TENERIFE SUR

Coro Acevedo

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                    Para todos los que han llegado justo al sitio a donde no querían ir.

Para Ana y José por su amor y primeros auxilios.

¿Crees que puedes distinguir el  paraíso del infierno

un cielo azul del sufrimiento

una verde pradera de un frío raíl de acero

una sonrisa, de un velo

así que piensas que puedes distiguir entre todos ellos?

   Traslación libre al castellano de Wish you were here- Roger Waters©1975

Libro primero

   Playa de Las Américas parecía una gran metropoli con su aeropuerto internacional y todo. En verdad sólo era un moderno decorado sobre las ancianas coladas del Teide. Jamás había sido urbe, villa, ni pueblo; sólo un teatro, una tramoya, una pantomima levantada en tres o cuatro decadas; un estudio cinematográfico para cortometrajes de playa y aventuras en pladur. El increíble circo del Sol.欢迎,welcome, wilkommen, dobró požálovat’.

1

Torviscas Alto

   ‒¡Bendito diazepam! ¡Bendita duloxetina! ¡Asco de vida!

Felicia Aurora amanecía resplandeciente aquella nueva mañana. Injirió un par de cápsulas bicolor y puso una pastillita blanca a derretir bajo su lengua como quien pone a freír un huevo con bacón.

   Nadie que no tenga su psique deformada por una mala vida debería necesitar anti-depresivos y ansiolíticos para despertar en el sur de Tenerife, no obstante, era el caso de la hermosa joven que tal vez, precisaba de toda aquella farmacia moderna para soportar el espectáculo que se desenvolvía a su alrededor en las primeras horas de luz. Una mente adormecida resultaba más feliz en un mundo sonámbulo.

   Felicia tentó nuevamente la cajonera de su mesilla de noche, pareció sacudir algo en su interior y tomó al azar con sus dedos uno de los cigarrillos que se habían volcado del paquete full flavour. Llevándolo a sus labios con sinceridad, su rostro se esperanzó como el de un reo ante una última voluntad satisfecha; cuando le hubo aplicado fuego con el mecherito que flotaba entre sus deshechas sábanas de algodón, la mezcla ardió y liberó así con el humo no sólo la combustión del tabaco si no la esencia misma de la felicidad lograda.

   ‒Otro puto día en el paraíso ‒se reafirmó en voz alta con un gesto de infinito desdén.

    Tras la ventana de su estudio un potente espectáculo tenía lugar. Ni todas las benzodiazepinas del mundo lo hubieran igualado, pues era lo opuesto a una manifestación de ansiedad:

   Una extensión gigante hasta donde alcanzaba la vista era completada por el océano; el sol, despuntando por el horizonte, radiaba su energía cósmica sobre las mareas y todo el paisaje parecía ser el más fabuloso papel de plata jamás desenrollado sobre La Tierra. Millones de reflexiones y refracciones inmaculadas, brillaban especulares sobre los lomos de las olas como haces de serotonina, proyectaban así un azul puro y límpido a la atmósfera; azul, tan añil, que podría dolerle a cualquiera.

   Como si alguien hubiera pensado que semejante simplicidad de sucesos magníficos pudiera parecer elemental, se había añadido a la escena una tierra emergida, hacia el sur, una mole enteramente negra por el contraluz rasgaba las aguas hasta alcanzar las nubes que reposaban en la corona de unas cumbres enteramente volcánicas. La isla de La Gomera completaba con su presencia la tranquilidad que todo ser necesita en medio del mar. Tierra.

   Hacía rato ya el principio activo bajo la lengua de Felicia había liberado su dosis de paz en el cuerpo de la mujer, mezclado con el cianuro, el benceno y otros agentes cancerígenos del cigarrillo la sensación de bienestar fue suficiente para intentar levantarse. Deslizó su pierna sobre las sábanas y el pie izquierdo tomó contacto desnudo con el gres de un suelo templado por la exposición solar, siempre constante y ventilada por el virazón en lo alto del Valle de San Eugenio.

   Felicia Aurora era todo cuanto el desarrollo máximo de una mujer pudiera alcanzar. Su cuerpo de veinticinco años parecía haber sido meticulosamente trazado en una división de I+D por doctores en ingeniería alemanes. No tenía lugar a error, puesto que era morfológicamente tan perfecto y eficiente como el fuselaje de un esbelto Airbus.  Felicia se puso finalmente en pie y su diseño pareció buscar la corriente de aire en contra que se colaba por el balcón para despegar. No le hubiera costado nada, pues había sido hecha para volar lejos.

   El estudio en que vivía, aupado a la ladera del barrio de Torviscas Alto, era todo lo menguado que un arquitecto de masas había calculado como suficiente para una morada vacacional. “Espectaculares vistas al mar y a La Gomera”. Rezaba orgullosa la publicidad inmobiliaria sin advertir las consecuencias de amontonar una vida en treinta y cinco metros cuadrados. Una autoridad sanitaria e insular sensata debería haber advertido como exceder el paquete vacacional, puede perjudicar definitivamente la salud.

   Sea como fuere, la joven Felicia se desenvolvió unos pasitos junto a la cama y alcanzó pronto el sofá-cama; con femenina delicadeza tomó unas braguitas blanco nuclear perfumadas por la noche anterior, apoyó su mano en el respaldo del sillón para evitar un desafortunado desequilibrio y se las fue ajustando desde los pies hasta su final acomodo en la cintura, como si todo el proceso fuera parte de un fabuloso viaje de la prenda íntima por unas piernas sin limites de velocidad por una autobahn a la Selva Negra. Lo blanco y fino de la prenda, ceñido a su cuerpo como una segunda dermis, apenas disimuló un pubis negro, frondoso pero bien recortado en forma de triángulo que por abundancia, hacía pujar la tela hacia fuera como si aquella descansara por su parte delantera en un negro cojín de vello. Este detalle volvía locos a algunos de sus clientes más fetichistas o a los incondicionales de los años setenta. Felicia no lo dejaba largo a propósito por la buena marcha del negocio, era cuestión de sus propios gustos y la forma en que se veía completada como mujer frente a un espejo. Las raras veces en que se lo había rasurado para complacer un servicio especial, el volumen y caída perfecta de sus senos, lo curvado de su perfil y la rotundidad de un culo aupado a lo más alto de unas larguísimas piernas le devolvían una imagen contradictoria; como una niña desmesurada, como una impúber sin nada que ofrecer.

    –Donde hay pelo hay alegría ‒decían sus clientes más estúpidos con ánimo de resultar ingeniosos.

    ‒¿No me irás a pegar ladillas? ‒Decían sus clientes más recelosos con ánimo de despreciarla.

   –Este pelito esta limpio mi niño –contestaba ella sin ápice de acento canario-. Lo lavo, lo seco y lo desinfecto después de cada servicio.

   Eso de la desinfección hacía parecer miserables y sucios a los propios clientes, puesto que en el inocente mensaje les hacía parecer a ellos mismos como posibles portadores del parásito. Tal es así, que ella ante la duda, habría de purificarse tras yacer con ellos.

Algo más tarde, cuando dejaba caer la bata de fantasía asiática al suelo mostrando en un sólo acto su esplendoroso desnudo, perdían completamente la razón de sus reparos o el aprendizaje de una cultura que desde niños les había enseñado a la mujer como una dualidad entre la diosa y la puta, como algo a lo que amar o a lo que odiar, como algo a lo que servir o de lo que servirse. Como algo por lo que vivir o a la que matar.

   Y así se entregaban sus amantes sin más disquisición al humilde sexo, y toda la verdad para la que fueron creados los genitales funcionaba con la simplicidad y el animalismo a los cuales sirven. La mera cópula, la simple satisfacción de una pulsión, el antiguo reflejo de entregarse los unos a los otros cuando las demás necesidades básicas han sido ya cubiertas o el mero pasatiempo para sentirse completamente vivos. Sin diazepam.

2

María y Julio

   ‒¡Si me quisieras eso ni se te pasaría por la cabeza! ‒La mujer replicaba a su marido, éste callaba puesto que bastante creía haberse equivocado ya al proponérselo:

   ‒¡Peor! Si todavía te resultara atractiva ni se te hubiera ocurrido algo así. ‒Ella se mostraba entre absorta y furiosa, no se hubiera podido decir con precisión cuanto más de qué:

   -No sé si es que ya no me quieres, si es que hay algo que ya no te doy o si solamente te has vuelto un, un…cerdo…no sé que pensar de ti en este momento ‒María se batía ahora entre el estupor y la aflicción.

   ‒Es que es…es que es algo tan, tan… ‒buscaba palabras en su cabeza‒. No sé Julio, no lo esperaba de ti, la verdad…

   ‒María…‒intentaba hablar el marido con voz dulce y amigable‒. No sé, tal vez…tal vez no me he expresado bien, no quería ofenderte ni nada de eso…

   ‒Pues lo has conseguido, ¡no sabes cuánto!

   La mujer se mostraba herida, miraba al suelo, unas primeras gotitas luchaban por escapar del lacrimal. El marido observaba con compasión a su esposa, la amaba, odiaba verla llorar o afligida por cualquier cosa:

   ‒María lo siento, olvídalo, era sólo una idea…Algo que no sé, algo a lo que he estado dándole vueltas últimamente. Preferí contártelo, nada más.

    El hombre, arrepentido, buscaba sentado frente a ella su mano como queriendo consolarla, como buscando la firma de un tratado de paz.

   Ella también lo amaba. Como queriendo despertar de una mala ensoñación tomó aire profundamente, suspiró, elevó el tronco y se dejó caer abatida sobre el cojín de la chaise longue. Dejó ambos brazos caídos con las palmas hacia arriba sobre la butaca, como una puerta abierta al acercamiento. Se querían.

   El marido avanzó cabizbajo sobre el butacón frente a ella, se acercó con respeto hasta la chaise y le tomó la mano. Ella la aceptó, suspiraron juntos y se hizo el más absoluto silencio. Se amaban, se habían perdonado cosas muchas veces antes, llevaban quince años casados.

   En el salón-comedor del monótono adosado las persianas permanecían bajadas casi hasta el final de su recorrido por la ventana. Filtraban una luz grave, pesada, cenital y castellana. Eran las afueras de León, pero podría haber ocurrido en el mediodía de cualquier otro sitio; en todas partes el sol castiga las urbanizaciones de clase media y hace latir los corazones de los compresores para aires acondicionados.

   Un breve tono musical de tres notas irrumpió molestamente en el claroscuro de la planta baja, Julio, que subía y bajaba ya con la respiración del pecho de su mujer, levantó la cabeza desde el confort que le daban los senos de María y puso sus sentidos en alerta:

   ‒Un mensaje…‒Dijo él.

   ‒¿El móvil, ahora? ‒Interesó ella.

   ‒No, es el ordenador portátil.

   ‒¿Qué le pasa?

   ‒Es, es…‒Julio buscaba como explicarse-. Es un mensaje de esos de correo electrónico…

   -Ya lo leerás…

   ‒Bueno María…exactamente es uno de esos chats…

   ‒¿Chats? –María nunca había puesto mucho interés en manejar ordenadores ni explorar los recursos de La Red.

   ‒Sí, el Skype…

   A María le resultaba familiar el término, creía saber de lo que hablaba el marido, si bien, su expresión de incertidumbre evidenciaba que no terminaba de acertar sobre lo que estaban hablando.

   ‒El Skype es el correo electrónico… ¿No? –Razonó la mujer.

   ‒No exactamente, es un chat que…‒El hombre se estaba haciendo un lío, ¿Cómo se explicaba el invento de la rueda a un niño?

   ‒María, ‒habló pausadamente- ese sonidito del portátil quiere decir que hay alguien al otro lado del chat, ha visto que yo estoy conectado…nos ha escrito algo y está esperando respuesta…

   La mujer, ama de casa y buena esposa formal, sintió una elevación súbita de su ritmo vital, su corazón aceleró los pulsos, la sudoración afloró fría a la dermis y se incorporó de un brinco tomando una gran bocanada de aire que luego contuvo para esbozar casi sin respiración:

   ‒¿Cómo que hay alguien al otro lado? ‒María se sentía invadida, observada, escuchada, como si algo, un ente, una presencia extraña o una llamada anónima a altas horas de la madrugada estuviera perturbándola contra su voluntad.

   Julio intentó tomar las manos de ella para calmarla, pero sólo acertó a cogerle una, temblaba ligeramente y ella posaba la diestra entre la boca y la barbilla en señal de encontrase severamente preocupada.

   ‒Tranquila amor, no hay necesidad de contestar…sólo es un mensaje para iniciar una conversación, no hace falta responder, si quieres te pones al ordenador y hablas, si no…la otra persona se cansa de esperar y se va…o vuelve mas tarde o…

   ‒¿Puede oírnos? ‒Preguntó asombrada.

   ‒No. ‒Julio no pudo reprimir esbozar una sonrisa de suficiencia, le hacía gracia la inocencia de su mujer.

   ‒¿Ni vernos?

   Julio pensó en explicarle a la mujer algo sobre la webcam y el micrófono, las video-llamadas y otras posibilidades de comunicación que el programa contenía, pero resolvió que eso, de momento, sólo iba a confundirla más:

   ‒No, no puede oírnos, ni vernos, solo hablar.

   ‒¿Hablar?

   ‒Chatear quiero decir, tal y como está ahora, solo podemos chatear, escribir… tu escribes algo en la pantalla, él lo lee y te contesta y luego tú le vuelves a contestar…escribiendo, sólo escribiendo.

   María luchó por comprender y mantenerse relajada a la vez, pero cayó en la cuenta:

   ‒¿Él?

   ‒Sí ‒Julio no quería ahondar otra vez en los detalles.

   ‒¿Ese es el tío con el que quieres verme follar? ‒Espetó ella como si toda sombra de candidez se hubiera esfumado de su ser.

   ‒Ese es…

   Julio allí en pie, asombrado y excitado con el repentino lenguaje de María, con una mano en la de ella y otra como queriendo teclear un lejano ordenador, tuvo una erección súbita que pareció querer propulsar la bragueta del pijama de raso mas allá de aquellas persianas entreabiertas a un nuevo chorro de aire. Nuevos aires para las viejas corrientes del sexo. Julio buscaba encontrar lo profundo que subyace verdaderamente bajo cada relación humana, las galerías infrecuentes de los sentidos, las ocultas catacumbas sobre las que se cimientan las catedrales de la emoción. Si sabía articular los debidos mecanismos que abrían las puertas a esa percepción, tal vez María y él habrían de ser un todo y encontrar realmente el destino de su matrimonio.

3

Víctor Alves

   El olfato, esa vieja percepción sensorial. Puede guiarnos hasta una presa cercana, alimentar el deseo o una tripa famélica. También puede darle personalidad a un preciso lugar y la avenida Rafael Puig de Playa de Las Américas poseía un olor característico donde los haya.

   El motor ochentero de la Kawasaki Vulcan trepidaba como una vieja máquina de arar sembrados mientras giraba a pocas vueltas. No era una motocicleta custom exactamente bonita, pero Víctor Alves amaba las cosas y las mujeres con historia a sus espaldas.

  Negra como el látex sadomasoquista y cromada como las tachuelas, Víctor mantenía la Vulcan en riguroso estado de fábrica, tan sólo había el joven sustituido el manillar original de cuerno de vaca por uno recto, lo que dotaba a la moto de mayor maniobrabilidad en situaciones comprometidas y Víctor, a menudo se veía envuelto en ellas, por la carretera o sobre la cama.

   Con la segunda marcha engranada en la caja de cambios, a punta de gas, el motor de dos cilindros en uve explosionaba con gravedad, las ondas sonoras del escape volaban hacia los lados de la avenida rebotaban contra la muchedumbre, las tiendas, los restaurantes y los hoteles para luego volver hasta los oídos del motorista. Víctor, con sus botas de montar, vaqueros y camiseta ajustada parecía un hombre enlutado, un murciélago que hubiera percibido de ultrasónico modo la forma y situación en el espacio de cada persona u objeto gracias a las eufónicas ondas reverberantes de su motor.

   Mientras recorría despacio la avenida con la vista al frente y la pequeña brisa en su cara despejada por un escueto casco, las corrientes llevaban hasta su nariz un conflicto de aromas. Toda la franja izquierda, la más próxima al mar, le traía el olor a las comidas del verano, fritas, asadas o a la parrilla, nada al vapor. Comida barata, alcohol sencillo, cervezas, algún vino y bastantes combinados servidos en los bajos de hoteles de primera línea de playa y otros tantos negocios deformados para amoldarse al gusto guiri. La margen derecha, contrapuesta en hilera frente a la otra, era ocupada por galerías comerciales de elegante puesta en escena, un pedacito de Calle Serrano reinterpretado por el urbanismo de la mediterraneidad. Aunque fuera atlántica y canaria, los turistas demandaban fachadas lúdicas, la clase de tinglados donde poderse gastar dos o tres mil euros en relojería suiza y potingues franceses sin sospechar por el aspecto ruin del comercio o la clientela.

   El agua de colonia y las esencias de perfume giraban en el aire cual galaxias paridas por el orificio de un nebulizador al paso de Víctor, hasta mezclar en insólita amalgama con el aceite y la fritanga en la medianía de la calzada. Justo hasta la nariz del gigoló. Un roast-beef número cinco de Chanel. Algo así.

   Los motoristas nunca pasan inadvertidos, por ello casi todos los hombres guapos tienen moto y los feos también, no existen términos medios en esto. Víctor Alves se intuía muy bello aún bajo el disfraz de motero enmascarado. Moreno, pero no demasiado, un bronceado casual, cuerpo construido en horas de entrenamiento pero sin esteroides, no era un culturista, mas bien un modelo de calzoncillos para marquesinas de autobús. De esas que le despistan a uno del tráfico. Tal vez lo más llamativo de su aspecto era la cara, masculina, rotunda, con perfecto afeitado y hoyuelo en el mentón. Víctor Alves jamás usaba gafas de sol, unos ojos azules como una tormenta de mar tenían la culpa, él lo sabía y siempre los mostraba. Hubiera podido conducir de noche en la autopista con semejantes candelas. Verdaderamente, era una genética particular para un varón latino. Atraía, sin poder evitarlo, era un imán y además tan buena persona que asustaba.

   Superadas dos o tres rotondas, habiendo hecho girar rubias melenas y clavarse en su estampa algunas docenas de ojos encadenó un giro que conducía directo a la salida de Las Américas, el joven de la negra Vulcan abrió gas a fondo acelerando el hondo bombeo de gasolina a los pistones. Como si de un tractor revitalizado por queroseno se tratara, montura y jinete superaron al galope el trafico, el puente que salva el trazado de la autopista del sur y remontaron hacia las cuestas que habrían de llevarlos a la cima entre un denso matorral de urbanizaciones escalonadas. Torviscas Alto.

   Muchas palmeras, altas, verdes, plantadas para acentuar una estampa más tropical fueron reflejándose en sus ojos a toda velocidad, desde los lados de las calles hasta el cristalino; una visión diurna, acelerada y continua de la lluvia de Perseidas cayendo fugaces sobre sus dos planetas azules.

4

Windsor Park

The lunatic is on the grass,

The lunatic is on the grass,

Remembering games and daisy chains and laughs

Got to keep the loonies on the path…

   Felicia Aurora canturreaba las primeras estrofas de Brain Damage, uno de los más explícitos temas que afloran sobre la locura del ex líder de los Pink Floyd, Syd Barret, en el celebrado disco The Dark Side of The Moon.

   Como quiera que fuese, el pequeño estudio de la prostituta era inundado por notas de tan hermosa longitud de onda que hasta un físico de partículas hubiera quedado hipnotizado por el fluir de su compás británico.

   La luz radiante del mediodía buscaba los entresijos de las terrazas escalonadas hasta alumbrar cualquier sombra de la urbanización, que como si de un panal gigante de abejas germanas y británicas se tratase, garantizaba a cada familia la ración dorada de jalea real. El amado sol de miel.

   Felicia, una de las pocas españolas del complejo para turistas, recibía bien la suya; reina entre los panales, dejaba que la cortina de su terraza tamizara los rayos incandescentes haciendo que estos se deslizaran hasta su cubículo de forma menos dura y apabullante.

   En la cocinita del estudio, empapaba magdalenas en café y la saludable radiación residual solar, agitada con las variaciones del tema de Roger Waters iba erizando y relajando alternativamente unos pezones desnudos como volcanes que turnasen en distintas fases de erupción.

   Finalizada que fue la melodía, a esta le sucedió otra más, Eclipse, la que terminaba el disco y en su propio final establecía un lazo con el primer tema Speak to me de forma que todo podía ser escuchado en bucle, sin aparente final. Una especie de movimiento continuo de la física musical, un canto a la infinitud del talento de aquellos artistas del rock progresivo, un pensamiento al fin y al cabo de que las cosas buenas y malas del universo conocido llegan en algún punto del espacio y del tiempo a darse la mano.

   Una y otra vez Felicia escuchaba Dark Side en su reproductor Sony de sobremesa. Lo escuchaba para preparar la comida, lo hacía sonar para entrar en fase REM, lo ponía para ducharse y en ocasiones había llegado a masturbarse con su sinfonía, The Great Gig in The Sky era notablemente apropiado para tal menester, la abundancia y fluidez del flujo vaginal humedeciendo el dildo así lo corroboraba.

   Ciertamente, Felicia no tenía unos gustos musicales demasiado modernos, se diría incluso que resultaban bastante maduros y masculinos para su edad y sexo. Probablemente había sido influida, aún sin quererlo, por su padre, aquel guitarrista metódico, talentoso y eléctrico, concertista anónimo, ocasional bajo y guitarra solista de toda clase de formaciones musicales que se hacían y se deshacían con la misma rapidez con las que se olvidaban sus repertorios.

   Ver al cabeza de familia fumando horas y horas frente a la ventana del ático e interpretando con el ampli desenchufado toda clase de estupideces con las que ganarse la mala vida es cosa que marca la infancia. A veces, la niña Aurora, se quedaba mirándolo callada, como a un duende de los tejados, como al músico borracho, amargado y silencioso que era; entonces él, sabiendo que su hija le prestaba atención, parecía recobrar parte de una ilusión totalmente perdida por las botellas, el abandono de su mujer o todos los trabajos miserables que había dejado; empezaba a mover con energía los dedos por los trastes arriba y abajo, Layla hasta le arrancaba algunas estrofas cantadas, con Shine on your crazy diamond o Starway to heaven brillantes y delicados acordes convertían su rostro en una mueca de sentimiento afectado, los cerraba, viajaba hasta alguna parte incierta de un fantástico país melódico y regresaba extraviando su mirada desde el techo hasta la ventana, luego bajaba de nuevo, miraba sus dedos y meneaba la cabeza mientras parecía hablarle calladamente a la guitarra con unos labios que hablaban uno tras otro a los acordes.

   Felicia había tenido toda la década de los sesenta y setenta en los oídos, cuando tuvo edad para escuchar los Cuarenta Principales en el cuchitril de su habitación, el panorama musical contemporáneo había defraudado tanto a la joven que fingía sentir el ritmo en las discotecas. Bailando en la oscuridad.

   Unas gotas de café chorrearon desde la magdalena impregnada en los labios hasta su vientre. Felicia tomó el paño de cocina y limpió suavemente su blanca piel esmerándose en eliminar la leche de las oquedades del ombligo.

   ‒¡Joder que asco! ‒El café siempre queda pegajoso sobre la piel.

   Enjuagó la tacita en el fregadero, colocó el paquete de magdalenas en el estante superior y de apenas tres pasos ya estuvo en uno de los armarios roperos empotrados en el tabique de pladur. Vistió una camiseta blanca de tirantes que era la primera que asomaba en una pila de otras muchas similares y caminó por el pasillo, sacudiendo para peinar con los dedos una gran melena negra, rizada, inexpugnable y exótica como una jungla. En dirección a la terraza, sin apenas detenerse, tomó otro cigarrillo del mueble junto al televisor y lo encendió cuando apartaba las cortinas. Corrió las puertas del ventanal y salió a la terraza del apartamento. Miles de millones de fotones se posaron cual mariposas de luz sobre el cuerpo de la joven hasta hacerla parecer una hija llameante del astro rey.

   Breathe, breathe in the air

   Don’t be afraid to care

   Leave, but don’t leave me

   Look around, choose your own ground…

   Con la repetición automática activada, el disco electrónico en mp3 había vuelto a girar en el reproductor y la melodía Breathe se fugaba atenuadamente desde el estudio hasta la terraza.

  ‒Uh, uh, uh… –La mujer entonaba la melodía mientras aspiraba una placentera calada del cigarrillo nuevo en sus largos y perfilados labios.

   ‒For long your live and high uh, uh –sólo conocía de memoria algunos pasajes de la letra. Contoneaba sus caderas, los hombros y la cabeza frente al sol despreocupadamente, junto al murete  blanco  que a modo de balcón iba separando los escalonados apartamentos como si fueran bancales de cultivo.

   Esa forma de urbanizar Torviscas y San Eugenio en general había permitido que todos los inquilinos y propietarios pudieran disfrutar sin excepción de unas vistas directas, espectaculares y sin interrupción al mar, el valle o La Gomera. No obstante, la lejana línea de playa o la distancia hasta las zonas de ocio más frecuentadas hacía que los pequeños apartamentos tuvieran rentas asequibles para turistas de Manchester, trabajadores locales y peninsulares con antecedentes penales como la joven prostituta, un clásico español. Con todo, eran barrios bonitos, serenos y más próximos en estilo a un parque temático que a verdaderas casas. Tenían pladur hasta en la médula. Windsor Park, el residencial donde se soleaba Felicia, era de lo más logrado, formal y elegante. Seguramente por ello, alguien había elegido tan pomposo nombre como argumento de ventas en las sombrías inmobiliarias del Reino Unido. 

   Felicia con la vitamina anímica que el Sol le proporcionaba, sintió en su cabeza como la brisa que ascendía desde el mar ayudaba a conducir con la respiración una serenidad inducida por el diazepam. A su vez, una inexplicable y bondadosa efervescencia subía desde el estómago, cruzaba fugaz la boca y terminaba por producir un sentido de felicidad que se evidenció en una amplia sonrisa al cielo. Los niveles de serotonina habían alcanzado la concentración pico.

   ‒Que asco de sitio ‒murmuró‒. “Pero me siento bien, no tengo que preocuparme de nada ahora mismo” –pensó para si.

   Se sintió observada de pronto, el instinto animal, ese viejo compañero de fatigas. La mujer abrió los ojos y dirigió la vista hasta uno de los apartamentos contiguos; si bien, el muro grueso y encalado que los separaba proporcionaba buena privacidad, alguien alto y algo de puntillas podía fisgonear desde el otro lado.

   Un cincuentón de aspecto eslavo, su vecino en los últimos meses, la miraba como acechan tontamente los gatos, con la creencia de que ocultando sus cuerpos tras un parapeto nadie ve sus ojos amarillentos. La cabeza del hombre ni siquiera se retrajo bajo el muro al ser descubierta, aún veía en su mente a la exuberante Felicia menear su cuerpo al sol, con los senos traslucidos por la camiseta de lycra como aeróstatos repletos liberándose hacia el cielo de un lado al otro, al ritmo de la música. Además fumaba, esto le excitaba aún más, y es que no se sabe exactamente por qué, en lo profundo de las fantasías masculinas toda mujer sexy debe fumar como un carretero. Los hombres y sus pueriles conflictos homosexuales.

   Como si la excitación del hombre del Este hubiera provocado un retardo en sus procesos mentales, al rato recobró el contexto de la situación y se turbó a la manera rusa. Imperceptiblemente. Le puso a Felicia una risita entre malévola y babosa, murmurando algo a la vez que arqueaba pérfidamente las cejas:

   ‒Bena estaas, tuta.

   ‒Se dice que buena estás, puta. –Felicia le sonreía, puesto que lo juzgaba un ser inferior, uno de tantos borregos a los que les había sacado un precoz orgasmo de la bragueta y cincuenta euros de la billetera. El ruso esbozó una sonrisa de medio lado mostrando orgulloso un par de piezas dentales en oro cerca de los incisivos. Soltó algo en cirílico sin precisa traducción al castellano. Felicia estaba acostumbrada a interpretar:

   “Si, estoy segura de que me meterías el rabo por todos los agujeros, pedazo de mierda rusa” ‒Pensó segura, visto el pobre castellano del hombre, de que no habría de comprenderla. Le contestó así poniendo voz dulce y embaucadora, como si quisiera liarlo con la luz de hermosos neones en un club de carretera:

   ‒Tu señora esposa –dijo pausadamente‒. Tiene un tapón de heces en el ano, deberías entrar ahora en casa y desatascárselo con esa pollita minúscula que tienes entre las piernas…amor.

   ‒Amoor…‒Repitió feliz el ruso, la sonrisa tornó de maliciosa a bobalicona, la sangre comenzaba a rellenar los cuerpos cavernosos del pene‒. Amoor…love, love, much love for you  –dijo en un inglés robusto, como cincelado sobre el granito de un epitafio.

   ‒¡Taras! ‒La esposa del tapón reclamaba a voces al marido desde alguna parte de la casa‒. ¡Taras!

   ‒Recuerda amor, un tapón de heces en el ano, entra y límpiaselo bien mi niño. –Dijo Felicia con una simpatía tal que Taras no pudo sino despedirse con su estúpida sonrisa dorada:

   ‒Adioos…‒Se despidió hundiéndose bajo el muro de división entre los apartamentos. Parecía ahora cortés y aliviado. La felicidad es cosa de flujos y reflujos de sangre por el cerebro y los sexos.

   ‒Pam, pam, pam, pam... ‒el sonido de un motor profundo en la distancia y luego silencio.

   Con el cierre del contacto, las bujías dejaron de chispear en los cilindros de una Kawa y detuvieron en seco la máquina. El traqueteo retumbó un rato por las fachadas de Windsor Park como los bufidos de los reactores que sobrevolaban la costa de Adeje en su aproximación final hasta el aeropuerto de Tenerife Sur.

   Felicia tenía el oído entrenado y diferenció el soniquete distante de la máquina de Víctor entre el Dark Side. El motor de la Vulcan sólo daba tres o cuatro notas y la Telecaster de su padre afinaba muchas otras más. No era difícil distinguir para ella. Disimuló una expresión de alegría, aunque se veían y ella quería quererlo, no deseaba enamorarse de él. Felicia sabía a lo que conducía el amor entre la miseria. A la desilusión, a la depresión, a la ansiedad y algo más tarde a lo que es peor de todo. Al terror de quedarse sola.

   La mujer entró en el apartamento y giró el mando del volumen en el reproductor graduando su nivel de sonido hasta dejarlo suave, manso como el hilo musical de un ala de psiquiatría. Se ajustó una chaqueta de chándal y un pantalón largo de deporte a juego. No sentía la necesidad de mostrarse sexy ante Víctor, era como su novio, el emparejamiento produce esas paradojas incluso entre profesionales del sector. No obstante todo, lucía sobresaliente, como una abanderada olímpica.

   Apenas había terminado Felicia de desperdigar las puntas de su pelo y ver el aspecto de su rostro sin maquillar en el espejo del pasillo, cuando una llave se giró en la puerta de entrada:

   ‒¡Buenas tardes! –saludó feliz Víctor.

   ‒Buenos días –dijo ella fingiendo algo de indiferencia.

   Víctor, cerrando tras de si la puerta de contrachapado, ajustó la cincha del casco en el codo para despejar sus manos y avanzó con determinación hacia Felicia acorralándola contra la puerta del baño. La abrazó y le estampó un beso en la boca de esos que desconcertaban a la mujer. Felicia no besaba mucho ni bien; pero notó la sinceridad y el deseo de Víctor apoderándose de sus sentidos más rápido, más dentro, más alto y más lejos que cualquier otro fármaco que hubiera probado antes. No pudo evitar desinhibirse y entonces se dejo ir, abrió bien sus labios mezclándose con Víctor como se unen dos cerezas dentro de un Martini. Naturalmente.

    Finalmente Felicia correspondió el abrazo de Víctor con fuerza, con tanta que por un momento Alves pensó que ella le tomaba el pelo; pero no, Felicia después de todo sólo quería lo que cualquier ser. Amar y ser amado, no podía evitarlo aunque fuera puta. Como todo el mundo.

All that you touch

All that you see

All that you taste

All you feel…

   El silencio entre los besos siempre deja escuchar la música.

5

Adosarse

   Emparejarse, conseguir un buen trabajo, comprar cosas y coches para llevar a los hijos que se van teniendo al colegio, tal vez viajar hasta alguna playa lejana. La clase media no tiene secretos ni es nadie hasta que no se mudan al adosado. Luego vienen los traslados, el divorcio, tirarse los trastos y vender los coches para pagar los hijos en fines de semana alternos, tal vez llorar en alguna playa solitaria.

   La ruina familiar tampoco tiene mayores complicaciones excepto una. Antes de que todo se vaya al traste surge la pregunta, ¿Qué he hecho con mi vida? Esta cuestión acontece cuando mujeres y hombres han alcanzado la tierra prometida. La meseta de la uniformidad.

   Existen muchas formas de resolver el problema; Julio buscaba hacia meses la suya, María, a su manera, también.

  María tenía cuarenta años recientemente cumplidos; era alta, delgada, guapa y sabía arreglarse sin parecer una bailarina de barra americana en declive como otras amigas suyas de pretendida elegancia. Sus fuertes convicciones morales y religiosas le venían de familia como la casta al galgo. Hija de un industrial de la ciudad, había estudiado en las mejores escuelas, pertenecido a los más selectos clubes, dado lecciones de danza, canto, piano, violín y obtenido finalmente una licenciatura en Derecho. Abogada. Sin colegiar.

   Conducía por la ronda urbana un coche todo-terreno nuevo, de esos aptos para circular por Groenlandia. Creía necesitar uno.

   María llevaba a sus hijas de siete y ocho años hasta el centro, a una academia cara para aprender algo. Pero en ese momento, como si el alma le hubiera sido raptada, se quedo en blanco e inició una conducción automática. No sabía a donde iba ni de donde venía, pero seguía tan normal, a noventa kilómetros por hora en su carril:

   “¿Qué ha sido de mí?” ‒Comenzó a pensar abstraída‒. ¿Qué es lo que hecho con mi vida?...Tengo un adosado precioso en una buena zona residencial de la ciudad en que nací, tengo una decoración exquisita en mi hogar…y hasta en el jardín, toda clase de pequeños caprichos, una buena colección de vestidos, bolsos y zapatos, complementos…algunas joyas valiosas. He viajado con Julio…París, Roma, Londres, El Cairo, Nueva York, Tokio…también Maldivas con Sara y Martina, a las que amo más que a mi vida…recuerdo cuando fuimos los cuatro a Port Aventura –puso un gesto dulce en la cara‒. Tenemos buenos amigos –aquí frunció algo el gesto‒   aunque…muchos son idiotas, ellas más que ellos, pero bueno, quedamos, charlamos nos reímos, hasta recuerdo cuando fuimos a esquiar a Baqueira con Mikel y Carla…eran buena gente, nos distanciamos tanto con los años…el matrimonio, los hijos, mis cosas…mis cosas ‒profundizaba en sus pensamientos fijando cada vez más su mirada‒. ¿Qué cosas? No hago prácticamente nada, nada excepto ir de un lado a otro, de tienda en tienda, de colegio en academias de no sé que, mis preocupaciones son tontas pero vitales a la vez –razonaba-. Elegir los alimentos, sostener la casa, hacer feliz a Julio, educar a las niñas, yo misma tengo que…–se figuró delante de un espejo-. Yo misma…nunca tuve el valor, es eso, tiene que serlo…nunca tuve el valor de hacer nada para mi misma, sólo gastar mi tiempo en,los demás.

   María comenzaba a evidenciar un gesto desencajado, se estaba contemplando por primera vez desde la adolescencia ante su vivo retrato y eso, cuando se hace en la madurez, es trago difícil de digerir.

   La Mujer se dolía por el hartazgo que produce haber alcanzado las metas prontamente en la vida y tener salud para disfrutarlas, es lo peor que puede pasarle a cualquiera. Lleva directo al siguiente problema vital, no tener nada por lo que luchar por que uno ya no tiene sueños que cumplir. Es vital soñar. Con lo que sea.

   El Volvo seguía firmemente su trayectoria en la carretera, María incluso ponía intermitentes y adelantaba algún coche más lento que otro con completo automatismo retornando luego, normalmente al carril central. No tenía ni idea de lo que estaba haciendo ni de que aquel viaje, cambiaría su vida:

   “Tendría que haberme colegiado…ejercer la abogacía, papá tenía amigos, no hubiera sido difícil, ¡que narices! Yo misma tenía la cabeza necesaria para haberme hecho sitio sola, ¡de las primeras de mi promoción! –Por un instante cambió la tristeza por un gesto de orgullo-. No tuve valor de ir contracorriente, lo que decía mi padre, lo que decía mi hermano, lo que decían los curas, lo que me rogaba mi madre… ¡era tan fácil tomar ese camino! Estudiar, leer, memorizar, aprobar con nota…nada que ver con salir a la jungla y luchar por mi propio destino…luego vino Julio –no era un pensamiento exactamente feliz-. ¿Qué nos esta pasando? ¿Qué es lo que quiere de mí, que pretende?...no soy suficiente para él, ya no soy lo bastante guapa, lo bastante joven, lo bastante…nueva. No soy nada interesante, a los hombres les gusta eso, cosas nuevas, retos, aventuras, juegos, meterse en líos que luego no saben resolver…pero lo intentan. Una y otra vez…”

   Cuando uno circula a noventa kilómetros por hora o la que fuese, todo parece marchar a esa misma velocidad y todo fluye con falsa quietud. Los objetos lejanos parecen tardar en llegar a nosotros y el movimiento relativo de unas cosas respecto a otras comienza a engatusar nuestros sentidos.

   La parte gorda, trasera y malvada de un remolque pesado de camión era arrastrada a setenta por hora; aparecía a un par de kilómetros más adelante, casi al final de una larga recta castellana, en un horizonte pardo, monótono, bastante azul. No había otros vehículos; María en su ensoñación, miraba aquella forma cúbica y tosca alejada en alguna parte de su pensamiento, comenzó a asimilarla:

   “Parece el culo gordo de esa…arpía, con la que Julio babeaba ‒María luchó por contenerse sin lograrlo‒. Esa…ese zorrón con sus minifaldas absurdas y ese gran culo hambriento de… ¡nabos! Zorra…estoy segura de que Julio no llegó a tirársela pero él lo deseaba, ¡vaya que sí! Cuando creía que yo no miraba sus ojos eran claros, le hubiera levantado la falda, le hubiera bajado las bragas, la hubiera agarrado por la cintura fuerte y se la hubiera hincado allí mismo mientras la otra daba alaridos de gusto en mitad de la maldita fiesta de cumpleaños. ¡Zorra! Vete a menearle ese culo de zampa bollos en la cara al cerdo de tu marido y guárdate las tetas en tus escotes palabra de honor para cuando quieras que te quiten una denuncia de trafico –un kilómetro para el camión- menudo culo, gordo y arrastrado, penoso como una carga, debe de costarte mucho dar un paso tras otro con ese peso a tus espaldas…tanto gimnasio y no eres más que una amargada –la de la fiesta había correspondido las miradas de Julio y hasta habían llegado a coquetear‒. ¿Y si yo fuera como una puta? ¿Y si eso es lo que quiere Julio? Más o menos es lo que me ha dicho, que quiere que follemos con otra gente, ¡que quiere verme follar con otro y que yo lo vea follar con otra!...‒María abría mucho los ojos, pero sólo veía las cosas que una parte de su mente quería ver‒. Es una..es una, es un pecado, ¡una abominación! ¡Nos queremos, Dios mío!  Nos queremos, eso es mucho más de lo que otra gente tiene. –La atribulada mujer empezó a responderse a si misma la verdadera pregunta‒.  ¿Qué es lo que está fallando?... ¿Que es lo que necesito yo? ¡Ahora!...Creo que lo que necesito es…follar. Follar más y mejor, follar apasionadamente, notar otra vez mi corazón vivo en el pecho, tener nervios en el estómago al desnudarme delante de alguien, necesito la emoción, necesito el riesgo, necesito apostarlo todo al rojo…y a lo mejor perder, necesito ser libre, liberarme, hacer lo que yo quiero hacer con quien quiera hacerlo cuando quiera hacerlo, necesito ser yo misma y que me entiendan, que me amen, que me comprendan y me escuchen, me mimen, me sepan apreciar…valorar como mujer…–quinientos metros‒ pero nunca, ¡nunca! He conocido a ningún hombre ni mujer dispuestos a todo eso si antes, durante o después no les haces sentir que les destrozarías sobre una cama. Necesito aprender a amar como un demonio…luego vendrá todo lo demás…

   Aquel maldito cuadrado como inerte sobre el asfalto iba cobrando vida por primera vez en aquellos minutos, cuatrocientos metros, trescientos metros, doscientos metros…en realidad era una fabulosa parábola de cómo crecen los problemas en nuestro camino. Sigilosos al principio, se aceleran agazapados entre la hierba seca y en un instante toman velocidad hasta rasgarnos las tripas como guepardos del Sahel.

    El lento remolque se acercaba hacia el automóvil de María con una rapidez contradictoria, era la mujer en sus pensamientos de gacela, la que no percibía el continuo movimiento de las cosas, los problemas y los depredadores.

   ‒Tin, Tin, Tin, Tin, Tin, Tin…

Una molesta campanita sonó en el salpicadero del coche, dos luces rojas de intermitencia rápida parpadeaban en el cuadro de mandos y algo sobre una alerta de proximidad se escribió en la pantalla del ordenador de abordo. María imaginó el tintineo de los pechos de la mujer de la fiesta, adelante y atrás, rebotando oprimidos contra la mesa entre las acometidas salvajes de Julio desfogándose. No obstante, todas las presas tienen elevados y precisos instintos que las hacen levantar el vuelo o emprender vigorosas huidas. Luchan por sus vidas.

   Algo atávico en su cerebro interpretó las advertencias y despertó a María. Sin dudarlo, la mujer levantó el pie del acelerador y frenó con cautela para perder velocidad, el cambio automático bajo un par de marchas y María maniobró calmadamente el volante. Cuando hubo esquivado el camión, se dio cuenta de que apenas la habían librado de una tragedia una treintena de metros, algo menos de tres segundos. Sudó profusamente, un sudor frío, retardado. Aquel que se produce cuando se toma conciencia de que uno ha estado a punto de perder la vida y vuelve a la realidad, una sonrisa resulta entonces irreprimible y es que la ilusoria sensación de haber ganado un poco más de tiempo es algo que hace que hoy, parezca un gran día para cambiar.

   María había alcanzado una valiosa conclusión. Vivir es automático, las soluciones a nuestros problemas se resuelven todas antes de la muerte.

6

Cobertura

   Cuando dos personas se quieren las discusiones aún pasan factura, cuando todo está perdido sólo producen indiferencia. Permanente e irreversible. El amor puede ser terminal, como algún tipo de cáncer. Sólo cabe esperar o darlo por zanjado.

   Julio daba vueltas de un lado a otro por la casa. Buscó entretenerse con canales de televisión por cable, tirado en el sofá, pero pasados los minutos y varias vueltas de todos los canales nada podía atraer su atención. Intentó escuchar alguno de sus discos favoritos en el sillón de relax en la planta superior de la casa, pero apenas oía nada de lo que en su día le había fascinado para comprarlos. Miró desde varias ventanas el alargado y quieto paisaje de Castilla, incluso salió a la terraza de la azotea, alta, diáfana, ocupada por mobiliario para jardín y toldos bajo los que esforzándose un poco, atisbó a ver un enorme y cóncavo cielo azul de sobremesa por el que transcurrían desperdigadas las nubes rechonchas, barrocas y pálidas como las tres gracias de Rubens filmadas en tecnicolor. Esto no era bastante ya de por sí e intentó llamar a algún conocido para animarse la tarde, pero no tenía ganas de hablar, intentó tomar una ducha en el hidromasaje, pero estaba limpio y demasiado tenso para burbujas. Finalmente, como cualquier hombre enamorado o que tiene algo que perder, llamó por teléfono a la mujer querida, no había mas calmante para aquella ansiedad que el sosiego de un “te quiero”  liberándose en el córtex cerebral. Marcó y espero unos segundos:

   ‒El teléfono móvil al que llama esta apagado o fuera de cobertura en estos momentos…‒Julio apretó de nuevo la tecla verde para volver a llamar‒. El teléfono móvil al que llama…‒Colgó y volvió a intentarlo una tercera vez‒. El teléfono…¡Mierda! ‒exclamó.

   “Apagado o fuera de cobertura” ‒pensaba Julio‒. “Que imprecisión más taimada, eso abarca casi cualquier posibilidad en la vida, lo mismo puede estar tan enfadada que ha apagado el móvil por que sabe que la voy a llamar y no quiere hablarme, lo mismo puede estar en un parking subterráneo…en un ascensor. ¿Qué hace en un ascensor, a donde sube?...Lo mismo está con alguien y no quiere que la molesten… ¿con quién?...Podría haber tenido un accidente fatal…con el coche. Los de la ambulancia o los polis nunca cogen el móvil del muerto. A veces incluso, bromean –Julio era secretario judicial, había acudido varias veces al levantamiento de cadáveres con el Juez‒. El pobre infeliz o sus trozos, revirados entre el plástico, el acero y el cristal en añicos y el móvil sonando desde alguna parte”.

   “Ese ya no coge más llamadas, dice siempre algún sanitario. Ésta ahora tiene tarifa plana, susurra el poli de tráfico a su compañero. Pues estaba buena, replica el otro…hijos de puta, los polis siempre hacen las bromas de peor gusto. Hijos de puta”.

   Julio no pudo soportar más recuerdos de muertos a pie de arcén, ni posibilidades telefónicas. Ante el todopoderoso dios GSM sólo cabe plegarse, orar y volver a intentar la comunicación en otro momento. Preso de la angustia, Julio dio varios pasos hasta el mueble-bar y se sirvió un güisqui solo, sin hielo, un narcotizante de tantos. Estar amodorrado ayuda a sobrellevar las penas, los problemas y las coberturas de Movistar. 

7

La prisión solar

   ‒¿Hiciste algo especial anoche? –Víctor preguntaba con el ánimo de ser cortés, sabía en que ocupaban los dos sus noches y algunos días.

   A Felicia esta pregunta siempre le resultaba molesta, no captaba el matiz de preocupación por su vida que implicaba.

   ‒¿No sé, follar tal vez? ¿Tú que crees? –Contestó ella airada.

   ‒No todos quieren follar, ya lo sabes. ¿Algo especial? –Insistió Víctor con calma.

   ‒¿Por qué coño te importa tanto con quién me acuesto? –Se enervó aún más la chica.

   Víctor sonrió, eso lo daba por descontado, después de todo su trabajo consistía en lo mismo e incluso, más difícil, puesto que era heterosexual y en determinados servicios debía comportarse como un bisex soft e incluso hard; todo dependía del feeling con el cliente y lo que pagase por ello.

   El joven tomó de la mano a Felicia y tiró suavemente de ella guiándola a través del pasillo, hasta el sofá de tres plazas del breve salón junto al ventanal. Daba más el sol y era fácil conversar, mantenerla en calma, dejar que la empatía fluyese con la brisa que se colaba hasta ese rincón. La mujer se dejó llevar y se sentaron uno mirando al otro.

    ‒Sólo me preocupo por ti, lo sabes ‒dijo él.

    ‒Nunca te lo he pedido, me basto yo sola para preocuparme de mis cosas –contestó ella con suficiencia.

   ‒Ya, pero tú me gustas y además te quiero –espetó Víctor rotundo.

   ‒No deberías decir eso, tú, tú…‒descolocada, apartándole la mirada‒. Tú también me gustas, tú le gustas a cualquiera, no es eso, eres muy guapo y además buen tío...

   ‒¿Entonces qué es? –Interesó Víctor.

   ‒Es que yo no puedo quererte, no quiero quererte, no puedes ser para mí algo más que un amigo especial con quien me acuesto.

   ‒¿Por qué no? –Habían llegado a la cuestión esencial y Víctor estaba ansioso por conocer las respuestas:

   ‒¿Estás loco? Soy solo una puta, ¿te has dado cuenta? Soy una puta y además me gusta lo que hago, gano bastante dinero, no sabría hacer otra cosa, no quiero dedicarme a otra cosa, no voy a cambiar, ni me vas a cambiar, ni me voy a fugar contigo a….‒Víctor la paró en seco:

   ‒Cásate conmigo –lo dijo sin vacilar. Era una medida desesperada, pero era consciente de que no le quedaban muchas opciones, iba a perderla si no hacía algo ya.

   La joven puso un gesto de fascinación en la cara, pareció incluso emocionada; un fulgurante semblante de aprobación surcó su rostro a gran velocidad, como si a aquella niña única, rara y solitaria que había sido se le hubiera aparecido el príncipe azul de leyenda en las horas más bajas de su adolescencia. Todas las mujeres buscan esa fantasía freudiana, casarse con su padre, encontrar el eco de quien las trató con mimo en la infancia y guardó el tesoro de su niñez. El guitarrista había abusado de ella cuando tenía doce años.

   ‒¿Tú eres gilipollas no? ¿Estás como una puta cabra? ‒El rostro de emoción tornó rápidamente en otro de asco y recelo.

   ‒No puedes engañarme, tú no eres así –Víctor se encontraba calmado y hablaba dulcemente, la miraba con embeleso:

   ‒¿Así como? –Preguntó ella con superioridad.

   ‒No eres esa que se comporta como una loca sin importarle nada ni nadie, tú en realidad no eres una mujer vulgar que introduce hostias, puta o joder en una de cada cinco palabras, no eres esa que se enfada por cosas por las que nadie se enfadaría y al rato está feliz con otras con las que nadie podría estar conforme, tampoco eres esa mujer que necesita de pastillas y tabaco cada dos minutos para evitar sentirse la víctima de ataques que nunca existen o que no van dirigidos a ti ‒Víctor hizo una pausa, recuperó el aire y tornó su gesto en pura devoción‒. Pero sobre todas las cosas, tú no eres alguien y de eso estoy convencido…incapaz de quererme.

   ‒¡Vaya! pareces uno de esos comecocos de los servicios sociales que no paraban de mirarme las tetas –Felicia no se dejaba impresionar por el discurso de Víctor.

   ‒No les culpo bombón, tienes las tetas más bien puestas que he visto en mi vida…y he visto muchas, tú lo sabes –Intentando aligerar la tensión, le brindó una amplia sonrisa.

   ‒Sí, de eso estoy segura…de que has visto muchas tetas viejas y caídas como churros con chocolate quiero decir, ¿es lo tuyo no? ‒Sonrió maliciosamente, el chiste fácil de Víctor había surtido cierto efecto.

   ‒Felicia… –intentando retomar la conversación-. yo no soy uno de tus clientes, no tienes que aparentar nada ni poner un muro entre nosotros dos, no voy a hacerte daño…también dices que ganas dinero y eso, pero no tanto…y además lo fundes todo así que tampoco busco tu pasta. Tengo la mía y tienes razón, tú la sacas mamando pollas y yo comiendo coños. Estamos hechos el uno para el otro.

   Parecía un argumento honesto y poderoso, Felicia empezaba a dudar ante la elocuencia y sinceridad de Víctor pero la alargada sombra de un trauma devatador como pocos planeaba igual que el buitre al olor del amor muerto.

  Todas las fantasías, por freudianas que sean, son cadáveres putrefactos en potencia, uno debe poner cuidado en apartarse de algunas pero la niña Aurora había estado indefensa. Era su padre, vivían solos, no había familia, ni amigos, ni complejo de Electra, ni nadie a quien recurrir ni a quien contar, sólo las paredes del ático o la calle como terapia. La calle nunca es una buena terapeuta, sólo receta drogas duras e ilegales.

    ‒No sé, tengo que pensar…‒Encendió un cigarrillo y extravió la mirada hacia la terraza.

   ‒¿Son unas vistas bonitas, no? –Dijo Víctor, mantenía la distancia con ella sobre el sofá, acercarse a Felicia en ese momento podría ponerla de nuevo a la defensiva o peor, en fuga, como una gacela más acorralada por otro de tantos guepardos.

   ‒No lo son –Contestó la joven recorriendo los remolinos de nubes sobre La Gomera.

   ‒Podríamos ser felices aquí los dos ¿sabes?...‒Sugirió un Alves soñador.

   ‒Estas loco mi niño –contestó ella con un hilito de voz sin volver la mirada‒. Estás loco…

   ‒Loco por ti…

   Felicia, apurando la calada que habría de inspirar sus palabras, se giró hacia Víctor y lo miró con una serenidad y franqueza que pocas veces antes el joven había visto en ella:

‒Yo odio este lugar Víctor…lo odio con toda mi alma, me da asco tanto sol, tantos turistas, tanta felicidad ajena a mi alrededor, tantas vacaciones en un sitio que para mi es una jaula, una prisión…una condena; hace que me sienta mal…cada día peor que el anterior, si pudiera, me iría de aquí y no volvería jamás, olvidaría su nombre y su sitio en el mapa. Todas esas pastillas, esas recetas ‒señaló con compasión de si misma los cajones de la mesita donde desordenaba cajitas vacías de medicamentos‒. Estos cigarrillos uno tras otro, las visitas al comecocos…incluso este mismo apartamento con sus bonitas vistas de mierda…al mar, los elegí para aguantar aquí, pero ya no funcionan, ya casi no tengo fuerzas para poner más que un pie detrás del otro… Víctor…esto…este sitio, esta isla, esta vida…es un destierro, me han desterrado…en algún momento, perdí el control de mi vida y ¡Paf! tuve que venir aquí, yo no lo escogí, otros eligieron por mí…mi padre, un par de desgraciados con los que me junté, la juventud, el no saber nada de la vida, la desesperación…el hambre, muchas decisiones equivocadas ¿sabes? yo soy guapa, todo el mundo puede verlo…nunca nadie me enseñó ni me dio la oportunidad de ser lo que hubiera querido, sólo podía valérmelas por mi misma usando lo que la naturaleza me ha dado. Yo misma; me gano la vida con mi coño ‒enfatizó mucho esa expresión, estaba orgullosa de ello y se notaba‒. A todo cristo le parece fácil abrirse de piernas y funcionar como si fueras una mierda de  gasolinera abierta las veinticuatro horas, una puta manguera tras otra, eso, ese, es uno de los trabajos mas perros, jodidos y difíciles del mundo…

   Hubiera podido parecer una confesión, un desahogo, el alivio, un acto íntimo donde el enfermo deja marchar de sus adentros el drama contenido para liberarse de su infecto reflujo por el estómago. No lo era, Felicia había tenido en varias ocasiones, a veces hasta con clientes impotentes que sólo querían compañía, aquel monólogo. Era un vómito más que una suerte de palabras, era una expulsión más que frases encadenadas, era una erupción viral que evidenciaba la enfermedad, la antesala de urgencias, la camilla de un hospital. Felicia pedía ayuda a su manera, estaba desesperada y los desesperados buscan su suerte hasta en los desconocidos como psiquiatras. Después de todo, ¿Quién puede convencer eficazmente a una niña de que es justa una naturaleza donde el padre la fuerza para tener relaciones sexuales con él? Sólo la medicación le daba una percepción bondadosa del mundo; eso y el Gold Coast apartaban a ratos su mente de una soga, el precipicio, dos cortes profundos en las venas o cualesquiera otras formas de terminar con una vida que juzgaba inútil.

   La joven hubiera tragado lo que fuera para percibir una realidad feliz, continua y ordenada. La felicidad  humana está repleta de geometría mental. Felicia curvaba ideas rectas donde sólo deberían existir paralelas líneas tendiéndose en paz hacia el infinito, sus trastornos eran afecciones gravitacionales actuando sobre la mente como la luna deforma los deseos de los chiflados y las superficies de los océanos. 

   Víctor sabía que aquella charla sólo iba a deprimirla más, una vez más. Cercenó de raíz, tal vez fuera mejor cirujano de campaña que psicólogo:

   ‒Coge tus cosas, arréglate, nos vamos –dijo imperativo levantándose del tresillo.

   ‒¿A dónde? –Preguntó Felicia desconcertada.

   ‒A cualquier parte bonita, juntos, los dos, tú y yo. No pienses en nada más…

   Un teléfono móvil se pronunció en aquel instante. El dios GSM otra vez, en todas partes a cualquier hora, escucha las plegarias y casi siempre interrumpe en mitad del pecado o de un acto de contrición. La guitarra española del Nokia parecía estar allí. Como su padre:

   ‒Tienes trabajo…cógelo anda –dijo cínica y seca Felicia.

   ‒Discúlpame un momento, no tardo nada…-se revolvió Víctor extrayendo el aparato del bolsillo vaquero.

   ‒Haz lo que quieras, no voy a ir a ninguna parte –encendiendo Felicia otro Costa Dorada. American Blend.

   ‒¿Diga? –Víctor no conocía el número, se esforzó por aparecer  amable y tranquilo. Con voz seductora, Felicia se sonrió por el cambio de actitud. El joven scort era muy profesional.

