TRADUCCIÓN DE

Ana Fernández

1. a edición Nausicaä septiembre del 2007

Copyright © 2004 by Helene Tursten, published by agreement with Alfabeta Bokförlag, Stokholm and Leonhardt & Høier Literary Agency, Copenhagen

Copyright © de la traducción, Ana Fernández, 2007

Copyright © de la edición, Nausicaä Edición Electrónica, s.l. 2007

Título original: Guldkalven

ISBN: 978-84-96633-10-0

DEPÓSITO LEGAL: B-42 224-2007

Impreso en España - Printed in Spain

Argumento

En una desapacible tarde de septiembre, sobre las ocho, varios testigos vieron a Thomas Bonetti zarpar desde la última pasarela del embarcadero de Långedrag con su Storebro Royal Cruiser.

Hacía tres años de aquel día, el último en el que Bonetti fue visto con vida. Ni el barco ni su tripulante volvieron a ser vistos.

Ahora, el asesinato aparentemente inconexo de tres hombres, obliga a la inspectora de policía Irene Huss a reabrir el caso Bonetti. Las tres víctimas eran amigos de Thomas y socios en un fraudulento caso de estafa de internet. Del grupo de amigos que en su día organizaron la quiebra de ph.com sólo queda con vida Sanna Kaegler-Ceder… ¿Será ella la próxima víctima, o por el contrario estará implicada en los asesinatos?

Irene Huss se verá envuelta en una compleja trama, donde las vidas de lujo y ostentación de los trágicos protagonistas ocultan algo más que castillos en el aire…

Para mi hermana Pía

PRÓLOGO

Febrero 2000

En la pantalla se veían las imágenes difusas tomadas por la cámara de vigilancia de un banco. Tres hombres enmascarados apuntaban con sus armas a los clientes y al personal del banco. Los ladrones iban vestidos de forma idéntica: monos oscuros, pasamontañas y guantes negros. Sus ojos apenas se podían adivinar detrás de los agujeros de los gorros que se habían colocado tapándose la cara hasta la barbilla. Uno de los hombres estaba detrás del mostrador y le echó una bolsa grande de nylon a la cajera. Justo en medio de la entrada había un hombre tumbado en el suelo boca abajo. Uno de los ladrones le apuntaba a la cabeza. El tercero de ellos estaba apostado junto la puerta y vigilaba lleno de nerviosismo. Estaba de espaldas a la cámara y con el arma apuntando hacia a la puerta. De repente se vio en la parte superior de la pantalla cómo se abría una puerta de cristal y alguien pasaba al interior de la caja, a la parte de detrás de la ventanilla. Dos piernas muy delgadas en zapatos cómodos de medio tacón asomaron por la puerta. El encapuchado de la puerta dio un paso hacia delante y tiró de una mujer, ya de cierta edad, y la introdujo en la imagen. La cogió del brazo, ella dio un giro de noventa grados y se cayó de bruces.

Los tres ladrones se movían como a sacudidas, como si las tomas se hubieran realizado por secuencias para ahorrar cinta de vídeo. Pero a pesar de ello, a simple vista se apreciaba que tras la caída de la señora se habían puesto más nerviosos. El hombre de detrás del mostrador le hacía señales amenazadoras a la cajera para que se diera prisa. Ésta, con manos temblorosas, intentaba llenar la bolsa de los ladrones con los billetes. Algunos cayeron fuera, hecho que enojó al enmascarado. Inesperadamente le dio un golpe en la cara con la culata de la escopeta. La cajera cayó al suelo y desapareció detrás del mostrador.

— …estas brutales imágenes provienen del banco. Un cuarto hombre esperaba delante de la puerta del banco con el vehículo listo para la huida. Según las declaraciones de los testigos se trataba de un Saab 9000 rojo. Tan sólo unas pocas horas antes un vehículo del mismo modelo había sido robado en Arvika. En opinión de la policía es muy probable que concuerde con el de los ladrones. Se ha puesto en marcha una operación de búsqueda y captura a nivel nacional. La señora que entró en el banco durante el atraco se ha roto el cuello del fémur por la caída. La cajera ha perdido sus incisivos y también se encuentra en estado de shock. Ambas mujeres han sido trasladadas al hospital para su tratamiento y un equipo de emergencias está atendiendo a los rehenes y al personal del banco. El botín, esta vez, asciende a más de un millón de coronas. Es el cuarto atraco de esta magnitud este año en el norte de Värmland. Hasta el momento no se ha conseguido detener a ningún sospechoso. Es muy posible que en las provincias del norte se produzcan robos de bancos con mayor frecuencia dado que en estas zonas la presencia policial es extremadamente reducida. Si suenan las alarmas, es más que probable que el único coche patrulla de servicio se encuentre a más de cincuenta kilómetros del lugar de los hechos — dijo la voz de la reportera a través de los altavoces de la gran pantalla.

— ¡Cerdos! — dijo el hombre que estaba sentado en el sofá apagando el televisor con el mando a distancia. Después, por un instante, reinó el silencio en la habitación.

— ¡Qué horror! Imagínate que hay un tipo que te apunta a la cabeza con una escopeta. ¡No quiero ni pensarlo! — respondió su joven amiga con una sonrisa algo forzada.

Después enmudeció y observó cómo él le rellenaba la copa de vino.

— Por otra parte, Philip, un millón no es moco de pavo. Seguramente el mejor delito para conseguir dinero fácil — comentó la muchacha riendo y tomando un buen trago de vino.

— Demasiado peligroso. Te pueden pegar un tiro con mucha facilidad.

Levantó su copa, se la acercó a la nariz y la olió largo y tendido.

— Hm. Zarzamoras maduradas al sol y una pizca de vainilla. Espero que cojan a esos maleantes y los encierren en el búnker de Kumla. Y que se pudran allí — dijo el hombre que había estado implicado en un desfalco de cien millones. De dólares, no de coronas.

CAPÍTULO 1

Los inspectores de policía Irene Huss y Tommy Persson aparcaron detrás de los otros dos coches patrulla pintados en blanco y azul. Delante de ellos estaba el coche de la policía científica. La entrada al garaje de la casa estaba bloqueada por un Mercedes cabrio de color plata metalizado con la capota cerrada y que había sido aparcado de cualquier manera.

A duras penas caminaron contra el fuerte viento que soplaba del mar y se dirigieron a la puerta de entrada. La casa, de nueva edificación, parecía estar acabada pero el terreno de alrededor aún era un auténtico lodazal. Si daban un paso fuera del camino pavimentado seguramente se les hundiría un zapato en el barro. A pesar de que el jardín no estaba trazado, a Irene Huss le llamó la atención la fantástica situación de la casa. Estaba en un alto y tenía unas magníficas vistas sobre Askimviken. ¿Dónde se conseguía un terreno como aquel? La casa era de ladrillo en color terracota y con gran cantidad de cristal. Había sido diseñada por un arquitecto de renombre y seguro que había costado una fortuna.

Tommy Persson se detuvo a admirar el cabrio. Impresionado, soltó un silbido y le dedicó a Irene una mirada más que elocuente. Después siguió su camino y tocó el timbre de la puerta. Enseguida les abrió una policía vestida de uniforme. Era joven pero estaba muy seria.

— Hola. Tommy Persson e Irene Huss del departamento de criminología.

— Hola. Stina Lindberg. Los de la científica también acaban de llegar — repuso la compañera de uniforme.

En la casa se oía gritar a un niño. Stina Lindberg, muy nerviosa, miró en la dirección de la que provenían los gritos e intentó explicar rápidamente:

— Se trata del bebé. Su bebé… su mujer lo ha encontrado… su marido… al llegar a casa.

Las mejillas pálidas de Stina y su evidente esfuerzo por no perder la compostura demostraban que la situación la sobrepasaba. Un asesinato impresionaba a todo el mundo, pero aún era peor si había niños de por medio en el escenario del crimen.

Un policía de estatura considerable y que llevaba un mono de protección sobre el uniforme entró en el gran vestíbulo. Irene y Tommy le conocían muy bien. Le saludaron con efusividad. El inspector Magnus Larsson les informó sobre el estado de la situación mientras ellos, a su vez, también se colocaban la ropa de protección: el mono, los gorros, los guantes de látex y las zapatillas de plástico.

— La mujer hizo la llamada de emergencia y dijo que había encontrado muerto a su marido, que le habían disparado. Aproximadamente un cuarto de hora más tarde llegamos nosotros. En ese momento ella aún estaba bastante entera, pero poco después se derrumbó. El número de teléfono de su madre estaba guardado en su móvil. Ya la he llamado. Al fin y al cabo alguien debe ocuparse del bebé. La madre viene de camino. Pero aún tardará, viene desde Borås.

— ¿Cómo se llaman las personas que viven aquí? — preguntó Irene.

— Sanna Kaegler-Ceder y Kjell Bengtsson Ceder.

A Irene le pareció que ya había oído esos nombres alguna vez, pero no supo situarlos. No pudo preguntarle porque en ese momento el bebé empezó a berrear de nuevo al otro lado de la casa. Los tres funcionarios corrieron en esa dirección.

La sala de estar con sus grandes ventanales sobre el mar era realmente espaciosa. La vista era fantástica. Una mujer joven meditabunda estaba sentada en un sillón giratorio de color cáscara de huevo. Otros siete sillones como ese estaban situados alrededor de una mesa de cristal elíptica. Debajo de la mesa había una gran alfombra suave, también del mismo color. El tono claro contrastaba con el suelo de ladrillo artesanal rojo oscuro. Las paredes eran de un matiz ligeramente más claro que los sillones de piel. Un óleo moderno y grande era el foco de atención de la pared casi blanca.

Irene y Tommy saludaron a los colegas uniformados que estaban junto a la mujer. Después miraron más de cerca la figura petrificada del sillón. A Irene le sonaba ligeramente su cara.

Sanna Kaegler-Ceder miraba fijamente delante de ella. Su palidez y su semblante pétreo convertían su cara en una máscara de escayola. A sus pies había un moisés de pana de color azul claro. Irene calculó que el niño no tendría más de medio año. El bebé gritaba con todas sus fuerzas y tenía la cara roja por el esfuerzo.

A continuación de la pared de cristal había un pasillo de varios metros que llevaba a una habitación acristalada con forma octogonal y desde aquí una escalera de caracol de acero conducía al piso de arriba. El marido de Sanna Kaegler-Ceder estaba tirado debajo de la escalera. Los dos hombres de la científica, que estaban junto al cadáver guardando su equipo de fotografía, saludaron a Irene y Tommy sin interrumpir su trabajo.

— Tenemos aún para un cuarto de hora — comentó el mayor de ellos.

— De acuerdo — respondió Tommy.

Irene se acercó a Sanna Kaegler-Ceder y le tocó el hombro con suavidad. Pareció que ni lo había notado.

— Hola. Me llamo Irene Huss. ¿Cree que está en condiciones de darle algo de comer a su hijo?

La única reacción fue un ligero parpadeo.

Irene suspiró y cogió aquel fardo pequeño y berreante en brazos.

Un olor penetrante le llegó desde el bebé. Hora de cambiarle los pañales.

— Tommy, ven. Tienes que ayudarme a encontrar la mesa cambiadora y los biberones — dijo Irene con decisión.

— ¿Qué? Yo… nosotros vamos…

— Sí. Tampoco hace tanto tiempo que les cambiabas los pañales a tus propios hijos.

— ¡Pues también es verdad! Muy bien, nos ocuparemos de dejar al niño bien seco y de que tenga una Big Mac con una ración extra de patatas fritas y ketchup.

Chasqueó con la lengua y le hizo cosquillas en la barriga al bebé. El niño gimió una vez más pero después dejó de llorar.

Después de abrir varias puertas consiguieron llegar a un gran cuarto de baño alicatado en mármol rosa hasta el techo. Allí, en un cambiador gigantesco estaba todo lo que un bebé necesitaba para sus cuidados diarios. Irene le cambió el pañal y constató que se trataba de un niño. Ya lo había supuesto al ver el moisés y la ropa. El pelele era de tela vaquera muy suave y en el jersey de color azul claro ponía en letras plateadas bien llamativas “Made in New York”. Cuando Irene bajó al bebé del cambiador, este empezó a gimotear de nuevo. Ahora que ya estaba seco, el hambre se hacía notar con más fuerza.

Tommy se había adelantado para ir a la cocina. Cuando Irene con el bebé en el brazo consiguió orientarse y llegar a la cocina, él, triunfante le enseñó un biberón que había encontrado preparado en el frigorífico.

— Y ahora a comer — dijo de buen humor y metió el biberón en el microondas.

Sobre la encimera, debajo del microondas, estaba la tetina que Tommy con gran habilidad enroscó en un abrir y cerrar de ojos. Experimentado, comprobó la temperatura echando unas gotas en la parte interior de su muñeca. Después le alcanzó el biberón caliente a Irene. A pesar de que ya habían transcurrido algunos años desde que su hija menor tomara biberones, como padre de tres niños seguía sabiéndoselo todo al dedillo.

Irene observó al bebé que chupaba con ansia. Seguían en la cocina, ultramoderna, con suelo de piedra, los electrodomésticos de acero y los armarios con vitrinas de cristal. Buscó una silla, pero sólo había unos taburetes en la barra. Irene se apoyó en uno de ellos mientras el niño, sorbiendo, se bebió hasta la última gota. Después lo incorporó, lo apoyó contra su hombro y le dio unos ligeros golpecitos en la espalda. De premio, el bebé la obsequió con un eructo.

— Mierda de gaviota sobre la chaqueta, Huss — comentó Tommy.

Buscó el cubo de la basura y después le ayudó a Irene a limpiarse la mancha.

De regreso al salón el niño se durmió. Dormía profundamente cuando Irene lo colocó en el moisés. Le tapó con una manta amarilla suave que encontró sobre una de las sillas.

Sanna Kaegler-Ceder no se había movido del sitio. Catatónica, seguía en la misma posición en la que la habían dejado. Llevaba unos pantalones de piel de color marrón claro y un top muy escotado de color azul cobalto. En el escote brillaba una cruz grande cubierta de brillantes blancos y azules. Aquellos reflejos de luz tan intensos sólo podían ser de diamantes y zafiros auténticos. Y la reserva de capital brilla en el dedo anular de la mano izquierda, pensó Irene al echar un vistazo sobre las manos de Sanna.

hlén, uno de los hombres de la científica, asomó su calva por el pasillo de la habitación acristalada. Les hizo una seña a Irene y Tommy. Éstos fueron hacia él, le saludaron y esperaron atentamente. Como siempre hlén, antes de empezar a hablar, con el dedo índice izquierdo le dio un empujoncito a sus gafas para subirlas y colocárselas mejor sobre su nariz de patata.

— Ya le he tomado las huellas dactilares a la esposa y he puesto a buen recaudo su chaqueta. No hay evidencia de restos de pólvora. Tendremos que esperar el resultado del análisis. El crimen tuvo lugar aquí. No hemos encontrado ningún arma.

— ¿Estás seguro de que este es el escenario del crimen? — preguntó Irene.

— Sin lugar a dudas. Míralo tú misma — repuso hlén señalando al cadáver.

La víctima era de complexión delgada y llevaba un traje oscuro. En la frente tenía un impacto de bala y la cabeza estaba en medio de un charco de sangre. A poca distancia del cadáver había trozos de cristales y en la habitación flotaba el inequívoco olor a whisky.

— Hace ya unas cuantas horas que está muerto. El rigor mortis ya se ha producido — prosiguió el hombre de la Científica.

— Le han pegado como mínimo dos tiros en la cabeza — constató Tommy.

Irene se sorprendió de que la diferencia de edad entre Kjell Bengtsson Ceder y su esposa hubiera sido tan grande. A pesar de que una muerte violenta en raras ocasiones favorecía a las personas, se podía adivinar que él había sido muy atractivo. El cabello lleno de costras de sangre seca era espeso y de color ceniza. De repente cayó en la cuenta de quién era: el rey de los restaurantes de Gotemburgo. Dado que el marido de Irene era chef de cocina en uno de los establecimientos de la competencia, había oído el nombre de Ceder muchas veces. Krister trabajaba en el Glady’s Corner, uno de los mejores restaurantes de Gotemburgo, galardonado con una estrella en una famosa guía internacional de restaurantes. Los otros dos locales que contaban con una estrella eran propiedad de Kjell Bengtsson Ceder. Uno de ellos estaba situado en la planta 28 del hotel Gothenburg. Era el mayor hotel de la ciudad y también era propiedad de Ceder. Cuando Irene miraba por la ventana del despacho de Sven Andersson — su jefe—  podía ver la imponente silueta del hotel. Un poco más al sudoeste estaban las torres gemelas Gothia Towers junto al recinto ferial. Allí también había un hotel y varios restaurantes, los mayores competidores del hotel Gothenburg.

— La doctora Stridner ha prometido venir en persona. Creo que ya ha llegado — comunicó hlén.

Irene y Tommy también habían oído el taconeo enérgico sobre el suelo de piedra. La única capaz de moverse con ese ritmo en el lugar del crimen era la profesora en medicina forense Ivonne Stridner.

Llegó a toda marcha, entró en la sala acristalada, dejó el bolso a un lado y echó un rápido vistazo sobre la escena. Sin saludar a ninguno de los policías, dijo en voz alta:

— ¿De verdad que le han matado?

El hombre de la policía científica y los dos inspectores de policía se quedaron con la boca abierta. La señora profesora nunca preguntaba, más bien tenía tendencia a hacer afirmaciones inconcusas o a dar órdenes.

— Le han matado de dos tiros — fue la respuesta lacónica de hlén.

Sin ningún otro comentario la profesora se colocó el equipo de protección: bata, guantes y calzado. Típico de ella no colocarse ya la ropa de protección al entrar en la casa, pensó Irene.

Con descuido la doctora tiró su abrigo encima de una silla de acero anodizado en negro y con el asiento y el respaldo en piel blanca. Tal vez era más cómoda de lo que aparentaba. En la habitación había otras cinco sillas como esa y una mesa de acero. Sobre la mesa un candelabro que hacía juego con los muebles.

La forense se acercó a la víctima y empezó a hacer su trabajo. Tommy le dio un codazo a Irene y le dijo:

— Ven. Intentemos de nuevo hablar con Sanna Kaegler-Ceder.

Irene asintió. Al fin y al cabo aquí ya no podían hacer nada más y mientras el cadáver siguiera allí no podían subir por la escalera de caracol e ir al piso de arriba.

Sanna Kaegler-Ceder seguía sentada en la misma silla, aunque había cambiado de postura. Le había dado la vuelta al sillón y lo había colocado de cara al ventanal por el que caían las gotas de lluvia y miraba fijamente hacia la cada vez mayor oscuridad. El pequeño seguía durmiendo profundamente en su cuco, feliz en su ignorancia de haberse convertido en huérfano de padre.

— Disculpe que le molestemos en su aflicción. Me llamo Tommy Persson y soy inspector de policía. ¿Cree que está en condiciones de respondernos a unas preguntas?

Ella no se movió, siguió mirando imperturbable hacia el poco confortable frío otoñal. Cuando ya habían abandonado la idea de poder llegar hasta ella, levantó la cabeza. Tommy lo interpretó como un sí y enseguida hizo la pregunta, antes de que ella se arrepintiera de su decisión:

— ¿Cuándo llegó a casa? ¿Y cuándo encontró el cadáver de su marido?

Ella tragó varias veces antes de poder decir algo:

— Yo… llamé… enseguida.

— La llamada de emergencia se recibió a las 16:23 horas — intervino Magnus Larsson.

— Y el primer coche patrulla llegó justo un cuarto de hora más tarde, ¿verdad? — quiso saber Tommy.

— Correcto — confirmó el policía.

Tommy se dirigió de nuevo a Sanna Kaegler-Ceder y le preguntó en voz baja:

— Antes de hablar con la policía ¿se acercó usted a su marido para verlo de cerca?

Ella movió lentamente la cabeza y lo negó.

— Vi que estaba muerto. Tanta sangre…

— ¿Dónde estaba usted cuando le descubrió?

— En el pasillo…

Le falló la voz y tragó de nuevo.

— ¿Se quedó usted en el pasillo que da a la sala acristalada?

— Sí — murmuró ella.

A pesar de que parecía imposible, empalideció aún más. Sus labios estaban completamente amoratados. Irene supo que iba a desmayarse.

— Venga. Túmbese sobre la alfombra — le dijo.

Decidida, ayudó a Sanna a echarse sobre la alfombra de terciopelo grueso. Con mucho cuidado, Irene le cogió las piernas, las levantó un poco y las mantuvo levantadas durante un tiempo. Muy poco a poco Sanna recuperó algo del color de su cara. Y después de un rato dijo:

— Quiero sentarme.

Irene le ayudó a colocarse de nuevo en el sillón. La joven estaba tan pálida que el color de su cara semejaba el del tapizado de color de cáscara de huevo. No había lugar a dudas, había sufrido un auténtico shock. Aunque quizás eran los efectos retardados de un acto criminal.

— ¿Cuándo abandonó usted la casa? — preguntó Tommy.

— Hoy no. Eso fue ayer por la tarde.

— ¿A qué hora?

— Sobre las cuatro. Hemos estado en casa de mi hermana. Toda la noche.

— ¿Llevó al niño con usted?

— Sí.

— Entonces, ¿ha pasado la noche en casa de su hermana?

— Sí.

— ¿Por qué?

Sanna giró la cabeza y por primera vez le miró a la cara. Parecía sorprendida.

— ¿Por qué? — repitió.

— Sí. ¿Por qué ha pasado la noche en casa de su hermana?

— Su marido estaba de servicio. Las dos íbamos a pasar la noche a solas.

— ¿Sabe usted con quién se iba a encontrar su marido ayer por la tarde y por la noche?

— Ni idea.

Su voz sonó como falta de interés y cansada.

— ¿Cuándo habló usted con su marido por última vez? — intervino Irene.

— Ayer, aproximadamente a las nueve de la mañana.

— ¿Le contó algo acerca de su cita de ayer por la tarde?

— No lo recuerdo.

— ¿Llamó usted a su hermana a continuación para proponerle pasar la noche con ella o ya lo tenían acordado de antes?

— La llamé sobre el mediodía. Ya lo habíamos comentado antes… Queríamos pasar un rato agradable, tomarnos una botella de vino y prepararnos una buena cena. Ella también está de baja maternal.

— ¿Llamó usted a su marido para decirle que iba a pasar la noche en casa de su hermana?

— No.

— ¿Por qué no?

— Ya se lo había dicho cuando hablamos por teléfono esa mañana.

— ¿Y qué le dijo usted exactamente?

— Que iba a llamarla para quedar con ella.

— ¿Hoy no ha intentado contactar con él por teléfono?

— No. Sabía que Ludwig y yo íbamos a dormir en casa de Tove y que no estaríamos en casa.

— Tove, ¿es su hermana?

— Sí. Tove Fenton. Su marido es médico. Tenía guardia…

Su voz era un susurro y no terminó la frase. Antes de que uno de los policías pudiera hacerle otra pregunta entró en la habitación la policía joven que hasta ese momento había estado apostada en la puerta. Irene creyó recordar que se llamaba Stina. El apellido lo había olvidado.

— Ha llegado la madre, es decir, la de ella.

Stina señaló a Sanna Kaegler-Ceder. Desde la puerta de entrada a la casa se podía oír una voz de mujer muy alterada:

— ¡…quiero saber… qué… se trata de mi hija! ¡Y Ludwig…!

En el pasillo amplio que llevaba al salón se produjo un pequeño tumulto. La madre de Sanna Kaegler-Ceder intentaba pasar, pero dos policías, cuyo nombre Irene desconocía, le impedían el paso. La madre no era tan grande como su hija, pero tenía la piel igual de clara. Sanna, muy rígida, se levantó de la silla y con pasos tambaleantes fue al encuentro de su madre.

— ¡Sanna, pequeña! ¿Qué ha ocurrido? La policía me ha llamado…

La madre se calló al ver la expresión en la cara de su hija. Ya no intentó abrirse paso entre los policías.

— ¿Se trata de… Ludwig? — murmuró con desesperación.

— ¿Por qué llevas esa vieja y horrible chaqueta? — preguntó Sanna Kaegler-Ceder antes de caer al suelo.

CAPÍTULO 2

— Le han matado de dos disparos a quemarropa. Las heridas de salida no se ven. Es probable que las balas estén todavía en su cerebro y eso indica que se puede tratar de un arma de calibre pequeño — dijo la profesora Stridner.

— ¿Cuándo murió? — quiso saber Tommy.

— El rigor mortis ya está empezando a desaparecer. Los ladrillos sobre los que se encuentra están calientes porque la casa tiene calefacción por suelo radiante. Hará entre dieciocho y veinticuatro horas. De momento no puedo aventurarme a concretar más.

Volvía a ser la profesional de siempre. Continuó diciendo:

— Kjell y yo nos conocíamos desde niños. Era un año más joven que yo. Vivíamos en la misma zona y jugábamos juntos muchísimas veces.

Irene se sorprendió. Así que se trataba de un viejo compañero de juegos de la profesora. ¿De verdad que había jugado con otros niños y no sólo se había dedicado a diseccionar ranas y pajaritos muertos?

Estaban de pie en el salón. El cadáver de Kjell Bengtsson Ceder ya iba de camino al depósito de cadáveres de la policía científica. Sanna, Ludwig y su abuela se habían ido a la vivienda que Ceder tenía en el barrio Vasastan de Gotemburgo. Por lo visto la habían conservado a pesar de que parecía que la familia ya vivía en la nueva casa desde hacía algún tiempo.

— Ya de mayores ¿también se han visto ustedes alguna vez? — preguntó Tommy, que fue el primero en reponerse.

— Pues claro. Mi marido y yo estuvimos invitados a la inauguración del hotel. Muy chic, debo decir. También estuvimos en la boda de los dos. Mi marido y Kjell se conocen… se conocían del club Rotario. El mundo es tan pequeño a veces…

— ¿Sabe usted si Ceder ya había estado casado antes? — intervino Irene en la conversación.

— Si, lo estuvo.

— ¿Tenía hijos de ese matrimonio?

La señora Stridner sacudió su melena roja.

— No. Su mujer murió en un trágico accidente en un velero. Hacía dos o tres años que se habían casado.

— ¿Hace mucho de aquello? — prosiguió Irene.

La profesora le dedicó una mirada irritada.

— Hará unos quince años. ¿Por qué le interesa esto?

— Porque en ese caso Sanna Kaegler-Ceder y su hijo no serían los únicos herederos.

La señora Stridner la miró pensativa.

— Kjell es… siempre fue un rompecorazones. Siempre tenía algún lío de faldas. Nunca creímos que pudiera volver a casarse. Para todos los que le conocíamos fue una sorpresa que se casara con Sanna Kaegler. Su primera mujer tenía bastante dinero y él siempre había llevado la vida de un playboy. No sólo por el dinero que ella le dejó, él también tenía éxito en el sector de la hostelería, tanto con los hoteles como con los restaurantes.

— ¿Cuándo se casaron Sanna y él?

— Hace aproximadamente un año, exactamente a finales de septiembre. Dieron una gran fiesta en el restaurante Le Ciel, en el hotel Gothenburg.

— Hace un año. Ludwig tiene alrededor de medio año. Así que Sanna estaba embarazada cuando se casaron.

— Sí, pero no se le notaba. Estaba espléndida. Los amigos de Kjell tenían sus dudas por el banco. Al fin y al cabo ella estaba muy desacreditada por sus negocios.

— En los periódicos hablaron de ello, de que había dispuesto de sumas enormes. ¿Sabe usted si queda algo de ese dinero? — preguntó Tommy.

— Ni idea. En caso negativo, seguramente fue una de las razones para casarse con Kjell — respondió la Stridner en tono un tanto avinagrado.

Le echó un vistazo a su elegante reloj de muñeca.

— Quiero ver si consigo trabajar algo esta noche todavía. La autopsia la haré a lo largo del día de mañana. Tendrán noticias mías — dijo, y salió pasando junto al policía.

Su última frase aún resonó en el pasillo acompañada del taconeo de sus zapatos sobre el suelo de piedra.

Irene y Tommy habían subido por la escalera de caracol y se encontraban en la planta de arriba del anexo. La habitación sobresalía por encima del tejado y estaba acristalada por todas partes. El arquitecto había conseguido crear el efecto de un faro.

— ¡Menudas vistas! Imagínate ver las puestas de sol sobre el mar desde aquí arriba — dijo Irene mirando hacia la oscuridad de fuera.

— Menuda suerte de no tener una panorámica como esta.

— ¿Y eso por qué?

— Demasiado caro. Tendría que acompañarla de una copa — repuso Tommy arrugando la nariz.

Probablemente él tenía razón. Lo primero en lo que se habían fijado al subir era un mueble bar sobre ruedas muy bien surtido. Un enorme sofá de mimbre con grandes cojines rojos de plumas dominaba aquella estancia en la torre. Del techo colgaban dos sillones de mimbre semiesféricos. A Irene le recordaron dos nidos de pájaros mecidos por la corriente de aire que llegaba desde el mar a través de la puerta abierta. Tommy había salido al balcón — estrecho y con una barandilla alta—  para disfrutar de la panorámica. Pero volvió a entrar rápidamente, cerrando la puerta tras de sí. Hacía demasiado frío y la habitación se había quedado helada.

— ¿Crees que Sanna es la culpable? — preguntó Irene.

— Por pura estadística: ¡por supuesto!

— hlén no ha encontrado ninguna huella en las mangas de su chaqueta.

— No. Pero tampoco sabemos qué llevaba puesto ayer por la tarde cuando fueron hechos los disparos. Si es que fue ella de verdad.

Irene se quedó pensando y luego prosiguió:

— ¿Tú crees que le disparó a Ceder y que después cogió el coche y se fue a casa de su hermana para pasar allí la noche y que un día después regresa y se lo encuentra muerto?

— Más o menos.

— Debemos entrevistarnos con la hermana para averiguar qué ropa llevaba Sanna ayer. Además también estaría bien saber si hay alguien que haya hablado a Kjell Bengtsson Ceder después de las 16 horas de ayer.

Tommy asintió.

— Perfectamente. Podemos empezar ahora mismo — dijo— . Llamo a Sven para que le pida a Birgitta y a los demás que pasen por la oficina de Ceder y que le hagan unas cuantas preguntas al personal. En cuanto a la hermana no creo que nos cueste mucho averiguar dónde vive. No debe de haber tantos médicos que se apelliden Fenton por esta zona.

La hermana de Sanna Kaegler-Ceder vivía a pocos kilómetros al sur de allí. Tove Fenton había conseguido encontrar una vivienda en Hovås, un barrio elegante a las afueras de Gotemburgo. Irene y Tommy giraron para entrar en aquella calle en la que había varias casas unifamiliares de los años cincuenta y sesenta. Se trataba de fincas grandes. La familia Fenton vivía en la casa del fondo y los inspectores de policía constataron que también tenía vistas al mar. Con la lluvia y en la oscuridad no se podía ver, pero el oleaje embravecido se oía a la perfección. Irene respiró varias veces profundamente, olía a sal y a algas. Su propia casa estaba a sólo dos kilómetros de la costa, pero el inequívoco olor a mar no había conseguido pasar de los adosados que estaban entre la de ella y el mar.

El bungalow de madera decapada de color marrón oscuro y piedra blanca que tenían ante ellos era de un tamaño considerable. Cuando Irene tocó el timbre se oyó ruido de niños en el interior. Pero no se trataba de lloros, eran gritos de alegría. Después de que Irene tocara el timbre por segunda vez, una mujer abrió la puerta. Por un momento, Irene, algo desconcertada, pensó que estaba viendo a Sanna Kaegler-Ceder. Las hermanas tenían un parecido asombroso. Pero algunas arrugas de cansancio que se apreciaban alrededor de los ojos, evidenciaban que Tove era unos cuantos años más mayor que Sanna.

— Buenos días. Soy la inspectora de policía Irene Huss. ¿Podemos pasar mi compañero Tommy Persson y yo? — le preguntó Irene tendiéndole la mano para saludarla.

— Dígame, ¿qué ha pasado? Me ha llamado mi madre…

A Tove Fenton le temblaba la voz y sollozaba, pero no se hizo a un lado para dejarles pasar.

— Se lo diremos, pero no aquí fuera — repuso Irene tranquila.

De mala gana, la mujer se apartó y les dejó entrar. Una niña pequeña con el pelo rubio y rizado, de unos tres o cuatro años de edad, llegó corriendo hasta el vestíbulo. Estaba contenta y agitaba un globo pequeño en forma de corazón, de aluminio de color rosa y que tenía una reproducción del osito Pooh. Cuando vio a Irene y Tommy se quedó como clavada en el suelo y enmudeció.

— ¡Hola! — dijeron Irene y Tommy al unísono. Le sonrieron y la saludaron con la mano.

— ¡Felicia! ¡Pero si ibas a bañarte! ¡Vuelve al cuarto de baño! — gritó Tove Fenton.

La niña miró a su madre asustada.

— ¿No has oído…?

La exasperada madre se calló de repente al ver que a los pies de la niña se había formado un charco. Qué práctico que ella también tenga un suelo de ladrillo cocido, pensó Irene. En el vestíbulo se hizo el silencio y todos pudieron oír las gotas que seguían cayendo. En ese momento giró una llave en la puerta. Cuando esta se abrió, Irene supo que sólo se podía tratar del Dr. Fenton.

Era alto y tenía alrededor de cincuenta años, su cabello ya estaba algo ralo y era algo corpulento. Cuando vio a los funcionarios de policía les tendió la mano para saludarles, cosa que su mujer no había hecho. Una gran sonrisa amistosa se dibujó en su bronceada cara.

— Morgan Fenton — dijo con marcado acento inglés.

Irene y Tommy también se presentaron. Por el rabillo del ojo Irene vio como su esposa se llevaba a la niña que no dejaba de llorar.

— Mi mujer me ha llamado. He venido tan rápido como he podido. ¿Qué le ha sucedido a Kjell?

El doctor tenía problemas para pronunciar el nombre de Kjell correctamente. Por lo demás su sueco era impecable.

— Le contaremos lo poco que sabemos cuando regrese su esposa — respondió Irene.

— Naturalmente. Por favor cuelguen aquí sus chaquetas — dijo Morgan Fenton señalando al perchero.

Les condujo a la sala de estar, que era grande. El arquitecto le había sabido sacar el máximo partido. Los ventanales eran enormes y al otro lado de los cristales se veía una terraza que también tenía un tamaño considerable. La habitación estaba amueblada con sofás Chesterfield y sillas y armarios de madera oscura. En el centro estaba la gran chimenea abierta. Los cuadros y las cortinas marcaban aún más el ambiente inglés. La diferencia entre las salas de estar de las dos hermanas no podía ser mayor. Era de suponer que Morgan Fenton había tenido algo que ver en la decoración. Era de estilo clásico, británico, algo anticuado.

Irene y Tommy se sentaron en sillones de piel y en ese mismo instante entró Tove en la habitación. Tenía el cuello y la cara rojos.

— ¡Cuéntenos! ¡Tengo que saberlo! — dijo con aspereza.

— Primero necesitamos que nos responda algunas preguntas — repuso Irene tranquila.

Tove Fenton la miró expectante e intentó controlar su impaciencia.

— ¿A qué hora llegó aquí su hermana ayer?

— Poco después de las cuatro — respondió Tove rápidamente.

— ¿Qué llevaba puesto?

— ¿Por qué? Llevaba el traje de piel de gamuza.

— ¿Cómo es ese traje?

— Pantalones largos y chaqueta corta de piel marrón clara. ¿Por qué le interesa saberlo?

— Pura rutina. ¿Qué aspecto tenía?

— ¿Qué quiere decir?

La mujer, que ya estaba bastante tensa, parecía algo irritada. Los gritos de los niños al fondo, cada vez más fuertes, aún la ponían más nerviosa.

— Cariño, yo me ocuparé de ellos — dijo el marido y se levantó.

Tove se dejó caer en el sofá. Cruzó los brazos delante del pecho, como si intentara conservar el último resto de calor que le quedaba.

— ¿Parecía alterada, intranquila o…?

— No, como siempre.

— ¿Le sorprendió que viniera con el niño o ya lo habían planeado así?

— Ya lo habíamos comentado varias veces, queríamos pasar una velada agradable juntas. Morgan está de guardia con regularidad. Ayer me llamó Sanna y creímos que había llegado la ocasión propicia.

— Su hermana nos ha dicho que habían cenado bien y que habían bebido vino por la noche.

— Sí.

— ¿Y estaban ustedes dos solas?

— Sí… con los niños.

— Pero son muy pequeños.

— Bueno, Ludwig, Felicia y Robin aún son pequeños, pero Stoffe… es decir Christopher, también estaba aquí.

— ¿Quién es Christopher?

— El hijo de Morgan. Tiene quince años.

— ¿También vive aquí?

— Semana sí, semana no. Esta semana está aquí.

Irene tendría que hablar con Christopher para confirmar las horas.

— ¿Está en casa ahora?

— No, pero llegará en cualquier momento. Juega al hockey sobre hielo.

— Mientras estuvo aquí, ¿llamó Sanna alguna vez a su marido?

Tove se quedó pensando. Finalmente denegó con la cabeza.

Morgan Fenton regresó con un niño semidormido en el brazo. Tenía algunos meses más que Ludwig. Sólo podía tratarse del pequeño Robin. Estaba cansado y apoyaba la cabecita en el pecho de su padre, sin parar de chupar con tal ansia el chupete que el ruido se oía en toda la habitación.

Irene le explicó al matrimonio Fenton lo que le había sucedido a Kjell Bengtsson Ceder. Tove se puso las manos delante de la cara y empezó a llorar. Su marido empalideció. Parecía consternado.

— ¡Dios mío! ¡Asesinado! — exclamó espantado.

— ¿Podría decirnos si sabe de alguien o de algo por lo que Ceder pudiera haberse sentido amenazado? — preguntó Tommy.

— No, aunque en el sector de la hostelería a veces tienen costumbres un tanto rudas — comentó Morgan Fenton.

Tove apartó las manos de su cara llorosa y enrojecida, e incriminadora miró a Tommy.

— ¡Por eso ha preguntado tanto por Sanna! ¡Cree que ha sido ella! ¡Pero ella no ha sido! ¡No ha podido…! ¡Estaba aquí conmigo! — gritó histérica.

Protector, su marido le pasó el brazo por los hombros e intentó al mismo tiempo tranquilizar a su hijo, que empezó a llorar a coro con su madre.

Irene vio por el rabillo del ojo un movimiento en la puerta. Una cara que volvió a desaparecer a toda prisa. Se levantó rápidamente y siguió a la sombra. Cuando echó un vistazo en la cocina vio que en el otro extremo abrían una puerta con mucho cuidado. Alguien quería pasar desapercibido. En pocos pasos llegó hasta la puerta y llamó. Pero no aguardó a que le abrieran, ella misma cogió el picaporte, abrió y pasó.

Christopher Fenton era casi tan grande como ella y, para su edad, enormemente musculoso. Cuando el acné desapareciera de su cara seguramente se convertiría en un joven muy atractivo. Para entonces, quizás tampoco llevaría esos pantalones agujereados y esas camisetas Fubu, sino algo que le quedara mejor.

— Hola. Me llamo Irene Huss y soy inspectora de policía. Mi compañero y yo nos estamos ocupando de esclarecer un crimen.

El joven estaba inmóvil delante de ella y se mantenía a la espera. Irene estaba acostumbrada a tratar con adolescentes, tanto sus propios hijos como los de otra gente, y por eso no se dejó impresionar sino que siguió:

— Acabamos de empezar con la investigación y necesitamos declaraciones de testigos respecto a unos determinados espacios de tiempo. Debemos comprobar las coartadas y todo eso. Pura rutina. Nos sería de gran ayuda si nos contestaras unas preguntas.

Su postura de rechazo empezó a debilitarse, dejando paso a la curiosidad pura y sin ningún tipo de disimulo. Casi siempre funcionaba. La jerga de la policía causaba una fascinación irresistible en personas de todas las edades.

Irene echó un rápido vistazo sobre aquella habitación desordenada. La cama estaba sin hacer. Sobre la mesa atiborrada había un ordenador rodeado de cantidades ingentes de bolsas de patatas vacías. No resultaba fácil moverse sin pisar alguna prenda de vestir, un cómic, un cd o algo de basura. Las paredes estaban cubiertas de pósters: estrellas del hockey y grupos de hip-hop, también algunas fotos de Britney Spears ligera de ropa. Toda la habitación tenía el aura de un quinceañero en la peor fase de la adolescencia.

Más por causar impresión que porque lo necesitara de verdad, Irene sacó una libreta de notas y un lápiz con la punta rota. Que tuviera la punta rota no tenía mayor importancia, al fin y al cabo no pretendía escribir nada. En tono amistoso, pero oficial, preguntó:

— ¿A qué hora regresaste anoche a casa?

Se encogió de hombros.

— Ni idea.

— ¿Cuándo calculas?

— Quizás a las cuatro y media.

— ¿Sanna Kaegler-Ceder ya estaba aquí cuando tú llegaste?

— Sí, tiene un cochazo que te cagas.

Por un momento, él se olvidó de mantener el tipo.

— La clase clk no se puede comprar aquí en Suecia. Hay que importarlo de los ee.uu. — la informó Christopher.

— ¿De verdad? En ese caso debe tener mucho dinero…

— El viejo es el que tiene la pasta.

Irene hizo como que escribía algo en su libreta y siguió preguntando:

— ¿Te quedaste en casa el resto del día? Quiero decir, aquí en la casa.

— Sí.

— ¿Estuviste con Tove y Sanna?

Se dio cuenta de que había formulado mal la pregunta, porque él se estremeció y la miró con rabia:

— ¿Qué se cree? Nunca he estado con ninguna de las dos.

Parecía estar profundamente ofendido.

— No. Claro que no. Sólo quería saber si te habías enterado de lo que hicieron. Si las habías visto salir de casa, por la tarde o ya de noche.

— No creo. Estuvieron tonteando todo el rato y riéndose.

— ¿Comiste en la cocina con ellas?

— No. Papeé aquí, junto al ordenador.

Irene observó el escritorio en el que estaba el ordenador y la única ventana de la habitación, que estaba justo al lado de la mesa.

— ¿Te habrías dado cuenta si el Mercedes en el transcurso de la noche se hubiera ido?

— Claro que sí. Estaba justo ahí donde está su coche ahora.

Señaló a la ventana. A la luz de la farola se veía el coche en el que habían llegado Tommy y ella.

— ¿Qué es lo que ha pasado? ¿Por qué está llorando Tove? — preguntó él de repente.

— Kjell, el marido de Sanna ha muerto. Le han asesinado, para ser más exactos, le han disparado.

Christopher se quedó mirándola fijamente.

El joven imberbe no dio apariencias de estar espantado ni apenado, más bien mostró curiosidad. Como si el asesinado hubiera sido un personaje de una serie de televisión y no alguien cercano a él.

— ¿Cómo era Kjell Bengtsson Ceder? ¿Qué opinabas de él?

Christopher se encogió de nuevo de hombros.

— Apenas le conocía. Sólo le he visto en dos o tres ocasiones.

Eso al menos explicaba la impasibilidad del joven.

— ¿Recuerdas que ropa llevaba puesta Sanna anoche?

Se quedó pensando por un momento.

— Pantalones de piel y una camiseta azul.

— ¿Chaqueta no?

— No.

— ¿O sea que llevaba ese top tan escotado?

— Sí.

El muchacho se sonrojó. Irene comprendió que era muy probable que Sanna no hubiera podido salir de casa sin que él se diere cuenta.

A Irene no se le ocurrieron más preguntas, así que le agradeció a Christopher su ayuda.

Mientras tanto, en la sala de estar Tommy se había levantado y estaba hablando con Morgan Fenton junto a la puerta de la terraza. Tove estaba sentada en el sofá con el niño en el regazo. Los dos se habían tranquilizado un poco. El pequeño Robin estaba a punto de dormirse. Tove levantó la mirada y vio a Irene.

— Ha hablado usted con Stoffe — constató.

— Sí. Ha confirmado que Sanna llegó sobre las cuatro y media y que estuvo aquí el resto de la noche.

— Exacto — respondió Tove satisfecha.

Se levantó y se colocó al niño sobre las caderas.

— Voy a darle algo de comer a Robin en un momentito y luego le acuesto. Después me iré a ver a mi madre y a Sanna — dijo.

En el coche Tommy le contó la conversación que había mantenido con Morgan Fenton.

— Me ha dicho que conocía a Kjell Bengtsson Ceder desde hacía años. Y que Sanna también le conocía desde bastante tiempo antes de que fueran pareja y se casaran. Ya habían coincidido cuando ella aún se dedicaba a los negocios financieros. Si no le he entendido mal, Morgan Fenton tiene un hermano que trabaja en un banco de Londres que ha estado metido en negocios en la red. Ceder también conocía a este banquero, hicieron negocios juntos cuando se construyó el hotel Gothenburg. Todo bastante complicado, pero eso es lo que he entendido.

— Hm. O sea que bastantes años antes de la sorprendente boda ya existían muchos puntos de coincidencia. Un banco en Londres, en el que trabaja el hermano de Morgan Fenton y la amistad entre Morgan, el cuñado de Sanna y Kjell, el que iba a ser su futuro esposo.

— Eso parece.

— Cabe pensar que Morgan Fenton ayudó a su cuñada con sus contactos en el banco de Londres. A través de su hermano — pensó Irene.

— En principio es una buena idea. Pero Fenton ha dicho que le ha extrañado que a Ceder le hayan disparado en la villa en Askim. Dice que hubiera sido más lógico que le hubiera ocurrido en la vivienda de la ciudad. Por lo visto Ceder iba a la casa en muy raras ocasiones.

— ¿Y eso por qué?

Según Fenton, Ceder no estaba muy entusiasmado con la villa. Es más bien una creación de Sanna. Ella quería vivir en algún sitio donde el niño pudiera tener más espacio.

— ¿Hizo Ceder que construyeran la casa para ella y el niño?

— A mí me ha dado esa impresión.

— Qué extraño. Es una casa enorme, debe haber costado una fortuna…

Irene se calló. Había tenido una idea repentina.

— ¿Crees que pretendían divorciarse?

— Es posible.

— En ese caso, seguro que las finanzas de Sanna Kaegler son mejores en su calidad de viuda rica que como mujer divorciada.

— También es posible.

— Tú mismo has dicho que por estadística es la autora del crimen. Pero en ese caso tendría que haberle matado antes de irse a casa de su hermana. Christopher tuvo su coche todo el tiempo al alcance de la vista. Estaba aparcado delante de su ventana. Oyó a las mujeres charlar y reír durante toda la noche.

— ¿Dónde está el arma?

— Ni la más remota idea. Tenemos que registrar toda la zona situada entre las casas de las dos hermanas.

— Pero seguimos sin saber la hora exacta en la que le dispararon.

— No, pero me apuesto lo que quieras a que fue ayer sobre las cuatro de la tarde.

CAPITULO 3

— La doctora Stridner llamó ayer, justo cuando yo estaba a punto de salir. Dijo que a Ceder le dispararon entre las 19 y las 21 horas. Nos dará más detalles después de la autopsia, quizás pueda concretar la hora un poco más. Si no tendremos que esperar al informe del laboratorio, pero siempre tardan tanto…

El comisario Sven Andersson se calló y miró por encima del borde de sus gafas baratas. Cuatro inspectores de policía estaban presentes en la reunión de trabajo matutina. Los demás habían acudido a un aviso sobre un asesinato doble en Långedrag, del cual aún se desconocían los detalles, sólo se sabía que habían encontrado a dos hombres asesinados a tiros en una casa. Sentados a la mesa estaban Irene Huss, Tommy Persson y Birgitta Moberg-Rauhala. Hannu, el marido de Birgitta, que estaba de permiso de paternidad, tenía una sustituta: Kajsa Birgersdotter. Provenía del departamento de criminología general, igual que Hannu cuando había llegado. Hacía ya casi dos meses que estaba con ellos. Si le preguntaran al comisario, este respondería que ella no suponía ninguna aportación para el departamento. Con dos mujeres ya tenían bastante. Aunque había de admitir que las dos que tenía, para tratarse de mujeres, trabajaban bien. Kajsa le recordaba a su maestra de la escuela dominical, igual de insulsa y lisa como una tabla. Pero hoy en día la mayoría de las mujeres eran así. Carecían de formas femeninas, los hombres no tenían donde agarrar.

Tommy e Irene intercambiaron una mirada más que elocuente. El retraso en la hora de la muerte debilitaba su teoría. Sería difícil tumbar la coartada de Sanna Kaegler-Ceder. El comentario de Birgitta, que tomó la palabra, tampoco sirvió de mucho:

— Ayer hablé un instante por teléfono con la secretaria de Kjell Bengtsson Ceder. Ceder salió de la oficina poco antes de las seis y media. El vigilante del aparcamiento subterráneo ha confirmado la hora. También he hablado con el jefe de seguridad Michel Fuller. El aparcamiento está vigilado por videocámara. Está grabado cómo Ceder entró en su Jaguar a las 18:29 horas y después se fue.

— ¿Le dijo a su secretaria dónde iba? — preguntó Tommy.

— No. Se lo he preguntado, pero él no le dijo nada.

— Sanna ha comentado que a ella tampoco le dijo nada. Tenemos que volver a hablar con ella y apretarle las tuercas. Quizás hoy recuerde mejor los detalles — dijo Irene.

— Entonces Tommy y tú os hacéis cargo de interrogar de nuevo a la recién estrenada viuda. Birgitta y Kajsa que hablen con los empleados del hotel y del restaurante. Intentad encontrar al jefe de seguridad y pedidle el vídeo. Ya he enviado a dos personas a Askim para que vayan preguntando de puerta en puerta a todo el vecindario. A lo mejor, así conseguimos averiguar por qué Ceder fue hasta su casa — ordenó Andersson.

— Tal vez. El Jaguar estaba en el garaje. Ayer no lo vi, pero hlén hizo comentarios sobre él cuando me lo encontré hace un rato. Lo comprobó ayer antes de volver — dijo Irene.

— hlén tiene debilidad por los coches. ¿Sabíais que posee un mg, un coche de esos antiguos? — intervino Tommy.

— ¡Un mg! ¿Y dónde pretende meter a su mujer y a sus siete hijos? — comentó Birgitta, poniendo en blanco sus hermosos ojos pardos, con los que había derretido a Hannu, el bloque de hielo finlandés.

— Pues no puede y quizás ese sea el aliciente — dijo Tommy sonriendo.

— También tienen otro coche más grande — constató Birgitta.

Desde que había sido madre tenía una vena más práctica. En los dos últimos meses Irene no había oído nada sobre esquiar, bucear o sobre alguna fiesta salvaje. Habían hablado sobre las ventajas y desventajas de comida para bebés ya preparada o casera, sobre la nueva casa cerca de Alingsås y los precios imposibles de los pañales. A Irene todo aquello le quedaba ya muy lejano. El próximo verano sus hijas se irían de casa. Para entonces las dos habrían acabado el instituto. Katarina quería irse un año a Australia a buscarse la vida en trabajos esporádicos antes de empezar sus estudios. Todavía no sabía qué quería hacer. Jenny, en cambio, quería dedicarse en cuerpo y alma a su banda Polo, que en Gotemburgo y alrededores ya había cosechado considerables éxitos.

— hlén también dijo algo más. El sistema de alarma de la casa estaba desconectado. Tuvo la impresión de que la instalación no estaba terminada — continuó Irene.

— Nada se acaba a tiempo — opinó Tommy.

— Al mediodía estarán de vuelta Jonny y Fredrik y nos informarán sobre el asesinato de Långedrag. Hasta ahora lo único que sabemos es que se trata de dos hombres a los que han disparado — dijo el comisario.

— ¿Les han podido identificar? — preguntó Birgitta.

— No. Aún no.

Irene se tomó el resto del café frío y decidió tomarse otro. Su dosis de cafeína matutina aún no había sido satisfecha y la necesitaba si quería centrarse en su propia víctima.

— Es evidente que en esta ciudad circulan demasiadas armas de fuego — murmuró de camino a la máquina de café.

Cuando Irene llamó por teléfono a la vivienda de Vasastan, la madre de Sanna Kaegler-Ceder se puso al aparato y le explicó que, por indicación del médico, Sanna se había tomado la noche anterior unas pastillas para dormir y unos calmantes y que no se podría hablar con ella hasta la tarde. Acordaron que irían a verla a las 14 horas.

— Ya está. ¿Y ahora que hacemos? — le preguntó Irene a Tommy.

Él estaba sentado frente a ella y hurgaba en su oído con un bastoncillo de algodón. Esa costumbre era realmente irritante, además de peligrosa, Irene ya se lo había dicho en más de una ocasión.

— Mi médico siempre me ha dicho que en el conducto auditivo no hay que meter nunca nada afilado.

— Ya — repuso Tommy, dándole la vuelta al bastoncillo. Después empezó a maniobrar en el otro oído.

— ¡Igual que un viejo matrimonio! — pensaba Irene a menudo, pero no lo decía en voz alta. Habían estudiado juntos en la Escuela Superior de Policía de Estocolmo y allí se habían hecho amigos, daba la casualidad de que eran los únicos originarios de Gotemburgo de su promoción. Había otros dos tipos de Kungsbacka y una mujer de Stenungsgrund, pero aunque eran de la zona, no eran directamente de Gotemburgo.

Tommy se detuvo, con el bastoncillo aún dentro de la oreja, y dijo pensativo:

— Estoy pensando en la primera mujer de Ceder. Ya sabes, la del accidente en el velero. Quizás deberíamos ocuparnos de ese asunto.

— ¿Crees que puede tener alguna relación con el asesinato de Kjell Bengtsson Ceder? ¿Qué quiere decir ese Bengtsson?

— Bengtsson. Eso lo averigüé ayer. No, la verdad es que no creo que tengan nada que ver el accidente y el asesinato. Simplemente me parece sospechoso que los dos hayan fallecido de muerte no natural. Ya sabes, pura estadística. ¿Qué probabilidad hay de que dos esposos tengan una muerte violenta con quince años de diferencia?

Irene se quedó pensando por un instante.

— Tienes razón. Según la Stridner él heredó un montón de dinero. Eso despierta mis instintos de sabueso.

— Y los instintos hay que seguirlos.

— Hazlo. Yo iré hasta Askim a echar un vistazo — dijo Irene.

La casa de los Kaegler-Ceder estaba sobre un alto. Algo más abajo pasaba una estrecha carretera de asfalto. La entrada hasta el portón del garaje también estaba asfaltada. Desde el garaje unas losas de piedra llevaban hasta la amplia escalera de la entrada. El resto era un barrizal desolado. Ni un arbusto a la vista, árboles aún menos, todo despejado en todas direcciones. La situación era la ideal para llamar a los vecinos y preguntarles, alguien tenía que haber visto algo.

Pero nadie había visto ni lo más mínimo. La casa estaba algo apartada y hasta el vecino más próximo había una distancia de casi cien metros. Las cuatro casas vecinas, villas de lujo diseñadas por arquitectos en los años ochenta, estaban al principio de la carretera estrecha. Los habitantes de la primera hacía algunas semanas que estaban en alguna parte del Mediterráneo tomando el sol. Por lo visto eran pensionistas que, según su comunicativa vecina, no regresarían hasta finales de mes. Ésta había estado en un encuentro de un club de accionistas, más que nada para ver a las amigas.

— Porque tal y como se presenta el mercado de las acciones, lo de hacer dinero fácil se ha terminado, aunque puede dar la vuelta con facilidad.

Había regresado a casa poco después de las doce. Su marido estaba en Bruselas. Se había ido el domingo por la tarde. Lamentaba sinceramente no servir de más ayuda.

Su vecino, por desgracia no era tan comunicativo ni bien intencionado. Era mayor, tenía sobrepeso y estaba calvo. Tardó bastante en abrir. Irene tuvo que tocar el timbre varias veces y apareció vestido en un albornoz de color azul. Seguramente en algún tiempo había sido un albornoz elegante, pero ahora se le podía definir perfectamente como un trapo. Era difícil decir si lo que apestaba a orina y sudor era el albornoz o su dueño, pero la peste parecía provenir de él. Los pies los tenía embutidos en unas zapatillas de piel agujereadas. No, anoche no había visto ni oído nada. Había estado viendo la tele. Vivía solo. ¿Si había visto llegar algún coche? No, que él supiera. ¿Si sabía lo que había pasado? Ah, que han matado a un hombre en la casa nueva. A ver si la derruían de una vez, que le tapaba toda la vista, fueron sus últimas palabras antes de que le diera con la puerta en las narices a la policía.

En la última de las casas vivía una familia con tres niñas entre ocho y quince años de edad. Habían salido de casa a las seis menos cuarto. La mujer había llevado a la niña de ocho años a clase de ballet al centro de Gotemburgo, a continuación había llevado a la de once a patinar. La mayor se había ido sola a clases de equitación, pero desde allí, después de las ocho ya no había autobús para regresar, por eso la madre había ido a recogerla a la vuelta. Habían llegado a casa un poco después de las nueve. El padre había quedado con un cliente importante para cenar y no había regresado a casa hasta pasadas las once.

¡Qué curioso! Estas personas vivían en las casas más caras de Gotemburgo, pero no tenían tiempo para disfrutar de este ambiente tan exclusivo. La mayor parte del tiempo las casas estaban vacías. A Irene sobre todo le llamaron la atención los carteles que les indicaban a los potenciales ladrones que los sistemas de alarma se ocupaban de garantizar la seguridad. Seguro que no resultaba nada económico.

Un policía, apostado ante la casa de Ceder, dejó entrar a Irene. Había tenido una idea y quería seguirle la pista. Sus pasos resonaron de manera inquietante sobre el suelo de baldosas. Se dirigió a los dormitorios.

La habitación de Ludwig estaba decorada en colores alegres, las paredes en un cálido amarillo claro con un ribete en azul celeste en el que se veían pequeñas barcas. La moqueta, que tenía el mismo tono azul, era muy esponjosa. En un mueble con estantes y sobre varias estanterías que colgaban de las paredes había gran cantidad de peluches de todos los tamaños y sobre la cuna colgaba un vistoso móvil. En la pared, sobre la cama había una foto en color que mostraba a una Sanna sonriente con Ludwig recién nacido en brazos. En medio de la habitación había un mini coche deportivo en color rojo chillón que el niño, demasiado pequeño para ello, no podría utilizar en los próximos tres años porque no llegaba con los pies a los pedales. Pero Irene no había venido a la casa para contemplar esta habitación.

El dormitorio de Sanna, situado justo al lado, era grande y luminoso porque disponía de puertas corredizas acristaladas que daban al mar. La habitación estaba dominada por una enorme cama redonda. Al lado de la cama había una pequeña consola. Irene tocó los botones para probar y unas cortinas pesadas y negras se deslizaron por delante de las puertas de cristal sumiendo la habitación en una total oscuridad. Apretando el botón adecuado se volvieron a abrir. Fuera seguía lloviendo, la luz que entraba no era demasiado imponente. Apretó otro botón y una gigantesca pantalla situada en la pared cobró vida. Pero Irene tampoco había venido para ver la televisión ni para admirar la decoración. Ya sabía que en esta casa sólo había lo mejor y más caro del mercado. Le pareció frío e impersonal, pero de acorde con la moda del momento. Finalmente encontró el botón correcto en la consola y las puertas con espejos se abrieron permitiendo ver el contenido de los armarios.

Irene no había visto nunca tanta ropa, no al menos propiedad de una misma persona. Un vistazo rápido le confirmó sus sospechas: sólo había ropa de mujer. La única prenda de vestir masculina era un albornoz de terciopelo blanco. Probablemente las zapatillas nuevas del número 44 tampoco eran de Sanna, pero todo lo demás, sí. Irene leyó las etiquetas: Versace, Kenzo, Prada. También había otras marcas que no le sonaban de nada, pero estaba convencida de que también se trataba de primeras marcas.

Lenta y metódicamente revisó todas las habitaciones de la casa. En el dormitorio de Sanna y en el pasillo había muchas fotos colgadas de ella con su hijo. La búsqueda de una foto de Kjell Bengtsson Ceder resultó infructuosa. No había ni rastro de él. Tampoco de otro hombre, a excepción del albornoz y las pantuflas. En el cuarto de baño que estaba situado al lado del dormitorio, Irene encontró un bote de espuma de afeitar sin estrenar y una bolsa de cuchillas de afeitar desechables.

Como si Ludwig no tuviera padre pero se esperara la visita de un caballero.

El único testimonio que podría ser considerado como una declaración de testigo válida era la del hombre que vivía a unos cientos de metros del lugar de los hechos. A pesar de lo desapacible del tiempo había salido a pasear al perro. Antes de llegar a la casa de los Ceder había visto de espaldas a un hombre que corría por un sendero más estrecho que llevaba hasta el de los ciclistas. Esta vía para bicicletas bordeaba la costa hasta Billdal y gozaba de gran aceptación entre los deportistas aficionados a correr. La distancia había sido de unos cien metros y el testigo sólo había visto al corredor por detrás. Por eso no podía decir qué aspecto tenía. Llevaba un chándal oscuro y una gorra también de color oscuro. Era más alto de lo normal y parecía estar bien entrenado porque corría a buen ritmo. Ésta era toda la descripción que habían podido obtener.

El hombre con el perro había dado la vuelta delante de la casa de los Ceder. A pesar de que la calle era estrecha y apenas tenía tráfico, el ayuntamiento había invertido en farolas y las había colocado hasta el cruce con el camino para ciclistas. Con absoluta seguridad podía afirmar que en aquel momento no había ningún coche delante de la entrada al garaje. También estaba seguro de que en la casa no había ninguna luz encendida, tan sólo la iluminación exterior situada sobre el portón del garaje y sobre la puerta de entrada principal.

— En realidad eso no quiere decir nada. Al fin y al cabo el Jaguar estaba en el garaje. O tal vez Ceder aún no había llegado. Las luces exteriores se encienden automáticamente, presumiblemente al caer la noche. E incluso puede que la dejen encendida las veinticuatro horas del día. Este circuito es muy popular entre los corredores. Delante de la casa de los Ceder se puede tomar tanto el sendero para peatones como el carril para ciclistas que bordea el mar. Aunque la verdad es que el tiempo estaba muy desagradable para salir a correr — comentó Irene.

— Tenemos que averiguar como sea quién sale a correr a esas horas y con ese tiempo de perros. No podemos descartar al corredor de la lista de sospechosos mientras no sepamos de quién se trata — afirmó Tommy.

Conversaban en voz baja para no molestar al resto de comensales que, al igual que ellos, se encontraban en el restaurante para la comida de mediodía. Habían quedado en un restaurante de sushi en Vasastan. Irene se había sorprendido cuando Tommy había hecho la propuesta con la excusa de que quería comer algo ligero. En los últimos años había aumentado unos cuantos kilos pero a ella no le parecía que fuera para tanto. Aunque como a ella le encantaba el sushi, enseguida había aceptado ir al restaurante Nippon.

La camarera, una asiática pequeña y regordeta, vestida con una blusa blanca y una falda negra, trajo el agua mineral y los palillos para comer. Resultaba difícil calcular su edad, estaría por los cincuenta. Un señor de más edad, probablemente su marido, preparaba sobre una barra de cristal situada al fondo del local y a una velocidad pasmosa una gran variedad de sushi. En la cocina, situada justo detrás, un cocinero se encargaba de los platos calientes. La decoración era de estilo japonés sin florituras innecesarias.

Una camarera más joven trajo unos cuencos de sushi de madera lacada en negro y rojo. Tommy echó bastante salsa de soja en una bandeja pequeña y empezó a mojar su sushi en ella. Finas rodajas de pescado crudo colocadas sobre arroz. Dos sushis estaban coronados por cangrejos gigantescos cortados a la larga. Los rollitos de algas marinas estaban rellenos de arroz, verdura y cangrejo. La comida era deliciosa y te quedabas satisfecho sin tener sensación de plenitud. El único inconveniente era que había que utilizar los palillos para comer, sobre todo cuando aquel arroz pegajoso se desmontaba y se caía.

— He hablado con los de la científica. Aún están peinando la casa y el terreno. Parece un asunto misterioso. Al principio todo en este caso resultaba evidente y claro, pero cada vez más tengo la impresión de que no tenemos ninguna pista buena. Nadie ha visto nada y nadie sabe nada — dijo Irene con un suspiro.

— Tendremos que hacer una llamada a la ciudadanía para ver si alguien vio algo a la hora en cuestión. Ya lo hemos hecho en otras ocasiones — repuso Tommy con despreocupación.

— Es probable. Pero para ello tenemos que concretar más la hora. Y también tenemos que encontrar al corredor ese. ¡Maldita sea!

Esta última exclamación se le escapó a Irene al ver que una bolita de arroz se le caía. Concentrada, intentó pescar el trozo de cangrejo que había desaparecido en el cuenco con la salsa de soja.

— Estoy haciendo averiguaciones sobre el accidente del velero. He solicitado que me remitan el expediente de las diligencias y los artículos de prensa. Kjell Bengtsson Ceder se casó en 1985 con Marie Lagerfelt, la única hija del importante armador Carl Lagerfelt y su mujer Alice. Ambos eran ya bastante mayores cuando nació su hija, pasaban de los cuarenta. La madre murió cuando Marie era una adolescente y el padre dos años antes de su boda con Ceder. Ella y Ceder eran de la misma edad, tenían treinta y cinco años. Para los dos era su primer matrimonio. Sin hijos. La alta sociedad de Gotemburgo esperaba con impaciencia un heredero. En el verano de 1988 llevaban exactamente tres años casados. Con otros dos matrimonios emprendieron un viaje en velero a Inglaterra. Los seis eran expertos navegantes y tenían experiencia en el mar. Era a mediados de agosto y el tiempo era bueno cuando partieron de Gotemburgo. En medio del Mar del Norte el viento fue en aumento, no llegó a huracán pero la marejada era fuerte y llovía. Además estaba completamente oscuro. Tres se ocupaban del barco y los otros tres intentaban descansar. Uno de los hombres estaba al timón cuando vio que se soltó una escota. Marie y Kjell fueron a proa para barloventear. Por alguna razón no llevaban chalecos salvavidas, lo cual teniendo en cuenta las circunstancias era una verdadera locura. Pero en el acta consta que durante el viaje habían bebido algo de alcohol y que tal vez ese era el motivo de que se olvidaran de los chalecos. De repente Kjell entró en la cabina del timonel y dijo que tenían que dar la vuelta, que Marie se había caído por la borda. Estuvieron varias horas dando vueltas e intentando encontrarla. Sin resultado. Su cadáver lo encontraron unos pescadores tres meses más tarde. Había quedado enganchado entre la red de arrastre y estaba en muy mal estado.

— ¡Qué horror! — dijo Irene con un estremecimiento.

Tommy se inclinó sobre la mesa y le dijo en voz baja:

— Lo que me llama la atención es que Kjell y Marie se encontraban a solas sobre cubierta cuando ella cayó al agua. Nadie más vio nada. Según Kjell todo fue muy rápido. Había conseguido asegurar la escota en el cabestrante e izarla cuando de repente se dio cuenta de que Marie ya no estaba junto a él. Al darse la vuelta vio la cubierta vacía. Empezó a llamarla y a escudriñar el agua, pero no consiguió ver nada en absoluto. Para mayor seguridad gritó hacia abajo, al interior de la cabina, por si había entrado allí sin que él se hubiera percatado. Pero ella no estaba en el barco. Había desaparecido en el mar.

— ¿Insinúas que él la tiró por la borda?

Tommy asintió.

— Esta sospecha ya la hubo entonces. Ella tenía millones y su marido era el único heredero. Pero no pudieron probarlo. A pesar de que las explicaciones que él dio me parecen bastante inverosímiles. Tenía que haberse dado cuenta de que el mar la arrastraba por la borda.

Tommy se calló y se quedó pensativo por un rato.

— Tardó dieciséis años en casarse por segunda vez. Sanna Kaegler, a la que además había dejado embarazada antes de la boda — prosiguió meditabundo.

— Quizás quería estar seguro de que ella podía tener hijos. Muchos hombres también tienen un reloj biológico. Tal vez ya era el momento de tener un heredero. Más vale tarde que nunca. Al fin y al cabo la primera mujer después de tres años no se había quedado embarazada — comentó Irene.

— Eso no es cierto del todo. Cuando murió estaba embarazada de tres meses.

— Entonces fue una muerte dramática por cuenta doble.

— Ya que estaba en ello he buscado qué otra información tenemos sobre Ceder. Cuando se casó con Marie Lagerfelt ya poseía un restaurante considerado de los mejores. A su muerte compró otro restaurante de renombre y a mediados de los años noventa empezó con la construcción del hotel Gothenburg. Y después trasladó el último local adquirido, el Le Ciel a la planta superior del hotel.

— ¿El hotel lo construyó con el dinero que había heredado?

— En parte. Se trataba de un proyecto muy grande. No sé lo que costó el hotel pero seguro que no lo pagó al contado. Es más que probable que los bancos también participaran.

— Seguramente. Y aún así le sobró dinero para construir la casa de Askim.

— Yes. Será interesante echarle también un vistazo a la vivienda. Tú habías dicho que se había quedado a vivir allí.

— Sí, va siendo hora de hacerle una visita a ese piso.

Irene se dio la vuelta y le hizo una señal a la camarera.

— La cuenta por favor.

A toda rapidez un ascensor moderno condujo a Irene y a Tommy hasta el último piso. Kjell Bengtsson Ceder lo ocupaba en su totalidad. Si no hubiera sido por el ascensor se podría creer que se había hecho un viaje al pasado, a los buenos viejos tiempos. La fastuosa escalera evocaba el ambiente de finales del siglo xix.

La madre de Sanna Kaegler Ceder abrió el resquicio de la puerta, pero al ver a Irene y Tommy la abrió del todo y les invitó a pasar.

— Hoy han llamado ya tantos periodistas. Son tan impertinentes y desconsiderados…

Enmudeció de repente cuando Sanna entró en el vestíbulo. La madre y la hija tenían un gran parecido, aunque la madre era algo más bajita y de formas más redondeadas. Ambas hijas habían heredado de su madre el tono claro del cabello y de la piel. Tanto Tove como Sanna eran frías bellezas nórdicas. La de la madre ya había empalidecido. Irene intentó recordar su nombre.

— Irene Huss, inspectora de policía. Creo que ayer no me presenté — dijo con una sonrisa.

La mujer le tendió una mano empapada en sudor. Irene tuvo que cogerla con firmeza para que no se le escurriera. Tuvo la sensación de tener un trapo húmedo entre las manos.

— Elsy… Elsy Kaegler.

La madre de Sanna saludó a Tommy. Éste le ofreció la mejor de sus sonrisas. Con las mujeres mayores solía tenerlo fácil. En esos casos siempre se encargaba él de hacer las preguntas. Ya lo tenían automatizado. Irene y él llevaban tanto tiempo trabajando juntos que no hacía falta perder ni una palabra con ese asunto.

Sanna tenía aspecto de cansada, aunque también podía parecerlo porque no estaba maquillada. Además tenía los ojos algo hinchados. Llevaba el pelo peinado hacia atrás y atado en una cola de caballo con una cinta de seda negra. Llevaba una chaqueta de piel de color negro, una blusa de seda blanca y pantalones negros de pana. En el generoso escote brillaba una cruz de diamantes. Incluso de luto vestía de manera elegante y con estilo. Como si de una reina se tratara, saludó a los dos policías para darles a entender que se había percatado de su presencia, después giró sobre sus altos tacones y se fue.

Irene, avergonzada, se dio cuenta de que sus zapatos náuticos estaban ya bastante gastados. Y no sólo eso, encima tenía una carrera en la media derecha. El dedo gordo ya asomaba por él. Podía sentirlo si lo movía.

Irene y Tommy se quitaron los abrigos y una locuaz y nerviosa Elsy Kaegler les condujo hasta una enorme habitación que tenía un techo con una altura impresionante decorado en escayola y con una gran araña de cristal. En tres de las cuatro paredes las estanterías llegaban hasta el techo. Era evidente que Elsy Kaegler les había llevado a la biblioteca. La cuarta pared estaba ocupada por una chimenea abierta. Sobre la repisa de la chimenea había una urna de piedra negra flanqueada por candelabros dorados. Irene analizó la imagen y estuvo segura: Sanna no había vivido nunca en esa vivienda. No había ni rastro de cristal, acero o arte moderno. Aquí sólo había antigüedades caras y alfombras persas.

— …y menudo trabajo traer todas las cosas de Ludwig y de Sanna hasta aquí — decía Elsy en ese momento.

Irene aprovechó la oportunidad para dirigirse a Sanna. Con aparente despreocupación le preguntó:

— ¿Por qué vivía su marido aquí? Usted ya hacía meses que se había mudado con Ludwig a la casa de Askim.

Sanna estaba preparada para esa pregunta. Le dedicó a Irene una mirada fría y respondió tranquilamente:

— Nunca hemos vivido juntos.

— ¿Tampoco después de la boda?

— No.

— ¿Por qué no?

— Habíamos llegado a ese acuerdo. Ninguno de los dos quería vivir continuamente con otra persona. Hoy en día no es nada excepcional que cada uno quiera vivir por su cuenta — repuso Sanna con serenidad.

Quizás no, pero en esos casos suele ser porque entre los implicados existe una gran distancia física, pensó Irene. O se considera que se es demasiado mayor para poder acostumbrarse y adaptarse a los hábitos y vicios de otra persona.

Como si hubiera leído los pensamientos de Irene, Sanna echó la cabeza hacia atrás con insolencia y dijo:

— Cuando decidimos casarnos, ambos teníamos un círculo muy amplio de amigos y una vida propia muy determinada a la que no queríamos renunciar. Yo me quedé con mi piso y seguí viviendo allí hasta que Ludwig y yo pudimos mudarnos a la casa nueva.

— ¿Cuándo se terminaron las obras?

— A principios de julio.

— ¿O sea que ya no tiene el piso?

— No. Lo vendí. En caso contrario no estaríamos aquí.

Sanna hizo un gesto con el brazo, de cansancio y resignación, abarcando aquella vivienda tan grande.

— ¿Cómo era su relación con su marido? ¿Quedaban para ir juntos a alguna fiesta…?

— Por supuesto. Y además tenemos a Ludwig.

Como si supiera que estaban hablando de él, el niño empezó a llorar.

— ¡Oh!… Se ha despertado… voy… — dijo Elsy Kaegler corriendo en dirección al vestíbulo.

— Ayer dijo que el día anterior había hablado por teléfono con Kjell. Sobre las nueve de la mañana. ¿Es cierto?

— Sí.

— ¿Había pasado la noche con usted en la casa o aquí?

— Aquí.

— Es decir, ¿usted no le vio el martes?

— No.

— ¿Cuándo le vio por última vez?

— El sábado pasado. Comimos al mediodía en Le Ciel. Con Ludwig, pero estuvo dormido todo el tiempo.

Irene se quedó pensando qué debía hacer a continuación. Por el rabillo del ojo observó que Tommy había seguido a Elsy Kaegler. Estupendo. Era mejor que él hablara con ella sin la presencia de su hija. Vivir separados, a pesar de estar casados y tener un hijo en común, era un acuerdo un tanto extraño. Irene decidió seguir con este asunto.

— ¿Kjell no quería vivir con usted y con Ludwig? — preguntó con prudencia.

— No. No le gustaban los niños.

— Sin embargo…

— ¡Las cosas vinieron así! — la interrumpió Sanna.

¿Por qué razón una mujer joven elegiría a un hombre mucho mayor que ella y al que no le gustan los niños como padre para su hijo? Tal vez la respuesta era la más evidente, era rico.

