Soledades y Poesía Mínima

Mariano Corica

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© Mariano Corica, 2018

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

Primera edición: octubre 2018

ISBN: 9788417569518
ISBN eBook: 9788417570668

A la tierna memoria de Milca.

Libro primero

I

Cuando las tormentas acechaban

sus relámpagos como castigos de látigo,

sus truenos como furias guturales,

su viento recio doblegador de arraigos,

tú cantabas tu canto

abriendo la noche cerrada.

Ahora

tu luz

cierra

sus ojos.

Has venido a ser como el espeluznante silencio

de las deshabitadas noches del invierno,

como el cansancio no saciado que dilata el bálsamo.

Ya no abres tus puertas,

un espejismo de hastío insoportable

ha lacrado tus cerrojos.

Y aunque vastedad de seres han trabado tu certidumbre,

y el destello del tiempo que es eternidad en la sangre

y la conjunción de infinitos nombres y caminos hayan

depositado en tus ojos el antiguo brillo,

tus últimas noches se han contagiado de un misterio

desconocido por la luz.

Noches que son como soledades dentro de soledades,

que transpiran la nostalgia de oscuras edades

enredadas en tiempos antiguos y en la imprecisa memoria,

vuelven borrosas

y terribles.

Noches caminadas en lentísimos insomnios que no te pertenecen

transfiguran ciertas imágenes

que se adhieren a tus profundidades llenando el espacio vacío

con una dolencia irrefrenable,

y multiplican la emboscada hasta que no puedes

sino caer.

Y ciertamente caes en la sordidez de un murmullo,

que como sollozos retumba y trae

una voz amarga que intenta

perdurar por los siglos, y te desangra.

Parece que ha sido

traspasada tu alma, y confabulaste,

y defendiste tu silencio, y al él te aferraste.

Desespera la verdad

por el baluarte que le debes,

por el regreso del sueño,

por los ojos brillando en el espeso silencio,

por la quietud de la tierra,

por tu pecho violentado,

por lo que jamás explicarás.

En un colosal quiebre tu espíritu ha nacido

con la firmeza de un designio insospechado.

(El calcinante ardor, el desierto, las huellas,

la desoladora fiebre que arrasa.

El filo del metal que ha traspasado tu carne,

el dolor que te da vida,

el reclamo de los siglos, la pesada historia, el indescifrable misterio,

el soplo que ha borrado las huellas, y en tu barro:

el instante impredecible.)

II

El error ha violentado tus umbrales.

El error te impone la fiereza, la herida,

el terror.

Sé que quisieras olvidar, o intentar

saciar la sed.

Pero con la obstinación del encierro irás a buscar

la sentencia que te condena.

En medio de estas soledades vendrá a indagarte,

densa y punzante y silenciosa, una ausencia

pavorosa.

Y entre las máscaras que te asfixian el silencio es insufrible.

Y ya no alcanza

con volver a darte

la vida,

el cielo, el infierno,

ni la luz en el momento

en el que estás

perdido.

III

Es firme la sentencia del tiempo.

Cuando extendió su brazo extendió

su estela, su silencio, su azar;

y no quedó rastro del abismo.

Puedes surcar el espacio que se aproxima y se desata:

se desentraña bajo tus pies soñolientos.

Apenas disimula su cansado rostro el acto,

la idea, la derrota. Y la luz de la tarde penetra

en los memoriosos ojos que anhelan el cierre final.

Así enorme es el misterio que no comprendes.

Otras manos han tocado lo que tu deseo ha visto,

otra luz, otro enigma, otro silencio:

la lentitud de tus pasos esconde

una razón ambigua a tus ojos, invisible

a los de otros. La esperanza desnuda ha golpeado

a tu puerta y se ha dormido.

Tirita de frío el amor que te ofrecen.

Ve tu silencio y con tu mar embravecido

a juntar tus noches y a ponerlas en otro lado,

porque la soledad reclama su poniente,

el cese del movimiento, los crepúsculos de la roja savia

en las sombrías avenidas de tu cuerpo.

Ya está preparado el camino para ser surcado,

ya está preparado el silencio para ser surcado.

