Un crimen perfecto y cómo resolverlo

Fran Gómez

1.ª edición: abril, 2018

Título: Un crimen perfecto y cómo resolverlo.

© Fran Gómez, 2018

ASIN: B07C8LWD92

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Para Cinta,

por una vida llena de felicidad

Introducción

4 de octubre de 2008

Esther Prada cogió un tren que no era usual en su rutina. No le importaba la hora, o si se trataba de un trayecto de ida o vuelta, siempre que entraba en un vagón se sentaba en uno de los asientos que estaba colocado de espaldas a la pared, se sentía menos angustiada si en su campo de visión estaban todas las personas con quien compartía el ferrocarril. Normalmente colocaba su mochila encima de las piernas y conectaba unos auriculares blancos a su iPhone, luego esperaba la estación de destino mirando a través de la ventana. Ese día no llevaba mochila ni algún tipo de auricular, tal material fue sustituido por un bolso de mano y unos pendientes de plata.

Apretaba los labios mientras se veía reflejada en el cristal, pretendía evaluar si el pintalabios que llevaba había perdido la intensidad perseguida desde la última vez que se miró en el espejo del baño de su casa. Después repasó que ninguno de los usuarios del tren le estuviese mirando en exceso; Esther no estaba acostumbrada a llevar vestidos y se sentía bastante incómoda vistiendo uno que había comprado para la ocasión.

Bajó en la parada de la Universidad Autónoma de Barcelona y anduvo elegantemente hasta la Plaza Cívica. Sabía que era pronto pero no le importaba, había cogido un tren para que le diese tiempo poder contemplar el escenario y el patio de sillas del evento que le estaba trayendo de cabeza desde varios meses atrás. A pesar de ser temprano ya había bastante gente deambulando por los alrededores de aquella plaza, todos ellos vestidos de etiqueta, y ella solo conocía a varios de los que estaban por allí. Caminó por la periferia de una columna de sillas y llegó a la primera fila. Tomó asiento justo delante del atril dónde serían exhibidos todos los discursos que aparecían en el folleto de programación del evento. Se sentía una espectadora privilegiada, la que tendría la mejor vista del escenario.

La joven escuchó chocar unos tacones contra el suelo de baldosas, se giró y vio a Alba con un vestido liso negro y maquillada de tal forma que no parecía ser ella misma. Su amiga desde hacía cuatro estresantes años tomó asiento a su vera. Esther pensó si el maquillaje que ella llevaba producía el mismo efecto que en su compañera.

—Hola —saludó Alba—. Vas estupenda.

—Oh gracias, también debo decirte que este vestido te favorece mucho.

Pasaron varios minutos hablando sobre sus novedades debido a que desde que terminó el curso no habían compartido algún otro momento juntas. Alba se levantó e invitó a Esther a que conociese personalmente a su pareja, hacía un par de años que ella se comprometió a presentárselo pero nunca encontraron una situación que lo propiciase, en realidad Alba prefería estar a solas con su novio o quizás compartir algunas tardes con otra pareja de su ciudad. Era ese motivo por el cual no se conocieron hasta el día de la graduación.

—Mira, él es Carlos Martí —aclaró Alba.

Esther se aproximó y le dio un beso a cada mejilla. Carlos sonrió y, mientras miraba de reojo a su pareja, también hizo lo mismo. No estaban solos sino que al lado de Carlos se hallaban sus suegros, los padres de Alba, que ya fueron presentados a su amiga Esther varios años atrás.

—Es un placer poder conocerte, Carlos. Estos últimos años siempre has estado en boca de Alba.

Los padres sonrieron, ella disimuló mirando hacia el escenario como si ya hubiese empezado el acto.

No permanecieron mucho tiempo de pie, Esther y Alba prefirieron ocupar los asientos donde se habían encontrado, por otra parte los familiares no podían estar sentados al lado de ellas debido a que las primeras líneas de sillas estaban exclusivamente destinadas a ser ocupadas por los recién graduados; para ello la organización destinó un espacio para los acompañantes, supuestamente de acuerdo con el aforo esperado, aunque normalmente siempre se quedaba alguien de pie.

Esther consultó la hora mirando a la esfera de su fino reloj de acero y después repasó las notificaciones de su teléfono móvil. El patio de sillas cada vez estaba más lleno. Ella giraba la cabeza hacia atrás con cierta inquietud, quería saludar a sus amistades antes de que empezase la ceremonia, pero el tiempo previo se agotaba. Su intranquilidad cesó cuando todos ellos llegaron andando a un paso sosegado. Estaban los once que buscaba, su círculo de amistades más próximo ya se encontraba al completo.

—Buenos días, que guapas estáis —vocalizó Álex desde una cierta distancia.

—Siempre lo hemos sido —contestó Alba—. Hacía unos minutos que os estábamos esperando.

Todos tomaron asiento alrededor de las chicas, dos de ellos tuvieron que sentarse en la fila de detrás ya que los huecos disponibles empezaban a escasear.

—Habíamos ido a tomar algo —precisó Marta.

Varios de ellos reforzaron la afirmación de su compañera balanceando la cabeza hacia delante y atrás. A la vez se formaron varias conversaciones paralelas, la mayoría de ellas elogiando la preparación del escenario. En realidad todo estaba medido al milímetro; a primera hora de la mañana varios operarios montaron la base e instalaron una moqueta blanquecina. Horas más tarde las mismas personas instalaron dos grandes pancartas verticales de tela donde se podía leer “Acto de graduación de criminología 2014” y además aparecía el logo de la universidad. Los colores predominantes eran el blanco y el verde claro que conjuntaba con las hojas de los árboles más cercanos y los enormes campos de césped que rodeaban la Plaza Cívica. Por suerte no hacía mucho viento, esa sería la causa perfecta para provocar algún destrozo al vistoso y elegante escenario que era preparado para las ponencias y el acto de recogida del diploma.

Cuatro personas ocuparon el espacio del escenario a la hora indicada: el rector de la universidad, la decana de la facultad de derecho, el coordinador de criminología y una profesora en representación de todos los formadores. En ese instante el público se quedó mudo, solo se escuchaba a varias personas cuchicheando y un bebé llorando desconsoladamente. Todo el mundo sabía que el acto iba a empezar.

Esther dejó de atender a la palabra de sus amigos y centró su atención hacia los individuos que se acomodaban a lo que sería su entorno durante las próximas horas. Daniela Pérez, la representante de los profesores, transportaba en sus brazos unas hojas de papel que reposaron sobre una mesa colocada al fondo del escenario, supuestamente eran los diplomas preparados para ser expedidos. Después se colocó al lado de sus compañeros de oficio, todos ellos estaban observando al público, miraban a sus alumnos luciendo sus mejores galas y los familiares y conocidos a la lejanía. La multitud que se quedó sin silla llevaban en sus manos cámaras de fotos, teléfonos móviles, tabletas o cualquier cosa que les permitiese hacer una fotografía. Las condiciones climáticas eran idóneas, no debería haber nada capaz de estropear ese momento.

La muchedumbre insistió en volver a dialogar entre ellos mientras presenciaban los actos preparativos del evento. En realidad, consistía en una reunión social y los usuarios no dudaban en hacer uso de ella. El rumor paró cuando uno de los que presidía la ceremonia se situó enfrente del atril de madera plantado en el centro del escenario. El coordinador del grado fue el encargado de presentar el acto e invitar a Ignacio Pereira, el rector, para que realizase su intervención.

—¿Conoces al rector? Es el de la americana marrón —preguntó Esther a Alba.

—No. Bueno sí, de vista.

Hablaban lo más bajo posible para no interrumpir el evento. Al estar sentadas a primera fila no podían permitirse hablar en exceso porqué corrían el riesgo de entretener al interlocutor.

—Fue ese hombre el que me ayudó en mi erasmus.

—¿Él en persona?

—Sí, el mismo.

Alba sonrió a su amiga y volvió a mirar enfrente.

—Es un placer para esta institución y mi persona abrir el acto de ceremonia de graduación de este año 2014. Han sido cuatro años de lucha los que han llevado nuestros recién titulados. Sí, me refiero a todos vosotros. Estar aquí es un premio, es cada hora que habéis luchado para lograr vuestro sueño… y hoy es cuando va a empezar. Hoy saldréis de aquí y haréis lo que siempre habéis deseado…

El discurso del coordinador siguió hasta lograr sacar brillo de los ojos de algunas personas del público. Se expresaba con la misma fuerza que un político en un mitin electoral. Cuando terminó la interrupción sus palabras recibieron casi un minuto repleto de aplausos, la ocasión merecía tal esfuerzo.

Cuando volvió el coordinador a la fila de autoridades éste fue recibido con varios apretones de manos por parte de los tres que les estaban esperando. Segundos después Ignacio Pereira se acercó a la mesa y agarró unas cuantas hojas escritas a mano, se acercó al atril y las descansó encima de él.

—Ha sido un discurso muy motivador —susurró Alba.

—Maravilloso —contestó su amiga—. No esperaba menos de ese hombre, siempre que lo he escuchado hablar se regala a los oídos de la gente. Sabe medir muy bien sus palabras.

—Por ese motivo ocupa el cargo de coordinador.

—Cierto, muy cierto —objetó Esther.

Alba, que centraba su atención en los tres que estaban detrás del rector, volvió a mirar a su amiga.

—Yo quiero que hable ya Daniela. Me da pena dejar de asistir a sus clases…

—Tranquila, me pasa lo mismo —dijo Esther mientras miraba el borde de su vestido.

El rector colocó el micrófono a su gusto y encuadró los bordes de los folios como si pareciese que su discurso era comprimido en una sola hoja. Abrió la boca para empezar sus palabras, pero no fue capaz de decir nada. Solo se escuchó un suspiro. Movió su cabeza hacia delante mientras doblaba la espalda como si resguardase sus folios de la lluvia. Ignacio abrió los ojos por completo como si le estuviesen molestando los párpados y de repente desapareció.

Un fuerte estruendo dejó perplejo a todo el público de tal forma que la mayoría de ellos buscaron resguardarse tirándose al suelo o adoptando una posición fetal exageradamente forzada. Las autoridades del evento saltaron para tener el cuerpo contra el suelo: había explotado una bomba. Del centro del escenario salía un humo oscuro que se elevaba hacia el cielo, el olor que desprendía el entorno era repugnante.

Segundos después los invitados, atronados por el ruidoso estallido, empezaron a levantar sus cabezas y comprobar cuál era el estado que se encontraban. Nadie se hallaba herido, todos estaban bien, todo el daño se concentró en una persona. El atril que estaba junto al rector se desvaneció en el aire. La explosión se había producido en ese mismo espacio: el que había entre la persona y la madera. En el suelo descansaban los pies y las piernas de Ignacio junto a una parte desfigurada de su caja torácica. Todo el resto del material biológico de su cuerpo fue esparcido en trescientos sesenta grados de donde se encontraba. La bomba lo separó en pequeñas partes heterogenias que manchaban el suelo del escenario, las pancartas del alrededor y la gente que estaba más próxima a esa posición. También colgaba de los árboles una parte de esos restos. El olor se estaba haciendo insufrible, tanto que algunas personas del público empezaron a vomitar y desvanecerse. La gente huía hacia cualquier lugar que estuviese alejado de aquel sitio por miedo a la detonación de un segundo artefacto explosivo.

Esther se encontraba a salvo. Comprobó su vestido y estaba completamente manchado, también notaba algo pegajoso en el pelo. Miró a ambos lados y vio montañas de sillas y a sus amigos intentando salir lo más rápido que podían; volvió a tocarse una pierna y miró su mano, estaba manchada de una sustancia rojiza, sufrió una arcada y cayó rendida al suelo. Perdió el conocimiento.

Quince minutos después, cuando la policía llegó al lugar, ya no quedaba nadie en aquella plaza; se había quedado desierta. Todo el mundo estaba por los alrededores. La gente se estaba ayudando mutuamente.

Del restaurante sacaron varias botellas de agua y montones de papel.

Desde la carretera llegaron una decena de ambulancias acompañadas de varios coches de policía.

El acto de graduación había terminado.

PRIMERA PARTE

—Tengo una duda. Me queda una semana para elegir qué quiero estudiar y no sé qué quiero hacer.

—Seguro que tendrás algo que te guste, que te motive e ilusione. Dime que es la primera cosa que piensas al levantarte cada mañana.

—Quiero ser como tú, abuelo.

—¿Qué soy yo?

—Eres la personificación del sueño americano. Mi padre me contó que fuiste a la universidad, que en tu juventud eras un policía humilde y después te requirieron en Los Ángeles viajando a lo ancho y a lo largo de este país.

—Entonces dime. ¿Cuál es tu ilusión?

—Quiero ser policía, pero no uno cualquiera, sino que un referente como tú lo has sido. Quiero que todos los Estados Unidos me conozcan por lo que hago.

—Eso es una razón muy noble. ¿Qué estás dispuesto a hacer para lograrlo?

—Cualquier cosa. Estudiar, formarme y saber todo lo que haga falta.

—Fantástico, me alegra que puedas ser feliz de este modo.

—Abuelo… ¿Cómo lograste llegar al éxito? Tengo entendido que te hiciste famoso tras atrapar a Andrew Miller.

—Eso fue algo posterior al motivo sobre el cual me llamasen los federales. Antes del caso sobre Miller ocurrió algo muy importante, ese logro fue el inicio y sin él ni tu ni yo ahora estaríamos aquí sentados.

—Mi papá no me ha contado nada de esto, me encantaría escucharte.

—Todo empezó durante el mes de noviembre del año dos mil catorce en Barcelona.

—Nunca he estado allí, mis padres siempre están ocupados y no tienen tiempo para viajar.

—No te preocupes, este verano viajaremos nosotros dos a Barcelona para celebrar tu admisión en la universidad.

—¿Me lo prometes?

—Prometido, te encantará viajar en primera clase.

Capítulo 1

El sentido del ayer

14 de noviembre de 2014

Eran las ocho de la mañana y ya llevaba, a mi percepción, sobre una hora dando vueltas en la cama. Tal nerviosismo e inquietud solo aparecía en aquellas ocasiones especiales y en ese momento no tuve dificultad en encontrar cual era la causa de ello: mi primer vuelo en avión. Mis temores se reflejaban como fruto de años y años de contaminación realizada por las grandes producciones de Hollywood, imágenes impactantes mezcladas con situaciones imposibles, pero acercando los hechos hacia un contraste real, ¿suceden cada día estos accidentes? No, en las noticias no solía aparecer nada de esto, por tanto envié mensajes de calma a mi inquieta consciencia que no debería estar preocupada de cómo llegar al lugar sino que más bien de cómo me iba a salir la tarea que me enviaba a un lugar tan influyente como siempre ha sido Londres.

No aguanté ni tres segundos más. Con un enérgico salto me separé de las sábanas de la cama, me serví del batín tan pronto como tardé en abrir el armario y con la ayuda de mis cómodas zapatillas de casa puse rumbo hacia la cocina mientras repasaba en mi cabeza que víveres seguían en mis estanterías, este era el efecto derivado de vivir en un piso compartido. Estaba necesitado de alimentos pero entre mi objetivo y mi persona se interponía una figura humana, no tuve más que encender la luz.

—¿Qué haces a oscuras? —pregunté sin extrañarme.

—No quería encender las luces, no quería quedarme alumbrada —contestó sin apenas mirarme.

—¿Y tú que haces andando por el mundo a estas horas?

—Por el momento beber un vaso de leche y volver a dormir pero ya no lograré reconciliar el sueño —me miraba con sus grandes ojos azules, donde era fácil reconocer su nivel de irritabilidad.

El salón comedor donde estábamos era pequeño y a pesar de su tamaño siempre estaba dispuesto a ser ensuciado. Las manos que trataban de restablecer el orden solían ser las de Laura, siempre dispuesta a limpiar cualquier pelusilla de polvo hasta en el momento de su formación. Laura digamos que era un genio en el trabajo y una persona impaciente e insatisfecha. Siempre había un lugar mejor donde guardar los vasos y colocar las vajillas, no sabía dónde me metía cuando acepté una habitación de su apartamento. Tras depositar el vaso impecable y guardar el tetrabrik de leche en la nevera, se dispuso a hablarme.

—¿Hoy es cuando te ibas verdad?

—Sí. Pero eso va a ser por la tarde, ya estoy en pie porque no soporto dar una sola vuelta más en la cama.

—¿A tus veintiocho años y sigues estando nervioso como un niño en la noche de reyes?

Su burla era tan clara que reprimí mis impulsos vengativos, aunque sabía del cierto que más tarde tendría mil oportunidades para devolvérsela.

—Bah… Tendré más tiempo para prepararme las maletas, encontrarme con el grupo y dirigirnos hacia el aeropuerto. Los billetes ya están comprados.

—¿Qué grupo? —se refirió Laura con gran interés.

Quise pensar que no era fruto de algún tipo de celos.

—Con mis compañeros de trabajo, mañana mismo se celebra el Congreso Internacional de Cuerpos Policiales al que hemos sido invitados, habrá representación de los cuerpos más influyentes del mundo. ¿Te das cuenta del porqué de mi inquietud?

—¿Durante cuantos días tendré el apartamento para mí sola? —Laura tomó asiento en la mesa demostrando un gran interés.

—Un total de cuatro días desde el momento que salga por esa puerta.

Entonces me dirigí hacia la ventana que quedaba en el lado contrario de la nevera y tiré fuertemente de la correa de la persiana por tal de dejar entrar la luz natural y, a la vez, reconocer cual era el día que haría hoy. A pesar de la prontitud ya se apreciaban los primeros rayos de sol providentes más bien desde el horizonte que desde el cielo. No parecía que la temperatura privase el vuelo de los pájaros que ya de buena mañana iban planeando, y las escasas nubes que estaban de paso por encima de la ciudad no amenazaban a mojar ni los tejados de los edificios. Mientras tanto en el salón protagonizaba el silencio, mi compañera de piso aprovechó para encender su ordenador portátil por tal de hacer lo que ella llamaba como una “conexión” que a mi ver se trataba de cotillear en sus redes sociales y repasar la actividad de sus amigos y no tan amigos.

—Bueno, voy a preparar el desayuno, la última comida que hago aquí —dije como fruto de aburrimiento.

—Querrás decir la última antes de partir —contestó con cierta arrogancia.

—Por supuesto. No desesperes, seguiré pagando el alquiler.

Me dirigí hacia mi habitación a emprender la ilusionante tarea de formación de la maleta pero antes de alcanzar un paso estable me detuve de manera repentina, en un solo momento mi mente entró en un conflicto donde todavía no ha sido capaz de salir, unas imágenes que tenían una repetición automática en aquellos instantes que dejas la mente libre, sin ningún tipo de pensamiento, y más concretamente, un fotograma quedó materializado de manera espontánea en el MacBook de Laura. En mi intento de agilizar el paso e ignorar la exploración internauta que estaba realizando mi compañera me volví a detener, sabía que algún día me será fácil de asimilar, pero seguía en lo que suelen denominar los psicólogos forenses como la fase de shock, que en mi caso su duración no era la comprendida en las veinticuatro horas siguientes de padecer una experiencia traumática sino que los años pudieron confirmar la anormalidad de mi caso. Intentando mostrarme con un carácter normal, simplemente me aproximé al ordenador y sin el permiso de mi compañera pulsé el icono de siguiente foto.

—¿Por qué no me dejas en paz? —dijo inmediatamente con un tono juguetón.

—Salgo muy desfavorecido en esta foto, además, parece que tengo cara de niño pequeño. Está bien que te entretengas viendo fotos pero eso no es excusa por entrar en mi perfil.

Intentaba hablar de manera natural, con tono forzado, pero evitando dar a conocer mi estado de ánimo.

Salí tan pronto pude del radio de visión de aquel portátil y por fin me dispuse a confeccionar el interior de mi maleta, que pese a su tamaño la capacidad que tenía era fenomenal, hecha a medida para mí, así de simple. La apertura del armario fue rápida y antes de hacer un inventario mental de lo que iba a necesitar un sonido familiar me alejó de mi proceder. En la mesita de noche se hallaba mi smartphone, que era tan inteligente que su insaciable sed energética lo delataba; siempre debía de estar cerca de un enchufe, de lo contrario mi telecomunicación era nula, todo resultado de los grandes avances de la industria de los teléfonos móviles, tan excelente y prestigiosa que sus baterías no tenían energía ni para encender y apagar la pantalla. Quería entender que no se trataba de una adicción ni nada por el estilo, pero automáticamente ya lo tenía pegado a mi mano resolviendo la causa de su potente y sonora vibración. Como no, se trataba de un mensaje instantáneo de una aplicación que me resultaba más que familiar:

“¡Arriba compañero! Por fin no nos toca salvar gatitos de los árboles. Te espero en mi casa en una hora y saldremos hacia el punto de reunión.”

Alguien se acordó de mí a esas horas de la mañana aunque se tratara por cuestiones laborales, mi respuesta tampoco se alejó del buen rollo de compañeros que teníamos:

“Buenos días, allí estaré, no te preocupes. Por cierto, te traeré tu osito de peluche. Entiendo que sin él no lograrás conciliar el sueño.”

El sentido del humor era básico, eran muchas las horas que pasábamos juntos y miles las situaciones que nos encontramos, algunas más dificultosas que otras, bueno en definitiva estaríamos hablando de más bien hechos comunes, justamente lo que no imaginé durante mi etapa de estudiante universitario. En verdad no sentía que había cumplido todos mis objetivos profesionales, era cierto que formaba parte de un cuerpo de policía, pero ni mucho menos tratábamos con grandes bandas de narcotraficantes o seguíamos la estela de un asesino en serie. Más bien mi tarea consistía en dar o quitar paso a la circulación o patrullar donde el intendente nos indicaba.

Varios minutos después seguía entrando y saliendo de las aplicaciones del celular, cada una con una cierta utilidad, pero este momento tenía que ser dedicado a la realización de mi equipaje. En cuanto volví a tener noción de mis obligaciones del día ya se había hecho tarde; resultado de ello surgieron las prisas que lleva al olvido, no recordar provenirse de algo que en menos de un día vas a lamentar su ausencia. Con la agilidad propia de alguien que se mantiene en forma, no le dieron tiempo a moverse las agujas del reloj en que la maleta ya estaba rodando por el apartamento. El sonido de sus cuatro ruedas funcionó como un silbato de caza de patos.

Dos toques secos y precisos fueron a impactar contra la parte superior de la puerta de mi habitación ya abierta. Sin esperar respuesta, en cuanto me dispuse a prestar atención a ello, pude ver que del marco de la puerta sobresalían unas largas piernas culminadas por una rubia cabellera que estaba pegada en la cabeza que contenía una mente que me resultaba casi desconocida ya que era incapaz de predecir el comportamiento de esa señorita que se preocupa de dejarme sin cereales todas las mañanas; en mi caso, había sido formado por conocer y predecir el comportamiento delictivo, premisas que me acordaba perfectamente y seguía entrenando, pero en tales casos como este, una pregunta corta y directa era la acertada por tal de conocer la voluntad de Laura.

—¿Qué quieres? —pregunté.

—He pensado que para el próximo lunes cuando estés de vuelta tendré comprados todos los ingredientes y cocinaré una estupenda lasaña de carne, lo intentare hacer lo mejor que pueda, no te aseguro un buen resultado.

—¡Oh lasaña! Estoy de acuerdo —me giré, cogí la bufanda y me la coloqué de la manera más cómoda posible sobre mi cuello. Después, me dispuse a ponerme la chaqueta e iniciar el viaje.

Laura se había quedado plantada en silencio junto a la puerta, observó cómo me abrigaba, cómo cogía mi maleta y cómo arrancaba mis primeros pasos directos hacia la puerta principal. El despertador de la mesita, junto al móvil, ya delataba mis prisas, estaba a unos pocos minutos de la casa de Marco pero aun así no había que olvidar que mi inquietud era dada por una cuestión laboral, es decir, el retraso temporal no era posible en esta situación. Me presenté delante del espejo del baño ya con toda la indumentaria de combate contra el frio matinal perfectamente colocada y ajustada a mi cuerpo, repasé especialmente con gran atención mi peinado y sin más dilaciones cargué con el equipaje y me dirigí a la puerta principal, solo una cosa me quedaba por hacer.

—Laura me marcho ya que voy a hacer tarde —grité con un tono adecuado teniendo en cuenta las posibles molestias vecinales que pudiese ocasionar.

—Disfruta de estos días. ¿No te dejas nada? —contestó a distancia sin presentarse en mi campo visual.

—Gracias. Nos vemos en breve —respuesta rápida, sin intención de seguir dialogando.

Abrí la puerta con una mano y con la otra arrastré la maleta hasta el exterior, un día soleado y con un ambiente fresco era el que me había encontrado detrás de esa puerta. A modo de precaución y como fruto de la costumbre, antes de adelantar un solo paso comprobé el interior de mis bolsillos y en ese momento me di cuenta que el inventario final resultaba básico para cada día de mi vida: el móvil se había quedado reposando sobre la mesita de mi habitación. Para una mayor rapidez, en lugar de hacer uso de mis llaves para poder entrar consideré adecuado tocar al timbre, entrar y salir casi al mismo momento ya que el tiempo corría en mi contra. El clásico tono de timbre sonó y mi espera empezó. Cinco segundos después, como si de un sistema automático se tratara, la puerta se abrió de par en par.

—Déjame pasar. Rápido, me he dejado el móvil.

No le dio tiempo a decirme nada que en menos de tres pasos ya me presenté delante de la mesita, pero en su superficie solo estaba el despertador. En ese momento el despertador solo me hacía un uso inadecuado, la información que podía leer de él significaba mi desastrosa planificación de la mañana. ¡No podía ser que no encontrase mi smartphone! Repasé los dos cajones repletos de ropa interior y solo logré desordenarlo todo; no lo entendía, era capaz de recordar con toda claridad donde lo dejé, pero claro, también pensé en quien más había aquí, si se trataba una broma en ese momento difícilmente le podía encontrar la gracia. Me dirigí hacia la puerta de salida a la calle que seguía abierta y justo al lado estaba Laura con una sonrisa plena en sus labios, hecho que denotaba como disfrutaba de la situación. Me acerqué a ella y tendí mi mano derecha, su significado era claro.

—¿Quieres algo? —el tono burlesco escondido detrás de la felicidad momentánea que mostraba era su confesión como culpable de esta apropiación indebida.

—Venga. Que voy a llegar tarde —palabras seguidas de un taladramiento con la mirada.

—¿Cómo se pide? —preguntó con el dedo índice apoyado sobre su moflete izquierdo.

Con un movimiento casi instintivo, le di un beso de manera inmediata en la mejilla señalada. Ella, consciente de mi frustración, accedió a su bolsillo y me dio el teléfono móvil. Como si de un reflejo felino se tratara, cogí y guardé el móvil en el bolsillo que tenía libre y me dispuse a emprender la salida, pero antes debía de hacer un acto de cortesía.

—Adiós, si pasa alguna cosa avísame —palabras seguidas de una sonrisa.

—Por supuesto, que vaya bien.

Cogí fuertemente la maleta y puse rumbo hacia Londres, hice uno, dos y hasta seis pasos y todavía no había oído cerrarse la puerta del apartamento, me extrañó, giré la cabeza y como si una intensa ventisca lo hubiese provocado, la puerta se cerró, Laura la cerró.

En ese momento empecé un ejercicio mental que solía hacer frecuentemente. El camino requería de unos quince minutos de tiempo pero si a la vez realizaba un juego el trayecto se acortaba y además entrenaba mis habilidades mentales que son útiles para mi trabajo. Se trata de reconocer las personas que se cruzan en el camino y a partir de su imagen y de los pocos segundos que se disponen de observación poder averiguar su personalidad e incluso su profesión. La mirada te dice cuál ha sido su experiencia pasada, su ropa la personalidad y sus pies de donde viene.

Capítulo 2

La carpeta amarilla

Sucedió un día como hoy pero hace seis años atrás, el sol daba color a las nubes y sobre mi rostro podía apreciar el calor de estos rayos, ese día estaba en condiciones de apreciar el valor de lo rutinario y reírme hasta de una respiración acontecida más profunda de lo normal. Me miré las manos y seguía siendo el de ayer, no notaba cualquier otra nueva facultad o habilidad, fueron tantos años y tantas horas sacrificadas que me sentía como aquel preso que después de una larga condena injusta volvía a pisar la calle en señal de su libertad que en su día se le fue privada. Recuerdo mi ilusión, mi desesperación y el nerviosismo que me impidió dormir la noche anterior, una mañana estupenda para un acto fantástico. Levantaba la cabeza, miraba de izquierda a derecha y recibía señales de felicidad. Se exhibían unas sonrisas tan amplias que ese mismo día averigüé la formación odontológica de cada uno de quienes tenía en mi campo de visión, más interesante fue conocer los agujeros que todavía esperaban un implante de porcelana.

Lamentablemente, habían caído al olvido todos los detalles o incluso hechos fundamentales de esta ceremonia, a partir de aquí podía hablar con más seguridad de lo vivido. Una explosión causó una muerte, un fuerte sonido que en este momento nunca pude haber apreciado como tal se tradujo en una gran multitud de gritos y lamentos. El escenario y el ambiente vivido acontecieron al horror colectivo en estado puro. Este día nació la carpeta amarilla, custodiada por Marco y mi persona, apartada de posibles miradas curiosas e inexistente para el resto de personas.

Tras varios minutos andando por las calles de San Cugat no me costó reconocer la casa donde vivía Marco: el domicilio familiar de la familia Moreno. Se trataba de una vivienda de dos pisos asentada en un gran solar que no desentonaba con los edificios vecinos situados en lo que se considera la zona más adinerada de la ciudad. Cualquier persona querría tener una de estas casas, cercanas a la naturaleza y con todas las ventajas de una capital, un lugar envidiable.

Después de escuchar el timbre, Marco abrió la puerta sin usar el video portero. Vestía una camisa azul marino con las mangas arremangadas, me hacía el efecto que se acababa de levantar.

—Estarás preparado, supongo.

—Ah sí. De hecho estaba preparando el equipaje. ¿Qué hora es?

—Serán sobre las once —pronostiqué— dentro de media hora deberíamos estar en comisaría.

—Vale… no pasa nada, entra.

Marco me permitió el paso y cerré la puerta. En un lateral del recibidor había unas escaleras exageradamente anchas, pavimentada con mármoles y con una barandilla de hierro reluciente. El gusto de los propietarios era excelente.

—¿Esta casa la habéis reformado vosotros?

Siempre me habían gustado los hogares abiertos, aquellos que no están delimitados por paredes. Consideraba que eran más pragmáticos y estilosos y, en especial, la decoración de esta casa me atraía más.

—No. De hecho la construyó mi padre tiempo después de que naciera. Fue un regalo para mi mamá.

—Tu padre tiene muy buen gusto —dije mientras subíamos las escaleras.

—Siempre le ha atraído la decoración.

Marco entró en su habitación y removió todos los cajones y armarios que había allí separando las prendas que se llevaría. Yo, mientras tanto, paseaba de punta a punta del pasillo pareciendo un agente inmobiliario observando las virtudes de un inmueble. Paré frente su habitación.

—Amigo mío, creo que ya sé cuál es el próximo paso a seguir —expuse con orgullo—. Esta mañana me he dado cuenta de ello.

—Adelante.

—Durante mi desayuno he visto a Laura cotilleando una fotografía donde he sido etiquetado recientemente. En ella aparezco junto a Elsa Adams en unos momentos antes de iniciar la ceremonia de graduación. Esta imagen no la hemos recuperado en nuestro archivo. Aún existen fotografías que nos podrían ser de utilidad en cuanto a la recreación de los hechos.

—¿Pudiste ver quién la subió a la red?

—Sí. La propietaria es Elsa, nuestra excompañera de estudios —afirmé sin dudar.

—De acuerdo —añadió Marco—. En cuando volvamos de Londres imprímela y la adjuntamos a la carpeta, a ver qué jugo podremos sacar de ella.

—¿Y esto es todo? No hace falta que me contestes. Escúchame, ¿qué te hace pensar que solo existe esta foto? Estamos hablando de una ceremonia de fin de carrera, unas de estas ocasiones que una cámara no está amortizada hasta el momento que su batería queda agotada.

—¡Claro! —gritó satisfecho—. Debemos hablar con ella e intentar que nos dé una copia de todas las fotografías que tenga.

—Coge la carpeta y guárdala en un sitio seguro. Yo te espero en el recibidor — las palabras fueron claras y directas.

Cuando me aseguré de que mi amigo no tardaría demasiado en terminar, caminé sin prisas hasta la entrada de la casa con la esperanza que me alcanzase después.

Me entretuve inspeccionando el lugar.

La decoración de aquella casa era muy agradable, muebles rústicos, bien pavimentada, las paredes eran blancas que casi parecían recién pintadas y estaban adornadas por cuadros de fotos familiares, en uno de ellos y justamente el más grande, aparecía el retrato familiar donde la edad de Marco no era superior a los diez años, en esta foto estaban los padres: la señora Sofía y Don Luís cuya cabeza nunca sabido lo que es estar arropada por pelo y en fondo de la fotografía de pie estaba Marta, la hija mayor de la familia que parecía estar en plena adolescencia a juzgar por su acné tan difícil de ocultar por el maquillaje. Por lo que sé, hacía muchos años que Marta residía en Estocolmo, lo que me había impedido verla en persona durante los años anteriores.

En un intento de dejar volar mi imaginación e intentar posicionarme en mi infancia años atrás, una llave fue incorporada en el cerrojo de la puerta de entrada, en su apertura pude reconocer la verdadera propietaria del inmueble al que me encontraba, la señora Sofía. En sus pies reposaban un pack de seis botellas de agua mineral, dejadas en el suelo por tal de hacer posible la entrada a su casa; la otra mano en cambio estaba ocupada sujetando una bolsa de plástico donde reconocí varios productos alimentarios, entre ellos un paquete de cereales y pan.

Dejé la melancolía para otro momento y me acerqué a la portalada en voluntad de ayudar.

—Hola, me alegro de verte —entonces me regaló una sonrisa entrañable—. Hace meses que no te dejas caer por aquí.

—Yo también a usted señora. Despreocúpese, mientras usted se acomoda yo le voy a llevar estas bolsas en la cocina, en lo alto de la mesa.

—No hace falta hijo, yo me encargo —sus palabras decían todo el contrario de lo que relataba su cara.

Decidí no entrar en debate, sin entablar una sola palabra más cargué con el agua y la bolsa con el fin de adentrarlo en la cocina. Al regresar me volví a encontrar de cara a la ama de casa más sonriente que había visto en años.

—¿Mi hijo te está haciendo esperar verdad? No sé cómo decirle que sea más atento… ¡O por lo menos más cuidadoso con las visitas!

—Mamá no molestes a Óscar.

Marco lucía un aspecto espléndido, perfectamente peinado hacia atrás, con una chaqueta de cuero y tejanos azules ¡No me extrañaba que tuviese tanto éxito con las mujeres! Eso sí, éxito relativo, señal de ello es la separación con su expareja y la soltería que estaba disfrutando. Como equipaje llevaba una simple bolsa de deporte negra colgada como una bandolera sobre su hombro, de gran dimensión, pero no tan eficaz como lo es una maleta de ruedas.

Había llegado el momento de la despedida. Marco se acercó a su madre y le dio dos besos en las mejillas y a continuación se dijeron unas palabras en la oreja totalmente imperceptibles desde mi posición. Yo tomé la iniciativa y él me siguió, en el momento que pisamos la calle sonó al viento un múltiple adiós vocalizado entre cada uno de nosotros y con bastante prisa nos dirigimos hacia el aeropuerto.

—¿Puedo preguntarte algo?

—Ya lo has hecho —respondió Marco.

—¿Por qué eres policía local? Con el dinero que tienes te iría mejor en los negocios.

Marco me miró sin importarle donde pisaba.

—Yo no tengo dinero.

—Pero eres rico. Estoy seguro que tu padre te encontraría un sitio en su empresa.

—Tal vez, pero prefiero ser policía, es más entretenido y cuando me canse siempre estoy a tiempo para dejarlo —tras varios pasos volvió a hablar—. ¿Y tú? ¿Piensas ser policía local durante toda tu vida?

Me sentí presionado por ofrecer una respuesta sincera.

—Lo seré hasta que no encuentre una salida mejor.

—¿Hacia dónde?

—Hacia mi objetivo.

Marco se rio y miró enfrente.

—Supongo que no me vas a decir el objetivo del que hablas.

—¿Qué quieres copiármelo? Vaya amigo… No sé qué estaba pensando el día que te conocí —ironicé para amenizar la mañana.

Estuvimos hablando de estupideces por el camino, el sol se apoderó del cielo e hizo subir varios grados la temperatura. La sensación de emprender un viaje es una de las mejores que la vida te puede dar.

Capítulo 3

Vuelos de proximidad

Nathalie Miró. Pocas ocasiones tenía el gusto de compartir asiento con ella. A mi derecha estaba la ventanilla que me indicaba que el ala del avión seguía en perfectas condiciones para su vuelo y a mi izquierda tenía a esa señorita que me daba la posibilidad de hablar y compartir opiniones durante el trayecto aéreo. Su castaño pelo largo quedaba atrapado entre su delicado cuerpo y el asiento del avión, es más, no me atrevía a descubrir cómo de ajustado le quedaba el cinturón de seguridad en el despegue. A pesar de su fina apariencia, más allá del interior de su primera capa de piel, se escondía a una auténtica amazona.

Unos meses atrás llegó una noticia a mis oídos: Nathalie rompió con su novio, y esta vez de forma muy severa.

Aunque no tenía pareja, consideraba que hasta dentro de unos meses ella no recobraría la confianza consigo misma. ¿Cómo podía ser que una belleza como ella tenía una falta de autoestima tan grande? La respuesta era muy fácil y desgraciadamente giraba alrededor de la violencia de género.

Recuerdo el primer día que la vi e incluso los primeros meses de labor profesional junto al cuerpo local de policía. Pura energía, sociable y cooperante, nos superaba con creces. Llegó una mañana que ya no era la misma; dubitativa, insegura… como si de un estado hipnótico se tratara y días más tarde volvía a ser el fundamento vital del cuerpo policial. Este ciclo se iba dando prácticamente cada mes, había días positivos y negativos y cada día resultaba ser un misterio conocer el estado del cual se encontraría.

Mi atracción se dio desde la primera vez que la vi, desde este momento cambié de opinión sobre el uniforme policial, que se convertía en una prenda digna de los mejores diseñadores italianos. Por culpa de esta fijación, me di cuenta lo que estaba sucediendo en su vida y pude leer correctamente los altibajos que protagonizaba. Se trataba del síndrome de la mujer maltratada. Dicho ciclo demuestra varios síntomas que se traducen en fases, existe una primera fase de tensión donde se va almacenando el rencor que gota a gota da paso a la violencia donde se da la fase de agresión. No había signos significativos en su cuerpo, al menos en su parte visible, cosa que me hacía que me apartase de la afirmación de su problema. Por otra parte no hay que olvidar que esta agresión también se puede dar de forma oral, resultado de ello era el estado que estaba sufriendo Nathalie.

Una vez quedaba reproducida la agresión, se pasa a una fase muy excéntrica y llamativa: la fase de luna de miel, donde los dos púgiles se ponían de acuerdo a colgar los guantes pero de manera temporal. El problema es que esta chica ha sido prisionera de este cirulo vicioso muchísimo tiempo y su corazón altamente lastimado se encuentra en plena reparación.

El asiento que impedía que mis piernas se expandiesen a su gusto se encontraba sentado Marco, que disfrutaba de su música como un niño, entendí el porqué de su incomunicación, la razón estaba sentada a su lado y era el intendente Barrera.

Un tipo duro, exigente e infranqueable en los dos sentidos de la palabra, era muy difícil combatirle una opinión y además su gran cuerpo aprovechaba cada centímetro que permitía el asiento que ocupaba del avión. El reposabrazos que unía los dos asientos era conquistado por nuestro superior, donde una camisa blanca a cuadros arremangada dejaba respirar a los abundantes pelos de su antebrazo derecho, que en su muñeca se asociaban para arropar un fantástico reloj metálico fruto, de por lo menos, una nómina completa. En verdad todavía no había sido capaz de conversar con mi superior. Todas las veces que me comunicaba con el recibía mandatos y mis ideas no eran valoradas, ni escuchadas, pero eso no me importaba ya que el día que él tuviese un fallo allí estaría yo para reconocer el error, conozco como se mueven las piezas en este juego y hasta un simple peón puede matar al rey. No era mi objetivo pero sabía que algún día sucedería y que también algún día no muy lejos de este ascenderé.

El avión recorrió sus primeros metros, mientras tanto hacía tiempo que estudié mi asiento y con las manos sudorosas exprimía los reposabrazos para intentar ser una pieza aerodinámica más. Giré la cabeza hacía la ventana por tal de confirmar el avance de nuestra posición y ya no pude reconocer la firmeza del suelo, resultó que estábamos en el aire.

—Adivino que nunca has estado en Londres en anterioridad —sugirió una voz que me hacía temblar más que la propia situación.

—Digamos que los viajes no son mi fuerte, y menos si se tratan de altos vuelos —respondí rápidamente evitando el contacto visual.

Entonces Nathalie sacó algo de su bolso, presumiblemente un objeto no muy grande y de un escaso valor, por lo menos material. Lo sostuvo unos segundos en sus manos y después situándolo en la palma de su mano me lo mostró, sin duda se trataba de un imán de nevera en forma de media luna abrazada por un bebé vestido con un pijama azul, en ese momento mi curiosidad aumentó de tal forma que olvidé por completo el vuelo donde estaba metido. No era de esperar que Nathalie empezara a justificarse.

—Esto tal vez te parecerá un discurso propio de una niña de cinco años, pero cuando me pongo nerviosa o siento que alguna situación me supera es cuando recurro a Patrick, así es como le llamo. Cógelo. Lo suelo llevar siempre conmigo, ya hace unos años que me acompaña.

No consideré que me mintiese solo por hacerme sentir bien en ese momento, intentaba tratar de la forma más cuidadosa posible a Patrick como ella lo llamaba, mientras hablaba me dispuse a analizar el pequeño imán: que lo llevaba siempre encima era un hecho, sus bordes despintados delataba el uso que se le daba y el olor que desprendía era el propio de mi compañera. Lo que en aquel momento me inquietaba era el origen de la superstición ya que en estos casos no era difícil reconocer que Nathalie se refugiaba en un pensamiento paralelo a la realidad vivido con la finalidad de satisfacerse emocionalmente. ¿Por qué buscaba esta satisfacción? Pues simplemente se debía a que no la obtenía en sus relaciones sociales, solo con una breve y puntual experiencia traumática vivida le podría un punto de vista alternativo, cuyos argumentos girarían en torno a la maldad del ser humano y la vulnerabilidad propia teniendo como consecuencia la creación de un escudo perfectamente diseñado por ella misma que le permite protegerse. Por otra parte no era difícil conocer la antigüedad del uso del imán o más bien dicho amuleto, teniendo en cuenta su reciente separación y los motivos sobre los cuales sucedió, puede que lo use en estos fines desde unos tres o cuatro años. La violencia de pareja es algo que se desarrolla muy lentamente y el hecho de que tu agresor sea la persona a la que tienes más aprecio, hace que el debate interno de la víctima sea guiado más bien con el corazón que con la cabeza. Por tanto tras la muestra del objeto me quedaron miles de preguntas por resolver que de ningún modo podrían ser resueltas en ese momento, la situación era perfecta, pero no me gustaría hurgar en aquellas heridas que todavía estaban por cerrar. De este modo saqué el yo más diplomático.

—Parece que Patrick está cómodo en mis manos, un poco más que yo en este avión —dije con el tono más agradable posible que pude mostrar.

—Es genial, veo que también tiene efectos contigo.

Estaba encantado con la situación, por fin pude tener una primera aproximación personal con ella. Entonces Nathalie metió rápidamente el pequeño imán en el bolso, lo cerró y se aseguró varias veces de que Patrick no tuviera una posible vía de fuga. Levantó la cabeza seguramente en la intención de seguir la conversación pero sus ojos se desviaron hacia el asiento de enfrente. Marco sentado delante de mí, empezaba a jugar sucio.

Entre sus dedos tenía un papel amarillo de color muy llamativo, el propio de una nota con adhesivo, pero reducido a una mini lámina que no era posible ni sostener. Sus pretensiones eran muy perversas a la par que divertidas. Desde luego, fruto de su mirada picaresca, me sumé en el juego; mientras tanto Nathalie prefirió mirar hacia otra parte después de que se le escapase una pequeña sonrisa que todavía mantenía. No era la primera vez que hacíamos cosas de estas, en verdad ya lo estaba echando de menos.

Marco siempre había tenido la picardía suficiente de poder hacerlo con éxito y mientras yo le indicaba los movimientos a seguir cual arquitecto lo hace a los obreros, él dejó hasta tres papelitos que quedaron enredados en el pelo de nuestro jefe que disfrutaba de un profundo sueño desde más o menos el primer momento de sentarse en el sitio que le correspondía. El resultado final fue el perseguido y nuestra máxima satisfacción se daría cuando después de despertarse, circulase por el aeropuerto de la ciudad de Londres exhibiendo su excéntrico peinado.

El último cuarto de hora de vuelo fue bastante silencioso pero poco aburrido, queríamos que estos papeles estuviesen un buen rato, al menos el suficiente para compensar el riesgo al que nos habíamos expuesto. Me hubiese gustado seguir con la conversación con Nathalie, pero me di cuenta de que estaba ocupada. En un momento de espera como este podía ser procedente poner un poco de orden en tu vida, y hoy en día esto se traduce en limpiar la memoria interna del teléfono móvil. De este modo ella recurrió a hacer esto mismo, como resultado también saqué de mi bolsillo derecho mi teléfono, pero en mi caso para jugar una partida al ajedrez en un nivel bastante mediocre que, por lo menos, no reduzca mi autoestima.

No era mi voluntad, pero en aquel momento tenía pleno acceso a las relaciones más personales de mi compañera, exactamente a los mensajes más recientes con su exnovio. Había jugado partidas de póquer que había tenido mejor visión de las cartas de mis contrincantes que a su móvil en ese momento, pero de todos modos entraba en mi ángulo de visión al cual me era muy difícil de renunciar. La curiosidad de conocer las cosas de su pasado era mayor a su derecho a la vida privada y en un acto de irracionalidad preferí abandonar la atención con la que intentaba ganar la partida de ajedrez para mirar de forma más discreta posible lo que resultaba tan sencillo de observar.

Los movimientos que hacía eran rápidos y ninguno de ellos iban destinados a borrar dichas conversaciones porque aparentemente lo único que hacía era repasar aquellos argumentos que presumiblemente eran los detonantes de la separación. Para mi desgracia el fin de nuestro vuelo ya había llegado, en este mismo momento el intendente Barrera aceleró el ritmo de respiración, no era de extrañar que su despertador natural seguía siendo exacto y sin mostrarse apenas adormecido se giró para hacer lo que mejor se le daba, realizar instrucciones a seguir:

—Agentes, acabamos de pisar suelo londinense, no se acostumbren que esta estancia se os va a hacer corta —seguidamente exhibió su risa entrecortada, casi atragantándose.

No tuvo respuesta, sus palabras fueron aceptadas por cabezazos firmes y después de haber revisado la estancia de los tres recortes de papel todavía residentes en su cabeza, con aires de satisfacción cogí mis propiedades y me senté en la punta del asiento para salir rápidamente en cuanto Nathalie se levantase. A la vez Marco enrolló el cable de sus auriculares, se giró y me guiñó un ojo. Sabíamos que nuestra primera hora londinense sería bastante divertida.

Una vez en tierra firme y recogido nuestro equipaje ya olíamos el clásico ambiente inglés, consideré que había sido fruto de la estructura arquitectónica del propio aeropuerto mostrando líneas geométricas perfectas perfeccionadas con unas paredes casi inexistentes compuestas por unos cristales gruesos que resaltaban por tener una tonalidad azul, muy acorde con el acondicionamiento de este sitio. Los rótulos y las señales que indican el paso también daban aquel punto cultural que busca un turista en sus viajes, a mi ver, pensé que no me molestaría dar un paso hacia Europa empezando a entender el famoso sistema policial de proximidad que tan enaltecido es en nuestro país, caracterizado por establecer unos roles sociales a los agentes que les acerca a la ciudadanía, pudiendo comprender con una mayor medida cuales son los problemas que les preocupan a sus vecinos y poderlos atender antes de que estos se desarrollen y creen grandes desórdenes. España requeriría un gran proceso de adaptación por tal de llegar al nivel que se da aquí en Reino Unido, todo ello por consecuencias de la Guerra Civil, todavía tan reciente que no se escapa de la memoria de los ciudadanos españoles.

El cansancio del viaje se apoderó de nosotros, hasta incluso al revulsivo Marco, que podía conocer su nivel de agotamiento por su andar. Los primeros pasos fueron muy individualistas, cada uno observaba y sacaba sus propias conclusiones del sitio donde nos encontrábamos pero en ningún momento se compartía esta experiencia, el silencio reinó, hecho que dejaba oír el acento londinense de las otras personas que ambulaban cerca de nosotros. Dicen que la experiencia es un grado y nuestro intendente nos lo mostró. Sabía dónde iba, no se entretenía en las florituras y detalles que nosotros valorábamos.

—No os distraigáis que todavía tenemos que llegar al hotel, mañana va a ser un día duro —entonces aceleró el paso.

—¿Sabe dónde nos hospedamos? —preguntó Marco.

—No muy lejos, tengo entendido que no necesitaremos andar, el gobierno nos paga un taxi en todos los traslados que requiramos.

—Son muy gentiles, con estos tacones no podría permitirme andar más de tres manzanas —añadió Nathalie.

La sonrisa estaba en todas nuestras bocas porque la obra maestra de Marco seguía en pie, varias personas que se cruzaron con nosotros se quedaron mirando fijamente al intendente Barrera, intentando entender el exhibicionismo de los papelitos lampantes. Un éxito rotundo, una cosa que no se puede hacer todos los días. Finalmente, por fin pisamos la calle de Londres y pudimos ver su cielo o más bien dicho sus nubes; hasta el momento no llovía, pero como tengo entendido, durante el día de mañana brillaría el sol en la celebración del Congreso Internacional de Cuerpos Policiales. Entonces se escucharon dos sonidos distintos pero que aparecieron en el mismo momento, cortos y muy familiares. Se trataba de notificaciones recibidas en mi teléfono móvil como así también al de Marco.

Ciertamente durante el tiempo que habíamos estado volando no hemos tenido cobertura ya que es obligatorio, por lo menos, tener activado el modo avión en los teléfonos, es lógico que una vez recuperemos la señal obtengamos las novedades que hayan podido existir en este tiempo. De todos modos accedí a ver que sucedía antes de dirigirnos hacia el taxi, en menos de dos segundos ya tenía en mi conocimiento la causa del tono. Marco con la maleta en la otra mano también hizo lo mismo que yo, entonces paramos de andar, nos frenamos como si fuera un acto reflejo, por consiguiente, Barrera y Nathalie también lo hicieron. No lo podía creer, no podía ser cierto. Mi próxima acción fue mirar fijamente a Marco, entonces me di cuenta del horror plasmado en su cara.

—¿Has leído esto? —fui breve y conciso en la pregunta.

—Sí —contestó con una voz temblorosa.

David Abad había sido asesinado. Entonces el cielo londinense se volvió más grisáceo y oscuro.

Capítulo 4

Otra situación fatal

Marco introdujo la tarjeta recientemente adquirida en la ranura que permitía abrir una robusta puerta roja granito que en los próximos días nos sería la mejor barrera de protección exterior. Se mostró una tímida luz verde que nos informaba de un acceso válido y sin pensarlo más nos adentramos sin ser necesario lanzar cualquier palabra al viento.

Ni él ni yo habíamos estado antes en ese hotel, no conocíamos los pasillos, las plantas y ni mucho menos las habitaciones pero como si de nuestras casas se tratase, ambos interpretamos el lugar ideal de reposo del equipaje y las camas en las que íbamos a descansar sin llegar a recurrir a un sorteo por tal de asignarlas.

Después de comprobar la dureza del colchón, acto casi proveniente de un sexto sentido, me acerqué a la única ventana que disponían aquellas cuatro paredes sin tener ningún tipo de objetivo. A través de ella pude ver una calle adornada con varios árboles que separaban el paso de los vehículos de los peatones y unas luces amarillentas luchando contra la oscuridad de la noche. Entonces giré la cabeza y vi a Marco sentado sobre su cama, de espaldas a mí y reposando su cabeza sobre sus dos manos y sus codos sobre sus piernas, imitando casi una posición fetal. Volví a girar mi vista hacia la ventana y me dispuse a hablar.

—Amigo, todavía no me creo lo de David. Estaba tan ilusionado con su nueva casa… No me gustaría saber cuál es el estado que se encuentra Claudia en un momento como este.

—¿Sabes lo peor, Óscar? Alguien se ha encargado de terminar con su vida —Marco dio un puñetazo al colchón al finalizar de sus palabras.

—¿De qué estás hablando? —me giré de forma repentina y centré toda mi atención en la conversación.

—Al mensaje ponía asesinado, ni accidentado ni enfermado, estamos hablando de un asesinato. Alguien lo quiso muerto —palabras más que redundantes.

—Dios mío es cierto. ¿Quién te ha enviado el mensaje?

—Carla García, la sobrina del intendente Barrera.

—Tu contacto puede tener más información que el mío, a mí me ha informado Laura que lo acaba de leer en Twitter. No hace mucho que David estuvo en mi apartamento, le llamé para que me aconsejase cual es el coche que debería comprar ya que el que tengo me está dando muchos problemas y fue cuando mi compañera de piso le echó el ojo, cuando él se marchó le dije que estaba casado. Ella se desinteresó en menos de un segundo.

—No es muy tarde, voy a llamarla… —sus palabras finalizaron con movimiento.

Anduve hasta llegar a mi cama que estaba situada de forma paralela a la de Marco y tomé asiento mientras se estaba efectuando la llamada, entonces mi amigo reposó el teléfono móvil sobre la mesita dispuesta entre las dos camas y finalmente activó el altavoz, los tonos de llamada resonaron en toda la sala hasta que los interrumpió una dulce voz.

—Hola amor, ¿habéis llegado bien al hotel? —no se dio cuenta que no solo hablaba con quién creía.

—¡Espera un momento! —exclamé–. Tú y ella… ¡Es la sobrina del intendente!

—Eso es un tema aparte, centrémonos a lo que estamos. Carla, dinos que ha sucedido, por favor —dijo el Marco más serio que nunca he podido ver.

Entonces Carla describió con carisma toda la información que le había llegado. Mientras tanto nosotros éramos todo oídos.

—Ha ocurrido sobre las ocho de esta tarde, la víctima se encontraba sola en el despacho de su concesionario una vez cerradas las puertas al público y con la compañía de una copa de brandy se disparó en la cabeza, la muerte fue instantánea.

—Carla discúlpame —interrumpí—. ¿Se ha suicidado? ¡Entonces no ha sido un asesinato!

—Sobre la mesa habían servidas dos copas de brandy y la trayectoria de la bala no parece ser clara, por lo que me hace pensar que David no estaba solo. Un caso de este calibre no es competencia de nuestro cuerpo de policía, no tenemos acceso a la investigación. La mejor opción es esperar nuevas noticias.

—Muchas gracias, te llamare más tarde. No te alejes del teléfono.

Marco, sin dar opción a ser despedido, terminó la llamada. En mi pensar lo hizo para evitar cualquier otro momento vergonzoso que se pudiese dar.

La adrenalina fue liberada en mi cuerpo, ésta no era la primera vez que notaba un sentimiento de este tipo. Un fenómeno criminal de tan alto calibre como es un asesinato que desde siempre me ha llamado la atención y le he dedicado varios años de estudio en universidades, por pura casualidad, se había vuelto a interponer en mi camino. Era cierto que posiblemente mi oficio sea más propicio a encontrarme en tales situaciones pero el trabajo no ha tenido nada que ver en estas ocasiones. La pasión que se desataba en mi interior era similar a la salida de una carrera de fórmula uno: nervios, asombro y atención pero lo afrontaba como si fuera el mandamás de una escudería: estos sentimientos se verían magnificados infinitamente. Eso mismo era lo me ocurría, no me gustan las muertes, ni mucho menos la sangre pero cuando se trata de alguien conocido entonces este hecho se convierte en algo personal, algo que mi profesión me exige y que mi voluntad quiere alcanzar y por eso mismo me atormentaba de tal forma pensando en cuál era la historia que se ocultaba detrás de ello, cuál sería el testimonio de la víctima si pudiera hablar y sobre todo cuales fueron las razones que significaron todo esto. En mí conciencia siempre se repetían las mismas palabras: esto no va a quedar impune; y por lo que hace a David, no voy a dejar que el silencio y la ambigüedad se apodere de nosotros, las personas que le recordamos. No se trataba de una competición pero iba a ganar al desalmado que había concluido su vida. Con esta promesa ya eran dos los casos prioritarios que arrastraba a mis espaldas porque ni mucho menos iba a dejar de lado la carpeta amarilla que tantos años de estudio nos había llevado a Marco y mi persona: el asesinato del señor rector de la Universidad Autónoma de Barcelona.

En ese momento me gustaría conocer cuál era el debate que se estaba produciendo en el interior de mi compañero que seguía callado e inexpresivo, intoxicado tal vez por la ira y rabia. Por el conocimiento de su personalidad, sabía que a más tiempo que aguantase este silencio peor sería para los dos, entonces dejé en el aire una propuesta, la que a mi ver sería la más adecuada.

—Marco, vamos a hablar con el intendente, debemos movernos ya.

—Te sigo amigo —se levantó y esperó mientras me miraba.

Palpé mi bolsillo izquierdo por tal de comprobar que tenía la tarjeta que nos servía como llave de la habitación. Después de ponerme en pie puse la mano derecha en el hombro de Marco, justo delante de mí, miré sus ojos entristecidos y noté como un fuerte corriente eléctrico chispeaba en su interior. La situación no estaba para bromas, retiré la mano de su hombro y empecé a andar hacia la habitación del intendente y Nathalie que no estaba a más de dos pasos de la nuestra, es decir, era justamente la puerta de al lado.

Marco tocó la puerta hasta dos veces consecutivas, aguantamos unos segundos en un pasillo cálido donde la luz de las lámparas, especialmente las de pared, rebotaba en la pintura plástica casi amarillenta en contraste a un suelo más oscuro todo ello obra a mi suponer de un excelente diseñador de interiores muy fiel al estilo inglés, un gusto de mi agrado. Cuando Nathalie nos permitió la entrada a su habitación quise curiosear con la morfología y decoración de la habitación que desde un primer punto de vista parecía una copia exacta de la nuestra, pero solo fui capaz de llevarme una primera impresión. Hacía tiempo que no permanecía tan firme y tan callado, puede que desde que estuve en la escuela de policía. Un albornoz fino, suave, de un color morado y con varios dibujos que parecían flores no resultaron ser un impedimento para que mi compañero tomase la iniciativa.

—Hola. ¿El intendente está contigo? —preguntó Marco.

—No, me dijo que salía a la calle a fumar. He aprovechado para ducharme y hacer mis cosas. ¿Chicos, pasa algo?

Entonces Marco me miró y yo inmediatamente balanceé la cabeza como símbolo afirmativo. El secretismo no tenía ningún sentido en esta ocasión, por lo que toda la información podía ser compartida; mientras tanto todavía sentía que no podía ser posible hablar sin tartamudear por lo que seguí premiando mi timidez haciendo lo que me pedía. Necesitaba relajarme.

—Esta tarde ha muerto un amigo nuestro. La víctima ha sido David Abad, no sé si debes saber quién es. Queremos que Barrera esté al tanto del asunto.

—Dios, lo siento. No sabía nada de esto —se arrepintió Nathalie—. Dirigiros hacia el hall, nuestro intendente no estará muy lejos de allí.

—Gracias monada, ahora subiremos —añadió Marco.

Entonces empezamos a andar hasta el final del pasillo donde se encontraba el ascensor: metálico, nuevo y espacioso. Muy parecido al que se encuentra en grandes hospitales. En este momento me encontraba seguro y cada vez más asosegado. Cuando las puertas del ascensor se cerraron Marco soltó una tímida sonrisa y me dio un empujón suave en el hombro.

—¿De verdad crees que ha sido un asesinato?

—No creo ni que se trate de un homicidio —aseguró Marco–. Un accidente lo tiene cualquiera y con más razón aun si estás jugando con un arma de fuego después de tomar varias copas.

—No sé qué decir…

—Permíteme la palabra ante Barrera, esto es algo que nos incumbe.

—¿Qué pretendes hacer?

Tras el intento de captar su atención no logré ninguna respuesta, solamente tensó la mandíbula que se dibujaba perfectamente en su rostro. Tal definición muscular tenía su causa en el consumo diario de chicles de menta, un método de reducir la ansiedad.

El ascensor frenó suavemente el descenso y sus relucientes puertas se abrieron poco a poco hasta lograr su apertura total. Desde allí ya divisamos a nuestro jefe que estaba detrás de un grueso cristal con ciertas partes translúcidas que en su conjunto mejoraba el confort visual del recibidor. Mientras nos acercábamos a la puerta del hotel desplacé mis pensamientos en otra dirección, un sitio lejos de la realidad, con la ayuda la letra de una canción tal vez demasiado pegajosa. Marco inspiró y suspiró y a unos metros del señor Barrera lo saludó. Nuestro intendente llevaba un rato fumando, demasiado tiempo para un par de cigarrillos seguidos, pero el suficiente para aromatizar la puerta de entrada del hotel.

—Señor Barrera, ¿tiene un momento? —Marco habló y yo guardé silencio.

Barrera se giró, la noche le hacía ser más imponente y su abrigo provocaba la ilusión visual de duplicar su tamaño. Su cara poblada por un relieve irregular de arrugas y una nariz gruesa y reluciente tomaban más protagonismo bajo la iluminación callejera. Sus ojos eran distintos, como si un niño se disfrazase de un hombre de su talla, sin duda toda su belleza estaba concentrada en los ojos; pero este momento no estaban abiertos del todo y además algo irritados. Supuse que era por el humo del tabaco.

—Chicos, ¿se puede saber que hacéis aquí?

—Mire señor, ha ocurrido algo que… —esta fue una frase que nunca terminó.

—Sé lo que sucede. Váyanse de aquí, regresad y haced lo que tengáis que hacer. Tengo fe en vosotros —interrumpió el intendente de forma contundente.

—Gracias, con su permiso.

Entonces volvimos a nuestra habitación, recogimos nuestras cosas que todavía no habían tenido tiempo de encontrar su lugar dentro de aquellas cuatro paredes y nos esfumamos en el primer vuelo de vuelta hacia Barcelona.

El objetivo no era llegar al funeral, sino que al lugar de los hechos. Nuestro intendente se aseguró de que pudiéramos acceder donde queríamos ir y nos dio un nombre: Claus Martin.

Capítulo 5

Ella está por ti

No era entusiasmo, no era algo que me motivase ni valiese la pena, pero si algo digno de dedicarle tiempo. No me gustaban las coincidencias ni las sorpresas. Solo esperaba que se tratase de un caso más de los pocos que sucedían al en nuestro territorio, pero a la vez, deseaba que fuera fruto de una investigación milimétrica por quien le competa. Aún más en estos últimos años la falta de recursos solía trasladar la causa, la dejaba perdida durante bastante tiempo hasta el momento que se disponían de los argumentos y las pruebas suficientes para certificar el caso como un homicidio. De lo contrario, el expediente quedaba archivado con la compañía de otros casos de su categoría.

Todavía no me había apersonado en el escenario del crimen ni podido adquirir una información válida y objetiva, pero tenía claro que no se trataba de un suicidio, era algo que no iba con el pensamiento de David.

Estábamos en otro vuelo. Un segundo vuelo que no significaba nada más para mí que una pérdida de tiempo, pero no total. Necesitaba ajustar cuentas con mi socio, acercar puntos de vista o mejor dicho, previsiones de lo acontecido y todo ello estando en una burbuja desconectada del mundo, incomunicados.

Tenía curiosidad de si este caso llegaría a ser mediático, si en la televisión los tertulianos se arrancarían el pelo entre ellos para intentar dar una visión más lógica que los otros colaboradores y en qué medida serian interpretadas las evidencias del homicidio. Pero si el homicidio se trata de una simulación de suicidio esto no iba a acontecer. Algo favorable para nosotros.

El ambiente exterior era frio y húmedo, típico de la época navideña. Además, había escuchado decir que en tierras anglosajonas esto se magnificaba y se conservaba en el tiempo, mucho más que en Cataluña. No era de extrañar tener tanto turismo inglés en ciertas épocas vacacionales.

Los mofletes de Marco empezaron a enrojecerse justo después de dejar de tocar tierra, estábamos uno al lado del otro y a pesar de ser altas horas de la noche no me apetecía dormir y entendí que él también quería quedarse en vela, su trote con la pierna derecha era muy rápido e impulsivo pero nada fuerte, desde siempre el lenguaje no verbal superaba a cualquier palabra sonora.

No era algo que controlase, la consciencia tenía subordinado mi raciocinio. Sabía que ese momento era el indicado para tomar un respiro y descansar. Pero cerraba los ojos y no tenía esa calma, la serenidad que es la puerta de entrada al reposo. Entonces, repasé uno a uno cada frase que recordaba, sobre todo lo que nos había contado la sobrina del intendente. Entendía que era un ejercicio inútil ya que no tenía unas bases empíricas suficientemente contrastadas con las que manejar, no podía esperar hasta el día de mañana para tenerlas.

Imaginé que Abad tendría un orificio de entrada y salida de la trayectoria de la bala, imaginé que se quedó sentado e inmóvil después de su último movimiento y allí permaneció unas horas o tal vez unos minutos hasta que alguien lo descubrió, llamó a la policía y posteriormente lo trasladaron hacia el paradero donde se debía encontrar en ese momento, esperando a ciertos profesionales especializados y tal vez a otros no tan especializados; siempre bajo la mirada de un médico forense.

Harto de mirar hacia un infinito próximo, no más lejos que el respaldo del sillón de delante, giré la cabeza para ver que hacía mi amigo. Parecía que lo estaba esperando: me devolvió la mirada.

—Quiero dejar el caso del rector.

En ese instante reaccioné como un bombero ante un incendio.

—¿Qué?

—Necesito pasar página, no tiene sentido lo que hacemos.

—¡Venga ya Marco! Será mejor que hablemos de esto en otro momento.

—No. Es algo que he reflexionado desde ya hace tiempo —dijo con un tono tan serio que no parecía ser él mismo.

—Y entonces, ¿qué hacemos con la carpeta amarilla?

—Quédatela tú —desvió su mirada y acontecieron unos segundos de silencio. Suspiró, apretó la mandíbula y usó un tono más cordial—. Me pregunto si te sientes cómodo viviendo en el pasado. Si vale la pena levantarte cada día recordando el ayer, si la motivación gira más en torno a lo hecho que más bien a lo que queda por hacer; yo no comparto este estilo de vida. Yo quiero aire fresco, centrarme en el presente y no dejarme conquistar por tiempos pasados. Esta carpeta no me deja vivir, no sé… quiero progresar y avanzar, ya sabes.

—¿Estás seguro que quieres esto?

—Sí Óscar. Desde luego que sí. Escúchame —me agarró el antebrazo con el propósito de orientarme hacia él—. Tú deberías hacer lo mismo, archívalo y céntrate en Laura. Ella está por ti y lo sabes bien. No vives dónde estás viviendo por pura casualidad y no debes dejar pasar este momento.

—¿Qué has dicho?

—Que no resides dónde estás por casualidad. No me digas que pensabas que era tan fácil encontrar una vivienda tan económica en una tan zona adinerada en San Cugat.

—Dios santo, ¿qué hiciste Marco?

—Esta es mi ciudad y conozco demasiado a Laura, sabía que tú necesitabas alquilar un sitio mejor donde vivir y yo necesitaba que Laura se volviera a ilusionar y que la vida le sonría. Os he ayudado a los dos. Eres el tipo de hombre que ella necesita a su lado y ella es quien tú necesitas.

No quise mostrar lo que pensaba en aquel momento, había sido manipulado, engañado y acercado hacia un futuro que alguien se había preocupado de diseñarlo por mí. No me enfadé por un motivo: la satisfacción que gozaba de beneficiarme de una habitación en un sitio tan codiciado. Tal vez, el futuro que Marco me estaba posibilitando no era tan malo. Él, como un buen amigo, se preocupó y actuó a mi favor pero a escondidas. Solo me preocupaba Laura. En esta etapa de mi vida creí que involucrar una persona conmigo era hacer sufrir a más gente de la necesaria. Primero necesitaba respuestas y luego, al fin, podría descansar.

Esta reflexión ocupó un segundo en el tiempo, totalmente imperceptible para mi emisor. Tenía curiosidad por conocer los enlaces de amistad entre Laura y Marco, aunque era capaz de imaginármelo.

—¿Has tenido una relación sentimental con Laura verdad?

—Sí. Corta y esporádica. No llegó a la semana, ya hace años de esto —Marco sentía la necesidad de dar explicaciones claras sobre ello.

—Lo intuía… Veo que muestras cierta culpabilidad.

—Lo soy, ella no es como las demás. Es muy sentimental y la hice sufrir mucho.

—Y es la culpa que te atribuyes la causante de preocuparte por ella, ¿me equivoco?

—Cierto, me siento como responsable de su bienestar y actué por su bien y el tuyo.

—¿En el mío?

—Sí amigo mío, es lo que tú necesitas. Déjate de historias pasadas y disfruta de la vida, hazme caso —una sonrisa amplia y cálida me hizo recordar por qué teníamos unos lazos tan fuertes.

—Dios mío, no sé con qué cara voy a mirar a Laura. Espero que esta noche al llegar no esté despierta.

—No te preocupes.

—Sí. Sí debo preocuparme.

Por la hora que era el avión estaba tripulado por el silencio. Ninguna conversación ni comentario se escuchaba más allá de nuestros susurros. De forma espontánea a veces alguien se atrevía a hablar pero solo para ser contestado, sin continuidad. A pesar de ser un viaje no muy duradero pude ver que muchos no dudaban en aprovechar el tiempo cerrando los ojos y relajándose. Otros creían que dormir era una pérdida de tiempo, pues la lectura era una buena alternativa. Se exhibían periódicos, guías de turismo y sobre todo libros de bolsillo; intenté reconocer los títulos de éstos pero todos estaban ocultados. Siempre había creído que era interesante conocer cuáles son las tendencias del momento.

El silencio no nos molestó, el único efecto que produjo fue la disminución del tono de voz al máximo posible al menos por mi parte. No me gusta molestar y ni mucho menos que otros escuchen mis asuntos. Marco perdió la vergüenza hace años, así me aseguré que también bajase la voz poniendo el dedo índice delante de mi boca. Lo entendió de inmediato.

—No voy a abandonar el caso del rector.

—Lo sé, tú en tu línea… —susurró.

—No es posible que un caso como el de J. F. Kennedy aún se esté investigando hoy en día y por otra parte se ignore lo que nos ha ocupado estos años… ¡Ambos son una ejecución en público!

—Lo hemos hablado más veces…

—Es algo que me ofusca.

—Esto creo que te va a convencer: ¿recuerdas lo que nos enseñaron en clase de investigación criminal?

—Sí —pronuncié después de una breve reflexión.

—Piensa cual es el criterio a seguir cuando no tenemos nuevas evidencias empíricas en un caso que está estancado.

—Repasar la línea de investigación.

—¿Y después de repasarlo más de mil veces?

—Archivar la causa, por lo menos, hasta obtener nueva información.

—¿A qué esperas? —recibí una evocación energética muy intensa antes las dotes oratorias de Marco.

No existió respuesta en aquel momento, al menos para Marco. Me empezaba a inquietar, había vivido muchas horas en un solo día: desde la salida de casa hasta el excitante embarque en el avión y aún más emocionante para mí el acercamiento que pude tener con Nathalie. Todo lo demás tras pisar suelo londinense había alimentado lo que como criminólogo espero, lo que mi consciencia lucha porque no suceda ya que mi trabajo no lo puede impedir. Un actual casi desconocido y viejo amigo es lo que había perdido sabiendo del cierto que se había llevado con él mi tranquilidad, calma y equilibrio personal. Esperé poder entrometerme en la investigación aunque sea externo a la causa, esperaba que nuestro pasaporte llamado Claus Martin no nos fallase. No disponía de experiencia pero si destreza y conocimientos; en absoluto había visto más concentración de sangre de la que te permite una jeringuilla del hospital pero sabía cómo actuar ante ella, qué hacer y por dónde moverme. No perdía la esperanza de que algún día ser alguien más, salir del cuerpo de policía local al cual pertenezco e ingresar en otro que por sus características me permita hacer tareas más estratégicas que implique pensar e idear… El señor Martin era mi puerta de acceso al caso de Abad y el resto que estaban por venir.

Sin ir más lejos, mi vida estaba sumamente abandonada, contrariada y rivalizada con mi profesión: estaba fluyendo sin ser supervisada, como mínimo tenía una supervisión que ni realizaba ni me preocupaba por ofrecer. No sabía qué decir al respecto, era algo que se me olvidó hace tiempo y que sin ello igualmente era capaz de subsistir. Pero como todo en la vida, no existe la casualidad sino lo que se da es un mecanismo causal que deriva las consecuencias; durante este tiempo que abandoné mi barco a la deriva pero alguien se preocupó de coger el timón y guiarme hacia donde podría ser un buen puerto. Mis padres y mi familia desde que empecé mi aventura fuera de casa han sido privados del acceso al mando de navegación ya que prefería contar más las alegrías que las penas cuando compartía un momento con ellos.

Sin embargo mi amigo se había atrevido a curiosear sobre mí, hacer un inventario, ordenar e incluso adquirir lo que necesitaba. Me había dado cuenta, aún más en estos momentos, que no sabía gestionar mi vida y que tal vez la solución fuese alejarme del mundo policial aunque sea por un tiempo.

Volver a casa, salir al campo, sentir el sol en la cara, notar el frio invernal y el calor húmedo del verano y sentado bajo las estrellas abrir un melón en su punto más maduro y cortar más de una tajada bien fresquita, las suficientes para quienes me acompañen en este momento: los que siempre han estado conmigo. Ajeno a masacres, problemas y broncas que insisten a dejarte en vela varias noches, alejado de una vida que suprime la real y olvidando lo que ayer me hizo padecer, lo que me obliga ser hoy lo que soy.

