UN ASESINO DE CUENTO

Miguel Chamizo

1.ª edición: abril, 2015

© 2015 by Miguel Chamizo

© Ediciones B, S. A., 2015

Consell de Cent, 425-427 - 08009 Barcelona (España)

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CAPÍTULO 1: INSPECTOR EDUARDO ARJONA

El inspector Eduardo Arjona salió del bar, se subió con un gesto enérgico las solapas de la gabardina para protegerse del frío, sacó de uno de los bolsillos interiores un paquete de Marlboro, lo abrió y se hizo con uno de los pocos cigarrillos que le quedaban en el paquete. Se lo puso entre los labios y buscó entre los muchos bolsillos de su gabardina el mechero zippo que le había regalado un compañero de trabajo hace ya unos años.

Maldijo en voz baja mientras rebuscaba por los siete bolsillos de la gabardina (dos al nivel de las manos, dos a cada lado de pecho, dos interiores y uno pequeño en la parte externa de la manga izquierda). Al final echó la cabeza hacia atrás con lentitud, en un típico movimiento de cuando alguien recuerda algo, y extrajo el brillante mechero metálico del bolsillo trasero de los tejanos.

Al encender el cigarro y dar la primera calada su pensamiento siempre se centraba en su mujer. La pobre ingenua pensaba que llevaba varios años sin fumar, pero Eduardo jamás había perdonado el primer cigarro de la mañana. El regusto del coñac de los carajillos que acababa de tomarse en el bar, regentado por una amable pareja de chinos, aún estaba deslizándose por sus labios y su paladar. Para Eduardo la amalgama entre el tabaco y el carajillo era la mezcla perfecta. Era como si Homer Simpson hubiese encontrado una rosquilla con glaseado de cerveza.

Lo habitual era que fumara solo tres o cuatro cigarros a lo largo de la mañana, para que cuando llegase a casa su mujer no notase el olor a tabaco en su aliento, ya disminuido gracias a una buena ración de chicles de clorofila. Hoy, sin embargo, era un día bastante atípico, solo fumaría dos como máximo. Así que, como en ese mismo instante estaba quemando el cincuenta por ciento de su ración de nicotina, decidió saborearlo dando un paseo hacia el lugar de la cita, y dejar el coche a buen recaudo en el parking.

La razón por la que ese lunes era un día atípico era porque esa jornada conocería al policía que le ayudaría con su caso. Al agente Arjona no le hacía ni pizca de gracia tener un lazarillo, a él le gustaba trabajar solo, pero entendía que los mandamases se hubiesen hartado de sus condiciones al no avanzar en el caso y comprendía que, tras casi un año de investigación, le hubiesen obligado a «disfrutar» de una ayuda que nunca había pedido.

Echó a andar, en dirección a la Via Laietana, dejando la Catedral del Mar a su espalda. Debería atravesar el Barrio Gótico casi en su totalidad para llegar al lugar de reunión, al nuevo inspector le iba a impactar el sitio en el que le había citado, iba a ser una gran sorpresa.

Un paseo por el Barrio Gótico era algo que hace años le hubiese encantado, pero que a día de hoy le costaba hacer. Odiaba que la zona donde se podría decir que se había criado, en los últimos años se hubiese llenado de inmigrantes, a los que no tenía en gran estima. Y eso sin contar las redes de prostitución y el ejército de toxicómanos que poblaban las calles de Barcelona tras la larga crisis.

Eduardo era un hombre bajito y regordete. Muchas veces, en su juventud, le habían preguntado si jugaba a rugby. Rozaba los cincuenta años, con un pelo que había sido moreno, aunque empezaba a platear por casi todos los lados, y una perilla canosa a juego. Su nariz, a diferencia de lo que es habitual en los hombres de constitución ancha, era prominente y angulosa.

Se levantó algo de aire y decidió cerrarse la gabardina. La prenda de ropa había sido siempre característica de Arjona. Sus compañeros se mofaban de él, sobre todo al principio, al pensar que un aspecto tan llamativo y estereotipado, a lo «Colombo», delataría su profesión y haría huir a los delincuentes nada más verle.

Pero no fue así, por una razón o por otra Arjona se había convertido en uno de los inspectores de asesinatos violentos más respetado de Cataluña. Es por eso que le asignaron este caso, uno de los casos más espeluznantes que jamás hubiese vivido la ciudad condal. Un asesino en serie que por su crueldad y, por su imaginación, había aterrorizado a los ciudadanos catalanes y, en especial, a los barceloneses.

La lluvia le sorprendió a medio camino. Le molestó tener que mojarse lo que le quedaba por andar, pero agradeció que la lluvia suavizara el frío matinal que le estaba calando los huesos. Tras un poco agradable paseo matutino por las estrechas calles del centro de Barcelona, se paró un momento frente a la Basílica de Santa Maria del Pi. Admiró los detalles del arco de la entrada del edificio de arte gótico, custodiada por su ennegrecida Virgen María, que sostenía sobre su brazo izquierdo todo el peso del niño Jesús. Ambos tenían unas desagradables manchas blancas sobre sus cabezas. Alguna paloma poco cristiana había decidido, en un acto de megalomanía involuntaria, defecar sobre el salvador de los hombres y sobre su mismísima madre.

Como siempre, llegaba mucho antes de la hora señalada, así que decidió rodear el edificio para seguir admirando su belleza antes de dirigirse al lugar de la cita. A Arjona le encantaba la arquitectura. No era un especialista en la materia y jamás hubiese sido capaz de estudiar algo como Historia del Arte ni nada por el estilo, pero le encantaba descubrir los excepcionales rincones que a menudo le regalaba la capital catalana.

Desde la Plaza del Pi observó las cristaleras y dos oscuras gárgolas a casi treinta metros de altura. Una de ellas: un demonio con pequeños cuernos, parecía observarle, mientras un fino riachuelo de agua le salía desde la boca y caía sobre la acera formando un leve ruido de chapoteo junto a los negros zapatos de cuero de Eduardo.

Le recordó un antiguo viaje que hizo hace años a Palencia, mucho tiempo antes de que su mujer enfermara. Tras la enfermedad de Mari Luz, los pocos viajes que habían realizado habían sido muy cortos.

Fueron a la ciudad castellano leonesa a visitar a unos amigos de juventud que, tras trabajar unos años en Barcelona, habían regresado a su ciudad natal. Eduardo se fue una tarde con su amigo palentino a hacer una ruta de bares, dejando a Mari luz en casa junto a la esposa de este. Cuando pasaron junto a la catedral de San Antolín, su amigo le señaló una gárgola y entre ebrias risas le dijo que no se lo iba a creer. Una de las gárgolas, vestida con una larga túnica, sostenía una cámara de fotos entre sus manos, una antigua cámara de fuelle esculpida sobre la gris piedra. Eduardo no lo podía creer. Le informaron de que la catedral se empezó a construir en el siglo XIV y la acabaron en el XVI, y le creó aún más impresión, sin embargo, la primera cámara de fotos se inventó en 1826, y la primera cámara de fuelle apareció alrededor de 1950. Estaba seguro de que había alguna explicación racional pero, en el momento de embriaguez, con los rayos del sol reflejados en las cristaleras, le había parecido un momento mágico.

Ningún rayo de sol le iluminaba en ese momento y, además, el agua que caía le estaba salpicando en los bajos de los tejanos. El recuerdo del viaje a Palencia abrió un resquicio de recuerdos en su mente. Recuerdos de cuando Mari Luz y él eran jóvenes y viajaban por toda España y por ciudades de toda Europa. Luego la enfermedad la cambió, Mari Luz no soportaba estar mucho tiempo lejos de su casa.

Eduardo expiró una larga bocanada de humo que le supo a pena y a resentimiento. Levantó la cabeza, entre una nube de humo azulado, para observar la demoníaca gárgola una última vez y retomó su camino a través de calles estrechas, cuyos nombres desconocía, pero que le acabarían llevando a la Rambla de Barcelona, una de las principales calles de la ciudad.

Bajó por la arteria en forma de avenida en dirección al mar, observando los escaparates de las tiendas dedicadas a turistas. Los objetos más feos y que menos creía que representaban a la ciudad adornaban las tiendas de souvenirs: toros de plástico atravesados por hirientes banderillas, muñecas vestidas con trajes de gitana con coloridos topos e incluso sombreros mexicanos de ala ancha destinados a los turistas más incultos.

Casi al final de la amplia avenida se introdujo por un callejón que le quedaba a la izquierda: El passatge de la Banca. Se paró unos segundos frente en un edificio que cortaba su trayectoria. Desde el tejado. Superman alzaba sus puños al cielo, ignorando a Eduardo. No era algo habitual ver a un superhéroe nacido en el planeta Krypton sobre una fachada de un edificio catalán, así que decidió observarlo unos instantes. Su capa roja parecía ondear con el aire sobre su ceñido traje azul.

C3PO, el patoso robot de la Guerra de las Galaxias, observaba inerte desde el otro lado del tejado como una paloma se posaba sobre la cabeza de Superman picoteando el caracol que formaba su flequillo.

Eduardo no podía ni siquiera recordar cuántos años hacía que no había venido al museo de cera. Vino con Mari Luz cuando eran solo novios, pero le pareció algo muy lejano, casi tan lejano como la construcción de la catedral de Palencia.

Suspiró intentando expulsar los recuerdos, pero no lo logró. Lo peor era que no podía echarle a nadie en cara lo sucedido. Mari Luz ha estado enferma y su lugar estaba junto a ella, no de viajes ni visitando lugares de ocio y cultura. Bajó la vista de la fachada del museo de cera y entró por un nuevo callejón, más estrecho que el anterior, que le llevaba al lugar de reunión que había elegido: El Bosc de les Fades.

CAPÍTULO 2: C-32

—¿Puedes bajar la música un poco? —La pregunta era una orden en todos los sentidos—. La cabeza me va a explotar.

—Papá, el Rock hay que escucharlo a este volumen. —Alea tuvo que gritar para que su padre escuchara su voz sobre los acordes de guitarra de Rudolf Schenker—. Y más a unos clásicos como los Scorpions.

—Alea —verbalizó su padre con un tono de aviso. Acto seguido separó su mano derecha del volante y giró la rueda de la radio para que el volumen descendiera desde el doce hasta el siete en la pantalla digital que había junto al cuentakilómetros—. Muchas gracias, hija —dijo con sorna.

Alea quedó en silencio desde el asiento del copiloto. El coche, un todo terreno de marca Land Rover, de color verde oscuro, avanzaba por la C-32 dejando el mar a su derecha. La quinceañera vio un cartel que indicaba una salida de la carretera hacia la población de Sitges.

—¿Podríamos venir algún día de estos al Festival de cine de Sitges?— preguntó la chica.

—¿Cuándo lo hacen? —contestó Gael con otra pregunta.

—Creo que para Octubre —dijo Alea.

—Pues estamos en Febrero... y espero no seguir en Barcelona para Octubre. —A juzgar por la cara que puso la niña supo que no le había gustado la respuesta que le había dado. Así que se lo pensó dos veces—. Aunque quizás me pueda coger unos días en la comisaria y podamos venir a ver un par de esas pelis gores que tanto te gustan. —La chica sonrió con sutileza. Desde la muerte de su madre, a Gael le costaba decirle que no en cualquier cosa a su hija. Es por eso que en la parte trasera del coche, entre sus ropas, hubiese una guitarra y un amplificador de cincuenta vatios.

<<Rock you like a Hurricane>> de Scorpions llegaba a su fin, y era la última canción de la carpeta con el nombre Kiss & Scorpions que Alea llevaba en el USB. De forma automática la radio saltó a reproducir la primera canción de la siguiente carpeta: la de Led Zeppelin.

Los primeros acordes de guitarra acústica de <<Stairway to Heaven>> sonaron con delicadeza a través de los altavoces del coche. Alea miró a su padre y alargó la mano con la intención de pasar a la siguiente canción pero su padre le agarró la mano con fuerza.

—Puedes dejarla —dijo su padre con una voz neutra, seca. Alea retiró su mano y la posó sobre su regazo.

Las notas de la melodía de flauta que acompañaba a la guitarra se clavaban en el oído interno de Gael. En menos de un minuto, cuando Robert Plant empezaba a cantar, una larga lágrima caía por la mejilla del conductor hasta llegar a la comisura de los labios. Alea, al ver las lágrimas de su padre pulsó el botón de la radio que pasaba a la siguiente canción, y los suaves acordes de guitarra acústica de <<Stairway to heaven>> se convirtieron en los pesados riffs de guitarra eléctrica de <<Kashmir>>, otra de las canciones clásicas de la banda británica.

Alba, la madre de Alea, había muerto hacía año y medio. Alea puso mucho empeño en que <<Stairway to heaven>> sonara en su funeral, ya que era la canción favorita de su madre y, casi con total probabilidad, también la suya. Desde aquel mismo funesto día Gael no había podido escuchar la canción entera ni una sola vez. Las lágrimas brotaban de sus ojos en cuanto los primeros acordes arpegiados empezaban a sonar. Para hacer aún más duro el sufrimiento, Alea no dejaba de escuchar la canción una y otra vez encerrada en su cuarto, hasta que un día salió y vio los enrojecidos ojos de su padre, desde entonces solo la escuchaba con los auriculares o cuando él no estaba en casa.

Aunque le gustaba bastante, Gael nunca había sido un gran aficionado al Rock, pero su mujer era una incondicional amante de dicha música, del Heavy Metal y de las películas de Terror y de Ciencia Ficción. Y todos esos hobbies parecieron quedar impregnados en sus genes y pasaron a su hija como una herencia artística que le hacía sentirse orgullosa.

El hombre miró de soslayo a Alea, que le miraba de forma fija a sus enrojecidos ojos. Los iris de la chica eran de un color azul eléctrico, un tono oscuro pero llamativo, y con hebras negras en el interior del iris. Gael solo había conocido a dos personas con esos ojos: se casó con una de ellas y engendró a la otra.

Tanto Alea como Alba tenían el mismo pelo: de color rubio pálido, casi blanco, muy fino y liso hasta los hombros. Hasta sus nombres eran parecidos, solo había una letra de diferencia entre Alba y Alea. En ocasiones pensaba que Alea era un clon de su mujer y que sus propios genes se habían perdido en el proceso de concepción. Lo único que la chica no tenía de su madre, en ese momento, eran sus curvas y, para desgracia de Gael, estas habían empezado a aparecer en el cuerpo de su pequeña desde hacía unos meses.

Gael también era un hombre atractivo, con una altura de más de metro ochenta y un pelo moreno y liso que hace años le había caído sobre los hombros en forma de melena.

—Sigo sin poder entender por qué has tenido que traer la guitarra y el amplificador. —Gael intentó cambiar de tema y así intentar dejar atrás la desagradable situación que acababan de vivir—. Cuando el coche entró en un largo y oscuro túnel, tuvo que tragar saliva, porque los oídos se le habían taponado debido al cambio de presión.

—Tengo que ensayar, papá —contestó la adolescente.

—Pero te podrías haber llevado solo la guitarra.

—Es que si no me escucho no es lo mismo, me aburro —dijo enfadada—. Además, si no puedo tocar con la distorsión parece que estoy tocando pop. Y si al menos supiera cuándo vamos a volver... —añadió.

—Espero que sea pronto, hija —deseó el adulto.

—¿Viste las noticias anoche por la tele? Dijeron que no hay policías en toda la ciudad de Barcelona —reprochó con ironía—, por eso tienes que ir tú a hacer su trabajo.

—Alea, ya lo hemos hablado. —Intentó explicarle su padre, una vez más—. Hay una conexión entre los crímenes que hemos estado investigando en la comisaría de Tarragona estos últimos meses y los que han sucedido en Barcelona, los que viste por la tele. Es algo muy serio, la gente está muy asustada.

—Lo sé, pero... ¿no podría ir otro en tu lugar?

—No, yo soy el encargado de llevar el caso.

Y era verdad, aunque no le había dicho toda la verdad. No le había contado que la razón por la que había llegado a ser el encargado del caso era porque él se ofreció como voluntario para ir un tiempo a la capital a ayudar a la policía especializada en crímenes violentos. A Gael le parecía un plan perfecto: estarían unos meses en un hotel lujoso de la gran ciudad, pagado por el estado, lejos de Tarragona y alejándose así de todos los recuerdos de Alba.

Desde que Alea había dejado el colegio las discusiones eran casi diarias. Unos meses de desconexión les irían bien a los dos. A Gael le hubiese costado reconocerlo, pero una de la razones por las que tomó su decisión fueron los ojos. Esos ojos de vecinos, amigos y conocidos. Esos ojos que le miraban apenados desde caras de condolencia. Esos ojos que decían: «aún no tienes ni cuarenta años y ya eres viudo». Odiaba esos ojos misericordiosos.

Gael observó el horizonte cuando salieron del largo túnel. Estaba lloviendo, pero con poca fuerza, solo había activado el primer nivel del limpiaparabrisas. Las nubes habían encapotado el cielo desde que salieron de casa, sin embargo, una parte del cielo se había abierto en la distancia y los rayos del sol traspasaban el aire y daban un color dorado a la ladera de una montaña, de un verde intenso gracias a la espesa vegetación. Un arcoíris de vivos colores surgió de la nada. Si Alba hubiese ido en el coche con ellos le hubiese obligado a parar en la cuneta y observar el fenómeno hasta que se hubiese dispersado. Pero ahora tan solo lo observó unos instantes y después apartó la vista para volver a fijarla en la carretera.

—Las cosas no siempre vienen como nos gustaría. —La miró de nuevo a los ojos unos segundos, a esos profundos ojos azules, esa valiosa herencia de su madre—. Y tú y yo lo sabemos mejor que nadie, Alea.

Gael recordaba muy a menudo cuando su mujer le dijo, estando embarazada, que si era una niña la iban a llamar Alea. A él no le gustó nada, le parecía un nombre de lo más raro, pero ella repetía una y otra vez: «Alea significa suerte en latín, si le llamamos así la suerte irá siempre unida a ella». Gael lo pensaba una y otra vez, a una chica que pierde a su madre por un cáncer de pecho con solo trece años cumplidos no le acompaña la suerte. <<Me engañaste Alba>>, repetía en su mente cada vez que decía su nombre.

CAPÍTULO 3: JONA

Jona se despertó y miró el techo de la habitación. Cuando bajó la vista hacia la puerta, Bob Marley le sonreía mientras aguantaba un cigarrillo de marihuana entre su dedo medio y el índice. El póster estaba grapado por la cara interna de la puerta.

—¡Richi! —gritó con voz ronca sin grandes expectativas de conseguir una respuesta.

Se levantó entre bufidos de esfuerzo, tenía los músculos agarrotados. Se había pasado la noche inhalando basuco y fumando porros, y el dolor de cabeza lo estaba matando. Notaba los latidos de su corazón amartillando sus sienes.

Se incorporó y apoyó la espalda en el cabecero de madera de la antigua cama. Se apartó los mechones de pelo que tenía pegados en la cara, húmedos por el sudor. Aunque hacía frío, los primeros síntomas del síndrome de abstinencia empezaron a aparecer a través de su piel.

Se recogió el largo pelo rizado en una coleta que cogió de la mesita entre dos latas de cerveza. A una de las latas aún la quedaban un par de tragos y la apuró. A Jona le gustaba desayunar fuerte.

—¡Richi!— Volvió a gritar a mayor volumen, alargando la última i, pero con la misma voz ronca.

Volvió a deja la lata de cerveza en la mesita de noche y vio que tras las latas un porro a medias descansaba sobre un lateral de un cenicero de barro pintado de verde, con forma de hoja de marihuana, que no había sido vaciado desde Navidad. Lo cogió con ansia e intentó encenderlo con el mechero que había junto al cenicero. Fue incapaz ya que la piedra del mechero se había gastado del todo la noche anterior, al quemar el basuco sobre el papel de aluminio.

—Ahora entiendo por qué me quedaba medio porro— susurró para sí mismo, mientras una amarga sonrisa florecía en sus labios cortados y resecos.

Se levantó, con su cuerpo delgado y largo, semejante a una anguila, y buscó un mechero entre los cajones de la mesita. Al no encontrar ninguno que funcionara se fue hacia el comedor para pedirle uno a su hermano Richi. El suelo de su habitación estaba pegajoso, una mezcla de vino y Coca-cola formaba una fina alfombra. Abrió la puerta flanqueada por el póster del famoso Jamaicano y vio a su hermano tumbado en el suelo bocarriba. Sin ninguna prisa se acercó hacia él y lo movió poniéndole sobre su lado derecho.

—¡Serás capullo!— espetó sin impresionarse—, si trallas no lo cuentas.

Richi le contestó con un balbuceo. Una mezcla entre risa ebria y escupitajo. Finos hilillos de babas con restos de tabaco bailaban en su boca como estalactitas de gelatina.

Aunque Richi era el mayor de los dos hermanos, era mucho más bajito que Jona, más de un palmo. Pero ambos eran delgados en exceso. A Richi le gustaba decir que la heroína era la mejor dieta que podías hacer, la auténtica operación bikini.

Al ponerse sobre el costado derecho, el brazo izquierdo dejó ver el colador en que se había convertido su antebrazo. Siete pinchazos con sus correspondientes regueros de sangre seca recorrían su antebrazo desde el codo hasta la muñeca. La jeringuilla y un sucio tubo de goma de color marrón, aunque antaño era beige, reposaban en el suelo.

—A la séptima va la vencida, eh brother. —Jona sabía lo que era intentar encontrarse la vena cuando los temblores del mono te jugaban una mala pasada. Por desgracia también sabía lo doloroso que era sucumbir al mono y pincharse directamente sobre el músculo, casi todo el deltoides quedaba ennegrecido.

Jona introdujo sus manos por los bolsillos de los tejanos de Richi. Sacó un pañuelo de papel manchado con sangre, un abridor de hierro, una piedra de costo, un tapón de una botella de agua, unos veinticinco céntimos en monedas pequeñas y, por fin, el ansiado mechero. Encendió el porro y dio dos grandes caladas. Después se sentó en el sofá, pero tuvo que retorcerse para poder sacar un cartón de vino de debajo de su trasero.

—¡Eres un cabrón! —insultó a su hermano a sabiendas de que, si le escuchaba, no era lo suficiente consciente como para contestarle—. No me has dejado ni un puto pico. Te la has metido toda, y encima no tienes ni un pavo. —Un nuevo gorjeo de Richi sonó tenue en el comedor. A Jona le pareció que era un gorjeo con sorna y le propinó una patada en la espalda. Richi ni siquiera se quejó.

Durante más de treinta minutos se quedó en el sofá fumando y observando el desordenado comedor. El sofá estaba encarado hacia la vieja televisión, tan vieja que cada vez que querían cambiar de canal tenían que levantarse y hacerlo con los botones que había en el lateral del marco de la pantalla, por lo que la televisión podía tirarse semanas en el mismo canal dieran lo que dieran. Las dos sillas, llenas de quemaduras de cigarros, aguantaban contra la pared las tablas que tiempo atrás habían formado una mesa. La mesa del comedor se rompió hace tanto tiempo que Jona ni siquiera recordaba quién ni cómo la destrozó.

Lo único que quedaba en un estado algo aceptable era el mueble en el que descansaba la tele. El polvo se amontonaba en todas las estanterías y puertas pequeñas, pero al menos estaba íntegro. Fotos de Jonathan y de Ricardo cuando eran pequeños, acompañados de sus padres, adornaban el mueble en todas partes. Su padre murió en un accidente laboral cuando él tenía tan solo cuatro años. Apenas recordaba nada, pero Richi tenía ya ocho años cuando tuvo que vivir tan insoportable funeral y, por mucha droga que consumiera, nunca lo olvidaría. A menudo recordaba lo mucho que debió sufrir su padre cuando un camión, aparcando en la fábrica en la que trabajaba, le golpeó y después le pasó por encima. A Jona no le gustaba que sacara el tema, pero era su hermano mayor y no se veía en la situación de acallarle.

Su madre los echó de casa en muchas ocasiones, y la última vez que los readmitió se lo agradecieron metiéndola en un geriátrico. En la actualidad no sabían cómo estaba, o si estaba viva o muerta. Durante años no fueron a verla, y un día que un hombre, vestido con traje, que decía ser del geriátrico picó a la puerta de su piso, Richi le dio la bienvenida a su hogar abriendo la puerta con la jeringuilla colgando del brazo. El hombre se dio la vuelta a toda velocidad y nunca más volvieron a saber de él. En ocasiones Richi le recordaba la cara de pavor que puso el pobre hombre al ver la jeringuilla pinchada en el antebrazo y ambos reían durante horas, las drogas ayudaban a prolongar las risas, como era natural.

Cuando a Jona se le empezaban a pasar los efectos del porro (fumar en ayunas siempre lo dejaba KO), se levantó y volvió a su habitación. Bajo una montaña de ropa sucia encontró una guitarra embutida en una funda de piel marrón deshilachada por muchas partes.

—Tú me vas a sacar de pobre, Julia—. Cuando sacó la guitarra de la funda le dio un sonoro beso y rió. Sus labios dejaron al aire unos dientes ennegrecidos—. O por lo menos consígueme unos euros para comer algo. —Afinó la guitarra lo mejor que pudo y la volvió a enfundar, dándole otro beso antes de meterla en su estuche.

La guitarra acústica era del color de la arena, tan sencilla que ni siquiera tenía marca en el clavijero. Cuando cumplió quince años se la regaló su madre (un par de años antes de que su hermano lo introdujera en el divertido y fascinante mundo de la droga), y solo le había cambiado las cuerdas cuando se le rompían, así que las cuerdas estaban viejas y oxidadas, y teñían el mástil de un color cobrizo.

Se había levantado desnudo, como siempre, y buscó algo de ropa entre el montón que cubría la guitarra. Cogió los calzoncillos que parecían más claros. Olió un par de camisetas y el olor que menos le desagradó fue el de una de color negro de Barón Rojo, que tenía el logotipo del grupo de color rojo, y se la puso. No encontró pantalones largos y vio por la ventana que chispeaba, así que salió de la habitación en calzoncillos con la guitarra al hombro.

Cuando llegó al comedor le desabrochó los pantalones a su hermano, con la intención de tomarlos prestados, pero el hediondo pestazo que inundó sus fosas nasales le confesó que se había cagado encima.

—¡El glamuroso mundo de la droga!— gritó enfadado.

Dejó la guitarra en el suelo y volvió a su habitación. Salió de nuevo con unos pantalones cortos con los colores de camuflaje de guerra, que le llegaban justo por debajo de la rodilla, y recogió la guitarra del suelo.

—Vamos Julia— dijo a la guitarra con cariño—, deja a este yonqui avaricioso de mierda que se muera aquí de asco. —Con el pie le subió un poco los pantalones, que él mismo le había bajado.

A Jona se le daba bien tocar la guitarra, pero no tenía voz para cantar. Tenía una voz ronca y rota que le permitía vocear algunas canciones de Extremoduro, Joaquín Sabina o Los Suaves, pero cuando lo intentaba con algo más melódico, la gente en vez de tirarle unas monedas le miraba con cara de reproche. A Richi le gustaba reírse de él diciéndole que tenía muy poca voz, pero que la poca que tenía era muy desagradable. Richi, sin embargo, tenía mejores cuerdas vocales que él y afinaba con algo más de precisión. Casi siempre hacían dueto cuando salían a tocar a la calle para ganarse unos euros, pero en este mismo instante en el que Jona salía por la puerta, Richi se estaba meando en los calzoncillos. Era otra razón más para estar tan enfadado con él: Richi debería salir con él a cantar a la calle, en vez de estar drogado en el suelo, y eso le disgustaba.

El sonoro portazo con el que cerró la puerta no afectó un ápice a Richi, que balbuceaba desde un charco de orina y excrementos.

CAPÍTULO 4: EL BOSC DE LES FADES

Tuvo que usar el GPS para llegar a la dirección que el Inspector Arjona, quien iba a ser su compañero en Barcelona, le había dado. Ya llegaba casi una hora tarde y no quería demorarse más. Dejó a Alea en el recibidor del hotel con su maleta de ropa, ya era mayor para tener una guitarra y para salir por las noches hasta las tantas...así que también podría ser mayor para registrarse en un hotel con una reserva hecha por el cuerpo de policía. Aparcó el coche en una plaza del parking subterráneo, que el hotel le había cedido, casi arrancó el GPS del soporte del coche y cogió el maletín del asiento trasero.

Antes de salir a la calle echó un vistazo a los asientos traseros. Vio la maleta semirrígida de color rojo oscuro que llevaba su ropa, el amplificador y la valiosa guitarra en su funda de plástico duro (la funda era negra, aunque las decenas de pegatinas de grupos de música que le había puesto su hija casi no dejaban adivinar de qué color era). Supuso que en el parking de un hotel de aquella categoría, y con vigilantes de seguridad, no habría problemas de robos.

Por suerte, el lugar estaba a unas pocas calles, y pudo ir caminando, dando un desestresante y fresco paseo.

Cuando Gael llegó al sitio en el que le había citado el inspector Eduardo Arjona se quedó sorprendido. El bosc de les fades (el bosque de las hadas) leyó en el rótulo de la entrada. No sabía si era más extraño el hecho de que lo hubiera citado en un bar del centro o que el lugar de reunión fuese ese bar en concreto. No podía negar que era apropiado para la investigación que iban a iniciar en conjunto, pero le había dejado estupefacto.

No solo el nombre del bar ni lo que significaba le había dejado impresionado. El rótulo era espectacular. Una especie de dragón de hierro colado, atornillado a la pared, aguantaba el cartel. El dragón sacaba su lengua entre las fauces llenas de dientes, y de esta colgaba un farolillo que, aún siendo eléctrico, le daba un aspecto medieval. Las cuatro patas del dragón metálico aguantaban un cartel de madera de colores muy vivos en el que se leía «El bosc de les fades», junto a una alada ninfa de orejas puntiagudas que se arrodillaba junto a las letras, cruzando sus manos sobre su regazo y su níveo vestido. Tanto las letras del cartel como la bella hada parecían estar pintadas a mano sobre la madera.

Cuando entró al bar la sorpresa fue aún mayor. Sin lugar a dudas era el bar más bonito que había visto en su vida. Gracias a la decoración daba la sensación de que al entrar al local te adentrabas en un bosque mágico. Las paredes estaban repletas de árboles con formas curiosas, algunos de ellos incluso tenían caras humanas esculpidas en sus cortezas. Sus hojas verdes, rojas y rosadas tapaban el techo. En un rincón, dos retorcidos troncos formaban un abstracto arco que formaba una sonora cascada de agua cristalina que caía sobre unas escaleras de piedra cuyo final se perdía en los mismos árboles.

Incluso la barra en la que se servían las bebidas parecía una hilera de enormes troncos que se hubiesen cortado en su base para poner a un par de camareros en su interior.

La iluminación era increíble. Una serie de pequeños farolillos, colgados en las ramas de los falsos árboles, daban al lugar un caluroso color ocre que fascinó al tarraconense.

Una decena de mesas de madera, a juego con el color y la textura de los fantasmagóricos árboles, y sus respectivas sillas, estaban repletas de clientes. En la calle llovía y la rambla estaba casi desierta en aquel frío mes de Febrero, pero aquel local estaba al máximo de su aforo permitido. Aunque se dio cuenta de una cosa: todos eran rubios, altos y muy pálidos. Todos los allí presentes eran extranjeros. Todos exceptuando a los dos camareros y a un hombre que se sentaba solitario en una de las mesas.

A Gael le sorprendió que, aún con el calor que hacía en el local, el hombre llevara puesta una larga gabardina gris. Era extraño que, en los tiempos que corrían, un inspector secreto vaya con tal atuendo, pero aún así decidió acercarse a él. Era el único cliente que parecía apellidarse Arjona, y no Olsen, Smith o Gutenberg.

El hombre solitario era bajito, no más de un metro sesenta y cinco, y regordete. A Gael le vino a la mente el adjetivo achaparrado. Tendría alrededor de cincuenta años. El pelo era canoso y le había empezado a ralear por la coronilla. Una perilla, también canosa, le rodeaba la boca formada por finos labios. Tenía unos brazos robustos y el cuello era ancho y fuerte. Bajo la gabardina gris vestía con una sencilla camisa de color azul claro y unos tejanos gastados. Unos zapatos negros de cuero resaltaban en comparación con el resto del vestuario.

Cuando se acercó a la mesa observó que el hombre estaba bebiendo una cerveza directamente del botellín, pero que otros dos botellines vacíos se erigían sobre la mesa como dos torres. A Gael le parecía demasiado alcohol para ser las diez de la mañana.

—¿Inspector Arjona? —preguntó con inseguridad. Si no se trataba de él pasaría un momento de vergüenza.

—No te creas que eres buen detective por haber adivinado quién soy —sonrió mientras alargaba su mano para que Gael la apretara a modo de saludo—. Soy el único del bar que no es «guiri»… y que no lleva chanclas con calcetines en pleno mes de Febrero —rió.

—Siento haber llegado tarde, señor Arjona —dijo, tras sonreír por la ocurrente broma. Se sentó en una de las sillas, mejor dicho, en uno de los troncos—. Llegando a Barcelona he cogido más caravana de la que esperaba.

—Te perdono si es la última vez que me llamas señor Arjona —contestó sin perder la sonrisa de la cara—. El señor Arjona era mi padre, a mí llámame Eduardo, por favor.

—De acuerdo Eduardo, llámeme Gael pues. —A Gael no le costaba llamarle por su nombre de pila, pero pensó que tutearle tampoco era apropiado, tanto por la situación como por la edad de su compañero.

—Curioso nombre para un treintañero —apuntó Eduardo, sin saber que Gael estaba más cerca de los cuarenta que de los treinta.

—Mi madre era francesa —contestó—, y se crió en un pequeño pueblo de la Bretaña Francesa llamado Gaël, con diéresis en la e, y decidió llamarme así por sus recuerdos de la infancia. Al españolizar el nombre le quitaron la diéresis en el registro civil.

—Malditos franceses con sus malditos acentos —dijo con un malísimo acento francés mientras sonreía. Gael no acabó de entender el chiste, pero sonrió de todos modos, no quería caer mal a su nuevo compañero, y menos tan pronto—. ¿Sabes de dónde proviene mi nombre?

—No. —Gael fue sincero.

—Es una pena, me hubiese gustado saberlo. —Ambos rieron.

—Café solo, con dos sobres de azúcar —dijo Gael en voz alta, dirigiéndose al camarero que se había acercado a la mesa.

—Veo que te gusta bien dulce —se expresó Eduardo, levantando sus pobladas cejas canosas a modo de asombro.

—La vida ya es bastante amarga. —A Alba le encantaba esa frase. Gael sabía que era de una canción de un grupo español, pero no recordaba de cuál, no tenía tan buena memoria para los nombres de las canciones y de los grupos como ella—. Me encanta este lugar —dijo, intentando cambiar el rumbo de la conversación, mientras observaba de nuevo el entorno. Hacia el final del local le pareció ver una cueva, donde una bombilla verde iluminaba a una bruja de cera que parecía reírse de él—. A Alea le va a encantar.

—¿Alea? —A Eduardo le extrañó el nombre, más incluso que el de Gael—. ¿Es que no hay nadie en tu familia con un nombre normal?

—Mi mujer le puso ese nombre. —A Gael no le gustó el tono de la pregunta del barcelonés—. Significa suerte en latín.

—Pues ahora ya me gusta más. Tiene pinta de que vamos a necesitar bastante «alea» con este caso. —Eduardo vio excesiva seriedad en la respuesta de su nuevo compañero—. Felicita a tu mujer de mi parte.

—No creo que pueda, falleció hace año y medio.

—Vaya, lo siento mucho, hoy estoy sembrado… ¿has traído a tu hija contigo? —se interesó Eduardo.

—Sí, se quedará en el hotel mientras dure la investigación.

—Espero que sea poco tiempo. —La cara de Eduardo reflejaba cierta frustración. Gael comprendió que tras un año de investigación, con diez víctimas mortales, el hombre estaba deseando encontrar al asesino.

—Yo también lo espero —prosiguió Gael—. Bueno, ya que veo que nos metemos de lleno en el tema laboral, he traído aquí los informes de los dos casos de Tarragona. —Sacó dos carpetas de color amarillo claro del maletín y las intentó depositar sobre la mesa de madera empujando con cuidado los dos botellines de cerveza vacíos.

—No creo que sea muy apropiado hojear esos archivos en un lugar público —objetó el inspector Arjona—, muy a mi pesar, hemos tenido fugas de información desde nuestra comisaría, como supongo bien sabrás si has leído los periódicos o ves las noticias en la televisión.

—Sí —contestó—, es una pena. —Gael volvió a guardar las carpetas que contenían los archivos de los dos casos en el maletín.

—Para colmo aún no hemos podido dar con la identidad del topo. En la actualidad no tenemos una buena relación con la prensa. —Se lamentó—. De todas formas yo no necesito los archivos, todos los datos están aquí. —Se señaló en la sien derecha con el índice de su mano derecha—. Estoy tan metido en este asunto que te podría describir todos los casos y sus detalles de memoria.