Irene sabía que no podía hacer esa pregunta aunque la contestación le interesaba sobremanera. En su lugar, cambió de tema:

— ¿Sigue sin saber con quién había quedado Kjell ayer por la noche?

— Ni idea.

— ¿Ni siquiera una ligera sospecha? — insistió Irene.

Sanna pareció dudar por un instante, pero después respondió con firmeza:

— No.

— ¿Sabe usted por qué Kjell se citó con esa persona en su casa y no aquí en la de él?

Sanna se sonrojó desde el escote, pasando por el cuello y hasta las mejillas. Por primera vez dio muestras de que una pregunta la afectaba.

— ¡No lo entiendo! ¡Y nunca se lo perdonaré! La casa… mi casa… está… ¡sucia! Debo limpiar…

Se interrumpió al oír risas en el pasillo. Tommy entró en la biblioteca con Ludwig en el brazo que reía y gritaba de emoción, seguido de Elsy Kaegler que parecía estar preocupada. Se frotaba las manos y nerviosa, profería sonidos incomprensibles. A lo mejor creía que Tommy estaba a punto de lanzar el niño al aire y que éste se caería.

— Aquí tiene. Un niño recién cambiado, despierto y espabilado, pero hambriento — le dijo Tommy con una sonrisa a Sanna mientras le pasaba al niño.

Ella asintió, pero en su cara no se apreciaba una sonrisa ni por asomo. Sin una palabra de agradecimiento cogió a su hijo y se lo colocó sobre la cadera.

— Deben disculparme, pero no puedo responder a más preguntas. Debo ocuparme de Ludde — dijo saliendo de la habitación sin mirarles siquiera.

Se fue con tanta rapidez que ni a Irene ni a Tommy se les pasó por la cabeza intentar detenerla. Se había deshecho de ellos de manera muy efectiva. Elsy exclamó algo sobre que lo sentía mientras seguía frotándose nerviosa las manos. Irene y Tommy se fueron hacía la entrada. Por esta vez no conseguirían averiguar nada más. Pero volverían. Supongo que Sanna es consciente de ello, pensó Irene.

— Los padres de Sanna se divorciaron hace veinte años. Elsy Kaegler es maestra de primaria y su marido es director de un instituto de secundaria, aquí en Gotemburgo. Parece que se casó de nuevo poco después del divorcio. Tiene dos hijos de su segundo matrimonio. Según Elsy después del divorcio no se ocupó en absoluto de sus hijas — dijo Tommy cuando regresaron al coche.

— ¿Crees que Sanna se casó con Kjell Bengtsson Ceder porque buscaba una figura paterna? — preguntó Irene.

— ¡Qué sé yo! Algunas mujeres prefieren a los hombres mayores. En todos los sentidos, como amantes, como compañeros en la vida, ¡para todo!

¿Qué mosca le había picado? Irene observó a Tommy de reojo. Este giró la cabeza y miró por la ventanilla. A juzgar por la tensión del cuello y por la expresión de su cara estaba muy enfadado. ¿Qué le pasaba? ¿La crisis de los cuarenta pero con retraso? Irene no entendía nada y no sabía cómo actuar. Por eso guardó silencio durante todo el camino de regreso a la comisaría.

El comisario Andersson esperaba a sus inspectores en su despacho. Irene supo que se trataba de un asunto importante porque había sacado la vieja máquina de hacer café y la había puesto en marcha. Esto sólo sucedía en contadas ocasiones porque resultaba mucho más cómodo ir a la máquina de café automática que estaba en el pasillo. Irene se quedó perpleja, la insulsa Kajsa Birgersdotter se había tintado el cabello de rojo castaño. Le quedaba bien. La camiseta de color azul pálido armonizaba con el color de sus ojos y los resaltaba. ¿Se había dejado asesorar por un estilista? Irene estaba sumida en sus pensamientos cuando la voz de Andersson la hizo volver a la realidad.

— La Stridner acaba de llamar. La autopsia de Ceder ya está completada. Murió de dos disparos en la cabeza. Se los pegaron de frente y a poca distancia. El arma es de calibre pequeño, es decir, una maldita pistola de esas de mujer. Pero eso no es todo…

Hizo una breve pausa calculada. En su cara se dibujaba una sonrisa con un halo de misterio y complicidad a la vez.

— Ceder se hizo operar. No podía tener hijos. No recuerdo qué expresión usó en concreto pero lo importante es que estaba mutilado.

— ¡Mutilado! ¿Estaba castrado? — preguntó Birgitta horrorizada.

Andersson asintió varias veces, satisfecho con el eco obtenido por su revelación.

— ¿Quieres decir que se había sometido a una vasectomía? — quiso saber Tommy, muy sereno.

— ¿Cómo? ¿Vaso?… sí, algo parecido — respondió el comisario confundido.

— Entonces no estaba castrado, sólo esterilizado. Los conductos deferentes se separan para que las células espermáticas no puedan llegar hasta la uretra. Todo lo demás permanece intacto y se funciona tanto sexual como normalmente — les ilustró Tommy.

— ¡Cuánto sabes! — siseó Andersson en tono avinagrado.

No le hacía ninguna gracia que sus subordinados le tuvieran por un ignorante.

— Yo también me he sometido a una intervención como esa. Tres hijos me bastan — replicó Tommy muy tranquilo.

Kajsa Birgersdotter se levantó de la silla de golpe, murmuró algo ininteligible y salió por la puerta. Tommy se sorprendió igual que los demás. Irene observó que la sorpresa dejaba lugar a la rabia contenida que ya le había llamado la atención antes, en el coche.

— ¿Qué te pasa? — preguntó Andersson enfadado.

Le molestaba que la gente se comportara de manera irracional. Al mismo tiempo, tenía la sensación de que estaba perdiendo el control de la situación. Y eso tampoco le gustaba.

Se quitó las gafas, las dejó con un golpe demasiado fuerte sobre la mesa y prosiguió:

— Sea como fuere, ¿cómo vamos a plantear esta investigación? Tal vez debamos averiguar quién es el padre auténtico del niño.

— ¿No puede ser que Ceder se sometiera a esa operación después de haber dejado embarazada a Sanna? — comentó Irene.

— La Stridner dice que desde la intervención han transcurrido como mínimo cinco años — respondió con un tonillo de triunfo.

Eso sí que era una noticia realmente sensacional. Irene se detuvo a pensar y llegó a la conclusión de que esta circunstancia no simplificaba en absoluto sus pesquisas. Más bien al contrario.

— ¿Y quién narices es el padre del muchacho? — preguntó el comisario de nuevo.

Los tres inspectores daban la impresión de estar pensando a conciencia. Finalmente, Irene tomó la palabra:

— A Ceder podemos descartarlo por completo. Y para tener algo por donde empezar podíamos solicitar la prueba del adn de los dos. A Ceder lo tenemos en patología y yo me encargo de conseguir una muestra de Ludwig.

— ¿Tú crees que Sanna Kaegler lo va a permitir? — exclamó Birgitta convencida.

— ¿Y quién ha dicho que voy a pedirle permiso? — respondió Irene con una sonrisa.

CAPÍTULO 4

Irene odiaba madrugar. Cuanto antes se levantaba, peor le sentaba. Sencillamente, no iba con ella como dirían las gemelas. En su próxima vida quería ser la reina de la noche. Al menos el horario laboral sería más apropiado para ella.

Pero en este caso era necesario levantarse temprano. No quería correr el riesgo de que Sanna se le adelantara y empezara con la limpieza de la casa de Askim. Aunque la verdad es que el riesgo era mínimo; lo más probable es que Sanna le encargara la tarea a una empresa de limpieza, pero nunca se podía saber, tal vez de repente tenía la idea de ponerse a limpiar ella misma.

Ni Krister ni las chicas se habían levantado todavía. Después de tres tazas de café y dos tostadas con queso ya se sentía con fuerzas para coger el coche. ¿Y si sacaba a pasear a Sammie en un momento? Un vistazo al reloj le dijo que todavía era demasiado pronto. El perro era el más dormilón de la familia. Prefería quedarse en su mitad de la cama, aún caliente, roncando a la par con su dueño.

Las farolas sobre la puerta de la entrada y el garaje aún estaban encendidas. A pesar de que el cielo estaba despejado y por el este ya estaba amaneciendo, la casa tenía un aspecto lúgubre. Debían de ser imaginaciones suyas porque sabía lo que había ocurrido tras aquellas paredes.

Irene abrió la puerta y entró al vestíbulo. Sacó unos guantes de plástico y una bolsa de la compra del bolsillo de la chaqueta. Se puso los guantes y se dirigió a la cocina con decisión. En el cubo de la basura pescó un trozo de papel de cocina arrugado. Se trataba del papel con el que Tommy había limpiado su hombro después de que Ludwig vomitara. Colocó el papel de cocina primero en una bolsa de plástico y después en la bolsa de la compra.

Sus pisadas resonaban de manera intranquilizadora cuando se dirigió al cuarto de baño en el que le había cambiado el pañal a Ludwig. A Irene le llamó la atención el desorden que había sobre el mueble cambiador. Probablemente, lo había causado Elsy al recoger con prisas todo aquello que el niño podría necesitar en los próximos días.

Irene apretó el pedal del cubo de basura y la tapa se levantó. Sacó el pañal usado y procedió de la misma manera que con el papel de cocina: primero lo metió en una bolsa de plástico y después en la bolsa de la compra. ¡Ya está! En el laboratorio no tendrían ninguna dificultad para comprobar el adn. La verdad es que no estaba segura de si el contenido de un pañal se podía utilizar, pero creía que sí.

Siguiendo un impulso salió a la terraza acristalada. No porque tuviera la intención de examinar de nuevo el lugar de los hechos, sino más bien para contemplar la salida del sol. Subió la escalera de caracol y miró hacia el este. Ni una nube en el cielo, sólo la estela de un avión a la que los primeros rayos de sol que asomaban por encima de las copas de los árboles le conferían un tono dorado. Por unos instantes el bosque, cuya silueta apenas se adivinaba, pareció que estaba en llamas. Después el color amarillo limón del cielo se convirtió en un turquesa claro. Cinco minutos más tarde aquel juego de colores había llegado a su fin dando paso a un amanecer normal y corriente que auguraba un día soleado y con buen tiempo. Se dio la vuelta y miró al mar de color azul plomizo y con una gran resaca. El faro del tejado era realmente una idea fabulosa. ¿De quién habría sido la idea? ¿De Sanna o del arquitecto?

Mientras bajaba la escalera le vino a la memoria el dinero. ¿Quién había pagado aquella casa? ¿Sanna o Kjell Bengtsson Ceder? A pesar de que Ceder no era el padre biológico de Ludwig, había reconocido la paternidad o al menos nunca la había cuestionado públicamente. ¿Sanna lo heredaba todo o habían acordado separación de bienes? ¿De qué cantidades estábamos hablando? Irene era consciente de que no sería tarea fácil encontrar la respuesta a todas aquellas preguntas. Además, podían ser irrelevantes para la investigación. Sanna tenía una coartada y no había nada que la relacionara con la muerte de su esposo.

hlén llegó al mismo tiempo que Irene, o lo que era lo mismo, ambos llegaban tarde para la reunión matinal. Ella aprovechó la ocasión para devolverle la llave de la casa de Sanna Kaegler-Ceder que él le había prestado la noche anterior. El hombre de la científica le sujetó la puerta y le dio paso. El comisario Andersson estaba de pie ante sus colaboradores proyectando diapositivas sobre la pantalla. Era una de las que se enrollaba y quedaba oculta en el techo. Habitualmente ese mecanismo resultaba muy práctico pero en esa ocasión estaba poniendo de los nervios al comisario. Se había roto el dispositivo de frenado y la pantalla salía disparada hacia arriba una y otra vez.

Como de costumbre, Irene se dirigió a una de las sillas en las que Tommy y ella solían sentarse, pero después lo pensó mejor, porque se había dado cuenta de que iba a sentarse entre Kajsa y Birgitta Moberg-Rauhala. En su lugar se sentó junto a Fredrik Stridh que estaba tan absorto en la pantalla que ni se percató de su presencia.

— …ambos cadáveres estaban en la cocina. Estaban completamente vestidos. No hay indicios de que se les haya torturado o maltratado antes de dispararles. Como se puede ver aquí en la foto…

El comisario no continuó al ver que el puntero señalaba la pared de hormigón y no la pantalla.

— ¡Ya estamos otra vez! ¿No hay nadie que pueda reparar esta maldita cosa? — exclamó enfadado.

— Yo me encargo, cuando acabes con tu exposición — prometió Tommy.

— ¿Y no puedes hacerlo de inmediato? — le preguntó el comisario que respiraba hondo para mantener su pulso bajo control.

El próximo verano iba a jubilarse. Ya había cumplido los sesenta y seguía trabajando con autorización especial. Irene siempre estaba preocupada por su salud, sabía que sufría ataques de asma y que tenía la presión arterial demasiado alta. Su sobrepeso no era en sí una enfermedad pero le agravaba las que ya padecía.

— La pantalla no importa. También puedes proyectar las imágenes sobre la pared — intervino Jonny Blom.

Irene y Tommy, excepcionalmente, compartían esa opinión. No sucedía muy a menudo. Desde que habían trabajado juntos en un caso con varios cadáveres descuartizados que se habían encontrado en Gotemburgo y en Copenhague, su relación había quedado algo enturbiada, pero en los últimos meses había mejorado ligeramente. Había muestras claras de que Jonny estaba realizando verdaderos esfuerzos para limitar su consumo de alcohol. Corrían rumores de que su atormentada esposa le había puesto un ultimátum: la familia o la botella. El rumor parecía confirmarse. No se hablaba del asunto abiertamente pero en los últimos tiempos Jonny no había faltado los lunes por la mañana, o sólo en raras ocasiones, y tampoco había acudido a trabajar con ese aspecto tan trasnochado. Tenía unas cuantas cosas que perder, era el que más hijos tenía de la brigada, cuatro. hlén tenía más, siete, pero formaba parte de la policía científica.

Andersson, a regañadientes, intentó ajustar la imagen para que se viera con nitidez sobre la pared. Los dos hombres estaban sobre un suelo de madera recién pulido. En la esquina de la imagen se veía un trozo de cocina y el zócalo de un mueble. Uno de los dos estaba boca arriba y tenía dos impactos de bala sobre la raíz de la nariz, miraba fijamente a la cámara. El otro estaba boca abajo. Daba la impresión de que había tropezado y se había caído de bruces. Alguien le había pegado un tiro en la parte posterior de la cabeza. El cuello de la camisa estaba manchado de sangre al igual que el suelo justo debajo de su cabeza. Los dos tenían aspecto de ser jóvenes. Andersson se dirigió a Jonny Blom y le dijo:

— ¿Quieres seguir tú? Al fin y al cabo estuviste in situ.

— Claro que sí.

Jonny se levantó y cogió el puntero del comisario.

— Los cadáveres se encontraban a dos metros de distancia. El que está de espaldas es el dueño de la casa, Joachim Rothstaahl. Al otro todavía no hemos podido identificarle.

— ¿Hora de la muerte? — preguntó Tommy.

— El lunes por la noche. Entre las dieciocho y las veintidós horas según datos del forense. Por lo tanto no han sido encontrados hasta pasadas más de treinta y seis horas.

— ¿Y quién les encontró? — quiso saber Tommy.

— El padre de Rothstaahl.

— ¿Tenéis más información acerca del propietario de la casa? — preguntó Andersson.

— Joachim Rothstaahl tenía treinta y dos años de edad y se dedicaba a algo relacionado con las finanzas. Se definía a sí mismo como asesor. Su padre nos ha explicado que su hijo se había hecho cargo de la casa del abuelo. Quería mudarse allí con su novia el fin de semana. Ella vive en Vänersborg. Ella trabaja pero el lunes y el martes por la tarde estuvo en casa embalando enseres para la mudanza. Rothstaahl le había dicho que el lunes él tenía una reunión importante por lo que no pudo estar en casa, y ella tampoco le llamó por teléfono. El martes por la tarde no consiguió dar con él y empezó a preocuparse. Llamó a varias personas, finalmente incluso asustó a su padre. Éste fue hasta allí el miércoles por la mañana y se encontró con los dos. En el lugar de los hechos no hay indicios de robo. Como ya he dicho antes los dos cadáveres estaban aproximadamente a dos metros de distancia uno del otro. Creemos que a Rothstaahl le dispararon primero y que el otro intentó huir de la cocina hacia el dormitorio, pero entonces le dispararon en la parte posterior de la cabeza.

— ¿Habéis puesto a buen recaudo las balas? — preguntó Irene.

— No, no hay impacto de salida. Probablemente las balas siguen en los cadáveres. Calibre de mujer — comentó Jonny con una mueca.

Irene observó la fotografía de los dos asesinados. El comentario de Jonny resonaba en su cabeza. De repente sintió un ligero cosquilleo. ¿Sería cierto?

— ¿Cuántas balas les dispararon? — preguntó de repente.

Jonny suspiró de manera visible y dijo en tono de fastidio:

— ¿Vosotros no tenéis vuestro caso? No paras de interrumpirme todo el…

— Lo hago porque es posible que este caso esté relacionado con el nuestro — le cortó Irene la palabra.

— ¿Cómo? ¿Con vuestro caso?

— Sí. ¿Cuántas balas?

— Dos. A cada uno dos — repuso Jonny de mala gana.

— Irene tiene razón. Este asunto se parece al asesinato de Askim. Dos tiros en la cabeza y a corta distancia. Disparos a sangre fría y certeros — añadió Tommy.

— ¡Tengamos calma! ¿Por qué pensáis que estas muertes de Långedrag tienen algo que ver con la de Askim? — quiso saber el comisario.

Irene dudó. Se trataba sólo de una impresión. Antes de que pudiera responderle al comisario, Tommy se le adelantó.

— Los lugares de los hechos son muy parecidos. Nada indica que se hayan producido robos. Las tres víctimas han sido asesinadas con armas de calibres pequeños y con dos disparos en la cabeza. Entre los asesinatos han transcurrido unas veinte horas. Dos de los muertos, los que hemos podido identificar, no están fichados ni han tenido relación con crimen alguno. Los asesinatos se han llevado a cabo en barrios de Gotemburgo en los que no suelen producirse habitualmente o cuyo índice de criminalidad es muy bajo.

— ¿Quién será el tercero? No tenemos ninguna denuncia de desaparecidos que concuerde con él — dijo Birgitta.

Jonny denegó con la cabeza.

— No consta ninguna denuncia con sus características. Le hemos dado la vuelta y le hemos hecho una foto antes de que llegara el coche fúnebre.

Proyectó la siguiente imagen sobre la pared. Este hombre tenía apariencia de ser más joven. El cabello era rubio y lo llevaba largo. A pesar de que ya llevaba unas horas muerto seguía resultando bastante atractivo.

Kajsa Birgersdotter saltó de nuevo. Pero esta vez no salió corriendo de la habitación, sino que empezó a señalar a la foto moviendo los brazos con nerviosismo.

— ¡Yo sé quién es! ¡Sé de quien se trata! — exclamó.

— ¿Quién? — preguntó Andersson confundido.

— ¡Es Philip Bergman!

— ¿Y quién es Philip Bergman? — intervino el comisario.

Los arrebatos de ese tipo no le hacían gracia en absoluto. La mayor parte del tiempo ella estaba tranquila, sentada correctamente y pasaba desapercibida. Y de repente le daba un ataque y armaba un escándalo. Era una muchacha algo extraña, en su opinión. Desconcertante. No le gustaban las cosas imprevisibles. Echaba de menos a Hannu, tan sosegado e inteligente. ¡Qué los hombres pudieran solicitar permiso de paternidad era una idea bastante absurda! Los hombres debían dedicarse a trabajar y no a estar sentados en casa malcriando a sus vástagos.

Kajsa tiene razón. Es Philip Bergman. Bergman-Kaegler. Y con ello hemos llegado a Sanna — constató Tommy.

El comisario ya tenía bastante. Dio una manotada sobre la mesa que resonó en toda la habitación y al mismo tiempo gritó:

— ¡¿Qué diablos es todo esto?!

Irene estaba igual de confusa que el comisario. Pero el nombre compuesto de Bergman-Kaegler significaba algo. A diferencia de Andersson, que parecía querer desahogarse cogiendo literalmente a alguien del cuello, ella decidió esperar los acontecimientos.

Kajsa Birgersdotter, muy valiente, hizo el intento de explicar todo este asunto:

— Sanna Kaegler y yo somos del mismo año. Quizás sea esa la razón de que yo haya seguido este tema por los periódicos… Philip Bergman y Sanna Kaegler eran muy amigos. Juntos fundaron una empresa de it. Una de las más grandes. ¡Se hicieron inmensamente ricos! Los periódicos informaban continuamente sobre sus lujosas viviendas en Nueva York y Londres y del enorme éxito de su empresa. Pero la burbuja it explotó y la empresa se desvaneció en el aire. En la misma época desapareció el Bonetti ese de la escena.

Andersson gimió, pero Irene agudizó el oído. Tommy y ella también habían colaborado al principio en la búsqueda de Bonetti, aunque muy de pasada.

En una desapacible tarde de septiembre, sobre las ocho, varios testigos habían visto a Thomas Bonetti zarpar desde la última pasarela del embarcadero de Långedrag con su Storebro Royal Cruiser 420. A pesar de que a esas horas ya no había demasiada gente en el puerto, a todos les llamó la atención ver salir a aquel barco grande hacia atrás. Un barco de ese tamaño no está hecho para pasar desapercibido. Hacía tres años de aquel día, el último en el que Bonetti había sido visto con vida.

A sus padres les había dicho que se iba a la casa de vacaciones que la familia tenía en Styrsö. Necesitaba tranquilidad para pensar. Ni el barco ni Bonetti volvieron a ser vistos. Su pasaporte lo dejó en casa de sus padres al igual que la ropa y otros objetos personales. Dado que poseía una vivienda en Londres, durante mucho tiempo sus padres pensaron que se había ocultado allí y esperaba a que bajara la marea producida por la quiebra. Pero resultaba inexplicable cómo habría llegado a Inglaterra sin su pasaporte. Pero cuando le rescindieron el contrato del alquiler de la vivienda por falta de pago los padres comprendieron que algo no iba bien. El piso estaba ubicado en el centro de Londres y era un piso realmente atractivo y con un precio desorbitado. Thomas estaba muy orgulloso de su vivienda y nunca la hubiera dejado por propia voluntad. Su padre, un abogado famoso, al principio pareció no comprender que esta vez no se trataba de una de las habituales travesuras de su hijo. Pero finalmente los padres denunciaron la desaparición de su hijo. Para entonces ya le buscaba la Interpol por delitos financieros de gran envergadura.

Irene y Tommy se habían desplazado con el ferry hasta Styrsö Skäret en un día frío y ventoso a principios de diciembre. A pesar de que la temperatura era de un grado bajo cero no lo habían sentido hasta salir del ferry. El frío se les metió hasta en los huesos, la nieve les azotaba en la cara. Los dos tenían la sensación de encontrarse en una zona polar, sólo les faltaban los lobos pisándoles los talones para completar la imagen. Irene llevaba un papel arrugado en el bolsillo con la descripción del camino que la madre de Thomas Bonetti les había facilitado. «En el puente tomar dirección sur hacia Donsö. Pasar Solvik. Seguir hasta una gran casa de color amarillo con ventanas de colores. A la izquierda. Sendero que bordea el mar, unos cien metros. Camino más ancho hasta un cobertizo para herramientas y material. Escalera derecha. Casa bajita de color rojo con el nombre de Västerro en la pared». El nombre estaba escrito en letras claras y uniformes. Irene tenía la llave. La madre de Bonetti al dársela también le había dicho que ni ella ni su marido habían estado en la casa desde la desaparición de Thomas. Este tenía una hermana mayor, pero ni ella ni su familia habían ido a Styrsö durante el otoño. Irene y Tommy tenían tanto frío que cuando llegaron a la casa apenas sentían nada más. En el interior de la casa también hacía frío, pero al menos no soplaba el viento. La casa era pequeña pero bastante acogedora. Estaba situada a gran altura entre los farallones e, incluso en un día como aquel, las vistas sobre el mar eran espectaculares. El viento azotaba y el mar oscuro espumeaba entre los islotes y las profundidades.

Registraron la casa palmo a palmo. Ni rastro, ni el más mínimo indicio de que Thomas Bonetti hubiera estado allí, sólo o acompañado. Nada denotaba muestras de violencia, todo estaba en perfecto orden.

Cerraron la casa con cuidado y de muy mala gana salieron al frío. El ferry zarpaba de Styrsö Bratten y eso significaba que tenían que caminar un buen trecho y en contra del viento hasta llegar al puerto. Ningún café les había sentado nunca mejor que el que les dieron en el ferry servido en un vaso de cartón. Irene se hubiera tomado una jarra entera, no por saborear el café, sólo para calentarse un poco y que sus congelados pies volvieran a la vida.

— ¡Bonetti! De ese caso ya nos ocupamos hace unos años. Desapareció como si se lo hubiera tragado la tierra. ¿Qué tiene que ver con estos asesinatos? — exclamó Andersson.

— Sanna Kaegler, Philip Bergman y Thomas Bonetti fueron los socios fundadores de la empresa de it ph.com. Cuando quebró desaparecieron cantidades ingentes de dinero. ¿No recordáis los titulares de los periódicos? — aclaró Tommy.

Voilà, aquí estaba la conexión. Todo cuadraba. Irene también recordó a Bergman-Kaegler. Eran una marca. Cuando Tommy y ella le habían seguido la pista a Thomas Bonetti tras su desaparición había salido el nombre de ph.com a relucir. La burbuja de it había explotado en la primavera del 2000. En septiembre, cuando desapareció Bonetti, ya formaba parte del pasado. Tenía otros negocios dudosos en su haber y todos ellos justificaban su desaparición. Si es que lo había hecho voluntariamente. Bonetti no dio señales de vida y por ello surgieron rumores de que se había sometido en los Estados Unidos a una operación quirúrgica para cambiar de cara. Le habían visto en Miami, buceando en Egipto, en un crucero de lujo por el Mar Mediterráneo y en club de alterne en París. Alguien aseguró haberle visto en Copenhague paseando un cochecito de bebés con mellizos. Ninguno de todos aquellos rumores se había podido confirmar. La verdad era que con el aspecto físico de Thomas Bonetti no resultaba fácil esconderse, ni siquiera después de una operación de cirugía plástica. En el momento de su desaparición tenía treinta y un años, un metro sesenta y seis de estatura y pesaba aproximadamente cien kilos. Tenía una incipiente calvicie y acostumbraba a peinarse el cabello largo hacia la frente. Su pelo era de color rojizo, su piel muy clara y sus ojos de un intenso azul que ocultaba tras unas gafas redondas. Al menos ese era el aspecto que presentaba en las fotos que se habían publicado de él. La noticia de que podía haber cambiado el color de sus ojos con lentillas de colores pronto fue desmentida. Sus padres aseguraron que él nunca podría llevar lentillas porque tenía los ojos muy delicados. Ellos tampoco habían dado nunca crédito a los rumores de que estaba en algún lugar cálido y soleado. Thomas no soportaba el sol y odiaba el calor.

Los investigadores encontraron cuentas a su nombre en bancos suecos e ingleses que habían sido vaciadas al día siguiente de su desaparición. Un total de cinco millones de coronas suecas habían sido transferidas a un banco de Luxemburgo y después directamente a una cuenta en las Islas Caimán. Allí se perdía la pista.

Cinco millones podían durar bastante tiempo, pero ocultarse resulta bastante caro. Si Bonetti gastaba el dinero con la misma alegría que en sus días de gloria, a estas horas ya no le quedaría nada.

— Era un montón de dinero el que se fue al infierno con la quiebra. Más o menos mil millones de coronas — prosiguió Tommy.

— Estaban bien acompañados. Muchas de las grandes empresas de it se arruinaron al mismo tiempo. No se trató de un problema nacional, ocurrió en todo el mundo — añadió Birgitta.

— Exacto. Nadie sabía dónde estaba el dinero. Simplemente había volado. Pero Bonetti consiguió derivar una importante suma antes de la quiebra. Se trataba del dinero que tenía en sus cuentas. Cinco millones. Pero todo el mundo está convencido de que en alguna parte en el extranjero tiene bastante más dinero. Nosotros seguimos vigilando la cuenta en la que aún tiene su herencia: casi novecientas mil coronas. Si toca ese dinero, le tenemos — explicó Tommy.

— ¿Qué cuenta es esa? — quiso saber Birgitta.

— Se trata del dinero que heredó de sus abuelos paternos. Es un depósito a largo plazo y no puede disponer de él en un cajero automático, por ejemplo. Tiene que ponerse en contacto con el banco. Y entonces le cogemos.

— Al menos así sabríamos que sigue con vida — dijo Irene.

Tommy asintió.

Birgitta señaló la imagen de la pared y preguntó:

— ¿Y qué relación tenían Philip Bergman y Joachim Rothstaahl?

— Según el padre de Rothstaahl eran viejos amigos. De momento no sabemos más — respondió Jonny.

— La tasa de mortalidad entre los amigos y familiares de Sanna Kaegler es realmente alta — afirmó Irene.

— Cierto. Tenemos que averiguar qué ocurrió con la empresa de it y quién más estaba metido en ese asunto. Tal vez exista una relación entre Thomas Bonetti y Joachim Rothstaahl.

— ¡Un momento! ¡Un poco de calma!

Andersson interrumpió a Tommy muy resuelto. Miró a todos los presentes, respiró hondo y dijo:

— Volviendo a los crímenes que nos atañen, es decir, dos lugares de los hechos y tres asesinatos. No tenemos nada palpable que los relacione. No sabemos si a los tres les han disparado con la misma arma. ¿Y qué tiene que ver Kjell Bengtsson Ceder con esa maldita empresa de Internet?

— Con la información que tenemos, nada. Pero estaba casado con una mujer que fue una de las fundadoras de esa empresa. De los otros dos, a uno acaban de matarlo y el otro desapareció hace tres años sin dejar rastro. El punto en común es Sanna Kaegler — repuso Tommy muy tranquilo.

Andersson respiraba con dificultad mientras analizaba la avalancha de informaciones inesperadas que habían caído sobre él. Jadeaba e Irene estaba preocupada porque pudiera sufrir un ataque de asma. Finalmente tomó una decisión.

— Debemos esperar hasta estar seguros de que el otro muerto es realmente Philip Bergman. En ese caso, Irene y Tommy tendrían que hablar de nuevo con la señora Kaegler. De momento no es necesario que digáis que Ceder no puede ser el padre del niño. ¿Tenemos algo más de la científica? — dijo dirigiéndose a hlén.

Este parecía haberse dormido en su silla. Irene le dio un ligero codazo y le despertó. Sin ninguna prisa avanzó hasta Andersson. Se colocó bien las gafas y miró a su alrededor. Como siempre, recordaba a un topo sacando la cabeza de su madriguera.

— Las manos y la ropa de Sanna Kaegler no presentan rastros de pólvora. En cambio la víctima sí, alrededor de los agujeros de entrada y en la cara. Eso significa que le dispararon a quemarropa. Hemos calculado que la distancia era aproximadamente de medio metro. No hay indicios de que hayan forzado las puertas ni las ventanas, pero detrás de la puerta del lavadero hemos encontrado la huella de barro de una pisada. Esa puerta conduce a la parte trasera de la casa. Allí hay mucho barro. En el felpudo de detrás de la puerta había varias pisadas de calzado deportivo del número cuarenta y cuatro. Debajo del ropero también hay restos de algún líquido, pero ya secos. Nuestra hipótesis es que el asesino entró por la puerta trasera y se quitó el calzado que llevaba mojado. Ni en la puerta delantera ni en la trasera se ha producido ningún desperfecto. Una de dos, o el autor de los hechos tenía una llave, o la puerta estaba abierta.

— ¿Hay más huellas en el lavadero? — preguntó Tommy.

— No. Sólo las del limpiabarros. Cabe la posibilidad de que utilizara fundas de plástico sobre los zapatos.

— En ese caso no habría podido acercarse a Ceder con mucho sigilo. El plástico hace ruido al caminar. Además, el suelo de baldosas es muy resbaladizo comentó Irene.

Tommy asintió con la cabeza.

— Eso es cierto. Lo más verosímil es que estuviera en la casa esperando a Ceder.

Irene recordó el olor a whisky que había en la habitación. Enseguida imaginó la escena.

— Ceder estaba arriba en la habitación del faro y se había servido un whisky. Tenía el vaso en la mano cuando bajó la escalera. El asesino estaba abajo esperándole — dijo.

— Lo más probable es que estuviera escondido debajo de la escalera de caracol. Allí hemos encontrado esto — prosiguió hlén imperturbable. Sacó una bolsa de plástico del bolsillo de su bata. En ella había una cinta de color gris.

— Estas cintas elásticas y reflectantes son muy populares entre los corredores. Se las colocan en el brazo derecho cuando corren por carreteras con tráfico por la noche. En la cinta hemos encontrado la huella digital de medio pulgar.

— ¡Estupendo! Ahora ya sólo tenemos que encontrar a alguien que tenga medio pulgar — comentó Tommy en tono burlón.

Era el único de la habitación que se reía. Los demás estaban acostumbrados a sus chistes malos y ya no le hacían caso. La realidad es que hlén les había traído buenas noticias. En el caso de que dieran con un sospechoso, con la ayuda de esa huella digital tenían bastantes posibilidades de demostrar que había estado en el lugar de los hechos. Eso sí que sería un buen indicio.

— Por lo que respecta a Långedrag, Malm me ha encargado que os diga que el informe provisional estará listo esta tarde sobre las tres — añadió el hombre de la brigada científica, y se levantó.

— No nos has dicho nada sobre las balas — protestó Andersson.

— No. Tampoco puedo decir mucho. La pistola era del calibre veinticinco. Se trata de balas sin recubrimiento. Están muy deformadas porque han rebotado en el hueso. El examen balístico no va a resultar una tarea sencilla.

hlén, sin dejarse impresionar por el tono crítico de Andersson, guardó la bolsa con la cinta reflectante en el bolsillo y abandonó la sala de reuniones.

Se produjo un largo silencio. Finalmente Andersson tomó aire y con dificultad, dijo:

— Jonny y Fredrik deberían seguir buscando testigos en Långedrag. Preguntadle al padre de Rothstaahl y a su novia con quién creen que había quedado. Birgitta que se ocupe de los familiares de ese Bergman para proceder a su identificación. Irene y Tommy se encargarán de Sanna Kaegler después de la identificación. No es necesario que la tratéis con mucha delicadeza. Este asunto apesta. Está claro que ella tiene algo que esconder.

Suerte que Sanna Kaegler no le ha oído, pensó Irene.

— ¿Y qué hago yo? — preguntó Kajsa.

Andersson la miró sorprendido. Esta muchacha, ¿qué hago con ella?, pensó. En ese momento tuvo una idea.

— A ti te corresponde una tarea especial. Como ya has demostrado, te interesa el tipo ese que creó una empresa millonaria y que un buen día desapareció. Te ocuparás del trasfondo, de todos los malditos detalles.

Kajsa empalideció, pero se recobró enseguida.

— De acuerdo. Lo intentaré.

CAPITULO 5

Tommy decidió profundizar en sus conocimientos acerca de Kjell Bengtsson Ceder. Lo que había averiguado hasta el momento no le satisfacía demasiado. Quería saber más. Sobre todo le interesaban los detalles de la muerte de su primera esposa.

— Como acostumbra a decir Andersson: ¡Esto clama al cielo! — dijo sonriéndole a Irene.

— ¿Tú crees?

— Pues sí, la verdad. Sólo sigo mi instinto de sabueso.

— En ese caso, yo seguiré el mío y me ocuparé de Thomas Bonetti. Ya nos hicimos cargo de él en una ocasión. ¿Quedamos para comer a las doce?

— De acuerdo. A eso de las tres igual deberíamos escuchar los primeros resultados que Svante traerá de Långedrag. Estoy convencido de que los asesinatos están relacionados.

— ¿Instinto de sabueso? — preguntó Irene.

— Sentido común y pensamiento lógico.

Hace tres años cuando habían ido a Styrsö en un día frío de diciembre, ni Irene ni Tommy sabían cómo se ganaba la vida.

Hace tres años cuando había ido a Styrsö en un día frío de diciembre. Ni Irene ni Tommy sabían cómo se ganaba la vida Thomas Bonetti. Pensaban que se trataba de un joven y rico especulador de la bolsa que había desaparecido con una gran suma de dinero. Mientras iban en el ferry, Tommy había desarrollado una teoría: Thomas estaba en las Bahamas con una rubia de pecho despampanante en una hamaca tomando cócteles mientras ellos estaban allí en el ferry, congelándose por ir en su busca.

Poco antes de comer Irene ya había conseguido crearse una imagen bastante completa del pasado de Bonetti. Le resultaba antipático, pero era un sentimiento que compartía con la mayor parte de los que buscaba y finalmente encontraba en los ficheros de delincuentes.

Thomas Bonetti tenía treinta y un años de edad cuando desapareció, aunque en las fotografías aparentaba más bien cuarenta. Era el único hijo del conocido abogado Antonio Bonetti. Thomas tenía una hermana dos años mayor que él. Era rubio y de piel clara, nada que denotara su ascendencia de origen italiano. Pero esa circunstancia se explicaba fácilmente al ver a su padre, un italiano pelirrojo. Thomas había estudiado en una escuela privada, incluido el bachillerato, y después había realizado sus estudios en la Escuela Superior de Comercio de Gotemburgo. No tuvo que hacer el servicio militar. Durante su época universitaria había entrado dos veces en conflicto con la ley por posesión de drogas. En ambas ocasiones por cocaína, pero eran cantidades tan pequeñas que salió bastante bien parado, con penas muy leves.

Primero había trabajado algunos años en un banco sueco y después se había mudado a Londres. Junto con otro sueco, que conocía de la universidad, había creado una sociedad de gestión. Se unieron a un noruego que ya trabajaba en el sector de las finanzas, pero que estaba insatisfecho con sus ingresos. Como tenía ganas de hacer algo por su cuenta, se unió a sus nuevos amigos suecos con la perspectiva de hacer dinero fácil y rápido. El nombre del socio sueco de Thomas era Joachim Rothstaahl.

Irene sintió que el corazón se le aceleraba. ¡Bonetti y Rothstaahl! Uno hacía tres años que había desaparecido y el otro acababa de ser asesinado junto con otro de los posteriores socios de Bonetti. A Irene le daba vueltas la cabeza, las ideas se le agolpaban mientras intentaba establecer las relaciones correctas entre estas personas. Pero lo relevante era la evidencia de que entre varios de ellos ya se habían establecido contactos hacía siete años. Era probable que no tuviera nada que ver con los tres asesinatos, pero aún así, se trataba de una observación importante.

El noruego se llamaba Erik Dahl. Ese nombre no le decía nada, pero lo anotó para investigarlo más tarde. Los tres socios, con la ayuda de los contactos adecuados y de comidas de negocios celebradas en uno de los clubs más chic y de más solera, habían conseguido que algunas empresas y personas privadas de Escandinavia invirtieran dinero en Pundfix, su empresa de capital-riesgo. Entre sus invitados siempre figuraban destacados políticos ingleses y algún que otro lord. Habían conseguido conferirle apariencia de seriedad y autenticidad.

En realidad se trataba de una especie de juego de pirámide. El dinero fresco que se invertía en Pundfix se empleaba para pagar los elevados dividendos que les correspondían a aquellos que querían abandonar la sociedad. Durante un tiempo la cosa fue bastante bien, pero finalmente se descubrió el pastel cuando uno de sus mejores clientes, una empresa noruega, les exigió que rindieran cuentas. No había dinero sobre el que rendir esas cuentas porque los tres socios ya se habían quedado con todo. Thomas Bonetti había presentido que el asunto iba a destaparse y se había salido de la sociedad con unos cuantos millones en su haber.

Joachim Rothstaahl consiguió librarse con sólo un susto. Dado que era ciudadano sueco con domicilio en Inglaterra, no podía ser juzgado en Noruega. Por lo tanto el que tuvo que dar la cara en Oslo ante el jurado popular fue el noruego Erik Dahl. Fue condenado a siete años de cárcel por malversación de fondos.

Irene se quedó pensativa. ¿Habría salido Erik Dahl de la cárcel y se habría vengado? En el momento de la desaparición de Thomas Bonetti no podía estar libre todavía, pero tal vez ahora sí estaba en libertad. Añadió otra nota en su cuaderno. Debía verificarlo, pero había una pega. ¿Cuál era la conexión entre Eric Dahl y Kjell Bengtsson Ceder? Miró el reloj. Hora de comer. Había resultado una mañana muy productiva.

La crema de guisantes de turno y luego el crêpe de los jueves, tradicional en Suecia, tuvieron una buena acogida. Quizás faltaba una pizca de tomillo pero tampoco había que ser tan tiquismiquis. Lo más seguro es que Tommy ni se diera cuenta de las especias que le faltaban a la crema. Agitaba la cuchara en el aire para dar más énfasis a sus palabras. Un poco de mostaza cayó sobre el mantel de papel. Tommy no reaccionó, quizás le daba igual. Estaba concentrado en explicar con todo detalle el resultado de sus pesquisas de esa mañana.

— Lo que de verdad ocurrió aquella noche en cubierta ya no se puede averiguar. Al fin y al cabo Kjell Bengtsson Ceder y Marie, su mujer, estaban solos. Pero, a lo mejor, quien estaba a cargo del timón sí pudo ver algo. Adivina quién era.

Guardó silencio y sonrió. A Irene le dio rabia y le dijo enfadada:

— ¡Ni la más remota idea!

— ¡Edward Fenton!

Irene le miró sorprendida.

— Fenton… ¿quieres decir el médico… Morgan Fenton…?

— ¡No! ¡Edward! El hermano pequeño de Morgan Fenton. Ya te he explicado que Morgan Fenton tiene un hermano que es banquero en Londres. ¿Te acuerdas? Él y su novia estaban en el barco, y Morgan y la esposa que tenía entonces, también. Ella estaba embarazada. Probablemente el chico con el que hablaste ayer por la tarde sea el resultado.

Irene asintió. Christopher Fenton tenía quince años. Es decir, también estaba presente en aquel viaje en velero que tuvo tan graves consecuencias. Aunque él sólo era un feto en el vientre de su madre. Intentó hacer un resumen en voz alta de todas las informaciones que Tommy había aportado y de la importancia que tenían:

— Morgan y Edward Fenton hace dieciséis años ya eran amigos de Ceder. Conocían a su primera mujer, Marie. Morgan Fenton se divorció y unos años después se casó con Tove Kaegler. Y unos cuantos años más tarde Kjell Bengtsson Ceder se casó con su hermana Sanna. Ayer también comentaste que Sanna había hecho negocios con Edward Fenton, cuando aún poseía la empresa de Internet. Por lo tanto, lo más seguro es que Edward también conociera a Thomas Bonetti y a Philip Bergman. Interesante, pero complicado.

— ¡Exacto! He examinado a los hermanos Fenton con lupa, pero no hay mucho que rascar. Morgan es ortopeda aquí en Gotemburgo y Edward trabaja en un gran banco americano. Es uno de los peces gordos de la sucursal europea del Investmentbank H. P. Johnson’s que está en Londres. La madre era sueca, el padre, inglés. La madre falleció hace unos años. El padre aún vive, pero en España desde hace ya un tiempo.

— Debe tener bastante edad.

— Más de ochenta.

— ¿Cuántos años tienen los hermanos Fenton?

— Morgan tiene cincuenta y uno y Edward cuarenta y dos.

— Edward es de nuestra edad — constató Irene.

— Sí. Los padres se divorciaron a finales de los años setenta y la madre se mudó aquí con Edward. Luego vino Morgan a estudiar Medicina. Se quedó aquí y también se casó aquí.

— Ésa es la razón de que Morgan Fenton hable tan bien el sueco. Hace más de veinticinco años que reside en el país.

— Sí. Se estableció aquí, pero Edward se fue a Inglaterra al terminar el Instituto. Estudió economía política en Cambridge y tuvo una carrera ascendente en el sector financiero. Por lo visto también hizo una buena boda. No con la persona que le acompañaba en el barco cuando murió la primera mujer de Ceder. La esposa de Edward es estadounidense. Se casaron hace diez años y tienen dos hijos.

— Me dejas estupefacta con todo lo que sabes sobre Edward Fenton. ¿Dónde has conseguido toda esa información?

— En Internet. Hay bastante sobre él. Es una persona conocida en el mundillo banquero. Además la prensa del corazón americana se interesa por él. Su mujer es de familia influyente. Su padre se llama Sergio Santini y ella, Janice. Su hermano, Sergio Jr., se ocupa junto con el padre de los negocios de la familia. Su padre es alguien al gusto americano, un selfmademan. Proviene de una familia pobre y trabajó para pagarse los estudios. Ha hecho una carrera impecable, ha conseguido levantar un imperio y hoy en día, nada en la abundancia.

— Así que Edward se casó con las grandes finanzas.

— Pues sí, así es.

— Me resulta extraño que no trabaje para su suegro.

— Cuando conoció a su mujer ya tenía un buen trabajo en un banco. Tal vez no tenía ganas de trabajar para su suegro y su cuñado.

Irene le contó lo que había averiguado sobre Thomas Bonetti y sus andanzas en los círculos bancarios londinenses. Tal como ella esperaba, Tommy se emocionó al enterarse de los puntos de coincidencia entre Bonetti y Joachim Rothstaahl.

— Eso es exactamente lo que habíamos sospechado. Los asesinatos están relacionados — exclamó.

Irene le pidió que bajara la voz. Los comensales de las mesas cercanas ya estaban agudizando los oídos. Aunque no era raro que en la cantina de las dependencias de la seguridad social se trataran asuntos policiales, la palabra «asesinato», en todas sus formas, siempre causaba gran expectación.

— Es evidente que todos los implicados en el asunto ya se conocían desde hace tiempo. Tenemos que descubrir qué relación tenían entre ellos — dijo Tommy en voz baja.

— Ya estamos como siempre: hurgando en el pasado — comentó Irene con un suspiro.

— Por lo general es la forma de encontrar la verdad. Nosotros…

Se interrumpió porque el móvil empezó a vibrar en el bolsillo de su camisa.

— ¡Hola Birgitta! — dijo.

A continuación estuvo escuchando con atención y después miró a Irene. Levantó el dedo pulgar y ella comprendió que habían identificado al cadáver. La tercera de las víctimas era Philip Bergman.

La única que estaba en casa era Elsy Kaegler, la madre de Sanna. Se ocupaba de Ludwig mientras su hija hacía recados. Había muchas cosas que hacer. Entre otras cosas, Sanna quería ir a la funeraria para ocuparse del entierro de su marido. Elsy no la esperaba hasta avanzada la tarde. Irene le pidió que le dijera que volverían sobre las cuatro y media.

Svante Malm, de la policía científica, durante las vacaciones en Grecia había conseguido unas diez mil pecas nuevas. Irene pensó en Krister que tenía el cabello rubio claro. Después de su viaje a Creta de hace un mes podía haberle hecho la competencia a Svante. Las personas con la piel tan clara no deberían tomar el sol, porque si lo hacían conseguían tener aspecto de tomates escaldados. Después se pelan y vuelven a estar igual de pálidos que antes. Llevaba más de veinte años explicándoselo a su marido, antes de todas las vacaciones de verano, pero no había servido de nada. Krister todos los años se quemaba con el sol. Svante, en cambio, tenía aspecto de descansado y se le veía feliz. Saludó a Irene y a Tommy con la mano al ver que se acercaban a la sala de reuniones. Se sentaron en las últimas filas. A Irene le llamó la atención que Kajsa Birgersdotter, al contrario que ellos, había tomado asiento en la primera fila. Ella se giró y les sonrió. Irene no respondió a la sonrisa, era evidente que no estaba dedicada a ella.

El comisario Andersson carraspeó antes de tomar la palabra:

— Sólo quiero decir unas palabras antes de que hable Svante. Las dos víctimas han sido identificadas, sin lugar a dudas, como Joachim Rothstaahl de treinta y tres años y Philip Bergman de treinta. Bergman ha sido identificado hoy por sus padres. El lunes por la tarde, sobre las siete, su padre vio que se iba para encontrarse con Rothstaahl. Nos ha indicado que falta su chaqueta nueva. Por lo visto también llevaba una cartera. La chaqueta es de piel de color claro. El coche de Bergman también ha desaparecido. Había tomado prestado el de su padre, un Saab 93 Aero de color negro, el último modelo. Bergman ya no vivía en Suecia. Según informaciones facilitadas por sus padres, en la actualidad vivía en París. En realidad, ¿por qué tienen que vivir esos canallas en el extranjero? ¿No pueden estafar a la gente aquí en casa?

Algunos de los asistentes se rieron. Svante Malm hizo una mueca.

— ¿Perdiste mucho dinero cuando esos «colocadores» especularon con tus acciones? — preguntó en tono de burla.

— Nunca he tenido acciones ni tengo previsto tenerlas — contraatacó el comisario.

— Si tenemos en cuenta cómo acabó todo, ha sido muy inteligente por tu parte. Para los que estamos afectados por el nuevo sistema de pensiones, el asunto tiene peor aspecto. No hemos tenido otra elección. Nuestras reservas para la vejez se han ido a paseo. Los fondos que debían procurarnos la seguridad en el ocaso de nuestras vidas se invirtieron en acciones de Internet y Telecom. El dinero se esfumó. Y también se sustrajeron algunas cantidades de los viejos fondos para la renta. Hermanos, hermanas, se avecinan tiempos de vacas flacas.

— ¿Tienes la intención de meterte en política? — preguntó Jonny con malicia.

— No, pero creedme: nos han estafado nuestra pensión.

— Venga, deja de lamentarte por tu pensión y empieza a ganarte el jornal — comentó Jonny.

Andersson parecía enfadado y asintió con la cabeza.

— De acuerdo. El doble asesinato de Långedrag. Tengo algunas fotografías de la casa y los alrededores — dijo Svante.

Conectó el proyector y se dio la vuelta para poder comentar las imágenes. La pantalla seguía sin estar reparada por lo que proyectó las diapositivas sobre la pared.

— La propiedad está cerca de Käringberg. Se trata de una casa de veraneo renovada. Tres habitaciones y cocina, ochenta y cinco metros cuadrados en total, con un sótano del mismo tamaño. El aparcamiento es nuevo.

La casa era de madera y hacía poco que había sido pintada de color gris claro. La puerta y los marcos de las ventanas eran de color azul oscuro. No parecía muy grande ni tampoco nada extraordinaria, pero a medida que Svante iba proyectando las fotos sobre la pared, Irene fue cambiando de opinión. Se trataba de un terreno grande y en pendiente con vegetación natural y vistas sobre el mar. En ninguna investigación anterior se había encontrado con tantas casas que estuvieran tan cerca del mar. La razón era evidente: las vistas al mar no eran precisamente baratas.

— El lunes por la tarde y los dos días siguientes estuvo lloviendo con fuerza. Los cadáveres no fueron encontrados hasta el miércoles y la mayor parte de las huellas al aire libre ya habían sido borradas. Hemos intentado encontrar por todos los medios rastros de un tercer vehículo, pero sin éxito. En el aparcamiento cubierto de gravilla de delante de la casa sólo hemos podido encontrar las marcas de dos coches.

Tommy levantó la mano.

— ¿No había huellas del coche con el que había llegado el padre de Rothstaahl? — quiso saber.

— No. Llegó en bicicleta. Los padres viven a un kilómetro solamente. Joachim se hizo cargo de la casa hace unos pocos años, tras la muerte de su abuelo. Según su padre, la ha hecho renovar y quería ampliarla cuando regresara a Suecia — respondió Jonny.

— ¿Dónde vivía ahora? — preguntó Tommy.

— En París.

Tanto Irene como Tommy reaccionaron al mismo tiempo, pero Irene fue más rápida.

— Joachim Rothstaahl y Philip Bergman viven, quiero decir vivían, también en París — constató.

— Sí.

— ¿Y por qué habían quedado para verse precisamente en Gotemburgo?

Tommy no tenía respuesta a esa pregunta. Se encogió de hombros.

El hombre de la policía científica mostró la siguiente imagen, un primer plano del picaporte.

— Ésta es la puerta de entrada a la casa. El padre de Rothstaahl, el miércoles a su llegada, la encontró abierta. No hay indicios de que la cerradura haya sido forzada. La puerta de la terraza estaba cerrada. Sólo se puede abrir desde dentro.

A continuación proyectó una serie de fotografías del interior de la casa. Svante Malm se detuvo en las imágenes de la cocina.

— En una bolsa había tres botellas de vino tinto y sobre la mesa una bolsa con panecillos y dos baguettes. En el frigorífico había un paquete de rosbif y un envase grande con ensalada de patatas. También había un trozo de queso cheddar, un paquetito de mantequilla, cuatro latas de cerveza, una botella de leche sin abrir y media docena de huevos.

— Da la impresión de que querían pasar un rato agradable. ¿Eran homosexuales? — preguntó Jonny.

Malm se encogió de hombros.

— Rothstaahl tenía la intención de irse a vivir con su novia. No creo que fuera… así — rebufó Andersson.

— No digas eso — murmuró Irene, en voz tan baja que sólo Tommy la escuchó.

— Hemos tomado muestras de todos los cabellos y fibras que hemos podido encontrar. Pero soy bastante pesimista al respecto porque la casa estaba muy sucia. Hasta ahora no tenemos nada que podamos considerar como una pista caliente. Nada con la misma relevancia que la cinta reflectante de Askim. Estamos analizando las diferentes huellas digitales. Las balas aún estaban dentro de las víctimas, así que no hemos tenido que buscarlas. Tengo una teoría: creo que ha sido obra de una sola persona.

Svante Malm apagó el proyector de diapositivas y a cambio encendió el proyector de transparencias sobre el que colocó una hoja en la que se veía el plano de una casa dibujado con rotulador negro y rojo.

— Al entrar en el vestíbulo la cocina queda justo a la izquierda. A la derecha está el salón. Para llegar al dormitorio hay que cruzar la cocina. En el vestíbulo hay otras dos puertas, una da al cuarto de baño y la otra, que está junto a la cocina, es un guardarropa. Parto de la idea de que el asesino estaba escondido en el armario. Pero también podría haber entrado por la puerta después de que llegaran Rothstaahl y Bergman. Puede que estos dejaran la puerta abierta. Pero en ese caso deberían haberle visto por la ventana de la cocina y uno de los dos hubiera ido hasta la entrada para saludarle.

Encendió el proyector de diapositivas de nuevo y mostró otra imagen. La fotografía estaba tomada desde arriba y se veía el desorden del guardarropa: zapatos, cojines para los muebles del jardín, ropa de deporte y el cinturón de un albornoz de color azul oscuro. Parecía que alguien lo había tirado allí, en el suelo. Uno de los extremos estaba en el umbral de la puerta.

— Me llamó la atención que la puerta sólo estuviera entornada. No se podía cerrar, el cinturón del albornoz lo impedía. Entonces fue cuando pensé que tal vez alguien no quería que la puerta se cerrara para poder ver desde el interior. Desde allí sólo hay tres pasos de distancia hasta la cocina, donde estaban las víctimas. Lo más probable es que el asesino les sorprendiera. Rothstaahl no tuvo tiempo de reaccionar y creo que Bergman se dio la vuelta e intentó escapar hacia el dormitorio. Tuvo tiempo de comprender lo que iba a ocurrir.

Svante dibujó un escenario del crimen que resultaba muy creíble. Era bastante desagradable, ninguno de los dos hombres había tenido ni la más mínima oportunidad. Por mucho que el comisario y Jonny hablaran sobre armas que normalmente utilizaban las mujeres, el asesino sabía perfectamente lo que hacía.

Pero la pregunta era por qué.

Svante les dio las gracias por la atención prestada y prometió que volvería con noticias nuevas lo antes posible, en cuanto tuviera los informes. Después abandonó la sala.

— Esta mañana estuve hablando con un tío de Rothstaahl. Vive al final del camino de acceso a la casa. Por lo visto el abuelo Rothstaahl a principios de los años cincuenta compró un gran terreno por la zona. Ya me hubiera gustado a mí que mi abuelo hubiera hecho lo mismo — comentó Jonny haciendo un gesto de pesar.

— ¿A qué se dedicaba el abuelo? No me refiero al tuyo, sino al de Rothstaahl — le interrumpió Tommy.

— Tenía un negocio de ropa. El padre de Joachim y su tío se hicieron cargo de la empresa y siguen comerciando con textiles. Joachim se ve que no tenía interés por el negocio familiar. El caso es que el tío dice que vio llegar el coche de Philip Bergman sobre las siete y media. Asegura que el coche se marchó poco antes de las ocho. Conducía Bergman. Reconoció la chaqueta de piel de color claro.

El comisario se quedó pensando. Después de unos instantes su cara se despejó.

— Puede que Bergman se fuera en el coche a comprar alguna cosa, algo que habían olvidado y que cuando regresó les dispararan…

Andersson miró a Jonny y al ver su cara se calló. Éste sacudía la cabeza y finalmente dijo:

— No. El tío y su mujer estuvieron sentados ante la ventana panorámica de su casa desde las siete y media hasta las diez aproximadamente. Habían encendido la chimenea y escuchaban música. Desde allí tenía una perspectiva estupenda. Veía a todo aquel que pasaba por el camino. Bergman no llegó a hacerlo. Y entre las siete y media y las diez no pasó ningún otro coche.

— ¿No hay más casas en ese camino? — preguntó Irene.

— No, sólo la del tío al principio y la de Joachim al final.

— ¿Un callejón sin salida?

— Sí.

— ¿Qué distancia hay entre las dos casas?

— Apenas cien metros.

— ¿Y no oyeron nada parecido a unos disparos?

— No.

Irene se quedó pensando en lo que había dicho Jonny.

— Sólo hay un pequeño problema: si estaban delante de la chimenea ¿podían ver todo el camino? Y si desde allí solían contemplar el mar, dudo mucho que lo hicieran el lunes pasado porque llovió a cántaros — objetó.

— Estuve hoy allí. Los sillones y la chimenea están en un anexo acristalado, cuenta con ventanas en tres direcciones. La chimenea está en una esquina. Junto a la ventana, mirando al mar, hay dos sillones grandes. El camino pasa a menos de quince metros de la casa. Es posible que no vean todos los coches, pero con toda seguridad los oyen. Por otra parte, el tío y su mujer rondan los sesenta y están en perfecto estado de salud. Ni están sordos ni confundidos — especificó Jonny.

— Pero Philip Bergman no pudo irse con el coche dado que éste no regresó. Philip debía estar tirado en casa, muerto, sin ninguna duda — insistió Tommy.

— No fue Philip el que se fue en el coche cerca de las ocho. Fue el asesino el que lo tomó prestado para abandonar el lugar de los hechos con toda tranquilidad. Y no sólo cogió el coche sino también la chaqueta. Con la lluvia y en la oscuridad al tío de Rothstaahl lo que le llamó la atención fue la chaqueta de color claro del hombre que iba al volante. Pensó que era Philip el que conducía — dijo Irene.

— Suena bastante verosímil — asintió Tommy.

— En ese caso ya tenemos algo más concreto sobre la hora de la muerte: entre las 19:30 y las 20 horas.

La mayoría asintió con la cabeza pero Jonny frunció el ceño.

— Puede que fuera así. La cuestión es por qué ni el tío ni la tía oyeron los disparos, que en total fueron cuatro. ¿Tan fuerte estaría la música que los acalló?

— Silenciadores — comentó Tommy.

— ¿Por qué crees eso? quiso saber Andersson.

— En Askim tampoco ha oído nadie los disparos. ¿Por qué iba a correr ese riesgo el asesino? Silenciadores. Pistolas de fácil manejo con calibre pequeño y balas sin recubrimiento que se deforman con facilidad. Los disparos son mortales. Estamos ante un profesional — aseveró Tommy.

Irene se sentía inclinada a darle la razón. Un arma de calibre grande era pesada, y precisa una funda si pretendes que no se vea. La mayoría de las veces se notaba el bulto debajo de la chaqueta. Un arma de calibre más pequeño era mucho más manejable y se ocultaba con mayor facilidad debajo de la ropa.

— ¿Qué es lo que tenía Philip Bergman en su maletín y por qué se lo llevó el asesino? — preguntó Kajsa Birgersdotter.

Ésa era una cuestión interesante y por las prisas habían estado a punto de pasarla por alto. Jonny miró a Kajsa con cara de pocos amigos. La razón era obvia. No sabía la respuesta.

— A saber — dijo finalmente a regañadientes.

— Creo que la pregunta de Irene también es muy importante. ¿Por qué habían quedado en verse aquí en Gotemburgo si los dos vivían en París? — añadió Kajsa.

— Deberíamos de ahondar en ese asunto — afirmó Tommy.

— ¿Y cómo va tu investigación sobre la empresa de ordenadores? — preguntó Andersson de manera provocadora a Kajsa.

— Empresa it. Muy bien, gracias. Mañana me entrevistaré con un periodista que acaba de escribir un libro sobre el crac de it. Un capítulo está dedicado a ph.com. Espero obtener bastante información.

Irene y Tommy explicaron brevemente el resultado de sus pesquisas matinales. Tal y como habían esperado, sus informes sobre las antiguas relaciones entre los afectados aceleró el pulso de todos los presentes.

— Bonetti y Rothstaahl hicieron juntos negocios poco transparentes en Londres, donde había otra figura dudosa de la que debemos ocuparnos: Erik Dahl. Philip Bergman, Sanna Kaegler y Thomas Bonetti construyeron ph.com y después la llevaron a la ruina. Los hermanos Fenton y Kjell Bengtsson Ceder eran viejos amigos. Ambos estaban en el velero durante el viaje en el que murió la primera mujer de Ceder hace dieciséis años. Ceder se casó inesperadamente con Sanna Kaegler hace un año. Ahora da la impresión de que Philip Bergman y Joachim Rothstaahl planeaban algo juntos. En esta maraña de relaciones, ¿dónde está la explicación de los tres asesinatos? — les preguntó Irene a sus colegas.

— Cuatro asesinatos — comentó Tommy.

— ¿Cómo? ¿Cuatro? — exclamó el comisario.

— No te olvides de Bonetti. Hace tres años que no da señales de vida. Probablemente porque está muerto.

Birgitta se había mantenido durante la reunión en silencio, algo inusitado para ella. En ese momento pidió la palabra.

— Tenemos que echarle un vistazo a las casas de Bergman y Rothstaahl. Es decir, en París.

— ¡En París! ¡Eso es imposible! — repuso Andersson con energía.

— ¿Y cómo vamos a averiguar sus intenciones? — preguntó Birgitta.

— Tendremos que ponernos en contacto con las autoridades locales — replicó Andersson de manera vaga.

— Sí, eso podemos hacerlo. Pero tardaremos una eternidad en tener una respuesta. Y a juzgar por lo que sabemos de estos señores no creo que las autoridades parisinas tengan alguna idea de a qué se dedicaban en la actualidad. Si el proyecto de los dos amigachos aún se encontraba en su fase de preparación seguro que encontraremos algo en sus ordenadores. ¿Les habéis echado un vistazo a los ordenadores de Bergman y Rothstaahl?

Birgitta dirigió la pregunta a Jonny, pero la respondió Fredrik Stridh.

— No, por la sencilla razón de que no había ningún ordenador en la casa. Sobre el escritorio del dormitorio había una impresora y muchos cables, pero ningún ordenador.

— Esa gente suele utilizar portátiles para poder trabajar también en el tren, en el avión o en la habitación del hotel — comentó Birgitta.

— Entonces creo que tenemos la respuesta a la pregunta de qué se llevó el asesino en el maletín: el portátil de Bergman y Rothstaahl — dijo Irene.

— Puede que en París aún haya disquetes — intervino Birgitta.

— ¡Vale ya con lo de París! — se exasperó el comisario.

Frunció el ceño y por unos instantes pareció estar ausente.

— Puedes hablar otra vez con los padres de Bergman. Seguro que saben de qué iba el asunto. También tenemos que saber el dinero que tenían en las cuentas. Las de todos los implicados. Ocupaos de sus asuntos financieros. Irene y Tommy, vosotros id a ver a Sanna Kaegler Ceder otra vez y observad cómo reacciona ante la noticia de la muerte de Bergman y Rothstaahl. Jonny y Fredrik que sigan con los padres de Rothstaahl, el vecindario y los familiares.

Se detuvo, pero de repente exclamó:

— ¡Sabía que se me había olvidado algo! Kajsa, tú continua recabando información sobre la empresa de informática esa en la que se perdió tanto dinero cuando se fue a pique.

— Empresa it. Se llamaba ph.com — dijo Kajsa Birgersdotter con un suspiro.

Andersson hizo como que no la había oído.

Sanna Kaegler Ceder llevaba un discreto maquillaje y tenía mucho mejor aspecto que el día anterior. Su melena rubia le caía por los hombros y brillaba, recién lavado, a la luz de la lámpara de estilo Art Nouveau. Invitó a los inspectores de policía a entrar al amplio vestíbulo y les guió hasta la biblioteca. Desprendía un ligero aroma a limón y jazmín. A Irene le llamaron la atención las prendas de piel negra: una chaqueta corta, con el mismo corte que una cazadora vaquera, y unos pantalones a juego. El top de seda y su generoso escote resaltaban la cruz de diamantes que llevaba colgada al cuello.

El sol de la tarde entraba por las ventanas sucias e iluminaba las partículas de polvo que flotaban en el aire. Irene pensó en una hada madrina que con su varita repartía polvos mágicos que lentamente iban cayendo y posándose sobre la mesa del tresillo recién limpiada. El espíritu de la Bella Durmiente del viejo Disney vagaba por su subconsciente. Tal vez era el olor polvoriento de los viejos libros lo que le hacía pensar en los cuentos tradicionales.

Sanna tenía las cualidades perfectas para ser la princesa protagonista de la versión moderna de un cuento de éxito. Era joven, guapa y rica. Pero el príncipe no cuadraba bien del todo. Kjell Bengtsson Ceder era rico, pero no era joven. Y además tampoco era el padre de Ludwig, el pequeño principito.

Los policías tomaron asiento en el sofá, a petición de Sanna. Ella se acomodó en uno de los sillones. El contraluz le confería a su cabello una aureola de santidad. Su cara quedó en la sombra por lo que los funcionarios apenas podían ver sus facciones y ello le suponía una cierta ventaja a Sanna. Irene sospechó que se había sentado justo en ese sillón y les había dicho que ellos lo hicieran en el sofá con toda intención. Muy tranquila esperó a que le hicieran preguntas oportunas.

— ¿Cuándo regresará a Askim? — empezó Tommy.

— El sábado. Mañana limpiarán la casa y por fin quedará instalada la alarma.

— La policía científica ha llegado a la conclusión de que la alarma no estaba conectada la noche que mataron a su marido.

— No. Mike… Michael Fuller, el jefe de seguridad del Hotel Gothenburg me ayuda con el tema de la alarma. Es técnico en la materia.

Tommy asintió e igual de relajado, hizo otra pregunta:

— Me gustaría preguntarle si ha oído algo de su antiguo compañero Thomas Bonetti después de su desaparición.

Sanna se sobresaltó, no pudo disimularlo. No estaba preparada para esa pregunta. Tardó algo en contestar y cuando finalmente lo hizo su voz sonó tensa.

— No. Él… simplemente desapareció. ¿Por qué me lo preguntan?

— ¿Tiene usted alguna idea de cuál pudo ser el motivo de su desaparición?

Esta vez su respuesta fue mucho más rápida, ya estaba sobre aviso.

— Ni idea. Desde que ph.com cerrara en abril de 2000 no mantuvimos más contacto.

— ¿Por qué no?

— Nosotros… no nos separamos precisamente como amigos. Philip y yo habíamos intentado hablar con él. Se opuso a nuestro objetivo de tener la página web y todas las oficinas locales funcionando antes de ir a la Bolsa. Trabajábamos las veinticuatro horas del día. Thomas era el responsable de las finanzas, pero nunca llegó a comprender que si quieres ganar, tienes que invertir. Nuestra empresa era global. Su única obsesión era sacar ph.com a Bolsa y pillar todo el dinero que pudiera antes de poner pies en polvorosa.

Sus últimas palabras habían tenido un cariz desagradable. Era evidente que no sentía grandes simpatías por su viejo amigo.

— O sea que malversó fondos antes de la quiebra.

— Sí.

— ¿Cuánto?

Sanna se encogió de hombros antes de responder:

— No lo sé con exactitud. Le habíamos indemnizado con cinco millones, pero sabemos que transfería dinero de ph.com a una cuenta propia que tenía en alguna parte. Eso ya se lo dijimos a la policía en su momento, pero no sé la cantidad exacta.

— ¿No la recuerda aproximadamente?

— Tal vez cinco o seis millones.

Eso significaba que cuando Bonetti desapareció tenía en su haber más de diez millones de coronas y no cinco como había sospechado la policía hasta entonces. ¿Serían ciertas las informaciones de Sanna? Al fin y al cabo se trataba de una diferencia de cinco millones de coronas.

— ¿Podría ser que la cantidad de dinero que se apropió fuera aún mayor? — preguntó Irene.

— Sí. Tenemos esa sospecha… tal vez dos millones de dólares. — ¿Ha visto usted a Philip Bergman después de la quiebra de la empresa?

— Sí. Pero no con frecuencia. Se quedó en Londres y después se mudó a París.

— ¿Cuándo le vio por última vez?

Se quedó pensativa un rato y después dijo:

— Hará dos años, en Londres.

— ¿Ha mantenido el contacto con él de alguna otra manera?

— De vez en cuando por correo electrónico. Además me envió una tarjeta de felicitación para la boda y otra al nacer Ludwig.

— ¿Sabe usted a qué se dedica Philip Bergman en París?

— ¿A qué se dedica?

— Sí, ¿en qué trabaja?

— Tiene negocios. Es un gran hombre de negocios.

— ¿Y sabe usted de qué tipo de negocios se trata?

— No.

— ¿Y en Londres en qué trabajaba?

— Era gestor de capitales.

— ¿Y para qué empresa trabajaba allí?

— Él y otro tipo tenían su propia empresa.

— ¿Sabe usted el nombre?

— Seguro que lo he oído alguna vez… Eurofinance o algo así… En alguna parte del subconsciente de Irene se despertó algo. — ¿Cómo se llamaba el socio?

— Joachim Rothstaahl.

— ¿Conoce usted a Joachim Rothstaahl?

— No demasiado. Nos hemos visto un par de veces en Londres.

No era una sorpresa, Irene ya se lo esperaba, pero aún así tuvo dificultades para reprimir sus sentimientos. Seguro que se le notaba.

Joachim Rothstaahl y Thomas Bonetti habían tenido hace años una empresa gestora y ahora los viejos y los nuevos socios de Bonetti se habían unido para crear una empresa similar. ¿Se trataba de una pirámide? ¿A Bergman y a Rothstaahl les quemaba el asunto en Londres? ¿Era esa la razón de su mudanza a París?

Como si Sanna hubiera podido leer sus pensamientos, le dijo:

— ¿Por qué me pregunta continuamente por Thomas y Philip?

En lugar de responder, Tommy le hizo otra pregunta:

— O sea que en el último año, a excepción de unos correos electrónicos y tarjetas de felicitación, no ha tenido más noticias de Philip Bergman?

— No, aparte de eso no sé nada de él.

— ¿Sabía usted que el pasado fin de semana quería ir a su casa de Gotemburgo?

— No. ¿De verdad?

El tono de sorpresa de su voz sonaba auténtico.

— Debo decirle que tenemos una mala noticia para usted — le dijo Tommy con serenidad.

La figura que parecía una princesa se puso tensa al contraluz, pero no dijo nada.

— Han encontrado muertos a Philip Bergman y a Joachim Rothstaahl. Les han disparado. Le acompaño en el sentimiento por la muerte de sus amigos — le dijo con voz compasiva.

Sanna estaba sentada en el sillón, paralizada. Irene oyó que respiraba con dificultad. Quería decir algo pero no era capaz, guardó silencio. Muy lentamente se levantó apoyándose en los reposabrazos para ayudarse. Y un grito de desesperación salió de sus labios.

— ¡No! ¡Philip no! ¡Phil…!

Esta vez Irene no llegó a tiempo para cogerla.

— ¿Se ha vuelto a desmayar? — preguntó el comisario Andersson.

Tommy asintió con la cabeza.

— Pues sí. Por lo visto le ocurre con las emociones fuertes. Al menos eso es lo que asegura su madre. Por la tensión baja, aunque yo creo que más bien debería ser al contrario.

Irene se sobrecogía cuando recordaba el alboroto. Elsy Kaegler había acudido corriendo al oír los gritos de desesperación de su hija, después les había molestado continuamente, entrometiéndose y no dejándoles actuar. Por fin había conseguido controlarse un poco y había llamado al médico de cabecera y este le había recetado a Sanna un calmante. Tenía la consulta, sólo pacientes privados, a tan solo unas casas de distancia y había llegado a los diez minutos. Se había sentido liberado al traspasarle a él la responsabilidad. Sanna había estado a punto de recuperar la consciencia un par de veces pero enseguida se había desmayado de nuevo cuando intentaba incorporarse.

— En Askim también lo hizo, pero no se me va de la cabeza la idea de que eso fue porque Kjell Bengtsson Ceder estaba en su casa — comentó Irene pensativa.

— Recuerdo que dijo algo sobre que habían ensuciado su casa — dijo Tommy asintiendo.

— Tuvo un auténtico shock cuando se enteró de la muerte de Rothstaahl y Bergman — constató Irene.

— Yo creo que fue fundamentalmente por la noticia de la muerte de Bergman, a Rothstaahl no le conocía casi.

— Pues yo creo que todo lo que dice esa señora hay que cogerlo con pinzas. Y además deberíamos de verificar el adn de los dos caballeros de la morgue. A lo mejor ahora Ludwig se ha quedado huérfano de verdad — insinuó Irene.

— ¿Crees que uno de ellos podría ser el padre del niño? — preguntó Andersson.

— ¿Quién sabe? La única que tiene la respuesta es Sanna. Bueno, y a lo mejor el padre, pero eso nunca se sabe a ciencia cierta. Todos estaban convencidos de que Kjell Ceder había engendrado al niño.

— Pero Sanna y Kjell sabían que él no podía haber sido. ¿Por qué Ceder decía que era el padre de un niño de otro hombre? — insistió el comisario.

— Eso se lo tendremos que preguntar a Sanna cuando sea el momento oportuno — aseveró Tommy.

— Esa señora tiene que responder a muchas preguntas — murmuró Andersson.

Se levantó y se frotó los ojos. No pasaba inadvertido que era demasiado viejo y que ya estaba muy agotado.

¿Por qué se empeña en seguir dirigiendo el departamento? Porque esa es su vida — respondió ella misma a su pregunta.

— Bueno, ya basta por hoy. Nos vemos mañana por la mañana en la reunión — dijo Andersson. Después cogió su abrigo del perchero que estaba junto a la puerta.

CAPÍTULO 6

— Han encontrado el coche de Bergman en Saltholmen — comunicó el comisario Andersson en la reunión matutina del viernes.

— Estaba en el prado que sirve de aparcamiento durante los meses de verano cuando el otro está abarrotado. La policía científica se está ocupando del vehículo. En él no estaba ni la chaqueta ni la cartera — añadió.

— Saltholmen. De allí salen los transbordadores para las islas. También en dirección a Styrsö — comentó Irene.

— ¿Estás pensando en el bueno de Bonetti? — quiso saber Andersson.

— Sí.

El comisario, pensativo, se quedó mirándola.