Los párpados al punto de caer, el brazo extendido,

la agudeza de tu caos que al fin se dobla

y se sumerge.

IV

Quieres una alegría pequeña que sea

descanso y sanidad, una risa

añorada que quiebre

la noche en medio de la noche.

La nada se alimenta de la inmensidad,

de cierta tristeza aún no olvidada.

Y esas ganas de llorar toda la desesperación atragantada en la memoria cae

desde un ámbito desconocido con el peso de los siglos.

¿Cómo puede un hombre simplemente esperar

la muerte, desecharse

hasta la execración o el olvido?

El caos es otra vez desprecio y afonía,

tumulto ensordecedor,

una huella desconocida,

y transitada con porfía

hasta la enajenación.

Es el inicio de un camino de nieblas

y luces disgregadas,

y un rostro en el espejo.

Está próxima la trampa que se abrirá.

No habrá ninguna voz.

Sólo sé fiel hasta llegar

al punto de morir.

V

Sientes el frío, el despojo.

No quieres, ya no soportas

otra palabra que aceche

con extrañas intenciones.

Sólo esperas la voz que te honre,

la palabra capaz

de destrozar el ardor que impide tu alma y en ella

la paz,

los símbolos,

lo prometido, lo anhelado,

el regreso, los hijos, el regocijo.

Es

la esperanza contenida en cada músculo la que espera

y está dispuesta

a estallar en vida y creación.

A tu encuentro espero

se abran las flores, se abran

los porfiados picaportes del dolor insoportable.

La espera es un tiempo desgarrado

por la fuerza de la fe.

Y me crecen de este silencio

mil brazos como súplicas

que pretenden alcanzarte,

mas te haces de lejanía en cada ruego que intenta

tu nombre que te parece desconocido por los siglos.

Y es como si la alucinación de la muerte se acelera

en la desesperación de vivir sin rostro,

sin nombre y luego

sin paz. Un adiós nunca dicho, una bienvenida que se asfixia

tras una coraza impenetrable, un poniente que llueve

lágrimas como aludes de tristezas que se ciernen

en el alma con el tiempo insuficiente.

¿Dónde gimen las voces que te aclaran?

¿Dónde tus cenizas son arrojadas

en el acto que te desprende de tu historia?

Renace en la caricia obligada de un tiempo ya difícil de ser rememorado,

las voces están contenidas bajo tu piel, las voces y esas

formas extrañas parecidas en todo al movimiento,

a la locura, a la fe inexplicable.

Sí, has deseado morir

anegado en la devastación del sentido,

y nacer en las impredecibles

formas de la inconsciencia.

VI

¿Qué tristeza disfruta

de alegre despedida o nostalgia de regreso?

¿Qué imperio de silencio engendra

trinar de aves, o qué visión infame aprecia

la luz sin contrastes?

Las marcas que te cubren el alma retratan

la fuerza que tu boca no retiene:

la dignidad socava los límites,

la dignidad que mantienes

al estar en pie.

Se lleva tu sangre el grito a la tierra.

Lleva tu sangre el alimento hasta el fondo de tus entrañas y trae

tu trabajo para darlo sin reservas ni piedad,

con la gravedad y la entereza de los que no duermen pensando,

con la alegría sencilla de las estrellas que maravillan a las noches,

y el silencio fastuoso de un pulso ensordecedor.

Libro segundo

I

No hay huellas marcadas,

ni rastros de lo escrito, ni repetición:

Palabra, llanto, sombra...

palabra simple, y olvido.

Se ha hecho

de lo dicho algo dicho

tantas veces, se ha hecho

de lo escrito una réplica infinita

que ya se ha borrado:

brotes de nostalgia que no tienen

impactos ni reflejos.

II

El espejo traduce esta zozobra, este ruido de agua

que cae en cataratas sin vacilaciones ni esperanzas.

Se desploman como símbolos de la nada.

El reflejo intenta sumirme

a fuerza de puñaladas y porfías.

El movimiento también es desesperado, devorador.

