Tiovivos para mayores

Mikel Gaminde

© Mikel Gaminde Aguirre

Primera edición: junio 2015

Depósito legal: BI-304-15

Imprime: Euskoprint 2.000 S.L.

Dedicatoria

A Erika, que cada día que despierto a su lado me hace sentir el hombre más feliz de la Tierra.

ÍNDICE

¿Quién será él, quién será?

Aquella noche maldita

Un viaje sin retorno

La gran ceremonia

Variable inesperada en la ecuación

Siempre hay un tercero en discordia

El día después

Progresa adecuadamente

Necesita mejorar

El correctivo

La Confesión

Fabric

Salvar a uno, a los dos, o a ninguno

La última vuelta al carrusel

Capítulo I

¿Quién será él, quién será?

La cabeza le daba vueltas como un tiovivo. Pero un tiovivo extremo, de los de parque de atracciones, de los de dar miedo. No como el tiovivo con caballitos del parque de los patos.

Sin duda había sido una gran noche. Todavía conservaba la postura del pilates; boca arriba, en el borde de la cama y con la pierna y brazo derechos extendidos asegurando tocar tierra firme. Sólo así pudo evitar una catástrofe la noche anterior, como vomitar la moqueta aterciopelada de su habitación. Moqueta que su madre había elegido con mucho cariño. Una moqueta que con el precio de un solo metro cuadrado habría bastado para un mes entero de salidas nocturnas de total desenfreno. De las que últimamente acostumbraba a practicar. Y tirando de tarjeta visa ilimitada, cómo no.

Detrás de esa apariencia angelical, con un halo de inocencia genuina, se escondía una jovencita capaz de revolucionar una sala entera de machos cabríos, fuera cual fuera su pelaje y hábitat natural. Durante los últimos cinco días de las fiestas de Aste Nagusia, la Semana Grande bilbaína, había conseguido hechizar a razas tan dispares como los nostálgicos punkis contemporáneos, en aquel concierto de la sala Bilborock; la cuadrilla de cuarentones que libraron una noche de cuidado familiar, gracias al partido de su Athletic; o los agitados fiesteros que la noche anterior la llevaron a aquella rave inmunda, donde las paredes sudaban como las fisuras de un barco a punto de naufragar.

Poco a poco, y sin realizar movimientos bruscos que sacudieran su debilitada agudeza mental, adivinó a alcanzar la botella de agua reposada en la mesilla de noche. Al parecer, entre tanto desequilibrio, la noche anterior tuvo el acierto de llenar un botellín de agua y acercarlo a la cama antes de enfrentarse al vaivén de las olas. Lástima que no hubiera optado también por cambiarse la ropa antes de desmayarse sobre el firme colchón. Los litros de kalimotxo derramados en sus leggins se habían convertido ya en cemento armado. Da igual – pensó – seguro que Adeline sabrá cómo arreglarlo.

Adeline era el ama de llaves, que acompañaba a su madre desde hacía ya veinte años. En un principio no era más que la niñera, contratada con el cometido de criar a la niña en el idioma del futuro, por aquél entonces, el inglés. Un inglés británico que Adeline se esforzó en transmitir con suma perfección a la pequeña Paula. Lo había aprendido en Inglaterra, en un barrio a las afueras de Londres, donde nació y vivió hasta los veinticinco años. Fue vocalista de un grupo britpop, que llegó a ser telonero de bandas como Blur o Primal Scream. Con el tiempo, y tras una época dorada, llegó el desencanto y las ganas de llevar una vida más ordenada y alejada del barullo. Conoció al bajista de un grupo de música del País Vasco, del entonces conocido como Rock Radical Vasco, y sin pensárselo dos veces escapó de los suburbios londinenses donde vivía para asentarse en un pueblecito de la costa vizcaína llamado Arminza. Allí pasó dos años de su vida, en un caserío con vistas privilegiadas al mar, con su pequeña huerta y sus gallinas camperas. Sin embargo, las largas giras musicales de su novio Iván, y la vida desenfrenada del grupo, hicieron desvanecer en ella la ilusión de vivir junto a un rockero. Un rockero idealista, y fiel, pero con una filosofía de vida ciertamente inestable. No quería ser la novia servil de un trotamundos.

Por eso, cuando por pura casualidad se enteró de que una de las familias más poderosas de Vizcaya, la familia Aguirresarobe, buscaba los servicios de una au pair con excelente nivel de inglés y capacitación para inculcar una educación británica, no dudó en maquillar su CV e inventarse varias cartas de recomendación que a la postre sirvieron para obtener el trabajo. Básicamente, lo que buscaba la familia consistía no tanto en cultivar la mente de la niña y enriquecerla con vastos conocimientos - para eso ya estaban sus profes particulares - sino que debía esforzarse en desarrollar su carácter. Ese carácter propio de una clase aristocrática cuya superioridad moral debía ser instintivamente reconocida y aceptada por las clases más humildes. Evidentemente, y gracias a dios, Adeline consiguió interiorizar en Paula una apertura mental que difícilmente habría sido capaz de imaginar su madre años atrás. Esa influencia de Adeline se hizo notar en el carácter desenfadado de Paula, inusual en el entorno de la familia y sus círculos linajudos.

Una vez que Paula se hizo mayor, cuando siendo una señorita su madre pensó que sería apropiado enviarla dos años al colegio internado Annie Wright de Washington para que hiciera el bachillerato, Adeline pensó que su tiempo en la casa de los Aguirresarobe había llegado a su fin. Pero en lugar de eso, la madre de Paula le dio las riendas de la casa aprovechando la jubilación, anticipada y acelerada, del anterior mayordomo. Un mayordomo que diligentemente había organizado y ordenado durante años las tareas del hogar. Tareas acometidas principalmente por un jardinero, una cocinera y una asistenta. Tras haber hecho de niñera durante tantos años, y llegar a un nivel de confianza mayor que cualquiera del resto de los empleados con la señora de la casa, Adeline sintió que no había mejor regalo en el mundo que permanecer al mando del casoplón y aguardar, con mucha paciencia, la vuelta a casa de su niña mimada. Todavía podría disfrutar de su compañía en los últimos años de adolescencia, antes de que conociera a algún apuesto joven con el que viviría y crearía su propia familia.

- ¡Paula! - Toc, toc, toc. - ¡Paula! Son más de las doce. Tu madre está al caer. Quítate la ropa y date un chapuzón para despejarte. Mejor aún, tírate vestida y después pégate una buena ducha. A la una salís hacia el banquete.

- Ya voy, ya voy… - Mierda. Aquella no era una resaca más. Era la resaca. Y encima era el día de la dichosa comida anual. El banquete que año tras año aglutinaba a las familias más adineradas de la provincia. El banquete para rememorar la pérdida del filántropo más querido de los últimos tiempos. Su padre. Don Sabino Aguirresarobe.

Abrió la puerta, y tras un intento fallido por besar la mejilla de Adeline, que se apartó por el pestazo que desprendía y casi le hace caer de morros, se dirigió directa escaleras abajo. Dirección a la piscina.

Se mojó los pies, en un intento por medir la temperatura del agua, y se quedó en ropa interior. Sin pensárselo dos veces, y como había sido habitual durante las cálidas mañanas de verano – en las que acusaba las consecuencias de la noche anterior – se tiró de cabeza para quitarse la galbana. Tras un buceo tranquilo, holgazán, llegó a mitad de la piscina y se quedó un minuto haciendo el muerto. Reflexionando. Recordando los últimos compases de la noche anterior. Mejor dicho, del amanecer anterior.

¿De dónde habría salido ese tío tan embelesador? Era como una especie de seductor nato, pero ingenuo, sin ser consciente de la atracción que genera en las chicas. O al menos en ella.

¿Cómo se llamaba? Mmmm… Era un nombre raro, eso seguro. No pudo evitar reírse cuando se lo mencionó. Mierda. Otra vez, mierda. ¡Cómo pudo olvidarlo! El único tío que en el último año y medio había suscitado en ella cierto interés. Desde su vuelta de Washington y durante todo el primer año de universidad, había tonteado con un chico de su clase. Uno que sin duda contaría con el beneplácito de su madre, ya que era el hijo único de una familia de alta alcurnia, con la que su madre compartía tardes de sosiego en el club de golf. Sin embargo, la cosa no iba todo lo bien que debería. Borja, el susodicho, era un chico atento, que la trataba como se merecía, al menos según el patrón de pareja establecido en su biosfera. Que si te paso a recoger con el coche, te llevo a dar una vuelta en mi barco, te enseño a montar a caballo, te ayudo en tus clases de golf… Te, te, te.

No, no era lo que Paula quería. No le apetecía que su novio le guiara allá donde fuera. No estaba dispuesta a que sus planes de ocio estuvieran sujetos a la aquiescencia de su novio, o lo que es peor, la planificación escrupulosa que seguía con total dedicación y detalle, eso sí, con las mejores intenciones. Si es que salvo para ir de compras, ¡su tiempo libre estaba marcado por los planes que buenamente su novio le organizaba!

Total, que la cosa se había enfriado un poco. Sobre todo en verano, cuando las fiestas de los pueblos abrían un abanico tan grande de oportunidades. Y sobre todo, si salía con su amiga Amate. Buah, qué noches. Interminables, inolvidables. Bueno, sí. Al menos por las mañanas, cuando la resaca les impedía recordar cómo habían llegado a casa. Sólo tras la clásica llamada del día siguiente, y darle vueltas a lo ocurrido durante la noche, se conformaban con adivinar la mitad de las cosas que habían vivido. La mitad de los chicos con los que habían estado.

Pero aquella vez era distinto. Ese tío le gustó. Le gustó de verdad. Tenía que llamar a Amate. Tenía que averiguar su nombre. Ya lo encontraría por Facebook. Seguro.

Con una pirueta de buceo hacia atrás, torpemente ejecutada y sin poder evitar que le entrara agua por la nariz, tomó el camino hacia la escalerilla y salió de la piscina para volver volando a su habitación. Como siempre, dejando a su paso un reguero incesante de agua que Adeline se encargaría de secar.

- ¿Quién es? No me parecen horas de llamar así que más vale que…

- Amate, soy yo, Paula. Deja de refunfuñar y despierta que ya son horas. Pero despierta del todo. Igual tienes que hacer memoria.

- A ver, qué pasa. ¿Perdiste algo ayer? ¿Móvil, cartera? Seguro que alguien se habrá aprovechado de tu  inestimable benevolencia.

- Calla. No, no es eso. ¿Te acuerdas ayer? ¿Cuando me llevaste a la fiesta del pabellón aquél? - Silencio. No hay respuesta por parte de Amate. – Te acuerdas o qué.

- ¡Que sí que sí! Me acuerdo. Claro que me acuerdo. Qué pasó. ¿No te gustó? Fue increíble, ¿verdad? Después de tanto tiempo pensé que nunca volvería a ver a Íñigo. Estaba tan guapo, tan majo…

- ¿Te acuerdas que estuve un rato hablando con un chico alto? Un tío moreno, fuerte, ojos verdes-grisáceos.

- ¿Pero tú qué te crees? ¿Que cuando estoy dándome el lote con un antiguo amor de verano estoy mirando de reojo tus avances de conquista? Pues no, por supuesto que no me acuerdo. Ni idea.

- Joder. Mal, ¡muy mal! Tengo que averiguar su nombre como sea. ¡Como sea! Ese tío tenía algo que… no sé, algo que…

- Que te puso bruta.

- ¡Amate! Qué bestia eres. No sé cómo encajamos tan bien tú y yo.

- ¿Ah, no? ¿Y eso qué significa? ¿Será que a ti te falta chicha y a mí sutileza?

- Algo así, sí… En fin, que no me has ayudado nada. ¿De verdad que no te fijaste? ¿No hay forma de saber quién era?

- Vamos a ver. Alto, moreno, ojos verdes… No me viene a la cabeza. Desde luego no es ninguno de la cuadrilla. Ni de sus pegados. ¡Espera! Ayer el primero de los Djs era el primo de Íñigo, el de Londres. El que se fue hace ya cinco años y no venía desde entonces. Parece ser que las cosas no le han ido bien por allí. Por lo que me dices, podría ser él. Pero olvídate, no le interesan las mujeres.

- ¡Por qué! ¿Por qué no le gustan las mujeres? ¿Es gay? ¡No me digas eso!

- Espera, espera. Yo no he dicho que no le gusten las mujeres. Es que no le interesan, al menos ahora. Creo que perdió a una novia en algún accidente o algún rollo así… Le dejó tocado. Algo chungo.

- ¿Nombre?

- Te vas a morir de la risa. Gaspar. Se llama Gaspar.

- Gracias Amate. Gracias, gracias. Te dejo. Hablamos.

- ¡Espera! ¿Por qué te ha dado tan fuerte por este chico? - Al otro lado la línea se había cortado hacía rato. Paula estaba tecleando su contraseña del Facebook.

* * *

Las 6.30h de la mañana. Un tugurio atestado de jóvenes desencajados, la mayoría varones, se agolpaban alrededor de una mesa de mezclas que hacía sonar melodías, ritmos, golpes contra el buen gusto, a más de 110 decibelios. Más de lo permitido. Sobre todo en aquel extraño lugar. Un hangar que en sus días, durante el primer cuarto de siglo XX, sirvió para almacenar toda la mercancía procedente de Inglaterra y resto de Europa, transportada por la flota de buques mercantes de Aznar y Sota. Con los años, se había convertido en un hervidero de ratas, algún que otro sintecho ocasional, y múltiples fiestas clandestinas donde los chavales se desfogaban campando a sus anchas y sin ninguna preocupación por mantener la compostura y el decoro que los pubs de la ciudad de Bilbao obligaban a profesar.

Ahí estaba él. Como pez en el agua. Con sus tapones de farmacia para evitar que se le rompieran los tímpanos. Conocía varios casos de amigos, o más bien conocidos, que habían perdido su tímpano de golpe y porrazo, por la gracia de asistir a una rave en la que el “promotor”, por llamarlo de alguna manera, se había pasado de la raya con los decibelios. Recuerda con especial repulsión aquella vez en la que trató de gritarle algo al oído a Steven, el chico irlandés con el que compartió durante semanas su habitación en la calle londinense de Bricklane, también conocida como BanglaTown, ya que es el corazón de la comunidad blangladesí de la ciudad. Un cuchitril en el que las cucarachas hacían acto de presencia cada vez que la temperatura subía más de lo normal.

El caso es que en aquella fiesta, se giró hacia Steven para gritarle alguna chorrada al oído. Seguro que nada tenía que ver con alguna chica, porque en aquellos eventos la presencia femenina brillaba por su ausencia. Seguramente le querría comentar que aquél era el mejor fiestón en el que había estado, el Dj más cañero que había conocido, o cualquier otra fantochada similar. Pues resulta que cuando en pleno apogeo pegó su nariz a la oreja del buen irlandés, ese pelirrojo con pinta de buen chaval y el rostro lleno de pecas, se llevó un desagradable susto. Notó cómo si algo gelatinoso le hiciera resbalar sobre su escuálido papo. Como si estuviera untándole crema solar con la nariz. En ese instante, torció el gesto, y al mirar la carucha de Steven, comprendió que algo no iba bien. De su oreja caía un hilito de fluido claro, amarillento y apenas teñido de sangre. Al muy pancho se le había roto el tímpano y el tío ni inmutarse. En fin, cosas que pasan.

Por eso en esta ocasión, y aunque alguno que otro le mirara como si fuera un auténtico guay de Missouri, Gaspar había decidido plantarse esos tapones que le protegían de lesiones auditivas y le permitían mantener la guardia alta. Ninguno de los presentes se imaginaba que bajo su chupa de cuero marrón, de cuero y no de poliuretano como había visto proliferar desde su llegada a Bilbao, se escondía un revolver USP Compact 9mm.

* * *

Contraseña, tecleo de siete caracteres, A-d-e-l-i-n-e. Intro. Iniciando sesión. Dentro. Página de inicio del perfil Paula VipTrip.

Cuando tres años antes creó su cuenta de Facebook, Paula se dijo que únicamente compartiría su información personal con amigos que lo fueran de verdad. Con aquellos que supieran que detrás de ese Nick se encontraba ella. Nada de solicitudes de amistad de viejos conocidos. O cotillas trasnochados adictos a las redes sociales. No, de ninguna manera. Su cuenta sería un código oculto. Y como la cuenta se abrió a las puertas de un trepidante viaje a los EEUU, no se le ocurrió mejor manera que llamarla así, aunque pudiera sonar cursi: Paula VipTrip. Lo de la contraseña ya era algo habitual. Dado que durante su infancia y pubertad Adeline había sido lo más parecido a una hermana, o una mejor amiga con la que compartir sus secretos y amoríos, siempre utilizaba esa misma contraseña. Jamás se le olvidaría. La había utilizado en el Windows Messenger, otrora principal medio de ligoteo cuando no existían ni tuenti, ni facebook, ni otros medios interactivos similares. También la había utilizado en las claves de la biblioteca virtual del colegio y en la suscripción a la revista de moda Telva, cuyas cuotas pagaba su madre como premio por las cuatro matrículas de honor de Paula en su cuarto curso de la ESO.

Facebook. Paula sólo era de Facebook. Tuenti le parecía para chiquillos, y a ella siempre le habían gustado los chicos mayores. Por lo general, pasaba de los tíos de su edad. Salvo de Borja, que haciendo alarde de un encomiable instinto para la adulación, tardó menos de tres meses en conquistar el preciado tiempo de Paula, no así su corazón. En realidad, Borja nunca la enamoró, o por el momento no había llegado a hacerlo. Pero resulta difícil esquivar por mucho tiempo al chico con mayor atractivo de la Universidad. Así que casi por inercia, habían terminado convirtiéndose en novios. Y a los veinte, un novio ya sonaba como algo serio, no como un amor de verano. Capitán del equipo de basket y delegado del primer curso por votación popular, Borja tenía una habilidad especial para liderar al grupo de gallitos de la clase, mientras se ganaba también la amistad de distintos clanes como el de los empollones, los frikis, e incluso los porretas, que alguno había.

Con las chicas siempre había sido el objeto de deseo, el bocado de la reina. Como no era uno de esos chicos a los que les gustaba ligar, le pusieron el sambenito de soltero de oro, dispuesto a abrir su inmaculado corazón únicamente a aquella joven dama que realmente lo mereciera. Quizás por eso atraía principalmente a las chicas más conservadoras, las menos aprestadas a la lujuria, al menos en apariencia. Y desde luego, Paula no daba ese perfil. Tampoco era una de esas chicas a las que les gustaba tirarse al primero que conocieran, pero desde luego no se veía con edad para pensar en un novio que ocupara su corazón desde ahora y para toda la vida.

Por el contrario, Borja no compartía esa visión. O eso parecía. El simbolito rojo de notificaciones de Facebook volvía a la carga. Tres mensajes sin leer de Borja Murua de Vicuña. Qué pesadito se ponía a veces...

Ahora no. Ahora era el momento de Gaspar. Ya leería los mensajes de Borja más tarde. Ahora tenía que descubrir quién era ese tío que había despertado en ella tanta curiosidad. Además, no le quedaba tiempo. En media hora tendría a su madre engalanada con sus mejores joyas para acudir al dichoso banquete, el evento del año, y Paula tendría que mostrar la mejor de sus sonrisas para satisfacer los deseos de melancolía y nostalgia que en su madre despertaba aquel histriónico sarao. En el resto de los invitados, y salvo alguna que otra excepción, lo único que suscitaba ese acto conmemorativo a la figura de su padre era la posibilidad de establecer contacto directo con algunos de los hombres de negocios más importantes de todo el país. Pereza, mucha pereza. Paula tendría que actuar como la mismísima Carlota Grimaldi, en la que muchos veían su viva imagen.

Facebook. Click. “Busca lugares, personas y cosas”. G-a-s-p-a-r. Click. Con suerte encontraría al chico que buscaba. Con ese nombre tan raro, y siendo de Bilbao, por mucho que hubiera pasado tanto tiempo en Londres, seguro que aparecía en su filtro de búsqueda. Seguro que tenían amigos en común. Aunque tal vez fuera mayor que ella. Seguro que era mayor que ella. Su figura la noche anterior, su sola presencia y sus movimientos, no podían ser de un chico de su edad. Le sacaría como poco unos diez años. Daba igual, seguro que aparecía. Gaspar García, Gaspar Villar, Gasparcito… así hasta siete Gaspar. Todos ellos tenían algún conocido en común con Paula. Sin embargo, sólo el primero de ellos era de Bilbao y alrededores. Gaspar García. Click. Foto de perfil: un amanecer y sin imagen del susodicho… Más fotos de perfil: un chico con peinado a lo pincho y gafas de mosca, que cubrían la mitad de su cara, seguramente para ocultar los defectos de una apariencia poco agraciada. Y con granos en la cara… Agua. Aquél no era Gaspar. Al menos, no su Gaspar.

¿Cómo podía ser? ¿Acaso no tenía cuenta de facebook? ¿En serio? No podía ser. ¿Pero qué me estás contando? Si hoy en día no existía nadie que no la tuviera. El principal medio de ligoteo que existía. En facebook no pasaba nada por echar los trastos a alguno, si no recogía el guante, resultaba que había malinterpretado tu mensaje. Aquí paz y después gloria. ¿Sería un tío raro?

Bueno - se dijo - es posible que por temas de trabajo no quisiera airear su vida privada. O que fuera un tío con actividades… ¿delictivas? Qué emoción. Se moría de ganas por averiguar de quién se trataba. Y de paso, recordar lo que habían hablado la noche anterior. Porque sólo habían hablado un par de minutos en la barra, ¿verdad? Qué intriga. Tenía que averiguarlo.

-¿Paula? ¿Estás ahí? Estarás vestida ya, imagino. Te espero en el salón. Baja de tu habitación que yo aviso a Román para que nos recoja. ¡Y date prisa!

- ¡Ya voy mamá! Estoy lista, cinco minutos.

Para ese momento Román, el jardinero, estaba camino a su habitación para recoger las llaves del Jaguar XF, premio al mejor coche de lujo 2009, conocido como el ‘Fleet World Honours’ 2009. Su madre lo había elegido expresamente con la inestimable ayuda de su hermano menor, Ignacio de Ayala, gestor del patrimonio de su hermana Mª Cristina, eterna viuda de Don Sabino Aguirresarobe. Aquel coche fácilmente podría suponer el sueldo de una década de trabajo de cualquier mileurista.

Desde el año 2002, tras la trágica pérdida del señor de la casa y el mejor hombre de negocios que se recuerda en el norte de España, se acometieron una serie de leves recortes en la gestión de la casa Aguirresarobe. Mª Cristina y Paula pasaron a ser las herederas únicas del gran patrimonio de Don Sabino, pero ni la viuda ni la pequeña podían hacerse cargo de semejante responsabilidad. Por eso, Mª Cristina pensó en su propio hermano, y mejor apoyo de la familia, para que administrara su patrimonio. Se da la circunstancia de que Ignacio de Ayala había sido el mejor amigo de Don Sabino en vida, y era además el padrino de Paula.

Fue entonces, cuando Don Ignacio se hizo cargo de los asuntos económicos de la familia, cuando se inició una  desinversión progresiva en las empresas navieras y metalúrgicas en las que Don Sabino había forjado la mayor parte de su fortuna, y se hicieron con un parque inmobiliario capaz de asustar a la mismísima aristocracia española. Y al mismo tiempo, se fueron mitigando los gestos de ostentación que en los últimos años había ido adoptando su querido y espléndido amigo Don Sabino. Entre ellos, Don Ignacio decidió que no sería necesario tener en plantilla, entre los empleados del hogar, a un mayordomo a punto de jubilarse, a un patrón de barco que dejaría de hacerse cargo del yate de gran eslora que se había apresurado en vender, y a un chófer cuyas salidas se limitarían a la misa de los domingos y alguna que otra visita al club de golf. El trabajo de este chófer sería perfectamente asumible por el jardinero, decisión que a la postre supondría la contratación de Román. Éste forjó con el tiempo cierta complicidad con Mª Cristina, que en varias ocasiones, tras la muerte de su marido, había maldecido su avanzada edad en comparación con la del joven. Y es que Román tenía poco más de cuarenta años, mientras que ella estaba más próxima a los sesenta. De hecho, muy próxima a los sesenta. Desafortunadamente, había tenido a Paula con avanzada edad, sobre todo para aquella época.

- ¡Paula! No tenemos todo el día. Un minuto y salimos.

Para entonces, y a pesar de haber transcurrido apenas cinco minutos, a Paula le había dado tiempo a vestirse, plancharse rápidamente su rubia melena, y apenas maquillarse unos rápidos trazos de rímel y pintalabios de color rojo rubí. A su madre no le gustaba ese color, porque Paula era de tez morena, y decía que sólo daba resultado en pieles más pálidas. Pero a ella le gustaba. Y vaya si le funcionaba. Estaba radiante, espectacular. Cualquiera de los asistentes al banquete pensaría que llevaba toda la mañana delante del espejo, después de una noche tranquila acompañada de un buen libro o alguna película en compañía de su madre en versión original.

- Deberías ponerte unos tacones más altos Paula.

- ¿Tú crees? A mí me gustan los chicos bajitos mamá, como aita. Si les supero en altura se sienten incómodos, no se acercan a mí.

 Su madre siempre le hacía el mismo comentario. A Paula le hacía gracia.

- Pero si apenas llegas al metro sesenta. Desde luego no has heredado mi altura, en eso saliste a tu padre. Espero que el resto sí lo hayas heredado de mí. Cuando me dicen que al verte les recuerdas a mí cuando era joven… No sabes lo feliz que me hace. Estás hecha una señorita.

- Gracias mamá. Para mí también es un cumplido. Jamás quites las fotos de la cocina. Las de aquel verano en la playa de La Concha, donde apareces con el traje de baño azul. – Lástima que hubieran pasado ya más de treinta años, pensó melancólica su madre.

- Ay pero que haría yo sin ti. Venga, que Román nos está esperando.

Se montaron en el coche, camino del festejo. Se sentaron las dos en el asiento trasero, y nada más salir de la verja del palacete, Paula sintió el suave contacto de la seda sobre su mano. Los guantes de seda de su madre acariciaban sus finos dedos.

Pensó que si por fin daba con aquel chico, Gaspar, y realmente era como ella imaginaba, le encantaría poder presentárselo a su madre. O quizá no. Mejor sería que primero se le quitara el hechizo que desde hacía casi un año había provocado en ella un joven llamado Borja.

Capítulo II

Aquella noche maldita

Había pasado los últimos cinco años de su vida haciendo lo que, en parte, más le gustaba. Había llegado a tener cierto reconocimiento en el mundillo de la música electrónica. Era ya un Dj de renombre en el panorama musical actual. Lo cierto es que todo comenzó como un hobby. A los veintipocos, empezó a interesarse por la música tecno, y con los pocos ahorros que había acumulado, se compró su primera mesa de mezclas en el año 2006. Delante de aquella mesa malgastó largas horas de sueño, encerrado en su habitación mientras su padre veía el fútbol o cualquier otro deporte por su preciada televisión por cable.

Sí. Gaspar padre había llegado a aficionarse a los deportes más raros que se podían imaginar, siempre con alguna apuesta de por medio. En la web de apuestas deportivas más pujante del momento, había llegado a tener una cuenta con más de cien mil euros de ganancias. Llegó a ganar hasta seis mil euros en eventos deportivos tales como los dardos, bolos o incluso el curling. Sí, el curling. Ese deporte híbrido entre los bolos ingleses y la petanca, con la particularidad de que se practica en una pista de hielo y lo que se lanza, o mejor dicho, se desliza, son piedras de granito de hasta veinte kilogramos. Quién no se ha reído viendo por la tele a esos hombres embutidos en mallas y provistos de cepillos, acompañando a cada piedra tratando de facilitar su avance o variar su dirección. Pues sí, efectivamente. Hasta en el curling tenía que apostar.

Lo malo es que tras un periodo de éxito indiscutible, difícilmente cuestionado por su querida novia Nadine – una francesa bohemia quince años más joven que él – también llegó a conocer el amargo sabor de la derrota. Deudas que superaban los treinta mil euros y por los que casi pierde el apartamento en el que vivían él, su único hijo Gaspar, y su novia Nadine. Un fracaso forjado a base de una insaciable codicia, y un deseo irrefrenable por amasar  billetes con los que agradar a su francesita espiritual.

Gracias a dios, aquél claro caso de ludopatía pudo atajarse a tiempo gracias a la mediación de Gaspar, junior, que consiguió convencer a su padre para superar su enfermedad en el centro Aluviz, la Asociación de Ayuda a Ludópatas de Vizcaya. 

Tras ese difícil episodio que puso en jaque la enclenque unidad familiar, si podía considerase como tal, Gaspar padre había decidido pasar su jubilación disfrutando de largas sesiones de pesca, paseos matutinos por la playa y sesiones de yoga comandadas por su novia Nadine, en compañía de otros excéntricos yoguis del pueblo. Resultaba curioso cómo en un pueblo pesquero como Aibert, de apenas dos mil habitantes y sempiterno hermano menor de la vecina localidad de Ondain, que triplicaba su población llegando hasta los cerca de treinta mil habitantes en los meses de verano, se había logrado crear un colectivo de yoguis - practicantes avanzados de yoga - de más de diez personas. Religiosamente, de lunes a sábado, y cuando todavía apenas había comenzado a amanecer, se acercaban en séquito con sus mantas a las rocas del fondo de la playa. La playa rocosa y desangelada donde practicaban breves sesiones de yoga, con una ligera brisa marina y meditando siempre al son de las olas.

Desde luego, los años de juventud de Gaspar hijo no habían sido como los de los chicos de su edad. Había tenido que hacerse, en contra de su voluntad, con las riendas del negocio que su padre había conseguido levantar. Todo empezó con nada más y nada menos que un precioso y lujoso tiovivo de corte clásico, con sus caballitos, luces y decoración tradicional, en la plaza del pueblo de Ondain. Su padre siempre había tenido fascinación por el mundo circense y feriante en general. Tras un viaje a los Países Bajos con motivo de su luna de miel, allá por el año setenta y ocho, y fascinado por un festival de tiovivos celebrado en la ciudad de Delf, se prometió que algún día compraría uno de esos cacharros. Le encantaban las sonrisas que arrancaban a los pequeños y las extrañas muecas de felicidad que dibujaban en los rostros de sus padres.

Dos años más tarde, en un festival celebrado en la plaza del puerto de Biarritz, terminó comprando un tiovivo a un anciano barraquero de París. Durante varias décadas, había llegado a convertirse en símbolo de Ondain, incluso en reclamo turístico para una pequeña localidad costera que en los años ochenta vivió su época dorada con la llegada de los veraneantes adinerados del sur de Francia.

Tras varios años cosechando unas ganancias más que dignas, y habiendo terminado de pagar la máquina en su totalidad, el patriarca decidió que era un buen momento para liberar su vena emprendedora. Tenían una hipoteca permisible para el pago de aquel pequeño apartamento en el que criaban al pequeño Gaspar, en el pueblo vecino de Aibert. Y el negocio les iba bien. Sólo con los meses de verano conseguían asegurar ya la temporada. Por lo tanto, había que prosperar. Había que hacerse con otro tiovivo, pero esta vez, sería un tiovivo itinerante. Acudiría a las fiestas patronales de toda la península y se convertiría en un feriante sin igual. Eso supondría alejarse de su esposa y su hijo de apenas cinco años, pero el ansia por triunfar bien lo merecía. Se reservaría los veranos para disfrutarlos con su familia. En su querido pueblecito de Aibert, a menos de dos kilómetros de Ondain.

Por todo eso, el pequeño Gaspar tuvo que criarse con su madre mientras su padre disfrutaba del calor de las fiestas patronales por todo el país. Sin duda, en los once años que duró su periplo feriante, con visitas familiares que nunca superarían el fin de semana mensual, conocería a cientos de mujeres de distinta condición. Su madre no era ajena a las infidelidades de su marido, pero no le importaba. Criaba a su querido hijo en total felicidad, con una vida placentera y un jornal semanal que le llegaba por correo con escrupulosa puntualidad. Además, ella también hacía caja con el tiovivo de la plaza de Ondain. Y sin ningún rubor, camuflaba las cuentas para reservar dinero en una cuenta bancaria a nombre del pequeño Gaspar. Con el tiempo, esa cuenta había llegado a acumular más dinero del que se podría imaginar, y poco antes de que su madre falleciera, Gaspar junior descubrió que era poseedor de más de trece mil quinientos euros a su libre disposición. Y con total desconocimiento por parte de su padre. Desgraciadamente, y muy a su pesar, Gaspar terminó apoquinando gran parte del botín para saldar las deudas de su padre por el juego.

Si había alguna cosa que no se le podía achacar a Gaspar, a Gaspar hijo, era su autonomía y capacidad de superación ante las adversidades. Con poco más de quince años, su madre falleció de un cáncer de mama. Había pasado toda su infancia junto a aquella figura proteccionista, y su padre era algo así como un tío segundo al que a veces tocaba manejar, al que había que seguirle el rollo cuando contaba sus batallitas aventureras. Poco más.

Desafortunadamente, tras un largo año de enfermedad en el que solamente disfrutaron de la compañía de su padre durante un único mes, su último mes de vida, la madre de Gaspar falleció. Y éste se sintió un huérfano más. Huérfano a rabiar. Había llegado a odiar a su padre por no haber sabido mostrarles su cariño, su compañía, su calor.

Sin embargo, no podía dejar de quererlo, y aun considerándolo un egoísta vividor que sólo velaba por sus intereses, seguía siendo su padre. Y él le ayudaría. Le ayudaría a superar la pérdida de su esposa, a la que por mucho que no hubiera guardado fidelidad, quería como a nadie en este mundo. Aquello había supuesto un ciclón devastador que cambió el carácter dicharachero y jovial del feriante, aquel feriante sin igual. Y con semejante panorama, cuando su padre vendió la barraca itinerante y ni siquiera sacaba fuerzas para abrir el tiovivo de la plaza de Ondain, Gaspar tuvo que echarse al hombro la carga que había supuesto la inesperada y prematura pérdida de su madre.

Desde los dieciséis años hasta los veintitrés, se encargó cada tarde de arrancar el tiovivo y acompañar a los críos del pueblo en sus vueltas y vueltas al carrusel, con aquella música repetitiva que a la postre pareció inmunizar la capacidad auditiva de Gaspar. En ocasiones se dice para sí mismo que quizás sea eso lo que explique su capacidad para escuchar durante horas una melodía tan monótona y machacona como la que pincha en sus sesiones de Dj.

* * *

La recepción de los invitados estaba planificada al milímetro, muy similar a la de los últimos diez años. Parecía mentira que hubiera pasado ya más de una década desde que Don Sabino les dejara. El violín sonaba al son de la majestuosa y jocosa banda sonora de Peter Pan, obra de James Newton-Howard, milimétricamente interpretada por el chileno Sebastián Gondra, amigo personal de la familia y uno de los violinistas más aclamados a nivel mundial.

En el hall del palacio de Biriatou, perteneciente a uno de los clubs más selectos de Europa y que reunía a buena parte de la nobleza y resto de la flor y nata del viejo continente, la señora Mª Cristina, viuda de Don Sabino Aguirresarobe, recibía el afecto de los invitados escoltada a cada lado por su hija Paula y su hermano Don Ignacio. Aquello era un corredor de amables sonrisas, exagerados cumplidos y algún que otro abrazo afectuoso pero ciertamente comedido y con ejecución sutil. Nadie se atrevería a menear a la frágil y delgada Mª Cristina, ataviada con un vestido negro que parecía emular a la mismísima Audrey Hepburn en Desayuno con Diamantes. En ese pasacalle que se había convertido ya en ritual, Paula ocupaba la primera posición. Era la cara más espontanea, pura y fresca que los invitados veían al llegar. Su madre había pensado acertadamente que la inmarchitable figura de Paula provocaría en los asistentes una sensación de reminiscencia cercana, como si verdaderamente el paso del tiempo no provocara cambios sustanciales en la fascinante vida de la familia Aguirresarobe. Tras esta cara rebosante de alegría e ingenuidad, el ilustre invitado se topaba con la espléndida figura de su madre, desde una posición recatada pero altiva, y siempre con una aureola condescendiente en sus gestos y comentarios pueriles. Finalmente, y antes de pasar al solemne atrio que albergaría el banquete, el invitado se toparía con la figura intachable de Don Ignacio, que estrecharía sus manos con tal firmeza, incluidas las mujeres,  que alguno desearía haberle ofrecido su mejilla a cambio de un inocente besuqueo en lugar de semejante apretón.

Sí, todo parecía imperturbable. Todo seguía igual otro año más. Sin embargo, los pensamientos de esas tres siluetas albergaban inquietudes muy íntimas y absolutamente distintas. Quizás Mª Cristina era quien más se ajustaba al papel, tanto en presencia física como sentimental, conmemorando a su difunto Don Sabino. En ese preciso instante, por su cabeza no pasaba nada más que el recuerdo inmaculado de su marido. O eso se esforzaba en sentir y aparentar. Tras el fallecimiento de éste, Mª Cristina se prometió que guardaría luto eterno, jamás se permitiría el privilegio de conocer a otro hombre. Sin embargo, tras más una década de estoica fidelidad, su corazón había empezado a sentir emociones que incontrolablemente le hacían vibrar. Inesperadamente, había llegado a su vida un hombre que poco a poco estaba avasallando su hasta entonces inalterable corazón. Por mucho que quisiera, no podía negarlo. Se estaba doblegando al deseo y la pasión, se estaba inclinando hacia un pudoroso enamoramiento que por el momento había sabido controlar. ¿Qué le estaba pasando? ¿Acaso no podía contrarrestar esos pensamientos con unas dosis de memoria y evocación a su querido Don Sabino? ¿De verdad que no podría mantenerse firme en su promesa frente a la enloquecida llamada de excitación provocada por un nuevo amor? Seguro que sí, seguro que actos como aquél, como el banquete conmemorativo anual, le ayudarían en su lucha empedernida por guardarle luto a su difunto esposo Don Sabino.

Junto a su hermana, con gesto serio pero simpático, Don Ignacio se esforzaba por mantener alerta sus sentidos para poder desplegar sus toques de genialidad. A cada marcha de los invitados, precedía un comentario ingenioso y personal, ajustándose perfectamente a la actualidad de cada uno de ellos, a sus últimas vivencias y novedades vitales o laborales; “enhorabuena por vuestra fusión con los americanos”, “buen discurso el del otro día”, “menudo barquito que te acabas de agenciar”, “esperaré ansioso vuestra invitación”… Pero este año era distinto. Este año tenía que doblegar sus esfuerzos por mantener la mente despierta, atenta al momento actual, el banquete. No podía seguir dándole vueltas, no durante el banquete. No podía dejar que la cara del inspector Gabiría irrumpiera en sus pensamientos cual demonio amenazante con su tridente policial.

Hacía ya más de cuatro meses desde que el nombre de Ignacio de Ayala había irrumpido en la investigación policial que el equipo de narcóticos de la Ertzaintza, Policía Autónoma Vasca, había iniciado allá por finales de 2008. Después de cinco años de investigación, el cerco se había ido estrechando y sorprendentemente las pesquisas apuntaban a un centro de operaciones dirigido desde el País Vasco. Nunca antes se había conocido un caso semejante de narcotráfico en Euskadi, donde a decir verdad, la mayor parte de los recursos policiales y judiciales habían girado hasta entonces en torno a la lucha contra la banda armada ETA. Este grupo armado llevaba años perpetrando atentados contra los distintos cuerpos de policía. Había sacudido durante años todos los estamentos socio-económicos del país y había requerido la mayor dedicación y efectivos policiales contra sus actividades ofensivas. Por suerte, la progresiva minoración de su actividad y el anhelado anuncio del cese definitivo de sus “acciones armadas ofensivas” en 2010, habían permitido a la Ertzaintza dedicar mayores recursos policiales contra una variedad de actividades criminales que anteriormente no parecían formar parte de las inquietudes políticas y sociales del país. Ahora era distinto. En ausencia de ETA, habían aflorado multitud de investigaciones policiales contra el contrabando, el fraude fiscal, los grupos juveniles violentos de distinta ideología política, etc. Y sin duda, la lucha contra el tráfico de estupefacientes, y en especial las drogas sintéticas, se habían convertido en el estandarte de la unidad de Investigación Criminal y Policía Judicial de la Ertzaintza. Desafortunadamente para los intereses de Don Ignacio, su nombre estaba entre los sospechosos de la trama que durante los últimos años había estado suministrando drogas sintéticas a países como España, Francia y Reino Unido.

Pero hoy no, Don Ignacio no regalaría ni un minuto de su tiempo a atormentarse con la imagen del inspector Gabiría. No en el día en que se cumple el décimo primer aniversario de la muerte de su amigo Don Sabino.

Y si tanto su madre como su tío tenían otras cosas más importantes en las que pensar, Paula no sería menos. Estaba obligada a asistir a aquel infame acontecimiento en el que debía simular felicidad infinita, pero nadie podía impedirle abstraerse de semejante profanación. Su padre descansaba en paz, y en paz debía seguir.

Bueno, Gaspar. ¿Cómo podría averiguar más cosas sobre él? Tenía que hacer memoria. Tenía que acordarse de lo que habían hablado en la barra de aquel improvisado bar. Por momentos, sentía fogonazos que iluminaban su cabeza, con la imagen de Gaspar acercándose a su oreja y susurrándole al oído. Pero no conseguía recordar nada más. No se acordaba de lo que hablaron, del tiempo que estuvieron juntos, de si había pasado algo más. ¿Se habían besado? No lo creía, no. Seguro que no, aunque nada le hubiera gustado más. Un momento, ahora que lo pensaba, no tenía ni la más remota idea de cómo había salido de aquel lugar. ¿Sería posible que hubieran salido juntos de allí? Por lo que le había contado Amate esta mañana, ella no la había visto salir. Bastante había tenido ella con su inesperado encontronazo sexual. Entonces, ¿cómo había llegado a casa? ¿La habría llevado Gaspar? Y sobre todo, ¿cómo era posible que no recordara nada de lo que había pasado desde que conociera a ese chico tan sensual? Esperaba que todo hubiera sido normal, un pille más. Un pille con alguien a quien quería seguir conociendo. Sólo esperaba no haber causado una imagen tan pésima como el haber tenido que ser llevada hasta casa como una borracha más. No, aquello no era posible, nunca le había pasado, jamás. Seguro que algo le había sentado mal. Se moría de ganas por volver a ver a Gaspar.

* * *

Después de acabar el bachillerato y tras dos años trabajando en el tiovivo familiar, Gaspar había decidido opositar. Corría el año 2005 y pensó que era el momento idóneo para dar un cambio a su vida. No quería dejar de ayudar a su padre, pero se negaba a pensar que acabaría sus días tirando de una palanca y haciendo sonar aquella estridente bocina para atraer la atención de los niños. Por eso, y siendo conocedor de su físico extraordinario, barajó las posibilidades que se le abrían. Siempre había soñado con ser bombero, pero sabía que para ello debería superar unas pruebas físicas y teóricas tremendamente exigentes. Sin duda, de habérselo propuesto, habría conseguido superarlas no sin dificultad. Pero en lugar de eso, y espoleado por un antiguo compañero del instituto, decidió opositar para convertirse en policía. Realizó con éxito los cursos preparativos para la oposición, y tras un duro año de estudio, consiguió hacerse con una plaza en la promoción de nuevos ertzainas del año 2006. Tras un periodo formativo de nueve meses en los que aprendió diferentes disciplinas junto al resto de futuros agentes, consiguió por fin hacerse policía. En los primeros dieciocho meses de servicio en modalidad de prácticas, tuvo la suerte de haber sido asignado a la pequeña comisaría de Ondain, lo cual le permitió compaginar su trabajo de policía con el de barraquero eventual, por las tardes, al mismo tiempo que empezaba a dedicar más y más horas a su nueva pasión, la música electrónica.

Durante los dos primeros años como agente de la autoridad, había dedicado largas horas a escuchar todo tipo de música electrónica y a iniciarse como Dj. En su casa, con su mesa de mezclas, sus platos y resto de reproductores que hacían que su cuarto pareciera una auténtica nave espacial. A diferencia de otros adictos a la música electrónica, que veían en la música un vehículo hacia el ocio nocturno, el bailoteo y el contoneo con las drogas, Gaspar lo veía como una vía de escape, una expresión cultural que le ayudaba a desconectar de la monótona vida que estaba empezando a llevar.

Con el tiempo, tal fue su destreza al mando de una mesa de mezclas, que empezó a abrirse un hueco en los foros de internautas con el sobrenombre de Jasper. Poco a poco, terminó demostrando que el artista que se ocultaba tras ese nick se merecía una oportunidad en alguna de las discotecas más famosas del país. Y pronto le llegó esa oportunidad. Un buen día, un promotor musical llamado Michael Tarantino contactó con él y le propuso actuar en una sala madrileña de cierto renombre. ¿Cómo rechazar aquella oportunidad? De ninguna manera, sería su gran oportunidad.

- Veamos, como anticipo al gran reclamo de la noche, que no es otro que el mismísimo Dj Tony Montaraz, actuarás durante dos horas y tus honorarios por esta sesión ascenderán a mil trescientos euros.

- Bien, me parece razonable. - ¿Razonable? Joder, ¡eso era un pastizal! Por dos horas de trabajo, con todos las gastos de viaje pagados. Vaya que sí, vaya si era razonable.

- Perfecto, iremos ultimando los detalles. Durante estos días descansa bien y, sea lo que sea lo que hagas con tu vida, no te lesiones.

- Tranquilo, la verdad es que no llevo una vida de sobresaltos. - Al menos por ahora, al menos por ahora…

* * *

Treinta de agosto de 2008. Gaspar recogía las llaves de su coche de alquiler. Coche que la productora había puesto a su disposición. Un ford focus de ciento cincuenta caballos con apenas 15.000km. Negro, su color preferido. No era el coche de una super estrella pero qué diablos, no estaba nada mal, pero que nada mal. Llegaría a Madrid aproximadamente en cuatro horas. El encuentro con el promotor Michael Tarantino sería en el atrio del Hotel Eurostars Tower, el hotel más alto de la capital de España, que ocupa las primeras treinta plantas de una imponente torre de 236 metros de altura. Su ubicación tampoco dejaba nada que desear, en la zona de Cuatro Torres Business Area, se trata de una de las nuevas y emergentes zonas de negocio de Madrid, situada al norte de la Castellana.

Tal como habían acordado, pasaban las ocho de la tarde cuando Gaspar entró por el portón giratorio del hotel y vio a Michael sentado en la barra tomándose un martini blanco con limón. Su look era imponente. Aparentaba precisamente lo que era, un promotor de música electrónica hecho a sí mismo, con un porte y expresión facial que irradiaban seguridad y autocomplacencia a borbotones. Combinaba un aire desenfadado con toques de elegancia contemporánea y definitivamente atrevida. Vestía unos vaqueros rasgados, camisa y americana negras y unos zapatos italianos negros de piel de avestruz. Con una melena rubia milimétricamente cuidada, peinada hacia atrás sin necesidad de laca ni gomina, combinaba el color de su pelambre con una barba pelirroja aparentemente descuidada, pero muy bien acicalada en realidad. Cubriendo sus ojos azules, penetrantes como el acero de una lanza china, llevaba unas gafas de sol Cutler and Gross, con una montura de pasta de color melocotón. Joder – pensó Gaspar – este tío es asombroso. Seguro que conoce todos los entresijos de la gran ciudad. Por el momento, iré con pies de plomo, sin excesos de confianza. De hecho, mejor si le ocultaba a qué se dedicaba en realidad. No quería que por ser “madero” lo rechazara a las primeras de cambio, porque había venido hasta Madrid para dejar a todos con la boca abierta, y viendo los suculentos honorarios que manejaban en aquellos círculos, su intención era granjearse un hueco en el plantel de Djs con mayor popularidad.

Sentados ya a la mesa del restaurante, ubicado en la planta treinta de aquel majestuoso edificio, con visión panorámica a toda la ciudad y sus alrededores, desde la sierra madrileña a la Plaza Mayor, Michael propuso abrir boca con un par de hermosas nécoras acompañadas de una botella de Moët & Chandon.

- Bueno Gaspar, viniendo de dónde vienes, supongo que te gustará el marisco, ¿verdad? – Su acento era británico. Gaspar se preguntaba cómo habría llegado a parar allí. En España había cierto movimiento musical, pero destinos como Londres, Amsterdam o Berlín, parecían mejores plazas para un productor de música electrónica.

- Lo cierto es que sí. Aparte de buen comedor, me considero un perito mariscal. Desde pequeñito me ha gustado desafiar a las olas y patearme las rocas. Como sabes, en la costa del cantábrico se encuentran los mejores percebes, almejas, mejillones, cigalas, langostas… Y claro, también las mejores nécoras.

- Vaya, pues espero que éstas estén a la altura.

- Mira, te diré que no están nada mal. – Bah, en realidad las había probado mucho mejores…

- Me alegro, me alegro. Y bien Gaspar, o Jasper, cuéntame un poco cómo te iniciaste en esto. He oído que sabes hacer maravillas desde el anonimato y hermetismo de cuatro paredes. ¿Serás capaz de trasladarlo a una sala con más de mil oyentes?

- Estoy convencido de que sí. Vengo a demostrarlo. Llevo dos años enganchado a mi mesa de mezclas, y prueba de ello son las miles de descargas online que han tenido mis sesiones. Sé que no es lo mismo, sé que el éxito se mide según la respuesta de una pista de baile, pero en el aspecto técnico creo que estoy sobradamente preparado. Para esta noche tengo seleccionados más de cincuenta temas de funky, house, tecno, y percusión. Durante la última semana me he comprado más de veinte vinilos y creo que la función no va a dejar a nadie indiferente.

- Eso espero. La misión no es baladí. Tienes que hacer que el personal vibre con tus canciones antes de la entrada de Dj Montaraz, que mires a la pista y todo el mundo baile y sonría sin parar.

- No te preocupes, así será.

- Bien. En marcha. Iremos en tu coche si no te parece mal. Después de tu función quiero que me acompañes a hacer un recadito. Para las tres de la madrugada estaremos en el hotel.

- ¿Tú también duermes aquí hoy?

- Sí. Vivo en la sierra y no quiero conducir de noche. Los controles de alcoholemia abundan por aquí. Pero tranquilo, tengo una suite en el piso veintiocho. Si venimos acompañados quizás quieras entrar. Mi idea es dormir acompañado hoy.

- Bueno, suena bien pero…

- Hay más de una habitación. Me gustan las fiestas privadas con chicas y colegas, pero no jodas,  cuando la cosa se calienta cada mochuelo a su olivo.

Coño, aquello sí que pintaba bien. Parecía, cuando menos, excitante. Gaspar no estaba acostumbrado a ese nivel de desenfreno. Qué demonios, a sus veinticinco años apenas había tenido un par de relaciones sexuales, novietas de verano con las que apenas había llegado a experimentar. Estaba claro, las cosas iban a cambiar. Vaya que sí.

* * *

Arranque suave, sin estridencias. Miraba a la pista de baile y percibía caras satisfechas. Estaba midiendo el termómetro de la sala y la cosa no pintaba mal. Poco a poco iría calentando motores, con la cabeza bien alta, analizando bien a su público.

Pasada la una de la mañana, y con hora y cuarto de sesión, estaba adentrándose ya en  la fase def con dos. Fue entonces cuando empezó con los mejores temazos. Empezaron a sonar las canciones infalibles, esas que todo el mundo baila. Metiendo un pico de ocho o nueve éxitos indiscutibles, el griterío se empezaba a notar. Las caras lo decían todo. Estaban asistiendo a una sesión de música técnicamente bestial. Tras un crescendo de veinte minutos, que había sido roto por un lapso de cinco minutos de relativo descanso, llegaba la hora de la verdad. Quedaba un cuarto de hora para finalizar, y estaba dispuesto a hacer saltar todas las alarmas.

El estado def con uno estaba declarado. La artillería pesada había tomado posiciones y se disponía a atacar. Como un arma de destrucción masiva, los altavoces de la sala quedaron pequeños ante tal derroche de explosividad y frenesí.

* * *

Éxito. Exitazo. No podía haber ido mejor. Aclamado por el personal, Dj Jasper había superado las expectativas y se había convertido en la revelación de aquella velada. El mismísimo Montaraz lo felicitó al coger el testigo, y bromeó con no poder llegar siquiera a igualar su sesión – lo tenía complicado a decir verdad. – Técnicamente perfecto, Dj Jasper había sabido meterse al público en el bolsillo, actuando como maestro de ceremonias, interactuando con aquellos jóvenes a los que acababa de insuflar ingentes dosis de adrenalina.

Al bajar de la tarima, Michael le esperaba en la barra con su copa de martini blanco con limón. Estaba acompañado de dos atractivas chicas. Con muy buena pinta. Las dos.

- ¡Enhorabuena Gaspar! Te has salido, de verdad. No esperaba semejante alarde de testosterona. ¿Has visto cómo bailaban esas tías? ¿Y los chavales que las acechaban? Eres un genio, macho. Un puto genio. ¿Verdad chicas? – Las chicas asintieron al unísono mientras se le presentaban y lanzaban sutiles miradas lascivas con mensaje subliminal.

