accionista mayoritaria.  

— ¿Desaparecerá así?... ésa empresa es obra de su padre.

— Mi padre hizo mucho dinero, con el sudor de mucha gente... ya se lo dije, ya no quiero eso. 

— ¿Y usted de que vivirá?

— Tengo mi profesión que nunca ejercí... por un... matrimonio que me eclipsó, por un marido que fue mi dueño... antes que el hombre de mi vida. Soy psicopedagoga y además tengo un dinero ahorrado.

— Al menos lo pensó en todo...

— No todo... no calculé bien la comida. Se me acabó ayer.

— ¿Y qué iba hacer? ¿Morirse de verdad, pero de hambre?

— No... iba a caminar como lo estoy haciendo ahora. Ya estamos bastante lejos ¿verdad?

— No tanto. Tenemos que subir y bajar la pequeña lomada. Continúe, continúe hablando.

— Es un hombre raro...

— ¿Ah sí? ¿Por qué?

— Sí... le gusta escuchar a una mujer...

— Se ve muy...

— ¿Muy qué?

— Muy linda cuando sonríe...

— Hace mucho que no lo hago.  

Subimos hasta la lomada y de pronto, escuchamos un ruido lejano que sonó casi como un disparo de cañón en medio del silencio; nuestro vigía, había abierto la puerta de la casilla.

— ¡Corra!

Corrimos como si fuéramos unos poseídos. Subimos la lomada y bajamos todo lo más rápido que pudimos. Yo me tiré al suelo y traté de espiar los movimientos del hombre. En realidad no se veía nada, pero quería que mis ojos, acostumbrados, por una larga marcha en plena oscuridad de la noche, me permitieran divisar algo, lo que fuera. Sentía muy entumecidas mis manos y la punta de los dedos de mis pies. El viento se había embravecido más y levantaba mucho polvo en el aire. Y parecía gemir por momentos, como un fantasma enloquecido.

— ¿Qué pasa? ¿Puede ver algo?

— Creo que está orinando... vamos despacio... no haga ruido. Si nosotros pudimos escucharlo a él...

— Este viento está horrible. Si no fuera por su campera, me estaría congelando.

— Si seguimos en línea recta... alcanzaremos una ruta, en una media hora de camino...

— ¡Media hora! — exclamó ella como si la frase le hubiera parecido algo terrible.

— Media hora... puede ser menos, si corremos. Nos calentará los pies.

Caminamos y caminamos. Yo consultaba el mapa a intervalos, para evitar caminar en círculos. Al fin llegamos a la ruta, a esperar que alguien, algún camionero nos viera y se apidara de nosotros. En un momento, ella me tomó de la mano y se recostó un poco contra mi hombro.

— No le importa ¿verdad?

— No. Claro que no me importa.

— ¿De dónde es?

— Soy de Córdoba...

— ¿Y qué hace aquí? Digo, si se puede preguntar.

— Vine rastreando al sospechoso de un caso y me quedé sin dinero y el sospechoso... se me escapó. Luego el señor Pietro me contactó en el aeropuerto, mientras contaba las monedas, que me habían quedado después de hacer todos los gastos... y me ofreció buscarla a usted.

— Así que lo hizo... porque necesitaba el dinero.

— Así es. Necesito el dinero para continuar persiguiendo a mi sospechoso.

— ¿No le paga... el que lo contrató? ¿Su... cliente?

— No. Es una investigación personal, porque el sospechoso primero... él, fue mi cliente e intentó matarme. Tengo una buena razón para perseguirlo.

— Claro que la tiene... Si alguien quisiera matarme... yo también lo perseguiría. ¡Huy que frío! — comentó ella subiéndose el cuello de la campera — ¿Tiene novia... allá en Córdoba?

— No. Nunca tuve tiempo para el amor... resulta un poco triste admitirlo... pero es así... o no lo busqué.

—  Habrá visto muchas traiciones y divorcios... también ¿no es así?

— Sí... los he visto. Pero todavía creo en el amor. ¿Como le va con el frío?

— Creo que empiezo a acostumbrarme... aunque por momentos me parece que no siento los pies.

— Golpee el suelo con fuerza.

— Enrique...

— ¿Qué le pasa?

— No lo vamos a lograr.

— ¿Qué quiere decir que no lo vamos a lograr? ¿Quiere volver?

— No puedo caminar más... me duelen las piernas de frío.

Me acerqué a su cuerpo y la abrazé con fuerza. Ella abrió grande sus ojos, primero pareció tener miedo y luego sonrió aunque sin entender mucho.

— ¿Qué...? ¿Qué le pasa?

— Escuche... no conozco a otra persona que hubiera dejado todo lo que usted tiene, por lograr su libertad. Muchas personas prefieren vivir en una cárcel con barrotes de oro, a buscar, a luchar, como usted lo hizo, por su libertad. Yo la cargaré si es necesario... estoy harto de que personas como el Hombre Poderoso Sin Nombre, se salgan siempre con la suya, solo porque tienen dinero, tanto dinero como para comprar vidas y destruir otras.

Me miró con sus ojos abieros de par en par de asombro y se abrazó a mi fuertemente. Luego sonrió.

— Gracias... yo quería decirle que...

En ese momento una luz enceguecedora nos sorprendió a ambos. Incluso iba en el sentido que necesitábamos.

— ¡Hey! ¡Hola! — dije moviendo los brazos.

El auto se detuvo al fin. Era una pick up de doble cabina, color marrón claro, con caños cromados. Un hombre y una mujer, al parecer marido y mujer.

— Buenas noches... ¿que hacen en ésta soledad? — preguntó el hombre bajando el vidrio con mucha cautela y mirándonos achicando los ojos detrás de sus anteojos.

— Se me rompió el auto y con... con...

— Soy Sofía —  la mujer agachó la cabeza para saludar al hombre — Mi novio, se pone un poco nervioso por nada, ¡así que calcule como está ahora! ¿Podrá llevarnos a Puerto Deseado?.

— Claro... voy para allá suban. Pero ¿y el automóvil?

— Por ahora necesitamos un café caliente y una cama. Ya lo vendré a buscar... aunque no es un auto que se porte bien así que... que se aguante el frío. Soy Enrique.

— Mi nombre es Roberto.

— Yo soy Fernanda — agregó la mujer que lo acompañaba alargándome su mano — Me dicen Fer.

— Mucho gusto y gracias a los dos. No todas las personas se detienen a ayudar... hoy por hoy — comentó Sofía — Haceme un lugar... estoy cansada mi amor — agregó recostándose contra mi hombro.

— Claro cielo. Dormí... falta mucho camino todavía...

Adentro del automóvil había un micro clima tibio, que recordaba a una cabaña, con una hoguera ardiendo, con dos copas de vino en una pequeña mesa o sobre una mullida alfombra como se ven en las películas. Sofía abrazaba fuerte y la cercanía de su cuerpo daba un calor que despertaba el sueño y la tranquilidad de sentirse protegido, aunque fuera por unas horas. 

16

Fueron varias horas de viaje, hasta que llegamos a Puerto Deseado, de día ya. Afuera, se había levantado un viento terrible que desdibujaba por momentos la ruta con el polvo. El día parecía uno de esos terribles días de invierno en el que el frío parece no tener fin. Luego recordé que estaba en una latitud muy cercana al sur y además a la imponente Cordillera de los Andes. Traté de despertar a Sofía hablándole pero tuve que besarla muy suave en la frente, como solo lo haría un novio cariñoso. Tenía miedo de que despertara gritando sin recordar que habíamos sido salvados por este matrimonio y hechara abajo toda la historia que les habíamos contado y actuado bastante bien. Yo busqué que bajaramos en una estación de servicio, después de agradecerle muchas veces al matrimonio que nos había acercado.

— ¿Por qué quizo que bajáramos acá? — preguntó Sofía refregándose los brazos al sentir el frío del exterior y bostezando.

— Porque tenemos que hablar.

Pedimos un par de desayunos enormes. Y mientras miraba las noticias en un televisor elevado buscando alguna referencia a la señora, yo estudiaba el comportamiento de cada persona que entraba y salía del salón del lugar.

— ¿Qué le pasa? Parece que tiene más miedo que yo.

— Tuvimos suerte que ese matrimonio, no hayan sido... ayudantes de su marido y el señor "Maquiavélico"...

— Tiene una forma... de pensar...

— Ya me lo han dicho. Que soy un paranoico... o mejor un conspi—paranoico.

— Lo dijo usted...

— ¿Sí? Quiero que me diga que va hacer desde ahora...

— ¿Hacer? — preguntó ella tomando el primer sorbo de café caliente — Exquisito... No sé que voy a hacer. No lo he pensado...

— Esto puede ser un delito... desaparecer sin estar muerta.

— ¿Qué quiere que haga? No... — pareció volver a ser una niña confundida, o la mujer que desconfiaba de todos que yo había conocido — No lo entiendo... me dijo todo eso sobre la libertad y ahora... — me miró con sus ojos claros, que parecían más claros con la luz tenue de un nuevo día.

— Sofía... — le dije tomándole ambas manos — Huir... es siempre huir... debe enfrentarse a su esposo.

— ¿Y qué voy a decirle? "Querido... disculpa me fuí a tomar el fresco, unos días por ahí..."

— No... llame a su abogado, y dígale...

— No tengo abogado. Él me convenció que todo lo legal lo iba a llevar él... fuí una completa tonta... ya lo sé, no me lo diga... me costó mucho tiempo darme cuenta. 

— Excepto lo del testamento que me habló... ¿verdad?

— El... — pareció que el recuerdo volvió a su mente como un rayo, como si todo ese tiempo hubiera vivido en otro lugar, en otro tiempo y casi, en otro cuerpo — ¡El testamento! ¡Tiene razón! Lo hizo un abogado... El Doctor González Ruiz... pero está en Río Gallegos.

— Llámelo. Si va a dejarles ésas acciones a los trabajadores... hágalo ahora. Transfiéralas ahora y podrá ser libre, tomando sus cuidados... por supuesto, pero libre al fin. De lo contrario deberá huir, por siempre, cambiar de nombre y todo se le hará muy complicado... pueden detenerla por tener documentos con nombre falso... o resignarse a no tener documentos... No quiero decirle lo que tiene que hacer Sofía... pero a veces es... es bueno escuchar a alguien que aporte ideas... usted decide.

Hizo un largo silencio mientras miraba con mirada perdida, el horizonte de ahora poblado por siluetas de casas, líneas de electricidad, de teléfono, antenas. El cielo seguía más gris que nunca, con nubes oscuras que amenzaban llover, o un frío que congelara hasta los huesos.

— Antes... quiero decirte Enrique que...

En ese momento, algo hizo estremecer mi cuerpo de arriba a abajo. El ambiente en el salón era hermosamente tibio y agradeble, se escuchaba a lo lejos, en la cocina que alguien tenía la radio sintonizada en las noticias de la mañana, la televisión elevada, no molestaba, ahora pasaban imágenes de videos musicales y las personas que tomaban un café o leían el diario, lo hacían con charlas amenas, y en voz baja. Pero alguien entró en el salón de la estación de servicio, pidió un café y el diario; era un hombre mayor, de aspecto señorial, que llevaba su elegante bastón casi, como de adorno, porque yo lo había visto cruzar las calles, con la misma rapidez, que un hombre joven. Era el espía que Pietro, había destacado contra mi, en el comedor, de mi hotel.

Afortunadamente, la mesa en la que nos habíamos sentado tenía más de dos sillas; me senté casi sobre la mochila de Sofía y la abrazé tratando de ocultar mi rostro contra el hombro de ella.

— ¿Qué te pasa? — preguntó ella muy sorprendida.

— ¿Recuerdas... cuando nos conocimos que te dije que Pietro había destacado un espía en el hotel donde me quedaba...?

— Sí... ¿no me digas que...? ¿está aquí?

— Está... está sentado en una mesa... a unos seis metros de nosotros... y viste el mismo traje, que lo hacen parecer un abogado jubilado... muy inofensivo. Pero yo sé que no lo es...

— ¿Qué vamos hacer?

— ¿Terminaste tu café?

— Sí, pero... todavía tengo hambre... — agregó sonriendo — Lo siento...

— No lo sientas... Mientras llamo al muchacho para pagar... recoge toda la comida que puedas.

— ¿Crees que nos siguen? ¿Que nos encontraron?

— No... puede ser una terrible casualidad... pero igual sería muy malo para nosotros... conociéndolo... tardaría dos minutos en llamar a Pietro y a tu marido, por supuesto.

El muchacho llegó con la cuenta y se paró justo detrás de mi compañera, lo que me ayudaba a mantener a salvo mi identidad, al menos por unos preciados minutos. A mi señal, la mujer se levantó y salimos por la puerta del costado, casi sintiendo que nos arañaba una garra terrible desde atrás. Yo abrazé a Sofía y ella me imitó, con lo que si alguien nos observaba, parecíamos una pareja de enamorados.

— Escapamos... — observó ella.

— Sí... eres buena para éstas cosas...

— Tengo un buen maestro... — comentó mirándome y sonriendo como una niña traviesa.

— Debemos buscar a ese abogado y tienes que hacer ésa transferencia cuanto antes... si quieres recuperar tu libertad.

— Sí... — afirmó ella algo pensativa.

Cruzamos las calles, ella con la cabeza baja, sumida en sus pensamientos y yo desconfiando de cada peatón, de cada automóvil estacionado. Encontramos un bar, con acceso a Internet y cabinas de teléfono. Después de hojear varias veces la guía de teléfono, al fin, encontramos el número del abogado y ella llamó.

— ¡Sofía! ¡Qué alegría escucharla! — alcanzé a escuchar por el teléfono.

— Te dejo hablar tranquila — le susurré y me retiré a una mesa cerca de la ventana donde tenía una vista panorámica de la situación y podía disfrutar de verdad, de un café, sin interrupciones.

El lugar parecía un bar irlandés que había visto en una vieja película; toda la barra y sectores cercanos eran de madera color ciprés, las copas colgado y algunos botellones le daban brillos especiales al rostro del muchacho que estaba detrás. Había algunas fotos enmarcadas en blanco y negro y otras en color sepia, lo que le daba aún más el aspecto de que hubiéramos entrado en un tunel del tiempo y salidos a un bar en el Dublín de los años cuarenta. Solo faltaba una radio tipo capilla, con su pequeña luz, y el ruido a estática, con música de Luis Amstrong o Glenn Miller.

La charla se prolongó varios minutos. Luego salió de la cabina, encongiéndose de hombros.

— ¿Y? ¿Ya no nos persiguen? Tengo muchas preguntas para tí sobre ésa conducta tuya de... estar preocupado por si te persiguen o no.

— Ya te lo dije. Soy paranoico. Pero lo más triste es que el tiempo me ha dado la razón muchas veces ¿Qué te dijo el abogado?

— Me explicó que... una operación comercial de ese tipo... tiene sus problemas... Transferencia... ¡ni hablar! Según las leyes... es casi imposible. El Sindicato debería pagar... al menos la mitad, del valor real de las acciones para que fuera una operación legal y eso haría que... el valor de las acciones cayera. La empresa se perjudicaría. Al menos eso me dió a entender él.

— ¿Entonces?

— Entonces... igual le dije que sí. Cuando el doctor me hablaba... recordaba lo que me habías dicho sobre la libertad y sobre de que huir es siempre huir. Por eso le dije que sí, que lo haga. No sé cómo pagará el sindicato el valor de venta... de las acciones.

— En cuotas... será una forma de vivir... y decidir mientras tanto que quieres hacer con tu vida. ¡Claro! Lo pueden arreglar de palabra... que te paguen como puedan... aunque si ni hay papeles... pero no lo creo de trabajadores que por fin podrán tener el control de la empresa.

Ella me miró y tomó mis manos como si quisiera jugar con ellas. Suspiró y al fín, dijo algo.

— ¿Sabías que cuando era chica, me gustaba cantar?

— ¿Ah sí...? "Tócala Sam..." digo... "Cántala Sam" .

— Basta. No te burles.

— No lo hago. Quiero escucharte cantar.

— ¿Y tú? ¿Qué harás? Mi esposo te hubiera pagado muy bien.

— Volveré a mi Córdoba y esperaré que una esposa sospeche de que su marido la engaña y que quiera pruebas para divorciarse o un patrón sospeche de un empleado infiel... o mejor, que una venerable ancianita, busque a su mascota perdida... Los casos que necesito. Quiero dejar de sentirme perseguido.

— ¿Qué crees que pasó con ese hombre, el de la estación de servicio? ¿No puede ser casualidad que haya estado aquí... digamos de paso?

— Puede ser... pero igual es peligroso. No lo quiero... — en eso miré hacia la calle. Parecía una escena de una película de terror; el hombre con aspecto de doctor jubilado, caminaba por la calle y miraba en todas direcciones, como buscando algo — No puede ser...

— ¿Qué es... lo que no puede ser? — preguntó ella incorporándose y mirando por la ventana — No puede ser... ¿Es... él?

— Nos han seguido... ¡Definitivamente nos han seguido! Pero... ¿cómo?

— Creo que yo soy la causante de tus males... — agregó ella bajando la vista como una niña una travesura.

— No te entiendo...

— Cuando... en el auto...

— Sí, que pasó...

— Bueno... tú dormiste... al menos una hora... y yo le hablé a mi hermana...

— ¿Usaste tu teléfono celular? ¡Oh no! Así nos rastrearon...

— Y ahora... cuando hablé con el abogado... recibí un mensaje de ella... y le contesté. Lo siento.

— No hay tiempo para sentirlo... debemos escapar. Este lugar debe tener una puerta trasera.

Me puse de pie y en ese momento sentí la mano de ella casi aferrándome. Sabía que no debía darme vuelta, pero por instinto lo hice.

— Señor Enrique... — la figura enorme de Pietro Maquivello, en la entrada del bar, debía ser obra de una de mis pesadillas, no debía ser real, pero lo era — ¡Qué sorpresa! Al menos para usted... veo que encontró a la señora... la pregunta es cuando pensaba llamarnos...

— En poco...

— No nos mienta Señor Enrique... y por favor... no haga nada estúpido — dijo señalando con la cabeza, al chofer Carlos que se tocó la axila izquierda en el inequívoco gesto de alguien que lleva un arma de fuego.

Otra vez, perdía, y ya me estaba acostumbrado a semejante situación...

17

Lo más difícil fue soportar la mirada de Sofía mientras se la llevaba Pietro y quedarme sin hacer nada. El generoso señor Maquivello daba por descontado que mis servicios ya estaban pagados, con mi actitud, aparentemente rebelde, así que no hizo el más mínimo gesto de pagarme. Había perdido, y para mi triste costumbre, había  sido por partida doble; en lo económico y también, dejando a Sofía, otra vez, en manos de la gente, de la que había decidido huir.

— Señor Pietro...

Él y su chofer — custodio, se quedaron muy tensos al escuchar mi voz.

— Se le olvida esto.... — dije dándole en su mano el teléfono celular que me habían dado, más que para que comunicara, para controlarme.

No dijo nada y solo se fueron. Sofía intentó mirarme a través de los vidrios, pero eran polarizados, así, que el instante, duro muy poco tiempo.

¿En qué momento el poder económico se le había subido tanto a la cabeza al esposo de Sofía que se había vuelto loco, creyéndose un villano de una película del agente secreto más famoso? "No puedo decir mi nombre, no pudo mostrar mi rostro, nadie tiene que saber que trabaja para mi, etc., etc."

¿En qué momento... "éso"... le pasa a uno con el poder?

Pagué lo que debía y me encaminé lentamente hasta la terminal de ómnibus para volver a Puerto Santa Cruz, y recuperar de algún modo, el automóvil. Decidí abrir el teléfono y me encontré con varios mensajes: El primero, era de la empresa de alquiler de automóviles.

"Señor Enrique, lo molestamos para avisarle que unos tipos, muy extraños estuvieron haciendo preguntas sobre el automóvil que usted había alquilado. El dueño decidió no tener problemas y les dió todos los datos. Lo siento. Yo lo llamo a título personal, a veces... a veces, no me gusta lo que mi jefe hace, pero, es mi trabajo y tengo que conservarlo. Usted me entiende. Soy Roberto. Suerte."

El segundo mensaje era de Isska, la muchacha de origen israelí, que había sido mi compañera, en esa aventura quijotesca de perseguir a Brosman.

"Enrique, soy Isska, espero que estés bien y no me guardes rencor por haberte dejado solo en ese lugar. Tenemos que obedecer las órdenes de nuestros jefes. Igual... digo... puedes contar con nuestro apoyo, si nos necesitas. Ah... hablo también por Daniel, que me dijo, que te dijera... que le hubiera gustado, llegar al fondo del asunto. Suerte. Llámame cuando puedas... o... nos necesites, éste es mi número."  

Me tomó un día entero devolver el automóvil, para evitar, que me activaran alguna cláusula y tuviera que pagar más dinero. Cuando llegué al lugar donde lo había dejado, no pude evitar quedarme mirando la casilla, y recordar las palabras de ésa mujer, que me apuntaba con su escopeta de caza sin balas, decidida, casi suicida en su frágil intento por escapar, pero decidida al fin.

Volví a Puerto Santa Cruz y caminé por las calles, hacia su terminal de ómnibus, para volver definitivamente a Córdoba. Quería un viaje lento, de días y días en la ruta, para darme un tiempo de pensar y también de olvidar. También necesita dormir, sin sobresaltos, aunque no, sin pesadillas.

Estaba a punto de sacar mi pasaje cuando una voz extraña, ligeramente familiar, pronunció mi nombre.

— ¡Enrique! ¡Enrique! ¡Alto!

Me dí vuelta y me encontré con mi piloto, el señor Ariel Mendoza.

— Enrique que suerte que te encuentro... tuve que correr mucho... no estoy acostumbrado a esto — agregó respirando con mucha dificultad, como si hubiera corrido una maratón.

— ¿Qué buscas Relámpago Azul? ¿Reirte de mi, de mi mala suerte? ¿Te envió Pietro a buscarme para encontrar a alguien más que se les escapó?

— ¿Qué te pasa?

— ¿Qué qué me pasa? Tú trabajas para Pietro... y el El Hombre Poderoso Sin Nombre. No lo he olvidado.

— Es solo trabajo. Tú también trabajabas para ellos.

— Era distinto. Cuando me dí cuenta de que trataban a las personas como si fueran cosas... cosas de su propiedad... decidí hacer mi jugada. Que me salió mal... sí, ya lo sabe todo el mundo, pero eso es otra cosa.

— Quiero que te calles y me escuches... después — hizo un ademán con su mano izquierda — Luego... si te quieres ir... te irás...

Me aparté de la fila, y nos corrimos un poco hacia una pared.

— Habla.

— La señora Sofía... vendió su parte de las acciones a los del Sindicato. La empresa está en una especie de revolución... ¡no sabés lo que pasó! ¡No sabés! Los otros accionistas la quieren matar.

— Y su marido seguro que también... — dije mirando sin mirar las boleterías.

— Ya lo intentó. Ella lo denunció y el juez lo apartó de la casa. Ha iniciado su divorcio.

Me quedé pensando y a su vez, satisfecho; al menos todo el sacrificio de ella y el mío habían valido la pena. Ella era libre, para volver a ser una persona y no una cosa más, una propiedad más, de alguien trastornado por el poder.

— Buenas noticias... pero no entiendo... ¿por qué... me buscaste? ¿Acaso ella...? ¿Ella no está en problemas no es cierto?

Ariel fue a habrir la boca y algo, o alguien, le toco la espalda; Sofía, vestida, con un sueter color crema y pantalones de jeans y el cabello tomado hacia atrás con una cola de caballo.

— No estoy en problemas... pero voy a estarlo sino... sino te devuelvo tu campera con el frío que hace.

Ariel se hizo a un lado.

— Los espero afuera.

— Gracias Ariel... —  ella me entregó mi prenda, doblada con mucho cuidado.

— Gracias... la verdad es que no había pensado en la campera... pero, lo más importante es como te sentís con tu nueva vida.

— Bien... no sé... — agregó encogiéndose de hombros— Diferente. Nadie en la empresa tomó con mucho humor mi decisión. Los otros accionistas... me amenazaron con encerrarme en un asilo para locos... pero yo les respondí que era mucho peor si hubiera decidido venderles las acciones a la competencia. Y mi marido... sufrió un pico de presión. Cuando se recuperó... intentó matarme con un abrecartas y me amenazó varias veces, así que... hice coraje y lo denuncié y el juez lo excluyó del hogar. Si tanto quiere a su amante... ahora es libre para irse con ella.

— ¿No tenés miedo?

— De eso quería hablarte... ¿te vas a tu Córdoba?

— Me voy... no tengo dinero y hay que pagar el alquiler... las expensas... hay que trabajar.

— ¿Me... llevarías? ¿Podría irme contigo?

— Claro...

— Pensé que... si no tenés ningún problema... podríamos... — me tomó de la mno y me miró con sus ojos, que no recordaba haberlos visto tan bellos — Podríamos... — volvió a repetir y enmudeció.

— Tranquila... nadie te hará daño en Córdoba. Ya no me quedaré tan tranquilo si pasa otra vez... lo que pasó en el bar...

— Vamos entonces — agregó ella acercándose a mi hombro e intentando caminar hacia la salida.

— ¿Pero... la boletería está acá?

— Vamos... recuperé el auto — me dijo sonriendo — Conduciré un trecho del camino... y otro lo harás tú... algún día llegaremos.

En la salida, mientras el frío nos daba la bienvenida, nos dimos la mano con Ariel en silencio. Había tenido un gesto digno de un amigo y debía agradecérselo... la vida tal vez nos separaría y sería una de ésas cosas pendientes que le quedaron a uno por decir o hacer. Sofía empezó a buscar en sus bolsillos.

— ¿Qué pasa?

— No encuentro las llaves... acá están. ¡Oh!

Las llaves se le cayeron y yo me arrodillé para recuperarlas, como todo buen caballero. En esos minúsculos segundos recordé cuando habíamos estado con Sofía, abrazados entre nosotros y a la transmisión del automóvil alquilado y se me ocurrió mirar debajo del vehículo. Había una especie de fajo de billetes con algunos cables, pegado a la carrocería. Aquel objeto no era un fajo de billetes, sino una especie de paquete, con un extraño olor, que me recordaba a la masilla con la que aseguran los vidrios de las ventanas. También recordé lo fácil que estaba resultando todo, y lo extraño que era al mismo tiempo. Demasiado fácil, por ejemplo que un Hombre Poderoso Sin Nombre aceptara su derrota sin hacer nada ni siquiera un leve intento de pataleo.

— Dame las llaves... — me pidió Sofía.

— Tú... dame un minuto... Ariel — le dije haciéndole una seña para que se acercara.

— ¿Sí? ¿Qué...?

— Quédate con ella mientras yo... busco algo.

Sofía dijo algo, pero Ariel la tomó del brazo y le palmeó el hombro. Me concentré en los automóviles del estacionamiento. Ellos debían estar por ahí, espiando, con gran comodidad, como terminaría su macabra acción. Y no me equivocaba, en el final del lugar, había una camioneta todo terreno, color gris, con tres personas mirando en ésta dirección. Al menos dos de ellos eran, unos hombres muy parecidos, gemelos diría yo, de Pietro y el Hombre Poderoso Sin Nombre. Y ésta traicionera acción, colocar un explosivo, debajo del automóvil que era de Sofía, era una acción, muy "Maquiavélica".

— ¿Aún tienes... ésa escopeta...?

— La tengo en la mochila... Él me amenazó así que... trato de estar armada. Aunque aún no sé muy bien como se carga... y ésas cosas.

— Te entiendo... ¿me la prestas?

Sofía no era tonta. Podía ser confiada, pero había aprendido a conocerme y adivinar con un buen porcentaje de acierto lo que yo, quería hacer.

— ¡Qué vas a hacer Enrique! ¡Si él está por allí, vamos a llamar a la policía! ¡No se me puede acercar a menos de 100 metros!

— Pero esto no se acabará nunca, a menos que hagamos algo... algo... muy...

— ¡Algo qué!

— Algo extremo.

— No Enrique. No permitiré que hagas una locura y que... que termines preso por mi culpa.

— Esta bien... Tú ganas pero... tengo que hacer un par de llamadas...

— Házlas. Pero no te moverás de aquí solo... ¿me escuchaste?

— Claro. Te escuché.

La luz del día se había apagado ya y las sombras de la noche se cernían sobre la ciudad que empezaba a despertar lentamente a esa nueva vida nocturna, encendiendo las luces de las calles, o de algunas casas y edificios. La grúa tardó unos veinte minutos en llegar. Era un camión pequeño, pero de apariencia, muy potente.

— Buenas noches. ¿Aquí pidieron una grúa verdad? — preguntó un muchacho rubio de lentes, con un overall azul, con varias manchas negras y grises de aceite. Llevaba también una vieja gorra amarilla con la marca de un famoso líquido de frenos.

— Así es — le contesté.

El muchacho comenzó a hacer mover la plataforma y enganchar el vehículo. En unos minutos el Citroen negro, estaba arriba de la grúa.

— Tiene que firmarme este papel... firma, aclaración y su d.n.i — me acercó una planilla.

El muchacho parecía muy diligente y hasta podía decir, con apenas segundos de conocerlo, que hacía muy bien su trabajo; eso hacía muy, pero muy difícil, explicarle tamaña situación en la que estábamos implicados y que lo rozaba a él. Pero debía hacerlo, e inevitablemente, para todo, hay un principio.

— Escúchame... soy detective, estoy en un caso muy importante... necesito... que me prestes... tu camión por unos minutos... — le dije mostrándole el arma.

— ¡Hey! ¡Por favor, no me hagan nada! ¡Solo soy... un empleado! — exclamó levantando las manos.

— Tranquilo... baja las manos. No te haremos ningún daño — le dije — Solo necesitamos un momento tu grúa y luego podrás irte; sano y salvo, incluso con tu grúa. Por ahora no puedo explicarte todos los detalles, pero... somos "los Buenos" ¿entiendes? — le toqué el hombro con fuerza, para tranquilizarlo — Solo tienes que decirme como puedo desenganchar el vehículo desde adentro.

— De "los Buenos" ¿eh? ¿O sea que no van a hacerme nada...? — preguntó mirándonos a todos mientras nosotros menéabamos la cabeza — Bueno... — comentó  rascándose la cabeza y luego sacándose los lentes y secándose gruesas gotas de sudor de la frente — No se puede. El vehículo esta amarrado con ése cable, que soporta varias toneladas de fuerza. Es para evitar que en un giro o en una frenada brusca, el vehículo se suelte y pase una tragedia.

— O sea que tengo que desengancharlo para que esté libre para cuando yo eleve la plataforma...

— Sí, pero... oiga. Lo que está por hacer no es bueno... digo. Puede ocasionar un tremendo lío —  sacudió la cabeza sacándose la gorra y rascándose otra vez el cabello.

— Ellos ya lo eligieron así. Ya te lo explicaré. Quédate con ellos, para que no te pase nada. Ah ¿me prestas tu gorra?

— Enrique... — susurró Sofía — ¿Qué estás por hacer?

— Ya vuelvo linda... tranquila.

— Enrique... me prometiste no hacer nada extremo.

— Lo siento... lo tengo que hacer para que te dejen y nos dejen en paz. Confía en mi... yo volveré. Dame las llaves del Citroen.

Dudó unos segundos en dármelas. Y luego me miró fijamente.

— No hagas nada que... nada que lamentemos los dos.

— No lo haré, tranquila.

No fue precisamente un gesto de aprobación el que ella me dió, pero confió en mi. Una vez, desenganchado el vehículo estaba listo para partir. Subí al camión del lado de la vereda, para que creyeran que ese hombre con una gorra amarilla, era el mismo muchacho. Comenzé a manejar el volante con mucho cuidado porque una maniobra muy cerrada podía ocasionar que el vehículo se cayera e hiciera daño a muchas personas. Me sorprendió como la dirección asistida de la grúa, lo hacía bastante fácil. Lentamente comenzé a acercarme a donde Pietro, Carlos y El Hombre Poderoso Sin Nombre con el control remoto del explosivo, esperaban que nosotros voláramos en pedazos.

El estacionamiento estaba aún mas despejado y ellos comenzaron a seguir con la vista al camión, hasta que me detuve a unos tres vehículos de distancia y en una rápida maniobra, elevé la plataforma lo que hizo que el vehículo, sin el freno de mano se deslizara directo hacia ellos.

El primero en intentar escapar fue Carlos, pero el paragolpe del Citroen, le frenó su huída. Pietro y el ex marido de Sofía, bajaron por las otras puertas y comenzaron a correr. Carlos, sin advertir que podía salir por las otras puertas comenzó a gritar como sintiéndose perdido.

— ¡No me dejen! ¡Por favor! ¡No me dejen malditos!

— ¡Usa la otra puerta! — le gritaron.

Al fin, casi con verguenza, salió de la camioneta, corriendo para encontrarse con sus compañeros. Yo me acerqué a la camioneta, les saqué las llaves, y olvidado, sobre el piso encontré un aparato, que reconocí de inmediato: el teléfono celular del Hombre Poderoso Sin Nombre. No encontré otra cosa importante en el vehículo y solo me limité a subir a la grúa a buscar a mis amigos, a los cuales ahora se agregaba el muchacho, del cual, todavía no le había preguntado su nombre.

— ¡Suban rápido! ¡Antes que reaccionen! ¡Tú también muchacho!

La cabina de la grúa no estaba hecha para llevar cuatro personas, así que el muchacho se apeó contra la puerta sosteniéndose con fuerza.

— ¿Qué fue eso? — preguntó el muchacho sosteniéndose los lentes.

— ¿Cómo te llamas? — le dije.

— Me llamo Roberto. Mis compañeros me dicen Robertito. Le pregunté qué fue eso, que pasó en el estacionamiento.

— Ellos pusieron un explosivo, debajo de este auto. Lo descubrí por casualidad, cuando a ella se le cayeron las llaves. Lo iban a activar de alguna forma a distancia, por eso esperaban en ésa camioneta. Querían ver, en primera fila, el espectáculo.

— Por eso usted... ahora entiendo...

— Cuando vieron que el vehículo, o sea la bomba se les venía encima, abandonaron la camioneta. Yo esperaba hacerme del vehículo de ellos, pero encontré el teléfono de tu ex marido. Entonces solo les robé las llaves y me vine a buscarlos.

— ¿Y mi grúa? — preguntó el muchacho mientras salíamos del estacionamiento rumbo a la calle.

— La recuperarás después que hagamos la denuncia en la policía...

— Espera un momento Sherlock... — interrumpió Ariel — ¿estás diciendo... que ese auto tiene un explosivo debajo?

— Así es. Pero también tenemos el modo con el que ellos pensaban activarlo.

— Lo pensaban hacer con el teléfono ¿verdad? — preguntó Sofía con una extraña expresión en sus ojos.

— Cuando ví el teléfono tirado en el piso... recordé que es un viejo método de los terroristas... usar teléfonos celulares o teléfonos móviles para activar cargas explosivas en los tristemente famosos "coches bombas".  La policía está en ésta calle ¿no es así?

— Es en la otra... tienes que doblar aquí... — corrigió Daniel.

— Aún pueden llamar al teléfono y activar el explosivo... — comentó el muchacho.

— No lo creo. Seguro, el que armó la bomba, le cargó el número en su teléfono y nada más. Además tendrían que explicar todo el asunto de la grúa y tarde o temprano quedarían implicados. Llegamos.

Habíamos llegado. La dos banderas, la Argentina, y la de la provincia, en su mástil, del frente del edificio, parecían darnos la bienvenida, moviéndose lentamente ante los caprichos del viento frío. Nos esperaba una larga noche, declarando y declarando, hasta que ellos, la policía, estuvieran seguros, de que habíamos sido víctimas de un atentado y no éramos solo unos locos escapados de un asilo, que contaban una historia que habían copiado de una película de acción, con todo y sus efectos especiales. Cuando descendimos de la grúa, casi mecánicamente, con Sofía, nos tomamos de la mano. Ella sonrió, se veía aún más linda que en la foto que guardaba, y que entre otras cosas, jamás, hubiera devuelto al "Señor Maquiavellico" y al Hombre Poderoso Sin Nombre.

18

El revuelo, que causamos en aquella pequeña comisaría, fue impresionante: un enjambre de policías, se detuvo primero a observar el vehículo, en todas direcciones, que trajeron en otra grúa, una policial, como si se tratara de un trofeo y luego después de unos largos treinta minutos, llegó el Escuadrón de bombas, que exigió desalojar un área de casi cien metros a la redonda. Luego siguieron los interrogatorios a cada uno de nosotros y la espera, aguardando el resultado de los datos que pedían sobre nosotros: mis antecedentes a la policía de Córdoba, y todos los datos del arma, de la escopeta, que afortunadamente, estaba a nombre de Sofía, lo que resultó muy sorprendente para mi. "Mi padre quería que estuviera protegida y que aprendiera a usarla" me dijo, ante la mirada atenta de un policía que fingía escribir y que en realidad, no se perdía ningún comentario por sencillo o inocente que pareciera, "Ni me sentía protegida, ni aprendí a usarla" dijo intentando sonreír.

— Enrique... siento mucho haberte metido en todo esto... — se disculpó ella bajando la cabeza como si sintiera una terrible verguenza, luego me miró directo a los ojos.

— Nada que disculpar... yo me metí solo en esto. Y lo agradezco... ahora parece difícil pero... es el principio del fin, de ésa situación que te... paralizó por tanto tiempo. Ahora... serás libre.

— ¿Y tú, me aceptarás...? ¿Para que estemos juntos?

— Claro... — le dije mientras me temblaban las piernas. No recordaba la última vez, que una mujer me había hecho semejante declaración. Quizás era la única vez, que la escuchaba.

Era ya un nuevo día, cuando unos hombres, uno alto y fornido, de rostro adusto y otro mucho más joven y casi calvo nos llamaron a la oficina del Comisario.

— Señores... Mi nombre es Andrada — anunció el hombre alto, de cabello muy corto, casi al estilo militar, con la nariz rota, del mismo modo que los boxeadores — Señora disculpe... el juez ha dado ahora la orden de captura de su ex marido, primero por violar la anterior resolución en donde se le prohibía acercarse y segundo, para que nos cuente, de dónde sacó ese explosivo y todos los detalles sobre la bomba. Usted puede irse y mi consejo es que se vaya, derecho a su domicilio. Si se siente más tranquila... puedo asignarle un agente, las 24 horas, al menos por unos días.

— Gracias, pero pensaba viajar a...

— De ninguna manera. Se ha abierto una investigación y no puedo darle permiso para salir de la ciudad. Derecho a casa. Y en cuanto a usted señor Enrique... tiene buenos antecedentes... y una mala suerte para elegir a sus clientes... Ah y tampoco puede salir de la ciudad...

— Salvó mi vida y la de este hombre Comisario — agregó Sofía tratando de intervenir en mi favor.

— Señora... se ha abierto una investigación. Ninguno de los testigos o víctimas, pueden irse a ninguna parte.