Ejercerá su influencia cuando sea el caos,

y caigan los techos, los ladrillos,

los árboles, las inscripciones, y sea

el momento en que hostiga el frío,

el misterio de la muerte y las sombras

después de la muerte.

Es el quiebre que permite reconocer las certezas insondables.

Es la sensación de la vida sobre la muerte.

De aquí es que salen infinitos días a invadir la noche.

Espera las fuerzas para parir el trabajo y el esfuerzo,

y regresar para ser, para comprobar que la tristeza te ha dejado

la bravura justa.

III

Nadie sabe, pero la soledad sí,

de la sed del hombre en los caminos del desierto.

Reconozco un renacer que se abre

con la luz capaz de agrietar el fusco.

Esta temprana persuasión tenaz,

esta certeza que no será doblegada

por el destino, ni el trabajo, o la conspiración

de las espadas y las fieras, ni por las fuerzas

que se aúnan para amordazar al silencio

que dibuja, en el aire, la palabra:

la revolución en el apasionado

centro incontenible.

IV

Advierto el sismo, la vibración que sube

como un espiral de ecos reventados por el hambre,

y se apodera de mis manos, de mis pasos, de mis ojos,

de mi mente reaccionaria.

Hay un momento cúlmine de éxtasis y sentido,

cuando el silencio se transforma en la fuerza necesaria,

en desesperación, impasibilidad, espanto.

Es la sensación de que la vida a sí misma

se da en posibilidad y sosiego, en paz, armonía,

caos, enigma, constancia, sequedad,

repetición, olvido, dolor, desprecio,

garabato.

V

Entro en el ultraje de las sombras,

en la trasgresión de acechar

las fronteras de lo corpóreo y adentrarme

en los terrenos del infinito.

La resistencia, la suavidad, la violencia,

los nervios abiertos, la intimidad reconocida.

(Le arden las furias a la noche, le arden las venas

inflamadas de avidez.)

Los símbolos que no tienen edad, los percutores

de los siglos, las dicciones indecibles,

el lenguaje que dio origen a todas las cosas,

el caos de lo infinito.

Ya todo ha sido acallado por la trascendencia.

VI

El acto minúsculo de un hombre caminando el tiempo

y trayendo a vida una réplica del secreto que ha sido escrito antes de los siglos,

se repetirá.

El intento de sobrevivir la muerte y el

advenimiento de lo impostergable,

a su tiempo, y en un solo acto

será

justicia. Traspase el acero o queme el fuego la carne,

la voz que anuncia lo escrito no perecerá.

VII

Un hombre que ha acariciado los destellos de la luz

ha incubado en su hondura la salud de su historia,

ha conocido la fidelidad del decreto que grita su nombre.

Y camina, y puede atravesar sin piedad los ponientes

y los ojos, y las luces, y los recovecos,

y las almas que son

formas de eternidad.

He aquí tu silencio repentino,

tu mirada grande, y tu nombre.

Libro tercero

I

A veces intento llegar al sitio

en que los hombres plantan

sus semillas y esperan.

El cansancio me satura

de olas y tempestades y hastíos

y el silencio me circunda,

y el esfuerzo parece

que se desangra.

El silencio tiene la costumbre de caer en excesos.

Aunque entonces se desplome sobre sí mismo y sea

como toneladas de excremento.

II

Acállalo porque que se ha vuelto

insípido espanto y apatía tan honda,

y tanto miedo que acecha y se multiplica.

No habrá un silencio más inadmisible que el impuesto,

ni una luz tan oscura como la hipócrita envestida arremetiendo

acerca del ansiado final o la soñada vida.

¿Qué es ésta, y cómo puede volverse amarga hasta la sangre

o incendiaria como la voz que aplaco y que,

sin piedad, volverá hasta despedazarme?

Y ahora que no quedan

más muertes por morir, queda

una nada que desespera.

Creyendo se cae

a los pies del absurdo.

Se cuelga el silencio de todos los cielos

y los trastornos que fueron y serán, incesantes

y perturbadores, los constructores

del deseo y el recelo, del retroceso sin coraje.

¿Por qué avientas tu existencia cuando el mar es bravío?

