Tragedia dell’Arte: La Esposa de Pierrot

Emma C. Black R.

No hay nada más difícil que contar tu historia, cuando en verdad no es tu historia, sino la de nadie en particular.

Annette Chastain, una joven parisina cuyas memorias familiares harían alzar una ceja, por tantas vueltas  que da el destino;  termina enmarañada en el teatro de la vida que le había contratado para actuar con un papel que pretende arrebatarle su identidad.  Su nuevo papel implica ser la compañera del director del teatro, Jean-Louis Deberau, quien es además el intérprete del enloquecido Pierrot. Entre las sucias paredes que resguardan el escenario postrado ante el Gran Canal de Venecia de los años 30, ya ningún personaje es el mismo; ninguno porta las mismas mascaras graciosas. Donde la traición, desamor y muerte manchan el blanco traje del antes inocente criado, Annette pretenderá ser la heroína que escape de la tragedia que es tan bien contada desde las historias de antaño: el amor que se vuelve locura.

Basado en el teatro conocido como la Commedia dell’Arte.

Título: Tragedia dell’Arte: La Esposa de Pierrot. Texto © 2016 Emma C. Black  Ilustración de portada © K. J. Pargeter Images.                                1ª edición: Cuento corto.                                                                                 Todos los derechos reservados.

Corres y corres. ¿Es aquella respuesta tan instintiva y actuada a la vez lo que nos hace recordar lo débiles que somos ante nuestras emociones? En parte, yo lo tuve que olvidar hace demasiado tiempo. Cuando tienes que correr sin saber si alejarte o acercarte, te percatas de que no puedes escapar de tu propia absurda existencia; de deseos que hacen perderse en los pasos a seguir para ser el héroe de tu diminuta historia, tan insignificante que la inmortalidad del tiempo lo desechará. Serás difuminado en la eternidad de una realidad graciosa, quedando relegado como un personaje tan pasajero como la compostura de las páginas de un libro.

Si corres, ¿podrás contraponerte al transcurrir del tiempo y así realizar una interpretación perfecta?

Y vaya, ¿qué te cuento? Para hablar debo de escribir, aunque se te haga extrañísimo, ¡soy un mimo después de todo! No es propio de mi personaje usar el arte de las palabras, pues me he apropiado del lenguaje de los gestos y posturas. Mas te narro esta curiosa obra, en donde estoy un escalón más alto que tú, siendo aquello que no puedes retratar más que como metáfora, más que como idealización. Soy real, tal como aquella representación artística de la historia humana; poso junto a la caracterización de los grandes actuantes del porvenir, como el bufón quien simboliza  el cero y absurdo del héroe que trasciende al imaginario de los hechos y aconteceres memorables.

Soy un personaje de una obra coloquial de antaño; sin embargo, de igual manera, soy una humana tal como tú, la audiencia. Los personajes ameritan ser interpretados por hombres de carne y hueso que a su tiempo se pudrirá; de lo finito se inmortalizan las grandes tramas… ¿Acaso no sabes a qué obra pertenezco?

No, ¿y ello en qué nos concierne? Lo cierto es que no aparecí en esa obra, mejor dicho, nací en esa obra. Conviene más bien preguntarse si este guion es el de una comedia o una tragedia. ¿Qué crees? A veces el drama es del disfrute humorístico de los espectadores, otra veces, un final sangriento y adosado en llantos es del deleite de quienes pretenden olvidar lo mundano de los viejos idilios.

Para darle sentido a este inverosímil monologo, ¿Por qué no te relato esta  pequeña obra que es una adaptación de la pieza original?

«¡Lune! ¡Lune! ¿¡Dónde se ha metido esta niña!?», llamó desesperadamente para sus adentros una hermosa mujer de perfil melancólico y mirada ensombrecida. Ella iba caminando de aquí a allá con una cadencia desarmonizada. Los zapatos de suela alta resonaban en la baldosa de mármol, cuya melodía pendenciera era acompañada por el murmurar de palabras incoherentes que proferiría una madre angustiada.

La joven dama, no mayor de veinticinco primaveras, se precipitaba a correr a través de unos pasillos de acabados cremosos y blancos que se confundían con el platinado color de la luna en la noche oscura; pero, ¿cómo era esto posible? ¿Cómo pueden las paredes de un colosal y extraño recinto, cuyo techo era negro y carente de ventanas o tragaluces, reflejar una luz tan sublime? Oh, por supuesto: ello era obra de los caprichos de su amo. En un mundo donde aquel ser era el dueño de ese teatro y cada escenografía; donde sus palabras carentes de humanidad eran la voluntad de sus súbditos. Había adquirido el derecho de autoridad sobre aquellos pobres y tristes personajes, haciéndose de la obediencia sobre el triángulo de los satíricos del poder por medio de la manipulación. Al hacer alarde de sus destrezas en el dialogo y discurso, logró ostentar el cuarto poder, el “político”, y tornar aquello una suerte de cuadro. Se vistió del maestre despótico que movería con diversión los hilos de aquel cuento del imaginario.

Mas aquel impío maestre, quien se restregaba en las memorias de los sollozos y canticos mortuorios de su amada Corvina Rosso atravesada y unida por una lanza al vicioso cuerpo de Arlequín, pretendió incluso hacer enloquecer a Eros adueñándose del papel de los innamorati. Si el amor le había traicionado por la búsqueda de desvelos más aventureros, no solo asesinaría al inocente Ágape; se regocijaría en ensuciar lo hermoso de los enamoramientos. Con su obra maestra, pensaba retratar sacrílegamente las pasiones que a tantos mortales hacia suspirar.

Que ocurrencia, quizás desposar aquella señorita había sido lo más esplendido, demostrando como él tenía autoridad sobre los sentimientos banales. Paolo Cinelli le había aconsejado bien. 

Continuando con las travesías de la joven madre, la misma habría llegado a un gran portón de cristal sostenido por marcos de cerámica con diseños renacentistas y románticos, a través del cual se podía apreciar un fantástico paisaje de cielo opaco y que desprendía un olor a otoño; el paisaje era acompañado por una terraza de piedra tallada con complejos bosquejos en donde se recostaba un piano blanco de cola, cuya elegancia era acentuada por la pradera de flores azulinas de distintos matices que se alzaban hasta el horizonte al costado del mirador.

La luna con su soberbia silueta que se perdía en la inmensidad de un cielo cobrizo y grisáceo, contrastaba con la ilustración dentro de los muros de aquella estructura. Desde sus afueras, la espectacular morada pareciera estar cubierta por una capa del tono de la avellana sobre la porcelana, curioso ¿no es verdad? Pero la joven se mostraba inmutable ante la belleza pintada, ¿será que algo oculta? Que no te quepa la menor duda, pues ella hace tiempo que lo notó. Detrás de cada boceto grabado sobre la piedra, hay una pared de espejo que refleja los cuerpos mutilados que yacen sobre la alfombra de pétalos de bilis; ¡cuidado! Puede que sea el ojo de un rostro maquillado grotescamente. La luna tan platinada antes puede que se tinte de un rojo negro como la linfa de una herida profunda. Y, ¿la preciosa flora? Bien podrían ser piel perfectamente tallada para asemejar hojas incrustadas en un suelo con tendones por raíces. Escatológico; pero tan artístico como las manchas sobre el papel de un amante que escribe una poesía de suicidio…u homicidio.

Sin embargo, esta mórbida escenografía detrás del telón le resultaba indiferente a esta dama, pues su rostro se contorneó en alivio al ver a su pequeña sentada sobre el piano; se acercó rápidamente a su querida hija, haciendo mecer levemente los pliegues de su vestido de encaje a la cintura de color blanco con detalles en rojo cereza. La abrazó con todas sus fuerzas y empezó a derramar lágrimas, primero algunas esporádicas, hasta luego convertirse en un riachuelo que trazaba sus mejillas. Y entre sollozos, pensó para sí:

«Lo siento, perdóname mi vida; pero no he sido capaz de escapar, de liberarte de este suplicio». Pretendió bajar la voz de sus pensamientos, susurrando en sus adentros, como si temiera que alguien pudiera escuchar sus deseos ocultos: «Encontraremos la forma, la esperanza no se ha ido de nuestras manos, todavía».

Todavía.

Pero, ¿podría una mujer que fue entregada cual huérfano a ese desquiciado circo, soñar con la libertad de tener una vida normal y cuerda? ¿Podría volver a vivir como una humana, que vivirá lo que tenga que vivir y no ser un mero receptáculo de aquella acallada existencia? Su identidad poco a poco se iba desvaneciendo, quedando tan solo aquel personaje sin cuerpo que solo un mortal podía interpretar. Su persona ya no le pertenecía; ahora tenía puesta una máscara que fue cocida por encima de su rostro. Era tal como los actores cuyas personalidades se mesclaban con los de su personaje. Por tanto, ¿sería verosímil llegar a pensar que algún día ella sería la misma jovencilla parisina de los años 30’s?   

Palpó aquel tramo de su cuello que hace años había sido destrozado a manos de «“su esposo”». Sus cuerdas vocales que antes le permitieron canturrear dulces baladas se perdió en un gemido sordo. Desde entonces, ha dependido de sus expresivos gestos y movimiento para relatar lo triste de su vida. ¿Acaso ser eternamente triste era lo que le pedía su otra personalidad? Triste y herida por la inclemente voluntad de ese enamorado enloquecido por el desamor, Pierre Leblanc. Al parecer, el torpe y desanimado payaso había sido convidado por la propia luna, quien reflejaba su semblante de rencor y locura, para asesinar a aquellos compañeros suyos; para que su corazón marchito fuese recompensado con la sangre de aquellos quienes lo habían pisoteado como a un perro vagabundo. Sus blancas ropas se mancharon en granate y su rostro de penumbras y hollín.

… Quizás era cierto, su otro yo le quería mostrar el fin de la obra, el acto final. Ella lo quería cambiar, atreverse a desobedecer las órdenes del maestro y robarse el guion. Poco le importaba bailar indefinidamente en el espectáculo del suplicio, siendo la muñeca quebrada de él, de Pierre; ser su juguete o perecer como mortal por la crueldad de su castigo. A pesar de todo ella, yo, nosotras, lo amábamos. Si culminaba con su obra trágica, se perdería aún más en sus pecados.

Si escapar era la forma de trascender como una heroína megalómana que volviera a retar al director, lo haría. Aunque quisiéramos escapar por distintos motivos… ¡No! Ella es yo, y ese papel lo realizará tal como corresponde.