— Entonces... él se quedará conmigo. Yo responderé por él.

— Como gusten... — se dió vuelta a mirar por la ventana y entonces me preguntó casi a traición — Señor Enrique... puedo preguntarle ¿cómo identificó el explosivo? ¿Tiene alguna instrucción... en el ejército... en la policía de su provincia sobre explosivos?

— En realidad no... pero he leído muchos artículos en los diarios...

— Artículos en los diarios... — susurró casi con asombro.

— Sí. Es mi hobby o lo era; leer sobre conspiraciones internacionales... terrorismo, los servicios de inteligencia, esas cosas. Leer artículos diarios, lo convierte a uno... casi, en un experto. Aunque no haya tocado, ni fabricado, ¡por favor! ¡Claro que no!, ninguna bomba. En realidad, nunca identifiqué el explosivo, solo ví, una cosa extraña debajo del automóvil, con cables, que me llamó la atención. Luego ví al ex esposo de la señora que según tengo entendido tenía restricción de acercarse, observando el lugar desde una camioneta, junto a dos de sus empleados.

— Pero podría haber sido una pieza mecánica más del auto... hay muchas cosas que tienen cables.

— No en esa parte del auto. No en la carrocería debajo del asiento del conductor. Lo poco que sé de mecánica me lo dice.

— Hum... — gruñó el comisario algo pensativo, como si no lo convenciera del todo mi respuesta — Y... ya que usted habló de conspiraciones... ¿tiene alguna teoría de dónde sacó el explosivo, la persona que lo puso...? digo, porque todavía no tenemos pruebas, de que fue el ex esposo de la señora, aunque hay muchas cosas que tiene que explicarnos, ese señor...

— Bueno... el ex esposo de Sofía... fue director de la empresa Desarrollos Zwicking. Ésta empresa... hizo trabajos para la empresa minera transnacional que explota el yacimiento de Cerro Rubio... tal vez, con la ayuda de un empleado infiel... consiguió el explosivo.

— Una pregunta...

— Claro. La escucho.

— ¿Y cómo sabe que hicieron trabajos para la empresa minera?

— Cuando investigaba la desaparición de la señora Sofía, entré en la página de Internet de la empresa y allí hay una lista de quienes son sus clientes, a modo de...

— Sí, a modo de "curriculum..." — se sentó lentamente y cruzó los dedos de sus manos con mucha fuerza — Interesante... bien señora Sofía... Enrique... pueden irse y no olviden que no pueden salir de la ciudad, por el momento — nos recordó el comisario con una mirada perdida en un horizonte que estaba más allá de aquella oficina gris, llena de papeles oficiales, pegados en las paredes.

Nos despedimos y salimos mitad somnolientos, mitad hambrientos, a la calles de la ciudad, que estaba más fría de lo que quería recordar. Ella metió sus brazos en mi codo izquierdo y se recostó contra mi cuerpo. Me empezaba a gustar cuando ella hacía eso. El calor de su cuerpo, el perfume que utilizaba, su cabellos acariciándome la cara por intervención del viento.

— Tengo hambre... y frío.

— Yo también — le dije cubriéndome el cuello de mi campera recuperada — Ariel... te invitamos el desayuno... ¿qué dices?

— Por ahora paso... quiero dormir. Fue una noche muy... muy larga. Me llaman si me necesitan.

— Claro, como quieras.

— Gracias Ariel — ella agregó un beso en su mejilla y un suave golpe en su hombro derecho.

Al chico de la grúa, lo habían dejado ir, muchas horas antes que a nosotros. Nos quedamos solos, parados en medio de la vereda, enfrentando la brisa helada que venía por momentos del muy cercano sur y por otros, subía de intensidad y parecía provenir de la cordillera. Ella me miró y repitió la frase:

— Tengo hambre y frío.

— Vamos — le dije sonriendo.

El ex Hombre Poderoso Sin Nombre, había huído, junto al Señor "Maquivellico" y a Carlos, un chofer, y también, pistolero a sueldo según lo había visto con mis propios ojos en aquel bar. También faltaba el señorial espía que nos había encontrado, y tal vez, seguido desde Puerto Santa Cruz. Cuatro personas de las cuales debíamos cuidarnos bastante, ya que sabíamos que eran capaces. Y también en la lista podía incluir a mi piloto favorito Ariel, que siempre necesitaba dinero y que podría llegar a hacer cualquier cosa, por unos billetes, como todo desesperado. Ahora, nos había apoyado, pero no podía estar seguro de su lealtad.

Desayunamos en un bar cercano y luego convencí a Sofía a que buscáramos un lugar para estar, que no fuera, ni su casa, a la cual tampoco podíamos ir, porque significaba salir de la ciudad, ni un hotel que llamara mucho la atención. Ella no conocía la ciudad, y yo tampoco, así que nuestra búsqueda terminó en un hotel llamado La Posta del Camino, con televisión satelital, servicio de internet en el comedor y cochera, lugar que tuvimos que identificar casi inmediatemente llamando a la policía, para que supieran donde encontrarnos, ante cualquier novedad, buena o mala.

Me tendí en la cama, con los brazos detrás de la cabeza, contemplando el techo, mientras Sofía tomaba un baño y se cambiaba de ropa, para sentirse más cómoda. Muchos de los interrogantes que tenía al principio, habían desaparecido; ya sabía porque había desaparecido Sofía, porque, su marido, ahora, ex marido, la buscaba con tanto interés, no precisamente romántico, pero se habían sumado otros, un poco más importantes. Su ex marido había intentado atentar contra su vida, al menos en dos oportunidades, y ahora estaba prófugo de la justicia. Y sabía además, que podía estar armado, hasta con explosivos. Pensé en Brosman y en lo lejos que podía estar, sabiendo que nadie se opondría a sus propósitos y en cuanto dinero habría obtenido por esa cantidad, incalculable, de ese mineral extraño que había logrado robar de la minera. Me preguntaba por qué el comisario, no le había resultado extraño, que yo mencionara, a la minera trasnacional, cuando en el camión bolquete, la policía científica, había fotografiado algo, que no eran otra cosa que los cadáveres de los cómplices de Brosman. Al fin salió Sofía, con el mismo suéter pero con pantalones de más sueltos, de color crema. Se paró en la puerta del baño y se me quedó mirando con los brazos cruzados y una gran sonrisa en el rostro.

— ¿Cansado...?

— Solo un poco... he tenido noches mejores. ¿Y... todavía tenés hambre y frío? — le pregunté irguiéndome un poco en la cama.

— No. Solo quiero dormir un poco... ¿podríamos?

— Claro. Venga señora.

— No me digas señora... quiero que me llames Sofi.

— Sofi entonces. Ven.

Se acostó a mi lado y me abrazó con tanta fuerza que tuve que hacerle un comentario.

— ¡Hey! No tan fuerte que no me voy a ninguna parte.

— No te creo.

— ¿Qué es eso?

Hizo un largo silencio mientras me abrazaba fuerte otra vez y por momentos quería también acariciarme con suavidad.

— Perdona. A veces soy la mujer que conociste en la casilla... enojada con el mundo y con todos los hombres.

La besé en la cabeza. Luego me dí cuenta de que era la primera vez que la besaba desde que ella me había revelado sus sentimientos y lo volví a hacer.

— A dormir linda... necesitamos dormir.

Dormimos un tiempo indefinido. Yo me desperté, por casualidad, justo dos minutos antes de que nos llamaran el conserje, para invitarnos al comedor. Ella despertó y me dijo que no tenía hambre, así que decliné la invitación y volví a recostarme abrazado a ella. Volví a despertarme, pero ella no. Un viento helado envolvía la habitación en forma completa y me hacía buscar deseperadamente las sábanas para cubrirme. Lo que más me intrigaba era que no recordaba haber dejado la ventana abierta. La cortina intentaba tocarnos como la garra helada, de un monstruo que estaba encadenado a la ventana. Entonces ví la silueta negra de un hombre que reconocí de inmediato: era el Hombre Poderoso Sin Nombre que sostenía una pistola. Detrás venía otro hombre, el señor "Maquiavellico", como si le cuidara las espaldas. Caminó en el balcón y cuando llegó a ventana solo apuntó y disparó.

— ¡No!

Entonce desperté de un salto. Sofía también se despertó pero más preocupada.

— ¡Enrique! ¿Qué pasó?

Me costó responderle. Aquello había sido algo más que un sueño... había sido casi real.

— Nada... nada. Fue una... una pesadilla. Ya pasó... — le dije pasándome varias veces las manos por la cabeza.

— ¿Qué soñaste?

— Nada importante... tranquila. Es todo esto que hemos pasado... la mente lo mezcla y lo vuelve a fundir otra vez. Así nacen las pesadillas. Ya pasó... ya pasó... Lo importante es... que estamos juntos.

— Gracias por decirlo... creí que estabas empezando a cansarte de mi — me dijo con sus ojos un poco tristes.

— Jamás...

— Nunca digas jamás... esas cosas no se dicen Enrique — ella se arregló el cabello que apenas lo tenía en desorden.

— Tal vez... tal vez tengas razón... — dije buscando casi en forma desesperada las palabras en mi mente para no herirla o atemoriazarla de algún modo — Quize decir que no me voy a cansar de ti amor... también quería decirte que... vamos a tener que definir que vamos a hacer con nuestras vidas hasta que... hasta que todo esto se aclare de una vez por todas.

Ella bajó la vista como si aquella frase no solo no le hubiera gustado, sino que, le hubiera producido terribles connotaciones.

— ¿Qué pasa? — le pregunté mirándola directamente a los ojos pero ella me esquivó la mirada.

— Yo conozco a Aníbal, mucho más que nadie... a pesar... de que... él se encargó que no lo conociera tan bien... en muchos aspectos. Aníbal no nos lo va a hacer fácil... es de esos hombres obsesivos, que tienen que salirse con la suya... sí, o sí.

— No se va a salir con la suya sí o sí. Te lo aseguro — le dije alargándo la mano y tomando al fin la de ella.

— No conoces a Aníbal.

— Ahora parece que la que tiene miedo sos vos.

— Enrique... — hizo otro terrible, por no decir, insoportable silencio, con la vista baja y mirándose las manos como una niña asustada — Enrique... cuando me hablaste de ésa forma... en... medio de la noche, sobre la libertad... lo que había que enfrentar si uno quería ser libre de verdad... yo pensé que eras un hombre diferente a todos los que había conocido... que podía confiar en tí... y que... podía volver a enamorarme.  Ahora comprendo que estuve equivocada.

— ¡Oh no! ¡No voy a permitir que me digas eso! — le dije profundamente enojado.

— Enrique ¡Por favor! ¡Quiero que comprendas!

— Y yo quiero que me comprendas a mí... — le dije acercándome y tomándole ambas manos — No sabes nada de mi y sin embargo te enamoraste de mi... El amor me fue siempre esquivo... ella tenía novio... o estaba casada con un hombre que la trataba como una "cosa" como una propiedad más... pero ella lo toleraba. Así, pasaron muchas mujeres por mi vida. Si... algo malo va a pasarme... por estar contigo... quiero que estemos juntos. No quiero pensar que él, te pueda destruir para que no puedas reiniciar tu vida de verdad con alguien que quiera hacerte feliz... y yo, esté sentado en mi escritorio a cientos de kilómetros... otra vez solo. Quiero estar contigo. Aunque tenga pesadillas todas las noches.

Ella me abrazó pero sacó la cabeza para mirarme otra vez.

— ¿Aunque la pesadilla sea yo?

— Aún y más...

Me miró un tiempo indeterminado como si me estudiara, pero sonriendo. Como si intentara descifrar las verdaderas razones de eso, que ella misma había sembrado en mi corazón.

— Te quiero...

— Te quiero — repetí.

Nuestros rostros se juntaban cuando mi teléfono sonó.

— No contestes — me pidió ella.

— No pienso contestar.

Si hay reglas escritas sobre el comportamiento de un buen detective, uno profesional, frente a los sentimientos, que los clientes, "las clientes", en éste caso, o las esposas o novias de los clientes, ya siendo más específico, decía si hay reglas, no creía recordarlas. ¿Pero qué debía hacer? ¿Ignorar que ésa mujer me amaba de verdad? Tal vez me podía estar usando... ¿pero con qué propósito? Era libre, con el dinero que le reportaría la venta del más del sesenta por ciento de las acciones de su empresa, profesional independiente, que podía tener el hombre que quisiera a sus pies, y sin embargo me había elegido a mi.

Era cierto que no era tan bella como otras, que se habían cruzado en mi camino, pero también era cierto que me abrazaba de un modo... tan especial... el modo como abrazan las personas que realmente necesitan de la otra persona.

¿Qué haría ella que yo debía temer? ¿Enamorarme, hacerme bajar la guardia, que ignorara mis viejas "alarmas" para dejarme, indefenso, atado de pies y manos ante mis enemigos?

Y aún cuando ella no me amara de verdad, no podía dejarla sola, con su marido, prófugo de la justicia, buscando hacer realidad el viejo refrán: "la tercera es la vencida", el tercer intento de acabar con la vida de ella... podía ser... el exitoso.

Nos besamos, como yo no recordaba que nunca me había besado con alguna noviecita del colegio, o de mi adolescencia. El teléfono que había enmudecido un momento, volvió a sonar.

— Atiende — ordenó ella con una sonrisa — Debe ser alguien que necesita hablarte...

Miré la pantalla y el número me resultaba incomprensible. Asumiendo que podía ser un riesgo, atendí.

— ¿Hola Enrique? ¡Soy yo Isska!

— ¡Isska! ¡Qué... bueno que llames!

Ella hizo un gesto de enojo, al notar de que hablaba con una mujer.

— Enrique... tengo poco tiempo — ella había bajado la voz — Estoy en una reunión de trabajo... pero hicimos un compás de espera para tomar algo o fumar un cigarrillo y lo aproveché para llamarte. Escucha: aquel hombre que perseguimos hasta el sur... ¿recuerdas? Bueno... ese hombre aún está en tu país.

El hombre que perseguimos hasta el sur era claramente Brosman, pero ella hablaba así, por las dudas su teléfono no fuera seguro y fuera presa de alguna escucha por parte de sus jefes, o alguna agencia de inteligencia aliada o enemiga.

— ¿Cómo sabes eso?

— Lo sé... bueno, cuando nos fuimos... tu amigo "Sam Bigotes"... ¿te acuerdas de él?

— Sí... ¡Sí claro! ¡Mi viejo amigo del... del Dique! — comprendí que ella iba a hablar con seudónimos o nombres inventados así que decidí seguirle la corriente agregando algunos datos; Isska había dicho Sam Bigotes y yo recordaba que el único de los dos hombres que eran sus compañeros, el único que usaba bigotes, era Aarón, que lo había visto por primera vez, cerca del paredón del Dique.

— Ese mismo. Bueno, se sintió culpable... y le pidió a algunos de nuestros contactos en la aduana que... sacara un aviso con su foto; la foto de ese hombre que perseguíamos.

— Un momento... un... momento. ¿No se necesita la orden de un juez y etcétera, etcétera...?

— Sí, pero la orden iba a ser falsa. Lo que quería tu amigo Bigotes, era, hacerle tener miedo y que no intentara salir del país... o al menos que le costara trabajo. Cuando... este hombre viera su foto, no iba a perder tiempo preguntándose hasta que punto, todo eso era legal o no.

— Muy buena idea. No se me hubiera ocurrido a mi. ¿Entonces?

— Entonces... un oficial de la aduana le dijo que vió a un hombre así, como pasajero de un barco pesquero. El barco iba a zarpar el día lunes, pero no lo hizo. Informó de problemas mecánicos y que tenía que esperar en el muelle muchos días más. Todo eso pasó después de que este oficial le mostró la foto del aviso, concretamente un poc más de dos horas después.

— Gracias por el dato.

— El puerto se llama Puerto Deseado. El barco "Hamburgo". Es un pesquero pequeño, lo vas a reconocer de inmediato.

— Gracias otra vez y saludos a mi viejo amigo Bigotes y a... ¿como era el otro personaje?

— El "Dani".

— ¡El "Dani"! ¡Claro! ¡Cómo me lo pude olvidar por un momento! Gracias otra vez.

— Enrique...

— ¿Sí?

— Si vas a hacer algo... hacelo por Mariela... era mi amiga.

— Claro Isska. Yo tampoco la olvidé. Se hará justicia.

— Hasta pronto Enrique.

Corté el teléfono con mil sensaciones y palabras que hervían en mi mente. La estrategia de la muchacha era muy buena, hablarme en clave, para que yo pudiera evocar los rostros de mis antiguos camaradas de persecución sin decir sus nombres. Al decir "El Dani", parecía de que hablaba de un hombre de nacionalidad argentina y no israelí, por la forma de expresarnos.

— ¿Vas a decirme que pasa? — me preguntó con una sonrisa pícara.

— Me acaban de dar un dato sobre el hombre que perseguía y que me trajo por... por esta parte del mundo.

— ¿Y qué vas a hacer?

— Veré si puedo dar una vuelta... solo para ver con mis propios ojos... nada más. ¿Quieres que comamos algo? No sé... una pizza, unos sandwiches...

— No. Voy a quedarme e intentar hablar con mi hermana. Hace mucho que no hablamos... me hará bien.

— Bien entonces yo voy a dar una vuelta...

— Esa mujer... ¿cómo dijiste que se llamaba?

— Isska. Es un nombre de origen israelí.

— ¿Es... bonita?

— Si te sirve de consuelo, prefiere a hombres maduros, muy... maduros. Solo fuimos compañeros en una investigación.

— Solo preguntaba... — agregó con otra sonrisa pícara.

— Cualquier cosa...

— Sí ya lo sé...

— Me llamas ¿eh?

— Te llamo.

Le dí otro beso y salí de la habitación. "Enrique... ¿qué te pasa?" pensé. Pero ya era tarde para preguntarme que me pasaba. Ya su sonrisa pícara, su mirar triste cuando algo la preocupaba, el calor de su cuerpo, cuando ella dormía a mi lado, en el asiento de un vehículo, o en la cama del hotel, con la serenidad de una hada, durmiendo en un bosque solitario, todas esas cosas, se habían metido en mi interior y habían hechado, afortundadas raíces. Digo afortunadas, porque cuando un hombre resuelve demasiados crímenes, descubre, demasiadas traiciones, termina por pensar que el amor, la lealtad, fueron otra víctima más, mezclada, perdida entre las víctimas del tránsito y la inseguridad en las calles. Al salir del hotel, noté un automóvil detenido a unos escasos 20 metros solo que en la vereda de enfrente. Repasé con sumo cuidado las características del vehículo, como el color oscuro de sus vidrios, las siluetas de al menos dos hombres y un dato que me dejó más tranquilo; el color de su matrícula, lo delataban como de la policía; el fornido comisario Andrada, desconfiaba de Sofía y en mayor proporción de mi, así que me estaba siguiendo. "Seguridad gratis" pensé. Para todo se había hecho tarde; para almorzar en el comedor, para no caer enamorado de Sofía y para regresar al hotel. Caminaba ya a dos cuadras de distancia, cuando ví que, en silencio, el vehículo se ponía en marcha, en mi dirección.

19

La vidriera de unos negocios atrajeron mi atención. En parte quería ver un sin número de imágenes que liberaran un poco mi mente de todo lo que había pasado en tan poco tiempo y en parte porque quería ver reflejados en los vidrios, los movimientos de mis custodios gratuitos. En un negocio, el dueño o la dueña habían montado la vidriera de tal manera que despertaron algunos recuerdos de mi infancia; bolsas de bolitas de cristal, pequeños juguetes, como un tren de cinco vagones, con una vía circular, autos eléctricos y hasta una gomera, con una simpática diana incluida. Recordé cuando jugaba con ellas, con las bolitas de cristal en mi cama, porque estaba enfermo y en como odiaba las gomeras, porque me parecían un instrumento de muerte para todos los pajaritos de los alrededores. Pero entré y compré una bolsa de bolitas y aquella gomera, que por más que sintiera adversión por ella, seguía siendo una práctica arma, para alguien que no portaba, armas de ningún tipo. Seguí caminando hasta toparme con un taxi. Le pedí que me llevara hasta el puerto; y mientras él me hablaba me comentó de una confitería que había en las zona de los muelles y que tenía una vista increíble de casi todos los barcos, grandes y pequeños, de casí, porque algunos barcos con banderas de Suecia, o Nueva Zelanda, que generalmente eran de gran calado, no tan grandes como un portacontenedores, pero si mucho más grandes que un pesquero, barcos de ésas nacionalidaddes, solían fondear más adelante, más hacia el sur. No quería darme vuelta y mirar a través de la luneta trasera, para ver si el automóvil que yo decía que era de la policía, me seguía aún, pero a raíz de unos ruidos muy fuertes, alguna frenada y hasta de vidrios rotos, me dí vuelta y ví, que el vehículo había quedado atrás casi, perdido entre el tráfico. La sensación fue extraña; si bien no me gustaba que me siguieran, como no le gusta a nadie, pero como lo había pensado la primera vez que los había descubierto, que eran "seguridad gratis", si alguien trataba de hacerme algún daño, ellos tendrían que responder.

La confitería tenía una vista realmente increíble, como me le había pintado el taxista. Sentado en una de sus mesas, podía tomarme un café, teniendo ante mis ojos, cuatro o cinco barcos, sin contar el espectáculo que significaba el atardecer amarillo, con trazos de nubes negras, que a la manera de un cortinado dejaban ver la moneda roja del sol hundiéndose en el horizonte. Me tomé un café, y saqué mis binoculares, para darle un ligero vistazo a todos los barcos que estaban a mi alcance; después de ese magnífico espectáculo de la naturaleza, vendría la noche y no quería que la oscuridad me sorprendiera en la zona de los muelles, escenario de tantas historias reales y ficiticias, demasiado truculentas para mi gusto. La mafia hacia sus "ajustes de cuentas" en los muelles, los cuerpos de personas que "sabían demasiado" aparecían en los muelles, los negocios turbios se hacían en los muelles.

Con un rápido vistazo, encontré al pesquero del que me había hablado Isska; era un barco pequeño, con dos líneas, una gris y otra roja, a lo largo de su casco, algo viejo, según mi primera impresión, aunque yo sabía, poco y nada de barcos, pero que estaba dotado de antena de radar, y otra de banda ciudadana, si podía llamar así, al tipo de radio que usan los barcos. En ese momento, había una sola persona en el puente de mando que al parecer, revisaba las cartas de navegación u otros papeles y llevaba sus aparejos y redes de pesca, contraídos.

Se hacía de noche y por ahí, andaba suelto un ex marido, con ganas de ponerme un paquete de explosivos y mandarme a proteger esposas ajenas al otro mundo, así que decidí que vendría cada vez que pudiera y no levantara sospechas, a ver si el pesquero "Hamburgo", estaba anclado en el muelle o había decidido escaparse rumbo a aguas internacionales.

Me habían hablado de una parada de taxis, a una distancia de cuatro cuadras y salí en su búsqueda, antes que se hiciera más de noche. Había hecho unos doscientos metros, cuando un automóvil, intentó cortarme el paso. Entonces salí corriendo hacia uno de los galpones enormes que sabía que podía haber muchos obreros trabajando que pudieran ayudarme. Pero me equivoqué; el galpón al que entré, forzando un poco el escaso espacio que dejaba un candado y cadenas viejas estaba repleto de vehículos al parecer oficiales, de alguna repartición pública, que habían sido desmovilizados, por diferentes motivos, choques, siniestros, roturas, falta de repuestos. Había automóviles, camionetas, furgones, y hasta colectivos de pasajeros, que en otra época pudieron servir, de traslado de personal. Al entrar, tropezé con un paragolpes y casi me caí, pero me levanté rapidamente y me metí en el laberinto de chatarra todo lo más adentro que pude. A los contados minutos, sentí ruidos en el portón, lo que me indicaba que había intrusos, siguiéndome los pasos. Luego de un tiempo encendieron las luces, más o menos cinco que colgaban del techo y que me sorprendía que funcionaran como en un taller activo.

— ¡Sabemos que estás aquí! — gritó alguien mientras se escuchaban el ruido de puertas vehículos que se abrían y cerraban — ¡Escucha! ¡No tienes forma de escapar! ¡Nosotros somos cuatro y tú no tienes una míserable arma!

Sabía que me estaban buscando, y que ese personaje que me hablaba esperaba hacerme perder el tiempo, mientras los otros me encontraban. La voz me había parecido conocida, pero él mismo se encargó de sacarme de dudas.

— ¡Nos sorprendiste ese día en el helicóptero! ¡Pero no va a pasar otra vez!

"¡Los del helicóptero!" pensé, el helicóptero que nos había perseguido y disparado cuando había intentado ser testigo de las fechorías de Brosman y su gente.

Pero para algo había comprado mi gomera; saqué un par de bolitas de cristal y le apunté desde el interior de la camioneta y a travéz de los huecos de las ventanillas, sin vidrios, a una de las luces que pendían del techo. Tuve la mala suerte de darle a la pantalla y no a la lámpara. Pero eso hizo callar al que me hablaba. Luego volví a disparar y le dí finalmente.

— ¡Jefe! ¡Tiene un arma!

— ¡Cállate maldito! ¡No tiene nada! ¡Yo tengo una 45! ¡Y tú tienes otra maldición! ¡Él no tiene nada!

Volví a disparar a otra luz, y ésta vez con mejor suerte. Los cientos de pequeños vidrios cayeron sobre las cabezas obligándolos a agacharse.

— ¡Maldito!

Entonces le apunté directamente a la cabeza de uno de ellos que divisaba a mi izquierda; eran ellos o yo. Se alzó un poco y le dí haciéndolo caer, casi herido mortalmente. El ruido que hizo al caer, detuvo el avance, del hombre que los otros llamaban "Jefe". Descubrí otro a mi derecha, revisando cada vehículo apuntando con su arma; le apunté también solo que a su mano. El dolor el golpe lo hizo disparar su arma. Esperaba que alguien escuchara los disparos y llamara a la policía. El hombre soportaba muy bien el dolor, así que decidí dispararle otra vez, pero alternando mis disparos a izquierda y derecha, para no ser sorprendido. Entonces el hombre pareció enfurecer y disparó casi al azar a varios vehículos. "¡Más! ¡Dispara más!" pensaba mientras me ocultaba mejor tratando de no hacer ruido. Entonces se escuchó un disparo más y un grito:

— ¡Alto Policía! ¡Bajen sus armas!

Pero a alguien no le gustó e intentó disparar contra los uniformados y hubo un corto intercambio de disparos con gritos; la caballería había llegado.

— ¡Quieto! ¡Quieto!

— ¡Fernández, Nieto, vayan por ahí! ¡Salgan con las manos en alto!

El que los otros llamaban "Jefe" decidió escapar y salió corriendo hacia el final del galpón. Entonces yo apunté mi gomera y le disparé directo a la nuca, haciéndolo caer del dolor.

— ¡Quieto ahí! ¡Quieto o disparo!

Cuando detuvieron a todos, alguien con voz muy fuerte gritó:

— ¡Salga Enrique! ¡Está a salvo!

A los tres minutos gritó otra vez:

— ¡Salga Enrique!

Al fin pude abrir la puerta oxidada de la camioneta y le pude responder:

— Tranquilo comisario. No grite.

Aquel hombre fornido me miró, con ambas manos puestas en sus caderas, y sonrió, creo, como no lo hacía muchas veces en su oficio. Yo también estaba agradecido, como nunca de verlo otra vez, aunque tuviera muchas cosas que explicar de nuevo, toda la noche...

20

El café de la comisaría, no era tan malo como se podría suponer, y los biscochos con grasa, empezaban a parecerme ricos manjares. De las sillas, y oficinas, un poco sórdidas, no podía decir lo mismo. Después de unas dos horas de declaración, me permitieron llamar a Sofía, para que no se preocupara, pero el sistema me informaba que tenía el teléfono apagado cosa inexplicable, si recordaba la situación que tenía con su ex esposo.

— Tiene el teléfono apagado. No me gusta — le dije al comisario Andrada.

— Puede ser una casualidad — me dijo dejando sus poderosos antebrazos reposar uno sobre otro — No importa. En cuanto el juez te deje ir, vas, con un par de mis muchachos, lo más rápido que puedan. 

— No me gusta. El marido le puede haber hecho algo.

— Un momento... ¡Fernández! ¿Qué te dijeron en el Juzgado?

Un hombre joven, con grandes entradas en su cabello muy corto, entró con unos papeles en las manos.

— Me dijeron que en un hora... puede que más, tengan la situación de todos los procesados.

El comisario bajó la cabeza casi con desagrado.

— Bayan los dos, vos y Nieto, al hotel de la señora Sofía...

— ¿Los dos jefe?

— ¡Los dos maldición! — gritó meneando la cabeza — Busquen a la señora Sofía. Quiero saber por qué tiene el teléfono apagado, y si se encuentra bien de salud. ¡Ahora!

— ¡Si señor!

— Mientras... — me dijo señalándome y volviendo a dejar descansar sus antebrazos — Vas a contarme todo otra vez... si se te olvidó algo, no hay problema; lo agregamos y listo. ¿bien?

— Bien...

Entonces otro policía joven, se acercó a la puerta y lo llamó.

— Comisario, tiene que ver esto.

Salió y el muchacho le mostró un papel, que le puso el rostro del color de la cera y los músculos tensos de sus mandíbulas. Habían descubierto algo, que no le caía muy bien. 

— ¿Están seguros? — le dijo en voz baja.

— Sí comisario. No hay duda. El fax es oficial.

El comisario Andrada era un hombre a los que les cuesta ocultar las emociones que le generan las circunstancias que le toca vivir. Se pasó la mano por la cara y se sentó otra vez, ante mi, ya sin la pose tranquila que tenía antes.

— Enrique... tenemos problemas y creo que... que tienes el derecho de saber.

— Empieze... los comienzos son difíciles, pero... hay que empezar por alguna parte.

— Bueno. Tienes razón... los cuatro hombres que te persiguieron en el muelle... Al menos dos de ellos, se llaman Roberto Pinchard de 30 años, y Luis Alfredo Ramos, de 32, al que tú me dijiste que los otros le decían "Jefe". Los dos tienen inmunidad diplomática, concedida por la Embajada Americana.

Aquella frase fue como un golpe en medio de la frente.

— Inmunidad diplomática... — repetí casi con la mirada perdida — Esto me suena a...

— ¿A qué Enrique? Explícate por favor.

La inmunidad diplomática concedida por la Embajada Americana, era un sello inconfundible, de Bob Mc Kinley, agregado cultural, pero en realidad, agente de la C.I.A., la temible Agencia de Inteligencia. No lograba comprender, por qué, la Agencia estaba siempre un paso adelante, protegiendo de alguna manera, a Brosman; cuando intentaba comprender que hacía, en ese punto perdido en la estepa, se habían interpuesto con un helicóptero, que casi nos derriba, ahora, cuando intentaba identificar el pesquero con el que de seguro intentaría salir del país con ese cargamento robado, con esos hombres, que me habían acorralado en ese galpón. Parecía como si lo protegieran de alguna manera, pero, ¿por qué?

— Enrique...

— Sí, comisario. Estoy aquí.

— Si sospecho que intentas ocultarme cosas...

— No. Para nada. Empezaré... por ésa parte difícil que es... el principio, como le dije antes... Tengo un amigo, que es agregado cultural en la Embajada Americana, pero que en realidad es agente de la C.I.A. Él, me ayudó con alguna información que solo manejan las Agencias de Inteligencia.

— ¿Y que pasa entonces con estos tipos?

— Se lo diré sin dar más vueltas: parece que la Agencia está protegiendo por alguna razón, que no puedo entender, a Brosman, un empresario que no lo es... y que en realidad me parece que es un traficante de minerales, así como hay traficantes de armas, este es de minerales. Ese hombre... el que le hablé antes, por el que vine a ésta parte del país, se asoció con empleados infieles de la empresa minera trasnacional para robar un pequeño, cargamento de mineral, pequeño, pero igualmente valioso. Los mató cuando obtuvo lo quería de ellos, porque fue eso lo que encontró la policía en ese camión tipo volquete abandonado en la unión de las rutas 3 y 75, cadáveres, y ahora intenta sacar el cargamento  del país, ilegalmente por supuesto. Las dos veces, que me acerqué, hay gente interponiéndose... de alguna forma, que ahora sé para quien trabajan... ahora sé... que trabajan para la Agencia.

— La historia es demasiado fantástica para creerla y nosotros, la policía y los jueces, necesitamos de pruebas.

— ¿Pero y los cadáveres que encontraron?

— No puedo decir nada. Hay secreto de sumario en todo eso. Puedo perder mi cargo por decir una palabra.

— ¿Y esos hombres? Los que me atacaron en el galpón... ¿van a quedar libres?

— Tienen inmunidad diplomática. Tal vez el juez de la causa, pida que los expulsen del país. No soy abogado, no sé que se hace en un momento como este. Nunca tuve un preso con inmunidad diplomática, en los calabozos de mi comisaría, somos... como una comisaría de un pueblo... hace años eran borrachos, tal vez, uno que otro cuatrero... también había ladrones y rateros, carteristas... sí, pero nunca uno con inmunidad.

— Señor... — interrumpió el otro policía joven — Tiene que venir a ver esto.

El comisario salió pero mi mente voló hacia lo que no sabía, desde hace horas de Sofía.

— ¿Qué pasa con Sofía comisario? — le dije dejando pasar un par de minutos.

— Enrique... — susurró el comisario con el rostro más adusto que de costumbre — Sofía no está en el hotel. Salió a hacer unas compras y no... no regresó. También hay una denuncia de una mujer que vió en la calle, como una mujer con la descripción de Sofía, discutió con un hombre que la obligó a subir a una camioneta. Vamos a salir a buscarla.

— Yo voy con ustedes — le dije poniéndome de pie casi de un salto.

Andrada no era un hombre que se dejaba intimidar fácilmente; además su estatura de boxeador le ayudaba bastante.

— No puedes por varias razones: una, el juez todavía no resolvió tu situación, dos, es asunto de la policía.

— No puedo quedarme aquí con los brazos cruzados. ¡No puedo!

Me miró intentando comprender, toda la situación que se le estaba escapando de las manos. Quizás era la primera vez, que intentaba confiar en un sospechoso, la primera vez, en que su guía, era solo su sentido de la humanidad.

— Está bien. Vendrás. De todos modos, sos un sospechoso y puedes estar en uno de nuestros autos. Ya veré que le digo al juez.

Salimos. Negra, como un presentimiento, nos esperaba la noche, sin estrellas.

21

Los coches de la policía salieron directamente hacia las afueras de la ciudad. Sofía había declarado su anterior domicilio, y aunque no viviera en él, por cuestiones de seguridad, y si lo estaba haciendo en un hotel, era el primer sitio en donde debían buscarla; el misterioso lugar que no había podido ver, porque me habían conducido con los ojos vendados.

Mientras el comisario Andrada, se comunicaba con los móviles, para coordinar los movimientos, en mi mente se había dibujado una pregunta: ¿por qué tanto misterio, tanto secretismo habían tenido, Pietro y El Hombre Poderoso Sin Nombre, en cuanto a que yo conociera la ubicación de su casa? ¿Era todo parte de esa enfermedad mental, de creerse tan importante, que su nombre debía ser secreto, su domicilio secreto y el hecho de que su esposa había desaparecido, debía quedar en el más absoluto de los secretos? ¿La casa escondía un verdadero secreto en alguna parte?

Fue un pensamiento tonto, que apareció en mi cabeza, tal vez, como esos mecanismos que nunca podremos entender por completo, que nuestra mente fabrica para protegernos de la inicidencia repetida de otros pensamientos como "Sofía está muerta, Sofía está muerta, Sofía está muerta... Yo tengo la culpa por haberla dejado sola... Yo tengo la culpa por haberla dejado sola... ¡Yo tengo la culpa por haberla dejado sola! " que solo pueden hacernos daño, porque no sirven de nada, en una situación que uno no pude modificar.

Para aprovechar el factor sorpresa, Andrada dió la orden de que apagaran las sirenas y todas las luces, incluso que bajaran la velocidad y el ruido de los motores. Llegamos a una tranquera y antes de que se bajara el primer agente, le advertí que podía sufrir el ataque de los perros. Había escuchado un lejano sonido ese día que me habían traído y no me lo podía sacar de la cabeza. El agente se acercó levantó la aldaba de la tranquera y esperó unos minutos, contemplando la silueta oscura de la casa. En ese momento se escucharon los ladridos y los ruidos de la carrera que emprendían contra nosotros, cuatro perros Pit Bulls.

— ¡Al auto Gonzalez! ¡Rápido! — ordenó el comisario.

Avanzamos con los autos cuando un disparo solitario iluminó la silueta negra de la casa. La bala se incrustó en uno de los sólidos maderos de raulí de la tranquera.

El comisario tomó el micrófono de la radio y activó un altavoz.

— ¡Atención los de la casa! ¡Somos la policía! ¡Tenemos una orden de allanamiento del juez! ¡No disparen o...!

Pero otro segundo disparo, acertó más bajo, dió contra la carrocería del primer auto y al instante fue otro más.

— ¿Qué hacemos comisario?

— ¡Hay que responder! ¡No nos dejan otro camino! ¡Enrique baja la cabeza! ¿Enrique?

Yo había aprovechado ya el primer disparo para bajar y como a cinco metros del auto, escuché los gritos y también las maldiciones del comisario. Los perros había huído gimiendo al verse sorprendidos en medio de una balacera así que el camino para una "incursión terrestre" estaba limpio a no ser por los disparos, que venían a ser como algo no deseado. Los policías abrieron las puertas de los autos y comenzaron a disparar a las ventanas de arriba que eran de donde había provenido el primer disparo. Yo gateaba primero y luego me arrastré como si estuviera en una guerra, para no ofrecer un bulto misterioso al tirador. Entonces sonó un disparo cerca mío y luego otro, más cerca aún; el tirador podía verme en la oscuridad de algún modo, tal vez, porque estaba equipado con la última tecnología como lentes de visión nocturna, por ejemplo, lo cual podía parecer una locura, pero viniendo de ésta gente podía ser posible, perfectamente posible. Pero yo también tenía algo con que sorprender; desde niño había desarrollado, primero en mi casa, luego en los fondos, donde se recortaban sobre un cielo oscurecido las siluetas negras de los árboles de fruta, la habilidad de acostumbrar a mi retina durante las noches, a la oscuridad. No tenía la misma capacidad que un gato, o una bestia salvaje de la selva, que nacen con esa habilidad para poder cazar, pero veía mucho mejor, que muchas personas que dicen que no ven nada y piden siempre una linterna. Busqué la gomera que me había sido de tanta utilidad en el incidente en el galpón, la cargué con una bolita de cristal, le apunté a los vidrios de la ventana y disparé. El impacto y el ruido de los vidrios, causó en el tirador, un efecto casi congelante. Se protegió para no ser alcanzado por esos certeros disparos que venían desde alguna parte y yo pude acercarme hasta la casa. Cuando estaba cerca de la puerta, escuché los gruñidos de los perros, que se habían alejado del tiroteo, pero aún custodiaban las puertas de sus amos. Volví a cargar la gomera y le disparé a las patas traseras de uno de los animales que gimió con tanta fuerza que salió atropellando a los otros, que también recibieron otro disparo en un lugar parecido. De un empellón abrí la puerta y me encontré en el interior de la casa, concretamente en el amplio garage, que yo recordaba lleno de vehículos y que ahora solo tenía una camioneta. Instintivamente me agaché y traté de que mis pasos no hicieran el menor de los ruidos. Al final de la sala, se destacaba la luz que parecía bajar por la escalera caracol, por la cual habíamos llegado aquel día hasta la sala. Un lugar estratégico para entrar, pero donde también mi cuerpo ofrecía un magnífico blanco, para un tirador. En el suelo encontré una herramienta, concretamente una llave combinada. La tomé con cuidado y la arrojé para que cayera en el segundo peldaño de la escalera y luego en el primero simulando ser las pisadas de una persona. Entonces un disparo me estremeció; alguien, otro tirador oculto, estaba esperando que ese ruido, fuera el de mi pie.