   ‒Dios, que pena damos…‒murmuró ella.

   ‒¿Si, dígame?...Soy Víctor, ¿Quién eres? –Nadie hablaba al otro lado, pero se oía algo de ruido urbano, un sonido atenuado a tráfico rodado, gentío, cosas de ciudad tras un cristal.

   Hubo un silencio telefónico, una especie de pausa sonora, como en esos puentes de algunas canciones donde de súbito se hacen tres o cuatro compases en blanco y luego todo vuelve a sonar haciendo una variación sobre la melodía principal que encoge el corazón.

   ‒Me llamo María…y busco alguien para follar.

8

La familia Arranz

   Todos los hermanos lo conocían como El Chalet pero en realidad no era más que un feo, alargado y gordo caserón de tres plantas bajo un tejado de lucenses pizarras negras.

   Con paredes lisas y ventanales de maderas nobles, la casa había sido blanca a la entrega de llaves, algún día de mil novecientos setenta y tres pero lucía ahora amarillenta, sucia y en algunas fachadas verdosa, por donde el musgo, la humedad y los cinco mil quinientos metros de frondosa finca privada permitían adivinarle las formas. Las enredaderas escalaban la cara norte como alpinistas radicales de la vegetación. Ya atacaban la pizarra de los tejados tentando la cumbre bajo los dañinos vientos del nordeste.

   Con todo su abigarrado aspecto y situación privilegiada en Monte Naranco, Oviedo, aquella vetusta edificación había constituido el hogar del fallecido industrial Don Marino Arranz Vegaquemada, amado padre y esposo.

   Hecha su fortuna con negocios del metal a caballo entre Asturias y la meseta, El Chalet había culminado en los años setenta el viejo sueño del patriarca por tener una gran casa más cerca del mar. Lejos de su León natal. Ciudades y villas como Gijón o Luanco bien hubieran podido albergar el anhelo azul marino del señor Arranz, no obstante, todas las pequeñas, medianas y grandes fortunas de la región buscaban figurar entre la clase alta de Oviedo.

    Don Marino había fallecido dos años atrás y la fortuna o el tesón con el que fuera reunido el patrimonio familiar escaseaba desde su muerte. Sus tres vástagos, un hombre y dos mujeres, habían hecho carreras y gozaban de buenos empleos o la vida solventada, pero no eran ricos. Ninguno quiso seguir con los negocios del padre. Vendidas las empresas antes de su muerte, los hermanos vivían como marqueses a costa de haber ido sacando líquido de los bancos sin echar jamás una sola gota dentro de la botella. El dinero se acababa, todos tenían deudas caras que saldar para seguir contrayendo otras nuevas; lucharían por los restos como por el dorado maíz en el suelo las aves de corral. Casi todos tenían un objetivo común, gastarlo todo.

   Constante, periódica y tenazmente, algunos de los hijos acudían a visitar a la madre a El Chalet con el único propósito de interesarse por su salud, el contenido del testamento, la venta de algunas propiedades y terrenos o plantearle las mas variopintas y novedosas posibilidades para repartir la herencia. Cuando falleciera. A veces llevaban pastas para el café. Todos criamos cuervos, cuanto mejor se los alimenta, más engordan.

9

Los tamaños de León

   ‒He hablado por teléfono con él –María se explicaba con firmeza, segura de si. Ni rastro de vergüenza, estaba distinta, motivada.Muy guapa.

   ‒¿Te refieres al chico ese? –Julio no daba crédito.

   ‒¿Quién sino? Hablé con él, desde el coche, cuando dejé a las niñas en la clase de alemán –dio un sorbito a la taza de café con leche y la dejó de nuevo con tranquilidad en la mesa de la cafetería.

   ‒¿Pero cómo?...‒Julio tenía un semblante fascinado, algo de celos y algo de excitación. Todo repartido sobre la faz en partes iguales.

   ‒Cuando discutimos en casa tú te pusiste muy nervioso, recuerda que saliste a fumar fuera, al jardín; antes de subir a por las niñas, entré en tu despacho y vi ese…ese chat, ponía algo de que si no estábamos tenía que marcharse, que estaba en un cibercafé, Inmocafé o algo así…luego había dejado un numero de teléfono de contacto y una fotografía suya. De cuerpo entero…

   ‒¡Eres la leche! –Julio intentó no alzar mucho la voz‒. Me has sorprendido, tengo que reconocerlo…no esperaba esto de ti…pero resulta muy…excitante –estaba teniendo una erección, se le aceleró el pulso-. No sé bien que decir. ¿A qué se debe este cambio de actitud tan rápido? ¿Me he perdido algo? –Preguntó Julio ansiosamente.

   ‒He estado pensando Julio, nada más, he tenido tiempo para pensar esta tarde…en mí misma, es hora de que yo empiece a mirar por mí, estoy agotada de ocuparme de los demás…Julio –la mujer se acercó a él y puso una voz más dulce-.  Yo te quiero y sé que tú me quieres, somos felices, estamos de acuerdo, pero lo somos a costa de una terrible y tediosa normalidad, todo es normal, seguro, limpio y de calidad en nuestra vida…hasta nuestro sexo. Tenías razón cuando discutimos antes…si seguimos así vamos derechos al aburrimiento, al abandono de la pasión, a la rutina, que ya la tenemos…tal vez a que tú busques una aventura…o el divorcio. Tal y como estamos, es cosa de unos pocos años, tal vez meses. No quiero eso Julio, no lo quiero. Necesitamos un poco de sal, tú la necesitas y dios sabe que yo también.

   ‒María.

   ‒Dime.

   ‒¿Puedo preguntarte algo?

   ‒Tú dirás.

   ‒Entiendo que estamos juntos en esto. ¿No es así?

   ‒Pues claro, estás tonto, si a ti te gusta mirar…yo haré, si a ti te gusta participar, participaremos, si quieres un intercambio de parejas…creo que estoy dispuesta también. Es justo, es arriesgado, es diferente y estimulante, nuestros cuerpos aún son jóvenes…no creo que debamos perder esta oportunidad. Quiero probarlo.

   Julio no podía evitar sentirse algo incómodo, tenía miedo y deseo a la vez, deseo loco por María, jamás la había visto así, libre, dispuesta, liberada, abierta de par en par a explorar nuevas regiones de su sexo y de su mente. No obstante, no se liberaba completamente del asombro ni de un atávico recelo, ¿habría puesto en marcha un mecanismo sexual imparable en la mujer? ¿Estaría exponiéndose a que le abandonara, a que se fuera con otro mejor? Sólo había una manera de saberlo y era aventurarse en aquel espesor, en aquella jungla frondosa e ignota, alcanzar las respuestas a través de un sendero arriesgado de explorar.

   Nunca la había deseado tanto, su expresión dividida entre la cautela y el puro deseo le estaba haciendo sudar y arruga bajo los pantalones.

   ‒Estoy de acuerdo en todo contigo María, no sé como, pero nos hemos puesto de acuerdo, quiero ir de la mano contigo en esto. Yo también quiero hacerlo.

   ‒Me parece estupendo Julio, estoy feliz por ello, de verdad…Te quiero.

   ‒Y yo a ti amor…

   ‒A todo esto… –la lujuria pugnaba por salir-. ¿Cómo es él? ¿Es guapo? ¿Tiene buen cuerpo, te gusta? ¿La tiene muy grande? ‒Julio estaba deseoso por ir al meollo de la cuestión, siempre es el sexo.

   -¡Shh! baja la voz hombre –María carraspeó un poco con el atragantado café y llevó su dedo índice a los labios; la cafetería estaba llena y se respiraba en ella un ambiente pío, de feligrés.

   Era una urbe bien castellana; el heno de su cosecha parecía poblar todo el aire y los perfumes del campo, también los aromas a sacristía, eran más notorios que los pestazos a gasolinas de una verdadera ciudad. Todas las ciudades de Castilla poseen esa impronta, ese aura seca, vieja, de mucho tiempo atrás.

   León, aquella límpida y acalorada tarde de Junio, no era más que la antiquísima planta medieval rodeada por los usos y formas de la urbanidad. Pero seguía siendo un viejo pueblo junto al Torio y el Bernesga.

   Nuevas calles, nuevas avenidas, más gente, bastante paisanaje de costumbres y aspecto provincial. La ciudad palpitaba callada, tendida, sobre la vega, llegando o saliendo de ella a través de inacabables llanuras cerealistas. Cauces mermados, páramos y canales de regadíos, cultivos, arados; algunos oxidados otros novísimos, tractores y trilladoras rojas, verdes y amarillas, cigüeñas en todos los campanarios, cielos de gran azul, nubes bajas, albas, dispersas pasando tranquilas hacia la cordillera negra.

   León, lucía santificada, cristiana sobre la meseta y todo aquel olor, aquel sentimiento, marchaba en el aire. Los pueblos grandes y castellanos. Aquellos donde aún mucha gente se arregla para ir a misa.

   Aquel espíritu y sensación llenaba el café, a los viandantes y a los esposos que en contraposición y junto a la plaza de la catedral, planificaban con celo como pecar en cuartos seguramente oscuros.

   Cuatro señoras de cierta edad, muy recargadas con joyas y vestidas según las normas de la apariencia para la misa dominical, observaban sin disimulo la mesa adyacente con grave gesto de desaprobación:

   ‒Jesús, María y José ‒dijo una de aspecto más mojigato, se hacía la señal de la cruz con pudor sobre el pecho.

   Julio y María se hicieron los locos, bajaron las cabezas hacia los cafés y rieron emulando avestruces ante aquellas señoronas.

  -‒¡Shhhh! ¿Ves? ‒dijo María por lo bajo, intentando reprimir la risa‒. ¿A quién se le ocurre preguntar por cómo la tiene?

  ‒Lo…lo siento –Julio estaba rojo como el vino de las tierras de Coyanza, pero hacía esfuerzos por no carcajear‒. Hacía tiempo que no nos reíamos así  ‒dijo alzando tímidamente la vista hacia los ojos de su mujer.

   ‒Sí, hacía demasiado tiempo…es una buena señal. ¿No te parece? Volver a reír, tú y yo –lo decía María como quien recupera la juventud en un instante.

   ‒¡Vamos! Pagamos esto y salimos a dar un paseo, esas puritanas no van a dejar de mirarnos ni de poner la oreja…tenemos mucho de que hablar y muchos tamaños en los que pensar –finalmente Julio rió a carcajadas.

   María le siguió las risas y los pasos hasta la vieja caja registradora. Un camarero joven con gafas de pasta que se les asemejó a un seminarista díscolo, les alcanzó la factura de aquel santo contexto venido a menos.

   Liquidaron felizmente la cuenta y salieron uno al lado del otro, abrazados por la cintura hacia el laberíntico y estrecho plano del casco histórico de la ciudad. La espiritual mole de la catedral aún no hacía sombra bajo la plaza. Nunca planificar el pecado había sido tan divertido en las callejuelas de aquel pueblo capital.

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Doña Olivia, la señorita Silvia y un abogado en el salón

   Dicho está que El Chalet era una enorme residencia edificada con la intención de figurarse rica e impresionar al vecindario del Oviedo de  entonces; aún ahora lo lograba, no con su estilo, no con su ornamentación sino con la desmesura en un barrio muy caro donde construirlo. En las tardes de Junio asturianas ni el calor, ni los cielos desencapotados, ni tan siquiera el riego solar, están en modo alguno garantizados. No hay más verano en el estío cantábrico que el de los días propicios para la antigua siega y muy pocos rayitos más.

   Como el borde que se cierne alrededor de un sombrío y monumental abismo sin fondo Oviedo aparecía fresca, entre tinieblas y nubarrones veloces que lo mismo descargaban un chaparrón en Trubia, que en Lugones o en el Parque de San Francisco. La lluvia es caprichosa con la capital del Principado. Habrían parecido las once de la noche en una tarde de invierno, pero tocaban las siete en el reloj de carillón del gran salón de los Arranz. Lo grueso de sus muros, lo extenso de sus cuadrados metros y lo regio de su decoración, hacían El Chalet un sitio caro de calentar, ruinoso de iluminar y barato para llorar, lóbrego, triste, desapasionado, anacrónico. Un pronto panteón habitado en vida por los restos de los Arranz. Un caseron señorial venido a menos.

   Por tres grandes ventanales chorreaba el agua acristalada, buscando la escorrentía de docenas de canalones y aleros que lloraban desconsoladamente.

   En la penumbra, el silencio del salón era un concierto de compases vacíos que sólo los látigos de lluvia herían para mal. Y no era para menos, el que permanecieran todos callados, asuntos de urgencia y gravedad habían reunido allí aquellos personajes como languidecientes, mal alumbrados por la pobre luz de una retorcida lampara de pie y tulipa de papiro.

   Era una constante de la casa, decadencia, ahorro de luz eléctrica, calefacción y abuso de una decoración trasnochada, intocable desde el setenta y tres. Limpio todo pero con olores de personas y cosas que habían muerto o abandonado su uso mucho tiempo atrás. Elegancia pero de la de antes. Objetos, recuerdos, viejas cocinas y carboneras, baños fríos de azulejo estampado, cuartos de planchado y del servicio; muchos cuadros y fotografias en general, de familiares fallecidos, de niños que ya eran ancianos…La mayoría de las habitaciones, corredores y pasillos con tabiques colonizados por extrañas flores de papel pintado, ramas retorcidas de un desconcertante color , un follaje lisérgico.

   La señora doña Olivia Olea Montes, viuda de don Marino, dueña de la casa y heredera de la fortuna, lucía poco con su rictus de perenne pesadumbre. De ochenta y dos años, vestía como una abuela del campo con su mejor bata de domingo. Cualquiera la hubiera confundido con una de las dos mujeres del servicio. Se encontraba reclinada sobre un pesado, largo y rebuscado sofá fabricado en caoba y tapizado con cuero oscuro. A su lado, una de sus hijas, la señorita doña Silvia Arranz, divorciada, de cuarenta y ocho años, con dos hijos de veinte y diecisiete los cuales vivían, cuando querían, en alguna de las habitaciones de las plantas superiores.

   Frente a ellas, en un butacón digno de su nombre, don Armando Orzola Solís, abogado de la familia y pese a todo, amigo, según los Arranz le reconocían. Había representado a don Marino en la venta de los negocios familiares, sacado amistosa parte del asunto, redactado junto con el industrial su astuto testamento e impulsado muchas otras maneras de ir deshaciéndose del patrimonio familiar a instancias de los hijos y doña Olivia. Siempre, claro está, con comisión fraternal que le había ido permitiendo una buena vida. Ya era un hombre mayor, con barba poblada, canosa e hidalga escualidez. Tenía la voz y los gestos avejentados por el abuso del tabaco y los trafullos de juzgado. Su suerte estaba ahora ligada al destino de la ultima partición.

   En tales circunstancias, bajo la escueta luz de papiro iluminando sus alargadas caras, habló el jurista sobreponiendo su voz contra el látigo de lluvia tras los cristales:

   ‒Quedan uno coma dos millones de euros en las cuentas, dos fincas de doce mil metros cuadrados en el suelo rural de San Claudio y El Chalet, tasado la última vez…‒consultó desordenadamente unos papelajos en el viejo portafólios‒. Aquí –encontró el preciso dato-. En mil novecientos noventa y cinco…se tasó en ciento diez millones de pesetas. Es todo cuanto queda, es lo que hay…

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Desierto para una moto custom

Parte 1ª.

El Palm-Mar

   Circulando al galope de la Vulcan por la autopista del sur, Felicia y Víctor cubrieron algunas millas hacia la salida de Guaza.

  Llegados hasta las desangeladas urbanizaciones del Palm-Mar marcharon al trote de la máquina por calles nuevas con pisos construidos de repente, casi vacíos, esperando terminados una población extranjera que no llegó a comprarlos. Se ofrecían ahora muchos de ellos en alquiler, subencionados por el Gobierno de Canarias para jóvenes y residentes de renta baja. Pero tampoco. Era una villa fantasma, un proyecto inacabado, a medio poblar. Al menos su finca, su extensión y territorio eran un rincón maravilloso frente al Atlántico, de gran silencio y paz ancestral. Apenas circulaban coches ni las personas vestían aquello aunque fueran paseando.

   Los jinetes bajaron por la avenida hasta un malecón sencillo, bien callado, transcurriendo junto al mar hasta alcanzar sobre una breve loma las más alejadas construcciones de aquel nuevo pueblo de extraña armonía en su soledad.

   Al otro lado de una última calle demasiado larga, frente a bloques con nombres de menceyes y cuatro plantas que jamás soñaron sus áticos-dúplex, de repente el más hermoso descampado. Hacíase así una línea divisoria, frágil e imaginaria entre el urbanismo y la verdadera insularidad. De no mirar atrás, hacia la civilización y sólo al frente o a los lados, el paisaje era de grandes azules, matices verdes y acantilados bajos entregando su basalto milenario a la mar del sur. Un par de sabios promontorios volcánicos callaban con respeto sobre todo aquel paraje anciano, completamente sagrado.

   Era el malpaís de la Rasca, lugar donde miles de cactus y hectáreas tranquilas de tierra árida pasaban silenciosamente sus vidas bajo el planeo de las pardelas.

   Aquel rinconcito de desierto podría haber sido un Marte humano y feliz,  para la Vulcan era desde luego un hábitat muy natural. Para la pareja en ciernes representaba en todo caso un mundo asequible donde estar a miles de millones de kilómetros de sus viejos planetas y circunstancias.

   ‒‒Pam, pam, pam, pam... ‒el bombeo de un motor profundo y luego silencio.

   Víctor extendió la pata de cabra cromada mientras cerraba el contacto, la máquina se detuvo y la masa quedó en manos del equilibrio que lograban hacer sus piernas sobre el asfalto. Cuidadosamente dejó que la Vulcan se apoyara y Felicia así la descabalgó. Dejaron la Kawasaki en los aparcamientos en batería frente a los edificios de los menceyatos, guardaron los pequeños cascos en las alforjas y cruzaron aquella calle demasiado larga, vacía, sin tráfico. No había casi ningún coche estacionado y la Vulcan aparentaba un caballo solo, amarrado padeciendo moscas y sol.

   La pareja caminó unos cuantos metros, en silencio por la acera de enfrente hasta atisbar los senderos que desde allí partían a recorrer el malpaís. Elegido por fortuna uno de tantos que acabase dando al océano, cruzaron el inaprensible umbral que dividía aquellas dos dimensiones, desde los decorados a las verdades nativas del ser.

   Comenzaron a hablar con la única compañía del viento templado, sostenido, prometiendo cerca todo el agua del mar:

   ‒¿Estás a gusto? –Preguntó Víctor esperando un sí.

   ‒Me gusta pasear en moto, con el viento en la cara, los coches tan cerca, la incomodidad y todo eso…una no piensa mucho en nada, sólo en el viaje. Eso es bueno para mí.

   Felicia aparentaba una sencillez imposible y es que no necesitaba practicamente nada para destacar. Unas botas altas, marrones, gastadas con el tacón bajo; largos vaqueros azules y camiseta negra de tirantes. No era nada llamativo, pero la abundancia y desarrollo de su figura no podían disimularse fácilmente.

   Recogió, mientras contestaba a Víctor, su larga melena rizada en una cola dejando ver unas aretas de verdadera plata en sus orejas. Su cara, despejada ahora y camino del viento, tenía unas afiladas facciones, casi hidrodinámicas, como si hubiera sido bosquejada en caliza por el pincel del mar. En movimiento, Felicia era tal vez el sentido de la vida, la razón de la naturaleza, el por qué de uno entre millones, la comprensión del azar. La excepción en definitiva a la rocalla basta que somos todos los demás. La petite fille de la mer.

   ‒No sabes cuanto me alegro de poder decir que he hecho algo bueno por ti. No es fácil ¿Sabes? –dijo Víctor con una expresión de alivio.

   ‒Aquí, en…¿Cómo se llamaba esto?

   ‒Punta Rasca, punta de la Rasca, Faro de punta Rasca…elige ‒contestó él.

   ‒El primero, me suena a fulana, me identifico ‒esbozó una sonrisa sin mucha gracia-. Aquí o en otros sitios de la isla donde no hay nada, ni nadie, de alguna manera…me encuentro bien, aquí no soy una puta, no soy una enferma, una mujer trastornada por…cosas, no soy el foco de atención de los tíos, ni de las tías, ni de nada…simplemente, soy yo…cuando estoy en un sitio así, no sé si es por la medicación o que…pero el caso es que pienso que no la necesitaría aquí…

   ‒No podrías estar sola, lo sabes –afirmó un Víctor protector.

   ‒No, cada vez soporto peor la soledad.

   ‒Entonces…¿Seré yo? Tal vez completo de alguna forma lo que necesitas, tu vida, tu, tu…‒Víctor buscaba una frase afortunada‒. Tu paisaje. Este paisaje, en el que te sientes segura.

   Felicia detuvo el paso y miró de frente a Víctor, se quedó extrañada, pensativa antes de reconocerse algo y contestar:

   ‒Tal vez, tal vez tú completes mi paisaje, como dices…

   ‒¿Podriamos caminar cogidos de la mano? –El joven dudó de inmediato si habría metido la pata con la propuesta, estaba demasiado tranquila para forzar las cosas.

   Felicia alargó su estilizado brazo derecho de forma incosciente, sólo su padre la llevaba de la mano a los sitios cuando era pequeña, se esforzó en apartar ese recuerdo sin decir nada ni dejar de clavar los ojos en los de Víctor. No se parecían en nada a los del guitarrista. No había un borracho, ni un amargado resentido detrás. Solo dos océanos azules que prometían algo de descanso,  mucha paz.

   ‒Gracias Felicia –Dijo Víctor con verdadero agradecimiento.

   No hubo un “de nada”, pero siguieron juntos de la mano, ajenos a los problemas de la vida, los pasados, presentes y futuros. Através de los caprichosos senderos guardados por ejemplares de euphorbias de buena altura, fueron llegando hasta las rocas y caminos de los pescadores junto al mar.

Parte 2ª

La terapia

   En unos tres cuartos de hora a paso tranquilo, no resultó difícil para la pareja alcanzar una sucesión de pequeñas playas de callaos; que exigiendo algo de equilibrio sobre los aluvios de Montaña Grande y los caprichos del basalto viejo les permitieron llegar a un par de metros de la línea de bajamar. No era una playa exactamente, sino la mella constante del océano  hasta lograr de la costa pequeñas calas por debajo de la planicie del malpais. Al menos, era un lugar tranquilo y ya estaba a años luz de cualquier otro lugar de La Tierra.

   Allí empozados, ni Los Cristianos, ni Las Américas, ni tan siquiera el faro de la Rasca o las jaulas acuícolas frente al Palm-Mar eran visibles, sólo una franja limitada del océano besando el cielo en un horizonte muy azul. A la venida de la pleamar el encanto y la playa se esfumarían. Aún tenían tiempo y ganas de compartirlo sobre aquellos cantos rodados. Se sentaron el uno al lado del otro, frente al agua, tan cerca, que las pequeñas espumas que rompían contra la piedra salpicaban gozosamente de cuando en cuando a la pareja. Era de agradecer, puesto que tan guarecidos quedaban, que no corría ni sonaba viento que disipara de otra forma el calor. Sólo el refrigerio de aquel océano tranquilizado al socaire del alisio.

   Víctor sentía las piernas cansadas por el paseo, el poder del sol, aún a las siete de una tarde de Junio en el sur de Tenerife, no debe ser subestimado. El joven sudaba y como es práctica habitual en la costa e incluso para los extranjeros tatuados dentro de los supermercados, se quitó la camiseta y limpió de su frente el sudor producido en la caminata:

   ‒Que suerte tenéis los tíos –Dijo Felicia con algo de fastidio.

   ‒¿Por? –Contestó él acicalándose el pelo, desenfadadamente.

   ‒Mear de pie en las esquinas, quitaros la camiseta por la calle, follar con muchas tías y que a todo el mundo le parezca bien...esas cosas.

   ‒¡Vaya Felicia! No me vengas con eso nena, te quejarás tú de que a ti alguien te dice lo que debes hacer.

   ‒¿Quien iba a decírmelo? Vivo sola, paso el día sola, hago la compra sola, sólo salgo por las noches al pisito a tirarme gente, es cuando hablo algo con los demás...no sé…¿Las otras putas de mi trabajo? ¿Mis clientes?.

   ‒¿Sabes? Odio que seas tan negativa.

   ‒Soy negativa por que estoy deprimida y nada me parece bueno, estoy enferma y nadie parece entenderme.

   ‒Yo te entiendo y te quiero como eres, pero es que no bastan las pastillas esas que te regulan...‒Victor no dominaba la jerga farmacológica, no acertó a describir el efecto de los inhibidores selectivos de la recaptación de la serotonina en el cerebro de la mujer‒. Bueno, lo que sea que te regulen, tienes que poner algo de tu parte también....Amanda y Judith te aprecian ¿sabes? sobre todo Judith, ella, es tu amiga, te quiere, se preocupa por ti. He hablado sobre eso con ella...

   ‒¿Te la has follado?

   ‒¡Ves! A eso me refiero, ¿como puedes decir eso? ¿Que parte de que te quiero no comprendes? Yo sólo me follo a mis clientas y punto.

   Sólo lo hago contigo...pero si quieres que eso no cambie debes poner de tu parte.

   ‒¿Es una amenaza?

   ‒No, es algo que te pido por favor, por que te quiero y me gustaría tener algo completamente en serio contigo...ayúdame –Víctor le buscaba los ojos, pero Felicia, aunque relajada, miraba algún punto inexistente del horizonte.

   ‒No sé...lo siento –dijo ella devolviéndole la mirada-. Ya ves como soy. ¿Realmente quieres compartir tu vida con una mierda como yo?

   ‒¡Una mierda!...Una mierda, ¿sabes? A veces pienso que en realidad te haces peor de lo que estás...no te ofendas, en el buen sentido; quiero decir que tu misma impides por todos los medios, más allá del efecto de tus pastillas, hacerte feliz. Te empeñas en verte mal y de algún modo, no quieres que eso cambie, te encuentras cómoda así. Desde fuera, los demás sólo vemos una mujer espectacularmente guapa, que viste a la moda, tiene su coche, va a la playa, toma el sol en su apartamento con vistas al mar y encima gasta todo lo que tiene en ella misma...además, esa mujer me tiene a mí –remarcó con orgullo‒. Alguien que la quiere y la desea...no sé, cuando te miro e incluso cuando hablas o te muestras como verdaderamente eres me dejas de piedra, sin habla...me pareces lo más distinto a una mierda que he visto en la vida. La gente mataría por ser como tú...si estuvieran dispuestos a reconocerse sus miserias, todas, de las que tú careces…

   ‒¿A ti tu padre te dio por el culo cuando tenías doce años? –Felicia puso un rostro glacial, sus pupilas verdes se contrayeron para morder a matar.

   ‒No hagas eso, no te hagas más daño con esa historia...ya me has hablado de ello. Una vez es suficiente.

   ‒Eso le suplique al hijo de puta varias veces, en mi habitación,  mordiendo los dedos que me amordazaban la boca mientras me arrinconaba sobre la cama, contra la pared y me hacía sangrar hasta correrse dentro del culo... –Lo decía pausadamente, sin ápice de emoción, asustaba.

   ‒¡BASTA! –Victor no quería escuchar aquello, era una visón intolerable y Felicia parecía recrearse en los detalles.

   ‒¿No quieres oírlo verdad? Nadie quiere, pero esa, esa realmente soy yo.

   ‒Eso...eso...eso –Víctor no sabía bien que decir. ¿Quién podía saberlo?‒. Eso debes intentar hablarlo con un psiquiatra, con un psicólogo o algo de eso...

   ‒¡Despierta hombre! ¿Tienes idea de a cuántos he ido? Si no les pagas una pasta ni siquiera ponen el menor interés en intentar resolver tu problema. Estan ahí, en sus hospitales, con las urgencias que les obligan a atender, luego en sus clínicas, luego en sus consultas privadas...funcionan por obligación y por pasta amigo, ¡entérate! Su atención va en función de la mosca que les apoquines. Esos...los psiquiatras, ¡vamos hombre! He visto a varios bostezar o ponerse cachondos mientras les contaba como me violaba mi padre, les importas una mierda. Antes de ti, han entrado diez y despues de ti otros veinte, así todos los días, así todo el año, cada chiflado con sus mierdas...han perdido la esperanza de curar, creo que piensan que tampoco lo necesitan, que no va con ellos, que es un trabajo más; sólo te dan pastillas y si no funcionan otras y si siguen sin funcionar más pastillas, en más dosis. Un mono pondría mayor atención y sentiría más compasión por los locos.

   ‒Pero, pero...entonces, ¿y los psicólogos? ‒Víctor estaba preocupado e incrédulo, nunca habían hablado de las terapias.

   Felicia puso una mueca de hondo fastidio y sonrió sin ganas, con desdén:

   ‒¡Bah! Los piscólogos. ¡Oh sí, los piscólogos! Valiente mierda...la última vez que fui a una, era una tía, volví a contarle todo el rollo de mi padre, la depresión, la ansiedad, el pánico, la soledad, el miedo, las ganas de morirme o de matarme, mi trabajo de puta...todo eso, vamos...que yo puse de mi parte, bueno, cuando terminé de contárselo todo en quince minutos por que parecía tener prisa ¿sabes lo que me dijo?

   ‒No.

   ‒Que tampoco le parecía tan duro de superar, ni tan mala la vida que llevo, que a mucha gente le pasa lo mismo o que hoy día el mundo es así. ¿Que te parece?

   ‒Eso es casi...lo que yo te he dicho antes...lo, lo siento –Felicia había hecho finalmente que Víctor se sintiera mal, culpable de algo, sabía como hacerlo.

   ‒Eso es, mi vida, en mi cabeza, es un pu-to-in-fier-no -silabeó-. Sufro a cada minuto y la tía sólo se le ocurre decir eso. ¿Sabes lo que me dijo cuando le conté en otros dos minutos que no tenía deseo sexual, que las pastillas me habían cortado la líbido, la lubricación, el orgasmo? –En realidad se preguntaba todo eso a ella misma.

   ‒No Felicia –Víctor estaba superado.

   ‒Que era un efecto secundario muy común en los antidepresivos, que visitara al psiquiatra para que me diera otro diferente, que podríamos probar diferentes combinaciones y ver que tal...¡Ver que tal! ‒Hacía gestos de sorprenderse a si misma‒. Ver que tal, ver que tal...‒decía ya desapasionadamente‒. Lo mío, no sólo no tiene solución si no que puedes olvidarte de que una pava que sólo le preocupa que salgas de su consulta rápido para olvidarte e ir a hacerse la manicura te ayude a buscar la solución a tus problemas...

   ‒Dame una hostia –Terció Víctor completamente serio.

   ‒¿Cómo dices?

   ‒Dame una hostia con todas tus ganas.

   ‒Necesitas un mazo de pastillas chaval...

   ‒Dame una hostia como si yo fuera tu padre –Víctor se adentraba en la complejidad de la transferencia freudiana, sin saberlo, por instinto, a lo bruto.

   ‒Me dan ganas de reir...‒Felicia carcajeaba como una loca.

   ‒¿Como te llamaba tu padre cuando te daba por el culo?

   ‒No sigas por ahí, te lo advierto, eso no tiene gracia. –Puso un gesto absolutamente peligroso de inmediato.

   ‒¿Como te llamaba? –Imperativo él, alzando la voz.

   ‒¡Para! –Iba a matarlo de un momento a otro.

   ‒¿Zorra, puta?...eso es, putita ¿no es así? –Víctor no sabía lo que estaba haciendo, pero tenía que improvisar con la cultura popular al respecto.

   ‒No me toques los cojones de esa manera cabrón…

   ‒Putita ¿eh? Eso es, te llamaba putita –Víctor empezó a mimetizar la cara de cualquier baboso forzándola, los hombres poseen facilidad en evidenciar un rostro libidinoso.

   Felicia, sin saber como, odió a Víctor. Lo odió con toda su intensidad, lo odió tanto y tan rápido que lo hubiera matado pues era el vivo retrato, gesto y tono de su violador.

   ‒¡Me cago en tu puta madre! ¡Hijo de puta! –Felicia emborronado, aún percibía la presencia de Víctor y sus insultos iban dirigidos todavía a él…

   ‒Feli, putita, me corro, ¡estate quieta! Un poco más, un poco más, así, así, así...‒Víctor gemía, simulaba los empellones contra la niña.

   Felicia perdió entonces de vista al joven y la vaporosa línea de la realidad desapareció, Víctor se había borrado en su percepción. Cerró los ojos; una inesperada bofetada de púgil derribó a Víctor sobre los callaos. La estela de unas uñas en la cara sangraban en la mejilla del hombre como surcos de un zarpazo animal. Hubo un prolongado silencio, solo el océano hablaba, vivo pero indiferente, distante, a sus asuntos. Como un psquiatra azul.

   ‒Amor mío –dijo Felicia sin haber abierto aún los ojos y aparentemente serena‒. Me decía, amor mío...

Parte 3ª

Diosas y dioses

   Víctor, de algún modo, se sintió avergonzado de si mismo. Era  todo un hombre a sus veintisiete años, no cabía duda. Su metro ochenta y cinco de altura, sus noventa y tres kilos de peso, una voz grave, masculina, tez morena, pelo negro, profundo. Tantos rasgos  de macho alfa luchando en su interior contra la ficción aprendida de la educacion y la cultura. Sentía nacer una ira tan enérgica en su interior que hubiera machacado la cabeza de la mujer con cualquier piedra a mano. De algún modo ese impulso se inhibe en el hombre promedio. “Yo mismo me lo he buscado, yo le pedí que me pegara con todas sus fuerzas, no puedo culparla ahora” –Razonó el hombre.

   Víctor se recompuso calladamente de entre los cantos rodados, ni siquiera miró a Felicia. Con unos dedos marcados sobre su mejilla derecha y una sensación general de entumecimiento y estupor, se puso finalmente en pie y caminó despacio hasta las pequeñas rompientes de la cala. Unos metros más abajo.

   Su musculatura, perfectamente definida por el ejercicio, se recortaba contra cielo, mar y un sol frontal, a tres horas del ocaso.

   El hombre se descalzó pausadamente las botas camperas antes de tocar el agua, les dio un leve impulso y las lanzó hasta un lugar seco. Repitió la misma acción con sus vaqueros negros. Quedó así el joven casi en desnudez, con unos brevísimos slips estampados con motivos Pop-art.

   Víctor Alves estaba habilmente depilado, practicamente no conservaba nada del vello natural en la especie. Dedicaba tiempo, dinero y esfuerzo específico en ese particular ya que la naturaleza se empecina en reforzar con pelo la virilidad. Tan sólo unos detallados caracolillos adornaban su torso y la musculatura general de los pectorales. Un esmerado corte capilar en las axilas remarcaba su impronta masculina, si bien, por poner caso, tenía el rostro casi siempre perfectamente afeitado pues su cara, era digna de una publicidad de cosméticos para el hombre.

   El joven , desprovisto de obstaculos, se puso en cuclillas y dejó que el ir y venir de la marea llegara hasta sus pies; cuando la disminuída ola subía hasta él aprovechaba para hacer un cuenco con las manos enjuagándose la cara, lavando la sangre de la mejilla y enfriando su temperamento con repetidos masajes de agua contra el pecho, brazos y hombros. Finalmente, con una de las crecidas del agua, humedeció su abundante pelo negro tendiéndolo mojado hacia atrás. Engominado con sal y aún templando con el mar su cuerpo narcotizado por la adrenalina, continuaba reflexionando en silencio:

   “Sólo ha sido un tortazo...las mujeres a veces hacen esas cosas, si hubiera sido un tío le habría partido la cara...¡lo habría matado! No sé que pensar de ella...ya no sé que hacer o si merece la pena, nunca podrá ser la mujer que yo quiero que sea...está...está ¡loca! ¿Qué clase de vida tendría con ella? ¿Qué clase de madre sería?...¡Dios!...No sé que hacer...pero es que no puedo, no puedo ni siqiuiera pensar en una tía que me ponga más cachondo, ni con la que quiera estar más...¡Joder ya estamos! –Se corrigió asi mismo‒. ...La guapura, de la guapura no se come...aunque a veces, cuando está normal...¡Es que es tan fácil estar con ella! En esos momentos puedo notar como fluyen mis ideas junto a las suyas, en armonía. El corazón me late muy fuerte cuando quedamos, me salta del pecho al tenerla delante, sólo pienso en causarle buena impresión. A todas horas. Se me hace un nudo en la garganta al hablarle, siempre estoy pensando en que podríamos hacer juntos, la admiro, la respeto, la quiero, sin dudarlo…estoy enamorado pero es imposible...¡Me cago en la puta que lío tengo!...que lío tengo...”

   Víctor acabó por serenarse, se levantó con el agua por los tobillos y fue caminando erguido hacia Felicia; tomó el resto del agua retenida sobre la piel de las manos mientras andaba y la fue distribuyendo sobre un abdomen acanalado, marmóreo, digno de alguna deidad griega.

   Felicia hacía rato lo contemplaba allá en el agua. Abstraída en sus propias cavilaciones; en un determinado momento no pudo sustraerse de la irrigación que Víctor comenzó a despertarle. Su medicación hacía meses inhibía los estímulos y recompensas sexuales, pero era ineficaz precísamente con él.

   Aquel joven, para sus sinápsis, era una excepción bioquímica, algo no calculado premeditado ni testado por ninguna de las industrias farmacéuticas. Estaba fuera de toda ciencia u observación. Tal vez intervenía en Felicia una reacción inaprensible en los tubos de ensayo, tal vez un fantástico y ancestral brillo destelleaba vertiginosamente entre los torrentes eléctricos de su mente. El amor.

   Víctor, en su instintivo raciocinio, detectó algo que no precisaba lógica ni explicación. Se detuvo en pie frente a la mujer que había herido su hombría minutos atrás pero esto, de alguna forma, ya no le importaba en absoluto.

   Felicia, sentada a los pies del hombre, se incorporó un poco encima del lecho de rocas y volvió a acomodarse sobre sus rodillas dejando caer los glúteos hacia los tobillos, como con la intención de elevar ofrenda alguna hacia el Apolo.

   Levantando su camiseta por encima del esternón hasta dejarla enrollada, pinzó con los dedos la parte alta de la copa del sujetador y deslizó con algo de esfuerzo hacia adelante y hacia abajo aquella prenda. Permitió así, que unos senos blancos, abundantes, de oscura y grande areola fueran liberados al aire; erguidos por el equilibrio de fuerzas entre el sostén, que los empujaba esféricos hacia arriba y la propia camiseta, que sin éxito, no llegaba a desenvolverse para cubrirlos de nuevo.

   La erección de Alves bajo el slip fue notoria, rápida, cilíndrica; como si una incierta tubería orgánica se hubiese inflado allí de sopetón.

   Ambos se sonrieron pícaramente; ella hacia arriba y él hacia abajo, cruzando las miradas los dos pusieron la cara de tontos propiciada por el brusco tralado del plasma hacia los sexos. Por un momento parecieron decirse algo, pero fueron esa clase de sonidos que asemejan palabras y  que no llegan a formarse. Se puede decir que ronroneaban como gatos o como primates. Tanto da.

   Cuando Felicia alcanzó con sus dedos los slips de Víctor para bajarlos y dejar que el pene del hombre se hiciera una catapulta liberada, cualquiera hubiera podido pensar que fue un gesto hosco, pornágrafico, embrutecido; pero objetívamente no había rastro de aquello puesto que Felicia ejecutaba sus pasitos sexuales con calma y femineidad. Lo hacía a menudo, con casi todos sus clientes, pero a Víctor quería satisfacerlo verdaderamente y eso, es cosa que nunca le habían podido comprar. El deseo no es de curso legal.

    La mujer masturbó al hombre con su boca durante largo rato, delicadamente, pero sin llegar a detenerse en ningún momento. Aferraba sus largos, finos y estilizados dedos a los extremos del slip de Víctor utilizándolos como improvisados asideros de variable elasticidad, retenidos por debajo de los testículos. Llegado el momento propicio, cuando los lentos quejidos del hombre resonaban en su tórax, Felicia incrementó en ritmo y sonoridad unos plácidos lamentos de degustación como quien exclama al derretir en lo profundo de su paladar una dulcisíma tarta.

   Así llegó Víctor al orgasmo; tomando con ambas manos el pelo de la mujer, ayudándola a una penetración mas honda y profunda hasta alcanzar, contemplando el vaiven de las mamas, un acusado clímax.

    Alves facilitó la extracción del pene, urgía, la obligó desde el pelo en un juego de dominación a reclinarse hacia atrás hasta que parte del semen acabó completando el profundo y bellísimo desfiladero que se formaba entre aquellos montes de mujer.

   Segundos más tarde, el fluído germinal del hombre corrió en Felicia hacia abajo buscando embalsarse sobre el ombligo, blanco como la leche.

12

De León al cielo

   Viendo la gente transcurrir por la plaza de la catedral y a los turistas interesándose por recuerdos kitsch en variopintas tiendas, también otros fotografiándose como si sus vidas dependieran de ello; estaba claro que había dos bandos enfrentados sobre la plaza.

   Era una tarde de viernes y hacía calor pero los leoneses vestían casi todos para una boda de sábado los más jóvenes, y para la misa de los domingos los maduros. Los turistas en cambio, en la creencia de que se encontraban eximidos de las normas del decoro al encontrarse en una tierra en la que nadie les conocía vestian a su aire, informales y en algunos casos ridículos o como si fueran a correr algún triatlón. Las personas, por defecto, aprovechan el anonimato para mostrarse como realmente son y su círculo social habitual para exhibir lo que nunca han sido.

   Julio y María no llamaban especialmente la atención, no tendían ni hacia un lado, ni hacia el otro. Probablemente tenían más dinero que la mayoría de los figurantes que vestían de punta en blanco por el centro; y seguramente, con la reciente decisión que habían tomado, se encontraban mucho más lejos en el camino de la desinhibición que los foráneos de ceñida ropa deportiva. Tal vez fuera que no eran estúpidos como la media; eran una pareja sensata e inteligente y eso se evidenciaba en el trato, su forma de arreglarse o las soluciones creativas, pensamiento lateral, que habían buscado a su varada matrimonial.

   ‒Pero cuenta, cuenta... –decía un Julio ansioso por conocer los detalles.

   Caminaban agarrados por la cintura sobre la plaza y eso si que llamaba algo la atención. Los matrimonios en la cuarentena casi nunca lo hacen. Menos aún entre sus paisanos.

   ‒¡Es el hombre más guapo que he visto en mi vida! –María estaba exultante al hablar, su ilusión, la sonrisa quinceañera y sonrosadas  mejillas lo decían todo.

   ‒No sabes cuanto me alegro, creo que es lo que estaba buscando para ti‒no había apice de recelo en su respuesta.

   Julio tenía una tendencia sexual marcadamente candaulista. Sólo un minúsculo brote de celos circulaba en su mente, pero de eso se trataba precisamente, de obtener placer através de bloquearlos como si del agrio cítrico extrajera una sabrosa naranjada. Tenía aquel don, una desviacion sexual o una minoritaria parafílía. Cada cual puede elegir.

   El hombre detuvo gradualmente el paso obligando a María, enganchada a él, a pararse también. Julio acercó la boca hacia la oreja de ella y con sigilo volvió a preguntar a la vez que María ponía una cara pícara.

   ‒¿Pero la tiene grande o no? –Susurró.

   ‒Sí, yo diría que tiene un buen aparato –Musitó.

   ‒¿Un aparato? –Continuaba susurrándole a la oreja-. ¿Tú crees que es una tele o una lavadora? ¿Como lo definirías?...Vamos...suéltate.

   ‒No sé...‒decía ella sonrojada, miraba al frente y hacia abajo, como si le acariciaran cosquillas en la cabeza.

   ‒¿De verdad quieres que te lo diga? ‒María estaba a punto de liberar algo definitivamente en su sexualidad.

   ‒¡Dímelo! –Ordenó Julio. María se giro hacia él, buscó la oreja del hombre y ahora le susurraba ella:

   ‒Tiene una buena polla, un buen...rabo.

   Y quedó feliz la mujer sintiéndose sucia, susurrando aquellas erotizantes palabras mágicas. Los dos tenían las caras mejilla con mejilla, confesándose:

   ‒Que puta eres ‒Lo dijo Julio con la amabilidad y sencillez del buenas tardes a un amigo. No era un insulto, eran sus nuevos y recién descubiertos juegos de estimulación oral. La complejidad de las emociones humanas y su extroversión no conoce límites:

   ‒Hijo de puta.

   Ambos quedaron allí unidos, góticos bajo la torre, próximos al pórtico de acceso a la catedral. Julio con una gruesa erección y María hecha agua. Mojaba como nunca antes le había pasado sus bragas blancas, puras como una fantasía concebida desde el corazón. Caminaron luego en busca de la agencia de viajes donde compraron dos billetes. De ida y vuelta, hotel más avión. Una compañía operaba vuelos directos entre los aeropuertos de Asturias y Tenerife Sur. Salían en cinco días. Podrían dejar a las niñas con su abuela y la hermana de María. En Oviedo.

13

Lectura del evangelio según don Armando

   Cualquiera podría pensar que ser rico es una bendición del cielo y estaría en lo cierto, puesto que no se sabe en otros mundos, pero en éste, el dinero es la única meta posible; por mucho que el estado natural del hombre sea la pobreza. Otra cosa es la fortuna repentina. Es lo peor que puede pasarle a cualquiera. Como el famélico que engulle tres platos seguidos despues de la hambruna, la indigestión esta asegurada.

   Don Armando Orzola carraspeó, tosió y tentado estuvo de escupir, pero se contuvo. Pasado el conato de atragantamiento, urgó en su americana azul pasada de moda y extrajo un paquete de Winston. Cayó en la pronta cuenta de que doña Olivia era asmática, le afectaba la inhalación de tabaco y lo detestaba como a una peste. El abogado dirigió una mirada buscando la aprobación de la señora:

   ‒Fuma Armando, fuma, no me importa, ya ventilaremos... ‒Mentía.

La señora Olivia era muy complaciente con casi cualquiera, además, confiaba ciegamente en el letrado por el mero hecho de haber sido un pilar importante en los negocios de su difunto marido. No se le solía decir que no a nada a ese amigo de la familia.

   El envejecido penalista encendió con ganas el cigarrillo, expulsó con gusto al aire un primer chorro de humo y volvió a concentrar su atención en el portafolios:

   ‒Como iba diciendo, la cosa no es todo lo buena que cabría esperar de cara a un reparto abundante...las dos fincas de San Claudio están bien situadas, tienen unos doce mil metros cuadrados cada una y hubieran podido ser una gran fuente de ingresos toda vez fuesen vendidas a una constructora o un particular...no obstante, el nuevo plan urbanístico las sitúa…‒Tomó una calada‒.  en suelo rural, no son edificables. Su valor actual está muy por debajo de lo que todos esperáis.

   ‒¿Cuánto valdrían en caso contrario? –interesó Silvia, la primogénita de los tres hermanos.

   ‒No menos de un millón y medio de euros cada una –sentenció con gravedad Armando.

   La codicia iluminó los ojos de Silvia, por unos fulgurantes momentos pasaron ante ella todas y cada una de las cosas que podría comprarse con su parte. Entre ellas, una vida nueva.

   ‒¿Y no se puede hablar con Federico para que haga algo? –Terció la señora Olivia.

   ‒¿Quién dice? –frunció el ceño Don Armando.

   ‒Sí, Federico, ese amigo que mi marido tenía en el ayuntamiento, tal vez pudieran cambiar la calificación esa del terreno...

   Don Armando extravió la mirada, puso gesto de fastidio y dio toquecitos con el dedo al cigarrillo hasta hacer caer la ceniza sobrante en un rimbombante cenicero de vidrio y plata

   ‒Ese...bueno Olivia, eso eran otros tiempos, arriesgarse ahora a esos tejemanejes no es tan fácil, no creo que ese señor quisiera exponerse de ese modo...ni siquiera por una buena parte de la venta. Lo único que puede hacerse con ellas, con las fincas ‒precisó‒. Es esperar a que en un futuro el plan general de ordenacion urbanística cambie y se conviertan en edificables o...malvenderlas ahora por cuatro duros.

   ‒¿Que son exactamente cuatro duros? –Silvia no renunciaba a sus sueños.

   ‒Bueno...habría que sondear un poco a posibles compradores pero unos cien mil por parcela; para pastos, aprovechamiento agrícola...esas cosas, nada que ver con la fortuna que pagan las constructoras o los particulares caprichosos.

   ‒¡Cien mil! Eso esta muy por debajo de su valor –Silvia veía como se esfumaban los castillos en el aire. Todos tienen cimientos de vapor.

   ‒Bien...no es tan poco si se quisiera hacer, esa cantidad, repartida entre los tres hermanos y su madre, más mi comisión y la parte para Hacienda...es un buen pellizco para cada uno.

   ‒¡Cuarenta mil! ‒calculó rápidamente Silvia, estaba indignada‒. ¿Qué se supone que puedo hacer con cuarenta mil euros?...¿Un viaje?

   ‒Podría pagarles una pequeña entrada para un pisito a sus dos hijos, ya les va tocando independizarse ¿no? –El letrado no soportaba el descaro de Silvia- No obstante, de cuarenta mil nada de nada, está usted muy confundida...a su señora madre le corresponde por Ley la mitad más uno de cualquiera de las propiedades que el señor Arranz le dejó en usufructo en su testamento. Ésto es; si hablamos de doscientos mil euros a doña Olivia le corresponde una primera parte completa, cien mil, más una de las partes iguales para sus hijos, osea, veinticinco mil más...concluyendo; su madre ciento veintcinco mil menos impuestos patrimoniales y mi comisión. Para ustedes, los hijos...sobre unos veinte mil limpios.

   ‒Pero...pero...‒la señorita Silvia no daba crédito‒. “¡Veinte mil solamente!”–pensaba‒.  ¿Y eso ocurriría igual con el resto...ésta casa, la cuenta del banco?

   ‒Exacto –Atajó don Armando haciendo humear un nuevo cigarrillo-.  El testamento del señor Arranz dejaba todos sus bienes a su esposa; todo lo que sea vendido en vida de ella mantendrá siempre la misma proporción que he explicado; la mitad más uno para ella, el resto, para sus hijos....bueno con una salvedad...

   Dudaba sobre iluminar con la ciencia del derecho las ambiciones de unos hijos de probada vida fácil pero le podían sus ganas y anciano orgullo de demostrar su sabiduría legal:

   ‒Existe…la posibilidad de que la señora Olivia, desinteresada y líbremente renuncie por escrito a lo que la Ley le otorga. La figura de la libre disposicion; de ese modo y simplificademente, podemos decir que la heredera renuncia a su parte en beneficio de un heredero en concreto o de todos ellos. Algo así, siempre por su propia voluntad y ante notario claro está... podría haber otras variaciones y circunstancias especiales como el fallecimiento de algún heredero, una incapacitación promovida por los hijos o que estos o alguno de ellos fuera desheredado...en ese último caso sólo llevarían la legítima, una ínfima parte del total...pero en fin, no quiero liar más el asunto con posibilidades que no se encuentran presentes ahora mismo. Lo que he dicho, es lo que hay. Además, hablamos del testamento de la señora, hablamos de sus intereses; eso me ha traído aquí en esta tarde de perros...¿Que quiere hacer usted doña Olivia?

   La señora Olivia ya era mayor y lo sabía. Tenía pleno conocimiento de la situación o tal vez le asistía la calmosa testarudez propia de cualquier anciano. Era una buena y piadosa mujer, su camino estaba andado casi por completo, su círculo vital a pundo de cerrarse. Sabía que sus hijos sólo serían felices con los últimos céntimos quemados en la hoguera. Los amaba y quería darles esa recompensa final para poder ir en paz, aunque no todos ellos lo merecieran.

    Resolvió así con tristeza, comenzando sus últimas voluntades con voz quebrada y tragando saliva en su arrugada garganta:

   ‒Armando...a mí me queda poco tiempo en este mundo, tengo ochenta y dos años, es ley de vida...un día de estos me iré. Nunca he querido que nada les faltase a mis hijos, así que es mi deseo verlos disfrutar mientras viva, del dinero que queda en el banco...y lo que se pueda sacar de la venta de las fincas...todo a excepción de esta casa...El Chalet –se emocionó al nombrarlo‒. Fue la obra de mi marido y moriré en él, no se venderá hasta mi muerte –tragó saliva-. En cuanto a todo lo demás...

   La anciana hizo una pausa, demasiadas palabras e ideas juntas, mucha nube de cigarro para el asma en aquel gélido salón.

   ‒Quiero que se reparta entre mis hijos y yo en cuatro partes exactamente iguales...renuncio a eso, eso que has dicho, ¿como era?

   ‒¿Quieres hacer uso de la libre disposicion de tus bienes? –preguntó Armando con desilusión.

   ‒Eso Armando, eso es, eso junto con la pensión que me quedó es suficiente para mantenerme hasta que falte. Quiero que mis hijos dispongan de sus partes ahora, que enderecen sus vidas ‒dirigió una mirada de compasión hacia Silvia‒. O que pagen sus deudas para tener una vida mejor. Es lo que quiero hacer y lo que quiero que hagas Armando.

   ‒¿Esta usted segura de eso?

   Armando no lo veía como una gran idea, estaba seguro que bajo la voluntad de la señora Olivia se econtraban años de acoso y derribo de

sus hijos para doblegarla sobre la libre disposicion en vida. Conocía bien la peste negra de las herencias disputadas.

   ‒Armando, en eso no voy a poder complacerte. Hazlo, es mi deseo que sea así. Todos viviremos más tranquilos...

   ‒No me cabe la menor duda doña Olivia de que algunos vivirán más tranquilos… –El letrado no enmascaró su cinismo implícito-. En fin, echaré cuentas, iré al banco, hablaré con el notario, Hacienda y esas cosas...deme unos días. Volveremos a reunirnos cuando esté todo listo.

   ‒Gracias Armando, muchas gracias. No sabes lo agradecida que te estoy por ello. ¡Ay si mi marido estuviera vivo! ‒Se le humedecieron los ojos‒. Cuanto se alegraría del gran favor que me estás haciendo con todo esto...

   ‒No se preocupe de nada, para eso estamos los amigos de, la familia. Bueno, en fin...¡Ay, ay, huy!  –se quejó el abogado.

   Don Armando se levantó de imprevisto pero torpe, como si todos y cada uno de los huesos, le hubieran dolido de reuma al incorporarse. Cosas cantábricas.

    ‒Te acompaño a la puerta Armando ‒dijo la señora Olivia haciendo ademán de ponerse en pie.

    El compulsivo fumador le hizo un gesto con la mano e indicó respetuosamente que no era preciso.

   ‒Conozco donde esta la puerta Olivia, no se preocupe por nada.

   El letrado se despidió todo lo rápido que pudo. No soportaba por más tiempo la poca oxigenación de aquella casa, le producía dolor de cabeza y opresión en el pecho. Necesitaba respirar aire nuevo, sin viciar.

   La señorita Silvia se aceleró hasta ponerse en pie, lanzando al hacerlo un beso sin tocar la mejilla antigua y barbuda del abogado, quien receloso, tentado estuvo de esquivarla.

   ‒Yo te acompaño Armando, esta casa es complicada, no te vayas a tropezar ni a perder...¡Ahora vuelvo mamá! –Era una pésima actriz, buscaba estar a solas con Armando.

   ‒Si no queda más remedio…–Armando no disimuló su sorpresa ni desagrado.

    La señora Olivia volvió a reclinarse sobre el gran sofá de oscura caoba y cuero avejentado; tornó sus negras ojeras bajo las gafas hacia el corredor de luz mortecina y aún pudo recordar con cada gota de lluvia tras las ventanas, todos los segundos de su tiempo. Ahora podía quitarse de encima las codiciosas visitas de sus hijos, morir tranquila y reencontrarse pronto, en paz, con su amado esposo, don Marino Arranz Vegaquemada.

   El abogado y Silvia ya habían caminado lejos, a más de tres estancias y algunos pasillos, en el hall de la puerta principal. No la escucharía conspirar. Armando abría la puerta de entrada; buscaba desesperado abandonar El Chalet y no dar pie a la otra a conversación alguna. Ella quería algo y él lo intuía:

    ‒Armando...‒Silvia habló con una voz de inocencia imposible.

   “Ya está, lo sabía, que coño querrá la raposa ésta” –Pensó mientras adelantaba un pie sobre el felpudo.

   ‒Armando mírame, que te digo yo...esto, ¿Qué ocurre si mi madre deshereda a alguno o a todos mis hermanos?

   Don Armando en el umbral, con la mirada fija en el caminito que le restaba hasta el pórtico de la finca, el cigarrillo atrapado en sus labios pendiente de encender y unas ganas tremendas de un güisqui cualquiera, giró de medio lado la cabeza, aplicó fuego al encendedor y prendió la mecha de su adicción. Le puso la misma cara de perro que a un defendido que no paga:

   ‒Te conozco desde que eras pequeña...‒dejó correr un silencio molesto‒. Siempre has sido una hija de puta y que tu madre me perdone; si quieres saberlo búscalo en internet o ponte a trabajar y contrata un buen abogado. Yo, ni soy eso ni soy el tuyo. Adiós.