— ¿No te parece que el caso Bonetti apesta? — dijo finalmente.

— Exacto. Estos asesinatos y la muerte de Bonetti están relacionados. Nuestras investigaciones de entonces resultaron infructuosas, pero quiero echarle un vistazo a aquellos informes porque ahora disponemos de más información. Tal vez encontremos algo que nos llame la atención y que hace años no parecía importante. En vista de lo que les ha ocurrido a Bergman y Rothstaahl deberíamos considerar el caso Bonetti como asesinato y no como un caso de desaparición. Al menos de manera no oficial — propuso Irene.

— ¡Por favor no saquemos conclusiones precipitadas! Con tres asesinatos ya tenemos bastante, ¡maldita sea! A Bonetti ya lo buscaron por delitos económicos. Tú misma has dicho que tenía algo que esconder. Tenía motivos más que suficientes para largarse.

Andersson se puso rojo e, irritado, empezó a golpear la mesa con los dedos. Miraba a Irene enojado. Allí estaban, con tres asesinatos, con la mierda hasta el cuello y ella sacaba a relucir continuamente un caso ya viejo. Sus ojos se encontraron con los de Irene y eso le hizo salir de su ensimismamiento. A regañadientes recordó otras investigaciones en las que el instinto de Irene siempre había dado sus frutos. En alguna ocasión la cosa había estado en la cuerda floja, pero por lo general ella siempre había tenido razón. En los casos de asesinato un buen policía necesitaba tres cosas: experiencia, intuición y tozudez. Irene poseía las tres cualidades.

— De acuerdo. Dispones de un día para dedicárselo a Bonetti — dijo con un poco de rabia.

Irene asintió y no dejó entrever, ni por un momento, la sensación de triunfo. Era muy consciente de que podía estar equivocada y que la pista que seguía fuera falsa. En ese caso habría desperdiciado un día entero de trabajo. Pero por otro lado, eso tampoco era nada del otro mundo. Se trata de sacar los hechos y los datos a la luz y de comprobarlos minuciosamente. Después se valora si son útiles o si se desechan. Muchas veces, cosas que a primera vista parecían banales, resultaban ser de vital importancia, pero no lo descubrías hasta que habías reunido otras muchas informaciones. Irene tenía la impresión de que en el expediente sobre la desaparición de Thomas Bonetti debía de haber algo que les sirviera de pista.

— Tommy: tú te has encargado de los interrogatorios de Sanna Kaegler-Ceder. Quiero que la presiones más. Nos oculta algo. De alguna manera conocía a todas las víctimas y como ya os dije ayer deberíais ocuparos de las finanzas del matrimonio Kaegler-Ceder. El dinero siempre ha sido un motivo muy poderoso para el asesinato — añadió Andersson.

El comisario observó a sus subordinados. Faltaba Kajsa. Había quedado con el periodista que estaba escribiendo el libro sobre la empresa de Internet, pero tenía la intención de estar presente en la reunión de la tarde. El sitio de Birgitta también estaba vacío, los padres de Philip Bergman le habían pedido que fuera a verles antes de las ocho de la mañana. Querían irse hasta su casa de veraneo para eludir la avalancha de periodistas. El día anterior los titulares decían: «Asesinados dos conocidos hombres del mundo de las finanzas» y «Becerro de oro asesinado».

Irene le había pedido a Kajsa Birgersdotter que le explicara por qué la prensa le había puesto a Philip Bergman el sobrenombre de «Becerro de oro». El nombre se debía a su extraordinario talento para atraer a los inversores sin apenas mover un dedo. Prácticamente se pegaban por formar parte de sus negocios y rondar a su alrededor.

— Vale. Pues vamos allá — dijo el comisario y se levantó. Al llegar a la puerta se dio la vuelta y añadió:

— Tengo otra reunión hoy por la mañana, pero a partir del mediodía podréis localizarme fácilmente.

No parecía muy satisfecho, era poco aficionado a las reuniones y no disfrutaba en absoluto con encuentros de ese tipo. En su opinión había demasiadas reuniones y pocos recursos económicos para hacer algo de verdad. El tema siempre era el mismo: ahorrar dinero, aunque para ello hubiera que deshacerse de algún departamento que funcionara. Hacía casi cuarenta años que era policía y estaba convencido de que antes las cosas iban mucho mejor.

Irene empezó a revisar de nuevo, y con lupa, las declaraciones de los testigos de Långodrag-Marina. Tres hombres y dos muchachos, adolescentes, declararon entonces haber visto a Thomas Bonetti llegar a toda velocidad con su bmw sobre las ocho. Que había aparcado y sacado dos bolsas bandolera del maletero. Uno de los hombres incluso se había acordado de que Thomas, al salir del vehículo, estaba hablando por el móvil. Nunca habían conseguido verificar aquella llamada.

Bonetti, respirando con dificultad, había arrastrado las bolsas hasta el embarcadero y se había dirigido a su barco. Todos los testigos habían tenido la impresión de que la bolsa grande pesaba muchísimo. Luego había metido las bolsas en el barco, arrancado el motor y soltado amarras. Los cinco testigos le habían seguido con la mirada hasta que desapareció en el horizonte.

Las cinco declaraciones de los testigos no contenían nada que despertara el interés de Irene. Lo único digno de tomar en consideración era la conversación telefónica. Lástima que nunca pudieran averiguar con quién había hablado Bonetti.

Las actas de los padres de Bonetti tampoco habían aportado nada. Sólo habían comentado que su hijo había dicho que quería estar tranquilo para pensar. Ninguno de los dos sabía a qué se refería. En uno de los párrafos a Irene le pareció entrever un tono presuntuoso. Antonio Bonetti había dicho: «Thomas trabaja en el Global Business. En ese sector no puedes explicar qué haces exactamente. Toda la gente del mundo de los negocios llega a comprenderlo muy rápidamente. Sólo se comunica al público lo que está destinado a él y se intenta que suene como si se estuviera hablando confidencialmente. Dado que no nos lo ha contado ni a nosotros debe tratarse de algo muy grande.»

Planear la propia desaparición definitiva podría calificarse como de algo muy grande, pensó Irene con sarcasmo. ¿Y gran hombre de negocios? A los ojos de ella era un estafador. Pero Sanna también había comentado que Philip Bergman era un gran negociante. ¿Cómo podían considerarlos personas de negocios serias?, pensó Irene irritada.

Había otra declaración de testigos. Había sido efectuada por teléfono, el mismo día que los periódicos informaron de la desaparición de Thomas Bonetti. Una mujer había marcado el número de emergencias y había pedido hablar con el responsable a cargo del caso Bonetti. La habían pasado con la policía criminal y había hablado con un inspector al que Irene conocía sólo de nombre. El inspector había tomado nota de la declaración de la mujer y había añadido un comentario personal al final: «La testigo no habla con claridad, parece no estar sobria del todo. Le he dicho que nos pondremos en contacto con ella si consideramos que puede ayudarnos en nuestras pesquisas».

En el expediente no había nada que indicara que ese hecho se hubiera producido.

Se llamaba Annika Hermansson, vivía junto a la casa de veraneo de los Bonetti y por eso conocía el yate de Thomas y también el ruido de su motor. Según su testimonio, el barco había pasado ante la casa poco antes de las ocho y media y había atracado en la pasarela de Bonetti. Unos diez minutos más tarde, sorprendida, lo vio marcharse de nuevo. Por eso lo había seguido con los prismáticos. El barco había desaparecido detrás de Branteskär y presumiblemente había atracado allí porque ella no lo vio abandonar la isla. Según la testigo, ella había estado sentada allí, durante horas, para ver dónde iba. Como no ocurría nada, al rato se había aburrido de tanto esperar y se había ido a la cama. Pero quería destacar que alguien había desplazado la señal marítima de Nisse que estaba formada por un montón de piedras. La policía debería de ocuparse de ese asunto porque eso representaba un gran peligro para el tráfico marítimo.

El inspector le había agradecido su colaboración y había colgado. Para concluir había escrito en su informe: «Branteskär figura en las cartas náuticas y está situada a dos kilómetros y medio de Styrsö, localidad en la que vive la testigo. Teniendo en cuenta la hora, la distancia y la oscuridad es muy improbable que pudiera ver algo con los prismáticos».

Irene estaba totalmente de acuerdo con su colega, pero también observó que ésta era la única declaración en el caso Bonetti que no había sido comprobada de manera exhaustiva. Después de unos instantes de reflexión, cogió el auricular y marcó el número que tres años antes les había facilitado Annika Hermansson.

El ferry que partía al mediodía hacia las islas del sur llevaba unos treinta pasajeros, la mayor parte madres con niños pequeños y pensionistas con bolsas de la compra. El sol brillaba en el cielo despejado y hacía resplandecer las crestas de las olas. Las gaviotas volaban alrededor del transbordador, tal vez creían que se trataba de un barco de pesca. Después de un viaje muy agradable de media hora de duración, Irene bajó a tierra en Styrsö Bratten.

El contraste con su visita anterior no podía ser mayor. Se desabrochó la chaqueta, apenas corría una ligera brisa. Aquí afuera, frente al mar abierto, se tenía la sensación de estar aún en verano. Las hojas de los abedules ya amarilleaban, pero la brisa que soplaba entre las copas de los árboles seguía oliendo a verano. El termómetro del ferry marcaba quince grados, no estaba mal para estar a mediados de septiembre. Irene tomó el mismo camino que había recorrido con Tommy aquel frío día de diciembre, tres años atrás, cuando buscaban alguna pista sobre Thomas Bonetti en su casa de vacaciones.

La dirección que Annika Hermansson le había facilitado la condujo hasta la casa de la terraza acristalada que aún recordaba de su última visita. Las ventanas del mirador eran de estilo inglés, con cuarterones, y tenían cristales rojos y verdes a intervalos regulares. Era una casa de madera de tamaño considerable y al igual que el resto de las casas grandes de la isla debía de ser de principios del siglo pasado, construida como casa de vacaciones para una familia acomodada de Gotemburgo. Irene se acercó y entonces pudo ver lo venido a menos que estaba el viejo edificio en realidad. La pintura del marco de las ventanas estaba bastante desconchada y las bellas gárgolas en forma de cabeza de dragón estaban oxidadas. En algunas partes, el color amarillo de las paredes ya no se apreciaba. La hierba del jardín delantero estaba muy alta. Lo único que le confería aspecto de jardín era la madreselva que trepaba por las gárgolas.

Irene llamó a la puerta. Después de un ratito oyó una voz que le decía:

— Pase usted. La puerta está abierta.

Irene bajó la manivela y entró. El olor a suciedad y a cigarrillos le dio la bienvenida. También le resultó inconfundible el olor a vino agrio. Otro aroma adicional lo desprendía la comida de gatos podrida.

— Hola — dio Irene en voz alta.

— Hola, hola. Estoy en la cocina — le respondió una voz de mujer un tanto ronca.

Irene cruzó el pasillo, evitando como pudo el desorden que había por todas partes, en la dirección de la que provenía la voz.

La cocina era grande y luminosa. El sol entraba por la ventana meridional y a lo largo de la tarde seguiría su recorrido hacia la ventana de poniente. Sin embargo los rayos de sol no resultaban molestos porque una buena capa de suciedad y salitre cubría los cristales. Esas persianas exteriores son bastante prácticas, pensó Irene. El mobiliario de la cocina, de madera de pino, era de los años setenta. El frigorífico y la cocina eran de color verde aguacate. En la cocina el olor resultaba insoportable e Irene agradeció el hecho de no haber comido aún.

La mujer estaba sentada a la mesa con un gato negro en el regazo. Le acariciaba detrás de las orejas, el gato ronroneaba de satisfacción. Ambos, tanto la mujer como el gato, levantaron la vista cuando Irene cruzó el umbral.

— Buenas tardes. Me llamo Irene Huss. Soy la inspectora de policía que ha telefoneado hace un rato. ¿Es usted Annika Hermansson?

La mujer asintió.

— Se trata de la desaparición de Thomas Bonetti. Usted llamó…

— ¡Ya va siendo hora! Incluso he llamado varias veces, pero a ustedes les da igual. Hay que insistir durante años para que la bofia reaccione. Sin embargo cuando llama la gente para contar mentiras y embustes sobre una…

Se interrumpió y murmuró algo imperceptible. Sobre la mesa había un vaso de vino medio lleno. Tomó un trago.

— ¿Le apetece? — preguntó señalando generosamente hacía el tetrabrik de vino que estaba sobre la encimera.

— No, gracias. Estoy de servicio — dijo Irene, obligándose a esbozar una sonrisa.

Annika Hermansson no tenía nada que invitara a la cordialidad. Su pelo, teñido de negro, ya tenía las raíces grises. La cara estaba hinchada y pastosa, las inevitables huellas del consumo de alcohol de muchos años. La parte superior de su cuerpo, que estaba embutido en una camiseta sucia, era de una corpulencia considerable, en cambio, sus brazos y sus piernas eran de una delgadez casi anoréxica. A Irene le recordó una araña. La edad de Annika Hermansson era difícil de calcular, pero probablemente ya había cumplido los cincuenta.

— De acuerdo. Por mí está bien así. En el tetrabrik ya no queda demasiado. Billy me traerá luego uno nuevo — murmuró Annika.

— ¿Quién es Billy? — preguntó Irene con el objetivo de entablar una conversación.

— Mi hijo.

Irene retiró los periódicos viejos y otros restos que había sobre el taburete y se sentó. El gato la miró con cara de pocos amigos, rebufó y luego dio un salto para bajar al suelo. Por lo visto pensaba que Irene le había fastidiado su ratito de siesta.

La mujer araña, con gran esfuerzo, se levantó del banco y con pasos inseguros se dirigió hacia el tetrabrik de vino para rellenar el vaso. Al regresar a su sitio, derramó un poco, pero no se tomó las molestias de limpiarlo. Respirando con dificultad y jadeando se acomodó en el banco de nuevo. Irene le pidió que le contara lo sucedido hace tres años en septiembre.

— Oí como aquel monstruo se acercaba a toda velocidad y me resultó extraño: tan tarde y en esa época del año. Los Bonetti nunca vienen después del 1 de septiembre. El barco era del muchacho. Nunca me gustó. Un fanfarrón, siempre contando una sarta de mentiras. Es cinco años mayor que mi Billy y siempre venía a preguntar por él. No había nadie más que quisiera jugar con él. Billy tampoco quería hacerlo.

Se calló y tomó un buen trago de vino tinto. Para que no perdiera el hilo de la narración, Irene preguntó con cautela:

— Entonces, ¿no era muy popular entre sus amigos?

— ¿Amigos? ¡Anda ya! ¡No tenía ni uno!

Annika soltó una grosera risotada. Sus dientes necesitaban con urgencia que un dentista se apiadara de ellos, si es que aún tenían remedio. Irene pensó en un establo arrasado por el fuego al ver los raigones ennegrecidos.

— ¿Cuánto tiempo hace que los Bonetti poseen esa casa de vacaciones? — prosiguió Irene.

— Ya hace mucho. Thomas aún no había nacido. Su hermana era un bebé cuando vinieron aquí. Yo quería cuidarla. No me lo permitieron. Yo sólo tenía ocho años, pero tenía experiencia con niños. Tenía dos hermanos más pequeños.

Para Irene esta declaración fue como un jarro de agua fría. La hermana de Thomas Bonetti tenía treinta y cinco años. Si Annika Hermansson tenía ocho más que ella, eso quería decir que sólo tenía unos años más que la propia Irene. Billy debía tener veintinueve. Por lo tanto Annika había sido madre aproximadamente a los dieciséis años.

— ¿Tiene usted más hijos aparte de Billy?

— No. Con Billy ya tengo más que suficiente.

De nuevo soltó una risotada. Escarbó en el revoltijo que había sobre la mesa y con una exclamación de triunfo indicó que había encontrado una cajetilla de cigarrillos. Con dedos temblorosos sacó una colilla bastante aplastada, pero que aún era bastante larga. Suspiró satisfecha al ponérsela entre los labios. Miró a Irene con sus ojos enrojecidos y dijo:

— ¿Fuego?

Irene denegó con la cabeza. Después de revolver un rato en la mesa, Annika finalmente consiguió encontrar una caja de cerillas y tras varios intentos, logró encender la colilla. Inspiró profundamente y expulsó el humo por la nariz con fruición.

— Nunca le he dicho a nadie quién es el padre de Billy. Nadie debe saberlo. Pero ha pagado desde que nació. Hasta ahora. Para que no se lo diga a nadie…

Se detuvo y miró a Irene a través del humo del cigarrillo. Apretó los ojos y sus sacos lagrimales empezaron a temblar. Su mirada era de malicia.

A Irene le pareció que había llegado el momento de retomar la conversación de antes, sobre lo ocurrido tres años atrás, que era a lo realmente había venido.

— El día que Thomas desapareció usted oyó que su barco pasó por aquí — insistió.

— Si. Como ya le he dicho, era raro, porque…

— ¿Qué hora era?

— Entre las ocho y las ocho y media.

— ¿Cómo puede usted estar tan segura?

Annika señaló la pared de enfrente. Irene se giró y vio un gran reloj de cocina de madera de pino.

— Billy lo hizo. Funciona con pilas — dijo Annika con orgullo.

— Dígame lo que sucedió aquella noche. Usted oyó un barco pasar y…

Irene miró a la mujer que estaba sentada frente a ella y la animó a seguir.

— Estranguló el motor y se acercó a la pasarela, totalmente normal. Pero después sucedió algo raro: arrancó el motor de nuevo y desapareció a gran velocidad en el mar.

— ¿Cuánto tiempo transcurrió desde que apagó el motor hasta que lo arrancó otra vez?

— Un cuarto de hora a lo sumo. Tal vez sólo diez minutos.

— Es decir que usted le oyó arrancar el motor, pero no pudo verle.

— No. Su embarcadero está al otro lado de la lengua de tierra. Pero después vi el barco, cuando ya se encontraba más allá, en el mar.

— ¿Y qué hizo usted entonces?

— Subí a los prismáticos.

— O sea que usted subió a coger los prismáticos.

— No. ¿Es que no escucha? Subí a los prismáticos. Punto.

Irene no estaba segura si debía seguir haciendo más preguntas. El tono de Annika era muy agresivo y ya estaba bastante borracha, por lo que podía enfurecerse aún más y no conseguiría sacarle ni una palabra sensata.

— ¿Se trata de prismáticos especiales? — preguntó Irene con mucho tiento.

— ¿Que si se trata de unos prismáticos especiales? ¡Ya puede jurarlo!

Soltó otra de sus carcajadas. A Irene le llegó el olor agrio del vino.

— ¿Cómo pudo usted ver algo con los prismáticos? Al fin y al cabo ya estaba bastante oscuro — insistió Irene.

Annika Hermansson se puso de pie, sus esmirriadas piernas apenas la sostenían.

— Venga — le dijo a Irene.

Con pasos inseguros cruzó la cocina. Se abrió paso entre los trastos que había en el vestíbulo hasta llegar a la escalera que conducía al piso superior. Con mano firme se agarró al pasamanos y, con gran esfuerzo, subió por la escalera que crujía bastante.

Llegaron a una sala espaciosa que tenía un balcón que daba al mar. Delante de una de las ventanas había un gran telescopio.

— Un Swarovski con lente de fluorita — aclaró Annika.

Irene no era una entendida en telescopios pero era evidente que el modelo que tenía ante ella era de los de gama alta. El ocular tenía un ángulo de cuarenta y cinco grados. Annika Hermansson retiró la cubierta y dirigió el telescopio hacia una barca que había en medio del mar. Los dos pasajeros, a simple vista, parecían dos puntos, uno azul y uno rojo. Cuando Irene miró a través del telescopio, el impacto fue tremendo. Era como si los tuviera al alcance de la mano.

El hombre tenía bigote y llevaba gafas. La mujer de la chaqueta roja llevaba una gorra roja a juego, bajo la que asomaban unos mechones grises mecidos por el viento. Ambos tenían unos setenta años. Irene les vio hablar entre ellos. La mujer le alcanzó al hombre un termo de acero.

Apartó la vista del telescopio y sólo vio una barca con dos manchas de color a bordo.

— ¡Dios mío! ¡Menudo telescopio! ¡Qué potencia! — exclamó Irene.

— ¡A que sí! Tiene una potencia luminosa de dieciséis y un aumento de veinte — comentó Annika satisfecha.

Eso significa que el telescopio podía utilizarse también con luz crepuscular o en penumbra. La duración del crepúsculo vespertino en el mar era mayor que en tierra.

Irene se apartó a un lado.

— ¿Puede usted enfocar Branteskär con el telescopio? — le preguntó.

Annika se acercó y movió el telescopio. Unos instantes después lo había conseguido.

— Aquí tiene. He enfocado la señal marítima de Nisse.

— Gracias.

Irene vio un islote con un acantilado que llegaba directamente al mar. En el extremo se veía la punta de una baliza formada por piedras apiladas.

— Visto desde aquí, ¿esa señal queda en la parte posterior de la isla? — quiso saber Irene.

— Sí.

— ¿Por qué recibe el nombre de señal marítima de Nisse?

— Porque fue Nisse quien apiló las piedras. Estuvo varias veces a punto de encallar entre Branteskär y Årskär, así que decidió poner una señal marítima para poder mantener mejor la distancia adecuada. Ahora alguien la ha desplazado. Estoy cansada de notificarlo. ¡Pero a quién le importa!

— ¿Cuándo se dio usted cuenta de que el montón de piedras ya no estaba en su lugar originario?

— Entonces. Cuando desapareció Thomas. Me di cuenta pocos días después. Primero no reparé en ello… pero cuando le dieron por perdido, lo recordé… la señal marítima… ya no estaba en su sitio.

Annika se tambaleó y se dejó caer en un sofá desgastado. Eructó ruidosamente y a continuación bostezó. Poco a poco levantó las piernas y las colocó sobre el sofá, después se acomodó. Un minuto después ya estaba roncando.

— ¡No está mal! — dijo el comisario Andersson.

Miró a Irene con gran respeto. Después de tres años infructuosos, por fin tenían una pista. Todo un mérito.

— ¿Y qué harás ahora con respecto al testimonio de esa señora aficionada a la bebida? — le preguntó el comisario.

— He pensado que sería interesante echarle un vistazo de cerca a la señal marítima de Nisse. Según Annika alguien la movió, más o menos cuando desapareció Thomas Bonetti. También dijo que su barco había entrado en la bahía que hay detrás de Branteskär pero que no le vio salir de nuevo — comentó Irene.

— ¿Insinúas que alguien ha escondido el barco detrás de ese montón de piedras? — se rió Jonny Blom.

— No. Pero sí a Thomas — repuso Irene con sequedad.

Por unos segundos reinó el silencio en la sala de reuniones.

— ¿Lo crees de verdad? — insistió Andersson.

— No podemos descartarlo. Yo creo a Annika cuando dice que alguien ha desplazado la señal. Su casa es un basurero, pero posee un telescopio que debe haber costado miles de coronas. hlén calcula el precio en quince mil. Tuve la impresión de que no sale nunca de casa. El telescopio es su único contacto con el mundo exterior. Seguro que conoce cada piedra y cada isla al dedillo, todo lo que puede ver con el telescopio — dijo Irene.

— Quieres que miremos debajo del montón de piedras — constató el comisario y suspiró.

— Pues sí.

Andersson frunció el ceño, preocupado, y se quedó pensando un momento. Finalmente tomó una decisión y dijo:

— Hagámoslo. Me pondré en contacto con la policía marítima para que se lleven a unos cuantos hombres de la científica a la isla.

— Al islote. Branteskär — le corrigió Irene.

El comisario hizo como que no la había oído. En su lugar se dirigió a Tommy.

— ¿Y qué ha tenido a bien comunicar hoy la señora Ceder?

— Nada.

— ¿Nada?

— No. Hoy ha regresado a Askim y ha obtenido un certificado médico según el cual necesita descansar unos días. Su madre dice que se niega a hablar con toda esa chusma de periodistas. Pero no puede negarse a hablar con nosotros. El certificado médico sólo le sirve para retrasar el momento. A más tardar el martes podremos hablar con ella — explicó Tommy.

— Esa maldita mujer. ¡Deberíamos enviarle una citación y machacarla! — exclamó Andersson.

— Es lista. Pero tal vez no tanto como ella se cree. He revisado la situación financiera de la pareja Kaegler-Ceder. Los millones de Sanna se han esfumado con una rapidez pasmosa. El año pasado declaró a Hacienda unos ingresos de cincuenta y dos mil coronas y un patrimonio de doscientas noventa mil. No consigo averiguar si tiene dinero en el extranjero, pero aquí en Suecia se le ha acabado.

— ¿Lo ha gastado para construir la casa de Askim? — quiso saber Birgitta.

— Por lo visto no. He llamado al Registro de la Propiedad y he comprobado que la finca de Askim hace años que es propiedad de Kjell Bengtsson Ceder. Lo heredó de su primera esposa y se lo quedó. No ha sido una mala idea teniendo en cuenta el aumento de su valor.

— Y luego se la dejó a Sanna — hizo constar Birgitta.

— Sí. A pesar de que la sociedad anónima de Ceder fue la que corrió con los gastos de la construcción. Su empresa, la K. Bengtsson Ceder s.a. es la propietaria legítima de sus restaurantes y de su hotel. Pero lo que resulta verdaderamente interesante es que el último balance de cuentas de su sociedad presenta un considerable déficit.

— ¿Déficit? — repitió Andersson.

— Han perdido sumas enormes. En mi opinión la situación es malísima, a punto de la quiebra — dijo Tommy.

— ¿Y al mismo tiempo Sanna ha equipado su casa a la última, sin reparar en gastos? ¿No os parece extraño? — comentó Irene.

— Pues sí, la verdad. Pero a lo mejor Kjell Ceder ha hecho exactamente lo mismo. Quiero decir que también se lo cuestionó. Sabemos que el sábado, antes de que le mataran, habían quedado para verse. Quizás en esa comida hablaron sobre los elevados costes de la casa y la situación de la sociedad anónima — propuso Tommy.

— Pero el personal del restaurante ha declarado que no se pelearon — objetó Birgitta.

— Naturalmente que no. Al fin y al cabo el local era de Ceder. El personal puede que tuviera miedo a perder su trabajo. ¿Quién hereda el imperio de Ceder? Sanna, ¿quién sino?

Birgitta denegó con la cabeza. Ella era de otra opinión.

— He hablado con el personal. El jefe de seguridad, Michael Fuller, les vio a los dos en el restaurante. Dice que no discutieron. Tanto el maître como el resto de los camareros que les sirvieron han declarado lo mismo. Yo creo que me hubiera dado cuenta de que mentían.

— Eso no quita para que teniendo en cuenta la mala situación económica de la sociedad anónima hubieran hablado de la casa. A lo mejor ya habían discutido antes sobre la falta de dinero y era un tema zanjado. Tal vez sólo comentaron cómo salvar lo que aún se pudiera salvar — insistió Tommy.

Andersson resopló con fuerza para hacer evidente su enojo.

— Dejad de hacer conjeturas y preguntadle a la dama esa. Ya va siendo hora de que ponga las cartas sobre la mesa — dijo con aspereza.

— Es dura de pelar — replicó Tommy con cara de resignación.

— Ya has hablado con ella. No cejes en tu empeño. Ella sabe más de lo que nos quiere hacer ver — decidió el comisario.

Se dirigió a Birgitta.

— ¿Y tú qué has averiguado sobre Philip Bergman? — le preguntó.

— He hablado con sus padres. Están destrozados por el dolor. No ha sido tarea fácil entablar una conversación con ellos. Philip era su único hijo. Me han dicho que Philip ha vivido muchos años en el extranjero, primero en Londres y los dos últimos años en París. A la pregunta de por qué se mudó a París no he obtenido respuesta. Se han expresado de una manera muy vaga, han dicho algo de negocios, asesoramiento financiero y proyectos de ese tipo. Están muy orgullosos de Philip y de su habilidad como hombre de negocios.

— ¿Hombre de negocios? Más bien negociaba con el dinero de otros y lo hacía desaparecer — le interrumpió Andersson.

— Tienes razón. La cuestión es por qué se asoció con Joachim Rothstaahl. Me da la impresión de que los dos tramaban algo poco limpio.

— ¿Has encontrado algo en la casa de los padres de Bergman?

— No. Su habitación está igual que cuando se fue. Me permitieron verla. Su padre me ha contado que Philip el lunes en cuestión, por la tarde, había preparado el equipaje, una bolsa grande, y había dicho que pasaría la noche fuera. Le pidió a su padre el coche prestado para ir a casa de Joachim. Pero no dijo nada respecto a si habían quedado con alguna otra persona. En la habitación no se encontraron ni ordenador ni papeles de ningún tipo. Nada que sirva de punto de partida. Según sus padres tenía reservado un billete de avión para París para el miércoles. Allí es donde debe estar todo lo que nos pueda resultar de interés.

— ¡París! — exclamó Andersson.

Birgitta le ignoró y prosiguió:

— Philip no tenía ninguna propiedad ni bienes en Suecia. Pero seguía siendo ciudadano sueco. Hace años se las tuvo que ver con un agente ejecutivo cuando dejó de pagar las letras de su coche. Eso fue poco antes de que se fuera a vivir a Londres.

— ¿A qué se dedican sus padres? — preguntó Irene.

— El padre era óptico y la madre, enfermera. Viven en Tuve, en una casa adosada. Allí fue donde creció Philip.

— Disculpa que te interrumpa, pero la madre de Sanna, después de su divorcio, también se mudó allí. Philip y Sanna se conocieron en sus últimos cursos en el instituto — intervino Kajsa.

Andersson la miró sorprendido, pero entonces recordó la tarea especial que le había encomendado.

— Ya nos hablarás de esos pajarracos cuando acabemos con Rothstaahl — le dijo.

Kajsa asintió con educación y esperó pacientemente su turno.

El comisario se dirigió de nuevo a Birgitta.

— ¿Tienes algo más? — le preguntó.

— No. Probablemente todo aquello que podía ser de nuestro interés lo llevaba en la bolsa. Ordenador portátil inclusive. Sigo pensando que deberíamos ir a París lo antes posible para intervenir los documentos y los disquetes, y a lo mejor en su vivienda de París hay otro ordenador.

Fredik Stridh quiso meter baza:

— Estoy de acuerdo con Birgitta. Seguimos sin tener ningún indicio sobre las actividades a las que se dedicaba Joachim Rothstaahl últimamente. En su casa no hay ni rastro. Tal vez el asesino se lo llevó todo. A lo mejor a París. Joachim vivía…

Fredrik se calló y empezó a leer en voz alta su bloc de notas.

— B-o-u-l-e-v-a-r-d R-a-s-p-a-i-l.

Deletreó la dirección.

Birgitta exclamo:

— Bergman tenía la misma dirección. Vivía en el número 207.

— ¡Bingo! Rothstaahl también — añadió Fredrik.

Birgitta y Fredrik miraron a Andersson. Las arrugas de su frente eran más profundas y, con voz ronca, dijo:

— No. Es demasiado viajar a París sólo para echarle un vistazo a un par de pisos. Podemos pedirles ayuda a los colegas franceses.

— ¿Podemos hacerlo? Se trata de dos ciudadanos suecos que han sido asesinados aquí en Suecia. Casualmente ambos vivían en París. Dudo mucho que la policía francesa esté interesada en ocuparse de este asunto — objetó Birgitta.

Andersson, irritado, la miró fijamente. Después miró a Fredrik y preguntó:

— ¿Qué más habéis averiguado sobre Rothstaahl?

— Nuestra primera información, según la cual iba a irse a vivir con su novia, no es cierta. La muchacha es una vieja amiga de él, que ha vivido unos cuantos años en Vänersborg, pero ha encontrado un trabajo un Gotemburgo. Quería alquilar la casa de Rothstaahl como mínimo por un periodo de un año. El martes fue en su busca para el traspaso de llaves y firmar el contrato de arrendamiento porque sabía que él se iba a París el miércoles — informó Fredrik.

— Ese mismo día también iba a volar Philip Bergman. ¿Por qué iban a verse en Gotemburgo? Al fin y al cabo eran vecinos en París — le interrumpió Birgitta.

— Exacto. ¿Qué han dicho los padres de Bergman? ¿Cuál era el motivo de la visita de su hijo a la madre patria? — quiso saber Tommy.

— Que quería ver a sus viejos amigos.

— Pero no ha llegado a hacerlo. Sin embargo, quedó con el amigo que tiene la oportunidad de ver a diario en París — constató Irene.

Fredrik asintió y continuó:

— Y Joachim Rothstaahl vino a Gotemburgo para ocuparse del alquiler de la casa. Philip Bergman y Rothstaahl llegaron el viernes por la noche en el mismo vuelo. El sábado, Rothstaahl pasó el día en su casa, pero cenó con sus padres. El domingo, todo el clan Rothstaahl acudió a casa de unos tíos. Sus padres han dicho que se fue directamente a casa al salir de allí, aproximadamente a las diez de la noche. Fue la última ocasión en la que le vieron. Su madre habló con él el lunes al mediodía. Parecía estar perfectamente. La familia se encuentra en estado de shock y no conoce ningún motivo para el asesinato de Joachim. Es propietaria de un montón de tiendas de ropa repartidas por todo el país, pero Joachim no tenía nada que ver con el negocio familiar.

Irene observó la fotografía ampliada de Joachim Rothstaahl que estaba colgada del tablón de anuncios. Tenía una cara delgada dominada por unos ojos muy oscuros y aspecto de agradable. El cabello castaño y espeso lo llevaba peinado hacia atrás. Era la viva imagen de un hombre joven, vital y simpático. Al lado había una fotografía del lugar de los hechos. A Joachim apenas se le podía reconocer en ella.

— Boutiques Zazza y Escada — aclaró Birgitta.

— ¡Oh! Entonces ya está claro que son ricos. Se trata de grandes cadenas — comentó Irene.

Ella misma había comprado más de una prenda de vestir en Escada. Los vestidos de la cadena Zazza sólo le venían bien a sus hijas.

— Yo por mi parte he comprobado la vida y la situación económica de Joachim Rothstaahl — dijo Jonny Blom.

Se calló para asegurarse de que era el centro de atención.

— Después del desastre de Londres, Joachim regresó a casa. Primero estuvo casi medio año en paro, pero luego consiguió un trabajo en un banco aquí en la ciudad. Si revisas sus finanzas todo parece bastante normal. Durante todo ese tiempo vivió en su casa sin pagar alquiler. Hace casi dos años aceptó un nuevo puesto en un banco extranjero y se trasladó a París.

— ¿Un banco francés? — intervino Irene.

— No. Uno americano. El nombre es H.P. Johnson’s y… ¿Y ahora qué sucede?

Jonny había perdido el hilo al ver la mirada fija de Irene.

— ¡H. P. Johnson’s! Ese es el banco del que Edward Fenton es el jefe para Europa — exclamó.

— ¿Y…? — preguntó Jonny inexpresivo.

— H. P. Johnson’s es un Investmentbank. Todos, Kjell Bengtsson Ceder, Sanna Kaegler, Philip Bergman y Joachim Rothstaahl han tenido algo que ver con ese banco. A lo mejor Thomas Bonetti también, cuando estuvo en Londres. No lo sabemos pero no será difícil averiguarlo — dijo Irene diligente.

— ¿Y qué diferencia hay entre un Investmentbank y un banco normal? — quiso saber el comisario.

Kajsa Birgersdotter carraspeó nerviosa.

— Un Investmentbank gestiona capital de riesgo y lo coloca donde cree que puede obtener mayores réditos. En parte se obtienen enormes beneficios. En 1990 en los ee.uu. las sociedades de capitales de riesgo gestionaron alrededor de tres mil quinientos millones de dólares. A principios del nuevo milenio la suma ya era de ciento cuatro mil millones de dólares — explicó.

— ¿Y de dónde provienen esos capitales tan dispuestos para el riesgo? — preguntó Andersson resentido.

Kajsa no respondió enseguida, se quedó pensando.

— Se trata de dinero que no se necesita en ese momento preciso. Se juega con él porque el riesgo que se corre es muy elevado. Los dineros del sacristán, cantando se vienen y cantando se van, algo así — dijo finalmente.

— ¿Habéis averiguado algo más sobre Rothstaahl? — preguntó Andersson.

— No. Al fin y al cabo los últimos dos años ha vivido en Francia. Igual que su amigo Bergman. Quizás sí serviría de algo un viajecito… — respondió Jonny.

— ¿Ya empezáis otra vez? — le interrumpió el comisario.

Se puso rojo y alterado e Irene pudo oír los silbidos de su tráquea. Estuvo mucho tiempo allí sentado, dando golpecitos con los dedos sobre la mesa. Ninguno de los presentes se atrevió a romper el silencio. Pero al fin, mirando a Birgitta, dijo muy enfadado:

— Si alguien… sabe francés.

Kajsa Birgersdotter fue la única que levantó la mano.

— Ah, conque esas tenemos — dijo el comisario.

— Pero los franceses también hablan inglés — objetó Birgitta.

— Pero no todos — repuso Andersson con convencimiento.

Irene estaba segura de que él nunca había pisado suelo francés.

— De acuerdo, Kajsa. ¿Puedes explicarnos de una manera concisa qué has conseguido averiguar sobre la empresa de ordenadores de Bergman y Kaegler? — preguntó entonces.

Kajsa se levantó y se dirigió a sus compañeros. Sin levantar la mirada de sus papeles empezó a leer en voz alta:

— Sanna y Philip fueron a la misma clase desde octavo y durante años fueron inseparables. Creo que incluso fueron pareja. Ambos estudiaron en el Instituto de Economía. Al acabar el Bachillerato realizaron sus estudios en la Escuela Superior de Comercio, pero pronto se cansaron. Pidieron un préstamo y compraron una cadena de boutiques. Tanto Philip como Sanna eran muy aficionados a la moda. Juntos consiguieron aumentar las ventas considerablemente y en pocos años. La cadena de boutiques se llamaba…

Se detuvo en la lectura y miró a su público. Su voz temblaba por la excitación cuando dijo:

— Zazza.

— Y aquí tenemos el primer punto de encuentro de Bergman, Rothstaahl y Kaegler. Es más que evidente pero no consigo entenderlo — suspiró Irene con resignación.

Kajsa asintió y volvió a mirar sus notas.

— Después de unos cuantos años de éxito, Sanna y Philip vendieron sus participaciones en la cadena Zazza a la familia Rothstaahl que así se convirtió en la única propietaria de las boutiques. Hay rumores sobre que las diferencias de opinión entre Bergman-Kaegler y la generación más mayor de los Rothstaahl fueron el motivo de la venta. Pero hicieron un buen negocio. Luego conocieron a Thomas Bonetti, que había acumulado montones de dinero en los años que había pasado en Londres. Juntos decidieron invertir en una nueva forma de comprar. Esperaban un boom en el comercio por Internet. Philip consideraba que iba a ser la forma de comprar del futuro. Bergman, Kaegler y Bonetti querían estar en primera línea. En el año 1998 crearon ph.com.

Kajsa hizo una pausa en su larga exposición. Antes de que pudiera seguir leyendo, dijo Andersson:

— O sea, que afirmas que Bergman y Kaegler ya hacían negocios con Rothstaahl antes de crear la empresa de ordenadores.

— La empresa de Internet. Sí, ya existían relaciones comerciales entre ellos. Al menos los hermanos del padre de Joachim eran socios de la cadena Zazza. Ahora ya se han retirado de la práctica de los negocios y los dos primos de Joachim se han hecho cargo de la dirección — prosiguió Kajsa.

El comisario miró a Irene enojado.

— Y en estos momentos Bergman y Rothstaahl estaban tramando algo nuevo. Irene, coge a Kajsa y vete lo antes que puedas a París. Yo hablo con los jefes. Si queremos avanzar en este caso tenemos que descubrir cuáles eran sus intenciones — dijo enérgico.

Irene y Kajsa se quedaron paralizadas por la sorpresa.

CAPITULO 7

Un aroma casi celestial le dio la bienvenida a Irene al abrir la puerta de su casa adosada. Krister la había llamado por la tarde para preguntarle qué le apetecía para la cena. Después de mucho pensarlo, le había respondido: «Tu sopa de pescado con mucho ajo y azafrán y de postre, una mousse au chocolat». La Boullabaisse à la Glady’s era uno de los éxitos de público del restaurante en que el que Krister trabajaba como chef de cocina. No podían retirarla de la carta ni tampoco su famosa Mousse au Chocolat. La receta de la mousse era uno de los secretos mejor guardados, pero Irene sabía que Krister le ponía un toque de coñac del noble.

Era uno de sus fines de semana sagrados. Cada tercer fin de semana tanto Irene como Krister tenían el viernes y el sábado libres y toda la familia intentaba reunirse y cenar a lo grande. En el caso de las gemelas nunca se sabía si iban a estar en casa, pero cuando no tenían otros planes también participaban en las comidas. A menudo solían desaparecer después de ellas para salir. En esas ocasiones no era raro escuchar a Krister refunfuñar: «Es curioso que hoy en día todo empiece a la hora en la que nosotros teníamos que estar de vuelta en casa».

Irene le había pedido a Krister que le facilitara los números de los artículos de un vino blanco y otro tinto. Él nunca le decía los nombres porque sabía que ella era incapaz de pronunciarlos correctamente. Por esa razón, Irene estaba muy satisfecha de que la mayoría de las tiendas de bebidas alcohólicas fueran de autoservicio.

Como siempre, Sammie fue el primero en recibirla. El rabo le daba vueltas como si fuera la hélice de un helicóptero y daba saltos de alegría a su alrededor. A pesar de que ya había cumplido la considerable edad de diez años, su salud era espléndida. En los últimos años habían empeorado su vista y su oído, pero Irene tenía la impresión de que hacía como las personas mayores: sólo oía lo que quería oír.

— ¡Hola, cariño! ¿Has traído el vino? — dijo Krister en voz alta para acallar el ruido de la campana extractora.

— Por supuesto. Dos botellas de cada — le respondió Irene.

Apartó al perro y llevó las bolsas de plástico de color verde a la cocina. Las botellas tintinearon al chocar entre ellas cuando colocó las bolsas sobre la mesa. Sin quitarse la chaqueta, se acercó a Krister y le cogió por los hombros, le hizo girar como en un tango y en un santiamén lo tenía sentado sobre la rodilla y le dio un beso en la boca.

Cuando le dejó libre, él se cayó al suelo y riéndose dijo:

— ¿Estás loca? Pero bueno, esto es lo que ocurre cuando te casas con una ex-campeona de Europa de Jiu-Jitsu. Aún me pasa poco.

Antes de que Irene se le escapara, tiró de ella hacia abajo y la abrazó. Ella se estremeció cuando él la besó y de repente sintió que, antes que el hambre, tenía otras necesidades más urgentes que saciar.

— ¿Pero qué hacéis?

Irene y Krister se quedaron paralizados y miraron hacia la puerta de la cocina. Allí estaban sus hijas, con cara de espanto.

— Mantenemos un combate de boxeo — murmuró Krister.

Se soltaron sin poder parar de reír. Irene se levantó y fue hacia el vestíbulo para colgar su chaqueta. Krister también se incorporó y se acercó a la cocina.

— ¿Y qué hay para mí? — preguntó Jenny.

Desde hacía unos años era vegana. En la actualidad llevaba el cabello tintado de negro con mechas violetas. Además iba vestida totalmente de negro. Ser la cantante de una de las bandas de pop más conocidas en Gotemburgo requería ciertas inversiones por lo que respectaba a tintes y moda. Era muy probable que dentro de una semana llevara el pelo de color rosa fluorescente y la ropa fuera estilo Flower-Power comprada en tiendas de segunda mano.

— Para ti hay moussaka con leche de avena. Ya está en el horno — respondió Krister.

Cada vez le gustaba más la cocina vegetariana, el veganismo de Jenny representaba un desafío para él dado que ella no comía nada de origen animal como por ejemplo queso o leche.

— ¡Estupendo! ¿También hay postre?

— Sí, pero es mousse au chocolat. Tendrás que prepararte una macedonia. También le puedes añadir una chorradita de oporto, entonces…

Jenny le interrumpió.

— Ya sabes que no tomo alcohol.

— Sí, ya lo sé. Pero un chorrito no hace daño a nadie. Al contrario, intensifica el sabor. Puedes considerarlo un condimento — le propuso su padre.

— Yo me tomaré el oporto y tú la macedonia — se ofreció Katarina generosa.

Le sonrió a su hermana, pero a ésta no le pareció igual de divertido.

— ¿Os quedáis en casa esta noche? — preguntó Irene.

— «Don’t go out tonight. Theeere's a baaad mooon on the riiise» — cantó Jenny y se fue bailando hasta la escalera que daba al primer piso.

— Hoy sí, pero mañana por la noche no — repuso Catarina, después de que su hermana se hubiera ido.

— ¿Sigues con… cómo se llama el nuevo? — dijo Krister con ironía.

— ¿Qué es eso de nuevo? ¡Llevamos juntos medio año! ¡Casi! — protestó su hija.

Sacó las botellas de vino de las bolsas y las examinó.

— Christobal Verdelho. Blanco. Es decir, sopa de pescado — constató.

Leyó la etiqueta del vino tinto.

— Hécula. Yecla. Español. ¿Qué hay para cenar mañana?

— Lomo de cerdo con setas y arándanos, acompañado de puré de patatas.

— Suena bien, pero no estaré. Mañana temprano queremos navegar hasta Anholt. Pasaremos la noche en el barco y no regresaremos hasta el domingo.

El novio de Katarina tomaba prestado el barco de sus padres cuando éstos no lo necesitaban. Ni Irene ni Krister sabían navegar pero tenían plena confianza en Johan y no se inquietaban en absoluto. Él ya navegaba de bebé y conocía las islas como la palma de su mano.

— ¿Os vais los dos solos? — quiso saber Krister.

— Sí.

— ¿Llevaréis chalecos salvavidas? Quiero decir, por si uno de los dos se cae, entonces…

— Siempre llevamos los chalecos salvavidas puestos cuando estamos en alta mar — aseguró Katarina.

Me pregunto por qué todas las personas que navegan no son igual de prudentes, pensó Irene. ¿Por qué Kjell Bengtsson Ceder y su mujer Marie no los llevaban hace dieciséis años, aquella noche de tormenta cuando subieron a cubierta? El barco estaba en el medio del mar del Norte y el viento tenía casi fuerza de temporal. Tommy tenía razón. Ese accidente tenía gato encerrado. ¿Tendría algo que ver con los últimos asesinatos? No parecía muy probable, pero…

— ¡Atención, atención! ¡Tierra llamando a Irene! ¡Responda! — dijo Krister en voz alta.

La miró inquisitivo, pero sonriendo.

— ¿Cómo? Perdona. Estaba absorta en mis pensamientos — se disculpó Irene.

— Ya nos habíamos dado cuenta. Te he preguntado dónde está el sacacorchos y papá quería saber si quieres una copita de jerez antes de cenar — comentó Katarina.

— No, gracias. Prefiero un whisky. En el cajón superior, al lado de la cocina — respondió Irene aturdida.

Krister y Katarina intercambiaron una mirada muy elocuente.

— Mamá. Siéntate en el sofá. Papá te preparará el whisky y yo descorcharé el vino. Y cuando hayamos cenado sacaré un rato a Sammie a pasear.

En el vestíbulo alguien arañaba el parqué. Sammie había oído su nombre y «pasear». Por lo visto su capacidad auditiva no estaba tan mal.

— No, túmbate. Tendrás que esperar un rato — le dijo Katarina.

«Esperar» no forma parte del vocabulario de los perros. Cuando comprendió que su paseo se retrasaba por un periodo de tiempo indeterminado, bajó el rabo y se fue a buscar a Jenny al piso de arriba.

Irene siguió las órdenes de su hija y se dirigió al salón. Se dejó caer en el sofá y puso las piernas en alto. Sintió que el cansancio se apoderaba de ella. Tenía la sensación de que su cerebro era de algodón y sus músculos de gelatina. ¿Sería cosa de la edad? ¡Imposible! Si conseguía ir el domingo al Dojo y entrenar con su equipo de Jiu-jitsu enseguida se encontraría mejor. Después Krister y ella querían ir a votar en el referéndum sobre la introducción del Euro. Aún no estaba segura de su voto, no sabía si votar que sí o que no. Al día siguiente quería ir a correr por lo menos cinco kilómetros, aunque la rodilla derecha seguía causándole molestias. Se veía obligada a colocarse una rodillera elástica para correr. Se trataba de una antigua lesión, de sus tiempos de jugadora de balonmano. Tal vez no debía haber esperado y se tendría que haber operado. Irene, con un ligero asomo de melancolía, se dio cuenta que los achaques de la edad ya empezaban a hacer acto de presencia en su cuerpo.

— Cariño, sólo queda un traguito pequeño de whisky. ¿Te conformas con él o prefieres otra cosa? — le dijo Krister desde la cocina.

— Pónmelo. Cuando vuelva de París compro una botella en el duty-free.

En la cocina se hizo el silencio. A Irene le pareció que Krister y Catarina de repente tenían mucha prisa. Los dos se plantaron delante de ella y la miraban fijamente.

Irene hizo un gesto como quitándole hierro al asunto.

— Vale, vale, os lo cuento con todo detalle cuando me haya tomado mi whisky — dijo.

El comisario Andersson llamó por teléfono a eso de las nueve de la noche para confirmar el viaje de Irene y Kajsa a París. Birgitta había conseguido las llaves de la vivienda de Joachim Rothstaahl de sus padres. Primero se habían negado a dárselas pero Birgitta, con mucha paciencia y haciendo gala de sus dotes de persuasión, les había hecho cambiar de opinión. Además, también había conseguido otra información que resultaba de sumo interés. Joachim y Philip Bergman compartían vivienda. Los padres de ambos nunca lo habían mencionado en ninguna de sus declaraciones. Ella había llamado a la madre de Philip para verificar que su hijo vivía con Joachim. La madre lo había confirmado, pero enseguida había añadido que era de manera provisional que Philip estaba buscando casa, pero que resultaba muy difícil y demasiado costoso encontrar algo en el centro de París.

— Pásate mañana por Jefatura. Te dejo las llaves en la recepción. Vuestro vuelo sale el lunes a las 8.20 horas desde Landvetter. El regreso es a las 20 horas desde París — le explicó Andersson.

Irene, primero, se había quedado sin palabras, pero después dijo:

— Mañana iré a recoger las llaves. Muchas gracias por las molestias con las reservas y…

— No necesitas darme las gracias, Birgitta se ha ocupado de todo — la interrumpió el comisario.

Irene debía habérselo imaginado, sólo tenía que haberse parado a pensar un instante.

— Otra cosa. También te dejo toda la documentación que ha reunido Kajsa. Así puedes leerla durante el viaje — añadió.

— ¿Documentación? — repitió Irene sus palabras.

Al sorbo de whisky le siguieron dos copas de vino. El alcohol no sólo le causaba somnolencia, también le hacía perder su capacidad de reacción.

— El periodista ese le ha dado un capítulo de su libro a Kajsa. Por lo visto está escribiendo sobre las empresas de ordenadores y el dinero que se perdió en la quiebra. Le ha dado el capítulo relativo a la empresa de Bergman, Kaegler y Bonetti — explicó Andersson.

— Ph.com — concretó Irene.

— Exacto. Sus investigaciones parecen muy completas, así que no hace falta que yo me ocupe de los detalles. Pero es bueno que tú y Kajsa estéis familiarizadas con el trasfondo de las marrullerías de esos tres fantoches.

Irene sabía que él no se interesaba por la informática, y por los delitos económicos, menos aún. Para investigarlos se necesitaban conocimientos informáticos. Seguro que estaba contento de que Kajsa y ella se hicieran cargo de las cuestiones relacionadas con la informática y las finanzas de este caso. La verdad, debía reconocerlo, sentía bastante curiosidad por saber qué ponía en esos documentos.

CAPÍTULO 8

Un murmullo recorrió la sala cuando el joven hizo su entrada. Y aunque los invitados también se fijaron en las dos personas que le seguían, el centro de atención era él. Bajó la escalera muy despacio, consciente del interés que suscitaba.

Se acercó a la barra y pidió tres Vodka Martini. Sus amigos le rieron una gracia. Ninguno de los tres estaba sobrio. Con indiferencia sacó una tarjeta de crédito de la cartera y se la entregó al camarero. La tarjeta se quedó toda la noche al otro lado de la barra. En tan sólo unos minutos ya se les acercó la primera mujer. Pronto fueron más. A algunas de ellas ya las conocía de otras ocasiones. Entabló conversación con la desconocida e invitó a una ronda de champán. Por supuesto del más caro.

Entre el grupo de mujeres no había ninguna de menos de veinticinco años de edad.

La mujer que le hacía compañía era una de esas bellezas nórdicas con los ojos azul celeste, rubia platino, con el cabello encrespado hacia arriba y maquillaje discreto. Iba vestida de una manera muy llamativa. Ese tipo de ropa sólo podía haberlo adquirido en una de las boutiques más caras de Londres. A pesar de que estaba igual de borracha que los tres hombres, tenía aspecto de aburrida. Apenas había tomado un sorbito de su copa cuando se levantó de repente y le dio al rubio un beso superficial en la mejilla. Después giró sobre si misma y se fue escalera arriba. Él no pareció darse cuenta de su marcha.

La barra estaba bastante más iluminada que el resto del local. Las lámparas hacían brillar el cabello rubio y espeso del atractivo joven, que llevaba más largo que lo que marcaba la moda del momento. Sus facciones eran regulares, con los pómulos bien marcados y una barbilla enérgica. Tenía una sonrisa encantadora que prodigaba. Su cuerpo bien entrenado y su ropa exclusiva destacaban aún más su atractivo y obtenían el éxito que él pretendía.

Su amigo era pequeño y rechoncho. Aparentaba tener cuarenta años, pero en realidad acababa de cumplir los treinta. El cabello pelirrojo ya empezaba a escasear y sudaba con profusión, cosa que resultaba bastante molesta. El traje le sentaba mal, como si no fuera de su talla. Pero a él le daba igual, podía comprarse otro. Incluso podía comprarse todo lo que quisiera.

Según avanzaba la hora, ya de madrugada, la fiesta se fue animando y ganando en desenfreno. Los dos hombres y las jóvenes en su compañía eran los últimos invitados. Por supuesto el local no cerraría hasta que ellos se dignaran abandonar el club. El personal sabía que él solía dar buenas propinas si actuaba como él esperaba de ellos. Por ejemplo, cuando el rubio con ayuda de una pajita corta esnifó un polvo blanco directamente de la barra, el barman miró discretamente hacia otro lado. Hizo lo mismo cuando el más fuerte de los dos arrastró a una de las muchachas, la que estaba más borracha, hasta el aseo de caballeros, la obligó a inclinarse sobre el lavabo y la violó. El matón de la puerta, que entró en el aseo por casualidad, se retiró a toda rapidez. Lo que acababa de ver seguro que le aportaba un billete de los grandes.

Al personal, familiarizado con las orgías del grupo, no le parecieron nada extraordinario las andanzas de esa noche. Era la forma habitual que tenía de concluir su jornada laboral el grupo de directivos de ph.com. Este episodio en realidad ocurrió así: la muchacha denunció la violación que había sufrido en el lavabo ante la policía, pero después del primer interrogatorio retiró la denuncia. Muchas de las personas con las que he hablado han confirmado que el trío de directivos a menudo llevaba cocaína y de madrugada, la esnifaba sin ningún tipo de disimulo. Los empleados del Zodiak, un local de moda, lo confirmaron cuando les pregunté al respecto. Dado que se trataba del lugar preferido de Bergman-Kaegler-Bonetti aquí en Gotemburgo, el personal tuvo ocasión de presenciar espectáculos parecidos a ese en bastantes ocasiones. Si algo sabían hacer los jefes de ph.com era celebrar fiestas.

Ph.com es uno de los ejemplos típicos del devenir de muchas de las empresas dotcom que surgieron a finales de los años noventa como de debajo de las piedras. No detallo aquí los aspectos relativos a la financiación porque ese tema merece un capítulo aparte (véase capítulo 6. Asesores, inversores y bancos de inversión). En su lugar quisiera ofrecer una imagen general de los acontecimientos y de sus causas.

La increíble historia del ascenso y la posterior caída de ph.com empezó cuando Philip Bergman y Sanna Kaegler conocieron a Thomas Bonetti en 1998 en una fiesta que se celebraba en Gotemburgo. En numerosas entrevistas ellos mismos han explicado cómo llegaron a convertirse en empresarios en Internet.

Los tres tenían una fe ciega en esa nueva forma de hacer negocios a través de internet. En los Estados Unidos ya existían empresas como Netscape y amazon.com (véase capítulo 4: Las primeras empresas online de Estados Unidos) que incluso ya habían salido a Bolsa y con éxito. También había otras empresas como Intel, Apple y Compaq que estaban resultando muy rentables. Los rápidos beneficios atraían a los grandes inversores de capital y no les importaba invertirlo en empresas que no estuvieran en Bolsa. El fondo de inversiones americano estaba dispuesto a invertir su dinero en empresas de nuevas tecnologías. Lo hacían a través de sociedades de capital riesgo que metían los fondos en esas nuevas empresas. Un periodista estadounidense ha calculado que en los años noventa el cuarenta por ciento del dinero de las sociedades de capital riesgo provenía de los fondos de inversiones.

Desde el verano de 1998 hasta el verano de 1999 el valor de las acciones en internet se incrementó en un cuatrocientos por ciento. El interés que suscitaban este tipo de empresas era enorme y el capital riesgo disponible casi ilimitado. Los inversores tenían dificultades para encontrar otros proyectos en los que colocar sus fondos. Las posibilidades que tenía una empresa nueva de Internet para conseguir dinero eran muy buenas.

Visto a posteriori resulta notorio que los inversores no fueran más prudentes. Esas empresas no contaban con patrimonio fijo y sufrían pérdidas considerables. El valor de las acciones se basaba sólo en el convencimiento de que la gran revolución de Internet aún estaba por venir. Nadie quería perder ese tren.

La idea que surgió aquella noche de fiesta de febrero de 1998 era crear una empresa de Internet global y sacarla a Bolsa. Qué es lo iban a vender no era relevante. Se trataba de vender cualquier cosa, lo que fuera, pero a través de Internet. Los tres querían formar parte del grupo pionero, convertirse en una empresa puntera de internet.

Philip Bergman y Sanna Kaegler acababan de vender su parte de la cadena Zazza. El rumor que circulaba era que los hermanos Gillis y Walter Rothstaahl, los copropietarios, les habían obligado a vender porque los problemas entre ellos iban continuamente en aumento. Tanto Bergman como Kaegler siempre han desmentido esos rumores. Afirmaban que estaban cansados del ramo de la moda y que buscaban nuevos desafíos. «Hemos guiado a Zazza desde la mediocridad hasta la cumbre. Creemos que ha llegado el momento de explorar otros mundos» fueron las palabras de Philip Bergman al reportero del Göteborg-Posten después de que se efectuara la venta. Los dos obtuvieron siete millones de coronas, una suma respetable considerando que su participación originaria en la cadena había sido de un millón cada uno.

Philip tenía una visión y grandes dotes de persuasión. Todo el mundo comenta su atractivo y su gran carisma. En resumen: tenía todas las cualidades necesarias para convertirse en un gran empresario de éxito en Internet.

A Sanna le gustaba vestir a la última y tenía un sexto sentido para prever qué se convertiría en tendencia. En Zazza había cosechado grandes triunfos trabajando en el área de marketing y de relaciones públicas. Si la situación lo requería sabía ser igual de encantadora que Philip, pero era más reservada que él. No solía oponerse a las propuestas de Philip. Se complementaban a la perfección y se defendían mutuamente.

En realidad Thomas Bonetti no encajaba en su sociedad. No formaba parte de la «beautiful people» y nunca lo haría. El sector de la moda no le importaba en absoluto y no tenía ninguna experiencia en el ramo. Pero sí la tenía en el extranjero y había hecho muchos contactos en sus años en Londres, contactos con grandes bancos internacionales.

Juntos querían convertirse en un glorioso trío. Querían ser los primeros en Europa en comerciar en Internet. Era de vital importancia la «first mover advantage», Thomas Bonetti se lo repetía una y otra vez a sus socios.

En marzo ya se habían decidido por la distribución de moda y accesorios exclusivos. Si alguien compraba un traje de Armani, también debía poder adquirir los zapatos y los calcetines adecuados, pajaritas y camisas, gemelos, after-shaves, perfumes, relojes de pulsera, sellos, etc.

«Les ofrecemos a nuestros clientes un estilo de vida completo y en menos de un minuto. ¡Perfecto para los ajetreos de hoy en día! — explicaba con entusiasmo Philip en la primera (y única) reunión con los empleados de ph.com».

A finales de abril de 1998 los tres se desplazaron a Londres. Se alojaron en el exclusivo Hotel Hilton. En realidad Sanna opinaba que era demasiado caro, pero tanto Thomas como Philip consideraban que dar la imagen adecuada era muy importante. Los tres estaban de acuerdo en que la empresa no debía limitarse al mercado sueco, pretendían que abarcara todo el mundo. Y por supuesto querían conseguir el capital riesgo necesario. Por eso era vital conseguir el dinero en el extranjero. Habían ido a Londres para llevar a cabo las primeras negociaciones con diferentes firmas internacionales que esperaban dieran crédito a su proyecto. Antes del viaje ya habían concertado cita con los gabinetes de abogados y los auditores más renombrados y afamados. Si contaban con socios de prestigio sería más sencillo establecer contactos con asesores financieros, y éstos a su vez les introducirían en los bancos de inversión.

Muy pronto se dieron cuenta que un Investmentbank americano era lo que más les convenía para sus intenciones. Al fin y al cabo su mayor mercado potencial eran los Estados Unidos. Con el fin de ganarse la confianza de las grandes casas de moda resultaba imprescindible que su imagen de empresa global fuera unida a la de importantes asesores de Wall Street. Y así fue como desde el principio intentaron ganarse el beneplácito de H. P. Johnsons. Literalmente cortejaban a los empleados de la sucursal europea del banco estadounidense. Cuando les presentaron su idea, Philip dijo con mucha seguridad:

— Calculamos que vamos a necesitar casi cien millones de dólares.

Los banqueros contaban con una comisión del siete por ciento, es decir, unos beneficios para el banco de siete millones de dólares. ¡Claro que estaban interesados en H.P. Johnsons!

H. P. Johnson’s era un banco de los de toda la vida y con un nombre en el mundo de los negocios. Ph.com les ofrecía la oportunidad de entrar en el sector de Internet. Muchos competidores ya se habían aventurado en ese campo y los directivos del banco decidieron correr el riesgo y emprender esa batalla.

A principios del otoño de 1998, H. P. Johnson’s accedió a avalar ese proyecto millonario. Se convirtieron en los asesores oficiales de ph.com.

No hay indicios de que el banco comprobara los antecedentes de los tres suecos. Pero las razones no han sido probadas, sólo son suposiciones. Lo más probable es que el interés de H. P. Johnson’s por abrirse un hueco en el lucrativo mercado de Internet les hiciera obviar ese detalle.

Durante el otoño de ese año el proyecto hizo grandes progresos. Los tres consiguieron que Andersen & Andersen & Schoultze, uno de los gabinetes de abogados de más renombre a nivel internacional, aceptara asesorarles jurídicamente.

El trío líder de ph.com creyó que había llegado el momento de conseguir capital para su proyecto. Hasta ese momento se habían financiado con sus propios medios. En un memorándum hicieron constar que habían aportado a la compañía novecientos cincuenta mil dólares. Cada uno de ellos pagó ciento cincuenta mil, el resto se justificaba con facturas ya pagadas.

Los tres se prepararon para una gira por toda Europa y los Estados Unidos. Querían establecer contactos con los proveedores, pero sobre todo, querían conseguir capital.

Concluida la primera ronda de financiación a finales de febrero de 1999 la empresa había reunido cuarenta millones de dólares. Se…

— ¿Desea algo para beber?

La voz de la azafata interrumpió la lectura de Irene. Confusa, estudió la oferta y finalmente se decidió por un agua mineral. El café lo repartirían más tarde. Con cuidado le dio un golpecito a Kajsa que roncaba a su lado, con la boca abierta. Ésta se estremeció e intentó abrir los ojos.

— Café… o Fanta… con leche — dijo medio dormida.

— Creo que también tomará un agua mineral — decidió Irene.

La azafata les trajo las botellas. Poco después apareció un auxiliar de vuelo con sándwiches y vasos de plástico para el café.

— ¿Ya te lo has leído todo? — quiso saber Kajsa señalando al montón de papeles que Irene tenía sobre sus rodillas.

— No. Me resulta difícil comprender tantos términos específicos. Pero está claro que consiguieron abrirse camino hasta los niveles más altos de las grandes finanzas y no porque tuvieran algo tangible entre manos sino porque supieron convencer a banqueros y abogados para que creyeran en sus visiones. ¡Casi no me lo puedo creer!

— Pero es cierto — dijo Kajsa dándole un mordisco a su sándwich de jamón.

Irene tenía la impresión de que no hablaban exactamente de lo mismo y desde luego, no desde el mismo punto de vista. Pero decidió dejarlo correr. Comió deprisa para poder proseguir con la lectura.

Al resto de páginas sólo les echó un ligero vistazo: detallaban las cantidades invertidas y el nombre de las personas que habían realizado dichas inversiones. Después hizo una nueva lectura, ya con más detenimiento:

«En el mes de diciembre Philip Bergman alquiló unas grandes oficinas en Charing Cross Road. Un grupo de arquitectos suecos lo remodelaron para darle un aire de «cool attitude» en palabras de Philip Bergman. A finales de enero ya estaba acabado. Antes de que los últimos obreros abandonaran las instalaciones, ph.com comenzó con la contratación de personal. No era difícil encontrar aspirantes competentes e interesados. La asesoría más conocida de Inglaterra fue la encargada de encontrar a las personas más adecuadas. Se calculaba que la sucursal de Londres de ph.com daría empleo a cien personas. La mayoría de los seleccionados tenían poco más de veinte años, procedían de empresas asesoras y eran amigos o conocidos de los tres directivos.»

En la primavera de 1999 ph.com inició su expansión global. Se inauguró una gran oficina en Nueva York, en Broadway. Pocos meses después ya contaban también con cien empleados. Además se abrieron sucursales en Estocolmo, Frankfurt, París y Ámsterdam.

Philip Bergman quería que ph.com se lanzara en Europa y en Estados Unidos en un total de seis idiomas diferentes. Todos los precios, inclusive impuestos aduaneros y gastos de transporte, debían calcularse a la moneda correspondiente de cada país de manera inmediata. El cliente debía tener la posibilidad de ver virtualmente todas las prendas de vestir en los diferentes colores y con los accesorios correspondientes. La página web tenía que distinguirse de todas las demás existentes en el mercado y atraer a los visitantes por su atractivo diseño.

Algunos expertos lo desaconsejaron desde el principio porque una página con esas características implicaba grandes problemas. Pero en ese punto, tanto Philip como Sanna, fueron inflexibles. Iba a funcionar, ¡tenía que funcionar! Thomas Bonetti también era de esa opinión. En su calidad de economista sabía cuáles eran las condiciones necesarias para salir a Bolsa con un alto valor: muchas visitas a la página web de una empresa, rápido crecimiento e incremento constante del número de empleados. No era el momento de detenerse y dar la impresión de que se dudaba del proyecto.

Otros asesores también tuvieron la osadía de oponerse a la idea de vender «un estilo de vida». Las grandes casas de moda no aceptarían formar parte de ese proyecto. Exigirían que ph.com comprara las colecciones antes del inicio de la temporada. Eso conllevaría grandes costes de almacenamiento e implicaba el riesgo de equivocarse en la selección. Sanna reaccionó con mucha virulencia ante esas objeciones:

— ¡Hace años que trabajo en el ramo de la moda y el diseño! ¡Vosotros sois los que no tenéis ni idea! — les dijo a los asesores. La crítica se acalló. Al fin y al cabo no muerdes la mano que te da de comer.

En ph.com tampoco había lugar a críticas. Los empleados estaban imbuidos del espíritu de ph.com. Es decir, llegabas al trabajo a primera hora de la mañana y no abandonabas el puesto de trabajo hasta bien entrada la noche. Se contaba con que todos los empleados estaban a disposición de la empresa durante los fines de semana. Si protestabas, te dejaban de lado. Ya no formabas parte de los bien considerados y ya no te invitaban a la próxima fiesta. La vida privada de los empleados quedaba descartada. Los empleados sólo se relacionaban entre sí, sólo tenían trato con otros trabajadores de ph.com. Muy pronto el trío de directores ya contaba con un círculo de personas de confianza. Toda la empresa se vio impregnada por un gran sentimiento de solidaridad y una fe, casi ciega, en ph.com.

El interés de los medios se centró en Philip Bergman y Sanna Kaegler. Les encantaba figurar y que sus modernas viviendas londinenses aparecieran en revistas de decoración. Bonetti también tenía una vivienda en una zona exclusiva pero nunca le permitió el acceso a los periodistas. Los alquileres corrían a cargo de ph.com. Los tres tenían un sueldo de ciento cincuenta mil dólares anuales. Sus caras fueron portada en Fortune en numerosas ocasiones. En las entrevistas, repetían una y otra vez, como si de un mantra se tratara, que pretendían crear la tecnología más avanzada de Internet.

Pronto se agolparon los problemas. Bergman y Kaegler continuamente desechaban las propuestas que Electroz les presentaba para su página web. En febrero de 1999, Electroz abandonó y ph.com se encontró sin socio que se hiciera cargo de la parte técnica. Por primera vez Philip Bergman dio muestras de nerviosismo. Les había prometido a los inversores que la página web estaría finalizada para el mes de abril de ese mismo año. La troika tenía la intención de abrir una segunda ronda de financiación a finales de marzo y por ese motivo no podía confesarles públicamente a los inversores que no iban a poder cumplir con la fecha prevista para el lanzamiento de la página web.

Al mismo tiempo, Thomas Bonetti indicó que el control económico dentro de la empresa era muy deficiente o, en parte, no existía. Todos los departamentos realizaban sus pedidos sin consultarlo previamente con el departamento de contabilidad del cual él era el responsable. No se elaboraban informes mensuales y de esa manera resultaba imposible controlar los gastos. Thomas y la pareja formada por Philip y Sanna andaban continuamente a la greña por la falta de control de la economía de la empresa. Thomas salió perdiendo porque tenía en su contra a los otros dos socios, que se defendían entre ellos a capa y espada. El resto del personal de la empresa empezó a notar que la armonía entre los tres directivos ya no era la que había sido. Tal vez fuera ese el momento en que Thomas decidió cubrirse las espaldas y poner su parte a buen recaudo. Una noche de francachela le confesó a algunos colaboradores que intentaría sacar ph.com a Bolsa para vender sus acciones lo más rápidamente posible.

La segunda ronda de financiación fue un éxito. Y también consiguieron otro socio para el aspecto técnico del proyecto: Watsis. Pero esta empresa también tenía sus dudas, el tiempo disponible era muy justo. Era imposible tener lista la página web para el 1 de junio de 1999. Pero a pesar de sus expresas objeciones, Philip Bergman comunicó que esa sería la fecha de lanzamiento de la página. Pretendía mantener el interés de los inversores. El encargo se puso en manos de diseñadores de páginas web de Nueva York. En Estocolmo se ocupaban de la administración y la logística. Todos trabajaban bajo presión y eso encareció considerablemente los costes.

Un equipo de asesores calculó que la página web como muy pronto podría estar preparada para el 1 de noviembre de 1999. Philip Bergman y Sanna Kaegler protestaron, pero finalmente, no les quedó otro remedio que claudicar. Si querían la página más atractiva y con la tecnología más avanzada de Internet y que funcionara de manera impecable, eso requería tiempo.

No permitieron que sus dificultades trascendieran y los artículos en revistas de economía de todo el mundo alabando su proyecto acrecentaron el interés de los inversores en ph.com. La demanda de acciones de Internet era enorme. Ya estaba a punto de concluir la segunda ronda de financiación y ya tenían lista de espera para una tercera. El dinero fluía a raudales en la caja de ph.com.

Los asesores de H. P. Johnson’s se frotaban las manos. ¡Había llegado el momento de salir a Bolsa!

La tercera ronda de financiación también fue un éxito, incluso enorme, así que el valor de ph.com para su emisión en Bolsa se fijó en ciento cincuenta millones de dólares.

Durante este periodo de bonanza, la relación entre Bergman-Kaegler y Bonetti se fue enfriando. En otoño de 1999 ya mediaba un abismo entre ellos. Sanna Kaegler y Philip Bergman querían deshacerse de Bonetti porque ya «no tiraban del mismo carro».

Al mismo tiempo, cada vez era más evidente que la página web tampoco estaría lista para el 1 de noviembre. En las pruebas que se realizaron se quedaba colgada muchas veces, los pedidos no se podían llevar a cabo y se tardaba muchísimo en pasar de un artículo a otro. La fecha prevista se retrasó otro mes más.

En las elegantes sucursales de Suecia, Alemania, Inglaterra, Francia, Estados Unidos y Holanda había muchos empleados que contaban con un sueldo elevado y viajaban por toda Europa y los Estados Unidos alojándose en los hoteles más finos. En realidad no tenían un trabajo concreto que hacer mientras la página web no estuviera en funcionamiento. Nadie en la empresa sabía cuál era su tarea. A los jóvenes asesores se les adjudicaban cargos, había decenas de vicepresidentes. La fecha del lanzamiento en Internet se acercaba y las expectativas crecían a la par.

Había grandes dificultades con los proveedores. Muchas de las marcas más conocidas rompieron sus relaciones. La idea de distribuir ropa a ph.com en base a pedido no les convencía. Los proveedores de marca exigían que la empresa comprara las colecciones y las tuviera en almacén para después venderlas a través de Internet. Y efectivamente: se compraron colecciones enteras de Prada y Kenzo, entre otros. Nunca se supo quién había hecho los pedidos. De repente, ph.com se encontró con un gran stock de ropa y se vio obligada a alquilar una gran nave en el puerto franco de Londres para que les sirviera de almacén. Junto con todos los artículos de reclamo y de regalos de promoción que habían comprado para el lanzamiento, los gastos ya ascendían a trece millones de dólares. Unos costes que nadie había previsto.

El capital se esfumaba y nadie controlaba los gastos.

Entonces apareció un inversor anónimo que aportó la nada despreciable cantidad de quince millones de dólares. Por ese motivo, Bergman decidió hacer una cuarta ronda de inversiones sólo para ese inversor en concreto. El valor de la empresa se duplicó y de repente el valor de ph.com ya era de trescientos cincuenta millones de dólares y sin haber vendido ni un solo dólar.

Los asesores de H. P. Johnson’s también habían hecho un buen negocio. Sus honorarios se convirtieron en acciones, en esos momentos poseían una gran parte de ph.com.

En una junta directiva de ph.com se acordó que a más tardar en marzo del año 2000 la empresa debía salir a Bolsa.

Sanna y sus empleados tenían grandes pretensiones con la página web. Todas las propuestas que les hacían las calificaban de «horribles, banales, poco actuales». Por consiguiente el trabajo sufrió un nuevo retraso y la página web estaba tan enmarañada que nadie sabía dónde debía hacer clic. El apremio de tiempo y la falta de un concepto global convirtieron la página en un rompecabezas compuesto por diferentes programas que se solapaban. Resultaba lenta y estaba sembrada de errores. Las pruebas determinaron que se requerían cuarenta y cinco minutos para poder completar el proceso de compra.

El día de la presentación en Internet se avecinaba y reinaba el pánico. La página no funcionaba según lo previsto, pero aún así, se decidió su lanzamiento para evitar que los inversores perdieran la paciencia.