El dilema que me ocupaba simplemente se podía resolver dejándome llevar hacia el camino que Marco me había indicado, volver al apartamento dejando los problemas dentro de la taquilla de comisaria y empezar a sonreír. Se trataba de un proceso de humanización.

Entonces consideré en voz alta una propuesta cercana a la súplica.

—Por favor, déjame pasar la noche en tu casa.

No estaba capacitado para entrar en el apartamento y menos con las pocas horas que disponía antes de irme al concesionario de Abad. No sabía que cara ofrecer a Laura, era algo que me incomodaba y agobiaba. La vía de escape una vez más pasaba por Marco, solo le pedí una noche que me permitiera ordenar las ideas y esclarecer mis deseos, creí que era algo justo.

—Siempre tienes las puertas abiertas.

Minutos después aterrizamos en Barcelona.

Capítulo 6

Soy el primero

Encendí el climatizador del coche de forma intuitiva, era la primera vez que apretaba aquellos botones; después puse ambas manos delante de los surtidores de aire, una en cada uno. Cada día la temperatura se hacía más insoportable y sobre todo por la mañana; era lo propio de estas fechas hibernales. La gente andaba abrigada con gorros de lana y bufandas de colores más abultadas que el propio abrigo, parecía ser la moda de este año. Entonces pensé en preguntárselo a Laura, que a pesar de no dedicarse al negocio de la moda tenía un gran conocimiento de las tendencias actuales, su repleto armario lo avalaba.

Durante la primavera anterior se llevaban las prendas oscuras con tachuelas, en cuestión de dos meses una tarde al entrar en el apartamento y después de dejar las llaves al recibidor me encontré con varias cajas de cartón nuevas y recién dobladas. Me asomé en su interior y como fruto de mi curiosidad vi esos pinchos de hierro clavados en camisetas, pantalones e incluso botines que resplandecían en su choque contra la luz. En mi intento de superar los obstáculos cuadrados, mi amiga me negó el paso sosteniendo con los brazos varias prendas más del mismo tipo con el objetivo de almacenar esos textiles. Entendí que la moda había cambiado, escuché escusas tales como que pertenecen de la temporada anterior o ya no se lleva. Como tantas cosas que no entendía pregunté el por qué, algo que todavía hoy me arrepiento.

Omití ese recuerdo, lo clasifiqué como algo poco importante y me situé por donde estábamos circulando: éramos a punto de llegar al concesionario de Abad.

La radio del coche era la encargada de poner la banda sonora de la mañana y además era usada como segundo despertador. Marco estaba serio y callado mirando al frente mientras manejaba su vehículo, no podía comprender si esa seriedad y rigor impropios de él era fruto de un sueño corto o por las amargas pretensiones del día, no me molesté en preguntárselo ya que en breves momentos lo podía contrastar. Por lo menos su conducción era suave, demasiado suave para ser él teniendo en cuenta que le gusta escuchar el sonido del motor al arrancar, como las revoluciones hacen temblar los asientos. Cuántas patrullas con el coche de policía había hecho con él, en la mayoría de ellas era incapaz de ser responsable ejecutando su cargo, no era un ejemplo de conducción para los ciudadanos.

En breve llegamos al concesionario que se encontraba cerrado al público. La multitud de coches policía aparcados en su exterior me hacía pensar más o menos cuales eran los agentes que estaban operando en su interior, al parecer todavía se estaban recopilando datos sensibles a la investigación recurrente. En la entrada del concesionario había dos personas: un agente guardando la puerta, supuse que para limitar el acceso y reconocer la entrada y salida de personas al escenario del supuesto crimen y tres pasos al frente de la puerta había otra persona hablando con el móvil y a la vez fumando, guardando su cigarrillo encendido alejado del aparato que hablaba. Ese hombre era Claus Martin, su estatura me confundía pero las facciones de la cara eran muy atípicas: unos ojos marrones, grandes y redondos incrustados en una cara plana, pálida y geométrica; sus arrugas delataban la experiencia que tenía en la vida, muy acentuadas en la zona de la sien. Su vestir era elegante y fino, sabia substituir perfectamente el uniforme de policía. En verdad me provocaba tanta envidia su cargo como su forma física, a pesar de ir protegido del frio exterior se le veía fibroso, demasiado en forma por tener una edad similar a la del intendente Barrera.

Anduvimos hacia él. Casualmente el inspector Martin guardó su móvil en el bolsillo y siguió fumando mirando hacia el cielo, procedí a hacer las presentaciones:

—Señor Martin, somos Marco Moreno y Óscar Kors, enviados por el intendente Barrera —nos situamos enfrente de él.

—Hola señores.

Al permitirle la mano noté que sus manos estaban más frías que las mías, cosa que me hacía pensar que llevaba unos diez minutos dando pasos aleatorios frente a la puerta del concesionario. Marco rompió el hielo.

—El intendente Barrera nos ha enviado para…

—Ahora estaba hablando con él, venga seguidme —interrumpió.

De repente parecía tener prisa. Tiró el cigarro a medio consumir al suelo y le propinó un pisotón, luego lo chutó hacia un pequeño charco que estaba justo al lado.

Sin saber por qué Marco mostró su placa de identificación al policía de la puerta de entrada, yo que iba detrás también hice lo mismo, al pasar me di cuenta que el corpulento hombre apuntó algo en una hoja sujetada por una carpeta. Después de andar varios metros califiqué como acertado el protocolo de entradas y salidas del escenario del crimen que todavía no había conocido. Nos encontrábamos en un lugar espacioso y muy pulcro con un suelo brillante recientemente encerado y unas paredes de cristales. Al parecer Abad era un buen vendedor de vehículos, tenía todas las variables propias del marketing bajo su control: un posicionamiento de la exposición de los nuevos modelos de Audi muy estudiada, con un atril trasparente al lado de cada uno sujetando las hojas de prestaciones de cada vehículo… Además de coches también había plantas muy sanas e incluso alguna escultura presumiblemente conceptual, la iluminación basada casi exclusivamente por luces de led blanca conseguía ambientar perfectamente el expositor en un ambiente muy moderno y casi futurista, de acuerdo a lo que los diseñadores de Audi querían transmitir con sus modelos. En general me inspiró curiosidad hacia estos vehículos, tal y como eran presentados los hacían ser más deseables y apetecibles. Me sentía como en un museo de arte.

Después de superar dos mesas de madera al parecer bastante robustas y rodeadas cada una por varias sillas, pude ver una puerta grisácea en la pared del fondo que no desentonaba con el entorno, el inspector con la mano sujetando el pomo frenó en seco, se giró mostrándonos su perfil y sin terminar de girar la cabeza tomó aire.

—Manteneos cerca de las paredes y no os mováis ni toquéis nada, a pesar de ya tener lo que necesitamos no se sabe si debemos recoger algo más —advirtió de una forma mecanizada como si no pensase lo que decía.

Sin oportunidad de respuesta abrió la puerta y entró rápidamente. Como era de esperar Abad ya no estaba allí, después de confirmarlo me planté justo al lado de la puerta. Marco guardando silencio hizo lo mismo.

Había cuatro personas vestidas con un mono blanco que les cubría desde los pies a la cabeza, sus manos estaban cubiertas por guantes y la nariz y boca por una mascarilla de un color verde claro. En este momento estaban cerrando unas bolsas y algunos maletines; a medida que dejaban cerradas las bolsas asistían al compañero que seguía recogiendo. Mientras tanto Martin como coordinador andaba bastante histérico observando y dando instrucciones, en uno de sus movimientos nos miró y nos mostró la palma de la mano extendiendo el brazo como si estuviera organizando el tráfico y siguió moviéndose de punto a punto en un espacioso despacho que permitía la entrada de luz natural.

La poca luz que se filtraba entre las nubes tenía una entrada directa sobre una mesa grande y repleta de papeles, un portátil plateado que estaba delante de la clásica espumosa silla de despacho oscura que estaba separada de la mesa. Encima de la superficie también pude ver dos copas alineadas y algo distanciadas una de la otra y una botella de brandy casi llena, casi todo el líquido que le faltaba estaba servido en el interior de las copas que aun así estaban medio vacías, una más que la otra.

Unos momentos después los hombres de blanco cargaron con todo el material, mayoritariamente en forma de bolsas y en fila india salieron de allí. El inspector fue el último en salir. Cada vez las voces se escuchaban más lejos hasta llegar a un punto que no eran nada claras, sonaron puertas de coche cerrándose. Marco avanzó varios pasos.

—Fíjate qué hay encima de la mesa —cogió su móvil y sacó varias fotos.

Me acerqué al escritorio con pasos temerosos a ser descubiertos. No me gustaba la sesión fotográfica de mi amigo pero lo creía necesario, no lo desaprobaba.

—Mira las copas que nos habló la sobrina de Barrera, fotografía la sangre de la silla —le indicaba uno a uno lo que creía más importante.

—Se llama Carla —corrigió.

Cuando me di cuenta Marco tenía otra vez las manos en los bolsillos y repasaba los pocos papeles que dejaban ver lo que tenían escrito. Por otra parte me dediqué a observar lo que sostenía un mueble en la parte posterior de la sala con cuidado de pisar las manchas de sangre seca cercana a la silla. Me dio tiempo de ver una cafetera, varias miniaturas de coches, un retrato de la víctima con su pareja Claudia y unos archivadores. Escuché pasos rápidos que se acercaban, Claus estaba volviendo. Me coloqué inmediatamente en mi sitio y Marco me imitó, lástima que no tuviéramos tiempo para más. Claus Martin entró y cerró la puerta, parecía que al fin nos atendría.

—Me presento, soy Claus Martin inspector de policía del departamento de homicidios. Yo ya sé quiénes sois ustedes, vayamos al grano.

Mostraba tener prisa, lo que no comprendí si el nerviosismo que mostraba era de forma eventual o formaba parte de su método de trabajo, su aspecto no mostraba que era esclavo de un estilo de vida estresante pues pensé que había algo que lo hacía estar así.

El inspector cruzó los brazos y siguió hablado sin mostrar la necesidad de escuchar nuestras voces.

—Habrá que esperar a las muestras del laboratorio, pero ya les adelanto que esto es un homicidio. No habrá mucho trabajo que hacer aquí… hay algo interesante pero entiendo que no tiene nada que ver.

Marcó un silencio para esperar que le exigiéramos explicaciones pero lo hizo demasiado breve ya que siguió hablando de todos modos, parecía que no quería ser interrumpido ni tampoco dar el gusto de hablar a los demás.

—En el bolsillo interior de su americana tenía un papel doblado que escrito a mano ponía: “Soy el primero” —dijo con una cara terrorífica como si contase un cuento infantil de terror—. ¿Ustedes conocían a la víctima verdad?

Con el impulso de un sensible cabeceo Martin nos robó la palabra mostrando una foto de la prueba con la pantalla de su móvil. Era un recorte de papel algo arrugado escrito con un bolígrafo de tinta azul dentro de una bolsita de plástico sujetada por una especie de pinzas metalizadas relucientes.

—¿Conocéis esta letra? Es la de la víctima. Pienso que esta nota es algo ajeno al caso, tal vez se refería a que es el mejor vendedor de coches o el más rápido en un videojuego de carreras; existen mil interpretaciones… Una nota escrita por él mismo donde se autoproclama el mejor es una buena técnica de subir la autoestima, ¿no creen? —sonrió esperando nuestra reacción, después se puso serio otra vez.

Me dediqué a tomar una nota mental de lo revelado estando atento en encontrar un vacío en su discurso para relevar el turno de palabra. Algo que el nervioso inspector no estaba dispuesto a ceder. Siguió alimentando su afán de protagonismo hablando sin dejar hablar.

—Pero bueno —continuó conversando como si no hubiera dicho nada hasta ahora—. Ustedes están aquí por dos motivos: El primero de ellos es lo que nos ocupa esta mañana que como bien saben no tienen la potestad de ser incluidos en la investigación pero sí de ser informados de lo sucedido para que informen a su intendente. Por lo tanto no deben tratar de averiguar el acontecer del caso, ¿me he explicado?

Anduvo hacia la galería de exposición de coches dejando atrás el despacho. Después de seguirle pude ver que no había nadie en el concesionario, ni tan solo el agente de la puerta pero sí estaba la sensible cinta policial ondeando al viento que rodeaba parte de la entrada del lujoso concesionario.

Después se paró en medio de dos coches quizás comparándolos uno de otro pero sin dar tiempo a llegar a algo concluyente en su rápido análisis. Se giró de forma repentina y usó un tono tan bajo que nos obligó a adentrarnos en su zona de confort. Nos empezó a hablar una vez más.

—¿No se creerán que ustedes están aquí de casualidad verdad?

—Podría haber venido un compañero nuestro que no hubiese viajado a Londres, pero nosotros somos quienes al conocer la víctima os podríamos enriquecer de cierta información útil para ustedes —informó Marco con un tono de voz algo más alto.

—No es por eso señor.

—¿Y entonces? Repliqué.

—Necesitamos algo de vosotros, una cosa que hace años que estáis alimentando y que al fin es de mi incumbencia. Hoy en día tiene valor en sí.

—¿Cómo ha dicho?

Miré extrañado a mi amigo, él retrocedió un paso.

—Seis años atrás públicamente le separaron el alma del cuerpo a vuestro rector y ustedes tienen cierta información que requerimos. Podemos hacer dos cosas: nos podemos ayudar mutuamente o puedo conseguir una autorización judicial para registrar vuestras viviendas esta misma tarde. No tengo muy claro que hayáis conseguido toda la información de forma lícita —nos mostró el carácter que le hizo conseguir el puesto que está ejerciendo desde hace unos años.

—Inspector yo soy quien se ha encargado de recopilar esta información, Marco resta ajeno al asunto.

—Pero me consta que también ha colaborado en la investigación, está involucrado de todos modos, ¿verdad? —dirigió la mirada hacia Marco.

—¿Qué podemos hacer por usted? —le preguntó Marco con la boca seca.

La situación pasó a ser hostil, la cordialidad se esfumó dejando paso a los nervios e inquietud. Sé del cierto que existían motivos suficientes para ser excluidos del cuerpo de policía si indagasen en el contenido de la carpeta amarilla, solo podíamos colaborar.

—Quiero que mañana a las diez se presenten en el Departamento de Interior. Estén tranquilos porque si nos ayudamos saldremos todos beneficiados, no tengo intención de imputar a dos buenos agentes —sonrió dejando atrás el tono amenazante—. No se olviden de traer toda la información del caso rector, os lo agradeceré.

—No lo dude.

—De acuerdo —me atreví una vez más a mirar a los ojos redondos del inspector.

—Tómense la tarde libre, váyanse a sus casas y descansen, vuestro intendente ya está informado.

Reprendió la marcha direccionándose hacia la puerta principal de entrada, la única que restaba abierta del edificio y después de ser desalojado el espacio interior la cerró en llave. Sin decir una palabra más se dirigió a su vehículo mientras se encendía después de fallarle el mechero varias veces un cigarrillo tan húmedo como estaba el ambiente, a una distancia de cinco metros abrió su coche y se marchó.

Un juego de niños pasó a ser un asunto de prima importancia.

Capítulo 7

Sangre vieja

Si el inspector Martin tenía conocimiento de nuestra investigación que era secreta hasta ahora… ¿Quién más sabría de su existencia? ¿Sería posible que Barrera conociese lo que nos traíamos entre manos? ¿Y durante cuánto tiempo se conoce lo que estábamos haciendo a escondidas? No sé quien desveló esta información ni cuando lo hizo pero no quería desconfiar de mi socio, no quiero pensar que reveló lo que nos llevaba de cabeza tantos años. Era más posible que alguien nos haya escuchado al hablar de ello y como resultado se trasladen estos datos donde nunca deberían haber llegado. Una cosa era clara: la falsa finalidad de la remisión que nos invitó a hacer el intendente Barrera aprovechándose del sentimiento propio de la pérdida de un viejo conocido. No había duda que había sido una trampa. Barrera como respuesta a una necesidad de investigación demandada por el inspector Martin no dudó en vendernos enviándonos donde quería y a este segundo no le costó conseguir nuestra colaboración mediante el uso de formas intimidatorias.

En todo caso desconocía nuestro nivel de utilidad ante los encargados de interior del país ni la magnitud de lo que les hace incluirnos en sus intereses. No era posible que algo sucedido seis años atrás tenga más fuerza que lo que considero ser un asesinato perfecto: aquel que se puede confundir fácilmente por un suicidio. Lo que años atrás supuso ser falto de interés actualmente tenía una fuerte importancia. Había que descubrir cuáles eran los intereses que existían detrás de esto y qué había sucedido para que requiera nuestra intervención. Solo esperaba que no se tratara de una simple declaración ajena a las cartas que se barajaban en la investigación que íbamos a alimentar.

Por vez consecutiva pasé la noche en casa de mi amigo que se estaba acostumbrando a mi presencia. Una vez más desayunamos solos ya que al parecer la madre de Marco cada mañana salía a andar por el barrio y su padre se iba a trabajar de madrugada, a las siete se escuchaba un primer portazo y una hora más tarde el segundo.

Colgando de la pared de la cocina había una pequeña televisión no muy gruesa que era la protagonista en las horas primerizas del día, de ella se esperaba que mostrase en el menor tiempo posible cuáles eran las incidencias del día y los sucesos más destacables. Marco, sentado delante una mesa redonda situada justo en medio de la cocina, se peleaba con el mando a distancia para poner el canal de televisión autonómico, aquel que supuestamente daba luz a las noticias más sonantes de nuestro territorio más cercano. En los titulares del día se pronunció un suicidio en un concesionario de Barcelona, noticia que transcurría en la parte inferior de la pantalla donde también se solía informar de los resultados deportivos y la evolución de la bolsa.

Con la chaqueta colgada en el respaldo de la silla di el último sorbo a un café amargo falto de azúcar. Marco que todavía solo había tomado la mitad de su café, se lo bebió de golpe y bajó las cejas en señal de cierto desagrado; me retiró el vaso y junto al suyo lo dispuso en el lavavajillas. En comparación del café que tomamos ayer por la tarde el instantáneo estaba a años luz de llegar a imitar el de máquina de bar. En esa tarde planeamos la estrategia a seguir en la reunión o declaración a la que nos enfrentábamos dentro de unas horas, una estrategia impecable que nos tendría que acercar a la colaboración y por tanto la inclusión de lo que el inspector se traía entre manos pero sin olvidar que estábamos en una situación desigual donde podríamos salir muy mal parados ya que era muy fácil atribuir la calificación de los hechos como delictivos. De este modo en realidad lo que nos esperaba era un juicio que podía salir bien o mal, dependiendo del grado de convicción de los integrantes de la cúpula de seguridad pública.

El edificio del Departamento de Interior lucía una entrada de paredes de vidrio protegidos por varias columnas soportando el peso de la parte superior de la estructura que desde la parte exterior estaba decorada con unos cristales relucientes que no daban la posibilidad de ver el interior del edificio. Era una lástima que nuestra visita no fuera motivada por otras causas más inofensivas pero desde luego el simple hecho de ser citado allí aligeraba la carga que suponía la carpeta amarilla en ese momento.

Después de que unas puertas corredizas nos permitieron el acceso no resultó difícil intuir hacia dónde nos debíamos dirigir debido a que Claus Martin estaba a la espera de nuestra visita situado justamente en el recibidor mientras se entretenía hablando con un hombre de mediana edad que llevaba puesto un traje de un color marrón oscuro y unas gafas de vista colgadas con un fino cordel negro que rodeaba su cabeza, justo debajo del nudo de la corbata. Cuando nos divisó, Martin le dio la mano a este señor como señal de despedida y con un paso elegante se preocupó de darnos la bienvenida de una forma cordial.

—Buenos días señores, ¿habéis encontrado el edificio sin problema?

—No ha sido difícil —contesté siendo prudente.

—Síganme.

Pareció que no le interesaba la respuesta, después de pasar entre varios pasillos largos y fácilmente confundibles entre ellos subimos una planta y tras varios metros más encontramos el espacio que sería ocupado temporalmente por nuestra causa, una pequeña sala falta de decoración con una mesa rectangular y varias sillas a su alrededor, dos de ellas ya estaban ocupadas por un hombre y una mujer.

—Os presento a la intendenta María Gil y el comisario Pau Domínguez —dijo Martin señalando de forma vulgar a los asistentes.

Tras las presentaciones Martin tomó asiento junto a la señora Gil que exhibía una fría mirada sobreactuada. Cuando estábamos todos sentados, tres fueron las sillas que se quedaron sin ocupantes. Sin duda se agradecía la vista que permitía la única ventana pegada en aquellas cuatro paredes que servía para contemplar la caída del sol.

—Nosotros somos los que seis años atrás llevamos el caso del rector —dispuso Domínguez—. Necesitamos que nos faciliten toda la información que puedan tener sobre ello.

—Es importante que nos ayuden, como pueden ver esto no es una sala de interrogatorio, no hay micros ni grabadoras. Es una garantía para ustedes no ser tratados como delincuentes porque de momento para mí no lo son —amenazó Martin antes de sonreír.

—Entiendo inspector Martin, hace tiempo que estamos comprometidos con la causa y aquí es el mejor sitio para tratarla —expuse mientras apresuraba el maletín que contenía la carpeta tan fuerte como podía entre mis piernas.

—Al parecer no nos entiende, ustedes hoy entregarán toda la información que perseguimos y no volverán a indagar sobre este asunto, ¿queda claro? —la intendenta Gil marcó su terreno apoyando los codos sobre la mesa.

Marco asistió aliviado pero no se atrevió a hablar. Abrí el maletín desde el suelo y reposé sobre la mesa una carpeta amarilla no muy ancha con las puntas dobladas y sin ningún escrito o nota en el exterior. Con la palma de la mano extendida sobre ella, la deslicé lentamente hasta la posición de la intendenta, entonces retiré la mano rápidamente como si la misma carpeta me estuviese irradiando un calor insufrible. Noté como si pudiese respirar más profundo, como si los orificios nasales se despejasen de golpe.

Con la carpeta fuera de mi alcance, la intendenta Gil hojeó todo el material que se encontraba en su interior: memorias, fotos, recortes de prensa, declaraciones de las personas asistentes, recreaciones del crimen… La mirada curiosa de Martin lo hizo inclinarse hacia ella, pero al ser detectado María cerró la carpeta rápidamente y la colocó de forma horizontal enfrente de su comisario que no tuvo la tentación y curiosidad suficiente para abrirla.

—Habladme sobre lo que sucedió, usted mismo, adelante —fui señalado por la mirada de Domínguez.

Martin en aquel momento parecía haber desaparecido y Marco, como ya habíamos acordado, ejercía un rol pasivo. Entonces lo que había sido planeado como una conversación formal pasó a ser una declaración en estado puro. Tomé asiento de la forma más cómoda posible y hablé sin ningún tipo de censura.

—En la plaza central de la universidad se celebró la ceremonia de graduación de una promoción de criminólogos que, como el resto de titulaciones, declaraban este día como un premio a la perseverancia y un éxito del conocimiento científico. Nosotros ocupábamos dos sillas ubicadas en la parte derecha posterior en relación de la parte frontal del escenario, por tanto, estuvimos presentes al sangriento espectáculo. El escenario predominado por un color blanquecino estaba elevado un metro y algo más respeto al nivel al suelo y estaba decorado con un carácter de un motivo puramente festivo, tal vez demasiado por pertenecer a un evento promovido por la propia universidad.

—Te ruego que vayas directamente a lo que nos interesa —María Gil se impacientaba, sus cambios de postura sobre la silla era una prueba de ello.

Seguí hablando como si no hubiese escuchado nada.

—En medio del escenario había un atril sujetando un fino micrófono que podía ser posicionado al gusto del ponente. Después de la intervención del coordinador del grado de criminología, él mismo dio paso al próximo ponente que esperaba en la base del escenario, justo enfrente de las pequeñas escaleras que facilitaban el acceso en la parte superior. Después de realizar el relevo entonces los recuerdos son más dispersos y fácilmente confundibles.

Al realizar una pequeña pausa mientras miraba el borde de la mesa levanté la cabeza y pude ver que había conseguido la atención de todos ellos. Quería pensar que me miraban compadecidos por la historia que les estaba contando, como si en lugar de mirar una película yo les estuviera contando un argumento que nunca podrían apreciar de ninguna otra forma posible. Me sentí satisfecho y respetado por autoridades de un rango incomparable al mío, retomé la historia explicándola con una intención más benévola después de poder apreciar que estaba siendo de utilidad en ese sitio.

—El rector hizo descansar las hojas que llevaba en sus manos encima del atril y luego se acercó el micrófono en una posición que le aseguraba que su mensaje llegase a todos los presentes, respiró profundo y saludó al que era su público —de forma inconsciente disminuí el tono de mi discurso—. Entonces, como si de un acto reflejo se tratase, dobló su cuerpo adoptando una posición parecida a la que se realiza en un descenso de esquí y soltó un gemido de garganta que se escuchó por los altavoces. Creo recordar que dos segundos después fue cuando detonó algún tipo de artefacto explosivo que había sido pegado al cuerpo de la víctima dando paso a un estruendo que me hizo temblar la visión, en ese mismo instante me acaché casi dejándome tirar al suelo. Al levantar la vista el atril había desaparecido y una masa rojiza y oscura restaba en ese sitio. El escenario estaba totalmente manchado por una sustancia propia de una pesadilla de Halloween, en el fondo del escenario donde se había colocado una gran pancarta, se deslizaban de arriba a abajo unas vísceras o algún tipo de parte orgánica del desmembrado rector, los ocupantes de las primeras filas habían sido salpicados y obsequiados por trozos de carne. Entonces se desató el pánico, recuerdo gritos y gente corriendo hacia cualquier parte, unos sacudiendo sus atuendos con intención de retirar aquella masa templada y pegajosa mientras otros optaban directamente en quitarse las prendas salpicadas. El olor del ambiente era un fino y desagradable aroma a carne con un fuerte fondo agrio, pero esta acidez pienso que fue debido a una primera arcada que me sugirió este olor. De los árboles contiguos al escenario vi colgar algunos trozos de prendas envolviendo una masa rojiza; realmente aquel explosivo tenía la fuerza suficiente para desintegrar a una persona. Cuando me levanté divisé varias personas inconscientes y alguna de ellas saliendo a gatas de la posición del público más afectado: las primeras filas. Mientras ayudaba a quienes estaban desorientados centré mi atención a la superficie del escenario, donde solo quedaba parte de las piernas y tronco del rector. Minutos después llegaron ambulancias, policías y bomberos. Fue un baño de sangre.

Terminado mí relato no detecté caras de sorpresa en aquella sala salvo el inspector Martin que prefería mirar hacia una pared totalmente limpia que en ella había los interruptores para encender las luces. Luego me interesó hacer una reflexión de lo explicado.

—Lo peor de todo es que había alguien entre nosotros que disfrutó del espectáculo que había preparado. Algo tan vistoso solo está hecho para ser contemplado.

—Desde luego, conocemos a todos los que pudieron presenciar el asesinato y los tenemos en nuestro registro —aclaró Domínguez con poco interés mientras se entretenía doblando y desdoblando una esquina de la carpeta recién adquirida.

—¿Nosotros también estuvimos en vuestro punto de mira?

—Por supuesto Marco, estuvisteis controlados un tiempo pero al ingresar en la policía local conocimos que no erais el perfil que buscamos.

Marco tragó saliva y se apoyó en el respaldo de la silla. Domínguez finalmente se atrevió a abrir la carpeta.

—¿Por qué no nos dicen a qué se debe esta reunión? No me creo que de repente queráis resolver un caso que guardasteis en un cajón —arremetí contra el comisario con la intención de adquirir aquella información que se nos escapaba.

—Vosotros no tenéis la potestad de investigar algo así, esto ahora es competencia del inspector Martin. Habéis hecho todo lo que os hemos exigido, hablaré bien de vosotros a vuestro intendente.

—¿Tiene algo que ver con el supuesto suicidio del propietario del concesionario Abad?

Esta pregunta causó el silencio de la cúpula del Departamento de homicidios, fruto de la inquietud que mostraba la intendenta, el comisario Domínguez se puso de pie y nos dio la mano mostrando su gratitud. Antes de que pudiéramos discutir alguna otra cuestión, ya nos encontrábamos de nuevo en los laberintos de aquel majestuoso edificio.

Una corta reunión que tenía por objetivo la entrega de cierta documentación fácilmente obviada por los mandamases había sido lo que habían planeado para nosotros en el día de hoy. Era posible que fuera el mejor momento de dejar atrás el caso de la carpeta amarilla y olvidar el supuesto suicidio de Abad, el cuerpo policial competente estaba comprometido ¡y era una realidad! Esta vez era posible que se lo tomasen en serio e indagasen de la mejor forma posible sin la necesidad de la supervisión de unos aficionados actuando en contra los intereses de la corporación. Ya no tenía sentido que siguiese torturándome con hechos que siempre se han escapado de mis manos, puede que sea el momento de aceptar lo que Marco me expresó en el camino de vuelta de Londres.

Antes de volver a pisar la calle, di una satisfacción a mi compañero.

—Te haré caso, voy a pasar página —esperé con una sonrisa la respuesta de mi amigo.

—Como me alegra oír eso, con que no vuelvas hacerme venir aquí tendría suficiente —bromeó.

La palmada que me dio en la espalda fue el impulso que necesitaba para salir del círculo vicioso al que me encontraba.

Capítulo 8

El primero será el último

—¿Te gustaría salir a dar un paseo?

—Está bien.

La mañana había sido discreta. Tras una noche larga de descanso me decidí a hacer algo que va a contra natura, dispuse en la televisión un largometraje del oeste en el momento posterior de desayunar, difícilmente pude recordar una mañana igual: íntegramente dedicada a no hacer nada. Cuando escuché la apertura de una puerta que no había propiciado vocalicé las primeras palabras del día, cuya respuesta me alejó de los terrenos de Dallas.

Laura se puso una parca oscura que hacía varios días restaba colgada de la pared del recibidor desde antes de viajar a Londres. A ella no le gustaba repetir cualquier tipo de prenda en una misma semana, además una vez me contó que existe un grado de compatibilidad en la ropa, la cual cosa le impedía conjuntar de forma aleatoria cada pieza, y como no, los abrigos también estaban sometidos a esa regulación un tanto maníaca.

En la calle destacaba el olor a leña quemándose, el método de calefacción preferido por el vecindario en la lucha ante el invierno. En contra, el día no era muy frio por estar en época de nieve, la temperatura era baja pero no se notaba apenas humedad en el ambiente por lo que en los primeros pasos bajé hasta la mitad la cremallera de mi chaqueta, la pieza estrella de mi armario.

Me sentía inquieto, como si fuera fruto de algún tipo de malestar. No estaba cómodo. Laura miraba enfrente, no era difícil saber que estaba razonando mentalmente.

—¿Quieres que vayamos hacia el este? Todavía no he visto como está el bosque en esta época.

San Cugat estaba establecido en medio de una zona montañosa, pues cualquier recorrido en línea recta nos alejaba de las casas e introducía en una zona rural no muy conreada, dando lugar principalmente a pinedos plantados sobre un terreno sorprendentemente con escasa maleza, pudiendo transitar la zona sin hacer grandes esfuerzos.

El silencio tomó protagonismo durante los primeros pasos. Laura tenía las manos en los bolsillos de la parca y presionaba los codos contra su cuerpo.

—¿Qué te preocupa?

Entonces me miró por primera vez en ese día, o así lo creí.

—Nada, temas del trabajo.

—¿Y?

Al parecer buscaba esa pregunta, después empezó a hablar con un tono de cierta irritación. Me sentí como si fuera su confidente.

—Estoy perdiendo fuerza en el bufete, hace más de quince días que no requieren de una abogada penalista. La mayoría de casos son de despidos improcedentes o divorcios amargos. Pronto van a prescindir de mí, lo presiento.

Miró al suelo no por miedo a tropezarse sino como representación de su estado de ánimo.

—Ya sabes que los temas penales son los más adorados por el derecho, cualquier bufete de abogados necesita de un penalista, de lo contrario se llamaría de otra forma.

—No sé qué decirte…

—Además imagínate que te dijesen de irte. ¡En Barcelona encontrarías un trabajo mañana mismo!

Se rio silenciosamente. El escenario convidaba a ser contemplado, el crujir de las hojas secas y el olor a plantas silvestres aconteció en el mismo instante que empezamos a pisar un camino de tierra que estaba justo al lado de la última zona urbanizada de la ciudad, a partir de allí se podía observar como las viviendas de campo se escondían detrás de los árboles. La sombra que hacían los árboles del sol era evitada y en una ancestral pared de piedra construida sin cimientos paramos la marcha.

—¿Qué le pasó a David Abad?

—Murió al terminar su jornada de trabajo —contesté después de cruzar los brazos—. Se quitó la vida, una vida adinerada y lujosa.

—¿Es cierto lo que dijeron por las noticias? Dime que sabes algo más…

—Pude estar en su concesionario momentos antes de limpiar la escena del crimen. Al parecer después de tomar algo de alcohol estuvo jugando con su pistola, se la acercó a su cabeza y apretó el gatillo. Jugó con fuego.

Laura se giró de espaldas un segundo y luego se sentó en el muro de piedra.

—No puede ser que tenga una pistola en su despacho. A qué se dedicaba ¿al narcotráfico?

—Tal vez la guarde para protegerse en caso de robo, te sorprenderías de los negocios que en sus almacenes hay armas de fuego para ello.

Cada vez sentía más calor, calor infundado por los nervios. Hablar sobre ello con Laura me encantaba. Me di cuenta que compartíamos ciertos gustos, fruto todo ello del consejo de mi venerado amigo. Laura era alguien que valía la pena escuchar. Me atreví a abrir un debate que hubiese preferido abandonar.

—Sobre la mesa había dos copas de brandy y parecía que nadie había bebido de ellas.

Lancé una mirada picaresca después de abandonar la palabra. Noté como una fuente energética que me empujaba y sacudía, era el aliento de mi compañera mientras hablaba. Estos segundos preferí dejarme llevar por esa energía ignorando todo lo demás. Fui preso por unos instantes de mi imaginación.

—Perdona ¿cómo has dicho?

—Que alguien no se sirve dos copas para uno mismo —explicó con cierta irritación.

—Ah sí, seguro que recibió alguna visita. De un amigo por la hospitalidad que mostró.

—Una visita corta.

—¿Corta?

—A nadie le dio tiempo a beber. O tenían mucho de qué hablar o simplemente la visita se marchó en menos de cinco minutos.

—Y luego se disparó. El orden parece lógico. Quiero decirte algo más, el inspector encargado del caso nos mostró una nota que estaba escrita por la propia mano de Abad, estaba guardada en el bolsillo de su americana.

—Vale ¿y qué ponía? —dispuso cansada por mis lentos argumentos.

—Soy el primero. ¿Pero el primero de qué? El primer hombre que se mata a si mismo desde luego que no, no creo que sea algún tipo de carta de confesión…

—¡La primera víctima de un asesino en serie!

—Olvídate de eso.

Ese argumento era descartable. Estaba muy visto que un múltiple homicida vaya jugando con los ejecutores de la ley.

Laura miró a su derecha y le seguí la mirada, una pequeña y ágil ardilla trepó por un árbol. La naturaleza nos regalaba un día fantástico.

—El mensaje significa premeditación. Todo estaba pensado, antes de meter una bala en su cerebro consideró oportuno escribir eso en un papel.

—¿Lo pensó él o se lo dictó otra persona?

—Pueden ser los dos casos, se trata de una confesión propia o de un alago de alguien otro.

—Yo creo que es un mensaje de quien le indujo a la idea de recurrir a la muerte —dijo después de sacar un pañuelo de papel de su bolso.

—También es posible, pero lo real es que la investigación cerrará la carpeta del caso.

—Dos copas de brandy, una pistola, un cajón, una nota escrita y un hombre rico. ¡Óscar no dejes escapar este caso!

Decidí compartir lo que ya no era un secreto. Mi seriedad se tradujo en una postura recta de mi compañera.

—Existe cierta relación entre el caso Abad y el visceral asesinato del rector, aquel que ocurrió seis años atrás.

Laura miró hacia el cielo, parecía recordar el crimen que sucedió en tiempos inmemorables para aquellos que lo recibieron como una noticia más.

—Pienso que el inspector que lleva el caso se ha planteado que quien visitó a David Abad tuvo algo que ver con la muerte del rector. Ayer nos hicieron comparecer a Marco y a mí al Departamento de Interior para recordar ciertos detalles de lo que sucedió en la ceremonia de graduación.

—¿Estuviste presente cuando sucedió?

—Vi como un hombre se convirtió en un fuego artificial.

—Imagino que por ese motivo eres policía, si no me equivoco.

Me puso una mano sobre un brazo mostrando proximidad. Nunca antes recordé haber recibido tal afecto en sus actos.

—No. La vocación viene de antes —desvié la mirada hacia las montañas que estaban al horizonte.

No entendí el por qué, pero mentí. Quería escapar de ese círculo tan próximo a ella, me sentía más seguro manteniéndome alejado. Entonces recordé las palabras de Marco.

Reanudamos la marcha.

—Entonces se sospecha que la autoría de ambos casos puede estar al cargo de una misma persona, un mismo creador —retomé el tema anterior inmediatamente.

—¿Cuál es el motivo que hace actuar a un homicida seis años después?

—Este planteamiento suena a ciencia ficción.

—Yo tampoco me lo creo. ¿Y si Abad fue el principal sospechoso de la muerte del rector?

Me sorprendió una vez más, creativa y dinámica, un tesoro para los juzgados.

—¡Dios! —noté como un tipo corriente eléctrico en mi cuerpo—. ¡Él estuvo presente en la graduación! ¡Lo recuerdo!

Abracé elevando al aire a Laura. ¡Esa podría ser la clave!

Abad seguro que se arrepentía de lo que hizo, seguro que quería evadirse de la realidad bebiendo y hubo un día que el pasado le pasó factura. Inducido en su propia tortura decidió terminar de sufrir. Ni con todo el dinero del mundo pudo sacar ese arrepentimiento de su cabeza, recurriendo a la última ratio: quitarse la vida.

Compartí los argumentos en voz alta.

—Abad estuvo en la ceremonia de graduación y pudo contemplar su obra. Recuerdo que estaba por detrás de mí, en una zona segura y libre de ser salpicado ni manchado. Es posible que con algún tipo de mando a distancia o un teléfono móvil enviara la instrucción al explosivo en el momento adecuado, así asegurándose el espectáculo final.

Laura estaba recolocándose la parca, que quedó arrugada después de la sacudida aérea. Después se preocupó por su pelo y tomó la palabra.

—Eso toma cierto sentido.

—Pero, no olvidemos que es muy probable que antes del disparo estuvo con alguien, alguien que muy probablemente lo culpabilizó y le recordó su pasado, alguien que sabía que Abad fue el responsable de matar al rector.

—Debería ser una persona de confianza a la que se abra profundamente. Se tendría que repasar con quien hablaba con más frecuencia, las relaciones sociales más fuertes.

—Abad tenía pareja, se llama Celia creo recordar.

—Claudia —corrigió Laura una vez recuperada.

—Cierto, Claudia. ¿La conoces?

—¿Recuerdas aquella vez que nos visitó Abad? Cuando estabas interesado en comprar un coche.

—Sí, no hace mucho de esto.

—Pues cuando me dijiste que tenía pareja la busqué por Facebook, al ver su foto la reconocí al momento. Trabaja una de las cafeterías cercanas al bufete de abogados, desde aquel día cuando iba a tomar café empezamos a hablar, es muy agradable.

Laura era una caja de sorpresas, se interesaba por cosas que para la mayoría pasan como desapercibidas. Esta vez como fruto de un interés puramente recreativo.

Sacó su móvil y me enseñó el número de Claudia. Agité la cabeza en señal afirmativa.

Tras dos minutos de llamada ininterrumpida clavé la mirada en su móvil sin importarme la irregularidad del terreno ni el miedo a tropezarme. Entonces colgó.

—Mañana por la tarde iremos a su casa. No vive muy lejos de nosotros, a unas tres manzanas.

El poder hablar con la pareja de Abad nos abría las puertas hacia la verdad, por fin me sería posible conocer si él fue el encargado del espectáculo pirotécnico del rector y a la vez si su suicidio había sido como respuesta del pasado, si en su rendición de cuentas estaba en deuda con el mundo por una vida.

—Te debo una.

Ella enrojeció y prefirió acomodar su pelo resplandeciente al sol sobre el pañuelo que rodeaba su cuello mientras dábamos los últimos pasos sobre tierra, las calles asfaltadas estaban a menos de veinte metros de nosotros.

—No entiendo por qué antes no habíamos salido a pasear —reflexioné en voz alta.

—Es por el estilo de vida de ciudad tal vez: Muchas prisas, poco tiempo.

Al volver a pisar el asfalto el simple hecho de andar se volvió como algo muy sencillo, dando la sensación que cada paso fluía solo, sin necesidad de esfuerzo.

—¿Crees que me he equivocado al elegir esta profesión? No sé si sería mejor hacer como muchos de mis amigos han llevado a cabo, escoger un trabajo que se desarrolle entre cuatro paredes cuya mayor peligrosidad sea la afilada punta de un bolígrafo sin tapa.

—¿Y cuál es el motivo de que hayas errado?

—No lo sé, me da esa sensación.

—Oh pequeño, eres la viva imagen de tu abuela.

—¿Por qué te ríes?

—A tu abuela no le costaba tomar decisiones, sus tormentos aparecían cuando tomaba una. Se preguntaba si había elegido bien, si las otras alternativas eran mejores que la tomada e incluso si sería mejor revertir el proceso. Al final pude comprender que tal inseguridad la usaba para conseguir el éxito en su elección dado que, como resultado de las dudas, ella analizaba el proceso, los posteriores pasos e incluso hasta el futuro desenlace. Así era como se escapaba del fracaso y como supo disfrutar de lo que hacía.

—¿Lo dices por cuando empezó a diseñar vestidos? Mi padre guarda un montón de revistas con sus diseños. ¡Incluso cuando solo se publicaban en papel!

—Debes saber que antes de todo esto ella era abogada, trabajaba en un gran bufete en una ciudad cercana a Barcelona. Allí mismo nos conocimos ¿sabes? Bueno… Un día su jefe decidió cerrar el bufete, recuerdo que el negocio quedó eclipsado por la instalación de una gran oleada de recién titulados que trabajaban por una miseria; entonces al fin pudo dedicarse a lo que le gustaba: la creación de vestidos y bolsos de mano. Esta idea que era tan descabellada mientras trabajaba solo la pudo realizar cuando era libre y la llevó a la felicidad. No pienses que estuvo libre de remordimientos, eligió y acertó.

—Pero abuelo… En su historia solo han existido cosas maravillosas. He leído sus biografías, en todas ellas la llaman Laura “la laureada”. Esto incluso aparece en su tienda virtual, dónde se pueden ver sus diseños.

—Hijo, tenemos la mala costumbre de quedarnos solo con la parte buena de las cosas, el problema que tiene todo el mundo es querer los resultados de forma inmediata. Debes saber que a veces deseo haber llevado una vida normal, sin las complicaciones que he tenido ni todas aquellas derrotas que he padecido; tal vez lo mejor hubiese sido aceptar un lugar en el departamento de objetos perdidos, pero si quieres más debes saber que en esta vida se compensa todo lo bueno con lo malo. Yo escogí, tu abuela también lo hizo y ahora te toca a ti.

—Yo también lo acabo de hacer.

—Sé que la abuela estaría orgullosa de su nieto.

—Estoy seguro de que lo estará, ahora es mi momento.

Capítulo 9

Te espero a las ocho en punto

Llegamos a la casa donde Claudia Sierra nos recibiría. ¿En qué estado se encontraría? No quería pensar que este encuentro fuera dominado por las lágrimas. Hacia menos de una semana que había perdido a su prometido, no era difícil que se encontrase bajo terapia psicológica tras uno de los grandes golpes que la vida suele dar.

Una vez nos dijo un profesor de la universidad que al largo de un trayecto vital suelen existir cinco grandes golpes capaces de someter al más fuerte de rodillas, y en la profesión que habíamos elegido este principio se vería afectado de una forma magnificada. La solución no era más sencilla que saber recibirlos, tener capacidad de transformar la presión en satisfacción. Concepto fácil de conocer pero difícil de aplicar.

Una pequeña puerta de hierro era la barrera simbólica que impedía el paso de curiosos y visitas imprevistas. En una de las dos columnas colindantes a la vía pública había un interruptor gris que no desentonaba del conjunto estructural de la vivienda. Más allá de la valla de entrada, a no más de cinco pasos se encontraba una robusta puerta de madera con varias formas a relieve; de por medio había una zona verde dónde distintas clases de flores convivían con un espeso césped sano.

—Sé cómo tratar con víctimas, pero esta es especial…

Laura, ya situada en la puerta de entrada a la propiedad, pulsó el timbre. Un sonido familiar hizo callar el cante de varios pájaros ocultos entre las hojas de una morera cercana, dos de ellos desconfiaron y alzaron el vuelo.

—Tranquilo, déjame hablar a mí.

No me gustó su actitud. La robusta puerta de madera se abrió y una mujer vestida con unos pantalones tejanos y un jersey azul marino se plantó en un pequeño porche ideal para resguardarse en días lluviosos.

—¡Entrad, está abierta!

Un empujón bastó para superar la pequeña valla de metal, la primera puerta de acceso a la propiedad. A nuestra izquierda eran dos los coches que estaban aparcados delante de un garaje que obligaba a expandir la estructura de la casa.

—Claudia me alegro de verte. ¿Conoces a Óscar? Es mi inquilino y policía de esta ciudad.

Una vez más no me agradaban las formas de mi compañera, no me sentía cómodo que los demás conociesen que era policía, en ese aspecto premiaba mi discreción.

—Sí, te he visto alguna vez regulando el tráfico en la escuela —dijo la joven decantando sus ojos irritados hacia mí, como acto reflejo noté un calor que me hacía parpadear en más frecuencia para expulsar el exceso de lágrima momentáneo.

—Encantado de conocerte, Claudia —dispuse tras parpadear varias veces.

Se dirigió hacia el salón iluminado por una lámpara que no desentonaba con el ambiente postmoderno que era adornada la sala. Predominaban las maderas en forma de muebles del hogar, muebles de gran calidad lejanos de la mediocridad. No creo haber visto antes una mesa de tal grosor y robustez; en su instalación seguro que requirió cuatro operarios por tal de trasladar y ubicarla en el sitio que actualmente reposa. Había un sofá rodeado por dos sillones custodiados por una mesa de café y todo ello orientado hacia un televisor de cuarenta y seis pulgadas. Aquel fue el sitio donde Claudia decidió ocupar: un lugar cálido y agradable con varias fuentes lumínicas que hacían las delicias visuales.

Después de tomar asiento entró en el salón una señora con el pelo rizado. En sus manos llevaba una bandeja con cuatro tazas de café, un recipiente lleno de café recién hecho y otro con leche. Al depositar la bandeja en la pequeña mesa que teníamos enfrente también divisé un plato con una hilera perfecta de galletas con pepitas de chocolate en su superficie.

La señora después de asegurar varias veces la posición de un sillón se dejó caer sobre él como si sus piernas no soportasen el peso de su cuerpo. Después soltó un gruñido.

—Mamá, ellos son la pareja que llamaron al mediodía.

—Os he preparado unos cafés chicos, os gusta el café, ¿verdad?

Antes de terminar de hablar no pudo aguantar la tentación de llenar una a una las tazas que resplandecían hasta el momento. Después, un mar negro inundó una blanca valle nevada.

—¡Oh el azúcar!

Se levantó con una sorprendente agilidad y volvió a la cocina.

—Tu madre es muy agradable —Laura sonrió para testear el estado de ánimo de nuestra anfitriona.

—Sí… Estos días me está haciendo compañía. No se cree que esté bien.

En un tiempo reservado al silencio se escucharon unos pasos lentos y relajados.

—El problema es que ella sigue con la idea del matrimonio tradicional… —Claudia protegió esas palabras bajando la voz.

—¿Es qué las cosas entre tú y David no iban bien? —Laura demostró una gran agilidad mental con su rápida pregunta.

—Nos habíamos tomado un tiempo.

La entrañable mujer depositó el azucarero a un lado de la bandeja y realizó su ejercicio habitual para tomar asiento.

—Muy amable —dije sonriendo.

Abrí una segunda conversación por agradecer la su hospitalidad. Después guardé silencio por tal de seguir el diálogo de las mujeres.

—Hace como una semana que decidimos volver a casa de nuestros padres —dirigió la mirada al suelo.

—¿Una semana desde hoy o el día del incidente? —Laura se inclinó reposando los codos en sus piernas.

—Desde que se disparó —dijo mientras observaba el vapor de su café con leche.

Tuvo lugar otro silencio incómodo, solo la madre de Claudia aprovechó para dar un sorbo a su taza.

—Mirad, he querido que vengáis para que escuchéis lo que ahora os voy a decir —Claudia bajó las cejas y giró la cabeza ligeramente hacia su derecha. Después sacó su móvil—. Mirad el mensaje que me mandó David horas antes del disparo.

Laura lo recibió en mano. Me aproximé a ella por tal de leer lo que estaba escrito a esa pantalla. Era una frase corta y muy común:

“Te espero esta tarde en el concesionario a las ocho en punto. Sé puntual.”

—¿Fuiste? —la pregunta de Laura fue inmediata.

Claudia no se extrañó, volvió a recitar un guion que ya tenía memorizado.

—Llegué aproximadamente a las ocho en punto de la tarde y aparqué cerca de la puerta de entrada. No tenía prisa, David podía esperar unos minutos más ¿qué suponen ser en comparación a una semana? —Nos miró uno a uno con cierta rapidez para captar aún más nuestra atención—. Al pasar la puerta corrediza de la entrada, justo en el momento que se abrió la puerta escuché un estruendo que se originó enfrente de mí, en la puerta que daba acceso a su despacho. En ningún momento pensé que era provocado por una pistola.

—¿Tú descubriste el cadáver?

No pude soportar la intensidad del momento. Tenía las manos más heladas a medida que el corazón me latía más fuerte. Quizás fui demasiado brusco en mi pregunta.

—Sí. Tenía los dos brazos extendidos por el exterior de los reposabrazos y la barbilla apoyada sobre el pecho, no pude ver nada más entre la penumbra. Salí corriendo inmediatamente hacia mi coche, después de respirar hondo llamé a emergencias.

Como podía ser posible que contase un relato de tal intensidad y no estuviera medicada a base de psicotrópicos… Ella había contemplado de forma indirecta como su pareja terminó con su vida, un macabro sonido que seguramente le hará desarrollar un trastorno por estrés post traumático que por su personalidad sería posible que tarde o pronto se pudiese a librar.

—¿Sabes cuál era el motivo para citarte?

La pregunta era obvia, el cerebro quería ser destruido con expectación y qué mejor forma que contar con una espectadora excepcional. La muerte del rector y Abad se caracterizaban por ser espectáculos dignos de ser observados, pero la diferencia existe en la privacidad del caso más reciente. ¿Cuál era la razón de elegir quitarse la vida delante de alguien? Quería pensar que dentro de la locura existía un cierto orden, la cual cosa quería decir que razonó en no contaminar exageradamente su reputación y la de su familia eligiendo un final discreto e íntimo, siendo acompañado por su pareja. Quizás tenía miedo a morir solo.

A pesar de remitir una invitación no esperó a iniciar el evento debidamente ya que según lo que nos contó Claudia él no ejecutó su último movimiento en su presencia sino que segundos antes una vez sabido que ella estaba allí, Abad actuó según el plan sin esperar ni siquiera ver por última vez a su pareja. Al parecer Abad debía encontrarse en un momento de ansiedad y nerviosismo máximo, donde en tal estado se reciben los estímulos de forma magnificada; en el mismo momento que escuchó el movimiento de la puerta corrediza no soportó la presión y se precipitó.

—Pensaba que era por hablar de lo nuestro.

Ella siguió mirando el humo del café. Su madre parecía estar ausente, se enajenaba de lo que estábamos hablando. Prefería calentarse las manos con su taza.

—Él nunca ha tenido pistola ni ha disparado una, nunca me ha hablado que necesitaba protección en su negocio, para ello siempre ha tenido contratado un seguro muy caro y un sistema de alarmas que anualmente exige la renovación. No le hacía falta.

—¿No te ha comentado sentirse inseguro o tener miedo de alguien que vaya contra él?

—Si fuese así también tendría en casa alguna arma de fuego… —añadí a los argumentos de mi compañera.

—No. Solo hablaba de negocios, de cuantos coches vendía y sus próximos proyectos. Su trabajo iba por delante de mí. Creía que había reflexionado y reestablecido sus prioridades, pero lo que quiso fue terminar con todo.

—Veo que os encontrabais separados por su adicción al trabajo.

Laura sabía que el simple hecho de repetir algo le hacía conocer cierta información que nos ayudase a corroborar nuestra hipótesis. No podemos contaminar la memoria de su pareja fallecida con lo que suponemos que hizo en su día, ella habrá conocido a alguien nuevo y reformado que para nada coincide con el joven Abad. Tras esa interrupción decidí preguntar en torno a la averiguación del supuesto lado secreto del vendedor de coches.

—¿Sabes si pasaba mucho tiempo solo?

La pregunta sorprendió a nuestra anfitriona, su madre pareció prestar atención después de mirar repetidas veces un reluciente reloj colocado en la pared que estaba a mi espalda. Claudia se humedeció los labios, desde mi posición podía oler su aliento a café.

—No. Se solía levantar a las nueve, después una hora más tarde llegaba al concesionario y hasta…

—Supongo que tendrá algún empleado —interrumpí, no me interesaba conocer su rutina.

—Tres vendedores.

En ese instante pude confirmar el excelente negocio que tenía en Barcelona. Un dato como ese me hizo pensar que no dedicaba tiempo a planear asuntos propios.

—Por lo tanto, no trabaja solo —reflexioné en voz alta.

—Además de administrar el negocio se dedicaba a coordinar a los empleados y aun así era el que normalmente tenía más ventas.

—¿Lo has notado raro últimamente?

Laura no quería ceder su protagonismo en la entrevista.

—Seguía como siempre, lo que me ha extrañado es que alguien que quiere dejar este mundo siga con cierta ilusión, una fuerza que lo haga mover. El suicidio no creo que sea algo instantáneo sino más bien algo que lo llevas pensado un tiempo.

Sus palabras no estaban faltas de razón. La ilusión y motivación son antónimas del sentimiento de desamparo de alguien que considera el suicidio como una salida factible de la situación que se encuentra. Si era verdad que Abad estuvo trabajando más de ocho horas incluso en su último día de vida, ¿no resulta extraño gastar sus últimas horas vendiendo coches? No descarté la opción del suicidio pero este caso tenía toda la pinta de tratarse de un homicidio; lo más seguro era que puede que alguien haya simulado la situación de tal manera que superficialmente parezca lo que el inspector me contó. Realmente si Abad se encontraba en el concesionario fuera del horario de apertura era porque quería hacer alguna cosa o tal vez se había citado con el destinatario de la segunda copa de brandy no consumida. Que su pareja Claudia sea pedida por él mismo y que a la vez en ese mismo instante se produzca la muerte de uno de ellos dos me llevaba a la idea de que esta señorita tal vez no nos ha contado la verdad. Resulta desagradable estar próximo a la hora y lugar de un hecho delictivo de este calibre, entonces me preocupé por conocer los pasos de la investigación comandada por el inspector Martin.

—Claudia, supongo que habrás pasado unos días estresantes por todo esto y te habrán tomado declaraciones por haber avisado a la policía, discúlpanos por no dejarte descansar y reponerte durante el día de hoy.

La madre cabeceó varias veces en señal afirmativa, parecía tener instrucciones de no hablar en nuestra visita.

—Si… los Mossos de Escuadra me han citado hasta en dos ocasiones para explicar lo sucedido y puede que dentro de poco me vuelvan a llamar —se masajeó el hombro izquierdo con su mano derecha.

—Sé lo que es eso —me giré de forma simbólica para contemplar el reloj colgado en la pared posterior—. ¡Qué rápido pasa el tiempo! Laura deberíamos pasar por el supermercado antes de que cierren.

Laura me miró con los ojos exageradamente abiertos como resultado de sorpresa, no se esperaba terminar la visita tan rápidamente. Por suerte reconoció mi sarcasmo y decidió seguir el juego que había empezado.

—Es verdad, así me ayudarás con las bolsas —se puso de pie lentamente, propiciando el movimiento del resto de los asistentes—. Gracias por habernos recibido, señora el café estaba estupendo.

Minutos después volvíamos a estar en la calle, esta vez más abrigados por la temperatura propia de esta época después de caer el sol. Preferí no hablar hasta girar la esquina, necesitaba andar rápido para entrar en calor y esclarecer las ideas que, sin duda, mi compañera exigiría en forma de explicación o tal vez justificación por haber dejado la visita en una parte prematura sin llegar a sonsacar la autoría del caso rector o alguna indicación que Claudia nos pudiera facilitar sobre la personalidad o confesiones realizadas fruto de su íntima relación con David Abad.

Tras doscientos metros el silencio seguía dando protagonismo al motor de los coches que nos superaban una vez tras otra, se trataba del tránsito propio del regreso a casa después de trabajar, aunque un gran porcentaje de ellos se movían por tal de abastecerse de regalos para los suyos. Laura que se preocupaba de cubrir su garganta con el fino pañuelo que también llevaba ayer, andaba sin mirar los escaparates de las tiendas. Había algo que la preocupaba de tal forma que todos sus esfuerzos intelectuales iban dedicados a la reflexión y la acción de caminar quedaba en segundo plano.

Decidí rescatarla del submundo donde se había quedado atrapada.

—¿No me vas a preguntar nada?

Me cogió el brazo más próximo a su figura como un niño cuando recibe un frágil helado y dio un seco tirón que me hizo frenar, después me orientó enfrente de ella.

Sabía que lo mejor que podía hacer era escuchar.

—Esta tarde hemos hablado con una homicida.

—La homicida de un asesino.

Solté una sonrisa por el juego de palabras improvisado.

—¿Eso es algo bueno? —me preguntó con ironía.

Le pasé el brazo sobre sus hombros después de los primeros pasos que nos acercaban a nuestro cálido hogar.

—No en este mundo.

Capítulo 10

Hipótesis inciertas

A pesar de ser media tarde el sol se había despedido obligando a las farolas a ejercer su función lumínica en las calles de San Cugat. No hacía el típico frio que se espera de esta época, aquel que permite que la nieve se asiente unos días en las esquinas y zonas sombrías de las montañas, sino que la temperatura más bien era alta y el viento era el encargado de hacernos sentir en pleno invierno.

Tras superar una ruta urbana distinta a la seguida en la ida a casa de Claudia, llegamos a nuestra calle, la que nos resguardaba del malintencionado viento gracias a su orientación de oeste a este que no permitía hacer el efecto de túnel de viento. Al girar la esquina me desabroché la parte superior de la chaqueta que ejercía una leve pero incómoda presión sobre el cuello que resultaba ser agobiante. Al levantar la vista pude ver, en la misma acera, la figura de un hombre cubierto por un abrigo oscuro que le llegaba hasta las rodillas como si se tratara de una gabardina. Estaba de pie cerca de la puerta de la entrada del apartamento.

—Fíjate enfrente de ti.

Laura abandonó la lucha que tenía contra el viento por mantener la forma de su peinado sin recurrir a la coleta e hizo un esfuerzo para avaluar mi alarma.

—Llevo las gafas en el bolso —se excusó volviendo a mirar hacia abajo para evitar la indeseable entrada de pequeñas partículas en los ojos.

—Hay un hombre parado cerca de la entrada, deberá estar esperando a alguien.

—No, seguro que esconde una metralleta de tambor debajo del abrigo —ironizó Laura.

Una ciudad tranquila, una tarde como las demás y un gánster en nuestra calle. Desde hace unos años había adquirido la mala costumbre de usar mi creatividad en el recreo de situaciones cuotidianas.

A veinte metros de distancia el gánster giró la cabeza hacia nosotros. Tenía un pelo no muy corto de color castaño, una nariz puntiaguda que no destacaba y unos labios finos; lucía una barba de tres días. Segundos más tarde los finos labios se expandieron obligando a arrugar sus bordes, el hombre sonrió.

—¡Es Marco! —indiqué a mi compañera focalizando la voz hacia ella.

—Estupendo…

Parecía no agradarle la visita, en realidad desde que me instalé en mi habitación nunca antes Marco había entrado en el apartamento pues siempre que nos reuníamos era o en su casa, a la comisaría o en su defecto en una de las cafeterías de este pueblo.

—¿Qué te trae sin avisar amigo? —dije después de estrecharle la mano.

—Deberías mirar tu móvil, al no contestar decidí apersonarme aquí.

Instintivamente comprobé que llevase el celular conmigo y después recordé que desde la charla con la pareja de Abad lo puse en silencio por no interrumpir el diálogo.

—Así supongo que tampoco habrás visto una llamada perdida del inspector Martin.

Me sorprendió una vez más el nombre de ese personaje que ha estado intentando contactar con nosotros, espero que esta vez sea para invitarnos a colaborar con lo que les lleva de cabeza en lugar de testificar una vez más. Esto iba a ser más que interesante, la calle no era un buen sitio para su discusión.

—¿Qué os parece si lo hablamos al lado de la caldera?

Laura no pareció ilusionada con la visita inesperada pero sin soltar una sola palabra cogió las llaves y pasando por delante de nosotros abrió la puerta del apartamento, iluminó la entrada y nos permitió el acceso.

—Que el último se asegure de cerrar bien la puerta.

Segundos después de encender la calefacción la casa seguía fría, no tanto como en la calle pero no invitaba a desabrigarse, aun así tenía la certeza que minutos después la temperatura cambiaria.

—Sospechamos que Claudia Sierra simuló el suicidio de Abad.

—Óscar me dijiste que dejarías de hacer de detective. ¿Ella también está metida en esto?

Miró a Laura segundos antes de arrastrar una silla hasta el sofá, lugar donde nos encontrábamos todavía levantados.

—Sí, de hecho la idea ha salido entre los dos, ayer lo pensamos.

—¿Hay algún problema? —Laura no pudo evitar la provocación.

—La investigación criminal es cosa del equipo de policía que dirige Martin, no de nosotros… ¡No es cosa nuestra!

—Ahora sí lo es —replicó mi compañera mientras buscaba el calor del radiador.

—Nos tienes que escuchar, no te creerás lo que hemos descubierto.

Tras mis palabras Marcó reposó sobre la silla y le cambió su mirada, ahora parecía un niño atendiendo en clase.

—Soy todo oídos.

El ambiente volvió a ser cordial, pero Laura seguía estando incómoda.

—Creemos que Abad fue el ejecutor del rector, fue el que preparó el explosivo y luego lo activó, prueba de ello es su asistencia en la graduación y su extraña actitud una vez sucedida la explosión visceral. En la carpeta teníamos recogida la lista de asistentes y su posición aproximada ¿recuerdas donde estaba David?

—En las últimas filas creo recordar.

—Correcto, ayer ella y yo pensamos que Abad tomó una silla de las más alejadas al escenario por tal de estar a resguardo de lo que tenía preparado. Creemos que desde allí, en el instante que el rector tomó la palabra, activó de forma remota el mecanismo destructor. ¿Qué clase de autor sería si no pudiese contemplar su obra de arte? Él fue quien disfrutó de la desgracia del rector.

—Recuerdo que su actitud era normal, era el de siempre: reservado, amable y con un aspecto feliz… ¡Que capacidad para disimular!

—¿Pudiste ver qué hizo después de la explosión?

—No me fijé.

—Desapareció sin más, después cuando llegaron las ambulancias ya no estaba.

—No es relevante…

—¿Cómo? —me sorprendí por su respuesta instantánea.

Laura intentaba seguir con interés la conversación mientras continuaba apoyando las manos sobre el calefactor que ya se empezaban a notar sus efectos.

—¿Cuántos se quedaron en ese lugar? Yo recuerdo que los más afectados por los restos orgánicos, los que requerían asistencia médica por ansiedad y algunos cómo nosotros que intentábamos ayudar hasta que la policía nos indicó alejarnos del sitio. No es significativo el hecho que se marchase sin más.

—Eso no es lo único que tenemos —dijo Laura intentando mirarnos a los dos a la vez.

—Claudia estuvo citada por Abad al concesionario a la hora exacta que él murió. Él la citó mediante un mensaje de texto.

—No puede ser —Marco se despeinó frotando energéticamente con su mano en el intento de encontrar una lógica de todo ello.

—A las ocho Abad estaba solo al despacho de su concesionario. ¿Qué hacia allí? Creemos que estaba esperando una visita, la persona sobre la cual tenía que haber bebido de la segunda copa de brandy que estaba servida. Si unas horas antes se preocupó de citarse con su pareja es muy probable que ella fuese la última persona que pudiesen contemplar sus ojos. Entonces solo quedan dos opciones: que después de hablar con Claudia en un acto impulsivo se disparase en la cabeza o que directamente la discusión se les fue de las manos y Claudia disparase el arma.

—No cabe duda que ese encuentro terminó con la muerte de Abad.

No llegamos a determinar unas conclusiones firmes de lo ocurrido, me interesé en seguir informando a Marco en la espera de que su energético y despierto cerebro nos aportase la versión definitiva para entregarla al inspector Martin.

—Nuestra teoría gira en torno a la confesión de la autoría del caso rector, Claudia nos confesó que llevaban una semana separados para tomarse un respiro, me imagino que Abad atormentado de lo que hizo seis años atrás decidió confiar con Claudia y confesar su atroz y sangriento crimen. Ella tras escuchar esas palabras decidió distanciarse de su pareja hasta que se encontraron cara a cara en el despacho, allí después de discutir una vez más las palabras pasaron a ser acciones y Claudia manchó sus manos de sangre.

—No entiendo una cosa… ¿Crees que Claudia tomó la justicia por su mano?

—Posiblemente le afectara la muerte de rector de alguna forma y como símbolo de venganza quiso terminar con Abad.

Laura retomó la palabra cansada de escuchar una vez más esta historia.

—Si fuese así ella estaría bajo disposición judicial —Marco sonrió en aires de grandeza.

—Lo estaría si los policías hiciesen adecuadamente su trabajo —replicó en voluntad de estimularnos.

—Repito, si el inspector Martin tuviese las pruebas suficientes para fundamentar una sospecha contra su pareja ahora no disfrutaría de su libertad. Además, se os escapan detalles tales como la nota que escribió Abad que llevaba en su bolsillo, el registro de llamadas de su teléfono o la entrada de su correo electrónico… ¿Qué clase de relación debes tener con una persona para ofrecerle una copa de licor? Por supuesto que no se trata de afectividad. Aquí hay algo más.

Marco tenía razón, nosotros a pesar de ser policías locales no podemos dar lecciones de profesionalidad a los que se dedican íntegramente en el tema de homicidios. Que Claudia como primera testigo haya contado su versión de lo acontecido y no sea retenida por la autoridad significa que Martin tiene las pruebas suficientes para decretar que ella no tuvo nada que ver con el disparo o al menos la confianza suficiente para que no desaparezca y así no comparezca ante la ley. ¿Claudia puede ser tan buena actora para arriesgarse de este modo después de matar a su pareja? No creo que haya un solo hombre que pueda interpretar un papel tan bueno que de inmediato sea declarado inmune a la investigación.

—A propósito, habías dicho que has hablado con el inspector Martin. Exactamente… ¿Qué has hablado con él?

—Más bien nada, solo me ha dicho que debíamos comparecer en el Departamento de Interior una vez más…

—¿Y el motivo?

Me extrañó la discreción con la que Marco hablaba.

—Ninguno, mañana a las once allí. No sé nada más. Noté al inspector muy relajado, no parecía ser él.

—Puede que sea fruto de una tarde encerrado en su despacho trabajando la parte destinada al papeleo administrativo, pero de todas formas nos conviene que nos trate con un cierto distanciamiento.

Laura, que había pasado los últimos minutos contemplando la noche a través de la ventana, se levantó de su asiento y se situó algo más alejada de nosotros; ubicada en un buen sitio para comunicarse con contundencia ayudando sus argumentos con gesticulaciones.

—¡Ya es suficiente! ¿No os dais cuenta que todo lo que decís no sirve para nada? Que ese inspector os haya citado es un hecho. ¿No sería mejor planificar el encuentro? No es difícil saber que estáis siendo investigados por ese tal Martin, estáis en su punto de mira. Todo esto prueba que ellos no tienen nada, o mejor dicho, solo os tienen a vosotros como referencia por tal de averiguar que sucedió con Abad. Tened en cuenta que ahora mismo ya deben saber que hemos visitado a Claudia y eso mañana será un punto al que tenéis que responder. Siento desilusionaros pero es casi imposible que agentes tan especializados como son ellos os incorporen en su plantilla, tal vez os usen para investigar este caso pero tened en cuenta que esto no es una empresa privada, no os van a contratar por vuestros servicios sino que si queréis formar parte de ellos debéis examinaros y ceder varios años para llegar a un puesto laboral de este calibre. Solo quiero que mantengáis los pies en la tierra.

Laura siempre había sido la encargada de hacer ver las cosas tal y como son. Tras un silencio después de tal advertimiento nos pusimos a hablar de cosas menos personales y como resultado desapareció la tensión que había guiado la conversación desde el momento de que Marco apareció enfrente de nuestra puerta. Una tensión que sin duda podía ser explicada por algo tan desmesurado como es la muerte. Un fenómeno natural y necesario, pero desagradable; mucho más desagradable cuando se da de forma prematura. Pero realmente la incomodidad venía dada por la extraña relación entre Marco y Laura. No conocía sus antecedentes pero me gustaría entender el porqué de esa actitud negativa.

Después Marco se marchó y cené con una Laura silenciosa e introvertida y, a mi pesar, afectada por haber compartido un mismo espacio con Marco. Después de aclararme la garganta con un sorbo de agua solté lo que me había guardado durante las últimas horas.

—¿Qué sucedió con Marco?

Recibí una flecha lanzada por su mirada.

—Cosas ya pasadas.

—¿El qué?

—Lo que puedas imaginar, voy a darme un baño.

Laura se bañó durante más de treinta minutos, después se sentó en el sofá con la compañía de un libro que había empezado recientemente. Se trataba de un tipo de novela romántica que causaba furor entre aquellos lectores más jóvenes.

Capítulo 11

La visión desde dentro

—Espero que disculpe a Marco Moreno, se ha encontrado indispuesto para comparecer ante usted.

Recibí un mensaje de madrugada donde Marco, afectado por una gastroenteritis, se excusaba de no estar en condiciones para asistir en la reunión. En el texto mi amigo le atribuyó la causa de esta enfermedad a un lomo de salmón que ingirió en la cena. A la vez me preocupé por los padres de Marco, era muy probable que toda la familia se encontrase intoxicada. Segundos después de despertar sugerí a mi amigo que después del encuentro con Martin les visitaría, si hiciese falta con los medicamentos que echasen de menos. Por desgracia el sol ya estaba en su cumbre más alta del día y hasta el momento no había obtenido ninguna respuesta en mi teléfono móvil.

Enfrente de mi estaba el inspector Martin, sentado en una silla de despacho propia del anfitrión de la sala mucho más cómoda que la mía. Esta vez nos encontrábamos en un pequeño despacho casi tan ancho como el escritorio y tremendamente iluminado por una ventana que casi ocupaba una pared entera. También había una estantería guardando varios libros tumbados, tal posición imposibilitaba saber en un simple toque de vista qué ejemplares eran. Las paredes estaban limpias, ni un solo cuadro decorativo, papel o incluso calendario colgando de ella. Era un sitio muy impersonal.

El inspector sujetaba con las piernas cruzadas varios folios grapados y, separado medio metro de su mesa mostraba una actitud chulesca e inquieta, algo propio de él, algo que le ha sido permitido al largo de su trayectoria vital.

—No hay problema, en el fondo quería hablar con usted. Óscar Kors ¿verdad?

—Correcto.

—Me resulta curioso su apellido. No he conocido ningún Kors, usted será el primero.

Martin soltó una risa casi histérica, después la paró de golpe y se fijó firmemente en mi aspecto con una cara de pocos amigos. En realidad estaba pidiendo explicaciones.

—Mire usted, mi abuela cuando era una niña emigró con su familia en Alemania, como sabe en España por aquel entonces solo unos pocos eran los que podían vivir satisfactoriamente, quien no se debían de buscar la vida. Después de instalarse en Múnich ella creció y se casó con un joven ejecutivo alemán llamado Kevin Kors. Mi abuela quiso volver a España y cuando tuvieron la oportunidad se trasladaron a Barcelona, después nacieron mis padres y como último escalafón familiar me tienen a mí.

—Así que tiene orígenes alemanes, bonita historia la de su abuela —aseguró—. Mi apellido es inglés, pero soy de padres franceses.

El inspector pareció divertirse con los antecedentes familiares. Era un hombre curioso, firme y muy en el fondo algo sensible. Un cazador de historias.

—Al caso —reprendió la palabra—. Tome estas hojas y firme dentro de los recuadros.

Recibí al vuelo los folios que eran doblados en sus manos antes de ser lanzados.

—¿Qué es esto? —dije después de sostener los documentos.

—Un contrato de asociado, no suena mal. Ahí pone que recibirá unos sesenta euros cada hora trabajada. En esas condiciones yo lo hubiese firmado en el aire.

Guardé unos minutos de lectura sometido bajo la fijación de los ojos de Martin que parecía una serpiente delante de un pequeño ratón. Quería capturar cada gesto o movimiento, consideré que es de esas personas que disfrutan y se prestan atentas a las emociones de los demás.

—¿Y qué pasará con mi trabajo?

—¿Lo dice en serio? Le cae una oportunidad de este calibre y lo primero que se le ocurre es qué sucederá con tu puesto de policía local… Chico, he hablado con Barrera y me ha dado el visto bueno. Coge mi boli.

Pesqué su bolígrafo mientras acababa de leer el documento e intentaba averiguar qué sitios estaban destinados para ser firmados. Levanté levemente mi cabeza y el inspector seguía con su fijación sonriendo sin mostrar sus dientes.

—¿El intendente Barrera ya ha vuelto de Londres?

Consideré necesario romper el silencio que tanto me incomodaba.

—Ayer por la mañana llegó al aeropuerto.

—Tendría que visitarlo, no he hablado más con él.

Además también me gustaría conversar con Nathalie, saber cómo ha ido el congreso y la visita por esa ciudad. Me encantaba redescubrir aquellos lugares que merecen ser contemplados por lo menos una vez en la vida.

