Titulo: Sueños insolubles

Edición: 1ª edición (2011) EEUU, Nueva York. Editorial Babel Books Inc. 2ª edición actualizada 2017 (Kindle)

© Luis García Orihuela

Ilustración Portada: Internet. Uso libre.

Ilustraciones interiores: © Luis García Orihuela

El autor manifiesta disponer de todos los derechos de la obra, los cuales en ningún momento han sido cedidos a terceros.

Edita: KDP.Amazon.com

Textos revisados y corregidos por el autor.

Maquetación del autor.

SUEÑOS INSOLUBLES

Luis García Orihuela

BIOGRAFÍA

Luís García Orihuela (Valencia, España. 1959) Persona inquieta y polifacética ya desde la infancia, no tarda en interesarse por el arte y la literatura en toda su multitud de manifestaciones, el mundo de la intriga y el misterio, así como la poesía.

Matriculado en la escuela de Artes y Oficios de Valencia, en el emblemático e histórico barrio del Carmen, cursa durante cuatro años la especialidad de dibujo publicitario. Realiza series infantiles de animación para TV, elaborando el modelado de los personajes en plastilina, la animación de los protagonistas y sus primeros storyboard para la productora valenciana Tirannosaurus Producciones, de Enric Cuellar. (Premios Tirant de Valencia). Tras unos años ejerciendo oficios diversos y algún otro año diseñando y realizando fallas infantiles, carteles publicitarios, spots, cómics, tiras humorísticas, portadas, pasando a crear y dirigir la revista literaria QMC Magazine, colabora con programas y espacios propios en distintas radios, Radio Guiniguada, Encuentame en las ondas, con Café Tertulia, (Canarias) Radio Piano Bar con Leyendas, Lndaradio.com, con el programa de misterio La Caverna de Lusiana.

Autor del libro de relatos cortos «Sueños Insolubles», (2011), la novela «Libro de Arena y Mar» (2012) y el cuento infantil (texto e ilustraciones) «El Ejercito de las Palabras» (2012), todos ellos publicados en EEUU, en Nueva York. Editorial Babel Books Inc.

«Enhebrando tardes de Invierno» (2014) Ediciones Libros Mablaz, «Loquesynoes» (2015), «Loquenoesyes» (2016) en Mi libro en papel,  El Fantasma de los sueños (Phantom Collection). Todos ellos publicados como poemas bilingües (Español-Francés) con ilustraciones originales del autor y cuya traducción al francés corresponde a la escritora y poeta española Ana María Márquez. «En la arena marciana». (2017)

Introducción

La presente obra recoge el trabajo realizado tiempo atrás en distintas facetas literarias, encontrando pues pequeñas piezas literarias escritas bajo el contexto de micro relatos —Algunos de ellos de cien palabras—. Cuentos que se podrían calificar de «aptos para todos los públicos» pero bajo una perspectiva moderna en cuanto a su concepción y desarrollo, los cuales buscan atraer del lector el gusto por las letras, la lectura... y el poner nombre a las cosas.

La obra incluye Leyendas basadas en horas de investigación y consulta,  con un  posterior trabajo de adaptación de posibles realidades a la  fantasía creadora del autor, todo ello «condimentado» con unos «Cuentos Insolubles» que espero sean del agrado y aprobación del lector.

ARROGANCIA

Miré al Sol de frente, y los ojos se me llenaron de nubes.

—Dijo la Luna.

CAZADORES

A la llamada del guardia forestal, acudió la policía, el forense, el enterrador del pueblo y distintos canales de prensa, así como la radio local del pueblo con su unidad móvil.

Una vez presentados, Jack “el Gordo”, el guardia que encontró el cadáver, hizo entrega de la nota hallada junto a los restos del cuerpo desmenuzado de Stampthon.

—Tenga Juez Morrison. Esta es la nota encontrada junto a la mano derecha.

—Se terminaron sus cacerías.

El juez, nota en mano, se ajustó sus lentes de cerca en su rechoncha nariz y comenzó a leer en voz alta ante la presencia de todos:

He caído en mi propia trampa y sé que ya nada me salvará. El cepo me atravesó las  piernas de tal modo y fuerza  que  ha llegado a los huesos.  El dolor me hizo chillar… perdí la conciencia. No sé cuanto tiempo he estado así... quizás horas... me he desangrado y quedado sin fuerzas para poder soltarme del cierre.

—Aquí —dice el juez— Hay un trozo en la nota que no se entiende por tener manchas secas de sangre.

Se ha hecho casi de noche, el dolor es infinito… ¡Oh, Dios! perdóname... quiero matarme y dejar de sufrir... pero no llego a la escopeta. Ya les oigo llegar... han olido mi sangre y mi carne.

Señor apiádate de mí...

Ahí llegan... los lobos.

CARTA A MI EX — ESPOSA MILAGROS

Hola Milagros, han pasado varios años desde qué nos separamos porque decidiste volver con tu primer marido Eduardo y tu única hija Milagritos.

Esta mañana me acordé de ti y por eso te escribo. Te cuento:

Tendría unos dieciséis años, quizás incluso menos. Apareció de pronto frente a mí preguntándome por una dirección que quedaba no muy lejos de donde nos encontrábamos. Lo recuerdo con todo lujo de detalles, pues algo llamó poderosamente mi atención.

De aproximadamente un metro cincuenta y cinco de estatura, ojos negros azabache como su cabello, que asomaba recogido en forma de coleta de entre los cierres de su gorra blanca. La piel bronceada por igual, resaltaba sus torneadas y majestuosas piernas perfectas, las cuales se dejaban ver embutidas en unos diminutos y ceñidos pantalones “vaqueros”. A los pies, unas sandalias rosas a juego con su edad y no más, remataban su figurilla vestida con una camiseta de tirantes de color blanco cuya leyenda serigrafiada en letras grandes y negras decía así:

NO SOY VIRGEN

PERO REALIZO MILAGROS

Por cierto, ¿sabes algo de tu hija?

                                                                                    Fdo: Alberto Buendía

CONTRALUZ

En la fría noche  me despierto

arrastrándome a oscuras

siento la soledad, las dudas

al gatear a un destino incierto.

Desperté sin saber muy bien donde me encontraba a ciencia cierta. A mi reducido habitáculo llegaba la tenue luz de la Luna, que se filtraba caprichosa una noche más por la ventana y dejaba ver a contraluz los barrotes que me retenían.

Abrí los ojos del todo, y miré de un lado a otro lentamente, en silencio, para no llamar la atención. Era conocedor de mi miedo a lo oscuro, de mi terror a las sombras. Esto era así desde que nací y no era capaz de comprenderlo, ni tan siquiera de vislumbrar una forma de superarlo.

Comencé a moverme temeroso de mi situación, y al hacerlo, no tardé en notar en mis pies desnudos algo húmedo, mojado. A la nariz me llegó un fuerte olor a orín y no pude resistir más mis temores. Comencé a llorar, a gritar. Se encendió de repente la luz y mi madre acogiéndome entre sus brazos, me izó lejos de la cuna.

DADIVAN

Todos estaban alborotados, iban de un lado a otro, cuando en realidad no iban a ningún sitio en concreto, pero en el Infierno esa realidad poco importa. Era la Dadivan y todos la celebraban a su manera. Todas estaban allí, acudían de todos los rincones del mundo, empezando por Adramelech, Asmadeus, Astaroth, Belial, Mastema, Nybbas, y tantos y tantos otros, todos ellos con sus portes demoníacos de aspecto carnavalesco, con cabezas de animales.

Pronto llegó el gran maestro de ceremonias y orgías nocturnas de los demonios, con su negro rostro de aspecto humano y sus tres grandes cuernos de vaca. Todos callaron.

— Hoy vendrá Satán con un regalo para todos que pondrá en lo más alto de nuestro árbol de Dadivan —dijo soltando una gran carcajada, a la vez que mostraba sus dientes y colmillos negros y amarillos, dirigiendo la mirada hacia lo que hacía las veces de árbol.— Será una gran sorpresa.

El árbol, una columna de cráneos en equilibrio inestable, se alzaba majestuoso, iluminado por las miles de hogueras encendidas en derredor, dejando vislumbrar por las cuencas de los ojos de los cráneos luces de las llamas y columnas de humo con olor a azufre. El griterío demoníaco iba en aumento, expectantes todos ante la inminencia del momento que se avecinaba, pues sería el inicio de la gran fiesta Dadivan que esperaban durante todo el año con ansía y lujuria.

De pronto, se hizo el silencio y  todos abrieron paso a Satán, que caminaba envuelto en una capa de fuego. Subió a una loma escoltado de su séquito de demonios personales y dejó caer sobre una gran piedra en forma de mesa su preciado regalo oculto en un vetusto fardo.

—¿Estáis preparados?... ¿Estáis preparados? –dijo elevando su brazo izquierdo con el puño fuertemente cerrado.

Todos gritaron y chillaron, arrojando restos de cuerpos por el aire mientras decían que si lo estaban. Entonces Satán metió la mano en el fardo y sacó un gorrito rojo con bola blanca en un extremo, lo zarandeo frenético y tras arrojarlo a los demonios, metió una vez más la mano izquierda para mostrar la decapitada cabeza de Papa Noel, la cual de un fuerte movimiento la lanzó a lo alto del árbol de Dadivan, quedando esta con su cara todavía de asombro, enclavada en su punto más alto.

—¡Demonios¡… ¡Feliz Dadivan! —gritó Satán recortado entre nubes de azufre.

¿Fin o Comienzo?

GOTHICA

Hoy desperté amaneciendo como el día,

sin color, fría como una muerta y

la mente viajera como nunca antes.

Y sueño apoyada en el

alfeizar de la ventana.

Por primera vez me siento enjaulada.

Prisionera en mi propia casa.

Y mi alma se nubla con el paso de las nubes.

Salgo fuera, a la calle y miro arriba.

Allí se mueve el mal.

Lo siento desplazarse, jugar con el viento

en las alturas.

Palpitar en lo más profundo de mis entrañas.

Pronto su negro corazón cubre el horizonte,

envolviendo la ciudad en un lóbrego páramo

de muertos silencios y oquedades.

Aquel cuyo nombre nadie se atreve a pronunciar

y sin embargo yo llame un día Padre, Hermano, Amante.

Dejo marchar la mariposa de mi inocencia.

Es libre del pecado.

La  niña que fui, ahora vuela con ella,

sin retorno… sin futuro.

Sin esperanza alguna.

Siento la llamada, del círculo mágico.

Mi alma ya perdida se libera de esta cáscara yerma

y me dirijo al abismo, al acantilado de mi soledad

salto hacia ti, amado mío, a tu encuentro eterno.

DESPERTAR

Aquel día inició su andadura de manera espectacular. Nada más levantarme supe de inmediato que algo pasaba, que no era un día como todos los demás precedentes hasta la fecha. Era un día diferente, especial y, de algún modo, un tanto irreal.

La habitación había quedado fría durante la noche y el pijama resultaba insuficiente para darme el calor que yo necesitaba en la soledad de mi inmensa cama de matrimonio. Entreabrí la ventana del dormitorio y miré al cielo. Quedé desconcertada al momento de su contemplación, nunca había visto nada igual. Recuerdo que pensé en voz alta: ¡Es el fin del mundo!

Ahora, lo revivo como si fuera en este mismo instante cuando acontece y una brisa repentina de aire frío taladrase mi fino pijama estampado con mini bearns, dejando mi desnudez marcada ante su presencia. Indefensa. Me pregunto como podemos pensar en determinados momentos, que pueda ser el fin del mundo. ¿Alguien lo ha visto alguna vez? ¿Algún fin del mundo si acaso? ¿Tan siquiera su principio? ¿Su derrumbe y colapso? Ahora pienso que es algo interno, como un resorte, un reloj biológico implícito en nuestra alma que nos alerta de que algo anda mal y envía su mensaje para el que fue destinado, a nuestro corazón.

La luz, esa era la clave.

De entre un cielo cubierto de nubes se filtraban rayos de una extraña intensidad, que llegaban a la calle, a los rincones; dejaban ver pasar las sombras de las nubes, trémulas, como con prisa... con vida propia. Me sentí pequeña y perdida. Mi pulso se aceleró, sentía la sangre golpeando en mis venas y mi corazón por un momento se detuvo ante el espectáculo que contemplaba. De alguna manera era increíblemente hermoso a pesar de que su presencia fuera capaz de helar el alma. No se cuanto tiempo permanecí así, mirando, extasiada, observando las evoluciones de las luces y las sombras, de las formas de las nubes negras y grises, hora parecían una mano desafiante y aterradora, hora un animal acaso mitológico. Comencé a perder la realidad del momento y a tener vértigo. Miedo a caerme en su paisaje kleeniano. Cerré los ojos y respiré lenta y de forma pausada. Escuché el latir de mi corazón... sentía el roce de mis pechos turgentes contra la camiseta, pugnando por salir de su encierro; desafiantes.

Y por primera vez noté la mezcolanza de olores, un almíbar de perfumes distintos, frescos, impolutos. Olor al rocío de la mañana que inicia su temprana andadura al despuntar el Sol, olor a tierra mojada, húmeda con las primeras gotas de lluvia que trae la tormenta y a unas rachas cuando arrecia con más fuerza el viento, que me traen el olor al salitre, al mar cercano. Abrí los ojos, olía a ciudad y la luz comenzaba a tornarse más dorada. Los primeros rayos de sol comenzaban a abrirse paso entre las nubes que huían asustadas de él.

Miré girando el rostro hacia dentro de la habitación vacía, a la cama con la sábana retorcida por el remordimiento de una noche en soledad, veía el lamento del silencio, gritando a las cuatro paredes descoloridas, taladrándola, descascarillando su abandono.

Del vaso de la mesita de noche tomé la rosa roja metida en agua y la lancé por la ventana al desafiante vacío.

Hoy no es mi momento.

DIERON LAS DOCE

Como cada domingo por la mañana, la señora Carmen ataviada con su mejor vestido y bolso en ristre, se dirigió al encuentro semanal que mantenía desde años atrás, con su amiga Esperanza. Ella no era mujer de misas ni de santos, ni de echar la voluntad en el cepillo de la iglesia para que quizás luego algún monaguillo avispado hiciese de su capa un sayo y fuesen a parar las monedas a un alma necesitada. Por ello, el tiempo que no tenía que emplear en escuchar sermones, lo ganaba en dormir más rato, para luego acudir a la cafetería Roma a tomarse ese aperitivo dominical que tan bien les venía a ambas, a eso de las doce del mediodía.

Llegó un poco antes de la hora a la terraza donde quedaban. Siempre solían coger la misma mesa, pues los camareros, siendo conocedores de su cita semanal, impedían se sentasen otros clientes poco antes de las doce. La mesa más cercana a la fuente del Padre Turia era la elegida, pues les agradaba ver a las palomas acercarse al agua o posarse revoloteando sobre las verdosas falleras esculpidas en la fuente.

Tomó asiento, y después de acomodarse y poner el bolso en sitio seguro, lejos de las manos de posibles ladrones, pidió un aperitivo para hacer tiempo. Dio un par de sorbos a la jarra de cerveza y miró la hora. Todavía era pronto.

Pensó en como el tiempo todo lo consumía, lo devoraba poco a poco con un apetito insaciable. Hasta los recuerdos de la niñez se los estaba llevando quién sabe donde, pero sí bien lejos, de eso estaba mas que segura. Parecía era ayer cuando entraba a su casa corriendo y lanzando la bolsa con los libros de clase sobre cualquier sillón, pidiendo a gritos a su madre le preparase la merienda, por mucho que sabía que esto le molestaba y que siempre le llamaban la atención. Pero era joven, alegre, con ganas de comerse el mundo, con toda una vida por delante.

En el campanario de la Catedral de la plaza de la Virgen sonaron las campanas sacándola de su ensimismamiento, las palomas asustadas levantaron el vuelo hacia el cimborrio al estar este más alejado del ruido .El  día que se prometía medio soleado para estar en Septiembre, comenzó a cubrirse de nubes, la luz se tornó amarillenta y unas pequeñas bocanadas de aire comenzaron a levantar los papeles que se encontraban tirados por la plaza.

Miró el reloj. Era tarde. A sus años, Carmen no quería saber nada de teléfonos móviles, porque aunque no lo confesase a la familia, su vista cada vez estaba peor, pero a pesar de ello se negaba a llevar gafas a causa de su todavía coquetería.

Empezaron a caer las primeras gotas y los clientes de la terraza a levantarse y marcharse. Decidió hacer lo mismo y tras pagar lo consumido al atento camarero, se cerró mejor el chal y abriendo el paraguas partió hacia la residencia donde vivía, iban a hacer en breve ya los veintiún años.

Cuando llegó a la residencia, la supervisora la interceptó nada mas entrar y le dio la noticia. Esperanza había muerto cerca de las doce de un infarto. Sus hijos que estaban con ella en ese momento, fueron los que llamaron comunicándolo, pero ella ya había salido.

Carmen entró en su habitación y lanzó su bolso como cuando fuera niña. Se sentó a los pies de la cama y quedo mirando por la ventana desde la cual veía el campanario. Escucho un trueno a lo lejos. Quiso rezar pero no podía.

Rogó al Cielo que el tiempo le llevase la memoria y una lagrima correteo entre las arrugas de su anciano rostro en busca de un final incierto.

El ACANTILADO

He llegado al borde del acantilado sin darme apenas cuenta, arrastrado por unas piernas que me llevaban de forma pausada para no llamarme la atención, mientras me permitían seguir con mis pensamientos más negros y oscuros. Estoy sentado a un paso del vacío y la soledad me inunda pleno, arremete contra mi con desusada fortaleza; quizás buscando hacerme parte de ella, su aliado, su compañero... Su confidente. Vive dentro de mí y pugna por salir, aprovechar mi flaqueza, mi abandono ante todo, ante la vida que cambió para mí su traje de velo blanco por uno de color gris. Los minutos se aceleran a cada día que transcurre y el espejo devuelve aquello que un día se fue, mostrando a un desconocido que le observa esperando reconocer un rostro conocido.

El viento arremete contra mi rostro con fuerza. Me asomo al arrecife; es hermoso y tentador con sus sinuosos colores, quiebros y hondonadas. Noto como la hierba bajo mí cuerpo está fresca, y jugosa por el reciente rocío de la madrugada, y lanza su suave aroma que me invade de recuerdos. Recojo unas briznas de ella y las acerco a mi rostro. Como un niño pequeño las paso por debajo de la nariz, jugueteo con ellas, me acarician la cara y sonrío por primera vez desde que llegara al acantilado. Miro atento a todo lo presente, desde lo cercano hasta lo infinito, a lo visible y lo invisible. No encuentro respuestas, ni atisbos siquiera, ninguna. No las hay ni las habrá nunca. Y yo lo se, lo he sabido desde siempre. El reloj hoy tampoco parará para mí. Como desafiante y títere en sus manos se esforzará por ser más veloz, por dejarme atrás, atrás. Lo dejé correr y ahora… Ya es tarde. Mi arena ha dejado de caer, Ya no hay plazo ni vuelta a empezar. Tantas cosas quise hacer, decir, sitios que visitar, gente que conocer… Ahora me fijo mejor y veo a la vida vestida de traje largo, vaporoso, negro. Me saluda. No. No me saluda, se despide de este hombre gris, en un acantilado azul, sobre una hierba verde. Siento el viento mecerme conforme me acerco al vacío. Salto. El Sol comienza su nuevo ciclo, cuando mis dedos dejan escurrirse las briznas y me siento libre de mi cuerpo por primera vez.

EL HOMBRE QUE ASESINÓ A SU DIOS

Las primeras gotas de lluvia caídas al amanecer habían remitido ya, y Sitka, el joven guerrero de los Tlingit (1), montado a lomos de su fiel y hermoso caballo negro como la noche, contemplaba el inicio del nuevo día, mientras este bebía del arroyo cristalino que tenían a sus pies. El día prometía ser el más adecuado para sus intereses, y pronto sobre el horizonte, Sitka, todavía lejanos de donde se encontraba, descubrió unos cuervos volando a lo lejos y en círculos, sobre dos picos elevados a modo de dedos desafiantes hacia el cielo; para algunos otros guerreros, incluso habrían pasado desapercibidos, pero el tenía una vista poco común y estaba atento a todo su alrededor como buen cazador experimentado que ya era, a pesar de su corta edad; y sin pensarlo más emprendió el camino en aquella dirección, no sin antes susurrarle ininteligibles palabras a su caballo y acariciarle el musculoso y recio cuello, con grandes muestras de cariño hacia tan noble animal y compañero de caza. Los enfrentamientos con los Aleut, la tribu rival, era bastante frecuente en la zona en que se encontraba, y debía de estar atento en evitación de una posible emboscada. Sabía que los cuervos le estaban indicando que algo ocurría en aquella hondonada del valle, pues en su religión el cuervo había propiciado el fuego a su pueblo y puesto en su sitio el sol y la luna.

Al día siguiente su tribu celebraría la ceremonia «potlatch» en honor de su chamán muerto, a causa de las garras de un oso, cuando se encontraba distraído buscando bayas y raíces para sus conjuros. Cuando Toctec—kua quiso darse cuenta, fue ya demasiado tarde, y el oso de un certero zarpazo, liberó de su cuerpo el espíritu por todo el valle. Su religión proclamaba la repartición en los casos en que uno de sus miembros moría, de regalos; cuanto más ostentosos fuesen entre los que la convocaban, mejor. Rivalizaban para conseguir prestigio con toda la generosidad de que eran posibles de impartir, para ganar en su posición social dentro de la tribu.

Sitka, sabía que era cuestión de tiempo heredar el puesto de su padre, el Yitsati, nombre como era conocido el jefe del clan en cada poblado.

Desde que alcanzara la edad propia para ser guerrero, había empezado a cuestionarse su existencia y su religión. Pensamientos grises le asolaban una y otra vez; las ofrendas del jefe Nootka, invocando a los dioses buena suerte antes de iniciar las expediciones de pesca del salmón; su principal fuente de alimento a causa de la carencia cada vez mayor de la caza del búfalo.

El sol empezaba a apretar. Se pasó la mano por la frente apartando su larga cabellera negra. Miró al cielo y calculó el tiempo a emplear en recorrer la distancia que le separaba de los dos picachos rocosos. Pronto estaría el astro en lo más alto y el calor bien sabía, sería insufrible. Decidió pues apretar el paso y salir lo más rápido posible hacia las rocas. Solo tuvo que dar unos silbidos cortos y agudos y su montura salió corriendo demostrando lo buena raza de pura sangre que era.

En la aldea todos estaban con los preparativos para la ceremonia “potlatch”. Las mujeres de más avanzada edad, revisaban los detalles de las grandes máscaras de madera, que utilizarían representando a los antepasados y a sus héroes sobrenaturales y mitológicos, como era Kaax’achgóok. Las mujeres jóvenes mientras tanto, tallaban con gran maestría las carracas de madera en forma de pájaro, que utilizarían para generar un gran ruido en el momento oportuno, para atraer a los espíritus de los guerreros muertos para que se llevasen el alma errante de Toctec—kua y dejase así pues de vagar por el valle  de los bisontes lanudos, mamuts, osos, ciervos y demás animales salvajes.

Las dos rocas a modo de dedos, formaban una estrecha entrada a una garganta sin apenas vegetación, bordeada por peñascos puntiagudos y cortantes a causa de la erosión sufrida con el paso del tiempo. El lugar era poco frecuentado, quedaba alejado de todos los poblados y se corría el riesgo de quedarse sin agua para beber. En su extremo se encontraba un barranco muy profundo, en cuya base se encontraban restos de huesos de animales muertos en épocas atrás. Sitka sabía de él por las enseñanzas de su padre, cuando le contaba siendo niño todavía de sus cacerías y de las de sus abuelos y tatarabuelos. Era un enclave idóneo para una emboscada desde sus cimas más altas. Sitka detuvo su montura a la entrada, dándole un respiro a su caballo y avituallándose a la vez de su lanza acanalada de punta fabricada por el mismo. El sol ya estaba en lo más alto y no podía por tanto molestarle a los ojos. Presionó con las piernas la grupa de su montura y avanzaron a paso de paseo. Sitka lo observaba todo de forma metódica, de abajo hacia arriba, cada piedra, cada recoveco. Con sus ojos escudriñaba el paisaje, lo memorizaba y comparaba con los recuerdos que tenía aprendidos de sus leyendas. Siguiendo el camino, giró a la derecha en el primer recodo y nada más hacerlo se detuvo. El caballo olisqueó el aire, se tensó y emitió un sonido como de aviso de que algo no iba bien, estaba nervioso y empezó a patear el suelo que pisaba levantando el polvo de la tierra estéril. Sitka contempló la escena que tenía ante sus ojos e imaginó lo ocurrido. A unos cientos de metros de donde se encontraba, se vislumbraba el cuerpo ya sin vida de uno de sus enemigos, un guerrero Aleut, que debía de haber muerto de una manera honorable y valerosa, al enfrentarse a un mamut adulto, él solo, con la única arma de su lanza larga. Su proeza era grande, había conseguido dejar malherido al mamut; quizás el último de su especie. Lo tenía allí enfrente, mirándole y desafiando a su destino quizás ya próximo. Unas rocas ocupando parte del camino, decían a las claras lo sucedido para Sitka. El guerrero se había apostado en la cima a la espera de ver al animal y le había lanzado rocas, provocando un alud en su caída, pero consiguiendo solo malherirlo. Luego mostrando una gran osadía, al ver que había fracasado, bajó por una pequeña senda que se podía ver desde allí fácilmente y plantó batalla al animal. Debió de calcular mal el estado de las heridas y eso le costó la vida. El mamut era el más grande que había visto en toda su vida. No se amilanó por ello, el caballo resoplaba y subía y bajaba el cuello en movimientos rápidos. Elevó el brazo derecho en alto y lanzando un grito de guerra, espoleó el caballo hacia el mamut, recortando la distancia que les separaba y cuando se encontró a pocos metros, le lanzó la lanza y siguió derecho sin detenerse. Se clavó la lanza en el cuello, en la parte alta, y obcecado por el dolor, el animal dio vuelta y comenzó a perseguirlo. El desfiladero se iba terminando y el caballo todavía cansado de la marcha realizada hasta las rocas, comenzaba a perder la ventaja inicial. Como si el mamut lo supiera, sacó sus últimas fuerzas buscando envestir a su agresor y se acercó a escasos cien metros.

Sitka llegó al borde del precipicio, y frenando la carrera del caballo en seco, bajó de un salto felino. Despidió con unas palabras a su montura, que liberada del peso salió veloz. De pie, con los brazos abiertos en forma de cruz y el cabello negro como el azabache meciéndose, fruto de la corriente de aire en ese lugar concreto, esperó desafiante la llegada del mamut. El suelo pareció tomar pulso y comenzar a latir, a palpitar; la tierra retumbaba bajo sus pies. La enorme bestia se acercaba con la cabeza gacha para cogerle entre sus grandes y curvas astas.

A punto de ser cogido, Sitka saltó en el último segundo, eludiendo la terrible embestida y materializándose en un abrir y cerrar de ojos a unos metros de donde estaba momentos antes. Con agilidad se incorporó del suelo y se asomó desde el mismo borde del barranco. De pie, lleno de polvo y arañazos, contemplaba los últimos estertores de tan bello animal; quizás el último de su especie que podría contemplar él, y acaso el que nunca podrían llegar a conocer sus futuros descendientes. El niño que todavía llevaba dentro triunfó en su pugna por aflorar, y una lágrima furtiva surcó aquellas facciones curtidas por el sol, aquel rostro de ojos oscuros tan locuaces y de tan marcados rasgos. Aquel día dos valientes habían muerto: El guerrero Aleut en su lucha noble de cazador, y el mamut, para ser aprovechado sus poderosos cuernos y dientes para fabricar utensilios, armas y adornos a los dioses, utilizada su carne en la alimentación del poblado y su dura piel para los vestidos y adornos en las viviendas. Todavía quedó allí, sin moverse, como un tótem más de los que su pueblo realizaba con motivos de cuervos, conforme a las creencias de su religión, de que este había dado el fuego a la tribu y había puesto en curso el sol y la luna.

Con las palmas de las manos unidas ante su boca, realizó unos sonidos guturales a modo de pájaro, y el relincho lejano de su montura se dejó oír por todo el valle en respuesta a su llamada. Recuperado su caballo, se dirigió donde el Aleut y lo enterró lo mejor que pudo, cubriéndolo con piedras, para evitar fuera devorado por las alimañas. Quince minutos después, ya en sitio más seguro y en lo más alto posible desde donde divisar el valle, prendió un pequeño fuego con unas ramas secas, el tiempo justo para  hacer unas señales indicando su posición a los guerreros del poblado. Se sentó a esperar.

Cuando Sitka llegó a la entrada del poblado, se encontraban terminando los preparativos que restaban para el “potlatch”. Al chamán, según la tradición, una vez moría, se le decapitaba la cabeza y era entonces guardada en una caja de madera en la que se incluía los instrumentos mágicas que utilizara en vida, hecho lo cual, esta era escondida en una cueva que solo ellos eran conocedores, depositando la caja junto a las de los antecesores de su puesto.

Por fin llegó el momento esperado por Sitka y por todo el poblado. A los pies del Tótem con cabeza de gáagii (2), se habían depositado los regalos y ofrendas durante el día anterior y parte de esa misma noche, siendo custodiado por dos guerreros los presentes allí expuestos. Ante el Tótem se veían todo tipo de dádivas preparadas; arpones, redes, trampas, cestas hechas de las raíces de abeto y decoradas con colores, sábanas, mantas chilkat y en el centro los enormes cuernos del mamut matado por Sitka. Sin lugar a dudas el regalo más atrayente de todos, pues del resto de piezas y enseres disponían también las otras aldeas. En los extremos, dos grupos de mujeres cocinaban en círculos con piedras calientes, por un lado las carnes del mamut y de patos cazados; por el otro los frutos propios de la pesca, grandes cantidades de salmón y algo de nutria principalmente. Hilillos grises de humo, se elevaban y retorcían hacía el cielo en extrañas formas y columnas. La noche parecía negarse a dar paso al nuevo día y las horas se ralentizaban.

Sitka, postrado en el interior de su dependencia desde que llegara al poblado, no había vuelto a salir para nada, desentendiéndose de todo el “potlatch” y únicamente preocupándose por su fiel caballo, para alimentarlo, cepillarlo y hacerle pasear un poco. Nakao, la joven y hermosa hija de Phatakh, enamorada desde pequeña del fibroso Sitka, le llevaba con el permiso de su padre, caldos calientes con abundancia de comida (atoo’), esperando se recuperara de lo que para todos era una enfermedad extraña contraída al haberse aventurado tan lejos del poblado (kin łání). Pero no era enfermedad alguna, pues los guerreros que acudieron al valle en busca del mamut, no habían dado muestras de enfermedad en todo el tiempo transcurrido desde su regreso con los cuernos, carnes y pieles del animal.

Sitka, abandonó su retiro y salió al exterior. Los primeros rayos de luz comenzaban a inundar el gran valle. Amanecía y hacía frío, a pesar de los pequeños fuegos y rescoldos repartidos por todo el poblado. Miró hacía el cielo, nubes negras que traían agua comenzaban a juntarse como si tuvieran un plan secreto establecido. De entre ellas, pudo contar hasta siete cuervos volando a modo de círculos, los cuales cada vez se acercaban más a su posición, a la vez que se iban estrechando en su diámetro. Era un mal presagio según sus costumbres, pero era eso lo que le venía reconcomiendo su alma desde un año atrás. Ellos eran libres y debían de actuar como tal. Si no se arrodillaban ante otros, no por ello tenían que hacerlo ante sus dioses. Si habían sobrevivido, era gracias a ellos mismos y si sus antepasados debieron algo en algún momento a sus dioses, bien debían de haberlo pagado ya con tantas ofrendas y sacrificios como le contara su padre de pequeño hacían en aquellas mismas tierras que le vieran nacer. Nakao, siempre pendiente y cercana a la tienda, se acercó al verle salir, pensando una vez más iría a pasear a su fiel montura. Le dirigió unas palabras rápidas, pero solo alcanzó a escuchar de sus labios ch’įįdiitah (3) y dejándola a su espalda, avanzó hacia el símbolo de sus inquietudes. Por un momento los guerreros que estaban velando por el custodio del tótem, hicieron ademán de interponerse a su paso. Nakao, desde donde se había quedado, les hacía señas de que le dejaran pasar. Indecisos, sin saber que hacer, optaron por no interponerse en su camino, pues bien sabían de sus grandes dotes guerreras y de lucha cuerpo a cuerpo. Los primeros invitados comenzaban a llegar en grupos, a caballo. Representantes de los Henya, Kake, Taku, Yakutat, Nootka, kwakiutl, así como guerreros Haida y Tsimshian entre otros muchos.

Un trueno se escuchó desde lejos y su eco se repitió por todo el valle, sobre ellos, comenzaron los cuervos a volar en círculos y graznar crispados con las primeras gotas de lluvia. Sitka, estaba decidido, la noche le había traído malestar al intentar conciliar el sueño, sudores, incluso fiebre. Imágenes de miembros de su familia recordándole su compromiso con el pueblo, los ojos del bichįįh yee adilohii (4) moribundo mirándole fijamente; escenas donde unos pseudos cuervos se acomodaban sentados con el consejo de los jefes, e impartían nuevas directrices a los pobladores del valle, mientras muy en lo alto, sol y luna se magnificaban personándose de manera simultánea y desplazándose por el cielo en una especie de juego secreto, de rito ancestral.

El mundo pareciera detenerse en el momento en que Sitka cogiendo del suelo una de las hachas de entre los regalos, la elevó sobre sus poderosos hombros y asestó un certero golpe en el centro del tótem; tan fuerte su impacto, que este empezó a crujir y romperse en dos mitades unidas por la base únicamente. Todos los que se habían ido acercando, quedaron estupefactos, como hipnotizados por lo que estaban viendo, clavados a donde estaban como si de estatuas se tratase. Los cuervos, asustados, espantados, comenzaron a alejarse en el preciso momento en que las nubes que se habían esparcido y cubierto todo el cielo con su oscuridad, dejaron una abertura, una pequeña brecha, por la que brotó un rayo de luz de una gran claridad, que iluminó la escena. La lluvia arremetía con más intensidad, sin que pareciera importar a nadie el hecho, mientras el viento cobraba nuevas fuerzas y dejaba oír una especie de silbido que el eco se encargaba de multiplicar y esparcir por todo el valle. Sitka sintió las manos de Nakao cogiendo y apretando las suyas, así como sus ojos puestos en él. Como un dios omnisciente, con el rostro elevado hacia el cielo y con su cabello haciendo dibujos invisibles en el aire, llegó el rayo. Como dirigido por una mano invisible, acaso lanzado por Thor, hijo de Odín, el rayo fue directo hacia el hacha clavada en el tótem de madera, como si pudiera argüir la necesidad de que así ocurriera. El impacto fue certero atraído por el metal, y al momento siguiente ardió todo formando una gran llama de varios metros de altura.

EPÍLOGO

Nunca pudo nadie, ni siquiera el más tenaz de los historiadores, dar por cierta esta historia; si bien, hay varias leyendas que cuentan un final distinto.

Una leyenda dice, que un guerrero enamorado y no correspondido por Nakao, aprovechó el momento para matar a Sitka con una lanza clavada en el corazón. Nakao, viendo muerto a su gran amor entre sus brazos, le arrancó la lanza clavándosela ella acto seguido y muriendo junto a él. Junto aquel que susurraba a los caballos y desafiaba al mundo.

Otra versión, narra, que todos los allí presentes, vieron en todo lo sucedido una señal, acaso un acto divino, y al unísono proclamaron a Sitka como un nuevo dios, para que este rigiera y gobernara sus vidas; Sitka, al que los cuervos habían ayudado en su proeza trayéndole el fuego purificador y victorioso.

La última y menos difundida, dice que acto seguido, Sitka silbó y apareciendo su caballo junto a él, subió, y cogiendo con fuerza a Nakao por la cintura, la elevó a la grupa y partió veloz hacia las montañas lejanas, huyendo de cualquier dios y en busca del espíritu del último mamut.

(1) Los tlingit son una tribu amerindia del grupo Kolosh de las lenguas na—dené. Su nombre proviene de lingit "pueblo". También les dicen kolosh, palabra que proviene del aleutiano kalohs o kaluga. Se dividen en los grupos bello animalAuk, Chilkat, Gonaho, Hehl, Henya, Huna, Hutsnuwu, Kake, Kuiu, Sanya, Sitka, Stikine, Sumdum, Taku, Tongass, Tahltan, y Yakutat. Son vecinos y amigos de los haida y tsimshian.

(2) Cuervo pintado con abundancia de colores, cuyas alas sobresalen talladas en los extremos del tótem en su parte más alta, a modo de cabeza.

(3) Diablo, en lengua na—dené (Navajo)

(4) Mamut

EL HOMBRE SIMETRICO

Todo en él era simétrico, pero lo desconocía. No solo la manifestaba, si no que la contenía. Su cuerpo, las facciones de su rostro, sus ojos; todo él era simetría pura, hasta en su forma de andar, de sentarse. Podría haber sido cortado con una gran guillotina por la mitad y el resultado habría sido dos mitades perfectas, inmejorables, impecables. Solo hacía falta verle frente a un espejo para darse cuenta de que no había lado izquierdo o derecho en el reflejo. Si hubiera sido quizás más observador, se habría dado cuenta de que incluso en sus descansos era simétrico: doce horas despierto, doce horas dormido; igual de calorías en la comida que en la cena.

A su paso por donde fuera que anduviese ¡como no¡ era seguido por los ojos de hombres y mujeres, mitad y mitad, atraía a uno de cada dos, de la misma manera que a las invitaciones de bodas, bautizos o comuniones si acudía a una a la otra no lo hacía. Nadie en el mundo había como él, quizás porque la naturaleza no podía permitirse más de un hombre simétrico, con todo lo que esto conllevaba si uno se ponía a pensarlo con detenimiento. Un hombre simétrico, era un hombre único.

En algún momento concreto debió de darse cuenta, de intuirlo… con la mitad del mundo se llevaba bien y con la otra mitad… bueno, está claro. En el trabajo, por ejemplo, disfrutaba la mitad de las vacaciones que los demás compañeros de la empresa en que trabajaba, si ellos tenían treinta días el solo gozaba de quince, sin embargo él, de sus doce horas de estar despierto solo trabajaba seis y su sueldo era justo la mitad del sueldo más alto, por lo que no le quedaba nada mal existiera esa relación laboral. Era como si un reloj interno le dijera cuando algo no funcionaba bien en su simetría y de pronto supiera que hacer para subsanarlo. Si compraba un regalo, un reloj por ejemplo, no compraba el reloj que valiera lo que la mitad del más caro, si no que en ese caso la simetría se daba respecto al montante del dinero que llevase en el bolsillo: La mitad sería el precio que buscase… Aunque tuviera que regatear y trapichear con el vendedor para conseguirlo. Su tendencia sexual era bisexual, pero solo era eso, tendencia; rehusaba el contacto de unos y otros. Alguna de sus dos partes simétricas le decía que algo no andaba bien y que quizás si hubiese alguien más como él, todo cambiaría, su yin y yang se bifurcarían, se transmutarían en un  único Tao que le inundaría y reconduciría como un ser normal, como una persona asimétrica.

El compañero que me contó la historia en el cuartel, ante mi más total escepticismo en aquellos momentos y días; no tuvo ocasión de terminar de narrarla al ser llamado en ese momento ante la presencia del capitán. Por aquel entonces, en lo que pensaba cualquiera que estuviera acuartelado era en salir al toque de corneta y tomarse unas copas junto a una buena compañía femenina y quizás con suerte cenar y luego ir al baile que hacían todas las noches cerca del puerto. Raro eran en esos días y más aún en sus noches, que no se diesen peleas sin venir a cuento y terminasen en un calabozo o comisaría durmiendo la borrachera entre los ronquidos y vómitos de otros presos civiles.  Días después, hice por verle con el fin de enterarme de más, pero fue en vano. Le habían trasladado de cuartel y no quisieron darme más detalles en cuanto a su destino. No me quedó pues, más que resignarme y soñar en como podría haber acabado aquel hombre en caso de ser cierta la historia. Con el tiempo olvidé este suceso; nunca más volví a oír hablar del tema y en mi mente quedo archivado como: caso abierto.

Años después de haber terminado el servicio militar y estando ya casado y con dos hijas fruto de aquellas fiestas nocturnas en el puerto, me di prácticamente de bruces con mi amigo perdido; aunque algo más viejo, conservaba su nariz gordinflona y sincera y aquellos ojos extremadamente claros de color azul, que tanto dieran que hablar entre la población femenina en aquella época de milicia en que le conocí.  Tras saludarnos con efusión, con ese tipo de abrazos que solo se dan en el ejército y que recuerdan al de un oso gris afilándose las uñas en un tronco, nos dirigimos del centro comercial en que estábamos a un café no muy lejano que me era conocido. Curiosidades de la vida, su nombre comercial era «Recuerdos» el sitio era pequeño, con una decoración de sesenta o setenta años atrás, techos bajos, pasillos estrechos, mal iluminado, lleno de humo de  cigarrillos y puros de vitola cara, y entre sus estantes con botellas llenas de polvo con solera, figurillas de escayola barata representando angelitos o cabezas aladas. Nos sentamos en una de las mesas de madera que estaba libre en un rincón, justo debajo de una lámina amarillenta por el tiempo y la nicotina acumulada, que dejaba adivinar una batalla entre dos buques veleros en alta mar, y que en su día debió de ser un acto valeroso y por eso se representaba con los cañones disparando desde sus troneras, fuego, pólvora, metralla y muerte.

Después de tomar unas copas y unos pistachos de un color verde sospechoso y polvoriento, tardamos poco en entrar en calor y hablar de lo poco que teníamos en común… Del hombre simétrico.

Le hizo gracia el recuerdo de aquellos tiempos, y una vez informado y puesto al día de mi boda, hijas, y de cómo me iba por la vida, echándose un generoso vaso de ginebra al gaznate, hizo memoria durante lo que me pareció una eternidad, llegué a pensar si no se le habría olvidado todo aquello… finalmente, rascándose la punta de su nariz algo escamosa, inició el final de la historia. Al día siguiente de hablar conmigo, le destinaron a una base aérea de entrenamiento para piloto de cazas, de la cual no quiso decir más, ni si quiera el nombre.

El hombre simétrico deambuló durante años en busca de una mujer simétrica y tomando todas las Navidades sus seis uvas; una cada dos campanadas. Cada vez que disponía de tiempo recorría una parte de la ciudad, un barrio, unas calles. Se paraba a mirar a las ventanas a escuchar las voces que llegaban de los locales, una risa a lo lejos quizás, una exclamación de alguien cercano. No repetía dos veces el mismo camino, pero tampoco pasaba ese día más allá de la mitad. ¿Por qué tenía que ser él así? Pasaron los años sin conseguir nada, y cosas del destino, cuando más desesperado estaba —y quizás fue eso lo que le distrajo— un automóvil le atropelló cuando estaba cruzando distraído una calle en dirección a su casa. El conductor se dio a la fuga, y el hombre simétrico despertó en un hospital cercano con la pierna izquierda amputada y sustituida por otra de madera. Era feliz sin que nadie lo comprendiera, había dejado de ser simétrico y por fin podía dormir cuanto quisiera, pocas o muchas horas, comer doce o las uvas que le vinieran en gana, tener trajes impares y buscar una mujer con quien casarse, la naturaleza ahora quizás había corregido su error, descuido o experimento.

Nos despedimos a la puerta de «Recuerdos» con un abrazo preñado de olor a tabacos baratos, a incienso de misa cercana y a la lluvia que empezaba a caer en esa tarde de invierno mientras a lo lejos repicaban las campanas y unas palomas elevaban el vuelo en busca de un lugar más seco y seguro. Me dirigí al coche aparcado en la acera de enfrente y me giré. Por el final de la calle se alejaba un hombre asimétrico cojeando de su pierna izquierda.

EL MUNDO FUTURO NO ES UNA OPCIÓN

CHIPY

El ciudadano CV3532CKB esperaba una carta del Comité de Organización del Mundo Libre Tierra.

Desde hacía ya dos décadas, que el Estado que gobernaba el Mundo Libre Tierra (MLT), había decidido abaratar costes a nivel mundial al precio que fuese y para ello la primera medida adoptada fue la de encargar a la empresa Gates Associations un chip personalizado para cada ciudadano que le sería implantado en el cerebro nada más nacer. El Chip, que sería conocido popularmente como Chipy, tenía como característica principal ser el vinculo mediante el cual, el portador del mismo ya no necesitaría ni llaves, ni tarjetas de crédito,  ni células de identificación, ni nada más. La idea había partido de un universitario en el año 2008, el cual pensó que si bien le implantaban un chip a los perros en el cuello, lo mismo debía de poderse hacer con los humanos en el cerebro. La idea cuajó bien cuando Gates la presento a la Universidad Tecnológica de Microprocesado y poco después era el gobierno quien interesado en el proyecto, comenzara a poner grandes cantidades de dinero para financiarlo. El proyecto “Chipy” había nacido y la sociedad resultaría beneficiada de dicho adelanto científico y tecnológico.