El camarero trajo el café en una bandeja metálica, lo depositó en la mesa junto a la factura y esperó a que el cliente le abonara los desproporcionados tres euros y medio sin formar palabra alguna. Gael le ofreció un billete de cinco euros, tras poner cara de sorpresa al ver la cuenta, y el camarero le devolvió el euro y medio de cambio, del que hoy no vería ni un céntimo de propina. Era una de las principales razones por las que los camareros del bar preferían a los clientes extranjeros antes que a los españoles.

El teléfono móvil del inspector Arjona sonó con un fino «titotí». Sacó el teléfono de uno de los bolsillos internos y leyó el mensaje de texto. Puso cara de asombro y miró a Gael a los ojos.

—Espero que, aparte de dulce, te guste el café muy caliente. —Gael sostuvo el café, agarrándolo por la pequeña asa, frente a su pecho cuando iba a dar el primer trago, ese primer trago pequeñito en el que tan solo tanteas con los labios para comprobar la temperatura antes de beber. Pero las palabras y la mirada de Eduardo le hicieron volver a poner la taza en el pequeño platillo blanco—. Han encontrado otro cuerpo y, según la escena del crimen, se trata del quinto caso del Asesino de los cuentos de hadas.

Arjona se levantó con la intención de salir del mágico local. Gael, en otras circunstancias, habría dejado el café sobre la mesa pero, después de que le cobraran tres euros y medio por un simple café, se armó de valor y lo tomó de un largo trago. El caliente líquido negro le quemó la lengua. Notó como le bajaba por la garganta, ardiente. Dejó de nuevo la taza sobre el plato y salió al exterior siguiendo los pasos de su nuevo compañero (aunque parecía estar bastante claro quién de los dos iba a ser el jefe).

Eduardo le esperó en el callejón. Mientras se encendía un cigarro que tenía en los labios con la mano derecha, la mano izquierda aguantaba el teléfono contra su oreja.

—¿Quieres? —Le ofreció un cigarrillo acercando el paquete hacia él.

—No, gracias —contestó Gael—, lo dejé cuando murió mi mujer.

Justo en ese momento, a quienquiera que estaba llamando Eduardo contestó al teléfono. Le dieron una dirección y unas indicaciones precisas, una de las indicaciones fue tan clara y a un volumen tan alto que Gael logró escucharlo a más de un metro de distancia del teléfono: «¡venid aquí echando leches!».

—Podríamos coger un taxi para ir al lugar del crimen —le comentó Eduardo en cuanto colgó—. El mío está en el parking, a más de media hora a pie, y así podemos ir comentando los casos en el taxi, de camino.

—No creo que el taxista sea un informador de la prensa, ¿no? —dijo con la intención de hacer una pequeña broma.

—No creo ni que hable nuestro idioma —rió Eduardo.

CAPÍTULO 5: UN TAXI A L’HOSPITALET DE LLOBREGAT

Los agentes de policía salieron juntos a través del callejón. La fina lluvia no había cesado y a Gael le preocupaba que si tardaban mucho en encontrar un taxi le acabaría calando. De hecho, ya empezaba a notar humedad en los calcetines. A Eduardo por su parte lo que le preocupaba era que solo le quedaban un par de cigarrillos. Dudó entre comprar otro paquete ahora o esperar a cuando estuvieran en L’Hospitalet de Llobregat, pero la aparición repentina de un taxi con la luz verde de libre sobre el techo le disipó las dudas.

Entraron al coche de color negro y amarillo, el color habitual de todos los taxis de la ciudad. Como bien había supuesto Arjona, el conductor era un hindú, con la cabeza tapada por un turbante de color blanco marfil, que hablaba lo justo de castellano.

—A Bellvitge, por favor —ordenó Eduardo.

—¿Calle? —preguntó con brevedad el taxista.

—Avenida América número 62. —El conductor se dedicó a escribir la dirección lo mejor que pudo en el GPS y, tras un par de robóticos «recalculando», el aparato indicó el camino a seguir. El hindú empezó a seguir la ruta, la cual seguiría hasta el final de su trayecto sin volver a abrir la boca.

Una vez salieron de la Rambla Gael pudo ver la estatua de Colón. Aún estando a tan solo un par de horas de camino de la capital catalana jamás había visitado la ciudad. Eduardo se percató de la curiosidad que mostraba el hombre, intentando mirar la estatua en toda su longitud por la estrecha ventana del taxi, formando un ángulo extraño con la cabeza.

—¿Nunca has estado en Barcelona?

—No —contestó Gael—, ¿me recomienda algo?

—Siempre que alguien viene a Barcelona le recomiendo tres cosas. La primera es un bar y acabas de salir de allí. —Gael estuvo de acuerdo con la primera recomendación, era un lugar fascinante—. La segunda es visitar la Casa Batlló y la tercera es ir a ver La Sagrada Familia, sobretodo de noche. Soy un amante de la obra de Gaudí.

—¿De noche? —se extrañó Gael.

—Sí, de noche es aún más bonita que de día. Hay que tener mucho cuidado con los yonquis y los carteristas que rondan por los parques de alrededor, pero vale la pena. —A Eduardo parecía fascinarle el tema—. La iluminación, el ambiente... es diferente, es aún más surrealista.

—Me lo apunto —contestó el tarraconense. Pensó que el hombre se habría dejado muchas cosas interesantes y conocidas de Barcelona como el Tibidabo, Montjuic o La Plaza Cataluña, pero no le dio más importancia.

El coche entró en un túnel en el que precisamente había un desvío en el que ponía: Parc de Montjuïc y Estadi Olímpic, y se adentraron en La Ronda Litoral, una de las principales arterias de la ciudad. Cuando se juntaron los dos sentidos observó la enorme caravana que frenaba el tráfico del sentido contrario. Era comprensible, por la mañana todas las entradas de la ciudad estarían repletas, al igual que por la tarde lo estarían las salidas.

—Tenemos como mínimo veinticinco minutos hasta Bellvitge, deberías contarme vuestros casos.

Tanto en Tarragona como en Barcelona había habido dos casos a investigar. La diferencia residía en el número de víctimas: dos en Tarragona y ocho en Barcelona. Gael no dejó escapar el momento, volvió a sacar las dos carpetas del maletín y empezó a hojearlas mientras relataba.

—El primer asesinato se registró con fecha del doce de junio. —Empezó Gael—. Raúl Pérez, de treinta y seis años de edad, natural de Reus, fue encontrado en su casa de Tarragona muerto. Le encontró su casero. La causa de la muerte fue un shock hipovolémico.

—¿Un qué? —Eduardo cortó el discurso.

—Un shock hipovolémico. —Gael le miraba con cara de condescendencia—. Que se desangró —aclaró. Eduardo asintió con la cabeza y Gael continuó con su discurso—. Tenía veintidós tablas de madera clavadas al cuerpo con gruesos clavos de hierro: ocho tablas en las extremidades superiores, diez en las extremidades inferiores y cuatro en el torso. —Sacó unas cuantas fotos de la carpeta en las que se veía a la víctima, empapada en sangre por completo, en especial brazos y piernas, que había quedado con una extraña postura que hacía recordar la posición de un muñeco—. Como puede ver tenía una pajarita azul al cuello, un cursi gorro amarillo con una pluma roja en la cabeza y la nariz le había sido amputada y sustituida por un largo y fino cono de madera, que se introdujo a la fuerza en la cavidad nasofaríngea.

—Es evidente que está basado en Pinocho —señaló el receptor de los datos.

—Evidente —contestó—. Aunque el primer caso: el famoso caso de las siete víctimas de Barcelona ya era conocido, no le dimos más importancia. Pensamos que sería el caso de algún imitador o de algún perturbado, pero cuando se dio el segundo caso lo tuvimos claro.

Ordenó las fotos y los archivos dentro de la carpeta y la guardó en el maletín. Sacó la segunda carpeta y se la apoyó en el regazo.

—El segundo caso fue el de la chica —continuó—. Sandra Almunia, de veinticuatro años, natural de Tarragona, fue encontrada muerta en su casa de El Vendrell. La causa de la muerte fue la asfixia. —Sacó de nuevo una serie de fotos que mostraban a la joven dentro de una enorme urna de cristal de más o menos dos metros de largo por uno de ancho y uno de alto. En la foto la chica se veía pálida, pero parecía más dormida que muerta. Una montaña de algo como una pulpa podrida se podía ver en la parte superior de la urna—. La chica fue encontrada el pasado diecinueve de noviembre y, hasta hace media hora, estaba considerado el último caso del Asesino de los cuentos de hadas, o el Asesino de los Hermanos Grimm, como lo llamaban allí.

—Pero Pinocho no es un cuento de los Grimm —apuntó Eduardo.

—No, pero ya sabes cómo son los de la prensa.

—La chica pálida y de pelo moreno en un ataúd de cristal, como si durmiera. Y con algo pudriéndose encima. Con toda la pinta de ser los restos de un manzana. Apostaría el huevo derecho a que además estaba envenenada. —Gael asintió. Los genitales de Arjona estaban a salvo.

—Tetrodotoxina —contestó—. El veneno del pez globo. Primero se envenenó con la manzana, que tenía una pequeña dosis del veneno, unos 0.15 miligramos. Cuando le provocó la parálisis la introdujo en un sarcófago de grueso cristal, casi irrompible, y selló las juntas con silicona. Si la chica despertó en algún momento, cuando se le pasara el efecto de la tetrodotoxina, el poco oxígeno que le quedaba en la cámara sellada no le dio capacidad ni siquiera para intentar golpear los cristales. Por eso no se encontraron hematomas ni fracturas en la autopsia, tan solo el veneno.

—Créeme, conozco ese veneno —dijo el Barcelonés—. Una de nuestras víctimas también murió envenenada por esa toxina.

Gael volvió a meter la carpeta del segundo caso en el maletín. El conductor del vehículo miró en varias ocasiones a los clientes a través del espejo retrovisor, pero no se atrevió a decir nada. Le parecían extraños, pero tenían pinta de pagar, así que no se hizo más preguntas.

—Al parecer, uno de los principales paralelismos de los asesinatos perpetuados aquí y los de Tarragona es la ausencia total de pruebas. —Eduardo asentía mientras Gael se explicaba—. Nada de huellas, nada de fibras ni de pelos... ningún rastro a seguir. Desde luego, es todo un experto en cuanto a escenas de crímenes. Sus asesinatos, aún siendo llamativos y grotescos, son de una perfecta definición, se podría decir que son imposibles de rastrear.

—¿Y dónde crees que pudo conseguir el veneno?

—Aunque parezca mentira es más fácil de lo que creíamos. Mediante la inmigración y las compras fraudulentas por Internet en la comisaría de antivicio de Tarragona han podido comprar decenas de venenos distintos y de cualquier parte del mundo —aclaró Gael.

—Vivimos en un mundo horrible. —Eduardo miraba en dirección al puerto. Altas grúas manejaban enormes contenedores de vivos colores, la mayoría de ellos cubiertos de óxido.

—Aunque conozco bastante bien los dos casos ocurridos en Barcelona, gracias a la prensa... —Gael puso mala cara, una cara entre enfadada y decepcionada—. Me gustaría escuchar lo que tienes que contarme.

—Creo que mi exposición deberá esperar, ese es el Hospital de Bellvitge. —Señaló hacia una enorme torre de colores blanco y azul de unos veinte pisos de altura que se alzaba junto a la carretera—. Te contaré mi parte a la vuelta.

El coche entró en el barrio de Bellvitge a través de una amplia rambla adornada por enormes plataneros en los dos lados de la carretera: la Rambla Marina. El suelo estaba cubierto de grandes hojas marrones que, pegadas al suelo con el agua de la lluvia, parecía que les estaba recibiendo con una gran alfombra.

Bellvitge es lo que de forma habitual se conoce como una «ciudad dormitorio». Un barrio formado por altos bloques de pisos, con una gran cantidad de residentes, pero en la que sus habitantes tan solo van a sus casas a dormir, porque la mayoría trabajan en una gran urbe cercana (Barcelona en este caso).

A Gael, acostumbrado a las casas de tres o cuatro pisos, como máximo, de la zona en la que vivía, los bloques le parecieron imponentes. La mayoría eran de catorce pisos y de distintos tonos de gris, pero algunos de color marrón parecían llegar casi a los veinte pisos. Le extrañó que alguien que viviera allí pudiera orientarse bien al ser casi todos los edificios iguales.

Salieron de la rambla por la derecha y llegaron a un bloque entre un grisáceo instituto y un pequeño parque infantil. Por fortuna para Eduardo, había un kiosco en la misma esquina del bloque.

—Voy a comprar tabaco —expuso—, paga el taxi y pídele el ticket para que te devuelvan el dinero en la comisaría.

Gael vio que en el taxímetro digital marcaba 16,55 euros. Le dio un billete de diez, otro de cinco y una moneda de dos. Rechazó el cambió y le pidió el ticket. Sin decir nada, el conductor inmigrante pulsó un botón y le ofreció el papel. Lo cogió, dio las gracias y se marchó en dirección al kiosco. Eduardo lo esperaba allí y, con un movimiento de cabeza, le indicó la dirección a seguir.

CAPÍTULO 6: JULIA

Alea dio el nombre de su padre en la recepción, donde confirmaron su reserva. Le dieron dos tarjetas magnéticas de plástico que hacían las funciones de llaves y, antes de que se girara para coger su maleta, un botones ataviado con el típico traje rojo y gorro negro, que tendría menos de veinte años, la había subido ya a uno de esos carritos dorados que usan para transportarlas.

Subió en el lujoso ascensor rodeado de cristales y el mismo botones que había cogido su maleta apretó el botón que la llevaría a la planta en la cual estaba su habitación.

También la acompañó a su habitación una vez estuvieron en la planta. A Alea no le hacía gracia que el «Botones Sacarino» se hubiese convertido en su sombra y le hubiese gustado agarrar su equipaje y haberlo mandado a la mierda. Pero se lo pensó mejor, no quería darle más problemas a su padre, ya lo había incordiado bastante en los últimos días por el tema del traslado.

—Muchas gracias. —Despidió al botones de manera formal, sin necesidad de cruzar más palabras de las imprescindibles. Desde la muerte de su madre el carácter de la muchacha se había agriado un poco.

Dos armarios de caoba a los lados del recibidor se convirtieron en un pasillo hacia su nuevo hogar en los próximos… ¿días? ¿Semanas? ¿Meses?... La habitación era espectacular, casi tan grande como el piso en el que vivían. Constaba de un inmenso comedor con un amplio sofá, frente a una televisión de pantalla plana de cincuenta pulgadas anclada a la pared, y con una robusta mesa auxiliar de madera, dos habitaciones con sus respectivas camas de matrimonio y un baño completo con una enorme bañera en cada habitación.

Entró en una de las habitaciones y vio que a los pies de la cama había un fuerte armario de madera, sin nada encima, que le llegaba a la altura del ombligo.

—Aquí mi ampli va a quedar genial —dijo dando unos golpecitos en la tabla superior del mueble.

La habitación estaba muy bien, pero no pensaba quedarse allí más tiempo de lo necesario. Su padre le había dado cincuenta euros cuando le dejó en el recibidor del hotel y pensaba ir a gastarlos.

Cuando se enteró de que tendría que venir a vivir un tiempo a Barcelona, lo primero que hizo tras refunfuñar, fue mirar en las agendas de conciertos de las páginas web de música para ver si algún grupo iba a tocar en esas fechas en la ciudad condal. No encontró ninguno que le gustara, pero quizás organizaran alguno que le interesara más adelante.

Lo segundo que hizo fue buscar tiendas de guitarras en Barcelona por Internet. Se sorprendió al ver que la mayoría estaban en la calle Tallers. Le preguntó a su padre el nombre del hotel al que irían: el Hotel Catalonian. Cuando vio que el hotel estaba en la calle Pintor Fortuny, a solo un par de calles de Tallers le dio una alegría inmensa. Aunque no lo exteriorizó, no quería darle una satisfacción a su padre después de decirle que la iba a separar de sus amigos, quizás durante meses.

Vio que se iba a aburrir mucho allí sola. Si al menos tuviera su guitarra podría ensayar, pero esta estaba presa en el coche de su padre. El coche estaba en el parking, a tan solo tres o cuatro plantas bajo sus pies, pero se había llevado las llaves del vehículo, así que hasta que volviera no tendría acceso al resto de sus cosas.

Puso la maleta sobre su cama y la abrió. Sacó una chaqueta negra con capucha y el bolso decorado con la cara de Jack, el protagonista de la película Pesadilla antes de navidad. Sacó la cartera a juego con el bolso y guardó las dos tarjetas/llaves de la habitación y los cincuenta euros que le había dado su padre.

Salió de la estancia, bajó en el ascensor al enorme recibidor acristalado y un hombre vestido con traje le abrió la puerta para que saliera al exterior.

Cuando salió sacó un paquete de Marlboro del bolsillo pequeño de la mochila. Se llevó un cigarro a los labios y lo encendió con un fino mechero de color rojo que guardaba en el mismo paquete. Empezó a fumar a los pocos días de fallecer su madre. No sabía bien por qué se enganchó, porque al principio tosía como un enfermo de EPOC, pero se volvió una adicta a la nicotina. Llevaba meses ocultándoselo a su padre que, paradójicamente, había hecho el proceso inverso tras el funeral.

Paseó por las Ramblas bajo una fina y agradable lluvia y, en pocos minutos, se plantó en la calle Tallers. Entró en al menos cinco tiendas de instrumentos. Vio instrumentos de cuerda de todas las formas, marcas y colores. Era curioso que las que más le gustaban siempre eran las más caras. Pensó que debería trabajar durante años para comprarse una guitarra de calidad.

Hubo una entre las demás que la enamoró. Ni siquiera se fijó en si era de marca o no, pero la «customización» que le habían hecho era espectacular. El dependiente le dijo que estaba basada en el estilo Steampunk. A Alea le sonaba a chino. El instrumento había sido modificado pintado de un color ocre, como de óxido. Y le habían añadido elementos de decoración como ruedas dentadas, bobinas, pequeñas bombillas, cables e incluso finas tuberías de cobre.

Alea preguntó el precio y dejó de soñar: tres mil euros, inaccesible para ella, al menos en los próximos seis o siete años. Pidió permiso al dependiente para hacerle una foto con el teléfono móvil, que accedió.

A falta de pan, buenas son tortas, así que como no podía comprarse la guitarra se compró un buen montón de púas. Las coleccionaba de todos los tipos. Se compró un par con la firma de Steve Vai; dos que en vez de ser de plástico eran de metal (más tarde, en el hotel, comprobaría que el sonido que sacaba a la guitarra con esas púas era bastante desagradable); tres con dibujos de calaveras; y una que tenía el dibujo de un coche antiguo por una cara y el número trece por la otra.

Había también muchas tiendas de discos, pero ella prefería bajarse las canciones de Internet. De todas formas, antes de regresar a Tarragona, se compraría unos cuantos de recuerdo.

Iba paseando por la calle, observando las últimas púas que había comprado, y reparó en un chico que estaba tocando la guitarra, sentado en el suelo. La funda del instrumento, vieja y rota, se abría ante él, con la intención de que la gente depositase su limosna, aunque en ese momento contendría unos siete euros en monedas pequeñas, doradas o de color cobre. Era delgado en extremo, con el pelo rizado y largo recogido en una coleta. Se refugiaba de la lluvia, que hacía escasos minutos había cesado, bajo el espacio del balcón de una casa. A Alea le gustó la camiseta de Barón Rojo que llevaba puesta.

La canción que estaba tocando se llamaba <<Si pudiera>>, era de Los Suaves. A Alea no le gustaba mucho ese grupo, pero la canción le sonaba de haberla escuchado cantar a sus amigos en alguna borrachera.

El chico no cantaba nada bien, y eso que la canción no le exigía demasiado. Sin embargo, tocaba la guitarra a la perfección, y no era nada fácil sacarle un buen sonido a ese instrumento: era muy viejo, con las cuerdas oxidadas y le faltaban tiras de madera al rededor de la caja.

Alea se quedó junto al chico, escuchándolo con atención, y disimulaba mirando en el escaparate de una tienda de artículos para cámaras de fotos (jamás había tenido una ni tenía interés en comprarse ninguna, con la del teléfono móvil tenía más que suficiente).

Solo recordaba el estribillo de la canción, y cuando el chico cantó una estrofa en concreto de la balada de los gallegos, Alea tuvo que esforzarse para que no se le escapara alguna lágrima. Los versos decían: «Si pudiera desterrar de mí la esperanza de verte, y olvidarme de todo aquello que no se puede cambiar. Despedidas, si quieres un recuerdo te regalo mi pena, y esta noche duermo solo y quizás te encuentre en mis sueños, que es donde solo te puedo encontrar».

Aunque el sentido de la canción era otro, mucho más romántico, a Alea le vino a la mente lo que sintió tras la muerte de su madre. Una desproporcionada tristeza por no poder volver a verla nunca más. A partir de ese día solo podría verla en sueños y, en la mayoría de ellos, los acontecimientos o el final la entristecían aún más.

Por suerte para ella la canción acabó pronto, tragó saliva e intentó ignorar el mal momento que acababa de pasar. Pero el descanso duró poco. Como si una broma cósmica hubiese alineado todos los planetas en dirección a las cuerdas de latón de la guitarra, la siguiente canción se le clavó en el alma desde el primer La menor. Los primeros acordes de <<Stairway to Heaven>> resonaron en aquella céntrica calle de Barcelona.

El chico la ejecutaba a la perfección y cuando debía empezar a sonar la flauta la sustituyó por sus silbidos, lo que le dio un toque más artesanal, que le encantó.

¿Cuántas canciones habría escuchado en su vida? ¿Millones? ¿Cuántas canciones tendría en su ordenador? ¿Miles? ¿Cuántas posibilidades había de que un desconocido se pusiera a tocar la canción que sonó en el funeral de su madre, y que ella misma eligió, justo cuando se había parado a escucharlo a su lado?

Ya no pudo contenerlo más. Los ojos de Alea se llenaron de saladas lágrimas. A ella, sus lágrimas le parecían más bien amargas que saladas.

El hombre empezó a cantar: «There’s a lady who’s sure all that glitters is gold
Alea se acercó al chico sin disimulo, a diferencia de como había hecho antes. Lo miraba atenta, con los ojos húmedos y la boca entreabierta. El guitarrista, sin embargo, no levantaba la mirada del mástil de su instrumento. La chica sacó su monedero. Había gastado ocho euros en las púas, le quedaban cuarenta y dos, se guardó siete para comprarse un bocadillo para comer y algo para beber, y dejó caer los treinta y cinco euros restantes en la funda de la guitarra.

Siguió: «When she gets there she knows, if the stores are all closed with a word she can’t get what she ...». Pero al ver los billetes en la funda se paró de golpe, dejó de tocar y de cantar.

—Sigue, por favor —le rogó la chica cuando levantó la cabeza y la miró a los llorosos ojos—. No pares. —Bajó de nuevo la cabeza en dirección al mástil y tocó la canción hasta el final, ahora con más alegría en la voz y esforzándose un poco más.

Cuando acabó la canción, Alea se dio la vuelta con intención de regresar al hotel y poder llorar allí lo que se le antojara, sin necesidad de contenerse ni disimular. Pero un grito le hizo darse la vuelta.

—¡Oye! —la llamó el hombre—. Me has dado mucho dinero.

—Es que la canción me gusta mucho —contestó la chica.

—¿Estás segura? —insistió el desconocido.

—Claro. —Alea se giró, le miró a la cara demacrada, con barba de varias semanas, y asintió con su cabeza.

—Déjame al menos que te invite a un café —le propuso el chico—. Aunque, a decir verdad, eres tú la que nos invita a los dos. Me llamo Jona.

—Yo soy Alea, encantada. —Le alargó la mano para que se la estrechara. Jona le había caído bien, pero seguía siendo un desconocido y no quería darle dos besos en las mejillas. Además, su aspecto no era todo lo higiénico que le hubiese gustado—. Tú dirás a que cafetería vamos, yo no soy de aquí.

—Hay un Viena, aquí en la calle Pelayo. Además tiene terraza, así podremos fumar.

—Genial —contestó ella. Acto seguido Jona guardó su guitarra en la funda, tras guardarse en el bolsillo la recaudación de aquel día: algo más de cuarenta y dos euros, la mayor recaudación desde el verano, y le indicó que lo siguiera.

En menos de dos minutos estaban sentados en la terraza, bajo un toldo anaranjado que les cubría de la fina lluvia que había regresado. Unas grandes estufas de gas calentaban algo la zona de mesas. Alea llevaba el pelo mojado y pegado a la frente, la capucha la agobiaba mucho.

Pidieron sendos cafés con leche bien calientes, estupendos para el clima del momento. Alea se encendió un cigarro y le ofreció uno a su nuevo conocido, que aceptó de buen grado con manos temblorosas.

—¿Y no eres de aquí? —Rompió el hielo el chico—. Pues hablas muy bien el castellano, mejor que yo.

—No. —Alea rió, era la primera vez hoy y ya eran las doce del mediodía pasadas—. Soy de Tarragona.

—¡Ah! —Jona se sintió avergonzado—. Tan rubia y con esos ojos pensaba que serías de algún país del norte... de aquellos de los vikingos.

—Ojalá —contestó ella—. Siempre he querido viajar a Finlandia, es un país que me encanta.

—Demasiado frío —contestó él sonriendo— ¿Qué haces por Barna? No creo que hayas hecho un viaje de dos horas para darle dinero a un tarado que cantaba por la calle.

—No. —Alea pensó que decirle que su padre era policía le cortaría un poco el rollo—. Mi padre es comerciante, y hemos venido unos días a unas conferencias de los productos que vende —mintió.

—¿Qué vende?

—Aspiradoras —mintió otra vez y esta vez encima mal, porque dijo lo primero que se le pasó por la cabeza. Aún así, por suerte, el chico se lo creyó y no siguió con su inocente interrogatorio—. Yo también toco la guitarra. —Cambió de tema—. Pero la mía es eléctrica.

—¿Tu guitarra tiene nombre?

—Es una Epyphone —contestó la quinceañera.

—No, marca no, nombre. —Alea no lo entendía— La mía se llama Julia. Es por una antigua novia de cuando era un niño.

—La mía no tiene —dijo la chica extrañada.

—Pues le deberías poner nombre. En una película vi que a las espadas les ponían nombres, así que pensé que también estaría bien ponerle nombres a los instrumentos —se explicó Jona—. Búscale un nombre que te guste.

—Ya pensaré un buen nombre.

—Podríamos quedar un día para tocar. —Se le ocurrió al chico—. A veces voy a tocar a la Plaza Universitat, podríamos vernos allí un día que haga mejor tiempo.

—Sería genial. —Pero Alea cayó en la cuenta de que no podría tocar sin su amplificador, no se oiría nada. En ese momento su cerebro trabajó y pensó algo: nunca le había dado por aprender a tocar <<Stairway to heaven>>, y le encantaría—. ¿Y si vinieras un día al hotel donde estoy? —El chico parecía majo, tenía ganas de poder fiarse de él—. ¿Me podrías enseñar a tocar <<Stairway to heaven>> tan bien como tú?

—Claro —contestó—, cuando quieras.

—Dame tu número y te envío un mensaje.

—No tengo móvil —expuso el chico, más de diez años mayor que ella—. Pero me puedes llamar al fijo.

Jona le dijo su número a Alea y esta lo apuntó en la agenda de su móvil. Se despidieron y esta vez sí que fue con dos besos en las mejillas.

Jona entró a la cafetería a pagar los cafés y luego iría a casa después de comprar un par de cosas. El dinero que había ganado era más de lo que esperaba, y ya no tenía ganas de ponerse a cantar bajo la cada vez más intensa lluvia.

Alea se fue en dirección a la Rambla para comprar alguna hamburguesa o bocadillo para llevar con una Coca-cola y comer con tranquilidad en la habitación del hotel viendo la tele. Por el camino iba pensando en que nombre le podría poner a su guitarra, ella nunca había tenido novio, así que la idea que había tenido Jona quedaba descartada. Pensó en ponerle Alba, el nombre de su madre, pero eso la entristecería cada vez que fuera a tocar. También pensó en llamarle como algún personaje de alguna película o libro: Lobezno, Lannister, Tommyknocker, Hulk... pero ninguno de los que pensó le acababan de agradar. Además, todos los nombres que se le ocurrían eran de género masculino, y a una guitarra le pegaba más un nombre femenino o, en todo caso, uno que fuera de género neutro.

CAPÍTULO 7: PARA COMERTE MEJOR

Eduardo sacó el paquete de tabaco al que solo le quedaban dos cigarrillos y guardó el recién comprado en el mismo bolsillo.

—¿Seguro que no quieres? —insistió—. Yo prefiero fumarme uno ahora, con tranquilidad, que lo que vamos a ver seguro que va a ser muy desagradable. Además... así ya tiro este paquete.

—Estoy seguro, gracias. —Gael fumaba de vez en cuando algún cigarro: cuando bebía más de la cuenta, cuando veía algún partido de fútbol importante por la televisión con los amigos, cuando echaba tanto de menos a su mujer que el llanto era inmediato, cuando iba a darse un baño a la playa o cuando tenía ansiedad. Había decidido aceptar que algunos cigarros eran inevitables pero, de todas formas, se forzaba por fumar lo menos posible.

Eduardo se encendió el cigarrillo, arrugó la cajetilla vieja y la metió en el bolsillo delantero de la gabardina. Se dirigió con suma tranquilidad hacia el domicilio, como si estuviera dando un plácido paseo vespertino, dejando a su derecha las porterías del bloque. Iban al número sesenta y dos, la primera portería que vieron era el número cincuenta y ocho, así que, como ese bloque solo tenía números pares, debían avanzar hacia la tercera portería.

Un par de miembros de la policía local, vestidos con uniformes de color azul claro, hacían guardia en la puerta. Algunos vecinos curiosos se habían detenido frente a ellos, o habían bajado de sus domicilios, y hacían preguntas. Por suerte la prensa aún no se había hecho eco del suceso.

—Buenas. —Eduardo saludó con tranquilidad—. Soy el inspector Arjona, de homicidios, de la sección de crímenes violentos, ¿sabéis si está el subinspector Guzmán por aquí?

—Está en la vivienda —contestó uno de los policías—, ha subido con el Doctor Gispert.

—Veo que ya ha llegado la caballería —dijo Eduardo.

—Es el primero primera —apuntó el otro policía que, aun estando el día nublado y lluvioso, llevaba unas gafas de sol con lentes de espejos. Eduardo se vio unos instantes reflejado en las gafas.

Gael seguía en silencio junto al inspector Arjona, este dio tres largas caladas al cigarrillo con sus respectivas bocanadas de humo, que se condensaban frente a la portería, perdurando gracias al frío, y tiró el cigarro bajo un coche. Se metió en la portería y empezó a subir sin reparar en Gael. Sabía de sobras que le seguiría como un perrito faldero.

Eduardo tosió al subir las escaleras. Fue una suerte que solo fuera un piso. La puerta, de color marrón pero muy desgastada, estaba abierta. Se podía ver mucho movimiento desde el exterior.

Entraron a un comedor que contenía un enorme y antiguo mueble de color arena, una mesa redonda cubierta por un paño, que por el aspecto estaba hecho a mano, y un par de sillones tapados por horrendas fundas de flores. Las fundas parecían más de mercadillo que artesanales.

—Aquí huele a viejo. —Eduardo no se equivocaba aunque, sin saber si algún familiar se encontraba en el lugar, a Gael le pareció una falta de respeto.

A la derecha del comedor quedaba la cocina, y en frente había una puerta marrón de madera con cuatro grandes cristales rectangulares que daba al pasillo que llevaba a las habitaciones.

Todos los pisos de Bellvitge tenían la misma estructura: recibidor estrecho, comedor amplio, cocina alargada, baño pequeño, dos habitaciones de matrimonio y una más pequeña.

—Eduardo —gritó un hombre alto y delgado, con el pelo negro aunque con grandes entradas, que formaban una amplia «v» con su flequillo. Eduardo se solía reír de él diciéndole que si se estaba dejando la frente larga—. Ven por aquí, está en el dormitorio.

—Gael, te presento al subinspector Guzmán. —Gael alargó su mano para estrechársela.

—Ah, el inspector de Tarragona, ¿no? —preguntó Guzmán, pero no esperó respuesta—. Encantado, seguidme.

Dos de los inspectores más reconocidos en crímenes violentos de sus respectivas comisarías (y respectivas provincias) siguieron a Guzmán hasta lo más profundo de la vivienda. Gael no notó ningún olor desagradable como le había pasado en el caso Pinocho.

Cuando entraron a la habitación lo primero que vieron fue al Doctor Gispert, el médico forense que trabajaba para la policía de Barcelona. Se había puesto su inmaculada bata blanca sobre su ropa y se estaba poniendo los guantes de látex y las gafas protectoras de plástico duro. Tenía un gran maletín de color negro, que contenía todo el material que necesitaba para llevar a cabo su trabajo, abierto de par en par sobre una cómoda. Era un hombre menudo, aún más bajito que Eduardo y con una complexión muy delgada. Un grueso bigote canoso, a juego con sus enmarañados cabellos, demasiado largos para alguien de su edad, cercana a la de la jubilación, subrayaba una nariz larga, pero fina y respingona.

Eduardo se lo iba a presentar a Gael pero, cuando se acercaron a él, se introdujeron más en la habitación y la dantesca imagen que se les clavó en las retinas les dejó paralizados y envueltos de un sepulcral silencio.

Una señora mayor, con aparente sobrepeso, estaba sentada en una mecedora. Un abrigo de un color rojo intenso la vestía y tapaba su cabeza con una capucha. Por la parte delantera de la capucha los rulos de peluquería de color gris sobresalían, salpicados de sangre. La mujer sufría de una palidez extrema. Sus ojos, abiertos de par en par, habían tomado un tono blanquecino, como lechoso, y toda su redonda cara estaba salpicada de sangre.

También había sangre en el vestido azul celeste que había bajo la capa, y esta había chorreado desde su abdomen hasta sus pies formando un gelatinoso charco de sangre coagulada en el suelo.

—No diréis que no se parece a la abuelita —dijo el Doctor Gispert con una sonrisa en la cara—. ¿Tenía familia?

—La hija viene de camino —contestó el subinspector Guzmán, torciendo el gesto de su cara, aunque ya era la tercera vez que entraba en aquella habitación y veía a la víctima.

—Cuando llegue no le dejéis entrar —aconsejó Gispert—. A mí me daría igual, pero la gente es muy impresionable —sonrió, miró a los inspectores y guiñó uno de sus ojos. A Gael le pareció en ese momento que tenía una cara extraña, como de duende.

A Eduardo nunca le había caído bien Gispert. Era el típico sádico que siempre hacía bromas sobre los detalles más macabros. En alguna ocasión le había confesado que cuando iba a algún funeral, aún siendo de conocidos o familiares, tenía que morderse el labio para no reír, que no era capaz de contenerse ni aún sintiendo una gran pena.

El menudo doctor embutido en su blanca bata, de la cual le sobraba tela por todos lados, se acercó hacia la fallecida.

—Por la falta de insectos y el escaso olor... —El médico forense daba vueltas alrededor de la víctima, observando—. No creo que lleve más de veinticuatro horas muerta. Puede que incluso menos.

Un hombre con un traje negro, con pinta de juez, iba apuntando en una libreta desde un rincón.

Cuando dio una vuelta completa y volvió a la parte delantera, frente a la cara de la anciana, dio un leve golpe en uno de los reposabrazos de la antigua mecedora, haciendo que esta se balanceara adelante y atrás con el cuerpo de la mujer y algunas gotas de sangre que aún no se habían coagulado cayeron al suelo desde el asiento. Gispert soltó una corta y aguda risita. A Gael le pareció una acción de un mal gusto incomparable.

—En apariencia, ha muerto por una herida producida en el abdomen, es posible que con un cuchillo o un punzón, porque no hay restos de pólvora ni agujero en la ropa. —Cogió la parte de la falda que más sangre contenía y estiró de él—. No veo ninguna rotura ni corte que indique apuñalamiento, aunque quizás este vestido, al igual que la capucha, se lo han puesto postmortem.

El pequeño médico sacó unas tijeras de un bolsillo de la bata y cortó el vestido para examinar el abultado abdomen.

—¡Bingo! —gritó.

Una enorme herida incisiva cruzaba todo el abdomen de forma vertical desde el esternón hasta el pubis. La herida estaba cosida con unos gruesos hilos de color negro. Los puntos eran austeros e imprecisos, no parecían hechos por un sanitario. La sangre reseca maquillaba los laterales de la herida. En la parte baja del abdomen se observaban bultos.

—Me juego el huevo derecho... —Eduardo tenía por costumbre realizar apuestas con sus genitales—, a que esa barriga está llena de piedras. —Su tono de voz le hacía parecer un experto en la materia—. Ese cuento es más viejo que el...

