Singles a la caza

(el mercado está fatal)

©2018 Daniel Jordán

Portada: ©t_diary

Depósito legal: B 25073-2019

Primera edición: octubre 2019

Diseño gráfico: Marc Palou

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del código penal).

Título original

INJUNDIA

Injundia: coloquial de enjundia:

1. Gordura que las aves tienen en la overa; p. ej. la de la gallina, la pava, etc.

2. Unto y gordura de cualquier animal.

3. Parte más sustanciosa e importante de algo no material.

4. Fuerza, vigor, arrestos.

5. Constitución o cualidad connatural de una persona

“Solo por hoy, trataré de ajustarme a lo que es y no trataré de ajustar todas las cosas a mis propios deseos.

Solo por hoy no tendré temor, y especialmente no tendré temor de ser feliz, de disfrutar de lo bello, de amar y de creer que los que amo me aman.”

Oración mañanera (fragmentos)

“Porque en verdad, nada tendrá valor si nos falta el coraje”

Rudolf Steiner

Gracias a la vida, que ha puesto en mi camino a todas las personas, personillas y aspirantes fallidos a persona que han hecho de mí lo que soy, un perfecto imperfecto cada vez más consciente de sí.
Os amo como si fuerais yo mismo.

A mis padres, que hicieron conmigo todo lo bien que pudieron y casi les sale.

Índice

1 - Rebobinemos

2 - Paloma

3 - Un no parar

4 - Quedamos

5 - Santi

6 - Fácil

7 - De todo

8 - Gotitas para el corazón

9 - Colonización

10 - Con la iglesia hemos topado

11 - A la torera

12 - Hablar por hablar

13 - A tutiplén

14 - Y parió la abuela

15 - Como la seda

16 - Creta

17 - Revueltos

18 —Acabáramos

Capítulo 1

Rebobinemos.

Su vida aún estaba llena del olor de ella. Santi pensaba obstinadamente que lavar las sábanas borraría todo recuerdo, y mientras las tendía por tercera vez aquella semana, pensaba en todo lo que había probado para eliminar el rastro de su presencia: semanas de dejadez acumulando el propio olor de las horas de insomnio; suavizantes perfumados; detergentes ultra fuertes para manchas extraterrestres; otros cuerpos de mujer sudando, jadeando en su cama… pero el olor de Paloma, y el recuerdo que éste no necesitaba evocar, permanecían anclados en su mente como si hubieran decidido quedarse allí para siempre.

Conoció a Paloma gracias a una página de contactos de las muchas que había venido frecuentado últimamente. Fue aquella una etapa agitada de su vida, excitante, divertida; y siempre decepcionante al final. Justo estaba asimilando su papel de zángano desorejado en la sociedad moderna, cuando desanimado por la pérdida de fe en el amor que acaban generando este tipo de páginas, cayó ensimismado y locamente enamorado en un flechazo peliculero por Paloma.

Y no era capaz de decidir si arrepentirse por haber vuelto a ser el zángano que creía querer ser, o el haber dejado de serlo cuando apareció Paloma como la reina de todas las abejas (y zánganos) del panal.

Ahora sus días, que no tenían fin, empalmaban con noches infinitas, llenas de las imágenes de ella en pasado. Llenas de dolorosas imágenes de un supuesto presente de promiscuos encuentros en brazos de otros; de imágenes de un feliz futuro juntos que ya no sería. Y se le apelotonaban las conversaciones inventadas que nunca tuvieron, las que nunca tendrían e incluso aquellas fantasiosas conversaciones en las que, por turnos, unas veces era ella la que pedía perdón avergonzada, y otras en las que era él el que reconocía su gran cagada.

—Eres un imbécil. No se puede decir más claro. Imbécil, imbécil, imbécil. ¡Imbécil hasta aburrir! —se decía a sí mismo sin hablar.

—¿Qué hostias quieres? ¿Te vas a aclarar de una santa vez y vas a dejar de ir dando por saco a los demás? —arremetía contra sí en el mismo monólogo.

—Ella lo tiene todo… es guapa, inteligente… tiene trabajo, con el punto justo y soportable de frikismo con su fijación por los reptiles peligrosos… ¡y es limpia! —se dijo estrujándose el cerebro —¡Le hubiese gustado hasta a mi abuela!

—Y lo peor tío tonto: no habías estado tan a gusto con nadie en tu vida —En este punto Santi se irritó.

—¿Creías que ibas a encontrar algo mejor? ¿Necesitabas saborear la excitación de la “caza” de nuevo? ¿sentirte deseado por una extraña? ¿pincharte a todo lo que se moviera?… ¡pero qué mierdas eres! —se repitió por enésima vez, mientras sentía los lloriqueos de su desgarro interior y golpeaba mentalmente su pecho.

—Esta era tu oportunidad…”LA” oportunidad. Encontraste a tu compañera de vida en el camino… y la has arruinado por estúpidas cuestiones de ego y bragueta —Esta vez no puso freno a las lágrimas que venían doliendo desde el rincón escondido en el que gemía su corazón.

Reflexiones sin conclusión mil veces repetidas, diálogos absurdamente ensayados hasta la saciedad, y la permanente sensación de ser gilipollas acompañaban a Santi hasta en el lavabo. Su pene le insultaba cada vez que lo aireaba en la intimidad del baño… era enfermizo. Cayó en el bucle de insistir en hacerse las mismas preguntas en las que se hacía la trampa de no querer contestar. Auto engañado, sin querer aceptar la realidad, se machacaba intentando buscar el sentido a haber vuelto a contactar con otras chicas mientras estaba con Paloma. Incluso a acabar concertando cita con una de ellas; una que parecía maravillosa; una que prometía ser incluso mejor que Paloma…Y vaya si lo era.

                                            (…)

El peso de la mirada de Santi la acompañaba, y Paloma no podía, no era capaz de dejar de querer ser observada. Vivía en la ficción de que Santi seguía todos sus pasos, que la observaba desde la distancia, enamorado y avergonzado, queriendo no dejarla ir. En su fuero interno deseaba que fuese así, y sentía la necesidad de creer que realmente un día sorprendería a Santi siguiéndola a todas partes, que se le acercaría, la miraría directamente a los ojos y volverían a besarse como sabía que nunca harían de nuevo.

Andaba siempre distraída, dispersa, con la única ocupación insana de pensar en él. Y en cómo fue tan estúpida de echar a perder la mejor relación que había tenido nunca. Fue una de esas oportunidades doradas que aparecen solo una vez en la vida, en la que alguien debió extraviar el guion de la mediocridad y la encontró allí, preparada y dispuesta a todo por el amor romántico de las películas de ciencia ficción.

No acababa de creer que ella, una mujer hecha y derecha, hubiese perdido la oportunidad de ser feliz por un instinto básico, muy básico. Fue vergonzoso descubrir la verdad, y no había perdón posible. Desde ninguno de los posibles ángulos.

A menudo se descubría a sí misma despertando de un estado de trance, durante el cual revivía los días pasados junto a él. Pasaba horas recuperando retales viejos de buenos e intensos momentos, rememorando la infinidad de cosas que habían disfrutado juntos: obras de teatro, escapadas de fin de semana, charlas animadísimas por el alcohol de los vinos descubiertos tras alguna visita enológica. Revivía intensas miradas llenas de todo; de esas que necesitaban explicarse para poner orden al torbellino de pensamientos, planes y deseos, que por excesivos, no podían interpretarse a la vez. Recordaba con nostalgia las películas en el cine, y sus lavabos de señoras en los que acababan perdiéndose la película… el sexo.

— ¡Madre mía! ¡Qué placer…! ¡ay Santi! —repetía mentalmente emulando algún momento de éxtasis.

Recuerdos que, aunque ya lejanos, galopaban hasta sus neuronas de una forma tan vívida, que sentía el cosquilleo de la añoranza en su bajo vientre, haciendo más evidente el vacío por el eco de los meses de sequía y la falta de trajín.

No pensaba en Santi como el mejor amante del mundo, ni mucho menos. Y sin embargo lo fue. No era un tema físico, ni tan solo de experiencia y buen hacer. Era muchísimo mejor. Juntos habían vivido la sexualidad de forma gloriosa, sensual, descubriendo todo un repertorio de nuevas sensaciones. Se trataba de cómo se sentían estando en cueros, de cómo no necesitaban pensar en nada mientras se fundían en abrazos eternos, de cómo vivían esos momentos de intimidad enredados el uno en el otro, sin deseos de otra cosa que no fuera trascender para siempre jamás a aquella agustera indefinible en la que habrían querido, si les hubieran dado la opción, morir dulcemente y con una sonrisa picarona en los labios.

Tal era el estado de gracia con el que Paloma vivía sus encuentros carnales, que había perdido el interés en clasificar si aquello que hacían era amarse haciendo lo propio, o copular instintivamente como verracos sobre-excitados en su primer año de apareamiento. Esta vez le era indiferente, no necesitaba ponerle nombre. Lo amaba con todo su ser, con su mente, con su cuerpo y con su voluntad. Lástima de mentalidad de abeja reina.

Y es que pasó lo que pasó. Y en algún momento habría que explicarlo.

Paloma y Santi vivían un romance de cuento de hadas, con mucho de picante pero de hadas al fin y al cabo. Desde el día de su primera cita, habían estado en sintonía, un estado de natural naturalidad que les hacía sentir como si estuviesen acompañados de un extraño al que conocían de siempre. Era maravilloso. Todo era fácil, y decidir cualquier cosa no suponía más que un brevísimo comentario para que ambos estuviesen de acuerdo al instante. Ambos tenían muy claro que habían encontrado su medio limón.

Andaban perdidos en páginas de contactos buscando no se sabe qué. Como usuarios más o menos experimentados, habían llegado al punto de haber perdido la ilusión de encontrar el amor. Y es habitual, que tras montones de citas, muchos escarceos de dos rombos, algunos intentos forzados de relación, y otros, muy escasos, de intención real de conformar pareja, lo que uno creía que quería, pasa a ser una idea amorfa que ha ido desintegrándose y perdiendo fuerza a golpe de prueba y error, error y error.

Habían vivido todos los estadios psicológicos posibles, desde la necesidad irracional de estar con alguien, cualquiera, al enamoramiento verdadero, el pasotismo absoluto o los indefinidos estados de buscar algo que no existe; como una pareja sin que sea pareja para tener sexo, pero sin que sea solo sexo… No, no se entiende, y ellos tampoco lo entendían. Pero vivían inmersos en esa rueda que parecía ser la única vía de poder conocer a alguien e intentar tener una relación, al final, del tipo que fuese. Y hacer desaparecer la sensación de llevar colgado el eterno cartel de single solitario. Deseaban algo sencillo: tener a alguien especial con quien compartir manta y sofá los domingos de invierno, y cañas de terracita en bañador, con la alegría que trae el verano.

Sí, vivieron todo un calvario de experiencias que enriquecen, pero que de tanto fracasar, joden. Tanto Paloma como Santi soñaban con encontrarse, por casualidad artificial, conectados al mismo cable, usando un teclado y preguntándose si aquellas fotos serían reales.

El caso es que ya se habían convertido en unos viciosos del elemento virtual. Sus vidas giraban entorno a la búsqueda de perfiles o caras simpáticas en una pantalla, y habían hecho de ello una forma de desconectar de la rutina diaria; una forma de buscar reemplazo a la sensación de soledad aceptada. Y hasta llegó a consistir en un pasatiempo en el que caían casi de forma automática en los ratos muertos.

No es tan de extrañar que, con semejante entrenamiento y a pesar de lo fenomenalmente que andaba su relación, Santi volviera a visitar las páginas de contactos en las que todavía estaba registrado. Fue un error dramático no haber eliminado las cuentas inmediatamente después de empezar su relación con Paloma.

Fue casi por descuido, por inercia. Seguía recibiendo mensajes en el que alguna chica parecía interesada en él. Inicialmente por curiosidad, los leía para ver qué decían. Más tarde empezó a visualizar los perfiles de las chicas que le escribían, y sugestionado por el ya conocido subidón de gustar a otros, acabó finalmente intercambiando conversaciones con alguna de ellas.

Se sentía incómodo. Al principio. Era como seguir buscando rollo, ya que pareja ya tenía, pero sin buscarlo en realidad. La inmediatez y la facilidad con las que añadir emoción al día a día y satisfacer el ego, llevaron a Santi a pensar que aquello no era más que un juego que no hacía daño a nadie. Aunque ni él mismo se atrevía a reconocer si aquello no acabaría siendo peligroso.