Pero la cuestión es, esta joven mujer tocada por el deseo retorcido, ¿evitará caer en la tragedia reescrita por sus manos?

Desde aquel día, ese día que le hacía sollozar por hacerle recordar lo misérrimo de su vida; en verdad le hacía recordar lo lamentable de los actos de los otros. Y no, no me refiero al asesinato de Arle Zinnio y Corvina Rosso. Muy bien, te contaré esos eventos para que comprendas mejor este capítulo:

Esta misma joven, pero de aspecto más tierno, parecía estar hablando reservadamente con un hombre mayor. Bien se podía notar en ella un nerviosismo que pretendía esconder. Sus manos templaban ligeramente mientras su garganta hacia una deglución forzada. Miraba en distintas direcciones con giros bruscos. Por su parte, el señor de prendas ostentosas y barriga rechoncha sutilmente se limpió una gota de sudor, la cual buscaba descender por sus parpados bien abiertos y pómulos bastante sonrojados. Mientras conversaban, veían pasar las pocas góndolas que andaban a tales horas por aquella calle, una muy conocida por sus cafés y comercios ante el Gran Canal, en la sestriere de San Marco. La joven tenía sus dedos enguantados entrelazados en el mango de una taza de café a medio beber y el hombre de panza prominente fumaba un cigarrillo que hacia arder la garganta de ella, quien estaba sentada a su lado.

El sonido de la brisa silbante agitaba inclementemente sus cabellos, hostigándola por momentos. El sonido de cada paso que se acercaba más a ella le hacía palpitar al compás de la marsellesa. Sus labios estaban enrojecidos de la presión que ejercía al esbozar una falsa mueca de contento. Sus ojos le escocían por el impulso de echarse s llorar.

Una bicicleta y el tintineo la hicieron sacudirse incómodamente en su asiento. El hombre tosió por lo repentino de algún gesto percibido. El silencio por unos instantes hizo acto de su presencia. Cuando se permitió considerar que su comportamiento era absurdo e impropio de una dama de  buena educación, sintió una mano que sin más se posó en su hombro derecho. Ahogó un grito y resistió el latigazo a su columna; giraría para encarar lo que su destino le había designado.

—Disculpe mi señora, ¿tendría algo para darme? —dijo un niño desgarbado, de ojos hundidos y prendas sucias. Su mirada suplicante acalló el pánico de la joven, permitiéndole respirar con calma antes de entregarle una lira. Pocos segundos después de que la mirada del niño se iluminara, la misma se tornó de miedo al escuchar algunos hombres llamándolo despectivamente. El menor salió despavorido del lugar antes de poder agradecer a nuestra protagonista.

—Desde la Gran Depresión, muchas personas han perdido sus hogares y la vida que solían conocer. La miseria y la hambruna son el pan de cada día. Lo que has hecho ha sido muy considerado, Annette; sin embargo, solo le proveíste de un gramo de esperanza que no llenará su estómago por más de un par de días —profirió con acento toscano el acompañante de la joven llamada Annette. Ella, antes de contestar con unas señas, le dio un sorbo a su taza de café; el mismo ya estaba frio, insípido.

Y recordó porqué había dejado enfriar aquella exquisita taza de café cuando sus ojos se posaron en un sujeto de cabellos pelirrojos y sonrisa demencial. El hombre mayor que estaba fumando antes a su lado había desaparecido por un callejón de piedra que se perdía entre los comercios. Annette, quien tenía muy presente que este momento llegaría, sacó de entre su bolso un revolver y apuntó a la frente del sujeto de cabellera cobriza; poco le interesaba la reacción de los transeúntes ante el suceso, después de todo, no la estaban viendo a ella.

Annette apretó sin rechistar el gatillo. No obstante, aun cuando la bala encontró su destino en la frente del sujeto, este ni siquiera respingó. De su frente descendía una hilera de sangre que le recorría la nariz y culminaba en el mentón; se relamió lascivamente el líquido carmesí, gimiendo obscenamente al degustar su salado sabor.

—La sangre sin duda es sublime, exquisita; más aún cuando es la tuya propia —dijo el hombre con los ojos cerrados por la exaltación. Después de su perturbador comentario, abrió sus parpados y le obsequió a Annette una mirada indescifrable en cuanto a sus intenciones, pero ciertamente escalofriante.

De improvisto, la escena sepia se tornó castaña cuando algunos cuerpos caían al suelo, inertes, con sus entrañas esparcidas por doquier. Mas el resto de transeúntes solo actuaban con indiferencia, de manera errática e incomprensible. La angustia petrificaba a Annette, pues entendía que todos estos sucesos inexplicables ocurrían por el artificio del hombre de cabello cobrizo y corbata desecha; su intento de asesinarlo había fallado pues le era imposible siquiera tocar a un ser como ese. A pesar de que ella y su  acompañante de antes tampoco eran simples humanos, sus emociones y pasiones mortales predominaban en ellos.

Vaya que debiste haberte arrepentido de ser tan humana por aquel entonces, ¿me equivoco, Anne?

En un pestañear, Annette perdió de vista al sujeto, desesperándose por no saber cuál sería su próxima jugada, ¿acabarían de una vez por todas con su existencia sin sentido? Observaba el cielo de un gris apagado, las calles rojizas por la sangre que esparcían con cada paso los transeúntes que eran ciegos ante la horrida escena y a su taza de café que dejó de humear hace rato. No había rastro del desquiciado hombre.

Un aliento gélido le acarició la nuca, luego, una risita amarga resonó con un lamido húmedo contra su oído. Lo erótico del gesto le hizo sudar y tragar con dificultad, más por la repulsión y pavor que por la excitación. Quien había osado propasarse de la cortesía hacia una dama no había sido el hombre de expresión alocada, sino él; venía a impartirle un castigo por haber desobedecido sus órdenes referentes a su lugar, ya que ella se había negado a actuar en el perfecto “suicidio” de Belfiore. No, ella no entendía porque debía participar en esa sórdida historia construido por él, en donde utiliza su cuarto vértice del poder para vengarse de sus anteriores compañeros de miseria y pobreza; aquella mujer, quien en su momento fue la confidente de Corvina Rosso, ¿debía pagar por un idilio que no cometió?

—No depende de ti juzgar cuando un acto de amistad es moral o no, justo o no. Los afectos más anegados siempre son otorgados a un rostro familiar con un pasado común, pero ¿y los otros? No, no son merecedores de esa mano. Así de paradójica es la bondad humana; una moral de animales, después de todo.

La mesa detrás de ella se quebró en un sonido grave, comparado al de los huesos rompiéndose. El viento trajo hasta su nariz el hedor metálico, salado; el olor de la muerte. Ella sabía que él, su marido y el autor intelectual de todos estos horrores, se había ido; por ahora, claro está. Se escuchaba al líquido vital caer en riachuelos hasta el suelo, esbozando una alfombra escarlata que rodeaba los zapatos de brogue de tonalidad clara que calzaba nuestra desdichada protagonista. Ver el cuero carnoso ser tupido por el rojo le produjo tal repulsión que le hizo degustar el amargo sabor de su bilis.

Annette se debatía el girar su cabeza y mirar lo que deducía ser el cuerpo de Belfiore. Al final, su resolución fue la de apoyarse en su doblegado coraje y ver el cuerpo que cayó sobre la mesa, quebrándola por poseer el peso de una persona adulta. Debía encarar la conclusión de este capítulo con dignidad y compostura, no como un actorcillo que dirigirían tiránicamente. Ella podía imponerse como una narradora con voz propia, natural, no meramente ficticia. Belfiore merecía ser tan siquiera observada con respeto por una última vez. Giró sobre sus talones haciendo vibrar levemente las aguas rojizas que formaban el sórdido charco bajo sus pies. Al contemplar la escena entramada frente a ella, por unos instantes sintió como la bilis se escurría de sus labios, impregnando su boca con la amargura nauseabunda y espantosa; se obligó a tragar el insípido fluido y contener el impulso de vomitar.

La silueta femenina que yacía desnuda en una impúdica posición sobre la mesilla, estaba grotescamente desfigurada. Sus ojos comprendían cuencas vacías, del cual nacía una hilera oscura que enmarcaba sus tersos pómulos; la oscuridad y sangre en descomposición eran lo único que quedaba detrás de sus parpados. Su boca quedó en un permanente gesto de dolor que bien pudo deberse a la tortura de sus ojos siendo arrancados… o bien, por la herida mortal en su abdomen que descendía hasta sus labios íntimos. Al parecer, el impacto había hecho desangrar por completo al cuerpo inerte. Anne esta atónita, con sus manos sobre su pecho; pues se le dificultaba respirar por la presión que se cernía sobre su caja, por la inquietud de su palpitar; estaba hiperventilando. Quería tener solo por esos instantes la cobardía de quitar sus ojos de ese cuadro, ya que estaba por perder el pundonor. Mas de un momento a otro, todo quedó en un extrañísimo silencio, ya que su respiración y palpitar ya no se escuchaban; el tic tac de su reloj de bolsillo se detuvo, tal como si el tiempo hubiera muerto en la eternidad de un minúsculo instante. El sujeto con aspecto demencial de ante la observaba con muecas irascibles plasmadas en su rostro; él se encontraba colgado de una ventana en una compostura irregular para la anatomía humana. Él habló:

—Ya ves, ello era lo que le correspondía. Su papel terminó de la manera más teatral y espectacular posible, tal como aquel idilio. Pero no, esto no se debió a la artística dirección de nuestro amo, sino al destino mismo. Ella es la guionista a la final. Tú no puedes hacer nada para cambiar su forma de armar la gran trama de la vida. —Lo calmo y afable de su voz contrastaba con el resentimiento y locura que expresaban sus ojos jade. Bien sabía que los súbditos de su marido no la tenían en alta estima—. Y, dime, ¿estás dispuesta a continuar con el papel que desde hace tanto anhelas cambiar?

—Excelente interrogante, Augusto. Aunque debería preguntarme yo, ¿qué debería hacer con ella? No, mejor dicho, con “ellas”.