Antes de que acabara la frase los bultos de la barriga de la mujer empezaron a moverse hacia arriba y hacia abajo. El subinspector Guzmán había visto hacía pocos días la película «Alien, el octavo pasajero» en la televisión y, al recordar algunas de las escenas de la película, su esfínter estuvo a punto de relajarse y hacerle pasar un mal momento.

El Doctor Gispert cayó de culo tras semejante sorpresa. Gael y Eduardo, que estaban uno al lado del otro se agarraron con intensidad, casi abrazándose; Eduardo puso su mano derecha sobre el hombro del tarraconense y este agarró la pechera de la gabardina con ambas manos.

Un sordo sonido, como un leve quejido ahogado, sonó desde el interior de la barriga de la difunta. El forense se levantó, sin decir nada, y se acercó a la mujer. Seguía teniendo las tijeras en la mano. Empezó a cortar los hilos desde arriba. Cuando había cortado los cuatro o cinco nudos superiores, los puntos que quedaban por debajo se soltaron de forma espontanea, la herida se volvió a abrir en canal y un cuerpo ensangrentando salió despedido de la barriga y cayó al suelo rodeado de unos azulados intestinos.

Un grito agudo heló la sangre de los presentes. Gispert se acercó y cogió por los sobacos a un lloroso niño, de unos dos años de edad, del suelo. Al parecer tampoco tenía maña con los críos.

Gael deslizó una de las manos que tenía sobre el pecho de Eduardo hacia el interior del bolsillo delantero de la gabardina y sacó el paquete de tabaco arrugado que había guardado antes de subir.

—Creo que voy a volver a fumar —dijo con voz temblorosa.

Unos alaridos empezaron a sonar desde la entrada de la vivienda. Se podían oír voces de hombres gritando «no» una y otra vez, y se iban en dirección a la puerta de salida con los brazos abiertos. Una mujer de unos treinta y cinco años, con cierto parecido con la víctima, se acercaba a trompicones quitándose a policías robustos del medio a manotazos.

—¡Mi hijo! ¡Mi hijo! —gritaba con la cara enrojecida, acercándose a la habitación—. ¿Dónde está mi hijo?

El Doctor Gispert fue rápido y sacó al niño de la habitación antes de que su madre entrara y viera en lo que se había convertido su «abuelita», mejor dicho, en lo que un demente la había convertido.

Aunque pareciera extraño, acababan de presenciar un parto, un siniestro y sangriento parto en el que una anciana fallecida había dado a luz a su nieto de casi dos años. Mediante cesárea, por supuesto.

La madre abrazaba a su hijo, que estaba inmerso en un estado de shock que lo mantenía en un estado casi catatónico. La mujer se había ido a trabajar como auxiliar de clínica en el turno de noche y había dejado al niño en casa de la abuela a las ocho de la tarde del día anterior. Al acabar su turno se había ido a desayunar con sus compañeras de trabajo. Un desayuno que se convirtió en un tardío brunch. Así que el asesinato había tenido lugar en las últimas dieciséis horas. El doctor no se había equivocado con su predicción.

Unas horas después, y gracias a la ayuda de un experto psicólogo infantil, el niño empezó a hablar, aunque no sirvió de mucho. Lo último que recordaba era que la abuela le había preparado un biberón de leche con cacao y se durmió profundamente, así que no pudo ver a nadie ni nada. Examinaron los restos de la leche que quedaba en el cartón que había en la nevera y encontraron restos de pequeñas dosis de la famosa tetrodotoxina.

—¡Inspector Arjona!— gritó una voz desde la habitación cuando los policías ya intentaban salir de la habitación—. ¡He encontrado algo raro!

Fueron todo lo rápido que pudieron a través del pasillo. Lo que encontraron fue algo atípico en las escenas de crimen del Asesino de los cuentos de hadas, algo que rompía con la dinámica habitual de su trabajo.

CAPÍTULO 8: LA GRAN VÍA

Gael guardó el paquete con el solitario cigarrillo que acababa de sustraer de la gabardina de Eduardo en un bolsillo trasero de los tejanos. Llegó a la habitación justo detrás del inspector.

Uno de los policías locales, que resultó ser quien les había gritado, estaba junto a la ventana. En el cristal de esta había un dibujo. Lo habían dibujado con sangre, con total probabilidad procedente de la anciana. Parecía estar pintado con los dedos e intentaron encontrar huellas dactilares pero, al parecer, lo habían hecho con unos guantes de látex puestos.

El dibujo tenía una forma como de palo alargado, que acababa en una especie de boquilla y que clarecía por el centro, formando siete agujeros. Siete círculos transparentes.

—¿Qué coño es eso? —preguntó Eduardo sin esperar una respuesta tan rápida como la que obtuvo.

—Es una flauta —dijo Gael, a quien quisiera escuchar—. Supongo que tiene siete agujeros porque corresponden con las siete notas de la escala musical. —Algunos le miraban, otros asentían observando el dibujo.

—Si además de saber lo qué es— Eduardo lo miró con firmeza—, también sabes qué significa, me la corto y me hago monja.

—No. —Gael miró una vez más el sangriento dibujo y negó moviendo su cabeza a izquierda y derecha—. No tengo ni idea de lo que significa.

Eduardo habló unos minutos con Luis, el fotógrafo que trabajaba para ellos. En general le vino a decir que hiciera muchas fotos del dibujo, como si se tratara de una boda real. Y también que las quería impresas en la mesa de su oficina en cuanto llegara a la comisaría.

Gael y Arjona se despidieron de los presentes y salieron del piso con la intención de bajar por las escaleras hacia el exterior. Una pregunta desde el rellano les hizo pararse cuando ya se encontraban en la portería.

—¿Cómo habéis venido? Yo tengo el coche cerca —informó el subinspector Guzmán, ofreciéndole su mechero a Gael, que había vuelto a sacar el paquete de tabaco del bolsillo.

El tarraconense llevaba casi un mes sin fumar ni un solo cigarro, pero no dudó en agradecer el mechero del subinspector y encenderse el cigarrillo que le había «robado» a Eduardo.

—Hemos venido en taxi— contestó Gael que se llevó el cigarro a los labios, aspiró con fuerza y dio una primera y placentera larga calada. Una veta de humo grisáceo le fue derecha a uno de los ojos, así que se lo tuvo que frotar con fuerza debido al picor.

—Nos llamó Ruano cuando estábamos tomando un café—. Solo Gael estaba tomando café, para ser sinceros—. En cuanto me dijo que había habido otro asesinato cogimos el primer taxi que pasó y vinimos.

—Más te vale —le advirtió Guzmán encendiéndose él también un cigarro, negro en este caso, y avanzando en dirección contraria a la que habían venido ellos dos—. Tienes al jefe de muy mal humor. —Ruano era el Inspector Jefe de la sección de asesinatos violentos de la comisaría.

—¿Te ha dicho algo? —Se preocupó Eduardo.

—No. Solo se pasa el día diciendo que llevamos un puto año con el caso y no hemos conseguido ni una sola pista.

—Las cosas se ven de otra manera cuando estás sentado tras el escritorio de un despacho. —Se resignó Eduardo.

Dieron la vuelta al bloque de pisos, siguiendo a Guzmán, que les dirigió hacia un solar que había junto a las vías del tren, que separaban los barrios de Bellvitge y el Polígono Gornal. El coche, un Peugeot 307 de color gris metalizado, se había cubierto casi por completo de polvo, que se levantaba del suelo del solar cuando otros coches pasaban a su lado o en cuanto se levantaba algo de aire. Además, la intermitente lluvia había formado una fina película de barro en la chapa y en los cristales.

Eduardo se puso junto a la puerta del copiloto y Gael se quedó tras él. Le tocaría ir en los asientos traseros, cosa que odiaba, pero no era el momento ni el lugar de discutir tonterías. Tiró el cigarro, que había apurado al máximo, con sentimientos encontrados: no tenía claro si quería que pasara mucho tiempo hasta el siguiente o, si por el contrario, deseaba fumarse otro en cuanto bajara del Peugeot. Una de las desventajas de ser fumador ocasional.

—Sé que más de uno, Ruano incluido, se me tiraría al cuello por esto que voy a decir. —Eduardo empezó a hablar en cuanto Guzmán encendió el contacto del coche, como si no se atreviese a haber expuesto sus ideas en la calle—. Yo creo que el Doctor Gispert sabe algo.

—¿Me estás diciendo que crees que el médico forense de la policía es el Asesino de los cuentos? —Guzmán abrió los ojos más de lo habitual mostrando una cara de franca sorpresa.

—Quizás no el autor material —se explicó Arjona—, pero quizás sí que esté compinchado.

Eduardo giró la cabeza, y parte del cuerpo ya que no se había puesto el cinturón de seguridad, hacia los asientos traseros para mirar cara a cara a Gael.

—¿No te ha parecido un tío muy raro? —preguntó—. ¿Has visto cómo se ha reído cuando el cadáver se ha balanceado en la mecedora? Y cómo ha cogido al pobre niño, como si fuese un muñeco.

—La verdad es que me ha parecido un personaje un tanto macabro—. Gael fue sincero, la aguda risa de Gispert le había recordado a esos desagradables sonidos que hacen las hienas en los documentales de animales que alguna vez había visionado en las sobremesas de los fines de semana. Aunque los documentales siempre tenían el mismo final: todos acababan en siesta.

—¿Sabes que si Ruano oye eso que acabas de decir te la puede liar gorda, verdad? —A Guzmán no le gustaban las insinuaciones de su superior—. No tienes ninguna prueba.

—Quizás no tenga ninguna prueba… porque Juan José Gispert es el encargado de recoger las pruebas en las escenas de los crímenes. —Eduardo empezaba a estructurar algo—. Quizás deberíamos buscar un segundo forense, le diríamos que necesitamos una segunda opinión.

—Vamos a ver —prosiguió Guzmán—, Gispert está como una cabra. He oído tantos rumores de su extraña personalidad como rumores de ti de que eres un cabrón. —El conductor miró a Arjona, y este le contestó con una sonrisa—. Pero lo que acabas de decir, acusar a alguien que trabaja en el cuerpo, es algo muy grave.

—¿Qué rumores has oído sobre él? —La pregunta surgió de los asientos traseros.

—Pues... cosas —contestó.

—¿Cosas? —preguntó Eduardo igual de interesado que el novato.

—Nada importante. —A Guzmán le pareció que quizás debería haberse callado—. Eduardo, no le des más importancia, tan solo son rumores.

—Cuando el río suena… —Arjona no vio necesario acabar el archiconocido refrán.

El coche salió de Bellvitge por una gran rotonda situada bajo una amplia carretera, dio una vuelta casi entera a la rotonda y el coche se incorporó a la ancha carretera: La Avenida de la Gran Via de L’Hospitalet. Unos kilómetros después llegaron a Barcelona y la carretera cambió de nombre, pasándose a llamar La Gran Via de les Corts Catalanes. La calle más larga de la ciudad condal. La diferencia de tráfico entre una ciudad y la otra se notó enseguida.

—Vaya, aún no te hemos hablado de nuestros casos en profundidad. —Recordó Eduardo.

—Después de la situación que hemos vivido, ni lo había pensado —contestó Gael.

—El primer caso fue el más espeluznante, ¿verdad Guzmán?

—Desde luego —contestó—. Fue mi primer caso en esta división, y te aseguro que no lo olvidaré en la vida.

—La verdad es que el cabrón empezó fuerte, sea quien sea. —Miró a Guzmán de reojo—. Siete víctimas fueron encontradas en un piso antiguo del Paseo de Gracia. Era unos de esos pisos grandes que en los años ochenta y noventa reconstruyeron para hacer hogares para ancianos y cosas así. El caso es que el lugar tenía un comedor inmenso.

—Ese comedor era más grande que todo mi piso enteró. —Guzmán dio el apunte mientras miraba el retrovisor derecho para cambiar de carril. Gael se percató de que no había puesto el intermitente. Él solía ser muy riguroso con este tipo de acciones a la hora de conducir.

—Pues eso, el comedor era inmenso y al quitar de allí las cosas casi parecía una nave. La vivienda pertenecía a Luis Calderón, una de las siete víctimas. Como supongo que ya sabes, el asesino se basó en los siete enanitos de Blancanieves para perpetrar el crimen.

—Claro, en la televisión no se habló de otra cosa durante semanas —afirmó—. Dijeron que estaban disfrazados con sombreros puntiagudos, como los de los enanitos de la película de Disney, y que estaban puestos en fila, portando con sus picos, palas y farolillos.

—Sí. Pero hubo dos cosas importantes que no dijeron en la televisión. —A Gael le pareció interesante tener acceso a «secretos» del que iba a ser uno de los casos de homicidios más famosos de la historia en España—. En primer lugar, el asesino convirtió a todas las víctimas en enanos.

—¿Cómo? —Se sorprendió Gael.

—Las siete víctimas fueron encontradas sin la parte inferior de sus piernas —se explicó.

—Pero… —Gael estaba confuso—. Pero si dijeron que estaban de pie, y en fila uno detrás de otro.

—Los cuerpos no tenían pies ni tibias ni peronés. Estaban de pie sobre sus rodillas desnudas. Unas grandes peanas de madera, con unos afilados pinchos que se clavaban en sus muslos, y que llegaban hasta la cadera, los mantenían en pie. —A Gael le pareció un dato relevante.

—De hecho —Guzmán quiso dar un nuevo apunte—, ya va a hacer un año del suceso, que fue a mediados de marzo, y aún no hemos encontrado los pies. Es decir, que en algún lugar hay catorce medias piernas y no sabemos dónde.

—Quizás algún médico loco lo tenga en su infame museo personal —dijo Eduardo con retintín.

—No sigas por ahí —le advirtió una vez más el conductor, que ya había dejado atrás la Plaza de España, pasando bajo la gran rotonda, por el túnel que hay debajo, para desgracia de Gael, que le hubiese gustado ver, al menos, la fuente que hay en el centro de la plaza.

—Habías dicho que había dos datos que no se conocieron por la prensa. —Gael quería volver al tema lo antes posible, antes de que sus dos nuevos compañeros empezaran a pelearse—. ¿Cuál es el segundo?

—El Segundo es: que todos los hombres a los que mató, en su vida diaria tenían rasgos de personalidad, u otras circunstancias, semejantes a cada uno de los enanitos del cuento.

—El dueño del piso era un hombre mudo —dijo Guzmán—, y tenía que ser amable y bondadoso como el enano Mudito del cuento, porque todos sus vecinos le querían y se echaron a llorar, como si hubiese sido un miembro de su familia, cuando se enteraron de su fallecimiento.

—Los otros seis también tenían características parecidas a cada uno de los enanos. —Eduardo volvió a tomar las riendas de la conversación—. Uno de ellos era un reconocido catedrático que daba clases en la Universidad de Barcelona, este fue al que conectamos con el enanito Sabio. Luego estaba un chico de veinticinco años que se pasaba el día encerrado en su habitación jugando a los marcianitos, nunca había trabajado y dejó los estudios antes de acabar la primaria, su rol era el del enanito Perezoso.

—Mi favorito, sin duda, era el tío del coma. —Guzmán temió haber dicho la palabra «favorito» con demasiado énfasis—. Un hospital denunció la desaparición de un enfermo comatoso y una semana después apareció en el salón de esa casa clavado a una tabla.

—¡Dormilón! —gritó Gael algo excitado.

—Exacto —apremió Eduardo—. Otra de las víctimas era un anciano que vivía solo en un pequeño apartamento del Eixample. Al parecer no tenía familia ni amigos y todo lo que nos contaron de él sus vecinos era relativo a lo huraño y desagradable que era. Era Gruñón.

—Otra de las víctimas era Juanjo Puigbert, ¿te suena? —preguntó Guzmán, volviendo a quitar protagonismo a Eduardo, que se estaba poniendo de mal humor por tanta interrupción.

—Me suena —contestó Gael.

—Fue el hombre al que le tocaron los ciento cincuenta millones de euros de la lotería, el mayor premio gordo de la historia. Lo clasificamos, como es evidente, como el enanito Feliz.

—La que está feliz ahora es su viuda. —El comentario de Eduardo hizo reír a los otros dos ocupantes—. Las dos víctimas restantes fueron encasilladas en cada personaje casi por eliminación: como Mocoso nombramos a un zarrapastroso vagabundo, era el que más olía de los siete, aunque por la pinta que tenía tampoco tenía que oler muy bien cuando estaba vivo. Y la última víctima fue un soltero de cuarenta años que, aunque no era retraído en exceso, fue asociado al enano con el nombre de Tímido.

—Los siete enanitos —dijo Guzmán, intentando poner un punto final a la narración de los hechos.

—Al parecer se arrepintió de no haber metido a Blancanieves en el saco y, por eso, luego lo hizo en Tarragona. —Observó Gael—. Era como si hubiese querido acabar su obra.

—¿Crees que el asesino se ve a sí mismo como un artista o algo parecido? —preguntó Eduardo.

—Yo diría que sí. Él y muchos desequilibrados más. —Gael se echó hacia delante para explicarse—. Estuve mirando foros de opinión por Internet, y le sorprendería la cantidad de personas que elogiaban su obra y su imaginación en el homicidio.

—Pues con el segundo caso no se lo curró tanto —prosiguió Eduardo, que había puesto una cara extraña al escuchar las palabras «foros de opinión»—. Fue a mediados de Agosto. Los vecinos de la localidad de Viladecans se percataron de un olor muy fuerte en la escalera, como a podrido. Notaron que el olor salía del piso de una estudiante de universidad que vivía sola.

—Estudiaba la carrera de farmacia— indicó Guzmán.

—Menos mal que tengo apuntador —dijo Eduardo con gesto serio. Guzmán rió ante el comentario de su superior, que no parecía un hombre que pusiera muchas trabas a los que estuvieran por debajo de él, aunque el conductor no volvería a interrumpirle hasta que llegasen a la comisaría—. Pues eso, que la farmacéutica —pronunció con retintín—, no contestaba al timbre. Llamaron a la policía y la encontraron muerta, acicalada con un vestido de princesa y sentada frente a una rueca, como en el cuento de La Bella Durmiente.

—Ese aparato debería ser una antigüedad —observo Gael—, ¿no seguisteis su pista?

—No había pista que seguir —contestó Eduardo—. Era una reproducción a baja escala de una rueca antigua. Se podría decir que era de juguete… así que ha sido reproducida en masa y podría haberse comprado en cualquier juguetería o centro comercial del país. Aunque en apariencia no se podía apreciar la causa de la muerte, en la autopsia dieron con la presencia del veneno del pez globo.

—¿Se pinchó con una rueca que contenía Tetrodotoxina? —preguntó Gael extrañado.

—No. —Eduardo negaba con la cabeza—. Encontraron un pequeño hematoma en el cuello de la chica. Al parecer el asesino la abordó en la calle o en el recibidor de su casa y le administró el veneno con una jeringuilla en el cuello. La dosis fue bastante grande: entre 0.8 y 0.9 miligramos, lo que le causó la muerte en menos de quince segundos. A la pobre casi ni le dio tiempo de darse cuenta de que la estaban atacando.

El coche llegó a la comisaría, situada en la calle Aragón, y entró en el parking subterráneo que pertenecía tanto a la comisaría de policía como a la Agencia Tributaria que se encontraba en el edificio anexo.

—¿Por qué empezaría con un crimen tan llamativo, complicado y con tantas víctimas, y luego pasaría a crímenes más simples, con envenenamientos, y de solo una víctima? —Gael dejó la pregunta en el aire.

—Quizás le entró miedo —opinó Guzman, tras apagar el motor del coche—. Hacer crímenes múltiples significa más rastros a seguir, con la posibilidad de dejar más pistas, y que pudiéramos cogerle antes.

—No lo creo —sugirió Eduardo—. Es alguien muy meticuloso, no ha dejado pista alguna. No hay ni una maldita huella, ni siquiera se han encontrado fibras —dijo con énfasis—, no creo que le preocupe en exceso que le atrapemos.

—Creo que es más simple que todo esto. —Gael aportó su opinión—. Yo creo que su idea era darse a conocer, que todo el mundo supiera de su «obra», y le valoraran. Quizás su objetivo era dejar una huella que no se borrara con facilidad con el tiempo, con la intención de convertirse en una especie de asesino en serie famoso, como Charles Manson o Ed Gein. —Gael hablaba con firmeza—. Creo que su intención desde el principio era hacer muchos asesinatos y «adaptar» muchos cuentos, pero para ello debía hacerse notar desde el primer momento. Empezó el juego… —Gael se quedó en silencio un instante, para pensar bien sus palabras, para que no se malinterpretaran—, apostando al máximo.

CAPÍTULO 9: LA COMISARÍA

El servicio especial de asesinatos violentos de Barcelona estaba ubicado en un imponente edificio de color blanco que hacía esquina, entre la calle de Aragón y la calle de Sicilia.

Era un edificio bastante alto, de diez pisos de altura, a parte de la terraza y el parking. Tenía grandes ventanales que daban a la calle por los cuatro costados del inmueble, lo que le daba una gran iluminación interior. Esto se debía a que los dos edificios que lidiaban con la comisaría, tanto el de la Agencia Tributaria al oeste, como un antiguo edificio de viviendas casi derruido al sur, no tenían más de tres pisos de altura.

La comisaría era enorme, pero solo una pequeña sección en la séptima planta, formada por un despacho con dos escritorios, era la parte destinada a los asesinatos violentos. Para los trabajadores de tal sección era un poco triste pero, por otra parte, es comprensible, ya que los asesinos en serie no son algo frecuente en la provincia de Barcelona.

Gael siguió a los dos agentes locales. No sabía en concreto a dónde lo llevaban, lo mismo lo podrían llevar a una cafetería que a ver a su majestad el Rey. Cuando llegaron a su sección, separada del resto de las mesas por unos semitransparentes biombos de metacrilato, Eduardo cogió un sobre que había sobre su mesa. Era un sobre de esos clásicos, de color marrón claro.

El inspector no era un aficionado de las nuevas tecnologías y, a duras penas, podía manejar un ordenador en lo más básico. Así que se sorprendió gratamente al ver que el fotógrafo aún no había llegado a la comisaría pero las fotos del crimen de ese mismo día ya descansaban sobre su escritorio.

Descolgó el teléfono, un Panasonic de color negro y rojo, y marcó un número de cuatro cifras.

Gael, al contar las cifras del número, se percató de que era una llamada a nivel interno. La observación siempre había sido uno de los puntos fuertes del tarraconense. Una cualidad bastante buena para ser policía y del todo imprescindible para ser criminólogo. Fue algo que sus profesores en la facultad ensalzaron y de lo que estaba bastante orgulloso.

—Ya estamos aquí —verbalizó a través del aparato—. Sí, el de Tarragona también está. —Miró a Gael a la cara. Supuso que estaba hablando con el comisario Ruano, por el tono de voz tan complaciente que estaba utilizando—. Claro, en dos minutos estamos allí.

—Guzmán, ves haciendo las llamadas de rigor. —Se refería a las llamadas al depósito de cadáveres, para reunir información sobre el horario de la autopsia e iniciar cierto feedback para ser los primeros en tener los resultados del examen postmortem—. Y coge las fotos y toda la información e inicia el archivo. —Sacó una carpeta amarilla del cajón, semejante a las que aportó Gael, y la puso sobre la mesa.

—Sígueme —ordenó a Gael, que hizo caso de inmediato.

Lo acompañó hasta el ascensor, presionó el botón cuadrado, y subieron al octavo piso. A Gael le pareció una pérdida de tiempo y recursos pudiendo subir por la escalera un solo piso.

Atravesaron la octava planta, que era un clon de la séptima, y llegaron al despacho del comisario Ruano. A nivel estructural era el mismo que tenía Eduardo en su planta gemela. La diferencia era que el del jefe era entero para él solo, y que tenía paredes en vez de biombos. También tenía un gran escritorio de buena calidad, quizás cedro o roble, en todo el centro de la estancia. Por su parte, Eduardo tenía que compartir el suyo con Guzmán, distribuyendo los dos escritorios en los laterales, para no tener que molestarse el uno al otro. Al entrar, el de Eduardo quedaba a la derecha y el de Guzmán a la izquierda.

Al llegar a la puerta, aunque estaba abierta de par en par, Eduardo golpeó en dos ocasiones en el recio marco.

El comisario Ruano era literalmente enorme. Medía más de metro noventa y tenía una constitución robusta. De no ser por el gran tamaño del escritorio, hubiese parecido un gigante.

—¡Adelante! —respondió la voz más grave que Gael había oído en su vida. Estaba seguro de que Ruano podría haber sido un cantante barítono excepcional.

—Buenos días —saludó Eduardo.

—Buenos días, los cojones —contestó la grave voz con una severa y evidente falta de tacto—. A este paso nos vamos todos a la calle, a la puta calle —remarcó—. ¿Cómo podemos tener once víctimas mortales y un superviviente, y no tener ni una sola prueba?

—Esa pregunta quizás se la debería hacer a Gispert, él es el encargado de encontrar pruebas. —A Gael le pareció extraño que la voz de Eduardo fuera mucho más dura, y con cierto halo amenazante, cuando estaba cara a cara con el comisario que cuando hablaba con él por teléfono.

—No me vengas con tus paranoias, Arjona— casi gritó—. Todos sabemos que es un tipo raro, pero sabes que lleva trabajando para nosotros casi tanto tiempo como tú. Vamos a centrarnos en hacer algo y no en echarnos piedras sobre nuestro propio tejado, por favor.

—¿Te han contado la novedad del escenario de hoy? —preguntó Eduardo. Gael observó que le tuteaba en todo momento.

—Sí, además de asesino, el cabrón es grafitero, ¿y qué?.

—Quizás nos quiera decir algo —expuso Gael.

—Sí, que va tan sobrado matando a quien le da la gana, mientras nosotros nos comemos los mocos, que ha decidido ponerse a pintar gilipolleces en las ventanas como si fuera una colegiala. —Gael sufrió el mal estado anímico de Ruano desde la primera palabra.

—¿Y si es al revés? —Insistió Gael.

—¿Cómo al revés? —Los dos oyentes hicieron la pregunta casi a la vez. Tanto Eduardo como Ruano lo miraban con interés.

—Quizás va tan sobrado. —Hizo una pequeña pausa antes de pronunciar la palabra «sobrado» para intentar repetirla con el tono que había usado Ruano al articularla—. Que ha decidido darnos una pista. Como una ayuda para que podamos seguirle los pies, pero lo suficientemente insignificante para que tengamos que darle vueltas.

—¿Como una pista para que sepamos de qué va a ir su próximo asesinato? —Eduardo no estaba convencido del todo.

—¡Dios! —exclamó Gael agarrándose a los reposabrazos de la silla—. ¿Cómo no he caído antes? Su próximo homicidio va a estar basado en el cuento del Flautista de Hamelin.

—¡Como si está basado en Barrio Sésamo y la próxima víctima va disfrazada de Espinete! —El comisario Ruano estaba enfadado, pensaba que la charla de Gael no les había llevado a ninguna parte—. ¿De qué nos va a servir saber de qué va a ir el próximo asesinato?

—De mucho —contestó—. Estoy seguro de que va a volver a matar según el carácter o la personalidad de las víctimas, como ya lo ha hecho con anterioridad, en el caso de los enanitos. —Eduardo lo miraba incrédulo—. ¡La próxima víctima va a ser un flautista!

El inspector Arjona y el comisario Ruano se miraron. Gael supo, al ver la cara de decepción de ambos, que la pista les había llevado hasta un estado no demasiado propicio.

—Sé lo que estáis pensando —objetó Gael—. ¿Cuántos flautistas habrá en Barcelona? ¿Dos mil? ¿Tres mil? —Podría haber seguido haciendo preguntas retóricas hasta cien mil—. Sí, es una pista de mierda, pero hemos reducido la búsqueda de casi dos millones de personas a varios miles.

—Algo es algo —dijo Eduardo, intentando echar un capote a su nuevo compañero. Ruano les miraba a ambos de forma intermitente, con su mentón apoyado sobre el dorso de su mano derecha, pensativo.

—Podríamos barrer las escuelas de música. —Gael era el más optimista del despacho y, puede que también el más optimista de toda la comisaría de policía—. Puede que no evitemos el crimen, pero se lo pondríamos más difícil. Además, si ponemos a todos los músicos en alerta, a la más mínima incidencia con alguien extraño se pondrían en contacto con nosotros.

—A mí me parece una idea cojonuda. —Cada hora que pasaba junto a Gael, mejor opinión tenía Eduardo de sus cualidades como investigador—. Y no tenemos nada más, la verdad.

—Que me castren con un cortaúñas si tengo una idea mejor—. El soez lenguaje utilizado por el jefe le dio a Gael un ligero indicio de por qué Eduardo era tan malhablado. Ruano cogió el teléfono y marcó. —Quiero quince agentes en el rellano de la primera planta en cinco minutos. Te recomiendo que selecciones a los quince que estén en mejor forma, se van a patear todas las escuelas de música y conservatorios de Barcelona.

Durante el resto del día Eduardo y Gael estuvieron buscando todas las escuelas de música que había por la ciudad. Al tener que hacerlo por internet, la mayor parte del trabajo se lo llevó el más joven.

También estuvo mirando si había alguna especie de concierto especial para flauta, o si algún flautista o músico de instrumentos de aire tenía planeado actuar en la ciudad en los próximos días o semanas. Pero no obtuvo ningún resultado que le llamara la atención.

Mediante teléfono móvil se ponían en contacto con los quince policías de calle con los que contaban, aunque la mayoría de las indicaciones pasaban antes por Guzmán, que se encontraba en la calle dirigiendo a sus sabuesos.

Al fin pasó el largo día. Ambos acabaron exhaustos y Eduardo tuvo una gran idea: sacar un par de latas de cerveza de la máquina expendedora, subir a la terraza y bebérselas fumando un merecidísimo cigarro. Gael prefirió una cerveza con limón a una sola. Y también aceptó el cigarro. No podía ni recordar cuándo fue la última vez que se fumó dos cigarros en un mismo día.

Se había pasado toda la jornada lloviendo y con un cielo oscuro. Hasta le costaba divisar los barcos que estaban atracados en el puerto cuando pasaron por la Ronda Litoral, en dirección a L’Hospitalet de Llobregat, debido a los espesos bancos de niebla que se habían formado junto a la costa.

Sin embargo, pasadas las nueve de la noche, un despejado cielo dejaba a la vista unas pocas estrellas. Solo unas pocas, ya que la contaminación lumínica no permitía deleitarse con el cielo como le hubiese gustado a Gael, acostumbrado a un cielo mucho más definido.

Aunque le apetecía compartir con Eduardo esa cerveza de complicidad y bienestar laboral, estaba deseando llegar al hotel para ver a Alea. No la había podido llamar y tan solo se había podido comunicar con ella con unos cuantos mensajes de texto.

Pronto acabaría el día. Ése día en el que se había levantado a las seis de la mañana para coger el coche a las siete. Ya habían pasado dieciséis horas desde que se había levantado y, por suerte, estaba apurando la lata de cerveza con limón.

El día ya casi había acabado. Recordaría el día de hoy, lunes, durante el resto de su vida. A Gael jamás le habían gustado los lunes, pero este había roto todos los moldes, había sido horrible.

CAPÍTULO 10: YONQUIJOTE

La cerradura de la vieja puerta se atascaba cada vez más a menudo. En esta ocasión se resistía más de lo habitual, y a Jona casi le entraron ganas de abrir la puerta a patadas. Pensó en picar en la puerta con la mano (el timbre se había fundido hacía varios años, y no se iba a arreglar como por arte de magia) pero, con el globo que llevaba Richi por la mañana, si estaba en casa no estaría en condiciones de levantarse a abrirle la puerta.

Forcejeó una y otra vez. Cuando resoplaba, con cara de incredulidad, consiguió que la lleve girase un poco el bombín hacia la derecha. Apretó con fuerza con la muñeca mientras con el hombro golpeaba en la lámina de la puerta.

Por suerte cedió. Ya pasaba por su mente descolgarse desde la terraza y bajar por los tendederos del patio para meterse por la ventana de su habitación.

Al abrir la puerta hacia el interior, sonó un sonido metálico. Una lata de cerveza salió rodando desde la parte posterior de la puerta. Rodó y rodó hasta que se topó con las piernas desnudas de su hermano.

Richi estaba sentado en el suelo, apoyando su espalda en la parte inferior del sofá. Estaba desnudo por completo. Probablemente se habría lavado cuando hubiese vuelto del «viaje», pero no con la eficacia que hubiese precisado. Entre las nalgas aún tenía pequeños trozos de excrementos pegados. Jona lo notó por el olor, aunque era un olor al que estaba tan acostumbrado que tampoco le importó en demasía.

—¡Menuda fiesta te pegaste ayer, cabrón! —Lo miraba desde el umbral de la puerta, guardando cierta distancia prudencial. Richi no estaba lo que se diría dentro de sus cabales, y en ocasiones se ponía violento cuando se le había pasado el efecto del pico—. ¿Te acuerdas de eso que me dijiste de que no tenías ni un duro, Richi? —Le echó en cara.

—No me llames Richi —contestó el hermano mayor sin retirar la fija mirada de su reflejo en la televisión, que estaba apagada—. ¡Desde hoy me voy a llamar Yonquijote!

—Que mierda más chunga te has metido, tío.

—Soy el ingenioso hidalgo Yonquijote de la marcha, —dijo Richi elevando su voz por encima de la de su hermano—, háblame con respeto.

—Tú cada día estás peor. —Entró en el comedor y dejó sobre el sofá una bolsa de plástico que contenía un pack de seis latas de cerveza y dos bocadillos—. Encima que te metes la fiesta por tu cuenta, sin invitar ni nada, yo, que soy un «pringao», te traigo priva y papeo.

—Yonquijote te lo agradece, pero Yonquijote no se alimenta de comida, se alimenta de libros de caballería. —Dejó una pequeña pausa para pensar—. De libros de caballería… ¡y de heroína por la vena!

—Estás como una regadera. —Jona empezó a quitarse la ropa—. Si sigues así acabarás en un psiquiátrico.

—¡Yonquijote no está loco! —gritó—. Don Quijote sí lo estaba, porque veía molinos y pensaba que eran gigantes. Pero Yonquijote no, Yonquijote ve gigantes y piensa que son molinos.

—La madre que te parió. —Jona se frotaba los ojos con ambas manos, incrédulo ante el lamentable estado en que se encontraba su hermano.

—¡No nombres a la madre de Yonquijote en vano! —Aunque gritaba no parecía enfadado ni agresivo, al contrario, una gran sonrisa incontenible le iluminaba el pálido rostro. Estiró los brazos hacia atrás y cuando una de sus manos tocó la bolsa de plástico se interesó por el contenido y notó una elevada temperatura tras el papel de aluminio que envolvía uno de los bocadillos—. ¡Está caliente! —Gritó impresionado—. ¿De dónde has sacado la plata para comprar tan ingenioso manjar al ingenioso hidalgo ingeniosamente heroinómano?

—Una chica me ha dado treinta y cinco euros por cantarle una canción de Led Zeppelin. —Jona sonreía, aún casi ni se lo creía.

—Pues tiene que estar sorda —dijo Richi dejando a la vista una boca aún más desdentada que la de Jona—, porque cantas como el culo. De pequeños nos decían en la iglesia que las mentiras hacían llorar al Niño Jesús, pero en verdad era tu voz en el coro lo que lo hacía llorar —se ensañó.

—Se llama Alea, y es preciosa. —Jona ignoraba los comentarios de su hermano—. Tiene unos ojos de ciencia ficción. Ha dicho que me va a llamar para que la enseñe a tocar.

—Seguro que es más fea que un Kraken. —Richi le había quitado el papel de aluminio a uno de los bocadillos y le dio un gran bocado antes de saber que era de lomo con queso. Le supo a gloria—. Cuenta la leyenda que cuando Alea nació todos los cuernos de Mordor sonaron a la vez. —Jona ignoraba las impertinencias de su hermano sin dejar de sonreír—. Además, ¿qué tipo de nombre es Alea? Seguro que te ha dado un nombre falso.

—Pues anda que Yonquijote…

—Un respeto por los héroes —dijo Richi, poniéndose la mano derecha sobre el corazón, fingiendo una cara muy seria—. Seguro que Alea, si ese es su verdadero nombre, ni te llama.

—A lo mejor podría ser mi novia, en el futuro. —Fantaseaba Jona, con una cara de absoluta felicidad, famélica, pero feliz—. Es un poco joven, pero la esperaré lo que sea necesario.

—Puede… si además de sorda es ciega también. Desde luego es todo un partido. —Casi no se le entendía, al hablar y comer al mismo tiempo—. Mira que llegas a ser ñoño.

—Aún no me has dicho de dónde sacaste el material de ayer, Richi. —A Jona no le gustaba que se colocara sin él, luego le tocaba ir a cantar solo.