Y el peligro llegó con el mensaje de Truf@69. Un mensaje directo, descarado y misterioso. Muy excitante. En el cerebro de Santi se activó con un click el deseo de grandes emociones. También de grandes riesgos. Decidió que, fuese quien fuese aquella chica, tenía algo que le resultaba muy atractivo. Y aunque estaba genial con Paloma, necesitaba saber más de aquel personaje de nombre ridículo y sin fotografía. Su foto de perfil era una valquiria de cómic japonés, exuberante, sensual… muy erótica. Era la típica chica imposible de sedosa piel color azul celeste. Sus grandes atributos femeninos aparecían apenas cubiertos por unos triangulitos a modo de bikini, y allí donde ni cubría ni insinuaba, llegaba la larga cabellera ondulada, de exótico color platino. Su postura en semicuclillas mostrando el costado izquierdo, no tenía desperdicio. Observar su cara era como vivir un estallido de emociones encontradas entre la certeza del deseo, y la ficción de aquellos enormes ojos cristalinos, de los gruesos labios carmín, de esa apenas perceptible nariz... Unos cachondos estos japoneses que dibujan.

Evidentemente, a aquellas alturas Santi también había camuflado sus perfiles, y su imagen iba vinculada a la fotografía de un súper cachas disfrazado de Conan el bárbaro. Era una buena foto. Aquel tipo aparecía con su taparrabos de pieles de conejo, la espada de metro y medio que auguraba una fuerza titánica, y la corona dorada con un rubí rojo al frente. La media melena desgreñada le daba un punto de fiera autenticidad. Aunque sin duda alguna, lo más vistoso era toda la carnaza morena y firme que el extraordinario morlaco lucía. Pecho hinchado, esculpido en un torso hercúleo, largos brazos bien definidos, piernas poderosas que parecían poder aguantar al mundo entero. Aquel hombre estaba hecho de acero para barcos. Todo él muy brillante y aceitado. Pero con una cara de animal que no cabía en el arca. Roco666 se hacía llamar.

El hecho es que Santi se propuso conocer a aquella chica. Y no paró hasta que logró arrancarle una cita. No fue fácil, ya que la mayoría del tiempo libre lo pasaba con Paloma, y pese a lo descarado del mensaje de presentación de Truf@69, era reacia a quedar en directo. Seguro que estaba casada o algo así. Daba igual, en el fondo tampoco quería nada con ella. Era solo la curiosidad. O algo así.

Habían quedado en encontrarse el martes siguiente. Paloma tenía clase de yoga y no sospecharía nada. El sitio escogido fue un barecito discreto y chiquitín que ambos conocían. Era un sitio de lo más corriente, casi vulgar; visto desde el exterior, no había nada en él que incitase a entrar, si no era por el conocimiento previo de querer ocultarse en la discreta semioscuridad de su interior.

Era un local agradable, con una larga barra que recorría los escasos ocho metros que tenía el local. Un estudiado sistema de luces indirectas, verdes y anaranjadas, creaba un ambiente acogedor, con las paredes forradas de lamas de madera envejecida, repletas de pequeñas fotografías antiguas, objetos publicitarios de otras épocas, y vinilos dentro de sus bien conservadas fundas. Aquel lugar estaba regentado por un amable profesional, que siempre estaba atento a las necesidades de sus clientes y nunca cruzaba la barrera de la confianza barman-cliente. Era un hombre discreto y con mucha clase, igual que su local, en el que las mesas se disponían de forma que, sentados en las butacas de cualquiera de ellas, era imposible sentirse indiscretamente cerca a otros clientes. La música era excelente, y abarcaba un amplio repertorio entre el jazz clásico, swing de corte tranquilo y música de estilo chill out. Y lo mejor de todo: el olor de aquel lugar. Era insuperable en cuanto a la satisfacción de los sentidos se refiere. Un aroma fresco, como de madera y brotes verdes; fino y nada penetrante. Aquel olor hacía trasladarse mentalmente a un imaginario y recóndito rincón de bosque frondoso, fresco, lleno de vida y olores de la tierra. Era como haber encontrado la cuna de la vida. El lugar ideal para incitar a crearla. Aquel bar fue todo un descubrimiento en medio de Barcelona, céntrico pero prudencialmente distante del meollo de la ciudad, suficiente para evitar la afluencia masiva de clientes. Santi había ido allí otras veces, citado con alguna chica de las que conoció por Internet. —¡Qué tiempos aquellos! —pensó Santi recordando andanzas pasadas.

El día de la cita iba acercándose sin remedio, y Santi se reconoció agobiado por el desasosiego que le provocaba aquella cita. No tenía sentido, ni siquiera era una cita, era como un experimento, y en el fondo no estaba engañando a Paloma. Al menos eso es lo que Santi quería inducirse a pensar. Y no quería reconocerse que aquello que hacía no le parecía bien. Pero con el lema acunado desde sus inicios en los mundos del flirteo virtual, “con dos pelotas y un palito”, Santi se obligó a enfrentar la situación como parte de una prueba de fortaleza. La de la mente grande y débil de su raciocinio contra la mente pequeña y fuerte de su entrepierna.

En los días previos, su estado de ánimo se tornó algo reservado, un poco irascible y podría decirse que hasta distante. Pero por suerte, Paloma no pareció advertir estos pequeños cambios. Siempre había creído ser un actor excelente.

Las conversaciones con Truf@69 fueron haciéndose más frecuentes a medida que se acercaba el día “D”. Los momentos en que sus dedos hablaban con ella a través del teclado, eran un bálsamo para sus remordimientos, y cada vez crecían más las ganas de consumar el encuentro. Quizá para cumplir el objetivo de citarse con aquella chica y olvidar luego todo el asunto. Quizá.

El martes de la cita llegó, y Santi no se había atrevido a hablar más de lo estrictamente necesario con Paloma. Lo justo para que su silencio no pareciese sospechoso. Por suerte para Santi, Paloma andaba enfrascada en sus cosas, y aquella clase de yoga de la tarde era como un fin de ciclo de la técnica que había aprendido los últimos meses. Paloma se tomaba muy en serio el tema del yoga, la meditación y el bien al prójimo. Un encanto de mujer.

Las manecillas del reloj alcanzaban las siete de la tarde de aquel martes de citas, cuando Santi empujaba la pequeña puerta de madera del discreto local. Mientras, la aguja que marcaba los segundos, corría en pos de un tiempo que se aceleraba a ritmo endiablado. Ese ritmo anormal del reloj se contagió al corazón de Santi, lanzándolo hacia la penumbra del local totalmente sobrecogido por algo parecido al terror. Sintió como la puerta cortaba el paso de luz que él dejó al entrar, y oyó el doble golpe de la puerta al frenar contra el marco primero, y cerrarse después. No le hizo falta acostumbrar los ojos a la luz del interior. Se tocó torpemente la absurda corona dorada con rubí de plástico rojo que llevaba puesta, y decididamente desarmado volvió a mirar la primera mesa en la que sentada, Paloma, tensa como la piel de un tambor, detuvo el gesto de esconder el cómic erótico japonés que reposaba sobre la mesa.

Fue una escena que podría describirse como desde incómoda hasta para morirse. Quedaron congelados en la misma posición durante al menos un par de minutos. Un tiempo eterno del que no tuvieron conocimiento, ocupados como estaban, en intentar decidir si pegarse un tiro o disparar al otro.

Fue Paloma la que finalmente decidió. Se levantó con toda la dignidad que pudo aparentar, miró a Santi por última vez y salió del local pasando muda junto a él, despacio, como queriendo retener aquel momento que, sin embargo, quería olvidar cuanto antes. La mirada clavada ya en el suelo y el anuncio de lágrimas corrosivas asomando en los ojos. Sintió simultáneamente punzadas de dolor y rabia. Iba a ser difícil aceptar que en este caso, como ocurre con casi todas las parejas, fue cosa de dos. 

Santi no reaccionó. Imposible. Sufrió un shock bloqueante que le impidió ver, oír o moverse. Siquiera para quitarse aquella ridícula tiara de plástico.

No fue hasta pasado un buen rato, que sintió de nuevo la presencia en el mundo en forma de flojera, por lo que tuvo que buscar el primer sillón que encontró y sentarse para no acabar en el suelo. Era la mesa en la que Truf@69, su Paloma, le había estado esperando. El cómic erótico japonés seguía sobre la mesa. Santi tan solo pudo expresarse en un largo bufido de descarga:

—Bffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff…

A pesar de la cara de empanado con que se quedó, su mente ya estaba en marcha, maquinando, preguntándose, incapaz como era de encontrar culpables, cómo había llegado a aquella situación. No se reconocía a sí mismo. Él no era así. O no lo había sido. Antes de tener la oportunidad de conocer a tantas mujeres como quisiera. Antes de creerse que todo el monte era orégano. Antes de mezclar Internet en las cosas del querer.

Y se puso a repasar mentalmente todo el proceso deshumanizante que le perdió, buscando el punto de rotura con su yo conocido…

Capítulo 2

Paloma

Palom@36.

“Hola chicos, soy Paloma, una chica divertida y con ganas de reírme en compañía de un chico cariñoso, amable y sincero. Buscadores de sexo esporádico, viciosos de lo que sea, fotógrafos ante el espejo sin camiseta, casados/comprometidos y otras hierbas, absténganse de molestar. No estoy para perder ni hacer perder el tiempo.

Quisiera encontrar con quien compartir momentos. Los alegres, los del día a día y desarrollar esa confianza y apoyo para que los menos alegres sean breves.

Soy activa y sociable, me apunto a un bombardeo y disfruto de la compañía de mi familia y mis amigos. Me gusta el mar, la montaña, viajar, perderme en cualquier lugar y los animales, en especial los reptiles. ¡Mi iguana Jarod es una ricura!☺

Si eres alto, simpático, educado y respetuoso, escríbeme, quién sabe...”

Era uno de esos días en los que Paloma se sentía contradictoriamente activa. Activa a pesar del hastío de estar sola. Rezumaba energía por todos los poros de la piel, y sabía que en su mente se estaba cociendo algo gordo porque sentía la necesidad de aportar ingredientes nuevos y contundentes a su vida.

Paloma es una mujer joven y atractiva. A sus 36 años está, y se encuentra, estupenda. Es una chica de estatura media, con un cuerpo bien formado, sin estridencias, tez morena, de cara agradable y brillante pelo de intenso color negro. Una melena con cuerpo y alma que fluye mansa, sedosa y lisa desde la cabeza hasta casi la mitad de su espalda. A todas luces, esa fenomenal cabellera constituye uno de sus rasgos físicos más llamativos, apreciable en cualquier entorno, desde cualquier ángulo y casi desde cualquier distancia. Un pelazo que por sí solo atrae las miradas, tanto de ellos (de admiración…va, y de deseo) como de ellas (¿de envidia?).

Los padres de Paloma, emigrantes andaluces, fueron criados a medias entre Córdoba y Barcelona, y se conocieron en la 3ª feria de abril de Barcelona, en el ‘73. Es conocido que con la euforia de aquella representación de sus raíces en la tierra de acogida, la alegría del folklore y el efecto del rebujito hasta la ‘jartá’, en aquella época se formaron muchas parejas como ellos. Fueron años de prosperidad e ilusión.

Como su madre decía, Dios no los tocó con la bendición de tener más criaturas, por lo que Paloma creció sin hermanos, pero rodeada de una entrama de tías, primas, primas segundas, terceras e hijas de vecinas, que formaban uno de los matriarcados más densos, ricos e impresionantes que pudieran encontrarse en aquella época. Una red en la que todo se sabía y de lo que nada escapaba. Toda una prueba vital de ingenio y malabarismos para proteger trocitos de intimidad en los que poder desarrollar la personalidad individual.

Típicamente, Paloma había tenido un solo novio durante casi diecisiete años. Se conocieron cuando eran aún tiernos adolescentes, y no supieron plantearse otro camino que el de permanecer juntos ‘para siempre’. Hasta que tras tres años de matrimonio, en los que estuvieron aparentando ser felices durante dos y medio, fueron capaces de reaccionar ante la idiotez que suponía pretender seguir juntos. Contra todo pronóstico, y con la oposición del entorno, decidieron triste y felizmente separarse. De eso hacía ya cinco años.