Después de signar las hojas entregué todos los folios. El inspector acto seguido arrancó la mitad de ellos tirando rápidamente con sus manos en dirección contraria, una parte la guardó dentro de un cajón y la otra me la devolvió.

—Guárdate ese contrato.

Apoyé la palma de la mano sobre él y lo arrastré hasta un extremo de la mesa como símbolo de territorialidad. Le gustó la reacción felina con la que actué sin ninguna intención clara.

—¿Ahora ya puedo ser informado?

—Sí puede. Y también puede hacer lo que yo le pida.

Martin volvió a mostrar su humor oscuro y desagradable. Le gustaba olfatear la incomodidad de los otros, ser el único que tiene la situación bajo control.

—Usted ha sido el creador de la carpeta amarilla, la cabeza que guarda mejor que cualquier persona o documento los detalles de la ceremonia de graduación en el dos mil ocho y además ha tratado con la víctima del concesionario. Le necesitamos por tal de cerrar ambos expedientes.

—Debo compartir algo.

—¡Eso es lo que quería! Arránquese.

Estaba incómodo, no sabía si exponiendo lo que había averiguado con Laura estaría cometiendo algún tipo de traición. Marco también estaba al corriente de tal información, entonces podría fallar a las dos personas que en ese momento eran los pilares de mí día a día. ¿Sería adecuada la confesión de una investigación ilegal? Eso nos podría llevar problemas por lo que preferí maquillar tal información.

—He pensado con el caso de Abad, he hecho mis hipótesis y me resulta incoherente que Claudia Sierra, la pareja de la víctima, no sea investigada.

—Ha sido investigada.

—¿Y qué ha sido lo que les ha llevado a dejarlo de hacer?

—Las cámaras de seguridad.

—¿Cámaras?

—Las del interior del concesionario.

Era una grata noticia, que Abad tuviese instalada al menos una cámara resultaría ser clave para poder ver con nuestros propios ojos cuales fueron los movimientos exactos y el minuto que sucedió cada hecho. Incluso se podrían reconocer las personas que habían estado en el concesionario en ese día.

—¿Sería posible que las viese?

Martin cogió el ratón del ordenador e hizo varios clics. Le costó diez segundos encontrar el archivo de vídeo que necesitábamos. Giró bruscamente la pantalla de la computadora y activó la reproducción.

Era una grabación a color que duró dos minutos y treinta y dos segundos. En ella estaban seleccionados aquellos momentos donde los agentes de Martin lo consideraron de conveniente importancia. Al inicio del video aparecía Abad paseando de punta a punta del concesionario, al parecer estaba nervioso. En ningún momento varió la ruta ni el ritmo del paso, entonces de golpe se detuvo y entró en su despacho. Por desgracia la cámara que tomaba esas imágenes estaba situada en la esquina izquierda más cercana a la carretera de acceso al concesionario, su ángulo de visión solo permitía ver la entrada, varios coches expuestos, las dos mesas de uso por los empleados de ventas y las puertas al servicio, a las oficinas y al despacho. El inspector pausó el vídeo para hablar.

—Hasta aquí aparentemente todo es normal, la víctima paseando por su negocio. Fíjese con lo que viene.

Asentí. Tenía necesidad de ver lo antes posible que sucedió en momentos posteriores.

La grabación siguió su reproducción. Después de un corte temporal que avanzó la cinta hasta las siete y media de la tarde el concesionario se quedó a oscuras. La cámara seguía grabando pero no se veía nada. En la parte inferior derecha de la pantalla del ordenador únicamente se podía ver el marcador del tiempo que pasaba segundo tras segundo. Se había ido la luz del local pero la cámara seguía grabando. La explicación de ello no era difícil: Los buenos sistemas de video vigilancia les acompaña una pequeña batería que está cargada siempre y cuando el edificio siga conectado a la red eléctrica. Cuando existe un corte de luz el equipo de seguridad sigue en activo gracias a la autonomía que les brinda esas baterías. Pero lo que resulta incoherente en este caso es que esa cámara no esté dotada con visión nocturna. ¿De qué sirve un sistema con autonomía eléctrica si la cámara no es capaz de retener imágenes sin electricidad? ¡Solo sirve con la luz natural! Tal reflexión no merecía el debate del segmento del video, seguimos atentos hasta donde terminaría la oscuridad.

El vídeo avanzó a cámara rápida. Tras varios minutos de oscuridad, el concesionario recuperó la luz y en la imagen no había cambiado nada, todo estaba exactamente igual que antes. Martin me miró levantando las cejas y abriendo los ojos como símbolo de sorpresa e inmediatamente devolvió su atención al vídeo.

Varios minutos pasados de las ocho de la tarde entró en pantalla una mujer con un pelo largo y negro sujetando en su mano un bolso pequeño. Entró en el concesionario tranquilamente con la mirada fija en el suelo y de repente se paró flexionando levemente el cuerpo y las rodillas, después corrió de puntillas sin apoyar los tacones en el suelo directamente hacia el despacho pero sin llegar a entrar, allí se apoyó contra el marco de la puerta con intención de seguir manteniéndose en pie hasta el punto de reposar completamente en ella. No tardó dos segundos en salir corriendo al exterior y no volvió a entrar. Esta mujer era Claudia, no tenía ninguna duda que era ella. Actuó tal y como nos contó. Ahora entendía que no estuviese siendo estrictamente procesada por la policía.

Tras otra cámara rápida finalmente entraron en escena dos agentes de los Mossos de Esquadra corriendo rápidamente y hablando por radio y teléfono móvil en la zona de exposición de vehículos. Aquí terminó el vídeo.

—Según lo visto es evidente que Claudia no fue la asesina.

—Esta es la mejor prueba que tenemos, a pesar que no sea un material muy fiable. El espacio en negro… ¿qué más no habrá registrado? Al menos nos ha servido para descartar a esta señorita.

—¿Podría poner el video justo en el momento que entra en el concesionario?

El inspector acercó el cursor cuidadosamente sobre el minuto aproximado cuando Claudia aparecía en pantalla.

—¡Pare justo ahí!

Reaccionó de inmediato y después corrigió su postura rebotando contra la silla.

—¿Ha visto el momento en que para de golpe doblando el cuerpo? Es muy probable que haya sido producido por un fuerte sonido, un retumbo que le sugiera una reacción rápida. Estoy seguro que en ese momento escuchó el disparo de la pistola de Abad, entonces al reconocerlo inmediatamente se acercó para poder ver qué había sucedido. Al encontrarse al cuerpo su pareja estirado sobre la silla reaccionó huyendo del lugar y por consiguiente alertando a la autoridad.

Después de mi intervención Martin reprodujo una vez más los segundos a los que me refería acercando de tal forma su cabeza a la pantalla que omití seguir viendo las imágenes. Al terminar rotó la silla hasta encontrase a no más de dos palmos de mí, cuando empezó a hablar se alejó volviéndose a apoyar al respaldo.

—Usted tiene razón, ¡por supuesto que la tiene! Eso tiene toda la pinta de ser una reacción natural de protección, algo innato de cualquier animal. Al ser así su testificación cuadraría perfectamente con las imágenes, ella lo describió de esta manera.

También fue lo que me contó a mí, de este modo su testimonio no solo coincidía exactamente con el archivo policial sino que existían unas imágenes que lo reforzaban. Cuando hablé personalmente con ella creí que, según lo que nos explicó, se estuviese encubriendo de una forma bastante chapucera y nada reflexionada, como si en aquel momento estuviese imprimiendo el billete de ida hacia la prisión pero en verdad lo único que hacía era abrirse, estaba hablado claro y sin ningún tipo de censura. Apoyaba su inocencia pero no la podía justificar estrictamente delante del inspector, sería mejor que ignorase la visita. Existían ciertas cosas que no se deberían de mostrar.

Capítulo 12

Las cartas sobre la mesa

El mayor problema del testimonio de la cámara de seguridad eran los aproximadamente veinte minutos que no registró ninguna imagen. Todo estaba en negro. A priori siguió con su función normal, prueba de ello era el marcador de la hora de grabación, pero probablemente por una causa humana aquella cámara dejó de grabar. ¿Cuáles podrían ser motivos para que una cámara no gravase correctamente? En ese momento pensé en tres explicaciones posibles: Una primera pasaría por un corte de electricidad, la cámara seguiría grabando gracias a su sistema de baterías pero enfrente de ella no habría la luz suficiente para que ésta captase algún tipo de imagen. La segunda explicación posible sería el taponamiento del objetivo de la cámara: colocar algún objeto que se interpusiese entre la propia cámara y el ángulo de visión del concesionario. Por último también podría ser posible que las imágenes estuviesen manipuladas, es decir, que alguien se haya preocupado de recortar cierta parte que quería reservarse.

Hasta el momento solo habíamos hablado sobre el que una cámara de seguridad instalada en el interior del negocio había podido registrar. No conocía ningún dato. Si había errado estrepitosamente con la implicación de Claudia, ¿en qué más me equivocaría? Pensé en usar las facultades que me permitía el contrato recién firmado: El conocimiento adquirido por la policía.

—Al alejarnos de la idea de culpabilidad de Claudia también perdemos algo al agarrarnos para investigar. Por qué… ¿Qué os ha llevado a descartar el suicidio?

No quise ser pretencioso, pero Martin se dio cuenta por dónde iba. Reaccionó como si estuviese exponiendo un trabajo en clase.

—La trayectoria de la bala y los restos de pólvora.

—¿Qué les pasa?

—Alguien que se dispara en el cráneo posiciona el arma de una forma anatómicamente posible para que la mano haga llegar la pistola hasta lo que será el orificio de entrada. La víctima era diestra y el tipo de trayectoria no corresponde con haberse disparado a sí mismo. Además, su cuerpo no tiene restos de pólvora, lo que significa que el arma fue disparada a distancia.

—Toda arma deja restos de pólvora.

—Solo las de fuego —vaciló el inspector.

De repente me di cuenta de la gravedad del asunto. Era un homicidio dado con una pistola. El homicida dispara y la víctima recibe la bala. ¡Pero el disparo se había dado en la presencia de Claudia! No podía ser posible… ¿El asesino se evaporó? ¿Desapareció sin más? Si Claudia estuvo allí en ese justo momento e inmediatamente pudo ver el cuerpo sin alma de Abad, ¡también vería a su ejecutor! Todo ello no tenía sentido en sí mismo.

La silla me quemaba y mis piernas saltaban como un caballo en trote. Presenté mi incertidumbre al ahora pensativo inspector.

—Claudia ha testificado que escuchó el disparo tras entrar en el concesionario, ¿cierto?

—Se está usted repitiendo.

—Además en la grabación hemos podido contrastar su reacción instintiva así que no hay ninguna duda que ella nos está diciendo la verdad.

—Sí. ¿Por dios hasta dónde quiere llegar?

Me levanté arrastrando la silla a mi espalda y simulé que mi mano derecha era una pistola.

—Si le disparo yo a usted de este modo en la cabeza y la única puerta de salida está bajo la mirada de una persona y una videocámara… ¡No puedo escaparme!

Los ojos de Martin parecían como los de un búho con insomnio.

—Entonces no hay asesino, solo una pistola que dispara sola.

Sus palabras eran arrogantes, entendí que fruto de no tener el caso sobre control. Después de la demostración me volví a sentar.

—¿Tenéis el arma?

—Claro, la encontramos tirada al suelo, con la mano derecha de la víctima cubriéndola como si fuese un tejado. Se trata de una SIG Pro. Un arma muy común.

—Imagino que no tendrá número de serie.

—Tiene buena imaginación.

—Así que no solo se disparó sola sino que se desplazó hasta al sitio perfecto para parecer ser disparada por Abad.

El inspector volvió a exhibir su risa histérica que seguramente podía ser escuchada en toda la planta del edificio. Parecía disfrutar de la conversación. Que una pistola se dispárese y corriese a su gusto era un chiste de agrado cuando llegaba a los oídos del inspector.

—¿Sabe lo mejor de todo señor Kors?

Después de formular la pregunta se rio más fuerte despreocupándose de recuperar el aire soltado risa tras risa. Se lo estaba pasando en grande. Ante tal espectáculo no me pude resistir a reír, su buen humor era altamente contagioso. También perdí las formalidades, parecíamos dos buenos amigos en una cervecería.

Martin intentaba hablar al igual que coger aire.

—¿Quiere conocer un último pequeño detalle? ¡No tiene desperdicio!

—¡Por supuesto que sí!

Volví a presenciar otro cambio brusco de ánimo a los que el inspector me tenía acostumbrado. Empezó a puntear con el dedo índice contra la mesa al ritmo de las sílabas que vocalizaba.

—Medio millón de euros. En el despacho había medio millón…

—Me estará tomando el pelo.

Nunca había visto tal cantidad de dinero reunido en un mismo sitio. ¿Me estaba diciendo que guardaba el dinero a fajos? Un negocio que cada venta significa una cantidad de cinco cifras no puede guardar el dinero en efectivo en una caja fuerte… ¡Su franquicia no se lo permitiría! De ser así Abad estaría cometiendo un grave error.

—¿Guardaba tal cantidad en una caja fuerte detrás de un cuadro?

El inspector giraba la cabeza continuamente con significado negativo.

—Nadie ha hablado de una caja fuerte. El dinero estaba dentro de una bolsa de deporte como la que usted debe tener para ir al gimnasio, la encontramos encima de la mesa.

—Pero… Déjeme que repase con usted la situación: La víctima estaba en su despacho a la espera de alguien, ¿correcto?

De repente soltó dos carcajadas más.

—Es la primera vez que no se refiere a la víctima por su nombre. Veo que no le cuesta adaptarse. Vista una, vistas todas.

Seguí la explicación sin más.

—Entonces demos por supuesto que en el momento del apagón alguien estuvo con Abad. Tal vez en ese momento entró la bolsa del dinero en aquel sitio. ¿No cree?

—Pues no. Ya sabemos de dónde han salido los billetes.

En aquel momento me pregunté cuando tendría al detalle todas las pruebas, ¡así es imposible ligar cabezas! Primero los datos y luego la teorización, es eso lo que me enseñaron en la universidad.

—Señor debo estar bien informado del caso, necesito tener toda la información—. Imploré como si me hubiesen condenado a una cadena perpetua.

—Tranquilo. Este cuaderno es para usted.

Lanzó al aire unos folios para que cayesen delante de mí. Tan pronto pude lo apiloné junto a la copia del contrato que en ningún momento perdí de vista.

—Por donde iba… ¡Eso! Pues el dinero era de Abad, lo extrajo de su cuenta bancaria. Seguro que debe estar preguntándose si la víctima era millonaria… Pues en un cierto modo sí, ¿sabe cómo? Dos días antes de la extracción del dinero Abad vendió el concesionario a un tal Jorge Batista Pla por unos quinientos diecisiete mil euros. A mi parecer un precio justo por el lugar donde está ubicado. Si pudiese vender mi piso por esa cantidad ya no necesitaría trabajar más… Tiene los detalles archivados.

—Dios mío, entonces vendió su negocio para pagar una deuda. Pero según veo el dinero no salió del despacho. Permítame hacerle una pregunta personal.

—Le escucho.

—¿Cree usted que una vida vale medio millón de euros?

—Ya veo por donde va. Yo también veo ilógico que dispare a la víctima y no coja la bolsa. Quién no quiere ser rico…

—Puede que alguien que ya lo sea.

El inspector volvió a mostrar su buen humor.

—¡No! Justamente esos son los más ambiciosos…

Pensé que la razón sobre la cual alguien renuncie a una suma de dinero tan elevada como esta solo podía ser porque la muerte de Abad tenía un significado superior que un saco de dinero. El objetivo no era enriquecerse sino que eliminar al propietario.

—Supongo que ya habréis hablado con el comprador del concesionario.

Solo me importaba conocer la verdad sobre el caso, seguramente si estuviese leyendo un libro iría directamente a los capítulos finales; pero esto era la vida real, donde no se pueden conocer a los malos hasta el fin, en el caso que alguien sea capaz de atar al bastardo responsable de todo esto.

—El señor Batista no conocía a la víctima. Es el propietario de varios grandes negocios dedicados a la venta de vehículos aquí en Barcelona y por tanto competencia directa de la víctima. Nos dijo que un día le llegó una carta anónima ofreciéndole la venta del concesionario de Abad, el día siguiente visitó a nuestra víctima para conocer si era cierto lo que había leído y en aquel momento acordaron las condiciones de la venta. En cuestión de una semana ¡pam! Batista adquirió el negocio de Abad. Según él ahora ya tiene lo que había soñado, el monopolio de la industria automovilística.

—Así la venta ha sido legal, pero ¿qué hacía Abad todavía allí?

—El traspaso de la propiedad entraría en vigor el primer día del mes siguiente —dijo Martin mirando un calendario que tenía sobre su mesa—. Dentro de exactamente tres días.

—No cuadra nada… ¿De qué estamos hablando inspector?

—De un asesinato que detrás de sí tiene un misterio. Le aconsejo que vaya habituándose señor Kors, esto no es lo normal en este trabajo pero a veces se da. Créame yo por las noches consigo dormir pero cuando empecé aquí estuve dos meses vagando como un zombi en un prado. No era capaz de separar lo profesional de lo personal pero bueno, si quiere sobrevivir lo debe de hacer así.

—Quería decirle una cosa más si puede ser.

El inspector suspiró, parecía exhausto del esfuerzo intelectual que caracterizaba este encuentro, pero su curiosidad superaba las ganas de consumir un cigarrillo en la calle. Asintió y esperó.

—¿Recuerda que me mostró una nota que tenía escrito “soy el primero”? ¿Qué me puede decir de ella?

—Bueno… El estudio grafológico muestra que lo escribió a la víctima de su puño y letra. A priori no tiene más importancia, ya podía poner eso o la lista de la compra. ¿Quién no lleva cosas en sus bolsillos? ¡Para eso existen! Supongo que se trata de una técnica de motivación, muchos libros de autoayuda aconsejan lanzarse piropos a sí mismos para aumentar la autoestima. Es posible que lo escribiese por ese motivo, así en un momento de flaqueza sacaría la nota e intentaría complacerse a través de ella.

—Temo que se trate de algún tipo de conteo. Como si un asesino en serie obligase a sus víctimas escribir el número que le corresponda. Tal vez se produzcan más asesinatos de estos, se deberían adoptar medidas para proteger a las víctimas potenciales.

Martin se sentó en la punta de la silla y se apoyó contra la mesa inclinado hacia delante, adoptó una postura muy incómoda para la columna.

—Mire usted, Abad no es la primera víctima de esta persona.

—¿Cómo?

—Puede que no haya sido el primero.

—Ya, pero… ¿Quién habría matado antes?

El inspector miró hacia la mesa, bajó la cabeza unos segundos y disparó vocalmente:

—El rector de la Universidad Autónoma de Barcelona.

No pude articular una sola palabra más.

—Tiene los detalles anotados en el cuaderno.

Capítulo 13

Desmontando a Laura

Extracto del cuaderno de investigaciones policiales, caso D. Abad.

Declaración del agente núm. 46025

Que en la parte inferior de la mesa había un carril metálico atornillado en la madera simulando una especie de lanzadera, similar a los carriles del teclado de ordenadores.

Que la guía estaba totalmente oculta y no podía ser contemplada a simple vista y se necesitaba mirar debajo de la mesa para encontrarla.

Que en un extremo tenía un mecanismo eléctrico usado para impulsar el proyectil y el cable eléctrico que salía de él no había sido manipulado para ser conectado a la red eléctrica o algún tipo de batería.

Que tal mecanismo tiene por objetivo lanzar un explosivo para que se adhiera en la zona abdominal de la víctima y en su contacto se detone.

Que el sistema ha sido visto e identificado en anterioridad en el homicidio del rector de la Universidad Autónoma de Barcelona que fue analizado por el mismo agente.

—¿Eres Óscar verdad?

Cerré el cuaderno tan rápido como pude y lo giré boca abajo de tal forma que solo se viera la tapa negra de la contraportada. Una chica de unos treinta años de edad se acercó a mi mesa sin haberme dado cuenta. No conocía quién era.

—Sí. Soy yo.

Me sentía incómodo, no sabía que añadir a la conversación.

—Me presento, me llamo Lidia —tomó asiento enfrente de mí—. Trabajo con Laura, al menos por el momento…

—¿Le ha sucedido algo?

—Ah no, va todo bien.

Me sonrió un segundo y se giró hacia la camarera. Tan solo con levantar el brazo ya le estaban preparando un café con leche. Parecía ser una clienta habitual. ¿No había suficiente sitio en la cafetería cómo para compartir mesa? Entendí que tal allanamiento de mi espacio íntimo tenía algún tipo de finalidad, alguna cosa más allá de hablar del tiempo o si quedaba muy lejos el verano. La desconocida solo se preocupaba de acomodarse en su sitio.

—Hacía unos días que andaba buscándote, que suerte que te haya encontrado. Te he reconocido porque Laura me dijo como eras: así moreno, delgado, alto y con el pelo oscuro. Bueno en realidad hay muchos así… No pasa nada, la cuestión es que te he encontrado.

Sin querer entré en su juego. Era una persona dinámica y energética. No paraba un instante de moverse en la silla, supuse que era fruto de nervios o inseguridad. Desbordaba simpatía.

—¿A cuántos has preguntado si se llamaban Óscar?

Lidia se rio mirando si llegaba ya su café.

—Puede que a dos o tres.

—Me lo imaginaba.

Después de entablar conversación me tranquilicé. Sabía que no se había dado cuenta de lo que estaba leyendo. Ese atestado ya me lo había aprendido de memoria, lo que pretendía era cambiar de ambiente para buscar la inspiración mientras desayunaba un tipo de café que fuese distinto al soluble de casa.

Me quedé callado enfrente de Lidia, esperaba escuchar qué quería. Ella se dio cuenta e improvisó una presentación.

—Pues eso, estoy en el bufete con Laura. Soy la abogada laboralista de allí, toma.

Sacó de su bolso una tarjeta de presentación. Era como la de Laura pero con su nombre, teléfono y correo electrónico. La cogí y revisé mientras seguía hablando y la guardé en un bolsillo.

—Las cosas nos están yendo mal. Hace unos meses que en San Cugat se instalaron más abogados y ya no estamos nosotros solos. Perdemos clientes ¿sabes? Los trabajadores cobramos igual pero el dinero lo pone el jefe de su bolsillo. No hay gananciales.

—Laura me comentó que quizás la echarían. Lamento vuestra situación.

—Sí, bueno, ahora estoy buscando trabajo por lo que pueda pasar… ¡Por suerte la experiencia es un grado!

Entonces llegó el café con leche que había pedido. Esperé a que terminase de mezclar el azúcar para que me atendiese.

—¿Por qué querías hablar conmigo?

—A eso iba. Quería advertirte de algo. Espero que lo que hablemos no salga de aquí.

Cambió de cara. A partir del juramento de privacidad empezó a hablar con un lenguaje más técnico, semejante al que debía usar en el trabajo. Se acercó algo más y bajó el tono de voz.

—Ella habla mucho de ti. Que si Óscar se va a Londres, que si usa acondicionador para el pelo…

—¿Te cuenta cosas mías? ¿Qué más sabes?

—Ah tranquilo lo normal. Todos tenemos manías.

Me pareció que también tenía un pacto de silencio con mi compañera.

—¿Te cuenta cosas de mi trabajo? Es importante.

—A pesar de que seas policía local vuestros asuntos siguen siendo confidenciales. Mira me dice cosas de convivencia del día a día, por ejemplo sé que antes ayer pasasteis la tarde juntos o que ayer estuvo preocupada porqué volviste tarde —miró a su alrededor y bajó el tono de voz—. Eso me lo ha contado esta mañana.

—Así que estoy hablando con la mejor amiga de Laura.

—¡Correcto! —dijo con orgullo.

—¿Lidia verdad? Ahora que lo dices me suena tu nombre, creo que alguna vez he escuchado a Laura hablando por el teléfono contigo. Encantado de conocerte.

—Igualmente —sonrió girando levemente la cabeza.

—Cuéntame, ¿hace mucho que os conocéis?

—¡Un montón! Desde que estudiábamos derecho, nos conocimos en las aulas. A fuerza de hacer trabajos juntas… Y mira, encontramos trabajo aquí. Una bonita casualidad, o mejor dicho, tuvimos un buen enchufe para encontrar el bufete.

Esa situación me hizo recordar la mía con Marco. Comprendía la gratitud y el alivio de estar acompañado con alguien de confianza. Trabajar se convierte en un juego, es mucho más divertido.

Supe que llegó el momento de conocer como era Laura en la universidad, quizás sacaría cierta información de provecho.

—¿Cómo era antes tu amiga? —se me escapó una sonrisa sin querer.

—Pues como ahora pero sujetando la carpeta de la universidad. No ha cambiado nada, ahora tiene el pelo algo más largo pero por el resto es igual.

—Te preguntaba por sus gustos.

—Claro… Le gustaba la natación, de hecho le sigue gustando pero antes entrenaba bastante pero creo que no llegó a competir. Sus notas eran extraordinarias, como las mías. Ninguna de las dos repetimos ningún curso pero ella era la que se quedaba con la matrícula de honor. Pasaba muchas horas en la biblioteca, se las conocía todas: así es como logró sacarse el excelente. Por todo lo demás sigue igual que como la conoces.

—¿Y tenía muchos novios?

—Más bien pocos o ninguno. Siempre ha tenido muchas dificultades a la hora de establecer vínculos con la gente, ¿no la ves? Es muy introvertida y calmada, nunca ha tenido don de gentes. Debo decirte que le costó mucho tomar la decisión de permitirte alquilar una habitación.

—Yo era un completo desconocido para ella —interrumpí.

—Claro, entonces Marco la convenció. Con pocas palabras le dijo que tú eras su media naranja. La persona ideal, la mejor que podría encontrar.

Eso cuadraba justamente con lo que mi amigo me explicó.

—¿Conoces el interés de ponerme a vivir al apartamento de Laura?

—Me acuerdo de todo. Cuando Marco y tú terminasteis la universidad tu amigo tuvo una relación con ella y la engañó con una monitora de fitness que por aquel entonces trabajaba en el gimnasio WellFit, de aquí. Laura se encontró fatal, estuvo unos meses en depresión y entonces llegaste en esta ciudad. Supongo que Marco se sentía mal y consiguió encontrarle una compañía que no le fallara. Toda esta información es de primera mano.

Me guiñó un ojo.

—Pues es lógico. Yo me pasé unos seis meses opositando en todos los sitios posibles y Marco me dijo que abrían convocatoria en la Policía Local de San Cugat, un total de seis plazas. Nos presentamos y nos quedamos con dos.

—¿Ah sí? No lo sabía.

—De este modo fue como llegué a esta ciudad.

Lidia apoyó su barbilla contra su mano y miró hacia el infinito.

—Me preguntaba un detalle —así atraje su atención—. ¿Laura siempre ha vivido sola?

—Bueno esto es algo delicado. En verdad ha sido así, desde la universidad que ha vivido sola.

—Te escucho.

—Me ha explicado que siempre se ha sentido fuera de lugar en su familia. Ella es hija única y por algún motivo que no he podido lograr que me contase no estaba cómoda, sus padres no le habían dado la atención que necesitaba. Al cumplir los dieciocho años empezó a estudiar en Barcelona. Sus padres parecen ser bastante adinerados, la cual cosa le compraron un apartamento solo para ella; para vivir mientras estudiaba. Al terminar derecho no tardó en encontrar trabajo aquí y siguió viviendo en ese apartamento. Ahora dice que cada dos o tres meses va a Gerona a pasar el día a casa de sus padres, parece que ha recuperado la relación. A pesar de trabajar, sus padres le siguen abonando mil euros al mes para que subsista.

—¿A parte del sueldo también tiene una paga?

—¡Un lujo! Y sufre más que nadie por si va a perder su trabajo… Dinero no le falta.

Había algo que no me cuadraba. Quise indagar sobre la situación económica de Laura.

—¿En alguna ocasión te ha dicho que no llega a fin de mes?

—No, no. Suele decir que le gustaría comprarse un bolso muy caro y otras cosas lujosas pero hace caso omiso a su consciencia. Le indigna tener que pagar una barbaridad de dinero para tenerlo. Más que nada es una crítica al capitalismo que una falta de capital. Además no tiene hipotecas ni vicios, así debe tener todo el dinero en su cuenta bancaria. Yo a esta no la dejaba escapar.

Laura siempre había tenido dinero, siempre había sido solvente. Sin embargo me repetía que necesitaba alquilar una habitación para poder sobrevivir y que si seguía allí era porque no podía permitirse desaprovechar una habitación. ¡El dinero no era una excusa para ella! Laura necesitaba compañía, pasaban los años y no encontraba a nadie y pactó con Marco buscar a su príncipe azul. Él con la necesidad de limpiar sus remordimientos le debía un gran favor y yo sin conocer donde me metía caí en medio de un círculo de intereses obligado a complacer a quien me habían vendido. Estaba destinado a ser el hombre de Laura.

Lidia miró el reloj y empinó la taza ya sin el café.

—¡Que tonta soy!

En ese momento volví a la realidad, había permanecido unos segundos reflexionando. La señorita se explicó:

—He estado aquí un buen rato y no te he dicho lo que quería. Haré tarde a una cita con una clienta… Este era mi momento de descanso ¿sabes?

—Mañana supongo que volveré a la misma hora.

—Mira me da igual. Quería decirte que cuides muy bien de Laura, piensa que es una persona frágil, al menos no hagas cómo Marco. Ella te está abriendo las puertas de un mundo muy bonito que vale la pena conocer. Está completamente convencida para apostarlo todo por ti.

—Lo tendré en cuenta. Te lo aseguro.

—Ah y recuerda que yo me enteraré a tiempo real de cada cosa que suceda, cada detalle por pequeño que sea. En cuanto menos nos veamos mejor, ¿me entiendes?

Lidia ya estaba abrochándose los botones de su abrigo.

—Entendido.

—Espero que pases un buen día.

Después de marcharse me quedé un cuarto de hora más en la cafetería. No volví a abrir el cuaderno, solo me quedé pensando sin ninguna hoja ni pantalla que me distrajese.

Capítulo 14

Un cuarto empapelado

Tres días más tarde seguía repasando un cuaderno que ya tenía los bordes arrugados, el alambre de la encuadernación doblado y varias manchas de tomate a causa de comer a su lado. Me agradaba cocinar pero para ello se necesitaba tiempo. Días atrás decidí hervir un paquete de macarrones y guardarlo en la nevera para en el momento de comer servirme un plato y echarle por encima un poco de tomate frito envasado. Por suerte para cenar Laura cocinaba para los dos, no era tan buena como mi madre pero su comida era sabrosa. Solía preparar pescados y verduras porque decía que para dormir no hacía falta comer mucho, lo ligero era lo que más le gustaba.

Mi dormitorio se había convertido en un mural. En él había lo indispensable: Una cama pequeña pegada contra la pared, una mesita incapaz de soportar un despertador encima, un frágil escritorio y un armario no más alto que yo. El resto de superficie vertical la usé para colgar nombres, lugares y fechas. Los documentos archivados que Martín manejaba no tenían sentido, parecían haberse cogido de forma aleatoria, pero menos sentido tenía mi intención de encontrar respuestas. Sabía que si encontraba al asesino de Abad también encontraría al del rector, en realidad en mis manos tenía dos casos completamente distintos, pero con algún tipo de nexo. El modus operandi no era exactamente el mismo pero los actos preparatorios sí eran similares. En ningún sitio estaba escrito que el autor de ambas muertes era uno; Martin lo anunció así, no había mentido, pero podría equivocarse. En el fondo ese señor era muy sensacionalista, su mejor método de trabajo era dejarse llevar por la corriente y en el caso que se diese algo extraordinario abordarlo con una explicación fantasiosa. Lo mejor que nos podría pasar era coger a una sola persona que se declare culpable de ambos delitos pero eso a día de hoy era muy improbable. Seis años. ¿Qué haría revivir las ganas de sangría a alguien que mató hace seis años? Eso es mucho tiempo para una persona, le habría dado tiempo de tener una nueva pareja, hijos o incluso varios trabajos. Tendrá una vida nueva. Seis años es suficiente tiempo para enterrar los intereses del pasado.

Ahora bien, ese mecanismo… El sistema del explosivo era el mismo. No hacía falta tener grandes nociones de ingeniería para saber que la instalación era semejante. En el cuaderno habían anexadas dos fotografías: una de la parte inferior de un atril destrozado y otra de una parte de una madera oscura. La primera era del año dos mil ocho y la segunda del dos mil catorce. En ambas fotografías era posible reconocer una vara de hierro de unos treinta centímetros con un relieve en su centro que suponía ser usado como un pasillo muy semejante al que tiene una puerta corredera. El proyectil sujetado por varias ruedecillas en este soporte podía salir despedido con una gran fuerza gracias a un impulso eléctrico supuestamente con un interruptor sin cables, era como me imaginaba: una especie de control remoto.

Del explosivo solo había una descripción y un pequeño dibujo que pretendía adivinar su forma. Un informe firmado por los TEDAX, como especialistas en explosivos afirmaban que el tipo de explosivo era un C-4, unos de los detonantes con más fuerza de los conocidos hasta el momento. Sabía que sobre todo era utilizado por grupos militares y terroristas debido a su poder destructivo. Si una vaca ingiriese un pequeño bloque de C-4 no haría falta un cuchillo carnicero.

En base al dibujo me atreví a esbozar con más detalle el proyectil. Su tamaño no era más grande que un paquete de tabaco, en su parte superior dibujé dos ruedas del tamaño de los botones de mi camisa que se usarían como soporte al carril atornillado y uno de los extremos extremadamente puntiagudo, con un final semejante a un punzón o una daga, algo que permitiera permanecer en el cuerpo de la víctima el tiempo suficiente como para explotar en el punto donde era fijado. En otras palabras, la víctima era apuñalada antes de separarse en mil pedazos. Con la bomba adherida al cuerpo el resultado estaba asegurado, eso explicaba la previa reacción del rector. Recordaba como si fuese ayer mismo el gemido que se escuchó en los altavoces y la posición que adoptó su cuerpo antes de desparecer ¡claro! Se encorvó al notar un pinchazo en el abdomen provocado por el extremo del explosivo. El rector sabía que iba a morir.

Cuando terminé el esbozo lo coloqué en uno de los huecos de la pared que quedaba libre, al darme cuenta que escaseaba la luz natural bajé la persiana y toqué el interruptor de la luz, después me senté en la cama para poder contemplar mejor lo que el trabajo estaba haciendo en mí: un auténtico obseso. Terminé estirándome por completo hasta perder la orientación del tiempo.

—¿Óscar? Venga despierta que debes cenar algo.

Me pareció escuchar a mi madre, notaba una mano sobre mi hombro sacudiéndome.

—Vamos que he preparado la cena.

Abrí los ojos completamente alumbrado por la luz del techo. Pude ver un pelo rubio y liso. No quería que hablase más así que levanté ambos brazos, la conseguí rodear y la empujé encima de mí.

Laura cayó de frente, tan pronto rebotó contra la cama intentó escapar pero lo único que hizo fue corregir la postura. Mis brazos seguían por encima de ella y su cabeza reposaba contra mi hombro derecho. Estaba muy tensa, sus músculos casi temblaban por el esfuerzo al que estaban expuestos. Sentía su respiración alterada así que la solté colocando los brazos paralelamente a mi cuerpo, al menos conseguí la tranquilidad que buscaba. Permanecíamos en la cama como si estuviésemos tumbados en el césped contemplando las estrellas, fingiendo como si tuviésemos algo que mirar.

Poco a poco conseguí abrir los ojos, la luz encendida conseguía que me despejase más rápido así que pude ver a Laura cubierta por cabello despeinado mirando la sala. No supe acordarme de que la había usado como un gran expositor de documentos.

—¿Has visto todo esto verdad?

Laura se giró boca abajo apoyando los codos contra el colchón con la intención de mirarme a la cara. Tenerla tan cerca me incomodó de tal forma que me arrastré hasta la cabeza de la cama para sentarme apoyando la espalda contra la pared.

—Sí —respondió ella.

Me había descubierto.

—Ahora me explico qué hacías tantas horas aquí —añadió mientras se sentaba a mi lado—. ¿Todo esto es por Abad?

—Sí.

—Eres muy tozudo.

Laura se levantó y me dio la espalda mientras repasaba los papeles pegados en la pared como si estuviese en un museo de arte.

—No, verás… Ahora no soy policía local, me pagan para investigarlo.

—¿Quién?

—El Departamento de Interior.

—¡Te han ascendido! Me alegro mucho —gritó como si estuviésemos en un concierto.

—No es un ascenso.

—¿Habéis encerrado ya a Claudia? —dijo señalando un documento que ponía su nombre.

—Laura, esto se ha convertido en algo tan serio como la identidad de tus clientes. No me hagas desmontar el mural —dije señalando los papeles.

—Entiendo.

—Será mejor que vayamos a cenar.

—Claro.

No podía revelar ningún tipo de dato ni nombre. Ya no jugaba a ser Sherlock Holmes. Andamos hasta la mesa del comedor que ya estaba servida, Laura cocinó una ensalada y varios lomos de merluza; también había descorchado una botella de vino blanco. No me había hablado desde mi solicitud de privacidad.

—¿Vino blanco para cenar entre semana?

—Sí. Escuché decir que es el adecuado para acompañar pescados.

Cogí la botella y miré su etiqueta.

—Tienes buen gusto. ¿Crees que nos la terminaremos?

Laura sonrió tímidamente.

—Puede que sí.

Cenamos con el sonido de la televisión de fondo y conseguimos bajar el nivel de la botella hasta casi terminarla. Después de retirar la mesa nos sentamos en el sofá para ver un concurso televisivo que dejé de seguir desde hace unos meses. En lugar de relajarme cada vez que veía a Laura entraba en un mar de dudas, recordaba lo que su amiga me contó y no conseguía entenderlo. No sabía por qué estaba sentado allí, cuál era el sentido de compartir una vivienda sin tener necesidad de hacerlo. Elegí empezar a conocer a mi casera.

—Nunca me has hablado de tus padres.

Laura giró levemente la cabeza.

—En verdad no sé ni de donde son —expuse.

—Pues será porque no me lo has preguntado antes —contestó fríamente.

—Puede ser.

—¿Y?

—Mis padres son de Gerona. Tienen un bar, el bar restaurante Sinergia. Sirven los mejores almuerzos de los Pirineos.

—¡Oh vaya! Supongo que les irá bien en el negocio.

—La verdad es que no mucho pero pueden sobrevivir de ello. Hace más de treinta años que está abierto y lo siguen abriendo con mucho esfuerzo. Sirven todos los tipos de bocadillos que puedas imaginar.

—Y de aquí habrás sacado la habilidad en la cocina.

Laura sonrió.

—Mi mamá se ocupa de la cocina y mi padre del bar y comedor. Yo siempre acompañaba a mi madre. Ella tenía la costumbre de decir todo lo que hace como si gravara un programa de cocina en la televisión ¿sabes? Y yo con un poco de práctica ya conseguía hacerlo todo.

—Veo que todavía hoy te gusta cocinar.

—¡Ya lo creo!

—¿Y qué haces de abogada? ¿No has estudiado nada de cocina?

—Estar en la cocina me trae malos recuerdos. Preferí dedicarme a otra cosa.

—¿Malos recuerdos?

—Sí. Mi padre es alguien que se sulfura muy rápido. Vivir y trabajar con él era difícil. Cuando pude venir a Barcelona a estudiar me encontré mucho mejor y me quedé.

—¿Y tus padres te compraron este apartamento para que estudiases?

La cara de Laura cambió de inmediato. Arrugaba la frente y miraba hacia abajo.

—Sí.

—Porque una puerta en este bloque debe ser bastante cara… —añadí.

—¡No uses tus trucos de poli conmigo! —de los ojos le empezaban a brotar pequeñas lágrimas que por el momento no se descolgaban.

—Laura…

Se puso una mano en la cara como si fuese a pensar y luego se secó las lágrimas. Respiraba más rápido. Con miedo a que se exagerase la situación pensé en abrazarla, ella apoyó la cabeza en el hombro y segundos después se tranquilizó.

—No pasa nada —le dije a centímetros de su oreja.

—Es algo difícil de explicar.

Estuvo varios minutos más en el sofá hasta que después de desearme las buenas noches se marchó a la cama.

Sin duda era una chica sensible que se guardaba algunos misterios, posiblemente los causantes de su personalidad. Al menos sabía que un apartamento debía ser comprado con dinero y no con voluntad y tampoco que su paga necesitaba de un bolsillo ancho que pueda permitirse expedir doce mil euros anuales, algo que era imposible para sus padres. Laura tenía una especie de ángel de la guarda con dinero.

Antes de ir a dormir me preocupé de archivar todos los papeles que tenía pegados en la pared y guardarlos dentro de una carpeta que igualmente podría ser cogida por cualquiera, pero por lo menos evitaba ser una exposición propensa a ser vista.

Capítulo 15

El capitalista

—¿Óscar Kors?

—Sí. Dime.

—Hola. Le habla Martin, el inspector.

—Dígame Martin.

—Le he concertado una entrevista con Jorge Batista, el comprador del negocio de Abad. Quiero que le pregunte por absolutamente todo ¿de acuerdo?

—Vale, yo me lo preparo no se preocupe. ¿Cuándo y dónde?

—Mañana martes a las tres de la tarde. ¿Le va bien?

—Sí, perfecto.

—El lugar será en uno de sus concesionarios.

—¿El que era de Abad?

—No… No. Es otro que está dentro de Barcelona. Allí vende Chevrolets. ¿Lo conoce?

—No. Lo siento.

—Le enviaré la dirección por correo electrónico. Tengo muchas esperanzas puestas en usted señor Kors.

—Lo entiendo. Gracias por llamarme.

Estaba sentado delante de un hombre de unos cincuenta y cinco años y con una imagen muy cuidada, nada extraño para un vendedor de coches con más carisma de la ciudad. Era calvo y lucía una espesa perilla perfectamente recortada, incluso podía adivinar la marca de la colonia que usaba.

—¿Querrá tomar café o un whisky?

—No. Se lo agradezco —contesté.

—Si me permite…

El investigado se sirvió dos dedos de la pronunciada bebida destilada y tomó asiento.

—¿Eso lo suele hacer cuándo recibe visitas?

El pequeño hombre se quedó perplejo. Cogió la copa y le miró el culo comprobando la cantidad de líquido que había en ella.

—Bueno cuando se hablan de negocios, ya sabe, hay que ser hospitalario; y aunque usted no venga a hablar de su dinero sino que a discutirme el mío pues también es un motivo de peso para ponernos cómodos. Este es un artículo del código del buen empresario —dijo satisfecho por su propio cumplido—. Entiendo que estas aquí para hablar sobre la compra del concesionario Audi. Tengo tiempo. Espero que baste con una sola visita, que el dinero solo se hace vendiendo coches.

—Me puede llamar Óscar Kors, vine para tratar ese asunto, el que le habrá comentado el señor Martin —contesté en intención de empezar a hablar los temas que quería.

—¿Concretamente qué quiere que le diga? ¿Cuánto me costó adquirirlo? —preguntó—. Mucho, costó mucho.

—Dígame de qué conoce a David Abad.

Batista miró hacia el tejado. Hizo una mueca y asintió varias veces.

—En verdad a quién conocía era a su padre, el que llevaba el negocio desde siempre. Incluso creía que seguía al mando pero cuando su hijo me llamó con la intención de vender todo aquello no pregunté: solo ofrecí dinero. Ni tan solo sabía que lo relevaba. ¿Está bien el señor Abad? Es raro que deje de trabajar… ¡Si es más joven que yo! —dijo Batista intrigado.

—Me consta que le regaló el negocio a su hijo hace cosa de un año.

—Usted que va investigando cosas debería ir a conocer los motivos de dejarle el negocio al hijo. Yo no me quejo, tengo lo que quería —soltó dos carcajadas y después tosió.

—Y a David, el hijo, ¿de qué lo conocía?

—¿Es cierto que se pegó un tiro en la cabeza? —preguntó el empresario sin escuchar.

—Puede.

—Hay que tener cojones. Es difícil vender coches pero tanto para matarte… ¡Te das unas buenas vacaciones y vuelves con más fuerzas!

Batista parecía disfrutar de la conversación. Él mismo era quien se encargaba de abrir y cerrar los temas de conversación e incluso el que sonsacaba más información. Pensé que no era el tipo de persona que buscaba pero con su testimonio podría destapar un umbral incierto, el del dinero.

—Háblame de cómo se enteró de que el concesionario estaba en venta.

—Me llamó el niño. Me dijo que si quería hablar de ello nos tendríamos que encontrar y quedamos en su concesionario, así de paso repasé que la estructura estuviese en buen estado. Comprenderá que es demasiado dinero como para ir con los ojos vendados. Me mostró hasta el cuarto de limpieza. Ese mismo día ya hablamos de dinero.

—¿Por qué lo vendió?

—¿Cómo? —contestó.

—Que si le dijo el motivo de venderle a usted el concesionario.

—Me comentó que había descubierto un nuevo sector al que invertir. Puede que al muchacho no le gustasen los coches.

—¿Y solo se ofreció a usted?

—Eso me dijo. Pero no se guie de ello, en estos temas se miente más que habla. Yo no quería dejarlo escapar y en el mismo momento cerramos el trato. Era muy probable que hubiese varios buitres también interesados en el local.

Se levantó y me invitó a visitar su concesionario más allá de su modesto despacho. Paseamos alrededor de unos vehículos resplandecientes, de unas gruesas cristaleras que hacían de paredes e incluso entramos en un taller de reparación anexionado al edificio de venta. Batista paseaba lentamente con las manos en los bolsillos, estaba tan orgulloso como un faraón egipcio viendo construir una pirámide.

—Fíjese, estamos al mediodía y aquí hay más gente que en un supermercado. ¿No es genial? Eso se debe por la ubicación. El lugar lo es todo —dijo mientras paseaba.

Había algo que no quedaba claro.

—Sobre el trato que decía antes usted… ¿Solo hablasteis de dinero o se incluye algo más?

—De dinero, ¿de qué más se puede hablar? Él quería seiscientos mil y yo le daba quinientos mil y lo dejamos a mi favor.

—En quinientos diecisiete mil euros.

Batista se quedó con la boca abierta de la sorpresa.

—¿Cómo sabe eso? —preguntó molesto—. Ah claro, así que también sabrá cuánto dinero gano o el número de ventas que hago. No podéis ignorar mi privacidad como si fuera un delincuente. Se me debería de informar. Yo no tengo nada que ocultar.

Nos paramos en la puerta trasera del taller. El suelo estaba lleno de colillas y algunos vasos de plástico de la máquina de café; presumiblemente el sitio preferido de los trabajadores para tomarse un respiro. El propietario estaba perdiendo las formas y eligió un lugar más íntimo para aclarar ese malentendido. Por otra parte, yo sabía que si perdía su confianza también dejaría de conocer más detalles del caso. Por primera vez cogí las riendas del encuentro.

—No y no. Se está equivocando, déjeme explicárselo.

—Hable —exigió mientras se desajustaba la corbata.

—Nosotros no sabemos nada de usted.

—Claro, nada —interrumpió.

—¿Me escucha? Nadie le ha investigado sus cuentas, nadie sabe sus números ni cuantos concesionarios tiene, eso no nos importa. Lo que sucede aquí es que usted compró un inmueble a un tipo que ahora está muerto. No está muerto porque él quiso sino más bien porque alguien le disparó. Yo sé que usted no ha matado a nadie pero sí sé que detrás del motivo de la venta está la causa de que su vendedor tenga una bala en la cabeza. Ese medio millón que soltó era el que necesitaba la víctima para salvarse.

—¿Medio millón de euros es lo que valía la vida del muchacho?

Batista cambió rápidamente de actitud al ver que sus cuentas estaban a salvo. Conseguí calmar al toro. Se apoyó contra la puerta de hierro después de comprobar que no estuviese sucia arrastrando los dedos entre los relieves y miró como pasaban los coches y camiones en una carretera secundaria cerca de allí.

—Mucho menos, ni un solo un céntimo.

—No me diga que esos cobardes no iban a por el dinero.

—No faltó ni un billete —contesté.

—¿Quiere un consejo? —No esperó a la respuesta—. Indague entre sus amistades y familiares y hallará su enemigo. ¡Iban a por él! Cuando entre el dinero y la sangre se elige la sangre es porque el hijo del señor Abad tenía algún problemilla suelto. ¡Uno de bien gordo!

A medida que hablaba se me iba acercando hasta apuntillarme con su dedo índice contra mi pecho varias veces. Cuando se calló se alejó de golpe celebrando unos segundos de gloria. Su forma de expresarse era exageradamente contundente, reconocí que su truco en los negocios era abocar toda la información de golpe hasta ahogar al cliente, bloqueando su mente hacia una sola dirección: las ventajas de conducir uno de sus coches. Esta técnica solo podía ser adquirida tras años y años de experiencia y miles de respuestas negativas. Era un manipulador de mentes, uno de los mejores a juzgar la cantidad de concesionarios a su poder.

—Usted que se dedica a esto, ¿se imagina qué tipo de problema pudo tener? —decidí darle vía libre.

—Se referirá por su trabajo.

—Sí.

—Esto funciona como cualquier negocio. Puede darle problemas el proveedor, sus trabajadores o incluso los clientes. Pero todo esto se puede arreglar con una demanda judicial ¿sabe lo que le digo? Usando vías legales, ¡todas las que quiera! Pero en el caso de tener entre manos a algo oscuro… El resultado también será tenebroso. Usted me dirá como se saldan las cuentas en el tema de las drogas, como no existe ninguna ley que lo permita pues las consecuencias también son ilegales. No sé si sabe a dónde quiero llegar, no me gustaría estar en su piel inspector.

—No soy inspector.

—Pues lo que sea. Le aconsejo que no se haga un nombre por este mundillo oscuro o de lo contrario será anotado en la pizarra de los mandamases.

—Veo que sabe del que habla.

Batista tragó saliva.

—Diga lo que diga ya hace más de treinta años que me dedico a vender vehículos y durante este tiempo he podido ver de todo. Si le dijese cuantos granujas recién salidos del gimnasio me querían comprar un coche con un saco de billetes…

—¿Y se los vendía sabiendo que era dinero negro?

—¡Por supuesto! —vaciló—. Mi venta era legal, yo no escondía nada. No era mi problema.

Entonces un mecánico interrumpió teniendo por motivo la aglomeración de clientes que llevaban su coche para cambiar el aceite de motor. Su jefe se alegró y le mandó que llamase a uno de sus otros talleres para trasladar dos mecánicos más hasta aquí y así atender lo más rápido posible. Después de alejarse el empleado, Batista se dirigió a mí.

—¿Ves? No es difícil. Bajas los precios y la gente te acude. Quien no vende es porque no quiere.

No me interesaban sus clases de empresariales.

—Entiendo, solo quiero asegurarme que sepa que lo hemos encontrado por el ingreso bancario que le hizo a la víctima, he aquí que supiésemos la cantidad. Antes me ha hablado que solo conocía a su padre, ¿qué puede contarme de él?

—Es un buen hombre, se llama Miguel Ángel. Un buen competidor, no sé cuánto dinero he dejado de ganar por su culpa —sonrió por causa de la nostalgia—. Años atrás tomábamos unos tragos juntos, siempre es bueno saber qué hace tu rival. Está casado y tiene una hija a Madrid. Después se hizo más rancio y no coincidíamos tanto, estoy seguro que su mujer le estaba comiendo el coco.

Me quedé observando su anillo de matrimonio y me reí.

—Que en absoluto es mi caso —justificó después de darse cuenta de mi fijación—. Eres joven inspector, no cometa la estupidez de casarse.

—Le digo que no soy inspector —repliqué.

—Pero si sigue así lo será. Tiene el genio que se necesita, por desgracia no le puedo aportar mucho pero si sigue buscando va a encontrar. Encontrará. Usted tiene el aspecto de los que salen en los periódicos ¿sabe? Tiene ese perfil; voy a hacer una cosa: A partir de mañana compraré el diario cada día, así lo haré, hasta que salga su cara en uno de ellos. Cuando usted salga en los titulares acuda aquí y le daré un coche a precio de fábrica a cambio de que me deje colgar una placa en la pared que diga: Óscar Kors compró su coche aquí. ¿Qué le parece? No tendrá excusa por falta de dinero, ¡será rico y famoso! Usted y yo saldremos beneficiados.

Le estreché la mano. No perdía nada, además sería una motivación extra en mi labor. Que después de tantos años de sequía de personajes famosos se alzará un nombre entre los investigadores de crímenes era algo tan exagerado que se escapaba de mis pretensiones.

—Trato hecho —dije sonriendo.

—Cómo me gustan estas dos palabras, no se lo puede imaginar.

Aquel día que empecé la investigación por mi cuenta. Todavía no había divisado ni la punta del iceberg.

Capítulo 16

Atando cabos

—Batista está limpio. Compró el local porque Abad se lo propuso.

—¿Preguntaste sobre el tiempo? —cuestionó Martin—. Es importante el tiempo, la cronología es un aspecto clave en la investigación, eso nos acerca al modus operandi y a su autor. Apúntese todas las fechas importantes. Inclúyelas en sus informes y muéstremelo. No se le debe escapar ninguna, puede que por sí solas estén faltas de sentido, pero el conjunto es lo que nos interesa. Todas las fechas, la cronología entera nos habla del delincuente. Eso es importante señor Kors no lo olvide. Acuérdese de las fechas.

—Entiendo —respondí perplejo ante tal declaración de amor al dios griego Cronos—. El mismo día que se encontraron llegaron a un acuerdo, el catorce de noviembre, dos días antes del homicidio.

—Interesante —añadió Martin mientras reflexionaba.

Durante un pequeño silencio curioseé superficialmente los documentos que, por el simple hecho de estar encima del escritorio del inspector, les hacían ser sus últimas prioridades. La superficie estaba cubierta por unos cuantos folios con sellos oficiales y varios libros superpuestos entre sí; uno de ellos se llamaba La cronología del delito. Entonces resolví el motivo del interés por las fechas: la huella que había dejado este libro en la consciencia de Martin.

—¿Me permite que le pregunte algo ajeno al caso?

—Está bien. No se me entretenga.

Martin aceleró el trote involuntario de una de sus piernas.

—Necesito un lugar para trabajar. No le estoy pidiendo un despacho… con una mesa me bastaría.

El inspector se levantó y miró a través de la única ventana de la sala.

—Usted es un afortunado, tiene suerte de que me haya encaprichado para que ejerza funciones de investigación en un lugar como este pero no le puedo dar lo que me pide. Investigue en su casa o incluso puede hacerlo desde la comisaría de Barrera. No debe preocuparse de nada, yo me encargo de suministrarle los recursos y eventos a los que debe asistir. Tiene todo el material que necesita para trabajar.

—No vivo solo —contesté.

—¡Me alegro! Existen cerraduras y cajones bajo llave. Puede proteger su ordenador con una contraseña —afirmó el inspector señalando su computadora de sobremesa—. Es un lujo trabajar desde casa. ¿No cree?

Después de la contundencia de los argumentos que Martin responsabilizaba a los escasos fondos que disponía la administración pública sabía que sería mejor dejar este asunto de lado. El estratega Martin había rechazado la propuesta, pues discutir sería algo inútil. Sus decisiones siempre habían sido irrevocables e injustificables, ni el mismísimo ministro de interior podría exigirle el balance de sus actividades y resultados. Martin había llegado a ocupar su asiento gracias al enfoque de su nerviosa y desbordante energía hacia el sometimiento a su propio juicio a los delincuentes que se habían cruzado en su camino, además tenía la fama de destructor de funcionarios, agentes de policía, políticos y empresarios. He aquí que cuando no realizaba trabajo de campo con sus agentes se enjaule en un despacho. A pesar de trabajar en equipo, Martin se pasaba el día solo junto a un teléfono y un ordenador como mayores fuentes de socialización. ¿Por qué mantener un tipo arrogante y despiadado en la cúpula de la seguridad pública? Por sus resultados. Martin resolvía lo que muchos descartaban y además destrozaba psicológicamente a quienes detenía: se dice que llegaba hasta tal punto el arrepentimiento de sus capturas que éstos ya no volvían a delinquir más; o bien desaparecían del mapa o aceptaban su papel dentro de la sociedad. Más tarde comprendí que, gracias a varias testificaciones, algunos de los métodos policiales seguidos por el inspector Martin eran ilegales e inhumanos.

El papel del inspector siempre había consistido en ser el nexo de unión entre sus agentes. Tenía a su servicio a varios como yo que iban picoteando de un lugar hacia otro en la búsqueda de información. De cada trabajo que encomendaba, el inspector exigía la presentación de un informe correctamente detallado. Después Martin procedía a sonsacar toda aquella información sensible al caso y cuando obtenía respuestas salía de su cueva en línea recta hacia el sospechoso, o según como él decía “mi hombre”, junto a la compañía de las unidades policiales que requiriese según el caso. Él nunca se ensuciaba las manos, de este modo Martin se convirtió en uno de los mejores analistas de inteligencia que disponía el estado mediante el apoderamiento de la autoría de cualquier averiguación conseguida por alguno de sus agentes.

No era difícil de imaginar que tarde o pronto Martin se pusiese alguna medalla a costas del descubrimiento de un logro por mi cuenta. Lo difícil seria saber gestionar mis logros y errores sabiendo que el acuerdo que había llegado con el inspector estaba unilateralmente dirigido a su favor. Esto era un juego amañado. De este modo consideré que lo más inteligente en aquel momento sería progresar en la investigación hasta llegar al momento clave de mi carrera profesional, que sabía que tarde o pronto iba a llegar.

—Queda mucho por hacer, el caso no está perdido —añadí con el objetivo de seguir con el diálogo.

—¡Eso nunca! —gritó el inspector todavía en pie.

—Necesito que me lleve hacía una persona.

Martin suspiró mientras evaluaba el desorden de su despacho doblando los documentos con el fin de identificar su naturaleza.

—Le escucho… Le escucho.

—Batista me informó que le resultaba muy extraño que el padre de la víctima se mantuviese al margen del negocio. Al parecer este señor levantó el concesionario y seguía con fuerzas para hacerlo más grande. Le faltarán unos diez años para su jubilación.

—¿Me está hablando de Miguel Ángel Abad?

—El mismo. Necesito hablar con él, seguro que tiene respuestas se lo aseguro.

Retrocedí arrastrando mi asiento tras detectar la cara que había puesto el inspector. Parecía que hubiese lamido un limón. Sin duda había tocado un tema desagradable.

—No va a poder hablar con ese hombre.

—¿Cómo? ¡Es importante!

—Antes de que su hijo muriese se esfumó, varias semanas antes según su pasaporte. Tenemos vigilado su domicilio por si apareciese.

—Así que se ha marchado… —dije como si hablase para mí mismo.

El inspector abrió un cajón y de un zarpazo sacó varias carpetas y las clasificó. De una de ellas seleccionó dos documentos.

—Esta es una copia del pasaporte de M. Ángel Abad y esta otra el de su mujer.

Inmediatamente cogí ambas hojas.

—Tailandia.

—Exacto. Supongo que se imaginará por qué.

—Si no se marchan de vacaciones… ¡Van a empezar una nueva vida!

—Muy astuto —consideró el inspector con aires de superioridad—. Repase la cronología: Los hechos ocurrieron el día catorce y la fecha de embarque aéreo data del día veintiocho del mes anterior, de octubre… Eso a la vez exculpa a los padres y los convierte en sospechosos.

—Necesitamos saber a qué se debe esta salida.

—Lo necesitamos —confirmó.

—Dígame que debo hacer.

—Señor Kors, dentro de dos días seguramente el juez autorizará una orden de registro en la casa de nuestros emigrantes. Le invito a que comparezca con nosotros. Yo también estaré allí pero necesito que un escriba redacte todo lo que vea y las conclusiones que se lleguen en ese momento. Me gusta como redacta los informes, lo describe todo con gran claridad.

—¿Por qué me contrató a mí en lugar de Marco Moreno?

—¿Cómo dice? —el inspector cuestionó desorientado.

—No puedo evitar preguntarme la razón de formar parte de esto. Nos conocimos en grupo, usted delante de la complejidad de la cuestión necesitaba a alguien que entendiese tanto del caso rector como el de Abad porqué según sus análisis un hecho que ocurrió seis años atrás tiene relación con un homicidio actual. En cuanto a Abad no había problema, usted se encargaría de instruir a aquel que eligiese, pero sobre el caso rector… Actualmente no existe ninguna hemeroteca que guarde información útil sobre ello. Todo lo que sabían pasó por delante de los ojos de aquel señor que nos presentó. ¿No es cierto?

—El comisario Domínguez.

—Ese tal Domínguez, pero vuestra instrucción era tan escasa e inconcluyente que archivasteis el caso a la espera de más pruebas.

—Recuerdo que el comisario me confesó que el caso rector le pilló en calzoncillos y resolvió el asunto caracterizándolo como un acto terrorista.

No me podía creer las negligencias policiales explicadas desde la boca del inspector.

—Si estalla una bomba… ¿Automáticamente se responsabiliza a los terroristas?

—Veo que entiende cómo funciona esto.

Lo conocía de mucho tiempo antes pero no me gustaba contemplar los fallos humanos. Necesitaba que me confesase lo que desde siempre había sabido. Sin respetar las últimas palabras fanfarronas del inspector seguí con mi razonamiento.

—Si Domínguez no disponía de la información necesaria para desarrollar el caso lo que hicisteis fue descartar la investigación hasta que llegó en sus oídos que en algún lugar había un archivo bastante completo.

—Ya sé por dónde va —interrumpió.

—Entonces supongo que me dirá quién le informó de la existencia de la carpeta amarilla.

—Bueno… No tengo porqué esconderlo. Fue tu antiguo intendente: el señor Barrera.

No me costó ligar cabezas.

—¿Él fue quien me recomendó para que me contrataras?

El inspector ejerciendo un rol pasivo elevó la cabeza unos instantes antes de contestar.

—Realmente sí —se apoyó lentamente al respaldo acolchado de su silla de despacho y empezó a argumentar—. Llamé a Barrera el día catorce de noviembre, el mismo día de tener conocimiento del crimen y le expliqué lo que había sucedido. En esa llamada me reveló que tenía a dos agentes que me serían de utilidad porqué sabía que habían indagado por su cuenta. Ese mismo día era el que ustedes llegaron a Londres en excusa de una convención internacional o algo por el estilo si no recuerdo mal. Barrera se resistió a que le cambiase sus planes pero al final me aseguró que al día siguiente tendría conmigo a los muchachos que había pedido, y en especial me recomendó a uno. A usted. Barrera conocía que el mayor responsable de la ya famosa carpeta amarilla era usted y que además el señor Montero también estaba implicado, pero no por demasiado tiempo. No me costó tomar una decisión. Debería estar contento, una pequeña carpeta le ha servido de pase a un mundo inaccesible para cualquier humano desde hace años.

—Hay gente que por menos ha conseguido más —ironicé—. Así que Barrera le dijo que Marco en breve se desvincularía de la instrucción de la carpeta… ¿Lo he entendido bien?

—Sí.

Pasaron diez segundos de silencio acompañado por el sonido de un teclado de ordenador próximo al despacho.

—Usted es bueno atando cabos señor Kors. Le ordeno que vocalice lo que ahora está pensando. ¡Hágalo! Me parece verlo escrito en su cara.

No podía evitar seguirle el juego a Martin, me había cazado.

—Marco fue quien informó a Barrera sobre la existencia de la carpeta amarilla.

El inspector sonrió extendiendo sus labios al máximo.

—Muy audaz —alagó—. ¿No me diga que lo de la carpeta amarilla era un secreto? Si yo fuese usted le haría un regalo a su amigo, no sabe el favor que le ha hecho al destapar esa carpeta. Es una dulce traición.

Sus carcajadas se escuchaban en toda la planta.

Mientras Martin se reglaba un buen momento, reflexioné las razones sobre las cuales Marco se agarraba al permitirse confesar lo que creía que era un secreto.

SEGUNDA PARTE

En la actualidad.

—Me llamo Óscar Kors, tengo setenta y dos años y una hora y media para explicaros sobre mi experiencia. Debo agradecer a la profesora King que me haya invitado un año más para que realice el seminario y quiero felicitar a todos vosotros por estar ocupando una silla en esta universidad. No vamos a hablar de estadísticas delictivas, tampoco trataremos los métodos preventivos ni las técnicas criminales. Esto… este rato solamente es para que hablemos. Sé que tengo un marcado acento español pero espero que no sea ningún impedimento para que me preguntéis lo que os plazca —reparto una mirada ante el aula, intentando reconocer a todos los alumnos que había en ella—. Para dedicaros a esto os tiene que gustar, pero debéis de ser prudentes… de vida solo tenéis una y la debéis de gestionar de la mejor forma posible. No hay que meterse en líos, sed ambiciosos pero honestos con vosotros mismos, este sector es la seguridad y un fallo haría que perdierais la vuestra y lo demás… supongo que ya sabréis como funciona. La única certeza es que todos terminaremos bajo suelo, la gracia de todo ello es que no lo estemos antes de tiempo. Esto no es más que un trabajo, solo es un medio para ganar dinero. No caigáis en la errónea idea en que va más allá, entonces saldréis perjudicados. Cabe decir que para todo esto no soy un buen ejemplo… en fin supongo que he tenido suerte, doy gracias porque hoy pueda estar de pie delante de vosotros como cuando empecé…

La conferencia duró el tiempo prometido y terminamos al mediodía, justamente a la hora de almorzar, que como es habitual la profesora King insistió a que me quede a comer una hamburguesa con ella como señal de agradecimiento. Hoy en día resulta difícil encontrar un lugar donde pueda comer tranquilo. Como de costumbre, la señora King ha escogido un restaurante no muy alejado de UCLA ya que después de la comida ella tiene que volver al trabajo. Siempre que ando por las calles de Los Ángeles se me acerca alguien para darme la mano y recordar aquello de héroe nacional… algo que se valora mucho en este país. Todo esto me incomoda, no me gusta no poder disfrutar de un tranquilo paseo por la costa… Gran parte de la culpa es mía. Hace un par de años cuando colgué las botas estaba insatisfecho. Es verdad que recibía el apoyo moral de la comunidad pero me sentía solo. Laura se había marchado para siempre; el resto de mi vida me estaré preguntando qué hubiese pasado si siguiese con nosotros, los buenos y los malos ratos que nos faltaron para disfrutar, aquellas discusiones de adolescentes… Ahora estoy solo, mis hijos me visitan periódicamente pero no logro cubrir el vacío, el agujero que caló Laura dentro de mí. Supongo que será por eso que durante estos últimos años me he dedicado a contar a los demás mis recuerdos y forma de concebir la vida. He publicado un par de artículos y escribo semanalmente una columna en un periódico estatal. Las palabras no me satisfacen, pero me ayudan a no olvidar. Mi cuerpo se está quedando viejo, mi mente espesa y algún día no seré más que un capítulo dentro de un documental de investigaciones criminales.

Desde varios meses atrás no hacía más que pensar en mi nieto, su expresión cuando habla, sus ganas de comerse el mundo… eso me recuerda a mi cuando era mucho más joven que ahora. En verdad mi objetivo para el día de hoy es hablar de él con su nueva profesora, la señora King, que no hace más de dos meses que es alumno suyo. Necesito saber cómo es él en el aula, si es cierto todo lo que promete cuando hablamos.

Salimos de la universidad y llegamos a un restaurante que no estaba a más de tres manzanas. Era el típico restaurante tradicional americano donde la gente se sienta en unos bancos que están fijados al suelo y pegados contra las paredes y son asistidos por unas mesas cuadradas. Nos sentamos en una mesa y diez segundos después apareció una joven camarera que no había visto hasta hoy, con simpatía anota el pedido y nos acerca un par de botellitas de agua fría. Justo enfrente mío Anne King está guardando su fina chaqueta al asiento de al lado y se acomoda situando correctamente el maletín que ha cargado desde el momento de salir del aula. Me parece que espera que abra un tema de conversación.

—Debe ser muy gratificante trabajar cada día con esos muchachos —considero mientras la profesora procura que su chaqueta de lana no sufra ninguna arruga—. Es reconfortante saber que los chicos de ahora son iguales que los de hace sesenta años —agrego mientras me rio silenciosamente.

—Le estoy muy agradecida, Óscar, no sé qué tiene que dejas a los alumnos encantados mientras habla ¿te has fijado en sus caras? Conmigo difícilmente se comportan así.

—No hay ningún secreto, solo trato lo que quieren escuchar —interrumpo—. Digamos que me abstengo de hablar sobre temas profundos.

—Se referirá a las teorías y los constructos teóricos… —añade mostrando una cara como si hubiese algo que oliese mal.

—Pero usted como profesora recibe un sueldo para hacer llegar ese mensaje, es por eso que cuando me invita intento solo buscar la parte ética. Una ración muy jugosa para unos jóvenes tan inquietos. A propósito… ¿Le importaría que hablásemos sobre Jacob?

—¿Tu nieto?

—Sí, bueno. Supongo que no estaré atentando contra una norma educativa de privacidad…

La profesora mira en la dirección de la máquina de café y después de reconocer la situación de la camarera vuelve a centrar su atención en mí.

—De cierto modo usted sería el tutor si el chico no fuera mayor de edad… ¿Qué le preocupa?

—Ah no nada… —farfullo mientras me peino una ceja—. Me preguntaba si es buen estudiante. Verá, desde hace unos meses antes de que entrara en la universidad viene muy a menudo a visitarme, me pregunta cosas que hice sobre todo interesándose en los casos que llevé cuando era policía. Ahora… no quiero que corra tanto, de momento solo le cuento mi primer gran caso, the three big blow, o como sea que lo llaméis aquí. Sufro para que no lleve la misma vida que tuve en mi juventud señora King.

La profesora apoya de inmediato sus codos contra la mesa inclinándose hacia delante, se recoge un mechón de pelo de su cara y habla mientras por su espalda se acerca con una agilidad admirable la joven camarera soportando encima de una bandeja metálica la comida que le habíamos pedido.

—¡Eso es maravilloso! Pero… ¿ha pensado mi oferta?

—Sí.

—¿Y?

—No lo voy a hacer. Soy demasiado mayor para meterme en eso.

—Señor Kors, tengo dos editoriales que le ofrecen miles de dólares. Si quiere podría encontrar a alguien que escribiera por usted… Solo tendría que decirle lo que quiera que aparezca escrito. Piense en todos esos chicos que son como su nieto. Qué podría suceder si en sus manos cayera un libro que relatase cada uno de sus casos. Esto es trabajar para la criminología.

—Solo quería comentarle lo de mi nieto.

—The three-big blow, el caso Andrew Miller… ¿Se hace la idea?

—Le prometo que pensaré sobre ello en cuanto llegue a mi casa. Me va a…

—De acuerdo. Mire no ha dado tiempo de realizarle un primer examen a Jacob, lo único que puedo decirle es que ha asistido en todas mis sesiones. Entenderá que son muchos y no tengo evidencias evaluativas en forma de trabajos o exámenes. Solo puedo reconocer que está interesado de lo que hablo y que no suele intervenir en los debates. No tengo nada más.

—Está bien, es un buen chico, se lo puedo asegurar —expreso mientras esparzo un sobrecito de mayonesa sobre mi hamburguesa.

La profesora sonríe.

Antes de volver a casa preferí ir a dar un paseo por la playa de Santa Mónica, que no se encontraba a más de seis kilómetros desde la universidad. La señora King volvió a su despacho a las tres en punto ya que aseguraba que media hora después tenía que realizar varias tutorías de un trabajo grupal sobre la metodología cuantitativa en las investigaciones científicas. Resultaba evidente que sus alumnos necesitasen diversión en sus horas lectivas.

El muelle de Santa Mónica está tan lleno de turistas como de costumbre y la playa, a pesar de haber superado el verano, sigue teniendo tanto público como en los meses anteriores. Durante el lento paseo observo uno a uno los pilares de madera que todavía hoy sostiene el área recreativa. Trato de apoyarme con ambas manos sobre la barandilla azul y asomo lentamente la cabeza para ver con más detalle esos palos de madera clavados contra un suelo que cubre el agua. Mis piernas se vuelven cada vez más como esa vieja madera. Suelto una mano de la barandilla y la pongo delante de mí, con la palma completamente abierta. Aún recuerdo el día que visité por primera vez este muelle, no hacía más de dos semanas que Laura y yo pisamos los Estados Unidos por primera vez. Cuando llegamos a este lugar me acuerdo que nos sentamos en un banco que no está muy lejos de mi posición. Un banco de color blanco y azul acompañado de una farola y una papelera completamente blanca.

Sin tener la intención, suelto la barandilla y ando a un ritmo lento pero cómodo hacia el banco que ocupamos durante unos minutos hace ya casi unos cuarenta largos años. Me sitúo de espaldas a él y me dejo caer por tal de no dañarme las piernas hasta que reposo en el lado derecho, junto a la farola. Fue aquí donde yo estaba situado y ella… a un palmo a mi izquierda. Sonriendo, tapándose del sol, escuchándome mientras yo no hacía más que decir chorradas sobre la subida y bajada de la marea. Recuerdo como si fuese ayer cuando cerraba los ojos y dejaba escapar un suspiro profundo, los abría y me cogía de la mano, pidiéndome andar hasta el final del muelle para poder contemplar el mismo océano, las mismas olas y olor de salitre que siento en este momento.

Reposo contra el respaldo apretando con dureza mis débiles dientes, haciendo un esfuerzo para no dejar escapar ni una sola lágrima.

Tengo que escribir esos libros.

Capítulo 17

A mi manera

Laura estaba sentada al lado del cristal de la cafetería cercana a su trabajo con la cabeza agachada. En esa tarde había decidido salir a tomar el aire después de estar encerrado en el apartamento realizando un patrón de análisis de la casa de los padres de Abad; además gasté otras tres horas más para aclarar las ideas sobre la fabricación del explosivo y la posición exacta en ambos escenarios, de todo ello no pude sacar ninguna idea nueva ni algo que afectase a la línea de investigación.

La temperatura exterior era agradable, lo suficiente para enfriar mi cabeza y desbancar varias ideas. Al ver a Laura desde la calle preferí entrar en la cafetería y hacerle compañía, aunque después los dos volviéramos a la misma casa. Ella estaba sentada en una mesa pequeña y redonda que quedaba cubierta por un periódico sin abrir y una taza con algún tipo de infusión a medio consumir, la atención de Laura iba dirigida a su teléfono móvil que supuestamente era usado para consultar sus redes sociales. Me acerqué silenciosamente y me senté en la segunda de las sillas que asistía a aquella pequeña mesa redonda. Cuando arrastré la silla mi amiga abrió los ojos como platos como resultado de la sorpresa, luego sonrió.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Laura con un tono de bienvenida.