Con la carta en la mano, pensaba ensimismado en lo curioso de la ciencia. Tantos adelantos y sin embargo los paraguas y las cartas seguían utilizándose sin mediar variación alguna en cuanto a diseño y utilidades.

El día anterior, al personarse a su puesto de trabajo, no pudo iniciarlo al no ser reconocido por la máquina que tenía asignada y sus superiores inmediatos le conminaron a dejar la instalación y no volver mientras no pudiese ser reconocido como ciudadano CV3532CKB.

Llegado a su recinto se encontró ante la sorpresa de que este tampoco reaccionaba ante su presencia y la puerta permanecía cerrada sin ninguna posibilidad de ser traspasada físicamente. Desesperado optó por romper el cristal de uno de los ventanales y acceder a su interior. La situación  era caótica en grado sumo, sin “Chipy”, el no era nada, no era nadie…

Contactó con las fuerzas gubernamentales exponiéndoles la gravedad de su situación, “nada funcionaba para el”, ni la nevera de su casa podía ser abierta si “Chipy” no funcionaba. Los oficiales le indicaron que permaneciese retenido en su casa hasta que contactaran con el.

Sonó el comunicador exterior de su parcela. Salio al exterior por la ventana todo lo rápido que podía. La solución a sus problemas había llegado, llamaba a su puerta.

Un funcionario vestido de amarillo de arriba abajo, le hizo entrega de una carta. Abrió el sobre y leyó.

Distinguido ciudadano CV3532CKB:

ASUNTO: Fallo en el software.

Este comité tras estudiar detenidamente su caso tan anómalo, ha dictaminado  la supresión inmediata de dicho software malicioso en evitación de ulteriores fallos.

Atentamente

Comisión Gubernamental MLT

Elevó el rostro sonriendo al pensar que todo estaba solucionado. En ese momento, el ciudadano de amarillo con una cajita negra en la mano, apretaba un botón mientras  apuntaba hacia su cabeza.

El funcionario de amarillo, agachándose al suelo, retiró el sobre y la carta guardándoselos en el bolsillo y desapareciendo del lugar acto seguido.

Un olor a quemado envolvió el lugar donde permanecía el que minutos antes fuese el ciudadano CV3532CKB.

EL MUNDO FUTURO NO ES UNA OPCION

NO FUMAR

Entre el cielo nocturno de la Gran ciudad, a través de su manto contaminado de humos y malos olores, aparecieron tres helicópteros de operaciones especiales del estado, separando a su paso con sus aspas, como si fueran retales de un traje viejo, la negrura de una noche sin estrellas como tantas otras desde hacía tiempo, que solo mostraba sus edificios ante los haces de luz que proyectaban.

Abajo, las calles se veían con la vida propia de la prisa, donde todo el mundo se dirigía hacía algún lugar, pero lo gracioso era que parecía no llegar nadie nunca a sitio alguno.

Los ciudadanos, como medida de protección ante los salteadores que vagaban por las calles evitaban todo lo posible el ir andando por ellas, y sus desplazamientos los realizaban en coches con todo tipo de medidas suplementarias de auto protección.

De noche, solo era posible ver algún indigente, loco o borracho merodeando en alguna esquina.

—Atención, aquí líder a equipo. Vamos a descender a doscientos metros. Denme su recibido, cambio y corto.

—Águila uno a Líder, recibido. Cambio y cierro.

—Águila dos a Líder. Recibido. Cambio y cierro.

El capitán Rodríguez era hijo de madre uruguaya y padre americano. Era conocido por su ciega obediencia a la hora de cumplir las órdenes que recibía y su gran dominio de la estrategia en el campo de batalla. Ahora, el era el Líder de la operación.

Rodríguez conecto los escáneres del equipo, y tras manipular distintos botones y palancas, finalizo el barrido de calor de la zona al iluminarse un cuadrado blanco señalando la terraza de un edificio concreto.

—¡Líder a equipo¡ ¡Líder a equipo¡ objetivo localizado en cuadrante 138 sector H subsectores 112 y 113. Conecten sus armas táctiles de visión nocturna.

En la terraza de la azotea del abandonado año atrás Hotel Ambassador, un grupo numeroso de ciudadanos celebraban lo qué podría ser considerado como una fiesta de las de los años 2000, en las que la música, el alcohol y el tabaco se encontraban omnipresentes.

De pronto, en total silencio, descendieron los helicópteros a escasos veinte metros de la terraza.

—Líder a Águila uno, encárguese usted del flanco izquierdo. Águila dos, usted del derecho. Yo cubriré la zona central. Cambio y buena suerte.

—Águila uno a Líder, recibido. Cambio y cierro.

—Águila dos a Líder. Recibido. Cambio y cierro.

En un momento las ametralladoras comenzaron a disparar proyectiles inteligentes en busca de sus objetivos establecidos. Los cañones después de unos minutos dejaron de disparar, mientras que sus extremos al rojo soltaban unos hilillos de humo y los tambores de la munición continuaban girando.

—Líder a equipo…regresamos a base. La operación ha sido un éxito, los agentes contaminantes han sido eliminados en su  totalidad. Ochenta y siete ciudadanos eliminados y ninguna baja.

Los helicópteros pusieron rumbo nordeste, hacia el helipuerto.

—Carlos, voy a comunicar con la base— dijo a su copiloto, Rodríguez—

—Si, dales carnada, a ellos les gusta eso…

—Líder a base, ¿me reciben?

—Adelante Líder, aquí base, le recibimos.

—Líder a base, Ochenta y siete ciudadanos eliminados y ninguna baja. Todos estaban contaminando con música a gran volumen e infringiendo la normativa de prohibido fumar.

Carlos se encontraba encendiendo un puro satisfecho por su buen trabajo, cuando vio demasiado tarde como Rodríguez encañonándole con su arma reglamentaria le disparaba a bocajarro. El estruendo del disparo inundó el aire del interior de la cabina.

—Base a Líder… Base a Líder… Hemos oído una detonación, ¿Qué ha sido eso? Confírmenos lo que ocurre… Cambio.

—Aquí Líder a base, quedaba un agente más contaminante en mi dotación. He procedido a su eliminación. Cambio.

—Buen trabajo Líder, regresen a base. Con gente como usted conseguiremos levantar el país.

Rodríguez girando 45 grados el helicóptero, sonrió dejando ver sus dientes manchados de nicotina. Sacó de su bolsillo un paquete de chicles y se llevó uno  a la boca.

EL MUNDO FUTURO NO ES UNA OPCIÓN

Nota de prensa

En 1996, fue clonada la oveja Dolly. Fue el primer animal clonado a partir del ADN derivado de una oveja adulta en vez de ser utilizado el ADN de un embrión. Además fueron necesarios 277 intentos para producir este nacimiento. El Reino Unido autoriza la primera clonación de embriones humanos con fines terapéuticos

La licencia ha sido concedida a la Universidad de Newcastle «Nuestra intención no es crear seres humanos, sino salvar vidas», afirman los científicos involucrados en el proyecto

Científicos británicos recibieron ayer, por primera vez en Europa, el visto bueno para clonar embriones humanos con fines terapéuticos. Este se considera un avance histórico en el ámbito de la investigación, que posibilitará buscar nuevos tratamientos para enfermedades como la diabetes, el Parkinson o el Alzheimer.

La clonación con fines reproductivos es ilegal en el Reino Unido y se castiga con penas de hasta 10 años de cárcel, pero no así la que tiene fines terapéuticos, legal desde enero de 2001

LA CLONACIÓN TERAPEÚTICA

Por fin había llegado el gran día; un fiel sirviente de la Lifetime Cloning Association, dejó recado a la secretaria de Toilets and Drains, ASC, de que al mediodía recibiría mi pedido allí mismo, en la empresa que fuera orgullo de mi padre hasta el día de su muerte por impacto de bala. El siempre decía en las cenas familiares de Navidad, año tras año, que no había de tenerse miedo a las balas, más bien a la velocidad que podían llevar estás si se disparaban desde un arma. La bala que le atravesó el pecho, era sin duda alguna una corredora endiablada, que habría sido la envidia de más de un arma y campeona olímpica en cualquier Olimpiada de tiro al plato. Realmente la Toilets and Drains, ASC, no era sino una tapadera de la mafia más dura y sangrienta de la ciudad. El “cliente“llegaba con la excusa de necesitar le limpiaran un desagüe, y la “empresa” se encargaba a partir de ahí, de quitarle toda la basura que le obstruyese su retrete; es decir, le descerrajaban un tiro en la cabeza a todo aquel que no se aviniese a pagar el impuesto “puesto” por la familia de turno. Don Malone, es decir, mi padre, padecía de diabetes, por lo que con el expediente bajo el brazo y un maletín lleno de pasta, encargó en el Reino Unido a la compañía Lifetime Cloning Association le clonaran con fines terapéuticos. Ni que decir tiene, que en líneas generales, la idea no era otra que tener repuestos por si un día sufría algún tipo de contratiempo doloroso e inesperado y seguramente sangrante. Lifetime aseguraba devolver el dinero de la clonación si no lo conseguía al cien por cien, si bien, nunca pudimos encontrar ni en la letra más pequeña del contrato, compromiso alguno en cuanto al tiempo máximo de espera. Con la oveja Dolly necesitaron 277 intentos para conseguir clonarla, con mi padre 312. Evidentemente murió sin ver el fruto de su esfuerzo económico que tanta ilusión le hacía, pero el muy cretino cabeza de morsa, dejó todo estipulado ante abogados para que la clonación persistiese a pesar de todos los pesares. Muerto él, heredé el negocio familiar consiguiendo pingües beneficios en poco tiempo. Pasaron los años y olvidé del todo el tema. Hasta el día de hoy, que Betty me hizo entrega nada más verme de la anotación escrita en uno de sus post tips rosa, mostrando su mejor sonrisa de secretaria inocua y su mano extendida con las uñas pintadas de manicura francesa un tanto apelmazadas. Entré al despacho, cerré las cortinas que dejaban ver la calle desde la planta 63, me serví un vaso hasta arriba de Jhonny Walker y dejándome caer en el mullido sillón que me costara lo que gana un trabajador de la obra en toda su vida, avisé por el interfono A Betty para que no me pasara ninguna llamada y anulara todas las citas del día. Necesitaba pensar, recapacitar. Llamé a Finch McCronic, los abogados que llevaban todos los asuntos de la empresa. Después de más de media hora contestándome Finch con monosílabos, llegué a una conclusión: Legalmente mi padre se haría con las riendas de todo si regresaba al mundo de los vivos y a la postre tendríamos que vérnoslas con una serie de demandas que interpondría su seguro de vida, al haber pagado una cifra desorbitada a su muerte y que ahora reclamaría al considerarse estafado. Solo quedaba pues una solución pausible: Matar al clon si se presentaba. Faltaban escasos diez minutos y aproveché para darle libre el resto del día a Betty y hacer unas llamadas.

Había dejado la puerta del despacho abierta para verle llegar cuando saliera del ascensor. Escuché la campanilla al abrirse la puerta y vi salir a mi padre sonriendo y dirigiéndose hacía mí con la típica expresión de quien se ha metido un destornillador en la boca y no puede sacarlo al estar atravesado. Tiró a un lado del pasillo el ramo de margaritas amarillas y abrió fuego en el mismo instante que lo hacía yo con mi magnum 44 con la empuñadura dedicada por mi mujer que ponía “No te obceques” y que me regaló para el día de mi cumpleaños. No llegué a enterarme que llamaron repetidas veces de Lifetime intentando hacerse conmigo para notificarme que mi padre había sido clonado con algún fallo no detectado hasta el momento y que se había escapado del centro dejando tres muertos y la jaula del periquito abierta de par en par.

Una de las llamadas que hice antes del funesto desenlace, fue a mi esposa para decirle que guardara el pato braseado con aceitunas para otra ocasión, a la tintorería para que enviara a alguien con el traje de Cartier a mi domicilio… y la última llamada a Lifetime Cloning Association, para contratar mi propia clonación en el caso de que me ocurriera algo, alegando para ello un prematuro Alzheimer.

EL PERIÓDICO

Como cada mañana una vez duchado, secado, vestido y desayunado, Facundo Suárez salió de su domicilio en el pueblo que le viera nacer años atrás, en busca de la prensa diaria.

Vivía solo, su timidez le hizo ser una persona cada vez más aislada, siendo su único vinculo con el resto del mundo el periódico del lugar. Era un perfecto desconocido en su propio barrio.

Fue al día siguiente, cuando Facundo Suárez salió del anonimato. La prensa lugareña incluía en sus páginas interiores la noticia de haber sido atropellado el día antes cuando cruzaba distraído la calle  leyendo el periódico.

HAMEL

Hamel ya de pequeño había sido un ser solitario, ruin y mezquino, al que nada le importaba y todo le daba lo mismo. En la escuela era un autentico desastre en los estudios, no solo no se presentaba a las clases casi nunca, sino que cuando lo hacía su mente se marchaba bien  lejos de donde se encontraba con la única finalidad de pensar nuevas diabluras que cometer cuando saliera, favorecido para ello por el destino, al ser un niño muy alto y corpulento para su edad.

Años después, buscado por la policía por agredir a su padre estando borracho y fuera de si, escapó de su casa escondido en un camión de transporte de aves de corral. Quizás fue uno de esos momentos, aunque breves, que pensó con lucidez para no dejarse capturar. Desde aquel día su odio a las aves y todo tipo de animales se incrementó.

Ahora vivía igualmente solo en una cabaña, lejos de todo y de todos, solo se acercaba al pueblo más cercano los jueves a por suministros y provisiones necesarias para su subsistencia y algunas botellas de ron.

En el pueblo poco más sabían de él aparte de su nombre, su carácter aguerrido y violento y que vivía en la zona más espesa del bosque, donde ningún animal u hombre se atrevería a acercársele. Todo lo llenaba de trampas de todo tipo para alejar a los animales de su presencia. La edad le había convertido en un ser  más cruel y su aspecto descuidado, taciturno, sombrío, con una espesa e irregular barba a causa de un corte de navaja que le hiciera en la barbilla años atrás en una reyerta,                                                                                                                   el dueño de un perro pastor alemán, al descubrir a este  envenenado por culpa de él.

Aquella mañana, decidió cambiar el orden de sus prioridades e ir primero al pueblo a comprar comida y después cuando regresara revisar las trampas puestas la noche de antes.

Thomas, el hijo del tendero, yendo de  regreso a la tienda de su padre tras terminar sus clases del día, atajó camino metiéndose por el lindero cercano a la casa de Hamel tal y como hiciera en otras ocasiones a pesar de tenerlo prohibido por parte de su padre. Sabía perfectamente que si su padre se enteraba se llevaría una buena zurra, pero el estaba decidido a vengarse de quien matara a Yaco, el perro de su tío con quien él tanto había jugado y querido durante varios años de su infancia.

Encontró las trampas amartilladas y poniéndose a buen recaudo las hizo saltar a golpe de piedras. Orgulloso de su proeza inició el camino de regreso cuando encontró ante sus pies una liebre muerta. La observo con detenimiento, no tenía herida alguna y era joven todavía. Supo que había muerto envenenada sin ningún tipo de dudas. Iba a apartarla del camino, cuando cambió de idea de repente. Era jueves. Salió corriendo como alma que lleva el diablo con la liebre envuelta en su zamarra.

Hamel se detuvo en la bodega, tomó unos tragos allí mismo, compró dos botellas de ron barato y tras pagar la cuenta se fue a comprar el resto a la tienda de Fran.

Thomas sonreía todavía con la respiración alterada por la carrera, al ver como su padre metía en la bolsa de la compra de Hamel todo lo necesario para hacer como todos los jueves una buena fritura de caza

Hamel murió horas después entre grandes dolores de estómago al ingerir fritura de liebre envenenada sin tener siquiera un perro que le aullase ni nadie que le echara en falta.

ECHO DE MENOS

Echo de menos mis amados días de Invierno, de frío... con esas brisas que nos traen ese olor tan distinto a todo; olor a lluvia, a mojado, a los gritos en la calle, gente corriendo en busca de refugio... A esa taza ya en casa "de caliente", bien atrincherado.

Echo de menos el salir corriendo a pasear al perro y subir las escaleras empapado por que de pronto se ha cogido a llover mas fuerte. La cara del perro al espolsarse el agua calada y agradecerte el que le seques.

Echo de menos ese trueno salvaje, inesperado, tan real y vivo que nos sobrecoge el alma.

Echo de menos las manos de mi mujer en las mías, enlazadas, apretándome y diciéndome date prisa. Su sonrisa...ese guiño de complicidad y el brillo en sus ojos.

Echo de menos olor, lluvia, gritos...

Perro, trueno, mujer y complicidad.

Echo de menos.

HERCULES

A los pies de la fuente de  Castalia, rodeado de laureles, margaritas y amapolas,  aquel fornido Hércules hijo de Júpiter empujaba una y otra vez todas las pastillas que tenía ante el, daba igual fuesen blancas o verdes, el hecho era que quería tirarlas fuera de si.

Era una contienda perdida, por más que  las empujase siempre aparecían más y más. Poco a poco se fue sintiendo desfallecer y quedando sin fuerzas. Su vitalidad antaño famosa huía de él mientras a su mente acudía trémulo el nombre de su amada Larentia, la más bella de las mujeres de Roma, que ganara un día en una partida de dados al guardián de su templo.

Ahora envidiaba a Tarucio, aquel etrusco rico que se casara con ella. El héroe se suicidaba atiborrado de pastillas, sería su trabajo número trece, la prueba que no superaría…

Sintió como su padre le invocaba al Olimpo y cerrando los ojos percibió el canto del ruiseñor por última vez,  mientras la fragancia de  las margaritas recién segadas le colmó de tranquilidad en aquel placentero paisaje al pie del monte  Parnaso.

HÉROE

Allí, bajo la fresca sombra de aquel vetusto y viejo ciprés, yacía en su descanso eterno el peregrino sin nombre, el alma viajera con el hatillo al hombro, pañuelo anudado al cuello y la cachava portándola en su mano diestra lista a blandir el aire acompañando sus palabras.

Murió defendiendo su derecho a la vida y la libertad.

Donde quiera que se encontrara dejaba oír su voz a los cuatro vientos, a todo aquel que gustare de pararse por unos minutos y escucharle.  Unos le llamaban ora loco, otrora ingenuo, pero solo uno decidió terminar con su presencia como humano, con todo aquello que representaba y proclamaba, sin saber que mataba al hombre y nacía el héroe.

INTERIORISMO

Cuan raros y extraños somos, los que hemos decidido llamarnos seres humanos. ¿Lo somos?

Decido dar vida a los muertos mediante el recuerdo, para que permanezcan siempre a mi lado, pues de no ser así abandonarían mi esencia y su espíritu huidizo e inquieto de por sí sería irrecuperable, y si no eres recordado, entonces ya no eres ni aquel que fue; ni siquiera el que murió empachado de la vida. Pasas a ser parte de la nada. Nunca has existido.

¿Se puede desear dejar de ser feliz? Soy feliz. 

Me encuentro inmerso y en sintonía con el mundo, con el universo que me rodea, como si de un estanque de agua calma se tratara, en el que solo escuchar a los pájaros, el caer del  chorro del agua en la fuente y observar la hoja meciéndose  por el viento, condescendiente, caprichosa y altiva al verse observada y elegida de entre otras, yendo  a uno y otro lado hasta llegar al agua cristalina o al camino empedrado.

Quizás solo con eso colmara todas mis necesidades. Y ahí llega mi temor, mi zozobra, el pánico a que termine ese estado de júbilo y beneplácito tan placentero pero que a la vez intuyo no puede durar eternamente… y la idea queda ahí plantada, germinando en variopintas formas, luces y colores. El olor al puro terror se acerca siguiendo mis sombras huidizas y al quedar arraigada tan adentro la duda, florece, brota con fuerza entre el lodo negro de mi incertidumbre para  anidar y crecer allí mismo. ¿Cuándo se quebrará mi felicidad, mi dichosa bonanza? Soy un ser impío con miedo a lo que está por venir, amedrentado de pensar pueda surgir en cualquier momento, en cualquier lugar ese monstruo sin forma que se movía en nuestra temprana edad por la habitación en cuanto esta quedaba a oscuras o con una trémula línea de luz blancuzca, que titilaba al paso de la luna y convertía la estancia y sus pertenencias en seres que se deformaban y desplazaban a placer jugando con nuestra imaginación.

Acaso sea mejor el estar sumido en dicho brete, triste y postergado como un viejo  libro en su anaquel, descansando en espera de otros buenos momentos y de avezados lectores a los que poder deslumbrar con su contenido. Ahora por fin soy feliz al sentirme triste y dejar de serlo.

Cuan raros y extraños somos.

LA CHARCA

Bebí de una charca donde el agua quieta y calma se encontraba en mal estado sin yo saberlo. Remontando el vuelo me vino justo asirme a una rama y esperar el viento refrescara mi ser y aliviase el picor en mis ojos.

La confusión llegó enseguida; en cuanto cerré los ojos acudieron a mí escenas desconocidas que pensé eran más propias de pájaros que de humanos, y comenzaron a desfilar ideas absurdas para un jilguero. ¿A quién iba a poder contarle lo que veía? Un ser enanito de aspecto fortachón y todo negro, empecinado en empujar un sin número de pastillas lejos de él.

Desperté de mi borrachera psicotrópica sin saber que era peor, si haber soñado una tontería o que en el sueño era un jilguero.

EMATHAC

Hace ya meses de que emprendiera el camino de encontrar a Emathac costase lo que costase. En mi búsqueda he recorrido el desierto más árido de todo el planeta; emplazado en el norte de Chile y situado en el Trópico de Capricornio: el desierto de Atacama. Por sus arenas, quebradas y valles he viajado de un lado a otro, del río Copiapó al río Loa, la región de Antofagasta, la cordillera de los Andes. Siempre sin preguntar, sin querer respuestas ni hacer averiguaciones con quienes me cruzo en mí camino. Soy sabedor de que mis insensibles pies me llevarán ante su presencia y por fin podré cumplir con mi destino.

Finalmente, un día no muy distinto de cualquier otro, encontré a Emathac; en el límite norte del desierto de Sechura, en uno de los placenteros oasis que constituyen las desembocaduras de los ríos Piura. Se encontraba cercano a una de las formaciones espontáneas de flora xerofítica. Un gran cactus de siete brazos.

Sentado sobre un caído tronco cercano a una de las puertas de las casas cercanas, bebiendo en un poto de chicha para calmar los estragos del sol ardiente y al resguardo de una fresca sombra, trabajando con técnica mixta tallo y raíces de carrizo, típicas de la zona y que en su mano cobraban vida al ser talladas por sus agrietadas manos y vetustos y alargados dedos resquebrajados por el indeleble paso del tiempo. No se inmutó de mi presencia para nada, de su rostro no salió la más mínima expresión de sorpresa, duda o zozobra; a pesar de que los pasos que me llevaran a el fueran silenciosos como el último halito de un muerto. Solo sus blancuzcos ojos resaltaban de su faz, se adivinaban vivos tras su máscara de eternidad, entremezclados en arrugas de un rostro agrietado por el paso del tiempo, fiel espejo del paisaje allí presente y mapa sincero de toda una vida expuesto al aire libre de ese desierto inquebrantable y eterno.

El es un likanantaí, es un habitante del territorio y todavía recuerda el idioma del kunza a pesar de estar ya muerto y perdido en la arena del tiempo.

En el desierto, en cualquiera de ellos, se puede oler la vida, modelarla, palparla en su totalidad y esencia, el tiempo carece de significado y la palabra prisa con todo lo que conlleva deja de existir.

Dice la leyenda de Tapa—lapa de los hombres de la tierra, que el desierto es uno solo en muchos sitios a la vez, y que como un ser vivo se tratara, cada siete años muda su arena, como si fuese la piel de una gran serpiente que se desprendiera de su dermis. En algunas regiones más dispares, cuentan los más viejos pobladores que la leyenda no termina ahí y es más extensa, siendo los primeros habitantes quienes transmitirían de boca en boca, de generación en generación el conocimiento de que cada siete décadas altera su forma; siempre cuando más calor hace.

Sin mediar palabra alguna y apenas una fugaz mirada, me siento igualmente como él, a su lado. Su aspecto enjuto y delgado trae a la mente la imagen común mente aceptada por todos de un fakir. El mentón puntiagudo y desafiante, su nariz prominente y en forma de gancho, se perpetúan y multiplican en mi mente. Resulta del todo imposible hacer un pronóstico con posibilidades de acierto sobre su edad. De todas formas, aquí en el desierto el tiempo es un concepto que carece de importancia e interés; la suma de años vividos no determina ni genera ninguna ventaja de índole social, comercial o religioso. Aquí pueden pasar trescientos años sin llover, ¿De qué serviría llevar la cuenta?

Permanecemos sentados en la posición del loto, por mi aspecto gandhiano, bien podría pasar por un Buda enclenque y anoréxico filosofando allí con la vista al frente, mirando al infinito; la espalda recta y las manos apoyadas en las flexionadas rodillas, viendo como el astro Sol comienza a ocultarse con total desgana, dejadez y carencia de toda prisa.

Setenta veces setenta, se ha cumplido la alteración de su forma, su catarsis purificadora,  cumpliéndose ese cambio cada ocasión; y es por ello mi presencia, pues debido a la magia de los números, es de todos sabido que algo inusual ha de acontecer en este año que se cumple el triple siete, y Emathac es la respuesta. También él es siete en su nombre.

Justo desaparece el Sol coincidiendo con el cerrar de mis parpados. Pongo atención y relajo mi ritmo cardiaco; poco a poco, sin prisa, mi pecho va dejando de moverse de una manera gradual hasta que deja de hacerlo y noto como mi corazón iguala el ritmo de Emathac y se funden en un solo bombeo. La noche comienza a envolvernos con su silencio y aunque casi imperceptiblemente, a dejarnos oír el canto del desierto. Solo allí, en uno de los sitios más silenciosos del mundo, es posible oír el sonido proveniente de las dunas, ya comentado por algunos viajeros en los tiempos de Marco Polo. El sonido que emiten es fruto del choque entre sí de las partículas que conforman las dunas y según el diámetro que tengan variará el tono que se escuche. Así, en Sand Mountain, en Nevada, Estados Unidos, la tonalidad que deja escuchar es en Do Mayor, en Marruecos en Sol menor y aquí en Chile en Fa mayor.

Emathac, sin emplear palabras, ni tan siquiera hacer un gesto con la cabeza, consigue mediante algún extraño poder, don o sortilegio, narrarme la historia, la leyenda de Tapa—lapa. De noche, cuando baja la temperatura hasta a veces a menos veinticinco grados centígrados, es el momento en que aparecen los guardianes del desierto, macho y hembra, Sisha y Senjol, hembra y macho; dos tigres custodios de la sagrada arena que sin descanso recorren todas las noches su basta extensión para proteger el desierto de invasiones extrañas, de conquistadores modernos hastiados de lo que ya tienen. Él lo sabe, por que él, a diferencia de los demás hombres de la tierra, puede sentirlos, intuirlos, verlos. Para cuando llegan los primeros rayos de la luz del nuevo día, Sisha y Senjol desaparecen, para volver a recorrer el desierto en cuanto anochezca. No necesito preguntarle pues, a quien corresponde el privilegio de custodiarlo por el día desde que empezara el año de la profecía. Me asaltan dudas, y a la vez me entra una cierta desazón que me recorre la espina dorsal, al imaginar si puede ser conocedor de mis pensamientos más ocultos y protegidos. Cuando llegué recuerdo haber visto vestigios de alfarería negra junto a un árbol grande y a su lado tabletas de las usadas por los chamanes para sus rituales en ocasiones especiales, para aspirar alucinógenos, entre ellos el cebil y el cacto. Me pregunto en el mayor de los silencios si es así como llega a ver a los tigres y a contactar con los dioses, a oír sus mensajes.

Yo soy de Casabindo, una localidad perteneciente al departamento de Cochinaca, en la provincia de Jujui, en Argentina.  Desde su iglesia de sendas torres blancas, conservada desde 1690 partí de allí, una vez fui elegido por el resto de habitantes nada más realizar las danzas rituales. Apenas de entre poco más de cien almas fue la selección y con sombrero de plumas en mano inicié la búsqueda según ellos de la leyenda; pero para mis adentros algo me decía que lo hacía en busca de mi destino. Quizás otros emprendieran desde distintas aldeas y etnias con la idea de escudriñar la leyenda de Tapa—Lapa.

Pronto el tiempo gira, comienza a cambiar sin previo aviso y rápidamente forma una ensalada de nubes grandes, grises y negras, que empiezan a cubrir el cielo de forma majestuosa, entrelazándose y avanzando mientras proyectan su sombra sobre la árida arena. A lo lejos, los primeros resplandores de la tormenta que se avecina desde Bolivia, forman el aliño de lo que será un momento único e irrepetible.

Los días y las noches pasan entremezclándose, sin apenas más diferencia que la comida que nos traen desde una choza cercana, unas veces una mujer de mediana edad, y en otras una niña un tanto desaliñada que luce una melena larga y que presumo ha de ser su hija. La dieta que nos ofrecen es rica y variada en carnes de llamas y alpacas, guanacos y vicuñas, lo mismo que la acompañan de maíz tostado en olla con un poco de grasa o aceite, papas, locotos, zapallos y melones calameños, uva, mangos y guayabas y cuando no acelgas, cebollines, coliflores y repollos. Recuerdo que al día siguiente de encontrar a Emathac, la mujer de mediana edad nos trajo un plato llamado calapurka; una sopa picante con muchos ingredientes que me sentó estupendamente bien en aquel amanecer.

Aquella noche, como tantas otras pasadas, cenamos y nos sentamos en el tronco. A la luz de la Luna el aire era fresco y empezaba a cobrar algo de fuerza. Cerré los ojos y me dispuse a entrar en ese estado en que podía comunicarme con Emathac. Así había sido todos los días hasta el momento, incluso empezaba a plantearme si todavía yo tenía voz o alguna vez la hubiese tenido. Solo un anochecer escuché a la mujer de mediana edad hablando con la niña desaliñada a unas decenas de metros de nuestra posición. Esta le preguntó con una voz muy tenue, si yo iba a hacerles daño –desconozco a que tipo de daño se refería— y en el mismo tono de voz, pude escuchar como le contestaba diciéndole que no con una voz que me supo dulce y amorosa como solo pueden conseguir las madres con los hijos. En todos los días que transcurrieron, esas fueron las únicas palabras que escuché. Las otras que oía, eran diferentes, me llegaban desde lo más dentro de mí ser, o al menos desde allí se me asemejaba a mí que era desde donde me llegaban. Algunas pequeñas y diminutas partículas comenzaron a chocar en mi rostro traídas del suelo por el viento que empezaba a coger más fuerza y a dejarme un olor y un sabor a sal y a lluvia inminente a cada picotazo que me dejaban en la piel de cara y manos. De pronto empezó a caer las primeras gotas de agua, poco a poco, gota tras gota, y aunque no llegaban a mojarnos por estar a cubierto de un grueso y frondoso árbol, las sentía chocar contra las hojas, revotar y volver a caer. Empecé a sentir como un estado de júbilo, como si yo formara parte del paisaje, del tronco, de la rama y la hoja, de la lluvia, de la gota que se había abierto paso entre las ramas para ir a caer en mi descubierta frente. Yo era uno más entre todo lo que me rodeaba; respiré cogiendo una gran bocanada de aire fresco y limpio, abrí los ojos y los vi. Allí estaban, frente a nosotros, Sisha y Senjol; majestuosos, sublimes, regios, con unos andares señoriales, solemnes. De soslayo veo que Emathac también los ve y que de alguna manera, a su modo, me hace saber que todas las noches han estado allí… pero yo no podía verlos. No estaba preparado. Sisha es blanca con sus manchas color desierto, mientras que Senjol cabeza y patas son color duna, mas oscura sus líneas estriadas. Se mueven más cerca de nosotros, con porte altanero propio de reyes; no parecen inmutarles la lluvia que ahora ya nos empieza a calar entre la ropa. Es entonces cuando veo y confirmo, lo que antes me pareciera un efecto provocado por la lluvia no lo era, sus manchas y rayas se desplazan constantemente, en su cuerpo cobran vida y luminiscencia, se mutan, cambian de forma y de sitio. Son como otros universos contenidos en su piel. Se detienen a unos pocos metros del tronco, estiran el cuello y levan la cabeza manteniéndola en esa posición. Huelen el aire y quien sabe que más. Quizás escuchan algo a lo lejos… es entonces cuando descubro como pueden recorrer tan grandes distancias todas las noches. Ante nuestros ojos se convierten en arena, en el propio desierto, y como si fueran engullidos, desaparecen y poco después volvemos a verlos emerger recortados por la luz de los relámpagos y pequeñas fisuras no cubiertas por las nubes que abrigan la luna en el horizonte.

Emathac se levanta y camina hacia las dunas, la lluvia dibuja con fuerza su contorno al golpearlo con fuerza, y por primera vez me parece alguien muy anciano y cansado. Yo no hago nada, solo contemplo la escena y la guardo en mi memoria, mi corazón me grita que es importante y que tiene relación con mi viaje, mi estancia y la leyenda. A unas decenas de metros se detiene lentamente y se gira. Me mira. Solo eso. Y yo comprendo al instante lo que ocurre. Como si las piernas le fallaran, su cuerpo se pierde entre su ropa convertido en arena del desierto. Ahora solo queda la ropa en el suelo y yo se que a partir de este momento yo seré Emathac, el de las siete letras, el del número mágico, guardián del desierto. La profecía se cumple y ante mi suena un potente trueno y el relámpago ilumina un espectáculo nunca visto. El desierto exhibe su grandeza y poder, a modo de torres y paredes van surgiendo hacia el cielo dunas de arena y hundiéndose otras muy abajo formando una especie de laberinto. Cuando remite el relámpago y la luna se deshace de su negra nube, solo queda el desierto, tal y como siempre estuvo ahí, pero transformado, mutado en una metamorfosis total, con un oasis donde antes no lo había. Siento una mano pequeña cogerse de la mía y apretarme con fuerza. Se que no estaré solo nunca más, la niña desaliñada me acompañará.

LA INOCENCIA

He llegado pronto. Quedé con el comprador aquí mismo en la playa, un lugar alejado del bullicio del interior de la gran ciudad y bastante seguro a esta hora cercana al mediodía. El sol está casi en lo más alto y apenas proyecto sombra sobre la ocre arena. A estas horas calienta fuerte y a pesar de la fresca brisa que se deja sentir de cuando en cuando, comienzo a sudar y decido quitarme la chaqueta y aflojarme un poco la corbata. Dentro de un rato, si todo sale bien, seré un hombre muy rico y podré comprar una playa privada para mi uso exclusivo. Ante esta perspectiva, cierro con más fuerza si cabe la mano que trasporta la maleta con las muestras. Como es temprano para la cita, decido acercarme a la orilla y andar por ella. Me descalzo y quito los calcetines metiéndolos en los zapatos, y con los pantalones arremangados un par de vueltas, me adentro en la ardiente arena. Atrás en la carretera se escucha el paso de coches y lo que parece el “petardazo”, el estruendo de un tubo de escape al arrancar una moto. La playa está desierta salvo por la presencia de un niño pequeño, que arrodillado entre la arena y la húmeda orilla parece trabajar afanosamente en algo. La curiosidad me puede y me acerco donde él se encuentra. Su tarea es curiosa, consiste en llenar un pozal con agua de mar y verterlo por completo en un agujero no mayor que una pelota de baloncesto. Inmediatamente después, la tierra absorbe el contenido y el niño comienza una vez más el ciclo. Durante un rato le observo con detenimiento, algo en él me llama poderosamente la atención, pero por más que intento descubrir qué es, no consigo averiguarlo.  Es un niño de unos ocho años de edad, delgado, de cabello rubio ensortijado cubriéndole las orejas. Sus ojos son claros, muy claros; de un azul desvaído como la línea del horizonte y muy vivos. Me sonríe cuando le pregunto que es lo que está haciendo y me contesta con voz clara, firme, convincente como la de un adulto “Voy a pasar todo el mar a este agujero que he creado”, “Pero eso es imposible…” Le contesto intentando reprimir una pequeña risa apenas contenida. “No lo es si no lo sabes” Quedo un tanto perplejo ante su respuesta, al fin y al cabo no deja de ser un mocoso todavía, de cara pecosa, con un cierto parecido a alguien conocido que no consigo recordar.

Es curioso como de pronto, caigo en la cuenta de que hace tiempo que no noto la arena quemándome las plantas de los pies, y el sol que ya llega a lo más alto, parece no conseguir su propósito de deslumbrarme y hacerme sudar llevando estas ropas tan poco apropiadas para el momento presente.

El niño, continúa afanoso en su quehacer, aunque no por ello deja de hablarme. “No veo el porqué te extrañas de que cambie el mar de sitio, ¿Acaso no me reconoces? Hace treinta y cuatro años atrás, tu también quisiste hacerlo” Le miro a los ojos y contemplo el pasado, cuando con apenas ocho años mi alma era ingenua y limpia y no albergaba animosidad contra el mundo. Ahora se trata de sobrevivir de entre los demás, es un o tú o yo, y para conseguirlo todo vale, todo está permitido aunque no sea legal.

Miro hacia arriba, buscando el sol. Ha de ser la hora de la cita, pero solo veo al niño que fui yo, despidiéndose con el brazo levantado mientras se dirige a la orilla a llenar una vez más su pozal.

Es la hora. Decido irme cuando noto que soy incapaz de levantar la maleta y el sol me da directamente en la cara sin molestarme para nada. Es en ese preciso momento cuando mi comprador de diamantes aparece junto a mí y agachándose sobre mi cuerpo caído en la arena me desprende de la maleta que me iba a hacer rico.

LA MIRILLA

Me desperté sobresaltado a causa de unos fortísimos golpes que alguien estaba dando en el rellano de mi casa. Malhumorado y cansado todavía al haberme acostado ya de madrugada, me dejé caer sobre las zapatillas “de andar por casa” sin ni siquiera meterme el talón del pie por dentro y por tanto deformando su parte trasera. El ruido era intenso y reclamaba toda mi atención en ese momento de desvelo forzado.

El ruido provenía del piso de enfrente. Recordé mientras me dirigía a la puerta de la entrada, de que los vecinos se iban a mudar de domicilio en breve. Quizás esa fuera la causa de tanto ruido, alboroto y voces. ¿Voces? Debía de estar muy adormilado todavía, pues no conseguía entender nada de lo que se decían afuera. Silencioso todo lo posible ya que tropecé con algo en el pasillo a oscuras que casi me hace caer, acerqué mi cara a la puerta y acomodé mi ojo derecho a la mirilla de la puerta. No era posible lo que estaba viendo, allí detrás de mi puerta veía a dos seres extraños que entraban y salían de lo que antes fuera el hogar de los “de la Torre” —como en la escalera eran conocidos por todos los inquilinos—

No podía creerlo lo que veía, me separé de la puerta asustado del ruido de mi propio corazón que bombeaba a marchas forzadas y amenazaba con hacer alguna locura. No quería mirar, pero tampoco podía evitar mi curiosidad. Quizás si nos habían invadido durante la noche seres de otro mundo, también intentarían entrar en mi casa y hacerme pasar por el mismo destino que mis vecinos, que en aquel momento ya no me parecían tan molestos como antes cuando sus dos hijos corrían constantemente por los pasillos persiguiéndose y dándose voces entre ellos.

Acerqué una vez más el que debía de ser mi cadavérico rostro, ya a estas alturas supongo blancuzco por la falta de sangre. Yo no era un héroe, ni tan siquiera un valiente del montón… solo era como decía mi cartilla militar alguien a quien el valor se le suponía y después de todo esto, de fijo que ya ni eso me quedaría. Y lo sabía desde siempre. Miré con la incertidumbre de que pudiesen “sentirme” aquellos alienígenas de alguna manera, bien por el ruido al respirar, por el olor del sudor y del miedo…Allí seguían hablando de forma extraña e ininteligible entre ellos mientras se movían con gran frenesí en lo que se semejaba a desplazar bultos que cambiaban de colores y de formas. De pronto escuche la puerta de al lado que se abría, mi vecina que también vivía sola iba a salir, no debía de haberse percatado de la situación y pronto sería una victima más de aquellos seres. Me sentí fatal, más indefenso que nunca, quería salir y ayudarla, rescatarla, y si no, por lo menos intentarlo, caer como un héroe, sucumbir luchando. La emoción fue tan fuerte qué me ahorró el tener que tomar una decisión. Me desmayé.

Cuando desperté me encontraba ingresado en el hospital. ¿Qué había pasado? ¿Y la invasión? ¿Habían capturado también a Mari Luz?

El médico entró acompañado de mi vecina.

—Menos mal que aquel día decidimos darnos llaves de nuestras casas por si un día perdíamos el juego nuestro…Ya cerraba la puerta para irme, cuando escuche un fuerte ruido dentro de tu casa. Me quedé indecisa por si te había pasado algo al ver que no me contestabas al llamarte y decidí entrar y buscar la llave tuya. Te encontré en el suelo inconsciente. Los vecinos te trajeron en su coche. Fue una suerte no se hubieran marchado a su nueva casa todavía. Estaban haciendo la mudanza en ese momento.

—¿Los vecinos?...pero los alienígenas…

—Tranquilo amigo –dijo el doctor— Ha tenido suerte. Cuando le trajeron aquí le tuvimos que hacer un lavado de estómago. Los análisis nos demostraron que tomó unas pastillas para la tensión que le hicieron una fuerte reacción al mezclarla con bebidas alcohólicas, las cuales le debieron de crear unos extraños efectos psicotrópicos. En definitiva diría que sufrió alucinaciones como suele ocurrir en estos casos.

Di las gracias al doctor y guiñé el ojo a mi vecina. Quizás algún día no muy lejano, con una sola llave nos fuese suficiente para los dos. De momento seguiría siendo un cobarde anónimo y un supuesto valiente según rezaría  en   mi cartilla militar. Mi mundo estaba a salvo.

LAS VACACIONES

Por primera y quizás única vez, tenía prisa. Ni todas las monedas del mundo serían suficientes para comprar su calma. Se iba de vacaciones.

Elevó su guadaña al Cielo y de un certero golpe sesgó la vida en la Tierra. El mundo se tiñó de rojo y mientras se empapaba de sangre y lo cubría todo, La Muerte riendo a la nada hizo sus maletas.

LAXITUD

La mujer que había dentro de mí hizo que quisiera renegar de mi misma, de mi naturaleza escondida, oscura, perversa e incluso demoníaca.

Durante un tiempo que careció de reloj y marcaba desazón qué no segundos, luché con ella… deseaba vencer mi resistencia, salir a la calle y gritar al mundo que me había subyugado, que era libre de hacer cualquier cosa por inmoral o prohibida que fuese. Me atormentaba una y otra vez pidiéndome cediese en mi endeblez.

Desperté de mi sueño libinidoso, toda sudorosa, envuelta entre jirones de sábanas.

Me levanté y santiguándome ante el crucifijo de la pared, me vestí el hábito.

LLEGADO EL MOMENTO

Berni el Gordo, como todos le llamaban, levantándose de su maltrecha y desvencijada silla, se dirigió al casillero de las llaves y agarrando el manojo que necesitaba, conectó la linterna y se dispuso a realizar su ronda nocturna de todas las noches.

La cárcel del Condado estaba prevista ser demolida en breve, podía ser cosa de unos pocos meses ya, y con ella dejar atrás toda su historia a cambio de una nueva penitenciaria que se estaba terminando de construir algo más alejada del núcleo urbano de la ciudad.

La cárcel, cuyas celdas medían 2 metros de ancha por 2,5 metros de larga, eran individuales. Allí iban a parar asesinos, violadores, estafadores y en general, todos aquellos que el juez dictaba sentencia enviándolos a dichas dependencias a causa de su temperamento hostil.

Berni, conocía las dependencias de la prisión a la perfección, sus talleres, escuela, la iglesia, la enfermería, las dos bibliotecas a las que el se había aficionado a acudir en busca de información. En alguno de los libros que allí se encontraban había leído un día que recibía el sobrenombre de la “Sangrienta” en referencia a unas esculturas talladas que figuraban en la fachada, donde figuraba un animal alado mitológico desmembrando a una presa.  Se decía que el anterior dueño del recinto, era un gran amante de la caza.

Año tras año, y día tras día, de manera impasible, recorría medio cojeando a causa del reuma de su pierna derecha, los pasillos  y dependencias, entreteniéndose unas veces mirando alguna obra enmarcada años atrás, ora cogiendo aire para poder continuar su ronda, en la fuente de la plaza situada en el centro del patio de la prisión. Allí, paraba a beber agua y entre trago y trago, miraba hacia el cielo nocturno contemplando las constelaciones mientras se encendía un pitillo qué el mismo se liaba con tabaco de la marca  “ziggy azul” de Kentucky.

A pesar de los años transcurridos desde que quedase viudo a causa del asesinato de su esposa Shara, Berni recordaba todas las noches sus rizados cabellos rubios, tan dorados como el oro y más brillantes que el propio Sol.