Y estaba harta. Sus amigas le recordaban constantemente que debería echarse un novio, y aquella noche en la cena de chicas no iba a ser diferente. Intentaban, por lo menos una vez al mes, quedar para verse, cenar y tomar algo. Al principio hasta salían a bailar y dejarse regalar los oídos por fogosos ligones nocturnos, nada serio, ya que excepto Paloma, todas tenían pareja. La mayoría hasta tenía criaturas; esas personillas bajitas, revoltosas y ruidosas que te chupan la energía y, dicen, te dan la vida cada vez que sonríen. Pero aquello de salir juntas formaba parte del pasado; cada vez era más complicado reunir el grupo de amigas. Al final, esto solo era posible muy de tarde en tarde y con la condición de que fuera solo a cenar. Estaban cansadas y, quisieran o no, había algún chiquitajo que las despertaría temprano al día siguiente.

—¡Hombreeeeeeeeee la zorterona de oro!—dijo Conchi al ver entrar a Paloma en el restaurante —Y que ajquerozamente guapa está la joía, ¡cerá que la zortería no desgasta! Jajajaja

—Hola Paloma, Conchi tiene razón, cada día estás más guapa —dijo María al darle dos besos.

—Claro Mari, si es que no hay nada como un pack de marido y críos para que una deje de mirar por su aspecto —apuntó Tere con su espléndida sonrisa al recibir a Paloma en sus brazos.

—¡Vamos chicas! ¡Dejadme por lo menos llegar!¡No me he sentado y ya estamos con el rollito de siempre! —se quejó Paloma queriendo aparentar seriedad. En realidad, esa forma tan viva, natural y graciosa de tratar el tema de sus amigas, le encantaba.

—¡Hooola bonita! —saludó Rocío desde la otra punta de la mesa —otra vez eres la última en llegar. Jajaja —¡Y eso que lo tienes todo hecho!

—Buenas noches amiga —siguió Sarita guiñándole el ojo derecho.

—¿Qué tal rompe corazones?? —añadió Milagros —Hoy Rosario no ha podido venir. Se ha vuelto a disgustar con su Fede. —¡Estos algún día la lían parda!

—Bueno ya se les pasará. Siempre se les pasa —(Tere)

—Eso es lo malo, que no aprenden —(Mari)

—Y qué quieres que hagan, ¿que rompan? —(Milagros)

—¡Que hagan lo que tengan que hasé, pero que no nos esfaraten má noshe’ de shica! —atajó Conchi desternillándose.

Las seis chicas continuaron la conversación entre risas, exclamaciones y demostraciones fingidas de afectada sensibilidad. Siempre se metían unas con las otras, mofándose de todo. Era su forma de “airear trapitos”. Era su forma de quererse, su forma de ayudarse.

A duras penas prestaron atención al camarero, enfrascadas como estaban en ventilar sus inquietudes. La cena se fue desarrollando en ese clima de familiaridad con el que todas ellas estaban tan identificadas. Hablaron de sus trabajos, de los vecinos, de las perlas de las mujeres de sus amigos y de los niños; de los colegios y las madres de los otros niños, de los maridos y sus tonterías de hombres; hablaron incluso de las vacaciones del próximo verano. Como era habitual, llegado este punto, empezaron a rememorar batallitas de cuando eran niñas, y se reían de las trastadas que habían llegado a hacer.

—Lo bien que nos lo pasábamos ¿eh chicas? (Tere)

—Sí, y lo gamberras que eráis! ¡Más malas que la tiña! (Rocío)

—Mírala, la zanturrona que no ha roto nunca un plato (Conchi)

—Pero es que me liabais entre todas, ¡yo he sido casi siempre muy buena! jajajaja (Rocío)

—Aaaaay —suspiró Mari —hasta que empezaron a aparecer los chicos en nuestras vidas.

—¡Zí, y otro tipo de diverzione! Jajajajaja —(Conchi) —¡Que no nos costó ná pazarno al lao ‘duro’ de la fuersa! Jajaja

Todas estallaron en una carcajada. Conchi era así. Espontánea. Y bruta como un arado. El alma de todas las fiestas.

—Y bueno Paloma, ¿tú qué? ¿sigues sin novedades? ¿vas a seguir teniéndonos a pan y agua de noticias frescas? —siguió Milagros.

—¡Ya estamos! —se defendió Paloma —El mercado está fatal, no hay manera de conocer a ningún hombre.

—Ya será menos —( Rocío) —¿no será que en el fondo te da miedo?

—¡Qué va! Pero si yo no quisiera otra cosa que conocer a alguien y poder rajar de él como vosotras —siguió Paloma con una sonrisa en los labios y un destello de tristeza en los ojos —De verdad, que no hay hombres en ninguna parte. No sé donde se han metido.

—Sí anda ¿eso cómo va a ser? (Sarita) ¡Si dicen que ahora es más fácil ligar que nunca!

—¡Pues que me digan a mí cómo! (Paloma)

—Pero eso que dices no tiene sentido cariño (Milagros). Cualquier hombre estaría loco por tus huesos con que tan solo te aparecieras ante él.

—Pero están todos ocupados. O tienen demasiadas cosas que hacer y mucha prisa, porque de fijarse, ¡ni uno! (Paloma)

—¡Venga mujer! A mí no me enredes (Tere) ¿No será que estás tú muy liada con tus cosas, tu yoga, tu trabajo y ese lagarto Juancho? ¿No será que no estás por la labor?

—Jarod, se llama Jarod y es una iguana —(Paloma) —Y de verdad que no chicas, que no hay manera de que un hombre te invite a salir o te dedique un piropo. Yo ya no sé donde voy a tener que ir, porque ni siquiera en las clases de salsa ha habido interés.

—¡Ja! Menos del profe —soltó Rocío entornando los ojos.

—Pero ese solo quería lo que quería —Paloma —Los salidos no me interesan.

—Bueno, pero por lo menos poder darle una alegría al cuerpo, Jajaja (Tere)

—Quita, quita, que eso a mí no me va (Paloma)

—Dí que no cielo (Sarita) —que eso no puede ser bueno.

—Ay, ¡cucha aquí et.ta! —(Conchi) —Nada bueno dise. ¡Claaaro, como tú ya vas servía! ¡Tú dí que sí Paloma hija, que lo que se van a comé los gusano, que lo disfruten lo’ cristiano! Jajaja. Que no estamo pa haserle ajco a un caramelo güeno. ¡Y meno a un pirulo! Jajajajaja

—Jajajaja, ¡Qué ordinaria Conchi! ¡Eso era un polo! jajajaja —(Milagros)

—¡Da iguá, pué argo durse é! (Conchi) —¡Y la pija et.ta... ahora me dirá que no le gut.tan lo’ polo! Jajajaj

Todas volvieron a romper al unísono en una gran carcajada.

— Pué yo sé ande et.tan los hombre. (Conchi) Una amiga mía der coleghio de los crío ma contao que está apuntá en una de esa página’ de interné, y que é un no pará. Vamo, que no saburre ni en domingo ni en lune, que allí no hay má que hombre disiendole cosa bonita y que está encantá. Y que hay de tó, que no son solo tío bujcando shoshete!

—Pero eso tiene que ser muy frío. Qué horror, conocer gente a través de una pantalla.(Tere)

—Pues a mí no me parece mal. Yo también tengo amigas que están ahí, y aunque hay que filtrar, están bastante contentas en general (Milagros) —¿No has pensado nunca en probar Paloma?

—Claro que lo he pensado. Pero... ¡ay, no sé! Es que se me hace raro. Como dice Tere, lo de hablar con alguien sin verle la cara, sin escuchar su voz o sin percibir que olor tiene… es como…

—Zí, como hablá con un cartón. Pero al final no crea’ que un marío é mu diferente, que ni cazi lo vé, ni le habla porque no tescusha, ni lo huele ni ná. ¡Vamo que ezo de intené é cómo un simuladó de la vida reá!

Todas rieron a gusto.

—¡Pues en eso no te voy a quitar la razón Conchi! (Sarita riendo)

—No, no, la tienes toda mi amor, como siempre (Milagros también riendo)

—Lo has clavado bonita.¡Cómo se nota que te dedicas a la filosofía costumbrista! Jajajaja (Rocío)

—¡Eeeeeeeehh! Meno cashondeo y un respeto. A mí, si me dejai, le hago un perfí a la morenassa ét.ta que en dó dia tiene el horno del pan eshando humo. Jajaja (Conchi)

—Jajajaja, ¡Conchi, que hay otras cosas además del sexo! (Mari)

—Zí, claro, ¡también et.tá el dale que é tarde! (Conchi)

Las risotadas de todas sonaban con estridencia en el comedor del restaurante. Se habían quedado solas, y al camarero no le quedaba ya nada por recoger de la mesa. Había traído la cuenta hacía más de veinte minutos y montaba guardia, incómodo, dejándose ver para incitarlas a que pagasen y abandonasen el local. Pero no se atrevió a abrir la boca. Estaba en demasiada desventaja numérica, retórica y alcohólica. Eran las dos de la mañana.

Paloma despertó con la cabeza espesa. Malditos chupitos de orujo. Recordó con cierta lentitud la cena de la noche anterior, y como bienvenida del despertar, sintió un escalofrío que le recorrió la columna, ralentizando su marcha en las piernas para acabar instalándose dolorosamente en sus pies, que a pesar de calzar gruesos calcetines de punto, tenía fríos como témpanos. No pudo evitar sentir la nostalgia de un cuerpo caliente a su lado, y el deseo de perder perezosamente la mañana amontonada entre las mantas y las caricias de un hombre, que con sus pies peludos, calentara los suyos. Esa fantasía le llevó a percibir imaginariamente el amor impregnado en el calor bajo las sábanas. Puro romanticismo.

Buscó a Jarod con la mirada. No parecía haber más alma en la casa que la de ella. Jarod, persistente en sus costumbres reptilianas, seguía aletargado en el terrario de la habitación, inerte, inmóvil…como para calentarle los pies. El invierno hace muy poco sociables a los animales de sangre fría; eso ahondó aún más la sensación de soledad de Paloma.

Sonó el teléfono. Era mamá Paloma. Se llamaban igual, tenían el mismo pelo y compartían los mismos ojos verdes, vivos y despiertos de la familia.

—Hola cariño. ¿Qué haces?

—Hola mamá. Nada, aquí en la cama —Paloma se recostó en los almohadones de su enorme cama.

—Virgen Santísima ¿en la cama aún? ¡Pero chiquilla, se te va a echar el día en lo alto!

—Ya mamá, es domingo, el día en que hasta el Señor descansó. —y puso los ojos en blanco, como queriendo verse por dentro.

—¡Oye! ¡No me gusta que mientes al Señor de esa manera!

—Lo siento mamá. Perdona, es que estoy dormida aún.

—Pues a ver que habrás estado haciendo. Yo no sé esta cosa que tenéis la juventud de ir a perder las noches por ahí. Luego os pasáis echados en la cama el resto del día porque no valéis para nada.

—Sí mamá. Ayer cené con las chicas. —sonrió recordando las risas.

—¡Ah bueno! ¿Lo pasasteis bien? Seguro, las chicas son muy majas, y todas de buena familia.

—¿Por qué no vienes a comer con papá y conmigo? Si te arreglas rápido llegas a las tres. Va niña, que te esperamos.

—Ufff mamá, creo que hoy no. Me duele la cabeza un montón —mintió —Me voy a quedar en cama y así mañana estaré perfecta para ir a trabajar.

—¿Seguro? Estoy haciendo arroz con alcauciles. Venga hija, apura que te esperamos.

—De verdad mamá, otro día. Hoy no me voy a mover.

—¡Aaaay esta niña! —dijo cariñosa y conciliadora —Pues desde la cama no vas a encontrar un muchacho bueno.

—¡Ala, la otra! —exclamó Paloma —¿Pero es que todo el mundo se ha puesto de acuerdo? ¡Vale ya mamá, no me achuches tú también con eso!

—Vale, vale mi niña. No te pongas así. Sabes que mamá solo quiere que estés bien.

—Sí, lo sé mamá, pero es que estáis todos muy pesados —dijo Paloma algo indignada.

—Bueno, pues ya no digo nunca más ná —a su madre se le escapaba el deje del sur cuando fingía estar ofendida.

—Vaaaaale mamá, lo que quieras.

—Ea, pues ná, que ya vendrás cuando te apetezca.

—Sí mamá, ya vendré. Un beso.