- No ha estado mal, no. – Joder si no había estado mal, ¡había sido genial! Pero nada de euforias, no delante del que debería convertirse en su principal valedor. No quería dar la imagen de un novato complaciente con su primer recital. Iguales o mejores que éste, vendrían muchos más.

-Y dice que no ha estado mal… Venga, un trago rápido y salimos de aquí. ¿Te parece?

- Me parece. – No tenía ni la menor idea de adonde irían a parar, pero seguro que no tendría nada que objetar.

- Ale, pues nos recoges en la puerta de atrás. El coche lo tienes en el parking, ¿verdad? Junto al guarda de seguridad.

- Hecho. Dame dos minutos y estamos en marcha. Rumbo a lo desconocido.

- Amigo mío, hazme caso cuando te digo que te va a gustar.

* * *

Después de tomar el asiento del copiloto y dejar a las chicas en la parte de atrás, Michael tomó el mando de la situación.

- Ya estamos todos, Gaspar. Conecta el GPS. Calle Montera número veintitrés.

- Un momento, ¿esa no es la calle de las putas?

- Pero qué te pasa chaval. Tranquilo, que no pasa nada. No pretendo pasar mucho tiempo por allá.

Tras un cuarto de hora recorriendo la gran ciudad, llegaron a su destino. Parecía una casa normal. Un portalucho con menos luz de lo habitual, pero relativamente cuidado. En la acera, dos hombres corpulentos charlaban amistosamente.

- Esperadme aquí. Serán dos minutos.

Michael saludó a los dos gorilas y entró en el portal.

- ¿Tú también quieres, Gaspar?

- ¿El qué?

- ¿Pues qué va a ser? – Una de las chicas, ni siquiera recuerda el nombre ya, mostraba un billete de cincuenta enrollado, un turulo que había podido pasar por cientos de hocicos antes que por aquella naricita tan sensual.

- Nnnno no, gracias. Todavía no, paso. La noche es corta. – Mierda, ¿pero qué coño era eso? Joder, sabía que la gente en esos círculos consumía, pero no habían hecho más que conocerse y ¿le ofrecían empolvarse la nariz? Buff, si supieran que era policía y que en su vida había visto siquiera a alguien esnifar.

- Bueno, tú te lo pierdes. Como bien dices, la noche es corta, no ha hecho más que empezar. – Acompañando aquel comentario con un guiño gozador, que el chico entrevió por el retrovisor interior, la joven deslizó sus fríos dedos por el interior de la camisa de Gaspar. Sin necesidad de abrirle los botones, sus gélidos dedos cabalgaron por su pectoral hasta acercarse peligrosamente a su zona más noble, que poco a poco había comenzado a despertar. Aquella ofensiva pilló desprevenido al muchacho, totalmente desprevenido. Se le cortó la respiración, notaba la garganta estrujársele tanto como su erecto pene dentro del pantalón. Un dedo, dos dedos, la palma entera de la joven reposó sobre su extremidad. El corazón le latía con fuerza. ¿Hasta dónde llegaría aquella impune embestida sexual? Gaspar quiso pararlo, pero no pudo. Su deseo sexual superaba los intentos desesperados por imprimir racionalidad a aquella escena tan pasional. Joder, aquello habría sido la fantasía sexual de cualquiera de los tíos de su edad. Los dedos de la joven apretaron con firmeza la cremallera, que poco a poco comenzó a bajar…

- Venga coño. Arranca ya. Veo que os habéis conocido un poco mejor. Habéis tardado en intimar, no te jode…

¡Joder! Pero cómo era posible que Michael hubiera irrumpido así, tan… ¡a la brava! Aquél episodio le estaba sobrepasando. Todavía no había conseguido recuperar el ritmo de respiración habitual. Tenía la boca seca. Y aquello… aquello había perdido empinamiento y rigidez a la velocidad del rayo. Menudo  susto. Algo le decía que aquella noche sería inolvidable. Que jugaría en una liga desconocida, al borde de la delgada línea roja, entre el bien y el mal.

* * *

Suelo aterciopelado color crema, un sofá blanco de piel de becerro y una mesa escritorio de corte clásico y estilo chinoiserie, daban la bienvenida a la flamante suite de Michael. Un hall de entrada que perfectamente habría podido dar la bienvenida al mismísimo presidente de los EEUU en la Casa Blanca. Aquello no era una habitación de hotel, era más bien una residencia de lujo. Combinando un estilo minimalista con toques de mobiliario clásico, parecía un auténtico escenario de revista. Solamente la sala de estar era tan grande como el apartamento de los padres de Gaspar en Aibert. Además, la enorme cristalera ovalada que ocupaba casi toda la pared, hacía de aquella estancia el mejor mirador posible para observar el trajín urbano de la gran ciudad. Aquella ciudad que no dormía por la noche. Miles, millones de personas seguían haciendo vida pasadas las cuatro de la madrugada en aquella urbe que tantas posibilidades ofrecía. El ocio nocturno no era algo a lo que estuviera acostumbrado Gaspar, pero algo le decía que desde aquel momento olvidaría sus noches solitarias en la calidez de su diminuta habitación de Aibert. Ese cuartucho en el que tantas horas de misantropía había experimentado. La soledad de un artista a los mandos de su flamante mesa de mezclas. ¿De qué servía alimentar ese talento si no iba a poder compartirlo con un público presencial? Desde aquel momento, se prometió a sí mismo que llegaría a pinchar en las mejores salas de música electrónica del mundo. Al tiempo.

- Este minibar deja mucho que desear. Pondré dos copas de whisky. ¿Vosotras? ¿Qué vais a tomar? – Para ese momento Michael había llenado ya dos copas-balón con whisky en abundancia. Johny Walker etiqueta negra. Sólo, sin hielos.

- Nosotras no necesitamos alcohol, Michael. Venimos cargaditas. – Ambas estaban de rodillas frente a la mesa baja del salón, siguiendo con su hábito descontrolado, aspirando filas de cocaína como quien se come un chupa chups.

Sobre la mesa de cristal, Gaspar divisó cuatro hileras de nieve en polvo. Tal eran copiosas aquellas cuatro filas, que le recordaron a los arcenes del puerto de Belagua, cubiertos de nieve agolpada durante los fríos meses de invierno. El escalofrío que sintió en aquel momento, lo hizo trasladarse mentalmente a aquellas carreteras heladas. Frío, desnudo y caminando sobre una carretera llena de escarcha. Una gota de sudor frío recorrió su frente hasta que la atajó con la sudorosa palma de su mano izquierda. En la derecha sujetaba su copa de Johny Walker.

- Venga Gaspar, ésta grande de aquí es para ti. Hoy te la has ganado.

- Creo que no me apetece mucho colocarme. Espero poder mantenerme bien despierto esta noche. – En parte decía la verdad. Al margen de no tener la menor intención de meterse aquella mierda por la nariz, albergaba la esperanza de poder disfrutar en solitario de los encantos de aquella joven tan fogosa que hacía apenas media hora había comprobado la violenta excitación de sus órganos sedientos de calor.

Las dos chicas se miraron, complacidas ante aquella sincera y pícara insinuación.

- Tú te lo pierdes chaval. A ver si te piensas que yo me lo meto para dormir mejor.

- Gracias de todas formas, Michael. Otro día.

- Quién sabe lo que será otro día. El momento hay que vivirlo ahora chaval, no lo olvides.

Entonces alguien llamó a la puerta. Dos golpes secos sobre la puerta de madera maciza. Suaves, apenas perceptibles. Michael se apresuró a abrirla sin preguntar, sin cerrar la puerta de la sala para poder encubrir aquel episodio narcótico difícil de justificar. Con una absoluta despreocupación,  las chicas arquearon sus cejas y sonrieron con complicidad. ¿Esperaban a alguien?

Para aquel entonces, Gaspar ya se había hecho a la idea de que la morenita sería su acompañante durante aquella velada. Probablemente Michael trajera el guión planificado. La más jovencita, una morena menudita con cara de no haber roto un plato, sería la compañera perfecta para un joven fornido venido de poco más que de una aldea, recién aterrizado en la gran ciudad. Sin embargo, Gaspar ya había comprobado que detrás de aquella aparente inocencia se escondía un auténtico volcán. Un volcán capaz de someterlo con un erótico ejercicio de sensualidad, por la espalda y con total alevosía. Desde la parte trasera de un coche que ni siquiera había apagado el motor, a la espera de que el copiloto volviera de su recado confidencial. A él, a Michael, le tocaría lidiar con la explosiva rubia de metro ochenta que pasaba de largo los cuarenta. Seguramente sería una auténtica bomba sexual. En cualquier caso, nada que objetar. Aquella noche Gaspar estaría como en una nube, fuera cual fuera la compinche que cruzara con él las esculpidas puertas de su habitación. En realidad, había algo de pudor y vergüenza en los pensamientos de Gaspar, como si aquello fuera un regalo de Michael, como una mercancía que se le ofreciera sin ella opinar. En cualquier caso, esas dos chicas eran amigas de Michael, eran de total confianza. No eran prostitutas. Ni de coña. Si no quisieran no estarían allí. Entonces, ¿qué demonios? A disfrutar. Era un deseo compartido.

- Te has retrasado un poco. Ya estaba empezando a pensar que no vendrías. – Por la puerta entró un joven corpulento, robusto como el tronco de un roble pero al mismo tiempo elegante en sus gestos y su andar. Medía por lo menos metro noventa y el color de su piel manifestaba una ascendencia afroamericana. 

- Bueno, ya me tienes aquí, ¿no? Pues ya está. Espero que no te hayas pasado con la juerga. Esta vez te quiero bien despierto. Vamos a pasarlo bien.

Sin siquiera saludar, cruzaron la sala para adentrarse en la habitación principal. Gaspar apenas acertó a descifrar una leve sonrisa en la cara de Michael, mientras guiñaba el ojo a una de las chicas. No sabía cómo interpretar aquello, ¿sería posible que Michael le regalara semejante deleite para él sólo? ¿De verdad que no le interesaban aquellos dos bombones y prefería pasar el rato con aquél tío? Joder, joooder. No sabía si estaría a la altura. Debía reconocer que estaba entusiasmado ante semejante oportunidad, pero también suponía un reto difícil de abordar. Joder, un trío con dos preciosidades, en su primera noche de iniciación musical. ¡Genial!

* * *

Imágenes borrosas se agolpaban en su cabeza. Había sido una noche espectacular, inolvidable. Eso nadie se lo podría nunca arrebatar. Durante más de dos horas aquellas dos mujeres habían conseguido agasajar a Gaspar con trucos sexuales que en la vida habría llegado a imaginar. Había comprobado que el juego a tres bandas daba mucho más de sí. Se sentía un privilegiado, satisfecho. Saciado. Todavía boca abajo, abrió sus ojos y no vio a nadie a su lado. Cuando giró su cuerpo con la esperanza de echar un último vistazo a los desnudos cuerpos de aquellas maravillas de la humanidad, los firmes senos de la rubia y el culo atlético y macizo de la morena, sin duda una combinación perfecta para la vista del hombre, se sorprendió al no avistar ninguno de esos dos monumentos. Las sábanas arrugadas eran su único acompañante en aquella inmensa cama y el resto de la habitación. – Estarán en el salón – pensó Gaspar. Con suerte, habrían llamado al servicio de habitaciones, aunque no le parecía haber olido el suave aroma del café ni el bálsamo de una dulce bollería.

Qué sensación más rara. Por un lado se sentía pletórico, triunfante. Y por otro lado se sentía como aturdido, con poca claridad en sus ideas. Como si se hubiera despertado de un desmayo fortuito.

En aquel preciso instante alguien aporreaba la puerta. Golpes violentos e incesantes que avasallaron la paz reinante en aquel apartamento. Nada que ver con las sutiles llamadas de la noche anterior. Aquello parecía un allanamiento. ¿Qué demonios pasaba? ¿Nadie se le adelantaría para abrir aquella maldita puerta? Maldijo a su colega Michael, sus leales amiguitas y el jodido moreno que a última hora se había unido a la fiesta. Pegando un respingo sobre la cama y alcanzando a cubrirse con la sábana, cruzó la estancia a la velocidad del rayo y se asomó por la mirilla de la puerta antes de abrir.

¿Pero qué cojones era aquello? Un tío trajeado acompañado de tres hombres uniformados y con un perro policía. ¡Me cago en la puta! Y sus compañeros de suite escondidos en sus nidos, a su pedo, sin rechistar. Seguro que ni siquiera se habían molestado en limpiar la sala. ¡La jodida mesa de cristal!

- Inspector Gabiría, de la Unidad de Investigación Criminal y Policía Judicial. Sabemos que está usted ahí. Abra la puerta de inmediato si no quiere que la cosa se ponga fea.

- ¡Claro, claro! Un momento, agente. Voy a vestirme, no tardaré nada.

- ¡Abra la puerta inmediatamente! ¡Último aviso!

Maldita sea. ¡Pero si ni siquiera estaba vestido! La sábana apenas cubría sus temblorosas piernas. Ay madre… qué feo pinta esto, pero que muy feo.

Enseñando la placa y sin detenerse a saludar a su anfitrión, el inspector de policía irrumpió en el apartamento seguido de los tres agentes vestidos de uniforme. Después de un rápido vistazo a la sala de estar y a la habitación de Gaspar, obviando sorprendentemente la maldita mesa de cristal, todavía con restos de polvo blanco y una bolsita de plástico que contenía más de cinco gramos de droga, los agentes se detuvieron frente a las puertas de la habitación de Michael. Los tres agentes uniformados, dos de ellos empuñando sus pistolas reglamentarias, aguardaban la orden del inspector Gabiría. Con su mano en alto, gesticuló la cuenta atrás, primero levantando el dedo índice, después el de en medio y finalmente el anular.

- ¡Manos arriba! ¡Policía!

En cuestión de segundos habían peinado la habitación de cabo a rabo. Rebuscaron bajo la cama, en los armarios, en el baño. Allí no había nadie. Vacío.

Sobre la cama, con el edredón perfectamente expandido y los cojines cuidadosamente colocados, cinco fajos de billetes reposaban junto a una especie de ladrillo de yeso blanco, recubierto por un plástico rosáceo. Sin duda, aquella imagen parecía lo más parecido al tesoro de unos piratas forajidos del siglo XXI.

¡Me cago en la puta! ¿Qué coño está pasando aquí? Me han tendido una trampa, ¡una emboscada! ¡Por qué! – Gaspar no se explicaba por qué alguien habría querido joderle de aquella manera. – Pero cómo no pude sospechar nada. Cómo he sido tan iluso de creerme toda aquella pantomima, perfectamente orquestada para agasajarme con total desvergüenza y exageración. Que soy policía, ¡joder!

Capítulo III

Un viaje sin retorno

- Bien, desde este momento y hasta que finalice el interrogatorio, le recomiendo que nos cuente todo lo que sabe. – En el habitáculo no había más que una mesa y dos sillas ocupadas por Gaspar y el inspector Gabiría. Sin embargo, tras el espejo se escondían varias personas de su equipo de investigación.

- Ya les he dicho que no tengo nada que ver con ese asunto. Me tendieron una trampa. Desconozco los motivos, pero es evidente que me la han jugado.

- ¿Ah sí? ¿Se la han jugado? Bien, dígame por qué. ¿Por qué unos narcotraficantes armados hasta la cejas necesitaban inculpar a un joven policía recién salido de la academia?

- No lo sé, ¡lo juro! No había visto aquella droga en mi vida. Ni los billetes. Yo sólo me vine a Madrid a trabajar. A hacer música. Música electrónica.

- ¿Trabajar? ¿Música? ¿Pero tú no eres policía? Mira, estoy hasta los cojones de que mocosos como tú entren a formar parte del cuerpo de policía. En realidad no tenéis ni una pizca de ímpetu para combatir a los malos. Sólo queréis un trabajo digno y bien remunerado. No entendéis el rigor y la enorme dedicación que requiere servir a la sociedad. ¿Música me dices? ¿Te parece normal compaginar el servicio policial con esa mierda de conciertos donde los jóvenes no hacen más que empastillarse y emborracharse sin parar?

Vaya, la cosa había empezado mal. No solamente se enfrentaba a una acusación de tráfico de drogas sino que además todo apuntaba a una imputación por un posible caso de corrupción a gran escala. Todo dependía de cómo quisiera manejar la situación aquél resentido inspector de policía. En el fondo, Gaspar tenía la esperanza de convencer a aquel duro hueso, de hacerle ver que no era más que un imbécil asustado que se había visto envuelto en algo que le venía demasiado grande, y que era totalmente ajeno a su insignificante vida.

- Nos has contado que pinchas música disco.

- Tecno, sí. Música electrónica en general. Por eso estaba aquí, en Madrid. Era mi primera actuación.

- Tecno, tecno. Disculpe usted, artista. ¿Y cuánto hace que pinchas esa música disco?

- Ya se lo he dicho, era mi primera actuación. Llevo años haciéndolo por gusto, pero nunca me lo había planteado como una salida profesional.

- ¿Conoces el mundillo? ¿Conoces a otros Djs? ¿Promotores musicales? ¿Agentes europeos?

- ¡No, no conozco a nadie! A dónde quiere ir a parar. Sólo conocía a Michael, ¡lo conocí esa misma noche!

- Vale vale, tranquilo chaval. No te aceleres, pasarás largo tiempo conmigo, no te castigues todavía, esto no ha hecho más que empezar.

Aquello se le hacía tan familiar... Chaval, esto no ha hecho más que empezar. La última vez que se lo dijeron se había dejado enmarañar en una trama de estupefacientes que le había conducido hasta aquella comisaría.

Al otro lado del espejo, desde el cuarto contiguo al habitáculo donde se estaba desarrollando el interrogatorio, el comisario de la policía judicial departía con un par de agentes de la unidad de investigación.

- Buen trabajo. Puede ser nuestro hombre. Asfixiarlo un par de horas más hasta que acepte nuestro trato. Lo necesitamos con la rabia suficiente como para querer acabar con los que le han traído hasta aquí, sus estafadores. Que los odie a muerte, que quiera su cabeza servida en bandeja de plata. Unos narcotraficantes que le han engañado y han echado por tierra sus aspiraciones musicales. Además, seguro que nuestra oferta le seduce en cierta medida. Al fin y al cabo, tendrá la oportunidad de frecuentar las jodidas discotecas que a él tanto le gustan. Y además en Inglaterra. Si es que en el fondo somos hermanitas de la caridad.

- Bueno, visto así… - Quien respondía a aquella charla del comisario era la agente Brenan. Policía de Scotland Yard y miembro de aquella investigación policial conjunta con la Ertzaintza.

- Pero cuidado, no nos distraigamos. Puede que sea más listo de lo que parece. Bajo ningún concepto debe sospechar. Esto no va a ser un paseo. Puede que se convierta en una carrera larga, muy larga. Quién sabe lo que puede llegar a durar esta operación. Quizás estemos hablando de meses, o de años.

Habían pasado ya más de cinco horas desde que lo metieran en el calabozo y ni siquiera le habían dejado llamar por teléfono. Tampoco le habían recordado su derecho a un abogado. A decir verdad, todavía estaba un poco sobrepasado y se encontraba expectante. Desde luego, no tenía la menor intención de llamar a su padre y contarle su delicada situación. Tampoco tenía pareja ni amigos a los que poder llamar en un apuro semejante. Al parecer, su futuro abogado de oficio, si es que lo tuviera, se convertiría en su único aliado y confidente.

Al principio sintió claustrofobia, sensación de ahogo en aquel oscuro y frío calabozo. Incluso llegó a derramar alguna lágrima de impotencia. Después trató de recrear el nefasto episodio acontecido la noche anterior. Michael Tarantino, las chicas, el moreno. ¿Estaban todos compinchados? No le cabía ninguna duda. Actores, actorazos. Sobre todo ellas, sus chicas. La cuestión era; ¿por qué? ¿Por qué inculpar a un tío como él? Un don nadie, un joven que lo único que quería era pinchar música y ganarse un dinero. ¿Y Tarantino? Ese cabrón lo había adulado de tal forma que había llegado a convencer a Gaspar sobre su próspera carrera musical. Ahora todo era como un sueño del que acababa de despertar. Le habría gustado seguir soñando, no despertar. Sin embargo, la realidad era que se había despertado de una tremenda pesadilla. Y lo que es peor, la pesadilla se había convertido en realidad.

- ¿Señor Biar? – Gaspar dirigió su mirada al viejo centinela, que tras los barrotes trataba de abrir la puerta de la celda. – El inspector Gabiría quiere que lo suba a la sala de interrogatorios.

- Ya me han interrogado. Quiero un abogado, no me moveré de aquí hasta que llegue mi abogado.

- Vamos hijo, no me lo ponga difícil. Yo sólo cumplo órdenes. Le esposaré y le subiré arriba, se ponga como se ponga.

- No me moveré de aquí. No pienso mover un dedo hasta que llegue mi abogado.

No sabía hasta dónde podría tensar la cuerda, hasta dónde podría llegar con aquel desplante. Estaba claro que el policía le doblaba en edad y en obesidad, y si hubiera un forcejeo Gaspar tenía las de ganar. A pesar de todo, deseaba con todas sus fuerzas que el agente diera su brazo a torcer. No podía enfrentarse a un policía en los bajos calabozos de aquella comisaría. Sería como firmar su sentencia de muerte.

- Está bien muchacho. Como quieras.

Acompañando esas palabras el viejo mandó acercarse a otro joven compañero. Éste sí que era corpulento, con cara de pocos amigos. Y lo que es peor, se acercaba blandiendo una porra eléctrica. Si a ese tío le daba por contactar su arma con el cuerpo de Gaspar al tiempo que pulsaba el botón azul, quedaría totalmente inmovilizado y estaría a merced de sus captores. Podría ser objeto de torturas, ya que el arma apenas deja marcas y puede provocar en el sujeto descargas eléctricas ciertamente dolorosas.

- ¡Está bien, espere! Subiré con usted. No hace falta que utilice ese tipo de técnicas. Empiezo a entender cómo funciona esta comisaría.

- ¿Lo ve? Mucho mejor así. Puede retirarse agente Mintegui. El muchacho entiende las reglas de juego.

Las reglas de juego, sí. Esas reglas de juego que en la academia le aseguraron que nunca se iban a cumplir en el cuerpo de policía. No al menos en la Ertzaintza, su cuerpo de policía. Aquello era indignante. Sentía una enorme impotencia, y nada le habría gustado más que reventar la cara de lerdo de aquel anciano policía, y estampar su puño en las pelotas del joven agente Mintegui. Pero pese a la enorme rabia que sentía, sabía que si optaba por la violencia no tendría forma de salir victorioso. Sus oponentes saldrían escaldados sí, y necesitarían pasar por el quirófano para reparar sus desperfectos – probablemente requiriendo cirugía – pero él se complicaría aún más la vida. Daría a esa gente los argumentos que querían para manejarlo y chantajearlo a su antojo. Si alguien tenía las de perder en esa contienda, sin duda era él. De hecho, estaría dispuesto a sacrificarse y sufrir cualquier ataque físico a cambio de salir de aquel lugar. Cualquier merma física por escapar. Si le ofrecieran cortarle los dedos de una mano por su libertad, olvidando toda aquella pesadilla, aceptaría sin dudar.

Con las manos esposadas a la espalda, lo introdujeron en la sala de interrogatorios donde horas atrás había tenido el placer de departir con el inspector Gabiría. En esta ocasión, lo acompañaba la agente Brenan. Ambos lo miraban fijamente, con gesto serio y condescendiente, pero poco amenazante. Parecían los tutores de un alumno que acababa de liarla y al que había que notificar un castigo ejemplar.

- Muy bien Gaspar. Hemos estado trabajando en tu caso todas estas horas, sin descanso. Siento que te conozco mucho más que esta mañana. En realidad, casi creo que te conozco mucho más que tú mismo. Gracias a nuestro equipo de investigación, conocemos hasta los detalles más insignificantes de tu discreta vida. Para serte sincero, me he llevado cierta desilusión. Esperaba encontrar más mierda. Después de remover todos los entresijos de tu existencia, apenas hemos encontrado nada valioso. Eres un tío de lo más aburrido, perdona que te lo diga. En cualquier caso, tampoco necesitábamos rebuscar nada para relacionarte con este claro caso de narcotráfico. Podríamos empapelarte con el mínimo esfuerzo. De hecho, yo era partidario de hacerlo, pero a mi compañera aquí presente, la agente Brenan, le has causado mejor impresión. Dice creer en tu inocencia, que has sido víctima de una trampa orquestada por una banda organizada de tráfico de drogas.

- Es la verdad.

- De acuerdo sí, es la verdad. Lo que tú digas. Para serte sincero, llegados a este punto me trae sin cuidado si es verdad o mentira.

- Entonces qué coño hago aquí.

- Pues mira, lo que haces aquí es empezar a conocer a las personas que en los próximos meses, o puede que años, van a ser las dueñas de tus actos, tus superiores si prefieres verlo así.

- Un momento, de qué va todo esto.

- Pues va de que colaborarás con el equipo de investigación que la Ertzaintza y Scotland Yard crearon hace ya un tiempo para atrapar a la mayor banda de tráfico de estupefacientes que opera en los nuevos epicentros del consumo, tus queridas discotecas y festivales de música tecno. Sólo así podrás librarte de la que te ha caído encima. Supongo que sabrás elegir acertadamente. O te tiras cinco años en la cárcel o colaboras con nosotros para pillar a los malos. Para pillar a esos malnacidos sin escrúpulos que contaminan los cerebros de nuestra juventud a base de pastillas y otros tipos de drogas sintéticas, a cambio de lucrarse y llenar sus bolsillos de sucios billetes. Los mismos que te han metido en esto y te han jodido pero bien.

- ¿Pero cómo podré ayudaros a hacerlo? No tengo experiencia de campo. Soy inexperto y jamás he visto una de esas pastillas. ¿Cómo cojones queréis que os ayude si no conozco nada de ese mundillo?

- Ese mundillo, amigo mío, es el mismo mundillo en el que anoche te moviste como pez en el agua. Ese mundillo en el que esperabas hacerte de oro por dos horas de trabajo haciendo tu jodida música.

- Eso no es así, en absoluto. No, no es así.

- Lo que mi compañero quiere decir es que hemos encontrado en tu música una buena vía de entrada  para acercarnos al núcleo de las operaciones de esta banda criminal. – Al parecer la agente Brenan asumía el papel de poli bueno. – No te lo tomes como un ataque a tu música, ni a tus futuros seguidores, ni siquiera a las miles de personas que encuentran en ese tipo de música una expresión saludable de ocio, como cualquier otra. Lo que nosotros queremos es castigar a quienes se aprovechan de esta esfera musical para contaminarla con sustancias que no deberían tener cabida, y terminan demonizando a todo un movimiento y una expresión artística contemporánea que no se merece una reputación asociada al consumo y al deterioro de los jóvenes. Y menos aún a las actividades criminales que detrás de todo eso proliferan.

- Como ves, Gaspar, la agente Brenan es mucho más comprensiva que yo. Aquí no empatizamos tanto como en UK. Yo lo que veo detrás de esa mierda de música es un ingrediente perfecto para que los narcos puedan adormecer a sus víctimas, les sometan a su régimen de racionamiento y los conviertan en consumistas, adictos que se niegan a reconocer que para pasárselo bien necesitan meterse veneno por el cuerpo. Eso es lo que yo pienso. Simple y llanamente. ¿Música dices? Eso no es música, es un producto creado a conciencia por los malos, un gancho perfecto.

- Me parece que nunca llegaremos a entendernos.

- Prueba a intentarlo Gaspar. Probablemente seas un buen tío, quizás habrías llegado a ser un buen policía, honesto. Pero tu vida puede cambiar drásticamente si no aceptas. De hecho, aunque aceptes nuestra oferta, ya nada volverá a ser igual. La cuestión es; ¿estás dispuesto a asumir riesgos para ser un buen policía y colaborar con nosotros, o prefieres perder tu placa y pasar los próximos años de tu vida en prisión, convirtiéndote en un renegado que no tenga donde caerse muerto? Qué me dices, ¿estás con nosotros?

- Sí joder. Estoy con vosotros. No me queda otra.

- Correcto, sabia decisión chaval. Yo en tu lugar habría hecho lo mismo. Pero ten en cuenta que te seguimos teniendo agarrado por las pelotas y como intentes jugárnosla, o echarte para atrás, será tu perdición. Acabas de embarcarte en un crucero de largo recorrido, sin paradas hasta su destino final. Sólo entonces podrás bajarte del barco. Ya no hay vuelta atrás.

Capítulo IV

La gran ceremonia

Sábado, veintitrés de agosto de 2013. Penúltimo día de las fiestas patronales de Bilbao. Mientras la gran mayoría de  los bilbaínos apuraba los días de jolgorio, coincidiendo a su vez con el fin de las vacaciones estivales, el equipo de Gabiría se reunía en su despacho, situado en la planta más alta de la céntrica comisaría de policía. Desde allí arriba disponían de una vista privilegiada de la ciudad, y durante aquellos días se divisaban perfectamente las famosas txosnas, esas carpas que durante una semana se convertían en improvisadas tabernas donde los paisanos y foráneos convergían en largas maratones de baile y festividad.

Gaspar miraba por la ventana a los primeros valientes que poco a poco se iban acercando a la zona de bailoteo. Eran las once de la mañana y al otro lado de la ría había una verbena que reunía a más de un centenar de personas. A Gaspar le habría gustado escaparse de aquella sala recalentada y fundirse en aquella marabunta, perderse entre el gentío sin mirar la vista atrás. Escapar. Cómo le hubiera gustado remontarse cinco años atrás, antes de que lo apresaran aquellos falsos compañeros de batalla, el maldito Gabiría y sus secuaces. Pensándolo bien, se arrepentía más  todavía de haberse convertido en prisionero de su propia rabia, de su profundo deseo de venganza. De acabar con quienes le habían tendido aquella trampa que a la postre se había convertido en una losa tan pesada con la que ya no podía cargar. Le encantaría poder volver atrás, a esos años en los que no rendía cuentas a nadie. En los que no sentía odio por nadie. En los que simplemente se dedicaba a vivir en paz y tranquilidad. Cuánto habían cambiado las cosas.

- Gaspar, ¿has oído lo que te he dicho?

- Perdone inspector.

- Decíamos que hoy no llevarás tu arma. Tendrás a dos de mis hombres vigilando, así que siéntete seguro. No quiero arriesgarme a que te pillen. Es nuestra gran oportunidad. Y no me valen las excusas. Entrarás en esa casa y harás una copia de todos los archivos que haya en ese puto ordenador, ¿entendido? Me da igual cómo lo hagas, como si le metes un chute y se queda tonta de por vida.

Los tres agentes que acompañaban a Gaspar y Gabiría en aquella habitación se miraron con una sonrisa cómplice que delataba su morboso pensamiento y su absoluta falta de escrúpulos. La noche anterior, Gaspar erró con la dosis que vertió sobre la copa de la joven, y en el trayecto hasta su coche, cuando la chica debía de estar en una especie de somnolencia programada, se desplomó en mitad de la acera. En aquellas condiciones, acercarse a la casa de los Aguirresarobe habría supuesto una temeridad. Si ligaban a Gaspar con aquel episodio etílico de la joven Paula, su plan habría hecho aguas.

Por eso, la decisión de Gaspar fue llamar inmediatamente a Gabiría y pedirle socorro. Alguno de sus hombres tendría que cargar con aquel muerto. Él no podría acercarse con su coche al palacete de los Aguirresarobe, situado en la exclusiva zona de Bidarte, el barrio residencial más lujoso y elitista de Bilbao. Si alguien le identificaba, podría levantar sospechas la siguiente vez que merodeara por allí. Así que dos de los maromos presentes en aquella rave inmunda – donde la noche anterior Gaspar conoció a Paula – fueron los encargados de llevar  a la chica hasta el portón de la casa y arrojarla sin pestañear. En su huida, tocaron el claxon para que alguno de los habitantes de aquella mansión se dignara a socorrer a la muchacha. Afortunadamente, eran ya más de las cinco de la madrugada y la asistenta, que había madrugado para planchar las grandes pilas de ropa acumuladas en el cuarto de la limpieza, oyó los ruidos provocados por aquella sonora bocina.

Al asomarse por la ventana, vio el cuerpo de una chica recostada en el muro, junto al portón de barrotes por donde asomaban unas delgadas piernas y unas sandalias llamativas de color amarillo chillón. ¡Era Paula! Sin perder ni un segundo, se apresuró a recoger a la joven mientras marcaba el número de móvil de Adeline, el ama de llaves. Ella sabría cómo actuar. Por lo pronto, la asistenta recogería a Paula y la metería en el palacete por la puerta lateral, por la cocina. La mejor idea que se le ocurrió fue recostarla en su habitación, que se encontraba en la planta baja de un pequeño edificio anexo al palacete, junto al resto de habitaciones del staff, salvo la de Adeline, que se encontraba en el edificio principal.

Tan pronto como llegó, Adeline comunicó rápidamente a la asistenta los pasos a seguir. Había urdido un plan. Sabiendo que la señora de la casa se levantaría en cuestión de un par de horas, sería mejor dejar a la joven Paula descansar en aquella habitación. El día siguiente tenían el gran banquete anual, y como no recuperara fuerzas su madre la iba a crucificar. Cuando Mª Cristina saliera de la casa en dirección a su clase de spinning semanal, como todos los sábados por la mañana, ya se encargarían de llevarla a su habitación. De la manera que fuera, pero Paula se despertaría en la cama de su refinada habitación.

- ¡Paula! - Toc, toc, toc. - ¡Paula! Son más de las doce. Tu madre está al caer. Quítate la ropa y date un chapuzón para despejarte. Mejor aún, tírate vestida y después pégate una buena ducha. A la una salís hacia el banquete.

Efectivamente, tal como había planeado Adeline, la joven Paula se despertó en su propia habitación. Ni siquiera sospechó nada cuando el ama de llaves la despertó. En realidad, el plan de Adeline favoreció esa amnesia transitoria, ya que para no levantar las sospechas de su madre, y no generar en Paula esa dolorosa sensación de humillación, la mantuvo somnolienta durante todo el trayecto desde la habitación de la asistenta hasta su propia cama. Para ello, hubo necesitado la ayuda del corpulento jardinero - y chofer - Román. Además, para darle mayor realismo, ni siquiera se molestaron en desnudarla y vestirle su suave camisón.

El plan había salido a la perfección. Gracias a la implicación de unos y otros, el servicio doméstico del palacete Aguirresariobe había conseguido encubrir a su doncella particular.

* * *

- ¿Qué te pasa Paula? Apenas has comido y no has abierto la boca durante toda la comida. – Su madre la miraba fijamente y en un murmullo apenas perceptible por el resto de los comensales la regañaba con una mueca poco amistosa. – Haz el favor de comportarte como es debido. Me trae sin cuidado lo que hicieras anoche, me temo que hoy tendrás que dar el callo. Nos hemos reunido hoy para recordar a tu padre, entre amigos, en familia. No me hagas quedar en ridículo, demuestra tus modales y a ver si consigues dibujar una sonrisa en tu bonito rostro.

Definitivamente, la refinada Mª Cristina estaba decidida a mostrar una artificial imagen de felicidad a los seis comensales que los acompañaban. Como si de una boda se tratase, Mª Cristina, Don Ignacio y Paula compartían la mesa redonda presidencial junto a otros seis acompañantes de su círculo más íntimo. A la izquierda de Paula se sentaban sus abuelos maternos, de avanzada edad pero con una vitalidad inusitada que distaba mucho del carácter templado de sus dos hijos. El abuelo Fabián, a sus ochenta y cinco años, acababa de completar una travesía a nado de ochocientos metros de distancia en las aguas de la bahía de La Concha, en Donostia-San Sebastián. Hacía apenas dos años, se hizo con la medalla de oro en el Campeonato de España de natación Masters, en la categoría de mayores de ochenta años y modalidad de cien metros libres. En realidad sólo nadaron tres, pero el simple hecho de seguir compitiendo, a su avanzada edad, daba muestra de su enorme vitalidad. Junto al vigoroso abuelo Fabián, se sentaba su abuelita Carmen, que al igual que su marido, conservaba inalterables sus enormes ganas de vivir. Además, tenía once años menos que el viejo Fabián, lo que unido a sus discretas operaciones para reducir las arrugas de su frente y acabar con las patas de gallo, le confería una imagen radiante y atractiva a su edad. A Paula le encantaba estar con sus abuelos. Le gustaría pasar más tiempo con ellos, pero desgraciadamente hacía años que vivían en la Costa del Sol y apenas se veían. Inmersos en su vida de jubilados, apenas se acercaban a Bilbao en navidades y un par de veces más al año.

Frente a ellos, junto al imponente Don Ignacio, se sentaba su joven y hermosa esposa Diana. Se habían conocido en uno de los múltiples viajes de negocios del que era ahora el nuevo patriarca de la familia, tras la precipitada pérdida de Don Sabino. De nacionalidad ruso-española, Diana nunca había llegado a intimar con su “sobrina” Paula. Tan sólo tenía diez años más que ella, y si el carácter de la rusa hubiera sido más afable, quizás habrían podido llegar a ser amigas en aquel entorno que desprendía cierto tufillo a carcamal. En lugar de eso, desde que se hubieran conocido unos cuantos años atrás, el mismo día de la boda con su padrino Don Ignacio, Paula comprendió que nunca llegarían a intimar. No confiaba en aquella mujer, no le daba buena espina. Había conseguido engatusar a su padrino, que locamente enamorado la había introducido en el hermético círculo familiar. Pero Paula no creía en ese amor desmedido, estaba convencida de que Diana no aportaría nada bueno a su padrino ni a la familia.

Por último, entre los abuelos de Paula y la exuberante Diana, completaban la mesa una extraña pareja de hombres vulgares, dos tíos ramplones que a ojos de Paula desentonaban con su aristocrática familia. Los años anteriores, la mesa presidencial se completaba con los seis únicos miembros de la familia – los abuelos paternos de Paula murieron cuando su padre tenía quince años, por lo que nunca llegó a conocerlos – sin embargo esta vez se infiltraron estos dos tíos que daban más la nota que un cura perdido en un concierto de Metallica.

Al parecer, eran compañeros de negocios de su padrino Don Ignacio, pero por su pinta podría tratarse perfectamente de unos simples camareros bien uniformados. Se notaba que el esmoquin era de alquiler, y la pajarita de uno de ellos estaba tan poco ajustada que se le veía el botón deshilachado de su blanquecina camisa. Blanquecina porque el paso del tiempo la había convertido en una especie de camisa vintage, de las que usan esos jóvenes de estilo hipster, con  ropas de segunda mano y gafapastas para completar un look desenfadado.

El más bajito, el de la camisa descuidada, se llamaba Daniel. Tenía una perilla poco poblada y unos ojos saltones que intimidaban al mirar. Sus dientes eran los más amarillentos que jamás había visto. Aquél tío asustaba a Paula, parecía recién salido del frenopático. Junto a él, se encontraba su alto y fornido compañero Sebastián, con una calvicie incipiente que disimulaba rapando su cabello al ras. Mientras que el pequeño Daniel hablaba sin parar, haciendo la pelota exageradamente a Don Ignacio, llegando a veces incluso a incomodarlo, Sebastián apenas había pronunciado palabra. Parecía como si Paula y él estuvieran compitiendo por ver quién hablaba menos durante la comida.

- ¿Se acuerda Don Ignacio? Aquella vez sí que salió bien. ¡Fue un negocio redondo! Jamás pensé que los italianos nos fueran a comprar aquel pedido con tanta facilitad. Cuando se tiene un buen producto es lo que pasa, que es más fácil negociar.

- No hablemos de negocios Daniel. ¿Crees que te invito a compartir mesa con mi familia para hablar de negocios? ¿Qué van a pensar?

- Jajaja. Disculpe Don Ignacio, tiene usted razón.

Qué cosa más rara. Al parecer nadie se quería dar cuenta, quizás Paula era la única que se extrañaba de aquella sorprendente situación. Pretendían aparentar equidad, una relación de tú a tú, entre socios. Sin embargo, Daniel trataba a Don Ignacio de usted, mientras que éste lo despreciaba e incluso parecía avergonzarse de la inapropiada conducta de su amigo. El alto, Sebastián, también parecía doblegarse ante la figura de su padrino. Entonces, ¿qué hacían esos dos tipos sentados en su mesa? ¿Qué negocio se traían entre manos con su padrino Don Ignacio? Qué más daba, a Paula le traía sin cuidado.

* * *

- Dios mío lo que pesa esto. ¿Tendremos que cargar algo más? Estoy empezando a sudar, si lo llego a saber me vengo en chándal.

- Con esto ya está. Y por favor ten cuidado que esto vale mucha pasta.

Gaspar y el agente Yubero estaban terminando de cargar la monovolumen con todo el material musical. Faltaban todavía un par de horas hasta que empezara la sesión de Gaspar en el palacio de Biriatou. A partir de las siete de la tarde, pincharía música para ese nutrido grupo de ricachones, con sus esmóquines y sus vestidos de prada. Desde hacía un par de meses, el equipo de Gabiría se había esmerado en conseguir, fuera como fuera, que el Dj de la fiesta de los Aguirresarobe fuera el reconocido Dj Jasper. A pesar de que no era su público objetivo, ya que no acostumbraba a actuar en fiestas privadas de ese tipo, los contactos de Gabiría le habían permitido chantajear a la agencia organizadora de eventos que se encargaba de los actos públicos y protocolo de la familia Aguirresarobe. Con un caché tan elevado, Gaspar tendría fácil encaje en el holgado presupuesto del evento. Dentro de ese gran despilfarro, la partida destinada a la fiesta post-banquete sería algo perfectamente acoplado. El toque de un Dj internacional, al más puro estilo David Getta, había entusiasmado a la modernista Mª Cristina.

Camino hacia el palacio Biriatou, Yubero rompió el hielo mientras se encendía un cigarro descuidando por segundos el volante. A Gaspar le ponía enfermo que un agente de policía fumara estando de servicio, pero no quería incomodarlo, prefería llevarse bien con su compañero.

- ¿Te puedo hacer una pregunta personal?

- Dispara.

- La pasta que te van a pagar por estas cuatro horitas de pinchadiscos, ¿es para ti? ¿Gabiría te dejará quedártela  para ti?

- No veo por qué no. Sólo faltaba.

- ¿Así que todo lo que te has podido sacar durante estos cinco años en Londres ha sido para ti? ¡Joder, pero si has tenido que amasar un pastizal!

- Vaya, no creas. – Gaspar no tenía la menor intención de desvelar a Yubero el número de ceros de su cuenta corriente. Pero sí, no le faltaba razón. Había amasado una buena cuantía. A pesar de que cada vez que ganaba una jugosa minuta enviaba a su padre casi la mitad del dinero. Quizás no había mantenido una relación muy fluida con él durante los últimos cinco años, pero se encargaba de mandarle parte del botín.

- La de cosas que haría yo con ese dinero. ¡Pero si es que hasta podrías dejar de trabajar!

- En realidad es mi trabajo Yubero. A ver si te piensas que  esto sale solo, que lo hago sin  currelar.

- Ya, bueno... pero es distinto, es tu hobby. Lo que daría yo por dejar de patear las calles y jugarme el pellejo cada vez que salgo de la comisaría.

- Pues lo tienes bien fácil. A ti nadie te obliga a hacerlo, a mí sí.

- Ya, también es verdad. ¿Qué harás cuándo todo esto acabe? Supongo que no seguirás con nosotros, aunque a decir verdad, te habíamos empezado a considerar uno más del equipo.

- Claro, seguro. Díselo a Gabiría. Y a los otros cafres que tenemos por compañeros.

- Sí bueno, ya sabes cómo son. Pero en el fondo te echarán de menos cuando ya no estés.

- Podría ser. Sea como sea, te agradezco tus palabras Yubero. Aunque no hayamos llegado a ser íntimos amigos, has sido un gran apoyo para mí durante todo este tiempo.

Dicho esto, Gaspar volvió su mirada a los verdes pastos que desembocaban en el intenso mar cantábrico. Mientras hacían su trayecto hasta el palacio Biriatou, Gaspar reflexionaba sobre los últimos cinco años de su vida. Por una parte, sentía como si hubiera desperdiciado todo ese tiempo, como si hubiera llegado a los treinta sin haber tenido la oportunidad de conocer a nadie que lo amara, ni pareja ni amigos de verdad. Por otro lado, había conseguido cumplir su sueño, que no era otro que llegar a vivir de la música. Es cierto que lo hacía todo bajo las órdenes y supervisión de su “amo” Gabiría, que utilizaba sus actuaciones para sacar todo tipo de información contra los capos de las drogas sintéticas, pero su talento nadie lo discutía. Él se encargaba de hacerlo lo mejor posible, cobrar, y reportar algún que otro informe al inspector de policía. Tenía su arma reglamentaria, y aparentemente conservaba su condición de agente de la ertzaintza, pero en la vida real no era más que un músico que podría considerarse como un accidental y vulgar espía. Secundario, sin mucho trabajo de campo, pero espía al fin y al cabo. Gracias a sus confidencias, el cerco para apresar a la cúpula de los traficantes se había reducido sobremanera. ¡Qué coño! Si no hubiera sido por él, jamás habrían podido penetrar en ese receloso mundo de narcos de guante blanco. Cuando se acabara esa última operación, tendrían todo lo necesario para meterlos en prisión. Y ahí se acabaría su aventura policial. Entregaría su placa, que metafóricamente permanecía todavía bajo custodia en la caja fuerte del maldito Gabiría, y se iría lejos, muy lejos, a seguir con su carrera musical. Europa, Estados Unidos, Japón... Viajaría por todo el planeta y pincharía en las mejores discotecas. Con el pastón que sacaría se podría comprar un par de apartamentos en los lugares más exóticos del globo. Pero antes tendría que satisfacer al bueno de Gabiría. Tendría que adentrarse en el castillo Aguirresarobe por la vía rápida. ¿O no?

En fin, sea como fuere, consiguiera o no el cometido marcado por Gabiría, su operación salida había comenzado. En un mes, diría adiós a  su antigua vida. Apresaran o no al jodido Ignacio de Ayala. A él ya le daba igual. Muy pronto, Gaspar iniciaría una nueva vida.

* * *

Poco a poco el champagne iba surtiendo efecto. Varios cientos de botellas Spécial Cuvée habían corrido como la espuma durante las cuatro horas de ceremonia. Tras el postre, sólo los más animados como Don Ignacio y sus dos pupilos se atrevían con el whisky. Por lo que respectaba a Paula, únicamente le quedaba el consuelo de saber que en cuestión de minutos, cuando empezara el guateque en la zona de baile situada en el subsuelo del palacio Biriatou, su amiga Amate irrumpiría en la fiesta y juntas se reirían, con discreción pero sin piedad, de los estirados personajes que allí se observaban. En ocasiones similares, a menudo jugaban a ver quién encontraba antes a la peor vestida. También solían hacer un ranking, por edades, de las más guapas y las más feas. En aquél momento Paula no tenía mejor pasatiempo que planificar el juego con el que sorprendería a su amiga Amate. En un grupo estarían las menores de cincuenta, y en el otro las mayores. En la primera ronda, con las más jóvenes, el juego consistiría en que cada una escribiera sobre un papel a las cinco más guapas del lugar, por orden de prioridad. Por cada una de las posiciones en las que no coincidieran, tendrían que beberse un chupito de jägermeister, la bebida de moda en España durante el verano de 2013. A pesar de su refinado sabor a hierbas, este licor alemán contiene nada más y nada menos que un 35% de contenido alcohólico. Y claro, después pasa lo que pasa. Si después del juego de las jóvenes y guapas se quedaran con ganas de injerir más alcohol, pasarían a las viejas y feas. Se repetiría el proceso, pero esta vez cambiando el foco de sus comparativas.

Con lo que no había contado Paula en su divertida reflexión era con que, a diferencia de los años anteriores, en esta ocasión, el famoso guateque de la fiesta conmemorativa contaría con la presencia de un Dj de vanguardia, por lo que habría mayor presencia juvenil que en el banquete del mediodía. Sabiendo que el evento contaría con un afamado Dj, los Aguirresarobe habían pedido a sus ilustres invitados que animaran a sus respectivos hijos y sobrinos a tan salerosa fiesta. Con este guiño a la juventud, Mª Cristina pretendía simbolizar la modernización de la estirpe y la armoniosa convivencia entre las distintas generaciones. El legado de los ricos pasaría a buenas manos. Recaería sobre sus muy capacitados pero también divertidos y modernos vástagos.

Probablemente para cuando empezara la fiesta Paula y Amate se habrían fijado ya en alguna cuadrilla de chicos que vestirían a la última y tendrían ganas de guerra. El ranking de las guapas y feas lo reservarían para otra ocasión. Fijarse en los tipos más guapos sería sin duda más divertido. Evidentemente, el bueno de Borja – por entonces todavía noviete oficial de Paula – contaba con su invitación para aquella fiesta, ya que sus padres eran unos de los más fieles asistentes a la cita anual. Junto a los Aguirresarobe, era una de las familias de mayor prestigio en el exclusivo barrio de Bidarte. A Paula no le apetecía nada tener que toparse con Borja en aquella fiesta.

Sin duda, el caso de Amate era bien distinto. No contaba inicialmente con invitación porque su familia vivía muy alejada de las magnificencias y chascarrillos de Bidarte. Situado en uno de los barrios más pobres de Bilbao, la casa  de Amate era un diminuto apartamento ubicado en la planta baja de unos edificios un tanto precarios. Con un padre hojalatero y una madre que cobraba una pensión irrisoria por una lesión de espalda, llegaban a fin de mes con no poca dificultad.

Así que cuando Paula mencionó a su madre que invitaría a su amiga Amate, a la que ya conocía con anterioridad, no le hizo ni pizca de gracia. Tras una primera reacción esquiva, Mª Cristina se tragó su orgullo aburguesado y cedió a los deseos de su hija. A decir verdad, para esas horas el postureo del banquete habría derivado en un cachondeo generalizado y la amiga de Paula no daría tanto la nota.

El móvil de Paula empezó a vibrar. Llamada entrante de Amate.

- Joder Paula, este sitio es flipante. No veas la de coches de lujo que hay aquí plantados. ¿Se puede saber por dónde tengo que entrar? Me da vergüenza pasar con estas pintas.

- No seas boba. Ten un poquito de personalidad. Tú vienes conmigo, nadie te va a impedir pasar.

- Ya, pero es que a mí todo este rollito me echa para atrás.

- Te entiendo perfectamente, piensa que lo vivo cada día.

- También es verdad. Pero, ¿no podrías salir a buscarme  y entramos juntas?

- Claro, espérame en la puerta. Fumamos un cigarro y bajamos juntas a la fiesta. Será en el sótano, en una especie de discoteca que hay.

- Menos mal, pensaba que escucharíamos música tecno bajo la luz de unas gigantescas lámparas de cristal.

Tras una buena carcajada, Paula colgó el teléfono y se despidió educadamente del resto de los comensales.

- Cuídate mi niña. Y que sepas que tienes tu casa en la Costa del Sol. Sería estupendo que nos hicieras una vista antes de que acabe el verano y empieces con las clases. Hace lo menos dos años que no nos haces una visita.

- Me encantaría abuelo. Lo hablo con mamá. – En realidad no tenía nada que hablar... Por esas fechas serían las fiestas patronales de varios pueblos cercanos a Bilbao y Paula no tenía ninguna intención de faltar a su cita.

- Esa es mi chica. Espera, ¿qué tienes en la oreja?

Inmediatamente a Paula le salió una inocente sonrisa de par en par. El abuelo Fabián le hacía la misma gracieta desde que tenía uso de razón. Al principio le “sacaba” moneditas de su oreja como por arte de magia. Después pasó a los billetes de cinco, de diez, de veinte y finalmente los de cincuenta euros. La verdad es que no le vendrían nada mal para empezar la noche.

Metiéndose el billete en su bolsillo, sin mirarlo y con absoluta discreción, Paula agradeció a su abuelo el detalle con un guiño cómplice. Tras besar a todos los presentes en aquella mesa, como le gustaba a su madre que hiciera, Paula tomó el camino hacia el hall de la entrada en busca de su amiga Amate. Mientras caminaba, sacó el billete de su bolsillo para comprobar que se trataba de uno de cincuenta, ¡y cuál fue su sorpresa al ver que esta vez era de cien! Joder con el abuelo, si seguía a ese ritmo en unos años pasaría al billete de  quinientos.

- ¡Hola Amate! ¿Qué tal? ¿Se te ha hecho largo el camino? ¿Con quién has venido?

- Qué va tía, muy bien. Me ha acercado Iñigo en su coche. Ya se ha marchado. Creo que se ha sentido incómodo al comparar su opel corsa con tanto BMW. Ya sabes que yo no entiendo de coches pero me ha dicho que hasta había un mascherati o algo así.

- Sí, la verdad es que los chicos que nos vamos a topar en esta fiesta son tíos con mucha pasta. La juventud de alta alcurnia, ya sabes.