Su felicidad fue rota como una rama seca al cruzarse en su camino un ladronzuelo de poca monta, que descontento del fruto de su botín, arremetió contra Shara cuchillo en mano sesgándole la vida y dejando vivo a un enamorado Berni. Dejando a un Berni, que moría una y mil veces a cada comienzo del nuevo día y que siempre se preguntaba ¿por qué? Nunca entendería el que el ladrón la matase por no llevar más dinero encima. Ese día, en ese momento, Berni estaba trabajando cuando le dieron la noticia. La policía le contó lo poco que habían podido averiguar. Un testigo que pudo vislumbrar la escena, reconoció al autor como Dany, “Dedos Largos”, un ratero heroinómano de poca monta, que hacía de las suyas siempre por dicha zona del barrio. La policía le busco por los recreativos que frecuentaba y en las puertas de los colegios durante las salidas de los estudiantes. No tuvieron éxito y el caso fue archivado a la espera de nuevas pistas.

Lanzó la colilla al suelo de arena y pisándola meticulosamente para asegurarse de que quedase bien apagada, continuó su ronda hacia el pasillo de los incomunicados.

El enlosado del pasillo, databa del siglo XVIII, y era una de las partes que no había sufrido remodelación a causa de la carencia de medios económicos por parte del alcalde para dichos menesteres y como tampoco era una zona con demasiados inquilinos, había ido pasando el tiempo y no se había cambiado nada. De tarde en tarde, por alguna razón desconocida para Berni, alojaban a algún preso. Estos serian los últimos ya con toda probabilidad, pues hacía ya varios días que andaban trasladándolos a las celdas ya terminadas de la  nueva cárcel.

Berni dejó de hacer el ruido que provocaba su  cojera al andar. Se detuvo frente a la celda diecisiete. El preso le miro.

Sacó una hoja de periódico de su bolsillo, observó iluminándola  con la linterna el rostro que en ella se encontraba. Miró al preso. Desenfundó el arma de su cinto y apunto.

En la noche dos detonaciones desgarraron  el silencio.

Al amanecer, el relevo de Berni lo encontró frente a la celda diecisiete, en el suelo, junto a su arma reglamentaria y la linterna, con un tiro en la sien y el cadáver en el interior de la celda, de Dany, “Dedos Largos”.

La “Sangrienta” fue clausurada una semana después.

LUCRECIA

Yacía medio desnuda y  tumbada en el dolorido suelo de las vías del tren. No podía recordar como había llegado a esa situación. Una cosa era cierta, estaba viva, pero no podía levantarse y marchar de allí. No podía moverse, ni siquiera tapar su blancuzco cuerpo. Estaba atada.

Rememoro mientras intentaba tranquilizarse y su respiración se hacía más lenta y acompasada, que ella se llamaba Lucrecia y que antes de llegar a esa situación, se encontraba trotando por las verdes praderas a lomos de su fiel unicornio Shasha y su negro cuervo Grajhan.

A pesar de su indefensión, Lucrecia ahora estaba ya más tranquila, había recordado que  Shasha salió corriendo veloz en busca de ayuda, lo mismo que Grajhan que se elevó en el aire perdiéndose minutos después en la lejanía. Los dos estaba segura de qué regresarían con quienes serían capaces de  liberarla de las ataduras que le negaban su libertad.

Sintió que alguien la zarandeaba con mucha delicadeza.

—Disculpe señora. ¿Me permite su billete?

Lucrecia abrió los ojos y miró al revisor un tanto confusa. Se había quedado dormida.

A lo lejos, vio por la ventana del compartimiento como un cuervo volaba hacia el Sol.

MANCHAYPUYTU

Dice la leyenda,  que el Hampikuq de Potosí (el curandero), ya habiendo sepultado a su Wayna (amante) y movido por el amor que la profesaba, una noche de frió invierno abandonando su chuklla (choza), la desenterró.

—Llakikuykim, Llakikuykim, kunan tuta takisunchisk. (me haces falta, vamos a cantar esta noche)

Con la traki sinqa (tibia) de su amante fabricó una pinkullu (flauta), la cual, introducida en un wakuy (cántaro) le permitió tocar las melodías más tristes, lúgubres y profundas que nunca antes se oyesen por el altiplano Boliviano.

Entré en casa. Mi mujer dormía y su pierna asomaba entre las sábanas. Que bonita tibia, pensé…

PODRÍA SER HOY

Desperté sobresaltado al sentirme zarandeado  ante los violentos movimientos que alguien me propinaba para sacarme del estupor de la siesta.

Había bajado al andén de La Vallesa, de regreso de Llíria, y como era algo más pronto que otras veces, decidí sentarme a los pies de uno de los majestuosos pinos que allí se encontraban. El sol se filtraba entre sus ramas y se mezclaba en el césped entre sus sombras. Era 13 de Junio y la temperatura a esas horas de la mañana, resultaba muy gratificante. Dejé caer el petate sobre el césped  y yo hice tres cuartos de lo mismo, dejando mi espalda pegada al grueso y rudo tronco. Respire lento y hondo. Un rayito de los que se colaba, vino a darme sobre los ojos, Escuche algunos pájaros cantar a lo lejos. Cerré los parpados. Me dormí.

No era una pesadilla, pero quizás pudiera llegar a serla, pues aquel energúmeno de niño, continuaba zarandeándome y hablándome a la vez, a pesar de que me encontrara con los ojos bien abiertos y atentos a lo que allí pasaba.

— ¡Despierta¡ Despierta¡

— Despierta ¡… Ellos me hablan…. Me dicen cosas…

—¡Suéltame¡— le grité con voz firme y molesto a la vez que me deshacía de sus diminutas muñecas arrancándolas de un enérgico tirón de mis maltrechos hombros.

—Te he dicho que ya basta.

— Cuando tu hablas es como si estuviese sordo. No oigo nada de nada. Pero a ellos si les entiendo. Te veo mover los labios, pero no te oigo…

Empecé a incorporarme a la vez que ahora me fijaba más detenidamente en el muchacho. Tendría unos 12 o 13 años, delgaducho, con ojeras y el pelo alborotado; la ropa que llevaba puesta, debió de conocer tiempo atrás momentos mejores, ahora se encontraba sucia, manchada de sudor y con bastantes rotos en camiseta y pantalón. Su voz resultaba tan lastimera al escucharle, que a pesar de pensar  que debía de estar loco o de padecer algún tipo de trastorno o minusvalía, no pude por menos que apiadarme de el y ponerle la mano en su espalda como si de esta manera compartiésemos entre ambos dicha carga

Me sacudí mi ropa de tierra y escuché a lo lejos la sirena del tren que se acercaba destino a Llíria. Con el petate ya al hombro y pasados los primeros momentos de confusión, me decidí a afrontar la situación.

—¿Cómo te llamas, muchacho?

Ya no parecía atenderme a mí, ni a nadie, pero se quedó quieto mirando al árbol en que  había estado cobijado yo.

—¡No quiero oíros más¡ ¡Dejadme!

—Pero chico… ¿con quien hablas? — le dije —¿que te pasa?

Con una fuerza inusitada se soltó de mi mano y echó a correr. En el apeadero había aparecido gente con la intención de subirse al tren.

—Detente, detente –le grité— ¡te va a atropellar el tren!

—Déjalo. No te oye. Nunca te ha oído.

Me giré sobre mí. Si estaba solo junto al árbol, ¿Quién me estaba hablando?. No había nadie allí, sin embargo, de alguna manera supe, algo me dijo que era el árbol quien me hablaba. El chirriar de frenos me trajo al presente !El tren! Lo había olvidado….

Mis ojos vieron estupefactos el accidente, el maquinista no pudo hacer nada por evitarlo y como si de un toro bravo enloquecido se hubiese tratado, chocó contra su escuálido cuerpecillo. ¡Qué horror! Pobre niño loco.

En el andén, la gente que allí se encontraba comenzó a moverse de un lado  para otro, unas mujeres con una niña, lloraban y gritaban abrazadas ante el espanto de lo ocurrido.

¿Gritaban? Oh no, no era posible, pero no podía oírlas, ni a ellas ni a los demás…

SUCESO

La niña salio del colegio y no regresó a su casa. Nunca más volvieron a verla, ni los padres, ni sus abuelos, ni sus amigos. Nadie. La policía del pueblo buscó una y otra vez, un día y otro, una semana, un mes, otro… Todo fue inútil. Ni una nota de rescate o de quizás de la niña diciendo se marchaba. Nada.

Un buen día a la hora del recreo, cuando más gritos daban en el patio del colegio, apareció de golpe la niña entre todos. Solo dijo una frase y no volvió a hablar.

—He regresado del Cielo.

TRABAJOS QUE MATAN

JUAN PALOMO

Juan Palomo incorporándose de la cama con movimientos mecánicos, enfundó sus pies en las chanclas que tenía junto a la mesita de noche, conectó la luz de la lamparita y cogiendo un cigarrillo del paquete, se lo llevó a la boca y partió hacia la cocina medio arrastrando los píes, era como si las chanclas tiraran de él al comprobar que sus piernas todavía no eran capaces de reaccionar de una manera natural

Llegó a la cocina y prendió fuego a la cafetera que había dejado preparada horas antes, después cogiendo una botella de leche calculó la que necesitaba para su desayuno, cogió un cazo para calentarla y volcándola en él, lo deposito en otro fuego. Acto seguido mientras guardaba la botella en la nevera, cogió el azucarero y tras servirse dos cucharadas copiosas volvió a dejarlo en su lugar. Mientras se giraba, la cafetera con su característico ruido y olor a recién hecho, anunció que ya estaba preparada.

Una vez en su dormitorio con el café con leche ya preparado, comenzó a vestirse entre sorbo y sorbo con el uniforme de la empresa para la que trabajaba.

Eran las seis y diez cuando Juan Palomo salía a la calle en dirección a la parada del autobús que se encontraba cercana al colegio de Torrefiel. A las seis y veintidós llegó con exacerbada puntualidad él autobús “seis”. Comenzaba a amanecer un nuevo día del mes de agosto.

Como todos los días, Juan se bajó del autobús en la parada de la calle de la Paz he hizo transbordo con la línea setenta, que le dejaría inexorablemente a las siete y un minuto en la avenida del Cid, junto a la puerta del Hospital General.

Juan trabajaba desde varios meses atrás como limpia cristales en el Hospital, tenía un contrato eventual que deseaba mantener a toda costa, pues aunque el sueldo no fuera una gran cosa, era lo mejor que había conseguido en mucho tiempo, perderlo significaría pasar a engrosar las largas listas del paro y el subsidio en el caso de que se lo diesen, aparte de ser una miseria no duraría eternamente.

Todavía era de noche cuando Juan cruzaba la puerta del hospital y con el cigarrillo encendido en la comisura de los labios atravesó el recinto por el empedrado que bordeaba  el jardín sin llegar a cruzarse con nadie.

Los martes y viernes tenía a primera hora una faena adicional que realizaba con otro compañero, tenían que barrer el aparcamiento que se encontraba en la puerta del tanatorio, pues los pinos allí plantados lo cubrían todo con su pinocha, aunque esto no era lo peor, pues las palomas que en ellos se posaban lo dejaban todo perdido de excrementos blancuzcos y amarillentos. 

Un frenazo en seco del autobús hizo que Juan se despertara de su sueño. Sobresaltado miró por la ventanilla con la intención de comprobar en donde se encontraba en esos momentos. La oscuridad de la calle hacía que no se pudiese ver el exterior a causa del efecto de las luces del interior del autobús, que al reflejarse en los cristales de las ventanas creaban el efecto de un espejo. Se refregó los ojos y acerco aún mas su rostro adormilado a la ventanilla con la intención de descubrir entre reflejo y reflejo algún rotulo de la calle que le resultase conocido. Pero el intento resultó inútil, pues aparte del mismo solo se veía al pasajero que se encontraba al lado contrario del pasillo. Iba ya a levantarse con la intención de acercarse al conductor para preguntarle dónde estaban, cuando de repente algo le hizo volver a mirar de soslayo a la ventanilla; el viajero se giraba en ese momento mirando hacia él.

La sangre de pronto pareció congelarse, los latidos de su corazón comenzaron a acelerarse y su rostro totalmente blanquecino se quedó rígido con los ojos fijos en la ventana.

El pasajero no tenía rostro, ni ojos. Su cabeza era un cráneo pelado con las cuencas de los ojos vacías.

Su mano huesuda asomó por la manga de la chaqueta y entonces el esqueleto viviente apretó el botón y sonó el timbre de solicitud de parada. Acto seguido comenzó a levantarse.

Juan Palomo empapado en un sudor frío y copioso comenzó a girar lentamente la cabeza.

La situación era totalmente irracional, surrealista, una película de S. Spielberg interpretada por Woody Allen y con guión de Stephen King podría considerársele muy parecida. Su cerebro sumido en un torbellino de ideas e imágenes realizó un esfuerzo por encontrar una solución. Tenía que hacer algo, quizás el resto del pasaje...

¡Oh, no! No podía ser lo que estaba viendo, todos los pasajeros del autobús presentaban las mismas características, todos estaban muertos, o por lo menos así debía de ser, aunque no parecían ser conscientes de ello.

Uno de ellos con un cigarrillo en la mano intentaba dejárselo en la oreja, la situación resultaba de lo más dantesca, pues una y otra vez cuando lo soltaba en el lugar donde antes debía de haber estado la oreja  se le caía. La escena si hubiera correspondido a alguna de las películas de Indiana Jones habría conseguido la risa del publico por lo cómica que resultaba, pero desgraciadamente ni era una película ni el era Indiana Jones.

La histeria se apoderó de él haciendo que le diese por reír sin poder contenerse.

El autobús se detuvo con un chirriar de frenos junto al paso del semáforo mientras el del cigarrillo cansado de repetir la operación de dejárselo en la inexistente oreja optó por llevárselo entre los dientes mientras “miraba” al que se encontraba detrás de él vestido con un mono de limpieza de jardines del Ayuntamiento, el cual sacaba de su mochila una radio.

Le llamó la atención del color del mono, en lugar del habitual tono verde, este era de color grisáceo, pero no era esto lo único llamativo, todo el autobús era gris; las paredes, los asientos, los esqueletos y sus enseres, todo. Todo a excepción de él mismo.

Se observó y al comprobar que él seguía siendo como siempre, respiró aliviado mientras se enjugaba el sudor que le corría por la frente con el reverso de la mano. Su sudor era caliente y denso, pegajoso. Se miró la mano con que se había limpiado, Era sangre, ¡sangre roja!. Juan Palomo ya no aguantó más y sin poder soportarlo por más tiempo, comenzó a gritar.

—¡Pare!, ¡Pare!, ¡Detenga el autobús!

El conductor asomando su pelado cráneo, mostró su boca carente de labios con unos grandes dientes grisáceos, intentando en un banal intento conseguir una expresión de sonrisa.

Juan Palomo despertó tembloroso sobre su cama. Todavía asustado encendió la luz de la mesilla y con las manos temblorosas cogió el paquete de tabaco y se encendió un cigarrillo. Tenía la boca y los labios totalmente secos, pero aunque se hizo daño al despegar el cigarro de los labios, la “calada” le supo a gloria. Estaba vivo. 

¿O estaba todavía en el autobús, se había quedado dormido y el sueño era que se despertaba?

Quizás el paso del tiempo le diera la respuesta.

VALIENTE

Aceptó la noticia sin pestañear siquiera; con valentía inusitada recibió el veredicto del médico. Tenía que ser operada de piedras en la vesícula. Por lo visto eran muchas y grandes las piedras y no había otro modo.

Al salir de la consulta, ya de espaldas al médico, dijo: ¡Guárdemelas¡ me haré un jardín Zen.

TIENE UN MENSAJE NUEVO

Acaso fuera una temeridad la decisión que había tomado, de acudir a aquella cita tan extraña y a aquellas horas de la noche tan intespectivas. Eran las tres de la madrugada, de una noche fría como la que más, hacía un frío de mil diablos y por si fuera poco, empezaba a llover con inusitada virulencia, mientras un viento gélido tomaba fuerza y se crecía en las encrucijadas de las calles. Una nube de complejas formas a modo de largos dedos que se diluían en el horizonte, terminaron de tapar la luna llena, como si de una mano negra gigante se tratara cerrándose en torno a la desvalida Luna. Aparté aquellos pensamientos como mejor pude y aceleré el paso. El agua comenzaba a calar mi ropa y mi alma a calar mi espíritu. Las dudas acudieron en tropel a posarse en alguien con el corazón emponzoñado por el temor a lo desconocido y una mente con miedo ante la actitud de los semejantes.

La invitación era para una sesión de guija, donde se me aseguraba tendría pruebas de la existencia de fantasmas del más allá. Yo soy escéptico por tradición familiar, pero la curiosidad de un periodista que empieza es muy fuerte y el misterio me nubló los ojos y el corazón me insinuó un tímido “adelante”. No me resistí a dicho impulso, aunque he de reconocer que hasta el último segundo estuve dudando. La notificación me había llegado a la redacción mediante un correo electrónico, y estaba firmada por una tal Esther Cañizo Solano. En su mensaje, no muy extenso y con letras negras predefinidas, me explicaba como llegar y me añadía un croquis con un mapa de Google Maps. En unas veinte líneas, no muchas más, me decía que había obtenido mi email a través de una conocida mía. Mónica Pereira. Hacía años que no sabía nada de ella, de hecho recordé después, frente a un café bien cargado, quien era. Fuimos compañeros de la escuela de infancia, y años después nos volvimos a encontrar en la universidad, cuando ella ya se había convertido en toda una mujer hecha y derecha, y ya no llevaba aquellas horribles gafas de pasta de color azul, que se empeñaba en decir le hacían juego con sus bucles dorados. Serían de firma, pero daban miedo en su rostro puestas. Comenté con “Teclas” —mi compañero de correrías e infortunios en busca de la noticia bomba que nos elevara al rango de dioses del periodismo— sobre el texto del mensaje recibido— El tenía que cubrir fuera de la ciudad la noticia de un juicio al día siguiente. Le dejé una copia del mensaje, para que si podía buscara información sobre el tema de la guija y averiguará quien era Esther Cañizo.

Era una zona no demasiado lejana a mi apartamento, aunque si bastante desconocida para mí, ya que por ser antigua la barriada estaba medio deshabitada y con apenas comercios. Pocos eran los taxis que hacían carreras a aquella encrucijada de calles estrechas y para nada paralelas. La calzada todavía permanecía sin haber sido modernizada, y mostraba un pavimento de piedras de distintos tamaños, desgastadas sus formas por el paso inclemente de los años. A uno y otro lado las farolas de hierro mostraban las bombillas; o bien rotas o bien robadas. Pocas luces para verse en una noche tan negra. Finalmente llegué a mi destino.

Es un edificio antiguo de cuatro alturas, destartalado y con todos los síntomas de estar medio abandonado a su destino. En su interior se vislumbran luces que fluctúan encendidas e invitan a llamar a la puerta y ponerse a buen recaudo de la lluvia. Llamo a la puerta dos veces con golpes secos hechos con el puño, y mientras espero me abran, me da tiempo a observar sus ventanas con verjas de hierro forjado, son barrotes todavía fuertes a pesar del óxido que los inunda. Un relámpago ilumina los arbotantes por donde unas gárgolas deformes y demoníacas expulsan el agua de la lluvia como si de un grifo abierto en el interior de sus bocas desafiantes se tratase. Un escalofrío recorre mis vértebras y desaparece tan rápido como llegó al sentir el ruido de la puerta que ya se abre e invita al interior reconfortante y a salvo de la tormenta. Mi anfitriona se presenta, es Esther Cañizo.

Omitiré los detalles que serían largos y tediosos de contar sobre lo que aconteció en aquella casa durante el tiempo en que permanecí hospedado en su interior. Esther, era una mujer de cabello largo hasta casi la cintura y color oscuro azabache que despedía matices azulados al reflejo del candelabro de siete brazos que portaba. Alta y delgada, tenía un porte elegante, con clase; de andares estirados que semejábase muy acordes al recinto en que nos hallábamos de un claro corte gótico. Su rostro ovalado y carente de maquillaje dejaba ver una cara simétrica y agradable a la vista. Sus ojos no pude verlos bien a causa de la luz de las velas que portaba, pero me transmitieron sensaciones extrañas y diversas; creo que recelé como un gato cuando se ve arrinconado y sin escape posible. Accedimos por un pasillo, ella iba delante, y yo algo más rezagado y en completo silencio; miré la hora en mi teléfono móvil, eran las 3,35 de la madrugada y no tenía ni pizca de cobertura. Observaba cada detalle a mi paso. Había muchos muebles, un escritorio en forma de cofre con diseño foliado, cuya parte superior hacía de pupitre, armarios de puertas grandes que parecían no cerrar del todo, cuadros colgados con retratos de personajes antiguos, seguramente familiares de antaño... Llegamos al comedor, iluminado igualmente con candelabros, una mesa central de madera al fondo, y a los lados unos sillones de aspecto rígido, con cojines de color incierto. Sobre ellos, sentados, aguardaban a mí llegada los otros invitados, Don Expósito Talavera Rojo, Eleonor Fonseca Suárez y Mónica Pereira Solano. Fue un gran alivio para mí el reconocer a Mónica. Suspiré satisfecho y saludé cordial y vivaracho cuando llegaron las presentaciones. Don Expósito era de mediana estatura, ancho de espaldas y porte militar, máxime con el gran bigote ya canoso que apuntaba hacia sus pobladas y desiguales cejas; cuando hablaba lo hacía gesticulando mucho y abarcando todo con sus brazos a modo de molino de viento. Eleonor, de aspecto frágil y enfermizo, ocultaba su tos cubriendo su boca con un pañuelo bordado con encajes; recordaba las muñecas de cerámica con su rostro inexpresivo y su cabello castaño recogido en un moño un tanto alto; su voz a penas sonaba audible. Estaría rondando los cuarenta años o quizás alguno más. Mónica, era curioso, la veía tal como la recordaba de la última vez que la había visto, cuando casualmente nos encontramos en el Metro, a punto de hacer el trasbordo. Parecía algo más delgada, aunque bien pudiera ser fruto de la luz amarillenta de las velas. Vestía un traje discreto, aunque un tanto fresco para la noche que había salido. Me dio un beso que me supo distante a pesar de su gesto de alegría al abrazarme. Cruzamos las consabidas frases usuales en los encuentros entre conocidos. Ella había conocido a Esther Cañizo a través de un grupo de parasicología y mi nombre salió en una conversación cuando hablaron de invitar a un periodista a la sesión de guija. El resto ya es historia pasada. Nos sentamos en la mesa cuyos extremos de las patas eran garras de león y nos dispusimos a seguir las indicaciones de nuestra anfitriona, mientras esta colocaba el tablero en su centro y un vaso negro boca abajo en una de las esquinas. Según dijo era el tablero patentado por Elijah J. Bond en el año 1.890. Nos concentramos en silencio, con los ojos cerrados y las manos izquierdas entrelazadas por encima de la mesa y el dedo índice de la mano derecha sobre un extremo del vaso. No se oía nada, ni en interior de la estancia ni del exterior. Si seguía la tormenta, desde dentro no se percibía para nada. Solo el retumbar de mi corazón, amartillando con fuerza una y otra vez contra mi pecho y cada vez más acelerado, me hacía pensar que debía de estar escuchándose desde la calle. Todos los intentos por invocar la presencia de espíritus fueron en vano y baladíes. Lo intentamos varias veces hasta que al final desistimos en el empeño y decidimos dar por terminada la velada. Me despedí no muy defraudado por el resultado. No esperaba gran cosa y el reportaje se había ido al garete, pero ya amanecía y no veía el momento oportuno de echarme en mi cama a dar una cabezada.

Por fin salí al exterior, ya no llovía y solo algunas gotas aisladas de los tejados, caían sobre los charcos dibujando ondas al chocar. Oí el ruido estridente de algunas persianas de comercios al ser subidas y el timbre intermitente de mí móvil diciéndome aquello de “tienes un mensaje nuevo”. Le dí a ver el mensaje. Lo leí una, dos, tres, no se cuantas veces lo haría. Lo hacía como hipnotizado ante la pantalla iluminada.

“Carlos, soy “Teclas”. Esther Cañizo Solano no es posible te haya invitado a esa guija, he investigado y murió en un accidente de tren en 1.890.

Quise desandar lo andado, pero mis piernas no me obedecieron. Al día siguiente, intenté contactar con Mónica. Hacía una semana había muerto fruto de un robo. Forcejeó con el ladrón y este le clavó una navaja en el corazón, dándose después a la fuga. Don Expósito Talavera Rojo y Eleonor Fonseca Suárez, habían corrido suertes parecidas con idénticos resultados,

Nunca pude probarlo, pero aquella noche se cumplió el motivo de la invitación. Ellos resultaron ser la prueba de la existencia de fantasmas del más allá. Esther Cañizo cumplió finalmente su promesa.

LICANTRA

Desde fuera no me pareció tan alto cuando llegué al castillo. Ahora maldigo una y mil veces la mala hora cuando acepté venir a limpiar a este infecto y lúgubre lugar, poblado de pantanos, mosquitos y aguas fétidas donde antes hubiera lagos de aguas cristalinas y densos y profundos bosques verdes de encinas y robles; pero la necesidad de llevarme un dinero necesario con el que alimentar con algún caldo caliente de gallina mi huérfana boca de dientes, y por otro lado mi característica avaricia y egoísmo que toda la vida perra me ha seguido como una sombra terca y tenaz, incansable e inasequible en su cometido de llevarme hacia la maldad.

El maldito truhán de Jeremías, ese viejo loco chivo, con pelos en su detestable y gorda nariz siempre enrojecida, fruto de largas compañías junto a botellas de vino de unos pocos centavos, donde acaso lo más caro y hermoso en ellas sea la etiqueta a todo color que llevan, con sus letras historiadas y retorcidas como su negra alma y quizás algún título de marqués o duque, esperando así hacer menos “peleón y bravo” su bebida; ese es el culpable de mi presencia en estas dependencias mohosas, de largos pasillos y en algunas salas con alfombras que debieron conocer días mejores en otros tiempos, antes de que mi madre me trajera a este  mundo que no pedí y que a la fuerza en el muero día a día. Aparto las telarañas a mi paso y con no poca dificultad y esfuerzo, consigo abrir un ventanal y asomarme. Un frío cortante agazapado entra con fuerza sorprendiéndome y silbando su triste lamento y canto entre las pesadas contraventanas de madera. La negra y desvencijada reja me impide asomarme, pero no evita pueda ver mi carruaje con el que vine y a mi viejo y noble rocín Untergehen, esperando mi salida. Eleva el cuello y resopla como si me hubiera sentido. Está nervioso. Juntos hemos pasado por mucho en estos años. De repente, un pájaro negro, un tordo chaqueño de reflejos azulados, se lanza contra mi mano sin previo aviso y la picotea en el dorso creándome varios desgarros de piel. Sus roncos graznidos llaman a otros que comienzan a aparecer en el horizonte justo cuando consigo cerrar de fuerte golpe la ventana. —¡Asqueroso pajarraco fruto de mil demonios…! ¡Me has hecho sangre! ¡Así te pudras mil veces y los gusanos se te coman tus ojos infernales! De no ser por Jeremías que me mandó a adecentar las dependencias no me habrías picado. ¡Bicho mal nacido de las sombras y del vientre del pecado!

Dicharachera me dicen en el pueblo por que siempre escupo palabras junto a mi aliento, pero ¡Eha! que digan lo que gusten sus señorías y damas encopetadas, escotadas y encorsetadas de ricas camas y sombreros emperejilados, pues viento y ventura poco dura, y estas heridas curaré en un abrir y cerrar de ojos.

Con uno de los lienzos que envuelven los muebles y los protegen del tiempo, me cubro la mano herida no sin antes ponerme saliva en los desgarros, haciendo unas tiras que luego me ato terminando en lazo. Ahora duele con más fuerza y es como si de pronto fueran dos los corazones que bombearan acompasados al mismo ritmo. –No seas mala —Le digo a mi extremo palpitante que ya comienza a tornarse de manchas rojas que se expanden por su blanco plomizo descolorido por el tiempo. –Tenemos que terminar la faena, sino Jeremías no nos dará lo pactado o dejo de llamarme Licantra.

La sala principal es inmensa y llena de ventanales ojivales. Me permito caer cansada en uno de sus sillones y dejo la imaginación suelta mientras mi estomago me avisa con sus flatulencias infames de que lleva tiempo sin recibir comida. Ya los imagino entrando en parejas, sonrientes, despreocupados, mostrando sus dientes como si fueran caballos a punto de relinchar, mientras que suena la música y el anfitrión les recibe magnificente, con su porte elegante y refinado, culto. Les veo reflejados en este enlosado suelo de colores negros y rojos con dibujos de… ¡Tordos! Malditos bichos… Otra vez me encuentro con ellos. Me levanto como movida por un resorte invisible y me dirijo a uno de los cuadros que cubren las paredes de la estancia y que es más grande que el resto. Representa la pintura al señor de la casa sin duda alguna; vestido de negro y gesto altivo y prepotente con su barbilla elevada y desafiante. En la mano derecha sujeta un bastón, cuyo remate es una cabeza de pájaro negro con el pico entreabierto desde el que sale lo que parece comida y en el hombro otro pájaro negro pero con una cresta blanca a modo de gota, parece contarle secretos al oído. Al fondo, el castillo pintado al ocaso de un sol anaranjado, donde se divisa a lo lejos y recortados una bandada de tordos como acercándose. Quedo impresionada ante su belleza a la par que mi sangre parece rebrotar con más fuerza en mi pulso y mi mano comienza a temblar como con vida propia. El rostro, más envejecido y con el cabello más largo y cano, no oculta el parecido con Jeremías, debió de ser su abuelo o tatarabuelo. Ya no me parece tan posible lo de los bailes en este lugar, parece a todas luces un avaro cruel incapaz de gastar un centavo en nadie.

Jeremías H. Bentram, es el nombre que pone a los pies del cuadro en la placa. Un sexto sentido recorre mi espalda de pronto, como si un estilete de hielo surcara mi columna vertebral. Untergehen relincha como nunca lo hiciera, es el canto del miedo. Busco rápida con la mirada, girando la cabeza a uno y otro lado en busca de una ventana. La encuentro y corro a ella, pero el esfuerzo por conseguir abrirla resulta baladí. El pestillo de hierro con el que fue cerrada se ha oxidado con el paso del tiempo. Por un momento al girar mi rostro, me veo reflejada en uno de los muchos espejos cubiertos de telarañas, mi mano está totalmente cubierta de sangre, mi cara está hinchada y macilenta y mis ojos… Ah, mis ojos, están idos, son los ojos de una loca que contrastan con mi cabello lechoso, alborotado y retorcido. Me abalanzo sobre un gran candelabro de bronce antiguo que representa un ángel alado de pie, portando una gran espada entre sus manos. Untergehen relincha otra vez y otra, no me deja pensar con claridad, me desgarra oírlo y con la base de los pies del ángel guerrero, comienzo a golpear el cerrojo. Es al tercer intento, cuando ya casi sin fuerzas, cede y se parte. Por fin la ventana se abre. No puedo creerlo, estoy mucho más alto de lo que es posible imaginar siquiera y Untergehen yace postrado en el suelo, mortalmente herido y peleando contra su destino cruel y cierto, Tordos, a decenas, se le echan encima y le pican, le desgarran su noble y servil piel. A lo lejos una nube oscura avanza a gran velocidad hacia él. Y hacia mí. Cierro la ventana de golpe, pero no consigo llevarla hasta el final y los primeros tordos en llegar a mi altura los recibo con mi ángel guardián. Pronto las fuerzas comienzan a flaquear. Sé está todo perdido, Me picotean en la cabeza y arrancan mi cabello. Me encaramo a la ventana y salto al vacío a tiempo de ver a Untergehen en su último aliento.

LA LEYENDA DE CALLIMAXTLA

CIUDAD DEL TRUENO – VERACRUZ

Agradecimiento

Silvia Bautista Colon

Poza Rica, Estado de Veracruz

Caminé por el boulevard del puerto totalmente despreocupado y liberado de la carga que representa el trabajar en la gran ciudad. Veracruz era una ciudad amable y hospitalaria y el día a pesar de la temprana hora en que había quedado con el anciano totonaca Xanat, apuntaba ya sería, un día cálido y soleado para ser un 24 de julio. Aligeré mis pasos por el empedrado al divisarle sentado en uno de los bancos de piedra, con su sombrero blanco y la pipa en mano echando humo. Es la viva imagen de un viejo lobo de mar.

Mientras me acercaba todo decidido a tomar las primeras notas para mi artículo en “Legend Days”, intentaba imaginar lo que sentiría en 1519 Hernán Cortés al desembarcar en tierra firme, aquel viernes santo en la playa de Chalchihuecan. Difícil ponerse en el pellejo de alguien, pero aquel día me jugaría algo a que tubo que ser especial e imborrable para aquellos que le acompañaban, los cuales no pasarían de setecientos hombres. Hoy le costaría algo más siquiera el intentarlo. Él con sus 34 años cumplidos y yo un simple periodista con un año más de edad, el cual nunca conquistaría nada. ¿Sería hoy, el día ese que decía Andy Wharhol, que todos nos merecemos tener de gloria, aunque sea por unos segundos?

Xanat, de rostro ancho, mandíbulas fuertes y marcadas, y ojos pequeños y vivarachos, hizo un ademán con la cabeza y me tendió su mano. Me llamó la atención la gran fuerza que me transmitió al estrecharme la mano. Unas manos sin duda endurecidas por los muchos años navegando y peleando contra el mar y los elementos de la naturaleza. Me invitó a sentarme una vez me hubo dejado una hoja de prensa del día para evitar me ensuciara el pantalón de los efectos del salitre y la humedad. Me acomodé lo mejor que pude y saqué mi block de notas y lápiz, dispuesto a escribir su historia; la historia de la leyenda de Callimaxtla.

Dicen que Callimaxtla, era un niño huérfano que vagaba perdido por el bosque en busca de algún sitio habitado, de algún lugar donde hubiera personas que le sacaran de su soledad, angustias y temores. Sin saber donde estaba ni a donde ir, se dejó llevar por sus pies semi descalzos por aquellos parajes, caminos y sendas por los que le resultaba más fácil el paso y menos cansadote andar según su criterio. Llegado a un arrollo se arrodilló y bebió de él con ansía hasta sentirse saciado. Era un día 24 de julio, y de haber estado con sus padres habrían celebrado su cumpleaños con ricas comidas y postres de dulce; pero Callimaxtla, a pesar de ser un niño listo, y despierto, no sabía cuando era el día de su cumpleaños, pues nunca antes se lo dijeron y nunca ya se lo dirían. Agarró una rama partida del suelo, la mitad de su altura y se puso a hacer dibujos en el aire como si de una lucha contra algún guerrero invisible se tratase y en la cual el contrincante fuera llevando la peor parte en la contienda. La rama blandida silbaba como con alma propia, y daba estocadas certeras a enemigos invisibles; cuando el ruido de un hacha talando árboles se dejó oír por encima de sus fantasías. A pocos metros delante de él, pudo vislumbrar como un hacha reluciente y mágica a lo visto, viajaba mecida con vigor y destreza por el aire, y asestaba rotundos y certeros golpes a los troncos con su afilado extremo. Dejó su lucha invisible ya totalmente olvidada e inició una persecución de tan sorprendente herramienta de trabajo. El hacha se adentro más y más en el bosque, hasta que por fin ya casi exhausto Callimaxtla, se encontró ante un pequeño poblado, donde el hacha dejó de moverse una vez fuertemente clavada en un tronco cortado, y pasó a convertirse en un objeto inanimado más de los que allí se encontraban. El suelo estaba formado por lajas que lo cubrían y transmitían su frío y humedad, y quizás su importancia en la historia de la construcción de siete pisos que tenía justo delante de sus alucinados ojos; La pirámide de los nichos de el Tajín, la ciudad prehispánica a 250 metros sobre el nivel del mar, en las faldas de Sierra Madre Oriental y a unos quince kilómetros de Papantla y de Poza Rica.

Xanat, hace un alto en su historia, que yo agradezco para darme también un respiro. He permanecido todo el rato callado, sin querer interrumpirle y tomando notas en la libreta. De la forma que me lo cuenta he quedado sumergido en aquella civilización. Su timbre de voz seco, lento y profundo hipnotiza mis sentimientos de periodista de ciudad.

A nuestro lado pasan ciclistas charlando y riendo quién sabe de qué. Una mujer se detiene a pocos metros de donde estamos para atarle las zapatillas deportivas al niño que va con ella. Otro ciclista se detiene en el malecón a comprar un “raspado”* y es servido al momento en un vaso desechable. La vida pasa tan rápida como la historia por la vereda nuestra. Como testigos mudos de ello, observamos un barco a lo lejos, mientras nuestros pensamientos divagan liberados por unos minutos.

El viento del norte comienza a soplar con más fuerza y sus olas a chocar contra el muro del boulevard; “el bule”, como es conocido por los lugareños del lugar. Me encuentro cómodo aquí escuchando al viejo y sabio Xanat, y llegándome cada vez con más frecuencia, decenas de diminutas partículas de agua salada, fruto del oleaje incipiente. Quizás en mis venas corra sangre totonaca…

Atrás quedó el río Grijalva y con él, su olvido e interés por coger el hacha mágica, que ahora reposaba en total quietud incrustada en un tronco cortado cercano.

Doce ancianos, custodios de la ciudad del Trueno, enterraban en ese momento el cadáver de un Totonaco adulto con el cuerpo flexionado en actitud fetal, sin ceremonia aparente alguna, pero con gran solemnidad en sus gestos y actitudes a modo de sacerdotes o santones dando curso a un ritual establecido de antaño.

Los sacerdotes allí reunidos gritaban e invocaban a sus dioses entonando cánticos a los cuatro vientos, que correspondían con los puntos cardinales, pues de esta forma componían el ciclo sagrado lunar.

Una vez terminada la ceremonia, prestaron atención al joven que observaba sin perder detalle de todo el proceso. Tras una breve deliberación, al ver era huérfano, decidieron adoptarlo antes de partir a sus quehaceres en el campo, no sin antes dejarle el calor de la lumbre y la advertencia de no tocar nada en su ausencia.

La pirámide pintada de un intenso color rojizo, pronto atrajo su atención inquieta, subió la escalera con alfardas decoradas con xicalcoliuhqui (grecas).y en el interior de una de las construcciones llamadas nichos, encontró poco después un baúl. Se quedó maravillado al ver su contenido; trajes hermosos que eran utilizados por los dioses se encontraban en su interior. Pronto eligió uno y se lo puso, junto con la capa y la espada. Era el traje del dios Tajín, y al desenfundar la espada comenzó a producir rayos y truenos. Cada vez que blandía en el aire la espada creaba inundaciones y arrasaba pueblos; mientras flotando, saltaba de nube en nube y reía divertido por la travesura que estaba haciendo. Pronto, los ancianos regresaron alertados, y le lanzaron baños de nubes para intentar calmarlo sin conseguirlo, pues seguía corriendo y brincando entre las nubes, divertido por el juego descubierto. Ahora era más poderoso que el hacha mágica. Finalmente, haciendo uso del arco iris, consiguieron atraparlo. Amarrado lo arrojaron al mar, donde ruge y truena sin poder escapar.

Xanat se acerca y me coge con fuerza la mano por la muñeca, mientras con una voz apenas audible, me susurra al oído: “Hoy es mi cumpleaños” Sus ojos refulgen como dos ascuas de fuego surgidas de las entrañas de la tierra. Siento la emoción de sus palabras al decírmelas y en ese momento algo inaudito sucede; mi fuerza comienza a perderse gradualmente, a debilitarse y quedar marchita como si de un muñeco roto se tratase; las piernas me flaquean y mis esfuerzos por soltarme de su mano cerrada como una garra de águila resultan estériles. Percibo asustado como va desapareciendo la tersura de mi piel y aflorando a cada momento con más nitidez las falanges de mis dedos encrespados y contraídos por el esfuerzo de soltarse. Dejo caer la libreta y el lápiz, lo hacen ralentizados y cuando impactan en el suelo del boulevard, lo hacen con gran estruendo, multiplicándose y perpetuándose en un eco sin fin. Intento soltarme una vez más, pero es inútil, me tiene aferrado como si de una raíz de un samauma del Amazonas se tratara.

Mi espíritu y mi fe parecen abandonarse a su suerte, mientras él permanece quieto, impávido e inalterable. No se ha movido ni un ápice en todo este tiempo a pesar de mis intentos fallidos y repetitivos. Se me nubla la vista y acelera el pulso, cuando le miro a su rostro y veo el cambio operado en él. Ahora es más joven y de su cuerpo físico empieza a emerger un hálito a modo de fina columna humo que se desplaza hacia fuera y crece variando de forma y extensión, como si de una voluntad propia se tratase. Se separa del cuerpo, crece más rápida y adopta dimensionalidad corpórea, humana. Ante mí, el ciclo final de la vida, de un nacimiento, se recrea a gran velocidad. Un pequeño corazón de forma ya corpórea, en su interior todavía traslúcido se genera ya bombeando sangre hacia las venas que se ramifican a gran velocidad buscando los centros nerviosos, venas, arterias… hasta alcanzar el cerebro.

Cuando el nuevo cuerpo se separa de Xanat, este abre los ojos con sorpresa y espanto, aspira con gran fuerza por última vez una bocanada de aire, mientras eleva el brazo libre para acto seguido dejarlo caer inerte. En ese preciso momento, se que Xanat ha muerto en este mundo al menos, y deja su mano libre, la mía antes atenazada.

El cuerpo ya bien definido y totalmente humano, se desprende del de Xanat y flota por el boulevard a escasos metros de donde me encuentro sentado. Sus rasgos son nítidos y precisos; es un niño de cabello muy negro, liso y de larga melena. Me sonríe mostrando una dentadura blanca y perfecta. Es Callimaxtla, vestido con los atuendos del dios Tajín, dios del trueno.

Poco a poco, gradualmente, de forma acompasada, comienzo a recuperar la tersura de mi piel, a recuperar el pulso y el color de cara. Comienzan a caer las primeras gotas de lluvia y todo se oscurece. Se ha hecho de pronto noche cerrada y no se ve ni una sola estrella en el firmamento; no hay nadie en la proximidad y la soledad se apodera de mí en ese momento. El espíritu de Xanat, ahora Callimaxtla, sube a una nube, sonríe y desenfunda su espada.

Me dirigí a mi coche llevando en mis manos, con las hojas de periódico envuelto, la capa y la espada con su funda del dios Tajín. En el banco quedaba atrás Xanat, el honorable anciano contador de leyendas de Veracruz.

En “Legend Days”, publicaron mi artículo con la versión de la leyenda contada por Xanat, en el número de agosto. En su portada salió la única foto que conseguí realizar con mi cámara digital, en el momento en que comenzaba Callimaxtla a lanzar rayos en el Boulevard. Todos pensaron era un montaje creado por ordenador; aún así me felicitaron por su gran realismo conseguido.

* Raspado: hielo raspado bañado en jarabe de frutas.

Fuentes consultadas: Documento de Yamile Lira López y Jaime Ortega Guevara, titulado “Sistema funerario en la zona arqueológica de El Tajín”

EL ESPEJO DE NICO

Algún día se enterarían de quién era el que movía el espejito.

Nunca más volverían a burlarse de Nico y sacarle chanza los compañeros de su clase. No volverían a reírse de sus juegos en los que utilizaba espejos que mandaban mensajes al espacio exterior.

De su bolsillo del pantalón, sacó aquella noche de invierno un espejo especial que le regalara su abuelo la noche en que murió. Lo desenvolvió del antiguo envoltorio que lo cubría  y encarándolo  hacia las estrellas lo movió de un lado a otro.

Un rayo rasgó la noche hacia el espejo envolviéndolo todo con su fría luz blanca.

Nunca más se volverían a reír a Nico.

AÑORANZA

Me asomo a la ventana, contemplo el paisaje; el verdor de los naranjales en los campos junto al tren. El olor a lluvia, tan estimulante y fresco se apodera de mí. Un inesperado relámpago ilumina todo, el aire se torna más impío y  entre las nubes afluye el pasado.

Rememoro cuando siendo niño jugaba incluso de noche al futbol. Éramos incansables. Aquellas voces de nuestros padres llamándonos.

—¡Venid por la cena!...

Un trueno, el viento recrudece... se hace de noche y caen las primeras gotas. Cierro la ventana.

Sobre el cristal, correteando entre las gotas, se me escapan los recuerdos.

EL POST NÚMERO 60. Comentario…

El usuario accedió a su cuenta, y esperó ante la brillante pantalla a que apareciera una vez más su página gratuita.

Eran ya 59 los post que había incluido desde que abriera el portal en poco más de un año, y en ese tiempo muchas personas había conocido –o usuarios, quien sabe— que le animaron a seguir escribiendo relatos gracias a sus visitas y sus comentarios.

Miró la pantalla, ahí estaba su último post y como días atrás, todo el permanecía inalterable. Escrudiñó a la derecha de la página en busca de algún comentario, pero nada había cambiado, comentarios: 0

—Es el fin.

—Esto se ha terminado.

Mientras los altavoces dejaban oír “Añoranzas” de Carlos Gardel, desconectó la corriente del equipo y sin volver la vista atrás, respiró hondo,  y con paso firme salió en busca de los comentarios del mundo, de las personas  en  la calle, en los jardines, en los apeaderos de los metros...