—Un beso corazón. Cuídate.

Paloma colgó el teléfono. Había recuperado la sensación de impotencia con la que se despidió la noche anterior de sus amigas.

—¿Con que no voy a encontrar un buen muchacho desde la cama, eh?

—¡Pues lo vas a ver!

Se estiró todo lo que pudo hasta alcanzar la tablet que estaba tirada en el suelo de la habitación, junto a la cama. Sin pensárselo dos veces, encendió el dispositivo, inició el navegador de Internet y tecleó: ”buscar pareja”.

Capítulo 3

Un no parar.

No había vuelto a conectarse a la página de Internet desde aquel domingo inspirado de resaca. Estuvo comparando entre las múltiples opciones que encontró, buscando comentarios sobre ellas en blogs, artículos, páginas personales e incluso sitios especializados de denuncias para servicios virtuales en Internet. Fue una tarde densa, y podría decirse que realizó un trabajo impecable, sin flecos ni cabos por atar. Muy profesional. Como todo lo que ella hacía.

Básicamente no había tenido tiempo siquiera de pensar en ello, y no fue hasta el siguiente domingo que, además de haber descansado como Dios nuestro Señor manda, también quedó libre de actividades y responsabilidades sociales.

El desayuno había sido suculento y relajado. Los domingos le gustaba deleitarse con un té chai de especias, con el punto de cremosidad que le daba un chorrito de leche de soja biológica; la energética miel de romero le daba el toque goloso a la pócima dominguera. Un pomelo rojo y dos tostadas de pan de semillas integrales con mermelada de mandarina y jengibre, ponían el botón de oro a aquella maravilla digna de revista de nutrición.

Y así, reconfortada por dentro, envuelta en una suave manta de algodón ecológico y pletórica para seguir su día de desconexión, retomó la tablet y se conectó a Citas, la página de contactos que surgió victoriosa de la criba de la semana anterior.

Sorpresa sorpresa. No podía dar crédito a lo que se encontró nada más entrar en su perfil. Con tanta investigación, no había tenido demasiado tiempo para rellenarlo, así que puso una descripción personal rápida, vaga y sencilla. Ya la puliría más adelante. Ni siquiera estuvo de humor para buscar una foto resultona que colgar como carta de presentación. En su defecto, aparecía de forma automática el soso dibujo estándar de una silueta de mujer, en contraste de dos tonos de azul... ¡y tenía setenta y dos mensajes de chicos!

Miró perpleja la bandeja de su desayuno por si se había colado alguna sustancia psicotrópica o caducada entre los ingredientes. Nada, todo era correcto. Se frotó los ojos y volvió a consultar la pantalla del dispositivo… Sí, tenía setenta y dos mensajes de chicos.

En aquel preciso momento sintió un cosquilleo agradable en el estómago, y tomó consciencia del significado de la palabra regocijo. Buscó a Jarod con la vista. Necesitaba compartir con alguien aquella sonrisa estúpida que le quedó en la cara. La iguana seguía hibernando, por lo que se desenterró de la manta y se acercó a la ventana del comedor que daba a un amplio patio interior. Buscó con la mirada a otros vecinos que estuvieran igualmente escudriñando a través de los cristales. Felizmente, su mirada se cruzó con la de la entrañable abuelita que vivía en el edificio de enfrente, una altura por debajo de Paloma. Entonces, sosteniéndole la mirada, le mostró la más amplia de las sonrisas para hacerle entender que reventaba de contenta y que se le notaba en la cara. Parecía ridículo, y lo sabía, pero necesitaba hacérselo saber a alguien.

— ¡¡¡Setenta y dos mensajes!!! —chilló radiante tras los cristales agitando los brazos como una loca.

La abuelita sonrió y saludó dulcemente con la mano. Paloma correspondió efusivamente a su saludo y dio por satisfecha la necesidad de compartir.

Volvió a acomodarse en la cama, sentada sobre el mullidito colchón de viscoelástica, con la espalda apoyada contra el cabezal de grueso bambú Malayo y con la manta de felpa envolviendo su cuerpo a modo de capa y capucha. Una vez en posición, tomó la tablet y se dispuso a regalarse el ego leyendo todos aquellos prometedores mensajes.

Veintiséis “Hola” sin más, doce “hola k ase”, también carentes de más acompañamiento, y hasta tres “ola” así escritos, como las ondas marinas pero para saludar. Paloma estaba flipando y mantenía un diálogo interno consigo misma:

— ¿Y se supone que esto me tiene que motivar a escribirles? Vaya, pero si la mayoría de los perfiles también están vacíos, solo hay fotos…

— Mira este, y este…¡hala y otro! ¿Pero es que estos chicos no tienen fotos en que salgan vestidos del todo?

—Ostras, menudas abdominales tiene este… y es guapete… pero tiene cara de rústico. No, mejor no me arriesgo a que me quiera llevar a rastras cogida del pelo, jajajaja.

Siete tipos casados que buscaban aventuras para mantener vivo su matrimonio.

—¿Será eso posible? —se preguntó Paloma escandalizada —¡Vaya perlitas corren por aquí!

Tres mensajes en inglés, dos en lo que parecía ruso y otro, seguramente traducción literal de Google, que se leía más raro que el prospecto de un medicamento comprado en Internet. Este último parecía que lo que quería era casarse con Paloma.

Y quince, sí, quince mensajes preguntando a Paloma si le apetecía acostarse con ellos. Eran mensajes cortos, muy directos y absolutamente faltos de cualquier tipo de ambientación. Era increíble cómo podían darse mensajes tan distintos, para decir lo mismo con tan poco texto. Las propuestas eran variadas, desde oferta de los mejores polvos de su vida, al sexo en espacios públicos, pasando por los tríos, los cuartetos y la invitación a encuentros multitudinarios. Uno incluso la invitaba a quedar con él y “permitía” a Paloma traer un par de amigas. No digamos de los que proponían el uso de objetos variados, disfraces o cuerdas.

—¡Vaya tela! —pensó Paloma —Si esto va a ser así, no sé yo si me va a interesar. Suerte que el que dice que la tiene corta me ha hecho reír, y el que le gusta disfrazarse de Power Ranger como fantasía sexual también. ¡Aún se podría montar un circo con estos chicos! Jajajaaja

A medida que el tiempo fue pasando, aquella satisfacción idiota del principio, fue transformándose en otra cosa. Algo muy parecido a la decepción. Y esta vez no sintió la necesidad de correr a la ventana a compartirlo con los vecinos.

Y los nuevos mensajes que iban entrando en su buzón sabiéndola conectada, tampoco ofrecían un panorama diferente al de los que se habían ido acumulando durante la semana.

Por suerte, habían tres mensajes “normales” de chicos que parecían “normales”. En ellos explicaban, con estilos diferentes, sus aficiones, sus gustos y la invitaban a “pasarse” por su perfil para, si le interesaba, poder empezar a escribirse y conocerse mejor. Uno de ellos obviaba ese protocolo y la instaba a quedar directamente a cenar.

—¡Anda el tío! Mira tú que “lanzao”. Sin conocerme ni verme la cara, ni una triste foto…

—Ay ¿quieres decir?... —Paloma se encontró dudando entre atreverse a escribir a aquel chico, y lanzarse a la experiencia en plan kamikaze, u optar por hacer caso a su instinto y no dejarse engatusar por el entusiasmo insensato del muchacho.

—Iván… es un nombre bonito —Sonrió —Y es bastante guapetón…

En estos pensamientos estaba, cuando un “cling” le avisó de la llegada de otro mensaje. Un personaje que se hacía llamar “Veneno en la piel”.

VEP —Hola Palom@39 ¿qué tal? Me llamo Pedro y acabo de leer tu perfil. Me ha gustado mucho. Pareces una chica interesante ¿te apetece que chateemos un poco? A mí me gustaría.

— ¡Mira tú por donde! —exclamó la voz interior de Paloma —¡Un chico agradable en directo!

Palom@39 —“Hola Pedro. Gracias por tus palabras. La verdad es que soy nueva aquí y mi perfil no está acabado, por eso aún no tengo fotos.

VEP —¡Hoooola Paloma! ¡Que alegría, has contestado!

Palom@39 —Claro ¿Por qué no iba a contestar?

VEP —Que maja. Se nota que eres nueva. Pues te diré que aunque ya lo irás viendo, por aquí corre gente muy maleducada que se creen que son más que nadie y no se dignan ni a saludar.

Paloma se tomó un momento para ir al perfil de Pedro a chafardear en sus fotos.

— Hombre Pedro, pues la verdad es que con esa cara no dan muchas ganas de hablarte —pensó Paloma. Sintió una malvada diversión infantil al percibir la naturalidad y la malicia de aquel pensamiento. Acto seguido se sintió culpable y volvió a la ventana de chat.

Palom@39 —Gracias otra vez Pedro. Pues no lo entiendo, con lo agradable que pareces.

— Y simpático —pensó sonriendo —más feo que pifio pero simpático.

Se le escapó una risa que no tuvo intención de contener.

VEP —¡Gracias! ¿Ves como eres maja? ☺

VEP —Pues sí, aunque te cueste de creer, la gente es muy borde. Y tú, te llamas Paloma ¿verdad? ¿a qué te dedicas?

—Jo, que ‘avispao’ es el tío, si ha adivinado mi nombre —Se animó Paloma a pensar. Se estaba divirtiendo. Volvió a mirar el perfil de Pedro.

Palom@39 —Sí, me llamo Paloma y trabajo en una empresa de inversiones financieras. Una multinacional americana. Soy Assistant del CEO de la división española.

— ¡Hostias! ¡El tío mide metro cincuenta y cuatro! —exclamó Paloma revisando la descripción de Pedro en su perfil.

VEP —Anda, eso suena muy interesante ¿así que hablas inglés eh?

— Ostras, ostras, ostras. ¡Pero si el feíto es chiquitín!

Palom@39 —Sí, sí —Se estaba tronchando ella sola —hablo inglés todo el día, un rollo. Y tú ¿a qué te dedicas? Déjame adivinar ¿algo de jardinería? —escribió Paloma pensando en los gnomos de jardín.

VEP –¡ Noooo! ¡Que dices! Soy mecánico de coches deportivos.

Paloma soltó una estruendosa carcajada al pensar en el tal Pedro subido a un alzador para llegar al motor de un coche…un coche deportivo…uno bajito.

Palom@39 − Pues te veo más cerca de la tierra que de los coches de altas prestaciones!

VEP − ¡Oye! ¿No estarás tú también de cachondeo con el tema de mi altura?

Paloma leyó sorprendida por la perspicacia de Pedro, y sin tener tiempo a reaccionar, siguió leyendo el reguero de mensajes rápidos que le llegaron en unos segundos.

VEP − ¡Pues te vas a ir un poquito a la mierda guapa!

VEP − ¡Que de mí no se ríe ni mí padre!

VEP − ¡Que al menos yo voy con la verdad por delante, no como tú que ni foto ni una descripción decente!

VEP − ¡Anda y que te den!

VEP − ¡Que os pensáis todas que sois divinas de la muerte y que estamos todos los tíos babeando y tenemos que aguantar vuestros insultos!

— ¡Ostras con el chiquitín! —exclamó Paloma atónita. —¿Qué mosca le habrá picado?

Cerró el chat incómoda.

Aquella reacción tan rabiosa del tal Pedro le había tomado totalmente por sorpresa. Sabía que se había estado burlando de él, y no se sentía orgullosa de ello…pero había sido bastante sutil. ¿Cómo pudo darse cuenta tan rápido? Debería ir con cuidado en adelante.

— Empezamos bien. ¡Primer intento y ya me ha mandado a tomar por culo un feo bajito! —suspiró Paloma entre divertida y arrepentida. —Creo que como estreno ya tengo suficiente.

Cling, cling…cling. Los mensajes iban llegando a su buzón como si fuera su cumpleaños. Debía ser que el domingo por la tarde era el “momento ciber-single”. Se animó de nuevo, y sintió el irresistible deseo de continuar conectada; de saber más sobre todos aquellos chicos que le querían decir cosas. Dedicó un buen rato a mirar perfiles, observando las fotos, leyendo las auto-descripciones e imaginándose, con aquella limitada información, cómo eran aquellas personas, lo que buscaban y lo aparentemente compatibles que podrían llegar a ser con ella. En un par de casos llegó a dejar volar su imaginación y se vio teniendo una relación maravillosa hecha justo a su medida. Interesante. Esas dos fantasías las tuvo con los chicos más guapos que encontró.