La mañana del 1 de diciembre de 1999, por fin, Philip Bergman y sus exhaustos colaboradores brindaron con champán. Ph.com ya era una realidad en Internet.

Bergman había confiado en las ventas navideñas, pero el esperado boom no llegó. Muchas personas interesadas y curiosas visitaron la página web pero cuando comprobaron su complejidad y lo difícil que resultaba efectuar una compra, simplemente la obviaron y dejaron de prestarle atención. En enero de 2000 Bergman se vio obligado a aceptar la cruda realidad, la situación era una catástrofe. Ni siquiera habían vendido un diez por ciento de lo previsto. Los directivos disimularon la situación y no permitieron que trascendiera al exterior. Ni la más mínima insinuación ni aviso, hecho que iba en contra de toda moral en el mundo de los negocios e incluso podría calificarse de criminal. Querían sacar la empresa a Bolsa y hacer dinero rápido.

El elevado y descontrolado gasto había traído consecuencias. El trío decidió abrir una quinta ronda de financiación. Necesitaban cuarenta y cinco millones de dólares como mínimo. En una junta celebrada en enero de ese año decidieron retrasar su salida a bolsa al segundo cuatrimestre.

La gran campaña publicitaria que Sanna Kaegler había encargado fue otro golpe bajo. Había resultado muy costosa y la habían pagado con un crédito. El importe del crédito concedido lo sobrepasaron con creces pero a Sanna pareció no importarle. Bergman consiguió negociar condiciones nuevas. El límite se fijó en nueve millones de dólares. Algún día, ph.com tendría que devolver ese dinero, pero esa circunstancia tampoco preocupó a los propietarios.

Las deudas se acumulaban. Tenían demasiados empleados, demasiado bien pagados y oficinas en todo el mundo que, al igual que los asesores, también eran demasiado caras, y para más inri, tenían un almacén demasiado grande. A todas aquellas circunstancias negativas había que añadir que el retraso de seis meses para el lanzamiento del proyecto también había acarreado una gran cantidad de gastos. Las ventas seguían siendo miserables. Ya no entraba dinero, la empresa se estaba desangrando.

Los directivos habían fijado unas medidas de ahorro ya antes de Navidad. No se atrevían a cerrar las costosas oficinas y a despedir a algunos empleados, eso asustaría a los inversores. Lo único que podían hacer era reducir costes, como por ejemplo en las facturas de sus teléfonos móviles y gastos de viajes.

Todo el proyecto de ph.com se basaba en un gran error de cálculo. La premisa era que la gente con dinero y gustos exclusivos compraría prendas de marca en internet. Bergman había asegurado con gran convencimiento: «Atraeremos un nuevo tipo de clientes al comercio en línea. Nuestros clientes saben lo que quieren. Tienen dinero y buen gusto. Tiempo es lo único que no tienen. El tiempo que se van ahorrar comprándonos a nosotros, nos aportará una gran clientela.

Los proveedores no admitieron descuentos. Para entonces ya era vox populi que la razón principal para comprar en Internet era el deseo de conseguir un mejor precio. Por lo visto, los clientes de ph.com no eran una excepción en este punto. Las grandes ventas no acababan de cuajar. Seguían siendo de un escaso diez por ciento del pronóstico inicial.

Durante los primeros meses del nuevo milenio la prensa empezó a publicar artículos muy críticos sobre ph.com. ¿Qué se ocultaba detrás de aquella superficie tan atractiva y moderna? Bergman y Kaegler seguían aparentando ante los medios una confianza ciega en su empresa, pero en el fondo estaban consternados. Lo que más les irritaba no era la catastrófica situación económica de ph.com, sino que ya no hablaran bien de ellos.

Ambos se sintieron aliviados cuando Thomas Bonetti les comunicó por sorpresa que quería abandonar ph.com porque tenía otros proyectos nuevos y personales. Era final de enero. Bonetti quería dejar su trabajo a la mayor brevedad. La oferta, hecha con poco entusiasmo, para que siguiera en la junta directiva la rechazó y el 1 de febrero dejó ph.com definitivamente. En marzo de 2000 estalló la burbuja de Internet. Después de un pronóstico poco certero sobre Intel, de repente empezaron a caer las acciones del nasdaq. En abril ya habían bajado un veinticinco por ciento. Pasaron meses antes de que el mercado estadounidense comprendiera lo que había sucedido. En Europa tardaron aún más. Varias empresas de dotcom declararon la bancarrota en el año 2000. Miles de quiebras convirtieron a cientos de miles de empleados del sector it en parados. Se acuñó el término «muerte Dotcom».

Naturalmente, ph.com con su mala situación económica no consiguió mantenerse a flote mucho tiempo. En abril, la quiebra ya era un hecho. La quinta ronda de financiación no llegó a llevarse a cabo. Los inversores se habían asustado y sentían la «muerte Dotcom» en la nuca, a pesar de que a principios del año 2000 nadie sospechaba el alcance que el asunto iba a tener.

H. P. Johnson’s hizo algún intento para salvar la situación. En marzo aún defendían la salida a Bolsa a toda costa. Pero la esperanza se esfumó, las deudas ahogaron a ph.com y hundieron la empresa definitivamente el 15 de abril.

Con lágrimas en los ojos, Sanna Kaegler y Philip Bergman, explicaron a sus empleados de la sucursal de Londres que todo era culpa de los inversores. Éstos no habían cumplido sus compromisos y ahora ph.com no tenía dónde agarrarse. El detalle de que los inversores habían metido en la empresa más de cien millones de dólares sin recibir ni una corona a cambio no lo consideraron digno de mención.

En la empresa no existía prácticamente ninguna contabilidad y por lo tanto, no se sabía a dónde había ido a parar el dinero. Tan sólo la publicidad y el marketing habían absorbido treinta y nueve millones de dólares. A quién se le había pagado y a quién no, nunca pudo verificarse. El personal de ph.com había conseguido dilapidar ciento nueve millones de dólares en menos de un año. Esa cantidad, teniendo en cuenta el cambio de entonces, equivalía a mil millones de coronas suecas. Pensar en una cantidad como esa y dónde había ido a parar causaba vértigo. Unos meses después de la quiebra, Sanna Kaegler y Philip Bergman aseguraron que su antiguo socio, Thomas Bonetti, se había llevado varios millones de dólares. Bonetti lo negó de forma categórica y acusó a Sanna y a Philip de ser ellos los que habían sustraído el dinero y que ahora querían echarle a él las culpas. No hubo investigación policial ni acciones judiciales porque Thomas Bonetti desapareció en septiembre de 2000.

Irene dio fin a su lectura en el momento que una voz dijo por los altavoces que iban a proceder a realizar las maniobras para el aterrizaje y que los pasajeros debían abrocharse los cinturones. El texto que acababa de leer estaba plagado de términos financieros y económicos que no comprendía, pero una cosa estaba clara: en la quiebra de ph.com había desaparecido dinero, mucho dinero.

CAPÍTULO 9

Irene y Kajsa habían traído una mochila cada una como equipaje de mano. Como no iban a quedarse a pasar la noche, no necesitaban bolsa de viaje. Resultaba agradable no formar parte de aquellos que tenían que esperar sus maletas. El aeropuerto Charles de Gaulle era un coloso de hormigón gris y de aspecto triste, del que se alejaron lo más rápidamente posible en dirección al centro de París.

— El autobús recorre el Boulevard Raspail al entrar en la ciudad. La pregunta es en qué parada debemos bajarnos. Esa calle es larguísima — dijo Kajsa.

Iba estudiando el plano de la ciudad que les habían facilitado en la oficina de información del aeropuerto. Después de un rato lo plegó y dijo:

— Tenemos que apearnos en Place Denfert Rochereau. Después recorremos tranquilamente el Boulevard hasta que lleguemos al número 207.

Irene cogió el plano y lo miró. Tenía un buen sentido de la orientación. Consiguió encontrar el Boulevard Raspail y vio que Kajsa tenía razón: era demasiado largo. Pero hacía buen tiempo y un paseo no les vendría mal. El tiempo recordaba al de una típica tarde de verano sueca.

Ya se acercaban al centro de París. En los amplios bulevares la velocidad estaba limitada a setenta kilómetros por hora. El denso tráfico avanzaba a buen ritmo. Entre los edificios había muchos árboles y macizos con flores. A pesar de la piedra y el asfalto París parecía ser una ciudad verde. El conductor detuvo el autobús en la parada en la que ellas querían bajarse. Tomaron aire, olía a gasolina.

— Tengo hambre. ¿Comemos algo antes de ir en busca de la casa? — preguntó Kajsa.

— Buena idea.

Se dirigieron a otro bulevar que según el plano se trataba del Montparnasse. Justo en la esquina se encontraron con el número 207 en el que Philip Bergman y Joachim Rothstaahl tenían su vivienda. El edificio no tenía la altura de los que le rodeaban y parecía ser más viejo. Estaba bien conservado, pintado en color gris claro y los hierros de los balcones eran de hierro fundido pintados de negro.

— Hemos llegado — aseguró Irene.

— Sí. Y ahí enfrente hay un restaurante con una pinta estupenda — añadió Kajsa señalando al otro lado de la calle.

En aquel cruce había varios locales. Dos de ellos eran restaurantes exclusivos en los que sólo servían platos de pescado, el resto eran bistros y cafeterías. El que tenía buen aspecto tenía unas mesas fuera, al sol.

Sobre la puerta había un gran cartel que decía «La Rotonde» y decidieron probar suerte. Cruzaron la calle por el paso de peatones y se sentaron a una mesa de mármol con sillas de mimbre. La acera de delante del local estaba abarrotada de mesitas con sillas y casi todas estaban ocupadas. Tuvieron suerte de encontrar una mesa vacía.

Con la ayuda de Kajsa, Irene consiguió pedir una cerveza, una botella de agua mineral y pollo con salsa Noilly-Prat sobre lecho de verduras. Después de la comida pidieron un café au lait y se acomodaron en las sillas. Irene se alegró de haberse acordado de coger las gafas de sol. Así podía mirar sin ningún tipo de disimulo a la gente que, sin cesar, pasaba junto a su mesa.

Pagaron la cuenta pero se quedaron un ratito más allí sentadas al sol.

— Esta ciudad tiene un ambiente realmente maravilloso — comentó Irene.

— Sí. Aquí siempre pasa algo. Esta ciudad no duerme nunca.

— ¿Ya habías estado aquí?

Kajsa sonrió antes de responder:

— Viví aquí cinco meses y trabajé de au-pair. Pero después regresé a casa. Tener que ocuparse de dos niños pequeños no era tan divertido como yo había pensado. La familia vivía bastante a las afueras… la Academia de Policía me pareció más interesante.

— Entonces no es de extrañar que sepas hablar francés tan bien — le dijo Irene.

— No, aunque hace ya diez años, siempre queda algo.

— No hablas como alguien de Gotemburgo, pero tampoco me suena a Estocolmo. ¿De dónde eres?

— De Eskilstuna.

— ¡Ah! ¿Y cómo fuiste a parar a Gotemburgo?

Irene era consciente de que estaba sometiendo a Kajsa a un interrogatorio, pero la ocasión le pareció propicia.

Kajsa se quedó pensando antes de responder:

— Lo normal. Un hombre — repuso.

Irene sintió que podía obtener informaciones interesantes y no se amilanó.

— ¿Y seguís juntos?

— No.

— ¿Y ahora tienes otra pareja?

— No.

Kajsa ni siquiera se molestó en ocultar lo mucho que le molestaba la impertinencia de Irene. Pero ésta no tenía la intención de cejar en su empeño. Tenía a Kajsa justo donde quería tenerla. Muy tranquilamente le dijo:

— Piénsatelo bien antes de empezar una nueva historia. Un hombre casado implica dificultades, tanto para ti como para su mujer y sus hijos. Cuantos más hijos, más problemas. Los hijos siempre son los que más sufren en caso de divorcio y si tú eres la causa de la separación siempre estarás en un segundo plano y no llevarás la voz cantante. Al fin y al cabo eres la culpable de la ruptura del matrimonio.

Kajsa empalideció, pero antes de que pudiera reaccionar, Irene se levantó.

— Es hora de irnos. La madre de Philip dijo que la vivienda no era demasiado grande. Así que tendremos tiempo de registrarla bien a fondo antes de regresar al aeropuerto. Creo que el autobús sale a las seis — prosiguió sin inmutarse.

Sin esperar la respuesta de su compañera, Irene se encaminó al paso de cebra.

Kajsa guardó silencio mientras se dirigían al número 207. No era tonta y había captado el mensaje de Irene, decía: Deja en paz a Tommy. Irene también quería hablar con él en cuanto tuviera la ocasión. Por lo visto algo no iba bien entre él y Agneta. ¿O había otros motivos? A lo mejor ya se había convertido en uno de esos viejos verdes que lanzan miradas obscenas a las jovencitas. O sólo se trataba de la crisis de la mediana edad. Esa idea le había venido a la mente hace unos días y no había que descartarla, aunque pareciera una explicación demasiado simple. ¿Qué sabía ella de los verdaderos sentimientos de Tommy? De aquel hombre al que ella consideraba su mejor amigo. La respuesta era igual de simple: bastante poco. No solían hablar sobre el amor y el sexo en sus propias vidas. Tampoco era de extrañar. Los dos estaban casados desde hacía muchos años y tenían hijos. Las familias se juntaban a menudo y la mujer de Tommy era la mejor amiga de Irene. Una aventura o una posible separación de Tommy y Agneta también tendría consecuencias para Irene.

Se detuvieron delante de la puerta de entrada al edificio y leyeron los nombres que figuraban en los letreros de latón brillante. J. Rothstaahl vivía en el quinto piso. Irene sacó la llave del bolsillo interior de su mochila. La metió en la cerradura y la puerta se abrió. Las bisagras chirriaban.

La entrée estaba pintada de blanco y tenía aspecto de limpia y ordenada. Un ligero olor a productos de limpieza flotaba en el aire.

— No hay ascensor — observó Irene y empezó a subir las escaleras.

Kajsa la siguió en silencio. Al otro lado de algunas de las puertas se oían voces y música, pero por lo demás no había ni un solo ruido.

En el último rellano había tres puertas. En una había un cartel «J. Rothstaahl». A Irene le llamó la atención que no hubiera nada que indicara que allí también vivía P. Bergman.

Giró la llave en la cerradura y abrió. Detrás de la puerta, en el suelo, había un montón de cartas y folletos publicitarios. El vestíbulo era bastante estrecho y sólo estaba amueblado con una cómoda y un espejo antiguo. Irene constató que en la vivienda no olía a cerrado. Resultaba extraño, teniendo en cuenta que hacía semana y media que no había estado nadie allí. A lo mejor era porque el aislamiento de las puertas y las ventanas de edificios viejos como aquel no era demasiado bueno.

— Repartámonos las habitaciones — dijo.

Kajsa asintió y desapareció por una de las puertas que estaban abiertas, era la que daba a la cocina. Irene abrió la puerta que tenía delante de ella: un baño pequeño con ducha. Olía a masaje para después del afeitado del caro y a perfume para caballero. Sobre el estante, delante del espejo, había un pequeño neceser negro. Por lo demás no había nada de interés. Irene regresó al pasillo y de allí pasó a la siguiente habitación. Un dormitorio amplio con una cama doble extra grande cubierta con una colcha muy bonita en azul y blanco. Las cortinas eran de la misma tela. El suelo de madera estaba bien cuidado y encerado. Aquí seguía dominando el olor a perfume de caballero. Le llamó la atención que fuera tan intenso… Abrió una puerta, que tal como ella había imaginado, daba a un gran vestidor.

El golpe la pilló desprevenida. Fue tan fuerte que perdió el equilibrio y cayó al suelo. Las muchas horas de entrenamiento, practicando técnicas de caída, la libraron de darse un golpe contra la pared. En el último momento consiguió levantar el brazo y proteger la cabeza. En ese mismo instante oyó que la puerta se cerraba de golpe y la llave giraba en la cerradura. La oscuridad la envolvió.

Sintió un dolor agudo que recorría su brazo derecho. Intentó mover la mano pero ésta no obedecía. Gimiendo de dolor trató de incorporarse, entonces escuchó un ruido. Al otro lado de la puerta, la voz de Kajsa le decía:

— ¿Qué…? ¡No!

Dos golpes, después de nuevo silencio. Irene escuchó con mucha atención, pero el único sonido que percibía era un zumbido en sus oídos y los latidos de su corazón. ¿Qué le había ocurrido a Kajsa? El atacante, ¿aún seguiría en la vivienda? Por toda respuesta pudo oír unos pasos ligeros que, para su alivio, se alejaban. Oyó que se cerraba la puerta, y entonces se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración. Fuere quien fuere su atacante, ya no estaba aquí. Irene estaba segura de que se trataba de un hombre. De un hombre fuerte y bastante grande, que la había atacado por detrás, como en el hockey. Una mujer no tenía tanta fuerza. Irene medía casi un metro ochenta de estatura y pesaba casi setenta kilos. Además estaba bien entrenada.

Con la mano izquierda, que aún podía mover, recorrió el marco de la puerta a tientas, buscando el interruptor de la luz. Después de unos instantes, que le parecieron eternos, por fin lo encontró. Aliviada comprobó que la bombilla funcionaba. El armario tenía aspecto de anticuado pero firme. Irene miró por la cerradura y vio que la llave estaba puesta.

Irene siempre bromeaba diciendo que la mayor parte de las cosas se podían solucionar a la fuerza, pero esas palabras ocultaban una cierta seriedad. Dio un paso hacia atrás y después le dio una patada a la cerradura con fuerza. A la tercera, la puerta cedió. Se abrió con un buen crujido, la madera quedó hecha pedazos e Irene cayó hacia delante.

Encontró a Kajsa en el umbral de la puerta entre el salón y el pasillo. Estaba de espaldas, la cabeza en un charco de sangre que se iba haciendo más grande y con bastante rapidez. La sangre manaba de la herida que tenía en la sien. Como pudo, Irene cogió su mochila, sacó la camiseta que llevaba de reserva y la apretó contra la herida. Kajsa gimió e intentó mover la cabeza, pero de repente se detuvo. Había perdido la consciencia.

A Irene se le agolpaban las ideas, no podía mover el brazo derecho, lo tenía inútil por completo. Tendría que dejar de apretar la camiseta sobre la herida de Kajsa, no le quedaba otro remedio. Con decisión abrió el bolsillo externo de su mochila y cogió el móvil. Apretó la tecla de selección rápida hasta que encontró el número que necesitaba. Se alegró de haber sido previsora y haber almacenado todos los números con el prefijo del país. Había empezado a hacerlo hace unos años durante una investigación realizada en Copenhague. Con un suspiro de alivio apretó la tecla y esperó impaciente que la persona con la que quería contactar cogiera el teléfono. Casi dio un salto de alegría cuando al otro extremo del aparato oyó una voz conocida:

— Inspectora Birgitta Moberg-Rauhala.

— ¡Hola Birgitta! ¿Conoces el número de emergencia de Francia?

CAPÍTULO 10

Los ojos del inspector Verdier eran de color azul grisáceo, fríos, y estaban demasiado juntos sobre una nariz bastante pequeña. El cabello fino y gris se lo había peinado con poca gracia y al bies. Llevaba un gabán de color crema y debajo un traje gris impecable, a pesar del calor parecía no sudar. A Irene le recordó uno de los personajes de las novelas del detective Ture-Sventon que tanto le gustaban de joven. La diferencia estribaba en que en la cruda realidad de la recepción de urgencias de París, el policía se parecía más al malvado Ville Vessla. Había llegado cuando aún estaban examinando a Irene y a Kajsa. Había esperado pacientemente mientras le hacían una radiografía a Irene de su codo y tampoco había tenido prisa mientras le colocaban el brazo en cabestrillo. Irene se había sentido muy aliviada cuando le comunicaron que no tenía nada roto. El médico, de piel oscura y con aspecto de estar muy cansado, escribía algo ininteligible en un talonario de recetas y a trompicones, en inglés, la advirtió de que debía tomarse dos pastillas tres veces al día con mucha agua. Irene asintió y se esforzó en aparentar ser una paciente bienmandada. Preguntó por el estado de Kajsa Birgersdotter, pero el médico se encogió de hombros y dijo:

— Not my patient.

Después salió de la habitación y el inspector Verdier le siguió. Regresó unos minutos después.

— Su compañera ha sufrido una conmoción cerebral. Debe quedarse en observación hasta mañana — le explicó en un inglés correcto pero con un marcado acento francés.

Su voz no sonaba en absoluto a que lo sentía. Se trataba simplemente de constatar un hecho. Irene tuvo la impresión de que le habían enviado a él porque era el que hablaba inglés y no por su carácter amistoso ni por sus habilidades sociales.

— Me gustaría que me acompañara a la comisaría para tomarle declaración — prosiguió Verdier.

En su cara no se leía ni la menor curiosidad, sólo simple educación. Antes de que Irene pudiera responderle, la pequeña consulta se llenó con los intensos sonidos del himno nacional de Francia. Irene consiguió sacar el móvil de su mochila y responder a la llamada.

— ¿Cómo va la cosa? — preguntó Birgitta.

— Bien. O no, depende… Kajsa tiene una conmoción cerebral y se ha de quedar una noche en observación en la clínica. Mi codo no está roto, pero… te llamo más tarde.

Irene apagó el móvil. El inspector Verdier, con sus ojos claros, la observaba en silencio. Señalaba con insistencia un cartel que había en la pared en el que se veía la imagen de un móvil tachado.

Irene recogió sus cosas sin perder ni un segundo. Se colgó la mochila del hombro izquierdo, que era el sano, y la chaqueta del brazo. Verdier no hizo ni el menor gesto para ayudarla a llevar sus cosas, pero le sujetó la puerta para que saliera de la habitación.

La guió a través del barullo que reinaba en el servicio de urgencias y salieron del hospital por la entrada de las ambulancias. Una enfermera le dijo algo pero se calló al ver su cara de pocos amigos y su placa de identificación. Irene comprendió que los pacientes y sus familiares no debían utilizar esta salida. Podían atropellarles cuando las ambulancias llegaban a todo gas. Pero esa norma sólo estaba destinada a los mortales comunes, no al inspector Verdier. Sin desviarse lo más mínimo de su camino, se dirigió al aparcamiento sin ocuparse de si ella le seguía o no. Abrió las puertas de un Renault Mégane de color gris oscuro y sujetó una de ellas. A ella no le extrañó que fuera una de las puertas traseras. Era evidente que su colega francés no quería mantener ninguna conversación durante el camino. Ya tendrían tiempo más que suficiente para ello. En silencio, se dirigieron a la comisaría en medio del tráfico denso, habitual a esas horas de la tarde. Irene encendió su móvil de nuevo y marcó el número de Birgitta. Ésta descolgó de inmediato.

— ¿Qué pasaba?

— En el hospital no puedes hacer uso de los móviles. Ahora me llevan a comisaría para el interrogatorio.

— ¿Van a interrogarte?

— Sí. Me espera una buena. Este colega tiene pinta de ser de aúpa.

Su mirada se encontró con la de Verdier en el espejo retrovisor. Esbozó una sonrisa, por obligación. Birgitta se reía:

— Tienes que verlo de otra manera: al menos te ahorras la discusión con Sven.

Sólo le hubiera faltado eso. No tenía ninguna duda respecto a la opinión del comisario sobre los últimos acontecimientos sucedidos en París. Suspiró profundamente y evitó los ojos de Verdier que la miraban fijamente por el espejo retrovisor.

— Querida Birgitta, ¿puedes llamar a la agencia de viajes y cambiar los billetes de avión para mañana? Y pídeles que me busquen un hotel cerca de la casa de Rothstaahl. No tengo coche y nuestro colega francés no tiene aspecto de querer ofrecerme sus servicios de chófer. Y ya que estoy aquí, pretendo averiguar todo lo que pueda sobre Bergman y Rothstaahl.

— Bien. Así al menos Andersson no pensará que el viaje a París ha sido un fiasco total. Te llamo cuando haya solucionado lo de la agencia de viajes. Y otra cosa: esta mañana hablé con la sucursal parisina de H. P. Johnson’s. Dicen que nunca han tenido un empleado con el nombre de Joachim Rothstaahl. Se ve que nuestro amiguito les dijo eso a sus padres para tranquilizarles. Por lo tanto, seguimos sin saber a qué se dedicaban los dos compinches en París.

Irene, después de dar por finalizada la conversación telefónica, se sintió desamparada y desvalida. El contacto con la madre patria se había interrumpido. Ahora tenía que apañárselas a solas en una gran ciudad extraña cuyo idioma no dominaba. Y el único autóctono con el que tenía relación poseía la calidez de un frigorífico.

Antes de que cruzaran un arco de altura considerable y aparcaran, a Irene ya le había llamado la atención un edificio que le resultaba familiar. Todas aquellas torres y torrecillas adornadas con cabezas de dragones, sólo podía tratarse de Notre Dame.

Entraron por una imponente puerta de madera con herrajes y con visos de haber resistido incluso las embestidas de la plebe durante la Revolución Francesa. Ahora estaba custodiada por un policía uniformado en una garita acristalada que les saludó al pasar. Verdier simplemente le ignoró.

Se dirigieron a un ascensor bastante viejo y achacoso. El inspector Verdier apretó el botón marcado con las letras P. J. Justo al lado había una plaquita de latón con la inscripción: police judiciaire. El ascensor les condujo unos pisos más arriba y siguieron su camino a través de varios pasillos poco iluminados. Por las ventanas pequeñas y sucias de uno de los lados entraba poca luz. Irene tuvo la sensación de haber viajado cien años atrás en el tiempo. El ruido del tráfico y de las sirenas que llegaba de la calle era lo único que la mantenía en el presente.

Finalmente, y después de un buen trecho a lo largo de aquellos pasillos tan tétricos, el inspector se detuvo delante de una puerta. La abrió.

— Pase — le dijo, invitándola a pasar primero.

Entraron en el despacho. Una mesa llena de arañazos y dos sillas constituían todo el mobiliario. En la pared había una estantería con algunos archivadores y sobre la mesa un ordenador que había conocido mejores tiempos. Hacía frío, Irene se puso la chaqueta con bastante dificultad, después se sentó en la silla que le ofreció Verdier.

Antes de que Irene pudiera empezar con su extensa explicación, su móvil entonó otra vez la Marsellesa. Birgitta le comunicó que tenía una habitación reservada en el hotel Montparnasse Raspad. Según la empleada de la agencia de viajes estaba muy cerca del domicilio de Rothstaahl. También había cambiado los billetes de avión.

Mientras Irene le explicaba con su inglés poco fluido los casos de asesinato de Gotemburgo, el inspector Verdier la miraba en silencio. No había ninguna fotografía en las paredes ni tampoco ninguna maceta en la repisa de la ventana sobre la que ella hubiera podido fijar la vista. Irene se vio obligada a mirar al inspector a los ojos. Nunca en la vida hubiera imaginado que alguien pudiera parpadear tan poco. Pero resultaba muy efectivo. Por unos instantes, Irene se sintió tentada de confesar que ella misma le había arreado una a Kajsa y después se había encerrado en el armario, con tal de escapar de esa mirada fría e inquisitiva. Pero se esforzó en contar los hechos de la manera más objetiva posible. Ella también sabía mantener una actitud fría, no tenía nada que envidiarle al inspector.

Cuando hubo finalizado su relato, durante un buen rato reinó el silencio.

— ¿Por qué ha enviado su jefe a dos mujeres hasta aquí? — preguntó Verdier por fin.

A Irene esa pregunta no la sorprendió en absoluto, pero empezaba a estar harta de su actitud.

— Ha enviado a sus mejores policías. Al fin y al cabo estamos buscando a un asesino peligroso — repuso.

Un brillo asomó en los ojos del francés, pero desapareció antes de que Irene pudiera interpretarlo.

Verdier estuvo allí sentado bastante tiempo, mirándola fijamente. Ella le sostuvo la mirada y satisfecha, constató que él bajó los ojos el primero. El inspector intentó disimular su derrota levantándose de la silla.

— ¿Quiere ir a alguna otra parte, Madame? — le preguntó.

Su voz seguía teniendo el mismo tono de frialdad y educación, pero Irene se había dado perfecta cuenta de cómo había enfatizado el «Madame» y había obviado su rango oficial.

— Sí, muchas gracias. Quisiera ir a mi hotel en el Boulevard Raspad — le dijo sin detenerse a pensar.

Era consciente de que no había pronunciado la dirección correctamente, pero todo le daba igual, con tal de salir de ese deprimente despacho y alejarse de Verdier. Él le dio su tarjeta de visita y le dijo:

— Me gustaría tener el número de su móvil. Por si surge cualquier novedad o la necesito de nuevo.

Sus últimas palabras sonaron más bien a una amenaza.

Un policía joven vestido de uniforme la llevó en un vehículo no oficial de regreso hasta Montparnasse. Irene se sentó en el asiento trasero a iniciativa propia. No tenía ni el más mínimo deseo de mantener una conversación en su inglés tartamudeante. De repente se sintió terriblemente cansada. La charla con el inspector Verdier había resultado agotadora y el asalto en la casa y la posterior visita al hospital la habían dejado sin fuerzas. Y además no le habían permitido ver a Kajsa.

El médico le había prometido a Irene que pronto podría visitar a su compañera, en cuanto la llevaran a planta. Pero que probablemente eso no sería hasta la noche. Eran las seis de la tarde, así que Irene tenía tiempo de registrar la vivienda antes de ir al hospital.

Aunque primero necesitaba tomarse por lo menos dos tazas de café, tal vez acompañadas de un bocadillo. El codo le dolía bastante, quizás también debería ir con la receta a la farmacia. Ya iba siendo hora.

Sacó el móvil de la mochila y dio con Krister que acababa de llegar a casa. Se quedó preocupado al enterarse del ataque que había sufrido. Una vez se hubo cerciorado de que Irene, dadas las circunstancias, estaba relativamente bien, prometió ocuparse de todo en casa. A lo largo de los años ya se había acostumbrado a estas situaciones. Era la tabla de salvación, sin él Irene no hubiera podido conciliar familia y trabajo. Poder contar con alguien que le cubriera las espaldas era para ella tan importante como para sus colegas masculinos casados y con hijos. Y al igual que ellos rara vez se paraba a pensar en ese hecho.

El coche se detuvo delante del hotel Montparnasse Raspail. Le dio las gracias a su colega francés de uniforme y cogió su mochila. Las puertas de cristal del hotel eran automáticas y se abrieron cuando ella se acercó.

El lobby era bastante pequeño y parecía recién pintado en color terracota.

La joven de recepción llevaba un traje de corte estrecho de color azul oscuro y una blusa blanca reluciente. A Irene le llamó la atención su extrema delgadez y su altura. Al levantarse para atender a Irene las perlas de cristal de sus más de cien trencitas tintinearon. Le dedicó a Irene una cálida sonrisa, sus dientes blancos contrastaban con el tono oscuro de su piel. ¿Qué se le ha perdido a una mujer como esa en la recepción de un hotel? pensó Irene. Podía estar ganando una fortuna en las pasarelas de las grandes casas de moda. Al fin y al cabo estaba en París.

Irene se presentó. La recepcionista, que según el cartelito se llamaba Lucy, la buscó en el ordenador. Después asintió amablemente y dijo:

— Bienvenida, madame Huss. Espero que se sienta a gusto entre nosotros.

Su inglés era bastante mejor que el de Irene.

— Muchas gracias.

Irene vio que en un rincón del vestíbulo había un pequeño bar.

— Disculpe, ¿sería posible tomarme un café y comer un bocadillo?

No le quedaban fuerzas ni para disimular el cansancio en su voz.

Lucy asintió y le dijo muy servicial:

— Por supuesto, madame. Yo me ocupo de ello. Pero tardará un poco.

De repente se calló y se inclinó por encima del mostrador.

— Perdone usted… ¿necesita ayuda?

Irene vio que miraba fijamente a su hombro.

— No, sólo una taza de café y un bocadillo — repuso algo turbada.

— Quiero decir… madame, tiene usted sangre en el jersey.

Una mirada al espejo situado detrás de Lucy le confirmó sus palabras. En el hombro izquierdo tenía varias manchas de sangre que destacaban sobre el azul celeste del jersey.

— ¡Oh no! Y ya no tengo mi camiseta de reserva, la he usado para taponar la herida de Kajsa. No es sangre mía. Mi compañera… ha sufrido un accidente.

Sin tiempo para pararse a pensar, Irene le ofreció una versión corta de los acontecimientos del día. La joven la escuchó con atención.

— O sea que es usted policía y no tenía la intención de pasar la noche en París — dijo, una vez que Irene hubo terminado su relato.

Se quedó pensando por unos segundos y después exclamó:

— ¡Madame, tengo la solución! Una de mis amigas puede ayudarle. Necesita usted una camiseta nueva y una muda. ¿Verdad?

— Sí. Quiero decir… sí, gracias. También tengo una receta… — añadió Irene absorta.

Consiguió encontrar la receta en el bolsillo exterior de la mochila.

— ¿Dónde hay una farmacia? — preguntó.

— Madame Huss, deme la receta. Vaya a su habitación y descanse un poco. Yo le llevaré las medicinas, el café y la ropa. Aquí tiene. Habitación 602.

Medio obnubilada, Irene cogió la tarjeta de plástico que hacía las veces de llave y se dirigió al ascensor. La sensación de poder delegar algunos de sus problemas era maravillosa, aunque era consciente de que era una sensación engañosa y de que hasta ese momento nunca había cedido ante semejante tentación. Quizás había llegado el momento de hacerlo. La amabilidad de Lucy había conseguido desatar el nudo y la opresión que la fría mirada y la actitud tan despectiva del inspector Verdier le habían producido.

La habitación era pequeña, pero estaba limpia y arreglada. El hotel parecía recién renovado. Cuarto de baño con ducha y una cama ¿qué más se podía desear?

Irene se despertó al oír que llamaban a la puerta. Una mirada al reloj y supo que había dormido casi cuarenta minutos. No recordaba haberse echado sobre la cama. Seguramente se había dormido nada más apoyar la cabeza sobre la almohada. Estaba tumbada sobre la colcha, completamente vestida.

En la puerta estaba Lucy, con una bandeja en las manos y también una bolsa grande de papel multicolor.

— Aquí tiene, madame. Mi amiga necesita treinta y ocho euros. Las pastillas han costado dieciocho — le dijo con una gran sonrisa.

Irene se alegró de llevar un billete de veinte euros en la cartera.

— Tome esto de momento. He de sacar dinero. Pero muchas gracias, de verdad — dijo sintiéndolo sinceramente.

— No corre prisa. En la siguiente esquina, dirección Boulevard Montparnasse hay un cajero automático. No hay ni cien metros de distancia.

En la bolsa se leía «Galeries Lafayette» y en ella había una camiseta de algodón de color lila pastel y unas braguitas también de algodón. En el fondo un neceser de plástico con muestras de leche limpiadora y crema, e incluso una muestra de máscara para las pestañas.

Lo primero que hizo fue tomarse el café, después las dos pastillas y luego se comió el bocadillo de Camembert y las uvas. A continuación, se metió un buen rato bajo la ducha hasta que gracias al agua caliente sintió que su cuerpo recobraba su espíritu.

El dolor del brazo había cedido y resultaba bastante soportable mientras se vistió. Se secó el pelo y se puso crema en la cara. Las inscripciones de los tubitos estaban en francés, así que eligió al azar. ¿Sería crema de día, de noche o leche limpiadora?

Encontró el cajero automático con facilidad. Irene sacó cien euros y regresó de inmediato al hotel para pagar sus deudas.

La vivienda de Rothstaahl estaba prácticamente enfrente del hotel Montparnasse Raspail. Cuando consiguió llegar ilesa al otro lado del bulevar, decidió que para la próxima haría uso del paso de peatones y los semáforos.

Irene metió la llave en la cerradura. Pero justo en ese momento, se detuvo. ¿Y si el hombre que les había atacado a Kajsa y a ella había regresado? Llegó a la conclusión de que era más bien improbable. Aún así, no pudo evitar el desasosiego mientras abría la puerta con sumo cuidado y agudizando todos sus sentidos.

El aroma a perfume masculino ya casi había desaparecido. Mira que no haber captado lo que implicaba ese aroma. Abrió la puerta de la ducha y vio que el neceser había desaparecido. ¿Había sido el atacante el que se lo había llevado o la policía científica francesa? Fue hasta el vestíbulo para obtener una vista de conjunto. La gran mancha de sangre en el umbral de la puerta seguía en su sitio. Una ojeada rápida a la cocina, al dormitorio y al salón confirmaron sus sospechas: nada indicaba que los colegas franceses hubieran estado allí y ella misma había cerrado la puerta cuando la ambulancia había llegado para llevarlas a Kajsa y a ella al hospital. El inspector Verdier no le había pedido la llave. Tampoco se la hubiera dado. Supuso que él lo había deducido por sí mismo.

La ventana de la cocina que daba al patio trasero era muy pequeña. Las paredes que daban al patio estaban sucias y en bastante mal estado. Pero bueno, lo importante es que la fachada que daba al bulevar tuviera aspecto de elegante. En un armario había vajilla para seis personas, un juego completo, vasos corrientes, una cesta con cubiertos y algunas fuentes. En la despensa sólo había alimentos no perecederos como arroz o café molido. Tres cacerolas y una sartén completaban el resto del inventario de la cocina que no tenía aspecto de que en ella se hubiera cocinado nunca. Cuanto más miraba Irene los muebles, más convencida estaba de que la vivienda se había alquilado ya amueblada. El mobiliario consistía en piezas sueltas sin ningún toque personal. Aquí una pieza de diseño, allá otra corriente y moliente. No cuadraba con lo que Irene había leído sobre los días de gloria de Philip en ph.com. Esta vivienda de ninguna manera merecía aparecer en una revista de decoración a la última. Claro que se trataba de la casa de Joachim Rothstaahl. A lo mejor su gusto era muy diferente.

El dormitorio estaba igual que unas horas antes cuando lo había abandonado en compañía de los sanitarios. Sintió un escalofrío al ver el vestidor. Se contuvo y encendió la luz. Parecía que Philip Bergman y Joachim Rothstaahl se lo habían repartido a partes iguales. Dado que Philip era bastante más alto y de complexión más atlética que Joachim, su ropa era unas tallas más grande. Todo estaba colgado en perchas y perfectamente ordenado, la ropa de Joachim estaba al otro lado. En la parte inferior había dos filas de zapatos. Irene no puedo evitarlo y los contó. Philip tenía cuarenta y siete pares de zapatos y Joachim sólo veintidós. Irene hizo cuentas mentalmente, ella sólo tenía nueve, incluyendo sus botas de goma y los náuticos que llevaba puestos.

Los armarios tenían baldas y cajones que no estaban tan ordenados como el resto. Los calzoncillos, las camisetas y los calcetines estaban tirados de cualquier manera.

La cama podía ser de interés. Si su atacante había pasado la noche en el piso, habría dejado huellas. Irene encendió la lámpara halógena situada en el cabecero de la cama y enfocó la colcha. Poco después vio unos pelos, allí donde era lógico que estuvieran: sobre una almohada. Irene fue a la cocina y debajo de la pila encontró un rollo de bolsas de plástico fino. Cogió el rollo y regresó con él al dormitorio. Como no tenía guantes, se cubrió la mano izquierda con una de las bolsas. Todavía no se atrevía a usar la derecha porque cualquier ligero movimiento de los dedos le causaba fuertes dolores en el codo. Resultó bastante costoso y complicado recoger los pelos y meterlos en otra bolsa, pero lo consiguió. Se sintió satisfecha aunque sabía que aún le quedaba mucha tarea por delante. Con mucho cuidado retiró la colcha de la cama y repitió el procedimiento con las dos almohadas, allí también encontró muchos cabellos. Los metió todos en la misma bolsa. Malm y hlén tendrían el honor de poder clasificarlos. Para ellos sería un juego de niños. Si encontraban cabello de una tercera persona la cosa se pondría interesante. Podían ser de su atacante. Claro que también cabía la posibilidad, muy probable, de que fuera de una inocente compañera de cama de uno de los dos inquilinos. Pero Irene estaba convencida de que no sería así. Anudó la bolsa de plástico y la guardó en la mochila.

En un rincón había un escritorio sencillo con una impresora y un montón de cables. No había ningún ordenador. Irene abrió todos los cajones, pero no encontró nada relevante. En la pared, junto al escritorio, había un estante con algunas carpetas y archivadores. En uno decía «casa». Irene lo cogió y lo hojeó. El contrato de alquiler había sido firmado por Joachim Rothstaahl el día 1 de abril de 2001. Había alquilado el piso completamente amueblado por mil quinientos euros al mes. Irene hizo un cálculo rápido. Es decir, que pagaba catorce mil coronas por un piso que, según contrato, tenía noventa y seis metros cuadrados. Probablemente esa era la razón de que se hubiera buscado un compañero de piso: compartir los gastos.

El siguiente archivador que llamó su atención tenía un rótulo en letras doradas en el que se leía: «Eurofond». En él había varios folletos muy detallados editados en papel de tina. Contenían diagramas que infundían confianza, con imágenes de París y textos en sueco, inglés y francés. Leyendo el texto en sueco, Irene descubrió que los folletos estaban destinados a empresas y personas privadas que quisieran invertir su dinero en un fondo de acciones con grandes réditos. «Con toda garantía el mejor fondo del mercado con réditos elevados», aseguraba el prospecto. Irene metió el archivador en su mochila.

La única pieza del mobiliario que era nueva era un televisor reluciente de gran pantalla. Irene vio que las películas que había en el estante eran películas americanas de acción y terror. Algunos títulos como «El silencio de los corderos» y «Seven» le resultaban conocidos. Cogió algunos vídeos del estante y entonces vio que detrás había otra fila con títulos como «Loveboy» y «Beach Boy Sex» con imágenes de hombres atractivos y musculosos. No le vinieron de nuevas, confirmaban lo que ya había sospechado en Gotemburgo.

La vivienda ofrecía el aspecto de que sus habitantes hacía tiempo que vivían juntos sin problemas. Nada indicaba que uno de los dos sólo viviera allí de manera temporal. Era más que probable que la relación entre Philip y Joachim no se limitara a los negocios sino que fuera también sexual.

En el documento que había leído en el avión se explicaba que Philip ejercía una fuerte atracción sobre las mujeres pero eso no significaba que fuera recíproca. Y tal vez las mujeres simplemente eran la fachada detrás de la que ocultaba su homosexualidad. ¿O era bisexual? ¿La razón de su muerte radicaría en la vida privada de los implicados? La vida sexual adquiere gran importancia en una investigación criminal, pero Irene sabía por experiencia, que no siempre resulta fácil averiguar la verdad en este sentido. Las personas cuando quieren ocultar algo, saben bien cómo hacerlo.

De repente algo le vino a la memoria: los cabellos. ¡La ducha! En el desagüe podía haber pelos del asesino. Cogió el rollo de bolsas de plástico y abrió la puerta del cuarto de baño. Con la tenue luz de la lámpara del armario se inclinó para ver mejor el desagüe de la ducha. ¡Menudo chasco! No había ni un solo cabello. Su rodilla derecha crujió, pero el chasquido no fue lo bastante fuerte como para no oír la llave en la puerta de entrada a la vivienda.

CAPÍTULO 11

— Merci, Madame Lauenstein — dijo una voz masculina.

Irene la reconoció al instante. Una sensación de alivio y de rabia sustituyó al pánico de hace tan sólo unos segundos. Si se hubiera tratado del hombre que las había atacado a Kajsa y a ella, la hubiera pillado desarmada y con el brazo lesionado no hubiera podido defenderse.

Una voz de mujer respondió con una larga retahíla interrumpida por continuos «Oui! Merci!».

La puerta se cerró y se hizo el silencio. Irene dedujo que Verdier estaba echando un vistazo. Pronto descubriría la luz encendida que asomaba por la puerta entornada del cuarto de baño.

Cuando él abrió la puerta con cuidado, ella estaba preparada. La luz de la lámpara se reflejó en el cañón de una pistola.

— Bonjour, Monsieur Verdier — le saludó Irene.

En el transcurso del día había conseguido aprender unas cuantas palabras de francés.

La puerta se abrió del todo y el inspector Verdier siguió apuntándole con la pistola.

— ¿Qué demonios hace usted aquí? — preguntó airado.

— Lo mismo le digo — replicó Irene con tranquilidad.

Durante unos segundos que parecieron eternos se miraron como si se estuvieran retando a un duelo. Irene ya conocía su táctica de mirar a la gente fijamente y con frialdad y por eso le miró impasible y con una ligera sonrisa en los labios. Él no consiguió mantenerle la mirada y finalmente miró hacia otro lado.

— ¿Quién le ha dejado entrar? — preguntó Irene para seguir dueña de la situación.

— Madame la con… la portera. Quería ver el lugar de los hechos — respondió Verdier.

Uno de los músculos de debajo de la oreja empezó a temblarle cuando se mordió los labios. Bajó la pistola y la guardó en la funda que llevaba debajo de la chaqueta.

— ¿Y por qué quería ver el lugar de los hechos? — quiso saber Irene.

Verdier tardó bastante en responder a su pregunta.

— Este ataque a su compañera y a usted es parte de un delito mucho mayor — dijo finalmente.

— Eso no es ninguna novedad. Pero se trata de asesinatos ocurridos en Suecia y a ciudadanos suecos que la policía sueca está tratando de aclarar. Es una casualidad que las víctimas vivieran en Pa…

— Se trata de otro crimen — la interrumpió Verdier.

¿Otro crimen? ¿Habría encontrado la policía francesa más yuppies del mundo de las finanzas con tiros en la cabeza?

— Venga. Sentémonos — dijo Verdier señalando al salón.

Se sentaron en los sillones de color crema. El francés giró su sillón de tal manera que quedó sentado frente a Irene. Ella pensó que tal vez no quería mirar a un lado durante la conversación, pero sospechó que lo tenía por costumbre. Quería mirar a sus víctimas directamente a los ojos. Pero las circunstancias habían cambiado, ella ya no era su víctima.

— Usted me ha explicado que los dos asesinados trabajaban aquí en París en el sector financiero. Me he puesto en contacto con un colega, experto en delitos económicos. Me llamó hace una hora. Joachim Rothstaahl figura en sus archivos. Un empresario noruego dio la alarma cuando le ofrecieron invertir su dinero en un fondo de acciones aquí en Francia. El noruego recordó el nombre de Rothstaahl y su forma de proceder. Un buen amigo de él había sido víctima de las estafas de Rothstaahl y sus compinches. De Inglaterra también confirmaron que Rothstaahl había estado implicado en delitos económicos, pero que no había sido condenado. Por razones desconocidas el juicio se celebró en Noruega.

Irene ya conocía una parte de esa información. Así y todo se sorprendió. Por una parte, por la rapidez con la que la policía francesa había desenmarañado la historia del juego de la pirámide de Pundfix y por otra, de que Verdier realmente poseyera la facultad de pronunciar varias frases seguidas y que además dijera la verdad.

Ahora ya sabía a qué se dedicaba Joachim Rothstaahl en París. No trabajaba para H. P. Johnson's, como les había dicho a sus padres. Había retomado sus lucrativas estafas de sus tiempos de Londres, pero esta vez en París y con un socio nuevo.

— ¿Sabía su colega algo sobre Philip Bergman? — preguntó Irene.

— No. Su nombre sólo le resultaba familiar por una empresa de Internet. Pero para él era nuevo que Bergman estuviera en París y estuviera involucrado en los negocios de Rothstaahl. ¿Sabe usted algo más sobre esos negocios?

Irene luchó consigo misma por unos instantes pero decidió poner las cartas sobre la mesa. Se agachó y sacó el archivador de Eurofond de la mochila. En plan amistoso le dio la mitad de los folletos a Verdier.

— Tenga. Salude a su colega y dele las gracias de mi parte por la información. El texto también ha sido traducido al francés. A propósito de francés…

Irene enmudeció y observó a Verdier que estaba absorto estudiando el prospecto de Eurofond.

— ¿Podría usted llamar al hospital y preguntar por Kajsa Birgersdotter? Yo no hablo francés y puede resultarme complicado.

— Por supuesto. No hay problema.

Irene le escribió el nombre de Kajsa y su fecha de nacimiento en uno de los prospectos. Verdier sacó su móvil del bolsillo de la chaqueta y se pudo ver el cañón de la pistola asomando. Después de una larga conversación, con muchas interrupciones, por fin le pasaron con la persona indicada y dijo:

— Su compañera está bien. Pero tiene que quedarse esta noche en observación. Si su estado se mantiene estable mañana al mediodía le darán el alta. La enfermera considera que no es necesario que pase usted por allí. Ella saludará a su colega de su parte.

— Muchas gracias — dijo Irene.

Eso significaba que podría irse al hotel, tomarse dos pastillas para el dolor y meterse en la cama. Su codo hacía acto de presencia de nuevo. Llegar hasta el hotel, de repente, le pareció imposible.

Verdier se levantó e hizo una visita rápida a la casa. Irene se quedó sentada. Un poco después regresó Verdier, carraspeó y preguntó:

— ¿Estos dos hombres… eran… eran pareja?

Por lo visto había llegado a la misma conclusión que ella. Irene asintió y también se levantó.

— Creo que sí — respondió.

Se quedaron en silencio. Verdier se quedó pensativo. A Irene ya no le restaban fuerzas ni para pensar.

— Propongo que nos reunamos mañana, una vez haya recogido a su compañera. Debo levantar acta sobre lo ocurrido. ¿Cuándo sale su avión? — le preguntó.

— A las cinco.

— ¿Dónde podemos vernos?

Irene estuvo a punto de responder que de ninguna manera en su triste despacho, pero logró contenerse a tiempo.

— Aquí. Así, en caso de necesidad, Kajsa puede echarse en la cama. El autobús para el aeropuerto tiene una parada a menos de cien metros de aquí.

— Bien. Entonces pasaré a las once y media por el hotel para recogerla. A continuación vamos a buscar a su compañera y venimos hasta aquí — decidió Verdier.

Irene pensó que él quería asegurarse de que ellas no se largaban de vuelta a Suecia, así sin más, sin hablar antes con él. Pero igual estaba equivocada y estaba siendo injusta. Tal vez sólo pretendía ser amable y servicial.

— En este entorno le resultará más fácil recordar lo acaecido y el aspecto del hombre que la atacó — prosiguió Verdier.

Con cara totalmente inexpresiva le preguntó a Irene:

— ¿Usted no sabrá por casualidad quién les atacó?

Irene suspiró y no se dignó responder. Este hombre no era amable y servicial, estaba paranoico y enfermo.

— Estoy muy cansada y he de tomar mis pastillas para el dolor — le dijo señalando su brazo inútil, el que tenía en cabestrillo.

Le hubiera gustado deshacerse del francés porque había algo que quisiera examinar a fondo. Pero tampoco quería dejar a Verdier a solas en la vivienda porque él podía tener la misma idea. Se sintió aliviada cuando con un gesto muy francés se encogió de hombros.

— Aquí no hay nada más que buscar — dijo.

Abandonaron la vivienda e Irene la cerró a conciencia. Bajaron la escalera en silencio. Verdier, muy gentil, le sujetó la puerta y salieron a la calle. Era una noche cálida, soplaba una ligera brisa a lo largo del bulevar que expandía los aromas de los restaurantes de los alrededores. En la casa de al lado había un restaurante de pescado de los elegantes. Desde la calle se podían ver crustáceos de todo tipo colocados en vitrinas y sobre hielo. Dos hombres con delantales de plástico abrían ostras sin parar. Los camareros iban de un lado a otro buscando bogavantes, cangrejos y almejas, para luego colocarlos en grandes bandejas cubiertas de hielo. Irene sintió hambre de repente, aunque no tenía ganas de ostras. Las había comido una única vez en su vida, y esa le había bastado. Al tragarse la ostra había sentido la misma sensación que después de un buen gripazo. Y tampoco tenía ninguna gana de cenar con Verdier.

— Buenas noches. Muchas gracias por venir a recogerme mañana — dijo Irene. Consiguió esbozar una sonrisa.

— Bonne nuit, Madame.

Por primera vez, a Irene le pareció que Verdier intentaba sonreír, pero igual sólo eran imaginaciones suyas.

Sus caminos se separaron e Irene observó por el rabillo del ojo que Verdier se dirigía al Mégane gris. Ella fue hacia el paso de peatones. Al otro lado de la plaza en la que confluían varios bulevares vio el cartel de un Pizza Hut. Cruzó la calle por un semáforo y entró en el local. Pidió una pizza grande, un refresco y una ensalada. La pizzería estaba llena de gente joven, pero consiguió un sitio junto a la ventana. La pizza estaba buenísima y por unos instantes casi se olvidó de su dolorido brazo. Afuera las luces, el movimiento incesante, la gente y los vehículos se daban la mano formando una corriente interminable.

A las nueve y media ya estaba lista. Regresó al 207 del Boulevard Raspail, durante todo el camino miró hacia atrás para comprobar si la seguían, no se hubiera sorprendido de volver a encontrarse con Verdier.

Llegó a la vivienda sin ningún contratiempo. Con cuidado abrió la puerta sólo una rendija y atisbo el vestíbulo que estaba a oscuras. No había peligro. Cruzó el umbral y cerró la puerta tras ella. A tientas buscó el interruptor de la luz, lo encontró y encendió la lámpara del techo.

Tal vez ya se había acostumbrado a los olores de la casa de Rothstaahl porque tardó un poco en darse cuenta de que el aroma a perfume de caballero volvía a sentirse con mucha mayor intensidad que una hora antes cuando habían abandonado la casa. Había llegado el momento de confiar en los reflejos, entrenados en miles de ocasiones.

Por el rabillo del ojo vio que se abría la puerta del baño y que un hombre se abalanzaba sobre ella. Se apartó un poco, giró la pierna de izquierda a derecha y dio una patada hacia atrás. Con un Ura-mawashi-geri el talón golpea prácticamente con la fuerza de un caballo. El hombre no se esperaba algo así, Irene le dio en la boca del estómago. Se dobló como una navaja. Cuando levantó la barbilla, Irene le propinó un Yoko-geri. Levantó el pie a la altura de la rodilla y golpeó hacia el lado. Se oyó un golpe hueco al chocar la mandíbula inferior con la superior. Buena puntería, le había dado de pleno en la barbilla. Cayó al suelo y se quedó inmóvil. El golpe de adrenalina la había despejado del todo. Tomó aire varias veces antes de agacharse para ver a su atacante de cerca. Con cuidado le dio la vuelta.

Era alto y atlético. El cabello rubio empezaba a escasear. El moreno de su piel parecía auténtico. Iba vestido con elegancia. Llevaba pantalones de color caqui y una camiseta polo del mismo color. La chaqueta era de pana de color marrón claro y los zapatos parecían de los caros. Un hombre atractivo de unos cuarenta años y con aspecto aseado. ¿Le tendría manía a las policías? ¿O a la policía en general?

Justo en el momento que Irene se disponía a escarbarle los bolsillos, resopló y abrió los ojos. Ella se levantó rápidamente y dio un paso hacia atrás. Por lo visto el muchacho tenía una barbilla más resistente de lo esperado. Él apretó los ojos y la miró. Su cara no era de buenos amigos precisamente, metió la mano en la chaqueta. Irene no barruntó nada bueno y dio un paso en dirección a la puerta de salida. Por suerte no la había cerrado con llave, sólo tenía que apretar la manivela. Apenas estuvo fuera, se echó a un lado.

La bala pasó justo a su lado y dio en la pared de enfrente. Trozos de pintura salieron volando. A toda pastilla bajó la escalera. Tras ella oyó ruido de puertas que se abrían y voces que gritaban en francés.

Ya en la calle, aminoró la marcha y se mantuvo junto a la pared, por si uno de los inquilinos se asomaba a la ventana. Cuando llegó al cruce en el que estaba el restaurante de pescado se atrevió a mezclarse con los demás peatones. El tráfico seguía siendo denso pero consiguió cruzar sana y salva al otro lado del bulevar. Hizo un gran esfuerzo para aparentar calma y tranquilidad al entrar en el vestíbulo del hotel.

Lucy estaba delante del ordenador hablando. Le sonrió a modo de saludo e Irene se apresuró en dirección al ascensor.

Cuando llegó a su habitación, no encendió la luz, se colocó tras la cortina y miró hacia la entrada del edificio del que acababa de salir huyendo. La puerta se abrió y un hombre salió a toda velocidad en dirección hacia el Boulevard Montparnasse. Era el hombre que le había disparado.

¿Quién era?

No tenía ni remota idea, pero algo en él le resultaba familiar.

CAPÍTULO 12

El inspector Verdier llamó a las siete y media en punto. Irene había puesto el despertador de su móvil para esa misma hora. Por eso tardó un poco en darse cuenta que no bastaba con desactivar la alarma, sino que también debía responder a la llamada.

No dijo ni su nombre, simplemente preguntó:

— ¿Ha dormido usted bien, Madame Huss?

— Sí, gracias. Las pastillas francesas hacen milagros — respondió Irene.

Intentó aparentar buen ánimo aunque no lo sentía.

— Anoche ocurrió algo… pero supongo que ya lo sabe.

— No. ¿Qué pasó?

Irene se alegró de que su móvil no dispusiera de videollamada. Verdier seguro que se hubiera mosqueado al ver su cara de burla.

Durante unos segundos él guardó silencio, después dijo:

— Voy a ir a su hotel.

— De acuerdo. En media hora estoy en el salón de desayunos — respondió Irene.

Una gran jarra de café, croissants calientes, varios tipos de quesos franceses y un huevo pasado por agua mejoraron su humor considerablemente. Había dormido toda la noche como un tronco y no había soñado ni con policías franceses con mal carácter ni con asesinos disparándole. El codo seguía doliéndole un poco, pero estaba bastante mejor que el día anterior. Una pastilla debería de bastarle, porque era un analgésico muy fuerte y le daba somnolencia. Si tomaba dos, seguro que se dormía.

Su colega francés llegó justo cuando ella se estaba bebiendo la tercera taza. Iba vestido como el día anterior y por lo demás tampoco había ningún cambio a destacar. Tal vez la cara un poco más avinagrada. Se sentó a su mesa. Como de costumbre intentó mirarla directamente a los ojos para observarla detenidamente. Pero Irene era perro viejo, se conocía todos los trucos de los interrogatorios y ya tenía su propia táctica.

— Bonjour, Monsieur Verdier — le saludó con una sonrisa.

— Bonjour, Madame Huss — le devolvió Verdier el saludo pero sin esforzarse en simular amabilidad.

— ¿Quiere una taza de café? — le preguntó Irene con simpatía, señalando a la jarra de café.

— No, gracias.

Apretó los labios y casi se convirtieron en una fina línea de tanto que los apretó. Tratándose de él era un gesto bastante singular. Le dedicó a Irene una mirada extremadamente fría, más bien gélida.

— ¿Qué sabe usted de lo acaecido anoche? — le preguntó.

— Ya me lo dijo antes por teléfono. No sé a qué se refiere — replicó Irene con determinación.

— ¿Está usted segura?

— Por supuesto.

La miró inquisitivamente, pero Irene ya conocía sus métodos y le devolvió la mirada con absoluta impasibilidad. Se hizo un silencio muy tenso e Irene decidió romperlo.

— ¿No va siendo hora de que me explique qué es lo que ocurrió?

Verdier hizo otro intento de dominarla con la mirada, pero se vio obligado a desistir. Se levantó de manera abrupta y fue a por una taza de café. Se sirvió media taza de leche y media de café. Se puso tres cucharadas de azúcar y lo revolvió con fuerza. El líquido de color marrón claro se derramó. Bebió un sorbo como si quisiera tomar fuerzas para lo que se le avecinaba. Irene le observaba en silencio a la espera de cuál sería su siguiente maniobra.

La fría fachada del inspector presentaba algunas grietas. No era tonto y tenía intuición. Y por supuesto que ser consciente de que la inspectora sabía bastante más de lo que le contaba debía ser muy frustrante para él. Él se imaginaba que ella tenía algo que ver con el incidente de la noche anterior, pero no sabía en qué medida.

— ¿Le ha ocurrido algo a Kajsa? — preguntó Irene con un tono de preocupación muy convincente.

— No.

Verdier tomó otro sorbo de café con leche antes de proseguir:

— Anoche, aproximadamente a las diez menos cuarto, se oyó un disparo en casa de Rothstaahl. Varios vecinos llamaron a la policía, pero cuando llegaron los compañeros ya no había nadie en la vivienda, la puerta estaba abierta y el impacto de la bala estaba en una de las paredes del rellano de la escalera.

Irene abrió los ojos de par en par aparentando estar horrorizada.

— ¿Un disparo? ¿Pero quién…?

No terminó la frase. Lo hizo a propósito.

— No sabemos quién disparó. Sin embargo sí sabemos que había dos hombres en el piso.

— ¿Dos hombres? Irene esperó que la expresión de su cara no la delatara. Verdier la miró atentamente y continuó:

— Los vecinos oyeron el disparo. Pero nadie se atrevió a abrir la puerta para echar un vistazo. Algunos se colocaron detrás de la puerta y pegaron la oreja para poder escuchar algo. Primero bajó uno de los hombres corriendo. Unos minutos después oyeron a una segunda persona, pero ésta bajó más despacio. Uno de los vecinos abrió la puerta justo a tiempo para ver a un hombre grande y corpulento. Era rubio.

— ¿Y el vecino ese reconoció al hombre? — le interrumpió Irene.

— No. Sólo le vio por la espalda.

— ¿Y al primer hombre… le ha visto alguien? — preguntó Irene.

Estaba realmente contenta por haber llevado sus zapatos náuticos. Nada de taconeos femeninos al correr. Ella corría muy rápido, gracias a su entrenamiento de años. Además, cuando te disparan sueles tener prisa por escapar.

— No. Nadie le ha visto. Pero aún no hemos hablado con todos los testigos — repuso con sequedad.

Irene recordó a los dos hombres que abrían las ostras en el restaurante. Esperaba que hubieran estado lo bastante ocupados como para acordarse de la mujer alta que poco después del disparo había surgido entre el gentío. ¡Y Lucy! Casi la había olvidado. Las cosas podrían complicarse si Verdier hablaba con ella. De repente, Irene sintió la necesidad de sacar al inspector a toda velocidad del hotel. ¿Pero cómo? Tenía la impresión de que él no quería perderla de vista hasta que el avión despegara con ella y Kajsa a bordo. La noche anterior no había tenido tiempo de registrar la vivienda. Entonces pensó que la policía francesa, después del suceso, ya se le habría adelantado.

— ¿Se han llevado algo de la vivienda? — curioseó.

Verdier se encogió de hombros.

— Ni idea. Al menos nada que nos haya llamado la atención. ¿Tiene usted alguna sospecha al respecto?

— Es posible. ¿Han encontrado algunos disquetes?

— ¿De informática?

— Sí.

Se quedó pensando un rato, después cogió el móvil y marcó un número. Tras una breve conversación, colgó y lo guardó de nuevo.

— No. No han encontrado ningún disquete. ¿Por qué quiere saberlo?

— Los ordenadores de Bergman y Rothstaahl fueron robados después de asesinarles y no hemos encontrado ningún disquete en el lugar de los hechos en Gotemburgo. Creemos que tanto los ordenadores como cualquier sistema de almacenamiento de datos podrían darnos alguna pista sobre lo que estaban planeando. Pero mientras no encontremos nada concreto, sólo se trata de conjeturas.

— Y aquí en París tampoco hay disquetes. Por lo visto hay más personas interesadas en los tejemanejes de estos dos señores — constató Verdier.

Irene buscó rápida una alternativa. Sería mejor examinar la casa en compañía de Verdier en lugar de no poder volver de ninguna manera. Además no quería darle la oportunidad de hablar con Lucy. Por eso dijo, como sin importancia:

— Tal vez los disquetes estén bien escondidos. Deberíamos buscarlos.

— ¿Quiere decir que puede que estén escondidos en el piso?

— Pues sí.

Verdier se levantó:

— Entonces ¿a qué estamos esperando?

Revisaron la vivienda palmo a palmo, muy metódicamente. No encontraron ni el mínimo rastro de disquetes. Pero a cambio, en una caja de zapatos que estaba en el armario encontraron tres bolsitas con polvo blanco. Verdier se frotó un poco de ese polvo por las encías y sin dudarlo dijo que se trataba de cocaína. En la caja de una película de vídeo encontraron docenas de pastillas de color rosa, seguramente éxtasis.

Se dejaron caer en los sillones y colocaron las drogas sobre la mesa. Verdier, muy pensativo, contemplaba su hallazgo.

— Esto son muchos gramos de cocaína, es una cantidad considerable. ¿Sabía usted que traficaban con drogas? — preguntó.

— No. Pero en los tiempos gloriosos de Bergman parece que se consumía bastante cocaína — replicó Irene.

Verdier asintió y se sumió de nuevo en sus pensamientos.

— Estos dos hombres se calificaban a sí mismos como asesores y conseguían que empresas escandinavas invirtieran en su fondo, el Eurofond. Según sus informaciones y las de mi colega, Rothstaahl ya estuvo metido en un asunto similar cuando vivía en Londres. Ahora sabemos que también movían drogas. Me pregunto cómo osaban correr ese riesgo.

Miró a Irene y como ésta no tuvo ninguna ocurrencia mejor, le respondió con otra pregunta:

— ¿A qué riesgo se refiere?

— Que les pillaran. Rothstaahl debía saber que sólo era una cuestión de tiempo hasta que su nombre y su empresa llamaran la atención. El procedimiento es el mismo que el de la otra vez. Y encima, su socio y él empezaban a traficar con drogas, porque esto que tenemos aquí es demasiada cantidad para ser para consumo propio. No parece una acción muy inteligente. En Francia, los delitos por tráficos de drogas se castigan severamente. Creo que estaban desesperados.

— ¿Desesperados? — repitió Irene como un loro.

— Sí. Está claro que necesitaban dinero con urgencia.

Ella se quedó reflexionando sobre esa argumentación y tuvo que darle la razón. Echó un vistazo a su alrededor, aquella habitación no se correspondía con el estándar al que Philip Bergman después de sus éxitos con ph.com estaba acostumbrado.

— ¿Por qué querían conseguir dinero rápido? ¿Querían volver a los viejos tiempos de los noventa? ¿O se trataba de otro asunto?

Irene, por muchas vueltas que le dio, no encontró ninguna explicación que fuera plausible. Probablemente Rothstaahl y Bergman eran delincuentes sin ningún tipo de escrúpulos y que no se amedrentaban ante nada con tal de hacer dinero. No debían tener ningún reparo de conciencia y demasiada avaricia, por lo que evidentemente se habían metido en el negocio de las drogas.

El ascenso y la posterior caída de Bergman en el mundo de los negocios resultaban lastimosos. De becerro de oro, envidiado por todos, a estafador de pacotilla y traficante. En los últimos años había llevado una vida semioculta como socio de un personaje dudoso del mundo de las finanzas. Irene no lograba comprenderlo, algo no cuadraba. ¿Pero qué? No caía en lo que era, pero estaba allí. Si consiguiera descubrirlo, seguramente estaría muy cerca de la solución del problema.

— ¿No sabe usted cómo se descarriaron estos dos y eligieron el mal camino? — preguntó Verdier que parecía darle vueltas a la misma idea que ella.

— No. A lo mejor se trataba de simple codicia — respondió Irene.

— Es posible.

Entonces le vino una idea a la mente.

— ¿Y si el hombre que nos atacó a Kajsa y a mí es el que ha escondido las drogas aquí en la vivienda? ¿O uno de los hombres que estuvo aquí anoche? — pensó en voz alta.

Verdier asintió y repuso:

— Esa posibilidad existe.

Se levantó y miró el reloj.

— Es hora de ir a recoger a su compañera, Kajsa Berger… Bjerg…

— Birgersdotter.

— Gracias.

Un intenso olor a orina y productos de limpieza les dio la bienvenida al llegar a la planta del hospital. Kajsa estaba sentada en una silla en el pasillo esperándolos. Estaba pálida y tenía aspecto de cansada. El gran vendaje que llevaba en la cabeza la hacía parecer aún más poca cosa. Una enfermera muy alta se dirigió hacia Irene y empezó a hablarle en francés. El inspector Verdier acudió en su auxilio y se hizo cargo de la conversación. La enfermera le entregó a Irene un sobre grande de color marrón y le dijo unas palabras a Verdier. A continuación le sonrió a Kajsa y le acarició la mejilla. Después se fue por donde había venido.

— Durante toda la mañana me ha estado tratando como si fuera una niña pequeña — murmuró Kajsa en sueco.

Verdier señaló a Kajsa y le preguntó a Irene:

— ¿Habla inglés?

Antes de que Irene respondiera, Kajsa le soltó una buena perorata muy enfadada, en un francés que sonaba a muy auténtico. Irene no entendía ni una palabra, pero a juzgar por la expresión en la cara de Verdier, éste comprendía perfectamente todo lo que Kajsa estaba diciendo.

Cuando ésta terminó, él dijo muy cortés:

— En consideración a Madame Huss tal vez deberíamos hablar en inglés.

Kajsa murmuró algo en sueco.

— La enfermera ha dicho que, Madame… no, Mademoiselle Kajsa necesitaba tranquilidad. Ha sufrido una conmoción cerebral y debe descansar unos días — aclaró Verdier.

Irene extendió el brazo para ayudar a Kajsa a levantarse de la silla, pero ésta declinó la ayuda y se levantó sola. Se puso un poco más pálida, se tambaleó un poco, pero después, con mucho cuidado, se dirigió a la salida.

— ¿Qué tal? — le preguntó Irene.

— ¿Tú qué crees? — resopló Kajsa.

Guardaron silencio y no volvieron a hablar hasta que estuvieron sentadas en el coche. Irene se sentó con Kajsa en el asiento trasero. Verdier arrancó el motor y se adentró en el tráfico.

— Vamos a casa de Rothstaahl porque allí podemos hablar sin que nadie nos moleste — le dijo Irene en sueco.

Kajsa la miró preocupada.

— ¿Y por qué tenemos que ir allí? — exclamó.

— La otra alternativa es el despacho de Verdier y seguro que no te iba a gustar.

El inspector había oído su nombre porque miró a Irene por el espejo retrovisor. Ella se inclinó hacia delante y le explicó:

— Sólo quiero saber cómo se encuentra Kajsa. Cuando lleguemos hablaremos en inglés.

Se reclinó hacia atrás y le sonrió. Él no respondió a su gesto de amabilidad. Cuando se giró para proseguir su conversación con Kajsa vio que ésta se había dormido. O al menos había cerrado los ojos.

Irene suspiró y se dedicó a admirar la torre Eiffel desde lejos.

Kajsa no quería echarse en el sofá. Se sentó en uno de los sillones. Verdier la imitó. Irene tomó asiento en el sofá.

Verdier enseguida se centró en el tema:

— ¿Conocía usted al hombre que la atacó?

— No — respondió Kajsa sin titubear.

— ¿Qué aspecto tenía?

— Alto, rubio. Sin grasa, pero robusto. Más bien fuerte. Ésa es la palabra adecuada: fuerte.

Kajsa parecía muy satisfecha por haber encontrado el calificativo apropiado. Irene estaba de acuerdo con ella. Era la misma impresión que aquel hombre le había causado a ella.

— ¿Edad?

— Entre treinta y cuarenta y cinco. Todo ocurrió muy rápido. No tuve tiempo… y entonces me golpeó en la cabeza, y yo me desmayé… supongo que también he olvidado algunos detalles.

— Es probable. Queremos ayudarla a recordar el máximo posible — dijo Verdier.

— ¿Con qué te golpeó en la cabeza? — intervino Irene.

— Ni idea. Sólo vi que tenía algo como… una barra de hierro… en la mano. Bastante larga.

— ¿Podría tratarse de una palanca? ¿O de una linterna grande? — sugirió Irene.

— Más bien una palanca. ¿Habéis encontrado una?

— No. Se llevó el arma consigo. La puerta tampoco estaba forzada. Tenía una llave. Y sigue teniéndola — afirmó Irene.

— Le pediré a Madame Lauenstein que cambie la cerradura — dijo Verdier rápidamente.

Miró a Kajsa y entonces dijo:

— Aquí en la casa hubo disparos. La policía científica encontró la bala. Calibre treinta y ocho. Pero seguro que Madame Huss nos puedo dar más información.

Al decir estas palabras miró fijamente a Irene. Ya está otra vez, pensó Irene. A pesar de ello admiró su terquedad y su instinto. Tenía razón, y sin embargo estaba completamente equivocado. Pero no tenía ninguna gana de indicarle el buen camino. Simplemente quería evitar tener un encontronazo con la policía parisina. Ya era bastante mala suerte que se hubieran visto involucrados.

Ayudar a Kajsa a recordar lo sucedido resultó más trabajoso de lo esperado. Finalmente pidió un descanso. Estaba cansada y le dolía la cabeza. Y además tenía un hambre atroz. Irene se ofreció a ir al Pizza Hut a traer una pizza, pero Kajsa reaccionó de manera muy infantil: ya que estaba en París quería probar la cocina francesa. Decidieron ir a La Rotonda. No quedaba lejos y sabían que la comida era buena.

Después de un buen almuerzo, consistente en trucha asada y patatas con eneldo, Kajsa empezó a sentirse más animada.

— No quiero volver a esa deprimente vivienda de ninguna manera — declaró en el café, que tomaba acompañado de un trozo de tarta de manzana.

— No es necesario — comentó Verdier.

Él no había pedido tarta de manzana, se había conformado con un café au lait.

— Pronto será la hora de coger el autobús para ir al aeropuerto — dijo Irene.

Estaba concentrada en pinchar con el tenedor en el borde crujiente de la tarta. Si pinchaba con demasiada fuerza, seguro que algún trocito saldría disparado y acabaría en el regazo de Verdier. ¡Qué horror! Miró al francés y se fijó en que éste observaba a Kajsa.

De repente preguntó:

— ¿Qué dijo cuándo se abalanzó sobre usted?

— ¿Quién? — preguntó Kajsa cogida por sorpresa.

— El hombre que la atacó. ¿Qué dijo cuando la golpeó?

Kajsa le miró extrañada. Abrió la boca para responder pero enseguida la volvió a cerrar.

— Dios mío — murmuró en sueco.

Miró a Irene y dijo:

— Al golpear exclamó: «Mierda, mierda, mierda» y en sueco.

CAPÍTULO 13

— Mierda, mierda, mierda — repitió Andersson ensimismado.

Se dejó caer en la silla situada en la cabecera de la mesa de la sala de reuniones. Habían hecho una pausa después de que a él le llamaran por teléfono. Había atendido la llamada en su despacho. Todos los presentes en la sala habían aprovechado la ocasión para estirar las piernas e ir a por un café. Irene y Kajsa habían pasado casi toda la mañana informando a sus compañeros sobre los acontecimientos de París. Birgitta Moberg-Rauhala, Tommy Persson, Fredrik Stridh y Jonny Blom las habían escuchado con mucha atención. A Irene le pareció que Jonny hacía demasiado espectáculo con respecto al vendaje de la cabeza de Kajsa. Sin embargo, no parecía haberse dado cuenta de que ella tenía el brazo en cabestrillo.

— Bergman y Rothstaahl llevaban entre manos un negocio de esos de pirámide. Eran pareja y vivían juntos. Traficaban. Los dos fueron asesinados en Gotemburgo cuando estaban aquí de visita. A Kajsa y a Irene les atacó un hombre que murmuraba en sueco. Probablemente se trata del mismo hombre con el que se encontró Irene en su posterior visita a la vivienda. Le disparó con una pistola del calibre 38. Ni Kajsa ni Irene le conocen. Es bastante posible que fuera él quien dejara la droga en la casa. La pregunta es: ¿por qué? ¿Qué buscaba en el piso? ¿Fue él quién mató a Bergman y a Rothstaahl? En caso afirmativo, ¿por qué? ¿Y qué demonios tiene que ver con el asesinato de Kjell Bengtsson Ceder? — resumió Jonny la situación.