En otra parte, alguien entró a su página en la Red y leyó su último post. El Post número 60.

LA BRUJA MALAJE Y EL REY NOSÉ

UNA CIUDAD LLAMADA FORTUNA 

Hace muchos, muchos años, cuando la magia, la brujería y los hechizos eran una práctica común, existió el país  Fortuna, y en verdad que su nombre era adecuado, pues sus habitantes podían considerarse dichosos y afortunados de vivir en él.

Todos vivían felices en Fortuna a pesar de que la Bruja Malaje hiciera conjuras y hechizos para divertirse a costa de los demás.

El rey, al que todos llamaban “Nosé” por su afición en la corte a contestar cuando sus consejeros le proponían algo, diciendo “... No sé, no sé...” y luego se rascaba la barbilla con el dedo índice, se pasó muchos años de su reinado intentando acabar con la bruja Malaje.

Los aventureros y temerarios de toda la región, movidos por las suculentas recompensas ofrecidas, se internaban en los bosques intentando dar con la bruja sin conseguir detenerla. Este hecho, motivó que a Fortuna llegaran gentes de todos los lugares para intentar hacerse con la recompensa.

Al no conseguir resultados positivos, con el paso de los meses y los años, el interés por la bruja fue desapareciendo y Fortuna se quedó más y más pobre al ir reduciéndose el número de sus habitantes.

La bruja ejercía como tal cada vez menos, se hacía mayor y se le olvidaban los conjuros y los ingredientes de las pócimas, por lo que no tenía nunca claro lo que podía pasar cuando lanzaba un hechizo. Esto le causaba terror, pues tenía miedo de que un día se equivocara y uno de sus hechizos le afectara a ella convirtiéndola en algún animal y no se acordara luego del anti—hechizo.

Inexplicablemente, los Fortunianos no eran felices por este hecho, su vida ahora resultaba monótona y aburrida, sin ningún aliciente que diferenciara un día de otro cualquiera, y como si el país tuviera la misma sensación, envejecía al mismo ritmo que la bruja.

El rey, viendo que su reino se desmoronaba, mandó llamar a sus fieles consejeros en busca de una solución y tras largas deliberaciones se decidió buscar un mago para que con un hechizo devolviera a la bruja su juventud y con ello su memoria.

Los fieles consejeros del rey Nosé, le propusieron elegir para la realización de hechizo tan importante, de entre los mejores magos del reino, y tras varios “no sé”, “no sé” y tantas otras rascadas de barbilla con el dedo índice, decidió hacerles caso y ordenó poner carteles por todo el territorio, desde los macizos de Ayunasagüas, hasta las hermosas cataratas de Yuevebajo, pasando por los frondosos bosques de Chetú y el inhóspito desierto al Oeste de Secodassed; ofreciendo recompensaría al mago que fuese capaz de devolver a la bruja Malaje su lozanía y arte, esposándolo con su hija Yavés.

—¡Mirad!,¡mirad!. —Decían los aldeanos— Algo grande se prepara… el rey ofrece como esposa a la bella Yavés.

Todos se acercaban a los carteles que ponían los soldados del rey en paredes y en los troncos de los árboles que colindaban con las edificaciones de Fortuna, mas muy pocos eran los capaces de saber leer lo que allí estaba escrito. Se miraban entre ellos hasta que alguno de pronto comenzaba a leerlo en voz alta y todos se giraban a mirarle con ojos chispeantes llenos de júbilo.

Pasaron meses y meses, y ya cuando todo el mundo comenzaba a olvidarse de la recompensa y algunos otros a marcharse hacia otras ciudades como Gansonia y Flojerez más hacia el Norte del país, se presentó ante las mismísimas puertas de la ciudad un mago Chetuniano llamado Vechestu.

—Vengo a pedir al rey la mano de Yavés. Hacedme paso.—gritaba el—

Seguido de los aldeanos que se iban agregando a la comitiva, llego a la Sala de las Promesas, flanqueado por la soldadesca real. El rey Nosé, azorado y nervioso, se frotaba las manos con premura, mientras su hija sentada a su diestra esperaba el desenlace.

Ante un gesto real, todos callaron y el rey pidió pruebas a Vechestu de haber conseguido su conjuro.

El mago dijo un conjuro: “bruja Malaje, bruja Malaje, vente hasta aquí, con tu equipaje” y soltando unos polvos en el suelo del salón, se oyó un trueno, se hizo de noche y cayó un rayo en medio de todos. Al disiparse ruido y humo, allí estaba la bruja Malaje, toda ella joven, con su vestido negro sin jirones, escoba, sombrero negro de pico alto y su maletita de viaje estilo Ágata de la Parda.

La bruja señaló a Yavés con su uña del dedo índice, y tras decir sonidos ininteligibles lanzó su conjuro hacia ella convertido en forma de rayo, le dio en la cara y la convirtió en la más fea de todas.

—Vechestu, ahí tienes tu recompensa, ya puedes cogerla. Jajaja.

Todos vivieron felices a partir de entonces, todos menos Yavés. Vechestu regresó a Chetú y dejó de hacer conjuros. Con el tiempo la bruja se cansó y se marchó a Gansonia a montar una pescadería. El rey se jubiló y paso a segunda actividad, cuidando de su huerto y sus flores.

EL CUENTO DE YAWASHA

El día hacía bueno y en el interior del aula la siringa formada por los niños pequeños era fenomenal, una algarabía capaz de hacer desistir de dar clase a la profesora con más determinación, temple y valor en muchas leguas a la redonda. Yawasha era desde muchas décadas atrás la encargada de enseñar a los niños y niñas de la aldea, a la vez que de hacer de curandera cuando no de partera. De hecho había ayudado a traer al mundo a todos aquellos “diablillos” como ella les tildaba al referirse a sus alumnos. No por pobres y humildes faltábales libros buenos donde aprender de la vida y conocer del mundo.

Yawasha se hizo con su silencio caramelos en mano y como quiera que deseare hacerles salir, subió a su regazo a la más pequeña de la clase, Walla; la de los cabellos negros y ojos azabaches, y sin más, a modo de ejército saliendo de maniobras, dirigiéronse al llano del bosque, formando una hilera cogidos de la mano para no perderse.

Cuando Yawasha  alcanzó el punto elegido de la mesta, marcó un gran círculo en el suelo con su cayado e hízoles sentar a rededor de un gran tronco derribado. Obtenida su atención, dejó  a Walla a su vereda y comenzó a contarles a aquellos niños sin ganas de aprender a leer, la historia de Tharandín, el herrero de Boscania.

Atiendan pues niños, presten atención, pues hoy les contaré la historia de un inventor sin igual. Hace muchos, muchos años, no lejos de aquí, vivió el herrero Tharandin, no solo pues hacía las labores propias de su oficio calzando a los caballos que le portaban, sino que cuando terminaba su quehacer tan valorado y nombrado por todas las aldeas, se encerraba en su taller a capa y espada a fabricar palabras, y ay¡ de aquel que osara importunarle en aquellos momentos  de asueto y holganza, pues correría el riesgo a poco me equivoque de quedarse su caballo sin calzado, cosa mala pues en estas tierras donde tan necesarios son.

Puestas así las cosas, todos los niños querían hablar, preguntar como se podía fabricar palabras, pues a pesar de ser rapaces e infantes, no por ello dejaban de saber, que las palabras estaban en los libros y no en máquinas, pero que de ser así, ellos serían los primeros en querer fabricar también, pues no hay nada que más agrade a un chiquillo que sentirse único y por tanto admirado. No pudo por tanto dilatar más la espera de la continuación y pasó a contarles como desde  fuera de su taller oían  quienes pasaban cerca, ruidos más propios de máquina embrujada que de animal conocido y un humo denso y verdoso como las hojas de la baccata.

Así fue la cosa del contar, con aquella voz tan dulce y calmada, que diera con Walla dormida nada más empezar, y para no despertarla del sueño, se avino a hablar más bajo, como el susurro del viento en las montañas de los Thoren al pasar por su desfiladero. Tharandín según contara Yawasha, por las mañanas, al abrir la puerta para atender su negocio, salía raudo y con presteza, fijándose bien de cerrar de pestillo y candado para salvaguardar  tan maravillosa máquina, y portando en su mandil un pliego enrollado y atado de fina seda roja, se dejaba ver con una larga lista de palabras fabricadas el día antes.

Fruto de esta historia, todos con los ojos clavados en Yawasha y partícipes al ciento por ciento, sin parpadear apenas, dijéronle querer también fabricar palabras. Unos querían fabricar palabras de guerra, otros larguísimas; unas poner nombres raros a los animales, a las aves, otros a los colores, y así se expresaban en voz baja, no fuera cosa de que se despertase Walla y la maestra se enfadara.

Aguarden pues niños y niñas y presten atención, pues esto es importante lo que les he de decir, aquí en este  claro, donde el tronco estoy sentada, antes fuera la casa del herrero y quizás no lejos de nosotros todavía se encuentren palabras perdidas de las que fabricó entonces; pero sabed pues este secreto que os cuento…

Algunos dicen saber que nunca hubo tal máquina, que las inventaba las palabras y quemaba hierbas raras cogidas del bosque para hacer creer la había, frotando ramas en troncos para hacer los ruidos extraños.

Mirad, se hizo tarde y debemos de volver a la aldea, pero una cosa os digo; para inventar palabras vosotros, tendréis que sabed primero no existen. Así que estudiad y aprender a leer y escribir.

Despertada Walla poco antes, cuando contara Yawasha la ubicación de la casa del herrero, fijose en una pequeña abertura en el tronco y metiendo su manita con cuidado de no ser vista por nadie, o al menos en esa creencia estar, sacó un pergamino enrollado, atado por su centro con una tela sedosa de color rojo seco y lo escondió en su corpiño.

De camino a la aldea Walla iba diciendo: Mira que piedra tan carandana…  Aquellos pájaros cantan como vitriolos…

Yawasha sonrió satisfecha al entrar en la aldea, carandana era un buen nombre para una piedra.

EL    EJÉRCITO    DE    LAS    PALABRAS

En aquel ejército singular había “chicos y chicas” haciendo juntos instrucción y marcando el paso al ritmo que les marcaban con golpes de silbato. Su sincronización era perfecta pues más bien pareciera una sola persona que muchas desfilando, daba gusto verles hacer instrucción, saludar, mezclarse, hacer palabras y frases… desde la tribuna la familia orgullosa no les quitaba el ojo de encima, casi sin parpadear para no perderse nada en ese día tan señalado, como era su graduación y licenciatura. Pronto abandonarían el recinto en dirección a sus respectivas casas, a continuar su vida y narrar bellas historias al mundo.

Pero esto no siempre fue así, niños y niñas. Cuando llegaron al campamento todos iban sin orden ni concierto, era imposible entenderles… pero bueno, os contaré como sucedió todo y veréis.

Mirad ¡mirad¡ decían las letras más veteranas, ahí llegan nuevas reclutas, y con grandes prisas y carreras se dirigían a los grandes camiones que las trasportaban  para salirles al encuentro y recibirlas.

—Fijaros cuantas vienen¡¡¡ Son muchas.

—Cabo Sílaba, dijo el teniente Palabra, en cuanto hayan bajado todas las letras hágalas formar en el patio en fila de cinco.  –y girándose mientras se alejaba continuó— y sepárelas en dos grupos: Vocales y Consonantes… —acto seguido, atusándose el bigote que pareciera trazado con un tiralíneas, hizo un ademán mohín y dijo: Y que cada grupo a su vez quede separado por mayúsculas y minúsculas. ¿Lo ha entendido todo cabo Sílaba? Si señor. A sus ordenes mi teniente.

Las letras fueron desembarcando de los camiones en el patio de instrucción empujándose. Tenían prisa por salir para ver el sitio y respirar aire limpio. Poco a poco se fueron congregando cerca del cabo Sílaba formando pequeños grupos aislados unos de otros. No había pasado apenas un minuto y las voces empezaron a dejarse oír por todo el cuartel como si fuera la marabunta.

—Os dais cuenta chicas –decía la letra Eme a dos letras Erre y a una letra O que terminaba de acercarse—  lo estiradas que van las Jotas y las Eles.

—Si, es verdad; dijo una de las Erres soltando el petate en el suelo y levantando una pequeña nube de polvo azulado.

—El sitio es hermoso dijo la O con una voz profunda que resonó como con eco. Hay muchos árboles en derredor y viniendo vislumbré un río a poca distancia de aquí.

—Mirad dijo Eme, ahí llega otro camión. Debe de haberse rezagado en el camino.

—No. —dijo la Erre que todavía no había intervenido— El convoy eran doce camiones y son los que están ahora. Serán otras letras…

Comenzaron poco a poco a acercarse al camión, a rodearlo entre todas. Las vocales más bajitas quedaban tapadas por las mayúsculas y para poder ver algo se ponían a saltar y brincar.

—Aparta que me tapas.

—Quitad, que no me dejáis ver…

Y así hacían y decían hasta que callaron al ver el portón trasero abrirse.

—¡Mirad¡ han venido las griegas … dijo la Hache mayúscula. Es verdad, aportó  la Te.

Efectivamente, allí estaban todas, tan radiantes y coquetas, presumidas y mostrando su alta clase. Al minuto todas estaban en tierra y eran saludadas con cariño y con admiración, Alfa, Beta, Gama, Delta… todas. Y cerrando la comitiva Omega que era la mayor acompañada de Epsilón y Omicrón que apunto estuvo de pisar con toda su humanidad a una Eñe que andaba despistada pensando en su novio Punto y aparte.

Alfa, la más pequeña del  contingente griego, dejó las cosas sobre el camastro que le habían otorgado en el barracón C, y desperezándose conforme estiraba los brazos hacia el techo, invitó a salir fuera a Kapa,  su gran amigo de siempre.

—Paseemos un poco antes de que nos llamen. Tengo curiosidad por ver el resto. ¿Nos acompañas Taf? –No gracias, los baches del camino subido en ese camión con olor a gasolina, me ha dejado mareado y maltrecho el estómago.

Alfa y Kapa salieron fuera deteniéndose en la puerta.

—¡Que bien huele aquí¡ ¿Te has dado cuenta Alfa?

—Siiii, huele al jazmín aquí plantado. ¿Crees servirá de algo el venir a este sitio? ¿Aprenderemos algo? –Alfa continuo andando en dirección a la cantina que se vislumbraba justo en el centro del campamento y al lado de la comandancia. Kapa un poco más bajito que ella al esconder el cuello, aceleró su paso para igualarse al de ella.

—Mira Kapa  –dijo Alfa señalando con sus deditos hacia el cuartel de la comandancia— Ahí dentro andarán ahora los mandos, el general Frase y el general Oración –y bajando la voz todo lo posible le dijo al oído— Dicen son muy gruñones, pero que saben mucho… allí donde hay un buen relato allí están ellos. Me lo contó una amiga que vino aquí el año pasado.

Kapa asentía a todo cuanto su buena amiga Alfa le decía. El era muy despistado y todo eso de hacer instrucción y mezclarse con las demás letras y formar palabras, no lo veía muy claro. Junto a él paso una letra corriendo a grandes zancadas que casi da con los dos en el suelo.

_ ¿Que fue eso? –Dijo Kapa recomponiéndose su camisa de color musgo. Me pareció una Eme, pero era muy rara…

—ja ja ja, rió Alfa, se nota estudiástes poco en el colegio… Era una Eme mayúscula; pero gótica.

—Ah, nunca vi una antes en mi vida… —Dijo a modo de disculpa  y deteniéndose a dar una patada a una piedra pequeña.

—Eso si lo haces bien —Dijo Alfa riéndose otra vez— dar patadas a las piedras y que salten por el suelo varias veces. Ya verás cuando veas a las letras chinas y las árabes…

—Escucha —Dijo Kapa— ¿Oyes eso? Viene del barracón de más atrás.

Se pararon a escuchar, de la cantina salió en ese momento una Hipérbole que se les quedó mirándoles.

—Huí, no os conozco, ¡que pequeños sois¡ ¿Cómo os llamáis?

—Yo soy Alfa y el Kapa —Dijo Alfa mientras Kapa se sonrojaba al sentirse observado—

—Encantada de conoceros, yo soy Hipérbole —Y a continuación añadió— La más grande en kilómetros a la redonda, ¡já¡. Escuchad…

—Es muy hermoso ese sonido que nos llega –Dijo Alfa— ¿Qué es?

—Son las notas musicales que ensayan; cuando terminen saldrán al mundo y lo colmarán de su alegría con sus agudos y sus graves. Vosotros también aprenderéis aquí en el tiempo que estéis.

—¿Y si no aprendemos? ¿Si nos equivocamos…? – Dijo Kapa apretando su manga de camisa y retorciéndola.

—Más vale prestéis atención y eso no ocurra –contestó Hipérbole haciendo un silencio divertida por la expectativa que estaba levantando entre los dos— Si eso ocurre… entonces conoceréis a la más sin piedad de todas. –Se agachó despacito y acercando la palma de la mano abierta a su boca, dijo en tono muy bajito: A la increíble doña Fe de Erratas, que os delatará ante todos y os pondrá en evidencia. Nunca se la ve por aquí, permanece en soledad en su aposento, más si hace falta, aparece siempre vestida de negro y entonces ya no puedes hacer nada.

—¡Oh¡ — Dijeron Alfa Y Kapa al unísono— Nos fijaremos mucho para que eso no pase. Queremos llegar a hacer palabras… y frases.

—¡Já¡ está bien. Suerte pues. –Dijo despidiéndose y entrando otra vez a la cantina.

Pasaron los meses… Alfa y Kapa siguieron con su amistad que se reforzaba día a día, se esforzaban por aprender y se ayudaban. Les pusieron de “mote” en el campamento “Ka”, ya que siempre iban juntos y era la primera silaba que formaban.

En ocasiones Kapa dudaba y Alfa le sacaba de la duda – Podía ser que dijera: Mira cuantos puntos juntos…

— No Kapa, fíjate bien, el que va delante solo es un Punto y aparte, el otro es un Punto y seguido.

—¿Y los otro cuatro?

—Pues los Puntos suspensivos… y el Punto y final.

Nunca llegaron  a ver a Fe de Errata, aquella promoción de letras terminó su instrucción con total distinción y honores.

El día del desfile daba gusto verlos. La comitiva encabezada por las Eles Mayúsculas, tan altas y delgadas, portando el banderín del ejercito, con su majestuoso y grácil andar de movimiento de brazos oscilantes y rítmicos. Tras ellas, en aquel día soleado de suave brisa, las vocales en fila de a cinco y las consonantes, luego las minúsculas y las mayúsculas. El desfile continuaba con la presencia de las notas musicales tocando su himno como si de ángeles se tratara y las letras griegas cerrando el desfile con unos ejercicios gimnásticos y acrobáticos.

—¡Lo conseguimos¡ dijo Kapa a Alfa,  una vez terminado el desfile mientras todavía caían del cielo los restos del confeti tirado desde las tribunas por amigos y familiares.

—Así es dijo Alfa abrazando a su mejor amigo mientras Hipérbole les saludaba de lejos con la mano alzada.

La música se detuvo y el general Frase desde el centro del  atrio, subido en su púlpito dijo: —Felicidades a todos y todas por su trabajo encomiable estos meses. Han conseguido su graduación— Y mirando hacia el cielo brillante continuó con voz atronadora.

—¡Todos a sus puestos¡ Alguien abre el libro…

MUERE CALCETIN MALDITO

PARTE I

Querida Vero:

Aquí te copio esta carta, esperando sepas desentrañar lo real de lo ilusorio

Por fin hoy me decidí, y tras soportar estoicamente durante más de siete horas en el trabajo a MC, "Maldito Calcetín", me armé de valor y sacando cuidadosamente las tijeras desplegables que llevaba colgando del cinto del pantalón, las abrí.

Como si de un masaje al dolorido, asfixiado y casi gangrenoso pie se tratase, me hice con la pierna izquierda, y tras levantar el camal del pantalón me falto tiempo para meter los dedos entre la goma del calcetín y cuando menos se lo esperaba, comencé a cortarle sus gomas elásticas. Primero fue el izquierdo y luego el derecho. La venganza había llegado finalmente y Dios era verdad existía.

Al principio fue algo difícil el conseguir cortarlo, quizás por que la trémula mano iba y venia como un cirujano neófito en su primer día de quirófano. Los nervios ya se sabe, tienen esas cosas.

Por un momento, al sentir que empezaba realmente a cortarle sentí algo de compasión, de piedad... pero pronto paso el efecto (quizás provocado por el propio calcetín como auto defensa).

Me quedé esperando una especie de grito extraño, de aullido no terrenal, quizás incluso del brotar de algo parecido a sangre, pero claro, se trataba de un calcetín o al menos eso pareció siempre desde el día en que entró a casa por primera vez.

Hoy me siento por fin libre de su martirio, de su asfixia... vendrán otros a ocupar su lugar.

Esta vez les estaré esperando.

MUERE CALCETIN MALDITO

PARTE II

Probablemente nunca lleguemos a saber la verdad de lo que realmente ocurrió, pero una cosa si quedó clara, los calcetines malditos no eran unos Don Nadies, debían de tener sus buenos contactos y al menos uno de ellos, o los dos, pertenecían a la mafia italiana, a la familia Calzino, regida esta por el capo Don Talonne, descendiente este por vía materna de los “Goma di Aprietto”, conocidos estos últimos por sus trajes de “corbata”. En la Actualidad Don Talonne, anda inmerso en una guerra contra la organización siciliana de “Los Peucos”, conocidos dentro del mundillo mafioso por su afición a actuar siempre de noche.

Desde la noche de los “Calcetines Sangrientos”, yo empecé poco a poco a sentirme intranquilo y desconfiar de todos los calcetines que se me cruzaban a lo largo del día, incluso de los de colores y de los blancos con las rayitas rojas en la parte superior. Esos que conocemos de toda la vida.

Ordenados en su cajón por colores y por finos y gruesos, fui instalándolos con sumo cuidado, siempre pendiente de aquellos que aparentasen un mal talante, dejarlos separados de los demás en espera de poder asegurarme en algún momento de tranquilidad de su actitud pacífica.

Grave error el mío al ceder en este aspecto de cercanía entre buenos y malos, pues también se entremezclaron en el mismo cajón de la mesita de noche el grupo formado por los chinos, los cuales por el hecho de ser económicos resultaban cada vez más abundantes.

Las prisas, el estar todos guardados juntos finalmente y el verme mas bien poco a esas horas tempranas de la mañana a causa del sueño, hizo que actuase de forma refleja y me encasquetase los primeros que cogí al extender la mano en el cajón abierto.

Concluiré mi relato de aquel día diciendo, que, aquello fue una masacre que ni al mismo Jhon Carpenter se le habría ocurrido una idea por el estilo. Con la experiencia adquirida de fechas atrás, no dudé, en cuanto empecé a sentir los primeros síntomas saqué mi tijera plegable y una vez montada la amartille bien firme entre mis dedos y mientras me reía para mis adentros, comencé a cortar frenéticamente todos sus “cordones umbilicales” que les transfería esa fuerza endiablada y que a mi me debilitaban.

Seguí  riendo por un rato sin preocuparme de la gente que pasaba a mí alrededor, reía en voz alta esta vez y no me importaba para nada. De mis manos colgaban los inertes calcetines hechos jirones totalmente irreconocibles…

Este escrito fue hallado en manos de un internado en el Psiquiátrico de Bétera, andaba descalzo y no paraba de reírse.

LA CARTA DE MARÍA

CUENTO DE NAVIDAD

        Érase una vez una aldea muy, muy pequeñita y con muy pocos habitantes, lo cual hacía que todos se conocieran entre sí y se pusieran sobrenombres; así pues, a Pedro el hijo de Alberto y Ana, le llamaban Pepe, el hijo del panadero o Pepet y a Don Antonio, Antoñito el Alcalde, por ejemplo.

La aldea se llamaba Esperanza, pues pasó el tiempo, los meses y los años y las vías que debían de ponerse para disponer de tren, nunca llegaron ni siquiera a llevarse, de ahí quedara el nombre y ya nadie lo cambiara después. A pesar de ser pequeña, no por ello dejaban de disponer de una parroquia con su campanario y su cura Don Anselmo y una escuela con su profesora Amparito “la solterona”, Su ayuntamiento en el mismo centro y el cuartelillo de la policía, donde en alguna ocasión metían entre rejas en invierno a los indigentes que encontraban, para evitar se quedaran congelados en la intemperie, y al lado mismo vivía Don Francisco, el médico de todos desde hacía ya muchos años y salvo un cuerpo de bomberos que daba servicio a varias aldeas más, el resto lo componían algunas granjas en las que se cultivaba de casi todo.

Era ya la navidad, y Don Antonio… ejem, Antoñito, se asomó a ver las obras de colocación del árbol de navidad en el mimo centro de la plaza. Caía nieve, pequeños copitos blancos que se posaban despacito sobre tejados y árboles y cubriéndolo todo con su impoluto manto. A la puerta de la escuela, ataviados con abrigos forrados de “borreguito” por dentro, bufandas, guantes y gorros de lana, entonaban villancicos los componentes del coro de la iglesia, que no eran otros, que la práctica totalidad del colegio.

— Vamos chicos y chicas, empezar otra vez —decía Doña Amparo.. ejem, ejem, Amparito “La Solterona”, contemplada por Don Anselmo, que sonreía feliz al oírles cantar como los ángeles y emocionado ocultaba sus lagrimillas haciendo como que se sonaba su gordinflona nariz—

Y con estas letras cantaban:

En el portal de Belén hay estrellas, sol y luna

la Virgen y San José

y el Niño que está en la cuna.

Ande, ande, ande, la marimorena

Ande, ande, ande que es la nochebuena.

En el Portal de Belén hacen luna los pastores para calentar al niño que ha nacido entre las flores.

Ande, ande, ande, la marimorena

Ande, ande, ande que es la nochebuena

Una estrella se ha perdido y en el cielo no aparece, se ha metido en el Portal y en su rostro resplandece.

Ande, ande, ande, la marimorena

Ande, ande, ande que es la nochebuena.

Don Antonio… ejem, Antoñito, viendo que todo marchaba según lo previsto en la colocación del árbol de navidad y que ya muy pronto estarían las luces de colores iluminándolo, se retiró al interior de su casa, no sin antes despedirse con gestos desde el balcón de quienes le hacían señas desde la plaza. Como todos los años, su aldea, Esperanza, sería la ganadora en el concurso del mejor árbol de navidad.

Amparito dio por bueno el ensayo de canto, y formándolos en fila de a uno, cogidos de la mano, les hizo pasar al interior del colegio mientras los contaba.

—Uno, dos, tres… cuatro, cinco, ¡Elena, deja eso y pasa!... seis… ¡Carlos continua y deja de hacer el payaso!... siete, ocho.

Ya en el interior, con los abrigos quitados y colgados cada uno en su percha, se fueron sentando todos en los pupitres. Expectantes esperaban como todas las navidades salir a la pizarra a leer su carta dirigida a los Reyes Magos. Todos sabían que la carta escrita por Roberto, el hijo del boticario, sería la que pediría los regalos más caros, que la carta de Elisa pediría la muñeca que más cosas fuese capaz de hacer y con toda la colección de vestidos para todas las temporadas; pero eso no les quitaba la Ilusión de salir a leer y ser los protagonistas al menos por unos breves minutos. Estando así las cosas, guardaron silencio con presteza, en espera de ser llamados, como así aconteció en cuanto Amparito les vio a todos ya sentados y formales. Fueron saliendo carta en mano conforme les nombraba por orden alfabético y leyendo la carta que cada uno había escrito como trabajo de clase. Ese era su último día de clase, ya que al día siguiente empezarían las vacaciones de navidad y cada familia colgaría un regalo en el árbol para engalanarlo y que así fuese el más hermoso de todos. Todo fue bien o al menos como siempre, hasta que le tocó salir a María, una de las más pequeñas de la clase, con apenas los ocho años cumplidos. Tardó en salir y lo hizo con pasitos cortos, despacio y cabizbaja. Llevaba un sobre muy pequeño en la mano y cuando subió el escalón de la tarima de madera, se detuvo en el centro y sacó muy despacito y con sumo cuidado, un diminuto papel, acaso del tamaño de una tarjeta de visita. Se quedó mirándolo fijamente y sus grandes ojos verdes comenzaron primero a coger brillo, luego a titilar y finalmente a encharcarse. Una lágrima del tamaño de la cabeza de una aguja, logró finalmente abrirse paso y surcar copiosa y veloz su rostro falto de agua con jabón. Su vestido azul marengo, arrugado, falto de un botón y con algunas manchas de barro, así como sus zapatos de charol negro, carentes de cepillado, hizo que todos de pronto cayeran en la cuenta de que algo malo pasaba. La niña apretó los dientes montando el labio inferior sobre el superior, apunto de echarse en llanto. Finalmente, con un poco de espasmos y un subir y bajar de sus pequeños hombros, dio lectura a su carta.

—Queridos Reyes Magos, os pido que por favor curéis a mi mamá… Un beso. María

Amparito, a la espalda de María, contemplaba como aquello era todo lo que pedía, escrito con una letra propia de una niña pequeña, pero cuidada con mucho esmero. Conmovida cogió a María en brazos, mientras esta, ya sin poder contenerse más, lloraba a moco tendido. Quiso la maestra, le explicara de que estaba enferma su mamá; más María no sabía decirle y se agarraba con fuerza a su cuello.

—¡Carlos! Corre, ve y avisa a Don Anselmo. Dile que venga aquí enseguida, que le necesito. ¡Date prisa!

Carlos salió corriendo a la vez que se iba colocando sobre la marcha todos sus útiles para combatir el frío, gorro, bufanda de lana, chaquetón y guantes. En sus prisas, apunto estuvo de tirar al girar el recodo de la calle, a Papa Noel, que no era otro que uno de los muchos voluntarios puestos por Don Antonio… ejem, Antoñito, para salir a dar vueltas por la aldea y tocar las campanillas a los cuatro vientos, con su ya consabido ¡Ho, ho, ho, ho!

      En la plaza, daban ya los últimos toques al árbol con las luces. Este año era más alto y frondoso que nunca el abeto, y los metros y metros de bombillas de colores se enroscaban en él hasta su cima, coronada esta por una estrella de cinco puntas con decenas de pequeñas bombillas de luz blanca. Ya nadie podría poner en duda quien sería el ganador ese año del mejor árbol de navidad. Noche cerrada, comenzaron a caer pequeños copos de nieve y a cubrir las calles de blanco, cuando ya regresaba el niño corriendo, con Don Anselmo siguiéndole a la zaga lo mejor que podía a causa de su sobrepeso.

María, no sabía dar explicaciones, no solo por su edad, sino porque su papá no había querido decirle más allá de lo justamente necesario. Dijo a trompicones que su mamá estaba en cama, muy mala y qué los médicos no sabían ponerla buena. Pronto acudió el alcalde llamado por Don Anselmo, y poco a poco se fueron congregando los padres que venían a recoger a sus hijos y enterándose del problema suscitado. Se había creado un corro, cuyo centro era la mesa desde donde impartía clases Amparito. Un pequeño arbolito de navidad, adornado con pequeñas luces rojas, iluminaba con su resplandor intermitente la carita de María, que se encontraba sentada en brazos de Amparito; intentaba consolarla pasándole los dedos entre su precioso y ensortijado cabello dorado, mientras ella agarraba fuerte el borrador sucio de tiza de la pizarra sin querer soltarlo. Al poco se hizo un pasillo entre unos y otros, y por el se dejó ver José, el papá de María, que medio asustado miraba a uno y otro lado como en busca de una explicación a lo que estaba pasando, sin poder

llegar a imaginar, que muy al contrario, eran los demás allí presentes, los que esperaban y deseaban una explicación de él. José era un buen hombre, honrado, trabajador de sol a sol, honesto y querido por todos los habitantes de Esperanza. De carácter algo rudo y tosco, atendía su propia granja y hacía algunos apaños en las casas de amigos y conocidos, que las más de las veces se negaba a cobrar. Con todo así, les llegaba para vivir y dormir con la conciencia tranquila todas las noches como el mismo decía a unos y otros. Se quitó el gorro de lana y atusándose el cabello, se limpió la frente con un pañuelo de tela, con su nombre bordado en él. En pocas palabras, pues no era hombre de discursos, puso en antecedentes a los presentes. Rosa, su gran amor, la mamá de María, le habían diagnosticado los médicos especialistas de la ciudad, un tumor en el cerebro. Había solución: Operarla. Pero era una operación que muy pocos eran capaces de llevar a buen puerto y había algo más… Costaba mucho dinero. Un dinero que él no tenía, ni disponía modo alguno de conseguirlo. Cogió a María en brazos y tras dar las gracias a todos por su preocupación, salió de la escuela dejando a su espalda un aula en completo silencio.

La navidad, se había roto, quebrado en miles de pequeños suspiros, cientos de sueños y decenas de cartas escritas a sus Majestades los Reyes Magos, que ahora quedaban allí carentes de significado. Esperanza, siendo partícipe de ese dolor, no podría cantar alegres villancicos, ni reír sus habitantes lanzándose bolas de nieve.

Años después, Don Anselmo, contó a sus nietos lo que pasó aquella Navidad en Esperanza. La noticia corrió como la pólvora de boca en boca y de pueblo en pueblo. Todos los niños cambiaron sus cartas a los Reyes Magos, incluso Roberto, el hijo del boticario y Elisa. Todos pidieron les dejaran ese año dinero para poder pagar la operación de la señora Rosa.

La Alcaldía se reunió en junta extraordinaria, acordando por unanimidad vender todos los adornos comprados. Incluidas las tiras de luces del abeto de la plaza, sin las cuales sabían no podrían ganar el concurso.

Era la Nochevieja, todos expectantes veían acercarse el coche del alcalde, que muy despacito se acercaba a un rudimentario e improvisado púlpito en el centro de la misma plaza. En su interior, viajaba María con sus papás. Descendieron sobre una alfombra roja y allí ante todos sus habitantes congregados, le hicieron entrega a José de un cheque por un importe muy superior al necesario para la operación de Rosa. Todos festejaron la buena nueva, se abrazaban y besaban unos con otros. Allí a modo de portal de Belén, de pie junto al abeto, se encontraban, José, Rosa y María. Mostrando la imagen de la mayor de las alegrías.

Algunos cuentan que algo ocurrió en ese preciso momento; de todas partes, desde las montañas, caminos, sendas y puentes, comenzaron a llegar cientos de vecinos portando grandes velas encendidas y cantando villancicos. Una estrella, la más brillante de todas en el firmamento, pareció caer, para luego detenerse en la cúspide del abeto, refulgiendo e inundando con sus rayos todo el valle de luz. Por el aire comenzaron a llegar cientos de luciérnagas, las cuales fueron acomodándose en el abeto hasta dejarlo completamente cubierto con sus menudos cuerpecitos.

Verdad debió de ser lo narrado, pues en la entrada del ayuntamiento de Esperanza, se encuentra muy bien protegido por cristal, el premio de ese año al mejor árbol iluminado, el cual todos los años visita en las mismas fechas Rosa, acompañada de José y de María.

23 de diciembre de 2009

HISTORIAL MÉDICO "del Cuento de Caperucita Roja"

Tras la profunda observación y seguimiento de los pacientes abajo reseñados, paso a la realización de mi dictamen médico.

PARTE FACULTATIVO

Caperucita Roja:

Erupciones en la piel debidas a falta de aseo personal, incrementándose estas a causa de la falta de muda en su vestir cotidiano.

Refleja síntomas profundos de doble personalidad, llegando al caso de hacerse pasar por el Lobo.

Deterioro y síntomas claros de alopecia a causa de llevar el cabello siempre tapado.

BAJA POR INCAPACIDAD LABORAL

El Lobo Feroz:

Padece de anorexia por falta de rutina en las comidas, de hacer estas a deshoras y comer carnes rojas sin freír.

Sufre del síndrome de Burnout

BAJA POR DEPRESIÓN Y ANSIEDAD

Sra. Encarna (abuela de Caperucita Roja):

Encamamiento total y profundo.

A causa de no ser visitada por Caperucita Roja,  por estar de baja esta, la Sra. Encarna, ha entrado en una perdida de apetito total, agravado este, por la falta de las vitaminas propias de las frutas silvestres.

Perdida de visión y oído a causa de los muchos años.

Acoso por Moobing

INGRESO EN LA U.V.I. (1)

Fdo: Doctor Cuenttino Transformatto

(1) Unidad de Vigilancia Intensiva

INDECISO

Querida Vero:

Lo he estado pensando durante bastante tiempo y al final me he decidido. Voy a ser mosca.

Aunque” a priori” esto puede parecer una locura, no lo es, pues como ya se sabe, una mosca tiene una vida de siete días y al compararla con el tiempo estimado de vida de un ser humano, nos lleva a plantearnos una serie de cuestiones.

Si equiparamos los siete días de la mosca con los setenta o setenta y cinco años de media de vida en el hombre europeo, quiere decir que cada día como mosca equivaldría a diez años, por lo que consecuentemente podemos deducir que dos días como mosca ya conseguimos la mayoría de edad (nada de tener que esperar dieciocho años) cuatro días más y ya estamos en edad de pedir la jubilación anticipada. ¡Qué gozada¡ y la frase “para cuatro días que vivimos…” cobraría sentido de una vez por todas.

Si sacamos cuentas nos quedaría un día ya liberados del trabajo para hacer lo que nos venga en gana y siendo optimista, quizás el SII (Sindicato de Insectos Independientes) nos consiga unas mejoras sustanciales, ya que no debemos olvidar que en su día consiguieron los famosos días Moscosos.

Pero sobre todo, una cosa es la que mas me atrae de hacerme mosca, el poder volar. Es por ello que mañana mismo empiezo las diligencias oportunas (no me refiero a las de Jhon Wayne) para ser mosca.

                    Han pasado unas semanas, y la verdad es que ando con la mosca detrás de la oreja, no lo tengo ya tan claro, las pruebas de acceso son un tanto complicadas  y en ocasiones peligrosas. Sin ir mas lejos el otro día, cuando estábamos en clase de vuelo (que para el que lo desconozca, te lanzan un rayo verde y durante dos horas te conviertes en mosca) Alberto no escucho lo de que tenía que bajar ya a tierra por que el tiempo de la clase concluía. El batacazo desde siete metros de altura fue sonoro, Alberto se rompió varios huesos y no paraba de lamentarse, ahora eso sí, nos divertimos un montón los demás.

Otra cosa que no me termina de gustar en las prácticas es eso de revolotear como un helicóptero y luego darte como un moscakaze contra los cristales, dicen que eso es así y tal, pero a mí no me convence en absoluto.

Hay asignaturas optativas que sirven para sumar puntos y acceder a la especialidad de Mosquito y de Moscardón verde. Yo quería la especialidad de mosquito, me da como que es más elegante, no sé.

El caso es que el otro día teníamos de primera clase “Iniciación y acercamiento a la caca” me dijo uno que repetía curso que esa clase era una mierda, así que me la “pelé” la clase y me fui por la ciudad.

El caso es que siete u ocho días no es  mucho, eso es cierto, pero he visto compañeros en el trabajo que no han durado ni un día.

Me lo estoy pensando de nuevo, ya no lo veo como una profesión con futuro, pues en clase me he encontrado con la mayoría de compañeros que han decido levantar el vuelo, muchos de ellos repetidores por segundo año.

Un amigo me comentó de hacerme hormiga, que el acceso era bastante fácil, y siempre hay plazas, pero ¿que pasa?, pues que se trabaja todo el año y no tienen convenio.

He mirado por último incluso ser terraza frente el jardín del Borde Inglés, pero va por oposiciones y no quedan plazas, Es normal, ya que es un trabajo para mucho tiempo.

En fin, pasaré el verano lo mejor posible y en septiembre si me encuentro con ánimos me presento por libre al de mosquito—tábano, que hace unas rochas en la piel cuando pica que son de envidia.

POR DIOS, POR DIOS

En algún lugar indeterminado en el tiempo y el espacio, se encuentra Cristo ataviado con las telas Santas con que fuera crucificado en su día, hace… bueno, hace mucho, mucho tiempo.

Con talante nervioso y malhumorado, se dirige de un lado para otro. El cuerpo inclinado hacia delante y las manos cogidas entre sí en la espalda le confieren una imagen altamente Grouchesca. En la cabeza lleva la corona de espinas algo descolocada, fruto de la zozobra que le acomete el momento presente.

— Será posible que siempre estemos igual…!

—No hay manera de que llegue nunca puntual a las citas…

De pronto se escucha en la “estancia” un estrunduoso trueno, la luz disminuye por un momento. La voz de Dios se hace oír omnipresente inundándolo todo con su tono grave y profundo.

—Bienaventurados los que padecen tardanza cuando esperan… pues de ellos será el Reino de los Cielos!!!

      Cristo que está mas que acostumbrado a estos actos de “no presencia” por parte de su Padre, ni se inmuta de tan majestuosa frase.

—Te recuerdo Padre que el Reino de los Cielos ya es mío. (Se endereza la corona de espinas con un gesto mohín, muy al estilo romano). Y ahora, si fueras tan amable, te agradecería eternamente, jejejeje que hicieses acto de presencia, o  pongo a Dios por testigo… de que…

       De pronto se escucha en el  cielo un estruendo y una  violenta ráfaga de viento,  llena  la estancia.

      Una Luz que no puede ser otra, más que una luz Divina, ilumina de pronto  una puerta de color blanco que antes pasaba desapercibida a la vista. Dios ataviado de su túnica Santa hace acto de presencia entrando por la puerta a la vez que se vuelve a escuchar el trueno de antes y unas primeras gotas de lluvia comienzan a golpear en los cristales del ventanal de la estancia.

El del centro es bastante más grande que los otros dos que se encuentran a los lados de este, y por un momento confluyen ambos hacia el más grande con la intención de sentarse.

—! Hey… esto… bueno… jajajajajaja!

Es Dios quien choca de frente con Cristo, propinándole un soberbio golpe con su prepotente y pendulante barriga oculta tras su largo hábito de color blanco.

—Menudo  Cristo has montado en un momento, Padre. ¡Jajaja! —Con el brazo izquierdo extendido le señala el asiento central a la vez que le hace una reverencia un tanto cómica—.

—Venga, Hijo,  pórtate y no des el espectáculo con esos chistes fáciles tan humanos por otro lado. – Dios se sienta conforme termina la frase y Cristo a su vez lo hace a la derecha de su Padre.

Ya sentados ambos, adoptan posturas distintas, pues mientras Dios enseguida adopta una pose majestuosa y solemne, Cristo no termina de estar cómodo en su asiento y cruza y descruza sus raquíticas piernas una y otra vez mientras continúa la conversación.

El primero en hablar es Cristo.

— Dime Padre, hace tiempo que vengo dándole vueltas a una duda, una inquietud. Verás, lo de que seamos Padre, Hijo y Espíritu Santo… —hace un silencio largo a propósito— Bueno, claro no es que lo tenga claro del todo, pero en fin ya son muchos siglos en esto y creo haberme acostumbrado a ser tres en uno.

—No por favor, ¡no lo hagas ¡Que te veo venir el chistecito con lo del “tres en uno” como si fuese la oferta de una multi—navaja.

—Bueno, lo dicho. Todo eso lo tengo asumido, no obstante tengo dos preguntas que me crean zozobra cuando acuden a mi coronada cabeza.

Una es, ¿qué soy yo del Espíritu Santo?, o dicho de otro modo… ¿Qué es, el Espíritu Santo de Ti? Pero espera y no me contestes todavía, que todavía me queda la mejor de todas las preguntas. ¿Qué demonios pinta… —Suena un trueno intimidador dentro de la estancia —¿Una paloma en todo esto?

—Vamos Hijo, no blasfemes poniendo en tus labios palabras prohibidas. Sabes bien que a “ese” no debes de nombrarlo siquiera.

—Ya se, ya.

—Mira hijo, El Padre no es el Hijo ni el Hijo es el Espíritu Santo, los tres nos fundimos por el amor formando una sola naturaleza divina, esto es pues el misterio del amor de la Trinidad.

Se escuchan unas afinadas notas de trompeta que acompañan a unas voces en off.

¡Santo, Santo, Santo es el Señor, Dios del Universo.... Hosanna en el Cielo!

—La verdad es que cuando te pones en plan Yahvé…no hay quien te pare.

—Tú y tus preguntas dichosas.

—No olvides que yo soy la Palabra, el Verbo.

—Si, lo sé, la verdad es que palabra precisamente no es que te falte. A fe mía que es bien cierto. Más como sabes, lo que Obra uno de nosotros lo Obramos los Tres. Es pues por ello que somos uno y por ende la Santísima Trinidad.

Una vez más, suenan las trompetas.

¡Santo, Santo, Santo es el Señor, Dios del Universo.... Hossana en el Cielo!

—Aquí llega el Paráclito –dice Dios—

—Aquí llega el Paráclito –dice Jesús de Nazaret.—

Dicho lo cual, aparece abriendo la iluminada puerta el Espíritu Santo, luciendo un largo, ceñido y atractivo vestido rojo.

—Lamento el retraso, pero como sabéis ya que somos Uno solo, me ha sido imposible venir antes.