La voz de su esposo hizo que su corazón diera saltitos, pero no de contento. ¿Qué estarían tramando? Era quizás lo más razonable pensar que ellos le permitieron hacer sus movimientos porque así ellos lo quisieron. Él probablemente había sabido desde el principio, incluso desde antes de escogerla, quien era ella; que no era una simple humana. Siendo aquella que interpretaría la versión de un personaje tan relacionado con dicha tragedia, sin haber formado parte nunca de ese teatro, debía tener un papel importante dentro de esa historia que él armó. Sin embargo, ella había manifestó con sus acciones y verbo su intención de no acatar sus direcciones, generando un gran descontento y molestia por parte de él y sus allegados con los que manejaba aquel mórbido circo cubierto por la capa de teatro politiquero.

¿Acaso habían decidido que ya no tenía más utilidad? ¿Formaba parte de un borrador que ellos decidieron desechar?

Corrió, tal como lo había hecho tantas veces, huyó de las caras hostiles y sentimientos perturbadores de aquellas “personas” que hace poco se atrevió a intentar comprender. Antes tenía la certeza de que su esposo no la mataría; pero ahora, no podía apoyarse en tal afirmación. Quizás estaba ante su último recorrido por las calles de Venecia; aunque todavía no estaba lista para despedirse, a pesar de todo, de esa ciudad que tanto le había cambiado la vida. Corría con presteza y agilidad, ya que había aprendido lo suficiente del arte circense sobre moverse como acróbata y bailarina prometedora; andar con gracia es cosa de payasos. No obstante, estaba consciente de que su cuerpo humano no poseía la preparación adecuada para sobrepasarlos; no había permitido que su otro yo tuviera el control absoluta sobre su existencia y conciencia, se negaba a quedar como un vestigio de su vida pasada. Abrazaría su lado mortal, aunque ello la condujera a la muerte.

Digno, pero estúpido a la vez.

Anne escuchaba como su taconeo ensordecía los gritos erráticos y los estruendosos pasos de aquellos personajes. Suponía que sus apariencias se habían desdibujado al de abominaciones payaseadas y terroríficas, debido a que aquellas apariencias eran la representación de sus funestas personalidades. Los humanos, los simples transeúntes que disfrutaban de la brisa cálida de los últimos días de verano en Venecia, eran ignorantes a los hilos y acciones ficticias a partir de las cuales eran construidas sus propias realidades; no veían ese mundo irreal que estaba tras telón a su propia narrativa. Anne sentía celos de los mortales, ciegos de los cuerpos mutilados dispersos por las calles de piedra y la neblina grisácea que entristecía el bello paisaje rustico. El pánico y desesperación tentativamente amargaban con sumirla en la miseria y desesperanza más avasalladora. ¿Temía por su vida? Por supuesto, aún quería cumplir su propio sueño de ser artista, de llegar a ser una madre… Él, Pedrolino, había satirizado todos sus deseos; le había permitido cumplirlos de manera retorcida, burlándose de sus joviales anhelos. Tal vez se había equivocado, ¿habría sido otro quien la había llevado a ese mundo?

En última instancia, Anne comenzaba a entenderme, a entendernos. Puede que llegara a comprender que fue en ella misma quien se motivó a actuar en esa obra.

—Qué mal comportamiento Anne. No solo eres irreverente ante mis demandas, sino que además eres demasiado cobarde como para enfrentar las consecuencias de improvisar sin consideración. Has fallado, querida esposa. La historia que has querido sobrescribir se te ha ido de las manos manchadas con tinta —comentó con displicencia y aparente casualidad, algo que contrastaba con el susurro de sus alaridos de inclemencia y brutalidad. Probablemente había aminorado sus pasos, pues los escuchaba distante; ello implicaba que tenía confidencia del transcurso de los hechos. No se apresuraba en dar la fatídica orden o expresar una perfidia a los oídos de los influyentes; disfrutaba del encanto de ver la melancolía y horror ser plasmada en los rostros de sus antagonistas de antaño—. No importa cuánto corras, ¡el paisaje nunca cambia! ¿No ves que por ello no estoy corriendo?

Era cierto, admitió Anne. Estaba atrapada en aquel sector de la sestriere de San Marco; había comenzado a percatarse de que el diseño y el patrón de los cadáveres eran los mismos. Habían estado jugando con ella, siempre jugaban con sus subordinados; eso significaba el poder para él. A como de lugar ella debía escapar de ese mundo en donde ella carecía de cualquier control. No estaba dispuesta a descubrir cuáles eran los planes de él para con ella. Huiría del suplicio que seguramente le deparaba.

Sin embargo, luego de que sus esperanzas recobraran algo de firmeza, sintió como su nuevo horizonte se tambaleaba, hasta finalmente voltearse. La parte superior de su cuerpo había impactado duramente contra el suelo empedrado, al ser sacudida y azotada sin clemencia por una extensión, por lo que le permitió notar su borrosa vista, que le perforaba la pantorrilla derecha. De sus magullados brazos brotaba esa sustancia espesa que tanto ha contemplado desde que amaneció este día; podía palpar las laceraciones ardiendo sobre la piel de su rostro. Sus dientes se apretaron en dolor y tragó con esfuerzo la linfa que sus heridas internas empujaron hasta su paladar. El miedo se precipitaba a ella como las olas mediterráneas, ¿ya le habían atrapado? ¿Tan lamentable era? Su cuadro ideal de la esperanza de  libertad se había derrumbado hasta toparse con el sucio y frio suelo de las calles de San Marcos. Perdió el coraje, su semblante impertérrito fue desmantelado y era más consciente de cada aliento que exhalaba.

Súbitamente, el apéndice que la tenía acida de la pierna se retorció como un gusano, alzándola con acritud. Anne quedó relativamente cerca de aquello que la había aprehendido. El dolor en su extremidad inferior era insoportable, sintiendo como la carne iba siendo desgarrada poco a poco, pues todo su peso se sostenía mediante la misma. A pesar de la atroz sensación, se atrevió a enfocar la vista en aquellos que se habían atrevido a tocar a una dama. Mas con lo que se encontró no fueron su marido ni el sirviente más leal de este; por el contrario, vislumbró a una criatura de múltiples apéndices y cuatro extremidades que actuaban como patas que sostenían un tórax con forma de coraza. La cabeza era semejante a la de un bebe de juguete, con orificios por ojos y una líneas rojizas alzadas por boca. La monstruosidad lucia como un muñeco de porcelana, con sus articulaciones bien definidas. A pesar de lo lustroso de la porcelana, lo que actuaba como un muñeco autómata tenía un aspecto perturbador, más todavía contemplándolo estando boca abajo.

—Que la culpa pese sobre tus huesos —prorrumpió aquel adefesio que la mantenía sujeta. Su voz resonó gutural y áspera, pronunciando cada palabra como si de una amenaza se tratara. Anne no comprendía a qué se refería el horrible muñeco; por mi parte, lo comprendí de inmediato—. Se lo advertí a mi Belfiore. Ya presentía yo que él iría tras de ella. ¿Por qué permitimos esto? ¿¡Por qué lo permitiste tú!?

Por fin lo había entendido Anne. El autómata había sido enviado por Fonte Leoni D’Bisognosi con la intención de, al menos,  importunar a Pierre en recriminación del asesinato de Belfiore. Il Giudice Graziano probablemente le había comunicado de lo sucedido al comerciante. A pesar de lo idiota de la decisión, el dolor por la presunta muerte de su hija le afligió tanto que entorpeció su buen juicio; ella no podía más que compadecerse del dolido hombre. Aun si hace algunos minutos temía por su existencia y felicidad, pensar en todo ello que agobia a los demás personajes de esta trágica obra, le hacían cuestionar si es merecedora de la salvación. Lo cierto es que aquello que interpretaba era ciertamente tan pecaminoso y viciado como las actuaciones de su esposo. Su amor gracioso degenerado en lujuria por venganza la había manchado a ella también. Los vacíos ojos del muñeco le parecían llorosos y melancólicos; ya no le ocasionaban la repulsión y pánico de antes.

¿Le debería conceder ser aniquilada por la maquina frente a ella? Si con ello podía contrariar, a ofender a Pierre, le consideraría lo más cauto. Su muerte seria honrada y significativa; no defraudaría a los justos ni altaneros.  

—Oh, no, no, no. ¿Quién te crees para castigar a alguien? Asumir la autoridad y posición no correspondida tiene sus consecuencias. Tú ya no eres más que un peón por tus propias faltas, ¿qué acaso no lo recuerdas? ¡Patético!

Antes de que sus huesos se quebraran como el bosquejo de una estatua y su piel sangrara como el lienzo pintado con un abigarrado de tonos siendo rasgado, el juguete bramó con apremio y anticipación: el sirviente de Pierre, llamado Augusto, había hablado. El mismísimo Pierre estaba apoyado con facción inexpresiva contra un soporte de madera de una casa al costado del juguete; él permanecía detrás de Augusto. Augusto, en cambio, mantenía el mismo gesto burlesco y desquiciado, aparentemente le divertía enormemente la situación. El adefesio con careta de bebé los observaba con vehemencia, como si los estuviera estudiando.

Augusto, sin mediar más palabras, se impulsó con un giro en reversa hacia arriba en dirección al lomo del autómata. Mientras se encontraba girando en espiral por el aire, con movimientos diestros comenzó a lanzar bombas hacia el muñeco de tamaño descomunal. Con el fin de impedir daño alguno, el adefesio estrelló sus apéndices libres contra las bombas. No obstante, en vez presentarse pequeñas explosiones, una gran cortina de humo blanco se propagó por los alrededores. El panorama estaba tupido, reduciendo la visibilidad en el lugar, pues la espesa cortina se confundía con el cielo grisáceo. Por un momento creyó haber caído en un sueño de algodón, descendiendo por interminables nubes mullidas; había dejado de experimentar ese punzante dolor y sentía todo lo que sucedió y sucedía tan lejano como un mal sueño de invierno.

Sin preverlo, el apéndice que la mantenía suspendida sobre el suelo la liberó arrojándola a una considerable distancia. Su cuerpo nuevamente seria acariciado  las piedras, siendo recibida con su modesto desabrimiento; despertó de su infantil ensoñación con un golpe de la realidad. Antes de que su cara fuera destrozada, utilizó su pie izquierdo para apoyarse y transmitir la fuerza; a pesar de ello, su cansancio no le permitió apoyarse adecuadamente, terminando por lesionarse esa pierna también. Ahora no podía más que arrastrarse como una infeliz lombriz.