   Marchó en breve caminata por entre las hierbas altas, muy verdes de lluvia, escoltado por rosales sin podar y grandes cipreses. Lento, sin prisas bajo una lluvia maléfica que azuzaba el aire como nubes de tábanos que le cayeran de punta. Le era igual; caminó feliz de alejarse de aquella maldita casa y tomar su Mercedes-Benz 190 del ochenta y siete hasta cualquier bar.

14

Amanda, Judith y Felicia en Las Verónicas

   Había discurrido la jornada casi por completo, desde el levante al este de punta de la Rasca, hasta el ocaso por detrás de La Gomera. El sol se había puesto rojo y gualda en el horizonte recordando en el aire la patria distante de aquellos cielos e islas. Mañana volvería a empezar todo de nuevo, antes, la luna.

   Las estrellas de aquellas noches no eran supernovas, satélites ni planetas, los verdaderos astros de la ciudad eran sus mujeres, Venus todas prometiendo algo de consuelo, algo de descanso, algo de felicidad.

   La contemplación a simple vista de señoritas fugaces como Felicia Aurora infundían esa esperanza. A la caída de la noche, antes de que las luces del día dejaran a Nivaria y a sus gentes, solas. Cada uno con su soledad.

Parte 1ª.

El pisito de citas y la doctora Judith

   Érase en un pisito alquilado de Las Verónicas, que resultaban algo así como el casco viejo de Playa de Las Américas. Casi todo construido a caballo entre las décadas de los sesenta, setenta y ochenta o eso parecía. Uno de los barrios fundacionales de aquel tinglado, sol, playa, incipiente turismo de masas.

   Había conocido tiempos de gran afluencia, ritmo y esplendor con sus discotecas, drogas y barullos. No es que fuera un sitio peligroso, pero de alguna forma lo había sido, langidecía ahora, muerto de éxito, un área comercial degradada. Querían derruirlas para hacer turismo de calidad, con proyección de futuro. Sostenible, que decían ahora, como si a la anciana occidental se le pudiera otorgar la juventud eterna con un buen wonder-bra. Sólo una vida tribal es sostenible, los aeropuertos internacionales no. Delirios del dios sapiens. Como quiera que fuesen las cosas del sostén mundano, los turistas con menos recursos optaban por los hoteles de Las Verónicas y la fauna local ocupaba muchos de sus pisos y apartamentos en alquiler.

   Era un sitio ideal para lo suyo. Una planta segunda, de tres habitaciones, tenía vistas a alguna parte con vecinos que metían mucho ruido y nunca hacían preguntas.

   Felicia ya había cenado en un Mac´Donalds cercano con Víctor. Empezaba la jornada, pronto vendría alguien, tal vez un habitual, tal vez un perfecto desconocido, de lengua extranjera. Eran los mejores, no tenía que aguatarles o comprenderles la cháchara.

   Judith, una estilizadísima rubia de pelo corto y rubio liso, natural, rumana, nacida en la región dacia de Transilvania, conversaba con Felicia. Hablaba bien el castellano, llevaba varios años en el negocio, había pasado por clubes de postín en Madrid y terminado por buscar el sol, como muchas. Vestía un mono de cuero negro con cremallera abierta mostrando el volumen de unos pequeños senos. Tacón de aguja. Una de esas mujeres con un aspecto, un magnetismo y unos ojos tan vampirescos que ninguno de sus afortunados clientes podía entender con facilidad por que vendía su cuerpo o no estaba en todos los éxitos de Hollywood. La llana explicación era que nunca le faltaría un dinero abundante, viejos maridos acaudalados de los que engancharse en el último momento, ni tampoco la raya perfecta entre cliente y cliente. Tenía el mundo en sus manos, cuando ella quisiera tomarlo. Era amiga de Felicia, todo cuanto podían serlo dos estrellas compitiendo por la noche.

   Amanda, rusa, conocida de Judith desde hacia años cuando vivían en Valdemoro, Madrid, aún no había llegado. Las dos mujeres charlaban en un salón pequeño, parco en muebles, como toda la casa. Algunos sofás de saldo, algunas mesitas en madera de aglomerado para apoyar y dejar cosas. Tres camas de uno noventa por dos de largo. Un aseo poco limpio, viejo, de obra,  para clientes y un baño grande muy desorganizado, para ellas, con neceseres, estantes y cajones repletos de cosméticos, higiene íntima, profilácticos, cremas.

   Trajes de enfermera, vestidos fantásticos, lencería fina y también gruesa colgaban en perchas de la barra de la cortina de ducha. Un aplique en el techo iluminaba miserablemente aquel tocador para estrellas de cine low cost.

   En general el pisito era un lugar de trabajo adusto, más o menos limpio, con olor a limpia-hogares aroma de pino mezclados con los perfumes de las tres mujeres, lociones de afeitado y tabaco, se permitía fumar.

   Poca luz, ninguna decoración, no vivian allí, pagaban a escote, sólo llegaban hacia las once, hasta las tres o las cuatro. Luego se iban. Nada aconsejaba cruzar el umbral de la puerta para pasar un rato a gusto. Hasta que las veían relumbrar en el dintel a ellas y pasaban.

   Se sentaban la una junto a la otra, en un sofá simple en textil rojo, Judith hacía una fila india de cocaína sobre la mesita del salón. Un poquito de marcha para arrancar. Felicia, recostada con un par de orfidales encima se encontraba a gusto, casi optimista, algo de serenidad antes de la cama. Encaraban sus problemas desde diferentes posiciones. Estimulante frente a tranquilizante. Las dos mujeres se complementaban perfectamente. A Judith, el cuerpo le pedía no parar de hacer cualquier cosa, pensar en mil historias diferentes todas a la vez. Felicia en cambio sólo buscaba no reflexionar sobre nada. No se le pasaban tonterías por la cabeza. Estaba tranquila mientras le relataba a la rumana las cosas de aquella tarde con Víctor:

   ‒Víctor es lo mejor que vas a encontrar para ti...¡Anda! No seas tonta...vete con él o cásate con él...iff...iffffffff ‒dijo la rumana incorporando su cabeza hundida desde la mesita hasta el sofá.

   Judith se quedó así bien sentada, con la espalda recta, inmóvil, callada unos tres o cuatro segundos después de haber esnifado y recomendado a Felicia sobre su vida. Luego, respiró con normalidad para empezar a hacer docenas de sutiles e imperceptibles cambios en su postura. Sus pupilas empezaban a crecer como dos agujeros negros en el cielo. Toda una vampira, felina, gata, negra, lista para recibir el esperma de otros gatos maullando en la madrugada. Estaba en estado de efervescencia.

   ‒No es tan fácil...hay problemas ¿sabes? –Felicia hablaba pausadamente, lúcida se diría, miraba a Judith con normalidad.

   ‒¿Pero qué problemas tía? –Hablaba más alto de lo necesario, pero sin gritar. Euforia.

   ‒¿Adonde íbamos a ir? Todo es muy difícil, no es fácil cambiar las cosas...¿A qué podría dedicarme que no sea esto? Víctor no creo que encaje en un futuro mejor...sólo en este y este, no me gusta, no pienso que sea buena idea que él se una a algo que yo detesto...no lo haría feliz, acabaría con él...

  ‒¿Sabes lo qué creo? ¿Lo sabes? ¿Quieres qué te lo diga?

    ‒No sé...dime.

   ‒Creo que estas jodida, creo que llevas mucho tiempo jodidamente jodida y eso, como atrapada o algo, creo que necesitas romper, cambiar, variar, largarte con él adonde sea, busca ayuda, busca algo, no sé, cada vez te veo peor de ánimo, siempre triste, siempre sola, ¡joder tía! Cuando te conocí tenías ganas de salir, de hacer cosas, tenías tus cosas, tus gustos, tus manías y eso pero es que ahora nunca estas para ir a la playa, ni para salir un rato, ni para nada –hablaba como una ametralladora, pero era franca, directa, le aconsejaba de corazón‒. No haces más que tomar esas pastillas de mierda que te cortan el rollo, no mojas, se te seca el conejo, pasas de los buenos tíos, no disfrutas con los que vienen y estan buenos o son simpáticos y ¿eso es vida?...

   ‒Me impiden cortarme las venas –interrumpió Felicia.

   ‒¿Te impiden cortarte las venas? ¡Vamos no me jodas eh! Una tía espectacular como tú con toda la vida por delante, te estas dejando llevar, óyeme, te estas dejando llevar por la corriente ¿sabes? No estás haciendo nada en absoluto para cambiar tu situación, para mejorarla, ni tampoco para intentar ser feliz con ella, la isla te ofrece cosas, tómalas, disfrútalas y si no puedes pues vete pero no sé, ¡haz algo joder!...

   ‒Lo sé, presiento que no voy a acabar bien...que...

   ‒No lo dudes –zanjó Judith‒. No vas bien tía, no vas bien, corta con tus problemas, hazme caso, lo necesitas, si esto no te aporta nada, si no te gusta tu vida, si has perdido las ganas de todo, ¡que le den por culo! –enfatizo la expresión con un ademán en el aire‒. ¿A quien tienes que darle explicaciones? Nadie va a echarte de menos aquí, no tienes hijos, ni marido, ni casa, ni, ni , ni lazos ni rollos, ¡pírate con él!...¿A qué estas esperando? ¿A qué tengan que internarte? ¿A perder del todo la cabeza? ¿A reunir los ovarios suficientes para matarte? ¡Hazme caso! Vete...piensa en ello –tenía ya la boca seca como un saco de cemento, se puso en pie-. Te quiero ¿sabes?...‒dijo Judith puesta en pie mirando firme a Felicia‒. Te quiero, como amiga...y eso, no te lo tomes rollo lésbico, te lo digo como persona…egoistamente me jodería mucho que te largaras, perderte de vista, pero somos amigas, nos ganamos las dos la vida con nuestro coño, nunca me has fastidiado y nunca te he jodido a ti, eso es mucho...hoy día. Ojala un día hagas algo más que quejarte de tu vida y me llames, no sé… ‒tomó una botellita de agua mineral y la bebió de un sólo trago‒ y me digas, oye Judith que soy Felicia, que soy estoy bien tía, que soy feliz, que me va genial, que voy a ser madre…

   Eso era psiquiatría del Ikea para Felicia, barata, apilable, a la moda, móntelo usted mismo. Sin test sobre temblores, sudoración vespertina, taquicardias o marcar aquí si su vida ha merecido la pena. ¿Quién puede saber la respuesta a eso? Felicia, desde luego no; escuchaba a Judith. Esta, que había tenido charlas parecidas con ella aunque no siempre tan rotundas, no tenía demasiadas esperanzas en que el mensaje calara, pero realmente encontraba peor que nunca a su amiga de las estrellas.

   La cabeza de Felicia estaba bien adentrada hacía meses entre los cerrados cúmulos de nubes y nieblas bajas, en total desorientación. Algo iba mal, rematadamente mal en su mente y lo peor es que Felicia aún no había tomado verdadero conocimiento de lo crítico de la situación. Ningún aviador hace volar a sabiendas del error sus alas entre las tinieblas. Confiando a ciegas en que todo irá bien a mil kilometros por hora.

   Felicia estaba así perdida, empezaba pese a los fármacos, a reunir las ganas suficientes para matarse.

   Muchas luces encendidas en su cockpit cerebral y una voz pre-grabada, aciaga le repetía adentro:

“Terrain-Terrain-Terrain”

Algo más tarde:

“Pull up-Pull up-Pull up”

   O ganaba altura de inmediato o estaba condenada a dejar su cuerpo ardiendo con el queroseno, desmembrado y abrasado sobre las duras laderas del Teide. De alguna forma, la afortunada intromisión de Judith en sus mecanismos de estímulo hizo que una idea, muy lentamente, comenzase a maniobrar en la cabeza de la joven:

   “Tiene toda la razón, no puedo seguir adelante así” ‒pensó frágilmente.

   Por vez primera en muchos meses, se lo reconocía asimisma. Tal vez si tomaba altura de inmediato, con unos metros más...

Parte 2ª.

El precio de las cosas

   Tocaban con los nudillos en la puerta. Sin demasiada energía, no fueran a confundirse de puerta en aquel edificio. Pero lo hacían con insistencia.

   Judith brincó por el salón hasta el pasillo y puso uno de sus ojos en la mirilla, Felicia llegó al rato y esperó detrás:

   ‒Parece alemán...‒cuchicheó Judith sin quitar el ojo, lo excrutaba.

   ‒¿Está bien? –interesó sin muchas ganas Felicia.

   ‒No, es como una mierda, tendrá cincuenta o así, es gordo, tiene la cara gorda, bigote...pero viste bien, parece de los que tienen pasta...¿abrimos?

   ‒Tú tienes mejor ojo para eso, tú verás... –Felicia se dejaba llevar, hacía tiempo no tenía iniciativa para nada.

   La joven transilvana, aún sin quitar el ojo de aquella mira angular, alargó sus huesudos y blancos dedos hacia el cerrojo liberándolo de su posición, abrió la puerta hasta que quedó retenida por una cadena de seguridad.

   ‒Hola, ¿qué quieres? –Dijo la rumana con simpatía mientras mostraba un poco su atuendo. Daba a entender con ello lo que ofrecían allí.

   El sujeto de la mirilla quedó algo pasmado, tardó en intentar explicarse. Intentó decir algo comprensible solamente cuando estuvo seguro de que era el lugar correcto.

   ‒Are you Judith? –dijo el hombre en un inglés simple, de acento tosco, internacional, no iría mucho más allá.

   ‒Sí, soy yo. ¿Has llamado antes al teléfono no? ¿Eres el alemán?

   El hombre intentó buscar entre los vocablos castellanos similitudes fonéticas con su lengua que luego tuvieran correspondencia, fácil además, en el inglés. Le tomó un buen rato, parecía algo bebido pero tranquilo.

   ‒Telephone, yes...I...I call to you.... I´m Franz. –Resolvió finalmente como toda carta de presentación y sus intenciones.

   ‒¡Ah Franz! Sí , nos llamaste antes, pasa... –Judith liberó la cadena de la puerta y dejó espacio suficiente para que el otro entrara.

   Aquel hombre alto, tripudo, sudoroso, con traje sin corbata y que ciertamente parecía alemán, libró como pudo la puerta de entrada, Judith la cerró tras él y los tres quedaron enfrentados en el pasillo.  Hubo un silencio que la acelerada rumana quebró con asertividad.

   ‒Son cien euros por cada media hora. Follar y chupar.

   Franz, desde que había entrado no podía apartar la vista de Felicia, parecía avergonzado por clavar la mirada de aquella forma en una mujer. Mientras la recorría, se mostraba excitado al hacerlo, al mirar libidinosamente a una mujer desconocida y no dejar de desnudarla cuando ella se da cuenta. Y no le gusta.

   ‒¿Franz? ¡Hola! ¿Sigues ahí? cien euros por media hora. Follar y chupar, ¿a cuál de nosotras quieres? –le recordó Judith sacando al otro de su película pornográfica mental con Felicia.

   El tal Franz no debía tener mucha dificultad para imaginar nada. Judith aún radiante con su mono de mujer gato era invisible junto a Felicia. La joven, aunque ni había abierto la boca y tenía en su cara un rostro entre la pasividad absoluta y la tristeza, lucía como una candela de un millón de vatios. Vestía o mas bien, desvestía una bata de seda con estampados de inspiración asiática, era traslúcida, no llevaba nada debajo. Todo su prodigioso cuerpo y las abundancias que atesoraba prendidas en el, eran desdibujadas como un hermoso valle de punzantes cumbres y negros barrancos bajo la bruma.

  Judith bajó definitivamente la cremallera de su mono de látex, se mostró al completo. Parecía una impuber blanca como la nieve, sonrosada y virginal en el sexo de su desnudez. Ella sabía de esa fantasía masculina y jugaba sus cartas. Franz, giró de inmediato la cabeza hacia la rumana; se deducía por su cara que la simétrica y replegada vagina de Judith le era muy apetecible. Se le adivinaba excitado bajo su pantalón de pinzas. Una mujer y una niña, había acertado, le habían recomendado bien el lugar. No había elección posible:

   ‒Both –ordenó, había decidido cual Salomón ario.

  ‒¿Las dos?...eso te va a salir caro...¡very expensive Franz! –dijo Judith simpática y aceleradamente.

   ‒Both, suck both ‒señaló con el dedo a las dos‒.  And you fuck with me –apuntó con el dedo la vagina de Judith‒. And...I cum in your face...‒dirigió finalmente el índice hacia Felicia.

   ‒Vaya, nos ha salido guarrete el tío...‒a la jovencita transilvana todo aquello le producía más gracia que desasosiego u asco. Felicia ni se movía, seguía con su pose tranquila, sedada, feliz y evadida.

   ‒No Franz, no...we don´t make that things –el inglés era pobre y simple en ambas direcciones. Universal.

   Franz el alemán; aquel buscador de estrellas, tenía fantasías sexuales, soledades y seguramente una vida a las que dotar de sentido. La gente cree en lo que haga falta por darle sentido a sus cosas, al misterio de su existencia; Dios, Alá, Buda, Visa, Master Card. Freud lo dijo; el sexo mueve el mundo, seguro, pero el dinero pone la cama.

   El barrigudo germánico echó mano de un bolsillo y extrajo un fajito de billetes que blandió ante las mujeres.

   ‒Two hundred euros each...half hour –hablaba serio, impasible.

   Judith dudó, era bastante dinero por media hora, pero no le hacía gracia el negocio, no por reparo al acto en si, era una petición especial, esas cosas nunca tienen precio fijo. Cotizan en bolsa según sople el viento en las carteras. Judith y Felicia eran su propia empresa, valían mucho, podían pedir más por cada acción.

   ‒Three hundred, last offer –sentenció el otro.

   Franz quería cerrar cuanto antes la negociación. Una mirada de aprobación surcó el angelical rostro de Judith.

   ‒Ven con nosotras, come in...‒Judith aceptaba así e invitaba al cliente a acompañarlas hacia una de las habitaciones pero Franz hizo un gesto de desaprobación.

   Debía tener alguna parafilia exhibicionista, puesto que el hombre, bajándose la bragueta se colocó en el pasillo de espaldas a la pared, apoyando en ella su corpulencia y urgando con su mano diestra por entre el calzoncillo y el pantalón logró extraer un falo gordinflón, anormalmente erecto para su edad, para su aspecto de ingeniero retirado de la BMW , de turista sexual.

   ‒Here ‒ordenó el hombre, quería el servicio allí mismo.

   ‒Menudo trabuco ¿eh Franz? –Judith se reía abiertamente.

   -Vaya con la Viagra...cuanto daño nos esta haciendo –intervino Felicia con aire gélido.

   Judith tomó del escuchimizado aparador de mimbre un par de envoltorios de preservativos, Franz pareció presenciar con el gesto horrorizado una réplica fabricada en látex de alguna figurita satánica.

   ‒¡No, no, no! ¡No condon for suck, only for fuck! ‒parecía más desilusionado que enfadado, tenía el cielo tan cerca como el infierno.

   ‒Only for fuck, no condon for suck ‒reiteró.

   ‒Three Hundred and fifty...each –renegoció habilmente Judith.

   ‒All right, all right, ok, come on, suck my dick now, now –el cliente estaba desesperado por comenzar su servicio.

   Felicia ya se había arrodillado con la bata caida sobre los hombros, bajo la nuca y desenlazada por la cintura, abierta en su canal mirando hacia la cara del hombre. Franz hubiera pagado el cielo por que su felación comenzara de una vez.

  Felicia miró a Judith, esta, que se había desposeído del mono por completo conservando sólo los tacones de aguja, dio un gesto de aprobación y una clara señal de salida.

   ‒¡Hala empieza tía! yo te sigo...‒dijo la rumana tomando por el hombro a Franz y haciéndole caricias con la diestra en el genital.

   Felicia comenzó recorriendo con su lengua primero aquel engrosado pene; luego con los labios y más tarde lo introdujo en la boca llendo y viniendo, al fondo y afuera, lo hacía bien a decir del gesto del hombre, ponía el máximo interés, fingía estupendamente. Era una buena profesional en lo suyo, tanto, que incluso el tal Franz pensaba que la mujer lo deseaba y estaba disfrutando en verdad o voluntariamente de la sodomización.

   Verdaderamente Felicia lo hacía bien por que cuando le tocaba en suerte un hombre desagradable y feo como Franz, cerraba los ojos y estaba a miles de kilómetros de allí. Pensaba que estaba deglutiendo el hermoso y joven pene de un famoso actor, de un guapo cantante e incluso, en los ultimos meses, pensaba en que satisfacía al de Víctor. Todo era mas fácil así, nunca los miraba a la cara hasta que no terminaban.

   Franz, entretanto, manoseaba como balones de playa a medio inflar los senos de Felicia, los tomaba con rudeza en las manos, los hacía bambolearse e inlcuso los apretaba con fuerza hasta lo que el suponía el umbral de dolor de la mujer. Cuando ella le clavaba los dientes sobre el glande, él aflojaba. Se entendían bien.

   Judith, de pie a su lado y acariciando lo que podía y quería al germano, era mujer mucho mas práctica, sólo veía un hombre de billetes que la haría muy feliz cuando eyaculara y saliese por la puerta. Había superado hacía tiempo el beso de los cerdos. Podría haber acariciado el falo de un rinoceronte emulando cariño, una sonrisa o un bien fingido deseo. Judith, de tendencias íntimas orientadas hacia la bisexualidad, estaba excitándose al contemplar a su amiga, desnuda, imponente, rotunda, trabajando con el sexo de aquel cliente con aquella paz, indiferencia y habilidad. En un gesto, tal vez inducido por la deshinibicion de la cocaína, tal vez promovido por su propia sexualidad, se apoyó con las manos en la pared, dejó el trasero elevado sobre los tacones y comenzó a bambolear las nalgas y parte de su sexo hacia Franz, pero especialemente hacia Felicia. Aunque aquella no la miraba, Judith de algún modo gozaba con esa demostración. Tomó sus dedos y urgó desde la espalda hasta alcanzarse entre los glúteos los labios de la vagina, acariciándose mientras observaba a Felicia, empezó a aflorar un lúbrico flujo que le permitió masturbar su clitoris con placentera facilidad.

   El pene del alemán no toleraba mayor engrosamiento, iba a reventar como una vieja cañería atrancada o a eyacular; le dió unos toquecitos en la cabeza a Felicia, que encerraba en uno de sus puños un preservativo, indicándole a la joven que se lo colocara. Girándose hacia Judith, la penetró desde atrás, contra la pared.

   Judith miraba hacia atrás con cada empujón seco y deliberadamente fuerte de Franz, pero no fijaba su vista en él , observaba a Felicia, turbada, aún de rodillas, vejada sobre el suelo. Cruzaron las miradas y Felicia se sonrojó hasta no poder seguir manteniéndosela a la otra. Aquellos ojos del Este buscanban los suyos con profundidad, con deseo. Judith cerró sus dos brillantes azules, maulló como gata en celo y llegó a su cénit. Seguramente ubicado en un cielo alto, poblado de verdes plantaciones de coca virgen y una Felicia cultivadora de sus hojas y labios. Menores.

   Franz, sobre-excitado por los gemidos de Judith e interpretando que se debían a su portentosa forma de hacer sexo, sintió las ganas finales. Extrajo el pene de la vagina de la rumana, en dos pasitos se puso frente a Felicia y sacó el preservativo que retenía el producto de sus deseos. Fijó una mirada posesiva sobre Felicia mientras la obligaba a exponer la cara. Hasta que pudo eyacular sobre ella.

   Las trazas de grueso esperma chorrearon desde la barbilla de Felicia. Como estalactitas rancias de una caverna muerta. Frías como el sexo por dinero, heladas por la ausencia de placer en la dominacion cuando no es por diversión mutua y esa necesaria cosa. El deseo.

   Serían las doce de la noche y la gasolinera de Felicia acababa de empezar a servir. Faltaban unas cuantas mangueras más para vaciar todos los depósitos. Un trabajo fácil. Al alcance de cualquiera.

15

Un automóvil interestelar

   El Volvo de cuatro ruedas motrices estaba cerca de su hábitat pero no terminaba por desenvolverse complétamente en el. Algo incomprensible, hubiera podido llevar a la familia campo a través desde León hasta Oviedo, sin embargo, extrañamente, todo el mundo los hacía circular por la autopista de peaje del Huerna. Un par de cómodas líneas parejas de asfalto vallado por los lados, separando el puro monte de la pista de carreras.

   En los últimos kilómetros Julio, María y las dos niñas habían ido dejando atrás las planas geometrías de la meseta mientras contemplaban por sus ventanillas como el paisaje se iba arrugando hasta no dejar llanura alguna alrededor. Estaban en las estribaciones de la cordillera, atravesándola por la negra cinta que comenzaba a tomar curvas a un lado y al otro para salvarla.

   El cielo seguía siendo muy azul y el coche aún precisaba del aire acondicionado para facilitar el confort abordo. Las nubes, altas y lentas siempre sobre Castilla, habían ido perdiendo altura, como si buscaran aterrizar mal sobre las cumbres que los rodeaban. Aún era una mañana feliz. Atravesaron el puente colgante sobre el embalse de Barrios de Luna y las niñas iluminaron su rostro al verse en aquel Manhattan natural, verde, rocoso, solitario, dotado de un skyline alto y poblado por oficinas de cabras, vacas y caballos en estado salvaje.

   Luego, entre las curvas, llegaron los primeros túneles pero eran poca cosa. Seguían perdiendo altura, ahora de forma más acusada, la pendiente crecía e iban hacia abajo entre las sombras que ya proyectaban las alturas del macizo.

   Julio y María observaban los coches que se cruzaban por los carriles de la izquierda, pasada la mediana; algunos conductores solitarios, algunas parejas, algunas furgonetas con familias, éstas especialente, tenían gestos felices en la cara, no eran el producto de un chiste o de algo que les hubiera causado gracia. Sus rostros hablaban de alivio, de esperanza, de un grato cambio en sus vidas. Parecían salvados y algunos de aquellos coches llevaban sus luces encendidas aún en aquel día radiante. Producto del olvido.

  ‒¿Por qué llevan encendidas las luces de día papá? –Preguntó la más pequeña de las hijas de Julio.

   ‒Lo verás en breve hija, mira aquel punto negro al final del camino.

   ‒No lo veo –la niña buscaba por los lados y por el parabrisas delantero.

   ‒¿Ves esa montaña que tenemos enfrente? –Intervino María.

   ‒Sí.

   ‒Busca debajo, es como un edificio de hormigón, hay un agujero negro. Es el túnel, es un túnel mágico –María trataba de contarle a su hija una fantasiosa historia para amenizar el viaje. O dulcificar una experiencia dramática en ciernes.

   ‒¿Mágico mamá?

   ‒Sí, mágico, ese túnel, el Negrón, separa León de Asturias, cuando lo cruzas todo cambia, el paisaje, la gente, las costumbres, la forma de hablar, las casas...además, detrás esta el mar...

   ‒¿Se ve el mar al cruzarlo mami? –La niña estaba emocionada.

   ‒Casi, algunos días, cuando lo atraviesas y abres la ventanilla puedes oler un mundo diferente, los pastos verdes, la roca húmeda, el olor al carbón de chimenea e incluso...un lejano aroma salado, es la brisa del mar.

   ‒¡Mira mami, mira, estamos a punto de entrar!...¡entra papá, entra!

   Algunos conductores más veloces habían ido adelantando al Volvo de la familia, la otra hija de la pareja había observado inquieta por su ventanilla como contrariamente a los que circulaban en el otro sentido, los que se dirigían hacia Asturias tornaban su gesto de alegría u optimismo hacia la resignación, la pena o cuanto menos la desconfianza.

   Entraron así en el túnel y como en el fundido en negro de una película cuando cambia con dramatismo entre una escena y otra, toda la luz del día se apagó siendo sustituida por anaranjadas luces paralelas que tendían a cruzarse en el infinito.

   Con la velocidad, aquellas centellas iban pasando rápido sobre el coche, si se incrementaba mucho esta, las luces se juntaban unas con otras, como en chorros de luz constantes, continuos, como en un viaje interestelar de las peliculas de ciencia ficción. El Volvo era aquel Enterprise, aquel Halcón Milenario, aquellas naves espaciales de los filmes de los años ochenta adentradas en los misteriosos campos de estrellas y vastas regiones del espacio profundo, donde aquel se expande, donde el tiempo parece no contar o sumar vertiginosamente hacia delante, hacia ninguna parte en concreto.

   Cuando el todoterreno deceleró por el otro extremo de luz, esta era pobre, miserable, frágil y muy dispersa. Las dos niñas, incluso la mayor, tuvieron la certeza de que habían experimentado realmente un viaje mágico hacia un principado de cuento oscuro. Habían viajado muy rápido, muy lejos y ahora estaban en una dimensión tocante, diferente, nebulosa, apesadumbrada se diría.

   Llovía con fuerza, pero eran gotas menudas, a la vista inofensivas. El azul del cielo se había evaporado y las nubes bajado al suelo en una funesta escala de grises. Se desenvolvían veloces todas alrededor, algunas en forma de nieblas densas sobre el asfalto, otras más altas a un centenar de metros entre las moles pétreas. Estas, de inconcebible tamaño y escarpadas pendientes daban cabida de cuando en cuando a lo que parecían pueblecitos tristes, disgregados, inverosímiles, colgando de las laderas con sus propios cementerios e iglesias. Humeaban desde allí algunas quemas sobre el fresco pastizal, y el ganado parecía lo único acorde con una existencia feliz. Motas entre la tormenta vacas blancas y negras, otras pardas, asturianas de los valles, algún caballo, cabras, algunas ovejas de lana y leche…

   De cuando en cuando una ráfaga de viento gélido sacudía al coche de su prudente marcha y la calefacción sustituyó rápidamente al aire acondicionado.

   Los bancos de niebla obligaron a aminorar mucho la velocidad, privando a la familia de la vista de todos aquellos negros valles e inexplicables aldeas. Al rato dejaron a un lado un cartel, en el margen de la autopista. “Principado de Asturias”.

   ‒Mamá –quiso intervenir la mayor de ellas-. Tenías razón, el sol es vida, esto es como una película de miedo.

   ‒Hija mía –contestó María-. El problema no es tener sol o no, el problema es que hemos inventado cosas para que sea muy rápido pasar de la luz a la sombra y al revés, las máquinas a menudo corren más de lo que las personas pueden asimilar…si vivieses aquí durante un año, simplemente te acostumbrarías.

   ‒Si tuviese que vivir aquí un año me cortaría las venas ‒zanjó, dejando mudos al resto la niña, con lo que parecía un inquietante axioma existencial.

   La mayoría de las dolencias del alma humana se alivian buscando el paso adecuado entre las montañas. El problema es que el tunel, tendremos que hacerlo nosotros mismos y esto exige lucha, esfuerzo, objetivos y metas.

16

4 de Junio de 2011

   Hoy hemos llegado al chalet de la abuela, salimos de nuestra casa de León por la mañana, bastante temprano, no sé, serían las once o así. Fue un rollazo todo, parece como si no fueramos a volver nunca otra vez. La noche anterior mi madre estaba como una loca, venga a hacer maletas y a buscar ropa y a meterme cosas en bolsas a mi y a mi hermana y a reñirnos y a decir que la ayudarmos a esto y a lo otro. Que rollo, a veces pienso que mi padre y mi madre no piensan de verdad en nosotras, sólo piensan en todos los trastos y vestidos que quieren llevar no sé para que, por que cuando vamos con la abuela y la tía nunca salimos de casa. Recuerdo alguna vez, cuando eramos mas pequeñas mi hermana y yo que mi tía estaba de mejor humor, como mas contenta y eso y nos sacaba y nos llevaba por ahí. A los parques de Oviedo, a tomar Coca-cola en el parque de Francisco, era una cafetería muy guapa con sillas y mesas fuera debajo de los árboles con la gente paseando por allí y un estanque con patos y peces y muchos arboles. La tía nos compraba patatas fritas de bolsa y nos contaba cosas, a veces esperabamos allí y venía alguna amiga suya y nos ibamos con ellas a tiendas o escuchábamos de lo que hablaban, yo me hacía la tonta como si no escuchara nada ni entendiera nada de lo que decían pero molaba mogollón, eran cosas de mayores y cuanto mas me hacía la tonta ellas mas cosas de mayores decían. Molaba mucho pero también me daba miedo cuando hablaban de chicos o de sus novios mayores, lo mismo se reían mucho o ponían caras de tristeza, alguna vez mi tía lloró un poco, creo que entonces se estaba dejando con mi tío y lo pasaba mal. Pobre.

    Mi tía a cambiado mucho, ahora nunca nos saca por ahí, ni al parque, ni con sus amigas, ni nada de eso, casi nunca sale del chalet de mi abuela. Cuando hace sol toma el sol en la parte de atrás, en el prado, pero no hace mucho mas, además pienso que sus hijos no la hacen feliz, yo los odio, son super tontos los dos, nunca nos quisieron a mi hermana y a mi y ahora es peor, entran y salen del chalet de mi abuela y no hablan ni saludan ni nada, se van con sus motos a la ciudad y a veces ni vienen por la noche cuando nos acostamos. No me gustan nada, nos caen fatal a mi hermana y a mi, creo que ponen muy triste a mi tía y también a mi abuela, las únicas veces que los veo hablar con ellas es cuando les piden dinero para gasolina y para ir de paseo con sus amigos, son super pijos. No me caen bien, espero no tener que verlos estos días en el chalet y si los veo fingiré que no los veo o que estoy jugando para no tener que saludarlos ni hablarlos.

   El viaje de hoy ha sido muy largo y cansado y nunca me gusta ir a Asturias por que siempre llueve mucho y hace frío y tienes que estar con abrigos o paraguas y la gente no tiene ganas de pasear o andan siempre dentro de tiendas y sitios donde no llueve, no me gusta nada de nada por que nunca ves a lo lejos nada, todo esta como cerca si miras, si vas fuera de Oviedo o al Jijón ese y miras a lo lejos nunca ves la tierra, ves montañas y prados y casas o edificios altos que te tapan la vista, en mi casa cuando te asomas por la ventana lo ves todo llano y a lo lejos, siempre puedes ver cosas y campos que están lejísimos sin nada por el medio y en verano hace calor fuera de casa para jugar y nunca llueve y los días son como alegres o algo así que no sé como decirlo pero me gusta más.

   Cuando llegamos al chalet de la abuela llovía mucho mucho y mi padre se mojó un montón para descargar todas la maletas, hacia mucho viento y mucho frío y eso que estamos en verano. Mi abuela y mi tía salieron a recibirnos y mi abuela me dió un gran abrazo a mi y a mi hermana, mi tía nos dio dos besos pero sigo pensando que le pasa algo por que nos los dio como sin ganas y eso a nosotras por que a mi padre y a mi madre ni eso, se dijeron esa tontería que se dicen los mayores de buenas tardes pero casi ni se miraron ni nada, yo pienso que es que estan enfadadas mi tía y mi madre y claro como mi madre esta casada con mi padre pues a mi tía tampoco le cae bien mi padre. No sé que le puede pasar a mi tía, no sé lo que le pasó por que antes no era así. Mi abuela si que le dio un abrazo a mi madre y dos besos a mi padre y también se reía y se la veía muy contenta por que le llevamos unos pasteles que comimos todos después de comer con un café con leche con poco café que nos dejaron tomar a mi hermana y a mi aunque bueno fue un rollo por que era casi todo leche. Mi    madre nos ha dicho que nos quedaremos aquí un montón de días, me voy a volver loca tanto tiempo, creo que dijo que quince días o así, no me imagino lo que puedo tener que hacer en tanto tiempo aquí encerrada con mi hermana, menudo rollazo, pero por lo menos nuestra habitación mola mucho, es como antigua y es muy grande y tiene muchos juguetes de cuando los hijos de mi tía eran pequeños, es una pasada la cantidad de juguetes que tenían pero ninguna muñeca, pero bueno, podemos jugar mucho con todo eso y a lo mejor si deja de llover buscar cosas en el prao y jugar a cazar bichos y recoger flores con mi abuela que es muy buena y habla mucho conmigo y con mi hermana. La verdad es que la quiero mucho y ella a nosotras también pero no nos saca de casa tampoco por que es muy mayor y no puede salir sola a los sitios. Yo no sé adonde se tienen que ir mis padres tantos días, algo raro por que así tan rápido sin decirnos nada, a lo mejor se quieren dejar como otros padres de mis compañeras de clase o algo así. Dicen que se van de vacaciones a una isla pero eso es muy raro piensan que soy tonta, siempre nos llevan con ellos y ahora de repente así rápido nos traen aquí y se van ellos solos y dicen que no van a llevar el teléfono móvil ni nada, que necesitan conectar algo o desconectar o algo raro así. Igual no vuelven y nos dejan aquí para siempre o mi madre va a tener otro niño o algo así pero es muy raro.

   No sé, hoy cenamos todos juntos por la noche y cuando es de noche esta casa me da mucho miedo por que es muy grande y esta oscura por dentro y es como vieja de fantasmas y de películas de miedo y nuestra habitación está lejos de las de mi abuela mi tía y los otros mas. Cenamos en un salón muy grande que tenía frío y la señora que cocina nos hizo un huevo con patatas fritas para nosotras que estaba muy rico, me gusta esa señora es como india o americana o algo así y habla como nosotras pero habla raras las palabras pero es muy amable y simpática con nosotras, a veces cuando estamos solas con ella nos cuenta historias de donde es ella y son flipantes y nos gustan mucho cuando nos dice como es su país y su familia que es muy pobre y esta muy lejos, me cae muy bien pero me da pena porque mi tía y sus hijos la tratan muy mal y le gritan cosas y le piden muchas cosas y creo que no les cae bien, ni ella ni la otra que plancha y limpia y que tambien es de otro país de lejos. Bueno diario, me voy

   para la cama que mañana tengo que levantarme pronto para despedirme de mis padres que se van en avión a las vacaciones esas raras. mañana escribiré mas cosas de lo que pase y hagamos aquí. se despide hasta mañana Sara, buenas noches diario. Besitos, mua.

17

Lo mejor que el dinero puede comprar.

   Alberto Arranz Vegaquemada y Olea de treinta y dos años, no era un hombre guapo ni que destacase nada por su aspecto. Pero hubiera podido correr ocho kilómetros en cuarenta minutos. Estaba en forma y tenía algo de sobrado, encanto al hablar.

   Trabajaba como profesor de educación física en un prestigioso centro docente de la región. Estaba soltero, tenía bastante dinero, un gran coche, una espectacular motocicleta bávara, una lancha rápida de dos motores flotando en el club náutico y sobre todas las cosas que amaba, una carísima hipoteca de interés variable por una propiedad en la costa llanisca. Sola, en mitad de un gran terreno verde, sin vecinos; cristal, hormigón, minimalismo constructivo de exterior y decoración frugal, fría, blanca, pocas cosas, menos es más. La teoría de los mediocres. Una casa en definitiva a la moda actual, con una piscina al borde de un acantilado. Algo espectacular, como las mujeres que se procuraba con los encantos, amistades y ocupaciones que le adornaban.

   Alberto llevaba dos semanas en casa, pasados los treinta, el hombre medio disminuye las concentraciones de testosterona y todo se vuelve frágil y vulnerable en su sistema locomotor. Una rotura de fibras le procuraba un tiempo de baja laboral en su finca.. No obstante el hombre convaleciente, gustaba pasar sus mañanas de rehabilitación bronceándose junto a la piscina u observando pasear la segadora automatizada sobre el césped.

   Disfrutaba como cada día en su gran jardín, era una mañana despejada y azul, con algunas nubes deshilachadas sobre la Sierra del Cuera. Tomaba así el sol en bermudas cuando su teléfono móvil, conectado con la domótica de su novísima residencia, le advirtió de que alguien tocaba el timbre, en la puerta principal de la finca. A unos cien metros de la tumbona.

   Apenas el mar se agitaba, era uno de esos días en los que “La Loca”, su embarcación con motores gemelos Mercruiser V6, alcanzaba los cuarenta nudos sobre la planicie salada. Alberto se deshacía feliz en explicaciones, señalaba a su invitado los automatismos de riego, el robot de piscina, el toldo retráctil con sensor de plegado o la forma de proa de barco que el arquitecto había dado a la fachada norte, la que miraba al mar, de ese modo los vientos marinos disipaban su fuerza contra el hormigón reduciendo el ruido y la corrosión o eso le había dicho el otro para justificar el precio de los planos. Paseaban ambos observando el borde de la piscina, maravillándose con la altura y verticalidad de aquellos acantilados:

   ‒¿Que es aquello, eso que está sobre las rocas?

   ‒¿Dónde dices? –Alberto estaba intrigado, se aproximó al borde del acantilado.

   La pared de roca no bajaba recta hasta el agua, unos peñascos mellados quedaban vivos, al descubierto con la bajamar. Por un sendero adyacente hecho de peldaños producidos por la erosión, Alberto había bajado alguna vez a pescar desde la plataforma que quedaba expuesta en las mareas bajas. Su invitado insistió:

   ‒Sí, ahí abajo, sobre esas rocas –señaló el preciso lugar con el dedo, miró hacia abajo y se posicionó junto a Alberto.

   ‒No sé, ¿dónde dices? No veo nada…

   Hubo un desconsolado grito de terror y sorpresa. Como si le hubieran dado a Alberto el susto de su vida. Así era, indudablemente era un susto mayúsculo, final, definitivo, terminado en piedra rugosa, abrasiva, caliza en punta afilada como eficaz filo por la corriente del mar.

   Pasados cinco segundos Alberto Arranz permanecía inerme, muerto por precipitación, por veinte metros de caída libre. El rojo fuerte que manaba con pausa su quebrado cráneo se diluía en charcos salados como la carnada al ensartarla en el anzuelo, dentro de un cubo de cebo vivo.

   Al rato, a sabiendas de que estaba completamente aislado allí, el invitado descendió por los peldaños de roca. Se tomó su tiempo, sin prisas, nadie le veía. Cuando llegó junto al cadáver puso un par de guantes de goma y reflexionó sobre el mejor y más rápido modo de hacerlo. Finalmente tomó en sus manos las bermudas, recogió de entre las rocas un par de chancletas desplazadas durante la caída y emprendió el camino de vuelta hacia arriba.

   Dobló con los guantes la toalla de playa de la tumbona, cuidadosamente depositó encima, también doblada, la bermuda del muerto. A su lado, como innecesarias para caminar en el mas allá, las dos chancletas. Todo perfectamente ordenado desde el sitio donde el otro habría saltado por propia voluntad. El visitante recuperó el teléfono móvil, conservaría seguramente el registro de llamadas conectadas al timbre de la casa. Pensó, con calma. La profundidad y las corrientes terminarían por hacer imposible su localización. Lo lanzó en ángulo para que cayera al nervioso cantábrico.

   Dio un último vistazo al lugar de los hechos; el mar, la casa, la finca, la piscina, el cadáver. Detalles. Había ido bien, sin quitarse los guantes de goma gruesa salió por la puerta principal con su ropa de senderista encaminando los pasos hacia la carretera comarcal adyacente, como muchos otros turistas rurales de la zona. Dos kilómetros de paseo, hasta donde había dejado el coche sobre el aparcamiento de un concurrido restaurante habiéndose cercionado antes de que no tenían cámaras de seguridad. Se marchó e hizo el camino de vuelta por carreteras comarcales evitando las de las autovías principales de la región. Como si nunca hubiera pasado por allí.

   Alberto Arranz Vegaquemada y Olea; se había suicidado, lo tenía todo. Esa gente suele sentir un vacío insuperable en un momento determinado de la vida. Cumplen con todos sus caprichos, anhelos y deseos a muy pronta edad. Algunos logran recomponerse y dan un sentido a sus vidas, otros no pueden soportarlo más y terminan con ellas. En una bonita finca con vistas de Llanes, no era un mal plan.

18

¿Sueña Dios con un Airbus 320?

Parte 1ª.

El supositorio alado

   María destacaba mucho a las seis de la mañana en el aeropuerto de Asturias. Sus cuarenta años le sentaban estupendamente sobre los tacones, bajo el vestido corto y sin medias de reina de la fiesta coronada por un pelo largo, alisado, de perfecto tono castaño. Era una mujer muy deseable para cualquiera de los ejecutivos, empresarios, comerciales y toda esa gente que cree necesitar traje para viajar en avión, asturianos en todo caso que hacían el puente aéreo desde allí hasta Madrid para sacar dinero de los mas variados trafullos, ventas, compras y sabe dios cuantas más cosas capaces de deformarles los gustos y los peinados con gomina.

   Julio llamaba mucho menos la atención, vestía vaqueros, zapato negro, camisa y americana de pana con coderas, sin corbata, estaba calvo, así que tenía su cabeza completamente afeitada para disimular la alopecia. Con todo y con su corpulencia, también con su tez morena, casi agitanada, hubiera atraído a las ejecutivas de haberlas habido en aquellas intempestivas horas de un jueves como otro cualquiera.

   Habían facturado dos pesadas maletas y recogido cuatro billetes cuando sólo esperaban dos. Eso no era lo que habían pagado en la agencia. Los caminos de las aerolíneas son inescrutables ; 3A y 3B Ovd-Mad y 2E y 2F Mad-Tfs. Primera clase, les habían recompensado así por las molestias, ida y vuelta con escala en la capital.

   Permanecían sentados ahora, a la espera del embarque en la única cafetería de aquel tranquilo aeródromo, un café cortado para Julio una tila para María, había volado un par de veces en su vida, tenía pánico a los aviones, era una mujer inteligente.

   El cambio de planes de la compañía les obligaba a hacer escala en Barajas multiplicando por dos sus riesgos o así lo percibía la mujer. Iba a necesitar algunas infusiones más:

   ‒Esto es vergonzoso ‒María hablaba bajo, había muy poca gente y las conversaciones se escuchaban hasta la barra con facilidad.

   ‒Que quieres chica, ya sabes como son los aviones...date con un canto en los dientes que al menos podremos volar hoy y llegar a Tenerife según lo previsto ‒Julio relativizaba la situación.

   ‒¡Grrr! –María gruñía como un puma encerrado‒. Pero es que como pueden...como pueden ser tan, tan, tan cabrones –susurró esto último agazapándose hacia la cara de su marido‒. Llegaremos con tres o cuatro horas de retraso, lo que iba a ser un vuelo de tres horas, con la escala de dos en Madrid, nos obliga a estar todo el día viajando en esos malditos cacharros...‒María se ponía pálida al pensar en ellos.

   ‒María, hemos hablado de esto muchas veces antes, ningún avión va a caerse hoy del cielo. Me oyes, ninguno. Es el medio de transporte más seguro que existe, las estadísticas están ahí, es mil veces más peligroso coger un coche. Nadie muere en un avión....cálmate anda.

   ‒¡Oh! Sí, las estadísticas ‒María se ponía cínica por la tensión‒ y dime, en que otro medio de transporte la gente muere ardiendo, carbonizada...no sé, intoxicada respirando llamas y humo negro de gasolina...o desmembrada, decapitada con los hierros...dejando los dientes en cualquier árbol, dejan...

   Julio la corto:

   ‒En un accidente de tráfico por ejemplo, los estás describiendo muy bien, son tal cual. Yo los he visto. Déjame que te diga algo...

   ‒Pero...

   ‒Por favor, escúchame, deja que te lo diga...ten la certeza de que tal día como hoy, mientras tú y yo hablamos, algún marido, alguna mujer, algún hijo estará desayunando para ir al trabajo, a llevar a los niños a alguna parte o para ir a la universidad. Bien, alguno de ellos no volverá, y alguno de ellos morirá exactamente como tú has descrito. Quemado, decapitado, amputado, con los sesos derramados sobre el asfalto...todos los días muere gente en este país en accidentes de coche, ninguno, ni uno solo, en un avión. –Se mostraba categórico.

   ‒Es fácil decirlo para ti, no les tienes pánico a estos cacharros, a esos malditos supositorios con alas.

   ‒¿Supositorios con alas? –Julio rió a mandíbula batiente, despertando con sus carcajadas el sonambulismo de los pocos clientes.

   ‒Sí, son como supositorios, tienen forma de supositorios, de punta redonda por delante, alargados, maleables...incómodos como si te los tuvieras que meter por ahí detrás...además yo los veo como supositorios del terror, son tóxicos, si te pasas con la dosis o te lo metes mal ¡zas! Date por perdida. Nos meten en ellos, hacinados, con cientos de personas dentro y sus malditos equipajes que deben pesar solo dios sabe cuanto; cuando despegan se nota que el cacharro va al límite, que se lo juega todo a una carta, si uno de esos estúpidos secadores de pelo que llevan colgado de las alas falla...te puedes dar por muerta.

   ‒Eso no es así, cuando el avión alcanza la velocidad de despegue, si un motor fallara, el otro puede hacer que se eleve el aparato y retornar para aterrizar. Los pilotos ensayan esos fallos…

   ‒¿Y que me dices de la angustia que pasaríamos mientras tanto?

   ‒Bueno, tal vez un poco, no te lo voy a negar, pero el aparato volvería a tierra con normalidad y nos salvaríamos.

   ‒Julio Julio...tienes mucha confianza en las máquinas...acuérdate de el Concorde, ¿ese también volvió con un solo motor? o el Spanair que iba precisamente a Canarias, ese ni se levantó apenas del suelo o del Air France que se desintegró en mitad del mar y nadie sabe por que...supositorios del terror Julio, supositorios, son como algo que te tienes que meter por detrás para sanar rápidamente. Es el peor medio de transporte del mundo.

   ‒María, María…creo que ves demasiados documentales de desastres aéreos en el Discovery Channel. Sí, esas cosas han pasado, pero no pasaran hoy.

   ‒Sigue ciñéndote a la estadística sigue...

   ‒María, déjalo, no voy a cambiar tu forma de pensar por lo que veo, ni pienso seguir alimentando tu miedo hablando de todo esto, sólo trataba de tranquilizarte. Si ves que no puedes superarlo ni calmarte, haz uso de la pastilla ‒Julio extrajo un pequeño blister que tenía muy a mano con diazepam genérico, sedante, se lo extendió discretamente a María:

   ‒Ya he tomado una.

   ‒Tómate dos.

   ‒¿Que clase de transporte necesita que una se anestesie para no sufrir?

   ‒El mundo María ‒ironizó Julio‒ el mundo que gira a toda leche en el espacio y nadie lo ve; podríamos chocar con alguna roca a la deriva ahora mismo y palmarla todos en el acto.

   ‒Sí, pero no percibiríamos el peligro, no como aquí. Aquí el peligro acecha detrás de cada tuerca mal apretada, de cada piloto que se esta divorciando o que no duerme bien por las noches...

   ‒Hazte un favor María, anestésiate, no lo dudes, no quiero que sufras...piensa en lo que nos espera cuando lleguemos. Nada más.

   ‒Sólo puedo pensar en los niños si morimos.

   ‒No vamos a morir.

   ‒Pero pienso en ello.

   ‒Ya está María…déjalo, anestésiate y piensa en como flotas alrededor de nubes, de algodón, de cielos despejados y azules. Piensa en la isla, el sol, piensa en nuestra aventura y sobre todo piensa en él. En tu chico, en tu regalo de los cuarenta. Piensa en follar.

   María se sonrió maliciosa y por un momento todos los aviones se le figuraron pájaros de papel en la cabeza. El sexo es el mayor y mas fabuloso narcótico. Sólo su pensamiento anula por completo las demás fantasías y procesos del cerebro. Por eso las azafatas eran realmente guapas en el inicio de la aviación comercial, cuando volar era mucho mas arriesgado y algo solía ir a menudo, mal. El sexo, el instinto de perpetuación con el mecanismo de recompensa que aporta al individuo, es la droga más potente jamás administrada. Seis mil millones de adictos en todo el mundo no pueden estar equivocados. Y todos quieran volar.

   A las 07:17 hora local el Airbus A320 entró en la pista para despegar. Frenó algo torpe sobre la línea central del asfalto, terminó por desperezarse de su sueño en la rampa y cuando hubo recibido autorización, empezó a rodar con los gases liberados hasta alcanzar la velocidad de rotación. Se levantó vigoroso e inclinado, retrajo el tren sucediéndose de inmediato el Playón de Bayas, La Arena, San Juan de Nieva…oradó un caminito limpio en la espesa capa de nubes y su morro fue buscando el puro azul del horizonte artificial, la cama en donde todos los aviones madrugadores siempre quieren despertarse. El cielo.

Parte 2ª.

Respuestas divinas

   A más de diez kilómetros de altura sobre el nivel del mar es fácil para un pasajero perder la perspectiva de las cosas.

   María experimentaba esa distorsión cognitiva. Tras la escala en Barajas otro Airbus de la aerolínea había despegado sin novedad de la T-4 y se hallaba ahora en su nivel de crucero. Sobre alguna parte del camino de aire que separa Huelva de las Canarias.

   En esos momentos es improbable que algo vaya mal y todo el pasaje come, lee, va al lavabo o se adormila en la inverosímil cama de su asiento, nada es demasiado verídico, el paisaje resulta ficticio, figurado, fuera de toda escala humana, es un tamaño celeste, a la medida del Olimpo, una maqueta de la infancia donde es imposible que nada trágico acontezca; salvo una irrupción paterna en el cuarto.

   María miraba serena aquel nirvana. Se diría que estaba gozosa en aquella paz. A solas con ella. Es en ese lugar espiritual alcanzado con peyote o Iberia cuando el ancestral chamán de cada cual ora y se explica ante su hacedor:

   “¿Estará Dios viéndome ahora? ‒comenzó la mujer a reflexionar‒. ¿Pensará en nosotros, pensará en mí? ¿Me protegerá de este vuelo?...Dios debe estar en alguna parte de ahí fuera, no imagino otro lugar más apropiado para Él…a lo mejor está en todas partes, no digo que no, a lo mejor está lejos, muy lejos, más allá del universo pero seguro que puede ver esto…o soñar con esto…que idea más bonita…que Dios no pueda vernos, sino soñar con nosotros, con sus hijos…que todo este azul, ese sol, esas nubes sean un hermoso sueño durante su eterna siesta –María tenía una expresión dulce y feliz en la cara, estaba muy lejos‒. Tal vez eso explique que no intervenga en los males del mundo, aunque los curas digan que eso es nuestro albedrío, tal vez no puede hacerlo, tal vez se quedó dormido por la fatiga, hace miles o millones de años, lo mismo en su sueño Él quiere hacer algo con nosotros pero sus dedos no pueden aprehender nuestra realidad, que es sólo fantasía en su cabeza…‒María penetró en aquella desconcertante reflexión‒. No obstante…cuando sueño, veo, escucho, hablo aunque no pueda tocar…creo que Él puede verme, oírnos, hablar a través de señales que nos vienen de formas casuales, fortuítas…las coincidencias, eso que llamamos destino, azar…lo mismo son sus pensamientos cruzándose con nuestras vidas, estoy segura de que puede oírme aquí arriba, en mitad de esta belleza y silencio…‒sintió algo de vergüenza al hacerlo, pero le habló con su pensamiento‒. Señor, tú que todo lo puedes y todo lo perdonas, tengo dudas, he cumplido durante años con el sacramento del matrimonio y ello me ha permitido conservar un buen marido y tener como regalo dos hermosas y buenas hijas…pero creo que ahora me dirijo hacia el pecado, tengo esa sensación…no lo sé…extraña, como un aviso, como si fuera a quebrantar tus leyes, estoy aquí volando hacia un lugar en el que voy a yacer con otro hombre mientras mi marido nos mira, ¿no es eso una perversión? ¿Algo contra las leyes que tú has dado a nuestra naturaleza? ¿Es malo mi marido? ¿Lo soy yo? ¿Estamos enfermos puesto que ambos deseamos hacerlo?...¿Cuantas preguntas verdad Señor?...En estos días, cuando he pensado en esto he visto a tus otros hijos, a los animales, a las plantas…ellos no conocen el pecado, no han sido instruidos ni tocados por la fe, lo asumo…pero ellos se emparejan y cruzan unos con otros, cuando les place tienen sexo, se juntan, se separan, disfrutan en plena libertad y no veo que ello los haga malvados ni desviados…sólo satisfechos con los deberes de su instinto, son felices…¿Tengo yo esa libertad? ¿Si no causo mal a nadie soy libre de hacerlo Señor?...Yo amo a mi marido y él me ama a mí…sólo es la satisfacción de mi instinto humano, mi parte libre y animal… ¿Y si estuviera con otra mujer? ¿Y si explorara ese sentimiento como a beso dulce de los labios de otra mujer? ¿Me desvío también de tus leyes? ¿Seré castigada? ¿Qué debo hacer?... ¡Oh Dios mi Señor! Si algo hago mal en atender a mis instintos de hembra te ruego no hagas caer sobre mi familia el castigo por esos pecados…sólo yo soy responsable puesto que he de cometerlos, es lo que quiero hacer y por lo que pagaré lo que tú tengas a bien enviarme para rectificar mi conducta o salvar mi alma”.