—Pasa Paloma, se te ve muy bien. –dice Jesús.

—Gracias, ha llovido mucho desde Pentecostés, cuando me aparecí por vez primera a los Apóstoles y la Virgen María.

—La verdad es que nunca he sabido el por qué les dio por hablar distintas lenguas.

—Menuda cara que pusieron –dice Dios— al ver las lenguas de fuego aparecer flotando sobre sus cabezas. Fue una idea genial, aunque por un momento pensé que les daba un telele a todos. Se quedaron con la tez blanca.

       El Espíritu Santo asiente con gestos mientras el Señor contempla la escena divertido.

_Quizás una próxima vez, puedas aparecerte como gotas de agua y no de fuego.—anuncia a Paloma el Redentor— al fin y al cabo el agua se convierte en el signo sacramental del nuevo nacimiento.

_No discutáis por eso, son detalles sin importancia.— exclama Dios—

—Pero el fuego no olvides simboliza la energía transformadora de los actos del

Espíritu, es decir, de mis actos.—concluye  Paloma ó Ruwah (Viento, soplo)—

A ver si al final va ser verdad y resulta que somos Triteistas como afirman los mormones, o Politeistas —Tras decir esto algo enfadado, Dios se levanta de su asiento envuelto en lienzos blancos y estira los brazos hacia el cielo, con el fin de desentumecerlos..—

                En la estancia, de repente se escucha el sonido inconfundible de una moto derrapando y frenando en seco. Acto seguido llaman a la puerta, y Paloma que es quien anda más cerca de ella, la abre.

—Buenas Tardes, de Tele Maná Maná, comida de Dioses. Traigo una Pizza de Tres Estaciones.

—Con Dios. –Responde Paloma—

—Si, si… la he pedido yo, supuse que se alargaría el encuentro.—es Dios quien habla en esta ocasión a la vez que hace un gesto de deleite—

              Paloma paga el importe de  la pizza y entra con la enorme caja cuadrada de cartón, mientras Cristo cierra la puerta.

—¿Comida de Dioses?, hum…

Ya comidos y con caras más satisfechas, Dios les anuncia la inminente llegada de los Reyes Magos.

—Como ya sabéis, tanto Melchor, como Gaspar y Baltasar están exentos de ser observados por nosotros.

—Si, lo sabemos.—contestan Paloma y Cristo.

Dios hace un gesto con la mano derecha y tras un breve y fugaz destello de Luz Divina, hacen su entrada los Reyes Magos de Oriente. En cabeza va Melchor, seguido de muy cerca de Gaspar y Baltasar.

—Con Dios.— Dice Melchor entrando.

—Con el estamos.—  contestan Paloma y Cristo.

—Vosotros diréis que es lo que os trae ante nuestra presencia. Hablad pues.—les conmina Dios—

Los tres Reyes hacen una reverencia mientras se inclinan en señal de acatamiento.

El primero en tomar la palabra es Gaspar.

—Venimos desde Oriente para denunciar todas las anomalías que venimos sufriendo desde hace tiempo y que últimamente han ido incrementándose con el paso de los años.

—Exponed pues vuestra preocupación y zozobra, que aquí os ha traído desde tan lejos.—Dice Dios—

—Venimos a quejarnos del intrusismo en nuestro sector laboral.—contesta Melchor—

—¿acaso os referís a Baltasar? El no es inmigrante… y además no necesita papeles.

Dios mira de uno a otro lado a los Reyes Magos con un gesto mohín. Paloma y Cristo se frotan las manos contentos ante las novedades que parecen adivinarse.

—No, no.

—Por supuesto que no es por Baltasar.—contestan al unísono Melchor y Gaspar.

—Mi señor Dios,—Dice Baltasar— es por Papa Noel…, el es quien nos hace la competencia desleal.

Paloma y Cristo al unísono— Oh!, oh!…—Baltasar les mira fugazmente, pero su gesto queda claro que es de total desaprobación por su interrupción.

Abarata los costos, ya que el es uno solo y los renos que lleva; en cambio nosotros somos tres,  con nuestros  camellos, los pajes, los gastos abusivos que nos cobran en fechas tan señaladas como es la navidad y  tener que disponer  todas las noches de una   estrella con cometa que señale al pesebre, y luego no nos olvidemos de los ángeles, pastores, buey y vaca.

—No os estaréis dejando llevar por los celos, ¿verdad? —dice El Paráclito—

Baltasar levanta el brazo diestro buscando un poco de atención y la termina por conseguir. Todos se callan y le miran un tanto expectantes.

—De siempre, mi señor Dios, el color oscuro de mi piel ha conseguido cautivar el cariño de los niños, año tras año me han dado en mano sus cartas, pidiéndome todo aquello que se les ha antojado. – Baltasar hace un alto para tomar aire y pensar lo que va a decir a continuación—

Ahora no solo nos imitan en los grandes almacenes vistiéndose con nuestros atuendos y quedándose con las cartas, si no que llega Papa Noel en plan multinacional norteamericana y se hace con todo el mercado infantil, la industria del juguete y las ilusiones.

—Yo creo que encima ha perdido el juicio.— Dice Gaspar.

Hijo mío –dice Dios— En verdad que solo hay un verdadero y único Juicio Final, y a ciencia cierta que no es este el momento preciso. Por cierto, ¿te he comentado alguna vez, que seré yo quien lo presida? Me hace tanta ilusión… Será el momento de los momentos, acudirán todos al evento y será comentado por los siglos de los siglos.

Paloma y Cristo al unísono: ¡Amén!

Lo tengo todo pensado y dispuesto… y menudo catering he organizado para ese día. Nada de andar multiplicando panes y peces…

Paloma y Cristo al unísono: ¿ah, no?

No. Esta vez con cava catalán y del bueno. Del Brut.

Melchor: Pues ya nos podíamos haber estirado antes y haberlo puesto en el lugar del incienso…

Paloma: Hombre, el incienso huele muy bien…por eso…

Quita, quita,—dice Gaspar— con el frío que hace en el pesebre por la noche, solo huele a los troncos a medio quemar de la hoguera. Menuda corriente hace ahí. Tendríais que hacer algo al respecto.

Ya lo llevamos al Comité, ¿no lo recuerdas?.—dice Baltasar.

¿Y te crees que el prevencionista va a hacer algo?, vamos no me hagas reír  como Papa Noel. ¡OH, OH, OOOH¡

—Bueno y que esperabais, —dice Dios— ¿acaso que le encargase el pesebre a Calatrava?

— ¡No!¡no¡ —gritan todos haciendo señales con el índice en señal de negación.

—Eso no.

—Imagínate, todo de blanco y rodeado de nieve, a ver quien lo encontraría.

—Bueno, para eso os he puesto la estrella de Belén.

— No si eso si, quedar queda mona y llama la atención… pero un GPS…

——Se acabó. –grita Dios encolerizado y con el rostro encendido— a partir de ahora… solo habrá San Nicolás y nada de Reyes Magos.— Haciendo un gesto, los reyes desaparecen, quedándose solos otra vez los tres.

—¿Y ahora?  – dice Paloma –

—¿Ahora? Yo seré San Nicolás. – y haciendo un gesto de los suyos con la mano derecha, suena un trueno y desde el cielo un haz luminoso de bajo voltaje para ahorrar energía, ilumina todo su ser, y convirtiendo su atuendo en rojo, comienza mientras se gira a reírse.

—Ho, ho ho, Hoooo¡¡¡

(1) (Palabra del griego "parakletos", que literalmente significa "aquel que es invocado"

PERRA SUERTE

—Ya va, ¡ya va! —Gritó Kirby desde la cocina al escuchar como le llamaban a la puerta de su casa, con fuertes golpes de nudillo— ¡Diablos! A este paso nunca terminaré de arreglar el desagüe de la pila. ¡Un momento por favor! Ya abro.

A pesar de moverse por el pequeño apartamento que tenía alquilado como un elefante borracho en un almacén de la calle 14, de esos de jarrones de la dinastía Ming, llegó a la puerta de la entrada, justo cuando por debajo de la puerta aparecía un papel con membrete haciendo giros por encima del suelo, fruto del lanzamiento desde el otro lado.

—Lo siento amigo… No tengo todo el día. Se lo dejo bajo la puerta —Escuchó la voz alejándose escaleras abajo y pensó para sus adentros aquello de “Así te mates escaleras abajo, ¡maldito patizambo!”

La hoja era un aviso de corte eléctrico por impagos de varios recibos atrasados. No es que fuera mucho, pero en aquellos días de crisis, doscientos treinta y seis pavos con cincuenta era un capital del que no disponía.

—¿Y de donde saco yo esta pasta? ¿Se piensan en la Compañía que fabrico dinero? Y encima el del Banco Sherman dándome largas al préstamo —Arrugo el aviso entre sus manos y lo lanzó lejos de sí— Y ahora el maldito teléfono, ¿Pero que demonios pasa aquí hoy?

—¿Si? Dígame.

Al otro lado de la línea telefónica, alguien se identificó como el señor John Fergus, jubilado según le dijo y que le llamaba por aquello de un anuncio que había visto pegado en la cristalera del patio de su casa y que anunciaba se arreglaban aparatos de refrigeración.

—Mire ahora estoy muy ocupado… Entiendo que usted no puede vivir sin el aire acondicionado y que le cuesta respirar con el calor que hace, pero le repito… —De pronto sus ojos se clavaron inmóviles en la hoja hecha una pelota encima del sofá.

—Espere, quizás pueda arreglar mis compromisos… pero le costará… doscientos treinta y seis pavos con cincuenta.

Dejó la tenaza con la que estaba arreglando el desagüe sobre la mesa, y cogiendo su maleta de herramientas, salió a toda prisa hacia la dirección que le había dicho el viejo Fergus, era en el barrio y no le llevaría más de diez minutos el llegar             

John Fergus en el interior de su inmueble comenzó a impacientarse y toser, todo ello fruto del tabaco de mascar que usaba y su total dependencia al aire acondicionado. Sin él, sin su querido aire fresco, se ahogaba, se ahogaba…

“La Compañía de Ingeniería Carrier” compuesta por un grupo reducido de amigos, aseguró que su aparato superaba en mucho al que lograran  fabricar en 1922, “la enfriadora centrífuga”, la cual con toda ceremonia fueron instaladas tres unidades dos años más tarde en Detroit, en los famosos almacenes Hudson, su temprano éxito, hizo que pronto se distribuyera en los cines de Nueva York, en fábricas, hoteles y oficinas. Finalmente, gracias a unos contactos muy cercanos a Carrier, John Fergus había conseguido hacerse con uno de los tan codiciados aparatos.

A la semana de tenerlo instalado y funcionando a las mil maravillas, inició los trámites para lo que sería su gran obsesión. Pidió en la empresa la cuenta de lo que se le debía y aceptó la oferta de la American Cotton Manufactures Association, para llevarle la contabilidad de su industria textil, desde su propia y refrigerada casa. El hermano de su ex mujer era un físico avispado al que le unía una gran amistad y bastante sincera. Él había intercedido en la empresa a favor de Fergus, ya que le debían un favor importante; con su estudio presentado sobre la humedad en la industria textil, les había hecho ganar mucho dinero el bueno de Stuart W. Cramer. No pudieron negárselo y el puesto fue sin ninguna dilación para John Fergus. La vida le sonreía…

—¡Maldito aparato! Y decían que esto era algo que no podía fallar… El “padre del moderno acondicionamiento de aire”, ¡Bah! Todo una sarta de paparruchas y sandeces… eso es lo que es, y no otra cosa… Y él que se hace llamar técnico, sin llegar. Con lo que me ha pedido, bien podría venir en taxi desde su casa.

Se derrumbó ostensiblemente sobre su mullido y raído sofá desde el que contemplaba la calle. Observó en silencio el ventilador de aspas del techo como hacía sus giros una y otra vez de manera regular y elevó su gordinflona barbilla hacia el techo, como implorando un milagro. A uno y otro lado, se sentía el zumbido de otros varios ventiladores distribuidos por toda la casa y conectados al máximo de velocidad que eran capaces de dar. Se pasó el ya arrugado pañuelo por la frente y el cuello en busca de alguna gota más de sudor, mientras en la radio anunciaban el aumento de las temperaturas y se podía escuchar de fondo musical Little Boy Blues  de Arcadia Peacock Orquestra.

El sonido del timbre de la puerta le sacó del estupor en que ya comenzaba a caer, y secándose una vez más se dirigió torpemente hacía la puerta de la entrada. Sus problemas estaban a punto de solucionarse.

Kirby entró portando su pesada caja metálica y dejándola tras las oportunas presentaciones en medio de la estancia.

—¿Parece tiene calor eh, Sr. Fergus?

—¿Acaso está de guasa? Déjese de pamplinas y papanatas y arregle de una maldita vez el aparato.

—¿Dónde lo tiene? ¡Ah! Visto. El mío es un modelo igual. Lo conseguí de un tipo que trabaja en el puerto a un precio…

—¿Pero piensa ponerse manos a la  obra o va a estar toda la mañana de cháchara? —Dijo Fergus enjugándose el sudor que le corría por las despejadas sienes.

—Bueno, no se ponga así hombre, solo quería hacerle ver que sería sencillo de arreglar siendo idéntico al mío. No me mire así, ya me pongo manos a la obra —Contestó Kirby al ver que se estaba poniendo rojo como un tomate murciano.

Efectivamente, Kirby tenía razón y no habiendo transcurrido un cuarto de hora, dejó el aparato de aire acondicionado funcionando a pleno rendimiento. Se despidió con un “seco” adiós, en venganza por haberle estado todo el rato increpando y metiéndole prisa para que finalizara el trabajo. Al salir a la calle todavía le permanecía la sempiterna sonrisa de quien considera ha cerrado un buen negocio. Metió la mano en su bolsillo derecho y allí seguían. Doscientos treinta y seis pavos con cincuenta.

Decidió regresar a casa, era temprano y todavía estaba a tiempo de arreglar el desagüe. Al día siguiente  se acercaría al banco y haría efectivo el importe del recibo de la luz. Sus problemas habían terminado antes de empezar.

John Fergus se repantigó todo lo grande que era él sobre su mullido y maltrecho sofá a causa de su peso de más, y se dispuso a disfrutar del frío glacial que comenzaba a invadir toda la estancia. Era feliz. Por fin podía respirar a sus anchas; el frío había regresado a su universo personal y él había vencido al maldito calor que le sofocaba e impedía respirar con normalidad. Ni tan siquiera se levantó para desconectar los ventiladores; el mundo era un lugar fantástico de arco iris multicolores… Se quedó dormido cándidamente como un bebé después de haber tomado su biberón.

Corrían presurosas como si de  una competición se tratara, por la reseca piel y las curvas arrugas que inundaban el rostro de John Fergus. Una a una fluían las gotas de sudor desde su frente y recorrían como si quisieran dibujarlo o modelarlo  su rostro. De estar despierto y no haberse quedado dormido, habría podido darse cuenta del ruido que poco después comenzara a oírse proveniente del aparato del aire acondicionado. Demasiados aparatos conectados al unísono y a máxima potencia… El desastre estaba servido.

Despertó sudoroso, con la boca todavía abierta como si fuera la entrada de un Metro, la garganta reseca le impidió por unos instantes el poder hablar en voz alta con claridad. Estaba empapado en su propio sudor, la camisa toda mojada en la espalda y medio pegado al respaldo del sofá de piel. Con los ojos abiertos de par en par y expresión de no recordar ni siquiera donde se encontraba, miró a uno y otro lado. Recordó horas atrás lo ocurrido y donde se encontraba.

—¡Kirby! —Gritó lo mejor que pudo, a pesar de ser un chillido ahogado y difícil de entender. Su reseca garganta se dolió por el esfuerzo y le mandó un severo pinchazo.

Kirby llegó a su domicilio sudando a causa de su caja de herramientas, la dejó a un lado nada mas cruzar la entrada y recogió del polvoriento suelo otro aviso de la compañía de la luz. Se quedó en camiseta al poco de tomar un vaso de agua y acto seguido y llave inglesa en mano, continuó con el arreglo de la cañería. Apunto estaba ya de terminar, cuando sintió potentes golpes en la puerta de entrada.

—¿Pero que diablos pasa ahora?

Nada más abrir, un colérico y enrojecido Fergus, tosiendo y sudando copiosamente, se le abalanzó encima y le agarro por los hombres con sus manos crispadas y agarrotadas. Estaba desesperado por lo ocurrido y extenuado por el recorrido realizado. Para él, que no estaba acostumbrado a salir de su casa, un trayecto de quince minutos era algo así como tener que superar una prueba de Marathon.

—¡Maldito! ¡Maldito! Y mil veces maldito… —Barbotó las palabras medio ahogándose y a punto de tener un infarto.

—¡Suélteme! ¿Se ha vuelto loco? ¿Pero que le pasa?

—Me dejo el aire al máximo de potencia y se ha quemado el motor, se ha quemado, ¡maldito bastardo!

Kirby nunca llegaría a saber por que se volvió loco Fergus. Cuando quiso darse cuenta tenía un cuchillo clavado hasta el mango, en el pecho. Se quedó muerto en el mismo momento, sin oportunidad de haberse defendido con la llave que todavía llevaba en la mano izquierda cuando abrió.  La llave cayó al suelo al abrir el puño y sonó estruendosamente al llegar al suelo. Fergus la apartó con la punta del pie y soltó el cuerpo de Kirby allí mismo, empujándolo al caer contra uno de los sillones.

—¡Tú aire me pertenece! ¡Es mío! ¿No dijiste todo ufano que tenías uno como el mío? Bien, lo justo es pues me lo quede.

Mirando hacia la mesita que había en la sala, vio el importe que había pagado por la reparación, estaba la cantidad exacta, dejada encima del recibo por pagar. Como un crupier en un casino, recogió el importe sin preocuparse de más. Otra vez tenía su amado aire fresco…

El inspector Madeiro, acudió a la mañana siguiente al lugar de los hechos a requerimiento de su jefe.  La policía, había sido avisada por un vecino que había escuchado la discusión la tarde antes y se había extrañado de no ver salir en toda la mañana a Kirby.

¿Qué ha pasado aquí? —Preguntó Madeiro al médico forense mientras observaba la escena. El cuerpo de Kirby permanecía en una extraña postura sobre el sofá, como si de un muñeco roto se tratara; no mucho más lejos, en el suelo, yacía sin vida en decúbito supino el cuerpo de quien fuera Fergus.

—¿Alguna idea? —Dijo Madeiro llevándose un palillo de madera a la comisura de la boca.

Por lo que hemos podido averiguar, el del sillón —Dijo señalándolo el forense mientras se ajustaba sus gafas de miope al puente de su nariz. Era el dueño de este apartamento, un tal Kirby. Ayer salió a casa del que está en el suelo para arreglarle un aparato de aire acondicionado, y por lo visto no lo consiguió por las voces que escuchara el vecino que nos llamó, pero cobró un buen pellizco del supuesto arreglo…

—Y entonces el del suelo… —Consultó Madeiro en una libretita— El  bueno del Sr. Fergus, ni corto ni perezoso decidió acudir aquí, recuperar la pasta y le clavó un cuchillo donde más duele —Dijo cambiándose con la lengua el palillo de sitio y ajustándose hacia atrás el sombrero—

—Lo curioso —dijo el forense quitándose las pesadas gafas y dándose un masaje allí donde las marcas enrojecidas por las  patillas— Es que le dio un infarto a la misma hora en que cortaron la luz por falta de pago. En la mesilla encontramos el aviso, comunicándole al Sr Kirby del inminente corte eléctrico en el día de ayer. Ni siquiera lo había leído. También es mala suerte… ¡Perra suerte!

—¿Para quién?

La pregunta de Madeiro quedó en el aire sin ser contestada. En el bolsillo de Fergus, le encontraron la cantidad de doscientos treinta y seis pavos con cincuenta.

EL EXTRAÑO CASO DEL SR. BRADLEY

Bradley Stampton sintió demasiado tarde,  como la máquina que manipulaba le atrapaba el brazo izquierdo. La herida debería haberle hecho sufrir un fuerte traumatismo por aplastamiento en dicho brazo, con su consiguiente fuerte hemorragia y seguramente perdida de conocimiento en un primer instante y posible amputación del brazo accidentado después.

La empresa, se dedicaba al diseño y la construcción de moldes termoplásticos para los sectores de electrodomésticos y automoción y fabricaba adaptadores para enchufar los coches eléctricos de última generación. A sus 46 años de edad, Bradley trabajaba allí desde hacía más de diez años en aquella máquina. En lo que pudo ser una milésima de segundo, se vid a si mismo hospitalizado y a los cirujanos poco después hablando con su esposa Pamela a la puerta del quirófano, y diciéndole en tono solemne mientras se quitaban las mascarillas verdes y los guantes, que no habían podido hacer nada por él y le habían tenido que amputar el brazo. ¿Qué sería de él con un solo brazo? Perdería el puesto de trabajo que tanto le costara conseguir tiempo atrás. Sería un tullido, un ser señalado por los adultos y del cual los niños se mofarían a su paso por las calles en los días que el buen tiempo le permitiese salir a tomar el sol en algún jardín cercano. Todos sus sueños se venían abajo; el cambio de casa a una zona residencial mejor, las estupendas vacaciones que con su sueldo de oficial de primera se costeaban todos los años en algún lugar paradisíaco, el colegio privado del pequeño Bradley Jr. y la universidad de su hija mayor Amanda. Un infierno le esperaba…

Con un gesto rápido, consiguió presionar el botón rojo en forma de seta y detener la máquina. El ruido que hacía la máquina cesó ipso facto. No llegó a desmayarse, y conectándola en sentido contrario, el rodillo giró facilitándole liberar el brazo izquierdo de su encierro. Nadie de los allí presentes pareció percatarse de nada de lo sucedido; cada uno, enfundado en su mono azul de trabajo, prestaba atención a su tarea y a nada más. La rutina en el trabajo era demoledora.

Debería de sentir un gran dolor y tener la manga del mono impregnada de sangre, al menos eso sería lo normal y previsible en un accidente de ese tipo, aunque que recordara él, allí nunca se había dado uno y quizás abrieran una investigación. Eso no sería bueno, pues las investigaciones siempre terminaban por encontrar lo que no buscaban.

Continuó trabajando hasta terminar su turno como si nada hubiera pasado. Calló lo sucedido y recuperó el tiempo perdido para que nadie pudiera sospechar nada. No sabía como podía ser, pero su brazo no le dolía y en la mano podía mover todos sus dedos sin ningún tipo de limitación.

Howard Anderson cruzó el lujoso hall del majestuoso edificio de Henderson and associates robotic company, atropellando a su paso a todos los que se interponían en su camino. Era un hombre fuerte, alto, de aspecto rudo, pero de ojos claros y mirada inteligente aunque fría como el acero. Un empleado intentó darle los buenos días, pero para cuando fue a decir "el señor Muller le está esperando en su despacho" él ya le había dejado atrás y abriendo la puerta de golpe, entró al interior como si fuera una res en una estampida en el salvaje Oeste.

—¡Muller! —Gritó— ¿Qué demonios está pasando...? He invertido mucho dinero en este proyecto, como para que ahora se pueda ir todo por la borda...

—Howard, tranquilízate. Podías llamar a la puerta antes de entrar... Podía haber estado ocupado...

—Al diablo tú, tus puertas y tus putitas de lujo. ¡Quiero soluciones y las quiero ya!

Muller se arrellanó cómodamente en su asiento, y encendiendo un gran puro, manipuló en los teclados de los  brazos del asiento a gran celeridad para tener unos dedos tan cortos y rechonchos. La vida le había tratado bien en lo referente al dinero, y donde no llegara su sueldo como gerente de Henderson, seguro que conseguiría añadir los ceros que faltasen por otros medios; sin embargo, la vida no le había tratado bien respecto a su aspecto físico, dándole un aspecto vulgar y mezquino, de anchas espaldas propias de un boxeador, una estatura no más allá de un metro cincuenta y cinco y unos pies que podían ser un peligro grave en caso de pisar a alguien. El bigote negro, espeso y abundante ocultaba una boca grande de labios afresados y desafiantes,  con unos dientes amarillentos fruto del mucho tabaco que fumaba. Se decía por los pasillos del complejo, —siempre en voz baja y mirando hacia los lados— que su cargo en Henderson se debía a su carácter despótico y totalitario, por no decir que los más osados fueran algo más allá en sus elucubraciones y dijeran que no solo cigarrillos con vitola era lo que fumaba. Una compuerta oculta de la pared giró ocultando la biblioteca y dejando ver un completo y suntuoso bar. Se giró con dos grandes copas de cristal de Murano, sujetas por unas manos nervudas de anchas muñecas.

—Bien, cuéntame en detalle cual es el problema, mientras nos tomamos un buen trago de Bourbon escocés; Highlands.

Bradley, al día siguiente se incorporó a su puesto de trabajo como si nada hubiera pasado. Su mono azul relucía, perfectamente planchado y la raya hecha en el pantalón. Su brazo se movía bajo la manga como si nunca hubiera sufrido un percance como el ocurrido el día de ayer.  Conectó la máquina que le pillara el brazo, sin ningún resquemor y los rodillos comenzaron a girar en el sentido de las agujas del reloj y a dejar oír su inefable sonido "trash, trashh" una y otra vez. Su mente fluyó lejos de allí, muy lejos.

Muller despidió a Howard Anderson de su despacho. Parecía más calmado que cuando entrara media hora antes. Su empresa no podía dejar de  producir los pedidos de sus clientes, era vital solucionar los problemas rápidamente o sería él quien pasaría a tener problemas.

—Bueno Howard, vigile a sus empleados de momento. Esta misma semana se acercará personal cualificado de Henderson y eliminará todas las anomalías que hayan surgido. Puede ir tranquilo.

El Sr. Bradley se puso a pensar en su familia, sus hijos, su esposa... y entre el ruido de fondo característico de la máquina con la que trabajaba, su perpetuo "trash, trashh" "trash, trashh" se percató de que algo no funcionaba como debiera. No solo no consiguió recordar el nombre de su mujer, sino que no pudo recordar siquiera cuantos hijos tenía, o como era su hogar... Es más, fue incapaz de recordarse a si mismo fuera de la instalación, por más que lo intentó no llegó a tener en su mente una imagen siquiera borrosa o incompleta de como era el exterior de la fábrica. Continuó con su tarea sin reducir el ritmo de su producción; y de sus labios, de haber habido alguien cerca, podría haberle podido escuchar como decía en voz muy baja y monocorde: Me llamo Bradley... me llamo Bradley...

A los cuatro días, un camión trailer de grandes dimensiones,  con los logotipos en el costado con las siglas HARC en letras doradas, entró al recinto que regentaba Howard. Efectivamente se trataba del personal de Henderson and Associates Robotic Company.  Descendieron una docena de  fornidos hombres con aspecto de quienes han sido contratados para realizar una mudanza. Todos vestían de negro y eran idénticos como una gota de agua a otra. Esperaron. Accedió detrás de ellos un turismo descapotable, del que descendió Muller. Abrió la puerta de atrás y salió un hombre impecablemente vestido de blanco y de rostro hermoso e infantilizado. Era el Sr. Henderson en persona. Se espolsó los pantalones, se ajustó el sombrero de ala ancha y cubrió sus ojos con unas gafas negras de diseño.

—Adelante Muller, no perdamos el tiempo. Demuéstreme que lo que le pago está bien justificado.

Accedieron al interior en absoluto silencio. Era una comitiva bastante llamativa, todos de negro menos Henderson de blanco y Muller con un traje a rayas y una camisa estampada. No pareció importarle mucho el detalle a Howard cuando les dejo pasar a la parte de la fábrica donde se producían las piezas de recambios.

—¿Quien es Bradley Stampton? —Dijo Henderson con voz fuerte para ser oído por todos.

Todos los trabajadores se giraron al unísono. Todos eran Bradley Stampton.

—¿Se da cuenta Sr. Henderson? Ahora todos creen tener un nombre, y todos piensan  que se  llaman Bradley Stampton. Una de ellos está convencido de tener una esposa y unos hijos fuera de aquí —Dijo Howard— Cómo si alguna vez desde que fuera creado hubiera llegado a salir de la fábrica. ¡Es de locos lo que está pasando!

—Por favor señor Muller... Proceda con sus operativos. No nos demoremos más. El Protocolo 404 ha de efectuarse sin más dilaciones.

A la orden de Henderson, Muller se gira hacia los hombres de negro.

—Adelante. Procedan con el Protocolo 404. Subsanen el error.

Dos de los operativos, con movimientos idénticos, se separan del grupo que se encamina hacia los maquinistas y con gestos enérgicos aprisionan por los brazos a Howard.

—¿Pero que demonios hacéis? ¡Soltadme! ¡Soltadme he dicho! ¡Malditas máquinas! ...

Los gritos de Henderson retumbaron por la quieta fábrica durante unos minutos, el tiempo necesario para ser sacado en vilo del recinto.

—Bien Muller, aquí termina todo y usted ganó la apuesta... al menos de momento —Dijo Henderson.

—Ya le dije que el empleo del hombre para tareas de trabajo y dirección especializado en los campos de la cibernética no darían resultado fuera de la Tierra. Nuestra ingeniería genética queda muy lejos todavía para que pueda ser entendida por ellos. La biología sintética, la biorrobótica no está a su alcance.

Es posible sea como dice Muller,  por cierto, recuérdeme le haga ver sus preferencias en cuanto a elección de la ropa. Sus camisas...

Salieron sin llegar a escuchar un tenue murmullo que salía de los labios de uno de los operarios de las máquinas.

— Me llamo Bradley... me llamo Bradley... Stampton.

DEATHMAN

Con el paso del tiempo he ido aprendiendo las enseñanzas que en su día me inculcara mi padre… el tenía el Don, el poder. Hoy, lo tengo yo.

Camino por la noche entre el frío que yo desprendo y el hálito que desde su negrura me viene a la cara. Entro en un callejón, cubos de basura por doquier en puertas de salida de emergencia se aclimatan y amontonan ante el paso aislado de los fugaces transeúntes. A lo lejos, suenan las palabras ininteligibles de los comensales y borrachos del restaurante, algún televisor subido de tono y sirenas.

La Luna hace un intento más por verme la cara, pero hoy no estoy para ella, ni para nadie. Me ciño más el sombrero en mi cráneo casi imberbe y subo las solapas del abrigo.

El grito de forcejeo de una niña llega a mis oídos. Me taladra. Piso esta vez los charcos sin importarme el señalar mi presencia. Están ante mí, son tres hombres, tres violadores. Ya siento sus pulsos acelerados y corazones palpitantes… aunque por poco tiempo.

De pronto, mientras uno sigue sujetando a la niña, los otros dos se levantan hacía donde me encuentro; uno, el mas viejo coge un hierro torcido del suelo, mientras el otro saca una navaja. Me amenazan. Gran error por su parte. El primero en estar cerca es el de la gorra y la navaja, que de pronto se azora extrañado al verme impasible ante su inminente ataque. ¡Loco! me grita, mientras me quito el guante derecho, no puedo evitar ser melodramático ante estos espectadores y actuar para ellos en su último acto vivos. Elevo mi mano desnuda de largos y finos dedos hacia él, mientras el viejo algo retraído observa expectante. Como un muñeco roto, un títere sin hilos, cae muerto al suelo con la expresión en su cara de sorpresa al sentir su muerte inesperada. Se ha hecho el silencio en la escena, La niña podría huir, pues el que la retenía ahora presta más atención a mi persona. El viejo se abalanza barra en mano e insultos en su boca hacia mi persona. Esta vez me despido sacando el vaho de mi boca y apretando la mano como si contuviera en ella su corazón. Su muerte es instantánea, cae de forma aparatosa en uno de los charcos. Queda el tercero. Me dice cosas, implora… no le presto atención. Me pide que le deje ir. Ahora me doy cuenta que no he dirigido ninguna palabra hacia ellos. Está aterrado, su corazón se acelera cercano al colapso, va a intentar huir. Lo presiento. Lentamente termino de quitarme el otro guante. El grita que no lo haga, que no le señale. Sale corriendo sin dejar de mirarme, tropieza con un bidón de basura. Cae. Se pone en pie y ríe histérico. Es en ese momento, cuando hago el gesto para él con ambas manos de apretar algo. Algo del tamaño de un corazón. La luna se aprovecha de mi descuido y me ilumina con sus rayos. Mi rostro es lo último que ve el tercero antes de caer muerto.

La niña, de no más de doce años, sucia y temblorosa se acerca mirando a mis manos mientras se enjuga sus ojos llorosos con la manga de la que antes fuera una bonita camisa. Cubro mis manos con los guantes mientras le digo que no tema. Mis manos no son mortales, eso es teatralidad que yo le infiero a la acción. Es mi ser, mi voluntad, (un Don transmitido para hacer con él el bien o el mal), lo que me permite detener toda vida, de colapsarla, hacer que pare cualquier corazón de cualquier ser viviente con tan solo desearlo.

Quito al primero la navaja arrojándola a uno de los contenedores, ya no la necesitará. Su chaquetón rojo es nuevo y caro. Le desprendo de él y se lo pongo a la niña. Me da las gracias con una voz helada y tímida. Sus ojos son grandes y negros como la noche. Se que no me tiene miedo, su corazón late tranquilo, relajado. Es huérfana. Me da la mano menuda y me sonríe. Sabe que ya tiene familia y qué yo no dejaré le pase nada.

La pequeña con sus piernas cortas no consigue seguir mi paso. Me detengo. Tendré que acostumbrarme a su presencia y cuanto antes lo haga será mejor. Se acerca corriendo y me coge la mano. Sus dedos tan blancos y pequeños se pierden en mi negro guante. Intento mostrarle una sonrisa, como de complicidad entre camaradas, entre compañeros, pero creo que no lo consigo. Una ráfaga fuerte de viento nos hace girar los rostros y nos contemplamos reflejados en un escaparate que muestra maniquíes ataviados a la última moda. No puedo evitar el compararnos… ella con el cabello sucio al viento y el rostro recorrido de goterones de polvo y barro del callejón. Mi estampa, no mejora más, con el sombrero calado hasta casi las cejas y la luz cenital de la Luna provocando sombras, me deja convertido en algo así como un muerto andante, un “Deathman”. Sonrío ante la idea que me viene, ya que suena perfecto para un nombre de súper héroe, algo así como el personaje de Spiderman o Batman que leía de pequeño. Siento como si la niña supiera lo que pienso… y eso provoca que un escalofrío recorra mi espalda. Al unísono adelantamos el pie derecho e iniciamos el camino sin dirigirnos la palabra. Le paso la mano por su frente quitándole ese tizne negro y arreglándole  sus dorados cabellos. Sus ojos cobran un brillo especial y me aprieta mi mano agradecida.

Atrás suenan las sirenas. Pronto amanecerá. La miro una vez más por el rabillo del ojo…es feliz. Estoy seguro, y aunque mi alma, si todavía la conservo, se pregunta si he actuado bien quitando la vida a aquellos tres indeseables, mi frío corazón me dice qué si. Quizás no sea un súper héroe como en los cómics, ni busco serlo, pero es posible que a partir de hoy haya nacido Deathman.

Han pasado varios días desde aquel suceso en el callejón. No tenía otro sitio donde ir que no fuera aquel lúgubre caserón de cuatro plantas, que heredara de mi padre a la muerte de este. Ella habla poco, apenas lo justo. Eso me viene bien, ya que yo tampoco soy muy hablador y necesito tiempo, tiempo para pensar y tomar decisiones. Me ha costado, pero al final he conseguido sonsacarle su nombre, se llama Eva, salvo que se lo haya inventado para proteger el suyo verdadero.

Hoy me desperté todo sudado en la cama. Todavía me brotan en la cabeza flashes destellantes que pasan a ráfagas ante mis ojos jugando con mi memoria. He soñado que mi padre estaba vivo en la casa, discutíamos azoradamente y cuando queríamos darnos cuenta estábamos intentando matarnos. Veía como mis manos dirigidas hacia el cobraban luminiscencia y como de una radiografía se tratase cuanto más me esforzaba en parar su corazón, en colapsarlo, más se veía el esqueleto, los husos de mi mano de manera intermitente. Miraba a mi padre y le ocurría tres cuartos de lo mismo. Sentí una punzada aguda, profunda, fría como el acero. Vi como en ese momento su rostro mostraba su forma ósea de modo intermitente. Nadie estaba allí para ser testigo de aquel duelo épico, mi madre, su esposa, hacia años había muerto bajo las ruedas de un conductor borracho que se dio a la fuga. Creí morir cuando mi padre hizo gestos con las manos… no se como, pero le vencí. Mi rabia y mi cólera callada  hizo sacara de mí, el poder más oculto e incontrolable. Con sus cerca noventa quilos cayó como un saco de tierra al suelo, mientras por la comisura de la boca le goteaba un hilillo de sangre.

Eva se acerca, me coge de la mano y me dice que hablé en sueños. No quiero preguntarle pero lo hago, me da miedo la respuesta que pueda darme. Solo me dice, vamos… y señala el exterior, hacia los árboles junto al cercano riachuelo. Fuera hace un día hermoso para pasear y tomar el aire fresco y limpio. Decido salir y hacerle caso. Me refrescaré el rostro en el arroyo para despejarme. Dentro de la casa el aire está enrarecido y cuesta respirar. Mientras me echo agua fría a la cara, veo mi rostro reflejado en la mansa agua que pasa y me pregunto… ¿habrán más como yo? ¿Con algún tipo de don o maldición?

Eva lanza una piedra al centro del río y el chapoteo hace que los pájaros salgan volando unos y otros dejen de piar y se escondan más entre las ramas.

Sentado sobre un tronco caído, tomo una decisión, desde hoy seré Deathman.

Despierto. Estoy atado a una silla con los brazos atrás y una capucha o similar cubre mi cabeza. A pesar de ello noto algo de claridad que me llega de fuera. Aunque imagino el resultado, intento liberar mis brazos de sus ataduras sin obtener éxito alguno. Era de esperar, quienes me habían llevado a esa situación no me lo iban a poner tan fácil. Respiro pues despacio, me relajo buscando mi paz interior y cierro los ojos a pesar de la situación en que me hallo. Intento recordar qué es lo que me ha ocurrido como para llevarme a dicha situación de indefensión.

Poco a poco comienza a fluir de manera ordenada, los hechos ocurridos… ¿horas atrás?

Entra en lo posible.

Voy por la calle en dirección al coche, con bolsas de comida en ambas manos. He comprado bastantes cosas y pesan. Los brazos me caen a plomo, pero no he podido evitar el comprar algunas cosas para Eva. Unas barritas de chocolate. En los días que hemos pasado juntos, es una de las cosas qué e descubierto le gustan.

Pienso mientras camino, en como más que cuidar yo de la pequeña Eva, es ella quien cuida de mi. Vela mi sueño como un perro lo haría con su dueño. Está empezando a anochecer y le dije regresaría pronto. Acelero el paso todavía ensimismado en estos pensamientos, cuando alguien asoma por la esquina corriendo como alma que lleva el diablo y medio chocando conmigo se le cae un mediano paquete al suelo. Lo recojo y le llamo a voces. Pero o no me oye o no me quiere oír. Al doblar por la esquina inmediata, escucho voces chillando y gente corriendo. Le persiguen, o al menos eso es lo que pienso en ese momento. Gran equivocación por mi parte. Centro mi atención en la gente y no en el paquete que todavía conservo en la mano extendida sin saber muy bien que hacer con él. Los perseguidores sin embargo, prestan atención al paquete. Después de eso, lo último que recuerdo es un fuerte golpe que recibo en la cabeza, el paquete cayendo de mi mano junto con mis bolsas de papel. Se hace todo negro.

Recuerdo que ya desperté antes, en la misma situación. Hablaban entre ellos del paquete. Contenía droga, cocaína de primera calidad y  por lo visto, el que se le había caído la había cogido “prestada” dentro de la banda, pensando escamotearla sin que se dieran cuenta. La escoria piensa siempre como escoria.

Noto las manos algo hinchadas e intento mover los dedos, cuando uno de ellos detecta el hecho y avisa a los otros de que he despertado. El que parece llevar la voz cantante, da la orden de que me interroguen. Suena algo alejada su voz, el sitio es húmedo y frío.

No tengo suerte. Tengo claro enseguida que para interrogarme no piensan quitarme para nada la capucha, pues recibo un golpe por segunda vez en la cabeza. Nunca he sabido si mi don puede “funcionar” sin ver, y hay algo más… ¿está supeditado como los celulares a disponer de “cobertura”? ¿A qué distancia puedo llegar a ser efectivo?

No tardo en salir de dudas, aunque no pueda ver si puedo escuchar.

Me decido a contestar al interrogador, no puedo evitar a pesar de la situación en que me encuentro, que salga mi parte teatral, trágica cómica quizás.

— Mi nombre es Deathman. —¿Ah si?, pues yo soy Hulk… y no veas como pego…—

Consigo sacar mi voz más sepulcral de que soy capaz. Se que a este al menos lo tengo muy cerca, quizás unos treinta centímetros de donde me encuentro… por lo que es distancia no se me escapará.

— Arrepiéntete de tus pecados, vas a morir.

Imagino la escena y mis manos colapsando su corazón, cercenando su mediocre vida. En seguida percibo que lo he conseguido. Le oigo caer estrepitosamente sobre algo. Mejor que mejor, esto atrae a los demás más cerca. Empiezan a decir frases como ¿Pero qué demonios..? ¿Cómo es posible…? Es demasiado tarde ya para todos, ahora estoy seguro que mi don funciona sin visión. Se hace el silencio. A pesar de todo sigo atado y algo cansado, quizás funciono como una batería y me he descargado.

He perdido la noción del tiempo, pienso en la situación e imagino la cara de asombro que pondría la policía si entrara y viera la escena. Un hombre atado a una silla, encapuchado y vivo. Indefenso y rodeado de cadáveres aparentemente muertos por muerte natural. Infarto colectivo. Ni el mismísimo Hércules Poirot sería capaz de adivinar lo sucedido.

Un momento, escucho alguien acercándose, hace poco ruido. Siento el latir de su corazón, es mi ángel salvador. Es Eva que me quita la capucha y me desata. Volveré a comprarle chocolatinas.

¿Qué haces? –Me pregunta  Eva—

—Hola Eva, leía unos datos curiosos en Internet…—Me interrumpe— ¿De que tratan?

—Son casos de muertes extrañas, las más extrañas. ¿Quieres te lea alguna?

— O si, por favor. Cuéntame.

—Verás, En Francia, un ciudadano, Jacques LeFevrier quiso asegurar bien la manera de suicidarse.

Se fue a la cima de un acantilado y se ató un nudo alrededor del cuello con una soga.

Anudó la otra extremidad de la soga a una roca grande. Bebió veneno y se incendió la ropa. Hasta trató de dispararse al último momento.

Todo esto para querer morir, pues ese era su deseo.

Saltó del precipicio y en el mismo momento que caía se disparó. La bala, que no lo tocó, fortuitamente cortó la soga sobre él. Libre de la amenaza de ahorcarse, cayó al mar. El repentino zambullido en el agua extinguió las llamas y le hizo vomitar el veneno. Un pescador que pasaba por allí lo sacó del agua y lo llevó a un hospital, donde murió… poco después de hipotermia.

—Vaya, menudas cosas lees. Cuéntame otra, anda.

—Esta bien, pero esta ya la última. En el año 458 AC, el afamado escritor griego Esquilo murió cuando un águila dejó caer sobre él una tortuga de gran tamaño, confundiendo su cabeza calva con una piedra. El ave tenía la intención de romper el caparazón del animal para poder comer su carne.

—Uff, pues ándate con cuidado… no sea te confundan a ti también.

—Bueno, yo tengo algo de más de cabello… y por aquí no hay águilas.

—Eso te salva entonces.

—Voy a salir, regresaré lo más pronto posible. ¿Te portarás bien?

—¿Acaso no lo hago siempre?

Sus respuestas mediante preguntas, tienen la virtud de dejarme siempre en la duda. He pensado probar algo y no me puedo resistir a la tentación por más tiempo. Necesito saber.

Me he acercado a una de las zonas más populosas de la ciudad, donde más restaurantes hay, donde más basura se genera. He bajado a las cloacas en busca de alimañas, de ratas. No tardo en dar con ellas, las hay por todas partes… corretean por las paredes, desafiantes. Es su mundo. Hoy va a ser un mal día para ellas. Extiendo mis brazos en cruz y cierro los parpados. Me concentro. Noto mi don recorriéndome el cuerpo, es como si detectara con un radar especial decenas, cientos de pequeños corazones, miles. El sonido que hacen se incrementa en un chirriar taladrante mientras noto un cierto calor recorrer mis manos. Todo termina un segundo después. Abro los ojos mientras bajo los brazos, mis manos despiden en esta oscuridad una especie de luminiscencia entre amarilla y verdosa. Por alguna circunstancia que se me escapa, presiento que mi don ha aumentado, es más poderoso y soy capaz de controlarlo como nunca antes. A mi rededor se ha hecho un silencio absoluto. Por donde quiera que mire, solo veo ratas y más ratas muertas.