Vendrá a cubrir tu hilo de fino nácar,

tu sentencia que impresiona como la huella

que sin pensar has marcado en el cartón.

Se agiganta la herida, la grieta que terminará por derrumbar la pared.

III

Como un devorador instinto

o una sed insaciable

pasan las sombras y las cosas

que con mis ojos, los otros, he visto.

Ya no ruedan como antes, antes

vuelan y caen como un pesado,

hastiado trasto arrojado

sobre la lenta memoria, lenta de vida y de tiempo,

y de restos de bronce.

Bebo la historia de a sorbos fragmentados por la medida

con que se nos ha dado mentirnos.

Otro habrá que espera, en vano,

la justificación de sus días,

la excusa, la mutación o la luz apenas esparcida

sobre el interminable horizonte.

IV

Te atraen las sombras que entre sombras

se pierden y se bifurcan en una amalgama

de noches sofocantes.

Te atraen las sombras que te nombran

y hacen eco en el olvido,

y repiten incesantes

el silencio, y el pulso, y el paso.

V

No hay paz en tu imagen.

Pero me está dando tu sombra una sensación de transparencia

que se oculta

en tu fondo aún revuelto.

Tienes los desmanes de mi soledad y has logrado

aplacar mi sed y mi afonía.

VI

Escapas del amor porque temes sus caricias que te desnudan,

la entrega y la apertura que te estremece.

VII

Hay en mi alma

una leve brisa,

una mirada lejana y afónica,

una injusticia, un dolor insoportable,

un olor a encierro que impide el perfume.

Pero aún puedo darte

la férrea voluntad de un hombre

que ha sido inclaudicable,

las manos limpias, la sonrisa desnuda,

estos labios que poco han mentido, sólo lo necesario.

Puedo darte mi dolor, mi alma transparente,

mi más preciado tesoro.

Libro cuarto

I

Aún no se ha pronunciado

la lejanía del destino que sientes y te palpita.

Aunque aún no eres serás

reflejo azul, brillante,

efímero y penetrante, ilusión de luz poderosa

en la inmensidad del mar y a la vista de Dios.

En esas manos hay silencios

como el sometimiento, la humillación,

la injusticia y el mal pago;

los surcos viejos de la historia, el rastro antiguo del tiempo,

la memoria ardiente y el olvido de quién no sabe

ni quiere.

Aquí siguen callados los ojos invadidos de impotencia,

los cortes y la espalda que soporta.

Debo decir que tus calladas

y trabajosas manos han dado

pan al hambriento

y pan al avaro.

Debo mis letras a tu honor, a tu esperanza,

a que abras tus alas y eleves a luz

tu cuerpo gastado.

II

Nostalgia

tu hechizo azotó

los bordes, el infinito espacio,

mi sombra lejana, el último rincón,

mi distancia inalcanzable.

Tu hechizo trazó

sus líneas con fino esfuerzo

frío e interminable.

Inmovilizó el nervio,

dejó marcas de sangre hervida.

Impediste mi voz.

Ajeno lloré tus lágrimas. Hice

de tu alma mi alma,

hice

todo lo que pediste

y dormí en silencio.

III

Tiempo,

como ruido de fondo, de consumación,

de negación rotunda y absoluta:

eres imposible.

Antes, ahora, o después.

La eternidad concentra al ser

(trascendente e intestinal).

Tu mismo paso irrefrenable

te carcome,

pesadamente.

Eres llama de fuego en el hombre,

incendio voraz e inagotable,

ardes, renaces y de nuevo ardes ansioso,

agotas el alma, le procuras olvido.

Escondes mis ojos ya gastados,

mi albor, mi fuerza.

Escondes mi infancia arraigada en tu pecho,

mi vejez naciendo en tu garganta.

Todas las luces de mi alma poseen en tu estela

su furia

y su reposo.

Del pasado del presente del porvenir:

yo los convoco cuando existo.

Convoco

a tus presos.

Acuden

a mí.

A mí

pertenece

cada gota

del océano

que te hice

para hallarme.