Había despertado, ya estaba consciente de que aún estaba en ese cruento mundo, en donde las heridas duelen y los insultos te agobian. Aún tenía que escapar de ese horror hecho teatro. No había recorrido ni la décima parte de su trayecto y ya sentía el agotamiento; ¿lo lograría? No se rendiría, debía intentar hasta su último aliento. Comenzó a arrastrarse usando la poca fuerza que contenían sus magullados brazos. Uno tras otro; se movía escasamente, pero se movía al fin. Si bien apenas se podía vislumbrar algo desde las alturas, desde el suelo podía apreciar las bases y parcialmente las puertas y ventanas de algunas casas. No tenía rumbo ni destino, solo sabía que lo más pertinente seria encontrar un establecimiento donde ocultarse; necesitaba tiempo para recuperarse antes de dar marcha hacia alguna salida o, incluso, ser capaz de enfrentarse a ellos.

Continuó con su humillante andanza hasta encontrar a la vuelta de una esquina un largo callejón entre algunos comercios despintados. Casi desvaneciéndose, llegó a una ventana al lado de una escalerilla a mitad del callejón; apoyándose con cuidado primero en sus rodillas luego de subir algunos peldaños de la escalerilla, se impulsó a través de ella y luego del marco, cayendo con contundencia dentro del recinto. Su vista quedó un tanto borrosa y le dolía la cabeza, aunque desconocía si se debía a la caída o a la pérdida de sangre. Ciertamente, pensándolo mejor, lo que había resistido hasta los momentos sería absurdo para cualquier humano.

Debido a lo mencionado, ella no temía perecer por heridas tan carnales. En una realidad sinsentido, esas preocupaciones eran también un sinsentido.

Consideró la posibilidad de dejarse desvanecer ahí mismo, la sugerencia de Morfeo le parecía tan tentadora. Si la vida le sonreía, despertaría sobre la robustez de la cerámica; una sensación dura que siempre hace recordar que tienes la fortuna de levantarte ante la constante sátira del porvenir. Una ironía que nos pisotea como gusanos y nos hace sentir únicos, tal como si fuéramos dioses al que el universo alabó con la continuación de una existencia improbable. Una megalomanía propia de mortales. Sí, pensaba que la suerte se apiadaría por todo lo que le había negado; ya lo había manifestado con muchos en el pasado, ahora era su turno.

Pero antes de dejarse llevar, escuchó unos pasos que lentamente se hacían más notorios; alguien se estaba acercando. De repente, la realización llegó a ella con acritud. Se mordió el labio inferior intentando retener el pánico que la obligaría a jadear: ¿en qué estaba pensando? ¡Él bien podría estar buscándola para asesinarla mientras estaba tomando un descanso! ¡Qué idiota! Ahora su trémulo cuerpo que volvía a palpar incesantes dolores se arrastraba con desesperación por el piso de cerámica. Le convenía alejarse lo más rápido posible de la ventana.

Con sus movimientos trémulos, llegó a un corredor con distintas puertas de madera a los costados. Se dirigió a una de ellas que se ubicaba al otro lado del corredor acariciado por una luminosidad suave. Al estar en frente de la misma, estiró lo más que pudo uno de sus brazos mientras se apoyaba con el otro para así alcanzar la perilla; después de conseguirlo, giró la perilla con una cadencia lánguida y empujó la puerta con su hombro izquierdo. Entró con lentitud a lo que se podía describir como una habitación sumida por la penumbra; solo la parte alta era ligeramente iluminado por una tenue luz que se colaba por un traga luz. Cerró la puerta silenciosamente una vez hubo su cuerpo quedado resguardado por la oscuridad y el mutismo del lugar.

Se arrastró con cuidado por entre la extrañamente inmensa habitación, la cual parecía ser un almacén o taller. Halló en los estantes y repisas variedad de materiales y partes para la construcción de los trajes empleados en los carnavales. A medida que se acostumbraba más a la penumbra de los alrededores, más objetos podía distinguir de entre la utilería. Máscaras de exquisito afeite, vestimentas pintorescas, sombreros exuberantes… En fin, todo lo visto sería un deleite para los amantes de trajes artísticos; ello a pesar que una capa de polvo y oscuridad cubriera esas bellas creaciones. Sin embargo, lo que más le interesaba de esas piezas era su capacidad de cautivar a sus persecutores: ¿serían capaces de distraerlos si llegaban a ingresar a este cuarto? Aun si lo ponía en duda, se aferraría a dicha posibilidad. Mas ahora, lo único que podía hacer para mantenerse con vida era esconderse en algún rincón alejado; un recóndito escondido entre telarañas y mugre.

Una vez más, retomó su andanza sin impórtale ensuciar aún más su ya inmunda falda; y sí, entendiendo que dejaría un rastro de sangre, además de desangrarse, había usado tiras de su vestido con el propósito de vendar las heridas de su torso y pierna. Mientras más se arrastraba, más se percataba de que la inmensidad de la habitación era exagerada, casi imposible de que cupiera en un caserón veneciano. Lo más sensato sería pensar que esto había sido un artificio del mundo distorsionado de Pierre. Ya sintiéndose demasiado exhausta y considerando una ridiculez continuar investigando una habitación irrealista, decidió que lo más provechoso seria recargarse contra unos estantes ocultos por cajas y mesas desgastadas. Intentaría recuperarse lo suficiente como para poder caminar; no se permitiría dormir siendo que debía permanecer atenta. Si en verdad la vida y la fortuna le sonreían, Pierre la perdonaría como en ocasiones anteriores. Tenía muy presente que llegaría el momento en que él se hartara de su irreverencia; solo esperaba que dicho momento que no hubiese llegado ahora.

Observaba sin pensar de más al techo abovedado. El pecho le oprimía, dificultándole respirar. Olía a sangre rancia; al menos sus heridas comenzaban a cerrarse. La calma y sosiego de las motas de polvo deslizándose entre las estelas de luz la tornaban apesadumbrado, con sus ojos cerrándose con cada vez más recurrencia. En medio de aquel silencio perdido en un taller de lo antiguo, una solitaria gota descendió por su mejilla de marfil. Su mente antes quieta comenzaba a importunarla con recuerdos de su triste niñez, mostrándole vergonzosas escenas en donde destacaba la figura siempre vanidosa de su abuela, la dueña de toda perfidia en casa; también llegaban a ella imágenes de su miserable vida al lado de su marido, actuando según los caprichos de algunos envidiosos lacayos y viendo con sus propios ojos como el amor puede ser tan despiadado.

Anne se encontraba llorando a cantaros sin haberse percatado; una nota sorda para sus oídos.

¿Nota? Una nota, así era. Pero no una lírica, no, una musical. Un sonido corto se repetía por algunos segundos, una simple negra. La puerta era tocada con unos golpecillos que estructuraban una secuencia y luego se detenían. La pausa se prolongó por unos eternos minutos. La nota seguía siendo una negra, pero más clara; la estaban tocando dentro de la habitación. Los ojos de Anne se movían siguiendo cada negra repetida; su mirada se perdía en algún punto de la oscuridad delante de ella. La nota cambió, pues ahora la madera de algún estante era tocado con más lentitud. Anne permaneció quieta, sin siguiera pestañar; sus ojos bien abiertos se encontraban resecos. Ella quería gritar; mas recordó que desde hace algún tiempo no podía. Hubo otro silencio, aún más prolongado que el anterior; mientras los segundos transcurrían, Anne se cepillaba erráticamente los cabellos, llegando a arrancarse algunas hebras. Un golpeteo volvió a resonar, esta vez del otro lado del estante a su costado; la nota seguía siendo una blanca. Anne había parado de arrancar cabellos; sus manos reposaban inerte sobre su cabeza. Las notas se detuvieron; una pausa de ¿una hora? Hizo acto de presencia. Anne se abrazó a sí misma mientras duró la pausa, rezando a un dios inexistente.

Y él apareció frente a ella con un chasquido de sus dedos. Una mueca lasciva se enmarcó en la comisura de sus la… no, esos no eran labios. Su rostro no era el de un humano… ¿Era el fin? O, ¿a cambio le quitaría algo distinto?

Tú, ¿qué crees?

Sintió un aliento tibio entre sus piernas, una lengua abrazaba su feminidad. La incomoda sensación le hizo gemir con voz apagada, inhalando aire que la ayudara a darle sentido al aleteo que recorría su piel. Miro momentáneamente hacia sus piernas, encontrándose con las espantosas fauces de su rostro blanquecino abriéndose para atraparla, saborearla y provocarla con el fin de que quedara a su merced. Bien que había comenzado a arrancarle todas sus prendas.

Ni había contemplado el tiempo cuando ya se encontraba agachada sobre un piso húmedo, mientras era sostenida por fuertes brazos que la tomaban por su vientre. Su cuerpo se estremecía a la vez que el besaba su nuca, para luego hundirse más y lamberle la mejilla. Una solitaria gota de sudor descendió atrevidamente entre sus senos desnudos. A la vez que él seguía en un vaivén sin cesar, Anne se perdía más en una mente tan empañada como el vidrio del espejo que al costado de ellos observaba un acto tan indecente.

No la había lastimado, eso le hacía recordar un leve corte en su mejilla. Pues de no ser así, estaría despedazada o en un charco de sus pétalos machacados y bendecidos al mismo tiempo.

Y ella temía ser consumida en una oscuridad tan apetecible. Lamentablemente para Anne, la perdición podía ser un placer. Una delicia que el haber sobrevivido a lo horrible y recibir un pequeño castigo en cambio, solo podía otorgar.

Vuelvo y pregunto, tú, ¿qué crees?

— ¡Madre! ¡Madre! ¿Por qué lloras? Venga, eso lastima y a padre también le lastimaría. —En efecto, de sus amables y maternales ojos descendía una cascada cristalina; las gotas eran tiernamente limpiadas por la gentil brisa. La cándida voz de su pequeña acarició su corazón, trayéndola de su viaje por sus memorias; no obstante, escuchar la palabra "padre” hizo que la calidez que empezaba a embargarla la quemara. La pequeña, ignorante del pesar de su madre, simplemente dijo—: ¡Vamos y juguemos!

La niña de ojos grises y cabello de un rojo muy oscuro saltó de los brazos de su madre, para así caer con delicadeza sobre sus pies. Después de bajar de la terraza, alegremente se puso en marcha mientras el color greda clara de su vestimenta se perdía en el jardín de rosas con pétalos de porcelana pintados en castaño. La joven madre, por su parte, siguió a su hija con paso letárgico. Anne se tranquilizó al palpar la textura (que no correspondía con el material utilizado para crearlas) verrugosa de los pétalos de las rosas de tonos innaturales. Siguió a su hija por aquel camino de mármol que se abría paso entre el jardín y conducía a unas ruinas que fungían como un teatro. A Lune le encantaba bailar, hacer sus actos y en general dar cabida a las travesuras de todo niño en dicho recinto. Si tenía la oportunidad, se empeñaría en que su padre juegue con ella; bajo otras circunstancias, le bastaba con que algún lacayo de él se tomara las molestias.