Salgo a la superficie. Ahora tengo claro cual ha de ser mi cometido y para ello he de cubrir ciertos detalles. Para cuando regreso a casa, he cerrado varios de esos detalles. Mañana una empresa especializada me instalará un circuito de cámaras de seguridad. Eva dispondrá de una maestra “particular” y ambos tendremos un profesor de artes marciales y un servicio especial para cuidar la mansión. El dinero de la escoria estará bien empleado en esta causa.

Contemplo desde la ventana del salón principal el mundo exterior y pienso lo distinto que es visto desde dentro de esta mansión tan enorme, donde al andar resulta imposible hacer ruido a causa de sus gruesas alfombras y las paredes se encuentran cubiertas de recuerdos del pasado. Mi padre tenía muchas cosas buenas y quizás una de ellas fuese su amor por el coleccionismo, tapices, armas de todo tipo, monedas, y objetos curiosos y extraños; algunos de los cuales ni siquiera se a ciencia cierta para que sirven, en el caso de que sirvan para algo.

Descorro un poco  más la cortina y miro al fondo de mi derecha, se acercan nubes negras. No tardará en llover.

—¿Señor Derek, me permite?

—Si, por supuesto. Adelante Ángela. ¿Qué tal las clases con Eva?

—Estupendamente, Eva es muy inteligente y aprende deprisa, es muy despierta para su edad.

—¿Y las clases de defensa personal?

—Es muy rápida en sus movimientos, si sigue con el mismo ritmo e interés que hasta ahora no tardará en ser una experta. Es muy ágil. Bueno si no quiere nada más, me despido pues hasta el lunes próximo.

—¿Quiere la acompañen a su casa? Si lo desea yo daré orden…

—No gracias. Vine con mi coche. Adiós señor Derek.

—Le deseo pase un buen fin de semana.

Me dirijo a la mesa donde dejé abierto el libro de recortes de prensa. Antes de cerrarlo les pego una última mirada a los titulares y sonrío. “Un empleado que realizaba tareas de mantenimiento en las cloacas, se encuentra ante un suceso inhóspito. Miles de ratas muertas. Las autoridades policiales y sanitarias de la ciudad, sobresaltadas investigan la causa de esta mortandad sin parangón conocido”. Cierro el libro, lástima no tener foto de ese momento, el bueno de Spiderman no lo habría dejado escapar.

Ha empezado a llover cuando Eva hace acto de presencia. Lleva algo en la mano.

—Hola Eva, ¿qué llevas ahí? –Extiende la mano dejándomelo ver. Es una foto mía del otro día, me ha pintado encima de ella con rotuladores una melena larga al estilo de los cómics manga que lee de samuráis y que tanto le gustan.

—Mira, estarías más guapo si te dejaras el pelo largo. ¿No crees? —me lo dice con esos ojos  avispados que tiene y me hace un guiño que no se podría pagar con mil soles que tuviese en mi poder—

—Quizás más adelante… nunca lo he llevado así de largo. ¿Cómo vas con Ángela?

—Fenomenal, aprendo mucho con ella, aunque es extraño…

—¿El qué?

—Siempre parece adivinar lo que voy hacer.

—Quizás sea por que te va conociendo más de lo que tú te crees.

—Tú me conoces mucho más… y no serías capaz de adivinar siempre mis actos.

—Haber si va a tener un “don” también ella.

—Ah, estaría bueno. Jajaja. Me voy abajo a seguir practicando mis “patadas laterales”

—Bien. No voy a salir. Al menos de momento. Permaneceré en mi estudio, he de revisar el programa que me han hecho.

Elegí a Ángela Terrey precisamente por esa “capacidad” que tiene para anticiparse a las cosas. Es cuestión de tiempo el que averigüe si es una intuición femenina muy desarrollada o hay algo más.

El ordenador continúa escudriñando para mí en busca de características que sean del todo imposibles darse casuísticamente. Analiza los datos personales de la gente de todo el mundo accediendo a los ficheros policiales de cada país y de empresas relevantes. Entre sus parámetros, le he puesto el de buscar gente que siempre esté sana.

El viejo cazador, Truman, se encontraba apunto de abatir una liebre cuando una de las aves muertas chocó de fuerte impacto en su escopeta. El sobresalto hizo que instintivamente Truman apretará el gatillo y errase el tiro. El disparo retumbó en el valle amplificado.

—¿Pero que diablos es esto?

Otra ave más cayó dándole en su vetusto y viejo sombrero, Y otra, y otra. Truman agarrándose el sombrero dio un respingo impropio de su avanzada edad y escupió hacia el suelo.

—¿Qué carajo pasa aquí?

Malhumorado a la vez que asustado, agarró su zurrón y la única liebre que consiguiera abatir horas antes. Dio un trago generoso de la petaca de whisky, y tras limpiarse la boca con el desgastado codo, se dirigió hacia el pueblo que le viera nacer sesenta años atrás, cargado con varias de las aves muertas.

—Sabes por qué estás aquí, ¿Verdad Ángela?

—Ciertamente Derek. Como bien sabes tú, y yo también lo sé, mi estancia aquí se debe a algo más que a mi técnica depurada en las artes marciales.

—Bien. Entonces no me andaré con rodeos. Tú llamémosle peculiaridad especial para anticiparte a los hechos que están por venir, digamos que me serían de gran utilidad en…

—¿Tus actos como Deathman?

—¿Cómo diablos sabes…?

—Tranquilo, mi “especialidad” como tu dices para anticiparme a lo que va ha ocurrir, es algo más compleja de lo que a simple vista pueda llegar a parecerte. No puedo adelantarme a los acontecimientos y saber si va a llover dentro de media hora o mañana o si va a venir a visitarte alguien. No funciona así, de hecho, ni yo misma se como funciona este “don” como tu lo llamas a lo tuyo. Digamos que lo percibo cuando estoy cerca del hecho que va a ocurrir o de la persona más o menos cercana a mí, como una especie de scanner cerebral, telepatía, etc. Aunque no solo es eso lo que interviene. Los lazos de amistad he observado que también resultan como “conductores” y amplificadores de mis características.

—Me alegro seas tan sincera. Pensé sería más difícil esta conversación entre los dos. Ese lazo del que hablas espero funcione con Eva, ya que ella lo ha establecido contigo.

—Lo sé Derek. Lo sé.

—Espero pues te mudes a vivir aquí lo más pronto posible. Daré orden a mi abogado para que te facilite todo lo que puedas necesitar. ¿Cuándo crees podrás instalarte definitivamente aquí?

—¿Te parece precipitado dentro de un par de horas?

—¿Tan pocas cosas tienes que coger? Aun así no creo puedas…

No se trata de eso. Lo tengo todo embalado y esperando para ser traído con una mudanza que contraté días atrás. Solo esperan a mi llamada.

Ángela se dirige hacia la puerta del salón dándole la espalda a Derek. Se detiene en el umbral y sin girarse se dirige a Derek que se encuentra llamando a Santos, su abogado.

—Por cierto… Quizás tú también estés incluido en ese “lazo” afectivo.

Al otro lado del teléfono Santos Guzmán, abogado español, se desgañitaba llamando a Derek Hensel.

En el sitio más oculto, por debajo del sótano de la casa de Derek, se encuentra la sala especial denominada como Omega. “Chip” se encuentra reunido con Derek.

—¿Sigues sin encontrar vestigios de casos anómalos? –Derek se inclina hacia la pantalla de rastreo—

—Así es. Pero he encontrado algo que creo te puede interesar. – Chip, con su pelo peinado de punta como un brontosauro, giró su silla de ruedas mostrando sus cuidados y nacarados dientes, fruto de su juventud y cuidados higiénicos—

—¿Oíste hablar del coltán, del tántalo?

—Tú eres el chico listo, ¿no?, pues ponme al día.

—Bueno, está bien. El Níquel, cobalto, vanadio o cadmio forman parte de los componentes que puedes encontrar en el interior de cualquier celular o teléfono móvil. En su interior también puedes encontrar una cantidad pequeña de un elemento que causa graves problemas para la salud. El tántalo.

—Y el coltán?

—Justamente de él se extrae. Cada vez es más demandado, no solo para los móviles, sino para los ordenadores portátiles también.

Chip, aprieta unas funciones en el teclado del ordenador y al momento aparecen escenas con gente ataviada de guerrilleros.

—¿Y en donde entro yo en esto, genio?

—No te impacientes… ya llego —Con otro clic de ratón, aparecen niños medio desnudos y desnutridos trabajando  en el interior de minas.— casi la mayor parte de este metal, se encuentra localizado en un punto del planeta.—Chip, una vez más, cambia de escena en la pantalla— En la Republica del Congo. En concreto un ochenta por cien de esa reserva.

A partir del Coltán se obtiene el tántalo metálico y el niobio, ambos utilizados en la fabricación de condensadores y otros componentes electrónicos por sus propiedades y su resistencia al calor, lo que permite dar mayor duración a la carga eléctrica de las baterías.

—Pero…

—Digamos que tu trabajo sería… las guerrillas de Ruanda y Uganda. Ellas son la causa, junto con las mafias de los problemas sanitarios a causa de la radioactividad asociada a dicha minería. Por otro lado también están causando daño con su presencia a especies como gorilas y elefantes. Habría que poner fin al reclutamiento de niños y a la violación de mujeres y menores.

—Huf ¡nunca pensé en eso.

—Ni nadie. Ese es el verdadero problema.

—Está bien. Compra pasaje para…—Se interrumpe Derek al ver descorrerse las puertas con sensores de proximidad. Es Ángela quien entra.

—Hola, Llego algo tarde... ¿Pero a que valió la pena la demora? el modelito de sombrero es un primor. ¿Y qué me dices de las maletas y las botas a juego? Un encanto, ¿verdad qué sí?—Se quita las gafas de sol de pasta blanca y haciendo unos parpadeos rápidos se dirige a Derek que se haya consternado una vez más ante Ángela—¿No te lo ha dicho Chip? Salimos dentro de dos horas y media para el Congo.

—¡Alex¡ —Casi dijo gritando al entrar al despacho el Detective Perkyns, con un montón de papeles a medio guardar en una carpeta negra—

—Alex, mira…

Alex era como llamaban en el departamento de la LABS, la Brigada especial de Los Ángeles, a la directora adjunta Alexandra Marquisova.

Dejó a un lado de la pesada mesa unas fotografías y subiéndose la montura de sus gafas se dirigió al detective y compañero Perkyns Malow.

—¿Crees sería posible alguna vez, el que entres llamando a la puerta y no como un maldito ocelote en celo? ¿Cuántas ves te llevo dicho…?

—Si, si. Luego. Pero antes escucha esto. ¿Recuerdas el incidente de aquellas ratas que aparecieron muertas a millares en las cloacas?

—Diablos Pek… ¡terminaras por destrozarme el despacho. O te calmas o voy a pegarte un tiro. Eres un condenado oso.—Alex lo dijo guiñando un ojo, era más de diez los años trabajando juntos, codo con codo, y los brazos que ahora casi tiraban el informe clasificado, la habían salvado en muchas ocasiones de más de un peligro. Aquellos brazos  fuertes, varoniles y musculosos de gimnasio, la espalda ancha y el cuello corto y robusto, recordaban de alguna manera su parecido con un oso pardo.

—Tienes zarpas en vez de manos. —Alex se reclinó hacia atrás en su amado sillón de piel marrón, y tomando una amplia bocanada del aire rancio de la estancia, se dirigió a Perkyns— Claro que lo recuerdo, salió publicado en prensa. Se llevaron muestras a universidades e institutos de biología y nadie pudo aportar nada nuevo al misterio. Los informes fueron concluyentes. Muerte por parada cardiaca. Quizás se murieron de un susto. —Dijo haciendo un mohín a la vez que recogía y guardaba las carpetas en uno de los cajones—

—Si un susto de muerte. Lo malo es que lo que sea que les pasó a esas ratas no ha quedado ahí y también les ha pasado a una bandada de aves migratorias. Un viejo cazador llamado Truman se presentó en la ciudad con un montón de aves muertas. Le cayeron muertas del cielo según ha contado a montones. Personados en el lugar la policía de la zona corroboró la muerte de probablemente varios cientos de aves. Aunque no hicieron mucho más que coger unas cuantas docenas al azar y llevarlas para ser analizadas.

—Y supongo me vas a decir, que el resultado obtenido ha sido el de muerte por fallo de sus corazoncitos. ¿N'est—il pas vrai?

—Adivinaste. Así es.

—Bueno Pek, es una historia muy bonita y misteriosa, pero ¿que pintamos nosotros en esto? Las muertes han sido naturales, ni siquiera son seres humanos… solo tiene el factor número como para…

—Espera. Hay algo más. Se me ocurrió revisar las cámaras de seguridad de los túneles de las cloacas de ese día, y no te lo creerás, pero encontré esto. –De la carpeta saca tres fotos ampliadas a color.— Son ampliaciones mejoradas por ordenador de la filmación  que aquí traigo.

Alex las contempló sin decir nada durante unos segundos, y finalmente las depositó ante sí.

—Curiosas, ¿Verdad Alex?

—¿Qué es ese brillo que se ve en las manos de ese tipo?

—Lo desconozco, pero puedo decirte algo mejor de momento…

—Vamos escúpelo ya. Pareces un gato que termina de cazar un ratón.

—El de la foto, es sin lugar a dudas gracias a los programas de reconocimiento facial… Derek Hensel y vive…

—No me lo digas. Donde las aves muertas…

Llegamos a Kinshasa, la capital del Congo sorprendidos por una temperatura agradable. Para ser una población de unos ocho millones de habitantes, no lo aparenta. Según pone en una de las guías que llevamos en la maleta, el Congo tiene un capital humano de más de sesenta millones de almas, con una densidad de veintiséis habitantes por kilómetro cuadrado.

Intentamos pasar lo más desapercibido posible, aunque eso es algo arto difícil en estas tierras.

Ángela se mueve con soltura desde que aterrizamos. Es una mujer sorprendente en muchos sentidos y uno de ellos afortunadamente es el que sepa hablar francés, pues ni el lingala, kikongo, swahili o el tshiluba nos resulta ni por asomo conocido.

Desde la invasión con fuerzas militares en 1996 por los EEUU en Uganda y Ruanda, han facturado gracias al coltán convertido en el codiciado tantalio en polvo más de veinte millones de dólares al mes.

Hoy hemos decidido descansar y alquilar mañana coche y demás menesteres para salir hacia el suroeste, a Kampala, la capital de Uganda. Desde allí planificaremos el destino: Ruanda o Tanzania.

Dejamos atrás el aeropuerto Internacional de Kinshasa y llegamos a la avenida Batetala.  Ángela se alegra al ver el hotel Inter Continental al final de la avenida, es el nuestro. Más le vale a Chip no haberse confundido al elegir plaza…

Al día siguiente, finalmente abandonamos el hotel y salimos a reunirnos con un tal Carlos Labrada. Chip nos ha propiciado el contacto y Ángela ha acordado con él un precio para que nos haga de guía a Ruanda. Horas después iniciamos la marcha hacia nuestro destino.

—Señor, —dice el tal Carlos— ¿Están seguros de querer adentrarse tanto? Les garantizo que es una zona peligrosa. No les gusta ver gente cerca de las minas. Acá es territorio de Ortega. Dicen que fue militar y que lo dejó para unirse a la guerrilla. Al menos viste con ropa militar según cuentan los que le han conseguido ver y vivir para contarlo. Le llaman los guerrilleros “él Capitán”, aunque los lugareños le conocen entre ellos como “él Sanguinario”

—No se preocupe Carlos, solo vamos a observar. —Carlos se gira mientras conduce el cuatro por cuatro— ¿Usted ha llegado a verlo?

—No señor Derek, pero le reconocería enseguida sin dificultad. Su enorme mostacho de puntas hacia el suelo le delataría.

—De acuerdo. Estaremos ojo avizor. No se preocupe.

—Bueno ustedes pagan. Yo ya les avisé. ¿Y dice usted señorita, que están haciendo un estudio sobre el comportamiento humano?

—Si, así es. Pero por favor no descuide la conducción, no sea que lo peligroso resulte ser el viaje. –Dice Ángela acomodándose el sombrero con lazo—

El Sol está en lo más alto, cuando Carlos detiene el vehículo y Ángela y Derek se apean y bajan su equipo. La cacería ha comenzado.

A unos diez minutos de donde se encuentra el todo terreno que conduce Carlos Labrada, hay una gran agitación en la preparación por parte de algunos de los miembros de la banda rival de Ortega.

—Vamos dense prisa so perezosos… como les encuentre “la Señora” ultimando los preparativos que ordenó, les bailará el látigo en su espalda.

—Tranquilo compadre, que ya terminamos de colocar los explosivos. Será una bonita fiesta de colores —Dice el más mayor del grupo a la vez que se pasa el antebrazo por la frente para escurrirse el sudor.

—Mira “Desdentado”, ahí llega La Señora con cara de perra en celo. Ja¡

—Pardo, ¿Está todo preparado? Mi informador termina de avisarme de que están ya en camino. Hoy los borraremos de la faz de la tierra al Sanguinario y los suyos.

—Atención, hacen señales con los espejos él “Niño” y “Pancho” de que alguien se acerca —Indica el Desdentado.

—¡Vamos, vamos¡ todos a sus puestos. Preparad las armas y abrir fuego a mi señal. — Los ojos le brillan como brasas a la Señora, mientras desaparece tras una gran roca que hay en lo alto.

Carlos hace mientras tanto avanzar el vehículo entre piedras y ramas en dirección a la hondonada que tienen más adelante.

En un segundo ocurre todo. Derek se sobresalta el primero al sentir muchos “pálpitos” en la zona donde no se ve a nadie. Ángela le empuja fuertemente tirándole fuera del coche, justo en el momento en que una granada hace explosión en el camión. El humo y el olor a goma quemada                                                                                                                                        lo cubre todo momentáneamente.

—Idiotas ¡alto el fuego…¡ No son ellos. ¿De donde demonios abran salido. Pardo —Dice La Señora con tono de voz seca y tajante —Elige a dos de los hombres y sacarlos de aquí. Átalos a algún árbol si permanecen todavía vivos y averigua quienes son. ¿Vosotros que hacéis ahí parados mirando? Apartad el todo terreno del camino y taparlo con ramas. Todavía estamos a tiempo de pillarles por sorpresa. ¡Moveos ¡

Cuando Derek despierta, descubre dos cosas: está atado a un árbol y los efectos de la explosión le han afectado a los ojos. A duras penas consigue distinguir a Ángela en situación análoga a la suya en un árbol a pocos metros de él. Lo ve todo borroso a corta distancia.

—Ey americano, ¿Adonde ibais por aquí? ¿Qué se os perdió, eh? —Pardo levanta el rostro de Derek estirándole de la barbilla –Nadie os invitó a la fiesta que damos hoy. Nadie.

—Te veo borroso—Dice Derek esperando ser oído por Ángela— pero me parece que ello es una suerte. No soy americano, soy alemán y quería “colarme” sin pagar en la fiesta… —Pardo le da un fuerte golpe con el puño cerrado en el estomago— Quizás la rubita sea más habladora y menos graciosa que tú.

Mientras tanto, a unos miles de kilómetros de Ruanda, en la mansión de Derek en Los Ángeles.

—Señorita Eva. Es la policía— Dice Dimitri —Preguntan por el señor Derek… la directora adjunta Alexandra Marquisova, acompañada del detective Perkyns Malow.

—¿Porqué no les dijiste que no está?

—Lo hice, pero insistieron en pasar…

—Está bien. Que pasen a la biblioteca. Hablaré con ellos allí.

El Desdentado se acerca a Pardo y le comunica las señales recibidas por el Niño. El Sanguinario y su gente están entrando a la trampa.

—Mira gringo, alemán o lo que seas, cuando esto termine volveré y seguiremos esta grata conversación. –Se dirige al Desdentado— Vigila a los dos no se marchen… —Se ríe como si la idea ocurrida fuera arto graciosa y se aleja en dirección al seto.

—Bueno, ya que me pierdo la “balasera”, quizás podamos tú y yo entretenernos un rato…

—Ponle una mano encima y será lo último que intentes en esta vida. –Dice Derek.

—Venga, hombre… no te pongas así eh… no me mates de risa.—Se acerca donde está Ángela, y Derek parpadea rápido para aclararse la vista que poco a poco ha ido recobrando. Sus puños tras el tronco del árbol comienzan a despedir una aureola brillante que desprende calor.

— Arrepiéntete de tus pecados, vas a morir.—Se oye el chillido de un mono aullador

—Mira, no voy a esperar a que…

El Desdentado cae a media palabra y por ironía del destino se queda con la postura de la cabeza como mirando a los pies de Ángela en una bufonada ingeniosa.

—No deberías haberlo hecho, cuando le descubran…

—Escucha— Dice Derek interrumpiéndola.

El fragor de la batalla entre ambas bandas rivales, se escucha no muy lejos de donde se encuentran.

He de concentrarme. No se bien el como, pero si tengo claro, que mi “don” no es medible. Quizás he de ponerlo a prueba. Exigirle esfuerzos. Poco a poco, el ruido se va desvaneciendo, cierro los ojos y llevo mi corazón a un estado de reposo cercano al coma. Ya nada me molesta y mi esencia rodea el tronco del árbol y llega a la cuerda que retiene mis brazos. En mi viaje astral o en mi sueño, no se muy bien, me centro en mis muñecas. Se que puedo hacerlo, estoy seguro y noto como mis manos cambian de temperatura y refulgen con una luz verdosa. A mi nariz pronto llega el olor a cuerda quemada y antes de que pueda hacer fuerza con mis brazos contra los nudos, la cuerda se combustiona. Estoy definitivamente libre y al momento lo está también Ángela.

—Vamos Ángela, tenemos faena…

En ese momento, se oye en el aire restallar un látigo, Ángela salta esquivándolo y al incorporarse corre hacia “La Señora” para no dejarle espacio donde volver a usarlo. Tras un impetuoso salto hacia la posición de ella, le propina una patada en pleno vuelo en la cara y una vez derribada le presiona en el cuello dejándola sin sentido. Cuando se gira hacia Derek, observa que este esta frente a un nuevo visitante.

—Así que tú eres  llamado “El Capitán”. Mal nombre para un cadáver eligieron quienes te lo pusieron –Dice Derek.

—No se quien eres, pero me resultas gracioso, a pesar de que si no eres de los míos, entonces es que eres un aliado de “La Señora”, y por tanto tendré que hacer matar… —En ese momento uno que sale armado apuntando a Derek, cae muerto al suelo al ser señalado por él.

—¿Cómo has podido…? –empieza a temblar y mirar a un lado y otro en busca de ayuda. Suda. Aquella cara con granos estaba pidiendo a gritos las muertes que debía. No podía complacerla tantas veces… pero si al menos una. Seguro, de que sus victimas descansarían esa noche en paz.

Derek levanta las dos manos a modo de duelo del Oeste, sus dedos empiezan a refulgir y a extenderse su verdor.

—Te pagaré mucho dinero, lo que quieras – A su cinto lleva un arma, pero aleja la mano de ella para implorar piedad por su vida.

— Arrepiéntete de tus pecados, vas a morir.

El que fuera llamado El Sanguinario, hace un último esfuerzo de abalanzarse sobre Derek. Este lo para ya muerto poniéndole un pie en su pecho y deteniendo su avance. Le mira a sus ojos vidriosos, de color almendrado y de un seco golpe lo tira hacia delante. Junta sus brazos sobre el pecho y cierra los ojos. Momentos después todo ruido de lucha ha cesado.

—Vamos a continuar, nos queda un buen camino si no conseguimos arrancar el coche de alguno de ellos.

—No me digas que no sabes hacer un puente… —Dice Ángela riéndose mientras retira su sombrero del suelo.

A su espalda se escucha a un mono aullador mientras se alejan del lugar.

EPÍLOGO

—Señor —Dice Dimitri, dirigiéndose a Derek que se encuentra en la biblioteca en esos precisos momentos junto con Eva y Ángela— Disculpe le interrumpa, pero la directora adjunta Alexandra Marquisova y el detective Perkyns Malow, se encuentran en la entrada y piden hablar con usted.

—Está bien Dimitri, hazles entrar y acompáñalos hasta aquí.

—Han tardado poco en regresar a buscarte— Barrunta Ángela.

—Era de esperar, ¿No? Eva, ¿Porqué no te dejas caer donde Chip? De paso dile conecte la grabadora de la biblioteca. Nunca se sabe...

Dimitri, entra en la estancia precedido de la visita. Hechas las presentaciones, se retira cerrando la puerta de la biblioteca tras él.

—¿En que puedo ayudarles? Eva me comentó al regreso de mi viaje de que deseaban entrevistarse conmigo. Pues aquí me tiene a su entera disposición. Ustedes dirán. Por favor siéntense y pónganse cómodos. Disfrutábamos antes de su llegada escuchando a Tschaikowsky, Waltz of the flowers, pero si les molesta, puedo...

— No se moleste señor Derek, así está bien. No se preocupe. Iré al grano si me permite sobre el motivo de nuestra visita a esta gran mansión que usted tiene.

.Por supuesto. Adelante pues. Pónganse cómodos.

Alexandra Marquisova, toma un sobre grande de color marrón que le tiende Pek, y a continuación, abriéndolo esparce media docena de fotos a color sobre la mesa  .

—¿Le gustan los súper héroes? Sr. Derek

—Hum..., ¿Aficionados a la fotografía? Se me parece un poco el que sale en estas fotos...

—Vamos, déjese de jueguecitos con nosotros. La ampliación de las cámaras del túnel no serán muy buenas, pero es usted, de eso no cabe la menor duda. —Brama con fuerte voz Perkyns por encima de la música de fondo— ¿Qué es esto? Todas estas ratas muertas a su alrededor, y ya de paso, si le parece bien, nos podría ilustrar, sobre que es lo que le pasa en las manos... Ese resplandor.

—Está bien. El de la foto soy yo. ¿Pero que demuestra eso? ¿Me acusan de algo en concreto? Miren mis manos —Dijo Derek, extendiéndolas con pulso firme y decidido— ¿Observan que tengan algún brillo? Me parece que no.

—Seguramente, si el Departamento de Sanidad fumigó con algún tipo de matarratas, es lógico quedasen exterminadas. ¿No les  parece?

—Y supongo, —Dijo Alexandra Marquisova— Que el hecho de encontrarse usted ahí se debía plausiblemente a su necesidad de encontrarse solo para meditar en sus cosas. ¿Cierto?

—Aunque le parezca extraño es un buen lugar para no ser molestado.

—¿Y que me dice de estas otras fotografías? ¿También los pájaros han muerto fruto de algún pesticida del gobierno?

—Bien podría ser fruto de una migración desde una procedencia demasiado lejana, un experimento de la CIA, o quien sabe que... El mundo se ha vuelto loco de un tiempo a esta parte. ¿No creen ustedes?

—Lo que creo —Dijo Alejandra Marquisova— Es que no piensa confesar usted ser el culpable de estas muertes, que en este caso son ratas y pájaros y por como usted vive de lujos, tengo claro que una sanción administrativa no le iba a impresionar demasiado por elevada que esta fuese; pero tengo entendido que ha viajado recientemente al Congo, y curiosamente, fíjese usted señor Derek, en Ruanda, donde usted ha estado de visita, curiosamente se ha dado el hecho y así consta en el informe que hay dentro de esta carpeta, de dos bandas rivales de traficantes hallados muertos en idénticas circunstancias. Es decir todos han fallecido por muerte natural según los médicos forenses.

—¿No le parece que es inquietante el estar a su lado? — El detective Malow señala con su dedo índice a Derek— A su paso todos mueren prematuramente y de forma inesperada.

Derek, se acomoda en su asiento y cruzando los dedos de las manos se dirige a ambos mostrando un rostro diferente, más serio y solemne.

—Está bien, dejémonos de rodeos y vayamos al grano.

—Será preferible, si —Interrumpe Alexandra—

— Verán, nada más regresar de mi viaje de Ruanda, mi hija Eva me comentó su visita y decidí llamar a Santos Guzmán, mi abogado, para me asesorara al respecto. Lo que voy a decirles ahora, pueden estar seguros de que en el caso de que lleven algún tipo de grabadora, no les servirá de nada en absoluto. Tomé las medidas necesarias para cubrir cualquier posible eventualidad. Aunque tengan dudas de mi, permítanme decirles que estoy del lado de los “buenos”, lo cual, valga la redundancia, es bueno también para ustedes dos. Han realizado indagaciones sobre mí, y supongo que entre ellas también tengan algún otro caso de muertes “naturales”. Fueron un grupo que quiso violar a una niña abandonada de menos de doce años. Por si no lo han descubierto es Eva, a quién he adoptado como  hija mía. Igualmente —Derek saca un sobre blanco muy voluminoso de un cajón doble de un bargueño— No les aburriré con detalles, pero Santos les ha investigado a ustedes dos y créanme que con lo que le pago es  para esperar que sea el mejor de todos, y lo es ciertamente. Estoy seguro que no se ha equivocado al decirme que son trigo limpio, por eso les voy a realizar una propuesta de colaboración que espero la mediten bien y no la rechacen.

—¿Es una amenaza amigo? —Dijo Perkyns entre abriendo su chaqueta y dejando ver su arma asomar desde la funda—

—Quieto Pek. Escuchemos el resto de la proposición del señor Derek Hensel.

—Gracias. Verán, saben también como yo que no tienen prueba alguna en mi contra, de ser así, no estaríamos ahora aquí sentados tan apaciblemente ¿Verdad?

—Prosiga.

—Todo lo que pueden llegar a tener en mi contra son pruebas circunstanciales de mi presencia en unos momentos y lugares poco recomendables para haber estado. De  hecho no hay un solo muerto con una huella mía en su persona, ni tan siquiera un testigo ocular capaz de identificarme como autor de algo que los propios médicos forenses han dado en dictaminar como muerte natural por infarto de miocardio. ¿Que tienen pues? Yo se lo diré: Nada. Solo sospechas y solo eso, sospechas. ¿Cómo podrían convencer a un juez o un jurado de que he sido yo sin llegar a tocarlos siquiera? Les tomarían por locos y su carrera peligraría; lo saben perfectamente.

—¿Y entonces...? —Dejó morir la pregunta en sus labios la inspectora.

—Oficialmente lo más coherente sería que cerraran el caso...

—¿Y usted seguiría haciendo de  las suyas?

—No. No al menos exactamente. Podrían creer mi versión de que de alguna manera he tenido un don en mis manos y que ahora lo he perdido o consumido en su totalidad.

—¿Y es así?

—La otra versión que les  ofrezco, es si este don, pongamos que reapareciera, ponerlo a su disposición allá donde ustedes sean totalmente insuficientes para hacer justicia. Digamos que solo en esos casos muy concretos entraría yo con mis facultades en acción. ¿Que les parece?

—Nadie puede tomarse la justicia por su cuenta.

—Y no lo haría, créanme. Actuaría simplemente como un colaborador especial de la policía.

—Dígame una cosa. ¿Que pasaría si decido que Perkyns le ponga las esposas y le lleve detenido?

—No lo va a hacer y lo sabe. Estaría libre en menos de una hora, pero si lo que me está pidiendo es que le haga una demostración de mis habilidades con Perkins...

Perkins hace indicio de ir a coger su arma —Intente algo y le dejo frío. Un solo movimiento de su manos y sabrá lo que...—De pronto siente un pinchazo en el pecho que le hace llevarse la mano hacia el corazón y caer en el suelo como un pesado fardo.

—Ya que vamos a ser socios, les diré un secreto: No necesito siquiera las manos, ellas solo son un vínculo.

—¡Dios mío! Es verdad. Es usted un demonio con aspecto de hombre.

—Todo hombre lleva un demonio dentro. Solo es cuestión de saber buscarlo.

Alexandra y el inspector Perkins salían pocos minutos después abandonando el recinto. Dentro se reunían Ángela y Eva con Derek.

—¿Podemos estar tranquilos respecto a ellos, Derek? —Dijo Ángela—

—No lo sé. Tú eres la que tiene esos presentimientos...

—Mi presentimiento ahora me dice que voy a darte un beso —Dijo Ángela saltando a su cuello. Eva riendo de felicidad extendió sus brazos y los abrazó con fuerza. Era feliz de tener una familia.

HISTORIA EN LONDRES

SAINT BARTHOLOMEW

Por primera vez en mucho tiempo, hoy me encuentro francamente bien, y ello se debe a que a primera hora de la mañana, la enfermera que viene tiempo atrás poniéndome el termómetro, me ha confirmado mientras miraba mi temperatura, que hoy me darían el alta médica del Hospital de Saint Bartholomew.

Mi primer recuerdo al despertar, fue muy vago, tanto que solo  el olor a humo y a carne humana quemada me hacían recordar. Se me estremeció el cuerpo al revivir en mi mente ese momento, y tuve que mirar mi nombre escrito a los pies de la cama para saber que me llamaba Alan Wedgwood.

Según me contaron tiempo después de haber sido ingresado, parte de la culpa de mi situación se la debía a Ayub Khan y al hecho de pertenecer al 66º Regimiento de a Pie británico, el mismo al que la reina Victoria impondría una medalla al valor a Bobbie, el perro de nuestro regimiento tras la batalla de Maiwand. Ironía del destino, a mi no me impuso ninguna, a pesar de que los efectos de la metralla me dejara la pierna derecha un tanto maltrecha y la memoria con ciertas lagunas.

He debido quedarme dormido y mi mente como en las demás ocasiones, me remonta al día de la gran batalla campal contra los ghazis.

El comandante nos había ordenado rechazar el inminente ataque afgano con el fuego de nuestros fusiles. La fuerza de Herat había avanzado a una distancia de unas escasas ochocientas yardas de nuestras posiciones. Nuestros rifles Zinder y los Granaderos les causaban muchas bajas a las filas afganas a pesar de los numerosos intentos. Durante la siguiente hora y media los afganos  reagruparon sus fuerzas para reanudar el ataque. Fue el momento más crucial debido a las muchas bajas sufridas y heridos necesitados de atención médica a los que se hacía necesaria su evacuación del campo de batalla.

En mi recuerdo, o en mi sueño, no se bien a ciencia cierta, se me representa Malala, la gran heroína afgana, la veo de pie entre los ghazis, junto con otras mujeres recitando con voz firme y clara, baladas tradicionales e  infundiéndoles un nuevo espíritu de valor y coraje, mientras suenan envolventes los acordes de la retab entre el fragor de la batalla y los llantos de los heridos. Gracias a ello, el comandante en jefe, el teniente general Hafizullah Khan, consiguió detener temporalmente la ofensiva.

 —Vamos Sr. Wedgwood, despierte de una vez.

—Hola, doc. —le contesté.

El doctor sentado en un taburete de madera de tres patas, se encontraba escribiendo, lo que supuse debía de ser mi alta médica. Tras el se acercó la enfermera, que inclinándose hacia delante y apoyando sus manos sobre  los hombros del doctor, esgrimió una amplia sonrisa al dirigirse a mi.

—Animo Alan, debes de estar contento. Por fin ya te vas de Saint Bartholomew y podrás iniciar una nueva vida.

—Si, desde luego. Les estoy muy agradecido por todo.

Una nueva vida, si, era fácil de decir, pero para empezar no disponía de trabajo ni tan siquiera de una casa donde vivir. En el Hospital estaba atendido, comido y con techo. Cierto es que la cama era un camastro junto a otros muchos en un pasillo largo, iluminado por bombillas que caían desde el techo tras un largo pie metálico de color negro y embutidas en una especie de plato blanco. No había mucha más decoración, salvo algún cartel escrito a mano y pegado en las columnas indicando con una flecha la dirección del dispensario o cualquier otro sitio.

Mientras Shara, que era como se llamaba la enfermera engalanada con la cofia blanca, y a juego con el mandil del mismo color y cruzado por la espalda en forma de aspa, seguía hablando y prodigándose en halagos hacia mi persona. Yo asentía sin saber muy bien a qué, mientras intentaba prestar atención a una conversación que tenía lugar no muy lejos de mi camastro. Dos hombres acompañados de un tercero ataviado de médico, discutían acaloradamente desde que habían hecho acto de presencia. El que iba  vestido con bata blanca era alto, huesudo y con aspecto de cazador, nariz  estrecha y puntiaguda típica de los fisgones, de esos entrometidos que se meten donde nadie les ha invitado; hacía ademanes con los brazos y subía y bajaba sus manos de dedos alargados y finos portando unos tubos de ensayo y volcando unas disoluciones en un alambique que desprendía un humo inquietante de color verdoso y con olor a azufre o algo parecido; mientras a la vez hablaba con el otro vestido de paisano que era todo lo contrario a él, bajito, algo entrado en kilos, con gafas y ataviado de traje con levita y con mirada perdida. El tercero era más joven, de aspecto agraciado, comedido y posiblemente de fortuna incierta, quizás un estudiante. Parecían buenos amigos los dos que vestían de paisano. Pronto comprendí que al de la bata solo lo conocía el más joven, posiblemente de trabajar con el  allí también. Por lo poco que pude escuchar al pasar a mi lado, fue más que suficiente para coger mis cosas y salir a toda prisa del hospital ataviado de cualquier manera.

Tuve la gran suerte de poder coger un carruaje nada más llegar a la calle, justo cuando el alto y delgado atravesaba la puerta del hospital y salía a la calle quitándose la bata, mientras a la vez se dirigía al que salía con él diciéndole algo que escucharía bastantes más veces durante cierto tiempo: Vamos, vamos doctor Watson, ¡Dese prisa¡

El cochero asintió cuando le di la dirección del 221B de Baker Street y por alguna extraña sensación o presentimiento, cuando me fui a dar cuenta, escuchaba mi propia voz diciéndole: "¡Dese prisa¡" Arremetió con la fusta a los caballos y yo salí despedido hacía atrás al iniciar el carruaje su carrera por aquellas calles empedradas e irregulares. Me recibió al llamar a la puerta la señora Hudson, una mujer joven y hermosa que era quien alquilaba la casa, me quedé inquieto al indicarme que pasara al salón donde me esperaban. Si nadie me conocía… ¿Quién podía estar esperándome? —Creo se confunde Miss Hudson, le dije. Yo no conozco a… —pero me interrumpió sin dejarme terminar— ¿Usted no es el señor Alan Wedgwood...?

La respuesta no se hizo esperar. En el interior de la sala de estilo victoriano, junto a la lumbre de la chimenea, Sherlock Holmes fumaba en pipa mientras paseaba por la estancia, y el doctor Watson arrellanado en un mullido sillón, sorbía con poca elegancia de una taza de té inglés, decorada con flores silvestres multicolores. Todavía se veía caliente y humeante. La señora Hudson hizo las presentaciones pertinentes y tras invitarme a sentarme junto a ellos en otro sillón, salió de la sala dejándonos solos. Decidí quedarme de pie.

—Querido amigo —Inició Sherlock Holmes, tendiendo su huesuda y fuerte mano derecha— Me he permitido comentar su caso con la señora Hudson y…

—¿Mi caso?

— Claro amigo, es evidente que usted busca un lugar donde alojarse, un sitio que no sea demasiado oneroso para su diezmado bolsillo y que a ser posible resulte tranquilo y alejado de ruidos y voces molestas. Su estancia

El doctor Watson, jugueteaba con su bigote retorciendo las puntas de los extremos que rebasaban la comisura de sus labios; miraba a Holmes entre divertido y escéptico ante la perorata lanzada con tal rotundidez.

—Pero… ¿Cómo puede usted saber siquiera como me llamo? Si no me conoce de nada… —Acepté sentarme en el sillón que me ofrecía el doctor, mi pierna izquierda comenzaba a acusarme con pinchazos del mucho tiempo que permanecía ya de pie— Gracias doctor, muy amable.

—Señor Alan Wedgwood, —Dijo Sherlock Holmes— permítame pues  le explique ante la compañía del señor Watson, cual es la situación; la verdad es que le veo confundido y no hay razón alguna para ello. Puede usted creerme.

—Holmes, yo también estoy intrigado… No entiendo como usted ha podido… —Intervino Watson mientras dejaba la taza de té sobre la mesita.

En ese momento hizo su aparición la señora Hudson con un servicio en plata inglesa, una bandeja de contorno ondulado con la superficie cincelada con motivos florares y vegetales y asas curvas; dejó la tetera, cafetera, lechera y el azucarero, con pastas de té y sin tapa, de cuerpos periformes y globulares, con asas curvas; el aroma inundó la estancia gratamente. Se disculpó por su entrada y retirose una vez dejó el servicio.

—Usted se encontraba en el Hospital de Saint Bartholomew hace ahora mismo –Sacó de su bolsillo superior su reloj con tapa grabada y con cadena, y miró la hora que marcaba— Menos de una hora. Diría que para ser precisos cincuenta y siete minutos exactamente.

—La cuestión según yo la veo es la siguiente: La señora Hudson estaría conforme en alquilarle por un precio bastante económico, la dependencia del piso de arriba. Justo encima de nuestras cabezas. Lo utiliza a modo de buhardilla para guardar los trastos y enseres ya fuera de uso, así como la leña seca para el invierno. Digamos que  ya que le hemos dejado sin este habitáculo donde vivir, me ofreceré con gusto como cofiador de usted hasta que las cosas le marchen mejor y pueda resarcirme el importe dispuesto a su favor hasta dicha fecha.

Me quedé desconcertado al escucharle; su lenguaje vivaz, sus ojos tan locuaces y fulgurantes acompañaban sus rápidos y señoriales movimientos un tanto teatrales, pero efectivos sin duda alguna. Reparé una vez más en sus grandes manos de largos y huesudos dedos, pero que denotaban fuerza y nervio. No supe que decirle, y allí quedé supongo con expresión de tonto y la boca a medio abrir.

—Vamos, vamos, mi querido amigo, no se extrañe y acepte mi oferta, la paga de fusilero que le va a quedar me temo va a resultar harto insuficiente. Solo debe de fijarse en nuestro doctor Watson para llegar a la misma conclusión.

—Un momento Holmes —Dijo Watson al sentirse aludido— ¿Como puede usted decir... ¿Qué le hace pensar que yo no pueda...?

—No se ofenda Watson, solo constato un hecho cierto, ¿No se dan cuenta de lo evidente? Si mi afirmación no fuera del todo cierta, ninguno de ustedes dos buscaría compartir gastos, ¿No les parece?

—Está bien, acepto su propuesta —Dije— Ahí va mi mano para cerrar el trato. Pero dígame antes algo, si su premisa sobre nuestro infortunio económico es cierta, ¿No debe de encontrarse usted en la misma precariedad que manifiesta de nosotros dos?

—Bravo amigo. Un argumento brillante partiendo de alguien que hasta hace poco estaba enfermo, sudoroso y con fiebres altas. Verá, analicemos los datos de que disponemos. ¿Le parece bien?

—Por supuesto, goza de toda mi atención, puede explayarse a voluntad. Ya que voy a quedarme instalado  no tengo prisa alguna en estos precisos y a lo que parece ser memorables momentos. —Años después recordaría estas palabras en innumerables ocasiones,  pues la primera vez que alguien conociese a quien sería el afamado Sherlock Holmes, nunca podría pasar desapercibida u olvidada en modo alguno. Yo mismo sería una prueba de ello.

Agarró la cachimba que le haría famoso entre policías y maleantes de Inglaterra, y una vez la hubo prendido con todo cuidado y precisión, se dispuso a continuar sus aseveraciones anteriores, disfrutando sin disimulo alguno al saberse el centro de nuestra atención. Dio un par de profundas caladas, cuyo humo se entremezcló con el aroma desprendido de la tetera y creó un fuerte olor por toda la estancia.

—Bien, en primer lugar, como puede usted y Watson comprobar con sus propios ojos si observan mis ropas, constatarán sin lugar a dudas que estas prendas están en un buen estado, miren el chaleco, la chaqueta,  —de una zancada dio con su abrigo colgado en la percha— Fíjense en el abrigo... No les resultará complicado de llegar a la conclusión de que una economía inestable no podría permitirse una compra semejante. Por lo demás, aunque soy solitario en mis estudios sobre el crimen, han de saber que gusto de la compañía. Me ayuda a analizar y encajar las piezas cuando analizo un caso, no obstante soy el creador de mi propia profesión, “Detective consultor” —Dijo Holmes, lanzando desde su posición con sorprendente tino el abrigo hacia su procedencia anterior. Girándose hacia el doctor y mi persona, juntó las palmas de las manos con los dedos hacia arriba, como en una actitud de ir a ponerse a rezar.

—La segunda cuestión, amigo Alan Wedgwood, solo requiere un poco de perspicacia y buena vista, así como una capacidad racional para discernir entre lo útil y lo que no lo es. Verá, le he dicho que estuvo enfermo y sudando hace poco a causa de las fiebres altas. ¡Fíjese Watson! Esta será su primera lección para ser un buen detective. Vea el color de la piel del Sr. Wedgwood, se nota hace mucho tiempo no le ha dado el sol, se podría decir que ha debido de perder peso, ya que la ropa le para algo grande y el rostro se le ve algo demacrado. Arrastra el pantalón al andar y se nota si se fija está bastante raído y deteriorado. En su labio superior puede apreciar un herpes labial, que de seguro puede usted dar un diagnóstico preciso.

—Es cierto. No me había fijado. Tiene usted toda la  razón Holmes. No comprendo como se me ha podido pasar por alto ese detalle.