IV

Mi alma, mi nombre, mi palabra,

las edades antiguas, y éstas,

florecen en relieves de muros oscuros,

ruinosos, acrecentados como musgos

conquistadores de blancura.

¡Despierta!

¿No te hastías

de esta penuria

insoportable?

Vastedad inmensa

de la tierra

¿no añoras

dimensiones

anónimas

intrusas

y fértiles,

aquellos

susurros

incontrolables

arrullados en vientos lentos,

no añoras

un sol que bese

tu polvo de plata

colmándote

de luz

de estelar intemperie

de edad y misterio

de encantos abundantes

de cotidianeidad exquisita?

V

Construye tu casa

palmo a palmo,

ladrillo a ladrillo construye

un lugar para la alegría.

El trabajo de tus manos,

la inmensa desesperación,

el sudor y el fuego cocerán tus días

amando la dorada

exquisitez de tu carne.

Trabaja intensamente para darte luz

y un nombre.

Trabaja tu huerta con amor incansable

porque tu tierra espera la sal de tus lágrimas,

y anhela sedienta la eternidad de tu alma.

Trabaja y contempla tu huella erigiéndose

desde el barro desdoblando

la cristalina transparencia de tus ojos.

Amasa tu pan y tus días,

empotra en tu pecho la pasión entera,

deja que tu piel, alerta de brisa, se expanda.

Soledad, es hora:

entiende.

Soledad, ahora

absorberás tus silencios:

tu aliento ya no empañará

el cristal de mi alma.

Cierro los ojos.

Respiro. El frío

penetra.

Todo el helado blanco de las flores del invierno,

todo ese gélido perfume irrumpe alcanzando

glacialmente

(indiscutiblemente)

todo mi plexo.

Mi pecho agrieta sus rumbos,

despierta,

con descomunal pureza

florece

y se agiganta

indomable.

VI

Las profundas miserias y las propias soledades,

la desesperación de las noches arden

y copulan en mi pecho, y se lían

en un fuego inescrupuloso.

La trascendencia de la vida,

la intensa cohesión de lo que nos une,

el aliento y la propia vastedad

viven

en las expresiones sencillas que fluyen urgentes

en la cotidianeidad.

La eternidad soltará

los encadenados misterios y me dirá

el nombre que llevo guardado desde los siglos.

La luz del cielo, entonces,

me dará su última sonrisa,

la alegría infinita, el enigma.

Ahora estos ojos vuelan,

encendidos e inquietos deshojan

el lapso sigiloso de la propia existencia.

Una vasta quietud observa impasible.

VII

Hondamente mis fibras

despedazan al silencio con violencia repentina.

Un aliento profundo y un movimiento irreprimible

desgarra el tiempo, el músculo, y pare,

pare su dolor, su grito indeclinable, su lejanía.

La vida emana

revoltosa y arde

espasmódica.

Y las horas se agotan frente a mí para renacer

con la porfiada resistencia de un decreto.

VIII

Recorres las noches lloviendo

el silencio a mares,

la luz a mares.

Tu alma aún guarda

su herida transparente.

Lentamente,

tu torrente

crece.

La sencillez descalza camina entre tus días.

A tus pies el barro.

A tus piernas la fuerza estoica del acero.

A tu alma el cristal transparente de la luz.

A tu pecho la inmensidad,

la plenitud infinita.

A tu garganta el fuego,

ardiente y vigoroso.

A tus ojos los destellos del silencio.

Repite la vida con la furia de la sangre,

la soledad entera y el desvelo.

Tus semillas dormidas en tu seno reposan

esperando

tu ignición

inminente.

IX

Sembraste en tu camino tus huellas, tu luz.

Tu silencio devora el aire del tiempo. Y habla.

Todo aquí se densifica con la densidad de tu alma.

Huele este camino a tus ojos, huele

al sudor de tu cuerpo, a las lágrimas de tu pecho.

Y aún tu piel mudada tras cada fracaso

se ha convertido en humus y vigor,

fruta tardía y exquisita.

La exacta geometría tras la construcción azarosa de cada día

tiene

un hilo pavoroso.