Lune era tan inocente que ignoraba lo melancólico de la mirada de algunos de la servidumbre o la sonrisa amarga de su madre. Era ciega ante la trágica danza y palabras de recelo que se proferían en estos dominios; y era precisamente por esa ignorancia tan honesta que acompasaba el corazón de su madre. A pesar de las vicisitudes que antecedieron a su nacimiento, Annette la amaba con todas sus fuerzas y la consideraba como lo único rescatable de Pierre y la sátira que ha orquestado alrededor de él. Annette temía que los malos sentimientos de su padre y los miembros del circo loco que dirige contaminen lo impoluto y bello del alma de su pequeña Lune. Prefería que su niña jamás se enterara de que este encantador jardín y los cimentos del teatro fueron establecidos por encima de los cadáveres de tantos.

Estaba tan sumergida en sus divagaciones, que no se percató de que habían llegado a las ruinas del teatro. Casi trastabilló al chocar con alguien, lo cual hizo que se espabilara bruscamente. Al levantar la vista se encontró con la inquisitiva —pero que lucía tonta— mirada de Cornelio Vianello, quien había dejó de tocar el violín cuando ella lo importunó. Otros actores como payasos de reparto y artistas de pantomima estaban ensayando algunas líneas o coreografías; tal vez para alguna función en el teatro mortal o para tratar asuntos de negocios de intereses. En cualquier caso, todos ellos igualmente se detuvieron al notar la ausencia de la melodía proveniente del violín de Cornelio; al comprender que la esposa e hija de su señor habían llegado, sus expresiones austeras se tornaron afables y juguetonas con el propósito de agradar a la menor. Lune, contenta por la bienvenida, se precipitó a subir los escalones que llevaban al escenario y en donde estaban entrenando dos bailarinas con sus elegantes y ajustados trajes. Ellas comenzaron a jugar con Lune, contándole divertidas historias y realizándo las coreografías para entretenerla. En cambio, Anne aprovechó la distracción de su querida hija para tratar algunas cuestiones.

—«Permítame disculparme por la interrupción de hace unos momentos. Detener una música tan bella de improvisto y sin necesidad es una falta mencionable» —anunció Anne con genuino respeto, mediante el lenguaje de señas, cuando hubo captado su atención.

—Por favor, que chocara indica que estaba distraída y no le había prestado atención a la música. —A pesar de su gesto despistado y sonrisa idiota, Cornelio tenía la perspicacia propia de un zanni, debía reconocer Anne. Sin embargo, Anne era precavida con lo que comunicaba. Una virtud que se aprendía cuando no se “habla” por equivocación.

—«No, mi estimado Cornelio, saber que el músico es sumamente talentoso basta para suponer que la función será sublime». —Ante su réplica, Cornelio asintió satisfecho en señal de haber aceptado sus disculpas. Aprovechó entonces su buena disposición para intentar recabar más información sobre Pierre—. «Mi marido ha estado ausente desde hace días, ni siquiera he escuchado recados por parte de él traídos por algún ayudante, ¿tienes información de en dónde podría estar?»

—¿Quién diría que la señora necesitara con insistencia los afectos de su esposo? —comentó Cornelio con ironía infantil. Sin embargo, ante la mirada firme de su señora, continuó—: Por lo que pude escuchar de boca de Augusto, estaba tratando lo referente a las instancias de una posible invasión a Abisinia, pues bien sabes que es un importante diplomático al servicio del Il Fascio. No obstante, otros sugieren que estaba moviendo junto a Il Giudice Graziano algunos hilos para manipular algunos destacables padrinos sicilianos, pues quieren darle un empujoncito al negocio.

—«Ya veo».

—Estoy seguro de que él estará aquí más pronto que tarde. Un buen italiano nunca deja a su familia por mucho tiempo.

—«Aunque concuerdo en que esos son valores estimables por los italianos, ni él ni yo somos italianos, querido Cornelio».

—Ustedes y nosotros somos más parecidos de lo que puedan llegar a pensar. —Cornelio era de los pocos que la trataban decentemente. Incluso llegó a escuchar de su propio marido que Cornelio, a pesar de impredecible, no albergaba malas intenciones. Aun así no confiaba plenamente en él, tal como con ninguno de los miembros de este extraño circo.

Annette pretendía continuar con la conversación; pero de repente, los actores y payasos ensayando o jugando con Lune se reverenciaron solemnemente y se alejaron de los escombros. Tanto Anne como su pletórico retoño entendieron al instante el motivo de las repentinas despedidas. Una amplia y tierna sonrisa embelleció el rostro de la pequeña, quien miró con rebosante alegría a su madre, esta le respondió con un gesto sutil. Lune se alejó apresuradamente del lugar, queriendo recibir a su padre después de estos días de ausencia. Anne simplemente suspiró con pesadez. Le correspondía ir a recibir a su marido. Antes de que Cornelio se fuera, le planteo una última pregunta:

—«¿Por qué le siguen en sus pasos pese de los horrores que ha dejado en el recorrido? ¿No temes de lo que les sucedió a…?» —No fue capaz de describir sus nombres con sus manos, pues las mismas le temblaban.

—Creo que es algo semejante a su amor por él, mi señora. Oh, no, usted en verdad profesa amor por él —respondió con una sonrisa y una aseveración que la desconcertaban. Ella, ¿amarlo? Inaudito. Antes de que pudiera contestar, Cornelio se despidió—. ¡Recaudos aquí y allá! Ríase de mí poco tiempo. Ahora me retiro. Con su permiso, mi señora.

Mas lo último lo había pronunciado en un susurro… ¿tal vez?

Annette empleando su nuevo arte: la mímica, formó una puerta invisible. Esta, aunque imperceptible para la mayoría, no dejaba de ser funcional. Giró la perilla de la misma, abriéndola para entrar en un edificio con suelo de mármol, soportes de cerámica y techo de vidrio. Entró al recinto delante de la puerta, cerrando esta última una vez hubo ingresado. Poco le interesaba si no acataba la advertencia de Cornelio, porque en efecto, ella lo había notado. La primera letra de cada oración, excluyendo la frase final expresada en un susurro, formaba la palabra «CORRA». Ella bien sabía que le convenía prestar cuidado a indicios tan discretos, pero los cuales no le serian mostrados a menos que fuese totalmente necesario; no se arriesgarían solo por un juego. Sin embargo, su amada Lune quedaría vulnerable ante la arbitraria voluntad de su padre. Jamás pudo averiguar cuáles eran los papeles que le otorgaría a ella, pero temía que fueran como los de todos los demás; es decir, trágicos, dramáticos y mórbidos. Tal como una muerte espectacular a manos del teatro o una ofrenda para su idolatrada luna. No, no desampararía a su pequeña.

Estaba de pie sobre otra terraza de la gran mansión que fungía como morada para Pierre. Caminando un poco más hacia afuera, en donde una escalinata se vertía en un campo de flores azulina y verdosas. El cielo teñido de albor ahora lucía una oscuridad profunda. La luna antes gloriosa y ostentosa en su apogeo aparecía tan cercana, con su color platinado en vez de traslucido. El paraje era tan hermoso como el anterior, aunque el presente se jactaba de ser más enigmático. Y era cierto, por supuesto; al este del campo se podía apreciar el jardín de hace algunos momentos, separado tan solo por lo que se vislumbraba como un espejo ligeramente transparente, una cortina de cristal que separaba las realidades. Anne podía apreciar al otro del cristal a su hijita, quien iba de la mano de Soireé.  

Mientras andaban, de la nada apareció un lago que reflejaba la preciosura de la luna postrado encima de él, una gran carpa de circo cobrizo oscuro. Todo ello tan repentino y como si fuera por arte de una magia creativa; Lune no parecía desconcertada en lo absoluta, por el contrario, le apetecía como encantador, ¿cómo no podría si no conocía más que este mundo sin sentido? O, quizás, era el mundo efímero de Anne el que no tenía sentido. Dejando eso de lado, Lune y Soireé entraron a la modesta carpa acompañadas de otros personajes, actores y payasos. Era todo tan curioso.

Algunos peluches gigantes se movían y hablaban dulcemente con la menor; pero lo cierto es que eran animales vagabundos que hacían piruetas para conseguir el compadecimiento de quienes les podrían brindar pedacitos de pan. Ciertas personas con trajes bufonescos hacían acrobacias incomprensibles para las leyes de la física en el techo de la carpa, idéntico a un atardecer con su sol descendiente y matices morados y anaranjados; todo era encantador para la niña. Sin embargo, los humanos veían espectáculos maravillosos de personas cuyas familias desnutridas y enfermas necesitaban de sus sacrificios en las alturas y en las camas. Al esconderse el sol falso en la parte más baja de la carpa, todos los peluches andantes se detuvieron y los acróbatas se despidieron para irse a sus camerinos. El lugar se llenó de penumbras. Los animalitos abandonados terminaban muriendo de inanición y los actores suicidándose por ser despedidos por el recorte de personal.

Sí, la vida era un circo.

De súbito, una flauta con un armonioso sonido se coló por la entrada de seda, el cual sumió en un profundo sueño a Lune. Su cuerpo era engullido por el suelo de cristal, para luego pintarse la imagen de su cuerpo tendido en una cómoda cama en el centro de una colorida habitación. Ello calmó momentáneamente a Anne, pues sabía que la actuación en escena de Lune continuaría un día más; ahora estaba en la comodidad de su recamara, soñando con lo imposible y envidiable para cualquier humano. Solo esperaba que si tenía pesadillas, no fueran más horridas ni reales que las de ellos.