— Buen truco señor Enrique... otra vez se salvó... pero no podrá hacerlo por siempre... este es el único lugar para subir a la casa... — era una voz poderosa que yo reconocí al instante, el Señor "Maquiavéllico" — Resultó ser una gran molestia para nosotros... nos equivocamos mucho con usted... pero llegó el tiempo de remediarlo... ¿me escuchó?

— ¡Deje ir a Sofía! Y después arregle todas las cuentas que quiera conmigo...

Afuera, como en una guerra se seguían escuchando los disparos, a modo de contrapunto; el tirador del piso de arriba disparaba y luego le contestaban los policías.

— ¿Eso es lo único que le importa? ¿Sofía? La esposa de mi jefe... es solo una mujer, como muchas... como tantas... ¿nunca se lo dijo verdad? Pienso que si usted va a morir... tiene derecho a saber el por qué. Sofía... la inocente y desválida Sofía... le robó a Anibal... los números de cuatro cuentas que él abrió en las Islas Caimán... imagínese... todo este tiempo jugando a las escondidas con el Estado, y sus cretinos impuestos y ahora, ella, una simple mujer que no sabe usar una computadora personal... iba a robarle todo su dinero. No podíamos permitirle eso...

Iba a contestar cuando escuché un ligero sonido de pisadas a mis espalda; el comisario Andrada con dos policías entraron en el garage, y él me hizo la seña clásica de que hiciera silencio.

— ¿Enrique? — gritó Pietro desde la puerta superior de la escalera.

El comisario me hizo señas de que le contestara.

— Aquí estoy...

— Creo que ya es tiempo de que terminemos esto. Suba, le dejaré subir y hablar, lo dejaré decir lo que quiera y luego le meteré un tiro en la cabeza.

— ¿Y que le parece que usted baje y sea yo, quien le meta ese tiro en su cabeza? Está demasiado acostumbrado a dar órdenes Pietro... me niego a obedecer sus malditas, órdenes...

El comisario Andrada me miró casi asustado.

— Lo vamos a perder ¿qué hace? — susurró.

Entonces una silueta ensombreció un poco la luz de la escalera y se escucharon pasos fuertes de un cuerpo pesado.

— ¿Quiere jugar a las escondidas Enrique? — preguntó apoyándose un poco en la baranda como si estuviera cansado — ¿Eso quiere?

Entonces bajó varios peldaños más y gritó:

— ¡Le dí una oportunidad y la desaprovechó estúpido! ¡Lo voy a encontrar y...! — gritó blandiendo el arma.

Los policías salieron de la oscuridad y gritaron:

— ¡Policía! ¡Tire el arma ahora!

Hay momentos en los que las personas que saben, que están convencidos de que ganarán siempre, quizás a toda costa, de la ley, o de los derechos de los demás, se encuentran con incomprensibles escollos en su camino y "Los Titanic que no pueden hundirse", se sorprenden de que existan los icebergs, que pueden dañarlos, y hasta hundirlos. Eso fue lo sintió quizás, Pietro Maquiavello, hombre de absoluta confianza del Hombre Poderoso Sin Nombre; que había llegado al final de su brillante carrera de una forma inesperada, en la oscuridad y en un garage desierto, casi como tantos vagabundos anónimos de las calles.

— Me ha vuelto a sorprender Señor Enrique... — agregó con sus ojos abiertos de par en par y sin ninguna expresión en su rostro.

— Tire el arma ahora — ordenó el comisario Andrada.

Pero él continuó como si no escuchara a nadie. Como si dijera para un auditorio privado, exclusivo, su último discurso.

— Pero no voy a entregarme... de una manera tan fácil... — agregó elevando el arma y disparando contra uno de los policías que se agachó al instante y respondió.

El otro policía hizo lo mismo y el cuerpo enorme, de Pietro, cayó primero hacia atrás, manchando de sangre la pared con su espalda y luego hacia un lado, de forma desordenada y allí exaló un último suspiro.

Yo salí corriendo rumbo a la escalera, de una forma imprudente, porque el agresor, podía tener unos instantes más de vida y utilizarlos para dispararme cuando estuviera más cerca de él y lejos de la seguridad de las sombras. Subí las escaleras, sintiendo los pasos poderosos del comisario detrás mío.

Arriba la sala grande de las extrañas entrevistas, con los cuadros de lujosos marcos nos recibió en silencio. Un aire frío y fuerte entraba por la ventana que había sido fuertemente tiroteada por los agentes de policía y defendida, hasta encontrar la muerte por un hombre que tenía su camisa manchada de sangre casi en el centro de su pecho. El cuerpo estaba tirado de espaldas y había caído abriendo sus brazos de par en par. Aún, su mano derecha sostenía con algunos dedos, una pistola Glock, con la otra, había intentado sacarse sin éxito, unos lentes de visión nocturna, tal vez, en el momento final de su agonía. No pude detenerme a mirarlo mucho tiempo, porque las circunstancias urgían que buscara a Sofía. Supuse que era Carlos, el chofer, convertido quizás, hace mucho tiempo, también en pistolero a sueldo para estos hombres, que habían sido dominados por el poder de una forma casi patológica y como todo virus, habían infectado a todo lo que tocaban.

Caminé entre los vidrios rotos y las cápsulas servidas tratando de no caerme y de  hacer el menor de los ruidos por si había otro tirador defendidendo otra puerta. El comisario me indicó que siguiera mientras le arrebataba el arma al caído con un pañuelo, para no mezclar las huellas. La otra puerta conducía a los dormitorios, y a un pasillo que tenía una puerta cerrada. El comisario intentó abrirla a empellones pero no lo consiguió. Entonces sacó su arma y disparó, varias veces contra la cerradura y luego la abrimos lentamente; daba paso a una pequeña escalera que desembocaba en un patio cerrado. La última pared, tenía mamparas de vidrios traslúcidos, que mostraban que afuera, había algo, una máquina o algo parecido, con luces de varios colores y un sonido de un motor que creía reconocer. Cuando la abrimos encontramos un helicóptero comenzando a despegar. Yo reconocí la silueta de Sofía en el asiento de atrás apoyando sus manos en la ventanilla. Adelante iban el ex marido de ella y el piloto. El aire poderoso levantado por las aspas nos obligó a taparnos la cara.

— No pude disparar... —  Andrada miró como el helicóptero levantaba vuelo y se alejaba — Pude darle a Sofía... no podemos hacer nada.

La última mirada de Sofía era algo que no podía apartar de mi mente y tampoco podía olvidar el hecho de que, sin armas, me había enfrentado a tantas cosas, que en otros tiempos me hubieran parecido imposibles.

— Yo sí puedo — le dije volviendo hacia la casa.

— ¡Enrique! — gritó Andrada — No se puede hacer nada.

— Dejeme a mí... lo haré solo. No importa.

Como si fuera un poseído, cruzé todas las habitaciones rumbo hacia el garage. Había creído reconocer una sombra cuando había ingresado y si estaba en lo cierto, era mi salvación y la de Sofía. Y así lo era, en el enorme garage, antaño repleto de vehículos algunos de lujo, como ese Citroen negro enorme, estaba una única camioneta Land Rover, sin alarma, y con las llaves en la guantera. Busqué las luces y los comandos de la cortina de metal y salí en la camioneta a toda carrera, hacia el norte, como el que había tomado el helicóptero. Llegué hasta la tranquera de entrada, y debido a que un patrullero de la policía me cortaba el paso, me salí del camino, y embestí el cerco. Un fuerte golpe me tiró hacia atrás y escuché un ruido de metales y vidrios rotos. En la ruta aceleré hasta encontrar, otro camino rural, que debía tomar perpendicularmente para tomar otro con el que podía seguir un rumbo norte. Cuando estaba llegando al nuevo camino, ví la luz de un auto de la policía y escuché la sirena, señal de que comenzaban a seguirme, para que no hiciera una locura como seguro lo decía el comisario. Fueron varios minutos de viaje solitario y terrrible, creyendo de que estaba haciendo un esfuerzo en vano, hasta que descubrí las luces de algo que brillaba en el cielo, a una distancia inconmensurable. En realidad había tomado rumbo Oeste — Norte, lo que me obligaba a girar en ésa dirección, lo cual no era tan fácil como en un vehículo como un helicóptero o un avión. Entonces las luces de colores, desaparecieron y en su lugar, una gran llamarada que iluminó varios metros a la redonda se levantó del suelo, junto con el ruido de una gran explosión; el helicóptero había caído.

— No puede ser... Sofía...no por favor — dije casi en silencio.

Aceleré más la camioneta para llegar al lugar del siniestro todo lo antes que me fuera posible. Afortunadamente no había un gran incendio posterior a la caída, pero lo que había sido una increíble máquina voladora, ahora eran pedazos retorcidos de chatarra, esparcidos, en un cráter de casi veinte metros. El primero que encontré fue al Hombre Poderoso Sin Nombre que por la expresión de su rostro, no había sufrido nada, solo un golpe fatal y terrible en su cuello; la fuerza del impacto lo había expulsado como la ballena a Jonás, solo que al caer, el golpe lo había matado. Una expresión de incredulidad en sus ojos lo había acompañado hasta el final, como si le costara creer que un hombre poderoso como él, no podía morir, de una forma tan vergonzosa; huyendo de la policía y habiendo secuestrado a su ex mujer. Albergué un poco de esperanza, para encontrar a los otros ocupantes que seguro había corrido suertes, esperaba semejantes y no iguales a Aníbal. Más allá estaba el piloto, tendido de espaldas, con las piernas saltando como si sufriera de un ataque de epilepsia. Estaba inconciente, y lo reconocí al instante; mi piloto preferido de aventuras aéreas, Ariel. No podía hacer nada por él, salvo tomar mi teléfono y llamar a una ambulancia, pero si el comisario me había venido siguiendo desde la estancia, él, ya había hecho ésa llamada.

— Tranquilo amigo... resiste... resiste. Ya viene la ambulancia — le dije al oído.

No me respondió. Caminé un poco más. El cráter parecía enorme, como si hubieran caído en el sitio ancestral del impacto de un meteorito. Entonce la ví; parecía dormir sobre el pequeño borde irregular de tierra. Era ella, Sofía. Estaba boca abajo, con una mano hacia atrás y otra debajo de ella. Me acerqué casi corriendo y la dí vuelta con cuidado. Estaba inconciente. Le tomé el pulso y aún latía su corazón. La levanté un poco y dejé su cabeza sobre mis piernas, como aquella noche en el hotel.

— Estoy aquí mi amor... soy yo, Enrique. Resiste... ya viene la ambulancia... resiste amor — le dije.

Las luces del auto de la policía me iluminaron de lleno la cara y yo, con verguenza, me sequé con el reverso de la mano mis lágrimas.

22

Llegamos casi media hora después al hospital de la zona y tuve que esperar otras dos horas más o menos, para que el médico saliera al fin y me diera, la mala, o la buena noticia. Aquel muchacho, era mucho más joven que yo, pero ya tenía unas grandes entradas en su cabeza, lo que, unido a un corte de cabello, muy corto, lo hacían casi calvo. Era bastante alto y delgado, mucho más delgado que yo en comparación.

— Soy el doctor Fernández. ¿Usted es el marido... novio de la señora?

— Soy su nueva pareja. Su ex marido, es que le hizo eso, al secuestrarla en el helicóptero.

— Ah... bueno. Su... novia tiene múltiples fracturas; su antebrazo izquierdo, su muñeca derecha y la pierna izquierda. Creemos que no tiene nada para preocuparse en la cabeza... pero tenemos que hacer una tomografía para despejar todas las dudas. En las siguientes 24 horas estaremos casi seguros. Va a quedar internada, por supuesto. Además van a ir apareciendo... los moretones de los golpes que se dió al caer... Pero, quédese tranquilo que tiene una buen pronóstico.

— ¿Y los otros hombres? ¿Qué pasó con ellos?

— Creí que...

— Sí, uno era el ex marido, pero quiero saber si sobrevivió y en que estado, porque tiene mucho que aclarar con la justicia, y el otro era un amigo, que seguro lo había obligado a pilotear.

— Bueno... el hombre... elegante, ese... no sobrevivió. Tiene un golpe tremendo en el pecho y se rompió el cuello. También tiene una lesión... en su ojo derecho, pero eso es lo de menos. Supongo que tendremos que informarlo con mayor detalle cuando la justicia nos lo pida. El otro hombre... que parecía el piloto...

— Lo es. Es uno de los mejores pilotos de helicópteros que he visto.

— Bueno... tiene fractura de clavícula derecha y de cuatro... perdón, cinco costillas del lado opuesto. Y ambas piernas. Además tuvimos que curarle un rozón... bastante serio en el brazo derecho.

— ¿Un rozón de... alguna chapa retorcida?

— No. Es el rozón de un disparo. Y es bastante serio porque tiene... quemaduras en la zona del brazo...

— Como si el disparo hubiera sido de corta distancia... — agregué ante la mirada sorprendida del médico por lo que tuve que agregar — Soy detective privado...

— Ah... eso explica algunas... deducciones — dijo intentando sonreír — Bueno...  Es el más complicado de los sobrevivientes. Si tuviera unos mejores pulmones... no sería tan grave. Hay que esperar y ver como evoluciona.

— Gracias "Doc". Le agradezco mucho.

— De nada. Ya le van a informar cuando, pueda ver a su novia, aunque sea por unos minutos.

— Gracias.

El joven médico, volvió a la sala que tenía un enorme cartel, de "No pasar", con las manos en ambos bolsillos al paso cansino de alguien que ha hecho un enorme servicio a la humanidad, tanto como remendar a dos personas, a dos seres humanos que nunca debieron resultar heridos. Yo me desplomé otra vez, en las frías e incómodas sillas del pasillo, tomándome la cara con las manos, agradeciendo casi en secreto a Dios por haberle permitido a Sofi y a mi amigo nacer de nuevo. Las luces y sirenas de las ambulancias habían dado una tregua a la guardia de emergencias y solo se escuchaba a lo lejos el paso de algunos vehículos y camiones. Lentamente llegó el comisario Andrada, con dos cafés humeantes en vasos descartables y se sentó a mi lado.

— ¿Cómo salió todo? — preguntó acercándome uno de los cafés.

— Gracias... Ella tiene múltiples fracturas, su antebrazo, su muñeca, la pierna — dije tocándome ésas partes en mi cuerpo como para ilustrar mejor — Pero tiene un buen pronóstico. Ariel, "Relámpago Azul", tiene muchos golpes... fracturas de costillas. Y me parece que va a necesitar un respirador... por sus pulmones.

— ¿Él está muerto verdad? ¿Cómo lo llamabas? El Hombre... ¿cómo era?

— El Hombre Poderoso Sin Nombre. Sí, él, está muerto... — dije mirando en silencio la pared con la vista en otra parte.

Tal vez, mi actitud, lo hizo cambiar de tema.

— El juez dictó tu libertad... por el caso del galpón en el muelle... Los dos... esos dos, que tienen inmunidad diplomática, van a ser expulsados del país. Yo por mi parte... en mi informe de todo lo ocurrido ésta noche... le digo que fuiste de gran ayuda para resolver la situación. Vamos... te llevo al hotel.

— Prefiero quedarme. El médico me dijo que me va a avisar cuando pueda verla aunque sea unos segundos.

— Como quieras... — agregó alargándome la mano — Suerte. Trata de dormir un poco por si el juez quiere hablar... que le cuentes tu versión de los hechos. Recuerda que no puedes salir de la provincia sin permiso del juez, ¿eh?

— No lo olvido comisario.

— Puedes decirme Arturo.

— Arturo... entonces. Gracias por el café...

— No fue nada. Hubieras sido un buen elemento para la fuerza. Al menos estás del lado de la justicia.

— Y siempre lo voy a estar.

No respondió nada y solo se limitó a levantar la mano derecha, mientras se iba por el pasillo. Yo me senté otra vez a esperar, tratando de que el blanco inmaculado de las paredes, se engullera todo el dolor que sentía por imaginarme lo que había sufrido Sofía. Terminé mi café, y esperé un tiempo indefinido y eterno como parece todo tiempo cuando se tiene que esperar en situaciones difíciles levantándome a mirar por la ventana a intervalos como los autos pasaban con pequeñas luces que arañaban la oscuridad y el frío, para volver luego el casi total reinado de las sombras, desafiado apenas por la iluminación de la calle.

  En un momento me dormí y me desperté para mi asombro en la cama del último hotel donde había estado con Sofía, el único detalle era que ella no estaba. Alguien tal vez el comisario se había compadecido de mi suerte, me habían llevado hasta mi habitación, y me habían dejado sobre la cama. La cortina moviéndose como una flama enardecida, me llamó la atención. La ventana, a pesar del frío estaba abierta. Entonces volví a ver una silueta oscura que de alguna manera había llegado a mi balcón y caminaba por él, rumbo a la ventana abierta. No podía ver ningún detalle del intruso; su rostro y gran parte de su cuerpo estaba en completa oscuridad. Solo podía ver sus manos y parte de sus brazos. Me enderecé en la cama y ví que sus manos sostenían un arma; yo por una extraña razón no podía moverme ni gritar pidiendo ayuda. Entonces apuntó, disparó y me desperté con el sonido de la detonación en mis oídos; había sido solo una pesadilla. Me desperté en la misma silla del hospital en la que estaba desde hacía muchas horas. Afortunadamente no había nadie en el pasillo, a quien darle explicaciones de mi torpe manera de soñar. Como en tantas ocasiones, mi mente había tomado todas las imágenes de lo que había vivido y las había mezclado a su manera. Estaba amaneciendo. Una enfermera, una señora mayor, pequeña de estatura, salió de la misma sala en que el doctor había entrado y decidí preguntarle.

— Disculpe que la moleste señora... ¿el doctor Fernández?

— El doctor ya se retiró. ¿Qué necesita?

— Me dijo que quizás podía ver cuando la llevaran a la paciente Sofía Zwicking. Es una de los sobrevivientes de la caída de un helicóptero.

— Helicóptero... heli... ¡Ah sí!... la mujer que trajeron. Está todavía en uno de los... en Trauma Uno. Tal vez, al mediodía... con suerte la pasen a Terapia o a Sala común.

— Gracias... señora.

La mujer se alejó y yo, con mi cuerpo completamente dolorido por la incomodidad de mi improvisado lecho, me acerqué a la ventana a ver amanecer. Una pequeña neblina se paseaba entre las calles, como un fantasma travieso ocultando las cosas y dejándolas ver por momentos. A veces, las antenas de televisión, los tanques de agua domiciliarios o las luces de las calles, sobresalían de ésa sábana blanca, que ondulaba y tendía a desaparecer. "Tal vez, al mediodía... con suerte" había dicho la enfermera. No quería apartarme de ella y que despertara y que no hubiera nadie a su lado, después de todo lo que había sufrido. Una silueta familiar se apareció en el pasillo, como siempre con dos vasos de café, como si adivinara que no me había movido de ese lugar ni para tomar un vaso de agua en el dispenser.

— Buenos días... — saludó Andrada acercándome el vaso de café.

— Buenos días... Arturo.

— Por tu cara... veo que no pasaste muy buena noche. Bueno, lo que quedaba de ella.

— Esperar... no es una tarea fácil...

— Sí... es cierto... ¿cómo dicen? Ah, ya sé: "el que espera... desespera..." viejo refrán si los hay, pero tan cierto.

— En realidad, me quedé un poco tranquilo con lo que me dijo el doctor, que... Sofía tenía un buen pronóstico y en un momento... me dormí y tuve una pesadilla.

— ¿Pesadilla eh? Son normales después de todo lo que viviste. ¿Se puede saber que soñaste?

— Nunca cuento mis sueños... y la sencilla razón es que, muchas veces no los recuerdo... a veces creo que cuando despierto, se borran automáticamente de mi mente.

— Puede ser. A mi me pasa igual. Después de todo solo fue un sueño y no realidad. Toma tu café. ¿Te quedarás... hasta que puedas verla?

— Sí. Por supuesto. Además no tiene a nadie. Su único pariente de sangre, su hermana, vive en Canadá. 

Hicimos, mutuamente un largo silencio, disfrutando del café. Yo, acariciando la calidez, del vaso, como si fuera el calor de un ser humano, y el comisario, mirando con su rostro adusto, como siempre, como si contemplara el horizonte, o el mar. En realidad, era, la calidez de una mano que añoraba, la de Sofía.

— Hay novedades del mundo exterior... ¿por dónde quieres que empieze? — preguntó él, rompiendo el silencio mientras buscaba en el fondo del vaso el último sorbo de café.

— ¿Novedades? espero que el juez, no me haya revocado mi libertad, de lo contrario... podemos estar... ambos, en problemas.

— No. No es eso. Ésta mañana... más concretamente como a eso de las cinco y cuarto, cuando la neblina estaba plena, Prefectura Naval, informó que tuvo un incidente con un barco pesquero pequeño, en la salida del puerto.

— ¿Y bien?

— Un barco de Prefectura, una patrulla, regresaba para hacer revisiones de rutina y se encontró con un barco pequeño, sin luces de identificación, saliendo del puerto. Lo ilimunaron y le pidieron por radio que se identificara. No lo hizo. Volvieron a pedirlo. Nada. Cuando lo pedían por tercera vez, le dispararon a las luces de uno de los reflectores. Uno de los oficiales abrió fuego a lo alto, y le dispararon así que tuvo que ponerse a cubierto. No hubo heridos, salvo el reflector destruído, pero el barco se escapó, rumbo a aguas internacionales.

— Interesante... seguro, si buscan en el puerto, falta, el pesquero llamado "Hamburgo", el que yo observaba aquella tarde desde la confitería — contesté.

— Buscamos... el pesquero "Hamburgo" no está. Cometió un montón de delitos, en cuanto a la leyes de mar, los reglamentos del puerto y se fue. En esto momentos está en aguas internacionales.

— Pero no puede ir muy lejos ¿cierto? Es un barco pequeño.

— Sí... lo es... Tal vez, llegue a las costas de Uruguay... o Brasil, en unos... quince o veinte días. Prefectura ya pasó los avisos para que lo detengan, al menos para preguntarles por qué y quién fue el que disparó contra un navío de la Armada.

— ¿Hay algo más?

— ¿Te parece poco? Eso que pasó con la patrulla de Prefectura, no pasa todos los días. Pero sí, hay más... Analizando los restos del helicóptero... encontramos un disparo en una de las ventanillas. Los técnicos están buscando entre los restos el arma. Y luego tendrán que buscar a ver quién fue el que disparó. Bueno... — dijo poniendo ambas manos sobre sus rodillas — Eso fue todo. Tienes que ir al hotel, a dormir y a cambiarte. Y a comer algo o vas a terminar en otra cama de hospital.

— Me voy a quedar aquí. Si no me echan... estaré aquí.

— Bueno. Supongo que sabes lo que haces... a la tarde, me daré una vuelta... si no tengo mucho trabajo en la comisaría, me voy a dar una vuelta.

— Gracias.

— No hay de qué — agregó caminando otra vez por el pasillo levantando la mano derecha en alto.

Cuando me quedé en silencio, mi mente voló hacia las últimas imágenes que tenía del pequeño barco que estaba fondeado en el muelle. "Parece que te has vuelto a salir con la tuya Brunsch... pero todavía... puedo perseguirte" pensé. Tomé mi teléfono y decidí llamar a alguien que me había dado unos datos muy interesantes.

— ¿Hola Isska?

— ¡Enrique! ¡Qué linda sorpresa! Un momento... ¿estás bien?

— Sí... tengo muchas vidas como los gatos. No te preocupes. Te tengo unas noticias... que pueden interesarte... si tenés tiempo para hablar.

— Estoy en la calle, llegando a mi trabajo. Tengo unos minutos.

— Bueno... aquel hombre que perseguimos juntos hasta el sur...

— Sí... ya lo recuerdo.

— Bueno... logró escapar con su barco de los controles de rutina de la Prefectura. Va en estos momentos... rumbo a aguas internacionales... algún puerto de Uruguay o Brasil.

— Qué... pena. Estaba segura que lo detendrían... a nuestro amigo, no le va a gustar mucho esto.

— Pero es la realidad... ¿tú estás bien? ¿Los muchachos?

— Todos bien. La tensión con nuestros vecinos ha bajado un poco... pero ya sabes que tenemos que estar siempre alertas. Bueno, gracias por llamar... le voy a dar las novedades a "Sam... Bigotes". Suerte... Quiero que te cuides ¿eh? ¿Me lo prometes?

— Lo voy a hacer. Tranquila. Hasta pronto.

Era justo que ellos se enteraran de las novedades antes de que fuera demasiado tarde y el muy listo de Brosman, estuviera ya en algún puerto de Europa, Cádiz, Dunkerque y buscarlo sea lo mismo que buscar una aguja en un pajar, lleno de barcos portacontenedores, buques tanque, o hasta enormes cruceros.

Me quedé otra vez, en la silla inclinando la cabeza, como si allí, estuviera otro hombro, uno querido, el de ella, Sofía.

Un hombre vestido con un guardapolvo blanco y debajo, un uniforme verde claro, salió de la sala de traumas y con una planilla en sus manos.

— Familiares de Sofía Zwicking...

— ¡Sí! ¡Soy yo! Yo soy su novio.

— Ah... como le va. Bueno... su novia despertó. Puede pasar a verla unos segundos... después la vamos a llevar a Terapia intermedia.

— Gracias.

Me abrí paso entre los diferentes consultorios y me encontré con ella en la cama, mirando con algo de tristeza la pared blanca.

— Sofí... aquí estoy.

— Gracias... Enrique...

Le acaricié suavemente la mano derecha.

— No vamos a poder... tomarnos mucho... las manos. Me voy afuera... debés estar muy dolorida.

— Gracias por estar... — le brotaban gruesas, unas lágrimas enormes de sus ojos — Por estar... siempre al lado mío.

— No me voy a ningún lado. Voy a estar afuera por si necesitás algo... lo que sea. No llores. Ya pasó todo lo que tenía que pasar — le dije besándola suavemente en la frente.

— Te quiero.

— Te quiero. Ahora a descansar.

Salí afuera y en el camino le agradecí al médico, que revisaba otras planillas de otros pacientes. Afuera, el pasillo me esperaba con su monótono paisaje blanco, y la ventana donde los autos, pasaban a lo lejos, casi sin ruido, como si no existieran en la realidad, y fueran un espejismo. O tal vez, era yo, el que estaba en una enorme burbuja, con ventanales traslúcidos, atrapado con todo el dolor que sentía Sofía y que yo me veía incapaz, de borrar con mis caricias y lo que pasaba allá afuera, muy lejos, era la verdadera y cruda realidad.

Me miré las manos. Sentía un suave calor en las puntas de los dedos. Era el calor de la mano de Sofía.

23

  Pasaron quince días, en los cuales, Arturo, el comisario Andrada, tuvo que obligarme a ir al hotel, a bañarme, cambiarme de ropa y a comer un plato de comida caliente, que comí a medias, pensando en Sofía. También me dijo que tenía que dormir aunque sea unas cuatro horas, cosa que no pude hacer, porque me atacó un terrible insomnio, y por eso preferí volver al pasillo que ya me era demasiado familiar. Y cada vez, que lograba dormirme o que el cansancio me vencía, era el mismo recurrente sueño: estaba en la cama del hotel y un hombre que no podía identificar, me disparaba, sin que yo, pudiera defenderme o gritar. Yo trataba en cada pesadilla repetida, ver si podía vislumbrar aunque sea, algún detalle, de su rostro, de su vestimenta, lo que me diera un indicio, de quién podía ser, o de qué peligro desconocido, me estaba esperando, en alguna parte. Pero nada, ningún dato. Al fin, uno de los tantos médicos me dijo que Sofía podía irse a su casa, ya que sus heridas, eran solo quebraduras y todas estaban evolucionando muy bien.

El día amaneció gris, con un gran viento que parecía una bestia herida, oculta en alguna cueva de las montañas. Yo había pasado la noche anterior en el hospital, donde me sentía mucho que en el hotel. Caminé por el pasillo en toda su extensión para estirar las piernas y me puse la mochila, mi vieja compañera de aventuras hacia adelante, en una forma de hacer descansar la espalda. Un par de días atrás, había recibido la visita del comisario, con la buena nueva de que el juez había liberado al Citroen negro, ya que se le habían realizado todos los peritajes necesarios y lo podíamos usar otra vez. Llamé a mi ahora, amigo Arturo, y me contestó que estaba un poco complicado con su trabajo, que intentaría, pero lo más seguro era que se diera una vuelta por la casa, a horas de la tarde.

Ya había visto a Sofía y esperaba que se despidiera de todas las enfermeras y médicos que la habían atendido, cuando recordé, que en medio de la emoción de que le dieran de alta y de que todo parecía estar saliendo bien, no había comprado nada para regalarle. Pregunté a uno de los camilleros y me dijo que la florería más próxima estaba a unas cinco cuadras y que abría cerca de las 10 de la mañana, lo que no me dejaba tiempo para hacerme una escapada y aparecer con un ramo enorme de rosas para ella. En fin, era uno de esos momentos en los que los acontecimientos, nos superan de algún modo y no es posible, calcular todo, o medir nuestos movimientos. La sala de espera del hospital, tenía televisión, un aparato elevado para que los que tenían la dura tarea de esperar, se entretuvieran un poco. Estaba puesto, el canal de noticias internacionales.

"Frente a las costas de Brasil, la Prefectura de ese país informó, que un barco pesquero sufrió un incendio de grandes proporciones que se extendió por toda su cubierta. El incendio fue tal que no les dió tiempo a enviar ningún mensaje pidiendo ayuda y solo se detectó el siniestro por otros barcos que navegaban a unos kilómetros de él. La Prefectura estaba buscando ayer, sobrevivientes sin tener éxito" decía la periodista.

No pude dejar de pensar en Brosman y en el barco pesquero en el que había huído del puerto atacando a una patrulla de nuestra Prefectura. ¿Podría ser él? La noticia no hablaba del nombre del barco, además estaba el agravante de que no había sobrevivientes. Tal vez, había terminado de una vez por todas. Tal vez, ese era el final de camino para el empresario deudor del fisco de su país, traficante de "minerales de sangre", fugitivo de la justicia de mi país, con mucho que explicar por la muerte de un número no determinado de personas. Tal vez, ese era el final que se merecía, en medio del oceáno.  

— Aquí estás... — ella sonriendo se acomodó lentamente en la silla de ruedas que empujaba una de las enfermeras, la señora mayor que me había hablado de su estado de salud aquellos primeros terribles días — Vamos... voy a ser tu pesadilla desde ahora ¿eh? A no cansarse.

— Vamos. ya te dije una vez que nunca voy a cansarme de tí. Gracias señora — le dije a la enfermera.

— De nada.

Empujé la silla por el largo pasillo y salimos afuera finalmente. Había dejado el Citroen cerca, así que solo nos trasladamos unos metros hasta uno de los estacionamientos. Dejé a Sofía en el auto y tomé la silla de ruedas para devolverla como corresponde en la recepción, cuando alguien dijo mi nombre. Al instante reconocí la voz, y todas mis alarmas se dispararon, pero ya era tarde para intentar cualquier cosa.

— Enrique... ¿cómo está? ¿cambió de profesión ahora es... enfermero? — preguntó el siempre elegante señor Brosman, que, como podía ver, gozaba de muy buena salud.

— Brosman... ¿o debo decir Brunsch? Lo hacía en el final del océano con la carga del "Hamburgo"...

— Pero ya ve que no fue así... Cuando ví que había tantos controles... dejé que la carga llegara sola al Brasil mientras yo lo intentaba por tierra... tenía muchas más oportunidades de lograrlo y ya ve... me oculté por quince días con mucho éxito... y lo busqué; seré breve Enrique... he venido a cobrarme una vieja cuenta...

— A su hermano lo mató alguien... no sé, el servicio secreto, alguien. Nosotros, no fuimos.

— ¿Y como creerle? Bueno, eso no importa mucho ahora — agregó sacando la mano derecha de su abrigo, donde podía ver el arma — Quizás tenga razón... pero quiero cobrarme lo que me hizo a mi negocio. Aprenderá... aunque tarde, a no meterse con los negocios ajenos.

Disparó y el impacto me derribó como si fuera una pieza de dominó puesta de canto sobre una mesa. La silla de ruedas, siguió rodando con un leve impulso hasta detenerse, cerca de uno de las columnas de la entrada. A lo lejos escuché el grito de Sofía en el auto, desesperada, porque no podía hacer nada para ayudarme. Y el grito del comisario también, que había llegado tarde a felicitar a Sofía y se había encontrado con semejante espectáculo. El golpe que me dí contra el asfalto, me había dado duro en la nuca; un sabor extraño, con gusto a sangre me subía por la boca y un terrible dolor parecía enseñorearse de toda mi cabeza. Solo cerré los ojos y al segundo, la figura de Brosman había desaparecido de mi vista. El comisario llegó e intentó levantarme la cabeza, desesperado.

— ¡Enrique! ¡Enrique! ¡No te mueras amigo! ¡Alto policía! — le gritó al hombre que huía.

— Estoy... bien... — le dije — Persígalo... no lo deje escapar.

— ¡No te muevas! ¡Voy por el maldito! — gritó dejándome en el piso y saliendo a perseguir a Brosman a toda carrera.

— ¡Enrique! ¡Enrique! — gritaba Sofía tratando de bajarse del auto para acercarse.

Me incorporé lentamente, casi con miedo. El disparo había dado de lleno en mi mochila y la bala había atravesado, a mis viejos binoculares Zeis, mi libreta de notas, de tapas duras, la otra cara de la mochila y me había marcado el pecho, casi golpeándome sin hacerme tanto daño, como para matarme. Del interior del hospital, salieron un médico y una enfermera que me ayudaron a levantarme.

— Tranquilo... — rogó el médico mirando el grueso agujero que tenía en mi mochila.

— Por favor... ayuden a mi novia que no puede moverse bien.

— No se mueva — repitió.

— Mi novia... tiene una pierna quebrada — insistí.

— Yo iré a ayudar a su novia. Tranquilísese — rogó la enfermera.

— ¡Alto policía! — gritó el comisario mientras perseguía al hombre que buscaba ganar la calle donde seguro tenía un automóvil para escapar.

Entonces, un bocinazo de un automóvil que pasaba obligó a Brunsh a esquivarlo y perdió el equilibrio cayendo de un costado en medio de la calle. Alcanzó a levantarse y solo se cubrió la cara cuando la bocina aún más poderosa de un camión que pasaba en sentido contrario le anunció su fin. El comisario, volvió su cara cuando el camión a pesar de haber puesto sus frenos a pleno, lo tomó de golpe y lo tiró varios metros más allá como un muñeco de trapo.

La enfermera, ayudó a Sofía a llegar hasta donde yo estaba. Me abrazó con fuerza, sin poder contener las lágrimas.

— Tranquila... la bala le dió a mis binoculares... solo tengo un rozón en el pecho. Es una herida... muy pequeña en comparación... con lo que podría haber sido — le dije tomando su cara entre mis manos — Tranquila...

Ella no respondió nada, solo asintió y largó su llanto contenido. Lentamente, volvimos al hospital, donde parecía que no podíamos salir, para irnos a nuestra casa.

24

Estuvimos casi dos horas en la sala de emergencias y finalmente pudimos irnos, ésta vez, con custodia policial hasta la casa en donde habían sido, cambiados todos los vidrios rotos, y pintadas las partes de las paredes que habían sido manchadas. Ella me llevó abrazándome hasta el dormitorio y en el camino, yo pensé quién debía ayudar a quién; yo a ella que tenía múltiples quebraduras y que había podido ser dada de alta del hospital, gracias a su buena suerte y salud, o ella a mí, que había recibido un disparo a quemaropa destinado a mi corazón. Nos recostamos suavemente, ya que no podíamos solo dejarnos caer sobre la cama, como dos personas sanas, que no pudieran reprimir el gusto de jugar como niños.

— Al fin... — le dije — No tendrías que haberte esforzado... Me cargaste a mi, tu mochila...

— Me diste un enorme susto... pensé que ese hombre te había matado... creo que no puedo sacarme el ruido del... del disparo de mi cabeza — agregó ella tomándose la cabeza con la mano que tenía más libre.

— Es muy temprano para eso. Seguro tendremos sueños malos y esas cosas... el estrés post traumático es así... puede pasar mucho tiempo antes de que los malos recuerdos, las malas impresiones se vayan... descansa. Yo iré a ver que puedo cocinar.

— ¿Sábes cocinar? — preguntó ella incorporándose un poco entre divertida y sorprendida.

— Fui un hombre solo por mucho, mucho tiempo. Tuve que aprender a cocinar. Además... comer siempre en los restaurantes... sale caro. Lo único que pido en un restaurante es un sandwich y una botella de agua.

—  Bueno... me gusta que mi novio sepa cocinar porque yo nunca fui muy buena... — acotó ella sonriendo un poco — Me gustaría comer... —  movía la cabeza hacia uno y otro lado como si el "menú" estuviera escrito en el techo de la habitación.

— Un momento mi reina... tengo que ver que hay en la cocina... después de una rápida inspección... le traeré la carta.

— Bueno. Pero que sea rápido ¿eh? me hiciste bajar hambre.

Me gustaba verla sonreír como si fuera una niña feliz que no conociera los problemas. Tal vez, porque ella, como todos nos merecemos sonreír, ser felices, mirar al cielo de nuestro destino, sin temer a las nubes grises del horizonte, ser felices sin temer. Mientras intentaba revisar las alacenas, y le daba como había dicho, una rápida inspección al interior de su heladera, sonó mi teléfono. Miré la pantalla, era mi viejo amigo Bob Mc Kinley, que según recordaba tenía muchas cosas que explicarme. Dudé unos segundos al contestar, pero luego lo hice.

— Hola Bob. ¿Cómo estás?