—Desde hoy me llamarás ingenioso hidalgo —lo corrigió—. ¿Ya te lo había dicho antes, no?

—¿De dónde sacaste el material de ayer, ingenioso hidalgo gilipollas? —Le estaba empezando a mosquear el dichoso jueguecito.

—Me ha tocado la lotería de los yonquis. —Jona no entendía nada. ¿Estaría su hermano en realidad perdiendo la cabeza?—. He conocido al puto Santa Claus de la droga.

El recién llegado abrió la boca en un signo de sorpresa. Se acercó hacia el sofá y se sentó junto a su hermano, que seguía comiendo desnudo en el suelo.

—¿En serio? —Richi asintió con un movimiento de cabeza—. Pensaba que era una leyenda urbana.

—Es de carne y hueso —aseguró el hombre desnudo—, como tú y como yo. Y vende la mejor mierda que he probado en mi vida.

Jona estaba impresionado. Entre los toxicómanos de las calles de Barcelona siempre se había hablado del Santa Claus de la droga. Según dicen algunos eruditos expertos en yoncología (los yonquis que se han drogado en dos décadas consecutivas), el Santa Claus de la droga era un hombre que regalaba droga a cambio de pequeños favores.

A Jona siempre le había parecido que había un trasfondo sexual en todo aquello. Pensaba que el tal Santa Claus tan solo era un pervertido que compraba favores sexuales a drogadictos desesperados con heroína en vez de con dinero pero que, de alguna manera, los involucrados explicaban que habían hecho otro tipo de favores para no pasar vergüenza.

Había una cosa en la que todos los que decían haber trabajado con el generoso camello estaban de acuerdo: la mierda que regalaba era la más pura que ninguno de ellos había probado en toda su vida. Muchos eran los que lo buscaban, pero muy pocos decían haberlo encontrado. Y de los que decían haberlo encontrado no te podías creer ni a la mitad.

—¿Y qué trabajos te ha hecho hacer? —preguntó intrigado—. No me digas que se la has tenido que chupar a un tío disfrazado de Santa Claus.

—No va disfrazado de Santa Claus.

—Pero se la has chupado…

—¡Que no se la he chupado! —gritó Richi—. El ingenioso hidalgo Yonquijote jura que jamás se la ha chupado a nadie —dijo con solemnidad volviéndose a poner la mano sobre el corazón.

—Y entonces, ¿qué has tenido que hacer? —preguntó Jona intrigado. Llevaba años oyendo hablar de ese extraño hombre, pero jamás pensó que alguien en quien confiara le asegurara su existencia. Juanito, un chico que se había drogado con su hermano desde la adolescencia, le aseguró que había estado en contacto con él. Pero aquella fue la última conversación que tuvo con el muchacho. Por lo visto aquella mierda era tan buena que esa misma noche se la metió toda, y una sobredosis acabó con su vida. Para la mayoría, Juanito era un yonqui más, incluso para él, pero Richi estuvo días y días sin dejar de llorar.

—¡Tonterías! —Estaba muy animado—. Algunas veces te hace llevar sacos o bolsas de deporte de un sitio a otro. Otras veces tienes que limpiar con productos químicos, pero te da una mascarilla y todo. ¡Esto es mejor que trabajar para el Ayuntamiento!

—¿Y que llevas en las bolsas?

—Ni idea —contestó Richi—. Una de sus normas es que no metas las narices en sus asuntos, y las bolsas son sus asuntos. Además, las mochilas siempre van cerradas con candados.

—¿Cómo te pones en contacto con él? —Jona tenía un doble interés: por una parte por todo lo que había rodeado a la leyenda del Santa Claus de la droga; por otra porque no iba bien de pasta y, quizás algún día, se podría ocupar de esas tareas a cambio de unos picos.

—No te puedes poner en contacto con él. Él se pone en contacto contigo. Siempre te cita a la una de la noche. Casi siempre en el lago ese de la Plaza Cataluña, uno pequeño que tiene una estatua blanca de una mujer de rodillas, ya sabes, donde íbamos a tocar al principio. —Ni Richi ni Jona sabían que esa estatua se llamaba La Diosa.

—¿Frente al Fnac?

—¡Sí, allí! —gritó frenético—. Tantos años cantando gilipolleces todo el puto día para ganar cuatro duros y si nos hubiésemos quedado también por la noche hubiésemos triunfado, pero bien. —Richi reía—. ¡Hostias! ¿Qué hora es? Que esta noche he quedado allí con él.

—Las once —contestó Jona. Había vuelto a casa tarde, pero era normal en él. Solía perderse sin rumbo por las calles de Barna a menudo y las horas se le pasaban como segundos.

—El ingenioso hidalgo debe ir a lavarse sus ingeniosas pelotas. —Richi se agarró a los cojines del sofá con los dos brazos, que ya empezaban a mostrarse temblorosos. Su forma de levantarse fue torpe, como si sus músculos estuvieran oxidados. Una vez estuvo de pie se tambaleó en busca de un punto de equilibrio. Llevaba horas en el suelo.

—Quizás el ingenioso hidalgo debería plantearse lavarse su ingenioso culo. —Jona puso cara de asco al ver la oscura mancha entre las nalgas—. Lo tiene lleno de ingeniosa mierda.

—Tengo que daros la razón, mi fiel escudero Sancho Plasta. —Volvió a poner una voz grave, intentando hablar de modo solemne otra vez—. ¡Vamos Rocinante!

Richi empezó a avanzar hacia el baño, haciendo ruidos secos con la boca, como si fuese el trotar de una montura, moviendo su famélico cuerpo hacia arriba y hacia abajo, con la intención de parecer un hombre a caballo. Pero lo que parecía era más bien una anguila luchando por sobrevivir fuera del agua.

Jona vio el lamentable espectáculo entre sus dedos. Se había puesto las manos sobre los ojos para no ver tal situación, pero no pudo evitar mirar entre los espacios de las falanges. Su hermano hacía como que cabalgaba dando vueltas por el salón, del todo desnudo. Tropezó con una silla y cayó rodando. Se levantó, dio otra vuelta, volvió a tropezar con la misma silla y volvió a caer, esta vez decorando la caída con unas risas muy exageradas. Aunque la segunda vez que se levantó lo hizo con mucho mayor esfuerzo y con sollozos de dificultad.

Jona se olvidó del bufón de su hermano y se fue a la cama, soñando con la posibilidad de que Alea lo llamara y pudiera volver a verla pronto.

CAPÍTULO 11: HOGAR DULCE HOGAR

Sobre las diez y cuarto de la noche Gael y Eduardo habían salido de la comisaría. Compartieron un taxi. Guzmán se había ofrecido a llevarlos, pero de eso hacía ya más de una hora y ninguno de los dos quiso molestarlo.

El taxi primero paró cerca del domicilio del barcelonés. Indicó al taxista, con aspecto de sudamericano, con el que podía hablar en castellano con tranquilidad, que lo dejara en la Via Laietana, para poder dar un corto paseo hacía su casa, que estaba cerca de la Catedral del Mar.

—¡Buenas noches! —se despidió de Gael.

—¡Buenas noches! —contestó este—. Espero que mañana sea un día más tranquilo que hoy.

—Dios te oiga. —Eduardo, que no era para nada un hombre creyente, había adoptado este tipo de frases hechas de su devota madre.

El taxista arrancó en dirección al mar. Eduardo empezó a andar por una calle estrecha, por el callejón que lo llevaba directo a su casa. La cerveza en el tejado había estado bien. Le alegraba saber que su nuevo compañero no era el típico policía recio que parecía que le hubiesen metido el palo de una escoba por el culo y que no fuese capaz de permitirse pequeños detalles como ése.

De todas formas seguía con ganas de más. Así que se detuvo en el bar de chinos en el que se había tomado los carajillos por la mañana y se tomó un par de cervezas con una ración de patatas bravas, así ya no tendría que prepararse la cena en casa. Porque Mari Luz no le tendría preparada la cena, no había hecho la cena ni una vez en los últimos dos años, solo en algún día excepcional había preparado unos bocadillos de embutido con pan de molde.

Las bravas que hacían los chinos no eran del agrado de Eduardo. A él le gustaban las bravas de verdad, con su salsa roja bien picante, que le quemara en los labios y le hiciese tener aún más ganas de llevarse el botellín de cerveza al gaznate. Aquellas patatas bravas, como casi todas las que hacían los chinos, iban acompañadas de salsa alioli. Estaban buenas, pero no eran lo mismo.

Cuando acabó su improvisada cena, pagó y salió a la calle. Le apeteció mucho fumar, pero no le quedaban chicles y, por supuesto, no quería decepcionar a su mujer una vez más.

La noche era fresca y, a pesar de que había dejado de llover hacía horas, muy húmeda. Un par de chicos, con pintas de ir bastante drogados, regateaban a voces con una chica morena de pelo corto y de falda aún más corta. Las botas de cuero y el acento del este le dejaron clara su profesión.

A Eduardo no le gustaban nada las prostitutas, pero mucho menos le gustaba que se estuvieran paseando por la zona donde vivía. De joven era distinto, recordó incluso que él se desvirgó con una prostituta cuando cumplió dieciséis años, pero en aquellos tiempos era distinto. Su tío casi le llevó obligado. Su tío Agustín, aquél por el que se había hecho policía. Cuando Eduardo tenía veinte años un ratero apuñaló a su tío al presenciar un crimen, desde entonces supo que su única profesión podría ser la de policía.

Pero los últimos años, tras la enfermedad de Mari Luz habían sido muy malos. Ya nada le daba placer: ni su mujer, ni su trabajo, nada. A menudo se sentía triste. Y sobre todo aburrido, muy aburrido.

Llegó a su portal y abrió con la llave. El recibidor era estrecho y oscuro al estar solo iluminado por una desnuda bombilla que colgaba del techo. Era una construcción muy antigua, y se notaba.

Subió las escaleras y dio un suspiro justo antes de entrar a la vivienda. Traspasó el umbral de su hogar e intentó saludar con el tono más alegre que pudo, pero le salió un «hola» bastante neutro. No obtuvo respuesta.

Dejó las llaves y el teléfono móvil en la balda del mueble del recibidor. Era un mueble barato de Ikea, de esos de mala calidad. El móvil hizo «beep beep», pero hizo caso omiso del sonido. <<Ya lo cargaría mañana por la mañana, ¿quién le iba a llamar por la noche?>>, pensó.

Pasó al salón comedor y allí estaba su esposa. Mari Luz se encontraba sentada frente al televisor, viendo uno de esos programas nocturnos en los que en un principio te regalan miles de euros por contestar a preguntas tontas como «¿qué animal tiene trompa y orejas grandes?» O «di el nombre de una fruta que empiece por melo —y acabe por— cotón; aunque no parecía estar haciéndole mucho caso, sus ojos parecían perdidos en algún punto inexacto de la pantalla, trasladando su mente a decenas o cientos de kilómetros del lugar. Tenía los ojos muy rojos, se notaba que hacía poco tiempo había estado llorando.

A Eduardo, Mari Luz siempre le había parecido la mujer más guapa que había visto en su vida. Cuando eran novios tenía el pelo largo y rizado, y de un negro tan oscuro como la misma oscuridad. Sus ojos también eran negros, y eran enormes y preciosos. Le gustaba mucho arreglarse, maquillarse y ponerse vestidos de colores muy vivos. Pero desde la enfermedad era como si le hubiesen cambiado a su Mari Luz por alguna de sus viejas tías del pueblo.

Tan solo tenía cuarenta y un años, casi diez menos que Eduardo, pero aparentaba más de sesenta. Incluso al lado de su marido, regordete y achaparrado, parecía mayor que él.

Su melena negra y rizada ahora era gris, y recogida en una coleta. Eduardo no podía recordar la última vez en la que su esposa había pisado una peluquería.

Al parecer no se había percatado de su presencia, y se estaba refugiando un poco más en su bata, una bata de lana gris con rayas negras. Esa bata era su vestimenta habitual desde que se había ido el verano.

—Es muy tarde —dijo con una voz muy tenue, como a punto de soltar un sollozo.

—Es que he tenido mucho trabajo hoy.

Eduardo no le hablaba a su mujer de sus casos, ni de nada referente a su trabajo, casi desde que enfermó. Bastante tenía ya la pobre como para encima hablarle de asesinatos y más tragedias. La mujer no comentó nada al respecto y Eduardo pasó junto al comedor para meterse en la cocina. La verdad es que le apetecía otra cerveza, pero el sueño y el cansancio ya podían con él, así que subió el monomando del grifo para que el agua corriera, una de esas manías que tenía, antes de llenar un vaso de agua, bebérselo, e irse a la cama.

Abrió las puertas superiores del mueble de la cocina, que eran de color beige, pero debido al grado de suciedad que contenían parecían más de un color marrón claro. En la parte inferior había una balda metálica con agujeros donde descansaban los vasos, todos de plástico. En la parte superior había varias de las cajas de la medicación de Mari Luz: Escitalopram, Fluoxetina (el famoso Prozac), Sertralina, Fluvoxamina, Diazepam, Lorazepam y Clorazepato Dipotáscio, entre otros. Sobre todo eran antidepresivos y ansiolíticos.

Eduardo hacía tiempo que había dejado de controlar si su mujer se tomaba la medicación, o si al menos se la tomaba de la forma correcta. En el último período en el que intentaba controlar sus tomas de tratamiento sucedió lo que nunca hubiese esperado: Mari Luz intentó suicidarse. Ésa era la razón por la que estaba bebiendo agua en un repulsivo vaso de plástico duro que casi le producía nauseas.

Enjuagó el vaso con el agua del grifo y lo dejó en el fregadero. Volvió hacia el comedor y miró a su mujer, o a la sombra de quien era su mujer.

—Me voy a la cama —la informó—. ¿Te vienes? —La verdad es que ya suponía la respuesta.

—No —contestó ella. Rara era la vez en la que ambos dormían juntos. Mari luz solía quedarse en el sofá, recostada sobre el reposabrazos. Si ya se ponían a pensar en el sexo era aún más triste. Eduardo, en alguna ocasión, con su habitual falta de tacto, le había preguntado si le habría vuelto a crecer la virginidad. Ella le había contestado echándose a llorar. En momentos como aquéllos al hombre le hubiese gustado haber salido a la calle, haber llevado a una de esas prostitutas rumanas a su casa y habérsela tirado en todas las superficies del salón, la cocina y la habitación. La razón por lo que no lo hacía: el respeto que le profesaba a su esposa, no a la mujer que hacía su vida en un sofá con la mirada perdida, sino a la mujer que lo había enamorado hacía décadas.

El resignado hombre se marchó a la habitación grande. El piso solo tenía dos pero, muy a su pesar, le sobraban una y media. Se tumbó en la cama deshecha. Mari Luz no solía hacer las labores del hogar, así que lo poco que se hacía en casa lo hacía Eduardo los sábados y, como tampoco se podría decir que era muy aplicado en los temas hogareños, se hacían pocas cosas. Sin ir más lejos, esa cama deshecha se había ordenado hacía dos días, y no se volvería a hacer hasta dentro de otros cuatro.

Desde la habitación oía a su mujer llorar. Miraba al techo y recordaba buenos tiempos pasados. Era una pena, pero hacia demasiado que no había buenos tiempos. En ocasiones a él también la entraban ganas de llorar.

CAPÍTULO 12: SUEÑOS DE NINFAS

El taxi dejó a Eduardo en la Via Laietana y bajó en dirección al mar. Después giró a la derecha dejando el Puerto olímpico y el Maremágnum a su izquierda. Más tarde giraría de nuevo a la derecha para llegar a la carretera lateral que se situaba frente al hotel donde Gael se hospedaba.

Durante el camino Gael iba observando las calles. Aquella ciudad estaba viva. Había hecho un día de perros y casi eran las diez de la noche, pero la gente se aglomeraba en las puertas de bares y restaurantes. No estaba acostumbrado a las cualidades de una gran ciudad, y pensó que jamás en su vida podría estarlo. Era un hombre tranquilo, y necesitaba tranquilidad.

Pagó al taxi y pidió el ticket, aunque no estaba seguro de si se lo abonarían en la comisaría. Cruzó la amplia Rambla repleta de personas de múltiples nacionalidades. Había un restaurante de kebab en la misma calle del hotel, así que se paró un momento para comprarse la cena antes de subir.

Alea le había enviado un mensaje diciéndole que ya había cenado, pero era mentira. Aunque Gael no lo supiera Alea se había quedado sin dinero mucho antes aquel día.

Subió con la exótica comida en una bolsa y una lata de coca-cola en otra más pequeña. Se paró unos instantes a observar el lujoso recibidor, ya que por la mañana le fue imposible pararse allí. Los grandes ventanales y la eficaz iluminación le daban un aire muy distinguido.

Subió en el ascensor hacia su habitación. Alea le había mandado el número en un mensaje de texto. Picó en la puerta de la habitación. Pasados unos segundos volvió a llamar porque nadie le abría. Y volvió a insistir una tercera vez. En la cuarta ocasión los golpes estaban empezando a convertirse en ansiosos puñetazos. Al final le abrió la puerta. La chica estaba en su habitación con los auriculares en los oídos y estos enchufados a su reproductor de MP3.

—Si sabes que voy a venir, ¿para qué te pones a escuchar música? —Le dio a la chica un beso en la mejilla.

—Perdón —contestó cabizbaja—, es que no daban nada interesante en la tele y me estaba aburriendo. —A Alea le entró un hambre voraz al oler la sazonada carne del kebab, pero no se atrevió a contarle a su padre lo que le había pasado. Él nunca lo entendería.

—¡Vaya primer día! —Se fue en dirección a la habitación que Alea había elegido, por inercia, ya que parecía un poco más grande.

—Esa es la mía —gritó la chica. Gael salió de la habitación y la miró esperando una explicación—. Es que tiene un mueble con cajones que me va genial para apoyar el ampli.

—¿Y dónde está el ampli? —preguntó Gael mirando al interior de la habitación—. ¿Aún no has subido las cosas del coche?

—Pues ahora que lo dices… No he subido las cosas del coche —respondió Alea con ese tono jocoso típico de los adolescentes—. Es lo que tiene no tener las llaves del coche.

El hombre se puso la cara entre las manos. En ese mismo instante cayó en que ni su pijama ni el resto de la ropa estaban en la habitación. Todo se había quedado en el coche. Solo le apetecía ducharse, cenar y acostarse, pero ahora tenía que bajar al parking a por su maleta. Alea vio en la cara de su padre el cansancio, así que no dudó en ofrecerse.

—Ves a ducharte, yo subiré tu maleta —dijo con cierto deje de desidia—. Pero me tienes que ayudar mañana a subir la guitarra y el amplificador. —Casi obligó a Gael a aceptar el trato.

—¡Qué bien! Eres la mejor hija del mundo. —Se acercó hacia ella para darle otro beso, pero ella se alejó en dirección al sofá para coger su mochila. No supo si lo había evitado de forma voluntaria o no. Desde que Alba se fue, a Alea le costaba mostrar gestos de cariño. O quizás fuera la adolescencia. En cualquiera de los dos casos, Gael no quería presionarla.

—Toma, esta es tu llave. —Alargó la mano para entregarle la tarjeta de plástico con una serie de agujeros en la parte inferior que formaban un código—. Me han dado dos copias. Yo me quedo con la otra.

—Gracias —contestó Gael, y se fue en dirección al baño, donde encendió el agua para que empezara a ponerse caliente.

—Papá. —Alea estaba en la puerta del baño—. Me das la llave o le tiro una piedra al cristal del coche.

Gael se llevó de nuevo las manos a la cara. Siempre había tenido mala memoria, pero sabía que los días en los que el trabajo era duro aún eran peor. Sacó las llaves del bolsillo del pantalón y se las lanzó a su hija con una suave parábola. No dijo nada más, estaba agotado.

Cuando salió de la ducha, tapado por una suave toalla de color azul celeste, encontró sus maletas sobre la cama y las llaves del coche sobre una de estas. Miró hacia la habitación de Alea y vio, a través de una fina rendija que dejó la puerta entreabierta, que la chica se había subido la guitarra y la estaba tocando. Supuso que se la colgó a la espalda mientras llevaba una maleta en cada mano.

A Gael le gustaba que Alea se esforzara tanto con la guitarra. Ya que había dejado de estudiar, aunque él deseaba que reiniciara sus estudios pronto, le parecía bien que dedicara sus horas a un arte como es el de la música. Su madre hubiese estado muy orgullosa de ella.

Se puso un pijama fino (la calefacción del hotel estaba haciendo bien su trabajo), sacó su portátil de la maleta y se fue al salón a cenar. Frente al sofá había una pequeña mesa donde apoyaba el ordenador mientras comía.

Estuvo buscando referencias sobre flautistas y músicos de renombre como había hecho ya unas cuantas veces durante aquel día. Se cansó pronto, así que puso en el buscador «el flautista de Hamelin».

Era evidente que conocía la historia. Era uno de los cuentos más famosos desde hacía siglos, pero no estaba de más refrescar la historia. Aunque, como la mayoría de personas, tenía más claros sus recuerdos de la infancia que los más cercanos en el tiempo.

Algo que no sabía y que descubrió fue que, según los historiadores, el cuento tenía una base real. Algunos estudiosos del tema decían que los niños que abandonaban Hamelin siguiendo al flautista eran los jóvenes que marchaban a la guerra o a las colonizaciones del Este. Y que la figura del flautista correspondía a algún tipo de líder político o militar.

Otra versión que habían planteado como posible era que el flautista se había llevado a los niños a petición de los ciudadanos porque hubiesen contraído alguna enfermedad contagiosa, y que fueran expulsados para no contagiar a los niños sanos que quedaban en la ciudad.

A Gael le pareció que la segunda versión tenía mucho sentido, teniendo en cuenta que, según el cuento, la ciudad estaba plagada de ratas, por lo que enfermedades de la época como la peste negra, que se transmitía por los roedores, pudiera haberse expandido por el lugar.

El cansado hombre quería seguir mirando cosas que tuvieran que ver con el caso por la red, pero estaba exhausto. En un momento dado se ladeó, apoyándose en el lateral del sofá que daba a la pared, con el ordenador portátil en su regazo, y se quedó dormido. Y soñó.

En el sueño Gael paseaba por un frondoso bosque durante una oscura noche sin Luna. Parecía alguna pineda en las afueras de Tarragona. Veía algo brillante entre los árboles, una luz azul que parpadeaba con intensidad. El contraste entre el cegador foco y la profunda oscuridad no le dejaba ver bien, así que decidió adentrarse entre los árboles.

Paulatinamente, los rectos y separados troncos de los pinos empezaron a juntarse cada vez más, y a retorcerse. Era como si se acercaran y se plegaran sobre ellos mismos para darse un bucólico abrazo. Se paró a observar cómo dos árboles que se acercaban se enrollaban juntos y formaban uno solo, retorcido como una espiral.

A Gael no parecía sorprenderle lo rápido que se podían mover. Era como si en unos segundos hiciesen el movimiento que hubiesen tardado cientos de años en hacer en circunstancias normales. Pero lo más extraño: no le sorprendía.

En algunos árboles empezaron a formarse rostros. Todas las caras lo miraban, y todas eran tristes. Juraría que alguna de ellas incluso estaba llorando pequeños regueros de savia.

Poco a poco el lugar se iba pareciendo al Bosc de les fades, el bar que visitó de forma fugaz gracias a su nuevo compañero. Solo faltaba la barra y las aglomeraciones de turistas.

Cuando ya casi estaba sobre la luz, la intensidad de esta se rebajó. En unos segundos sus ojos se acostumbraron a la nueva luz y pudo ver bien. Vio un pequeño arroyo de agua cristalina que se alimentaba de una cascada muy alta. Miró hacia arriba y juraría que el agua nacía del cielo, porque no había montaña ni nada parecido tras el transparente muro.

La luz azul volvió, pero más suave. Era algo que quedaba al otro lado del arroyo. Se acercó a su parte de costa para ver mejor, y la vio. Era una especie de hada o ninfa. Estaba desnuda, de rodillas, y se inclinaba hacia delante para acariciar el agua. Su pelo rubio, casi níveo, le caía sobre la cara en forma de dorados mechones lisos. Cuatro enormes alas le salían de la espalda, y la luz de esas alas aumentaba y bajaba de nivel con su respiración. Esos apéndices eran la fuente de luz que había divisado desde la pineda.

La ninfa levantó la cabeza y se apartó el pelo de la cara, sonriente, feliz.

A Gael se le saltaron las lágrimas cuando vio el rostro de Alba en la ninfa.

Cuando se levantó, sonriente, pudo observar la figura entera de su fallecida mujer. Todo su cuerpo era tal como lo recordaba: era menudo, su delicada y pálida piel estaba adornada con un salpicado de pecas sobre sus pechos, no de gran tamaño, pero firmes. Su escaso vello púbico, tan plateado como sus cabellos. Sus piernas delgadas pero bien formadas. Sus benditas curvas, cuanto echaba de menos esas curvas.

Lo miró sonriente, con cara de felicidad absoluta. Empezó a hablarle, pero no conseguía entenderla. Aunque estaba a una distancia considerable, escuchaba su voz dentro de su cabeza. Era una voz dulce, siempre había tenido una voz preciosa. Hablaba y reía, pero Gael no conseguía entender nada.

Desconocía en qué idioma hablaba, podría ser Alto Valyrio o Élfico, la cuestión era que no comprendía nada en absoluto.

Intentó ir en su búsqueda pero, al mirar hacia los laterales, el pequeño lago se había convertido en un río, tan largo que no podía ver ni dónde nacía ni dónde desembocaba. Además, cada vez era más caudaloso, por lo que cada vez le costaba más ver a Alba. El río parecía crecer también a lo ancho. Y las orillas cada vez se alejaban más una de la otra.

Le gritaba, le decía cuanto la echaba de menos y cuanto la quería, pero ella no cambiaba su expresión. Por suerte su expresión era de felicidad, lo que le daba cierta alegría.

Despertó en el sofá del hotel. Dos largos ríos salados bajaban desde sus ojos hacia las comisuras de sus labios. El sueño, aún siendo tan fantástico, le había parecido tan real como el televisor de plasma que colgaba de la pared.

Vio que estaba tapado con una manta hasta el pecho, y que el ordenador que tenía apoyado en el reposabrazos del sofá estaba sobre la pequeña mesa de madera que había usado para cenar.

Supuso que Alea se habría levantado para ir al baño o a beber, y le habría tapado y ordenado sus cosas. Como tantas veces antes había hecho su mujer. Parecía imposible que pudieran parecerse más. Parecía imposible que él pudiese querer tanto a alguien como había querido a Alba.

CAPÍTULO 13: EL FLAUTISTA LLEGÓ…

Gael se levantó pronto aquella mañana. Esperaba de todo corazón que el martes no fuese tan duro como el lunes, y no lo fue. Si no hubiese sido por el sueño de Alba convertida en una mágica hada, tendría la sensación de que no había dormido. Se levantó tan cansado como se acostó, y encima con los músculos engarrotados.

Subió lo que quedaba de equipaje en el coche sin olvidar, por supuesto, el dichoso amplificador de su hija. Lo dejó sobre la mesa bajita que había junto al sofá, bien a la vista, como si fuera un regalo de reyes. A Alba nunca le había gustado el Día de Reyes, ni toda la mitología que lo rodeaba, pero cuando llegaba el día cubría a Alea de regalos y se lo pasaban genial.

Deseó que cuando la chica se despertara y viera el aparato algo de aquella alegría, que ya parecía perdida, creciera en su interior y le animara la mañana o el día, aunque solo fuera un poquito.

Bajó a desayunar a las ocho al restaurante del hotel. Lo cargó en la cuenta, ignorando si más tarde lo pagaría o, si por el contrario, el cuerpo de policía se haría cargo del café con leche y el croissant que acababa de consumir, como lo hacía con su estancia en el hotel.

De la veintena de mesas que formaban el restaurante solo dos estaban ocupadas: la suya y la de una pareja de cincuentones, con pinta de turistas ingleses, que hablaban a un volumen tan bajo que tenía la sensación de estar desayunando solo en el lugar.

Había cogido un periódico de la barra y lo hojeaba sin mucho interés. No le interesaban mucho las noticias de sociedad, y mucho menos las de política, así que se entretenía mirando las secciones de cultura y deportes.

En la sección de de cultura había un reportaje sobre una obra de teatro basada en una película de Woody Allen que estaban representando en un teatro de las Ramblas. Recordó la magnífica reputación que la ciudad tenía en relación al teatro y pensó que quizás una noche pudiera convencer a Alea para ver alguna obra. Algo cómico, quizás un espectáculo de monólogos, no le apetecía ver nada dramático o que le hiciera pensar más de la cuenta.

Cuando acabó el desayuno salió al exterior. En la gran rambla encontró un taxi con suma facilidad. Recordó que tenía que pedirle el ticket al conductor. También recordó que tenía que pedirle al comisario Ruano una tarjeta del parking de la comisaría para poder hacer uso de su propio automóvil durante su estancia. Estaba cansado de tener que pedir recibos una y otra vez, y con la ayuda del GPS se podría mover por Barcelona con total libertad.

El taxi lo dejó en la misma puerta de la comisaría. Parecía un edificio distinto al que había visto el día anterior. El martes fue un día igual de frío y húmedo que su antecesor, pero al menos no llovió en todo el día y el radiante sol le daba a la fachada de la construcción una imagen más imponente, inmaculada.

Repitió el mismo recorrido que hizo el día anterior con Arjona y Guzmán. Primero entró en el recibidor, pasó por el arco detector de metales dejando la cartera con la placa, el teléfono móvil y la pistola reglamentaria en una bandeja blanca, que el uniformado policía le devolvería una vez hubiesen pasado los objetos por un aparato de rayos x.

A Gael le parecía una soberana tontería lo de los rayos x: ¿acaso iba a llevar escondido algo más peligroso que una pistola que sí le dejaban pasar? Una forma más de gastar tiempo y dinero.

Después fue hacia el ascensor y subió gracias a este al séptimo piso. Su intención era cruzar el largo pasillo para llegar al despacho de Eduardo, donde pensaba que le estaría esperando, pero a medio camino una mano lo agarró del brazo. Se giró con cierta inquietud.

—¡Buenos días! —Guzmán sonreía—. Veo que te gusta madrugar, espero que a mi jefe se le pegue algo de ti.

—¿Aún no ha llegado Eduardo? —preguntó Gael extrañado—. Tenemos mucho trabajo por delante, muchas escuelas de música y tiendas de instrumentos por sondear. —Gael sabía que aún no eran las nueve menos cuarto de la mañana pero, como no quedaron a ninguna hora en concreto, pensó que debería estar allí bien pronto.

—Entiendo que te guste hablar de forma correcta, pero no deberías usar la palabra sondear así como así. Aquí hay mucho vejestorio al que le puedes causar un trauma. —Gael sonrió con la observación del subinspector—. Vamos a la «cafetería», te invito a un café.

La «cafetería» eran dos máquinas expendedoras que se encontraban en el rellano de la planta, frente a los ascensores. Una de las máquinas era de bebidas y comida: refrescos, botellas pequeñas de agua, batidos, pastas, bocadillos de pan de molde y algunos chicles y caramelos. La otra era la típica máquina que tenía veinte formas distintas de café, pero que todas sabían a rayos.

Una vez allí, Guzmán se tomó un café solo y Gael le pidió que le sacara un cortado. El café estaba más caliente que las mismísimas llamas del infierno, pero el olor no era agradable.

—¡Menuda mierda! —espetó Gael tras el primer trago—. Para invitarme a esto mejor no me invites a nada.

—Estás de broma —contestó Guzmán con media sonrisa en sus labios—. ¿Qué esperabas por veinticinco céntimos? ¿Dónde ibas tú a encontrar un laxante más barato que este? —Ambos rieron y, unos minutos después, Guzmán cumplió su promesa e hizo una visita al baño. Gael solo tomó medio vasito del horrible café y tiró el resto a una papelera.

Durante casi una hora, hasta que llegó Eduardo, Guzmán y Gael estuvieron revisando los distritos de Barcelona que habían revisado. Nunca hubiesen podido imaginar la cantidad de escuelas de música que había en la ciudad.

Los distritos del sur y del centro estaban bastante bien controlados: Ciutat Vella, L’Eixample, Sants-Montjuïc, y Sant Martí. Hoy deberían trasladar a su equipo para incidir más en la zona del norte y del oeste: Les Corts, Sant Andreu, Nou Barris, Gràcia, Horta-Guinardó y Sarrià-sant Gervasi.

Gael conocía de oídas algunos de los barrios, pero la mayoría le sonaban a chino. Sin embargo, Guzmán hablaba de ellos con total conocimiento, como si hubiese vivido en todos a la vez.

Cuando llegó Eduardo, se tomó su correspondiente laxante de veinticinco céntimos, hizo una breve visita al lavabo, y salieron a la calle. A diferencia del día anterior, que habían pasado las horas pegados al teléfono o a la pantalla del ordenador, decidieron patrullar por la ciudad. Gael sospechaba que la mejoría en el apartado meteorológico había tenido mucho que ver en la decisión de Eduardo.

Fueron los tres en el coche de Eduardo: un Peugeot 406 de color azul metalizado que tendría más de doce años.

Por la mañana visitaron varias docenas de escuelas de música de la zona de Les Corts. Gael pudo ver el Camp Nou, el campo del Fútbol Club Barcelona, al menos desde fuera.

Al acabar la ronda matutina fueron en dirección al norte, en busca de un restaurante de tapas recomendado por Guzmán. El sitio era idílico. Se encontraba en la sierra de Collserola, bajo una enorme torre de comunicaciones de colores blanco y rojo a rayas, que a Gael no le dio buena espina, todo lo que tuviera que ver con ondas o radiación le daba mucho respeto.

El local tenía una terraza en un saliente de la montaña, desde allí comieron viendo todo el valle, la naturaleza que se expandía sin contención y un amplio parque con numerosos bancos de madera y largos caminos formados por amplios maderos. Comieron patatas bravas, pinchos, calamares, chocos y una gran jarra de sangría. Por lo visto, la policía de Barcelona vivía bastante bien.

Tras la comida lo que apetecía era una siesta, y más con lo cansado del día anterior. Sin embargo, bajaron de nuevo de la sierra en dirección al centro de la ciudad. Ya habían peinado toda la zona de Les Corts y ahora se acercaban más al centro para revisar el distrito de Gràcia.

El resultado fue el mismo que durante la mañana: nadie sospechoso, nadie al que echaran en falta, y si algún profesor o alumno no había acudido a las clases o citas, se ponían en contacto con ellos mediante una llamada de teléfono. El último caso era el peor, ya que era en el que más tiempo se gastaba sin avanzar nada en la investigación.

Eran las ocho de la tarde pasadas cuando una pequeña alarma sonó cuando visitaban una tienda de instrumentos que tenía una sala habilitada para dar clases ubicada en la calle Gran de Gràcia, cerca de la parada de metro de Fontana. La tienda se llamaba «Relamido». A Gael le llamó la atención que la unión de cuatro de las siete notas musicales formaran tan curiosa palabra. Le pareció aún más extraño que alguien le hubiera puesto un nombre así a un negocio, pero claro, en tema de marketing ya está todo inventado desde hace décadas.

El dueño y trabajador de «Relamido» era un hombre de unos cuarenta años, con una gran melena morena de pelo rizado pero que nacía desde sus patillas y desde la zona trasera de la cabeza. Toda la parte de la frente y la parte superior de la cabeza era una rugosa calva sembrada de oscuras pecas y cortos pelillos. Era delgado y llevar unos pantalones tejanos de pitillo le hacían parecer aún más delgado. Vestía una camiseta del grupo Ñu, varias tallas por encima de la que necesitaba, por lo que holgaba desde su pecho.

La pequeña alarma que había sonado, lo había hecho dentro de la cabeza de Gael, justo después de presentarse al dueño. Al ver la camiseta se giró en dirección a Eduardo y, haciéndole señas con los ojos, le indicó que la observara.

El dibujo de la camiseta pertenecía al de la portada del disco «Réquiem». En la parte superior de la camiseta se podía ver el logotipo de Ñu flanqueado por dos grandes cuernos, típicos de algunos antílopes.

En la parte inferior se veía a un flautista con pinta fantasmagórica, envuelto en una bruma, tocando dentro de una especie de pasillo de castillo rodeado por velas, candelabros, serpientes y cráneos. La flauta era de color metálico y con forma de serpiente. En el extremo distal de la flauta destacaba, como si fuera el mascarón de proa de un barco, la cabeza de una serpiente, y de la boca de esta salía la tortuosa bruma que rodeaba al flautista. Unas largas manos con garras sujetaban el instrumento con delicadeza.

El flautista iba ataviado con una túnica carmesí. Tenía una gran melena que le tapaba la cabeza y parte de la cara, aunque más bien no tenía cara. Dos rasgados ojos de color rojo intenso flotaban sobre una oscura sombra que formaba su rostro.