No obstante, Anne estando más allá del espejo, no veía una carpa de circo. Estaba en frente de una casa derrumbada cuyas paredes eran de granito turquesa y vidrio con diseños plateados. La joven madre, sabiendo que era la hora de "dormir", dio pasos hacia la entrada de la "casa del circo"; ya todo el resto del elenco estaría dormitando o en sus propios pequeños mundos dentro de los camerinos. Los peluches tenían expresiones grotescas y su pelaje presentaba desgaire; estaban manchados de sangre y el relleno extrañamente rosado sobresalía de algunos sitios como sus estómagos y cabezas. Los acróbatas la observaban desde sus recamaras con ojos dorados brillantes; parecían títeres y muñecos de porcelanas que colgaban de estantes con sus hilos filos conectados a la nada. Después de un rato, la melodía de la flauta no cesó, por el contrario; ahora una voz masculina perturbaba su mente al repetir una y otra vez la misma frase:

—«Annette, viniste». —Sabiendo que no tenía potestad de ir como deseara en este extraño teatro, se dejó llevar por un remolino de pétalos azules que la envolvían. Estos pétalos salían de los diseños que decoraban el piso, lo cual significaba que la enviaría a otra realidad. Bueno, debía admitir que Pierre sabía armar brillantemente un espectáculo.

Cuando despertó del encanto de los pétalos, se encontró en una habitación en la cual solo entraba luz por la cúpula, formando un círculo luminoso en medio de tinieblas perpetuas. Algunas columnas adornadas con máscaras horripilantes talladas llegaban a diferenciarse; pero en gran medida se mantenían en la oscuridad. Ni una brisa recorría esa solitaria sala… o, ¿puede que no esté tan deshabitada? En una milésima de segundo, un punto alejado en la oscuridad se aclaró considerablemente. Anne tragó y humedeció su reseca boca al ver a Pierre con su forma de autómata apoyado en un pilar. Él la contemplaba con un par de ojos tan brillantes como joyas en las cuencas de un depredador.

¿Acaso jugaría de tal forma con ella?

Las tinieblas volvían a ocultar la figura de Pierre, hasta que solo eran distinguibles sus ojos. Luego, estos también desaparecieron. Anne observó sus pies para notar que apenas podía permanecer sobre sus tacones; temblaba descontroladamente. Pues sí, siendo tan humana, le seguía teniendo miedo a la muerte y dolor eterno. No obstante, intentó inhalar profundamente para alcanzar algo de sosiego, cerró los ojos y contó hasta una cifra pequeña. Exhaló despacio y apretó sus puños. Relajando los músculos, comenzó a trazar con ademanes de sus manos lo que se podría interpretar como una espada que blandía con su surda. Con expresiones enfáticas y movimientos miméticos, manifestó lo siguiente:

—«He venido pues pienso evitar a toda costa que lastimes Lune».

—¿Por qué habría yo de lastimarla? —habló con voz grave y exasperado. No caería conociendo que era un excepcional actor.

—«Sé que después de borrarme del libreto Lune pasará a ser la nueva heroína trágica».

—¿Borrarte? Oh, por favor. Pude haberte asesinado desde hace mucho. La historia de una niña que pierde prematuramente a su madre y cuya causa sacudirá su vida. Un guion muy prometedor. Pero tenía en mente algo más… atrevido. —¿De ello le estaría advirtiendo Cornelio? ¿Qué trama? Anne no sabía bien que pensar —… ¡Entiendo! Querida, ¿a qué se debe que pensaras que Cornelio no es mis ojos ni mis orejas? Ya, pero no corriste, no escapaste tal como creías anhelar, ¿me equivoco?

¿Acaba ella de escucharle decir que le estaban probando? Pero, ¿en qué sentido? Si precisamente un servidor leal a él le sugería huir, y siendo que no lo ama, ¿qué le motivaría a ignorar tal demanda? Nada le ata a él más que Lune… Mi Lune, ¿era eso? ¿Querías saber si su amor era mayor a sus temores? Pero eso sería muy improbable para un insignificante mortal, eso él lo sabe. Oh, ¿querías saber si yo aún estaba ahí? Solo alguien como yo, como ellos, puede entender de esos sentimientos. N-nunca te olvidaste de mí, ¿es eso? ¿Alejar esa incomodo sospecha? ¡Vaya, amor! ¡Ni que fuera tan tonta para obviar lo que pretendes para mí! Pobre de ella que ignora que es ahora que entrará al acto. Anne, calma, pronto estará a tus manos la libertad; me encargaré de pintarla con mis manos. Solo que él aún no ha de descubrirlo.

—«¿Qué tanto has estado vociferando? Soy solo un peón para ti, un remanente que hace recordar tus años como uno. Quebrarme es una buena forma de burlarte de tu pasado. Ser más galante y exitoso que Arle Zinnio; presentarte ante el escenario con otra máscara y otras vestimentas. Satirizar lo que la suerte impone. Representar aquello que los hombres como usted siempre han codiciado. Pero no se percata de que siempre representará el mismo Pierre de cada tiem…» —Anne no pudo culminar con su diatriba, pues su marido con apariencia de autómata se había abalanzado sobre ella, quizás molesto por sus insidiosas palabras. Cuando uno de sus brazos iba a arremeter contra su rostro, Anne empuñó la espada invisible, bloqueando su agresión. Sin embargo, el filo de la hoja poco le molestaba a Pierre, pues no parecía dañar su piel de hierro. Sin ser tan sorpresivo, Pierre empujó a Anne para así librarse del forcejeo; para así sujetar la hoja con su monstruosa mano metálica. Anne, colmada por la desesperación, intentó halar la hoja de la mano del autómata; mas su fuerza resultaba insuficiente.

Ella, estando agotada, desistió de procurar recuperar —sin pretender soltar— el arma; tampoco podía formar nada más sin ambas manos, lo cual ameritaba quedar plenamente a su merced sin ningún medio de defensa. Estaba inmovilizada, estaba en  zugzwang. Pero bien entendía que Pierre tenía amplia apertura, considerando que una de sus manos estaba libre. Jamás podría vencerle siendo una mera humana con un disfraz inmortal, lo único que quedaba era brindar su voluntad a mí, que dirigiera su cuerpo. Pero ella temía de perder su identidad, quien era. Jamás se sometería a los designios de él ni de mí, pues que tomara el control era lo que en verdad deseaba. Salvo que él hiciera algo que convenciera a su alma.

¿Puede que haya algo tan mundano y sublime a la vez que encandile su juicio? No, Anne. Sigue en pie por Ágape, por su “yo” que lo merece.

—¿Aún no lo has comprendido? Mujer estúpida. Tú eres el centro de mi nueva historia, tú serás quien se ría de ese guionista a quienes llamamos vida. Pasemos a algo más importante, como por ejemplo hablar de corregir tus fallas en la actuación. —Empujó el filo hasta que quedara contra la yugular de la mujer. Anne no se atrevió a tan siquiera respirar; solo le miraba inexpresivamente. Luego, él agregó—: ¿Qué te parece? Le Mime.

Anne entrecerró sus ojos conteniendo el llanto al sentir que la presión en su cuello disminuía, ya que el alivio se agrietaba al percibirse como la hoya se había alzado, preparada para precipitarse contra su blanda piel. Sin embargo, el agudo e impío dolor nunca llegó a herirla, en cambio, un repentino frío acariciaba su pecho. ¡Le había rasgado el escote del vestido! Anne no sabía cómo responder, se sentía a su merced; pero la acción continuaba concibiéndola como carente de sentido.

Sin haberle quedado tiempo de recapacitar, en un pestañeo, se encontró en el regazo de un hombre con un largo abrigo níveo; el señalado era adornado por grandes botones azabaches. Sus ojos grises como las nubes en tempestad estaban ligeramente cubiertos por un flequillo de cabello marrón, debajo de un sombrero de copa negro. Su piel oliva destacaba por el brillo que reflejaba en el vaivén al respirar. Era hermoso, tan elegante que inspiraba un aire de ostentación y porte de autoridad. Una sonrisa cariñosa que calentaría a más de una dama se posó en su bien contorneado rostro. Creyendo que la había embriagado con su esencia, se inclinó paulatinamente para arrebatarle un suspiro de los labios a su esposa.

No obstante, Anne, quien en sus días nuevos había sido una hábil pintora, sabía ver más allá de la estética.

Anne, descuidando el hecho de que se desligaría de su pudor, con un movimiento desenfrenado de sus piernas rasgó hasta el muslo la tela de su vestido. Ello le permitió moverse con mayor facilidad, zafándose del posesivo agarre de su esposo con una pirueta en reversa. Pierre no parecía consternado, incluso se podría concluir que la dejó liberarse; aunque tampoco lucia complacido. Aprovechando el momento, se impulsó contra un soporte que le propició un salto de gran altura. Desde las alturas, formó un trapecio que le permitió suspenderse y balancearse por encima de él. Mientras tanto, el la miraba con atención, observando cada uno de sus movimientos. Ella se puso de cabeza, sosteniéndose con sus piernas, para luego formar algo más con sus manos desocupados; esta vez era un arma.

Pierre no se inmutó, se posicionó de tal manera que le resultara fácil esquivar las balas; sin embargo, no notó o no le otorgó importancia al cambio de posición de las piernas de ella. Después de unos disparos, el trapecio ya no la mantenía suspendida cerca del techo; ahora descendía rápidamente describiendo un semicírculo. Al parecer iba a impactar contra Pierre; mas lo que él ignoraba, es que había cambiado el trapecio por una bola demoledora. Estaba dispuesta a destruir la sala, y de ser posible, a Pierre con ella.

Antes de que le azotara, Anne se bajó de la bola, apreciando como el objeto contundente lanzaba hacia la oscuridad al autómata de carablanca. Poco después escuchó el sonido del cemento colapsando y pedazos cayendo, acompañado de una ráfaga de escombros. El lugar comenzaba a volverse añicos y no se podía ubicar a Pierre por ningún lado. Consideraba que lo más pertinente seria salir de la recamara antes de que el techo se viniera abajo sobre ella. Empezó a formar el arco de una puerta, esperanzada de poder huir de los aprehensivos ojos de su marido aunque fuera temporalmente; lamentablemente y para su estupefacción, antes de poder formar una perilla, el piso colapsó arrastrándola junto a los escombros a un vacío abismal. Mientras más se hundía en las tinieblas, veía como la luz que se colaba desde la cima se hacía más y más lejana. A los pocos minutos de sentir su cordura desfallecer por lo increíble de lo que acaba de sucederle a pesar de sus esfuerzo, perdió el conocimiento.

A la final, no podía desvincular su destino del de él.