   María quedo alelada, como esperando señal o voz alguna. La tuvo al instante sacándola violentamente de los ruegos y preguntas al creador:

   ‒Señores pasajeros les habla la sobrecargo Alicia García –sonaba automatizada, rutinariamente amable‒. Hemos iniciado el descenso hacia el aeropuerto de Tenerife Sur, por favor ahora deben regresar a sus asientos, abrocharse los cinturones de seguridad, apagar sus dispositivos electrónicos y plegar las mesitas poniendo los respaldos de sus asientos en posición vertical. Gracias.

   María, por la correlación de su última pregunta con la interrupción de la sobrecargo formuló varias hipótesis ordenadas según su probabilidad. Muy humanas también. Bien la respuesta a sus dudas era que debía bajar de inmediato para cumplir con sus instintos sexuales sin más diatriba, bien la respuesta era que a Dios le traía al fresco el asunto aquel. María se sintió bien con cualquiera de ellas, ambas le hablaban acerca de que el todopoderoso tenía pecados más graves y capitales con los que soñar. O no.

Libro segundo

19

Private Investigations

   Fredo Corcubión esperaba dentro del Reina Sofía, el aeropuerto del sur de Tenerife. Vuelos de llegada; mezclado entre guías turísticos, personal de hoteles, chóferes de guaguas y muchedumbre en general recibiendo a novios, familiares, amigos o algo de chocolate que hubiera colado por los controles de seguridad.

   Corcubión era un hombre cuarentón, flacucho, afeado y con poco pelo que no disimulaba más que empecinándose en peinarlo hacia delante. Su semblante árido, tóxico, desprovisto de empatía y una mirada de intenciones frías como los barrancos de Masca en invierno, inspiraban toda la desconfianza del mundo al tratarlo. Fumaba puritos Reig cada quince o veinte minutos y era aproximadamente, un borracho. Ofrecía precios económicos a cambio.

   Corcubión no era gallego pese a su apellido de ría alta. Fredo Corcubión era de todas partes según rezaba en su expediente disciplinario cerrado con la resolución firme y condenatoria del Juzgado de Instrucción número veinticuatro de los de Plaza de Castilla. Madrid. Seis años de prisión e inhabilitación absoluta por los delitos de detención ilegal, torturas, contra la salud pública y extorsión. Impuesta la pena en su mitad superior por el tipo agravado de funcionario publico en el ejercicio de su cargo. Policía Nacional.

   Sí. Fredo Corcubión había sido expulsado del Cuerpo Nacional de Policía hacía ahora unos siete años. Cumplida la pena hizo las maletas para Tenerife en busca de una nueva vida como muchos maleantes, desventurados, exégetas y apóstoles del sol antes que él.

   Ahora, Fredo Corcubión se mal ganaba el pan con un cochambroso negocio en la primera planta de un edificio de apartamentos del centro de Los Cristianos. “Corcubión-Private Investigations”, estampado en negro sobre una chapa de plástico amarillento en su portal.

   No es que el tal Fredo fuera bilingüe, ni mucho menos, tan solo era un método para captar clientes multinacionales a los que luego gritaba en castellano hasta que lograba hacerse entender. Tampoco estaba colegiado como detective.

   Fredo era, al menos en la puesta en escena, mucho mejor que un verdadero investigador privado. Su aspecto en general, la suficiencia al hablar de cualquier tema, los puritos constantes en el cenicero sucio, la botella sobre el escritorio,  el Diploma de Policía Nacional en la sucia pared del fondo y varias fotografías puestas en marcos de rastrillo exponiendo imágenes suyas de uniforme junto con compañeros que ahora no le conocían o no le devolvían las llamadas, producía en los clientes un efecto cinematográfico; Fredo Corcubión llevaba la vida, tenía las maneras, el pasado y el despacho propios de los detectives que la gente tiene en mente. “Sabe lo que hace”, pensaban al entrevistarse con él.

   De cualquier forma hubiera sido estúpido colgar de la pared el auto de ingreso en prisión del Juez;  Fredo no era nada inteligente, pero era un tipo muy listo, desenvuelto, convincente y en todas las ocasiones malvado.

   Un Iberia Express llegado recientemente de Madrid lucía en la pantalla como “desembarcando”, no podía ser otro. Había recibido en el Outlook una foto de la pareja. Seguirlos, vigilarlos e informar de cualquier miseria o flaqueza que pudieran ocultar, eran sus instrucciones. De lo contrario, debía provocárselas.

20

Viaje a Las Palmeras

   María y Julio rodaban por fin hacia el sur en la autopista, junto a una docena más de alemanes e ingleses en un microbús que les conduciría al Hotel Las Palmeras, en mitad de Playa de Las Américas, su lugar de destino.

   El día estaba encapotado y parecía ventoso allá afuera, nubarrones como venidos de algún torvo septentrión ocultaban casi por completo al sol y las fértiles terrazas del volcán del Teide. Nieblas húmedas que se adivinaban frías con sólo mirarlas daban a los dispersos pueblecitos de Arona y Granadilla un aspecto sombrío, temible. Nada que ver con las postales felices de Tenerife en permanente estado de insolación.

   El mar al pasar, se notaba pastado por millares de borreguitos blancos, aventado por el alisio, todas las olas marchaban claramente hacia el sur. Sólo una línea azul en el cielo, unos cuantos kilómetros mas adelante, hacia donde la calzada se perdía de vista en el horizonte, prometía un mundo mejor.

   La pareja había ensoñado mal las islas o habían elevado su estereotipo mental sobre aquellas a la categoría de axioma, una imagen nativa, perfectamente castellana, y claro está errada. Los tour-operadores son implacables vendiendo fantasías y las personas comprándolas sin pararnos a pensar.

   Callados, bastante grises y desilusionados, no despegaban la vista de los lugares que dejaban atrás; el trayecto entre el aeropuerto y el hotel era tan despoblado, árido, tan repleto de accesorios sobre el paisaje inspirando abandono y pobreza, que causaban desazón al matrimonio.

   Tenerife no era la playa sin final imaginada, era una tierra viva, verdadera, sin trampa ni cartón, sin vigilantes mejicanos armados en los perímetros de la alambrada. A veces estaba limpia, a veces sucia, a veces triste otras feliz, rica o muy pobre, en todo caso aislada, como cualquier isla. Nadie es ajeno al sentimiento que produce lo lejana que aquella primavera eterna se encuentra de todos los inviernos de Madrid.

   ‒Esto es un poco cutre María…‒Julio hablaba con pena, desde el asiento de ventanilla.

   ‒Sí, no lo imaginaba así, la verdad –María intentaba meter la cabeza por entre la de su marido para no perder detalle del viaje.

   ‒Es un sitio como muy pobre, ¿no? En cuanto hemos dejado el aeropuerto todo parece como descuidado, sin gente, vacío, a medio hacer… ¿Dónde están todas esas urbanizaciones tan bonitas que hemos visto desde el aire?   ‒Bueno, tampoco iba a estar edificado cada metro cuadrado de terreno…además, el avión anda mucho en poco tiempo, todo eso que hemos visto antes podría estar bastante lejos de aquí. Desde luego parecía grande y bonito, bien cuidado, no como esto…

   ‒Ya…pero, ¿te has fijado en esas paradas de autobús en mitad de la nada?...Había gente esperando. ¿A dónde van?...Parecen, no sé, como sudamericanos o algo así ‒verdaderamente el matrimonio tenía inculcados todos los crónicos prejuicios españoles sobre los territorios de ultramar.

   ‒Sí, sí, me he fijado…bueno, al menos no debe hacer frío, me he fijado que las mujeres que esperaban iban muy veraniegas…y apretadas –Julio era un hombre, nunca ven mucho más allá en primera instancia.

   ‒¿Cómo has podido fijarte en eso? Eran gordas, mulatas.

   ‒No sé, tenían buenas delanteras…‒Julio esbozó una sonrisa pícara.

   ‒Ya te diré yo la delantera que tiene otro que yo me sé…Víctor,  dijo que se llamaba ‒ahora la que sonreía era María, se había picado.

   ‒Ya me conoces, disfrutaré viéndote –bajo mucho la voz‒. Viéndote comerle la delantera al tal Víctor ese.

    ‒A todo esto ‒María le tomó la cara forzándole a sacarla de la ventanilla‒. ¿Tienes apuntado su teléfono no? –María no había volado tan lejos para nada.

   ‒Claro, lo tengo en mi agenda, la de papel, esa ni se cuelga ni se queda sin batería...

   ‒¿Y cómo piensas llamarlo si me has prohibido traer el móvil? ¿Recuerdas?...Nada de teléfonos, solos tú y yo, sin interrupciones, ni preocupaciones, eso dijiste, ¿Cómo vamos a ponernos en contacto con él ahora?

   ‒Barajas –dijo tranquilo Julio, lo tenía todo planeado.

   ‒¿Barajas? Que pasa con Barajas…

   ‒Mientras tú mirabas bolsos y gafas de sol en aquella tienda de la T-4 aproveché para comprar un móvil cutre de esos con tarjeta pre-pago. Lo usaremos para nuestras conversaciones con ese tío.

   ‒¿Te crees muy listo eh? –María le tomaba el pelo a su marido simpáticamente, le acarició la mejilla y le dio un fugaz beso en los labios- Estoy muy nerviosa ¿sabes?

   ‒Me lo imagino, yo también no te vayas a creer, por fin estamos aquí… ¿Cuándo has quedado con él?

   ‒No te lo vas a creer…

   ‒Sorpréndeme.

   ‒Mañana mismo por la noche, quiero un primer contacto ya, no quiero pasarme varios días con estos nervios en el estómago, cuanto antes mejor‒María hablaba segura de si misma, todo estaba claro ya en su cabeza.

   ‒De verdad que no dejas de sorprenderme chica, no esperaba tanta rapidez…pero en fin, yo lo deseo tanto como tú, ¿has quedado a alguna hora en particular? ¿Dónde has quedado con él?

   ‒No quedamos en nada, simplemente me contó que mañana por la noche estaba libre, que lo llamáramos a cualquier hora y que acordaríamos un sitio para quedar, nada más.

    ‒¿Hablasteis de dinero?

   ‒No, la verdad es que no…lo único que él me preguntó que queríamos hacer, yo le conté así la historia un poco por encima y el dijo que entendía lo que buscábamos, que no nos preocupáramos de nada, que ya hablaríamos los tres cuando nos viéramos. ¿Te preocupa el dinero?

   ‒No, no es eso, después de todo elegimos un hotel normalito para no tener que privarnos de nada en otras cosas, ya me conoces, el dinero no me importa demasiado…sólo es que me sentiría más tranquilo si esa cuestión estuviera hablada da antemano, las sorpresas, eso si que me importa…mira ese paisaje desolado, eso es un sorpresa…

   ‒Julio, Canarias no es Hawai, esto también es España…aquí siempre hemos sido cutres y siempre hemos pasado hambre, imagínate aquí, que está más lejos que el resto…

   Para cuando la pequeña guagua ya dejaba a un lado las protectoras faldas de Montaña Guaza, la autopista también comenzó a trepar lentamente a su lado, por una buena pendiente. Se aproximaban a lo que desde lejos se les figuraba una especie de collado, ahora ni siquiera veían mar, sólo tierra  que se les figuraba fea y desierta, con una gasolinera, anubarrada. Con todo, unos rayos de sol parecían llegar a iluminar alegremente la tierra que se encontraba del otro lado. Estaban llegando bajo la franja azul lejana de hacía unos minutos.

  Cuando culminaron la pendiente todo un nuevo mundo de mar y colonización más iva, se hizo ante sus ojos, el horizonte se volvió alto de pronto, el océano parecía muy por encima de ellos, bañando playas artificiales invisibles bajo las miríadas de hoteles, apartamentos, galerías comerciales, palmeras y solo dios sabía cuantas cosas más allá abajo enmarañadas; e allí la civilización, allá abajo estaba la prometida tierra del sur de Tenerife. Un mundo hecho a la medida de las fantasías más continentales.

    ‒¡Que bonito Julio!...‒María estaba ahora emocionada, exultante de pronto.

   ‒Joder chica, ya te digo, menudo cambio…fíjate, hasta parece que el mar aquí esta mucho mejor y fíjate que buen día hace. ¡Cuanta luz!

   El Sol lucía espléndido superado el collado, se hizo el júbilo y la alegría entre los pasajeros. Una especie de contenida ovación, un runrún; murmullos de sorpresa y  fascinación adornaron las bocas de todos ellos mientras descendían hasta el nivel del mar, ninguno de ellos tuvo pensamientos para el ruinoso y desangelado paisaje desde el aeropuerto. Nadie viaja tan lejos para buscar la normalidad, todos se felicitaron y respiraron felices al encontrarse con aquel nuevo sol.

   ‒¡Mira mira, aquello debe ser La Gomera! ‒María parecía una niña que hubiera encontrado la isla del tesoro.

   Varios turistas, por alemanes o británicos que fueran, escucharon y entendieron el nombre propio:

   -Gomera, Gomera…Gomera ‒otras parejas buscaron con frenesí entre el cielo y el mar hasta encontrar sobre el océano aquella tierra emergida, flotando maravillosa apenas a veinte millas náuticas del sur de Tenerife. Como una guinda sobre el pastel.

   ‒Que bonito Julio, que bonito –María parecía embobada.

   ‒Es acojonante, no me extraña que lo hayan construido todo aquí, fíjate que vistas, debe ser que aquí hace buen tiempo siempre…debe ser por eso…

   Un Seat seguía anónimamente al asombrado pasaje de aquella guagua. Fredo Corcubión había digerido hacía tiempo esa sobredosis de paisajes hermosos y azules siempre celeste puro. Le asqueaban ya o tal vez Fredo siempre había sido un tipo asqueado. Fumaba lánguidamente su purito mientras iba pensando en que hacer con los cuatro mil euros que le habían girado sólo para empezar. Demasiado dinero fácil. ¿Pero quien busca dinero difícil? –Se preguntaba‒. Fredo fue penetrando en el corazón de Las Américas tras el minibus. Tomó un pequeño video de la pareja entrando en el hotel con sus dos maletas a cuestas.

   ‒Las Palmeras –dijo con desdén‒. Desde luego la pasta no se la van a gastar toda en el hotel.

   Bajándose del coche Fredo se encaminó a paso furtivo hacia la entrada donde los turistas aún bajaban de la guagua. Cuando logró mezclarse eficazmente entre ellos, en el hall, aún estuvo a tiempo de tomar un ascensor. María, Julio, tres ingleses y Corcubión subían, todavía tenía la cámara de video con la que los había grabado, colgando con desfachatez del cuello. Como un turista más.

   ‒¿Dónde van? –Preguntó Julio al grupo con educación.

   Los ingleses se quedaron mirando sin entender nada, tocaron los botones de sus respectivos pisos. Corcubión era listo, tenía salidas.

   ‒Arriba, arriba, dale sin miedo…‒contestó el ex-policía imperativo.

   Que poco sospechaban de lo casual del encuentro con aquel sujeto que juzgaron normal, corriente, un tipo de asfalto más que necesitaba unas buenas vacaciones.

   Terminó por averiguar la habitación del matrimonio con facilidad. La 404. María y Julio durmieron desfallecidos en ella, un día dedicado a los aeropuertos mata a cualquiera. Purgatorios contemporáneos donde el pasaje aguarda subir a un cielo en el que no creen salvo que tenga vuelos baratos.

   Corcubión aguantó un rato con el Johnnie Walker entre las piernas del asiento del Seat. A las cuatro de la mañana, completamente borracho, fue a darse una ducha como pudo; no habían salido aquella noche. Tendría que madrugar y eso era muy difícil para él. Había sido funcionario de policía.

21

Benchijígua Express

   Bertha pocas veces antes se había sentido tan plena como aquella mañana. Recordaba los inmediatos días de vacaciones despertando feliz junto al océano, asomada al Teide tras el canal, sobre las nubes, desde la tranquilidad de su terraza por un mes en una suite del Jardín Tecina, en la isla de  La Gomera.

   Ayudaban mucho los paseos por senderos del bosque de Garajonay, las travesías en el ferry conociendo el sur de Tenerife, El Hierro, La Palma…también su novedoso regalo de cumpleaños, por los cincuenta hechos ese mismo Junio; una semana gozando de la compañía de un joven scort  al cual sus amigas le habían recomendado entre labios mordidos, risas tontas y bobalicones ojos azules recordadando su sucedáneo de amor y cama. El joven gigoló valía todos y cada uno de los euros de su despreocupada cartera de buena divorciada, con piso propio en Mitte. Berlín, distrito centro.

   Los siete días terminaban con la salida del Express, de vuelta a La Gomera, tenía tiempo suficiente para el último gozo antes de partir.

   Apoyando los brazos en cruz sobre el azulejo, mordiendo feroz el vestido que le habían puesto por cabeza y unas bragas tensas en los tobillos, Bertha, rendía así todas sus duras piernas terminadas en un ano moderadamente peludo, bien alzado hacia detrás. Víctor acometía a la mujer que se resistía poco a ser forzada –ella le había pedido esto, tenía fantasías con el exhibicionismo o la violación-. Eran sigilosos, puesto que en los cuartos de baño de al lado, en los servicios de caballeros de la estación marítima de Los Cristianos, nada se oía, como mucho, un apretado quejido de alivio, como a quien le cuesta evacuar un gordo estreñimiento; pero era sexo, sucio, excitante, prohibido y contradictorio sobre la taza de un váter.

    Bertha era bombeada con fuerza mientras le impelían un elevado ritmo cardiovascular. Transpiraba en su carrera un potente aroma a desodorante superado por el olor bravo a sudor. Desbocada, cabalgada hasta el clímax por aquel hermoso jinete.

  Cuando el trote se hizo galope, ambos remontaron la colina sobre la meseta, primero llegó Víctor y algo más tarde, con su turgencia aún mantenida, la hizo llegar a ella tomándole en las manos unos pechos  pendulares desde su barriga hacia el frío baldosín del cuarto. Así llegó Bertha, así fue excitada, rendida, excedida, calentada por la seca fricción contra el esfínter.

  Pasado un rato, trató de recomponerse quedando espatarrada sobre la taza, jadeando arriba y abajo hasta que su respiración pausó. Aún tuvo ganas de masturbar con la boca el pene de Víctor, todavía erecto, todavía envuelto en semen como fluido papel de regalo. El exceso de esperma sobresalió por entre los labios carmesí de aquella mujer mayor. Luego, ella misma untó el sobrante llevándoselo desde la boca a las areolas donde describió círculos lúbricos con ambas manos. Las mamas quedaron brillantes, relucientes y una expresión en su cara denotó que estaba terminada. Feliz.

   Salieron de uno en uno, primero él, no había nadie más, le hizo un gesto a Bertha para que aquella abandonara la protección del retrete. Se encaminaron entre sonrisas de complicidad hacia la cafetería de la estación. Tenía una bonita terraza donde ver las idas y venidas de las navieras, con vistas a la Playa de Los Cristianos y al puerto. En la planta superior.

   ‒¿Vas en el Fred Olsen o en el Armas? –preguntó Víctor abrazando un barraquito sin licor.

   ‒¿Tienes prisa por despedirme ya? –la berlinesa hablaba un buen castellano, pero con un acento muy duro, germánico.

   ‒Ya me has pagado –sonrió sincero-. Y muy bien, que prisa iba a tener ahora…lo de ahí abajo fue sin coste añadido yo deseaba hacértelo.

   ‒Como sois los espanioles, siempre pensando en hacer favores…

   Bertha degustaba un Martini seco, al fresco bajo su pamela, era simpática al hablar, pero adusta, ahora no resoplaba, ni transpiraba, figuraba mayestática sobre la terraza al sol.

   ‒Me voy en ese Fred Olsen que esta entrando…

   Por la bocana del puerto asomaban tres afiladísimas proas decelerando suavemente, los ciento veinte metros del Benchijigua Express, un trimarán propulsado por turbinas de agua, comenzaron a discurrir frente a la terraza de la cafetería. Cuando hubo librado los muros, aquella galáctica nave blanca, azul y amarilla comenzó a ciabogar frente a la playa de Los Callaos. Las turbinas batieron miles de litros de agua como chorros de una propulsión propia de un ingenio de cohetería. Vencida la propia inercia, aquella soñadora máquina dio atrás alineándose de popa con la rampa para vehículos de la estación marítima. Una audible bocina que resonaba por todo el puerto avisaba de la maniobra al pasaje, marinería y personal en tierra hasta culminar un atraque mágico, espectacular por su gigantismo, parecido con las formas y maneras a un crucero estelar posándose sobre las indómitas tierras de Marte.

   ‒Tengo que marchar, es mi ferry –dijo Bertha, tomó de un conciso trago el resto del vaso largo. Se levantó aprisa.

   ‒¿Así? No vamos a despedirnos, no sé, de otra manera ‒Víctor permanecía sentado con su café.

   ‒¿Qué esperabas? –la mujer lo miraba altiva.

   ‒¿Un beso de despedida, un abrazo, un te llamaré?...Algo.

   ‒Te llamaré, ¿vale? –Bertha se mostraba cortante.

   ‒Esta bien Bertha…que tengas un buen viaje en barco, que seas feliz...‒Víctor le hablaba desilusionado, pero cortés.

   Bertha inclinó todo su largo cuerpo hacia el joven, mostrando con su escote a Víctor las gracias que la habían adornado rubia y perfecta de joven. Le dio un beso tierno en la mejilla. No era el gesto de una amante, era casi  el contacto entre una madre y su hijo.  

  ‒No puedo permitirme cogerte carinio…me destrozaría enamorarme de un hombre como tú ‒susurró a la cara de Víctor‒…y creo, que ya he empezado. Adiós querido.

22

Blanco y en botella

   ‒¿Quién es el muerto? –Una vieja pueblerina enlutada quería saber del medio centenar de personas concentradas ante la nueva iglesia parroquial de Pajares de Los Oteros, provincia de León.

   ‒Alberto, el hijo de don Marino –le contestaba sin pena ni gloria un amigo de un pariente lejano, sólo estaba allí por compromisos.

  ‒don Marino… ¿Marino? ¿Marino Arranz?... ¿Pero no había muerto ya?...Paz descanse.

   ‒Su hijo señora, su hijo, Alberto Arranz, el maestro –el otro quería zanjar la cháchara con la vieja.

   ‒¡Ah!… ¡Ave María Purísima!...La señora se persignó, el hijo del rico aquel, de Marino, el de la fábrica de hierros aquella…

   ‒Industria del metal ‒matizó con sapiencia correctora el otro.

   ‒Ya…pobre criatura, Dios lo tenga en su gloria que yo lo vi crecer y como jugaba cuando venían de vacaciones…

   ‒Esta muerto señora, muerto –zanjó de nuevo el paleto de ciudad.

   Otra mujer mayor, pero menos vieja, igualmente enlutada con pañoleta y zapatillas se acercó a la otra:

   ‒Dicen que se suicidó…que se tiró de un puente ‒cotilleó al oído de la otra.

   ‒¡Ave María Purísima!

   ‒Sin pecado concebida.

   ‒¿Y a qué hora lo entierran?

    ‒A las doce y media, dicen que lo traen de Asturias en el coche fúnebre, está al llegar el cortejo…

   Desde Valencia de Don Juan habían tomado una recta de incierto destino, de estrecho aglomerado, desamparada en mitad de un campo bruto, a ratos verde de regadíos, a ratos dorado de cereal que ondulaba espigado el viento. Ya tomando algunas curvas una veintena de coches marchaban dejando a un lado palomares hechos de adobe y bodegas excavadas bajo lomas donde los lugareños sepultaban en vida al vino.

   Cuando el cortejo bajó hacia un cauce desecado, fueron visibles los unos para los otros. La derruida torre de barro que fue antiguo campanario de la parroquia, indicaba el viejo camino a la paz eterna de aquel muerto reciente.

   Un Mercedes-Benz oscuro y alargado se detuvo frente a la iglesia donde habría de oficiarse el funeral, acabando con la procesión. Una veintena más de personas vestidas al uso de los entierros fueron aparcando sus coches, descendiendo de ellos y encontrándose compungidos con los que ya estaban allí. Era la familia más allegada.

   Cuando Doña Olivia, la madre del difunto, se hizo visible a los asistentes en aquel día radiante, la negritud de su atuendo y pena pareció hacer caer la noche sobre Los Oteros. Sombría, resignada a despedir lo que había sido el fruto de su vientre, caminó con pasos de anciana de pueblo; con aquella muerte Olivia entraba definitivamente en la decrepitud. Todos pudieron verle los ojos, descubiertos, cristalinos como una tromba deja los aires, descargados, limpios de  toda suciedad. Lo soportaba en silencio. Quien más quien menos se respingó al verla retener aquellas aguas gruesas, represadas bajo parpados de increíbles arrugas; de haberlos liberado, todo un afluente del Esla hubiera regado una buena cosecha de aquella tierra de vides. Fueron haciendo una hilera silenciosa para ir dándole el pésame.

   Silvia Arranz, emperifollada con lo último en vestidos de moda para viudas, tapaba sus ojos para evitar la visión directa de aquel mediodía malogrado por el duelo, junto a su madre, parecía muy desconsolada y ausente, si bien es cierto que unas lágrimas silentes se descolgaban por debajo de las gafas de sol. Sus dos hijos las acompañaban algo más atrás, pero tenían gesto indiferente, aquello no les afectaba demasiado, apenas habían tenido trato con Alberto en los últimos años. Vestían para salir un sábado noche, con prendas juveniles, llamativas y complementos de buena marca y color.

   Doña Olivia, pasado el trágico trance de recepción de pésames, se encaminó en silencio hacia el pórtico de la iglesia y tomó asiento en el primer banco de madera. A la diestra de Dios.

   Todos los allí presentes fueron siguiéndola con mayor o menor prisa, algunos aprovecharon para apurar los últimos cigarrillos, otros formaron breves corrillos donde resolver sumariamente las causas que llevaron al suicida a saltar, ninguno se atrevía a especular con nada más, pero daban a entender con miradas, gestos e interjecciones varias lo extraño del suceso. No iban más allá de las meras conjeturas para distraerse con la desgracia ajena, terminado el entierro, cada cual volvería a las suyas propias.

   Silvia quería saber, necesitaba saber. Era un momento tan bueno como cualquier otro. Retrasándose deliberadamente tomó distancia del grupo y marcó un número de teléfono en su móvil. Esperó:

   ‒Policía Judicial de Llanes ¿Con quién hablo por favor?

   ‒Soy Silvia Arranz quiero hablar con su jefe –imperativa.

   ‒Le paso con el Cabo Jefe de Equipo, espere…

   ‒¿Sí dígame? -Estaba en la misma oficina que el otro.

   ‒¿Eres Javier?

   ‒Sí. ¿Quién es usted?

   ‒Silvia Arranz, la hermana de Alberto Arranz –ahogó la emoción‒. Quiero saber si han esclarecido ya la causa de la muerte de mi hermano.

   ‒¿Nos conocemos?

   ‒No creo que importe mucho, pero sí, nos conocemos…‒desafiante‒. Estuvimos hablando el día que encontraron muerto a mi hermano, en su casa…

   ‒En las rocas –matizó el otro.

   ‒Tanto da, hablé contigo en la casa ¿sabes algo? –sonaba como una orden.

   ‒¡Ah! Sí, la recuerdo, sí… ¿Qué tal todo?

   ‒Estoy enterrando a mi hermano ¿tú que crees?… ¿Sabéis ya como murió? –estaba dolida, enfadada por la indiferencia del otro.

   ‒Uhm vamos a ver…‒trató de explicarse‒. Silvia, ¿no es así? Su hermano…Al…Alberto, sí…‒rebuscó entre docenas de papeles, hasta encontrar el atestado policial‒. Su hermano Alberto Arranz Vegaquemada y Olea falleció en torno a las once horas, probablemente hará cosa de dos o tres días según las conclusiones del funcionario forense. Muerte por precipitación. Esa es la causa probable, lo siento.

   ‒¡Lo siento! Pero que pasa contigo, ¿Cómo que lo sientes? ¿Y tú te llamas policía? –Silvia hablaba enfurecida, con desprecio‒. ¡Pero que me estas contando! ¡Entérate! Mi hermano Alberto no tenía la menor intención de matarse, era un viva la vida, tenía dinero, una buena casa frente al mar, coche, barco, trabajo, mujeres, amigos, era feliz, yo lo conocía bien, no tenía la mas mínima intención de matarse ni de saltar por un barranco ¿me oyes?

   ‒Vamos a ver…Silvia –el otro no iba a dejar que perturbaran su mundo propio‒. Se ha seguido el protocolo por muerte violenta, como fue el caso de su hermano…levantamiento de cadáver por el juez y secretario judicial, traslado para autopsia por el forense, toma de huellas, vestigios y otras pruebas en el lugar del hecho…nada de nada, no hemos encontrado rastro alguno que haga pensar en otra causa que el suicidio, blanco y en botella, leche.

   ‒De verdad que no puedo creer lo que estoy oyendo, no tengo palabras para insultarte…estoy enterrando a mi hermano y tú me hablas de botellas y leche…sois, sois unos ¡imbéciles, unos vagos, unos inútiles!

   ‒Señora, créame que lo siento, está usted en un estado comprensible de shock, pero yo no tengo la culpa de nada…su hermano se desnudó ante el acantilado, dejó sus ropas cuidadosamente dobladas en el lugar del salto…un modus operandi muy común entre los suicidas, luego saltó y esto le provocó la muerte por traumatismo cráneo-encefálico. No hay más, acéptelo. Las cosas son como son.

   ‒Muy bien, ¿dónde está su teléfono móvil? -retó ella.

   ‒No tengo ni la menor idea, podría estar en muchos sitios, en ningún caso el hecho de que el móvil no aparezca, siendo raro, indica que su muerte haya sido un homicidio.

   ‒Ni que tú tengas la cabeza metida dentro del culo indica que no puedas oler los pedos, inútil.

   ‒Señora…‒el policía tomó aire ejercitando un funcionarial dominio de sus emociones‒. Voy a colgar, si sigue con ese tono me voy a tener que ver en la obligación de poner esos insultos por diligencia…el atestado policial está terminado, será remitido al Juzgado de Primera Instancia e Instrucción de Llanes, si nosotros o ustedes pueden aportar indicios que apunten en otra dirección, háganlo y se investigará, ahora mismo, no tenemos más causa probable que el suicidio y déjeme que le diga que yo mismo creo que eso fue lo que sucedió, su hermano saltó, lo siento, mi más sentido pésame…adiós señora. –Colgó.

   “Cabrón –pensó Silvia‒. Hace falta ser inútil…¿Y donde coño estarán mi hermana y mi cuñado…a quién se le ocurre no llevar el móvil hoy día a unas vacaciones…esto no se lo perdono en la vida…esto no se lo perdonaré nunca…”

   La campana tañó con duelo en Los Oteros, puntiagudos picos de aves miraron buscando en derredor la amenaza, la pulpa de uva vibró estremecida con el repique del metal, cada una en su vid. Fueron así preparados todos los fieles y aquel límpido cielo para escuchar la palabra del pastor. Llegado de nuevo el silencio, levantaron el corazón, oraron a coro, con el cuerpo presente, las cigüeñas volvieron el pico para alimentar sus nidos y los vinos a madurar en paz sobre las tierras de Coyanza, en mitad de las olas de cebada.

23

Un vermú en Las Américas

Parte 1ª.

¿Quedamos?

   Víctor Alves debía seguir con su vida, ni siquiera esperó para despedirse de Bertha que decía adiós a la isla desde el balcón de popa del Benchijígua Express. Ya estaba todo dicho. No era la primera vez que una clienta le recordaba que era un fulano cualquiera, algo para usar y tirar, muchos otros hubieran encontrado morbosa la idea de sentirse objetos sexuales en manos de anónimas mujeres pero a Víctor le resultaba demoledora esa sensación de pertenencia ciega, no ser nada para nadie, despreciado en verdad como un hombre completo, mantenido por gente que le adoraba un rato y luego se largaba a buscar algo de amor imposible. Jamás en él. Empezaba a pensar que no valía demasiado como persona, se sentía como un gracioso muñeco sexual recién desempaquetado que pasada la efusión del regalo, se amontonaba junto a otros más viejos en una estantería de cuarto trastero.

   Por suerte para él, Víctor era persona simple, olvidaba pronto, no pensaba mucho, seguía a otra cosa. El gigoló, sentado a horcajadas sobre la Kawasaki percibió una vibración extraña en el pecho, cerca del corazón, hurgó en su chaqueta de cuero y extrajo un teléfono en modo silencio, consultó el registro de llamadas y los mensajes entrantes. Un número desconocido le había dejado un mensaje: “ola guapo smos maria y julio ya stamos en la isla t llammos sta noche pra qdar ok, bsos:)”

   Víctor puso una sonrisa en su cara, la parte más divertida de su trabajo era cuando conocía gente nueva, especialmente parejas, eran servicios más amenos, con más charla, más dudas, mayor morbosidad, llenas de incertidumbres y complejos. Era muy estimulante descubrirlos. Víctor siempre lo comparaba mentalmente a un salto en paracaídas, nunca se sabía a ciencia cierta con quien, como ni donde uno iba a llegar al suelo, se figuraba ahora en la avioneta, a mil quinientos metros de prudencia sujetándolo al asiento y una adrenalina en la cabeza gritando ¡Salta!

   ‒¿Por qué esperar? –pensó Víctor.

   ‒¿Hola? –tardaron en coger el teléfono.

   ‒¿Quién es?...‒se intuía que sabían quien era, pero no que decirle.

   ‒Hola, soy Víctor ¿Cómo estás?

   ‒Bien…yo soy Julio –sonaba inseguro‒. ¿Hay algún problema? No contábamos contigo hasta por la noche…

   ‒Encantado de conocerte Julio, sí, lo sé, acabo de leer vuestro mensaje…pero es que estaba pensando que es mejor quedar ahora, ¿lo habéis hecho alguna vez? –Iba directo al grano, solía gustar, denotaba seguridad.

   ‒No sé, ¿a qué te refieres? –Julio lo sospechaba pero necesitaba estar seguro.

   ‒A si habéis hecho esto antes, sexo en grupo.

   ‒No, es la primera vez…

   ‒Lo imaginaba, verás Julio, por mi experiencia con parejas novatas lo mejor es quedar antes de nada, no sé, para tomar un vermú o un café, charlar, conocernos, ver si hay química entre los tres, escuchar lo que os gustaría hacer, hablar de todo un poco…luego, cuando llega el momento de quitarse la ropa todo es mas fácil, ya no hay dudas ni miedos, sólo se está a disfrutar del sexo… ¿Qué os parece?

   ‒No sé…‒Julio dejó escapar una risa nerviosa‒. Tendría que consultarlo con mi mujer –estaba al lado, miró hacia ella y María le hizo un gesto para que le cediera el teléfono‒. Mira, esto…Víctor, te paso con María y que ella te diga lo que quiere hacer ¿vale?

   ‒Me parece una idea excelente, gracias Julio, encantado, nos vemos, ciao…

   ‒Bien…‒otra risa nerviosa, no sabía que decir ni como comportarse‒. Te la paso, hasta luego.

   ‒Hola –María perfilaba una voz sugerente, le parecía que debía ser así‒,  soy María…

   ‒Encantado de conocerte María, que voz más bonita tienes –lo dijo en tono igualmente pícaro, pero enseguida volvió a lo suyo, habría tiempo para eso‒. ¿Qué te parece la idea de quedar ahora para tomar algo? Con éste sol y este día tan bonito es fácil charlar y conocernos mejor, ¿Dónde estáis vosotros?

   María recelaba de descubrir el nombre del hotel, después de todo no sabía con quien estaba hablando y no se liberaba por completo de la idea de que en un momento dado podría ser peligroso revelar ese dato a un chiflado. No podía saber que Víctor no lo era.

   ‒¿Es importante eso? –resolvió ella.

   ‒Perdón, no quiero intimidaros, decirme en que zona os queréis mover para quedar y vemos a ver…

   ‒Bueno, si es así…mira, la verdad es que no conocemos nada de esto, hay un paseo cerca de aquí que va por toda la playa, parece que hay muchas terrazas y bares frente al mar…y un Burger King…

   ‒Las Palmeras ‒reconoció rápidamente Víctor.

   María se sobrecogió al verse descubierta.

   ‒Sí, nosotros estamos cerca de ese hotel…‒una mentira piadosa y de rápidos reflejos.

   ‒Muy bien María, verás, si bajas junto al burger y llegas hasta el malecón, gira a la izquierda por el, enseguida verás la terraza de un bar, es la única por allí que está a la derecha del paseo, o sea, la única si no recuerdo mal que está como encima de la playa…no es que sea la pera de guapa pero bueno, tiene unas vistas inmejorables y casi todo el mundo es guiri, no entenderán ni papa de lo que hablemos, ¿te gusta la idea?...-Víctor transmitía tal jovialidad y seguridad en lo que decía que terminó por desplazar los oscuros pensamientos de la mujer como viento dulce a una nube de tormenta.

   ‒Vale, me parece bien –lo decía relajada, feliz, optimista‒. Pero bueno…dame un ratito para arreglarme ¿eh? ‒sonrió.

   Víctor también sonrió amablemente por el teléfono comprendiendo bien las inquietudes estéticas de María.

   ‒Muy bien, quedamos allí a eso de…‒miró su Tag Heuer‒. Son ahora las doce treinta… ¿Qué te parece dentro de una hora?, somos españoles, comemos tarde ¿no? –rió.

   ‒Me parece bien, nos vemos a la una y media en esa terraza…hasta luego Víctor.

   ‒Hasta ahora guapa, ¡ciao!

Parte 2ª.

Rosas en Arona

   Víctor arrancó la Kawa dejando que tomara temperatura al ralentí, pensó durante unos instantes en que podía ocupar su tiempo, aquella hora hasta la cita. Lo tuvo claro enseguida, Felicia era lo más próximo que había estado sentimentalmente de alguien, estaba enamorado, pero ella aún no. Debía perseverar, continuar con el cortejo, regalarle flores por ejemplo.

   El joven llevaba varios años en la isla, era buen conocedor de sus rincones y jardines, nunca había visto buenos rosales en ellos, Tenerife no es tierra de rosas, menos aún Arona, reseca e insolada en mitad del tabaibal. Solo podría conseguirlas de plantación, falsas y uniformadas como la artesanía a la venta en el aeropuerto. Buscaba algo íntegro, veraz, honesto como sus sentimientos por Felicia. Víctor pensaba allí parado en como las rosas se parecen al oro, como la gente les había atribuido un valor que en realidad no tienen.

“Un ramo de rosas rojas, ya puedes abrirte de piernas” ‒Pensaba Víctor con una sonrisa‒. “Que tonta es la peña”…Alves era bastante creativo cuando quería, se le encendió una luz: “Claro, eso es”.

  Engranó la primera marcha de la Vulcan abrió el puño a medio gas y se alejó traqueteando de la estación marítima. Conocía una urbanización cerca de allí cuyos jardines contenían aquella flor perfecta para Felicia. Al rato estuvo en ella, donde las escalonadas urbanizaciones de Los Cristianos no pueden trepar más arriba por las laderas de Montaña Guaza. En los apartamentos Port-Royale.

   El joven paseó un rato por las callejuelas interiores del complejo, blanquísimo, encalado, de lejano espíritu ibicenco. Docenas de especies de flora local inundaban con gran belleza los paseos hasta las puertas de cada casa. Entre tantas, en un rincón a pleno sol de limpias vistas al mar, encontró el ave del paraíso, una mata repleta de Strelitzia reginae. Una flor grande, herbácea, de tallo y hojas muy verdes, carnosas, con pétalos formando el perfil de un ave tropical. Colorista; del amarillo al naranja y al azul violáceo, brillante. Como salida de una idealización floral de Gauguin en la Polinesia.

   Víctor buscó la de tallo más esbelto y alargado, no con poca dificultad hizo un corte más o menos limpio, la tomó en sus manos.

   ‒¡Hey! What’s going on?

   Una fortachona mujer rubia observaba el hurto desde el apartamento contiguo al macetero. Al girarse Víctor tranquilamente hacia aquella mujer, ésta cambio su rostro de indignación por otro de vergüenza. De haber podido expresarlo en castellano y visto su aspecto de femenino obrero de la construcción, probablemente le habría echado un piropo al joven. Víctor clavaba en ella sus perfectos ojos azules, reclamando perdón, la británica repasaba pudorosa la figura de aquel hombre mucho más hermoso que todas las matas de flores herbáceas de la urbanización.

   ‒Don´t cut the flowers, please… ‒en tono mucho más amable se lo decía más por salir del paso que por verdadero interés en las flores, ¿Quién podía negarle una flor a otra?

   ‒Lo siento, son para mi novia ‒dijo Víctor luciendo una expresión de niño pequeño que sonríe ante una pifia.

   La inglesa sexagenaria le devolvió la sonrisa y Alves supo lo que tenía que hacer. Se volvió de nuevo hacia la mata, hizo una tijera con los dedos y aplicó fuerza hasta lograr otro ejemplar de aquella flor. Caminó hacia la portezuela de hierro negro que daba acceso a la terraza de la mujer y le alargó una de aquellas aves del paraíso. Le dedicó una amplia y afeitada sonrisa.

   ‒For you darling…

   La inglesa tomó la flor sin dudarlo, no intentó disimular un sincero suspiro.

   ‒Grasias ‒compuso felizmente en español.

   ‒De nada ‒Víctor ofreció una tarjetita con su nombre a la señora, la otra leyó sorprendida:

   “Víctor Alves/Male Scort Services-24H”

   La mujer se ruborizó al leer la tarjetilla, con la flor en la mano, devolvió una mirada de complicidad a Víctor que ya se alejaba con la suya en la mano. Muy probablemente lo llamaría, aunque sólo fuera para hablar con él, interesarse por sus tarifas o que le diera algo de la compañía emocional que le falta a cualquier jubilada británica. En Tenerife.

    El motor de la custom pudo oírse claramente desde la terracita de la inglesa, arrancando para luego precipitarse por las cuestas abajo, alejándose veloz de Port Royale, aún tenía tiempo para buscar un papel de regalo y envolver el tallo de la flor del paraíso. Felicia, estaría a punto de levantarse, tomar sus primeras pastillas y fumar el primer cigarrillo de treinta y nueve más que le restaban hoy.

Parte 3ª.

Playa de Las Palmeras

   ‒¿Será ese el sitio? –María y Julio caminaban siguiendo las instrucciones del gigoló.

   ‒La verdad es que parece algo bastante aproximado a lo que describió el tal Víctor ese, una terraza construida encima de la playa, la única…apuesto a que no es legal…

   ‒¡Ay Julio! Déjate de legalizarlo todo, ¿tú ves a toda esta gente preocupada por si cumple con la Ley de Costas?

   ‒Supongo que tienes razón, era por pensar en otra cosa, estoy muy nervioso, la verdad…

   ‒Y yo Julio y yo, yo estoy como un flan, no sé ni como nos hemos metido en esto…

   ‒¿Nos sentamos entonces?

   ‒Sí, venga, ya, allí mismo ‒la mujer tenía prisa.

   María sólo quería que se la tragara la tierra, camuflarse entre la muchedumbre, ser una más y no destacar. En lo único en lo que pensaba era en la sensación que tendría al verlo, si sería realmente de su agrado tal y como lo había visto en fotos o sería una completa farsa de la World Wide Web. En ese caso saldría huyendo sin dar más explicación. Se sentía más segura buscando en el asiento de aquellas mesas una especie de trinchera desde donde batir la zona.

   Tomaron asiento en una mesa con cuatro sillas. María pidió un Cinzano Rosso al camarero y Julio un café solo con hielo, todo para sofocar el calor, algo para facilitar la producción del deseo. Según el género y expectativas de cada esposo.

   ‒¡Aj! –Julio hizo ademán de escupir‒. Sabe horrible.

   María sin hacer ningún caso, tal vez por el estado de nervios en que se encontraba, tomó el combinado en tres tragos sin apartar la vista del torrente de turistas que fluían opuestamente, esquivándose cual remolinos en las dos direcciones sobre el malecón. Buscaba alguien aproximado a la imagen mental que tenía de su amante de pago. Se estaba empezando a marear de tanto repasar de izquierda a derecha aquel discurrir de personas, como si de una cámara de video-vigilancia con vista cansada se tratara.

   La terraza, sin ser gran cosa como el otro bien la había descrito, tenía una situación privilegiada en la playa de Las Palmeras. El sol pegaba duro, como cualquier mes de Junio, corría una ventolina reflujo del alisio y el local no tenía sombrillas para casi todos sus clientes nórdicos en carne viva. Muchos usaban gorras, pamelas o sencillos sombreros de fieltro para procurarse algo de frescor en la frente. Con todo, aquel negocio atraía un buen caudal de clientela y estaba casi al completo. Julio, que después de todo no iba a acostarse con el gigoló, permanecía mas a lo suyo, observaba el entorno con embeleso.

   Frente a ellos, un inmenso mar tranquilo se completaba con varias docenas de botes y barcos de recreo, motos de agua, veleros, fuerabordas, embarcaciones de turismo para ver a los delfines y ballenas...el ancho azul parecía un lugar incluso difícil para circular sin chocarse unos con otros. Ya en la playa, limpia pero fea, de arena brava y mucha roca, desagradable para el baño, un centenar de personas tomaban el sol con clara abundancia del top-less. De cuando en cuando, sobre un agua inmediata, se inflaban desapasionadas olas que terminaban rompiendo y que multitudes de surfistas novatos aprovechaban para remar al unísono. Era la ola del medio en Las Palmeras, la de las escuelas de surf.

   Julio no pudo tampoco abstraerse de que en la imparable corriente de gentes sobre el malecón, pasaban con frecuencia algunas de las mujeres más espectaculares o más hermosamente desvestidas que hubiera visto nunca. De todos los tipos y edades, de los más variados atuendos, del bikini, al tanga, pasando por insensatos vestidos de una noche de verano.

   Julio se incomodó varias veces al no poder apartar su vista sobre algunas figuras de niñas locales que tendrían catorce o quince años. Con la contemplación de las de veinte, treinta, cuarenta y hasta más, se encontraba menos avergonzado, deseándolas libre, completamente, sin tabúes.

   No obstante todo, Julio pensaba en como se había hecho viejo, en como los años le habían llevado precisamente a ese punto en que la masculinidad involuciona para empezar a desear a las amigas de sus hijas o a las de los demás. Se sentía miserable, desviado, abyecto, como un viejo verde. Julio remaba contra esa corriente, luchaba por no verles las formas, pero allí estaban todas, refrescándose de la canícula bajo las duchas, ciñendo bikinis al pétreo molde de la juventud, gotas de rocío sobre mármol pulido. Húmedas, con los brazos en alto mostrando axilas como secretas concavidades de perfección donde amansaba el remojo de unas melenas de sincera negritud isleña. Tomaban sus cabelleras hechas flujo por el arroyo y entornaban las cabezas hacia atrás dejando correr el agua por sus cuerpos hasta el sumidero. Buscando el fértil combinado de luz y humedad, alzaban como flores plantadas su estilo al aire, dejándose polinizar por lo que habría de traerles el viento.

   Julio estaba atolondrado con aquel campo repleto de floridas vestales.

   ‒No veo ninguno parecido al de la foto ‒María no cejaba en su búsqueda, los hombres, si bien iguales en número a las mujeres, ni destacaban tanto, ni abundaban mucho los que fueran bien parecidos.

   Fue entonces cuando se le paró la respiración a María; había observado alguien como al margen de todo aquel contexto absurdo y feliz. Julio, alarmado por la cara de fascinación de María también miró hacia aquel hombre.

   ‒Ya podía ser ese ¿eh? ‒-dijo en un tono soñador e inofensivo.

   María no acertaba muy bien a decir nada.

   ‒Creo que es él ‒el pulso se le aceleró tanto que se asustó de si misma.

   Un joven de unos veintitantos años se desenvolvía con personalidad propia entre el gentío; vestía una camiseta blanca sobre una buena musculatura, vaqueros azules gastados por el uso y unas botas negras de caña alta que le resolvían informalmente todo su atuendo. Aquel hombre miraba tranquilo hacia la terraza, buscaba algo:

   ‒Es él, estoy segura, se parece mucho al de la foto…pero en persona, es…es, lo siento Julio, pero creo que es el hombre más guapo que he visto nunca…creo que es el hombre más guapo con el que me pueda acostar, me da igual que tenga que pagarle por ello.

   ‒No sé María no sé…no es la idea que tengo yo de un fulano –Julio sentía algo de celos.

  ‒Es él, te lo digo yo, míralo, va solo, un tío así nunca está solo y además fíjate, ¡dios que vergüenza! ‒María estaba roja como una alemana al sol‒. Está mirando hacia aquí, está buscando a alguien, nos está buscando, ¿Qué hago?...

   Julio levantó tímidamente el brazo, como queriendo llamar la atención de un camarero que no atiende bien las mesas.

   ‒¡Que haces hombre! –María estaba muy tensa. Avergonzada.

   ‒Llamarlo mujer, si es él y está buscando a alguien vendrá si no, pues pasará de nosotros…

   El joven apreció desde la distancia el gesto que buscaba y puso una amplia sonrisa que desarmó las vergüenzas de María, iba hacia ella, era Víctor, sin duda alguna, iba a ser suyo, sólo era cuestión de pagar, ni siquiera tenía que caerle bien o parecerle atractiva, era algo hecho de antemano. Esto producía en la mujer una doble sensación de tranquilidad y excitación.

   Aquel hombre tan perfecto que iba haciendo volverse las caras de casi todas las mujeres que pasaban por allí, sorteó el fluir de personas que caminaban, alcanzó las primeras mesas de la terraza y con diversas variaciones sobre la misma sonrisa fue disculpándose con los clientes que se sentaban en las apretadas mesas hasta alcanzar, allí en pie, la del hombre que le había hecho el gesto. Frente a frente parecía mucho más grande, maduro y más perfecto. Como el diamante puesto bajo el monóculo de aumento de un buen tasador. Además, desprendía simpatía, se adivinaba desprendido de su propio ego. Esas son el tipo de cosas que una mujer puede olfatear a varios metros de distancia en cualquier bar o discoteca. María tenía aquel aroma prendido dulcemente del paladar. Le gustaba, intentó relajarse para darle conversación:

   ‒Hola soy Víctor, ¿Vosotros sois Julio y María, no?

   Julio se levantó y estrechó cordialmente la mano del joven, Víctor no apretó demasiado, le parecía tonta esa gente que cuanta mayor presión ejercen sobre manos ajenas más seguros de si mismos creen mostrarse a los demás, cuando es justo lo contrario.

   ‒Mucho gusto en conocerte Víctor, soy Julio y ella es mi mujer, María…

Parte 4ª.

Cinco encuentros

   Fredo Corcubión estaba haciendo lo suyo sin apenas esfuerzo, como a él le gustaba, y a no más de una treintena de metros desde el murete que separaba el paseo de la roca de mar podía grabarlo todo; de haber soplado algo menos de brisa bien hubiera podido captar la conversación de aquel extraño encuentro. Aquella cita le parecía de provecho para lo suyo.

   El fisgón empuñaba una discreta cámara compacta de fotografiar, una de esas que a lo lejos, con sus ópticas de veintiocho o treinta y cinco milímetros dispuestas en angular no pueden evidenciar bien hacia donde apuntan ni que escena están tomando. Corcubión parecía fotografiar la playa con los surfistas echados tras las rompientes, pero retrataba en el mismo plano, dejándolos a un lado para disimular, a la pareja y su recién llegado amigo, luego podría ampliar en concreto aquel cuadro. De cuando en cuando, cambiaba de técnica, volvía a poner la máquina colgando de la correa al pecho, con el objetivo del aparato a la máxima distancia focal, entonces se volvía hacia la terraza apuntando hacia donde los tres extraños departían alegremente, sin manejarla, ni observar el visor, como preguntándose  que más fotografiar. Nada más lejos, no perdía detalle de nada ni tampoco llamaba en absoluto la atención, había otros muchos parecidos haciendo lo mismo por allí. Pero sólo Corcubión era un falso detective muy eficaz.

   “¿Quién cojones será el tío ese que está con ellos? –pensaba‒. Nadie me dijo nada de que vinieran aquí de visita, tampoco creo que se hayan hecho amigos de nadie tan pronto, ¡joder llegaron ayer mismo!…La verdad es que ese fulano no me pega con ellos…es mucho más joven, viste diferente…está claro que no se mueven en los mismos círculos… ¿serán familia? ¿De cuál de ellos?...Desde luego de ella no por que lo mira con unos ojos de cordera degollada…no sé tal vez es pariente del otro y a la muy puta le gusta aunque sean familia…cosas más raras se han visto, la verdad es que está buena la tal María esa, mayorcita pero buena…no sé, que quieres que te diga Fredo…la verdad es que tampoco parece familia de ninguno de los dos, se tratan con una extraña distancia…como si, como si quisieran conocerse mejor…¿intimar? ¡No jodas! ¡A ver si va a ser un puto de esos!...bueno, no es tan raro, por eso el jodido se ve tan pintado y arreglado. ¿Para quién de los dos será?...”

   Fredo, que ya tenía suficientemente retratado el encuentro, sintió la llamada de aquella pulsión tan habitual en él. Desentendiéndose un rato del trío, observó que el mismo negocio que atendía la terraza, tenía otra más a escasos metros, del otro lado del paseo, donde la gente extranjera ya comía hacía rato. Se atravesó al flujo de gente y alcanzó una mesa libre en la orilla de aquel río inacabable. Pidió una jarra de Dorada fría. La más grande que pudieran servir. Era un cómodo sitio para vigilarlos, el continuo pasear de los turistas por delante de su mesa dificultaría algo la visión, no obstante, también actuaba como un telón traslúcido. Llegado el caso podría tomar una instantánea o un video directamente, sin disimulo alguno, además podía beber cuanto quisiera.

   Pasado un buen rato y otras tres jarras más de cerveza por la garganta del ex-policía algo vino a sacarlo de su dorada narcosis.

   Una joven alta sobre tacón, con el vestido en la brisa revolviéndole una melena marejada caminaba hacia la terraza. Llevaba unas gafas de sol grandes y negras que contrastaban con la palidez de su presencia. La mujer, que si bien se veía correctamente formada y alimentada, iba rodeada en un aura de desdicha, ausente, movida entre andares etéreos que parecían alejarla de aquel mundo en el que se desenvolvía como una aparición o una bellísima muerta de la curva. Era la mujer más hermosa y fascinante que Fredo Corcubión hubiera visto jamás en Las Américas y había pagado por muchas. Se aproximaba a la mesa de aquel improvisado trío. Fredo dispuso la máquina fotográfica para grabar, solicitó un JB solo, con mucho hielo, encendió otro de sus puritos. Exhaló el humo con pasión, concentrado en la escena. Repantigado en la silla de plástico. Todo un director de cine de cortometrajes de tres al cuarto.

Parte 5ª.

Trinidad del sexo según Felicia

   Víctor se levantó el primero al reconocerla. El matrimonio no sabía exactamente que pasaba.

   ‒¡Hola bombón! ‒Víctor estaba radiante, dio un brevísimo beso en los labios a la mujer, la otra lo aceptó sin más mientras miraba a la pareja sin llegar a saludarles ni abrir la boca que le dibujaba una expresión bondadosa pero distante.

   Cuando intuyeron que iban a ser presentados María y Julio hicieron ademán de levantarse de sus apretujadas sillas.

   ‒María, ésta es Felicia, es mi novia –ambas se besaron dulcemente en las mejillas, María estaba impresionada por la belleza y pose de aquella joven mujer, había percibido su dermis muy fría pero fina e hidratada, como un beso a la escarcha.

   ‒Y bueno, Julio, ésta es Felicia –prosiguió Víctor con la presentación, se le notaba embelesado.

  Julio, más exacto en esto que su esposa, sentía haber besado un ser muy especial, tenía la fantasía de haber posado sus labios sobre una luna en lenta rotación, como si aquella mujer pudiera pasar con un giro de la solitaria y helada calma al reverso abrasado por una estrella.

   Víctor se dirigió a todos ellos:

   ‒¿Os importa que nos acompañe? Acabo de regalarle flores…‒se justificó‒.  ¿Te apetece sentarte con nosotros nena?

   ‒Que nos va a importar hombre, por favor, que se quede –María se adelantó y sorprendió así misma, deseaba casi desesperadamente que aquella chica se quedara un rato más. Le intrigaba.

   “Es la mujer más guapa que he visto nunca…y en cambio, parece tan frágil, afligida pese a toda esa figura escultural…¿Qué es?...¿Qué es esto que siento?...dios mío, voy de mal en peor…creo que de alguna forma…me siento atraída…” ‒Reflexionaba María sin quitarle una mirada que sin embargo evidenciaba algo de rivalidad.

   ‒Sí, por favor, quédate con nosotros, no molestas para nada ‒Julio, en vistas de que su mujer estaba de acuerdo accedía también.