Andersson asintió y le miró con aspecto sombrío.

— El caso resulta cada vez más intrincado. El que acaba de telefonear era Svante Malm. Están en la isla revisando el montón de piedras que la señora aficionada a la bebida asegura que habían cambiado de lugar. Tenía razón. Debajo de las piedras han encontrado un cadáver.

Sus palabras provocaron consternación, y un silencio generalizados. Irene también se había quedado sin palabras y eso que ella ya suponía cuál era el motivo del desplazamiento de la señal marítima.

— Irene y Tommy id hasta allí. Es posible que hayáis dado con Thomas Bonetti, aunque sea tres años después — prosiguió el comisario impasible.

— Yo también voy — intervino Kajsa con rapidez.

Por debajo del vendaje miró con cara de obstinación. Desde la sien izquierda hasta el ojo se había formado un buen hematoma.

— Con la pinta que tienes no puedes trabajar. El médico de París dijo que deberías estar de baja hasta el lunes — objetó el comisario.

Kajsa no pudo disimular su decepción. Le dedicó a su jefe una mirada de pocos amigos. Andersson no sabía francés y por lo tanto no podía haber comprendido lo que el médico francés había escrito en su informe. Lo más probable es que se hubiera inventado lo de la baja. Pero para Kajsa sería mejor descansar, una conmoción cerebral no era moco de pavo. Irene lo sabía por propia experiencia.

Birgitta pidió la palabra.

— He estado dándole vueltas al asunto del dinero. Todas las víctimas en algún momento de su vida dispusieron de grandes sumas. Y ahora hemos sabido que la mayoría de los implicados también se ha deshecho de todo su dinero. El patrimonio de Ceder, de Bergman y de Rothstaahl en los últimos tres años se ha reducido considerablemente. El de Sanna Kaegler otro tanto. Y nadie sabe a dónde ha ido a parar el dinero de Thomas Bonetti — dijo.

— El crash de las it. Ahí perdieron su dinero — replicó Tommy convencido.

Birgitta sacudió la cabeza.

— Sabemos que el dinero de ph.com desapareció en los bolsillos de los socios. Sanna y Philip le echaron la culpa a Bonetti, que por suerte desapareció — añadió ella.

— ¡La Sanna esa…! ¡Tommy! En cuanto hayan identificado el cadáver de la isla, te coges a esa mujer por delante — la interrumpió Andersson.

— En lo que respecta a Sanna, os comunico que ni Bergman ni Rothstaahl son el padre del pequeño Ludwig. Los resultados de la prueba del adn llegaron esta mañana — informó Birgitta.

— ¡Estaba claro que ninguno de esos dos mariquitas podía ser el padre! Y el Ceder ese tampoco. ¿Quién será? — exclamó Jonny con ganas de pleito.

— Ya está bien. Ocupémonos de los asesinatos y no de cuestiones de paternidad — decidió Andersson.

Pero Irene tenía el presentimiento de que una cosa iba ligada a la otra, aunque no sabía explicar por qué.

El barco de la policía les recogió en el puerto de Fiskebäck. Irene y Tommy conocían bastante bien al capitán Torbjörn Melander desde que habían trabajado juntos en el distrito tercero. Los tres patrullaban con el coche por el centro de Gotemburgo defendiendo la justicia y el orden. Torbjörn era unos cuantos años mayor que ellos, había nacido y pasado su infancia en la isla Brännö. Hace unos años, cuando se quedó vacante la plaza de capitán en el barco de la policía, solicitó la plaza y enseguida se la adjudicaron. Para él había sido como una vuelta a casa.

Estaban sentados en la cabina del timonel. A medida que se alejaban de Styrsö el mar se iba embraveciendo. El barco golpeaba con fuerza contra las olas. Una fina llovizna lo cubría todo envolviéndolo de gris. Irene no estaba demasiado acostumbrada al mar, pero a pesar de ello no se sentía intranquila. Torbjörn conocía cada islote y cada roca entre Nordkoster y Anholt. No necesitaba ni brújula ni carta marina para llegar hasta Branteskär.

— Aquí está la brújula — dijo poniéndose la mano sobre el pecho.

Ante ellos se veía la silueta de Branteskär saliendo de entre la niebla. Le hacía los honores a su nombre: islote escarpado.

— Por este lado no se puede acceder a tierra. En el otro lado hay una pequeña bahía y es el único sitio donde podemos atracar — dijo Torbjörn.

La maniobra de atraque llevó su tiempo y el fuerte viento aún la dificultó más.

— Yo me quedo. Tengo que colocar algunas defensas y asegurarme de que el barco no golpee con nada — comentó Torbjörn.

Irene estuvo a punto de perder el equilibrio cuando quiso saltar a tierra desde la resbaladiza cubierta. Sólo le hubiera faltado eso: caerse al agua delante de los compañeros y tener que soportar los comentarios jocosos hasta el día de su jubilación. Escalar aquella pared escarpada tampoco era nada fácil teniendo en cuenta que ella sólo tenía una mano útil. Estaban obligados a moverse como cangrejos gigantes, de lado, con el fin de poder pasar por la zona más empinada. Una vez llegados a la parte inferior de la señal marítima ya les resultó más sencillo, llegaron a una quebradura llena de guijarros que el glaciar continental había dejado allí miles de años atrás después del deshielo.

Svante Malm y dos policías estaban tomando café de un termo. Un viento helado soplaba en la parte alta del islote y la gran humedad se les metía hasta en los huesos. Habían colocado una tela impermeable sobre la tumba para protegerla de la lluvia.

— Tomad un traguito de café. El muchacho lleva esperando ya unos cuantos años, cinco minutos más o menos tampoco tienen importancia — les saludó Svante.

Irene, muy agradecida, cogió el vaso de plástico. ¿Quién iba a pensar en coger un par de guantes estando a finales de septiembre? Ella no, desde luego. El calor de la bebida atravesaba el fino plástico del vaso y calentaba su mano izquierda que se le había quedado completamente helada. La derecha la tenía a buen recaudo debajo de la chaqueta. Pronto ya no le haría falta llevarla en cabestrillo, el codo cada vez le molestaba menos.

— ¿Crees que se trata de Thomas Bonetti? — preguntó Tommy sin rodeos.

— Creo que por el tiempo que el cadáver ha estado aquí oculto, puede ser. Los insectos han hecho bien su trabajo. La ropa y los cabellos aún están. Se trata de ropa de caballero y el cabello es muy fino y rubio, tirando a pelirrojo.

— Eso refuerza nuestras sospechas de que se trata de Bonetti — dijo Tommy.

El policía del departamento de la científica se sirvió un café. Le sopló un poco y miró a los dos policías a través del vapor.

— He descubierto algo nuevo. A la mano izquierda del cadáver le faltan todos los dedos excepto el pulgar.

— Ha resultado bastante fácil conseguir el historial clínico del dentista de Bonetti. Menuda suerte que fuera al mismo que sus padres. El odontólogo de la científica ya estuvo examinando anoche los dientes del cadáver y los comparó con las radiografías de Bonetti. Coinciden. Así que hemos encontrado a Thomas Bonetti — concluyó Tommy.

Era viernes por la mañana y estaban sentados en la sala de reuniones analizando los últimos acontecimientos en el caso Bonetti. Estaba muy nublado, el gris se pegaba a las ventanas y se habían visto obligados a encender la luz. Ya no hay vuelta atrás, el otoño ha llegado, constató Irene con tristeza. Se consoló pensando que el fin de semana se iría con Agneta, la mujer de Tommy, a coger setas. Solían ir al bosque de Härskogen donde tenían localizada una buena zona.

— Y Svante tenía razón. En la mano izquierda le faltan cuatro dedos. No están en la tumba. Los de la científica los han buscado a conciencia — continuó Tommy con su exposición.

El comisario resopló y después carraspeó para aclararse la garganta. Con la humedad siempre empeoraba su asma.

— Tortura. Es evidente que le torturaron — dijo con voz ronca.

— ¿Y por qué iba a querer alguien torturarle? — preguntó Fredrik.

— Dinero. En este caso todo gira en torno al dinero — repuso Irene.

— Pero eso no es cierto. Cuando Bonetti desapareció el capital de ph.com ya se había desvanecido — objetó Birgitta.

— Pues eso. ¿Y a quién acusaron de habérselo agenciado? — preguntó Irene.

Antes de que alguien pudiera hacerlo, ella misma respondió a su pregunta retórica:

— Thomas Bonetti.

Un gran silencio se adueñó de la situación. Finalmente Fredik Stridh lo rompió:

— ¿Cuánto dinero se supone que se llevó Thomas Bonetti?

— Varios millones. Probablemente incluso una cifra entre los quince y los veinte millones, según afirma Sanna Kaegler — replicó Irene.

— Quince millones. Hay personas que han perdido su vida y sus dedos por bastante menos — comentó Birgitta.

— Pero, ¿por qué le torturaron antes de matarle? ¿O le quitaron los dedos una vez muerto? — insistió Fredrik.

— No lo sabemos. Tal vez en la autopsia puedan averiguar más detalles. Pero teniendo en cuenta el tiempo transcurrido desde la muerte no será fácil. El cadáver estaba bastante descompuesto — aclaró Irene.

Una calavera con un gesto irónico asomaba entre la chaqueta de una Peak-performance. La chaqueta era de nailon resistente y estaba bastante bien conservada. Los pantalones y los zapatos también estaban en buen estado. La calidad se rentabiliza, pensó Irene haciendo una mueca.

— No cabe ninguna duda con respecto a la causa de la muerte. Dos tiros en la sien derecha. Una bala aún estaba en el cráneo. El calibre está pendiente de determinar, pero apuesto a que es del 25 — prosiguió.

— ¿Y por qué le mataron hace tres años? ¿Y por qué Ceder, Bergman y Rothstaahl han tenido que morir tanto tiempo después? — insistió Birgitta.

Marianne Bonetti parecía tranquila y resignada cuando les abrió la pesada puerta de roble a los funcionarios de policía. Pero detrás de las gafas ocultaba unos ojos hinchados y enrojecidos. La mujer era corpulenta pero en parte, lo disimulaba con un traje de color azul oscuro de buen corte. Debajo de la chaqueta llevaba una blusa de seda color crema y un collar de perlas con un toque rosáceo. El cabello, tintado de negro, se lo había recogido hacia atrás. El color del pelo contrastaba fuertemente con la palidez de la cara, a pesar del maquillaje. Su perfume era demasiado fuerte y a Irene la agobiaba, provocándole problemas de respiración. Cuando levantaba la mano para indicarles el camino relucían sus diamantes. Les condujo hasta una habitación grande y con los techos muy altos amueblada con muebles caros de diseño de estilo frío y nórdico. Aquella mujer corpulenta no cuadraba en ese salón. Seguramente era obra de un diseñador de interiores.

— Tomen asiento, mi marido vendrá enseguida — dijo.

Teniendo en cuenta la redondez de su cuerpo, su voz sonaba sorprendentemente juvenil. Les señaló dos sillones tapizados en tela de rayas blancas y crema.

Unas horas antes, Irene había llamado a los padres de Bonetti y había hablado con la madre. Les había preguntado si podían acudir a Jefatura para una entrevista. Pero Marianne Bonetti le había pedido que fuera ella la que se desplazara hasta Långedrag porque la noticia de la muerte de su hijo la había dejado sin fuerzas para salir de casa.

Ella también se acomodó en un sillón. A Irene le llamó la atención el nerviosismo con el que estrujaba un pañuelo. Tommy, con voz compasiva, le dijo:

— Lamentamos muchísimo…

— Es mejor tener la certeza por fin — le interrumpió Marianne Bonetti.

— Lo comprendo. Esa larga incertidumbre debe resultar insoportable — repuso Tommy.

Ella asintió y tragó saliva.

— ¿Cómo ha podido… alguien…? Thomas… era tan bueno…

Le falló la voz. Se hizo el silencio y entonces oyeron que se abría la puerta de la entrada y se volvía a cerrar. Alguien se acercaba a toda prisa. Antonio Bonetti entró en el salón. Irene y Tommy se levantaron para saludarle. Les dio un buen apretón de manos e Irene pudo comprobar que sudaba. El abogado de éxito era un poco más bajo que su mujer y estaba casi completamente calvo. El poco cabello que le quedaba lo llevaba peinado cubriendo su cuero cabelludo lleno de pecas. El traje era elegante pero no podía ocultar la incipiente barriguita cervecera. En el dedo anular llevaba un anillo de sello de oro, a juego con el Rolex de oro macizo de su muñeca. Antonio Bonetti tenía aproximadamente sesenta años y seguía siendo uno de los abogados más buscados de Suecia. Aunque en la actualidad sólo se hacía cargo de los casos que le garantizaban la máxima atención de los medios y que estaba seguro de ganar. Durante años había participado en numerosos programas de televisión y explicado a los teleespectadores los entresijos de algunos casos. Por supuesto pensando siempre en el bien de sus clientes.

— ¿Habéis empezado ya? — preguntó, mirando a su mujer.

Sus ojos parecían charcos anodinos, rodeados por pestañas y cejas blancas.

— Acaban de llegar… acabamos de sentarnos — aclaró Marianne Bonetti.

Irene se dio cuenta de que el abogado quería asegurarse de que los policías no habían interrogado a su mujer en su ausencia.

Antonio Bonetti se sentó en el sofá. Cruzó las piernas y a Irene le llamaron la atención los tacones tan altos que llevaba.

— ¿Hay alguna pista? — preguntó el letrado dirigiéndose a Tommy.

— No, ninguna. Sabemos lo mismo que hace tres años. Pero algo está claro: le asesinaron. El motivo lo desconocemos. ¿Tiene usted alguna idea? — le preguntó Tommy con amabilidad.

— No. Tommy no tenía enemigos. Cuando desapareció se dijeron muchas mentiras, corrieron muchos rumores, pero todos eran infundados, calumnias — respondió, enfatizando sus últimas palabras.

— Le acusaron de malversación de fondos poco antes de des…

— ¡Todo mentiras! — exclamó Bonetti.

Enojado, movía un pie de arriba abajo sin parar. Tenía unos pies realmente pequeños para un hombre.

— Fueron los otros dos. Sanna Kaegler y Philip Bergman. Estaban conchabados y culparon a Thomas de la bancarrota de ph.com. Al mismo tiempo aprovecharon para llevarse el dinero de la empresa antes del crac.

— ¿Tiene usted pruebas? — preguntó Tommy.

— No. Sólo algunas conversaciones con Thomas ese último verano. Una vez comentó que Philip y Sanna habían cobrado no se qué comisiones, las llamadas kickbacks. Nunca le presté demasiada atención, además las investigaciones se dieron por finalizadas con la desaparición de Thomas. En aquella época yo estaba demasiado liado. Por un lado, Thomas desaparecido, y por otro, un litigio muy importante de una compañía farmacéutica. El mayor de Suecia. Aburrido, pero ganamos.

Probablemente no era consciente de la sonrisa de satisfacción que tenía. Estaban hablando de la muerte de su hijo y él, complacido, hacía referencia a un proceso que había ganado. Irene sintió escalofríos y anotó en su libreta: «Kickbacks».

— ¿Alguna vez sufrió Thomas amenazas? — prosiguió Tommy con las preguntas.

Los dos denegaron con la cabeza.

— Nunca — dijo el abogado.

— ¿Tenía enemigos?

— Ninguno — dijo su madre con determinación.

De repente Irene recordó algo que había dicho Annika Hermansson: «Nadie quería jugar con él. Ni siquiera Billy». Y preguntó a su vez:

— ¿Quiénes eran sus amigos?

Los padres la miraron. No respondieron. El silencio pesaba sobre ellos y finalmente Marianne Bonetti dijo:

— Thomas tenía muchos amigos de negocios. Vivía en Londres… No conocíamos a todos sus amigos.

— ¿Mantenía contacto con algunos amigos de aquí de Gotemburgo? — insistió Irene.

— Quizás… pero no venía mucho por casa — repuso vacilante.

— A Joachim Rothstaahl le mataron a pocos kilómetros de aquí. Él también creció aquí en Långedrag. ¿Thomas y Joachim se conocían desde niños?

— No. Demasiada diferencia de edad. Creo que se llevaban cuatro o cinco años. Eso es mucho. Al menos en la adolescencia. Se conocieron en Londres — explicó Marianne Bonetti.

— ¿Tenía amigos en Styrsö?

— No que yo sepa. ¿Por qué quiere saberlo? — preguntó sorprendida.

— La última noche que fue visto con vida Thomas se fue con el barco hasta Styrsö. A lo mejor había quedado con alguien. ¿Seguía siendo amigo de Billy Hermansson?

— No. No lo creo.

Su marido se levantó y Marianne Bonetti se detuvo en seco. Le miró preocupada cuando él se puso la mano en el pecho. Su gran anillo de sello resaltaba entre el color oscuro del traje.

— Mi medicina… — murmuró Antonio Bonetti y salió corriendo de la habitación. El taconeo de sus zapatos resonaba sobre el parqué del vestíbulo.

— Antonio padece de angina de pecho. Está en tratamiento. Ya se imaginarán que todo este asunto le ha afectado mucho. No lo demuestra… Intenta disimular su dolor — expuso Marianne Bonetti.

— Comprendemos perfectamente que esta situación les resulte muy difícil — dijo Tommy.

Ella asintió y se secó los ojos con el pañuelo que tenía en la mano desde el principio de su conversación.

Styrsö. ¿Por qué había reaccionado Antonio Bonetti con aquella vehemencia al oír el nombre de Styrsö? Antes parecía que era dueño de la situación. ¿Ocultaba algo? Irene decidió que no dejaría ese tema de lado.

— Voy a buscar agua mineral — dijo Marianne Bonetti, levantándose del sillón con gran esfuerzo.

Antes de que los policías pudieran decir algo, ya se había ido, siguiendo a su marido.

Irene se inclinó hacia delante e hizo como si estuviera estirándose la media.

— Insísteles con Styrsö. Ahí hay algo — le susurró a Tommy.

— Hm — replicó éste en voz baja.

Oyeron el ruido de una cisterna a lo lejos. Poco después el matrimonio Bonetti regresó. Antonio Bonetti llevaba tres botellas de agua mineral marca Ramlösa y su esposa una bandeja de plata con cuatro vasos de cristal tallado. En cada uno de ellos había unos cubitos de hielo. Colocó cuatro posavasos dorados sobre la mesa y un vaso en cada uno. Los cubitos tintinearon cuando su marido los llenó de agua. Todos se sentaron. El abogado bebió un poco de Ramlösa.

— Tengo una angina de pecho. Es posible que me operen este invierno les aclaró.

Irene y Tommy asintieron con educación. Tommy también tomó un sorbito de agua y después dijo:

— Volviendo a Styrsö. ¿Había alguien allí con el que Thomas pudiera haber quedado?

— No.

Bonetti colocó el vaso sobre la mesa con un golpe bastante enérgico.

— ¿No se relacionaba con Billy Hermansson? — intervino Irene.

El señor Bonetti le dedicó una mirada difícil de interpretar. Antes de que ella pudiera llegar a alguna conclusión, él miró hacia otro lado:

— No. Jugaban juntos cuando eran pequeños — dijo categórico.

— O sea que usted no sabe por qué fue a Styrsö aquella noche — inquirió Irene.

— No. Y seguimos sin saberlo. Dijo que quería estar tranquilo para pensar.

Antonio Bonetti había recobrado su altanería y estaba ya más sereno. Irene vio que le temblaba la mano al dejar el vaso sobre la mesa, pero tal vez eran efectos secundarios por la medicación.

— ¿Conservan ustedes su ordenador? — preguntó Irene.

— ¿Ordenador? ¿Qué ordenador? — exclamó el abogado airado.

— El de uso personal. Supongo que tendría uno portátil. ¿Lo tienen ustedes? — insistió.

Ambos se miraron. Finalmente el padre denegó con la cabeza.

— No recuerdo haber visto un ordenador entre sus cosas. ¿Y tú?

Se dirigió a su mujer.

— No. No había ningún ordenador. Ni aquí ni en Londres — especificó ella.

— ¿Tampoco encontraron disquetes?

— No — respondieron al unísono.

— Con respecto a posibles enemistades nos acordamos de la participación de Thomas en Pundfix. Esa empresa la dirigía en colaboración con Joachim Rothstaahl, que, como ustedes saben, fue asesinado hace algo más de una semana…

— ¡Thomas se dejó engañar por Dahl, el noruego ese! ¡Fue condenado y le impusieron una larga pena de cárcel! Esa funesta historia de Pundfix ya hace tiempo que es historia — refunfuñó el señor Bonetti.

— He hecho averiguaciones sobre Erik Dahl. Antes de venir aquí recibí la respuesta de la policía noruega. Dahl murió apuñalado por un compañero de cárcel en diciembre del mismo año en que mataron a Thomas — dijo Tommy muy tranquilo.

Esa noticia era una novedad incluso para Irene. Los tres, ella y el matrimonio Bonetti, miraron a Tommy sorprendidos.

— Muchas de las personas que formaban parte de ese grupo han muerto de manera violenta en estos últimos tres años — comentó.

— Porque una empresa declare la quiebra y un par de personas pierdan cantidades ingentes de dinero, eso no implica que en el mundo de los negocios sea habitual ir asesinando a la gente — exclamó Antonio Bonetti.

Depende del tipo de negocios al que se dediquen, pensó Irene.

— Siempre hay que contar con una posible crisis global y la consiguiente recesión. Eso forma parte del riesgo en los negocios — prosiguió el abogado.

Y la que provocó su hijo entonces fue una de las peores recesiones, estuvo a punto de decir Irene, pero se contuvo.

— ¿Thomas tenía novia? — preguntó Tommy.

— Thomas tenía muchas amigas — respondió su padre con arrogancia y remarcando «muchas».

— ¿Puede darnos algunos nombres? Nos interesa sobre todo el último año. Invierno, primavera y verano del 2000 — especificó Tommy.

El matrimonio Bonetti intercambió una mirada. Parecían no querer responder.

— Nunca trajo ninguna mujer a casa. Deben tener en cuenta que vivía en Londres… y que continuamente estaba de viaje por todo el mundo… venía en ocasiones contadas. Sus negocios le tenían muy ocupado… no creo que tuviera tiempo para una relación seria — dijo su madre finalmente.

El resto de la conversación con el matrimonio no aportó nada nuevo. Era más que evidente que no sabían demasiado sobre la vida privada de su hijo.

En el momento de la despedida, el abogado sacó unas cuantas tarjetas de visita del bolsillo interior de su chaqueta y les entregó una a cada una.

— Quiero ser informado del resultado de la autopsia en cuanto esté concluida. Pueden llamarme a cualquiera de los números de teléfono que figuran en la tarjeta. Como familiar siempre quieres saber… si sufrió.

La voz le falló al decir la última frase. Irene asintió y le miró a los ojos. No era tarea fácil. Aún no le habían informado de los dedos cortados que habían desaparecido. Antes de la visita habían acordado dejar este detalle para más adelante, cuando ya tuvieran el informe definitivo de la autopsia.

— Agneta me ha dicho que el fin de semana queréis ir a coger setas — dijo Tommy.

Iban de camino al centro y estaban metidos en el tráfico denso habitual a esas horas de la tarde.

— Sí, el domingo. El último fin de semana no cuajó la cosa. Ella tenía mucho trabajo — repuso Irene.

Tommy dijo en voz baja:

— La verdad es que sí.

Por razones que Irene no llegó a comprender en el coche se hizo un silencio que ninguno de ellos dos rompió hasta que llegaron a la comisaría. Tommy apagó el motor y sacó la llave del contacto. Respiró profundamente, como si fuera a decir algo, pero en el último momento se lo pensó mejor.

— No,… además ella debería hablar contigo — comentó y salió del coche.

Irene se las vio y se las deseó para mantener el paso de él de camino a la puerta.

— Eso no nos lleva a ninguna parte — afirmó el comisario.

Apoyó los codos sobre la mesa y apretó tanto los dedos que crujieron.

— No. Pero me pareció que Bonetti reaccionaba de manera un tanto extraña cuando oía el nombre de Styrsö. Tengo la intención de ir mañana otra vez a la isla — dijo Irene.

— ¿En sábado? ¿Crees que servirá para algo? — preguntó Tommy.

— Krister trabaja este fin de semana. Puedo llevarme a Sammie. O no… no es una buena idea. Annika Hermansson tiene un gato.

— Saltarían chispas — bromeó Andersson.

Conocía la historia de Sammie, que había matado al gato del vecino a mordiscos, y de todas las complicaciones que ese hecho conllevó. Una bruja les había ayudado a resolver el problema… Al comisario le parecía que era una historia la mar de divertida. Se había producido en relación con un asesinato de la familia de un ministro de la iglesia en Kullahult.

— Sammie tendrá que quedarse en casa. Sí creo que la visita a la isla puede ser interesante. Me da la impresión de que hemos pasado algo por alto, como si no hubiéramos captado la importancia de algún pequeño detalle. Ya sabéis a lo que me refiero, pasa a veces — dijo.

Tommy y Andersson asintieron.

Krister tenía libre el viernes por la noche, pero el sábado y el domingo tenía que trabajar. Habían encendido unas velas cuya luz se reflejaba en el tono dorado del vino. En los platos, ante ellos, cangrejos gratinados, uno de sus platos preferidos. El aroma a mostaza de Dijon, jerez, eneldo, queso y mar se unía en una sinfonía de olores que les hacía la boca agua. Krister levantó su copa y miró a Irene directamente a los ojos.

— Skål, querida, por una velada agradable y una cena maravillosa — le dijo.

Brindaron y tomaron un sorbito de vino.

— Además tengo otra novedad para ti — prosiguió, dejando la copa sobre la mesa.

— Cuenta — le animó Irene.

— Mi hermana me ha llamado hoy, Maggan, no Ulla. No quieren quedarse con el coche de papá porque los suyos están aún bastante nuevos. La familia de Maggan incluso tiene dos coches.

El padre de Krister había fallecido de manera inesperada a mediados del verano. Su madre tenía ochenta y cuatro años y padecía de reuma. Ahora iban a vender la casa de sus padres situada a las afueras de la ciudad de Säffle porque su madre había encontrado una vivienda de dos habitaciones en una planta baja, incluso tenía una terraza, y a pocos minutos a pie de casa de Ulla, la hermana de Krister. Sus hermanas vivían con sus familias en Säffle, circunstancia que a Irene y Krister en verano les resultaba bastante cómodo y les evitaba tener que recorrer grandes distancias. Su hermano Stefan se había divorciado y desde entonces vivía solo. Era el mayor. Vivía en Estocolmo y no mantenía demasiado contacto con el resto de la familia. Cada vez que se dejaba ver, conducía un deportivo nuevo. A pesar de las crisis de la Bolsa y de los bancos, los directivos del sector bancario tenían sueldos excelentes.

Las hermanas querían desprenderse del Volvo que estaba en el garaje. Para el 1 de diciembre tenían que vaciar la casa.

— Un Volvo 740 de 1991, con ni siquiera ochenta mil kilómetros. Prácticamente nuevo — comentó Krister.

— Pero tiene once años, es decir sólo dos menos que el Saab — objetó Irene.

— Pero está en perfecto estado. Mi padre lo ha cuidado mucho y sólo ha hecho una cuarta parte de los kilómetros que marca el cuentakilómetros. Por veinticinco mil coronas es nuestro.

Irene sonrió.

— Es un buen negocio. Nos lo quedamos. ¡Skål! ¡Por el coche nuevo!

— ¡Skål! El lunes tengo libre. Iré en tren hasta Säffle y regresaré con el Volvo. Y después pondré un anuncio para vender el Saab. Al fin y al cabo acaba de pasar la itv. Si nos dan cinco mil por él, estará bastante bien.

— ¿Cuál es el valor del mercado del Volvo?

— No lo sé. Pero tener un combi nos va muy bien, aunque sólo sea por Sammie. En la parte de atrás irá mucho más seguro. Colocaremos una red separadora para dividir el maletero. Y cuando vayamos de viaje a Sunne podremos llevar todo el equipaje que queramos.

Irene miró a su marido sorprendida.

— ¿Qué quieres decir con ir a Sunne? Nuestro Saab siempre ha hecho un buen papel durante nuestras dos semanas de vacaciones.

La casa de vacaciones de Sunne había pertenecido a los padres de Krister, pero hace unos años la habían traspasado a sus hijos. Al principio habían realizado un reparto por semanas muy estricto, pero con el tiempo ya no fue necesario. Irene y Krister habían usado la cabaña siempre que habían querido. Stefan prácticamente no iba nunca, la familia de Maggan había comprado una casita en el lago Vänern y la familia de Ulla había invertido en un barco grande con el que en verano recorrían los mares.

— Ulla y Maggan quieren que compremos su parte de la casa de veraneo.

Irene casi se atraganta con el vino.

— No podemos permitírnoslo — dijo, tosiendo.

— Sí que podemos si vendemos la casa adosada y nos compramos un piso a cambio.

— ¡Vender la casa!

— Las chicas están a punto de irse. Quedamos tú y yo. Y Sammie — añadió al oír los ronquidos del perro provenientes de debajo de la mesa.

— Los pisos céntricos son igual de caros que una casa aquí a las afueras — protestó Irene.

— No tanto. Además los gastos de mantenimiento son menores. A ninguno de los dos nos gusta la jardinería. Pronto tendremos que pintar los marcos de las ventanas y el revestimiento de madera de la fachada y dentro de dos años, toda la fachada y el cobertizo. La madera de la fachada no es de buena calidad. Ya sabes que en los años setenta se hacían muchas marrullerías en la construcción. Y el interior…

— ¡Vender! La verdad es que todo esto es muy repentino, tengo que pensármelo un poco — dijo Irene.

Brindaron de nuevo y se sonrieron mutuamente, pero Irene sintió una punzada en el corazón. La idea de vender la casa en la que habían vivido durante quince años le resultaba dolorosa.

CAPÍTULO 14

El mar rompía contra las rocas. Los grandes nubarrones, pesados y muy bajos, eran los responsables de la lluvia de la mañana. Irene avanzaba contra el fuerte viento con la cabeza inclinada y con gran esfuerzo. Ya conocía el camino hasta la casa de Annika Hermansson. Como no era su primera visita a Styrsö, esta vez había venido vestida con ropa de abrigo. Incluso se había acordado de los guantes, no como la última vez.

Se podría pensar que una bomba de neutrones había explotado en la isla, no había ni un alma, sólo las casas quedaban en pie. El único ser vivo con el que se encontró fue una gaviota que la miraba fijamente desde la piedra en la que se había aposentado a la orilla del mar. Alzó el vuelo y se alejó con un graznido al ver que Irene se le acercaba. No vio ninguna otra señal de vida hasta que llegó a casa de Annika Hermansson. El gato negro y blanco estaba sentado en la escalera de la entrada y la miraba con sus ojos amarillos, con un cierto un brillo de maldad.

— Hola minino. ¿Te acuerdas de mí? — le preguntó Irene.

En señal de respuesta, el gato echó las orejas hacia atrás y soltó un bufido. Irene retiró la mano que había alargado como muestra de amistad. Estaba visto que no podías ser amigo de todos los animales. Los gatos debían tener un sexto sentido y saber que tenían frente a ellos a la dueña de un perro.

Irene llamó a la puerta con energía y la abrió al oír que la llamaban desde dentro. La recibió el mismo olor que el de la otra vez, y también le provocó náuseas. Respiró profundamente antes de entrar en la casa.

— Hola Annika. Soy yo, Irene Huss. Llamé ayer para avisarle de mi visita y a usted le pareció bien.

Mientras hablaba, avanzó por el pasillo en dirección a la cocina desde donde llegaba un murmullo, como si alguien estuviera intentando hablar con una mordaza en la boca. Se quedó petrificada en el umbral al ver un fardo deforme en el suelo. Primero pensó que Annika estaba inconsciente o muerta, pero entonces, para su alivio, oyó un gemido. Estaba viva, pero por lo visto, demasiado borracha.

Irene se arrodilló junto a Annika para intentar valorar su estado. Había devuelto y olía a orín. En vano intentaba decir algo, pero lo único que salía de sus labios era el olor a vómito y alcohol. Estaba boca abajo con la cabeza inclinada hacia un lado, probablemente esa posición le había evitado ahogarse con su propio vómito. La cabeza estaba rodeada de sangre. Irene la examinó de cerca con mucho cuidado y vio una herida profunda en la sien izquierda, pero no parecía haber sido causada por un atacante, más bien con la esquina de la mesa. Annika estaba echada sobre el brazo izquierdo que tenía doblado de una manera un tanto extraña. Gritó cuando Irene lo tocó. Era posible que estuviera roto.

Irene se incorporó, cogió el móvil y llamó al servicio de urgencias. Pidió una ambulancia e intentó explicar en qué parte de Styrsö estaba la casa.

— Le enviamos un barco ambulancia. ¿Puede acudir a recibirlo? — preguntó una voz de mujer.

— Sí, no se preocupe. La casa está justo en la orilla. Esperaré en el exterior.

— Bien. Les daré su número de móvil para que puedan avisarla cuando estén cerca. Así no será necesario que usted esté demasiado tiempo al aire libre.

Ya no podía hacer mucho más por Annika. Estaba en la posición correcta y ya estaba bastante narcotizada por el alcohol. En el revoltijo de trastos que había en la cocina encontró una manta sucia con la que la tapó.

Podía aprovechar el tiempo hasta que llegara la ambulancia. Con prudencia empezó a inspeccionar la casa. Se movía despacio, no porque tuviera miedo de tirar algo, sino porque no tenía muchas ganas de pisar en algo maloliente. Decidió comenzar por el piso de arriba.

El dormitorio tenía un gran ventanal que daba al sudoeste y proporcionaba una espléndida vista sobre el mar. Irene abrió la ventana y la aseguró con un gancho oxidado. El viento golpeaba la ventana con fuerza, pero el gancho parecía resistir las embestidas. Sobre la cómoda de color verde y llena de arañazos había varios marcos con fotos. Irene se aproximó para verlas más de cerca.

Cogió una foto y la miró a la luz, se veía una muchacha joven con un bebé en el regazo. Tardó algo en percatarse, pero Irene dedujo que debía tratarse de Annika y Billy. Era una foto en color y se apreciaba que Annika de joven tenía una melena pelirroja. Sonreía ligeramente y miraba a la cámara con insolencia. El bebé tenía pocos meses y tenía la cabeza pelona. Irene tomó buena nota de que Annika en sus años mozos era realmente muy guapa. Nadie que la viera en la actualidad podría ni imaginarlo.

En la siguiente foto se veía un niño delgaducho de unos siete u ocho años. Estaba en el embarcadero, con el torso al descubierto y con una caña de pescar en la mano. Con una gran sonrisa mostraba una mella que tenía entre los dientes y el pescadito que acaba de pescar. El cabello le revoloteaba con el viento. Al fondo se veía el cobertizo de un pescador.

La última de las fotos mostraba a un joven serio con una gorra blanca de estudiante. Tenía incontables pecas en la cara y no parecía sentirse demasiado a gusto con el traje y la gorra.

En el pasillo de arriba estaba el telescopio, pero Irene no se molestó en mirar. A cambio recorrió el pasillo y abrió la puerta del otro dormitorio.

El aire estaba enrarecido, pero no olía a suciedad. Arrimada a la pared había una cama estrecha con una colcha de rizo de color azul oscuro, pero bastante descolorida y delante de la ventana una mesa de Ikea de madera de pino con una lamparita roja. Sobre el tablero de la mesa sólo había un pisapapeles. Una silla de cocina corriente hacía las veces de silla de escritorio. Sobre la repisa de la ventana un pelargonio de plástico desteñido por el sol. Las cortinas eran de color azul claro con cuadritos blancos y combinaban con la jarapa, que también había conocido mejores tiempos. En la pared, sobre la cómoda, una estantería vacía. Era como la que tenía Annika en su habitación, pero ésta estaba barnizada en color azul oscuro. En la pared había un póster titulado «Ciclo del ácido cítrico» y fórmulas químicas escritas formando un círculo. Los cajones de la cómoda y los dos armarios estaban completamente vacíos. La habitación estaba recogida, hacía tiempo que no la habitaba nadie. ¿Le había mentido Annika cuando le aseguró que Billy la ayudaba?

Irene salió de la habitación y bajó la escalera chirriante. De repente oyó que alguien abría la puerta. Se detuvo y contuvo la respiración. No podía tratarse del equipo de salvamento, era demasiado pronto y nadie la había llamado.

En ese momento sonó el móvil.

— Diga. Inspectora Irene Huss al habla — dijo en voz alta para que pudieran oírla desde la puerta de la entrada.

— Tobbe Johansson del barco ambulancia. Acabamos de pasar bajo el puente de Donsö. ¿Puede situarse ahora delante de la casa?

— Sí, voy.

Un hombre enjuto miraba a Irene con cara de sorpresa. Ella le reconoció, le había visto en el ferry en el que durante días tan tristes como aquel no iban demasiado pasajeros. Llevaba una bolsa del supermercado en una mano y un petate en la otra. Su chaqueta caqui de la marca Fjällräven con los pantalones a juego demostraban que sabía cómo vestirse de manera adecuada en la isla y con ese tiempo. Llevaba la capucha puesta. Dejó caer la bolsa y el petate de golpe y se descubrió la cabeza sin perder ni un segundo. El cabello ralo y pelirrojo mostraba ya dos entradas bien marcadas. La sorpresa de su cara se transformó en ira cuando le gritó:

— Ha quedado claro que es usted de la policía. ¿Qué está haciendo aquí?

Irene apagó el móvil antes de responderle:

— Telefoneé a Annika Hermansson ayer y quedamos en vernos hoy. Cuando llegué la encontré tirada en el suelo de la cocina. Se ha caído y se ha roto el brazo. He pedido una ambulancia y el barco está de camino. Acaban de llamarme para confirmarme que están a punto de atracar y que les espere delante de la casa. Usted puede quedarse con ella mientras tanto.

Él la dejó pasar y ella salió. Era agradable respirar aire fresco de nuevo, respiró varias veces profundamente para llenarse los pulmones.

— Subamos a su habitación — dijo Irene.

Los sanitarios se habían llevado a Annika Hermansson. Billy, indeciso, se quedó en la cocina. Su cara reflejaba el cansancio y el dolor. Al oír la propuesta de Irene, asintió.

Irene se sentó en una de las sillas y Billy se dejó caer sobre la cama. Parecía avergonzado. La nuez le bailaba arriba y abajo mientras, nervioso, tragaba saliva.

— No es como usted piensa — exclamó agresivo.

— ¿Y qué es lo que pienso? — respondió Irene tranquila.

— Que no me importa mi madre… que me da igual… que viva rodeada de tanta mierda.

Se ruborizó totalmente, el color rojo le cubría desde el cuello hasta las mejillas.

— O sea que no le da igual — constató Irene.

Tragó un par de veces y prosiguió:

— Hemos venido en el mismo ferry, pero yo he ido a hacer la compra. Lo hago siempre. Pero ella no me permite limpiar… no quiere.

Su voz y su mirada suplicaban comprensión. Irene quería que él siguiera hablando y por eso simplemente le preguntó:

— ¿Por qué no?

Él bajó la mirada y la detuvo sobre la alfombra deshilachada. Guardó silencio mucho rato. Por fin suspiró.

— Mi pareja… mi madre no la soporta. Ella… es decir, mi madre… se volvió totalmente loca cuando Emma y yo nos fuimos a vivir juntos. Siempre me he tenido que ocupar de mi madre. Ya bebía cuando yo era pequeño. Pero Emma y yo… ¡todo se acabó de repente! Esta… miseria es su forma de vengarse. En mí.

— ¿Cuánto hace que Emma y usted viven juntos?

— Hace casi cuatro años.

— Pero, a pesar de ello, usted sigue comprando vino y aguardiente para su madre — afirmó Irene.

Él se encogió de hombros.

— Me veo obligado. Ella se niega a salir de casa. Si yo no le ayudo hace que sus viejos amigos le traigan la bebida. Esos llamados amigos le cobran una buena comisión por ello y así se gastaría todo su dinero en alcohol. Yo vengo una o dos veces por semana hasta aquí. Le compro la bebida y la comida. Además, de esta manera, puedo controlar un poco su situación económica.

— Comprendo. ¿Ella no tiene intención de hacer algo contra su alcoholismo?

Billy hizo una mueca.

— Usted no conoce a mi madre.

— No demasiado bien, tiene razón. La conocí hace una semana. Hemos vuelto a reabrir el caso Thomas Bonetti. Como ya sabrá, a Philip Bergman, viejo compañero de Bonetti en ph.com le mataron hace apenas tres semanas. Su madre había observado algunas cosas extrañas la noche en la que Thomas fue visto por última vez, pero su testimonio no fue tomado en consideración… Para serle sincera, estaba borracha cuando llamó a la policía y por eso no la tomaron demasiado en serio. Yo vine a verla en relación con la investigación que llevamos a cabo en la actualidad y hablé con ella. Gracias a sus observaciones hemos podido encontrar el cadáver de Thomas Bonetti en Branteskär.

La nuez de Billy bailó arriba y abajo como un yoyó, hasta que por fin recobró el habla.

— Ya lo había oído… me refiero al hallazgo. Pero mi madre no mencionó que había hablado con usted. Yo no sabía que ella había visto algo de importancia. Lo único que recuerdo es que me insistía una y otra vez en que había visto el barco de Thomas aquella noche.

— ¿Nunca le comentó que la señal marítima de Nisse estaba desplazada?

— Es lo único de lo que habla desde hace años.

— Desde hace tres años. Alguien la cambió de sitio de verdad. Thomas estaba debajo. El asesino colocó el cadáver junto a la señal y luego lo cubrió con las piedras por lo que la señal quedó algo desplazada de su lugar originario. Aproximadamente a un metro de distancia. Su madre tenía razón.

Billy asintió.

— En realidad es bastante inteligente… sacaba buenas notas en la escuela. Pero eran demasiados hermanos. Mis abuelos quisieron que se pusiera a trabajar enseguida. Pero el primer verano después del noveno curso se quedó embarazada. De mí. Y así fue como el tema del trabajo quedó zanjado. De vez en cuando echaba alguna mano por ahí. Y cuando conoció a Hasse todo fue muy rápido.

— ¿Quién es Hasse?

— Era. Hasse ha muerto. Hace siete u ocho años murió, el exceso de alcohol acabó con él. Nadie lamentó su muerte. Ni siquiera mi madre. Ella también había empezado a beber en demasía.

— Por lo que veo usted tuvo una infancia poco afortunada — dijo Irene con cuidado.

Él se encogió de hombros.

— Más o menos. Tenía a mis abuelos. La verdad es que prácticamente fueron ellos quienes me criaron. También tengo tíos aquí en la isla y muchos primos y primas. Pero hace diez años falleció mi abuelo y mi abuela enfermó de parkinson. Poco después también murió ella.

— ¿En qué trabaja usted?

— Soy químico. Trabajo en Stenungsund, pero vivo en Kungälv.

— Hay un buen trecho desde allí hasta Styrsö.

— Sí, pero bueno, no tiene mayor importancia.

Irene se quedó pensando cómo plantear las preguntas que aún le quedaban por hacer. Eran un tanto delicadas. Decidió ir directamente al grano.

— Su madre me contó que Thomas y usted jugaban juntos cuando eran niños. ¿Cómo era él?

Billy volvió a mirar a la alfombra y su nuez, de nuevo, empezó a bailar arriba y abajo. Por fin respondió:

— Tenía casi cinco años más que yo y nadie quería jugar con él. Yo tampoco, pero a veces venía a buscarme. Siempre presumía del dinero de su padre y de todas las cosas que le compraban. Al contrario que yo, que no tenía padre y encima era pobre. Era uno de esos que siempre se burla de todo el mundo. Lo extraño era que, por lo que yo recuerdo, los demás también se metían con él. Ya sabe: estaba demasiado gordo y llevaba gafas. Un día se quemó tomando el sol. Desde aquel día le apodaron «rata escaldada». Era lo único que teníamos en común.

Irene estuvo a punto de decir: no sólo tienen el mismo color de piel. También tienen el cabello y los ojos del mismo color. Pero se contuvo a tiempo. Antonio Bonetti había reaccionado de manera brusca al oír el nombre de Billy. Se dio cuenta de que estaba examinándole con demasiada atención. Él lo notó e intentó disimular su nerviosismo.

— Billy, su madre asegura que nunca le ha dicho a nadie quién es su padre. ¿Lo sabe usted?

— No. Me es totalmente indiferente. En veintinueve años no ha dado señales de vida y ahora ya no tiene importancia.

A ella no se le escapó el tono de decepción que había en su voz.

— También mencionó que le dieron dinero por guardar el secreto — prosiguió Irene.

— Ese es otro de los asuntos con los que me da la murga desde hace años. Ella dice que está casado y que es rico. Eso lo dice siempre, sólo para hacerse la importante.

— ¿Usted cree? ¿Tiene usted la posibilidad de comprobar los movimientos de su cuenta?

— Sí, yo me ocupo de sus finanzas. No hay ninguna transferencia poco clara. Pero…

Se detuvo en medio de la frase y se mordió el labio inferior.

— ¿Qué tienen que ver las cuentas de mi madre con la muerte de Thomas? — preguntó en tono poco amable.

— Podría haber una relación indirecta — respondió Irene.

Eso no era cierto. Con sus últimas preguntas pretendía averiguar si Thomas Bonetti tenía un hermanastro: Billy Hermansson.

Thomas había heredado sus problemas con el peso y la ambliopía de su madre, el color del cabello, en cambio, de su padre. El mismo color que Billy. Y empezaba a quedarse calvo de manera similar a la de Thomas cuando tenía alrededor de treinta años.

Billy la miró con desconfianza y de nuevo, se encogió de hombros.

— Hay algo a lo que le he dado muchas vueltas. Mi madre ha recibido cartas sin remite en varias ocasiones. Sobres marrones, normales. Escritos a máquina. Y siempre se alegró mucho al recibir esas misivas.

— Bueno, es agradable recibir correspondencia…

— No me ha entendido. Mi madre nunca recibe cartas. Nadie le escribe. A excepción del autor de esos sobres marrones.

— ¿Le ha preguntado de quién eran?

— Sí, pero sólo se burla de mí.

— ¿Se pone misteriosa?

— Sí.

— ¿Como si se tratara de su padre?

Billy se estremeció y la miró fijamente.

— Tal vez.

Abrió la boca para ir a decir algo, pero la cerró de nuevo. Frunció el ceño e Irene pudo ver que le suponía un gran esfuerzo seguir manteniendo la conversación.

— Si es cierto eso que dice usted de los pagos de mi… padre, entonces es muy probable que vengan en esos sobres marrones — dijo, respirando profundamente.

— ¿Cree usted que puede encontrar alguno de esos sobres? A lo mejor los ha guardado en alguna parte — comentó Irene.

— Puedo echar un vistazo — repuso.

Irene se sintió aliviada. No tenía la menor gana de ser ella la que tuviera que escarbar entre toda la porquería de aquella casa.

— Bueno. Aquí tiene mi tarjeta con mi dirección y mi número de teléfono. Si encuentra algún sobre por favor tenga cuidado: no lo toque demasiado y métalo en un sobre más grande.

— ¿Por las huellas digitales?

— Exacto.

CAPÍTULO 15

Las lluvias cesaron el domingo por la mañana. Según el parte meteorológico los últimos días de septiembre iban a ser realmente buenos. Irene se había ido al entrenamiento de Jiu-Jitsu, aunque debía tener mucho cuidado porque en cuanto se descuidaba, le dolía el codo.

Comió deprisa y cogió a Sammie, un termo con café, las botas de agua y una cesta para las setas y condujo hasta el punto exacto en Härskogen en el que Agneta y ella habían ido a coger setas estos últimos años. Estaba al borde de un bosque pero no formaba parte de la reserva natural. Allí no había ningún terreno privado ni ninguna casa, por lo tanto era de todos.

Pero las setas tuvieron que esperar.

— Tengo que contarte algo — le dijo Agneta nada más llegar.

Irene asintió. Al fin y al cabo los amigos estaban para eso, para confiarles los problemas.

— Tommy y yo vamos a divorciarnos.

Irene se mareó y buscó un sitio para sentarse. ¿Cómo era posible que Agneta estuviera tan tranquila, como si nada?

— El 1 de octubre me mudo de casa.

— ¿Tan pronto? — balbuceó Irene.

¿Por qué? ¿Por qué? gritaba para sus adentros. Sus mejores amigos. Y ella ni lo sospechaba. ¿O sí?

— ¿Tan en serio es… el asunto de Kajsa? — consiguió decir con gran esfuerzo.

— ¿Kajsa? ¿Quién es? — preguntó Agneta frunciendo el ceño.

Antes de que Irene pudiera responder a su pregunta, prosiguió:

— Si flirtea con alguien en la comisaría, espero que le vaya bien. Lo necesita. Al fin y al cabo tenemos tres hijos en común y le quiero mucho.

— Pero entonces… si aún… — la interrumpió Irene viendo un atisbo de esperanza.

— No puedo evitarlo, pero ya no le amo. Me he encontrado con el gran amor. Suena estúpido, pero realmente me tiene atrapada. Es como una… fuerza de la naturaleza que me arrastra. No puedes luchar contra ella.

— ¿De quién se trata?

— Se llama Olof y es uno de los médicos del hospital. Hace años que nos conocemos. Siempre nos hemos sentido atraídos el uno por el otro, pero hemos intentado luchar contra ese sentimiento. Los dos tenemos familia. Sus hijos ya son mayores. Ya no podemos contenernos. Empezaremos de nuevo.

A Irene le flaquearon las fuerzas. Le dio rabia. ¿Cómo podía Agneta hacerle eso a Tommy y a los niños? Intentó disimular sus sentimientos.

— ¿Cuánto tiempo lleváis? — preguntó.

— Desde la primavera.

— ¿Y desde cuándo lo sabe Tommy?

En realidad, Irene no quería saberlo. Hubiera preferido irse a casa, tirarse encima de la casa y llorar. Pero la policía que había en su interior necesita conocer los detalles.

Agneta se sonó y se limpió las lágrimas de la cara.

— Tommy… es posible que el verano pasado ya estuviera al tanto. Estuvimos hablando. ¡No te puedes imaginar las horas que estuvimos hablando! Pero no hay nada que hacer. No puedo engañarme a mí misma. Olof y yo nos mudamos a Alingsås a un piso. Tommy puede quedarse con la casa de momento.

Irene se quedó consternada. Ni Tommy ni Agneta habían hablado con ella sobre su crisis matrimonial. Sus dos mejores amigos y ni una palabra.

— ¿Por qué no habéis dicho nada? — preguntó.

— La enfermedad de tu suegro os tuvo muy ocupados el verano pasado, y luego falleció y tuvo lugar el entierro. Además os fuisteis dos semanas a Creta. Por otra parte, queríamos solucionarlo por nosotros mismos y no cargar a otros con nuestros problemas.

Agneta miró a Irene a los ojos. Después añadió:

— Espero que esto no dañe nuestra amistad y que en el futuro sigamos viéndonos, por ejemplo para coger setas.

Sonrió, pero era una sonrisa muy débil, al decir estas últimas palabras.

— Por supuesto — murmuró Irene.

Pero sabía que nada volvería a ser como antes.

De regreso a casa a Irene le sobrevinieron los sentimientos de culpa. Había sido injusta con la pobre Kajsa. Desde el ataque en casa de Rothstaahl no habían vuelto tener una conversación de verdad. Kajsa, se había pasado el vuelo de regreso durmiendo. Y al llegar, Andersson había enviado a Kajsa a casa. Mañana se incorporaría al trabajo de nuevo. Irene tenía la sensación de que debía disculparse con ella. Pero primero tenía que hablar con Tommy.

Tommy estaba tranquilo y sereno cuando Irene le contó que estaba informada sobre el inminente divorcio. Pero cuando le preguntó por qué no intentaban salvar su matrimonio, él le gritó:

— No tienes ni idea de lo que hablas. Es asunto de Agneta y mío. Confórmate con saber que vamos a divorciarnos.

— Pero si yo sólo quiero que hablemos… — dijo Irene con cuidado, pero Tommy la interrumpió con brusquedad:

— Lo dicho. ¡No te importa un pimiento! ¡Y deja de dar consejos que nadie te ha pedido!

Se levantó y, muy enfadado, salió de la habitación dando grandes zancadas. Ella, perpleja, le vio alejarse. Su puntualización sobre dar consejos dejaba entrever que Kajsa le había comentado su conversación de París. A lo mejor ese era el motivo de que Tommy se hubiera desahogado con ella. Pero en el fondo de su corazón sabía que se lo había ganado a pulso.

¿Podía la semana empezar aún peor?

En ese momento llamaron a la puerta. Antes de responder, la puerta se abrió. Era Jonny Blom.

— ¿Has visto a Sven? — preguntó.

— Está en una reunión.

— Ah. Tienes mal aspecto. ¿Te falta tu dosis diaria de cafeína?

Si había una persona en el mundo a la que no quería contarle sus problemas, era Jonny. Intentó sonreírle.

— No. Sólo estoy pensando. El sábado estuve en Styrsö para hablar con Annika Hermansson. Pero se quedó en agua de borrajas. Cuando llegué estaba en el suelo, inconsciente. Totalmente ebria. Se había golpeado la cabeza con la esquina de una mesa y se había roto el brazo. Después vino su hijo. He comprobado que en su partida de nacimiento figura «padre desconocido». Pero tengo una sospecha a ese respecto — improvisó sobre la marcha, pero consiguió conferirle un toque de veracidad a sus palabras.

Jonny entró y cerró la puerta. Se sentó en una de las sillas.

— ¿De quién sospechas? — le preguntó.

— Prefiero no decirlo hasta que… haya verificado unos datos.

Cogió un sobre blanco grande de encima de la mesa y se lo mostró.

— Ha llegado en el correo de esta mañana. Dentro hay otro sobre y muy probablemente esté plagado de huellas digitales del remitente. Y en una funda de plástico en mi escritorio hay una tarjeta de visita del hombre que creo que es el padre del hijo de Annika. En la tarjeta de visita están sus huellas, porque no llevaba guantes cuando me la dio. La cuestión es si debo seguir con este asunto o dejarlo estar. Seguramente no tiene ninguna importancia para nuestra investigación, pero nunca se sabe.

Jonny la miró fijamente.

— ¿Crees que hay gato encerrado?

— No lo sé. A lo mejor me estoy metiendo donde no me han llamado.

No consiguió ocultar la amargura de su voz.

Jonny arqueó las cejas. No se le había pasado el tono de Irene. Se inclinó un poco hacia delante y dijo:

— Una buena investigación siempre presupone una curiosidad casi enfermiza. Además todos sabemos que eres una entrometida.

Se levantó, le sonrió para animarla y se fue.

Incrédula se quedó mirando fijamente la puerta. Había ocurrido un milagro. Jonny Blom le había arreglado el día.

— Según la doctora Stridner los cortes evidencian que los dedos de Thomas Bonetti fueron cortados con unas tenazas. ¿Cómo diferencia los cortes producidos por unas tenazas de unos hechos con alicates universales? — comentó Andersson con sarcasmo.

— Si en el informe figura «tenazas» me apuesto lo que quieras a que fue así — dijo Birgitta.

— Yo también — asintió Irene.

El comisario hizo oídos sordos a esos comentarios. Siguió leyendo el informe de la forense.

— Vamos a ver… tamaño… dientes… grupo sanguíneo… ropa, todo encaja con Bonetti. Causa de la muerte… herida de bala en la sien derecha. El informe dice Os temporale y entre paréntesis hueso temporal. Muchas gracias. Dos disparos. Calibre veinticinco. No hay ninguna sorpresa. Refuerza la sospecha de que se trata del mismo cerdo que mató a los otros tres hace unas semanas. Ya sabemos que el cadáver ha estado oculto durante tres años y eso coincide con los datos de la doctora Stridner. Les he preguntado a los de la científica por las gafas de Bonetti, pero no las han encontrado. ¿Algún comentario? No os reprimáis.

Se reclinó en la silla y miró desafiante a sus inspectores. También le dedicó una mirada a Kajsa. No presentaba buen aspecto. Su valor era de admirar. La mayoría de las mujeres se hubieran negado a aparecer así en público.

— Me pregunto por qué el asesino se tomó la molestia de arrastrar el cadáver hasta tan lejos y llevarlo hasta el islote. ¿Por qué no lo tiró al agua? Hubiera sido mucho más fácil — comentó Tommy.

— Sobre todo teniendo en cuenta que Thomas Bonetti no era un peso pluma precisamente — añadió Irene.

— Era bastante pequeño de estatura, un metro sesenta, pero pesaba alrededor de cien kilos. Se necesitaban dos hombres para poder levantarle — puntualizó Birgitta.

— ¿Tiene alguna marca de heridas en el cuerpo o desgarros en la ropa que indiquen que le arrastraron por las rocas? Por ejemplo con ayuda de una cuerda atada a los tobillos — preguntó Fredrik.

Andersson denegó con la cabeza.

Irene recordó lo difícil que le había resultado escalar el primer escollo. La pared de roca descendía en picado hacia el mar. Habían intentado escalar a lo largo de una hendidura en diagonal y se había agarrado a los salientes. Sólo cabía una explicación.

— Yo misma he escalado esa roca y por lo tanto creo que sólo hay una posibilidad: Thomas Bonetti la escaló por sí mismo.

— ¿Él mismo? ¿Y por qué iba a hacer eso? — exclamó Jonny.

— Porque alguien le amenazaba con una pistola o con torturarle. O ya lo había hecho antes. Porque estaba muerto de miedo.

— Y con razón — murmuró Birgitta.

Se hizo un silencio que duró un rato. Todos se imaginaron el escenario que Irene acababa de exponer. Al obeso Thomas, temblando de miedo escalando las rocas del islote, para que al final le mataran a sangre fría una gélida noche del mes de septiembre. Una escena horripilante.

— ¿Cómo podían ver mientras escalaban? ¿Con ayuda de linternas? — preguntó Fredrik, respondiéndose a sí mismo.

— Es posible. A lo mejor una linterna frontal. Pero también se puede escalar con una sola mano. Yo lo he hecho, pero de día — dijo Irene.

— Pero resulta muy penoso. Por eso creo que le cortaron los dedos después de dispararle — comentó Tommy pensativo.

Como nadie dijo nada, prosiguió con su exposición:

— ¿Por qué le cortó el asesino los dedos? ¿Y por qué cuatro?

— Como trofeos — repuso Jonny convencido.

Irene y Jonny intercambiaron una rápida mirada. Ambos recordaron los trofeos que coleccionaba un asesino en serie que los dos habían perseguido. No eran recuerdos muy agradables.

— Puede ser. ¿Te acuerdas del asesino aquel que cortaba a sus víctimas en pedacitos? — comentó Tommy.

— Un típico asesino en serie — replicó Jonny y asintió.

— En efecto. Pero la cuestión es si en este caso también buscamos un asesino en serie. Nuestro hombre ha matado a varias personas, pero todas ellas estaban relacionadas entre sí. Y ninguno de los tres muertos más recientes ha sufrido ninguna amputación. Sólo Thomas Bonetti. ¿Por qué?

— Lo de los trofeos me resulta convincente. Un recuerdo del asesinato. El poder sobre la víctima — insistió Jonny.

Había profundizado en la psique de los asesinos en serie después de haberse enfrentado a uno. Por pura estadística sería el único con el que se encontraría a lo largo de sus años de servicio como inspector criminal.

— En ese caso también les habría cortado algo a las últimas tres víctimas.

Tommy también seguía en sus trece.

— Si es que se trata del mismo asesino. Thomas puede haber sido asesinado por un criminal diferente a los otros tres — intervino el comisario.

— Me cuesta creerlo. No te olvides del calibre poco común de las balas — le recordó Birgitta.

Andersson la miró de mal humor, pero ya no insistió más en defender su hipótesis. Él mismo había insinuado que teniendo en cuenta el calibre debía tratarse del mismo autor. Se carraspeó y dijo:

— Seguimos sin saber por qué le dispararon allí, junto a la señal marítima.

— El asesino quería evitar que el cadáver fuera encontrado. Por lo visto era importante. Pero me sigo preguntando por qué no le tiró al mar y lo hundió — aclaró Tommy.

Hundir. A Irene se le cayó la venda de los ojos. Ésa era la clave.

— El asesino no le tiró al agua porque no tenía nada con qué hundirlo — exclamó excitada.

— ¡Ya empieza de nuevo! — suspiró Jonny, poniendo los ojos en blanco.

Irene ignoró su intento de parecer cómico y buscó una forma más pedagógica para explicarse.

— No puedes hundir un cadáver sin añadirle peso. En cualquier momento puede salir a la superficie. Y nuestro asesino quería impedirlo. Ésa debe ser la razón de que arrastrara a Thomas hasta la señal marítima en Branteskär.

— Suena creíble — aprobó Andersson.

— Los dedos — recordó Tommy.

— Los dedos, es cierto. ¿Para qué quería cuatro dedos? — preguntó Andersson.

— Trofeos — repitió Jonny con obstinación.

— Si se los cortaron cuando aún estaba con vida se trata de tortura — afirmó Birgitta.

Jonny suspiró.

— ¿Y qué razón hay para querer torturar a un agente de bolsa bajito y gordo? — preguntó en tono hostil.

— Pues eso: que era un agente de bolsa bajito y gordo.

Todos miraron a Kajsa que por fin se había dignado a intervenir.

— ¿Qué quieres decir? — preguntó el comisario.

Le costó un gran esfuerzo ser amable mientras la miraba a su cara multicolor. Cuando se dio cuenta de que era el centro de todas las miradas, Kajsa se sonrojó. El color rojo de sus mejillas contrastaba con el azul amoratado que tenía alrededor de los ojos.

— Era un agente de bolsa. Había cometido varios delitos en Londres y estaba acusado de desfalco en relación con la quiebra de ph.com. A lo mejor le torturaron para que les dijera el número de su cuenta — explicó solícita.

Irene asintió y dijo:

— Kajsa tiene razón. Todas las víctimas eran agentes de bolsa y habían hecho negocios poco limpios, con la posible excepción de Kjell Bengtsson Ceder. Pero los cuatro se conocían.

— ¿Ceder de verdad conocía a Rothstaahl y a Bergman? ¿Y conocía a Bonetti? — quiso saber Andersson.

— No. Pero Sanna sí — replicó Irene.

El comisario se animó. Se levantó de un salto y miró fijamente a Tommy.

— ¿La has interrogado de nuevo?

Tommy denegó con la cabeza.

— No. Después de la muerte de Ceder y Bergman estaba destrozada. La muerte de Bergman sobre todo la dejó completamente abatida.

— Pues ahora vas y la presionas — decidió el comisario.

Miró a Tommy para enfatizar lo dicho.

— Irene y Tommy se encargan de la señora Ceder y buscan otros puntos de contacto entre las cuatro víctimas. Birgitta y Kajsa, vosotras comprobáis las cuentas, a lo mejor encontráis algo que hemos pasado por alto. Verificad si las acusaciones contra Bonetti por la quiebra de ph.com eran fundadas. Y también podéis revisar de nuevo las cuentas de la familia Ceder. Hablad con Bosse o cualquier otro del departamento de delitos financieros aunque allí, por el momento, están escasos de personal. Jonny y Fredrik se encargarán de los proyectos de Bergman y Rothstaahl. Ya que vinieron a Suecia para encontrarse en casa de Rothstaahl, cabe la posibilidad de que el asunto fuera a tener lugar aquí. Hablad otra vez con sus padres. Tengo la impresión de que nos ocultan información que pueda perjudicar la imagen de sus hijos.

— Mantened los ojos abiertos: buscad ordenadores y disquetes. Tipos como esos no tienen un archivo corriente, lo tienen todo en discos duros — concluyó Birgitta.

Irene también le había dado vueltas a ese asunto: la razón de que Philip y Joachim quedaran en Gotemburgo si vivían juntos en París. Sólo había una explicación lógica. Dijo:

— No vinieron a Gotemburgo para verse entre ellos, sino porque tenían una cita con alguien que no quería o no podía ir a París.

Sanna Kaegler-Ceder no estaba para nadie, comunicó Elsy, su madre. El médico le había recetado unos tranquilizantes muy fuertes y estaba durmiendo. No podía ser molestada bajo ningún concepto ni alterarse, añadió su madre.

— Comuníquele a Sanna que mañana a las 9:00 la esperamos en la comisaría, que pregunte por mí — dijo Tommy cortante.

Colgó el auricular y miró la hora.

— Casi las cuatro y media. Creo que hoy me iré un poco antes. Tengo algunas cosas que hacer y además estoy resfriado. Me duele la garganta. Hasta mañana.

Antes de que Irene pudiera objetar algo ya había salido del despacho.

— Adiós — le dijo a la puerta que ya se había cerrado.

Durante toda la tarde, Tommy había evitado quedarse a solas con ella. Kajsa estaba con Birgitta unas puertas más allá y trabajaba con diligencia.

Irene tomó en consideración escabullirse ella también, tirarse en la cama y esconder la cabeza debajo de la colcha.

En ese momento sonó el teléfono.

— Hola. Svante al habla. He analizado el sobre y la tarjeta de visita. A los pocos minutos estaba claro que las huellas coinciden al cien por cien. No hay duda.

Irene le agradeció la rapidez en el trabajo y colgó. ¿Debía seguir esta pista? Hablaría con el matrimonio Bonetti otra vez. En su último encuentro la mujer apenas había tenido ocasión de hablar. Tomó una decisión y descolgó el auricular.

— Buenas tardes. Soy la inspectora Irene Huss. Tengo unas cuantas preguntas más para usted. ¿Podría pasarme mañana por la tarde a verla?

CAPÍTULO 16

Sanna Kaegler-Ceder había perdido prácticamente toda su frescura. El cansancio había cavado profundos surcos alrededor de su boca y las marcadas ojeras aún subrayaban más el efecto. Desprendía resignación, algo que en ella resultaba una novedad. A Irene le daba auténtica lástima. Muchas personas de su entorno habían sido asesinadas. Y aunque Thomas Bonetti no debería de incluirse si se tenía en cuenta la relación que hubo entre ellos desde los últimos tiempos de ph.com, sí era un buen conocido de ella.

Sanna intentó guardar las apariencias con ayuda de un traje negro de piel y una blusa muy escotada de cuello ancho. También llevaba la cruz, que no era nada barata, y el anillo. Las botas negras de tacón de aguja no parecían causarle ninguna molestia. Irene, en su lugar, hubiera perdido el equilibrio. Se consoló pensando que con su metro ochenta de estatura no los necesitaba.

— No puedo soportarlo. Necesito tomar pastillas para dormir y por la mañana me levanto agotada — le dijo Sanna sin ningún tipo de reparo.

Como si quisiera hacer más creíbles sus palabras, bostezó con ganas mientras tomaba asiento.

Tommy asintió y con una sonrisa amable le dijo:

— Ya me lo imaginaba. Por eso dije a las nueve. Solemos empezar a trabajar a las siete y media.

Sanna le miró con cara de incredulidad, pero no pudo descubrir si Tommy decía la verdad o no, su cara se mantenía impasible. Naturalmente mentía, pero Irene no iba a delatarle.

Tommy cogió unos papeles que tenía en la mesa y los hojeó como si buscara algo. Finalmente se detuvo y al levantar la mirada se encontró con la de Sanna.

— Hoy queremos hablar sobre Philip Bergman — comentó.

Sanna se quedó helada e hizo una mueca.

— Philip y usted eran viejos amigos de colegio. Les unía una gran amistad y según algunas afirmaciones que nos han llegado eran algo más que amigos. ¿Cómo era su relación con él?

Ella titubeó antes de responder.

— Era mi mejor amigo — la voz le temblaba al decirlo.

Irene miró a Tommy pero éste no respondió a su señal.

— ¿Nunca estuvieron juntos? Quiero decir como pareja.

— No, lo compartíamos todo excepto la cama.

La amargura de su voz casi se podía palpar, tampoco intentó disimularla.

— ¿Sabía usted que era homosexual?

Tardó un poco en contestar.

— Sí. Pero sólo… desde hace dos años. Una noche me contó sus planes de vivir en París con Joachim.

— ¿Y cómo reaccionó usted?

— Creo… fue un shock.

— ¿No tenía usted ninguna sospecha?

— No. ¡Jamás! Cuidaba mucho su imagen e iba a menudo al gimnasio, pero eso lo hacen muchos hombres. Siempre se rodeaba de chicas jóvenes. Normalmente adolescentes, y eso me parecía raro. Al fin y al cabo era un chico inteligente y listo como para perder el tiempo con muchachas tan jóvenes. Una vez me explicó que estaba cansado de todo ese montaje. No comprendí a qué se refería… hasta que me lo contó.

— ¿Ha estado usted enamorada de Philip?

Ella le miró asustada. Por lo visto no se esperaba esa pregunta.

— Yo… no… sí. A lo mejor en el instituto. Una temporadita. Me molestaba bastante que todos los chicos fueran detrás de mí y que él no tuviera ningún interés. Las chicas estaban todas locas por él. Durante un tiempo mantuvo una relación con una chica, pero después de aquella historia se quedó solo, hasta que se fue a vivir con Joachim. Pero ninguno de los dos lo proclamó a los cuatro vientos. Creo que yo fui la primera a la que se lo contó, además de manera totalmente imprevista. Estaba bastante borracho.

— ¿Sabe usted si alguno de los dos se lo explicó a sus respectivos padres?

— No creo — repuso, sacudiendo enérgicamente la cabeza.

Irene tenía la misma impresión. Nadie sospechaba que Philip y Joachim eran pareja antes de que Kajsa y ella entraran al piso de París.

— ¿Y sabe usted a qué tipo de negocios se dedicaban ambos en París?

— Los dos últimos años hemos tenido muy poco contacto. Casi inexistente, después… después de que él me hablara de ese tema… con Joachim. Se mudó a París y sólo nos telefoneábamos de tanto en tanto o nos enviábamos algún correo electrónico. Me envió un regalo de boda cuando me casé y una tarjeta de felicitación cuando nació Ludwig.

— Es decir, que los amigos íntimos del día a la noche se convirtieron en meros conocidos — añadió Tommy.

— Sí. Como ya le he dicho antes, después de que me confesara su relación con Joachim, la nuestra cambió.

— ¿Fue usted la que no quiso mantener la relación o fue él?

Una vez más, ella meditó su respuesta.

— Quizás fue cosa de los dos. Joachim pasó a ocupar mi lugar en calidad de mejor amigo y persona de confianza.

La amargura en su voz seguía siendo evidente.

— ¿Fue esa la razón de que decidiera casarse con Kjell Bengtsson Ceder?

— No. Sentía que el tiempo se me acababa. Quería tener hijos. Kjell era más mayor y deseaba un heredero. Nos queríamos… así que nos pareció el momento adecuado y nos casamos.

Irene contuvo la respiración. Había llegado el momento, la ocasión era propicia y Tommy no la dejó escapar.

— ¿Quién es el padre de Ludwig? — preguntó muy tranquilo.

Sanna se quedó blanca, incluso el tono de sus labios se igualó al de la palidez de sus mejillas. Irene se preparó por si volvía a desmayarse.

— ¿Qué… quiere decir? ¡Kjell, por supuesto! — dijo sin fuerzas.

— ¿Sabía usted que Kjell hace cinco o seis años se había sometido a una vasectomía? No podía tener hijos.

— ¿Lo hizo… de verdad?

Incapaz de articular una palabra miró a Tommy. Éste, a su vez, la miraba impasible. De repente Sanna se puso las manos delante de la cara y empezó a llorar. Irene le ofreció un paquete de pañuelos que ella aceptó agradecida. Tardó unos minutos en calmarse. Se sonó y se secó los ojos enrojecidos.

— Nunca me contó que no podía tener hijos. Antes de casarnos, nuestra relación era abierta. Nos veíamos cuando nos apetecía. Nos divertíamos. Pero yo también me veía con otros hombres. En Nueva York acudí a muchas fiestas y en una de ellas conocí a un tal Mark. Pasamos dos días en un hotel sin salir apenas de la cama. Me había olvidado de tomar la píldora pero pensé que no pasaría nada. Probablemente fue cuando me quedé embarazada. ¡Fue el mejor sexo que he tenido en mi vida! Pero para serles sincera yo sólo sé que se llamaba Mark, desconozco su apellido. Estaba casado y desde el principio acordamos que sería un encuentro único — dijo con voz ahogada.

— ¿Y nunca más ha dado señales de vida?

— Claro que no. No sabe ni mi dirección ni mi apellido. Simplemente éramos Mark y Sanna.

Echó la cabeza hacia atrás, altiva y casi triunfante. Tommy asintió y no hizo ningún gesto que permitiera entrever qué opinaba de aquella historia.

— Y entonces Kjell le pidió que se casara con él — comentó.

— Sí. Le dije que él era el padre del niño. Se alegró inmensamente y no mencionó para nada su intervención quirúrgica… ¿Usted me ha dicho la verdad? ¿No me estará mintiendo para hacerme hablar? — preguntó de repente con gran desconfianza.

— No. La vasectomía se ha constatado durante la autopsia.

— Auto… ¡Dios mío! Me contó que le habían operado de una hernia inguinal. Tal vez sea esa la operación. Unos cuantos años antes de casarnos. Podría ser.

En ese momento Tommy miró a Irene de reojo. Ella recordó que él se había sometido hacía unos años a una rápida intervención por una hernia inguinal. ¿Sería cuando se hizo su vasectomía? Era más que probable. Y Kajsa había reaccionado muy mal cuando él, hace unas semanas, había contado lo de su operación. ¿Sería que Kajsa se los imaginaba ya como pareja y formando una familia? Kajsa no tenía hijos. Tenía unos treinta años, y a lo mejor para ella también había empezado la cuenta atrás. ¿En qué punto se encontraría su relación?

Irene se dio cuenta de que estaba absorta en sus propios pensamientos y que se había perdido parte de la conversación de Tommy con Sanna.

— … Varias veces, tanto Philip como yo. Pero no hizo su trabajo. No nos resultaba fácil controlarle. Había estudiado en la Escuela Técnica Superior y era el responsable de las finanzas de la empresa.

— ¿Cómo consiguió sacar el dinero de ph.com?

— Los auditores comprobaron que había presentado facturas falsas. Mediante diferentes transacciones el dinero fue a parar a sus propias cuentas. Y desde allí se transferían a un banco en Luxemburgo y luego a otro en las Islas Caimán. Allí se perdía la pista. Un saqueo al estilo clásico.

— ¿De qué cantidades se trataba?

— Posiblemente hasta quince o dieciséis millones de coronas. Tenía una cuenta en la que quedaba el dinero que había sobrado de Pundfix. Él mismo nos dijo que había cinco millones. A esa suma hay que añadirle su sueldo y las dietas. Según la policía en esa cuenta había casi cinco millones. En total poseía aproximadamente veinticinco millones cuando desapareció.

Sanna temblaba por la rabia contenida. Parecía que para ella era de vital importancia informar a los inspectores de policía de los negocios poco limpios de Bonetti.

A Irene le resultó digno de atención que el importe hubiera aumentado en el curso de la investigación. Ahora sabían que Bonetti no se había escabullido con el dinero sino que había sido asesinado. ¿Dónde estaría?