Anduvo cotilleando entre aquellos perfiles un buen rato. Sin darse siquiera cuenta, empezó a descartar “candidatos” al primer vistazo de las fotos, leyendo tan solo las descripciones de aquellos que llamaban su atención. Se encontró durante varios lapsos de tiempo pasando rápidamente perfiles que no le parecían interesantes, y en uno de estos lapsos, tuvo la rara sensación de que aquello se parecía desagradablemente a una especie de mercado de la carne.

Sin embargo, allí estaba, enganchada a la pantalla, totalmente absorta y ausente de su entorno. Los mensajes iban llegando a su buzón, cada vez de forma más espaciada a medida que la noche avanzaba. No contestó a ninguno. Ninguno le inspiró a hacerlo. Pero sentía una alegría incontenible. Su ego estaba por las nubes.

No podía parar. Una emoción extraña, el deseo de encontrar, la curiosidad de saber, de conocer, de adentrase en aquel nuevo y excitante mundo de posibilidades. Aquello parecía el Santo Grial. Había encontrado el “lugar” donde estaban los hombres.

Capítulo 4

¿Quedamos?

Coincidencias de la vida. Aquella semana el jefe de Paloma se encontraba de viaje con el equipo comercial. A Paloma le encantaban aquellos viajes durante los cuales, mientras él estaba en New York, no coincidían en el espacio y apenas en el tiempo, por lo que el volumen de trabajo disminuía considerablemente. Situación ideal para abandonarse a los pájaros que le rondaban la cabeza.

La oficina de Paloma se encontraba en un edificio acristalado, grande, frío e impersonal. De esos en los que da grimilla entrar para quedarte todo el día. Era sin embargo, un edificio muy cotizado. Estaba bien situado cerca del centro de Barcelona, en la zona en la que se condensaban la mayoría de las grandes firmas extranjeras que operaban en la ciudad. Su empresa ocupaba la mitad de la duodécima planta. La otra mitad la ocupaban unos cerebritos dedicados a alguna clase de negocio online.

Unos tipos curiosos los de aquella otra empresa. Acostumbraban a aparecer a horarios dispares, con cara de sueño y vistiendo tejanos anchos, camisetas de series de televisión (o cómics) y sneakers cantonas. Paloma pensó en más de una ocasión que aquellas camisetas debían ser objeto de culto, pues por más que algunas se vieran gastadas, descoloridas y agujereadas, sus propietarios insistían en llevarlas más allá de lo decorosamente aceptable, llegando a prolongar su uso, en algunos casos extremos, hasta más de tres semanas seguidas. Y no era tan solo un ejercicio de observación. Era evidente fijarse y contar los días sin repuesto, al percibir ciertos olores en la intimidad del ascensor compartido o en la cercanía de la máquina de café. Casi todos aquellos frikis usaban gafas, tras las que parecían esconderse dirigiendo la mirada al suelo cuando coincidían con el resto de habitantes del edificio. No eran muy dados a entablar conversaciones, pero se les veía majos. Parecían felices a su manera, y era habitual verles mantener animados debates en grupo (de temas freaks que se escapaban al entendimiento de Paloma), o correr montados en patinetes eléctricos, emitiendo entusiastas risas de niño por los amplios espacios comunes de la planta duodécima.

Los pájaros que rondaban la cabeza de Paloma, a diferencia de la semana anterior, volaban entorno a la existencia de su otro mundo. El mundo virtual que le proponía multitud de oportunidades para encontrar pareja. La permanente excitación en la que vivía, junto con el relajamiento del trabajo durante aquella semana, hizo que hasta se permitiera instalar la aplicación de contactos en su móvil. Ella siempre había sido reacia a estar demasiado pendiente del teléfono. Una perdición, pues empezó a estar interesada en leer cuanto antes todos los mensajes que le llegaban; aprovechaba los ratos muertos de espera del autobús, mientras comía y hasta cuando estaba columpiando las piernas en el lavabo. Revisaba los mensajes recibidos o se daba una vuelta por el “mercado”. E inevitablemente, empezó a cruzar mensajes con algunos chicos. Mensajes torpes, sosos y sin demasiado contenido al principio. Descubrió que, en general, los chicos acostumbraban a agasajar con infinidad de piropos, frases gastadas y zalamerías casi desde el inicio de las conversaciones. No era creíble, pero era agradable.

Aquella semana fue estupenda. Acabó de completar su perfil, cambió el nick y añadió una fotografía en la que aparecía sonriendo. Recibía mensajes todo el día. Respondía a algunos de ellos, y por la noche, ya en casa con más calma, se dejaba regalar los oídos en conversaciones más largas y animadas. Generalmente no solía hablar con el mismo chico más de un día. Tras media hora de lenta conversación a través del chat de la aplicación, acostumbraba a descartar a la mayoría de sus “pretendientes”.

Empezó a caminar por la calle, a esperar el autobús en la parada o a hacer cola en el supermercado, escaneando con la mirada el mundo de hombres solos que había a su alrededor. Le dio por pensar que la mayoría de ellos debían estar en una u otra página en busca de pareja como ella.

Y el mundo tomó un sentido distinto.

Pensó que durante mucho tiempo todo se había estado transmitiendo en un código que ella no conocía; y ahora, sumida en la corriente recién descubierta, era capaz de entender los signos, de sentirse partícipe de ese código secreto que lo llenaba todo, y de mirar a los chicos directamente a los ojos, queriendo hacerles saber que sabía donde estaban, lo que buscaban, y que ella ya formaba parte de ese mundo.

Sintió como su metro sesenta y nueve, subido a unos tacones de doce centímetros, contemplaba el mundo desde más arriba. Se sentía bien. Se sentía segura. Se sentía animada. O como diría su amiga Conchi, a tope de power.

Jueves. Hora de comer. Paloma alimentaba su cuerpo físico en el comedor del edificio. Tupper de ensalada de lentejas pardinas con cebollino fresco y vinagreta de fresas. La vinagreta le salía divina. Pero no estaba muy pendiente del paladar, sino del teléfono. Cling. ¡Otro mensaje!

Sergio77 —¡Hola Paloma! Me encantó hablar anoche contigo…y me encantará repetir viéndote la cara.

Pigeon_girl —¡Uuuuuuuuuy qué lanzado! ¿Me estás proponiendo una cita?

Sergio77 —Sí. Tú y yo conectamos, y no quiero perderme en días y días de chat. Quiero conocerte.

Pigeon_girl —Muy seguro estás tú de todo, parece. Nos acabamos de conocer, y ya te dije que soy nueva en esto. Todavía no he quedado con nadie.

Sergio77 —No te arrepentirás. Pareces una chica divertida, y yo soy de fiar. Te prometo que no te haré proposiciones indecentes. Lo que te propongo es que nos encontremos frente a               un café para charlar y empaparnos de miradas mutuas.

Pigeon_girl —Jajaja, pues no andas tú poco suelto con la palabrería. ¡Veo que no das puntada sin hilo!

Sergio77 —Te lo digo como lo siento. Quiero verte.

Sergio77 —Piensa que es tan peligroso para ti como para mí. También podría ser que tú no me gustases… pero creo que el riesgo lo vale. Sé que eso no va a pasar.

Pigeon_girl —Sí, lo cierto es que ayer estuve muy a gusto hablando contigo.

Pigeon_girl —Vaaaaaale, un café.

Sergio77 —¡¡¡Bien!!!

Quedaron en encontrarse tres días después.

Llegó el domingo. Se despertó temprano, exultante y excitada por la cita que tendría por la mañana. Estaba de muy buen humor y hacía esfuerzos conscientes por convencerse de que aquella alegría no tenía que ver con su cita con Sergio. No quería aceptar, pese a ser evidente, que una cosa tan rara para ella, desconocida, casi casual y sobre la que no tenía ningún control, le afectase. Ni que fuese en positivo.

Se acomodó en el suelo sobre su cojín zafu en posición de semi-loto, se cubrió con un par de mantas de lana cruda a modo de capa con capucha, y se dispuso a meditar para apaciguar el espíritu. Intentó desconectar del mundo, enfocando su atención en el circuito del aire de su respiración, que debía entrar simbólicamente por su coronilla erguida, recorrerle la frente y fluir por su nariz para envolver las ventanas nasales, emprendiendo el viaje interior hacia los pulmones, vitalizando el estómago y acariciando sus extremidades hasta la punta de los pies, para después volver en recorrido inverso y culminar en una exhalación tranquila, cálida y consciente que saliese por la nariz y se notase despegar desde la parte superior de la cabeza. Así estuvo unos seis minutos y medio, tras los que no pudo más que sucumbir a las risas que hacía rato intentaba reprimir. Y es que hasta el aire le hacía cosquillas en todas partes; al viajar por su pelo hasta la nariz; al penetrar en su cuerpo provocando suaves remolinos de caricia; al irrumpir mariposeando en su estómago y, como no, al hacerse sentir imaginariamente, como plumas acariciando las plantas de sus pies. Era insoportable de agradable, y riéndose de sí misma, abrió los ojos y se dijo:

—¡Madre mía que tontona estás! Pareces una de esas princesas bobas viviendo entre algodones... ¡qué horror! —y rió vencida por la desfachatez de su estado de humor. Tuvo que aceptar que la meditación, aquel día, no iba a ser posible.

Aunque parecía que el frío no acababa de llegar, Jarod, su iguana, ya estaba en estado semi-vegetativo. Pero aquel día Paloma lo dejó tranquilo y no trató de espabilarlo haciéndole cazar alguno de los saltamontes que criaba para alimentarlo. De hecho, los dos saltamontes del día anterior seguían en el terrario de Jarod intactos; incluso uno de ellos tuvo la osadía de ir a colocarse sobre la cola del inmóvil reptil, tal que parecía un cazador marciano, de ojos saltones, reclamando su trofeo por haber vencido a la bestia de ojos más saltones aún. Cosas de bichos.

Lo intentó con el yoga, y consiguió, aunque fuese de forma autómata, hacer dos saludos al sol medio decentes. No dio para más; su cabeza estaba en otro sitio. Durante los últimos tres días había estado fantaseando con el tal Sergio, al que vería en breve y a quién ya atribuía sonrisa de seductor hollywoodiense, el porte y el físico de un tenista profesional y las maneras de un educado galán. Las fotos de su perfil daban mucho juego; y juego era lo que le estaba dando Paloma. Estaba emocionada con él. Primer set para Sergio.

Habían quedado en pasear por el paseo marítimo, y por fortuna, aquel domingo de casi invierno, ofrecía un radiante día de sol, perfecto para relajarse andando bajo su luz revitalizante y en compañía de un hombre de ensueño.

A las once en punto de la mañana emergía a la luz, abandonando la oscura boca de metro de la Barceloneta, punto acordado para el encuentro. Estaba nerviosísima, y el corazón parecía que le iba a estallar de la aceleración. Había optado por vestir de forma casual para aquella primera cita dominguera; arreglada pero informal. Su elección, tras hora y media de vicisitudes, acabó siendo un ajustado tejano de pitillo azul índigo, botines de piel camel marrón, y camisa de franeleta a cuadros, entallada y cortita, de tonos que conjuntaba perfectamente con el tono rojo cereza del pintalabios. Pelo recogido en cola y el plumón tres cuartos color beige, eran el complemento ideal para su look informal. Estaba contenta con el resultado.

Salió al exterior subiendo por las escaleras del metro, y al llegar a nivel de suelo, se encontró con un tumulto de gente que la observaba. Era algo incómodo, pero ciertamente el lugar escogido para conocerse era uno de aquellos típicos puntos de encuentro para todo el mundo. Y aquel día que invitaba a no quedarse en casa, estaba abarrotado. La turba silenciosa, inspeccionaba sincronizadamente todas y cada una de las caras que salían del metro, buscando su cita y esperando no alargar la espera. Paloma no supo que hacer, y ya que toda aquella gente bloqueaba parcialmente la salida y no quedaba espacio para permanecer parada, siguió a la fila de nuevos llegados que atravesaban el corrillo humano, para esparcirse más allá de aquella zona de inspección. Paloma se paró a unos veinte metros de distancia de la salida del metro, y desde allí, al amor del calorcito del sol, se dispuso a buscar, como el resto de los que estaban allí, a su cita.