— Me sorprende que me contestes con tanta... sangre fría. ¿Tienes idea de todo lo que estropeaste al seguir persiguiendo al tal Brosman? Te dije varias veces que era peligroso... que podías correr mucho peligro con él y sus hombres, pero no me hiciste caso. Tuviste que seguir metiendo tus narices.

Pensé en decirle todo de una vez, pero había aprendido que el buen pescador, además de un buen anzuelo, debía ser un hombre armado de paciencia, mucha paciencia.

— Realmente no. Pero... seguro tú vas a decírmelo.

— Para empezar... bueno... no sé por donde empezar... — hizo un pequeño silencio como si le costara dominar su rabia — Hace muchos años que sabemos que hay traficantes de "minerales de sangre" en Europa, pero sobre todo en África, que es donde operan casi todos. Seguro sabes lo que son "minerales de sangre" ¿verdad?

— Lo sé... lo aprendí investigando este caso. Continúa.

— Son minerales que son sacados ilegalmente de un país en guerra. Algunos traficantes al verse perseguidos trasladaron su base de operaciones a la Vieja Europa, donde están empezando a operar muchas bandas de distintas mafias y entonces pueden mezclarse con ellos. Conocíamos que eso intentaba hacer Brosman y que estaba empezando a tener problemas para conseguir minerales con que traficar. Entonces montamos una trampa con la ayuda de un empleado de una empresa minera trasnacional que... que nos debía un par de favores. ¿Sigues ahí?

—  Aquí estoy. Así que manipularon... chantajearon a un empleado hasta convertirlo en un empleado desleal a cambio de no destruir su reputación... Continúa.

— En este oficio, uno no escoge cuales armas puede usar y cuales no, para ganar la guerra. Usa las que tiene a mano.

— Por mi está bien... te sigo escuchando.

— Ese empleado tenía que convencer a Brosman que la empresa había encontrado un mineral exótico muy valioso... coltán. El coltán es un mineral de gran demanda por la tecnología actual de teléfonos móviles, que cada vez, se parecen más a un pequeña computadora. Cada año la industria saca nuevos modelos, más rápidos, con más aplicaciones, más gigas. La oportunidad era ideal; el yacimiento no estaba en zona de guerra y los controles eran mínimos. Él iba a pasarle un cargamento y Brosman iba a llevarlo a Europa donde íbamos a vigilarlo de tan cerca que descubriríamos a toda la red de tráfico. Pero tú... ¡Tú!... ¡Lo arruinaste todo! La agencia ha ordenado que toda la operación se congele hasta nuevo aviso, lo que equivale a perder todo el trabajo de dos años por lo menos.

— Y en todo ese camino... si Brosman mataba a personas, ustedes... ¿mirarían para otro lado con tal de conseguir lo que querían? ¡Contesta! Brosman mató a las personas que le entregaron el mineral y que desviaron el rumbo del camión volquete. La cantidad de muertos solo lo sabe la policía, porque todavía es secreto de sumario. Luego su gente disparó contra un barco de Prefectura y finalmente, cuando todo el mundo lo estaba buscando, se quedó en la ciudad, mezclándose con la gente y disparó contra mí, por su vieja venganza por lo de su hermano y por lo que él, me acusa que le hice a su negocio.

— No lo sabía. Yo te dije que era un hombre peligroso. ¿Cómo estás?

— Bien. Tuve suerte que la bala destrozó mis viejos binoculares y mi libreta de notas. Y mi mochila claro. Sin contar que tus hombres... también lo intentaron antes, primero disparándome desde un helicóptero y luego en el muelle.

— En una operación de este nivel... muchas veces hay que hacer lo que sea para detener a un enemigo o apartar a alguien que está estorbando.

— Mister Mc Kinley... seguro vamos a estar... siempre separados por nuestros métodos... yo no creo que, para detener a un enemigo, es correcto, hacer lo que sea...

— Escucha Enrique... no vuelvas a meter... tus sucias narices en nuestros intereses... no vas a tener la misma suerte siempre.

El sonido del teléfono cortándose no fue muy agradable en mis oídos, pero ya, nos habíamos dicho, mutuamente nuestras verdades. Habíamos forjado una amistad con Bob, en momentos difíciles y era duro, descubrir, que él era capaz de hacer "lo que sea", por lograr el éxito; manipular personas, chantajear, mirar para otro lado, cuando un sospechoso eliminaba cómplices o testigos incómodos, o decir que la muerte de alguien que metía "sus sucias narices" en un asunto complicado, era un daño colateral... aceptable.

Entonces escuché un grito; era la voz de Sofía que discutía con alguien, así que me apresuré, pero cuando llegaba a la habitación escuché un disparo muy fuerte. Cuando finalmente pude entrar, ella estaba parada al lado de la cama y, en una esquina, había un hombre tendido de espaldas, con los ojos abiertos de par en par, sosteniendo otra arma aún en su mano derecha, y el pecho destruído por un disparo a quemaropa. Era Carlos el chofer, ésta vez estaba seguro porque podía verle la cara, a diferencia de aquella terrible noche, que todavía trataba de olvidar.

— Tuve... tuve que hacerlo — confesó ella mirándome con tristeza.

Me acerqué y pude ver la escopeta pendiendo de su mano.

— Tranquila... dame el arma... — le dije sacando un viejo y arrugado pañuelo de uno de los bolsillos traseros de mi pantalón.

Entonces llegó la mujer de la limpieza, la señora Sofía.

— ¡Señora! ¡Señora! ¡Qué le pasó!

— Tranquila señora — le dije poniéndome de pie y cerrándole el paso a la habitación — Todo está bien.

— Pero ¿y la señora? ¿Está bien? ¡Señora! — preguntó la mujer estirando el cuello.

— Estoy bien Sofía... vaya a la cocina y espere unos minutos ¿sí?

— Ella estará bien... está conmigo. Esperenos en la cocina por favor.

— Sí señor — afirmó la mujer bajando la cabeza y dando unos pasos hacia atrás, como si el que le hubiera hablado fuera "El Amo y Señor de la Comarca" y no yo, un simple detective privado, ya famoso, por meter "mis sucias narices" en donde a nadie le importaba.

Estuve a punto de corregirle, recordándole que yo, no era su patrón, solo el novio de Sofía y que seguía siendo la misma persona simple y común de siempre, pero no era el momento; lo urgente era saber qué había pasado con Carlos y porqué, Sofía le había disparado.

Me senté en la cama junto a Sofía que miraba el cuerpo con la vista fija.

— Qué... pasó Sofi.

— Supongo que cuando las cosas se hacen mal... terminan de este modo ¿verdad? es decir... mal. Mal para él... mal para mi, para todos... Hace tiempo... cuando mi ex marido... me trataba como una cosa... de su propiedad... Carlos... se fijó en mí... y... y nació entre ambos algo...

Un frío terrible corrió por mi garganta, pero tenía que preguntar.

— Algo... ¿se enamoraron?

— Yo pienso que encontré en él... a un amigo... una persona que me trataba como si tuviera derecho a ser felíz... como un persona. Me sentí querida... deseada.

— ¿Fueron... amantes?

— Por poco tiempo. Yo supuse que Aníbal iba a descubrir lo nuestro y sería una tragedia... horrible, así que me escapé... Lo demás lo sabés... lo viste.

— ¿Y ahora? ¿Qué pasó ahora?

— Regresó y me dijo que él también había huído para no seguirle el juego a Aníbal... y sé que fue así... cuando se me cruzaron en la calle ésa tarde... él no estaba con ellos... pero cuando decidió volver... nos vió... en el hospital... y descubrió que yo me había enamorado de otro hombre. Y que ahora iba a matarte... y no lo pude permitir. ¡Intenté razonar con él! ¡Te lo juro! ¡Pero estaba loco! Loco y armado... así que decidí hacer lo que no había hecho nunca... disparar. Disparé antes que lo hiciera él... como esos amantes que matan a la mujer... y luego se matan ellos... No sufrió... mucho ¿verdad?

Las lágrimas le caían de los ojos, gruesas, trazando un surco en sus mejillas que yo había acariciado varias veces.

— Murió casi al instante.

— Tengo... tengo que irme — agregó levantándose lentamente mirando todo a su alrededor.

— ¿Estás loca? Le disparaste en tu casa, él estaba armado... trabajó para tu marido que te secuestró... Todo estaría a tu favor en un juicio.

— ¡Por favor Enrique! ¡No puedo más! ¡No puedo más! — gritó ella volviendo a llorar.

— Si huyes ahora... deberás huir para siempre. Para la ley será un homicidio y te buscarán en todas partes...

— Debo irme... no resistiré un juicio — me miró directo a los ojos con los suyos llenos casi nublados de miedo.

— Lo resistirás... Yo estaré a tu lado, siempre.

Calló y bajó la vista. Yo la abrazé con fuerza y le volví a decir al oído:

— Yo estaré a tu lado, siempre... siempre.

Ella me miró casi con miedo.

— ¿Y si soy condenada?

— Yo también estaré a tu lado — le tomé la cabeza con ambas manos — Siempre... la única forma en que te dejaría... es que tu me dijeras... que ya no me quisieras...

Me abrazó, primero casi con miedo, luego con fuerza. La tomé de la mano y con un gesto, la invité a que me siguiera.

— Vamos... tenemos que llamar a la policía.

Intentó mirar al cadáver, pero yo la abrazé para que no lo hiciera. Como unos condenados que caminan en silencio hacia el cadalso, así llegamos a la cocina donde nos esperaba la mujer, y también, escondido, en silencio, nuestro destino...

25

Si la vida es un camino para andar... a veces el presente inmediato se muestra como una larga, casi interminable fila de piedras, destinadas a hacernos sentir, que caminar derecho, será una odisea. Sofía había pasado ya por muchas pruebas; había descubierto que su esposo tenía una amante a la que no quería renunciar, había buscado el amor, el respeto por su persona en una relación que la había hecho sentir más culpable que dichosa, y todo lo demás que había pasado, con accidente aéreo incluído, del cual era un milagro que estuviera viva, para contarlo. Aún así, en ésa marea de acontecimientos que parecían ahogarla, alguien había surgido, y con él, había llegado, el esquivo, el casi imposible amor. Y ahora cuando todo parecía que se encausaba lentamente hacia la felicidad, el amante, sintiéndose traicionado había regresado a tomar venganza, de la única persona que parecía amarla de verdad. Entonces ella, para protegerlo, para protegerme, había decidido matarlo, comprometiendo seriamente, lo más caro de un ser humano; su libertad.

Parecía una de ésas historias, que si uno las cuenta, lo tildan de mentiroso; una de ésas historias, que solo se creen si uno las ve, en primera fila, como testigo afortunado o asombrado o también... si las protagoniza.

En la comisaría, nos interrogaron por separado, y después de una larga espera, el comisario Andrada, salió al pasillo con la misma expresión en su rostro que tenía cuando me hacía una breve visita en el hospital. Se sentó a mi lado apretando fuertemente sus manos como si tuviera atrapadas, todas las preguntas y dudas, que éste nuevo caso le mostraba, como un ilusionista, haciéndolas salir de su sombrero de copas y haciéndolas desaparecer, con un chasquido de sus dedos y la infaltable "Abracadabra...".

— No te puedo ofrecer café... los muchachos se lo gastaron todo y recién fueron a comprar otro frasco... se demorarán unos buenos minutos... — tenía la mirada perdida y volvió a hacer silencio.

—  En teoría... ¿puede ofrecerme café, siendo yo un sospechoso?

— ¿Quién...?— preguntó como si masticara las palabras que no eran otras que una maldición — ¿Quién cuernos te dijo que sos un sospechoso?

— Estuve en la escena del crimen... pude matarlo yo y ella estar hechándose la culpa... Dígame que no lo pensó.

— Lo pensé sí. Por eso, le hicimos pruebas a ambos... y resultó que ella... tiene restos de pólvora en sus manos y en partes de su ropa. Faltan las pericias del arma, pero solo porque llevan un poco más de tiempo. Calibre... huellas... si fue ésa o no, el arma que terminó con la vida de éste hombre... distancia problable del disparo, etcétera, etcétera... En conclusión: no eres un sospechoso... Pero igual te ordeno... que no salgas de la ciudad, hasta que el juez de la causa, te lo permita.

— ¿El arma de Carlos?

— No puedo decirte nada. Ya se impuso secreto de sumario sobre todo: cuerpo, autor del hecho, en éste caso, autora, investigaciones que tendremos que hacer — aquella pregunta mía fue algo así, como una pequeña daga que se había clavado en el corazón del comisario y tenía que sacársela de alguna manera — ¿Qué hay con el arma de Carlos? ¿Por qué preguntas?

— Quería saber si él había conseguido preparar su arma, antes de ser... ultimado por ella. Sofía me dijo que habían discutido y que le había dicho que iba a matarme.

— No puedo decirte nada. Solo que... que el arma de él, era superior a la de ella... y que por una razón que solo saben, una mujer con crisis de llanto cada cinco minutos y un muerto, por una razón, él... fue sorprendido por ella.

— ¿Puedo verla? ¿Cuánto tiempo la tendrán?

Me miró casi con enojo, un enojo escondido en lo más profundo de su corazón, como esos secretos que se guardan en los sótanos, que se dejan al cuidado de la oscuridad, del silencio y el olvido. Tal vez el comisario estaba acostumbrado a esconder sus emociones en algún sótano frío y oscuro de su corazón.

— Lo... lo determinrá el juez de la causa. Puede ser que la dejen libre hoy... o tal vez, pasado mañana o cuando lo diga el juez.

Yo bajé la vista casi resignado, a que ésa situación de estar esperando a Sofía, en algún triste pasillo gris, se repetiría muchas veces, en nuestras vidas, que ambos, habíamos decidido, que debíamos vivir en común.

— Enrique... vete al hotel. Yo...

— Voy a esperarla comisario. Le prometí que no la dejaría sola.

Me puse de pie para estirar un poco las piernas y él, con la camaradería de un hermano mayor, me apartó hasta una esquina. Tal vez, había muchas dagas, silenciosas, dolorosas, clavadas, en algún lugar donde antes habían habido aciertos.

— Enrique... ella nos dijo que... — luego se dijo como para sí — No. No puedo decir eso... Ella, pudo haberle robado al marido, tal vez, hasta con la complicidad de su viejo amante, Carlos, entonces...

— No era su "viejo amante". Lo de ellos duró muy poco tiempo. Y solo fueron un par de... besos y nada más.

— ¡Como sea! — gritó un poco y luego volvió su voz casi un susurro, después de mirar a su alrededor — Le robó o intentó robarle a su marido algo... con la ayuda de su chofer y luego, cuando todo se calmó, él vuelve a pedir su parte. Ella se lo niega... discuten y lo mata primero.

— Él estaba armado y ella se defendió. Estaba en su derecho.

— Yo no hablo de su derecho a defenderse... —  me miró a los ojos — Digo... que ella pudo usar a Carlos y luego a tí.

— No lo creo.

— Ojala que no amigo... ojalá y esté equivocado. Puedes esperarla todo lo quieras... — agregó caminando hacia su oficina.

Nunca olvidaré sus ojos; eran una mezcla de rabia, compasión y deseo de respuestas. Y esperé muchas horas... tantas, que perdí la cuenta de ellas. La sensación de que el tiempo no corría al ritmo normal, y que se había detenido solo para ensañarse con nuestro sufrimiento, hicieron de que dejara de mirar el reloj de mi teléfono celular. Me sentía aquel campesino, que esperaba en vano ante la puerta de la ley, que el guardián lo dejara pasar, para hablar con un juez, en el clásico cuento de Kafka, el escritor checo. En el final del cuento, el campesino había esperado tanto que había envejecido y el guardián, cerraba la puerta...

26

Pasaron dos días, antes de que el juez Centeno Prado, de una de las tantas cámaras del Crimen, la dejara irse libre, para esperar un juicio. Dos días en los que me costaba como nunca dormirme, hasta que un día me dormí y me desperté en una sala llena de bancos de madera, una especie de valla ponía un límite a la zona de bancos y había dos escritorios con dos sillas cada uno, a la izquierda y a la derecha y al frente, una gran estructura, también de madera, donde asomaban por la parte más alta, lo respaldos de tres sillas. Había dos grandes ventanas que llegaban hasta el techo y que dejaban pasar la luz del día, una luz tenue, que acentuaba un sentir melancólico y casi triste. A ambos lados de la estructura, estaban las banderas, de la nación y de la provincia, y un policía en actitud de guardia, semejante a los granaderos que custodian algún monumento, abrió una puerta.

— ¡Todos de pie! — ordenó en voz alta.

Me puse de pie y busqué hacia atrás, si había alguien otra persona; pero no había nadie, yo estaba completamente solo en el lugar. Entraron tres hombres, vestidos con trajes elegantes. Uno de ellos llevaba unos papeles, que parecían gruesos expedientes. Tenían el pelo corto muy bien arreglado, pero casi, a los tres se le notaban cabellos blancos en sus sienes, digo casi, porque el del medio, tenía el pelo, completamente blanco. Se sentaron y luego de unos segundos en los que se dedicaron a revisar sus papeles, y lápices comenzaron a hablar entre ellos comentando cosas.

— ¿Y Doctor? ¿Qué le pareció el juicio? — preguntó el de la izquierda revisando sus papeles.

— ¿Qué que me pareció? Aburrido — agregó el hombre del medio, con el rostro serio — No lo puedo calificar de otra cosa.

— Al buen Juez No se Equivoca, todos los juicios en donde una mujer, engaña a todos los hombres, los manipula para sacar el mejor provecho de ellos, siempre le parecen aburridos Doctor... — comentó el hombre de la derecha mirando al de la izquierda a travéz de los papeles que el del medio levantaba un poco y luego volvía a dejar.

"Juez No se Equivoca" pensé. ¿Qué clase de apellido es ese?

— Bueno... la mujer obtuvo lo que buscaba ¿no? — preguntó el de la izquierda intentando mirar al de la derecha esta vez, por la parte de atrás.

— Así es — respondió el hombre del medio — Fue condenada a cadena perpetua por el crimen de su amante. Un sentencia justa.

— Así es — afirmó el hombre de la derecha, reclinándose en su silla y moviendo la cabeza como satisfecho — Otra sentencia justa de el Juez Que No se Equivoca.

— Juez No se Equivoca Doctor. Juez No se Equivoca, ese es mi nombre. ¿Cuántas veces tengo que repetírselo?

— Tranquilo Señor Juez. Solo era una broma.

"¡Cadena perpetua! ¿Qué es eso?" pensé. "¡No puede ser! No pueden estar hablando de Sofía."

— Pero lo que más me duele es ver a ese tonto... al que ella utilizó todo el tiempo... — acotó el hombre de la izquierda, sosteniendo en su mano el lápiz, como si pensara, con la mirada perdida.

— ¿A su novio? — preguntó el hombre de la derecha.

— Sí, su novio. ¿Cómo se llamaba? ¿Enrique?

— Shss — ordenó el hombre del medio levantando la vista y mirándome por fin — Aún está aquí. No puede entender que su novia lo utilizó y fue condenada a cadena perpetua.

Entonces me desperté. Lo último que recuerdo de ese terrible sueño, era que el hombre del medio, el juez, con el extraño e improbable apellido No se Equivoca, había resultado ser, el mismísimo comisario Andrada, por ésas extrañas razones sin razón, que tienen los sueños. Miré rápidamente a mi alrededor, a ver si alguien se había percatado que yo, me había dormido y había tenido una pesadilla. Pero no. La gente continuaba entrando o saliendo de la comisaría para hacer sus trámites como certificados de domicilio y cosas así, sin notarme. Entonces uno de los oficiales, creo que era Nieto, se acercó a mí, lo que provocó que otra vez, me asustara y saltara un poco en mi silla.

— Ya la van a liberar Enrique. Van a liberar a Sofía.

— Gracias... gracias amigo.

— De nada... ¿se siente bien?

— Sí... sí, claro. Gracias por preguntar.  

Estaba distinta, como si esos dos días, la hubieran querido envejecer, destruir, borrar su sonrisa y la mirada de sus ojos claros. Cuando me vió, parado en el pasillo, la sonrisa pareció volver a su rostro. Nos abrazamos con mucha fuerza, ante la mirada impacible de las personas que pasaban por ahí. "Me esperaste" me dijo entre lágrimas y yo solo me limité a asentir con la cabeza y a abrazarla y a sacarla de ese lugar, al que no queríamos volver jamás. Conseguí, con el transcurso de los días, a una abogada, la doctora Perez Ruiz, de un estudio de abogados, especializados en casos de este tipo, una mujer pequeña, de vestir en forma clásica, de modales algo enérgicos, lo que mostraban un gran carácter, que me tranquilizó, diciendo que tenía muchas chances de salir bien librada de todo, por el hecho de que ella, se había defendido y que el muerto, tenía pedido de captura, por ser uno de los colaboradores de su ex marido. Dicho en otras palabras, ella le había disparado a un fugitivo de la justicia, un cómplice de otro fugitivo, en su casa, defendiéndose o para defenderme. Si hubo más tecnisismos legales por los que ella pudo esperar el juicio en libertad, los desconozco.

Aquel día del juicio, el día amaneció soleado como nunca yo lo esperaba, pero con el viento de siempre. Llegamos al Tribunal casi media hora antes, para evitar cualquier contratiempo que se pudiera malinterpretar como que ella estaba intentado escapar o en desacato contra los jueces. La bandera argentina en el frente del edificio flameaba casi acariciando las paredes grises, que me parecían aún más sombrías al saber que allí, se tomaban decisiones que determinaban el destino de las personas.

— Tengo miedo — me dijo Sofía, subiendo las escaleras del frente.

— Tranquila... hay que tener fé. Creer... — le dije tratando de abrazarla.

Ella se detuvo, con la vista baja.

— Qué pasa amor.

— Enrique...

Estaba triste. Su semblante era el de una persona que debe decir o hacer algo difícil, y por los titubeos, silencios y miradas sin brillo, lo complicado era el decir, y me involucraba.

— Qué.

— Enrique... han pasado muchas cosas...

— Sí, pero, pudimos salir bien librados de todas ellas ¿no? No te discuto que fue duro todo lo que...

— Por favor, déjame hablar...

— Está bien. Adelante.

— Enrique... como te decía... han pasado muchas cosas —  miró hacia el horizonte donde se levantaban gruesos nubarrones grises — Estuve secuestrada por mi marido... Tú, intentaste rescatarme con la policía, te expusiste mucho. Y lo más difícil... ví cuando ese hombre te disparó. Tú me dijiste que no me dejarías por nada a menos que... — hizo un largo silencio mirando con la mirada perdida — A menos que te dijera que ya no te quería... No sé si voy a poder resistir... quedarme en casa, si salgo libre claro... — agregó intentando sonreír — Quedarme muy tranquila, mientras pueden traerme la noticia, que te encontraron en una zanja... con un disparo en la cabeza. No lo voy a resistir. Y si... tengo que ir presa... tampoco resistiría verte todos los días de visita en la cárcel...

— Entonces... — dije.

— Entonces... pase lo que pase en ése Tribunal... me declaren libre o... o me condenen,  seguiremos caminos separados. Si me declaran libre no volveré a ésa casa... tengo malos recuerdos de todo... lo que viví con él, con mi esposo... — luego me miró otra vez, había un sentimiento triste en sus ojos — Tú, eres un hombre bueno, seguramente encontrarás alguien que te quiera... y...

Si tenía un buen humor, para contagiarle a ella, fé y esperanza, aquella pequeña declaración de Sofía, se lo había llevado como si fuera una hoja amarilla y seca, a merced del viento.

— Si quieres... puedo entrar sola... hiciste mucho por mí y no te culpo que... — bajó un poco la vista.

— No. Quiero que vamos... juntos, si no vamos a perder el tiempo que ganamos viniendo tan temprano.

Ya me parecía, demasiada suerte, que el "Bueno" de Enrique, se quedara, después de tantas idas y venidas, de luchas desiguales con el villano del pueblo, se quedara, en el final de la historia, con la gentil damisela que estaba en apuros. En la sala, me sorprendió mucho ver, casi la misma estructura de bancos y vallas de madera, que había visto en mi pesadilla, solo que había muchas más personas, incluídos varios periodistas de distintos medios, especializado en noticias policiales. Recuerdo que antes de que llegáramos al frente del edificio, ella me había apretado tanto la mano, que en ese momento en que nos separamos, tuve que refregarme la mano, donde habían quedado las marcas de sus pequeñas uñas y de sus dedos. La doctora me había dicho que todo el proceso iba a ser muy breve, y que el fiscal, entendía que no había un gran caso que ventilar en la sala.

— La acusada... debe ponerse de pie — ordenó uno de los jueces.

— Sofía Marianela Zwicking —  el juez que estaba en medio la miró. Un flash de un fotógrafo estalló iluminando una décima de segundo la cara del juez — 38 años, nacionalidad, argentina... este tribunal... entiende que su conducta... fue la correcta, teniendo en cuenta que su vida se encontraba en peligro, su vida y la de su novio, el señor Enrique, cuya filiación y demás datos, ya los conoce este tribunal... Además... la Fiscalía, no ha presentado, ningún pedido de pena contra usted, por lo tanto, y por lo poderes que me ha concedido el Estado de la Provincia, la declaro en libertad...

A ella, se le iluminó el rostro de la alegría. Se abrazó con su abogada y luego se volvió hacia mí y me apretó con fuerza la mano, con una mirada que trasuntaba más lástima que amor, ese lejano sentimiento tan esquivo, que yo había creído encontrar en sus brazos, en sus caricias.

— Ahora... al fin. Soy libre.

La abogada me miró con algo de cautela y luego a ella; aunque solo aparentara saber de leyes y procesos judiciales, también era mujer y sabía cuando algo no funcionaba como antes. Igual, la curiosidad la ganó y trató de tirar una sonda para determinar, donde estaba el fondo o la velocidad, de aquel fenómeno que no lograba comprender.

— Tienen que ir a celebrar. Se lo merecen — agregó la abogada mirándonos a ambos.

— Claro... —  ella me miró como buscando que la siguiera, para salvarla de algún feo bochorno — Yo invito. ¿Vamos?

Sus ojos celestes parecían más bellos que nunca. Quizás, ese era el llamado de sirenas, que le había permitido, manipular a Carlos, y luego a mi, vengándose de su marido, el hombre que la había tratado como una propiedad más, de su inventario, tal vez, el único hombre al que ella había amado por eso a los demás, solo nos usaba hasta que ya solo valíamos un par de frases piadosas.

— Preferiría... que ya que... nunca me hablaste nada... de los números de cuenta que le robaste a tu ex marido... preferiría que, pagaras mi cuenta de gastos... que tu ex marido dejó sin pagar... pero no. No lo hagas... Tengo que irme... a donde pertenezco, a meter mis sucias narices donde a nadie le importa. Suerte Sofía...

Ella guardó silencio y yo, tomé las pocas fuerzas que me quedaban en mi interior, y salí lo más erguido que pude de aquel edificio. Quería salir de ese lugar lo más rápido posible, a pesar de que habíamos triunfado, de que ella había salido bien librada de todo eso. Y es que a pesar de que ella había destruído lo nuestro en solo unos minutos, que parecía, tan natural y sincero, yo sentía que ella se merecía recuperar su libertad o mejor dicho, despejar todas las sombras de su camino para reiniciar su vida. Pero tenía miedo de que alguien apareciera de la nada y la rueda de la tragedia comenzara a girar otra vez, y yo, no pudiera verla sufrir, y entonces, me involucraría de nuevo, aunque ella me había demostrado que solo me había manipulado, hasta ese momento fatal en el que ya no me necesitaba.

Todo había terminado, para bien o para mal. El plan terrible de Brosman — Brunsch de vengarse de mi y salirse con la suya, robando y traficando minerales exóticos, había quedado desarticulado después de muchos fracasos que yo había dado hasta alcanzar finalmente un felíz acierto. Alguien había dicho que el éxito se encuentra, saltando de fracaso en fracaso, y eso pareció, durante mucho tiempo, lo que estaba sucediendo hasta ese triste final, en donde terminamos yo, con un disparo a quemaropa y él, atropellado por un camión. Luego lo otro, de lo cual me sentía terriblemente culpable, por haber sido tan ingenuo y no dejar que mis alarmas, guiaran mis pasos en lugar de mis sentimientos. Y es que es difícil escuchar las alarmas naturales de la mente de un detective, cuando una mujer, con ojos color del cielo, lo toma de la mano y le dice "Gracias". Me quedé mirando, como uno de los jueces del tribunal, salía rumbo a sus oficinas privadas y cerraba la puerta detrás de él, igual que el guardián del cuento clásico, solo que ésta vez, los campesinos habían podido ser escuchados por la ley... El portazo que dió el último en irse había sonado en mi cabeza, como un disparo... y ya había escuchado demasiados disparos por el momento...

Decidé caminar; el aire fresco, helado me reconfortaría. Por un momento pensé en la pareja de jóvenes que me habían alquilado la pieza, el pequeño departamento y que parecían muy felices con su niña y tantos proyectos por hacer. Tal vez, en algún lugar había esperanzas para el amor, en vidas tan simples como flores silvestres, pero vidas al fin, tan dignas como cualquiera.

Recién cuando había hecho un par de cuadras, pensé en hacerle una visita a un amigo, que ahora debía sentirse terrible, como los tigres, cuando se los mete en una jaula.

La enfermera me recordó que no era la hora de visita, pero que si podía saludarlo mientras durara su almuerzo.

Y como lo imaginaba; el gran As de los helicópteros, el hombre "Relámpago Azul", lo estaba pasando muy mal... muy... mal.

Toqué la puerta y ambos, Ariel y su "enfermera" levantaron la vista.

— ¿Puedo pasar? — les pregunté.

— Pasá Sherlock... vení pasá por favor... — me pidió mi viejo compañero de aventuras acompañando su bienvenida con un movimiento de cabeza.

— Hola señora — le dije a la mujer que estaba a su lado.

— Creo que no los he presentado ¿verdad? Ella es Laura, mi ex esposa.

— Mucho gusto señora.

— Lo mismo digo — agregó ella dándome un simple beso en mi mejilla pero con un sentido abrazo — Gracias por cuidar de mi... de Ariel.

— Fue un placer. Ariel es un amigo... — le respondí — ¿Y? ¿Qué tal la "carta de éste restaurante"?

— Delicioso... — acotó él mirando hacia la ventana.

La mujer no pudo ocultar una sonrisa.

— No le gusta para nada... —  ella me miró y luego hizo otro tanto con él.

— Ariel... — le dije acercándome a la cama — El puré de calabaza y la gelatina te va a hacer bien...

— Decís eso porque no te toca comerla a vos...

— Ariel... — le dijo ella como si le hablara a un niño que está a punto de ser irrespetuoso con un adulto — Es comida de hospital...

— ¿Y? Es horrible — agregó arrugando el ceño frente al plato intocable de puré de verduras.

— Déjame terminar... es comida de hospital... y estás en un hospital porque puedes contarla... estás vivo — le dije palmeándole suavemente el hombro.

— No hagas eso...

— Perdón... — le dije retirando inmediatamente la mano.

— Todavía parece que me duele todo...

— Lo siento. De verdad.

— ¿Y tú? ¿Qué harás ahora? ¿Te irás a vivir a tu provincia con Sofía? — dijo y casi pude sentir su intento de cambiar de tema.

— Lo nuestro con Sofía se... se terminó — le dije mirando el piso y luego intentando sonreír.

— ¡Eh! ¿Qué pasó? Digo porque ustedes parecían muy unidos.

— Bueno... parece que Sofía tenía desde un principio otros planes para... nosotros... así que... antes de entrar a los Tribunales... me dijo que si... quedaba libre o iba presa... de cualquier modo... seguiríamos caminos opuestos.

— Oh... lo siento — se disculpó bajando la vista como alguien que comete una imprudencia — Lo siento mucho amigo.

— Gracias... me repondré. No es la primera vez que me dejan...

La verdadera enfermera tocó suavemente la puerta del mismo modo que yo lo había hecho.

— Señor... el tiempo del almuerzo ha terminado.

— Claro enfermera. Ya me voy — le dije a ella y luego me volví a mi antiguo compañero de aventuras — Me dejaron entrar porque era el momento del almuerzo. Quería ver cómo estabas...

En silencio me dió la mano sujetándome fuerte por el pulgar.

— Llámame... a mi oficina...

— Así lo haré...

— Mejor a mi casa — interrumpió su ex mujer — No creo que pueda volar en mucho... tiempo.

Él bajó la vista como si lo hubiera atrapado en una travesura. Luego me miró y sonrió.

— Laura se ofreció a cuidarme... hasta que los médicos digan que puedo volver.

— Bueno... te felicito amigo.

— Gracias.

— Les deseo lo mejor... fue un gusto conocerla señora...

— Laura... llámeme Laura... y venga a visitarnos cuando pueda... aquí tiene nuestra dirección... venga que va a ser bienvenido.

— Gracias otra vez. Hasta pronto entonces...

Salí de la habitación de mi amigo y luego del hospital con una pequeña pero genuina alegría en mi interior; algo de toda ésa tragedia había servido para reencontrar a Ariel con su esposa. Tal vez, a partir de ahora volviera a comer con más puntualidad, a cuidar un poco más de su cuerpo y no desafiar tanto los riesgos como un adolescente que se cree inmortal.

La calle estaba poco concurrida. Un aire helado que deshilachaba las pocas nubes se empeñaba en recordarme que estaba en la parte más austral de mi país, como si pudiera olvidarlo tan fácilmente. Había poca, muy poca gente en la calle, lo cual no me sorprendía. Alguien me llamó a mi espalda; era la voz de un hombre mayor, una anciano seguramente intentado preguntarme algo. Me dí vuelta y me sorprendí tanto, que aquel anciano elegante lo notó y me dedicó una delicada sonrisa de triunfo.

— Señor... se le cayó ésto... — me acercó un ejemplar de una revista doblado por la mitad.

Usaba guantes negros de gamuza. Aquel era el mismo anciano elegante, con porte de abogado jubilado, que se había aparecido en los lugares más impensados para mi. Creo que hasta vestía el mismo traje impecable con el que había creído reconocerlo la primera vez.

— Creo que hay un error... yo no tengo ninguna revista.

Una camioneta blanca completamente cerrada tipo Trafic se detuvo a la altura en que nosotros conversábamos. Rápidamente se abrió la puerta lateral y en el interior, un hombre alto con poco o muy poco cabello vestido con una campera negra me mostró una pistola.

— Creo que eso... no importa mucho ahora... — comentó el anciano — Suba por favor...

Hice un ademán, subir las manos para llamar la atención de algún testigo ocasional y él lo previó.

— No intente hacer ninguna seña estúpida. Tendríamos que matarlo ahora...

Aquel anciano tenía la voz más calmada que cierto obispo cuando daba un discurso en el tradicional Tedeum contra el gobierno nacional.

— Claro — dije y me tomé de la carrocería de la camioneta para subir.

La puerta lateral se cerró a mis espaldas. El hombre que me había apuntado con un arma sacó un trapo amarillo de uno de sus bolsillos y me tapó con fuerza los ojos.

— ¿El señor "Elegante" no nos acompaña? — pregunté.

— Cállese — me respondieron y no quise tentar más a mi suerte que parecía que me había abandonado...

27

La camioneta siguió un derrotero que me costó definir; primero hizo un marcado zigzag, para confundirme y luego cambió de carril y hasta creo que dió la vuelta en una calle que funcionaba como derivador. Bajamos varias cuadras, luego dobló hacia la izquierda o la derecha, imposible afirmarlo sin equivocarme y continuó así.

Fueron largos minutos. Perdí la noción del tiempo.

El frío se hizo más notorio. Mi modesto sentido de la orientación me decía que si hacía más frío era porque estábamos abandonando la ciudad para arribar a una casa en las afueras.

Después de unos minutos, los amortiguadores de la camioneta comenzaron a responder en forma diferente; el terreno se había vuelto muy irregular. Al fin la camioneta se detuvo.

Alguien me tomó del brazo y me hizo bajar los pies.

— Camine — ordenó.

— Oigan... si no van a sacarme la venda... no dejen que me caiga... me duelen mucho las rodillas ¿saben?

Nadie me respondió. De seguro les parecía algo cómico o tragi—cómico que alguien en mi situación les hablara así.

Escuché como abrían una puerta. No sé porqué me pareció que era de madera. El piso de la vivienda donde me metían también.

Me llevaron hasta donde había una silla. El lugar apestaba a olor a cigarillo o alguien había fumado mucho allí. Y ese alguien... estaba todavía allí.

— Lamento haber tenido que traerlo de ésta manera señor Enrique... pero no tuvimos otra altenativa.

— Supongo que en otras circuntancias... el transporte habría sido mucho mejor... ¿verdad?

El hombre sonrió. Puedo afirmalo porque oí los ruidos de su garganta.

— Me gusta que conserve su buen humor Enrique. ¿Sabe una cosa? — escuché otros ruidos como que mi interlocutor, acercaba una silla para sentarse y hablar conmigo mucho más cerca y de hecho su voz se oía con más fuerza ahora — Los hombres que... resultamos perjudicados por la suerte que corrió nuestro "común amigo" Aníbal... nos cuesta mucho... conservar nuestro buen humor... su mujer... la señora Zwicking... se llevó con ella... algo que nos corresponde... algo que es nuestro y que... ¿cómo decirlo? ¡Ah! Sí... que apreciamos mucho...

En el momento que aquel extraño hombre me hablaba vinieron a mi mente las palabras de Pietro casi tirándome en el rostro la verdad sobre Sofía y sobre aquellos números de cuentas que ella le había robado.

Mi interlocutor había hecho una pausa y yo no lo había notado. Luego siguió hablando.

— Aquí va a estar señor Enrique... hasta que la señora... la señora Zwicking nos devuelva lo que es nuestro... — el humo del cigarro me llegó con más fuerza.

— ¿Puedo hacerle una pregunta?

— Puede... puede.

— ¿Y si ella se niega?

— No se negará, se lo aseguro. Ella y usted son novios así que... ella nos dará lo que es nuestro. Y entonces... será libre. Ahora relájese... en momentos... llegará la comida. Espero le gusten los sandwichs... será su único alimento.

Escuché otra vez, como alejaba la silla en la que se había sentado, arrastrando un poco las patas. El piso era de madera, lo sabía por la forma en que se escuchaban los ruidos, como si fuera una caja de resonancia de un instrumento musical. Pero no podía saber más. No se escuchaba un solo ruido que me diera una leve pista de dónde me encontraba. ¿La montaña? ¿A orillas de un río? Todo era silencio.

Así pasaron varios minutos hasta que mi interlocutor quebró el silencio.

— La comida se está tardando así que vamos a ganar tiempo... — escuché que marcaba números en un teléfono móvil y hasta el ruido de la llamada — Hola... ¿señora Zwicking? ¿Sofía Zwicking?

Lo que ella le contestaba no podía escucharlo.