— ¿Cómo pudo acumular tanto dinero en solo un año? Casi cinco millones son demasiados…

— Como ya les he dicho antes, las dietas… Los tres viajamos como locos por todo el mundo. ¡Fue realmente agotador! Además ph.com corría con los gastos del alquiler de su casa de Londres.

— ¿La empresa no pagaba el alquiler de todos?

Ella miró a Tommy, se encogió ligeramente de hombros y murmuró algo ininteligible.

— ¿Cómo ha dicho usted? No la he entendido — preguntó Tommy con mucha amabilidad, pero implacable.

— He dicho que nos correspondía. Al fin y al cabo trabajábamos las veinticuatro horas del día. Usted no comprende…

Tommy la miró fijamente y entonces le dijo:

— No. Es muy posible que no lleguemos a comprenderlo. Reunir un capital de mil millones de coronas y gastarlo en un año es sin duda un gran logro.

— ¡No fue culpa nuestra!

— ¿Y entonces de quién?

— Yo no soy contable o analista de Bolsa. Yo era la encargada del diseño y el marketing.

Ella le miró con frialdad. Toda su franqueza había desaparecido de repente.

— ¿Qué formación tenía Philip?

— Era jurista.

Les mintió sin que le temblara la voz ni lo más mínimo. Irene y Tommy sabían que ni Sanna ni Philip habían realizado ningún tipo de estudios al finalizar el instituto. ¿Por qué les mentía en un asunto que era tan fácil de comprobar? Era evidente que menospreciaba a los dos policías faroleando con estudios superiores ficticios.

Tommy asintió y ojeó sus papeles. Irene sabía que iba a cambiar de tema.

— ¿Conocía bien a Joachim Rothstaahl? — inquirió.

— ¿Joachim? Apenas.

La sorpresa de Sanna sonó a creíble.

— ¿Cómo le conoció?

— En una fiesta en Londres. Thomas les presentó a él y a Philip. Fue nuestro primer encuentro. Unos familiares suyos nos habían comprado una empresa del ramo de la moda que habíamos conseguido levantar.

— ¿Y antes nunca se había encontrado con Joachim?

— No.

— ¿Y tampoco después?

— No. La verdad es que no.

— Pero Philip y Joachim seguro que se vieron después de ese primer encuentro en Londres.

— Sí. Por lo visto sí.

— ¿Y usted no sabía nada?

— No. Tanto Philip como yo teníamos amigos que el otro no conocía.

Se puso la mano en la frente y con un gesto algo teatral añadió:

— Ya basta. ¡Estoy agotada! Tengan en cuenta que estoy de baja. Estoy pasando una época terrible, ya no tengo fuerzas para seguir hablando.

— Una última pregunta: ¿Dónde estaba usted el lunes por la tarde, entre las siete y las ocho? Se trata de la noche en la que mataron a Philip y a Joachim.

Sanna le miró fijamente. El cansancio había desaparecido de sus ojos. Ahora, en sus bellos ojos azules sólo se leía pura desesperación.

— En casa. Yo estaba en casa con Ludwig.

— ¿En Askim?

— Sí.

— ¿Sola?

— Sí.

Irene intentó imaginarse a Sanna saliendo de repente del guardarropa y pegándoles cuatro tiros certeros a Philip y Joachim. Si conseguían demostrar que su coartada para el momento de la muerte de Kjell Bengtsson Ceder era falsa, era bastante concebible que ella realmente sujetara la pistola. En cambio no encajaba con la imagen del asesino de Thomas Bonetti. Con sus condiciones físicas no hubiera sido capaz.

¿O sí? Sanna, durante este interrogatorio, había demostrado que era una mentirosa y una gran actriz. Parecía fina y delicada, pero Irene vio que estaba bien entrenada y lo fría que era en realidad.

Irene rompió su silencio y le preguntó:

— ¿Ha disparado usted alguna vez una pistola?

Sanna denegó con la cabeza.

— No. ¡Nunca! — remarcó.

Por primera vez durante toda su conversación Irene la creyó.

— Es una mentirosa redomada — dijo Irene indignada, después de que Sanna se hubiera ido.

— Sí, pero no es tan lista como ella se cree. Al contrario, miente tan mal que nos llama la atención — comentó Tommy.

Golpeó la mesa con el bolígrafo mientras, pensativo, miraba a Irene.

— ¿Te has tragado esa historia de la concepción de Ludwig?

— No. Una joven como Sanna no se mete dos días en la cama con un americano desconocido y sin tomar precauciones. No en los tiempos del sida.

— ¿No?

— No. Es demasiado arriesgado. Pero su historia puede que oculte algo de verdad.

— ¿Qué quieres decir?

— Que Ludwig fue concebido en Nueva York. ¿Te acuerdas del jersey que llevaba el día que mataron a Kjell Bengtsson Ceder? Le cambiamos los pañales y le dimos de comer. Llevaba una camiseta de color azul claro que decía «Made in New York».

— Ahora que lo dices, es verdad — asintió Tommy.

— Me pregunto qué pretende con esa sarta de mentiras — se preguntó Irene.

— O a quién quiere proteger.

— No tiene coartada para el lunes por la tarde cuando Philip y Joachim fueron asesinados. Yo creo que estaba enamorada de Philip.

— Ésa puede ser la razón de que le asesinara. El clásico crimen pasional — propuso Tommy.

— No. A Joachim puede, pero no a Philip. La muerte de Philip es la que más le ha afectado. Creo que los otros tres no le importaban demasiado.

— ¡Exacto! ¡Kjell Bengtsson Ceder no parece haberle importado demasiado! ¿Y entonces por qué se casó con él? ¿Y él por qué accedió a ello?

— A lo mejor es cierto que deseaba tener un heredero…

— Lo dudo. ¡No quería tener hijos! Un hombre que se somete a una vasectomía es informado con todo detalle de las dificultades que implica si se arrepiente de la intervención en el futuro y quiere hacerla reversible. Es casi imposible. Él había decidido que no quería tener hijos. Hablo por propia experiencia.

Irene se le quedó mirando. Ese era el momento propicio.

— Quiero disculparme por haber metido la pata respecto a tu relación con Kajsa. En mi defensa sólo diré que quería salvar tu matrimonio con Agneta. Y nuestra amistad. Me refiero a la amistad entre Agneta, Krister, tú y yo. Nunca hubiera imaginado lo que pasaba. No antes de que Agneta me lo contara. Sólo puedo decirte que siento si en París ofendí a Kajsa.

Tommy suspiró y sonrió ligeramente.

— Eso tendrás que hablarlo con ella. En parte también es culpa mía. Debería haber dicho algo antes, pero no tenía ganas. Aún no.

— ¿Kajsa es algo así… como un consuelo? — se atrevió Irene a preguntar.

— Bueno, de momento no es nada. Sólo una mujer agradable que por lo visto me ha echado el ojo. Resulta halagador y me hace falta. Hasta el momento sólo hemos quedado una vez para comer. Le di un beso y a continuación la abracé. Eso es todo. ¿Satisfecha?

No se le escapó el tono de ironía de sus últimas palabras. De nuevo sintió que le ardían las orejas.

— No era mi intención fisgonear…

— ¿No? La verdad es que no te pega en absoluto — dijo cortante.

Irene se sintió profundamente ofendida. O sea que era famosa por meterse donde no la llamaban, en cosas que no eran de su incumbencia. De repente recordó las palabras de Jonny: «Un buen investigador siempre mete sus narices en todo». De nuevo la opinión de Jonny le sirvió de consuelo y le dio confianza. Era una buena policía. Enseguida se había dado cuenta de que entre Tommy y Agneta algo no iba bien. Pero por falta de información había llegado a conclusiones erróneas. Es decir, como solía ocurrir al principio de todas las investigaciones.

El tráfico vespertino en dirección a Långedrag era extremadamente denso. Irene dio vía libre a sus pensamientos mientras se dejaba llevar por el ritmo que el tráfico le marcaba. Marianne Bonetti le había pedido que acudiera a su casa otra vez. Por lo visto no quería abandonarla de ninguna manera. Irene esperaba que no estuviera el marido. No pudo preguntarlo por teléfono cuando concertaron la cita porque entonces seguro que el abogado querría estar presente durante la conversación. Eso era tan obvio como un amén en la iglesia, expresión que le encantaba utilizar a la madre de Irene.

Por unos instantes sintió remordimientos de conciencia. Hacía mucho que no había hablado con su madre. La investigación en curso ocupaba todo su tiempo. El viaje a París había durado un día más de lo previsto. Además su madre la semana pasada se había ido con Sture, su pareja, y su asociación de jubilados de viaje a Lübeck. Los pensionistas siempre estaban muy ocupados. Sture había convencido a su madre el verano pasado para conseguir hacerse con la Green Card de golf. Incluso salió en el periódico, en la época que las noticias escaseaban, una pequeña reseña «Gerd consigue la Green Card a los 75». Una foto mostraba a su madre con su bolsa de golf prestada como sin darle importancia al hecho. Irene había recortado la noticia y la había colocado en la nevera con ayuda de un imán. Pocos días después se habían ido a Säffle para el entierro del padre de Krister.

Säffle. Krister había recogido el lunes, que tenía libre, el Volvo. Estaba en muy buen estado y lo habían llevado al taller para una revisión a fondo. El dueño del garaje era un amigo de Krister. Había que revisar los frenos y cambiar algunas piezas muy desgastadas. Según el mecánico después el coche estaría nuevo. Le dolía vender su viejo Saab, había cumplido con su cometido a la perfección, pero no iba a durar para siempre.

En el último segundo y frenando a fondo consiguió evitar un accidente por alcance. Un niño pequeño cruzaba la carretera, unos cuantos coches delante del de ella. No ocurrió nada de milagro y el muchacho llegó al otro lado de la carretera sano y salvo. Pero la cosa había estado apurada, a Irene el corazón le iba a cien, decidió que debía concentrarse de lleno en el tráfico. Relajarse durante la conducción podía resultar demasiado peligroso, aunque las ocasiones que tenía eran pocas, realmente escasas.

Marianne Bonetti estaba sola en casa e Irene se sintió aliviada por ello. Seguía teniendo los ojos irritados. Irene comprobó que el luto por su hijo era auténtico aunque hiciera tres años que ya no sabía nada de él. Era como le había dicho en su última visita: sus peores temores se habían confirmado. Por otra parte, la certeza definitiva de su muerte le ayudaría a sobrellevar el dolor, a pesar de que las circunstancias de la muerte no podían suponer mucho consuelo. Los padres aún no habían sido informados de que a su hijo le faltaban cuatro dedos. Irene sabía que iba siendo hora de notificárselo. Este macabro detalle, más pronto o más tarde, aparecería en los periódicos, el informador se embolsaría una bonita suma y la tirada aumentaría. No se hacía muchas ilusiones en ese sentido. Sería conveniente preparar a los padres ante tamaña noticia, pero Irene no quería hacerlo mientras la madre se encontrara sola en casa. Debería esperar a que su marido estuviera presente.

Marianne Bonetti había cambiado su traje azul oscuro por otro de color marrón, por lo demás ofrecía el mismo aspecto que en su primera visita.

Al igual que la otra vez condujo a Irene hasta el salón. Sobre la mesilla había una bandeja con un servicio para dos personas para tomar el té. Las tazas eran de delicada porcelana china, la tetera y la azucarera de plata. La tarta de chocolate estaba preparada, ya cortada en porciones grandes, olía a recién hecha y decía «cómeme».

— He olvidado la leche — exclamó Marianne Bonetti dando al mismo tiempo una palmada. Al hacerlo refulgieron todos sus brillantes.

— Gracias, no tomo leche — dijo Irene.

— Bien, yo tampoco tomo leche, soy alérgica.

Colocó las tazas y la bandeja con la tarta sobre la mesa grande. Respirando con dificultad se inclinó y le sirvió el té a Irene. Durante un tiempo estuvieron conversando sobre cosas cotidianas e Irene saboreó la tarta. Sabía que para Marianne Bonetti era importante conferirle a su encuentro la apariencia de una visita cualquiera. A lo largo de sus años como policía ya le había llamado la atención en varias ocasiones: la gente solía recibir a la policía como si les hubieran invitado a visitarles. Las mujeres mayores solían hacerlo así. El hecho de que la esposa del abogado, con sus ojos tristes, también actuara así ponía de manifiesto lo sola que sentía.

Irene, que ya se había comido el segundo trozo de tarta y se había tomado dos tazas de té, decidió que era hora de exponer lo que la había llevado hasta allí. Con cautela dijo:

— Como ya le he comentado por teléfono me gustaría tratar con usted algunos asuntos.

Marianne asintió con la cabeza dándole a entender que la había comprendido.

— Intentamos recomponer el último día de vida de Thomas y delimitar las horas. He revisado a conciencia todas las declaraciones de los testigos que constan en el expediente de hace tres años. Algunas cosas aún son un poco vagas y hay otras que ni siquiera figuran en las actas. Intente recordar el día en que Thomas quiso ir a Styrsö. ¿Le vio usted ese día?

— Sí. Vino sobre las cinco y media a recoger víveres y unas botellas de vino. También se llevó prestadas mis botas. Las de Antonio eran demasiado pequeñas.

— ¿Le dijo para qué quería ir a Styrsö?

— Sí. Yo se lo pregunté y me respondió que necesitaba meditar tranquilamente sobre algunos temas. Era comprensible. Esas terribles personas, Sanna Kaegler y Philip Bergman, pretendían echarle las culpas. En realidad él les había informado en varias ocasiones que la empresa estaba al borde de la quiebra. Pero ellos no querían saber nada. Ya nos lo había comentado a Antonio y a mí en otoño. La verdad es que estaba muy preocupado.

Irene la interrumpió:

— ¿Recuerda usted qué más le dijo ese día?

La madre de Thomas primero denegó con la cabeza, pero luego se lo pensó mejor.

— Dijo que quería ir al Systembolaget de Jaegerdorffsplatsen porque no nos quedaba whisky en casa. Lo recuerdo perfectamente — comentó con entusiasmo.

— ¿Qué impresión le causó Thomas en ese último encuentro?

A Marianne se le llenaron los ojos de lágrimas. Se quitó las gafas y se secó los ojos con un pañuelo.

— Estaba… estresado. Siempre lo estaba. Siempre estaba metido en un montón de negocios importantes y continuamente le sonaba el móvil.

— ¿Le llamó alguien mientras preparaba las cosas para irse a Styrsö?

— Sí… estoy segura. Ya le he dicho que el móvil sonaba continuamente. ¡Sí! ¡Ahora lo recuerdo! También llamó un hombre aquí a casa preguntando por él.

— ¿Mientras hacía el equipaje?

— No. Poco después de que se hubiera ido. Entre quince y treinta minutos después.

— ¿Recuerda quién era?

— No… hace tanto tiempo… pero era de algún banco de Inglaterra. De eso sí me acuerdo.

Marianne pareció sentirse satisfecha por recordarlo después de tanto tiempo.

— ¿Sabe usted de qué banco se trataba?

— No, sólo que era un banco inglés.

— No es tan fácil acordarse de nombres de bancos ingleses, sobre todo si además tienes que concentrarte en hablar inglés.

— No me hizo falta. El hombre hablaba en sueco.

— ¡Ah! En ese caso su nombre también sería sueco.

Se apreciaba a la perfección que Marianne se esforzaba en indagar en su memoria. Finalmente sacudió la cabeza.

— No. No dijo su nombre. Estoy completamente segura. Sólo dijo que llamaba en nombre del banco y que quería hablar con Thomas. Quería saber cómo localizarlo en ese momento.

— ¿Y usted que le respondió?

— Le dije la verdad, que Thomas necesitaba tomarse unos días de descanso y que iba de camino a nuestra casa de veraneo. Y le di el número del móvil de Thomas.

— ¿Le dijo dónde está la casa?

— Claro que no. Thomas me había pedido que no le dijera a nadie dónde estaba.

Irene se estremeció. Había dado con una pista. Algo no encajaba.

— ¿Nunca se ha preguntado cómo consiguió ese hombre del banco el número de teléfono de esta casa?

Marianne puso cara de perplejidad.

— Nunca me he parado a pensarlo. Supongo que se lo daría Thomas.

Por qué iba a darle a un importante banquero el número de teléfono de sus padres y no el suyo propio. Ahí había algo raro. Irene decidió dejarlo por el momento y no presionar a Marianne que estaba siendo muy amable y realmente quería ayudar. Era más de lo que podía decir de la mayoría de las personas con las que se había topado hasta el momento durante sus investigaciones.

Así que cambió de tema:

— ¿Su marido y usted no se preocuparon cuando desapareció Thomas? Tardaron casi dos meses en notificar su desaparición.

Los sollozos rápidamente se convirtieron en un río de lágrimas. Irene le alcanzó una servilleta, el pañuelo ya estaba completamente empapado.

— Creíamos… creíamos que estaba vivo — balbuceó.

Se sonó y respiró profundamente varias veces con el fin de calmarse. Con manos temblorosas se puso las gafas y miró a Irene a través de los gruesos cristales que agrandaban sus ojos hinchados.

— El paquete… recibimos un paquete — dijo.

Se levantó haciendo un gran esfuerzo y se alejó por el pasillo. Irene oyó el suelo crujir mientras iba de una habitación a otra. Después de un poco regresó con una cajita de cartón marrón y se la entregó a Irene.

— Ábrala — la animó.

Irene abrió la caja. En la parte superior había un papel doblado. Irene colocó la caja sobre la mesilla y tiró de una de las esquinas del papel con cuidado. Lo sacudió antes de desplegarlo.

Era una hoja de papel cuadriculado de una libreta con espiral. Escrito con rotulador azul se leía:

«TODO VA BIEN. TENDRÉIS NOTICIAS MÍAS

THOMAS»

El texto estaba escrito en grandes letras mayúsculas en el centro de la hoja. En el fondo de la caja había unas gafas con cristales redondos. Irene las cogió:

— ¿Son las gafas de Thomas? — preguntó.

Marianne asintió. Parecía que el hecho de enseñarle la caja a Irene la había colmado de serenidad.

— ¿Cuándo llegó el paquete?

— Justo una semana después de su desaparición. Ya estábamos preocupados porque no sabíamos nada de él después de tanto tiempo. Entonces llegó esto. Antonio creyó que Thomas… se había escondido para escapar de todas aquellas falsas acusaciones. Necesitaba tiempo para reunir las pruebas de su inocencia.

Al decir estas palabras, Marianne agachó la cabeza e Irene comprendió que la señora Bonetti era consciente de que por primera vez había dicho una mentira con la intención de hacerlo. Naturalmente los padres habían creído que las acusaciones contra Thomas eran ciertas y que tenía sus buenas razones para desaparecer una temporada. Sabían que no era la primera vez que se veía inmerso en delitos financieros. En Londres había conseguido escabullirse justo antes de la caída de Pundfix. Por lo que respectaba a ph.com igual no le resultaba tan fácil.

— ¿La caja llegó con el correo? — preguntó Irene.

— Sí, en un sobre forrado.

— ¿Lo ha guardado?

— No. Lo siento.

— ¿Recuerda de dónde era el matasellos?

— Sí, de Gotemburgo.

Eso indicaba que tal vez el asesino se encontraba en Gotemburgo, pero no era muy seguro.

— ¿Thomas se las apañaba bien sin gafas?

— No. Veía muy mal sin ellas.

— Y aún así les envió las gafas que tanto necesitaba. ¿No les pareció extraño?

Marianne, nerviosa, miró a un lado y a otro. Era evidente que pensaba qué podía decir y qué debía guardarse para ella. Finalmente apretó los labios y se decidió:

— Antonio dijo… que era una señal. Una señal secreta. Creyó que Thomas nos quería decir que había cambiado su aspecto, que no nos lo podía decir abiertamente pero que nosotros lo comprenderíamos.

— Por supuesto que lo entendimos. ¡Somos sus padres! — gritó una voz desde el otro extremo de la habitación.

Irene y Marianne se sobresaltaron. Ninguna de las dos se había percatado de la llegada de Antonio Bonetti.

— Yo… intento explicar por qué creíamos que Thomas… seguía con vida — balbuceó asustada.

Su marido se acercó a toda velocidad sobre sus tacones. Haciendo caso omiso de su mujer, miró fijamente a Irene. Pero su mirada penetrante no obtuvo el efecto deseado. Irene se levantó y le miró con tranquilidad. Él se vio obligado a levantar la cabeza para poder seguir mirándola a los ojos.

— Qué bien que haya llegado usted. Hay algo que debo comunicarles. Nos ha llegado el informe completo de la autopsia y contiene un detalle extraño y bastante desagradable.

CAPÍTULO 17

El día 1 de octubre amaneció con un sol espléndido. Sólo había unos pocos grados por encima de cero cuando amaneció pero a lo largo del día las temperaturas fueron mejorando. Si tenían suerte aún podrían disfrutar de unos cuantos días de veranillo de San Martín ¿o se decía de los membrillos? Irene no estaba segura pero decidió dejarlo correr y disfrutar del buen tiempo.

Aparcó su coche delante de la comisaría y cogió su mochila. Dentro había una bolsa de plástico con la caja de cartón marrón, la nota de Thomas Bonetti y sus gafas. Los padres le habían dicho que estaban convencidos de que Thomas había escrito la nota él mismo. Habían tenido dificultades para encontrar otras muestras de su escritura con las que poder hacer un estudio comparativo. Según sus padres, Thomas no era aficionado a escribir cartas, solía llamar por teléfono o enviar correos electrónicos. Después de una larga búsqueda habían encontrado una tarjeta de felicitación dirigida a Marianne. Una postal de la Estatua de la Libertad fechada «ny 1999-04-03». Thomas también la había escrito con grandes letras mayúsculas. A Irene le pareció que no eran como las de la nota de la caja, pero al fin y al cabo ella no era una experta en grafología. En el reverso y escrito con bolígrafo de tinta negra se leía:

¡FELICIDADES MAMÁ!

Espero que la tarjeta llegue a tiempo para tu cumpleaños.

Esto es fantástico. También estresante, muchas negociaciones, pero todo va según lo previsto.

Abrazos,

THOMAS

Irene había guardado la postal en la bolsa. No cabía en la cajita. Allí había guardado también una tarjeta de visita de Antonio Bonetti. Tanto el padre como la madre habían dejado sus huellas digitales impresas: espléndido material para los de la científica. ¿Qué diría el famoso abogado si supiera que sus huellas hacía días que habían sido registradas?

El enfado de Antonio Bonetti se había esfumado muy rápidamente, en cuanto Irene les habló de los dedos amputados y desaparecidos. Los padres, como era lógico, estaban consternados. No comprendían por qué alguien querría cortarle cuatro dedos a su hijo. Irene tenía la ligera esperanza de que tuvieran alguna explicación o al menos alguna hipótesis. Pero no era el caso. El misterio seguía sin resolverse.

Irene pasó por el laboratorio de la policía científica y le entregó a Svante Malm la bolsa con la caja y la tarjeta de visita. En un ataque de energía subió las escaleras hasta su departamento. El buen tiempo la animaba y la ponía de un humor excelente. En el último escalón casi tropieza con Fredrik Stridh que venía por el pasillo a toda prisa.

— ¡Eh! — exclamó Irene.

— Vale. Tengo prisa. Acaba de llamar el padre de Rothstaahl, completamente histérico. Iba a descongelar el congelador que tienen en el sótano de la casa de vacaciones porque van a alquilarla. Anoche pensaron que el congelador estaba vacío, pero hoy por la mañana, la madre de Rothstaahl encontró un tubito de pastillas efervescentes. Adivina lo que había dentro.

— Ni idea. ¿Cocaína?

— Incorrecto. Un dedo.

El comisario había retrasado la reunión de maitines de las siete y media a las once. A esa hora todos los miembros del grupo de investigación se encontraban en la sala de reuniones. Fredrik Stridh había ido a recoger a casa de Joachim Rothstaahl el tubito con su macabro contenido y lo había entregado a la forense. Incluso la profesora Stridner se había sorprendido, informó, aunque para Andersson sólo era un ligero consuelo. Miraba a sus policías con cara seria.

— Por ahí anda suelto un cerdo que nos está tomando el pelo — comentó en tono grave.

Nadie le contradijo.

— Podemos estar seguros de que se trata del dedo de Thomas Bonetti. Al menos uno de ellos — dijo Birgitta.

— ¿Y dónde están los otros tres? — quiso saber Jonny.

— Deberíamos elaborar alguna hipótesis. También es posible que Joachim tuviera los cuatro. Pero no lo parece, sólo hemos encontrado éste — añadió Birgitta.

— ¿Y si alguien lo ha colocado allí? — la interrumpió Jonny.

— Existe esa posibilidad. El asesino, tras la muerte de Joachim y Philip, puede haber ido al sótano y haber colocado el tubito con el dedo en el congelador — asintió Birgitta.

— Sus padres dijeron que el tubito estaba incrustado dentro de una buena capa de nieve. Por lo visto Joachim hacía años que no había limpiado el congelador. Tal vez por eso no vieron el tubito a la primera. Lo encontraron cuando la mitad de la nieve ya se había derretido — les informó Fredrik.

— En un congelador no hay nieve — intervino Jonny.

— ¡Y eso qué importancia tiene ahora! — echó pestes Andersson. Vamos a seguir.

Incluso Jonny comprendió que era mejor no irritar más a su jefe en su estado actual. Cruzó los brazos por delante del pecho y murmuró algo por lo bajini. Andersson miró a Birgitta y le dijo:

— Prosigue.

— Si partimos de la premisa de que Joachim sólo tenía un dedo en su poder, es bastante verosímil pensar que otras tres personas también tengan un dedo cada una. Si el dedo era un aviso para Joachim, sospecho que Kjell Bengtsson Ceder y Philip Bergman también recibieron uno antes de que les mataran. La pregunta es quién es el destinatario del cuarto dedo y si esa persona puede llegar a ser la cuarta víctima.

Todos los presentes guardaron silencio, meditaban sobre las palabras de Birgitta. Jonny fue el primero en hablar:

— Puede que el asesino se haya guardado los otros tres como trofeos o para usarlos en otra ocasión.

Por lo visto pretendía insistir en su teoría del asesino en serie. Aunque tampoco podía obviarse del todo esa posibilidad.

— Debemos buscar los dedos que faltan y en primera lugar en casa de las otras víctimas — aseveró Tommy.

— Dado que el Rothstaahl ese tenía uno de los dedos de Bonetti en el congelador no podemos descartar que no le matara él. A lo mejor le ayudó alguien — dijo Jonny.

El silencio se adueñó de la habitación. Hasta ese momento nadie había pensado en esa otra posibilidad, aunque era bastante plausible. Irene enseguida encontró razones que apoyaban la teoría de Jonny.

— Deberíamos de quedarnos con esta idea. Podría tratarse de la solución del misterio que hasta ahora nos ha planteado la muerte de Thomas Bonetti: para una sola persona hubiera resultado extremadamente complicado cometer ese asesinato. Pero si eran dos o más, el asunto ya adquiere otro cariz. Uno se ocupaba del barco, de la navegación, de la linterna y todo eso. Y otro mantenía a Thomas a raya. Luego le obligaron a escalar la peña a punta de pistola y una vez arriba le dispararon — explicó Irene.

— ¿Qué… dos asesinos? ¡Ahora nos vienes con dos asesinos! Vale, ¿y quién se supone que es el otro? — rebufó Andersson.

— ¿Por qué no Philip Bergman?

— ¡Bergman! ¿Y eso? — se le escapó al comisario.

— Quizás Joachim Rothstaahl tenía algo en contra de Bonetti. Es muy posible, no sabemos nada de su relación después del asunto de la pirámide en Londres. Pero lo que sí es seguro es que Philip Bergman y Thomas Bonetti los últimos días en ph.com eran cualquier cosa excepto amigos.

— ¿Y el móvil? — preguntó Andersson.

Ya no parecía tan enfadado como antes y prestaba gran atención a las explicaciones de Irene.

— Dinero. ¿Qué si no? Sabemos que Thomas consiguió escapar a tiempo de Pundfix y apartar una buena suma de dinero. También sabemos que malversó entre cinco y veinticinco millones de coronas. Joachim y Philip debieron pensar que una parte de ese dinero les correspondía. Y a lo mejor también buscaban venganza.

— Dinero y venganza. Móviles clásicos — asintió Andersson.

Su expresión había mejorado notablemente. La hipótesis de Irene contaba con muchos pros y pocos contras. Y además resolvía unos cuantos entresijos.

— ¡Dos sospechosos de un delito que no pueden ser interrogados! — se quejó Fredrik.

— Y una pregunta sigue abierta: ¿Quién los mató a ellos? — añadió Tommy.

— Y a Kjell Bengtsson Ceder. Le mataron veinticuatro horas después que a Philip y a Joachim — intervino Birgitta.

— Existe un vacío temporal — dijo Tommy pensando en voz alta.

Estaba sentado en su despacho, inclinado hacia atrás, dándose golpecitos en los dientes con un lápiz. Irene tenía la impresión de que la tensión que había entre ellos había disminuido pero procuró no hurgar en la herida abierta. Si quería hablar sobre el divorcio, debía ser él quien tomara la iniciativa. Su madre solía decir que el listo se diferencia del tonto porque no repite sus errores.

— ¿De qué vacío hablas? — preguntó Irene.

— Has dicho que Thomas recogió las cosas de casa de sus padres sobre las cinco y media. Después fue al Systembolaget en Jaegerdorffsplatsen a comprar whisky pero no llegó al barco hasta pasadas las ocho. Dos horas. ¿Qué hizo en ese tiempo? ¿Se vio con alguien?

— Estuvo en el Systembolaget. Igual tuvo que hacer mucha cola — comentó Irene de manera vaga.

Le daba rabia no haberse dado cuenta ella misma de ese detalle.

— Cierran a las seis. Desde Jaegerdorffsplatsen hasta el puerto no se tarda más de un cuarto de hora o veinte minutos. ¿Qué hizo antes de ir allí?

— Ni idea.

Tommy suspiró y colocó el lápiz en el portalápices de arcilla que su hija pequeña había hecho en la escuela infantil. Estaba pintado en amarillo chillón y decorado con corazones rojos. En el centro había escrito en letras grandes e infantiles papa.

— Vamos a comer primero y luego nos centramos en la búsqueda de los dedos. Creo que será lo mejor. En ese orden será mejor, nos evitaremos las posibles molestias de estómago o perder el apetito. ¿Crees que los padres habrán recibido también un dedo? — preguntó.

— ¿Los padres de Bonetti? ¿Un dedo?

— Sí. A lo mejor el asesino intentaba chantajearlos a ellos también. Si no pagáis tantos millones, la próxima vez os enviaremos la cabeza. Algo en esa línea.

— No. Su madre me lo hubiera dicho. No hubiera podido ocultar algo así. No te puedes imaginar el trago que le supuso enseñarme las gafas. Su marido es un auténtico tirano. Aunque se vino abajo cuando le conté lo de los dedos desaparecidos. Realmente le afectó muchísimo.

— O sea que no crees que hayan recibido ningún dedo de Bonetti.

— No.

— ¿Y si no quién puede haber sido el destinatario?

Justo en el momento que iba a abrir la boca para decir que no tenía ni la menor idea, cayó en la cuenta de quién podía tener uno de ellos, o tal vez dos.

Elsy Kaegler abrió sólo una rendija de la puerta. Irene había dejado pasar a Tommy delante porque se había imaginado que iba a ser la madre de Sanna quien les abriera la puerta. Su cara se iluminó al verle.

— Qué bien… quiero decir… pasen. Sanna no está… seguramente vendrá tarde. Ludde acaba de dormirse — parloteó Elsy.

Irene se preguntó cómo era posible que fuera la madre de la fría y calculadora Sanna. ¿No trabajaba? ¿O ya estaría jubilada? Elsy no aparentaba tener ni sesenta, pero no se sabía nunca.

— Acabo de preparar café. Pero tarta no tengo. No les importa, ¿verdad? — preguntó.

— Con mucho gusto — respondieron ambos policías al unísono.

— En un día como estos deberíamos sentarnos en la terraza acristalada… pero no las tengo todas conmigo. Al fin y al cabo el pobre Kjell… allí… brr. Mejor nos sentamos en el salón — añadió Elsy.

— Excelente. Le ayudaré a llevar la bandeja — le dijo Tommy.

Siguieron a Elsy a la cocina. Cogió varios vasos altos del armario para servir el café.

— Caffè latte — aclaró Elsy.

Calentó la leche en el microondas. Después mezcló la leche con el café de la cafetera en la proporción adecuada. Colocó los vasos en una bandeja y Tommy la cogió, sin interrumpir en ningún momento su conversación con Elsy Los dos se dirigieron a la puerta de la cocina, Irene permaneció en ella un ratito.

— Cogeré otro vaso para el agua y algo de papel para sonarme. No se preocupe, me las arreglaré — le comentó a Elsy.

— De acuerdo — repuso Tommy.

Elsy parecía estar tan absorta en su charla con Tommy que ni siquiera se dio cuenta de que Irene le había hablado.

Irene fue hasta la puerta de acero del inmenso congelador y la abrió. Sintió un hormigueo en el estómago.

Vacío.

El congelador estaba completamente vacío, ni siquiera se había formado una fina capa de escarcha. En la parte superior había una cubitera. Por si acaso, Irene la cogió, pero ni siquiera había cubitos. Decepcionada cerró la puerta, buscó un vaso de agua y siguió a los otros al salón.

Tommy no había perdido el tiempo. Cuando Irene se sentó en uno de los sillones de color cáscara de huevo, le oyó decir:

— A lo mejor puede dejarnos la llave, así no tenemos que molestar a Sanna. Antes de que ella regrese a casa estaremos de vuelta.

Le sonrió a Elsy con una mirada que inspiraba confianza.

— Sí… bueno, está tan estresada y completamente destrozada, la pobre. Ha sido demasiado para ella… con Kjell y Philip… no creo que tenga importancia si toman la llave prestada… al fin y al cabo son ustedes de la policía.

Elsy también sonrió al decir la última frase.

Se tomaron el café lo más rápido posible. En la puerta Tommy le recordó lo de la llave. Elsy la buscó en una bolsa de tela estampada con grandes flores y por fin sacó un llavero con tres llaves. El llavero tenía un plaquita metálica en la que se leía «Hotel Gothenburg».

— Aquí tienen.

Le dieron las gracias de nuevo por el café y se apresuraron en llegar al coche.

— Después del asesinato de Ceder estuvimos en la casa con los colegas de la policía científica y la registramos a fondo, pero tal vez pasáramos algo por alto en el congelador, quién sabe. El dedo podría estar en una caja de barritas de pescado — comentó Irene.

— No fue el caso. Espero que ahora tengamos más suerte — dijo Tommy. Aparcaron justo delante del edificio donde estaba la vivienda de Kjell Bengtsson Ceder.

Subieron en el silencioso ascensor hasta el quinto piso.

Tommy metió la llave en la cerradura, pero Irene le detuvo.

— ¡Espera! Tal vez Sanna esté dentro.

Tommy suspiró y dijo muy convencido:

— Éste es uno de esos lugares en los que Sanna no se encuentra de ninguna manera: ella odia esta vivienda.

Y diciendo esto giró la llave. Abrió e hizo una reverencia invitando a Irene a pasar primero.

Fue como si una pared de cristal se abalanzara sobre ella impactando con de lleno y con fuerza. Se quedó paralizada, allí en el umbral. Tardó en comprender que había sido un grito. Unos segundos más tarde vio una figura que, al otro lado del vestíbulo, se arrimaba a la pared.

La luz la deslumbró al encender la lámpara del techo. Tommy había encontrado el interruptor. Sanna enmudeció de la misma manera abrupta con la que había empezado a chillar. Con los ojos abiertos de par en par y aterrada miraba fijamente a los dos policías. Por lo visto no les había reconocido. Se apretó aún más contra la pared, parecía querer desaparecer entre el papel pintado.

— Sanna, somos nosotros. Tommy Persson e Irene Huss, de la policía. Disculpe que la hayamos asustado — dijo Tommy con voz grave y tranquilizadora.

Sanna estaba muerta de miedo, sólo se veía el blanco de sus ojos. Tenía el aspecto de un animal asustado. Irene recordó una ocasión en que un caballo se había escapado y había ido a parar a una autopista. En aquella época aún iba de patrulla con Tommy y les habían enviado allí. El caos había sido absoluto, el caballo iba de un lado a otro, histérico, en medio de los coches. Ella se había acercado al animal. Los ojos de Sanna le recordaban a los de aquel caballo.

¿Por qué estaba Sanna tan atemorizada?

— No sabíamos que estaba usted aquí. Casualmente he tocado el picaporte y estaba abierto, así que decidimos entrar. Podía tratarse de un robo — prosiguió Tommy.

¡Caray! Normalmente era Irene la que improvisaba las mentiras, pero estaba claro que Tommy no se quedaba atrás. Sanna podía buscarles problemas, no tenían orden de registro. Claro que podían conseguir una pero tendrían que esperar al menos un día. Tommy ya había improvisado en Askim al conseguir convencer a la ingenua Elsy para que les diera la llave. Le dio un empujoncito a Irene para que entrara y con resolución se acercó a Sanna. Se detuvo a poca distancia de ella.

— No tenga miedo. Somos nosotros — aseguró otra vez.

El pánico de sus ojos fue cediendo poco a poco. Las lágrimas le corrían por las mejillas.

— Venga Sanna. Sentémonos en la biblioteca — dijo Tommy cogiéndola del brazo con mucho cuidado.

Dócil, se dejó llevar a la habitación grande con estanterías altas y sillones de piel. Olía a cuero y polvo. Mientras tanto Irene se había ido a la moderna cocina. Las superficies de trabajo eran de pizarra y los muebles de roble. Aquí no había acero. La cocina era bonita y funcional, lo que tampoco era nada extraño dado que Kjell Bengtsson Ceder era del ramo. La cocina también ponía de relieve los gustos tan diferentes del matrimonio Ceder. ¿Por qué se había casado con Sanna?

Irene cogió un trozo de papel del rollo que había junto al horno. Decidió echarle un vistazo al congelador antes de abandonar la cocina. Estaba junto al frigorífico y era igual de grande que Irene.

Nunca antes había visto un congelador tan lleno. Estaba aprovechado al máximo. Tardaría varias horas en registrarlo. No le quedó otro remedio que cerrar la puerta.

Entretanto, Sanna se había calmado y Tommy había entablado una conversación con ella. Cuando vio llegar a Irene con el papel de cocina él se alegró y dijo:

— Aquí llega Irene. Pensábamos que te habías perdido.

— Menos mal que he participado en varias competiciones de orientación — comentó Irene con una sonrisa mientras le daba el papel de cocina a Sanna.

Ella lo cogió sin mirar a Irene, se limpió la cara y se sonó ruidosamente. Después arrugó el papel y lo tiró en la chimenea.

— ¿Qué hacen ustedes aquí? — preguntó inesperadamente.

— Eso mismo iba a preguntarle yo ahora — replicó Tommy.

— Es mi casa.

— No del todo.

— Tengo derecho a estar aquí — repuso con insolencia.

Parece que se ha recuperado y que vuelve a ser la de siempre. Si queremos conseguir que nos cuente la verdad tenemos que conseguir sacarla de quicio, hacer que pierda los nervios, pensó Irene. Decidió confiar en su propia intuición y jugársela.

— Estamos buscando el dedo — dijo.

Lo había dicho así, a la ventura, pero la respuesta superó todas sus expectativas con creces. Sanna se quedó de una pieza y miró a Irene con cara de incredulidad.

— Ustedes… no pueden saber nada de eso — murmuró.

— Hemos encontrado el dedo que tenía Joachim guardado. Escribió que otras personas también habían recibido algún dedo…

Irene se calló con toda intención y arqueó una ceja. Sanna, alterada como estaba, lo tomó por un hecho.

— Entonces… estamos muertos.

Con los ojos abiertos de par en par su mirada vagó de Tommy a Irene.

— ¿Quién la ha amenazado de muerte? — le preguntó Irene sin perder ni un segundo.

Sanna sacudió la cabeza y movió sus pálidos labios, pero no consiguió articular ni una palabra inteligible. Era evidente que estaba muerta de miedo.

— ¿Quién la amenaza? — repitió Irene.

— No lo sé. Debo comprobar si Kjell todavía conservaba el dedo y si lo tenía escondido en alguna parte.

Se puso las manos delante de la cara y de nuevo empezó a temblarle todo el cuerpo.

Tommy se levantó y se acercó a Sanna. Irene, sorprendida, observó que se sentaba en el brazo del sillón y que, con cuidado, le ponía un brazo por el hombro. Sanna lo consintió. Tommy en voz baja, como si le estuviera hablando a un niño, le dijo:

— Escuche Sanna, no tiene que tener miedo. Sabemos lo de los dedos amputados. ¿Le enviaron uno para chantajearla?

— Sí. Y ahora también… Ludwig — susurró.

— O sea que tanto Ludwig como usted están bajo amenaza — constató Tommy.

Sanna asintió sin quitar las manos de la cara.

— ¿Por qué la amenazan? ¿Se trata del dinero? — intervino Irene.

Sanna, después de un buen rato, retiró las manos. Parecía tan desconsolada como resignada.

— Debo encontrar el dedo que recibió Kjell. Sino… algo nos pasará a Ludwig y a mí.

— O sea que usted también recibió un dedo hace tres años.

— Sí. Pero entonces sólo se trataba de dinero. Pura extorsión. Ahora… que han encontrado a Thomas… alguien quiere recuperar los dedos.

Toda la historia resultaba bastante macabra. Sanna llevaba un mes sometida a una presión constante. Irene comprendió por qué había reaccionado de aquella manera, antes, en el vestíbulo. Había creído que el asesino iba a cumplir sus amenazas de muerte.

— ¿Qué hizo usted con el dedo?

— ¿El mío…? Lo tiré. A la basura, allí donde vivía entonces.

La respuesta fue tan rápida que sonó a convincente.

— ¿Recibió el dedo estando aquí en Suecia?

— Sí. Había regresado en el mes de agosto. El dedo llegó a finales de septiembre.

— ¿Qué decía la nota adjunta?

Sanna tenía los puños apretados, los nudillos habían perdido su color, estaban blancos. Empezó a gesticular con las manos, igual que su madre.

— Seguro que había alguna nota con el dedo — comentó Irene.

Estaba improvisando pero partía de la base de que el remitente del dedo era la misma persona que había enviado las gafas de Thomas Bonetti a sus padres. La mayoría de los asesinos solían seguir el mismo patrón.

— Sí. Debía pagar… chantaje. La nota decía que era el dedo de Thomas, que si no pagaba correría la misma suerte. Así que pagué, y seguí pagando… y ahora no tengo dinero.

Las lágrimas le nublaron la vista. A Irene le hubiera gustado preguntar cómo había financiado la nueva casa de Askim, pero supo que no era inteligente hacerlo. Corría el peligro de que Sanna no les contara nada más. Ahora al menos les hablaba, y parecía decir la verdad.

— ¿A quién le ha pagado el dinero? — siguió preguntando Irene.

— A Edward. Y él lo transfería a otra cuenta. Pero él tampoco sabe quién es el titular de la cuenta.

— ¿Cuánto ha pagado?

— Veinte mil dólares al mes.

Después de realizar unos cálculos mentales, Irene ya sabía por qué a Sanna no le quedaba dinero. Si durante casi tres años pagas doscientas mil coronas cada mes, la fortuna se reduce considerablemente y a una rapidez vertiginosa.

— ¿Edward Fenton, el hermano de su cuñado era el encargado? ¿El jefe de la filial europea de H. P. Johnson's? — preguntó Tommy.

— Sí, él también tiró el dedo que le enviaron. Pero ahora nos reclaman todos los dedos. Por eso me ha pedido que mirara si Kjell lo había guardado. Llevo horas buscando pero no he encontrado nada.

Irene y Tommy se miraron. Que Kjell Bengtsson Ceder hubiera recibido un dedo no les resultaba extraño, pero que Edward Fenton también fuera uno de los destinatarios sí era una sorpresa. Dado que al cadáver de Thomas sólo le faltaban cuatro dedos, eso implicaba que Sanna Kaegler, Joachim Rothstaahl, Kjell Bengtsson Ceder y Edward Fenton habían recibido uno cada uno. Algo no cuadraba, eso estaba claro.

— ¿Cuándo le exigieron buscar el dedo de Kjell? — preguntó con cautela.

— Ayer por la mañana, supongo que después de que encontraran el cadáver de Thomas.

— ¿En la nota que recibió hace tres años decía que había sido asesinado?

— No, sólo que se trataba de uno de los dedos de Thomas. Era realmente asqueroso… al fin y al cabo había desaparecido. De hecho, él era tan retorcido que primero pensé que él mismo lo había arreglado todo y que se había agenciado dedos de un muerto con el fin de repartirlos a varias personas y chantajearlas. Aunque se había llevado grandes sumas de ph.com, mantenerse oculto es bastante costoso.

— Pero no fue él quien envió los dedos. En ese momento ya estaba muerto — comentó Irene con sequedad.

Sanna se estremeció, era como si la hubieran reñido. Por lo visto, su propia teoría le gustaba más que la cruda realidad.

— ¿Le dijo Philip que él también había recibido un dedo?

Sanna pareció sorprendida de verdad.

— No. Pero tampoco es tan descabellado si tenemos en cuenta… que… lo que le ha pasado.

Sus ojos de nuevo se llenaron de lágrimas y no pudo reprimir un sollozo. Irene, a estas alturas, no la consideraba capaz de haber participado en el asesinato de Philip. Era innegable lo mucho que le había afectado su muerte. Quizás hubiera sido capaz de pegarle un tiro a Joachim o a Thomas, pero a Philip de ningún modo.

Siguiendo su razonamiento deberían ser cinco los dedos amputados, pero eso quedaba descartado por completo.

— ¿Por qué le enviaron un dedo a Edward? — quiso saber Tommy.

Sanna suspiró y agachó la cabeza.

— Había invertido dinero en nombre de otras personas en ph.com y esa gente no quería perder su dinero. Eso suele ocurrir cuando trabajas con capitales de riesgo, forma parte del juego. A Edward le enviaron un dedo por correo y entonces se vio obligado a pagar. En caso contrario le ocurriría lo mismo que a Thomas. Recibió la misma amenaza que yo.

— Por lo tanto, debe conocer a la persona que le exige el pago — supuso Irene.

— No lo sé. Él asegura que no.

La voz de Sanna sonaba a desinterés. Parecía no ser consciente de la importancia de su respuesta a esa pregunta. ¿O si lo era?

— Edward Fenton transfería su dinero y el de usted a esa cuenta desconocida — dijo Irene para asegurarse.

— Sí.

Había algo que no encajaba, pero Irene no tenía tiempo para pararse a pensar dónde estaba el error. En su lugar preguntó:

— ¿Cómo estaba envuelto el dedo cuando lo recibió?

— En un tubito de plástico de pastillas efervescentes, de Vitamina C.

— ¿Y cómo estaba envuelto el tubito?

— En un sobre forrado.

— ¿Recuerda el matasellos?

Sanna frunció el ceño y se concentró, pero después denegó con la cabeza.

— No. No lo recuerdo.

— ¿La carta la enviaron a casa de su madre?

— ¿Por qué a mi madre…? Yo acababa de mudarme a mi nueva casa. Me la enviaron allí.

Eso quería decir que el remitente sabía perfectamente que Sanna había regresado a Gotemburgo. La tenía controlada. Incluso conocía su nueva dirección. La hipótesis de Irene de que el asesino tenía alguna relación con Gotemburgo se reforzaba.

— ¿Sabía usted que Kjell también había recibido un dedo?

— No. Me enteré ayer.

— ¿Por qué cree usted que se lo enviaron a él?

Sanna arqueó las cejas y miró a Irene.

— La verdad es que no tengo ni la más remota idea. No me he parado a pensarlo — repuso muy convincente.

— ¿Kjell tenía algo que ver con ph.com?

— No. Nada en absoluto. Él ya tenía bastante trabajo con su hotel y sus dos restaurantes.

— ¿Había invertido dinero en la empresa Pundfix de Thomas Bonetti y Joachim Rothstaahl?

— No. Kjell invertía todo su dinero en su hotel, que según él costaba cantidades ingentes de dinero.

Sanna se levantó de repente y exclamó con voz entrecortada:

— ¡Dios mío! Si no encontramos el dedo no podré devolverlo. Eso será el fin de Ludwig y mío.

Tommy la miró muy tranquilo.

— ¿A quién tiene que entregárselo?

Ella tomó aire, el pánico se leía en su cara.

— No lo sé. Se pondrán en contacto conmigo.

— ¿Cómo?

— A través de Edward. Esta noche o mañana por la mañana dará señales de vida. Si he encontrado el dedo me darán nuevas instrucciones.

Irene y Tommy se levantaron a la vez. Tommy cogió a Sanna del brazo y dijo:

— Le ayudaremos en la búsqueda. Si no encontramos nada podrá decirle a Edward que así es. Kjell pudo haber tirado el dedo, al igual que hicieron usted y Edward. Piense que la prensa todavía no se ha enterado de que al cadáver de Thomas le faltan cuatro dedos. Tampoco saben todavía que uno de ellos ha sido encontrado en casa de Joachim. Por lo tanto, la persona que exige la devolución de los dedos, ni se imagina que la policía ya conoce bastantes detalles sobre los dedos que faltan.

Las palabras de Tommy parecieron hacer mella en Sanna, tenía aspecto de estar más tranquila, aunque no estaba convencida del todo.

Para alivio de Irene, Tommy se ofreció voluntario para registrar el congelador. Sanna desapareció en el cuarto, debía tratarse del dormitorio de su marido.

Irene, con desgana, empezó a registrar aquella vivienda grande, cada habitación y cada mueble. Fue hasta el vestíbulo para diseñar una estrategia.

¿Dónde podía esconderse una parte de un cadáver? En un arcón. Su mirada recayó sobre un arcón muy decorado con guarniciones de hierro que estaba junto a la pared. La llave estaba puesta, Irene abrió la pesada tapa. Lo único que había dentro eran unas botas de agua, una linterna y un chubasquero azul de Helly Hansen. Lo registró todo con precisión milimétrica, pero no había ningún dedo, en ninguna parte.

¿Habría otro lugar posible? Si no usabas un arcón, ¿qué podías utilizar? De repente una imagen apareció en su subconsciente. Una urna. Una urna. De hecho no era tan improbable. Con firme resolución se dirigió a la biblioteca. Sobre la repisa de la chimenea había una urna de piedra negra flanqueada por dos lujosos candelabros. La urna estaba bien pulida y relucía en todo su esplendor. La piedra tenía reflejos verdes, como jaspeada imitando el mármol, con un toque de mica. La cogió con mucho cuidado y la colocó sobre el tapete de ganchillo de la mesilla. Tuvo que cogerla con las dos manos, la urna pesaba bastante. La tapa estaba bien encajada, pero después de unas cuantas tentativas, consiguió abrirla.

Un vistazo le bastó para ver el tubito de vitaminas al fondo.

Amable, pero inflexible, Tommy consiguió convencer a Sanna de que en su estado no estaba en condiciones de conducir. Decidieron que fuera él quien la llevara hasta Askim. Irene sospechó que no quería dejar escapar la ocasión de conducir un Mercedes Cabrio. A ella tampoco le hubiera importado sentarse al volante de un coche como ese. Cuando Tommy le dio las llaves de su modesto coche de servicio aprovechó para darle también las de la casa de Kjell Bengtsson Ceder. Era listo. Así mientras él distraía a Sanna, Irene podría devolverle las llaves a Elsy sin que ésta le diera mucha importancia. Lo mejor sería que lo olvidara enseguida y que tampoco mencionara el tema delante de Sanna.

Tommy siguió el flujo del tráfico en dirección oeste. Irene no tuvo ningún problema en seguirles. Conocía el camino al dedillo, llevaba quince años recorriéndolo a diario.

Las últimas horas habían estado llenas de emociones, necesitaba tiempo para pensar. ¿Era suficiente con enviarle un dedo a alguien para chantajearle? Era improbable. El riesgo de que uno de los implicados acuda a la policía es muy elevado. Por otra parte, eso presuponía que la persona en cuestión no tenía nada que ocultar. El dedo debía haber ido acompañado de la amenaza de dar a conocer alguna información. El dedo sólo tenía como objetivo darle más énfasis a la amenaza. ¿Qué tenían las personas implicadas en este caso que ocultar?

Se trataba de estafa. De millones. Seguro que eran muchas las personas que después de la quiebra de ph.com se sentían engañadas por el trío Bonetti, Bergman y Kaegler. Bonetti y Rothstaahl habían estafado grandes cantidades a empresas escandinavas cuando actuaban como inversores de Pundfix. Rothstaahl y Bergman habían fundado en París una empresa con las mismas características. ¿A cuántas personas habrían engañado? A Bonetti se le acusaba de haberse llevado varios millones, pero ¿qué ocurría con Sanna y Philip? Ambos, de modo sorprendente, habían sobrevivido al crac de las it totalmente ilesos. Hace tres años los dos aún tenían un buen patrimonio. Después habían aparecido los dedos en los tubitos de plástico y cuatro personas, por obligación, habían empezado a realizar sus pagos periódicos.

¿Por qué Philip Bergman no había recibido ningún dedo? Todo indicaba que a él también le habían chantajeado. Su fortuna también se había fundido con rapidez. Y lo mismo le había sucedido a Joachim Rothstaahl.

¿Y por qué uno de esos dedos había aparecido en casa de Edward Fenton? Era jefe de un banco de inversión. La gente que invertía dinero allí era consciente del riesgo que corría. Que hubiera proyectos que salían mal formaba parte del juego, si es que Irene lo había entendido bien. Entonces, ¿por qué se había convertido en una de las víctimas del chantaje? Por la misma razón que los demás: tenía algo que ocultar.

Pero aquí estaba el fallo. Para cinco víctimas de chantaje se necesitaban cinco dedos, pero sólo había cuatro.

Iba siendo hora de hacerle una visita a Edward Fenton.

Tuvieron suerte. Elsy fue a recibirles bastante inquieta. Se frotaba las manos.

— Ludwig tiene dolor de estómago. No para de gritar y tiene… diarrea — dijo, casi sin respiración.

Un chillido reforzó su afirmación. Sanna corrió a la casa para consolar a su hijo.

Irene le sonrió a Elsy y le entregó el llavero.

— Sanna estaba en la casa, las llaves no nos hicieron falta — dijo.

— ¡Ah! ¿No? Quiero decir… qué oportuno — respondió Elsy absorta.

Abrió el bolso estampado y dejó caer el llavero.

— ¿Ya estaba enfermo el niño esta mañana? — preguntó Tommy.

— Sí. Se despertó con dolores de estómago. El pobre… no quería beber nada. Sólo gritaba. Le he tenido que cambiar el pañal varias veces.

Se quedaron unos minutos en el vestíbulo mientras Elsy les explicaba los problemas de su nieto. Finalmente, cuando se despidieron, ya se había olvidado de las llaves por completo.

— ¿Qué hacemos para llegar hasta Edward Fenton? — comentó Tommy en voz alta una vez sentados en el coche.

— Creo que será mejor que hable con Glen primero — repuso Irene.

— Buena idea.

Irene se había encontrado con Glen Thomsen en Londres cuando estaba investigando un triple asesinado en Kullahult. Había sido un caso complicado y espectacular del que habían informado tanto la prensa escandinava como la británica. En aquella ocasión, Irene y Glen se habían hecho amigos. La madre de Glen era brasileña y el padre, escocés; esa era la razón de que Glen fuera el policía de Scotland Yard con la piel más oscura. Junto con su mujer y los vivarachos gemelos de seis años de edad ya había venido a visitar a la familia Huss, cuando iban de camino al Cabo Norte. Los gemelos eran otro de los puntos en común que tenía con Glen, al igual que sus hijas eran gemelos univitelinos.

Irene sabía que Glen le ayudaría a establecer el contacto con Edward Fenton.

CAPÍTULO 18

A la mañana siguiente lo primero que hizo Irene fue llamar a Glen Thomsen. Tuvo suerte y le cogió el teléfono enseguida. Hablaron largo y tendido sobre varios temas, pero al fin ella empezó a relatarle su ímproba investigación. Le llevó más tiempo del que había supuesto y eso que no había entrado en todos los detalles. Glen no la interrumpió ni una sola vez, a pesar de que a Irene explicarse en inglés le suponía un esfuerzo.

— One hell of a lot of problems — dijo él riéndose cuando por fin hubo acabado su extenso informe.

Ella sólo podía darle la razón. Realmente tenía un montón de problemas.

— Me pondré en contacto con Edward Fenton y le pediré que te llame a Gotemburgo. ¿Estarás localizable esta tarde? — preguntó.

— Tienes mi número del móvil.

— Es verdad. Te llamaré.

— ¿Qué demonios está pasando aquí? — gritó Andersson.

Irene y Tommy acababan de informar sobre sus averiguaciones y al comisario le pareció que cada vez la cosa estaba más complicada.

— No lo sabemos, pero Edward Fenton tal vez pueda arrojar algo de luz en todo este asunto — respondió Tommy.

Irene le había explicado al resto del equipo su teoría sobre el chantaje. Birgitta y Kajsa compartían su opinión.

— Hay muchas cosas que refuerzan esa teoría. Hemos revisado todas las cuentas de los bancos de nuevo. Todos los implicados han perdido millones en muy poco tiempo. El dinero de Thomas Bonetti desapareció unos días después de que lo que hiciera él — dijo Birgitta.

— Pero si Bonetti fue la primera víctima — objetó Andersson.

— Es muy probable que se quedara la mayor parte del dinero — comentó Kajsa.

Sus horribles moratones habían adquirido un tono verde. En el resto seguía predominando el morado en algunas partes. El día anterior acababan de quitarle los puntos y ya no llevaba el vendaje de la cabeza, sólo un apósito sobre la herida. El colorido de su cara parecía no preocuparle en absoluto; estaba en cuerpo y alma inmersa en la investigación. Irene admiraba su terquedad y su perseverancia. También se fijó en que Tommy estaba sentado junto a ella. ¿Se habrían visto durante el fin de semana? No tenía intención de preguntarlo.

— ¿Pero por qué tenían de repente tanta prisa en deshacerse de Ceder, Bergman y Rothstaahl? — insistió el comisario.

— Si supiéramos la respuesta a esa pregunta, prácticamente tendríamos el caso solucionado — suspiró Irene.

— Por lo visto a alguien, por alguna razón que desconocemos, le ha entrado el pánico. A lo mejor querían borrar algún rastro — pensó Tommy en voz alta.

Irene asintió. Ella también lo había pensado.

— Resumiendo, todos los delitos con los que nos hemos topado hasta el momento, son delitos financieros, chantaje y asesinato. Y bueno, también un asunto de drogas en París. En casa de Rothstaahl encontramos una buena cantidad de droga.

— A propósito de París. Casi se me olvida. ¿Dónde lo he dejado…? — resopló Andersson revisando la pila de papeles que tenía ante él.

— ¡Aquí está!

Se puso las gafas de leer y miró la hoja.

— Habíais traído algunos cabellos del piso de Rothstaahl. Acaban de llegar los resultados de la analítica.

Hizo una breve pausa, calculada, y miró a Irene por encima de las gafas. Ella, sorprendida, apreció una ligera sonrisa de burla en los labios del comisario.

— Tal como era de esperar la mayoría de los cabellos eran de Bergman y Rothstaahl. Ésos fueron separados. Pero había pelos de otras cuatro personas. Dos han podido ser identificadas: Irene y Kajsa. Pero quedan los de otras dos personas. Y…

Guardó silencio y sonrió antes de soltar la bomba:

— … uno de los dos, con mucha probabilidad, es el padre de Ludwig.

Andersson había conseguido conferirle a su noticia el toque de emoción necesario y, desde luego, no podía quejarse del resultado. Irene estaba asombrada. Ella suponía que una prueba de adn sería la pista que les llevaría hasta el padre de Ludwig, pero esto no se lo esperaba. Los engranajes de su cerebro tardaron algo en reaccionar. Una cosa estaba clara: la historia de Sanna con el desconocido en Nueva York ya no tenía validez. La cuestión era quién era el padre. Ahora tenía un argumento de peso para que Sanna por fin les dijera la verdad. No podría negarse a dar a conocer el nombre del desconocido si éste estaba relacionado con el caso.

— O sea que algunos cabellos son del supuesto padre de Ludwig. También hay otro cabello sin identificar. Provienen de alguien de más edad porque son grises — prosiguió Andersson.

— El hombre que me disparó era rubio. ¿Es él el padre de Ludwig? — preguntó Irene.

Se quedó pensando unos instantes y finalmente dijo:

— Tenemos que presionar a Sanna. ¿Quién es el padre de su hijo? ¿Qué tiene el chantajista contra ella? Seguramente no querrá contárnoslo. Pero está al borde de un ataque de nervios. Ayer estaba aterrada, muerta de miedo.

Irene se estremeció al recordar los ojos de Sanna en el vestíbulo. Todo su cuerpo transmitía el pánico que sentía, toda ella irradiaba su enorme desesperación. La verdad es que, considerando la tasa de mortalidad de su círculo de conocidos, tenía razones más que suficientes para temer por su vida.

Fredrik Stridh pidió la palabra.

— Jonny y yo hemos intentado averiguar por qué Bergman y Rothstaahl vinieron los dos a la vez a Gotemburgo. Es obvio que no habían quedado para verse ellos sino que iban a ver a un tercero. No hemos conseguido saber quién era esa persona. He comprobado si podía haberse tratado de Kjell Bengtsson Ceder, pero no pudo ser él. A la hora en cuestión estaba con Malin Eriksson, su secretaria. Tenían una aventura. Ella misma me lo contó ayer cuando la interrogué por segunda vez. Se vieron el lunes por la tarde, poco antes de la hora del crimen. Habían quedado para verse al día siguiente en casa de Ceder. Malin Eriksson tenía una llave. Ella preparó la cena y esperó hasta la medianoche. Pero, como ya sabemos, Ceder no llegó.

— ¡Por eso le mataron en Askim! Se había citado con el asesino en la villa porque sabía que Sanna y Ludwig estaban en casa de la hermana de Sanna, Tove Fenton. Y en su propia casa estaba su amante esperándole con la cena y las velas encendidas. Por algún motivo no quería que Malin Eriksson supiera con quién había quedado — exclamó Irene con entusiasmo.

Por fin tenía una explicación para justificar que a Kjell Bengtsson Ceder le hubieran disparado en la villa de Askim. Todos, incluso Sanna, se habían extrañado porque no solía ir a visitarles allí.

— ¡Maldita mujer! ¿Y por qué no nos lo ha dicho antes? — refunfuñó el comisario.

— Está casada. Con un policía — replicó Fredrik con una sonrisa muy elocuente.

Andersson, perplejo, le miró.

— ¿En serio? ¿Con… alguien que conozcamos? — preguntó.

— No creo. Es nuevo. Trabaja en el distrito uno. Ha trabajado varios años en Estocolmo y en primavera él y su mujer se trasladaron aquí. Los dos son originarios de Gotemburgo. Ella quería regresar y entonces le surgió la oportunidad de trabajar con Ceder — informó Fredrik.

Así que Kjell Bengtsson Ceder tenía una aventura con su nueva secretaria. Es decir, que Sanna y Ludwig no le importaban ni lo más mínimo. Entonces, ¿por qué se había casado? Otra pregunta que tendría que hacerle a Sanna.

Jonny carraspeó para reclamar la atención de los presentes.

— Yo le estoy siguiendo la pista al barco desaparecido de Thomas Bonetti. Después de que denunciaran su desaparición se hicieron algunas averiguaciones al respecto, pero resultaron infructuosas. ¿Recordáis aquella banda que los colegas de Malmö siguieron durante el verano? Se habían especializado en motores y barcos robados. La mayor parte del botín lo exportaban, pero una parte fue vendida en Suecia. Ayer llamé a Malmö y pregunté por un Storebro Royal Cruiser 420. Poco después recibí un fax: hace dos años exactamente vendieron un modelo como ese en Karlskrona. El número del motor no cuadra, están comprobando el número secreto que debe estar en alguna parte en el interior del motor.

— ¡Estupendo! Por fin sabremos el paradero de ese yate de lujo — exclamó Andersson.

Irene se sorprendió de que Jonny tuviera tanta iniciativa propia. Aunque sabía que, cuando quería, podía ser muy eficiente. En los últimos años le había fallado bastante el impulso, ni siquiera lo había intentado. Tomó la palabra:

— En consecuencia siguen siendo dos las personas que como mínimo asesinaron a Thomas. El barco es grande: se necesita una persona para maniobrarlo, tirar amarras y atracar. Y otra persona debía mantener a Thomas a raya. Después del crimen, uno de los dos llevó el barco a alguna parte donde los ladrones se hicieron cargo de él. El segundo conducía otro barco que los llevó a los dos de regreso a casa. Otra posibilidad es que la persona que se llevó el barco de Thomas lo dejara cerca de un coche. O a lo mejor volvió a casa en autobús.

— No creo. Demasiado arriesgado. Después de cometer un crimen de esa envergadura pretendes pasar lo más desapercibido posible. Es más verosímil que se fuera en otro barco o en un coche.

— O se fue haciendo footing — propuso Tommy.

— ¿Footing? — preguntó Andersson frunciendo el ceño que de por sí ya tenía bastante lleno de arrugas. Parecía un bulldog. Irene sabía que también tenía otras cosas en común con el animal. Si se le metía algo entre ceja y ceja no cejaba en su empeño. Su tenacidad le había ayudado a resolver más de un caso.

— Sí. El corredor que fue visto poco antes del crimen de Askim a pesar de los continuos avisos en la prensa no ha dado señales de vida. Además, en el lugar de los hechos hemos encontrado una cinta reflectante como la que suelen llevar los corredores — les recordó.

Irene casi se había olvidado de ese corredor al que el dueño del perro había visto cuando estaba lloviendo a cántaros. Aunque no se tratara del asesino, sí podía haber visto algo relevante dado que a la hora indicada se encontraba cerca de la casa. Tommy tenía razón. Ese corredor era muy interesante.

— Estoy pensando en Sanna. Ella dice que Ludwig y ella están amenazados. De todas las personas que recibieron un dedo es la única que aún está con vida — añadió Tommy.

— Edward Fenton también — le hizo memoria Irene.

— Eso es lo que le ha dicho a Sanna. Pero, ¿será verdad? Lo sabremos cuando hayamos hablado con él.

Irene le dio la razón. A ella también le extrañaba que alguien chantajeara al director de la sucursal europea de H. P. Johnson’s.

— Sea como fuera el asesino sigue actuando. Me pregunto si no deberíamos pensar en garantizar la seguridad de Sanna — dijo Tommy.

— Si apostamos un policía en la puerta de su casa el asesino sabrá que ha cantado — arguyó Fredrik.

Andersson hinchó los carrillos y luego dejó salir el aire de golpe. Sus subalternos sabían que cuando su jefe hacía eso estaba sumamente concentrado. Se quedó así un rato, meditando, y finalmente dio una palmada y exclamó:

— ¡Vigilancia! Debemos vigilarles a ella y al niño las veinticuatro horas del día. Tenemos dos motivos para hacerlo: por una parte, para protegerla por si el asesino de verdad quiere ir a por ella y por otra, para conseguir agarrar a ese cerdo que les tiene amenazados.

— ¿Y si nos ha mentido? En ese caso pondremos en marcha una vigilancia que cuesta un montón de dinero… — intervino Jonny.

— Si la hubieras visto ayer, también estarías convencido de que dice la verdad, créeme. En estas últimas semanas me ha contado muchas mentiras. No sabe mentir — le interrumpió Tommy.

Jonny refunfuño y puso cara de enfado, pero no insistió más. Todos sabían lo mucho que odiaba las vigilancias porque requerían muchas horas de trabajo y mucho esfuerzo.

— ¿Cuándo empezamos? — preguntó Irene.

— Después de comer. Kajsa y Birgitta se harán cargo del primer turno — decidió Andersson.

— ¿No deberíamos informar a Sanna? — quiso saber Birgitta.

— No. No sabemos quién es el asesino, a lo mejor son varias personas y nuestra Madame tampoco lo sabe. Si la ponemos sobre aviso puede que, sin pretenderlo, levante la liebre y se entere nuestro asesino, o asesinos.

Irene se sintió aliviada al ver que el comisario tomaba en serio la amenaza que se cernía sobre Sanna y su hijo. La verdad es que tenían motivos para ello.

Organizaron los turnos para los siguientes días. Irene y Tommy se encargarían del turno de noche, desde las seis de la tarde hasta la medianoche. El sábado por la mañana trabajaría con Jonny porque Tommy «por motivos personales» tenía el fin de semana libre. A Irene se le puso un nudo en la garganta. Porque «el motivo» era que Agneta se iba de casa. Tommy se iba a casa de sus padres con los niños. Debía estar pasando por un infierno. Irene le miró por el rabillo del ojo y vio que tenía grandes ojeras. No debía de dormir mucho últimamente. Había adelgazado, se le notaba hasta en la cara, incluso tenía menos barriga. Había comentado que quería perder unos quilos, pero seguro que su objetivo no era tener ese aspecto tan consumido. Hasta ahora la única que sabía lo del divorcio era Irene. Los demás parecían no haberse dado cuenta de que Tommy tenía problemas. Él hacía lo que podía para disimular su angustia. ¿Cuánto tiempo podría una persona sufrir en silencio antes de explotar? Más tarde o más temprano ocurriría, Irene lo sabía por experiencia, y Tommy ya llevaba demasiado tiempo ocultando su situación.

La última vez que Krister e Irene se habían visto con Tommy y Agneta había sido a mediados del verano. Ya hace años que lo habían convertido en una tradición: reunirse con los amigos y los vecinos un día en la casa de veraneo que los Persson tenían en Orust. Irene era la madrina del hijo mayor de Tommy, Martín. Les gustaba juntarse, se divertían, pero aquel fin de semana había sido diferente. El muchacho estaba muy reservado, y eso que solía ser muy hablador. Después de la comida se había ido con sus amigos en la bicicleta y no había vuelto hasta las dos de la madrugada. Agneta le había explicado que su novia estaba en Inglaterra, se había ido en un viaje de estudios para practicar el idioma y que por eso Martín estaba de mal humor.

Pero podía no tratarse de la chica. A lo mejor su comportamiento lo único que evidenciaba es que algo pasaba en la familia. Tenía ya edad suficiente como para notar que algo sucedía. Tal vez había oído algo. Por lo demás, no había nada que indicara lo que se avecinaba. Ni Tommy ni Agneta habían revelado su secreto.

En el fondo de su corazón Irene se sentía, de alguna manera, traicionada.

Justo en el momento en que Irene acababa de comerse el último bocado de sus macarrones con carne gratinados, sonó el móvil. Era Glen Thomsen, que antes de que ella pudiera decir nada, ya empezó a hablar:

— Tienes unas aptitudes especiales para verte metida en los casos más raros, pero esta vez creo que te has metido en un avispero.

Se rió, pero Irene no sabía si reír también o no. Antes de que pudiera decidirlo, él prosiguió:

— Esta mañana he estado haciendo averiguaciones y nadie sabía decirme dónde se había metido Edward Fenton. Tuve la impresión de que todas las personas con las que hablaba tenían miedo y estaban nerviosas. Al final di con uno que dijo ser el jefe de prensa y que me dijo que Edward Fenton llevaba desaparecido varios días.

— ¿Desaparecido hace días? — repitió Irene.

Eso no eran buenas noticias.

— Sí. Los directivos de H. P. Johnson’s tenían una reunión de crisis esta mañana para ver cómo iban a afrontar la situación. Por lo visto Edward Fenton y su familia pasaron las primeras dos semanas de septiembre en los Estados Unidos, fueron a visitar a la familia. Su mujer y sus hijos se quedaron allí dos semanas más, pero él regresó a Londres. Lo curioso es que no fue a trabajar ni el lunes ni el martes, ni tampoco se puso en contacto con nadie. El miércoles, 17 de septiembre, hizo acto de presencia en la oficina. Según su secretaria llevaba una tirita grande en la cara. Dijo que había tropezado en la escalera del jardín de su casa, pero no dijo dónde había estado los dos días anteriores. El resto de la semana trabajó igual que de costumbre. El viernes por la tarde le comunicó a su secretaria que el lunes por la mañana volaría a Berlín. Durante toda la semana se mantuvo en contacto con ella a través del móvil. La última llamada la hizo el viernes 27 de septiembre. Desde entonces nadie sabe nada de él.

— ¿A qué fue a Berlín?

— A nada.

— ¿Nada? — repitió Irene sin comprenderle.

— No. En realidad no tomó el vuelo. Tenía billete reservado, pero no iba en el avión.

— ¿Y entonces a dónde fue?

— Nadie lo sabe.

A Irene se le secó la boca. Algo iba mal, esto no estaba claro.

— Glen ¿recuerdas lo que le te he explicado esta mañana? Cuatro personas han sido asesinadas. A otras dos, una mujer y su bebé, los tenemos bajo vigilancia porque están amenazados de muerte. Edward Fenton transmitió esa amenaza hace dos días por teléfono. Le dijo a la mujer en cuestión que hace tres años había recibido un dedo amputado y que él también estaba en peligro.

Glen guardó silencio por unos segundos y después repuso:

— ¿Crees que a él también lo han matado?

El regocijo había desaparecido de su tono de voz por completo.

— Es posible.

— ¿Qué sabes de Fenton? — preguntó.

Irene le contó lo poco que sabía. Cuando hubo finalizado, Glen no dijo nada, estuvo pensando bastante rato, pero luego dijo:

— ¿Has dicho que está casado con Janice Santini, la hija de Sergio Santini?

— Sí.

— Lo dicho… un avispero. Tengo un colega muy puesto en este tipo de asuntos — dijo pensativo.

— ¿Qué asuntos? — preguntó Irene.

Le resultaba bastante difícil ser paciente.

— Con los ee.uu. y… una cierta categoría de criminalidad. Ha trabajado para el fbi. Después conoció a una mujer y hace un par de años vino a vivir a Londres. Ahora trabaja con nosotros.

A Irene le daba vueltas la cabeza. Debían de ser todas las avispas del avispero en el que se había metido.

— Te llamo cuando sepa algo más — dio Glen la conversación por finalizada.

— Gracias… muchas gracias — se despidió Irene.

Cuando apagó el móvil, estaba igual de agotada que después de una buena sesión de entrenamiento.

CAPÍTULO 19

Irene decidió dejar el coche en el aparcamiento junto al carril de peatones y ciclistas. El aparcamiento estaba rodeado por árboles altos y arbustos detrás de los que cuales el coche quedaba bien oculto. Al otro lado de los arbustos estaba la casa de Sanna Kaegler-Ceder. El edificio se veía bien porque la iluminación exterior estaba encendida.

— Desde aquí podemos vigilar la parte delantera y la de poniente. La parte trasera y la de levante no las vemos, así que uno de nosotros tendrá que colocarse allí — constató Tommy.

Había traído unos prismáticos normales pero Irene había tomado prestados del departamento antidrogas unos prismáticos especiales. Le había costado convencerles. Irene, con una sonrisa, les había dicho que había que compartir las cosas, que los niños ya lo aprendían desde pequeños en la escuela y, dicho y hecho, había cogido los prismáticos y se había ido sin darles tiempo a reaccionar. La casa no tenía ni un arbusto ni un árbol a su alrededor, por lo tanto tenían que quedarse a una cierta distancia. Con mal tiempo, la vista desde el aparcamiento no era muy espléndida y por eso unas lentes con visión nocturna eran de gran ayuda, aumentaban la luz existente hasta diez mil veces.

Irene miró a través de los prismáticos para hacerse una idea de la situación.

Enseguida vio lo que buscaba.