   ‒Gracias, sois muy amables ‒esbozó por fin Felicia, hablaba con una voz muy femenina, delicada, algo rota y de poca sonoridad, como una azafata de vuelo acatarrada con el aire acondicionado.

   Felicia buscó el mejor modo para encajarse en una silla que Víctor acertó a separar de la mesa. Por un momento los cuatro quedaron mirándose sin decir nada. Era incómodo, la joven había unido de nuevo el hielo roto entre los otros tres. Hacía un buen rato ya las tarifas de uno y las fantasías de los otros estaban pactadas. Ahora ninguno de ellos sabía como incorporarla a la intimidad de la conversación. Las charlas en inglés de las mesas de los lados se habían apoderado de sus silencios. Alguien tenía que hacer algo:

   ‒¿Y tú Felicia, también te dedicas a esto? –Julio fue el primero en disparar con tal de aparentar una falsa normalidad, se dio cuenta de la estupidez que había dicho nada más despedirse de ella por la boca, quiso dar marcha atrás pero era ya tarde:

   ‒¿Te refieres a si también yo soy puta? –espetó Felicia, no había rastro de reproche en su gesto ni en su voz, lo decía con simpatía, con certeza, como si se hubiera familiarizado con lo indecible‒.  Sí, lo soy.

   ‒Perdón, perdón, soy un imbécil, créeme que lo siento, estoy algo nervioso y no sé muy bien como comportarme…no pretendía ofenderte de ninguna manera…‒Julio se esforzaba inútilmente por poner Tipex sobre el borrón de tinta china.

   ‒No tienes por que disculparte es lo que soy, yo abro mis piernas por dinero, me dedico a vender mi cuerpo, esa soy yo.

   María estaba boquiabierta, entre la metedura de pata de su marido y la sincera contestación de la otra se estaba poniendo roja por la vergüenza, otra situación incómoda en menos de un minuto. Felicia le producía unas primeras impresiones muy opuestas, desde la gran hermosura de su aspecto a la zafiedad de sus palabras, de la compasión por lo que María juzgaba una baja autoestima a la admiración que le producía como la defendía, sin subir un tono la voz, sin enervar el gesto, basta pero elegante, masculina y femenina, mujer y prostituta. María jamás había conocido a una de ellas y Felicia estaba calando por momentos en su corazón. Le resultaba fascinante. No pudo así, evitar intervenir, alargó su mano desde el otro lado de la mesa y la puso sobre la de la joven:

   ‒Felicia…yo, ya sé que no nos conocemos de nada, pero…mira –no sabía ni que decirle, intentó ser sincera‒. Yo ni te conozco y ya me has dejado impresionada…muy impresionada –le hablaba con voz  amistosa‒, con esa contestación que le has dado al torpe de mi marido –María dirigió una mirada de reproche al esposo- me has parecido lo mas auténtico que he conocido en mucho tiempo…ya me gustaría a mí que alguna de las idiotas de la asociación de padres de alumnos o mis vecinas o muchas de las amigas o conocidas que tengo que soportar, reír y saludar en abundancia fueran la mitad de sinceras y consecuentes con sus vidas que tú. Disculpa a mi marido y si no, al menos, discúlpame a mí…lo siento.

   Víctor y Julio estaban callados, tenían gestos serios, no se conocían lo suficiente para sentirse cómplices mirándose a los ojos así que miraban a ratos a las copas de Cinzano, a ratos a la lejanía, a ratos a las caras de sus respectivas compañeras.

   Felicia tuvo una reacción que la otra no esperaba, volteó su mano con la palma hacia arriba delicadamente, sin desplazar la de María que tampoco la retiró por la sorpresa, cuando ambas manos estuvieron enfrentadas la prostituta cerró la suya llevando la de la esposa a su cuenco y apretó un poco. Era una caricia no una encerrona, cinco alargados pétalos de flor reaccionando a la compañía del sol, de una mano amiga.

   ‒Gracias –dijo clavando los ojos en la otra‒. Hacía tiempo que ninguna mujer me daba la mano…me ha hecho ilusión…

   ‒De…de nada Felicia, de nada ‒María ahora sí que estaba impresionada, había dejado de pensar en Víctor y toda su masculina perfección, de repente, sólo existía aquella joven mujer de  profundidad inabarcable.

   ‒Bueno –salió por fin Víctor al paso con su sonrisa‒, parece que os habéis hecho amigas ¿no?...Estoy seguro de que Julio no pretendía insultarla y de que…

   ‒Déjalo Víctor, por favor, está aclarado –zanjó Felicia‒. A ver –se mostraba simpática, animada‒. ¿Cuándo vais a quedar con él? Os advierto que es muy bueno con las parejas.

   Julio vio su oportunidad de volver al ruedo:

   ‒Pues habíamos pensado en hacerlo esta misma noche, en nuestro hotel.

   ‒¡Ah!…espero que sea un buen rato, Víctor necesita su tiempo para dar todo lo que tiene –sonreía sinceramente‒. Es mejor pagar un poquito más y despreocuparos del tiempo… ¿es para los dos o sólo para ella?

   ‒Para mi sola –contestó María. Bajó la voz, aún seguía abrazando la mano de Felicia, Corcubión inmortalizaba mientras aquel gesto de manos.

   ‒A Julio le gusta mirar, nada más, no quiere hacer nada con un hombre…sólo mirarme a mí como lo hago con él ‒apuntó con una cara pudorosa hacia Víctor.

   ‒Entiendo…y no has pensado en que tu marido y Víctor lo hagan contigo a la vez ‒Felicia hablaba con naturalidad.

   ‒¿A la vez? ‒María estaba estupefacta e interesada a la vez.

   ‒Nada mujer…no te asustes, me refiero a un trío… ¿sabes? No es algo que luego vayas a poder ir contando por ahí a tus amigas, ni tampoco una cosa que esté nada bien vista…ahora bien, una mujer en la compañía de dos hombres de su confianza puede llegar a disfrutar mucho…

   María estaba pasmada, se sentía la estaban iniciando en un nuevo estadio de su sexualidad, algo reservado, oculto, vedado a las mujeres corrientes, molientes y adosadas. Quería saber más.

   ‒Explícate por favor, con detalles, cuéntame más ‒Tenía los ojos abiertos de par en par, los otros dos hombres atendían a Felicia por que aquello les concernía directamente.

   ‒Bueno, imagina que tu marido por ejemplo, está comiéndote el chochito y mientras tanto tú…pues se la estas comiendo a Víctor, imagina que los dos te acarician por todo el cuerpo, que besas a uno y luego al otro, imagina que te arrodillas debajo de ellos y que los dos, de pie, bien empalmados te dan sus pollas para que tú las vayas comiendo una y otra según te apetezca, piensa en como puedes tenerlos sobre la cama echados a los dos, todos para ti sola y luego tú te subes encima de uno, lo montas y cuando te canses de él al otro…¿eres multiorgásmica? –interesó repentinamente Felicia.

   María estaba tan embarazada escuchando un lenguaje tan explícito de una perfecta desconocida como imaginando todas aquellas nuevas combinaciones y si llevarlas a cabo.

   ‒¿Te refieres a si puedo tener varios orgasmos durante un mismo coito?

   ‒Es una manera muy fina de decirlo, ¡me encantas! Sí, me refiero a eso, ¿puedes?

   ‒Bueno…no estoy segura, Julio y yo nunca duramos lo suficiente para comprobarlo pero creo que sí…a veces cuando él me hace el cunnilingus…

   ‒Cuando te lo come -dedujo rápidamente Felicia.

   María rió ampliamente:

   ‒Eso…cuando me lo come hasta el final llego al orgasmo, luego si él me penetra…vuelvo a llegar ‒María se sentía algo abochornada expresando aquellas intimidades pero le resultaba muy fácil dejarlas fluir ante ellos. Se sentía como en una terapia clínica de grupo.

   ‒¡Felicidades! eso es ser multiorgásmica, si puedes tener dos, puedes tener cinco o veinticinco…ya verás con Víctor…él puede controlar su momento, puede estar horas haciéndotelo, hasta que te canses y digas ¡basta!… ¿Eres vaginal o clitoriana? ¿Te gusta el anal?   María se sentía abrumada y lúbrica en partes iguales.

   ‒Ufff…Felicia, me estoy poniendo, no sé como decirte…‒parecía mareada.

   Felicia soltó una carcajada que captó la atención de los otros tres, no solía reír así a menudo, aquellos dientes como de leche, francos completando el interior de unos labios de natural carmesí habían hecho de pronto su rostro completamente perfecto. Lucía ahora maravillosa, culminada como una luna llena. Como bien había juzgado Julio, era una mujer de fases.

   ‒Sí, supongo como debes estar, ¡venga, no tengas miedo! Contesta, contesta…‒La animó.

   ‒En fin Felicia…pues yo diría que alcanzo lo mío con el clítoris, si no roza ahí algo, no llego, respecto a lo otro…el a, anal. Nunca lo he probado…

   ‒Bien, es igual, ¡fantástico! El anal les gusta mucho a ellos, gozan pensando que a nosotras nos gusta esa clase de sumisión y todo ese rollo cuando lo único que nos mola es la sensación de satisfacerlos hasta ese límite…imagínate tú, a cuatro patitas con los dos ‒María no podía sustraerse a pensar en ello y era evidente, estaba anormalmente colorada, como un tomate transgénico‒. Imagínate a tu marido debajo, penetrándote el conejito y a Víctor por detrás, por el culito, ¿Cómo lo ves?

   ‒Permíteme que no te lo diga, ¡Ufff! Ya sé que no debe ser tu intención…pero me estas poniendo muy nerviosa, estoy imaginando una cantidad de no sé…de guarradas –María soltó otra carcajada que los otros tres completaron. Parecían un cuarteto feliz.

   ‒Me caes bien María, se te ve una tía que ha estado encerrada mucho tiempo pero dispuesta a liberarse, a mostrarse, a disfrutar, no es nada fácil ¿sabes? He conocido muchas otras frías como témpanos, apenas hablan, no son sinceras, no se abren, siempre quieren estar por encima de una, no disfrutan nada…en realidad ni siquiera sé por que se meten en estas cosas si no tienen sus ideas claras, ¿sois celosos?

   ‒Yo no, nada ‒intervino Julio, parecía tenerlo claro.

   ‒Bueno, yo un poquito.-Confeso María.

   ‒¡Bah! Nada, se os ve que os queréis, se nota y ¿sabes? Eso es muy importante ‒juzgó Felicia.

   ‒¿A que te refieres? ‒María estaba preocupada ahora.

   ‒Bueno, me refiero a que muchas parejas, juntas o por separado, buscan en nosotros lo que no encuentran en sus casas, los tíos simplemente follarse a otras diferentes a sus mujeres, ellas, conseguir el cariño, la compañía o el tipo de sexo que sus maridos pasan de darles…claro que mucha de esa gente recurre a esto como última salida, cuando están a punto de divorciarse, cuando ya no se atraen…muchos creen que es como tener un hijo, que follar juntos con otras personas les ayudara a mantener vivo el fuego, esos son los peores, pese a que ni se quieren ni se desean suelen ser los más acomplejados y celosos. Ni comen ni dejan comer. Los que más disfrutan son gente como vosotros, los que lo hacen por amor…

    María seguía con atención el análisis de aquella doctora, pero no lo comprendía del todo.

   ‒Creo que te entiendo, pero no estoy segura de todo lo que implica eso que me estas contando… ¿que quieres decir exactamente con lo de que lo hacemos por amor?

   ‒Mira, Víctor y yo varias veces hemos trabajado juntos para parejas, así nos conocimos…una pareja, un chico o una chica, nos pagan y bien nos acostamos con él o con ellos, bien nos acostamos entre nosotros y ellos miran como lo hacemos…bueno, el caso es que los únicos que sacan verdadero placer de estas experiencias son las parejas que se quieren y que se gustan, eso se percibe muy bien ¿sabes?...Mucha gente piensa que todo esto son perversiones y mierdas por el estilo pero en verdad, es un gesto de amor de la pareja. El chico que quiere a su chica y que en verdad la ama busca proporcionarle algo que él sabe que ya no puede ofrecerle, el deseo de la primera vez...la peña no lo entiende, pero lo hacen todos los días, es imposible desear igual a tu pareja desde hace veinte años que a una tía buena que te cruzas en la playa…es imposible que tú, María, desees a Julio otra noche de sábado como puedes desear echar un polvo con Víctor ahora en los lavabos de este bar. Es nuestra naturaleza pero pocos la reconocen o la entienden, aunque no les guste, es así…las putas trabajamos desde siempre por que calmamos ese deseo instantáneo en la cabeza de los tíos, satisfacemos sus ganas de novedad, el placer de acostarse con alguien que esté bueno por acostarse y nada más, es lo que hay.

   ‒¿Quieres decir que si yo amo en verdad a mi marido debería dejarle acostarse con una mujer muy hermosa y seductora como tú?

   ‒Gracias por los piropos mi niña…pero no tengo por que ser yo, tiene que hacerlo con quien le ponga cachondo de verdad, eso es un gesto de amor verdadero, desinterés puro y duro, confianza plena, buscar realmente que tu pareja pueda saciar esa sed que tú ya no siempre puedes calmar…sabiendo que luego volverá a tu cama, es un juego en el que todas las partes ganan . Por eso te digo que los que más disfrutan son los que tienen esto claro, si no, sólo sufren o hunden definitivamente sus matrimonios. Hemos conocido casos, se cuelgan de Víctor, de mí…de quien sea, en el fondo están hartos los unos de las otras y al revés. No lo hagáis si no buscáis regalarlos eso el uno al otro. No vale la pena si no es por amor, es la única manera de llegar al sexo duro y desinhibido, amarse primero.

   María lo tenía definitivamente claro, a Julio le habían puesto frases y armonías a sus pensamientos. El matrimonio tenía ahora la certeza de que estaban ante alguien verdaderamente especial, fuera de lugar en un mundo atenazado por convencionalismos, por ultracorrecciones de la moral. Felicia sólo sería una prostituta, ciertamente, pero aquella pareja pensaba ahora que hubiera podido ser un ángel, una reina, un ser elevado y superior. Pensaban que solamente alguien o algo de elemental pureza puede hablar con sensatez de cómo sexo, amor y deseo forman parte de un todo entre los hijos de Marte y Venus, excluyente e incluyente a la vez, uno y trino, cosas inconcebibles para la mayoría de los que se llaman señores y señoras. María, mujer instruida en la doctrina católica, llegaba en su cabeza a la conclusión final de como hace siglos que la humanidad crucifica a esos corderos o hace filetes con ellos. No podía apartar esa imagen de su mente, Felicia Aurora; la hija de una deidad apestada, femenina y menor, la hija de María Magdalena.

24

Medio gramo de acción

   ‒¡Me cago en tu puta madre! –Fredo se empleaba a fondo con un amigo suyo, del servicio de habitaciones del Hotel Las Palmeras.

   ‒Que no loco, ¿pero tú qué quieres que me boten de aquí o qué te pasa pibe?

   ‒¡Yo no soy tu pibe ni hostias en vinagre! ¡Escúchame lo que te digo! –bajó la voz mientras continuaba arrinconando al jovenzuelo contra uno de los pasillos solitarios de la primera planta‒. Vas a darme esa tarjeta de los cojones con la que abrís las habitaciones para limpiar y además, óyeme, me la vas a dar ahora…

   ‒No te voy a dar una mierda loco –el tal Yeray, estereotipo nativo perfecto de apenas veinte años tampoco se iba a dejar impresionar por las maneras de Corcubión, estaba familiarizado desde su tierna infancia con las faltas de educación, perspectivas o toda ley que no fuera la del sol, la playa y otras drogas blandas.

   Fredo estaba fuera de control, sin mirar apenas si alguien le veía extrajo un pequeño revolver del mercado negro y se lo puso en la barriga al otro, que si bien sorprendido, tampoco se amilanó demasiado. “No va a disparar” –pensaba el chico‒. Ni siquiera los ex- policías disparan, lo llevan en la sangre, no quieren correr la misma suerte de aquellos a los que detienen y llevan a la cárcel. Sólo uno de cada mil de aquellos aprietan el gatillo por que todo les da igual. Yeray dudaba de si Corcubión pertenecería a ese grupo; conocía su trayectoria y sus prácticas delictivas en Las Américas, iba a tratar de exprimirlo en aquella situación, pero sin llegar al límite. Por si acaso:

   ‒¿Qué pasa te vas a cagar encima ahora? ‒apremió Corcubión.

   ‒Tampoco te creas pibe…no es la primera vez que me apuntan con una pipa. –No le apartaba la mirada, hablaba con el arrojo propio del adolescente‒. ¿Tú que me das a cambio loco?

   ‒No meterte cuatro tiros ahora mismo, ¿Qué te parece? –Fredo hundió el cañón contra el estómago.

   ‒Tú no vas a disparar a nadie nené, no tienes cojones para hacérmelo aquí.

   Fredo hizo más fuerza aún con el cañón de la Astra treinta y ocho milímetros especial, el dolor ahora debía ser insoportable para cualquiera, con el pulgar derecho tiró del martillo hacia atrás, el revólver estaba listo para taladrar.

   ‒Estuve cinco años en el talego y otro más con la condicional…esta fusca no tiene nombre ni dueño…no me digas que no tengo cojones canario de mierda, hijo de la gran puta, como me sigas jodiendo te hago un Picasso en esta pared con tus tripas…dame la puta tarjeta guanche de mierda, mono, mandril…

   Yeray calculó que tal vez Fredo se hallase en ese preciso porcentaje del uno por mil, si no lo mataba ahora tal vez alguna noche de sábado por ahí, tampoco merecía la pena calentarlo más, pero iba a sacarle algo a cambio:

   ‒Eres un godo gediondo Fredo…te doy la tarjeta si me pasas un gramo…

   ‒¿Un gramo de qué?

   ‒Farla ‒se refería a cocaína.

   ‒Medio.

   ‒Hecho, la tarjeta está en mi bolsillo, devuélvela antes del cambio de turno.

   ‒¿Hasta qué hora?

   ‒A las dos de la tarde me piro, devuélvela antes, sino yo no sé nada…

   Fredo metió la mano izquierda en el bolsillo que el otro le había indicado, extrajo un plástico rígido con forma y dimensiones de tarjeta de crédito, una especie de llave maestra para entrar a hacer las camas y limpieza en todas las habitaciones del hotel. Se la llevó a su bolsillo sin dejar de meter con fuerza el cañón en el estómago del joven. Casi ni podía respirar ya, aunque aguantaba bien el acoso del ofensor peninsular, ciertamente era un descendiente aguerrido y guanche. De Hermígua, en La Gomera.

   ‒Abre la boca Yeray.

   ‒¿Qué dices loco? –dijo sin apenas aire ya.

   ‒Abre la puta boca si quieres lo tuyo.

   El otro accedió mientras Fredo comenzaba a desencañonarlo. El ex-policía tomó de su chaqueta un paquetito celosamente envuelto en papel de aluminio, como si de un caramelo metálico se tratase. Cogió aquel envoltorio y lo puso todo lo adentro que pudo de la boca del joven.

   ‒Que te aproveche hijo de puta, ya puedes cerrar la boca...en todos los sentidos.

   Corcubión, aún luchando contra las tres cervezas y los dos güisquis mantenía bien el equilibrio y las formas sobre la moqueta lisa y sencilla de aquellos largos pasillos construidos para el turismo de masas. Limpios, frugales, longitudinales con centenares de puertas a los lados. Cambió de planta y buscó la cuatro cero cuatro. Tenía trabajo que hacer allí, antes de que los otros volvieran de su reunión feliz en Playa de Las Palmeras.

25

El Galán y el Puertito de Armeñime

   En algunas pocas ocasiones los acontecimientos se suceden fácilmente, como lubricados por algún fluido ignorado que reduce la fricción entre las partes en movimiento. También ocurre con las personas, es una combinación poco ganadora e improbable pero pasa. Aquellos cuatro sietes se habían alineado en la máquina de Jackpot, se había logrado un enlace humano que el dinero sólo puede imitar. Estaban motivados por el premio gordo, caerse bien, algo tan difícil, decidieron aventurarse más allá de una relación estrictamente comercial, era diferente, novedoso, después de todo iban a pagarle bien a Víctor, Felicia nunca hacía nada nuevo y el matrimonio estaba allí para experimentar precisamente, para vivir grandes aventuras. Tenerife es a la vida lo que la palabra oportunidad al abecedario, una combinación literal maravillosa. ¿Qué podían perder todos por jugar a combinar y permutar?

   Al rato María, Julio, Felicia y Víctor estuvieron en Puerto Colón, comerían algo por el camino o en un fondeadero, a unas pocas millas al oeste de allí. Se embarcaban felices los cuatro en el Galán, el modesto moto-velero Macgregor adquirido en el mercado de ocasión, la cúspide de las posesiones materiales de Víctor. El fruto de sus muchos polvos y pocos lodos.

   Víctor ejercía de bondadoso patrón gobernando la rueda desde la bañera, en la popa del barco, Felicia conocía bien aquel velero, habían paseado otras veces con el y ayudaba a una descolocada María que luchaba sin mucho éxito por implicarse en las labores marineras. Después de todo los cuatro habían improvisado la excursión. Suele ser la mejor idea.

   El barco se amarraba en punta sobre el pantalán flotante del puerto deportivo. El tiempo invitaba a dejar pronto la tierra firme:

   ‒¡Julio suelta el cabo de proa!... ¡Esa, esa cuerda que está amarrada a tierra, suéltala y luego salta dentro!

   ‒¡Voy!

   ‒¡Vamos!

   Víctor dio un poco atrás con el fueraborda de cincuenta caballos y el casco fue abandonando lentamente su aparcamiento de mar. A tres nudos fueron recorriendo el centro del canal mientras impartía a sus marineros las nociones mínimas para no irse al agua. El matrimonio optó por acompañar al patrón sentado en la bañera, sin estorbar demasiado después de que éste les hiciera quitar de los lados unos balones de goma que llamaba defensas. Felicia prefirió relajarse en la escueta proa, tumbada como pudo mientras recibía aquel sol marino inocuo mientras le durase el viento aparente sobre la piel.

   Salieron del abrigo del puerto ciñéndose mucho a costa, un rumbo de placer, un mar a socaire de casi toda corriente , llano y de cielo ventilado, muy azul. Algo para disfrutar, navegar y soñar.

   ‒¿No vamos a subir las velas? –Julio, hombre de secano parecía muy intrigado por aquel tipo de propulsión naval

   ‒No es necesario, vamos muy cerca de aquí, en veinte minutos estaremos allá –señaló un punto a estribor de su rumbo‒. Entre que llenamos el casco de lastre, izamos la vela y todo ya habremos llegado con el motor…no te preocupes, gasta muy poco. ¿Qué pasa, te hacía ilusión lo de la vela? –preguntó Víctor.

   ‒Hombre, la verdad es que sí, nunca había estado en uno, no sé que se siente…bueno, en realidad nunca había estado en un barco, es una sensación extraña…

   ‒¿No te marearás?

   ‒Espero que no, no puedo saberlo aún, me refería a que es extraño ver la tierra desde el mar, nunca me había pasado, es como si hubiera dejado de pertenecer a ella…

   ‒¡Ajá! Sí…supongo que sí, supongo que eso es lo que se siente la primera vez, tantos años pisándola y de pronto pasas a estar en un mundo nuevo donde el único suelo que puedes pisar es este tan reducido…‒dijo un Víctor soñador.

   ‒Es como una isla pequeñita –intervino María, estaba asombrada por la grandiosidad del momento naval y su amplio paisaje‒ todo depende de ti mismo y lo que puedas hacer con lo que llevas aquí…me siento como vulnerable, ¿esto es seguro?

   ‒En un día tan bueno como hoy antes se hundiría Tenerife que nuestro barco…no te preocupes, además, vamos aquí al lado ‒les tranquilizó Víctor.

   ‒¿Es bonito? –quiso saber Julio.

   ‒Mucho, el Puertito de Armeñime, el lugar adonde vamos, es un verdadero pueblecito de pescadores, nada importante…la verdad es que es algo cochambroso pero auténtico, está al final de un barranco que baja desde Adeje. No sé, las casitas son blancas, no hay casi ningún turista, solo isleños o gente interesada en el sitio, tienen una pequeña playa de arena y todo, alrededor de una especie de bahía pequeña o algo así…con barquitos de pesca y todo…es un fondeadero muy bueno, muy conocido y bastante calmado en días como hoy, uno puede echar el ancla y despreocuparse…comer, echar la siesta, tomar el sol o bañarse… ¡los fondos son espectaculares! ¿Os gusta bucear?...A pulmón, ya sabéis con un tubo, unas gafas y un par de aletas…

   ‒Bueno…alguna vez lo hemos probado en alguna cala del norte…

   ‒Nada que ver –cortó Víctor‒. Aquí el agua esta siempre caliente o eso me parece a mí en comparación con la península, con este mar seguro que hoy puede verse un fondo cristalino, lleno de peces y además ¡hay tortugas!

   ‒¿Tortugas? –se asustó María.

   ‒Sí, no sé bien como fueron a parar allí, dicen que se paran en Armeñime en sus migraciones o lo que sea que hagan, el caso es que los clubes de buceo las alimentan para captar clientes en sus inmersiones y funciona, se conoce que a ellas les ha gustado el sitio y tienen siempre comida, se habrá corrido el boca a boca o el glup-glup –bromeó Víctor‒. Están casi siempre allí, si os interesa luego nos damos un chapuzón y las vemos, es muy conocido en esta parte de la isla ‒Víctor hablaba con entusiasmo de una tierra y aguas que sentía como propias.

   ‒No sé Víctor –María se veía abrumada‒, tal vez sean demasiadas emociones nuevas juntas…hay que dejar energías para la noche…

   ‒No te preocupes –dijo Víctor sonriéndole‒, de eso me encargo yo, voy sobrado. Soy un buen profesional…

   De imprevisto, sin dejar de atender la rueda del timón, Víctor aminoró la marcha del cuatro tiempos fueraborda, alargó su cara hacia la de María y la besó dulcemente, posando sus labios calientes por la insolación como si encima de una delicada superficie que pudiera fundirse se tratara. Julio quedó estupefacto, pero agradado, percibió una erección instantánea que su bermuda estampada no hubiera podido disimular en modo alguno. “Vaya, no esperaba que fuera así, pero por fin puedo verla, por fin esto va tomando forma, por fin voy a poder satisfacer mi fantasía” –pensó‒. “Es mejor que no diga nada, que observe, es lo que me gusta…a ver que pasa, como responde ella…”

    María, totalmente sorprendida por el beso permanecía inmóvil, no respondía, procesaba el momento como una computadora, a millones de bites por segundo. Aquel viaje, aquella pareja, aquel velero y todo ese mar azul y perfecto en los ojos de un amante joven, sólo para ella y sus deseos. Estaba allí para eso y probablemente todo debía empezar así, seguramente la experiencia del gigoló aconsejaba que su trabajo comenzara precisamente de esa manera, no hubiera podido ser en un lugar mejor ni un momento más oportuno, se deseaban, era evidente. Se entregó finalmente a sus pasiones y dejó de pensar, se dejó ir, habían viajado muy lejos hasta ellas, rehusar ahora sería rehusar para siempre.

   Abriendo las puertas de sus labios al joven comenzó a besarlo también, permitiéndole el paso. Ambos entrelazaron sus lenguas en el metacentro de sus bocas, en un punto intermedio elevado, imaginario e ideal donde todas las fuerzas se equilibraban para producir una sensación perfecta de consecución del deseo. Animados por la reciprocidad o el silencio del barco los dos se tomaron las cabezas en torno a los labios.

   El Galán continuó con su proa marchando recta e invariable, perpendicular a la costa, desatendida su derrota en aquel instante impenetrable del constante beso.

   Cuando María empezó con las caricias en la engrosada entrepierna de Víctor, el momento fulgurante cesó por parte del joven. El verdadero deseo se fundamenta en no satisfacerlo con inmediatez, Víctor lo sabía bien, aquel beso sólo era hojarasca intentando prender la gruesa leña, briznas de paja, destellos de chispa en el pedernal. La hoguera se iría iluminando, alimentando, creciendo hasta que en una cónica pira el castillo de maderas cediese derrumbado sobre las brasas incendiadas, crepitando en un bosque muy difícil de apagar. Hasta entonces, la delicada y fina angustia ocuparía las horas de aquella hermosa tarde dedicada a los tres amantes.

26

El Volga-Vodka

   Tal vez hubo un tiempo en que Asturias fue la patria de pequeños, medianos y grandes hombres, es probable si bien no son tantos, el caso es que José Ramón, un tipo nacido en Argentina, criado en Gijón y despachado con la condicional del penal tinerfeño tampoco venía a dejar alto el pabellón de la tierra de Gaspar Melchor de Jovellanos. José Ramón era al menos un hombre sin dobleces, bebedor, juerguista, camorrista, mujeriego, sicótico y jugador. La poli- toxicomanía había terminado por quitarle la gracia a eso que los hijos de papá llaman ser un canalla. José Ramón hacía tiempo que carecía de adornos simpáticos, era un desgraciado, un mal nacido, un borracho, un peligro social en constante fuga. Se relacionaba con cierta parte de la colonia rusa afincada en el sur de Tenerife. Usaban a los españoles para no llamar la atención, para cosas de poca monta, concretamente el asturiano estaba en la sección de amenazas, coacciones y palizas, cobros relacionados con el juego y las prostitutas del Este, primera planta, junto a las aspiradoras de cocaína. El Corte Ruso. Manejaba bien la navaja.

   José Ramón frecuentaba el club Volga-Vodka, en un rincón bien sombreado de Las Américas, allí alternaba con otros de su calaña, recibía por boca de terceros las instrucciones de los socios del local y con mucha frecuencia dilapidaba su jornal por las narices en los lavabos. Solían pagarle en especie.

   Eran las tres de la tarde y la primera planta del Volga-Vodka sólo estaba abierta para los conocidos en aquella sociedad limitada. Fredo Corcubión compartía a tragos largos un Arehucas con su amigo el asturiano.

   Dejando que el aparato de aire acondicionado trabajara a fondo, el interior de la barra de arriba del club era una estancia repleta de frescor y claroscuros donde la música tecno de éxito hacia ecos por las paredes negras de la insonorización. Aquella planta sin ventanales y repleta de varias salidas de emergencia que a veces terminaban en ciertos cuartos prohibidos completaban el aura de reposo que necesita todo criminal de mucha o poca monta.

   En aquella barra, encima de los taburetes de diseño y con los cuatro codos bien hincados sobre la encimera de cristal, los dos pasaban sin pena ni gloria por la hora de la siesta.

   ‒Casi se caga encima ‒Fredo fantaseaba teatralizando su azaña.

   ‒Te dije que era una pipa cojonuda, corta, manejable, dura, puedes escondela en cualquier sitio ‒José Ramón había vendido el revólver Astra a Corcubión. Ventajas del tráfico de armas ruso hacia África.

   ‒Me faltó el canto de un duro para meterle cuatro tiros al hijo puta, me cago en su puta madre guanche de mierda…

   José Ramón, muy entrenado en la exaltación de la amistad rodeó por el hombro a su compadre meneándolo sobre el taburete.

   ‒¡Cago en mi manto! no te calientes la cabeza Alfredín…que le den por culo al Yeray ese, ¿conseguiste entrar en la habitación o no?

   ‒¿Y a ti que cojones te importa?

   ‒Oye –puso un gesto serio pero que resultaba cómico‒ que pasa oh, que sólo me preocupo por ti cago en mi madre…

   ‒Les puse unas cámaras de esas dentro…a ver que pasa…

   ‒¡Que malu yes Alfredín!

   ‒Escucha asturiano –Fredo toleraba mucho mejor la borrachera, estaba allí siguiendo sus propios intereses, era más listo y taimado que José Ramón‒ ¿Conoces alguna puta de aquí en el sur que sea algo espectacular, fuera de lo común?

   ‒¡Cago en mi puta madre! ¿Pero tienes ganas de follar ahora? Yes un gallu de pelea chacho…

   ‒¡Déjate de hostias asturiano! ¿Conoces o no?

   ‒Home, así con esas señas haberlas hay muchas, ¿Cómo la quieres? Pide por esa boca…

   ‒No estoy seguro de que sea puta…es una intuición mía; alta, delgada, piel blanca, buenas tetas…naturales, pelo rizoso, negro… así largo, tiene la cara –Fredo pareció embelesado recordando aquel rostro y lo que podía hacer con el‒. No sé, tiene la cara perfecta, como una puta actriz, ¿la conoces o no?

   ‒¡Hostia puta yo que cojones sé Alfredín! ¿Era rusa, del Este de esas?

   ‒No lo creo, parecía de aquí, canaria, española algo de eso…pero vete a saber…

   ‒Olvídate entonces, yo chuleo a las de los jefes, las rusas, rumanas, ucranianas, húngaras, búlgaras…no me preguntes de otras ‒el asturiano centró su pensamiento por un momento, era persona expeditiva no reflexiva, durante un momento de lucidez pudo encontrar una solución a algo.

   ‒¡Manda! –Voceó el asturiano alargando el cuello hacia un cuartillo tras la barra‒ ¡Manda!...¡A-man-da!

   Una mujer de unos treinta años, rubia natural y contundente asomó la cabeza hasta la barra y expresó una mirada de fastidio que se cruzó con los ojos inyectados en sangre del asturiano.

   ‒¿Qué quieres? ‒preguntó sin muchas ganas la mujer.

   ‒¡Amanda vente pa ca anda guapa! -el otro seguía alzando la voz más de la cuenta.

   La que parecía la camarera de aquella solitaria barra, puso en marcha toda la voluptuosidad de su cuerpo, hacia la pareja de bebedores. Desvestía una minifalda negra con camiseta a juego, demasiado escotada, adrede, más de lo habitual en las de su profesión, ello denotaba el carácter burdelesco del local. Lanzó con sus dedos una larga melena alisada y rubia como la franja amarilla de su bandera ucraniana. Tenía un rictus seco, impasible, adornado por unos grandes ojos azules muy maquillados, adaptados a detectar caza en la estepa:

  ‒¡Qué! ‒dijo la rubia con indiferencia.

   ‒Escucha chavala –el asturiano le hablaba concentrado en su escote, muy alto por su altura tras la barra‒. ¿Tú conoces a una fulana?... ¿Como era?

   ‒Ya sigo yo –cortó Fredo‒. ¿Conoces alguna puta alta, de piel blanca, grandes tetas naturales y pelo rizoso, negro? Seguramente goda, pero podría ser canaria… ¿la conoces o no?

   ‒¿Para que quieres saberlo? ‒la mujer aparentaba fuerza y seguridad erguida tras la barra.

   ‒No tengo que darte explicaciones fulana de los cojones, ¿la conoces o no?

   ‒Escúchame bien –la mujer dominaba el castellano aunque con fuerte acento extranjero, miraba a Corcubión con desprecio, con altivez‒, yo me tiro a uno de los socios del negocio, basta con que haga una llamada para que vengan aquí unos amigos míos para darte de comer a los delfines…no serías el primero para ellos, ¿para qué quieres saber eso?

   Fredo que era hombre respetuoso con los entresijos de las mafias, dirigió una mirada hacia el asturiano, interrogaba con el gesto si aquello era verdad:

   ‒Sí…bueno, Amanda es la chica de un socio…que es una cachonda bueno –relativizó el asturiano‒, pero hay que tratarla con respeto, no es una cualquiera… ¿Amandina conoces una nena así o no?

   ‒¿Para qué? ‒insistió impertérrita la otra.

   ‒La he visto por Las Américas y me ha impresionado, sólo quería saber si se dedica a esto y si esta disponible para mí, sólo busco follar con ella. si puede ser…‒corcubión aplacaba así sus modos.

   ‒Sólo hay una chica así en Las Américas que se dedique al negocio, se llama Felicia, está disponible si le pagas…va por libre, es española, no la chulea nadie…alguna vez le ha caído alguna paliza de algún cliente y se ha quedado con ella, nosotros no la protegemos.

   ‒¡Ah! ‒Fredo se veía interesado de verdad‒. ¿Y dime, donde puedo encontrarla?

   ‒Tiene un pisito en Las Verónicas donde recibe, con otra chica, a doscientos la hora, yo a veces me paso por allí para sacar algo extra…mi chico me permite eso.

   Fredo volvió de nuevo a buscar una mirada de contraste en el asturiano.

   ‒Sí, Pietro no es un tío celoso si cumples con él, deja que Amanda se saque una pasta de vez en cuando para sus cosas…

   ‒¿Y podrías pasarme su teléfono para tener una cita con ella?

   ‒Luego ‒dijo Amanda mostrándose cortante, quería imponer su poder ante aquel par de desgraciados.

   ‒Luego…‒aceptó a regañadientes Corcubión‒. Vale, luego, me lo pasas…Amanda.

    La mujer, sin dar más explicaciones volvió a su cuartillo tras la barra a ocuparse en lo que fuera que estuviera haciendo, mucho más importante sin duda que atender a aquellos dos borrachos, de alguna forma, no eran mas que asalariados suyos. Sería luego, sería lo que ella dijese.

   “Pietro” –pensaba Fredo‒. Ciertamente no sonaba demasiado bien en mitad de una noche oscura de luna nueva, después de recibir una brutal paliza para que lo lanzaran a uno con una raja en el estómago hacia las profundidades oceánicas. Mejor callarse y esperar. Luego, reflexionó Corcubión, nunca había sido un tipo valiente con los hombres más fuertes.

   ‒Asturiano ‒dijo Fredo cambiando de tema.

   ‒Ahora que tengo pasta… ¿Qué hay de esa nueva partida de cartas? Arréglalo, quiero entrar, puedo conseguir más pasta…

27

Dudas sobre Silvia

   Cuando el Servicio hubo retirado los platos de la gran mesa ovoide de los Arranz, las chachas no pudieron dejar de comentar reservadamente en la cocina lo poco que la señora Olivia había comido en los dos últimos días.

   ‒Mamá tienes que comer algo…no puedes seguir así ‒Silvia trataba de hacer entrar en razón a su madre.

   ‒No tengo hambre Silvina, no tengo ganas de nada, sólo tengo ganas de dormir. De no pensar en nada…‒la señora Olivia le hablaba a su hija decaída sobre la silla, con la cabeza mirando al pecho y sus brazos tendidos, entrelazando las arrugadas manos en el regazo.

   ‒Mamá…sé que es duro, pero tienes que afrontar esto, no, no puedes dejarte morir de esta manera, no es justo.

   ‒¿Justo Silvina?... ¿Qué es justo? ¿Es justa la muerte de mi Albertín? Él era lo único que me quedaba de Marino… ¡eran tan parecidos! Y míralo ahora, muerto, enterrado, muerto…‒Olivia pareció encontrar dolor y consuelo a la vez en la repetición de cada una de las letras de aquella funesta palabra.

   ‒Mamá aún te quedan muchas cosas por vivir, estamos yo y María…tus nietos, podrías disfrutar mucho más de la vida si quisieras…tienes dinero y salud para hacerlo ‒Silvia hablaba con una dulzura inusitada en ella pero parecía sincera, sólo pretendía consolar a su madre.

   ‒Ya no queda nada hija, ya no me queda nada, cada uno tenéis vuestra vida y a mí ya sólo me queda esta…pena, esta soledad, esta angustia, éste abandono, unas ganas de vivir que antes pendían de un hilo que se ha cortado con la muerte de mi Alberto –la anciana comenzó a dejar marchar unas lágrimas cristalinas al nombrarlo‒. ¿De qué me sirve la salud? ¿De qué me sirve el dinero? ¿De qué me servís tú o tu hermana, los nietos?...Ya no tengo ganas de disfrutar de nada de eso, no quiero ir a ninguna parte ni hacer nada, no quiero salir más de aquí…sólo quiero que llegue la hora y marcharme en paz.

   La mujer tomó del bolsillo de su bata, como la artrosis mejor le permitió, una cápsula relajante, deseaba más que nada en el mundo alcanzar el éxtasis del sueño, profundo, duradero, plácido. Eterno, buscaba sumergirse en la ausencia de verdades que preside toda falta de consciencia, obtener la absolución final, soltar amarras con el puerto de los vivos, perderse en la oscura marea de la inexistencia. Disolver su sufrimiento.

   El bronco sonido de una motocicleta bruta penetró en el salón por los cristales. Luís Ángel, el hijo mayor de Silvia, de unos veinte años, venía a casa para comer algo y luego desaparecer de nuevo, como era su costumbre.

   Al poco rato estuvo allí, en pie, observando las caras redondas de su abuela y la madre entre los claroscuros como si de lunas en cuartos menguantes se trataran.

   ‒¿Qué pasa abuela ya estamos otra vez? –el nieto tenía un gesto risueño, indiferente‒. Todo el puto día llorando, que chungo hostias, me da un rollo que lo flipas venir a casa así…

   ‒¿No te parece que no es la manera de hablarle a tu abuela? ‒Silvia, la madre del joven abroncaba al hijo con voz neutra.

   ‒¡Que no estoy hablando contigo pesada! –se enfureció el otro‒. Dios que pesada eres tía… ¿Qué pasa que no puedo decirle a la vieja que se deje de lloros?

   ‒¡Acaba de perder a tu tío! ¡A su hijo! ¿Es que no puedes entender nada? ¿Es que eres incapaz de sentir nada por los demás? -Silvia se levantó impulsada de la silla encarándose con la actitud de su hijo.

   ‒¡Vete a la mierda payasa! No eres más que una payasa amargada y mal follada ‒se reía bobaliconamente al decirlo, resultaba contradictorio.

   Silvia avanzó decididamente hacia su hijo con la mano en alto, mientras aullaba algo ininteligible por la ira, tenía la intención de abofetearlo, retrasó la mano, ganó impulso y cerca de la cara de Ángel aquel atrapó en el aire con vigor el brazo de su madre. El joven zarandeó la extremidad de la mujer a placer, con fuerza, como si se tratara de una marioneta, quería evidenciar así su supremacía de fortaleza.

   ‒Como me toques te mato cabrona ‒dijo clavando unos ojos en su madre que daban a entender que no era la primera vez que la pegaba.

   Silvia se resistía, pero no podía disimular el dolor que la presión de su hijo en el brazo le estaba produciendo, sacó fuerzas de flaqueza para hablar con dignidad.

   ‒Que valiente eres, que gallito, que macho, eres el vivo retrato del mal nacido de tu padre, a los dos se os da bien eso de pegar a las mujeres, mira a ver si le hechas los mismos huevos con tus amiguitos del gimnasio… ¿eh? Muy chulito con los de casa y manso como un corderito fuera, con los demás, con los que sabes que pueden hacerte daño…no eres más que un cobarde, ¡cobarde! ‒Silvia lanzó su cabeza hacia el hijo, lo hubiera mordido como una madre loba ataca al cachorro mal parido, infecto, peligroso para el resto de la camada.

   ‒¡No te atrevas a hablar así de mi padre zorra!... ¡Algo habrías hecho para que te zurrara payasa!

   Ángel dejo ir de un empujón el brazo retenido de su madre, con tal fuerza que la mujer tuvo que mantener el equilibrio y retroceder un par de pasos atrás por la inercia, el hijo carcajeó con la escena.

   ‒¡Joder es que me cabreáis a lo tonto! –en su necedad intentó razonar, excusarse torpemente‒. ¿Qué pasa? ¿Qué no puedo decir que estoy hasta los cojones de que la vieja llore o que pasa? Lleva dos días llorando con esa cara de muerta o no sé que…y tú igual, ¿pero qué coño os pasa? Murió, murió, ya está… ¡joder! Es que me da un rollo de la hostia venir a casa, ¿no me podéis entender o qué? Me pongo todo depre con vuestras rayadas nada más veros…le cortáis el rollo a cualquiera…

   ‒¡Lárgate! ¡Quítate de mi vista!...Eres incapaz de entender nada, es mejor que cojas lo que quiera que sea que has venido a coger y luego te largues otra vez....si no puedes entender que tu tío está muerto y que su madre, ¡tu abuela! Esté destrozada, yo no te lo voy a explicar a estas alturas…

   La señora Olivia, a quien aquel esperpento de escena familiar ruinosa y dramática le resultaba inverosímil, buscó esconder la cara entre el cuenco de sus manos, desaparecer, no oír, sentir, ni ver, pero allí estaban, era imposible sustraerse a tanto dolor, tanta violencia, tanta falta de amor. Sin pretenderlo, sin querer ser escuchada y con la cabeza escondida no pudo reprimir un continuo gemido de dolor, agudo, sencillo, imperceptible pero gutural, era un llanto de honda pena.

   ‒¿Lo ves?...Ya está otra vez llorando, así es imposible vivir en esta casa…

   ‒Eres un mal nacido, me avergüenzo de que seas mi hijo, ¡márchate ya!... ¡Deja de hacernos daño!

   El joven pareció revolucionarse en dos segundos como el motor japonés de su RR, blandió la mano en el aire cerrando el puño, como queriendo intimidar a su madre; otro segundo más tarde, a su torpe manera reflexionó, buscó una manera más profunda de hacerle daño a su madre, algo más fino y dañino que el mero golpe, es fácil ser malvado o intentarlo.

   ‒Además, ¿tú por qué coño tienes tanta pena por el tío? Si ni siquiera te hablabas con él, ¡envidiosa! Si ni siquiera venía por esta puta casa, si lo único que hacías antes era hablar sobre como gastaba la pasta de la vieja y de que no iba a dejar nada para los demás… ¿no te beneficia que la haya palmado? ¿No es eso lo que querías? ¿No tocáis a más para repartir ahora?...El muerto al hoyo y el vivo al bollo, ¡joder, tendrías que estar contenta! Vas a heredar más pasta, yo estoy contento, si tú tienes más pasta yo tengo más pasta, todos contentos ¿Qué tanto problema hay? Por fin podrás pagarte todos esos caprichos que me decías, largarte de aquí de esta casa que tanto odias…a mí me parece de puta madre, el tío saltó y se mató, ¿Cuál es el problema? Por fin lo has conseguido. Cuando la abuela la diñe todo será para ti y para esa otra, María…bueno, eso si no la palma también o algo...por fin tienes lo que tanto soñabas, más dinero…‒el joven clavó sus ojos maquiavélicamente en la madre‒. ¿De verdad sientes tanto que  palmara o sólo lo estás fingiendo para quedarte con todo? ¿Estás preparada para quedarte con todo? ¿De verdad lo quieres?

   El personal de servicio, Rosana y Toñi en la cocina, no podían dar crédito a la suerte que tenían. Una telenovela escenificada a diez metros de sus narices. Tenía todos los ingredientes muy del gusto de los dramas humanos televisados. Habían sentido estupefacción, sorpresa, disgusto, asco, ira, compasión, pena, arrepentimiento, sospecha. Estaban atónitas, pegadas al cristal de la pantalla plana en la puerta batiente, de doble hoja.

   Por un momento, igualito que en los dramones pergeñados por guionistas para la tercera edad, también tuvieron el mismo consuelo de masas que acorrala a los espectadores de esos teatros: “Lo mío no son problemas al lado de estos, el dinero no da la felicidad, míralos a ellos que desgraciados son con lo que tienen”. Pensaban las dos mujeres. No les faltaba razón, el dinero trae la maldad a las almas cuando se lo tienen que repartir, todos los ricos tranquilos están solos, no existe otro modo de conjugar la fortuna, ni conjurar su ley de oro. Tener más.

28

De sirenas y delfines

Parte 1ª

Inmersiones desnudadas

   El Galán había encontrado su pacífico fondeo a los diez metros de sonda, por el interior de los peñascos que guardaban la invisible boca del Puertito de Armeñime.

   Víctor conocía bien aquella entrada muchas veces repetida antes, hacia la medianía del canal, entre el hueco que otras embarcaciones amarradas permitían, dejó marchar el ancla del Macgregor hacia un fondo blanco, plano, purificado de arena. Un gran tenedero.

    Tras una comida frugal constituida por bocadillos de fiambre, frutas y coca cola, todo lo que podía adquirirse en los supermercados precipitados de los alrededores de Puerto Colón, llegó el momento de sestear al sol e intercambiar experiencias en torno a un té verde que el propio Víctor calentaba en el fogón de gas del velero.

   La sobremesa era espectacular y mansa, María y Julio jamás hubieran predicho una situación como aquella, superaba cualquier expectativa; el agudo ángulo de la proa se lanzaba contra la ligera corriente del este haciendo cabecear cómodamente la embarcación. Por el costado de estribor una planicie perfecta y azul acariciaba a lo lejos La Gomera, parecía fácil e incluso entretenido intentar nadar hasta ella como en un espejismo isleño de oasis en mitad del desierto. Por babor el puertito, con su playa de arena recién acicalada en la bajamar, sus casitas pequeñas, sinceras y amontonadas en un rincón del barranco, encaladas en torno a una rampa por donde sacar al varadero las motoras. Sobre el pueblecito, una continua, lenta y progresiva rampa de basalto sin urbanizar trepaba hacia el municipio de Adeje, mil metros más arriba en el tobogán. Las rocosas y escarpadas estribaciones del Teide permitían, como heridas abiertas en la empalizada por el acoso y derribo de los elementos, atisbar el pináculo de la cumbre del volcán. Todas ellas eran visiones que el adosado del matrimonio jamás hubiera alcanzado a describir, la pareja estaba narcotizada por unos altos niveles de dopamina, el lugar resultaba embriagador para el forastero por su abundancia y esplendor. Víctor tan sólo se notaba a gusto, en la media, aquellos sitios constituían su mundo y se daban por sentados en su cabeza. Felicia en cambio reaccionaba mal ante aquellos estímulos, tal vez los excesos de la hormona habían terminado por llevarla al lado opuesto, al reverso de la belleza, la empatía y el placer, directa hacia la psicosis, a la depresión, al borde mismo del abrupto despeñadero de una crisis que sólo la medicación impedía precipitar. Odiaba aquello, sólo permanecía mansa, motivada y adoctrinada por la compañía.

   Al ser día de semana y a tan pronta hora el Puertito y su costa estaban prácticamente vacíos, tan sólo algún lejano, foráneo top-less sobre rocas apartadas; sólo los tripulantes del Galán entorno a las tacitas de té sobre la mesa de popa advirtieron unas aletas dorsales curioseando cerca del casco.

   ‒¡Mirad delfines! ‒Víctor señalaba hacia el agua, se levantó de súbito del banquito de popa.

   ‒¡La hostia! ‒Julio se incorporó por la misma banda, el casco del velero escoró unos grados por el reparto de masas‒. ¡Mira María, mira! Joder, que bonitos –parecía un niño‒. Nunca los había visto de cerca, por alguna razón los delfínidos son afines al ser humano moderno excepto cuando le vienen en lata.

   ‒A ver, a ver… –María también se sintió impelida por la emoción de aquella visita marina.

   Agachando cuerpo y cabeza bajo el palo de la botavara logró llegar hasta el costado de babor donde se apretujó entre los otros dos hombres, la escora aumentó más, ahora podía verlos, le resultó una experiencia tan emocionante que unas lágrimas vidriaron sus ojos con felicidad.

   ‒Que cosa tan hermosa, que momento tan extraordinario ‒acertó a decir la mujer como toda explicación.

   La media docena de animales iba y venía alrededor de aquella banda, subían prontamente a la superficie, asomaban el morro para cruzar sus interesadas miradas con las de las personas que tanta expresión de fascinación les mostraban y volvían a sumergirse veloces, hacia el suave manto del fondo donde cobraban nuevo impulso hasta el pantoque del velero.

   Julio escuchó unos pasos precipitados correr por la cubierta, apenas tuvo tiempo de mirar dos veces lo que a primera vista le había parecido una mujer sin ropa, ni siquiera tuvo tiempo de reparar en sus formas, los dos segundos que tardó en saltar por la borda y desaparecer de su vista fueron recreados en su cerebro una y otra vez hasta formar lo que a todas luces se le figuró un relámpago de eléctrica perfección natural. Luego los otros dos escucharon la zambullida, intentaron llegar al otro lado pero Felicia, la hábil buceadora a pulmón ya se había sumergido bajo la quilla retráctil y se encontraba ahora emergiendo desde el otro lado, desnuda, increíblemente grácil evolucionando entre las maniobras veloces de los mamíferos. Felicia sacó la cabeza del agua para saludar, su larga melena revuelta en rizos quedaba alisada ahora, pendiente y ajustada a la  nuca como un estudiado casco perfectamente hidrodinámico. Sonreía de oreja a oreja, estaba feliz en aquel trato piel con piel, sobrepasada por la emoción de un encuentro con sus iguales los animales. Tenían todo lo que ella ansiaba. Libertad, ningún pasado, el futuro ligado solamente al destino del mar.

   ‒¿Qué pasa, nunca habéis visto una tía desnuda o nunca habéis visto delfines nadando alrededor de una tía desnuda?

   ‒¡Estás como una cabra!  -María reía la gracia y la ocurrencia de Felicia, era el momento de ir a por todas. Sin pensárselo dos veces la mujer sacó la camiseta por el cuello desabrochó el sujetador de bikini en un movimiento rápido y dejó ir por los tobillos la braguita del bañador. Miró a Felicia que la observaba con sorpresa y connivencia.

   ‒¿Qué pasa? –replicó María‒. ¿Nunca has visto a nadie quitarse la ropa tan rápido?

   ‒Muchas veces…pero no siempre hay algo tan bonito como tú debajo…‒dijo Felicia riendo.

   Víctor observaba de arriba abajo a su próxima amante, le agradaba su buena madurez, aquellas largas piernas con un pubis bien marcado, con una decente tirilla de vello, una barriga y tronco libres de arrugas, los pechos pequeños, separados, con pezones en punta en la perpendicular del sol que hacían juego de color con un pelo cobrizo, liso, de media melena. Era una mujer en definitiva recta, alargada, naturalmente tostada en su melanina, el gigoló la adivinaba ágil en una potente búsqueda del clímax y Julio, que conocía e incluso aburría ya sus formas por la monotonía, se complacía ahora mirando como el joven la deseaba allí plantada, desnuda al pie de la borda. Saltó al agua con la otra y pronto estuvieron juntas, flotando ante los ojos de aquellos dos hombres como una ilusión, como una ensoñación masculina en visos de materializarse.

   ‒Tu mujer es muy guapa –Víctor en voz baja se dirigió al marido‒. Espero que no te moleste que te lo diga…

   ‒Claro que no, no seas tonto –Julio estaba muy a gusto y desinhibido por como fluían las cosas‒.  Tengo que confesarte…que me he puesto caliente como un perrito –rió a carcajadas al sincerarse, Víctor acompañó en la risa al otro hombre‒. Puedes decirme todo tipo de cosas sobre ella, sin pasarse bueno…‒acotó‒.  Estoy seguro de que me gustarán…

   Víctor, en un gesto de hermanamiento tomó por el hombro a Julio y le habló seriamente en mitad de una franca sonrisa.

   ‒Estoy deseando follármela.

   ‒Y yo chaval…estoy deseando ver como te la follas como si el mundo se fuera a acabar.

   Ambos quedaron mirándose con caras relajadas, como todos aquellos que dejan huir de sus bocas la franqueza de los deseos, sin doblez ni resquicio alguno. Tal cual, se sintieron compañeros en el mismo barco, en la misma fantasía, en proporcionar placer en definitiva a aquella magnifica mujer sin experimentar que era María.

Parte 2ª.

Caricias en ascenso

   María no había nadado mucho en su vida, menos aún rodeada de cetáceos, que por muy delfines que resultaran tenían buen tamaño, una vigorosa natación que la intimidaba algo y unas aletas caudales que recordaban mucho en su imaginación a tiburones desmembrando a dentelladas. Toda esta inmovilidad inicial se fue disipando mientras observaba a Felicia retozar entre ellos, se la veía una gran nadadora.

   La joven daba unas cuantas brazadas en un depurado estilo crol ganaba velocidad durante su ejecución y en un momento dado, empujada por la inercia se sumergía en ángulo recto, entre  dos aguas donde los otros la esperaban. Una vez allí, con sus pulmones bien repletos de aire iba soltando el oxigeno en burbujitas hasta quedarse inmóvil, observando maravillada  como un batiscafo de Jacques Cousteau. Algunos delfines se acercaban a sentir con sus morros las vibraciones  que Felicia propagaba, se dirían que les resultaban bondadosas puesto que tras haber medido ese aura de la submarinista los animales prorrumpían en una sinfonía ininteligible de chasquidos, clicks y silbidos que el agua transportaba. Parecían llamar a los otros que se mantenían a la expectativa, distantes y decirles “no nos hará daño no hay nada que temer”.

   Cumplido el ritual de aproximación de una a los otros, Felicia, guardando bien sus reservas de aire y fuerza, tomaba lento impulso nadando entre ellos, no iban a ninguna parte ni pretendían alejarla de lo que entendían su elemento natural, aquel casco que flotaba unos metros más arriba, tan sólo buscaban observar sus dotes de navegación y desentrañar con el movimiento a que raros fines servirían los apéndices y extrañas extremidades que la mujer agitaba con la marcha. Acabada la reserva de aire en cuatro minutos Felicia emergió hasta María.