— Usted tiene algo que nos pertenece... y nosotros... algo que usted... aprecia mucho... No sabe quienes somos... se lo diré en pocas palabras... "Nosotros" somos los amigos de su esposo... somos los dueños del dinero que él... depositaba en ésas cuentas en las Islas... Sí señora... somos nosotros y queremos lo que usted... ¡nos robó! Si piensa en llamar a la policía... le recordamos que tenemos a su novio Enrique... — me acercó el teléfono a la cara y me ordenó — Hable...

— Hola Sofía...

— Hola Enrique... ¿Te  han hecho daño?

— Aún no... antes que nos interrumpan... quiero decirte que no te amo... como lo escuchas...

Mi interlocutor me quitó el teléfono.

— Es suficiente. ¿Lo escuchó? En menos de 12 horas queremos lo que nos robó... o no volverá a ver a su novio... vivo. Estaremos en contacto — debe haber guardado su teléfono y se dirigió a mi — Muy astuto Enrique y muy loable... su actitud de decirle que no la ama... ¿quiere sacrificarse por ella? Conmovedor... muy conmovedor...

— En realidad... quería decirle la verdad y decirle otras cosas pero usted me cortó.

— Solo por curiosidad Enrique ¿qué iba a decirle?

— Que le diera lo que pedían... porque ahora soy yo... pero después sería ella... ustedes nunca la dejarán en paz.

— Así es. Nunca la dejaremos en paz. Me sorprende Enrique... no sabía que era un hombre tan... sabio. Realmente ha comprendido su situación y sabe que no tiene salida...

— En realidad la tengo solo que usted no me creería.

— Vuelve a acertar: no le creo.

Un vehículo se había acercado a la casa. Escuché los ruidos de su calzado poniéndose de pie y acercándose a la puerta. La puerta se abrió y escuché otros pasos.

— ¿Por qué se tardaron? — preguntó mi interlocutor.

— Había muchas personas en la panadería. Y la chica que atendía... ¡cómo hablaba con todos!.

Alguien dejó "algo" sobre una superficie, tal vez una mesa. Oí ruidos de una bolsa de plástico.

— ¿Y que le contestaron?

— Que festejábamos un cumpleaños.

— Muy bien... tomen su parte y esperen afuera.

Oí de nuevo ruidos de pasos y la puerta cerrándose.

— Enrique... han llegado los sandwichs... si me promete no hacer nada tonto... o estúpido como intentar escapar... le puedo soltar las manos y liberar los ojos.

— Definitivamente no vamos a ponernos de acuerdo nunca... mi deber es intentar escapar... siempre.

Oí de nuevo el ruido de las patas de una silla que él arrastraba para sentarse cerca mío.

— Enrique... déjeme que le ayude... a repasar su situación: No sabe dónde se encuentra... no sabe quienes somos... ni cuántos somos... solo le queda cooperar. ¿Lo entendió al fin?

— Entiendo que si usted me libera los ojos... después tendrá la excusa perfecta para meterme un tiro en la cabeza cuando tenga todo lo que quiere... prefiero esperar...

— Como guste... los sandwichs están buenos... muy buenos... pero en algo se equivoca...

— ¿En qué?

— En que... nada le garantiza que no voy a meterle un tiro en la cabeza... después de todo...

— Tiene razón... pero por ahora soy la única persona que puede ayudarlo — le dije con toda la tranquilidad que pude encontrar en mi interior.

— ¿Usted? ¿No lo ha comprendido aún verdad? Le dije que no sabe dónde se encuentra y aunque lo supiera... no podría escapar... además...

— Ella no les dará lo que quieren.

Hizo un corto silencio. Si estaba comiendo, algo quizás se le atragantó.

— Si es así... peor para usted.

— Para mi no. Para usted. Usted y su... "gente", no necesitan matarme... necesitan ésos números de cuenta y yo sé donde puede encontrarlos.

— Está a punto de hacer me perder la paciencia Enrique... deje de mentir y relájase...

Pasó un largo tiempo. No podía comer. No podía beber y en realidad, el deseo de comer parecía que se había espantado para siempre de mi mente. Recosté mi cabeza contra la silla y traté de cerrar los ojos, aunque estuvieran tapados con la venda y descansar mis pensamientos. Mi interlocutor estaba dejando pasar el tiempo para que Sofía intentara buscarme y descubriera que había desaparecido y confirmara lo peor. Como secuestradores habían hecho una apuesta, una gran apuesta: apostaban a que ella no iba a buscar a la policía y que se rendiría tarde o temprano.

— El tiempo pasó... — anunció en voz alta y volvió a marcar los números en su teléfono móvil — Señora Zwicking... somos nosotros... ¿ha tomado una decisión?

Al parecer Sofía les contestaba del otro lado.

— No me lo dice... en serio ¿o sí?

Del otro lado Sofía no lo dejaba hablar, no le daba una oportunidad de que la amenazaran.

— Realmente no nos deja otro camino... usted será la única responsable de su muerte ¿me escuchó? ¡La única responsable de su muerte! — gritó y cortó.

Escuché ruidos como si caminara en círculos muy nervioso o molesto.

— ¡Usted lo sabía Enrique! — me dijo; si lo hubiera podido ver me estaba apuntando con un dedo como si lo hiciera con una pistola.

— Yo se lo dije y no me creyó. Ella no les dará nada.

Arrastró la silla y se colocó muy cerca mío.

— ¿Por qué? ¡Dígame por...!

— Porque me usó todo el tiempo... — le dije sin dejarlo terminar — Sofía es una mujer que usa... manipula a todos los hombres que se le cruzan en su camino... Ya me usó... ya le fuí útil... no perderá ésa fortuna que descubrió y que tiene en sus manos... por... por mí... Además... me dejó... ella me dejó antes de entrar a los Tribunales... nunca me quiso y no empezará ahora... pero yo puedo ayudarlo a usted todavía.

Arrastró la silla y escuché pasos como si se alejara. Después me habló, parecía que estaba a una cierta distancia, tal vez mirando por una ventana.

— Suponga que le creo... ¿cuál es el trato?

— El trato es muy sencillo... me deja ir y ya. Usted tiene lo suyo... y yo... conservo mi vida. Es un trato justo.

Debió encender un cigarrillo porque el aire casi enrarecido de la habitación se inundó de olor a tabaco.

— No creerá que lo dejaré ir y que pienso que va a volver con mis números de cuenta como uno de ésos chicos del delívery... Hable... díga lo que sabe... pero le prometo que si trata de engañarme... lo mataré.

— Supongo que sí... por eso no voy a engañarlo... iré al grano. En la casa de Sofía y su esposo...

— Sí...

— Hay una caja fuerte...

— Eso es información vieja Enrique. Aníbal, jamás guardaba ése tipo de información allí por miedo... Aníbal era un paranoico... creía que todos estaban en su contra... menos nosotros claro.

— Eso les hizo creer a ustedes... yo lo ví guardar ésa información y otras cosas más...

— ¿Otras? ¿Qué otra información?

— Su parte de todo esto. Ustedes le daban una parte ¿verdad? Su ganancia. Y él la guardaba en un lugar seguro. Todo eso está allí. Solo hay que saber buscar.

— La policía ya lo debe haber encontrado. Deben haber dado vuelta toda la casa....

— ¿Son números de cuenta verdad?

— Sí... lo son.

— Y sus correspondientes contraseñas.

— Así es. Si una persona se presenta a que le den el dinero y no tiene las contraseñas... se irá con las manos vacías.

— Yo sé dónde está todo eso. Yo lo ví donde lo ponía.

— Sabe que no le creo Enrique... no le creo... una sola palabra, pero me sorprende la seguridad con la que habla...

— Porque sé lo que digo.

— ¿Y qué plan tiene? Porque seguro tiene un... "plan maestro".

— Lo tengo. Ustedes me llevan hasta la casa... yo entro por la puerta de servicio... la que dá al patio donde hacía descender el helicóptero. Subo por las escaleras... voy a la sala. Saco los números y...

— No me tome por un tonto Enrique... si usted entra en la casa... se las ingeniará para llamar a la policía... si nosotros nos acercamos a unos 500 metros del alambrado... nos atraparán. No es un buen plan. Al menos para nosotros.

— Envíe entonces a alguien... a alguien del que nadie pueda sospechar.

— Tal vez tenga razón...

— La tengo. Me juego mi vida — le dije.

Caminó por la habitación en dirección a mi, pero en realidad lo hizo hacia la puerta. Salió y desde afuera, donde yo no podía oirlo dió la instrucciones a alguien de su absoluta confianza. Y regresó.

— Ya tengo a mi hombre Enrique. Dígame donde está lo que buscamos.

— ¿Y me dejará ir cuando lo tenga?

— Lo haré.

Era mentira. Una vez que ellos tuvieran lo que buscaban, mi vida valdría menos que la bolsa donde venían los sandwichs.

— La caja fuerte está detrás del escritorio de Aníbal. Es un cuadro pesado... que lo mueva con cuidado.

— ¿Eso es todo? ¿Y cómo la abrirá? ¿Sabe la combinación?

— No la tiene. Se abre con dos llaves... las tengo conmigo. En el bolsillo de mi camisa.

Se acercó y sacó las llaves.

— ¿Las tiene? — le pregunté aunque oía el ruido el metal.

— Las tengo.

— Debe usarlas al mismo tiempo de lo contrario la puerta no se abrirá.

— Un momento... ¿por qué tiene ésto en su poder?

— Las tenía Sofía. Se le cayeron en el hotel donde estábamos juntos... iba a devolvérselas... pero pasaron tantas cosas.

— ¿Y si ella descubre a mi hombre?

— Ella no estará en la casa. No quiere volver... tiene malos recuerdos del lugar y de su matrimonio.

— No lo sé Enrique... parece demasiado fácil... no puedo saber donde está la trampa aún...

— Si su hombre ve a la policía cuidando la casa... que no se acerque...

Escuché el ruido de sus pasos como si caminara en círculos.

— No lo sé... no lo sé...

— No pierde nada con intentarlo — le dije.

Hizo un largo silencio.

— Lo haremos.

Salió afuera otra vez. Me quedé solo en la habitación. Comenzaba a sentir frío y sed. Necesitaba algo caliente, respirar aire puro, estirar mis piernas. Escuché el ruido de la camioneta alejándose del lugar. Solo esperaba que todo saliera como lo había planeado... como yo... lo había planeado.

28

Más que hambre, era un nudo que tenía en mi estómago. Si estábamos lo suficientemente lejos de la casa de Sofía, tendríamos noticias en un largo par de horas, tal vez hacia la noche.

Mi interlocutor, como yo había convenido en llamarle, tardó un tiempo indefinido en volver a entrar en la vivienda; pero no me importaba porque yo había perdido hace mucho la noción del tiempo.

Pero su entrada fue en un instante casi providencial. Se tardó en ingresar y por el resquicio de la puerta también entraron algunos sonidos del exterior; el ruido de un motor poderoso.

— Enrique...

— Aquí estoy... no pude ir a ninguna parte... — le respondí.

Hizo un corto silencio en el que aquel hombre debía estar ocultando una extraña sonrisa.

— Se le dije una vez y se lo voy a repetir: me gusta que conserve su buen humor... pero también le digo una cosa... si hubiera intentado escapar... no nos hubiera dejado otra opción que dispararle... dentro de una hora... tendremos noticias... si su plan... ha tenido éxito... y realmente me gustaría que fuese así...

— Una hora ¿eh? Nada mal... lo malo es que no podemos jugar a las cartas... para pasar el tiempo... digo.

— Sí... — afirmó exalando mucho humo de su cigarrillo — No tenemos ésa posibilidad... pero podemos charlar...

— Usted no puede decirme mucho de su... persona... ¿O sí?

— ¡Es verdad! — comentó sin poder controlar la risa — ¡De verdad no puedo!

— Pero yo puedo contarle algunas cosas... si está dispuesto a escuchar...

— Veamos... mi paciencia tiene un límite corto... usted ya lo sabe Enrique. Lo escucho...

— Bueno... ¿le dijeron que el cigarrillo es perjudicial para la salud de sus pulmones?

— ¿Eso es lo que va a decirme? Claro que me lo dijeron... ¡Y no una vez! ¡Cientos de veces!

— ¿Y por qué no lo deja?

— Porque... pues porque... ¡no puedo! ¡por eso!

— Todos pueden. Y usted si se lo propone... puede dejarlo.

— ¿Proponérselo? Realmente no lo pensé...

— Piense en la salud que puede recuperar y que un día puede necesitar...

— Un momento... un momento... — volví a escuchar el ruido característico que arrastraba las patas de una silla para sentarse cerca mío — ¿Y qué podría ganar usted con que yo recuperara mi salud? ¿por qué quiere que...? ¿Cómo dijo? Ah sí... proponérmelo.

— Usted escuchó lo que le dije a Sofía... ¿lo recuerda?

— Sí. Le dijo que no la amaba y... según usted... estaba a punto de decirle que nos diera todo lo que le pedíamos porque no iba a ser libre de nosotros jamás...

— Así es... usted tampoco... será libre de... "los otros"...

— ¿Dijo "Los otros"?

— Los otros... los otros a los que usted representa... a menos que me haya estado mintiendo todo éste tiempo diciendo "nosotros".

— Creo que vamos a dejar ésta conversación aquí... en éste punto Enrique. Usted no sabe lo que dice — escuché otra vez el ruido de la silla arrastrándola lejos mío — Pero le reconozco el intento; fue un buen intento manipularme, pero falló. No lo dejaré ir.

— No era ésa mi intención...

— Silencio... en poco tiempo sabremos si su... "ayuda" —  acentuó mucho la palabra y eso me hizo suponer que no me había creído totalmente — Si su ayuda... resultó o fue una trampa... — volvió a hacer silencio. Yo pensé que miraba a través de una ventana — Aquí hace frío...

Entonces sonó su teléfono móvil.

— ¿Qué pasó? — la otra persona que estaba del otro lado de la línea parecía que tenía mucho que decirle — ¿Están seguros?... Bueno... esperen un poco más. ¡Sí maldición! ¡Eso es lo que les estoy diciendo! ¡Esperen un poco más! Tal vez... le dió un calambre y camina muy lento... no sé... Esperen y traten de no llamar la atención de nadie.

Mi interlocutor estaba nervioso, mi plan parecía que había resultado, solo me faltaba conocer algunos "detalles".

— Enrique... la situación se ha complicado...

— ¿Qué pasó?

— Como usted me sugirió... decidí enviar a alguien de mi confianza y que no llamara la atención... mis hombres me acaban de decir que... vieron entrar a mi hombre... en la casa y no salió. Lo esperaron... lo llamaron y nada. 

— Tal vez... su hombre...

— Cuide mucho sus palabras Enrique... ya le dije que nada le asegura que no vaya a meterle una bala en la cabeza después de todo. Hable.

— Le decía que tal vez su hombre... decidió ser libre, huir.

— ¿Huir? No sabe lo que dice Enrique. ¡No tiene la más mínima... idea! Nadie puede escapar de ésta gente y éste hombre... no creo que haya elegido ése camino. Si sus amigos policías... lo han atrapado para intentar hacer un canje... se equivocaron ¿me escuchó? ¡Se equivocaron!

— Piénselo... si la policía intentara hacer un canje... ya lo habrían llamado para negociar.

Se quedó un momento en silencio. Encendió otro cigarrillo.

— Tiene razón... ¿qué rayos le habrá...? En todo caso... el que pierde es usted.

— ¿Y por qué?

— Porque si mi hombre decidió escaparse... huir, o lo secuestraron los marcianos... se llevó las llaves que abren la caja fuerte con él. La única persona que puede ayudarle a usted es la Señora Zwicking, su ex novia y parece que no piensa hacer nada...

— Yo le dije que sabía donde estaban los números de cuenta ¿verdad?

— Su tiempo se acabó Enrique. Lo siento.

— Hay otro lugar. ¡Tiene que creerme!

— No es nada personal... lo siento.

— ¿Qué le dirán sus jefes? ¡Sus jefes no me quieren muerto! ¡No me necesitan muerto! ¡Necesitan sus números de cuenta!

— No me manipulará para que entremos en la casa y nos atrape la policía.

— Sus hombres vigilaron la casa... ¿vieron policías?

Hizo silencio.

— No.

— ¿Entonces...? 

— Entraremos en la casa y nos atraparán... lo sé. Todo fue una trampa... solo que... ¡los inútiles de mis hombres! No han podido averiguar mucho... o nada — hizo un corto silencio y luego arrastró la silla y se sentó junto a mí — Dígame donde están los malditos números. Estoy a punto de perder la paciencia Enrique...

— Están en el marco del cuadro...

— ¿Qué dice?

— Aníbal... tenía un cuadro de Picasso en su oficina. ¿Usted lo vió verdad?

— Lo ví. Pero...

Hizo otro silencio.

— Ahora que lo recuerdo...

— ¿Lo recuerda verdad? ¡Yo lo ví!

Mi corazón me latía casi en el cuello.

— Está bien... ¡está bien maldición! Solo supongamos que le creo... ¿cómo rayos vamos a entrar en la casa? ¿Qué le pasó a mi hombre?

— Eso no sé... Tal vez ni siquiera entró...

— Se equivoca. Mis hombres lo llevaron hasta cerca de un kilómetro. Luego lo espiaron con binoculares... el hombre entró y nunca salió.

— Le voy diciendo que la policía no lo tiene.

— ¿Y por qué está tan seguro?

— Porque si ellos lo tuvieran... ya lo hubieran llamado para negociar...

— Yo nunca intercambiaría a usted... por él... en las circuntancias que nos encontramos... no lo vale. Nada personal... pero es así.

— Pero piense una cosa... ellos no lo saben.

— En eso tiene razón... ¡qué rayos pasó maldición! — gritó golpeando la mesa.

En ese momento sonó su teléfono móvil.

— ¡Qué pasa ahora maldición! — del otro lado de la línea parecía que tenían mucho para hablarle — ¡No me importa! Lo único que me importa es que la policía los descubra. ¿Me escucharon? ¡Si ven un solo policía a mil metros salgan inmediatamente!

Cortó el teléfono. Escuché el ruido del encendedor y segundos después un aroma profundo de cigarro llegó hasta mí.

— Eran mis hombres... preguntaban si debían quedarse más tiempo... ¡Los muy... inútiles! — gritó y calló. Mi interlocutor estaba nervioso; tal vez sin darse cuenta, estaba moviendo una de sus piernas como si el mismísimo misterio cantara una enigmática canción y él le siguiera el ritmo — ¿Y usted? ¿Cómo cree que vamos a solucionar este problema?

— Dígale a sus hombres que...

— Piense... piense... lo que va a decirme Enrique... no quiero perder la paciencia y...

— Ya lo pensé. Dígale a sus hombres que se acerquen a la casa... a ver que pasó...

— No es buen negocio... no lo es... ¡no señor!

— Si la policía hubiera tenido algo que ver con la desparición de... "su hombre"... ya lo hubieran llamado... o estarían aquí rodeando la casa con varios patrulleros y hasta con un helicóptero.

— En eso tiene razón... tiene razón —  susurró como si hablara para si — Le hablaré a mis hombres... tal vez al viejo... solo le falló el corazón...

Tal vez no era un buen sentimiento sentir alegría por el dolor de un enemigo, pero aquel viejito elegante me había hecho unas cuantas y de éste modo me las había cobrado todas. Mi interlocutor misterioso no se había equivocado; había sido una trampa. Yo recordaba que los perros Pit Bull que cuidaban la casa se ponían muy nerviosos por los ruidos de metales, como el que producen las cadenas en las que habían sido duramente entrenados, los ruidos a los que podían semejarse las dos llaves chocando entre si. Había una caja fuerte, pero de seguro tenía hasta doble o triple combinación.

— Hola... traten de acercarse a la casa... sí... ¡espíen bien malditos! Si ven policías no se acerquen y llamen inmediatamente...

Cortó el teléfono casi con rabia y se levantó de la silla. Por la intensidad de sus pasos deduje que se alejaba rumbo a la ventana a espiar el exterior.

— En pocas horas... será de noche Enrique... y sabremos la verdad.   

— ¿Y si sus hombres deciden traicionarlo?

— Le dije antes que no sabe lo que dice y se lo repito ahora. Nadie... ¿me oyó? nadie... me traiciona.

— Está muy seguro...

— Lo estoy.

— ¿Y por qué no me lleva hasta la casa?

— Quiere hacerme caer en la trampa ¿verdad? Pero no funciona conmigo tan fácilmente... no señor... si mis hombres pueden entrar en la casa... yo los guiaré hasta el cuadro... obtendrán los números... ¡los malditos números! Y usted será libre... pero no de otra manera — hizo un largo silencio — Enrique... dígame... ¿qué pasó con Sofía? De verdad; ella no mostró un milímetro de interés por lo que puede pasarle a usted... ¿Qué le hizo? ¿Le fue infiel con alguna camarera del hotel? No parece de ésos hombres... pero no se sabe.

— No sea cruel...

Escuché sus pasos sentándose en la silla que estaba muy cerca mío.

— Dígame... ¿qué pasó? Se los veía muy enamorados...

— En realidad... me veían a mi... enamorado... ella solo estaba fingiendo... era solo eso.

— ¿Ah sí? Lo siento Enrique. No quería torturarlo... si algo sale mal ahora... le dispararé. Ya se lo dije... pero no lo haré sufrir. Soy un profesional.

— No sabe cuanto me alivia eso... — le dije.

Escuché sus pasos alejándose hacia la ventana.

— Ya deben estar adentro... — comentó y escuché el sonido de las teclas de su teléfono celular — Maldición... no contestan...

— Se le dije. Lléveme hasta la casa.

— Cállese... — ordenó y volvió a marcar.

Encendió otro cigarrillo y lo fumó hasta su término.

— Nadie contesta... no puede ser otra vez... no puede ser que suceda otra vez. Vamos... — escuché sus pasos hacia mi. Sus manos me aflojaron las cuerdas que me ataban a la silla y me tomó del brazo con fuerza — De pie...

— Espere un poco... tengo las piernas entumidas...

— No tenemos mucho tiempo... — agregó y comenzó a arrastrarme rumbo a la puerta. Ya afuera me indicó: — Cuidado hay un escalón...

El aire puro parecía parte de un rincón del paraíso. La temperatura había descendido varios grados, pero sentir el exterior en mi rostro era casi como haber recobrado mi libertad. No importaba si mis pies o mis piernas me dolían algo o mucho; al menos había salido de ése lugar en el que empezaba a creer que iba a quedarme para siempre. Y así me arrastró hacia una pared que reconocí al instante: era la puerta de un vehículo. Él la abrió y me introdujo en el vehículo.

— Recostado. No se mueva.

Mi interlocutor era muy astuto; recostado, era muy difícil descubrirme si nos topábamos con otro automóvil de frente, que aquel hombre trasladaba a otro con una sospechosa venda en sus ojos y con las manos atadas hacia su espalda.

¿Dónde habíamos estado todo este tiempo? Por el ruido que había escuchado cuando los hombres habían dejado la puerta entrebierta, creo que estábamos en el yacimiento de dónde probablemente El Hombre Poderoso sin Nombre, había sacado los explosivos que había colocado debajo del automóvil de Sofía, aquella vez. Aquel rudio muy característico que había escuchado, era nada menos que el motor de un camión tipo volquete de los que usan en las grandes minas. Y el lugar no era otro que una cabaña tipo obrador o un depósito alejado de la vista de posibles testigos.

De camino a la casa, volvió a usar su teléfono móvil llamando a sus hombres. Nada.

Lo que me intrigaba era si mi amigo el Comisario Andrada estaba detrás de todo esto, ¿por qué no había rodeado la casa donde me tenían? ¿Eran capaces de exponerme a que mi interlocutor perdiera la paciencia y me metiera un balazo en la cabeza?

Después de unos minutos sentí el cambio de la marcha del vehículo; estábamos en un camino rural. De repente, nos detuvimos.

— ¿Qué pasa?

— Nada. Hasta aquí llegamos. Ahora a caminar...

Se bajó y me sacó del vehículo.

— ¿No va a sacarme la venda para que camine mejor?

— Camine y cállese. Si hay policías ocultos... quiero que lo vean bien... y no empiezen un tiroteo.

Caminar fue muy difícil; por momentos cuando estiraba el tranco me topaba con un pequeño bache en el que amenazaba con hundirme y cuando menos lo esperaba mi pie chocaba contra un elevación.

— Ya llegamos... — anunció.

— ¡Al fin! ¿Y sus hombres?

— No están. Aquí está la camioneta... pero ellos no están. Ahora cállese. Cállese o le dispararé.

Nos quedamos en el más completo de los silencios de seguro al pie de los alambrados escuchando todo. Un aire frío retumbó en mis oídos como si proviniera de muy lejos. Luego fue un pájaro que trinó sobre nuestras cabezas y fue a buscar una rama para posarse o el alero de un tejado. Ningún sonido provenía de la casa; ni siquiera una ventana movida por la brisa.

— Parece que no hay nadie... — comentó él — Un momento... se encienden las luces...

— Son automáticas... un hombre como Aníbal... podía pagar eso en toda la casa — le dije — Fíjese... se encendieron cuando ya no hay luz natural...

— Tiene razón... — agregó y casi sentí su verguenza al haberse dejado llevar por el miedo — Vamos a entrar...

— ¿No va a esperar a sus hombres?

— Si estuvieran adentro... Ya deberían haber salido a buscarnos... Algo les pasó... Pero si algo les pasó... le pasará a usted primero... ¿me escuchó?

— Lo escuché... — le dije con una extraña tranquilidad que me sorprendió.

Debió pasar al otro lado. Luego sentí el tirón a la altura del cuello de mi camisa.

— Agache la cabeza... más... ¡más!

El esfuerzo me hizo caer de rodillas.

— De pie... — al agacharse a levantarme escuché un ruido metálico; las llaves del vehículo en el que me había traído — Si... algún... "monstruo" se comió a mis hombres... ya es tiempo de que salga... los monstruos salen de noche ¿verdad Enrique?

— Si cree que soy un experto... le digo que no: no sé nada de monstruos...

En realidad, no quise pensar la frase que me había dicho. Mi interlocutor se había vuelto muy sarcástico y peligroso; tal vez un poco más de ironía de mi parte podían aflojarle el dedo que llevaba en el gatillo de su arma.

A lo lejos escuché un jadeo y el ruido de algo sobre la vereda de cemento que rodeaba la casa; uñas... como las de los perros.

— Un momento... ¿Escuchó eso?

— Creo que sí... — le dije.

— ¿Y qué es?

Una silueta salió rápidamente de las sombras, como si fuera la respuesta. Después de unos segundos recordé que los monstruos... pueden salir en el momento más inesperado para cualquier persona...

29

El perro ladró cuando estuvo recién a escasos metros de nosotros. El susto fue enorme, pero no paralizó completamente a mi interlocutor. Disparó por instinto y la bala se incrustó en el suelo. El perro lo saltó y lo derribó. Por unos segundos me había liberado de su brazo de hierro y busqué alejarme sin llamar mucho la atención hacia la pared más cercana.

— ¡Ah! ¡Enrique ayúdeme!

Yo guardé silencio mientras me acercaba cada vez más a la pared.

Escuché otro disparo que se inscrustó en una de las paredes de la casa. La situación se estaba poniendo mucho más terrible; si no me atacaban los perros podía recibir un disparo por error de éste hombre mientras luchaba con el animal.

Entonces llegó otro perro que al segundo advirtió mi presencia y me gruñó con toda la ferocidad de la que era capaz.

Una vez había escuchado a un experto en razas de perros responder a la pregunta del conductor de un programa de televisión qué debía hacerse si un perro lo atacaba a uno en la calle. El experto le había dicho que debía quedarse quieto a pesar de la amenaza, y no mirar al perro directamente a los ojos porque el animal lo interpretaría como una señal de provocación. Pero si podía moverse, había que acercarse a una pared; la capacidad de visión del perro haría que uno, desapareciera al menos como una amenaza para él. Yo estaba contra la pared, inmóvil y deseando que aquel experto tuviera razón mientras escuchaba los signos de pelea entre mi secuestrador y el perro.

Pienso que el perro se dió vuelta y decidió atacar al hombre que estaba en el suelo.

— ¡Ahh!

El grito era el signo de que estaba recibiendo otro ataque. Solo escuchaba déviles signos de lucha. Entonces escuché el gemido doloroso del perro y el grito de triunfo del hombre.

— ¡Maldito! Toma otro... — agregó con rabia.

La venda de mis ojos se había caído un poco y pude ver algo de la terrible escena; el hombre, mi interlocutor tenía un cuchillo ensangrantado en la mano. Allí pude ver por primera vez el rostro de mi interlocutor en medio de las penumbras, el que me había secuestrado. No lo había visto nunca antes; era un completo desconocido para mi. Era alto, cabello completamente cano, con el cuerpo muy robusto, al menos en la parte de los hombros y los brazos. Estaba vestido con un traje azul oscuro, una remera negra debajo, pantalones grises y zapatos; por eso yo escuchaba con mucha nitidez sus pasos en aquella habitación. El otro perro lo había atacado también pero había recibido una certera puñalada en el pecho.

Se puso de pie con dificultad.

— ¿No pensaba ayudarme Enrique?

— ¿Y cómo quería que lo hiciera con los ojos vendados y las manos atadas?

— Sí... no me dí cuenta... pero podía haberlo pateado al menos.

— Está equivocado. Si me hubiera metido a patear al perro... me podía haber caído contra usted y a lo mejor no estaríamos vivos ninguno de los dos.

Se agachó un poco poniendo sus manos sobre las rodillas y levantando un poco la cabeza para mirarme.

— ¿Sabe? Me parece que todo ésto era una trampa urdida por usted...

— ¿En qué momento? Ustedes me abordaron en la calle saliendo del hospital.

— No importa mucho... vamos... adelante mío por las dudas... ya sabe que estoy armado, con cuchillo y pistola. Sí... también tenía un cuchillo... ¿cómo decían? Ah sí... el viejo truco del cuchillo en el cinto...

Se acercó a mí y colocó otra vez la venda sobre mis ojos y me tomó del brazo y me obligó a caminar. Intentó abrir la puerta que daba al patio, pero estaba cerrada; los sonidos del picaporte que resitía eran inconfundibles. Luego escuché un golpe y ruido de vidrios rotos. Volvió a probar el picaporte.

— ¡Con llave maldición! Hágase para atrás.

Disparó directamente a la cerradura y empujó luego con fuerza la puerta.

— Vamos...

Entramos en la casa y él buscó casi con desesperación los interruptores de la luz, pero no funcionaron.

— ¿Qué rayos? ¿Qué pasa? — me preguntó — Las luces no responden...

— Tal vez están... rotas...

— No lo parecen...

— A veces se...

— ¡Se qué!

— Déjeme pensar. A veces... se unen dos acontecimientos al mismo tiempo... se decomponen las cosas justo cuando uno las necesita...

— Puede ser... o no.

De seguro se debe haber quedado mirando el techo varios segundos hasta convencerse.

— Puede ser — repitió — Vamos... tenga cuidado que hay que subir escaleras.

Subimos las escaleras y finalmente llegamos a la sala enorme donde el desaparecido Aníbal tenía su estudio. Aquí se pudo probar mi teoría sobre las cosas que se pueden descomponer; había pequeñas luces iluminando los cuadros, aunque la sala en general estaba en penumbras. Mi interlocutor buscó con la misma anterior desesperación los interruptores de las luces y solo consiguió apagar las luces de los cuadros.

— Rayos... — acotó casi entre dientes — No se encienden las luces grandes... volveré a encender las de los cuadros... — anunció volviendo a presionar los interruptores — ¿Dónde está el cuadro?

— No puedo decirlo con precisión con los ojos vendados... — le dije.

— Pero no voy a desatarlo. Dígalo o voy a hacerle lo que le hice a los perros. Ahora...

Yo recordaba casi como en una niebla confusa de recuerdos aquel día en que había tenido mi primera entrevista con el Hombre Poderoso Sin Nombre.

— Está detrás del escritorio de él...

— Ahora lo veo... pero no podré distinguir nada sin luces...

— Use los comandos de luces que tocó antes...

— Lo haré. No se mueva...

— No lo haré... se lo aseguro. Solo me caería — dije en voz más baja.

Entonces él debió presionar los comandos de las luces y dos luces enormes se encendieron en el extremo de la sala y lo encandilaron.

— ¿Qué es esto? ¡Quién está ahí! ¡Responda!

Pero nadie le respondió.

— ¡Hey! ¡Sé que hay alguien ahí! ¡Responda o disparo!

Pero ése alguien que estaba detrás de las luces disparó primero una... y otra vez. Yo me estremecí pensando en que había quedado en medio de un tiroteo o algo peor, que mi interlocutor podía dispararme por la espalda como última venganza.

Después de unos segundos de incertidumbre escuché el ruido característico de un cuerpo que se derrumbaba. Al instante escuché otro disparo; la persona misteriosa de las luces, le había dado el disparo de gracia.

Me quedé inmóvil esperando que aquella venda que tenía en los ojos y que me había torturado por horas me sirviera de protección ante la vista de éste nuevo personaje. es decir; no sabía quién era, y solo había escuchado que alguien había disparado. Lo demás eran conjeturas, por ruidos, por deducciones.

Pero escuché pasos y alguien se detuvo ante mí.

— ¿Cómo estás? — me preguntó la persona y después de algunos segundos mientras los nervios luchaban por apoderarse de mi calma reconocí la voz.  — ¿Cómo estás? — repitió.

— ¿Eres... tú?

— No debería responderte... pero tú sabes quien soy... No respondiste.

Me apoyé en la pared. Por un milagroso momento parecía que podía volver a estar tranquilo, como una persona normal, sin esperar que un peligro que no podía ver, pero sí escuchar terminara con mi vida.

— Estoy bien... no he comido ni tomado ni siquiera agua en horas... pero no me han disparado... a pesar de que he estado al menos en medio de dos tiroteos.

— Quiero pedirte... quería pedirte... perdón... por no haber hecho nada...

— Hiciste bien... tal vez si le hubieras dado lo que querían... yo no estaría vivo... o tú no lo estarías. Además... yo te lo dije cuando... — hice un ademán con mi cabeza — Cuando él te llamó...

— Es cierto... pero debí hacer algo... — me tocó el antebrazo fuertemente con su mano — Por favor... perdóname...

Entonces escuché un sonido metálico. Era algo parecido a un click. Sentí otra vez el zarpazo del peligro y grité.

— ¡No!

Pero era tarde; el disparo me rozó el antebrazo que segundos antes ella había acariciado con fuerza y el dolor punzante me hizo desplomarme como si fuera un títere al que le han cortado los hilos que lo mueven. Luego escuché otro disparo y otro más.

En el suelo, Sofía se abalanzó sobre mí.

— ¡Enrique! ¡Enrique! ¿qué te hizo el maldito? ¡Contestame!

— Tengo... tengo un gran dolor... en el brazo... en el... brazo... ¿qué le pasó a él? ¿Le disparaste?

— Sí... lo terminé. Me había engañado con el tercer disparo... pero ahora no me quedan dudas: está muerto — se quedó un largo tiempo en silencio y luego pareció reaccionar — Voy a llamar a una ambulancia... y luego voy a desaparecer.

— Sofía... Sofía... piensa un poco... ellos entraron en tu casa... en forma ilegal... tú te defendiste... nadie... ningún juez te podría condenar... defendiste tu vida... y la mía.

— ¿Quién me va a creer?

— Todos. Por favor...

— La herida no es grave... no vas a morirte — me dijo con una cierta distancia en su voz.

— No estaba pensando en eso... me conocés... y sabés que... no tengo miedo... muy fácilmente...

— ¿Entonces?

— ¿Cómo entonces? Lo que me importas sos vos... ¡vos! No podés pasarte la vida huyendo...

— Lo voy a intentar... adiós Enrique...

Sentí sus manos en mi cabeza como un última caricia.

— Sofía...

— Me voy a ir más tranquila si me dices que me perdonaste.

— ¡Estás perdonada pero no te vayas!

— Gracias Enrique...

— ¡Sofía!

Creo que me quedé sin fuerzas para seguir gritando y algo me decía que no tenía mucho sentido; Sofía había tomado una decisión y era de la clase de mujeres que no se vuelven atrás por nada. Una especie de nube negra me cubrió y ya no recordé más. La parte divertida... era que no podía desvancerme y caerme porque ya estaba en el suelo...

    30

Y en un momento desperté otra vez. Unas terribles luces me encadilaban desde el techo y mi cabeza se movía hacia uno y otro lado. Las luces del techo pasaban y volvían a pasar. Me costó darme cuenta de que era en realidad mi cuerpo entero el que se movía a través de un largo pasillo.

— Abrió los ojos...

— Resiste... por favor... ¡Resiste! — gritó otra voz que creí reconocer pero las fuerzas no me alcanzaron para que mi mente continuara en funcionamiento tratando de reconocerla.

Volví a abrir los ojos y ésta vez, el movimiento me sacudió todo el cuerpo.

— A la cuenta de tres... uno... dos... ¡Tres!

Luego supe que me habían trasladado de la camilla de la ambulancia a la de la sala de emergencias. Giré mi cabeza y ví a una mujer hablando con un hombre vestido de blanco. La mujer me parecía familiar, la conocía de antes. Por momentos se veía borrosa.

— ¿Usted vió que le pasó?

— Uno de los hombres que entró en mi casa le disparó. Yo le disparé después.

— Parece un rozón... pero ha perdido mucha sangre porque para su desgracia, la bala al parecer tocó una vena más o menos importante... ¿algo más?

— Me dijo que no había comido ni bebido por horas.

— ¿Es anoréxico? ¿Está haciendo una especie de dieta?

— ¡No! Lo tuvieron secuestrado...

— Comprendo... bien... va a tener que esperar afuera...

Varios nombres de mujeres pasaron por mi mente hasta que recordé el de ella.

— Sofía...

Ella estuvo a punto de acercarse a mi cama, pero el hombre la detuvo.

— Afuera señora... ya tendrá tiempo de hablar con él...

Probaron mis venas y  me inyectaron una aguja; había una maguera muy fina que terminaba en una especie de sachet que colgaba de un soporte de hierro. Otro de ésos hombres de blanco que ya reconocí como médicos o enfermeros comenzó a ocuparse de la herida de mi antebrazo.

— ¿Dónde... dónde estoy?

— Hospital Nacional. Lo trajo una ambulancia — me dijo un hombre alto que se acercó a mí por el lado izquierdo de mi cama.

— Hospital... Nacional... — repetí.

— Así es... — afirmó el hombre — Se va a poner bien. No tenga miedo — me tranquilizó el hombre y comenzó a iluminarme con una extraña y pequeña luz los ojos.

— ¿Dijo... ambulancia?

— Sí... eso dije. Lo trajo una ambulancia.

— Ella lo dijo...

El hombre me miró rápidamente.

— ¿Quién? Explíquese mejor si puede. ¿Quién lo dijo?

— Ella... la mujer con la que usted estaba hablando... dijo que iba a llamar a una ambulancia...