— Me voy hasta el carril para ciclistas que pasa por detrás de la casa y me situaré detrás de los matorrales que hay al otro lado del prado. ¿Ves las copas de los árboles que sobresalen por el tejado? — preguntó señalando con la mano.

— Bien.

Comprobaron sus relojes y pusieron sus móviles en vibración. Irene guardó los prismáticos en la chaqueta. Allí también llevaba su pistola Sig Sauer metida en la funda. Se había abrigado porque el cielo estaba encapotado, presagiaba lluvia y el viento también había ido en aumento. En el parte meteorológico habían anunciado que en el transcurso de la noche habría ráfagas huracanadas.

— Avísame cuando te apetezca sentarte en el coche y nos cambiamos — le dijo Tommy.

Irene bajó del vehículo y desapareció en dirección al carril bici. Había calculado que lo seguiría durante unos ciento cincuenta metros y que después se ocultaría tras los matorrales. Desde el mar el viento soplaba con fuerza. El olor a salitre se le metía en la nariz y la espuma le golpeaba en la cara como si se tratara de pequeños alfileres. Los oscuros nubarrones se acercaban. Las escasas farolas apenas podían contrarrestar la oscuridad que ya había a esa hora. El viento era frío, Irene se cubrió con la capucha. A una cierta distancia vio a un hombre con un pastor alemán. A lo mejor era el mismo que había visto al corredor el día que asesinaron a Kjell Bengtsson Ceder. El hombre y el perro iban en su misma dirección, pero no parecían haberla visto. Con el fin de orientarse mejor, Irene contó sus pasos. Cuando ya había dado ciento cincuenta salió del carril y se dirigió a los arbustos. El prado que tenía que recorrer estaba bastante empinado. En la parte de arriba había otros árboles más altos. Menos mal, pensó. Le costó avanzar en medio de la oscuridad y abrirse paso en medio de la hierba seca y los zarzales, pero cuando llegó a la meta que se había marcado, se sintió satisfecha, el lugar era un buen observatorio. Desde detrás do un tronco podía ver perfectamente y al mismo tiempo ella quedaba bien oculta detrás de los matorrales. No tenía por qué temer que alguien desde la casa pudiera ver una figura oculta tras los árboles.

Cogió los prismáticos de visión nocturna y observó la parte trasera de la casa. No podía reconocer los colores. Todo se veía en diferentes tonos de verde. A través de la terraza acristalada podía ver el interior del salón. Estaba vacío. Había luz en la habitación de Ludwig. Irene vio a Elsy Kaegler. Movía los labios y se inclinó varias veces. Sanna había corrido las cortinas de su dormitorio. En la parte central, donde se juntaban, se adivinaba algo de luz. A lo mejor estaba en la cama viendo la televisión.

Irene y Tommy habían cenado antes de ir trabajar, pero sobre las nueve Irene sintió sed. Le hubiera gustado tomar algo caliente. A pesar de que los árboles la protegían bastante bien, la implacable humedad y el viento que llegaba desde el mar empezaban a hacer mella hasta en sus huesos. Resultaba agotador estar allí de pie durante mucho rato aunque ella, con cuidado, procuraba moverse para mantener la circulación. Tal vez era la hora de que ella y Tommy intercambiaran sus posiciones.

Iba a marcar el número cuando de repente vio que alguien abría la puerta trasera de la casa. Irene no llegó a apretar la tecla de llamada, el pulgar lo dejó en el aire. Con ayuda de los prismáticos vio que Sanna asomaba la cabeza y echaba un vistazo. Una vez segura de que no había peligro salió al exterior y cerró la puerta. Irene apretó la tecla de llamada.

— Tommy — le respondió.

— Sanna acaba de salir de la casa por la puerta del lavadero. Lleva un impermeable largo y el cabello recogido en una cola de caballo. Parece que va en tu dirección — dijo Irene en voz baja.

— Ya la veo. Acaba de girar la esquina. Creo que se va hacia el carril de ciclistas. Ah, acaba de tropezar.

— ¿No lleva una linterna?

— No.

Irene también la vio tambalearse. No debía resultarle fácil cruzar el prado mojado. Espero que lleve el calzado apropiado, pensó Irene. Se temía lo peor en ese sentido, al fin y al cabo hasta el momento siempre la había visto con zapatos de tacones de más de diez centímetros de altura.

— Intentaré seguirla a distancia — susurró Irene.

— Okay. Yo iré hacia el carril bici. No apagues el móvil.

— De acuerdo.

Moverse entre los matorrales sin hacer ruido no era tarea fácil, pero Sanna también tenía dificultades para avanzar. A trompicones se movía en la oscuridad. La sospecha de Irene de que en el suelo ablandado por la lluvia se quedaba atascada con los tacones se reforzó. Pero gracias a ello, Irene consiguió acortar su distancia.

Parece que Tommy tenía razón, Sanna iba hacia el carril para ciclistas. Cruzó campo a través y ya estaba cerca de los matorrales que bordeaban el carril. Irene estaba a escasos cincuenta metros de ella. De repente vio algo que se movía entre los arbustos. Se detuvo y cogió los prismáticos.

Una figura con gorra e impermeable se ocultaba entre las ramas. Sanna estaba a diez metros de distancia. Irene vio que aquella figura levantaba un brazo y daba un paso hacia la desprevenida Sanna. Sin detenerse a pensar, Irene echó a correr. Metió la mano bajo la chaqueta para sacar la pistola de la funda. Mientras gritó, tan fuerte como pudo:

— ¡Policía! ¡Alto o disparo! ¡Deténgase!

Tommy, que también llegaba corriendo pero desde el otro extremo, gritaba más o menos lo mismo:

— ¡Policía! ¡Alto! ¡Somos la policía!

En el mismo instante en que se vio un fogonazo, Sanna se tambaleó y cayó al suelo. Un silenciador, pensó Irene.

Irene se detuvo y miró por el visor en la dirección en la que había visto al hombre. Entre los arbustos algo se movía, su espalda.

— Yo me ocupo de Sanna — gritó Tommy.

— ¡Vale! — respondió Irene.

Vio que Sanna se movía pero que no se incorporaba. Al menos seguía con vida.

Irene siguió corriendo hacia donde estaba el hombre con el arma. Cuando llegó al carril para bicicletas, volvió a mirar con los prismáticos. El hombre corría a gran velocidad en dirección a Billdal y ya le llevaba una buena ventaja. Irene era una buena corredora y estaba entrenada, pero a pesar de ello tuvo que reconocer que no podría cogerle.

Aún tenía el móvil en la mano pero tuvo que marcar el número de Tommy de nuevo porque había cortado la comunicación para poder llamar a la ambulancia. Irene habló con él mientras seguía corriendo y le pidió que enviara varios coches patrulla a Hovås para que le cortaran el paso al hombre.

La fuerza del viento había ido en aumento y además estaba lloviendo. La distancia entre ellos cada vez era mayor. Irene no quería perderle de vista. La verdad es que se trataba de un buen corredor, Irene le envidió por la facilidad con la que corría. Era joven y estaba bien entrenado, de mayor estatura que la media, cuerpo atlético, gorra negra y chándal de color oscuro. Ella intentó memorizar aquella imagen. No era una gran descripción, pero era mejor que nada.

Por el rabillo del ojo vio que estaban pasando junto al puerto. El hombre corría directamente hacia el puerto y no parecía cansado en absoluto. Irene estaba sudando y casi sin respiración. Iba demasiado abrigada y esa ropa no era la más apropiada para recorrer largas distancias corriendo. Y además su rodilla derecha le dolía.

De improviso ya no consiguió verle con los prismáticos. El carril de bicicletas estaba completamente vació. Ella se detuvo y agudizó el oído para ver si podía oír algo, pero el fuerte viento jugaba en su contra. Sólo oía su propio pulso zumbándole en los oídos y lo más probable es que aunque una locomotora pasara junto a ella a todo trapo no la oyera. Como pudo subió la cuesta para poder ver mejor. Poco después consiguió verle al final del campo de golf. Había aminorado la marcha. No parecía importarle quedar a la vista, no intentaba esconderse y tampoco sospechaba que Irene le observaba con un instrumento de visión nocturna.

Llamó a Tommy otra vez.

— Va hacia el aparcamiento que está junto al club del campo de golf — jadeó.

— ¿Puedes verle?

— Sí. Pero el aparcamiento está rodeado de matorrales… le pierdo. ¿No puede cortarle el camino un coche patrulla cuando llegue a la carretera?

— No lo sé. No había ningún coche patrulla cerca, pero iban a enviar uno. Puedo…

— Llega un coche al aparcamiento.

Se esforzó en reconocer el modelo, incluso la matricula, pero todo ocurrió demasiado rápido. Las luces traseras del vehículo quedaron ocultas por los árboles y se alejaron.

— ¡Maldita sea! — exclamó Irene enfadada.

— Está llegando la ambulancia — le comunicó Tommy.

— ¿Cómo está?

— Le han dado en la cabeza. Consciente pero bajo shock — informó Tommy.

Era bastante comprensible. Que te dispararan no era muy agradable. Irene aún recordaba perfectamente el ataque sufrido en París. A lo mejor este hombre y el de la casa de Rothstaahl eran la misma persona.

— Sólo nos cabe esperar que el coche patrulla consiga pillarlos — dijo para animarse a sí misma.

Tommy ya había colgado.

CAPÍTULO 20

Los tacones finos y altos le habían salvado la vida a Sanna. Un segundo antes de que el criminal le disparara el tacón se le había quedado enganchado y había tropezado. Gracias a eso la bala sólo la había rozado. Le había hecho un buen surco en la cabeza, pero no había llegado a tocarle el hueso. Tendría una raya sobre la oreja izquierda de recuerdo del atentado para el resto de su vida.

Los médicos habían comprobado que no tenía ninguna fractura pero sí una buena conmoción cerebral. Además se encontraba en estado de shock. Era de esperar que estuviera agradecida a la policía por haberle salvado la vida. Pero más bien fue todo lo contrario. Siguió mintiendo y se negó a responder a sus preguntas. Su último argumento fue:

— Tengo que irme a casa, debo ocuparme de mi hijo pequeño.

Con ojos llorosos miró a Tommy y le temblaban los labios. Una representación magistral. Irene resopló. Sanna no le hizo caso, pasó de ella, aunque en esa habitación diminuta no resultaba fácil.

Durante la noche un policía había vigilado la casa. Elsy Kaegler y el pequeño Ludwig se habían trasladado a casa de Elsy.

— ¿Qué quiere hacer en casa? Imagínese que el asesino vuelve — le dijo Tommy.

Sanna miró a su alrededor y después volvió sus ojos llorosos hacia él.

— No creo que se atreva. Ahora ya funciona la alarma y sabe que ustedes me vigilan — repuso ella con una ligera sonrisa.

Parece que no le tiene miedo al hombre que le ha disparado, se sorprendió Irene. Algo no encajaba, su reacción era muy extraña. Debería de estar histérica y rogar que la protegieran y poder quedarse unos días en la clínica.

— ¿Quién ha intentado matarla? — preguntó.

— Ni idea — respondió Sanna sin pensar.

Tommy se inclinó sobre ella, se acercó tanto que el vendaje y la funda blanca de la almohada parecían ser uno. En voz muy baja le dijo:

— Sanna, preste atención. Ese hombre ya ha matado a cuatro personas que sepamos. Personas muy cercanas a usted: Thomas Bonetti, Joachim Rothstaahl, su marido Kjell y Philip Bergman.

Había dejado el que más le afectaba para el final con toda intención. Antes de que ella pudiera decir algo, prosiguió en su tono casi hipnótico:

— Anoche intentó matarla también a usted. Si mi compañera y yo no hubiéramos estado allí y usted no hubiera tropezado, ahora estaría muerta.

Se calló y se acercó aún más a ella. Remarcando cada una de sus palabras le susurró una pregunta al oído:

— ¿Por qué quiere proteger al asesino?

Ella le miró con obstinación, pero finalmente desvió la mirada.

— No protejo a nadie. No sé quién es — gimió.

Irene y Tommy se miraron. Era hora de que el policía más desagradable se hiciera cargo del interrogatorio. Irene tosió y se preparó para su papel:

— ¿Por qué salió usted por la puerta trasera?

Sanna se pasó la lengua por los labios resecos y dijo:

— Porque mi impermeable estaba en el lavadero. Lo había colgado allí para que se secara. Estaba allí desde…

— Le pregunto una vez más: ¿por qué utilizó la puerta de atrás? — la interrumpió Irene.

Sanna la miró con rabia.

«Métele el miedo el cuerpo a ver si así dice la verdad», se dijo Irene a sí misma.

— Era lo más fácil. El impermeable…

— ¿Y por qué salió usted de casa?

— Necesitaba tomar el aire. Un paseo nocturno…

— Por un campo lleno de lodo y con tacones de aguja — la cortó Irene.

No sentía ni la más mínima compasión por Sanna ni tampoco disimuló que no la creía en absoluto.

— Siempre doy unas vueltas alrededor de la casa — repuso ésta en voz baja.

— La he seguido con los prismáticos. Usted fue directamente hacia el lugar donde se encontraba el hombre. No cabe ninguna duda. Ni tampoco hay ninguna sobre la intención de él de dispararle. Le vi levantar el brazo y apuntarle. Si no hubiéramos estado allí, ahora usted sería un cadáver. Estaría muerta. Por el mismo hombre que ha matado a los otros cuatro y que por razones que no llego a comprender usted protege. Sabe de quién se trata. Díganos su nombre.

Por unos instantes Sanna pareció tener miedo pero la expresión de temor cedió con la misma rapidez con la que había aparecido. Con gestos de gran teatralidad se puso la mano en la frente y gimió:

— Mi cabeza… está a punto de explotar.

— Bien. En ese caso lo mejor será zanjar la cuestión lo antes posible. Para evitar malentendidos: en cuanto le den el alta la acompañaremos hasta la comisaría. Allí podrá contarnos todo lo que sabe. Proteger a un asesino es un delito. Además debería preocuparse por su propia vida.

Lo que Irene había afirmado que ocurriría después de que dieran el alta a Sanna no se correspondía con la verdad, pero tenía que intentarlo. Sanna parecía consternada pero mantenía los labios bien apretados. Miró hacia otro lado y finalmente cerró los ojos.

— Volveremos — dijo Irene.

Los dos policías se levantaron de sus sillas y se fueron hacia la puerta. Irene ya tenía la mano en la manivela, pero se giró de nuevo:

— Espero que el asesino sea tan poco peligroso como usted cree. Hay gente que ha sido asesinada en su habitación del hospital mientras yacía tranquilamente en la cama — dijo con frialdad.

Sanna se estremeció, pero siguió mirando hacia un lado con cara de obstinación.

— La verdad es que has exagerado un poco — comentó Tommy cuando ya habían salido al pasillo.

— Le viene bien asustarse un poquito, no está de más.

— Las fuertes lluvias que habían caído durante la noche han borrado la mayor parte de las huellas pero hemos podido asegurar dos de las huellas de pisadas que hemos encontrado entre los arbustos, eran bastante claras — les explicó Svante Malm.

Irene y Tommy habían ido a verle al laboratorio de la policía científica para que les diera una primera información.

— ¿Coinciden con las pisadas del lavadero que encontramos después de la muerte de Ceder? — preguntó Tommy.

— Aún no hemos acabado del todo, pero es muy probable que se trate de las mismas — asintió con satisfacción.

Su cara pecosa se iluminó con una gran sonrisa. Les preguntó si les apetecía tomar una taza de café para celebrar el descubrimiento. Irene y Tommy aceptaron, pero enseguida se arrepintieron de haberlo hecho, en cuanto probaron el contenido del vaso de plástico. Irene comprendió por qué Svante aparecía como por casualidad en su departamento, justo cuando estaban en la pausa del café. El del cuarto piso, efectivamente era mucho mejor.

— Toda la acción no nos ha servido para nada. Las barreras para cortar la carretera han llegado demasiado tarde. Pero bueno, al menos hemos cogido a dos que conducían borrachos y a uno que había robado una cortadora de césped — resumió Jonny los acontecimientos del día anterior.

— ¿Quieres decir que con este tiempo tan desapacible había alguien paseando por ahí con una cortadora de césped robada? — se rió Birgitta.

Jonny la miró enfurruñado.

— No. La cortadora de césped estaba en el remolque de su camión. Los muchachos de la patrulla se mosquearon porque el conductor estaba muy nervioso y asustado. Cuando fueron a ver comprobaron que hacía dos semanas que habían denunciado el robo del cortacésped. El ladrón lo había vendido a través de un anuncio y se dirigía a entregárselo al comprador. El pobre, pensó que a esas horas de la noche el transporte era seguro.

— ¿Alguien que conozcamos? — preguntó Fredrik.

— No. Un negro de unos treinta y tantos fichado por insignificancias. Pequeños hurtos en tiendas cuando aún iba a la escuela, pero estos últimos años nada. En su garaje había dos televisores robados, dos bicicletas nuevas y un ordenador. Los colegas suponen que se trata de una banda de ladrones. Pero no es problema nuestro.

— Nuestro problema es esa maldita mujer, la Kaegler. ¿Por qué no suelta prenda? — preguntó Andersson.

Tommy se encogió de hombros.

— Ni idea. La verdad es que parece imbécil del todo.

— O sea que vosotros pensáis que ella conoce, o cree conocer, la identidad del asesino — añadió el comisario.

Irene y Tommy asintieron a la vez.

— ¿Alguien tiene alguna teoría?

Se reclinó y el respaldo de la silla empezó a rechinar. Durante el verano había ganado algunos quilos más. Eso no es bueno ni para su asma ni para su presión arterial, se preocupó Irene. Pero ella no podía hacer nada al respecto, aunque le hubiera gustado. Apreciaba a su jefe de verdad.

Pidió la palabra.

— He estado pensando. Ella no parece temer a ese hombre, el que le disparó anoche. Además parece no acabar de creerse que él quiera matarla. ¿Por qué reacciona de esa manera tan extraña? La única explicación que se me ocurre es que no se fía de nosotros. Está convencida de que mentimos y de que queremos tenderle una trampa a ese hombre de cuya inocencia ella está segura.

— ¿Y de quién puede tratarse? — quiso saber el comisario.

— Del padre de Ludwig — respondió Irene rauda.

— ¡El padre del niño! ¿Y por qué iba a querer matarla? — exclamó Jonny.

— Si lo supiera, el caso estaría resuelto — replicó Irene.

Se inclinó sobre la mesa, cogió la cafetera y se sirvió. Este café es mucho mejor que el aguachirle ése de los de la científica, pensó satisfecha. Bebió a traguitos el café. Ya animada por su elixir de la vida, tomó la palabra de nuevo:

— Haciendo memoria sobre nuestro viaje a París y la casa de Rothstaahl, allí encontramos algunos cabellos rubios de hombre y es muy posible que se trate del padre de Ludwig. El hombre que me disparó era rubio. Podría ser el padre del niño.

— La verdad es que suena bastante creíble — le dio la razón Tommy.

— El padre del crío… eso explicaría por qué ella no le tiene por un asesino — pensó Birgitta en voz alta.

— ¡Qué mujer más chalada! Irene ha visto cómo le ha disparado — gritó Andersson.

— Las mujeres somos así. Rendidas ante el hombre que amamos hasta la muerte — comentó Birgitla sonriéndole.

El comisario se puso serio pero no siguió discutiendo sobre la poca lógica de la mente femenina. Donna, la madre brasileña de Glen Thomsen, y él parecían estar hechos el uno para el otro. Para su sesenta cumpleaños sus compañeros le habían regalado un viaje a Londres. Irene se había encargado de organizarlo todo. Tres noches en el hotel propiedad de la hermana de Glen, el desayuno, la comida y la cena en el restaurante de Donna. A su regreso estaba muy satisfecho y feliz, así que en el mes de julio decidió repetir y volver para una semana. Él pensaba que nadie en la comisaría lo sabía pero Glen, naturalmente, se lo había contado a Irene.

El móvil sacó a Irene de su ensimismamiento. Se disculpó, se levantó y salió al pasillo. Tal como ella había imaginado, era Glen.

— Agárrate, las cosas se han puesto en movimiento. Aquí todo el mundo está manos a la obra. Las investigaciones sobre Edward Fenton nos han llevado a Francia. En concreto a París. Hemos consultado con nuestros colegas franceses y hemos dado en la diana de pleno. Han encontrado a Fenton. Había estado escuchando trunk-music — le dijo.

— ¿Encontrado? ¿Dónde? ¿Y qué es trunk-music?

— Es una manera de… ajusticiar a alguien. Le pegan un tiro a la víctima y después le meten en el maletero de un coche y le abandonan.

— ¿Qué dices? ¿Fenton está muerto? — le interrumpió Irene.

— Sí. Y desde hace varios días. Le encontraron antes de ayer. El vehículo es de alquiler y lo aparcaron en un polígono industrial bastante solitario. Lo descubrieron unos guardias de seguridad. El hedor les llamó la atención. Fenton había alquilado el coche bajo identidad falsa. Morgan Chesterton de Brighton no existe. Ayer cuando les llamamos para hacer nuestra consulta aún no habían identificado a la víctima. Les habíamos enviado una fotografía y uno de los funcionarios le reconoció.

Las ideas se le agolpaban a Irene en la mente. Si Edward Fenton hacía varios días que estaba muerto no podía haber hablado con Sanna por teléfono. Los muertos no suelen hablar. ¿Con quién había hablado en realidad? Qué extraño que les hubiera mentido en esa cuestión. Le había parecido tan sincera cuando les había comentado lo de la llamada telefónica. Tampoco podía ser él que le había disparado. La voz de Glen interrumpió sus pensamientos:

— ¡Hola! ¿Sigues ahí?

— Sí. Pero estoy un poco… aturdida. Aquí también tenemos varias novedades.

Le hizo un breve informe sobre el intento de asesinato a Sanna y de su supuesta conversación telefónica con Edward Fenton relativa a la necesidad de encontrar los dedos amputados de Bonetti. Sanna había asegurado que esa conversación había tenido lugar cuando él ya estaba muerto dentro del maletero del vehículo de alquiler.

— Debía llevar muerto ya varios días. Ten en cuenta que el cadáver ya olía — le recordó Glen.

— Lo sé. Pero eso no simplifica las cosas. ¿Puedes enviarme todo lo que tengas relacionado con el caso?

— No es mucho que digamos, pero claro que te lo mando. Y tú…

Hizo una breve pausa.

— … ahí en Gotemburgo siempre tenéis casos mucho más interesantes que nosotros aquí en Londres — se rió.

La noticia de la muerte de Edward Fenton cayó como una bomba en la sala de reuniones. Todos empezaron a hablar a la vez, un alboroto de teorías y suposiciones. Finalmente Andersson dio un golpe en la mesa y pidió un poco de tranquilidad:

— Uno detrás de otro — les riñó.

Cuando por fin el vocerío se hubo calmado, preguntó:

— ¿Y ahora en qué punto nos encontramos, Irene?

— Con la mierda hasta las rodillas — intervino Jonny sin darle tiempo a Irene para responder.

Por una vez, y sin que sirviera de precedente, Irene compartía su opinión, pero se lo guardó para ella.

— Deduzco que Edward Fenton hace tres años efectivamente recibió uno de los dedos y por lo tanto Philip Bergman ninguno porque al cadáver de Thomas sólo le faltaban cuatro. Sin embargo Philip Bergman ha sido asesinado. Algo no encaja — expuso.

— A lo mejor simplemente le han matado porque casualmente estaba en compañía de Joachim Rothstaahl. El asesino quería eliminar a los testigos — propuso Fredrik.

— La situación económica de Philip ha cambiado durante estos tres últimos años a la par que la de Joachim y Sanna. Su patrimonio se ha esfumado a toda prisa. Todo indica que a Philip le chantajeaban — objetó Birgitta.

— A Edward Fenton también debían amenazarle. ¿Cómo podemos comprobarlo? — preguntó Kajsa.

— Llamaré otra vez a Glen Thomsen. Fenton tenía su residencia principal en Londres. Allí seguro que hay alguna indicación sobre su situación económica — replicó Irene.

— Suena bien — asintió Andersson.

Siempre venía bien cuando otras autoridades se hacían cargo de una parte de las investigaciones y por lo tanto de los gastos. Llevar a cabo diligencias sobre cuestiones económicas en el extranjero era prácticamente imposible para la policía sueca o demasiado costoso y además había que conseguir salvar impedimentos tales como el secreto bancario.

— ¿Quién informa a la parte sueca de la familia Fenton sobre la muerte de Edward? — preguntó Birgitta.

El comisario se quedó pensando, frunció el ceño y por fin dijo:

— Esperaremos a estar seguros al cien por cien de que de verdad se trata de Fenton. Irene, tú sigue en contacto con Londres y París. Cuando estemos completamente seguros informaremos a los familiares.

Irene tenía algo que objetar:

— Pero en ese caso necesito a Kajsa. Es la única que habla francés y eso facilita las relaciones con París.

— Okay. Pero esta tarde vas con Tommy a ver a la testaruda esa de la Kaegler y la exprimís hasta que os diga la verdad. Me da la impresión de que me repito y resulto cansino con este tema. A ver si esta vez la hacéis confesar de miedo.

— Eso es fácil de decir — suspiró Tommy.

El comisario le dedicó una fría mirada.

— ¡Dejad de tratarla con guantes de seda! Atemorizadla con la muerte de Fenton. Ya sólo queda con vida una de las personas que recibieron uno de esos dedos. Y es la dulce y pequeña señora Kaegler-Ceder. Si no recobra pronto el sentido común y habla, no tardará en desaparecer de la faz de la tierra. Empiezo a cansarme de tantos cadáveres y partes de cadáveres. ¡Se pierde la perspectiva!

Glen Thomsen no podía ponerse al aparato cuando Irene le llamó. Le dejó un mensaje y pidió que le devolviera la llamada a la mayor brevedad.

París. Inspector Verdier. Había que llamarle, era el único que ella conocía y que hablaba inglés. En caso de que no pudiera hablar con él, tendría que ir a buscar a Kajsa. Suspiró. Tommy levantó la mirada de los papeles, pero enseguida se volvió a enfrascar en la lectura al ver que ella no decía nada. Irene estuvo un rato buscando entre los trastos que había en el cajón superior de su escritorio, pero consiguió encontrar la tarjeta de visita de su colega francés y su número directo. Suspiró de nuevo antes de marcar.

La conversación fue mucho mejor de lo esperado. El inspector Verdier se encontraba en su despacho. Cuando Irene le explicó que el cadáver de Edward Fenton que habían encontrado en el maletero de un vehículo de alquiler estaba relacionado con el caso que las había llevado a Kajsa y a ella a París se mostró muy interesado:

— No tengo nada que ver con la investigación en marcha sobre el asesinato de Edward Fenton. Pero en cuanto informe a mi jefe sobre estas implicaciones la cosa cambiará, seguro. El asunto es complicado. El asesinato de un americano afincado en París y que la policía sueca está intentando resolver — dijo.

— La causa de que nos estemos ocupando de este asunto ya la sabe: dos ciudadanos suecos, Bergman y Rothstaahl, que vivían en París han sido asesinados y también el restaurador Kjell Ceder. Ahora hemos encontrado el cuerpo de una cuarta víctima. Le asesinaron hace tres años. Thomas Bonetti. Ayer por la noche hubo otro intento de asesinato aquí en Goteborg, atacaron a una mujer llamada Sanna Kaegler. Tenía relación con las cuatro víctimas.

— La amante de los cuatro.

No era una pregunta, sino una apreciación. Irene consiguió reprimir un comentario.

— No. Conocía a Bergman desde la infancia, fue socia de Bonetti, conocía ligeramente a Rothstaahl y estaba casada con Ceder. Además ya habíamos llegado a una conclusión, ¿recuerda que Bergman y Rothstaahl eran pareja? — explicó.

Verdier le repuso:

— Cierto. ¿Y qué relación tenía con Edward Fenton?

— Su hermana está casada con su hermano mayor. La madre de ambos es sueca y el padre, inglés. Probablemente tienen doble nacionalidad. Aún no he tenido ocasión de verificarlo. También sabemos que Fenton y ella mantuvieron contactos en los tiempos de ph.com.

— Esto es peor que un culebrón de la tele. Todos los implicados de una manera u otra están relacionados entre sí. Y eso simplifica algo las cosas. El asesino tiene que estar en el entorno de las víctimas.

Eso era cierto. Irene ya lo había pensado pero no había conseguido avanzar. ¿Quién sacaba provecho de la muerte de todas estas personas?

Irene le dio al inspector Verdier el nombre y el número de teléfono de Glen Thomsen en New Scotland Yard. Era mejor si los responsables de los diferentes países trabajaban de manera coordinada.

De tanto telefonear tenía la boca seca y un ligero dolor de cabeza. Pronto le vendría el periodo. Cerró los ojos para protegerse del sol. Viernes por la tarde. Una terrible semana de trabajo llegaba a su fin, pero aún había mucho que hacer para resolver el caso. Cinco asesinatos y cuatro dedos. Cinco asesinatos eran algo más que cuatro dedos…

— Pero Irene, ¿estás durmiendo?

Se sobresaltó al oír la voz de Tommy.

— No. Me duele la cabeza. Sólo he cerrado los ojos un momento. Necesito café — murmuró.

Sin mirarle fue hasta la máquina expendedora. Cogió dos vasos por si acaso. Le ofreció uno a Tommy.

— No, gracias. Al fin y al cabo eres tú la que tiene dolor de cabeza. Bebe — le dijo con amabilidad.

Irene encontró una vieja aspirina en el cajón de su mesa. No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba allí, pero el envoltorio estaba intacto. Se tomó la pastilla acompañada de un buen trago de café.

— A lo mejor no estás en condiciones ni tienes la fuerza necesaria para ir a ver a Kaegler-Ceder al hospital y «exprimirle la verdad» — dijo imitando la voz de Andersson a la perfección.

La mala pata es que el comisario estaba en la puerta. Miró a Tommy con cara de pocos amigos y dijo muy serio:

— Pensaba que ya estabais de camino. ¿A qué estáis esperando?

Se dio la vuelta y regresó a su despacho, satisfecho por haber dicho la última palabra. En realidad había ido a verles para informarse sobre las últimas noticias de París. Pero eso podía esperar. En París seguro que necesitaban todo el fin de semana antes de poder facilitarles datos fiables como por ejemplo, el calibre del arma con el que habían matado a Fenton.

CAPÍTULO 21

Está durmiendo — Les comunicó la enfermera con el pelo gris que justo en ese momento salía de la habitación a la que Tommy pretendía entrar. Cerró la puerta tras ella— . No se la puede molestar — añadió con firmeza.

El funcionario de delante de la puerta ya había sido relevado de su puesto. Ahora la encargada de la vigilancia era una joven compañera. Les explicó que la madre de Sanna y su hermana habían venido a verla sobre las once. Por lo demás todo había estado muy tranquilo.

— Entonces nos vamos a comer primero — decidió Tommy.

Cogieron el ascensor para ir a la cafetería. Estaba bastante llena, pero consiguieron hacerse con una mesa junto a la ventana que daba al patio interior. Pidieron pastel de carne con ensalada, acompañado de leche y café. No era haute cuisine, pero serviría para calmar el hambre, pensó Tommy. Cuando ya iban por el café, Irene se decidió y dijo:

— ¿Estarás todo el fin de semana con los niños en casa de tus padres?

— No. Martin quiere estar el sábado por la noche en casa. Su novia da una fiesta. Pero Agneta con el sábado tiene bastante tiempo para sacar sus cosas. Ya lo tiene todo embalado.

Sus últimas palabras sonaron a tristeza, mientras las decía miraba fijamente a la taza de café. Irene perdió los estribos.

— ¡Maldita sea! ¡Sois tan educados, tan… tan disciplinados! ¡Ni una lágrima, ni un reproche… nada!

Él levantó la vista y la miró muy serio.

— ¡Y tú qué sabrás!

Irene intentó controlarse. Con cuidado echó un vistazo a su alrededor, pero nadie parecía estar prestándoles atención.

— ¡Pues claro que no lo sé! ¡Porque nunca contáis nada! No entiendo cómo habéis conseguido… guardar todo este asunto en secreto, preservar la fachada. Y de repente le ponéis a una ante los hechos consumados. Os divorciáis.

Tommy respiró profundamente.

— Es culpa mía que no hayamos podido salvar nuestro matrimonio — dijo en voz muy baja.

Parecía estar completamente convencido de lo que decía, pero Irene enseguida intervino:

— No tienes porque echarte toda la culpa. Es Agneta la que se tiene un lío con ese médico y se quiere divor…

— Ésa no es toda la verdad — la interrumpió.

Irene estaba confusa. No sabía qué decir. Tommy miró hacia el patio interior en el que los árboles ya empezaban a tener un tono amarillo. Con voz ronca siguió hablando, pero sin mirar a Irene. Ella se vio obligada a inclinarse sobre la mesa para poder oírle.

— Hace un par de años estuve unos cuantas veces con una mujer. Éramos vecinos. Tenía un aspecto estupendo y tenía una… cierta fama. En una cena saltó la chispa. Bueno, y así empezó todo. El marido y Agneta se enteraron. Pocos meses después se mudaron y Agneta y yo fuimos a terapia de pareja.

Suspiró y tomó un último sorbo de su taza. Irene miraba fijamente a su amigo de toda la vida. Ni Krister ni ella conocían los problemas de sus mejores amigos.

— Aquella vez conseguimos superar la crisis. Pero… volvió a pasar. Ya sabes, en el cursillo del sindicato de hace dos años en Estocolmo… allí me encontré con una compañera de Gävle. Ella también estaba casada y simplemente queríamos divertirnos sin más. Al menos eso creía yo. Pero resultó que ella y su pareja estaban separados y que ella tenía la intención de pescar otro hombre. A mí. Cuando comprendió que ella no me interesaba en absoluto, perdió los nervios y llamó a Agneta. Lo volvimos a intentar, por los niños. Pero nunca volvió a ser como antes. Durante el verano dejamos de intentarlo. Agneta había descubierto que ella y el doctor ese se amaban y quería el divorcio. Resultó difícil encontrar una vivienda, pero se van a vivir juntos. That’s all! — dijo con un gesto de despreocupación, aunque sus ojos dejaban entrever otra cosa bien distinta.

Irene consiguió hablar. Tartamudeó:

— Pero tú… ¿había una razón… por qué le fuiste infiel?

Él la miró con terquedad. Irene apenas podía dar crédito a lo que acababa de oír. Y al mismo tiempo un sentimiento muy familiar, irracional, se apoderaba de ella: ira.

— Hace más de veinte años que nos conocemos. Siempre he dicho que eres una persona honrada y sensata. ¡Y ahora resulta que eres como todos los hombres! El cerebro se calla cuando el pequeñín quiere acción.

— Sólo soy un hombre. Y si dices que todos los hombres somos de la misma condición, también incluyes a Krister.

Estaba enfadado y tenía ganas de bronca. El espíritu de lucha de Irene desapareció con la misma rapidez que había venido. Hizo un ademán de desprecio.

— Vamos a dejarlo. Estamos aquí sentados peleándonos sin tener ningún motivo para ello. Yo no tengo derecho a juzgarte ni a ti ni a tu comportamiento. Es cierto. Sólo os incumbe a ti y a Agneta. Pero debes comprender que hay otras personas implicadas, personas que os aprecian a ambos.

Tommy no supo qué decir. Dejó caer los hombros y se inclinó sobre su taza vacía. Después se incorporó de nuevo y dijo:

— Necesito otra taza. A ti no hace falta ni que te pregunte.

La sonrisa que le dedicó parecía más bien una mueca. Irene intentó devolverle la sonrisa para animarle pero tuvo el mismo éxito que él. Le miró con cariño mientras se dirigía a la máquina del café.

Sentimientos contradictorios la invadieron, se sentía exhausta, aunque estaba contenta de haber sacado el tema por fin y de que hubieran hablado. Ahora sabía lo que ocurría y también por qué habían llegado a esa situación.

¿Por qué se había jugado Tommy el bienestar de la familia por un par de numeritos calientes? ¿Por la emoción? ¿Autoafirmarse? ¿Para sentir que aún resultaba atractivo? ¿O sería verdad que el deseo hacía perder la razón?

Tommy regresó y colocó las tazas sobre la mesa. También había traído dos ponches.

— He pensado que nos vendría bien algo más fuerte para acompañar el café.

Sanna estaba despierta cuando entraron en la habitación. Les reconoció y giró la cara hacia la ventana, así que Irene colocó una silla justo delante de la ventana y Sanna se encontró con un policía a cada lado de la cama y, por lo tanto, no le quedó otro remedio que mirar fijamente hacia el techo si quería evitar sus miradas. Sin embargo, no podría escapar de sus preguntas.

— Esperamos que haya dormido bien y que ahora pueda ayudarnos a coger al asesino — comentó Tommy como a la ligera.

Sanna miraba fijamente a la lámpara del techo de cristal opalino del techo e hizo un gesto de desprecio.

— Mientras usted dormía han llegado a nuestros oídos algunos hechos bastante dramáticos que han ocurrido en el mundo — prosiguió Tommy.

Se quedó callado y, durante un buen rato, la miró pensativo. Con el fin de escapar de ellos y de sus incómodas preguntas, Sanna cerró los ojos y simuló dormir. Pero la pregunta que Tommy le hizo a continuación la indujo a abrir los ojos.

— Usted nos aseguró que había hablado con Edward Fenton hace dos días. ¿Es así?

Ella asintió. Su mirada reflejaba una cierta inquietud.

— ¿Qué le dijo exactamente?

Ella carraspeó y dijo:

— No estoy muy segura.

— Inténtelo — le repuso Tommy.

Ella cerró los ojos otra vez. Irene observó que los movía bajo los párpados azulados. De repente los abrió.

— Que alguien se le había acercado y le había exigido la devolución del dedo. Pero que lo había tirado nada más recibirlo, igual que hice yo. Esa persona desconocida le dijo que me comunicara que yo también tenía que devolver el dedo y que también debía buscar el que había recibido Kjell. En caso de que yo no lo hiciera le sucedería algo a Ludde.

Enmudeció. La expresión de su cara denotaba sufrimiento. La carta con el dedo amputado no resultaba un recuerdo muy agradable.

— ¿Dijo algo más?

— No.

— ¿Sabía usted antes de mantener esa conversación que Kjell había sido el destinatario de uno de los dedos?

— No.

Irene se inclinó sobre la pálida figura que yacía en la cama y dijo muy tranquila:

— ¿Qué decía la carta que recibió hace tres años con el dedo?

Sanna empalideció y empezó a respirar muy agitada.

— ¿Qué decía la carta? No me acuerdo. Ya hace mucho tiempo — intentó esquivar la respuesta.

— Sabemos que tiene algo que ocultar. Es evidente que el chantajista tenía algo palpable contra usted.

Un vistazo a los labios apretados de Sanna era suficiente para saber que ella no tenía la menor intención de manifestar nada al respecto. Tommy e Irene intercambiaron una rápida mirada por encima de la colcha amarilla que cubría la cama. Él asintió.

Irene pensó en la mejor manera de formular la siguiente pregunta. Finalmente se decidió por coger el toro por los cuernos.

— ¿Qué relación tenía usted… con Edward Fenton?

Esperaba que Sanna no se diera cuenta del cambio de ritmo. No lo parecía. Le respondió en tono muy neutro:

— ¿Edward? Su hermano está casado con mi hermana. No nos vemos muy a menudo, sobre todo en los últimos años. Es el jefe del banco que asesoró a ph.com en asuntos financieros y por eso mantuvimos relaciones de negocios.

— A su parecer ¿por qué debieron enviarle a Edward uno de los dedos amputados?

Pasó bastante tiempo antes de que ella respondiera:

— Ni idea. A lo mejor para demostrarle lo que puede ocurrir si no pagas.

— ¿Qué tenían los chantajistas contra él?

— Ya se lo he dicho. Trabaja en un banco de inversión, trabaja con capitales de riesgo. Alguien debe estar insatisfecho con la manera en la que han invertido su dinero. Aunque eso es una estupidez, al fin y al cabo todos perdieron con el crac de la bolsa. Es un hecho.

Irene se preguntó a sí misma si Sanna en realidad era consciente del tono en el que hablaba: lloriqueando e infantiloide. Naturalmente nadie tenía la culpa de que todo el dinero hubiera desaparecido y Sanna, menos que nadie.

— Pero la persona que le amenazaba no aceptó el hecho de haber perdido todo su dinero y exigió que se lo devolvieran. ¿Fue así?

— Sí, supongo — suspiró Sanna.

— ¿En qué ocasión le explicó Edward este asunto?

Otra vez tardó mucho en responder, meditó mucho la respuesta.

— Anteayer, por teléfono — dijo.

— ¿O sea que usted no sabía antes de esa conversación telefónica que él también estaba amenazado?

— No.

— ¿Y cuándo averiguó que Edward y Kjell también habían recibido un dedo?

— Ya se lo dicho: hace dos días, por teléfono.

El tono de voz de Irene recuperó la cordialidad del principio del interrogatorio.

— ¿Qué impresión le causó Edward cuando habló con él hace dos días?

— ¿Impresión? Sonaba como siempre.

Por lo visto Sanna tenía cualidades telepáticas y podía oír voces desde el Más Allá. Irene insistió:

— ¿Recuerda si Edward le comentó otros temas?

Sanna la miró enojada y refunfuñó:

— Ya le he dicho todo lo que sé. ¿Por qué me pregunta continuamente por Edward?

Tommy le puso la mano sobre el brazo y dijo:

— Lamentamos tener que darle una mala noticia.

Ella se giró hacia él. Su enojo dio paso a la preocupación:

— ¿Qué mala noticia?

— Edward Fenton ha sido encontrado muerto. Él…

Tommy no pudo seguir. El grito de Sanna lo acalló todo.

Por unos segundos, Tommy e Irene se quedaron como paralizados. Aquellos gritos de pánico eran ensordecedores. No habían esperado una reacción tan intensa. Edward Fenton era una persona con la que Sanna no tenía una gran relación. O eso había asegurado ella. Eran parientes lejanos y habían hecho negocios juntos. Es decir, que no era una persona tan cercana a ella como las otras cuatro víctimas, a excepción de Joachim Rothstaahl.

Eso es lo que ellos habían creído, pero aquella reacción les demostraba lo contrario. Impotentes, de pie junto a la cama, veían como sus gritos eran acompañados por convulsiones. La enfermera del pelo gris entró a toda prisa en la habitación y exclamó:

— ¿Qué hacen ustedes aquí? ¡Fuera! ¡Fuera!

Les empujó para que salieran de la habitación y antes de que Irene y Tommy se dieran cuenta ya estaban en el pasillo. La lámpara que había junto a la puerta empezó a encenderse y a apagarse y en alguna parte se oía un pitido. La enfermera había hecho sonar la alarma que junto con los gritos de Sanna constituía una cacofonía realmente inquietante.

— ¿Qué ha sido todo esto? — preguntó Irene.

Tommy arqueó las cejas y la miró.

— Creo que acabamos de dar de pleno en la diana.

Irene y Tommy regresaron a la comisaría para hablar con Andersson. Éste se encontraba en una reunión que duraría hasta las 17 horas.

— Yo me quedo aquí esperando. Tú vete a casa y ocúpate de los niños — decidió Irene.

Tommy protestó, pero solo a medias, en el fondo le agradecía el ofrecimiento.

— Podéis venir el domingo a comer. No te preocupes, Krister tiene libre.

— En ese caso acepto encantado — repuso Tommy sonriéndole con alegría.

La cocina no era precisamente uno de los puntos fuertes de Irene. Pero por qué iba a serlo, al fin y al cabo estaba casada con un profesional de la gastronomía.

— Saluda a Sonya y Ragnar de mi parte — le dijo mientras se alejaba por el pasillo. Después de tantos años de amistad también conocía a los padres de Tommy.

Le quedaba una hora hasta que volviera el comisario, así que encendió el ordenador para revisar el correo electrónico. Tenía noticias de Glen Thomsen. Era un mensaje breve y decía así:

Irene,

Mi colega, el del pasado en el fbi, ha estado haciendo averiguaciones. El asesinato de E. Fenton tiene ramificaciones hasta en los ee.uu. El asunto puede ser más grande de lo que te imaginas. Acabamos de saber que el fbi va a enviar un agente especial: Lee Hazle. El agente especial Hazle saldrá mañana en avión para París. El lunes vendrá a Londres y el martes o el miércoles seguirá ruta a Gotemburgo. Tendrás noticias mías en cuanto conozca más detalles.

Buen fin de semana y saludos para Krister y las chicas.

Glen.

¿Ramificaciones hasta en los ee.uu.? Tal vez no fuera tan extraño si se tenía en cuenta que Edward trabajaba para un banco americano. Además había estado casado con una americana, cuyo padre era además un conocido hombre de negocios, según la biografía que había encontrado Tommy. A lo mejor todas estas circunstancias despertaban el interés del fbi. Pero la verdad es que sí le resultaba extraño estar metida otra vez en una investigación que llevaba a cabo el ministerio fiscal de los Estados Unidos. ¿Significaba eso que ella también debía informar al departamento de homicidios de la policía nacional? Ese riesgo existía. Lo mejor sería hablar con Sven Andersson.

Distraída hizo clic sobre el archivo que Glen le había adjuntado. Por suerte estaba sentada cuando las imágenes aparecieron en la pantalla. Le temblaban las manos cuando le dio al botón de imprimir.

— No quiero ver a esos malditos imbéciles. ¡La cosa ya es bastante caótica de por sí! — exclamó Andersson con énfasis. Parecía serio y avinagrado. Siempre que salía a relucir la policía nacional y el departamento de homicidios, perdía los nervios. ¡Burócratas!, rebufaba con desprecio cada vez que pensaba en ellos. Irene ya hacía tiempo que había dejado de protestar contra sus prejuicios, porque aún se enfadaba más.

— ¿No crees que debemos informar a Göransson? — preguntó Irene con cuidado.

La cara de Andersson aún se oscureció más. Bodil Göransson era la nueva jefa provincial de criminología y había pedido que la mantuvieran informada. Sin ninguna duda se trataba de un caso muy espectacular y la prensa estaba siempre a la búsqueda de casos sensacionalistas. Y éste se salía de los círculos criminales habituales.

— Recuerda que Antonio Bonetti está metido en el asunto — le repitió varias veces a Andersson. El comisario lo meditó durante un buen rato.

— De acuerdo. El lunes — dijo, después de haber sopesado los pros y contras.

Se reclinó hacia atrás y miró a Irene.

— Un médico jefe con un apellido imposible de pronunciar ha llamado para quejarse de vosotros. Creo que era polaco. Dijo algo de métodos de la Gestapo y de abuso de autoridad. Le he dicho que simplemente habíais seguido mis instrucciones porque tenemos la sospecha de que Sanna está protegiendo a un asesino. También le he dicho que mientras Sanna guarda silencio han matado a otro hombre y que si ella no habla pronto, habrá más víctimas, que esa era la razón de que yo os hubiera ordenado que le apretarais las tuercas. Se ha quedado sin habla — comentó furioso.

Una sonrisa de satisfacción se dibujó en su cara cuando recordó la forma en que le había parado los pies al médico. El comisario cruzó las manos sobre el estómago, tenía el aspecto de un fraile piadoso, redondo como un queso.

— ¿Qué conclusiones podemos sacar de la reacción de la dulce y pequeña Sra. Ceder ante la noticia del asesinato de Fenton?

— He estado pensándolo. Ha reaccionado con mucha vehemencia, incluso con exageración si su relación de verdad era tan formal como ella nos ha explicado y por eso creo que su exposición no se corresponde con los hechos.

Le dio un sobre con las fotos que le había enviado Glen. Andersson las extendió sobre el escritorio.

Bajo la primera foto se leía: «Edward Fenton con su esposa Janice y sus hijos Víctor, 9, y Albert, 7». Con el brazo rodeaba a su mujer, de mucha menos estatura que él y le sonreía a la cámara. Delante de ellos se veía a dos niños, ambos con el mismo color negro de cabello que su madre. La familia estaba en una terraza o en un balcón, de fondo el mar y palmeras. Janice Fenton era una belleza sureña, morena, el cabello le llegaba hasta la cintura. Era realmente guapa con cejas marcadas y labios carnosos. A pesar de ser menuda y delgada, tenía las redondeces necesarias en los puntos adecuados. El collar de diamantes y los pedruscos en las orejas y en los dedos le conferían un aspecto muy americano.

Andersson no pudo reprimir un silbido.

— Éste es el aspecto de una mujer de verdad. ¡Menuda mu…!

Se detuvo y miró a Irene por encima del borde de las gafas. Ella ya sabía cómo iba a acabar la frase. El ligero rubor que cubrió sus mejillas denotó que él era consciente de su metedura de pata. Irene hizo como que no había oído nada y miró a su jefe sin perder la calma. Éste cogió rápidamente otra fotografía.

— Ya tenemos una foto de Fenton — dijo con alegría exagerada.

Después echó un vistazo a la foto que tenía en la otra mano.

— Y aquí tenemos una del cadáver de Fenton. Tiro en la cabeza, igual que los otros — constató y dejó la foto a un lado.

Edward Fenton había sido un hombre elegante. En realidad enormemente atractivo. Alto, rubio, buenos músculos, facciones simétricos y una sonrisa muy atractiva.

— Éste es el hombre que disparó sobre mí en París — dijo Irene señalando a la fotografía.

Su jefe la miró fijamente.

— ¿Estás segura?

— Completamente.

— ¿Pero no estaba en Londres?

Irene denegó con la cabeza.

— No. Voló de regreso desde los ee.uu, pero su familia se quedó dos semanas más en casa de familiares. El lunes 16 y el martes 17 tenía que haber ido a trabajar. Según su secretaria no apareció. El miércoles acudió al trabajo sin dar ninguna explicación. Comprensible. No iba a contarles que había estado en París, disparándole a una policía sueca y que había golpeado a otra que estaba en el hospital. Su secretaria dijo que tenía una herida en la cara que se había hecho al caer en la escalera del jardín, pero en realidad se la hice yo cuando le golpeé.

Su jefe la miró fijamente. Ahora ya no tenía el aspecto de un fraile bonachón. Había recobrado su apariencia de bulldog obstinado que la miraba desde el otro lado de la mesa.

— ¿Para qué fue Fenton a París, le dio una paliza a Kajsa y te disparó a ti…? ¡Podía haberte matado!

Irene advirtió agradecida que el comisario estaba realmente preocupado por ella.

— Sí. Estaba dispuesto a correr ese riesgo. Quería recuperar algo muy valioso.

— ¿El qué? ¿Drogas? ¿Los dedos? — se exasperó Andersson.

— Tal vez. No lo sé. Pero creo que se trataba del ordenador de Philip y de Joachim y de los disquetes.

— ¿Por qué? — quiso saber el comisario.

— Quería borrar todas las huellas.

— ¿Qué huellas?

Andersson ni siquiera intentó contener su impaciencia.

Irene suspiró.

— No lo sé. A lo mejor el rastro de un acto criminal.

— Es bastante probable — asintió él.

— Pero creo que puedo afirmar otra cosa con bastante seguridad. Mire otra vez la foto de Fenton — le pidió.

El comisario así lo hizo.

— En la foto se puede ver que era rubio. Sabemos que estuvo en casa de Joachim porque fue quien disparó sobre mí. En la vivienda encontré algunos cabellos rubios de un hombre que según el análisis del adn puede ser el padre de Ludwig.

Andersson observó la foto de nuevo y asintió.

— O sea que crees que él… — dijo, señalando con el dedo índice la foto.

— Sí. Creo que Edward Fenton es el padre del hijo de Sanna.

CAPITULO 22

Por la mañana Irene llamó a la planta en la que estaba Sanna. La enfermera le dijo que durante el fin de semana no iba a ser posible volver a interrogar a Sanna Kaegler.

— Como mucho el lunes. Le han administrado un tranquilizante muy fuerte — añadió con determinación.

Al teléfono se había identificado como la enfermera Ann-Britt. A juzgar por su voz no era joven e Irene tenía la sospecha de que se trataba de la enfermera del cabello gris con la que se encontró el día anterior en la habitación de Sanna.

Primero dudó, pero finalmente Irene se decidió a decir algo más.

— Ya se habrá dado cuenta de que estamos preocupados por la seguridad de Sanna Kaegler. Ha escapado de un intento de asesinato por los pelos. La tenemos vigilada las veinticuatro horas del día, pero sería mejor que el personal del hospital mantuviera los ojos bien abiertos — le dijo directamente, sin rodeos.

— ¿En qué debemos fijarnos en especial? — preguntó la enfermera.

— Llamadas de teléfono extrañas, por ejemplo de gente que quiera saber si Sanna Kaegler está en su planta. Es posible que se presenten como periodistas o policías.

— He recordado su nombre y también he reconocido su voz. Nos vimos ayer — la interrumpió Ann-Britt.

— Yo también me acuerdo de usted — aseguró Irene.

— Si no fuera así no le hubiera dicho nada sobre el estado de la paciente — añadió la enfermera.

— Soy consciente de ello. Volviendo al tema, deben estar ojo avizor a los extraños que aparezcan allí donde no deberían, sobre todo si se repite el hecho y los implicados no saben explicar exactamente lo que buscan. En ese caso hay que dar la alarma.

— Pero, ¿y si es una falsa alarma? A lo mejor simplemente es alguien que estaba en el lugar equivocado y en el momento equivocado — objetó Ann-Britt.

— Eso puede ocurrir. Pero es mejor una alarma de más que una de menos. La vida de Sanna Kaegler está en juego.

— Lo sé. Hablaré con los demás.

Irene le dio su número teléfono privado y el del móvil. A pesar de que un policía montaba guardia, estaba preocupada. Hasta el momento, el asesino había actuado con atrevimiento y sin ningún tipo de consideración, una combinación muy peligrosa. No vendría mal que el personal del hospital estuviera alerta.

Jenny y Katarina aún estaban durmiendo. Krister ya se había ido al Glady’s Corner. Tenía turno de mañana y a las 17 h. acabaría la jornada. Irene estaba feliz ante la perspectiva de una noche de sábado agradable en compañía de su marido. Y mañana vendrá Tommy con sus hijos a cenar, pensó. Esta idea le causó desazón. Por supuesto que se alegraba de que por fin Tommy se le hubiera confiado. Tampoco cabía esperar otra cosa de tu mejor amigo. ¿Pero cómo debía plantearse su futura relación con Agneta? Era su mejor amiga desde hace muchos años. ¿Seguiría manteniendo una relación normal con ambos incluso después del divorcio?

Llegó a la conclusión de que no le quedaba otro remedio que esperar. Si tenía que elegir sabía que se decidiría por Tommy. Tenían un pasado en común y ambos eran conscientes de lo particular que era que un hombre y una mujer mantuvieran una amistad como la suya a lo largo de tantos años, a pesar de que ambos tenían familia. La razón es que estaban en la misma onda y que sus carreras profesionales habían discurrido prácticamente en paralelo. Era algo único y había que cuidarlo. Los dos habían ido a la Academia de Policía, habían empezado a trabajar en la misma comisaría de Gotemburgo y habían patrullado juntos. A continuación los dos habían cambiado de destino y se habían pasado a la policía criminal, Tommy medio año antes que Irene. Había sido su entusiasmo el que la había incitado a convertirse en inspectora. Ella nunca se había arrepentido y aunque a veces su trabajo le parecía agotador y frustrante no quería realizar otro. Probablemente ya había nacido policía. Lo llevaba en los genes. Su padre había sido aduanero. A lo mejor me impresionan los uniformes, había pensado en alguna ocasión, aunque ya hacía quince años que estaba en el departamento de crímenes violentos y desde entonces no había vuelto a llevar uno.

Sólo había un ser en el mundo cuya compañía deseara en aquel momento, así que fue al vestíbulo, se puso la chaqueta y cogió la correa de la percha.

— ¡Sammie, vámonos!

Se oyó el ruido de sus patas sobre el parqué del salón, donde había estado durmiendo debajo de la mesa y sobre la alfombra. Llegó corriendo a toda velocidad y tras de sí dejó la alfombra convertida en un acordeón.

Todo era igual que siempre que la familia Huss sacaba al perro a pasear.

El sol desapareció detrás de una fina capa de nubes, pero no tenía pinta de ir a llover. Soplaba viento que llegaba del mar, aún así, Irene decidió seguir esa dirección. Le gustaba el olor a salitre y a algas y el sonido de las olas. No había otro lugar que le confiriera tanta tranquilidad, donde pudiera pensar tan bien como aquel.

Sammie tiraba de la correa y a base de olfatear intentaba registrar datos sobre otros perros. Se acercaban al puerto náutico de Fiskebäck. No había mucha gente allí. La temporada ya había pasado aunque aún se veía algún velero sobre el ancho azul del mar. Y unos cuantos barcos a motor seguían su estela. ¿Alguno de ellos sería como el de Thomas Bonetti? Irene no tenía idea de cuál era el aspecto de un Storebro Royal Cruiser, pero suponía que no sería un bote con un motor. Seguramente tendría varias cubiertas, ducha, aseo…

De repente estaba allí. No sabía de dónde había venido porque estaba sumida en sus pensamientos. Con un fuerte gruñido el pastor alemán se abalanzó sobre Sammie, que estaba igual de sorprendido que su dueña. Hace un momento estaba siguiendo tan tranquilo el rastro de un perro que andaba suelto, pero como nunca decía que no a una buena pelea, rápidamente se hizo una composición de la situación. Por suerte llevaba una correa de las que se enrolla automáticamente y que su dueña no había asegurado. Eso le permitía una gran libertad de movimientos. El pastor alemán le duplicaba en tamaño, pero aún así tendría que funcionar. Irene vio que el pelo del perro grande se erizaba. Enseñaba los dientes y tenía un aspecto muy agresivo. Ella intentó evitar el ataque, gritó y levantó los brazos por encima de la cabeza. En otras ocasiones le había funcionado. El pastor alemán se detuvo unas décimas de segundo mientras ella llevaba a cabo su representación.

Sammie no necesitaba más. Dio un salto por encima del lomo del pastor alemán y le mordió en la parte de atrás. Éste pareció sorprenderse cuando al ir a atacar dio en el vacío y no acertó en el cuello del terrier. Entonces se dio cuenta de que le dolía el trasero. Le dolía mucho. Empezó a gemir. En cambio Sammie estaba la mar de divertido. Para estar seguro de que su presa no se le escapara volvió a hincarle los dientes con fuerza. El pastor alemán gimió de dolor. A Irene le dio lástima. Desesperada miró a su alrededor, pero no pudo ver al dueño por ninguna parte.

— Querido Sammie… basta — le rogó.

Él la escuchó y la miró sorprendido. ¿Basta? ¿Pero de qué iba? Para una vez que llevaba ventaja, no iba a dejarlo tan pronto.

— ¡Sammie, basta! — le repitió, a punto de las lágrimas.

Se quedó aliviada cuando Sammie cejó en la lucha. El pastor alemán cojeando y con el rabo entre las piernas se dirigió hacia un Passat Kombi y de un salto entró por la puerta del acompañante que estaba abierta.

— ¡Ah, de ahí venías! — exclamó Irene.

Sammie la miró confundido. Mira que dejarlo cuando vas ganando, hay que estar loco. Si hubiera sido por él.

— Muy bien Sammie. Perro bueno. ¿Estás herido? — dijo Irene muy alterada, pero sin perder de vista al Passat.

Sammie se sacudió y parecía estar ileso. Irene inició el camino de regreso. Todo el tiempo siguió con la mirada al Passat. Temía que el pastor alemán quisiera vengarse. Pero por lo visto había tenido bastante y permaneció en el coche.

Al llegar a su urbanización de adosados Irene observó que Sammie cojeaba. Al principio no se notaba apenas, pero a medida que avanzaban era más evidente. Delante de los garajes se sentó y se negó a caminar. Con cara de lástima levantaba su pata delantera derecha. Cuando Irene la tocó, soltó un gemido de dolor. Ella no pudo encontrar ninguna herida de mordisco.

— Los viejos ya no tienen edad para peleas. Y ahora nos vamos a ver al veterinario — dijo.

A Sammie le daba igual, no tenía la intención de dar ni un paso más con su pata herida. Irene suspiró, se agachó y lo cogió en brazos a pesar de los veinte quilos que pesaba.

— Sólo tuve que llamar por teléfono. Le pareció que se había torcido la pata. El veterinario ha recetado un calmante para el dolor y un antiinflamatorio. Si en dos días no está mejor que acudamos a la consulta — explicó Irene.

Era por la noche y toda la familia Huss se había reunido alrededor de la mesa. Krister había preparado pasta con dos salsas, una de tomate para Jenny y salsa de gorgonzola para el resto. Iban por el postre: piña natural con helado de vainilla.

— Ya tiene diez años. Menuda heroicidad conseguir abatir a un pastor alemán — comentó Krister.

En el tono de su voz se percibía lo orgulloso que se sentía. No es de extrañar que las peleas de perros sean tan populares en algunos países, pensó Irene.

— En Värmland se peleó varias veces con los tejones — les recordó Katarina.

— Sí, pero últimamente ya no. Para ese tipo de cosas se está haciendo viejo. Podemos dar gracias de que haya conseguido librarse sólo una pata ligeramente tocada.

Sammie estaba debajo de la mesa roncando, medio anestesiado por las fuertes medicinas. Darle las pastillas no había supuesto ningún problema. Jenny las había metido en unas albóndigas de pescado y las había mezclado con el pienso. Como siempre, se había comido lo mejor de un bocado, sin saber que las albóndigas eran un preparado especial.

— ¿Cuando muera Sammie os compraréis otro perro? — preguntó Jenny de improviso.

Irene tragó saliva. Era un tema que siempre había evitado. Por supuesto que era consciente de que Sammie se iba haciendo viejo y que ya había sobrepasado la edad media de la mayoría de los perros, pero no quería pensar más allá.

Krister respondió antes de que ella hubiera podido meditar una respuesta.

— No creo. Dentro de unos años, cuando vosotras hayáis levantado el vuelo, queremos viajar más. A lo mejor incluso vendemos la casa y nos compramos un piso en el centro de la ciudad; para un perro no es demasiado adecuado un entorno así. Además, siempre supone un gran problema encontrar a alguien que se haga cargo de él cuando nos vamos de viaje. La abuela ya está mayor — comentó.

— Y no digamos Majlis — añadió Irene.

Majlis era la mujer que se ocupaba de Sammie durante el día. Tenía más de setenta años y tenía cuatro perros a su cuidado mientras sus respectivos perros estaban trabajando. Ella sólo contaba con una pequeña pensión y el cuidado de los perros era un sobresueldo bienvenido y en dinero negro. Irene y Krister no habían encontrado otra solución. Si no hubiera sido por Majlis, Sammie estaría ocho horas, muchos días incluso nueve, solo en casa. El perro no conseguía sobrellevar tantas horas sin compañía y era la única alternativa que se les había presentado.

— En ese caso seré yo la que me compre un perro — dijo Jenny decidida.

— No será fácil llevar un perro a las futuras giras y torneos de polo. Y menos aún a torneos mundiales — bromeó Krister.

Jenny apretó los labios y dijo:

— Puede ser.

El domingo por la mañana Irene se despertó porque sonó el teléfono. Estaba cansada y necesitaba dormir más. La pantalla del radio-despertador marcaba las 6.57 horas. ¡Su domingo libre! Medio dormida cogió el auricular y dijo su nombre.

— Disculpe que la despierte. Aquí la enfermera Ann-Britt. Me dijo ayer que mantuviéramos los ojos abiertos… Creo que he visto algo que se sale de lo normal. Usted me dijo que la llamara inmediatamente si veía algo sospechoso — dijo la voz, un poco turbada, de la enfermera.

Irene acabó de despertarse.

— Por supuesto. Cuénteme — le dijo.

— Ayer vi a un hombre con el cabello oscuro cerca de los ascensores de la planta. Sólo nos separaban las puertas de cristal, así que pude verle con claridad. No era hora de visita. Estaba leyendo el cartel donde se indican las horas de visita. Sobre las tres volvió junto con otros visitantes. Le observé detenidamente porque se me había quedado grabado lo que usted me había dicho. Se separó del grupo y lentamente recorrió el pasillo, cuando descubrió al policía sentado en la antesala de la habitación de Sanna Kaegler, dio la vuelta y se fue. Me llamó la atención y esta mañana le he vuelto a ver.

— Espere. Ha dicho usted con el cabello oscuro. ¿Quiere decir también con la piel oscura? — la interrumpió Irene.

— No, pero parece del sur de Europa: cabello oscuro, cejas oscuras y ojos marrones. Bien parecido y bien vestido con traje y abrigo, entre treinta y treinta y cinco años.

Esa descripción a Irene no le dijo nada. ¿Sería una falsa alarma? Con el fin de agilizar el asunto, preguntó:

— ¿Ha dicho usted que esta mañana le ha visto otra vez?

— Sí. En realidad me tocaba el turno de noche, pero lo he cambiado con una compañera que quiere celebrar su cuarenta cumpleaños… bueno, no importa. Esta mañana cuando he bajado del autobús le he visto de nuevo. Estaba en la entrada de urgencias fumando. Hoy va vestido con pantalones oscuros y una chaqueta azul marino, pero estoy segura de que se trata del mismo hombre.

— ¿Qué hora era?

— Pasaban cinco minutos de las seis y media. Cuando he llegado a la sala de las enfermeras me he encontrado con una nota que me había dejado Lasse, la enfermera del turno de noche. Un hombre había estado en la planta sobre las siete de la tarde, a la hora de las visitas. Debe tratarse del mismo que vi yo. Lasse no estaba segura y por eso decidió no llamarla. Además el hombre ya se había ido.

— ¿Se detuvo delante de la habitación de Sanna?

Irene sintió que se le aceleraba el pulso. Su nivel de adrenalina aumentaba. Ya veía el rastro de su presa ante ella. Podía ser el hombre que andaban buscando. Estaba sentada en el borde de la cama, completamente despierta.

— Lasse no ha escrito nada. El hombre pasó por delante de la puerta pero la madre de Sanna y su hermana habían venido a verla. Ellas llegaron sobre las tres y se quedaron hasta la noche y además el policía también estaba en su puesto.

Irene se quedó pensando. Un poco después dijo:

— Estamos ahí en una hora. Hasta entonces tal vez pueda ayudarnos con algunos asuntos urgentes.

Irene había conseguido sacar de la cama a Kajsa Birgersdotter y a Fredrik Stridh. En casa de Birgitta Moberg-Rauhala no había nadie, ni tampoco en la de Jonny Blom. A Tommy ni siquiera se molestó en llamarle, sabía que estaba en casa de sus padres en Hönö. Con Andersson consiguió hablar por el móvil mientras iba de camino al hospital.

Justo una hora después de que Irene recibiera la llamada, cuatro policías se reunían delante de la cafetería situada en la planta baja. La cafetería aún no había abierto y el hospital estaba prácticamente vacío, no se veía un alma.

— ¿Habéis pasado por la comisaría para coger vuestras pistolas? — preguntó Andersson.

Kajsa asintió. Fredrik, con cuidado, levantó la solapa de su chaqueta para mostrar su funda.

— Bien. Todos tenéis una. Con dos debería ser suficiente.

Por seguridad cogieron ascensores diferentes para subir a la planta donde estaba Sanna. Si el sospechoso los veía juntos enseguida sabría que eran policías. Los malhechores tienen un sexto sentido para detectar a los policías. Irene estaba convencida de ello.

Andersson y ella fueron los primeros en llegar y se dirigieron al mostrador de recepción. La enfermera del cabello gris estaba en la sala acristalada de las enfermeras hablando por teléfono. Saludó a Irene y finalizó su conversación. Tal como Irene había imaginado, se trataba de Ann-Britt. Tendría alrededor de sesenta años y le brillaban sus vivarachos ojos marrones.

— Aún no ha aparecido — dijo en voz baja.

— Bien. Éste es el comisario Sven Andersson — les presentó Irene.

— Se refiere usted al doctor Nils Dürsell, nuestro jefe médico — respondió la enfermera sonriendo con picardía.

De repente miró al comisario por encima del hombro y cayó en la cuenta. ¡Dios mío, se acerca por detrás!, pensó Irene. Pero una mirada a través de la ventana de la sala de enfermeras la tranquilizó. Kajsa y Fredrik acababan de llegar a la planta. A Irene, la reacción de la enfermera le pareció lógica. La cara de Kajsa seguía causando extrañeza a pesar de que el color morado había ido cediendo.

— Gajes del oficio, heridas producidas durante el servicio — le dijo Kajsa con una sonrisa.

Ahora Ann-Britt conocía la causa del tono verdoso que Kajsa presentaba, pero seguía estando intranquila.

— ¿Dónde tiene usted la ropa? — le preguntó Irene.

No quería estar mucho tiempo por allí rondando y llamando la atención innecesariamente.

— Vengan — repuso Ann-Britt mostrándoles el camino.

En el vestuario de las enfermeras había batas del personal sanitario y también pantalones de distintas tallas, perfectamente colocados sobre uno de los bancos.

— Siempre escasea la ropa limpia. Es todo lo que he podido encontrar — se disculpó la enfermera.

— Es suficiente. Pero necesitamos su ayuda para darle aire de autenticidad — le pidió Irene.

No había ningún pantalón de la talla del comisario, pero solucionaron el problema con una cinta elástica que pasaron por las trabillas del cinturón y que luego le ataron a la cintura. La bata de médico era bastante larga para tapar el apaño. Un estetoscopio asomando del bolsillo, un par de bolígrafos en el bolsillo de la pechera y un cartel un poco ajado en el que se leía «Médico jefe Dr. Nils Dürsell» le convirtieron en un experimentado cirujano.

Irene tuvo el honor de ponerse una bata de enfermera y unos pantalones blancos. Todo acompañado de un cartelito ribeteado con flores y la inscripción «Britt, enfermera». Fredrik tenía un modelo similar al del comisario pero con la inscripción de «Médico asistente».

— Los cartelitos hace tiempo que están por aquí. El personal ha sido informado de que ustedes van a estar rondando por la planta y que se mezclarán entre ellos. Todos harán como si no ocurriera nada. No olviden su nuevo nombre — les recordó la enfermera Ann-Britt.

— Nils Dürsell, Nils Dürsell — repitió el comisario muy obediente.

Ann-Britt había tomado prestado un carrito de la limpieza y una bata azul de las que utilizaba el personal de limpieza para Kajsa.

La enfermera empalideció cuando Kajsa sacó su pistola Sig Sauer de la funda y la colocó entre los paños de limpieza en la cesta. En su cartel, en letra poco clara, decía «Danouta». Kajsa también sacó unas gafas con los cristales ligeramente ahumados del bolso, no eran de sol porque en octubre y en espacios cerrados hubieran llamado la atención, pero el tono grisáceo bastaba para disimular su ojo morado.

Fredrik sí tuvo problemas con su Sig Sauer. La funda se notaba debajo de la bata a pesar de que ésta era ancha. Así que decidió coger el bolso bandolera de Kajsa.

— Le colocamos un par de carpetas y algún expediente para que asomen y así podrá colocar el arma dentro del bolso — le propuso la enfermera, mirando de reojo hacia la pistola.

Funcionó a la perfección. Fredrik hizo varias pruebas para ver si era capaz de sacar la pistola con rapidez y no tuvo ningún problema.

— Si algún paciente o familiar les pregunta cualquier cosa respondan simplemente: «No trabajo en este servicio» o «Acompaño a un paciente». Otra posibilidad sería: «No es paciente mío. Espere le consultaré a la enfermera Ann-Britt.» Y vienen en mi busca. Al «médico jefe Dürsell» le sentaremos en la sala de enfermeras. Desde allí tiene una buena perspectiva a través de la ventana y no corre el riesgo de preguntas incómodas. Puede hacer como que está revisando la lista roja — le dijo al comisario.

Andersson asintió con nerviosismo. Que un paciente desorientado o algún familiar le pudiera hacer preguntas era una complicación con la que no había contado.

— Los domingos los médicos no suelen visitar a los pacientes, sólo en algunos casos hacen una visita de cortesía. Que el médico jefe, de vez en cuando, le eche un vistazo a Sanna entra dentro de lo normal… prosiguió Ann-Britt sonriendo.

Andersson asintió de nuevo.

— Usted podría limpiar junto a la puerta de entrada al servicio, cerca de los ascensores — le propuso a Kajsa.

— ¿Llevas el móvil? — preguntó Irene.

Kajsa inclinó la cabeza en señal de afirmación.

— Vale. Llámame si aparece. He puesto el mío en vibración — añadió.

— ¡Inaudito! — bromeó Fredrik.

— Cada día te pareces más a Jonny. Trabajar con él no te sienta bien — le replicó Irene.

— Dejadlo ya y empecemos — les cortó el comisario algo enojado.

Irene enseguida se centró y dijo:

— Vamos a salir uno detrás de otro, pero dejad que transcurra al menos un minuto desde que haya salido el anterior a vosotros.

Abandonó el vestuario en compañía de Ann-Britt.

En ese momento estaban sirviendo las bandejas del desayuno. Irene se colocó junto al carrito de la comida junto con el resto de enfermeras y auxiliares y cogió una bandeja. Un joven carraspeó y le dijo al oído:

— Coja otra bandeja, ese paciente no puede comer sólo, necesita ayuda.

En su bata había una etiqueta adhesiva en la que con rotulador de color azul había escrito «Magnus». Un tatuaje le cubría el cuello, un dragón multicolor. Irene se estremeció. El tatuaje le recordó un caso terrible que había resuelto unos años antes. Magnus llevaba el cabello tintado de negro y rapado a los lados y en la nuca. El resto lo llevaba recogido en una trenza en la parte superior de la cabeza.

Irene le sonrió agradecida y le entregó la bandeja. Nunca había dado de comer a un adulto y seguro que tardaría una eternidad en hacerlo si se ponía a ello. Prefirió coger la siguiente bandeja. «3.2 J. Fredriksson DK decía la tarjeta que estaba sobre la bandeja roja.

— Habitación 3, cama 2 — le susurró Magnus.

Irene asintió casi de manera imperceptible. Decidió dar una ronda de reconocimiento con la bandeja en la mano.

La puerta de la habitación de Sanna estaba cerrada. En la antesala estaba la misma colega del día anterior. Levantó la mirada pero no pareció reconocer a Irene. ¿La habría avisado Ann-Britt? Irene no estaba segura de cómo debía comportarse, pero entonces vio que la colega le hacía una discreta señal. El movimiento de la mano había durado apenas unas décimas de segundos, pero bastó para tranquilizar a Irene.

Por seguridad recorrió también el otro pasillo que transcurría en paralelo al de la habitación de Sanna. Allí tampoco había nada que la hiciera sospechar. Cuando regresó a la habitación número 2 vio que Kajsa estaba junto a los ascensores. Con furia fregaba el suelo con el mocho, como si nunca en la vida hubiera hecho otra cosa.

La habitación número 2 tenía dos camas. Los pacientes eran dos hombres ya de bastante edad.

— ¡Por fin me traen el desayuno! ¡Ya estará completamente frío! ¿Por qué siempre soy el último? Y seguro que se han vuelto a olvidar de que soy diabético — exclamó J. Fredriksson enojado.

— ¡No te quejes tanto, Jocke! Las muchachas van todo lo rápido que pueden — intercedió su compañero de habitación con amabilidad.

Éste ya estaba sentado en el borde de la cama desayunando. Parecía unos años más joven que Jocke Fredriksson y era de menor estatura y más fuerte. En el extremo de la cama tenía una silla de ruedas. Irene observó que tenía las dos piernas amputadas por encima de las rodillas.

Irene les sonrió a ambos y colocó la bandeja sobre la mesa plegable junto a la cama de Fredriksson.