- Pues mira tú qué bien. Supongo que sabrán besar igual que los pobres, así que no hay ningún problema.

- ¿Pero tú no habías venido con Iñigo?

- ¿Estás de coña? Pues sí, he venido con Iñigo. Pero nada más. Todavía no vamos en serio, no tengo que privarme de nada esta noche. Soy mujer de amantes Paula, parece mentira que no lo sepas todavía.

- En fin, no hay quien te entienda.

- Oye oye, te recuerdo que Borja tiene más cuernos que todos los renos del trineo de Santa Claus.

- Sí, pero eso es distinto. Yo quiero encontrar a alguien que me guste de verdad. Mientras tanto, no sé cómo deshacerme de Borja. Si es que yo lo he intentado, ¡pero el tío no lo quiere ver!

- Bueno venga, dejémonos de charleta y vamos para dentro.

- Espera, ¿tienes fuego? Necesito fumar un cigarro antes de entrar.

Mientras encendía su cigarro, Paula alzó la vista hacia una furgoneta negra que descargaba cajas metálicas hacia el sótano, a la zona de baile. Un tiarrón de unos cuarenta años cargaba con un par de cajas que parecían pesar más que el ancla de un barco petrolero. Sus bíceps se veían tan tensos que las mangas de su camiseta parecían a punto de reventar. Mirando de soslayo a su amiga Amate, Paula comprobó que tampoco había pasado desapercibido para ella. En la furgoneta, entre las dos puertas traseras, había otro tío de espaldas, agachado, escarbando algo dentro de la furgo. Aquello tampoco pasó desapercibido para ninguna de ellas.

- Joder, menudo culazo. ¿Te has fijado Paula?

- Como para no.

- Como sea igual que el que acaba de entrar al sótano tenemos un par de presas fichadas. ¿Serán del servicio de catering? Me parece que me pasaré toda la noche en la barra del bar.

En aquel momento el chico se giró y sus ojos verdes se toparon con los de Paula. ¡Ahí va la leche! ¡No podía ser! Rápidamente Paula apartó la mirada, como si no hubiera pasado nada. ¡Pero si era él! ¡Gaspar! No podía ser, ¿qué demonios hacía allí? Se quedó petrificada, aquello sí que no se lo esperaba. Ay dios, y encima se estaba acercando hacia ella, ¿la reconocería? Menudo dilema, no sabría cómo reaccionar. ¿Y si se hacía la loca? Siempre podría tirar de móvil, o comentarle cualquier chorrada a Amate y enfrascarse en una trivial conversación. Sin embargo, antes de que pudiera tomar una decisión, el apuesto hombretón se le adelantó.

-Vaya, parece que el destino nos vuelve a unir.

- ¡Hola! Sí sí, eso parece. Qué sorpresa.

- Pensé que no te acordarías de mí.

- Oh sí sí, claro, de la fiesta de ayer, ¿verdad?

- Eso es. La verdad es que fue una noche movidita.

- Y que lo digas. No me acuerdo ni de cómo llegué a mi casa.

- Pues ya somos dos. Desde que nos separamos en la barra prácticamente no recuerdo nada más. Esa copa de Jägerbomb terminó de matarme.

- Ya te digo, si volvemos a coincidir recuérdame que no vuelva a probarlo. Última vez que bebo ese maldito licor, jägermeister. Y menos mezclado con red bull.

- Tranquila, que si volvemos a encontrarnos en la barra de un bar trataré de pedir algo más suave.

Para ese momento Paula ya se había hecho una composición de lugar. La cosa parecía haber ido bastante bien. Había habido cierto coqueteo, ¿verdad? ¡Claro que sí! ¡Seguro que sí!

- Ejem... Qué tal, yo soy Amate, la prima de Paula. – siempre se presentaba como su prima, y si Paula se lo permitiera diría que eran hermanas. Desde luego, tampoco tenía el don de la oportunidad.

- Encantado Amate. Ya te recuerdo, de verte en la fiesta. Yo soy Gaspar. Eres amiga de Iñigo, ¿verdad? Es que es mi primo, aunque no nos conocemos mucho la verdad. Mi padre y su madre son hermanos, pero no se hablan desde hace miles de años. Apenas he coincidido con él.

- Sí, algo me contó. Pues sí, somos colegas. Buenos amigos, nada más.

- Ahá, bien. Pues me alegro de que seáis “buenos amigos”. Es muy buen chico.

Paula no se lo podía creer. ¡Esta Amate era más perra que Niebla! ¡La de Heidi! ¿Sería posible que le hubiera guiñado un ojo a Gaspar y estuviera haciéndole ojitos delante de sus narices? Qué poco estómago, de verdad. ¡Pero que es el primo mayor de tu novio! ¡O lo que coño sea! Luego tendría tiempo de abroncarla, ahora tenía que atacar.

- ¿Y cómo así por aquí? No te imaginaba en un sitio como este. ¿Trabajas montando el catering o algo así?

- No no, qué va. Bueno sí, vengo a trabajar. Pero no es por el catering. Estas cajas no llevan comida, están llenas de discos, que pesan más todavía.

- ¡No me digas que eres el Dj!

- Bingo.

Madre mía. El famoso Dj que había contratado su madre. ¡Dichosa casualidad! Cuánto quería a su madre.

- Entonces, ¿estaréis ahí cuando pinche?

- Claro, no me lo perdería por nada del mundo.

- Entonces tendré que esforzarme más. Atenta que igual cae una dedicatoria.

Dicho esto, guiñó un ojo a  Paula y se volvió a juntar con su fornido compañero. Paula ni siquiera desvió su mirada, siguió mirándolo embobada mientras se alejaba. Qué bien, ¡qué bien! Aquella iba a ser una gran velada.

* * *

Después de unas diez canciones, y habiendo soplado por lo menos dos cubatas cada una, Amate dejó a Paula sola en mitad de la pista de baile. Mientras su amiga se contoneaba y perdía las bragas por el apuesto Dj, ella prefería atacar a la presa fácil, su musculado amigo portacajas. Por eso, en cuanto vio que el hombre se levantaba por fin del taburete que había estado ocupando en una esquina de la barra, lo siguió sin contemplaciones.

- Ahora vengo Paula. Creo que hay un hombre solitario solicitando mi cariño. Él todavía no lo sabe, pero lo está pidiendo a gritos.

- Ah ¿sí? ¿Y quién es él si se puede saber?

- Luego te lo cuento, que se me escapa. ¡Adiós guapa!

Esquivando a los presentes como una anguila de mar, Amate desapareció por uno de los pasillos siguiendo al cuarentón que tanto le había gustado. Desde lo más alto de la tarima del Dj, Gaspar avistó a lo lejos a su compañero Yubero mientras salía de la sala, seguido muy de cerca por la buena de Amate. Supuso que iría al baño. Lo único que esperaba era que aquella jovencita entrometida no sospechara nada de su tímido compañero. No le gustaría tener que explicar a nadie, y menos a Paula, que su mozo de carga era un policía. No tenía sentido que un madero cargara con los trastos de un Dj. – Por lo que más quieras Yubero, si la tía te viene juguetona no te me vayas a acojonar, que sólo quiere pasar un buen rato... Aprovéchalo hombre, que falta te hace. – Si su compañero metía la pata, las cosas se complicarían.

Por su parte, Gaspar estaba cumpliendo perfectamente con el guión establecido. Mientras pinchaba sus canciones, dirigía la más seductora de sus miradas a la mejor bailarina de la pista de baile, la joven Paula. Cierto que cumplía con el guión, que acataba al dedillo las instrucciones del plan urdido por Gabiría, pero a decir verdad, le salía natural. No estaba fingiendo, la chica era fantástica y no había razón para no quedarse prendado. En cuanto acabara con la música, iría tras ella y charlarían un buen rato. Se moría de ganas por conocerla y, por lo que percibía,  el deseo parecía ser mutuo. Todo marchaba sobre ruedas, al menos hasta que aquel maldito joven se la acercó por detrás.

- ¡Paula! Por fin te encuentro. Sabía que te encontraría aquí, en mitad de la pista.

- Pues vaya si has tardado. Esto está a punto de acabar Borja. ¿Dónde has estado? – En realidad a Paula le traía sin cuidado, preferiría no haberlo visto.

- He estado tomando algo arriba con tu familia, en la sala noble, donde el banquete. Me lo he pasado genial con tu madre.

- Vaya, pues me alegro, al menos a alguien le gusta esa maldita ceremonia. Yo es la primera vez en once años que disfruto de este evento. Y no es porque me guste la gente que vea por aquí, que son igual que los vejestorios de arriba pero con treinta años menos, sino por la música.

- No seas tan grosera Paula, esta gente ha venido aquí por respeto y admiración a quien fuera tu padre.

- A quien todavía es mi padre Borja, aunque esté muerto. Y respecto a los motivos de su asistencia, permíteme que lo dude.

- Joder, cuando bebes eres inaguantable, ¿lo sabías? Y no sabes ni lo que dices. Aunque hay algo peor, dices lo que realmente piensas.

- Perdóname Borja, no lo decía por tus padres, sabes que les aprecio. Pero ahí arriba, y aquí abajo, no hay más que fantoches queriendo aparentar más de lo que son, buscando la oportunidad para pastorear y conseguir una buena foto con lo más distinguido de la jet set. 

- Estás llena de prejuicios Paula. ¿Sabes? Creo que no me apetece seguir discutiendo contigo. Lo mejor será que me dé una vuelta por aquí, a mi bola. Aquí hay mucha gente conocida, y algún que otro amigo de los de verdad. Gente que no desconfía de los demás, que quiere pasar un buen rato y no juzga a las personas con tanta ligereza.

- ¿Que no qué?  Já. Pues que lo pase bien usted. Estoy cansada de tanta falsa diplomacia, Borja. Sabes tan bien como yo que la mayoría de los aquí presentes son gente codiciosa que se guía únicamente por el dinero. Venderían su alma al diablo si con eso pudieran escalar un peldañito más en su escala social.

- Me voy, ahí te quedas.

¡Por fin! ¿Es que una tiene que ser así de borde y antipática para que la dejen en paz? Le daba un poco de pena, porque Borja era un buen chico, ¿pero no veía que lo suyo nunca iba a funcionar? Mira, al final, por muy mal que se sintiera y lo rancia que hubiera podido parecer con aquel chico, se había librado de él. Al menos por el momento. Dudaba que aquella noche la volviera a molestar. Tendría todo el tiempo del mundo para dedicar a su músico, a ése que dominaba al gentío desde lo alto de la tarima. Ése que la observaba sin parar. Ése que le iba a dedicar una canción y al mirarlo... ¡No estaba en la tarima! Será posible... Había malgastado tanto tiempo hablando con Borja que se había acabado la función. Ahora sonaban canciones pero salían de un mísero CD. ¡Allí no había ni Dj ni ocho cuartos! ¡Tenía que encontrarlo!

- Paula, ¿qué haces aquí plantada? Vamos, que la sesión ha acabado ya. Te voy a dar una sorpresa.

- ¿Y tú dónde te habías metido si se puede saber?

Amate agarró a su amiga de la mano y la condujo escaleras arriba, a los pisos superiores del palacio donde ya sólo quedaban los más rezagados del banquete. Entre ellos, seguro, la familia de Paula y los más allegados.

- ¿A dónde me llevas chalada? No pienso subir ahí arriba.

- Hazme caso, que no nos va a ver nadie. No te estoy llevando a la sala principal. Subimos al segundo piso, que tengo una sorpresa preparada para ti. Rápido, por las escaleras. – Subieron los dos pisos a la velocidad del rayo. –¿Lo ves? Nadie nos ha visto. Detrás de esta puerta encontrarás algo que te gusta de verdad. Considéralo mi regalo sorpresa.

- Amate, ¿pero qué coño sorpresa? ¡No quiero ninguna sorpresa!  Quiero bajar ahí y buscar al dichoso Dj. Al dichoso Gaspar. Me he pasado dos horas bailándole el agua y lanzándole miraditas. Me duelen los pies por los malditos tacones y tengo agujetas en los morros por haberle brindado durante horas esta maldita sonrisa. – Al tiempo que decía esto, Paula dibujaba una mueca forzada. - ¡Y el cabrón ni siquiera se me ha acercado! ¡Se creerá que soy una más de sus groupis! Lo tengo que encontrar. A ver qué se ha pensado éste, se va a enterar.

Mientras soltaba sus últimas palabras, Paula reconoció en la cara de Amate que algo no marchaba bien. Los pasos que entreoyó acercándose desde atrás, unidos a la cara de circunstancias de su amiga, le hacían presagiar una tremenda cagada. Seguro que era su madre, o peor aún, su padrino Don Ignacio ¡Dios mío menudo cazote! Qué cagada.

- Tranquila, que no tendrás que buscar más.

¡Anda! ¡Pero si era él, Gaspar! En un microsegundo notó cómo la sangre de todo su cuerpo trepaba hasta sus papos como alma que lleva el diablo. Se había puesto roja como un tomate. Qué vergüenza. No se atrevía ni a girarse. Menos mal que Amate rompió el hielo.

- ¿Pero tú no debías estar dentro esperando? ¿Dónde está Yubero?

- Dentro, dentro. Estábamos esperándoos dentro, pero he salido un segundo a por un poquito de champán. – Dicho esto agitó las dos botellas de champán y las cuatros copas que sujetaba con una sola mano. - ¿He hecho bien?  ¿Igual tenía que haber llamado a una de mis groupis para que lo hiciera por mí?

Aquél pequeño hachazo iba dirigido a Paula, claro está. Pero Gaspar no lo decía con sorna, lo combinó con una sonrisa sincera. Lejos de haberse ofendido, parecía haber halagado a Gaspar. Qué diablos, le otorgaba una posición dominante, al menos ya sabía que Paula se moría por sus huesos. La que tenía el papelón era Paula, que había descubierto sus cartas al bueno de Gaspar.

- Venga, entremos. Quiero ver a mi amigo Yubero, seguro que ya me echa de menos.

- Buena idea Amate, mejor será.

Durante las siguientes dos horas los cuatro jóvenes – algunos más que otros – bebieron y rieron sin parar. La gran diferencia de edad que había entre los chicos y las chicas apenas se hizo notar. Aunque Gaspar tuviera diez años más que ellas y Yubero literalmente les doblara la edad, había muy buena sintonía en aquella habitación. Entre risas y chistes, el coqueteo entre unos y otros pronto se empezó a notar. Sobre todo, entre Amate y Yubero. La joven aprovechaba cualquier oportunidad para buscar el contacto físico, y con la mínima excusa toqueteaba los fornidos brazos del policía. Estaba claro que su táctica de persuasión era ir directamente al cuello. No dejaba ningún lugar a dudas. Si el tío pensaba que de allí podría salir algo distinto a un desatado encuentro sexual, Amate pronto se encargaría de quitárselo de la cabeza.

- Así que eres bombero, ¿eh? Ya me lo imaginaba... Con esos brazos, esa percha que tienes... Dime, ¿a cuántas chicas has rescatado de un apuro?

- Pues no a muchas, si te soy sincero. La mayoría de las salidas que he tenido que realizar durante los últimos años están relacionadas con rescates a niños, animales o ancianos que se han quedado atascados o encerrados en algún lugar. El rescate heroico de una casa en llamas no sucede muy a menudo, la verdad. – La mentirijilla de Yubero estaba más que planificada. Antes de iniciar la operación había acordado con el inspector Gabiría que se haría pasar por bombero. Tenía un hermano que acababa de sacar la plaza en el cuerpo de bomberos de Bilbao, por lo que conocía el tipo de rescates que solían realizar. Por lo general, en rara ocasión sucedían incendios, aunque no tan pocos como afirmaba Yubero. Lo dijo simplemente para no correr riesgos y evitar meter la pata.

- Venga, cuéntanos. ¿Cuál ha sido tu rescate más arriesgado? He de reconocer que el riesgo me pone a cien.

- Que no, de verdad. Si apenas hacemos salidas peligrosas. Te sorprenderías de lo aburrido que puede llegar a ser un día de trabajo.

- Pues vaya desilusión, yo que empezaba a ponerme tontorrona. Haré como que no te he oído, seguiré pensando que te juegas la vida por otras personas. No sabes lo mucho que me pone. Ya lo verás...

En ese mismo instante Amate deslizó sus finas manos por el muslo de Yubero. Mientras lo hacía, decidida, acercaba sinuosamente su cara a la del agente. Éste, pasmado, la miraba con ojos de cordero, como un adolescente al que le invitan por primera vez a fumarse un cigarrillo. Con ganas, deseo, morbo. Pero también con cierto miedo ante lo desconocido. ¿Qué le pasaba a este Yubero? Gaspar sabía que Yubero no estaba casado, ni tenía pareja ni ligues conocidos, pero de ahí a que fuera primerizo... Igual sólo era paradito. Daba igual, que fuera lo que fuese. Pero que no le hiciera ascos. Si la chica quería enrollarse con él, que así fuera. Por el bien de la operación, y del suyo propio, qué diablos.

Cuando los labios de Amate contactaron con los de Yubero, Gaspar y Paula se miraron y se lanzaron una ruborosa sonrisa. No les pilló por sorpresa, porque el calentamiento previo había sido todo menos discreto, pero les dejaba en la típica segunda posición. Los segundos. Los segundos en un encuentro de chico-chica a cuatro bandas. Los que no han llegado a intimar antes que el otro. Los que no saben si van a acabar igual de bien que sus acompañantes.

Ante aquella embarazosa situación, y viendo que los tortolitos no hacían ademán de parar, Gaspar tomó la iniciativa. Cogió de la mano a Paula y con un gesto le dijo que le siguiera. Sin hacer ruido, sin entorpecer el fogoso magreo que acababan de iniciar sus buenos colegas Amate y Yubero. Entre risas, salieron de la habitación y apagaron la luz al salir. Por lo que pudiera pasar. Les dejaron en la más absoluta intimidad. Antes de cerrar la puerta, Gaspar avistó el pantalón de Yubero a la altura de los tobillos. Amate había cogido ya la posición de galope. En menos que canta un gallo empezaría a montar. La chica era todo pasión, y Yubero se dejaba querer.

Cuando se hubieron encontrado ya solos, en mitad del pasillo de aquel lujoso palacio Biriatou, Gaspar y Paula se miraron por un breve instante antes de empezar al unísono un incesante ataque de risa. Joder, la situación tenía un puntito de surrealismo. El episodio parecía haber salido del diario de una quinceañera. Sus colegas parecían un par de adolescentes en plena iniciación sexual. Metidos en faena, el resto del mundo les trajo sin cuidado. ¿Que había un par de personas acompañándoles y observando toda la escenita? Pues ya ves tú, que se fueran si no les gustaba. Ellos a lo suyo. Cero rubor, cero empatía. Jóvenes sin ataduras ni complejos. Sin preocupación por lo políticamente correcto.

- Venga, salgamos de aquí. Llevamos demasiado tiempo en este edificio. Necesito aire fresco, ¿tú no?

- Claro, por qué no. La pregunta es; ¿adónde me piensas llevar? Estamos a treinta kilómetros de Bilbao y yo no tengo coche. ¿Quieres meterme en esa furgoneta tuya llena de trastos?

- No no, qué va. La furgoneta es de Yubero, él es quien se encarga de recogerlo todo. Se me había ocurrido una idea mejor.

Pasaban las dos de la madrugada y para aquél entonces los más mayores habían iniciado hacía tiempo la retirada. En el parking los coches deportivos habían sustituido a las berlinas de lujo. Donde antes había lujosos Mercedes y BMW ahora había numerosos Porsche y gran variedad de vehículos descapotables. Una ostentosidad mayor todavía que los coches de sus progenitores.

- Elige uno.

- ¿Perdón? ¿Cómo dices?

- Vamos, ya lo has oído, elige uno. ¿Te gusta éste? – Sin cortarse un pelo, Gaspar saltó sobre el asiento trasero de un precioso Porsche Carrera descapotable de color verde y tapicería de cuero gris.

- ¿Pero tú estás loco? ¡Vamos, sal de ahí, que nos van a pillar!

- Qué va. Están ocupados emborrachándose. La fiesta ahí dentro va para largo. Venga, móntate conmigo.

- Que no, que tú estás mal de la cabeza. Me vas a meter en un buen lío. Aquí la gente me conoce. Además, ahí nos puede ver cualquiera que pase.

- Vayámonos. Vente conmigo, conduzco muy bien.

- Sólo hay un pero, que no es tu coche.

- ¿Desde cuándo es un problema?

Dicho esto, el bueno de Gaspar salto sobre el asiento del piloto y empezó a examinar el cuadro de mandos. Paula no se lo podía creer. Este tío estaba lleno de sorpresas. Parecía un poco insensato pero qué demonios, sus encantos eran irrechazables y además le hacía reír como nunca antes lo había conseguido ningún chico. 

- ¿De verdad eres capaz de arrancarlo?

Inmediatamente después el motor de aquel precioso porsche pegó un tremendo rugido. Efectivamente, pareció ser capaz.

- Con esto creo que respondo a tu pregunta.

- Ya veo ya. En fin, eres una caja de sorpresas.

- ¿Nos vamos? Será cuestión de una horita. Quiero enseñarte un sitio especial para mí. Seguro que cuando volvamos el dueño de este coche todavía seguirá de bailoteo.

- Vale, pero prométeme que estaremos de vuelta dentro de una hora. – Mientras se alejaban del magnífico Palacio de Biriatou, Paula cayó en la cuenta. – ¿Sabes? Creo que conozco al dueño de este coche.

- ¿En serio? Mierda. ¿Quieres que demos la vuelta?

- Tranquilo. No habías podido elegir mejor.

Capítulo V

Variable inesperada en la ecuación

Hacía una noche inmejorable. El viento sur que durante el día castigó a toda la costa vizcaína había dejado paso a una brisa tremendamente agradable. Sobre todo para dar una vueltita en un descapotable. La melena rubia de Paula bailaba al son del viento emulando a la mismísima Grace Kelly por las colinas de Montecarlo, en la famosa escena de Atrapa a un ladrón. La única diferencia era que el audaz conductor en este caso era el chico y no la chica.

Como no podría ser de otra manera, la elección del coche tampoco había sido fruto de la casualidad. Se trataba nada más y nada menos que del coche de Borja, o mejor dicho, del padre de Borja. Lo que para Paula había sido una graciosa coincidencia, formaba parte de una planificación escrupulosa en la operación orquestada por Gabiría. En sus lucubraciones, Gabiría dedujo acertadamente que en el momento en el que Paula accediera a traicionar de aquella manera a su compañero Borja, huyendo de una fiesta en la que le había dejado plantado, en su propio coche y encima acompañada, sería el fin de la relación. Vía libre para que Gaspar penetrara hasta el fondo de su corazón.

Respecto a lo que pudiera pasar en caso de que algo fuera mal, como por ejemplo una hipotética denuncia por robo de coche, qué problema podría haber cuando en este caso coincidían en una misma persona policía y ladrón.

- Conozco esta zona. Por estos caminos de piedra se llega a una playa nudista, ¿verdad? ¿Me vas a llevar a la playa nudista? ¿A estas horas?

- Te voy a llevar a un sitio muy especial para mí, te lo he dicho antes. ¿Crees que un reducto de nudistas sería mi rincón preferido? ¿Un lugar especial para mí?

- Bueno, la verdad es que en otras circunstancias podría ser un sitio ideal. No veo por qué no. A mí me gustan las playas nudistas.

- Bueno, pues si después de esta noche sigues queriendo quedar conmigo, estaría encantado de acompañarte.

- ¿De veras? No me lo creo. No te pega nada.

- ¿Que no me pega nada el qué? Jajaja, veo que todavía no me conoces.

- Pues entonces te tomo la palabra. Iremos a una playa nudista tú y yo.

- Perfecto, pero tendrá que ser en otra ocasión. Ahora te quiero enseñar mi rinconcito.

Apagaron el motor del coche y Gaspar se apresuró a saltar del descapotable hacia la puerta del copiloto. Como un galán, abrió la puerta y ofreció su mano a la bella dama que tenía ante sí. Mientras salía del coche, con su vestido de color salmón elegido para la gran ocasión, Gaspar quedó embelesado por la figura de Paula.

Por el momento Paula no conseguía avistar nada distinto a unos espinosos matorrales y un estrechísimo camino de cabras. Gracias a Dios que había luna llena, porque si no aquel lugar tendría un aspecto ciertamente terrorífico.  Sin embargo, Paula se sentía completamente protegida, segura de sí misma y del joven que hacía apenas unos días había conocido. Si  hubiera sido un pelín más sensata, como la mayor parte de las chicas de su edad, no habría accedido a acompañar a Gaspar ni loca.

- Oye, este sitio da un poco de miedo. Vale que soy una chica aventurera y tal pero, ¿no crees que esto podría asustar a la mismísima Katniss Everdin en Los juegos del hambre? No sé por qué extraña razón, pero confío en ti. Aun así, he de decirte que tienes bastante que mejorar en cuanto a la conquista de una mujer.

- ¿De veras? ¿Tanto te intimida la noche?

- Hombre, si a la noche le añades un lugar recóndito y acompañado de un extraño... Algo de canguelo sí que da.

- No te preocupes Paula. Tú dame la mano y confía en mí. Seré tu protector si algún depredador nos ataca.

- Eso, tú sigue haciendo coñas que verás lo rápido que me pongo a vocear.

- Vamos, te cogeré en brazos para que no te lastimes tus preciosas piernas. Son sólo veinte metros pero está repleto de ortigas. Recógete el vestido para que no se enganche entre la maleza.

- Vaya vaya, lo que tiene que hacer uno para coger a una chica en brazos, ¿eh?

A pesar de aquel chulesco comentario, Paula se  moría de ganas por sentir la calidez de los brazos de Gaspar envolviendo su delicado cuerpo. Con una sonrisa sensual, cedió su mano a Gaspar emulando a una princesa que concede un baile a un misterioso forastero. Los fornidos brazos del joven levantaron a Paula con firmeza pero con una inesperada sutileza. Avanzando sobre la maleza, Paula comenzó a sentirse especial, como si estuviera levitando sobre un terreno peligroso, por encima de los albures, gracias a su protector Gaspar. Recostada sobre sus brazos, Paula se sentía segura, protegida, deseosa de que se abriera un claro en el camino para ver por fin ese misterioso lugar que tanto fascinaba a Gaspar.

Al mismo tiempo, Gaspar sentía la suavidad del cuerpo de Paula, la piel firme y nítida de sus piernas le hacía sentirse abrigado. Jamás había sentido esa calidez en el cuerpo de una mujer. Era como si una fina capa cubriera todo el cuerpo de la joven, una aureola que hacía sucumbir al deseo irrefrenable de besar y relamer hasta el último centímetro de su cuerpo. Además, la melena rubia de la chica se contoneaba al son de la brisa, provocando un agradable cosquilleo a su contacto con el cuello de Gaspar.

Ninguno de los dos pronunció una palabra en el corto recorrido que llevaba desde el coche al rincón especial de Gaspar, más allá de la maleza. Los dos se limitaron a explorar el primer contacto físico mientras intentaban aclarar en su cabeza aquella extraña mezcla de sensaciones. En cualquier caso, los dos sentían una inexplicable sensación de placidez, que sin lugar a dudas confluía en una atracción irrefrenable y un deseo sexual, que a diferencia de otras ocasiones, no era fruto de la más básica lujuria. Había algo más en aquél erótico encuentro, distinto a toda cita o encontronazo sexual que cualquiera de los dos había podido experimentar. Con el simple contacto físico de aquellos veinte metros caminados en la oscuridad, tanto Gaspar como Paula sintieron el deseo de ir más allá. Olvidarse de todo y disfrutar de su compañía con la mayor intensidad.

Llegaron entonces a una apertura que dio paso por fin a la luz de la luna. Como en una grieta que señala el final de una oscura cueva, los ojos de Paula se entreabrieron más de la cuenta para ver lo que había al otro lado. Instintivamente, Paula emitió un sonoro ohhh que satisfizo enormemente a Gaspar. Era ésa la sensación que estaba esperando provocar en Paula, igual que la que hubo experimentado él tantos años atrás, la primera vez que su madre le llevó hasta aquél lugar.

Con la luz de la luna reflejándose sobre el mar abierto, aquella preciosa calita parecía el auténtico paraíso para una pareja de enamorados.

- Ahora dime, ¿crees que ha merecido la pena?

- Es precioso. Me encanta este lugar. Es como si estuviéramos en otro planeta. Como si nadie hubiera estado antes aquí y fuéramos los primeros en pisar esta arena.

- Eso es precisamente lo que siento cada vez que vengo aquí. Es como si me reencontrara con mis orígenes, intactos, sin que nada ni nadie haya removido mis recuerdos y me acerquen a una persona muy especial. Una persona con la que compartía este escondite; este sitio que se mantiene inalterable y que no he querido compartir con nadie más hasta hoy.

- En fin, creo que eso me hace sentir especial. Pero, ¿quién es esa persona tan importante para ti? Hablas de ella como si ya no estuviera aquí.

- Se trata de mi madre. Murió cuando yo apenas tenía quince años. Estábamos muy unidos, ¿sabes? Podría decirse que me crié sólo con ella. Mi padre nunca estaba con nosotros y yo no fui precisamente un niño con muchos amigos.

- Vaya, lo siento mucho Gaspar. Yo también perdí a mi padre cuando tenía diez años. Sé lo que se siente. Afortunadamente me queda el consuelo de saber que vivió sus días a tope, que no desaprovechó ni un minuto de su vida y que murió arropado por su familia. Seguro que tu madre estará siguiendo tus pasos desde algún lugar y estará orgullosa de ti. Yo lo estaría, pareces un tío genial.

- ¿Tú crees? A veces me pregunto cuál es mi propósito en la vida.

- ¿Tu propósito en la vida? Tampoco te pongas transcendental Gaspar. La vida tenemos que vivirla y ya está, disfrutar al máximo de lo que tenemos, y hacerlo por nuestros seres queridos, en especial por tu madre. ¿No crees? Yo estoy convencida de que ése sería el mensaje de mi padre – Paula entonó un semblante serio y varonil emulando la voz de Don Sabino – disfruta de la vida pequeña, que la vida está para vivirla. –  Aquella frase hizo sonreír abiertamente a Gaspar. 

- Me temo que tienes razón. Admiro tu vitalidad Paula. Eres una chica fascinante, ¿lo sabías?

- Bueno, alguna vez me lo habían dicho, pero intento que no se me suba a la cabeza – acompañando ese comentario hizo un sensual movimiento de melena y guiñó un ojo al chico.

Gaspar empezaba a sentirse confundido, contrariado. Sintió una necesidad irrefrenable de contarle a Paula toda la verdad. La situación. La rocambolesca historia que le había llevado a aquella rave en la que se conocieron, aquel encontronazo perfectamente planificado que dio origen a todo. Sentía ganas de hablarle del cabronazo de Gabiría, de sus compañeros paletos de la unidad de Investigación Criminal y Policía Judicial, de aquel farsante promotor musical que se hacía llamar Michael Tarantino, la agente Brenan de Scotland Yard... Pero no podía. No todavía. Seguía estando a merced de Gabiría y sus secuaces. Estaba empezando a sentir algo por Paula, y lo último que deseaba ahora era hacerle daño, pero siendo sinceros, apenas había empezado a conocerla y no podía hipotecar su vida por un incipiente capricho sexual. No todavía.

- Tú también pareces un tío fascinante Gaspar. Nunca me había sentido tan a gusto con un chico. Tienes algo especial, un puntito misterioso que te hace irresistible. Te lo habían dicho ya, ¿verdad?

- No creas. No soy precisamente un gigoló. Lo que sí me han dicho muchas veces es que gano mucho sin ropa.

La carcajada de Paula debió de oírse desde lo más alto del palacio Biriatou, donde la fiesta seguiría su curso entre tanto afán por aparentar. Paula sentía como si hubiera escapado por instantes de aquel mundo de diplomacia y falsedad que a veces la atrapaba.

Sentía la pureza de aquel momento como algo mágico, algo desconocido, agradable y excitante. Sin pensárselo dos veces, se adelantó un par de metros, y mirando hacia la orilla, de espaldas a Gaspar, dejó caer su vestido descubriendo su cuerpo desnudo, cubierto únicamente por un conjunto de lencería, compuesto por un refinado pero sensual tanga de encaje, y un sujetador a juego de color azul cobalto.

Sin girarse para poder observar la cara de asombro del chico, Paula enfiló el camino hacia el agua con un sensual correteo que hacía bailar su larga melena al viento. Sin pensárselo dos veces, la chica se adentró en el agua tibia con un perfecto salto de cabeza. En ese momento, Gaspar dio gracias a Dios por haberla llevado a aquella calita y no a la playa colindante donde el oleaje y la resaca marina probablemente le habrían podido jugar una mala pasada. Cuando pensó en acercarse a la calita con Paula nunca imaginó que la joven decidiría desvestirse y pegarse un chapuzón. Y menos teniendo en cuenta que eran casi las tres de la madrugada. Definitivamente, aquella chica era distinta a las demás. Hacía lo que le apetecía sin pensar en lo raro que pudiera parecer. Sin preocuparse por el qué dirán. Por eso mismo, Gaspar no se lo pensó ni un instante y empezó a desvestirse apresuradamente mientras pensaba en lo mucho que le gustaba esa chica. El corazón le latía con fuerza y la emoción le embargaba. Se moría de ganas por acariciar a la joven, besar sus exquisitos labios, unir sus cuerpos bajo la luz de la luna y dejar que el deseo fluyera sin impedimentos. Con una sonrisa de oreja a oreja que irradiaba esa desmedida pasión, Gaspar se desnudó. Su cabeza iba más rápido que su cuerpo. En un intento por quitarse el pantalón y la ropa interior a mayor velocidad de lo humanamente posible, cayó a la arena y provocó en Paula una buena carcajada. La joven observaba a Gaspar desde el agua, a veinte metros de distancia, esperando la llegada del chico como una princesa que quiere ser rescatada de las garras del dragón. Sin lugar a duda, lo que veían sus ojos la complacía enormemente. A pesar de la escena un tanto cómica, el cuerpo de Gaspar era una especie de tributo a la masculinidad. Su torso parecía estar esculpido como una de las estatuas de la mitología griega que se admiran en los museos. La fortaleza de sus fibrosas piernas tampoco desmerecía en absoluto a su musculado tronco, haciendo de su cuerpo una perfecta conjunción de músculos bien ensamblados. Por último, y no menos importante, Paula había tenido ocasión de entrever su vigoroso órgano viril. ¡Qué silueta tan perfecta! Galopando hacia ella sobre las aguas calmadas, observaba a un muchacho guapo, tremendamente atlético y con una verga semierecta que engrandecía la tremenda virilidad de su figura. Al igual que el chico, Paula se moría de ganas por sentir el fogoso cuerpo de Gaspar en su interior.

Cuando por fin se toparon, en las cálidas aguas de la bahía y bajo la luz de la luna, sus labios se fundieron en un apasionado beso que casi les quita la respiración. Fue un beso intenso y ardiente. Los dos sintieron la irrefrenable necesidad de dar rienda suelta a su apetito sexual, a ese instinto animal que les hacía despreocuparse por la cortesía y ternura que a veces se esperan de esa primera vez. Por eso, lejos del cortejo pausado y armonioso, lejos de la exploración sutil y ceremonial de los cuerpos, los dos jóvenes confluyeron en un encontronazo fogoso y pasional. Tan desatados estaban por el frenesí del momento, que Gaspar no fue capaz de desabrochar el sujetador de Paula y lo desgarró como quien rompe un papel en dos. Ninguno de los dos se inmutó ante ese acto irracional. Estaban embriagados por el deseo carnal. Los labios de Gaspar pasaron de la boca al cuello de Paula, rozando el lóbulo de su oreja y relamiendo su busto hasta llegar a los firmes senos. Con la palma de su mano, Gaspar ensalzó los tonificados pechos de la joven, disfrutando de sus erectos pezones. El ardiente deseo de unir sus cuerpos en uno no tardaría en llegar.  Recostada sobre los muslos del joven, Paula entreabrió sus piernas para dejar paso a una penetración directa, que daría lugar a una cabalgada impetuosa como nunca antes había vivido.

Durante quince minutos, los cuerpos de los jóvenes se fusionaron en uno sólo. Experimentaron sensaciones instintivas desconocidas hasta la fecha. Se dejaron llevar de tal manera que perdieron por competo el sentido del momento.

* * *

¡Increíble, había sido fantástico! En su corta pero dilatada experiencia sexual, Paula nunca antes había sentido semejante plenitud. Se sentía del todo satisfecha. ¡Qué hombre! Eso sí que había sido una verdadera experiencia erótica. Y no las puerilidades vividas con el bueno de Borja. Sentía como si Gaspar le hubiera hecho sentir mujer por primera vez en la vida. Todo lo anterior había sido un mero ejercicio de ensayo, una instrucción necesaria para el momento en el que verdaderamente necesitara estar preparada. Preparada para sentir en su totalidad la grandeza de la sexualidad humana. El coito entre dos personas que se desean. Sí, por fin había encontrado a su hombre, su príncipe azul.

Como dos almas unidas y orgullosas por el éxito de la mutua conquista, salieron del agua acaramelados y cogidos de la mano. En silencio, sin necesidad de estropear ese mágico momento.

Se acercaron a la arena seca donde habían dejado toda su ropa. La arena todavía estaba templada a pesar de la madrugada, gracias al sol ardiente que tanto la había tostado durante el día. Si no hubiera sido por el clima veraniego, ahora estarían tiritando como dos niños recién salidos de la piscina. Como no tenían toallas, Gaspar abrazó a Paula y la abrigó con su cuerpo, queriendo secarla con su contacto. Pronto descubrió que por muy caliente que estuviera, y por mucho que la apretara hacia sí, no terminaría por secarla.

- ¿Tienes frío? Tienes el pelo calado.

- No, qué va, tranquilo. Estoy acostumbrada. Nunca me seco el pelo cuando salgo de la ducha. Mi madre siempre me abronca por ello. Dice que se me riza demasiado, que debería alisármelo como hace ella.

- A mí me parece que te queda fenomenal. Tienes una melena rubia que muchas quisieran.

- Eso mismo pienso yo.

Dicho esto, Paula volvió a arrimarse a Gaspar, apoyando su mejilla en el torso de éste. Le sacaba al menos una cabeza de altura, por lo que Gaspar reposaba al mismo tiempo su barbilla sobre la húmeda cabellera de Paula. Así pasaron más de cinco minutos, sin hablar, saboreando el momento. Por encima de la melena rubia de Paula, Gaspar echó un vistazo a la ropa desperdigada por la arena. Se percató de pronto de un hecho inesperado. Los pantalones que tan difícilmente había conseguido desabrocharse, y que habían terminado enredados junto con sus calzoncillos hechos un ovillo, se encontraban ahora algo más expandidos sobre la arena. Como si alguien los hubiera desenredado. ¡Mierda, joder! Aquello no podía estar pasando. ¡Quién demonios había estado husmeando en sus cosas! ¡Quién había podido llegar hasta ese lugar! ¿Acaso alguien les había seguido? ¿Alguien distinto a los sabuesos de Gabiría? No podía ser. Estaba todo bien planificado. Se suponía que Gaspar podía despreocuparse por el asunto del coche robado. Que no habría problemas porque, aparte de Yubero, dos agentes de Gabiría estarían de guardia en las inmediaciones de Biriatou y se encargarían de ello. Vale que Gaspar había pactado con Gabiría que nadie le siguiera al salir del palacete. Vale que se trataba de un requisito impuesto por él mismo y que poco tendría que decir si algo se torciera en su ausencia, hasta su regreso al palacete sobre las tres y media de la madrugada pactadas. Vale que por nada del mundo les habría mencionado a esos gorilas el lugar al que se dirigiría con Paula. Pero... si se hubieran encargado de hacer bien su trabajo, seguro que nadie habría llegado hasta aquella cala recóndita. No sin haberles seguido por la espalda desde su salida del palacio de Biriatou. Estaba convencido de ello. ¡Joder!

En cualquier caso, por el momento, su única preocupación era que Paula no se percatara de la tensión interna que le invadía por dentro. Que no sospechara nada de su repentina inquietud. Sea como fuere, ¿qué podría ser lo máximo que el roedor habría podido descubrir? En sus pantalones no llevaba nada más que su cartera. Tal como había ordenado astutamente Gabiría, en aquella operación iría sin pistola. Además, siempre llevaba su placa en la cazadora, que había dejado en el coche. ¡Dios, el coche! Esperaba con todas sus fuerzas que el listillo de Borja no hubiera sido quien les hubiera seguido hasta allí. En ese caso, se encontraría absolutamente vendido. Con Paula conquistada, según lo planeado, pero sin coche. Aquello sí que sería una auténtica variable inesperada en la ecuación.

Eso, y que Paula empezaba a convertirse en la primera mujer por la que sentía algo verdaderamente especial.

 Capítulo VI

Siempre hay un tercero en discordia

Después de secarse como buenamente pudieron, todavía con el cuerpo humedecido y con la ropa medio empapada, Gaspar condujo en brazos a Paula en dirección al coche. Era la misma distancia recorrida apenas una hora antes, cuando llegaron a la cala, pero en esta ocasión a Gaspar le pareció una eternidad. En ese breve trayecto, con Paula en sus brazos, le dio tiempo a rememorar algunas de las peores situaciones vividas bajo las órdenes de Gabiría. Como se acercaran hacia el coche y éste no estuviera allí, se encontraría ante un grave problema. Al margen del gran contratiempo que podría suponer el quedarse perdido en mitad de la nada, a varios kilómetros del lugar de origen y acompañado de una jovencita cuya familia no escatimaría en recursos a la hora de desplegar un dispositivo de búsqueda, Gaspar sentía auténtico temor por las represalias que pudiera tomar el cabrón de Gabiría. No podía permitirse fallar. Llevaba varios años soportando los chantajes del inspector con el fin de conseguir su libertad, sin contrapisas. Si lograba acercarse lo suficiente a la red de narcos que le había tendido aquella emboscada en el lujoso hotel de Madrid, Gabiría le otorgaría impunidad completa e incluso le condecorarían por el servicio prestado a la sociedad. Claro que para esas alturas Gaspar no deseaba otra cosa que perder de vista al inspector Gabiría y a su patético equipo de detectives. Devolvería su placa de Ertzaina y se dedicaría a lo que más le gustaba en esta vida, la música. Pero para eso tenía que proporcionarle a Gabiría la información necesaria para que éste pudiera arrestar de una vez por todas al presunto cabecilla de la trama, que no era otro que el ilustre Don Ignacio, tío y padrino de la bella Paula.

Por favor, que esté ahí, que esté ahí... Los ruegos de Gaspar parecieron haber surtido efecto. Cuando llegaron al coche, todo parecía estar como lo habían dejado. Dando gracias a Dios, Gaspar tomó una enorme bocanada de aire. Fue tal su gesto de alivio, que se hizo perceptible incluso para Paula.

- ¿Te pasa algo Gaspar? Parece como si hubieras visto la luz al final del túnel. ¿Tenías miedo de que nos hubieran robado o qué?

- ¿Eh? No no, qué va. Es que no veía el momento de soltarte, pesas como una vaca.

- ¡Oye! ¡No se le habla así a una señorita! Además, ¿para qué otra cosa podrías querer tú tanto músculo? ¿Hay algo mejor que llevar en brazos a tu amada?

- ¿Amada? Yo pensaba que a partir de este momento ya éramos novios, pero si dices que ya somos amados, me conformo también.

- Ey ey, ¡para el carro chaval! Para que seamos novios, como poco, tenemos que haber pasado un día entero en una playa nudista. ¿Qué me dices? ¿Te parece una buena forma de oficializarlo? El verano va llegando a su fin y pronto se acabará la temporada de playa, así que o te metes prisa o pierdes el tren de tu vida.

- Perfecto. Eso está hecho; te tomo la palabra. Seremos amados hasta que te lleve a una playa nudista y oficialicemos nuestro noviazgo. Pero mientras, prométeme que me guardaras fidelidad y no te verás con otros amados.

- Bueno, eso está por ver. Pero venga, sí, te lo prometo. Aunque te recomiendo que no tardes en pedirme la siguiente cita. Y ya puedes rezar para que salgan días de sol, que yo con nubes no voy a la playa.

- No hay problema. He visto el parte meteorológico. Sol y viento sur durante toda la semana. Me parece que no te me vas a escapar.

Guiñándole un ojo, Gaspar volvió a besar a Paula mientras le abría la puerta del copiloto. La cerró y siguieron besándose a través de la ventanilla bajada.

- Venga, te llevaré de vuelta a Biriatou antes de que el dueño del coche denuncie su desaparición.

- No te preocupes por él, ¡que le den!

- Bueno, bien. Que le den a él, pero que no nos metan en el trullo por esta inocente escapada. Aunque si quieres que te diga la verdad, incluso con ese final, habría seguido mereciendo la pena.

- ¿De verdad lo piensas?

- De verdad.

- ¿Sabes lo que te digo? Que estás loco de remate.

- ¿Ah sí?

- Sí.

- ¿Algo más?

- Que para mí también habría merecido la pena. Incluso si nos pillaran y nos metieran en el calabozo.

* * *

Definitivamente Paula tenía algo especial. Jamás habría pensado que le pudiera ocurrir esto, pero se estaba empezando a enamorar. A quién se le ocurre, ¡enamorarse de la chica que sirve de cebo para llegar a un sospechoso! Más que un sospechoso, podríamos estar hablando de un delincuente consumado. A tenor de los trabajos de investigación de Gabiría, no cabía ninguna duda de que Don Ignacio era el auténtico cabecilla y urdidor de la trama de narcotráfico que había irrumpido con más fuerza que nunca en las discotecas de media Europa. Al igual que sucediera con anteriores plagas narcóticas que habían azotado incluso los cimientos de las sociedades más prósperas, propagándose entre los jóvenes como una epidemia con difícil curación (LSD, heroína, speed, cocaína), la droga sintética fabricada en los sofisticados laboratorios de Don Ignacio parecía haberse convertido en una sustancia que proporcionaba al individuo un inusitado estatus de distinción y modernidad. Consumida en su mayoría por un público joven e incluso adolescente, las pastillas arco iris, como se conocían entre la masa, invadían las discotecas de todo el continente. Cada color proporcionaba la búsqueda de distintos placeres. Así, las rojas espoleaban el rendimiento físico y capacidad muscular para moverte con mayor fogosidad en el fragor del bailoteo. Las amarillas, por su parte, estimulaban la cognición musical, proporcionando al consumidor una mayor conexión con la melodía sonante y facilitando un movimiento rítmico más natural. Las azules, proporcionaban mayor elocuencia e incitaban la labia, efecto similar al de la cocaína pero aparentemente, y según la opinión establecida, con resultados más inmediatos. Y por último, estaban las de color verde, las más expandidas entre los corrillos de insaciables fiesteros. Una sola de estas pastillitas verdes postergaba la fatiga y permitía pasarse dos días enteros dando brincos sin parar.

Ésta era en esencia la idiosincrasia de las pastillas arco iris. Un bonito envoltorio que encubría un producto tóxico y seriamente nocivo para la salud. Se había creado una marca exitosa pero terriblemente engañosa. Evidentemente, sus efectos secundarios podían llegar a ser mortales, sobre todo cuando se combinaban con alcohol u otras drogas.

En efecto, no fue hasta el gran festival de música electrónica celebrado en Berlín, un par de años atrás, cuando empezaron a sonar las voces de alarma. En aquel festival, cuatro jóvenes perdieron la vida por consumir aquellas pastillas verdes. Pronto se estableció una conexión directa entre el consumo de esta sustancia y el fallecimiento de los jóvenes. Las autoridades comenzaron a tratar esta droga como el nuevo fenómeno narco del siglo XXI. Rápidamente, Londres y Madrid afianzaron la colaboración policial en la lucha contra este dañino estupefaciente. Siendo España y Reino Unido los mayores consumidores de esta sustancia, había que tomar medidas especiales para plantar cara a un enemigo hasta entonces desconocido. Se encontraban ante una droga sintética que no procedía de los históricos cárteles sudamericanos. Aquella droga sintética procedía de un nuevo centro de operaciones. Una nueva red de narcotraficantes de guante blanco. Se crearía así una unidad de investigación conjunta entre la Policía Nacional española y Scotland Yard. Al cabo de un tiempo, cuando todas las pesquisas apuntaban a un centro de operaciones en el País Vasco, el mando de esta unidad de investigación transfronteriza pasaría a manos del inspector Gabiría, del equipo de narcóticos de la Ertzaintza, que paralelamente a la investigación de la Policía Nacional y Scotland Yard, había ido estrechando el cerco a este grupo atípico de narcotraficantes.

Así fue como el treinta de agosto de 2008, hace ya cinco años, Gaspar se había visto involucrado en aquella maraña de espionaje y chantajes. Después de que Gabiría hubiera encontrado en él al perfecto señuelo para adentrarse en el centro neurálgico de distribución, las discotecas de mayor prestigio londinenses, le tendieron aquella trampa perfectamente orquestada. Le hicieron saborear el éxito de su primera gran actuación como DJ, agasajándole con un mundo irreal de ostentosidad y glamour, para después involucrarle en un falso caso de narcotráfico. Todavía hoy, cinco años después, Gaspar seguía siendo tan ingenuo que no sabía que en realidad todo había sido una trampa. Y que el tal Tarantino, falso promotor musical que aparentemente le había jodido la vida y al que se había propuesto atrapar junto con el equipo de Gabiría, era en realidad parte de ese maldito equipo policial. Como lo eran también Yubero y los otros dos gorilas incompetentes que no habían sido capaces de asegurar su salvaguarda a la salida del palacio de Biriatou.

* * *

- Bueno Paula, son exactamente las tres y media de la madrugada. Tal como te dije, hemos vuelto a tiempo, apenas una horita de escapada. ¿Crees que alguien habrá notado tu ausencia?

- Lo dudo. Amate seguirá con tu amigo Yubero. Aparte de ella, no creo que nadie me eche en falta. Bueno... tal vez alguien sí que me haya estado buscando. Pero no me preocupa en absoluto. No tengo ni media gana de verlo.

- ¿De verlo? Así que se trata de un chico.

- Bueno, sí... Es un chico de la universidad. Podría considerarse un amigo. Igual ya ni eso...

- ¿Por qué?

- Porque... ¿Recuerdas que te dije que conocía al dueño de este porsche? Pues es de este amigo mío. Mejor dicho, de su padre. Como se entere de lo que hemos hecho, seguro que me deja de hablar de por vida.

Puedes ir dándolo por hecho – pensó Gaspar. Aunque todavía no sabía a ciencia cierta si se trataba de Borja, dudaba mucho de que alguna otra persona se hubiera molestado en seguirles hasta aquella cala en mitad de la noche.

- En fin, creo que debería volver a la fiesta cuanto antes. Después de todo, se supone que esta fiesta en los bajos del palacio Biriatou es en honor a mi padre. En cierto modo, podríamos decir que soy la anfitriona.

- ¿Volveremos a vernos pronto?

- Ya te lo dije. Dependerá de lo que tardes en proponerme una excursión a la playa. A una playa nudista. Y del tiempo que haga estos días, claro está.

- Te llamaré pronto, no tengas ninguna duda.

- Eso espero.

Con un andar más elegante que ninguna, Paula emprendió el regreso a la fiesta, dejando tras de sí a un Gaspar absolutamente prendado. Después de ver a Paula desaparecer tras el portón de entrada, fue cuando pareció despertar de aquel bonito sueño y afrontar la que se le venía encima. Sacó su teléfono móvil y llamó a Gabiría.

- ¡Qué coño ha pasado! Alguien nos ha seguido. Tus sabuesos son tan estúpidos que ni siquiera han podido cubrirme las espaldas.

- Cierto. Se distrajeron. No pudieron evitar que alguien os siguiera cuando salíais de Biriatou. Pero no es menos cierto que te salvaron de una buena. Sin la ayuda  de mis sabuesos, que son también tus compañeros, no habrías conseguido llegar hasta aquí en menos de cuatro horas. ¿Por qué crees que el Porsche seguía allí?

- Así que ha sido él quien me ha seguido. El Borja de las narices. ¿Por qué no le cortasteis el paso? ¿Cómo consiguió salir del palacio tras de mí?

- Mira, estaba todo planeado. No culpes a los chicos. Tan pronto como el Porsche salió del portón, tus compañeros cerraron el paso con su coche “averiado”. Ningún vehículo podía pasar por allí. Al menos ningún vehículo de cuatro ruedas. Lo que no esperábamos era que el chico condujera una maldita moto con la que pudo pasar por el arco contiguo destinado a los viandantes.

- Joder, cojonudo. Gran trabajo. Todo muy bien previsto. ¿Y de quién era esa moto, si se puede saber? ¿No se supone que vino a la fiesta en el porsche de su padre?