— Ahá... ¿la conoce?

— Era... era mi novia.

— Era su novia — repitió el hombre como si repitiendo mis torpes frases pudiera entenderme más — ¿Y recuerda su nombre?

— Se llama... Sofía...

— Bien. ¿Y recuerda que día es hoy?

— Debe ser... miércoles.

— Es jueves... ya pasamos la medianoche. ¿Y su nombre?

— ¿El mío? — una pregunta tonta, aquel hombre no estaba hablando con nadie más — Me llamo Enrique... soy... detective privado...

— Bien detective Enrique... le dispararon... ¿lo recuerda? Le dispararon en el antebrazo.

— Lo recuerdo...

— Ahora trate de descansar... aquí nadie va a hacerle daño.

— Gracias Doc...

— No hay de qué amigo... para eso estamos.

Descansar. No debía dormir pero mi mente y mis fuerzas estaban por decirlo de alguna manera, en medio de un serio conflicto de intereses. No podía recordar bien todo lo que había pasado aquella noche y solo después de quedarme solo lo recordé bien: "Voy a llamar a una ambulancia... y luego voy a desaparecer... voy a desaparecer... a desaparecer... desaparecer"

Las palabras de Sofía se repetían en mi mente como si las hubiera dicho en una gruta enorme y me las devolviera el eco de las paredes.

¿Y si había desaparecido? ¿Y si ya no volvía a verla nunca más? ¿Tanto significaba ese maldito dinero? ¿Tanto para huir por siempre y perder su vida?

Y el sueño o el cansancio me venció; no podía evitarlo. Era una necesidad, mucho más poderosa que cualquier forma de mi voluntad. Un par de horas después, alguien vino a revisar el suero y desperté; era una mujer pequeña muy sonriente, mayor como de unos cincuenta años. Allí me dí cuenta de que no me encontraba en la sala que había visto con anterioridad; estaba en una habitación privada. En algún momento me habían trasladado. Noté que la mujer intercambió unas palabras con alguien que estaba en la puerta. No pude verlo con claridad, pero distinguí el codo de la persona; y era azul, o sea que lo que había visto era el color de su ropa o... de su uniforme. Si la policía estaba al tanto de los acontecimientos, había destacado un guardia en la entrada de mi habitación. Había un guardia, un policía, pero Sofía no estaba. Miré hacia afuera; la ciudad era una masa negra donde no se notaban ni las siluetas de los edificios, ni de las antenas, nada del paisaje urbano. Luego continué durmiendo.

A la mañana alguien tocó la puerta; era el comisario Andrada.

— Buenos días... ¿cómo has amanecido?

— Bien... me recuperaré.

— Claro que lo harás... eres fuerte — afirmó paseándose un poco por la habitación — Y parece... que tienes siete vidas como los gatos...

— Supongo que ésta visita no es... amistosa...

— Amistosa lo es... pero no puedo dejar de ser policía nunca... y menos cuando alguien que conozco aparece en el Hospital con un rozón de una bala y una historia muy extraña que contar. Porque me las vas a contar ¿verdad?

— ¿Puedo escojer?

— Creo que no — me dijo mientras se sentaba en los pies de mi cama — A menos que tengas cosas que ocultar... lo cual te aconsejo que lo pienses muy detalladamente... Sofía ya habló con nosotros... y los muchachos de Criminalística... ya visitaron la casa.

— ¿Puedes decirme cuántos cadáveres encontraron?

— No puedo decirte nada porque hay secreto de investigación... hay una investigación en curso... además tú no me has dicho nada...

— ¿Y si tu palabra fuera... extraoficial?

— Si fuera extraoficial... — bajo la vista y sacudió un poco su cabeza hacia uno y otro lado — Te diría que... encontramos cuatro cadáveres... un hombre mayor... y dos hombres más jóvenes abajo, en el garage... y un hombre jóven también... con heridas de mordeduras de perros... y varios disparos, dos de ellos, a quemarropa. Fueron hechos a muy corta distancia. Escucho tu versión de los hechos...

Miré hacia la ventana que me mostraba la ciudad que comenzaba a despertarse. Poco se veía algo del paisaje urbano, mucho más que lo que pude ver en la noche. Tal vez sería un día hermoso con un sol radiante, un día en que las madres podrían llevar a sus hijos a jugar en hamacas y toboganes de la plaza. Y mientras afuera las personas vivirían un día hermoso, yo tendría que estar en una cama de hospital a la que había llegado casi desangrándome.

— No sé cuando fue... pero fuí a visitar a Ariel... Ariel Mendoza ¿lo recuerdas? El piloto.

— Lo recuerdo — se cruzó de brazos — Continúa... un momento... ¿cómo es eso de que no sabes cuando? ¿No lo recuerdas?

— A veces creo que fue ayer... pero creo que perdí la noción del tiempo.

— Está bien. Sigue...

— Fuí a visitarlo y al salir del hospital... me interceptaron unos hombres que me obligaron a subir a una camioneta... adentro me taparon los ojos con una venda y me llevaron a un lugar. Dieron muchas vueltas para que no pudiera orientarme... finalmente me llevaron a una casa. Allí me habló un hombre que me dijo que querían... algo que Sofía... le había robado a su ex marido... y que iban a llamarla.

— ¿Tú sabes que era lo que... supuestamente ella le había robado?

— Ellos dijeron que unos números de cuenta bancarios.

— Interesante... — comentó enarcando las cejas. Tal vez estuvo a punto de decir: "Te lo dije", pero se calló el comentario — Continúa...

— La llamaron y le dijeron que me tenían... pero ella se negó a colaborar... entonces yo les dije que... sabía que Aníbal... tenía una caja fuerte... donde debían estar los números de cuenta. Los convencí y el hombre que me hablaba... envió... primero a un hombre mayor... luego a los otros dos y finalmente... decidió ir el mismo, pero llevándome a mi... de rehén... tenía mucho miedo de que la policía los hubiera detenido.

— ¿Y tú que le dijiste?

— Le dije que... si la policía los tenía hubiera llamado para negociar... y eso... no había ocurrido.

— Exacto... mi experiencia en secuestros me dice que negociar... un intercambio de rehenes... no es fácil... y no creo que muchos... acepten... pero hiciste bien. ¿Entonces?

— Fuimos a la casa... y los perros lo atacaron... pero él mato a los dos perros y luego me obligó a entrar en la casa a buscar la caja fuerte... en la sala... hubo un intercambio de disparos con alguien... y él cayó.

— ¿Allí te hirieron?

— No. Él primero fingió caer y desde el suelo le disparó a la persona con la que se había tiroteado y ése balazo... me dió.

— ¿Por qué dices... "con alguien..."? ¿Nunca viste con quién se tiroteó?

— Nunca porque yo tenía los ojos tapados...

— Extraño...sigue.

— Cuando estaba en el suelo... caído... descubrí que ésa persona era Sofía... y que quería huir... yo la convencí de que no lo hiciera... ella estaba en su casa... habían entrado unos desconocidos armados... y ella se había defendido... nadie podía juzgarla.

— ¿Entonces?

— No lo recuerdo... me desmayé... no había comido en todo el día.

— ¿Eso es todo?

— Es todo.

— Sofía nos contó algo exactamente... igual... Solo que ella agregó que cuando notó que entraban hombres extraños en su casa... fue hasta una sala donde su ex marido guardaba muchas armas... y las usó para defenderse... el problema es que... cuando ella fue secuestrada por su ex marido... se secuestraron todas las armas que encontramos... nos llamó la atención esos lentes de visión nocturna... que tenía uno de los hombres que fueron abatidos pero... nunca nos habló de más armas...

— Tal vez la emoción del momento...

— Sí... tal vez... las armas que encontramos están siendo investigadas y peritadas por nuestros técnicos... y cuando me enteré por la denuncia que tuvieron que hacer los médicos... de la herida de bala... tu herida, destaqué un guardia en tu habitación... es más... le pedí a los médicos una habitación privada para que la custodia... fuera más sencilla... en una sala con... 20 camas... iba a ser complicado... — respiró hondo y me palmeó las piernas — A las 10 de la mañana... el médico... el doctor Gonzaga me va a dar el parte y... voy... vamos a saber cuánto vas a quedarte en el Hospital... por el momento tendrás custodia las 24 horas. ¿Quieres decirme algo más? ¿Algo que hayas olvidado?

— Quiero saber quién... me secuestró.

— Hay secreto de investigación... aunque seas la víctima... no puedes saberlo todo detective. Por ahora... están tratando de identificarlos.

— Ese hombre dijo... que representaba a otros... cuando se enteren de que él fracasó... vendrán más... tal vez la secuestren a ella, a Sofía...

— Ella tiene vigilancia las 24 horas como tú. Ya no habrá más sorpresas. Trata de desayunar para que te repongas rápido. Vendré a verte con... alguien del equipo del Fiscal de la causa — agregó poniéndose de pie.

— ¿No vendrás como mi amigo?

— Estaré ocupado... pero te visitaré. Cualquier cosa extraña que veas... cualquier cosa que recuerdes... díselo al policía de la puerta y él nos llamará... —  señaló al hombre — No intentes hacer justicia por mano propia... recuerda: eso es delito. No te hagas el héore... ¿entendiste?

— Lo entendí. No voy a ir a ninguna parte... cuida a Sofía por mí...

— Lo haremos. La gente del Fiscal vendrá a eso de las 2 de la tarde. Y yo... a eso de la hora de la cena.

— Te espero amigo.

— Hasta luego.

El comisario Andrada no era afecto a muchas demostraciones de cariño. La vida de policía, decenas de situaciones terribles lo habían endurecido como la sal, hace con las heridas.

Me quedé en silencio esperando a la pequeña mujer sonriente que debía venir a revisar mi suero o traerme la comida. No podía hacer más que esperar y rogar que nada malo le pasara a Sofía.

Mi brazo me dolía y las partes de mi cuerpo que se habían estrellado contra el piso al caer, pero ya quería levantarme y salir a que alguien me diera respuestas... o mejor... a prepararme para lo que de seguro... estaba por venir...

31

La gente del Fiscal llegó a las 14 y 15 minutos, más que abogados, con precisión de ingenieros; una mujer delgada, rubia y de unos ojos celestes muy claros y un hombre alto muy elegante. Tenía el rostro marcado por muchos pequeños pozos como los que deja la viruela aunque no lo consideré válido ya que éste hombre debía haber nacido en una época en que las vacunaciones habían liberado a la gente de todos ésos males.

— Señor Enrique... mi nombre es Javier Cuenca. Soy el Fiscal que tendrá la dirección de la investigación... de su secuestro.

— Mucho gusto Doctor.

— Ella es mi secretaria la Doctora Gabriela Miotti.

— Un gusto señora.

— Lo mismo digo.

El Fiscal Cuenca fue el que tomó la iniciativa.

— Ya he estado leyendo el informe del Comisario Andrada para no molestarlo con preguntas innecesarias... pero quiero que me responda algunas cosas... puntuales... si le fuera posible...

— Lo que necesite.

— Bien. ¿Conocía de alguna parte a los hombres que lo secuestraron?

— Conocía a uno... yo lo llamaba el... "el anciano elegante" por su forma de vestir. Los demás eran unos completos desconocidos para mí.

— Ahá... Lo conocía.

— Sí. Era uno de los hombres que trabajaba para Aníbal... el ex esposo de la señora Sofía.

— ¿Y cómo... sabe eso? Pregunto porque lo veo muy seguro.

— Cuando Aníbal... me contrata para encontrar a su esposa que había desaparecido... éste señor...

— "El anciano elegante"... como usted lo llama.

— El mismo... éste hombre se apareció en el hotel donde me alojaba y juro que intentó seguirme... luego se apareció en el bar donde estábamos con Sofía... primero no supe porque se había aparecido así de una forma... ¡Mágica! Pero no era magia... ella había hecho una llamada con su teléfono móvil... a su hermana...

— Continúe...

— Y yo pienso que ellos hicieron un rastreo de la llamada.

El hombre se quedó pensativo mirando unos papeles que después pensé que era una copia del informe del Comisario.

— Tal vez sea un poco apresurado con llegar a una conclusión así pero... puede ser verdad. Entonces ahora... usted piensa ¿qué?

— Pienso que, primero trabajaba para Aníbal... y después de su muerte... siguió trabajando para sus socios... los socios... desconocidos que dicen que habían sido perjudicados... por eso me secuestraron.

— Sí... querían presionar a la señora Sofía... para que les devolviera... unos presuntos números de cuenta. Señor Enrique... todo éso nos llevara un tiempo considerable investigar. Habrá que peritar las cuentas del ex esposo de la señora... ver como los bancos extranjeros se comportan ante el secreto bancario. Sería muy bueno si quisieran colaborar... Ella nos puede ayudar también y ahorrarnos mucho tiempo pero también está en su derecho de negarse...

— Lo comprendo Doctor.

La mujer que había mantenido silencio pero había tomado notas de todo lo que yo había dicho se apresuró a decir:

— Cualquier cosa que recuerde... no dude en llamarnos. Éstas son las líneas de la fiscalía. Y éstos nuestros números de nuestros teléfonos.

— No creo que recuerde algo más... pero sí... lo haré. Gracias.

Pero el hombre no era tan fácil de convencer o engañar... Antes de irse volvió sobre sus pasos.

— No le molesta que le haga otra pregunta ¿verdad?

— No Doctor ya le dije que...

— Entonces dígame: ¿le parece correcto... o ético enamorarse de la esposa de un cliente? Ustedes eran novios tengo entendido.

— Lo éramos sí.

— Y si conocieron durante la investigación.

— Así es. ¿Le respondo?

— Por favor — dijo cruzándose de brazos abrazando los papeles.

— Ella... Sofía... me dijo que no lo amaba... y que buscaba huir de él... porque la había utilizado... para alcanzar poder y dinero... además de tratarla como un objeto más de su propiedad.

— Claro... — caminó hasta la ventana de la habitación — ¿Nunca pensó que pudo estar usándolo... de alguna forma?

— Nunca lo pensé...

Se dió vuelta y me miró con sus ojos grises fijos en los míos como queriendo petrificar mi mentira o mi verdad para juzgarla mejor.

— No se ofenda Enrique pero...

— Me va a decir que fuí un ingenuo ¿verdad? Doctor... todos, cuando nos enamoramos, lo somos... Lo que hacen los otros con nuestros sentimientos... es otra cosa.

Bajó la vista y luego me habló.

— Debo irme. Tengo que fumar un cigarrillo afuera o me voy a volver loco... Enrique... vamos a estar investigando. El Comisario Andrada le debe haber dicho que no puede salir de la ciudad ni...

— Me lo dijo ya varias veces... estoy advertido.

— Bien. Estamos en contacto y si recuerda algo... nos llama.

— Claro.

Se apresuró a salir, pero yo lo detuve unos segundos más.

— Doctor.

— ¿Sí Enrique?

— La respuesta  de si es ético o no... no lo sé... yo no quise conquistarla nunca... todo surgió en forma espontánea... Yo no lo planeé.

— Claro... quédese tranquilo ahora. La investigación es nuestra. Hasta pronto.

Y me quedé solo otro lapso de tiempo interminable, escuchando los ruidos de las ruedas de camillas y sillas de ruedas por el pasillo, ruidos que se volvieron muy familiares para mí en corto tiempo. Dejé la tarjeta que me habían dado sobre la mesa de luz, y me dediqué mirando el techo a preguntarme por qué las palabras del Fiscal y de su secretaria me sonaban huecas... "La investigación es nuestra". "Señor Enrique... todo éso nos llevara un tiempo considerable... ". "Vamos a estar investigando". También había dicho: "quédese tranquilo ahora..."  Y la pregunta que me rondaba por mi cabeza, todavía algo dolorida era: ¿Ahora querían que me quedara tranquilo? ¿Después de hacerme sentir culpable de un amor que además... no había sido amor?

El Doctor Gonzaga se retrasó bastante por una complicación con dos pacientes. Llegó al fin y me diagnosticó que con 48 horas de reposo absoluto y una buena alimentación e hidratación, estaba en condiciones de salir del hospital. La recuperación de la herida llevaría más tiempo pero podía hacerlo en mi casa, detalle que él ignoraba; el hecho de que no tenía dónde vivir. Había venido de muy lejos por un caso totalmente distinto y todo se había ido complicando. Pero aún quedaba lo judicial que podía llevar semanas y hasta meses para su resolución.

Pasé los días en el hospital, contando las horas como un león enjaulado. Finalmente cuando salí, el comisario en su automóvil particular me estaba esperando.

— ¿Sorprendido? — me dijo apoyado contra su automóvil cruzado de brazos con una pequeña diría casi delicada sonrisa de triunfo.

— Pero felíz. Siempre es bueno ver a un amigo.

— Gracias por eso... — me señaló y cerró un ojo — Sube.

Había dejado la calefacción del automóvil encendida. Adentro parecía mi acogedora habitación privada del Hospital.

— Qué bien... está tibio — comenté mientras me abrochaba el cinturón de seguridad.

— Sí... la calefacción me estaba dando problemas y decidí... tú sabes... romper el chanchito de los ahorros y hacerla arreglar — acomodó el espejo retrovisor — ¿A donde pensabas ir?

— A un hotel barato... debo volver a curación... en una semana, para que me den el alta definitiva.

— Un hotel barato... — repitió casi entre dientes — No están cerca del Hospital... están más bien... cerca del puerto. Conozco uno... se llama "Buen Puerto". El dueño sabía ser... amigo mío. Espero que todavía esté y no haya vendido el negocio.

El automóvil salió lentamente de la playa de estacionamiento del Hospital y enfiló hacia el sur.

— ¿Sabes algo de... Sofía? Cómo está... si necesita algo.

— Sofía está bien... tienes que dejar de preocuparte por ella... lamento si soy muy directo, pero no quería que salieras lastimado y no me escuchaste y mírate ahora... tuviste suerte que el que te disparó... estuviera agonizando. Por eso erró el tiro desde tan corta distancia.

— Me preguntaba cuando ibas a decírmelo...

— ¿Cuándo? Te dije ésa vez en la comisaría que ella podía haberle robado a su ex marido algo con la complicidad de su amante y no me escuchaste. Ahora estás metido en un lío... ¡enorme!

— El Fiscal también insinuó algo... me preguntó si nunca me dí cuenta de que me podía haber estado usando...

— Y tal vez fue piadoso.

— Piadoso... me dejó una espina clavada... sobre la ética... ¿Crees que volverán?

— ¿Quienes? ¿Los que planearon esto? Por supuesto... ¿me escuchaste? ¡Por supuesto que volverán! — se había acercado más a mí, levantado un poco la voz y había desviado la vista del tráfico.

— Estuve pensando todo el tiempo en eso...

— ¿No me escuchaste? Maldición — susurró.

Una camioneta de reparto le tocó bocina. Redujo la velocidad y estacionó el automóvil a un costado de la calle. Estaba visiblemente molesto y por una, o varias razones no lo podía ocultar.

— Escúchame bien Enrique... ésa gente no tiene el dinero que tiene porque diga: "Lástima... perdimos". De hecho, nunca lo dicen. Volverán una y otra vez hasta que se lleven lo suyo. Hasta donde sé... eso es un problema de Sofía...

— Y de ustedes, la policía si van a protegerla — dije mirándolo de reojo.

— Vamos a hacerlo. Ya tiene custodia las 24 horas y es muy posible que el Juez de la causa... dé la órden de reforzar ésa custodia.

— No puedo dejarla sola Andrada... no puedo.

— ¿Aunque ella te haya dejado y sabiendo que no movió un dedo para salvarte cuando te secuestraron?

— Lo hizo al final... cuando le disparó al que me tenía de rehén.

Bajó la cabeza como abatido.

— No voy a poder entenderte... nunca — encendió de nuevo el motor.

— No lo hago por ella...

— ¿Entonces por quién?

— Es por mi conciencia... no podría vivir si pienso que dejé que le hicieran daño...

— Muy noble de tu parte... — acotó y se dió vuelta a mirar el tráfico — Y es una buena frase para tu lápida... "Era muy noble".

— No te burles... mi solución te incluye a tí...

— Supongo que sí...

— Necesito que hagas un par de cosas... con los cadáveres que encontraron en la casa.

— ¿Qué dijiste? Seguro los golpes y la pérdida de sangre te afectaron el cerebro.

— Es una manera ideal de hacer que dejen de perseguir a Sofía y a mí también.

Detuvo el automóvil otra vez. Yo pensé que ésta vez se había enojado más aún y estaba a punto de dejarme a pie en medio de la avenida pero no; habíamos llegado.

— Llegamos. Voy a fingir que no te escuché.

Me dolía ésa actitud por parte de alguien que empezaba a considerar mi amigo. Bajé lento; parecía como si el clima de la ciudad se hubiera vuelto más inclemente.

— Habrá un uniformado en la recepción las 24 horas.

— No me dijiste... — y él se detuvo — Si ella... está bien.

— Está bien... y por el tuyo... no te le acerques.

— ¿No vas a ver si tu amigo todavía es el dueño del hotel? — le pregunté.

El frío del viento me dió la bienvenida e hizo que me subiera el cuello de mi campera. No pensé que Andrada me acompañara; dada nuestra última conversación que había sido bien tensa por momentos, lo más seguro era que me dejara en la puerta del hotel y regresara a la comisaria, su segundo hogar. A decir verdad, no sé si me acompañó porque se sentía un auténtico amigo mío, en las coincidencias y las diferencias de opinión o lo hizo para cerciorarse de si entraba o no en el Hotel.

— ¿Sabes una cosa? Creo que tendría que haberte llevado a un restaurante en lugar de a un hotel. Tienes que reponer fuerzas. ¿Cuánto tiempo me dijiste que estuviste sin comer?

— Realmente no lo recuerdo... perdí la noción del tiempo.

Entramos finalmente. La recepción del Hotel "Puerto Seguro" no tenía nada de especial; un pequeño mostrador de madera, paredes pintadas color crema con pequeños o mejor dicho, diminutos cuadros con imágenes que no producían ninguna emoción, unos sillones de cuero y una mesa pequeña.

Un hombre alto, con el cabello algo largo y completamente blanco se apareció desde un pasillo de la izquierda. Vestía un pullover escote en v color gris y una camisa blanca; podría ser un cajero de banco o un empleado administrativo público más que un conserje.

— ¿Andrada? — preguntó achicando los ojos y luego se colocó sus lentes — ¡Comisario Andrada!

Abrió los brazos como quién recibe a un amigo a quien no ve desde hace años.

— ¡Amigo Fernández! — respondió Andrada.

Se fundieron en un abrazo con fuertes palmeos en cada una de las espaldas.

— ¿Qué te trae por mi viejo boliche eh? ¿Cuántos fueron? ¿Cinco? Perdí la cuenta del tiempo que pasó.

— Yo también — comentó Andrada bajando un poco la vista risueño — Yo también.

— Hola... — me saludó el hombre.

— Buenos días señor.

— ¿Es tu hijo? ¿Un sobrino? — preguntó el hombre con una sonrisa.

— No... es un amigo también. Necesito una habitación para él... por unos días.

— Me llamo Enrique.

— Mucho gusto Enrique... soy Santiago Fernández, gerente, dueño y cocinero a veces...  Y te digo que estás de suerte... se me han ido dos clientes... así que tenés para elegir dos habitaciones: la 17 y la 21.

— Si puedo elegir, elijo la 21.

— Bueno... acá está el libro.

Le mostré mis documentos y firmé el libro de registro. Me dí vuelta a saludar y agradecer a Andrada por su apoyo "logístico".

— Gracias... por todo.

— Sabes que no fue nada. Tratá de reponerte rápido...

— Lo haré... — le dije caminando por el pasillo.

Había elegido la 21 por un simple razón de cábala: el 17 es "La desgracia" en la Quiniela y los significados de los números. Ya había sufrido y pagado... demasiadas desgracias.

Me tiré en la cama con la mirada puesta en el techo de la habitación. No podía apartar de mi mente el hecho de que Sofía estaba afuera, en algún lugar allá afuera, sola y que solo era cuestión de tiempo para que los "Otros" a los que representaba aquel hombre del cual todavía no sabía ni siquiera su nombre le tocaran la puerta. Sabía defenderse bien y manejar armas, pero eso no era ninguna garantía.

— ¿Quién es?

— Soy la mucama de la pieza señor.

La puerta no tenía mirilla para corroborar, pero tal vez era demasiado temprano para pensar que los "Otros" podían intentar otro golpe. Mientras me ponía de pie, la escena de una vieja película con Robert Redford volvieron a mi mente: un cartero entraba en la habitación donde él se estaba escondiendo y sacaba de su bolso una ametralladora con silenciador y se trababan en lucha.

Abrí la puerta.

— Disculpe... tengo que poner las toallas limpias y revisar el baño.

Era una mujer pequeña de aparente procedencia humilde. Tenía el cabello rubio largo recogido con una cola de caballo. El cuello de su uniforme mostraba varias cicatrices a la altura de su garganta. Yo lo noté y ella se cubrió mientras bajaba la vista como avergonzada.

— Pase... no se disculpe.

— Permiso... y gracias.

La mujer fue al baño y yo me senté en el borde de la cama dándole la espalda. Ella asomó un poco la cabeza.

— El señor Fernández me dijo que hay un menú en el comedor... para usted. Si gusta.

— Claro que gusto. Me atendieron muy bien en el Hospital... pero usted sabe... es comida de Hospital.

— Sí... eso dice mi hijo.

— ¿Cómo se llama?

— Carlos. Carlitos para la mamá — agregó con una sonrisa.

— ¿Estuvo enfermo?

— No... mi marido... en realidad, ahora mi ex, lo golpeó a él cuando quiso defenderme.

— Lo siento mucho.

— Gracias... fue una situación... difícil, pero la superamos. Habían sido... muchos años de malos tratos... golpes... y cuando le pegó a mi hijo... no lo resistí más. Me divorcié... me quedé sin trabajo y el Señor Fernández me dió trabajo aquí... en el Hotel. Él también estaba pasando por un momento difícil... la señora... usted por favor...

— No para nada. En mi oficio... se aprende a escuchar secretos y guardarlos. Nadie se va a enterar quien me contó tal... o cual cosa.

— Usted se dedica a...

— Soy detective privado... continúe por favor.

— El señor Fernández... se había divorciado de su esposa... él es tan bueno y ella... era una bruja. Parece que quiso serle infiel con su mejor amigo... el Comisario.

— Ahá...

— Y el Comisario... prefirió apartarse... perder la amistad... pero no traicionarlo.

— Sí... Andrada es así... — agregué mirando la pared.

— La comida ya debe estar caliente...

— Espéreme y me indica donde es el comedor. Ah propósito... no me dijo su nombre...

Sonrió y bajo la vista como avegonzada. Se llevó un mechón de su cabello detrás de unas de sus orejas.

— Matilde. Me llamo Matilde.

— Fue un gusto Matilde.

La mujer me había dado un pantallazo bastante interesante que le daba un marco a aquella amistad que me había referido primero Andrada y después de lo que había sido testigo cuando se abrazaron; solo viejos amigos se abrazan así.

Y finalmente sabía más de Andrada, que parecía un hombre que su familia y su hogar eran solo aquella comisaría.

Ravioles con una rica salsa bolognesa. Agua mineral y un pan casero que bien podía haber sido mi único almuerzo en mis investigaciones cuando un restaurante queda a la indisimulable distancia de varias decenas de kilómetros. Luego llegó el postre; un flan casero que me recordaba al que hacía la abuela de una amiga.

Probando el postre me quedé pensando en el destino que tenía mi vida.

Más allá en otra mesa, había una pareja joven que almorzaba con sus hijos. El hombre no debía tener más de 30 años, alto, con el cabello muy corto sobre sus orejas, lentes permanentes, remera celeste intensa, jeans y la mujer, delgada, cabello largo color marrón muy claro; una larga trenza nacía en el lado izquierdo y llegaba hasta el final, remera fucsia, jeans y una edad semejante. Mirándolos bien e imaginándolos un segundo sin la compañía de los niños, bien podían pasar por una parejita de estudiantes universitarios que uno ve sentados en el campus de alguna facultad compartiendo un par de mates, galletas y comentarios. La nena de unos 7 años, tenía los ojos y casi la cara de su madre, el nene era muy parecido a él.

Una familia. Viviendo en paz. Comiendo un sencillo plato de pastas en medio de bromas sobre uno u otro y los padres impartiendo a su entender, normas de educación en la mesa, con la comida. ¿Era posible una vida así?

Tal vez, tipos como yo, estábamos destinados a perseguir delincuentes y ser perseguidos por éstos, para que personas comunes pudieran vivir en paz, haciendo cosas tan sencillas pero edificantes como almorzar con sus hijos.

Terminé mi postre y pude decir, con mucha sorpresa, que casi al instante me sentí bien, con más fuerzas y una suave sensación de cansancio o mejor dicho: deseos de dormir una pequeña siesta.

No podía hacer más; el Comisario Andrada me había prácticamente prohibido acercarme o continuar teniendo relación alguna con Sofía y mi rudimentario plan de poner fin a la persecución de los "socios" de su difunto esposo había sido ignorado por completo.

Volví a mi habitación y me dispuse a dormir la siesta. Mi gran sorpresa fue que la sensación de paz no duró mucho.

Me desperté en la misma habitación donde me habían tenido secuestrado, en la misma silla y con los ojos completamente vendados. Sentí el piso firme de madera bajo mis pies y la fuerza de las ataduras en mis muñecas. Entonces desperté... Me incorporé sobresaltado sobre mi cama y comprobé donde me encontraba; estaba en mi habitación, la habitación 21 del hotel "Puerto seguro" en el que me había registrado un par de horas antes...

Comenzé a repasar mentalmente todos los datos de la realidad para que mi mente se dejara de recuerdos y pudiera relajarse; la habitación era la 21... yo mismo la había elegido... las opciones eran la 17 y la 21 y yo por una analogía con la quiniela y el significado de los números había elegido la 21 porque la 17 significaba "La desgracia". El hotel se llamaba... se llamaba... "Puerto...", "Puerto seguro" y lo manejaba... su... y otra vez no recordé más. Mis párpados se volvieron muy pesados y sentí un profundo deseo de dormir.

En segundos volví a la habitación donde había estado secuestrado por horas. Pero estaba solo y alguien entraba y no hacía ninguna acción.

— ¿Quién es?

Y nadie me respondía.

— ¿Qué quiere?

Otra vez el silencio. Hasta que sentía fuertes tirones en las ataduras de mis manos; me estaban liberando.

— ¿Quién es? ¿Por qué hace esto?

— Tranquilo... soy la chica de la panadería.

— ¿La chica de la panadería?

— La misma... A mí me compraron los sandwiches y los... ¡hijos de... mala madre! se olvidaron de pagar. ¡Más que se olvidaron! ¡Se hicieron los pícaros! Así que les voy a... ¡la cuerda no se corta! ¡Ahora sí!... ahora sí. Te decía que les voy a arruinar el negocio...

— Gracias... — le respondí mientras me frotaba las muñecas.

— ¿Gracias? ¡Vos vas a ser mi esclavo en la panadería hasta que pagues lo que valen los sandwiches!

— ¿Yo tu qué?

Entonces abrí los ojos sobresaltado. Estaba en la cama de mi habitación y había tenido otra de mis pesadillas. Evidentemente lo grotesco de los diálogos con mi "salvadora—acreedora" solo podía corresponder a un sueño extraño donde algunas tenían sentido y otras lo carecían completamente. Me pasé las manos por mi cabello y traté de sentarme en mi cama. Busqué con la mirada un pequeño reloj y descubrí la hora y como había perdido la noción del tiempo; eran las seis de la tarde.

Mi debate entre un sueño tranquilo y pesadillas sin sentido, despertarme, enfocar mi mente en la realidad y volver a intentar dormir había consumido toda la tarde.

Ya estaba oscureciendo. Pensé que al menos me había despertado a tiempo para no perderme la cena.

Me lavé la cara con abundante agua fría y salí para intentar caminar. Al fin y al cabo solo había tenido un par de golpes y una herida sin compromiso de mis órganos vitales; debía caminar, ver gente, despejarme para que aquellas pesadillas, todas relacionadas con mis horas de secuestro se fueran de los laberínticos pasillos de mi mente.

  Pasé por la recepción. El señor Fernández no estaba. Me detuve unos segundos mirándo en todas direcciones y me habló a mis espaldas.

— ¿Pudo descansar muchacho?

— Oh... aquí estaba señor. Sí... sí pude descansar... aunque me hubiera gustado dormir un poco.

— ¿Y no pudo?

— No... tal vez más adelante... Quería... preguntarle cuanto me costaría una semana... hoy le pagué por un día pero recordé que debo quedarme por una semana hasta que me den el alta definitivo...

— ¿Por... su herida? — preguntó señalando mi muñeca vendada.

— Sí, por mi herida entre otras cosas. ¿Cuánto me costaría?

— En realidad... no puedo cobrarte muchacho — agregó al final y se sacó los lentes para refregarse los ojos unos segundos.

— ¿Y eso?

— Es que... Andrada... el Comisario... pagó el resto de la semana por adelantado.

Sonreí un instante.

— O sea que conmigo se hace el malo y me cuida o... me sobreprotege... como si fuera un padre.

Él también sonrió y apoyó ambos codos sobre el mostrador.

— Sí... así es Andrada.

Comprendí que era uno de ésos momentos en los que no había que decir nada. Fernández era feliz comentando el gesto de su amigo y yo no quería importunarlo con observaciones agudas. Además podía soltárseme la lengua y terminar incriminando a la señora mucama. Fernández era feliz y yo había resultado beneficiado.

— Bueno... me vuelvo a mi habitación.

— Solo hasta las 20 — agregó — A ésa hora servimos la cena. No se pierda.

Le dí las gracias y me volví con las manos en los bolsillos a mi habitación meditando el gesto de mi amigo. Después de cenar y hacer unos segundos de sobremesa mirando las últimas noticias en la televisión elevada del comedor, me retiré a mi habitación. Espié los escasos movimientos de la ciudad oscurecida y antes de que me ganara la nostalgia o la depresión me tiré en la cama a intentar dormir.

¿Cómo estaría Sofía?

¿Habría huído finalmente a una playa de arenas blancas en el Caribe?

¿Me recordaría? ¿Sería solo un mal recuerdo que no valía la pena dedicarle un par de minutos al día a la hora del atardecer?

¿Tanto valían aquellos números de cuenta? ¿Valían más una noche y hasta una semana en un hotel cinco estrellas de nombre internacional que una vida tranquila sin persecuciones?

Debía dormir, en paz y sin pesadillas absurdas. Pero me puse de pie todo lo más rápido que pude y volví a mirar los movimientos del exterior en especial, de la calle.

¿Dónde estaba el oficial que debía ser mi custodia? ¿Andrada estaba faltando a sus órdenes?¿Acaso había otras órdenes?

Debía dormir y volví a mi cama después de varios minutos de meticulosa vigilancia. Tal vez pude hacerlo.

Me desperté temprano y me quedé mirando el avance lento de las luces del amanecer sobre las sombras.

En ése momento sonó el teléfono de mi habitación para avisarme que en media hora estaría el desayuno.

— Voy enseguida... gracias.

Otro día donde la rutina se sentía tan pesada como si el techo de la habitación hubiera descendido casi hasta aplastarme. Desayuno, pausa, almuerzo. Siesta llena de cortas pesadillas sin sentido. Cena y volver a la habitación a dormir, o mejor dicho a intentar dormir. Me sentía un poco mejor y con las suficientes ganas de no rendirme a la rutina ni a las imposiciones de la ley. Después de todo, la ley, la mismísima ley no me había prohibido acercarme a Sofía. Ni seguir investigando...

Tomé mi desayuno ya sin observar a las personas que me rodeaban pero sí la puerta de salida. Las palabras del dueño del hotel pasaron por mi memoria: "Es que... Andrada... el Comisario... pagó el resto de la semana por adelantado."

¿Andrada había sido generoso o me había colocado en un lugar donde gente de su confianza me tuvieran vigilado?

Hasta ahora el síndrome post traumático me había tenido con las energías en punto muerto pero ya debía reponerme. Ya. Aunque los especialistas en secuestros dijeran otra cosa. Aunque los psicólogos dijeran que todo lo que pasaba por mi mente era normal. Aunque mis alarmas paranoicas dijeran otra cosa; que debía actuar antes de fuera muy tarde.

La señora mucama estaba sirviendo los desayunos a los clientes porque la moza tenía su día libre. Más allá desde la puerta de la cocina, Fernández conversaba con el otro personal y me dirijía una simple mirada de control.

La señora Matilde sirvió a la pareja jóven con los niños y se colocó en medio de la línea visual que unía a Fernández con mi mesa.

Me agaché un poco con la excusa de que se me había caído la servilleta al suelo y salí caminando directo hacia la salida. No tenía mi mochila pero sí, modestos instrumentos si debía anotar una dirección, un nombre y tenía mis documentos y un poco de dinero. No me hacía falta nada más.

Y pude salir a la calle finalmente. Cerré los ojos y respiré hondo aspirando el aire por momentos helado que venía del oeste, de la misma cordillera de los Andes al otro lado de la provincia. No había estado privado de mi libertad, pero ya eran demasiados encierros que sumaban mis pobres pulmones; el de mi secuestro, el del hospital, el de mi habitación.

Por intuición comenzé a caminar hacia el norte; no sabía dónde encontrar respuestas tantas preguntas y ni por dónde comenzar, pero el norte parecía un buen rumbo a tomar.

Escuché un par de frenadas de automóviles a mis espaldas pero no quise darles atención. Respetaba a mis alarmas paranoicas pero no quería que me paralizaran, así que seguí a paso lento pero seguro.

— ¿A dónde se supone que vas? — preguntó una voz poderosa a mis espaldas.

Y yo conocía al dueño de ésa voz. Me dí vuelta lentamente.

— Hola Comisario. Buenos días.

El aire helado me hizo estremecer. Sentí roja la cara de verguenza, como un niño travieso al que todo le resulta mal...

32

— Buenos días — me respondió acercándose con las manos en sus caderas — No respondiste mi pregunta.

— Iba a... estirar las piernas.

Sacudió la cabeza.

— No sabes mentir ¿los sabías? Ven... vamos otra vez al hotel. Quiero que hablemos y tomemos un café. ¿Desayunaste antes de intentar escaparte?

— ¿Y quién dice que me estaba escapando?

— Enrique...

— No me estaba escapando.  

— Vamos a cambiar de tema. ¿Cómo va la herida?

— Duele un poco... cuando la aprieto sin querer al dormir. En lo demás es normal.

Llegamos a la entrada del hotel y buscamos el comedor. Mi mesa aún tenía mi taza y los platos donde me habían servido las dos mediaslunas.

— ¿Y tu ánimo?

— Tuve varias pesadillas... sin sentido la mayoría.

La señora se acercó a nuestra mesa.

— Comisario Andrada. ¿Cómo le va?

— Bien... Matilde ¿Y usted? — respondió mirándome fijamente.