Conduce tus días tras la voz que susurra incesante.

Tu alegría revoltosa,

tus vestidos amarillos,

tus canciones de pleno día,

el amor en tus calles de tierra,

los mercados de la fruta,

el aroma de tu niñez soberana

elevan tu alma con dignidad avasallante.

En su puño erguido la luz visceral de tu esperanza.

X

Cuánta quietud en el fondo

de tu alma adormecida.

Cuánto silencio inmenso

que satisface su furia.

La soledad de cada decisión,

la posibilidad absoluta en el estado último de las cosas

cuando, por nada, el silencio se cierra sobre si mismo

para darse a luz de modos increíbles.

Y pare. Y pare millones de silencios

enredados en el aire oscuro del tiempo

abarcándose con lentísimo estupor,

carcomiendo cada instante con cierta indefinida plenitud.

Cada espacio

llagado

por el fuego insoportable de las horas

gime

su quemadura latente.

XI

Soledad tu herida

oscura y ardiente

quema.

XII

Al fin te absorberá el silencio que es infinito,

mudo y subterráneo.

Te ahogará para inquietarte y entregarte

su misterio.

Sobre tu piel se encadena

la humedad.

La luz a tus ojos,

y el certísimo brillo.

La angustia arrojará su fruto. Entonces

el tiempo se agotará

hasta ser infinito,

mudo y subterráneo:

hasta que tu alma

sea

verdad.

XIII

Escucha el silencio perdiéndose en el pavor de la noche,

aquella incesante voz que desde la niñez arroja

su razón inquebrantable.

La voz resuelta desde la eternidad desespera en el vientre:

digna y furiosa su simpleza acrecienta el caos

hasta lograr el mismísimo presagio de todos los siglos.

Escucha el silencio temprano, el grito perdido,

la voz sentenciosa de la serena quietud dilatada,

la niñez inmadura con las certezas más ciertas

y la pureza en su claridad más imponente.

Los párpados del enigma indescifrable,

los vestigios eternos de una eternidad simplificada,

los primeros días, los primeros pasos, y aquella voz primera

que intentó darte a la tierra con la agreste honestidad

de lo entrañable que ya no se transcribe.

Tu barro.

Tu brillo.

XIV

La sutil gracia de tu alma se enfurece

como un fuego pequeño

que inmutable

devora

y crece.

Crece tu sueño, tu imagen despreocupada,

donde se espejan todos tus rostros, esos

que el tiempo te ha dado hasta el que hoy tienes.

Los surcos grotescos de la vejez

ya han trazado su incipiente destino.

Transita y descansa del trabajo de tus manos

y que nada apresure tu serenidad

porque acaso puedas terminar en la noche

tras las sombras de una veloz nada

que te congelaría hasta vaciarte.

Todo tu cuerpo crece al ritmo de la eternidad.

Tu espíritu ya no tiene dimensiones.

La piedra que golpeas no tendrá jamás tu nombre.

El estrépito ensordecedor te ha inflamado

y ya eres rojo y transparente.

Tus llagas tienen

el ardor de lo infinito.

Libro quinto

I

En silencio moldeé,

con mis manos pensé

tu carne sobre tu carne

y pude

(por primera vez)

palpar la terrestre densidad,

la humedad de la profunda sustancia

y la delectación que crece sobre tu pecho.

Y sobre tu alma al fin

intento lo corpóreo

traerte,

llevarte,

luz

aire

fuego

músculo

materia

y esencia.

II

Ya no quiero que llores

las lágrimas del vacío.

El tiempo que pasa

no puede

con tu integridad.

Mira y ve,

las constelaciones aún giran

en su magnífica expansión.

Todavía duele la marca

que ha aniquilado

la sencillez de lo que nos vuelve primitivos.

Las esperanzas reunidas

en las alegrías que la vida

ha depositado en tu seno,

las silenciosas piedras

que han construido

tu claridad,

el reflejo de la soledad,

el hueco aturdido

y el silencio,

aún no han germinado

su jardín de soles.