—Salí a pasear un rato, a pesar de que no lleve un perro igualmente tengo tal opción.

Laura sonrió y negó con la cabeza la absurdez que acababa de exhibir.

—¿Y tú qué? ¿Cansada de trabajar?

—Creo que lo voy a echar en falta, el barco está a punto de hundirse del todo —suspiró contemplando el exterior.

—Si esto sucediese, no te costaría encontrar un empleo similar —expuse—. Por cierto, ¿sabes que en este mismo lugar me encontré con una amiga tuya?

Pensé que lo mejor sería cambiar el tema de conversación, al parecer acerté con el giro argumental.

—¿Ah sí? ¿Quién era?

—Lidia creo recordar, trabaja contigo.

Laura sonrió levemente y luego corrigió su postura.

—¿De qué hablasteis?

—Ah nada… se acercó para presentarse, luego dijo que tenía prisa y se marchó.

No me interesaba que conociese de qué estuvimos hablando, a nadie le gusta saber que han estado hablando de ella a sus espaldas y menos sobre los antecedentes personales y las rarezas que existían. No me sentía seguro para abordar a Laura mediante tales preguntas, sabía que estaba pasando por un momento difícil, no era necesario empeorarlo más.

—¿Sabías que somos amigas desde la universidad? De hecho ella fue la primera que conocí desde que llegué a Barcelona —dijo sonriendo.

—¡Eso sí que es una amistad! —respondí aparentando que no conocía tal dato.

—Lo debes saber bien, nos parecemos a la relación que tienes con Marco. Es una lástima para vosotros que ahora no trabajéis al mismo sitio.

—Sí lo es —confirmé.

—Por cierto, ¿hoy has avanzado mucho? Supongo que cosas así me las podrás decir.

—La verdad es que no he llegado a nada, ahora tengo que ir a hablar con varias personas más y coger toda aquella información que podamos.

—¿No serán peligrosos?

Su pregunta fue pronunciada de forma inocente como si una niña de cinco años se lo cuestionara a su papá. Me reí y Laura enrojeció levemente. Entonces escuchamos un sensible sonido que salía de mi móvil que casi quedaba silenciado por los comentarios de los clientes de aquella cafetería tan transcurrida a las siete de la tarde de cada día entre semana.

Laura, cuando vio que intentaba recuperar el teléfono mediante una leve inclinación del cuerpo, prefirió leer los titulares de la portada del periódico que hasta el momento le había servido como tapete de su mesa, no le gustaba este tipo de interrupciones así que asumió el rol propio de un paciente en la sala de espera en un hospital. Mientras tanto después de desbloquear el dispositivo consideré la fuente de alarma: se trataba de un mensaje personal enviado vía Facebook. Ya que superé todas las fases hasta poder leer la notificación, preferí abrir el mensaje para ver qué contenía.

—Espero que sea algo de tu trabajo… —señaló celosamente en un intento de llamar mi atención.

Levanté rápidamente la mirada y asentí, luego volví a mirar una pantalla que por fin mostraba lo que yo había solicitado.

—Oh dios mío, ¡no puede ser posible!

Laura cansada de la espera me arrebató el móvil que era sujetado por mi mano derecha, yo en cambio no pude ofrecer ningún tipo de resistencia ya que noté mis dedos rígidos y perdiendo temperatura a un ritmo acelerado hasta quedarse completamente helados. Me interesé en qué conclusiones podría extraer mi amiga. A ella le bastó con un simple vistazo y en cuestión de segundos reposó el teléfono sobre la mesa.

—Esto debe tratarse de una broma —consideró intentando sacar conclusiones rápidas.

El mensaje contenía un video de una canción, no existía ningún texto escrito, era una canción que fue enviada por David Abad, el mismo Abad que encontraron muerto en su propio concesionario con un disparo en la cabeza, el hombre cuya muerte estaba investigando es ese momento.

Antes de que mi cabeza se despejara de nuevo creí conveniente reproducir el vídeo que quedaba adjunto, así que cogí el móvil de la mesa y activé la reproducción, luego lo reposé lateralmente para que Laura dejase de inclinarse hacia delante. Era un vídeo sobre una canción en inglés que fue popularizada antes de que naciera y que su melodía me era familiar. Era una canción de Frank Sinatra titulada “My way”, es decir, “A mi manera”.

No fui capaz de esperar que la reproducción alcanzara el minuto. Mi principal necesidad era externalizar lo que era evidente para mis ojos, pero absurdo en mi cabeza. Laura se limitó a desviar su atención sobre mí, ya que intuía que estaba como el más listo de clase antes de exponer la respuesta de una pregunta. Rompí la veda del silencio hablando en voz baja.

—Abad, el mismo que ahora debe estar en una cámara frigorífica de los forenses, ¿se ha despertado para enviarme un mensaje? Oh venga, qué será lo próximo…

—Sabemos que solo los vivos pueden hacer tales cosas, alguien te lo habrá enviado en su nombre.

—¡Eso es evidente! ¿Pero me lo envían a mí? ¿Por qué? —dije como si estuviese interpretando una obra de Shakespeare—. Necesito un ordenador ahora mismo.

—¡Vamos! Subamos al bufete —indicó señalando a través de la ventana.

Su propuesta fue irrechazable, Laura dejó dos euros sobre la mesa y yo ya estaba de pie desde que empezó a hablar; cruzamos la calle sin ponernos el abrigo y nos elevamos a un tercer piso que estaba oscuro. Laura lo iluminó y me guio hasta su pequeña oficina delimitada por paredes prefabricadas. Encendió el ordenador de sobremesa y se retiró para facilitarme el acceso. Después de poner mi clave accedí a mi bandeja de entrada, tras un clic más ya tenía ante mis ojos lo que necesitaba ver. En la parte superior aparecía el nombre que había leído minutos atrás: David Abad. Inmediatamente después un enlace que vinculaba el vídeo y justo debajo un rectángulo y a su lado el título “Frank Sinatra - My way”. Esta vez pudimos escuchar la canción completa, al finalizar todo se quedó en silencio, con el ventilador del ordenador amenizando el ambiente.

—Si no he entendido mal, esta canción trata sobre un hombre que se está despidiendo de la vida repasando con orgullo sus logros y dificultades resolviéndolos como él cree conveniente —apuntó Laura como si repasara una sentencia.

—¿Se trata de una carta de despedida? ¡Es una carta de despedida! —anuncié perplejo.

—No lo sé… pero ahora no es el momento. Un muerto despidiéndose… Óscar entiendo que tú tampoco crees en los fenómenos paranormales.

—¿Fantasmas? Un espíritu comunicándose por una red social… Esto es descartable. Solo puede haberlo hecho un vivo, una persona como nosotros.

—¿Y te lo envía a ti?

La preocupación de Laura era evidente en su rostro.

—Ese alguien me debe conocer y también debe saber la contraseña de la cuenta de Abad.

—¿Claudia?

—Realmente, puede ser cualquiera… Eso es cosa mía, seguro que lograremos conocer al autor real del mensaje.

—Óscar… puede que estés en peligro, alguien sabe que estás implicado en la investigación y puede que no le importe volver a mancharse las manos.

Concebía por completo lo que Laura me estaba haciendo entender, había alguien que se había comunicado conmigo; pero no consideré que fuera de forma amenazante. Lo que había recibido era un guiño de alguien que estaba intentando facilitarme mi trabajo, creí que era un extra de información que debe ser estudiada de forma muy minuciosa. ¿Pero cuál era el motivo de que oculte su identidad? Debe de existir una respuesta a tal pregunta, lo que quedaba descartado de forma inmediata era la explicación irracional que gira sobre que el propio Abad se esté comunicando conmigo desde el más allá.

—¡Óscar! Despierta, estás en peligro, seguro que lo estás. Haz el favor de hablar con tus compañeros y pídeles que te protejan, o que te envíen una patrulla cerca del apartamento. Ese alguien te conoce… ¡El mensaje es para ti! Deja esto ya, hazme caso.

Laura me balanceaba agarrándome en ambos hombros mientras yo seguía creando varias hipótesis precipitadas. No podía dejar de pensar, lo que sucedía era real y la situación parecía ficticia. Este mensaje tal vez me podría hacer dejar el caso o que el inspector Martin me expulsara para protegerme. Lo que tenía claro era que no podía esconder tal dato. Podría no decir nada al inspector para asegurar mi permanencia en el caso pero la interpretación de Laura era evidente, no podía ignorar que ese contacto pudiese ser peligroso o incluso se trate del mismo que mató a Abad. Decidí ser fiel al consejo de Laura. Ella mientras tanto se preocupó de apagar su ordenador y asegurarse de que todo esté en su sitio para la jornada laboral que se daría en menos de doce horas. Nos dirigimos hacia la calle.

—¿Qué hora es?

Preferí preguntar antes de consultar mi propio reloj.

—Faltan cuatro minutos para las ocho —respondió sin mirarme.

—Si me permites… Voy a llamar al inspector Martin.

Laura asintió y siguió andando. Yo, por la hora que era, preferí llamar al teléfono personal del inspector para asegurarme poder hablar con él.

—¿Martin?

—Correcto, ¿con quién hablo?

—Ah, soy Kors.

—Chico, ¿te das cuenta de la hora en qué me llamas?

—Inspector Martin, debo informarle sobre un asunto.

Capítulo 18

Un nexo, dos familias

—¿Y dices que el mensaje solo contiene una canción de Frank Sinatra? —siguió preguntando Martin como si nunca lo hubiese escuchado antes.

—Sí, de hecho te lo puedo mostrar en tu ordenador —solicité mientras me aproximaba lentamente hacia su teclado.

—¡Alto!

Me quedé paralizado como si fuese una estatua y luego retrocedí hasta mi anterior posición.

—Ayer, después de recibir tu llamada, solicité una cita con el jefe de la unidad de delitos informáticos. Hace un momento me he reunido con él y me ha aconsejado que bajo ninguna circunstancia nadie acceda a tu cuenta, nadie; además me ha pedido que me facilites tu nombre de usuario y contraseña para que sus agentes puedan realizar las averiguaciones pertinentes.

Martin cogió un papel usado de su mesa y me lo aproximó girándolo boca abajo, también me sirvió uno de los bolígrafos de plástico de la docena que guardaba en un extremo de su mesa. No estaba seguro de lo que me estaba exigiendo.

—¿Qué le dé mi contraseña? —pregunté incómodo.

—Eso me han pedido, ¡oh venga! no me digas que hará falta una orden judicial para que te requise la cuenta.

Como siempre Martin recorría a la amenaza, ya me parecía algo común de él. Sin decir nada más escogí escribir con aquel boli los datos que me eran solicitados, luego entregué el folio del revés. Nada más ser recibido, Martin giró la hoja y se aseguró de que tenía todo lo que necesitaba.

—¿Unicornio23? —soltó varias carcajadas que resonaron a lo largo de la planta—. ¿Esta es tu contraseña? ¿Me estas tomando el pelo?

Siguió riéndose eufóricamente como si disfrutara de un buen monólogo.

—Se supone que una contraseña es segura cuando contiene caracteres difíciles de adivinar —dije a modo de justificación.

Martin se recuperó del sofoco que le había inducido mi dato secreto, entonces empezó a hablar sobre cuáles eran los siguientes pasos que debía seguir. El inspector consideró que debería tomarme libre todos los días posteriores hasta que me volviera a llamar, hasta que los informáticos hayan investigado sobre la identidad del autor del mensaje. La inspección de la casa de los progenitores de Abad también fue momentáneamente paralizada, dejándome sin otra tarea más que analizar desde mi apartamento todos los documentos que me facilitó, unos folios que ya no tenían ningún dato a extraer. Por último, me prohibió acceder a mi cuenta como así también responder al mensaje que me envió el espíritu de Abad. Solo tenía derecho a volver a casa.

Laura se encontraba sentada en el sofá de su apartamento leyendo a través de su portátil una sentencia sobre la cual el día de mañana tendría que ser recurrida ante la Audiencia Provincial de Barcelona. A pesar de que su jornada laboral ya había finalizado, consideraba necesario prepararse un texto sobre el cual debería trabajar. Entré en el habitáculo, dispuse mi abrigo en el perchero y me senté en la plaza más cómoda del apartamento, justo al lado de mi compañera que estaba completamente concentrada en su texto. En aquel momento no preferí encender la televisión ni tampoco satisfacerme con algún otro entretenimiento, necesitaba hablar con alguien. Sabía que tal vez la molestase y que tal asunto no era de su incumbencia, pero empecé a hablar como si estuviese en una sesión de terapia psicológica.

—Estoy de vacaciones, Martin ha decidido prescindir de mi durante un tiempo hasta que uno de sus soldaditos averigüe quién es el autor del mensaje —vocalicé siendo incapaz de levantar la mirada—. Ha sido un error contárselo a mi jefe. ¡Lo sabía! Me he equivocado.

—¿Qué estás de vacaciones? —preguntó Laura acachando la pantalla de su portátil.

—Algo parecido…

—No has hecho mal, ¿me escuchas? Ese tío ha hecho lo correcto, te dije que puede que peligres y lo mejor es que te alejes de esto.

—Es mi trabajo.

—Esto también es tu vida, todo el mundo trabaja para vivir, tú trabajas para vivir. Todo esto es un error.

—¡El error es que no me dejen mover! —repliqué eufóricamente.

Laura prefirió levantarse para así apoyar su explicación gesticulando.

—El error es que hayas salido de la policía local y te encuentres en un coro de buitres. Éstos solo intentan hacerse famosos a costillas de gente como tú. Dime, ¿qué problema tenías con los locales? ¿No disfrutabas una mejor calidad de vida? ¿Y entonces qué haces con estos oportunistas? Saldrás mal parado Óscar, hace dos semanas que no haces más que beber café y andar rasando las paredes como si hubieses perdido el sentido. Hay más cosas en una vida, las hay…

—Tú no entiendes todo esto, no conoces el sentido que tiene.

—¿Malvivir cómo estás haciendo? Comes mal, duermes poco y vives menos. Si te das cuenta ahora siempre hay algo cocinado en la nevera, siempre dejo algo para que comas.

—Te lo agradezco Laura…

—Mírate en el espejo. Eso que te ha salido debajo de los ojos es exagerado, y la caspa te cae nada más tocarte ese pelo que necesita a un peluquero —dijo señalando con el dedo. Sus facciones faciales denotaban asco, como si estuviese oliendo mal.

Ignoré por completo el repaso estético que me acababa de realizar.

—Martin, ese hijo de puta sabe qué hacer para que sea sumiso como un perro, no solo eso sino que estoy completamente censurado.

—¿Censurado de qué? —preguntó rápidamente mi compañera.

—No puedo proponer, ni hablar, ni actuar. No hago nada ni sé nada. Manipula la información que me da para neutralizar mi autonomía y ahora me dice que me quede quieto del todo. Está jugando, ese tipo juega conmigo.

—Debes dejar esto atrás. ¿Tienes un contrato? Déjamelo a mí y mañana voy a proceder a su extinción. Volverás a ser el de antes. El inteligente y noble Óscar que se instaló en este apartamento.

Me orgullecieron las palabras de Laura pero sabía que ese no era un buen momento para tomar decisiones, y mucho menos de algo que dependía un futuro que años después me premiaría. Lo que pensé en aquel momento fue en mover ficha por mi cuenta, como había hecho tantos años atrás con Marco. Puede que necesitara una vez más a mi amigo, había llegado el momento de abrir otra investigación al margen, otra carpeta que nos haría dar con la persona que me escribió el mensaje y por consiguiente al asesino de Abad; finalmente, según lo que me contó Martin, sería necesario conocer si esa misma persona también ejecutó al rector. Demasiado trabajo para quedarse de manos cruzadas.

—Laura, sé que me conoces poco pero no puedo dar pasos atrás. No me importa lo que diga Martin, esté autorizado o no voy a alcanzar al tío que ha hecho todo esto.

Mi compañera permaneció callada negando continuamente con su cabeza, provocando el movimiento de su rubia melena de un lado para otro sin importarle que su visión sea obstaculizada por sus largos pelos. Seguí hablando tras su negativa.

—Salgo un momento a ver a Marco, seguro que estaré para cenar.

—¿Para qué vas a visitarlo?

—Querría hablar varias cosas con él… —me justifiqué de la forma más sencilla que tenía en mi cabeza.

—Ya sé a qué vas… ¡No metas a mi hermano en esto!

Antes de poner la mano sobre mí abrigo que todavía debía conservar la temperatura del último uso frené y di media vuelta.

—¿Tu hermano? —pregunté levantando las cejas.

—No. Marco.

—Has dicho que no meta a tu hermano en esto, lo he escuchado bien.

Laura se cruzó de brazos y juntó las piernas mientras se arreglaba una sudadera oscura que acostumbraba llevar por el hogar.

—Yo no tengo hermanos. Ha sido un error, quería decir Marco, eso, Marco…

—Laura, no me gusta que me mientan —dije apoyando una mano sobre el brazo que le quedaba encima del otro.

—Y no he mentido. Solo que en lugar de Marco he dicho hermano —expresó con una voz temblorosa.

—Es un error sin importancia, ahora vuelvo.

Me giré y me vestí con el abrigo. Mientras tanto Laura retrocedió y se sentó una vez más en el sofá, apoyando ambos codos en sus rodillas y sujetando su cabeza con las manos. Su cara quedaba cubierta del todo por su cabello. Empezó a llorar con disimulo, no quería ser escuchada. Me di cuenta de la situación segundos antes de acceder al exterior, no podía salir de esa vivienda. Sin importarme el abrigo, me acerqué para comprobar si realmente estaba llorando o si de lo contrario buscaba un momento de calma. Su llanto era evidente, unas pocas lágrimas descendieron desde sus ojos a la barbilla y luego se precipitaron al suelo. Me hice un lugar a su vera.

—He sido muy brusco, lo siento.

—No… no puedo más —dijo con gran esfuerzo.

—¿Qué no puedes? Lo que sí seguro que podrás es hablar conmigo.

Al fin recuperó una posición ergonómica para su espalda logrando la verticalidad de la columna, se secó las lágrimas de ambos ojos con una sola mano, la otra agarraba una almohada del lateral del sofá.

—No quiero que te pase nada, estoy segura que si sigues así vas a terminar como tu amigo Abad. Debes parar de hacer lo que haces. Tampoco pongas en peligro a Marco, vais a terminar los dos de la misma forma. Solo quiero que vaya todo como antes, igual que antes. Para.

Entendía perfectamente tales argumentos, pero prefería no hacerles caso.

—Lo que pretendo hacer es pedirle a Marco que me acompañe a ver a Claudia, ella seguro que conoce a las amistades de Abad y nos ayudará a conocer a ese alguien que se ha puesto en contacto conmigo. No hay nada peligroso en esto.

—¿Y si es Claudia la mala? —propuso mientras me miraba fijamente.

—Es por eso que quiero que venga Marco conmigo, si somos dos aunque Claudia enloquezca podremos controlar la situación.

Laura tragó saliva mientras miraba al techo haciendo fuerza para frenar las nuevas lágrimas que le brotaban desde sus ojos.

—¡Marco no! —insistió una vez más en tal mandato.

—¿Qué es lo que tienes con ese tío? Cuando lo ves pareces enfadada, estoy seguro que lo odias; pero ahora no paras de protegerlo.

Ella tomó aire y paró de llorar en ese justo momento. También bajó los hombros. Se sinceró.

—Óscar… Marco es mi hermano. Antes habías escuchado bien, es hermano mío. Eso es todo —me miró de forma inocente, como si siguiese siendo una niña.

—Tú y él… —dije como método para ganar tiempo con la finalidad de logar pensar en algo claro—. ¿Y por qué lo escondéis? ¿Tu familia no es de Gerona? Tú eres de Gerona… Sobre eso no tengo ninguna duda, ¿lo eres verdad?

—Sí, sí. Es una cuestión familiar, es algo complejo. Te lo voy a contar, te lo contaremos, pero prefiero que él también esté para explicártelo. No quiero saber qué hará cuando le diga que te lo he contado…

—¿Le tienes miedo? ¿Es eso?

Laura dejó de temblar poco a poco. En ese momento me quité el abrigo lentamente hasta dejarlo tirado a mis espaldas sin importarme las arrugas que le pudiese dar.

—Él me trata bien. Le enviaré un mensaje, le pediré que venga ahora mismo. Él te lo tiene que explicar. Sabía que tarde o pronto desde el día que entraste aquí te enterarías de esto. Él también se lo esperaba.

Laura empezó a teclear en la pantalla de su teléfono móvil un mensaje para Marco. Tras diez segundos obtuvo respuesta, Marco le contestó que llegaría en quince minutos. Durante este tiempo hablamos muy poco. Laura anduvo hacia el baño para comprobar cuál era su aspecto, yo preferí preparar café.

El timbre sonó a la hora prevista, Marco estaba detrás de la puerta.

Capítulo 19

Entre Marco y Laura

—Marco —pronuncié al abrir la puerta del apartamento.

—Hola amigo, parece que debemos hablar de algo.

—Sí, bueno… Pasa. Acabo de hacer café.

Marco entró tras ser invitado. Guardaba sus manos en los bolsillos y escondía su barbilla en la chaqueta para proteger su garganta del frio. Al escuchar su voz, Laura se acercó al comedor dejando a oscuras el baño y besó al invitado en una mejilla. Segundos después ya nos encontramos sentados en una mesa que no permitía comentarios absurdos. Marco empezó un discurso que seguramente había estado ensayando cuando se encontraba de camino a nuestra casa.

—Sabía que tarde o pronto tendría que explicarte esto, no era difícil de imaginar que lo averiguases y aún más alguien como tú tan inquieto en toda clase de enigmas. No te preocupes Laura —dijo acariciando el brazo después de ver su aspecto—. Somos hermanos, es cierto, lo somos. Ahora te preguntarás el porqué de esconderlo, seguro que te lo preguntas. ¿Cuántos años hace que nos conocemos Óscar? Te noto algo inquieto, no te preocupes verás como todo tiene lógica. Eso sí, confío… confiamos contigo, lo nuestro ahora también será tuyo. Con que te lo guardes tendremos suficiente, ¿lo harás verdad?

Marco terminó con esa pregunta un juego de malabares que realizaba con sus manos, una comunicación no verbal algo exagerada. Me pasó el turno de palabra callando y atendiendo como si ya estuviese hablando. Laura me miraba esperando una respuesta ya que desde que Marco entró no vocalicé ni una sola sílaba.

—Oh sí tranquilos, en verdad solo quiero escucharos. Venga decidme esto de ser hermanos en secreto —puntualicé enfocando mi atención hacia ellos dos.

Laura simplemente se dedicó a observarnos como si se tratase de un partido de tenis, obteniendo su atención aquel que tenía la palabra. Me agradó que sus ojos se alejaron del color rojizo que tenían minutos atrás; al tener a su hermano con nosotros se mostraba más confiada y con una mayor autoestima. Su hermano la hacía sentir segura, el problema que existía es que la inseguridad era infundada por mí.

—Laura y yo somos hermanos. Yo soy un año más grande que ella, como sabes no escondemos la edad real. Nuestros padres son quienes conoces, es decir mis padres. Ellos son los de verdad.

—¿Vuestros padres son los que viven a unos diez minutos de aquí? —pregunté para aclararlo.

—Sí. En fin, la familia Montero.

—¿Entonces quiénes son los de Laura?

Laura no permitió una demora en su respuesta.

—Ellos son quienes me adoptaron cuando era un bebé.

—¿Te recogieron los de servicios sociales?

—No, no es así —apuntó Laura—. Es algo más parecido a lo de un vientre de alquiler.

—En verdad Laura tiene mi sangre, pero fue separada de nosotros nada más nacer. Yo no recuerdo nada de esto pero según mi otra hermana que conoces, Marta, yo penas tenía un año cuando mi madre tuvo otra bebé y en menos de una semana esta desapareció como si nunca hubiese existido —dijo Marco en un tono formal que en pocas ocasiones solía usar.

—¿Se trata de una venta o un secuestro permanente?

—Venta —afirmó Marco.

—¿Venta? —preguntó Laura de forma confusa.

—Por supuesto, recuerda lo del dinero —contestó su hermano bajando la voz.

Laura asintió y asumió un rol pasivo en la conversación.

—Óscar te voy a explicar lo que sucedió —Marco se esclareció la garganta con un sorbo de café—. Antes de que naciera, mis padres se encontraron en una situación económica difícil. Luís, mi padre, apostó por un negocio que lo endeudó. Compró una nave industrial cerca de Sabadell, su idea fue distribuir alimentos ya que pensaba que era un mercado que necesitaba ser más explotado. Cuando se dio cuenta se vio obligado a vender el negocio a mitad del precio que lo compró, sin haber vendido un solo bote de miel, el sector alimentario estaba cerrado. Un buen día nuestro padre llegó eufórico a casa, corrió hacia su mujer a comunicarle una buena noticia: no pasarán más hambre. Nuestro papá habló con un señor que le prometió una importante suma de dinero a cambio de una hija. Al ser su única salida nuestros padres aceptaron el trato y al fin consiguieron aumentar sus cuentas ya que a partir de aquel día podían ingresar un sueldo en el banco. Meses después nací yo. Un chico, bueno, un hombre. No era una niña, así que a papá y mamá se les permitió un segundo intento, supuestamente el último para lograr complacer a aquel señor. Meses después nació Laura que nos abandonó cuando aún no tenía nombre. De todo esto yo no tenía ni idea pero sí lo sabía mi hermana Marta que creció con una profunda rabia hacia mis padres. Es por eso que ella ahora se encuentra en Estocolmo, alejada de su niñez, nunca lo aceptó. Era algo lógico, mis… nuestros padres necesitaban sobrevivir y encontraron esta vía para hacerlo. Formo parte de esta negociación pero lo acepto, sin esto ni Laura ni yo hubiésemos tenido la oportunidad de vivir, una familia sin dinero no puede tener muchos hijos y menos aún si ya se encuentran satisfechos teniendo uno —Marco frenó su discurso—. ¿Lo he explicado bien Laura?

Ella asintió y le sonrió, se mostraba levemente emocionada al escuchar una historia que en toda seguridad había sido repasada miles de veces por ellos dos. Las sinceras palabras de Marco me abrían una ventana que nunca hubiese imaginado, necesitaba más información sobre lo que ocurrió.

—¡Qué situación más desafortunada! ¿Laura, el señor es tu padre de Gerona?

—Sí. Es una familia que no podía tener hijos. Lo que hicieron era cambiar dinero por lo que querían: una niña y esa me tocó ser yo.

—¿Dijiste que dedican a la restauración verdad?

—Sí, un restaurante, o bar. Pero no todo es eso, también heredaron bastante patrimonio y capital.

—Entonces no me debo equivocar si digo que la paga que recibes viene de ellos —afirmé.

Laura se sorprendió.

¿También sabes lo de la paga? —Laura miró fijamente a Marco desafiándolo con la mirada.

Detecté tal acusación.

—Él no es la fuente, en fin eso no importa.

—¿Quién es? —insistió.

—Lo averigüé por mí mismo —dije mientras intentaba mostrar seguridad—. ¿Y por qué el secreto?

—Sí… el secretismo —Marco retomó la palabra—. No solo nosotros no queremos que se sepa, sino que es para proteger a mis padres. Ellos se instalaron en San Cugat nada más tener el dinero suficiente para hacerlo. En Sabadell corrían rumores de que eran unos de los más pobres de allí, eran continuamente señalados. Es por eso que decidieron salir de esa ciudad para empezar de cero. Mi madre ocultó sus dos embarazos para que los vecinos no conocieran su negocio, si lograsen enterarse encerrarían a ambos. Esto es ilegal ¿sabes Óscar? En fin, con ese dinero se compraron la casa donde ahora vivimos y aunque el delito ya haya prescrito tienen un estatus que conservar.

—Está bien… ¿Y cómo os enterasteis de todo esto? Acabas de decir que apenas tenías un año y ella era una recién nacida cuando os separaron —apunté para orientar la pregunta.

—Nuestra hermana Marta, ella me lo dijo a mí. En verdad ella solo sabía que mamá estuvo embarazada y que el bebé luego murió en un parto que se hizo en casa. Yo también nací en casa, mis padres no querían ir a los hospitales para no levantar sospechas. Ella me contó que le parecía raro que no le contasen nada a nadie, incluso la presionaron para que prometiera guardarlo en secreto, no lo podía contar ni a su propia familia. Entonces presioné a mis padres para que me lo contasen y me lo dijeron todo. Un día me planté en la dirección de casa de los padres de Laura, fui a Gerona a contarle a una desconocida que era mi hermana. De eso solo tenía dieciséis años, fui con tren.

—¿Fuiste solo? —pregunté.

—Yo solo, en secreto. Llegué y llamé al timbre preguntando por la niña que vivía allí, yo no me sabía ni el nombre de ella —expresó señalando a su hermana que le escuchaba con media sonrisa en su boca—. Para contactar con ella puse como excusa que se había dejado un libro en clase, entonces le expliqué toda la historia aunque sabía que ella no me creería. Ese fue un mal día, ¿lo recuerdas Laura?

—Sí, por supuesto. Él me contó que era su hermana. Yo no me lo creí y le cerré la puerta. Luego me dejó un papel doblado debajo la puerta con una explicación redactada de todo lo que me quería decir.

—Sí —dijo Marco interrumpiendo—. Ese papel lo usé para leérmelo en el tren para recordar todo lo que le quería decir. Al negarme la palabra yo no podía ponerme a gritar delante del portal como un loco, sus padres también me escucharían, pues decidí coger ese papel de mi mochila y lo dejé allí. Ella podía hacerlo añicos o leerlo y afortunadamente se lo leyó. El viaje de vuelta fue algo triste, pero al final de todo valió la pena.

—¡La valió! —los hermanos se relevaban mutuamente la palabra—. Yo al ver asomar el papel por el suelo lo cogí, lo leí y me lo guardé. Días después me creció la duda de ser adoptada; lo cuestioné, me revelé y finalmente me lo dijeron. Ese mismo día busqué por internet el nombre de ese chico que apareció en mi casa diciendo que era mi hermano y entablamos conversación. Me lo contó todo, me dijo la verdad. Me gustó conocer la verdad.

—¿Así os conocisteis? —vocalicé sonriendo.

—Esta fue la forma —dijo Marco con orgullo—. A partir de ese día surgió una amistad, la propia de dos hermanos supongo.

—¿Amistad?

—Óscar sé que te dije que habíamos sido pareja pero eso es mentira, te lo conté para justificar nuestro acercamiento.

—Te puedo entender.

—Ella está al corriente de nuestras conversaciones.

—Me lo imagino —consideré—. ¿Incluso de que tú tomaste la decisión de ser alquilado en este apartamento?

Marco se rio consiguiendo relajar el ambiente.

—De esto también, Óscar, más bien fue ella quien eligió.

Laura enrojecida se levantó y puso las tazas en remojo. Luego fue al baño cerrando la puerta para hacer, en intimidad, cualquier cosa que estuviese haciendo allí dentro. Marco bajó el tono de voz para que solo yo escuchase sus palabras.

—Lo ves, en realidad fue ella quien te eligió, no fui yo.

Me estiré todo lo atrás que pude, no solo para relajar los músculos del tren superior sino que para deshacer el nudo que tenía en mi garganta.

Capítulo 20

Peligro real, peligro imaginario

Los motivos sobre los cuales una familia decida vender un hijo son distintos a los motivos de que una rica pareja quiera convertirse en familia. Incluso puede que hasta tales motivos puedan considerarse contrarios entre sí. Unos con y otros sin dinero, unos con el poder de crear vida y otros con en el conformismo de no poder hacerlo. ¿Quién puede considerarse más rico? ¿Y el más feliz? Seguro que ninguno de los dos, por lo menos hasta el momento que decidieron ayudarse mutuamente, un favor que la ley no contempla. Ambas partes se atrevieron y salieron ganando, por lo visto se presenta como un trato justo, la supervivencia contra el deseo de formar una familia, no se trata de una confrontación sino que más bien de una colaboración entre dos partes con intereses cruzados.

Marco volvía a hablar con el tono juguetón al que nos tenía acostumbrados, Laura apenas se atrevía a mirarme, supuse que avergonzada sobre la verdad que escucharon aquellas cuatro paredes. A pesar de todo no imaginé que ese secreto tuviese un fin positivo, tal secreto conmigo quedaba bien guardado. En ese momento la temática quedó rota, tenía varias preguntas que quería ver respondidas pero en ese momento me sentí complacido con todo lo hablado. Además quise aprovechar la visita de Marco por tal de definir unas cuestiones que me quitaron el sueño durante varias noches. Sobre aquello que Laura no quería que lo hablase con su hermano. La conversación se volvió aún más interesante.

—¿Qué Abad ha hablado contigo? —preguntó Marco sorprendido.

—No ha hablado, más bien me ha mandado una canción, una de Frank Sinatra. La he escuchado varias veces, esta canción me suena a despedida pero además habla de que no existe arrepentimiento en sus acciones. La canción se orgullece de hacer las cosas a su manera, ósea que como a él le gusta…

—Vamos a ver… Abad está muerto. No puede hacer nada, no puede enviar nada.

—Me parece que el responsable de quitarle la vida a Abad se ha puesto en contacto conmigo.

Mis palabras satisficieron a Laura. Seguí con el discurso.

—Creo que esta canción me indica que el sujeto está satisfecho con su modus operandi. Le gusta hacer las cosas a su manera, y lo peor de todo, seguro que lo volvería a hacer. Se cargó al rector, esperó seis largos años y siguió con Abad. Y ahora… o bien más tarde, más tarde estoy seguro que volverá a actuar.

—No creo que este desalmado sea el mismo que el del rector. Es mucho tiempo Óscar, qué dan seis años de sí… Tenlo en consideración.

—Es el mismo, amigo. Puede que tenga un discípulo, pero durante este tiempo me atrevería a confirmar que es la misma persona. Ese mecanismo del explosivo es único, es evidente que consiste en la firma del delito, es decir, el elemento en común de los asesinatos hechos por ese individuo. Lo preocupante es que esté satisfecho… lo volverá a usar, estoy seguro que pegará ese mecanismo en otra mesa, atril o lo que sea. El cuándo es lo que me interesa, cuándo lo hará una vez más.

Marco se mostraba muy cauteloso, quizás por toda aquella información que no pudo considerar, la información que Martin me facilitó. Laura, apoyada contra el respaldo de la silla, se mantenía al margen de la conversación pero no dejaba escapar una sola palabra de las que vocalizamos al viento.

—Entiendo —dijo Marco apretándose los sesos con ambas manos y despeinándose como si no le importase su aspecto. Se le veía preocupado después de haber empatizado conmigo.

—Y Laura me ha advertido… En fin que puede ser cierto, o tal vez no, no lo sé bien. Laura ha interpretado ese mensaje como una amenaza. Cabe la posibilidad de que el próximo explosivo esté debajo de mi mesa —toqué de forma inconsciente la superficie inferior de la única mesa en qué confiaba.

—Óscar debes alejarte de todo esto.

—Martin ya lo ha hecho por mí. Me ha mandado a casa unos días.

—Si no fuese por este tío tú seguirías el juego al del mensaje —discrepó Laura mediante una acusación.

Centré toda mi atención sobre mi compañera. Preferí no hacerle caso.

—Una hipótesis es esta y la otra gira sobre que el mensaje tiene una finalidad informativa.

—¿Sobre qué tiene que informar? —curioseó Marco.

—Alguien que tenga algo para mí. Sobre los testigos no tengo nada, sobre los hechos tampoco. Nada claro. Puede que ese alguien tenga algo que decirme.

—De acuerdo, ahora digamos que te tienen que decir algo. Supongo que querrán quedar contigo o incluso escribirte el texto mediante la cuenta de Abad si lo que quieren es mantener su anonimato. ¿Pero una canción y ya está? Eso es no contactar con discreción. Puede que se trate de algo más grabe.

—¿Tú qué harías?

—Seguir con vida, eso seguro. Déjate de historias Óscar, el caso es que te tienen fichado. Has metido la nariz donde no tenías que haberlo hecho y tu nombre está en dentro de la cabeza de ese tío. ¿Me dejas decirte una cosa? No quiero que termines estampado en pequeños trozos contra una pared blanca.

—Sé de qué me hablas.

—Laura no permitas que este inconsciente siga metido en todo esto —expuso dirigiéndose exclusivamente a su hermana—. En fin, tal vez deba volver a casa. A mamá se le ha antojado instalar una estantería para poner las cosas de la cocina. Es de ese tipo de estanterías que te llega dentro de una caja de cartón y luego hay que montarla, todo un engorro.

Marco abrazó a su hermana, escuché lo que se dijeron al oído:

—Ahora ya no debes de preocuparte por nada.

—Gracias Marco.

Antes de que se marchase preferí ofrecerle transporte, Marco me miró extrañado y lo aceptó. Anduvimos dos minutos hasta llegar al coche y en tres minutos ya habíamos llegado al destino. Mi ofrecimiento no era por la longitud del viaje o para proteger a mi amigo de las condiciones climáticas, debía pedirle un favor. Una vez llegamos a los alrededores de su casa aparqué en un lateral para conversar dentro del vehículo, un ámbito lo suficientemente privado para charlar tranquilamente.

—Marco tienes que echarme una mano.

— ¿Solo una mano?

—Mañana voy a ir a visitar a Claudia, la pareja de Abad.

—¿No me dijiste que podría ser la responsable?

—Puede que sí, pero intuyo que más bien no sabe nada. Me la voy a jugar.

—Espera un momento… ¡Tú estás apartado del caso! Lo acabas de decir.

—Ya… Bueno lo sé. Claudia es mi última bala. Imagínate que es inocente, que no sabe nada sobre la trama. Ella conoció en profundidad a Abad, seguro que me podrá decir nombres, situaciones, algo. Pero el mensaje… Lo del mensaje me tiene algo acojonado, necesito saber quién es el que me envió esto. Esa es la clave, ¿no lo ves? Si llego a saber quién es esa persona tendré un hilo del que tirar y detrás estará el tipo que pega las bombas debajo de las mesas.

—No creo que sea tan fácil —dijo Marco sin parar de mirar enfrente.

—Sí. Verás, el caso es que me harías un favor si mañana me acompañases.

—¿Y qué tendría que hacer?

—Nada, nada. Solo estar conmigo mientras hablemos con ella. No tengo plena confianza ¿sabes? Puede que cuando le descubra el pastel le salte la pinza y vaya a por mí. Ella sola no me preocupa. Solo con que se encuentre alguien más en la casa ya soy minoría. A ver… Su madre seguro que estará pero no es una amenaza. En cambio, si somos dos… dos mejor que uno. Solo con que vengas y hagas de maniquí me basta, yo ya sé qué temas tocar. De esto no debes preocuparte.

Mis argumentos habían sido expuestos de forma insegura. Realmente el plan no era bueno pero era el único al que me podía agarrar. Coger más testificaciones aleatorias no me serviría de nada. Claudia sin duda era la persona disponible con más información sobre Abad. Marco guardó un tiempo de reflexión, no tardó en soltar su veredicto.

—No lo voy a hacer. Lo siento, lo veo una estupidez. Te estás buscando que te maten, no veo que seas muy consciente de ello Óscar. Por lo de mañana haz lo que quieras, estoy seguro de que Claudia no tiene nada que ver en todo esto, por tanto de lo que hagas mañana no dependerá nada sobre el cabreo que pueda tener la persona que te mandó esto. Pero si te quieres mover debes de ser cauteloso. Ese tal Martin te dijo que te quedaras en casa, hasta el momento ese tío sigue siendo tu jefe. Yo le haría caso.

—Pensaba que aceptarías, que te gusta indagar en cosas de estas.

—Lo encuentro divertido como juego. Cuando escribimos y recopilamos todo tipo de información del caso rector me lo pasé bien, eso no lo discuto. Se trataba de un caso sin resolver, al que podíamos poner en práctica todas las teorías que nos explicaban en clase. Pero lo de ahora… Esto es algo serio, se trata de una investigación en curso. Hay alguien detrás de todo que se está escondiendo y además no le importa derramar sangre. Si bien es como tú dices, este tipo explotó al rector e intentó hacer lo mismo con Abad que también terminó mal. Si ahora está tonteando contigo… Por lo menos debes ser más inteligente que él, así lograras estar sano y salvo, y con mucha suerte hasta capturarlo. Repasa el perfil, es alguien que actuó en público, se escondió de la policía durante seis largos años y ha vuelto a hacer de las suyas justo ahora, después de todo logrando no ser identificado de ninguna de las maneras.

—Sí, lo entiendo. Es complicado, pero lo voy a coger. Eso tenlo claro.

Se estableció un silencio que lo usé para pensar en cómo debería enfocar esa visita en casa de Claudia sin la ayuda de Marco. No presté interés en generar una conversación que al parecer ya había llegado a su fin. Marco miró su reloj y movió sus piernas como si empezase a andar. Abrió la puerta del coche y con una apertura no superior a un palmo dispuso unas palabras.

—Óscar no sé qué te está pasando ¿de dónde sacas la motivación? Sabía que tú eras una persona inquieta, te aburrías haciendo y escuchando nuestras historias de policías de poca monta. Te veo muy metido en esto, veo que te gusta y que estás dando todo de ti y eso me alegra, créeme. Pero no hagas eso de ignorar lo que es evidente para todos. Está bien que te guste pero aquí hay algo más en juego que tu sueldo. No juegues y ten cuidado.

Marco salió del coche, miró de un lado y a otro de la calle y cruzó hasta llegar a la puerta de su casa. Momentos después arranqué el coche y me dirigí a un parque cercano que estaba cruzado por un pequeño rio que abarcaba de punta a punta de la toda zona verde. Aparqué, salí del coche y me senté en uno de los bancos. Permanecí más de veinte minutos en aquel lugar, fui superado por gente paseando y bastante más corriendo. Ese tiempo lo aproveché para no hacer nada, solo para notar como el frio invernal helaba mis manos que cada vez estaban más pálidas.

Capítulo 21

Nunca hables con desconocidos

Claudia se encontraba sola en casa, su madre había vuelto a su hogar ya que el domicilio que estábamos no era donde residía. Entendí que aquella entrañable mujer se quedó varios días para hacer compañía a su hija, todo ello empezó desde la noche en que Claudia vio a su pareja sin vida. Desde entonces su madre la visitaba de forma esporádica, a veces por la mañana y otras por la tarde, los horarios no importaban ya que ninguna de las dos tenía un trabajo que les exigiese tiempo. El dinero en aquella familia era ingresado por el padre, que era un gran terrateniente. Era de esa clase de hombres que se marchaban con el primer brillo de sol y volvían lo bastante tarde para encontrarse la cena servida en un plato. Alguien cuya única preocupación no residía en el trabajo, sino que más bien en la tranquilidad, la calma que le daba la soledad.

Desde que conocí tales antecedentes pude entender la personalidad de Claudia, sus padres formaron una hija dependiente todo propiciado por la falta de afectos, una señal inequívoca de ello gira alrededor de sus relaciones afectivas que siempre eran buscadas fuera del núcleo familiar. Claudia tuvo su primer novio formal a los trece años, eso significa que seguramente antes de esa edad se pasó algún año más buscando a alguien con quien desahogar su frustración. En lugar de divertirse jugando o desarrollando actividades extraescolares estaba buscando una pareja a la que agarrarse. Esto no era madurez, no lo es, era la frustración de no poder estrechar lazos con sus padres la que le hacía tirar sus muñecas y cuadernos al suelo y buscar una persona que la comprendiera en profundidad, ese fondo solo podría ser recabado mediante una relación de pareja. Años más tarde su noviazgo fracasó y ya con la mayoría de edad conoció a Abad, teniendo una exitosa, aunque dependiente relación por su parte hasta que su hombre desapareciese del mapa. No fallaría al apostar que no muy tarde encontraría a otro al que seguir ya que la relación con sus padres continuó siendo la misma desde que su memoria fue capaz de guardar recuerdos.

Esta visita no era la misma que tuvimos días atrás con Laura, en este encuentro se jugó una partida de cartas a mano descubierta sin nada que esconder, entré desde la contundencia en las cuestiones que necesitaba saber dejando como única oportunidad la cooperación de Claudia. El profesor de psicología criminal nos explicó que la clave de obtener un buen testimonio residía simplemente en entablar una conversación, la dificultad estaba en el cómo se daba el diálogo; una buena declaración debía ir precedida por una buena presentación. No dudé en ponerlo en práctica.

—Le pido disculpas, el otro día no me presenté adecuadamente. Me llamo Óscar Kors y trabajo para el Departamento de Interior, he sido contratado para la investigación del asesinato de David Abad. Tengo varias preguntas para hacerle, espero que me ayude con esto.

Claudia bajó la cabeza en señal de resignación.

—Sí… Vale. ¿Quieres tomar algo? Ah, y prefiero que no me trate de usted, soy joven y soltera, como tú —se rio de una forma incómoda para intentar destensar el ambiente.

—¿Yo soltero?

—Sí, algo me ha contado Laura, somos amigas.

Sustituí este tema de conversación por otro que me parecía más interesante.

—Supongo que seguirás siendo citada por las comisarías.

—Ya no. He dado declaración a todos los que me la han pedido. Ahora me han dicho que tendré que ir a buscar papeles y que puede que me citen en otros lugares. ¿Óscar tú también quieres una declaración?

—No, puedes estar tranquila. Se supone que con una vez bien hecho basta.

—¿Solo una? —dijo tapándose la boca con una mano para ocultar su sonrisa—. Le aseguro que no. Mira, te las digo. ¿Te interesa esto no?

—Si te acuerdas, adelante —propuse con poco interés.

Claudia apenas esperó mi respuesta. Me dio la sensación que ante una respuesta negativa igualmente lo describiría.

—Pues verás, la primera fue para los Mossos de Esquadra, la segunda para una chica de la Policía Nacional, la otra fue la que vinisteis vosotros y la última para la policía local de aquí.

—¿La Policía Local de San Cugat?

—Sí, sí. Vino un inspector a mi casa y en este mismo lugar hablamos, bueno él se sentó allí —señaló con el dedo el lado opuesto del que estaba situado—. Seguro que lo conocerás, al estar trabajando para ellos…

—¿Te acuerdas del nombre?

—Espera…

Agarró unos folios que tenía preparados encima de un mueble cercano y me los dio. Era un bloc con todos los documentos que le eran dados por las autoridades. Los repasé hasta encontrar el que necesitaba.

—Este es falso —afirmé separando una hoja de las demás.

Claudia se acercó para verlo adecuadamente.

—¿Lo ves? —señalé comparando con el resto de documentos—. Fíjate, falta el logo de la institución, no incluye todo lo que tú le dijiste y las firmas no se ponen aquí al final.

—Creía que ellos trabajaban de una forma distinta a los otros.

—Existen unas normas para estandarizar las declaraciones. Las firmas suelen estar en los laterales y las hojas en si es una copia de lo que se lleva la policía —dije señalando las partes del documento.

—Pero en el falso igual aparece el nombre de la policía que es y el nombre del inspector y su firma.

—Un momento… —agarré la hoja y me centré en el nombre del inspector que había hablado con ella—. ¿Pablo Ortega Vila?

—Pablo, es cierto, vino el inspector Pablo.

—Oh Claudia… ¿Qué le contaste? —dije emitiendo un tono de voz irregular.

Ella se excusó como un niño después de ser regañado.

—Pues sí, lo de siempre, siempre cuento lo mismo. Que Abad me envió un mensaje de texto y fui a su concesionario a la hora que decía. Al entrar escuché un disparo, entré y lo encontré ya muerto. A todos les cuento lo mismo, a ti te expliqué esto igual que al inspector. ¿Pero qué problema hay? Ese hombre… Pablo, ¿Pablo es tu competencia en este caso?

—Claudia… Pablo no existe. Pablo Ortega no es policía de San Cugat. Es más, no conozco ningún Pablo Ortega Vila.

—No… ¿Está seguro de ello? —dijo evitándome la mirada.

—Por supuesto, no hace dos semanas que formaba parte de la plantilla. En San Cugat hay cuatro inspectores, los conozco a todos. ¿Llevaba alguna identificación? ¿Iba de agente, te enseñó algún carnet?

—No… Viste como tú, de calle. Al decirme que era policía le dejé pasar y sacó varios folios con el encabezado con sello de Policía Local de San Cugat y empezamos a conversar. Hablaba como si fuese un policía, así de forma neutra, objetiva, distante… Con el usted ¿sabe? En verdad no sospeché nada. ¡Lo hizo tan bien!

—Así que te visitó después de nosotros…

—El día siguiente, por la mañana.

—Hagamos un ejercicio —abrí la carpeta que llevaba conmigo y le facilité un folio—. Ahora quiero que en esta hoja dibujes lo mejor que puedas la cara de aquel hombre. En el extremo que quieras dibújalo en pequeño desde la cabeza a los pies. Es muy importante que mientras lo estés haciendo digas en voz alta lo que estás intentando dibujar, yo a la vez escribiré todo lo que expreses. ¿Lo has entendido bien?

Cogió la hoja y empezó dibujando la cara. Primero trazó la forma y luego los otros elementos, terminando por el peinado.

—El hombre tenía la cara alargada y una barbilla algo cuadrada, sobre todo en la parte inferior. La frente y las orejas eran normales, tal vez algo grandes pero se compensaba en proporción con el cuerpo. Los ojos estaban un poco más juntos de lo normal, eran marrones y separados por un tabique nasal un poco ancho que terminaba en una nariz perfecta. El labio superior de la boca era mucho más estrecho que el inferior y sus cejas tenían poca curva, eran rectas como si las dos estuviesen unidas. Por lo que hace al cabello era más bien negro, el corte había sido todo con tijeras y lo llevaba algo aspro. Después el físico era normal… medía como un metro ochenta centímetros y no tenía barriga, se le veía con un buen físico. No musculoso, pero estaba en forma.

Claudia desarrolló una descripción que apenas permitía exclusiones, al terminar el dibujo me lo presentó y lo dispuse al lado de la descripción creada a partir de la narración. Se trataba de un retrato en que muchos hombres podrían ser incluidos. No sería fácil encontrar a la persona que se hizo pasar por inspector.

—Veo que te estoy dando trabajo —comentó al verme equiparar el dibujo con la descripción.

—Es justo lo que estaba buscando, te lo agradezco.

—He hecho mal al no pedir la identificación. Quiero que me entiendas, llevé unos días en que no hacía más que hablar con gente, y todos preguntando por lo mismo. Al venir tú y Laura el día anterior a mi casa pues no me extrañé al encontrarme en mi puerta a otro señor que quería lo mismo.

Levanté la vista de los folios y miré a Claudia.

—No has hecho nada mal. Sin esto ahora no tendría esta descripción y un nuevo sospechoso.

—¿Y todo lo que le he contado qué?

—Si ha sido lo mismo que has dicho a todos no hay problema. Creo que este hombre es el que mató a David y ha venido haciéndose pasar por policía para ver qué sabias. Puede que te haya visto en el concesionario el mismo día que sucedió esto, incluso hasta os cruzasteis. Has tenido suerte en no haberlo reconocido.

—¿Suerte yo?

—Imagínate que le cuentas que lo viste y que se lo contarás a la policía.

—Me habría matado…

Claudia se levantó de su asiento y empezó a pasear sin darme la espalda en ningún momento. Se mostraba preocupada y seguramente culpable de no haber detectado el engaño, de haber podido hablar con el asesino de su pareja sin haber hecho nada. Sabía que ese sentimiento de culpa le duraría más de unos días hasta olvidarse. Antes de que cayera bloqueada entre sus pensamientos creí necesario que me resolviera una de las cuestiones que había apuntado en mi carpeta. Claudia, al escucharme, paró un momento para mostrar atención hacia mí.

—¿No sabrás de alguien que sepa la contraseña de Facebook de Abad?

Reflexionó unos segundos permaneciendo inmóvil y respondió.

—¿La contraseña? Te aseguro que no, David era muy discreto para eso.

—¿Ni tú la sabes?

—Ah no, no… No me sé ni una sola contraseña de David. Bueno puede que sí, la de su tarjeta de crédito. Pero ninguna más, él siempre ha sido muy posesivo con esto. Espero que me creas.

De repente me apareció una idea.

—¿Tienes internet con Wi-Fi?

—Sí. Antes lo apagaba por las noches, era una manía de David. Decía que así se descansaba mejor.

—¿Y te acuerdas por casualidad si el falso inspector usó algún aparato electrónico?

Claudia se extrañó por la pregunta.

—Sí, estuvo un rato con su teléfono. No hablaba con él, solo lo estuvo toqueteando un rato mientras le contaba mi testimonio.

—¿Te pidió alguna contraseña de algo?

—No… De esto nada. ¿Qué intentas saber con esto? —dijo retomando un paso lento.

—Cuestiones relativas a la investigación —respondí con algo genérico.

No era mi intención comunicarle que su pareja fallecida se estaba comunicando conmigo. Por lo menos obtuve una información valiosa: puede que el falso inspector haya entrado en la red de casa Claudia y de la misma forma averiguar la contraseña de Abad, alguien con esos conocimientos también sería capaz de diseñar un sistema tan complejo como son los explosivos. Si estos hechos hubiesen acontecido posiblemente estaríamos hablando del culpable.

Claudia rompió mi razonamiento con una cuestión.

—¿Óscar, tu coche es negro? —preguntó Claudia mirando a través de la ventana—. ¡Lo es, antes te he visto llegar!

Me levanté ante la subida de tono de voz que escuché. Después me aproximé hacia ella.

—¡Hay un tío haciéndole algo a tu coche!

Llegué a verlo a través de la ventana.

—Joder… —expresé justo en el instante que empecé a correr.

Salí lo más rápido que pude de la casa, aquella figura me vio y salió corriendo en dirección contraria. Cuando arrancó a correr me dispuse a pararlo de la única forma que me era posible.

—¡Eh tu para! —grité desesperadamente.

En ese momento me encontraba en mitad de la calzada. Aquel hombre siguió corriendo y lo vi desaparecer justo en el instante en que giró la esquina, entonces sabía que no lo lograría alcanzar. Me decidí en parar de correr y me dirigí hacia mi coche. En entre limpiaparabrisas y la luna delantera se encontraba un papel doblado. Al verlo me acerqué rápidamente, lo cogí y miré lo que tenía escrito.

En ese momento asumí que mi vida corría peligro.

—Existen muchos tipos de policías, la diversidad es tan grande que cualquier persona puede llevar una placa.

—Yo no quiero ser uno cualquiera. ¿Abuelo crees que tengo lo que hace falta?

—Eso solo depende de ti.

—No sé qué pasos seguir. Ayer revisé una a una todas las noticias y publicaciones que explicaban los casos que has resuelto, incluso leí tu primera aparición en los medios de comunicación sobre lo que me contaste. Siempre has marcado la diferencia entre lo regular y lo excelente. Quiero que me enseñes a ser excelente.

—Lo eres haciendo cumplidos.

—Por favor…

—Vamos a ver, como explicártelo… La mayoría de la gente se preocupa de cuidar de su familia y tener un trabajo; entran en una dinámica que les hacen descuidarse de ellos mismos. Ya no se acuerdan de crecer, de querer más. Se limitan a quejarse de su situación pero no trabajan para mejorarla. Debes saber invertir en ti mismo.

—Pero no me has explicado cómo ser un gran policía.

—Todo depende de tus sueños y no tener miedo a la oportunidad. Recuerda que solo tienes una vida por usar.

—¿Cómo te sentiste al coger quien hizo explosionar a tu rector?

—Triste, muy triste.

—¡No me mientas!

—No todo gira como tú deseas.

—Pero era tu primera meta… ¡Fuiste el único que lo supo lograr!

—Para que alguien gane, alguien debe perder. En este trabajo se pierden más vidas de las que lograrás salvar. De este modo siempre vas a estar desventajado, es por eso que los policías corren detrás de los ladrones ¿entiendes? Para ser bueno tienes que ser capaz de revertir la situación: en realidad se trata de una competición sin reglas y el tiempo corre en tu contra.

Capítulo 22

Piensa, decide, actúa

Querido Kors,

No pretendí que se hiciese fan de Frank Sinatra, solo me aseguré que no ignore una canción tan bella. Su melodía, la letra… ¿No me diga que no le gusta hacer las cosas a su manera? A mí me complace, es más, me encanta lo hecho a mi manera.

Es una pena que le priven poder hablar conmigo, no sabe lo provechoso que pudiese llegar a ser. En fin, estoy seguro que me alegrará los próximos días.

Mantenga la entereza,

xxx

Tras recorrer varios kilómetros al fin encontré a Marco aparcado en medio de una carretera exterior con el coche patrulla que solía llevar. Al reconocerlo dejé mi vehículo junto al suyo y me dirigí hacia la ventanilla del conductor.

—¡Marco! Gracias a Dios. Marco dame un minuto.

—Que… ¿Qué ha pasado? ¿Claudia? —preguntó después de verme parar el coche de forma precipitada y dirigirme casi sin aliento hacia él.

—No. Verás…

Al verme, bajó y cogió una cazadora que llevaba en los asientos posteriores con el fin de cubrirse el uniforme, de este modo daba a entender que durante ese periodo no estaba de servicio. Ésta era una práctica habitual para poder hacer encargos personales en acto de servicio, a Barrera no le importaba que hiciéramos tales acciones. Personalmente a él le gustaba visitar el banco diariamente por tal de repasar sus cuentas, se mostraba muy flexible en este aspecto y al alcalde tampoco le afectaba que se dieran esas prácticas, su único mandato al respecto consistía en que no existiesen robos en San Cugat, algo que extrañamente sucedía; así que la policía local podía ser gestionada libremente, incluso hasta de forma contraproducente.

Nos encontrábamos en una zona exterior donde las pequeñas carreteras abrazaban un área silvestre con abundantes pinedos. Junto a la carretera había una amplia zona adoquinada destinada a los desplazamientos en pie. Aunque en aquel momento era difícil que alguien estuviese paseando, la construcción se justificaba con unos cuadros de suministración de luz colocados estratégicamente, lo que indicaba que era un área proyectada para el crecimiento de la ciudad.

Tras varios pasos me desabroché unos centímetros de la parte superior de mi chaqueta y saqué la carta del único bolsillo interior que tenía. Se la di directamente a Marco. El la cogió, la miró superficialmente y se decidió a abrirla. Se encontró con un documento escrito a ordenador e impreso con tinta negra. Marco frenó para facilitar su lectura y aproveché para situarme delante de él. En pocos segundos volvió a doblar la carta y me golpeó con ella contra mi pecho. Su expresión facial cambió por completo.

—¡No me jodas! Ya es tarde… la has cagado y bien —se mostró arrogante—. ¿Dónde la has encontrado?

—Estaba con Claudia en su casa y vimos a una persona que la dejó en mi coche.

—¿En tu coche?

—La pinzó con el limpiaparabrisas —precisé.

—Supongo que le habrás visto la cara.

—Nada… Vi a una figura a más de veinte metros de mí, cuando intenté alcanzarla ya se había ido. Estoy seguro que era un hombre, corría como un hombre. Pude ver que llevaba una gorra negra con la visera roja puesta del revés. No creo que esto sirva de mucho.

—Si el tío es bueno quemará la gorra y la ropa que llevase puesta. ¿Qué más sabes?

—No… Sí, me pareció ver que llevaba un chándal negro. O por lo menos unos pantalones negros. Por lo demás todo pasó muy rápido.

Cerré los ojos con el fin de visualizar las acciones e intentar recuperar algún tipo de detalle.

—Lo siento… Eso pasó en cuestión de segundos. El coche no estaba cerca y el tío fue muy cauteloso.

—Ya veo, no pasa nada –supuso mostrando comprensión.

—Marco estoy seguro de que este hombre lleva siguiéndome algún tiempo —consideré mirando de lado a lado de donde nos encontrábamos—. Sabe qué coche tengo, al sitio donde estaba… ¿Sabrá donde vivo?

Marco bajó la mirada hasta llegar a verse las puntas de los pies. Su cara se enrojecía más cada segundo que pasaba y en su cuello parecía que concentraba toda la sangre que le circulaba por el cuerpo, como si hubiese estado un buen rato colgado boca abajo. Pocas veces había visto a mi amigo así; él no se solía preocupar por nada, era de la clase de tipos que tienen suerte en la vida, de aquellos que no les hace falta realizar grandes esfuerzos ya que el resultado siempre les es favorable.

Tras varios pasos lentos mirando el suelo tomé una decisión, una de esas que son difíciles de asumir.

—La respuesta es una obviedad… ¿Sabes lo que voy a hacer? Me iré del piso de tu hermana hasta que se aclare todo esto, mejor me buscaré una habitación para pasar un par de semanas o tal vez un mes, lo que haga falta hasta que todo esto se esclarezca.

Mi amigo enfocó velozmente su mirada hacia mí, veía en sus ojos una especie de rabia, como si de un momento a otro fuera a lanzarme un puñetazo. Escogió la vía más democrática: el diálogo.

—No puedes irte.

—Lo hago por Laura.

—¿Laura? Si es por ella quédate, no le digas nada de esto. Vais a estar a salvo.

—Hay un pirado que se dedica a amenazar a la gente —dije mostrándole la carta—. Y puede que se trate del mismo que se cargó a Abad. ¿Qué hago si planta uno de sus explosivos en el apartamento? Podrá esparcir mis vísceras, pero no tiene sentido que se cargue a Laura también. Ese cabrón va a por mí, me está buscando y es fácil encontrarme donde vivo. Puede que cuando me encuentre no esté solo ¿sabes? Tengo que marcharme de allí. Antes doy caza al chalado y luego vuelvo.

Marco apretaba los puños sin importarle lesionarse, prácticamente se guardaba todas sus palabras. Sin parar el paseo me agarró de la ropa y me tiró entre la pineda expulsándome de la acera. Entonces noté el arañazo en mi hombro derecho fruto del enérgico agarre y un leve tirón en una de las piernas en el esfuerzo de evitar la caída. Por un momento estuve de espaldas a él, entonces me giré rápidamente y paré enfrente suyo. Pude ver que Marco también estaba pisando la zona boscosa y que estaba muy cerca de mí. En aquel momento me sentí como un niño imprudente acababa de romper un cristal, asumí el ataque como un castigo y no hice nada más que levantar ambas manos y abrirlas mostrando las palmas hacia él en son de paz. No pude evitar asustarme al volver a reconocer su cara, ahora incluso empezaba a tener los ojos rojos, como si hubiese estado llorando. Podría ser posible que recibiese varios golpes aquel mediodía, en realidad no me importaba, justo en aquel momento dejé de valorar mi vida como siempre había hecho, el hecho de pensar que en varios días vengan a liquidarme hacía que bajase los hombros, mirase al cielo y me preguntase que tal se estaría allí arriba.

De repente volví a la situación, esos pensamientos que me hicieron desvincularme emocionalmente de la realidad solo duraron un triste segundo; un tiempo insuficiente, demasiado corto para que Marco emprendiera la acción aunque no tardó mucho en acercarse. Mis manos levantadas se volvían cada vez más temblorosas y hacía fuerza para demostrar todo lo contrario: un dominio calmado de la situación.

Marco se acercó demasiado, tanto que podía escuchar su respiración hasta tal punto de que no cupiesen dos dedos entre nuestras narices. Me miró como si tratase de ver que había detrás de mis ojos y retrocedió.

—Haz lo que te plazca —expresó violentamente.

Sin decir nada más anduvo de forma nerviosa hacia su coche y sin quitarse la cazadora se marchó rodando por delante de mí. Yo permanecí inmóvil, callado y observando cada acción que se producía a mi alrededor. Después de que se marchase Marco me dispuse a subir a mi vehículo.

Me dirigí al apartamento y se lo conté todo a Laura, su preocupación resultó evidente pero adoptó una postura comprensiva, se lo tomó mejor que su hermano. Sin perder mucho más tiempo cogí varias cosas del piso, casi todo era ropa, lo metí en unas cuantas bolsas de la compra y lo cargué en el maletero. Laura estaba asustada, no se lo tomó tan mal porque le dije que solo estaría fuera una semana y que después volvería como si nada hubiese sucedido.

No podía quedarme en el apartamento ni tampoco debería instalarme con mis padres ni con algún amigo que me debiera un favor. Cualquier persona que estuviese conmigo correría el mismo peligro que Laura: para el desalmado de la nota solo supondría ser un efecto colateral de su objetivo. Entonces decidí que debería buscar un lugar en Barcelona para pasar las noches, un sitio como es un hotel en una gran ciudad como es Barcelona; eso me ayudaría a mezclarme discretamente entre los ciudadanos y permanecer no muy lejos del Departamento de Interior, por si en breve Martin me reclamase para hablar sobre el mensaje de la canción de Frank Sinatra. Sabía del cierto que sería un error mostrarle la carta al inspector, eso solo haría empeorar las cosas. Este conflicto era entre dos partes y solo podría terminar de dos formas distintas: que lograse matarme o que antes lo me lo cargue yo a él. Eso era como lanzar una moneda al aire, solo existían dos opciones. Primero tendría que citarme con el asesino y luego ver quien pierde la partida de su vida.

Todos estos pensamientos se pasaban por mi cabeza una y otra vez más mientras conducía por la C-16 hacia Barcelona hasta tal punto que ignoré que estaba llevando un coche, al parecer fue mi consciencia la que se ocupaba de conducir y mi razonamiento el que no hacía más que lanzar preguntas, palabras y situaciones me habían pasado, que me estaban pasando y que en un futuro no muy lejano me iban a suceder.

Entonces tuve claro que iba a morir joven.

Capítulo 23

Las oportunidades siempre hablan

De jueves a lunes. Llevaba cuatro días encerrado en una pequeña habitación de una incómoda pensión en el centro de Barcelona. Cuando llegué preferí aparcar mi coche en un sitio alejado de aquí. Lo dejé justo al principio de la avenida Diagonal, en una zona exageradamente ocupada por edificios de oficinas de negocios y facultades universitarias. Después cogí el metro hasta llegar al centro, el lugar donde existía una mayor concentración de personas y encontré una pequeña pensión donde no valía más de cincuenta euros pasar la noche allí. La señora de recepción me aseguró que no hacía falta que renovase mi fecha de estancia, solo que cuando me marchase tendría que acudir para pagar lo que le debía. En cuanto a mí, me había pasado todos esos días bebiendo, solo salía de la habitación para comprarles a unos pakistaníes unos packs de cervezas y algunas botellas de wiski. Por lo que hace a la comida, la solía pedir por teléfono: pizzas y comida china. Me había convertido en un cobarde. No hacía más que mirar programas de televisión estúpidos y ruidosos, no tenía el suficiente valor para coger mi smartphone y responder al mensaje del supuesto espíritu de Abad. Es por eso que bebía, pensaba que estando borracho lo podría llegar a hacer, tener el valor suficiente para encontrarme con ese desgraciado y reventarle la cabeza antes de que él me lo hiciese a mí; y después… después solo tendría que llevarlo ante Martin, le entregaría al cruel bombardero del rector, al ejecutor de Abad y por lo que respeta a mí, supongo que me echarían fuera por haber infringido las órdenes, pero restaría tranquilo por tener solucionado lo que no me dejó dormir durante tantas noches.

A veces me preguntaba el porqué de todo esto, qué me había pasado para que me metiese en este asunto. Hacía memoria en el momento en que decidí con Marco estudiar lo sucedido el día de la graduación ¡solo era un juego! Éramos dos chicos que se aburrían en su trabajo y se entretenían planteando situaciones, estableciendo relaciones causales sobre algo que habíamos vivido en nuestras propias carnes. Nos lo pasábamos bien, habíamos estudiado para ello y estábamos capacitados para llegar a una conclusión y algún día crear una dirección web y detallar en ella todo lo que sabíamos sobre el caso. Esta era una idea que muchos estudiantes de criminología solían hacer: crear un blog explicando crímenes concretos; nosotros queríamos ser la guindilla del pastel, los mejores de todos. Queríamos explicar un caso que habíamos vivido en primera persona, uno de los más sangrientos que habían existido en España. Después de esto las cosas se pusieron más serias, justo en el momento que hallaron muerto a Abad. Resultó que las autoridades encontraron un nexo entre el asesinato del rector y la reciente muerte de Abad y aquí fue cuando la investigación ya no era un sueño, cuando trabajaba para dar caza al criminal. Marco fue muy astuto, mucho más de lo que creía. Sabía que si se metía en esto saldría mal parado y, en cambio, yo me encontraba escondido en una ratonera para que no me encontrara el hijo de puta que había sido capaz de aterrorizar al país entero seis años atrás y volvía a vivir su segunda época dorada.

Había venido hasta aquí para no poner a nadie en peligro. No me perdonaría que le sucediese algo a Laura. A pesar de estar aislado, estuvimos hablando todos los días. Le preguntaba que como se encontraba y que si todo iba bien por San Cugat, también me interesé sobre qué hacía su hermano. Todo estaba bien. Por otra parte, también me comunicaba con mis padres y mi hermana. Cada llamada me sonaba como un adiós definitivo, no quería que fuese una despedida. Me alegraba escuchar esas voces, me hacía parecer que estuviesen todos en la habitación, como si tuviese compañía. Yo intentaba hablar en normalidad, todavía no les había dicho que había dejado de trabajar para la policía local.

Seguramente si fuese por mí habría pasado en aquella pensión un par de semanas más inventando una estrategia mágica que me hiciese salir victorioso ante mi enemigo. El jueves, cerca de las doce de la mañana recibí una llamada desde un número de móvil que desconocía, tomé un trago y accedí a cogerlo. Estaba harto de esperar.

Escuché la voz de una mujer que preguntaba por mí, un tono dulce que no podía salir de la garganta de un hombre, por lo visto llevaba días intentando localizarme.

—¿Hablo con Óscar Kors?

—Soy yo, ¿quién eres?

Me senté encima de la cama después de haber apartado una caja de pizza que había sobrado de la noche anterior.

—Tengo que pedirle un momento. Debo hablar con usted.

—Todavía no me ha dicho quién es —repliqué.

—Oh no tranquilo, yo trabajo para Martin.

—¿Y qué quiere?

—Verá… debería explicarle una cosa, no por teléfono. Se trata de un asunto interno, algo que nos afecta, es por eso que necesito hablar con usted.

—¿Me seguirá escondiendo su identidad?

—Puede confiar conmigo. Esto no podemos hablarlo en el Departamento de Interior, señor Kors, dígame un lugar donde esté cómodo para encontrarnos.

—Déjelo. No me llame más. No me interesa.

—¡No me cuelgue! Me llamo Íngrid, subinspectora a cargo de Martin. No sé si me conocerá.

—No sé quién es.

—El caso es que debo darle una información, es un tema delicado.

—Entiendo. ¿Y qué quiere hacer?

—Dígame un lugar para hablar. Hoy mismo, esta tarde. A las seis.

—Nos veremos enfrente de la boca de metro de la Rambla, allí en plaza Cataluña. Después buscaremos un bar o algo por el estilo.

Acudí una hora antes a la cita. Preferí llegar más pronto que ella para comprobar que todo fuera en normalidad. En tan solo colgar mi móvil se me pasó por la cabeza algún tipo de emboscada por parte de Martin, como si me quisiese coger y enmanillar de una forma sencilla, tan fácil como que su mano derecha haga como si me quisiese conocer para tenerme bien atado. En verdad hacía como una semana que comparecí en el despacho de Martin para explicarle lo del mensaje, él me dijo que me llamaría cuando los chicos de la unidad de delitos informáticos supiesen algo sobre mi Facebook; hasta ese día no me había atrevido a entrar porque dejaría mi huella digital en el acceso, algo que se sabría muy fácilmente. Pero… ¿Y si el asesino me había mandado otro mensaje? Supuse que se habrá enterado de algún modo de que la vía de comunicación anterior estaba siendo investigada, será por eso que recurrió a un método más tradicional imprimiendo el mensaje en un papel y ejerciendo de cartero.

Caminé como si fuese un turista más dando la vuelta a aquella gran plaza. Siempre la había recordado de la misma forma: repleta de gente, sobre todo de turistas. Había otro colectivo que iba cargado de bolsas de tiendas de ropa, grandes marcas que se dejaron un riñón para tener una tienda en ese lugar. Por último se podía distinguir un tercer grupo de gente vestida en su mayoría con trajes y camisas que andaban impulsivamente en línea recta hasta lograr esconderse en una de las bocanas de metro de tantas que había: los oficinistas que trabajan en los pisos superiores de todos estos locales abiertos al público. Durante el recorrido me crucé con varias parejas de la Guardia Urbana que no hacían más que hablar entre ellos mientras intentaban olvidar sus obligaciones. Eran tíos grandes como armarios y con gafas de sol, más bien parecían estatuas de piedra similares a las plantadas por el alrededor de la plaza.

Quince minutos antes de la hora indicada vi que salía y permanecía cerca de la boca del metro una mujer de unos cuarenta y tantos vestida con tejanos y una americana de color azul oscuro. Se apoyó en un pequeño muro que rodeaba aquellas escaleras que llevaban al subsuelo y no hacía más que mirar de un lado a otro entre la gente que se acercaba y marchaba de su posición. Su mirada era penetrante, tenía unas grandes ojeras y una nariz fina y pequeña. No me equivoqué al pensar que esa era la mujer que había quedado conmigo.

Yo, que estaba situado en la esquina perteneciente a una tienda de electrónica bastante famosa, caminé hacia ella tardando poco más de un minuto ya que tenía que superar dos pasos de peatones altamente ocupados. Cuando me encontraba a menos de diez metros reconoció mi aspecto pero no movió ni un músculo. No cabía duda de que esa era la mujer que me buscaba.

—¿Íngrid? —consulté con un tono más fuerte del habitual para así competir contra el sonido del ambiente.

La mujer cabeceó mostrando una sonrisa forzada.

—Vayamos hacia esta dirección —señalé con el dedo índice el lugar de donde había venido—. Aquí se hace difícil hablar.

Anduvimos hacia una calle que cortaba plaza Cataluña en su mitad prácticamente sin articular una sola palabra. Después logramos encontrar un bar que tenía la mitad de sus mesas ocupadas, pero el ambiente era más tranquilo que al exterior.

La pequeña mujer empezó a hablar como si hubiese perdido la vergüenza justo en el momento de cruzar la puerta del bar, tenía su discurso preparado para ser exhibido a la perfección ante mí.

—Tengo algo que puede ser de tu interés —expresó fríamente sin llegar a mirarme a los ojos.

—Le escucho.