—¿Dan ustedes clases de flauta o de instrumentos de viento en general? —El subinspector Guzmán, a diferencia de Gael y Eduardo, no se había percatado del dibujo que decoraba la camiseta.

—No —contestó el melenudo—, solo damos clases de canto, piano, guitarra, bajo y batería.

—Muchas gracias, eso es todo —dijo Guzmán con la intención de darse la vuelta y salir del local, pero Gael hizo una observación que lo dejaría en el sitio, al menos unos minutos más.

—Me gusta su camiseta. A mi mujer le gustaba mucho Ñu.

—Gracias —contestó extrañado el dependiente, mirándose en dirección al pecho—. Es mi grupo favorito.

—Creo recordar que tenían una canción que se llamaba «El flautista» —apuntó Gael—, basada en el cuento de El Flautista de Hamelin, ¿no? —La pregunta dejó intrigados a los otros dos policías.

—Bueno… —dijo el hombre con el típico deje de alguien que entiende de lo que se está hablando—. Está basado en la historia de Hamelin, pero yo diría que muy vagamente.

—Es curioso —siguió Gael—, pero ahora mismo estamos buscando a un intérprete de flauta.

—Espero que no sea al flautista de mi grupo.

—¿Su grupo? —preguntó Gael.

—Sí, hacemos versiones de Ñu, nos llamamos «Los Ñuses».

—Pero el plural de ñu es ñus, no ñuses —objetó Eduardo.

—Ya, pero por hacer la gracia —contestó el músico-dependiente—. Además, tampoco es que nos lo tomemos muy en serio. Sin ir más lejos, el flautista del que les he hablado lleva ya varias semanas sin venir al local a ensayar. —La alarma que había sonado hace unos minutos en la cabeza de Gael ahora sonaba a la vez en la de los otros dos.

—¿Podría darnos su teléfono? —preguntó Gael.

—Claro —dijo el chico, que no lo había mencionado, pero era el bajista del grupo «Los Ñuses»—. Pero no creo que le sirva de mucho, hace tiempo que no contesta al teléfono, quizás esté de vacaciones. —Los tres policías se miraron unos a otros, lo que llamó la atención del dueño de la tienda «Relamido»—. No me irán a decir que está en busca y captura por la policía, ¿no?

—No, tranquilo —negó Eduardo—. Denos los datos del chico y los suyos, e intente estar pegado al teléfono por si necesitamos algo de usted.

El hombre apuntó el nombre del chico que tocaba la flauta, un número de teléfono móvil y otro de un fijo al lado en una hoja de papel con un membrete azul con el logotipo de la tienda en la parte superior. Después apuntó el suyo con su número de móvil y el número de la tienda.

—Juan Uría. —Leyó Eduardo en voz alta cuando salió del negocio, sosteniendo el folio con los datos en alto, frente a los ojos—. Guzmán, llama a la comisaría y que te busquen la dirección del tal Juan el flautista. Gael llámalo al móvil. Yo voy a intentar llamarlo al fijo, pero no creo que tengamos suerte.

A Gael no le parecía bien que el inspector Arjona mandara, daba la sensación de ser el jefe, como le había comentado Guzmán por la mañana. Aunque, en cierta forma, comprendía que alguien debía ser el líder o, para decirlo de un modo que sonase menos duro, necesitaban a alguien que organizase el trabajo. Probablemente Gael fuera el mejor para tal acción. Él era, casi con total seguridad, el mejor investigador de los tres, pero sabía que mandar y organizar nunca había sido lo suyo. Quizás se debía a que era demasiado vergonzoso o, quizás, por el miedo al fracaso.

En cuanto Guzmán obtuvo la dirección de la vivienda del chico a través del teléfono los tres se pusieron en marcha hacia el vehículo. El coche estaba aparcado en una zona de carga y descarga, y una multa destacaba bajo el limpiaparabrisas. Eduardo cogió la multa, soltó una carcajada y tiró el papel al suelo después de romperlo en varios tozos.

El tal Juan Uría vivía en un pequeño loft de alquiler en la parte norte de Sant Gervasi, cerca de la Avenida Tibidabo. Era una zona que siempre había sido bastante cara, pero que en los últimos años se había abaratado mucho, sobre todo en los alquileres.

Cuando les dieron la dirección por el teléfono supieron que el lugar estaba bastante cerca y, aunque avisaran a la comisaría de que mandaran agentes a la zona, ellos llegarían antes. Y en unos diez minutos estaban parados frente a la portería de la vivienda del individuo. La sirena sobre el techo y el hecho de no tener que buscar aparcamiento para el coche, ayudó a disminuir el tiempo en el traslado. Picaron al piso del chico pero, como esperaban, no recibieron respuesta.

Por suerte, un vecino que les miraba desde un bar cercano se acercó a preguntarles a quién buscaban y accedió a abrirles la puerta en el acto. Debido al favor, se vio en el derecho de poder acompañarlos hacia la puerta del piso del buscado flautista.

Una vez en la puerta volvieron a llamar varias veces, obteniendo el mismo resultado.

—El portero creo que tiene llaves —aportó el vecino desinteresado, un hombre de unos cincuenta años con un espeso halo de aroma a vino—. Pero a estas horas ya habrá plegado.

—¡Silencio! —Pidió Gael, mientras ponía la oreja contra la puerta con la intención de escuchar algo del interior—. Creo que hay alguien dentro. Se oye un ruido, pero no sabría decir qué es.

—Quizás aún esté vivo —apuntó Guzmán—, si lo está nos podrá dar la descripción del asesino.

—¿Necesitamos una orden de registro? —Gael no conocía el procedimiento habitual en la capital catalana.

—Yo ya tengo la orden de registro —comentó Eduardo, que hasta el momento se había mantenido en silencio—. Y es del número cuarenta y cuatro. —Apartó a Gael y dio una potente patada a la puerta con la planta del pie. La puerta se tambaleó, pero no llegó a abrirse. Arjona resopló y dio una segunda patada, esta más cercana a la zona de la cerradura, y la puerta cedió con un estruendo que resonó en todos los rincones del edificio.

Cuando se abrió la puerta una densa nube de moscas salió a través del umbral. El vecino desinteresado, al ver la escena, se giró sobre sí mismo y vomitó en el rellano. El oloroso vómito de color granate avanzó hacia el hueco de la escalera y empezó a gotear en el piso inferior.

Los tres policías se adentraron en la vivienda. El olor era nauseabundo. Gael se tapó la nariz y la boca con un pañuelo de tela, que nunca usaba pero que siempre llevaba encima. Guzmán, al ver a su compañero, hizo lo propio con el cuello de su camisa. Eduardo solo puso mala cara.

Juan, o al menos pensaban que era él, se encontraba en el centro del salón. Mejor dicho, en el centro del salón-comedor-cocina. El sitio era uno de esos loft de unos veinticinco metros cuadrados que estaba formado por la habitación comodín en la que se encontraban, un pequeño lavabo y una habitación con el tamaño justo para una cama y un estrecho armario.

Un par de sillas y una pequeña mesa plegable habían quedado apartadas contra una de las paredes. El lugar estaba oscuro, pero se divisaba con claridad la figura del flautista.

El joven estaba en el centro, sentado en una silla. Una plateada flauta travesera estaba clavada en su garganta y sobresalía por la nuca. Supusieron que era Juan, pero no podían estar seguros ni aunque hubiesen tenido la más reciente de las fotos. El chico allí sentado no tenía piel. Una decena de ratas se encontraban sobre el cuerpo. Habían devorado toda la piel del chico y habían empezado a regocijarse con el tejido subcutáneo, y ese era el ruido que había escuchado Gael, el murmullo de las ratas al mordisquear el cadáver.

A la vista solo quedaban la cara y los brazos, pero las ratas se movían por el interior de su ropa, que se pegaba a lo que le quedaba de piel formando manchas rojizas y pegajosas.

Alrededor de la silla en la que se encontraba el cadáver, había una especie de círculo pintado con sangre.

—¿Qué es lo que hay pintado en el suelo? —Gael miraba desde un lado y desde otro, pero no lo entendía—. Si es otra pista nos lo ha puesto aún más difícil que la otra vez.

—De lo que nos están sirviendo las pistas… —Eduardo se adentró más en la vivienda, sacó unos guantes de látex de uno de los múltiples bolsillos de su gabardina, cogió una de las sillas y la puso junto a la puerta. Se subió a ella, observó unos segundos y luego se bajó.

—Súbete —ordenó a Gael, que obedeció en el momento.

Al subirse a la silla, la perspectiva cambiaba al no ser un plano horizontal. Aunque era un tanto irregular, la pintada representaba una especie de olla inmensa, en la que el cuerpo del malogrado flautista quedaba en el interior. Por la parte posterior del chico habían manchas difuminadas de sangre que supuso representaba el fuego que salía de la parte superior de la olla.

—Es un caldero —dijo al fin—. ¿Hansel y Gretel? —preguntó mirando a Eduardo a los ojos.

—Si ahora tenemos que buscar a un par de niños a los que les gusten los caramelos… —Lo que iba a decir a continuación era de esperar—. Estamos bien jodidos.

Guzmán salió del lugar para alejar a los morbosos vecinos que se amontonaban en la puerta. Disuadir a la gente en este tipo de sucesos no era nada fácil. No pudo contenerlos hasta que llegaron refuerzos de la comisaría.

Cuando los chicos ya habían acordonado la zona y tenían la situación bajo control, los tres policías bajaron a la portería a fumar. Eduardo ofreció el paquete a Gael para que cogiera uno, pero se negó y después fue él quien sacó un paquete de sus tejanos.

—Lo he comprado esta mañana, al salir del hotel —dijo el tarraconense, ofreciéndole ahora a él del suyo—. Tenía la sensación de que lo iba a necesitar. —Dio tabaco a los otros dos y se encendió su tercer cigarro en dos días desde que había llegado a su nuevo destino.

Antes de que acabaran el cigarro, todo el equipo habitual ya estaba presente en el lugar. La noticia había corrido como la pólvora gracias a la llamada de Guzmán a la comisaría.

Llegaron los habituales a tal suceso: el Doctor Gispert, acompañado de un hombre vestido con un traje negro y con cara de juez, distinto al de la otra vez, pero a la vez muy parecido; Luis, el fotógrafo habitual de la comisaría, al que al saludarlo se enteró de su nombre; unos cuantos policías locales; y, de forma excepcional, Ruano se acercó al lugar.

Cuando el Doctor Gispert analizó la situación, informó a los miembros de la sección de que, aunque el estado de la piel del fiambre era lamentable, no llevaba muerto más de doce horas. Y, para no faltar a su método habitual, no habían hallado huellas ni pista alguna. Como siempre, solo restos de un potente desinfectante químico en suelo y paredes.

Mientras el experto médico describía los datos objetivos, así como sus opiniones del caso, Eduardo lo miraba con mala cara. Gael pensó que seguía desconfiando del hombre, que a la mayoría de los miembros de la comisaría les parecía excéntrico y poco fiable.

—Aunque el resultado haya sido el peor de los esperados —el comisario Ruano fue el primero en hablar, tras las declaraciones del médico forense—, la verdad es que ha sido el caso en el que hemos estado más cerca, y en el que el tiempo transcurrido desde la muerte de la víctima ha sido más corto. —Los tres hombres asentían con la cabeza, apretando los labios. Pero el único que habló fue Gael.

—Hay dos cosas que me tienen desconcertado, dos cosas que demuestran un cambio radical en el modus operandi del asesino. —Parecía el más afectado de los cuatro, y el más pensativo—. En primer lugar, jamás había pasado tan poco tiempo de un asesinato a otro, estamos hablando de menos de veinticuatro horas. —Y era cierto, los dos asesinatos que más se acercaban en el tiempo entre ellos distaban en varios meses—. Y, en segundo lugar, la pista que nos había dejado tenía el objetivo de que pudiéramos dar con la víctima. Si hubiésemos seguido investigando ayer por la noche quizás hubiésemos encontrado antes la tienda «Relamido», y tal vez podríamos haber dado con el chico antes de que lo asesinara.

—No es momento de pensar en lo que podría haber pasado o no si hubiésemos actuado de distinta manera —opinó Ruano—. Hemos hecho todo lo que hemos podido con los activos que teníamos.

—Sí, sí… —Afirmó Gael—. No intento autoflagelarme, ni culpar a nadie. —Eduardo lo miró de reojo, como desconfiado—. Lo que quiero decir es que la pista era real, y con la intención de darnos la posibilidad de actuar antes de que tenga lugar el homicidio.

—Pues con la nueva pista… —dijo Guzmán, que quería aportar su granito de arena a la conversación—, lo tenemos crudo.

—Y si sigue con este nuevo método, tenemos unas doce horas hasta que aparezca el nuevo fiambre. —Eduardo hablaba cabizbajo, con cierto halo de negatividad.

—Y bien… —Ruano abrió los brazos en cruz, como dando a entender que estaba abierto a cualquier línea de investigación, a cualquier hilo del que tirar—. ¿Qué tenemos?

—Tenemos una puta olla —contestó Eduardo sin levantar su mirada del suelo. Ruano se quedó extrañado y miró a Gael para ver si este le podía aclarar algo. El joven criminólogo había sido un buen fichaje, mejor de lo que esperaba.

—El flautista tenía un dibujo alrededor de él, pintado en el suelo. —Intentó explicar Gael—. Creemos que hace referencia al cuento de Hansel y Gretel. Ese cuento en el que dos hermanos son atraídos a una casa hecha de chocolate, o de golosinas según la versión, engañados por una bruja. Después la bruja intenta hacerse un «caldito» con ellos en un gran caldero, pero ella es la que acaba al «pilpil».

—Ya sé quiénes son los putos Hansel y Gretel —gritó el jefe con enfado—. Lo que quiero saber es si sabemos qué pista debemos seguir.

—Hay múltiples posibilidades —dijo Eduardo. Guzmán se mantenía al margen, observador—. La próxima víctima lo mismo puede ser un niño glotón que un vendedor de Sugus. Si buscar un flautista entre miles era difícil esto puede ser imposible. —La falta de esperanza de Eduardo se estaba transmitiendo al resto del grupo. Era como una epidemia de pesimismo—. Y más ahora que sabemos que en doce horas podemos tener otra vivienda de esta guisa. —Señaló la puerta de la portería, donde dos trozos de cinta de control de color azul y blanco de la policía se cruzaban para asegurar que nadie entrase en el edificio que contenía el lugar del crimen.

—O a un cocinero. —Guzmán volvió a hacerse oír una vez más—. Una vez vi con mi hija una película de Disney en la que un joven pinche cocinaba con un ratón. —Eduardo al fin levantó la cabeza del suelo y su mirada era de incredulidad—. ¿Podría ser?

—Podría ser —observó Gael—, pero se saldría de sus escenas habituales. Siempre se basa en cuentos clásicos.

—Espero que no —expuso Eduardo—. Si tenemos que preguntar en todos los bares y restaurantes de Barcelona por sus cocineros nos da Navidad y aún no hemos hecho ni la mitad.

—No hemos visto a nadie de la familia. —Gael intentó cambiar de tema, lo del cocinero no le había convencido.

—No tiene familia en Barcelona. —La voz de Ruano continuaba siendo ruda—. Era de León, y llevaba aquí pocos meses buscando trabajo. Sus padres y su hermano ya han sido informados y vienen hacia aquí.

—Pues menudo recibimiento los espera. —Una leve pero poco divertida sonrisa apareció en la cara de Eduardo—. Como les hagan reconocer el cuerpo van a tener pesadillas hasta el fin de sus días.

—Creo que hemos llegado a un punto muerto. —Ruano empezaba a darse por vencido—. Lo mejor será que dejemos trabajar a los científicos y que nosotros nos vayamos a casa. —No cayó en la cuenta de que la casa de Gael estaba a muchos kilómetros de allí—. Y mañana intentaremos seguir con esto, aunque no me huele nada bien.

Ruano se despidió y se marchó. No parecía tener ganas de hablar. Eduardo llevó a Guzmán a la comisaría para que cogiera allí su coche y después llevó a Gael a su hotel. Este no había recordado pedirle a Ruano la tarjeta del parking, tampoco es que cuando estuvieron juntos hubiese sido un buen momento.

Cuando Eduardo cruzaba la ciudad por la Avenida Diagonal, en dirección a las Ramblas, a Gael le vinieron unas cuantas preguntas a la mente, y no dudó en compartir sus inquietudes con su compañero.

—¿Crees que quiere que lo atrapemos?

—No creo. —Eduardo se vio sorprendido por la pregunta—. ¿Quién va a querer pasarse lo que le queda de vida encerrado en una cárcel?

—Por muy meticuloso que sea, no deja de ser un enfermo —observó Gael—. Algunos de los más famosos asesinos en serie se entregaron, o se dejaron atrapar, para ser conocidos, para disfrutar de esos instantes de fama.

—No creo que sea de los que se deja atrapar. —El conductor hablaba mientras mantenía la mirada fija en la carretera—. Yo creo que nos deja las pistas para parecer mejor. Se cree tan bueno en lo suyo que, aún dándonos pistas, hace lo que quiere en nuestra cara.

—Yo no creo que sea una simple cuestión de orgullo, yo creo que tiene que haber algo más. —Gael se expresaba con total seguridad—. Algo que ni siquiera él sepa por qué lo hace.

—Tarde o temprano daremos con él, en algún momento cometerá un error, o querrá darnos una pista y se le irá de las manos.

—Tarde o temprano. —Gael repitió sus propias palabras—. Espero que sea más temprano que tarde. O mi hija acabará atravesándome también a mí la garganta con un instrumento, y te aseguro que su guitarra parece mucho más dolorosa que una flauta travesera.

Eduardo dejó a Gael en la acera frente a su hotel. Eduardo siguió su camino, en dirección a la Plaza Cataluña.

Aunque esta vez era más pronto y podría haber cenado en el restaurante del hotel, decidió volver a comprar comida para llevar: un bocadillo de beicon con queso y una lata de refresco de naranja. Alea le había enviado un mensaje diciendo que ya había cenado y tenía ganas de ver a su hija.

El primer día había sido horrible, el segundo nefasto. Por suerte tendría un par de días de relativo descanso.

El miércoles acudió a primera hora al despacho de Ruano. Tras hablar con él consiguió no solo que le diera una tarjeta de parking para poder desplazarse con su vehículo propio sino que además consiguió el resto del día libre. La idea fue de Ruano, que comprendió el estrés del cambio de ciudad y, tal como había comenzado la semana, no quería que Gael se agobiase más de la cuenta.

Aceptó el día libre con gusto y se marchó de la comisaría antes incluso de que llegara Eduardo. De todas formas luego lo llamaría por si hubiese alguna novedad o necesitara algo de él.

Volvió al hotel en taxi y subió a la habitación a despertar a Alea, otra a la que se le pegaban las sábanas, como parecía pasarle a su compañero. La chica había pensado en llamar ese mismo día a Jona para que le enseñara a tocar «Stairway to heaven», pero no podía rechazar una excursión por la ciudad con su padre, a saber cuándo volvería a disponer de él un día entero. Así que por la tarde, aprovechando una visita a un baño público, llamó al chico, del que su padre aún desconocía su existencia, y quedaron para el viernes por la mañana.

En su día de turismo tomaron el metro en una decena de ocasiones. Visitaron el Parc Güell, la Sagrada Familia, que aún sin haberla visto de noche como le recomendó Eduardo, a Gael le encantó, subieron al funicular de Montjuïc desde donde hicieron fotos panorámicas de toda la ciudad, y finalizaron la jornada tomando unos refrescos en El Bosc de les Fades. Como bien sabía su padre, a Alea le encantó. Estuvo haciéndose fotos casi en cada rincón del bar con el móvil para luego enviárselas a sus amigos de Tarragona.

—Se van a morir de la envidia —decía cada vez que miraba a su alrededor.

El jueves volvió a ir a la comisaría, esta vez durmió hasta más tarde y llegó bastante más tarde. Aún así llegó antes que Eduardo. Durante todo el día hubo poco movimiento. Tan solo revisaron las fotos de la escena del crimen, así como los informes de la autopsia y de toxicología. Por primera vez desde el primer caso no había restos de tetrodotoxina ni de ningún otro veneno en el cuerpo del fallecido.

Dos jornadas de tranquilidad hasta que apareció la tercera víctima desde su llegada a Barcelona, en la tarde del viernes.

CAPÍTULO 14: A YONQUI MUERTO, YONQUI PUESTO

Jona estaba tumbado en la cama. Ya eran casi las seis de la tarde de un miércoles frío, a la vez que soleado, pero Richi había traído una marihuana muy potente que había conseguido trabajando para el Santa Claus de la droga, así que la siesta era casi obligada.

El teléfono sonó una vez. La embriaguez era tan dulce y los párpados le pesaban tanto que coger un teléfono que estaba justo en su mesita de noche, a poco menos de medio metro de su mano, era una tarea tan dura como picar piedras en medio de un desierto.

Sonó una segunda vez y, aunque no tenía la más mínima intención de contestar, ladeó la cabeza en dirección a la mesa y soltó un largo resoplido. Además, pensó que lo más seguro que sería alguna empresa de telefonía móvil para comerle la cabeza con alguna oferta que ni siquiera podría pagarse, o una de esas encuestas telefónicas con preguntas estúpidas que no estaba dispuesto a contestar. El teléfono había sido de color blanco en el pasado, pero ahora estaba entre el marrón y el gris. Años de suciedad y miles de nubes de denso humo habrían cambiado el color de cualquier objeto hecho de plástico.

Sonó una tercera vez y como una chispa una chica apareció en la imagen que formaba su mente, en blanco hasta ese mismo momento. Una chica joven, bajita, con el pelo rubio claro y una sonrisa que le iluminaba la pálida piel, adornada por unas diminutas y sensuales pecas. Aunque en la imagen de su mente la muchacha tenía un busto más generoso que en la realidad.

—¡Alea! —gritó al recordarla. Aunque le costó incorporarse, hizo uso de todas sus fuerzas y cogió el teléfono antes de que sonase un cuarto timbre.

—Hola, ¿está Jona? —Era una voz dulce. Jona no recordaba bien su voz, pero deseaba que fuera ella.

—Soy yo— contestó. Las manos empezaron a temblarle un poco, hacía muchos años que no sentía algo tan fuerte por una chica, aunque solo fuera una llamada de teléfono.

—Soy Alea, ¿te acuerdas de mí?

—Claro que sí, esperaba tu llamada —dijo el chico, aunque tal como lo dijo temió haber sido demasiado efusivo. No quería dar la apariencia de que estaba desesperado.

—¿Cómo te iría quedar el viernes? —Ofreció la chica.

—Fenomenal. —Se maldecía otra vez por ser tan sincero.

—¿Sobre las doce va bien?

—<<A esa y a cualquiera>> —pensó—, <<solo soy un puto yonqui que no tiene nada que hacer en todo el puto día>>.

—Perfecto —afirmó—. ¿Dónde nos vemos?

—Tenemos que ir a mi hotel. —Si no tenía su amplificador su guitarra no sonaría, e iba a ser difícil que aprendiese a tocar la canción sin oírse tocar—. No sé explicarte en que calle está, mejor quedamos en el bar del otro día y te acompaño hasta aquí.

—Guay —dijo él—. El viernes a las doce pues.

—Ok, hasta el viernes.

—Hasta el viernes. —Jona colgó el teléfono con una amplia sonrisa y con un puño en alto en señal de victoria. Del nerviosismo de la llamada casi se le había pasado el globo de los porros.

Se vistió corriendo con lo primero que tenía a mano: una camiseta negra con un dibujo de la cabeza de un lobo aullando que llevaba desde el día anterior y un chándal azul que le había cogido a su hermano por la mañana.

Salió de la habitación disparado y entró en el comedor. Richi dormía su propia siesta en el sofá. De nuevo estaba desnudo. Era llegar a casa y parecía que le tuviese alergia a la ropa.

—¡Richi! —gritó al lado de su cabeza con la intención de despertarlo—. Dime que tienes pasta tío, necesito pasta.

Richi levantó lo mínimo el párpado de su legañoso ojo izquierdo y le miró extrañado.

—¿Cuántas veces te tengo que decir que me llamo Yonquijote? —Jona apretó los labios, el comentario de su hermano le había enfadado.

—¡Me tienes hasta los huevos ya con la tontería esa de Yonquijote! —gritó a un volumen muy elevado—. Necesito pasta tío, dime si me puedes dejar unos euros y deja de tocarme las pelotas.

—Yonquijote tiene plata para ti —dijo volviendo a cerrar el ojo que había abierto—. Encima de la tele está la pasta que Yonquijote ha conseguido vendiendo parte de la hierba del sueño que le regaló el caballero Santa Claus. —Jona se acercó a la televisión, encima había una caja de lata oxidada, que antaño había sido un bote de galletas, donde solían guardar el dinero y la droga—. ¡Pero antes...! —gritó Richi mientras levantaba con esfuerzo uno de sus brazos sin abrir los ojos—. Deberéis contestar a un ingenioso acertijo que ha inventado el ingenioso hidalgo Yonquijote.

—Vete a tomar por el culo —contestó Jona tajante.

—Veo que ya sabíais la respuesta al acertijo. —Richi se había quedado con un brazo en alto y aún no lo había bajado—. Creo que habéis hecho trampas pero, de todas formas, podéis tomar mi plata.

Bajó el brazo, se desperezó y abrió los ojos de par en par. De golpe se inclinó y se quedó sentado mirando a Jona.

—¿Qué hora es? —preguntó inquieto.

—Casi las seis.

—¡Mierda, mierda y mierda!. —Empezó a vestirse a toda velocidad.

—Al ingenioso hidalgo le tendrían que lavar su ingeniosa boca con ingenioso jabón —opinó Jona, riéndose.

—No me jodas, que he quedado con Santa Claus a las seis. Se pondrá furioso si llego tarde. La primera vez que no quedamos por la noche y voy a llegar tarde. Además, hoy me ha dicho que me va a traer la mejor heroína que he probado en mi vida. —Richi sonreía—. Y la que me suele traer ya es buena de cojones.

—Para una vez que consigues un curro que merece la pena la vas a cagar —opinó Jona—. ¡Date caña! Y no te la metas toda, cabrón.

Los dos hermanos salieron a la calle a la vez, pero una vez estuvieron en el exterior, se despidieron y Richi salió corriendo en dirección a la Plaza Cataluña. Jona, por su parte, empezó a andar con tranquilidad hacia las calles estrechas del casco antiguo.

Mientras Richi se ocupaba de sus quehaceres para abastecer el hogar de sustancias psicotrópicas, Jona se fue de compras. Quería dar buena impresión a su aprendiz de guitarra, así que salió a comprarse ropa nueva. Se compró una camiseta de Led Zeppelin. Era evidente que a la joven rubita le gustaba el grupo, así que se compró una en la que salía un ángel al final de una escalera. Desconocía si era la portada de algún disco o si se trataba de un dibujo hecho para hacer camisetas, pero tampoco tenía mucha variedad donde elegir, así que compró esa, que era la más barata que vio.

También se quería comprar unos tejanos nuevos. Aunque lavara alguno de los suyos, cosa que no pensaba hacer, seguirían estando viejos y rotos, así que fue a una tienda de ropa de segunda mano que había en una de las calles estrechas cerca de la catedral de Barcelona.

Se sorprendió al ver que la catedral estaba restaurada y ya no se escondía tras una triste reproducción de su fachada pintada en una lona. Si hubiese preguntado a alguno de los vendedores que vendían en los puestos de tela de la plaza que hay frente a la catedral, hubiese sabido que hacía más de tres años que habían retirado esa horrible lona. Quizás no se hubiese fijado las veces que había pasado por allí. O quizás las veces que había pasado por allí en los últimos años no estaba en condiciones de ver nada.

La tienda de ropa usada estaba abastecida con todo tipo de prendas: jersey, pantalones, bufandas, abrigos... Alguien que no tuviese prejuicios a la hora de llevar ropa que ya hubiese usado otra persona, y Jona era una de esas personas, podía hacerse todo un fondo de armario en una tarde. Y los precios eran, como era de esperar, bajísimos. Unos tejanos de color azul marino, casi nuevos, que en la tienda hubiesen costado como mínimo cincuenta euros, le salieron por menos de diez.

Aún le sobraba algo de dinero de sus últimos conciertos callejeros (dinero que no había confesado a Richi que tenía, o lo hubiese perdido todo en un abrir y cerrar de ojos) y pensó en comprarle un regalo a Alea, algún tipo de detallito, pero quizás era demasiado pronto, no quería asustarla, así que dejó de buscar y decidió dejarlo para una virtual cita posterior.

Estuvo dando vueltas por las calles y las tiendas hasta las nueve y media de la noche, hora en la que ya casi ningún comercio permanecía abierto. Volvió a su casa con la esperanza de que Richi hubiese conseguido algo bueno (y que no se la hubiese metido toda) y poder colocarse un poco después de cenar. Se pasaría todo lo que quedaba de noche colgado y mañana estaría en perfectas condiciones para poder ejercer de profesor de guitarra. O, al menos, en las mejores condiciones posibles para un toxicómano que convivía con «el Rey de los Yonquis».

A pocos metros de su casa, cerca del barrio del Rabal, se paró en un supermercado llevado por pakistaníes. Llevaba años comprándoles tabaco a bajo coste que traían de Andorra y, en alguna ocasión, el pakistaní bajito y con patillas, que siempre lo llamaba amigo, le había fiado algunos euros.

Compró una barra de pan, una bolsa de patatas fritas, dos cervezas y un paquete de jamón dulce. Si Richi no había empezado la fiesta por su cuenta cenarían bien antes de empezar a ponerse a tono. Con suerte aún seguiría haciendo trabajos para el Santa Claus de la droga y volvería tarde.

Salió de la tienda, que años atrás había pertenecido a una amiga de su madre, antes de la avalancha de «badulaques», y entró en su portería.

De nuevo la puerta se había encallado. Pero, a diferencia de otras veces, esta vez se había quedado abierta algo más de un dedo. A través del resquicio que dejaba abierto la puerta vio los pies desnudos de Richi, que estaba tumbado tras la puerta.

—¡Me cago en la puta! —gritó y, acto seguido, dio un fuerte empujón a la puerta.

Sabía que Richi se habría puesto hasta el culo y otra vez había pasado de compartir su mercancía con él. Había golpeado con fuerza las piernas de su hermano, pero no le importó, ya se le estaba acabando la paciencia. Entró en el comedor y dejó las dos bolsas, una con la compra del supermercado y otra con la de ropa, sobre una de las sillas.

—Ya me estoy hartando. —Jona empezó a sacar la barra de pan y el jamón dulce de la bolsa para hacer los bocadillos, aunque ya sabía que le tocaba cenar solo—. Yo solo hago que pensar en ti. —Su discusión era un monólogo, Richi no le contestaba, pero Jona tampoco esperaba que le contestase—. Te traigo birras, te traigo la cena, y tú, cuando consigues algo te la metes y pasas de todo.

Jona no miró a su hermano en ningún momento, sabía la visión que le esperaba: su cuerpo delgado y peludo, desnudo sobre el sucio suelo. Seguro que tendría una cara de felicidad absoluta, con los ojos cerrados y un reguero de babas cayendo por una de las comisuras de sus labios.

—Se me va a acabar la paciencia y cualquier día me piro de esta mierda de casa de una puta vez. —Jona sabía que no tenía donde caerse muerto, pero necesitaba desahogarse.

Cogió la bolsa de la ropa y se fue hacia su habitación, dejando a su egoísta hermano tras él. Guardó la ropa nueva en el estante superior del armario. No quería que se le ensuciase y mañana causar mala impresión. Cogió un mechero, un paquete de tabaco que contenía cinco o seis cigarros y una piedra de costo que había dejado sobre la cama la noche anterior. Se puso uno de los cigarros en los labios y lo encendió, indignado y furioso.

—Y otra cosa más te voy a decir... —Volvió en dirección al comedor con la intención de seguir con la charla y quizás, si no aplacaba su rabia, darle una patada en las costillas al Ingenioso Hidalgo Yonquijote de la Marcha, un ingenioso y doloroso puntapié—. Que sea la última vez...

Cuando miró a su hermano se quedó sin palabras. Esperaba ver una cara de «viaje». Una cara plácida aunque pálida, con una sonrisa dibujada. Pero lo que vio fue una cara desencajada. También era pálida, pero era un pálido entre el color azul y el color de la ceniza. Sus ojos estaban abiertos del todo, y tan irritados que el color blanco casi se había vuelto de un color rojo oscuro, casi granate. Su boca era una línea rugosa y apretada.

Jona se acercó hacia él con rapidez, se puso a su lado, y entonces vio su brazo. El brazo derecho estaba ennegrecido, desde unos centímetros por encima del codo, donde el tubo de goma aún lo apretaba con un fuerte nudo, hasta la punta de los dedos.

Lo primero que hizo Jona fue soltar el nudo, pero el miembro no volvió a recuperar su color. De cerca la piel era de un color negro pero con un halo azulado. Además la extremidad estaba inflamada y brillante.

Como vio que no había ningún cambio, decidió cogerle el hombro con su mano izquierda y con la derecha aferrarse a la cadera. Tenía la intención de ponerlo sobre un costado, alguien le había dicho que era una postura de seguridad, pero no pudo. En cuanto tocó a su hermano e intentó ponerlo de lado tuvo que soltarlo con un repelús. Su piel se había vuelto fría y dura. Tuvo la sensación de haber intentado levantar a alguien hecho de plástico. Su cara no cambió ni un instante.

Puso la oreja sobre el frío pecho, que no se movía como debería moverse en alguien que respira. Intentó oír, pero no escuchó nada. Era el silencio más absoluto, el mayor vacío que había sentido jamás. Una lágrima cayó desde uno de sus ojos, sin despegar su cara del cuerpo de su hermano. La lágrima quedó como una gota inerte sobre su esternón inerte.

Durante unos minutos quedó en estado de shock. Tiempo después no sabría decir cuánto tiempo estuvo sentado junto al cuerpo sin vida de Richi. Solo podía recordar tiempos pasados, tiempos mejores.

Su hermano estaba muerto y era consciente de ello. Siempre había sabido que Richi moriría de sobredosis, nunca podría controlarse como lo hacía él, pero jamás hubiese pensado que la muerte hubiese llegado tan pronto.

Tras esos momentos de la más absoluta tristeza y soledad, recordó momentos felices de su infancia, como si estuviese mirando un álbum de fotos en movimiento, recuerdos que ya solo estaban en su cabeza, recuerdos que no volverían a existir en ninguna imaginación cuando él también muera.

<<¿También él moriría de sobredosis?>> pensaba una y otra vez. No, él no, él tenía más cabeza, él sabía controlarse, él también moriría, pero la droga no sería la causa. La causa no importaba, lo que importaba era que necesitaba ponerse. Lo importante era encontrar algo que meterse en el cuerpo, y pronto.

Se levantó del suelo limpiándose las lágrimas de los ojos y sorbiendo los espesos mocos con fuerza. Revisó la ropa que Richi había dejado desperdigada por todo el salón. Pero no había rastro de nada que se pudiese meter, ni de dinero para poder comprar un pico.

Miró dentro de la oxidada caja de galletas, pero estaba vacía del todo. Revisó los cajones y puertas del polvoroso armario, para no encontrar nada. Volvió a buscar en la vieja caja de galletas, pero continuaba vacía.

Una chispa relampagueó en su cabeza. Recordó que Richi, al igual que él, tenía una habitación en la que alguna vez dormía. Hacía muchos meses que no entraba en su cuarto. En su última incursión se llevó de regalo la repugnante imagen de su hermano dándose placer, así que decidió no volver a entrar a esa lugar, a ser posible, en lo que le quedaba de vida.

Pero entró. Ya no podría ver a su hermano masturbarse. Ni eso, ni respirar, ni comer, ni drogarse, ni hacer chistes, ni meterse con él… La idea de que Richi ya no existía le volvió de golpe a la cabeza. Le golpeó como la bola de una grúa de demolición y el dolor se le reagrupó en las sienes.

La habitación de Richi estaba aún más desordenada que la suya. El olor de la ropa vieja y sucia era insoportable, y entendió el porqué de que casi siempre fuera desnudo.

Buscó en la mesita, entre las sábanas de la cama y entre la ropa que parecía haber sido usada hacía menos tiempo. El resultado fue el mismo, seguía nervioso y sin nada para meterse en las venas. Cerró la puerta de la habitación de un portazo y se sentó en la cama. Le estaba empezando a costar respirar.

Levantó la vista en dirección a la parte trasera de la puerta. Si hubiese estado en la suya hubiese visto un póster de Bob Marley, pero en este cuarto había otra cosa: una foto. Richi había cogido una de las fotos que había sobre el mueble, una en la que salían los dos subidos en sus bicicletas y con unas horteras gorras rojas y amarillas de Colacao. Richi estaba haciendo el signo de la victoria con sus dedos índice y medio. Jona levantaba los dos puños al aire, habiendo soltado el manillar.