Me dejaste de lado, no visto que estaba a tus espaldas, cuidando de que cayeras de bruces. No te percataste de mis palabras y sonrisas sinceras. La amaste a ella, la anhelaste con lujuria. Te quejaste de que tu corazón fue pisoteado tantas veces; pero, ¿y el mío? En este círculo no todos podían ser felices, no todos podían alcanzar la felicidad; sacrifique la mía por la tuya. Porque tu triste carita y palabras torpes eran lo más terrible de aquel viejo baluarte. Ahora, dime, ¿qué puedo hacer para rescatarte? ¿Podré interpretar a esa heroína?  No quiero quedar como una muda espectadora que ve cómo te pierdes entre hilos de metal. ¿Debería yo morir? ¿Irme para para que la culpa te vuelva bueno? No sé si será útil o si rodearte de más cadáveres ennegrecerá más tu corazón.

O, quizás, temo que este amor no correspondido ennegrezca el mío.

Anne despertó en medio de paredes oscuras, sobre un suelo de granito y escombros que la cubrían. Sin embargo, viéndolo un poco más de cerca, el piso estaba tan lustrado que reflejaba trémulamente su apariencia. El bello color a arena que la atrajo por un par de segundos hicieron que no se percatara de su semi-desnudez; aparentemente, sus prendas se habían desgarrado casi por completo, cubriéndola escasamente. No conocía en qué lugar se encontraba, pues ni había comprendido cómo había llegado allí en primera instancia. Aunque presumía que Pierre tenía algo que ver en todo esto. Consideraba como improbable que él hubiera desfallecido con la ofensiva de antes. Este era su escenografía después de todo; no la dejaría colapsarse a sus pies si no lo hubiera querido así.

En un principio, desde que había llegado a aquella sala, asumía que sus esperanzas eran escasas. Si bien tuvo una bocanada al ver derrumbarse la edificación, no se abrazó a un optimismo irrealista. La fortuna podía reírse de ella si tenía la oportunidad, ¿Cómo entender sus menesteres? Pese a sus dudas, le recriminaría cualquier error; le haría pagar con su propia vida. Sí, ya les podía escuchar sus risas haciendo eco entre los muros.

Tal vez, las risas eran demasiado claras.

Una orquesta de risas, una multitud de sollozares burlescos resonaban sin cesar. Anne intentaba encontrar la fuente de tal bullicio, buscando, se dio cuenta de que solo era necesario agachar la mirada. Decenas o cientos de maniquíes y marionetas que parecían estar debajo del piso, observaban a la nada con carcajadas descaradas. Algunos se movían erráticamente, tal como si pretendieran salir a la superficie; pocos de estos consiguieron sacar sus extremidades. Pero lo que más le consternó fue el patrón de colores de dichos maniquíes, además de quién se estaban riendo. Imágenes de Pierre llorando desconsoladamente apareciendo en medio del bullicio. Él sostenía su pecho mientras contemplaba a Corvina Rosso y su amante en medio de sus tantas aventuras. Otras ilustraciones que se alternaban eran las de Pierre cubierto de espesas manchas rojizas y lágrimas limpiando su rostro ensuciado por la tierra y la pobreza.

Repentinamente, sintió como algo emergía del piso detrás de ella. Giró con lentitud para averiguar de qué se trataba. Con un grito ahogado por su propia mudez, se topó con un cuerpo vestido en rojo y negro, cuya cabeza había sido casi desprendida del torso; la tráquea estaba cortada transversalmente, mientras que la cabeza se inclinaba hacia la parte anterior del cuerpo tendido sobre el suelo.

Por los colores del sujeto deducía que se trataba de Arle Zinnio. ¿Había resurgido para atormentar a Pierre? No obstante, ¿en dónde se encontraba a todo esto? ¿Estaría en una realidad creada por su subconsciente? Inaudito, ¿Pierre albergando remordimientos? Imposible. Mas un grito desgarrador que nacía en la lejanía hizo que sus resentimientos se acompasaran. Era él. Su voz matizada con desesperación la inquietaba. Una angustia extraña en ella comenzaba a mermar, incapaz de ignorar sus llantos de suplicio. ¿Debería ir a su encuentro? ¡De ninguna manera! Entonces los llantos cesaron de súbito. Su voz no volvió a escuchada. Una risilla solitaria de un maniquí prorrumpió por última vez.

Desistió de acallar su preocupación.

Anne comenzó a correr en la dirección a la que señalaba la cabeza solo unida por un segmento de piel y membrana al cuerpo. Ahora no solo no tenía certeza sobre en donde se encontraba, sino además sobre sus sentimiento. ¿Le importaba él sinceramente? ¿Era por eso que corría sin más razón que saber cómo se encontraba? Su corazón brincaba con anticipación e incomodidad; sus sentimientos se mesclaban sin armonía, contrastando en una obra sin lucidez. Conocía los pecados que cargaba Pierre y le detestaba por ellos; pero también reconocía sus pesares y las lágrimas que brotaban ante sus nombres. Vacilaba sobre lo que haría al tenerlo frente a ella bajo distintas condiciones. No quería pensar más que en estar cerca de él, aun cuando hace horas deseaba con ahínco nunca jamás volver a verle.

Quizás su familia tenía razón. Ella era estúpida y patética.

Continuaba esquivando miembros que sobresalían en medio de su trayecto. En reiteradas ocasiones, los miembros terminaban por arrancarle lo poco que quedaba de sus prendas, dejándola casi en completa desnudez a excepción de una tira que cubría parte de sus senos y otra que disimulaba su feminidad. Ella solo repetía el nombre en su mente, llamando a su esposo sin importarle nada más. Corrió hasta abandonar el bosque de brazos y piernas, dejándolos atrás mientras se adentraba en la oscuridad absoluta. Ya ni el suelo se podía diferenciar. Corría en una oscuridad que la abrazaba, cubriéndola de su escandalosa desnudez, pues poco le importaba a ella no tener vestimenta que resguardara su decencia; la penumbra ocultaba la desnudez de su cuerpo y alma.

En un punto dado de su recorrido, se encontró en un puente que a los lados era decorado con largos y blanquecinos brazos que caían libremente, como listones en un bazar. Más adelante, estos brazos obstaculizaban el propio camino del puente, enredándose en una maraña interminable. Finalmente, le vio. Él se encontraba tendido en medio de la maraña, con algunas manos sujetándolo; sus ojos estaban cerrados pero su rostro denotaba dolor. Su abrigo se encontraba abierto y sus pantalones de mezclilla rasgados y descolocados. Anne se arrodilló en frente de él, contemplando qué podía hacer más que gritar internamente su nombre.

«Pierre», esbozó Anne con sus labios. Lamentaba que su voz no llegara a él. Tampoco podía verla, pues sus ojos se cerraban a la escena de su mujer pidiendo que le respondiera. Él apenas respiraba; sus inhalaciones eran tan irregulares. Era apreciable el sufrimiento que su mente le proporcionaba. Sus recuerdos lo lastimaban, los insultos del pasado le asechaban. Pero, ¿que estaba en sus manos hacer? El martirio de él comenzaba a hacer mella en su alma. Aguas cristalinas quizás vuelvan a humedecer sus parpados.

«¡Pierre!». Alzar la voz de su imaginación sería inútil. Su arte no estaba en el habla. El mundo era sordo para ella; su amor era sordo.

Bien podría matarle. La muerte liberaría su conciencia de pensamientos crueles y arbitrarios. Sus emociones estarían en paz. Personajes tan tristes ya no aparecerían en las miserables calles de las grandes ciudades. El tiempo no jugaría nunca más con un guion tan deprimente. Su muerte también implicaría la absolución de sus pecados. Recibiría un castigo justo.

Corvina Rosso y Arle Zinnio sonreirían triunfantes por la reivindicación de su superficial amor. Amor.

«Pie… Pierre». La voz de su interior ya no tenía más voluntad. Le dolía profundamente pensar que él ya no tenía más libreto del cual aprender sus líneas. Tal vez, su hora de abandonar el escenario estaba cerca. ¿Era eso a lo que se estaban refiriendo ellos? ¿Es esta la tragedia de los tres zanni? ¿La tragedia a la cual Lune sucederá? Una historia en la que el perecerá sin haber recibido ese amor, sin que Eros le sonreía.

Anne miró sus manos, ¿no era eso lo que había querido? Se equivocaba: ella quería escapar; no verle tan lastimero. Quizás, si le pudiera entregar algo de su cariño. Volvió a mirar sus manos y lo entendió. No le podía hablar ni con gestos ni con su voz; entonces, lo haría con su piel.

Anne comenzó a gatear hasta pasar sus brazos por sobre sus muslos, para luego posar sus manos sobre su pecho masculino. A la par de sus movimientos, los brazos que colgaban por doquier arrastraron los últimos girones de ropa. Se dio cuenta de su completa desnudez en esa extraña intimidad con Pierre; ambos atrapados en la maraña de listones que les hacía perderse de todo lo demás. Un ligero sonrojo tintó los pómulos de la joven mientras su piel rozaba sin reservas la de él. Le dolía placenteramente sus labios, sintiéndolos más hinchados que de costumbre. Pierre no solía provocarla de tal forma, pues siempre le consideró repulsivo. Sin embargo, algunas miraditas intensas que le ofrecía y la sensación que provocaba en su corazón cuando la acariciaba sutilmente durante sus abrazos prolongados, llegaban a enrojecerla.

Anne se inclinó con cuidado sobre el rostro de su marido, propinándole un casto beso cerca de la cien. Pierre suspiró con pesadez ante el amable gesto de su mujer. Él entreabrió sus ojos, para luego parpadear y volverlos a cerrar ligeramente. Su filosa y acrimoniosa mirada se posó sobre la de Anne.

—¿Te apiadas de mi así? Pero qué mujer tan poco refinada. Vete, yo decidí actuar en esta función a pesar del guion —profirió con su rostro tumbado de lado. La voz era pausada. A pesar de sus palabras, su cansina expresión se torcía en dolor y desespero evidente. Pensándolo bien, era la primera vez que le veía hablando. Siempre se escuchaban vocablos que de cuyos labios no se veía pronunciar. Mas sus siguientes palabras instigaban al temor por su tono tan bajo—. Largo. Estando furioso no tendré contemplaciones.

Pierre modificó su anatomía al del autómata humanoide con cara blanca. Su piel ahora era más similar a la textura del hierro. Sin embargo, sus ojos eran más humanizados, así como su cabello; el mismo se tornó de un castaño muy oscuro, casi negro. Su grotesca mueca plasmada en su rostro y sus abrumadoras manos mecanizadas con navajas como dedos, que evidenciaban su parte inhumana, regresaron a él. Todo su cuerpo estaba bañado en un albor metálico. Mantenía su penetrante mirada sobre ella. Él movía lentamente sus manos, mientras que sus afilados y alargados dedos rasgaban el aire cerca de ella. Tan cercanos a su nuca.