Que poco podía Watson llegar a imaginar, la de veces que repetiría dicha frase a lo largo de los años en el 221B de Baker Street. Se acercó a escasos centímetros de mi cara, mirándome como quien observa un cuadro clásico de gran valor en el interior de un museo. Al poco me dio su dictamen profesional.

—Si. Ha debido de pasar fiebres altas, con dolor de cabeza y quizás irritabilidad. —Aventuró Watson— ¿Traga con facilidad? Seguramente ha de sentir todavía algo de picazón. Puede frotarse hielo en la zona afectada por unos minutos, eso le hará bien. Evite las comidas ácidas y saladas y la harina de avena e incluya ajo en su dieta si le es posible. Le recomiendo coma comida fresca, mucha fruta y vegetales de hojas verdes— Hizo un alto para tomar aire y adquirir un aspecto solemne y profesional— He de reconocerlo Holmes, tenía usted razón en cuanto a las fiebres.

—Yo le recomendaría ponerse una bolsita de té tibia. Pero continuemos el análisis. Fruto de esas fiebres y su correspondiente sudor, este ha dejado unas claras marcas en el cuello de su única camisa, ya que de no ser así, usted la habría cambiado por una limpia. Puedo hacer esta deducción en base a que usted se ve limpio y aseado. Atiende su aspecto físico, como podemos concluir al ver sus uñas cuidadas y limpias.

—¡Impresionante! —Exclamé realmente asombrado de ver la cantidad de detalles y datos que había sido capaz de observar, almacenar y relacionar en tan corto espacio de tiempo desde mi entrada al recinto de la señora Hudson— ¿Pero como puede usted llegar a saber que he sido fusilero?

—Bien, lo primero y más obvio, es el hecho de poner en una hoja a la entrada de donde se encontraba ingresado un rotulo realizado a mano que indicaba “66 Regimiento“. Para quien guste de leer la prensa, puede encontrar en ella gran cantidad de información. Pero avancemos hacia lo menos ostentoso. Les voy a decir paso a paso el  razonamiento que he empleado en este breve lapso de tiempo, desde que usted hizo su presencia por esta puerta acompañado de la señora Hudson.

Si se fijan, se darán cuenta que no existe ser humano que sea en cuanto a su forma física simétricamente igual. Tampoco medimos igual del lado izquierdo que del derecho. No me mire así Watson, yo me fijo en donde la ciencia médica no lo hace. ¿Acaso no se han preguntado alguna vez, el porqué en el desierto cuando alguien se pierde camina haciéndolo involuntariamente en círculos?

—Es cierto. Yo lo he pensado en muchas ocasiones —dije yo— A saber porqué será... —Me arrepentí enseguida de mi frase, pues empezaba a pensar ya como Holmes, y deduje él nos lo iba a explicar en ese mismo momento.

—Así es, todos nos lo hemos preguntado en alguna ocasión. Si yo ando en dirección al Sol, ¿Por qué termino haciendo un recorrido circular y regresando donde el principio? —Holmes hizo un alto teatral recurriendo a dar una calada de su pipa.

—Bueno Holmes —Dijo Watson— ¿Y usted nos va a sacar de la duda? —Advertí un cierto rintintin, un desafío intelectual oculto en sus palabras.

—Por supuesto, buen doctor —Dijo condescendiente Sherlock Holmes— El misterio no es otro que lo que ya les dijera antes respecto a la simetría humana. Aunque es un dato bastante imperceptible a simple vista, no hay nadie con unas medidas idénticas del largo de las piernas, eso conlleva, sobre todo si el recorrido es largo, como es el caso que nos ocupa en el ejemplo del desierto, a que finalmente el trayecto resultante sea circular y no se camine en línea recta, por más que uno lo intente —Se acercó a Watson como ave de rapiña que ha olfateado a su presa, inclinando  el cuello hacia delante y acercando su rostro a Watson— Pero si duda de mí, me ofrezco a medirle y si hay diferencias llevarle al desierto que usted elija para la prueba.

—No. No creo que sea necesario. No pongo en duda su argumentación Holmes. Por favor, prosiga si es tan amable.

—Dependiendo pues, de que uno sea diestro o ambidiestro, cargará con más fuerza el paso en uno u otro sentido, es decir, hacia la izquierda o la derecha, como si fuera una manecilla de un reloj; de ahí se desprende, un dato importante, según se sea diestro o zurdo el calzado que se utilice se encontrará en un mayor estado de desgaste en su suela.

La verdad es que en aquel momento he de confesar que me sentí perdido; o me encontraba ante alguien con una locura sin igual o ante un genio, un ser sin igual como no podría haber otro en la faz de la tierra, pero de una u otra manera era evidente la capacidad que tenía para llamar la atención y hacerse escuchar. Creo que de haber estado solos en aquel  momento tanto el doctor como yo, nos habríamos quitado los zapatos para comprobar su desgaste, pero por temor a hacer el ridículo no nos atrevimos a dar tal paso. De pronto Watson, pareció leer en mi mente y puso en su boca las dudas que yo no me atrevía a realizar.

—Perdone le moleste, no es mi intención interrumpirle... Pero no consigo entender a donde quiere ir a parar con todo este razonamiento que nos ha expuesto. Quiero decir que, ¿En que medida nos sirve todo esto o le sirve a usted, para su sistema de análisis sobre el comportamiento humano?

—Como puede usted imaginar, no se trata de lanzar hipótesis y esperar que alguna encaje. Hacen falta más puntos de apoyo que avalen un método científico. Ahí entramos pues en un proceso de investigación y observación, de un análisis y una conclusión. Observe.

Tomó de la percha el sombrero del doctor y sin previo aviso se lo lanzó con inusitada fuerza hacia su cara. Watson, haciendo gala de unos buenos reflejos consiguió tomarlo sin apenas contratiempos.

—¿Se da cuenta, doctor Watson de lo que ha hecho?

—Evitar que mi flamante sombrero cayera al suelo, o lo que es peor, impedir diera contra alguna pieza de este hermoso juego de té de la señora Hudson.

—Si, si... Pero vuelve a omitir el detalle más importante y evidente de su acción.

—¿Y ese detalle es?

—Su sombrero lo ha prendido con la mano derecha, dese cuenta. Con este acto reflejo suyo, puedo asegurar sin mayor dilación que usted no es zurdo, o lo que es igual, que usted es diestro. Las manos son muy importantes a la hora de estudiar a los asesinos, nos dicen mucha información sobre sus dueños y las tareas que realizan con ellas.

Sherlock Holmes giró entonces como una peonza sobre su tacón derecho y se detuvo ante mí sin haberse desplazado de donde se encontraba. Señalándome con su dedo índice hacia mi corazón, continuó su exposición.

—Ya entrados en esta acumulación de datos mediante el método inductivo y deductivo, puedo llegar a elaborar sin margen de dudas, de que usted también es diestro, y eso nos lleva a fijarnos nuevamente en un detalle importante. Si usted es diestro, esa será la mano con la que amartillará un arma, ¿Verdad?

Asentimos Watson y yo al unísono con movimientos arriba y abajo de la cabeza.

—Así pues, si usted hace ahora el favor de mirarse con detenimiento la palma de su mano derecha y compararla con la izquierda, comprobará existen unas diferencias en ellas, en concreto en su dedo índice.

Hizo otra parada en su disertación, dándome tiempo a realizar su petición, cosa que cumplí sin dilación alguna.

—Efectivamente, tiene unas callosidades, las cuales no se dan en su mano izquierda, y si en su mano derecha en el dedo índice, motivadas por el hecho de reiteradas rozaduras, como ocurre al presionar el gatillo de un arma de fuego en pleno combate. Pensarán pueden estar provocadas estas callosidades por la ejecución de otras tareas, oficios o disciplinas, pero convendrán conmigo en el hecho conocido de que usted termina de ser dado de alta del Hospital Saint Bartholomew y su actividad anterior ha quedado sin ningún género de duda  establecida.

—La verdad —Dije dirigiéndome hacia los presentes, incluida la señora Hudson que en ese momento terminaba de entrar, y que a fe de ser sincero, habría jurado años después de que debió de andar tras la puerta, a la escucha de lo que en la sala se decía, pero que si Sherlock Holmes no la había delatado, pensé tendría sus buenas razones, habida cuenta de sus grandes dotes de observación mostradas en el transcurso de mi estancia— He de hacer público en este preciso momento, de  mi aceptación de su oferta señor Holmes. Para mí será un gran honor pasar a ser vecino suyo y si me lo permiten, me agradará bajar de tarde en tarde a visitarles. Su método de análisis mostrado ha sido increíble.

—Elemental señor Wedgwood. Elemental.

—¿Les apetece otra taza de té?

Durante años permanecí alquilado en el 221B de Baker Street sin  querer buscar ningún otro alojamiento. Como dije en aquel día y cumplí, fueron constantes las visitas que hice. En muchas ocasiones el detective consultor como se hacía llamar Sherlock Holmes, salía de incógnito de la casa, disfrazado de mendigo o de rudo pirata con un parche en el ojo derecho, a la espera de descubrir pistas allá donde Scotland Yard hubiera demostrado su total ineficacia para apresar a ladrones y criminales. Era en esos momentos, cuando el buen doctor Watson, pedía un par de tazas de té a la señora Hudson y me narraba los casos solucionados por Holmes y que él transcribía para ser publicados posteriormente. Sherlock Holmes nunca aceptó las libras que me dejara en los primeros tiempos, aduciendo estar ambos en paz por lo que había disfrutado aquel día viendo la cara de ofuscado que puse.

(1) "Meerschaum": Su traducción literal es "espuma de mar". Inicialmente se pensó que se trataba de restos fosilizados de espuma de mar, pero en realidad se trata de un raro mineral — silicato de magnesio.

CUENTOS INSOLUBLES

PERDIDO SIN SABER DONDE

Se perfectamente que parecerá una idiotez, de hecho muchas historias terminan en sus últimas líneas con que todo lo acontecido a sido un sueño, pero la realidad es que de pronto me he encontrado aquí, ni siquiera se a ciencia cierta si me termino de despertar o me he materializado aquí de repente por arte de “birlo birloque”, ni que decir tiene que si me he dejado a medio comer, un plato de carne de Kobe, con un vino de Château d’Yquem 1787 y en compañía de una pelirroja impresionante, tampoco lo recuerdo; aunque al menos espero haber desaparecido antes de haber pagado la cuenta. Bien pensado es improbable haya ocurrido esa situación… Ahora que me fijo en mi mismo, al sentir una pequeña corriente de aire que me entra por el camal del pantalón, subiendo un tanto gélida hacia la goma de la cintura. Cualquiera diría pues, que es un sueño, pues voy en pijama a rayas como el niño del irlandés Jhon Boyne, pero a los pies llevo unas grandes y calentitas pantuflas con unas graciosas orejas largas de conejito Boony. Afortunadamente estoy solo, no se ve a nadie. Ni cerca ni muy lejos, y por lo que veo puede ser eso bueno, al menos nadie me preguntará que hago aquí vestido de pijama y sin un teléfono móvil de pantalla táctil cuando menos, ya que sería complicado, por no decir que imposible el explicarlo, no la presencia del pijama claro, sino la ausencia del celular. De todas formas me da de que por aquí no debe de haber cobertura y a saber cual será el prefijo. El paisaje en cuestión que vislumbro ante mi es hermoso, sobre todo por lo inusitado e inaudito que resulta de su contemplación. El cielo, desnudado de nubes, es de color verde yerba, de esa que ponen los ejecutivos en sus despachos para jugar al mini golf y que no requiere de ser regada ni podada. Bajo mis pies y a modo de alfombra persa, una autentica hierba descansa en ese momento. Es de color azul; azul “celeste” y frente a mí y alrededor, hay flotando a unos veinticinco centímetros del suelo un número indeterminado y quizás infinito de puertas. Todas se ven cerradas a pesar de que detrás de ellas no hay nada, solo más hierba azul y más puertas. Sus pomos varían en formas y materiales, lo mismo que su ancho, molduras, estilos; (algunos de otras épocas remotas) e inscripciones pintadas o talladas en lenguas desconocidas, al menos para alguien que viaja en pijama. Pienso puedan ser conjuros o adivinanzas secretas para poder cruzarlas e ir al otro lado, aunque la verdad que maldita tontería el querer hacerlo, el querer atravesar aunque sea una de todas las que hay. El ser humano es curioso por naturaleza, y coincidencias de la vida, yo también lo soy. Al fin y al cabo no tengo mucho que hacer ahora mismo, por lo que opto por intentarlo con la segunda puerta que está un poco más a la derecha; más que nada porque esa no ostenta gárgolas como las hay en otras y que me imponen un cierto respeto más que considerable.

Antes de llegar a mi objetivo, justo la inmediata a mi puerta por su lado izquierdo se abre y sale corriendo un cerdo, seguido de cerca por Harpo y este a su vez seguido por Chico. Ambos están tal y como los recuerdo del cine… A blanco y negro, sin un ápice de color en brazos y semblante, sin embargo, mientras escucho la bocina que hace sonar Harpo a la vez que se sujeta el sombrero de copa con la otra mano, vislumbro no sin cierta emoción propia de alguien que hace rato que no ha comido nada, de que el rollizo e inmenso cerdo es totalmente verde claro. Distraído y con la boca todavía abierta, intuyo la presencia a mi espalda de alguien vestido con levita negra y un gran bigote negro pintado bajo la nariz, a modo de esas tiras negras que se ponen en las fotos y vídeos para que no sean reconocidos sus legítimos propietarios.

— Bonito traje amigo, parece un pijama a rayas. ¿No tendrá fuego? Este puro no hay forma de encenderlo. Conteste a la segunda pregunta –Dice esgrimiendo un puro falso de utilería y atrezzo.

—Pues no llevo. He debido de dejar el encendedor en el otro pijama.

—Una pena, nos hará falta para la trufa blanca.

—¿La trufa blanca?

—Si amigo, el cerdo de Harpo… Quiero decir el cerdo que es de él, claro; ese bello verdunante y tunante, nos llevará con su inestimable y certero olfato ante la presencia de la trufa blanca.

En ese momento, vuelven Harpo y Chico perseguidos por el cerdo y conforme cruzan la puerta por la que salieron, desaparecen. Groucho elevando sus discretas cejas de tres dedos de ancho por cuatro de largo y encorvado, hace una reverencia y encasquetándose su majestuoso sombrero bajo su única neurona, hace mutis por el foro. Extraño mundo este, si, pero divertido.

CUENTOS INSOLUBLES

EXTRAÑO ENCUENTRO

Esa puerta haré bien en no abrirla y mucho menos en cruzarla. Me pellizco la mano con el consiguiente resultado obvio y consabido: Me he hecho daño como un completo mentecato. Sabía me haría daño si me pellizcaba; y aún así lo hice. ¡Que memo! Ahora tengo un bonito hematoma y ninguna señal de que esto pueda ser un sueño. Si al menos hubiera un bar cerca donde tomar algo… Aunque tendrían que fiar a un hombre en pijama a rayas y no recuerdo ser conocido en la zona.

Me decido finalmente por la puerta inmediatamente colindante, no sin antes tronchar una rama de uno de los árboles para me sirva de apoyo y defensa. He conseguido romperla y ya en la mano calculo cuanto medirá de largo. Estoy pensando para qué demonios quiero saber ese dato o a quien le puede importar. No creo venga aquí –sea donde sea, aquí— un señor vestido de traje negro y corbata roja, diciendo que es de los premios Guinness y que viene a medir la varita por el caso de que hubiese batido un record mundial.

Tras este argüir, que diría Borges, decido no demorar más el cruzar la puerta, pues a lo lejos consigo vislumbrar a un hombre de mediana edad con sombrero de paja, que blandiendo un callao de los que quitan el hipo –Otra vez vuelvo a calcular lo que medirá ese bastón que esgrime— Me hace gestos inequívocos de estar airado, exasperado. Cruzo la puerta ya abierta y veo de soslayo como corre duna abajo persiguiendo la boina que se le ha volado.

Estoy al otro lado de la puerta, o quien sabe, igual es la puerta la que está al otro lado mío, de cualquier manera, digamos que estoy donde antes no estaba. Hace más calor, y eso me lleva a pensar si estaré enfermo. Me toco la fiebre para ver si tengo frente. Ya se que no es razonable y que no es así como se hace, si no al revés. Pero aquí, donde estoy, no semeja ser raro hacerlo así. De ser extraña mi actitud, más se podría decir respecto al conejo con gafas de sol de “Dior” y un piercing en cada oreja que asoman bajo su sombrero de copa impoluto y negro. Sus patas son bien grandes, fuertes y cuidadas. Su rostro resulta simpático, quizás por el hecho de ser un dibujo animado y sus colores muy vivos. Su cuerpo está contorneado por una línea negra, de un grosor de unos… Bueno, no importa. El caso es que se detiene junto a mí humilde y perdida persona. Está buscando una pared de fusilamiento; llegará tarde si no la encuentra pronto y no es eso lo que quiere. Él es un conejo suizo y por tanto siempre llega puntual a sus citas, aunque en esta ocasión –y última a lo que parece— sea su propia ejecución. Intento preguntarle a mi vez, donde nos encontramos o si al menos hay algún bar cerca donde hacerse un pinchito de tortilla y después un “simpa” –Un sin pagar—, pero el maldito conejo no escucha, mira el reloj gigante que lleva en la muñeca, a cada momento y no atiende a razones ni a nada. De hecho he intentado explicarle que debe buscar como “paredón de fusilamiento en Google” y no como pared, pero el muy cretino sacando una zanahoria del aire, se la come mientras me dice que es una pared de fusilamiento, porque no es una pared grande para muchos, sino para uno solo. Me da las gracias y se despide corriendo, cruzando otra de las puertas a mi vera. Por un segundo juraría haber visto un gato rollizo a rayas anchas horizontales, de una medida aproximada de… bueno, da igual, el caso es que sonreía con una boca de oreja a oreja. Me enjugo unas gotas de sudor en la frente, con la manga de la camiseta. Al bajar el brazo, es increíble lo que ocurre, un señor vestido de traje negro y corbata roja, se acerca sacando un metro.

CUENTOS INSOLUBLES

EL REPARTIDOR DE PIZZAS

Llego ante una puerta que me resulta un tanto curiosa; no es que todas las demás puertas no resulten atractivas y conlleven a una curiosidad más allá de toda lógica, es que en esta puerta en concreto hay un cartel con un texto escrito en un sin fin de lenguas y símbolos, todo ello, para indicar únicamente un aviso a quien desee cruzarla: “Entre sin llamar”.Puestos así, no me hago de rogar. Empujo suavemente y la puerta cede como si no pesara nada y fuera sumamente liviana.

El paisaje que contemplo ante mis ojos ha cambiado y en mucho. El suelo se nota bajo los pies, es firme y liso, pero no se puede ver. Una especie de neblina de apenas medio metro de espesor, se encarga de mantenerlo oculto de cualquier espectador, aunque quien sabe, igual no es una función y sí otra, y simplemente está allí porque no puede estar en otra parte. Por lo demás, el sitio es todo hacia el color blanco, carece de paredes y de horizonte. En otras circunstancias habría deseado saber como lo habían podido conseguir, pero este hecho queda al menos apartado ante la presencia de gente trabajando allí mismo. Decenas de mesas separadas equidistantemente entre si de forma matemática, dan soporte a los equipos informáticos con aspecto de última generación que son utilizados por tantos otros sujetos. No hablan entre ellos, no se miran; es como si no existiesen los demás, y quizás sea así, pues son todos de un mismo aspecto; el cual no es otro que ropa blanca –pantalón o falda, según sean hombre o mujer— zapatos o similar color niebla, ya que no se pueden ver y unas elegantes gafas de cristal o materia similar inorgánica, cuyo color, como no podría ser otro es el blanco. En esta situación tan carente de pluralidad de colores, creo se podría decir sin temor alguno, que mi presencia en pijama de rayas, es algo así como el ir vestido de etiqueta y perfectamente conjuntado.

Paso entre las mesas intentando fijarme en lo que hacen; todos tocan sus pantallas táctiles y cada vez que apartan los dedos, queda como un halo luminiscente, similar a las ondas dejadas por una piedra al chocar contra el agua de un río. Como ya podía imaginar sin sorprenderme por ello, no me hacen ni caso. Acaso por ello el cartel de la entrada… Si llamas a la puerta nadie iría a abrirte.

Igual que destacaría una fresa bien roja sobre un recipiente lleno de nata, así mismo descubro mirando hacía donde no hay fondo, a quien tiene toda las trazas de ser un repartidor de pizza. Lleva cuatro cajas blancas como su uniforme, a excepción de su gorra de color rojo “Me estás matando”, y se adivinan con un contenido caliente.

— Jefe, como se den cuenta de que va vestido llamando la atención… —Me dice el chico—

— ¿Llamo la atención? ¿Es eso un problema?

— Pues claro tío, ¿no ves que tus rayas distraen? Qué quieres ¿Que la “pifien”? ¿Qué metan la pata y se vaya todo al garete? La marcha del mundo… depende de ellos –Se levanta la gorra, se rasca la coronilla y continúa acto seguido con voz sibilina— ¿Pero tú de donde sales, colega?

—Bueno, yo… Solo buscaba algo de comer…

—Amigo, ellos se encargan de que todo funcione. Un fallo y adiós a las puertas –Lo dice llevándose la mano libre a modo de cuchillo y pasándola velozmente por el cuello. Se terminaría todo, y eso no es bueno.

—No sería bueno no. Mejor me voy. Por cierto, ¿Me podrías fiar una caja de esas…?

—¿Una pizza? ¿O eres uno de esos locos que coleccionan cajas? Porque hay cada uno…

Mira te regalo esta como oferta de la casa, a modo de degustación. La próxima vez que te vea, me pagas la siguiente.

—Gracias. Una cosa más, ¿Cómo salgo de aquí?

—Menuda pregunta. Por la puerta. Aunque también tienes el ascensor… Pero eso igual no sería bueno…

—No. No sería bueno.

Me despido con un pequeño gesto universal realizado con la mano, conocedor ya de que aquí, sea lo que sea “aquí”, nada funciona como debe o al menos como yo conozco.

El olorcillo a una pizza “Dos estaciones y tres cuartos” recién hecha, me inunda mis papilas olfativas mientras cruzo la puerta.

CUENTOS INSOLUBLES

YELLOW KID

          Aquella pizza me supo a gloria bendita, no solo por lo sabrosa y suculenta que estaba, tan crujiente, y calentita, si no porque no habiéndola pagado, aún la disfrutaba mucho más, por no mencionar el hecho, de que había perdido la cuenta de cuando fue la última vez que había comido algo. Con la necesidad ya colmada y el espíritu más dispuesto a la aventura que pudiera acontecer a partir de ese memorable momento, me decidí a darle un final bien merecido: Echar una buena y majestuosa siesta. Al fin y a la postre, ya iba preparado con el pijama puesto.

El paisaje en esta ocasión, haría las delicias de cualquier director de cine americano y llevaría probablemente a la más completa ruina a cualquier otro que no lo fuera, de intentar llevarlo a la pantalla grande. Frente a mi, unos campos de distintos colores y tonalidades en todo un abanico de ocres y sus respectivos degradados, mezclados a su vez con doradas hierbas refulgiendo ante ese sol de la  media tarde propio durante la primavera, que las iluminaba y contrastaba en sus contornos mientras eran mecidas por un suave y discreto viento céfiro. Separados entre sí por grandes distancias, se muestran mayestáticos algarrobos y olivos, los cuales se elevan a partir de la altura de la rodilla mía sin llegar a tocar el suelo con sus raíces. Es hermoso a la par que curioso el contemplar por vez primera las grandes distancias que pueden llegar a alcanzar las raíces de estos árboles. Paralelas al suelo se dirigen hacia todos los puntos cardinales a modo de un enigmático reloj cuyos radios de los minutos estuvieran formados por raíces estrechándose conforme se alejan del tronco. Con cuidado, paso entre unas de ellas y llego junto al grueso tronco de un gran algarrobo. Me acomodo lo mejor que puedo entre sus fuertes brazos mientras mis pies caen entre dos raíces. Lo último que percibo antes de quedar dormido es el calor de un rayo de sol que se filtra entre sus ramas y juguetea en mi rostro, mientras una brisa de aire agradable me susurra al oído en un lenguaje que desconozco pero que invita a dejarse llevar y cerrar los ojos.

           No se el tiempo que ha transcurrido, acaso el necesario para descansar y retomar fuerzas. Curiosamente no recuerdo haber soñado nada, o al menos no tengo esa sensación. Es posible sea ahora cuando comience a hacerlo, o quizás no he despertado de esa siesta reparadora junto al algarrobo y siga soñando dentro de este mundo enigmático. Me descuelgo de entre las raíces de un pequeño salto y estas recuperan su postura natural de un modo suave y silencioso.

Mirándome con una gran boca abierta que sonríe mostrando dos hileras perfectas de dientes blancos, se encuentra un niño vestido con una camiseta amarilla de manga larga que le llega prácticamente hasta los pies. Va descalzo y su cabeza sin una melena que le camufle sus grandes y redondas orejas, aún hacen que se vean más grandes y despegadas de su cráneo. En cambio, sus ojos diminutos dicen a la legua de que ha de tratarse de un diablillo muy espabilado. Es una especie de monje enano, cabezón y amarillo. Me saluda con la mano y señala su camiseta, babero, camisón o lo que sea que lleva puesto. En su pecho puedo leer: Hola, amigo, soy Yellow Kid.

Parecerá una tontería, pero intento decirle mi nombre y no puedo. Lo he olvidado. No lo recuerdo, y lo que es peor… Ni conservo una vaga idea de donde vivía antes de llegar o aparecer aquí. Su camiseta de pronto sufre una alteración, y el texto que había antes desaparece y aparece otro: No te preocupes por no poder decirme tu nombre, en MURA nadie lo recuerda si es humano.

En verdad me quedo perplejo ante lo que leo y veo. Realmente ha de ser un dibujo el niño, pues no lo veo en tres dimensiones, sino en dos. La camiseta se llena de letras de Ja ja ja de distintos tamaños en coordinación con los gestos de risa que hace Yellow Kid.

Con la tranquilidad que da el saber que uno debe de estar perdiendo el juicio, le pregunto que es Mura, mientras me acerco más a su personilla y me pongo en cuclillas para leer mejor. La camiseta, me contesta: Multi Universo de Realidades Alternativas. Odio tener que reconocerlo, pero se lo han “currao” con el nombrecito. Ahora me encuentro más perdido que nunca y me asalta la duda de si no estaría mejor siendo un personaje con una dimensión menos, pero con nombre y apellido, y una camiseta amarilla transcribiendo mis pensamientos. No quiero ni pensar lo que pasaría si esa camiseta llegara a conocer el interior de una lavadora automática.

Parece mentira, pero desde que ando por Mura, es el primero con quien consigo averiguar cosas y saben donde me encuentro y como se llama, aunque realmente no me sirva para nada. El pequeñajo es muy simpático el condenado, y le he tomado afecto. Le voy a extrañar a él y a su camiseta amarilla. Antes de irse me dijo que he de buscar un preceptor para que me diga que hago aquí, porqué estoy y no se cuantas cosas más. A lo que se ve hay muchos y son relativamente fáciles de encontrar, basta con mirar el frontis de las puertas. Si está alguno al otro lado, aparece un símbolo en ella a modo de “P” griega. La “P” bien podría ser de “Puñetero”, pero me da que es por lo de Preceptor.

Antes de irse Yellow, me preguntó como es que había dormido entre las ramas; se extraño no lo hiciera sobre algo mas confortable como una cama, le expliqué que me habría gustado, pero que no había ninguna a la vista. Se rió de lo lindo al oírmelo decir, y me dijo su camiseta que se podía con la mente conseguir lo que se quisiera. Juro que hizo unos gestos con las manos, como si dibujara una caja en el aire y apareció una cama, aunque eso si, en dos dimensiones.

CUENTOS INSOLUBLES

MANHATTAN

Cruzo la puerta y allí, al otro lado, lo que hay es un puente colgante, el puente colgante de Brooklyn suspendido por sus cables de acero, por lo que esta parte debe de corresponder a Manhattan y al otro lado a Brooklyn, ambos barrios de Nueva York. Es de noche y las luces de la ciudad impiden toda visión con el firmamento; si hay estrellas ahí arriba no se pueden ver, pero sin embargo, al poco de acostumbrarse mis ojos al repentino cambio de luz, me doy cuenta de que una situación peculiar, divertida e inquietante se está produciendo. Con las manos en los bolsillos pasea amigablemente ese actor y director de cine que tiene apellido de llave de esas en forma de siete; ahora lo recuerdo, Allen, Woody Allen. Su compañera de paseo sin embargo, no me cuesta de reconocerla, la dama que le acompaña es la Muerte.

Woody viste con ropa de footing de color gris marengo con rayas laterales color rojo. La dama, bastante más alta y delgada, luce su atuendo de capa negra con capucha y guadaña de mango a juego. O estoy en otra realidad distinta a la mía, o pasan olímpicamente de mí como la boñiga de una vaca. A pesar de ello me uno a “La extraña pareja” y pongo toda mi atención a lo que dicen mientras les acompaño por el puente en total silencio.

—Hace tiempo que quería darte el pésame por la muerte de tu esposo –Dice Woody Allen— Aunque no se si tú tendrías algo que ver con eso, pero debías de quererle mucho, ya que conservas el luto después de tantos siglos. Realmente con los tiempos que corren hoy en día y las crisis económicas, tienes suerte de tener un trabajo indefinido, con una clientela que nunca se queja del servicio ofrecido.

—No creas. Tampoco es para tanto. A fin de cuentas, no tengo nunca vacaciones… Ni siquiera un mal convenio al que acogerme.

—Bueno, pero eres la delegada sindical, de los llamados cuatro jinetes del Apocalipsis, algunas horas sindicales si que te cojeras para tus cosas.

—No creas, la Peste, La Guerra y el Hambre, siempre están pendientes y no me quitan el ojo de encima. ¡Que si las horas las utilizas para ti!¡Que si te las pones luego como horas extras! Un asco, chico.

—¡Oh! Y yo que pensaba que te pegabas una gran vida…Bueno, quise decir una gran muerte.

—Que va, que va, para nada… Recuerdo con nostalgia las dos grandes guerras… —La Muerte eleva los brazos hacia el cielo nocturno, a la par que mira sonriente hacia la luna y se escucha el frenar y chocar de un coche contra otro— Esos si que fueron buenos tiempos, los cuatro jinetes mano a mano, en plena actividad. No como ahora, que ya ves…

La Muerte deja caer su huesuda mano de largas falanges sobre el hombro derecho de Woody Allen y se detiene ya cercano el final del puente mientras aprovecha para limpiarse las gafas con un pañuelo de papel que saca del bolsillo.

—¿Sabes, Woody? Con el tiempo la guadaña va pesando cada día que pasa más –Aprieta su mano en el hombro, dejando escuchar un ruido de huesos entumecidos— Y más…

—Mi psicoanalista me cobra 50 pavos la hora, para luego decirme que vista de colores alegres porque yo soy un tipo gris y mediocre medio cegato. Quizás tu también podrías cambiar de “look”. Ponerte una ropa blanca con su capa; ya sabes que el blanco siempre hace más llenita a la vista —Woody se sube las gafas al puente de la nariz en un gesto estudiado para enfatizar sus palabras eruditas— Y el calzado, no sé… Quizás algo parecido pero de firma, tipo Ed Hardy pongo por caso. De diseño. Por una vez que te rasques el “bolsillo”, metafóricamente hablando, claro… Algunos ahorrillos has de tener por ahí… En todo este tiempo…

Se ponen en marcha otra vez, mientras yo me voy quedando más atrasado y escuchando como se aleja el sonido de la guadaña al golpear en el suelo a modo de cayado. Todavía consigo escuchar sus últimas frases, ya algo amortiguadas por la distancia y el ruido ambiente.

—Estoy pensando Woody, en cambiar la guadaña por algo más ligero y actual, más infernal… No sé si me entiendes…

—Quizás un desintegrador a modo de acelerador de partículas, que se ilumine de azul al ser usado…

—¿Y que te parece si me pongo un mp3 y bailo un rap dando vueltas por el suelo?

—Oh, veo que estás cogiendo la idea, amiga mía. Te dejo que he quedado con mi psicoanalista y si llego tarde es capaz de dejar pasar a otro y cobrarme la visita igualmente. Te veo luego, ¿Eh?

—Si Woody, de seguro nos veremos.

El camino de regreso a la puerta de entrada por el puente de estilo neogótico más largo del mundo, va a ser me temo muy aburrido. Atrás queda piedra caliza, granito y cemento, mientras abajo yacen las aguas oscuras del East River.

CUENTOS INSOLUBLES

DANIEL, EL PRECEPTOR Y VON RICHTOFEN 

Permanezco solitario en este desierto, en este “mar de puertas”, y recuerdo al pequeñajo de Yellow Kid y como hizo aparecer aquel colchón. Lo fácil que parecía viéndole mover sus manos. Nada más lejos de la realidad, al menos de esta realidad que me inunda con lo inusitado a cada momento que trascurre mientras permanezco en ella.

Llevo rato ya intentando con mis manos hacer un vaso con agua, y una parte de ese deseo lo consigo con inefable exactitud, pero solo una parte. La de hacer el vaso de agua, pero sin agua. Estoy medio enterrado entre decenas de vasos de plástico… Y ni una mala gota de tan vital liquido deseado. Realmente se asemeja más a un desierto este paisaje que a un mar, a pesar de que el suelo sea azul y el cielo verde. Mi desesperación y crispación se ve rota afortunadamente al escuchar unos gritos emitidos por alguien que se acerca por mi espalda. Aparto de un manotazo los vasos, a tiempo de ver un aeroplano dejando una estela de humo negro conforme se pierde detrás de una loma pronunciada. Ya de pie, veo a mi interlocutor y a lo que a todas luces es su medio de transporte, un Fokker DR.I., un triplano de color rojo, con las cruces gamadas de color negro a sus lados. Vestido de piloto militar y la cruz Pour le Mérite pendiendo del cuello, se quita los guantes de piel negro y me saluda, mientras hace señal a un Gran danés que le acompaña.

—Moritz, ahí quieto.

—Es un hermoso animal, le felicito.

—Es usted un insensato o un loco. –Me dice mientras pone a buen recaudo sus guantes de piloto— ¿Cómo se le ocurre llenar todo esto de vasos de plástico? Menuda forma de perder el tiempo más miserablemente. Permítame presentarme, soy von Richthofen.

—Ah, claro. Ya decía yo me sonaba su cara. Usted es el Barón Rojo. Yo no puedo decirle mi nombre… Aquí no tengo.

—¡Por supuesto! Aunque en ocasiones yo mismo lo dudo. Desde que en 1917  recibí una bala pérdida en el cráneo, que ando con jaquecas y algo olvidadizo –Como corroborando sus palabras, Moritz suelta un gruñido apenas mal contenido— Vamos quite todo esto antes de que pase alguien más y le llamen la atención.

—Solo quería un vaso de agua… Pero no conseguí más que vasos vacíos.

—Pero hombre, no lo haga tan complicado. –Con un gesto los vasos se compactan entre si para terminar desapareciendo, mientras acto seguido hace otros ademanes rápidos y aparece una máquina. Es de esas que poniendo dinero, puedes sacar distintos tipos de bebidas calientes. Acerca un vaso al expendedor de agua fría, y tras llenarlo me lo ofrece— Beba lo que quiera y luego acuérdese de quitar esto de aquí.

—Vamos Moritz. Continuemos. La fama nos espera.

Bebo del agua ofrecida con verdadero placer y deleite. Es limpia y cristalina. Sabe a gloria bendita. Si algún día puedo contar que el mismísimo Barón Rojo, me sirvió un vaso de agua, seré un hombre tan famoso como él o más.

Ya saciada la sed, me encamino hacia la puerta que observo ostenta el símbolo de “Pi” (π) tallado en el interior del remate de la puerta a modo de frontσn triangular. Destaca dentro del gablete con una luminiscencia que hace imposible pasarlo por alto. Si es como me dijeron, en su interior encontrare al preceptor.

Al atravesar el umbral de la puerta, me encuentro como si hubiera regresado a donde estaba un segundo antes. El paisaje es idéntico, pero justo enfrente hay una casa unifamiliar romana, que denota un cierto nivel económico y gusto por lo bello y ordenado. Una mujer joven, con el cabello recogido con un nudo y vestida con una túnica de lino hasta los pies y cubierta de una estola, me hace señas con su brazo derecho al descubierto, indicándome me acerque hacia la entrada principal de la casa que se encuentra elevada sobre el nivel del suelo y que está enmarcada por pilastras a sus lados. A cada lado de la puerta, dos grandes habitaciones cerradas, conforman el frontis.

—Busco al preceptor.

—Sígame por favor. Tenga cuidado al subir el ostium.

Subo los escalones con cierto cuidado, tal y como me indica; parece algo resbaladizo a causa del uso. En el corredor, que ella voluntariosamente me explica se llama vestibulum, me indica aguarde sentado en un banco de piedra a la espera de ser recibido.

Minutos después regresa con la misma calma con la que partiera y atravesamos el Atrium, consistente en un gran patio central descubierto por el que entra la luz y el aire, así como la lluvia queda recogida en un pequeño estanque central que bordeamos y que ella llama al ver mi curiosidad, como el impluvium.

—El preceptor se encuentra en el tablinum, un anexo al atrio, nada más pasar el impluvium. –Hace un gesto mohín, elevando la barbilla hacia las pinturas murales del techo; como satisfecha de lo buena guía que resulta ser—

Al fondo escucho el ruido de una fuente y diviso estatuas con rostros de cabello ensortijado y barbas bien cuidadas y largas.

Un ser increíblemente alto y delgado, sale en ese momento de una de las habitaciones. Seguro que nunca antes vi a nadie tan alto, quizás ronde los tres metros contando el gorro en forma de capirote que lleva puesto y de cuyo extremo salen hacia los lados unas extrañas formas enrolladas sobre si mismas y que terminan muchas más anchas que de su origen. Viste una toga enteramente blanca, sin adorno alguno. Solo el gorro ostenta símbolos en relieve que nada me indican. En los pies lleva unas sandalias que tamizan sus pesados pasos en la estancia.

—Bienvenido a mi Domus. Ven, estaremos más cómodos para hablar en el tablinum. Lo que ves son estatuas de mis antepasados. Son mis ancestros más ilustres y que aquí honramos.

El tablinum era una sala amplia, de techo alto como era de esperar después de ver al preceptor. Cenefas de formas geométricas, decoran y rematan en distintos colores el suelo de mármol verde y las paredes con magníficos frescos pintados de seres semejantes a él y rombos grandes oscuros enmarcados en cuadros blancos. Es un espacio grande para pasear, el cual ha de estar concebido con esa idea, ya que no tiene asientos como los de piedra del vestibulum. Aunque me siento un enanito a su lado, no siento miedo alguno. Al revés, me inunda una sensación de paz y de confianza el estar cerca de él.

—Bien, dime pues cuales son tus dudas. Intentaré aclarártelas.

Su rostro muestra la disposición a que así sea, y en ese preciso momento me asolan todas las dudas habidas y por haber. ¿Qué es lo que realmente quiero? ¿Alguna vez lo he sabido? Sus ojos de un azul puro intenso, me interrogan, aguardan mi pregunta desde su silencio.

—¿Dudas? Simplemente déjate llevar por lo que te indique tu corazón, el te sabrá llevar.

—Creo que desde que llegué aquí, mis preferencias han ido cambiando. No se quien soy, de donde vengo… Ni tan siquiera como me llamo.

—¿Y para ti es importante el disponer de un nombre? Yo no te dije nombre mío alguno, y sin embargo me encontraste. Quienes dejan huella en su realidad con sus actos, son recordados con un nombre. Incluso aquí, en esta realidad encontrarás quienes lo tienen. Tu has tenido distintos nombres y has sido distintas personas; obrero, artista, anarquista, político, mesonero… ¿Cuál de todos te gustaría ser? ¿Qué nombre deseas conocer? Si es importante para ti te lo diré.

—El último. Aunque no deseo saber que era lo que hacía… Quizás no me gustase.

—Daniel. Tu nombre era Daniel. Es hermoso. ¿Te agrada?

—Si, como Daniel y los leones. Su gran fe le libró de ellos.

—Así es. Daniel el profeta. También conocido como Beltsasar. Consejero del rey Nabucodonosor, al interpretar su sueño y que le llevo a nombrarle prefecto principal sobre todos los sabios de Babilonia.             

Continuamos nuestra charla en dirección al huerto, dejando atrás las antorchas, velas y lámparas de aceite que iluminan la vivienda. Los pájaros permanecen en sus ramas, impasibles ante nuestra presencia,, trinando a modo de saludo con sus mejores cantos. Es un momento inolvidable, cuando iluminado por un sol propio del mediodía, decenas de mariposas de todos los colores y tamaños, hacen su aparición como por arte de magia y se empiezan a posar sobre sus brazos y caperuza, desprendiéndose en su vuelo de pequeñas partículas brillantes que semejan estrellas titilantes.

—¿Sorprendido Daniel?

—Es un domus muy hermoso el que tienes, preceptor.

—Gracias. Aquí es así, al otro lado de otra puerta es distinto. Cada realidad conlleva a un mundo diferente.

Una mariposa con alas amarillas y negras se aviene a mi persona posándose en mi hombro izquierdo, mientras un jilguero todavía joven, salta a otra rama más alta del frondoso jardín.

—¿Por qué estoy aquí? En Mura. –Le pregunto—

—Aquí solo vienen quienes han terminado su cometido en vida en otra realidad o quienes buscan su cometido en la vida. Puedes estar muerto y ser este un estado de paso, puedes acaso haber terminado tu propósito en tu última realidad. En todo caso, es algo que has de averiguar tu solo.

—Pero no tengo apenas recuerdos…

—Daniel, tu eres lo que desees ser, el universo trabaja para ti en la medida que tu le pides lo haga. Tú marcas tu destino. En mi realidad de este preciso momento, yo no veo mariposas como las ves tú, sino seres a los que en otras realidades les llaman hadas. A ti te ha parecido bella mi morada, por el simple hecho de que tú la has recreado así. Cada paisaje, cada puerta, no es más que la realidad aparente de lo que tu estás deseando que acontezca. No te has dado cuenta, pero ahora vas vestido como un senador de la antigua Roma, y sin embargo yo te sigo viendo como cuando entraste aquí. Vestido con un pijama a rayas –Hace un alto en su andar y eleva el brazo descubierto. Toma aire y sopla. Y las mariposas al recibir su aliento se multiplican en el doble o triple de las que eran y elevan su vuelo— ¿Crees en el destino? ¿Piensas que está ya establecido lo que ha de acontecerte?

—Nunca lo he tenido claro… Y ahora menos aún. Pero intuyo que al menos una parte de mi destino la puedo escribir yo. ¿Existe Dios?

La huerta, el prefector, toda la domus; todo comienza a desvanecerse ante mi presencia ante una luz blanca. El hombre que me ha dado respuestas, se despide con la mano abierta y una sonrisa beatífica. Antes de desaparecer todo y regresar al otro lado de la puerta, me parece ver decenas de hadas en el lugar de las mariposas.

—Adiós prefector.

—Adiós Daniel. Suerte En tu búsqueda.

Soy feliz, por algo tan simple como el saber que me llamo Daniel.

En el cielo veo al Barón Rojo haciendo piruetas circenses subido en su triplano. Sonrío a Von Richthofen y le saludo con la mano; él también tiene una búsqueda.

EL AZAR ES LO QUE TIENE

Petion Ville. Puerto Príncipe (Haití), 12 de enero de 2010

16:00:00 hora local

Desde que saliera del Hotel Le—Doux—Sejour en que me encuentro hospedado desde hace ya tres días, ando con la cabeza abotargada, o como me dijo un porteño el día de mi llegada al preguntarle donde quedaba el Hotel “Ey gringo, no se, todavía tengo laguna mental rajada”. Habría conseguido la misma información de haberle preguntado por donde paraba mi sombrero.

Después de los “Pachitas” y cervezas que bebí anoche con Carlos Matos yendo de un lado a otro por Puerto Príncipe, es como si hubiéramos decidido que hoy sería un día estupendo para organizar y llevar a cabo una conferencia de “abejas en constante y monótono zumbido dentro de mi cabeza”. Las jaquecas aquí se evitan bebiendo sin parar. Es curioso ver al sobrevolar la Isla La Española como queda dividido el país más pobre de América respecto a la Republica Dominicana y Haití, este se ve de un tono amarronado, y la  República Dominicana verdosa a causa de su multitud de flora compuesta por sus bosques tropicales.

Apenas recuerdo haber pasado por el café Oloffson, el café des Arts, y el Regis; lo último fue en el Quartier Latin, en el peor momento de la noche. Fue justo entonces, cuando más ebrio me encontraba, que me llamó al celular Julie; discutí con mi hija airadamente como en tantas otras ocasiones, pero en esta en concreto con más determinación, mi ex mujer le mete ideas raras en la cabeza sobre la igualdad, el ser independiente y su inefable toque de liberal, así que di la velada por terminada, ya  que de por sí comenzaba a pintar mal y se cernía definitivamente en mi contra y me despedí como mejor pude de Matos, el cual ya hacía rato que hablaba en voz alta y sus ojos lanzaban chispas lascivas en todas direcciones. Decidí regresar al confort que me ofrecía Le—Doux—Sejour con una botella de guaro (1).