A Jona se le hizo un nudo en la garganta. No habló, pero, si lo hubiese intentado, no hubiese podido articular palabra alguna.

No tenía nada que meterse, y lo necesitaba. Y no podía llamar a la policía, lo primero que harían al ver las marcas de sus brazos sería meterle unos cuantos días en el calabozo, y ahora no podría soportarlo.

Además estaba lo de Alea. Su hermano estaba muerto, era lo peor que le podría haber pasado, pero no quería perder contacto con la muchacha. Si llamaba a la policía no podría ir a la cita ni llamarla. No, la policía aún no era una opción. Richi, o lo que quedaba de él, debería esperar unos días.

Un recuerdo volvió a su mente: una estatua, una mujer de color blanco. Se espabiló y salió de la habitación lo más rápido que pudo, echándole antes un último vistazo a la fotografía que inmortalizó un segundo de su infancia. Una infancia que acabó demasiado pronto.

Cogió la bolsa con la comida. Dejó la parte sólida en el suelo y abrió una de las latas de cerveza. Le dio un trago largo y luego un último y segundo trago aún más largo. Apretó la lata con la mano y la tiró al suelo. Después sacó la segunda lata de la bolsa, se la guardó en el bolsillo y salió del piso.

Una vez en la calle volvió a sacar la lata y la abrió. Esta vez se la bebió con más calma, pero sus pasos eran rápidos. Puso rumbo al centro.

Las cervezas le hicieron efecto rápido gracias a que llevaba el estómago vacío. Avanzaba por las calles estrechas, taciturno entre las sombras. No quería encontrarse a ningún conocido, no podría entablar conversación con nadie.

Llegó al lugar que había recordado en la habitación de su hermano: el pequeño lago de la Plaza Cataluña, donde la blanca estatua de una mujer arrodillada parecía mirarlo sin ojos.

Cuando estaba a pocos pasos de la estatua levantó la vista hacia el monumento a Francesc Macià, de Josep Maria Subirachs.

Era curioso que tras muchos años pasando por aquella zona nunca se hubiese parado a observar aquel enorme montón de hormigón. Estaba formado por dos escaleras: una se levantaba desde el suelo, mientras la otra cuadraba sus escalones con la que estaba en el suelo, de forma que la escalera invertida que quedaba en la parte superior se alzaba hacia el cielo, inacabada.

Pensó en «Stairway to heaven» (Escalera al cielo), la canción que tenía que enseñar en un par de días a esa chica tan joven y guapa. Lo vio como si fuera una señal: tenía que encontrar al Santa Claus de la droga sí o sí, y ese era el único lugar donde podría encontrarlo.

Dio vueltas alrededor del lago. Vio cómo un montón de extranjeros se emborrachaban con bebidas que habían llevado en bolsas de plástico y luego se largaron, probablemente a algún pub o discoteca. En la capital catalana los locales de la noche abrían de lunes a domingo.

El frío se le empezó a meter en los huesos a partir de las doce de la noche. Regateó con un árabe que vendía cervezas en la zona para que le dejara una lata por cincuenta céntimos. La bebió, en pequeños tragos, pero no entró en calor lo más mínimo.

Cuando el recuerdo del cuerpo inerte de su hermano volvía a su mente, dos largos ríos de líquido salino le cruzaban las mejillas. Aunque no tenía sueño estaba muy cansado, así que se tumbó en la orilla del lago, en el bordillo que lo apresaba. Se quedó con la cara hacia dentro, mirando a la estatua, sintiendo la misericordia de La Diosa.

Cuando empezaba a quedarse dormido, pasada la una y cuarto de la madrugada, un leve balanceo lo despertó. Se giró, se incorporó, y se quedó sentado en el bordillo. El hombre puso su cálida mano sobre el hombro del chico, que notó a través de su tacto que había encontrado a la persona que buscaba.

CAPÍTULO 15: MAD DOCTOR

Juan José Gispert tenía una vida placentera. Era el médico forense que trabajaba para el cuerpo de policía de la mayoría de las comisarias de Barcelona. No trabajaba muchas horas, lo que le dejaba bastante tiempo libre para algunos de sus hobbies, como la taxidermia, y además tenía un muy buen sueldo.

Cuando trabajaba menos de lo esperado solía dar clases en varias universidades para sacarse un sobresueldo. Instruía a los futuros médicos, pero también impartía seminarios en la carrera de criminología e incluso había impartido clases de anatomía a futuros licenciados de enfermería.

Convivía con Lara, su mujer, en una lujosa casa a pie de playa, en Castelldefels, a las afueras de Barcelona. Mejor dicho, malconvivía, porque casi no se hablaban. Tener un hijo de trece años había evitado que se divorciaran, pero no había forzado que se quisieran.

Era jueves al mediodía y aún no le habían llamado para prestar sus servicios. Solía pasarse muchos días en casa, pegado al teléfono por si le llamaban, sin hacer nada, pero cobrando.

Iba a prepararse la comida cuando recordó que se había dejado algo en el coche. Algo muy importante.

Cogió un pesado manojo de llaves, se lo metió en el bolsillo de la bata, y salió de su casa tan rápido como pudo. La parte trasera del caserón daba a la playa, pero la delantera, donde se encontraba la puerta principal, tenía un amplio jardín. Cuando salió, el Doctor Gispert notó un olor agradable, hacía poco que habían cortado el césped.

En un lateral del camino que llevaba a la puerta principal, había una zona de gravilla que usaban de parking. Tenía espacio para tres coches, pero allí solo estaba su Mercedes plateado. No había rastro del Toyota de color rojo, o sea que su mujer no se encontraba en casa en aquellos instantes.

Abrió el maletero del automóvil. Tenía uno de los sistemas de seguridad más caros del mercado, así que ni siquiera cerraba el coche cuando lo dejaba aparcado en el jardín. Antes de hacer nada más miró hacia todas partes. Sobre todo le preocupaba uno de sus vecinos, un señor jubilado que solía cotillear a través de los arbustos que unían sus jardines.

Cuando estuvo seguro de que nadie lo observaba, sacó del maletero el grueso maletín de cuero que llevaba siempre a todos los escenarios de crímenes. Parecía muy pesado, ya que llevaba todo el instrumental que necesitaba para trabajar pero, a pesar de ser un hombre muy menudo, llevaba el maletín con suma facilidad.

Se encaminó de nuevo hacia la vivienda, pero justo antes de llegar a la puerta de entrada, giró hacia la derecha, como si estuviera dando una vuelta a la casa.

En el lateral del edificio había dos pequeñas puertas blancas de madera, que se adivinaba con solo verlas, que eran de muy mala calidad. Una cadena atravesaba las dos puertas a través de dos rudimentarios agujeros, y un grueso candado unía los dos extremos de la cadena.

Sacó el manojo de llaves del bolsillo de la bata y se puso a ojearlas. Las fue pasando por sus manos una a una. Había más de quince llaves, unidas por un llavero que tenía un fino cable de metal, en el pesado manojo.

Al fin encontró la que buscaba y la usó para abrir el candado. Entró a una especie de sótano. Abrió la luz y un enorme cuervo, negro como la noche, lo miraba desde sus ojos de cristal.

Además del cuervo también había ardillas, gatos, comadrejas y muchos más mamíferos disecados. En el centro de la sala había una mesa blanca de gran tamaño, bajo un importante foco. Una silla plegable descansaba sobre una estantería llena de libros.

Gispert se acercó a la estantería y apartó la silla. Después la empujó, y resultó que tenía ruedas en su cara inferior, y la apartó de la pared.

Tras la estantería había una segunda puerta, pero esta ya era de acero y hierro colado. En el lugar donde debería haber un pomo, había un teclado con números del cero al nueve.

Gispert tecleó una serie de siete números en el teclado y, tras un grave sonido de gruesos pestillos abriéndose, entró en el lugar.

Era una especie de cámara acorazada, recubierta de acero por las cuatro paredes y el techo. Nadie sabía de la existencia de aquel sitio, era su lugar secreto. Su mujer, su hijo y sus amigos renegaban de la afición de Gispert por la taxidermia, lo que les repugnaba, así que ni siquiera pasaban de las primeras puertas, las blancas de madera unidas por la cadena.

Puso el maletín sobre una pequeña mesa metálica, una versión reducida de las mesas de laboratorio. Lo abrió con un código de tres dígitos, poniéndolo en unas pequeñas ruedecitas que había junto al mango de la maleta, y dejó al aire todos sus instrumentos: tijeras, bisturís, pinzas, polvos para detectar huellas dactilares, papeles finos y plásticos aún más finos...

No reparó en los objetos, sino que buscó por el lateral, hasta que dio con una pequeña palanquita y la apretó con la uña del dedo pulgar. La bandeja inferior se levantó unos milímetros, Gispert la subió con las puntas de sus dedos, y dejó al aire un compartimento secreto del maletín.

Sacó del hueco una pequeña bolsa de plástico, de esas que usaban para recoger pequeñas muestras, la levantó en dirección a la luz y la observó.

En el interior de la bolsa había una pequeña pieza metálica, fina y alargada. Se trataba de la embocadura de una flauta travesera, donde el músico debe poner los labios. Pero esa no era una pieza de una flauta travesera cualquiera, se trataba de una parte de la flauta del caso del Flautista de Hamelin. Una mancha de sangre y restos de sustancia gris del joven músico, ya que la flauta había atravesado parte de su cerebelo, le daban autenticidad al fragmento.

Se movió hacia una de las paredes y dejó la bolsita en una estantería que había sido subdividida en pequeños cuadros. El segmento metálica hizo compañía a otras evidencias del caso del Asesino de los cuentos de hadas: un trozo del cordón que usó el asesino para suturar el abdomen de la anciana en el caso de Caperucita, un trozo de tela de uno de los sombreros que llevaba uno de los Siete enanitos y un largo hilo de seda que sacó de la rueca de mentira del caso de la Bella durmiente.

Tenía más pruebas de otros casos en distintas estanterías de aquella tétrica habitación secreta, algunos eran de asesinatos violentos y otros tan solo de accidentes de tráfico. El único requisito para estar en la colección era que hubiese habido una víctima mortal en el lugar.

Puede que tuviera cientos, quizás miles, pero de toda su gran colección, los objetos de los casos del Asesino de los cuentos de hadas eran su bien más preciado.

CAPÍTULO 16: Y EL VIERNES… UN MENSAJE INQUIETANTE

Después de dos jornadas de cierta tranquilidad, el viernes parecía que iba a continuar con la racha, pero no fue así.

La mañana sí fue tranquila. Eduardo había llegado aún más tarde que en los días anteriores pero, como a nadie parecía importarle, Gael no tuvo nada que objetar.

Después del correspondiente café/laxante y la correspondiente visita a los baños, estuvieron un par de horas ojeando las fotos y los informes. Ya lo habían hecho el día anterior, pero como no tenían ninguna pista más, ningún hilo del que ir tirando, intentaron revisar el trabajo del día anterior, para que no se les hubiese pasado nada por alto.

Después de releer los informes, una y otra vez, y remirar las fotos, Eduardo se levantó de la silla, cogió la gabardina gris del perchero y se la empezó a poner. Gael se sorprendió, en la calle hacía frío, pero la calefacción estaba funcionando de forma muy efectiva.

—Se me va a poner el culo plano —dijo al levantarse las solapas—. Yo necesito ver calle, vámonos a dar una vuelta.

Gael obedeció sin saber dónde quería ir Eduardo. Cogió su abrigo del perchero y siguió al inspector hacia el exterior. Justo antes de salir del edificio se encontraron con Guzmán, que regresaba sin noticias de las patrullas callejeras.

—Vamos a hacer una visita a los vecinos del flautista. —A Gael le molestó un poco que informara a Guzmán pero no a él de lo que iban a hacer, pero estaba empezando a ignorar a Eduardo. Sabía que en todo grupo o equipo debía haber un líder, y el inspector Arjona no iba a dejar que otro ocupara su lugar—. Aquí ya no hacemos nada, tengo los huevos pelados de ver las mismas fotos.

—¿Os acompaño? —preguntó Guzmán.

—No —negó Eduardo—, necesito que te quedes aquí por si hubiese alguna llamada o lo que sea. Cualquier novedad nos llamas.

—Claro. —Gael notó que a Guzmán no le hizo gracia quedarse en la comisaría mientras ellos investigaban. Gael sabía bien cómo se sentía uno cuando le daban órdenes sin tener en cuenta sus opiniones.

—Haz el favor de llamar a Ruano y le dices que hemos salido —ordenó una vez más—. Dile que aquí ya no hacemos nada que sea útil, que vamos a buscar por otras vías menos aburridas. —Guzmán afirmó con la cabeza y se marchó en dirección a los ascensores.

Salieron del edificio y entraron al parking por una pequeña puerta verde. Gael no tenía esa llave, así que solo podía entrar al edificio por la escalera interior. El camino que eligió Eduardo le dejaba más cerca de su coche.

—¿Qué te parece si hoy vamos con mi coche? —preguntó Gael cuando Eduardo levantó la mano con la llave, con la intención de abrir su automóvil.

—¿Ya sabrás moverte por Barcelona?

—No —se sinceró Gael—, pero tú ya me indicas por dónde ir. —Sin esperar respuesta se alejó en dirección a su todo terreno. No quería echar un pulso a su compañero, pero tampoco quería ser un perrito faldero, todo el día pegado a su rechoncho culo.

Desde que salieron de la comisaría, Eduardo le tuvo que ir diciendo en todo momento por dónde tenía que ir. De vez en cuando soltaba algún resoplo que a Gael le hacía más gracia que molestia. Aunque el tráfico de la ciudad lo estresaba, así que a la larga el leve pique no le hizo tanta gracia.

Fueron en dirección al norte, cerca de la Avenida Tibidabo. Gael observó desde la distancia la montaña, con una hermosa guinda en forma de iglesia en la parte más alta: el Templo Expiatorio del Sagrado Corazón. Pensó que si volvía a disfrutar de un nuevo día libre llevaría allí a su hija. Quizás se quejara si la llevara al parque de atracciones que hay a pocos metros de la iglesia pero, si solo era para dar un paseo, accedería.

La zona de Sant Gervasi era una parte de la ciudad con un nivel de vida alto. Había pocos locales de grandes almacenes, aún se llevaba por aquella zona el pequeño comercio.

Preguntaron a los vecinos del chico si en los días anteriores a su muerte habían visto u oído algo extraño. Quizás alguna persona no habitual por las zonas comunes, pero no consiguieron nada. El hecho de que la mayoría de los vecinos eran jubilados que antes de las once de la noche ya estaban durmiendo dificultaba el encontrar algún indicio. Era más que probable que el hombre que buscaban actuara durante la noche, usando la oscuridad a su favor.

Preguntaron por los negocios de los alrededores y a los vecinos de las fincas colindantes. No obtuvieron nada.

Pasado el mediodía Eduardo lo condujo a una de las calles perpendiculares a la Avenida Tibidabo y le invitó a comer en un asador que le encantó. Insistió mucho en que debían ir a comer a ese restaurante, y no le defraudó para nada. Estaba rodeado de una valla de hierro forjado, a la antigua usanza, y era una casa de dos pisos pintada de un blanco inmaculado.

Eduardo comió costillas de cordero con salsa barbacoa hasta hartarse y él devoró un entrecot de ternera de un tamaño casi grotesco. Estaba hecho como a él le gustaba: dorado por el exterior y sangrante en el interior. Cuando dio el primer tajo a la porción cárnica y un fino reguero de sangre cayó al plato, Eduardo puso cara de asco, como si hubiese olido algo nauseabundo.

—Yo prefiero que me cocinen la carne antes de comérmela —comentó el hombre de mayor edad, y relajó la cara un poco.

—Está en su punto. —El comentario de Gael fue escueto y continuó comiendo sin demora.

Tras el festín, digno de una boda de «Canción de hielo y fuego», volvieron a la zona donde habían encontrado el cuerpo de la última víctima. No tenía pinta de que fueran a conseguir algo más que durante la mañana, pero una llamada telefónica les hizo cambiar el plan.

—Es Guzmán —dijo Eduardo, pensando que esa llamada no iba a ser importante.

—Espero que haya alguna novedad —comentó Gael, pero su voz reflejaba que tenía pocas esperanzas.

—¿Cuándo han llamado? —La cara de impresión de Eduardo sorprendió a Gael—. Dame la dirección, vamos para allá.

—¿Qué pasa? —Al joven tarraconense tanta incógnita le estaba crispando los nervios.

—Han encontrado un nuevo cadáver —dijo Eduardo tras colgar el teléfono dando un fuerte golpe en la tecla con el dedo pulgar. Ambos empezaron a andar en dirección a la zona azul donde habían dejado el coche—. Guzmán ya va de camino, me ha llamado cuando ha salido del parking. Ya podría habernos avisado antes el imbécil. —A Gael no le gustó la forma de hablar de su compañero, pero calló y otorgó, no quería problemas.

—¿Está muy lejos? —preguntó Gael, que había acelerado la marcha y se había puesto por delante del achaparrado compañero.

—Si no hay tráfico en veinte minutos estaremos allí. —Eduardo empezaba a resoplar por el simulacro de carrera que estaban haciendo—. Guzmán y los chicos llegarán en diez minutos por la Diagonal, y eso si no quieren poner las sirenas. Pero nosotros tendremos que coger la Ronda de Dalt, y por allí, si hay tráfico, ni con sirenas ni con hostias.

—¿No te ha dado más información? ¿Nada sobre el lugar del crimen o la olla? —A Gael le habían creado muchas dudas la breve llamada de Guzmán.

—No. —Eduardo se quedó pensativo—. Solo le he dicho que me dijera la dirección y que íbamos para allí. Le voy a enviar un mensaje para que nos llame cuando llegue.

—¿Es aquí, en Barcelona? —Gael dudó en preguntar porque Eduardo no tenía maña con el teléfono móvil, y escribir el mensaje de texto mientras caminaba a paso rápido le había entorpecido la marcha más de lo que pensaba.

—Es en el barrio de La Mina. —Eduardo lo miró con cara seria, una cara que Gael no supo traducir—. Está en Sant Adrià del Besós, pero pegado a la frontera con Barcelona. ¿Nunca has oído hablar de La Mina?

—Pues… no. —Gael se sinceró.

—Durante muchos años fue un barrio marginal con mucha delincuencia y tráfico de drogas. Ahora es bastante más seguro, pero la mayoría de la gente que vive allí son gitanos.

En ese momento Gael pudo traducir en su mente la cara de Eduardo. Por lo poco que conocía a Arjona, ya había dado por hecho que era alguien un tanto xenófobo. Quizás una de esas personas que se excusan diciendo que están «chapados a la antigua».

Los policías entraron en el coche. Eduardo aceptó su papel de copiloto y entró por la correspondiente puerta sin decir nada.

Gael cogió la multa que le habían puesto en la zona azul, atrapada bajo el limpiaparabrisas, le echó una ojeada y la dejó sobre el salpicadero del coche. Eduardo, al ver la multa la cogió, la arrugó y la tiró por la ventana.

—¿Habrá que dar trabajo a los barrenderos, no? —le dijo a Gael con una maliciosa sonrisa.

Gael usó a su compañero una vez más de GPS humano, pero esta vez el camino era más recto, con menos calles estrechas, y no se lió tanto como cuando se dirigían al piso del flautista.

Cuando ya se encontraban avanzando por la Ronda de Dalt a toda velocidad, gracias sobre todo a haber usado la sirena portátil y al tráfico, que no era tan denso como solía ser a media tarde, el teléfono de Eduardo sonó. Ambos estaban ansiosos por escuchar las nuevas que Guzmán podría proporcionarles.

Gael, aunque no lo había admitido en voz alta, lo que más le interesaba saber era de qué iría la nueva pista. Sabía que ya no podían hacer nada por la nueva víctima pero, una nueva pista, más útil que la anterior, les ayudaría bastante. Con el músico estuvieron bastante cerca.

—Es Guzmán —corroboró el propietario del teléfono—. Pongo el «manos libres». —Empezó a tocar con el pulgar sobre la pantalla, con más fuerza de la que debería, y al final pulsó en una parte y se escuchó el sonido de voces distantes a un volumen adecuado. Puso el móvil en el salpicadero, en un hueco que quedaba justo encima de la radio—. Guzmán —gritó—, te escuchamos. Hemos puesto el «manos libres». —Miró a Gael y le guiñó un ojo.

—Vais a flipar cuando lleguéis. —La voz de Guzmán se difuminaba entre otras muchas voces.

—Parece que estés en una discoteca —sonrió Eduardo—. No me digas que te has ido de fiesta sin mí, tunante.

—Ojalá. —El emisor de la voz parecía estar sufriendo—. Hay muchísima gente aquí, es una locura. Venid rápido y hablamos, porque se os escucha fatal.

—¿Ha dejado alguna pintada? —Gael no dudó en preguntar, necesitaba saber si podrían continuar la investigación con una nueva pista.

—Sí, y hay algo que me ha parecido muy curioso. —Cada vez se escuchaban más voces a alto volumen y cada vez se escuchaba menos al agente de policía—. Creemos que puede haber cambiado su modus operandi, que ya no se base en cuentos infantiles.

—¿Qué? —Gael se sorprendió, no podía creer lo que acababa de escuchar. La investigación podría dar un radical giro de ciento ochenta grados si algo tan básico cambiaba.

—En vez de pintar… de algún cuento ha pint… un castillo. —Gael y Eduardo se miraron, casi no escuchaban lo suficiente para darle sentido a las frases. El griterío era espectacular—. Y debajo ha escri… una frase, es otro lenguaj…, no sé si es italiano o la… Yo creo que el próximo asesin… puede ir de romanos.

—¿De romanos? Déjalo Guzmán. —Desistió Eduardo—. Ahora cuando lleguemos nos lo explicas porque no te oímos una mierda.

—Chicos, si me escucháis, os dejo que no os oigo una mierda. —El soez vocabulario de Eduardo era contagioso—. Cuando estéis aquí hablamos. Me voy para dentro.

A Gael el barrio de La Mina le recordaba mucho al barrio de Bellvitge, el lugar donde tuvieron su primer caso en Barcelona. Al igual que este estaba formado por grandes bloques de pisos prefabricados, todos iguales, aunque pintados de distintos colores en sus fachadas frontales. También compartía con el barrio hospitalense los grandes espacios entre los distintos grupos de bloques: plazas, parques, amplias avenidas…

Pero, aún siendo estructuralmente muy parecidos, había algo que a Gael le pareció muy diferente. Bellvitge era más colorido, con más movimiento, con niños paseando por las calles, y, en general, con más vida. El barrio de La Mina sin embargo le pareció mucho más oscuro y taciturno. Algunos hubiesen tomado aquella sensación como la señal de un augurio, pero Gael no era supersticioso.

La ausencia de gente por las calles fue una de las cosas que le llamó la atención. Sin embargo, cuando llegó a la portería del piso donde vivía la nueva víctima entendió por qué las calles estaban desiertas: todo el barrio estaba en la carretera y en las aceras frente al domicilio.

—¡Para! —gritó Eduardo, levantando la palma de su mano y tocando el hombro del conductor.

—¿Qué pasa? —Gael dio un frenazo en cuanto oyó la indicación de su compañero. Ni siquiera tuvo tiempo de mirar por los retrovisores, aunque sabía que nadie venía tras ellos, el único automóvil en funcionamiento que habían visto desde que habían entrado al barrio fue un camión de la basura con dos operarios vestidos de un verde chillón colgados de la parte trasera.

—Creo que deberías aparcar por aquí. —Eduardo achinó los ojos con la intención de analizar la masa de personas que había frente a ellos—. Seguro que le tienes aprecio a tu coche, es mejor prevenir que curar o, en este caso, mejor prevenir que gastarte cuatrocientos euros en ruedas nuevas.

Gael le hizo caso y aparcó el coche en semibatería junto a la acera derecha. No tenía claro a qué se refería Eduardo, pero aún le quedaban unas cuantas letras del coche por pagar y, por el motivo que fuese, no quería arriesgarse.

Aparcaron a unos doscientos metros de la aglomeración de personas, una distancia que recorrerían en pocos minutos y lo suficientemente lejos para que no les hubiesen visto llegar. Pero, como era evidente, tendrían que pasar entre ellos para llegar al lugar.

Conforme avanzaban escuchaban los gritos del gentío. Incluso les pareció escuchar llantos, quizás hubiese miembros de su familia allí mezclados. Cuando estaban más cerca vieron que había gente de todo tipo, pero en su mayoría eran gitanos.

Cuando estaban a pocos metros la algazara cesó, Gael levantó la vista y vio que todo el mundo les estaba mirando. La gran masa humana se abrió formando un pasillo para que lo atravesaran. Lo hicieron con lentitud, sorprendidos. Gael pasó cabizbajo, extrañado por la situación; Eduardo lo hizo mirando las caras, morenas en su mayoría, de los hombres y mujeres que habían formado el paso. Era evidente que sabían que eran inspectores de la policía, si a alguno le quedaba alguna duda la larga gabardina de Eduardo las disipó. Cuando entraron en la portería, los gritos, llantos y comentarios volvieron.

Guzmán, con su cuerpo con forma de anguila se acercó hacia ellos. Dos policías locales fumaban en el rellano de la vivienda, nadie se atrevería a salir a la calle con el gentío que se oía bramar desde el exterior.

—¿Habéis visto qué jaleo? —sonreía Guzmán—. He salido a llamar fuera porque aquí no tenía mucha cobertura, y al principio estaban callados, pero luego no os escuchaba nada.

—¿Quién es el muerto? Por lo menos tiene que ser el patriarca para que haya tanta gente aquí plantada —conjeturó Eduardo.

—La muerta. —Le corrigió el subinspector—. Por lo visto la víctima, Margarita Carmona, era una famosa médium de la zona.

—¿Una médium? —A Arjona todo aquello le sonaba a película de ciencia ficción.

—Una bruja —afirmó Gael mirando a los ojos de Eduardo, que asintió al oír lo que había dicho. Gael pensó que por muy válida que hubiese sido la pista del caldero o la olla, jamás le hubiese dado por buscar «brujas». Sí, era una pista, pero de las que sirven de muy poco.

—Y supongo que se repite la historia —comentó Eduardo—, nada de restos, ni fibras, ni huellas…

—Ahí te equivocas de pleno. —Guzmán dejó de sonreír, cosa atípica en él—. Tenemos huellas.

—¿En serio? —Gael no lo podía creer.

—Sí, tenemos más de cien huellas, y cada una de una persona distinta.

—¿Cómo? —dijo Eduardo. La respuesta sorprendió a ambos.

—Ya os he dicho que la mujer era médium, atendía a todos los gitanos de la zona y no cobraba nada, solo la voluntad. Y, por lo visto, no era muy aficionada a las labores de limpieza. Así que todo el mundo que ha pasado por aquí para hablar con sus difuntos o para que les lean las manos ha dejado sus huellitas dispersadas por todas partes del domicilio.

—¿Hablar con los difuntos? ¿En serio? —Eduardo parecía reacio a entender que la gente acudiera a ella para ese tipo de cosas.

—Pues debería tener mejor cobertura que yo. —La sonrisa de Guzmán volvió a sus labios—. Porque toda esa gente que hay frente a su puerta ha pasado por sus manos de pitonisa.

—De haberlo sabido deberíamos haber venido antes, así hubiésemos podido hablar con algunas de las víctimas y atrapar al asesino. —A Eduardo no parecía impresionarle la muchedumbre que esperaba en la puerta, los antiguos «clientes» de la víctima.

—¿Quién avisó a la policía? —preguntó Gael, el único que parecía más interesado en el crimen que en la profesión de la fallecida.

—Los vecinos, alertados por el olor.

—Entonces debía llevar mucho tiempo muerta si ha llegado a la putrefacción —opinó Gael.

—No, no lo has entendido. —La sonrisa de Guzmán se acentuó—. Lo que llamó la atención a los vecinos fue el buen olor que salía de la casa. Y, como no era habitual en ella que cocinara, llamaron a la puerta para ver con quién estaba. Como no contestaba tiraron la puerta abajo. —Gael y Eduardo se miraron, no entendían lo que les estaba intentando decir—. Acompañadme.

El piso de la mujer estaba en la planta baja, al mismo nivel del rellano de la portería. No hacía falta subir ni bajar escaleras. La puerta de entrada era de un color marrón claro, y de un aspecto deplorable: un par de agujeros grandes en la parte inferior dejaban ver el interior de la débil puerta; otros muchos agujeros de pequeño diámetro adornaban la parte superior.

Cuando entraron, Gael se paró a mirar las fotos que adornaban las paredes del recibidor, una costumbre que tenía desde hacía años, siempre que iba a casa ajena le encantaba deleitarse con fotos de gente desconocida. Además, intentaba imaginarse la vida de las personas solo con mirar sus caras. Era una extraña manía que tenía, pero a veces incluso le costaba contenerse.

En los anteriores casos desde su llegada a Barcelona no había visto fotos, o al menos no estaban tan visibles como para que se parara a observarlas. En todas las fotos se repetía una persona, y dio por hecho que se trataba de la víctima. Era de piel muy morena, por lo que supuso que, como la mayoría de su clientela, ella también era gitana. En todas las fotos salía con un pañuelo en la cabeza, bajo el cual sobresalía una espesa mata de pelo rizado. En cada foto el pañuelo era distinto: uno era rojo con topos blancos, otro amarillo chillón con un bordado negro, otro azul marino con monedas doradas que le colgaban sobre la frente, otro a cuadros blancos y negros… al parecer era una especie de marca de identidad.

Lo que más le llamaba la atención, a parte de la diversidad de pañuelos, era lo menuda que era. No mediría más de metro y medio y pesaría menos de cincuenta kilos. Gael se acercó a las fotos para analizar su cara, pero no vio ningún signo de enanismo, solo era un mujer muy pequeña. O eso, o solo se había hecho fotos con jugadores de baloncesto, o gigantes.

Entre los llamativos pañuelos, las excéntricas túnicas que vestía en la mayoría de las fotos y el reducido tamaño, raro hubiese sido no pensar que era médium, bruja o incluso algún tipo de duende.

A Gael le resultó familiar el olor que había en el ambiente de ese hogar. Por una parte olía bastante a polvo y a dejadez, incluso olía un poco a quemado. Pero por otra parte olía de una forma más agradable, algo como un guiso, un estofado de ternera quizás. Cuando pasó del recibidor y entró en el comedor no lo podía creer.

—¡La puta que me parió! —El delicado comentario de Eduardo no se alejaba de lo que Gael estaba pensando.

Un enorme caldero de hierro colado, muy semejante al que había pintado en sangre en la casa del flautista se sostenía sobre tres largos y gruesos palos de madera que hacían tope con las paredes y las esquinas que estas formaban. Una gran cantidad de carbón bajo la colgante olla explicaba el olor a madera quemada.

El primer pensamiento en la mente de Gael fue: <<ese caldero es el del dibujo>>. El segundo pensamiento, el que le había abierto los ojos al notar como si un millón de vigas de acero se hubiesen chocado contra su cerebro, solo un par de segundos después del primero, fue: <<mierda, el sabroso olor a estofado de ternera va a ser estofado de bruja gitana>>.

El contenido del caldero sería de unos veinticinco litros, no era algo demasiado grande; claro que la bruja era tan menuda como un «Hobbit», por lo que cabía en el puchero con suma facilidad.

Eduardo y Guzmán se quedaron donde estaban, cerca de la pared que había junto a la puerta. Guzmán se acercó a hablar con el Doctor Gispert, para intentar recaudar la máxima información posible. Eduardo lo siguió, pero con mala cara.

El lugar estaba oscuro. Habían cerrado las cortinas porque la multitud que se congregaba en la puerta también intentaba echar una ojeada por las ventanas de la parte trasera del bloque. Gael no se pudo contener y empezó a acercarse al borde del caldero. Algo crujió bajo sus pies, al estar tan oscuro no pudo verlo. Miró al Doctor Gispert, con un gesto de arrepentimiento, pensando que se iba a llevar una reprimenda por alterar la escena del crimen.

—Son caramelos —dijo el Doctor Gispert, con una voz que para nada demostraba enfado—. Están por todas partes. —Gael afinó la vista, que se le estaba empezando a acostumbrar a la oscuridad y vio pequeños caramelos de todos los colores distribuidos sin orden sobre el suelo—. Pero ten cuidado si te acercas más, podrías pisar cosas más desagradables.

Gael se acercó dando pasos muy cortos. Vio cosas oscuras y alargadas, cuatro o cinco veces más largas que los pequeños caramelos que había pisoteado.

—¿Son… lagartijas? —preguntó extrañado.

—Son tritones —afirmó el médico forense.

—No me digas más. —Gael miró en dirección a los tres hombres que había junto a la puerta—. Les faltan los ojos. —El Doctor Gispert sonreía mientras afirmaba con su cabeza.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó extrañado Guzmán.

—¿Qué guiso de bruja que se precie no contiene una buena ración de ojo de tritón? —Giró al oscuro y muerto animal con la puntera de su zapato. La espalda era oscura, de un gris casi negro, su vientre sin embargo era de manchas negras y naranjas. Las naranjas eran muy llamativas—. Lo raro es que no haya murciélagos sin alas por los suelos.

Gael asomó la cabeza por encima del borde del caldero. Sabía que lo que iba a ver no le iba a agradar nada, pero sentía que tenía mirar. Cuando estudiaba criminología le dejaron claro que uno no puede desechar nada, donde menos te lo esperas puedes encontrar una pista que te ayude a resolver un caso.

Sabía que no le gustaría, y no le gustó. Lo primero que vio fue lo que más le impactó: la cabeza de la «bruja» flotaba en el caldo, balanceándose de una forma suave, como flotando en un mar verdoso, con la cara mirando hacia la parte superior de modo que, al asomarse, parecía que le estaba esperando para echarle una mirada que Gael no olvidaría en lo que le quedaba de vida.

Las cuencas estaban vacías, pero vacías de ojos, porque una espesa gelatina, probables restos del humor vítreo que antes hubiese estado contenido en el interior del globo ocular, le llenaba el vacío. La nariz se le había caído, al menos la parte cartilaginosa, de modo que un oscuro agujero se adentraba en el centro de su cara bajo un pequeño hueso blanquecino. También se habían separado algunas partes de sus labios, por lo que algunos dientes se le veían aun teniendo la boca cerrada.

La cabeza flotaba en el espeso líquido entre una enmarañada mata de pelo de color negro. Gael recordó las fotos que había visto en el recibidor y el pelo negro y rizado que salía por debajo de los pañuelos. Ahora el cabello se veía igual de oscuro, pero los rizos habían desaparecido y el pelo estaba liso, no sabía si era por estar mojado o por la acción de la ebullición.

El contenido aún parecía estar caliente y desprendía algo de humo y un inadecuado buen olor. Entre zanahorias, cebollas y otras verduras salió a flote una mano seguida de su antebrazo, pero que no seguía en una cintura escapular. La carne se había desprendido de los huesos en tanto nivel que entre el radio y el cúbito hubiese podido meter los dedos y tocar la sopa. Aunque la mujer era muy menuda, lo más seguro es que la hubiese desmembrado para facilitar el trabajo.

Tiras de carne de pequeño tamaño le recordaron a Gael el estofado de ternera que hacía su abuela y que le encantaba, pero esa carne no era de ternera. Esa carne era de otro tipo de animal, un animal que había tenido ilusiones, un animal que había pagado facturas e impuestos, un animal que había sido querido, al parecer por mucha gente, un animal que había sido un ser humano.

—No hay sangre por ninguna parte —observó el tarraconense—. ¿Cómo ha pintado esta vez su mensaje?

—¡Es verdad! —Eduardo pareció recordar algo y se giró con velocidad sobre sí mismo buscando el rostro de Guzmán—. Nos dijiste algo sobre un mensaje diferente, que podría significar un cambio en su forma de matar.

—Cierto —afirmó el Doctor Gispert, aunque se estaban dirigiendo a Guzmán, sin darle tiempo a este a responder—. Desde luego el mensaje es muy diferente a los anteriores.

—Esta vez no está escrito con sangre, como bien ha observado Gael. —Por fin pudo hablar Guzmán—. Esta vez está hecho con carbón.

—¿Carbón? —Se sorprendió Eduardo.

—Sí, de los restos de madera que había bajo el caldero —explicó Guzmán—. Los que hicieron calentar el agua.

—O sea que vio como hervía la víctima —apuntó Gael—, es aún más sádico de lo que pensaba. Solo espero que estuviera muerta o drogada cuando hirviera —deseó—, no puedo llegar a imaginarme el dolor que puede sentir alguien que lo están cocinando vivo.

—¿Ahora entiendes por qué chillan las langostas? —El humor negro del Doctor Gispert no podía faltar.

—¿Podríamos ir a ver el dibujo? —Gael ignoró la poco inadecuada broma del forense—. Guzmán dijo algo sobre romanos que me dejó intrigado.