— Bien — la mujer me miró y sonrió — Aunque su cara dice lo contrario...

— Es porque uno tiene que andar renegando con... muchachos traviesos... que se escapan cuando uno les dá la espalda. ¿Puede traernos dos cafés?

— Por supuesto.

— Con dos medialunas para el Comisario y azúcar... cuando se le baja la glucemia se pone agresivo.

— Bueno, bueno. No se peleen.

La mujer salió rumbo a la cocina.

— Lo que te sucede es el stress... el síndrome postraumático. Después te voy a llevar con el psícólogo de la Fuerza. Te puede ayudar hablar con alguien así.

— ¿Tengo opciones?

— Hablas como si yo te hubiera confinado a una celda a la espera de que lleguen tus antecedentes.

— Esto es casi una prisión... tus... "amigos" me han estado vigilando todo este tiempo. 

— Es cierto... pero lo único que se me ocurrió en el momento... el Fiscal quería ponerte en una casa de seguridad... con custodia auténtica... y todo eso.

— ¿Casa de seguridad? ¿Tienen eso aquí?

— Lo tenemos sí... aunque no lo creas. Solo para casos... complicados. Aunque no sé si serviría...

— Explícate mejor.

Se acercó un poco a mi y antes miró un poco a su alrededor.

— Si éstos hombres... tienen dinero... y buscan más dinero... pueden ofrecer mucho por una información... por ejemplo la dirección de una casa... de seguridad.

— Desconfías de tu gente.

— No desconfío — agregó reponiéndose — Solo digo que mucho dinero... es una gran tentación y puede ablandar... conciencias. Hasta ahora... el único que sabe donde estás... soy yo.

Me recompuse en mi silla y me dediqué a jugar con las servilletas de papel que habían quedado en la mesa.

— Gracias... por desconfiar.

— No es nada... además... hoy sucedió algo.

— ¿Qué pasó? ¿Le pasó algo a Sofía? ¿Ella desapareció ahora?

— Tranquilo. Sofía está bien... es otra cosa. Cuidado.

La señora trajo los cafés y las mediaslunas para Andrada. Ambos agradecimos y ella se retiró.

— Buena mujer... el marido, su ex... una porquería... — comentó.

— Vas a decirme o no.

— Tranquilo... cuando te dejé en éste hotel... me quedé con varias dudas... eso que me preguntaste... si volverían.

— Me dijiste que sí.

Continuó revolviendo la azúcar lentamente.

— Sí... te lo dije... ¿Sabes? No manejo a todas las comisarias de la ciudad... pero tengo amigos en varias... el oficial que querían que te cuidara... lo destaqué en el aeropuerto. Y otro en la Terminal de transporte público... por las dudas vinieran por tierra.

— ¿Vinieran...? ¿Quiénes? No me digas que...

— Ayer... llegaron en un vuelo desde Buenos Aires... dos hombres. Traté de identificarlos y logré descubrir sin provocar sospechas que... llegaron en un vuelo desde las Islas Caimán...

— Casualmente... un paraíso fiscal — agregué.

— ¡Eso es! — exclamó y al segundo bajó la voz — Eso... yo pensé lo mismo. Me parecieron sospechosos... y destaqué una discreta vigilancia en su hotel. Hasta ahora no han hecho ningún movimiento pero... me parece que es cuestión de tiempo para que hagan algo.

Bajé la vista y me decidí a tomar mi café antes de que se enfriara.

— ¿Entonces?

— ¿Entonces? Cuando te traía me propusiste algo... una extraña solución para terminar con la persecución. Lo que no me gustó... es que me hablaste de... cadáveres.

— Arturo... cuando aquel hombre me secuestró, me habló de "Nosotros". Cuando habló con Sofía dijo: "somos los amigos de su esposo"... "somos los dueños del dinero". Yo creo que el hombre que me secuestró... debía reportarse con sus jefes a diario... cuando no lo hizo la noche que murió... dejaron pasar un día más y al no responder... vinieron a buscar respuestas. Tal vez empiecen por los hospitales... luego seguirán por la morgue.

— ¿Y cuál era tu idea para hacer con los cadáveres?

— Yo sé donde están los números de cuenta que buscan... han estado a la vista de todos... la idea es dejarlos junto a las pertencias de los muertos... cuando éstos lleguen a reconocerlos... se toparán con lo que buscan y ya no tendrá sentido que le hagan daño a Sofía.

— Me gusta — comentó dejando su mano derecha sobre la mesa — ¿Dónde están los números?

— Llévame a la casa de Sofía. Si lo hacemos cuanto antes... tenemos mayores probabilidades de éxito.

— Creo que tienes razón.

Levantó la vista y buscó a la señora Matilde y la saludó con la mano. Me dió un poco de tiempo para que buscara algún abrigo en mi habitación y salimos. Afortunadamente no había tráfico de una hora pico que nos dificultara la marcha. Tardamos cerca de unos largos sesenta minutos en llegar a la casa. El policía destacado como custodia se acercó a la entrada cuando vió llegar el automóvil. Había gruesas nubes muy oscuras en el horizonte cuando bajamos. No pude dejar de pensar que en otra oportunidad los ladridos amenazantes de unos perros nos hubieran hecho estremecer.

— Oficial  Nieto...

— Comisario...

— ¿Cómo va todo?

— Hasta ahora tranquilo.

Andrada le dió una larga mirada al horizonte con su mano derecha sobre la culata de su arma reglamentaria.

— ¿Ningún movimiento raro?

— Nada señor.

— ¿Y Fernández?

— Arriba, en la sala. Nos distribuimos para vigilar mejor.

— Bien. Vamos a subir. Llama a Gonzalo.

— Sí señor... — tomó al instante un handy — Gonzalo, Gonzalo. Atento.

A los segundos se escuchó la respuesta.

— Aquí Gonzalo cambio.

— Acá está el Comisario y un civil. Van a subir.

— Ya los he visto. Que suban.

Dada la hora del día y el nivel de alarma de la situación de seguro, no íbamos a recibir un feo disparo por error, como se dice en la guerra: Fuego Amigo. Pero era bueno que si solo había dos hombres estuvieran comunicados y atentos a todas las novedades de la casa.

Entramos a la casa por el garage. Cruzamos el salón amplio y subimos por la escalera donde cayó Pietro, el incondicional secretario de Aníbal... "el Poderoso Hombre Sin Nombre", como yo lo llamaba.

El policía se puso de pie cuando entramos en la sala. Había puesto una silla al pie de una de las grandes ventanas.

— Comisario... ¿cómo está?

— Fernández. Te pido que bajes unos minutos a acompañar a Nieto... serán solo unos minutos. Tenemos que hacer un peritaje de rutina.

— Sí señor. Como ordene.

Nos quedamos solos en la sala. Yo por señas le dije que se acercara hasta un cuadro que parecía un original aparentemente perdido de Picasso. Señalé el marco.

— ¿Ves?... parecen adornos... pero son números.

— Muy ingenioso... y quién lo diría... ha estado aquí todo el tiempo... como dijiste: a la vista de todos.

Revisé los cajones del escritorio buscando una hoja de papel. Andrada me ofreció su bolígrafo. En menos de cinco minutos teníamos lo que necesitábamos.

Cuando bajamos los dos policías habían aprovechado el "micro" descanso, para fumar un cigarrillo.

— Ya terminamos. ¿A qué hora vienen sus relevos?

Fernández miró al otro.

— Cómo a las 18. Sí... a ésa hora.

— ¿Todos los días a la misma hora?

— Sí comisario.

— Voy a hablar en la comisaría para que alternen el horario. Puede ser peligroso. Hoy lo voy a cambiar para que sea a las 17. Mañana será a las 19. Hasta pronto.

— Hasta pronto comisario.

Una brisa helada se paseaba por el campo haciendo ondular las escasas hierbas de la estepa. Subimos rápido al automóvil.

— ¿Y ahora a...?

— A la morgue.

Tal vez nuestra búsqueda había sido felíz, pero lo cierto era que salíamos de un lugar donde habían habido múltiples muertes en dos grandes enfrentamientos para ir a otro sitio donde descansaban cadáveres que nadie había reclamado todavía. No sé si eran los recuerdos, o las impresiones, o quizás... toda ésa muerte seguía flotando en el aire de alguna manera. Hicimos el trayecto hasta la ciudad mucho más rápido que lo que yo recordaba. La imagen que tenía de la morgue era de un edificio gris impregnadas sus paredes por toda la muerte que entraba y salía de él. Pero lo que me encontré me sorprendió: el edificio parecía un conjunto de oficinas administrativas tan comunes y corrientes como el de cualquier dependencia pública donde tanto se pueden procesar expedientes de obra pública de millones de dólares, o la compra de muebles y sillas.   

Cruzamos a grandes zancadas los pasillos y finalmente llegamos al depósito real.

— Hola Gonzalo.

El hombre levantó lentamente los ojos de un diario con noticias deportivas que apartó y guardó debajo de su escritorio como si fuera algo comprometedor. Se acomodó un poco los lentes y achicó los ojos.

— Comisario. ¿Qué se le ofrece?

— Necesito hablar con el Doctor.

— ¿El Doctor? Salió unos segundos al patio a hablar por teléfono porque lo llamaron... y...

Entonces una puerta se abrió y entró un hombre mayor con guardapolvo blanco y cuello y corbata azul intenso.

— Comisario... tanto tiempo — saludó el hombre.

— Así es... Doctor Warholtz. Necesitamos hablar... unas cuestiones...

— Claro — respondió guardando su teléfono en uno de los bolsillos no sin antes revisarlo por última vez — ¿El señor?

— Perdone Doctor... me llamo Enrique... soy detective privado.

— ¿Detective eh? ¿Cómo el del Halcón Maltés? Es una novela vieja ¿viste? Pero la imagen del detective privado me quedó tan grabada que... que siempre la asocio. Hace tiempo que no veo uno... — agregó abriendo la puerta de su despacho privado — Espero no haberte molestado con mi comentario...

— Para nada — respondí — Además... es un honor que lo comparen a uno, con el protagonista del Halcón Maltés.

El Doctor Warholtz había perdido casi la totalidad de su cabello excepto un poco a la altura de sus orejas, lo que, unido a sus lentes permanentes y las marcadas expresiones de su rostro al hacer alguna que otra acotación, le daban el aspecto del "Doc" de aquella película entrañable "Volver al futuro" que yo había visto en el escuela secuandaria. Tal vez le faltaban objetos icónicos a su oficina, como una foto de Albert Einstein, o algún adorno mecánico de esos que intentan reproducir el movimiento perpetuo. Pero, no se trataba de la oficina de un hombre consagrado a los descubrimientos de la física cuántica, si no la de un funcionario público, nada menos, que el director de la morgue. Bastaban su diploma de médico y un pequeño estante con libros de medicina. Nos sentamos con Andrada y aquel hombre muy parecido a un cientifico loco se tomó el trabajo de abrir cuidadosamente las persianas corredizas de su ventana.

— Lo hago siempre porque es mejor la iluminación natural... — comentó — Bueno... Comisario... señor detective... los escucho...

— Voy a ir al grano Doctor... necesitamos ver los cadáveres que se encontraron hace unos días en una estancia de cerca de la ciudad. ¿Ubica el caso?

El hombre apoyó ambos antebrazos en los soportes de su silla y se sacó los lentes para limpiarlos con cuidado con un pequeño paño que sacó de un cajón de su escritorio.

— Los ubico claro... Supongo... que no trae una órden del Juez... ni del Fiscal ¿verdad? — preguntó arrugando la nariz.

— Así es... pero puedo decirle que es de suma importancia para la investigación...

— Comisario Andrada... — lo interrumpió — Para que las investigaciones sean legales... deben darse todos los pasos que dicta la ley y que usted sabe muy bien... ésos cuerpos tenían signos de no haber muerto de causas naturales... por lo que debemos ser muy... pero muy... cuidadosos...

— ¿Alguien ha preguntado por ellos?

— ¿Cómo dice éste hombre? — preguntó mirando al Comisario — Repita por favor... — me dijo ésta vez dirigiéndose a mi.

— Le preguntaba Doctor... si alguien ha preguntado por ellos.

— Ah... eso... por ahora no. Hasta las primeras horas del día de hoy... nadie. No comprendo a donde quieren llegar... Si yo no veo una órden del Fiscal... nadie se acercará a los cuerpos... y es mi última palabra. Si me disculpan... tengo que comer a hora... para después poder tomar mis medicamentos...

Dejamos la oficina y caminamos lentamente por el pasillo como shokeados por la simpleza o crudeza con la que aquel hombre había expuesto su punto de vista. En segundos el mismo Doctor nos pasó rumbo a la salida y de allí, al restaurante más cercano. Cuando al fin traspasó la puerta Andrada comentó:

— Un duro el viejo... más legal que los mismos jueces... aquí se terminó nuestra...

Entonces una voz nos llamó.

— Comisario... señor...

Nos miramos con Andrada y volvimos sobre nuestros pasos.

— ¿Sí?

— No quise... no quise escuchar pero... escuché casi todo — susurró — ¿Quieren ver los cadáveres que trajeron de la estancia?

— Sí... lo necesitamos para la investigación que...

Pero no lo dejó terminar.

— El Doctor se tarda... cerca de una hora cuando sale a comer... — se le quedó mirando — Le costará... 1000 pesos.

— No tengo 1000 pesos.

— Consiga una órden del Fiscal entonces...

— Tengo 600 pesos.

— Mil... puedo perder mi trabajo si el Doctor se da cuenta.

— Con 1000 pesos... no me suena a una buena indemnización. Solo tenemos 600 pesos...

Miró los billetes que Andrada había dejado sobre las hojas del diario que había vuelto a sacar para leer.

— Está bien. Pero deben hacerlo rápido... el Doctor puede volver en cualquier momento.

— Deja el escritorio unos minutos y espía la puerta de entrada...

— No puedo... está el teléfono. Puede sonar y...

— Los cadáveres pueden esperar... un poco.

— Está bien... pero primero tengo que mostrarles donde están...

Entramos al depósito rigurosamente cerrado con llave. Buscó una planilla, la primera hoja... la segunda. Buscó uno de los depósitos y lo sacó; el cuerpo estaba cubierto con una sábana blanca. Era el hombre que yo llamaba: "El anciano elegante".

— Éste no es...

Luego otro y otro hasta que finalmente encontramos al hombre que yo había visto apenas unos segundos y que llama "Mi Interlocutor". 

— Es éste...

— Déjanos solos un minutos por favor...

— Lo que vayan a hacer... háganlo rápido...

Cerró la puerta y Andrada fue a revisar de que no estuviera espiándonos. Dejé sobre el pecho la hoja de papel y Andrada lo volvió a cubrir con la sábana.

— Vámonos rápido... este lugar me da escalofríos...

— Ya está... vamos.

Cruzamos el pasillo con el corazón que nos latía cada vez más rápido. Llamamos al hombre y éste regresó y puso llave otra vez al depósito luego de observar con detenimiento si habíamos dejado algún desorden.

— ¿Cómo va Olimpo? — preguntó Andrada señalando el suplemento deportivo que estaba sobre el pequeño escritorio.

— ¿Olimpo? Creo que juega éste fin de semana con Estudiantes de la Plata... ya me fijo... en realidad yo sigo a San Lorenzo.

— Con el técnico que tienen... les deseo suerte... ¿hay una puerta trasera?

— Por ahí... — señaló — Da justo al estacionamiento...

Cruzamos el pasillo y el aire helado de la mañana matizado con los aromas tentadores de comidas nos recibió.

— ¿A qué vino ese repentino interés en el Fútbol argentino?

— Si el Doctor le pregunta por qué no salimos inmediatamente después de él... le puede decir que estuvimos hablando de fútbol. Al menos tendrá... elementos en su cabeza, para mentir.

— Buen punto Comisario... ¿crees qué...?

— El viejo nos ha estado espiando... ¡Te apuesto lo que quieras a que éso estuvo haciendo! No disfrutó de las noticias del diario hasta que le trajeron la comida espiando qué rayos hacíamos... — comentó mientras subíamos al automóvil.

— Y ahora... — agregué — No deberíamos irnos... deberíamos esperar a que vuelva...

Asintió mientras se pasaba la mano por la cabeza.

— Buen punto para tí también... Tienes razón... — se quedó unos largos minutos en silencio con la mirada perdida — ¿Crees que funcionará? Digo... como policía no recuerdo haber cruzado la ley en alguna oportunidad... y me siento un poco mal... y si además no funciona...

— Funcionará... ése hombre debía comunicarse con sus jefes... o sus socios... y como no lo hizo... ellos vinieron a ver qué pasaba... Lo normal es que caigan en la cuenta de que "su hombre"... no es invencible ni inmortal... y comiencen a buscarlo por los hospitales y finalmente por la morgue...

— Una pregunta... ¿por qué haces todo esto de verdad?

— Andrada...

— Te pregunto porque en todo éste tiempo que soy policía... primero fuí policía de tránsito... y así hasta que llegué a ser comisario... en todo éste tiempo... conocí a muchas personas... delincuentes de todo tipo... y seres humanos de todo tipo... y pocas veces... muy pocas veces... ví... generosidad... a cambio de nada.

— En realidad yo no hago todo ésto a cambio de nada... lo hago para que mi conciencia me deje dormir tranquilo por la siesta y a la noche... ahora tengo pesadillas... pero es por lo que pasé con el secuestro... No quiero salvar mi pellejo... y que ella quede a merced de éstos tipos que van a hacer cualquier cosa con tal de recuperar su maldito... dos veces maldito dinero...

— Hablando de Roma... — me tocó en el hombro y señaló unos hombres que se descendían de un automóvil — Mira quien viene...

Hice silencio mientras trataba de observar con detalle a los hombres.

— Son los hombres que llegaron de las Islas Caimán.

— ¿Estás seguro?

— Seguro... como me encanta que hayas acertado con tu pronóstico... — me respondió Andrada palmeando con fuerza mi hombro — Disculpa si te hice daño...

— No hay cuidado. ¿Esperamos? ¿Qué te parece?

— Esperar... ya hemos esperado... — comentó acomodándose mejor en su asiento — Podemos esperar otros minutos hasta que se vayan.

— ¿Cómo se llamaba el hombre? El de los 600 pesos.

— Gonzalo. ¿Por qué preguntas?

— Gonzalo debe estar haciendo hoy... una buena diferencia... si a todos le cobra 600 pesos.

Sonrió.

— No lo había pensado.

Cerca de veinte minutos después, los hombres salieron del edificio y regresaron a su automóvil mientras un hombre con la apariencia de científico loco caminaba lentamente por la vereda terminando los restos de una manzana.

— Es hora de irnos — comentó Andrada.

Yo traté de no decir nada. Tal vez era demasiado temprano para creer en la victoria...

33

Llegamos a tiempo para sumarmos a la lista del cocinero y comimos en el más absoluto de los silencios. Recién en el café, Andrada se animó a decir algo.

— ¿Cómo vamos a saber si tuvimos éxito?

— Con el tiempo amigo... con el tiempo. Al menos sabemos con quién estamos tratando.

— Eso es cierto. Al menos eso creo. Los tengo vigilados en su hotel.

Tomó de un solo sorbo su café y en ése momento sonó su teléfono.

— ¿Sí? Ahá... bueno... ¿no hay nada más? — asintió e hizo silencio — Ahá... bueno... ya voy para allá.

— ¿Alguna novedad?

— Nada. Era uno de los sargentos... me daba las novedades... una forma resumida del parte diario. Tengo que hablar con los oficiales que puse a investigar a éstos tipos... — se levantó y dejó unos billetes debajo del plato del pocillo — ¿Vas a estar bien?

— Claro... voy a intentar tomar una siesta.

— Bien. Aprovechá. Cuando el Juez de la causa te cite a declarar... pueden ser varias horas en el Juzgado y vas a tener que aguantar de todo... ganas de comer, de dormir... Saluda a la señora Matilde cuando la veas.

— Claro. Espero las novedades ¿eh?

— Las tendrás. No te hagas el héroe — me señaló antes de irse.

Y ahí me quedé unos minutos, deseando que todo lo que habíamos hecho hubiera tenido éxito. Sería un completo mentiroso si no dijera que extrañaba a Sofía y que quería sentir otra vez sus besos, ver su sonrisa cuando le hacía algún que otro comentario divertido, escucharla hablar, aunque ya sabía, porque ella misma me lo había dicho, que no me amaba.

— ¿Qué es esto? — preguntó la señora Matilde cuando levantó el pocillo de café y encontró el dinero.

— Es de Andrada... le deja además sus saludos.

— Sí... pero... ¡Santiago! ¡Mire Andrada dejó ésto!

La cara de Fernández no era de agradecimiento verdaderamente; era de ésas especies en extinción que consideraban que un amigo no debía pagar lo que consumía.

— Señor Enrique ¡Qué me hizo! — exclamó abriendo los brazos mientras algunos comensales sonreían al ver mi sonrisa.

— Lo hizo... muy rápido y no me dejó decir ni hacer nada.

Se apoyó en el respaldo de la silla.

— Andrada... es un amigo... de la casa y personal. Usted le va a devolver el dinero cuando lo vea ¿sí?

— ¿Y si lo guarda y conversan cuando lo vea? ¿No le parece una buena idea?

— Tiene razón... ¿qué le pareció el servicio hasta ahora?

— Muy bueno... — comenté poniendome de pie — Si tuviera que regresar... escogería este hotel.

— Gracias por eso... Que descanse. Recuerde que a las 20 servimos la cena.

Mi cuerpo me respondía mucho mejor, pero quería adormecer con unas horas de siesta a las preguntas sin respuesta que rondaban mi mente como agoreras aves de rapiña.

La soledad de mi habitación, la penumbra eran casi ideales. No me acosté; me tiré sobre la cama con la mirada fija en el techo, deseando usar el color blanco de la pintura como una pantalla donde ver el rostro de Sofía.

En un momento indefinido me desperté y todo era oscuridad. Yo podía ver, pero la oscuridad me rodeaba de todos modos. También noté que me costaba respirar y entonces comprendí lo que ocurría; tenía una bolsa o una capucha en mi cabeza que me impedía ver.

¿Cómo podía haber pasado? ¿En qué momento?

Escuché un ruido de una puerta que se abría. ¿O se cerraba? No podía saber nada de lo que ocurría a mi alrededor; podría ser que la puerta se abría o alguien que yo no podía ver la había cerrado.

También escuché unos pasos. Luego otro ruido con timbres que sonaba a madera siendo arrastrada; alguien arrastraba una silla.

— ¿Enrique?

— ¿Quién está ahí? — pregunté pero nadie respondió.

Entonces alguien me sacó la capucha. Mis ojos tardaron un poco en acostumbrarse a la luz del ambiente. Con cierta dificultad reconocí a la persona que estaba frente a mi: era Sofía.

— ¿Sofía?

Pero ella no respondió.

— Enrique... me voy. Me compré unas valijas nuevas... ¿te gustan? ¡Respondé algo mi amor! Ah... antes tengo que hacer algo.

Escuché unos golpes. Parecían provenir de la puerta que debía estar a mis espaldas.

Ella tenía un arma en su mano, puso su pierna en el asiento de la silla y apuntó directamente a mi cabeza.

— ¡Ya voy! ¡Ya voy! Adiós mi amor...

— ¡No!

Me desperté y me incorporé de un salto en mi cama. Estaba en mi habitación de hotel y lo más extraño era que seguía escuchando los golpes.

— ¡Señor Enrique!

— Un momento.

Creía reconocer la voz de la persona que golpeaba a mi puerta. Un dolor pequeño pero muy insistente se había despertado en mi cabeza.

— Ya voy...

Abrí con dificultad la puerta.

— Señor Enrique disculpe... ¿lo desperté?

— No se preocupe Matilde... creo que me ayudó a despertar de una pesadilla...

— Ah...

— ¿Para... para qué...?

— Perdone... es que lo ví tan mal...

— Me duele un poco la cabeza... es todo parte de la pesadilla.

— Bueno... no lo molesto más. Tiene teléfono...

Mi corazón se aceleró; pensé en Sofía.

— ¿Le dijeron quién...?

— Es Andrada...

— Claro... Andrada. Ya voy. ¿Puede cerrar la puerta por mí?

— Por supuesto. Le voy a hacer un té de manzanilla... mi abuela decía que era muy bueno para el dolor de cabeza.

— Gracias... creo que lo necesito.

Refregué fuerte mis ojos y me sacudí la cabeza a pesar del dolor que martillaba con más intensidad.

— Hola ¿Andrada?

— Hola... ¿cómo estás?

— Bien... bueno... es un decir... volvieron las pesadillas y tengo un dolor de cabeza muy parecido a un martillo neumático dándole al cemento o a mi cerebro.

— Uh... te tengo buenas noticias. No quería molestarte...

— No es molestia... me hizo bien que me despertaran de mi pesadilla. Dale... quiero saber...

— Los muchachos... caribeños...

— ¿Sí?

— Cerraron su cuenta en el hotel y a este momento... están esperando un vuelo que los lleve a Buenos Aires...

— Excelente... O sea que funcionó.

— Funcionó.

Me quedé unos segundos en silencio.

— ¿Hola? ¿Estás ahí?

— Aquí... aquí estoy. Bueno... tus hombres te avisarán cuando... cuando tomen ese vuelo ¿verdad?

— Lo harán. Pero antes quería darte la primera noticia. Mañana voy a que festejemos... almorzando ¿qué te parece?

— Me parece bien. Gracias por llamar.

— Te noto raro... creí que estabas esperando ésta noticia.

— Y estoy contento pero... mi cabeza... no me deja tranquilo. Nos vemos mañana.

— De acuerdo. Nos vemos mañana...

Colgué y a los segundos, la señora Matilde me llamó desde el comedor. Tomé el té tratando de convertir ése acto sencillo en una especie de ceremonia, celebrando en parte nuestro éxito y que mi vida comenzaba a tomar un ritmo un poco más lento, aunque las pesadillas que tenía cada tanto, me recordaban que no sería una tarea sencilla. También la ceremonia incluía un secreto agradecimiento de que hubiera por el mundo, muchas "señoras Matilde", capaces de reconcer al segundo un dolor de cabeza y poseedoras además de conocimientos de madres y abuelas.

La señora se acercó a mi mesa.

— ¿Puedo sentarme? — preguntó con una sonrisa, secándose las manos con una rejilla.

— Por favor — le respondí y me puse un poco de pie como en los viejos tiempos en los que los hombres se comportaban como caballeros, "como es debido" y trataban a las mujeres como damas.

La señora sonrió y agradeció.

— Gracias... ¿cómo estaba el té?

— Espectacular... me hizo muy bien...

— ¿La comida le cayó mal a lo mejor? El cocinero usa productos frescos siempre...

— No... la comida no me cayó mal. Son... las preocupaciones... en fin. Ya pasará.

— Todo pasa — agregó ella — Si le gustara el mate... podríamos tomarnos unos mates bien calentitos... y se le pasaría más rápido.

— Tiene razón... es hora de la merienda... — comenté mirando hacia la calle.

— No se nos vaya a escapar otra vez ¿eh?

— No... ya no tengo nada que hacer afuera... no tengo nada que... inves... buscar digo. Solo tengo que esperar a que se cumpla una semana... y que el médico del hospital me dé el alta definitivo. Me voy a descansar otro poco. Gracias por el té... y la conversación — le dije mientras le daba unas suaves palmadas en su antebrazo.

— De nada — respondió.

Volví a mi habitación. Y logré dormir. Hubo más pesadillas pero muy cortas y siempre sin sentido. Fueron tan cortas que me costaba recordarlas.

A la hora de la cena, Andrada llamó y se excusó; tenía muchos informes que terminar para las fiscalías. El día siguiente comenzó gris y ventoso. Las persianas de mi habitación se golpeaban y fueron las que oficiaron de despertador. Los días ventosos me sonaban a días trágicos y me quedé pensando en mi cama hasta escasos 10 minutos de la hora del desayuno.

Desayuné sin mayores contratiempos.

Tal vez por efecto de aquel terrible cambio de tiempo, el brazo me dolía levemente. Volví a mi habitación luego de esperar que Andrada se presentara con nuevas noticias o que mis presentimientos trágicos se hicieran presentes de una buena bendita vez. Pero nada sucedió.

Regresé al comedor unos quince largos minutos antes del almuerzo. En el televisor de la sala pasaban una vieja película: "Vértigo" de Alfred Hitchcood. La situación en la que el policía devenido en detective abrazaba a la mujer que tenía que seguir y presuntamente proteger, y luego terminaba enamorándose de ella, me devolvía a mi propia historia con Sofía.

Nadie me había pedido que me retirara de la sala, ni me lo iban a pedir, así que me dediqué a disfrutar de la película que había visto sin doblajes hace cerca de 5 años.

En uno de los cortes del canal, me puse de pie para estirar un poco las piernas y fue cuando ví a Sofía entrar en el hotel. Tenía casi la misma mirada seria o sin emociones, no podría afirmarlo con seguridad, la misma mirada que le había visto en aquella pesadilla donde ella me ejecutaba con un arma, por lo que me dió un poco de miedo por unos segundos. Vestía una campera negra con cuello de piel, una falda color azul intenso y zapatos negros con un pequeño tacón. Parecía otra mujer, una elegante, muy distinta de aquella mujer vulnerable y frágil que alguna vez estuvo a punto de ser condenada por la muerte de su amante, su ex amante.

— Hola Sofía.

— Hola... ¿tienes unos minutos?

El tono de su voz me anunció que aquellos pensamientos trágicos iban a convertirse en realidad.

— Por supuesto... sentate... ya van a servir el almuerzo... le voy a pedir a la señora que incluya otro menú.

— No te molestes. No vine a comer sino a hablar. ¿Podemos ir a tu habitación?

— Claro... es por acá.

Tenía una única silla en mi habitación de ésas con asiento de totora y se la ofrecí. Yo preferí sentarme en el borde de la cama.

— ¿Cómo está tu brazo?

— Hoy duele... debe ser por el efecto del cambio de tiempo. Pero en general va bien...

— Me quedo contenta... — miró todo a su alrededor — Es una habitación muy sencilla...

— Sí... común y corriente. Voy a quedarme solo unos días hasta que el doctor del hospital me dé el alta por la herida.

— Si no fuera porque tengo malos recuerdos... te ofrecería... mi casa.

— ¿Estás bien Sofía?

Me hubiera gustado sentarme a su lado, abrazarla, acariciarle el rostro y luego su cabello lentamente. Pero todo había terminado entre nosotros. Además ella estaba demasiado distante.

— Estoy bien... — dijo sin mirarme a los ojos.

— Sin embargo te veo... rara... no sé.

— No es lo que vine a hablar contigo hoy.

— Comprendo...

— Ayer... a altas horas de la noche me comuniqué con el banco donde mi ex marido tenía el dinero... dinero que estaba a mi nombre... quería transferirlo a un banco aquí... en éste país... y ¿sabés que me respondieron?

Hice silencio.

— ¿No lo sabés? me dijeron que la totalidad del dinero había sido transferido... ¡la cuenta había sido vaciada! Me quedé sin palabras primero... luego protesté y me dijeron que la política del banco era que la persona que se presentara con el número de cuenta y la correspondiente contraseña... podía hacer con el dinero lo que quisiera. No sabía con quién hablar así que hablé con tu amigo...

— ¿Quién?

— ¡No te hagas! ¡Sabes muy bien de quién hablo! ¡El comisario Andrada! Y él me explicó que tú... y él... les habían dado los números de cuenta a unos hombres para que no me persiguieran...

— Sofía... tienes que comprender...

— ¡Por qué hiciste eso! ¡Ese dinero era mío por todo lo que había pasado con Aníbal! ¡Él me había usado!

Sus ojos celestes antes en apariencia tan dulces ahora eran una mezcla de lágrimas de impotencia con rabia. No sé de donde saqué fuerzas para enfrentarla. Tal vez de las palabras de mi "amigo" Andrada cuando me había dicho que ella no había movido un dedo para salvarme.

— Sofía... tu marido tenía tratos con hombres que le daban mucho dinero... dinero tal vez... sucio... tal vez ilegal. Quizás solo era dinero que querían ocultar de los ojos del Estado... para evadir los impuestos, no podemos saberlo. Ésos hombres no iban a detenerse ante nada ni nadie... para recuperar su dinero. Tú ya lo viste... me secuestraron a mi... para presionarte...

— Ese dinero era mío... — comentó tapándose la cara con sus manos crispadas de odio.

— No necesitas ése dinero... tienes la estancia... los autos... al menos puedes conseguir la mitad de su valor.

— No tenías derecho a hacer eso — respondió mirando el piso.

— Primero me secuestraron a mi... luego iban a ir por tí... tuvimos suerte que el cabecilla murió... al estar incomunicados... tuvimos tiempo de actuar.

Se puso de pie casi de un salto y abrió la puerta de la habitación y se fue.

— Sofía...

Pero no me respondió.

¿Debía haber salido tras de ella? ¿Debería haber corrido y alcanzado aún cuando protagonizáramos una escena ante los ojos de medio mundo?

Una voz interna me decía que me quedara ahí, como atornillado a la cama de mi habitación de hotel. Otras voces me decían, me gritaban que corriera y la buscara.

Me puse de pie y cuando iba a cerrar la puerta de mi habitación escuché el inconfundible sonido de un disparo. Corrí hasta el comedor y ya había gente, curiosos que estiraban sus cuellos para ver mejor la escena de afuera. Me abrí paso entre ellos y busqué como un desesperado en todas direcciones. Ella estaba sobre el cordón de la vereda tirada de espaldas con los brazos abiertos. No podía ver mucho dónde estaba la herida porque sus ropas eran oscuras, pero pensé que era en el pecho. La tomé suavemente en mis brazos y le levanté un poco la cabeza que la tenía muy tirada hacia atrás.

— ¡Sofía! ¡Mi amor! ¿Qué te hicieron? ¡Una ambulancia!

— En... Enrique... — intentó decir.

— No hables... por favor... no te esfuerzes...

— Taxi... fue un... taxi...

— ¿Te dispararon de un taxi?

— Sí... me estaban... me hace frío...

— Ya viene la ambulancia... no te puedo mover... adentro está más caliente... pero.

Se calló. Mis ojos se llenaron de lágrimas.

— Resiste amor... resiste...

Después de interminables quince minutos, llegó una ambulancia. Los paramédicos me recibieron su cuerpo y me apartaron.

— Todavía respira... — dijo el médico — Vamos rápido...

La subieron y en escasos minutos salieron con la sirena a todo volumen. Yo quedé sentado en el suelo, maldiciendo mis torpes ideas acerca de cómo engañar a los mafiosos que no se conforman con nada y que necesitan, dejar un ejemplo para que nadie se atreva a robarles.

Llegó un coche patrulla de la policía y segundos después, Andrada en el suyo, particular.

— ¡Enrique! ¿Qué pasó?

— Le dispararon Arturo... le dispararon y huyeron — le respondí mirando el lugar donde ella había caído.

— ¿Los viste? ¿Viste en que se movían?

— No. Yo escuché el disparo desde adentro y salí y ella estaba tirada en el piso. Pero alcanzó a decirme que fue un taxi.

— Un taxi ¿eh? Simularon ser taxistas para dispararle bien de cerca... — comentó Andrada con las manos en sus caderas.

— Hay que buscarlo — le dije levantándome como impelido por un resorte — No debe haber muchos taxistas en ésta ciudad además...

— Un momento... un momento... tú declararás con los oficiales... No vas a buscar a nadie. Lo hará la policía ¿está claro? La, po—li—cí—a.

— La po—li—cí—a, estaba cuidándola ¿qué pasó entonces?

Bajó la cabeza con fastidio.

— Te lo voy a explicar después. Quiero que entres en el hotel ahora... no me pongas las cosas más difíciles o voy a tener que dejarte preso.

Un policía joven lo interrumpió.

— ¡Comisario! ¡Tenemos un testigo que vió...! — el hombre me miró y buscó unas palabras en su mente para no cometer una imprudencia — Algo...

— Ahí voy... vete adentro y espera que te tomen declaración por favor.

Andrada era un profesional y sabía que mi testimonio no podía aportar mucho más. Si de verdad tenían un testigo, tal vez tenían el modelo de automóvil y hasta la patente. Me quedé unos segundos viendo como otro policía acordonaba el sitio donde había caído y tomaba con su mano cubierta por un guante, la cartera de ella que había caído cerca de un metro más allá. Luego entré en el hotel... el viento trágico, ululaba en las alturas empujando las nubes... Lamentaba haber tenido razón sobre los días con viento...

34

Nunca me tomaron declaración en el hotel. Salieron en sus vehículos con las sirenas a todo volumen, con las miradas de la gente siguiéndolos hasta que se perdieron en la última esquina. Yo sentía una mezcla de impotencia y dolor, pero mis capacidades de detective despertaron rápido.

Sofía no había muerto en la calle. El paramédico había dicho: "Todavía respira". Si había ocurrido lo peor, había sucedido en el hospital o camino a él.

Nadie me había tomado declaración y nadie me podía retener en el hotel. Aprovechando la confusión, tomé mi mochila, cerré con llave y salí rumbo al hospital. Quedarme sentado, esperando las novedades a través de la radio o la televisión local era lo peor que podía hacer; me volvería loco.

No sabía a dónde ir; todas las calles me parecía iguales. Pregunté en un kiosco donde estaba el hospital y me señalaron un lugar indefinido a veinte cuadras de distancia. El viento había amainado un poco pero no dejaba de hacerse sentir. Llegué y pregunté en la recepción; me dijeron que tenía que esperar.

Me senté en medio de cuarenta personas a sufrir. Niños de casi todas las edades, algunos en los brazos de sus madres, otros jugando en el piso. Había ancianos, hombres jóvenes de rostro curtido con muletas, una anciana de cabellos completamente blancos en silla de ruedas, todos de apariencia muy humildes. Tenía la lejana esperanza de que la mujer de la recepción hubiera anotado de verdad mi nombre para hacérselo llegar al médico que la estaba atendiendo.

Treinta minutos después y luego de decenas de estridentes llamados de teléfono, la mujer me buscó entre las personas y me llamó con un ademán.

— Señor ¿quién es usted? ¿su primo, un pariente?

— Soy su novio. Ella me fue a buscar al hotel donde yo estaba porque habíamos peleado... pelea de novios... y cuando se iba le dispararon.

— Disculpe pero... no... no le podemos decir nada. Solo se dán informes a parientes directos: hijos, esposo, padres.

— Solo quiero saber cómo está...

— El pronóstico es reservado. Es lo único que le puedo decir. Lo siento.

— Está bien. Gracias igual.

Me retiré del lugar. Algo me decía en mi interior que ella estaba bien. Cualquiera que la hubiera visto tirada en el piso, con la cabeza hacia atrás hubiera pensado que no tenía la más mínima oportunidad de sobrevivir, pero lo había logrado. A una hora del atentado, estaba viva en alguna parte del hospital, luchando por su vida. Era un enorme presentimiento que tenía apretándome el pecho.