La podría matar con un simple tajo hacia la parte posterior de su cuello o con un punzante dedo sobre su ojo. Anne, sin amedrentarse por lo frio de las cuchillas tan largas como las hebras de sus cabellos, volvió a inclinarse sobre Pierre. Este al haber girado su cabeza para estudiarla, le permitió a ella besarle la punta de su nariz, la nariz de la abominable mascara. Después volvió a alejarse. Las mórbidas manos de Pierre permanecían quietas, expectante.

A Anne no le inquietaba la posibilidad de morir en sus manos, pues si no podía hacer algo por enseñarle algo de aprecio, sus más puros sentimientos y principios serian risibles. Su amabilidad no mejoraría su presente; aunque sea por esta vez, quería que una existencia tan miserable comprendiera esos sentimientos. Anne entonces retrocedió y se sentó sobre los muslos de él. Vio como las cuchillas se acercaban a su rostro y senos. Esperó. El filo pasó por su piel; pero de ella no brotó sangre. Sí, no había errado. Mas un latido resonó con demasía al notar que el pecho de Pierre subía con vigor. La miraba inexpresivo, pero su respiración delataba su impaciencia. ¿Quería que se largara? O, ¿la llamaba en silencio? Anne solo quería transmitirle que deseaba obsequiarle cariños.

Anne gimió con delicadeza al sentir un palpitar entre sus pétalos escondidos. Mojó su dedo índice con el roce de su lengua, luego descendió su mano y tocó con timidez la sonrisa torcida que contenía su rostro. Estaba helada y rígida al contacto, como el ápice de una espada de acero. Una fisura hizo que el labio filoso cortara la puntilla de su dedo. La textura distaba de la carne, pero ello no le preocupó. Por ello, demostró sus deseos al posar sus labios contorneados sobre las cuchillas en una mano suya, para después mover la cadera y arrastrar las piernas hasta quedar encima de su pelvis, acariciándose con cada movimiento que ella hacia al lamer las hojillas.

Sin preverlo, un gimoteo se cerró en la boca de Pierre. Anne pudo escuchar la melodiosa nota, hermosa en contraste con sus deformes facciones. Le parecía curioso que en dicha forma retuviera su virilidad, ¿lo habría hecho por ella? Pierre había manifestado incesantemente su apetito por ella. Pero incluso en esta forma… La boca de Anne se movió para besar sus nudillos y posteriormente soltó con parsimonia su mano, sintiendo con la yema de sus dedos su áspera palma deslizarse. Anne estaba maquillada por un bonito rubor que impregnaba su rostro. Sus ojos estaban cristalinos de la vergüenza; sin embargo, el deleite que erizaba su sensibilidad en los botones de sus senos también empañaba su vista.

Se inclinó nuevamente, lo suficiente como para que las muecas protuberantes y torcidas en su marcara rozara sus labios. El frio filo de su boca, de cuyas fisuras podía palpar su aliento innatural que le hizo sudar un poco. Osando mirar sus ojos vio que estaban fijamente sobre los de ella. Sin dejar de mirarle, se deslizó para besar su mentón, rozando con la puntilla de sus hebras la piel de su cuello. Seguidamente, se cernió una vez más sobre su rostro, mientras que él le respondía con gratificación al sentir Annette un cosquilleo agradable que bajaba por su vientre.

Anne estaba un poco agitada. Sus piernas le temblaban y el placer la recorría enmarcando su espalda, haciéndola reclinarse. Era delicioso el filo contra sus femeninos labios, ya que antes con su propia lengua le había probado. Se detuvo unos segundo intentando recobrar el aliento y la voluntad de seguir mostrándole complacencia. Una de las cuchillas que fungían como dedos trazó sus senos sin herirla. Pierre la instaba a continuar. Prosiguiendo con las caricias, percibió como la forma facial de Pierre cambiaba. Su boca se tornaba más y más humana, reconociendo la punta de su lengua. Inclinándose más, sintió como la lengua de él se abría paso con una danza lenta entre sus labios e ingresaba dentro de su cavidad. Gritó en silencio. Sentía su lengua tan húmeda. Irguió su cabeza, sacando su exigente lengua. Repitió el acto hasta que su boca se movía en un sube y baja constante que permitía que él profanara su boca, con su lengua, a más profundidad. Descansó cuando sintió su intimidad aflorar sobre la cara interna de las piernas de Pierre; un hilo de saliva unía los labios sonrojados de ella y la punzante lengua de él.

—«Pi… Pierre…, yo…, quiero que conozcas por lo menos una vez que se siente ser amado. Solo así podrás entender tu error; los pecados que cometiste. Enfrentarte a ti mismo y encontrar la luz»  —esbozaron sus trémulos gestos.

Pierre al leer sus labios, exhaló con voz grave. Luego, poco a poco fue retomando su apariencia humana. Él, desde hacía mucho, no le había regalado lo que se asemejaba a una sonrisa sincera. Sentándose para así tomarla de la cintura, la embistió con su fuero acobijado por ella y haciendo brotar sus sentimientos vertidos, llenándola. Anne había mordido sus mejillas, reprimiendo el goce que estaba sintiendo. Ella lo besó con ternura.

Él se separó de ella, desuniendo sus cuerpos. Él la observó atentamente, terminando por decir lo siguiente.

—Gracias. —Una gota de nostalgia acompañó la sonrisa que se iba desvaneciendo de Anne. Él había aceptado su gentileza y cariño, contentándolo por unas horas.

Pero debían despedirse.

Y quien estuviera al final del puente que conducía a su maraña de intimidad, la entrada de la misma, escucharía un cuerpo cayendo abruptamente al suelo.

¿Me debería de mover?

—Francine.

Los brazos no eran más que las telas de un material bastante barato, tal como toda la utilería que empleaba este teatro. Debajo había una tabla cubierta por un velo gris y cajas de madera sobre las cuales yo yacía. Mi desnudez no era más que lo que el narrador quisiera que sintiéramos, puesto que un largo traje blanco me cubría de cualquier exhibición inapropiada. En el techo no había más que bombillas con una decoración simplona.

—Francine.

A mis pies se encontraba el muñeco que se había utilizado para representar a este nuevo Pierrot. Vaya que fue una extraña escena final, donde debía abrazar a ese muñeco; aunque más me avergonzaba pensar en lo que quería el director que transmitiéramos subliminalmente. ¡Qué cosa es jugar con las interpretaciones! Por eso piensan en los artistas como obscenos e inmorales. Lo bueno es que los cadáveres y juguetes feos no dan tanto miedo, pues están hechos de un yeso endeble y sus caras no son tan expresivas. Todo estaba en la imaginación, oh si, las peripecias de meterse mucho en el papel son así.

—¡Que despiertes Francine!

Caí graciosamente sobre la tabla del escenario, golpeándola con fuerza. Una exasperante voz me trajo al mundo de los vivos con rudeza. ¿Pero qué le sucedía a Giulia? Porque fuera la asistente —y amante— del director, no significaba que tuviera el derecho de alzarme la voz, ¡soy una señora artista! Mi tiempo de creatividad y reflexión es de respetarse.

—Francine, ¿qué estás haciendo? La audiencia y parte del elenco se han retirado ya. Creo que Enrico te estaba esperando afuera del set. —¡Que distracción! ¿Henri me estaba esperando? ¿Había venido a ver la función? No conocía esa faceta suya. Quizás mi tutor tenía razón respecto a él. Giulia seguía con su tertulia—. Ahora que obtuve su atención,  y si me permite, desearía felicitarle por su excepcional y cautivadora actuación. Es usted una actriz de la pantomima muy prometedora.

—Le agradezco su…, halagadora opinión…, señorita Giulia. —¿Qué más podía decir? No le gustaba que dudaran de su  pureza. Además, hablar con la voz no era lo mío.

—Mantendrás en popa nuestro teatro, por medio de esas funciones brillantes de esta nueva versión de la comedia del arte. —Supongo entonces que no debemos preocuparnos de las censuras de los hombres de Mussolini por nuestro contenido. Manifesté mi inquietud con la mirada.

—Oh, no se alarme. Los espectadores mantendrán las apariencias siempre que las sátiras les hagan reír. —Mas ello, siendo un alivio, no me calmaba en plenitud. Y… ¿los recortes? La crisis sigue en pie y este teatro dejó de ser prestigioso.

—Para ti, todo estará bien. —Ya me estaba diciendo que no continúe por ese rumbo de interrogantes—. Ahora, ¡vamos! ¡Vamos! Tu marido debe estar harto de esperar.

Con sus manos me ahuyentó de aquel lugar que me apasiona tanto. Decidí seguir su orden. No me gustaría impacientarla innecesariamente. Levantándome, caminé con paso apresurado a mi camerino para cambiar estas prendas extravagantes por unas más acordes a los convencionalismos sociales y remover el maquillaje de mimo. Yendo tras bastidores, me escabullí por un atajo que conectaba con el camerino. Dicho atajo consistía en un desvío por una de las puertas del pasadizo que conducía a la habitación de las poleas usadas para cambiar de escenario.

Recorría el pasillo al que apenas tocaba la luz del sol, el polvo acompañaba mis pisadas, moviéndose pomposo entre las estelas de luz. Si me apresuraba, llegaría a buen tiempo.

Pero, algo atrapó la curiosidad de mi nariz, propiciándole cosquilleos desagradables. ¿A qué hedía? Pensé que ir y echar un vistazo para apaciguar la enloquecedora curiosidad no estaría mal. Me acerqué a la habitación de las poleas, de donde el olor parecía provenir. Solo un vistazo y podría despedirme del sucio espejo de mi camerino en media hora más.

Al entrar, lo que vi hizo que la nariz me picara hasta querer llorar. Mis manos andaban por si solas delante de mi rostro. Cubrí mis labios y me recargué del marco de la puerta. Me toqué el cuello con apremio.

Las sogas que mantenían tensadas las poleas estaban pintadas con un rojo oscuro. El antiguo piso de madera brillaba muy carmesí. Un cuerpo femenino estaba siendo estrangulado por algunas sogas, mientras que otras sogas torcían sus extremidades en una pose anatómicamente inusitada. Su piel estaba pálida, pues su vida había sido drenada.

Sí, las tragedias también pasan en la vida real. ¡Qué miedo más verdadero!