—Bueno, solo es una opinión —dijo ruborizado—. Seguidme. —Hizo un movimiento con las manos para que lo siguieran y avanzó por el pasillo—. Ha dibujado una especie de castillo y ha escrito una frase en latín debajo, por eso creo que puede haber cambiado su modo de actuar.

—Hay más cambios. —Aunque nadie había invitado al Doctor Gispert a que los acompañara, este les seguía de cerca, y se vio en el derecho de desvelarle datos importantes—. Es la primera vez que hace el dibujo en otra habitación distinta a la que ha cometido el asesinato, o al menos donde ha dejado el cadáver. Y lo que a mí más me ha sorprendido: el enorme tamaño.

Cuando entraron a la habitación, los dos hombres que lo hacían por vez primera se vieron tan impresionados por el dibujo que ni siquiera se fijaron en lo inmensa que era la sala ni en qué había en el lateral contrario al dibujo, que casi se podía considerar un mural: una mesa redonda, cubierta con un hule de terciopelo de color granate, y con una brillante bola de cristal en el centro de la mesa.

El dibujo era una especie de castillo, pero con cuatro torres muy altas y delgadas. A Gael le parecía que le recordaba a algún lugar, pero no sabría decir a cual. Era de color negro, debido al carbón y, en muchas de las partes estaba difuminado, dando la sensación de ser un castillo formado por una multitud de sombras, algo intangible, algo onírico.

Todos se quedaron callados observando el gran mural. Gael se puso contra la pared contraria, apartando un poco la mesa redonda, justo en el momento en que se dio cuenta de que había una bola de cristal sobre ella, para poder observar el dibujo en su plenitud.

Era tan alto como la pared, llegaba del suelo al techo, que serían unos tres metros. Sin embargo era más estrecho que alto, de ancho mediría dos metros y medio si llegaba.

—Fijaros en la difuminación. —Gael fue el primero en romper el silencio, desde detrás de sus compañeros.

—Es muy bonita —opinó Eduardo—. ¿Qué le pasa?

—Es distinta en la torre de la izquierda a la de las otras tres. Esa está hecha con un papel o un trapo, tiene más rayas, es como más imperfecta. —Sus tres acompañantes afinaron la vista por esa parte del dibujo—. Las otras tres están más trabajadas, más definidas y a la vez el difuminado le da una textura más parecida a una nube que la otra. Las tres de la derecha están hechas con la mano.

—No hemos encontrado huellas —opinó el Doctor Gispert.

—Pueden estar hechas a mano pero haberlas hecho con guantes finos, guantes de látex como los que tú usas. —Aunque Gael no tenía intención de acusar a nadie, Eduardo lo miró de reojo.

—Quizás se cansó de hacer el trabajo a mano e hizo la última torre con algún artilugio de pintura —propuso Guzmán.

—Quizás no estamos siguiendo a un asesino, si no a varios. —A Guzmán se le pusieron los ojos como platos. Nadie había pensado que el asesino fuese más de una persona.

—¿Dónde está la inscripción que nos dijiste? —Preguntó Gael—. No consigo verla.

—Es que nadie la había visto hasta que yo he llegado —se pavoneó el subinspector. Ya que su sueldo era el más bajo de los que estaban allí presentes, al menos podía presumir de algo—. Está escrito sobre el arco de la puerta, pero es una letra muy pequeña.

—Toma, usa esto. —El Doctor Gispert le ofreció una lupa con una lente enorme, que llevaba en el bolsillo interior de su chaqueta—. Si no te quieres dejar los ojos. La verdad es que el amigo Guzmán tiene buena vista.

—Yo creo que lo han tenido que escribir con un palillo o algo así —opinó Guzmán, que estaba disfrutando bastante, aunque la situación no fuese la más agradable posible.

Gael cogió la lupa y la puso a pocos centímetros del arco que había sobre la puerta. Vio alguna letra suelta pero de gran tamaño. Se dio cuenta de que estaba demasiado cerca, así que la alejó a unos diez centímetros. Sus labios se movieron al leer la frase.

Su rostro se volvió pálido, balbuceó algo pero nadie lo entendió. La lupa se le resbaló de entre las manos y cayó al suelo, partiéndose la lente en cientos de pedazos que se distribuyeron por el suelo de una sala que había sido utilizada para leer el futuro, para hablar con los difuntos, para luchar por amores perdidos y para lanzar maldiciones y males de ojos.

No dijo ni una palabra más. Solo echó a correr hacia el exterior de la vivienda. Cruzó junto al salón, sin darse cuenta de que el olor a guiso seguía impregnando el lugar.

Salió al exterior y pasó corriendo entre la multitud, sin percatarse de que, a diferencia de cuando habían entrado, las personas que estaban allí le estaban gritando e insultando sin motivo. Él no los escuchó. Solo corrió a la mayor velocidad que le permitían sus piernas.

En menos de medio minuto se encontraba junto al coche. Le costó un poco abrir la puerta, ya que le temblaban las manos, pero lo consiguió. Fue directo a la cerradura, estaba tan nervioso que ni siquiera recordó que podría haber abierto el coche a distancia con el botón de la llave.

Arrancó e intentó salir tan rápido que se le caló. Maldijo y volvió a encender el contacto. Esta vez salió a toda velocidad. Giró por la calle que había justo antes de la manzana de la «casa de la bruja».

Vio como Eduardo y Guzmán habían salido en su búsqueda, pero quedaron atrapados en medio de la masa humana, que les gritaba por qué no estaban buscando al asesino o por qué no lo habían capturado ya. Los agarraban de las mangas. No era una agresión, pero poco le faltaba.

Conducía con la mano izquierda mientras con la derecha introducía una dirección en el aparato GPS. Nunca había creído en Dios, pero dos cosas le salían por la boca: maldiciones y algo parecido a un rezo.

CAPÍTULO 17: STAIRWAY TO HEAVEN

Habían quedado a las doce del mediodía, pero ya pasaban quince minutos de la una de la tarde. Alea esperaba sentada en la misma mesa donde tan solo unos días antes había tomado unos cafés con Jona, el chico que tocaba «Stairway to Heaven» a la perfección.

Su padre le acababa de llamar para ver cómo estaba. Le había dicho que estaba en un asador de la Avenida Tibidabo y que se iba a comer un entrecot que tenía una pinta espectacular. Desde la muerte de su madre, su padre solía animarse a menudo con cosas banales. Alea le seguía el juego reforzando esas situaciones, era una rebelde quinceañera pero ver a su padre feliz, aunque fuesen con cosas típicas y mundanas le daba tranquilidad.

Ya hacía una hora que debería haber aparecido el chico, por lo que pensó que le habría pasado algo, o le habría surgido algo mejor que hacer. Así que pidió la cuenta al camarero y esperó a que se la trajera para volver al hotel.

Los precios de los bares de Barcelona eran desorbitados. En algunos lugares había llegado a pagar veinte euros por un bocadillo y un vaso de refresco de cola. Por suerte su padre era generoso en el tema económico, y más ahora, con la situación que estaban viviendo.

Cuando el camarero trajo la cuenta sobre una bandejita marrón con forma de concha, alguien movió la silla que había a su derecha y se sentó.

—¡Que susto me has dado!

—Perdón por el retraso —Jona reía.

—Tranquilo. —Alea observó la funda donde llevaba la guitarra. Era distinta a la que llevaba cuando lo vio tocando en la calle, una funda vieja de tela. Esta era rígida, de color negro y más grande. Por el aspecto tenía que ser bastante nueva—. ¿Nos vamos o te vas a pedir algo?

—No, vámonos. —Jona levantó una bolsa de plástico, que llevaba en su mano derecha, con unas cuantas latas—. He comprado algo para beber mientras te enseño la canción.

Alea pagó la cuenta y dejó unos céntimos de propina. Acto seguido se levantó de la silla y echó a andar Ramblas abajo, en dirección al hotel, con la intención de que Jona la siguiera. Y así lo hizo.

Se fijó en que el chico llevaba una camiseta de Led Zeppelin que, al igual que la funda de la guitarra, también parecía nueva. Era evidente que querría impresionarle, aunque esperaba que no intentara nada indebido, era demasiado mayor, y ella no estaba nada interesada.

—Te veo distinto —observó Alea—. Como más serio. ¿Has tenido algún problema?

—No... —Jona se quedó pensativo—. Problemas familiares, pero estoy bien, no te preocupes.

Durante el camino hablaron de música. Alea era más radical, con gustos más cercanos al rock duro y al metal. A Jona le gustaba escuchar un poco de allí y un poco de aquí: rock, punk, pop, reggae, jazz, blues, country...

—En la variedad está el gustó —sonrió Jona con sus dientes ennegrecidos, pero Alea continuaba viendo cierta tristeza en su cara, aún sonriendo.

Llegaron al hotel y se acercaron a recepción. Alea siempre se llevaba su llave de plástico cuando salía a callejear por la ciudad, pero en esta ocasión la dejó allí. Así cuando llegaran al hotel debería pedir la llave y el recepcionista y el botones verían que venía acompañada y con quien. También les vería la enorme cámara de vigilancia que había en el techo, sobre la estantería que contenía las llaves. Confiaba en el chico, pero tampoco era una niña tonta, prefería curarse en salud.

Cuando subieron en el ascensor de cristal. Jona miraba hacia abajo a través de su transparencia. Estaba bastante sorprendido. Alea pensó que para ser un chico de gran ciudad era un tanto impresionable.

Mientras anduvieron por la calle hablaron de música, pero una vez subieron al ascensor la conversación se cortó. Alea no sabía qué decir, pero no iba a iniciar una de esas absurdas conversaciones de ascensor sobre el tiempo o sobre las noticias actuales, así que ambos permanecieron callados.

Llegaron a la habitación. Alea había despejado el comedor, apartando el sofá y los muebles hacia las paredes para tener más espacio para tocar. En el centro del salón había puesto el mueble que había sacado de su habitación, el que usaba de soporte para su amplificador. La guitarra, negra con el golpeador blanco, estaba de pie, apoyada en uno de los laterales del mueble.

Nada más entrar Alea cogió el instrumento y se lo puso sobre el hombro izquierdo. Encendió el amplificador, sacó una púa de color plateada que tenía en el bolsillo delantero de los tejanos y empezó a tocar acordes al azar, a modo de calentamiento.

—¡Ah, no te lo he dicho! —casi gritó Alea.

—¿El qué?

—Ya le he puesto nombre a mi guitarra —dijo con entusiasmo—, la voy a llamar Halloween.

—¿Y eso? —preguntó el chico—. Pensaba que eras de Tarragona, no de Estados Unidos.

—No, es que buscaba un nombre que fuera neutro, ni masculino ni femenino, y pensé: me encanta la fiesta de Halloween, una de mis películas favoritas es «Halloween», tanto la de Rob Zombie como la de John Carpenter, y a mi madre le encantaba un grupo alemán que se llaman Helloween.

—¿Tu madre se ha quedado en Tarragona? —preguntó él.

—No. —Bajó la cabeza hacia las cuerdas, pensando que quizás derramaría alguna lágrima por la pregunta—. Murió hace un año.

—Lo siento mucho —dijo el chico, cuyas mejillas se sonrojaron al instante—, lo lamento.

—Tranquilo, no pasa nada —contestó la chica sin volver a levantar la mirada de las cuerdas.

—Deberías haberle puesto su nombre a tu guitarra —comentó el chico mientras sacaba su instrumento de la funda, la cual dejó abierta de par en par en el suelo. Se sentó en el sofá, que había quedado encarado hacia el interior, se puso la guitarra sobre el regazo y empezó a afinar las cuerdas de oído.

—¿No quieres el afinador? —Le ofreció la chica enseñándole el aparato que tenía sobre el amplificador, e intentando cambiar de tema.

—No —contestó—, los genios no necesitamos afinadores —rió de forma efusiva, una risa que acabó siendo una tos.

Cuando acabó de afinar, para probar que estaba bien, tocó los primeros acordes de una canción que Alea no conocía: la versión acústica de Layla de Eric Clapton. Pero la chica demostró su facilidad para aprender y en un par de vueltas ya imitaba los acordes de esa canción que nunca había escuchado, lo hacía muteando las cuerdas, para que el sonido de la guitarra eléctrica no se comiera el de la acústica. Jona, al ver que la chica se desenvolvía bien, tocó sobre lo que ella hacía un trozo del bluesero solo de guitarra, para intentar impresionarla un poquito. Cuando acabó el solo, los dos pararon a la vez, se miraron y sonrieron. La complicidad que las personas sentían al tocar juntas estaba naciendo.

Sin más dilación, Jona le empezó a enseñar los acordes de la canción de Led Zeppelin. La canción duraba como diez minutos, así que tenían que ponerse manos a la obra.

Alea ya conocía y utilizaba la mayoría de los acordes, pero era necesario que Jona le enseñara cómo tocarlos de forma arpegiada, y eso les iba a llevar bastante más tiempo. Estuvieron casi una hora para que clavara la introducción y los dos primeros versos.

—Yo creo que esto ya lo tengo bastante claro —dijo la chica—. Deberíamos ir a por el interludio.

—Como quieras, pero yo me voy a coger algo de beber que estoy seco. —Se acercó a la bolsa que él mismo había traído y sacó unas latas—. ¿Qué quieres: coca cola o cerveza?

—Coca cola —contestó. La bolsa llevaba una hora junto al amplificador, así que no entendió como Jona pudo tomarse una cerveza que ya estaría caliente. Pero el refresco le sentaría bien aunque fuera a temperatura ambiente.

El chico le acercó la lata de refresco y abrió una bolsa de patatas sobre la pequeña mesa que había junto al sofá. Ya había pasado la hora de la comida debido al retraso de Jona y ninguno había comido, así que arrasaron con las patatas a grandes puñados en unos minutos.

Alea con su Coca cola y Jona con su cerveza templada hicieron bajar la comida con facilidad. Alea pensó en qué pasaría si en aquel momento su padre apareciera allí. El resultado hubiese sido nefasto para todos, y Jona no le volvería a enseñar a tocar ninguna canción a nadie más. Por suerte su padre estaría tomándose el café tras un atracón de carne de ternera, o quizás ya estaría buscando a «su asesino» por las calles de Barcelona.

Jona apuró su cerveza antes de que Alea hubiese tomado la mitad de su refresco, y le pidió permiso para coger a Halloween. La chica accedió, como era de esperar.

Jona se puso la guitarra, pasándose la cinta sobre el hombro, y luego apagó la distorsión pulsando un botón en el cabezal del amplificador. Empezó a tocar <<Stairway to Heaven>> una vez, solo que ahora Alea empezó a cantar. La chica no solo tenía un aspecto dulce, tan bajita y delgada, tan poca cosa, además tenía una voz muy dulce también.

—Tienes una voz preciosa —opinó Jona cuando acabaron las primeras estrofas—. ¿Nunca has pensado en cantar?

—No, que va —rió la chica—. Me gusta mucho tocar la guitarra, y tocar y cantar a la vez es muy complicado.

—Todo es cuestión de práctica. Deberías probar a cantar y tocar a la vez —opinó—. Hazme caso.

Alea se acabó la lata de Coca cola, cogió la guitarra de Jona sin pedirle permiso, volvió a sacar la púa del bolsillo trasero de los tejanos, que había vuelto a guardar para hacer el descanso. Cogió la guitarra por el mástil, dejando la caja apoyada en el sofá, y se puso a rasguear las cuerdas por los trastes superiores. Cuando fue a cambiar de acorde los dedos se le engancharon con las cuerdas e hizo un sonido cacofónico. Lo volvió a intentar pero notaba las manos muy pesadas, como si se le estuviesen durmiendo los dedos.

Un cosquilleo le subió desde el codo del brazo izquierdo hacia los dedos de la mano. Volvió a rasguear con la mano derecha pero la púa parecía pesar mucho y se le cayó de la mano.

—¿Qué me pasa? —susurró.

Intentó agacharse a coger la púa de nuevo, pero le costaba mucho. Su cuerpo estaba como aletargado. En cuanto dobló la cintura las rodillas le temblaron y perdió el equilibrio. Cayó de rodillas en el suelo.

La chica se giró sobre sí misma y miró a Jona. Le miraba con un gesto serio. Parecía nervioso, pero no sorprendido. Intentó decirle que la ayudara, pero las palabras se le atascaban en la boca cuando las intentaba articular. Los labios eran pesados y no podía moverlos, formaban un muro léxico que la incapacitaba a formular nada que no fuese un balbuceo.

Casi no sentía el tacto de sus manos, pero notó bajo su mano derecha algo mullido. Una textura suave, como de terciopelo. Giró el cuello, tanto como pudo, y vio que había metido su mano en la nueva funda de guitarra del chico. Y entonces se percató de una cosa: la funda de guitarra era muy grande, demasiado. Cuando Jona la abrió observó que la funda era de mator tamaño que la guitarra y pensó que esta habría bailado cuando iba dentro, durante el traslado, algo nada recomendable para un instrumento. Algo que seguro que Jona sabría.

La funda era muy grande para su guitarra. Pero no lo demasiado como para meter a una chica dulce, bajita y delgada, una chica que fuera poca cosa, una chica como ella.

Cuando entendió lo que estaba sucediendo intentó ponerse en pie, pero parecía algo imposible. Se agarró a la mesita donde había quedado la bolsa de patatas vacía y la bolsa de plástico con las latas. Volvió a caer hacia el suelo agarrándose a la bolsa que contenía las dos latas llenas: otra Coca cola y otra cerveza.

No le dolió la caída, las manos de Jona le hicieron de colchón, aunque si hubiese caído a plomo tampoco lo hubiese notado. Las latas salieron rodando de la bolsa y la de Coca cola quedó ante sus ojos. Pudo ver la parte superior de la lata. La anterior la abrió y se la bebió con sed, sin pararse a observarla, pero ahora tenía tiempo para ser minuciosa. Vio un pequeño agujero que había junto a la solapa que se quedaba dentro de la lata cuando la abrías. Un agujero pequeño, minúsculo, Alea apostaría a que era del diámetro de una aguja.

Intentó coger la otra lata de cerveza para confirmar que esa no tenía ningún agujero. Pero sus músculos no le respondieron y las manos se quedaron donde estaban sin moverse ni un milímetro. Antes de hacer un segundo intento por zarandearse ya se había quedado inconsciente. Estaba cayendo de bruces hacia el abismo de Morfeo.

CAPÍTULO 18: HOTEL VACÍO

El cuatro por cuatro iba a toda velocidad. Tuvo que quedarse parado en una parte de las Ramblas donde un taxista estaba cobrando a unos ancianos que se estaban tomando su tiempo. No se lo pensó dos veces y se subió a la acera, tocando el claxon con insistencia, para adelantar al taxi. Por suerte ya eran casi las nueve de la noche y no había mucho transeúnte por la calle, al menos no tanto como habría por la tarde, cuando se convertía en un hervidero de turistas.

Llamó a su hija por el teléfono móvil en dos ocasiones. En ambas saltó el contestador sin que sonara ningún tono; «hola, soy Alea, si tenéis algo interesante que decirme lo decís después del «bip», y si no es interesante haced lo que queráis, pero no repitáis el «bip» que me da mucha rabia» decía el mensaje que la chica había grabado para el contestador.

Golpeó una papelera con el lateral izquierdo del morro y rompió un faro que dejó de alumbrar en el acto. Cuando llegó a la puerta del hotel bajó a toda velocidad del coche, sin ni siquiera apagar el motor, y entró en el recibidor. Uno de los botones, sin saber qué estaba pasando, entró en el coche y lo introdujo en el parking del hotel. Gael no supo que su coche estaba a salvo, pero lo único que le importaba en ese momento era la seguridad de su hija.

Empezó a subir por las escaleras, no hubiese soportado tener que esperar el ascensor. Necesitaba verla. Mientras subía los monótonos escalones de dos en dos recordaba una y otra vez el momento en el que leyó el nombre de su hija en aquel dibujo en la pared de aquella extraña habitación. «Alea jacta est», ponía en letras de pequeño tamaño.

Sí, era una frase de sobras conocida, pero aquello tenía un doble significado. No podía ser una casualidad. «¿Cuántas posibilidades había de que el asesino usara esa frase, albergando el nombre de su hija? Y encima un nombre tan atípico» pensaba. Y para colmo no contestaba al teléfono. A Gael le olía muy mal. Su corazón latía a ritmo de Heavy Metal.

Por un momento se le pasó por la cabeza una imagen: la imagen de un sueño. Recordó el sueño en el que Alba le hablaba desde una distante orilla de un arroyo. Vestida como una ninfa, con orejas puntiagudas, y con grandes alas brillantes que reflejaban el arcoíris.

Por un momento imaginó la figura de su hija junto a la de su mujer, hablando en aquella lengua desconocida, siendo escuchada pero no entendida. Un repelús le recorrió el cuerpo y los bellos del brazo se le erizaron. No podía dejar que ese sueño llegara a suceder, ni en su mente. Debía encontrar a su hija lo antes posible, debía controlar la situación.

Llegó a la puerta de la habitación y se paró de golpe, dio tres golpes fuertes con los dos puños.

—¡Alea! —gritó mientras buscaba, con manos temblorosas, la tarjeta de plástico que le abriría la puerta.

La encontró junto a su cartera, con la tarjeta del restaurante al que le había llevado Eduardo al mediodía. El sangriento entrecot que le había sabido a gloria ahora le intentaba salir por el esófago. Si su hija estaba muerta en aquella habitación de hotel, un vómito de carne de vacuno a medio digerir salpicaría gran parte de la habitación.

Pero Alea no estaba muerta. Tampoco viva. No había nadie en el interior de la habitación, desierta por completo.

La habitación estaba ordenada. No había signos de que hubiese habido ningún tipo de pelea ni de altercado. Sin embargo, no estaba ordenada, no en el orden en el que Gael la recordaba.

El sofá se encontraba contra la pared, bajo la televisión de plasma. La baja mesa auxiliar, donde él solía cenar, había sido movida contra la otra pared, formando un ángulo de noventa grados con el sofá. En el centro del salón se encontraba el mueble de la habitación de Alea, aguantando el peso de su amplificador, el mismo uso que tenía dentro de la habitación.

Avanzó hacia el amplificador, y entonces vio el algo sobre el sofá que lo desconcertó: una guitarra acústica.

—¡Mierda! —dijo a sabiendas de que nadie le daría o le quitaría la razón. Desde la puerta no la había visto porque el reposabrazos se interponía entre su mirada y el instrumento.

La guitarra eléctrica de Alea se erguía junto al mueble, apoyada en una de sus maderas laterales. Pero la otra guitarra, la acústica, no era de su hija. Alguien desconocido había estado allí.

Observó la guitarra por las dos caras, pero no vio nada que pudiera distinguir a su propietario. Solo sabía que era una guitarra vieja con mucho óxido entre las cuerdas y los trastes.

Volvió su atención hacia el amplificador, que estaba apagado. En la parte trasera había una rendija con agujeros alargados, que servía para ventilar el aparato y evitar que se recalentara. Tocó esa rendija, que era de algún tipo de metal, y notó que estaba fría. Comprendió que el amplificador llevaba horas apagado. Cayó en la cuenta de que no hablaba con Alea desde la hora de la comida. Podrían haber pasado horas desde su desaparición.

Maldijo haber ido a comer con su compañero de trabajo a aquel asador. Si hubiese ido a comer al hotel con Alea, ahora quizás estaría a salvo. Sentía que la había dejado de lado, que, por su culpa ahora estaba en las manos de un asesino sin escrúpulos.

Maldijo aquel caso, maldijo a la ciudad de Barcelona, maldijo al cuerpo de policía y maldijo al maldito asador. Tras maldecir para sus adentros, dio una patada con la planta del pie sobre la mesa pequeña. Dos de las gruesas patas de la mesa salieron despedidas.

Al caer la mesa vio que había una bolsa de plástico escondida debajo. No recordó que hubiera nada allí antes de salir a primera hora de la mañana. Cogió la bolsa y sacó de ella dos latas vacías, una de coca cola y otra de cerveza; y también sacó dos llenas, también una de cada.

Las observó con detenimiento, una a una. Hasta que en la lata de coca cola que estaba llena vio un pequeño agujero, una pequeña punción por donde podría haber pasado cualquiera cosa, incluso una pequeña dosis de tetrodotoxina.

Las lágrimas de Gael empezaron a desfilar por sus mejillas. Si Alea había bebido una dosis importante de aquel veneno, ya no podría hacer nada por salvarla.

La imagen de las dos ninfas más guapas que había visto en toda su vida, jugueteando junto a la orilla del estanque, volvía a su mente una y otra vez.

Pensó que no podía ser. Alea no podía estar muerta, él la salvará. Y, en el caso de que estuviera muerta, atraparía al asesino le arrancaría la piel a tiras. Después quizás se suicidara, pero antes le haría sufrir un dolor inaguantable en cada centímetro de su piel.

Pensó, una vez más, como si fuese una obsesión, que no debería haber ido a comer al maldito asador.

Oyó un ruido a su espalda: la puerta de la habitación se abría paulatinamente, pero las bisagras se habían aliado con él y le estaban avisando con un leve y agudo chirrido.

Se agachó y cogió del suelo una de las gruesas patas de madera. Tenía la pistola bajo la axila, pero no quería cagarla, si era el asesino y lo mataba quizás nunca encontraría a su hija.

—Esto es una mierda —dijo una voz a su espalda. Por fin alguien le había dado la razón.

Se giró sobre sí mismo y se acercó hacia el recién llegado. Continuaba con la pata de la mesa en su mano.

—Cuando leí lo de «Alea jacta est» en la pared no podía creerlo —dijo Eduardo, que había acudido solo al hotel—. Entiendo que vinieras corriendo.

—Aún no me lo creo —contestó Gael con una voz forzada, que casi no le salía. Su voz era triste, pero su cara no. Sus facciones parecían más de estar pensativo que de tristeza o enfado. Algo le estaba viniendo a la mente, le estaba dando vueltas a unas cuantas ideas. Su único objetivo era encontrar a Alea sana y salva.

—Los chicos están trabajando de lo lindo. Todos han decidido no plegar hoy hasta que encontremos a tu hija. —Eduardo intentaba tranquilizarlo—. Gael, tenemos una pista. Creemos saber dónde está Alea.

—Yo también lo sé —contestó Gael con la voz entrecortada.

—Ah, ¿ ya lo sabes? —preguntó Eduardo con cara de extrañado—. ¿Y dónde está?

—¡Aquí! —contestó.

Gael se abalanzó hacia Eduardo levantando la pata de la mesa con su mano derecha.

Antes de que Eduardo pudiese pronunciar una sola palabra en una boca que se abría formando una «o» de sorpresa, la improvisada arma dibujó un arco en el aire y le golpeó en la cara izquierda de su mandíbula.

Un premolar y un colmillo salieron despedidos de entre los labios de Eduardo. Dos piezas dentales que no volvería a recuperar nunca más. Dos esmaltadas partes de su cuerpo que volaban por el aire perseguidos por un ejército escarlata formado por gotas de sangre.

Los dientes golpearon contra el cuerpo de la guitarra acústica, que aún descansaba sobre el sofá, formando un sonido timpánico, un sonido leve pero que un experto con el mejor de los oídos hubiese interpretado como un Mi.

El cuerpo del cincuentón cayó a plomo sobre el parquet del suelo de la habitación, formando un sonido sordo.

Gael dejó caer la pata de la mesa, manchada de sangre por su extremo más distal, sobre el suelo, junto al mueble del amplificador. Se acercó a Eduardo y lo cogió por las solapas de la gabardina. Lo levantó hasta que sus caras quedaron una en frente de la otra. Gael dio un sonoro y colérico grito a pocos centímetros de su nariz, pero no despertó. El golpe había dejado al hombre inconsciente.

La sangre, procedente del labio roto y de las desgarradas encías, empezó a empantanar la boca del inspector barcelonés. Gael lo soltó de golpe, dándole otro fuerte golpe en la zona occipital de la cabeza y después, con rabia, le dio varias patadas en el hombro y el brazo izquierdo, hasta que consiguió ponerlo de lado, evitando así que se ahogara.

CAPÍTULO 19: ARREPENTIMIENTO

Aunque en la calle ya empezaba a hacer frío, Jona tenía las manos sudorosas. Había entrado en el bar mirando en todas direcciones. La gente que allí se encontraba, nada más verle, sabía que estaba nervioso, aunque, con las pintas de toxicómano que tenía, supusieron que se comportaba así porque necesitaba su dosis. Pero no era así para nada, tenía material de sobra en uno de sus bolsillos, de hecho, jamás en su vida había llevado tanta droga encima.

—Ponme una cerveza —dijo al camarero que había tras la barra, mientras repiqueteaba con los dedos sobre la barra.

—¿Vas a pagarla? —preguntó muy serio el camarero, que había tenido muchos altercados en el pasado con gente de esa calaña.

Jona se metió la mano en el bolsillo delantero de los tejanos, sacó un billete de cincuenta euros y lo estampó contra la barra con una palmada.

—Esa y unas cuantas más —contestó al camarero, que aún lo miraba con desconfianza desde detrás del surtidor de cerveza.

Dejó el vaso de tubo del dorado líquido junto al billete con la mano derecha mientras con la izquierda cogía el dinero con velocidad.

Jona dio un trago con ansia y tragó casi tres cuartas partes del contenido del vaso. Dos gotas resbalaron por la comisura de los labios dejándole la barbilla algo pegajosa.

Recordó una vez más a su hermano fallecido. A veces su cara le parecía borrosa, como distorsionada, en otras ocasiones era nítida, incluso llegaba a recordar su voz y su risa tal como habían sido.

Pero la imagen de su cuerpo pálido y su brazo azulado, inerte sobre el sucio suelo de su salón, con esa mirada perdida y esos ojos enrojecidos, no se la podía quitar de la cabeza por más que lo deseara.

—Ponme otra —ordenó al camarero, antes de que este le diera las vueltas de la anterior. Dio un segundo trago que vació el vaso al completo.

La segunda cerveza ya le duró más, aunque continuaba muy nervioso y tembloroso. <<¿Qué querría el Santa Claus de la droga de Alea?>> pensaba. Y lo que era peor: <<¿Hasta qué punto estaba él enganchado a esa mierda que había traicionado a la chica de esa manera?>>.

El camarero dejó cuarenta y seis euros sobre la barra y Gael los guardó en el mismo bolsillo del que había salido el billete de cincuenta.

No podía creer en lo que se había convertido. Ser un yonqui era malo, pero ser un yonqui traicionero de mierda era horrible. ¿Su vida había valido de algo? Nada en absoluto. Incluso había dejado de lado a su madre, la mujer que le dio la vida. Sí, era una mierda de vida, pero aún así era el único regalo valioso que había obtenido en veinticinco años.

Esa chica era simpática, no merece que nadie le haga ningún daño. Sin mencionar que también era preciosa. ¿Qué mal podría haberle hecho a nadie? No lo entendía.

Con el último trago un regusto amargo le subió a la garganta. El estómago le daba vueltas y el reflujo le abrasó el esófago y le hizo toser.

Había dejado a la chica allí sola. Había bajado del lugar y había cogido el metro, sin mirar a nadie, como un zombie.

Se sentía como una mierda, pero ya era tarde. Había hecho un trato con el Santa Claus y ya había cumplido su parte, era por eso que llevaba una buena bolsa de heroína en el bolsillo trasero de los tejanos. Pero, por desgracia, había tenido que ser con ella. El azar le había tocado los cojones pero a base de bien.

El Santa Claus de la droga era un Dios entre los yonquis. No podía traicionarle, una palabra suya y cualquier otro yonqui le hubiera matado por unos cuantos gramos de esa mierda tan buena que «regalaba» a cambio de favores.

Ya no había marcha atrás... ¿o sí? Debería volver al lugar donde había dejado a la chica, salvarla y decirle que se había arrepentido. Quizás la chica lo valorase y quisiera ser su novia. Pronto lo matarían, pero le daba igual, la enseñaría a tocar <<Stairway to heaven>> sí o sí.

Sacó una moneda de dos euros de los cambios que le había devuelto el camarero, la puso sobre la barra y se tomó la tercera y última cerveza. Esta le sentó mejor que la anterior e incluso le dio aún más valor. Un color rojizo empezaba a dar vida a sus mejillas. Y, al final, se decidió.

Salió corriendo del bar. Estaba empezando a llover, pero no importaba, debía salvarla. Había hecho mal, había errado, pero quizás aún estaba a tiempo de solucionarlo.

En la primera alcantarilla que se encontró, donde ya empezaba a acumularse agua procedente de la acera, se puso en cuclillas, sacó del bolsillo trasero de sus tejanos una bolsita de plástico con una importante cantidad de polvos de color blanco y, con todo el dolor de su corazón, lo tiró. Santa Claus se lo había dado para cerrar su trato, pero él había roto el contrato.

Siguió su camino. Esta vez no cogió el metro, no podría soportar la espera en esos tétricos andenes. Simplemente empezó a correr hacia el lugar donde había dejado a la chica. Daba igual si se torcía un tobillo, daba igual si se le torcían las esqueléticas piernas escasas en músculos. Por una vez en la vida iba a dejar de pensar en él mismo e iba a solucionar el mal que había hecho.

Por una vez en la vida... iba a ser un hombre.

CAPÍTULO 20: LA FAMILIA

Eduardo volvió en sí. Había despertado del doloroso sueño en el que Gael le había sumergido. <<Menudo regalo de bienvenida>> pensó.

—¿Estás loco? —susurró Eduardo con un siseo que provocaba el hueco de su dentadura y la inflamación de sus labios.

—No tanto como tú —contestó Gael.

Tras la respuesta, el más joven de los dos le dio al otro una bofetada en la parte herida de su cara. No fue un golpe con todas sus fuerzas pero, al dárselo sobre la zona magullada, a Eduardo le pareció que le había vuelto a dar con la pata de madera.

Eduardo intentó levantar los brazos para defenderse, o al menos para protegerse, pero fue incapaz. Por más fuerza que hacía sus brazos no acudían en su ayuda. Miró hacia abajo y vio que estaba atado a una silla. Gael había cogido los anchos cordones de las cortinas y los había usado para inmovilizar a su compañero.

—No vas a volver a pisar una comisaría el resto de tu vida —amenazó el hombre que estaba atado—. Te pudrirás en la cárcel por esto, y me encargaré personalmente de que cuando estés en la trena un negro te reviente el... —Eduardo se calló en cuanto vio que Gael levantaba de nuevo la mano con la intención de repetir la bofetada.

—Más te vale que cuando vuelvas a abrir esa sucia boca sea porque te he hecho una pregunta—. Gael no se quedaba corto en el arte de amenazar—. O te juro que te vas a arrepentir.

La mirada de Gael era fría, insensible. Eduardo asintió con un movimiento de cabeza. La comisura izquierda de su boca estaba muy inflamada, hasta llegar casi al doble de su tamaño. Un hilo de baba ensangrentada chorreaba desde su mandíbula y manchaba la camisa de color azul celeste.

Gael puso su cara frente a la de su igual, como ya había hecho unos minutos antes cuando Eduardo estaba inconsciente, aunque le daba bastante repulsión como le había quedado la boca.

—¿Dónde está mi hija? —preguntó.

—No lo sé —contestó Eduardo con tranquilidad—. ¿Por qué demonios iba a saberlo?

—Porque, o eres el asesino de los cuentos, o trabajas para él —Gael hablaba con total seguridad.

—¿Te has vuelto loco? —La cara de Eduardo era de sorpresa. Sus ojos estaban abiertos de par en par—. ¿Por qué iba yo a matar a nadie?

—Eso no lo sé. —Gael hizo una pausa—. Aún, porque pienso hacer todo lo que esté en mis manos para solucionarlo.

—¿Sabes que me estás acusando de algo muy grave?

Gael volvió a lanzar la mano, que de nuevo impactó en la dolorida cara. La mano fue rápida, el factor sorpresa fue tan doloroso como el golpe. Eduardo se mordió el labio inferior en un claro gesto de rabia, pero notó el dolor y dejó de apretar.

—¿Dónde está Alea?

—Los chicos creen que el extraño castillo que ha dibujado el asesino en la pared de la casa de la bruja podría representar la Sagrada Familia. Deberíamos ir hacia aquella zona. —Se explicó Eduardo entre resoplidos—. Me lo han dicho por el móvil cuando venía hacia aquí, porque yo salí en tu busca en cuanto vi el mensaje. Guzmán me ha dejado su coche.

—Los chicos creen... —Gael repitió con sorna las primeras palabras que había dicho Eduardo—. ¿Y tú qué crees? ¿Dónde está?

—Yo no tengo ni puta idea.

Gael levantó la mano y Eduardo bajó la cabeza, apretando los ojos. Pero la mano quedó frenada en el aire. Sacó la pistola de la funda de cuero que tenía guardada bajo la axila.

—¿Ahora me vas a pegar un tiro?

—No, si te matara no encontraría a mi hija. —Levantó el arma y la bajó con fuerza hacia la cara de Eduardo, golpeando con la culata en la pronunciada nariz. El tabique se partió y dos espesos chorros de sangre oscura empezaron a caer por sus dos orificios nasales. En un punto central de la nariz, una hendidura empezaba a ponerse de color morado.