—Cuando leí tu ficha personal supe que eras la persona ideal para llevarlo a cabo. Así que investigaste el caso rector por tu cuenta… ¿Me equivoco?

—¿De dónde ha sacado esto?

—Y resulta que lo cogieron para investigar al suicida del concesionario…

—No se suicidó ¿a dónde quiere llegar?

—Y señor Kors… Ahora se encuentra fuera de la investigación porque así lo ha ordenado Martin, eso debe ser duro.

Bajé las cejas y puse casi todo el peso del cuerpo en mis brazos apuntalados a la mesa de metal.

—¿Qué estoy fuera? ¿Para eso me cita? Váyase a tomar por culo. Yo a usted no la conozco, ¿me ha entendido? No sé nada de todo lo que me habla ni que lo que pretende.

—Veo que Martin no le ha dicho nada, como suele hacer de costumbre… Le he dicho que tengo algo para usted, algo sobre este caso.

—¿Es cierto que me habéis echado?

—Sí.

—¿Me jodéis la vida y me despedís antes de que se termine todo esto?

—¡Para! Cálmate quieres… Escúchame un momento.

Guardé silencio cuando mi corazón superaba el centenar de pulsaciones por minuto, tragaba saliva y miraba de un lado a otro como un canario encerrado en una jaula. Mi pierna derecha no paraba de botar de forma repetida. Se me estaba agotando la paciencia.

—Tengo una información que va a meter a la cárcel al inspector, algo que si le damos un buen uso nos lo podremos cargar, pero yo no puedo hacerlo. Me he fijado en ti porque guardas relación con el caso rector y con el que está sucediendo ahora. Tú serás quien le va a patear el culo.

Estiré la columna con la intención de destensar los hombros y miré fijamente los ojos de aquella mujer.

—Tengo una idea ¿y por qué no lo hace usted?

—No puedo —consideró negando con la cabeza—. No puedo sacarlo yo. Lo que busco es ocupar su sitio, quiero ser la cabecilla del departamento y para ello Martin debe caer. Si yo lo sacara no me ascenderían, se supone que no debo meterme en estos asuntos, pero usted… ¿Qué le parece que aparezca su nombre en los periódicos? Solo debe de reunir alguna prueba y presentarla en forma de denuncia. Después, cuando me asciendan, lo volveré a contratar. Se lo prometo.

—¿De qué se trata?

La subinspectora escondió su cabeza entre sus hombros y habló en voz baja. Para ello tuve que acercarme para llegar a entender lo que vocalizaba.

—Martin conoce a quién mató al rector, sabe quién es. Él lo detuvo pero no lo presentó ante la ley. Ese sujeto le prometió una importante suma de dinero. Estamos hablando de un millón de euros a cambio de que lo dejase escapar y olvidase su identidad. Martin aceptó el trato y le abrió la puerta de salida.

De repente recordé la bolsa de deporte que encontraron en el concesionario de Abad que contenía medio millón de euros en su interior. Era un dinero tenía que haber sido entregado al inspector Martin, a un policía corrupto, el ser más sucio que me podía haber encontrado.

Capítulo 24

Sentimiento de justicia

Desde la puerta del bar vi cómo se alejaba la número dos del departamento de homicidios. Andaba en calma, poco a poco, como si tratara de esconder sus pensamientos entre la multitud de gente que caminaba en ambas direcciones de la calle. Me encontraba abrumado. Necesitaba hablar con alguien, más bien con una única persona. Estando aún de pie delante del bar consulté la hora a mi reloj, pesqué mi móvil del bolsillo y mandé un mensaje a Laura. En una hora, aproximadamente lo que le costaría llegar hasta aquí, sería el tiempo que debía esperar.

Decidí dirigirme hacia el mar, para ello debía cruzar la Rambla: la vía más transitada de Barcelona. Era un paseo exageradamente bello, transitado sobre adoquines y cubierto por las hojas de unos árboles que estaban a la altura de los edificios. Se hubiese convertido en un paseo agradable si no llegase a ser por la exagerada masa de gente que la ocupaba, hasta tal punto de llegar a reducir mi ritmo de paso para poder caminar en aquella vía. En los últimos pasos en la calle pude ver una altísima estatua de Cristóbal Colón anunciaba la separación entre el mar y la tierra. No tardé mucho en tomar asiento en la Rambla del Mar, una especie de muelle que habían hecho para acceder a un famoso centro comercial de esta ciudad.

A pesar de que estaba oscureciendo pude disfrutar de un momento de serenidad y reflexión frente a una gran masa de agua que me tranquilizaba. Desde siempre me había gustado el mar, es uno de esos sitios que te pone en tu lugar, te hace recordar que solo eres una hormiga más en este mundo y te sugiere que tus pies siempre estén tocando el suelo. Esto lo aprendí de mi abuelo, él me dio el consejo de que cuando me sienta perdido o agotado solo debía de recordar quién era y que eso solo lo podía saber yo mismo.

La situación en aquel momento era complicada, mientras me escondía de un asesino me encontró una mujer que me abría el camino hacia él. Un camino que pasaba forzosamente por encima de un Martin que me había despedido sin avisar, un señor que era millonario y aun así seguía ejerciendo un elevado cargo en la seguridad pública. Por mucho que pensase no daba con el clavo que me llevaría a acusar a Martin del soborno y encubrimiento del asesino más sangriento. Quizás necesitaría pasar horas y horas sentado en un banco como éste para lograr encontrar la manera de arrodillar al frío y calculador Martin, a través de él sería posible conocer el nombre del hombre que me busca y terminar una penitencia más dura de lo que pudiese llegar a imaginar.

Estando seducido por el hipnótico movimiento de las olas perdí la concepción del tiempo hasta tal punto que había pasado esa hora de espera. Laura se encontraba cerca de mi posición. Comprobé si había recibido algún aviso en mi teléfono y así fue. Laura estaba esperando en los alrededores de la boca de metro de Drassanes, el lugar que le había indicado. Cargué el peso de mi cuerpo sobre mis piernas y anduve durante unos cinco minutos con un paso ágil con el fin de no hacerla esperar. Doblé la última esquina y en seguida reconocí a Laura, una rubia melena sobre un abrigo negro de seis botones, los cuatro días que me encontré aislado en la sucia pensión llegaron a ser eternos, me hacía falta Laura.

Al encontrarnos nos abrazamos algo más de veinte segundos. No podía parar de sonreír, incluso me pareció que nunca había salido de San Cugat, como si todo fuera como siempre. Ella me miró a los ojos mostrando preocupación. La cogí de la mano y nos dirigimos a pasear lentamente, centrando el foco de atención sobre las palabras.

—Y cuéntame, ¿qué has hecho estos días?

Cuestionó Laura mientras contemplaba la zona donde había permanecido minutos antes del encuentro.

—Oh claro, no… Nada.

—Me habrás echado de menos.

Ignoré esta última frase que me provocaba temblores nerviosos.

—Te veo un poco distinto.

—Puede que lo esté, me siento… Estoy diferente desde que empezó todo, lo noto. No sé hacia dónde señala mi rumbo. Antes, ahora… Lo siento mucho Laura, necesito pedirte perdón. Yo no quería nada de esto, ni para mí, ni para ti; no te lo mereces. Una vida tranquila con un trabajo honrado, lo he tirado todo por los suelos. Todo por querer más. No sabía que este sería el resultado.

—¡Para! —Situó su mano encima de mi hombro izquierdo pegándose contra mí—. Estoy bien, no me ha pasado nada raro durante estos días. Mi hermano dice que te estás portando como un estúpido al haberte marchado, te has ido porque quieres. No va a pasar nada ¿vale? Tienes que volver a tu casa y recuperar tu vida normal.

Intenté sostener las lágrimas, era incapaz de mirarle a la cara. Recurrí a secarme los ojos con una manga de la chaqueta sin que se diese cuenta. Decidí hablar inconscientemente sin ningún tipo de filtro.

—He pedido que vengas hasta aquí porque estamos seguros, es una zona que no creo que controle mi perseguidor.

—Lo sé.

Un impulso me hizo cambiar de tema.

—Martin me ha echado a la calle.

Laura hizo un movimiento rápido y corto girando su cuerpo hacia mí.

—No te preocupes que en breve volveré a ser admitido —añadí con la intención de suavizar la situación.

—No lo hagas. Estas mejor fuera de todo esto.

—Espera. Antes debo hacer una última cosa. Cuando lo termine no voy a volver a trabajar en ese lugar, te lo prometo.

Cada vez el cielo estaba más oscuro, en cuestión de minutos las farolas serían la única fuente lumínica del lugar.

—Otra vez no…

—Martin cobró un millón de euros a cambio de dejar libre al bombardero del rector. Lo cogió, pero aquel tipo le sobornó con esta cantidad de dinero. Así solo debo conseguir que Martin me diga el nombre del asesino.

Laura se colocó una mano en la frente y se despeinó levemente el flequillo sin querer.

—¿Me estás diciendo que Martin lo sabe todo?

Asentí con la cabeza.

—¿No te das cuenta de que te han manipulado? Han pagado para que te quedes en silencio.

—¿Manipulado yo? No te entiendo Laura.

—A ver… Me contaste que Martin te llamó a ti y a mi hermano por lo de la carpeta amarilla, que es la investigación de caso rector que llevabais como hobby. Si no me equivoco después de comprobar que teníais cierta información os ofrecieron un contrato. Mi hermano se mantuvo al margen y tú accediste a firmarlo. Esa fue la manera en que ese Martin pudiese controlar tus movimientos sin tener que levantarse de la silla, todo a cambio de un sueldo.

Tragué saliva y aguanté unos segundos la respiración como si no quisiese escuchar a Laura. No me gustaba la versión que estaba contando, eso no podía ser así. No se me ocurrió ningún otro tipo de argumento razonable en contra para poder replicarlo. Preferí residir en su teoría para comprobar hasta qué punto acertaba y discrepaba sobre lo que decía.

—¿Crees que Martin me seleccionó para que esté callado?

—Lo siento Óscar, resulta claro después de saber que había sido sobornado por el tío que mató a tu rector. ¿Me podrías decir qué cosas te mandó a hacer cuando estabas a sus órdenes?

Reflexioné bastante tiempo. Antes de contestarle noté una fuerte presión en el pecho como si alguien me diese golpes con la punta de un bate de béisbol. Había encontrado la respuesta a toda esta cuestión por mí solo. Era tan joven que me habían tomado el pelo sin que me diese cuenta.

—Me ha tenido apartado la mayoría de veces. Solo me pidió que visitase al comprador del concesionario de Abad y que me mantuviese pensando en casa. Incluso me negó un lugar de trabajo.

Laura, que estaba escuchando con atención, mostraba una cara de lástima y pena.

—Todo cuadra.

—Me temo que sí —dije como si contase un secreto—. Ese cabrón me hizo creer que estuve aportando ideas y avanzando la investigación y no hacía más que darme largas y marearme hasta quedarme sin sentido. Ahora… Puede que el hecho de que su conocido me mandase un mensaje resultó ser algo que no entraba en sus planes. ¿Crees que estos dos habrán vuelto a hablar después del caso rector?

Laura miró hacia las estrellas en un intento de adquirir la respuesta correcta. Yo, en cambio, ya la sabía.

—Supongo que sí.

—Oh dios mío. ¡Así es como ha llegado a conocerme el bombardero!

—¿Cómo dices Óscar?

—Martin le habrá dicho algo sobre mí. De que hace años que le estoy buscando y a ese energúmeno no se le ha ocurrido nada mejor que ponerse en contacto conmigo.

—Eso toma sentido.

—La única forma de pillar al bombardero pasa por Martin —consideré.

Laura mostró un gesto de dolor supuestamente provocado por sus pensamientos.

—Será difícil hacer hablar a ese hombre. Cogerlo sobre el tema del soborno es algo sencillo, le puedo pedir a un juez que es amigo de la familia un registro de la cuenta bancaria de Martin. Y si no es lo suficientemente tonto para haber ingresado el dinero y lo tuviese en efectivo lo apropiado sería conocer qué ha hecho con su dinero. Si se lo llegó a gastar podemos comprobar sus propiedades y si aún lo conserva podría pedir una orden de registro.

—Esta no es la forma, Laura. Si le aplicamos una medida de estas puede que encontremos el capital, pero él nunca accedería a reconocer el origen del dinero. Es decir, me sería imposible conocer el nombre del bombardero. Si algo he aprendido en estos años es que a los criminales los debes tratar como si tú fueras un criminal. Es la única forma de llegar a empatizar con ellos. Desde el momento que le impones una medida legal se cierran en banda y la colaboración seria inexistente.

—Lo comprendo… ¿Y qué piensas hacer?

En ese momento tomó sentido una sola idea que minutos anteriores había pasado fugazmente en mi cabeza. La idea se convirtió en el plan que llevaría a cabo el día de mañana.

—Creo que lo tengo claro. Mañana por la mañana me presentaré en su despacho y le diré que todas las investigaciones que he llevado a cabo han tenido sus frutos. Le contaré que conozco quién es el bombardero y que también sé que lo tuvo enmanillado hasta el momento que este le había ofrecido una importante suma de dinero.

Mi amiga frenó en seco y me paró cogiéndome de la muñeca.

—¿En qué estás pensando? ¿Vas a ir a su castillo a llamarle delincuente?

Puse mis manos en sus delgados hombros para asegurarme una plena atención.

—Eso mismo haré. Además le diré que estoy dispuesto a guardar silencio a cambio de unos miles de euros. Pienso grabar toda la conversación, esa será la prueba para imputar al inspector.

Laura empezó a vocalizar pero la interrumpí, me pareció haberle leído el pensamiento.

—Le exigiré que me haga el pago otro día en el lugar que yo elija. Entonces quedaré con tu hermano para que venga con algunas patrullas de incógnito y después de que tenga el nombre y me haya dado el dinero lo capturen in fraganti. Posteriormente solo tendremos que localizar al bombardero y arrestarlo. Eso será el fin de todo esto —expliqué entusiasmado.

—No es una idea demasiado descabellada… De este modo está obligado a acceder al soborno y resulta probable que decida quedar contigo para la entrega.

—El plan no es arriesgado si tu hermano y sus compañeros me escoltan en el momento de la entrega. Tendré a Martin bien atado.

Esa noche pasó fugazmente, logré dormir en tranquilidad. Pensé que el final se estaba acercando y el plan estaba a la altura de la situación.

Me dejé llevar por una ilusión aparente.

Capítulo 25

Condición de extorsión

A pesar de que cayese una fina llovizna, en la esquina del Departamento de Interior un grupo de hombres protegidos con cascos y varias capas de ropa seguían trabajando en unas obras públicas de escasa duración. Uno de ellos, el único que no se mojaba, estaba a los mandos de una pequeña excavadora dirigida para socavar una parte de la ancha acera. Pensé que aquellas obras tenían como objetivo la instalación de algún tipo de cableado o tubería para la comunidad. Lo cierto es que desde la primera vez que pasé por aquí, de eso no hacía más de dos semanas, estas obras seguían en el mismo punto como en su inicio, como si los operarios solo trabajasen justo en los instantes anteriores de que pasase por aquí.

Momentos antes de acceder en el edificio me aseguré que mi grabadora estuviese en funcionamiento y además preferí activar una aplicación de mi teléfono móvil que tenía la misma utilidad. Escondí ambos aparatos en dos lugares distintos: la grabadora en el bolsillo interior de la chaqueta y el móvil en el bolsillo derecho de los pantalones tejanos oscuros que vestía.

En aquel lugar existían dos formas de acceso. Por una parte el escaneo de la huella dactilar que era obligatoria para todos los empleados y por otra la de visitas, que implicaba ser acreditado ante un vigilante de seguridad. Supuse que al ser despedido mi huella dactilar no estaría incorporada en la base de datos, de este modo me dirigí directamente a una mesa de recepción ocupada por un segurata calvo de elevada edad. Éste tenía centrada su atención en la pantalla del ordenador mientras reposaba sentado contra el respaldo de la silla. En su oreja derecha tenía un auricular de color negro. Estaba mirando una serie en el ordenador.

Me acerqué a él acusando al dispositivo dactilar de tener fallos en mi identificación, el viejo me invitó a pasar sin necesidad de presentar mi nombre. Pasé por debajo de un detector de metales similar al de los aeropuertos que restaba desconectado, giré a la derecha y anduve hasta el ascensor. Una vez se cerraron las puertas me toqué el pecho en busca de la grabadora y el bolsillo por el móvil. Todo estaba en posición cuando se abrió la puerta metálica del elevador.

Caminé con firmeza y al fin encontré a mi objetivo. Estaba de pie ojeando varios papeles, algunos en la mano y otros tirados sobre la mesa. El desorden era algo común en aquel despacho. Al reconocerme levantó la mirada de los folios y los dejó de forma aleatoria. Vestía una camisa blanca a cuadros que estaba cubierta por un chaleco de traje. La mirada seguía siendo fría, las ojeras igual de grandes y se había cortado el pelo a un estilo similar a lo que suelen llevar los jóvenes. Su cara de sorpresa creció aún más cuando cerré la puerta del despacho. No esperaba mi visita.

—Kors.

Se limitó a predicar mi nombre. Eso solo fue un método para ganar tiempo.

—¿A qué has venido? —cuestionó con impertinencia.

Tomé asiento y estiré las piernas. Preferí no quitarme la chaqueta.

—He estado investigando por mi cuenta, justamente lo que me pidió durante este tiempo.

—No —sonó como un disparo—. Mi orden fue que se mantuviese al margen hasta que le avisase por lo del mensaje.

El inspector apartó con ambas manos varios papeles que le cubrían la mesa como si fuese un perro escarbando en la tierra. Cuando logró tener un espacio vacío cogió la mesa por la parte de su extremo y tomó asiento.

—Ahora me dirá que entre sus planes estaba el volverme a llamar.

—Justamente cuando los de delitos informáticos tuviesen los datos del criminal.

—¿Estando despedido?

Martin empezó a reír.

—¿Ya le ha llegado la carta? —siguió con la burla—. Me habías caído bien Óscar, pero no tenemos dinero para pagarte. Siempre puedes volver llorando a Barrera, puede que haga la vista gorda y te readmita en su plantilla.

—Es posible que no me haga falta volver allí porque sé de alguien que tiene dinero y no le importará que le haga un favor.

El inspector no hizo algún tipo de gesto. Ante la ambivalencia aclaré los términos que estaba presentando.

—Dígame, ¿Cómo es la sensación de tener un millón de euros? —cerré los ojos en señal de concentración, quería conocer exactamente la reacción de mostraría al comprender estas palabras.

Martin guardó silencio.

—Estoy seguro que me ha escuchado bien. Qué hará un hombre como usted teniendo un millón de euros… —vacilé.

Su cara se enrojecía lentamente y empezó a respirar más rápido.

—¿Cómo ha ganado esa cantidad? ¿Quiere que se lo diga?

Cada palabra que pronunciaba le hacía estar más nervioso, incluso terminó girando la cabeza hacia un lateral, como si tratase de escapar. De repente recuperó la compostura y levantó la cabeza como si fuese una cobra.

—Eres un hijo de puta —vocalizó señalándome con el dedo índice mientras seguía expresando varios insultos más.

De repente se puso a apartar compulsivamente el material de su mesa, como si la mesa se estuviese ahogando por falta de oxígeno. Tiró varios papeles y material de oficina por el suelo.

—¿Me has entendido? Te voy a joder —siguieron surgiendo varios insultos y ataques verbales.

—Vale Martin.

El inspector empezó a andar como si quisiese tocar todas las paredes en un mismo momento. Sacó un cigarrillo, se lo puso en la boca y lo encendió. Estaba en un estado de nerviosismo exagerado. Abrió la única ventana de la sala y echó fuera la primera bocanada de humo que salía directamente desde sus pulmones, entonces escuché un leve suspiro.

—Va a saltar la alarma —advertí aparentando una total tranquilidad mientras la contemplaba pegada en el techo.

—¡Que le jodan a la alarma! Hace años que la desconecté —comentó de espaldas a mí—. Y tú… ¿Con quién has hablado? Joder no puede ser… ¡Habla!

Apoyó su espalda contra la ventana de tal forma en que volvía a estar de frente a mí. Tenía los óvulos oculares enrojecidos, muestra de una elevada presión arterial. Estaba seguro de que si se lo hubiese dicho en la calle me habría cogido de las solapas.

—Estoy dispuesto a llegar a un trato. Algo semejante a lo que tú hiciste.

—No me vas a joder de esa forma, niñato. Conmigo no podrás llegar a negociar. Nunca. Y menos a mí, no sabes la cantidad de años que llevo haciendo esto ¡y lo bien que me ha salido! Ahora llega una mierda de hormiga a buscarme las cosquillas… —empezó a mostrarse algo más seguro—. No sabes con quién estas tratando, si conocieras mi historial desearías salir corriendo de aquí.

Ignoré sus amenazas por completo. El inspector había perdido el control de un buque que fui capaz de dirigir durante todo el encuentro. No había nada que pudiese salir mal.

—Supongo que te interesará saber quién me ha dado la información.

—Suéltalo —no podía estar sin tener un cigarrillo en la boca.

—Cogiste al bombardero, le pusiste las manos encima e incluso lo detuviste sin la ayuda de nadie. Intento imaginar un Martin de seis años más joven del de ahora. ¿Entonces ya eras inspector? —guardé un tiempo para una respuesta que no salió de la cabeza de Martin—. En verdad eso no importa, lo que querría saber es qué te dijo para convencerte. ¿Un millón de euros? Cómo un delincuente te ofrece tal cantidad y te lo crees… Piensas que dispone de ese dinero y lo sueltas para que salga corriendo en total confianza sin tener la certeza de que el criminal llegará a cumplir su palabra. Eso me da que pensar ¿sabes Martin? ¿En serio que el mismo Martin que dio ese golpe unos años más tarde contrata a un joven para que no lo investigue? ¿Fue así verdad? Cuando te enteraste de que había alguien que hacía tiempo que estudiaba el asesinato del rector decidiste contratarlo para tenerlo controlado. Me querías controlar a cambio de dinero. Y todo ello para que no siga investigando por mi cuenta y no descubra que tú fuiste sobornado por el bombardero. Creo que el asesino te importa una mierda, al igual que te importa todo el mundo, pero tú… Necesitas encubrirte a ti mismo tío. Lo cogiste y lo dejaste ir. Lo mejor de todo esto es que ahora estarás maldiciendo el día que decidiste incorporar a tu equipo a un iluso criminólogo. Joder lo siento, no fui el que tu creíste.

Tras el discurso me sentí mucho más superior que Martin. Me moví en precaución para disimular, en la medida de lo posible, la comprobación del estado de los aparatos grabadores. Todo iba según lo planeado. Martin estaba siendo acorralado, ahora solo necesitaba una pequeña confesión que no tardó en llegar.

—Enano impertinente… —dijo mientras encendía su tercer cigarrillo—. Ahora me dirás que tú no lo hubieses hecho, te pongo un millón encima de la mesa y lo cogerías como la putita que eres. Todo el mundo hubiese accedido a hacerlo. Todos somos corruptos. Las oportunidades no crecen en los árboles, gilipollas.

—¿Y medio millón? Veo que no toma mucho valor para ti.

El inspector Martin mostró una cara de sorpresa y suspiró fuertemente.

—A la oficina de Abad ¿no lo recuerdas? Tú mismo me dijiste que había una bolsa de deporte con algo más de medio millón, un dinero que salió fruto de la venta de su concesionario a otro empresario de automóviles. ¿Qué cojones pinta una bolsa llena de dinero en la escena del crimen? No me jodas Martin… Aquello también era para ti. Lo que no entiendo es el por qué no lo cogiste. ¿Te cargaste a Abad?

Levantó la barbilla hacia arriba y me fijé en la enorme nuez de su cuello. Me pareció verlo totalmente perdido y cansado. Había soltado todo mi arsenal hacia él. La estrategia dio resultados.

—No, olvídate de eso. Ni conocía a Abad ni sabía lo del dinero, sino me lo hubiese llevado.

Estaba seguro que si el inspector fuese un niño empezaría a patalear y llorar hasta caer agotado.

—¿Sabes que te digo? Por el momento no me importa lo de Abad. He venido aquí para decirte que soy capaz de guardar secretos. Sí, yo también soy como tú. Puedo olvidar el soborno por completo e incluso ignorar esa conexión con lo de Abad. Solo si tú pagas: te pido doscientos mil euros. ¿Asequible no? Eso es lo que vale mi silencio —después de decir esas palabras noté como mi ritmo de pulsaciones aumentaba estrepitosamente y las manos sudaban mucho más de lo que me habían sudado hasta ahora, me había metido en el momento clave de la negociación.

—Sabía que me ibas a coaccionar.

—Además no me volverás a ver más. Desapareceré del mapa.

Martin accedió sin pensárselo dos veces.

—Doscientos mil a cambio de que me digas el nombre del asesino. Esta será mi garantía.

Tragué saliva y disimulé aparentando estar lo más tranquilo posible.

—Te lo diré cuando me entregues el paquete. Esto será mañana por la noche. Lo quiero en efectivo ¿me has entendido? Todo en papel y dentro de una bolsa.

—Eres un hijo de puta —calumnió.

—Nada de armas. Solo tú con una bolsa, sin trucos ni mierdas. Supongo que será de tu interés saber que todo lo que hemos hablado, absolutamente todo, lo tengo grabado. Incluso lo que te digo ahora. Cuando salga de aquí meteré la grabación en un sobre y se lo daré a alguien que lo pueda presentar ante la policía. Eso solo sucederá si sale algo mal en la entrega del dinero. Supongo que lo he dicho bien claro. Si lo haces bien esta grabación no saldrá a la luz y tú te iras de rositas. Si sale mal no tardarán en arrestarte. No es difícil.

El inspector le dio una patada a la silla del escritorio que estaba en su frente y prefirió guardar silencio.

—Mañana a las doce en punto de la noche en la Plaza Cívica de la Universidad Autónoma de Barcelona. En el lugar exacto donde explotó el rector. Sé puntual.

Cuando salí del despacho Martin parecía un perro rabioso dando tirones de su cadena. Apagué ambas grabaciones y me marché.

Había elegido el lugar donde empezó todo, el mismo lugar donde hubiese tenido que terminar.

Capítulo 26

Una personalidad figurada

El coche tenía varias hojas por encima. Giré alrededor de él para comprobar su estado, nunca había dejado aparcado un coche tantos días en una zona tan transcurrida como la Avenida Diagonal. Lo abrí apretando el botón de la llave y parpadearon los cuatro intermitentes anaranjados, entonces me senté detrás del volante y cerré la puerta para evitar que me siguiera helando el frio característico de finales de noviembre: la antesala del ambiente navideño. Con ya las llaves al contacto puse en marcha el climatizador y me desprendí de la chaqueta. Antes de dejarla en los asientos traseros cogí la grabadora y comprobé el sonido de un breve trozo de la grabación. La calidad del audio era excelente, una prueba apta para ser presentada ante la aspirante al trono de Martin, pero eso no lo era todo. Solo me encontraba a un paso de saber quién era el bombardero. Tenía que correr el riesgo de volver a encontrarme con Martin.

Guardé la grabadora en la guantera y dispuse la chaqueta en el asiento de detrás de mí. El coche ya se encontraba a una temperatura agradable. Arranqué el motor y recorrí por el mismo asfalto que aproveché para llegar hasta aquí. El viaje ocupó algo más de veinte minutos de tiempo.

Llegué a casa Marco al mediodía. Llamé al timbre y me atendió la señora Sofía, la madre de Marco, que muy amablemente me aconsejó que me acercase a la comisaria ya que en aquel momento su hijo estaba trabajando. A pesar de no encontrarse muy lejos de allí conduje el coche hacia lo que había sido mi centro de trabajo durante muchos meses.

Tiré de una barra de aluminio cilíndrica para apartar la pesada puerta de hierro de la comisaría y entré al interior. Al no haber nadie atendiendo al público esperé de pie mirando los muebles y la decoración del lugar. Todo estaba igual. No llegaron a pasar dos minutos para que me atendiera uno de los agentes más viejos de la plantilla. El oficial Agudo siempre había tenido don de gentes y una empatía envidiable con los vecinos de San Cugat, los conocía a todos, se había pasado muchos años realizando el servicio de calle, con turnos de mañana, tarde y noche; el mismo régimen que tenía como agente. Le pregunté por si sabía dónde se encontraba Marco y no fue capaz de darme una respuesta.

Desde una puerta situada detrás del oficial se escuchó una voz ronca que me era familiar. Después de varios gritos exigiendo tiempo apareció el intendente Barrera con la finalidad de apreciar con sus ojos si era cierto lo que había escuchado. Tras verme plantado detrás del aparador me dirigió la palabra sin tan solo aproximarse un paso más.

—Óscar, pasa aquí dentro hombre —dijo agarrando su cinturón—. Hace unos días estuve pensando en ti.

Caminé hasta su posición y él extendió su brazo señalando el interior de la sala como señal de cordialidad. Pasé y tomé asiento. Barrera me siguió y se acomodó en su posición.

—¿Cómo te va?

—Todo bien Barrera —dije sintiendo vergüenza del contraste existente entre mis palabras y la realidad.

El jefe de la comisaría reposó como si acabase de realizar un gran esfuerzo.

—Veintiocho años. Con esa edad yo esperaba una llamada. Me daba igual que viniese desde el Departamento de Interior o del CNI. El caso es que me puse a hacer oposiciones para ascender en la local. Joder al final me salió bien la jugada.

Asentí reiteradamente mientras su papada bailaba al son de sus palabras. Entonces me contó las batallitas más curiosas que habían sucedido durante este par de semanas que ya no me encontraba allí. Apoyo a los bomberos, controles nocturnos de alcoholemia, un arresto de un toxicómano… Esas acciones que hasta no hace mucho había estado desvalorizando porque creía que yo era capaz de hacer algo mejor, un trabajo que tuviese impacto sobre la seguridad del país. Quizás el puesto de trabajo ideal para mí era el que ya estuve ejerciendo en aquella comisaría.

Entre tantos autoelogios y hazañas exhibidas, me pregunté qué había sido de Carla, la sobrina de Barrera que desde hacía unos meses siempre estaba por los alrededores de recepción ayudando al policía que atendía la visita de los ciudadanos. Mi curiosidad llegó hasta tal punto de preguntárselo a su tío.

—¿Mi sobrina? —cuestionó irritado—. Se marchó hace tres días.

—Si no recuerdo mal me dijo que estaría seis meses con nosotros y no hace mucho que empezó.

—Te voy a decir lo que ha pasado. El otro día me vino llorando diciéndome que vio en el vestuario a Montero besándose con la agente Miró. Le pregunté el por qué se encontraba así y me dijo que Marco le había puesto los cuernos. Entendí que Montero tenía una relación con mi sobrina. Entre lágrimas me comentó que no quería volver más a la comisaria y no me quedó otra que romper el convenio de prácticas.

No pude esconder la sorpresa en mi cara. Me vino al recuerdo cuando Marco llamó a Carla cuando estábamos en Londres. En aquel momento escuché una conversación algo más que cordial. Pero ahora… ¿Nathalie? No llegué a creérmelo. En fin, supuse que todo eso habrá enfurecido a Barrera. Me extrañó que no hubiese tomado represalias contra mi amigo.

—Marco siempre ha sido de esta forma —dije a modo de justificación—. Por cierto, he venido para encontrarme con él. ¿Sabe dónde se encuentra?

Barrera sopló.

—Voy a ver si lo encuentro —dispuso mientras empezó a consultar su ordenador—. Si no fuera porque hace un buen servicio me lo cargaba.

—No es mal chico.

—Por eso lo mantengo al cargo.

No le costó demasiado encontrar el cuadro de los turnos.

—Óscar, aquí solo tengo apuntado que esta semana hace el turno de mañana. De seis de la mañana a las dos del mediodía.

Ambos miramos la hora. Faltaban veinte minutos para las dos.

Para distraernos empezamos a hablar sobre el tipo de organización y servicios que ofrecía el lugar donde supuestamente estaba trabajando. Barrera estaba realizando un rol paternal, parecía un rechoncho y adorable anciano contando un cuento navideño a sus nietos al lado de una cálida chimenea encendida. Se lo tomó en calma. No pasaron más de cinco minutos al escuchar a dos hombres hablando fuerte, conversaban sobre cuáles eran los mejores canales de pago y las promociones para contratarlos. Uno de ellos dos era Marco.

Barrera, cuando logró escucharles, paró su discurso de inmediato y llamó a Marco gritando como si se encontrase a cien metros de distancia. Ni tan solo se molestó a salir de su despacho, siempre había usado el mismo método. Los dos agentes callaron de golpe, unos pasos se alejaron y otros se aproximaron.

Marco se sorprendió al verme sentado delante de su jefe.

—¡Óscar! —pronunció ruidosamente—. ¿Tío vuelves con nosotros? Barrera, el nuevo que me has puesto de pareja es insoportable, no hay un solo momento que esté callado. Solicito un cambio de compañero. Con Óscar, por supuesto.

Barrera, cansado, tomó la palabra.

—Deja de decir estupideces. Kors te estaba buscando.

La cara de Marco cambió por completo, pensé que se imaginaba el porqué de la visita. Comentó que se iba a cambiar de ropa y que enseguida estaría fuera. Esos cinco minutos los aproveché para estrecharle la mano a Barrera y agradecerle el recibimiento. En sus ojos pude leer un mensaje de ánimo y de respaldo. Después dejó caer su pesado cuerpo contra la silla para seguir haciendo su tarea de forma lenta y pausada. Como siempre le he visto hacer.

Cuando salí al pasillo me asomé a una puerta situada en el fondo del edificio, se trataba del vestuario donde se guardaba un pilar de taquillas en el centro y las paredes eran soportadas por hileras de banquetes de madera. No era muy distinto a cualquier vestuario deportivo. Sin llegar a apreciar todos los detalles Marco, cargando con una bolsa, me dijo que ya podíamos salir fuera.

El día que hacía en San Cugat era muy distinto al de Barcelona. Por el cielo pasaban unas nubes blancas que no conseguían hacerle sombra al sol. Corría una fina brisa y la visibilidad era magnífica. Marco me dirigió la palabra cuando ya estuvimos en la calle. Tomó esa precaución para evitar que alguien de la comisaría pudiese llegar a escuchar nuestra conversación.

—Por un momento pensé que habías vuelto.

Me miró y lo negué con la cabeza.

—Te lo suplico una vez más. Deja al rector, a Martin y Abad en paz. Vas a salir bien jodido de esto.

—Ahora no puedo.

—¿Por qué?

—¿Qué ha pasado con Nathalie?

Marco sonrió mientras el sol bañaba su cara.

—Barrera está muy mosqueado contigo. Me acaba de contar que Carla se enteró de lo de Nathalie y le contó todo a su tío.

—Sí. Me había imaginado algo así. Pero no pasa nada —vaciló.

—¿Ahora sigues con Nathalie o ya te has cansado?

—Sigo, sigo. Esta muchacha tiene un gran trauma, se acobarda con solo imaginarse a su expareja.

—Algo me contó. Imagino que no tardarás en dejarla.

No me contestó. Nos situamos enfrente de mi coche, abrí el maletero y guardé la bolsa de ropa que cargaba Marco en su hombro. Antes de cerrar el maletero le planteé mis pretensiones. Marco me invitó a comer a su casa asegurándome que a esa hora no había nadie por allí. Subimos al coche y conduje en una silenciosa y lenta marcha entre las calles de San Cugat. Pensé que Marco estaba dedicando ese tiempo a imaginar lo que le tenía que decir. Por suerte durante aquel mediodía encontré a un Marco desenfadado que dejó al olvido nuestro último encuentro, pero poco a poco iba envenenándose por sus pensamientos como si toda esta historia le estuviese afectando en primera persona; como si cada noticia, evento y suceso le golpeara sin poder evitarlo. Marco no era alguien tan despreocupado como se daba a conocer. Estaba seguro que su cabeza era un saco de remordimientos e inseguridades tan grande y profundo que su única vía de escape pasaba por aparentar completamente lo contrario.

Sin duda, el hecho que estuviese saltando de flor en flor, de mujer a mujer, solo podía comprenderse desde una perspectiva, desde la falta de autoestima. Algo que tarde o pronto le iba a pasar factura.

Capítulo 27

Asegurando el resultado

Sobre la mesa de la cocina había un bol repleto de macarrones con tomate y otro de una ensalada ya aliñada. Según Marco, su madre le preparaba la comida incluso hasta cuando ella no podía estar en casa. Por suerte, como de costumbre, la señora Sofía cocinaba grandes cantidades de comida ya que en aquella casa era habitual llevársela al trabajo. De este modo, la ración sobrante del menú del día se guardaba en la nevera a la espera de ser llevada dentro de una fiambrera. Sofía todavía no era consciente de que su hija mayor se encontraba fuera de casa, pues todos los días cocinaba las mismas cantidades de comida como si su chica siguiese viviendo allí.

Marco dividió el contenido de ambos boles a partes iguales y subministró una botella de agua fresca que cogió de la nevera. Empezamos a comer y al mismo tiempo le informé de todo lo que estaba sucediendo y el favor que necesitaba pedirle. Le conté con todo detalle que el inspector Martin fue sobornado por el asesino del rector y que por la mañana yo mismo había ido a su despacho con el objetivo de obtener una declaración y conocer la identidad del bombardero. Le conté quien me dio la información y para qué la quería usar. También le dije que disponía de una grabación que recogía la declaración que hacía al inspector culpable.

Una vez terminamos de comer, Marco cogió las vajillas y la cubertería y las colocó en el lavavajillas. Después de poner en funcionamiento aquella máquina preguntó sin rodeos por el tema central de la visita.

—¿Y cuál es el favor que me pides?

—He quedado con Martin mañana a las doce de la noche en la Plaza Cívica de la UAB. Necesito a alguien que me cubra las espaldas. Él se cree que hemos quedado para que me dé un montón de billetes, pero eso no es más que una manipulación para conocer quién es el bombardero.

—¿Y qué quieres, que lo detenga?

—No. Tenemos que, pase lo que pase, tener el nombre de ese tío. Sea por las buenas o por las malas.

Marco me miró frunciendo el ceño como si no conociese el idioma que le hablaba.

—¿Me estás diciendo que lo vamos a torturar?

—No es eso —repliqué.

—Joder Óscar, estás perdiendo la cabeza.

—No. No me habré explicado bien… El plan es sencillo. Vamos los dos con el mismo coche y lo aparcamos cerca de allí. Tú te quedas dentro de él hasta que veas aparecer a Martin. Entonces saldrás y te quedarás en una zona donde no te pueda ver. Llevarás una cámara fotográfica contigo y desde allí intenta sacar algunas imágenes donde el soborno resulte evidente. No te preocupes, a esa hora no habrá nadie por allí. Yo, por mi parte, me llevaré la grabadora para tener la conversación. Solo en el caso en que veas que algo no vaya bien o yo levante ambas manos sal de tu escondite e iremos a por él. No creo que lleve ningún arma pero no me fio un pelo. Si es necesario lo podemos coaccionar para que nos dé el nombre. Él está muy jodido con esto, es imposible que emprenda algún tipo de represalia legal ya que le dije que si me sucediese algo saldría a la luz la grabación que he tomado esta mañana, toma eso —le di la pequeña cinta que tenía grabada la conversación con Martin—. Solo lo deberás usar si me sucede algo durante el encuentro y no lo pueda hacer yo por mi mismo.

Marco cogió la cinta, la dejó sobre la mesa y se quedó mirándola durante un rato. No lo veía totalmente convencido de ello.

—Esto es algo muy gordo tío.

—Es el último golpe, el fin ya se acerca. Una vez tengamos las grabaciones, las fotos y el nombre todo se habrá terminado. Entregaré la información a la autoridad e irán ellos a por Martin y el bombardero. Lo cantarán todo y fin de la historia. Volveré a San Cugat y todo será como lo era antes.

Mi amigo, asustado, se quedó un tiempo más mirando la cinta. Se levantó y la escondió en un cajón del comedor; yo le seguí hasta donde se dirijo.

—¿Qué me dices?

Marco parecía que se encontraba en un estado de vulnerabilidad, era como si todo le diese igual. Calmado, tranquilo y sobre todo reflexivo. En ese momento recibió una llamada. Miró la pantalla de su teléfono y la cogió. Se marchó hasta un pequeño jardín que estaba en la parte trasera de la casa por tal de tener privacidad. Yo, desde el sofá, apenas escuchaba nada. Me di cuenta que Marco más bien hablaba poco, como si alguien le estuviese explicando algo y él respondiese meramente para indicarle que no se había cortado la llamada. Estuvo varios minutos y después volvió hasta mi posición. Me dio unas explicaciones que no le había pedido.

—Barrera, que ha estado asignando los turnos del fin de semana y me ha fijado una sustitución para el domingo. ¿Por dónde íbamos?

—Por la fase de si puedo contar contigo.

Marco notó el sarcasmo en mi respuesta. Necesitaba que reaccionase de algún modo. Su actitud parecía que estuviésemos hablando de gilipolleces que no interesan a nadie.

—¿Qué te pasa tío?

—Nada… Nada —respondió mirándome a los ojos—. Estoy contigo, vamos a hacerlo. Todo sea por el bien de mi hermana, necesita que vuelvas a su apartamento. ¿Qué nos hace falta?

—Tenemos que echar un vistazo a un mapa. Hemos de reconocer los accesos a la plaza, el lugar dónde debemos de aparcar y el sitio que debes esconderte. Un espacio donde puedas sacar buenas fotografías.

—Al ser de noche necesitaré que estéis debajo de una farola. El flash no…

—¿Tienes un portátil cerca?

Mi compañero miró de lado a lado y al comprobar que no estaba en el comedor se levantó por tal de buscarlo. En cuestión de segundos lo dispuso delante de mí e introdujo su contraseña. Luego arrastró una silla para poder tener una buena perspectiva para ver la pantalla.

—El problema de ese lugar es que tiene muchas vías de acceso, en todas ellas se puede acceder andando. A pesar de eso, creo que podríamos considerar cuatro principales.

La zona de la Plaza Cívica tenía una forma rectangular con un acceso por cada costado. Uno de los límites del centro de la plaza estaba establecido por un gran restaurante con una capacidad superior a cien personas. Aquel era el sitio donde solía ir a comer aquellos días que los horarios de clase estaban organizados alrededor del mediodía. Su interior estaba ocupado por un gran número de sillas y mesas que resultaban ser insuficientes para la hora punta de la comida. Enfrente de ese edificio había otro de dimensiones similares que era dividido por varias salas destinadas a distintos usos, desde el teatro hasta tiendas de ropa y librerías. La mayoría de comercios estaban en una estrecha y larga ala que se expandía desde allí contoneando un lateral de la plaza. Entre ambas construcciones quedaba un espacio libre que muy comúnmente era usado para la realización de actividades. En ese lugar los estudiantes solían bailar swing, montar mercadillos benéficos e incluso servía como punto de encuentro de grupos de visitantes. Un uso más era el requerido para los actos de graduación. Se montaba un gran escenario que miraba hacia el restaurante y casi cubría el edificio trasero por competo, de tal forma de poder disponer del espacio suficiente para la colocación de unas sillas recubiertas por una tela púrpura que esperan ser ocupadas por los graduados y familiares. Ese lugar era el punto indicado para el encuentro con Martin.

El plan no era complicado pero estuvimos un par de horas más estudiando acciones, alternativas y objetos que deberíamos llevar. Cuando Sofía volvió a su casa ya lo teníamos todo decidido. La tierna señora entró al comedor cargada con dos bolsas de la compra. Siempre que la veía siempre iba con algún tipo de bolsa sea grande o pequeña. Ella lo justificaba atribuyéndole la culpa a su edad, decía que como no podía cargar mucho peso y disponía de tiempo, cada día compraba aquellos alimentos que le hacían falta, de ese modo sus compras no eran grandes y pesadas. Algo de razón llevaba en esta justificación.

Cuando decidí marcharme, Marco me acompañó hacía mi vehículo; supuse que le quedó algo que decirme en privado. Se sentó sobre un lateral del capó como si tratase de evitar de que el coche se marchase por si solo y cruzó los brazos protegiéndose de la brisa fresca, con la finalidad de recordarme algo que ya sabía.

—Que sepas que todo esto lo hago por Laura. Estos líos no me gustan nada pero te voy a ayudar. Martin saldrá mal parado, eso seguro, y encima podremos saber quién es el asesino. Pero Óscar, después de esto te debes dejar de juicios y vistas y alejarte de este mundo.

—Te doy mi palabra Marco.

—Ya que estas por aquí pasa a visitar a Laura, que seguro que te lo agradecerá.

—Claro, cuenta con ello.

Se levantó y apartó del coche. Entonces me subí en él y arranqué la marcha. Vi en el retrovisor como Marco andaba poco a poco hacia su casa. Tenía pegado el teléfono en su oreja derecha y desapareció de mis espejos en el momento que entró en su casa.

El sol, que se agarraba al horizonte, me alumbraba de tal forma que hacía ser inútiles las gafas que llevaba. El día solo tenía la mitad de vida en comparación al verano. En unos minutos comenzaría a oscurecer.

Estuve en el apartamento de Laura algo más de una hora. Ella me ofreció café y estuvimos hablando sobre qué estaba haciendo yo con mi vida y ella con la suya. Le expliqué el plan con todo detalle, el ejercicio también me sirvió para repasarlo una vez más y evaluar los problemas que pudiese dar. Ella estaba tan radiante como siempre, le quedaba bien hasta el pijama de estar por casa. Era de colores rosas y grisáceos y además lo acompañaba con un pañuelo morado. Ella me explicó cosas de su trabajo, me dijo que apenas nadie entra en su bufete y la cartera de clientes era inservible. Noté que ya no había dolor cuando lo decía, puede que durante estos días lo hubiese asumido del todo. Además me aseguró que no sentía afinidad con la profesión, eso lo juzgué como si fuera un método de justificación. Más tarde resultó ser todo lo contrario.

Me invitó a entrar a mi habitación y no hizo más que contemplar mi cara. Aquella sala estaba totalmente limpia, perfumada y con un toque decorativo distinto. Laura se había dedicado a darle su toque personal con el objetivo de que volviese al que era mi hogar. Anduve por la habitación lentamente como si el suelo estuviese recién fregado y me acerqué a la mesita. Sobre ella había un marco, lo cogí para comprobar cuál era la foto que protegía. Noté como si me hubiesen golpeado al pecho, mi emoción fue de alegría. En la foto aparecíamos Laura y yo con un fondo boscoso, reconocí de inmediato el momento cuando la fotografía fue librada. La fotografía fue sacada por Laura un día que salimos a pasear, a andar por los límites de la ciudad. De eso no hizo más de dos semanas.

Con el marco soportado por ambas manos giré mi cabeza hacia la puerta. Laura tenía los ojos húmedos y no hacía más que mirar cada movimiento y gesto que hacía con mi cuerpo. Mis manos empezaron a temblar. En aquel momento pasaron miles de pensamientos por mi cabeza, me rendí al que más veces se repetía. Me acerqué a ella y le di un beso, nuestro primer beso. Nos abrazamos e incluso lloró cuando cayó en el pensamiento de que tenía que irme. Me tuve que marchar y aunque aquella era la última noche que pasaría fuera me llevé la fotografía conmigo. Pensé que, por lo menos, dejaría de estar solo y me daría la suficiente energía para afrontar el reto del mañana.

Más tarde, cuando llegué a la pensión le dije a la propietaria que mañana me iba a marchar de allí y que me gustaría realizar el pago en ese instante. Aceptó mi tarjeta de crédito y tal como entré en la habitación me tiré encima de la cama y caí dormido.

Estaba deseando que se hiciesen las doce de la noche del día siguiente. La hora que finalizaría mi papel en esta historia.

Capítulo 28

El encuentro

Unas farolas empezaron a iluminar nuestro paso desde el momento que dejamos de girar en una rotonda. El frio de la noche se había encargado de encerrar en su casa a cualquier alma activa. Como era de esperar, no reconocí a ninguna persona por los alrededores de aquella gran universidad. Marco estaba al volante atento y callado. Respiraba más hondo cada kilómetro superado que nos acercaba más a nuestro destino. Podía ver el sufrimiento en su cara en el acto reflejo de proteger sus ojos de las luces que emitían los faros de los vehículos que se cruzaban a nuestro paso. Tampoco le ofrecía ninguna conversación porque yo también me encontraba alterado; me limité a tocar los botones de la grabadora sin necesidad de llegarla a mirar. Me sentía angustiado y muy nervioso, como si me hubiesen inyectado adrenalina.

Cuando Marco aparcó el vehículo lanzó su mano derecha hacia los asientos traseros y tiró de un cordón que colgaba, en su extremo, una cámara de fotos profesional. La apoyó contra sus piernas y la encendió, comprobó el nivel de la batería y la apagó. El reloj del coche marcaba que faltaban quince minutos para la media noche.

—Recuerda, si levanto las dos manos es que algo va mal —comenté con el fin de repasar lo más importante del plan.

No separó la mirada de su cámara. Asintió rebotando la cabeza varias veces y luego paró. Tiré de la manivela cromada de la puerta y la abrí varios centímetros. Tras tres segundos detecté el frio ambiente del exterior, estábamos a nueve grados, pero no me importaba. Mi metabolismo estaba acelerado y radiaba más calor de lo normal, solo la nariz estaba expuesta al frio de la noche. Pisé el asfalto con un pie y me incliné ligeramente para salir.

—Vayamos hacia nuestras posiciones, en escasos minutos tendremos visita.

—Ya sabes dónde me encontraré.

Salí del vehículo y cerré la puerta silenciosamente. Subí a la acera y luego escalé una pequeña montaña de tierra cubierta de césped. En la parte superior había un paso con baldosas de algo más de ocho metros de ancho que se dirigía hacia un puente de madera que comunicaba con la Plaza Cívica. Este trayecto incluía menos de cien metros de recorrido. Con ambas manos en los bolsillos caminé por ese paso lentamente observando cualquier tipo de vida que pudiese encontrarse por allí. A mis espaldas quedaba la única biblioteca que abría durante toda la noche y enfrente de mí un puente de madera que en aquel momento se hacía muy corto.

Ni tan solo cantaban los grillos; como imaginé la universidad estaba dormida, solo las almas en pena deambulaban por ese espacio en altas horas de la noche. Escuché un portazo y el cierre centralizado de un coche: Marco se dirigía hacia su posición.

Cuando, paso a paso, superaba el puente de madera, no pude evitar reconstruir el escenario, las sillas, el atril y el rector detrás de él. Los familiares, los graduados y los profesores universitarios. Un estruendo y el desorden. Me resultaba imposible extraer este recuerdo de mi cabeza. Al llegar al lugar recorrí el espacio donde años atrás estaba el patio de sillas y paré, girándome ciento ochenta grados sobre mí, justo en el lugar donde el rector contempló su última imagen. Me imaginé la sensación que debía sentir en aquel momento, era la tarea más satisfactoria de su trabajo como rector.

Miré mi reloj y comprobé que faltaban menos de cinco minutos para las doce de la noche. Busqué a Marco con la mirada; según lo hablado debería estar situado a mi izquierda. Cerré levemente los ojos para esforzar la vista. Lo vi a la lejanía. Respiré profundo, me desabroché la parte superior de la cremallera de la chaqueta, cogí la grabadora y la puse en funcionamiento. Después invertí el proceso hasta hacerla totalmente imperceptible a simple vista. Eran las doce en punto.

Pasaron algo más de diez minutos hasta que pude ver una silueta de una persona acercándose. Llevaba un abrigo largo y un pelo aparentemente corto. En una mano tenía soportando una especie de maletín y andaba con un paso muy lento, demasiado despacio. Se acercaba muy poco a poco. Centré toda la atención hacia aquella figura que sin duda era la de Martin y venía solo con lo que parecía ser el paquete que entraba en el trato. Pensé que había sucumbido a las condiciones que consideré el día anterior en su despacho.

Mientras se acercaba, anduve unos dos metros hacia mi lado derecho con la intención de aproximarme a una farola que emitía una luz amarillenta, era indispensable para que la cámara de Marco pudiese sacar unas buenas imágenes. Comprobé el radio del foco de iluminación que chocaba contra el suelo y volví a levantar la cabeza para contemplar a Martin. Ya fui capaz de reconocer sus rasgos fisionómicos. No tardó en encontrarse a una distancia donde se hacía posible una comunicación discreta. Sus ojeras se acentuaban con la oscuridad de la noche y sus bolsas de los ojos eran algo más grandes de lo que recordaba. La mirada seguía siendo fría, como si estuviese contemplando a un objeto. No aguantó mucho tiempo en ser el primero en decir algo en una conversación que ya estaba decidida.

—Me he pasado el día pensando de qué forma joderte —dijo mostrando una rancia sonrisa—. No es nada fácil ¿sabes? Puto novato…

—Veo que has traído lo mío —insinué mirando el maletín.

—¿Cómo estás tan seguro de que llevo los billetes?

Sabía que la mejor técnica del inspector Martin era el ataque psicológico y aún más atendiendo a la situación de estar cogido por los huevos. Me había preparado para jugar al mismo juego, era un sobresaliente método para sonsacar todo lo que quería de él. Era el mejor lenguaje. Sabía que no lo haría tambalear pero disponía de todo lo que necesitaba para tenerlo contra la espada y la pared.

—Puede que te interese saber qué he hecho durante día. Sí, seguro que será de tu interés.

—Gilipollas…

—He escuchado una y otra vez más la grabación de ayer. ¿Y sabes una cosa? Se te escucha muy bien tío. Todo muy claro. Lo hiciste muy bien.

—Me importa una mierda.

El inspector apartó una parte del abrigo hacia atrás y apoyó su mano derecha a la cintura con el brazo en forma de jarra con el fin de hacer visible su cadera. Dos dedos más abajo de su mano había una funda negra de pistola del mismo color del abrigo por tal de pasar desapercibida. No solo estaba la funda sino que de ella sobre salía una rugosa culata del mismo color que la envoltura. Martin iba armado con una pistola de nueve milímetros.

—¿Así es como amenazas a la gente? —expresé con tono burlesco—. Yo no llevo nada, voy limpio. No quiero que me caigan veinte años por reventarle la cabeza a alguien que ya tengo cogido por los huevos.

—No sabes lo que estás haciendo.

Colocó su chaqueta a su forma normal después de asegurarse de que el arma había sido contemplada por su interlocutor.

—Me pregunto, Martin, qué se siente después de recibir un millón de euros de un criminal. Cómo te sentiste cuando tocaste los billetes, cuando los contaste uno a uno. Sé que el asesino no es alguien cualquiera. ¿Un delincuente millonario? ¡Hasta llegué a pensar con las mafias! Oh que error hubiese cometido… Tan lejos y tan cerca. Un hombre que no parece rico que le gusta matar. ¿Y tú? ¿Has matado a alguien?

Reservé un espacio de silencio para que respondiese. Mis reflexiones en voz alta tenían los efectos que buscaba: hacer dudar al inspector.

—Jodido novato… ¿Te piensas que he venido para hablar contigo?

Sus movimientos corporales eran exagerados. Martin siempre estaba nervioso y esto lo demostraba en sus gestos y acciones. Se movía como si de un momento a otro me tuviese que dar un puñetazo.

Dejó el maletín en el suelo.

—¿Quieres el dinero? Te lo cambio por una respuesta.

—¿De qué pregunta? —interrumpí.

—¿Quién te ha dado la información sobre mi soborno?

Estuve un par de segundos ingeniando una respuesta coherente. No debía implicar a su subordinada o de lo contrario iría a por ella.

—No te lo vas a creer —vocalice por tal de ganar tiempo.

—¿Y?

—El bombardero. El chico que soltaste seis años atrás.

Martin se sorprendió y se echó una mano en la cara. Se estaba burlando de mí.

—Te creerás que soy gilipollas… Tú no has hablado con ese tío, es más, ni sabes quién es.

Sus palabras me sobresaltaron. Las exhibió mostrando seguridad y apuntándome con un dedo como si fuese el cañón de un arma.

—Te lo repito una vez más. Dime quién te ha dado la información —insistió cruzando los brazos y bajando las cejas sin perderme de vista.

Estaba acorralado. Me sentía incapaz de renovar el plan hacia otro que me llevase a saber el nombre del bombardero. Me resistí a darle una respuesta.

—Te propongo un trato, Martin. Te quedas con el dinero a cambio del nombre del asesino.

Se puso a reír. Estaba sudando a pesar de la brisa helada que me envolvía. Todo estaba saliendo mal. Apreté los dientes mientras esperaba la respuesta del inspector. No quería que Marco tuviese que intervenir. No quería gastar esa última bala que me quedaba y menos sabiendo que Martin estaba armado.

—Veamos… Primero me dices quien te contó lo mío y luego seguimos negociando. ¿Te parece bien así? —había más frialdad en su aspecto que en el entorno hibernal.

Retrocedí un paso. Acaché la cabeza y volví a mirar al inspector. Junté ambas piernas y empecé a subir ambos brazos lentamente como si me estuviese apuntando con su pistola. No podía competir más con ese psicópata. Mantuve los codos a la línea de los hombros y ambos antebrazos hacía arriba, con las palmas de las manos mirando hacia mi enemigo. Cuando mantuve esa posición un par de segundos decidí exhibir alguna palabra para que no sospechase. Marco se abalanzaría encima de él en menos de diez segundos. Debía de estar preparado para reducirle y neutralizarle el acceso a la pistola.

—Te lo dije ayer. Lo descubrí por mí mismo —mis brazos seguían manteniendo la posición.

Martin se burló de mí como si fuese un payaso de circo. Volví a escuchar su risa eufórica.

—Lo supe desde el primer día que te vi. Eres un completo inútil.

Mediante un rápido movimiento de pies chutó el maletín que minutos antes había reposado al suelo e impactó contra mi rodilla izquierda a pesar de haber intentado esquivarla. Dejé curvada mi espalda después de haber saltado instintivamente hacia atrás. Cuando el maletín reposó en el suelo levanté mi cabeza para ver dónde estaba Martin. No me costó encontrarlo ya que no se había movido del sitio. Exhibía una gran sonrisa. Cuando mi cerebro envió el mandato a mis piernas para ir hacia él noté una fuerte presión sobre mi cuello. Un brazo me superó desde mi espalda y me agarró de tal forma que me echó hacia atrás. Lo cogí con mis manos para evitar que me ahogase pero había perdido el equilibrio por completo y toda resistencia que podía ofrecer resultaba ser insuficiente. De golpe noté que no podía respirar, decanté los ojos lo más abajo que pude y vi una especie de pañuelo y enfrente de mí un Martin que seguía sin mover un solo dedo.

De repente dejé de sentir la presión en mi cuello. Dejé de ver, pensar y sentir. Todo se había vuelto oscuro. Desaparecí de aquel lugar, ni tan solo estaba en algún sitio. No estaba agonizando, no sufría ni eso tampoco me preocupaba.

No tuve ni la capacidad suficiente para poder apreciar la oscuridad.

Capítulo 29

El bombardero

Me costó mucho tiempo. El ritmo de mi corazón me despertó. A mi juicio, pasaron varios minutos hasta que pudiese ser capaz de enfocar algo con mis ojos. Solo veía blanco, una pared blanca, limpia, que se juntaba con un techo del mismo color. Tenía la boca seca, como si hubiese pasado un buen rato respirando por ella. Algo estaba evitando que la pudiese abrir. Al sacar la lengua toqué una superficie pegajosa; el propietario de aquel lugar no quería que le corrompiese el silencio. Miré hacia abajo y vi a grandes rasgos el trozo de cinta americana que hacía de mordaza. Era de un color grisáceo resplandeciente y sabía a pegamento.

Ignoré la presión que sentía sobre ambas muñecas y como un iluso traté de retirar lo que me impedía respirar por la boca. No podía mover los brazos. El tronco y las piernas también estaban perfectamente apresuradas contra una silla de una madera clara, como de pino. Martin me ató a consciencia.

Me pasé despierto varios minutos o puede que horas. No había nada en mi entorno que me pudiese dejar conocer la hora del día salvo una pequeña ventana que había en la parte superior de la pared que estaba a mi derecha. El sol existía fuera. Me imaginé que aquel lugar estaba en alguna clase de sótano ya que el tipo y la posición de la ventanita indicaba que varios palmos más abajo, a media pared, todo sería tierra.

Giré el cuello todo lo que pude hacia ambos lados. La sala no tenía más de veinte metros cuadrados, había otra silla bajo la ventana y justo detrás de mí una puerta de color roble. Estaba sentado casi contra la pared, a menos de un metro me distanciaba de ella, y detrás quedaba un gran espacio sin ocupar. Sabían lo que hacían.

Escuché que la puerta había sido abierta. Reposé la barbilla a mi pecho e hice ver que seguía dormido. Solo así podría sorprender al miserable inspector. Inconscientemente recé para que Marco se encontrase bien y buscase ayuda.

Conté hasta tres pasos hacia delante y otros tres que se alejaban. Luego escuché cerrar la puerta con llave. Sin que me hubiese dado tiempo a girarme, empecé a percibir una melodía que me era familiar. Una canción que me la sabía de memoria. Frank Sinatra cantaba a través de un altavoz portátil que no había visto hasta el momento que chirrió la puerta. El individuo dejó el reproductor encima de la silla desocupada. La canción sonaba lo suficientemente fuerte para que algún vecino se quejase del ruido; se reproducía una y otra vez, era una melodía amable, despreocupada y relajada. My way me hacía recordar de todos los errores que había cometido, desde mi nociva ambición hasta el ascenso a la perdición. Miraba hacia arriba, ojeando el techo, como si eso me ayudara a reprimir las lágrimas que necesitaban surgir como mis pulmones de llenarse de aire. La propia canción me perdonaba, me mandaba un mensaje desde la experiencia, justificando de alguna forma la dirección de mis acciones, como si no hubiese podido actuar de alguna otra forma. Era una oda a la despedida de la vida.

Escuché cómo el pestillo se retiró del marco de la puerta y cómo ésta se abría chocando violentamente contra la pared. Escuché una voz completamente desconocida.

—¡No te gires!

Estaba en una situación que me convertía en alguien muy vulnerable. Me quedé inmóvil y no dije nada. Escuché como si arrastrasen un par de sillas y como se cerraba la puerta, esta vez sin llave. Después el desconocido apagó la minicadena que no paró de cantar hasta ese momento.

—Es una canción preciosa. Ya te lo dije.

Arrastró algo detrás de mí, se me acercó y con una mano me tapó los ojos. Llevaba unos guantes de lana negros. Acaché la cabeza instintivamente por tal de protegerme.

—No. No. Estate tranquilo. Todavía es demasiado pronto. No te muevas.

Teniendo la cabeza acachada, el tío cogió una punta de la cinta americana y me la arrancó de la boca. Luego me aguantó la mandíbula para que siguiese mirando al frente.

—No te gires, Kors.

Me mantuve en esa posición sin realizar cualquier movimiento. Ese tío tenía una voz poco grave y hablaba rápido. No me tocaba de forma brusca. Se movía suavemente, como si estuviese acariciando a un perro desconocido.

—No te gires. Yo te aviso. ¿Vale?

Seguía con una mano que me tapaban los ojos y otra apresurando la mandíbula. Era capaz de escuchar su respiración, era pausada, como si estuviese degustando un plato de su gusto.

—No lo haré —contesté con el fin de que me dejase de palpar.

El hombre quitó rápidamente sus manos de sobre mí y corrió hacia atrás. Se movió con agilidad.

—Ya está —notificó—. La verdad es que me gustaría hablar contigo.

Escuché arrastrar otra silla. No dudé en girarme para conocer quién había detrás de mí. Giré el cuello lo máximo que logré y pude ver un biombo de hospital, como los que hay en las visitas de los médicos pero este no llevaba ruedecitas. Detrás de él supuestamente estaba la persona que me había traído hasta aquí. Solo le podía ver los zapatos y un palmo de espinilla envuelta por un pantalón oscuro, el resto quedaba cubierto por el biombo. Aquel tipo se estaba escondiendo de mí.

—Tenía tantas ganas de que te despertases… No me he resistido a hacerlo yo por ti.

Intenté humedecerme la boca para poder hablar. El tío no se movía de su sitio. Me giré hacia delante para tener una posición cómoda.

—¿Qué quieres? —le pregunté.

—Hablar, me gusta conocer a la gente. Hacía días que te estaba buscando, Óscar. Supongo que te preguntarás como supe la contraseña del Facebook de Abad, cómo te encontré en casa de su mujer. Estuve a punto de llamar a la puerta, lo iba a hacer, pero de hecho ya estuve allí. Claudia es muy simpática, me cayó bien —estalló de risa como un niño viendo dibujos animados.

—La contraseña, la sacaste de allí, de su casa. ¿Pablo Ortega? Éste fue el nombre que diste si no recuerdo mal.

Guardó silencio durante un instante.

—Que listo eres, sabía que valía la pena conocerte.

—Dime tu nombre —exigí mirando a la pared como si fuera él.

—Llámame Pablo. Te dejo que me llames así. No es mal nombre.

—Tú no te llamas así. Dime tu nombre. Te meteré por el culo una pata de esta silla.

El tío golpeó el biombo sin que notase en mi cuerpo algún indicio del uso de su fuerza.

—Amigo, no estás en condición de exigir.

—No soy tu amigo. Amigo tuyo será Martin.

—¿Martin? ¿Qué Martin?

—¡El hijo de puta que casi me mata! —grité.

Provoqué una risa aguda al personaje que se escondía detrás del biombo.

—No. No. Así no. Óscar podemos hablar normal.

—De acuerdo. Hablemos normal. Sal de detrás de éste panel y siéntate delante de mí.

—No.

—¡Como hacen los hombres!

—No lo voy a hacer sino no te podré matar. No puedo matar a alguien que me haya visto. Hay que morir por sí solo, entre la multitud. Ellos lo aprecian porque te miran, de hecho yo también lo miro, por supuesto, pero tú no debes verme a mí.

Sus palabras me hacían recordar lo del rector. Ese hombre estaba hablando de una ejecución en público.

—¿Y por qué no quieres que vea tu aspecto?

—No lo debes hacer.

—Pero… ¿De dónde has sacado esto?

El sujeto calló. Prefirió escuchar el silencio. Estaba claro que se trataba de una fantasía que su mente había creado. Supuestamente le debería dar placer matar a la gente sin que éstos no conozcan su aspecto, y además dialogar antes de hacerlos estallar. Esta característica se suele dar en los casos de asesinos seriales, donde después de cada delito recapacitan las acciones que les provocan más placer y las agrandan para su siguiente actuación. Pero este… Tendría que cargar con un amplio historial hasta llegar a pensar de este modo, algo que no se consigue solo costeando un par de muertes, de las cuales solo una de ellas sigue sus pautas mentales.

Entendiendo su fantasía delictiva preferí centrarme en ella, solo así podría llegar a la compasión de aquel hombre.

—No hace falta que contestes… ¿Sabes a qué me suena?

—Para eso he venido, para hablar contigo —comentó sin escuchar.

—Mira, durante la edad media había un sistema de justicia algo más violento que el actual. Dar muerte se pagaba con muerte y para que el castigo fuese ejemplar éste se realizaba en lugares públicos, donde todo el mundo que lo desease pudiese verlo con sus propios ojos.

—Conozco la historia Óscar, la conozco muy bien —me interrumpió con un tono de voz afable.

—Entonces los encargados de dar muerte a los delincuentes eran los verdugos. Hombres del gobierno o del rey que iban encapuchados.

—Eso también lo sé.

Esta vez atendí la interrupción.

—Entonces sabrás el por qué iban encapuchados…

—Sí. La capucha era para que no los reconociese el pueblo, para esconder su identidad.

—¿Para esconder su identidad? —repetí interrogándole.

—¡Para que los otros no le vean la cara! —aclaró.

—Pues yo creo que no era ese el porqué de la capucha. Los que se hacían llamar como verdugos se cubrían la cabeza porque sentían vergüenza —consideré con el fin de confundirle—. Se la cubrían para deshumanizar a quién iban a matar ¿entiendes? Para evitar lo del trato de igual a igual. Como si el otro no fuese una persona.

—No. No. No.

—Piénsalo bien. No te puedo ver la cara porqué si no seremos iguales y no tendrás los cojones de matarme. Seré como tu hermano, alguien como tú y me tendrás que dejar ir.

—No digas tonterías. Lo de los verdugos está en las enciclopedias. ¡Nadie los tenía que conocer!

—Pues yo, aunque no sepa tu nombre real, te conozco. Tú solo llevas dos semanas estudiándome. Yo en cambio han sido seis largos años los que he gastado para conocerte. Me ha dado tiempo a saber cómo eres, es más, sabía que un día nos encontraríamos y te imaginaba tal y como te escucho. ¿Sabes qué? Cierro los ojos y soy capaz de ver tu aspecto. Delgado, no muy alto, pelo corto, ojos marrones y orejas medianas. ¿Me equivoco?

—¡Para! Tú no me has visto. Qué sabrás sobre mi físico —contestó abandonando la amabilidad que mostraba desde un principio.

—¿El rector te vio antes de que lo explotases?

Le dejé un tiempo para contestar.

—No. Tú tampoco lo harás. Ya trabajo con tu explosivo. Este será especial.

—No lo podrás hacer, no lo harás explotar, antes te voy a mirar a esos pequeños ojos que tienes en la cara.

Esperé su respuesta pero él no hizo nada. Lo sentía respirar, sabía que estaba detrás de mí. Estaba guardando silencio porque escuchó que alguien se acercaba al sótano. La puerta se abrió y entonces pude apreciar auditivamente la presencia de alguien más. Me volví a girar para poder ver de quien se trataba pero no vi más que un pie que estaba a medio metro de donde permanecía sentado el bombardero. De repente éste criticó mi postura.

—Hacia delante. Mira hacia delante.

El otro sujeto no hablaba. Lo escuchaba andar de un lugar a otro del sótano pero no emitió ningún sonido. Tras darse un paseo se marchó cerrando la puerta.

—¿Cuántos sois?

—Eso no te incumbe Óscar. Te ha traído un vaso de agua.

—¿Agua? —expresé como si no supiera el significado de la palabra.

Escuché chocar el culo de un vaso de vidrio contra el suelo.

—Él es el contrario de mí. Le pueden ver la cara pero no puede matar. Es una pena pero juntos nos complementamos, somos un buen equipo ¿sabes? Él dice y yo hago, él planea y yo ejecuto. Es un buen trato.

—¿Martin?

El bombardero se puso a reír patéticamente una vez más.

—Iluso… Martin nunca llevaría un vaso de agua a un rehén.

Capítulo 30

Cuando el cielo no es tu techo

Bebí el agua que me acarreó mi captor. De detrás de mí apareció una pajita que debía ser bastante larga. Tan larga que solo pude ver el líquido como se movía entre el pequeño diámetro que permitía el plástico transparente. El vaso estaba siendo soportado por el bombardero. Lo aguantaba con una mano, la otra la puso extendida encima de mi cráneo por tal de controlar el movimiento de mi cabeza. Tenía mucha sed, no la podía soportar, mi boca estaba completamente seca; fue eso lo que me llevó a ingerir algo que me habían vendido como agua.

El raptor, cuando vio que había consumido toda el agua, tiró de la pajita y retornó rápidamente a su sitio, eso le relajaba. Se sentó, dejó el vaso a sus pies y continuó dándome conversación.

—Te habrá sentado bien. Sí, estarás más a gusto.

—Si me dais agua… ¿Cuánto tiempo voy a estar aquí?

—Solo unos días Oscar. Supongo que sabrás qué festividad se celebra el día veintisiete…

—No —dije con rotundidad mirando hacia el frente.

—¡Es el día de Acción de Gracias!

—Esto es una fiesta estadounidense, en Europa no se celebra.

—Globalización amigo —dijo en un tono burlesco—. Todos estamos conectados. Hay un evento en el que todos te estarán esperando. ¿En cuántas películas y dibujos animados has visto que estalla el pavo encima de la mesa? Es una escena muy divertida, seguro que la habrás visto en algún canal de televisión.

—¿Y?

—¡El pavo! Tú serás el pavo.

Me pareció que estuviese bromando. Ese chalado tenía planeado acabar conmigo en un banquete público conmemorando una fiesta que no había escuchado ser celebrada por este territorio.

—No necesitarás ningún pavo para una fiesta que no existe en Barcelona —corregí.

—Otra cosa es que nunca hayas oído hablar de ella, amigo. Hace años que el consulado de los Estados Unidos organiza una cena el día de Acción de Gracias. Yo prefiero la Pascua, the Easter, es una fiesta mucho más bonita… ¡Y dulce! No importa, por lo menos esta cena será perfecta. Yo me encargaré de la sorpresa.

El bombardero se levantó, se aclaró la garganta con una tímida tos y salió del sótano. No llegué a escuchar la puerta como se cerraba. El siniestro asesino subió por unas escaleras mediante un paso sosegado y escuché cerrar una puerta mucho más lejana de la que tenía detrás de mí. Sin duda alguna, estaba encerrado en un sótano de una casa de varias plantas de altura. No me dio tiempo a llegar a pensar un plan para desatarme en que el bombardero volvió andando a un paso más acelerado, se aseguró de cerrar la puerta y después de ordenarme de que siguiese mirando al frente. Se sentó en su sitio.

—¿Va todo bien? —pregunté para pedirle una explicación de sus actos.

El hombre gruñó como si fuera un perro jugueteando.

—Cómo son las personas… ¿Nunca has odiado a alguien Óscar?

Solía repetir mi nombre en numerosas ocasiones. Noté un cierto grado de obsesión.

—No vale la pena —contesté.

—Alguien en el pasado, piensa. Yo los mataría a todos del mismo modo, les cogería de la cabeza y les metería ambos pulgares en los ojos y apretaría tan fuerte que llorarían sangre. Les dejaría sufrir un rato, que noten lo que es el dolor, y luego me los sacaba de en medio. Son odiosos, gente odiosa. Seguro que habrás conocido a alguien, no me mientas. Ya sé que soy maniático, pero la gente normal por lo menos lo llega a pensar, llega a odiar.

—¿Para qué? ¿Cuál es el objetivo?

Extendí el razonamiento porque no pude evitar curiosear. No me importaba llegar a convencerlo. Ni tan solo me centraba en entender su forma de pensar.

—Que sufra. Joderle la vida. Y que sepa que lo he hecho yo.

—Joder pensaba que eras más inteligente —moví las muñecas para acomodarme, por suerte la cuerda no me estrangulaba—. La muerte es la solución del sufrimiento. Si quieres torturar a alguien, no lo mates, déjalo en vida. ¿El rector sufrió? ¿Y Abad?