— Disculpe, soy nueva aquí — le dijo con voz muy suave.

— ¡Pues no parece usted muy joven! — murmuró Jocke Fredriksson.

¡Maldito viejo!, pensó Irene, pero siguió sonriendo aunque con menos entusiasmo.

— ¿En su cartel dice que es enfermera? — quiso saber el otro paciente.

— Sí.

— ¿Entonces será usted quién me cambie el vendaje?

Irene esperó que no se dieran cuenta del susto que se acababa de llevar.

— No…, no. Creo que de eso se encarga la enfermera Ann-Britt. Yo le preguntaré — le respondió.

El paciente asintió y pareció darse por satisfecho con la respuesta. Irene salió de la habitación discretamente.

Al salir al pasillo vio a Fredrik que se dirigía hacia ella dando grandes pasos. Del bolso asomaba una carpeta y en la mano llevaba un libro. También se había puesto unas gafas. Las llevaba un poco caídas y por encima de ellas observaba su entorno. Visto desde lejos, la verdad es que tenía un aspecto bastante inteligente.

El médico jefe Nils Dürsell estaba sentado al otro lado de la ventana en la sala de las enfermeras e intentaba aparentar que leía un manual. Por el rabillo del ojo vigilaba la puerta de entrada.

Irene se sobresaltó al notar que alguien, por detrás, le tiraba de la bata. Se dio la vuelta y no vio a nadie. Al bajar la mirada vio a una vieja bajita con cara de asustada.

— Disculpe, ¿sabe usted cuándo llegarán los resultados de la analítica de mi marido? — preguntó con timidez.

Irene se recobró del susto y dijo:

— ¿Cómo se llama su marido?

— Jakob Fredriksson — dijo la vieja.

La pequeña mujer sometida del maldito viejo, pensó Irene, pero en tono muy amable le respondió:

— No es ninguna de mis habitaciones, pero se lo consultaré a la enfermera Ann-Britt.

— Gracias…, muchas gracias. Al fin y al cabo uno quiere tener certeza, cuando… se trata de cáncer — murmuró la señora y entró en la habitación en la que estaba su marido.

Cáncer. El padre de Irene había muerto de cáncer diez años atrás. Recordó aquella época terrible que tuvo que pasar antes de irse a mejor vida. La medicina había avanzado muchísimo y en la actualidad una gran parte de los enfermos, que hace unos años estaban condenados a muerte, conseguían sobrevivir. Pero la palabra «cáncer» seguía causando auténtico pavor. De repente sintió compasión por Jocke. Tenía ante él una gran batalla y tal vez ya la había perdido. Era comprensible que estuviera de tan mal humor y tan irascible. Era mejor eso que aceptar su destino con apatía. En ese caso no hay nada que hacer. Hay que luchar, to the bitter end, acostumbraba a decir su madre. Ésa era una de las pocas expresiones inglesas que dominaba.

Magnus asomó la cabeza por la puerta:

— Britt, nos vamos a tomar un café. ¿Puedes recoger las bandejas?

Irene tardó unos segundos en recordar que ella se llamaba «Britt».

— Claro. No hay problema — repuso.

— Yo te ayudaré — le dijo una mujer rubia de su edad.

Se llamaba Anette y era una enfermera auténtica. Le sonrió y añadió:

— Esperaremos unos minutos más para que a todos les dé tiempo de desayunar y después cada una de nosotras empezará a recoger por uno de los extremos del pasillo. Tú puedes empezar por aquella parte y yo lo haré por este lado.

Le indicó las habitaciones que había al principio del pasillo. Irene asintió y se dirigió hacia la recepción.

El comisario se había metido en el papel del médico jefe. Sus gafas de lectura se habían deslizado hacia abajo y leía mientras, con disimulo, observaba el pasillo. Al ver a Irene, levantó el libro ligeramente a modo de saludo. Irene consiguió leer el título: «Medidas higiénicas para la limpieza de salas infectadas en el cuidado normal de enfermos y en servicios de aislamiento». A juzgar por el título, aquel libro no parecía ser la lectura más apropiada para un médico jefe un domingo por la mañana. Irene se sintió aliviada cuando el comisario colocó el tocho de nuevo sobre la mesa.

Fredrik estaba junto al mostrador de recepción, enfrascado en una conversación con la enfermera Ann-Britt. Es la viva imagen de un médico asistente trabajador y aplicado, pensó Irene satisfecha.

Un vistazo al reloj le indicó que ya era la hora de recoger las bandejas. Las llevarían a la gran cocina central en el carro.

En la última habitación había cuatro mujeres de edades diferentes. Una de ellas sólo podía tomar una infusión, pero las otras habían desayunado bien. Irene intercambió unas palabras con ellas y les explicó que era la enfermera auxiliar del fin de semana y que normalmente trabajaba en un asilo y no estaba familiarizada con la cirugía. Las mujeres fueron muy comprensivas, eran conscientes de la gran diferencia que debe de haber entre un asilo y el servicio de cirugía de un hospital. Les pareció muy interesante que ella se atreviera a probar algo nuevo. No os podéis imaginar lo nuevo que me resulta en realidad, se dijo Irene a sí misma mientras salía de la habitación con la última bandeja en la mano.

En ese momento, cuando se acercaba a la puerta de la habitación, su móvil empezó a vibrar. La adrenalina se le disparó, intentó caminar con rapidez pero sin llamar demasiado la atención.

Un médico estaba entrando en la habitación de Sanna. Por lo demás, y a excepción de Kajsa, no había nadie a la vista. Kajsa, alterada, le hacía señas y señalaba la puerta por la que había entrado el médico.

Irene echó a correr. En la antesala, en el suelo, yacía inmóvil la policía. Por la puerta, Irene pudo ver la espalda del médico. Vio que tenía el cuello moreno y que levantaba el brazo. En la mano sostenía una pistola.

Irene calculó la distancia que había entre ellos. Cogió un plato del carro de la comida, giró la muñeca y lo lanzó. Con un ruido sordo impactó en la parte posterior de la cabeza del hombro y estalló. Sin hacer ruido, el hombre cayó hacia delante. Pero un ruido reveló que había conseguido disparar.

Sanna profirió un grito. Irene empezaba a acostumbrarse a sus gritos, pero no así Kajsa que llegaba en ese instante jadeando.

— Eso significa que aún está con vida — dijo Irene pragmática.

Tomó el pulso del hombre. Él también estaba vivo, pero parecía estar inconsciente. En la mano tenía una pistola con silenciador. Irene la cogió con mucho cuidado sujetándola entre el pulgar y el dedo índice.

Sanna estaba en la cama y gritaba histérica. Junto a su hombro derecho y muy rápidamente se estaba formando un charco de sangre.

— Sanna, tranquilícese. Sólo le ha dado en el hombro — intentó calmarla Irene.

En balde. Los gritos de Sanna se oían en toda la planta.

Un médico auténtico, el doctor Westerlund de cirugía, había acudido en su ayuda y se había ocupado de que la policía y el hombre, que seguía inconsciente, fueran trasladados a la unidad de vigilancia intensiva. La policía ya había vuelto en sí cuando la colocaron sobre la camilla. La señal que tenía en el cuello evidenciaba que le habían dado un buen golpe para abatirla.

El Dr. Westerlund en primer lugar le había administrado un calmante a Sanna, a continuación le había vendado el hombro y se lo había inmovilizado con un vendaje compresivo.

— La vamos a llevar al quirófano — comentó.

Sonrió a Irene al añadir:

— Ese tipo ha tenido suerte de seguir con vida, le ha dado usted de lleno.

— Antes jugaba a balonmano en un equipo y ahora me dedico al Frisbee. A mi perro le encanta — le explicó.

— No me extraña — repuso el médico riéndose.

Sanna se había calmado un poco y ya no gritaba. Con gran esfuerzo dijo:

— Usted es esa… policía. Esa ropa… Mike también llevaba ropa blanca como esa.

— ¿Mike? ¿Es ese el nombre del que le ha disparado? — preguntó Irene.

— Sí, pero también era… médico.

Cerró los ojos. En ese momento entraron en la habitación dos auxiliares de cirugía ataviados de verde. Empezaban a estar apretados.

— Les acompaño — dijo el médico a los enfermeros.

Se despidió de Irene y se fue con Sanna y sus ayudantes en dirección al quirófano.

De repente la habitación pareció como desierta. Kajsa e Irene se habían quedado a solas.

— Mike… me suena, pero no sé de qué… — dijo Kajsa.

— ¿Cómo has sabido que se trataba de nuestro hombre? — quiso saber Irene.

Kajsa suspiró y se quitó las gafas oscuras.

— Ha sido muy astuto. El ascensor se detuvo y salieron tres médicos. Dos se fueron en dirección contraria y él… es decir, Mike, les saludó con la mano y entró en nuestro servicio. Si hubiera venido solo enseguida hubiera sospechado, pero como eran tres y parecían conocerse, tardé en reaccionar. Cruzó el pasillo y entonces fue cuando pensé que podía ser nuestro hombre. La descripción encajaba, pero la indumentaria no. Cuando vi que, sin dudarlo, entraba en la antesala de la habitación de Sanna, marqué el número de tu móvil. ¡Menos mal que has actuado con rapidez!

El alivio que Kajsa sentía se palpaba en su voz.

— ¿Y qué ha pasado con Andersson? — preguntó Irene.

— No reaccionó hasta que oyó los gritos de Sanna. Probablemente le ha pasado como a mí y pensó que era un médico de verdad. Realmente lo parecía. Se movía como si estuviera en su propia casa, con total naturalidad — explicó Kajsa.

Irene asintió.

— Ya había inspeccionado el terreno…

Y en ese momento, Kajsa exclamó:

— ¡Ya sé quién es!

— ¿Quién?

— ¡Ese Mike! Es el jefe de seguridad del hotel Gothenburg. Birgitta y yo estuvimos mirando las imágenes de la cámara de vigilancia del aparcamiento de la noche en que mataron a Ceder. Mike fue quien me mostró las imágenes. ¡Mike… Michael Fuller! ¡El americano! — exclamó triunfante.

Michael Fuller, ese nombre también le resultaba familiar a Irene.

— Sanna me contó que el jefe de seguridad del hotel Gothenburg le había ayudado a instalar el sistema de alarma en su casa. Me apuesto lo que quieras a que tiene una llave. No es descabellado pensar que Mike Fuller pudiera estar debajo de la escalera de caracol y le disparara a Kjell Bengtsson Ceder entre ceja y ceja.

— Es posible. ¿Pero por qué razón iba querer pegarle un tiro a su jefe? ¿Por qué mató a Bergman y a Rothstaahl? ¿Y por qué debe morir Sanna? ¿Y qué tienen que ver las muertes de Thomas Bonetti y Edward Fenton con todo esto? — quiso saber Kajsa.

— Averiguarlo será tu tarea mañana por la mañana — le respondió Irene y su voz sonaba tan cansada como se sentía en realidad.

Sonrió para indicarle que se trataba de una broma y le pasó el brazo por los hombros.

CAPÍTULO 23

Michael Fuller quedó bajo vigilancia, pero según los médicos era muy poco probable que intentara escapar. El borde del plato le había impactado con fuerza en la nuca y tenía fuertes dolores y problemas para mantener el equilibrio.

La agente de policía sólo recordaba estar sentada cuando el médico abrió la puerta y antes de que pudiera levantar la cabeza para mirarle ya se le había nublado la vista. El golpe de karate, propinado por un experto, le había dado de lleno. Si él hubiera golpeado con más fuerza el resultado podría haber sido mortal.

Operaron a Sanna. De la parte posterior del omóplato derecho le extrajeron la bala, sin recubrimiento, calibre 25, donde se había quedado empotrada. Ahora se encontraba a buen recaudo en el laboratorio de la policía científica. La pistola y las balas de los demás asesinatos que presumiblemente habían sido cometidos con ella se enviarían al laboratorio técnico de criminología. Allí tenían mucho trabajo, así que tardarían en tener los resultados. No les quedaba otro remedio que tener paciencia.

El lunes por la mañana un médico denunció que le habían vaciado la taquilla. Enfadado y estresado se presentó en el laboratorio de la policía científica e identificó la bata que había usado Fuller como la suya. Unos cuantos policías fueron enviados al hospital a buscar la ropa de Mike Fuller. Ya bien entrada la tarde consiguieron dar con un vehículo en el aparcamiento del centro sanitario, un coche de alquiler. En él se encontraban la chaqueta azul marino y el pantalón de color oscuro que Fuller llevaba por la mañana.

Al tomarles declaración a los dos médicos que habían subido en el ascensor en compañía de Mike Fuller, resultó que éste los había engañado por completo. Al entrar en el ascensor les había hablado en inglés americano diciéndoles que no estaba seguro de a dónde debía dirigirse, pero que sabía que debía ir a cirugía y en qué piso estaba. Los dos colegas suecos, amablemente, le habían indicado el número del servicio y le habían explicado que el servicio de enfrente era el de medicina interna. Ninguno de los dos había sospechado nada. Les había agradecido su ayuda y ellos se habían alegrado de poder ayudar a un colega del extranjero.

El comisario Andersson informó de la dramática detención llevada a cabo el domingo en el hospital. Irene ya se lo había contado a Tommy la noche anterior durante la cena, pero para el resto de compañeros que no habían estado implicados en la acción, todo sonaba enormemente excitante.

— Como en una de esas series policíacas malas — murmuró Jonny.

No lo dijo en voz alta porque el comisario no hubiera apreciado un comentario de ese tipo. El comisario, y con razón, se sentía muy orgulloso por el éxito obtenido. Haber conseguido coger al asesino era un galón magnífico para rematar su carrera.

— La embajada nos ha remitido la documentación sobre Mike Fuller. Proviene de Nueva Jersey, está domiciliado en Nueva York y tiene treinta y cinco años. A Suecia vino en mayo del 2000 — dijo Fredrik.

— Igual que Sanna. Tal vez no tenga importancia, pero es otra de esas casualidades que llama la atención — intervino Irene.

— Y Bonetti fue ajusticiado en el mes de septiembre de ese mismo año — recordó Fredrik.

— ¿Cuánto tiempo lleva trabajando como jefe de seguridad en el hotel Gothenburg? — preguntó Andersson.

Fredrik revisó sus papeles.

— Desde que vino. Vive con una mujer que trabaja en la recepción del hotel. Acaban de mudarse a un piso de nueva construcción en Norra Ålvstranden — dijo.

— Una zona elegante. Por lo visto un jefe de seguridad gana un buen sueldo — comentó Jonny.

— A lo mejor nos conviene cambiar de profesión — añadió Fredrik con una sonrisa.

Su superior rebufó despectivamente, pero por lo demás hizo oídos sordos. Sin embargo, les comunicó:

— En cuanto los médicos consideren que se mantiene estable le meteremos en prisión preventiva.

Apretó las yemas de los dedos y miró a sus subordinados.

— Dado que por el momento no podemos interrogar ni a Fuller ni a Sanna quiero que se les tome declaración a todos los empleados del hotel Gothenburg y que averigüéis a qué se dedicaba el americano ese. Comprobad cuándo estaba libre de servicio y si coincide con los asesinatos. Fredrik, tú puedes encargarte de la secretaria infiel esa, Malin, del apellido no me acuerdo…

El comisario frunció el ceño e intentó hacer memoria.

— Malin Eriksson — Fredik vino en su ayuda.

— Exacto. Malin Eriksson, que tenía una aventura con Kjell Ceder y está casada con un policía… Seguro que sabe si el Fuller ese tenía algo que ocultar — añadió.

Se dirigió a Irene.

— ¿Sabes algo de los colegas de Londres y París? — preguntó.

— Sí. Un agente especial de nombre Lee Hazle viene de camino hacia aquí. Primero estuvo en París y hoy está en Londres. Mañana o pasado es posible que le tengamos aquí.

— ¿Un agente especial del fbi? — exclamó Andersson perplejo.

Más razones para enfadarse. Que hubiera diferentes cuerpos de policía investigando el mismo caso en el extranjero tenía un pase, pero que vinieran a alterar el orden no le hacía ninguna gracia.

— Según Glen Thomsen el caso es de mucha mayor envergadura de la que podamos imaginar. El agente especial Hazel por lo visto dispone de ciertos conocimientos que nos pueden ayudar — dijo Irene con cuidado.

No estaba segura de qué tipo de conocimientos se trataba, Glen se había expresado de manera bastante confusa. A lo mejor él tampoco lo sabía a ciencia cierta.

Irene estaba escribiendo el informe sobre la acción del día anterior en el hospital cuando sonó el teléfono. Al otro lado una voz melodiosa, masculina, con un claro acento americano, se presentó como Jack Curtis del Consulado General de los Estados Unidos. Sin ambages le pidió a Irene que le facilitaran de inmediato las huellas digitales de Michael Fuller. Su tono era educado y correcto, pero estaba claro que partía de la base de que su petición no sería cuestionada. No había dicho «cuando puedan», sino que había utilizado la expresión «de inmediato».

Irene estaba ligeramente desconcertada cuando colgó el teléfono. ¿Huellas digitales? Jack Curtis no había perdido la ocasión de identificarse como «Officer of Security de algo»

¿Qué estaba pasando?

El lunes por la tarde algunos de los policías implicados en la investigación se reunieron para intercambiar impresiones: Andersson, Irene, Tommy y Fredrik. El resto estaba ocupado tomando declaración al personal del hotel Gothenburg y al del hospital.

Fredrik explicó lo siguiente:

— Malin Eriksson está cooperando de verdad. Ha buscado todos los listados de vacaciones y permisos y qué se yo. Cabe remarcar que las normas habituales no se pueden aplicar en el caso de Mister Fuller. Iba y venía a su libre antojo. Según los listados, aparte de sus cinco semanas de vacaciones ha faltado entre doce y dieciséis semanas al trabajo. Incontables «conferencias sobre seguridad» en los Estados Unidos. Un total de treinta en tres años. ¿Por qué razón un jefe de seguridad de un hotel de Suecia va continuamente a conferencias en los Estados Unidos? Por supuesto a cargo de su jefe. Si se tratara de una gran cadena hotelera aún lo entendería, pero no en este caso. Es realmente extraño.

— Muy, muy extrañó — confirmó el comisario.

— El tema es que, como jefe, no tiene nadie a su cargo. Todo lo organizan los guardias de Securitas. Ellos son los que se ocupan de las cámaras de vigilancia. Cobra cincuenta mil al mes simplemente por su presencia.

— ¡Cincuenta mil! — exclamaron Irene y Andersson a la vez.

Fredrik asintió.

— ¿No está nada mal, verdad? — dijo satisfecho.

— Un segurata de hotel no gana tanto. ¿Los demás también cobran sueldos tan fantásticos? — preguntó Andersson.

Fredrik negó con la cabeza.

— No, tienen un sueldo normalito. Kjell Bengtsson Ceder también cobraba cincuenta mil, igual que su jefe de seguridad.

— Qué raro. Aunque eso explica cómo consiguió dispararle a Ceder. Vio en el monitor que Ceder iba al garaje y cómo se sentaba en el coche. Sólo tuvo que seguirle y aparcar a algo de distancia de la casa, embutirse en su ropa de correr y acercarse de manera discreta a la casa. Hace un rato los de la científica me han confirmado que la huella del medio pulgar que encontraron sobre la cinta reflectante es de Fuller — explicó el comisario con cara de satisfacción.

— Pero, ¿cómo consiguió entrar sin que Ceder se diera cuenta? — preguntó Fredrik.

— Tenía una llave. Según Sanna el jefe de seguridad de su marido esos días estaba instalando un sistema de alarma en la casa — aclaró Irene.

Se dirigió al comisario y prosiguió:

— Creo que Mike Fuller ya estaba en la casa cuando llegó Kjell Bengtsson Ceder. Probablemente había entrado por la puerta trasera y estaba esperando a su víctima en el lavadero. Cuando Ceder subió para servirse un whisky se escondió a hurtadillas debajo de la escalera de caracol. Yo creo que habían quedado allí porque Ceder sabía que no había nadie en la casa. En el piso de Ceder le esperaba Malin Eriksson, su amante. Ella hubiera reconocido enseguida a Fuller y se hubiera preguntado qué se le había perdido en casa de su jefe.

— No te olvides de que Fuller se hubiera hecho la misma pregunta respecto a ella — comentó Tommy.

— Por supuesto. La cuestión es de qué tema querían hablar Fuller y Ceder que no podían hacerlo en el trabajo. Fuller sólo tendría que haber llamado a la puerta de su jefe y pedirle una entrevista a solas para tratar una importante cuestión de la seguridad — expuso Irene.

Nadie tenía una explicación plausible para el encuentro de Michael Fuller y Kjell Bengtsson Ceder en la casa de Askim. Irene continuó:

— Hace una hora aproximadamente que recibí un correo electrónico de Glen Thomsen de Londres. Me comunica que el agente especial Lee Hazel llegará mañana sobre las dos a Landvetter. Glen escribe… — sacó el correo que había impreso para traerlo a la reunión—  «el agente especial Hazel es un portento de efectividad y posee conocimientos impresionantes. El título de agente especial es realmente apropiado, porque este agente especial Hazel es realmente muy particular» — tradujo.

Tommy arqueó una ceja, pero nadie hizo ningún comentario sobre lo que acababan de oír.

El comisario tamborileaba en la mesa con los dedos y después dio un golpe fuerte con las manos.

— Fuller ya lo tiene claro porque con la ayuda de la huella de su pulgar podemos demostrar que estuvo en Askim, en el lugar del crimen. Ha sido detenido por el intento de asesinato de Sanna Kaegler. Tenemos a varios colegas de testigos. Además ha golpeado a una compañera y la ha dejado inconsciente. Salir de ésta no le va a resultar fácil. Esta noche lo trasladan a prisión preventiva y mañana Irene y Tommy le interrogarán. A continuación volvéis a probar con Kaegler. Ya no tiene motivos para seguir guardando silencio. Fenton está muerto. ¡Mirad a ver si conseguís que esa mujer os diga la verdad de una puñetera vez!

Miró a Fredrik y le dijo:

— Mañana puedes ir a Landvetter a recoger al agente especial Hazel, o como se llame. Por la tarde nos vemos e intentamos exponerle al Mister agente especial la situación.

El martes por la mañana Michael Fuller, esposado, fue conducido a la sala de interrogatorios. Le acompañaban dos guardias de la cárcel. Por su condición de peligroso le esposaron de manos y pies a la mesa. A juzgar por las miradas que le dedicaba a Irene y a Tommy, esta medida de seguridad estaba más que justificada.

Su piel tenía un ligero tono oliva, el cabello negro bien tupido y sus ojos eran de color marrón oscuro. Sus facciones eran muy marcadas. A pesar de una incipiente papada se le podía considerar un hombre atractivo. Bien musculado y entrenado, pero en el abdomen tenían algún kilo de más.

Tras una media hora de completo silencio por parte de Fuller decidieron dejarlo estar. Ni siquiera había pestañeado para confirmar su nombre, ni tampoco un movimiento de cabeza, por muy ligero que fuese. Se había limitado a mirarlos en silencio. Irene sospechaba que detrás de esa mirada de indiferencia se ocultaba un fuerte sentimiento de odio.

La policía había decidido seguir vigilando a Sanna porque no podían estar seguros de que Fuller actuara en solitario. En la antesala de su habitación había otro policía. Tenía el pelo cortado al cepillo y contaba con unos buenos bíceps. Como no conocía ni a Irene ni a Tommy les pidió que se identificaran antes de dejarles pasar.

Sanna Kaegler tenía un aspecto digno de lástima. Los acontecimientos de los últimos días le habían dejado oscuras sombras en la cara. La enfermera había dicho que le administraban fuertes calmantes.

Preguntaron por su estado y hablaron de esto y lo otro, de nimiedades, antes de llegar a las cuestiones relevantes. Al igual que en las ocasiones anteriores Tommy se encargó de dirigir el interrogatorio.

— ¿Se sorprendió usted de que Michael Fuller quisiera matarla? — comenzó.

— ¡Y tanto! ¡Mike… no entiendo nada!

— Volviendo al momento en que quiso matarla por primera vez, en Askim. ¿Cómo consiguió sacarla de la casa?

Como no dio muestras de querer decir nada, él muy tranquilo dijo:

— Sabemos que Edward Fenton es el padre de Ludwig.

Sanna cerró los ojos, igual que siempre que quería aislarse del mundo. Después de un rato los abrió de nuevo y dijo en voz baja:

— ¿Cómo pueden…? Pero bueno, ya no tiene importancia… Edward y yo nunca hablábamos por teléfono a través de la red fija. Nos enviábamos sms o utilizábamos el móvil. Teníamos acordadas ciertas horas para que nadie pudiera ver los mensajes o pudiera escuchar la conversación. Ya habíamos quedado una vez al otro lado del prado cuando había venido a Gotemburgo. De repente llegó una sms… debía de encontrarme con él… me alegré… al fin y al cabo yo no sabía ni que estaba en Suecia. ¡Y no lo estaba!

Empezó a llorar. Irene le ofreció un pañuelo para que se sonara y le ayudó a limpiarse las lágrimas dado que no podía usar el brazo izquierdo. Tardó un poco en tranquilizarse y la miró con unos ojos que parecían enormes en medio de aquella cara tan demacrada.

— ¿Cómo es que Mike… conocía nuestro lugar de encuentro? Y el sms lo recibí del móvil de Edward. Mike incluso conocía nuestro santo y seña: «Nos vemos entre los arbustos» Sin firma, ni interrogación. Eso quería decir que nos veríamos al otro lado del prado. Entre los arbustos junto al carril para bicicletas. ¡No me lo puedo creer!

Irene y Tommy tampoco pudieron ayudarla.

Otra cuestión importante era saber cómo había conseguido Fuller el móvil de Edward Fenton.

Tommy no tenía más preguntas, así que fue Irene la que continuó con el interrogatorio porque tenía una cuya respuesta buscaba con urgencia. A lo mejor no tenía ninguna importancia, pero nunca se sabe.

— Durante toda la investigación me he estado haciendo una pregunta. ¿Por qué se casaron usted y Kjell Ceder?

Sanna cerró los ojos y suspiró afligida.

— Edward lo quiso así. Se asustó cuando le dije que estaba embarazada y que no quería abortar. Su mujer… ella es rica y su padre es el propietario del banco en el que trabaja Edward. Ella… la familia es católica. Si ella hubiera descubierto que Edward y yo tenemos un hijo, hubiera montado una gran escena. También me dijo que la familia ya le había amenazado, por el… dinero.

Se detuvo y se secó las lágrimas que durante toda su explicación le habían corrido por las mejillas. Irene le volvió a ayudar con un pañuelo de papel. Tommy preguntó en voz baja:

— ¿Qué dinero?

Los ojos llenos de lágrimas de Sanna brillaron.

— El dinero que desapareció, naturalmente — exclamó airada.

Sin dejarse impresionar por su tono de voz, él insistió muy calmado:

— ¿De qué dinero me está hablando?

— Del dinero de la quiebra de ph.com — respondió de mal humor.

El dinero que había desaparecido con el crack de it. Ese dinero les había acompañado durante toda la investigación como una música de fondo sombría y amenazante.

— ¿La familia de la mujer de Edward le amenazó por el dinero que perdieron en la quiebra de ph.com? — precisó Tommy su pregunta.

Sanna asintió y sollozó. Se sonó con ayuda de Irene e intentó contenerse y mantener la compostura.

— Edward me dijo que tenía que devolverle a la familia el dinero que habían perdido. ¡Es una locura! ¡Todos perdieron con el crack de la Bolsa!

Se detuvo, tragó saliva y prosiguió:

— Dijo que… que podía tardar años. Que hasta entonces no sería libre… para poder vivir conmigo y con Ludde. Que lo mejor sería que nadie sospechara que Ludde… era hijo suyo. Pensaba en nuestra seguridad, la de Ludde y la mía cuando arregló mi matrimonio con Ceder.

Alzó la mirada, pero a pesar de su expresión de terquedad, el temblor del labio inferior arruinaba la apariencia que quería dar. Tenía el aspecto de una muchacha desamparada.

Irene se reservó su opinión y continuó preguntando:

— ¿Qué le pareció a Kjell este matrimonio por conveniencia?

— Al principio tuvo sus dudas, pero después accedió. Durante el año anterior habíamos salido juntos unas cuantas veces y nos entendíamos bien… pero nada más. Quiero decir… no tenía nada en contra mía… así que como era un viejo amigo, de Edward y mío, al final aceptó.

Irene tuvo una idea. Tal vez Edward supiera algo que perjudicara a Kjell Ceder. Edward era el único que podía haber visto algo aquella noche en el barco cuando Marie Lagerfelt-Ceder desapareció en el mar. Pero nunca lo sabría porque los tres implicados estaban muertos.

— ¿Antes de la boda ya habían acordado cómo iban a vivir? ¿Viviendas separadas y todo eso? — siguió Tommy con las preguntas.

— Sí. En eso estábamos de acuerdo. Ninguno de los dos quería vivir con el otro. Pero es importante para mí decirles… que nunca nos peleamos. ¡Al contrario! Lo pasábamos bien juntos, como en agosto cuando fuimos juntos de vacaciones a Portugal. Allí me reuní con Edward y Ceder fue acompañado de una francesa que se llamaba Brigitte. Alquilamos una casa grande, todos juntos.

Sin darse cuenta, sonrió al recordar aquellos días. Tommy e Irene intercambiaron una rápida mirada. Por fin entendían algunas cosas. Pero seguía habiendo otras que no estaban tan claras ni eran tan evidentes. Algunas piezas incluso parecían ser de otro puzzle. Era posible que Sanna no conociera toda la verdad, sino sólo la versión que Edward Fenton le había contado. En cambio daba la impresión de que había decidido dejar de mentirles.

— ¿Cuánto tiempo estuvieron en Portugal? — preguntó Irene.

— Dos semanas.

— ¿Edward estuvo allí todo ese tiempo?

Sanna pareció horrorizada y exclamó:

— ¡No, imposible! Sólo pudo quedarse cuatro días. Su mujer y su hijo se habían ido a los Estados Unidos. Él les había dicho que necesitaba unos días para resolver unos asuntos. Fue cuando estuvo con Ludde y conmigo.

Su tono y la expresión de su cara eran de satisfacción. ¡Un triunfo sobre la rival! El bueno de Fenton realmente no era trigo limpio, pensó Irene. Ya no le parecía tan extraño que le hubieran encontrado muerto dentro del maletero de un coche de alquiler. Además había sido él quien le había disparado en casa de Rothstaahl. En los últimos tiempos debía de estar fuera de control y haber perdido los estribos. ¿Y si habían sido los otros los que le habían apretado las clavijas? Era bastante probable.

Aprovechó la ocasión para hacer otra pregunta respecto a Edward:

— Me gustaría tener certeza en un asunto. Si la he entendido bien, ¿Edward les transfería el dinero de usted a los chantajistas?

— Sí.

— ¿Y cómo le realizaba las transferencias a él?

Sanna pareció extrañarse de la pregunta. Y respondió:

— ¡Pues cómo va a ser! Yo ingresaba el dinero en una cuenta de P. H. Johnson’s.

— ¿Y desde allí, Edward lo hacía llegar a los chantajistas?

— Ya se lo he dicho.

Sanna estaba muy enfadada por esas preguntas e Irene imaginó la razón. El arreglo era, sin duda, bastante curioso. Edward Fenton conocía la identidad del chantajista.

Tommy carraspeó y preguntó con cuidado:

— ¿Cree usted que puede hablarnos de los dedos?

Sanna asintió con valentía y le miró confiada.

¿Cómo lo hace?, pensó Irene. ¿Era ese talento suyo con las mujeres lo que hacía que de tanto en tanto se aprovechara de las circunstancias? ¿Y entonces por qué nunca lo había intentado con ella?, se preguntó indignada a continuación. La respuesta era evidente. Ella nunca lo hubiera aceptado. Tal vez era esa la razón de que su amistad se mantuviera a lo largo de los años. Ninguno de los dos sentía la necesidad de actuar frente al otro, eran simplemente ellos mismos.

— Ha dicho que Edward le contó que él también había recibido uno de los dedos. ¿Es cierto? — empezó.

Sanna asintió.

— ¿Se lo hizo saber mediante un sms o por teléfono?

— Me envió un sms.

— ¿Recuerda qué decía ese mensaje exactamente?

Ella cerró los ojos. Al abrirlos de nuevo, su respuesta llegó con titubeos:

— Me escribió que los chantajistas querían… recuperar los dedos. Le respondí que yo el mío lo había tirado nada más recibirlo. Me dijo que él había hecho lo mismo, pero que quería el de Kjell, que si yo encontraba el dedo, Ludwig y yo ya no estaríamos bajo amenaza.

— ¿Les habían amenazado a usted y a su hijo?

— No. Yo no sabía nada de… quiero decir… de una amenaza… antes de recibir el sms de Edward.

Se detuvo y miró a Tommy desesperada.

— Hablo demasiado… debe ser efecto de los medicamentos.

— Sabemos que usted y los demás de ph.com habían sido amenazados. Y usted sabe que nosotros lo sabemos, pero seguimos sin saber qué es lo que los chantajistas tienen contra usted. En caso contrario, usted no les hubiera pagado — comentó Tommy con tranquilidad.

— ¡Me dijeron que me matarían! Igual que habían hecho con el dueño del dedo.

Las últimas palabras las susurró. Sanna sabía que había dicho algo relevante y en contra de su voluntad.

— Es decir que usted supo desde el primer momento que se trataba del dedo de Thomas.

Sanna asintió resignada.

— Sí. Recibí el dedo anular y llevaba su anillo. Tenía los dedos tan gruesos, creo que… no consiguieron quitárselo…

De repente empezó a sollozar en voz alta y a tener arcadas. Irene cogió una cubeta arriñonada de la mesita de noche. Sanna hizo varios intentos pero finalmente sólo consiguió escupir algo de mucosidad amarillenta.

— Necesito una inyección — gimoteó.

— Hablaré con la enfermera. Ha estado usted fantástica. Le agradezco que haya respondido a nuestras preguntas y que haya sido tan valiente…

— ¡Cójanlos! — susurró Sanna.

— ¿A quién? — preguntó Tommy desconcertado.

— A los asesinos, a los que han matado a Philip y a Edward. Quiero verlos entre rejas.

Habló en voz tan baja que casi no se la entendía.

— O sea que usted cree que Mike Fuller tiene algo que ver con todo este asunto — constató Tommy.

— Sí. Mike sólo no puede haber sido. Es demasiado engreído y demasiado tonto para ello. Un matón. En realidad nunca hemos tenido demasiada relación… y por lo tanto tampoco nada en contra el uno del otro. Cuando intentó matarme lo hizo por encargo. Y estoy segura de que cobra por hacerlo — dijo llena de odio.

Irene se sorprendió. Por fin eran de una misma opinión.

Se apresuró a hacer una última pregunta:

— ¿En qué lengua se escribían usted y Edward los mensajes?

— En sueco y en inglés. La mayoría de las veces en inglés.

— ¿Recuerda en qué idioma estaba el último sms que recibió?

— En inglés — respondió sin dudar.

Mike Fuller lo tuvo bastante fácil, pensó Irene.

CAPÍTULO 24

Poco después de las tres, Tommy e Irene estaban de regreso en la comisaría. Fredrik y el agente especial Hazel todavía no habían llegado. Les esperaron en la sala de reuniones y mientras informaron a Andersson sobre el resultado de su interrogatorio. El de Mike Fuller no les llevó nada de tiempo dado que aquel no había abierto la boca ni para decir mu. En cambio de Sanna habían obtenido algunos datos interesantes.

Irene había estado pensando en lo que Sanna les había contado.

— Creo que podemos partir de la premisa de que todos los que eran chantajeados ingresaban el dinero en esa cuenta en H. P. Johnson’s, el banco de inversión. Y Edward Fenton se encargaba de hacerlo seguir su curso. Suena raro. Él mismo le dijo a Sanna que a él también le extorsionaban. ¡Incluso pretende haber recibido un dedo! Si es cierto que todas las víctimas asesinadas además de Sanna, que también debía morir, han recibido un dedo, habría cinco dedos en circulación. Pero sabemos que ese no es el caso. El pulgar de Bonetti estaba en su sitio. A las cuatro víctimas del chantaje les enviaron cuatro dedos en total.

Hizo una breve pausa y siguió:

— Creo que Edward mentía.

— ¿Y por qué iba a mentir en el asunto del dedo? — quiso saber el comisario.

— A lo mejor para parecer más creíble ante Sanna haciéndola pensar que ambos estaban en el mismo barco. Algo así — sugirió Irene.

— O para ocultar algo — añadió Tommy pensativo.

— ¡Bah! ¡Teorías y simples suposiciones! Espero que el agente especial sea de verdad tan fantástico como aseguran — exclamó Andersson.

Justo en ese momento una voz relativamente grave dijo:

— Hola. Soy Hazel, agente especial.

Los tres se giraron hacia la puerta dado que la voz provenía de esa dirección. Todos enmudecieron. Se quedaron allí sentados totalmente pasmados.

La agente especial Hazel, a juzgar por su estatura, debía de tener un pasado como jugadora profesional de baloncesto. Su sonrisa era de un blanco reluciente y contrastaba con el tono caoba de su piel. El pecho era el más grande que Irene había visto nunca en una mujer.

Lee Hazel cruzó el umbral como si flotara, Fredrik la seguía sonriendo complacido. Irene se quedó admirada de la agilidad con la que se movía la americana y se imaginó la razón. Practicaba algún deporte de lucha igual que ella. El traje formal de color guirlache le sentaba a la perfección a sus hombros bien formados. Debajo llevaba una blusa blanca de algodón que marcaba sus senos.

Irene hizo un esfuerzo, se levantó y extendió la mano para saludar a su invitada. Le sonrió y le presentó al comisario Andersson y a Tommy. Sabía que Andersson se lo agradecería porque su inglés era bastante lamentable. Pero no sabía que él se había comprado un curso de inglés y que lo perfeccionaba en casa. El comisario no tenía la intención de contárselo a sus compañeros de trabajo, lo único que pretendía era poder conversar con Donna la próxima vez que se vieran.

Ya eran las siete cuando por fin terminaron de repasar todos los datos de la investigación. La agente especial Hazel sólo había tomado unas pocas notas. Irene se sintió defraudada cuando observó que después de casi cuatro horas en las que ella se había esforzado en hacerse entender en inglés, la agente ni siquiera había escrito un folio. Aunque debía admitir que la americana les había prestado mucha atención y a ese respecto no tenía nada que objetar. En cuanto algo no le había quedado claro había planteado preguntas.

Al terminar, el comisario miró el reloj y dijo:

— Ahora nos vamos a cenar. Os invito.

Irene no sabía qué era lo que le resultaba más extraño: que el comisario les invitara o que la invitación la hubiera expresado en un inglés pasable.

— ¿Qué os parece el Glady’s Corner? — prosiguió el comisario en inglés, pero mirando a Irene en especial.

Era una suerte que estuviera sentada. Andersson no sólo quería pagar, también pretendía llevarles a uno de los restaurantes más elegantes de Gotemburgo.

Incluso ella se dio cuenta de la debilidad de su tono de voz al decir:

— Claro. Voy a llamar para preguntar si tienen una mesa libre para nosotros.

De camino a su despacho se preguntó si el comisario habría conseguido recursos extra para poder agasajar al agente de Estados Unidos.

Tuvieron suerte y les dieron una mesa para las 20 h. La comida resultó espléndida, como siempre, y Lee Hazel la había elogiado. El carpaccio de reno de los entrantes y el bacalao a la parrilla habían desaparecido entre sus deslumbrantes dientes blancos. Había comido con gran fruición. Ya en el postre Irene se sintió cansada. Estuvo a punto de dar una cabezadita encima del Mousse au Chocolat de Glady’s. Tommy y ella no habían tomado vino porque tenían que conducir. Sin embargo, el comisario había disfrutado a partes iguales de la comida y de la bebida.

— El coche lo dejo aparcado delante de la comisaría y cojo un taxi. No todos los días tenemos visita de los ee.uu. ¡Skål! — explicó muy alegre.

Lee Hazel levantó su copa y le dedicó una sonrisa. La luz de las velas se reflejaba en sus ojos oscuros y en sus largas uñas pintadas de color plata. Era una mujer guapa de verdad. Irene se dio cuenta de que los comensales de las otras mesas les miraban. En la mesa de al lado una mujer dijo:

— ¡Es la supermodelo Naomi Campbell!

Irene y Tommy agradecieron la cena y la agradable compañía y se fueron. Antes de salir se asomaron a la cocina y saludaron a Krister desde la puerta. Éste estaba ocupado con un bogavante que quería abrir y les saludó con la mano en la que sujetaba un gran cuchillo.

En la reunión matutina Andersson tenía aspecto de haber dormido muy bien. Fredrik, en cambio, parecía cansado y rendido, cosa que no era habitual en él. Por las mañanas solía parecer el vivo retrato de un anuncio de estimulantes, a Irene siempre le fastidiaba. Muy satisfecha constató que esta vez no había conseguido dominar su cabello y conferirle su toque personal. Parecía recién salido de la cama. Incluso llevaba la misma camiseta polo del día anterior.

Este caso la verdad es que nos tiene a todos algo afectados, pensó. Ella misma había dormido mal e intranquila hasta que el sonido del despertador la había sobresaltado.

— Creo que podemos afirmar que nuestra colega, la agente especial Hazel ya está bien informada. Ha comunicado que nos va a poner al día sobre sus pesquisas en París y Londres. Si lo pienso bien hasta el momento no ha dicho ni una palabra. Espero que hoy sepamos algo. Fredrik, tú fuiste a recogerla al aeropuerto y la llevaste a su hotel. ¿Te dijo cuándo pensaba venir? — preguntó Andersson.

— La agente especial Hazel tenía que hacer algunas llamadas telefónicas al FBI para tratar algunos asuntos esta mañana. Vendrá al mediodía — comunicó Fredrik.

— No me digas. Pero si en Nueva York son las dos de la noche, la diferencia horaria es de seis horas. No le resultará fácil conseguir hablar con alguien al otro lado del Atlántico — comentó Andersson riéndose.

— Nueva York no duerme nunca — replicó Fredrik, sin ni siquiera pestañear.

— No importa. En el fbi y en la cia siempre hay alguien, con tantos granujas como tienen allí. Ya lo vemos en la televisión — puntualizó el comisario pensativo.

A pesar de la visión tan limitada que tiene del mundo, ya ha estado una vez en Londres, pensó Irene.

— Empecemos. A la una nos volvemos a reunir para oír lo que ha descubierto la agente especial — dijo Andersson dando una palmada.

Fredrik bostezó y, arrastrando los pies, se fue hacia la máquina del café. Por primera vez en los cinco años que llevaban trabajando juntos a Irene le pareció soportable antes de las diez de la mañana.

Se reunieron de nuevo después de la comida del mediodía. Lee Hazel ya estaba allí. Parecía descansada y estaba radiante. Hay gente que no tiene ningún problema con el jetlag. También se fijó en que Fredrik durante la pausa de la comida se había ido a casa a cambiarse de ropa y a retocarse el peinado. Por lo visto también se había duchado a juzgar por el aroma que desprendía.

— Le cedo la palabra a nuestra colega americana Lee Hazel — dijo Andersson.

Irene de nuevo se dio cuenta de que hablaba un inglés bastante pasable.

La agente especial les obsequió con una sonrisa y se levantó de la silla. Su pecho se movió cuando tomó aire para iniciar su exposición, hecho que provocó que el público masculino se quedara prácticamente sin respiración y con una gran desazón interior. Birgitta, Irene y Kajsa compartían la misma idea: probablemente pura silicona.

Con voz grave, algo tomada, Lee Hazel empezó su informe. Unos minutos después ya nadie pensaba en sus encantos físicos, todos escuchaban atentamente para no perderse ni un detalle.

— Trabajo en el fbi, en el departamento que se ocupa del crimen organizado. Es decir, para decirlo claro, me ocupo de la Mafia y de sus transacciones monetarias. He estudiado Ciencias Económicas y me he especializado en el blanqueo de dinero. Ese es el mayor problema con la Mafia en la actualidad. Las drogas, la prostitución, la extorsión, el robo y otras actividades de ese tipo generan enormes sumas de dinero, y todo negro. Dado que el objetivo de la Mafia es operar tras una fachada respetable e integrar sus negocios dentro de la sociedad, se toma muchas molestias para blanquear el dinero. Y una vez blanqueado ya puede invertirlo o apoyar diferentes proyectos políticos. Estos proyectos, financiados por la Mafia, dependen de ella y de esta manera la Mafia llega al poder y todo de forma legal.

— Disculpe, ¿podemos grabar todo lo que nos está explicando? — la interrumpió el comisario.

Estaba nervioso, se había dado cuenta de que su inglés no era tan bueno como se había imaginado después de un curso de inglés.

— No tengo nada en contra — repuso Lee Hazel— . Como ustedes ya saben, Edward Fenton era el jefe de la filial europea de H. P. Johnson’s. Se trata de un banco de inversión de renombre que un rico fabricante de ketchup fundó durante la Primera Guerra Mundial. A principios de los años setenta se produjo un estancamiento y un segundo socio compró participaciones. Su nombre es Sergio Santini y es el padre de Janice Santini y el suegro de Edward Fenton. El señor Santini también tiene un hijo, Sergio junior. Los Santini son la familia más poderosa de la Mafia en este momento en Nueva York. Los padres de Papá Santini llegaron a los Estados Unidos provenientes de Sicilia en los años veinte y el viejo Sergio ha mantenido el contacto. Así que se trata de la auténtica Cosa Nostra. A esta organización también se la conoce como «el pulpo» y con razón, porque los brazos de la Cosa Nostra llegan hasta organizaciones en los que ni siquiera se les imagina. En Italia tienen un presidente apoyado por la Mafia, es un hecho probado. La Cosa Nostra se ha infiltrado en la administración municipal y provincial en Italia y también en la de algunos países europeos. Sus representantes se sientan en los consejos de administración y en los bancos. No sólo en Europa, también en los Estados Unidos. La cuestión es cuál de los negocios de la Mafia perjudica más a la sociedad democrática a largo plazo, los ilegales o los legales. Por lo que respecta a los ilegales, podemos perjudicar a la organización metiendo entre rejas a todos los mafiosos que podamos. La mayoría van a parar a la cárcel por fraude fiscal y ahí es donde entran las personas como yo.

Se detuvo y bebió un poco de agua del vaso que estaba junto al magnetofón. Ninguno de sus colegas suecos hizo pregunta alguna. Apenas se atrevían a moverse para no interrumpir su exposición.

Lee Hazel carraspeó ligeramente y prosiguió:

— Sergio Santini, el padre, es un excelente hombre de negocios. Pero en su opinión su hijo Sergio junior no lo es. Es más bien lo que llamamos un mafioso al uso. Casi no sabe leer, y menos aún escribir o hacer cálculos. Tiene treinta y cuatro años, casado, sin hijos, al menos con su esposa. Su mujer se llama Amelia, de nombre de soltera Bonetti.

La señora agente hizo una pausa bien calculada y sonrió.

— ¿Cómo dice…? ¿Ha dicho Bonetti? — saltó Andersson.

Desconcertado había hablado en sueco, pero aún así Lee Hazel asintió y antes de que alguien pudiera intervenir respondió:

— Exacto. Su nombre de soltera es Amelia Bonetti. Es hija de una prima de Antonio, el padre de Thomas Bonetti. Ayer me dijeron que es un abogado famoso en Suecia. He comprobado la información que tenemos sobre él. Es primo del padre de Amelia, Leonardo Bonetti y éste, a su vez, es el jefe de la Mafia en Massachussets. Los padres de Antonio y Leonardo eran hermanos. Ambos emigraron a Estados Unidos y sus hijos se criaron allí. Por lo que sé, su famoso abogado ha dicho que proviene de Italia. Eso no es cierto. Nació en Boston y creció allí. Estudió Derecho y llegó a Suecia por su matrimonio con Marianne… no recuerdo su apellido… la madre de Thomas… aprendió la lengua en un tiempo récord y enseguida aprobó su examen oficial.

Irene levantó la mano para indicarle a Lee Hazel que quería hacer una pregunta.

— ¿Eso quiere decir que Antonio Bonetti es el hombre de contacto de la mafia estadounidense en Suecia?

— No. No tenemos datos que lo indiquen. Al contrario de sus tres hermanos mayores nunca ha estado implicado en las maquinaciones de la Cosa Nostra. Y es posible que esa sea la razón de que emigrara a Suecia. No puedes abandonar a la familia a tu libre antojo. ¡Y de ninguna manera te puedes casar con una no italiana!

Irene levantó la mano de nuevo y Lee Hazel asintió.

— ¿Y entonces cómo es que Janice Santini se casó con Edward Fenton? No tenía ni una gota de sangre italiana.

— Fue obra de Cupido. De Cupido y de Janice. Edward Fenton entró a trabajar en la filial europea de H. P. Johnson’s a principios de los noventa como experto en colocaciones. Tuvo mucho éxito y este hombre tan prometedor llamó la atención de Sergio Santini. Tengan en cuenta que la Mafia quería invertir su dinero negro y después cobrar los réditos de las inversiones. Ese dinero es intocable. Con un par de jugadas maestras Edward multiplicó el dinero invertido por la Mafia y Santini decidió proteger a ese joven con tanto talento. Le instaló en la central del banco en Nueva York. Allí se encontraron Janice y Edward. Janice se enamoró hasta los tuétanos. Quería tener a ese hombre. Su padre no estuvo muy de acuerdo. La amenazó con desheredarla, pero finalmente transigió. Janice lo engatusó y consiguió imponer su voluntad. La verdad es que ha heredado la inteligencia de su padre y debería de ser su sucesora en el cargo. Pero nos las tenemos que ver con la Cosa Nostra y no encontraremos a ninguna mujer en la cúpula. No es que no tengan poder, pero lo ejercen de manera indirecta. Janice consiguió su príncipe azul, pero después de superar muchos obstáculos. Tradicionalmente no se acepta que las hijas de los grandes mafiosos se casen con hombres que no pertenezcan a la Cosa Nostra a no ser que la boda tenga relevancia estratégica o sirva para incrementar el poder de la organización. El mayor inconveniente en este caso era que Edward no era italiano ni tampoco católico. El asunto de la sangre italiana no tenía remedio, pero se convirtió al catolicismo. Y Papá Santini ya no pudo decir que no. Janice y Edward se casaron hace diez años. Dos años después le nombraron jefe para Europa de H. P. Johnson’s y la familia se mudó a una finca en las afueras de Londres.

— Por lo tanto Edward sabía que trabajaba para la Mafia.

Lee Hazel sonrió ligeramente.

— No, significa mucho más. Edward Fenton era uno de los poderosos de la organización. Su influencia se limitaba a la gestión del dinero negro, pero la importancia que eso tiene para la Mafia, le confería mucho poder. Era perfectamente consciente de quiénes eran sus jefes.

Irene aprovechó la oportunidad para hacer otra pregunta.

— Si tenía tanto poder dentro de la Cosa Nostra, eso implicaba que lo perdería todo si se divorciaba de Janice.

La agente especial le dedicó a Irene una mirada que hacía innecesaria la respuesta.

— Por supuesto que lo hubiera perdido. Hubiera perdido su trabajo, a sus hijos, su casa, el dinero y muy probablemente la vida, y así ha sido.

Hizo una pausa y observó a su atento público.

— No entras en la Cosa Nostra así como cualquier cosa y luego te vas tan tranquilo como si no hubiera pasado nada. La única manera de salir de ella es la muerte. Y esta es la razón de que Edward Fenton haya sido asesinado.

Se inclinó sobre la pila de papeles que tenía sobre la mesa ante ella y extrajo una funda de plástico de color rojo. En ella había un recorte de periódico.

Irene sintió una cierta lástima por Sanna Kaegler. Edward la había engañado. Nunca había tenido la intención de divorciarse de Janice Santini. Nunca hubiera podido hacerlo y él lo sabía cuando empezó su aventura con Sanna.

Lee Hazel repartió copias del recorte de periódico entre los asistentes y eso hizo que Irene saliera de su ensimismamiento. Cuando tuvo la suya entre sus manos se quedó desconcertada.

La fotografía había sido tomada desde lo alto. El fotógrafo debía estar sobre un muro. Mostraba a una pareja besándose en una piscina. El hombre tenía un bebé de piel muy clara entre los brazos. El texto que acompañaba la fotografía decía:

«Nuestro reportero se enteró de que Sanna Kaegler, la antigua princesa de las it (ph.com), veranea en una casa cerca de Albufeira junto con su hijo y un desconocido. Sabíamos que hace poco menos de un año que se casó con el rey de los restaurantes sueco Kjell Bengtsson Ceder, 53, y partimos de la base de que se trataba de su marido. Pero cuando éste fue visto en un club nocturno con Christine Defoe, 30, la famosa actriz francesa, nuestro reportero supo que había gato encerrado. Y tenía razón. La fotografía confirma que Sanna Kaegler tiene un nuevo amor. Aún no hemos averiguado de quién se trata. Pero todo indica que ella y su marido, mucho más mayor que ella, se divorciarán. Esperamos descubrir pronto quién es el nuevo hombre de su vida. Es evidente que no tiene ningún problema de relación con el hijo de Sanna. Parecen una familia encantadora.»

La nitidez de la foto era perfecta y se veía a la primera que el hombre al que besaba Sanna era Edward Fenton.

— Las vacaciones en Portugal. Sanna nos lo contó ayer — dijo Tommy.

— Sí. La foto se publicó hace unas tres semanas en uno de los periódicos sensacionalistas de mayor tirada en los Estados Unidos. Es evidente que Janice Santini se enteró de la infidelidad de su marido.

— Así que la fotografía se publicó justo después de partir Edward hacia Inglaterra, mientras su familia seguía en los Estados Unidos — hizo constar Tommy.

— Sí. Es fácil imaginar la reacción de Janice. Una semana después ya habían identificado a Edward.

Lee Hazel sacó otro recorte de periódico de su carpeta. Se trataba de una ampliación de la pareja besándose. El título decía: «Romance entre princesa it y rey bancario». Del artículo se desprendía que ninguno de los dos había accedido a hacer ningún comentario.

Encajaba con las fechas de los asesinatos de Kjell Bengtsson Ceder y Philip Bergman. Sanna se había negado a hablar con los periodistas. Seguramente no conocía la existencia de esas fotografías ni su publicación en la prensa sensacionalista americana, pero no así Edward, que sí debía de estar al tanto.

— Él se ocultó en París. Irene y yo nos tropezamos con él cuando registrábamos la casa de Bergman y Rothstaahl — comentó Kajsa señalándose el hematoma que ya había perdido bastante de su tono original.

La agente Hazel arqueó una ceja y dijo:

— O sea que ese es el recuerdo que se trajo de París. Irene lo mencionó ayer. La prensa y la organización de su suegro iban tras él. Janice se había encargado de ello. Y la Mafia llegó primero.

— Pero si el motivo de la muerte de Edward es éste, ¿cuál es el de los demás asesinatos? Ceder, Rothstaahl y Bergman no pueden haber sido aniquilados por la misma razón — objetó Fredrik.

Lee Hazel asintió y le obsequió con una sonrisa que le hizo enrojecer hasta las orejas.

— Su relación con Sanna Kaegler no es la razón de la muerte de Edward Fenton. Pero ya no gozaba de inmunidad. Ya no podía contar con la mano protectora de Janice. Hacía años que tenía problemas con la Mafia y aquí es donde entran en juego los asesinatos de Ceder, Rothstaahl y Bergman y el intento fallido de matar a Sanna Kaegler.

— The band is slut — la interrumpió Andersson.

Había estado todo el tiempo vigilando el magnetofón. No había entendido una gran parte de lo que había contado la Sra. Hazel y para su fastidio, los demás parecían haberse enterado de todo. Este hecho le hacía dudar bastante de sus conocimientos de inglés recién adquiridos. Cuando sus subalternos se hubieran ido le pediría a Irene que repasaran la grabación, por supuesto con el pretexto de que no se les fuera a escapar ningún detalle importante.

Lee Hazel esperó paciente a que le dieran la vuelta a la cinta. En cuanto la luz roja se encendió, siguió por donde se había quedado.

— Todo empezó con el asesinato de Thomas Bonetti. En el mes de noviembre del 2000 el fbi ya recibió la noticia de que un pariente cercano de Leonardo Bonetti había desaparecido en Suecia. Sus padres se habían dirigido a él para que les ayudara en la búsqueda de su hijo. Por aquel entonces ya sospechaban que podían haberle asesinado. Pronto comprendimos que se trataba de Thomas Bonetti. Al fin y al cabo también era muy conocido en los Estados Unidos por sus apariciones en la prensa, en las páginas de economía, y unos pocos meses antes había levantado bastante revuelo con la quiebra de ph.com.

Se calló para coger un disquete de su cartera. Lo levantó para que todos los asistentes pudieran verlo, lo golpeó con una de sus uñas plateadas y dijo:

— Voy a centrarme por un momento en otro tema. Como ya saben me quedé un día más de lo previsto en Inglaterra. El motivo es este disquete y otros. Estaban escondidos en la finca de Edward Fenton. Se había acondicionado uno de los edificios anexos como despacho y trabajaba a menudo desde casa. Detrás de una estantería con libros que se podía girar como si de una puerta se tratara, había una caja de seguridad. En ella había una buena cantidad de disquetes, todos ordenados en cajas y marcados con las letras bo, be, c y r. Bonetti, Bergman, Ceder y Rothstaahl. Llevó un tiempo revisarlos todos, pero se trataba de mi campo de especialización. Creo que ahora estamos en condiciones de formarnos una idea clara de cómo han transcurrido los hechos. Me pregunto por qué Fenton no destruyó estos disquetes, pero puede que simplemente no le hubiera dado tiempo a revisarlos. A lo mejor creía que contenían datos que él podía utilizar para protegerse frente a la Mafia.

Dejó el disquete a un lado y cogió una carpetilla del montón de papeles. La abrió y dijo en tono pensativo:

— Pundfix. Tal vez allí empezara todo. Ya saben que Thomas Bonetti y Joachim Rothstaahl crearon junto al noruego Erik Dahl una empresa, que en principio se dedicaría a gestionar el capital de empresas escandinavas en fondos de capital. El fraude funciona igual que los juegos de pirámides. Primero se pagaron réditos enormes con el dinero de los nuevos inversores. Pero el pastel se descubrió. Thomas Bonetti y Joachim Rothstaahl tuvieron suerte porque eran ciudadanos suecos. El noruego acabó en la cárcel.

Lee Hazel hizo otra pausa.

— Pero no sólo invirtió su dinero en Pundfix gente proveniente de Escandinavia. Edward Fenton le había confiado a Pundfix casi un millón de dólares en nombre de una empresa anónima. Eso significa que se trataba de dinero negro de la Mafia, en concreto del clan Santini. Una gran parte de ese dinero se la agenciaron Bergman y Rothstaahl antes de que se descubriera el engaño. Y Thomas Bonetti invirtió ese dinero en ph.com.

Se calló para que sus oyentes pudieran digerir toda la información. Después continuó:

— Las cifras no engañan, a Rothstaahl lo chantajeaban. En pocas palabras, podía seguir con vida, pero perdía su dinero. Pero por aquel entonces todavía no amenazaban a Thomas Bonetti. Las razones sólo las podemos imaginar, no las hemos podido verificar. Tal vez era porque se apellidaba Bonetti. O preferían esperar a tener un as en la manga. El hecho es que Bonetti pudo invertir el dinero en la empresa de Internet ph.com. Parecía buena idea invertir en un sector en expansión como el de Internet, todos querían sacar tajada. Edward Fenton también consideró que H. P. Johnson’s no debía dejar escapar ese tren y por lo tanto, de manera indirecta, la Mafia tampoco. ¡En el mundo del ciberespacio se podía ganar dinero! Edward Fenton se encargó de que el clan Santini invirtiera quince millones de dólares en ph.com.

— Eso fue en la última ronda… el inversor anónimo que tuvo el honor de contar con una ronda en exclusiva — exclamó Kajsa con entusiasmo.

— Exacto — asintió Lee Hazel.

Dejó transcurrir unos segundos antes de seguir con su exposición:

— Ya sabemos cómo acabó la historia de ph.com. Todo el dinero invertido se esfumó. Sergio Santini fue uno de los mayores perdedores. Su banco había perdido un montón de dinero, había quedado en entredicho y su clan quince millones de dólares. Era evidente que los únicos que habían conseguido salvar una parte del dinero de la empresa eran los tres socios. La mayor parte se la había quedado Thomas Bonetti. Meses antes del crac ya había empezado con el saqueo. Lo que Sanna Kaegler, Philip Bergman, Joachim Rothstaahl y él hicieron se denomina «Kickbacks». El «asesor» Joachim Rothstaahl les cobraba una buena suma a los socios de ph.com por los servicios que le prestaba a su propia empresa. En su calidad de asesor era el gerente interino y el controlador de ph.com. Todo al mismo tiempo y por un salario en neto impresionante. Él se encargaba que una parte de ese dinero volviera a los tres socios haciendo que su asesoría les pagara por los servicios prestados pero que en realidad eran ficticios.

Se detuvo para comprobar que los colegas suecos la seguían. Todos parecían haber comprendido la situación, a excepción del comisario, que durante toda la exposición había mantenido su expresión avinagrada.

— No se estafa a la Mafia el dinero que tanto les ha costado ganar. Dinero que procede de la prostitución, la extorsión y el tráfico de drogas, obtenido con el sudor, la sangre y la vida de muchas personas, antes de llegar a manos de los banqueros. Sergio Santini decidió que era «pay back time»

Incluso Andersson comprendió el significado de estas últimas palabras.

CAPÍTULO 25

A petición de la agente Hazel hicieron un descanso. A ella le pareció importante que los suecos pudieran meditar sobre todo lo que habían oído para luego pasar al turno de preguntas. Cuando se reunieron de nuevo en la sala, lo primero que hizo fue preguntar si quedaba alguna duda. Irene fue la primera en levantar la mano.

— Suena lógico que los asesinos de Bonetti, Rothstaahl y Bergman y el intento de matar a Sanna tengan relación. Los cuatro habían hecho perder a la Mafia un montón de dinero. ¿Pero por qué mataron a Kjell Bengtsson Ceder? Él no tuvo nada que ver con ph.com y su matrimonio con Sanna lo urdió Edward Fenton.

Lee Hazel señaló el disquete.

— Gracias a este disquete conozco el motivo. Cuando Mister Ceder construyó su gran hotel calculó unos costes de quinientos millones de coronas suecas. Pero el hotel costó bastante más. Ningún banco sueco quiso darle más créditos y tampoco encontró a nadie que quisiera arriesgar su dinero en un gran proyecto como ése. El único fue su amigo Edward Fenton, que invirtió casi diez millones de dólares. Naturalmente en nombre de un inversor anónimo. El FBI estaba al tanto de este dinero de la Mafia desde hace años. Casi doscientos millones de dólares se han invertido en hoteles de grandes ciudades europeas. La inversión realizada en Gotemburgo ya nos había llamado la atención. Por muy buena voluntad que se tenga no se puede considerar esta ciudad como una de las más atractivas de Europa. No sabemos por qué Edward accedió a aportar el dinero. Probablemente por la vieja amistad que les unía. Pero Edward Fenton tuvo razones suficientes para arrepentirse de su lealtad y haber invertido en el hotel Gothenburg. Desde su apertura está en números rojos. Mister Ceder a menudo ha tenido problemas para efectuar los reintegros correspondientes y así fue como su amigo Edward le impuso ciertas condiciones y servicios. En cuanto caes en los tentáculos del «pulpo», ya no consigues escapar. El matrimonio de Ceder con Sanna Kaegler es un claro ejemplo de ello. La contratación de Michael Fuller otro. Y ya que estamos con Mike Fuller, voy a seguir con él. Hoy me ha confirmado mi colega Jack Curtis que Mike Fuller no es quien dice ser. En realidad se llama Michael, conocido por Mike, Falcone. Es familia de Sergio Santini. Aquí tenemos al contacto con la Cosa Nostra, para ser exactos con la familia Santini. Y ahora también sé quién le trajo a Gotemburgo y por qué.

Irene estaba agotada. Un montón de nombres daban vueltas en su cabeza y le costaba seguir todo lo que Lee Hazel exponía en su cuidado inglés americano. Pero ahora, por fin, veía que el rompecabezas cogía forma y que se veía una imagen.

— Edward Fenton se encargó de que contrataran a Mike Falcone en el hotel Gothenburg. Los Santini le presionaban. Las pérdidas por el fraude Pundfix aún podían aceptarlas, pero diez millones en el hotel Gothenburg y quince en ph.com eran sencillamente demasiado. Veinticinco millones de dólares es mucho dinero. Su intención era multiplicar el dinero con las inversiones y en cambio lo habían perdido todo.

En aquella época el dólar al cambio eran nueve coronas suecas, es decir, que la Mafia había perdido unos doscientos cincuenta millones de coronas suecas. ¡No me extraña que estén cabreados!, pensó Irene.

— La Cosa Nostra odia perder dinero, aunque sólo se trate de un dólar. La Mafia le había ordenado a Edward que recuperara el dinero. Estaba desesperado y por eso decidió actuar sin reparar en ningún tipo de escrúpulos. Edward quería aplacar el ánimo de su suegro lo más rápidamente posible. Thomas Bonetti se había quedado con la mayor parte del dinero. Por eso fue la primera víctima. Edward y Mike Falcone lo hicieron juntos. Como ya saben, Bonetti fue torturado antes de que le mataran. Debió decirles todos los números de sus cuentas. Gracias a los disquetes sabemos que poseía dos millones y medio de dólares y la venta del barco seguro que también les supuso una buena suma. El suegro estaba satisfecho y le dijo a Edward que siguiera así, que iba por buen camino. Me imagino que fue Mike Falcone el que tuvo la idea de cortarle los dedos a Bonetti. Es uno de los métodos tradicionales de la Mafia. Por una parte le hicieron hablar y por otra podían chantajear a otros. El mensaje era inequívoco: si no pagas, la próxima vez serán tus dedos los que enviemos por correo.

Se detuvo, pero al ver que ninguno de los oyentes quería preguntar nada, prosiguió:

— Esa amenaza les bastó a Bergman, Rothstaahl y Kaegler. Pagaron, una y otra vez. A estas alturas no les quedaba casi nada. Easy comes, easy goes — dijo con esa sonrisa tan suya que dejaba sus bonitos dientes a la vista.

— ¿Pero por qué los ha matado la Mafia? Habían devuelto el dinero — objetó Kajsa.

— El asesinato de Thomas Bonetti amenazaba con salir a la luz. Los Bonetti habían dado con una pista que les llevaba hasta los Santini. Hubiera sido una catástrofe si los Bonetti se hubieran enterado de que los Santini estaban detrás de la muerte de Thomas. De repente se encontraron con que la idea de las cartas de extorsión que habían enviado con los dedos de Thomas Bonetti ya no era tan buena. Edward intentó recuperar los dedos y las cartas a la mayor rapidez posible, al fin y al cabo sabía quién los había recibido. Era necesario evitar cualquier rastro del chantaje. Si los Bonetti se enteraban de la verdad, enseguida deducirían que Thomas también había sido una víctima. Ya sabían que sus cuentas habían sido vaciadas tras su muerte. ¿A dónde había ido a parar el dinero? La respuesta es evidente: a los bolsillos de los Santini. Existía el peligro de que se declarara una guerra entre la Mafia. Edward era consciente de que nunca la sobreviviría. Mike Falcone le ayudó a deshacerse de las cuatro personas que sabían que los dedos eran de Thomas. Bergman, Ceder, Rothstaahl y Kaegler. Los cuatro debían morir.

Irene aprovechó la ocasión para hacer un comentario:

— Eso explica que Bergman y Rothstaahl vinieran a Gotemburgo. Edward les había hecho venir con el pretexto de alguna reunión importante. Quizás les dijo que quería invertir en Eurofond, su nuevo fondo de acciones. Pero era Falcone el que les estaba esperando en la casa de Rothstaahl. Lo mismo ocurrió con Kjell Bengtsson Ceder. Nunca sospechó que Edward le hiciera ir a Askim para que Falcone pudiera matarle. Edward tenía una coartada. Se encontraba en los Estados Unidos. Durante todo este tiempo engañó a Bergman, Rothstaahl, Ceder y Kaegler haciéndoles creer que él sólo era un intermediario que transfería sus pagos mensuales. En realidad el dinero iba a parar a su propia cuenta y de allí a la de su suegro Sergio Santini.

Lee Hazel asintió.

— Así fue. Falcone le envió la llave de la vivienda de Rothstaahl en París a Edward. De esa manera tenía libre acceso a la casa sin tener que forzar la puerta. La llave la encontraron en la guantera del coche de alquiler en el que le asesinaron. Falcone también le envió todos los disquetes y ordenadores portátiles que encontró. Éste, a su vez, buscó en París más material, casualmente cuando Kajsa e Irene tuvieron la misma idea y se dejaron caer por allí.

— Por lo que respecta a los intentos de asesinar a Sanna Kaegler tengo una hipótesis. Es probable que Edward le enviara su móvil a Mike Falcone y que le explicara la manera de atraerla hasta los arbustos cercanos a su casa. Edward era el único que conocía el santo y seña. Sanna nunca sospechó nada. Si ustedes no hubieran estado allí, Falcone la hubiera matado. Y nunca hubiéramos conseguido resolver el caso. Ahora al menos tenemos a Michael Falcone.

— ¿Declarará? — preguntó Fredrik.

— Sí, lo hará. Lo más seguro es que confiese el intento de homicidio a Sanna Kaegler, pero nada más. Tal vez puedan condenarle con ayuda de algunos indicios. A lo mejor la pistola que utilizó en el hospital resulta ser la misma arma con la que cometió los otros asesinatos. Pero esos nunca los admitirá, sólo el intento de matar a Sanna.

— ¿Y por qué va a hacer esa confesión? — quiso saber Kajsa.

— Porque tiene que ocultarse y desaparecer por un tiempo. Le parecerá la solución ideal poder pasar unos cuantos años en una prisión sueca. Los Estados Unidos no le convienen en el futuro. Los Bonetti no tendrán mucha prisa, pero tampoco olvidarán. Y tampoco creo que los Santini tengan gran interés en él. Era el cómplice de Edward y eso no tiene gran mérito si quieres ser alguien en esa familia.

Consultó los papeles que tenía ante ella y señaló la carpeta que estaba encima del todo.

— Edward ha intentado por todos los medios salir ileso del asesinato de Thomas Bonetti. Y tal vez lo hubiera conseguido si no se hubiera permitido el lujo de su aventura con Sanna Kaegler. Visto a posteriori está claro que con ello se cavó su propia tumba.

Fredrik fue el encargado de acompañar a la agente Hazel a Landvetter. Llegaría para coger el último vuelo a Londres sin ningún problema. Irene estaba en el cuarto piso junto a la ventana y les observó cuando cruzaban el aparcamiento en dirección al coche de Fredrik. Lee Hazel y Fredrik eran de la misma estatura, el cabello oscuro y largo de ella que le caía por los hombros contrastaba con el rubio de él. Hacían buena pareja. Irene les siguió con la mirada hasta que se sentaron en el coche y salieron del aparcamiento.

Suspiró, se dio la vuelta y se sentó delante del ordenador. Hacía dos días que no leía el correo.

El último mensaje era de Glen Thomsen. La había enviado al mediodía y concluía así:

¡Lee Hazel es realmente algo especial! Tenías que haber visto la velocidad a la que repasaba los disquetes. Creo que tiene un ordenador implantado en el cerebro. A lo mejor es Terminator en persona. Al menos es más guapa que Arnold Schwarzenegger. Y es fácil de comprender por qué es agente especial y la mayor parte del tiempo trabaja con un ordenador. Si entrara en acción causaría demasiado revuelo.

¡Saludos a la familia!

Tuyo, Glen.

EPÍLOGO

El primer lunes de noviembre, por la mañana, sonó el teléfono del despacho de Irene Huss. Dijo su nombre y su rango. Al otro lado de momento había silencio, pero luego alguien carraspeó y se decidió a hablar:

— Buenos días. Aquí Billy… Billy Hermansson. Quería decirle que mi madre murió el sábado pasado. Me acordé… de la investigación. Ahora ya no puede declarar lo que vio por el telescopio. La llamo a usted porque no se me ocurre nadie más a quién pudiera importarle.

— Mi sincero pésame, le acompaño en el sentimiento — dijo Irene.

Que Billy hubiera pensado en ella la conmovió. Probablemente tenía razón, a nadie le importaba que Annika Hermansson hubiera muerto. Irene pensó rápidamente en cómo decirle lo que tenía que decirle. Decidió ser directa y no dar rodeos innecesarios.

— Billy, sé quién es su padre. ¿Quiere venir aquí y lo hablamos?

Se hizo un largo silencio y finalmente dijo:

— No. Creo que no quiero saberlo… al menos no ahora. Tal vez en otro momento. Ahora son demasiadas cosas, la muerte de mamá y todo en general…

— Comprendo. ¡Mándeme noticias suyas!

Una vez que hubo colgado el auricular, se quedó pensando un buen rato mirando fijamente al vacío. Después tomó una decisión. Cogió la tarjeta de visita que había guardado hace varias semanas en el cajón de su escritorio, la metió en un sobre blanco. Y luego lo cerró. A continuación se sentó al ordenador y empezó a escribir:

«Querido Billy:

En el sobre cerrado que le adjunto está la tarjeta de visita de su padre. Si no sabe qué hacer en este momento le propongo que guarde el sobre en la caja de un banco. Allí estará a buen recaudo y cuando se encuentre con las fuerzas necesarias, ábralo. Por supuesto también es libre de quemarlo. En el caso de que decidiera ponerse en contacto con su padre le ruego que no le diga cómo ha descubierto su identidad. Dígale simplemente que su madre en sus últimos días de vida estaba algo aturdida y que le dijo quién era su padre. Le deseo mucha suerte para el futuro.

Irene Huss»

MUCHAS GRACIAS A:

Al periodista y escritor Gunnar Lindsted, cuyas obras «Trustorhärvan» (El caso Trustor) y «boo.com» han despertado mi interés por el gran capital y sus formas de desaparecer. Gunnar, cuyos conocimientos de la economía son considerablemente más amplios que los míos, tuvo la amabilidad de revisar partes de este libro.

A mi vecino, el ornitólogo Morgan Johansson que me facilitó la información necesaria sobre diversos prismáticos que juegan un gran papel en esta novela.

A mi peluquera Eva Odd que no sólo desenreda mi cabello, sino que también responde a mis preguntas sobre los diferentes modelos de barcos a motor…

A mi mejor amiga desde el jardín de infancia Inger Brunbäck, que desde hace muchos años vive en Styrsö. He visitado la isla muchas veces y por eso la conozco bien. Me he tomado la libertad de cambiar por cuenta propia la geografía de la isla y de Holme y el resto de islas cercanas. Las casas que se describen en el libro no existen en la realidad (al menos no en el lugar donde las he situado) y mi descripción de las islas del sur no coincide con la carta náutica.

La autora quiere hacer constar que los datos geográficos son obra de su imaginación. Esta obra no es adecuada ni como guía de Gotemburgo ni de París. Se advierte al lector que no intente navegar por las islas cercanas a Gotemburgo con los datos de este libro.

Cualquier parecido con personas reales son pura coincidencia y desde luego no eran intención de la autora. La única excepción es el perro Sammie, que no tiene ningún inconveniente. Dado que se trata del perro de la autora, lleva con relativa indiferencia su fama literaria.

Helene Tursten

V.1 octubre 2012