- Oye, mira. A veces las cosas no salen según lo esperado. Tranquilízate un poco chaval. Simplemente le cogió las llaves de la moto a un conocido. El muy cabrón se acercó a la guardarropía y convenció a la recepcionista de que aquella chupa de motero colgada en  una percha era suya. Cuando vio que alguien se escapaba de la fiesta con su chica y con su coche, no dudo en subirse a la única moto que había en el parking y seguir los pasos del ladrón. Ladrón de novia y de coche. Que en este caso eras tú. – Con una carcajada, Gabiría parecía estar quitándole hierro al asunto.

- No sé qué es lo que te hace tanta gracia. Se suponía que estaba todo bajo control. Ahora ese mamón sabe quién soy. Y me ha visto liándome con Paula.

- Joder Gaspar, pero si es un niñato. Y qué si te ha visto con Paula. ¿Crees que hará algo contra ti?

- Podría ponerme una denuncia por robo de coche.

- ¡Pero si el coche está aquí! No creo que se atreva.

- ¿Por qué no?

- Vamos a ver, te explicaré como ha sido la historia. Al ver que ese niñato conseguía salvar nuestro control, no hubo otra que seguiros. Ya lo sé, acordamos no seguirte, pero tuvimos que hacerlo. Así que, por mucho que te duela, la escenita de amor fue vista no sólo por Borja sino también por tus dos compañeros a los que tanto aprecias.

- Sabes que no me hace ninguna gracia. ¿Por qué no le detuvieron antes? En fin, continúa.

- No le detuvieron antes porque no hubo tiempo, Gaspar. ¡Tus avances con Paula eran espectaculares! De verdad chaval, eres un maestro. ¡Cómo querías que lo detuvieran! Desde que llegaste a la playa el tío aguardó escondido detrás de un matorral hasta que os metisteis al agua. Fue entonces cuando se acercó a tus pertenencias, ¡como un auténtico espía! De verdad que el chico tiene madera. Dudo que tus compañeros hubieran podido ser tan sigilosos. Total, que mientras el chico husmeaba en tus cosas, hubo que idear un plan para que el bueno de Borja no os dejara allí tirados. Si hubiera sido un poco listo, y parecía que el chico lo era, habría vaciado el depósito de gasolina de la moto y habría huido en su Porsche. Imagínate con el marrón que te habrías encontrado. Junto a una moto robada, sin posibilidad de arrancarla y en compañía de una chica cuya desaparición provocaría un despliegue policial descomunal.

- Vale vale, entendido. Ahora, encima, tendré que estaros eternamente agradecido a ti y a tu equipo. Cuánto me suena esta película. Me parece haberla vivido antes.

- Pues resulta que tus compañeros tuvieron a mi juicio una brillante idea. Como bien sabes, llevan siempre a nuestro perro policía en el todoterreno. Pues bien, para evitar que Borja montara en su Porsche y os dejara a ti y a tu nuevo amor en la estacada, llevaron al chucho al asiento del piloto del Porsche. Le ordenaron que si alguien se acercaba lo ahuyentara, pero sin atacar. Como sabes, el perro es más diligente que cualquiera de mis hombres, así que cuando Borja se acercó, el chico casi se caga en los pantalones. Absolutamente contrariado, pero sin dudarlo ni un instante, salió pitando de allí en su flamante moto “prestada”. Supongo que prefirió llegar sano y salvo a casa. Ya tendría tiempo de denunciar la desaparición del coche.

- Antes dijiste que no se atrevería a denunciar la desaparición del coche.

- Y dudo que lo haga. Si no he entendido mal, me estás llamando desde el parking de Biriatou. Y el Porsche está aparcado donde estaba. ¿No es así? Además, él también viajaba en una moto robada. Tenía que devolverla a su lugar de origen.

- ¿Y dónde está ahora el chico?

- Pues dónde va a estar. Ha vuelto a la fiesta. Pero tranquilo que Yubero lo vigila.

- Yubero... ya. ¿Éste no estaba con Amate?

- Bingo. Estaba y está con Amate. Dentro, en la fiesta. Y con alguno más de sus amiguetes, entre los que se encuentra Borja.

- Tengo que entrar ahí, Gabiría.

- Ni se te ocurra, es una orden. Coge la furgoneta y escapa de allí. Tu misión ha concluido. Ya volverás a quedar con tu  niña mañana.

- Pero tengo que asegurarme de que Borja no se acerque a Paula.

- Calma principito. Para eso están tus compañeros. A Paula no le pasará nada.

- ¿Y a Borja?

- ¿Pero qué te crees que somos? ¿La Gestapo? Pues claro que no le haremos nada. Semejante susto se habrá llevado ya. Simplemente confirmaremos que no hace ninguna tontería. Imagino que odiará con todas sus fuerzas a Paula, pero no será tan idiota de acercarse a ella. Por muy dolido que esté no creo que cuente a nadie lo sucedido. Sería el hazmerreír del grupo y él es tremendamente orgulloso. Seguro que cuando vea a Paula en la fiesta huirá de inmediato. Se dirigirá inmediatamente al parking y al ver allí su coche a buen recaudo tratará de olvidar lo sucedido. Por su bien.

- Joder, tus tramas son  poco creíbles, ¿lo sabías?

- ¿En serio lo piensas? ¿Por qué hemos llegado entonces hasta donde hemos llegado? ¿Por qué estamos tan cerca de detener al mayor grupo de narcos de los últimos tiempos?

- Por mí. Por toda la información que te he proporcionado hasta la fecha.

- En parte, no te digo que no. Pero te recuerdo que si has conseguido algo ha sido únicamente por seguir mis órdenes a rajatabla. Y te recomiendo encarecidamente que siga siendo así.

Tras un breve silencio, Gabiría quiso asegurarse de haber sonado convincente.

- ¿Me has oído bien? Ya estás saliendo de ahí cagando leches. No te preocupes por nada. Te mantendré informado de lo que suceda. Ahora vete a casa y descansa. Mañana será otro día.

Con una resignación que había pasado a convertirse ya en rutina, Gaspar obedeció al inspector.

- Está bien. Pero que no la caguen. No sabes las ganas que tengo de perderos a todos de vista.

- Para eso queda ya poco, chaval. Un último esfuerzo y arrestaremos a toda la banda. Sólo tienes que dar con los archivos de Ignacio de Ayala. Hoy no pudo ser, pero pronto te adentrarás en la mansión de los Aguirresarobe y darás con ellos. Por tu bien, y por el de todos.

Capítulo VII

El día después

Gaspar se despertó en su diminuto apartamento ubicado en el casco viejo de Bilbao. Para ser concretos, no era ni siquiera su apartamento, ya que se trataba de uno de los pisos francos del parque de viviendas “no oficiales” de la Ertzaintza. La policía autonómica del País Vasco contaba desde hacía tiempo con varios pisos vacíos que habían sido utilizados tiempo atrás para combatir otro tipo de delincuencia. Ahora, tras la desaparición de la actividad armada de ETA, había un parque inmobiliario en desuso que muchas familias para sí quisieran.

Joder, con la cantidad de pisos vacíos que tienen, y a mí me meten en este cuchitril. Si por lo menos tuviera aire acondicionado... – Gaspar se despertó con una sensación agridulce, parecida al de una gran resaca. Como cuando un joven soltero se despierta tras una noche loca y tremendamente divertida pero que por algún motivo no termina de culminar. ¿Realmente ha merecido la pena? Si su objetivo era ligar, y se ha vuelto a casa con las manos vacías, ¿habían merecido la pena tantos cubatas para luego despertarse con semejante resaca?

Pues Gaspar tenía un sentimiento agridulce similar. Agrio, porque se veía envuelto en un juego peligroso que no podría controlar por mucho tiempo. Dulce, porque el poco tiempo que pasó con Paula había sido verdaderamente inolvidable. La escena vivida con Paula en aquella calita en la que tantas tardes pasó junto a su madre, había sido sencillamente irrepetible. Situada a unos veinte kilómetros de Bilbao, y a otros tantos del palacio Biriatou, aquella cala era para Gaspar el rincón más hermoso del mundo entero. Se encontraba entre su pueblo natal Aibert, y su vecina localidad de Ondain, donde su padre seguía teniendo el tiovivo familiar. Gracias a Dios, las hordas de veraneantes que cada año invadían la zona no habían dado todavía con semejante paraíso. Quizás porque tenía un acceso francamente incómodo, por una estrecha travesía llena de zarzas y ortigas. Que siguiera siendo así.

Por otro lado, debido al gran momento vivido con Paula la noche anterior, Gaspar empezaba a experimentar un sentimiento de añoranza desconocido hasta la fecha. Donde antes todo eran deseos por viajar alrededor del mundo, pinchando en las mejores discotecas y amasando una fortuna que le permitiera afincarse en alguna isla recóndita del Caribe, ahora empezaba a cobrar fuerza la idea de afincarse en un apacible caserío cercano a aquella cala. ¿Por qué no quedarse en su pueblo natal? Aunque no tuviera grandes lazos que lo unieran a sus paisanos, aquél seguía siendo su hogar. Además, y aunque éste no fuera un motivo de mucho peso, estaría más cerca de su padre.

Miró su reloj de mesa. Las ocho y media de la mañana. No es que fuera una hora muy temprana, pero teniendo en cuenta que el día anterior se acostó pasadas las cuatro de la mañana, podría considerarlo madrugar. Raramente dormía más de seis horas, había acostumbrado su cuerpo a descansar lo estrictamente necesario.

Se levantó entonces de la cama y fue directo a la cafetera. Llenó una enorme taza de café y encendió la radio para escuchar las noticias. Nada nuevo bajo el sol. Las noticias económicas cubrían la mayor parte del noticiario. Desde que la crisis económica hubiera estallado cinco años atrás, coincidiendo con la crisis personal de Gaspar tras aquella noche fatídica en el Hotel Eurostars Tower de Madrid, todo parecía girar entorno a los falsos brotes verdes. Entorno a las promesas de una mejoría en los indicadores del paro, el PIB, la prima de riesgo, el déficit público... Qué carajo le importaba a la gente aquella jerga macroeconómica que sólo unos pocos parecían entender. A Gaspar no le importaban lo más mínimo aquellas noticias. Le gustaba escuchar la radio únicamente por sentir algo de compañía. Si acaso, reconociendo su lado más morboso, le gustaba escuchar la sección de sucesos y a menudo incluso apreciaba un sentimiento de alegría al escuchar penurias ajenas que le hacían pensar, de manera poco caritativa, que siempre existe alguien que lo está pasando peor que tú.

Como todos los años, el final de las fiestas patronales de Bilbao daba un jugoso contenido a los tertulianos de radio, que hacían un recorrido por los eventos más destacados de la semana. Entre tanto sarao, la fiesta conmemorativa de Don Sabino Aguirresarobe se había convertido en todo un clásico de los festejos de la alta alcurnia. La reportera radiofónica se hacía eco del evento en el Palacio Biriatou. Narraba cómo este año, al margen del banquete y el baile de salón de sobremesa, se había celebrado una multitudinaria fiesta en la discoteca de los bajos del palacio, con la asistencia de varios afamados DJs. Incluso se citó al mismísimo DJ Jasper como uno de los más populares de los últimos tiempos. Vaya, si al final iba a resultar que Gaspar era un triunfador, al menos en el mundo musical y siempre bajo el anonimato… A pesar de ello, por alguna extraña razón, Gaspar sintió un pálpito repentino, a la espera de escuchar alguna mala noticia ocurrida la noche anterior. Algo como el anuncio de un inesperado tiroteo, un secuestro, una reyerta multitudinaria, algo. Algo que sólo los torpes muchachos de Gabiría hubieran sido capaces de provocar. Sin embargo, la reportera cerró la noticia con una pedante felicitación a la familia Aguirresarobe y el deseo de que se celebrase ese acto conmemorativo durante muchos años más. Si supieran a lo que el nuevo patriarca Ignacio de Ayala se dedicaba en realidad...

En fin, Gaspar no sintió otra cosa que un alivio desbordante. Y no porque la operación de Gabiría no se hubiera ido todavía al traste, sino porque al menos durante aquella noche parecía que Paula había regresado a su casa sana y salva. Era extraño cómo empezaba a pensar en ella. No como un gancho útil para acercarse a su objetivo final, su padrino y tío Don Ignacio de Ayala, sino como una chica indefensa que se estaba viendo envuelta en una trama conspirativa que nada tenía que ver con ella. Además, cada vez notaba con más fuerza ese sentimiento de culpa porque, por mucho que fuera Gabiría el artífice de todo aquello, era él y no otra persona quien tendía directamente la trampa a la inocente Paula. No necesariamente una trampa, porque la cosa no iba contra ella, pero sí un engaño imperdonable que, en caso de ella conocerlo, acabaría con cualquier esperanza de pasar un minuto más de su vida junto a esa magnífica chica. ¿Pero qué demonios le estaba pasando? ¿Acaso podía permitirse enamorarse a estas alturas, cuando estaba tan cerca del final, de su liberación? Aunque, visto desde otro lado, ¿porque no decirle a Paula toda la verdad? ¿Por qué no convencerla de la farsa en la que había estado viviendo desde que muriera su padre y su infame tío tomara las riendas de la familia? ¿Había alguna posibilidad de que Paula rompiera con su pasado y se escapara con él a la otra punta del mundo? Sinceramente, aquella posibilidad había que considerarla todavía muy remota. Además, ni la mafia liderada por su tío ni el séquito de policías del inspector Gabiría les dejarían irse en paz.

Como si su móvil fuera una extensión de su brazo, Gaspar lo cogió de la mesilla de noche y llamó a su carcelero Gabiría. Tendría que acordar con él los próximos pasos. La siguiente acometida para adentrarse en el corazón de Paula y, con él, en el corazón de los Aguirresarobe.

- ¿Qué tal has dormido chaval? Espero que sigas con las fuerzas intactas.

- Si te soy sincero no he podido pegar ojo. No dejaba de pensar en que algo podía haberse torcido en Biriatou.

- Y dale, mira que eres cabezón. ¿Tan poco confías en mí? 

- La verdad es que sí. No pongo en duda tu profesionalidad, pero me ha quedado claro que te importan un comino los daños colaterales. Y Paula es sin duda una víctima potencial de esos daños colaterales.

- Oye, como sigas con esa actitud me vas a empezar a mosquear. A ver si te enteras de una vez que mientras esa niñata se pasa el día entre lujosas boutiques de moda, su tito Don Ignacio no para de engrasar la maquinaria que posibilita todos sus despilfarros.

- Te equivocas. Paula es una chica que vive la vida tal como le ha venido dada. No es que tenga que estar cuidando sus gastos precisamente, pero tampoco es una despilfarradora. No es ninguna insensata.

- Vale vale, lo que tú digas Gaspar. Pero ten en cuenta que en lo que a ti respecta, esa chica no es más que tu salvoconducto para llegar hasta Ignacio de Ayala y traerme lo que tú ya sabes. Esos archivos son seguramente la llave que te permita iniciar una nueva vida. Así que ni se te ocurra encariñarte con ella. Sabes tan bien como yo que podrías tirarte a cientos de tías como esa mocosa.

- Ya lo sé Gabiría. Descuida. – Sin embargo, lo que realmente pensaba Gaspar era que difícilmente podría toparse nunca con una chica tan formidable como Paula. A pesar de ello, tendría que resignarse y evitar a toda costa que sus sentimientos fueran a más. Al fin y al cabo, no era más que una joven ingenua que ni siquiera había sido capaz de ver lo que sucedía a su alrededor. El cabrón de su tío estaba infestando las salas de fiestas de unas diminutas pastillas que, en opinión de Gaspar, eran tan dañinas como las armas de destrucción masiva. En realidad, se trataba de una plaga que en el mejor de los casos se llevaba con ella el alma de miles de jóvenes y, en el peor, la vida de muchos de ellos.

Durante la siguiente media hora, Gaspar y Gabiría dieron un repaso completo a la situación.

* * *

En casa de los Aguirresarobe el día amaneció relativamente tranquilo. A diferencia de otros días, Don Ignacio de Ayala no había hecho todavía acto de presencia cuando el servicio de la casa llevaba ya un rato largo manos a la obra. Tampoco Mª Cristina ni Paula habían salido de sus respectivas habitaciones. Eran las diez de la mañana y la casa presentaba un aspecto realmente atípico. Por lo general, para esas horas Don Ignacio habría tomado ya su fastuoso desayuno, en el porche del jardín, y se habría pegado su chapuzón diario en la piscina. Llevaría un tiempo metido en su despacho desde donde dirigía los negocios familiares. Curiosamente, Don Ignacio vivía en un casoplón cercano a la casa de los Aguirresarobe, y podría haber instalado perfectamente su centro de operaciones en su propia casa. Sin embargo,  prefirió mantener su actividad bien ligada al apellido Aguirresarobe, sabedor de su buen nombre y la fiable reputación que podría inferir a sus negocios. Por ello, como quien iba a su oficina, Don Ignacio acudía a diario a casa de Mª Cristina y de Paula, convertida en centro neurálgico de las actividades empresariales de su tío. Evidentemente, ese holding empresarial contaba con diversas sedes sociales para cada una de sus empresas pantalla (Luxemburgo, Gibraltar, Islas Caimán...).

Ding Dong, ding dong.

La paz reinante en la casa de los Aguirresarobe pareció llegar a su fin. Adeline, que estaba en la cocina ayudando a la asistenta María con la colada, se apresuró a abrir la puerta principal. Por alguna extraña razón, Don Ignacio nunca entraba en la casa con sus propias llaves. Le gustaba anunciar su llegada para que Adeline le diera la bienvenida de manera ceremoniosa. Le gustaba que fuera ella quien le abriera la puerta y se encargara de llevarle el maletín y el abrigo a su despacho, a la vez que le entregaba la prensa diaria con la que se dirigiría directamente a la mesa del porche donde tendría su desayuno perfectamente preparado. Por supuesto, todo este ritual se desarrollaría sin mediar palabra entre patrón y sirvienta. A Don Ignacio le gustaba evidenciar esa relación sumisa y se esforzaba por no relacionarse personalmente con el servicio de la casa. Esa era una tarea de su hermana Mª Cristina.

- Buenos días Don Ignacio.

- ¿Se ha despertado ya Paula?

- Sigue en su habitación, al igual que la señora Mª Cristina.

- Despiértala y que venga a desayunar conmigo.

- Enseguida señor.

Como alma que lleva al diablo, Adeline se apresuró escaleras arriba para despertar cuanto antes a Paula. Sin tocar la puerta, se adentró en la habitación y de rodillas junto a la cama comenzó a susurrarle al oído.

- Paula, vamos despierta. Tu tío ha llegado a casa y quiere que bajes a desayunar con él.

- ¿Cómo dices? ¡Ni hablar!

- Me parece que no va a aceptar un no por respuesta.

- ¿Pero qué mosca le ha picado a éste ahora? ¿Mi tío quiere que baje a desayunar con él? Pero si no tenemos nada de qué hablar…

- No lo sé chica. Parecía enfadado. Aunque a decir verdad, siempre parece estar malhumorado. Ya sabes lo seco que es tu tío con nosotras.

- Es un estirado. Qué me vas a decir a mí… ¿Te ha comentado por qué quiere que le acompañe en el desayuno? He dormido pocas horas y lo último que querría sería un sermón.

- Ni idea. Tú baja cuanto antes y no me hagas a mí quedar mal. Venga, te espera en el porche.

Sin ninguna gana de compartir aquella resacosa mañana con su tío, Paula obedeció la orden y se dirigió somnolienta a desayunar con él. No se imaginaba por qué demonios su tío le hacía levantar de la cama sabiendo que la noche anterior había sido la fiesta en Biriatou. Un momento… ¿Había dejado algún cabo suelto durante su escapada con Gaspar? ¿Tenía su tío algún motivo para soltarle una reprimenda?

- Buenos días tío.

- Hola Paula, ¿qué tal?

- ¿Has ordenado a Adeline despertarme para que desayune contigo?

- Así es. Teniendo en cuenta que son más de las diez de la mañana, pensé que no te molestaría.

- No, si no me molesta. Pero me extraña. ¿Hay algún problema? ¿Va todo bien?

- Claro, todo está en orden. Acabo de leer el periódico y he de decirte que, un año más, la fiesta conmemorativa de tu difunto padre ha tenido una cobertura mediática excepcional.

- Vaya, me alegro.

- ¿Lo pasasteis bien en la discoteca del palacio? ¿Le gustó a la gente la sesión de DJs que organizamos?

- Sí sí, ¡fue genial! Gracias por acordaros de los más jóvenes.

- Pues me alegro de verás. ¿Alguna cosa que destacar?

- Nada en particular. Fue todo genial, así en general. – Para ese momento, Paula ya sabía que su tío pasaría pronto a contraatacar. Algo había pasado la noche anterior.

- Ya. Oye una cosa Paula. Ese amigo tuyo… Borja. ¿Estuviste con él ayer?

- La verdad es que sí, estaba en la fiesta. Con el resto de la cuadrilla. Pero apenas coincidí con él. ¿Por qué lo preguntas?

- Nada, por nada.

- ¿Cómo que nada? Por algo lo preguntarás.

- En fin… Se tratará de una chiquillada. Pero prefiero contártelo para que seas consciente de la clase de chico que es.

- ¿Borja? Pero si no ha roto un plato en su vida. Que te lo diga mamá. Aunque la verdad es que ya poco me importa.

- ¿No es tu novio ya?

- Pues no, no lo es. En cualquier caso, ¿por qué este repentino interés por Borja o cualquier chico con el que yo me vea?

- Te diré por qué. No tengo ninguna intención de meterme en tus ligues, Paula. Creo que ya me conoces lo suficiente como para saber que nunca invadiría tu intimidad. Como tampoco me gusta que invadan la mía. Pero resulta que ese mocoso tuvo ayer un ataque de rebeldía que de algún modo me tocó de cerca. ¿Sabes de lo que te hablo? ¿Por qué lo hizo? ¿Alguna apuesta quizás?

- ¡Hacer el qué! No sé de qué me hablas.

- Ah, ¿no? ¿No sabías que tu amiguito robó una motocicleta ayer durante la fiesta?

- ¿Cómo? ¿Qué hizo qué?

- Al parecer su instinto motero le llevó a robar la moto de otro joven que estaba en la discoteca. Se pegó una vuelta de hora y media y volvió como si tal cosa. A saber lo pasadísimo que iría por la carretera.

- Creo que te equivocas tío Ignacio. Borja nunca haría una cosa así. Y de pasado nada, si ni siquiera bebe.

- Pues algo se le cruzaría por la cabeza. Supongo que conoces a Eloy, el chico del guardarropa. Asegura que Borja cogió la chaqueta del hijo de unos amigos míos, que contenía las llaves de su moto. Afortunadamente el joven no sé dio ni cuenta, porque para cuando fue a buscarla, Borja ya la había traído de vuelta.

- ¿Y por qué iba a coger Borja la moto de un desconocido en mitad de la fiesta?

- Pensaba que tú podrías responderme a esa pregunta.

- Pues lo siento tío Ignacio. No tengo ni idea.

- Está bien, está bien. Perdóname Paula. No quiero que pienses que estoy enfadado. No quería incomodarte. Además, me siento más tranquilo sabiendo que ya no estás con Borja. No me habría gustado tener que pedirte que dejaras de verlo. No es una buena influencia para ti.

- ¿Bromeas? Me alegro de que te quedes más tranquilo. Pero te digo una cosa, si Borja me siguiera gustando no tengas ninguna duda de que seguiría viéndome con él. Aunque fuera el chico más macarra de Bilbao. Vamos hombre, ¡lo que me faltaba!

- Muy bien, lo que tú digas.

- ¿Te importa si me levanto de la mesa? Todavía no tengo apetito, la verdad.

- Adelante, como quieras.

Con un tono desairado, Paula enfiló el camino hacia su habitación con cara de pocos amigos. Se cruzó con Adeline, que llevaba una bandeja llena de pastelitos hacia la mesa del porche. Al parecer llegaba ya tarde. Le subiría el desayuno a su habitación un poco más tarde, cuando Don Ignacio se hubiera encerrado en su despacho.

* * *

Una vez asegurada su privacidad tras las cuatro paredes del despacho, Don Ignacio puso el manos libres y llamó a uno de sus sabuesos.

- Hola Daniel, aquí Don Ignacio. Necesito que llames al chaval para darle un mensaje.

- ¿A quién, al Trolas?

- Sí joder, el trapichero de la fiesta. Quiero que se olvide de la movida de su moto.

- Pero Don Ignacio, el chico quiere vengarse, sabe que fue el tal Borja quien se la birló.

- Ni hablar. ¿Me has oído bien? Que se quede tranquilito.

- Entendido. 

- A ver si encima de vender mi propia droga en la fiesta que yo mismo organizo, le voy a tener que dar explicaciones a ese mocoso. Le dices a ese tal Trolas que ni se le ocurra acercase a Borja. Asunto zanjado. No quiero que se hable de esto ni un minuto más.

En su habitación, Paula se ponía el bikini mientras seguía dándole vueltas a la conversación mantenida con su tío. ¿En qué demonios estaría pensando Borja para hacer lo que hizo? ¡Un momento! Según las declaraciones de su tío, el lapso de tiempo en el que Borja se fue con la moto robada coincidía con su escapada con Gaspar. En el coche del mismísimo Borja, precisamente. Mierda. No había ninguna duda. Les siguió en la moto robada. Joder, menuda rayada. Ahora tendría que darle explicaciones. ¿O no? Qué más le daba a ella lo que pensara Borja. Ahora sólo tenía ojos para Gaspar. Se pegaría un chapuzón rápido en la piscina y le llamaría esa misma mañana. Aunque pensándolo bien... Mejor esperar su llamada. Habían acordado que sería él quien tuviera que dar el siguiente paso. Era él quien tenía que llevarle a una segunda cita. A una playa nudista, para ser más exactos.

Capítulo VIII

Progresa adecuadamente

Desde la última planta de la Comisaría de la Ertzaintza en el centro de Bilbao, Gaspar miraba por la ventana mientras escuchaba a Gabiría taladrándole la oreja. A duras penas conseguía concentrarse. Por su cabeza únicamente pasaba la necesidad imperiosa de volver a encontrarse con Paula. Afortunadamente, los rayos de sol que entraban por la ventana invadían el habitáculo en el que se encontraban. Buena señal. Significaba que en pocas horas pasaría a recoger a Paula para llevarle a una de las playas nudistas que a ella tanto parecían gustarle.

- Gaspar, ¿me estás escuchando?

- La verdad es que no, ¿decías?

- Oye, no te pases conmigo ni un pelo chaval. ¡Concéntrate joder!

- Está bien, está bien. ¡Tranquilízate hombre! Podemos concluir que lo de ayer salió bastante bien, ¿verdad?

- Mira guapo, me tranquilizo si me sale de los cojones. Lo de ayer fue como tenía que ir, ni mejor ni peor, sin más. Así que ya puedes espabilarte. Quiero que en el plazo máximo de una semana tengamos toda la información que necesitamos para empapelar a Ayala. ¿Crees que serás capaz de conseguirlo? ¿Le parece suficiente tiempo al señorito?

- Una semana para ganarme la confianza de una de las familias más herméticas del panorama aristocrático del sur de Europa. Bien; es pan comido.

- Ya puede serlo. Si no quieres tener a la policía pisándote los talones el resto de tu vida.

Para aquel entonces, Gaspar había llegado a un punto de saturación tal, que las amenazas de Gabiría empezaban a intimidarle bien poco. Seguiría teniendo la cabeza fría, y trataría de controlar sus sentimientos hacia Paula para no enmarañar la trama y darle a Gabiría lo que pedía. Pero tampoco estaba dispuesto a actuar como un soldado sin ningún estímulo emocional. No estaba entrenado para ello. El tiempo pondría las cosas en su sitio. Si tenía que pasar algo con Paula, pasaría. Si el destino quería que Paula terminara siendo la mujer de su vida, lo sería. Lucharía por ella. Pero debía actuar con cautela.

Una vez fuera de la comisaría, miró hacia ambos lados de la calle para asegurarse de que nadie le seguía. Había acordado con Gabiría que ninguno de sus agentes le iba a seguir. No durante aquella jornada. En todo el día.

Con una sonrisa de oreja a oreja, sacó su teléfono móvil y marcó el número de Paula.

- Buenos días Paula. Parece que ha salido el sol.

- Eso parece, sí. ¿Tienes algún plan en mente para hoy?

- Pues mira, ahora que lo dices... Tenía pensado acercarme a alguna playita en la que poder broncear mi cuerpo serrano. Igual podrías ayudarme. ¿Alguna recomendación?

- Conozco un sitio muy chulo, sí. Lo único, es muy difícil llegar hasta allí y es bastante selecto. Me pregunto si querrías acompañarme.

- Sabes que nada me apetecería más.

- Entonces, ¿pasas a recogerme por mi casa?

- ¡Hecho! En una horita me tienes allí. 

En menos que canta un gallo, Gaspar se presentó en casa de Paula con su motocicleta Honda CB-500. Se trataba de una moto vieja, de alta cilindrada pero no muy deportiva. Suficiente para las rutas de paseo que tanto le gustaban a Gaspar, al menos antes de su larga estancia en Londres. Durante esos años, la moto había estado muerta de aburrimiento en la lonja-trastero donde su padre guardaba utensilios de pesca y otros cachivaches de poco valor. Sin embargo, a su vuelta a Bilbao, Gaspar se apresuró a ponerla a punto y ahora era uno de sus tesoros más preciados. 

Nada más llegar a la casa, y sin bajarse de la moto ni quitarse el casco en un acto instintivo porque nadie lo reconociera, Gaspar asomó la vista por encima de los setos y vio a la señora Mª Cristina en la parte trasera de la casa, al fondo del jardín. Parecía estar en plena discusión con el jardinero. Aunque la relación entre ambos parecía ser excesivamente personal. No parecía una relación común entre patrona y trabajador. En fin, poco le importaba por el momento la relación que tuviera la madre de Paula con el jardinero.

Cuando pitó el claxon, Paula salió escopetada escaleras abajo. Sin despedirse ni siquiera de su querida Adeline, que desde la cocina veía cómo la joven cruzaba el hall a toda velocidad, saliendo por la puerta principal y dando un sonoro portazo. Se notaba que estaba absolutamente emocionada.

Sorprendida, Adeline se asomó por la ventana de la cocina para ver hacia dónde se dirigía su pequeña Paula. Pronto advirtió a un joven apuesto que la esperaba reposado sobre su flamante motocicleta. Ciertamente, resultaba irresistible y ahora entendía el porqué de la espantada de Paula.

- Te has adelantado diez minutos. ¿Es que no aguantabas más tiempo sin verme?

- Pensé que no tendrías nada mejor que hacer que montar conmigo en esta preciosidad y poner rumbo a una norteña pero exótica playa del cantábrico.

- Pues la verdad es que no. Nada podría apetecerme más. Estoy que me muero de calor. No veo el momento de pegarme un chapuzón en la playa.

- No se hable más. Ponte este casco y súbete a la moto. Yo te llevaré.

- Está bien, pero despacito, ¿eh?

- Descuida. – Al tiempo que decía esto, y sin tiempo para que Paula se abrochara el casco, Gaspar pegó un acelerón que al principio asustó un poco a Paula. Sin embargo, esto hizo que se abrazara con más fuerza a Gaspar y sintiera una instantánea sensación de seguridad. Se preguntaba si sería una táctica empleada a menudo para conquistar a sus ligues. No, no lo parecía. Gaspar no era de ese tipo de chicos. Parecía no reconocer el tremendo atractivo que tenía para las mujeres. Seguro que no había tenido muchas relaciones anteriores con mujeres. Eso se nota en un hombre. Al menos Paula lo notaba.

* * *

Bajando por el camino de gravilla que conducía hasta la playa, la moto de Gaspar se tambaleó un poco y hasta tuvo que echar pie a tierra en más de una ocasión.

- Si lo sé venimos en bus. ¿No pensaste que este caminito de cabras sería poco apropiado para venir en moto?

- Pensaba que esta moto estaría preparada para esto y mucho más. Para eso me habría quedado con el descapotable de Borja. Mmm, no sé, ¿habré hecho bien eligiendo a un músico con una moto vieja en lugar de a un chico de bien con un Porsche descapotable?

- Vaya, muy graciosa. ¿Habías venido alguna vez con Borja a esta playa nudista?

- No, ¿por qué?

- Por nada. Ahora te enseñaré por qué has hecho bien en elegirme a mí y no a él.

Vaya vaya – pensó Paula. – Qué fácil resulta provocar a este Gaspar...

Era tan temprano que la playa estaba prácticamente vacía, y eso supuso un cierto alivio para Gaspar. No tenía ningún complejo en desnudarse ante nadie, pero tampoco quería tener que compartir una jornada con cuerpos viejunos en la toalla de al lado. Aborrecía las playas atestadas de gente. Las playas al estilo Benidorm. Él estaba acostumbrado a otra cosa. Con el agravante, en este caso, de que no imaginaba peor visualización que la silueta de un hombre entrado en años con sus partes al aire a tan solo medio metro de distancia.

En un lado de la playa, junto a las rocas, una pareja de muchachos se tostaba al sol como un par de lagartijas. Venían equipados con el clásico protector de ojos que utilizan muchas señoras de avanzada edad. Gaspar pensó que no tendrían más de dieciséis años, y se compadeció por aquellos jóvenes que parecían rozar el límite de la tanorexia.

En la otra esquina de la playa, un hombre que superaría con creces los sesenta años, leía un libro recostado sobre la arena. Desafortunadamente, en lugar de estar de espaldas, de cara a la verde y frondosa ladera que desembocaba en la mismísima playa, preciosa por otra parte, el señor prefería deleitar a los presentes con su espontánea figura. De frente, ahí estaba él en todo su esplendor. Joder - pensó Gaspar - el escroto de un camello en el desierto poco le tendría que envidiar.

Aunque no todo iba a ser malo en aquella recóndita playa. En la orilla, muy cerquita del agua y con sus cuerpos desnudos a la brisa marina, una pareja de jóvenes treintañeras jugaba a palas con una naturalidad digna de mención. Sin ser consciente de ello, Gaspar se quedó medio embobado observando la fina silueta de las dos muchachas.

- Pss, Gaspar. Aterriza que tú ya vienes acompañado. ¿A quién estás mirando?

- ¿Eh? Pero qué dices Paula. Simplemente me parecía curioso ver a dos mujeres desnudas jugando a palas en la playa. Una imagen graciosa, la verdad.

- Pues que no te haga tanta gracia.

- Jajaja, puedes estar tranquila que yo sólo tengo ojos para ti.

- Más te vale. Bueno qué, ¿te parece bien si nos sentamos por esta zona de la izquierda?

- ¿Perdona? ¿Al lado de este sesentón? No hombre, no.

- ¿Entonces nos acercamos hacia aquella zona de allá?

- ¿Dónde ese par de niñatos?

- ¡En algún sitio nos tendremos que sentar! Por lo menos estos chicos tienen todo en su sitio. Además, que yo no me fijo en los demás. Sólo vengo a estar con-ti-go.

- Pues venga, donde tú digas. Pero rápido que me muero por darme ese chapuzón.

- Primero la cremita.

- Odio las cremas.

- ¿Ah sí? Yo que pensaba que podrías ayudarme con esa dura tarea...

- Que si tengo que embadurnarme las manos para darte cremita tampoco supone un problema eh.

Mientras decía esas palabras, Gaspar veía cómo la joven deslizaba los tirantes de su vestido por los hombros, dejando su precioso cuerpo al descubierto. Todo su cuerpo. Al descubierto. Con una espontaneidad sobrenatural, se acercó a Gaspar y le dio un pequeño pico antes de estirar la toalla sobre la arena y tumbarse boca abajo sobre ella.

- Venga, quítate esa ropa que me estás dando calor. Necesito que me des crema en la espalda antes de pegarnos un chapuzón.

- Eh... sí sí. Ya va.

Ipso facto, Gaspar se desnudó por completo y cogió el bote de crema solar que Paula le ofrecía.

- Espárcemela bien, que no quiero tener quemaduras.

- Sí sí, descuida.

- Podrías aprovechar para darme un pequeño masaje.

- Claro, claro.

Dicho esto, Gaspar volcó un buen chorro de crema sobre ambas manos y las acercó a la espalda de Paula. Empezando por los hombros y deslizando sus dedos con sutileza hacia los lumbares, Gaspar disfrutaba como un niño con la suavidad de su piel.

- Gaspar, no te vayas a cortar ahora. Puedes bajar un poquito más. Desde los hombros hasta los pies. Total, ya puestos...

- Cómo no.

Atendiendo gustoso las órdenes de Paula, la siguiente acometida fueron sus perfectas posaderas. Aquél trasero ¡oh!, la auténtica perfección encarnada en cuerpo de mujer. Gaspar jamás había visto una cosa similar. La curvatura de cada nalga parecía algo inhumano, como sacado de un álbum de modelos reef después de haberle aplicado el photoshop. Madre mía – pensó Gaspar – quién habrá mandado a esta gente acercarse hoy a esta maldita playa nudista. Por qué no estaremos solos. No sabía si podría aguantar mucho tiempo sin alterar el estado sosegado de su miembro viril. Eso de ahí abajo no entendía de diplomacias, se guiaba únicamente por el instinto animal.

- Asegúrate de esparcirla bien Gaspar. Con suavidad. De arriba abajo, movimiento acompasado.

- Lo intento Paula, lo intento.

Buff, que si lo intentaba. Había empezado ya a sudar. Reclinado sobre la arena, echó un vistazo a sus partes íntimas y observó preocupado cómo la dimensión de su pene había triplicado su tamaño natural. De manera instintiva, se puso boca abajo para que Paula no lo descubriera tan pronto como se diera media vuelta. No quería que lo viera como un tío inexperimentado, como un niño pequeño que palpa el cuerpo desnudo de una dama por primera vez y no consigue reprimir su euforia genital. Pero la idea no fue del todo acertada. A pesar de lo blandita que era la superficie, su pene oprimido contra la arena parecía pedir auxilio de manera dramática. Sin que Paula lo notara, aparentando absoluta normalidad, siguió masajeando el culo de la joven con una sola mano, dibujando una caricia circular por todo su perímetro. Mientras tanto, con la otra mano, se apresuró a cavar un generoso agujero donde reposar sus partes íntimas sin miedo a reventar. Tremendo alivio el que sintió. Superado el susto, tomó un poco de aire y se ordenó a sí mismo mantener la serenidad. Autocontrol Gaspar, contrólate...

- Venga, ahora por delante.

Cuando todavía no había llegado siquiera a descansar sus genitales en ese improvisado agujero, así sin previo aviso, Paula giró sobre sí misma dejando la cara de Gaspar justo enfrente de su majestuosa vulva. Dios mío – pensó Gaspar. - A estas alturas su pene había iniciado ya una silenciosa exploración de fracking. Llegaba a tocar el subsuelo de la playa con la punta de su pene. Seguro. O poco le faltaba. ¿Qué será lo que provoca esta actividad sísmica que remueve inexplicablemente las profundidades de la bahía? En un ratito se empezarían a escuchar las voces de alarmados ecologistas.

- ¿Te vas a quedar ahí parado?

- ¿Parado? ¿Por qué lo dices? Pero si estoy normal, bien, tranquilo.

- Levántate anda, y sigue con la tarea.

- ¿Por qué no sigues tú sola?

- ¿Perdona?

- No, a ver, es solo que me muero de ganas por ir al agua, termina ya de una vez y démonos un baño, ¿te parece?

- Já, pues tú te lo pierdes monada.

Ufff, y tanto que me lo estoy perdiendo – pensó Gaspar. Se maldecía por ser tan pudoroso. En el fondo sabía que se trataba de un ejemplo claro de inseguridad. ¿Qué problema había en que Paula le viera empalmado? Qué demonios – se dijo – si quería una buena untada de crema la tendría. Incorporándose de un sobresalto, se arrodilló delante de Paula y le arrebató el bote de crema de la mano.

- ¡Ey! ¿Pero tú no querías irte al agua?

Al tiempo que Paula articulaba estas palabras, su vista reposó inevitablemente en la vigorosa verga de Gaspar. Sus ojos se abrieron como platos al tiempo que soltaba una sonora carcajada.

- Anda. ¿Pero qué pasó Gaspar? ¿Alguien se excitó con un simple masaje corporal?

- Ya ves. Uno, que es humano.

- Pues me encanta que seas humano, que lo sepas.

Abalanzándose suavemente sobre ella, Gaspar besó sus labios con deseo. Olvidándose de la gente que les rodeaba, ambos desataron su pasión y se fundieron en un caluroso apretón. Susurrándole al oído, Paula pareció ser la primera en poner pausa a ese arrebato desenfrenado.

- Guapo. Me quedaría abrazada a ti el resto de mi vida pero, tendremos mejores momentos para conocernos en la intimidad, ¿no crees?

- No sé yo... – para ese momento Gaspar había empezado ya a frotar sus partes íntimas contra la entrepierna de la joven. Se había olvidado por completo de sus vecinos de playa. Sin embargo, cuando alzó la vista, allí estaban las jóvenes palistas sentaditas en su toalla. Bastante cerca de la suya por cierto. Con su mirada puesta nada más y nada menos que en él y en Paula. Sin sonrojarse lo más mínimo, ambas esbozaron una pícara sonrisa al cruzar sus miradas con la de Gaspar. Como si trataran de mostrarle que no estaban interesadas en él, se fundieron en un lujurioso morreo. Qué poco le gustaban a Gaspar esas insinuaciones indecorosas. Le hacían sentirse extremadamente incómodo. Como para levantarse ahora y desfilar hacia el agua con su trasto totalmente empinado. Mientras ese par de arpías se descojonaban de él como si no hubiera un mañana.

- ¿Por qué no te adelantas y me esperas en el agua? Tengo que enviar un mensaje por el móvil.

- Vale, pero no tardes.

En realidad el móvil no era sino una excusa para ganar tiempo y que su aparatito volviera a su ser. Sin embargo, cuando revisó su whatsapp encontró una alerta con doce mensajes del maldito Gabiría. Por un momento dudó si abrir los dichosos mensajes, pero desestimó rápidamente la idea. A pesar de que seguía en mitad de una operación policial, aquél se había convertido ya en su día de descanso. Era su vida privada. Vale que Paula fuera en cierto modo un señuelo para llegar a su tío Don Ignacio, pero no era menos cierto que se había convertido al mismo tiempo en la única mujer que le había conquistado de verdad. Sabía que los hombres de Gabiría no le seguirían al menos durante aquel único día, así lo habían acordado, y eso le obligaba a aprovechar cada segundo con Paula como si fuera el último de su vida. Por lo que pudiera pasar.

* * *

En contra de lo que Gaspar podría haber pensado, el resto del día en aquella playa nudista transcurrió con normalidad. Fue de lo más sosegado. Idílico, pero tranquilo al menos en el apartado sexual. Sin darse ni cuenta, les dieron las siete de la tarde en un abrir y cerrar de ojos.

- Paula, quiero que sepas que ha sido un día espectacular. Creo que no miento si te digo que ha sido uno de los días más felices de mi vida.

- ¡Venga ya! No exageres Gaspar. Además, todavía queda mucho día por delante, ¿verdad?

- Cierto.

- ¿Qué te parece si vamos a mi casa y nos pegamos un chapuzón en la piscina para quitarnos el salitre?

- ¿A tu casa o a la de tus padres? – A Gaspar ese pequeño matiz le pareció tener cierta relevancia. Por un lado, su vena policíaca ansiaba tener la oportunidad de explorar las inmediaciones del despacho de Don Ignacio de Ayala. Para Gaspar supondría algo así como entrar en los laberínticos pasillos de la mismísima Casa Blanca, sabiendo que detrás de cualquier esquina, el portón del despacho oval hacía insignificante a cualquiera. Pero por otro lado, estaba empezando a pensar en Paula como la chica con la que compartir el resto de sus días. Eso hacía a su vez que pensara en Mª Cristina como algo parecido a una futura suegra. Mientras que Don Ignacio…Don Ignacio le inspiraba no sabía bien qué. ¿Repugnancia? ¿Miedo? ¿Ambas cosas?

- La casa de mis padres es mi casa. Y si yo te invito a mi casa, mi madre estará encantada de que compartas conmigo la piscina. Venga, así la conoces. Seguro que le gustas.

Vaya, vaya, vaya – pensó Gaspar. ¿La joven Paula estaba metiendo la quinta marcha al querer presentarle a su madre? Desde luego que sí. A Gaspar le pareció más bien que acababa de meter la sexta marcha. Pero eso le gustaba.

- Entonces, que así sea.

De camino a la mansión de los Aguirresarobe, Paula susurró algo al oído de Gaspar. Iban en moto a más de ochenta km por hora, y el casco de Gaspar era integral, así que los susurros de Paula quedarían en el olvido. Le vino a decir algo así como que era el chico más atractivo que había visto en su vida. Gaspar, con su mirada puesta en la carretera y ajeno a los piropos de Paula, mantenía esa mirada suya tan inconscientemente atractiva.

El camino hasta la casa transcurrió en un silencio placentero, repasando cada uno de ellos mentalmente lo que había dado de sí ese bonito día de playa.

- Bueno, ya hemos llegado – dijo Gaspar mientras quitaba la llave del contacto junto a la puerta de rejas que daba la bienvenida a la Maison Aguirresarobe. - ¿Ha venido cómoda la señorita?

- La verdad es que sí. Mejor que bien. – Mientras contestaba a Gaspar, Paula introducía la llave por el portón.

- Paula, espera. Antes de que entremos en tu casa, quiero que sepas que agradezco muchísimo esta invitación. Estaré encantado de conocer a tu madre, y el hecho de que así lo desees significa mucho también para mí.

- Pero qué mono eres. Te comería a besos. Vamos, adentro.

Según abrió la puerta, Gaspar se sorprendió ante el despliegue ornamental de los jardines. Sin duda, tenía ante sí el jardín más bonito que una persona pudiera imaginar. Tras los muros que acordonaban la casa, se escondía un oasis de pantas exóticas milimétricamente dispuestas. El caminito de piedras conducía directamente hasta la gran escalinata de seis peldaños que desembocaba en un majestuoso porche. Unos metros antes de la escalinata, el caminito separaba hacia la derecha una bifurcación que conducía directamente a la piscina.

- Paula, una pregunta importante. No tendrás perro, ¿verdad?

- ¿Por qué? No me digas que te dan miedo.

Como era de esperar, a este comentario siguió una sonora carcajada de Paula.

- No, que va. Puedes estar tranquilo.

En realidad, Gaspar nunca había tenido miedo a los perros, pero fue una forma astuta de averiguar los sistemas de seguridad ideados por Ignacio de Ayala. A Gaspar le sorprendía sobremanera que no hubiera presencia de ningún miembro de seguridad.

- ¿Y quién vela por la seguridad de esta majestuosa casa? Imagino que será el botín deseado por cualquier ladrón de guante blanco.

- Ah, bueno, no te creas. Es un vecindario muy seguro. Hay tres agentes de seguridad privada que hacen guardias a turnos en toda la urbanización. Al margen de eso, hay un sistema de video vigilancia que controla los accesos a la casa. Dentro de casa podremos estar seguros, nadie nos vigilará, y menos en mi habitación.

Dato importante. El interior de la casa estaba libre de cámaras. Dato importante para cuando tuviera que adentrarse en el despacho de Don Ignacio.

Lo primero que quiso hacer Paula nada más entrar en casa fue saludar a Adeline. Como era de esperar, a esas horas Adeline se encontraba en la cocina acompañando a Asun, la cocinera, mientras preparaba la cena de la señora Mª Cristina, a la que aún le quedaría aproximadamente una hora para volver a casa. Había tenido que acompañar a su hermano Don Ignacio al notario para firmar unas escrituras.

- ¿Así que tenemos todavía una horita para darnos un chombo en la piscina?

- ¿Tenemos?

- Gírate un segundo Adeline. Quiero presentarte a mi… Te presento a Gaspar.

Al volverse, el ama de llaves se topó con aquel joven apuesto que horas antes había recogido a Paula con su flamante moto. Le pareció incluso más guapo en las distancias cortas.

- Hola, encantada de conocerte, Adeline. Paula habla mucho de ti.

- El placer es mío. ¿Vais a quedaros a cenar?

- No.

- Sí.

La respuesta fue simultánea.

- Eh, bueno, sí. Claro, con mucho gusto – accedió ruborizado Gaspar.

- Paula, hoy acompañarán a mamá en la cena tu tío Don Ignacio y Diana. ¿Quieres cenar con ellos?

- Vaya, qué mala suerte. Habría preferido estar los dos solos con mamá. Pero venga, está bien, cenaremos con ellos, qué demonios.

¿«Está bien» había dicho? ¿Cómo que «está bien»? ¡Se sentaría a la mesa con el sospechoso número uno! ¿Así de fácil? ¿Tan pronto? A Gaspar casi le da un vuelco el corazón. Le pareció demasiado precipitado. No estaba todavía preparado.

- Bueno, nos vamos a la piscina, Adeline. ¿Podrías hacernos un favor? Consigue ropa limpia para Gaspar. Seguro que en el vestidor de mamá conservamos alguna ropa de aita.

- No es necesario Paula, de verdad.

- Me temo que sí que lo es Gaspar... No conoces a mi madre. ¿No pretenderás cenar con chancletas y esa camiseta raída que llevas? Tranquilo, te sentará bien. Estarás guapísimo.

- Está bien Paula – dijo con una sonrisa cómplice Adeline. – Dejaré la ropa encima de tu cama.

En un par de ocasiones anteriores, aquel episodio de la ropa había tenido ya lugar en casa de los Aguirresarobe. De alguna manera, se había convertido ya en algo así como un código oculto entre Paula y Adeline para que el ama de llaves emitiera su veredicto sobre el invitado. El tipo de vestimenta que eligiera para el susodicho dictaminaría sentencia. Si Adeline estimaba que se trataba de un chico conveniente para Paula, lo vestiría con sus mejores galas. Si el chico no le inspiraba confianza, lo disfrazaba con las prendas menos apropiadas que encontrara. Tampoco es que Paula hubiera llevado a su casa a cientos de chicos, pero ese divertido juego lo habían repetido ya con un puñado de ellos.

Durante la siguiente media hora, Gaspar y Paula disfrutaron de la piscina y de su pequeño trampolín. El sol se estaba poniendo y otorgaba una escenografía perfecta a ese romántico momento. Paula no dudó en inmortalizar con su móvil el salto con pirueta de Gaspar, que con los tenues rayos de sol, hacían una instantánea casi perfecta. Después la subiría a Facebook.

Mientras tanto, Don Ignacio de Ayala conducía su flamante 4x4 por las calles de Bilbao en dirección al exclusivo vecindario de Bidarte, en las faldas del monte desde donde se avistaba la mejor panorámica de la ciudad. Junto a él, su esposa Diana repasaba una vez más la comisura de sus labios con su característica barra de color rosa neón. En el asiento trasero, Mª Cristina miraba por la ventanilla el trasiego de la calle. Estaba relajada, dentro de aquella especie de carro blindado que la inmunizaba y protegía del gentío, la muchedumbre que a ella tan poco le gustaba. Viajaba tranquila, sin reparar siquiera un segundo en la cantidad de escrituras que acababa de firmar ante el notario. Como tantas otras veces, ella sólo se limitó a estampar su firma en los papeles que el abogado de su hermano Don Ignacio y su notario le acercaban sin cesar. Era ya un ritual desde que su marido Don Sabino Aguirresarobe pasara a mejor vida y su hermano se hiciera cargo del patrimonio familiar. Nadie mejor que él para manejar las cuentas. ¡Qué habría hecho sin él!

* * *

En la habitación de Paula, la joven aguardaba la salida de Gaspar del cuarto de baño mientras se peinaba frente al espejo situado sobre la cómoda. Había sido la primera en ducharse y ahora esperaba ansiosa la aparición de Gaspar con la indumentaria elegida por Adeline. Sentía un infantil cosquilleo en la tripa. ¡Estaba ansiosa por descubrir el veredicto de Adeline, su protectora!

De pronto, por el rabillo del ojo, miró la esquina del espejo que reflejaba el pomo de la puerta del cuarto de baño. Ésta se giró y dio paso a una silueta absolutamente perfecta. El joven vestía un pantalón color caqui y un polo azul marino con motitas blancas y unas mangas cortas bien ajustadas, que realzaban sus enormes bíceps y esos antebrazos de acero. No cabía ninguna duda, Adeline había dado su visto bueno a Gaspar. ¡Estaba irresistible!

Al tiempo que Paula se abalanzaba sobre Gaspar para darle un apasionado beso, el timbre principal de la casa sonó con su tradicional y solemne Ding Dong. La nobleza acababa de llegar a casa. Como siempre, Adeline los recibiría en el hall de entrada y les daría la bienvenida. En esta ocasión, les informaría del nuevo acompañante que Paula había traído a compartir su mesa. Siempre que no se tratara de Borja, contaría con el beneplácito de Don Ignacio. Sin embargo, al no tratarse de Borja, mucho tendría que valer ese chico para convencer a Mª Cristina.

- ¿Y quién es ese chico si se puede saber, Adeline? ¿Sabes de quién se trata? ¿Habías oído a Paula hablar de él?

- No, señora.