   ‒Eres impresionante ¿Cómo logras mantenerte sumergida tanto tiempo? ‒preguntó una María boquiabierta, haciendo círculos para mantenerse a flote.

   ‒Cuando era una adolescente iba mucho a la piscina, me habían seleccionado para competir pero lo dejé…

   ‒No deberías haberlo hecho, eres muy buena.

   ‒¿Sabes en realidad el secreto para aguantar tanto tiempo?

   ‒Ni idea ‒María la miraba incrédula, no sabía por donde iba a salir aquel anfibio hecho mujer.

   ‒No querer volver ‒dijo secamente Felicia.

   ‒No sé muy bien que quieres decir…

   ‒Cuando bajo, siempre lo hago pensando que tal vez no tenga que volver a subir, no existe nada arriba que me retenga, no me importaría quedarme ahí abajo para siempre, eso me hace no tener ninguna prisa en subir y aguantar más…casi hasta desfallecer.

    María arrugó el gesto, no le gustaba demasiado lo que implicaba el secreto de la apnea de Felicia.

   ‒No sé Felicia, creo que te equivocas al pensar así…

   ‒Tal vez María, tal vez, seguramente todos tenéis razón en que éste mundo merece la pena…pero deberíais estar todos en mi cabeza para comprender que a mí, precisamente a mí, no me lo parece, por eso sé que estoy enferma, por eso me atiborro con pastillas, por eso no puedo escapar de la isla….No quiero hablar de eso, me hace sentirme mal, como una mierda –cambió de tema rápidamente con una sonrisa‒. ¡Vamos, sumérgete! Aunque sólo sea un rato.

    ‒No sé chica, ¿tú crees que podré? ‒María se sentía recelosa en aquel medio pero la joven le hacía sentirse tan segura de si misma, tan poderosa y joven otra vez…

   ‒¡Víctor, lánzame unas gafas de buceo! ‒pidió Felicia desde el agua.

   Al rato el hombre arrojó unas gafas que ella tomó al vuelo, ayudó a María a ajustárselas sobre la cara:

   ‒Vamos, abajo, esto es algo que no olvidarás en la vida, ¡sígueme!

   Felicia se sumergió lentamente hacia los delfines, quería darle tiempo a María para hacerlo, ésta, como rezando un rápido padrenuestro tomó aire con gesto de resignación e inició la inmersión. Cuando hubo descendido apenas un par de metros Felicia la tomó con tranquilidad de la mano ayudándola a descender otros dos más, donde los otros las esperaban. Sólo al llegar junto a ellos María pudo serenarse completamente y normalizar su pulso. El aire entonces pasó a ser algo prescindible en el organismo de María, cerró completamente su provisión, con la ayuda de Felicia logró mantenerse equilibrada bajo el agua y pudo gozar indeciblemente con varios cara a cara con los delfines.

   Para la mujer, observar a esas criaturas curioseándola a unos centímetros de sus ojos resultó toda una experiencia espiritual, trascendente, por primera vez en la vida María se sentía parte de algo mayor que ella, una verdadera comunión entre su ser y el resto de las criaturas de la creación. Sin duda alguna aquel viaje en aquel preciso instante había dotado de un nuevo sentido a su existencia, una novedosa perspectiva sobre su situación en la vida.

   En el ascenso, después de no más de treinta eternos segundos sumergidas, algo inesperado ocurrió, ambas mujeres iban juntas tomándose de la mano mientras ganaban el cielo de la superficie del mar. Entonces Felicia, dando un tirón seco que bastó para frenar el impulso de subida puso su cara frente a frente con la de María, durante unos segundos se miraron, María con los ojos perplejos tras los cristales de buceo y Felicia con ellos al descubierto, abiertos como platos verdes y tallados en bohemia sin acusar en absoluto la salinidad del mar.

   Felicia se aproximó algo más, en su gesto nada transmitía amenaza, fluía en paz como aquellos animales que las rodeaban, alargó sus blancos brazos y acarició el cuerpo de María con las puntas de los dedos, los muslos hacia arriba primero, una breve parada en los glúteos donde los abrazó como fuentes repletas de frutas y más tarde dibujó en el viaje el contorno de las caderas, la cintura y los pechos de María, allí cambió la ruta de sus dedos hasta alcanzar las afiladas puntas de sus pezones, describió unos círculos precisos sobre ellos hasta que logró erizarlos más aún. Acercando sus labios con dificultad por la mascara de la otra, reposó los suyos cerrados sobre los de María y la besó. Luego se dejaron ir hasta la superficie y todo un invisible rastro de flujo de la mujer madura acompañó la trayectoria incolora de un cohete a chorro, como el evanescente plancton persigue las estelas de los peces y los barcos.

   Existen viajes de un minuto hasta lugares tan remotos de la sexualidad como distancias entre estrellas.

29

El instante decisivo

   La noche nunca cae dos veces el mismo día sobre el mismo sitio salvo eclipses totales de sol, todas son diferentes, fantásticas y voraces a la vez. Se suceden así en su oscuridad y traen el beso del primer amor, el latido de la última infidelidad, la más sublime compañía o la más poderosa soledad. Las noches son instantes decisivos en el tiempo en los que el obturador fotográfico de la imaginación se abre de par en par para atrapar todas las fantasías del aire, todas ellas unidas por una idea común, pasar página, cambiar el número del calendario, madurar o ver la televisión.

    María reflexionaba sobre estas cuestiones del paso del tiempo y las noches desgastada por la intensa tarde y el sol, tendida en la cama, tras una reparadora ducha de agua tibia y dulce, envolvía su cuerpo escuetamente con las toallas del hotel mientras dejaba que la brisa de la ventana enfriara su cuerpo.

   ‒Estoy extenuada Julio, no sé si podré hacerlo, ¡vaya tarde! ‒Miraba al techo, hacia ningún punto en concreto.

   ‒Ya te digo nena, hemos tenido de todo, la verdad es que no esperaba tanto de Víctor…a decir verdad, no esperaba mucho más de un polvo seco y ya está ‒Julio hablaba desde el sofá de la pequeña salita de la suite, degustaba en calzoncillos un puro de La Palma, le parecía propicia la ocasión para regalarse una fumada.

   ‒¿Y qué me dices de Felicia?... ¡Que mujer! No sé que pensar de ella…

   ‒¿A qué te refieres? –Julio expulsó relajadamente el humo del cigarro por la ventana.

   María, sin abandonar la concentración en el techo, frunció algo el ceño, como sorprendida por reconocerse algo así:

   ‒Creo que me gusta.

   ‒¡Ah! sí, me parece una persona extraordinaria, un ángel, es bellísima en todos los sentidos…

   ‒No me has entendido…digo que me gusta, que me atrae, me encantaría poder volver a besarla.

   Julio se sobresaltó un poco, dejó el puro atrás y se incorporó sobre el butacón.

   ‒¿De qué me estás hablando? ¿Cuándo te ha besado?

   ‒Bajo el agua, cuando estábamos sumergidas, se acercó a mí, me acarició y luego me dio un pequeño beso…muy pequeñito, pero ha sido una de las experiencias mejores de mi vida.

   ‒No sé que decir a eso. ‒Julio se mostraba perdido‒. ¿Crees qué eres lesbiana o algo así?

   ‒¿Y tú eres un gay al que le gusta ver como me dan candela?

   ‒No, no es eso, ya sabes como es lo mío…

   ‒Pues lo mío es que Felicia, precisamente ella, me gusta como nunca me ha gustado otra mujer.

   ‒Sexualmente ‒-afirmó Julio.

   ‒Sexual y emocionalmente, me gusta.

   Julio se puso algo celoso, era un comportamiento inusual en él:

   ‒¿Pero bueno, qué pasa, te has enamorado o qué?

   ‒No, pero siento que podría hacerlo si quisiera…y creo que es mutuo, lo sentí, vi como me miraba al hablarme en la terraza, como me escuchaba sin perder detalle, como me tocó bajo el agua…

   ‒Esto es acojonante, ¿sabes María? Siempre he admirado de ti tu capacidad para sorprenderme, para innovar, para meterte en cosas nuevas y hacerlas mejor que yo, pero esto, esto es demasiado, ¿me estás diciendo que te has enamorado de una…prostituta del sur de Tenerife en una tarde?

   María se incorporó de la cama, una discusión venía en camino, miró frente a frente al marido mientras la toalla caía al regazo y dejaba desnudo su pecho, Julio reparó ligeramente en los senos de ella.

   ‒No decías que te parecía tan extraordinaria, te estás contradiciendo, ahora la llamas fulana, no se lo merece, parece una chica que ha sufrido mucho...

   Julio cortó a su mujer:

   -¡Anda ya! Ahora la defiendes, ¡esto es acojonante! Que si ha sufrido mucho dice…‒Julio cambió a un tono chulesco.

   ‒Cállate ‒dijo María sin levantar la voz.

   ‒No, si es que ahora vamos a venir aquí como pareja y nos vamos a ir separados –Julio continuaba en voz alta.

   ‒Cállate.

   ‒Era lo que me faltaba –no escuchaba-, vamos a hacer un trío con un tío y ahora tú vas y te cuelgas de la novia del fulano que a su vez también es fulana y que encima, que estará buenísima no digo que no, pero que parece que está más allá que para acá…

   ‒Cállate.

   ‒Y claro, –Julio arrugó el puro en el cenicero- yo puedo entender que sientas cierto no sé, llamémoslo morbo, por una mujer, no te voy a negar que eso, aunque menos que te acuestes con un hombre, también me pone, pero menos, pero nena, ¡que me digas que te podrías enamorar de ella! Eso es desleal, eso no es justo, eso no era lo pactado, eso…

   ‒¡Cállate de una puta vez!

   Julio se levantó de la butaca en un arrebato, sacudido por la adrenalina.

   ‒¡Cállate y deja de decir estupideces!

   El marido, que después de todo era un tipo mediano y normal recapacitó, soltó un bufido como las cafeteras alivian el vapor por una sola válvula y finalmente se amansó allí de pie, callado.

   ‒Vas a escucharme Julio y lo vas a hacer ahora o vete diciéndole adiós al adosado, al Volvo, a tu Mercedes descapotable y a todas y cada una de las cosas que el dinero de mi madre nos ha comprado.

   Julio parecía helado por la evidencia, era tal cual, su dorada vida al uso de la clase media norteamericana había sido sufragada en buena parte con las arcas de la familia Arranz y él, lo sabía, pero María nunca antes se lo había echado en cara, la cosa era seria, podía mandarlo a paseo cuando ella quisiera. Los dos lo sabían.

   ‒Nunca me habías dicho antes eso ‒dijo Julio mucho más suave y sereno.

   ‒Nunca antes me habías tratado como a una puta, ¿Qué quieres?

   ‒No es mi intención tratarte como…

   ‒Cállate, esto va de eso amigo, de que me comporte como una puta, ¿o si no de qué estamos hablando? ¿Es que ahora voy a tener yo las cosas mas claras que tú o qué esta pasando aquí? Tu fantasía –dijo María despectivamente‒, consiste precisamente en que me comporte tal y como los hombres pensáis que sienten las putas, que lo hacen por placer, por vicio…tú quieres que yo me folle a un desconocido sólo por placer, tú quieres que me use, que se aproveche de mí, que haga conmigo cuanto desee hacer y tú, tú quieres verlo. Eso que me pides, es precisamente comportarse como os gustaría que fueran todas las mujeres menos la vuestra, como os gustaría que fueran las putas en realidad, como os gustaría ser a vosotros mismos si fuerais mujeres…ahora bien, despierta, las mujeres, no digo que todas, pero en su mayoría por no decir que todas, follamos por gusto, que no es lo mismo que hacerlo por hacerlo, follar por gusto es tirarte al tío que esta bueno y que como mínimo, te cae bien, entérate, follarte al tío que está bueno y que te trata como una mierda no compensa, no nos gusta y si repetimos es por que lo amamos y deseamos volverlo bueno para nosotras…pero eso, casi nunca pasa…el sexo es completamente indivisible para nosotras de aunque tan sólo sea una minúscula partícula de amor o llámalo cariño, atracción o tan sólo feeling o como te dé la santa gana…tú me pides ahora que actué contra mi naturaleza de mujer y yo lo hago por complacer tu fantasía, por complacer al hombre que quiero, ahora bien, ni por un momento se te pase por la cabeza que aunque vaya a actuar esta noche para ti yo sea realmente un objeto que ni siente ni padece…Víctor me gusta, es un hombre guapísimo, atento, joven, encantador, pero nunca te dejaría por él por que te quiero a ti, sólo voy a tirármelo para ti y si por el camino me lo paso bien pues tanto mejor…tú dices que esto es un gesto de amor, que me amas tanto que quieres regalarme una noche con el hombre mas guapo que puedas encontrar y que nos unirá para siempre y todo eso, pero en el fondo sabes que es mentira, sabes que únicamente buscas satisfacer tu fantasía, satisfacerte a ti mismo y a mí, que me den por el saco…pues bien, lo uno por lo otro, hoy seré la mujer mas zorra que puedas imaginar, colmaré tu fantasía hasta extremos que no has imaginado, quedarás saciado, ahora bien, yo a cambio te pido, te exijo, mi derecho a satisfacer las mías propias que son dos; hacerte feliz y conocer a Felicia, a lo mejor he descubierto esa fantasía en mí y da por hecho que también tengo derecho a satisfacerla, ¿dices que me amas? Demuéstralo, hoy tú, mañana yo, pasado los dos, conozcámonos de verdad, lleguemos hasta el final, ¿no es lo que querías? Tú decides.

30

Las necesidades de Corcubión

   Todos los que hacen del dinero y sus fastos la única meta posible en sus vidas lo pierden por el camino, las monedas son las pastillas contra la ansiedad más antiguas que se conocen.

   Fredo Corcubión conocía estas máximas sobre los billetes de curso legal o en b, aquel que había fluido con mayor placer hacia sus venas pues se entregaba como la heroína a las venas de un drogodependiente, repleto de magia y poder, “El dinero es muy adictivo, no empiece a ganarlo”, “gástelo con moderación” ‒pensaba Corcubión con el teléfono móvil en la mano.

   Sonreía cínicamente al formar las bromas con las advertencias de las Autoridades Sanitarias en el paquetito de puritos Reig o las recomendaciones tontas de las marcas de bebidas espirituosas. Fredo Corcubión fumaba, bebía y gastaba todo lo que pudiera entrarle por su ancho gaznate con nuez, el mundo de un sinvergüenza puede acabarse de un día para otro y no es cosa de evitar todo exceso por lo que pueda pasar.

   ‒A tomar por el culo ‒Fredo era adicto, no podía evitar consumirlo. Marcó el teléfono de su proveedor, era algo tarde, en la península tenían una hora más, las once de la noche. Tardaron en contestar:

   ‒¿Oye?... ¿Oye? –dijo Fredo‒. ¿Me escuchas?...‒la persona al otro lado tenía tras de si una estridente música de fondo y algarabía‒. Soy Fredo, Corcubión, el de Tenerife…‒le reconocieron‒. Verás, tengo algo, parece ser que tu parejita ha hecho unos amigos un poco raros aquí en la isla, he estado haciendo preguntas y resulta que andan por ahí con una puta y un chaperillo, van tomando cafés y dando paseos en barco, creo que tienen algo con ellos, seguramente habrán contratado los servicios de esos para algo raro… ¿Cómo te quedas? –Esperó la contestación del otro lado‒.¿Eso te sirve no?...ya pensaba yo…escucha, que me he gastado una pasta de la hostia en ponerles unas cámaras de video de esas pequeñas en la habitación del hotel, no veas tú que me la tuve que jugar para entrar dentro…los cacharritos esos transmiten la señal de video hasta mi coche y allí lo graban todo en un portátil, con suerte y si se hacen algo con la puta y el otro tendremos lo que buscas, algo suficientemente chungo como para chantajear a cualquiera…ya…eso creía…cojonudo…está bien, bueno, el caso es que mira…las cámaras, el equipo necesario, las horas de trabajo, el colarme en el hotel y todas las averiguaciones de estos días tienen un precio, necesito otros cuatro mil más para continuar, estoy muy cerca de darte lo que me pediste, no creas que no has tenido suerte de encontrar una historieta así tan fácilmente… creo que esta noche se irán al hotel y podré grabarlo todo, pero tienes que darme cuatro mil más…¡Joder! –se negaban‒. ¡Pues por que lo necesito!...¡Pues por que es lo que me corresponde por mi trabajo!...mira o lo tomas o lo dejas, los tengo vigilados, están a punto de darte lo que buscas no creo que vayas a tener otra oportunidad así, sólo yo tengo las cámaras en su habitación, si quieres el resultado es lo que hay, cuatro mil más ahora y cuatro mil más por adelantado antes de enviarte la grabación, piénsatelo pero hazlo rápido de lo contrario paso de esto ya mismo ¿entiendes?...‒Hubo un silencio en las dos direcciones‒. No, nada de giros, lo necesito ahora…¡Joder! Transfiérelo a mi cuenta…está bien –más calmado‒. Has hecho lo correcto, no te arrepentirás, créeme, te mando un mensaje con el número de mi cuenta y lo transfieres esta misma noche si no, olvídate…Ok, te llamo mañana con lo que tenga, ¡hala! Venga, venga, cuelga…

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Extenuante María

Parte  1ª.

El río de María

   María se encontraba frente a una de las peores situaciones en las que alguien puede hallarse en la vida. Conseguir lo que se quiere. Tras el salto sobrevendrá invariablemente un momento donde nuestra corriente de adrenalina buscará embalsarse, tras haberse precipitado ya por la cascada. Vendrá así entonces una de las preguntas más perpetuadas en la especie. ¿Y ahora qué?

   Claro que nadie soporta los periodos prolongados de paz en los cauces, puesto que la tendencia humana por excelencia es el aburrimiento, de ahí el éxito de los espectáculos, los amigos, las guerras, la conquista de La Luna o el suicidio cuando faltan las motivaciones suficientes para creer en un futuro preñado de expectativas y nuevas oportunidades para vivir. Cada cual encara las aguas rápidas que preceden a un logro a su manera; María había sido el tipo de persona que jamás cuestiona nada, un hermoso impermeable contra las depresiones del alma, no obstante, en los últimos días su cuerpo no había podido permanecer ajeno a las fuerzas que operaban sobre el, la aceleración del caudal ganando velocidad hacia el salto, los remolinos transitando las órbitas de los peñascos y enredos del río, el horizonte suave y redondeado donde las aguas se estilizan por el tirón de la gravedad, listas para caer libres al espacio de aire que separa ambos planos del terreno. ¿Quién puede ignorar toda esa física mientras flota en ella para padecerla sin remedio? María, por normal que fuera, era una mujer extraordinariamente fuerte, sobreviviría al salto, la caída y la posterior calma tras la cascada. Naturalmente sana, optimista, químicamente estable, dotada de un constante impulso vital como si el viento al eterno polen empujase, el tipo de persona que puede permitirse conseguir lo que necesita en la vida. Víctor la miraba a un palmo de su cara incendiada por el rubor y el deseo, Julio, sentado en el sillón de la suite, observaba objetivamente la escena con un nuevo purito palmero que reservaba para festejar los más intensos momentos de un coito que estaba por venir. No habría marcha atrás ni natación poderosa que sacara aquellos tres amantes de la inexorable ley del río, fluir hasta agotarse en el delta.

Parte 2ª.

   En un momento dado los labios de María avanzaron sobre los del joven gigoló, cayeron cautos, suaves en mitad de una superficie ignota como si trataran de tocar a tientas por vez primera la pulverulenta arena del Mare Tranquilitatis de los Apolo. En el barco Víctor la había besado, cierto, pero ahora era María quien se dirigía a él y esto lo cambiaba todo, los más inolvidables besos son los que recibimos y no los que damos. Era el momento de María, el gran salto, retorcería su lengua por donde le viniera en gana adentrarla en la del joven, fresca por un enjuague bucal, sonrosada, húmeda pero no anegada por la salivación; la lengua de María repasaba con gusto una dentición pura, libre, fría, perfecta, blanca, estalagmitas y estalactitas. Exploraba aquella recóndita cavidad de la luna con sus ojos cerrados, el alma abierta, la vagina mojada, figurándose las formas cavernosas a través de las papilas. Escuchaba mientras tanto como los olores finos de sus aguas de colonia iban tornándose potentes por la creciente fricción entre las pieles. Era un espectáculo hermoso pero no estaban allí para hacer el amor.

   En un momento dado el beso de María fue transformándose en algo tosco, voraz, cerval, encaminado únicamente a satisfacer un estado de necesidad nutritiva, alimenticia, vital, sexo.

   Allí en pie, en mitad de una habitación que se había vuelto muda y templada alrededor de una cama los dos, mujer y hombre, habían empezado tomándose delicadamente de las caras pero ahora los brazos de ambos ya se recorrían como los dedos principiantes buscan los acordes en el mástil de una guitarra eléctrica, vibrantes, imprecisos, en ocasiones rudos para extraer las bravas notas de una opera-rock. María y Víctor se buscaban a tientas, se apretaban, se soltaban y luego, se volvían a estrujar; algo más tarde comenzaron, siempre por iniciativa de la mujer, a tentarse las pocas ropas con las que habían empezado la escena e inmediatas a estas, las mismísimas formas que encarnaban sus objetos de deseo.

   María sacudía el erguido sexo del joven bajo el slip, redondeaba sus dedos enérgicamente entorno a una camiseta que luchaba por contener el desarrollo del pectoral, los hombros, cuello, espaldas, brazos, todos ellos potentes, todos ellos repletos de vigor y juventud, María ceñía así sus finas manos sobre todas las musculaturas del hombre y esto no hacía sino aumentar más las velocidades y fuerzas entorno a su propio instinto de deseo, de apareamiento, de resultar poseída y traspasada por aquel cuerpo perfecto, ajeno, masculino. Realizarse, cumplir la función, es el destino de las cosas y los seres, alcanzar el estado de gracia en que encajan en una parte mayor, hecha, en un momento único y pasajero en el tiempo y el espacio exclusivamente para ellos.

   Víctor comenzó algo por encima de las rodillas de María, aferrando unas piernas largas, esbeltas por el spining para mujeres casadas. Subió ambas manos por ellas apretando mucho, hasta hacer fricción por el camino calentando en su recorrido una dermis que hubiera podido abrasarlo si se detenía demasiado, llegados los dedos a los muslos levantó con saña el corto vuelo del vestido de verano y apretó con violencia las nalgas de la mujer hasta lograr encarnarlas. María pronunciaba fonemas sin sentido, desentendidos del lenguaje inteligible, eran semejantes a las notas de una placentera escala musical, más graves que agudas, gemidos que tornaban en gruñidos de hembra lista para entregarse a la demanda del macho. Entendiendo Víctor que no existía verdadera oposición al modo ni a las formas socavó sus dedos bajo unas finas bragas de algodón, alcanzo así con furia la divisoria natural de los dos glúteos e intentó separarlos hasta lo imposible, un aullido femenino justo en el umbral entre el dolor y la satisfacción de superarlo marcó para Víctor el instante en que debía dejar de hacer fuerzas opuestas sobre ellos; mientras mantenía en equilibrio aquellas separadas aguas del mar rojo, halló en su mitad un lecho húmedo y divisorio como si hubiera topado allí con fértiles hectáreas de marismas atrapadas en el flujo de la bajamar.

    Rebuscando con sus dedos, pudo escarbar hasta dar con la vagina. Enjuagando toda la canal abierta con el agua de la mujer, Víctor introdujo uno de sus dedos diestros en el ano simulando una penetración que iba y venía, no exenta de dolor, no exenta de dificultad, forzada y ceñida por el duro esfínter contra el anular. El joven que en ningún momento había dejado de responder a las dentelladas que María le propinaba por todo el cuello, movió su mano izquierda como queriendo rasgar el tejido de la bragas; hacia delante, volvió a socavar bajo la prenda hasta impregnar los dedos en aquel correoso lugar de la anatomía de la mujer. Siguiendo por el tacto el lugar de donde manaba aquel fértil acuífero llegó con el índice al manantial del sexo, jugueteando con vigor entre el follaje carnoso que lo guardaba notó el clítoris y empezó a batirlo con delicadeza, sin dejar de penetrar cada vez mas honda y fuertemente el ano de María. Una extraña mezcla aromática entre detrito y orín llego a los cuellos enrevesados, mordidos, paralelos de los amantes, María se sintió sucia, invadida, usada, juguetonamente forzada, para eso estaba allí, un marido no puede ofrecer esas sensaciones perversas que el coito continuo se encarga de modular hasta que el sexo revierte en una cadena de montaje en serie, B. Como una mala ficción cinematográfica.

   Víctor apenas pensaba en nada, estaba muy excitado, sólo visualizaba con su mente como estaba forzando fantasiosamente a aquella mujer que no conocía de nada, pensaba en lo fácil que era, en como se dejaba manosear, en como se abría a su supremacía de macho. De tan compenetrados que estaban en estas sensaciones María le susurró en muy baja voz, al cuello: 

   ‒Dímelo, dímelo…

   ‒Puta….‒también en un susurro casi inaudible, grave y sofocado mientras le clavaba los dientes al cuello, cerca de la oreja.

   María, lograda así la felicidad por ser entendida y atendida en aquel juego, se dejó ir con más fuerza, el esfínter se abrió, el anular de Víctor penetró más fácil, más lejos, más rápido, más alto y así María vislumbró un primer orgasmo entre gemidos que la hacían parecer víctima de una terrible y acaramelada tortura.

   El gigoló era un profesional, no estaban solos, Julio también pagaba e igualmente debía ser satisfecho. Sin deshacer en modo alguno Víctor la postura adoptada, fue haciendo que la escena que sucedía bajo el vestido de la esposa fuera mostrada al marido, en ese momento, con María por delante y Víctor acometiéndola con sus manos por detrás, las chorreantes maniobras sobre el clítoris y la penetración anal quedaron a la vista de Julio.

   He allí a su querida mujer tomada ante él, la madre de sus hijos desarrollando una escena tan pornográfica que no sabía bien como evacuarse el placer que le otorgaba. Pretender participar se le figuraba a Julio como perfeccionar la noche estrellada de Van Gogh, mejorar una novena sinfonía o añadirle un párrafo a Baroja. Existen cosas que no deben corromperse. Julio miraba aquello, escuchaba y leía en la exposición de María la definitiva representación de sus fantasías. Comenzó a masturbarse e incluso esa intervención tan propia y leve le pareció profanaba la perfección del momento. Prosiguió no obstante, pues era todo cuanto tenía a mano.

Parte 3ª.

   En el milagro de la aparente lógica humana un mecanismo de seguridad impide, salvo rarísimos casos, la atracción y posterior apareamiento entre nuestra especie y otras. Pese a todo ello hubiera resultado imposible para cualquiera dejar de apreciar las similitudes entre María y Víctor cual animales de una sabana blanca africana. Finalizado el ritual de exhibición ante un Julio convertido en león cansado María se desembarazaba del macho alfa. Agazapándose sobre las revueltas ropas de cama y con toda su félida sinuosidad de hembra encelada se dispuso libremente a cuatro patas; agachó las extremidades superiores, hundió la melena junto a la almohada y dejó ir hacia el cielo los cuartos traseros finalizados en tensos glúteos,  brillantes e independientes como las esferas de dos mundos nuevos que rogasen ser alumbrados por el poder de su sol. No había tiempo que perder y Víctor no lo hizo; acercó su sexo en flor hasta el ano de la hembra, aquella ahogó un suspiro de resignación pero se equivocaba, el joven macho sólo buscaba apoyar el falo, encarrilarlo hacia la perfección, sentir en todas y cada una de sus terminaciones nerviosas la piel de María, el contacto suave, húmedo y encarnado con la mucosa.

   Tomó a la mujer leona por los extremos de sus caderas tensó el resto de su cuerpo hacia atrás tomando impulso como una catapulta y sólo entonces dejó que el glande recorriera la distancia más corta entre aquellos dos agujeros negros. Un arco entre las esferas fue descrito y su sexo se propagó por la oscuridad del espacio humano de María.

   Mujer y hombre, hembra y macho, animales, a ratos leones, a ratos caballos en ocasiones, modos y posturas como perros, monos o cerdos, el humano es un resumen de sus hermanos, todo a la vez, nada en concreto, de ahí sus grandes logros y sus atávicas contradicciones.

  Ahora cabalgaban, los minutos transcurrían sobre las cuatro patas de María. En un primer momento se diría por la potencia y empeño de Víctor al hacerlo, que éste estaba logrando llevar la ventaja, el dominio del apareamiento, pero transcurrido un tiempo y las manchas de sudor que se apoderaban como frescas charcas de primavera sobre las sabana la mujer aguantaba y el macho se debilitaba. Ella llegaba una y otra vez a sus orgasmos, pero seguía, chillaba, gruñía, se quejaba, se retorcía, aupaba más aún su trasero, otro resorte de la especie, la inseminación debe ser asegurada por todos los medios. Víctor desfallecía, empujaba, penetraba, tocaba, agarraba, las piernas, los glúteos, la espalda, los pechos yendo y viniendo contra la sábana, agarraba la cabellera de María, la obligaba a erguirla, ella se resistía, luchaban en ese juego de pequeño dolor y dominación, la intensidad masculina decrecía y entonces ella era la que articulaba su musculatura propinándose incansablemente aquella dura e inacabable penetración. La yegua había terminado por montarse al jinete, la leona al león, la perra al perro, muy mona muy monos los dos.

   ‒Me corro…me corro…me voy –Víctor impidió lo que parecía un sonido de angustia, casi de dolor‒. Extrajo el pene de los misterios de María como si el fuego le abrasase en aquel terciopelo rojo.

    El alivio llegaba y una dulce venganza por haberlo dejado sin aliento, sin fuerza, prácticamente sin ningún vigor fue gestado en un segundo en su mente masculina. Víctor tomó de la cabellera a María y en instantes la dejó puesta bajo su sexo, obligó a la mujer a que alzase algo la cara hacia él y en una brevísima masturbación eyaculó sobre su cara, junto a su boca. Víctor miró entre la neblina del placer aquella imagen borrosa de María recibiendo su palabra, su simiente, el fruto maduro de su sexo que no había sido destinado a engendrar un nuevo tronco si no a ser degustado como la naranja acabada cae del árbol. Ella no dudó tampoco en esto, abrió su boca fértil y dejó que todo aquel regalo barato del amor cupiese como un nuevo sabor en ella, lamió, relamió y entonces tragó de Víctor hasta que no hubo quedado nada del semen ni tampoco nada en pie del hombre joven que lo había otorgado, la carne en ruinas tras el incendio del corazón.

Parte 4ª.

   La templada brisa acudía entonces hasta las ventanas entreabiertas de aquella cuarta planta de hotel; desde hacía rato, ventilando los esfuerzos de los amantes; aún con todo, las pasiones desatadas allí en la última hora habían incendiado de tal forma las pieles y sexos que el calor era insoportable:

   ‒Abre un poquito más la ventana Julio –rogó María a media voz.

   La mujer permanecía envuelta en sudor, tendida boca arriba sobre la cama. De observarla lo suficiente no era difícil reparar en como todo su cuerpo estaba tintado en un dulce y sano carmesí, casi podía verse el flujo sanguíneo trasladándose por los vasos como mareas que limpiasen las playas de su dermis tras el esfuerzo sexual.

   ‒Gracias ‒dedicó a su marido cuando el renovado soplo de aire procedente de la apertura del ventanal acudió a iluminar su piel.

   El brillo húmedo sobre su cuerpo fue evaporándose con los minutos siguientes. En silencio, en calma, en paz, cada cual entregado al reposo de sus fuerzas y pulsos.

   La relatividad del tiempo quiso que aquellos cinco minutos transcurrieran como cincuenta o más para el trío, como si los amantes hubieran estado inmersos, disipados, disgregados en una ensoñación de salvia divinorum. María había recorrido tantas veces el techo de pladur de la 404 que frutales de mandarina bajo cielos de mermelada se le figuraron en algún momento representados allá arriba, en donde ella misma no era una más entre las otras que pendían de aquellos fantásticos árboles; Víctor, desnudo, fatigado, boca abajo junto a María tuvo también su tiempo para recuperarse, pensar en nada y luego en todo a la vez, en lo bien que había satisfecho a la mujer, en donde estaría Felicia, en si podría quererle algún día, en su moto, en si iría mañana al gimnasio…terminó por alcanzar un ritmo normal de respiración y luego, sencillamente durmió algún minuto que otro mientras Julio fumaba, iba al lavabo, hacía sonar la cisterna en dos ocasiones y observaba a la pareja desde todos los ángulos posibles, recreándose en su fantasía materializada sobre aquella mojada cama. La elasticidad humana del tiempo da para muchos gozos y sombras.

   ‒Ven  ‒María, felizmente renovada solicitaba a su marido:

   ‒¿Ha sido cómo esperabas? ¿Te ha gustado? –preguntó ella no sin algo de vergüenza por la entrega que había puesto.

   ‒Es una sensación extraña…pero diría que sí, mucho, tal vez…demasiado, no sé que decir, francamente, me siento raro.

   ‒¿Me he pasado? –María temía por encima de todas las cosas hacer daño de alguna forma a Julio, una mueca de arrepentimiento turbó su rostro.

   ‒No, no es eso, tu has estado maravillosa y él…joder nena –bajó la voz al decirlo‒, es un atleta sexual el tío, que ritmo, que intensidad, que entrega, estoy a años luz de su manera de hacértelo…

   ‒A ti te quiero, desde hace veinte años, no lo olvides, esa es la diferencia, no necesito para nada que seas como él ni que intentes parecerte a nadie, yo te admiro por ser capaz de haberme regalado éste momento…aunque sólo fuera por satisfacer tus fantasías, has tenido el valor o…el amor hacia mí suficiente para estar sentado ahí mientras yo lo hacía y además…disfrutar, lo vi en tu cara…

   ‒Sí, supongo que sí, que he disfrutado tanto que estoy algo mareado, confuso, perdido, como si acabara de poner el pie en tierra después de haberme subido a una montaña rusa o algo así…

   ‒Ven ‒María hizo un gesto cariñoso al marido para que la acompañase definitivamente sobre la cama. Pasados los primeros besos Julio empezó a penetrar a su esposa al modo clásico y misionero de cada sábado noche.

   ‒Eh, no empecéis sin mí ‒Víctor, despertado por el oleaje en el colchón que el nuevo sexo entre los esposos comenzaba a levantar recuperaba el aliento, cobraba vida y renovada erección. Buscó inmediatamente la mejor manera de unirse a la pareja.

    María facilitó la unión del gigoló, alargando una de sus cariñosas manos hacia el sexo del joven, lo tomó e introdujo al hombre por su boca mientras el marido continuaba en su misión normal.

    Allí siguieron un rato los tres amantes de la cuatrocientos cuatro, variaron y se permutaron como matemáticas de números impares, imposibles de casar, incansables e inagotables como cifras incontables. Los orgasmos de los maridos son como el error de una operación aritmética, terminan mal y arrastran el resultado hasta las siguientes. Julio alcanzó el suyo sobre el pecho de María y Víctor, magnífico con los números, no tuvo dificultad en acompañarlo casi simultáneamente en el mismo lugar privado de la mujer. Finalizaron así todos y sólo tres toques de nudillos en la puerta de la habitación reactivaron sus cansados sentidos por las tres de la mañana:

   ‒¿Quién será? ‒Preguntó María algo atemorizada‒. ¿Habremos metido mucho ruido?

   ‒Tranquila guapetona –contestó un sonriente Víctor que ya avanzaba sobre la puerta‒, es una sorpresa para ti…y para Julio, es Felicia, hemos pensado que con lo que me habéis pagado y lo bien que hemos conectado con vosotros…merecéis un dos por uno. ¿O no queréis?

   Víctor dirigió una mirada pícara a la pareja de esposos, estaba seguro de todo en sus ojos, quería agradar a aquel matrimonio, darles lo que el hubiera querido, de haber podido estar, en alguno de sus papeles; sorpresa, excitación, morbo, amor, sexo, compañía, concordia, de todo y es que de alguna forma María y Julio resumían en ellos todo cuanto él hubiera dado la vida por tener con Felicia. Monotonía.

   El río de gran pendiente jamás fluye en paz, benditas sean las aguas mansas y los amores llanos.

Libro tercero

32

Recuerdos de Jaizkibel

   El odio es una forma inversa de amar algo o a los demás muy estruendosa, fugaz y primaria, como una explosión de goma dos, como un tiro en la nuca, como el rayo de sol hiriendo las laderas repeinadas del monte Jaizkibel, allá en la vieja Guipúzcoa.

    El amor, la amistad, el cariño o aunque sólo fuera el deseo suelen perdurar por años en el interior de las personas, el odio no; se consume con la deflagración del explosivo, cesa con la cinética del proyectil incrustado, se olvida durante una larga condena en el Puerto de Santa María. Tal vez hubiera sido por que Maialen era hermana de El Pukas de Errenteria; sobrenombre para Ander Gómez, aprendiz de oficio en la térmica de Lezo, surfista, activista y finalmente integrante de un comando en E.T.A.

   A Maialen se la mataron un oscuro año de mil novecientos setenta y seis, era la hermana pequeña de El Pukas y este la quería como uno quiere a cualquier hermano asesinado, con dolor de hoja perenne.

   Ocurrió durante una agradable tarde de otoño de inesperada solana, de esas que llegan al norte de la península repletas de calidos y mansos aires del sur  hervidos en la mismísima tacita de plata, cual infusiones de manzanilla para los siempre resfriados moradores de la otra España. El Ford Fiesta L se había empleado a fondo por las pendientes que trepan al monte Jaizkibel desde Donibane; pasada la inclinada curva del cementerio sus escuetos neumáticos hacían chasquear la espesura de la hojarasca sobre la serpenteante carretera entre humos de gasolina con plomo y continuos cambios de marcha. Maialen y su novio ascendieron así, dejando en el paisaje de la luneta trasera unas buenas vistas de Donostia y el puerto de Pasaia. Antxo, San Pedro y San Juan.

   Habiendo ganado las laderas despejadas donde la carretera juega con las vertientes norte y sur de la cresta, con el morro del cochecito apuntando hacia Francia, iba ya la pareja y su motor más desahogadamente, entre risas, caricias, ventanillas abiertas de par en par y tontos planes de futuro; del lado del conductor el mar Cantábrico ondeaba muy abajo haciendo de su estampa una bandera desposeída de patria o blasón; algunos mercantes fondeados la tentaban esperando semáforo verde al paso angosto de Pasajes.

   Maialen era beneficiada por el soplo cariñoso del viento meridional, dejaba ir su arrubiada melena por donde fuera que el chorro la fuera a peinar en el interior del Ford. Era un día feliz en la pareja, todas las alturas toman distancia con las bajezas o llanuras que quedan atrás, enterradas en lo profundo de los hogares de los valles más industriales. Dejaron el coche en un apartadero de la carretera y caminaron un trecho por senderos solitarios y de elevada poesía natural hasta uno de los derruidos torreones dejados allá arriba en las guerras carlistas. Cuando alcanzaron las nonagenarias piedras del Erramuzko Dorrea el romanticismo del lugar alcanzó un poder tal que la joven pareja no pudo sino recostarse contra las piedras cálidas de la fortaleza y jugar a identificar Hondarribia y Hendaia entre las tierras de más abajo, luego tentaron al amor. Maialen, a horcajadas sobre el novio, comenzó con los besos dejando que sus cuerpos se fueran encajando contra las ruinas y reposando sobre las ancianas hierbas, donde aquellas habían terminado por asentarse en su abandono.

   ‒Putos etarras de mierda, me cago en su puta madre lo que nos están haciendo caminar ‒un joven Alfredo Corcubión, en aquellos entonces en cierta brigada del Cuerpo Nacional de Policía de San Sebastián, mostraba su pesar por la forzada excursión a la montaña, nunca había sido buen deportista, ni siquiera en su juventud.

   ‒¡Shhh! –Hizo callar de mala gana su veterano compañero‒. ¿Tú eres gilipollas o que cojones te pasa? Baja la puta voz, esta gente es peligrosa, cállate y sígueme, intenta no meter el más mínimo ruido…deben tener un buzón allá arriba en la torre…intentaremos acercarnos lo suficiente y a ver que cojones hacen.

   Los dos nacionales hacía tiempo venían vigilando los pasos de El Pukas sin éxito, aquella tarde habían seguido disimuladamente desde Errenteria al Ford de la pareja, llevaban semanas detrás del entorno más próximo al etarra por si este pudiera darles pistas de su paradero. Cuando los policías lograron acomodarse uno al lado del otro junto a los matorrales que circundaban la torre, observaron hacer a la pareja y dejaron pasar las horas de vigilancia.

   Ni Maialen ni su novio rebuscaban entre las piedras o desenterraban mensaje alguno dejado allí por un comando, nadie venía hasta ellos ni a nadie parecían esperar, tan sólo habían hecho discretamente el amor, dormitado algo después y hablado durante largo tiempo mientras fumaban marihuana cuyo poderoso aroma a tardes de juventud marchaba en las brisas hacia las nubes de un ocaso que se adivinaba inminente, muy plácido.

   ‒Estoy hasta los cojones…vamos a entrarles ya. ‒Fredo nunca había sido una persona demasiado paciente ni capaz de conmoverse con facilidad por la poesía de los momentos ajenos.

   ‒Si lo hacemos se acabó la vigilancia, hay que pensarlo bien –el veterano parecía dudar, casi cuatro horas de vigilancia infructuosa y toda aquella ebullición policial de los ochenta hacia mella en su juicio.

   ‒Que coño hay que pensar, nos acercamos por sorpresa los encañonamos y les obligamos a hablar, o cantan o les picamos el billete, no hay otra…tenemos que dar con El Pukas ya, llevan semanas sin actuar, están preparando algo, hazme caso…

   ‒Calla hostia…déjame pensar, ¿a ver Alfredito y que pasa si no saben nada o no quieren hablar?

   ‒Joder Villacorta pareces nuevo hostias, si no quieren hablar les hacemos que les entren ganas…si no saben nada nos los llevamos, tal vez unos cuantos días detenidos pueda hacer que El Pukas se de por enterado y salga de su puto caserío…

   ‒No sé Alfredito, no sé…

   Alfredo Corcubión se saltó imprevisible la jerarquía y en un instante estuvo en pie, fuera del matorral que había ocultado su fea estampa en aquellas horas. Montando el arma de un ruidoso cerrojazo y en una rapidísima carrera estuvo pronto a unos metros frente a la pareja:

   ‒¡Policía! ¡Al suelo hijos de puta, al suelo, al suelo, boca abajo, vamos, vamos, vamos! –Corcubión apuntaba con saña a las cabezas de Maialen y su novio, de una a otra, alternativamente, parecía malvado y muy dispuesto a apretar el gatillo si no le obedecían de inmediato.

   La pareja, aterrada por el miedo de un encuentro con el enemigo español que bien fuera por la educación recibida en la Ikastola, bien fuera por una reputación ganada a pulso, infundía pavor cerval en unos contra otros cuando se encontraban en desventaja frente a sus adversarios. Miedo a la bomba lapa, miedo a las torturas, al tiro en la nuca, a las palizas y desapariciones en cuarteles y comisarías, lo uno por lo otro. Todas las guerras son sucias pero cuando las libran gentes sin uniformar los trajes jamás pasan por la lavadora.

   ‒¡No dispare, no dispare! –Mikel, el novio de Maialen era presa del pánico, sentado aún contra las piedras de la antigua fortificación era incapaz de reaccionar lógicamente, temblaba como una hoja mientras se orinaba encima.

   Maialen entretanto había reunido el valor necesario para obedecer las órdenes de su captor, se separó cautelosamente de su novio y rodando sobre si misma con las manos bien separadas del cuerpo, quedó tendida boca abajo.

   ‒¡No dispare por favor, no he hecho nada, no dispare, por favor!‒continuaba Mikel, quería seguir las órdenes de aquel Policía pero estaba tan asustado que sencillamente era incapaz de moverse.

   ‒¡Al suelo, al suelo, al suelo, échate al suelo boca abajo o te mato!‒Corcubión estaba igual de aterrado que el otro pero blandía una pistola nerviosa entre las manos, esto le daba algo más de confianza en salir bien parado de aquella situación, estaba convencido de que el otro iba a jugársela en cualquier momento.

   ‒¡No dispare, no dispare! –continuaba gritando Mikel.

  En un momento dado de aquel callejón sin salida, el chavalito aunó fuerzas para intentar obedecer al policía que buscaba su cabeza con el cañón del arma; flexionando un poco las piernas echó una mano maldita al suelo, por detrás de su cadera, hacia la hierba, pretendía buscar un punto de apoyo para cambiar de posición. Un gesto aciago.

   ‒¡PA! –un golpe sordo como un mazazo contra la madera se correspondió con el agujero que se abrió en la frente de Mikel. Donde este había perdido el control de su vejiga por el miedo, el otro había perdido el control del dedo en el disparador por igual pavor al rival. Lo había matado, ciertamente no pretendía hacerlo y se hubiera podido considerar incluso algo accidental, no obstante Corcubión no sentía la menor aflicción por aquello.

   ‒¡PA! ‒remató innecesariamente con un tiro en el pecho al joven. “Ahora si” ‒pensó‒. “Ahora lo he matado por que he querido yo…”

   -¡Pero que coño has hecho gilipollas! ¡Cago en Dios! –Villacorta llegaba a la escena también pistola en mano.

   -He tenido que disparar, no obedecía, creo que iba a sacar una fusca de ahí abajo, de entre las hierbas, tuve que hacerlo…es lo que hay.

   ‒¡Me cago en la puta, menudo marrón! –Villacorta acercándose hábilmente al cadáver tentó con los pies primero la hierba y luego todo en derredor del mismo, luego se ocupó con la mano izquierda de palpar al muerto.

   ‒Nada, no tiene nada, no hay nada, ¡ninguna puta pistola gilipollas! En menudo marrón que me has metido hijo de puta…a ver que hacemos ahora.

   ‒Interrogar a esa  ‒se refería a Maialen, tendida en el suelo con los latidos de su corazón en la boca, no es que ahogase el llanto, es que apenas podía respirar. Boqueaba como pez fuera del agua.

   Villacorta intentó calmarse, respiro hondo, cacheó a la joven y enfundó su arma:

   ‒No tiene nada tampoco ‒confirmó tomando a la joven con fuerza hasta que logró sentarla en el suelo.

   Mas tarde vinieron un montón de preguntas sin respuestas satisfactorias, un buen puñado de bofetones sin sentido que lograron contestaciones mejores y muchas maneras de apuntar a alguien a bocajarro sobre la cara. Ciertamente Maialen sabía donde se escondía su hermano El Pukas y esta información fue de provecho para retomar la pista del comando unas semanas después, casi los mismos días que tardo la marea en devolver dos cuerpos sin identificar a las playas francesas de Hendaia.

   El Pukas huyó a Francia y se le perdió la pista más tarde en Venezuela. Nunca fue detenido y sus crímenes, como los del otro, fueron quedando impunes con los años y la dilución del odio entre los sucesivos otoños sobre el Jaizkibel.

Sine die

   En la ola de Fitenia, en el Sur de Tenerife, un pequeño cincuentón fornido, muy moreno y de pelo aún negro que se dejaba crecer al uso de surfistas más jovenzuelos rasgaba con destreza las crestas que se desplomaban pesadamente sobre aquella playa. Ya no usaba una tabla marca Pukas y tampoco nadie le conocía por ese nombre, El Negro o si acaso Paco, se hacia llamar Francisco Suárez, era como se dirigían a él los surfistas locales que le habían abierto un hueco en aquellos disputados picos. El hombre y su carácter como surfista lo valían, también unos ojos oscuros, de mirada aviesa y una apariencia en general que infundía respeto, hacían que se hubiera manejado muy bien en la isla en los últimos años. Instalando aparatos de aire acondicionado y reparando calderas en los hoteles y urbanizaciones, su viejo oficio de aprendiz allá a lo lejos, en la juventud perdida de Errenteria.

33

Redes

   ‒¡Camarero! ¡Eh! ¡Eh! ¡Tú! Medio de carne mechada y una Dorada, ¡vaso de tubo eh!  No se te vaya a olvidar…‒Advirtió un Fredo sentado confortablemente, con su avinagrada cara y afilado dedo.

   Allí, en la terraza al sol de las nueve de la mañana de un pequeño bar de los que sirven al uso y clientela canaria, el detective satisfacía sus escuetas necesidades nutritivas e incipientes requerimientos alcohólicos. Era un local donde el turismo paraba poco pese a lo bien ubicado del negocio, en un lateral de la manzana del Hotel Las Palmeras, haciendo esquina, con vistas al mar, la playa, el malecón, la gente, esas cosas. Tal vez la impresión de sitio mugriento, viejo, impregnado en esencias de aceites refritos y cafés con agua del grifo ahuyentaban a los extranjeros y persuadían a los repartidores, limpiadoras, taxistas, chóferes de guagua, guías de agencias o cualesquiera otros trabajadores del sector de que aquello era un guachinche o taberna autóctona del país. Desde las sillas de plástico gentileza de Coca cola Corcubión observaba el levante del astro sobre gente sajona que no podía prescindir del running ni en sus vacaciones y sobre todo, los primeros surfistas copando las aguas a unos metros de él.

   No es nada habitual que los deportistas locales de cierto nivel irrumpan en la zona de Las Palmeras, tácitamente cedida a novatos y escuelas de surf, si bien aquella mañana los caprichos de las corrientes habían llevado las mejores olas hasta aquella fea playa y con ella a los mejores para montarlas. Muchos novatos esperaban fuera o sobre el muro a que la cosa amainara o que los otros se cansaran.

   Las del archipiélago son aguas siempre templadas, mucho más para alguien del norte de la península aunque haga décadas que no lo visite, la lluvia fría reumatiza cualquier infancia. No obstante todo, vestía traje de neopreno largo, negro, bastante usado, sin marcas comerciales ni pamplinas que lo decoraran. Caminaba recto, recio, robusto, descalzo bajando por la calle hacia las aceras del paseo marítimo con un cigarrillo de marihuana sin encender que lucía en su boca con absoluto descaro.

   ‒Dame fuego calvo –dijo imperativo parándose ante la mesa de Corcubión‒. Venga, vamos…fuego ‒apremió al otro en tono de burla.

   El detective iba a mandarlo a tomar por algún lado, “puto argentino de mierda” –pensó en referencia al acento sudamericano del hombre y a la importante población argentina del sur de Tenerife‒, si bien, reparó en su cara, no era un jovenzuelo de esos que algún momento de su vida había amedrentado, detenido, denunciado o abofeteado, éste, pese a que visto por detrás o algo de lejos aparentaba juventud cara a cara ganaba edad, crudeza, peligrosidad. Corcubión que prefería las presas débiles o atacar en manada se contuvo:

   ‒Coge ‒indicó el detective con el dedo hacia el encendedor sobre su mesa rojo Coca cola, el otro alargando el brazo de neopreno tomó el mechero y dio lumbre a la hojarasca de maría. Inhaló con ganas y exhaló con fastidio, como cualquier fumador sueña en secreto con un cigarrillo eternamente incombustible.

   ‒¿Te vas a meter ahí tu solo? ‒preguntó Corcubión indicando hacia la playa, puso gesto despectivo, como haciendo evidente que el otro era incapaz de batirse en aquella marea.  

   ‒¿Y tú?  –el surfista negro, sabedor de que podría partirle la tabla en la cabeza no necesitaba ser tan indirecto con el lenguaje‒. ¿Vas a meterte tú? Con esa cara, con esos bracitos, con esos hombritos caídos y esas piernecitas de pato Donald –al decirlo disparó sus ojos negros enlutados bajo espesas cejas en los de un Corcubión desorientado y esquivo‒. Que te aproveche la priva, guachimán…

   El surfista dedicó finalmente una sonrisa inapelable al otro, se giró con completa serenidad y continuó fumando hacia el murete que separaba el paseo de la playa. “Es él, sin duda, son sus ojos, es él después de tantos años y buscarlo tanto” –Pensó al alejarse.

   Corcubión apuró de malas maneras al camarero del guachinche, mucho más joven, flaco, chulo y menos vivido que el otro, más allá de la ira hacia el surfista nada más extrajo de aquel encuentro fortuito. Las retratadas caras de los terroristas cambian tanto de aspecto y las de los policías tan poco que la cosa puede resultar francamente fácil.

   Cuando hubo terminado Corcubión con el desayuno se encaminó hacia un cercano cajero automático, consultó su saldo, favorable, alguien había transferido a su cuenta cuatro mil euros más, según  lo exigido. Buscó su coche en un pequeño aparcamiento entre las zonas peatonales cercanas a Las Palmeras y hurgó en los bolsillos hasta encontrar el mando a distancia que habría las puertas de su Seat.

   Una vez dentro ocupó el asiento del conductor, encendió un purito y bajó las dos ventanillas delanteras para dejar que la fragancia del aire tinerfeño extrajera del vehiculo los olores de plásticos calientes y encerrados. Accedió con sus manos huesudas bajo el asiento del acompañante y extrajo un pequeño ordenador portátil conectado a una especie de antenita colgando de uno de los puertos USB.

   Satisfecho en su asiento, con la maquina entre las rodillas, la pantalla orientada hacia sus ojos y todo el software en marcha visionó como una pareja dormía en la penumbra de la 404 del hotel en esos momentos. Dividió en dos la pantalla, rebobinó la grabación digital hasta unas horas antes y entonces cuatro mil euros parecieron insuficientes para pagar todo aquello que vio. Ni todos los vientos alisios juntos hubieran podido evacuar del interior del Seat Toledo aquel pestazo a carne sudada, encajada de inverosímiles maneras, quejumbrosa e incendiándose felizmente bajo remotos intereses y despiadadas ópticas que transmiten por redes de novísima tecnología y vieja filosofía las pasiones de siempre, redes donde los peces humanos no navegan, huyen. María y Julio, Felicia y Víctor, Fredo Corcubión y El Pukas. Homo homini lupus.

   Existe un pescador para cada pez, una lonja para ajustar las cuentas de cada pescador y una báscula para unirlos a todos bajo el mismo suelo.

   La casualidad siempre gana.

34

Afrodita y Venus

Parte 1ª

El rugido de la pantera

   ‒Felicia no sé por donde empezar…

   María hablaba con mezcla de contención y pasión, allí, a solas, una frente a la otra en la terracita mañanera junto al mar donde se habían conocido. Compartían las dos mujeres el primer café del día tal y como se prometieran entre las sábanas apenas unas horas antes.

   ‒No sé, podrías empezar por el principio ‒Felicia dedicó una amplia sonrisa a la otra mujer, no era nada habitual en ella‒  cuéntame y veremos a ver…

   María distrajo la mirada hacia las olas, hacia los surfistas, hacia el canal ondulado entre La Gomera y Tenerife repleto de una luz solar enorme, plana, ancha, poderosa, buscaba la fuerza para expresarse mientras tomaba del aire todo el oxigeno con el que pudo completar sus pulmones y fue entonces cuando miró de nuevo hacia las tormentas verde azuladas de Felicia:

   ‒Me gustas.

   ‒¿Te gusto?

   ‒Me gustas.

   ‒Te gusto –repitió Felicia bromeando, pero con algo de fastidio.

   ‒Me gustas ‒reiteró María, no podía concretar más, ni tampoco creía necesario explicar un significado evidente.

   ‒O sea que te gusto… ‒el rostro de Felicia se puso tenso‒. Pero…pero…vamos a ver, que yo me aclare… ¿Quieres decir qué…?

   ‒Déjate de historias, de juegos y de convencerme de nada –atajó María-, lo percibí anoche, yo también te gusto a ti, no puedes engañarme, las mujeres sentimos esas cosas, tú me gustas y yo te gusto, es así, las cosas son como son.

   ‒Vete a la mierda ‒Felicia nunca había tolerado bien que otros la reprendieran cuando huía hacia dentro de si misma, cuando pretendía desaparecer, cuando buscaba auto compadecerse y abandonar la habitación dando un portazo.

   ‒No vas a conseguir que me sienta mal con eso, ni amedrentarme tampoco, sé que una de las dos está en la mierda y créeme, no soy yo.    

   ‒Te has vuelto loca…no debí comerte el coño anoche con tanta delicadeza, estas confundiéndolo todo.

   ‒¿De verdad? Vamos a ver una cosa jovencita, yo soy toda una mujer, he sido amada por mis padres, recibido educación por ellos y más tarde por catedráticos en derecho, he logrado construir un hogar aproximadamente feliz, conservado un marido, alumbrado hijos, plantado árboles, escrito tesis, viajado a sitios y conocido personas que están lejos, muy lejos de cualquiera de las cosas que has logrado tú hasta el momento en tu vida, ni por un momento, ¡me oyes! –alzó orgullosa la voz‒. Ni por un momento creas que vas a enseñarme a tus veinticinco primaveras lo que es la vida, el amor, el deseo o lo que significa chupársela a un tío para conseguir algo de él…

   Felicia, bastante convencida por el alegato efectista de la licenciada quedó serena, como el niño reprendido por su maestro, si bien, captó especialmente  su atención la última frase del discurso que tanto tenía que ver con ella:

   ‒¿De verdad se la has chupado alguna vez a un tío para conseguir algo de el? ‒preguntó Felicia con respeto y fascinación a partes iguales:

   ‒Sí, claro, como todas ‒María se mostraba asertiva.