Y mis viejas alarmas paranoicas hicieron nuevamente su aparición. Como las voces perdidas en el viento, me hicieron comprender que lo complicado era, que los asesinos, también sabían que ella estaba viva.

Un hombre vestido con un traje completamente negro se acercó a la recepción y la mujer bajó la vista, pero no dejó de hablar. El hombre levantó la cabeza y me buscó directamente a mí.  

— Señor...

— ¿Sí?

— Departamento de Homicidos de la Policía de la provincia.

— Mucho gusto... un nombre demasiado grande ¿no le parece?

El hombre sonrió apenas como si le costara entender el chiste que era bastante malo.

— ¿Puedo hacerle unas preguntas?

— Claro. Pregunte lo que quiera.

— Preguntó por la salud de una mujer...

— Sofía Zwicking. Sofía Marianela Zwicking. Es mi novia — el hombre me miró como si el pronunciar su nombre completo hubiera despertado su interés — Ella fue a visitarme y cuando se iba le dispararon.

— Ahá... usted es Enrique... el detective.

— Así es... — agregué mostrando mi documento de identidad.

— Señor Enrique... los médicos y cualquier personal no pueden dar a nadie... novedades sobre la salud de la señora.

— Ya me lo había dicho la empleada.

— ¿Usted hizo su declaración?

— No quedó nadie en el hotel. Los policías... todos se fueron...

— Voy a pedirle a un oficial que le tome declaración aquí...

— Se lo agradezco.

— Espero que le haya quedado claro... lo concerniente a la señora...

— Me queda claro que los que lo hicieron... lo volverán a intentar.

— No lo comprendo. Si sabe algo que nosotros ignoramos le digo que es su obligación como ciudadano cooperar con la policía de lo contrario...

— Si no dicen que se murió en la ambulancia... o en el quirófano... los que lo hicieron... lo volverán a intentar. Un asesino profesional que falla... no es contratado por nadie... su obligación es no cometer errores. Ya que no me dejan acercarme a ella... espero que les quede claro...

Me senté en una de las sillas libres. El hombre que había parecido tan seguro, respiró hondo, como si aquella pequeña conversación conmigo hubiera sido más bien, un golpe, un duro golpe que lo hubiera dejado sin aire. Caminó hasta un pasillo donde se encontró finalmente con un oficial que asintió y se acercó a tomarme mi declaración.

El trámite no me llevó más de quince minutos.

Salí del hospital con un viento que parecía querer provocarme empujándome con ráfagas fuertes. Pequeñas bolsas de papel eran arrastradas por la playa de estacionamiento.

Caminando lentamente regresé al hotel. No tenía hambre, no tenía sueño.

El señor Fernández se irguió lentamente cuando me vió entrar.

— ¡Enrique! ¡Me tenía preocupado! ¡Matilde también estaba muy nerviosa!

— Fuí hasta el hospital... — al segundo recordé la misma idea que había revelado al policía de Homicidios — No quieren decir nada... parece que pasó lo peor, pero no me quieren decir nada.

— Por favor... Vuelva a su habitación... voy a hacer que Matilde le llevé un sandwich.

— No tengo hambre. Voy a intentar dormir.

— Claro, claro muchacho. Trate de dormir.

Y aunque se me estaba haciendo una costumbre poco glamorosa, tirarme sobre mi cama, lo volví a hacer. No estaba para ceremonias, sacarme los zapatos, la ropa para que no se arrugue... etcétera... Apenas me saqué la campera y la tiré sobre mis pies que intuí que enfriarían cerca de un temperatura bajo cero.

El rostro de Sofía no desaparecía del techo blanco. Cerraba mis ojos con fuerza y cuando los volvía a abrir, ella estaba allí, enojada conmigo porque yo había hecho "eso" con el maldito, diez veces maldito, dinero sucio.

En un momento, todas las imágenes desaparecieron. Me despertaron unos golpes en mi puerta.

— ¿Enrique?

— ¿Quién es?

— Soy Matilde... la cena está lista.

— Gra... gracias. Ya voy.

Me levanté con dificultad. Había dormido como seis horas y sin embargo no me sentía bien. "La cena" recordé. No tenía hambre pero debía comer para engañar a mi organismo otras horas.

— ¿Alguien llamó? — le pregunté cuando se acercó por primera vez a mi mesa.

— Nadie. Voy a poner las noticias.

El televisor solo mostraba avisos publicitarios. Al fin una imagen fija mostró el cartel: Noticias de último momento.

El periodista era un hombre jóven con una temprana calvicie.

"Hace minutos, dejó de existir en el Hospital Nacional, la señora Sofía Zwicking. Había sido atacada por un desconocido que se conducía en un automóvil Siena con el que simuló ser un taxista. La fuente que pidió no ser identificada contó a éste canal, que había sido intervenida para detener la hemorragia de sus múltiples heridas de bala. En otro órden de cosas, el equipo local de fútbol recibirá a..."

La señora Matilde se quedó sin palabras y se llevó la mano a la boca y apagó el televisor. Me miró a mi y se le llenaron los ojos de lágrimas.

— Lo siento... lo siento mucho...

— Está bien señora... no se preocupe... estoy bien.

Salió rumbo a la cocina casi como si la hubieran retado.

Miré el plato con ravioles. La salsa caliente despedía un suave olor a tomates frescos y a queso derretido. No había comido desde el desayuno pero no tenía un soplo de hambre. Lentamente... llevé el primer trozo a mi boca. La vida continuaba...

35

Resultó difícil comer con decenas de ojos fijándose en mí con miradas por momentos intensas, mezcla de curiosidad, lástima, dolor... No hice ninguna sobremesa y me retiré ni bien terminé, porque terminé mi plato. Habiendo tantas personas con hambre en el mundo, era un pecado tirar, ese plato de comida, porque ese era el destino de seguro que iba a tener cuando regresara a la cocina.

No dormí en toda la noche. Recién a escasas horas del amanecer dormité un poco pero preferí levantarme aunque sea a caminar por la habitación, mi jaula.

¿Qué había pasado realmente?

¿Habían seguido mi humilde consejo de dar un aviso de su muerte y ella estaba viva?

Si había sido así... los asesinos, no lo intentarían otra vez y ella tendría un piadoso tiempo para recuperarse.

Decidí dejar de dar vueltas y vueltas y me senté en mi cama. Mis viejas capacidades de detective estaban tratando de resolver el nudo gordiano al que me enfrentaba.

¿Por qué no había llamado Andrada?

¿Se lo habrían prohibido el Juez o el Fiscal o el policía de "nombre enorme" y cero, sentido del humor?

Todo se reducía a esperar. Si el asesino sabía que ella había muerto, se relajaría y podrían atraparlo. Como un buen cazador debía esperar. Solo que yo era un cazador al que le habían quitado sus armas y me habían confinado a mi gris morada a esperar el regreso de los otros que sí, habían salido de caza.

Puntual, como nunca me presenté en el comedor a tomar el desayuno.

— Enrique... ¿cómo está hoy? — preguntó con miedo la señora Matilde. Se refregaba las manos y me miraba con un miedo dispuesto a explotar en sus ojos cuando yo le dijera cualquier cosa.

— Estoy bien Matilde... la vida... la vida continúa... no digo que no lo siento... pero la vida continúa.

Ella bajó la cabeza y asintió. Luego agregó:

— Así es... — se había acercado y  me había apretado la mano con fuerza — Ya le traigo el desayuno...

— Que sea para dos... como el té... — dijo una voz poderosa a mi espalda.

Me dí vuelta rápido y me puse de pie.

— Siéntate que me vas hacer sentir incómodo... — comentó Andrada mientras acercaba una silla.

— Siempre hablando a mis espaldas... ¿no tienes teléfono?

— Veo que no estás de humor éste día ¿eh?

— Siempre estoy de humor al ver a un viejo amigo... pero me gustaría que llamaras antes y no me hagas tragar la lengua. Más que comisario... te apareces como un fantasma.

— Así es... — dijo sentándose y arrimando la silla — El fantasma de la ley... siempre debe estar rondando...

— Wow... ¿qué fue eso?

— No sé... se me ocurrió... ¿nunca soñaste con decir una frasesita célebre?

— Al menos es más afortunada que eso del "Té para dos".

— ¿Por...?

— "Té para dos"... es una película romántica... y esto parece una de terror...

Hicimos unos segundos de silencio.

— ¿Aún estás enojado con... nosotros... con la policía?

— Te pido disculpas por lo de...

— No digas nada. Es una reacción normal — dejó de refregarse los pantalones y puso sus antebrazos poderosos sobre la mesa — Yo hubiera dicho cosas peores... lo que pasó fue que...

En ése momento llegó la señora con la bandeja y nuestros desayunos.

— Gracias señora...

La mujer nos miró a ambos con los ojos abiertos como dos platos de sopa.

— De nada.

Andrada esperó que la mujer se fuera hechando varias cucharadas de azúcar en su café con leche y revolviendo. Luego acercó otro tanto la silla a la mía. Tenía una mirada de halcón o mejor dicho, de un león que está agazapado entre los matorrales espiando a los búfalos que desayunan en la sabana africana.

— ¿No te preguntaron nada? — susurró.

— ¿Quienes?

— Ellos... Matilde... Santiago... algún huésped... el matrimonio de allá por ejemplo...

— Me preguntaron cuando volví... cuando... regresé del hospital.

— ¿Y qué les dijiste? Permiso — agregó tomando una tostada para untarla con manteca.

— Que nadie en el hospital quería hablar... les dije que yo pensaba que había pasado lo peor. Después escuchamos las noticias...

— Sí... fue bueno ese consejito que le diste al policía de homicidios... decir que estaba muerta. Ese hospital es muy difícil de vigilar... tiene como cuatro entradas al público, algunas cámaras de seguridad no funcionan... un dolor de... vigilarlo.

El sorbo de café con leche se me atragantó en la garganta. Mi corazón me latió casi en el cuello.

— ¿Y cómo está ella?

— Sabes muy bien que no puedo decirte nada. Todo es secreto de investigación... — tomó un sorbo de su taza y agregó con una mueca — Lo siento.

— Tanta azúcar va a terminar enfermándote...

— ¿Así que ahora me cuidas el estómago? Bueno... es bueno. Significa que me perdonaste.

— Nunca te condené... Y no es el estómago... es tu organismo. Ibas a contarme algo cuando llegó Matilde con la bandeja.

— Ah sí... bueno... Sofía descubrió que los muchachos... caribeños... seguramente con algún cómplice... vaciaron la cuenta y acudió a mí. Yo le expliqué... y discutimos... preguntó por tí y le dije que no era buena idea visitarte. Ambos estaban en lugares... seguros... que podía haber un cierto riesgo...

— Por eso ella vino al hotel...

— Así es. Nunca imaginamos que... los muchachos caribeños habían contratado a un asesino profesional... uno local.

— ¿Ya saben que es un profesional local?

— Los muchachos... "caribeños"... tomaron su vuelo a Buenos Aires y de allí... a las Islas Caimán... pero deben haber hablado con alguien antes. La división de Homicidios está investigando quién... puede haber aceptado "el trabajo". Estamos tras las pista de varios sospechosos... tipos que salieron hace poco... otros que han estado... inactivos... pero seducidos por la paga... volvieron al negocio de asesinar por encargo...

En ése momento sonó su teléfono móvil.

— ¿Hola? Sí... sí... ahora voy — cortó y me acercó el plato de tostadas a mi taza — Tengo que irme... si tengo suerte... vuelvo para cenar.

Se me quedó mirando unos segundos.

— Suerte — le dije.

— Gracias... no te hagas el héroe ¿eh? — agregó señalándome.

Quise con toda mi alma que aquella llamada de la cual no podía decirme una sola palabra, tuviera que ver con el caso de Sofía. Lentamente terminé mi taza y las tostadas y me quedé barajando alguna posibilidad en la que yo pudiera ayudar.

La señora volvió a la sala y encendió el televisor.

"Flahs de noticias"

"En una acción que muchos han visto como el sello inconfundible de la mafia, el automóvil Siena en que se movían los asesinos de la señora Sofía Zwicking, apareció abandonado y parcialmente quemado en unos de los barrios de la zona sur de nuestra ciudad. Una fuente no identificada ha declarado que es la misma patente y el mismo modelo descripto por los testigos desde el cual se hicieron los disparos que terminaron con la vida de Zwicking de 52 años."  

Se habían desprendido del automóvil. Podía jurar que todo estaba "limpio", sin una sola huella que identificar, además el fuego había terminado por borrar todo. Dos pasos o quizás nada para la impunidad.

Miré la salida del hotel. Si me quedaba allí mirando pasar la vida o mejor dicho las desgracias, las malas noticias, me volvería loco. Tal vez, la policía estaba haciendo bien su trabajo... tal vez, necesitarían un poco de ayuda.

Fuí a mi habitación y saqué mi ropa de abrigo y mi mochila.

— Señor Enrique... — intentó decir Matilde pero no le dí tiempo a que terminara la frase.

Tenía en mi mente las letras de la patente del automóvil. Caminé más de 15 cuadras hasta que encontré un cyber café. Busqué la forma de averiguar de quién era aquella patente.

Fernando Pablo Guzmán

Documento Nacional de Identidad: 99.999.999.

Calle San Juan 569.

Había dos opciones y estaba dispuesto a explorar las dos: el señor Guzmán había denunciado el robo de au automóvil y era completamente inocente, lo cual era lo más probable o... era una parte por ahora desconocida de toda ésta historia.

También encontré un mapa de la ciudad. Imprimí las cuatro hojas, porque me sentía más tranquilo con un viejo y querido papel en mis manos. La calle estaba casi al otro lado de dónde yo me encontraba. Tomé un taxi para llegar lo más cerca posible.

En un poco más de 25 minutos, estaba en la calle San Juan al 400.

Comenzé a caminar esperando encontrar la casa sin ningún tipo de contratiempos. Y la encontré. Era una vivienda sencilla, de techo apenas inclinado, separada de la siguiente por un pasillo que estaba con signos de abandono. La verja era de material con la pintura con manchas de humedad. Un portón viejo cerrado con cadenas y candados era la entrada para el automóvil que el dueño estacionaba en el fondo. Parecía la vivienda de una familia o al menos de un hombre que en otros tiempos hubiera pertenecido a la desparecida clase media del país.

Hacía mucho frío. No bastaba con sepultar las manos en los bolsillos y subir el cuello de la campera. Se había levantado un viento que parecía empujar a las personas que se atrevían a andar por las calles.

En la casa no había nadie. Busqué un bar donde pudiera tomar un café o algo caliente para matizar la espera y una señora me señaló un lugar a unas cinco cuadras de allí. El dato era útil, pero yo no quería perder de vista al dueño del automóvil cuando regresara a su casa.

En la calle paralela a la San Juan, encontré un taxi que esperaba regresar al centro de la ciudad en busca de pasajeros.

— Hola... ¿A dónde lo llevo amigo?

— Al centro... quiero visitar un par de armerías...

— ¿Armerías? — y revisó mi cara algo alarmado por el espejo retrovisor.

— Sí... quiero comprar un arma... legalmente y quiero que me digan... los requisitos... todo eso ¿vió?

— Y sí... ahora la inseguridad hace que uno se tenga que "armar"...

— Así es. Usted lo ha dicho: uno se tiene que armar.

Se hizo un silencio de unos minutos.

— Y lo que le pasó a la mujer ésa... de apellido alemán.

— ¿Quién? Ah... la mujer de 52 años...

— Sí... pobre... dijeron en las noticias que le dispararon desde un taxi — comentó el hombre.

— Los ladrones hoy se disfrazan de cualquier cosa... Por aquí por favor.

— Y sí... está todo perdido en este mundo...

Le pagué y bajé sin darle mucha importancia a nuestra simple charla. Aunque de algo estaba seguro; tal vez había plantado una humilde semilla, un simple rastro que podía empezar a seguir la policía que también debía tenerme bajo vigilancia. Yo era un detective privado, había sufrido la muerte de mi novia y ahora estaba tratando de comprar un arma.

Entré en varios negocios y pregunté por armas de distintos calibres: revólver calibre 22 largo, pistolas de 6,35 mm. Algunos vendedores me miraban un poco serios y me daban los precios y formas de pago y otros llegaron a ofrecerme armas eléctricas y pequeños envases de gas pimienta para defensa personal. Como sea, en una improductiva mañana, logré dejar un largo rastro de pistas para los que las quisieran ver; pistas de que estaba preparando algo tan común en las personas como una venganza.

Comí un sandwich con una taza de café bien caliente en una esquina y regresé a la casa de mi primer sospechoso. Había una luz encendida y una ventana abierta. Tal vez lo más sencillo hubiera sido tocar la puerta e intentar hablar unas palabras con el hombre, pero algunas cosas que me había dicho mi viejo amigo el Comisario Andrada revoloteaban en mi mente.

"Nunca imaginamos que los muchachos caribeños habían contratado a un asesino profesional... uno local." "Uno local... uno local."

Me topé casi por casualidad con la misma mujer que me había dado el dato del bar, en la mañnana.

— Señora... buenas tardes.

— Ah es usted... el que vino en la mañana.

La mujer sostenía una pequeña bolsa de tela para compras con su mano derecha y con la otra se esforzaba por mantener cerrada una campera.

— Soy investigador privado señora... trabajo para un empresa de seguros y estamos investigando a un posible... un candidato a trabajar para la empresa.

La mujer me miró con una expresión que rayaba en el asombro y la expectativa de dejarme hablar.

— Estamos preguntando cosas... como... si es buen vecino... si sabe si ha tenido problemas con la... justicia...

— Yo... no puedo...

— Sus respuestas serán anónimas... nadie se enterará de que habló conmigo.

La mujer me miró con sus grandes ojos verdes abiertos de par en par.

— Ésta es mi credencial...

Tomó el carnet y miró la fotografía y algunos detalles.

— La credencial o lo que sea...

— Es mi credencial. Ése número de ahí es mi número de matrícula profesional.

— Bueno... aquí dice que usted es de Córdoba...

— Así es. La empresa tiene varias sucursales distribuídas en todo el país.

Me volvió a mirar.

— Tengo cinco minutos...

— No necesito más que eso. Se lo agradezco... de todo corazón — le dije mientras sacaba mi viejo cuaderno de notas.

— ¿Sobre quién quiere saber... cosas?

— Guzmán. Fernando Guzmán. El de la casa al 569.

— Bueno... se lo vé poco al hombre... solo sale a hacer las compras... antes tenía su mujer... pero se fue cuando él... — me miró a la cara como si me preguntara si debía continuar.

— Siga... lo que diga es anónimo. No se lo diremos a nadie.

— Bueno... dicen que estuvo en la cárcel...

— Estuvo en la cárcel — repetí mientras escribía — ¿No sabe cuantos años o por qué?

— No... eso no... parece que fue en otra provincia... mató a un hombre que le debía dinero... le debía a alguien más... no a él, a alguien más. Un crimen por...

— Se dice por encargo.

— Eso... una no sabe de ésas cosas... En realidad yo escuché la historia por la radio. Recuerdo que habían pasado varios días que no se lo veía...

— Así que en ése tiempo... su mujer se fue...

— Sí... parecía una mujer... que le daba mucha verguenza... lo que se decía en el barrio y un día se fue. Agarró sus cosas y...

— Y él... ¿está solo desde entonces?

— Sí... al menos, yo no le conozco mujer.

— Bien. Gracias señora... ha sido de mucha ayuda.

— De nada.

Cuando estaba a punto de irme decidí que me faltaba algo.

— Señora... la molesto por una pregunta más... el automóvil... éste hombre tiene un automóvil... al menos así nos figura en nuestros registros... ¿usted vió donde lo guardaba?

— Tenía un automóvil sí... pero no lo guardaba aquí, en la casa. Lo tiene en un taller mecánico a unas siete u ocho cuadras de acá... el dueño del taller se lo está por quedar porque no tiene dinero para pagar... Pero eso de hace años... antes de la cárcel...

— Gracias otra vez. La empresa le garantiza el anonimato. No se preocupe.

La mujer asintió con algo de miedo y siguió su camino.

"Excelente" pensé. Un hombre que ha estado en la cárcel por matar a alguien... que debía dinero, un hombre al que misteriosamente... le roban su automóvil para cometer un crimen. Después había hecho aparecer el automóvil, por supuesto sin ninguna huella para borrar la última pista. Solo que no había pista. ¿Quién se podía imaginar que el asesino había dado por robado su propio automóvil un par de días atrás? Además, sus antecedentes figuraban en otra provincia... solo resultarían llamativos si alguien sospechaba de él. Y el único que sospechaba de él era yo... alguien al que le habían dicho que se mantuviera alejado hasta del hospital donde presuntamente había muerto mi novia.

Pero faltaba de aparecer algo más; el arma. Miré en el interior de mi vieja mochila y me reencontré con un objeto que tuve que sacar para mirarlo mejor: mi querida honda.

En otros países la llaman tirachinas, o resortera. Un joven personaje de la televisión Bart Simpson la había trasformado en su arma preferida para mostrar su rebeldía ante el sistema, ante la sociedad.

Él debía tener una 38 Simth & Weason y yo una honda con tres, cuatro bolitas de cristal... Alguna vez, un pastor muy joven que solo sabía de cuidar sus ovejas y tocar la lira se enfrentó a un guerrero gigante armado con yelmo, coraza, escudo y una gigantesca espada y lo venció.

¿Pero cómo? ¿Cómo haría para que terminara confesando su crimen?

Alcanzé a ver una silueta negra en la ventana; me estaba observando. Simplemente me alejé de la casa como si siguiera los pasos de la mujer que me había dado tantos buenos datos.

Busqué el bar que aquella mujer me había mencionado en la mañana y allí me quedé tomando un café y varios pequeños bollitos de pan.

En un momento se hizo de noche. Algunas luces de las calles se encendieron pero no era suficiente. La calle San Juan tenía el aspecto lúgubre de ésos lugares que los locos, los desquiciados escojen para tocer de una vez por todas su destino.

La única ventana de la casa que había estado abierta, estaba cerrada, pero por las diminutas hendijas de las persianas se veía luz en el interior. Y yo, era una sombra más en la calle.

La casa estaba casi en el medio de la cuadra. Saqué mi honda, la cargué con un proyectil y le apunté a la luz solitaria de la esquina. Mi mala puntería, quizás también mi falta de práctica hizo que el proyectil diera en el sombrero de metal de la lámpara produciendo un sonido que se escuchó muy bien. Desde una casa se encendió una luz.

— ¿Qué haces? — preguntó una voz masculina.

— ¡Alguien está queriendo romper las luces de la calle! — respondió una mujer.

— ¡Apagá eso! ¿No ves que te ven también? ¡Llamá a la policía pero no enciendas luces!

El segundo proyectil dió en el blanco y toda la cuadra quedó en completa oscuridad.

— ¿Policía? ¡Vengan rápido! ¡Alguien está rompiendo las luces de la calle! San Juan... al 550. ¡Sí! ¡Sí! Gracias... — pude escuchar.

Alguien se acercó a las ventanas del número 569. Tenía una luz en el porche y de seguro la encendería. Apunté y la lámpara se hizo añicos en segundos. Si había intentado encenderla, el hecho de anticiparme a sus movimientos le había dado un susto enorme.

Tomé un par de piedras grandes del cordón de la vereda y para mi sorpresa encontré una mitad de ladrillo. Me arrodillé. Desde la casa no podían verme con nitidez. Me puse de pie y lanzé la mitad de ladrillo sobre el techo de la casa.

En ese momento llegó un coche patrulla de la policía. Tenían sus luces encendidas que dejaban de día la calle y un pequeño reflector. No lo dudé y apunté al reflector y disparé.

— ¡Alto policía de la provincia! ¡Hey!

— ¡Está más allá!

Pero los dos disparos fueron a las luces del coche.

— ¡Es la policía! ¡Dispararemos!

Cargué mi rudimentaria arma y disparé contra la casa, buscando un vidrio o las rejas del portón. La segunda vez, el impacto se colocó justo al lado del primero.

Entonces el ex convicto no pudo más. Abrió un poco la persiana y disparó. Yo estaba prevenido así que la bala no me pasó ni siquiera cerca, pero aquel triste sonido me sonó ligeramente familiar. Lo había escuchado aquel día cuando dispararon sobre Sofía. Me erguí un poco y volví a disparar contra la casa. Y aquel hombre respondió el disparo.

Los policías que eran una especie de invitados al espectáculo hicieron un par de disparos al aire.

— ¡Alto! ¡Alto! ¡Es la policía!

Disparé ésta vez contra una columna de energía y el ruido del hierro hizo retroceder a los uniformados que se metieron en el automóvil. Cargué y disparé contra el parabrisas. El disparo los había hecho bajar del coche patrulla y cuando se asomaron yo no estaba ya más en la calle...

Corrí como si me persiguieran todos mis pecados juntos. Al fin comprendí que si seguía corriendo despertaría sospechas. Bajé mi velocidad y cruzé las calles intercalando paralelas con perpendiculares. Tomé mi mapa y bajo la luz intensa de un garage que lucía un enorme cartel de "No estacionar", encontré la ubicación de mi hotel.

Llegué, después de largos treinta minutos de lenta caminata.

— ¡Enrique! ¿Está bien? — preguntó la señora Matilde.

— Muy bien...

— Se nos desapareció todo el día...

— Tenía que hacer muchas cosas... trámites.

— Ya servimos la cena.

— No importa. Comí un sandwich... estoy bien. Buenas noches.

Sin darle más tiempo me sumergí en mi habitación y otra vez... me tiré en mi cama... Se me estaba haciendo una costumbre, pero había corrido, había disparado mi arma rudimentaria... necesitaba descansar...

36

Otra vez, como si fuera un chico de escuela, me presenté puntual a la sala para el desayuno.

Lavado, afeitado; era otro Enrique que se enfrentaba a otro día gris de rutina.

— Buenos días... buenos días...

— Hola Enrique... ¿cómo durmió?

— Como un niño...

— Ah... no se nos desaparezca hoy ¿eh?

— No tengo razones para hacerlo — comenté con una sonrisa mientras colocaba mi servilleta sobre mis rodillas.

— Es que si viene Andrada... no vamos a saber qué decirle y... hablando de Roma...

Mi abuela solía decir: "El burro se asoma..." Solo que a nadie le gusta que le llamen burro y menos a ésa hora de la mañana.

— Buenos días Matilde...

— Buenos días Arturo...

— ¿Me trae el desayuno por favor? Tengo que charlar algo serio con éste delincuente...

— Bueno — agregó ella y se encaminó hacia la cocina.

— Hum... creo que hoy no tenemos un humor... como se dice...

— ¿Cuántas veces te tengo que decir que no te hagas el héroe eh? ¿Cuántas?

— No sé a que te refieres...

— No sabes ¿eh? — en ése momento llegaron unas personas y se sentaron en sus mesas y él bajó el tono — El señor... ahora no sabe.

— No. No sé de qué estás hablando.

— Anoche... la central telefónica de la policía recibió un llamado alertando sobre un loco... o un ladrón que estaba intentando destruir las luminarias de una calle.

— ¿Y?

— El coche que se presentó recibió varias... pedradas en sus luces y en su parabrisas. Pero también pudieron ver que desde una casa... alguien respondió la agresión... con disparos de arma de fuego. Solo por rutina... consiguieron una órden del juez para hacer un allanamiento y... descubrieron que el vecino... estaba usando un arma sin registro. El hombre era el dueño del automóvil... que usaron para disparar sobre Sofía. El jefe de Homicidios... ordenó peritar el arma y resultó que es la misma que disparó contra ella... el hombre quedó detenido. En la casa... debajo de un mueble viejo... los policías encontraron un sobre con 20.000 pesos.

— El pago por matar a Sofía... — comenté terminando la frase.

— Por ahora es una deducción... — la señora Matilde llegó con nuestra bandeja. Le dimos las gracias y él continuó — Tiene derecho a negarse a declarar pero hay demasiadas cosas en su contra... el automóvil... el arma, el dinero.

— O sea que ése desconocido... les ayudó al fin y al cabo a resolver el caso.

— No te hagas el gracioso. Puedo perder la paciencia.

— Ya me dijeron eso cuando me secuestraron... no me asusta.

— Le debes a la comisaría número 3... unos 2500 pesos... por las luces, el parabrisas, y el reflector.

— ¿Le debo? ¿Cómo sabes que fuí yo?

— Por ésto — dijo sacando de su bolsillo una bolita de cristal — La encontré en el automóvil que... atacaste... la encontré y recordé que en el muelle... te habías defendido de ésa manera.

— Me atrapaste comisario — dije tomando la mermelada.

— Vas a dejar el dinero... en un sobre... para el comisario de la Tercera. Si quieres agregar una nota... mejor. Si no lo haces voy a tener que llevarte detenido...

— ¿No hacen descuentos? Hace días que no tengo trabajo...

— Te dije que no te hagas el gracioso. Dos mil quinientos es el mejor precio de tres talleres mecánicos.

Lo miré y él se me quedó mirando con la taza de café con leche a medio camino.

— ¿Qué pasa?

— Gracias... dejaré el dinero en la recepción de la comisaría.

— ¿Gracias? ¡Ése hombre pudo meterte un tiro en la cabeza! Ahora estarías en la morgue...

— Alguien debía hacerlo...

Hizo silencio con la vista baja y finguiendo estar enojado.

— Íbamos a investigar a éste hombre... aunque tal vez cuando nos diéramos cuenta de que había sido él... ya estaría en Chile... o en Buenos Aires. Él denunció el robo de su propio automóvil.

— Y lo tenía en un taller mecánico desde hace mucho tiempo... — agregué.

— No sabíamos eso... y te repito, tal vez cuando lo supiéramos él, quizás ya iba a estar muy lejos.

Se quedó mirando las paredes del comedor con la vista en otros horizontes. Luego me miró como si se hubiera ido un poco con su mente.

— ¿Cuándo tienes que volver para el alta de tu brazo?

— No lo recuerdo... perdí la noción de tiempo. Llamaré al hospital para hablar con el médico.

— Llamalo. Te puedo llevar...

Hizo otro silencio. No sabía que le había molestado más, que hubiera corrido riesgos o que le hubiera disparado "proyectiles de cristal" a un coche patrulla. Y presentía... que le molestaba más... la primera opción.

— ¿Te vas a terminar ésas tostadas o no? — le pregunté.

— ¿Tienes que recuperar fuerzas eh?

— Algo así...

Parecíamos dos chicos peleando por tonterías, dos viejos amigos que se reprochan que pudieron quedarse sin el otro, por las vueltas del destino. Pero yo debía preguntar.

— Arturo...

— ¿Qué?

— ¿Qué pasó con Sofía?

Tragó el último sorbo de su café con leche.

— Ella murió... el maldito... tenía... tiene buena puntería.

— Quiero saber dónde está. Quiero llevarle flores.

— Enrique... hay personas que es mejor recordarlas como fueron... sé que es difícil... pero tienes que ser fuerte. Tengo que irme amigo... no te olvides del dinero por las luces... la Tercera es una comisaría pobre... les puede costar un año reponer ésas luces.

— No lo olvidaré.

— No te hagas el héroe ¿eh? Y ésta vez va en... se—ri—o.

— Claro.

Había mentido; ella estaba viva. Pero tenía razón en algo... tenía que quedarme con la última imagen que recordaba de ella. Tal vez, ella no había muerto, porque en realidad el que había muerto para ella era yo, al hacer "éso"... que había hecho con el dinero sucio, para que la dejaran en paz.

¿Ella me recordaría con la mejor imagen que tenía de mí?.

La señora Matilde regresó a buscar la bandeja.

— ¿Y Andrada?

— Se fue. Estaba apurado... siempre está apurado.

La mujer me miró directo a los ojos.

— ¿Y usted? ¿También está apurado?

— ¿Yo? No señora... Ahora estoy en paz...

FIN

    Notas del autor.

El coltán es un mineral, considerado estratégico para muchos Estados, si tenemos en cuenta las necesidades tecnológicas de la sociedad en la que vivimos; sirve para la miniaturización progresiva de diversos aparatos electrónicos, como los teléfonos móviles, que son superados con regularidad cada año, por aparatos con nuevas y más poderosas aplicaciones. La República del Congo, tiene la mayor cantidad de reservas del mundo, lo que ha originado que muchos grupos armados rebeldes, compitan por el control, de zonas con yacimientos, con la consiguiente pérdida de vidas humanas por los continuos enfrentamientos. También, en las minas, se suelen utilizar a los niños, porque sus cuerpos pequeños, pueden penetrar en los angostos túneles, los cuales, además, de la cruel explotación, pueden quedar expuestos a radiaciones, ya que el coltán, a veces se presenta en distintas proporciones con uranio. La venta y el tráfico ilegal, de este mineral, termina por armar a éstos grupos, provocando un efecto, "Bola de Nieve", casi imparable. Como un aliciente para la paz mundial, los principales fabricantes de teléfonos celulares mundiales han firmado una acta de intención donde se compromoten a no comprar minerales de zonas en conflicto, "minerales de sangre"; es decir minerales que provengan de países en guerra, o que hayan sido apropiados ilegalmente por grupos rebeldes. 

Lo referido al suceso de la Segunda Guerra Mundial es verdad.

Tras el desembarco en Normandía de las tropas aliadas, los alemanes destacados en Francia estaban en un proceso de lenta retirada. Resitían en cada cruce importante de rutas o de caminos como podían. Oradour—sur—Glane era un pueblo de la región de Limousin. En él, 624 de sus habitantes, hombres, mujeres y niños fueron asesinados por miembros de las SS Waffen, en represalia por la desaparición de un alto oficial de las SS.

Dos civiles franceses colaboracionistas denunciaron ante las tropas alemanas que habitantes de ése pueblo estaban celebrando la victoria de los aliados además de colaborar con la Resistencia Francesa.

Ese mismo terrrible día el 10 de junio, el Primer batallón del Regimiento de las SS “Der Führer”, comandado por el SS—Sturmbannführer Otto Dickmann, rodeó el pequeño y apacible pueblo de Oradour—sur—Glane y concentró a todos sus habitantes en la plaza pública. Separaron a las mujeres y niños de los hombres; unos fueron encerrados en la iglesia y otros en la escuela. Los hombres murieron primero ametrallados y hasta los heridos fueron quemados. Luego, los SS incendiaron la iglesia; matando a las mujeres y niños que intentaban huir; sólo una mujer sobrevivió, 240 mujeres y 205 niños murieron. Unos pocos que habían huído del pueblo ante la llegada de las tropas fueron buscados por los alrededores y ejecutados.

Oradour—sur—Glane no fue el único tipo de "ejemplo" que los alemanes daban a los pueblos que colaboraban con los partisanos locales. La lista es larga:  Kortelisy (actualmente en Ucrania), Lídice en Checoslovaquia (actualmente República Checa),  Putten (Holanda) y  Sant’Anna di Stazzema y Marzabotto. (Italia).

Además están las ejecuciones de los rehenes individuales y en grupo, como el caso de las Fosas Ardeatinas, donde el Comandante alemán confundió el número de rehenes que debían ejecutar. Una orden del mismo Hitler decía que debían ejecutarse 10 paisanos, por cada alemán muerto por la Resistencia local. Los soldados muertos en el ataque eran 33, por lo tanto debían ser 330 los rehenes que debían tomarse y ejecutarse luego, pero Prievke escogió a más que fueron ejecutados en el lugar conocido como las Fosas Ardeatinas.

Lo que acrecenta el dolor en el caso de Oradour—sur—Glane, es que la población del pueblo era completamente inocente y ajena a las actividades de la Resistencia, de los Maquis, el nombre de la Resistancia en Francia.

El pueblo en la actualidad, está en ruinas, pero se mantiene en pie para que quede viva la memoria de las atrocidades de la guerra.

Estimado lector: si necesita más información o como se dice: "ir a las fuentes", le sugiero éstos enlaces o si tiene la oportunidad, el privilegio de viajar al Viejo Continente y visitar el lugar.

www.memoriales.net

Contacto:

Centre de la Mémoire d’Oradour
            Centre de la Mémoire BP 12
            87520 Oradour—sur—Glane
http://www.oradour.org

Otros libros de éste autor.

Flores para un Quijote muerto y otros relatos.

Este libro es un pequeño conjunto de tres novelas de intriga, comprende:

— Flores para un Quijote muerto.

— En nombre de un soldado desconocido.

— Contacto Ivanovna.

Flores para un Quijote muerto narra tal vez, (nunca se puede esar seguro del todo con un detective privado) la primera decía, de las aventuras del detective privado Enrique, Enrique a secas, (porque es peligroso decir el verdadero apellido), que recuerda sus vivencias en la oscuridad de su oficina y las confiesa en un papel. Aquí se reencuentra con un personaje de su adolescencia y éste le muestra una realidad que intuía; su profesor y amigo pertenecía a la comunidad de inteligencia de detrás de la Cortina de Hierro, la vieja Unión Soviética.

En nombre de un soldado desconocido narra la historia de como un pedido de seguimiento termina mostrando una realidad sorpendente de una organización paramilitar dedicada a combatir el terrorismo a su manera... la que sea. Enrique descubre ésta realidad en un momento dramático cuando intentan asesinar a un inocente, cuyo efecto será además inútil y él no puede quedarse con los brazos cruzados.

Contacto Ivanovna narra la anécdota de como otro pedido de seguimiento termina descubriendo una red de colaboración con el terrorismo y de cómo una agencia de inteligencia piensa aprovecharse de ella.

El legado de Manuel Sierra

Una hombre rico que siente profudamente solo, a pesar de tener dos nietos. Una muerte repentina desencadena todo y entonces aparece un testamento... escrito en clave. La pista la descubre una jóven detective, una mujer, por una investigación paralela. Una historia que habla de cómo a veces los viejos, son olvidados por sus parientes cercanos, de cómo solo se espera que mueran para heredarlos y de cómo unos completos extraños, pueden terminar comprendiendo su legado.

El Peregrino

Un anciano moribuno le pide a Enrique que custodie algo muy especial, casi como si fuera su legado, un objeto que responde a la pregunta que se ha hecho la humanidad por siglos: ¿Estamos solos en el Universo? Proteger ése objeto lo llevará por lugares desconocidos y tendrá que correr infinitos peligros convirtiéndose más que en un detective privado en un peregrino en busca de la verdad.

126 Microrelatos

La cultura, los mitos, la historia y muchas cosas más relatadas en 126 relatos minimalistas. Para leer, aprender y sorprenderse un poco. Tal vez, para mirar el mundo desde otro punto de vista.

Enemigo Artificial

Un muchacho, especialista en Informática, ha desaparecido y su padre quiere tener respuestas. Todas ellas están en una base abandonada de la Fuerza Aérea donde se está gestando algo que puede responder a una clásica pregunta de la ciencia. ¿Es la Inteligencia Artificial un enemigo de la raza humana?

Enrique se encontrará otra vez en el centro de un problema donde deberá elegir entre continuar buscando la verdad, o correr por su vida, además de escoger en quién confiar...