- Mª Cristina, a su edad es normal que conozca a distintos chicos. Borja será un chico encantador, pero es Paula quien decide si quiere estar con él. – Las palabras de Don Ignacio parecían mostrar un claro escepticismo hacia Borja que Mª Cristina no había percibido anteriormente.

- ¿Y desde cuándo te preocupas tú por los amigos que tenga o deje de tener Paula? Pensaba que Borja te gustaba para tu ahijada.

- Yo sólo digo que es joven, pero lo suficientemente mayorcita para saber lo que quiere. Conozcamos a este chico sin prejuzgarle de antemano y sin someterlo a ninguna comparativa con Borja.

- No sé qué mosca te ha picado. Muy bueno tiene que ser este chico para superar a Borja. Está bien, Adeline, avisa cuando puedas a los chicos, les esperamos en la mesa.

- Sí, señora.

Cuando entraron en el comedor, Gaspar y Paula se encontraron una estampa que al chico le pareció ciertamente intimidante. Era la primera vez que veía en persona al mismísimo Don Ignacio de Ayala, cuyo retrato aparecía cada día reinando el mosaico de sospechosos colgados en la pared del despacho del inspector Gabiría. Frente a él, presidiendo la mesa ligeramente ovalada con espacio para al menos diez comensales, Don Ignacio mostraba una exagerada y afable sonrisa al tiempo que extendía sus brazos intentando mostrar la más cálida de las bienvenidas. Detrás de esa apariencia bonachona se escondía un depredador que machacaría a Gaspar a preguntas inquisitorias. Estaba convencido de ello. – Maldito seboso, cuando consiga destapar toda tu red delictiva seguro que se te borra esa falsa sonrisa de la cara. – Junto a Don Ignacio, a su derecha, estaban sentadas su explosiva esposa Diana, y tras ésta, su hermana Mª Cristina. Las dos sillas de su izquierda estaban reservadas para la joven pareja.

- Hola a todos. Os presento a mi amigo Gaspar.

- Bienvenido joven. Encantados de conocerte.

- Gaspar, él es mi tío y padrino Don Ignacio. Su esposa, Diana. Y mi madre, Mª Cristina. Mamá, habíamos venido a bañarnos a la piscina y he pensado que estaría bien cenar contigo. Te parece bien, ¿verdad?

- Estupendo hija, faltaría más. Eres bienvenido a esta casa, Gaspar. Por favor, sentaos.

- Encantado de conocerla, señora. – Dicho esto, tomó su mano y la besó cuidadosamente. Lo mismo hizo después con Diana. A don Ignacio le dio un vigoroso apretón de manos.

- Y bien, ¿cómo es que no me habías hablado antes de Gaspar, hija?

- En realidad no hace mucho que nos conocemos. Y me temo que el haberle conocido te lo tengo que agradecer a ti.

- ¿Ah, sí? ¿Y cómo es eso?

- Gaspar es el músico que contrataste para la fiesta conmemorativa de aita, mamá.

Vaya, pensó Mª Cristina. Si lo llega a saber, se encarga personalmente de que el disc jockey rebase los cincuenta años de edad y presente una figura menos agraciada. ¿Quién le iba a decir a ella que su hija se encapricharía del artista invitado a su fiesta? A decir verdad, presentaba un aspecto inmejorable. Tenía una presencia física descomunal. Era bien guapo, sí. Pero Borja también lo era. Y además venía de una familia conocida y era de la misma edad que Paula.

- Vaya, qué casualidad. Pensaba que el músico sería de mayor edad. La agencia nos dijo que era un experto con muchos años a los discos. Dime Gaspar, ¿Cuántos años tienes?

- Treinta, señora.

Zas. Primera embestida de Mª Cristina. ¿Había hecho bien Gaspar en decirle la verdad? ¿No habría sido mejor rebajar un par de años para ajustarse más a la edad de Paula?

- Con que treinta. Notarás la diferencia de edad con Paula. Diez años se notan, y más a esa edad.

- Mª Cristina, te recuerdo que yo le saco más de quince años a Diana. – Buen capote de Don Ignacio a Gaspar. Al final iba a resultar que sería su aliado en aquel interrogatorio. Manda huevos.

- Si, es sierto. A desir verdat, Gaspar y yo tenemos la misma edat. - La exuberante rusa pronunció esas palabras con una sensual sonrisa y una mirada directa a los ojos de Gaspar. Quizá era cosa suya, pero a Paula le pareció ciertamente una mirada insinuante. ¿Sería paranoia suya? La sangre le hervía por dentro.

- Sí, pero esto es distinto. Gaspar y yo tenemos un estilo de vida muy similar. Nuestra diferencia de edad es apenas perceptible. Yo misma me sorprendí cuando me dijo la edad que tenía. Sin embargo tú... conocías perfectamente la edad de mi tío cuando le conociste. Era evidente.

Zas. Segundo cuchillo sobrevolando el ambiente. Paula no iba a permitir que compararan su relación con Gaspar y la de Diana con su tío. De ninguna manera.

- Vaya, muy considerado por tu parte Paula. Supongo que eso no me deja en buen lugar – dijo sonriendo su tío Don Ignacio, que no pareció percibir el sarcasmo en la indirecta de su ahijada, dirigida abiertamente a su joven esposa rusa.

Adeline entró en ese justo momento en la estancia mostrando una botella de vino tinto al patriarca. Se trataba de un Rioja, Cune Imperial Reserva del 2007. Como en un restaurante, Adeline derramó apenas un dedo de vino sobre la copa de Don Ignacio, para que éste lo catara.

- Excelente vino. Por favor, sirve una copa a nuestro invitado. Las señoras tomarán agua.

- Adeline, sírveme a mí también un poco. A no ser que te moleste, tío Ignacio.

Contrariada, Adeline esperó la aprobación del tío de Paula, quien con gesto condescendiente concedió a su sobrina el gusto de beber una copa de vino junto a los hombres. Semejante gesto de machismo sorprendió y enfureció a partes iguales a Gaspar. No lograba comprender cómo en el siglo XXI alguien podía seguir manteniendo costumbres tan rancias como el episodio que acababa de presenciar. Le dieron ganas de coger su copa y estamparla directamente en la cara de ese mamarracho. A pesar de ello, luchó con todas sus fuerzas para mantener la compostura y no mostrar ninguna sorpresa ante tal sometimiento de Paula. De hecho, tal fue su lucha interna que hasta Paula percibió su incomodidad, y como rogándole que aguantara, tomó su mano bajo el mantel y lo miró a los ojos disculpándose por el indigno comportamiento de su tío.

Para colmo, cuando todos los comensales hubieron tenido su copa llena, algunos con agua y otros con vino, Don Ignacio se tomó la molestia de alzar la copa y brindar por su invitado.

- Por Gaspar. Esperando que haya disfrutado de nuestra piscina y deseando que se deje caer por aquí a menudo. – Cualquier cosa antes que tener a Borja merodeando por la casa. Paula pronto se dio cuenta de lo que estaba pensando su tío, y a pesar de lo mucho que le enfurecía contentarlo en ese momento, parecía que ambos tenían un objetivo común; persuadir a su madre para que aceptara a Gaspar y se olvidara del bueno de Borja.

- ¡Por Gaspar! [Diana].

- ¡Por Gaspar! [Paula].

Mª Cristina, por su parte, no les daría el gusto de brindar por nada.

- Todavía no hemos bendecido la mesa. No está bien brindar antes de rezar. Señor, bendice estos alimentos...

Cuando hubo finalizado el rezo, la estirada Mª Cristina alzó su copa, y con gesto altivo dijo:

- Ahora ya podemos brindar por lo que queráis.

- ¡Por Gaspar! – repitieron todos los comensales salvo Mª Cristina y el propio Gaspar.

Vaya, parecía que no había empezado con buen pie. Estaba claro que la madre de Paula no le haría fácil la estancia en Chez Aguirresarobe. Al parecer, el Borja de las narices la tenía totalmente ganada y veía a Gaspar como a un extraño que venía a perturbar los planes que tenía para su hija.

A todo esto, Gaspar se percató de que la exótica Diana, que tenía sentada justo frente a él, no abría la boca y tampoco le quitaba la mirada de encima. A decir verdad, toda ella era pura sensualidad, pura dinamita. Sin embargo, a él le incomodaba sobremanera la presencia de aquella insinuante mujer en la mesa. Por muy buena que estuviera, él sólo tenía ojos para Paula.

Tras varios minutos de conversación en los que comentaron asuntos triviales como el tiempo caluroso que habían tenido los días anteriores, la compra de sendos vestidos que habían realizado las dos damas, o lo dura que había sido la jornada laboral de Don Ignacio, Mª Cristina no se resistió a comentar lo que todos los presentes habían estado deseando no escuchar: una mención expresa al omnipresente Borja Murua de Vicuña, al que nadie salvo la madre de Paula parecía tener en alta estima.

- Paula, ¿te ha mencionado Borja que el sábado estuvimos charlando un rato largo con él tras el banquete conmemorativo de tu padre? Vino a saludarnos con sus padres, Roberto y Ana. ¡Qué familia tan encantadora!

- Sí, algo me dijo. Me lo encontré en la fiesta posterior, en el sótano de Biriatou.

- “¿Te lo encontraste?” Parece como si hubieras intentado evitarlo a toda costa.

- ¡Ay mamá! De verdad, déjalo ya.

- Sólo digo que de un tiempo a esta parte ya no quedas nunca con él. Hace mucho tiempo que no te oigo hablar de él.

- En serio mamá, no me apetece hablar de esto. Ahora no.

- Está bien, como quieras. Pero quiero que sepas que el martes hemos quedado con Borja y sus padres para dar un paseo en su barco. Y tanto tu tío Ignacio como tú vendréis conmigo. Por supuesto, tú también estás invitada, querida – dijo dirigiéndose a la rusa.

- Vaya, primera noticia que tengo. ¿Cuándo pensabas decírmelo?

- No he tenido ocasión de decírtelo antes, Ignacio.

- ¡¿Perdón?! ¡Pero qué estás diciendo mamá! No me apetece ir a esa excursión en barco. No pienso ir, mamá.

- Yo tampoco creo que vaya a poder ir Mª Cristina. Tengo trabajo que hacer...

- ¡Tonterías! vendréis los dos conmigo. Y nos acompañará también Román.

- ¿Román? ¿Y eso por qué? – preguntó Don Ignacio.

- Porque al margen de ser mi chófer y el jardinero de esta casa, da la casualidad de que tiene el título de patrón de barco y conoce perfectamente cómo funciona un velero. Ayudará a Roberto en todo lo que necesite. Será su grumete.

- Joder, los Murua de Vicuña nunca saben valerse por sí solos. Siempre necesitan ayuda para todo. Además, Roberto es un vago y un hedonista. No ha pegado un palo al agua en su vida. Se limita a arrendar las tierras que heredó de su padre y a despilfarrar el dinero.

- Estás siendo muy injusto, Ignacio. Tanto Roberto como Ana han sido de las personas que más cerca han estado tras la pérdida de Sabino.

- ¿Injusto? Más injusto es organizar una excursión obligándonos a todos los aquí presentes a acudir. Pero si nadie quiere ir. ¡¿Es que no te das cuenta mamá?!

- A mí sí que me apetese - soltó la rusa en una clara provocación a Paula.

- ¿Pues qué te parece si vas tú solita?

- ¡Paula! Un respeto a tu tía Diana.

- Está bien, no pasa nata – dijo la rusa mientras cogía la mano de su marido.

A Paula se le pasó por la cabeza levantarse de la mesa en ese mismo instante y llevarse consigo a Gaspar. Ya puestos, también podría decirle a la rusa que si tanto le apetecía ir con Borja y sus padres en barco se fuera y no volviera nunca más. Quizá sería también una buena idea que se follara a Borja y se olvidara de los Aguirresarobe. Guarra, más que guarra. Sin embargo, en un estoico ejercicio de contención, hizo de tripas corazón y se limitó a morderse la lengua.

- Bueno, tranquilicémonos todos un poco – la voz de mando de Don Ignacio se hizo con el control de la situación. – Paula, ¿qué te parece si viene también Gaspar a la excursión? Seguro que nos puede amenizar el día con su música. ¿Qué decís? ¿Os parece a todos una buena idea?

- Genial, me parese muy buena itea.

¿Y a ti qué coño es lo que te parece una buena idea, si se puede saber? - Paula estaba empezando a odiar cada vez más a la maldita rusa. Sin embargo, pensándolo bien, a ella también le pareció buena idea, por lo que asintió levemente con la cabeza y se giró hacia Gaspar.

- ¿Te apetecería venir, Gaspar?

- Pues claro que sí, Paula. Si a ti te parece bien, a mí me parece bien.

¿Bromeas? ¿Qué si le parecía bien? Una escapada en un velero con Don Ignacio de Ayala. – Verás cuando se lo cuente al inspector Gabiría – se dijo para sus adentros.

A todo esto, la madre de Paula contemplaba la escena con cara de pocos amigos. Lo que pretendía convertirse en un acercamiento entre Paula y Borja, se acababa de convertir en una auténtica ofensa para el chico. El dj de la fiesta acompañando a su chica. Al menos eso seguía pensando Mª Cristina, que su pequeña Paula seguía saliendo con el encantador Borja. A pesar de todo, se sentía en absoluta inferioridad y sabía que la única forma de que tanto Paula como Don Ignacio accedieran, sería que no se opusiera a ese repentino requisito que se habían sacado de la manga. ¿De dónde diablos había salido el dichoso Gaspar?

- En fin. Parece que estás de suerte, Gaspar – se limitó a decir Mª Cristina. – Pero asegúrate de traer mucha música. Tendrás que estar todo el rato pendiente de ella. Les diré a los Murua de Vicuña que el dj de la fiesta conmemorativa pinchará música para nosotros durante la excursión. Seguro que te dan una buena propina.

- Oh, de verdad señora, eso no será necesario. Será un placer para mí. Lo haré encantado.

- ¡Mamá!

- ¿Qué? ¿He dicho algo malo?

- Nada, déjalo. No merece la pena. Pero que sepas una cosa, yo estaré todo el rato junto al dj.

La siguiente media hora transcurrió sin demasiados sobresaltos. Las aguas parecieron calmarse y llegaron al postre en aparente armonía y tranquilidad. Durante la cena, tanto Mª Cristina como Don Ignacio asediaron a Gaspar a preguntas, a las que él iba contestando con total naturalidad. Para entonces, estaba ya totalmente metido en su papel de músico y no le costaba ningún esfuerzo ocultar que era policía. Llevaba mintiendo en eso a Paula desde que la conoció dos días atrás.

Fue en el momento del postre cuando ocurrió algo totalmente inesperado para Gaspar. Al principio, notó un leve cosquilleo a la altura de su tobillo izquierdo. Después notó cómo ese raro cosquilleo pasaba a ser una caricia por todo su gemelo hasta alcanzar la rodilla. Supo rápidamente que Paula le estaba haciendo piececitos por debajo de la mesa. Desde su rodilla, los dedos descalzos de aquel pie travieso pasaron al muslo descontroladamente... ¡Un momento! ¡Aquel pie no era el de Paula! La despampanante Diana, que no había dejado de mirarle durante toda la cena, acariciaba lascivamente el cuerpo de Gaspar con su pie derecho, descalzo, ¡hasta llegar a su entrepierna!

Alzando repentinamente la vista, Gaspar se topó con la sexy Diana haciéndole ojitos mientras se pasaba un dedo por los labios en claro gesto de provocación. ¡Gracias a Dios que Paula, su madre y su tío parecían enfrascados en una interesante conversación y no se habían percatado de nada! Sintió una repentina necesidad de levantarse y acabar con ese ultraje pero... ¡A esas alturas estaba ya completamente empalmado! Lentamente, deslizó su mano por debajo del mantel y apartó el maldito pie de la rusa de su entrepierna. Pero éste volvió repentinamente al lugar donde se encontraba. Sin pensárselo dos veces, Gaspar pellizcó el empeine de Diana, y esta vez sí, consiguió que la rusa se recogiera y metiera su jodido pie derecho en el zapato rojo de charol.

Dios mío, menuda casa de locos, – pensó Gaspar – ¡en dónde me he metido!

* * *

- Inspector Gabiría, soy yo, Gaspar. No se va a creer lo que me ha pasado. Ha habido buenos avances en el día de hoy. Acabo de salir de casa de los Aguirresarobe. ¿Se encuentra todavía en la oficina?

- Pues claro, dónde iba a estar a las once de la noche de un domingo...

- Perfecto, voy para allá. – Gaspar se dijo para sí que otra cosa no, pero trabajador y dedicado a su trabajo, Gabiría lo era un rato.

Después de una hora de conversación en el despacho de Gabiría, el inspector le dio un sincero apretón de manos a Gaspar.

- Enhorabuena chico. Has avanzado muchísimo entre ayer y hoy. Te has ganado la confianza de Ignacio de Ayala. ¡Nada más y nada menos! Si hasta te ha invitado a su barco...

- En realidad no es su barco, es de unos amigos, como te he dicho.

- Bueno, sí. Qué más da. El caso es que pasarás otro día entero con él. Sé hábil, gánate aún más su confianza y me vas reportando todo lo que vayas descubriendo. Y ya lo sabes, nuestro objetivo es hacernos con el ordenador de Ayala. Estamos convencidos de que controla todo desde ahí. Desde el ordenador de su despacho en casa de los Aguirresarobe. Pero nuestros informáticos no pueden acceder a él. Así que, por lo que más quieras, no nos falles.

- No lo haré.

- Progresas adecuadamente chaval, progresas adecuadamente.

Capítulo IX

Necesita mejorar

Las ruedas de plástico de aquella especie de trolley que arrastraba Gaspar hacían un ruido ensordecedor a cada paso que daba según bajaba por aquella endeble rampa que conducía al pantalán. En ella llevaba su preciada mesa de mezclas y un par de discos. Tal como le había advertido Mª Cristina durante la cena del día anterior, su cometido en aquella excursión en barquito se tendría que limitar a hacer de pinchadiscos. Junto a Gaspar, Paula caminaba con aspecto despreocupado, colocándose sobre su cabecita aquella especie de improvisada pamela que, por muy bien que le quedara, no era más que un sombrero de pega adquirido a un vendedor ambulante durante los últimos días de fiestas de Bilbao.

Delante de ellos, Don Ignacio de Ayala y su joven esposa caminaban agarrados de la mano. Él, vestido con pantalón corto y un polo gris, y ella, con unos diminutos shorts de color blanco y una blusa azul turquesa. A cada paso, contoneaba su perfecto pompis de lado a lado. No es que se tratara de unos pantalones transparentes, pero tan prietos llevaba aquellos minúsculos shorts, que dibujaban perfectamente el relieve de su bikini en forma de semi-tanga. Gaspar no pudo evitar imaginarse la silueta de ese culazo en bikini brasileño tirándose por la borda. Pronto lo vería. En cualquier caso, por muy buena que estuviera, Paula le daba mil vueltas. A ojos de Gaspar no existía mejor culo sobre la faz de la Tierra. El suyo sí que era un buen culo. Redondito, firme, muy bien puesto. Era recordar el momento del masaje en aquella playa nudista y ponerse malo.

A unos veinte metros por delante de la rusa y el gordito, con paso acelerado y gesticulando constantemente con las manos, Mª Cristina metía prisa al jardinero Román, que seguía obediente sus pasos. Unos cien metros más allá, junto a su flamante velero de quince metros de eslora, los Murua de Vicuña al completo aguardaban la llegada de sus invitados.

- Buenos días, querida. Magnífico día para viajar en barco, ¿verdad?

- ¡Mª Cristina! Qué placer teneros con nosotros. – Las dos mujeres se dieron un afectuoso beso en la mejilla. – Tenía muchas ganas de que llegara este día. Llevamos meses queriendo hacer esta excursión con vosotros.

- Nosotros también, Ana. Es maravilloso, ¿verdad Ignacio?

- ¡Hola a todos! Sí sí, por supuesto. Magnífica idea. Roberto, Ana, Borja, un placer volver a veros. Será un bonito día.

- ¡Y Paula! Hay que ver lo guapa que estás, hija. – Ana apretujó a Paula contra sí y le dio un empalagoso beso en la mejilla. - ¿Todo bien?

Yo no soy tu hija. – Sí, claro, todo bien. Seguimos todavía de vacaciones, así que... Qué más se puede pedir. – Y como me vuelvas a dar un beso tan pegajoso te tiro por la borda.

- Me alegro Paula, me alegro. Y tú debes de ser el músico, ¿verdad? Yasper, Yosper...

- Gaspar, me llamo Gaspar. Encantado señora.

- Muy bien, muy bien. Pues bienvenido tú también a bordo joven. Un par de brazos fuertes nunca vienen mal. Podrás ayudar a Roberto y a Borja a izar las velas.

- Uy, será por brazos– intervino Mª Cristina mientras deslizaba sus finos dedos por los bíceps de Román. – Aquí te traigo a otro fornido tripulante, para lo que haga falta.

- Oh, estupendo, estupendo – dijo Roberto sonriente. – Borja nunca me quiere ayudar con el trabajo pesado. Serás mi grumete, Román, mi segundo de a bordo.

El joven Borja no hizo ni siquiera un ademán por protestar las despreocupadas palabras de su padre. Le traía sin cuidado lo que estuvieran mugiendo esa panda de vejestorios. Él sólo pensaba en una cosa. ¡Cómo podía ser que la niñata de Paula se trajera consigo a ese prepotente de Gaspar! ¡Delante de su cara! ¡En el barco de sus padres! La imagen de ambos cuerpos desnudos en la playa no podía quitársela de la cabeza. Jamás podría perdonárselo a Paula. ¿O sí? Quién sabe, el amor es a veces caprichoso.

- Hola Borja, ¿cómo estás?

- Bien, ¿y tú?

- Bien. Creo que ya conoces a Gaspar, ¿verdad? El dj de la fiesta.

- Sí, sí. Le conozco.

- Mi tío pensó que sería buena idea que viniera para ponernos música mientras navegamos.

- Claro, ya.

Girando sobre sí mismo y sin mediar palabra con Gaspar, Borja subió al velero por la estrecha pasarela. Tras él, fueron haciendo lo mismo el resto de pasajeros, sumando nueve viajeros en total. Tres representantes por parte de los Murua de Vicuña, cinco por parte de los Ayala-Aguirresarobe (incluyendo entre ellos a Román), y el convidado de piedra final, el “músico” Gaspar.

Navegando a más de quince nudos por las aguas del cantábrico, las velas del barco emitían un relajante sonido al blandirse con el viento. Roberto estaba al timón, orgulloso de su velero y con la vista fijada en el horizonte mientras departía con su oficial de primera, el siempre discreto Román. Parecía que el jardinero disfrutaba de veras atendiendo las instrucciones de su capitán. Estaban disfrutando de lo lindo, como dos chiquillos.

Junto a ellos, en uno de los pocos recovecos en los que pudo instalar sus bártulos, Gaspar montaba su pequeña mesa de mezclas y la conectaba a los altavoces del barco. En el interior, las tres señoras – entre ellas la joven Diana – conversaban tranquilamente mientras Don Ignacio descorchaba una botella de Moet Chandon y servía un par de copas para Roberto y para él.

En proa, sentados sobre la cubierta, Borja y Paula conversaban bajo la atenta mirada de Gaspar, que se preguntaba de qué demonios estarían hablando.

- Oye, Borja. Siento mucho lo que te dije el otro día en la fiesta.

- No te preocupes por eso. No fue aquello lo que me molestó.

Paula sabía perfectamente que Borja los vio a Gaspar y a ella en aquella recóndita cala. Sin embargo, optó por esperar a que Borja se lo echara en cara.

- ¿Y qué es lo que te ha molestado?

- Os vieron salir juntos de la fiesta.

- Ya bueno... deja que te lo explique.

- No hay nada que explicar, Paula. Estoy harto de tener que ir siempre detrás de ti como un perrito faldero. Ya no aguanto más. ¿Te gusta ese chico de verdad? ¿Un pinchadiscos? ¿Es eso lo que quieres para ti? Pensaba que tenías más cabeza.

- Oye, espera. Estás hablando como un despechado, Borja. Sabes que lo nuestro no tenía razón de ser. Lo hemos pasado muy bien durante un tiempo, pero el verano nos ha abierto los ojos. A los dos. ¿O es que tú no eres consciente de que entre nosotros dos hacía falta algo más?

- Yo sigo enamorado de ti.

- Oh, por favor Borja. En serio, no puedes llamar a esto “enamoramiento”.

- ¿Sabes qué? Que te den, Paula. Hazme un favor, ¿quieres? Vete con tu amiguito. Déjame tranquilo, ¿quieres?

Pues sí, quiero. Sin tardar un solo segundo, Paula se levantó y atendió los deseos de Borja, dejándolo solo en la cubierta de proa. Cuando se acercó a la zona de popa, se topó con la espalda de su tío Don Ignacio que en ese mismo instante ofrecía una copa de champan a Gaspar.

- Si Roberto no me quiere acompañar en este brindis, peor para él. Parece que está muy ocupado tripulando esta barquita. Él se lo pierde.

- Gracias Don Ignacio.

- Oh, no hay de qué, joven.

- ¿Todo bien por aquí? – preguntó Paula nada más llegar, adentrándose en el mundo de los hombres.

- ¡Ey! Claro que sí Paula. Estaba charlando con Gaspar. ¿Qué te parece si acompañas a Diana y a tu madre? Me temo que la Señora Ana habla hasta por los codos. Ve a echarles un capote. Yo me quedaré con Gaspar. Y me encargaré de que Borja no se te acerque – dijo mientras le guiñaba un ojo.

¡Puaj! Lo que le faltaba por escuchar. Su tío como cómplice para desprenderse de Borja y facilitar su relación con Gaspar. ¿Qué coño se había creído? No necesitaba la ayuda de nadie para lidiar con aquella situación. Y menos la de su tío carcamal. Le estaban entrando náuseas.

- Está bien, os dejo solos. – Dirigiendo una última mirada a Gaspar, como queriendo darle ánimos para afrontar la chapa que se le vendría encima, se dio media vuelta dirigiéndose hacia la cabina. – Hasta ahora entonces, me voy con las señoras.

- Oye Gaspar. ¿Qué tal si enciendes este cacharro y pones algo de música a buen volumen? Quiero hablar un rato contigo sin que nadie nos escuche. Este cuchitril de barco no permite ninguna intimidad.

- Claro, Don Ignacio. Con mucho gusto.

En ese mismo instante, los bafles del barco comenzaron a sonar con un volumen bajo, pero suficiente como para poder conversar con intimidad.

- Mira, Gaspar. He estado observando cómo os comportabais mi sobrina y tú durante estos dos días. Vuestros gestos, vuestras miradas. Se nota que os gustáis de verdad. Y yo estoy encantado, de verdad que sí.

- Ya, bueno. – Las palabras de Don Ignacio le cogieron desprevenido. ¿Qué demonios querría escuchar? Gaspar se quedó sin palabras. Expectante.

- Mira, sé que Paula ha tenido una relación sentimental con el chico, con Borja. Pero creo sinceramente que se trata de un capricho pasajero. A Paula no le gusta, en absoluto. Le gustas tú. Eso se nota.

- Sí, no lo sé Don Ignacio. Supongo que sí. Tiene usted una sobrina estupenda, de eso no hay duda.

- Escucha, quiero que no te preocupes por Borja. Ese muchacho no volverá a liarse con mi sobrina. Te doy mi palabra.

¿Acaso pensaba ese pretencioso gordinflón que necesitaba su ayuda para conquistar el corazón de Paula?

- Vaya, muchas gracias Don Ignacio. Es muy considerado por su parte. Su sobrina me gusta de verdad.

- Tú encárgate de cuidarla bien. Me gustas, chaval. Y esta música que pinchas... está bien. Sé lo mucho que se puede llegar a ganar viviendo de esa música. Tengo buenos amigos que regentan discotecas en las que suena este tipo de música, ¿sabes? Si te portas bien con mi sobrina, quizá pueda conseguirte actuaciones en alguna de las mejores discotecas de Europa. ¿Qué me dices? Sorprendido, ¿verdad?

- ¡Vaya Don Ignacio! ¡Eso sería fantástico! Muchísimas gracias por su confianza.

- Está bien, está bien. No es nada. Ya hablaremos tú y yo. Ahora dale marcha a esa musicota. ¡Alegría para el cuerpo!

* * *

En el puerto deportivo de Getxo, localidad cercana a Bilbao donde los Murua de Vicuña atracaban su barco desde hacía más de doce años, dos de los hombres del inspector Gabiría aguardaban la vuelta del maldito velero. Pasaban las siete de la tarde cuando por fin avistaron a lo lejos su llegada. El agente Yubero pasó los catalejos a su compañero.

- Ahí están. Parece que se lo están pasando en grande. Un momento. El jodido Ignacio de Ayala totalmente ebrio, bailando abrazado a un tío que parece... ¡pero si es Gaspar! Joder con el chico. Un solo día en alta mar con ese pez gordo y ya se lo ha camelado. ¡Menudo cabronazo está hecho!

Después de atracar el barco, el séquito se despidió a las puertas de sus respectivos coches. Tras unos afectuosos abrazos, se dividieron en tres grupitos y dieron por finalizada la excursión. Los Murua de Vicuña se montaron en una berlina familiar, el orondo Ignacio de Ayala y su muñequita rusa se montaron en un 4X4, y por último, Gaspar montó en el Jaguar XF junto a Paula y a su madre, y el jardinero-chófer Román.

- Vamos, no pierdas de vista el Jaguar. Gaspar está en ese coche.

Tras quince minutos de trayecto, Román condujo el coche dentro del garaje de los Aguirresarobe. El coche de Ayala haría lo propio en su casa colindante, cincuenta metros más allá. Según entraron por la puerta, Adeline preguntó a la señora Mª Cristina con la mejor de sus sonrisas:

- ¿Qué tal ha ido la excursión, señora?

- Bien. Bastante bien, si no fuera por la borrachera que se ha cogido mi hermano. Ha tenido que conducir el coche Diana, no te digo más.

- Ay, supongo que el alcohol surte mayor efecto en alta mar.

- Será eso.

- Entonces, ¿el señor no vendrá hoy a cenar con su esposa Diana?

- Me temo que no será capaz ni de levantarse de la cama. A estas alturas estará ya por el quinto sueño.

- ¿Y usted, Gaspar?

La señora Mª Cristina fulminó a Adeline con la mirada. ¡Qué inoportuna invitación a un extraño sin su consentimiento! Para Adeline Gaspar era todavía un extraño. Qué cosa más rara. Impropio de ella. Se veía que a ella también le gustaba ese chico para Paula. Igual que a su hermano Ignacio. Maldita sea.

- Seguro que Gaspar estará agotado después de todo el día. Estarás deseando llegar a casa, ¿verdad Gaspar?

- Qué va, mamá. Somos jóvenes. Nos queda mucha energía. Qué dices Gaspar, ¿te quedas a cenar con nosotras?

- Bueno, no sé.

- Te quedas. No se hable más. – Paula dibujó una sonrisa de oreja a oreja.

Sin tiempo a que Mª Cristina se opusiera, Adeline se adelantó.

- Muy bien. Avisaré a Asun  para que prepare un cubierto más.

Mientras subían las escaleras hacia la habitación de Paula, Gaspar le susurró al oído:

- Creo que a tu madre no le hace ninguna gracia que me quede a cenar en vuestra casa.

- Tonterías. Lo que pasa es que todavía recela un poco de ti porque Borja la tiene embelesada. Pero pronto se le pasará. Verás cómo terminas gustándole.

- Eso espero.

En el interior de la habitación de Paula, Gaspar aguardaba mientras la chica hacía pis en el baño. De pronto escuchó la corriente del agua caer sobre la bañera.

- Gaspar, me voy a pegar una ducha. Ve acomodándote. Tardaré un rato porque tengo que limpiarme el pelo. Después te duchas tú, ¿vale?

- Okey.

El chico se asomó por la ventana, que daba directamente a la piscina. Ahí se encontraba la señora Mª Cristina, que dejando una toalla junto a la escalera de la piscina, embutida en un elegante triquini que favorecía su ya envejecida pero aún esbelta figura, se disponía a pegarse un chapuzón antes de la cena.

En ese mismo instante, a Gaspar se le encendió la bombilla. Aquella era su oportunidad para adentrarse en el despacho de Don Ignacio. Madre e hija estarían entretenidas durante al menos diez minutos, ¡y el susodicho se encontraba durmiendo la mona en su casa! Sin pensárselo dos veces, enfiló el camino hacia el piso de abajo, directo al despacho de Don Ignacio. La cocinera y Adeline estaban entretenidas en la cocina haciendo la cena, y la asistenta tenía el día libre porque los martes era su día de fiesta. ¡Era su oportunidad!

Con decisión, giró el pomo de la puerta y se adentró en el despacho de Don Ignacio. Encendió el ordenador y enchufó el aparato que le facilitó el inspector Gabiría para que hiciera una copia de todo el contenido guardado en el mismo. Aquel aparato permitía copiar todos los archivos sin necesidad de introducir la contraseña de seguridad al encender el ordenador. Sin embargo, cuando el sistema arrancó, la pantalla del ordenador se iluminó y mostró directamente el escritorio personalizado de Don Ignacio. ¡Sin ninguna contraseña de seguridad! ¡Será posible! Menuda irresponsabilidad tratándose de un auténtico capo del narcotráfico. Gaspar no daba crédito. Sabía que no tenía necesidad de hacerlo, ya tenía toda la información en el aparatito, pero le picó la curiosidad y quiso trastear en los archivos secretos del gordo de Ayala antes de facilitarle el tesoro al inspector Gabiría.

Durante los siguientes cinco minutos, Gaspar analizó distintos documentos reveladores que no le gustaron nada. Al margen de confirmar la absoluta implicación de Ignacio de Ayala en lo que parecía la mayor red de estupefacientes que se pudiera imaginar, el nombre de Mª Cristina aparecía en toda aquella documentación, ¡como administradora única y representante legal de todos los negocios tapadera de Ayala! ¡Maldita sea! No podía creer que el tío de Paula estuviera inculpando a Mª Cristina. ¡La madre de Paula! El muy cabrón... No podía dejar que aquellos archivos acabaran en manos de Gabiría. No todavía. No hasta ganar algo de tiempo y pensar en cómo evitar que todo aquello salpicara a Mª Cristina.

De repente, nada más apagar el ordenador y guardar en su bolsillo esa especie de pendrive de última tecnología, el pomo de la puerta comenzó a girar. El cuerpo de Gaspar se tensó de los pies a la cabeza, y adoptó una postura de ataque instintiva. Si Ignacio de Ayala le pillaba con las manos en la masa, no tendría ninguna excusa y estaría obligado a pasar al ataque y emplear su fuerza para salir pitando de aquella casa, escapando a algún lugar seguro antes de que alguno de sus sabuesos lo encontrara. Si se trataba de alguna otra persona, tendría difícil justificación pero algo se le ocurriría.

En cuanto el pomo se giró del todo y la puerta se entreabrió, Gaspar vislumbró la figura de un hombre... ¡Román!

- ¿Qué haces tú aquí metido?

- ¿Yo? Nada. Paula me pidió que le subiera un bolígrafo para escribir no sé qué historia y pensé que aquí dentro podría encontrar algo. Al fin y al cabo, se trata de un despacho de trabajo, ¿verdad?

- Esto es el despacho de Don Ignacio. No le gusta que nadie entre aquí. Todo el mundo tiene la entrada vetada.

- ¿Todo el mundo?

- Todo el mundo.

- ¿Y qué hacías tú entrando aquí? – No hay mejor defensa que un buen ataque, pensó Gaspar. Efectivamente, si tan prohibida tenían la entrada, ¿qué demonios buscaba Román en aquella habitación?

- No es asunto tuyo.

- Está bien, está bien. Yo ya me marchaba.

- Ni una palabra de esto, a nadie. ¿Entendido?

- Descuida Román.

Uff. Aquello empezaba a ponerse interesante. Gaspar tenía desde hacía días la ligera sospecha de que Román y Mª Cristina tenían un romance. Desde aquella pequeña riña que tuvieron en el jardín. Pero en ningún caso había imaginado que el jardinero escondiera secretos ocultos más allá de sus escarceos con la madre de Paula. Qué extraño encontronazo en el despacho de Ayala. ¿De qué lado estaría ese misterioso jardinero? ¿Acaso estaba implicado en los asuntos de Ayala? ¿Era uno más de sus sabuesos? Tendría tiempo para averiguarlo. Ahora tenía que subir cagando leches a la habitación de Paula para que ésta no sospechara nada.

* * *

Tras una velada más en casa de los Aguirresarobe cenando con Paula y Mª Cristina, Gaspar por fin llegó a su diminuto apartamento con su carrito lleno de discos y su preciada mesa de mezclas. Había vuelto a ser un día muy productivo. Lleno de sorpresas. A pesar de todo, se maldijo por haber abierto aquellos archivos y descubrir que toda la mierda podría caer sobre Mª Cristina. ¡Joder!

Ahora sí que tenía un dilema moral dándole vueltas en la cabeza. Durante los últimos cinco años no había pensado en otra cosa que conseguir toda aquella documentación que ahora tenía disponible en aquel diminuto aparatito. Todo había girado en torno a la captura del maldito Ignacio de Ayala y toda su asquerosa mafia. Y ahora que se encontraba a las puertas de conseguirlo, se sentía culpable porque había conocido a esa increíble joven llamada Paula a la que había estado engañando desde que la conociera. Para colmo, la información de la que disponía no sólo haría añicos la tranquila vida familiar que su tío Ignacio les confería tanto a su madre como a ella, sino que directamente incriminaría a su madre y la metería entre rejas para el resto de sus días.

Sin tener todavía claras las ideas, cogió su teléfono móvil y marcó el número de Gabiría.

- Aquí Gabiría.

- Soy yo, Gaspar.

- Habla.

- Estoy en mi casa.

- ¿Te crees que no lo sé? Dos de mis hombres te han cubierto las espaldas durante todo el día. Vamos, cuenta.

- He estado cenando en casa de los Aguirresarobe. Ignacio de Ayala estaba en su casa.

- Cuéntame algo que no sepa.

- He conseguido entrar en el despacho de Ayala.

- ¡Demonios Gaspar! ¡Eso está de puta madre! Genial. Cuenta, cuenta.

- Nada, no he conseguido nada por el momento. Casi me descubren.

- ¿Cómo que casi te descubren? ¿Ayala no estaba en su casa? ¡¿Quién cojones casi te descubre?!

- El jardinero.

- ¿Estás de coña? ¡No me jodas chaval!

- No te jodo. Estaba en el despacho cuando el jardinero ha entrado sin previo aviso y casi me encuentra plantado delante del ordenador.

- Así que al menos has conseguido enchufarte al ordenador...

Gaspar dudó durante varios segundos. Si reconocía a Gabiría que había logrado enchufarse a aquel ordenador, los días de libertad de Mª Cristina acabarían de golpe y porrazo. Por otro lado, cabía la posibilidad de que gracias a aquella última operación Gabiría liberara por fin a Gaspar y dejara de chantajearlo para el resto de sus días. Pero, repentinamente, le vino a la cabeza la imagen de Paula llorando desolada, en la sala de visitas de una inhóspita prisión.

- Chaval, ¿estás ahí?

- No, no conseguí acceder al ordenador.

- ¡Maldita sea! ¡Cómo que no! Está bien, está bien... dime, ¿qué cojones hacía el jardinero entrando en el despacho de Ayala?

- Esa es una de las cosas que tengo que averiguar.

- Al demonio, chaval. Al menos supiste reaccionar, espero.

- Sí, tranquilo. Le dije que estaba buscando un bolígrafo y al parecer el muy capullo se lo tragó.

- ¿Capullo? Tú sí que eres un capullo. Has tenido una oportunidad inmejorable de acabar con todo esto. ¿Y me dices que un simple jardinero ha echado por tierra todos estos años de trabajo? A saber cuándo volvemos a tener una oportunidad como ésta.

- Te recuerdo que toda esta operación está totalmente al margen de la ley. Si alguien me descubre estoy jodido. Podrían denunciarme por robo, allanamiento de morada... Qué diablos, podrían limpiarme el forro si quisieran. Sin contar con que todas estas pruebas no servirían ante un tribunal.

- Tú eres tonto chaval. ¿Crees que no podría emitir una orden para registrar esa casa de cabo a rabo? Lo que pasa es que antes de entrar tenemos que asegurarnos de que ese ordenador contiene la información valiosa que estamos buscando.

- Pues entonces ten un poco de paciencia, joder.

- Tendré la paciencia que me salga de los cojones. ¿Has oído bien? Tienes mucho que mejorar, chaval. Mucho que mejorar.

Capítulo X

El correctivo

La mañana siguiente el inspector Gabiría convocó a todos sus hombres – salvo a Gaspar – en su despacho situado en la última planta de la Comisaría Central. Pasaban ligeramente de las ocho de la mañana cuando abrió la puerta de su despacho, y dando un par de sonoras palmadas atrajo la atención de todo el staff. La gente todavía se estaba aclimatando al ambiente de la oficina dado que las ocho de la mañana era la hora de entrada de la mayor parte de ellos. El equipo de Gabiría conversaba en un improvisado corrillo frente a la máquina de café. El agente Yubero rebuscaba un par de monedas en su bolsillo cuando las palmas de Gabiría atrajeron su atención y la de sus compañeros.

- Yubero, vosotros dos. A mi despacho. Ahora.

El café debería esperar. Mirándose unos a otros con cara de cierta sorpresa, y por qué no decirlo, con un puntito de temor ante la firmeza de las palabras de Gabiría, los tres agentes enfilaron directamente el camino al despacho del inspector jefe.

- Cierre la puerta al entrar, Yubero.

Al tiempo que daba la orden, Gabiría cerraba las cortinas store para que nadie en la comisaría les observara. No quería que nadie pudiera verlos a través de las ventanas interiores, y provocar toda una serie de chismorreos en la comisaría.

- Muy bien, señores. Espero que hayan dormido bien. Nos espera un duro día de trabajo por delante. Yubero, repasemos una vez más lo que dio de sí la fiesta en el palacio de Biriatou.

Emitiendo un pequeño resoplido sin que llegara a sonar impertinente, el agente Yubero contestó seguidamente.

- Inspector, no quisiera ser irreverente pero... ¿No cree que ya hemos repasado suficientes veces lo que ocurrió aquella noche? Además, todo lo que recuerdo está escrito en el informe.

- Mira Yubero. Lo repasamos las veces que a mí me dé la gana. ¿Está claro?

- Sí, señor. A sus órdenes.

Tras un largo rato de conversación y divagaciones, Yubero soltó el comentario que por fin hizo saltar a Gabiría. Fue a dar justo en la tecla que activaría la furia desatada del inspector.

- La verdad es que sin Gaspar nada de esto habría sido posible. Tenía que haber visto cómo lo abrazaba el hijoputa de Ayala, señor. Parecía que era uno de sus hombres de confianza, el muy cabrón.

- ¡Y una puta mierda! El idiota de Gaspar no ha hecho más que enredarse en su propia telaraña y ahora no sabe cómo salir de ella. El muy idiota se ha enamorado de esa niñata. Dime tú si no es verdad, ¡¿eh?! Vamos, dímelo si tienes los cojones de negarlo.

- Perdone, Inspector. No quise molestarle. Supuse que anoche las cosas habrían ido bien. Vimos cómo Gaspar entraba en casa de los Aguirresarobe y no salía de ahí hasta las doce de la noche. Lo seguimos en coche hasta su casa y ahí es donde quedó la cosa. ¿Nos hemos perdido algo? ¿Es que algo fue mal anoche?

- La cosa es que puedo haber ido muy bien. Pudo haber ido genial. Pero acabó siendo una puta mierda. Todavía no tenemos nada. Nada de nada.

- Bueno, supongo que todavía es pronto, ¿no cree? Al fin y al cabo, es la segunda vez que entra en esa casa. Tampoco es un espía. Necesitará su tiempo.

- ¡Cojones Yubero! El tiempo juega en nuestra contra. ¿Crees que podemos alargar este caso mucho tiempo más? Los recursos son limitados, joder. A ver si os enteráis. Y si se enteran de lo que estamos haciendo con el tonto de Gaspar se nos cae el pelo. Tenemos que acabar con esto cuanto antes. Y tenemos que conseguir que Gaspar nos proporcione la información que necesitamos sin cuestionarse nada más. No me gusta un pelo que se haya encaprichado de la sobrina de Ayala. Ni un pelo.

- Seguro que sabrá mantener la cabeza fría, jefe.

- Seguro que sí. Como tú con su amiguita, esa tal Amate. ¿Te crees que me chupo el dedo? ¿Creías que no me iba a enterar de que volviste a quedar con ella tras la operación del palacio de Biriatou?

Aquello sí que no se lo esperaba Yubero. El domingo, aprovechando su día de libranza, Yubero quedó con Amate para que ésta le devolviera la cazadora que la noche anterior le había prestado. De manera totalmente salvaje y clandestina – o eso pensaban ellos – terminaron revolcándose tras unos matorrales desde donde veían las estrellas y la ciudad de Bilbao entera, a sus pies, bajo la luz de la luna. Yubero estaba convencido de que aquel encuentro personal, con una joven que no era más que parte indirectamente implicada en el caso que les ocupaba, habría pasado totalmente inadvertido a ojos del inspector Gabiría. Pero estaba equivocado. Y si éste se ponía terco, podría arruinar su carrera de policía. Por eso, al escuchar esas palabras, la cara de Yubero se tornó totalmente inexpresiva. Palideció como si le acabaran de dictar su sentencia de muerte. Y sin lugar a dudas, alguno de los dos cabrones que tenía a su lado habría tenido que ser el delator, el detective que espía a un compañero para pasar la información al jefe.

- Tranquilo Yubero. Ya hablaremos tú y yo de eso más tarde. Ahora centrémonos en Gaspar. Resulta que anoche consiguió adentrarse en el despacho de Ayala.

Los tres agentes arquearon las cejas y dejaron entrever una pequeña sonrisa. ¡Maldito Gaspar! Yubero sintió el impulso de gritarle a Gabiría en toda su jeta – ¡lo ve, se lo dije! –. Sin embargo, tras la amenaza del inspector, optó por guardar silencio.

- Lo tuvo en la punta de los dedos. Pudo haberlo hecho. Pero dice que el jardinero lo cazó de imprevisto. Ya veis, el jardinero. No sé. Creo que nos está ocultando algo. La muchacha ha conseguido nublarle la vista. Necesitamos que siga queriendo la cabeza de Ayala servida en bandeja de plata. A pesar de su sobrina. Necesitamos que siga poniendo todo su empeño en joder a Ayala y a todos sus hombres. Necesitamos volver a activar en él esa determinación. Necesita un pequeño correctivo, nada más. – Los tres agentes se miraron de hito en hito. – Escuchadme bien. He ideado un nuevo plan. Tenemos que volver a traer a escena a Michael Tarantino.

* * *

A miles de kilómetros del despacho de Gabiría, el agente Schott, de la Unidad de Narcóticos de Scotland Yard, y hasta hace poco compañero de la agente Brenan, tomaba un té con tostadas en su casita adosada del barrio londinense de Nothing Hill cuando sonó inesperadamente su teléfono móvil. Se sorprendió al descubrir que el número desde el que lo llamaban procedía de la Comisaría de la Ertzaintza de Bilbao. Todavía lo conservaba. Aquellos vascos no tenían ni siquiera la consideración de esperar a que dieran las ocho de la mañana. Probablemente ni se habrían percatado de que en las islas el reloj marcaba una hora menos. Odiaba interrumpir su único momento de relax en todo el día, el desayuno. Las siete y media de la mañana.

- Schott.

- Qué hay agente Schott. Inspector Gabiría, de la Comisaría de Bilbao. ¿Se acuerda todavía de mí o ya se ha olvidado?

- Por supuesto que me acuerdo de usted. ¿Cuánto tiempo ha pasado ya? ¿Tres, cuatro años?

- Me temo que cinco años ya.

- ¿Cómo va todo? He oído que la investigación marcha viento en popa. Ya sabe que desde mi última intervención como Michael Tarantino me sacaron del caso y se ocupó mi compañera Brenan. Mejor dicho, mi excompañera Brenan. Por lo que tengo entendido, la propia Brenan  dejó de formar parte también del equipo de investigación hace un tiempo ya. Qué demonios, ni siquiera la propia Scotland Yard es parte ya del caso. ¿No es así?

- Así es. La pelota está ahora sobre nuestro tejado. Estamos muy cerca de atrapar a los malos. En cuanto a la agente Brenan... Siento mucho que las cosas tuvieran que acabar así.

- Sí, bueno. Ahora ella está bien. Le costó aceptarlo al principio, pero ahora está ya metida en otros asuntos. Dejó la Unidad de Narcóticos  nada más abandonar vuestro caso. – “Vuestro” caso. Por nada del mundo quisiera el agente Schott que de alguna manera aquello le rebotara. No quería volver a tener nada que ver con aquel caso. – De eso hace ya más de un año. Pero, en fin. Lo de la agente Brenan requeriría un capítulo aparte.

Como bien dijo el agente Schott – Michael Tarantino a ojos de Gaspar – hacía ya más de un año desde que la apartaran del caso. Durante tres años y medio, la agente Brenan había sido lo más parecido a un amigo que Gaspar había tenido. Era su compañera, su acompañante infiltrada en los submundos de la noche londinense. Su guardaespaldas.

Bajo las órdenes del inspector Gabiría, jefe indiscutible de aquel caso policial a pesar de no superar en rango a la agente Brenan, la joven policía consiguió adentrarse junto a Gaspar en los ambientes más turbios de Londres sin levantar la más mínima sospecha. A efectos prácticos, Scotland Yard era la que disponía de toda la información, ya que Gaspar era una especie de confidente externo a pesar de pertenecer oficialmente a la policía vasca, a pesar de ser Ertzaina. Sin embargo, a  efectos burocráticos, era la Ertzaintza y no la agente Brenan o Scotland Yard la que lideraba aquella investigación. Por lo tanto, todas las órdenes provenían del inspector Gabiría, como jefe de la investigación.

Al principio el trato entre Brenan y Gabiría fue realmente cordial. Es cierto que las distintas barreras culturales o incluso la diferencia de edad entre ambos provocaban a veces ciertas tiranteces a la hora de afrontar el caso. Sin embargo, llegaron a entenderse relativamente bien. Con el tiempo, las muchas horas de trabajo compartidas entre Gaspar y Brenan, hicieron que el inspector percibiera una complicidad entre ambos que le haría sospechar. Empezó a desconfiar de aquella pareja de espías infiltrados – cuando no habrían llegado a ser también una pareja sentimental – y llegó a convencerse de que disponían de mucha más información de la que a él le reportaban.

Sin llamarles al orden ni llegar a confirmar sus elucubraciones, Gabiría decidió apartar del caso a Brenan y dejar sólo a Gaspar en sus incursiones clandestinas por los entresijos de las discotecas más famosas de Londres, e incluso otras capitales europeas. Para aquel entonces, la agente Brenan se había ganado una reputación en los ambientes musicales donde Gaspar triunfaba como dj de música tecno. Durante todo ese tiempo, la agente Brenan se había hecho pasar por la representante de Gaspar, de dj Yasper. Al igual que el propio Gabiría, toda la gente que se movía en la escena musical – y narcótica –, y que había llegado a conocer a Gaspar y Brenan – sin descubrir su faceta de policías secretos, eso sí – pensaba que entre los dos existía algo más que una relación profesional. Y al igual que Gabiría, es algo que nunca llegarían a averiguar. Desde luego, la agente Brenan se lo desmintió tajantemente cuando en una ocasión se lo dejó caer, pero Gabiría no dudó un instante y prefirió cortar por lo sano. La agente Brenan abandonaría el caso, dejaría de verse con Gaspar, y se alejaría de los ambientes turbios en los que se había estado desenvolviendo con tanta naturalidad. Y todo ello sin levantar ninguna sospecha.

Por lo tanto, Gabiría tuvo que idear un plan que permitiera hacer desaparecer a Brenan sin que nadie sospechara, empezando por Gaspar y pasando por todos los artistas, empresarios, camareros y demás conocidos del mundo de la noche londinense. La tarea no se presentaba nada fácil, por lo que hubo que agudizar el ingenio, o a falta de éste, hubo que desplegar todos los recursos necesarios.

Toda vez que Gabiría contó con el beneplácito de los superiores de Brenan, comunicó a la agente que su destino quedaba ya lejos de aquel caso. Evidentemente, la agente Brenan se levantó en armas y trató de hacer cambiar de idea a sus superiores. Sin embargo, con tal de evitar conflictos institucionales entre ambos cuerpos de policía, Scotland Yard cedió ante los deseos de Gabiría. Apartarían a la agente Brenan del caso y acometerían el plan ideado por el inspector Gabiría. Por mucho que les pareciera una idea un tanto descabellada, era la Ertzaintza quien lideraba aquella investigación y asumiría toda la responsabilidad en caso de que fuera un fracaso o alguien cometiera alguna cagada. A partir de aquel momento, la investigación pasaría a ser exclusivamente de la Ertzaintza.