   Hubo un silencio largo que precedió a la lógica pregunta:

   ‒¿El qué?...Dinero, joyas…un coche…

   ‒No… ‒ahora María se hacía de rogar, sabía que tenía a Felicia donde quería, había captado su atención y ganado su respeto, debía jugar bien la mano para lograr finalmente lo que mas buscan unas personas en otras, que les entreguen por propio deseo su sexo.

   ‒¿Qué entonces?... ¿Qué quieres decirme?... ¿Por qué se la chupaste?

   ‒Para que me quisieran.

   Se hizo entonces un nuevo silencio, pero no fue incierto como el anterior, éste estaba repleto de contenido, de sentido, de luz y sonoridad, tanta, que por aquellos instantes la afluencia del mar, los sonidos de pardelas revoloteando sobre los tempranos visitantes de las playas y todas aquellas músicas del verano eterno del sur de Tenerife cesaron por completo en Felicia. En su cabeza hacían eco el poder de las bellas palabras: “Para que me quisieran…para que me quisieran…para que me quisieran…”

   Cesada la reverberación en su mente una sonrisa con aspecto de “me has pillado” apareció en la cara de la joven puesto que Felicia no solo reconocía en aquella frase una explicación más o menos clara a las complejas preguntas sobre las motivaciones que traen y llevan a las personas de cabeza, si no la experiencia y sabiduría de toda una maestra. Además, aquella sabia de esplendorosa madurez que era María le había dicho “Me gustas”. ¿Cuánta gente que ella estuviera dispuesta a respetar iba a decirle eso en la vida? No mucha, Víctor se había acercado a ese concepto, pero no era exactamente lo mismo, Víctor era más de lo mismo, era su igual, más sano y de sexo opuesto ciertamente, pero alguien al fin y al cabo como ella misma.

   Si algo esta verdaderamente probado en la naturaleza es que los iguales están destinados a convivir pero jamás llamados a bailar agarrados. Para buscar la unión armónica y elemental de las cosas es precisa la actuación de una notable fuerza; la diferencia. Como encaja un guante en una mano, como casan los continentes con los otros hasta formar Pangea, como completa y equilibra al universo la suma del vacío oscuro con la brillante masa de todos los astros observables. Es así, no existe diferencia alguna entre la mecánica del átomo o la millonaria suma de ellos que animan a una persona o un cerdo.

   No podría ser de otra manera, María era su diferencia, representaba para Felicia todas y cada una de las cosas de las que ella misma carecía. Solo entonces, asumida la fuerza atómica que tiraba de ella, la joven cedió a la atracción permitiendo que los electrones inconscientes que giraban en las órbitas más lejanas de sus pensamientos comenzasen a entrelazarse con los de la otra mujer.

   ‒Bueno, sí…lo admito, tú…bueno, pues también me gustas…pero vamos, que yo lo he hecho ya antes con tías y…

   ‒¿Y qué?  ‒interrumpió la maestra a su discípula, tú eres para mí la primera y tampoco necesito que venga otra después de ti, yo no te hablo de que me guste…follar –se esforzó María simplificando su lenguaje hasta el de Felicia‒, con otras mujeres, yo te hablo de que me ha fascinando totalmente acostarme contigo, precisamente contigo.

    ‒Bueno ya, es, es… –Felicia no sabía que decir, estaba abrumada‒. ¿Y qué quieres que te diga?... ¿Qué quieres casarte conmigo o qué?...

   ‒Ni en un millón de años ‒María seria.

   ‒¡Pero entonces qué me estas contando!  ¿Qué buscas de mí?

   ‒No tengo la menor idea Felicia, no tengo la menor idea…sólo sé que no puedo dejar de pensar en como hubiera sido mi vida de haberte conocido en otras circunstancias, en otro momento…en otro lugar…si yo hubiera sido más joven…soltera…no sé, no tengo las respuestas a todas esas preguntas, solamente me parecía justo que supieras que eres lo suficientemente importante como para que alguien se formule esas cuestiones por ti.

   ‒No te sigo.

   ‒¡Vamos Felicia! Mírate, anoche, cuando Julio y Víctor nos dejaron un rato a solas hablamos sobre tus cosas…no te hagas la tonta ahora…

   ‒¿Mis cosas? ¿Qué pasa con mis cosas?

   ‒Tu depresión, tu ansiedad, tu desgana por vivir, tus pastillas y  cigarrillos…la historia de tu infancia… y todo ese…veneno que corrompe la flor que eres como pocas veces había visto antes.

   ‒Yo ya he tenido muchos salvadores antes que tu chata…‒Felicia se resistía al cortejo, la unión electrónica siempre libera energía‒. ¿Qué pasa, que ahora tú también te vas a meter a héroe, a salvarme, a ayudarme en mi desgracia, en mi pena, en mi dolor…¡ponte a la cola anda!

   ‒Óyeme bien Felicia, yo salgo en avión en tres días, probablemente no volveremos a vernos nunca, es mas, creo, que tampoco lo deseo, es mejor así, yo no voy a proponerte nada, ni invitarte a seguirme ni nada de eso, yo no voy a ser tu rescatadora, ni tu pareja o compañera ni mucho menos amiga, entiéndeme, siento piedad por ti, piedad, ¿conoces esa palabra? No es lástima, ni pena, ni empatía, ni solidaridad, ni esas zarandajas de andar por casa que la gente habla sin pararse a pensar en lo que significan …significa en tu caso que yo sufro al tener que presenciar como una mujer joven, hermosa, inteligente, apasionada, capaz de lograr cuanto se proponga, voluntariamente, decide aniquilar su vida como si tal cosa, siento piedad por eso, esto es lo que significa, que tú mereces y tienes ganado el cielo pero sin embargo te esfuerzas por vivir en el infierno. Piedad, claro que sí, me encantaría ver como te salvas, puesto que nadie va ha hacerlo por ti, me llenaría de júbilo ver como sencillamente te levantas y andas, como te liberas por tus propios medios, como decides verte a ti misma como realmente te ve alguien normal y corriente como yo, brillante como las estrellas.

   Felicia miró a María como una furiosa pantera observa con distancia a su domador, antes de rugirle a regañadientes que se someterá a sus órdenes.

   ‒¿Y por donde empezaría yo a hacer todo eso?

   ‒Empieza dándome algo de amor y deja toda tu ira en mi puerta, yo tiraré luego esa bolsa al cubo de la basura.

Parte 2ª.

La era de Venus

   ‒Tengo un apartamento aquí cerca…en Torviscas, ¿vamos juntas? –invitó Felicia.

   María sintió al oírla esa sensación de felicidad plena que asiste a las personas cuando logran lo que quieren, esa especie de globo inflándose desde dentro el pecho con aire fresco, perfumado y ascendente como repleto de helio; María disfrutaba, pero no era un globito de goma, tenia en sus entrañas todo un zeppelín ganando altura por su garganta hasta volverla un nudo mientras hélices de propulsión batían mariposas en el estómago.

   La mujer finalmente logró expresar algo, si bien no le fue fácil. Comenzó tentando la mano de Felicia sobre la mesa hasta tomarla con la delicadeza con la que uno intentaría apresar el aire, más tarde fijó sus ojos negros, perfectamente sombreados, hondos y expertos en las tormentas de Felicia que habían tornado en suaves ventolinas. Quedaron así unidas. Era todo en torno a una mesa simple de terraza, una junto a la otra, las distancias habían sido cortas durante toda la conversación y ahora aún lo eran más, no fue difícil para María tomar la iniciativa, salvar los centímetros que las separaban y acercar sus labios hasta los de la joven. Realizó la aproximación con tiento, con calma, se diría con amor, ciertamente lo había aunque sólo fuese la semilla que hubiera dado un gran rosal de haber sido plantada en su debida época de siembra. Contenía aquella cercanía la pureza del primer beso de juventud, con todo su ideario de esperanzas, sueños, destellos y chispas burbujeantes de cola con licor en el rincón de un pub. María iba llegando a los perfeccionados labios de Felicia como muchos, muchos años atrás aquel chico del ciclomotor Puch había llegado a los suyos en su adolescencia, en los veranos del amor y vacaciones en Valencia de Don Juan.

   Finalmente llegaron la una a la otra por sus bocas y jugaron a experimentar con besos de tornillo. Felicia había dado tantos a tantas mujeres que aquel le hizo sentir lo poco que sabía del amor, lo impregnada que estaba en el odio, la ira y el resentimiento, lo encadenada que se encontraba a su propia compasión o como no tenía la menor idea de cómo reconocer la felicidad.

   Para ese entonces las manos de ambas ya se entrelazaban hacia rato alrededor de sus nucas, cuello y mejillas describiendo órbitas semejantes a lunas girando alrededor del beso como planeta. El amor, aunque existan otras, es la mejor puerta de entrada a la percepción del sexo, por duro que luego fuere. María y Felicia tenían aquella ventaja, se amaban de forma primigenia, sentían la una por la otra esa brizna de sentido polinizador que luego vuela en el aire, toca al azar la tierra fértil y termina por hacer germinar una frondosa pradera. Fue fácil así y exento de traumatismos en la transición, que los dedos de María abandonaran la cabellera de la joven hasta llegarle al sexo. Sin dejar de besarse, María tentaba disimuladamente con las yemas de los dedos el suave algodón de Felicia bajo la falda, con los ojos cerrados como los mantenía durante el beso, la mujer imaginaba fidedignamente la textura, color y aroma de las braguitas de la otra:

    “blancas, lisas, simples, pequeñitas, perfumadas…suaves, algodón, esponjosas, recién lavadas, suavizadas, planchadas con carne dura, joven, perfecta, muy blanca, blancas, blancas y ahora húmedas, noto la hendidura, el valle, la depresión, se abre algo la rajita…se abre más ahí debajo, un poquito más, aquí esta, toda, debo acariciarla sin cesar aquí, no voy a parar, me mojo, yo me mojo, blancas, blancas, blancas como algodón”

   María siguió un rato más estimulando bondadosamente el sexo de Felicia. Para ese momento, el dedo anular de la mujer ya había hurgado bajo la delicada costura de la braguita, atravesado manglares negros y alcanzado el torrente salobre, penetrando el sexo de Felicia hasta que la alianza de boda de María hizo tope entre su mano y los labios de la joven. Llegadas hasta allí el amor se les desnudó mostrándose tal como es, un fantasioso vestido para cubrir al cuerpo del sexo. Tocaba ahora aliviar aquella pulsión:

   ‒Sígueme…no pienses nada, no preguntes, te espero en los aseos…-María se recompuso y puesta en pie invitaba a Felicia.

   ‒Voy…ahora, voy…

   Felicia apenas podía hablar, había tenido tanto trabajo en resultar disimulada e indiferente a las miradas mientras apaciguaba varios conatos de orgasmo en la terraza que parecía ahora muy aturdida, mareada; hablaba con un hilito ronco y fino de voz.

   María la esperaba en el oscuro cuarto de baño de la cafetería, encerrada en el retrete ponía sus piernas abiertas, firmes sobre sus tacones finísimos, altos y agudos tocando las esquinas de ambas paredes. Sus brazos, abiertos, por encima de la clavícula y las palmas también contra la pared, aplicaba fuerza en ello, mucha más de la necesaria para sostenerse, como si quisiera sujetar los muros. Su pecho iba arriba y abajo jaleado por la excitación. Transpiraba con atlética fortaleza un ligero y elegante vestidito negro de verano, como una res de lidia con la cabeza algo gacha hacia delante y la mirada negra, alta, clavada en la entrada, esperaba ver asomarse a Felicia como un astado aguarda la provocación del paño rojo desde la puerta de toriles. A estas alturas no le importaba nada ni nadie, sólo ella misma, satisfacerse verdaderamente como pocas veces había hecho en su vida, todo lo demás le era accesorio, indiferente, se quería a ella misma, mucho más que antes. María había crecido aquellos días. Ser vista en público besando apasionadamente a otra mujer o que los camareros sospecharan algo de lo que iba a pasar en el baño sencillamente no era cosa que tuviera ahora mismo en mente.

   Cuando Felicia apareció frente a la portezuela abierta del aseo en verdad la joven sintió algo de miedo. Alguien que hubiera oído campanas sin saber donde no podría haber dicho sin lugar a dudas quien de ellas dos era eso que se llama una señora; quien la que vendía y quien la que compraba. María iba a alcanzar en aquel cuartucho de baño su cenit como mujer y punto de equilibrio vital, mucho más lejos, más alto, más rápido y exacto que con Víctor Alves. Felicia era su opción, su albedrío, su necesidad, aquella joven era su oposición matemática e iba a ajustarle todas las cuentas.

   La joven, inicialmente desconcertada por ver como María había logrado con tanta eficiencia aquello que había venido buscando a la isla, logró relajarse un poco… “aquí la única puta soy yo”, ‒se dijo‒. Entró en el cuarto del retrete sin más, con decisión, con arrojo torero hacia la negra dama, como si buscara traspasarla, salir por el otro lado, pasarle por encima; en un punto medio ambas chocaron y donde antes habían puesto besos delicados entre sus caras pusieron ahora las fauces. Felicia y María se acometían jugando a morderse por donde quiera que fuese que clavaran los dientes, entre tanto se buscaban las pieles una a otra desesperadamente, necesitaban amarse, explosionar, ventilar el ardor que escupía vapor de agua por todos los poros de aquellas lunáticas dermis. Felicia atacó primero, era mas joven y entrenada, de un empellón seco arrancó las bragas de encaje negro de María con tal fuerza que sus descosidos retales quedaron atrapados sin remedio entre las garras de la joven. María, dolida por la fuerza usada contra ella, atrapó enérgicamente la rizada melena de la oponente hasta dominar por completo el movimiento de su cabeza.

   Teniéndola a su merced mostró ahora otro aspecto de la piedad, pero no a cambio de nada.

   ‒Fóllame –le susurro María imperativa‒. Jódeme como si el mundo se fuera a acabar.

   No tuvo que esperar mucho. Felicia, que fue liberada en ese momento de su esclavizada melena comenzó a magrear intensamente el sexo de María, era caliente e impredecible como una primera colada de lava. No obstante, el vigor con el que Felicia se empleaba en María no causaba dolor, ni tensión como las caricias de los hombres, más toscas como corresponde a su ineludible programa sexual cincelado  para vencer y no para convencer, pese a dedicarse con fuerza en agarrar, estrujar y manipular toda la entrepierna de María los dedos de la joven parecían envueltos en burbujas de aire, en paños de seda, como delicadas piecitas de un ingenioso sistema de relojería femenina capaces de forzar sin dañar, de horadar sin quebrar, de dar sin recibir. Felicia masturbó una vagina que se había hecho ya totalmente maleable, yendo y viniendo rítmicamente con su anular en el interior del sexo de María; hábilmente, dedicaba su índice en hacer vibrar con constancia el clítoris de la mujer. María volaba con aquellos brazos nuevamente arriba, sujetando la pared, mientras Felicia trabajaba, a ratos la otra sentía el impulso de arrancarse la pieza del sostén y dejar ganar altura a sus ajetreados senos, intuyendo aquella necesidad en su amante madura Felicia usó el brazo libre para desabotonar el escote y liberar el cierre del sujetador hasta soltarle los pechos donde enterró, como aquel desesperado que busca darse a si mismo sepultura, su cabeza entre aquellas dos redondeadas tierras. Tan simples como cerros, tan complejas que significan por ellas mismas la admiración y desprecio masculino hacia el sexo opuesto.

   Cuantas veces Felicia, en la ignorancia que le suponen los demás a una humilde hija de María Magdalena, había razonado en como los hombres son demasiado contradictorios para tenerles en cuenta verdaderamente alguna opinión e incluso llegaba a fantasear en su pequeña celda de Torviscas en como un gran día el mundo entraría en la Era de Venus. Felicia hubiera podido ser una gran filosofa de haber podido, haber querido o haberla dejado, Felicia hubiera podido ser lo que quiera que fuese, el caso es que aceptar que sus dotes humanas sólo eran valoradas por su permisividad con los franceses al natural, había acabado por convertirla en lo que nunca hubiera debido ser. Normal y corriente, una Venus de Milo utilizada como perchero, la Afrodita como ejemplo de vulgaridad.

   Felicia, ajena en esos momentos a sus solitarias reflexiones desde el balcón de Torviscas, daba forma con su lengua a las mamas de María, empapadas y lúbricas por la salivación de la joven, no cejaba tampoco en la masturbación, empecinada e incansable en la tarea de darle a su maestra el más vigoroso orgasmo que hubiera conocido, actuaba simultáneamente en todos aquellos frentes.

   ‒Me corro, me corro…me corro…Felicia, Felicia, Felicia…

   Un prolongado juego de contracciones pélvicas en María, que terminaron por acompasarse con el vaivén de la penetración, comenzaron siendo hondas y lentas para terminar por describir movimientos breves, abruptos y algo desacompasados, ya iba por libre, ya podía llegar por si sola, los dedos de Felicia ya habían logrado el impulso necesario, debía recorrer los últimos metros sola. Un silencio ahogado anegó todo el cuartucho, María parecía aspirar con sus fosas todo el húmedo oxigeno de aquel aire viciado. Fue una larga y sincera aspiración, luego un aliviado quejido por donde fue marchando todo el aire tomado haciendo sonar en su laringe un bramido de parto, había alumbrado el instante del orgasmo y la mujer se dejó ir largo rato en el, hacia ninguna parte, sin pasar por ningún lugar, fluyó como si una pesada carga de agua hubiera sido liberada por los aliviaderos de una presa en su cabeza, el torrente marchaba a gran velocidad, desde el profundo centro de su mente hacia los costados internos de la piel que la exudaba por sus poros. En aquella sensación, durante el vaciado de la presa, las fuerzas que habían presionado para elevar su ritmo cardiaco iban menguando produciendo una placentera, duradera y oxigenante sensación de bienestar. Felicia estaba repleta en igual modo por haberle proporcionado a su amante aquel esplendor, tal vez, sintiéndose poderosa por ser capaz de dárselo, continuó. La joven se arrodilló en el suelo del cuarto, hundió su espesa melena entre las dos piernas de María y lamió el clítoris de aquella mujer vencida y derrotada por el más sublime de los gustos sobre La Tierra. María, aún sin recomponerse debidamente del anterior, incrustó sus manos como pudo en la enmarañada cabellera de la otra, quería resistirse, pues intentar hacerla llegar ahora hacia un nuevo orgasmo era como intentar retener a puñados todas las aguas liberadas en el anterior; María percibía la delicada línea entre la gloria y el dolor, intentó forzar a Felicia para que desistiera pero aquella había hecho firme su lengua en las paredes de la vagina y no iba a ceder. María aplicó fuerza sobre el pelo de Felicia, mucha, bastante para causar dolor y hacer a la otra desistir.

   ‒No, no, para, para…hija de puta.

   María llego así a un nuevo orgasmo, semejante en la confusión a esas olas rápidas que en la playa adelantan a las lentas que las preceden y les saltan por encima subsumiéndolas en su recorrido hacia la arena. Gozo sobre gozo, como sobrescribir una buena frase a máquina, como ultra corregir una sublime palabra, como intentar perfeccionar el David de Miguel Ángel, la increíble experiencia femenina de la caída libre en la multiorgasmia. Correr sobre lo ya corrido.

-o-

   Una hora más tarde ambas caminaban de la mano por el malecón, desde Las Palmeras hacia Costa Adeje, junto al mar lucían radiantes, hermosas, rejuvenecidas por la sonrosada afluencia masiva de sangre a todos y cada uno de los vasos de sus vitales organismos. Comentaban entre risas los momentos cumbres del encuentro y las miradas entre despectivas, turbadas o correosas de los camareros al verlas salir de aquellos sonoros minutos en el retrete. Todo les era ajeno excepto su reciente y reciproca felicidad.

   ‒¿Nos veremos esta noche? ‒preguntó María con mueca de niña consentida.

   ‒No tonta…lo siento, esta noche tengo curro ‒Felicia sonreía mucho al decirlo, que lejos de aquella cara estaba su perenne amargura, su pertinaz tristeza.

   ‒Anda boba, por favor, venga, enróllate…quiero más… ¿Qué tienes tan importante que hacer?

   ‒No te preocupes por mí María, es dinero fácil esta vez…y bastante, un tío que se ha encoñado conmigo y quiere que lo acompañe a una partida elegante de esas de cartas…en el Volga-Vodka, un club de Las Américas…nada importante, ropa sexy, carita de cerdita tonta delante de sus amigos y un polvito, es una noche entera, es mucho dinero, me hace falta, entiéndeme por favor…te recompensaré.

   Indudablemente María no sospechaba hasta que punto Felicia iba a recompensarla, su cliente para aquella noche, tampoco.

35

Si vis pacem para bellum

   En el cuarto trastero de su apartamento en Los Abrigos Ander extraía de una vieja funda un tablón de surf completamente nuevo. La funda y la tabla habían viajado hacía unos años con unos legales desde Venezuela hasta Madrid y de allí, vía Ferry, desde Huelva a Santa Cruz de Tenerife, un correo se la había entregado en un aparcamiento frente a la playa de Taganana. Aquel long board contenía algo de peso extra, pero nadie que no hubiera sido un experto en ellos hubiera notado los novecientos sesenta y cinco gramos extra de peso. Añadida al molde de fibra de vidrio en su construcción, aquel tablón guardaba en su centro una pistola modelo Star Bm de nueve milímetros para-bellum.

   Ander tomó sin demasiado cuidado la tabla, después de todo, iba a partirla por la mitad, apoyando las quillas contra el suelo y la punta en el vértice que formaba la pared con el techo dejó que la tabla hiciera un ángulo bajo ella, como quien apoya una escalera. Buscó la maza; Ander había pensado, calculado y perfeccionado mentalmente muchas veces el método más rápido para extraerla si se producía una emergencia o ganas de usarla. Era el momento de hacerlo. Dejando ir sin miramientos hacia atrás la masa del mazo golpeó con toda la violencia posible el centro del tablón. Partido casi limpiamente en dos mitades, deliberadamente había sido construido con poca fibra en esa parte, el tablón de surf cayó al suelo partido en dos trozos haciendo un seco estruendo que duró poco. En el cacho trasero, unos cuantos centímetros por delante de las quillas, podía observarse con facilidad un estuche blanco de plástico. Con algo de dificultad, haciendo que las fibras se desembarazasen de aquella carcasa, Ander extrajo finalmente la pieza oculta, separó a su vez las dos partes en que aquella especie de maletín estaba construido y quedó al descubierto. Una pistola Bonifacio Echeverría, Ander conocía muy bien aquel arma, miró al maletín y luego buscó en la oquedad que había quedado en la tabla, pero no encontró rastro de munición.

   Enseguida comprendió; con mucho cuidado extrajo el cargador de la culata y esbozó una maliciosa sonrisa, ocho balas municionadas, una cosa llevo a la otra. Dejando ir el cerrojo hacia atrás, poniendo cuidado en no accionar el gatillo ni apuntarse a si mismo, el arma mostró un cartucho más alojado en la recámara. Más rápido imposible, se la habían dejado lista para matar.

   “Nueve balas son suficientes, me sobran ocho” –Pensó.

   Cada cual encuentra la paz de diferentes formas. Ander El Pukas solo podía llegar a su particular nirvana acabando con la vida de Corcubión, aquel maldito policía que le había arrebatado el aliento a su hermana Maialen tantos años atrás. Tal vez con unas sesiones de terapia, acupuntura o yoga alguien hubiera logrado comunicarle lo innecesario de vivir odiando tanto, la destrucción personal a la que conduce mantener en el tiempo una emoción pensada para descargarse rápidamente contra las fieras. Para Ander aquello no hubiera ido con él, no se sabe, lo mismo también se hubiera llevado por delante al terapeuta en cuestión. El caso es que el terrorista tenía su certeza propia y esta pasaba por lograr la paz haciendo la guerra primero, creía en esa doctrina, la repetía de cuando en cuando como un mantra; cada uno sigue sus propios métodos para encontrar la felicidad, Ander, después de todo sólo buscaba sentirse feliz de la única forma en que había aprendido a hacerlo. Matando por su buena causa.

   Tomó la furgoneta Volkswagen t4, unos cuantos pertrechos y puso a la cintura una riñonera con el arma. No le había sido difícil averiguar con el camarero del bar en que lo había visto, las conocidas historias que circulaban por Las Américas sobre Fredo Corcubión, entre otras, su conocida oficina de Los Cristianos. Hoy era un día tan bueno como cualquier otro para cortar aquel largo y doloroso lazo entre los dos. Esperaría aparcado a verlo aparecer, seguiría sus pasos y en el lugar o momento oportuno lo mataría de un tiro en la frente.

“¡Eh txakurra! Esto es por Maialen, gora Euskadi askatatuta”. Fundido en negro, iba pensando mientras conducía su furgoneta por la TF-1 hacia el sur, hasta Los Cristianos, feliz y motivado camino del alivio de todos sus males.

36

Confesiones del hijo menor

   La habitación de Silvia Arranz en el chalet aparentaba mucho, más que un mero cuarto para dormitar y guardar la ropa en armarios más o menos ordenados la de la primogénita de los Arranz era caso aparte. Hacía unos años, cuando tras unos meses de tortuoso trámite de divorcio la heredera había optado por retornar a la casa familiar, las reformas del hogar habían constituido toda su terapia para pensar en cualesquiera otras cosas diferentes a los traumas matrimoniales.

   Se habían unido así, mediante la supresión de un tabique, dos estancias ya grandes de por si, otorgando a la separada unos aposentos dignos de una lujosa suite. Las clases pudientes siempre se han mostrado inflexibles en este aspecto, el metro cuadrado como unidad de medida espiritual. Ser trescientos metros cuadrados feliz.

   Silvia contemplaba desde el ventanal al jardín de El Chalet, en el amplísimo rincón donde se ubicaba un elegante buró y rebuscado mobiliario distribuido a modo de despacho para medico caro, la mujer reflexionaba en la butaca forrada en cuero exótico. Hacía un día de claros y nubes en Oviedo, más luces que sombras, era una mañana aproximadamente alegre en la capital; gráciles vencejos despertaban de una aurora remojada en rocío ejecutando inverosímiles cabriolas hasta dar caza a los primeros insectos del día. No parecía importarles nada el descuidado y selvático aspecto de la finca, se diría que disfrutaban esquivando el follaje y las ramas como pilotos militares de aviación sorteando cordilleras en combate cerrado. Silvia miraba el ir y venir de aquellos fugaces animalitos completamente absorta en sus propios problemas o la ausencia de ellos. El servicio le había hecho llegar en bandeja el café con dos tostadas de mantequilla y mermelada hasta el recibidor de la habitación. Aún no había probado bocado, tal vez, extenuada por la facilidad de su vida y la carencia de verdaderos retos que abordar, quien puede saberlo, el caso es que Silvia no aparentaba apetencia por nada. La mujer vestía un aparente camisón dorado, primorosamente tejido con florituras de inspiración art noveau que parecieran entrelazarse con su cabellera lisa, perfectamente rubia, de peluquería diaria.

   Silvia era una mujer hermosa y mucho más que lo había sido, no obstante, el odio, la envidia, los celos, el recelo, el estatus, la condescendencia, la soberbia, la indiferencia, el interés, siempre variable, eran todas cosas, entre muchas otras, que la más refinada cosmética francesa no podía despejar de su rostro. Silvia se marchitaba a pasos agigantados con la luz de cada nueva jornada como el aire del mediodía corrompe prontamente la rosa madura, sin remedio, sin pausa, sin piedad para con su álgida fragancia pendiente de desplomarse pétalo a pétalo sobre el pasto corriente y moliente.

   Silvia escuchó un portazo en la lejanía, sobresaltada, ciñó con celo las solapas del camisón ocultando la desnudez de sus senos caídos, luego comprendió que nadie entraba de esos modos en su estancia salvo un par de excepciones y logró serenarse volviendo a sus quehaceres con los vencejos. Unos apurados pasos con suela de goma y cámaras de aire fueron haciéndose cercanos por el recibidor, el cuarto de baño, la salita, el vestidor, el office, la terraza y finalmente, su habitación, con el despacho al fondo:

   ‒¿Qué haces mamá? Tienes mala cara.

   El menor de los hijos de Silvia, Damián, de diecisiete años, se interesaba por el aspecto evadido de su madre aunque a juzgar por su propia cara se diría traía consigo problemas propios de gravedad.

   ‒Nada hijo ‒dijo lánguidamente Silvia sin dejar de mirar al exterior, amaba compadecerse de si misma y que sus seres queridos lo notasen‒. Aquí, recién levantada mirando el jardín…

   ‒Lo que queda de el –precisó el hijo.

   ‒¡Puf! –resopló con desgana la madre‒. Ya sabes como están las cosas…o el servicio o un jardinero, no da para todo, hay que elegir a veces, nunca te he dicho que la vida fuera fácil –lo decía completamente convencida.

   ‒Yo podría intentar arreglarlo un poco si quieres…no sé, igual el tractor ese del garaje anda y puedo cortar algo todos esos hierbajos y eso o podría....

   ‒¡Deja de hablar estupideces! –zanjó Silvia sin dejar de prestar atención a los vencejos, luego giró sobre el sillón lentamente hasta encararse con su hijo‒. ¿Qué me estas hablando? ¿Te has vuelto loco, te ha dado algo o que pasa hoy?...‒Muy seria‒. ¿Me tomas por una capataz? ¿Eres tú un jardinero, un obrero, un peón, un albañil? ¿Eso es lo que te hemos enseñado en esta casa? Además, ¿me tomas por tonta? Soy tu madre, no intentes engañarme, te pasas el día zanganeando con la moto y tus amiguitos, has dejado completamente de lado los estudios, las clases de piano, el club de tenis…en realidad hijo, ¿Qué haces? Sigues siendo un buen niño…no como tu hermano, –un fugaz gesto de temor apareció en su cara‒. Tú eres educado, sincero, noble…pero un vago, ¿a que viene esa repentina gana tuya de arreglar el jardín? ¿Qué quieres?

   ‒Vaya mamá…‒balbuceó Damián‒, me has pillado ¿eh? Como me conoces…

   ‒Entonces es cierto, te pasa algo.

   Silvia relajó el gesto, abrió un poco los brazos e indico con voz amable a su hijo que tomara asiento cerca de ella, se sentía realizada como madre al sobreproteger a sus hijos.

   ‒Gracias mamá.

   Damián se acercó remolón al diván frente a la gran ventana del despacho, parecía muy apesadumbrado, repleto de miedo e incertidumbre. Unos ojos huidizos intentaban disimular sin mucho éxito que estaba a un paso del llanto. Finalmente buscó asiento sobre el canto acolchado del mueble e hincando los codos contra las rodillas, sin dejar de mirar al suelo reunió las fuerzas para decir algo con un hilo de voz titubeante:

   ‒Es sobre Luís…

   ‒¿Cómo dices? Habla más alto hijo anda…‒Silvia estaba intrigada, pero relajada.

   ‒Digo que es sobre Luís…bueno…en realidad es sobre Luís y el tío Alberto…mamá –Damián contuvo una risa nerviosa‒. Mamá, tengo mucho miedo, Luís mató al tío Alberto.

37

Revelaciones en un Volkswagen

   Felicia se había despedido entre los besos de María hacía no más de una hora, después del largo paseo solar por el malecón. Hubo caricias, gratas confesiones bajo palmeras y sobre todo la promesa de verse al día siguiente, hablar y decidir juntas que tipo de relación querrían tener en el futuro. No era cosa fácil puesto que existiendo el germen del amor entre ellas ni María iba a renunciar a lo construido en su vida ni Felicia ápice de mezquindaz como para arruinársela. Debían encajar todas esas piezas, pero sería mañana.

   La joven caminó un trecho en solitario, pensativa desde donde había dejado a María junto al hall de Las Palmeras, hacia una plaza de aparcamientos en batería en Fitenia. Buscó entre las hileras de furgonetas Multivan, Westfalia y algunas Vito con las que los surfistas locales poblaban aquel rincón usándolas como motorizadas extensiones de su ciencia de mar. Terminó por encontrar su Volkswagen Golf cabrio del ochenta y cuatro, blanco cocaína, arrancó con la rudeza de los motores de la vieja alemania occidental, dejó ir atrás la capota negra y se esfumó en un abrir y cerrar de ojos de aquella orilla del mar.

   La cabeza de Felicia se encontraba en estado de efervescencia durante aquella conducción, no recordaba haber tenido emociones parecidas a las pasadas en aquellas horas en muchos años. Como la pastilla contra la gripe bulle en el vaso, las nuevas ideas de la mujer cosquilleaban sensaciones parecidas a la felicidad igual que las burbujitas de vitamina c chisporrotean en la garganta mas infectada. Ideas como “me quiero”, “me acepto”, “soy importante”  eran las nuevas pompas de paracetamol que aliviaban el maldito trastorno ansioso depresivo con la facilidad que uno desplaza el aturdimiento de un buen catarro. Podría parecer simple en exceso, de hecho Felicia, en su tormenta de ideas a techo descapotado así lo creía, no obstante, en el paseo por las soleadas avenidas de Las Américas tuvo una revelación más; “puedo ser feliz”… “¡Sí joder!  Puedo ser feliz, ya lo creo, puedo serlo… ¡Tengo derecho a ser feliz!”…

   Felicia lo repetía en su mente, cada vez más claro, cada vez más alto, cada vez más diáfano, armónico, sinfónico, eufórico, eran las notas de la alegría que la recorrían brillantes del estómago al occipital, desparramando endorfinas como rayo liberando colosales cargas eléctricas en mitad de la noche de verano; eran las palabras claves, aquellas de color, aquellas vestidas con las mejores letras de domingo, aquellas repletas de magia y poder que nos hablan en los peores momentos para hundirnos irremisiblemente o salvarnos en ultima instancia, la conciencia, esa maldita compañera del viaje humano.

   Aquella desdichada mujer tuvo la instintiva revelación que cualquier lombriz da por supuesta, “quiero vivir”, finalmente Felicia explotó de gozo, no cabía en si de dicha, recorrió al azar con la mirada la masa de turistas que pastaba por las tiendas de la avenida y encontró uno de tantos merecedor de ello. La mujer, lanzada a cincuenta kilómetros por hora entre semáforo y semáforo sacó la cabeza por fuera del parabrisas y gritó en mitad de una sonrisa pura y feliz mientras hacia sonar el claxon:

   ‒¡Guapo!

   Un embarazado inglés de buen porte recibió el piropo a bocajarro, en mitad de la acera, atónito, sonrojado y con unas gafas de sol del expositor de una tienda de baratijas entre las manos. “Rain-ban”.

   ‒Fucking girl –acertó a murmurar, los hombres nunca entienden nada, por ingleses que sean.

   Felicia siguió a toda marcha con la alegría refrescándole la piel. Era una sensación tan buena, extensa y maravillosa que la mujer a ratos temía fuera buena, ¿podía ser normal sentirse tan bien?, no era de extrañar puesto que hacía tantos años de la última vez en que se notó verdaderamente contenta, que su organismo intentaba de alguna forma contener la invasión de optimismo como si de una amenaza bacteriana se tratase, pero la mente de la joven ansiaba infectarse con serotonina y no iba a detenerse ahora. ¡Quiero vivir! –Gritó‒. ¡Quiero ser feliz! –Gritó más alto, tentó entonces con las manos el aparato de música del coche hasta poner en marcha la banda sonora de su recién encontrada oportunidad, subió el volumen y allí estaba de nuevo una canción que en verdad desconocía tal y como era, no había encontrado antes su mágico acorde sin ayuda del diazepam:

   Breathe, breathe in the air

   Don’t be afraid to care

   Leave, but don’t leave me

   Look around, choose your own ground…

   Felicia cantó a viva voz mientras conducía rumbo al centro de Los Cristianos, contenta y hermosa siguió las letras de la canción con la sencilla certeza de que había encontrado algo muy precioso allí. La esperanza en si misma, perdida en alguna de las atestadas guanteras de un Volkswagen Golf del ochenta y cuatro.

38

El increíble aseo del hombre promedio

   Fredo Corcubión estaba en racha, hoy era su noche, dinero fresco, fácil y sucio. Que esas tres adjetivaciones se uniesen en su cuenta corriente daba a la autoestima de Fredo una seguridad en si mismo como pocas veces en los últimos tiempos, aquella tarde de hecho, apenas había sentido la compulsión de beber. Además de la partida de cartas en el Volga Vodka Fredo había conseguido la fulana de sus sueños para esa noche de fiesta; Felicia Aurora, “quinientos euros bien gastados, espero que la calidad de las mamadas esté a la altura del precio”, razonaba ansiosamente mientras se acicalaba en el apartamento. Aquello si que era realmente excepcional en Fredo, el cuidado de su aspecto.

   Alfredo Corcubión despreciaba el aseo, la moda o cualquier forma de estética que no fueran los diseños fácilmente consumibles de una cerveza bien enlatada. Fredo Corcubión era un hombre a la antigua usanza, probablemente educado en el lúgubre seno de una familia con la madre sometida al padre y este sometido a los carajillos del bar de abajo ¿pero a quien le importaba?, el caso es que Fredo cuando se arreglaba parecía un payaso sin gracia, pantalones de pinzas, camisas de cuadros, zapatos castellanos jamás con medias, loción varonil de afeitado y peinado liso, engominado hacia atrás, todas las prendas y marcas de escueto producto de saldo en gran almacén; nunca se había permitido el uso de un buen polo Lacoste, por más que el dinero le hubiera alcanzado a veces para hacerlo, tampoco un coche bonito, una comida especial o ni tan siquiera electrodomésticos decentes. Todas estas cualidades le habían hecho legitimo acreedor a una vida que nadie querría llevar conscientemente, ni siquiera el mismo y de alguna íntima manera, el lo sabía; sus motivaciones eran la envidia, la inseguridad, los complejos de inferioridad y el odio, sus logros vitales una mediocre carrera en la Policía de donde había sido expulsado, unos años a la sombra en un penal, un coche anodino con plazas suficientes para una familia que afortunadamente nunca tendría y un amodorrante matrimonio con el alcohol, sí, Fredo Corcubión era el español medio; café, copa y puro, fiesta, boda, comunión, comilona, puticlub, las mujeres, mejor a cuatro patas, amigotes, chanchullos, la partida, el tute, el mus, el bingo, tragaperras, el fútbol, el Marca, Interviú, paginas centrales, las cosas, mejor de gañote, regatear, putos sudacas, putos catalanes, putos vascos, putos gitanos, putos maricones, mierda de poesía, esto lo arreglaba yo, ¿Cuánto te ha costado el reloj? ¿Cuánto dices que te ha costado el coche? Yo no lo quiero ni regalado, seguro que esta endeudado hasta el cuello, ni para comer, seguro que su mujer le pone los cuernos, a mí no me lo hacía no, suelta de vaquillas, Tordesillas, embolados, peñas, quinielas, la caza, la escopeta, por supuesto. Nacional.

   Fredo Corcubión, el increíble hombre promedio español, como la casta le viene al galgo flaco lucía espantosamente arreglado cuando atravesó el umbral del portal rumbo a la calle. Era una noche repleta de belleza donde el detective era como aquel detrito negro y circular de mosca bajo un cielo estrellado; disonante, invisible, insignificante. Fredo caminó entre la bondadosa temperatura que la puesta de sol había dejado tras su marcha en las callejuelas de Los Cristianos, varios centenares de ordenados matrimonios extranjeros, algunos con impolutos hijos otros con arregladísimas y mini-falderas esposas en la cuarentena, poblaban la nube de terrazas de los restaurantes y locales de un ocio tranquilo, musical y templado, breves arranques de brisa entraban de la mar irrigando los paseos de otros tantos turistas que refrescaban su quincena en mitad de aquella pacifica nocturnidad junto al puerto y la playa. Fredo encontró tras la caminata el lugar del Seat aparcado en línea junto a una gasolinera del centro urbano, parking vigilado gratis, introdujo su carnavalesca figura en el interior y arrancó el parco motor TDI hacia un sitio más español, más bullicioso, de más encanto para su recién vestido aspecto de conquistador colombino. Las Américas.

  Debía hacer antes escala en Las Verónicas, recoger a su soñada fulana, tal vez meterle antes algo de mano y luego buscar la compañía de sus iguales, aquella especie de sociedad anónima hispano-rusa que en un par de horas celebraba junta extraordinaria de accionistas en su domicilio social, el Volga-Vodka. Ya había caído la completa noche y todos los gatos eran por fin, pardos.

39

Notas para la posteridad

   Felicia nunca había recibido una educación que no fuera la escuetamente pública, justa y necesaria, tampoco era esa clase de persona sobresaliente en la que los demás precisan mermar su excelencia con la estúpida frase de que “devoraba todos los libros que caían en sus manos” como si con una dieta rica en letras uno pudiera muscular la inteligencia emocional. Felicia Aurora era un talento neto en si y no era preciso pulimentarla en modo alguno pues estaba realizada por la naturaleza como si del mismo diamante se tratara. Forjada para brillar perfecta bajo cualquier tierra o circunstancia.

   No tuvo pues, por fulana de tal que fuera, dificultad alguna para tomar bolígrafo negro –color que juzgó apropiado‒, papel de folio y juntar con armonía y corrección unas últimas palabras. El tiempo la apremiaba, el tal Corcubión la recogería en una hora en el portal. Hoy era una noche tan buena como cualquier otra, comenzó a escribir a la luz del aplique de la terraza, sobre la mesa blanca, en la silla a juego del mobiliario plástico para jardín. Los chorros mansos de viento que resbalaban desde el Teide hasta Adeje inspiraron sus letras, las farolas y ventanas encendidas de San Sebastián de La Gomera y Hermígua titilaban en la lejana negritud del océano, pero bastaron para alumbrar lo que restaba de aquel nuevo texto:

    Para María:

   Mi querida María, ésta es la nota de suicidio que tantas veces intenté escribir…

40

La profundidad del Volga

   Algunos hombres buenos han jugado alguna vez a las cartas, sin embargo, no se conoce hombre verdaderamente corrupto que no juegue a ellas con regularidad.

   ‒¡Que me han invitado hostias!

   Uno de los rusos porteros del local no quitaba los ojos de encima a Felicia, estaba fascinado o lubricado por la bella acompañante de Corcubión si bien, esto no le impedía mantener su cuerpo interpuesto entre la extraña pareja y la puerta negra con el rotulo “privado”. Segunda planta, sección de préstamos personales abusivos en dinero b.

   El Volga Vodka era todo lo que una noche de viernes debe representar para un adicto al ambiente nocturno. En la calle, una discreta fachada revestida en piedra negra y rectangular de las que se venden al metro cuadrado daba a los exteriores un aspecto sobrio, seco, níveo, muy ruso, el pequeño Kremlin español. Por encima de la puerta doble y batiente de entrada un rótulo de grandes letras retro-iluminadas en rojo comunista, “Volga-Vodka”, imitando con su estilo la iconografía de la propaganda estalinista. Por si alguien aún no lo había tenido claro, entre Volga y Vodka una estrella encarnada con ribete amarillo servía de separación entre ambas palabras del rótulo y dejaba meridianamente claro que aquello no era un pub irlandés.

   Dos esculpidos hijos de la gran revolución bolchevique guardaban el acceso enfundados en sendos trajes gris oscuro y camisa roja, uno la hoz, el otro el martillo, los dos repletos de esteroides prestos a demoler o segarle la cosecha al campesino que se columpiara más de la cuenta en la entrada.

   Más que un selecto local de copas el VØLGA VØDKA lucía aquella noche como una embajada de la URSS en plena crisis de los misiles de Cuba, un fantasioso ambiente termonuclear se guardaba con celo puertas adentro impidiendo toda fuga de la oscura impronta radiactiva.

   ‒Llama a José Ramón el asturiano, ¿no está o qué? Seguro que está dentro, llámalo, me dijo que estábamos invitados. ‒Fredo persistía en la segunda planta con otro del personal simiesco de seguridad.

   El homínido que guardaba la entrada se desentendió un rato de las amables facciones de Felicia; dedicando una mirada áspera e inerte habló a Corcubión con un acento tan duro y deformado que en vez de vocablos sus palabras asemejaban más a una halitosis severa.

   ‒No aviso más…fuera, que tú no puedes pasaar.

   El Volga estaba configurado en tres espacios compartimentados, estancos, robustos y tan divididos en niveles de seguridad como pudiera estarlo un submarino soviético de propulsión atómica. La escotilla principal ya no era cualquier cosa, guardada convenientemente daba paso a la zona de clientela más o menos escogida en la planta baja donde se disponían cuatro barras, dos zonas de reservados y dos pistas de baile. Más que suficiente para las pretensiones juerguistas de cualquier turista acreedor al derecho de admisión de los rusos de la puerta. Con una decoración y programación musical al uso de cualquier discoteca moderna era un área bastante anodina para lo que generaban las expectativas del aspecto y fama exterior, no obstante, no era cosa del azar, lo que se había pretendido con aquella planta era dotar al Volga del espacio utilitario, proletario y espartano del mejor racionalismo ruso, destinada a la marinería, a los soldados rasos de la diversión. Y funcionaba, espectaculares camareras eslavas de belleza simple, rubias, altas, delgadas, ojos azules, cara angelical, alcohol barato y en abundancia así como abierta permisividad con las drogas sociales convencían a la clientela a favor de otros locales de la competencia. Pero aún se podía ascender un nivel más o mejor, traspasar la siguiente compuerta.

   En el amplio vestíbulo de la entrada una disimulada esquina era cubierta de un cortinaje rojo intenso, pesado, largo, colgante, muy tupido; como retal del mismísimo telón de acero, guardaba ,paso previo al franqueo de otros dos de la seguridad, una escalinata de inoxidable pulido sin disimulos, paredes negras de densa e ignífuga moqueta y ornamentos descaradamente revolucionarios. Ya en la segunda planta otras cuatro barras se repartían entre lo que emulaba la disposición de un loft neoyorquino al que le hubieran cortado la luz por impago, tal era el intencionado déficit luminoso buscado por los decoradores. Alguna mesa de billar, pequeños grupos de saloncitos abiertos en torno a un pequeño escenario con su pista y todo para actuaciones en directo, jaulas para go-gos emulando negras panteras e incluso varias estancias de puerta cerrada para reuniones, encuentros vip , jacuzzi y todo aquello que la clientela especial pudiera contratar por horas. La segunda planta era  una suerte de club de oficiales del Volga; adusta, negra e industrial, decadente, muy moscovita, su atmósfera destilaba en definitiva la depurada idea comunista del lujo occidental como un Hilton puede ser aligerado hasta hacerlo parecer un gulag de calidad.

   ‒¡Cago en mi puta madre Fredo!

   José Ramón subía de dos en dos las escaleras hacia la planta vip mientras saludaba eufórico a la pareja, resoplaba por el esfuerzo, la coca, los Chesterfield y los Gin Tonic sonando como lo hacen los fuelles de gaita venidos a menos al dejar ir las últimas notas entre los dedos.

   El gaitero en un momento estuvo en el vestidor de la segunda planta, resollaba como si hubiera bailado la danza prima a la pata coja. Dio un rápido vistazo a la clientela de la planta vip, escudriñó de un vistazo si tenía algo pendiente con alguno de ellos y luego recobró las fuerzas para explicarse con un suspiro:

   ‒¡Ay que mal rato! ¿Donde hostias estabas? Cabrón. –Preguntaba a Fredo pero miraba de arriba abajo a Felicia, sin ningún disimulo‒.Llevo media hora buscándote por…ahí –aún le faltaba un buen aliento-, ¿pasas o qué? ¿Has traído la pasta? ¿Quién es ésta pava?  ‒La cocaína hace de cualquiera una máquina expendedora de preguntas impertinentes.

   ‒¡Me cago en la hostia puta asturiano! ‒Corcubión se encaró con el otro‒. Cállate de una puta vez y escucha, ya me ha costado lo mío que los de abajo me dejaran subir hasta aquí, llevo como tres cuartos de hora esperando delante de éste cabrón de armario –bajó la voz al referirse al gorila de seguridad, de todas formas la música chill-out a todo volumen disimulaba las frases con facilidad si uno se lo proponía‒, y no hay manera ¡oyes! ¡No hay manera! Que cojones pasa que llevo calcetines blancos o cual es el puto problema, tú tenías que facilitarme la entrada ¿te acuerdas?...

   El asturiano, en alguna región del agujereado colador en que su neocortex se había convertido con la coca logró la lucidez precisa para procesar la respuesta. Sonrió callado, amplio, ufano, como el hermano mayor que desvela al pequeño el secreto de las niñas cuando crecen en páginas centrales desplegables a todo color.

   ‒¡Ay Alfredín! No tienes ni puta idea de nada…a tus años ‒el asturiano no era un gran maestro, no tenía maldita gana de ilustrar al otro en los entresijos propios del negocio; tomando su teléfono móvil del bolsillo de la camisa estableció una rápida comunicación con otro, al cabo de unos segundos aquella puerta corta fuegos, metálica, negra, privada, guardada por un Conan El Bárbaro del gimnasio de la esquina fue abierta de par en par. Un hombrecillo bajito con gafas de montura fina, rubito, bastante enclenque pero primorosamente trajeado, afeitado y enjoyado por un gran sello de oro en su meñique, asomó su bracito vestido de Armani desde el interior y propinó un soberbio empujón al eslavo guardián de la puerta, como quien aparta una mosca o la misma nada de su camino.

   El rubito observo al trío mecánicamente, algunas personas del hampa, especialmente las de las bandas del este de Europa, tienen el poder de mirar a otras como si radiasen por los ojos una tomografía axial computerizada.

   ‒¿Quié eh esa? -se dirigía a José Ramón en un acento español graciosamente ruso-andaluz, marbellí concretamente, resultaba muy cómico pero el guardián de la puerta no había reunido aún el valor necesario ni para mirar por encima del hombro a la cosita que con tan mala uva lo había quitado del medio:

   ‒¿Ésta? –José Ramón, señaló a Felicia que seguía comedidamente el fluir de las pistas de baile en la zona vip –no sé…viene con Fredo…

   ‒Sólo es una puta, viene conmigo, acompañante –atajó Corcubión.

   El querubín en la cincuentena irradió de nuevo la mirada axial sobre Felicia, la joven lucía para la ocasión un sincero vestido negro de una sola pieza con todos los resortes propios del gremio, los tacones finos, verticales e inapelables, las medias decoradas de viuda negra, una ajustadísima minifalda, estrecha cintura y buen escote, melena suelta, endiabladamente rizada oscura como el carbón del infierno en llamas y un maquillaje deliberadamente carmesí sobre los labios completaban sus colores de guerra. Felicia era rigurosa cuando trabajaba, su amiga Judith la había asesorado bien al respecto, “Además de ser puta hay que parecerlo”.

   ‒¿Se pué follar con ella? ‒fue el diagnóstico del tomógrafo y más que una pregunta en realidad sonó como un imperativo.

   Aquello parecía incluso demasiado abochornante para Corcubión que ya era decir.

   ‒Hombre, viene conmigo, la he pagado yo, no sé…

   El cincuentón de la mirada clínica buscó la perfeccionada elipse en Rimmel que describían los ojos de Felicia.

   ‒Te quiero callá, amable y abierrta…con los señiores de aquí dentrio.

   ‒Descuida ‒Felicia no parecía nada intimidada por aquel mequetrefe tragicómico al que aquellos otros hombres demostraban respeto, tal vez era por que se había acostado con muchos parecidos antes y eso, ayuda a comprender cuanto de simples tienen, todos eran igual de mansos cuando les ponía la morfina del sexo por vía oral. 

   ‒El hombrecillo sopló unas palabras en ruso por el discreto micrófono en la solapa de la chaqueta. Era el jefe de seguridad de la sala. Sólo dios sabía cuantos chechenos gaznates había apretado en la madrugada soviética hasta dejarlos sin aliento, sin vida, sin paz hasta el final. Aquella debía de ser la única manera que le había permitido abrirse paso en la mafia con semejante aspecto inofensivo de bailarín de claqué, la total indiferencia por lo que vive o muere más allá del dinero de sus amos.

   ‒Por aquí ‒el jefe indicó a la pareja el camino a seguir.

   Una vez que la prostituta cruzó con los otros dos el umbral de aquella compuerta quedaron forzosamente contenidos en un reducido espacio con aspecto de parking subterráneo. Otra puerta frente a ellos, metálica sin disimularlo, las paredes y el techo de obra, pintadas burdamente en blanco monocapa y un alargado tubo fluorescente fueron las únicas posibilidades de contemplación. Se hizo un tenso silencio. Parecían retenidos en algo semejante a una esclusa, una cámara estanca, las dependencias para detenidos de una comisaría. A Fredo esto último le hizo sentir más o menos cómodo. El jefe giró una llave en la puerta de aluminio, asió el pomo negro de plástico y tiró hacia fuera del conjunto.

   ‒Entrar ‒ordenó, era un escueto ascensor.

   Bajaron así los tres al sótano de lo que habían sido unas cuantas plazas de garaje del anterior negocio. Los nuevos propietarios del local habían decidido ubicar allí debajo un espacio para almacén, oficina y contabilidad, algún despacho que otro, una sala de control para el sistema de vigilancia pero sobre todas las cosas, oportunamente separado del resto, unas magníficas dependencias dedicadas a reuniones privadas. El corazón helado del Volga, el núcleo atómico, el puente de gobierno.

   Conducidos en silencio por el rubio hasta ellas, Corcubión fue acomodado en una mesa donde otros seis jugadores le juzgaron un desgraciado con la mirada y Felicia apartada hasta una barra donde otra media docena de lo que parecían esposas, prostitutas o una indisoluble combinación de ambas la recibieron con indiferencia. Al menos la joven no se sentía sola, Amanda, su ocasional compañera de trabajo en Las Verónicas, reponía las copas del sexteto de brujas del Este.

41

Últimas horas con Víctor

Parte 1ª.

El solitario gozo de Julio

   El sonido familiar para Julio de un orgasmo de su esposa llegó dulcemente desde el cuarto de baño de la cuatrocientos cuatro. Era el tercero en la última media hora que había pasado escuchándolos plácidamente tendido sobre la cama, mientras repasaba como si tal cosa los canales del aparato de televisión.

   Algo más tarde, el chorro de la ducha llovió a cantaros. En ocasiones Julio diferenciaba como el flujo de agua producía unas veces el ruido machacón del líquido contra el metal de la bañera, en otras, éste se veía atenuado, como si algo se interpusiese en su recorrido de la alcachofa al sumidero. Julio sabía muy bien que era lo que trastornaba el camino del agua. Jugaba en su fantasía a no enterarse de nada mientras intentaba concentrarse en el televisor, pero mientras miraba aquellos programas veía con gran detalle como María se entregaba a Víctor escuchando con total perfección el golpeteo rítmico de carnes entre la niebla de agua caliente.

   Hasta aquel preciso momento le había sido más o menos fácil mantenerse a distancia sobre la cama, excitándose en solitario e interpretando el rol de marido engañado; llegado a ese punto y dado que hacía rato ya que los densos vapores de agua que escapaban por la puerta entreabierta del baño envolvían en su imaginación una tórrida escena entre los amantes le fue imposible dominarse por más tiempo.

   Julio se incorporó de la cama y avanzó cauteloso sobre la moqueta, intentó por todos los medios que ni una sola de sus articulaciones crujiese al usarlas de puntillas o que su agitada respiración fuera escuchada. Siguió el rastro de niebla que buscaba desesperadamente la salida por la ranura de la puerta y allí colocó uno de sus ojos.

   El espacio de aseo aparecía por la rendija como un baño turco, el calor se adivinaba tremendo allá dentro pese al extractor de humos, con dificultad, Julio logró enfocar lo que acontecía en la bañera; Víctor tenía tomada con las manos la cabeza de su esposa, María, se veía muy limitada en sus movimientos, apenas podía ir atrás y muy poco avante con el sexo desaparecido de Víctor en su boca. A juzgar por el gesto álgido del gigoló, estaban terminando con lo que fuera que fuese. Arrodillada María, que hasta el momento había permanecido con los ojos cerrados, abrió de par en par su mirada que fue a estamparse a menos de un palmo del ombligo de Víctor. La mujer intentó liberarse en ese entonces pero el otro la retuvo con mucha energía forzándola a hundir la nariz de ella contra su piel. Un quejido grave acompañado de un total abandono de la fortaleza fue exhalado por Víctor.

   Julio se maravilló de cómo el esperma del hombre abandonaba circular el ajustado tapón que los labios de María habían formado entorno al grosor del joven. Éste, forzó algo más la inserción de su sexo en la garganta de la mujer hasta que una convulsa arcada impulsó gran parte del semen fuera. La amalgama de la eyaculación y líquidos de María manaron por las pieles de ambos como fuga un atasco fecal entre una tubería y una arandela mal apretada.