El día siguiente sería otra cosa, pensé. Y heme aquí hoy ataviado con el muestrario de pijamas para caballero, sin tener todavía muy claro para que desean comprar tantas unidades de importación de Estados Unidos, cuando aquí una buena parte caminan por la ciudad semidesnudos, desnudos o con camisas de colores llamativos y pantalones cortos. Pero quien paga manda y al dinero no se le hace ascos de ninguna de las maneras, aunque la verdad sea dicha de que los honorarios y la comisión que voy a percibir si cierro esta venta, no me conseguirán evitar la desazón que me anida y el plantearme el qué demonios hago aquí, en este país del mango, en esta ciudad sin techo, un martes doce de enero, a primera hora de la mañana y ya sudando a pesar del sombrero que me cubre el rostro de los rayos del Sol.

Ellos viven así, en las aceras de cada calle y plazas de cada barrio, así hacen negocio los haitianos. A cien pasos de donde me encuentro, veo en la calle Delmas a dos de ellos hablando en un francés “corrido” que apenas entiendo, pero que no tengo duda alguna de que están intentando vender llamadas telefónicas por los gestos que hacen al extranjero de aspecto europeo. Un dólar el minuto le dicen. “Un dólar, es barato gringo”. Allí en la misma esquina una mujer pone comida frita a la venta, mientras otra prepara arroz en una improvisada y temeraria cocina; vocean en todas direcciones a la espera de ganar algún que otro Gourde (2) de los que viven en las zonas más altas y ricas, o los poderosos dólares y euros que traen los turistas a Petion Ville bien amarrados en sus carteras.

Decido apretar el paso al ver la hora que se me ha hecho; apenas faltan unos minutos para las cinco de la tarde y si no me apuro llegaré tarde a la cita con el cliente.

De repente algo hace doblarse a mis piernas, el mundo parece romperse y querer desintegrarse en un momento. ¡Un terremoto! Intento no perder el equilibrio e ir en busca de un lugar donde refugiarme, aunque a la vista no veo donde pueda encontrar resguardo. Ante mis ojos, como una película a cámara lenta, soy espectador en primera fila de todo lo que acontece a mi vereda. Gritos de pánico invaden y rasgan el cielo tahitiano. Gente corriendo en todas direcciones sin orden ni concierto. De pronto escucho un fuerte ruido como surgido de las entrañas de una enorme bestia, y el suelo bajo mis pies se abre como un melón demasiado maduro y me engulle.

—Julie, me ¿oyes? —Dijo al otro lado del teléfono móvil, Claudia Katzman, dejando entrever un tono de angustia y preocupación.

—Claro te oigo Claudia. Pensaba que hoy tenías guardia en el Hospital y...

— Escucha Julie, si tienes algún televisor cerca de ti conéctalo —Dejó pasar un largo silencio sin decir nada— Ha habido un terremoto a quince kilómetros de Puerto Príncipe, en la capital de Haití...

Julie ya no llegó a escucharla cuando le decía que el sismo había tenido una magnitud de 7,1 grados en la escala de Richter y que según decían los reporteros había sido perceptible en Cuba, Jamaica y República Dominicana. Cortó la comunicación y marcó el número de su padre. Lo dejó sonar repetidas veces, una y otra vez sin obtener respuesta.

—¡Maldito seas papá! —Grito en voz alta en el interior de su apartamento— Con tal de arruinarme la vida, eres capaz de morirte justamente ahora —Pero a pesar de sus palabras acompañadas del puño en alto, unas lágrimas brotaron de sus ojos ya encharcados—

Humedad, frío, mis propios alifafes y dolores intensos por todo el cuerpo... ¿Donde me encuentro? ¿Qué ha pasado? Me cuesta reflexionar. Como dijera el poeta, hasta el aliento me duele y los oídos los tengo como taponados. Con dolor consigo mover el brazo derecho y llevar la mano a mi rostro cubierto de tierra. Me encuentro en una postura arto incómoda e intento mientras me froto los ojos estirar las piernas y adoptar una posición sentado. Los ojos es como si tuvieran una gasa delante de ellos, apenas percibo algo de luz donde me encuentro. Poco a poco voy recordando todo lo ocurrido mientras se me aclara la vista. Recuerdo la gente chillando y los niños corriendo en todas direcciones un momento antes de que la tierra me tragara. ¡La tierra! Oh Dios, ahora recuerdo todo, perdí el equilibrio y caí delante de la zanja que se abrió ante mis pies. Apenas puedo evitar el gritar ante el recuerdo, son imágenes que se me repiten una y otra vez en mi cerebro mientras termino de frotarme los ojos cubiertos de tierra y polvo. De pronto mi vista se aclara un poco en la oscuridad, lo suficiente como para llegar a vislumbrar que no estoy solo en este agujero infernal. Frente a mi a poco más de medio metro, justo donde se bifurca la abertura  de la grieta formada hacia la izquierda y con apenas unos cincuenta centímetros de altura, distingo los ojos abiertos de par en par y muertos de un hombre negro, muy delgado y a lo que presumo debió de ser bastante alto en vida, y que ahora semeja una inanimada marioneta rota, cuyos hilos hubieran sido cortados y hubiese caído adoptando una posición dantesca y macabra. El susto del descubrimiento me altera de tal forma que intento salir huyendo de mi prematura tumba en vida. Empiezo a escarbar con las manos, con un frenesí propio de un loco.

Ahora a falta de agua que llevarme a mis resecos labios, me daría un gran trago de tafia (3) sin importarme sus impurezas o sus muchos grados de alcohol.

Entonces hago balance de mi situación: tengo lo que ha debido de ser un fuerte golpe en la cabeza, puedo palpar sangre ya seca en mi frente y cabello, así como heridas, cortes y arañazos por todo el cuerpo. Múltiples contusiones en los brazos, sobre todo en el derecho que parece el hombro dislocado, y lo peor de todo por descubrir llega a continuación; mi pierna izquierda está bloqueada por el pie dentro de una rendija. Me empieza a faltar el aire y el que queda, enrarecido por la falta de ventilación y por el esfuerzo realizado, provoca junto al cansancio del intento, que pierda el conocimiento.

Lentamente, muy poco a poco, comienzo a volver a la realidad del mundo de los vivos. Los sonidos y voces que provienen de arriba, de lo que antes fuera la calle comienzan a abrirse paso en mi cerebro haciéndose cada vez más reales. La realidad no ha cambiado en  nada cuando consigo abrir del todo los ojos y recordar. ¿Cuanto tiempo ha pasado desde que cayera a este prematuro entierro?  ¿Horas...? Arriba distingo algo sofocadas voces alteradas de gente que parecen ir y venir de un lado para otro. Suenan alejadas sirenas de ambulancias, mientras la voz de lo que parece una niña pequeña se alza entre el barullo llamando en criollo a sus hermanos Patric y Gregory. Es la voz de la desesperación e incertidumbre de alguien que seguramente lo ha perdido todo y quizás haya quedado sola en el mundo.

Carraspeo al respirar una ráfaga de de aire que me ha traído hasta mi garganta humo. Huele a quemado y a carne; a carne humana. Una explosión seguramente a cierta distancia de donde me encuentro, provoca que del improvisado techo de mi prisión de tierras y raíces se desprenda una pequeña porción de tierra arenosa y cree una nube de polvo blancuzco, generando una extraña estampa al quedar cubierto por ella mi desafortunado y fallecido acompañante.

He de pensar con lucidez si quiero salir de la situación en la que me encuentro, si me dejo conducir de una forma anárquica es muy probable que nunca salga de esta gruta artificial, al menos con vida. En el bolsillo del pantalón descubro conservo lo que puede ser mi esperanza de vida; allí permanece mi teléfono móvil y el ser consciente de dicho descubrimiento hace que mi corazón bombee apresuradamente ante la perspectiva de poder pedir ayuda para mi rescate. Con grandes dolores en mi brazo derecho consigo meter la mano en el bolsillo y hacerme con él. Afortunadamente el teléfono no ha sufrido daño a lo que parece en el momento de la caída. La pantalla se ilumina al desbloquearlo y con la expectación que debió de sentirse al pisar por primera vez la Luna, intento llamar a Julie. La pantalla no tarda en avisarme con su mensaje “Fuera de cobertura” y lo que es peor; me recorre un frío glacial por la columna vertebral al recordar que no cargué la batería la noche anterior y observar que estoy apunto de agotarla. Solo una rayita de carga me queda. En el momento de comenzar a pagarse la pantalla, veo donde da su luz, brillar algo cerca de donde quedara mi maletín de muestras al soltarlo en la caída. Extiendo el brazo izquierdo y tomando el objeto me lo llevo a la cara. Es una moneda de oro y a lo que  parece bastante antigua por el estado de su conservación. Ha perdido su forma original y presenta un aspecto irregular, con zonas donde apenas se conserva el realce original de cuando fuera creada. Me dejo llevar por la emoción del momento, pues como un niño que fuera en ese instante,  olvido la sed y mi garganta al rojo vivo, para empezar a fantasear sobre un posible tesoro oculto, así que con mucho cuidado y tomando todas las precauciones que un hombre atrapado puede llegar a tomar, voy arañando la arena y apartándola allí donde estuviera antes la moneda de oro. Mi mente trabaja acelerada intentando recordar todas aquellas leyendas y cuentos de viejas desdentadas que había podido escuchar hasta la fecha desde tiempo atrás.

En el año 1668, Sir Henry Morgan, hijo de un rico labrador Galés, siguiendo los pasos de Eduard Mansvelt, un pirata y corsario neerlandés con quien participara en una expedición pirata con la intención de apoderarse de la provincia de Costa Rica, entró en Puerto Príncipe con la intención de saquearlo de todas sus riquezas, sin saber que les esperaban y les aguardaban emboscados sus habitantes, no obstante consiguió eludir las trampas al dirigirse a través del bosque y así ocultar su paso. Enfrentados a un batallón de caballería, consiguieron reducirlo con gran facilidad y poco después interrogaban a los vecinos sobre el paradero de los tesoros, empleando para ello tormentos dentro de las iglesias donde los tenían encerrados.

Una carta que iba dirigida al alcalde y fue incautada, se hizo entrega a Morgan. Era del alcalde de Cuba instando a que demoraran a los piratas con el fin de disponer tiempo para realizar un contraataque eficaz y poder vencerles; ello fue causante de que Morgan decidiera abandonar la ciudad. En su huida saquearon almacenes y bodegas que encontraban a su paso, así como objetos sagrados robados en las iglesias. El botín ascendió a unos cincuenta mil pesos de la época.

Con los dedos totalmente ensangrentados por sus yemas he conseguido medio desenterrar lo que parece la tapa de un cofre abierto y repleto de monedas. Seguramente el temblor que  ha provocado quede mi pierna apresada, ha conseguido igualmente pero a la inversa abrir un cofre cerrado, quizás desde hace varios siglos. Quizás fuera escondido por los ciudadanos para evitar fuese saqueado por el corsario Morgan. En algunas de las monedas puedo con esfuerzo llegar a percibir los relieves de letras bordeando por el anverso una efigie representando a algún monarca y por el reverso lo que debe de corresponder con su escudo de armas. En una de ellas creo distinguir las dos primeras cifras que corresponderían con el año de su edición. Un uno y un seis; la tercera cifra bien podría ser otro seis, y la cuarta se diría ha desaparecido e la faz de la moneda. Mi limitado entendimiento sobre el mundo de las monedas, no me permite distinguir si se tratan de pesos, escudos, doblones, soberanos o ducados, pero una cosa es cierta, el oro que reluce en mi mano al moverlas, es auténtico. En una de las monedas parece leerse “Carol II” y bastante más separado “Rex”. Mi  mente fantasea enseguida, ¿Cuanto puede valer el tesoro encontrado? Las paradojas de la vida... Encontrar todas estas monedas de oro y estar condenado a este entierro sin par.

Pronto anochecerá y quizás mi sed pueda llegar a calmarse, pero así no duraré mucho. Tomo pues la decisión de intentar nuevamente el liberar mi pie apresado. En esta ocasión voy a moverme muy despacio, muy lentamente, un mal movimiento y puede haber un desprendimiento fatal. El pensamiento hace me recorra un frío gélido por la espalda y suba hasta el cuello, pero desecho la idea enseguida y me pongo manos a la obra. El hallazgo de las monedas me ha dado nuevas fuerzas para anhelar salir de aquí vivo.

Desde que perdiera a Claudia, mi esposa, mis relaciones con mi hija han ido poco a poco empeorando, casi sin darnos cuenta llevamos un año discutiendo casi con todo. Mi hija... Si pudiera llamarla le diría...

Arriba se escuchan voces acercándose y detengo mi trabajo de liberación del pie izquierdo. Quizás consiga ahora elevar la voz por encima de los ruidos, pero antes decido esconder las monedas que he dejado desperdigadas en rededor mío. Con cierta premura no exenta de dolor, me estiro todo lo que puedo hasta alcanzar mi maleta. Saco parte de las muestras de pijamas y dejo envuelto dentro con uno de ellos todas las que he podido recuperar del cofre.

Las voces se hacen más claras y contundentes en ese preciso momento, han de estar cerca los que hablan de la abertura en la que me encuentro confinado, de pronto se escucha una voz por encima de las demás gritando “¡Ladrón!”, e inmediatamente un pavoroso, terrorífico e inesperado disparo retumba demoledor en el enrarecido aire de Petion Ville. Apunto estoy de chillar con toda mi alma cuando de pronto cae rodando encima mío el cuerpo de un muchacho joven asesinado de un certero tiro en la nuca. Todavía le sangra el orificio de la mortal herida cuando consigo aterrado apartarlo de encima de mí y reconocerlo como uno de los chicos que intentaban vender al extranjero una llamada... “Un dólar, es barato gringo”. El corazón me bombea a mil revoluciones por minuto; apenas debería de tener quince o dieciséis años de edad el niño que yacía ajusticiado a pocos centímetros de mi presencia. Arriba se ha hecho el silencio, solo alguna sirena a lo lejos se deja oír y un niño que presumo pequeño llorando. La voz de antes rasga el dantesco cuadro al decir en viva voz: "Ahora ya lo saben, lárguense de aquí". Veo en ese momento desde mi posición pero sin mirar a donde me encuentro, al autor de las voces y presunto ejecutor de la ejecución, viniéndome el tiempo justo para cubridme como mejor puedo con los pijamas el rostro. Estoy tan asustado que me resultaría imposible mantener los ojos cerrados, pero a modo de un burdo velo improvisado con uno de los pijamas, consigo medio entrever la figura esta vez asomándose al interior de la zanja. Se queda quieto por un tiempo que me semeja una eternidad, pienso se dará cuenta de mi respiración, del continuo amartillar de mi corazón propugnando por salir y huir de mi cuerpo al borde del colapso. Finalmente se endereza dejándome ver su silueta recortada al contraluz de una incipiente luna que quiere ser testigo del momento.

—¡Vámonos de aquí! Hay un par más de muertos con los que se están festejando una nube de moscas.

De su arma todavía escapa huidiza por el extremo del cañón una fina columna de humo cuando se la guarda en la cintura y desaparece de mi vista. Quedo quieto, tan quieto como mis malogrados acompañantes.

Debí de quedarme dormido después del disparo. El hedor a muerte impregna mi ropa y olfato, trayéndome mis recuerdos al momento actual. La temperatura ambiente ha debido de descender durante las horas de la noche y supongo por como he despertado me he debido de cubrir inconscientemente con la maleta. Noto la pierna atrapada con apenas sensibilidad en el pie y tomo la decisión de que si he de hacer algo ha de ser ahora o nunca saldré de aquí, al menos no lo haré vivo. Mi lengua la nota hinchada y tengo grandes pinchazos en la garganta; los labios totalmente resecos y agrietados... Me queda poco tiempo. Comienzo a escarbar la tierra con más celeridad, mientras pienso en lo irónico de la situación, en como ha cambiado mi vida en el espacio de poco más de veinticuatro horas. Aunque no puedo verlos, si escucho el sonido característico de las aspas de los helicópteros, deben de ser equipos de rescate.

Me sobresalta el sonido ya olvidado de mi teléfono móvil. Como un poseso me hago con él, con el tiempo justo para desbloquearlo y ver que tengo veinticinco llamadas perdidas y un mensaje nuevo enviado por mi hija. Justo en ese instante un nuevo temblor se produce, el teléfono se escapa de mis manos como si estuviera dotado de vida propia y le veo caer por una abertura nueva en el terreno muy estrecha. Cae tierra en mi cabeza cuando noto que mi pierna se ha liberado totalmente con esta replica y en un esfuerzo inimaginable grito pidiendo socorro, sin saber a ciencia cierta si realmente he conseguido emitir sonido alguno. La garganta me arde con el  sacrificio realizado y se en ese instante que no podré hacer un segundo intento, cuando a pesar de estar ocultado por la tierra caída, suena el timbre de llamada con la sintonía de Frank Sinatra de New York, New York. L a escucho con algo similar a una sonrisa, pero no soy el único. Arriba, un grupo de personas también lo hacen.

Start spreading the news, I'm leaving today

I want to be a part of it — New York, New York

These vagabond shoes, are longing to stray

Right through the very heart of it — New York, New York

—¡Mirad! Ahí  abajo hay alguien vivo. Nos hace señas.

—¡Vamos! Sacadle de ahí antes de que haya otra réplica del sismo. No tendrá dos veces la misma suerte.

Me sacan de  la tumba abierta en la que me encuentro los equipos de rescate, me dan agua indicándome la beba a pequeños sorbos, mientras brazos fuertes me suben con cuidado a una camilla y comienzan a instalarme tubos y aparatos por todo mi cuerpo conforme rompen con unas tijeras mi malograda vestimenta. Aprieto con fuerza mi maletín bajo la manta térmica de aluminio plateado con que me han envuelto. El que parece ser el que dirige los rescates, me acerca mi teléfono al oído.

—Mire compadre, —Me dice con acento mexicano— sonaba cuando lo recuperé de entre la tierra.

Al otro lado de la línea escucho a mi hija llorando y mandándome besos al oírme decir su nombre con una imperceptible voz de ultratumba. “Julie, hija...” Los sedantes que me han puesto comienzan a hacerme efecto cuando me suben a una de las ambulancias. Escucho en creole la plegaria "Ségné vin sové nou" (4) alzarse hacia las montañas escarpadas que dominan la ciudad, mientras filas de cadáveres amontonados a uno y otro lado cubren lo que antes fueran las calles y ahora solo son ruinas y escombros. Sonrío al ver como un grupo de jóvenes haitianos empujan una carretilla cargada de botellas de Tafia e intentan venderla a las victimas que todavía se mantienen en pie a cambio de unas pocas monedas.

Lo último que pienso antes de quedarme dormido, es que la  vida sigue.

(1) Guaro: es el nombre de un licor hecho a partir de la caña de azúcar. También se usa la palabra "guaro" para referirse a cualquier tipo de bebida alcohólica. Por su bajo precio y su alto contenido alcohólico, es generalmente una bebida de consumo popular, aunque su sabor fuerte lo hace difícil de tomar si no se mezcla con una bebida dulce.

(2) Gourde: Moneda oficial de Haití. El término proviene del afrancesamiento de la palabra española "gordo" con la que se denominaba al peso, moneda de las colonias francesas en las Antillas hasta finales del siglo XVIII. Tras la independencia se bautizó "Gourde" a la moneda nacional. 1 gourde (HTG) = 100 céntimos. Se emiten billetes de 1, 2, 5, 10, 25, 50, 250 y 500 gourdes.

(3) Tafia: Antigua bebida considerada como antecesora del ron.

(4) Señor ven a salvarnos

EL HOMBRE QUE COMPRABA TIEMPO

Permítanme me presente, mi nombre es Clayman A. Bernstein, pero pueden llamarme Clay si así lo desean. Es ahora, cuando ya retirado de mi profesión de abogado en el Bronx de Nueva York, puedo por fin relatar a mis cerca de setenta años de edad, los hechos que ocurrieron en los albores de mi carrera, y que aquí y ahora, en cuanto conozcan la historia comprenderán por qué enterré en lo más profundo de mi alma los sucesos que a continuación voy a relatarles. Espero sepan perdonar si con el paso de los años mi memoria ya no es tan buena como entonces, así como sean comprensivos si por motivos obvios omito algunos datos o cambio nombres de personajes o lugares reales. Pero juro ante Dios y ante los hombres de que todos los hechos aquí narrados fueron ciertos. Así pues, esta es la historia del “Hombre que compraba tiempo”

Recuerdo que aquella mañana había madrugado con la intención de adelantar la documentación de un caso de separación de un joven matrimonio. Una pequeña minuta sin gran complicación, ya que ambos estaban de acuerdo en todo; pero era uno de mis primeros casos como abogado  y estaba deseoso de hacer clientes y que vieran sus problemas resueltos con premura. Era pleno invierno y comenzaba amanecer cuando salí de mi apartamento, todo envuelto en capas de ropa, gabardina, sombrero, bufanda, guantes y un gran paraguas negro con empuñadura de marfil, herencia  que me dejara una tía mía entre un grupo numeroso de libros y cachivaches de esos que uno nunca se decide a tirar y lo va dejando para más tarde.

Perdonen que divague en ocasiones, pero mi mente me juega a veces malas pasadas y olvido en lo que estaba. Como les decía, era invierno, temprano y hacía un frío de esos que es difícil de olvidar, por lo que arremetí con vigor en mi andadura, llegando justo a mi despacho cuando comenzaba una fuerte tormenta. Pensé la suerte que había tenido al madrugar, y me sentí satisfecho pensando que con un día que prometía ser lluvioso pocos serían los insensatos con ganas de venir a mi consulta. Ni que decir tiene que me equivoqué en mis cálculos y no habiendo pasado poco más de una hora y media, justo cuando la tormenta se encontraba en plena demostración de fuerza, llamaron a la puerta. ¿Quién será el loco que viene con este tiempo? Así fue como dejé lo que hacía y me dispuse a conocer a alguien que marcaría en adelante mi vida sin yo siquiera saberlo en aquel momento.

Abrí la puerta tras mirar antes por la mirilla, la ciudad no era muy segura por aquel entonces, aunque a decir verdad tampoco es que ahora lo sea más. En fin, ya me estoy yendo por las ramas otra vez. Ante mi se encontraba un anciano con más años de los que tengo yo ahora. Sus gafas redondeadas totalmente empañadas fue lo primero que entró por mi retina, estaba empapado bajo su sombrero que en algún momento debió de ser un modelo elegante y que entonces, en aquel momento, no era nada más allá de una masa informe de fieltros y quién sabe que más cosas totalmente chorreando agua por sus extremos sobre mi alfombra de la entrada. Nunca más volví a poner una alfombra cara en la entrada.

Acomodé a mi inesperado e inoportuno huésped y posible cliente, lo mejor que pude dentro de las circunstancias. Un amigo, también abogado de carrera, me aconsejó un día que me dejara escondida en el despacho una botella de un buen Bourbon, indicándome a modo de frase lapidaria algo así como “Antes o después te hará falta... O bien para invitar a un cliente rico, o para sofocar las  penas en un mal momento que estés pasando” Creí pues que uno de esos momentos había llegado y era ocasión de estrenarla, por lo que abrí la puerta del mueble donde la tenía y le ofrecí un generoso trago, servido en un vaso de cristal de esos que venden en los grandes almacenes y que yo dejaba a la vista para el agua. Nunca llegué a saber si era un entendido en Bourbon o que  no sabía apreciar el valor de mi inversión; el caso es que fue un visto y no visto, encontrándome en la tesitura de tener que ofrecerle una nueva “copa”.

Una vez se hubo el hombre repuesto y la botella mermada en su contenido, se presentó y arrellanado en uno de los sillones, comenzó a contarme su historia. Omitiré su nombre real en evitación de posibles querellas y procesamientos legales por parte de algún familiar en contra de mi persona, y si les parece bien, pasaré a llamarle... Dimitri. Me parece un nombre adecuado para él, seguramente porque desde un primer momento se me semejó tenía un aspecto ruso, con unos pequeños y medio cerrados, pero muy vivos e intensos a la par que impenetrables, tenían un color gris claro, frío; el mirarle hacía que mi vista huyera de ellos.

Lo primero que hizo fue ofrecerme una licencia de conducir en bastante buen estado y acto seguido decirme en voz baja y grave: “Mírelo bien, soy yo el titular”.

Comencé a ponerme un tanto nervioso y pensar si los dos vasos de Bourbon estaban resultando demasiado para aquel anciano con aspecto de “espía surgido del frío” de Le Carré; eso o me estaba tomando el pelo algún amigo, al enviarlo con dicha consigna. Pronto deseché esa idea descabellada e intenté centrarme en prestar atención a lo que me contaba en ese momento. “Hace una semana era joven, tal y como me ve en esa foto de la licencia; con ganas de comerme el mundo y hacer un millón de cosas... (Recuerdo que tosió en ese momento, porque se limpió con el pañuelo que le ofrecí y ya no quise volver a cogerlo, porque siempre he sido bastante aprensivo, sobre todo en ese tipo de cosas) Sea como fuere, Dimitri continuó hablando y yo escuchando y asintiendo de vez en cuando a modo de “Te entiendo y te escucho”, para finalmente pasar a tomar notas de mi puño y letra de todo cuanto decía. Él hacía pausas con bastante frecuencia, unas veces para darme tiempo a escribir y pensé entonces que las más de las veces para tomar aire entre frase y frase. Sinceramente, pensé mientras apretaba los labios con fuerza, que al pobre no le debían de quedar muchos partidos de la Liga por ver.

Por un momento he de reconoce que estuve tentado de invitarle a salir; pues la verdad, ¿Quién en su sano juicio, podría creerle lo que decía? Según me contó, hacía un par de días que había salido a dar una vuelta y decidió pasarse por la feria, con la esperanza de encontrarse con algún conocido. Allí había deambulado durante un tiempo que no supo concretarme con certeza, quizás una hora o más. Cansado y de mal talante al no haber encontrado a nadie, decidió volver a donde vivía y fue en ese momento durante su regreso, ya casi apunto de salir del recinto de la Feria, cuando cayó en la cuenta de un puesto del que no se había fijado al principio. Era una caravana blanca no demasiado moderna, con luces en su interior no demasiado potentes, con un cartel escrito a mano con el reclamo de “Compro su tiempo” y una serigrafía de los Chicago Bull.  Dimitri, después de leerlo, avanzó unos pasos alejándose del lugar, pero algo en su cerebro debió de encenderse y activarle las neuronas de la curiosidad, por lo que retrocedió hasta la puerta de la caravana y tras una breve pausa golpeó con los nudillos. Momentos después era recibido  por quien dijo llamarse  Pietro Némsi.

Verá —Me dijo Dimitri— Aquel hombre me pareció un ser inofensivo, poca cosa para alguien joven y fuerte como yo. Tenía una forma de hablar tranquila, sosegada, ese tipo de voz que inspira confianza, que seduce cuando se le escucha y presta atención. No como un titiritero, vendedor de mercado o feriante de los que allí se encontraban a mí alrededor. Tampoco diría era de aspecto marcial; mi tío fue militar y él no tenía ese porte y distinción tan característicos en los militares de rango superior. De hecho cuando accedí a entrar al ser invitado, pude fijarme en que andaba encorvado hacia delante y con una cierta lentitud al hacerlo a pasitos cortos y casi arrastrando sus menudos pies. Me senté al ser conminado a hacerlo, no me había dado cuenta antes, pero estaba algo cansado y me dejé llevar como un niño pequeño por la mano de su padre. Su voz monótona y siseante fue adentrándose como una serpiente en mi cerebro que se esforzaba sin conseguirlo, por salir de aquella caravana siniestra. Cuando quise darme cuenta estaba mostrando un cierto interés por lo que decía el cartel de afuera de la caravana. —¿Compra tiempo? ¿Qué quiere decir con eso? ¿Ofrece quizás un trabajo remunerado? No, no, me dijo. Nada de trabajo. Lo que le ofrezco es comprarle el tiempo que usted está dispuesto a venderme... libremente. Como puede ver a mí me queda poco tiempo y a usted en cambio. mucho por lo que presumo viéndole ahora mismo. Es usted joven y parece sano y fuerte ¿O no es así?

Dimitri me confesó en esos días haber reproducido mentalmente una y otra vez el suceso en su mente, una y otra vez, y otra... De tal forma que apenas había dormido desde que notara que la venta que había realizado era cierta y había vendido su tiempo a Pietro Némsi. Su tiempo de vida por vivir. ¿Locura? No. Él era la prueba viviente, aunque todo me pareciera indicar que por poco tiempo. ¿Pero de verdad espera que puedo creer es algo de todo esto cierto? Ha de creerme señor Clayman. Si cree usted en Dios, creerá en mí. Míreme bien y dígame, ¿Le parezco un mentiroso? ¿Tengo aspecto de querer engañarle? ¿Con que fin? ¿Que ganaría con ello? No tuve más remedio que aceptar su palabra, sentía que era sincero o al menos él así lo pensaba y estaba convencido. En cualquier caso tome la decisión de escucharle al menos hasta el final. Fuera seguía la tormenta con fuerza inusitada, el viento daba coletazos con sus ráfagas intermitentes sobre los cristales de las ventanas, como si quisiera ser partícipe de lo que adentro se hablara, y por el tiempo transcurrido, comprendí que mi cliente ya no me visitaría, al menos en la mañana. Serví otro trago a Dimitri y en esta ocasión, también me escancié una ración generosa en el mío. Continúe por favor —Le indiqué— No omita ningún detalle.

Releyendo después de haberse marchado el señor Dimitri mis anotaciones realizadas, pude sacar una serie de datos concretos; verán, Pietro Némsi le conminó a cambiar o mejor dicho vender, en fracciones no inferiores nunca al año, su propio tiempo de existencia sobre la faz de este mundo a cambio de dinero, mucho dinero para alguien joven sin un trabajo estable y todavía formándose en sus estudios. Imagino la cara que pondría al enseñarle este un fajo de dólares encintados y bailándoselos ante su cara, le dijera que le daba diez mil dólares por un año de su vida. ¡Diez mil dólares! Nunca había visto tanto dinero junto por lo que me dijo, era una gran cantidad para alguien con veinticuatro años y un futuro incierto. Pronto, la debilidad humana y la avaricia prendió en él y se agarró como vieja que cuida su último diente. ¿Y si fueran diez años los que le diera? ¿Cien mil dólares? Eso si que era ya dinero de verdad y los ojos se le nublaron pensando en todo lo que podría hacer con ellos. Dimitri quiso asegurarse si tenía esa cantidad en su poder, ¿La tenía? Némsi aseguró que si, y una cosa les llevó a la otra. Si era un viejo chiflado con dinero, que quería regalarlo de esa manera tan absurda, allá él, al fin y al cabo a él le daba lo mismo, e incluso rió allí mismo sin poder evitarlo a causa de los nervios. Era como estar ante un hada madrina y que esta te concediera tres deseos. ¿Quien se resistiría a intentar mejorar su status quo? Nadie en su sano juicio, eso puedo jurarlo.

En aquel punto de la confidencia de mi nuevo cliente, obviamente le consulté si finalmente le había cedido esos diez años a cambio de tan generosa oferta. Ni que decir tiene la sorpresa que me llevé, al escuchar de sus labios, que la cantidad pactada había sido por un total de cincuenta años. —¿Me quiere hacer creer, que ese viejo loco le soltó allí  mismo medio millón de dólares?

Cada vez era más increíble la historia y por lo tanto difícil de aceptar. Pensé como era posible, que con tantos abogados famosos y caros a donde recurrir, siendo que debía de tener todavía ese dinero, había finalmente acudido a mí en busca de ayuda. Decidí pues, que había optado por el camino de la discreción.

Efectivamente, Dimitri, me mostró un portafolio negro de doble cierre. Era totalmente nuevo y estaba lleno de billetes apilados y encintados, de curso legal y todos auténticos, por lo que pude dilucidar tras un examen concienzudo de unos cuantos de ellos. Recuerdo me dijo con voz trémula, mientras me agarraba las dos manos con las suyas y apretaba fuertemente “Está todo el dinero aquí. Encuéntrelo y háblele en mi nombre. Convénzale de que me devuelva mi tiempo. Déle su dinero... A mí, de nada me sirve, ya ve como me encuentro. Quizás este sea mi destino dentro de cincuenta años, pero quiero vivirlos, ¡quiero vivirlos!” —Bien —le dije— solo puedo prometerle que  voy a intentarlo y que pondré todo mi empeño en conseguirlo, pero es muy posible que ya no esté en la ciudad, y si usted ha cambiado su aspecto... ¿Qué le habrá pasado al aspecto de Pietro Némsi?

Acepté unos cientos de dólares en concepto de anticipo y le despedí deseando se fuera con algún tipo de esperanza y quedando en llamarle a diario al número que me facilitó de teléfono.

Esa noche soñé con el rostro de quien pensé era Némsi, ante mí cambiaba su constitución física y se convertía en alguien mucho más joven. Cincuenta años más joven. Dí muchas vueltas en la cama y finalmente ya de madrugada, me levante y tras ducharme con agua bien caliente, decidí iniciar mis pesquisas.

El primer paso a dar era obvio y de obligado cumplimiento. Dirigí mis pasos hacia la feria, consciente de que no le encontraría allí, pero albergando la tenue esperanza de que bien pudiera encontrar alguna pista que me llevara a encontrarle. No fue así. Solo pude constatar, el hecho de que al  menos una parte de la historia contada por Dimitri era cierta. El tal  Némsi existía y había estado con ellos días atrás. Fue una de las componentes de la feria la que me dijo haber visto a “Né—sii”. Lo pronunciaba con una mezcla de  acento entre francés y una boca que debió vivir momentos de esplendor toda llena de dientes y muelas en su juventud, pero que ahora ya alejada en el tiempo, dejaba escapar el aire que expelía en un silbante tono entre dramático y aristocrático. La mujer sonrió al terminar de hablar, regalándome una sinuosa muestra de la oquedad de su huérfana boca.

Casi Al final del día, ya sabía algunos datos de él, sacados del Registro Civil y la Biblioteca Pública de Nueva York (NYPL). Solo pude hallar a alguien registrado con su mismo nombre, con la fecha de nacimiento en el año 1853; nada más y nada menos que coincidiendo con el nacimiento del pintor holandés Vicent van Gogh. No encontré a nadie más dentro del Estado con su mismo nombre, ni tampoco fecha alguna de inscripción como fallecido. Si dijera que quedé sorprendido les engañaría, pues una historia como la contada por Dimitri, hacía presagiar el acontecer de sucesos no previstos cuando menos. Así que no me extrañó, cuando sacando cuentas deduje, que de no haber muerto, en el momento presente, debía de ser el hombre más viejo del mundo a sus 158 años de edad.

El tiempo apremiaba para Dimitri, pensé que incluso tenía menos del que él mismo se daba, pero si algo me inculcara mi padre, fue el actuar y pensar con sentido común. Vale más un buen cerebro, que unas piernas vigorosas; así que decidí regresar a mi apartamento, darme una buena ducha, ponerme ropa limpia y cómoda y luego sentarme ante un grande y caliente café y poner a trabajar a las neuronas en busca de una estrategia adecuada.

Una hora después, ya entrado en calor,  me dediqué a mirar desde la ventana como anochecía. Abajo, en la gran ciudad, todo eran prisas; hombres y mujeres se desplazaban en todas direcciones, unos a pie, otros en grandes coches, en motocicletas, servicios públicos... Pronto la ciudad se vistió de luces para recibir a la luna con sus mejores galas. ¿Cómo encontrar entre tantos miles de personas a Pietro Némsi? Mi instinto me susurró algo, en voz apenas perceptible y mi corazón bombeó más fuerte, diciéndome “Hazle caso. Escucha a tu instinto. Déjate llevar”

Tres días después llamé a Dimitri. “Le he encontrado”. Quedamos al día siguiente en Uceda English Institute, en la  412—55th. Le encomendé acudiese con todo el dinero que le quedase, a eso de las cinco de la tarde. Desde allí marcharíamos juntos a la casa donde se hospedaba el “joven Némsi”. Quedó sorprendido por mi hallazgo y quiso asegurarse de que no estuviera equivocado y fuera otra persona distinta. Fue entonces, cuando me habló de la máquina por primera vez.                                                                                                                                                                                                                        

Insistió en saber, como le había encontrado; confesando que había puesto sobre la pista a una agencia de detectives con muchos recursos y hasta la fecha no habían averiguado nada al respecto sobre su paradero. Pensé, recuerdo, en decirle había sido un golpe de suerte, pero finalmente no pude resistirme a decirle la verdad. Aquella noche en el apartamento, cuando mi instinto me dijo que me dejara llevar por una corazonada, le hice caso. Pensé, si fueras él, ¿Que harías? Creí haberlo adivinado. En su caso, después de haber pasado por una movilidad reducida —Andaba a pasos cortitos— y habiendo recuperado presumiblemente la juventud, al retroceder a cincuenta años atrás, lo primero que habría querido, habría sido salir a divertirme, tomar copas, ir a alguna sala de fiestas y pegarme la gran juerga, para terminar de madrugada acostado en algún burdel, en los brazos de cualquier mujer capaz de hacerme sentir feliz aunque fuera de una forma efímera y nimia. Con esa idea en la cabeza y no queriendo pensar en que podrían haber quizás, otras miles de posibilidades, compré un plano en una tienda y subido en el coche, fui recorriendo los sitios de alterne, clubs, discotecas y prostíbulos, siempre buscando en sus inmediaciones  encontrar  una caravana blanca, con la cabeza de un toro rojo, con las puntas de las astas ensangrentadas. En cuanto pasara el ansía de los primero momentos, sabía que sería prácticamente imposible de encontrar, así que había cruzado los dedos y alquilado una furgoneta al segundo día de mis pesquisas, —en aquel momento me semejó lo más prudente para pasar desapercibido y no llamar la atención demasiado—. Así fui sistemáticamente pasando una y otra vez por todos los sitios cercanos y ampliando el círculo un poco más cada día que pasaba. Creí desfallecer, cada día que transcurría se incrementaba el frío, y las lluvias se hacían más densas. Finalmente, al sexto día la encontré y solo tuve que montar guardia, a la espera de que su dueño se personase a por ella. Si no se había dado el caso de que la hubiese vendido —Y no parecía estar necesitado de dinero—, el joven de buen parecer que se acercó y abrió la caravana, enfundado en un anorak de piel negra, con otro logotipo en la espalda de los Chicago Bull, tenía que ser sin lugar a dudas él, y por lo tanto rejuvenecido. Le tomé unas cuantas fotos sin salir de la furgoneta y tras asegurarme de que no iría a ninguna parte sin yo saberlo, abandoné la zona.

Satisfecho con la explicación dada por mi parte, Dimitri pasó a contarme los pormenores de “la máquina” como él la llamaba. Una vez hubo ofrecido su tiempo a Némsi, este le había dicho que solo resultaría posible tras pudiera comprobar de facto, que él se encontraba en disposición de poder ofrecer ese medio siglo de tiempo. Acto seguido, sacó de un compartimiento del interior de la caravana, una máquina del tamaño de una PDA algo grande, la conectó y le pidió que pusiera su dedo corazón en el centro de la resplandeciente pantalla, donde pudo ver como emergía un círculo rojo palpitante, coronado de extraños símbolos negros cuneiformes, los cuales cambiaron a un color dorado en cuanto entró en contacto la yema de su dedo medio con la pantalla. El palpitar del círculo rojo, comenzó entonces a adaptarse a la cadencia de su corazón, y una vez se hubo estabilizado, Némsi, manipuló la máquina, presionando por dos veces la pantalla, en lo que supuso debía corresponder a los años que quería consultar si disponía. Las luces,  como si fueran una ruleta de la fortuna, comenzaron a dar la sensación de girar a gran velocidad, y para cuando se detuvieron del todo, quedaron iluminadas de un tenue color verde. En esa tesitud y sin quitar el dedo del círculo, le conminó a que tomara una decisión en aquel preciso momento. En el instante en que dijo “Acepto” sintió un pinchazo en el dedo, y al retirarlo de la máquina, una gota de sangre cayó en el círculo. Este giró en el sentido de las agujas del reloj, como si fuera un desagüe tragándose su sangre. Satisfecho, le hizo entrega del dinero pactado y le despidió con premura, alegando tener prisa en irse. Me quedó claro también, aunque Pietro no me lo dijera, que él tampoco tenía ganas de quedarse más tiempo en el interior de la caravana, siendo que tenía una fortuna en su poder la cual nunca habría podido imaginar ni remotamente en sus sueños más optimistas.

Pasé la noche y parte de la mañana rebuscando cualquier recurso legal con el que poder obligarle a Némsi a dejar las cosas como estaban antes. Libros por un lado y otro de la mesa eran testigos mudos de mi total fracaso, y entre taza y taza de café, recorría a grandes pasos el despacho en espera de que me llegara algún tipo de inspiración o incluso un hada con una barita mágica que diera al traste con todos mis problemas. Nadie podía estar preparado para una cosa así, y yo no era desde luego una excepción.

Decidí salir con tiempo de sobra para llegar hasta el punto acordado donde habíamos quedado en encontrarnos. Quizás, si hablaba antes con Némsi yo solo, pudiera hacerle entender la necesidad moral de restituirle a Pietro lo que le pertenecía. Siempre había leído libros y visto en salas de cine, los cuentos y leyendas en los que alguien vendía su alma al diablo. Así recordaba ahora al doctor Fausto, de Goethe y su diablo Mefistófeles, con quien pactaba aceptar dar su alma al diablo, si este a cambio era capaz de proveerle de todo aquellos placeres de la vida humana, estipulando las condiciones en que podría dejar de vivir eternamente. ¿Acaso esto era algo parecido? ¿Quién había intentado engañar a quién?

Aparqué mi coche a apenas unas docenas de metros de donde dejara la furgoneta el día antes, resguardada de la lluvia bajo los frondosos árboles. Dentro permanecía quien se había encargado de vigilar en mi ausencia y que más de un favor le debía. Toqué un par de golpes a la puerta con los nudillos y accedí al interior.

 —Hola Carlos, ¿Alguna novedad? He decidido hablar con él antes de que llegue mi cliente.

—El amigo sigue arriba. No ha salido para nada o le habría visto. Desde aquí se ve tiene la luz encendida.

—¿Ha entrado alguien? ¿Alguna visita?

—Hace unos minutos lo hizo un anciano. No pude verlo bien porque iba encorvado. Llevaba una maleta de esas negras con doble cierre...

—¡Llama a la policía! ¡Date prisa!

Pasé corriendo como mejor pude la verja de la entrada y dejando las dos columnas que tenía a los lados, subí decidido la docena de escalones que me separaban de la puerta principal. Estaba entornada, medio oculta por el toldo a rayas que la cubría de las inclemencias del tiempo y del sol. Cuando llegué a la parte más alta me encontré dentro de la estancia a Pietro Némsi  agonizante y a Dimitri muerto a su lado, con la boca abierta en un rictus de dolor y agarrando con su mano derecha lo que deduje debía de ser la máquina culpable de todos sus males y quizás su propia muerte, pues a la vista no se veía arma alguna que justificara la situación en que se encontraban. Némsi hizo gesto con la mano de querer decirme algo y me acerqué a donde estaba. Susurraba palabras, frases que no conseguía entender más que alguna cosa aquí y allá; lo justo para darme cuenta de lo que había pasado momentos antes de mi llegada. Mientras le prestaba atención a todo cuanto decía, fui testigo de un hecho espectacular. El joven Némsi, fue gradualmente perdiendo su lozana juventud y haciéndose más y más viejo mientras le duró aire que respirar. Ya cadavérico, conseguí soltarme de la mano  que me agarraba por el antebrazo y que ahora era casi esquelética. Antes de girar mi rostro, ya presentí lo que iba a ver. Dimitri ahora era la viva imagen que me enseñara en su permiso de circulación. Afuera, en la calle,  comenzaron a oírse las primeras sirenas acercándose al lugar. No lo pensé dos veces, agarré la maleta, la “extraña PDA” y salí más rápido que había entrado.

Carlos, cuando salí había desaparecido. Siempre he pensado en estos años que debió de llamar a la policía y entrarle miedo de tener problemas al momento de hacerlo. Se había llevado la furgoneta y supe al día siguiente la había devuelto a la casa de alquiler a primera hora de la mañana. Yo, terminaba de sacar mi coche cuando vi llegar dos unidades policiales.

Seguí curioso las noticias durante días, en busca de alguna pista publicada sobre el suceso, pero solo le dedicaron los periódicos unas pocas líneas y ahí terminó todo. Nunca me relacionaron con ellos y aún de haberlo hecho, no tuve nada que ver con sus muertes.

Estos años he vivido holgadamente gracias al contenido de la maleta, y todas las noches después de cenar, observaba la máquina de Némsi. Hoy creo que aunque no sé que es lo que la hace funcionar, si he deducido como funciona. La idea de usarla, consigue anular cualquier otro pensamiento que pugne por formarse en mi mente, volviéndome loco al contemplar su palpitante círculo rojo.