—¿Qué? —contestó descentrado—. Sí, pues claro; terminó en pedazos.

—Sufrieron menos de un segundo. Milésimas de segundo. Conmigo, lo mismo.

—No es cierto.

—Si los matas no habrá sufrimiento que sean capaces de padecer. La vida es el peor dolor que existe, déjalos que se hieran ellos por sí mismos.

De repente escuché gritar una voz encima de nuestras cabezas, dijo una sílaba, no llegué a entender la palabra entera. Esa voz apenas dejó de sonar cuando sentí unos golpes secos. Me quedé un rato mirando hacia arriba.

El bombardero volvió a gruñir.

—Parece que tus amigos no están muy cómodos.

Sin decir nada corrió hasta subir al nivel de tierra y me dejó solo varios minutos entre las cuatro paredes que componían un sótano pequeño que servía como cárcel. Escuché como si estuviesen arrastrando muebles y varios golpes de martillo a un ritmo descompasado. Conté hasta tres personas en aquel lugar, dos en la planta superior y el bombardero que no hacía más que subir y bajar.

La puerta de detrás de mí se volvió a abrir.

—Óscar quédate donde estás. Ahora bajo a hacerte compañía —habló bastante deprisa, estaba nervioso.

El bombardero cerró el cuarto donde estaba con llave y volvió a marcharse. Me quedé quieto como una leona acechando a su presa. Me molestaba mi propia respiración para llegar a escuchar lo que estaba sucediendo en la planta de arriba. Escuchaba voces pero no identificaba el qué decían, no las llegaba a escuchar. Lo que sabía que estaba sucediendo era una fuerte discusión dirigida a gritos y golpetazos. Eso me era favorable. Solo tenía que esperar mi oportunidad.

Escuché arrancar el motor de un coche a través de la pequeña ventanilla, como eran pisadas las piedras por sus neumáticos y después el vehículo se perdió en la lejanía. Seguramente estaba encerrado en una casa de campo.

Puede que pasasen un par de horas, estaba anocheciendo. El ocaso me indicó que debían ser las seis de la tarde, llevaba casi unas veinte horas recluido, de las cuales más de diez me las pasé en un sueño inducido por la mierda que esparcieron al pañuelo con el que me ahogaron. Solo tendría que esperar un día más en ese régimen.

La puerta se volvió a abrir pero nadie me indicó que mirara al frente. Estaba completamente despierto, aunque no me diesen la instrucción seguí mirando hacia la pared de enfrente. Escuché una respiración más profunda, diferente a la del bombardero. Sabía que detrás de mí había alguien distinto.

Me dirigí a él mirando de frente, como si no me importara leer su aspecto.

—¿Quién eres?

No me contestó, sobre mi hombro pasó una mano que sostenía un vaso de agua con una pajita. La mano estaba cubierta por un guante. Me aproximó el extremo de la pajita a la boca y la mordí. Estaba sediento. A través de ella bebí toda el agua a la que tenía acceso. Después escupí la pajita y aquella mano dejó el vaso detrás de mí, casi debajo de mi culo. Consideraba que ese hombre era quien dominaba la situación y el bombardero era un simple juglar que debía ejecutar sus exigencias.

—Hola, Óscar —articuló una voz conocida.

El hombre me rodeó, se puso delante de mí y apoyó su espalda a la pared que estuve contemplando durante tantas horas. Estaba despeinado y mantenía sus brazos cruzados.

—Joder. De ti no, para nada. De ti no me lo esperaba.

Marco, relajado, estuvo unos instantes observando mi aspecto, mirándome a la cara, a los ojos. Le daba lástima. Bajó las cejas y la barbilla en un mismo tiempo.

—¡Me vendiste! Me has traicionado —me saltaron varias lágrimas de rabia, sentía ganas de vomitar.

—No. Espera.

Se acachó en posición de cuclillas para estar a la misma altura que yo. Apoyó una mano sobre mi hombro derecho como si intentase sujetarme.

—No tuve otra. Créeme, estaba obligado a hacerlo. Martin me obligó.

No tenía la capacidad suficiente para escuchar sus explicaciones piadosas.

—Pero… ¿Tú y Martin? ¿Qué está pasando?

Lloré como un niño perdido en un centro comercial. Las lágrimas descendían al mismo ritmo que los mocos líquidos desde mi nariz. Estaba desconsolado, herido, hundido.

Marco volvió a la verticalidad y sacó un pequeño cuchillo que debía tener enfundado en la parte trasera de su pantalón. La hoja no era más grande que su dedo índice.

—Lo he estado pensando. Tu vida y la felicidad de Laura por mi vida. Es un buen trato.

Anduvo hasta mi espada y cortó la cuerda que reunía a mis muñecas. El cordón cayó al suelo. Me liberó de ambas manos.

—¿Qué? ¿Qué dices?

Puse mis manos enfrente de mí y abrí y cerré los dedos varias veces hasta que noté la calidez de la circulación de la sangre. Marco volvió a situarse delante de mí.

—Laura está en Gerona. La he obligado a marcharse con sus padres. Tú llevas tres días aquí, te drogamos para que no dieses problemas. Estás alimentado, te inyecté suero, tendrás fuerzas para irte. Vete rápido con ella y no hables con nadie.

Sufría mucha ansiedad, me miré los brazos rápidamente y encontré un punto rojo rodeado por un moratón, era un pinchazo. Pensé que Marco se estaba sincerando. En aquel momento no sabía qué hacer, mi pensamiento estaba anulado; me encontraba desorientado.

—Dime qué es todo esto —exigí.

Marco dejó el cuchillo encima de mis piernas.

—¡Qué está pasando aquí!

—Vete con ella y no vuelvas. No me busques.

Cogí el cuchillo y corté las cuerdas que apresuraban mis piernas en dos puntos: en muslos y espinillas. Adopté una posición vertical y me tambaleé hasta volver a estar en coordinación con las piernas. Marco seguía de pie delante de mí, como si nada.

—Arriba no hay nadie, al otro lo he dejado dormido. ¡Vete!

Me giré y salí corriendo del sótano abandonando a Marco a su interior. Tiré el cuchillo al suelo y subí por unas escaleras que enlazaban a la superficie. Daban a una especie de comedor rústico y repleto de ventanas de madera. No me fijé en los detalles, en aquel momento solo quería huir, salir de allí con vida. Encontré una puerta pintada de blanco que daba al exterior. La aparté de mi camino sin ningún problema, la cerradura estaba abierta.

Pasé por un pequeño porche. Corrí en línea recta y salté una valla de alambre de metal que no superba los dos metros de altura. Me despreocupé de buscar la puerta de salida del cercado. Detrás de la valla todo era silvestre, una zona dominada por los pinos y la maleza. Me giré y pude contemplar una casa de campo no muy grande que tenía dos pisos de altura.

Me adentré en el bosque cuando la noche se apoderó del cielo. Un cielo rojizo fruto de la contaminación lumínica fue el que me guio hacia la civilización.

No me encontraba muy lejos de San Cugat.

TERCERA PARTE

En la actualidad.

La previsión del tiempo para el pasado fin de semana se basó en lluvias acompañadas de un fuerte viento. Justamente eso fue lo que sucedió. Me pasé los dos días sentado delante de mi ordenador contemplando una página en blanco. No logré escribir absolutamente nada.

Vivo solo en una casa situada en el barrio de Sherman Oaks, en la calle Valley Vista Bullevard, a unos veinte minutos del centro de Los Ángeles. Es un barrio tranquilo dónde vivir, en realidad fue Laura quien lo eligió. Decía que esta casa era su fuente de inspiración para crear diseños de moda porque para poder concebir cosas hermosas debes de alejarte del desorden de la ciudad, ya que si escuchabas sus sonidos y olisqueabas el humo de los coches caías irremediablemente en lo común. Esa fue la ideología que le llevó hacia tantos éxitos. Para ella ésta casa ha sido como el monte Sinaí para Moisés, y ahora espero que produzca el mismo efecto en mí. Me hace falta inspiración para completar las primeras líneas.

No estoy seguro de que logre escribir el libro. La profesora Anne King me pidió que lo hiciera por mi nieto y todos los chicos que son tan ambiciosos como él, pero yo no soy escritor. He sido policía, he investigado muertes y resuelto casos mediáticos; se me daba bien pero ahora me encuentro retirado de esta vida. Nunca he pensado en escribir mis casos como si volviera a vivirlo una vez más. Toda la información se mantiene publicada en los periódicos y documentales, pero desde un punto de vista objetivo y a veces distorsionando lo que sucedió en realidad. Sé que si soy capaz de mostrar mi perspectiva todos los hechos pasan a ser acciones y desde tales actos aparecen las pautas que definen mi experiencia: el auténtico jugo del que aprender.

Mientras leía una vieja revista que contenía un artículo sobre mi primer caso, me percibo del sonido que produce el timbre de la puerta e intento atenderla levantándome lo más rápido posible del sillón que siempre suelo ocupar cuando me encuentro en casa. Para ello, me agarro fuertemente a los reposabrazos para que mis piernas no soporten todo el peso del cuerpo, desde un par de años he perdido demasiada masa muscular; sobre todo afectando al tren inferior del cuerpo, cuestiones acordes a la edad… Después de tal esfuerzo intento aguantar el ritmo de mis piernas provocado por la inercia del último empujón de antes de soltar el sillón. Cuando por fin llego a la puerta noto que mi corazón late con intensidad a consecuencia de la fatiga provocada por los últimos movimientos.

—¡Jacob! —digo nada más abrir la puerta—. Pasa, pasa. Te esperaba.

El joven lleva colgado de sus hombros una mochila negra. Nada más entrar en el salón reposa la mochila al suelo y se sienta en el sofá que resta al lado de mi sillón favorito, cierro la puerta y vuelvo andando poco a poco, casi sin levantar los pies del suelo, manteniendo un ritmo estable hasta tomar asiento.

—¿Cómo estás abuelo? —pregunta el joven.

—No me quejo, desde que salgo a pasear por las mañanas con Collins me siento como hace cuarenta años atrás.

—¿Es el vecino de enfrente?

—Sí, sí. Se jubiló hace un par de meses y ahora está aburrido desde que se levanta hasta que se va a dormir, aunque se haya aficionado a la carpintería. De vez en cuando lo escucho dar martillazos, está construyendo el casco de una barca en su garaje. La hará toda de madera, como las de antes —se me escapó la risa al imaginarme a la barca de Collins ahogándose en su primer contacto con el mar.

Al terminar de contestarle, veo que abre su mochila y de ella saca una carpeta de cartón. Después la descansa encima del sofá y cierra la mochila para dejarla en el mismo sitio donde estaba. Desde el momento que aparece la carpeta en mi campo de visión me quedo completamente hipnotizado por ella. Luce un color amarillo chillón, exactamente del mismo color de una carpeta que sigo recordando muy bien, pero veo que esta es nueva; la última vez que vi la mía, tal y como la recuerdo, aquella estaba algo descolorida y con los bordes arrugados, no podía ser esta.

Jacob, después de ordenar sus cosas, vuelve a coger la carpeta y la deja encima de sus piernas. En aquel momento se había dado cuenta de que la estaba contemplando.

—¿Qué es esta carpeta?

Jacob la cogió y me la acercó extendiendo el brazo.

—Es un regalo de la profesora King —contestó sonriendo.

La recibo con las dos manos y la pongo delante de mí guardando unos segundos a favor de mi imaginación. Siento la misma sensación que tenía cuando era joven y elaboraba un proyecto que se guardaba en el interior de un cartón como el que tengo entre manos. Levanto la mirada y veo a mi nieto ilusionado por el momento. Me lo imagino sentado entre Marco y yo cuando tenía algo más de veinte años, reuniendo cualquier tipo de información que tuviese relación con el caso rector. Alguien de su perfil nos hubiese sido de una gran ayuda; en sus ojos veo el deseo de haber estado conmigo cuando sucedió aquella dura investigación. En cierta medida ahora está disfrutando de aquello, viendo en directo lo que tantas letras han relatado mi primera aparición mediática.

—Vamos, ábrela —sugiere Jacob impacientándose.

Compruebo el grosor del contenido de la carpeta con los dedos, se me hace muy familiar. La apoyo en mis piernas y me decido a abrir lentamente la tapa como si estuviese descubriendo unas cartas en una partida de póker. En su interior hay un montón de papeles sueltos, la mayoría individualmente y otros grapados, la primera hoja me daba la sensación de haberla leído anteriormente. Paso poco a poco una hoja tras otra con cuidado por tal de impedir variar el orden. Todos y cada uno de los documentos que pasaban delante de mis ojos eran los que décadas atrás reuní con Marco en base al caso rector. Todos los papeles son copias de los documentos originales, pero lo impresionante es que no echaba en falta ninguno de ellos; los folios habían sido reunidos cuidadosamente hasta tal punto de recrear la carpeta original.

—¿De dónde la has sacado?

—Te lo he dicho, me la ha entregado la profesora King para que te la traiga.

Por un momento dejo de mirar los papeles y centro la mirada en mi nieto.

—¿Y sabes lo qué es? —pregunto levantando la carpeta un palmo hacia arriba para asegurarme de que la vea bien.

—Por supuesto —asegura el joven.

—¿Y?

—Es la carpeta que diste a los policías de Barcelona en el caso rector. El primero de tus grandes casos.

Después de escucharle no me queda más que darle la razón.

—Esto lo redactamos durante bastantes años tu tío abuelo y yo, y fue la causa de que empezara a trabajar en este caso. ¿Te suena el asesinato de David Abad? —le pregunto—. Si conoces a la carpeta seguro que sabrás de lo que hablo.

—Ya lo creo. Abuelo, me he leído todo lo escrito sobre tus casos, siempre te lo recuerdo.

—Cierto, bien cierto. Pues esta misma carpeta es la que me pidieron para acceder a la investigación. ¿La ha hecho tu profesora?

Jacob reflexionó durante un instante y finalmente contesta la pregunta sin demora.

—La ha hecho ella. Hoy, después de terminar el seminario, me ha pedido que la acompañase a su despacho. Me la ha dado y me ha dicho que espera que te sea de provecho para el libro que vas a escribir. Pero… ¿Es cierto que escribirás un libro? Se lo he preguntado a ella pero me ha dicho que la respuesta todavía está en tus manos.

Al escuchar su pregunta elijo levantarme lentamente y pasear exageradamente despacio por el pavimento del comedor con precaución de no darle la espalda. También dejo la carpeta encima del mueble que hay pegado a lo largo de una pared del comedor.

—¿Te gustaría que lo hiciera? —le cuestiono mientras me acerco a la ventana.

—Desde luego que sí. ¿Pero cómo lo piensas hacer? Tus casos no caben en un libro, si lo decidieses así harías como los que han escrito tus biografías, todo muy superficial.

—No, caso a caso. He pensado en seguir la cronología según su fecha de aparición. De momento solo aspiro a realizar el primero: los casos de Barcelona. Es por eso que la profesora King te ha dado esta carpeta, es una documentación muy valiosa por dónde empezar.

El chico suspiró después de escucharme hablar, es evidente que él es el más interesado en este proyecto y para mí es el objetivo del porqué relatar mi historia. Durante el pasado fin de semana reflexioné sobre qué beneficios me aportaría escribir un libro de este tipo. Cada vez que me hacía esta pregunta la resolvía del mismo modo: Jacob. No me interesa el dinero del editorial, ya tengo lo suficiente para subsistir lo que me queda de vida; pero aquello que ahora guardo algún día desaparecerá si no lo logro eternizar sobre un papel en blanco. ¿De qué habrá servido mi vida para los demás? Desde que la profesora King me lo propuso no he hecho más que dar vueltas sobre tal asunto. Me ha hecho entender que la edad no es un rival que somete a prescindir de todos los aspectos de la vida sino que te va cerrando campos poco a poco, limitándote hasta tal punto de desaparecer del planeta.

Sin ir más lejos sabía que podía dedicarme a otras cosas, pero la escritura no apareció en mi cabeza hasta que alguien no se encargó de encender la mecha.

—En tu libro… ¿Escribirás sobre la abuela? —pregunta Jacob—. También me gustaría que hablases de su familia, eso ayudará a aclarar su figura.

—¿Tú crees? —le pregunto acercándome a él.

Jacob se levanta del sofá cogiendo la mochila por el asa.

—Piénsalo, ¿no te gustaría inmortalizar vuestra historia de amor? Harás lo mismo con tus casos, vosotros os lo merecéis. Te propongo que además de explicar los casos de Barcelona también cuentes cuál era vuestra situación personal. Seguro que le gustaría a la abuela, será muy bonito.

El chico se acomoda la ropa para salir al exterior, yo le acompaño hasta el mismo porche como siempre hago cuando alguien me viene a visitar. Ando detrás de él pensando su propuesta, me gustaría que estuviera Laura aquí para que me dijese su opinión. Esta vez la decisión estaba en mis manos.

—Jacob, mándales saludos a tus padres.

Paró a mi lado estando los dos de pie debajo del pequeño techo de madera que años atrás incrusté en la puerta de entrada.

—Pronto vendrán. Se acercan las vacaciones.

Anduvo varios metros hasta la reja de entrada a la propiedad y se gira para decirme una última cosa.

—Por cierto, Anne King me ha dicho que estuvisteis hablando de mí. Puedes estar tranquilo abuelo que lo voy a aprobar todo —gritó para que me llegasen sus palabras a mis oídos.

—¡Vale!

Lo dejo de ver varios segundos después. Pienso que estar de pie delante de la puerta de entrada es una pérdida de tiempo y me dirijo a mi despacho para hacer lo que hacía días que debía haber empezado, pero antes me paro en el mueble del salón. Me dirijo hasta tener en frente los cajones que hay en fila y abro el que me interesa. De él saco un marco con una fotografía. Lo agarro contra mi cuerpo para después dejarlo apoyado en mi mesa del despacho.

Ella era quien no me dejaba escribir. Me estaba pidiendo a gritos que si tenía que hacer un libro de este calibre debía de aparecer lo más significativo, aquello que ha sido lo más importante en nuestra vida: nosotros. Ha tenido que aparecer nuestro nieto para que entone lo que tú tratabas de decirme durante todo el fin de semana.

Gracias a ti lo lograré hacer, solo te pido que estés conmigo cada una de las horas que me costará escribir nuestra historia.

Laura.

Capítulo 31

Nunca bailarás solo

Las baldosas de las paredes estaban mojadas por un vaho que se condensaba hasta convertirse en pequeñas gotas de agua que caían rendidas por la gravedad. El espejo, sometido bajo el mismo efecto, fue totalmente inservible hasta que decidí frotarlo con la toalla que restaba sin usar; luego la tiré al suelo para aislar mis pies del frio pavimento de mármol. Giré mi cuello de lado a lado, comprobé visualmente la espalda de arriba a abajo. No tenía ningún rasguño ni señal en todo el cuerpo; solo un moratón en la parte más baja del bíceps, justo donde empezaba el antebrazo, justificado por la inyección del suero y cualquier otra sustancia que a Marco se le hubiese olvidado mencionar.

Me encontraba bien, como si no hubiese pasado tantas horas sentado en una silla. Me vestí y volví a ojear mi aspecto. Todas las preocupaciones que tenía no estaban plasmadas en mi imagen. Abrí la puerta del baño y vi a Laura sentada en una de las dos camas de la habitación. Al verme se levantó y me miró de la cabeza a los pies. Yo llevaba una camisa y unos pantalones de su padre. Él me los prestó mientras mi ropa se estaba secando. Caminé hacia ella y la abracé; en su cara solo podía leer sentimientos de desasosiego y el malestar provocado por la situación.

—¿Cómo has encontrado el restaurante? —cuestionó mientras me acariciaba una mejilla.

—Pregunté… lo pregunté al llegar.

—¿Y cómo te encuentras?

—Bien, ahora bien. No me han hecho nada.

—Gracias a Dios… —Laura suspiró sonoramente—. Se lo pedí llorando a mi hermano, que no te hagan nada y que te dejasen salir.

Le solté una de las dos manos que le estaba sujetando.

—¿Tú eras consciente?

—Me llamó Marco.

—¿Qué?

—Cuando te cogieron.

—¡Marco fue quien me ahogo! Estaba con Martin y él me ahogó por detrás, me vendió como si fuera un trozo de carne. Ellos dos estaban juntos, yo era el único que no sabía qué juego se iba a jugar.

—Me dijo que estaba obligado a hacerlo.

Lo negué con la cabeza.

—Pero que con él estarías a salvo, por eso no me debía de preocupar —reforzó Laura.

—Dime qué tipo de obligación tiene tu hermano para hacer lo que Martin le pida.

—Solo lo sabe él.

—¿No te ha dicho nada de esto?

Laura levantó la cabeza mirando al techo y contestó.

—He insistido, en todas las llamadas le preguntaba lo mismo. Le preguntaba por qué estaba haciendo esto y omitía la respuesta.

Fui hacia la ventana, aparté la cortina y miré al exterior, la volví a colocar en su posición y me senté en una silla que estaba a la esquina de la habitación.

—¿Sabes por qué estaba allí? ¿Por qué me cogieron? Joder me querían hacer estallar como le hicieron al rector. Ese era el motivo para dejarme en vida. Allí he conocido al tipo que lo hizo. Tu hermano está con este. ¿Qué cojones hace con ese asesino?

—Será Martin —afirmó Laura después de volver a sentarse donde me esperaba mientras me duchaba.

—¿Qué?

—Si Martin y mi hermano te cogieron y después dices que el bombardero estaba con mi hermano…

—Claro, lógicamente allí se conocen todos. Asimismo, he pensado que trabajan juntos, eso lo digo porque Martin conoció al bombardero cuando lo enmanilló justo cuando mató al rector. ¿Pero qué pinta Marco en medio de todo esto? ¿Tuvo algo que ver con lo del rector?

Laura empezó a llorar descontroladamente. Se puso ambas manos sobre la cara y entre sus dedos brotaron varias lágrimas que se terminaban su recorrido a la altura de la muñeca.

—¿Laura?

Me levanté y me senté a su lado, ella se tumbó sobre la cama boca abajo intentando ocultar su lloro. Cogí un pañuelo de la mesita y se lo di adoptando una posición similar a la que ella tenía. Buscaba mirarle a los ojos.

—¿Qué pasa?

Siguió llorando sin moverse demasiado. Luego volvió a sentarse. Estaba intentando frenar su respiración acelerada lo más rápidamente posible. Parecía que quería vocalizar, por ese motivo controlaba el tempo de su imprevisible y variante inhalación. Finalmente logró decir algo.

—Estos días lo pensaba, desde que Marco me pidió que viniese aquí.

—Tranquila —apoyé una mano en su hombro —. Poco a poco, respira hondo.

—Hace unos años Marco me pidió dinero. Me dijo que si no se lo daba lo iban a matar, que sin querer se había metido en algo muy gordo.

—¿Qué? ¿En qué cosa?

—Nunca me lo dijo —sus lágrimas cada vez se estaban volviendo más infrecuentes.

—¿Se lo diste?

—¡Por supuesto! Yo lo amo como si hubiésemos crecido juntos. Me pidió un millón de euros. Yo se lo di.

Enderecé repentinamente mi espalda como fruto de la sorpresa que me provocó su declaración.

—¿Recuerdas cuando fue eso?

—Sí. Por favor no te enfades. Te lo pido por favor.

—Puedes estar segura —coloqué su mano derecha entre las mías.

—En el dos mil ocho. Cuando por las noticias siempre salía lo del rector. Yo… Yo pagué el soborno al que te refieres. El dinero que recibió Martin, el dinero era mío.

Noté una fuerte presión sobre el pecho, por un momento me costó coger aire. Era la ansiedad. Laura volvió a llorar como si no hubiese parado de hacerlo. Coloqué su cabeza sobre mi hombro y le hablé a la oreja.

—No fuiste tú. No sabías nada. Tranquila.

—Cuando me contaste lo del soborno y la cantidad. Entonces me pasó esa idea por la cabeza.

—Era muy improbable —interrumpí.

—Sí. Pero con lo de ahora…

—Tu responsabilidad fue proteger a tu hermano cuando él te lo pidió. Hiciste lo correcto, créeme, estoy orgulloso de ti.

—Te pido disculpas.

—No. No tienes que disculparte.

—Mi hermano sobornó a Martin.

Los llantos seguían emergiendo una vez tras otra. Me preocupaba el estado de Laura, era evidente que ella se sentía culpable. Me incliné y atrapé un par más de pañuelos de papel. Le retiré el que estaba apretando con la mano y le di otro completamente seco. Luego apoyé su barbilla a mi mano y le sequé los pómulos. Ella evitaba mirarme a los ojos. Le pasé una mano por el cabello para ordenar los pelos de la forma que solía hacer ella cuando se peinaba. Después le sonreí. Ella se movió hacia a mí y me abrazó, su respiración cada vez era menos intensa, al fin volvía a la calma.

—Eres guapa hasta cuando lloras.

—Lo siento mucho, de verdad.

—Eres un modelo a seguir como hermana, eso dice mucho de ti.

Laura se levantó y se dirigió al baño; allí, ayudada por el espejo, repasó su aspecto y volvió.

—Durante estos días también he pensado en contarte otra cosa, pero yo no lo puedo hacer. Mi papá quiere que hables con él.

—¿De qué se trata?

—Del dinero, mi dinero —consideró mientras se preocupaba de la posición de su camisa—. Habrás visto que mis padres no parecen millonarios. En verdad no lo son. Yo…

—¡Para! Debes descansar.

Laura cogió su bolso que estaba apoyado contra un pie de la cama y lo puso entre nosotros dos. Cogió el teléfono móvil y me lo ofreció.

—Cógelo —mandó apuntándome con el móvil.

No pude ocultar la cara de extrañamiento que me provocaron sus actos. Lo cogí y me quedé mirando la oscura pantalla.

—Es para llamar a mi hermano. Seguro que querrás hablar con él.

Miré el móvil y sin decir nada más busqué el número que necesitaba. Efectué la llamada y esperé el sonido de los tonos apoyándolo contra la oreja. Comunicó varias veces y saltó el buzón de voz. Volví a repetir el procedimiento pero sucedió lo mismo. No era posible comunicarme con Marco.

—No me lo coge —vocalicé mirando a Laura.

Me arrebató el móvil de mis manos y lo probó ella misma. Tampoco obtuvo respuesta. Entonces recordé cuando Marco me dijo que se arriesgaba al dejarme libre, recuerdo unas palabras exactas: “su vida” … La probabilidad que hacía posible que Marco se encontrase en peligro era alta y era probable que este mismo hecho era el que le impedía ofrecer una respuesta. Era consciente del riesgo que corría, pero no quise alarmar a su hermana. No necesitaba saber que Marco estaba en una situación peligrosa. Traté de excusar la falta de atención del hermano.

—Estará ocupado. Sí, seguro que lo está. ¿Siempre te cogía el móvil?

Laura se quedó pensativa durante unos segundos.

—Yo le llamaba cada hora y solo me lo cogió una vez. Siempre era él el que cuando quería hablar hacía la llamada.

—Lo hará una vez más cuando vea que le has llamado, ahora solo debemos esperar. Tiene muchas cosas que decirnos.

—¿Crees que estará bien?

En el momento que iba a contestar la pregunta escuché tres golpes a la puerta de la habitación. Me levanté y fui a atenderla. Aparté una redonda chapa de hierro y aproximé un ojo a la mirilla mientras trataba de cerrar el otro. Pude ver detrás de la puerta a una señora de avanzada edad con el pelo corto y rizado vestida con un delantal blanco. Cogí el picaporte y procedí a abrir la puerta dando un paso atrás. Laura, cuando vio a la persona que estaba en el pasillo, se levantó ágilmente y se acercó a mi vera. La señora sonrió.

—Óscar te presento a mi mamá.

Capítulo 32

La sinfonía familiar

El restaurante era más bien humilde, conforme a un negocio al borde de la quiebra. Estaba situado al lado de una carretera secundaria de la periferia de Gerona que daba a entender que la mayoría de clientes necesitaba de un vehículo para llegar hasta allí. No todos los clientes que recibían al restaurante eran del interior de la ciudad sino que no muy lejos de la puerta del local había varias casas y bloques de pisos que separaban lo rural de lo urbano. El negocio no podía ser considerado únicamente como un restaurante, en el piso de arriba había hasta cuatro habitaciones dobles disponibles para ser ocupadas como si se tratase de un hotel. Fue en la habitación número dos la que me prestó el padre de Laura con amabilidad para que me diera una ducha y allí donde Laura me encontró tras ser avisada. Viajé sin teléfono móvil; el mío seguramente me lo arrebataron después de adormecerme. Tampoco me entretuve en comprar uno nuevo.

Bajamos unas escaleras y llegamos al comedor del restaurante donde Sergio, el padre de Laura, se paseaba de mesa en mesa con un trapo húmedo en la mano frotando todas las superficies que le parecían sucias. Rosa, su mujer, era la que nos guiaba por aquel lugar.

—Estaréis hambrientos. ¿Has comido algo Óscar?

En verdad hacía más de tres días que no ingería algo sólido, justo desde antes del encuentro con Martin.

—No… —contesté esperando una invitación.

Al escucharlo, Sergio dejó el trapo mojado sobre una mesa y se acercó a nosotros.

—Entonces podemos preparar un plato combinado bien cargado de carne. Del que nos gusta hacer aquí —sugirió el padre.

—¿Y si comemos juntos? —cuestionó Rosa—. Ya sabes que nunca viene nadie a comer más allá de las cinco.

—Son las cinco y media —pronunció Sergio como si hubiese estado desorientado en el tiempo.

Luego anduvo hacia la puerta que da acceso desde la calle y la cerró con llave. Se giró y puso rumbo hacia la cocina, pero antes de entrar en ella se volteó mirando hacia a mí.

—¿Te gustaran los huevos y las hamburguesas no?

—Desde luego —le dije.

—Estos son más sabrosos, son de los Pirineos.

Se giró y entró a la cocina empujando una puerta blanca que no paraba de balancear.

—¿Lo mismo de siempre? —preguntó Rosa a su hija.

Ella lo confirmó y también accedió donde estaba su marido.

Me senté en una silla de madera que estaba pegada contra una gran cristalera que definía la estructura frontal del restaurante. A través de ella podía ver a mi coche aparcado donde lo dejé hacía un par de horas, con el morro casi pegado a la fachada. Más allá del parquin había un deteriorado quitamiedos apuntalado en el vórtice de un canal de desagüe; la línea recta que seguía el ondulado metal servía para separar la propiedad del restaurante con la carretera que da acceso al corazón de Gerona.

Me quedé varios minutos hipnotizado viendo los coches rodando en el asfalto, entonces se me pasó por la cabeza en qué situación se encontraba Marco y en qué estaba metido. Existía un gran abanico de posibilidades, pero ninguna de ellas lo exculpaba de colaborar en un secuestro que nunca he sido capaz de considerarlo como tal. El bombardero, Martin y Marco. ¿Quién explosionó al rector? ¿Y si el bombardero solo se dedicase a fabricar? Eso significaría que Marco tendría el papel de ejecutor ya que la figura de Martin solo se limitaría a recibir el soborno. Pero si se tratase de un grupo criminal, si todos ellos fueran un equipo… Quizás la ayuda económica que Marco pidió a su hermana sería la destinada a pagar el material del explosivo y el técnico que se encargó de prepararlo. Después pensé en Abad.

Necesité cerrar los ojos y respirar profundo para que el intenso calor que nacía de mi interior desapareciese poco a poco. Sin duda, aquello fue un síntoma de ansiedad. Ya no podía mantener la concentración como sabía hacerlo semanas atrás, me ahogaba, no me entraba el aire en los pulmones. Mientras tanto Laura se acercó a la barra y cogió cuatro vasos, en un segundo viaje también cargó con dos botellas grandes de agua y una cerveza. No pasaron ni diez minutos en que Sergio y Rosa volviesen con un plato en cada mano, el tamaño de cada plato era como el de un volante de coche y éstos estaban repletos de comida hasta sus bordes. Ensaladas, huevos fritos, hamburguesas, salchichas y patatas fritas. Todo tenía un aspecto sensacional.

El padre de familia estaba prestando atención a todo lo que estaba haciendo. Cuando terminé de sazonar la ensalada se dirigió a mí.

—No debes preocuparte, sabemos por lo que estás pasando —dijo mirando de reojo a su mujer.

—Gracias, os agradezco la hospitalidad. ¿Laura os ha contado de dónde vengo?

—Lo he hecho —confirmó ella misma.

—Te voy a contar algo. Marco, su hermano, el de la familia de los padres biológicos de Laura, no confíes en él. Lo que te ha hecho es un delito muy serio. Nunca he confiado con ese chico, le cuesta decir las cosas. Incluso de lo que argumenta se guarda lo más importante.

—Lo conozco desde hace años —respondí mientras masticaba una patata frita.

—¿Cuántos? —preguntó Rosa—. Nosotros desde que tenía una quincena de años. Desde el día que encontró a nuestra hija.

—Menos, yo desde los dieciocho. Nos conocimos en la universidad.

—No es alguien malo —rectificó Sergio—. A ver Óscar… Nosotros siempre hemos aceptado al chico. Cuando era joven, desde entonces le invitamos a nuestra casa. No tenía sentido separar a dos hermanos así que preferimos que estuviese cómodo con nosotros. Cuando venía lo invitábamos a que comiese con nosotros e incluso tuvo su propia habitación en nuestra casa. Es un chico algo reservado para lo que quiere. No es mal chico.

—Sí. Pero siempre te lo he dicho, Sergio, que en el fondo me daba mala espina. Y mira.

—¿Sabes por qué lo capturó? Seguro que estará coaccionado.

—¡Ya está bien! —interrumpió Laura—. Lo que decís ahora no sirve para nada. Marco tiene un buen corazón y tendrá sus razones para hacer lo sucedido. Seguro que nos lo explicará, ahora tened paciencia. Le he llamado hace un rato y no ha contestado, no importa, luego seguro que lo hará; él siempre me contesta. Entonces se lo preguntaremos.

Estuvimos varios minutos comiendo en silencio. Sergio saboreaba su plato como si nunca lo hubiese probado. El sol estaba aguantando sus últimos minutos antes de caer entre las montañas y poco a poco la oscuridad se estaba apoderando del local. Rosa, que no hacía más que leer los gestos que hacía su hija, cogió una botella de agua vacía y se la llevó a la barra; después pasó detrás de ella para apretar el interruptor que hasta ese momento limitaba la electricidad a las bombillas que estaban repartidas por el comedor, ya fuesen en el techo o las paredes.

Laura me tocó con su rodilla a mi pierna tratando de llamarme la atención de una forma discreta. Solté el tenedor y la miré. Vi como tomó aire y se aventuró hacia una experiencia que no le gustaba nada, el hecho de recordar y recrear su pasado.

—Me gustaría que le habléis sobre el tío Pere —Laura bajó levemente el mentón como si tratase de cubrirse de una caída.

Sus palabras me dejaron perplejo. En realidad no había conocido a más familiares de Laura que su hermano y los padres, tampoco llegó a pronunciar a nadie más. Sentí curiosidad.

Los antecesores de ella se sorprendieron.

—El tío Pere era un hombre que cuidó de Laura cuando ella era muy pequeña —dijo la madre.

Sergio se limitó a contemplar nuestras caras mientras se limpiaba con un pañuelo de ropa los restos de salsa que le quedaron alrededor de la boca.

—¿Pero es tu tío biológico? —pregunté para situarlo mentalmente en el árbol familiar de Laura.

Ella lo negó con la cabeza.

—Era un vecino que tuvimos unos cuantos años. Era el niñero de Laura. Bueno, solo por las tardes y aquellas que podía hacerlo porque el hombre también trabajaba. No era familiar ni por nuestra parte ni por la de sus padres biológicos, era un hombre que se encargaba de nuestra niña mientras trabajábamos aquí. Para la hora de la cena se nos hacía difícil tenerla con nosotros así que en lugar de contratar a una camarera preferimos que nuestra pequeña estuviese más cómoda —explicó Rosa mostrándose insegura.

No era capaz de entender que sucedía alrededor de la figura de esa persona. El ambiente de la mesa pasó a ser muy incómodo.

—¿Y entonces? —cuestioné.

Miré a todos ellos con la intención de obtener algún contacto visual que me resolviese la pregunta. Laura se apoyó contra el respaldo y me miró exhibiendo una sonrisa forzada. Después confesó algo que tenía relación con lo que me acababa de contar a la habitación del piso de arriba.

—Le he contado lo del millón de euros. Lo siento pero lo necesitaba saber —la preocupación era evidente en el tono de su voz.

Sergio apoyó su mano contra la barbilla. No quería saber cuáles eran los pensamientos que le pasarían por la cabeza. Por otra parte, Rosa esperó mirando fijamente a su hija.

—El millón de euros que le di a Marco, necesitaba todo ese dinero porque tuvo un problema gordo con la ley. Lo usó para sobornar a un policía.

—¿Sobornar? —repitió el padre.

—Pero… ¿Qué hizo? —preguntó la madre.

—Pienso que se vio metido dentro de un gran malentendido. Lo detuvieron por algo que le haría pasar muchos años en la cárcel y pudo solucionar el problema de esa forma —expliqué evitando dar algún detalle sobre el caso.

—¿Problema con la policía? Dios mío… Estoy seguro que sabes de lo que hablas, ¿qué le pasó al chico? —se interesó Sergio.

—Eso no puedo decirlo, por lo menos ahora, el caso sigue siendo investigado.

Sergio dio un puñetazo sobre la mesa que hizo saltar los platos unos escasos milímetros.

—Lo que le llevó al problema que me hablas es lo mismo que ahora le está haciendo actuar así.

—Correcto —añadí.

Reposó satisfecho, miró a su mujer con media sonrisa pero ella no le dedicó su atención.

—Quiero que le expliquéis lo del dinero y quién era el tío Pere. Tiene derecho a conocer el porqué de que sea millonaria si provengo de una familia tan humilde como es la nuestra.

—¿No me lo puedes contar tu misma? —pregunté a la hija.

Los progenitores se miraron entre ellos, ya sabían cuál sería la respuesta.

—Yo no me acuerdo de nada, era demasiado pequeña, tenía dos años. Tampoco me acuerdo del tío Pere. Lo único que me han dicho es el por qué tengo tanto dinero. Me lo dio todo él, el tío Pere me lo dejó en herencia. Una herencia directa a mi nombre con la condición de acceder a ella cuando tuviese dieciocho años. Aquel hombre me dejó un poco más de cuatro millones de euros al banco. Y yo no le conozco de nada, ni lo recuerdo. Lo único que sé es que murió días antes de que cumpliese los tres años. Eso me lo contaron mis padres.

Después de la declaración de Laura no existió más tiempo para el silencio. Había muchas cosas de qué hablar.

Capítulo 33

Te recuerdo en palabras

Desde la declaración de Laura dejé de ser un extraño en aquella familia. La figura del tío Pere y la hazaña que hizo antes de morir me intrigaba hasta tal punto de hacerme olvidar la cortesía que suele rodear tales encuentros familiares. Necesitaba conocer las razones que llevan a un hombre millonario a dar su fortuna a una niña que a duras penas sabía gatear.

Laura pidió lo que hacía años que necesitaba escuchar: la verdad sobre su vida. El discurso que escuché desde sus padres era escaso y confuso, además les hacía estar incómodos. Sabía que yo mismo estaba siendo utilizado por Laura por tal de ejercer presión contra sus padres. Ella sacó ese tema porque necesitaba conocer su verdad y a mí me hacía falta para entender el secreto mejor guardado de mi mucho más que compañera.

El padre de familia fue el que se encargó de ofrecer las respuestas pertinentes sobre el pasado de su hija. Rosa prefirió quedarse callada contemplando la situación a través de sus ojos tristes. Reaccionaba como su hija ante la presión: mostrando la fragilidad, como si tuviese tan pocas fuerzas que le costase hablar y respirar. Este fue el comportamiento que Laura aprendió de ella y con el que la he podido ver usar desde que nos conocemos.

—Pere le llamaban… —dijo Sergio para ganar tiempo.

—Cuéntale la verdad —pidió Rosa apresurada a su servilleta.

Sergio resopló como un caballo y apretó la mandíbula varias veces como si estuviera comiendo chicle. Apoyó los antebrazos juntando sus dos manos encima de la mesa.

—A ver Laura… Tarde o pronto te lo teníamos que contar. Lo que te voy a decir fue lo que sucedió en realidad: te adoptamos y tus padres biológicos son los padres de Marco. En esto no te mentimos, hasta aquí todo bien…

Paró unos segundos mirando a su hija, ella centraba toda su atención hacia él.

—Pues como decirlo… Nosotros nunca hemos hablado con tus padres biológicos, es más, tampoco los hemos visto. No sabíamos nada de ellos hasta el día que apareció Marco. Tenías dos años y cuatro meses cuando llegaste a nuestros brazos, nos conocimos así —Sergio se emocionó, pero pudo seguir hablando—. Tu madre y yo, fuimos tres a partir del día que llegaste. Hemos sido muy felices contigo, eres una bendición.

Miré a Laura y vi a sus manos temblando. De sus ojos nacían unas pequeñas lágrimas que no se aventuraban a bajar deslizándose por su mejilla. La noté muy nerviosa y sobreexcitada, le agarré una mano para que se tranquilizara. Tenía su mano fría como el cristal y a través de mis dedos noté el temblor que necesitaba que cediese. Ella estaba psicológicamente preparada para ese día, había estado mentalizándose para soportarlo. A pesar de todo mantenía la espalda erguida y sus piernas cruzadas. Estaba escuchando la historia de su vida. Aquello que la hacía ser diferente con el resto de personas y lo que, sin creerlo, la hacía ser superior a los demás.

Preferí no decir nada, aquel no era mi momento. Sergio continuó con el relato.

—Llegaste a nosotros en manos del tío Pere. El Pere sobre que te hemos hablado es el mismo que llegamos a conocer, una de las mejores personas con quien me he cruzado. Por eso le hicimos caso y acertamos. Pere te cuidó de pequeña como si fuera tu padre. Él te adoptó cuando eras una recién nacida y te cuidó hasta que llegaste con nosotros.

—¿De qué murió? —preguntó la hija después de reunir fuerzas para hablar.

—Esclerosis múltiple —añadió Rosa—. Nos dijo que estaba bajo tratamiento desde hacía bastante tiempo y que le quedaban varios meses de vida. No quería dejar a su pequeña en manos de una familia desconocida.

—¿Qué nombre me puso?

—Laura, siempre has sido Laura —contestó su madre conmovida.

—Cuando te quedaste con nosotros el tío Pere nos dio todo lo que te había comprado. La cuna, pañales, juguetes, ropa… Además nos dijo que te daría su herencia y nos dio un dinero para cubrir tus gastos. Nos dio mucho dinero, cien mil euros para gastarlos en pañales y comida. A su manera también nos quiso premiar en señal de gratitud. Después de ese día no lo volvimos a ver más.

Laura estaba sensiblemente inquieta. Me daba la sensación que delante de sus ojos estaba pasando la película de sus primeros recuerdos. Estaba tratando de encontrar un orden lógico entre lo que sabía y la nueva información que le acababa de llegar. En aquel momento encontré una coincidencia entre esta historia y una que llegué a conocer a través de otra fuente implicada. El testimonio que me contó Marco coincidía con el de los padres adoptivos. Necesitaba externalizar una pregunta que se repetía una y otra vez en mi cabeza.

—¿Os pagó a cambio de que adoptaseis a la niña?

La madre fue la primera que me miró y me contestó mientras se secaba algunas lágrimas que emergían sin su consentimiento.

—Sí. Eso sucedió.

Tras la confirmación exhibí la hipótesis que me era evidente.

—Entonces os interesará conocer lo siguiente… Este señor, Pere, se encontró con los padres de Marco para negociar la compra de un bebé. Él quería ser padre y sus exigencias no eran escasas: quería una niña. Según lo que Marco y vuestra hija me contaron, Pere le compró a la familia Montero un bebé que no existía, él sabía que la situación económica de esta familia era mala y le ofreció una importante suma de dinero. Ellos aceptaron. Tuvieron un bebé pero no era una nena, así que Pere les dijo que lo intentasen una vez más y entonces nació su niña.

Los padres de Laura me miraban sorprendidos por la historia que les estaba contando, estaban impactados por la frialdad de su difunto amigo. Laura escuchaba como si no lo hubiese oído nunca.

Aporté un dato más en mi explicación.

—El niño que fue descartado por ese señor era Marco y la niña que finalmente adoptó es vuestra hija Laura.

La mujer de Sergio negó este hecho como si ella hubiese contemplado los hechos reales con sus propios ojos.

—No puede ser. Por ese motivo, porque los Montero eran pobres, se les echaron los servicios sociales encima y se llevaron a la niña. Fue así como Laura llegó a los brazos de Pere, justo cuando él solicitó adoptar a un bebé.

—A partir del pago de Pere, los Montero se mudaron a San Cugat adquiriendo una casa espaciosa. Allí es donde también vive Marco.

La mujer se quedó dubitativa después de que le presentase tal argumento.

—¿Pere tenía pareja? ¿Os habló de alguna mujer? —pregunté.

—No creo —respondió el padre.

—Pienso que no —consideró Rosa.

—Entonces difícilmente será apto para adoptar. Los servicios sociales son muy estrictos en la búsqueda del perfil del adoptante. Seguramente el hombre lo intentó por ese camino pero al negarle tal oportunidad recurrió a otra vía que le llevara al mismo sitio. Imaginaos a un hombre soltero exigiendo adoptar a una niña…

Las últimas palabras que dejé sobre la mesa causaron a Laura una considerable impresión. Su madre, al ver su cara, se explicó de inmediato.

—Ah no, no. No era de los que se aprovechan de las menores, para nada. Era un hombre serio y respetuoso; con mucho amor. Necesitaba una hija a la que enseñar todo lo que él conocía.

—Cómo le va a enseñar si sabía que no la vería crecer —replicó Sergio—. A éstos que les dan unos meses o años de vida… ¿Has visto a alguno de ellos metiéndose en un compromiso como este? Cuidar a un hijo es lo más serio que puede hacer una persona en toda su vida.

La mujer acachó la cabeza.

—Te lo he dicho mil veces, a mí tampoco me cuadra nada. ¿Óscar tú qué opinas?

La pequeña discusión que tuvieron me hizo despistarme sobre el juicio que se me había solicitado. Después de analizar las dos últimas frases que se exhibieron fui capaz de retomar el hilo que necesitaban desenredar los padres de Laura.

—Lo que tenía ese hombre no le limitaba el tiempo de vida. Seguramente os mintió en la excusa de cederos a Laura.

Los tres interlocutores posicionaron sus ojos hacia mi persona. No les hacía falta hablar para que pudiera interpretar la solicitud del esclarecimiento del caso. Me inquietó tanto ese instante que hablé como si estuviese vomitando las palabras.

—Un hombre con esclerosis múltiple. Perdón… ¿Me podéis decir su edad?

—Nunca nos la dijo pero imagino que andaría sobre los cuarenta —aportó Rosa.

—Cuarenta años… Una enfermedad como esta puede durar décadas pero tarde o pronto la salud acaba cediendo. Alguien con esclerosis múltiple no puede tomar una decisión que exija de él el resto de su vida. Era consciente del límite de su enfermedad… La adopción de una niña estaría fuera de sus posibilidades excepto de que la dolencia se hubiese acelerado exageradamente en el momento antes de cedérosla a vosotros. Es poco probable que suceda esto último porque insisto, el enfermo es consciente del tiempo que le queda. Todo ello me hace pensar que la razón de dejar a su pequeña en adopción sea más bien otra distinta que no está necesariamente ligada a su salud.

—Y esto es lo que nunca lograremos conocer —resolvió el padre.

—No tiene porqué —contesté—. Si el problema que tenía no era de salud… Puede que siga vivo. ¿Cuándo fue la última vez que lo visteis?

Miré a la madre porque sabía que ella era la que siempre contestaba este tipo de preguntas tan concretas. Laura seguía boquiabierta contemplando el espectáculo narrativo, se estaba empapando de información como una esponja. Le llevó bastante tiempo asimilar las respuestas a los interrogantes que emergían una y otra vez más.

—Cuando nos dio a la niña, esa fue la última vez. ¿Verdad Sergio?

El padre asintió y cambió su postura en la silla.

—Puede que esté vivo. Será veinte años más mayor, pero la esperanza de que siga en vida es bastante alta —sonreí focalizándome en Laura—. Veo que os espera una larga conversación para llegar a dar con él. Cualquier cosa que recordéis os hará estar más cerca de esa persona.

Mientras observaba como el optimismo estaba apoderándose de sus pensamientos me levanté de la mesa con la intención de ir a la habitación donde tenía mis propiedades. En ese rato, durante la conversación con ellos me di cuenta de que necesitaba hacer una llamada en urgencia. Me levanté de la silla y la coloqué en el lugar exacto donde la había hallado.

—¡Espera! —dijo Laura agarrándome del brazo—. ¿Nos vas a ayudar a encontrarlo?

Miré a ella y a sus padres que también estaban pendientes de mí. Le di la respuesta con una sonrisa que me era imposible de ocultar.

—Por supuesto que sí. Podéis contar conmigo, a mí también me gustaría conocer al tío Pere.

Subí las escaleras escuchando de fondo la recreación de los momentos que compartieron con el hombre y la inquietud de Laura para conocer a aquella figura que le dedicó dos años de su vida para que creciera sana. Ella lo idolatraba. Cuando casi estaba al piso de arriba paré unos segundos y pausé la subida por los peldaños de la escalera. Pensé que, en el caso que lográsemos encontrar a Pere, quizás lo que tuviese que contar no sería algo tan alegre. En este caso la nostalgia les estaba aportando una felicidad inundada por la esperanza de llegar a encontrarse con alguien que pensaban que nunca más volverían a ver, pero el encuentro real no tendría nada que ver con el anhelo de volver a un pasado más dificultoso que la dureza del recuerdo.

Capítulo 34

El mejor camino a recorrer

—¿Íngrid?

—Dígame.

—Le habla Óscar Kors. ¿Te acuerdas de mí?

—Sí, me acuerdo.

—¿Está Martin en su despacho?

—Tranquilo. Voy bajando por las escaleras, no nos puede escuchar.

—Cabrón… Debo de contarte ciertas cosas y tengo algo para darte. Elige un lugar para vernos, me puedo mover.

—Quedemos en una cafetería. ¿Qué tal en el Starbucks de Passeig de Gràcia?

—Puedo estar allí a las once.

—No es problema.

Pasé la noche en la habitación situada justo encima de la cocina del restaurante. Dormí unas siete horas y no fui capaz de aprovechar ninguna para descansar. Me acosté pensando sobre Marco y me levanté agobiado al no recibir ninguna noticia suya. Salí de la habitación después de vestirme y bajé en busca de Laura, el local a las ocho de la mañana estaba mucho más animado de lo que creía. Había una decena de personas desayunando, algunas apoyadas en la barra y una mayoría ocupando las mesas mientras acompañaban su café gratis con unos platos combinados y bocadillos exclusivos para el desayuno inundados de carne y huevos fritos. Los padres de Laura creían que la mejor forma de atraer gente a su negocio era regalando el primer café de la mañana y su estrategia no era mala, a la vista estaba la efectividad del plan.

Vi a Sergio detrás de la barra con un gran vaso de cristal lleno de un líquido oscuro humeante, llevaba el tipo de vaso que se dispone debajo de la cafetera que usaba para repartir la bebida caliente a medida que entraban nuevos clientes. Cuando llegué a la barra me miró y me indicó que su hija estaba a la cocina.

Noté una fuerte sensación angustiosa después de acceder al lugar donde se encontraba. Cando le miré a los ojos pude saber la respuesta de mi pregunta antes de que me diera tiempo a formularla.

—Óscar, mi hermano sigue sin decirme nada. Le llamé anoche y lo he vuelto a hacer esta mañana. Tampoco contesta a los mensajes. Esto es muy raro. Siempre lo ha hecho hasta que tú llegaste aquí.

—Vale… De acuerdo. Iré a buscarlo. Acabo de hablar con la subinspectora, ella me ayudará a dar con él.

—¿Te vas?

La madre dejó de cortar lechuga y se puso al lado de Laura.

—Créeme, no estoy tranquilo y aquí no hago nada —dije mirando de lado a lado—. Será mejor que lo vaya a buscar.

Laura se quitó el delantal y lo dejó arrugado sobre la encimera. Vino hacia mí y me abrazó pasando sus dos largos brazos por detrás de mi cuello. Me dijo algo en la oreja.

—No os peleéis. Os quiero a los dos conmigo.

La cogí por la cintura y cerré los ojos al notar su cálido aliento cerca de mi cuello. De la oscuridad apareció una idea que sometió a todo mi cerebro a contemplar una sola posibilidad. La que Marco estuviera muerto momentos después de haberme escapado del chalet. Lentamente dejé de rodear la cintura de Laura y ella se descolgó de mi cuello. Su cara… El pelo le cubría las orejas y el flequillo limitaba su visión del ojo derecho; el otro, completamente humedecido, requería un parpadeo frecuente para desalojar el exceso de lágrima. Supliqué interiormente para que Marco siguiera con vida.

Después de salir del restaurante noté que aquella mañana hacía mucho frío, las pequeñas hierbas que se hospedaban en los laterales del parquin lucían un color blanquecino y la subida del sol permitía ver poco a poco que el día sería el más soleado de la semana. Anduve ágilmente hacia el coche y me resguardé en el interior. Después encendí el motor para que se calentase y el climatizador me calentara a mí. Me pasé una hora y media circulando por la AP-7 y otra media hora más a que la C-32 me llevase al centro de Barcelona. Aparqué el coche en un parquin subterráneo muy cercano a mi destino. Ya eran las once en punto.

El Starbucks donde nos teníamos que encontrar estaba casi enfrente del edificio La Pedrera, una de las obras maestras de Gaudí que estaba siendo reformada; la cornisa y la fachada de su parte izquierda estaba recubierta por una lona que tapaba el edificio desde la azotea hasta el pie de calle, algo que no parecía importar a los turistas que seguían llenando la memoria de sus cámaras fotográficas con el ondulado diseño del edificio.

Entré a la cafetería y después de inundar mis pulmones con el aroma del café recién hecho busqué con la mirada a la subinspectora. Al apreciar su ausencia me dirigí al mostrador y pedí un café americano que me sirvieron de inmediato, solo me quedó cogerlo y tomar asiento en un lugar que me permitiese ver la puerta. Esperé separando cada minuto con un sorbo hasta que la subinspectora Íngrid cruzó la puerta de entrada. Me detectó y me pidió un tiempo para solicitar un cappuccino.

—¿Qué tienes? —preguntó casi tapándose la cara con el vaso de cartón.

—Tenías razón, te hice caso y acerté. Tengo una grabación de voz de Martin admitiendo el soborno.

Por suerte tenía la costumbre de subir a internet una copia de seguridad de cualquier archivo que consideraba importante. En este caso consideré perdida la cinta que di a Marco días atrás para que la custodiase, pero afortunadamente también gravé la conversación a mi móvil, y por suerte me acordé de subir el archivo antes de que me lo sustrajesen en la casa de campo.

—¿Una grabación de voz? —repitió Íngrid—. Espero que tengas alguna prueba más.

Lo negué con la cabeza.

—Joder Óscar, entonces no tienes nada. Una grabación no me sirve, necesito testimonios que lo denuncien para poder abrirle un expediente.

—Escúchame —me aseguré que me mirara a los ojos—. En el audio lo dice todo de forma clara, su voz es inconfundible y no hay duda de qué lo está diciendo él. Todo lo que te hace falta para imputarlo está en esa grabación.

Me callé al ver que la subinspectora me señalaba con un dedo, sin querer me fijé con la cantidad de anillos que llevaba en los otros dedos que seguían en contacto con su mano.

—Dime dónde está el juez que lo autoriza. Esta prueba para que sea legal necesita previamente la firma de un juez. ¿La tienes también? Si no tienes autorización esto tiene la misma validez de un programa de radio, todo son anécdotas y discusiones que se esfuman en el momento que se deja de grabar.

Era evidente que Íngrid sabía que la grabación era ilegal y por lo tanto no podía ser presentado como prueba, a pesar de que en ella se podía apreciar la testificación definitiva del cruel inspector.

—Seguro que podrás conseguir una autorización judicial por tal de hacerlo legal.

Me sentía dolido por no haber atendido a un principio tan básico como lo era este. Sabía que la grabación no servía para nada y que necesitaría algo mejor para coger a Martin. Luego recordé el chantaje que le hice. Él también dudaba de que poseyera algún tipo de autorización, es por eso que habló sin pelos en la lengua y me dio el juego necesario hasta poderme capturar. Martin era alguien muy inteligente que no se permitía un paso en falso. Cada movimiento que hacía estaba milimétricamente calculado, incluso el hacerme creer que estaba llevando la situación bajo mi control. Actuaba para engañarme y llevarme hasta el sótano donde estuve encerrado, lo que para mí tenía que ser como un corredor de la muerte.

—Nada. Puedo salir perdiendo, esto no se debe hacer nunca. A veces resulta más fácil crear pruebas nuevas que sean aptas, de lo contrario en el momento de la investigación me arriesgaría a que me imputasen a mí —bebió un trago que dejó su café por la mitad—. ¿Esto es todo lo que me tenías que decir?

Reflexioné durante un segundo y le hablé sobre la verdadera finalidad del encuentro.

—Hay una persona que se encuentra en peligro. Está en manos del que mató al rector y del inspector Martin.

Íngrid dejó el vaso con un golpe seco contra la mesa lo suficientemente fuerte para que algún cliente que teníamos alrededor nos mirase. Con lo poco que conocía a aquella mujer tuve suficiente para interpretar lo que pensaba.

—¿Cómo?

Eso fue lo único que salió de su boca, la pregunta que tenía preferencia sobre las otras. Pensé que la única forma de razonarlo era empezando desde el principio.

—Quedé con Martin para simular un soborno que le sentaría en el banquillo de los imputados. Éste me dejó inconsciente y me llevó a una casa de campo. Allí me encontré con el bombardero, el asesino del rector, y con Marco, un policía local de San Cugat. Se suponía que me tenían que matar, pero logré escaparme. Marco me liberó, pero ahora él es el que está en peligro. Es un chico normal que se ha visto metido en medio de este asunto.

Íngrid se aterrorizó del relato que le contaba. Pensé que por el momento era mejor no entrar en detalles. Me di cuenta que la idea que le quería transmitir llegó detrás del rímel de sus ojos, en el centro de su cerebro.

—¿Marco Montero? —preguntó fríamente.

Me quedé sin palabras.

—¿Lo conoces?

—Es el presunto autor del asesinato del rector. Nunca hemos tenido algo firme pero su nombre aparece en bastantes informes —explicó usando su memoria—. ¿Cómo te dejaste engañar de este modo?

—Verás… Llegué a pensar que Marco me estaba ayudando con esto. Después del secuestro me he dado cuenta que lo que andaba buscando era que no averiguase más de lo debido. Pero después de todo él me sacó de mi condena a muerte sin dejar de importarle su integridad. Ahora me necesita, y aunque haya cometido errores se merece un juicio justo ante un tribunal que evalué su culpabilidad. Ayúdeme para que no muera como un perro.

La subinspectora estuvo un tiempo mirando hacia abajo, enfocando sus ojos entre el café y sus piernas cruzadas. Mantuvo esta postura hasta que logró tomar una decisión.

—Que lo cojamos en vida significará el fin del caso rector y el caso Abad. Él nos llevará a los otros dos y por fin me quitaré a Martin del medio. Te creo Óscar, vamos a hacerlo.

Sus palabras me alegraron, no estaba seguro que ella me apoyase en una operación tan delicada.

Íngrid volvió a expresarse después de permanecer varios segundos pensando.

—De esto se va a encargar mi equipo, no puedes hacerlo tú solo, sabes de sobra que son peligrosos y no debes de correr tales riesgos. Trabajarás con ellos para revelar la situación de Marco. Se tratará de un rescate, Marco es la puerta que debemos abrir para descubrirlo todo.

Me mantenía sentado, pero interiormente estaba botando como un niño en una colchoneta hinchable. Tenía la suficiente confianza de la subinspectora para que me diera los recursos necesarios.

—Me parece que puedo recordar el lugar donde estuve encerrado.

La subinspectora me miró y retiró su consumición al centro de la mesa.

—Esto es lo que deberás contarles a mis agentes. Procuraré reunirlos esta tarde cuando finalicen su turno, necesito que estés presente para presentártelos.

—Estoy impaciente por empezar a trabajar con ellos.

Capítulo 35

El club del rencor

La subinspectora Íngrid vestía la misma ropa que aquella mañana. No lo recuerdo muy bien, pero no fallaría al afirmar que varios días atrás, aquella tarde que nos encontramos por primera vez, posiblemente llevase los mismos pantalones y camisa que al momento que me refiero. Desde luego que para ejercer su trabajo no era necesario un uniforme. Los que sí debían de estar uniformados eran los cuatro agentes, oficiales o del rango que fueran que estaban reunidos con una gran mesa rectangular que los separaba. Se trataba del equipo que prometió la subinspectora.

Íngrid me recogió en Plaza Cataluña con un Ford Focus gris, presumiblemente era su vehículo personal, para dirigirnos hacia el oeste de Barcelona. Creyó conveniente tener como punto de encuentro una comisaría de los Mossos de Esquadra situada en Cornellá, un lugar eternamente manchado por la guerra de pandillas y la inmigración.

La subinspectora aparcó su coche en una zona donde el borde de la acera estaba pintado de amarillo; sacó de la guantera un papel plastificado, lo colocó sobre el salpicadero y salió. Después abrió la puerta trasera para recuperar el abrigo y una carpeta de plástico. No se molestó en indicarme el fin del trayecto, estuvo los más de diez minutos que compartimos vehículo en silencio, como si cualquier sonido se tradujese en un accidente.

Entramos en la comisaría y justo enfrente de nosotros había una agente resguardada detrás de un cristal antibalas adherido a la mitad de pared que faltaba. Se comunicaba a través de un micrófono ya que el grueso cristal también evitaba la trayectoria de las ondas de sonido.

—Buenas tardes —calificó la agente mirando a Íngrid.

—Ábrenos por favor. Tenemos una reunión desde hace unos cinco minutos —contestó Íngrid apretando lo que llevaba cargado contra su cuerpo.

La agente me miró como si trazase mi perfil psicológico sin necesidad de que hablara.

—De acuerdo —respondió—. Señor, ¿puede facilitarme su documento de identidad?

Íngrid puso la mano sobre el picaporte de la puerta que quería atravesar que estaba justo a su izquierda, y reiteró su voluntad con un tono de voz amenazante.

—Abre la puerta.

La chica se levantó del asiento sin articular una sola palabra más y abrió la puerta desde la otra cara.

Tenía que evitar dejar cualquier tipo de rastro. Si mi nombre apareciese en un registro de visitas Martin lo podría leer si así se le antojase. La subinspectora Íngrid sabía lo que hacía y evitó a toda costa dejar cualquier pista que sugiriese mi presencia.

Una vez traspasada la barrera la agente retornó a su sitio y nosotros atravesamos un estrecho pasillo. Justo en su mitad la subinspectora paró y abrió una puerta que estaba a nuestra derecha. Aquella abertura daba a una sala muy espaciosa e iluminada. Su área respetaba la figura de un rectángulo. Había varias máquinas de café, una dispensadora de comida y otra de agua y refrescos. Una de sus paredes era completamente de cristal y tenía acceso a una zona exterior decorada con varias plantas. En el interior había tres mesas juntas entre ellas y por lo menos una veintena de sillas. Con un simple golpe de vista pude ver a tres hombres sentados en un extremo de la ancha mesa y otro al área exterior fumando un cigarrillo. Me giré un instante para asegurarme que la puerta estaba bien cerrada y cuando volví a enfocar mi mirada enfrente, todos aquellos hombres me estaban observando como hace el público a un presentador de televisión. En verdad me expuse ante ellos sin ningún tipo de temor, solo me interesaba mi objetivo.

Íngrid dejó con delicadeza sus pertenencias encima de la mesa como si el abrigo le hubiese costado cuatrocientos euros e inició las presentaciones.

—Éstos son Maxi, Albert y Naldo. Ah, y el de la puerta se llama Mendoza.

Los miré uno a uno imaginando cuál sería su personalidad. Éstos se sentaron cómodamente al ver que su superiora también lo hacía. Probablemente estaban impacientes para volver a sus casas.

—Óscar Kors —dije intentando mirar a todos en un mismo plano.

Mendoza tiró el cigarrillo al suelo, entró y cerró una puerta que casi era completamente hecha de cristal. Íngrid sacó varios papeles de la carpeta y empezó a tratar el caso sin perder el tiempo.

—Éste es el hombre que me ha traído algo que convierte nuestra sospecha en una realidad. Esta vez atraparemos al inspector con las manos en la masa. No se nos escapará.

Los hombres cuchicheaban entre ellos. Uno que era completamente calvo y a simple vista parecía tener unos cuarenta años de edad se comunicó conmigo como si lo conociera desde varios años atrás.

—Amigo, vaya huevos tienes al plantarte delante de Martin para sacarle esto.

Los otros parecían estar de acuerdo con el hombre que habló.

—Vosotros… ¿Todos los que estamos aquí sabéis lo ocurrido sobre la grabación?

—Los he llamado durante el mediodía —añadió la subinspectora.

—¿Saben lo del secuestro? —pregunté dirigiéndome a ella.

Me lo negó con la cabeza sin quitar la vista de lo que hacían los agentes.

—¿Has dicho secuestro? —cuestionó Naldo.

—Eso es lo que he dicho. He estado tres días retenido en una especie de sótano. Vuestro inspector me drogó y me dejó en manos de dos hombres, uno de ellos es el asesino del rector, el caso es del dos mil ocho.

Los chicos me miraban como si fuera de una especie distinta a la de ellos. Se apuntalaron contra la mesa inclinándose hacia delante como fruto de su interés. Era capaz de olisquear su curiosidad.

Mendoza fue el primero en hablar.

—¿Pero te encuentras bien? Joder, no sabía que Martin estuviese tan loco.

—¿Has sido capaz de mirarle fijamente a los ojos? —le preguntó Naldo a su compañero.

—Ni de coña —le contestó.

—Éste es un hijo de puta, lo vamos a joder, que no te quepa ninguna duda —aseguró Maxi.

—Vale… ¡Vale! Estamos aquí por tratar esto mismo.

Nadie hizo caso a Íngrid, siguieron hablando entre ellos calificando a Martin con diferentes adjetivos, ninguno de positivo.

—Óscar, ¿verdad? Me llamo Albert —dispuso tímidamente—. Yo también fui víctima de Martin durante dos años y pico.

—¿Qué sucedió? —le pregunté manteniendo una conversación al margen de los demás.

Se recolocó las gafas mientras intentaba pensar entre tanto ruido.

—Se apropiaba de todas mis investigaciones, me torturaba psicológicamente. El día que le pedí dejar su unidad me amenazó diciendo que vendría a mi casa y que mataría a mi mujer. No le creí pero un día al llegar a casa encontré a mi perro degollado en el jardín, por suerte mi mujer estaba en el trabajo. Sigo con el miedo de que un día lo haga de verdad —explicó apartando la mirada—. Es por eso que quiero formar parte de esta operación.

No sabía qué contestar sobre su testimonio. Me creí su historia, cuadraba con la naturaleza ética del inspector. Antes de que tuviese tiempo en ofrecerle una respuesta, Íngrid se apoderó del protagonismo de los presentes en la sala.

—Yo he venido a trabajar. ¿Y vosotros?

Aconteció el silencio segundos después de ser lanzada la pregunta.

—Lo siento jefa —contestó Naldo.

Ella sonrió forzadamente mientras trataba de ocultar su carácter amargo.

—Veamos, Óscar estuvo encerrado en un chalet de San Cugat. Dinos qué recuerdas exactamente —exigió Íngrid mirándome solo a mí.

—Entré en aquel lugar adormecido y salí corriendo lo más rápido que pude. Apenas tenía energía para avanzar cinco metros de una sola tirada. Sé que debe estar por la parte de abajo de la ciudad, próximo a la sierra de Collserola. Creo que tardé como una hora andando hasta llegar a San Cugat, no lo puedo precisar bien ya que no llevaba reloj.

Mientras los otros escuchaban mis palabras, Íngrid se interesó en ese aspecto.

—¿Reconocerías la casa si te plantases delante de ella?

—Desde luego que sí.

—Estupendo. De este modo quiero que mañana por la mañana acompañes a uno de ellos por tal de localizar el chalet. Por el momento solo necesitamos saber dónde se encuentra. Lo que os pido es que marquéis en un punto un lugar exacto en el mapa. No tenéis que comunicaros con cualquier persona que esté en él. No es probable, pero puede ser posible que permanezca uno o los dos secuestradores.

En ese instante se me pasó por la cabeza una imagen de Marco agonizando en el interior del chalet. Prefería pensar en que se encontrase en una situación crítica antes de imaginar que su cadáver estuviese descansando entre aquellas cuatro paredes, una hipótesis más posible por la cantidad de horas transcurridas desde que salí de allí.

Los agentes se miraron entre ellos y uno de todos ellos no tardó en aceptar el encargo.

—Yo iré con él.

Íngrid dirigió su atención hacía quien creía haber escuchado hablar.

—De acuerdo Mendoza. Recordad que solo tenéis que situar la vivienda, nada más. Eso será para mañana a primera hora. Los otros deberéis permanecer a la espera. Una vez ellos nos indiquen el lugar correctamente, tendremos que entrar el inmueble pero solo como indica el protocolo. Por mi parte mañana iré a ver a un juez para ver qué podemos hacer para legalizar la grabación de voz. ¿Alguna duda?

En el suelo del patio exterior se apreciaba que la humedad de la noche bañaba la superficie. Fue en eso en lo que me fijé mientras los muchachos de la subinspectora trataban de asimilar la escasa información que Íngrid les facilitó. Ellos no sabían nada sobre Marco ni tampoco de la presunta relación que existía con el caso Abad. Íngrid solamente mostró lo indispensable para empezar a buscar a Marco. Esa era la verdadera meta.

Entre el silencio Albert alzó la mano para pedir la palabra, eso me hizo acordarme de mis años como estudiante.

—Puedes hablar —mandó su superiora mirando hacia la punta de los dedos.

—Creo… A ver, es una posibilidad. ¿Y si Martin se entera de todo esto?

Ella se quedó unos segundos con la mirada perdida.

—No lo hará, salimos de homicidios hace años. No puede controlar un departamento distinto al suyo —contestó Maxi.

—No os debéis preocupar, yo me paso el día al despacho que hay al lado del suyo. Os encubriré en todo lo que pueda suceder. A propósito, Óscar necesita un lugar para pasar la noche. ¿Mendoza tienes un sofá libre en tu casa?

—Puedo encontrar un hotel —sugerí.

—Estarás mejor con uno de ellos, nunca se sabe —contesto ella.

—Ningún problema chico. Vivo cerca del aeropuerto pero no se escucha ningún avión.

La reunión se diluyó cuando el reloj señalaba las ocho de la tarde; ya hacía un par de horas que era de noche. Cuando salimos a la calle saqué mi teléfono móvil y escribí un mensaje para Laura, eso fue en un momento antes de subir al coche de Mendoza.

“Laura, mañana iremos a buscar a tu hermano. Pasaré la noche en casa de un policía, llámame si Marco se comunica contigo. Besos.”

Capítulo 36

Volverás, seguro que volverás

Me pasé durmiendo menos horas de las que necesitaba en un sofá de color marfil. Debo de reconocer que descansé bastante mejor de lo que esperaba. Era de ese tipo de sofás que cuando te sientas en él no eres capaz de llegar a reposar la espalda en el apoyo posterior, o si deseabas hacerlo te tenías de olvidar de cómo apoyar los pies en el suelo porque hasta un hombre de dos metros le seguirían colgando los pies en el aire. El asiento debía medir un metro de largo y con una anchura espumosa de un palmo.

Mendoza era un hombre casado y con dos hijas. Fue su mujer quien me cedió un par de mantas, pero de todas formas dormí vestido; únicamente prescindí del cinturón y los zapatos.

Después de acostarme, cuando era la luz de las farolas la que luchaba para iluminar el salón, me pregunté por qué un padre debe de ir armado; pensé en mí, me imaginé con una esposa y un hijo, y caí dormido. Estaba convencido que haría como Mendoza, lo que en toda seguridad me convertiría en un mal padre. No existiría ninguna mujer que me lo permitiera y mucho menos Laura. Si algún niño debe de quedarse sin padre, que no sea por haber muerto por un disparo.

Durante aquella mañana que salí con Mendoza en busca del chalet estuve tratando de resolver esa duda a partir de sus actos. Él era un inmigrante de Colombia de segunda generación, fueron sus padres quienes viajaron hasta España y el chico nació en Barcelona. Si lo tuviera que definir con una palabra, esa sería la de nobleza. Paseamos con un coche policía camuflado aunque, de todas formas, él iba vestido con el uniforme. Rodamos durante una hora y media haciendo un barrido exhaustivo desde el centro de San Cugat hacía la periferia a partir de la zona que recuerdo haber pisado cuando logré escapar de aquel lugar. Elegí hacer mi vuelta a casa entre el bosque ya que tenía miedo de que me buscasen por las carreteras secundarias, a pesar de ello era capaz de recordar algunos puntos de asfalto, ciertos entornos que me fijé porque sabía que tarde o pronto tendría que volver a ese lugar.

Me mantuve callado, en silencio, mientras miraba a través de mis gafas de sol. A pesar de los once grados del exterior llevaba las mangas de la camisa arremangadas. Mendoza me señalaba cada una de las construcciones que iban apareciendo ante nuestros ojos y yo las descartaba mientras trataba de justificar en cada ocasión cómo debería de ser la estructura vista desde el exterior. Le ofrecí tantas descripciones que estaba seguro que él mismo sería capaz de identificar el chalet. Puede que lo hubiese hecho si yo no la hubiese reconocido antes. Estaba a nuestra derecha, a unos quinientos metros de nuestra posición y solo se podía ver el tejado. El resto de la estructura estaba cubierta por los pinos. Puede que me precipitase al afirmar que aquel era el chalet que buscábamos. Más tarde supe que por fin habíamos encontrado nuestro objetivo.

—Mendoza, para un momento. Allí, mira hacia allí —le dije señalando con el dedo a través de la ventanilla de la puerta del copiloto.

El conductor frenó el coche con suavidad y rejuntó levemente sus párpados por tal de ver correctamente hacia la dirección que le estaba indicando. No tardó en sacar sus propias conclusiones.