    Acto seguido la mujer, liberada por fin y poniéndose en pie frente al hombre que luchaba por no desmayarse del esfuerzo y el orgasmo bajo el chorro amodorrante de la ducha, le propinó una sonora bofetada. Esto sacó del desfallecimiento a Víctor quien sumido en alguna parte profunda entre el alivio de su carga y el malsano confort del agua demasiado caliente entreabrió los ojos bajo la pesada lluvia. Clavó sus lánguidas esferas azules en María:

   ‒No he podido evitar hacerlo…pensé que te gustaba que me corriera dentro de tu boca ‒esbozó como toda explicación Víctor.

   ‒No he dicho que no me haya gustado ‒respondió María, enjuagaba sus labios mientras dejaba que el agua que llegaba del caño lavase el esperma del pecho y el vientre.

   ‒¿Entonces por qué el tortazo?

   ‒Por cabrón –sonrió ella maliciosamente‒. ¿No quieres devolvérmelo?

   ‒Yo no doy bofetadas a las mujeres, eso no me pone…pero, no sé…supongo que si eso forma parte de tu juego podría intentar hacerlo.

   ‒Si tienes que intentarlo mejor no lo hagas.

   Víctor tomó por sorpresa el empapado galimatías en que la melena de María se había transformado por el agua, con fuerza zarandeó en el puño los mechones hasta arrancarle un quejido de dolor a la mujer. La retuvo así un instante obligándola a levantarse un poco con las punteras de los pies sobre el piso de la bañera. Víctor gobernó con el dolor del pelo los movimientos de María hasta dejarla contra la pared, bajo el chorro, de cara a él, entonces la soltó, los muslos de María se relajaron y finalmente los tobillos volvieron a pisar el charco de agua. El pecho de María subía y bajaba agitadamente hasta que un beso como mordedura de fiera vino a sacarla de la fantasía de dominación. La respiración de ella fue poco a poco acompasándose con la del hombre, el beso tornando en dulce, las caricias haciéndose mansas y el caudal de agua sobre sus pieles bálsamo para las encarnadas heridas de la cópula.

   Aparecieron los dos al cabo del rato, recomponiéndose desnudos de la humedad con sus toallas y turbadas sonrisas ante la estampa de Julio sobre la cama. Les ofreció rápidamente una copa del minibar, al menos ocupaban una suite y el remanente de pequeñas botellas de licor estaba siempre asegurado.

Parte 2ª.

El hallazgo del matrimonio

   El trío fue dejándose caer entorno a la cama con sus pequeñas copas recién servidas, Julio en el familiar sillón de puros junto al ventanal corredizo, María, como una flor de loto sobre la almohada. Víctor, con una toalla vestida a modo de minifalda buscó el fresco de la terraza en una silla con vistas claras a la noche de Adeje.

   ‒¿Quieres uno? ‒Julio ofrecía un purito palmero al gigoló.

   ‒¡Oh! No, no, paso…si fuera maría tal vez, el tabaco me da, bueno, me da ganas de…me da canalera  ‒rió embarazosamente junto a Julio.

   ‒Sí, sé lo que es eso, un café por las mañanas y un cigarro es uno de los laxantes más eficaces que conozco ‒terció amablemente Julio.

   -¡Vaya! –María intervenía desde su postura yogui‒, os habéis puesto un poquito escatológicos los dos –sonrió‒, con todas las cosas nuevas que hemos hecho estos días, no sé, tal vez tengamos otros temas de que hablar…

   ‒¿De qué por ejemplo? ‒interesó Julio.

   ‒Tienes un hombre en la terraza que acaba de hacerme una limpieza dental y hasta un lavado de estomago –se rió por la ocurrencia al decirlo‒, y encima estás fumándote un puro tranquilamente junto a él, ¿no sé? ¿Te parece poco tema de conversación? ¿Se parece en algo a nuestros polvos semanales del sábado noche? ¿Se parece esto algo a una reunión de padres de alumnos?...Creo yo que temas, tenemos en abundancia…

   ‒Uhm…–Julio no sabía por donde empezar, se sentía algo avergonzado.

   ‒Empiezo yo ‒Víctor acercó la silla de plástico en la terraza hasta el dintel de la puerta corredera, quería participar en la charla en las mejores condiciones posibles‒. La primera pregunta supongo que es la más obvia pero también la más difícil de responder, ¿habéis encontrado lo que buscabais?...

    Un largo silencio donde las dos copas de Julio y María menguaron un par de tragos, ocupó las calladas reflexiones del matrimonio.

   ‒Yo, sin lugar a dudas –Julio hablaba completamente seguro de su afirmación‒. Vamos a ver…seré sincero, después de todo aquí estamos los tres desnudos, acabáis de hacerlo junto a mí en el baño, en fin, una de las finalidades de ésta experiencia es no esconder nada, sacarlo todo…mi fantasía ha sido satisfecha, con creces diría. Yo buscaba un hombre capaz de tener el sexo más apasionado con María delante de mis narices, puesto que eso me excita muchísimo, y tú, Víctor, francamente, has superado todas mis expectativas al respecto…no sabría que más decir ‒Julio dirigió una mirada a su esposa como otorgándole un turno de réplica:

   ‒Creo que no has captado verdaderamente el significado de la pregunta de Víctor –dijo María poniéndose seria‒. Víctor, sin saberlo o no, ha introducido el concepto de búsqueda, de viaje, de experiencia, ¿habéis encontrado? tu respuesta ha sido algo mecánica, demasiado racional, sólo has visto el plano de la satisfacción a tu fantasía pero hay más, mucho más…Julio –la esposa dirigió una mirada de profundo interés al marido‒. ¿Tú has encontrado de nuevo la pasión por mí? ¿La he encontrado yo por ti? ¿Tiene futuro nuestro sexo? Esas son las cuestiones que debemos respondernos, ¿no crees?

   ‒Supongo que tienes razón ‒siguió Julio‒, no te mentiré si te digo que nuestras relaciones sexuales antes de esto estaban bastante estancadas y yo necesitaba respuestas.

   ‒¿A si necesitarías de vez en cuando acostarte con otra para sobrellevar tu matrimonio conmigo?

   ‒No te mentiré a estas alturas, sí, lo reconozco.

   ‒Bueno, estos días has estado con Felicia, una de las mujeres más hermosas y complacientes que he conocido nunca…tú dirás, ¿Qué sentiste? Respecto a mí, quiero decir.

   ‒Vacío ‒espetó Julio con tristeza‒. Sólo vacío, verás, veréis ‒dirigiéndose también a Víctor‒. Felicia como mujer, representa la máxima erótica a la que un hombre puede aspirar, contemplarla, conversar con ella o desearla sabiendo que podrás tenerla con facilidad me produjo un gran placer y excitación, no voy a negarlo, después de todo es también fantasía, es la compañera de trabajo que deseas cada día, la desconocida del metro, la dependienta sexy de cualquier tienda de moda, la increíble belleza en bikini que te hace perder la cabeza en la playa, Felicia es eso y mucho más…ahora bien, cuando llegó el momento de estar con ella, con ella y con cada una de esas mujeres que uno va deseando por la vida sabiendo que jamás podrá tener…sólo encontré la soledad mas absoluta, en verdad cuando ya la había desnudado sólo quise terminar lo antes posible, no me interesaba nada esmerarme en complacerla…

   María y Víctor asistían entusiasmados a la revelación de Julio.

   ‒…supongo –continuó‒, que Felicia como todas esas otras que inundan mis fantasías diarias sólo son eso, un sueño que se esfuma tan rápido como abres los ojos para ver que no forman parte de tu realidad puesto que…no las amas, ni tampoco ellas te aman en verdad a ti…eso, eso es exactamente lo que he hallado con esta experiencia, que sigo amándote a ti –dirigió una mirada emocionada a su esposa‒, que más allá de la novedad de unas tetas diferentes, un culo perfecto o una carita de ángel no he encontrado la permanente excitación que me produce acostarme con la persona que he amado en estos últimos quince años. Ahora, más que nunca antes, puesto que he visto con mis propios ojos que rápido podrías desvanecerte de mi lado con cualquier otro y dejarme en la más completa…soledad, desprovisto de todo aquello que dota de rumbo y sentido a mi vida…

   Julio fumó por no llorar, dando una larga calada al purito evitó concentrar su pensamiento en una realidad sin María, dejó marchar largamente la columna de humo hacia el techo de la habitación mientras Víctor no sabía que decir y María no sabía bien como actuar.

   Finalmente la esposa deshizo su posición sobre la cama sin dejar de clavar su corazón en el del marido, perfecta y desnuda en sus cuarenta inviernos caminó hacia el sillón de Julio donde se arrodilló como se amansa una gata junto al calor, como se posa una musa a los pies del poeta, como capitula el sexo frente al amor. Víctor se sintió muy incómodo y ajeno de repente, su momento había pasado, su oferta, vendida, consumida y desechada como un preservativo fiel se despide con un firme tirón de cadena por el váter. Su trabajo estaba hecho y el de los esposos por empezar, el fantástico viaje de descubrirse el uno al otro en su madurez. Se retiró discretamente al cuarto de baño para tomar una verdadera ducha y pensar en como Felicia podría quererlo algún día de ese modo.

42

Los planes de Corcubión

Parte1ª.

Declaración alcohólica de amor

   Para cuando Corcubión hubo gastado toda su negra fortuna al póker estaba ya demasiado borracho como para llorar su perdida.

   En el momento en que el detective había dejado de poder ir en las apuestas su rostro verde botella se hizo una visión muy incómoda de ver en la mesa en juego. Pocos soportan la convivencia con el perdedor, menos aún los que se encargan de ganar todas las manos, no por remordimiento o compasión sino por temor al contagio.

   En un gesto sin disimular Pietro, socio y gerente del local, había hecho que uno de sus eslavos invitase a Corcubión a optar por un mejor acomodo de sus penas.

   El detective en desgracia, recibió la compañía de Felicia en uno de los grandes sofás que ocupaban una zona discreta, muy parca en luz, al fondo a la derecha de la gran estancia, tras un enorme acuario marino que a modo de biombo dotaba de iluminación e intimidad al reservado. Felicia, que después de todo no hacía más que su trabajo, se arremolinó con una sonrisa cálida junto al perdedor.

   ‒¿Vas a dejarlo por ahora? ‒inquirió la joven acariciando la nuca de Fredo con simulado cariño‒. ¡Dios! Estás sudando a chorros… ¿te traigo algo para refrescarte?...

   ‒Preguntas, preguntas, preguntas… –dijo Fredo con sus ojos diluidos entre las burbujas violáceas que oxigenaban los peces payaso, el tono de su voz era pesaroso, monocorde, ebrio, muy desdichado.

   ‒Sólo quiero hacer que te sientas bien corazón, has pagado mucho por mí esta noche…

   ‒He pagado tanto por tantas cosas…‒Fredo seguía extasiado en la vida marina del gran tanque‒. ¡Quién fuera pez! ¿No es así? Ser pez no cuesta nada, es gratis, gratis nadar, gratis comer, gratis follar con otros peces, gratis vivir y tener esos colores tan…coloridos, ser pez es fácil y barato…

   ‒Creo que has bebido mucho, eso si que no es gratis, pero voy a decirte algo por lo que ya has pagado…en este rinconcito no nos ve nadie, podría hacerte una mamadita para olvidar ¿que dices?

   Fredo abandonó por un instante la abstracción de la pecera, miró a la joven a través de sus crepusculares ojos de Johnnie Walker e intentó decir algo ingenioso, pero no pudo, aunque hubiera estado sobrio Fredo no habría podido decir nada verdaderamente interesante a una mujer y en verdad, tampoco a nadie.

    Tentándose la bragueta, repantigado en el sofá de terciopelo negro Fredo logró con dificultad dejar a la vista una abertura para el consuelo. Los dedos quirúrgicos de Felicia se pusieron sobre las precisas partes a reanimar al tiempo que el resto de su cuerpo fue buscando algo que no estaba por aquella labor. La mujer extrajo con dificultad lo que parecía un platanito de aquellas tierras canarias, menguado, desorientado y en total flaccidez; Felicia tenía más sensación de estar masticando un filete poco pasado que un pene erecto. Pero no cejaba, puesto que en aquello consistía su labor, trabajar con causas perdidas.

   ‒Déjalo, deja, para, no se me levanta…déjalo ya guapa –Fredo se mostraba inusualmente frágil.

   El hombrezuelo trató de recomponer el cierre de su bragueta con toda la dignidad que pudo, quería hablar o justificarse eficazmente pero las palabras no acudían a su boca, intentó explicarse ofreciendo una mirada inequívocamente vulnerable. Aquello era raro en él.

   ‒Eres…eres demasiado bonita y cara –sonrió penosamente‒, para desaprovecharte así, en esta mierda de sitio con esta mierda de gente –ahogó un par de eructos producidos por el alcohol‒. Verás…verás, el caso es que…

   ‒No te preocupes, lo entiendo, has bebido mucho, le pasa a todos los tíos, no necesitas disculparte, has pagado por mí y estaré toda la noche a tu lado…no digas nada…

   ‒¡No! déjame hablar –elevó la voz‒. No es eso, es que verás, yo…yo quisiera decirte algo…yo te he elegido a ti.

   “Otro imbécil que se cuelga de mí” ‒pensó Felicia, sabía como manejarlos, le había ocurrido en bastantes ocasiones.

   ‒¿Me has elegido? Eso ya lo sé, los clientes eligen a sus putas, es lo normal y no al revés…aunque bueno, hay cierta clase de putas que eligen ellas a sus maridos, pero no es mi caso mi niño, yo soy una puta buena…y también una buena puta –carcajeó Felicia por sus ocurrencias, estaba feliz.

   ‒No, no me refiero a eso, escúchame lo que te digo…quiero que estés conmigo, todas las veces, quiero tenerte a mi lado, me gustaste desde que te vi con ese…ese tal Víctor y esa pareja de lelos con la que andáis ahora.

    Esto no hizo gracia alguna a Felicia, retirando rápidamente sus manos del cuello de Fredo se dispuso a la defensiva en el sofá:

   ‒¿Que sabes tú de eso?

   ‒Todo. Esa es la parte buena nena…tengo pasta y voy a tener muchísima más si todo sale bien…es un negocio que me traigo ¿sabes?…‒los reflujos gástricos dificultaban la síntesis de ideas.

   ‒Me importan una mierda tus negocios –intervino Felicia‒. Te he preguntado que sabes de Víctor y de mí, ¿a qué te refieres con qué lo sabes todo? ‒la mujer se mostraba muy agresiva.

   ‒Tranqui nena…si va a ser bueno para ti y para mí, confía ‒alargó un pesado brazo hacia la mesita adyacente y tomó al trago una gran copa de Walker, luego incendió un Pall Mall mentolado y expiró con alivio, tocaba sincerarse entre litros de alcohol que corrían por sus venas como pentotal barato y casero.

   ‒Contesta o me largo.

   ‒No te pongas así mujer…la cosa es fácil, ya sabes que te dije que era detective, privado, pues eso…un hijo de papá, un peninsular…Luis nosequé me contrató hace unos días para seguir a la pareja esa de lelos con la que tu amiguito y tú os veis…el rollo es que he tenido tanta potra que la parejita va y no se le ocurre otra cosa…que pasaros a ti y al memo de tu novio por la piedra delante de las cámaras que les colé en la habitación, todo está grabado –carcajeó de repente‒, la mujer jodida por delante y por detrás, tú con ella, ella contigo, el marido mirando…¡todo! Ya le he sacado ocho mil euros al capullo que me contrató pero lo mejor es que pienso sacarles hasta los ojos a la pareja esa…gilipollas ricos –puso gesto de asco y condescendencia‒. El niñito rico que paga buscaba algo para hacerles chantaje a ellos y ahora yo voy a pedirles pasta a todos…de eso va todo y por eso quise que tú estuvieras aquí ahora, por que te quiero para mí, por que creo que podemos sacar mucha pasta fácil de todo esto por que creo que tú puedes ayudarme a sacársela a esos dos y más que nada…por que quiero que seas mía, te pagaré bien.

   Y Fredo Corcubión en su simplicidad alcohólica, se quedó tan a gusto declarando así su amor a tocateja por Felicia. Una docena de peces payaso y varias anémonas coloristas fueron indolentes testigos de cómo en verdad la fortuna les había provisto de sus propias y gratuitas vidas marinas o de cómo aquel ser larguirucho del sofá, con su pasmada compañía, parecía mucho más condenado que ellos mismos en su lujosa pecera azul.

Parte 2ª.

Automatismo cerebral

   Felicia se puso en pie, aparentaba quietud pero su interior ardía como el propergol de un cohete Saturno V. La joven escapaba por momentos al control de unas extremidades inundadas por sangre veloz y altamente oxigenada o al dominio de un ritmo cardio-pulmonar que empezaba a consumir en reposo la energía necesaria para una carrera de mil metros lisos; sus manos vibraban y el sudor gélido refrigeraba la musculatura hecha turbinas como si Felicia estuviera lista para acelerar directamente hasta la órbita lunar.

   La joven estaba iniciándose en un ataque de ansiedad.

   Como quiera que fuese algo distinguía el preludio de esta nueva crisis de las anteriores, Felicia no era la misma de otras veces, algo había cambiado, quería vivir donde antes deseaba ser verdaderamente fulminada por uno de aquellos ataques pero sobre todo, algo la impulsaba a superar y canalizar las fuerzas que su cerebro estaba desatando; la protección, otro viejo instinto animal. Felicia no temía por si esta vez, era María la que inocentemente se vería depredada por aquella maldita alimaña de clubes de alterne si no ponía remedio, sencillamente, ésta vez, en alguna parte de su entramado neuronal, no pudo permitirse ceder el control a la automática de su cerebro. “Hijo de la gran puta voy a matarte” ‒analizó la mujer.

   Corcubión podía darse por muerto, no había salida, ese es el fin de una crisis de pánico, automatizar el cuerpo para matar o morir, para correr o ser alcanzado. Por una vez en su vida Felicia optaba por descontrolarse, por plantar cara, veinticinco años de miedo contenido tuvieron la culpa del destino de Fredo.

   ‒Voy a empolvarme la nariz al baño, necesito pensar…antes de decirte nada, me has puesto atacada nene…no esperaba ésto, dame un rato para hablarlo con la farla ¿eh? –guiñó uno de sus ojos y puso su titubeante dedo en la nariz haciendo ver que hablaba de esnifar algo de coca.

   ‒Tomate tu tiempo chata, es una decisión importante, pronto podrás pagarte todas las rayas que quieras…

   Felicia abandonó a taconazos el reservado hasta que Fredo la perdió de vista tras los millares de litros del otro lado, apagándose tras las rocas del acuario como un cometa anochece tras la cara oscura de la luna.

Parte 3ª.

El tigre y la gacela

   El tiempo es un mero crucigrama humano para pasar el rato, no ha pasado, no está transcurriendo y no está por llegar. Es por ello que la mente pierde en ocasiones la referencia de aquello que le han enseñado a reconocer como segundos, minutos y horas, es en esos instantes cuando el presente de una persona se deforma como relojes dalinianos y los fotogramas en que la mente divide el momento parecen eternizarse cuando sufre o tornar en suspiros cuando algo realmente bueno complace su farmacia mental.

   Felicia, en su delirio de ansiedad, había conocido como quince minutos pueden discurrir como si fueran instantes y en que forma pueden ser aprovechados tal que hubieran pasado varias horas. La joven había usado aquel rato en refrescarse abundantemente la nuca con agua fría, alcanzado una postura fetal en el interior de los aseos, intentado vomitar, hiperventilado e incluso moderado su respiración con el aire condenado de la taza del váter. Dominados en parte los síntomas mas acusados de la crisis hubo tiempo para muchas cosas más:

   ‒¿Quién es? ‒Fredo respondía tardíamente la llamada de su móvil, estaba confuso, difuso, espeso, eran ya las dos de la madrugada.

   ‒¿Fredo? ‒era una voz de mujer.

   ‒¿Quién coño eres?... ¿Qué cojones?...

   ‒¡Cállate joder! –parecía muy alterada‒. Soy Amanda, la camarera, la chica de Pietro, la amiga de Felicia…te llamo desde su móvil, estamos en el baño de tías aquí abajo, tu churri se acaba de meter todas las putas líneas continuas de la autopista del sur por la nariz, ven aquí ahora y échame una mano con ella…no quiero que Pietro se entere de esto, no quiere mierdas de estas aquí abajo, si se cosca de una movida así vas a tener muchos problemas, corre, vente para acá ‒colgaron.

   Ni café con sal ni brebajes por el estilo, que le sacudan a uno la borrachera con preocupaciones de tal calibre recupera el normal discurrir de las neuronas a la velocidad del rayo. Corcubión se puso en pie como impelido por algún resorte, instantes después se recompuso, “tranquilo, no des la nota, no des la nota, centra, intenta caminar recto hasta el baño, recto, sin carreras, como si nada, como si fueras a mear, no llames la atención, me cago en mi puta suerte, me cago en las putas de dios, me cago en mi vida”. ‒reflexionó rápidamente el detective.

   Fredo actuó entonces como si nada, caminó, en la medida de lo posible con eficacia e incluso tuvo la serenidad necesaria para deleitarse ante los peces payaso, saludar a las brujas del este que se impacientaban por la ausencia de Amanda así como dejarse caer cerca de la mesa de póker, interesarse por quien ganaba las mejores manos o ser apartado con un bufido por un eslavo que cuidaba que nadie hiciera señas a los jugadores.

   ‒Que te den, me voy a mear ‒espetó al guardián de la mesa.

   Traspasada la puerta que daba acceso a un pequeño vestíbulo donde dos vidrieras enfrentadas separaban las necesidades de los sexos opuestos, Fredo, penetró con cautela en el de las mujeres, estaba vacío. Corcubión esperaba una escena repleta de nervios, fuera de control, de urgencia, pero no fue así, el cuarto de baño estaba desierto.

   ‒Amanda…Amanda…oye, ¿Dónde cojones estáis? –interrogó con fastidio a media voz. No hubo respuesta.

   Corcubión paseó en solitario por el gran cuarto marmóreo, impecablemente limpio, absolutamente caro. La madera de las suelas de sus zapatos castellanos producían eco en cada pétrea baldosa de tablero de ajedrez que pisaba el peón. Fredo, visto lo extraño de la situación resolvió ir abriendo una a una las siete portezuelas que guardaban los secretos de las diferentes tazas de Roca, gama alta para urinarios. Cuando el perplejo detective abordaba con inquietud la apertura en la cuarta de ellas observó con incredulidad como una mujer despeinada, con el rimel y el carmín corridos sobre la cara traspasaba la quinta puerta.

   ‒¡Joder que susto cojones! ¿Está ahí dentro? ¿Por qué hostias no contestábais?...Me cago en la puta.

   Algo no sucedía exactamente como Fredo esperaba, la mujer, Amanda, se quedó tranquilamente frente al otro, mirándolo fijamente, tenía los tirantes de su llamativo vestido a medio romper bajo los hombros, el sostén quedaba a la vista y la minifalda rasgada por una de sus costuras laterales.

   ‒No es nada personal, lo hago por la pasta ‒dijo la mujer marchando serenamente hacia la vidriera de entrada.

   ‒¿Pero que cojones pasa? ¿La ha palmado o que pollas pasa aquí?

   El detective no entendía nada; asomándose rápidamente hacia el cubículo de la quinta puerta, tampoco encontró a Felicia.

   ‒¡Socorro! ¡Socorro! ¡Ayuda! ‒Amanda empezó a clamar a grito pelado desde el vestíbulo, de pronto, sus tacones cobraron velocidad como en la estampida de los cien metros valla y los gritos siguieron mientras se alejaba… ¡El hijo puta ese! ¡Pietro! ¡El hijo puta ese!... ¡Ha intentado violarme!...

   Cuando Corcubión logró reprimir las ganas de orinarse encima y salir al salón de póker, todos allí estaban fuera del lugar donde los había dejado antes:

   Un gran revuelo se había formado en segundos; los jugadores puestos en pie dejando de lado sus caras cartas, llantos de mujer, el ruido del cerrojo de una Beretta montándose al aire, las seis brujas del este bramando justicia en eslavo y Felicia consolando a la ultrajada  Amanda o el rubio del sello en el meñique diciendo cosas tajantes por el comunicador de la solapa, nada iba a terminar bien. In dubio pro reo aparecía como una lejana burla del derecho romano en aquel sótano como improvisado juzgado de primera instancia y ejecución. Allí estaba Fredo, con una sonrisa nerviosa, su necio aspecto de bebedor desorientado y su cara de maleante convencido que lo hacía parecer, definitivamente culpable, irremediablemente perdido.

   El buen tigre siempre debe tener en cuenta que la gacela lo mataría si pudiera.

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Virus de curso legal

   La cara de Silvia era regia, exacta, matemática, sin arrugas de duelo, sin muecas de dolor, coloreada y acentuada por parisinos maquillajes que producían una expresión herrada y encarnada como la de la misma Tour Eiffel.

   Doña Silvia Arranz Vegaquemada y Olea, en un ejercicio de introspección sobre la silla de madera, permanecía ajena al ambiente, al paso del tiempo, al discurrir del mundo a su alrededor. Su mirada se encontraba visitando algún lugar equidistante entre el infinito y el respaldo de la butaca, sin embargo, esto no la hacía parecer perturbada o distraída sino en calma, reflexiva. Infundía fuste y respeto. Un rayo de luz de primera hora tocaba aquella mujer magníficamente vestida dotando su presencia de un aura de autoridad y relieve con los claroscuros.

   “No voy a darle a nadie la satisfacción de verme hundida, derrotada, avergonzada…” –pensaba calladamente mientras una inamovible sonrisa de Gioconda ocultaba la gravedad de sus ideas‒. “Tal vez aún pueda haber una salida para mí, Luís está perdido, no hay nada que hacer, pero una vida a capricho todavía es posible, la herencia no está perdida…creo que haber puesto en conocimiento de la Policía el asesinato de Alberto me hará ganar el perdón de mamá…¡Mi propio hijo, he tenido la decencia, la honestidad, el valor, la integridad de denunciar a mi propio hijo! ¿Quién puede decir lo mismo? Sin duda mamá sabrá valorar este gesto, no puede hacerme a mí responsable de los actos de Luisito, no tuve nada que ver, ni tampoco el pequeño, Damián, él me lo contó todo, no somos cómplices, denunciamos, Luís merece el castigo, ¿que culpa tenemos nosotros?...Merezco El Chalet, merezco un coche nuevo, merezco mi casa en la playa, merezco viajes, joyas, servicio, cruceros, caprichos, merezco, sigo mereciendo el dinero de mi madre…después de todo, ahora sólo somos dos a repartir, yo, la primogénita y María, no debo sentirme culpable por seguir deseando una vida mejor, ni tampoco por que Alberto haya muerto o mi hijo lo haya matado, ¿Qué culpa tengo yo?...¿Qué culpa tengo yo?... –un brote de lucidez cruzó por las ideas de Silvia‒. Dios mío, habré tenido yo alguna culpa, ¿qué hice mal con Luís? ¿En qué pude equivocarme tanto para que haya terminado por ser un asesino? ¿Cómo puedo torturarme con la sola idea de haber tenido alguna responsabilidad en su educación?...Luís fue a los mejores colegios, con los mejores profesores, tuvo a los mejores amigos, las más ricas compañías, todos los caprichos, necesidades, inquietudes y demandas cubiertas, jamás le faltó nada, tampoco ideas, de política, de religión…fue bautizado, hizo la comunión y la confirmación...¡Íbamos todos los domingos a misa!...¿Qué pudo fallar?...¿Y en el fondo por qué no siento ninguna lástima de él?...Por qué después de todo –intentó responderse‒, en esta desgracia…sólo puedo pensar en una sola cosa, una cosa tan poderosa, tan radiante y arrebatadora que ha dominado mis palabras, obras y omisiones, tal vez…sólo tal vez, merezco el infierno…tal vez he vivido consagrada a un único amo que ha terminado por corromper el fruto de mi vientre, todo en mi apesta…a dinero”.

   ‒Luís Alfredo, póngase en pie y acérquese al micrófono.

   El ilustrísimo Juez de uno de los juzgados de primera instancia e instrucción de los de Oviedo, quien por turno presidía aquella sala, indicó con la mano al policía que ayudara al imputado a incorporarse y enfrentar el aparato para hablar:

   ‒Tiene usted alguna cosa que manifestar sobre el delito que le imputa el Ministerio Fiscal.

   ‒No quiero contestar a nada…‒dijo Luís, el hijo de Silvia, mientras rascaba su trasero con el canto de los grilletes.

   ‒Hable al micrófono ‒ordenó el Juez.

   ‒¡Que no quiero decir nada! ‒no miraba a la cara del Juez.

   ‒¿Dónde esta el abogado? –El Juez miró por encima de la montura de sus gafas buscando al letrado‒, ¿Usted? –Indicó con la cabeza hacia alguien en particular‒. ¿Sí?...Póngase en pie junto al acusado.

   Don Armando Orzola se incorporó con reumática lentitud de la primera fila de butacas, pasando por delante de la inmutable Silvia, buscó su espacio para hablar frente al micrófono, junto al hijo de los Arranz:

   ‒¿Es el aquí presente…Don Luís Alfonso Alquézar su representado?

   ‒Así es… –tuvo un conato de tos cancerígena‒. Perdón, es por el tabaco, soy fumador –justificó‒. Así es señoría, es mi representado.

   ‒Ya…entiendo que su representado no desea manifestar nada en esta vista, ¿es esto correcto?

   ‒Sí, señoría.

   ‒¿Tiene alguna alegación que presentar sobre su defendido?

   ‒La tengo, con la venia…el detenido al cual represento es inimputable señoría, padece desde hace años un grave trastorno de carácter esquizoide que le impide tener conciencia de sus actos; en el momento en que se desarrollaron los hechos que se le imputan se encontraba particularmente afectado por dicha enfermedad mental, por lo expuesto y dado que ello constituye una eximente completa, solicito la libre absolución, el archivo de la causa así como la inmediata puesta en libertad de mi representado…-carraspeó‒. Es todo señoría.

   ‒Bien…bien –el Juez dirigió un vistazo al Secretario interrogando con la mirada si el testimonio había quedado correcta y fidedignamente tomado‒. ¿Tiene algo que añadir alguna de las partes? ‒El Juez repasó con severidad la sala‒. Se decreta la prisión provisional sin fianza –anunció tranquilamente-. Llévense al detenido a los calabozos de estas dependencias hasta la redacción del auto y posterior traslado a centro penitenciario.‒Indicó a la pareja de policías nacionales.

   Un acompasado y tenue tumulto de murmuraciones recorrió los bancos de la vista, hasta que hiciera entrada otro nuevo detenido con su correspondiente defensa, esta vez, de oficio.

   ‒¿Qué va a pasar ahora Armando?  ‒Silvia preguntaba, sin perder su concentración en el distante punto imaginario del horizonte tras la sala.

   Armando miró al perfil abstraído de Silvia con gesto divertido y en tono suave, casi al oído, contesto:

   ‒¿Que qué va a pasar me preguntas? Yo te lo digo Silvia, ahora cada palo…va a aguantar su vela y tu mimado hijo, va a cumplir condena. Larga y dura como tu cara. Daros por jodidos.

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Finis terrae

Parte 1ª.

Hijos de Vlad

   El faro de Teno radiaba su esperanza de luz a todo el noroeste de la noche marina. Allá, donde las mansas aguas del sur de Tenerife rolan en los mares siempre embravecidos tras doblar su alargada punta, varias figuras opacas caminaban entre la pradera yerma del faro.

   El rubio y uno de sus eslavos llevaban en volandas a Corcubión por entre las sombras, haciéndole arrastrar los pies sobre el felpudo duro, corto y vegetal que crecía por encima del basalto. Lo alejaban rápidamente de un furgón de reparto oscuro metalizado, amordazado con una corbata mientras Pietro caminaba detrás, pistola en mano.

   Fredo se esforzaba inútilmente en respirar aquella brisa racheada de verano, cálida, perfumada de sal, sanadora; las aletas de su nariz iban afuera y adentro al ritmo acelerado de su corazón como branquias de pescado sacado del agua.

   Aquellos hombres que surgieron del frío conocían el camino en la noche, habían utilizado en alguna ocasión que otra los servicios del faro. Resultaba sencillo, muy anónimo e impune pero sobre todo barato, hacer desaparecer a cualquiera por aquellas aguas. Unas veces el ajusticiado iba muerto desde los breves acantilados al mar, otras, si se pretendía prolongar su agonía por ser la deuda contraída mayor, se le ataba un rezón más o menos pesado diluyendo al nuevo cadáver en los silencios abisales entre Tenerife y La Palma. Fredo Corcubión constituía un caso algo especial puesto que las cuentas que debían ajustársele eran personales. Las peores que uno podría deberle al tal Pietro y su clan.

   En una breve depresión del terreno, circular, propicia, con aspecto de pequeño cráter lunar, Fredo fue arrojado con saña como un pañuelo asqueroso de catarros molesta en el bolsillo. Dado lo hundido del terreno y la proximidad a la torre del faro, la luz que giraba en mitad de la noche no alumbraba al grupo de hombres, sólo un modesto cuarto creciente lunar dotaba de brillo y matiz el paraje del asesinato.

   Fredo había sido dejado de rodillas sobre los afilados basaltos de aquel cuenco volcánico, sus manos huesudas, acomodo de un par de anillos de oro de poca ley y un reloj Lotus que emulaba algún modelo datejust verdaderamente suizo, se encontraban flexionadas por las muñecas, con las palmas tendidas hacia los rusos como implorando clemencia, explicación o aunque tan solo fuera alguna última voluntad.

   Pietro no era buen verdugo, ni siquiera buen asesino, sino un apasionado torturador; había disparado a otros paisanos en alguna guerra no sin antes violar a sus mujeres y quemar sus casas, era un eslavo de tantos con la sangre de Vlad en algún lugar de sus palpitantes venas. El hombre alargó el brazo, dirigió el cañón de la Beretta hacia Fredo, hizo breve puntería sobre el entrecejo del detective y comenzó a tentar el gatillo con el índice de su mano. Al rubio aquello le parecía simple en exceso y también bastante estruendoso. Teno, en cualquier noche más o menos benigna es lugar de peregrinación para todo tipo de criaturas de la noche, pescadores, románticos, astrónomos, solitarios, pirados, parejas, turistas extraviados, pateros que alijan el chocolate africano, patrullas de la Guardia Civil...No parecía prudente detonar un par de proyectiles junto a una mar que aquella noche no aullaba lo suficientemente brava para encubrirlos. Tampoco darle muerte así, se le antojaba lo bastante ejemplar ni cruel conforme a la fama de su mafia.

   El rubio susurró en las orejas sonrosadas de Pietro, una mueca satánica, unos ojos amarillos, completamente malignos, contemplaron con una sonrisa divertida y vengativa a Fredo. Pietro, bajó el arma y admiró la maquinación del otro. El pequeño querubín soviético avanzó con decisión hasta Fredo, con una orden corta y concisa hizo que su eslavo sujetase con fuerza a Corcubión como quien apresa un ternero para marcarlo. Aquel hombrecito introdujo más adentro en la garganta la corbata que le hacía de mordaza, debía atenuar el dolor por llegar, con gran pericia logró bajar los pantalones de Fredo por los tobillos de forma que inutilizaran completamente el juego de piernas, luego, doblegando el terror en los ojos del detective, obligó al desgraciado a flexionar las piernas sobre el pecho que el culturista dominaba. Pudo así, con un hábil movimiento, dejar colgando los testículos de Corcubión. Tomando el pene por el glande mientras lo tensaba con su mano zurda como a una cuerda de guitarra halló el lugar preciso para que el corte fuera limpio y salpicara poco, lo había hecho antes. En dos segundos estuvo separado del cuerpo, sobre el basalto, mutilado, ni una gota de sangre en las manitas del rubio; todo el plasma de Fredo acudió a taponar el pavoroso agujero profanado en su cuerpo, pero sería inútil, se desangraba, moriría al rato.

   Los tres vampiros eslavos celebraron la retorcida postura que el moribundo había tomado para paliar su insufrible dolor, festejaron bajo la luna la ocurrencia de su tortura, guardaron la navaja, enfundaron las armas y se congratularon de ser hombres suficientemente masculinos de ejercer como los mejores empaladores de su raza. Arrojando de una bofetada a Felicia del interior de la furgoneta, dejaron a la joven a pocos metros del castrado.

   ‒Así hasemos con los que se meten con nuestras mujeres, vive para contarlo, puta ‒le habló el rubio, muy retórico él, mientras cerraba la portezuela corrediza del furgón.

   El capador le dedicaba una sonrisa oscura por la ventanilla, al alejarse dejaba en el aire de la madrugada una advertencia, una certeza, ejemplaridad; el arte de matar de tal forma que todos sepan y no compense recordar.

Parte 2ª

La piedad de Felicia

   Felicia quedó junto al castrado en la oscuridad, de pie, con su vestido negro apto para deslumbrar sobre la Casa de Campo de Madrid. Observó la sombra del furgón abandonando los caminitos de Teno con las luces apagadas y como su motor se desapercibía entre aquellos gigantes parajes. La joven Aurora no lucía nerviosa ni tampoco lloraba una sola lágrima, se encontraba extrañamente calmada. Después de todo, pese a los insultos y el bofetón había tenido en la última hora la certeza de que el ajuste de la falsa cuenta no iba con ella.

    Cuando había pedido en el Volga Vodka a su compañera Amanda que fingiese la violación a manos de Fredo, la otra, tras pedirle los quinientos euros que el detective le había pagado por sus servicios de  aquella noche, le había explicado con cierto orgullo como procederían Pietro y los suyos: “Puede ser que te lleven con él, no te digo que no te den una hostia…pero te dejaran con vida, siempre lo hacen, es para que lo cuentes, para que los demás sepan lo que puede pasarles…” Así pues Felicia había logrado sus propósitos y aquella libertad la hacia sentir agradecida por estar viva, por haber salvado a María de los planes de Corcubión, por haber hecho algo verdaderamente útil por una vez en la vida, por caro que hubiese sido el precio a pagar.

   La mujer observó sobre sus largos tacones el negro bulto que se contraía parsimoniosamente como una flor que muere repliega los pétalos hasta dejarlos caer. Una sensación de empatía recorrió las emociones de Felicia, no era exactamente culpa, ni pena, ni compasión, pero si dolor compartido. Esperaba un tiro en la frente, tal vez un profundo navajazo, pero no ver la faz de la tortura a sus pies, por odioso que le resultase su enemigo, por merecida que tuviese aquella suerte. Felicia flexionó sus rodillas en la oscuridad e intentó buscar la luz suficiente en el cuerpo de Fredo; el detective tenía los párpados tan replegados contra las cuencas de los ojos que toda la piel de su frente parecía fuese a colarse allá dentro como captada por dos agujeros negros. Lágrimas densas, lentas, muy gruesas abandonaban los lacrimales rodando por la cara, la boca vestida con la corbata, se adivinaba rellena de un imposible bocado textil pero los labios permanecían sellados, increíblemente contraídos en un gesto de espanto como si el dolor quisiera ser acallado.

   Pensó en liberar al castrado de la mordaza pero desistió de inmediato al pensar que no soportaría escuchar sus gritos de horror, pensó en pedir ayuda, tal vez estuvieran a tiempo de salvar su vida, pero comprendió toda la desgracia que podría recaer sobre ella y también sobre María de obrar así. Finalmente hizo lo único que podía hacer, acompañar al moribundo en la vasta soledad que sobreviene a todos los seres cuando se disponen a cruzar al otro lado del río existencial. Buscó la mano del detective y la tomó con la suya propia; Fredo apretó aquella esperanza como un bebé toma el dedo de su madre y descansa entre sencillos sueños de paz. Felicia extrajo con la mano libre un teléfono móvil de su bolsito y asustó a Víctor Alves en mitad de aquella madrugada en cuarto creciente de blanca.

   ‒Víctor…ven a buscarme al faro de Teno, han matado a alguien y estoy sola con él.

Parte 3ª

El gudari

   Felicia terminó por sucumbir a la voz de su frágil conciencia de diazepam. El contacto con la mano de Fredo la había hecho olvidar todo lo malvado que rellenaba aquel ser unas horas atrás para poner en sus gimoteos ideas de piedad. La muerte en su ceguera pone a todos sus hijos justo en el punto de partida donde los dejo al parirlos. Puros, iguales, solos, exentos hacia la eternidad como rocas de una misma luna. La prostituta sintió culpa entonces, responsabilidad, verdadero duelo por haber sellado así el destino de aquella oruga humana en que Corcubión se había convertido, pero era matar o morir. Por defensa más o menos legítima que fuera, en un plano puramente animal, Felicia no pudo abstraerse de que tendría que vivir toda su existencia con aquellas horas a cuestas, con aquel maldito sujeto a las espaldas, portando una carga que tarde o temprano le pasaría más recibos devueltos del banco de créditos a la moral. Anticipos de conciencia, como si uno pudiera pagar en cómodos plazos la angustia total del precio de un cadáver. La joven dejó escapar unas lágrimas por aquel futuro peso y se compadeció de si misma por haberse labrado una vida tan complicada como repleta de desgracia.

   Las alineaciones de circunstancias siempre parecen inverosímiles cuando se leen en los periódicos, producen a menudo un sentimiento unánime de confabulación divina, de improbabilidad, de descrédito. Las personas son proclives a creer que viven una realidad numérica, lineal, predecible, también constante, uno más uno son dos; en verdad se engañan puesto que el azar contesta que el resultado a cualquier suma simple puede ser inaprensible a la mente humana. Lo improbable acontece cuando le da la gana y Ander había estado tras la panda de rusos, Corcubión y Felicia toda la noche desde que los viera abandonar por la puerta trasera el Volga-Vodka, después de todo, un terrorista es un terrorista y donde la mafia sabe de torturar o que la gente pague lo que adeuda a tiempo, un etarra que se precie siempre ha sabido ser traicionero, furtivo y no dar lugar a réplica en sus tiros o bombas trampa.

   En un momento sorpresivo estuvo junto a la pareja de desdichados en la oscuridad, bajito, fornido, vestido en ropa deportiva oscura que facilitase una eventual huida; un pasamontañas negro cubría su rostro dotando al gudari de aspecto a guerrero de guerrillas vascas. Con el arma montada en su mano, los ojos del soldado evidenciaban ira, rabia, la frustración propia del cazador que ve como otros le levantan la pieza y se marcha sin trofeo, cabizbajo a soportar la fortuna y burla de otros escopeteros en la taberna del pueblo.

   ‒Me cago hasta en la puta, me cago en dios, me cago en la puta madre de los rusos ‒Se expresó Ander en perfecto castellano.

   Felicia no entendía aquel encuentro, pero sintió el peligro al instante, aquel tipejo oscuro no entraba en los planes ni cálculos del Volga Vodka, ¿un violador? ¿Un ladrón? ¿Un policía? ¿Un chalado? En cualquier caso tenía un arma en la mano y la mirada necesaria para usarla.

   El gudari avanzó unos pasos sobre Corcubión, forzó con unos guantes de cuero negro la mandíbula del moribundo y extrajo sin miramientos la corbata de su boca, dio unas palmadas secas que pretendían reanimar los sentidos de Fredo e insistió con aquella práctica hasta que logró que sus ojos se cruzaran con los del ex-policía. Nada era como había saboreado en su imaginación durante tantos años y con más intensidad en los últimos días, pero después de todo había ido allí a vengar a Maialen, a matar a su asesino, a cobrar su pieza, la idea de rematarlo era mejor que nada.

   ‒Tú,  eh tú, despierta, mírame… ¡Te digo que me mires! –Fredo apenas sufría ya, lo peor había pasado, la química cerebral hacía un rato había adormecido las terminaciones nerviosas llevándolo al borde de la pérdida del conocimiento, de la preparación para la muerte.

   ‒Venga, venga –insistió con las palmadas en la mejilla‒, eso, eso es, mírame anda… ¿me conoces? –El gudari levantó el pasamontañas sobre su frente mostrando su férrea cara‒. ¿Eh, me conoces ahora?

   Fredo estaba confuso en su gravedad, adormecido, tenía frío, ganas de dormir, pero se recompuso pensando que tal vez era un enfermero, una ambulancia en camino, ayuda médica, esta idea hizo que concentrara todas sus fuerzas en reconocer el rostro que le hablaba y atender a sus indicaciones:

   ‒¿Me conoces?...Dime, ¿me conoces ahora?

   ‒El…el… ‒aquella cara empezó a ser familiar para Corcubión, pero no entendía nada de que hacía allí, lo atribuyó vagamente a la confusión que sentía‒. ¿Eres?...te pareces al del surf del otro día…en la cafetería…de Las Palmeras…ayúdame, ayúdame, por favor…

   ‒El del surf sí, no te jode el perro este oye…‒esbozó una sonrisa insuficiente‒. Llevas razón, soy ese que te pidió fuego el otro día, pero además de eso soy el hermano de Maialen –observó la reacción en el otro, esperaba ver pavor pero no lo hubo.

   ‒¡Maialen! –se enfureció‒. ¿Que pasa que no te acuerdas de aquella niña vasca hijo de puta?

   ‒“Maialen…Maialen” –Fredo buscó en su aturdida conciencia aquel sonido familiar como quien escucha un eco producido hace demasiados años‒. ¿Maialen? –recordó‒. ¿Qué pasa con eso? ¿qué tiene que ver? ayúdame por favor…me muero…llevarme a un hospital…

   ‒Escucha txakurra, yo soy Ander, El Pukas, Donosti, mil novecientos setenta y seis, yo soy el hermano de aquella que mataste y tiraste al mar en Jaizkibel…con su novio… ¿Puedes entender esto? ¿PUEDES? –Gritó.

   Justo en ese momento la nube de hormonas con el que el cerebro de Corcubión había adormecido sus fatales circunstancias dejó paso a un sol maldito, a una luz insana, unos rayos de lucidez traspasaron aquellos densos cúmulos que lo separaban de su realidad y Fredo pudo comprender lo que pasaba, no daba crédito a su suerte, a la coincidencia, a la cara del pasado hecha cierta en aquel lugar tan distante en el tiempo y el espacio de la tarde con Maialen. Entonces acudieron a los ojos de Fredo las culpas y responsabilidades pasadas, ello provocó el ansiado gesto de miedo que El Pukas anhelaba ver hacia años. Fue el momento propicio, Ander daba por hecho que Felicia era algún tipo de pareja, novia, o ser vinculado a Fredo, quería causarle el máximo daño al policía antes de ejecutarlo, establecer de forma sumarísima el ojo por ojo que fuese. Sin apartar siquiera los ojos del hermoso gesto de terror y angustia que Corcubión dibujaba en su semblante, el gudari de improviso extendió el brazo en que portaba el arma a un palmo de donde sabía que la prostituta aún tenía arrodillada su cara. Apretó el gatillo sin dudarlo y un certero tiro en la frente cesó la vida de Felicia, cayó muerta al instante, hacia abajo y hacia atrás sobre sus rodillas, los brazos en cruz hasta dar contra el basalto.

   ‒Esto es por el novio de Maialen txakurra…‒El Pukas esperó unos momentos para deleitarse en el horror de Fredo, deseaba más que ninguna otra cosa prolongar su agonía‒. Y esto –encañonó con lentitud la faz desencajada de su víctima‒. Esto es por mi hermana cabrón…¡Gora Euskal Herria askatatuta! oró el gudari. Entonces disparó el segundo tiro a bocajarro y la pena de Ander se extinguió con aquella última deflagración. El odio por fin había sido consumido en todas direcciones y el faro de Teno alumbró la paz de todos aquellos desgraciados personajes rodeados por el mismo mar.

45

María Magdalena

   El USP Hospital Costa Adeje aparecía espectral aquella noche, todas las cinco de la madrugada tienen la facilidad de convertir el lugar feliz y tropical que son a la luz del día en la más siniestra de sus sombras al llegarles esa precisa hora, donde el flujo del mal y el bien, la oscuridad y la luz, la pesadumbre contra la esperanza, chocan como mareas que se buscan en mitad del océano para aniquilarse entre si.

   María y Julio, vestidos a las carreras con lo que pudieron apañarse en mitad de la sorpresa y la angustiada llamada de Víctor buscaban alguien a quien preguntar en aquellas malas horas. Una enfermera superada por la inquietud del matrimonio completó de insular amabilidad y como pudo, las indicaciones necesarias para llegar hasta Felicia.

   ‒Cuidados intensivos, una planta más arriba…tendrán que esperar un fisquito, hay una sala para familiares y… ‒la habían dejado con la palabra en la boca.

   Víctor abrazó a María como queriendo retener la mujer que acababa de dejarlo completamente solo, lloraba como un niño y apretaba con desesperación a la esposa de Julio, repleto de desconsuelo, perdido entre las penas que mueren en todos los hospitales.

   Julio abrazó en cuanto pudo a Víctor; María, volviéndose a un lado intentó disimular lágrimas de rocío que fueron haciéndose tormenta en una esquina del pasillo para desesperados, prorrumpiendo en un llanto amargo, sonoro, compulsivo. Aquel abrazo tan duro de Víctor sólo podía significar una cosa, su fuerza, emotividad y pasión no dejaba camino a la esperanza.

   ‒¿No hay nada que hacer?…‒preguntó Julio en un suspiro a la oreja de Víctor. El otro, sin separar su cabeza de la del otro hombre meneó en una lenta negación. Las lágrimas de Víctor pasaban piel a piel desde las mejillas del uno al otro. El dolor une, las desgracias juntan, la muerte es capaz de soldar el acero de la eternidad con la delicada lágrima de la vida.

   Sin soltar aquel interminable y sufrido abrazo Víctor comenzó a murmurar algo que término por ser audible al cabo de un rato:

   ‒Tenéis…tenéis que iros Julio, iros ya, ella…se ha muerto, llegó muerta…no se pudo –reprimió como pudo un respingo‒. No se pudo hacer nada por ella…está muerta, no podéis hacer nada ya, iros, van a pasar muchas cosas, malas…muchas preguntas, nada bueno para vosotros…es un rollo muy raro, muy chungo, es mejor que no sepáis nada…iros de la isla ahora, toma –Víctor extrajo del bolsillo de su cazadora de motorista un folio de papel algo arrugado por sus vivencias en las últimas horas y repetidas lecturas desconsoladas:

   ‒Era para María, lo llevaba en su bolso, dáselo y marcharos…

   Para María:

   Mi querida María, ésta es la nota de suicidio que tantas veces intenté escribir. Quien iba a decirme que después de todo no es como siempre la había imaginado, en ella no me despido de los seres queridos que nunca tuve ni va dirigida al amor perfecto que nunca tendré, tampoco explico como voy a mezclar las pastillas correctas ni como me dejare ir en mi cama con las sábanas recién cambiadas.

  Todo es diferente ahora, todo está más claro, ya nada podría ser igual puesto que todo cambio el día en que te conocí.

   Tú me has enseñado en estos pocos días la mujer que pretendo ser, sí, quiero ser, quiero seguir, quiero vivir, aquí o donde sea, no es que vaya a intentarlo es que voy a hacerlo, al fin y al cabo ¿Qué puedo perder?. Tengo derecho a ser feliz y nunca antes lo supe. Sé por otra parte que nunca estaremos juntas, sé que nunca viviremos bajo un mismo techo ni que tampoco adoptaremos niños pero sé que hubiera querido compartir todo eso contigo.

   También debo decirte, (y me siento orgullosa de habértelo dado yo), que comprendí que Víctor y yo, nosotros, somos el grano de sal en vuestra sopa sosa, la montaña rusa en mitad de vuestro desierto, el sexo fuera del matrimonio, de nuevo, habéis tenido pasión sin tener que traicionaros. Yo ya ha tenido bastante de eso, yo ansío tu llanura, tu planicie, tu calma, tu aburrimiento, estar feliz y en paz con alguien normal que me quiera durante muchos muchos años. Eres un amor imposible, como todos los grandes amores, eso es lo que me has enseñado, que debo buscar el amor que tengo al alcance de mi mano y no uno que siempre estará en la luna nueva, que eres tú.

   He decidido darle una oportunidad a Víctor, ni en un millón de años mi piel podrá inquietarse como cuando me tocaste por primera vez pero él puede darme esa calma que yo tanto admiro en ti y en Julio. Quiero casarme, quiero tener hijos con él, quiero dejar de ser puta, quien sabe lo que puedo llegar a ser si lo intento de verdad.

   Una última cosa corazón mío, aunque esto sea el fin ya que no puede ser de otra forma, no me olvides nunca, yo jamás dejaré de verte al cerrar los ojos junto a nuestro mar.

   Después de todo, viéndola ahora acabada, esta es una nota de suicidio como cualquier otra sólo que aquí no muere una mujer, mato en mí las cosas que han sido, las que no pueden ser y las que no deben ser, es hora ya de que vivan en mí, las que son como son.

   Con todo mi corazón y mi sexo, siempre tuya, Felicia.

   Y la esposa de Julio inclinó la cabeza en su rincón al terminar de leer, cerró los ojos y lloró el eclipse de aquella fugaz aurora que había coloreado todos los cielos de su vida: “En verdad esta era la hija de María Magdalena”…

Epílogo

   De cuando en cuando Vetusta ofrece esperanza en el cielo y paisajes bondadosos con nubes y claros sobre la Sierra del Aramo, pero sobre todo, paz a los paraguas, abrigos y demás necesidades de invierno.

  Hacía un día templado para ser finales de Noviembre y el bosque caducifolio extendía un felpudo pardo por las faldas y carreteritas del Monte Naranco.

   María contemplaba aquella mañana de domingo la alzada cumbre de La Mostayal sobre el sur del extenso jardín de El Chalet. Apreciaba en la distancia los pliegues torturados de la caliza o como las nubes algodonadas, elevadas y dispersas pasaban lentas, de largo, sin descargar granizos sobre la cumbre, a ratos creía adivinar los rebaños caminando desde las majadas a los pastos altos. La mujer perdía su mirada en aquellos acontecimientos simples pero su mente ahora, como hacia tres años, no podía evitar asociar los días de cielos azules con el sur de Tenerife, con Víctor, con Felicia…a ratos, creía ver palmeras pero sólo eran carbayos, a veces adivinaba en la distancia el perfecto cono del Teide, pero era el pico Gorfolí, allá en los montes de Arlós, otras, caminaba por la calle Uría tras una anónima joven de pelo ensortijado y creía reconocer a Felicia, pero estaba muerta, nunca volvería para dejarse amar.

   El ruido del motor de dos tiempos del pequeño tractor Honda que Julio usaba para segar la finca de El Chalet, vino a sacar a María de sus recuerdos. Ahora el otrora caserón lúgubre se había transformado con el trabajo del matrimonio en un verdadero hogar. Tras el fallecimiento de su madre, doña Olivia, María había heredado todos los restos del patrimonio familiar inclusive la casa. Julio detuvo el motor y caminó con su ropa de trabajo hacia la tumbona de jardín donde María contemplaba aquella eclosión de vida.

   ‒Ya está, he terminado de segar ‒dijo Julio con una sonrisa de satisfacción.

   ‒¡Que rápido!…que bonito has dejado el prao, parece otra cosa sin todas esas hojas secas…

   ‒Bueno sí, es una maravilla con esa máquina…oye, ¿en que pensabas? Te he visto muy concentrada cuando estaba segando, ¿te ocurre algo? ‒inquirió Julio.

   ‒Nada, sólo pensaba -María tenía una expresión melancólica.

   ‒Han pasado muchas cosas en poco tiempo ¿verdad? ‒el hombre intuía acertadamente los recuerdos de su esposa, ¿Quién podía olvidar fácilmente su historia?

   ‒Ayer llamó Armando, Silvia sigue adelante con el recurso por la herencia…

   ‒Francamente María, no me preocupa lo más mínimo, tenemos mucho más de lo que podemos necesitar, esta casa, las niñas, trabajo…nos queremos como nunca antes, me importa un bledo si gana el recurso, me da igual si le conceden lo que sea que quede de tu madre en el banco, nada de eso me importa mientras el Juez no te quite a ti de mi lado…

   ‒Te quiero –esbozó María con una luminosa franqueza‒, me haces muy feliz Julio.

   ‒Sabes que yo a ti también, con toda mi alma ‒Julio tomó la pala de dientes junto a la tumbona y se dispuso a rematar la recogida de hojas bajo los laureles, cipreses, pinos e higueras de la finca, se volvió tras dar algunos pasos hacia María y concluyó- No pases más pena por ella María, se fue…además, ¿quieres que te diga algo?

   María asintió con la cabeza y mucha curiosidad, como si algo vital le fuese a ser revelado por el marido:

   ‒Desde aquellos días, de alguna extraña forma…ella vive en ti, me llamaras loco, pero lo percibo con claridad…

   ‒¿Lo dices de verdad? –Preguntó María ilusionada‒, ¿En qué lo notas?

   ‒En como me chupas ahora la polla, no podrías hacerme más feliz.