Con todo, la brillante idea de Gabiría requirió la participación de más de una docena de agentes y sumó varios ceros al presupuesto. Como se trataba de hacer desaparecer a Brenan, no se le ocurrió mejor manera que fingir su muerte. Nada más y nada menos. En un accidente de tráfico. Así que, ni corto ni perezoso, Gabiría ordenó empotrar un viejo coche contra un árbol situado a las afueras de Londres en una carretera comarcal poco transitada. Tras el fingido accidente, vendría el fingido entierro, el fingido funeral, y los fingidos sollozos de los compañeros de policía que compartían sus falsos llantos con algunos sentidos lamentos de los ilusos colegas del mundillo musical, que a diferencia de los policías, eran ajenos a toda esa farsa. Y todo ello para no levantar sospechas en Gaspar. Un Gaspar que quedaría abatido tras la pérdida de Brenan. Y una Brenan que quedaría más tocada incluso que Gaspar, y que avergonzada y odiándose a sí misma por su cobarde comportamiento, entraría posteriormente en una fuerte depresión que la tendría de baja durante los siguientes cinco meses, antes de poder volver a incorporarse a Scotland Yard.

Pero tal como había dicho el agente Schott, el asunto de Brenan requeriría un capítulo aparte y Gabiría no era de esas personas que se andaban con rodeos.

- Bueno, vayamos al grano agente Schott. Sé que ha pasado mucho tiempo y que ahora estará en otros menesteres. Pero Michael Tarantino tiene que volver a escena.

- Ni hablar, eso no va a ser posible.

- Ah, sí, claro que será posible.

- ¿No me ha oído bien? He dicho que no.

- Le he oído perfectamente, agente Schott. Pero yo le digo que sí. Ya está todo hablado.

- ¿Todo hablado? ¡Con quién! A mí nadie me ha informado.

- El Comisario Wickam está al corriente de todo y tengo su visto bueno. Vamos, hombre. Sólo serán unas horas.

- Ha pasado mucho tiempo desde que tuve que hacerme pasar por Michael Tarantino. ¿Tiene idea del número de personajes que he tenido que interpretar después de ese? En estos cinco años he tenido que hacerme pasar por un yonki, un falsificador de billetes, un chapero y hasta un profesor de universidad. ¿Sabe la cantidad de registros que hay que interiorizar para hacerse pasar por uno de estos personajes? ¡Maldita sea! Si ni siquiera recuerdo ya la voz que tenía Michael Tarantino. ¡Ni hablar! No volveré a ser Michael Tarantino.

- Oh sí, sí que volverá.

Una hora más tarde, el agente Schott llegaba a la sede de Scotland Yard, en la 10 Broadway de Westminster, en el centro de Londres. En su mesa de trabajo, encontró una nota escrita por el propio Wickam. De su puño y letra, no de su secretaria.

A mi despacho.

Wickam

* * *

Desde la ventana del pequeño mirador de su cuarto, Paula contemplaba la incesante riada que bajaba por la avenida principal de Bidarte. Tras una tormentosa noche de verano, la mañana se había despertado lluviosa y tremendamente gris, contrastando con el soleado tiempo de los últimos días. Era como si con un chasquido de dedos, de la noche a la mañana, Dios hubiera activado las lluvias torrenciales que no se habían dejado ver en todo lo que llevaban de verano. Era un día gris, sí, y triste, de esos que te cogen con el paso cambiado, despistada, sin saber qué hacer al no poder seguir con tu rutina de las últimas semanas: sol y playa.

Se preguntaba cuándo sería la siguiente vez que vería a Gaspar. Tras la última cena en su casa, después de la famosa excursión en barco con Borja y su familia, no había tenido ocasión de volver a hablar con él. ¡Y habían pasado ya dos días! Su táctica inicial fue esperar su llamada. Durante el primer día, se mantuvo a la espera de que Gaspar la llamara. Una tontería, en realidad, porque no se trataba de un ligue menor, no tenía por qué aparentar ese desinterés fingido que obligara al macho a tener que cortejarla, o al menos, a dar el primer paso. Con Gaspar era distinto, se moría por sus huesos, ¡y él lo sabía! Por eso, el segundo día, tras ver que el chico no arrancaba, se armó de modestia y fue ella misma quien descolgó el teléfono. Pero tras cinco llamadas sin respuesta, por fin desistió. Y así, cuando Adeline le pasó el recado de que su madre, la compradora compulsiva Mª Cristina, quería que la acompañara a saquear algunas de las mejores tiendas de moda de Bilbao, le pareció una gran idea. Nada mejor que una sesión de compras para esa fría mañana de verano en la que se sentía tan despechada.

Y así, a las once y media de la mañana, Román conducía el flamante Jaguar por las cuestas de Bidarte, camino a la gran ciudad. En el asiento trasero, la señora de la casa iba acompañada de su preciosa e inocente hija.

- No sabes lo que me alegro de poder acompañarte hoy de compras.

- Pues claro hija. Yo también me alegraría si me llevaran a comprar un Louis Vuitton por mi cara bonita. De hecho, hacía lo mismo con la abuela, para qué nos vamos a engañar.

- No es sólo eso. Es que... no sé, supongo que quería pasar un rato largo contigo. Siento como si hubieran pasado siglos desde la última vez que estuvimos un rato a solas.

- Es que durante la última semana has debido de estar muy ocupada. Te has pasado todo el santo día con ese tal Gaspar. Y de repente, como si nada, te tiras dos días seguidos sin salir de casa encerrada en tu habitación.

- ¡Mamá! Eso no es verdad. Tan solo estuvimos juntos un par de días.

- Pues parecía como si os conocierais de toda la vida. Hay que ver cómo te ha dado con ese chico, Paula.

- Bueno, puede que sí, mamá. No te lo puedo negar. Me gusta. Pero ¿sabes una cosa? Llevo dos días sin saber nada de él, y empiezo a pensar que no tendré más noticias suyas.

- Pues él se lo pierde. Mejor para ti. Así podrás reconducir las cosas con Borja.

- ¡Mamá! A mí no me gusta Borja. A ver si te enteras de una vez.

- A mí tampoco me gustaba tu padre al principio. – Apartando la vista de la carretera, Román miró con cara de sorpresa a través del espejo interior, arqueando las cejas y topándose con la frágil mirada de Mª Cristina. – Quiero decir, que a veces, una no se entera de que el hombre al que ama es el que tiene delante de sus narices hasta que no se acostumbra a él. Esto es, quiero decir, que a pesar de que en un principio no te fijes en él, termina siendo el hombre de tu vida. O sea, que la persona con la que pasar el resto de tus días, no siempre coincide con la que te provoca mayor deseo. No sé, quiero decir...

- Mamá, ya basta.

Por el rabillo del ojo, Paula vio cómo el chófer emitía una complacida sonrisa al ver a su madre Mª Cristina ruborizarse al hablar de su difunto marido. Y aquello no le gustó nada. Pero nada de nada. ¿Qué se había creído? ¿Por qué se tomaba la licencia de sonreír ante unos comentarios tan personales sobre su familia? Él era simplemente el jardinero. Está bien, también era el chófer. Pero de ahí no pasaba. Un poquito de discreción, por favor, que no es mucho pedir. Métete en tus asuntos y no pongas la antena, Román.

- Está bien, hija. ¿Por qué tiendas vas a querer empezar? Tenía intención de empezar por Loewe y luego Louis Voitton.

- Lo que quieras, mamá. Ya sabes que yo prefiero ir al centro comercial. Ahí tienes todas las tiendas que quieras en un palmo.

- Odio los centros comerciales. Atestados de gente, siempre. ¡Siempre están atestados de gente!

- Y qué si están llenos de gente, mamá. Me sorprende tu obsesión por la privacidad. Ni que fueras una estrella del rock. La gente no te reconoce por la calle. Puedes pasear tranquila.

- No seré una estrella del rock, ni de ninguna otra cosa. Pero representamos a una de las mejores familias del sur de Europa. No lo olvides nunca, Paula. Eres una Aguirresarobe.

- Está bieeen. Lo siento, mamá. No quería importunarte.

- ¿Sabes qué? Iremos al centro comercial. Para que veas que tu madre no es ningún bicho raro. Román, haz el favor. Llévanos al centro comercial.

- Claro, señora.

Madre e hija caminaban por los pasillos de Zara que, efectivamente, se encontraban a esas horas ya atestados de gente. Paula se preguntaba cómo era posible que en pleno agosto estuvieran las tiendas llenas. El mal tiempo, claro. Siguiendo sus pasos, dos metros por detrás, Román les seguía atentamente. A Paula le daba la sensación de ir con escolta. Por lo “bajini”, para que el chófer no les escuchara, susurró a su madre al oído.

- Oye, mamá. ¿Es preciso que Román nos siga a todas partes? Parece como si fuera tu guardaespaldas.

- No digas tonterías, hija. Nos acompaña para cargar con todas las bolsas.

- Pues antes no nos acompañaba nunca. No hacía falta porque yo cargaba con todas tus bolsas.

- Hija, ¿sabes cuánto hace desde la última vez que me acompañaste de compras?

Tenía razón. Había pasado mucho tiempo. Durante todo el verano, que poco a poco iba tocando ya a su fin, Paula se había preocupado únicamente de asistir a todas las fiestas patronales de la comarca y el resto de Vizcaya. Acompañada siempre de Amate. Así que... sí. Llevaba una temporada en la que no pasaba demasiado tiempo junto a su madre.

- Ya. Pero es que no me acostumbro. Se me hace extraño. Román está todo el rato ahí, a nuestro lado, con nosotras pero sin nosotras. No lo sé, es raro.

- Oh, no te preocupes por Román.

Girando su cabeza hacia el lado contrario en el que se encontraba Paula, Mª Cristina dirigió su mirada a Román y le lanzó un insinuante guiño.

Ya en los probadores de Zara, Paula compartía cabina con su madre. Tenían aproximadamente veinte prendas para probarse. La experiencia de saquear la tienda junto a su hija estaba siendo realmente gratificante. Con veinte artículos comprados en Zara, no sumaría ni siquiera la mitad del precio de un solo bolso de los que ella compraba. A pesar de tener que compartir probadores con la chavalería, Mª Cristina estaba encantada. Al final iba a tener razón su hija, se había convertido en un bicho raro desde que murió su esposo Don Sabino. Tenía que modernizarse.

Media hora más tarde, salían de Zara con tantas bolsas que el propio jardinero tuvo que esforzarse por cargar con ellas sin perder el equilibrio.

- Román, haznos el favor, ¿quieres? Vete llevando estas bolsas al coche. Todavía quiero ver un par de tiendas más. A ver si encuentro algo para Ignacio. La semana que viene es su cumpleaños.

- Venga ya, mamá. No pienso ir a ninguna tienda de caballero a elegir ropa para el tío Don Ignacio.

- Está bien hija, como quieras. Quedamos dentro de una hora en el parking. Y tú, Román, cuando cargues todo en el coche vienes a buscarme. Estaré en alguna de esas dos tiendas de ahí.

* * *

En el aeropuerto de Bilbao, los zapatos italianos de piel de avestruz se deslizaban con elegancia y chulería por las relucientes baldosas de la zona de llegadas. En el avión procedente de Londres que acababa de aterrizar, había viajado un agente de policía armado con su taser, la pistola eléctrica que de tantos apuros le había sacado en el pasado. Tenía un especial aprecio a aquella arma. A diferencia de las armas de fuego reglamentarias, que por supuesto no se le habría permitido subir al avión salvo en el área de carga, la pistola taser era considerada un arma no letal, y por eso podía ser utilizada en situaciones en las que no habría estado justificado el uso de armas de fuego. Además, a pesar de que oficialmente no puede causar la muerte, el taser produce un fuerte dolor en el rehén sin dejar grandes marcas, por lo que la policía puede emplearlo como arma de tortura encubierta. Todo ello hacía que el agente Schott estuviera acostumbrado a viajar sin su pistola de fuego y prefiriera valerse únicamente del taser.

Sin pasar por la cinta de equipajes – llevaba una maleta de mano con la firme intención de pasar en tierras vascas no más de dos días – salió del espectacular edificio de la paloma, como se conoce a la moderna terminal del aeropuerto de Bilbao, y se encendió un cigarrillo sin filtro. Se plantó delante de las cinco personas que esperaban en cola y sin rechistar la llegada de su taxi y sin el menor rubor entregó su maleta al primero de los taxistas que encontró por banda. Además, con toda su chulería, se metió en la parte trasera del vehículo con su cigarrillo encendido. Cuando el conductor del taxi le preguntó el destino, el agente Schott le enseñó su placa y le dijo que lo llevara directo a la comisaría central de la Ertzaintza situada en la plaza circular de Bilbao. Ante semejante acto de arrogancia, el taxista prefirió no recriminarle nada e incluso le acercó el cenicero para demostrarle que no pasaba nada, que era el policía quien mandaba. Sin embargo, el agente Schott le miró a los ojos y sin hacer ademán de utilizar su maldito cenicero, esparció las colillas por el suelo del coche para postrar después su mirada en los verdes montes a través de la ventanilla. Así que... Sí, vaya que si era el policía quien mandaba.

A decir verdad, a Schott le repateaba tener que volver a Bilbao para reabrir un caso que para él llevaba años cerrado, pero por otro lado, estaba empezando ya a actuar como Tarantino, y eso en cierto modo le gustaba. No siempre encarna uno a un promotor musical hedonista con aires de grandeza, creyéndose estar por encima del bien y del mal. Por eso, desde que puso un pie en tierra vasca, su comportamiento debía ser el de Michael Tarantino, el gallo de peleas que años atrás supo enredar al bueno de Gaspar como quien engaña a un chiquillo para robarle su merienda.

Cuando el taxi aparcó en la puerta de la comisaría, el inspector Gabiría lo esperaba con la mejor de sus forzadas sonrisas. Apretón de manos sin demasiada efusividad y directos a su despacho. Allí les esperaban Yubero y sus dos compañeros. Con actitud cordial, Yubero se adelantó y estrechó la mano del agente Schott.

- Agente Yubero, encantado de conocerle señor. Para servirle.

¿Pero qué demonios se había pensado este idiota? Gabiría lanzó una mirada fulminante a Yubero y le recordó que a quien servía era a él y no a un pelele londinense que le hacía los recados.

- Yubero, no se confunda. El agente Schott está aquí para servirnos a nosotros. De muy buena gana además, espero.

Contrariado, Yubero miró para otro lado y tomó asiento junto a los otros dos cabezas huecas que tenía por compañeros.

- Un placer trabajar con ustedes. Pero por aclarar las cosas, estaré aquí hasta pasado mañana. Ni un día más. Sólo espero que no entorpezcan mi trabajo. Y les recuerdo que no trabajo para ustedes, sino con ustedes. Y eso significa que tendré libertad de movimientos para hacer mi cometido y volver cuanto antes por donde he venido.

- Así será joven, descuide.

El ambiente no era en absoluto distendido, pero al menos todos tenían el convencimiento de que había que actuar cuanto antes y con determinación para acabar con el caso de una vez por todas. Gabiría se dirigió a su pizarra y repasó con su equipo todo el operativo policial. El único ausente era Gaspar. De hecho, necesariamente, el único ausente era él. Se estaba urdiendo un plan a sus espaldas.

* * *

Como cada verano después de acabar las fiestas de Bilbao, el pequeño pueblo de Aibert se prepara para organizar su propia romería. La primera semana de septiembre, coincidiendo con el final del verano y como colofón final a la temporada estival, el pueblo se engalana y los paisanos se visten con sus mejores galas para recibir con los brazos abiertos a los veraneantes de su vecina Ondain. Coincidiendo con el fin de semana, se suceden actividades de ocio y cultura que muchos grandes municipios para sí quisieran. Durante dos días, y sus respectivas noches, se concentran en la pequeña Aibert más de diez mil personas. Podría decirse que son unas de las mejores fiestas patronales del país.

Quizá por eso, la presencia de extranjeros pasa más desapercibida durante esos días, y quizá por eso, la presencia de un personaje como Michael Tarantino no despertara curiosidad entre los paisanos. Un foráneo más, atraído por las fiestas del pueblo. Así que, cuando a las cuatro de la tarde de aquel caluroso sábado los zapatos de piel de avestruz se deslizan por el batzoki del pueblo, ninguno de los presentes les presta atención. Todos salvo uno. El feriante jubilado que le espera en la mesa del fondo con un café cortado y un boleto de la quiniela encima de la mesa.

Acercándose directamente a él, Tarantino se sienta a su lado y se presenta.

- Usted debe de ser Gaspar. Encantado de hacer negocios con usted, señor. Mi nombre es Michael Tarantino y represento a la firma Loans4bettors que usted bien conoce. Soy su emisario para cerrar la operación.

- Oh, el placer es mío señor. ¿Quiere tomar algo?

- Lo cierto es que no suelo dedicar mucho tiempo a cerrar este tipo de operaciones, pero supongo que haré una excepción esta vez. Tomaré un Martini blanco con limón. La carretera para llegar hasta aquí es un maldito infierno y, qué demonios, me lo he ganado y el pueblo está de fiesta por lo que veo.

- ¿De verdad no sabía que Aibert celebra esta semana sus fiestas patronales?

- Pues no, la verdad es que no. No soy de por aquí, como podrá deducir por mi acento.

- Ya veo. Es usted británico, ¿me equivoco? Por eso trabaja para una casa de apuestas. Allí todo está muy bien organizado.

- En realidad no somos una casa de apuestas. Somos prestamistas. Prestamos dinero a las casas de apuestas. Y cuando hay personas que saben lo que hacen, también prestamos dinero a apostantes profesionales, como es el caso.

- Ya veo ya. Bueno, dígame, ¿qué es lo que quería tomar?

- Un Martini blanco con limón. Y no me trate de usted.

- Está bien, pues entonces que sean dos.

* * *

Conduciendo su moto a toda velocidad por el sinuoso camino de la costa, Gaspar se preguntaba si llegaría a tiempo para su cita anual con su padre y su querida Nadine. En realidad, la cita era más bien con todos los vecinos de Aibert. Como dicta la tradición, el primer sábado de las fiestas del pueblo todos los vecinos de Aibert, jóvenes y mayores, hombres y mujeres, cenan en un improvisado comedero de mesas corridas ubicado en el frontón municipal. Las familias se entremezclan unas con otras y se ponen al corriente de lo que ha dado de sí la colecta veraniega de tomates y pimientos verdes, famosos en todo el sur de Europa. Pero este año, Gaspar había salido tarde de Bilbao y llegaría empezada la cena. Se trataba de un gran sacrificio para él, porque desde su vuelta de Londres los chismes entre todos los lugareños se sucederían sin parar. “Aquí vuelve el pequeño Gaspar con las orejas gachas después de su aventura londinense”, “a saber lo que habrá estado haciendo”, “seguro que es un sacacuartos constante para su padre”... En fin, esperaba no tener que llegar empezada la cena para no llamar mucho la atención.

Media hora más tarde, pulverizando todos sus records anteriores, Gaspar aparcaba la moto y se quitaba el casco dejando a la vista su indomable cabellera. A lo lejos, le pareció avistar en un corrillo al grupito de camareras voluntarias que servían el banquete al resto de comensales. Le miraban directamente a él y lanzaban sonrisitas ruborizadas que contrariaron a Gaspar. Si las cuatro mozas del pueblo habían reparado en él, no quería ni pensar la de comentarios que saldrían por la boca de los más ancianos y chismosos del lugar.

Según iba acercándose a las mesas centrales del frontón, fue avistando a gente conocida pero sin lograr encontrar a Gaspar senior. Por cierto, que todos le conocían pero nadie lo saludaba al pasar. Por fin, en el mismo centro de la gran mesa corrida, de frente y enfrascado en una tronchante conversación con un joven sentado frente a él y que daba la espalda a Gaspar, ahí estaba él. Ahí estaba su viejo pero todavía jovial padre. Y a su lado, claro está, Nadine. Frente a ella, un asiento vacío que Gaspar entendió reservado para él. Así que, sin mediar palabra, se sentó frente a su padre y Nadine al tiempo que se desabrochaba la chupa de cuero sin reparar en el acompañante de la pareja.

Mientras se servía una copa de vino, y sin siquiera haber saludado a su padre que escuchaba atentamente el chiste que estaba contando el joven que tenía a su lado, comenzó a notar escalofríos salientes de lo más profundo de su corazón. Aquella voz le sonaba conocida... Y no le resultaba agradable precisamente... Sí, era él. Inconfundible. Cuando acabó el puto chiste y se sumó a la risotada junto a su padre y Nadine, Gaspar sintió ganas de vomitar. Ganas de estallar, ganas de evaporarse, ¡ganas de matar! ¡Tenía junto a él al hijo de la gran puta de Michael Tarantino! Pero ¿qué cojones hacía él allí hablando con su padre? Inconscientemente, apretó sus puños por debajo de la mesa y tensó todo su cuerpo como un felino a punto de atacar. Se le pasó por la cabeza coger un cuchillo, pero pensó que sus puños de acero podrían llegar a ser incluso más mortíferos en aquel estado suyo de ira descontrolada.

Sin embargo, su padre seguía fiel a su estilo dicharachero y despreocupado y espetó unas palabras que hundieron a Gaspar:

- Hola hijo, hay que ver lo que has tardado. Mira, te presento a mi amigo Michael Tarantino, de la firma Loans4bettors. Ha venido a cerrar un trato conmigo y pasará la noche con nosotros aprovechando que estamos de fiesta. ¿No es genial?

A esas alturas la cara de Gaspar parecía estar más roja que el tomate de la ensalada. – ¿”Amigo” había dicho? ¿”Cerrar un trato conmigo”? ¿Y ni siquiera había utilizado otro nombre falso para presentarse en Aibert y camelar a su padre? ¿Pero nos hemos vuelto todos locos? – Aquello era toda una provocación. No sabía lo que se traía ese hijoputa entre manos, pero en cuanto tuviera la más mínima oportunidad estrangularía a ese bastardo con sus propias manos.

Sin saber cómo, esbozó una instintiva sonrisa y estrechó la mano de Tarantino mirándole fijamente a los ojos, fulminándole con la mirada. No, no le tenía ningún miedo.

- Encantado de conocerte Gaspar junior. Tu padre no para de hablar de ti. Debes de estar muy orgulloso de él, se nota que te ha criado bien.

- Ya, gracias. Las pocas veces que lo intentó no lo hizo mal.

- Gaspar, no empieces ¿quieres? Tengamos la fiesta en paz por una vez.

- ¿La fiesta en paz? Dime, ¿qué es ese trato que os traéis entre manos?

- Ah bueno, ya sabes, apoyo económico para una operación segura.

- ¿Una operación segura? ¿De qué demonios hablas?

- Mira, no hace falta que entremos en detalles pero... Mañana se juega la final del torneo del manomanista como sabes y... Digamos que tengo una intuición. Las apuestas están diez a uno a favor de Ormaitzola debido a la lesión de Vallejo. Pero Ormaitzola no va a ganar hoy. Estoy seguro, créeme.

- Un soplo, vaya.

- Digamos que tengo información privilegiada.

- ¿Y dónde entra en juego este tipo que tengo a mi lado?

La mueca de Tarantino permanecía intacta, con su asquerosa cara sonriente. Sin embargo, su padre pareció desesperarse.

- Pero qué te pasa Gaspar. Sabes que ya no apuesto nada, no hago locuras como antes. Pero esto es distinto, ¡esto es dinero fácil! Me prestan un dinero, lo invierto, ¡y al día siguiente lo multiplico por diez! ¡Con un interés del prestamista de sólo un 5%!

- ¡Y por qué diablos no me pides a mí el dinero! ¿¡Eh aita!? ¿¡Eh!? ¿Acaso sería la primera vez?

- Haz el favor de bajar la voz, joven. Y no se te ocurra hablar así a tu padre.

La que faltaba... La buena de Nadine. A saber si no se había tirado ya al jodido Tarantino. Tenía que salir de allí como fuera, si no quería cometer un asesinato. Un asesinato a sangre fría, delante de quinientos testigos. Y no era una forma de hablar. Lo habría hecho si no se lo hubiera pensado dos veces.

- No me esperéis en casa. No me pienso quedar esta noche en esta mierda de pueblo.

Dicho esto, se levantó de la mesa y con paso decidido se dirigió a su moto para escapar de aquel deprimente lugar. Chirriando la rueda trasera y con un ruido ensordecedor, aceleró al máximo su moto y con varios derrapes dejó atrás el iluminado frontón donde se reunía todo el pueblo y desde donde todos lo observaban.

* * *

Agazapado detrás de unos matorrales y bajo la luz de la luna llena, Gaspar aguardaba la llegada de su padre acompañado del malnacido Tarantino. Nadine hacía horas que había llegado a casa y estos dos no habían tenido ninguna prisa en retirarse. Gaspar los había estado espiando durante toda la noche. Por supuesto, su padre acabó con una borrachera de  cuidado pero el inglés estaba más sobrio que un segurata haciendo guardia. No en vano, había estado derramando al suelo la mayor parte de los chupitos que su inocente padre le sacaba. Disimuladamente consiguió tumbar al viejo y ahora lo traía prácticamente a hombros, borracho como una cuba. Aquello ya era demasiado. Tenía que acabar con él. ¿Pero cómo hacerlo? Con suerte su padre no se enteraría de nada si lo postraba en el suelo mientras le daba una memorable paliza a Tarantino. Pero, ¿y si tenía una pistola? Tendría que cogerle desprevenido. No le gustaba atacar por la espalda, pero se trataba de un caso de vida o muerte. ¿A qué habría venido sino hasta Aibert ese bastardo hijo de puta? El cuento del préstamo para la apuesta habría sido demasiada coincidencia. Tarantino era un estafador, pero sería mucha casualidad que se hubiera llegado a topar con quién, y con su padre. No, había venido a por él. Todavía no tenía claro el motivo, pero lo habían estado espiando y venían a por él. Y no tenía intención de esperar a que le contaran el motivo. No le hacía falta saberlo para acabar con él.

Y en ese mismo instante, los astros parecieron alinearse porque Tarantino se limitó a apoyar al viejo en el portal y darse a la fuga sigilosamente como una sabandija. Giró la esquina y desapareció. Aquella era su oportunidad, jugaba en casa. A la vuelta de la esquina no había más que un descampado que se utilizaba como un improvisado parking. Tenía que abalanzarse sobre él antes de que montara en su coche. Se levantó de un respingo y emprendió el camino hacia su presa como un auténtico sputnik. Pero cuando giró tras la esquina del edificio un antebrazo se interpuso en su camino y lo tiró al suelo partiéndole al instante las dos paletas y dejándolo medio grogui. Gracias a dios, hacía falta más que eso para noquear al fornido Gaspar. Por suerte, y casi de puro milagro, esquivó la suela de la bota de Tarantino que iba directamente dirigida hacia su cara. Revolviéndose por el suelo, consiguió levantarse y adoptar una postura defensiva ante su adversario. Ahora estaban igualados. Hombre a hombre. Con sus puños al frente y las piernas flexionadas dispuestos a enzarzarse.

- Quién eres. ¡Dime! ¡Quién eres!

- ¿No me recuerdas? Soy tu socio, tío.

- Desde aquella noche en la que te conocí mi vida ha sido una mierda. Si quieres que te perdone la vida, dime, ¡¿quién eres?!

- Un estafador de medio pelo que no culminó una buena jugada, ¿contento? ¿Vale? Yo no sabía que la poli vendría aquella noche a por nosotros. ¿Vale?

- Te lo diré por última vez, ¿quién eres?

 - Y dale. Soy tu hada madrina, no te jode...

¡Zas! Derechazo directo a la mandíbula del inglés. Seguido de un crochet izquierdo y otro puñetazo con la derecha para rematarlo. Directo al suelo, prácticamente KO.

- ¡Dime quién cojones eres! ¡Dímelo si quieres que te perdone la vida!

Silencio. Varios puñetazos directos a plena cara.

- ¡Me oyes! ¡Quién te manda! ¡De dónde vienes! ¡Quién te envía! ¿¡Ayala!?

Entonces el agente Schott balbuceó un par de palabras apenas perceptibles.

- Estás muerto, chico... Scotland Yard. Estás muerto...

En ese mismo instante, el semblante de Gaspar palideció. Su brazo en alto se paró en seco, incapaz de asimilar lo que había escuchado. Y precisamente en ese instante, un golpe directo en la nuca lo dejó noqueado. Inconsciente. Derrotado.

- Maldita sea. Un poco más y llegamos tarde. ¿No ha llegado a decirle nada, verdad? ¿Alguien ha oído que el agente Schott llegara a decir algo entendible?

Los tres policías miraron al inspector Gabiría al tiempo que blandían sus cabezas. Nadie había oído nada. Salvo Yubero, que sí había conseguido escucharlo pero no tenía la menor intención de decir nada. Aquello que estaban haciendo era una auténtica salvajada. El pobre Gaspar necesitaría su ayuda.

- Está bien. Recoged estos dos trozos de mierda y llevadlos al Hospital. Sobra decir que a hospitales distintos. En fin, la fiesta se acabó. Mañana será otro día y tendremos a Gaspar más rabioso que nunca. Querrá acabar con Tarantino y toda su banda. Nos ayudará a atrapar a Ayala. Os dije que sólo necesitaba un pequeño correctivo.

Capítulo XI

La Confesión

Postrado en una cama de hospital con el respaldo elevado, Gaspar comienza a despertar lentamente de ese largo sueño que ha durado más de quince horas. Frente a él, el inspector Gabiría hojea unos documentos completamente ensimismado, cuando la voz de Gaspar lo trae de vuelta a la tierra.

- ¿Qué diablos ha pasado? ¿Por qué estoy aquí? ¿Y qué haces tú aquí?

- Llevas casi un día entero dormido, estás en observación, en el Hospital de Cruces. ¿No recuerdas nada de lo que pasó anoche?

- Recuerdo todo a la perfección. Por eso te pregunto, ¿qué haces tú aquí? ¿Cómo me has encontrado?

- Cálmate chico, ¿quieres?

- No me digas que me calme. Has estado haciendo conmigo lo que has querido, pero las cosas van a cambiar. Estoy hasta...

- Espera chico. Espera. No digas cosas de las que te vayas a arrepentir. Y muestra un poco de respeto si no quieres que...

- ¡Sino quiero que qué! ¿¡Eh?! ¡Si no quiero que qué!

- Si no quieres que te detenga, maldita sea. ¡Casi matas a ese tío, animal! Puedes dar gracias a que el hospital te identificó nada más llegar y nos avisaron de inmediato. – Gabiría estaba tan acostumbrado a mentirle que ya no suponía un esfuerzo para él. – Nosotros nos ocuparemos de todo. No vas a ir a la cárcel por esto, pero necesito que me cuentes qué demonios hacías a las dos de la mañana en ese pueblucho tuyo, Aibert. Te encontraron  inconsciente, tirado como un perro en un descampado y junto al cuerpo de un guiri con la cara totalmente ensangrentada. Y con tus nudillos hechos un cromo. Y eso sin contar tus dos dientes rotos, por si todavía no te habías percatado.

Al oír eso, Gaspar deslizó su lengua por el lugar donde tendrían que estar sus dos paletas y donde ahora sólo había un hueco vacío y ni siquiera notaba sus encías. Aquel malnacido le había dejado la cara echa un cuadro al golpearle con su antebrazo. A pesar de la tensión del momento y de que, en cierta manera, se veía ya envuelto en un entuerto donde podía incluso temer por su propia vida, lo único en lo que pensó fue en lo que diría Paula al verle.

- ¿Quién me golpeó?

- Un pueblerino, un muchacho qué pasaba por allí. ¿Pero eso qué más da? Aquí las preguntas las voy a hacer yo, chaval. Dime, ¿qué hacías en Aibert, visitar al idiota de tu padre? ¿En serio? ¿Querías emborracharte con él y volver a ser una familia unida? Y lo más importante, ¿quién era ese tío al que casi matas de una brutal paliza? ¡Demonios! Estamos en una operación importantísima idiota, a punto de capturar a Gabiría, ¿y tú apareces en las fiestas de un pueblucho atizándote con  un maldito guiri? ¿Se puede saber en qué cojones estabas pensando?

Girando su cabeza hacia un lado, Gaspar se percata de que no están solos en la sala. De pie, junto a la puerta, el agente Yubero observa toda la escena con rostro serio y compasivo. No le gusta ver así a Gaspar.

- Hola Yubero.

- Qué hay, Gaspar.

* * *

En casa de los Aguirresarobe el enorme reloj de la entrada marca las once de la mañana. El verano está llegando a su fin y los primeros días de septiembre están resultando más frescos de lo normal. Después de un agosto espléndido, los termómetros han bajado y la brisa hace recordar a todos que la vuelta a la rutina laboral acecha a la vuelta de la esquina. Paula baja por la escalera de caracol para cruzar con paso lento y adormilado el señorial hall de entrada de los Aguirresarobe. Viste un bikini blanco con lunares azules, ataviada únicamente con una toalla al cuello y unas finas sandalias que dejan al descubierto el perfecto rojo carmín del esmalte de sus uñas. Con la tez morena y el pelo recogido, está absolutamente radiante. Sin embargo, su cara no refleja esa característica sonrisa que la hace más irresistible todavía. Lleva unos cuantos días ensimismada, y en la casa eso se nota.

Antes de abrir la puerta que conduce directamente al jardín trasero de la casa y a la zona de la piscina, una voz agradable y balsámica susurra a la joven al oído:

- Paula, ¿va todo bien?

- Sí Adeline, va todo bien. ¿Por qué me lo preguntas?

- No lo sé mi niña, llevas unos días como en una burbuja. Te noto apesadumbrada. Ni siquiera has salido a la calle los tres últimos días. ¿Has tenido algún problema con Amate?

- No, que va. Estoy bien, de verdad. No sé, supongo que el final del verano me hace estar triste. No quiero volver a la rutina, ya sabes. Las clases, el otoño, la lluvia...

- Ya, bueno. Pero tú nunca has tenido depresión post vacacional. A ti te pasa algo que no me quieres contar. Sabes que puedes contar conmigo para lo que sea. Lo sabes, ¿verdad?

- Lo sé Adeline. Y te lo agradezco de corazón, pero estoy bien.

- ¿Y el chico ese? ¿Gaspar? Últimamente no has quedado con él. ¿Es eso lo que te preocupa?

Irremediablemente el semblante de Paula cambia por completo y su reacción no deja lugar a dudas.

- Mira Paula, yo no sé qué es lo que ha pasado. Y ni siquiera conozco al chico, pero se veía que estaba verdaderamente enamorado. Eso se nota. Si habéis tenido alguna discusión, todo se arregla. Y sino, pues qué demonios, hay más peces en el mar. Y tú no puedes estar así de triste por ningún chico. Da igual lo guapo y lo majo que sea. Porque tú lo eres más, ¿entendido?

- Si es que no hemos tenido ninguna discusión, al menos que yo sepa. Eso es lo que me mosquea. Nunca me ha pasado. No sé nada de él desde hace más de una semana. No lo sé, empiezo a pensar que no es normal.

- ¿Has intentado dar con él?

- Bueno, sí, le he enviado un par de mensajes por whatsapp pero no ha habido respuesta.

- Mira, tú estate tranquila. Igual le ha pasado algo, qué sé yo. ¿Has intentado localizarle en su casa?

- Pero si no sé ni dónde vive. Además, que no tengo por qué andar detrás de él.

- Ay mi niña, hay veces en las que tenemos que comernos nuestro orgullo. Pero sí, estoy de acuerdo contigo. No hagas nada más por el momento, espera tranquila hasta que él te llame, que seguro que lo hará. Pero mientras tanto, prométeme que alegrarás esa carita. Y si no te escribe dentro de un par de días, ya me encargo yo de decirle cuatro cosas, hombre. Con mi niña no se juega. – Guiñando un ojo a su querida Paula, el ama de llaves acaricia con ternura la rubia cabellera de la chica.

- Muchas gracias Adeline. Eres la mejor consejera que puede una tener. Te haré caso.

- Claro que sí mujer.

Después de esa breve pero gratificante conversación, Paula se dirige hacia la piscina, y dejando caer su cuerpo de cabeza, se zambulle en el agua con un pequeño sentimiento de esperanza. Quizá Gaspar haya tenido algún contratiempo y no haya podido llamarla. Quién sabe. No podía tirar la toalla tan pronto. Esta vez no.

* * *

- Yubero, tienes que hacerme un favor.

- Tú dirás Gaspar. – Aprovechando que el inspector Gabiría había salido de la habitación, aunque dejando la puerta abierta para poder controlarlo todo desde el pasillo de aquel atestado hospital, Yubero se acercó a Gaspar para que éste le hiciera esa petición al oído. Con gran disimulo, el agente Yubero se aproximó a la mesilla de noche y cogió el teléfono fijo fingiendo hacer una llamada.

- Dime, ¿en qué te puedo ayudar?

- Necesito que me des mi teléfono. No me creo la versión de Gabiría. Nadie me ha robado el móvil. ¿Por qué iban a hacerlo? El chico que me encontró en el descampado no era ningún delincuente. Ya lo averiguaré, pero quien me golpeó no fue ningún paisano despistado. Venga, me tienes que dar mi móvil. Lo tenéis que tener vosotros.

- Mira, estás en lo cierto, no te lo puedo negar. Pero es que Gabiría ha ordenado analizar tu tarjeta de móvil y está en criminalística. No tengo forma de hacerme con él.

- Oh, vamos Gabiría. Tienes que ayudarme. Los dos sabemos que esas cosas se consiguen. Seguro que alguien de criminalística te debe algún favor. Necesito tu ayuda. No te lo pediría si no fuera mi única salida. ¿Harías eso por mí?

- Veré lo que puedo hacer.

En ese mismo instante, Gabiría entró en la habitación y Yubero prosiguió con su ficticia llamada: - Sí sí claro, muy agradecido de verdad. Muchas gracias. Hasta luego.

- ¿Con quién hablabas, Yubero?

- ¿Eh? Nada, un tema personal. La policía municipal me ha puesto una multa de tráfico y me querían hacer pagarla, ¿se lo puede creer? Pero ya está solucionado. Una llamada a nuestros colegas de la munipa y todo controlado.

- Si por mí fuera te hacía pagar el doble.

Tras una última mirada cómplice a su compañero postrado en la cama, Yubero se despidió de Gabiría y Gaspar alegando tener que revisar unos informes en la comisaría.

- Vete anda. Y no te marees entre tanto informe. Joder, sólo valéis para rellenar papeles, maldita sea.

Cuatro horas más tarde, Gaspar recibió el alta médica y salió del hospital acompañado de Gabiría, que quería llevarlo directo a la comisaría para seguir planificando su maldita operación. En realidad, no se fiaba de Gaspar y temía que no canalizara toda su ira en atrapar al maldito Ayala. A su vez, Gaspar aparentaba complicidad con el inspector, pero en sus adentros un oscuro vértigo le comía las entrañas. ¿Qué diablos habría querido decir Tarantino con sus últimas palabras? ¿Scotland Yard? Aquello no pintaba nada bien, pero que nada bien.

Por si las moscas, Gaspar había ocultado al inspector que conocía a aquel malnacido de Tarantino, a aquel supuesto turista al que casi mataba a palos en la bonita Aibert. ¿Y si el golpe que recibió Gaspar por la espalda cuando tenía sometido a Tarantino no hubiera sido proveniente de un vulgar e inofensivo muchacho de Aibert? ¿Y si Tarantino formaba parte de algo mucho más gordo que a él todavía se le había escapado? ¿Y si los últimos años de su vida formaban parte de una gran mentira? ¿Y si...?

Tenía que mantenerse alerta. Aquello se estaba convirtiendo en una enrevesada trama. Y tenía que averiguar qué demonios pasaba. Scotland Yard... No se lo podía quitar de la cabeza.

* * *

Ya en la comisaría, tras media hora de acalorada exposición de los hechos, Gabiría se cercioró una última vez más de la inquebrantable voluntad de Gaspar para atrapar al narco Ayala.

- Mira Gaspar, los dos sabemos que ese hijo de puta de Ayala anda suelto mientras envenena a media población, a todos esos jóvenes discotequeros de entre veinte y treinta años que circulan por toda Europa. A esos que tanto te gusta alentar con la dichosa música que sueles pinchar. Pues bien, tienes la oportunidad de acabar con esa lacra de las pastillitas multicolor. Y además, todo ese mundillo de la droga fue lo que te metió en este juego que ha trastocado los últimos cuatro años de tu vida. Si no te hubieras visto envuelto en aquel embrollo de la coca, ahora seguirías con tu aburrida vida. Y lo sabes. Seguro que los idiotas que te metieron en esto fueron los últimos eslabones de la cadena de reparto de Ayala. Y ahora tienes la oportunidad de acabar con todo esto. ¿Qué me dices? Un último esfuerzo, joder. No te pido más.

- Está bien.

- Claro que sí, chaval, claro que sí... Venga, ahora vete a tu casa y descansa. Mañana nos vemos. A las ocho de la mañana os quiero a todos en la oficina.

Tanto Gaspar como Yubero y los otros dos paletos compañeros abandonaron el despacho de Gabiría.

Pero antes de abandonar la comisaría, Yubero y Gaspar se encontraron en el baño, y utilizando los dos lavabos contiguos, el agente depositó el móvil de Gaspar en la encimera. Sin necesidad de mirarlo siquiera, Gaspar recogió el objeto y lo introdujo en el bolsillo de su chaqueta antes de abandonar la estancia y la comisaría.

* * *

Pasaban las doce de la noche y Paula estaba a punto de quedarse dormida con la lámpara de mesa encendida y una revista de moda entre sus manos. De repente, su teléfono móvil comenzó a vibrar. A esas horas ya se había ocupado de quitar el sonido para no despertar a su madre si el teléfono sonaba, aunque a decir verdad, a esas alturas no esperaba ninguna llamada. Impaciente, recuperando la esperanza de leer en la pantalla el nombre de la persona que más ansiaba en el mundo, cogió el teléfono móvil y se lo quedó mirando un buen rato. Sí, eran esas seis letras que tanto había estado esperando que aparecieran en la diminuta pantalla. ¡Gaspar!

Con un tono de susurro y fingiendo estar más malhumorada que emocionada, Paula respondió con entereza:

- Dime.

- ¿Paula? ¿Me oyes?

- Te oigo bien, dime.

- Ah, es que no te oía bien.

- Es que son más de las doce guapito, y la gente a estas horas está durmiendo. No querrás que despierte a mi madre.

- Oh, no, perdóname Paula. Mira, sé que llevo casi una semana sin llamarte, y entiendo que estés enfadada y no quieras saber nada de mí pero es que... He tenido una semana de locos, créeme. Necesito que nos veamos y poder explicártelo con calma.

- ¿En serio? ¿Una semana de locos que te impide llamarme siquiera? ¡Habrá tenido que ser una semana muy de locos! Pero que muy de locos, ¡joder Gaspar!

La mañana siguiente, puntual según lo acordado, Gaspar aguardaba en su Honda frente a la puerta del casoplón Aguirresarobe. Tras haber pasado por comisaría a primera hora de la mañana, el inspector Gabiría le ordenó que volviera a introducirse en el mundo de Ayala, ya fuera a través de su sobrina Paula o de quién diablos fuera. Y asignó a Yubero el deber de cubrirle las espaladas, que es como se refirió Gabiría a lo que más bien significaba vigilar al propio Gaspar.

Por lo tanto, Gaspar pidió encarecidamente a Yubero que le dejara apenas una hora de intimidad con Paula, no le pedía más, a cambio de su promesa de no hacer nada raro como fugarse, o ir en busca del guiri al que casi parte literalmente la cara, o meterse en algún otro lio similar. No, lo único que quería era una conversación íntima con Paula. Nada más.

El sol ya no lucía y las nubes de septiembre daban a aquella mañana una apariencia más bien otoñal. Fresca, gris. Por eso, Paula salió del portón de casa cubierta con un abrigo de entretiempo y una bufanda de lana. Le dio un beso en la mejilla a Gaspar quien, consciente del enfado justificado de la joven, no esperaba una reacción distinta al encontrarse con ella. Sonrió a la joven, dejando entrever sus nuevas paletas postizas que al parecer Paula no llegó a distinguir de sus dientes originales. Sin mediar apenas palabra, pusieron rumbo a uno de los lugares favoritos de la pareja, los acantilados previos a la playa nudista donde tuvieron su primera cita. Gaspar habría preferido la playita hechizante de Aibert, pero quedaba demasiado lejos. Así que, tras quince minutos de paseo en moto, llegaron a un precioso mirador desde el que se atisbaba todo el mar cantábrico en su inmensidad.

- Mira, Paula. Sé que debes de estar muy enfadada conmigo, y lo entiendo, de verdad. Tienes todo el derecho a estarlo, yo también lo estaría. Pero tienes que creerme cuando te digo que ha sido una semana infernal y no he tenido ocasión ni siquiera de llamarte, te lo juro.

- ¿Ni una sola llamada? Anda ya, Gaspar.

- Te lo juro, Paula. Y te juro que nada me habría gustado más que llamarte y escaparme contigo a algún lugar lejano. Solos tú y yo.

- ¿Escapar? ¿Pero de qué estás hablando? No entiendo nada.

- Paula, voy a contarte algo que llevo tiempo queriendo decirte. Por favor, te pido que escuches con atención, que no me interrumpas, y sobre todas las cosas, que seas capaz de perdonarme.

Oh no. ¡Oh no! ¿Qué era eso tan importante que le tenía que contar? Paula no estaba segura de querer escucharlo. ¿Se trataría de alguna infidelidad? Llevaban apenas unas semanas de noviazgo, pero para Paula había significado mucho más. ¿Se trataría de algo personal que no le había contado? ¿Un hijo oculto? ¿Estaba casado? ¿Problemas con las drogas, el alcohol? Mil y una posibilidades se agolpaban en los pensamientos de Paula. Su cabeza barruntaba las alternativas y sus posibles respuestas. Quién sabe, quizás pudiera perdonarlas. Aunque también había cosas en esta vida que ni el amor desmedido hacia una persona podrían hacer perdonar...

- Te escucho.

Gaspar optó por ser directo. Por no ocultar nada a Paula. Había llegado demasiado lejos y sentía una culpabilidad que le impedía dormir por las noches. No soportaba seguir ocultándole a Paula el verdadero motivo por el que llegaron a conocerse, que no fue fruto de la casualidad. Pero tampoco le ocultó el inmenso amor que sentía hacia ella.

En los quince minutos de relato, apenas interrumpidos por unos sollozos de Paula que ni siquiera encontró fuerzas para gritar, Gaspar no se dejó nada en el tintero. Le contó el origen de todo, aquella maldita noche en la que un falso promotor musical le tendió aquella trampa. Le contó también cuál era el motivo de todo, que no era otra cosa sino atrapar a su tío y padrino don Ignacio de Ayala, el mayor narco de Europa. Le contó también que su madre, la impecable e inocente Mª Cristina, aparecía en todos los papeles de la red de empresas tapadera que había urdido su infausto tío. Su condición de policía coartado, los años vividos en Londres, la muerte de su compañera Brenan, la existencia de un tal inspector Gabiría que le había hecho la vida imposible... Todo. Le contó absolutamente todo.

Como no podría ser de otra manera, la joven Paula se desmoronó y sintió que su vida se hacía añicos de la noche a la mañana. El discurso de Gaspar era convincente, y tras la primera reacción de negación, había superado también las fases de estupefacción e incredulidad, para llegar con mucha pena y dolor a la fase de realidad. Todo encajaba. Era verdad. Había estado viviendo en una gran mentira, y su único amor verdadero había sido también un engaño. En ese mismo instante, Paula quiso morir.

Capítulo XII

Fabric

En el sofá de su diminuto apartamento, pasadas las doce de la noche, Gaspar bebía whisky para aguar todas sus penas. Tenía los ojos inyectados en sangre, de todo lo que había llorado desde que hubiera contado a Paula todo el embrollo en el que ahora se veía envuelto. Pero sobre todo, lloraba porque sabía que Paula no iba a poder perdonarle jamás. La había perdido. No había marcha atrás. De nada servía ya el trabajo realizado por atrapar a Ayala y liberarse de Gabiría. De qué serviría todo eso si no iba a poder recuperar a Paula. Para qué ser libre, para qué librarse de las ataduras de Gabiría y su inmersión en las discotecas de media Europa como espía infiltrado. En el fondo, era lo único que sabía hacer. Eran las únicas personas con las que mantenía el contacto, Gabiría y sus hombres. ¿Su familia? La tenía abandonada. Su padre no era más que un resquicio de la infancia. ¿Cuál era entonces su lugar en el mundo? ¿Con quién compartir su vida si no era con Gabiría y sus secuaces? Sin darse cuenta, Paula se había convertido en su hada madrina, su ángel de la guarda, el amor de su vida por el que merecía la pena vivir. Y la había dejado escapar.

De repente, como si se tratara una llamada de Dios para que Gaspar no sucumbiera a las garras de satán tras haberse bebido una botella entera de whisky, su teléfono móvil comenzó a vibrar. Era un número oculto. Seguro que era una llamada de comisaría. Gabiría no le dejaba ni respirar. Por un segundo pensó en no contestar, después pensó en descolgar y cagarse directamente en su puta madre, pero finalmente optó por lo más sensato, descubrir de quién se trataba.

- ¿Quién es?

- ¿Gaspar? ¡Muchacho! No te habré despertado, ¿verdad? Es viernes por la noche, no me digas que estás en casa. ¿Y qué haces que no estás con mi sobrina? Bueno, es igual. Quería comentarte una cosa. Te pillo bien, ¿verdad? A lo que iba...

- ¿Don Ignacio?

- Pues claro chico, ¿ya te has olvidado de mí?

- No, qué va señor. Simplemente me ha extrañado que tuviera mi número de teléfono, no recordaba habérselo dado.

- Ya bueno, es que se lo pedí a Paula, espero que no te haya molestado. – ¿Se lo había pedido a Paula? ¿Y ella había accedido a dárselo? ¿Qué lectura tenía que hacer de eso? Seguro que a Paula ya ni siquiera le importaba, o con un poco de suerte quería que al menos a través de su tío se pudiera mantener un vínculo a pesar de su gran enfado, o simplemente quería que el indeseable de su tío se las viera con Gaspar para que éste pudiera seguir con su trabajo y terminar encarcelándolo... – En fin, que quería proponerte algo a lo que no te vas a poder resistir. Estoy seguro de que te va a encantar. No sé si sabrás que el fin de semana que viene cumplo la friolera de cincuenta años. Y estoy preparando una fiesta especial. Una fiesta que recordemos el resto de nuestras vidas. Algo grande, algo irrepetible. Y quiero que tú formes parte de ello. Cómo, te preguntaras... Pues bien, independientemente de la relación que mantienes con mi sobrina y en calidad de invitado, había pensado en ti como el Dj principal de la velada. Y no creas que será en una discotequilla de por aquí, sin desmerecer las salas de música de Bilbao. No; será en Londres. Por todo lo alto, como la ocasión lo merece. ¿Estás listo? ¿Quieres saber dónde?

- Dónde – murmuró Gaspar sin excesivo entusiasmo, ya que los litros de alcohol en las venas le impiden reaccionar y pensar con claridad.

- Fabric. Ahí lo tienes. ¿Cómo te quedas? ¿Eh? ¿Eh?

- ¿La Fabric?

- Pues claro chico, Fabric. La mejor discoteca del mundo. Y no lo digo yo, lo dicen los entendidos en música electrónica. Tú lo debes de saber mejor que nadie.

- Sí sí, conozco la Fabric.

- Pues no se hable más. El sábado que viene celebraremos allí mi cincuenta cumpleaños y tú serás el artista principal. Te llamo a lo largo de esta semana y ultimamos los detalles. Por supuesto, vendrás con nosotros en el avión y te hospedarás con nosotros en el hotel. Lo de compartir habitación con mi sobrina está por ver, a su madre no le hará mucha gracia. De hecho, tengo mis dudas de si la dejará venir. Mª Cristina desde luego no vendrá. Ya sabes, estas cosas no son para mujeres pero veré qué puedo hacer. En cualquier caso, aunque Paula no venga, que puede que sí, tú te vienes conmigo a Londres. Fletaremos un avión entero. Ya lo verás, será una gran fiesta. Tú vete preparando la sesión, estarás unas dos horas pinchando. Te buscaremos algunos Djs teloneros, ¿de acuerdo? Hablamos, ahora te tengo que dejar. ¡Qué descanses muchacho!

Joder, un auténtico vendaval había sacudido el cerebro de Gaspar y ahora se encontraba prácticamente en fase terminal. No podía pensar con claridad. ¿Había escuchado bien o se trataba de un sueño? Con la copa todavía en la mano, reclinó su cabeza sobre el respaldo del sofá, con los ojos cerrados y la boca abierta. Tardó menos de un minuto en caer desmayado. Su copa cayó al suelo y la tele parecía rezumar el único atisbo de vida iluminando aquel diminuto apartamento.