—Solo veo un tejado. Un tejado y una antena de televisión. ¿Quieres que nos acerquemos?

—Sí, por favor. Me resulta familiar, tal vez es allí donde estuve. Ve poco a poco cuando estemos cerca.

—Faltaría más —contestó cuando volvió a movilizar el vehículo.

Tras varios metros de recorrido por el asfalto que estábamos circulando, Mendoza puso el intermitente para girar a la derecha y se incorporó a un camino asfaltado donde era imposible que dos coches pudieran cruzarse, la vía era tan estrecha que los ejes de las ruedas eran los límites entre el asfalto y la tierra. Cuando faltaban unos doscientos metros dejamos atrás una casa de campo que tenía un pequeño huerto a un lado y desde aquella posición ya resultaba posible reconocer toda la estructura de la casa. Un chalet de dos pisos de altura rodeado por una valla metálica que daba directamente a una zona silvestre. Las paredes eran amarillentas y tenía un porche pequeño en la puerta de entrada principal. Aquel era nuestro chalet.

—Lo es, sin duda que lo es —afirmé emocionado—. Aparca el coche a un lado y acerquémonos a pie.

A pesar de ir despacio Mendoza decidió parar allí mismo. Cogió un mapa y lo puso encima del volante, después sacó un GPS de la guantera y encendió.

—¿Se puede saber qué haces? —le pregunté mientras manipulaba el GPS.

—Estoy anotando la dirección y las coordenadas —contestó sin retirar la vista de la pantalla.

—Deja eso para luego. Aparca a un lado y vamos hacia allí —propuse desesperándome.

Mendoza apoyó el dispositivo contra sus piernas mientras trataba de expandir el mapa en el volante.

—La subinspectora dijo que solo la posición. Hemos venido a conocer el lugar y ya lo tenemos, ¿lo ves? —dijo señalando el mapa con el dedo índice—. La casa está aquí, eso es todo.

—Oh venga… No solo hemos venido hasta aquí por eso. Tenemos que ver como es el chalet por fuera, así tendremos los accesos e información periférica de la vivienda.

Mi intención no solo pasaba por conocer la posición de la casa, necesitaba saber si quedaba alguien allí dentro. Yo estaba buscando a Marco, vine para eso, pero Mendoza se enmarcaba por las instrucciones que dispuso Íngrid. Tenía que hacer algo para hacerle cambiar de opinión. Ante todo no quería ser descortés con él, pero debía conseguir mi propósito. Al parpadear volvió a pasarme por mi cabeza la imagen de Marco estirado al suelo sin vida, rodeado por un charco de sangre, su sangre. Necesitaba despejar esa incógnita. Lo tenía que hacer hoy mismo.

El agente, después de anotar las coordenadas que le indicaba el GPS a una esquina del mapa, empezó a guardar todos los objetos de forma descuidada a los asientos traseros del vehículo. Se movía más rápido, lo noté más impaciente.

—Mira Óscar, podemos hacer una cosa. Pasaremos por delante de la casa con el coche, poco a poco, eso es todo. Deberás tomar alguna fotografía que nos será útil para planearlo todo. ¿Quieres que lo hagamos?

Pensé que eso era mejor que nada. Acepté el trato, puede que más tarde fuera capaz de convencerlo para que nos acerquemos más al inmueble. Mendoza estaba siendo flexible.

—A tu puerta, a la parte de abajo. Aquí encontrarás una gorra. Póntela, no sea que alguien te reconozca —me propuso mientras estaba repasando el camino con la vista.

Acaché la cabeza y encontré una gorra con el logotipo de una petrolera, sabía que eso no estaba allí por casualidad. Seguramente Mendoza predijo que nos tocaría hacer algo por el estilo ya que un coche policial no va equipado con ese tipo de gorras. De este modo, antes de ponérmela le di forma a la visera y me peiné para que la gorra encajara cómodamente en mi cabeza. Luego cogí el móvil y puse la cámara en funcionamiento. Al verme preparado, el agente arrancó el coche y circulamos lentamente por el camino que pasaba por la parte delantera del chalet. A partir de ese instante comencé a hacer fotografías indiscriminadamente, algunas de ellas intentando cuidar el enfoque y otras dejándolas al azar porque al mismo tiempo estaba haciendo el esfuerzo de intentar recordar el máximo posible. Mi corazón se aceleró al recordar aquella noche de huida, pensé en mantenerme firme y dejar tales reflexiones para otro momento.

Cuando estábamos a unos veinte metros al fin superamos a todos los pinos que dificultaban una visión completa del chalet. Vimos algo que hizo parar nuestro coche por sí solo.

—¡Joder! —expresó Mendoza sorprendido.

Había un coche de los Mossos de Esquadra aparcado a unos escasos metros de la puerta de entrada. También había un coche más, era un monovolumen viejo. Después de parpadear rápidamente volví a fijarme en lo que teníamos delante de nosotros. A demás de dos coches también distinguí a cuatro personas, dos de ellos eran policías. De repente noté que mis ojos se humedecieron demasiado y se me helaron las manos, noté un temblor, en especial a la mano derecha, que era la que estaba soportando el móvil. No podía decir nada. Mi cabeza repetía tres palabras perfectamente conjuntadas una y otra vez más: “Marco está muerto”. No solo estaba muerto sino que estaba allí, o por lo menos había estado allí. Sentía la necesidad de conocer exactamente lo que estaba sucediendo en ese lugar.

—Ve allí —le dije a Mendoza mediante un tono de voz bajo.

Él estuvo varios segundos más inmóvil, parecía que estaba escuchando el sonido del motor pero en realidad solo trataba de pensar algo, estaba diseñando un plan. Le repetí una vez más mi deseo.

—¡Que vayas allí!

Grité tan fuerte que los agentes que estaban a unos veinte metros de nosotros se giraron y se percataron de nuestra presencia. Mendoza también se dio cuenta que había sido visto por los agentes. Entonces emitió su decisión.

—Está bien, está bien. Vayamos allí, conozco a uno de ellos —dijo como si se estuviera convenciendo a él mismo.

Aceleró el coche y lo aparcó en un lateral de la valla. Todo el rato que tardamos en bajar del coche estuvimos siendo observados por aquellas cuatro personas. Cuando los agentes vieron el uniforme de Mendoza se relajaron alejando sus manos de la cintura, alejándolas de la culata de sus pistolas.

—¡Hola chicos! —saludó Mendoza a distancia por tal de romper el hielo.

Seguimos andando hasta pasar la puerta del vallado hasta tomar una posición cercana a ellos. Entonces pude ver que los agentes eran un hombre y una mujer, y los otros dos parecían ser una pareja. Eran altos, el hombre con el cabello blanco, la mujer lucía un peinado corto y tintado con un rubio no muy exagerado. Pensé que por su aspecto deberían de ser de los países nórdicos, tenían toda la pinta de serlo.

—Buenos días a todos. ¿Qué ha pasado Enrique? —preguntó Mendoza al agente.

El hombre, que era algo mayor que él, le contestó rápidamente.

—Ha habido un robo en este lugar —dijo mirando de un lado a otro y respirando en profundidad—. Estos ciudadanos nos han llamado hace un rato y aquí estamos inspeccionando el territorio.

—¿Habéis entrado ya en la casa? —le pregunté sin tapujos.

—Sí, sí… ¿Quién es este? —le preguntó a Mendoza mientras me señalaba con la mirada.

—Es de la secreta, hemos venido con su coche de patrulla, lo hemos dejado allí al lado —se justificó.

El agente echó un vistazo al vehículo y volvió a mirarnos a nosotros. El motivo de Mendoza fue bastante razonable, no le costó nada responderle con esas palabras.

—Serás de los buenos porque no te he visto nunca. Núria, ¿tú lo has visto antes? —preguntó el agente a su compañera de patrulla.

Ella me miró de arriba abajo con cara de pocos amigos, me dio la sensación que ni se esforzó a reconocerme.

—No me suena —consideró la mujer.

—Eres un buen policía secreto, eres tan bueno que ni nosotros mismos te conocemos. Buen chico.

Se rio tanto que pensé en que aquellas dos personas que estaban reunidos con ellos se incomodarían, les contemplé pero no noté ningún síntoma de irritabilidad. La agente ni se inmutó después de escuchar el chiste fácil de su compañero, supuse que ese tío siempre estaba igual, con el mismo tipo de humor tan áspero. No es fácil pasar tantas horas con alguien así.

—¿Qué habéis encontrado allí dentro? —pregunté sin andarme con rodeos.

—Cómo se nota que sois jóvenes. Siempre con prisas y ganas de trabajar, ¿eh Mendoza? —su amigo al ser mencionado mostró una mueca y asintió—. ¿Qué vamos a encontrar? ¿A ti te entran a robar en casa y encuentras cosas?

Solté el aire al conocer que Marco no se encontraba allí, ni vivo ni muerto. No estaba. El agente interpretó este gesto como si me estuviese hartando de sus bromas.

—¡Vale! De acuerdo muchacho… sus propietarios no han echado nada en falta.

—Creemos que está todo, pero hay un desorden exagerado —añadió el gran hombre con un acento extraño.

—De acuerdo señor —contesté—. ¿Podría ser posible que pudiéramos entrar para ver qué hay?

El hombre se lo pensó varios segundos, su mujer lo miró y le dio un golpe con el codo como si tratase de activar a un robot.

—Claro. Claro, por supuesto. Pasen a dentro de nuestra casa. No hay problema.

Los propietarios anduvieron delante de nosotros como si estuviesen abriendo paso entre la maleza de una selva del Amazonas, y los cuatro que quedábamos estáticos los seguimos hasta alcanzarlos.

Al entrar en el chalet, al acceder a su interior, pude reconocer aquella decoración rústica que seguía estando de la misma forma que la recuerdo.

Había vuelto a mi prisión.

Capítulo 37

USA 22h

Aquel lugar olía a madera mojada. Miré el suelo y estaba cubierto de un mármol grisáceo. Levanté la cabeza y encontré varios pilares de madera tan erguidos como los pinos que había afuera. No solo eran pilares decorativos, sino que también se encargaban de sostener la casa.

Los muros por el interior eran rugosos y la mayoría de ellos quedaban tapados por unos muebles de madera oscura, a simple vista parecía de roble, y todas las otras superficies que quedaban libres tenían un lienzo colgando de ellas; no eran famosos, ni mucho menos conocidos. Pensé que fueron hechos por sus propietarios. Paisajes de montañas nevadas, ríos atravesando sierras y campos de flores. Fue eso lo que creí ver a oscuras varios días atrás, una sala de estar rústica, campestre. Era aquí donde estuve.

A pesar de ser denunciado por un robo, el salón del chalet parecía estar en buenas condiciones. La tela que cubría el sofá estaba arrugada, la mesa de café algo decantada y el suelo estaba sucio de barro. No pude distinguir ninguna huella de suela de zapato. Miré a los agentes y luego a los propietarios. El hombre grandullón se percató y abrió una puerta, detrás de ella estaba la cocina, que todavía quedaba más ordenada que el salón.

—Aquí no es nada —aseguró el anfitrión—. El piso de arriba y abajo, al sótano, todo está más desordenado.

Noté que según las palabras que decía no había practicado demasiado el español pero tampoco tenía un acento nórdico exageradamente marcado. Más tarde me enteré que ésta pareja era de Dinamarca, y hacía tres años que compraron este chalet, era la residencia para su jubilación.

—¿Nos pueden guiar hacia el sótano por favor? —cuestioné aunque fuese capaz de recordar la situación por mí solo.

Recibí una mirada de Mendoza que me transmitía angustia. Él sabía que estuve retenido en ese lugar, me advirtió en silencio que fuera cauteloso, o por lo menos era eso lo que entendí. Le devolví la mirada y cabeceé disimuladamente para restablecer la calma. Los propietarios empezaron a andar en la dirección contraria a la que estábamos. Abrió otra puerta igual a las que había en esa construcción y empezaron a descender por unas escaleras iluminadas por dos luces que estaban dispuestas en las paredes. Al llegar al final de la escalera había dos metros cuadrados que eran llanos que permitían el acceso a otra puerta, esa la recordaba mucho mejor. El hombre la empujó y entramos en una sala rectangular, con paredes blancas y un mobiliario que me era familiar.

En aquel espacio había dos sillas, un biombo blanco y una minicadena portátil; todos ellos situados contra una de las paredes y debidamente ordenados. Me esforcé en recordar la silla que me ataron. Bien podía ser una u otra, las dos eran iguales y se acercaban a la descripción que podía recordar.

Miré a los propietarios, que estaban tan asombrados como si hubiesen entrado en ese sótano por primera vez, y atraje su atención interponiéndome entre ellos y los objetos que miraban.

—¿Esto es lo que había aquí cuando os fuisteis?

La mujer giró ligeramente la cabeza e hizo una mueca en el instante que entendió mi pregunta.

—No, no. Aquí guardamos cajas, la cortadora de césped, mantas y herramientas. Las sillas son del comedor y el biombo no sé —expuso desordenadamente.

Su marido avanzó varios pasos hasta colocarse al lado del biombo blanco, lo analizó unos segundos y se dirigió a nosotros.

—Esta cosa no está nuestra. No lo he visto antes y aquí no estaba.

Enrique, el agente que les estaba tomando declaración, abrió su blog de notas y apuntó lo que acababa de decir el grandullón.

—¿Y entonces os han robado todo lo que teníais aquí? —pregunté.

—No, tampoco robar. Todo está dentro del dormitorio, a la planta de arriba del todo. Allí todo desordenado —aseguró el propietario mientras miraba a su esposa.

—Es algo muy extraño —dijo Enrique desde la puerta—. Dicen no echar en falta ninguna pertenencia, en cambio todo está desordenado. Resulta que los objetos que guardaban aquí han sido subidos hasta la planta más alta, y aquí hay cosas de la planta de arriba y un biombo que afirman que no es suyo.

Tras las palabras Mendoza se inquietó de tal forma que prefirió abandonar la sala. Se excusó y ascendió las escaleras desapareciendo de nuestra vista. Yo también era consciente de que la utilización de la casa resultaba evidente a partir del discurso de los propietarios del chalet, pero era muy improbable que ellos mismos concluyeran que en ese lugar existió un secuestro.

Preferí seguir explorando la vivienda, eso entretendría a los agentes encargados de la denuncia.

—Entonces habéis reconocido que todo lo que había en este lugar está en el dormitorio. ¿Podemos ir hacia allí?

—Claro, vamos allí —contestó la mujer de pelo corto.

La expedición se giró lentamente y empezaron a subir por las escaleras. Yo, en cambio, preferí quedarme estático porque quería analizar cuidadosamente aquel espacio sin que nadie me observase. El último de la fila era el agente Enrique, que me esperaba con la mano en el pomo de la puerta.

—Sube, ahora iré yo —le indiqué con el fin de que se marchara.

El agente se quedó unos instantes mirándome y movió la cabeza como si me lo negara.

—Quién quiere ser joven… ¡Qué inquietud! —dijo sin mirarme.

Esperé a que se fuera y comencé a inspeccionar el lugar. Las sillas estaban en perfecto estado, me senté en una de ellas y crucé las muñecas pasando los brazos detrás del respaldo, imitando la posición que tenía cuando me desperté. Las sensaciones eran las mismas y la altura de la silla dejaba mis rodillas en paralelo a mi cintura, tal y como lo recordaba. Me levanté rápidamente con la finalidad de no perder demasiado tiempo y me fijé en ambas caras del biombo. Estaba seguro que era el mismo que se interponía entre mi mirada y el físico del bombardero, tampoco cabía ninguna duda. Tras estar seguro de ello me arrodillé delante de una minicadena que debía tener más de diez años, era un modelo antiguo y económico. Tenía una tapa en la parte superior que permitía insertar un CD y en la parte frontal dos ranuras destinadas para los casetes. Entonces sentí curiosidad y tiré del cable hasta encontrar su extremo y conectarlo en un enchufe que estaba en la parte baja de la pared. Se encendió una pequeña luz verde y apreté el botón de reproducción. Guardé silencio y empecé a escuchar varias notas musicales que juntas tomaban un sentido que lo calificaba como terrorífico. Lo paré de inmediato y estiré fuertemente del cable de la luz hasta conseguir desenchufar el aparato. Era la canción de Sinatra, la reconocí de inmediato. Se estaba comenzando a reproducir la maldita canción de Frank Sinatra. Miré hacia la puerta de entrada y ésta seguía cerrada; después pausé mi respiración un par de segundos para escuchar mi entorno, tampoco había nadie cerca de la escalera, nadie se había dado cuenta del sonido emitido por la minicadena.

Siguiendo estando de rodillas volví a fijarme en el aparato. Apreté un botón que estaba en la parte superior, justamente en el borde de la tapa que cubría el CD, lo pulsé con energía hasta que conseguí elevar la tapa que se quedó casi en estado vertical. Dentro de ese espacio había un CD, un disco que supuestamente guardaba la canción de Sinatra. Lo cogí cuidadosamente con dos dedos y lo levanté hasta que estuviese perfectamente iluminado por la pequeña ventana de aquel sótano. El disco que tenía entre mis dedos, aquel que guardaba la canción favorita del bombardero, tenía una inscripción a rotulador: “USA 22h”. Parpadeé y volví a mirar el CD girándome levemente para mejorar mi visión. USA 22h. Entendí en un primer instante que aquella información debería de considerarla en otro momento con menos presión, así que cerré la disquetera y me guardé el disco en el bolsillo interior de mi chaqueta. Entonces subí por las escaleras y en la misma sala de estar fue donde me encontré con todo el grupo: los dos agentes, Mendoza y los propietarios. El agente Enrique me miró y tomó la palabra.

—Qué lástima novato, acabamos de bajar de la planta del dormitorio.

Miré a Mendoza y después la puerta de salida. Inconscientemente no hacía más que sacar conclusiones sobre la inscripción del código inscrito en el disco que estaba llevando contra mi pecho.

—No pasa nada —contesté—. De hecho debemos irnos ya o por el contrario no cumpliremos nuestro horario. ¿Verdad Mendoza?

—Así es —confirmó algo sorprendido.

Después de despedirnos anduvimos hacia el coche que conducía Mendoza. Entramos en el vehículo y esperamos un rato hasta arrancar.

—He llamado a la subinspectora antes cuando he salido fuera, le he contado que hemos encontrado el chalet pero que no hay nada. Que sus propietarios están denunciando un robo.

Mendoza me informó con un tono de voz como si me estuviese regañando. Mientras tanto saqué el CD del bolsillo y lo mostré al agente.

—Mira lo que he encontrado, este disco es del bombardero. Es del hombre que mató al rector, y fíjate qué tiene escrito.

Mendoza calló y se aproximó hasta poderlo leer correctamente.

—USA 22h —vocalizó.

Asentí con la cabeza.

—¿Sabes qué significa esto? —le pregunté.

—¿Estados Unidos veintidós horas? —expresó el agente con inseguridad.

—Eso mismo —aseguré—. Debo explicarte algo, cuando estuve allí encerrado, el asesino me dijo que me quería matar el día de Acción de Gracias. Creo que esto se trata de algún tipo de cita, en Estados Unidos a las diez de la noche. Estupendo… ¿Pero qué día?

Mi compañero estuvo unos segundos pensando y sacó sus propias conclusiones.

—Supongo que el día de Acción de Gracias. No sé qué día será ese.

—Es el cuarto jueves del mes de noviembre —dije con toda seguridad.

Mendoza sacó una agenda que guardaba en la guantera del coche y la consultó.

—¡Joder hoy es jueves! ¡Es el último jueves del mes!

Me acerqué hasta poder ver la página que permitía a Mendoza identificar el día de hoy.

—Jueves, veintiocho de noviembre. Hoy se celebra Acción de Gracias en el consulado de Estados Unidos, tenemos que estar allí antes de las diez de la noche. Es muy probable que hayan puesto una bomba o algún tipo de explosivo como el que mató al rector.

Estuvimos un instante en silencio sentados en el coche intentando aflorar algún tipo de idea que nos llevase a tomar la mejor decisión posible.

—Pero… ¿A quién querrán asesinar? ¿Al cónsul?

Centré mi atención a las cuestiones que lanzaba Mendoza en el aire. Pensé que quizás no irían a por el pez gordo, sino más bien a por alguien que tuviesen los motivos suficientes. Pensé en Marco.

—Mendoza conduce hacia Cornellá, yo llamaré a la subinspectora Íngrid. Debemos trazar un plan para que esto no ocurra.

Consulté mi reloj, solo faltaban trece horas para que la aguja pequeña señalase las diez de la noche, la hora de la cena del día de Acción de Gracias.

Capítulo 38

Segundos fuera

—¡Óscar!

—Hola Laura, ¿sabes algo de tu hermano?

—Sigue sin llamarme, estoy muy preocupada.

—Me lo temía… ¿Sabes una cosa? Estoy seguro que esta noche lo encontraré.

—¿Me lo estás diciendo de verdad?

—Es muy probable, Laura. Puede que suceda algo en el consulado de Estados Unidos. Hoy hay una cena multitudinaria, habrá mucha gente y creo que tu hermano también estará allí.

—Entonces… Si vas a esta cena es porque puede pasar algo malo en ese lugar. ¿Me equivoco?

—Déjalo estar Laura. Tú quédate con tus padres, cuando tenga noticias te volveré a llamar. ¿Me has entendido bien?

—Te avisaré si mi hermano se pone en contacto conmigo.

—De acuerdo, debo colgar Laura. Estoy a punto de entrar en una reunión, seguimos en contacto.

Colgué el teléfono en el mismo instante que la subinspectora Íngrid entró en la sala que nos reunimos la tarde anterior. Vestía unos pantalones de tela azul oscuro y una camisa blanca. En sus manos cargaba una vez más con una carpeta abultada, un bolso y su abrigo. Dejó sus propiedades encima de la mesa y sin aún pronunciar una sola palabra a los presentes tomó asiento ocupando la silla que quedaba más cerca de la puerta de entrada. En aquella sala estaba Naldo y Mendoza de pie que bebían el café que acababan de sacar de la máquina. Albert estaba sentado en medio de la mesa escuchando la conversación de sus compañeros y Maxi fumaba un cigarrillo en el umbral de la puerta que daba al patio exterior, no muy alejado de los dos agentes que bebían café; para ello tenía que dejar la puerta del patio abierta, no le importaba que el frio aire del exterior ni que el humo de su cigarro entrase en la sala. Los hombres estaban hablando sobre el robo del chalet de los nórdicos, Mendoza daba todo tipo de detalles y sus compañeros recreaban la situación poniendo caras extrañas y exhibiendo más de una palabra malsonante como si intentasen darle más peso al asunto. Colaboré en la conversación hasta que me retiré en una esquina para llamar a Laura. Le dije todo lo que era capaz de contarle, no podía explicarle mi sospecha. No podía decirle que en ese evento iban a matar a su hermano, eso solamente era algo que me había cuchicheado mi consciencia. Realmente lo único que tenía era un CD que señalaba un lugar y una hora. No decía qué iba a suceder y ni mucho menos que ocurriese en el consulado de Estados Unidos. Tal vez todo esto se tratase de una ficción pero esta historia tomaba fuerza cuando pensé en que quizás las letras trazadas en el disco hubiesen sido escritas por Marco. Tanto a Martin como al bombardero no les interesaba la presencia policial cuando vayan a cometer un delito, pero para Marco ésta era su última oportunidad. Tenía que dejar una pista sobre lo que sucedería y ésta tenía que ser discreta ya que había de pasar por desapercibida ante los ojos de los limpiadores del secuestro. Estaba seguro que Marco escribió eso, tan seguro como él cuando pensó que volvería a mi calabozo. Sabía que iba a volver, por eso lo escribió. Conocía mi inquietud e intentó aprovecharse de ella. El mensaje llegó al receptor más adecuado que pudiese encontrar.

Los agentes tomaron asiento en una zona próxima al de la subinspectora y se miraron entre ellos hasta que ésta empezó a hablar.

—Veamos… Óscar, Mendoza; explicad que está sucediendo.

Mendoza se avanzó a mi discurso.

—Verá señora Íngrid, esta mañana hicimos lo que nos ordenó. Encontramos el chalet donde estuvo retenido Kors y nos sorprendimos al ver a una patrulla hablando con los propietarios de la vivienda. Estaban justo en la puerta de entrada. Óscar y yo pensamos que se nos adelantaron pero resulta que los agentes estaban allí haciendo una denuncia de un robo. ¿Entiende usted? Es lo que le expliqué por teléfono, eso mismo.

La subinspectora miró a todos los asistentes en la sala como si ella misma acabase de hablar y asintió con la cabeza. Quería asegurarse que el mensaje de Mendoza había llegado a todo el mundo.

—Entonces ha habido una denuncia de robo. ¿Qué les han robado?

—Nada, no robaron nada. Solo estaba el mobiliario trasladado y algo desordenado —contestó Mendoza.

—¿Y el sentido de la denuncia? —preguntó Naldo después de beber un trago de café.

—Es lo que interpretaron los propietarios. Lo vieron todo desordenado y creyeron que sucedió un robo. Yo también lo haría, lo primero que se me pasaría por la cabeza es un robo.

Íngrid miró a Mendoza y éste se calló de inmediato. Era evidente el respeto que tenía hacia ella.

—Mi pregunta es la siguiente: ¿cómo sabían los delincuentes que el chalet estaba desocupado durante el tiempo que lo usaron?

El silencio destinado a la reflexión solo duró unos segundos, Albert lo interrumpió mientras se colocaba bien las gafas.

—Supongo que será por contactos. Es posible que uno de los delincuentes sea cercano a los propietarios y consiguiese la información pero hoy en día esto no tiene porqué ser así. Solo con que uno de los propietarios publique en sus redes sociales que se va de vacaciones ya es información suficiente para el ladrón. Estoy harto de aconsejar a la gente que no indique los momentos que no se encuentra en casa.

Maxi, que se estaba oliendo la yema del dedo índice de su mano al parecer para recordar el olor a tabaco, abrió la boca para corroborar la hipótesis de Albert. Éste se lo agradeció silenciosamente y volvió la mirada hacia la subinspectora.

—Y el tema es que habéis encontrado un tipo de mensaje, ¿es así Kors? —cuestionó fríamente la mandamás de la sala.

Me giré y anduve hasta el perchero. Allí toqueteé los bolsillos de mi chaqueta hasta encontrar el CD. Después volví al sitio que ocupaba y le di la prueba a la subinspectora.

—Un CD. Aquí pone USA 22h, como me dijiste. ¿Qué hay dentro? —preguntó Íngrid.

La miré después de comprobar las caras de sorpresa de Naldo, Maxi y Albert; que vieron el disco por primera vez.

—Solo hay una canción. Una canción de Frank Sinatra, se llama My way. Esta canción fue la que me puso un secuestrador para que me despertase. Imagino que salió de éste mismo CD. Él mismo se preocupó en grabarla para la ocasión.

Los asistentes se miraron atónitos, en cambio Mendoza no movió ni un solo músculo. Naldo se inclinó y se interesó por el autor de la canción.

—¿Éste es el que cantó la de New York, New York?

—También se le conoce por la canción Fly me to the moon o la de Strangers in the night —contestó Albert rápidamente.

—¡Dejaos de tonterías! —replicó Íngrid irritada—. Vayamos al grano, lo importante no es la canción ni su autor. En este caso debemos atender a las letras escritas sobre el disco. Kors cuéntanos lo que me dijiste por teléfono.

—Pues veréis, al CD pone USA 22h. Es decir, Estados Unidos veintidós horas.

—¿Y? —cuestionó Maxi mientras jugaba con su mechero.

La subinspectora dibujó círculos con su mano intentando atraer mi atención. Me quería indicar que me explicase correctamente.

—De acuerdo —dije en voz baja—. Cuando estuve allí retenido, hablé con el que mató al rector de la Universidad Autónoma de Barcelona. En fin, le pregunté por qué me querían en vida y éste me contestó que pretendían hacerme estallar en la cena del día de Acción de Gracias que se celebra en el consulado de Estados Unidos.

Paré mi discurso unos segundos al ver las expresiones de mis interlocutores. Parecían un grupo de niños de guardería escuchando un cuento de terror. En cambio la subinspectora tenía las manos entrelazadas y miraba hacia abajo, hacia la mesa. Estaba esforzándose en escuchar todo lo que decía. Seguí narrando lo sucedido.

—Uno de los secuestradores traicionó al resto liberándome en contra de los intereses del grupo. Fue así como logré escapar de aquel lugar. Y ahora sospecho que los planes del grupo de Martin se están llevando a cabo y resulta muy probable que en lugar de hacerme explotar a mí harán estallar al secuestrador. En cuanto al mensaje, creo que se trata de un intento del secuestrador para que lo salvemos.

—¿Salvarlo? ¿Lo dices en serio? —preguntó Maxi con ironía.

Preferí no dar una respuesta a su pregunta.

—Pero vamos a ver… ¿Cuántos secuestradores contaste Óscar? —curioseó Naldo mientras destrozaba el vaso de plástico que había contenido su bebida.

—Hasta tres. Los dos que mataron al rector y a Abad, y el otro es Martin.

—¿Estás seguro? ¿Una banda de tres personas y quieren matar a uno de sus miembros? —siguió Naldo interesado en resolver su inquietud.

—No es una banda como tal… Se trata de algo más complicado que esto. Dependen entre ellos mismos mediante amenazas, nadie confía con nadie porque saben que de un momento a otro alguno de ellos se presentará delante de la justicia y lo contará todo.

—Y éste es el que te libró del sótano —complementó Albert—. Es decir, quieren su silencio eterno pero no en vano, sino que su muerte se haga mediática. Queriéndolo destripar con una bomba en un evento internacional, y eso es lo que querían hacer contigo porque tú también eres consciente de lo que sucede.

—Iban a por mí porque metí las narices donde no debí hacerlo, pero ahora no hay marcha atrás. Entonces la situación que nos ocupa ahora es que esta noche, a las diez de la noche, creo que explotará un artefacto dentro del consulado de Estados Unidos y que éste seguramente vaya dirigido a acabar con la vida del secuestrador que os estoy contando.

Los chicos bajaron la cabeza resignados. Consideraron mi hipótesis y la apoyaron, también estaban seguros de que había posibilidades para que sucediera algo por el estilo.

—¿Y si van a por el cónsul de Estados Unidos? —preguntó Mendoza intentando mirarnos a todos.

Maxi se levantó con energía de su silla desplazándola varios centímetros hacia atrás y se apoyó con las dos manos encima de la mesa mientras soltó varias palabras.

—¡Debemos hacer algo! Falta algo menos de diez horas. Subinspectora dinos qué podemos hacer, seguro que tendrás un plan, cuéntanoslo —exigió Maxi en un estado de nerviosismo.

La subinspectora levantó la cabeza después de estar bastante tiempo sin dirigir la mirada a nadie y se rigió directamente al agente que la invocó.

—¿Qué hago Maxi? ¿Qué hago? ¿Doy la alarma de bomba en un consulado de Estados Unidos? No te puedes ni imaginar la repercusión internacional que puede tener esto.

—Peor será que en las portadas de los periódicos internacionales ponga que han asesinado al cónsul de Estados Unidos en Barcelona —rebatió Maxi.

—Pero todo lo que hemos hablado, puede que no sea real. Quizás nada de esto ocurra durante esta noche. Si doy la alarma y Martin se entera parará su plan porque sabrá que en aquel lugar le estará esperando todo un escuadrón de las fuerzas especiales. No es un buen método, ni mucho menos, para ello antes debemos de estar cien por cien seguros de que todo esto va a suceder.

Íngrid tenía el cuello rojizo y cada vez se expresaba más rápido, era mucho más brusca. Pensé que se sentía superada por las particularidades del caso. Entonces creí adecuado aportar mis ideas de actuación.

—Creo que lo mejor que podemos hacer es que alguien se encuentre dentro del consulado momentos antes de que sea la hora indicada, y fuera se hallen todos los agentes dispuestos a actuar de un momento a otro. Desde dentro se buscarán indicios o rastros del explosivo o armamento y también a Martin y sus secuaces. Si se da el caso, se dará el aviso para que proceda la actuación policial y si no es así nos iremos sin provocar ninguna alarma ni sospecha.

Callé y miré a la subinspectora Íngrid que estaba escribiendo varias líneas a boli en un papel que tenía encima de la mesa. Paró de escribir y me miró. Luego se peinó el flequillo y me contestó.

—Me parece bien. Esto es lo único que tenemos en nuestras manos —comentó antes de seguir anotando cosas.

Maxi separó las manos de la mesa y volvió a la verticalidad y los otros seguían observando mientras sonreían sensiblemente. Íngrid miró su reloj y se dirijo en voz alta a todos los asistentes en la sala.

—Tenemos unas diez horas para montar el operativo. Conseguiré al equipo de intervención sin que Martin se dé cuenta, él suele salir de su oficina sobre las tres de la tarde, desde ese momento queda apartado de la última hora de la seguridad. También necesitaremos a más agentes para resguardar a todos los ciudadanos que estén en el consulado. Requeriré el apoyo de un mando, no habrá problema. Debemos movernos ya mismo.

La subinspectora se levantó, sacó su teléfono móvil del bolso y salió de la sala. Los otros resoplaron, algunos de ellos empezaron a hablar sobre otras cosas y otros simplemente se quedaron callados.

Permanecimos en aquella sala cerca de una hora, el tiempo que necesitó Íngrid para contactar y dirigir a los hombres que incluyó en el operativo que iba a tirar por los suelos los planes de su enemigo. Después nos dieron la orden de trasladamos hacia el consulado.

No había tempo que perder.

Capítulo 39

El comisario insatisfecho

El consulado de los Estados Unidos estaba situado en una de las zonas más adineradas de Barcelona y tanto el edificio como el terreno que lo rodeaba no desentonaban con el entorno verde y natural que transmitía el barrio. Los grandes edificios surtidos por numerosos pisos quedaban a la zona este de ese lugar, discriminando a las viviendas pequeñas y mal estructuradas; siendo sustituidas por espaciosas casas individuales, bastantes metros cuadrados de césped y piscinas decoradas con azulejos de tonos marinos. Se trataba de una Barcelona distinta, muy alejada del concepto de núcleo urbano y llevada más bien al campo del bienestar económico. Prueba de ello eran los vehículos que habían aparcados en los alrededores, a simple vista se podían reconocer modelos que rondaban los treinta mil euros siendo más numerosos que los que costaban una tercera parte o incluso bastante menos.

Mientras estábamos llegando al punto de encuentro pensé en las palabras del bombardero. Recordé que sus amenazas iban dirigidas a la embajada de Barcelona. A una embajada. En realidad no estuvo atento en un detalle, que de embajada solo existe una y en el caso de España la embajada estadounidense se encuentra en Madrid. Ésta idea se desvaneció al razonar que el bombardero no atendiese a considerar la institución por su nombre o que quizás no conozca tal distinción. Estaba seguro que el escenario que había elegido era en Barcelona pero la pequeña duda que eso me inducía me llevaba a la inquietud de no haber sabido interpretado bien ese diálogo. Ignoré tal pensamiento, lo califiqué como un error de expresión. Recordé que la palabra “Barcelona” salió más de una vez de su boca. El lugar de acción se encontraba a unos metros del coche que conducía Mendoza.

La subinspectora Íngrid nos informó que debíamos de encontrarnos en una escuela que estaba situada en la otra acera de la calle donde estaba el consulado. Mendoza fue obediente y colocó el coche enfrente de una valla metálica corredera. Delante de ella, había un agente de los Mossos de Esquadra que se movilizó al ver a un vehículo delante del acceso que vigilaba. Mendoza apagó la radio y bajó la ventanilla. El frio del exterior se apoderó de la cabina del coche.

—Buenas tardes, somos Mendoza y Kors.

El agente se encorvó por tal de inspeccionar visualmente a los ocupantes del vehículo. Al ver el uniforme de Mendoza, enderezó su columna y activó el motor que abría la puerta de aquella escuela.

—Deja el coche una vez hayas pasado el edificio. Allí los encontrarás —dijo el guarda del acceso con una voz ronca.

Mendoza le agradeció la indicación y revolucionó el motor el coche para avanzar lentamente por la zona exterior del centro educativo. Aquel colegio tenía forma de ele y el terreno que ocupaba era rectangular; eso se debía a que las zonas exteriores estaban usadas como pistas deportivas. Desde el interior del coche pude ver canastas de baloncesto y pistas de fútbol. Detrás del edificio alargado había otra zona llana que se delimitaba con la carretera con una valla metálica acompañada de unos arbustos podados que adoptaban una figura rectangular muy prolongada. En el espacio interior limitado en dos bandas por la estructura de la escuela era donde los agentes guardaban sus vehículos. Alguien, supuestamente el cabecilla de la operación, había ordenado montar el operativo en un lugar colindante y a la vez protegido visualmente desde el propio consulado.

Yo también lo habría hecho de este modo. No tenía sentido llenar las calles de furgones policiales cubriendo el consulado con varias patrullas. Se necesitaba discreción. Hacer visible esta operación haría saltar las luces de emergencia del cónsul y por consiguiente al gobierno norteamericano. Lo único que teníamos entre nuestras manos era una sospecha, una sospecha fundamentada. De esta forma lo mejor que se podía hacer era observar desde la proximidad, pudiendo actuar desde la inmediatez que te permite un centro escolar no más alejado de unos veinte metros del consulado.

Una vez superado el edificio encontramos varios vehículos aparcados en la parte posterior. Me fijé en la fachada de aquel colegio, desde fuera se apreciaba una hilera perfecta de persianas de color blanco compuestas por infinitas tiras alargadas y unidas entre sí con una especie de palo en vertical. Todas ellas estaban cerradas pero de solo una era posible discernir una luz blanquecina. Era un aula cualquiera, como todas las demás, pero fue acogida para la reunión que estábamos a punto de asistir. Desde el exterior no era posible saber quién podría haber en el interior, tampoco lo supe distinguir cuando me encontraba a unos cinco metros de la pared, en el lugar que aparcó Mendoza, entre un furgón policial y el Ford de la subinspectora.

—¿Sabes quién hay allí dentro? —pregunté a mi conductor en el instante que el motor dejó de sonar.

Mendoza salió y cerró la puerta con suavidad. Hice lo mismo y esperé su respuesta mirando su cara por encima del techo del coche.

—Autoridades. Estarán los que mandan —su voz tembló sensiblemente al pronunciar las últimas sílabas.

Acachó la cabeza y pasó por delante del morro del coche, casi pegado a la pared de la escuela, en dirección a un agente que estaba en medio de la estructura situado cerca del acceso de la parte trasera. Me abroché la chaqueta y seguí a Mendoza, era evidente que debíamos entrar por aquel lugar.

Mendoza, cuando estaba a unos metros del agente que estaba de pie, le hizo la seña del saludo militar y el otro le respondió con el mismo gesto. Me extrañó este gesto entre policías, pero eso abrevió tanto las palabras que no existió ninguna necesidad de usarlas.

Una vez pasada la puerta de metal entramos en un pasillo de unos sesenta metros de largada con un suelo perfectamente encerado, eso me hizo recordar la facultad de derecho que lucía un aspecto similar. A medida que superábamos las puertas de las aulas notaba que apretaba los dientes con más frecuencia y mi cuerpo se estaba poniendo más rígido debido a la tensión, oprimía los músculos como si no pudiese evitar el impacto de un puñetazo en mi abdomen. El sonido de los pasos cesó cuando Mendoza halló una puerta con un hilo de luz en su borde inferior; lanzó una mano y giró el pomo. Me sorprendí al ver a la subinspectora Íngrid con alguien que ya conocía, con un hombre que recuerdo por haberme confiscado unos documentos que clasifiqué durante seis largos años. El comisario Domínguez era el hombre que estaba al mando de la operación.

—Óscar Kors, supongo —dijo el hombre después de levantar la vista de unos papeles—. Pasa y toma asiento. Y tú serás Mendoza, entra, también eres bienvenido.

Íngrid nos miró en el momento que el comisario nos reconoció y exhibió la mueca forzada que ya nos tenía acostumbrados.

—Estábamos hablando de vosotros —comunicó la subinspectora.

Avancé hacia ellos dos y cogí una silla de madera de la treintena que había en el aula, la arrastré hasta un lugar que facilitase la comunicación y la posicioné guardando una distancia con los demás. Mendoza, después de cerrar la puerta, anduvo hasta sentarse encima de un pupitre verde, adoptando una posición que puede resultar incómoda al paso de los minutos.

Entablé conversación con el comisario.

—¿Qué hace usted aquí?

—Veo que se acuerda de mí.

La subinspectora se apoyó al respaldo cruzando los dos brazos contra su cuerpo.

—Me extraña que se me dirija por mi nombre, ¿sabe? Pensé que me llamaría como “el chico de la carpeta”. A ver… Me pregunto qué querrá ahora de mí comisario Domínguez.

—Se está equivocando Kors —contestó mostrando sus palmas de las manos—. Su carpeta, la carpeta amarilla como usted la llama, me está ayudando a cerrar un caso. Un caso que me ha relatado la subinspectora que usted ha husmeado, pero sin éxito. Aquel día que nos encontramos al Departamento de Interior, aquel mismo día leí todos los documentos de su carpeta y había uno que me llevó hacia una nueva línea de investigación.

Apoyé los codos contra las rodillas adoptando una posición similar a los ciclistas cuando bajan un puerto de montaña, me acerqué inconscientemente unos centímetros a la robusta figura del comisario. Íngrid restaba en silencio a mi izquierda, no quería interrumpir.

—Dígame, si es tan amable, sobre qué cuestión le ha inspirado mis documentos.

Domínguez contestó mientras se colocaba correctamente los puños de la camisa que vestía aparentando ciertos aires de superioridad.

—Abad, el del concesionario Audi. Me consta que ha estado indagando en este asunto.

—¿Y cuál es su logro?

—Sé quién le mató y el por qué.

Al escuchar esas palabras levanté la cabeza de inmediato y miré los pequeños ojos del comisario mientras él dibujaba en su boca una media sonrisa, estaba esperando que le suplicase su narración, y así lo hice.

—Le agradecería que me lo contase aquí y ahora, éste hecho ha sido algo que casi ha terminado con mi vida. Lo necesito saber ahora mismo.

El comisario Domínguez sonrió del todo, se le veía satisfecho.

—Entonces conocerá al inspector Martin.

—¿Cómo? ¿Él? —miré a Mendoza e Íngrid rápidamente como si tuviesen la respuesta—. ¿Ha sido él?

—Eso sospecho señor Kors. Su inspector fue el asesino de Abad.

—¿Cómo está tan seguro? —pregunté perplejo. Me enseñó un video de una cámara de seguridad de dentro del concesionario y no aparecía por ninguna parte. Y lo del sistema de bomba encontrado debajo de la mesa del despacho, ¿cómo puede explicar eso?

—Mire Kors, ese vídeo está completamente editado. Desde el principio al final. Lo analizaron mis chicos del equipo de delitos informáticos, un embuste muy mal hecho.

Entonces recordé el equipo de informáticos que mencionó Martin cuando me retiró la cuenta de Facebook, en el momento que el bombardero se comunicó conmigo haciéndose pasar por Abad.

—Perdone que lo interrumpa, ¿Martin y usted tienen el mismo equipo de informáticos a su disposición?

Domínguez elevó la mirada mientras hacía un esfuerzo para pensar.

—Martin no dispone de acceso directo al equipo de delitos informáticos —aseguró.

—¡Joder! —expresé sin poder ocultar mi rabia.

—Martin entró al concesionario para encontrarse con Abad, una vez allí le disparó en la cabeza a quemarropa y luego colocó los famosos raíles que también fueron vistos en el asesinato del rector. Con esto quería ocultar su culpabilidad imitando un modus operandi concreto. Le hubiese salido todo bien si no fuese por un detalle, algo muy concreto que define su forma de delinquir.

—¿El qué? —pregunté desviando la pregunta a todos los que había en la sala.

La subinspectora Íngrid levantó las cejas y trago saliva para hablar.

—Óscar, la perdición de Martin siempre ha sido el dinero. Lo ha sido desde el momento que supo que podía sacar provecho encubriendo a los delincuentes, eso lo aprendió el mismo día que mataron al rector de la universidad que fuiste, en el asesinato del rector Pereira.

Capítulo 40

Cómo andarás sobre la alfombra roja

—El dinero, la firma delictiva de Martin es el dinero —afirmó Domínguez.

Mendoza bajó de la mesa y situó una silla alrededor de nosotros tres para incluirse a lo que los psicólogos denominan como un grupo de discusión. Se interesó de tal forma que intentó integrarse en una conversación que desde un primer momento había clasificado como ajena. Aparentemente él también conocía el caso Abad.

Mis dudas sobre la afirmación de Domínguez eran numerosas, en verdad yo también consideré que el nexo entre el caso Abad y el caso rector pasaba necesariamente por Martin pero no era capaz de encontrar un vínculo real que ligara ambos casos. Martin consiguió un millón de euros del caso rector pero de Abad no se llevó ni una sola moneda. La bolsa de deporte que contenía el más de medio millón de euros seguía estando íntegra en el despacho de Abad, con el número exacto de dinero que fue ingresado en su cuenta bancaria por la venta de su negocio; con todo el dinero que le ingresó Batista, el actual propietario del concesionario.

Pensé que la respuesta estaba justo delante de mí.

—Si su obsesión es el dinero, ¿qué me puede decir de lo encontrado en el escenario del crimen? Había una bolsa de deporte con la cantidad exacta que Abad fue capaz de reunir, con ello implicando la venta de su negocio.

Domínguez frunció el ceño y cabeceó varias veces.

—Claro, sé de lo que me está hablando. Aquel dinero era el precio máximo que Abad podía pagar por tal de salvar su vida y fue la última cosa en la que podía aferrarse.

—No le sirvió de nada —interrumpí.

—Tú lo has dicho, de nada. ¿Y sabe por qué señor Kors? Porque Martin no solo atacó a Abad por su dinero, él sabía cosas. También estuvo en la graduación con usted. Eso queda recogido en la lista de asistentes que había en su carpeta. El documento que me llevó a encontrar la relación causal.

—Pero yo pensaba que lo mataron por haber sido el autor del asesinato del rector. Lo creí hasta descubrir la figura del bombardero.

—No fue por eso —ratificó el comisario—. Encontramos mensajes borrados en el teléfono móvil de la víctima. Abad estuvo un tiempo comunicándose con Martin. Éste machacó psicológicamente a Abad porque sabía algo sobre él.

—¿El qué?

—No lo sabemos, en ningún momento lo especifica. Los últimos mensajes relataban el encuentro entre ellos dos en el concesionario, a las ocho de la tarde. Sabe lo que supone eso, ¿verdad?

Le di la razón al comisario.

—Que Abad había quedado con Martin.

—Entonces al parecer lo del dinero no era algo planeado —interrumpió Mendoza mostrando interés.

—Eso es Mendoza —dijo el comisario—. Martin iba a matar Abad y la víctima creía que su chantajista se dirigía a su negocio únicamente para recoger el soborno.

—¿Abad sobornando a Martin? —cuestioné intentando ligar cabos—. Eso no tiene sentido, en todo caso sería Martin quien debería pagar por el silencio del testigo.

—No se especifica en ningún mensaje, pero puede que Abad no haya sido un simple testigo. Me huelo que haya podido colaborar con el grupo que instaló la bomba en el atril pero no lo sé a ciencia cierta, solo es una suposición.

—Martin buscaba otro soborno similar al que recibió seis años atrás y por algún motivo forzó el pago de un segundo soborno, de todos modos me temo que Abad llegó a pensar que iba a morir —consideré intentando mirar a los dos a la vez—. El mensaje a su mujer que fue convocada al concesionario a la misma hora que él quedó con Martin, creo que lo hizo para protegerse de algún modo. Como si la presencia de Claudia evitase la violencia. Además se encontró una nota escrito de su puño y letra en un bolsillo que decía “soy el primero”, esto era una pista que escribió como víctima.

—Verás Kors, puede que tengas razón.

—Claudia, su mujer, explicó que en el momento de entrar al concesionario escuchó un disparo. ¿Este hecho se encuentra recogido en vuestra testificación?

Domínguez cabeceó corroborando la información. Seguí con mi argumentación.

—Cuando ella entró y vio a Abad muerto, ¡Martin seguía allí!

—Estaba escondido en el hueco del escritorio señor Kors, instaló los raíles del explosivo de una forma muy chapucera y se marchó antes de que llegara la policía.

—¿Cómo lo saben?

—Las pruebas que recogimos con la aspiradora de la científica. Martin señaló que la existencia de su ADN en ese lugar se debía por haber entrado en el escenario del crimen momentos antes de la recogida de pruebas, el caso es que en la zona inferior de la mesa había una concentración de su ADN y fibras que podrían ser de su abrigo, según mis agentes el mismo abrigo que llevó el día siguiente durante la inspección del lugar del crimen. No cabe duda señor Kors.

La subinspectora Íngrid no hacía más que mirar su reloj de pulsera. No colaboraba en la conversación porque no quería tratar ese asunto en ese momento. Tenía las piernas cruzadas y el pie que quedaba suspendido en el aire se balanceaba de un punto a otro muy rápidamente. Conocía su desesperación pero estaba tan interesado por los indicios del asesinato de Abad que obvié que el tiempo estaba corriendo en nuestra contra, faltaban menos de dos horas para las diez de la noche, menos de dos horas para la nueva actuación del bombardero.

Su paciencia terminó cuando las agujas de su reloj señalaron las ocho y cinco minutos.

—Es interesante, de verdad, pero considero que esta conversación la podemos tener en otro momento —dijo Íngrid sonriendo amargamente.

El comisario se puso a clasificar los documentos que tenía sobre la mesa de forma inmediata. Yo, por mi parte, tenía la necesidad de resolver una última duda.

—Discúlpame subinspectora, quiero que me contesten a esta pregunta: ¿Por qué Martin sigue libre después de tener tantas pruebas contra él?

El comisario, que también parecía divertirse en ese tema de conversación, me contestó de inmediato hablando más rápido de lo normal.

—Porque hoy es el día que tenemos el operativo destinado para su captura. Si sucede todo lo que usted ha pronosticado a partir del CD que encontró, le aseguro que Martin acudirá como un buitre al consulado para colgarse una medalla.

Le agradecí la respuesta en voz baja justo antes de ser solapado por el discurso de la subinspectora.

—Vayamos a por trabajo, ¿os parece? —dijo la subinspectora arrogantemente—. Comisario, explícales el operativo que tenemos preparado.

Domínguez movió varios de los papeles que estaba consultando y empezó a hablar en el instante que dejó de revolver las hojas. Me daba la sensación que el comisario era quien estaba siendo dirigido por alguien con un cargo bastante inferior al suyo.

—Mendoza y Kors —dijo con la finalidad de atraer nuestra atención—. Vosotros dos seréis los encargados de entrar en el consulado a las nueve en punto, dentro de exactamente cuarenta y siete minutos. Vuestra función será inspeccionar el lugar ocularmente, en la detección de sistemas de explosivos o los presuntos autores del delito. Fuera, en este patio nos vamos a encontrar la subinspectora y yo mismo dirigiendo la operación. Además contaremos con el grupo especial de intervención y varias patrullas preparadas para actuar. ¿Todo claro?

—Espere un momento señor —dijo Mendoza—. ¿Puede repetir qué hay que hacer allí dentro?

La subinspectora tomó las riendas del asunto.

—Vosotros dos solo tenéis que entrar allí y dar la alarma si veis algo extraño. No tendréis ningún arma, os daremos un walkie para que os podáis comunicar con nosotros, además también necesitaréis un teléfono móvil para asegurar la comunicación.

—Avisad si ocurre una situación de peligro —interrumpió Domínguez como si la subinspectora no hubiese contestado la pregunta de Mendoza.

—De acuerdo —contestó el agente.

—Pero por supuesto, en el caso que encontréis una situación peligrosa deberéis avisar, proteger y salir. Solo protegeréis si el peligro es inminente, ¿queda claro? Solo proteger en caso de peligro inminente —repitió Íngrid.

—Avisar, proteger y salir —dijo Mendoza.

—Correcto. ¿Y a ti Kors? ¿Te ha quedado claro? —cuestionó la subinspectora ante mi silencio continuado.

Me dispuse a contestarle.

—Sí. De hecho estaba pensando cómo llevarlo a cabo sin levantar ningún tipo de sospecha.

—Es fácil —contestó la subinspectora—. Habrá unas ochenta personas como vosotros, pasaréis desapercibidos sin problema. Vosotros seréis nuestros ojos en el interior del edificio. Óscar, tú eres el más indicado para entrar porque conocerás a Marco, Martin y el otro delincuente en un solo golpe de vista y además rastrearás el dispositivo mejor que nadie ya que conoces el modus operandi. Mendoza, te necesitamos dentro para que apoyes a Kors; eres un buen agente y estoy segura que es mejor que seáis dos en el interior para trabajar mejor.

—Entendido subinspectora —contestó Mendoza con orgullo.

Íngrid pidió a su comisario que sacara el plano y éste estiró el ansa del maletín que reposaba contra una pierna de la silla y lo acomodó en sus rodillas para buscar el mapa con comodidad. Gruñó un par de veces y al fin sacó una hoja DIN A3 que llevaba impreso a blanco y negro un mapa de la zona donde nos encontrábamos. El comisario lo despegó sobre el pupitre y nos invitó a que nos levantásemos para poder verlo adecuadamente. En él aparecía el consulado rodeado con un círculo rojo y la escuela donde estábamos, situada casi enfrente del lugar objetivo, señalada con un círculo azul. Alrededor aparecían hasta cuatro puntos de color negro, todos coincidiendo en las intercepciones de las calles. Estaban repartidos de forma estratégica.

—Entonces chicos, nosotros estamos aquí y el consulado es lo que hay dentro del círculo rojo. Estos puntos negros que podéis ver aquí, aquí, aquí y aquí —dijo señalándolos con el dedo uno a uno—. Son patrullas de policía que en estos momentos están esperando nuestras órdenes, están en puntos estratégicos para evitar cualquier fuga que pueda darse por carretera. Como ya sabéis en la escuela estaremos nosotros, el grupo de intervención y varios agentes más, también disponemos de antenas inhibidoras y recursos informáticos. Estando todos preparados para intervenir de un momento a otro.

Mendoza tragó saliva. La subinspectora tomó la palabra.

—Mirad, en este punto está Maxi, aquí Naldo y al de abajo Albert. Óscar a los otros no los conocerás, pero en cada punto hay dos agentes con un coche. ¿Creéis que puede existir alguna fisura en el plan?

—Todo correcto —contestó Mendoza mientras se rascaba un brazo.

—¿Kors? —preguntó la subinspectora clavando su mirada sobre mí.

—Adelante, está bien pensado —contesté sintiéndome obligado para hacerlo.

Tras la respuesta a esa pregunta se disolvió aquella pequeña reunión y nos dirigieron al interior de un furgón policial, allí nos mostraron la lista de invitados, la empresa de cáterin contratada con una fotografía de cada uno de los integrantes de la plantilla y los datos e imagen del cónsul y los empleados que trabajan al consulado y podrían estar presentes durante la cena. Nos informaron sobre todos aquellos datos que necesitábamos saber.

Cuando la subinspectora corrió la puerta lateral del furgón desde el exterior avisté a una decena de agentes vestidos con chalecos antibalas. La mayoría de ellos se giraron cuando Mendoza y yo salimos del furgón.

En ese momento fue cuando nos dirigimos andando hasta el exterior de la escuela. Nos quedamos solos, estábamos a unos segundos de entrar al consulado.

—Hay una cosa de esta historia que no entiendo muy bien.

—¿Qué es lo que no te cuadra hijo?

—Pues verás abuelo, me preguntaba qué es lo que te llevó a hacer todo esto.

—Ah… La respuesta es algo difícil de entender para cualquier mente sana.

—Pero… ¿Cómo fuiste capaz de meterte en el consulado? Esa misma gente fue la que te encerró en un sótano y si no llega a ser por el tío Marco no hubieses salido de esta. Y por no hablar del bombardero, no conocías su aspecto ¿cómo lograrías encontrarlo? Pero en cambio él sí que te reconocería, pudiéndote atacar sin que le preocupase ser visto.

—Jacob, Jacob… Sabes que tienes que hacer una locura de ese tipo cuando todo señala que va a salir bien.

—¿Salir bien? Te metiste conscientemente en una cena dónde había explosivos y gente que le gustaba matar por placer y otra por dinero, plantándote en medio de un lugar que en cuestión de minutos quedaría de patas arriba.

—La respuesta es muy sencilla. Hay dos tipos de personas: las que están sentadas y otras que están de pie. Las personas sentadas son las que han decidido que están satisfechas consigo mismos. Les gusta su trabajo, su familia, amigos e incluso aprueban la rutina que llevan; aunque nada de todo esto sea perfecto. Después existe el otro tipo de personas, aquellos que están en pie. Esta segunda categoría es todo lo contrario a la anterior. Son inconformistas, ambiciosas e insistentes; puede que tengan de todo pero siempre quieren más, porque ellos mismos saben que pueden llegar a ser mucho más de lo que son. Y tú te preguntarás… ¿qué tipo de persona es mejor? Esto es una pregunta que yo no puedo responderla por otro.

—¿Por qué no?

—Porque en realidad tanto los sentados como los levantados tienen un estilo de vida que respeta sus principios. Ahora quiero que me respondas una cosa, ¿quiénes crees que son más felices?

—Imagino que los sentados, porque son capaces de poseer todo lo que necesitan y disfrutan de ello. ¿No es así abuelo?

—¿Y por qué no los de en pie?

—Eso es sencillo, tú mismo lo has dicho, no están contentos con su vida y se estresan y amargan buscando otra distinta. Esto debe de ser muy frustrante.

—Jake veo que has cogido la idea. ¿Pero sabes una cosa? Aquellos que han sido capaces de crear cosas maravillosas y hacer grandes descubrimientos, todos y cada uno de ellos, pertenecían a la categoría que yo la caracterizo como personas en pie. Es gracias a ellos que el ser humano ha llegado a ser lo que somos ahora, han sido capaces de exprimir todas nuestras habilidades y darnos un mañana mejor. De su recorrido y sus esfuerzos no solo se benefician ellos mismos sino que sus avances nos hacen ser mejores a todos nosotros. ¿Ahora entiendes el por qué entré en el consulado?

—Creo que sí abuelo.

—Y una cosa más, ¿tú de qué tipo de persona eres, de las sentadas o las levantadas?

Capítulo 41

Un atril en el consulado

Saqué las manos de los bolsillos del abrigo. Estaban frías. Las cerré y abrí un par de veces seguidas y luego suspiré. Pensé en mantener la calma. Miré la puerta del consulado durante un segundo y levanté la vista hacia el cielo, centré toda mi atención en una estrella y volví a coger una buena bocanada de aire para expulsarla en ese mismo instante. Toqué le hierro de la puerta de la entrada y la empujé controladamente. Detrás de mi entró Mendoza, que se encargó de cerrar la puerta con suavidad.

Avancé unos pasos y me paré ante un hombre que vestía un traje negro con una americana que apenas le cubría la cintura. Un palmo más abajo de su dentadura destellante existía una corbata roja que casi llegaba hasta su cinturón. El señor palpó una hoja que estaba apoyada en una pequeña mesa y nos miró fijamente. La hoja que custodiaba estaba repleta de nombres de personas.

—Buenas noches señores. ¿Me podrán facilitar vuestros nombres? —preguntó mientras sacaba conclusiones a partir de la ropa que llevábamos.

Mendoza se le acercó para garantizar la confidencialidad de la conversación.

—Somos los dos agentes que se encargarán de la seguridad de la fiesta —argumentó.

El ceñido hombre me volvió a mirar y decidí enseñarle la placa en el momento preciso que Mendoza sacaba la suya. Sonrió y separó su mano de la hoja.

—El cónsul me ha informado de que vendrían dos policías, pero supuse que para cenar a modo de celebración. Veo que no es así. Estaréis trabajando por aquí, imagino.

El portero miró hacia el interior de la sala y volvió a girar la cabeza para seguir hablando.

—¿Debo preocuparme de algo?

Mendoza me miró y me sentí obligado a ofrecer una respuesta a la pregunta del hombre.

—Absolutamente de nada señor. Solo vamos estar unos minutos, nos aseguraremos que el evento funcione en normalidad y seguiremos nuestro turno en otro lugar.

El señor trajeado tragó saliva e hizo una mueca.

—Deben de disculpar mis desafortunadas palabras, vosotros sois bienvenidos y podéis acompañarnos todo lo que queráis. Quieren… ¿Les acompaño para presentarles al señor Quincy? —preguntó incómodamente mientras nos trataba distraer mirando hacia el interior de la estructura—. Está en el patio exterior, junto a todos los invitados.

—¿La fiesta es en el exterior? —pregunté perplejo mientras miraba a través de la ventana más cercana.

El hombre se estrechó el nudo de la corbata y adoptó una posición algo más erguida.

—Ah… Sé a lo que se refiere. Allí, al exterior, habrá unas seis estufas de gas situadas entre las mesas. Hace frio, pero se suaviza con este tipo de aparatos. Lo van a entender, verán, mientras tanto el servicio de cáterin puede preparar la mesa de la sala para la cena.

Noté que empezó a farfullar como signo de nerviosismo. Antes de que terminara sus redundantes explicaciones extendí la mano hacia el pequeño pasillo que pensé que daba acceso a la sala donde se llevaría a cabo la cena. El señor de la entrada prefirió guardar silencio y cogió los folios que aguantaba contra la mesa. Entonces nos pidió amablemente que lo siguiésemos. Empezó a andar y se dirigió al ancho pasillo que moría en una alta puerta de madera de dos alas. Solo abrió una.

Detrás de aquella puerta, en la misma planta baja, se encontraba un gran salón de actos. Entramos en él y Mendoza cerró la puerta. Había muchísimas mesas colocadas de tal forma que dibujaban un perfecto rectángulo dejándolo libre varios metros cuadrados en el interior. Un espacio que quedaba sin ocupar. Esta formación rectangular debía de ser preparada de ese modo por tal de tener el suficiente aforo para acomodar a los invitados.

Las mesas estaban cubiertas por un mantel blanco que caía varios centímetros por los bordes, tan bien unificado que daba a entender que en aquel salón de actos solo existía una sola mesa enorme. Encima del mantel quedaban unos platos de porcelana vacíos, varios cubiertos por su alrededor y dos copas de cristal boca abajo. Éste era el conjunto que se encontraba delante de cada silla, una y otra vez hasta llegar al centenar. Tantos platos y sillas como personas invitadas.

Giré la cabeza a mi izquierda, me llamó la atención una especie de plataforma que se elevaba dos palmos del suelo, semejante a un escenario, pero con unas dimensiones reducidas. En el centro de aquella parte del salón de actos algo más elevada que el nivel del suelo había un atril de madera. Un atril con una pequeña bandera norteamericana grabada en el centro y un micrófono que sobresalía erguido como si fuera una planta sin hojas. En ese preciso momento alcancé con la mirada a Mendoza y al ver que pude conseguir llamar su atención le señalé el atril. Aquel atril me recordaba al que había en la ceremonia de graduación; una madera reluciente compuesta por tres piezas que juntas formaban un rectángulo apoyado en uno de sus bordes estrechos, situado con precisión el en centro del escenario. Sin ceder más tiempo a la reflexión anduve pausadamente hasta acercarme en la parte izquierda de la sala.

—¿Me permite un segundo? —me exculpé con un tono de voz un tanto elevado.

Cuando empecé a andar hacia el escenario, Mendoza, que seguía de pie ante la puerta por donde habíamos entrado, también se puso en movimiento.

Subí en aquel pequeño pero recargado escenario pisando un par de peldaños de madera que estaba justo en el centro. Escuché un gruñido como si el segundo peldaño se tuviese que partir por la mitad de un momento a otro. Luego pensé en advertir a mi compañero, pero al escuchar el gruñido por segunda vez solo me limité a girar mi cabeza para comprobar su posición. Ya se encontraba encima del escenario. Giré la cabeza varios grados más y observé al señor trajeado manteniendo una posición erguida con los brazos cruzados e inclinando levemente la cabeza hacia un lateral. Se estaba impacientando.

Me acerqué al atril y lo toqué con una mano, estaba frío, quité la mano y observé que había dejado una pequeña marca sobre la superficie. Tenía las manos sudadas, estaba nervioso. Borré aquel tipo de huella pasando la mano una vez más por aquellos centímetros que había marcado sin querer hallar tal propósito; entonces me agarré en un lateral y me agaché poniéndome de cuclillas. Me interesaba ver que había en el hueco del interior. En la ubicación del atril donde podía ser instalado el explosivo, el lugar donde descansaba el aparato que desintegró al rector.

Bajé la cabeza todo lo que pude y miré aquella especie de cajón sin tapa. Al existir poca iluminación en ese punto consideré que necesitaba asegurarme, debía de conocer qué había en esa superficie. Decanté la mirada hacia Mendoza y él se palpó el alrededor de la cintura con la intención de buscar la linterna. No la llevaba. Ni él ni yo teníamos el cinturón policial, por lo que no disponíamos de la mitad del material necesario. Pensé en sacar el teléfono móvil del bolsillo para así iluminar aquel espacio con la pantalla.

Aquel espacio no solo estaba delimitado por las tres maderas rectangulares que daban forma al atril sino que en la parte interna había como una especie de estantería que en ese preciso momento guardaba un montón de folios en blanco y varios bolígrafos recogidos dentro de una cajita de cartón. Inconscientemente moví la cabeza como si negara una propuesta recién escuchada, parpadeé por tal de humedecerme los ojos y volví a enfocar con la vista lo que la luz del móvil me permitía ver. No había nada en ese atril, ninguna bomba, aparato o cable que sugiriese la existencia de un explosivo.

—Se puede saber… ¿Me podrían decir qué están haciendo?

Me puse de pie y miré hacia donde se encontraba el señor del traje.

—Estamos trabajando, inspeccionar es parte de nuestro trabajo —contesté sin esmerarme.

—¿Inspeccionar un atril?

Mendoza bajó del pequeño escenario y se dirijo hasta la posición de aquel señor.

—Verá, se trata de una simple comprobación, ¿entiende? —respondió mi compañero con el ánimo de relajar la situación.

El señor no tardó en contestar.

—Está bien, hagan su trabajo. Deberían saber que se está formando cola en la puerta de acceso y esto para nuestro consulado no está bien —expuso mediante un tono amenazante—. Si me permiten, les llevaré de inmediato ante el señor Quincy y así podré retornar a la portería.

Bajé del escenario dando un pequeño salto ya que quería prescindir de la escalera portátil de madera. Después anduve hasta llegar ante ellos dos.

—Bien, lo entiendo. También debe de hacer su trabajo. La inspección dura varios minutos más pero le propongo una solución: Que me lleve ante el cónsul mientras Mendoza sigue reconociendo el salón de actos.

El portero accedió a llevar a cabo lo que le acababa de proponer.

—No es problema, entonces sígame si es tan amable.

Empezó a andar sorteando las mesas con agilidad. Antes de ir tras él pensé en recordar el plan junto Mendoza. Me sentí forzado a hacerlo tras ver el sufrimiento plasmado en su expresión facial, seguramente no le entusiasmaba la idea de separarnos, aunque nos encontrásemos a unos metros de distancia.

—Eh, Mendoza, recuerda comprobar cualquier superficie horizontal. Revisa sobre todo la parte de debajo de las mesas y las sillas. Tan pronto termine de comparecer ante el cónsul volveré a esta sala —comenté en voz baja.

—Está bien, no te despegues del walkie.

Caminé en dirección contraria del lugar donde se encontraba el escenario. Allí el señor trajeado abrió una puerta que daba a la parte del jardín del consulado, donde nos dijo que se encontraban todos los invitados.

Superamos la puerta y desde aquella especie de porche con forma de semicírculo ya fuimos capaces de divisar al grupo de personas que esperaba, entre aperitivos, la llamada del inicio de la cena de Acción de Gracias. Tras la barandilla del porche había varias mesas redondas cubiertas por un mantel de tela blanca, pude contar una quincena haciendo uso de un intuitivo golpe de vista. Además de esas mesas repletas de platos de aperitivos había varios calefactores de exterior que terminaban en forma de campana, luciendo una hermosa y controlada llama en el extremo superior que ayudaban a iluminar el jardín, dotándolo de un toque de calidez. Entre esas mesas y aparatos de calefacción había cerca de unas sesenta personas repartidas de forma aleatoria y agrupadas en conjuntos de hasta cinco componentes excepto un grupo que era más numeroso, uno de todos ellos debía de ser el cónsul Elías Quincy.

El portero descendió las escasas escalas que había entre el porche y el césped del jardín, andando firmemente hasta adentrarse entre la multitud. Le seguí hasta casi pegarme a él. El murmuro de la gente era mayor a lo que me imaginaba, prácticamente ninguno de ellos estaban callados. Risas y comentarios que salían tanto de bocas masculinas y femeninas. Me dio la sensación que nadie escuchaba a nadie.

Paré mi paso cuando vi que el portero le hablaba al oído de un señor que vestía aún con más elegancia que él mismo. Se trataba del cónsul. Lo reconocí gracias a la fotografía que me había enseñado horas antes la subinspectora Íngrid. Era un hombre de una altura considerable que se conservaba en forma, tenía el pelo blanco y corto, con unos ojos azules que más bien parecían verdes y una nariz tan ancha que era capaz de soportar las gafas más grandes que existen al mercado. Tras las palabras abocadas por el portero en el oído del cónsul, éste extendió su mano por tal que se la estrechara, y así lo hice.

—Es todo un placer tener a profesionales de la seguridad pública junto a nosotros durante esta noche —dijo a medida que se acercaba a mi cabeza.

—Para servirle. Además de presentarme pretendía que fuera conocedor de nuestra presencia en el edificio.

Quincy se rio permitiendo ver varios de sus relucientes dientes. Entonces se acercó todavía más a mi oído izquierdo.

—Estoy enterado del porqué estáis aquí y esperemos que no tengáis que intervenir.

Levanté las cejas sin querer tras la sorpresa que me llevé tras escucharle.

—¿Lo sabe? —le pregunté mientras trataba de tragar saliva en ese mismo momento.

El cónsul se alejó y luego volvió a acercarse por tal de vocalizar unas palabras más.

—Si es verdad que hay una bomba por este lugar solo espero que vuestro equipo lo pueda parar antes de que sea demasiado tarde, de lo contrario esto podría desembocar en un conflicto internacional.

Elías Quincy se alejó y me guiñó un ojo. Luego bebió un sorbo de la copa de cava que soportaba en su mano izquierda y volvió al grupo que se encontraba para seguir hablando con sus invitados.

Nada, nada de todo esto era un juego. Faltaban unos escasos minutos para las diez en punto.

Capítulo 42

El jardín del poder

Qué se debe de tener para ser cónsul de un país tan grande como Estados Unidos… ¿Estudios? ¿Experiencia como político tal vez? Puede que también influya tener buenos contactos. Sí, los contactos son muy importantes y Elías Quincy disponía de una agenda telefónica equiparable a una guía de turismo de la ciudad de Nueva York.

En aquel jardín se encontraba una muestra de los contactos del cónsul. Representantes del gobierno, embajadores de otros países y empresarios con expectativas de expansión comercial eran los grupos que se podían identificar a simple vista. La cena de Acción de Gracias no era más que un grupo de gente que cada uno defendía su territorio a ojos de los demás; y el cónsul en esta ocasión jugaba un rol coercitivo.

El señor Quincy estaba a unos siete metros de mi posición, que seguía siendo la misma desde el momento que llegué en aquel jardín. Pude ver como entablaba conversación en facilidad con cualquier persona que se cruzaba en su camino. Los invitados seguían charlando ininterrumpidamente, miré de un lado a otro de aquel jardín y no fui capaz de conocer a nadie. Hombres y mujeres de mediana edad soportando copas de cava medio llenas y vistiendo unos trajes y vestidos que no se exhiben en un día de cada día. Decidí volver al salón de actos.

Después de salir de entre aquella multitud anduve en dirección del porche, allí se encontraban cuatro personas sentadas en un lateral de aquella especie de terraza cubierta, ocupando unos cómodos asientos algo más pequeños que unos sillones normales. Les saludé agachando la cabeza y entré al salón apartando de mi camino la puerta pintada que separaba el exterior del interior del consulado. Al acceder en el lugar donde se llevaría a cabo la cena pude ver, desde un primer golpe de vista, a Mendoza hablando con un hombre que vestía un pantalón negro y camisa blanca, interpreté que se trataba de uno de los camareros que se encargarían de la cena. Me acerqué hasta asegurarme de que ambos eran conscientes de mi presencia.

—Óscar Kors —dije segundos antes de extender la mano.

El camarero me estrechó la mano y después levantó la vista para conocer mi aspecto.

—Jorge Vidal —contestó—. Jefe del servicio de cáterin de esta noche.

—Ahora me estaba explicando que durante los pasados cuatro años su empresa se ha encargado de todos los eventos de este consulado —añadió Mendoza.

Volví a girar la cabeza hacia el camarero.

—¿Entonces usted es el propietario de la empresa?

Jorge Vidal reaccionó con una risa sorda.

—No… Qué más quisiera. Yo soy el encargado de este equipo. Nuestra empresa es una multinacional, luego en cada sede hay varios equipos de camareros; aquí, en Barcelona, quizás somos siete equipos que podemos intervenir en siete lugares distintos.

Les resultará caro mantener a tantos trabajadores… excepto si están en activo en cada comida —sugirió Mendoza mientras señalaba con la vista al resto de camareros que estaban acomodando la mesa.

El jefe de los camareros preparó su respuesta a partir de una mueca.

—¿Caro? Créame si le digo que estamos a dos velas. Aquí solo se cobra las horas trabajadas. No existe un sueldo estable. La empresa tiene un gabinete jurídico, administrativo o como lo quieras llamar que nos hacen contratos por horas o como mucho días. Se tarda más tiempo en tramitar el contrato que lo que es el trabajo en sí, pero claro… les sale más económico pagar a cuatro enterados en leyes laborales que mantener a los trabajadores de su empresa.

El señor miró detrás de su espalda y vio que sus camareros subían y bajaban las escaleras trasportando cubiertos, platos y bandejas que todavía estaban vacías. Al ver que sus chicos se movían con más rapidez decidió consultar la hora en su reloj metálico de pulsera, respetando la línea de un estilo vintage.

—Un placer señores, deberán de disculparme, faltan cinco minutos para las diez. La hora que tendría que empezar la cena.

Mendoza levantó la barbilla para que el camarero le entendiera a pesar de su acento colombiano.

—¿Se suelen posponer en mucho tiempo el inicio de este tipo de eventos?