A Gael le sorprendió la reacción de Eduardo. Podría esperar que gritara, que llorara, que amenazara o que suplicara. Pero lo que no esperaba era que Eduardo empezara a reírse. Y no era una risa suave o una risa nerviosa, eran auténticas carcajadas.

—¿Te ha hecho gracia? —preguntó Gael sorprendido—. ¿Quieres que te dé otra entre los ojos?

—Te he subestimado —dijo Eduardo entre risas—. Pensaba que serías otro inepto más, como Guzmán o el resto de gilipollas de la comisaría. Menuda pandilla de inútiles.

—Eduardo —Gael intentó hablar con el mayor sosiego que logró reunir—, ¿dónde está Alea?

—El juego ha cambiado, amigo.

—¡Esto no es ningún juego! —gritó Gael y volvió a abofetearle, pero esta vez fue distinto. Esta vez Eduardo esperaba el golpe y lo recibió haciendo fuerza con los músculos cervicales. Y se quedó igual, mirándolo con seriedad.

—Sí, eso es lo que es esto: un juego. Vamos a llamarlo, por ejemplo... «El juego del doble interrogatorio». Y si no juegas, nunca volverás a ver a tu hija con vida. —La amenaza que afloraba esta vez en su voz era mucho más seria—. Así que elige, ¿juegas?

—Jugaré, y después te mataré.

—Ese es mi chico —sonreía Eduardo—. Las normas son muy básicas: cada uno hará preguntas por turno y, en el caso de que la pregunta sea demasiado personal, podemos negarnos a contestarla, pero solo nos podemos negar a contestar una, como si fuera una especie de comodín. Y hay que ser sinceros en la respuesta, eso por descontado. —Eduardo, a pesar de estar atado a una silla y sangrando profusamente por la nariz y la boca, se lo estaba pasando bien.

—Yo pregunto primero —se expresó Gael, aceptando así el juego y sus improvisadas normas.

—¿Y por qué?

—Porque si no te te pego un tiro en una pierna. Necesito que hables, no que camines. Y las normas no decían nada de que ninguno de los dos pudiese disparar al otro.

—Sólidos argumentos.

—Por última vez, ¿dónde coño está mi hija?

—En la Sagrada Familia. Por primera vez esos inútiles de la comisaría han pensado un poco, ha hecho falta que raptaran a la hija de uno de sus compañeros, pero lo han hecho.

Gael cogió la pistola de Eduardo de debajo de su axila y la llevó al armario de su habitación. Abrió la puerta y guardó la pistola en el interior de la caja fuerte, que aún no había utilizado. Leyó las instrucciones y puso como contraseña el número tres mil dos: el año de nacimiento de Alea al revés.

—Me toca preguntar —se quejó Eduardo desde la distancia.

—Te toca esperar —contestó Gael—. Nos vamos a la Sagrada Familia, no hay tiempo que perder.

—Te regalo una respuesta a una pregunta que, aunque la tienes que estar pensando, aún no te has atrevido a preguntarla. —Gael lo miró, creía saber a qué se estaba refiriendo—. Sí, tu hija aún está viva.

—Aunque no lo aparentó, porque no quería flojear delante del que se había convertido en su enemigo, tanto en el absurdo juego como en la vida, se había quitado un gran peso de encima al oír aquello.

—Te voy a desatar.

—Gracias. —A Eduardo no le pareció el momento adecuado para perder la educación.

—No me lo agradezcas aún. Quiero que te quede claro que, si intentas huir, gritar, o tocarme los huevos, te meto un balazo en la columna. No sé si sobrevivirás o no, pero de caminar te puedes ir olvidando. Quiero que te quede bien claro.

—Me portaré bien —respondió—, palabra de Boy Scout. Pondría mi mano sobre el corazón si pudiera.

Gael se puso la chaqueta en primer lugar. Después soltó las cuerdas de las cortinas. Levantó a Eduardo con fuerza, cogiéndolo del brazo, y empezó a avanzar hacia la puerta, pegado a su espalda. Se había puesto la pistola en el interior del bolsillo de la chaqueta y el cañón se lo clavaba en la espalda de Eduardo.

Bajaron en el ascensor y salieron a la calle con el mayor disimulo posible. Ninguno de los dos abrió la boca hasta que, una vez en la calle, Gael llamó a un taxi a voces. No se preocupó por la ausencia de su todo terreno. Aunque, de haber sabido que estaba en el parking, lo hubiese cogido.

El taxista, al igual que el hombre que condujo el taxi el día que fueron a L’Hospitalet de Llobregat para ver la escena del crimen del caso de Caperucita, era un hindú de piel morena y con un turbante tapándole el pelo.

—Hola —dijo el taxista cuando sus clientes entraron al vehículo. Miró unos segundos a Eduardo a la cara, al ver las heridas y hematomas, pero después volvió a mirar hacia la carretera y puso el coche en marcha. Una especie de «estampita» en la que se veía a un Dios con cabeza de elefante y múltiples brazos protegía al coche y al conductor, pegada con celo en el salpicadero.

—Hemos tenido suerte. —Eduardo rompió su silencio—. Este no sabe decir en castellano nada más que hola y euro. —El silencio del taxista le daba la razón—. Me debes una pregunta.

Las perlas de agua empezaban a dibujar un mapa de estrellas sobre los cristales del coche. El conductor puso en marcha los limpiaparabrisas al ver que empezaba a llover. Las primeras pasadas dejaron un rastro de agua y polvo, que ensuciaron el parabrisas delantero, pero las siguientes ya consiguieron aclarar la visión del conductor extranjero.

—Adelante. —Gael continuaba con el arma escondida en el bolsillo de la chaqueta y apuntando a Eduardo. De vez en cuando se la clavaba en un costado para que recordara que continuaba allí, aunque el hombre lo tenía presente.

—¿Cómo has sabido que yo soy el responsable de los crímenes?— Al fin, el hombre formuló su ansiada pregunta.

—Eras la única persona que sabía que había venido a Barcelona con mi hija. Nadie sabía que estaba conmigo en el hotel, no se lo había dicho a nadie excepto a ti, y nadie sabía que mi hija se llama Alea, excepto tú.

—¿Solo por eso? —Eduardo parecía decepcionado.

—Por eso, y por el empeño que pusiste en que fuéramos a comer al asador. Necesitabas que estuviera bien lejos del hotel. —Gael se contenía para no dispararle—. Por cierto... te he contestado a dos preguntas, ahora tú me debes dos seguidas, como las que yo he respondido.

—Pero una era para aclarar la otra. —Eduardo estaba más enfadado por la pequeña trampa de Gael que por que lo estuviera apuntando con una pistola del calibre treinta y ocho.

—He contestado a dos preguntas. Si vamos a jugar, vamos a hacerlo bien. —La voz de Gael era tensa, pero nada insegura.

—Eres un digno contrincante. —La voz de Eduardo sin embargo era de una total tranquilidad—. Dime tus preguntas.

—¿Cuál es tu móvil?

—No tengo. —No parecía querer decir nada más, pero el silencio de Gael le hizo continuar—. Me aburro.

—Si me mientes esto no tiene sentido.

—No te miento, me aburro mucho, en serio. Mi vida es una mierda, necesitaba un cambio radical.

—Bueno. —Gael tuvo que conformarse con la escueta respuesta—. Siguiente pregunta: ¿por qué te basas en cuentos infantiles?

—Voy a hacer uso del comodín. No te responderé a esa pregunta. —Eduardo se puso serio por primera vez desde que habían salido del hotel.

—No entiendo qué tiene de personal esa pregunta. —Gael hablaba con cuidado, para que sus palabras no formaran una nueva pregunta y Eduardo no le pudiese devolver la jugada.

—Gael, has aceptado las normas, no te contestaré a esa pregunta.

—De acuerdo, cambio mi pregunta. ¿Quién te ha ayudado con los asesinatos? No has podido hacerlo solo.

—No hubiese podido, desde luego. Tengo a una serie de yonquis trabajando para mí. Los idiotas hasta me han puesto un mote absurdo: «el Santa Claus de la droga» me llaman, la madre que los parió. No te imaginarías lo que son capaces de hacer por unos gramos. Yo sacaba la droga del depósito de la comisaría, así que los yonquis se convertían en mano de obra barata, gratuita de hecho. Después de usarlos para trabajos simples como limpiar o transportar cosas, les daba una última dosis generosa para cerrar el trato. Mezclaba la heroína con tetrodotoxina, que también sacaba del depósito, y los testigos desaparecían del mapa. Todo el mundo pensaba que se trataba de un yonqui más con una sobredosis más, y ni siquiera les harían autopsia alguna. Y si antes de morir alguno hubiese intentado ponerse en contacto con la policía porque hubiesen visto algo sospechoso... ¿Quién hubiese creído a un puto yonqui? Son escoria, creo que hasta le estoy haciendo un favor a la ciudad quitándolos del medio.

—Sí, te van a nombrar alcalde. —El comentario de Gael, que continuaba con gesto serio, provocó carcajadas a Eduardo. Pero pronto empezó a toser, y escupió una flema sanguinolenta por la ventana. Se perdió entre la lluvia, que había pasado de un simple chispeo a una lluvia fina pero constante.

—Mi turno. —A Eduardo se le pasó la tos—. ¿Hubieses preferido que hubiese muerto tu hija en lugar de tu mujer?

—¿Qué tipo de pregunta es esa?

—La mía, responde.

—Pues claro que no.

—Argumenta, por favor. Yo te he explicado más de lo que debía en la anterior pregunta.

—No hubiese podido elegir entre ninguna de las dos. Hubiese muerto por salvar a mi mujer, y moriré hoy para salvar a Alea, si es preciso. Pero, si muero, tú te vienes conmigo.

—Tampoco hace falta ponerse chulito. Estás muy seguro de ti mismo, quizás tenga un as en la manga. —A Gael no le gustó el comentario de Eduardo, que estaba mirando por la ventana, abierta hasta la mitad—. Por cierto, vamos a tener que dejar el juego para otro momento. Ya estamos llegando.

—No habrá otro momento —informó Gael—, esto acaba hoy.

—Ya veremos. —Eduardo lo miró amenazante.

Gael miró el taxímetro, que marcaba veinticuatro euros con setenta y cinco céntimos, mientras el hindú lo miraba sin decirle nada. Le dio un billete de cincuenta euros y salió con rapidez del taxi para abrirle la puerta a Eduardo y agarrarlo de nuevo por el brazo.

—¡Amigo! ¡Amigo! —gritaba el conductor desde el taxi, con la intención de darle el cambio, ya que parecía demasiado generoso para ser una propina. Gael ignoró los gritos.

—¡Anda! —exclamó Eduardo—. Sabe una palabra más de las que me esperaba. —Gael tiró de su brazo con más fuerza.

El templo expiatorio de la Sagrada Familia se imponía desde las alturas entre un parque y edificios de pisos y oficinas. Hacía tan solo un par de días que Gael lo había visitado con Alea, y le había parecido majestuoso. Sin embargo, ahora le parecía un lugar grotesco e incluso terrorífico.

Durante un segundo le sorprendió lo mucho que puede cambiar un lugar según tu situación o tu estado de ánimo. Recordó cómo sus películas favoritas le parecían malas y aburridas los meses que siguieron a la muerte de alba. Era evidente que el arte no solo residía en la creación y en las manos o la mente del artista, si no en la mirada del observador en mayor medida.

La Sagrada Familia había sido el monumento más visitado por turistas durante muchos años, más incluso que el Museo del Prado o la Alhambra de Granada. Por suerte, en una fría y lluviosa noche de Febrero, pocos eran los turistas que rondaban el lugar.

El templo tenía tres fachadas diferenciadas que representaban tres momentos importantes en la vida y muerte de Jesucristo: la fachada del Nacimiento, la fachada de la Pasión y la fachada de la Gloria.

Ellos se encontraban frente a la fachada del Nacimiento, la más antigua de las tres, que empezó a construirse en el siglo XIX.

—Es preciosa, ¿verdad? —Eduardo era una amante de la obra de Antoni Gaudí, era una de las cosas por las que daba gracias por vivir en la ciudad condal—. Ya te dije que por la noche era espectacular.

Gael se quedó boquiabierto ante el comentario de Eduardo. No recordaba que cuando se conocieron le recomendó encarecidamente que visitara la Sagrada Familia por la noche. <<¿El cabrón lo tendría todo planeado desde el principio?>> pensó Gael.

—A mí me gustó más de día —contestó.

—Eres un tipo raro, Gael... ¿Cuál es tu apellido?

—Más vale que no lo sepas, o intentarás raptar a mi padre.

—Al menos eres un tío con sentido del humor —Eduardo sonreía.

—Pues se me está agotando. —Gael golpeó de nuevo a Eduardo con la culata de la pistola, esta vez le abrió una ceja que, en cuestión de segundos, se inflamó, y empujaba el párpado del ojo izquierdo, disminuyendo su campo de visión.

—Dime dónde está Alea.

—No, amigo, a partir de ahora dejas de ser el jefe. —Eduardo se metió la mano en el bolsillo lateral de la gabardina—. En este punto yo paso a ser el que manda, y tú el que obedece.

—¿De qué coño estás hablando? —Gael no entendía nada.

—En mi bolsillo tengo un mecanismo de control remoto, el aparato que va a acabar con la vida de tu hija si no haces todo lo que te digo. —Gael había dejado que se distanciara un par de palmos de él.

—¿Y cómo vas a convencerme?

—En cuanto veas a tu hija atada en una de las altas torres del templo te convencerás.

Gael se giró y empezó a mirar cuidadosamente cada rincón de la fachada y las torres cónicas de la basílica.

—¿Qué, has encontrado a Wally? —Aunque Eduardo tenía la cara hecha un mapa, sonreía desde su mellada dentadura, disfrutando.

Al final, Gael la vio. Una figura destacaba en la torre que quedaba más a la derecha de su visión. No hubiese podido confirmar al cien por cien que se tratase de Alea, de hecho ni siquiera hubiese podido asegurar que fuese una persona. Era una figura, con largos cabellos rubios, atada a la piedra con tres brillantes plataformas de metal al rededor de sus hombros, abdomen y pies.

—¿Has visto las plataformas que la aguantan contra la piedra? —preguntó Eduardo, que sabía la respuesta con solo ver la cara de Gael—. Pues solo tengo que apretar el botón del mando que llevo en el bolsillo y tu hija hará puenting sin cuerda desde más de treinta metros. Si mi cara está hecha una mierda, con un par de golpes que me has dado, imagínate la suya después de semejante hostia.

Gael observó la mano que tenía Eduardo refugiada dentro del bolsillo. La lluvia ya había empapado la tela de la gabardina, que se pegaba a su contenido, y pudo ver que entre los dedos tenía algo cuadrado, de no más de cinco centímetros de ancho y de largo. Tampoco podría estar seguro, quizás solo era el paquete de tabaco y todo era un farol, pero no se podía arriesgar, era la vida de su hija lo que estaba en juego.

Le dio la vuelta a la pistola, cogiéndola por el cañón, y dejando la culata en dirección a Eduardo, que sonrió al ver el gesto de rendición de Gael.

Justo cuando el mayor de los dos levantó el pie para dar un paso en dirección al otro, una figura salió de las sombras, se puso detrás de Eduardo, y lo agarró por el cuello con su antebrazo. Los dos empezaron a forcejear. El hombre de la gabardina aún tenía la mano en el interior del bolsillo, así que la sacó, sin soltar la cajita de plástico de color negro, que Gael entendió que era el control remoto.

—¡Suéltame, gilipollas! —gritó Eduardo—. ¿Es que te has vuelto loco? —Gael entendió que Eduardo sabía quién era aquel que para él era un completo desconocido.

—¡No le harás daño! —exclamó el chico de pelo largo y rizado, que iba todo mojado y hablaba entrecortado, como si llevara horas corriendo sin descanso bajo la lluvia.

—¡Parad! —gritó Gael—. ¡Parad de una puta vez! —Los apuntaba con la pistola, que había vuelto a su postura eficaz. Era evidente que el chico desconocido estaba intentando ayudar a su hija, pero si Eduardo pulsaba el botón de manera accidental durante el forcejeo, Alea se estrellaría contra la dura acera.

Ninguno de los dos hizo caso a las palabras de Gael ni al hecho de que los estuviese apuntando con un arma de fuego. Y, tras unos segundos que a Gael le parecieron eones de tiempo, sin pensarlo ni un instante más, disparó.

La bala salió despedida por la parte distal del cañón acompañada de una pequeña columna de humo. Cruzó el aire a tal velocidad que las gotas de lluvia apenas la rozaron. El impactó rompió la piel del cuello de Eduardo, justo por encima de la unión de la clavícula con el esternón. Debido a la temperatura de la bala, la piel se cauterizó al momento. La trayectoria fue recta y atravesó músculo y tendón. Dañó el esófago y una de las cuerdas vocales. Una bocanada de sangre le subió hacia la boca y la expulsó como un vómito en un escopetazo. Salió por detrás, astillando el omoplato y, aunque con menos velocidad, volvió a salir al exterior, siguió su recorrido alcanzó el hombro de Jona.

La bala, que había perdido mucha fuerza, atravesó la piel, los tendones, y el cartílago del hombro del chico, pero la inercia cedió y no pudo traspasar el hueso, así que la bala se quedó alojada en la cabeza del húmero.

Eduardo cayó al suelo agitándose sobre un gran charco de sangre. Jona tras el impacto cayó hacia atrás, pero se levantó con rapidez, entre gritos de dolor, y salió corriendo hacia una de las calles. Desapareció tan rápido como apareció.

El control remoto cayó al suelo, a más de un metro de Eduardo, después de que este lo soltara para llevarse la mano a la garganta. Gael vio cómo el aparato rebotaba un par de veces sobre el suelo, antes de yacer inmóvil. Se acercó a Eduardo y le puso un pie sobre el pecho. Miro en dirección a Alea y vio que nada pasaba, no hubo ningún cambio. Al fin, respiró tranquilo.

Eduardo balbuceaba desde el suelo. Su mano derecha intentaba taponar el sangrante agujero de su cuello, mientras con su mano izquierda le hacía gestos para que se acercara.

Gael se acercó al que había sido su compañero y este le habló. Dijo dos palabras y después se quedó inconsciente, era la segunda vez de esa noche, pero esta vez parecía mucho más grave. Aunque le había costado mucho hablar, a Gael le pareció escuchar esas dos palabras. Las escuchó, pero no las entendió.

Gael dejó el cuerpo inerte de Eduardo sobre la acera, sin saber si estaba vivo o no, y cogió el control remoto. Le pareció familiar, pero no le prestó mucha atención, porque lo guardó en su bolsillo con cuidado y en seguida salió corriendo buscando una entrada que le diera acceso al templo.

Tras dar varios paseos, al final encontró una puerta formada por rejas metálicas, que estaba abierta tras ser aparentemente forzada. Era muy probable que desde allí hubiesen subido a Alea.

Subió varios tramos de escaleras y encontró una plataforma de andamios, que estaban usando unos obreros para los interminables trabajos de restauración y finalización del edificio, y desde allí pudo llegar a Alea, que estaba inmóvil y sin producir ningún sonido.

—Alea —dijo Gael con la voz más suave y tranquilizadora que podía usar en aquel momento, aunque tenía un nudo en el estómago.

—¡Papá! —gritó la chica, que empezó a moverse y a llorar en cuanto escuchó la voz de su padre.

Gael se acercó a su hija con la intención de soltarla y descubrió que, aunque desde abajo no se apreciaba, si Eduardo la hubiese soltado jamás hubiese caído al vacío, sino que hubiese caída sobre la plataforma de andamios que usaban los obreros.

Tocó el metal y se percató que no era metal, era blando y le pintó la mano de color gris plateado. Solo eran piezas de corcho que habían sido pintadas con espray. Los partió con las manos y los tiró al suelo. Vio que lo que aguantaba a Alea contra la pared de piedra eran un par de gruesas cuerdas.

Cuando los pies de Alea tocaron el suelo la besó, la abrazó, la tocó, la volvió a besar, le dijo que la quería y le pidió perdón por haberle dejado sola y no haber estado más por ella. La chica solo lloraba.

Sacó el aparato de control remoto del bolsillo y, al inspeccionarlo con más detenimiento, recordó dónde lo había visto antes: en las llaves de Eduardo. Era su mando para la puerta del parking.

En pocos segundos el lugar se llenó de sirenas y las luces rojas y azules pintaban de color la fachada de la Sagrada Familia, dándole un tono aún más surrealista. El cuerpo de policía ya estaba de camino, pero las llamadas de los vecinos al oír el disparo les había hecho darse más prisa.

Una ambulancia atendió a Alea, que solo había hablado con monosílabos hasta el momento debido al estado de shock. Todos los policías estudiaban la escena, no sin antes felicitar a Gael por su gran trabajo. El comisario Ruano fue el primero que le felicitó, le pidió mil perdones por no haber descubierto antes los tejemanejes del inspector Arjona, y le dijo que en alguna ocasión había sospechado de él, aunque Gael pensó que mentía.

El más efusivo a la hora de felicitarlo fue el subinspector Guzmán, que le dio un fuerte abrazo.

El Doctor Gispert solo le dio unas palmaditas en la espalda y le pidió el control remoto para el estudio forense, aunque lo guardaría para su colección particular, al igual que había guardado unos caramelos unas horas antes procedentes del suelo de la casa de la gitana.

CAPÍTULO: 21 EL COFRE

Mari Luz estaba algo más contenta de lo habitual en ella. Bueno, al menos no estaba todo el rato llorando y con constantes pensamiento negativos en su mente, y eso ya era mucho.

Era viernes por la noche, y Eduardo la había llamado a media tarde para decirle que hiciera las maletas, que mañana por la mañana se irían a su casa en El Vendrell, en la provincia de Tarragona. Tenían allí un terreno con una pequeña casa desde hacía años, pero en los últimos meses apenas habían ido. Solían ir cuando hacía mejor tiempo.

A Mari Luz le agradó la noticia. El piso de Barcelona la agobiaba, a veces pensaba que las paredes se le caían encima.

Empezó a preparar las cosas. Dejó sobre la cama la ropa de Eduardo. Vio que suya apenas tenía ropa, así que antes tuvo que poner una lavadora, cosa que no hacía desde hacía semanas.

Preparó ropa para tres días. De su marido puso calcetines, calzoncillos, tres camisas y dos pantalones. Nada de jerseys ni de chaquetas, él no se quitaba la gabardina ni estando de vacaciones.

También preparó los enseres de aseo. Recordó que no se había duchado en días, y pensó que debería darse una ducha por la mañana, antes de salir hacia el terreno.

Ya casi todo estaba preparado, solo faltaba su ropa, que estaba dando vueltas en la lavadora. Fue a echar mano a la maleta, pero no la encontraba por ninguna parte. Ni en el armario, ni en su habitación, ni en la galería, ni en la habitación vacía que usaban de trastero.

Recordó haber visto en algún momento a Eduardo con la maleta, y creyó haberle visto guardándola en la guardilla. A su marido le gustaba llamarlo la guardilla, pero en realidad solo era un espacio formado por un techo falso a lo largo del pasillo.

En otro momento hubiese esperado a que él regresara, pero estaba tan animada con la idea del fin de semana fuera que se decidió a ir a buscar una silla y cogerla ella misma.

Agarró el pesado mueble de madera con sus manos, cansadas por el desuso, y buscó por el pasillo hasta que encontró las líneas en el techo que indicaban que allí estaba la trampilla. Se subió en la silla y quitó la lámina. Primero la empujó hacia arriba y luego la torció para poder bajarla. Bajó y dejó la madera apoyada sobre la puerta del baño.

Volvió a subir a la silla y asomó la cabeza por el cuadrado agujero que había quedado en el techo. Lo primero que vio fue la gran maleta marrón con el asa mirando hacia ella. La agarró y tiró de ella con poca fuerza, pensando que estaba vacía, pero casi ni la movió. Volvió a dar un segundo tirón, esta vez con más fuerza, y la arrastró hacia ella. <<¿Qué habría metido allí Eduardo>>, pensó.

Cuando intentó bajarla vio que pesaba demasiado y, para no caerse, dejó que la maleta cayera y golpeara contra el suelo. Aún así perdió el equilibrio y cayó sobre la maleta.

Le dio un ataque de risa y se quedó unos instantes sin respiración sobre la maleta. La boca y la mandíbula le dolían, también estaban en desuso. No recordaba la última vez que había reído, ¿hacía semanas?, ¿meses?, ¿años?

Se llevó la maleta a la habitación. Apartó parte de la ropa, amontonándola en un extremo de la cama, y puso la maleta encima. La abrió y le sorprendió mucho lo que vio.

Dentro de la maleta estaba el cofre. Aquel cofre. Un objeto que había odiado desde hacía años.

Cuando Eduardo y ella eran novios fueron una tarde a pasear por el centro. En la avenida Portal de l’Àngel habían puesto un montón de puestos de venta. En la mayoría se vendían objetos artesanales: relojes, pañuelos de seda, marcos para fotografías, juguetes, joyeros, ropa... Y en uno de esos puestos solo vendían cofres, pero eran de lo más atípico.

Eduardo se enamoró de aquella pequeña caja. Era de madera, pero pintado en tonos morados y púrpuras en su totalidad. La madera estaba tallada de forma que dibujaba un bosque con hadas y duendes.

Era muy caro para la época, casi diez mil pesetas. Ella no tenía trabajo y él tenía un sueldo muy bajo, estaba empezando de becario en una de las comisarías de las afueras. Aún así, Eduardo compró el cofre y, cuando se casaron y compraron el piso, lo puso en la habitación que ahora usaban de trastero. <<A nuestros hijos les va a encantar>>, solía decir.

Era otra época, una época lejana en la que Mari Luz era feliz, una época en la que tenía ganas de vivir. Luego llegaron los malos momentos. Luego vinieron los abortos, nueve en cinco o seis años. No solo le costaba quedarse embarazada, sino que además el embarazo más duradero no llegó a cuatro meses.

Desde el segundo o el tercer aborto Mari Luz hizo que Eduardo escondiese aquel maldito cofre y, exceptuando algún visionado accidental, no lo había vuelto a ver desde entonces.

Aunque las lágrimas corrían por sus mejillas, se acercó al cofre. Ya había llorado demasiado, ya estaba harta de llorar. Lo tocó, y lo abrió. Ya sabía lo que había en el interior: una colección de cuentos que Eduardo había comprado pocos meses después de comprar el cofre. Eran unos tomos finos que daban cada domingo con un periódico. Eduardo los compró todos durante cuatro meses.

Mari Luz recordaba a la perfección que la colección estaba formada por dieciséis cuentos. Sin embargo, allí solo había nueve. Estaban algunos como el de la Cenicienta, La Bella y la Bestia, o Los tres cerditos. Pero echó a faltar algunos de sus favoritos: Pinocho, El Flautista de Hamelin, Caperucita Roja o Blancanieves y los siete enanitos, entre otros.

El sonido del teléfono fijo la hizo dar un respingo. Estaba en la mesita de noche y, como no solía permanecer mucho tiempo en el dormitorio, la asustó.

Se presentó como el comisario Ruano. Mari Luz hacía años que no hablaba con el jefe de su esposo y le contestó que no estaba. Pero el comisario tenía mucho que contarle.

Al principio le costó creer que Eduardo hubiese matado a nadie, pero cuando Ruano empezó a contarle lo de los cuentos, le cuadró con lo que acababa de ver en el cofre.

Nada más hablar con ella sabía que no tenía nada que ver con los asesinatos, Eduardo hacía años que no hablaba de trabajo en casa, así que ni siquiera conocía los datos.

Cuando le dijeron que había habido dos asesinatos en la provincia de Tarragona, Mari Luz comentó que ese mismo fin de semana pensaban ir a su casa de El Vendrell. Nadie en la comisaría, ni Guzmán que pasaba muchas horas con él, sabía que el inspector Arjona tenía un segundo domicilio.

En unos días Mari Luz acompañaría al personal de la policía a su casa de campo, donde estos encontraron pruebas enterradas en el jardín de la casa, en concreto catorce tibias, catorce peronés, catorce tobillos y catorce pies.

Pocas semanas después Mari Luz volvió a intentar suicidarse. Esta vez no fue su marido quien acudió en su ayuda, sino que fue el equipo médico de una ambulancia a la que avisaron los vecinos. Sin marido y sin familia nadie podía controlarle, así que un juez autorizó el ingreso de Mari Luz en un centro psiquiátrico. Donde pasaría el resto de su vida.

CAPÍTULO 22: C-32 VUELTA

Gael conducía su todo terreno por la C-32, la misma carretera por la que habían ido hacia la capital catalana, hacía tan solo dos semanas, aunque a Gael le habían parecido meses.

Durante el camino de ida había hecho un tiempo horrible, exceptuando el momento en el que se quedó mirando un arcoíris durante unos segundos, casi no dejó de llover en todo el trayecto.

La vuelta estaba siendo distinta: hacía un tiempo de fábula, el Sol brillaba con generosidad e incluso la temperatura ambiental era agradable para ser finales de Febrero.

Entró en un túnel precedido por una señal de restricción de velocidad que no le permitía conducir a más de noventa kilómetros por hora. Gael sacó la quinta marcha para poner la cuarta. Era muy estricto a la hora de conducir, eso era algo que jamás iba a cambiar en él.

Durante los días posteriores al hecho ocurrido en La Sagrada Familia, Alea y Gael hablaron mucho, exceptuando las horas siguientes al suceso. Pero casi no dijeron nada de lo que había pasado. Daban paseos por la ciudad, conversando de música, de películas y de mil cosas más, pero no de lo que había pasado.

Gael le contó a su hija cómo había acabado todo. Siguieron el rastro de Jona a través de callejones del centro y lo encontraron en su casa, a punto de desangrarse, y acurrucado junto al cuerpo muerto de su hermano. Jona fue llevado a un hospital y, tras ser estabilizado hemodinámicamente, fue a prisión, acusado de complicidad en intento de homicidio.

Tras la insistencia de Gael, le hicieron la autopsia a Richi, el hermano de Jona, encontrando restos de tetrodotoxina en su cuerpo. Otro cargo más a sumar a la larga lista de delitos cometidos por Eduardo Arjona. Una serie de infracciones que, con casi total seguridad, quedarían impunes. Cuando los servicios sanitarios que acudieron al lugar de los hechos atendieron a Eduardo, al que todos daban por muerto, se percataron de que aún seguía vivo. Fue trasladado con rapidez al Hospital Clínico de Barcelona. Pudieron salvarle la vida, pero las heridas eran tan graves y había perdido tanta sangre que quedó inmerso en un coma del que no despertó.

El cuerpo de Eduardo, con vida pero sin capacidad alguna para poder moverse, fue trasladado a la unidad de comatosos de un hospital de las afueras. Los médicos se encargaron de alojarle en una cama que para ellos tenía mucho significado. Quedó postrado en la cama que antes había pertenecido a Fernando Marín. Un hombre que una noche desapareció de su cama y apareció en el salón de una casa del centro clavado a una peana, aquel al que los policías habían apodado como el Enanito Dormilón.

Gael pudo hablar con el médico que llevaba a Eduardo, una de las muchas facilidades de ser policía, y más él, que había salido en portada en todos los periódicos del país. El médico le aseguró que era casi imposible que, con ese tipo de lesiones, Eduardo despertara del coma. Le preguntó qué posibilidades había de que despertara, la respuesta fue: menos de un uno por ciento.

Aunque había cosas que no le había contado, cosas como la aparición de ciertas partes de extremidades inferiores en cierto jardín. Por suerte él no tuvo que ir a la casa de los Arjona de El Vendrell. No hubiese sabido cómo reaccionaría al ver a la devastada mujer de Eduardo.

Ahora había dejado todo eso atrás. Viajaba con su hija de nuevo a casa, donde le esperaban amigos, familiares, compañeros de trabajo que le harían la pelota casi hasta su jubilación y, con total probabilidad, un jugoso ascenso.

Su hija sonreía mirando los asientos traseros. Una guitarra iba hacia Barcelona en esos asientos, pero eran dos las que volvían. Junto a su funda repleta de pegatinas había otra nueva, y dentro de esta la guitarra tan deseada por Alea, el instrumento decorado al estilo Steampunk. Cuando revisaron el móvil de la chica en busca de pruebas contra Jona vio la foto que le había hecho a la guitarra. A Gael le había parecido lo más feo que había visto en su vida, pero sabía que a ella le había encantado, así que le adelantó el regalo de Reyes.

La chica giró su cara, mirando ahora a su padre sin dejar de sonreír, y dijo algo que Gael no se esperaba para nada.

—¿Crees que me habría matado?

—¿Cómo? —Hacía tanto que no habían hablado del tema que el hombre se sorprendió con la pregunta?

—Eduardo, tu compañero, ¿crees que me hubiese matado si lo hubiese necesitado?

—Pues si quieres que te diga la verdad... creo que no lo hubiese hecho. —Gael no intentaba tener tacto, estaba siendo sincero.

—¿Por qué?

—Todo era un montaje. —Se intentó explicar Gael—. El metal que en un principio te iba a dejar caer era corcho. Y si hubiese querido matarte solo hubiese tenido que meter más dosis de veneno en las latas de Coca cola, y hubieses muerto en el acto.

—Y entonces, ¿por qué nos hizo esto?

—Le he dado muchas vueltas, e incluso he hablado con psicólogos y compañeros de la policía, y creo que nunca sabremos qué era lo que buscaba Eduardo con sus acciones.

—Cuando estaba en la ambulancia, que no podía hablar. —Alea se refería al estado de shock que sufrió las horas siguientes a su rescate—. Oí que un policía decía que antes de que cayera en coma había hablado contigo, que te había dicho unas palabras.

—Solo fueron dos palabras —confesó Gael—, y les he dado tantas vueltas a esas palabras como a lo que le movía para asesinar.

—Papá. —Alea no esperaba tener que preguntarlo pero, tras esperar unos instantes, y viendo que su padre no le confesaba lo que el asesino le había dicho, tuvo que volver a preguntarlo—. ¿Qué te dijo?

—Dos palabras —contestó Gael.

—¿Me las vas a decir, o tengo que atarte a una silla y torturarte, como le hiciste a él, para que me lo digas? —Gael reía.

—De nada —contestó el hombre.

—¿De nada qué?

—Esas fueron sus dos últimas palabras: «de nada». —Alea parecía decepcionada.

—Estaba como una puta cabra —dijo al fin la chica.

—Quizás sí estaba loco. O a lo mejor quería entregarse, poner fin a sus crímenes y hacer algo sonado antes de «retirarse». O incluso algo bueno. —Gael había pensado en la locura de Eduardo como una de las posibles explicaciones pero, por más que lo intentaba evitar, no podía dejar de pensar en otra posibilidad: que quisiera abrirle los ojos y enseñarle lo maravilloso que es tener una hija aun habiendo perdido a la mujer que más has querido en toda tu vida.

—Él estaba loco, pero tú tampoco estás muy fino. —Los dos rieron con el comentario de Alea.

Al salir del túnel la apareció una nueva señal de restricción de velocidad, esta indicaba que el límite máximo dejaba de ser de noventa y volvía a ser de ciento veinte. Gael aumentó de marcha y volvió a meter la quinta. Dejó la mano muerta sobre el cambio de marchas y antes de que se diera cuenta Alea había puesto su mano izquierda sobre la derecha de Gael. A él le encantó el gesto de su hija, hacía meses que no le acariciaba de forma espontánea, puede que desde que muriera Alba, y ahora volvía a hacerlo. Era su padre.

En la radio sonaban los últimos acordes de <<Highway star>> de Deep Puple y, como si fuese una broma pesada, empezaron a sonar los primeros acordes de <<Stairway to heaven>>. Alea había puesto el USB en la radio y después activó el botón de «random», con lo que las canciones se elegían de forma aleatoria,

La chica despegó su mano de la de su padre para cambiar de canción, pero él se la cogió antes de que pudiera tocar nada.

—Si tú la quieres escuchar, yo también quiero. —La chica asintió con la cabeza y puso la mano sobre su regazo aunque, antes de que Robert Plant empezara a cantar la primera estrofa, la mano de Alea volvía a estar sobre la de su padre. Era su padre, pero también era su salvador.

Escucharon la canción entera. Y Gael lo hizo sin llorar, por primera vez desde hacía más de un año.

Cuando ya estaban cerca de Tarragona, negros nubarrones sombrearon un poco la luz del día. A lo lejos un nuevo arcoíris volvió a aflorar sobre una imagen bucólica cercana a la carretera. Esta vez Gael no apartó la vista, como hizo yendo de camino a la ciudad condal. Esta vez puso el intermitente con antelación, se apartó a un pequeño solar de tierra, y salió del coche con su hija, pasándole un brazo sobre los hombros, para admirar la imagen. Justo como le hubiese gustado a Alba.