Y así,

como un obstinado renacer del tiempo,

tu piel renacerá sobre tu piel,

y tu rostro sobre tu rostro,

y tu alma se nutrirá

lentamente

de la extensa plenitud de la trascendencia.

¿No ves la tristeza

de la eternidad que sofoca

los confines de tu alma?

Es la sombra que te cubre.

¿No ves que luego tu alma

desencadenará

la cólera desnuda, la verdad en torrentes

que serán abrumadores?

Ya es maravilloso.

III

Sólo

sufre

en silencio.

Súfrelo porque

aunque la voz vigorosa de tu corazón agite

tu alma y tus entrañas,

serán lentos,

tu cuerpo resuelto y tus pasos

serán lentos, y tu garganta

no se abrirá,

y aunque sea fuego y soledad,

yo sé,

no se abrirá.

Sólo deja

que plasme tu cuerpo:

tu columna

y luego

tu esqueleto.

Tu carne

subirá como un grito de clemencia en los ojos

del inocente que ha sido condenado.

Entonces tu alma

tendrá

un lugar.

Tu espíritu será

fuerza, valor,

coraje que nadie

podrá confinar.

El ruido no conmueve.

El ruido es

simplemente

un disimulo.

Es el resplandor

del dolor quién hace

de tus palabras

vida.

Calla un momento, deja

que la sencillez y el dolor del silencio

franqueen tus sueños,

y te dibujen.

Porque así es como creces,

desde la eterna desesperación que se confunde en el centro de las cosas,

en el frondoso gozo que se aviva hasta estallar.

Así, desde un silencio espléndido y sofocante,

desde una dubitación implacable que se hace

solidez en cada espacio del alma.

(Lloro y dudo y la garganta ya es fuego

y soledad,

llama ardiente y luz sobre la oscura confrontación:

uno mismo y su vacío.)

IV

¿Has recorrido los abismos del silencio?

¿Has visto a los seres,

sus rostros

—los propios rostros—

inmortales, ciegos y aberrantes?

Capa sobre capa,

tejido sobre tejido,

vena sobre vena. Se inflan

del verdor que les quita el oxígeno.

Y caminan despiadados

en su ardid y su torbellino.

En la indescifrable ciénaga,

en los confines de su destierro,

donde el barro ya es olor nauseabundo,

años húmedos y podridos,

allí la oscuridad ha bebido de más

de aquellas lluvias que jamás

darán fruto, es cuna y cueva

de insectos que nunca

han visto la luz.

Son como los anillos de la muerte

las palabras elocuentes y las incoherencias

del lenguaje que es locura.

La sangre caliente refleja

en sus ojos el furor del fuego: encierra

late y expulsa

su trasluz sobre el aire,

y se contrae en su furia

y grita en su dialecto

su balbuceo indecible.

Pelea.

El aire lo ahoga, y le da vida. El aire

lo encierra, la sangre

lo libera.

La expresión

es el paradójico túnel que lo cerca

y no puede

salir,

y cruje en su extraordinaria irracionalidad.

Su calor se esparce y contagia.

La soledad lo alimenta, no puede,

el miedo lo alimenta.

Ninguna llama podrá jamás encender el vacío.

El fracaso es un signo primitivo:

la imposibilidad de la expresión

o la eternidad que te abarca.

Y peleas en el límite que parece

absurdo y te mueves

tambaleando sobre la cuerda

que te separa del tiempo:

tu ser verdadero.

Ahora la angustia te ata

¿acaso podrás

emanciparte de su yerro?

Ahora que sube

tu interna decepción

te abres más allá de lo ya dicho,

de lo por decir,

te abres

en el instante que fracasas para darte

aquella posibilidad.

¡Suelta la voz que retienes!

¡Suelta el lenguaje indescriptible de tu espíritu!

Corre hacia Aquél que los necios llaman

vacío.

Te espera el silencio que es paz.

No la muerte: el silencio que es sosiego infinito y tiene

los rasgos de la eternidad que eres.

El vértigo de una sombra

que pasa es el tiempo.

El ruidoso vértigo que se asemeja

a la grieta oculta de los mástiles que parecen

inamovibles.