Era divertido estar con toda aquella gente a la que no conocía y con la que estaba compartiendo la actividad de buscar y ser buscado. Se observaban también entre ellos, pendientes de todo; se sentían molestos cuando otros se iban tras saludar a los que esperaban, y sentían cierto placer conformista al ver que otros seguían allí, esperando como ellos. Era muy tonto, pero Paloma se sintió en comunión con toda aquella gente que se daba ánimos silenciosos en la espera, que se divertía con los nervios de los impacientes, y que despotricaba a grito mudo de los que finalmente conseguían irse antes que ellos.

Y Paloma pasó por todos aquellos estados. El estado divertido de ver el nerviosismo de los que esperaban; el de fastidio de esperar y no ver llegar; el de nerviosismo pensando que quizá había equivocado el lugar o la hora. Al final también añadió un nuevo estado, uno que no era perceptible en el resto de la congregación; y era el de cabreo. Habían pasado treinta y cinco minutos y seguía sin noticias de dios. Revisó sus mensajes en el chat y comprobó que las coordenadas espacio tiempo eran las correctas. Como no quiso darle el número de teléfono a Sergio para proteger su intimidad, por si acaso, solo pudo tratar de comunicarse con aquel desconsiderado a través del chat de la aplicación de citas. Pero no obtuvo respuesta. Aquello empezaba a apestar a plantón. Y el tiempo iba pasando.

—¡Paloma, aquí!

Oyó su nombre, y súbitamente aliviada, se giró hacia aquella voz grave y masculina que ya la reconfortaba. Y todo para darse cuenta de que un señor mayor, en chándal y de pelo cano, llamaba la atención de la que debía ser su señora. La mujer parecía aturdida y perdida entre toda aquella muchedumbre que rodeaba el metro, y el anciano deportista estaba allí, cual faro que alumbra el camino a casa, agitando en alto una mano en la que sostenía una gorrilla de publicidad de Benidorm.

El cabreo de Paloma cedió paso a la ira, que, a cada poco que pensaba en lo inocente que había sido, lo estúpido de sus expectativas, y lo absurdo de haberse hecho ilusiones con un fresco con pico de oro, le iba provocando un aumento inusual de la temperatura. Y no era por los estimulantes rayos solares. Sentía las mejillas y los lobanillos de las orejas encendidos como para reventar, una fuerte tensión en los músculos de los dedos cerrados en puño y la presión interna que cegaba su visión.

— ¡Hola! Paloma, ¿no? —le dijo un desconocido que llegó frente a ella sin que se diese cuenta.

— ¡Vete a la mierda! —¡¡¡PLAS!!!

Esas fueron las palabras de bienvenida que Paloma dedicó a Sergio, acompañadas de una estrepitosa, seca y rabiosa bofetada que llamó la atención de todos los “esperantes” del entorno del metro.

El chico, sorprendido y desarmado, cayó al suelo de inmediato, soltando el skate que llevaba y tapándose la zona del bofetón con las manos, como para evitar que se le hinchase tanto que llegase a desprenderse de su cuerpo. Miraba aterrorizado a Paloma. Sus ojos preguntaban por qué. Y una mueca muda de dolor, que no era solo físico, se dibujó en su maltratada cara.

— ¡¡Uy, perdón!! ¡Pensé que eras otra persona! —dijo inmediatamente Paloma.

Se agachó para ayudar al chico a levantarse, pero este rehusó su ayuda enfadado.

— ¿¿¿Pero a ti qué te pasa??? —exclamó el chico con desdén.

— Perdona, perdona, perdona... de veras, no sé qué me ha pasado; estaba muy enfadada, apareciste tú y... no me pude controlar —Paloma estaba profundamente afectada por haber regalado semejante bofetón gratuito a aquel chico. Pero su voz no sonó ni dulce ni conciliadora.

Estaba hundida, arrepentida, desconsolada de no haber controlado su genio; no obstante, proyectaba la culpa y hacía responsable a ese Sergio que ni siquiera conocía, manteniendo su ira encendida y odiando profundamente a aquel imbécil que había jugado con ella y la había dejado tirada.

Algunos de entre los mirones se acercaron para ayudar al chico a levantarse, y mientras lo hacían, miraban con desaprobación a Paloma, que enfrentándoles también a ellos chilló, casi ladró:

—¡¡¡Qué!!! ¡Estaba demasiado cerca!

Pero pudo ver como aquel chico inocente, con las gafas de pasta aún torcidas, levantadas por el lado receptor de bofetadas, se dejaba ayudar, sin decir nada y descubriendo su cara, con la que ahora se podría hacer la coreografía de los cinco lobitos sin tener que utilizar las manos.

Paloma se calmó ante el horror del palmo de dolor infringido. Ahora se moría de vergüenza, y sin saber muy bien cómo reaccionar, se acercó al chico y le abrazó, tal como les había explicado el profesor de yoga para situaciones tensas. Cerró los ojos y permaneció en ese estado de reconciliación hasta que sintió como la energía de ambos, sobre todo la suya, se calmaba y se sometía en un pacto de serenidad.

Tras unos intensos minutos, deshizo el abrazo, separándose del chico para ver como un fino hilo brillante y transparente, colgaba desde la boca de aquel hombre hasta su pecho izquierdo en el que había estado apoyado. El manchurrón de baba en su pecho, y la amplia sonrisa de idiota con que le miraba, ahora sereno del todo, hizo mella en el pronto de Paloma, que airada, notaba ya como la fuerza de unas palabras feas se gestaban en su estómago para ser escupidas a la cara de aquel degenerado; pero en su último instante de lucidez y antes de volver a explotar, recordó aquella cara. ¡Conocía a aquel tipo! La calma volvió a su espíritu al identificar a aquel chico-hombre skater, como uno de los frikis que trabajaban en la otra empresa de su misma planta, en el edificio de oficinas:

— Franky ¿no? —aventuró Paloma

— Zí —respondió él en una mueca de cara hinchada y sonrisa boba.

Recordaba su nombre porque una vez había intercambiado unas palabras con él en la máquina de café del pasillo. Fue algo muy breve, pero su nombre quedó retenido en la memoria de Paloma. Quizá sería por lo apropiado de un diminutivo anglosajón para un personaje como él; quizá sería por su camiseta, en la que, para nada propia de tímidos, una espectacular guerrera amazona de ficción japonesa, mostraba su voluptuosa y exuberante sensualidad belicosa. No sabía por qué, pero se sintió inmediatamente identificada con aquel poderoso ser azul de pelo platino estampado en la camiseta de Franky, y por ende, este pasó a caerle bien al momento.

Paloma abandonó toda postura belicosa, y le pidió reiteradamente disculpas, haciendo referencia a una falsa mala noche, a una inexistente situación hormonal alterada y a un verídico plantón. Él seguía sonriendo y solo sabía decirle a Paloma que no se preocupase, que estas cosas pasaban y que no distaba tanto de algunos video-juegos en los que sus personajes solían recibir “caña” por todas partes.

— Claro que esto no es lo mismo —dijo Franky en voz baja, retomándose la mejilla con la mano y dirigiendo la mirada al suelo.

Paloma se sentía fatal, y en su rápida forma de tomar decisiones en situaciones como aquella, propuso invitarle a un vermú, aprovechando que estaban en el barrio marinero de Barcelona, hacía un día magnífico y ella se había quedado sin plan. Evidentemente, por mucho que lo invitase a un aperitivo esplendoroso, el chaval se llevaba puesta una torta como un pan, pero la propuesta le pareció bien; parecía incluso contento.

Fue todo un descubrimiento. A pesar de que era extraño pasear y hablar con alguien que va a tu lado remando sobre un patinete, Paloma pudo percibir que Franky era un niño grande en cuerpo de hombre, inteligente y sensible; posiblemente tan sensible que resultaba un incomprendido para el mundo, al que tampoco él entendía. Seguramente esta falta de interacción con el mundo le producía dolor (sobre todo si se rifaban hostias).

Congeniaron muy bien, y puede decirse que desde aquel día se hicieron algo así como amigos. Se saludaban en los pasillos del trabajo, tomaban algún café juntos y mantenían conversaciones sobre su día a día. El resto de los frikis le admiraban, ya que pasó a ser el crack del grupo, el ligón que había conseguido que aquella mujer de carne y hueso le dirigiera la palabra. Y de paso, que también saludara cariñosamente al resto de la comunidad de las gafas.

En ningún momento hubo un sentimiento romántico entre ellos. Franky no era, claramente, el tipo de Paloma; y él, que tampoco tenía muy claro cuál era su tipo, prefería seguir manteniendo idilios virtuales con las supuestas chicas que conocía en sus innumerables juegos de rol online.

Sergio, a todo esto, que sí llegó a la cita, tarde y sin dormir de la despedida de soltero de su hermano en el club de tenis, vio nada más llegar como Paloma descargaba su genio contra la cara de un chaval, pobrete, que debía estar pidiéndole fuego o algo así.

Dio gracias al indecente estado alcohólico de su hermano. Fue necesario que lo acompañara en la secuencia ducha-cama-baño-cama-baño-cama-baño-baño-cama, antes de poder ir a cambiarse y acudir a su cita con Paloma. Esa fue la razón por la cual llegaba tarde, y la larga noche haciendo fotos, el motivo de haberse quedado sin batería en el teléfono. Por suerte, el destino le había permitido ver en acción a aquella mujer histérica antes de siquiera tener tiempo de presentarse. De buena se había librado. Contrariado, y ligera pero dignamente ebrio todavía, decidió que el día no le daba para histerismos y se fue a dormir, disimulando como si no hubiera estado allí. Huir furtivamente no era su estilo, pero estaba demasiado cansado para aquello. Abandonó elegantemente el juego; así que bola, set y partido para Paloma.

Capítulo 5.

Santi

No cabía en sí de asombro. Observaba como aquella pareja de jóvenes fornicaban indolentemente en la mediana ajardinada de la avenida por la que circulaba. Venía de una cena de amigos y, al detener el coche en el semáforo en rojo, fue a situarse junto a la pareja que, en un ímpetu irrefrenable, supuso él, no pudo aguantar el momento de llegar a algún sitio discreto en el que darlo todo.

Se sentía incómodo. Avergonzado como si estuviera haciendo algo malo, irrespetuoso o indiscreto. Pero no podía, sorprendido como estaba, más que girar la cabeza fugazmente para ver aquel culo peludo en medio de la calle bombear arriba y abajo como si no hubiera mañana. Era muy fuerte. Estaba allí pero no podía creer lo que sus ojos estaban viendo, y tenía la necesidad de seguir mirando como para convencerse que aquello estaba pasando de verdad. Por suerte, el sentido del oído también corroboraba tan grotesca imagen, y podía identificar claramente los agudos gemidos de la chica, de la que solo podía diferenciar las piernas bien abrazadas al tronco del chico del culo peludo. Era evidente que no lo estaban pasando mal. Y que el sitio escogido no les suponía un gran problema.

Estaba absorto en aquella escena; le parecía propia de un mundo irreal. Hasta que el coche que esperaba detrás (no tenía ni idea de cuándo había aparecido aquel vehículo bajito, brillante, con luces de neón azul en el interior y música reggaeton a todo meter) le distrajo de aquella pesadilla con un bocinazo de camión de los gordos y le espetó:

—¡Vamos empanao! ¡Que está en verde! ¡Deja las pajillas pa’ cuando llegues a casa! ¡Si quieres lo buscas en Internet que yo a estos dos ya los tengo colgaos en yutú!

—¡Sí señor, así se hace! ¡¡Como un campeón!! —le gritó ahora al chico del culo peludo —¡Con dos cojones! ¡Y mañana pim pam, el puto amo de las redes sociales! Si te habré hecho un favor…

A todo esto, al chaval pareció que aquello le cortaba algo el rollo, e intentó torpemente seguir en lo que estaba y taparse la cara a la vez.

—Tarde —pensó Santi —Ahora ya eres de dominio público.

Arrancó el coche y siguió camino de casa con una enorme sensación de indignación en el cuerpo. Estaba anonadado. Y también estaba dolido ¿Por qué nunca le pasaban a él aquellas cosas?