Jorge cabeceó mientras acomodaba una servilleta de tela blanca en su antebrazo que estaba en posición horizontal.

—Puede contar unos veinte minutos de retraso— dijo mientras se alejaba andando hacia atrás.

El jefe de los camareros anduvo elegantemente hacia las mesas y desde su borde observó que todas las piezas encajasen sobre el mantel. Entonces realicé dos pasos hasta casi oler el aliento de mi compañero, necesitaba ganar discreción.

—¿Has visto algo? —pregunté casi llegando a susurrar.

—No hay nada. He comprobado todas las mesas, sillas, armarios… Todo el mobiliario. Irregularidades en el techo o el pavimento. No hay nada, todo está bien.

—¿Y en el piso de arriba?

—También lo he ojeado, los servicios en especial. No veo nada anormal —consideró Mendoza tragando saliva.

Noté frustración en sus palabras, en el fondo lo comprendía, el hecho de no encontrar ninguna evidencia significaba que no sucedería nada de lo habíamos planeado. De todas formas el hecho de no existir ninguna prueba a simple vista no significaba que la amenaza siguiera estando en pie, teníamos que esperar a las diez en punto, la hora que predicaba el CD. Había que seguir buscando. Habíamos comprobado que la amenaza no estaba en un lugar fijo pero podía estar en otro más bien dinámico, lo que me hacía pensar en las personas ¿Y si alguno de ellos llevase encima un explosivo? Aparté la persiana y miré a través de la ventana con la finalidad de divisar a los invitados mientras pisaban el jardín, esos cinco silenciosos segundos de observación derivaron a varios segundos más de reflexión. No se me ocurría nada, era inadmisible cachear a cada uno de esos peces gordos teniendo como base una suposición abstracta. No entendí por qué pero necesitaba que existiera un explosivo, arma, agresión o cualquier cosa que derivase en un atentado. Respiré hondo al darme cuenta que el argumento inhumano que había concebido. No tenía que dejar de tocar con los pies en la tierra, la ambición me estaba haciendo dibujar una línea difuminada de lo que realmente se estaba trazando en ese momento.

Escuché el respirar profundo de Mendoza, que estaba dando pequeños pasos aleatorios mientras perdía la mirada en las esquinas de aquel salón de actos.

—¿Le has dicho algo a Íngrid? —cuestioné después de alejar la mirada a través de la ventana.

—¿Eh?

—Íngrid.

—Ah claro.

—Mejor salgamos fuera, allí en el jardín, que es donde se encuentra todo el mundo.

Mendoza cogió su teléfono y lo sostuvo agarrándolo en su mano. Paseamos lentamente esforzando más a la propia vista que las piernas en su esfuerzo para desplazar el cuerpo.

Al alcanzar a la multitud decidí pasear entre los asistentes, miré hacia el porche y pude ver que Mendoza decidió quedarse bajo su umbral, paseando lentamente como si fuese un gato tratando de encontrar una salida. Entendí que inspeccionaba aquella pequeña zona. Volví a mirar hacia delante y seguir andando entre la multitud, pero sin embargo me quedé quieto, mirando de lado a lado y observando los rasgos de cada persona que se encontraba en aquel lugar. Progresé dos pasos más para así mejorar mi ángulo de visión. Había demasiada gente. Parpadeé fuertemente un par de veces, intentaba pensar pero aquel gallinero humano no cesaba, noté una sensación de ahogo. Seguí andando todo recto, con la finalidad de alejarme de aquellos numerosos y pequeños grupos de especuladores y de los camareros que hacían malabares con una bandeja plateada. Paré al lado de una pequeña mesa que soportaba montones cubiertos y platos de porcelana, allí la masificación de personas era mucho menor. Saqué una mano del bolsillo de los pantalones y la apoyé encima del mantel de aquella mesa, lo hice por instinto, necesitaba tocar la textura de la tela. Levanté la cabeza lo más alto que pude y, sobrepasando mi mirada por encima de la cabeza de los asistentes, localicé a Mendoza quieto al porche, estaba en una posición erguida tratando de seguir mi posición, pensé que no había encontrado nada por aquel lugar. Noté que el frio estaba entrando a través de los dedos de la mano que rozaba suavemente la tela del mantel y decidí recuperarla. Entonces me palpé el bolsillo del pantalón y no noté ningún bulto, me extrañó y tanteé, desde el exterior, el bolsillo interior de la americana. Allí se encontraba el teléfono móvil. Pasé la mano entre la americana y mi camisa y lo saqué, apreté un botón y pude ver que habíamos superado las diez de la noche con creces. Decidí tomar cartas en el asunto, sabía que en ese mismo momento no estaba haciendo nada.

Con el móvil en la mano esquivé a toda la muchedumbre a un paso más acelerado de lo que lo debería de haber hecho. Superándolos grupo a grupo, haciendo una pequeña mueca a quienes me miraban, tratando de guardar la cortesía que gobernaba el evento. Subí los peldaños como si fueran uno y frené delante de Mendoza. Él me prestó toda su atención.

—No puede ser, no estoy entendiendo nada. Son las diez, voy a llamar a la subinspectora —entonces le mostré el teléfono que sujetaba con mi mano derecha.

Mendoza detectó mi desesperación.

—Hágalo, salgamos de dudas —dijo exhibiendo un tono de satisfacción.

Suspiré y acerqué el teléfono a mis ojos. Marqué el número de la subinspectora y escuché hasta dos tonos de llamada.

—¿Hablo con Íngrid?

—Sí. Óscar dime.

—No hay nada, no vemos nada. Muebles, paredes, techos, rincones…No hemos visto nada.

—Joder…

—Estoy empezando a creer que nos hemos equivocado de lugar. La gente, todos esos invitados actúan en normalidad. Y según veo ya son las diez de la noche.

—Seguiremos con lo establecido, ¿me oyes? Tú y Mendoza debéis de continuar con vuestras funciones, independientemente de la hora que sea, si hace falta hasta el momento que termine el evento.

—Me pregunto qué me pasará si os he movilizado en base a una falsa sospecha que me he inventado sin más.

—Esto ahora no es pertinente. Te informo que los TEDAX ya han revisado el subsuelo, no han encontrado nada. Seguid ejecutando vuestras funciones.

El teléfono me indicó que la llamada había finalizado.

Tragué saliva y apreté fuertemente la mandíbula mientras guardaba el celular en el bolsillo de la americana, luego dirigí la mirada hacía Mendoza, que estaba a mi lado barriendo con la vista una y otra vez más como un perro tratando de localizar la comida que acababa de olisquear.

—¿Qué te dijo la jefa? —cuestionó sin mirarme.

—Que sigamos con lo nuestro. Buscar hasta encontrar —contesté sin evitar mostrar la indecisión que me estaba ahogando.

—¿Por dónde le indicó?

—Exactamente lo que ya hemos revisado.

—Pero si no hay nada —contestó Mendoza situando sus manos en la cintura—. Bueno volveré a repasar la planta de arriba e iré descendiendo hasta la planta baja.

—De acuerdo. Si te parece buscaré aquí en el exterior, por la zona del jardín, creo que este lugar no lo hemos reconocido.

—Bien, me parece bien —dijo mientras se alejaba.

—¡Mendoza! Espere un momento —dije en voz alta.

Mi compañero se giró y me miró.

—No corras riesgos, si encuentras algo da el aviso y márchate. No me busques.

—¿Por qué dice eso?

Preferí no ofrecer una respuesta. Me acomodé los puños de la camisa y me mezclé entre los invitados. Estaba seguro que algo importante iba a suceder y que la fuente del peor riesgo que pueda existir no es otra que las mismas personas.

Capítulo 43

El invitado

Mendoza tenía un aspecto que hacía resaltar el cansancio y la fatiga generada desde el primer paso que hizo al cruzar la entrada del consulado. La última mirada que me ofreció antes de seguir rastreando fue a través de una media obertura de sus parpados, similar a la de un niño en pijama recorriendo el pasillo en busca de su cama.

No conocía a Mendoza, pero podía saber qué sentía. La tensión extrapolaba la fatiga y en ese momento había que seguir buscando de la forma más intensiva posible, si había que suceder algo, ese momento era ahora.

Husmeé los límites de aquel jardín paseando lentamente, me fijé en la parte más profunda de los cipreses que delimitaban la zona, rama sobre rama y el borde de la planta apoyada a una valla metálica resplandeciente. Me cansé de hacer el estúpido, sabía que allí no había nada. Miré hacia el grupo de gente que seguía estando disfrutando de la velada de la misma forma que desde que llegué a ese lugar. Alargué la vista hacia la estructura del consulado, justo en la planta baja, que irradiaba luz entre sus pequeñas oberturas, una luz difuminada a causa de las cortinas de tela. No pude diferenciar ninguna figura humana a través de alguna de sus ventanas.

Volví a mirar el grupo de gente con el fin de encontrar al cónsul. El Sr. Quincy seguía rodeado de gente sujetando copas de cava medio llenas. Tomé aire y empecé a andar hacia él, creí conveniente volver a patrullar entre la agobiante masa de gente. Caminé unos metros con los ojos abiertos pero sin atender ningún estímulo, me notaba fatigado.

Paré mi paso después de notar un calor intenso provocado por una estufa de gas. La noche no solo era fría sino que también noté la humedad que me entumecían los dedos de las manos. Necesitaba una inyección de calor que me ayudase a pensar adecuadamente. Acerqué las palmas alrededor del metal ardiente durante unos escasos segundos.

Omití la acción al notar la insistente vibración del teléfono móvil que bailaba en mi bolsillo derecho. Lo pesqué mediante un movimiento felino y lo decanté para ver el emisor de la llamada. Apareció un número de nueve dígitos que no tenía registrado en la agenda ni que tampoco conocía. Toqué el botón verde y me lo acerqué a la oreja.

Pude escuchar una voz que me era familiar.

—Hola Kors ¿Le está gustando la fiesta?

—¿Con quién hablo?

—Esperaba que me reconocieras, no creía que te encontrases tan débil para que no te funcionase la memoria…

—Así que eres tú… ¿Dónde estás?

—En el consulado esperando a que empiece la cena, en el caso de que llegue a empezar. Te estoy viendo, ¿qué haces en aquella esquina? Allí no hay nada, más bien deberías husmear en el interior del consulado.

—¿Dónde estás?

—No hace falta que me busques con la mirada, de todos modos no me vas a reconocer. Si hay algo que no conoces de mí será mi aspecto. Puede que nos encontrásemos por aquí o incluso que me hayas visto. Estoy seguro que me has mirado a los ojos antes cuando has estado hablando con el cónsul, aquí en el jardín. Es más, estaba entre ese grupo de personas que lo rodeaban. Es una pena que no me reconozcas. Una lástima.

—¡Cállate! Déjate de historias y dime qué cojones haces aquí.

—¿Te has dado cuenta? No soy un cobarde ni nada de lo que me dijiste en aquel sótano. Pero sí soy un estratega frio amante de los cálculos.

—¡Joder contesta! ¿Qué haces aquí?

—Eres muy impaciente, te lo voy a decir. Dentro de un rato Marco estará por aquí. Pero te lo advierto, no deberás de acercarte ni hablar con él. Si lo haces puede que imagines qué sucederá.

—¿Marco?

—Sí, Marco. Ni tú ni el tontito que ahora mismo está registrando el consulado debéis de entablar contacto con él.

—No estoy entendiendo nada.

—Vaya, la cuestión es simple. Marco está ocupando tu lugar, este papel estaba reservado para ti desde el principio de todo. Pero te fugaste. Marco eligió sustituirte y lo permití. ¿Te acuerdas cuándo escapaste corriendo? Yo te vi saltando aquella valla, estaba en el piso de arriba tomando un té. Voy a colgar que tengo cosas que hacer.

—¡Espera!

—Presta atención Kors, esta noche van a suceder cosas. Pero ya sabes que hagas lo que hagas no podrás verme, soy invisible a tus ojos. No me conoces, no puedes verme.

—Déjate de tonterías que no llevan a ningún lado.

—Hasta ahora, disfruta de la noche Kors.

Miré la pantalla del teléfono y pude leer que la llamada había finalizado. Inmediatamente después tomé una gran bocanada de aire; mientras apretaba fuertemente el teléfono móvil trataba de mirar de lado a lado, centrándome en las personas que había en aquel jardín. Sabía que el bombardero estaba allí, eso ya era una certeza, y también sabía que en ese instante me estaba mirando. Mi enemigo me estaba viendo cada paso y movimiento que realizaba y yo en cambio no sabía quién era. No podía ponerle cara, de él solo conocía su voz, ni tan siquiera disponía de una foto arrugada que me marcase las líneas de sus facciones.

Me mantenía plantado junto a la estufa de gas y sin hacer ningún tipo de movimiento. Eso fue lo que me pedía el instinto. Pero mi cabeza estaba acelerando los pensamientos de forma inconsciente mientras trataba de repasar esa breve conversación que acababa de tener con el bombardero. Entonces remarqué una palabra, más bien el nombre de una persona: Marco. Según el bombardero mi compañero se encontraba en aquel lugar esperando el momento indicado. ¡Por supuesto! Entendí que la amenaza no era estática, no existía un explosivo en un lugar fijo como en su día fue en el atril del rector, sino más bien en esa ocasión se podía mover. Entonces precipité una primera conclusión, entendí que Marco era quién llevaba esa carga e imaginé que se vería obligado a inmolarse por los aires. Esa tenía que ser la amenaza.

De golpe noté como mis ojos me ardían y se humedecían. En el mismo pensamiento me vino la imagen de Laura sonriendo. Percibí que el corazón me latía más fuerte e incluso de forma desordenada. Apoyé mi mano derecha encima del pecho, sabía que aquello era ansiedad. Miré otra vez más a mí alrededor como si fuese capaz de reconocer al bombardero. Decidí caminar con rapidez en busca de Mendoza, había que hacer algo y rápido. Rodeé el tumulto de gente por un lateral para así acceder al interior del consulado. Atravesé la puerta y me adentré en aquel salón. Observé que las mesas ya estaban completamente preparadas para recibir a los comensales, aunque los camareros seguían trasportando pequeños objetos. No divisé a Mendoza en aquella planta baja. Subí las grandes escaleras hasta llegar en la planta superior. Encontré a mi compañero junto a una ventana que daba al jardín donde estaban los invitados, a la vez estaba tomando notas en un pequeño blog que solía guardar en el bolsillo interior de su cazadora. Levantó la cabeza en el mismo instante que entré en su campo de visión.

—Tengo novedades —dije mientras trataba de recuperar el aliento.

—¿Qué sucedió?

—El bombardero. Me ha llamado mientras estaba en el jardín.

Mendoza me miró como si hubiese lamido un limón.

—Está junto a los invitados esperando a atentar. Ha asegurado que en breve vendrá Marco para hacer algo desagradable, puede que él mismo sea la amenaza que estamos buscando.

—¿Está en el jardín? —preguntó mi compañero.

—Sí. Me estaba viendo en el momento que hablaba conmigo. Joder… esto es muy difícil. ¿Cómo vamos a arrestar a alguien que no sabemos quién es?

Mendoza guardó unos segundos en silencio.

—¿Sabe que tenemos que hacer Óscar? Debemos informar a la subinspectora, ellos son quienes deben pensarlo y nosotros hacer lo que nos digan.

—Tienes razón —señalé sin esforzarme en pensar.

Sin dejar transcurrir mucho más tiempo, mi compañero contactó con nuestra base e introdujo la situación, entonces me cedió el teléfono y expliqué la conversación que había tenido con el bombardero. Nos indicaron que estuviésemos alerta y que el equipo de intervención se encontraba preparado para interrumpir el evento en el mismo instante que la amenaza se aconteciese real. Tanto Domínguez como Íngrid guardaban una postura muy conservadora. No podían intervenir en base a prevenir que el suceso no ocurra. Todos éramos conscientes que una mala gestión podría llevar a un conflicto internacional ente España y Estados Unidos. El lugar amenazado era un consulado, una pequeña parte del país norteamericano. Las fuerzas del orden no podían irrumpir tan fácilmente en un lugar así. Aquel consulado se encontraba totalmente vigilado desde el exterior de su parcela, pero no era posible que tal operación se hiciese visible para los ciudadanos ni para el propio consulado. Tal cruce de intereses nos forzaba a actuar en el último momento, en aquel instante donde el riesgo era suficiente por tal de ser materializado.

Al terminar tal comunicación decidimos descender a la planta baja para posteriormente acceder y vigilar el jardín.

Tenía la boca seca, seguía nervioso. No sabía cómo iba a reaccionar a ver a Marco y en qué condiciones se encontraría mi amigo.

Estuvimos unos minutos observando a los invitados en la búsqueda de movimientos sospechosos. Entonces el cónsul Elías Quincy se elevó hasta el peldaño más alto del porche en el límite entre el jardín y la estructura del consulado y golpeó varias veces una cucharilla contra su copa de cava ya vacía con la finalidad de atraer la atención de los asistentes. Esos tonos agudos tuvieron éxito ya que todo el mundo interrumpió sus diálogos en la expectativa de escuchar al anfitrión.

El cónsul empezó a hablar vocalizando en exceso para que sus palabras sonasen claras.

—Estimados amigos, ya pueden acceder al salón y ocupar sus correspondientes asientos. En breve empezará la cena de Acción de Gracias. No tengáis vergüenza, adelante.

La masa de gente empezó a andar con lentitud en una sola dirección. Las puertas se abrieron hasta su máxima apertura. Mendoza y yo nos quedamos en un lateral, observando como aquel cúmulo de personas iba disminuyendo y el jardín quedaba cada vez más despoblado. Nadie era consciente de lo que iba a suceder, excepto una sola persona, la propia cabeza del crimen.

Cuando solo quedaba una decena de personas en acceder al interior del consulado noté como el teléfono móvil empezó a sonar. Todos mis músculos se tensaron. Mendoza me miró en rapidez y entonces decidí responder la llamada. En esa ocasión no era el bombardero quien me llamaba, fui capaz de reconocer el número de la subinspectora. Me acerqué el dispositivo en la oreja.

—Chicos manteneos atentos, el inspector Martin acaba de entrar en el consulado desde la puerta principal. Le acompaña alguien más, pero no lo reconocemos.

Capítulo 44

El momento es ahora

En cada una de las sillas que habían sido cuidadosamente situadas por el equipo de camareros reposaba un invitado perteneciente a las altas esferas de Barcelona. Personas poco populares, casi anónimas, pero de ellos mismos dependían miles de trabajadores, ciudadanos e incluso partidos políticos del territorio. Todos los asistentes esperaban en sus sillas mientras el cónsul Quincy removía varios folios en la finalidad de ofrecer el mensaje inaugural, que daría comienzo a la cena de Acción de Gracias.

El Sr. Quincy conocía el por qué Mendoza y yo estábamos presentes en ese evento, presumiblemente recibió una llamada del comisario Domínguez donde le señaló que existía un cierto riesgo de atentado, entonces el cónsul cedió un pequeño lugar para dos agentes, pero con la condición que estos no vistiesen el uniforme. Tal espacio era un par de sillas junto a la puerta que daba acceso al jardín, dando a entender a los invitados que nosotros formábamos parte del personal laboral del consulado.

Fue desde aquella posición cuando pude ver entrar a Martin. Vestía un traje negro con una camisa blanca; un atuendo que nunca llevaba pero en esa ocasión quedaba totalmente apropiado en contraste con el resto de asistentes. Andaba con lentitud, avanzó cinco metros y frenó el paso para mirar hacia donde había venido. Detrás de él apareció otro hombre vestido con un traje muy semejante al que llevaba Martin. Traté de afinar la vista. No cabía ninguna duda, aquel individuo era Marco. Golpeé con mi codo a Mendoza sin perder mi atención sobre aquellos dos hombres.

—Allí están, ¿me oyes? Marco y Martin, justo en el acceso principal —expliqué cuchicheando mientras los seguía mirando.

Mendoza giró la cabeza y los encontró con facilidad.

Era muy difícil que cruzásemos las miradas. Nos encontrábamos a unos veinte metros de ellos y de por medio había el escudo humano formado por los invitados que no paraban de emitir frases. Aun y así pensé que cualquiera de los dos estaría ansioso por conocer quién había en ese salón. No sabía cómo atraer la mirada de Marco y ser invisible a la de Martin pero a pesar de eso me sentía seguro, sabía que estando ellos dos no iba a suceder nada hasta el preciso momento del atentado.

Los dos hombres se encontraron y Martin reanudó el paso, solo recorrió unos metros ya que el inspector tomó un asiento que se encontraba en el ala izquierda de la sala. Marco sin embargo avanzó hasta una silla muy próxima al pequeño escenario. Se sentó y entrelazó los dedos de las manos en señal de espera. No dirigía su mirada hacia alguna parte concreta, estaba cabizbajo y mostrando seriedad.

Volví a mirar a Martin, en ese momento ya se encontraba charlando sin tapujos con los invitados que estaban a su alrededor. La sociabilidad era un rasgo propio del inspector, sabía caer bien a la gente hasta que eran capaces de conocer lo interesado y frio que puede llegar a ser, quizás era por esa razón que Martin era alguien solitario y sin familia.

Presté atención en ver quiénes eran, posiblemente uno de ellos sería el bombardero. No tenía la capacidad suficiente para reconocerlos. Entonces tomé una fotografía con mi teléfono y la envié a la subinspectora, que continuamente estaba siendo informada por Mendoza mediante el transmisor que escondía en el interior de la cazadora.

Había mucha tensión en el ambiente. Éramos conscientes que de un momento a otro el grupo de intervención iba a irrumpir en aquel salón, hacía falta la existencia de ese punto de inflexión que daría paso a una situación peligrosa. Mi compañero seguía describiendo silenciosamente todo lo que estaba observando en el momento, cada movimiento que realizaban tanto Martin como Marco, la situación de los invitados y las acciones del cónsul.

Trataba de estarme sentado en esa silla. Necesitaba hablar con Marco para que me contase qué estaban tramando y a la vez quería rebatir a Martin contra el suelo y ponerle los grilletes en las muñecas lo más apretadas posible, pero no podía hacerlo. Había alguien en esa sala, un desconocido que podía hacernos saltar por los aires en un momento dado. Sabía que una persona con el perfil del bombardero no dudaría en activar los explosivos en cualquier momento, incluyendo si las cosas no estuviesen saliendo como él desease.

Los pequeños altavoces que estaban repartidos por los muros de la sala empezaron a emitir una voz. Elías Quincy se encontraba en el centro de aquel escenario, justo al lado del atril que revisamos en anterioridad, dispuesto a pronunciar el mensaje inaugural.

—Amigos espero que estéis disfrutando del evento, resulta satisfactorio que una vez al año nos reunamos para actualizar nuestras agendas y me complace que este día sea la festividad de Acción de Gracias. Tal día como hoy, en mi casa de Manhattan nos reunimos toda la familia y compartimos un banquete como si fuera el día de navidad. Es grato que seamos una familia tan grande en Barcelona, mi presidente está al tanto de la excelente relación que guardamos con vuestro país —dijo mientras acachaba la cabeza en señal de agradecimiento—. Antes de que empiece la cena me gustaría dar ejemplo de un pequeño avance tecnológico que los Estados Unidos han desarrollado en vuestro país como símbolo de cooperación y hermandad entre nuestras naciones. Por favor…

El cónsul dirigió su atención a una persona que se encontraba al borde del atril sujetando un objeto envuelto de una tela. Tal objeto tenía una forma plana y sobresalía una especie de plástico redondeado de color blanco. No era capaz de conocer qué era.

Ante mi incertidumbre traté de hablar a Mendoza lo más silenciosamente posible.

—Centremos nuestra atención a lo que se esconda debajo de esa tela.

Mi compañero me miró de reojo y me respondió cuchicheando.

—Es un dron.

—¿Un qué? —pregunté desconcertado al no entender sus palabras.

—Un dron, un tipo de aeronave no tripulada. Este en especial se usa para transportar pequeños bultos, como paquetes o cartas.

—¿Cómo sabes eso?

—He entrevistado al hombre que lo ha traído hace un momento, me ha permitido revisarlo. No supone ninguna amenaza.

Me sorprendí de la usual profesionalidad que mostraba Mendoza.

—Buen trabajo —cuchicheé.

Antes de seguir con aquella especie de presentación que se estaba desarrollando en el pequeño escenario revisé la posición de Martin. Este continuaba charlando con los otros invitados como si estuviese en una fiesta. Busqué a Marco por el lugar donde se encontraba y no me costó localizarlo. Seguía de en la misma posición desde que había tomado asiento, ignorando por completo lo que se exponía a los asistentes. Sabía que había algo que le corrompía el estado de ánimo. Me interesé en saber si todo el mundo estaba sentado en su silla, de ese modo una ausencia supondría un movimiento sospechoso, puede que incluso delatando la identidad del bombardero. Aparentemente todo el mundo estaba en aquel salón escuchando al Sr. Quincy.

Cuando volví a centrar mi atención sobre lo que mostraban en el escenario, aquel hombre delgado y con el pelo corto y moreno se encontraba al lado del cónsul y tiraba suavemente de la tela que cubría aquel aparato. Una vez rebelado el dron, la gente empezó a cuchichear entre ellos, como si aquella primera toma de contacto les hubiese sugerido definir de uno a otro la funcionalidad del objeto.

El cónsul volvió a coger la palabra.

—Señores, antes de saquen conclusiones por vosotros mismos les agradecería que escuchasen el avance que nos ha permitido este pequeño objeto. Se trata de un dron que ya estamos usando en Houston para que nos llegue nuestra paquetería. El dron “Dronexpress” se encarga de coger el paquete y depositarlo en el lugar que deseemos. ¿Por qué os muestro esto? La razón es por su desarrollo. Miradlo bien —propone apoyando la mano en su barbilla tratando de mostrar interés—. Este dron ha sido diseñado y creado en Barcelona. Fue concebido por primera vez en una facultad de la Universidad Autónoma de Barcelona, creado a partir de la sabiduría de un gran profesor que desafortunadamente ya no se encuentra entre nosotros. En esa universidad se trazaron las características que debía de reunir el dron “Dronexpress”. Una vez desarrollado la fase de fabricación se desarrolló en China, en la planta de fabricación situada en Shenzhen para posteriormente, desde hace unos quince días, implantarlo en funcionamiento en la ciudad tejana de Houston; teniendo perspectivas de expansión en otras grandes ciudades.

El cónsul frenó su discurso y le pidió a aquel hombre que pusiese en funcionamiento el dron. El hombrecillo se agachó y dejó la pequeña aeronave en el suelo, cogió un iPad y segundos después consiguió que el dron levitase en el aire, no levantándose más que la altura hasta donde llegaba su cabeza.

El público contestó en señal de asombro. Todo el mundo observaba como flotaba el silencioso mecanismo. Miré sobre la gran masa de gente y los invitados estaban aplaudiendo aquella especie de invento que había resultado exitoso.

Miré hacia la zona donde estaba Martin y no pude encontrarlo. Me tambaleé de un lado a otro tratando de evitar puntos muertos de visión pero seguía sin localizarlo.

—Oye, ¿puedes ver a Martin? —pregunté a Mendoza que seguía describiendo todo lo que sucedía a la subinspectora.

Mendoza se incorporó levemente y dirigió su atención hacia la zona donde tenía que estar el inspector. Su cara cambió por completo.

—No lo veo.

La gente seguía aplaudiendo mientras el dron se desplazaba por el aire.

—No me jodas… —expresé involuntariamente mientras seguía buscando a Martin con la vista en toda la sala.

Mendoza expresó tal desconcierto a nuestros superiores y noté que me estaba dirigiendo la palabra.

—Óscar, tampoco localizo a Marco —señaló con una voz temblorosa.

Al escuchar su observación miré con atención al lado del escenario, justo en el lugar donde debía estar Marco. Tampoco era capaz de encontrarlo. Los aplausos seguían existiendo, incluso algún invitado se puso en pie para mostrar su asombro por tal invento.

—No puede ser… Mendoza mírame, ¿sabes lo que sucede justamente después de los actos preparatorios verdad?

Mendoza calló y me miró inmóvil. Cogí el transmisor que escondía debajo de su chaqueta y me puse el pinganillo que estaba colgando al lado del micrófono.

—¿Íngrid? ¿Domínguez? ¿Me escucháis?

—Sí, Óscar. ¿Qué está sucediendo?

Tragué saliva mientras miraba de reojo a mi compañero, que trataba de mirar de un lado a otro sin sentido.

—Tenéis que entrar ya, la situación es insostenible.

—¿Has localizado una amenaza? —me pareció reconocer la voz de la subinspectora.

—¡Entrad ya! Confiad en mí, algo está a punto de suceder. ¡Rápido!

—Espera un momento… ¿Mendoza estás ahí?

Mi compañero se acercó al micro y respondió de inmediato.

—Haced lo que dice Óscar. El momento es ahora.

—De acuerdo. Iniciamos la operación.

Al escuchar tal afirmación noté un pequeño alivio pero me encontraba nervioso, muy alterado. Sabía que en un momento dado todo iba a saltar por los aires, no conocía el alcance pero era probable que la explosión afectase a toda la planta. ¿Sino cómo se explica que se fueran de aquel lugar los únicos que sabían lo que iba a suceder?

Me giré hacia mi compañero y le devolví el transmisor.

—Sal por esta puerta y escápate por el jardín. Tienes mujer e hijos. Ya no haces nada aquí.

—¿Qué dices Kors?

—Vete de aquí, todo esto va a estallar de un momento a otro, corre.

Pude ver a Mendoza muy asustado, era consciente que estaba sufriendo un gran peligro. El agente se levantó y accedió a buscar la puerta que llevaba al jardín. También me puse en pie. Todo el mundo seguía aplaudiendo y la mayoría de ellos estaban plantados justo entre su silla y la mesa. Nadie era consciente del peligro al que estaban expuestos. Anduve varios pasos hacia los laterales tratando de reconocer a las personas. Me pareció ver a Marco andando lentamente hacia el escenario desde un lateral de la sala, era la única persona que se estaba desplazando, el único que se movía.

Pensé que estaba a punto de hacer algo, quizás él mismo era el detonador. En ese preciso instante los aplausos eran más infrecuentes y más dispersos. Me pareció escuchar pasos lejanos, botas chocando contra un suelo duro y todos ellos eran muy abundantes y frecuentes. El equipo de intervención se estaba acercando rápidamente a aquel salón.

No necesité pensarlo una segunda vez. Corrí lo más rápido que pude hacia el cónsul que seguía estando encima del escenario, salté encima de la plataforma y cogí al Sr. Quincy con ambos brazos levantándolo un segundo en el aire y permitiendo que éste bajase de aquel lugar. Progresamos varios metros más hasta que nos tropezamos y caímos al suelo.

Tanto por el acceso principal como por la puerta del jardín los primeros agentes de intervención accedieron en la sala donde debía de desarrollarse el festín. Los primeros iban equipados con una especie de escudo, después también aparecieron más agentes provistos con armas semiautomáticas y vestidos totalmente de negro, exceptuando unas letras blancas donde se podía leer “Policía”. Desde el primer momento que establecieron contacto visual empezaron a gritar como una horda de guerreros samoanos:

—¡Todo el mundo al suelo! ¡Las manos visibles! ¡Al suelo!

Los asistentes hicieron caso a los mandatos de la policía. Levanté la cabeza y observé que todo el mundo se lanzó a tierra, se tumbaron en rapidez estando boca abajo mientras sus cabezas se giraban de un lado a otro tratando de buscar una explicación de lo ocurrido. Todos los invitados estaban al suelo menos una persona; Marco se mantenía en pie andando lentamente hacia el escenario.

Un policía le llamó la atención mientras varias armas le estaban encañonando.

—¡Eh tú! Al suelo ahora mismo.

Marco frenó y miró hacia los agentes. No mostraba nerviosismo ni ningún otro tipo de alteración anímico. Me daba la sensación que estaba bajo algún tipo de sustancia tóxica. Desde la misma posición estática dejó caer la americana al suelo y se arrancó la camisa del pecho, logrando descubrir el torso. Todo el mundo pudo ver que estaba totalmente cubierto por una especie de chaleco que soportaba una gran cantidad de kilos de explosivos, el suficiente material para que no quedase nadie con vida en ese salón.

Después de hacer visible todo lo que llevaba apresurado contra su cuerpo expresó unas palabras:

—Yo no tengo el detonador, no puedo hacer explotar lo que llevo. La persona que puede matarnos a todos se encuentra en este salón, pero no soy yo.

Capítulo 45

La superficie más inestable

Silencio absoluto. El salón principal del consulado era un nido asfixiante donde los mismos invitados que minutos antes esperaban su cena estaban estirados al suelo con ambas manos despegadas del cuerpo.

Yacía junto al cónsul, ambos respetamos las indicaciones de la policía en mantenernos inmóviles al suelo. A tan solo unos diez metros de nuestra posición seguía de pie una persona que cargaba con una gran cantidad de material explosivo. En ese momento Marco estaba con ambas manos en el aire y mirando a los policías que le encañonaban. El hermano mayor de Laura trataba de mantener la verticalidad, tanto sus rodillas como los dedos de las manos estaban temblando al son de las pulsaciones del corazón.

Los agentes de policía aguardaban la zona de los accesos a la sala y se aferraban a sus armas como si eso les convirtiese en seres inmunes de la explosión que podía darse de un momento a otro.

—¡Señor, échese al suelo! —gritó un policía que estaba justo bajo el arco de la puerta principal.

Marco giró la cabeza hacia él y le resbaló una lágrima por la mejilla.

—No puedo hacer eso. No puedo moverme, de lo contrario todo esto estallará —gritó mediante una voz inestable.

—Entonces dinos quién tiene el control del explosivo —contestó el mismo policía.

Marco lo negó con la cabeza.

—Si lo hago moriremos todos.

El policía se acercó a los agentes que encabezaban el asalto y salió de aquella sala. También retrocedieron hasta desaparecer de la vista otros siete policías más, quedando únicamente dos agentes por cada puerta de acceso. El cónsul Elías Quincy se acercó con cautela a mi oreja y me cuchicheó una pregunta:

—¿Sabes quién es el que tiene el detonador?

—No, lo siento —contesté susurrando.

—Dios mío… —respondió el cónsul tras haber suspirado.

—Mantenga la calma, puede que si estamos atentos logremos salir de esta.

—¿Cómo arrestar a alguien que no saben quién es?

—Confíe en la policía, ellos saben lo que hacen.

El cónsul suspiró una vez más y apretó la mandíbula mientras miraba de un lugar a otro del consulado como un hámster queriendo escapar de una jaula.

Los agentes seguían vigilando desde la puerta cualquier movimiento que se diera en aquel salón, continuaban empuñando sus armas como si empezasen a disparar de inmediato. Conocían que había una persona en esa sala, alguien que aparentaba ser un atemorizado y nervioso invitado más, que era el enemigo a abatir pero no disponían de la identidad de ese individuo. Juzgaron a Marco como un títere del plan del bombardero, como si fuera uno más de las decenas de personas que esperaba tomar su último aliento. El bombardero había protegido tan bien su identidad que nadie era capaz de reconocerle ni trazar una cara en su imaginación. El secreto de que el plan funcionase era el anonimato. No se puede conocer algo que ni tan siquiera somos capaces de imaginar… El plan fue tan perfecto como el asesinato del rector. Esa persona, sin duda, era un genio del crimen entre la masa de gente. Seguramente estaba divirtiéndose de la situación, incluso a pesar de la inesperada intervención de la policía. Él era uno más, otro individuo que esperaba tumbado contra el suelo.

Aguardamos unos minutos bajo la mirada de los agentes. No se me ocurría nada, no podía moverme ni hablar. Estuvimos colgando de un hilo muy fino: la paciencia del bombardero. En el caso que ese cobarde percibiese algún estimulo contrario a sus planes nos haría estallar por los aires. Marco era consciente de la escasa tolerancia del bombardero y actuaba con cautela evitando hacer o decir algo que enfureciese a nuestro enemigo. Todo dependía de la policía, su negociación sería clave para detectar y anular al bombardero antes de que pueda activar el detonador. Por el momento no ofrecían presión, quizás estaban trazando los pasos a seguir una vez conocida la situación.

Dejé de escuchar el tránsito del exterior, ya no pasaban coches ni motos. Entendí que la policía acotó una zona de seguridad, quizás siguiendo los criterios de hasta donde podría llegar los efectos de la explosión. Quería creer que aquello era derivado de un mero trámite del protocolo de seguridad. Confiaba ciegamente con la subinspectora Íngrid, estaba seguro que no nos iba a abandonar.

Mientras trataba de conocer el estado del cónsul volví a escuché la voz de un policía que me era reconocible. Giré mi cabeza hasta casi apoyar la barbilla a mi hombro izquierdo y me percaté de que el comisario Domínguez había accedido a entrar en el consulado. Apenas podía verle ya que delante de él se posicionaron dos agentes como si fuesen sus guardaespaldas, el comisario entró desde la puerta principal y se mantuvo quieto a unos escasos metros de la puerta, no quiso avanzar ningún paso más para no dar a entender al bombardero que estaba invadiendo su espacio personal. De las decenas de personas que había en el salón, el bombardero podía ser cualquiera y por consiguiente podría encontrarse en cualquier lugar entre aquellas cuatro paredes.

El comisario Domínguez abandonó el puesto de dirección que se estaba rigiendo desde la escuela casi anexa al edificio del consulado norteamericano. Vestía un abrigo oscuro de los que alcanzan las rodillas y su aspecto mostraba unas bolsas en los ojos más pronunciadas de que lo recordaba.

Su papada empezó a bailar al son de sus palabras.

—Pido un momento de atención —pronunció mostrando seriedad.

Casi todas las cabezas que estaban apoyadas en el suelo rotaron hasta tener contacto visual con el comisario. El silencio que existió a consecuencia de tales palabras fue horripilante.

—Me dirijo al controlador del explosivo —pausó el discurso mientras sus a ojos enfocaban con rapidez a las personas que estaban en el suelo—. Si se entrega en este instante minimizaremos las consecuencias de los hechos. Tiene una oportunidad para levantarse y salir de esta con el honor de un hombre.

La gente empezó a mirarse entre ellos, como si jugasen a una especie de Cluedo.

El comisario esperó varios segundos y volvió a tomar la palabra después de no percibir ningún movimiento.

—Lo ha entendido bien señor. Si usted se levanta del suelo y viene conmigo me encargaré de que tenga un juicio compasivo.

Observé a la multitud. No existía ningún cambio, nadie se movió de su posición ni sugirió sentirse aludido por las palabras del comisario. Escuché por mi espalda a una persona como se estaba levantando, estaba tan cerca que pude sentir una especie de quejido por el esfuerzo físico que le supuso. Los invitados contestaron enfocando sus caras hacia un lugar muy cercano a mí. Giré la cabeza y a dos palmos de mi cuerpo se situaba erguido como un mástil el cónsul Elías Quincy, que se palmoteó un par de veces el cuerpo para colocar adecuadamente su americana.

La multitud respondió a tal acción con asombro. Todos los cañones de las armas giraron hasta señalar la figura del cónsul. El comisario no expresó una sola palabra ante la réplica que había sido dada a su propuesta.

El cónsul, desde una posición firme, miró a todos los asistentes y proyectó la voz como si fuese un actor de teatro.

—Como representante de los Estados Unidos ofrezco la total inmunidad al agresor. Si usted no provoca ningún daño y permite que mis asistentes se vayan sanos y salvos a sus casas tendrá a una gran nación en su defensa. Se lo garantizo. Aún se encuentra a tiempo de hacerlo.

Nadie reaccionó al ofrecimiento del cónsul, que tampoco obtuvo respuesta. El bombardero se resistía a abortar su plan, incluso habiendo llegado a tal extremo. Estaba seguro que cueste lo que cueste los explosivos que se apresuraban contra el cuerpo de Marco iban a estallar, pero no era capaz de predecir en qué momento. No sabía que estaba esperando para terminar su plan.

El comisario Domínguez esperó un tiempo más que prudencial para observar una respuesta, tanto a su ofrecimiento como el realizado por el cónsul pero no existió ninguna contestación. Se había quedado sin herramientas que usar para salir de esa situación.

—Sr. Quincy no diga nada más y vuelva a tumbarse por favor —exigió el comisario midiendo sus palabras.

Conocía que tenía que ser cauto ya que cualquier sílaba mal sonante podría cruzar la fina línea de la tolerancia del bombardero. El cónsul hizo caso a la propuesta del comisario y reservó su cuerpo al suelo.

—He hecho todo lo que tengo en mis manos —remugó silenciosamente el cónsul como si tratase de auto convencerse.

—Quédese quieto Quincy, no debemos agotar la paciencia de nuestro enemigo —contesté.

El comisario volvió a insistir acerca la entrega del agresor.

—Lo repito una vez más: levántese y acérquese a mí.

Pasados un par de minutos no sucedió nada. Resultaba imposible convencer al rival. Miré a Marco y seguía estático en el mismo lugar que minutos antes destapó todo lo que llevaba encima. Sus brazos colgaban como si hubiese perdido la movilidad y miraba al comisario como si quisiera hablar mediante telepatía. Se mantenía mudo, sabía lo que era capaz de realizar el bombardero y él mismo era una pieza clave en la resolución.

Domínguez retomó la palabra:

—Bien señor, entiendo que la negativa es evidente. Nos queda claro que no quiere colaborar con nosotros, pero no crea que estamos rendidos a sus pies —el comisario paró una vez más de hablar para observar la sala—. Nadie quería llegar a este extremo pero lo tendremos que hacer.

Los invitados murmuraron aterrados. Algunos agarraban la mano de quien yacía a su vera y otros apretaban fuertemente los ojos. El tono amenazante del comisario daba a significar que la salvación no era posible y que todo debía de terminar en prontitud.

—¿Qué está haciendo? —me preguntó silenciosamente Quincy.

—No estoy seguro, pero le aconsejo que se pegue todo lo que pueda al suelo y se cubra la cabeza con los brazos. ¿Me ha entendido?

—No… No diga eso. ¿Está sugiriendo que esto acabará rápido?

Aguanté aire inconscientemente como si me acabase de sumergir en el agua.

—Puede que el explosivo no sea tan potente como aparenta. Tenga confianza.

La situación era insostenible. Desde el suelo miré a Marco. Seguía de pie, quieto y rodeado de explosivos. Sus ojos estaban enrojecidos, más que en cualquier momento. Percibí que giró su mirada hacia mí. Me trasmitía una gran tristeza, un sentimiento que me asfixiaba. Sus ojos estaban totalmente recubiertos de una capa de lágrima que sobresalía hasta el pómulo. Sabía que se estaba despidiendo. Me entró un sofocante calor en los ojos y noté que mi corazón ya no respetaba ninguna sincronía. No era capaz de afrontar esa realidad, no estaba preparado para ello.

Volví a mirar a los agentes tratando de conocer qué estaba sucediendo detrás de ellos. Donde debía de estar el comisario Domínguez ya no había nadie. Se había ido.

Apoyé la frente al suelo y me cubrí la cabeza con los brazos tal y como le indiqué al cónsul. No podía hacer nada más, solo esperar ese momento. En mi cabeza pasaban imágenes, instantáneas que me transmitían felicidad. Traté de desvincularme del contexto real, lo conseguí hasta que una voz impactó en mis oídos. Entonces abrí los ojos y me fijé en esa misma puerta, la que segundos antes guardaba el comisario Domínguez. Parpadeé para librarme del exceso de lágrimas y me percaté que allí se encontraba alguien que conocía.

—Hijo de puta, ahora sí que la has cagado —vocalizó Martin en el preciso momento que entró en el salón.

Capítulo 46

El día de Acción de Lágrimas

Martin avanzaba en aquel espacio dominado por el caos. Superó la línea aguardada por los agentes que se extendía desde unos cuatro metros de la puerta de entrada. Pisaba fuerte y con firmeza. Seguía vistiendo el traje negro que recordaba desde la última vez que le perdí la pista.

Inmediatamente después de su irrupción, aparecieron un gran número de agentes desde ambos accesos a la sala, eran tantos que no cabían en la pequeña zona protegida que acotaba el equipo de intervención. Pude conocer un detalle: las manos estaban libres, no empuñaban ninguna arma ni tan solo se preocupaban de apoyar sus manos en las pistoleras, pero vestían un chaleco antibalas. No sabía cómo interpretarlo.

Martin estaba tan cerca de la masa de gente que tenía que abrirse paso entre sus cuerpos y las mesas y sillas que estaban situadas de forma desordenada. Andaba con cuidado de no pisar a nadie, se distanciaba del centro del salón por un par de pasos que no dudó en realizar. Al mismo tiempo su cabeza daba bandazos de un lado a otro siempre dirigiendo la mirada hacia el suelo, más concretamente a las personas que seguían resguardándose de la explosión que todavía no había acontecido.

Se mostraba dubitativo, caminaba mientras doblaba levemente su espalda para facilitar la acción de contemplar el rostro de las personas. Estaba rastreando como un perro de la brigada antidroga. Siguió paseando hasta que decidió parar. Sonrió a través de una mueca burlona y movió sus brazos como si se le hubiesen adormecido los dedos de las manos. Entonces se acachó y lanzó sus brazos contra la espalda de una persona, extendió sus manos y agarró al sujeto por la ropa y después lo estiró hacia arriba, con la finalidad de que este se pusiera de pie.

Una vez recuperada la verticalidad le pasó el antebrazo por delante del cuello del individuo que segundos antes yacía en el suelo como el resto de invitados, después lo apresuró contra su cuerpo para que el sujeto no se escapase.

En su boca se dibujaba una amplia sonrisa mientras miraba de reojo al hombre que eligió de entre todos los que había en ese lugar. Lo observaba mostrando orgullo, esa situación le satisfacía. En cambio en el rostro de aquel señor solo reflejaba terror. Martin mientras se aferraba a su elegido empezó a gritar para que todo el mundo lo escuchase.

—Miradlo, quiero que lo miréis. Este es el hombre que hoy casi termina con vuestras vidas. Se llama Carlos —expresó mientras giraba bruscamente la orientación de aquel sujeto en los trescientos sesenta grados para que todo el mundo lo pudiera reconocer.

—No temáis, el explosivo está desactivado. Aquí lo tenéis; memorizad su cara, su aspecto. ¡Sacadle fotos! Es justamente lo que desea.

Aquel sujeto vestía como las decenas de hombres que se encontraban en el consulado: unos pantalones lisos, una camisa de color claro y una americana oscura. Levanté la cabeza todo lo que me permitió el cuello para contemplar su aspecto. De su cara destacaban unas cejas pobladas, su cabello era castaño y tenía unas pronunciadas entradas en la frente. Unos ojos pequeños y oscuros, la nariz era más bien pequeña, puntiaguda y blanquecina; acorde al tono de su piel. Era muy delgado, su complexión no era nada robusta. No conocía a ese hombre de nada.

En el mismo instante que Martin trataba de ridiculizar a aquel sujeto entraron varios agentes. Unos intervinieron sobre Marco y los otros inmovilizaron tanto a Martin como a aquel individuo.

Noté un contacto en mi hombro, el cónsul quiso atraer mi atención.

—Escuche, ¿conoce al tipo que agarró Martin?

—No señor, hasta este instante ha sido una incógnita —contesté en voz baja—. A propósito, ¿de qué lo conoce usted? ¿Por qué lo ha invitado?

Elías Quincy permaneció un momento dubitativo hasta que halló la respuesta.

—Si le digo la verdad es que el inspector Martin me pidió dos invitaciones para sus acompañantes, pensé que era para su mujer y su hija.

—¿Dos invitaciones?

—Eso es, ahora entiendo que las ha aprovechado por meter a gentuza entre nosotros.

—¿Me está diciendo que Martin invitó al chico que lleva los explosivos y al que acaba de levantar del suelo? Pregunté extrañado.

—Eso me temo —contestó el cónsul con rencor—. Pero lo que no entiendo es por qué el inspector Martin mete una bomba en mi consulado para después salvarnos él mismo de ella.

—Escuche Señor Quincy, cuando salgamos ahí fuera tendremos una reunión ¿de acuerdo? Verá como todo tiene sentido.

El cónsul volvió a apoyar su cabeza en el suelo pensativo. La información que me mostró Elías Quincy era exageradamente propia del comportamiento de Martin. Era cierto, ese tío vino al consulado a colgarse una medalla y salir a los periódicos. En realidad él formaba parte del grupo que iba a hacer estallar el consulado pero los traicionó, tanto Marco como el bombardero pensaron que estaba de su bando pero Martin llevaba sus propios planes. Quería limpiar la conciencia de los sobornos y las muertes que acarreaba a su espalda, y lo más importante para él: que todo el mundo reconozca que es la pieza clave del Departamento de Interior.

Durante el revuelo los invitados empezaron a moverse y charlar de forma incontrolada hasta el momento que nació una instrucción clara de la boca de Domínguez, que se encontraba a la zona de la entrada principal.

—¡Salgan de forma ordenada al exterior del consulado! Mis agentes les acompañarán a una zona segura.

La gran cantidad de agentes que seguían esperando a la puerta se distribuyeron a lo largo y lo ancho del salón para acompañar y dirigir a los invitados que hacían estragos para recuperar la verticalidad después de tantos minutos estirados en el suelo. Algunos eran capaces de salir de aquel lugar de forma autónoma y otros se ayudaban con quienes tenían al alrededor para poner a salvo sus vidas.

Cada segundo que pasaba en el reloj marcaba una menor acumulación de gente en ese salón.

Varios agentes se acercaron a nuestra posición, tanto el cónsul como yo estábamos en el otro extremo de los accesos; eso nos hacía ser los últimos en evacuar la sala. Noté como me cogieron de los brazos y me estiraron al aire, para así caminar hacia el exterior. Giré la cabeza de lado a lado y no pude reconocer a los policías que me ayudaron a incorporarme.

—Compañeros, es más urgente que saquéis al cónsul de aquí—vocalicé mientras señalaba a Quincy, que seguía extendido al suelo.

Los dos agentes repitieron la misma acción y fueron capaces de evacuar al cónsul, que andaba torpemente esquivando las sillas de aquel espacio.

Estando de pie noté como si me faltase el aliento y apoyé ambas manos en las rodillas como si hubiese terminado de correr los cien metros lisos. Reconocí el entorno y en aquella sala ya quedaban la mitad de las personas que habían estado inmovilizadas durante el tiempo tan angustioso que superamos. Miré hacia mi derecha, allá estaba Marco apoyado sobre los hombros de dos agentes. Ya no vestía explosivos, la gran amenaza desapareció del salón. Abría la boca mostrándose exhausto a causa del cansancio y la angustia superada.

Lo necesitaba, tenía que acercarme él; quería hablarle, me daba igual la tontería que le dijese pero notaba que escuchar su voz me bajaría súbitamente las pulsaciones hasta lograr que mi corazón latiese en normalidad.

Adelanté un pie y luego el otro, caminaba lento pero no me importaba. Mi mirada estaba centrada en él. Ya sólo me faltaba algo menos de diez metros. Seguí avanzando, entonces noté que me destinó su mirada y me sonrió pero la apartó rápidamente. Marco, que estaba siendo soportado por dos agentes, empujó a uno de ellos dando la sensación que lo repelió como un imán, después se giró a la espalda del otro y lanzó su mano derecha en busca de su pistola. Fue muy rápido, separó la pistola de la funda que estaba agarrada a la cintura del agente y después tiró al indefenso policía al suelo.

Marco estaba de pie sin nadie a su lado con una pistola en la mano. Miró la pistola, le quitó el seguro y me apuntó. El cañón estaba señalando mi pecho. No daba crédito a lo que estaba sucediendo, no podía ser posible. Marco me estaba encañonando con una pistola. Tal sorpresa me hizo frenar de golpe. En sus ojos seguían brotando lágrimas. Antes que pudiese levantar las manos Marco giró la mirada unos noventa grados y acompaño el movimiento de los ojos con el pertinente giro de la pistola. Reforzó la empuñadura con su mano izquierda y me dio la sensación que estaba apuntando, trataba de afinar su puntería. Cuando pude contemplarlo traté de mirar su objetivo, lo busqué con la mirada pero antes de que mis ojos reconociesen algo escuché el disparo. Marco disparó la pistola.

Me giré completamente y observé que había un hombre que colgaba de los brazos de dos agentes. Estaba a varios metros de la puerta principal, los policías trataban de ayudarle en su salida hasta que recibió un balazo en la parte posterior de la cabeza, estaba de espaldas. En ese instante ambos agentes dejaron caer el cuerpo sin vida de aquel sujeto y corrieron a resguardarse. Volví a mirar a Marco. Seguía plantado, con los brazos caídos y todavía soportando la pistola en su mano derecha. Noté que me miraba, preferí mantenerme inmóvil. Sus labios se movieron.

—Lo siento amigo, cuida de Laura.

Tiró la pistola al suelo y esperó a que los agentes que lo rodeaban se abalanzasen encima de él, quedando inmovilizado contra el suelo.

No sabía qué hacer, preferí salir al exterior. Estaba bloqueado, me sentía como un cuerpo sin alma, sin ningún principio al que agarrarme. El entorno se revolvió a base de gritos y movimientos rápidos hasta que tornó la calma. Avancé varios metros más hacia la puerta y me paré al lado del cadáver, estaba a unos centímetros de la persona que mató Marco. Frené y miré hacia el suelo. Era Martin.

Seguí caminando con torpeza, lo único que me preocupaba era mantener la verticalidad. Anduve hasta encontrar la puerta de entrada al consulado, que se encontraba totalmente abierta. La crucé y me quedé alumbrado de los focos que iluminaban la fachada. Entonces me pareció escuchar la voz cercana de varias personas y unas manos que soportaban parte del peso de mi cuerpo y me hacían andar más deprisa.

Me encontraba en el exterior. Me entraron unas fuertes náuseas y me arrodillé al suelo apoyando ambas manos a lo que parecía ser tierra. Noté una nausea más y me desmayé.

Desconecté de la realidad, lo hice hasta que alguien me despertó.

Capítulo 47

El sentido

Noté calidez y un leve cosquilleo en mi mano derecha, estaba seguro que mis dedeos se movían con suavidad sin necesidad de regirlos. Me sentía aturdido, no entendía porque seguía con los ojos cerrados.

Cogí aire por la nariz y traté de levantar los párpados. No solo los sentía pesados sino que me escocían cada centímetro que los abría. Apreté la mandíbula y volví a respirar profundo, luego parpadeé hasta notar que el escozor era casi imperceptible.

Estaba tumbado en una cama de hospital. Delante de mí, sentada en un hueco de la cama, era Laura quien espetaba con atención cuales eran las acciones que hacía. Miré la mano, la razón de la temperatura era porque estaba rodeado por las palmas de Laura. Parpadeé tres veces más y miré a Laura, me fue imposible no sonreír. Noté como mi mano estaba siendo más presionada.

—Laura… ¿Qué ha sucedido? —pregunté mientras trataba de ubicarme.

—Has pasado la noche en el hospital —contestó mientras me observaba fijamente—. Tranquilo, estamos en Barcelona.

Estaba en una habitación de un hospital donde solo cabía una cama. Las paredes eran blancas y rugosas, en un lateral de la sala estaba la puerta que daba acceso a la planta y justo al lado un pequeño servicio, el olor que desprendía era muy característico. En el lado opuesto se encontraba una ventana de las que era imposible abrir y cerca de mi posición una especie de sillón y varios aparatos sanitarios. Aquella sala no era más grande de nueve metros cuadrados.

Me percaté que no vestía mi ropa, en su lugar llevaba la bata que se les asiste a los enfermos. De mi brazo salía una pequeña y trasparente manguerita que estaba conectada a una bolsa de suero y a otra bolsa que contenía una sustancia que no supe reconocer.

Laura interrumpió su sonrisa.

—¿Y tu hermano? ¿Has hablado con él?

Me sentí agobiado por el la pregunta que acababa de hacer. Laura entristeció a consecuencia de escuchar la cuestión.

—Sí, he hablado con él a primera hora de la mañana. Me llamó desde una comisaria.

Necesité una pausa antes de seguir hablando a causa de la tristeza que me estaba trasmitiendo.

—Pero… ¿Qué te ha dicho?

—Que anoche mató a una persona para protegernos. ¿Es eso cierto Óscar? ¿Lo hizo?

Me incorporé hasta casi estar sentado, me sentía incómodo en aquella cama.

—Sí… —fui incapaz de justificarme como debiera haber hecho.

—¿Lo pudiste ver con tus propios ojos? —insistió.

—Lo siento Laura. Anoche nos llegamos a encontrar una situación muy difícil.

Preferí ocultar parte de la verdad, no quería que supiera que si hermano disparó a alguien indefenso que estaba de espalda.

Laura se pasó una mano por la cara apartando el cabello que se interponía por delante de sus ojos. Se mantuvo pensativa durante unos segundos.

—¿Qué más te ha dicho? —pregunté.

—Fue una llamada corta, él tenía prisa. Me dijo que te buscase y que no me separe de ti. Te encontré gracias al intendente Barrera, que me indicó que estabas en este hospital. Ha sido horroroso, no me creo lo que está ocurriendo.

—Ni yo Laura. Lo siento mucho, no tenía ni idea hasta donde podía llegar todo esto. Tenía que haber quemado la estúpida carpeta amarilla, no era consciente de lo que estaba haciendo ni donde me metía.

—No es tu culpa. ¿Me oyes?

Laura se acercó hasta lograr abrazarme, entonces percibí una humedad al cuello proveniente de sus ojos, al notarlo retrocedí hasta conseguir ver sus ojos húmedos.

—Es difícil, pero solo quiero verte sonreír —cuchicheé mientras le secaba una lágrima con el pulgar.

—Lo intentaré —contestó mientras sacaba un pañuelo de papel del bolso.

Tras varios minutos más de compañía se escucharon varios golpes en la puerta. Sin esperar ninguna aprobación para entrar la puerta se abrió hasta su tope y entró la subinspectora Íngrid con una carpeta a su mano izquierda, detrás de ella también accedió a la sala Mendoza vestido de agente con la gorra apoyada en el pecho, como si estuviera asistiendo a algún tipo de velatorio.

En el instante que entraron Laura se levantó de la cama y esperó a dos palmos de mi almohada.

—Óscar me alegro que estés consciente —expresó Íngrid mediante un tono amable.

Me empujé ayudándome con los brazos hasta lograr sentarme adecuadamente, apoyando mi espalda contra la cabecera de la cama.

—Íngrid, Mendoza… ¿Qué hacéis aquí?

Laura me miró y cuando consiguió atraer mi atención lo explicó.

—Cuando llegué al hospital ellos ya se encontraban en la sala de espera, tienen que comunicarte algo importante —dijo mientras cogía su bolso y abrigo—. Salgo un momento fuera, voy a por un café.

—Pero después volverás, ¿verdad? —pregunté sin pensar.

—Por supuesto, no me separaré de ti.

Laura pasó por los pies de la cama y cuando alcanzó la figura de los policías los saludó con amabilidad y atravesó la puerta. Desde que no se encontraba conmigo me sentí más inseguro, como si me faltase protección.

Después de que Laura saliese, Mendoza alcanzó el pomo de la puerta y la cerró. Mientras tanto la subinspectora Íngrid se acercó a mi posición para conversar más cómodamente. Luego Mendoza se situó en los pies de la cama, apoyando los codos en la barandilla blanca que finalizaba la misma cama de hospital.

—Me alegro de verte —pronunció Mendoza.

—Óscar, en el nombre del gobierno te tenemos que dar las gracias. Has sido la pieza clave de nuestro cuerpo para evitar la masacre al consulado. También doy gracias a que después de todo te encuentres bien, te has comportado como un héroe —vocalizó con sinceridad la subinspectora.

Su aspecto me transmitía alegría, eso me hizo imaginar que todo terminó bien, pero yo estaba apenado por lo que hizo Marco, en ese momento lo que más me preocupaba era él. No sabía porque lo había hecho. Sentí que no tenía motivos por ser feliz.

—Tengo muchas preguntas que haceros —contesté.

Íngrid miró a Mendoza y luego volvió a hablar.

—Es normal que tengas miles de dudas, pero no nos ha dado tiempo de resolver ni la mitad de las cuestiones. Mañana, cuando te den el alta, empezará un largo trabajo para poner todo lo ocurrido sobre papel y será entonces cuando conoceremos el alcance que ha tenido todo esto. Debo advertirte que en la puerta del hospital hay muchos medios de comunicación esperando tus declaraciones. El atentado fallido al consulado es el plato principal de los telenoticias y periódicos, es un caso mediático, trata de no dar información hasta que no la tengamos contrastada, ¿de acuerdo Óscar?

En aquel momento no sabía lo que significaba el hecho de ser famoso por, y menos por capturar asesinos. A pesar de todo tenía la necesidad de expresar una cuestión.

—¿Qué es de Marco? ¿Dónde está?

—Marco entrará en breve en prisión preventiva hasta que lo llamen a juicio, imagino que será acusado por homicidio. Tengo una sensación extraña con ese chico, como si estuviésemos haciendo algo mal con él, pero todos vimos como mató a Martin.

—¿Sabe lo que sucede subinspectora? —pregunté sin esperar respuesta—. Existen grandes motivos detrás de todo esto, cuestiones familiares y chantajes que han perdurado durante años. Se lo digo en sinceridad, no sé si yo mismo hubiese sido capaz de dejar en vida a Martin. Lo dudo mucho la verdad.

Íngrid esperó dudosa durante unos segundos.

—Pero una cosa más, ¿Por qué confiasteis en Martin para coger al bombardero?

Miré a mis dos interlocutores. Mendoza no estaba dispuesto a hablar ya que no hacía más que observarnos. En ese momento focalizaba su atención en Íngrid, que seguía sin emitir una sola palabra.

—Pues verás Óscar… Era la última opción que tuvimos antes de ver estallar el consulado. Martin vino a esa cena exclusivamente a colgarse una medalla. Engañó por completo al bombardero y lo atrajo a esa sala para capturarlo él mismo. Sabía el tipo de explosivo que había preparado y las fases que seguiría hasta que entrase Marco con el chaleco de explosivos y todo explotase. Lo sabía porque ese plan lo habían hecho juntos. Entonces Martin acudió al consulado con la pieza clave para evitar el riesgo de explosión: se equipó con un inhibidor de frecuencias y lo dejó en la misma sala donde estaba el bombardero y Marco. Como que la comunicación entre el detonador y los explosivos era nula sabíamos que era imposible que sucediera la explosión.

—¿Y si sabías que no iba a explotar por qué no actuó el grupo especial de intervención? —pregunté más bien desde la crítica.

—Nadie sabía a quién detener, excepto Marco y Martin. Marco estaba asustado porque creía que de un momento a otro iba a morir, pensaba que seguía bajo juicio del bombardero, y Martin… Ya sabes cómo era, se negó a decirlo pero accedió a descubrir al bombardero por sí mismo.

—Ya lo entiendo… —contesté.

—No había riesgo y necesitamos descubrir al bombardero. Tanto Domínguez como yo consideramos que esta estrategia era la mejor.

—¿Y qué es del bombardero? ¿Lo conocéis? —pregunté con afán de recoger tanta información como pude.

La subinspectora Íngrid se acercó y me reposó una mano sobre mi antebrazo.

—Para nosotros es un completo desconocido, no tenemos ficha ni ninguna sola huella de su pasado, pero no te preocupes. En los días próximos varios psicólogos forenses trazarán su perfil, justo antes de que se pudra en la cárcel.

Mendoza e Íngrid se marcharon de aquella habitación después de haber sembrado cientos de dudas que en el paso de los próximos meses iban a aflorar en forma de entrevistas, interrogatorios y declaraciones.

Pasé varios minutos mirando a través de la ventana, observando desde la altura como la ciudad seguía su ritmo usual. Me pregunté si la vida era eso, un conjunto de individuos sufriendo que se movían para intentar padecer menos dolor, porque eran muchas las cosas que causaban daño y muy pocas las que te lo permitían aliviar. Lo que no entendía era por qué somos capaces de infligirnos tanto sufrimiento a cambio de unas ideas que ni tan solo son reales.

Un precio tan caro que, si tal oportunidad volviese a existir, no dudaría en volverlo a pagar.

En la actualidad.

—Jacob, necesitaba tu visita. Mira, preciso que estregues esto a la profesora King. A estas piernas les resulta muy pesado ir hasta la universidad, los años no pasan en vano…

Mientras observo que mi nieto se acomoda en el sofá ando hacia una mesa que instalé en el mismo salón, durante los últimos meses la he usado para escribir mi primer caso y leer la poca prensa que a día de hoy se entrega en papel. Abro el primer cajón y me apodero de su contenido: una montaña de folios impresos y un bolígrafo resplandeciente.

Cierro el cajón y me acerco lentamente a mi nieto, que está observando mis pausados movimientos. Llego hasta el sillón que se encuentra a unos noventa grados del sofá, descargo el material sobre la mesa de café y me dejo caer para que el sillón me frene, me resulta difícil mantener el peso de mi cuerpo con las rodillas dobladas. Me acomodo y miro a Jacob.

—Aquí está, te llamé para esto. ¿Te acuerdas que me comprometí con tu profesora a escribir mi primer caso? Lo he logrado, este es el borrador —digo señalando el cúmulo de hojas que acababa de depositar encima de la mesa.

Veo que Jacob coge el montón de folios y los ojea con cierta ansiedad. Es imposible que sea capaz de leer una sola palabra, pasaba las hojas a toda velocidad.

—¿Aquí está todo lo que me has contado sobre el caso rector? —pregunta emitiendo cierta brillantez con la mirada.

—Absolutamente todo, hijo. Cada día que has venido a visitarme hemos hablado de una parte del caso ¿es así verdad?

Observo que Jacob asiente con la cabeza.

—Pues bien, cada día es un capítulo del borrador. Me has ayudado mucho hijo, has sido tú quien lo ha hecho posible. Ahora quiero que mires la primera página.

Jacob baja la mirada y endereza el cúmulo de hojas a su ángulo de visión.

—Está en blanco abuelo —afirma desconcertado.

—Lo sé —digo sin poder evitar reírme—. Ese espacio está destinado al título. Coge el bolígrafo y ponle un nombre.

Sin articular una sola palabra Jacob se estira para alcanzar el bolígrafo y lo empuña como si de un momento a otro empezara a escribir, pero veo que no traza ni un solo punto sobre el folio. Alza la cabeza y me mira con fijación mostrando un rostro pensativo, luego alza el blog de hojas entero y escribe algo sobre el folio. Cuando termina vuelve a mirarme, me muestra una sonrisa picaresca y devuelve la montaña de hojas boca abajo, ocultándome su decisión.

—Ya está —responde sonriendo.

—¿No me lo vas a mostrar? —pregunto contagiándome de su sonrisa.

—Confía en mi abuelo. Lo descubrirás cuando esté en las librerías —dice mientras alcanza su mochila que estaba apoyada en un lateral del sofá.

Luego me percato que introduce los folios en ella, sin darme opción de alcanzar el título del libro con la vista.

—¿Sabes una cosa? Me recuerdas a tu abuela, estoy seguro que ella hubiera actuado igual —expreso con un empujón de felicidad.

Veo que mi nieto me aparta la mirada mostrando cierta vergüenza.

De repente irrumpe nuestra conversación un sonido que me es familiar, ambos escuchamos el tono del timbre de la calle. Me percato que Jacob me mira con atención. Giro la cabeza hasta encontrar el reloj de pared.

—Oh vaya, ya son las seis de la tarde. ¿Sabes quién es? —le pregunto a mi nieto.

—No te lo sé decir —contesta con rapidez.

—Te vas a sorprender —digo mientras trato de levantarme.

Ando en lentitud hacia la puerta de entrada y la abro hasta que esta alcanza su tope. Delante de mí hay un hombre de avanzada edad sujetando un tablero de ajedrez y una cajita donde guarda las piezas.

—Pasa viejo amigo, tenemos visita en el comedor.

El hombre, que luce un pelo perfectamente peinado, sonríe y pasea detrás de mí hasta lograr entrar en el comedor, el lugar donde está Jacob.

Tomo asiento en el sillón que ocupaba minutos atrás y el hombre se sienta en el otro sillón que se encontraba libre, situado justo enfrente de mí. Mientras tanto, observo con curiosidad la cara de mi nieto, tratando de reconocer el aspecto del hombre que comparte espacio con nosotros.

Decido proceder a las presentaciones.

—Jacob, ¿conoces a este señor? ¿Te suena de algo?

El chico responde a ambas preguntas negando con la cabeza.

—Entonces te vas a sorprender —expreso mientas observo la cara de mi compañero, que estaba sucumbido a la emoción—. Él es Marco, el tío Marco. Hemos hablado mucho de él durante estos últimos meses. ¿No es cierto?

Jacob abre por completo los ojos e incluso dibuja una “O” con sus labios debido a la sorpresa que se acababa de llevar.

Escucho que tartamudea ciertas letras hasta que logra articular palabra.

—¿Usted es Marco Montero? —pregunta siendo esclavo de la sorpresa.

—Encantado de conocerte Jacob, es todo un placer.

—Pero… ¿No estabas en la cárcel por matar a Martin?

—Lo estuve, pasé veinte años en una cárcel en Barcelona pagando mi error. Hace poco decidí dejar España y trasladarme a un lugar cerca de Óscar, eso fue cuando tu abuelo me llamó y me dijo que había escrito mi historia. Las viviendas en Sherman Oaks son demasiado caras para mí, así que vivo a unos kilómetros pero en autobús no es problema.

Jacob me mira emocionado como si esperase a que dijese algo. Soy consciente del entusiasmo que está nadando mi nieto.

—Jake… ¿Quieres preguntarle algo a Marco? Estoy seguro que lo estás deseando.

Mi nieto lanza la mirada al techo y toma aire. Después lanza una cuestión:

—Señor Marco… ¿por qué mató a Martin?

Noto como mi corazón se acelera, deseo escuchar la respuesta a través de la boca de Marco, escuchar una vez más sus motivos, aunque se traten de unos hechos sucedidos unos cuarenta años atrás.

—Así que es eso lo que te interesa… —vocaliza Marco—. Pues bien, como ya sabrás yo soy el hermano de tu abuela Laura, ¿hasta aquí bien?

—Sí, lo sé —contesta Jacob de forma inmediata.

—Por donde empiezo… —introduce Marco retomando la palabra—. Pues verás, la razón de matar a Martin fue haberme torturado prolongadamente durante seis largos años a causa de mi implicación en la muerte del rector. Te preguntarás a qué se debe esa relación… Yo no maté al rector, lo hizo mi mejor amigo de la universidad, Carlos, quien conocerás por el nombre del bombardero. Debo admitir que ambos teníamos motivos contra el rector Pereira, pero fue él quien lo asesinó en contra de mi voluntad.

—¿Qué motivos tenías? Oh, disculpe mi indiscreción…

—No te preocupes joven. Carlos, el bombardero, quería matar al rector porque este cuando era su tutor se apropió de un trabajo universitario que lo iba a hacer millonario: el diseño del dron mensajero. El rector Pereira cogió todas esas ideas y las vendió a los Estados Unidos, enriqueciéndose a costas del bombardero, quién tiempo después lo hizo estallar en añicos. Ahora bien, por mi parte, Pereira destrozó mi familia. Él fue quien pidió adoptar una hija a mis padres, él fue quien adoptó a Laura y posteriormente, cuando el rector murió, le cedió sus riquezas. En aquel entonces, cuando me enteré de eso, desee la muerte del rector, pero cuando conocí a Laura y sus nuevos padres adoptivos de Gerona me enteré que Pereira padecía ELA y decidí que la naturaleza se encargase por sí sola. Pero no fue así, el bombardero me sorprendió cuando se lo cargó en aquel acto de graduación. Ahora sé que estaba muy equivocado, el rector era alguien que depositó mucho dinero en mi familia y quiso a Laura como una hija; pero yo estaba ciego por el odio.

Veo a Jacob escuchando asombrado por la historia que le está contando Marco. Sé que mi amigo está siendo sincero y me agrada la actitud con que muestra sus ideas. La cara que pone Jake no tiene precio, es un pequeño placer de la vida contemplar el asombro de alguien que descubre la realidad.

El joven lanza una pregunta más:

—¿Y Martin? ¿Cómo se entromete en esto? —pregunta como si estuviera asistiendo en clase.

—Martin… Ese granuja se enteró que el bombardero y yo teníamos una cierta relación con el asesinato y fue David Abad quién se lo dijo ya que este observó como el bombardero accionó el explosivo, fue el único testigo. Tuve que pagar a Martin un millón de euros que me prestó Laura por tal del comprar su silencio. Martin se calló, pero ese día ganó tres esclavos ya que sabía que harían lo que él quisiera a cambio de su silencio, no le era suficiente el dinero. Martin era alguien muy manipulador… Después de su muerte Íngrid ocupó su cargo y dirijo el Departamento con responsabilidad durante casi una década, las cosas fueron mucho mejor en Barcelona después de terminar el caso.

De repente Marco empieza a reír de forma eufórica.

—Óscar tu nieto es tal y como me dijiste. El chico es un calco tuyo de cuando eras joven, cuando trabajamos en la policía local allá en San Cugat, ¿te acuerdas de ese lugar? Era cuando alquilaste una habitación a mi hermana. Esa fue la mejor época de mi vida.

Observo que Marco hace el esfuerzo de levantarse del sillón y lo consigue con torpeza. Realiza un par de pasos y se sienta al lado de Jacob. Le coge del hombro con una mano y le mira directamente a los ojos.

—Joven, haz lo que más te guste. Pero hagas lo que hagas, no olvides de vivir una vida que te haga feliz; no cometas el error de superponer a nadie ni nada delante de tu felicidad. Ahora ve y disfruta de la excelente mañana que hace, que tu abuelo y yo tenemos una partida de ajedrez pendiente desde hace unos cuarenta años. ¿No es así Kors?

Agradecimientos

Lograr escribir esta historia ha sido un gratificante camino que nunca he recorrido solo. Debo agradecer a los propietarios de cada palabra alentadora que he recibido, así como los que me han impulsado a ello. Daos por aludidos, sin vosotros este texto nunca se hubiese terminado y ni mucho menos haber llegado en manos de otras personas. ¡Qué suerte la mía por haberos conocido!

Por otra parte debo agradecerte a ti, el que ha estado detrás de estas páginas, espero que lo hayas disfrutado y deseo que te lo hayas pasado tan bien como yo escribiéndolo. Quizás no nos conocemos, o tal vez sí. En todo caso me gustaría saber qué te ha parecido, para ello me puedes encontrar en Twitter e Instagram a la cuenta @frangomeziam. ¡Hasta pronto!