* * *

El despertar no fue nada placentero. Una tribu con tambores y timbales revoloteaba a sus anchas por el dañado cerebro de Gaspar. Jamás había tenido semejante dolor de cabeza. Se trataba de la peor resaca de su vida – probablemente la única–. Miró su reloj, que marcaba las diez de la mañana. Era sábado, cierto, pero desde que trabajaba con Gabiría apenas el domingo se consideraba día de fiesta. Por eso, aunque se trataba de la última cosa que le gustaría hacer en ese momento, se veía obligado a contactar con Gabiría, tenía que dar señales de vida. Sin embargo, lo haría a través del agente Yubero. Marcó su número de teléfono y esperó a que sonaran cinco tonos antes de que éste contestara.

- Gaspar, ¿qué demonios te pasa? ¿Sigues metido en casa, vedad?

- ¿Cómo lo sabes?

- Mira, Gaspar. Tienes a Gabiría un poco mosqueado, ya lo sabes. Desde ayer me han encomendado que te vigile y no se me ocurra quitarte la vista de encima. Así que, sí, sé que estás en casa. ¿Se puede saber qué haces ahí metido desde ayer al mediodía? Accedí a dejarte toda la mañana a solas con Paula, pero me tienes que decir qué es lo que pasa. Es más, yo también tengo que decirte qué es lo que pasa. De momento, te he encubierto y en comisaría he dicho que ayer pasaste todo el día con Paula, ganándote la confianza de la chica como siempre y que por eso no atendías las llamadas de Gabiría. Pero hoy tienes que hacer acto de presencia en comisaría. O tendrás que adentrarte otra vez en casa de los Aguirresarobe, o inventarte alguna coartada.

- Joder Yubero, demasiadas cosas para esta hora de la mañana.

- ¡Pero si son las diez de la mañana! Escúchame Gaspar, tenemos que hablar, a solas.

- Está bien, sube a mi casa.

- ¿A tu casa? He dicho a solas. Te espero en la cafetería que hay a dos manzanas, junto a la estación de metro. No tardes.

Dios mío... Su casa estaba intervenida con aparatos de escucha, puede que incluso con video vigilancia. ¡Maldita sea! Se duchó con agua fría para hacer frente a la resaca y salió despavorido hacia el punto de encuentro.

Allí, en la mesa más apartada de todas, junto al aseo, el agente Yubero lo esperaba tomándose un café.

- Tenemos que hablar Gaspar.

- Perfecto, eso mismo pensaba yo. Te advierto que no me fio un pelo de nadie. A estas alturas de la película no puedo confiar en nadie, tampoco en ti. Espero que lo comprendas.

- Lo entiendo, pero debes saber una cosa. Si estoy aquí sentado es porque quiero ayudarte. No me gusta lo que están haciendo contigo.

- ¡Quién! Quién está haciendo algo conmigo si no sois vosotros, ¡quién! Porque ya no me trago eso de que hay que atrapar a los malos, a esos que me metieron en “esto” y son culpables de todos mis males. Empiezo a pensar que no son ellos los culpables de mi deplorable situación. Sin amigos, sin pareja, sin vida. Quizá seáis vosotros los culpables.

- Tienes razón, corrijo mis palabras. No me gusta lo que hemos hecho contigo. Y lo que seguirán haciendo contigo, me excluyo de aquí en adelante.

- Soy todo oídos.

-  Dime Gaspar, ¿nunca te ha dado por preguntarte, en estos cuatro o cinco años, por qué demonios un supuesto promotor musical te utiliza como cabeza de turco? ¿De verdad que no has llegado a plantearte que todo aquello de tu primera sesión de dj, el hotel, la coca, fue nada más que una pantomima? ¿Algo para poder acusarte, chantajearte y utilizarte como un títere?

- Sigue – Gaspar apretaba con rabia sus puños y mandíbula. En realidad, sí que se lo había planteado, pero nunca con la firmeza suficiente como para seguir investigando. Es posible que por complacencia, inconscientemente, le gustara lo que hacía en nombre de la causa antinarcótica y nunca se planteara seriamente si le estaban engañando. Alguien lo hacía, era obvio, pero él no sabía con certeza quién. Y quizá no le importara, había aprendido a vivir con ello.

- Gabiría fue quien orquestó todo. Necesitaba a alguien que pudiera adentrarse en el mundo de Ayala y tu perfil era perfecto. Por tanto... sí, no me digas por qué, pero en lugar de encauzarlo por la vía burocrática decidió tenderte una trampa y contar con tus servicios de una manera digamos... extraoficial.

- Pero, ¿qué hay de la investigación compartida con Scotland Yard? Eso venía de mucho antes, existía antes de entrar yo en la operación. Eso no es algo orquestado por Gabiría, ¡es real!

- Claro que es real. Y el equipo de investigación que llevamos trabajando en esto más de cuatro años también es real. Y tu participación en esta operación, es tan real como que gracias a ti vamos a ser capaces de acabar con la mayor trama de narcóticos de la nueva era. Todo eso es real. Ayala, su red de la droga a través de los epicentros de distribución en las mejores discotecas de Europa... todo es real. Y lo único que aun siendo real queda al margen de la legalidad y la moralidad, es el juego que Gabiría se gasta contigo desde los inicios. Se aprovecha de ti y le importas una mierda. Y lo que es peor, amenaza con acabar con todo aquél que pretenda ayudarte. Pero eso ya no me importa. Ya no nos importa. Estamos de tu lado. Sólo queremos pedirte perdón, una y mil veces, y que nos dejes ayudarte.

- Tú y quien más.

En ese mismo instante, la figura de una mujer menuda aparece en el establecimiento con paso relajado. El sol de la calle impide ver su rostro con claridad, pero esa figura y esa forma de caminar se le hacen increíblemente familiares... Cuando se acerca a la mesa, Gaspar se queda absolutamente perplejo. No da crédito a lo que ven sus ojos. Jamás ha experimentado una sorpresa semejante. Ahí estaba ella. Delante de sus narices. Resucitada de entre los muertos. La agente Brenan.

* * *

- ¿De verdad que no me vas a pedir que te lleve a Londres?

- Gracias tío Ignacio, pero no.

- Qué raro, pensé que tendría que pelearme con tu madre para que te dejara venir. ¿No quieres ver pinchando a Gaspar? Esa puede ser su gran noche. No olvides que se trata de Fabric. La mejor discoteca del...

- De verdad que no. Gracias. Así te ahorras una discusión con mamá.

- Vale vale, lo que tú prefieras. No querría entrometerme pero, ¿todo bien con Gaspar? Mira que si me lo pides busco a cualquier otro Dj. Lo hice pensando que era de confianza, quién sabe, puede que termine siendo de la familia, ¿o no?

- Que sí, que sí. Es sólo que pronto empiezo las clases, y Londres no es precisamente lo que más me conviene. Con Gaspar todo sigue igual. – En su subconsciente, Paula sintió la necesidad de ocultarle a su tío que ya no quería saber nada de Gaspar. Como tampoco lo quería saber de él. Sólo compartir habitación con ese hombre le estaba provocando náuseas. Pero tenía que mantener la cabeza fría. Fingir normalidad hasta dar con la forma de escapar de aquel entuerto. Su madre estaba en peligro. Ella estaba en peligro. Dios mío, Gaspar estaba en peligro, a pesar de que ahora le odiara por haberla engañado.

- Está bien, está bien, una preocupación menos. No vendrás a Londres. No hay problema, si es lo que quieres, genial.

- Genial.

* * *

Durante toda la semana previa a la gran cita, el trío de conspiradores urdía el plan para acabar con las dos fuerzas corruptas lideradas, cada una a su manera, por Gabiría y Ayala. El reto no parecía nada sencillo. Tenían que conseguir que Ayala fuera arrestado y acabar así con una red de traficantes que llevaba mucho tiempo poniendo en jaque a la policía. Al mismo tiempo, tenían que conseguir que Gabiría no se fuera de rositas después de lo que había hecho no sólo a Gaspar sino también a la propia Brenan. Sea como fuere, debían conseguir que Gabiría pagara por todo el sufrimiento causado. Entre medias, tenían que conseguir también exculpar a la madre de Paula, condición sine qua non impuesta por Gaspar, que en el trasfondo de todo no veía otra motivación que conseguir recuperar a Paula.

Por tanto, había mucho trabajo por hacer. Disponían de una semana antes de que Londres les brindara su gran oportunidad. Una única oportunidad para cumplir tan ansiados objetivos.

- Lo que sigo sin comprender es por qué tenemos que hacerlo en Londres. Gaspar puede aprovechar el viaje para consolidar su relación con Ayala. Podría ganarse definitivamente su confianza para que le vaya metiendo en su equipo de colaboradores más cercanos. Pero yo me pregunto, ¿por qué tenemos que hacer que Gabiría arreste a Ayala precisamente en Londres? ¿No sería mejor que lo hiciera aquí, en Bilbao? ¿Acaso no se escapa Londres de su ámbito competencial?

- Yubero, sabes mejor que yo que a orillas del río Támesis se encuentra el mayor centro de distribución de Ayala. Ese almacén de conservas de pescado es la mayor tapadera que jamás haya existido en Europa. Y según mis fuentes, acaban de automatizar toda la planta introduciendo mejoras logísticas. Si Ayala viaja a Londres, ten por seguro que visitará esa planta. Se cerciorará en persona de que el punto neurálgico de toda su cadena de suministro está bien dotado.

- Entendido Brenan. No hay mejor ocasión para arrestarle que en el mismo lugar de los hechos. ¿Pero es posible que Gabiría detenga a Ayala en suelo británico?

- Como delito de tráfico de drogas cometido por banda o grupo organizado, se considera terrorismo y por tanto será competencia de la Audiencia Nacional. Según el Convenio Europeo sobre represión del Terrorismo el derecho español puede conocer de los actos delictivos cometidos en el extranjero. Esto viene a decir, traído al caso que nos ocupa, que Gabiría podría iniciar el procedimiento para la ejecución de una orden europea de detención y entrega, así como el procedimiento judicial de extradición, sea cual fuere el lugar en que hubiese tenido lugar la detención. En definitiva, Gabiría puede hacerlo y estoy convencida de que pondrá la vida en ello.

- ¿Y qué pasa si Gabiría no quiere hacerlo?

- Ahí es donde entras tú, Gaspar. A lo largo de esta semana tienes que arrimarte a Ayala y empaparte de todo lo que puedas. Sabemos que tras la fiesta en La Fabric tiene planificado quedarse toda la semana en Londres, y no de vacaciones precisamente. Tienes que conseguir información valiosa y filtrársela a Gabiría. Tienes que conseguir que el inspector apueste por acabar con esto de una vez por todas, en Londres, epicentro de la trama. Si te soy sincera no creo que haga falta mucho para convencerle. Ese malnacido será muchas cosas pero valentía no le falta. Es su gran oportunidad y no la querrá desaprovechar.

- De acuerdo. Me pegaré a Ayala todo lo que pueda y trataré de sacarle información sobre su plan de viaje a Londres, pero no quiero levantar ninguna sospecha. Además, no tengo tan fácil entrada ahora que Paula no me dirige la palabra.

- ¿Y eso? – preguntó Yubero con sorpresa mientras la agente Brenan miraba al suelo con cara de circunstancias.

- Le conté todo.

- ¡¿Cómo!? ¿Qué has hecho qué? ¿Cuándo? ¿Por qué?

- Mira Yubero, no podía aguantar más. Paula se ha convertido en la mujer de mi vida. La única mujer que he amado. Comenzó siendo un señuelo, pero me di cuenta de que me he enamorado. Y no está bien engañar a la persona que amas. No está bien. Desconozco hasta dónde llega lo tuyo con Amate, pero te aseguro que mi amor por Paula es ya algo desmedido. No puedo dejar de pensar en ella. Por las noches, por el día, cuando duermo, cuando espío a su tío... Siempre tengo a Paula en mi mente, y en mi corazón. Puede que no lo entiendas, pero para mí el resto de cosas han pasado a un segundo plano. Así que no me juzgues por habérselo contado.

La reacción de ambos fue similar. Sus caras reflejaban más pena que otra cosa. Yubero sintió una pequeña punzada de culpabilidad clavándosele poco a poco en el cuerpo. Sin duda él había contribuido a hacer de Gaspar un muñeco roto. No podía sino comprenderle, y sentir además que algo similar estaba experimentando él en sus propias carnes. Durante las últimas semanas se había estado viendo con Amate a espaldas de Gabiría. Es cierto que no habían llegado a intimar tanto como Gaspar y Paula, pero él también estaba avanzando en su relación y cada vez le costaba más mentirle a su chica, si podía considerarla así.

 Por otro lado, la agente Brenan sintió también una pequeña sacudida en su maltrecho corazón. Sus sentimientos hacia Gaspar habían sido algo más que una bonita amistad, algo especial que se había forjado durante el tiempo que duró su idilio en la época londinense. Gaspar y él habían compartido prácticamente todo durante los más de tres años de operación compartida y le dolía ver que Gaspar ya lo había olvidado. Tampoco esperaba que el chico se rindiera a sus pies al verle, sobre todo teniendo en cuenta que él la había dado por muerta, pero es cierto que en algún momento llegó a albergar la esperanza de reconquista. En fin, bastante logro era ya que Gaspar hubiera sido capaz de perdonarla. Daba las gracias por ello y se había prometido a sí misma que Gabiría pagaría por lo que había hecho. También Ayala, por supuesto.

* * *

De vuelta en comisaría, el lunes a primera hora de la mañana, Gabiría juntó a sus cuatro hombres en el despacho. Los agentes Muñoz y Garmendia se sentaron en las dos únicas sillas disponibles frente a la mesa del inspector. Gaspar y Yubero estaban tras ellos, de pie, atentos a las palabras de Gabiría. Debían aparentar normalidad y bajo ningún concepto podían mostrar su complicidad a ojos del jefe.

- ¿Me estás diciendo que Ayala te ha invitado a una fiesta privada a la que únicamente accederá su círculo más cercano?

- Así es. Y cuando hablo de su círculo más cercano, me refiero a su único núcleo de confianza. A sus compinches. Y no a la familia. Mª Cristina es seguro que no vendrá. Y me temo que Paula tampoco. Es una fiesta de machotes, una excusa para viajar a Londres y controlar in situ las novedades del negocio.

- ¿Te refieres a la fábrica de conservas?

- Exacto.

- Creemos que desde hace semanas está habiendo movimientos extraños en esa planta. Nuestro informante asegura que introdujeron varios camiones con maquinaria industrial. Pero, ¿qué coño sabes tú de eso? Era información clasificada.

- Anoche estuve en casa de los Aguirresarobe y escuché a Ayala planificando su viaje con Daniel y Sebastián, sus dos principales adeptos.

- ¿Y qué dijeron de la conservera?

- Nada, sólo que el lunes posterior a la fiesta harán una visita.

- ¿Algo más? ¿Una simple visita? ¿Está previsto algún cargamento, algo?

- Por el momento no sé nada más. Sólo escuché que visitarían la fábrica para revisar todo el proceso logístico de entrada y salida de mercancía.

- Está bien,  algo es algo. Buen trabajo Gaspar. – En ese instante Gabiría se quitó las gafas, se incorporó apoyando sus codos sobre la mesa y mirando fijamente a sus cuatro subordinados sus palabras adoptaron un mayor tono de solemnidad. – Escuchadme con atención. A estas alturas no hace falta que os recuerde la importancia que para todos nosotros tiene la siguiente semana de trabajo. No pretendo daros ningún sermón. Simplemente deciros que si lo hacemos bien, si trabajamos a destajo y unidos como equipo, daremos caza a uno de los hombres más perseguidos por la policía en los últimos años. Y eso puede suponer un reconocimiento individual a cada uno de vosotros que ni siquiera os imagináis. Vuestra carrera de policía tendrá un antes y un después a partir de la semana próxima. Siempre y cuando lo hagamos bien. Siempre y cuando atendáis mis órdenes. Siempre y cuando me obedezcáis. Decidme, ¿estamos todos a una?

- Sí, señor – responden al unísono.

- ¿Gaspar?

- Claro. Quiero acabar con esto de una vez por todas.

- Pues a trabajar. Londres nos espera.

* * *

- Mamá, he hablado con el tío Ignacio. ¿Sabías que se va a Londres la semana que viene?

- Lo sé hija. ¿Y? Ya es mayorcito, ¿no crees?

- Por mí como si se queda allí.

- ¡Paula! A qué viene esa estupidez.

- No no, nada mamá, simplemente que me traen sin cuidado los planes del tío Ignacio.

- Y entonces por qué tantas vueltas a ese viaje.

- ¿Sabías que va a ir una semana entera y que celebrará allí su cincuenta cumpleaños? ¿Sabías que se irá sin Diana?

- ¿Pero hija a ti qué demonios te pasa? Tu tío va a ir a Londres principalmente por trabajo, como tantas otras veces. A ver si no va a poder celebrar su cincuenta cumpleaños como le plazca.

- Sí claro, en una de las discotecas más conocidas de Europa. En una fiestecita privada.

- De verdad que no sé qué mosca te ha picado.

- Me ha ofrecido ir con él a Londres. El tío Ignacio. Me ha ofrecido ir con él a Londres.

- ¿Y eso? ¿Quiere que vayas a su fiesta?

- Al parecer Gaspar va a ser el Dj principal de la velada. Y me ha ofrecido ir con él.

- Parece que en esta casa nadie me toma en serio. Con que quiere que vayas a Londres con Gaspar, a su fiesta de cincuenta cumpleaños. Ya veo.

- No voy a ir mamá.

-  Paula, no tengo inconveniente en que vayas con ese chico a Londres o adonde diablos sea.

- Ah, ¿no?

- Mira, ya eres mayorcita. Sabes perfectamente que Borja es mi debilidad, sería el yerno perfecto, pero parece ser que él mismo ha tirado la toalla. Me encontré el otro día con su madre en el club de golf y... adivina lo que me dijo.

- ¿Qué?

- Que Borja se marcha a Londres la semana que viene para todo el año. Al parecer tiene la posibilidad de compaginar el último año de carrera con unas prácticas en una prestigiosa firma de banca de inversión.

- Joder, parece que a todo el mundo le ha dado ahora por irse a Londres.

- Pues sí. Se va. Se ha cansado de estar siempre detrás de ti.

- Ya le ha costado...

- ¿Se puede saber qué diantres ves en ese tal Gaspar que no tenga Borja? De verdad que no te entiendo hija mía.

- Ya no me gusta. No quiero verle más. - En ese momento Mª Cristina experimenta cierta sensación agridulce. Prefiere mil veces a Borja antes que a Gaspar pero, en realidad, ya que su hija jamás se casaría con Borja, eso estaba ya más que demostrado, Gaspar le daba cierta sensación de seguridad. Como si Paula estuviera a salvo con ese chico. Y ahora va su hija y le dice que no quiere volver a saber nada más de él. Y le nota apenada. Eso no le gusta.

- Hija mía, cuéntame lo qué ha pasado.

Por un instante, por un efímero y fugaz instante, a Paula se le pasa por la cabeza confesarle todo lo que sabe. Su tío, el cabrón de su tío, había estado engañándolas toda la vida. Desde que su padre murió había hecho y deshecho a su antojo, mancillando poco a poco pero con paso firme el apellido Aguirresarobe. Ese gordo malnacido...

- No ha pasado nada en concreto. Detalles. No sé, supongo que Gaspar no es lo que yo pensaba. No es el hombre de mi vida.

- Sabes que puedes contarme lo que quieras. Lo sabes, ¿verdad?

- Mamá...

- Está bien, está bien. Sólo digo que a veces hay que pensarse bien las cosas. Has dado calabazas a dos hombres en un mismo mes.

- Ahora resulta que no te vas a alegrar de que deje de verme con Gaspar.

- Pues a decir verdad, hija mía, he de reconocer que me había empezado a acostumbrar. ¿Te crees que estoy ciega? No hay más que ver cómo mirabas a ese chico... En verdad te he notado enamorada. Y feliz, feliz de verdad. Y si tú estás feliz, yo también lo estoy.

- Ay, es que no sé mamá... Es todo muy complicado.

- Bueno, hasta las cosas más complicadas pueden tornarse simples si hay voluntad.

- Pff, no sé yo.

- Entonces qué, ¿no piensas ir a Londres?

- Sería lo último que haría en la vida. Hazme caso mamá.

- Tú sabrás hija, tú sabrás.

* * *

A las doce del mediodía de ese mismo día, un par de horas después de la conversación mantenida con su madre, Paula no daba crédito a lo que veían sus ojos desde el pequeño mirador de su dormitorio. Estaba observando la calle, ensimismada, haciendo un receso de su lectura como tantas otras veces, cuando avistó calle abajo, acercándose hacia la casa a una velocidad endiablada, la inconfundible moto de Gaspar. ¿Vendría a hablar con ella? ¿Quería recuperarla? ¿O seguía con su plan perverso, aunque noble al fin y al cabo, de engañar a toda su familia, al igual que había hecho con ella, para conseguir la cabeza de su tío Ignacio de Ayala? No a cualquier precio. Diablos, no a cualquier pecio...

- Buenos días Adeline.

- Hola Gaspar, en seguida llamo a Paula.

- En realidad venía a ver al señor Ignacio.

- Ah, pensé que venías a ver a mi Paula.

- No, esta vez no. Me ha citado don Ignacio.

- Vaya. Pues ahora mismo le aviso. – las palabras de Adeline denotaban cierto punto de advertencia a Gaspar. “Mi Paula”. “Vaya”. Algo así como, ni se te ocurra hacerle daño a mi pequeña, guapito de cara. O te las verás conmigo.

- Buenos días Gaspar, siéntate hombre, y cierra la puerta al entrar.

- Hola don Ignacio.

- ¿Y bien? ¿Tienes todo preparado para la gran noche?

- ¿La gran noche?

- ¡La fiesta de la Fabric! Pero qué te pasa, ¿estás dormido?

- Claro, la fiesta. Eh, sí, claro. He preparado una sesión impresionante señor, será inolvidable.

- Así me gusta chico.

Durante la siguiente media hora, el baboso cabrón mareó a Gaspar con sus preguntas acerca de las canciones que iba a pinchar, su experiencia previa en discotecas de renombre, su pasado londinense... Parecía una especie de interrogatorio blando, de perfil de reconocimiento, pero con la intención inequívoca de sacarle información acerca de su pasado. Afortunadamente, Gaspar tenía experiencia en contar la gran mentira en la que se había convertido su vida. No había fisuras en su relato. No encontraría resquicios franqueables en la historia que había construido.

- Está bien chico. Me fío de ti, sé qué harás un gran trabajo. Lástima que Paula no vaya a venir. Al parecer tiene que estar centrada ahora que empieza las clases. Un momento, espera un segundo, creo que Paula está arriba, en su habitación. Iré a buscarla. – Levantándose de la silla, se dirigió hacia la puerta y salió vociferando. – ¡Paula! ¡Eh, Paula! ¿Estás en casa? – ahora se disponía a subir las escaleras en busca de su ahijada, dejando a Gaspar a solas en su despacho. –     Vamos, baja de ahí, Gaspar está en casa, ¿me oyes Paula? ¿Estás ahí?

En el breve intervalo desde que Ayala salió del despacho y bajo con Paula, Gaspar tuvo tiempo suficiente para grabar, una vez más, toda la información disponible en el disco duro de Ayala. Lo tenía, ya era suyo. Seguro que albergaba información valiosísima sobre la visita a Londres. Su plan de viaje. Quién sabe, quizá también las coordenadas de una gran entrega. Le pasaría toda la información, esta vez sí, al cabrón de Gabiría.

- Hola Gaspar.

- ¡Paula! ¿Qué tal estás?

 - Paula, hija, estoy aquí con Gaspar preparando la fiesta de mi cumpleaños.

- Muy bien.

Imposible no darse cuenta de su falta de entusiasmo al ver al que presumiblemente es su chico.

- ¿Me he perdido algo? ¿Ni siquiera saludas a tu novio?

Haciendo de tripas corazón, y por el simple hecho de no levantar las sospechas de su tío, Paula se acercó a Gaspar y le dio un beso en la mejilla. Ese simple gesto, aun sabiendo que se trataba de una fría muestra de aparente normalidad, carente totalmente de sentimiento alguno, reconfortó a Gaspar. Su olor, el roce de su piel, su pelo inmaculado… Lo había hechizado. Tenía que hacer todo lo posible por recuperarla.

- Bueno, supongo que no tenéis el día muy cariñoso.

Los siguientes cinco minutos discurrieron con normalidad, hasta que Ayala los invitó a marcharse de su despacho aludiendo a una importante llamada. Según salieron del despacho, Paula enfiló el camino hacia su dormitorio sin  girar siquiera la cabeza, dejando a Gaspar plantado en el hall de entrada. Desde la puerta entreabierta de la cocina, Adeline miró con cierto asombro al chico, que abandonó en silencio la casa de los Aguirresarobe.

Capítulo XIII

Salvar a uno, a los dos, o a ninguno

- Dame ese cacharro, a ver que lo vea. – Gabiría recogió de manos de Gaspar el diminuto dispositivo que contenía toda la información almacenada en el ordenador de Ayala. Como un enfermo psicótico, se quedó admirando esa pieza de plástico durante casi un minuto, antes de introducirlo en el ordenador de su despacho. Lo acompañaban solamente Gaspar y Yubero.

- Espero que sepa valorar el riesgo que he asumido para conseguirlo – le espetó al inspector un Gaspar confiado.

- Primero veamos lo que contiene.

Cuando el ordenador de Gabiría mostró los archivos que contenía el aparatito, al inspector le cambió la cara y dibujó una sonrisa de par en par. Comenzó a gritar de júbilo como un energúmeno, como si estuviera celebrando un gol del Athletic en la final de la Champions.

- ¡Sí! ¡Sí! ¡Lo tenemos! ¡Vamosss! - Gabiría abrió la puerta de su despacho y celebró a grito limpio su proeza. – ¡Por fin vamos a atrapar a Ayala! - La comisaría entera celebró el entusiasmo del inspector y se oyeron incluso algunos aplausos. Gaspar se sorprendió por la poca discreción del inspector. Disfruta, disfruta ahora que puedes desgraciado…

- Está bien, está bien. Volvamos dentro, Gaspar. Tengo que analizar con detalle toda la información, pero quiero bucear cuanto antes en su email personal para saber cuáles son sus propósitos en el viaje a Londres.

Durante las siguientes cuatro horas, el equipo de Gabiría al completo, con Gaspar, Yubero y esta vez sí sus dos compañeros incluidos, investigaron con todo detalle las pretensiones de Ayala. Al parecer, según lo previsto, el fin de semana lo reservaba para regocijarse en su grandeza, con una fiesta despreocupada en la discoteca Fabric, pero el mismo lunes, después de la resaca, visitaría la fábrica de conservas y supervisará por sí mismo la “cámara”. Esa palabra se repetía constantemente en los mensajes de Ayala como un código cifrado. La “cámara” que al parecer estaba dotada de toda la maquinaria más avanzada.

- Está claro. Se trata del laboratorio. La cámara es el laboratorio donde producen la mercancía. Seguro que está tras un foso oculto, una pared falsa, quizás tras una maquinaria pesada. Pero en esa fábrica es donde se produce la droga. De eso no hay duda.

- ¿Entonces no quieres que haga nada hasta pasado el fin de semana? ¿No intervengo en la discoteca? ¿No aprovechamos para detener a toda la cúpula?

- Ni se te ocurra. Tú como si nada. Vas, pinchas, te haces amiguito de Ayala si quieres, pero no interactúes con el resto de invitados. No haremos nada hasta el lunes. Les cogeremos in fraganti, con las manos en la masa. ¿De qué nos serviría detenerlos a todos en una discoteca? El gran alijo, más que eso, el gran centro de producción, es lo que nos interesa. Y detendremos allí mismo al maldito Ayala y a cuantos encontremos en esa ratonera. ¿Ha quedado claro? No intentes hacerte el héroe muchacho.

- Está bien, está bien.

* * *

- ¡Por fin ha llegado el gran día! – Ayala celebraba con su pequeño séquito la partida hacia Londres en el jet privado alquilado para la ocasión. Lo acompañaban tan sólo diez personas, entre las que se encontraba Gaspar. Saldrían del aeropuerto de Loiu en apenas quince minutos, sin necesidad de pasar farragosos controles. En un par de horas estarían en la capital inglesa. Llegarían a media tarde, y tras un rato de distensión en el hotel, partirían hacia la discoteca donde se iban a congregar cerca de doscientos allegados, entre capos de la droga y sus fulanas, acompañantes habituales o esporádica mercadería insignificante.

Ajena a la expedición de su tío Ignacio, Paula conversaba con Adeline en el porche de casa. Sentada sobre el balancín, con una taza de café que le había preparado la criada, por fin se atrevió a expresar con alguien sus sentimientos, sus miedos, su anhelo.

- Adeline, ¿tú crees en las segundas oportunidades? Con los hombres, me refiero. ¿Crees que se puede perdonar algo como una infidelidad, o algo más grave aún?

- Bueno, eso es algo muy personal y relativo, pequeña. Depende del arrepentimiento, de la forma en que uno se entera. No es lo mismo el engaño reiterado que una confesión sincera. Ya te digo que eso es algo que sólo una puede valorar. Cada caso es un mundo. Cada pareja es un mundo. Y el contexto lo condiciona todo. En cualquier caso, yo siempre he sido partidaria del perdón. De verdad creo en el arrepentimiento y la redención.

- Es que no sé si sería capaz de perdonar la mentira.

- Bueno, la mentira en sí es algo difícil de justificar, pero quién sabe, hay mentiras piadosas. Mira Paula, lo único que sé es que estás tremendamente enamorada de ese chico. No puedo valorar la gravedad de su afrenta, pero sí que puedo darte un consejo. Debes seguir tu instinto, dejarte guiar por el corazón. Aún eres joven, y este enamoramiento tuyo podría ser pasajero, pero tal vez no.

- Soy un mar de dudas. No sé, quizá tenga una conversación pendiente con él.

Tras la reconfortante charla con su incondicional Adeline, Paula regresó a su habitación y se tumbó en la cama con el Ipad. Por curiosidad, decidió trastear en una web de reservas de vuelos. Simple curiosidad. ¿Saldría algún vuelo directo desde Bilbao a Londres esa misma tarde?

* * *

El pelaje de los congregados aquella noche en Fabric nada tenía que ver con su estampa habitual. No se veían zapatillas desgastadas ni cazadoras juveniles con imagen desenfadada. Los hombres vestían de chaqueta y las mujeres de gala. Sin embargo, era muy diferente a la vestimenta elegante del palacio de Biriatou, aquel día de la conmemoración del padre de Paula. Gaspar lo veía claro desde su garita de Dj. El código de vestimenta sería de etiqueta, pero allí confluían los nuevos ricos de la cúpula con la gente ruda, de la base de la pirámide, tosca y acostumbrada a la calle. Aunque la mona se vista de seda... Y todos ellos delincuentes, eso sí. Se vistieran como se vistieran.

Postrado en la atalaya con sus cascos y sumergido en la vorágine del cambio de discos y toqueteo de teclas en su mesa de mezclas, Gaspar pareció evadirse por completo de toda la cantidad de estiércol congregada en esa discoteca. Durante las dos horas que durara su intervención, se olvidaría de Ayala, Gabiría, Yubero y Brenan. Se olvidaría de todo. Incluso de la propia Paula. Sólo quería disfrutar, algo que hacía tiempo que no hacía.

Entre la gente aglomerada en la pista de baile, había una persona que sobresalía sobre el resto. Una persona que brillaba con luz propia, como un ángel caído del cielo. Una flor brotando en mitad de un estercolero. Un diamante en  bruto en mitad de una mina de carbón. Despreocupada, ensimismada, ajena a todo cuanto sucedía a su alrededor, salvo la figura de ese Dj en su torrecilla a quien no quitaba sus ojos de encima. Paula deseaba que Gaspar levantara la cabeza y sus miradas se cruzaran por fin. Lo deseaba con toda su alma. Como sucedió en el palacio de Biriatou cuando le dedicó aquella canción. ¡Deseaba a Gaspar! Su viaje relámpago de última hora había merecido la pena solo por verle una vez más en acción.

Tras varios amagos en los que casi se cruzaron sus miradas, Paula comprendió que el artista absorto no reparaba en lo que tenía a su alrededor. Miraba al gentío sin fijarse en las caras. No la reconocía y tendría que esperar a que acabara su actuación para darle la sorpresa. Así que mientras tanto, decidió acercarse a la barra y pedirse una copa. Por supuesto, siendo la sobrina del anfitrión, tendría trato de favor en la barra libre. El resto, los sedientos peticionarios deberían esperar. El orondo de su tío se había encargado de dar la consigna a los camareros cuando horas antes el encargado de la sala lo avisó de que una joven que decía ser su ahijada esperaba en la puerta de la discoteca y exigía que la dejaran pasar. La inesperada visita de la joven no pareció importar a su tío, que acogió con buenos ojos que su sobrina quisiera darle una sorpresa a su chico.

Lo que ya no habría visto con tan buenos ojos Ayala, en caso de haberse enterado, ¡era la intromisión del pequeño Borja en su fiesta privada! Los tres en Fabric: Gaspar, Paula y un despechado Borja.

Y es que el maldito Borjita, el mismo que vestía y calzaba, había conseguido colarse en la discoteca gracias a un conocido del master que conocía al segurata de la puerta. Curioso que en una fiesta como aquella, llena de matones incluso con armas de fuego ocultas bajo sus americanas, se colara un mocoso como Borja gracias al segurata habitual de sala que en esta ocasión había recibido el mandato de vigilar una de las puertas traseras. Desde luego, el segurata no sabía con quién se la estaba jugando al colar a un tío en aquella velada. No era una fiesta privada cualquiera. Los cien euros que le había pagado el chico por colarle en la Fabric no eran suficiente para poner en riesgo su pellejo. En cualquier caso, la cosa era que terminaron confluyendo en esa sala Gaspar, Paula, ¡y el metomentodo Borjita!

- Una copa de vino y una Coca Cola Zero. En baso ancho. – Paula lo pidió con un perfecto inglés. Estaban en Londres, pero nadie la iba a privar de tomarse un kalimotxo, su bebida favorita.

- Vaya, veo que no renuncias a beber esa nefasta pócima.

Paula ni siquiera se giró para mirar al chico que la increpaba. No podía creerse que fuera él. ¿Qué cojones hacía este tío allí? ¿Quién demonios lo había invitado? ¿Su tío? Imposible, si no podía ni verlo...

- Qué coño haces tú aquí, ¿Borja?

- Lo cierto es que no pensaba verte. Simplemente quería asistir a una sesión de música electrónica. Ya sabes, Dj Jasper, un artista muy reconocido. Me enteré de que tu tío montaba esta fiesta y que tu chico pinchaba. Entonces me dije, vayamos a la fiesta, ¿por qué no?

- Cómo has entrado. Esto es una fiesta privada. ¿Te ha dejado entrar mi tío?

- ¿Tu tío? Jajaja. Odio a tu tío. Y él me odia a mí.

- Entonces cómo has entrado.

- Y eso qué importa. Lo importante es que por arte de magia me encuentro aquí charlando contigo. Un mes después de que me dejaras tirado como a una rata. – La cara de Borja parecía desencajada. Sin duda llevaba unas cuantas copas de más. A paula no le gustó nada su actitud. Lo notaba muy raro, diferente, nada que ver con aquel chico modélico con el que salía meses atrás. Parecía como si no fuera él. Un demonio se había apoderado del chico. Su mirada era desafiante. Su tono intimidante.

- Yo no te dejé tirado como a una rata. Ya lo hemos hablado. Creí que había quedado claro que sería lo mejor para los dos. Nuestra relación no tenía futuro.

- ¿Que no tenía futuro? ¿Y crees que con ese idiota que aporrea una mesa de mezclas te espera un futuro prometedor? Mírale, con esa cara de idiota creyéndose el rey del mambo por hacer sonar esa basura de música. – Mirando hacia la zona donde estaba pinchando Gaspar, la cara de Borja dibujó una mueca de asco y odio que hizo saltar las alarmas en Paula.

- Me estás asustando, Borja. ¿Qué es lo que te pasa? Pareces otro.

- Tú me has hecho cambiar. ¿Parezco otro? ¿Cómo no voy a parecer otro? Desde que me dejaste no puedo dejar de pensar en ti.

Paula inmediatamente intuyó que la persona que tenía ante sí no tenía nada que ver con la que había conocido. No estaba en su sano juicio. O se había vuelto loco, o en todo ese tiempo había escondido una faceta sádica que jamás había aflorado. Estaba totalmente atormentado y parecía capaz de hacer cualquier locura.

- Mira Borja, me voy a ir al baño y luego quiero disfrutar de la noche sin que me amargues la existencia. Espero que si nos vemos luego estés más tranquilo. Has bebido mucho y creo que no sabes lo que estás diciendo. No te lo hecho en cara. Haré como si no hubiera escuchado nada. Y empezamos de cero.

- No se te ocurra dejarme aquí plantado. – Agarrándole del brazo, la amenaza del chico asustó a Paula, que se resistió a someterse.

- ¡Suéltame! ¡Me estás haciendo daño idiota! – Ante alguna mirada de sorpresa de quienes pedían un trago en la barra, Paula se zafó y enfiló el camino hacia los baños. Una lágrima brotó por su mejilla mientras emprendía su huida. Una lágrima de dolor, de rabia, de impotencia. Quién se había creído que era ese niñato para torpedear la fiesta. Para aguar su plan de reconquista. Ahora, cuando probablemente llegaría la última canción de Gaspar, ella tenía que irse a los baños y perdérsela. Maldito Borja. Enfermo.

Al entrar en los baños de mujeres, se chocó con una fulana que salía acelerada frotándose la nariz.

- ¡Eh! ¡Mira por dónde vas muñeca!

Paula no hizo caso al improperio y se coló en un retrete donde irremediablemente se echó a llorar. El episodio había sido muy fuerte. Había sentido miedo. Y pena. Pena de ese chico que parecía abducido por el demonio. Su resentimiento lo estaba carcomiendo. Quizá hasta se sentía en cierta manera culpable. Pasaron dos minutos hasta que salió y se acercó a los lavabos. Se miró al espejo y vio cómo el poco rímel que se había dado se le había corrido por la cara. Se limpió y se dijo a sí misma que nada ni nadie podría evitar que saliera de esa discoteca del brazo de Gaspar. Estaba preparada para volver a esa sala y conquistarlo tan pronto como el chico bajara del escenario. Sin embargo, cuando se dirigía hacia la puerta para salir de los baños, ésta se abrió y Borja apareció con un semblante irreconocible, como desfigurado por el dolor y la rabia.

- Paula escúchame, siento lo que te he dicho antes. Vamos nena, déjame que te explique, sólo quiero hablar contigo.

- Déjame salir, Borja. Me estás asustando.

- Primero tenemos que hablar. – Dicho esto, cerró la puerta tras de sí y echó el pestillo. Paula y Borja estaban encerrados en los baños. El pánico se apoderó de ella.

- ¡Socorro! ¡Ayuda! – La música sonaba tan alto que nadie llegó a escuchar sus gritos. A no ser que alguien se acercara a la zona de los baños, era prácticamente imposible que nadie oyera nada. La música era atronadora ahora que empezaba la sesión del siguiente Dj.

- No grites pequeña, no grites. – susurraba Borja a los oídos de Paula mientras le tapaba la boca y le agarraba del pelo inmovilizándola. La oprimía con tanta fuerza que Paula no podía zafarse. Lloraba desconsolada, ni siquiera parecía tener fuerzas ya para gritar. El joven la empujó con fuerza contra la pared y sin dejar de soltar la mano izquierda de su boca empezó a manosear sus senos con brusquedad.

En ese momento alguien llamó a la puerta. La voz de Gaspar sonó como una auténtica bendición e hizo reaccionar a Paula ante el sometimiento al que irrevocablemente parecía haber sucumbido.

- ¿Paula, estás ahí? ¿De verdad eras tú la que he visto en la sala? Quizá me he vuelto completamente loco pero... ¿Hay alguien ahí? – El joven intentó abrir la puerta y descubrió que está cerrada. Le pareció raro que unos baños compartidos estuvieran cerrados con pestillo. Pero también lo era encontrarse hablando sólo cuando no sabía a ciencia cierta si la chica que había visto desde el escenario era su querida Paula o una joven rubia que simplemente se le parecía.

Sacando fuerzas de donde no las había, Paula consiguió girar la cabeza para librarse de la mordaza y gritar un sonoro chillido de auxilio.

- ¡Gaspar!

- ¡Paula! ¿Estás bien? – No se oyó respuesta. - ¡Paula!

Sin pensárselo dos veces, Gaspar se separó de la puerta y cogiendo impulso soltó un puntapié directo sobre el pomo de la puerta. No se abría, pero sí que se movía. Giró su cabeza a ambos lados y no encontró ningún objeto que le sirviera. Así que insistió. Pataleó la puerta durante medio minuto mientras trataba de consolar a Paula.

- ¡Tranquila pequeña, aguanta!

Al tiempo que gritaba a su amada Paula, por su cabeza pasaban distintas ideas como que alguien la hubiera encerrado por algún motivo desconocido, quién sabe, quizá su tío, o que se hubiera quedado encerrada ella sola, o quizá también que estuviera acompañada de algún perverso acosador. Todo eso se le pasó por la cabeza. Y se dijo a sí mismo que Dios quisiera que no, porque por todos sus muertos que allí mismo lo mataba...

Y por fin, tras quince patadas contra la puerta, consiguió tirarla abajo y observar aquella desgarradora escena en toda su crudeza. El malnacido de Borja agarraba del pelo a su Paula mientras blandía una navaja con la que ahora lo señalaba, a él, en tono amenazante.

- ¡Atrás! ¡He chicho que atrás! ¡Sal de aquí cojones! ¡Que salgas!

Ni siquiera había llegado a entrar, pero Gaspar obedeció y retrocedió un paso con las manos en alto, mostrando claramente sus palmas desnudas e indefensas.

- Tranquilo Borja. Tranquilo. Por Dios Santo tranquilízate.

- Déjame salir de aquí si no quieres que haga una locura.

- Tira esa navaja, vamos. Tírala. Hablemos.

- ¡No tengo nada que hablar contigo idiota! Tú me has destrozado la vida. ¿Me oyes? Desde que tú llegaste mi vida ya no tiene sentido. ¡Me la arrebataste!

- ¡Está bien, está bien! Tienes razón. ¡Lo siento! Hablemos. Yo tengo la culpa. Pero suéltala, ¿no ves que le estás haciendo daño? Si tanto la quieres ¿por qué no la sueltas? Vamos, hablemos tú y yo.

- Déjame salir de este antro. ¡Atrás!

- Vamos, suéltala. No quieres hacerle daño. Me quieres a mí, ¿no es eso? ¡Pues venga! Ven aquí. Aquí me tienes. ¡A qué estás esperando! ¡Ven! Haz lo que quieras conmigo.

- ¡Atrás!          

- ¿¡No tienes agallas, chico!? ¡Vamos!

La táctica de Gaspar pareció funcionar. Un Borja totalmente desesperado apartó de un empujón a Paula tirándola al suelo, y clavaba ahora sus ojos en un Gaspar indefenso, que con aparente calma lo aguardaba. Con decisión, el chico dio cuatro pasos y asestó un par de puñaladas.

Al aire.           

* * *

Mientras se dirigían directos hacia la salida de la discoteca, sin mirar a su alrededor y abriéndose paso entre la muchedumbre a marchas forzadas, Gaspar sintió que la mano de Paula se le soltaba. Su maldito tío la agarró del brazo y entre gritos le preguntó con una sonrisa de oreja a oreja:

- ¿Os vais? ¡Vamos, si esto no ha hecho más que empezar!

Sin duda se encontraba totalmente ebrio. O drogado. Gaspar no estaba seguro. Quizá estuviera enfarlopado. Lo que sabía bien era que el cabrón jamás se tomaría la mierda de pastillas que él mismo traficaba. Conocía sus efectos dañinos. Era su mercancía.

 - Sí, tío. Nos vamos ya.

- Oh, vamos...

- Queremos aprovechar que estamos solos en una ciudad lejana. Ya sabes, sin las ataduras de Bidarte, de casa, sin mamá...

- Está bien, está bien. Me parece genial. No le diré nada a tu mamaíta. Anda y que os divirtáis. Y tú cuídala bien chaval. ¡Más te vale!

Gaspar no tenía la menor intención de reírle su gracia. Esa amenaza no recibiría respuesta. A sus treinta años y después de haber molido a puñetazos a un tío hasta dejarle  inconsciente y tirado como una colilla, ese “muchacho” no tenía ganas de chistes.

- Adiós, tío. – dijo Paula deseando para sus adentros que ojalá le partiera un rayo allí mismo.

-  Hasta otra pequeña.

Estaban a punto de salir de la sala cuando Ayala vociferó por encima de las cabezas.

- ¡Eh, Gaspar! ¡Chico! ¡Recuerda que tu avión de vuelta no sale hasta el martes! Quiero enseñarte algo el lunes. ¡Disfruta del fin de semana!

* * *

Ya en la habitación del hotel, Gaspar y Paula dieron rienda suelta a la pasión. La reconciliación hizo que el deseo se multiplicara por dos. No sólo el deseo. También la pasión, el cariño, el afecto. El amor.

Después de hacerlo dos veces seguidas, por fin se quedaron tumbados en la cama. Aturdidos, exhaustos, perezosos. Gaspar estaba boca arriba mientras que Paula decidió acurrucarse encima de él, apoyando su cabeza sobre el fornido pecho del joven.

- Cuántas ganas tenía de verte. Al final me he tenido que comer mi orgullo. Nada me podía aterrar más que perderte. Ni siquiera la cara de loco de Borja. Lo peor que me podía pasar era perderte. Pero ahora estamos juntos. Por fin. Y no me despegaré de ti. Me escaparé contigo donde haga falta.

- Yo sí que me moría de ganas por verte. Suplicaría tu perdón hasta morir en el intento.

- Pues ya lo tienes.

- Te amo.

- Yo más.

Así estuvieron durante diez minutos, pero sin decirse nada. Mientras Gaspar iba cerrando los ojos adormilándose tras otra tortuosa jornada con final feliz, Paula seguía soñando despierta. Escuchando la suave respiración de Gaspar, que hacía balancear levemente su cabeza, parecía sentirse flotando en el mismísimo cielo. De repente, una frase de Ayala se le vino a la cabeza.

- Gaspar.

- Mmmm – responde el chico adormilado.

- ¿Por qué demonios te ha citado mi tío el lunes? En su despedida ha dicho que os veríais el lunes. ¿Qué se trae entre manos? Es peligroso. No quiero que vayas. Escapemos. Fuguémonos lejos. Tú y yo solos.

Los ojos de Gaspar se abrieron de inmediato.

- No es tan fácil, Paula.

- ¿Por qué no? Salimos de esta habitación y nos vamos. Yo tengo dinero. Mi madre me daría dinero.

- Precisamente por eso no podemos huir. Tu madre. No podemos dejarla sola. ¿Se te olvida que está metida en esto aun cuando ella ni siquiera lo sabe? Tu tío se ha encargado de ello. Lo mejor sería que te fueras lejos con ella durante una temporada. Una semana, dos a lo sumo. Hasta que se aclaren las cosas.

Paula se quedó en silencio de la misma. Como si se le hubiera cortado la respiración. El idílico momento se evaporó como por arte de magia.

- Y qué vamos a hacer. ¿Qué tienes pensado? Hagamos algo. Pensemos en algo.

- Ya está todo pensado pequeña. Ya está todo pensado...

* * *

Siguiendo las instrucciones de Gaspar, el lunes por la mañana Paula entregó un sobre a su madre en el salón de su casa. Al abrirlo, descubrió que contenía dos billetes de avión.

- ¿Y esto hija?

- Es un regalo. Mi regalo sorpresa. Para compensar mi ausencia durante todo este verano. Reconozco que he estado ausente. Y ahora que se acaba y volvemos a la rutina siento como si no hubiera tenido tiempo de disfrutarlo contigo. ¿Qué me dices? ¿Nos vamos de escapada madre e hija para despedir el verano como se merece?

- ¡Hija mía! No me lo puedo creer. Eres la mejor. Mi pequeña...

- Vamos, léelo. ¡Ni siquiera sabes adónde vamos todavía!

- Como si nos vamos al fin del mundo, hija. Nada me haría más ilusión.

- Bueno, no es que sea el fin del mundo pero... cerca tampoco está...

- ¡Miami!

* * *

Al otro lado del charco, mejor dicho, del canal de la Mancha, Gaspar ultimaba los detalles con Gabiría y su equipo antes de volver al hotel en el que se hospedaba junto a Ayala. Había quedado con él en apenas una hora. Gaspar vestía ropa de deporte porque había sido la excusa para poder salir del hotel antes de hora sin levantar ninguna sospecha. Entre todos repasaban por última vez la operación, que en esta ocasión estaría coordinada por Scotland Yard.

Gaspar llevaría en todo momento un micrófono oculto que daría a Gabiría la información necesaria para elegir con precisión el instante en el que irrumpir en la fábrica y arrestar a toda esa banda de malhechores. Sin lugar a duda, se iba a liar una gorda y Gaspar no tenía intención de ir desarmado al último baile.

- Mira chico, si a alguno de los hombres de Ayala se le ocurre cachearte antes de entrar  a la fábrica date por jodido. Si encuentran tu pistola eres hombre muerto.

- Si a alguno de los hombres de Ayala se le ocurre cachearme sabes bien que la pistola será lo último que me encuentre. Llevo un micrófono clavado en el pecho y un chaleco antibalas que lo cubre. ¿Crees que pasaría desapercibido antes que la pistola? Además, soy sólo el noviete de su sobrina. No represento un riesgo para él. Soy inofensivo, y por eso me lleva a la fábrica. Hace unos días me dejó caer que quería que le echara un cable transportando “cierta mercancía”. Esas fueron sus palabras. Imagino que cuenta con poca gente limpia y de confianza para hacer algún trabajo semejante. Sus hombres estarán llenos de antecedentes penales y el transporte por carretera en el centro de Londres está muy vigilado. No podrá arriesgarse. Qué se yo.

- Esta bien, tú sabrás. Llévate tu pistolita. Pero no te hagas el héroe. Esperarás a que entremos en la fábrica y a partir de ahí te echarás a un lado. Escapa si quieres fingiendo una huida. Porque si Ayala se entera de que le has delatado mandará a alguno de sus hombres desde la cárcel para buscarte. Tan fácil como descolgar un teléfono. Así que ya lo sabes, si quieres salir vivo de esta, no se te ocurra hacerte el héroe y déjanos a nosotros hacer el trabajo.

Gaspar estaba harto de su condescendencia. Gabiría no dejaba de utilizarlo como un muñeco. Pero ahora no era momento de réplica. Ya tendría su merecido.

- Está bien, manos a la obra muchacho. Vuelve al hotel y sigue con normalidad según lo previsto. Te estaremos escuchando atentamente a través del pinganillo. Actúa como si nada. Por fin podrás despedirte de todo. Tan solo tenemos que capturar a Ayala con las manos en la masa. Puedes hacerlo.

Levantándose de la mesa, Gaspar observó atentamente a los cuatro, y tras estrechar únicamente la mano de Yubero, se alejó lentamente sin echar la vista atrás. Ahí se quedaban Gabiría y sus hombres. – Después de lo de hoy espero no tener que veros nunca más – masculló para sus adentros.

A su vuelta al hotel, se chocó literalmente con Ayala en el vestíbulo. Al parecer bajaba a desayunar, media hora antes de la reunión que tenía prevista con varios de sus hombres en una salita privada del hotel.

- Vaya, qué madrugador Gaspar. Ojalá tuviera yo la fuerza suficiente como para salir a correr por las mañanas. Aunque a ti te veo poco sudado, ¿no?

- Es que apenas he corrido veinte minutos.

- Ya. Bueno, date prisa y pégate una ducha. Te esperamos en media hora en una de las salas de reuniones del hotel. Creo que están en la planta baja. Voy a desayunar.

Al cabo de una hora, tres hombres acompañaban a Gaspar en la mesa redonda de una diminuta sala. A los dos lados de Ayala, se sentaban sus dos hombres fuertes. El punto y la i. El alto, Sebastián, y el bajo, Daniel. Tras veinte minutos de conversación, por fin Ayala se dirigía directamente a Gaspar, que como un convidado de piedra, había sido el oyente invitado a esa trama urdida por el tío de Paula.

- Bueno, chico. Se te hará raro que te hayamos hecho partícipe de esta conversación digamos... clandestina. Ahora ya sabes a lo que se dedica el tío de tu novia. No es que me dedique sólo a eso pero, digamos que es una parte importante de los ingresos de nuestra economía. Sabes bien el tren de vida que llevan mi hermana y mi queridita sobrina, así que supongo que no te extrañará que yo me viera obligado a reorientar los negocios del difunto Sabino. Dios, si él estuviera todavía entre nosotros no habríamos tenido que llegar a esto. Pero así son las cosas, entiéndelo.

- Lo entiendo. Si a mí no me parece mal. Cada uno es libre de consumir o no lo que quiera, pero el hecho de disponer de sustancias que te ayuden a pasártelo bien no lo veo mal. En mis sesiones todo el mundo va puesto hasta las cejas. Allá cada cual.