Santi llevaba separado de Laura dos años. Era un hombre sencillo, práctico y terriblemente tímido. Quizá era por esto último que en todo ese tiempo apenas había conocido mujer, como le gustaba decir a su abuelo cuando hablaba de mandanga. Lo había intentado, pero a última hora siempre acababan flojeándole las fuerzas y reforzándose las excusas. Hasta Julio, su mejor amigo, que mantuvo una tórrida relación con la hermosa y exuberante Tamara, le organizó varias citas con sus también exuberantes amigas. La relación de Julio con Tamara duró lo que el sabor de un chicle de fresa, pero durante ese mes y medio escaso, no dejó de animar a Santi a quedar con sus nuevas amigas. Unas chicas muy majas y con mucho que contar.

Tamara, durante el horario laboral, se dedicaba a la prostitución, y en sus ratos libres debía dedicarse a buscar el amor (fuese cual fuese su concepto propio) en tipos como Julio, al que su encanto natural, noblón de trato y de franca sonrisa, el destino proveía frecuentemente de experiencias vitales variopintas. A Santi tampoco le pasaban cosas así. Ni siquiera con las amigas de Tamara. No sabía con certeza a qué se dedicaban aquellas chicas, pero pinta de oficinistas no tenían. El hecho es que estaban abiertamente predispuestas a encamarse con Santi, como si aquello fuese uno más de los actos rutinarios del día: me levanto, desayuno, trabajo (en lo que fuera que fuese), salgo a tomar algo y me calzo al amigo de mi amiga. Así, sin pasión ninguna. Todo carne y fluidos. Y es que Santi era un sentimental, y sin un mínimo de cariño, sin un poco de afecto, ni que fuese tramposamente aparente, él no podía. No era capaz siquiera de verse en situación, y mucho menos arriesgarse a no estar a la altura. Aquellas mujeres, con su envidiable seguridad, con su prestancia y la manera de llenar el espacio con su sola presencia, le intimidaban sobremanera y le hacían sentirse todo él chiquitito. Seguro que sabían latín. Y francés. Julio trataba de quitarle hierro al asunto:

— Joder tete, que no te preocupes, que eso es normal.

— ¿Ah sí? ¡Pues a ti no te pasa! Te veo estupendamente tranquilo con Tamara.

— Claro, ahora. Pero al principio, o me ponía morado a viagras o no sé yo que hubiese pasado.

— ¡Ala Julio!, no fastidies. Sabes que yo no necesito eso. Además, paso. Yo lo que necesito es encontrar a una buena chica que me guste y a la que yo le guste también.

— Bueno, tú pasa todo lo que quieras, pero con las viagras ya sabes donde va a parar toda la sangre, y por un rato, hasta se te seca el riego sanguíneo y dejas de pensar en chorradas…y ¡ala!, a hinchar globos a golpe de cadera!

— ¡Estás enfermo tío! —dijo Santi divertido

— Sí, pero es que cada vez que pienso en ella... ¡brrrrrrrrrrrrffffffffff! Es que es tocarla y se me ponen los pezones como dedos de mono. Y a partir de ahí, ya no sé qué pasa que siempre acabamos liándola parda!

— Calla, calla, que no necesito saber que haces con tu novia!

— ¡Puahhh! Es que se lo tengo que explicar a alguien o reviento Santi!

— Jajajaja, ¡qué bruto eres tío!

— Sí, pero sé que te mola tontín.

— ¡Claro!

Santi se arrepentía, por supuesto a toro pasado, de no haber aprovechado las oportunidades con las amigas de Tamara. Y ese tipo de arrepentimientos le daban siempre ganas de cortarse las venas; o más aún, de dejárselas largas y abandonarse al mundo de la prostitución, los baretos oscuros de baja estofa y buscarse amistades peligrosas.

Eso precisamente era lo más sorprendente de todo. Ansiaba conocer a una mujer afín con la que compartir la vida, el camino; todo lo que había leído en varios libros de autoayuda. Pero no sabía por qué, al final siempre acababa reduciéndose todo al plano del deseo sexual. Era consciente que su inexistente vida sexual, en sí misma, no era el problema. Había llegado a acostumbrarse. Pero le parecía muy triste permanecer en el dique seco mientras a su alrededor, aparentemente, se cocían infinidad de escarceos carnales. Por todas partes. A todas horas. El libertinaje sexual sin consciencia ni remordimientos, la promiscuidad concertada y la alegría del despelote habitual, parecían formar parte de un mundo paralelo al que él no tenía acceso. El tema es que se ponía cardíaco perdido. Pero solo de mente. Solo de pensar en lo que no tenía acceso. Entonces lo quería. Era una calentura más por llevar la contraria intelectual y por no querer aceptar lo que había, que por necesidad física real.

Es así como en uno de aquellos calentones sinsentido, empezó a explorar las opciones que ofrecían las webs de citas por Internet. Había oído hablar de varias páginas a amigos que hablaban de otros amigos, y a algún extasiado e indiscreto pseudo-cachas del gimnasio. Era mostrar un poquito de interés por el desarrollo de sus músculos y te contaban hasta lo más íntimo. En definitiva, páginas milagrosas e infalibles: “es apuntarse y triunfar como el cola-cao”.

Estaba en lo más alto de su enésimo calentón de la semana, cuando oyó en el metro como un chaval, casi un adolescente barbilampiño, le explicaba a un colega como se había pinchado a la bibliotecaria madurita en la biblioteca de su barrio. Eso fue lo más. Lo que le hizo reventar, por fin, y reaccionar. Se apuntó no a una, si no a tres de aquellas webs de contactos. Navegó por el ciberespacio incansablemente, como un niño ilusionado esperando a los reyes magos, sin salir de casa ni ducharse durante los tres días de puente del primero de mayo.

Vio y repasó los perfiles de cientos de chicas, una minoría de ellas bellezones exóticos en posturas provocativas y de dudosas intenciones gratuitas, y una gran mayoría de perfiles sin foto ni muchos más datos que la altura y el color de su pelo. Todo un mundo de posibilidades. Pero también había perfiles con fotos, y hasta en algunos, aquellas chicas se habían esforzado en escribir algo.

Santi vivió aquel fin de semana acorralado entre el deseo desbocado por tanta posibilidad anónima, y la sensación de estar entrando de puntillas en un mundo vulgar y sórdido. Ciertamente no se decidía. No se veía inmiscuyéndose carnalmente con ninguna de aquellas individuas imaginadas. Se desesperaba.

— Sí quiero… pero no sé… así no… Esta, esta… a ver… puffffff, ¡lo enseña todo!

— ¡Vamos chaval, Carpe Diem!.. uy, seguro que no me atrevo…

Fue un largo puente. Durmió poco. La tensión creada por los subidones de ánimo y los repentinos bajones de moral lo dejó extenuado. Se hizo más tocamientos que un adolescente en época de exámenes. Claro, estímulos visuales más imaginación más ganas… en fin… En un momento dado, se vino arriba y, rebosante de valor absurdo, se consintió a sí mismo enviarle un mensaje a una chica:

S@ntisolo − Hola ¿estás sola?

Notó cómo se ruborizó al instante de enviar el mensaje. Sintió calor. Sintió euforia. ¡Se había atrevido! Era el puto amo. Rió nervioso y, sentado al filo de la silla, permaneció expectante ante la pantalla del ordenador. Dos horas. Comprendió desmoralizado que aquello no tenía por qué ser inmediato y que, a pesar del valor y arrojo demostrados al escribirle a aquella chica, era de suponer que ella no iba a estar esperando su mensaje para hacer planes un sábado a las tres de la mañana. Apabullado, optó por acurrucarse en la cama. Solo y hecho un ovillo, acabó rendido a la solitaria oscuridad de su habitación.

Despertó tarde, malhumorado y con el cuerpo quejicoso. La chica seguía sin contestar a su maravilloso mensaje. Era domingo y no tenía planes; todo el mundo se había ido de puente. Ante la perspectiva de alargar la agonía en casa, decidió de forma inesperada acercarse al gimnasio a hacer algo de ejercicio. Le vendría bien desentumecer los músculos. Y el cerebro.

Llegó al gimnasio, y tras pasar el torno de acceso, en el pasillo que llevaba al vestuario masculino, coincidió con dos usuarios de los que oyó parte de la conversación que traían:

— Sí tío, la conocí ayer mismo en la página esa que te dije.

— ¡No jodas nen! ¿Y está buena?

— ¡Puah nen! ¡Que te cagas! Y hemos estao chuscando toda la noche hasta hace un rato, que la he largao pa su casa para venir al gym, y no veas cómo me…

Santi se quería morir. Se quedó parado en el pasillo como un imbécil, con la mirada perdida y el corazón arrugado. Parecía un tonto hueco. Giró en redondo sobre sus talones y salió parsimoniosamente del gimnasio. Nunca volvió. No quería volver a sentirse un inútil al compararse con aquellos niñatos hormonados.

De ese doloroso modo, Santi se adentró en la trampa de las comparaciones. Empezó a ser víctima de sí mismo al envidiar los supuestos éxitos amorosos de otros, y a creerse un perdedor en el mundo de jauja. Pero ya había sido absorbido por la corriente de aquel circo carnal que prometía ilusión, y en el que teóricamente, he aquí el gancho, todo parecía posible.

El injerto de pelo sobaquero le quedó horrible. Santi trató de reponerse de aquel trauma a golpe de bisturí. Más o menos, la fórmula para afrontar la guerra de Santi contra el “mundo cachas”, fue atacar el fuego con fuego, o lo que es lo mismo, superficialidad estética con esfuerzo físico por superficialidad estética de pago. De algún modo tenía que sacar rédito de su saneada situación económica. Tenía un buen trabajo dentro del mundo de la consultoría empresarial. A sus treinta y ocho años había acabado, sin saber muy bien cómo, especializándose en legislación medioambiental; y siendo un buen técnico, había logrado un reconocido estatus como auditor normativo freelance en el mundillo de las consultorías especializadas. Santi era discreto, poco hablador, y proyectaba una imagen de seriedad que utilizaba para proteger sus inseguridades y mantener al resto del mundo a distancia.

Pero el mundo estaba cambiando, y sin permiso de Santi, las cosas también cambiaban para él. Una de las ventajas de ser freelance era que visitaba multitud de distintas empresas en las que trataba con gran diversidad de personas. Fue en una de aquellas visitas de trabajo en la que, otra vez por influencia externa, el cambio se gestó para germinar en su interior. Era una de aquellas modernas empresas en las que todos los departamentos estaban juntos, en el mismo gran espacio compartido de trabajo, sin despachos. Sin separaciones. Sin intimidad alguna. Mientras Santi comprobaba los datos estadísticos sobre la emisión de dióxido de carbono de la filial húngara de aquella empresa, oyó como dos chicas, ambas monísimas, cuchicheaban dos mesas más allá. Fue algo que instintivamente le llamó la atención. De forma automática perdió el interés por los datos evaporativos, y sus oídos se agudizaron, tensando las orejas hasta tomar forma de parabólica:

—Sí tía, Marta lleva ya con ese tío que conoció en Internet cuatro meses.

—¡Qué fuerte! Yo pensaba que esto solo pasaba en las películas.

—Qué va, parece que funciona. La hija de una vecina de mi madre también se casó con uno que conoció a través del ordenador.

—¡Qué fuerte! Y yo no hago más que conocer despojos humanos que me utilizan para llevarme a la cama y nada más.

— No te rayes cari. Eso es solo mala suerte y el próximo seguro que vale la pena. Aunque… ¡tampoco lo pasas tan mal guarri!

— Ya. Al final creo que soy yo la que no escoge bien.

— Sí tía, yo creo que los maduritos de menos de 40 son lo mejor…

Santi casi babeaba. Se había posicionado con disimulo, enfocando su parabólica izquierda hacia la conversación, mientras hacía ver que leía un informe que sostenía en las manos frente al archivador. Parecía súper profesional. Y nadie reparaba en el tipo que llevaba cuatro días allí mirando papeles sin hablar con nadie.

—…no están tan buenos, ni aguantan tanto en la cama, pero por otro lado tienen más claro lo que quieren y se vuelven locos por pibonazos treintañeros como nosotras. Les gusta tanto salir con chicas más jóvenes que se desviven por dárnoslo todo.

—Claro cari. Eso es. Yo no quiero hombres que me dominen ni me mientan. Solo quiero un morenazo guapo, sincero y que me haga reír. Ya sabes, sentirme protegida y que me haga suya agarrándome bien del culo. Un chulazo que esté bien buenorro ¿sabes lo que te digo? Paso de niñatos que se pasan el día sin camiseta delante del espejo con gafas de sol.

— Ya cari, pero eso no funciona. Los maduritos que aún no están pochos son la mejor solución. Son tan monos... ¡y manipulables!