De pronto cae

súbito y terremoto,

súbito impensado y terremoto,

y enciende

los pulmones de la tierra

que desata su contención de siglos

su contención que ahora

es potencia incontenible,

verdad, sangre y herida incurable.

(¿Por qué todos corren

apresurados

corren a alguna felicidad que se les escapa?

Corren corren corren

el frenesí de la vida corren

buscando

un poco de paz

encuentran

un poco de paz

ojos

manos

gestos

compañía

y corren

siguen

corriendo

corren

buscando

alguna felicidad que se les escapa.

Mira que la simpleza,

la vida,

mansa y desnuda

esconde

tus pasos,

esconde

la locura intermitente

en un rayo

de debilidad.

Y está quieta,

está aquí

o allá

aquí

y allá

está quieta

es frágil

e imperturbable

es

eternidad.)

V

Arden escondidas las voces que murmuran.

El torbellino se precipita

como los ríos en crecida.

Y los balbuceos de la tempestad

ya carcomen los cimientos.

¡Oye! Las fieras están

perdiendo el control.

Sólo ábrete y deja

que recorran enfurecidas

al tiempo cercano hasta llegar

al lugar donde no hay

posible forma,

y allí maten el deseo en sus deseos

y mastiquen con sus fauces

la inmunda miseria.

Solo ábrete y deja

que la repentina luz se haga lugar

desde tu alma a tus ojos

y broten,

a raudales broten,

la soledad que queda escasa,

y la noche, y las primicias silenciosas:

el sendero aquél

de la muchedumbre de círculos

que te surcan implacables.

Deja que aniquilen la ausencia

con la simpleza de una apacible abundancia,

el momentáneo desacato,

y la fiel y bestial huella del alma errante

que sólo espera.

La desesperación es un alma encerrada.

Grita, igual

es un alma encerrada.

La nube que trae

la tormenta del espíritu

aún es

suave blancura

en el horizonte.

VI

El dolor y la ausencia tienen el tamaño del silencio.

¿Puedes ahora contar

los signos en tu piel?

¿Podrás entonces contar

los silencios de tu alma?

¿Podrás retener lo indecible de tu espíritu

que se escapa en la precipitación impetuosa

de tu carrera hacia Dios?

Eres el tiempo que los días jamás

podrán contar.

Eres la luz que se esparce sin límites,

corpúsculo y onda,

salud y sinergia,

brote tras brote tras brote

y multiplicación tras multiplicación hasta colmar

el universo de vastedad.

Y será insuficiente

la expansión no comprimida

el giro sustancial

el regreso imposible.

El regreso será nuevo sendero que se abre

en los agigantados pasos de tu ser tras tu ser.

¿Acaso esto no te dice nada

acerca de la nada que no existe

excepto sin esperanza?

¡No muere!

¡No muere el grito que es creación!

La desgarradora exhalación,

la irreprimible necesidad

de la vibración en el otro.

(Porque parece que el pulmón y el diafragma se separan

hasta que se escapa entre ellos el hálito que los dignifica

hasta ser libertad.)

No bastan

las palabras las manos el cuerpo

los ojos la complicidad el brillo

no bastan

los confines inaccesibles,

ni el alma que excede

los misterios del cuerpo.

Brilla que el reflejo no dice

nada acerca de ti.

Brilla que puedes darle al mundo un soplo de vida.

Brilla aunque nadie entienda tu razón

y aunque enciendas

las miserias de tu vida.

¿Serán ellas quienes posean la fuerza?

¿Será tu imperiosa necesidad de encontrarte

siempre rozando la negación y la locura

tu estímulo, tu coraje, tu advenir apacible

y herido de soledad?

¿Quién podrá contestar tu grito,

tu desesperación que se pierde

en otra dimensión?

(Un lenguaje lejano

incorpóreo silencioso subterráneo

y tan poderoso

que es capaz de estremecerte y aniquilarte

en cualquier instante que flote inmóvil.)

Calla y piensa,

no dejes de gritar pero mientras

calla y piensa

en el rotundo explotar del tiempo que acaece frenético

hasta que revienta.