- ¡Eso es lo que digo yo! Me alegra oírte decir eso chico. De verdad que me alegra. - Mirando a sus dos acólitos, Ayala se regocijó en su  buen ojo. - ¿Lo veis? Os dije que este chico nos serviría.

 - Os serviría para qué.

- Pues para una operación muy sencilla, pero que sólo alguien de confianza puede llevar a cabo. Necesitamos que transportes una mercancía de Londres a Bilbao. Irás en coche, tranquilo que no te va a pasar nada. Conducirás desde Londres hasta Portsmouth y allí cogerás un ferry. Directo a Bilbao. Allí te esperará un hombre de confianza y no tendrás más que darle las llaves del coche. Y santas pascuas. ¿Qué me dices? Sencillo, ¿verdad?

- Y qué hay de los controles en el puerto.

- Tenemos comprado a medio puerto. Estos ingleses se dejan comprar sin ningún reparo.

- ¿Y en Bilbao?

- Allí jugamos en casa, no hay de qué preocuparse.

- No lo sé, don Ignacio. Seguro que lo tiene bien planeado, pero no conozco el negocio, y de usted me fio, eso está claro, es el tío de Paula, pero tengo algo de miedo, por qué negarlo. – Siguiendo instrucciones de Gabiría, Gaspar trataba de actuar guiado por el principio de realidad, respondiendo como lo habría hecho cualquier otra persona en su situación. Su deseo era aceptar sin rechistar, cuánto antes. Y que Ayala lo llevara a esa maldita fábrica desde donde se suponía que movería la mercancía. Pero tenía que actuar de manera natural. No es muy común que un narcotraficante te ofrezca trabajar para él de la noche a la mañana. – ¿Y qué sacaría yo de esto? ¿Cuánto por hacerlo?

A Gabiría se le escapó una irrefrenable carcajada al oír la pregunta de Gaspar.

- Chico, si entras en esto, jamás te faltará de nada. Serás de la familia, al fin y al cabo, vas a ser el marido de mi ahijada. Digamos que seré de algún modo tu padrino. – Los tres mafiosos empezaron entonces a partirse la caja. Rieron sin parar. Gaspar les siguió la corriente y entró en su estúpida dinámica. Pero no se iría sin su premio. Aún tenía que sacarle información muy valiosa.

- Lo que me gustaría saber es si Paula y su madre saben algo de todo esto. Es decir, estoy convencido de que no. Sé que Paula ni se imagina en lo que usted anda metido, señor. Pero me queda la duda de Mª Cristina. Parece increíble que pueda saber a qué se dedica y de dónde llega todo ese dinero que luego ella despilafarra.

- Mi hermanita no sabe nada de todo esto. Ella es sólo una pija descuidada. Le importa un comino de dónde llega el dinero. Firma y firma papeles sin saber siquiera su contenido. Es administradora única de cinco empresas y ni siquiera sabría decir el nombre de una de ellas. La muy idiota...

Por fin. Ya estaba dentro. Al otro lado de la línea Gabiría y sus muchachos lo habrían escuchado. Y lo más importante, también lo sabía ahora Scotland Yard. Lo tenía.

* * *

El coche era un 4x4 gigantesco con las lunas tintadas. Gaspar se asomó por la ventana del asiento trasero, donde le acompañaba Daniel. Delante, Sebastián conducía y Ayala iba sentado en el asiento del copiloto. Al asomar su hocico por la ventana, Gaspar reconoció el edificio que Gabiría le había mostrado en distintas fotos esa mañana. Una enorme valla metálica rodeaba todo el perímetro de la fábrica, y al acercarse el coche al portón de entrada un vigilante jurado con pinta de mafioso les abrió la barrera. Si este tío es un guarda jurado que venga Dios y lo vea. El intento por aparentar ser una fábrica normal y corriente parecía evidente. Pero no colaba...

Al entrar, el aspecto de la nave parecía el de una conservera de pescados convencional. Con sus tanques de tratamiento de alimentos, su cinta transportadora por la que desfilarían al día cientos y cientos de latas de conservas, con sus operarios vestidos con indumentaria corporativa cada uno cumpliendo fielmente con su monótono cometido. Vamos, que la actividad de la fábrica jamás haría presagiar el más mínimo acto delictivo. Parecía un centro de producción modélico. Sebastián aparcó el coche dentro de la propia nave, en una esquina cercana a la zona de enlatado pero sin traspasar la enorme línea amarilla pintada en el suelo y que delimitaba el área de trabajo.

Cuando bajaron del coche, Ayala tomó el pasillo central dirigiéndose al fondo del pabellón donde se encontraban los tanques de salmuerado. Al llegar a uno de esos enormes tanques, un operario manipuló los botones del cuadro de mandos y el gigantesco contenedor comenzó a moverse hacia un lado, dejando al descubierto una trampilla que se elevó poco a poco dejando entrever unas escaleras subterráneas que parecían llevar a ninguna parte. Gaspar sintió retortijones al verlo. ¡No se imaginaba que fuera subterránea! ¡La famosa cámara! ¿Y si allí abajo no había cobertura? ¿Y si su micrófono fallaba? Sintió que debía trasmitir el mensaje a Gabiría de manera inmediata.

- Uauh. Es impresionante don Ignacio. ¿Cuánto pesará uno de estos tanques? ¡Y se ha movido como si nada! Es impresionante. ¡Qué será lo que hay ahí abajo!

- Tranquilízate chico. Ahora lo verás.

Al bajar los veinte peldaños que desembocaban en una especie de bóveda, se encontraron a doce sudamericanos enmascarados y vestidos con pantalón corto y camiseta. El calor que hacía en esa sala era inaguantable. Lo primero que hizo uno de ellos fue acercarse a la escalera y darle una mascarilla a cada uno de los cuatro intrusos. Sin duda sería el jefe de producción. Su acento parecía mejicano.

- Bienvenido señor Ayala. Qué honorable visita.

- Hola César. ¿Cómo va todo?

- Bien señor, producimos a pleno rendimiento. Diez mil pastillas al día. Y de máxima calidad. La pureza que conseguimos con la nueva maquinaria que nos ha facilitado es incomparable a todo lo anterior. Esto reventará el mercado señor Ayala. Nadie querrá consumir otra cosa. El éxtasis es agua pasada. Como usted dijo, las pastillas arco iris son el futuro. Vaya que sí lo son. Mejor dicho, son ya el presente.

El rostro de Ayala esbozó una mueca de satisfacción y grandilocuencia enaltecida. Era habitual en él alardear de cualquier cosa, pero esta vez se trataba de su gran obra. Su faraónica mejora en el proceso productivo. Con esta nueva manufactura no habría nadie que lo pudiera parar. Se haría de oro en cuestión de semanas.

- ¿Y dónde está la mercancía? Quiero la primera remesa. Ese lote irá a parar directo a Bilbao. Quiero que de este primer reparto se encarguen únicamente mis hombres de confianza. Desde Bilbao iniciaremos la gran expansión por toda Europa. Pero lo haré con mi gente. Vamos, dónde está, quiero verla.

- Sí, Señor Ayala.

En una esquina de la estancia – la cámara no mediría más de doscientos metros cuadrados – se apilaban unas bolsas de viaje con distinto formato. Las había de tapa dura, de tela, de tamaño rectangular, redondeadas... Al menos habría unas diez maletas apiladas.

- ¿Aquí están todas?

- Así es Señor Ayala. Como usted dijo, en maletas de viaje, camufladas bajo una primera capa de prendas de vestir.

El propio Ayala abrió una de las maletas y confirmó él mismo su contenido.

- Está bien César. No se hable más. Manos a la obra. Id cargando la furgoneta que a este muchachote le espera un largo viaje por delante. Vamos, salgamos de aquí, hace un calor de mil demonios.

Tras estrechar la mano de su jefe de producción, Ayala hizo un gesto con la mano para que sus hombres lo siguieran. Ayudado por la barandilla, comenzó a subir las escaleras con torpeza. Lo seguían diligentemente Sebastián, Daniel, y en última posición Gaspar. Fofo cabrón...

Al salir de la “cámara”, se dirigieron directamente a la zona de entrada del pabellón donde se encontraba el 4x4 y junto a él la dichosa furgoneta. La que Gaspar se suponía que debería transportar. Para cuando llegaron a la furgo, uno de los latinos que se encontraba en la cámara llegó con la carretilla eléctrica llena de maletas. Era una fenwick típica de fábrica, que al fin y al cabo era donde se encontraban. Sin parar ni un segundo, el hombre comenzó a cargar el vehículo acompañado de otros dos muchachos que parecían ser dos réplicas suyas. El capullo de Ayala observaba la escena con sumo placer. Era el culmen a su gran obra. El producto estrella estaba listo para la puesta en el mercado. ¡Sería su glorificación!

De repente, se oyó un sonoro estruendo al otro lado del portón. Sin duda se trataba de un disparo. Como por arte de magia, una hilera de diez agentes uniformados irrumpió con determinación en la fábrica. Tras ellos, Gaspar identificó a Gabiría y a Yubero. ¡La fiesta ha comenzado!

 En ese mismo instante, Gaspar observó cómo el propio Ayala y el resto de sus hombres empuñaban sus respectivas armas y se cobijaban donde podían. Ahora ya no eran sólo Ayala y sus dos inseparables amigos sino que jugaban en casa. Una manada de hienas bien armadas hasta los dientes tomó distintas posiciones a lo largo y ancho de toda la nave. Lejos de levantar las manos en son de rendición, lo que se fraguó fue un estado de sitio, un sálvese quien pueda aderezado por los gritos desesperados de los operarios de fábrica que desarmados e indefensos corrían a refugiarse tras una puerta de salida que se encontraba en el fondo de la planta. El resto, policías y mafiosos, iban tomando posiciones estratégicas desde las que poder atacar al bando enemigo.

- ¡Scotland Yard! ¡Salgan todos con las manos en alto y no pasará nada!

Se suceden un par de avisos consecutivos sin respuesta alguna. Aquello no tenía pinta de acabar por las buenas, sin derramar una gota sangre. Sólo un tímido disparo podía desatar la guerra abierta. Y por fin llegó. Desde la balconada que bordeaba el interior de la fábrica, uno de los hombres de Ayala dispara hacia los policías que no dudan ni un segundo en defenderse soltando una refriega de disparos que hace temblar los cimientos del edificio. Gaspar se esconde sin pensarlo detrás de una gran máquina de enlatado que le permite observar toda la escena a salvo y sin correr el riesgo de recibir un balazo. Sólo espera que en la vorágine de la batalla no se escape una bala que lo alcance, sea de uno o de otro bando. Durante varios minutos, los hombres de Ayala se defienden con uñas y dientes y parecen ser irreductibles. Sin embargo, van cayendo efectivos y Gaspar cree haber contado ya siete bajas por el bando de los narcos y ni una sola por el lado de Gabiría y Scotland Yard.

Repentinamente, el propio Ayala parece haberse dado cuenta  de que el avance de los policías es cada vez más claro y decide abandonar la ofensiva escapando mientras sus hombres se siguen dejando la vida por él. Claudicando y huyendo como una rata, emprende el camino hacia la puerta trasera por la que han huido previamente los operarios de fábrica que nada tenían que ver con esa trifulca.  Ipso facto, Gaspar observa cómo el propio Gabiría se apresura a perseguirlo sin pensárselo dos veces aun a riesgo de recibir un disparo. Gaspar duda por un momento, pero por mucho miedo que pueda sentir, se ve obligado a seguirlos y presenciar en primera persona el desenlace. Su vida va en ello, la vida de Paula y la de su madre van en ello. Cuando abre la diminuta puerta, la sorpresa de Gaspar es encontrarse otro pabellón conexo en lugar de campo abierto. Se trata de una fábrica con máquinas y grúas de tamaño aún mayor que la anterior. Con muchos más recovecos y una imagen laberíntica apropiada para el guerrero más estratega, el terreno de juego se presenta más favorable al que juega en casa y es conocedor de todas las aristas y sinuosidades. Además, Gaspar se sorprende porque en la planta no se oye un alma. Ni se imagina por dónde pueden estar moviéndose los dos hombres que se baten en duelo. Agudizando el oído, le parece escuchar unos pasos en la parte de la derecha de la nave, donde se alza un altillo que a modo de entreplanta parece ser la torre de control y una amplia zona trabajo que conecta con otra planta. Lentamente, Gaspar se dirige a aquella zona y comienza a subir poco a poco las escalerillas que conducen ahí arriba. ¡Pum! El ruido de un disparo inmoviliza a Gaspar que detiene el paso de manera inmediata. El disparo proviene de arriba. Otro disparo. Otro más. Empuñando él mismo su propia pistola, Gaspar se adentra valiente en la estancia. A lo lejos, observa a Gabiría avanzando lentamente con la pistola en alto. Ayala está escondido tras una estantería, sin una sola bala en la recámara. Su baza es asestar un golpe a Gabiría con una barra metálica que agarra con sus dos manos sudorosas. Desde su posición alejada, Gaspar no alcanza a ver dónde se esconde el cabrón de Ayala, y se lleva un susto de muerte cuando éste resurge de la nada y asesta un tremendo golpe a Gabiría por la espalda con la barra de acero. El inspector cae al suelo y su pistola se precipita por la balconada. Poniéndose rápidamente en pie, Gabiría se defiende como puede del puntapié que le asesta Ayala en las costillas al levantarse. Ninguno de ellos empuña ahora su arma. Solos mano a mano, con sus puños como única arma. Tras un par de golpes fallidos, puñetazos al aire que no encuentran su destino, ambos forcejan y caen al suelo  comenzando a rodar. Sin percatarse del riesgo que corren, se acercan peligrosamente al borde del balconcillo. Precipitarse por ahí supone una caída de aproximadamente ocho metros, pero ninguno parece reparar en ello hasta que es el gordo de Ayala quien asoma su pierna izquierda por debajo de la barandilla y seguidamente, venciendo todo su peso gordinflón, no consigue evitar que asome todo su cuerpo sin resultar factible remediar su caída. Sin embargo, en el último momento, consigue agarrarse al pantalón de Gabiría y lo arrastra consigo al precipicio en lo que parece un salto al vacío y una muerte más que segura. Es entonces cuando Gabiría consigue agarrarse con su mano derecha a la barandilla y logra a duras penas mantenerse a flote. No sin esfuerzo, alcanza a asirse también con la otra mano y parece estabilizar el equilibrio, si bien no consigue ponerse totalmente a salvo debido al peso que carga. Se queda suspendido. El cabrón de Ayala supera los cien kilos y lo agarra con todas sus fuerzas atenazado por el miedo a perder la vida. Gabiría no tiene opción de despegárselo y se encuentra en un estado de colapso que le impide hacer otra cosa que aferrarse con sus manos sudorosas a la escurridiza barandilla. Parece como si no hubiera manera de salir de ésta. Cuestión de prolongar la agonía a no ser que se obre el milagro y alguien les salve de caer al vacío.

En ese preciso instante, justo cuando todo parece perdido, Gaspar sale a escena y se planta delante de Gabiría, con expresión adusta.

- ¡Gaspar! ¡Muchacho! Gracias a Dios que has llegado a tiempo. ¡Vamos sácame de aquí!

- ¡Chico, por lo que más quieras! ¡Socorro! ¡No aguanto más!

Gaspar no responde a las súplicas de ninguno de los dos. Al fin y al cabo son seres despreciables que le han hecho la vida imposible durante los últimos años. Su corazón le dice que debe salvarlos a ambos sin dudarlo, pero en su cabeza rememora el dolor y sufrimiento que le han hecho padecer no sólo a él sino también a su querida Paula, a su madre, a la agente Brenan, al agente Yubero... Si lo pensara con la cabeza fría, no sólo esperaría a que los dos cuerpos cayeran al vacío sino que sería él mismo quien golpearía los nudillos de Gabiría haciéndoles precipitarse como dos manzanas podridas. Ni siquiera siente la necesidad de conversar con ellos en ese momento de supremacía, pudiendo regocijarse en la victoria y escuchar las delirantes palabras de ambos pidiendo clemencia.

- ¡Vamos chico! ¡A qué esperas! Dispara a este malnacido y todo habrá terminado. ¡Serás un héroe! Serás condecorado y tu reconocimiento jamás quedará en el olvido. ¡Te lo aseguro!

Haciendo caso omiso a las desesperadas súplicas de Gabiría, Gaspar alza el puño en aparente posición de golpeo. Justo en ese mismo momento, Gaspar escucha los gritos de una voz familiar y envolvente proveniente de la planta baja de la nave.

- ¡Gaspar, no!

El chico gira el cuello y ve a la agente Brenan acercarse poco a poco desde la puerta por donde anteriormente los tres hombres habían entrado.

- No lo hagas. Ya hemos ganado. ¡Les hemos ganado! En la otra nave todo está bajo control. Tenemos todo lo que queríamos para hacerles pudrirse en la cárcel el resto de sus miserables vidas. Hazme caso Gaspar. ¡Les tenemos!

El chico es un mar de dudas. Sus ojos brillantes proyectan una rabia de dolor y satisfacción que en cuestión de segundos hacen brotar unas lágrimas contradictorias de  frustración, pero también de felicidad. ¿Por qué salvar la vida de esos dos indeseables? ¿Tenía que ser precisamente él quien salvara la vida a esos dos hijos de perra que le habían arrebatado la suya propia? El silencio latente de la nave deja paso a un estruendo ensordecedor. Tras él, silencio sepulcral.

Capítulo XIV

La última vuelta al carrusel

Las ambulancias fueron abandonando la fábrica a ritmo acelerado y con las luces y sirenas a pleno rendimiento. Al menos diez personas habían sido abatidas por armas de fuego y otras dos habían sufrido una caída prácticamente mortal desde una altura de siete metros. Efectivamente, los cuerpos de Ayala y Gabiría se precipitaron al vacío y ahora cada uno de los cuerpos era trasladado en estado crítico al hospital Saint Thomas de la capital inglesa.

Sentado en el suelo, recostado sobre la pared de la fábrica, Gaspar meditaba sobre lo sucedido. A su vera, la agente Brenan y el agente Yubero se congratulaban de lo acontecido hacía apenas diez minutos. Quedaría todavía mucha tela que cortar, pero por fin se habían liberado de la soga que les había estado atenazando durante tanto tiempo. Todo se esclarecería, lo importante era que por fin habían conseguido atrapar a Ayala y a sus hombres y Gabiría era ahora mismo un ser vulnerable. Si salía de ésta, jamás sería el mismo, sin contar con que se pudriría el resto de su vida en la cárcel al igual que el capo mafioso al que tanto tiempo había estado persiguiendo. A ninguno de los tres le daba ninguna pena. Gaspar, Brenan y Yubero habían sido los justos vencedores. Que Gabiría pagara por todo lo que había hecho.

En cualquier caso, Gaspar no manifestaba los gestos de alegría y alborozo de sus compañeros. Acababa de dictar sentencia de muerte a dos hombres a los que podía haber salvado la vida. No sabía si alguno de ellos viviría, pero de hacerlo, les quedarían secuelas gravísimas para siempre. Se repetía a sí mismo que no podía sentirse culpable por ello. Sin embargo, nunca había matado a nadie y tampoco era algo de lo que sentirse orgulloso.

- Gaspar. Eh, Gaspar. ¿Estás bien?

- Sí, claro. Por fin se ha acabado, ¿verdad? Les hemos ganado.

- ¡Así es! Anímate hombre. – Agachándose hasta ponerse en cuclillas junto a él, la agente Brenan susurró al oído de Gaspar para que ni siquiera Yubero les escuchara. – Vamos Gaspar, no te culpes por ello. Yo misma habría hecho lo mismo en tu situación. Traté de prevenirte pero sin convicción, no me creía ni yo misma lo que te estaba pidiendo. Quería que ambos se precipitaran. Era su destino. Debían pagar por todo lo que hicieron. Y nadie más lo ha visto. Sólo tú y yo sabemos lo que ha sucedido.

- ¿Y si no mueren? ¿Y si despiertan?

- No creo que eso suceda Gaspar. Están en estado muy crítico. A Ayala a duras penas habían conseguido reanimarlo. Y Gabiría seguía inconsciente. Tenía la cara desfigurada. No creo que ninguno sobreviva.

- Pero ¿y si lo hacen?

- ¿Y qué si lo hacen? Están acabados. Tenemos todo grabado. Tenemos pruebas. De todo. Y lo más importante. Estamos unidos. – Echando la vista hacia arriba, mirando a Yubero que contemplaba la escena con una sonrisa complacida, Brenan guiñó un ojo y devolvió la mirada a Gaspar. – Vamos, levanta.

Gaspar se repuso y cuando consiguió ponerse de pie junto a sus compañeros los tres se fundieron en un afectuoso abrazo que simbolizaba la celebración de la victoria.

* * *

A esas horas en Bilbao, Paula se encontraba junto a su madre metida en un taxi que les llevaba directamente al aeropuerto desde donde partiría el vuelo hacia Miami, previa escala en el aeropuerto londinense de Heatrow. Por delante le esperaba un largo viaje de siete mil kilómetros hasta la ciudad de Miami. De pronto el móvil de Paula vibró emitiendo el sonido de alerta que avisa de haber recibido un mensaje. Cuando lo leyó, Paula sintió un alivio indescriptible. El nudo que tenía en la garganta desde que abandonara Londres la noche anterior parecía ir desanudándose poco a poco.

Todo ha ido bien amor.Por fin se ha acabado todo.Estamos a salvo.Tu madre está a salvo.Ahora podremos ser felices.Juntos, tú y yo.Gaspar

Paula sabía que no debía llamar a Gaspar y menos en presencia de su madre. Pero el mensaje no dejaba lugar a dudas. ¡Todo había ido bien! Contraviniendo las indicaciones que el propio Gaspar le había dado, descolgó el teléfono móvil llena de júbilo y llamó a su chico. Su madre la observó sorprendida desde el asiento de al lado.

- Vaya, parece que tienes buenas noticias, hija. ¿De qué se trata?

- Nada mamá. Es Gaspar.

- Ah – respondió sobriamente su madre. A esas alturas no tenía nada ya en contra del chico, pero le sorprendió tan efusiva reacción de Paula. – Todo bien por Londres imagino.

- Parece ser que sí, mamá. Parece ser que sí...

Por fin descolgaron el teléfono al otro lado de la línea.

- ¡Gaspar! ¡Cuenta, cuenta!

- Mi pequeña, todo se acabó.

- ¿Pero cómo fue? ¿Dónde está mi tío? ¿Y tú? ¿Te encuentras bien?

- ¿Estás sola? ¿Puedes hablar?

- Estoy con mamá en el taxi. Vamos camino al aeropuerto de Loiu. Haremos escala en Heatrow. Pero cuenta, cuéntame. Ya no hay nada que ocultar, ¿verdad? Se acabó todo, ¿verdad?

La madre de Paula se extrañó al escuchar las palabras de su hija.

- ¿Qué es eso que ya no hay que ocultar?

- Nada mamá, no es nada. Tú tranquila.

Al otro lado de la línea Gaspar no conseguía articular palabra. Tras unos segundos meditando su respuesta, se dirigió a Paula con voz suave pero firme.

- Paula, no le cuentes nada a tu madre. Seguimos con el plan. Tenéis que coger ese avión a Miami. Solo serán unos días. Mantén a tu madre distraída e intenta evitar que se entere de nada. Al menos hasta su vuelta. Dentro de una semana, cuando lleguéis, pondremos todo en su sitio. De momento evita que tu madre hable con este lado del charco. Plantéaselo como una semana de retiro. Yo me encargaré de ordenar las cosas por aquí. Hablaré con Adeline. Le contaré todo. Y entre los dos mantendremos el control y tranquilizaremos a cuantos habitan en la casa Aguirresarobe.

- Está bien Gaspar. Pero llámame. Espero recibir tu llamada nada más aterrizar en Miami. Ahora sólo quiero que me respondas a una pregunta. ¿Está bien?

- ¿Quién?

- Él.

- ¿Tu tío?

-Sí.

- Es pronto para saberlo aún.

La cara de Paula parecía inexpresiva. Quizá habría podido tornarse en una mueca de sorpresa. O quizá de tristeza. Al fin y al cabo se trataba de su tío. Pero lo cierto es que no movió ni un músculo de su cara al escuchar las últimas palabras de Gaspar.

- Está bien amor. Hablamos cuando aterrice.

- Así me gusta preciosa. Te quiero. No olvides que eres lo que más quiero en esta vida.

- Lo sé. No lo olvidaré. Yo también te quiero.

* * *

Por la tarde, aún con el episodio de la mañana grabado a fuego en sus cabezas, Gaspar y Brenan tomaban declaración por separado en salas contiguas. Los dos parecían haber sido los únicos testigos que habían presenciado la caída de Ayala y Gabiría. Antes de entrar en la sala, ambos acordaron un mensaje idéntico que exculparía a Gaspar de cualquier negligencia. Para cuando Brenan y Gaspar llegaron al lugar del suceso, ambos cuerpos yacían inmóviles en el suelo. No pudieron más que aguardar a que llegaran los sanitarios, porque cualquier movimiento desacertado podría haber provocado lesiones cervicales graves. Tampoco pudieron reanimarlos. Estaban inconscientes y no respondían a sus voces. Punto. Idéntico relato. Idéntico alegato.

Al salir de sendos interrogatorios, Yubero, Gaspar y Brenan se juntaron y comenzaron a preparar las pruebas para la acusación que el fiscal general de Reino Unido iba a cursar en contra de Ayala. Se tomaron el mayor de los esfuerzos por exculpar a Mª Cristina de todo lo que su querido hermano le había querido imputar. Tenían la grabación de Ayala en el hotel, y a pesar de ser una tarea complicada, podrían hacer que el fiscal exculpara de todo a la madre de Paula. Eso era al menos lo que Brenan había acordado con el fiscal antes de iniciar la operación de la fábrica. Amigo de la infancia de Brenan, el fiscal estaba también al corriente de las artes oscuras del inspector Gabiría, pero al tratarse de un cuerpo policial extranjero supondría abrir un melón demasiado grande como para poder desviar la atención del caso que les ocupaba: la encarcelación del mayor capo del siglo XXI, Don Ignacio de Ayala.

Según los últimos informes médicos, el capo Ayala estaba en observación, con lesiones graves en las piernas – ambas rodillas rotas – pero su vida estaba fuera de peligro. En la puerta de su habitación del hospital, dos agentes hacían guardia. Al ver llegar a Brenan y Yubero – Gaspar se había separado de ellos – los agentes se echaron a un lado y permitieron su entrada. Cómo son las cosas, al final no eran Gabiría y su equipo sino Scotland Yard, con la defenestrada agente Brenan al mando, quien tenía el honor y el privilegio de arrestar a Ayala mientras le leía sus derechos. Yubero era el representante de la Ertzaintza presente en el momento de la detención, al ser de hecho la propia policía vasca quien más esfuerzos había realizado por conseguir arrestarlo a pesar de que la última operación de la fábrica hubiera corrido a cargo de Scotland Yard.

- Ignacio de Ayala, queda usted detenido por tráfico de drogas y asociación con la mafia. Cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en su contra...

- Brenan, creo que no te escucha. Parece que sigue inconsciente.

- Me da igual. Nos lo llevaremos detenido en cuanto los médicos le den el alta. Así que me adelanto y le leo sus derechos. Si es que el resto de amiguitos suyos a los que hemos arrestado han declarado ya en su contra. Está acabado. Este malnacido se pudrirá un buen tiempo en la cárcel. No habrá indulto de ningún tipo aunque se encuentre hecho una mierda. No sabes el tiempo que llevaba esperando este momento... De hecho, no estoy segura de si esto me satisface más que la muerte de Gabiría.

Yubero no compartía ese sentimiento tan airado con Brenan. Y le extrañaba la frialdad de sus sentimientos. Cuando a la una de la madrugada de esa misma noche les avisaron de que Gabiría había fallecido en la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital Saint Thomas, Yubero no pudo evitar una pequeña sacudida en su corazón. El inspector Gabiría había sido su jefe durante más de cuatro años y, a pesar de haber sido un hombre sin escrúpulos en la última parte de su carrera, desquiciado por la lucha contra la mafia de Ayala, no dejaba de ser una víctima del entramado narcotraficante al que con tanto ahínco había conseguido combatir. Le había hecho la vida imposible. Había sido también injusto con Brenan, y qué decir con Gaspar, pero se merecía un respeto y al menos el reconocimiento de haber contribuido sino conseguido, casi él solito, el desmantelamiento de la red más importante de narcotráfico de los últimos tiempos.

Brenan pareció advertir en Yubero una expresión contrariada.

- ¿Te ha molestado mi comentario, Yubero?

- No, es sólo que la muerte de Gabiría no me parece un motivo de alegría. Merecía un castigo, cierto, pero ha pagado con su muerte una pena demasiado elevada.

- Siento que te moleste Yubero, pero nos ha hecho sufrir demasiado como para no poder alegrarme de su marcha. Está mejor así. ¿Tenemos que reconocerle su mérito por haber facilitado la detención de Ayala? Sí. Pero no nos engañemos. Nadie le echará de menos. Por algo será. Tanta paz deje como gloria lleve. Y que la disfrute en el cielo o donde demonios esté ahora.

Mientras Yubero y Brenan debatían en el hospital Saint Thomas sobre los sentimientos que les producía la pérdida del inspector Gabiría, Gaspar esperaba en el mirador de la zona de llegadas del aeropuerto de Heatrow la aparición de su chica. El instinto le pedía olvidarse de sus obligaciones y comprarse de la misma un billete que lo llevara junto a ella a Miami. Sin embargo, lo mejor era volver a Bilbao y aplacar los ánimos mientras Paula y su madre seguían ajenas al barullo que se había montado. La prensa de medio mundo ya había dado la noticia y aunque fuera a ser algo efímero, tendría una repercusión importante en los cimientos de la mansión Aguirresarobe. Sobre todo cuando la anfitriona se encontraba desaparecida mientras su hermano era detenido y se llevaba a cabo una intensa investigación policial para analizar el alcance de la trama. Quién sabe, podía haber llegado a fraguarse poco a poco desde que Don Sabino Aguirresarobe todavía viviera. Las habladurías y las envidias de la casta de Bilbao seguro que se encargarían de propagar esa idea. Por eso, mientras Paula mantenía a Mª Cristina alejada de Bilbao, ajena a todo el jaleo, él se encargaría de ordenar las cosas en la casa Aguirresarobe.

- ¡Paula! ¡Paula! – Gaspar aporreaba el cristal por donde veía la llegada de Paula que ni siquiera dispondría de media hora antes de coger el siguiente vuelo hacia Miami. Tampoco podría salir del control de pasajeros para verse con Gaspar.

Parecía inútil, Paula no alzaba la mirada hacia la cristalera tras la cual se encontraba Gaspar. Desesperado, el chico se puso a saltar y a hacer movimientos circulares con los brazos para captar la atención de su chica. Sólo necesitaba una mirada. Lanzarle un beso desde la distancia. Decirle que la quería. La deseaba. La amaba.

De pronto, la madre de Paula pareció percatarse de los gestos de un chico entusiasta al otro lado del cristal. Estaba a unos cincuenta metros desde donde se encontraban, a una altura de aproximadamente dos pisos. Pero Mª Cristina parecía tenerlo bien claro.

- Juraría que aquel chico de allí es Gaspar, hija mía. ¿Qué diablos significa esto? ¿No pensará venirse con nosotras, verdad?

- ¡Mamá! Que sí que es él. ¡Es Gaspar!

Dejando a su madre plantada, echó a correr hacia la zona donde aguardaba Gaspar, y desde abajo, a unos diez metros de distancia, le lanzó besos con la mano sin parar. La emoción invadía a ambos y se pusieron a llorar de la alegría. Se lanzaron corazones dibujados con los dedos, besos, mensajes de te quiero esbozados con sus labios.

* * *

De vuelta en Bilbao, Gaspar se maldecía a sí mismo por no haber cogido aquel vuelo que lo llevara junto a Paula y su madre a Miami. Mejor aún si hubiera cambiado el billete a Mª Cristina y se hubiera escapado con Paula para no volver nunca más. Huir a algún lugar remoto, lejos de todo cuanto conocía en Bilbao, Londres o Aibert. Sin embargo, debía hacer las cosas bien si quería que Paula conservara intacta la armonía de su entorno natural.

Cuando tocó el interfono de la casa de los Aguirresarobe ubicado en una esquina del portón principal, una voz dulce respondió al otro lado.

- Buenos días. Casa de los Aguirresarobe. ¿Qué desea?

Gaspar sabía que Adeline podía ver quién era a través del video del interfono.

- Adeline, soy yo. Gaspar.

- Hola Gaspar, ¿qué quieres? Paula no está en casa.

- Lo sé, no es con Paula con quien quería hablar.

- El señor Ignacio tampoco está en casa. Supongo que ya te habrás enterado.

- Sí, estoy al tanto de todo. De hecho, venía a hablar contigo de todo ello. De la detención de don Ignacio, la escapada de Paula y de Mª Cristina...

- ¿Escapada? – Gaspar se percató de que Paula había seguido su consejo y no había explicado nada a Adeline. Fingir normalidad pareció haber dado sus frutos.

- Ábreme por favor. Tengo mucho que contarte.

- Está bien. Entra.

Cuando entró en casa de los Aguirresarobe, la encontró distinta a otras veces. Parecía desolada porque todo el mundo estaba fuera salvo el ama de llaves que custodiaba la casa. El servicio tenía vacaciones mientras Mª Cristina estuviera por Miami. Sentados en la mesa de la cocina, que es donde más cómoda se encontraba siempre Adeline, comenzó la conversación entre miradas de cierto recelo.

- Bueno, tú dirás. Supongo que ya estás al corriente de que Paula y Mª Cristina se han ido a pasar unos días a Miami. Y mientras ellas están allí el señor Ignacio está detenido en Londres. Todo es muy raro. Estamos preocupados. Así que, dime. ¿Qué es eso que tienes que contarme?

- No sé por dónde empezar.

- Pues por lo más importante. Qué intenciones te traes tú con Paula.

Gaspar esbozó una sonrisa. Tenía una dura tarea por delante...

* * *

Los días iban pasando y las cosas parecían haber transcurrido según lo planeado. En Londres, Ignacio de Ayala había salido del hospital Saint Thomas y se encontraba arrestado a la espera de juicio. Sería un juicio largo porque había  muchas personas implicadas y mucho prestigio en juego. Entre la gente sospechosa de pertenecer a la banda de Ayala se encontraban funcionarios, empresarios, políticos y hasta algún diplomático. Lo que parecía claro era que se pasaría el resto de sus días en prisión y que la inocente Mª Cristina no tendría ningún problema para librarse de todo. Gaspar esperaba ansioso la llegada de su chica junto a su madre. Sólo era cuestión de un día. Mañana la vería por fin. Y comenzarían una nueva vida juntos.

Mientras esperaba que eso sucediera, el chico acompañaba a Adeline en casa de los Aguirresarobe. Desde que Paula y Mª Cristina se marcharan a Miami, había estado acompañando a Adeline todas las mañanas. Había compartido con ella muchos cafés y conversaciones profundas en el porche de la casa. Hoy era uno de esos días de charla sosegada. Hasta que oyeron el ruido de unas llaves abriendo la puerta de casa.

- ¿Quién será? El servicio no vuelve al trabajo hasta mañana coincidiendo con el regreso de Paula y la Señora.

Ambos se levantaron dirigiéndose al hall de entrada, y se sorprendieron al encontrar al inesperado intruso.

- ¿Román? No te esperaba hasta mañana. ¿Cómo así tú por aquí?

- Hola Adeline. Venía  a hablar con Gaspar.

- ¿Con Gaspar? ¿Cómo sabías que él estaba aquí? ¿Os conocéis?

Gaspar levantó los hombros en señal de sorpresa.

- Yo lo conozco más de lo que él se imagina. ¿Te importa si charlamos un rato a solas?

- Claro. Si no te importa, Adeline.

- Adelante, por mí no os cortéis. Yo ya no entiendo nada. Solo quiero que mi Paula y la señora vuelvan a casa y todo regrese a la normalidad. Podéis hablar donde queráis. Yo no me moveré de la cocina, que es donde mejor me manejo. Si necesitáis cualquier cosa allí estaré.

- Muchas gracias Adeline.

Los dos hombres se adentraron, por qué no, en el despacho de don Ignacio. Un buen sitio para tener una conversación privada en casa de los Aguirresarobe, claro que sí. La única vez que habían hablado anteriormente Gaspar y Román fue en ese mismo lugar.

- Tú dirás.

- Mira Gaspar, sé que lo que te voy a contar no te resultará fácil de creer. Sé que has sufrido mucho durante estos últimos meses, créeme que lo sé.

- Años, más bien. Pero no viene al caso. ¿Por qué sabes tú de mi sufrimiento? ¿Quién eres tú para conocerlo?

- Desde que tuvimos aquel encuentro fortuito en este mismo despacho ambos sabemos que teníamos algo que ocultar. Algo desconocido por el resto de los habitantes de esta casa. Los dos teníamos interés por conocer los secretos que escondía este despacho. El bueno de Ayala no era tan honesto como nos querían hacer ver. Y tú y yo éramos los únicos en esta casa que lo sabían.

- Lo cierto es que sospeché de ti, sí. Y más si cabe cuando tus gestos e insinuaciones hacia Mª Cristina se hicieron cada vez más patentes. ¿Desde cuándo sois amantes?

- Amantes... bueno, yo diría que desde que trabajo en esta casa. Hace aproximadamente cinco años.

- ¿Os queréis?

- Me temo que ella sí me quiere a mí. Del mismo modo que Paula te quiere a ti. Dime ahora tú, ¿os queréis?

- Con todas nuestras fuerzas.

- ¿Tú la quieres tanto como ella a ti?

- Tanto o más.

- Entonces me temo que nuestros casos no son tan similares.

- Explícate.

- Mira, Gaspar. Entré a trabajar en esta casa hace ya cinco años con el único propósito de infiltrarme y conocer desde dentro a las líneas enemigas. Así de claro. Lo mismo que hiciste tú hace mucho menos tiempo. Para cuando tú llegaste, yo ya llevaba un tiempo aquí instalado.

Gaspar no podía creer lo que estaba escuchando. En todo este tiempo había pensado en Román como en un chicarrón cándido que mantenía una relación secreta con la madre de Paula. Pero nada más que eso. Lo encontraba inofensivo. Casi un cero a la izquierda. Y ahora se enteraba de que era, por qué no decirlo, un maldito espía. Definitivamente la de los Aguirresarobe era una auténtica casa de locos.

- ¿Y para quién diablos trabajas?

- Oh, hace tiempo que voy por libre. Al principio trabajaba para un narco colombiano que se las veía tiesas para contrarrestar el peso que Ayala iba adquiriendo en la escena narcótica del sur de Europa. Su hegemonía se iba viendo truncada por los hombres de Ayala que poco a poco iban introduciendo nuevos productos en el mercado. Y yo era el delfín de ese capo colombiano. Así que, siguiendo sus órdenes, me adentré en casa de los Aguirresarobe y durante aproximadamente un año fui filtrando información a mi gente. Hasta que la codicia de mi jefe se hizo insostenible y toda la banda fue cayendo poco a poco mientras que yo seguía aquí, a salvo en casa de los Aguirresarobe, ajeno a cuanto acontecía fuera de estas paredes. Siendo justos, le debo a esta casa y a esta gente el haberme salvado de la cárcel. Ahora me estaría pudriendo en ella si no hubiera sido por la misión que me habían encomendado.

- ¿Y qué es de tus jefes ahora?

- ¿Jefes? Ya no tengo jefes. Que se pudran en el infierno. Yo no les debo nada. Se olvidaron de mí. Así que yo también de ellos. Salí a tiempo de toda aquella morralla.

- Así que tus intenciones con Mª Cristina son buenas. La quieres de verdad.

- Hombre, sí que la quiero. Y mis intenciones son buenas, claro que sí. Pero no la quiero como tú te imaginas. La respeto, le tengo cariño. Pero mis días en esta casa han acabado. Por eso quería primero hablar contigo.

- Explícate.

- Mira, con el tiempo he terminado cogiendo cariño a la señora Mª Cristina, al parecer, tu futura suegra. Y puede que haya terminado queriéndola, de verdad que sí. Pero si he aguantado aquí cinco años no era por el amor hacia esa mujer, ni mucho menos. Si he aguantado todo este tiempo es porque estaba esperando el momento ideal para hacerme con todo.

- Hacerte con qué.

- Con todo lo que el gordo de Ayala amasaba y amasaba para que un día yo se lo robara.

Las cejas de Gaspar se elevaron y los ojos se le abrieron como platos.

- No esperabas algo así, ¿verdad? Román, el jardinero fiel, pensarías.

- La verdad es que estoy un poco desconcertado.

- Es bien sencillo. Al igual que tú, he estado mucho tiempo agazapado, esperando a que llegara mi momento. He de reconocer que al principio te vi como una amenaza. Cuando entraste en esta casa, supe inmediatamente que una tercera fuerza irrumpía y cambiaba las reglas del juego. Pero pronto descubrí que podíamos ser complementarios. Eres policía, y eso facilitaba las cosas siempre que no sospecharas de mí y ordenaras una investigación para conocer mis antecedentes. Por decirlo de algún modo, los dos estábamos en el mismo bando. Tú querías arrestar a Ayala, y yo quería su dinero. Sólo tenía que preocuparme de robarlo antes de que desapareciera. Bien porque él lo hiciera desaparecer, o bien porque la policía lo decomisara.

 - Así que tú también me has estado espiando. Tengo el honor de añadir uno más a mi lista. Cómo he podido ser tan idiota.

- Me temo que sí. Pero no te culpes por ello. Creo que podemos llegar a un buen acuerdo.

- Qué tipo de acuerdo.

- Espérame un segundo, ¿quieres? Voy a coger algo del coche. Espérame aquí. Confía en mí.

A esas alturas Gaspar no podía confiar en nadie. Mientras Román salía de la habitación, Gaspar seguía inmóvil, petrificado en mitad del despacho de Ayala. Todo era una auténtica trama de espionaje y contraespionaje. Cuando pensabas haber controlado todo y ser más listo que tu adversario, entraba en liza otro nuevo jugador. Aquello era de locos. Así que, cuando Román el jardinero le pidió que aguardara allí quitecito para proponerle un acuerdo a su vuelta, sencillamente no tuvo ya ni fuerzas para sospechar nada raro y cubrirse las espaldas. A esas alturas, el chico ni se imaginaba qué demonios podrían proponerle.

Unos minutos más tarde, Román apareció en el despacho con una bolsa de deporte al parecer muy pesada. La arrojó al suelo, a los pies de Gaspar, y con una sonrisa cómplice le dijo:

- Esto es para ti. Te pertenece.

Gaspar se agachó y abrió la cremallera despacito, sin demasiado entusiasmo y con un puntito de desconfianza. A saber lo que escondía esa bolsa. Podía ser una trampa.

Al abrirla, su  sorpresa fue mayúscula.

- No te pongas a contarlo. En realidad ni yo mismo sé cuál es la cantidad exacta. – Los billetes de quinientos euros estaban apilados como piezas de lego. – Superan ampliamente los dos millones, quizá llegue a tres.

- Por qué me entregas esto.

- Porque me siento en deuda con Mª Cristina. En dos minutos saldré por esa puerta y jamás volveré a pisar esta casa. Jamás se sabrá nada de mí. Simplemente desapareceré. Y sé que tú seguirás aquí de por vida. Si no es aquí, en cualquier otra parte del mundo pero siempre estarás junto a Paula. Y Paula es la hija de Mª Cristina. Tu futura suegra. Sé que harás lo correcto y sabrás administrar este dinero para ella sin que se entere de su procedencia. No quiero que piense que la engañé por dinero, aunque esa sea la única verdad. Y ahora que su hermanito se pudrirá en la cárcel, imagino que su bucólica vida dará un giro de ciento ochenta grados. Sólo quiero que ese giro se vaya dando lentamente, sin brusquedad. Y este dinero ayudará a conseguirlo. ¿Qué me dices? ¿Podrás hacer eso por ella? No es dinero limpio, eso ya lo sé, y pensarás que tendría que llevárselo a la policía. Pero tienes que ser práctico y dejar la moral a un lado. Dime, ¿cogerás el dinero?

Sin pensarlo ni un segundo, Gaspar cerró la bolsa y se la echó al hombro.

- Que te vaya todo bien, Román.

- Lo mismo digo, Gaspar. Cuídate.

Tras un apretón de manos, el jardinero de la casa Aguirresarobe cruzó por última vez el vergel del palacete.  

* * *

En Londres, la agente Brenan había conseguido por fin que las cosas salieran según lo esperado. Ayala sería juzgado por tráfico internacional de drogas y conspiración para traficar estupefacientes. Se añadía a la acusación el delito de pertenencia a organización terrorista y tenencia ilícita de armas. El resto de su banda sería juzgada por delitos similares aunque posiblemente con penas de menor grado. Mª Cristina ni siquiera sería acusada. Cuando volviera a Bilbao descubriría que el indeseable de su hermano había estado engañándola – a ella igual que al resto aunque en mayor medida – pero no correría peligro porque la agente Brenan se habría encargado de ello. Y Gaspar siempre estaría en deuda con ella.

Desde el teléfono fijo de la casa de los Aguirresarobe, desde el mismo despacho de Ayala, Gaspar esperaba a que descolgaran el teléfono al otro lado de la línea.

 - ¡Gaspar! Tenía ganas de oírte. ¿Cómo va todo por allí?

- Bien, bien. Genial, diría yo. Mañana vuelve Paula, por fin.

- Me alegra saberlo. Aquí ya sabes que todo está controlado. Por cierto, tengo una buena noticia que darte.

- ¿Ah sí? ¿De qué se trata?

- Voy a ser condecorada por la mismísima Reina Isabel. Me van a conceder el título de Dama del Imperio Británico, ¡y lo recibiré de manos de la reina! ¿No es increíble?

- Vaya, eso es maravilloso, Brenan.

- Te juro que no me había sentido tan feliz en toda mi vida. Parece que el tiempo termina poniendo a cada uno en su sitio, ¿no crees?

- Y tanto que sí. Te lo mereces, Brenan. Te estaré siempre agradecido. Estoy en deuda contigo. De por vida.

- Venga, hombre. No digas tonterías. Yo sí que estoy en deuda contigo.

- Bueno, digamos que siempre hemos sido un gran equipo.

- Y lo seguiremos siendo, Gaspar. Donde quiera que estés, donde quiera que vayas, siempre me tendrás contigo. Tienes razón, hacemos un gran equipo. Por cierto, hablando de equipos, ¿qué sabes de Yubero?

- Pues esperaba que tú me lo contaras. No sé nada de él desde que me vine de Londres. ¿Ha vuelto ya?

- Lo último que sé es que volvía a Bilbao con ganas de ver a una jovencita muy especial.

- Amate. Me alegro también por él. Imagino que pronto tendré noticias suyas.

- ¡Seguro que sí! Bueno, Gaspar, tengo que dejarte. La comisaría está que echa humo. Tengo varios frentes abiertos.

- Parece que has vuelto al ajetreo. Como en los viejos tiempos.

- Ya sabes que esto es lo que a mí me gusta. He vuelto a sentir la necesidad de estar en activo. La adrenalina, la acción. Quiero ser una buena policía.

- Eres la mejor en lo tuyo.

- Gracias Gaspar. Hablamos, ¿ok? Ahora tengo que dejarte.

- Claro, tranquila. Un beso, Brenan.

- Otro para ti.

- Te quier...

- Hasta pronto.

Al otro lado de la línea no había nadie ya.

- Hasta pronto, sí.

* * *

Una semana  después de su marcha, Paula y su madre aterrizaban en Bilbao con ilusión y energías renovadas. Al parecer ese viaje había servido para que madre e hija retomaran esa estrecha relación que siempre habían tenido y que por una cosa u otra se había ido enfriando en los últimos tiempos. Con cajas y maletas nuevas añadidas al equipaje que llevaron en su partida – las compras en Miami habían dado mucho de sí – la irrupción en la zona de llegadas del pequeño aeropuerto de Loiu no pudo haber sido más estrambótica. Como dos auténticas estrellas de Hollywood, Paula y su madre caminaban despreocupadas mientras un grupo de fornidos deportistas ataviados todos con el mismo chándal colectivo las escoltaba portando amablemente su equipaje. Gaspar contemplaba impaciente la graciosa escena. Un poco más  tarde descubriría que se trataba de la selección vasca de balonmano, que compartió con las chicas el avión procedente de Miami tras haberse proclamado campeona en un Torneo Internacional de Naciones sin Estado.

Cuando Paula se percató de la presencia de Gaspar, corrió hacia él como si le fuera la vida en ello, y saltando sobre sus hombros se fundieron en un abrazo de amor verdadero.

Ya en el coche, Mª Cristina  se interesó por lo acontecido en la casa durante su ausencia.

- Me extraña que no haya venido Román a buscarnos. Sabía perfectamente cuál era nuestra hora de llegada. Yo misma se lo dije antes de partir hace una semana. Pensé que no haría falta tener que llamarle para recordárselo, pero ya veo que sí. Una no puede ausentarse del todo por lo que se ve.

- No se preocupe Mª Cristina, cuando lleguemos a casa Adeline le pondrá al corriente de todo.

Gaspar miró por el espejo retrovisor para encontrarse con la mirada de Paula. Al llegar a casa habría mucho que contar... Pero al fin estarían en casa. Y todo tenía su explicación. La chica sólo esperaba que su madre no se derrumbara al escuchar lo que el desalmado de su hermano había estado haciendo durante todos esos años.

* * *

- Lo cierto es que se lo ha tomado mucho mejor de lo que pensaba.

- ¿El qué? ¿Lo de mi tío o lo de Román?

- Bueno, las dos cosas diría yo. Tu madre es una mujer fuerte. Con carácter. No se vendrá abajo.

- Ya, si de eso no tengo ninguna duda, pero es que bastante tenía ya con lo de mi tío como para que encima el idiota del jardinero se haya ido sin dar explicaciones. Sin despedirse siquiera de ella. Tú ya sabías que estaban liados, ¿verdad?

- Paula, hay algo que tengo que contarte. En realidad Román  era algo más que un simple jardinero.

- Lo sé, era el amante de mi madre. Y a mí no me hacía ninguna gracia. Pero al menos  mi madre parecía feliz.

- Era todavía algo más que eso, Paula. Y no es del todo cierto que se haya ido sin dar explicaciones.

- ¿Qué quieres decir?

- Está bien. Te lo contaré si me prometes que nunca se lo dirás a tu madre. Creo que le destrozaría el corazón. Mejor que siga pensando en Román como aquél desvergonzado que escapó sin dar explicaciones.

- ¿Pero es que hay algo más?

- Me temo que sí.

- No sé si quiero saberlo, Gaspar.

- Oh, sí. Tranquila Paula. En realidad hay algo bueno que sacar de todo esto.

Sacando la bolsa de deporte de debajo de la mesa, Gaspar le brindó a Paula la mejor de sus sonrisas y abrió la cremallera con suavidad, dejando entrever lo que había en ella, tal cuál se la entregó el bueno de Román.

* * *

Según lo acordado con Paula, Gaspar introdujo dos bolsas idénticas en la primera y la última de las taquillas de la estación de autobuses de Termibus. Una de las llaves le fue enviada por correo ordinario a Yubero, que por aquel entonces estaría probablemente compartiendo techo con Amate. La otra se la dejaron a Adeline en su mesilla de noche, en casa de los Aguirresarobe. Únicamente acompañaba a las llaves una breve nota que decía:

Por todo lo que has hecho por nosotros. Te queremos. Hasta pronto.

Gaspar & Paula

Dando por concluida de ese modo la despedida de Yubero, Amate, Adeline y Mª Cristina, al menos en el corto plazo, únicamente les faltaba despedirse del padre de Gaspar. El viaje de la pareja sólo tenía por el momento dos billetes de ida. Por tanto, era una despedida indefinida, quién sabía cuándo volverían. Y aunque en su nuevo destino encontrarían lugares idílicos y playas paradisíacas, Gaspar tenía la necesidad de despedirse en persona de su queridísima Aibert. Es posible que en el fondo ni siquiera sintiera la necesidad de despedirse de su padre, y casi fuera una excusa para acercarse a Ondain y Aibert. Pero el hecho es que allí estaba él, junto a Paula, en mitad de la plaza del pueblo después de haber visitado al viejo y descubrir que todo seguía igual para él. Sin duda, Gaspar no le echaría tanto de menos como Paula a su madre.

Sea como fuere, allí se encontraban los dos, metidos ya en pleno otoño, frente al tiovivo de su padre, que durante tantos años había regido el propio Gaspar y que ahora era regentado por una familia rumana. Cogidos de la mano, se montaron en el tiovivo, cada uno en un caballito, y cuando el carrusel comenzó a girar sus labios se fundieron en un mágico beso que eclipsó al resto del mundo. Nada había más allá de ese beso. Por fin eran felices. Gaspar y Paula. Paula y Gaspar.

- Mi amor, tengo algo que contarte.

- Dime cariño.

- Estoy embarazada.