Santi gritaba “¡Sí, Sí, Síííííííí!” en el silencio de su perfecta actuación disimulatoria.

— Sí, pero solo si tienen todo el pelo tía. Que yo, es ver a un calvo y me imagino en situación, sin una mata de pelo donde agarrar y pegar un buen tirón, y me se va la líbido esa.

— Sí claro, maduro con pelo. Aunque hay algunas chicas mayores que dicen que el calvo es sexi. Dicen que es por exceso de testosterona.

— Será. Pero también es que ellas tienen menos posibilidades que nosotras.

— Jajajaja, sí, ¡los calvos para las abuelas!

— Jajajajaja

En este punto, las chicas, conscientes de que había subido el tono de la conversación, se miraron avergonzadas, y cómplices en la mirada, dejaron de hablar al instante, volviendo a su trabajo y mirando de reojo a aquel tipo soso que no se había movido de delante del archivador en mucho rato.

Santi pensó avergonzado que las chicas habían oído el ruido de su cabeza al pensar. Los engranajes de sus sesos iban a mil. Aquella conversación había activado el resorte de su hormigonera mental, y ahora las ideas se agolpaban en el lóbulo frontal, bombardeando felices imágenes en las que Santi, melenudo, aparecía rodeado de jovencitas tatuadas, uñas rojo pasión, bikinis minúsculos y bailando reggaeton.

Se apresuró en acabar, y aprobó aquella auditoría sin siquiera ser consciente de la información que había tenido en la manos durante toda la mañana. Al llegar a casa, encendió el ordenador y se conectó a una de las webs de contactos. Modificó las variables de búsqueda y filtró los perfiles a chicas de entre treinta y treinta y dos años. Tras hora y media de mirar fotos de sonrientes mujeres, abrió el buscador de Internet y escribió “clínica capilar en Barcelona”.

Santi era un tipo normal. Ni guapo ni feo. Ni alto ni bajo. Ni gordo ni flaco. Castaño. Uno del montón. Con todo el encanto que eso puede llegar a tener. Era de esa amplitud de personas a las que hay que prestar atención más de una vez para descubrir sus atractivos. Existentes en abundancia pero no evidentes. Nunca había tenido demasiados complejos en cuanto a su físico. No había tenido motivos. Pero en los últimos años, y sobre todo a raíz de un comentario a mala fe de Laura, su ex-mujer, durante el tramo final de su relación cuando las cosas ya hacía tiempo que no iban, empezó a desarrollar cierta preocupación por la población capilar de su coronilla. Raleaba a pasos agigantados. Esa fue al menos la conclusión a la que llegó tras obsesionarse con el tema. Nada realmente serio, pero sí un incordio al que empezó a prestar atención y por el que acabó desarrollando complejo de Peter Pan.

Debería haber desconfiado del Dr. Lanas, Pepe Lanas para los amigos, que era calvo de larga duración, y que le atendió pretendiendo ser gracioso con aquel:

—¡Le ponemos los sobacos en la coronilla y estará estupendo! Será cómo si el pelo siempre hubiese estado allí. Y ya no tendrá que depilarse las axilas nunca más, ¡que ahora está de moda!

Graciosísimo. Pero incomprensiblemente, así lo hizo. Se había decidido y no estaba dispuesto a cambiar de opinión. Se sometió a una operación de dos fases que consistía, primero, en retirar todos y cada uno de los folículos axilares de ambos lados. Esta intervención tomó tres horas de quirófano. Todos esos folículos, se injertarían posteriormente en la zona a repoblar.

Fueron dos semanas de llevar los brazos en jarras por ser incapaz de, como le decía Julio divertido, replegar las alas con normalidad. No podía conducir, ya que no había espacio suficiente en el coche para mantener los brazos abiertos sin contacto axilar. Viajar en metro era una opción, aunque le daba vergüenza sentirse observado y ser el centro de incómodos cuchicheos a causa de su cómica posturita. Parecería esperar dispuesto a que le colgasen paraguas en los brazos. No es que el autobús fuese mejor opción, y aunque nunca supo por qué, acabó escogiéndolo como opción. Y acabó llorando amargamente y en silencio. Resultó que todo iba bien hasta que en un brusco frenazo, la señora mayor que viajaba de pie junto a él, se agarró de su brazo para evitar salir despedida. No fue de extrañar que, estando dispuesto como estaba cual agarradera proverbial para semejante emergencia, la señora se aferrase a él como a la vida, plegando por completo la bisagra de su brazo derecho, y poniendo en contacto miles de micro-heridas con otras miles de micro-heridas hermanas de la piel de enfrente. Ese fue el horrible estreno de su primer día tras la extracción.

Mientras se curaban las heridas axilares, el Dr. Lanas preparó ramilletes capilares, y casi a modo de semilleros de lentejas, los abonó y trató para ser trasplantados a la coronilla de Santi. Un éxito según el Dr. Lanas. Un puto suplicio según Santi. Picores intensos, y costritas muy molestas. Viéndose la zona afectada, parecía más la cabeza de una muñeca Nancy que la de una persona de verdad. Al cuarto día, Santi no pudo seguir impasible ante los picores que lo estaban mortificando. Y se rascó, con tanto placer, tanto ahínco, que la mitad de los pequeños bulbos capilo-lentejeros fueron arrancados y arrastrados por sus uñas. Por suerte, la hemorragia fue inmediata, y el propio calor viscoso de la sangre al salir, hizo de bálsamo calmante del resto de picores. En el hospital de urgencias todavía debían estar riéndose.

Fue una época rara, oscura y sobre todo dolorosa. Pero como acostumbra a pasar en estos casos, a Santi aquello le hizo bien. No tanto por la maravillosa habilidad zalamera del Dr. Lanas en convencer a los desesperados, o por que el resultado antes-después fuese excesivamente notable, sino porque simple y llanamente, aquel tormento ridículo permitió a Santi otorgarse la auto confianza que le faltaba. Había tenido que sufrir para estar guapo. Como sufrían los cachas en el gimnasio.

Capítulo 6.

Fácil

La vida con más pelo no era tan diferente. Sentía que el esfuerzo y el sufrimiento no estaban siendo compensados con nuevas vivencias y oportunidades. Ni con churris. Pero en realidad no tenía ni idea de cómo aquel refuerzo de seguridad propia en su coronilla iba a cambiarle la vida. Y de qué manera.

Pasaron un par de meses durante los que siguió sin comerse un clavijo. Pese a ser un hombre que ya no necesitaba de un gorro para no pasar frío, durante el tiempo de convalecencia en el que las minúsculas heridas aún eran perceptibles, no tuvo aún el aplomo suficiente para dar por establecida su nueva auto-confianza.

Fue un tiempo de transición entre etapas, y aprovechó para indagar más en los entresijos de todas aquellas páginas que facilitaban el contacto de gente en busca de gente. Fue un período muy instructivo, y visitó desde las páginas más comunes para encontrar pareja, hasta toda otra gama de ellas que ofrecían posibilidades alternativas. Había variedad de las que simplemente ayudaban a poner en contacto a los que querían hacer actividades, formando grupos espontáneos de solistas empedernidos; y también otras, en las que de forma anónima, discreta y garantizada, la única razón era la de encontrar otros cuerpos para mutuamente penetrarse, sodomizarse, compartirse en multitudes de más de dos o no verse nunca las caras diciéndose guarradas por teléfono. Santi pensó que esto del teléfono debía ser muy interesante, porque eliminaba el problema de las distancias y abría prácticamente la búsqueda a todo el mundo mundial. Pero no era su rollo.

Una vez, Santi había intentado incorporar novedades a su matrimonio con Laura; por aquello de dinamizar la relación y romper la rutina. Visitando una de aquellas páginas más “alternativas”, recordó cuando se presentó ante ella disfrazado de policía tratando de parecer sexi, cosa que provocó un sincero, hilarante y cruel ataque de risa en ella. Volvió a saborear la decepción y el sentimiento de ridículo de aquel lejano intento fallido. Pero quería a Laura, y lo volvió a intentar semanas más tarde. Llevaba ya un tiempo buscando un lance carnal, ni que fuese rutinario, y logrando al fin estar en situación, después de vencer su férrea resistencia y a medios preliminares, justo antes de la faena gorda, le dio por susurrarle cachondeces al oído. No supo bien de donde salió aquel pulso oral; ni siquiera por qué decidió aquello en aquel momento. Pero si notó como el cuerpo de Laura se rigidizaba, se enfriaba como si de una nevera se tratase. Y con esa frialdad en los ojos, le miró haciéndole sentir como un disfraz de pene gigante en medio de una procesión de costaleros en Semana Santa. Ese día tampoco consumó. Y siendo honestos, Santi no servía para aquello. Lo de decir guarradas, a su modo fino y elegante, sin palabrotas, con cara de bueno, incómodo y sin intención ni creencia en lo que decía, le hacían del todo un impostor artificial.

El tema es que todas aquellas páginas dirigidas directa y llanamente al intercambio de fluidos corporales sin opción a prórroga, llamaban poderosamente la atención de Santi; y eso que desde su idea de las cosas, no acababa de entender como aquello podía ser. Se dio de alta en alguna de ellas, “solo para ver” se decía, aunque en su fuero interno sentía el deseo de poder acceder a aquel tipo de intercambios, que, objetivamente, no tenían nada que ver con su manera de entender el mundo. Llegó incluso a abonar el importe mensual de membresía en alguno de ellos, apabullado por la recepción de unos pocos mensajes de descocadas mujeres, aparentemente corrientes y molientes, tras formalizar el alta gratuita. No pudo resistir la curiosidad de averiguar hasta donde podía llegar su nueva personalidad descalvizada y desinhibida.

Todo fue pagar y dejar de recibir mensajes nuevos, limitándose el tráfico a la repetición de los mismos mensajes, idénticos, de las diferentes chicas que le habían escrito, exactamente las mismas, pero intercambiando los mensajes. En ese momento entendió lo que era y como trabajaba un boot en la red. El resto de contactos eran perfiles sin foto, de ciudades a más de cuatrocientos kilómetros de Barcelona y que, además, nunca contestaron a sus “Hola ¿qué tal?”. Se sintió estafado, más aun cuando no pudo darse de baja de una de aquellas páginas y tuvo que seguir pagando hasta tres mensualidades (por período mínimo de suscripción en la letra pequeña). Envió un burofax, un correo electrónico y esperó una llamada telefónica que nunca llegó para reconfirmar sus datos. Dio la orden al banco para dejar de pagar aquella trampa. Acto seguido, pasó a aparecer como moroso en las listas negras oficiales con las que trabajan las entidades financieras. Su sorpresa llegó cuando dejó de tener crédito para los pagos a sus proveedores. Como consecuencia de ser un moroso oficial, tuvo que pagar al contado sus gastos profesionales hasta que pudo solucionar el tema, abonando un mes adicional de suscripción, más una penalización en concepto de “trámites de cobro”. Increíble. Desde luego, se sentía un nuevo hombre, valeroso y seguro de sí mismo, pero se estrenaba como un pardillo digno de ser cosido a collejas.

De todo aquello aprendió que, generalmente, no es oro todo lo que reluce, y por lo menos en su experiencia personal, ninguna de aquellas opciones resultó tener posibilidades reales. Y eso no le acababa de cuadrar. Julio, tres pueblos más avanzado respecto a Santi en cuanto a cibersexo se refería, literalmente se hartaba a intimar calzándose multitud de chicas, todas muy majas según él. Aunque Santi sabía que en cuanto a sexo se refería, Julio tenía más bien poco criterio y no era una referencia demasiado fiable; era un ferviente practicante de la técnica del yesero: agujero que veía, agujero que tapaba.

Concentró así toda su atención y energía a una sola de aquellas páginas, la que parecía más seria, dejando todas las demás como algo a lo que acudía en busca de mero entretenimiento, sin intenciones, muy ocasionalmente, y si estaba aburrido o frustrado.

Ya antes de su completa recuperación capilar, logró tener conversaciones con varias chicas; hasta dos o tres a la vez en alguna ocasión. Eran conversaciones interesantes, en las que el intercambio de información personal era el centro sobre el que giraban las preguntas. Aprendió a identificar cómo de forma inconsciente, iba valorando y descartando chicas en base a qué tipo de cosas explicaban y cómo lo hacían; se dio cuenta que incluso la manera de escribir, de expresarse y el vocabulario eran poderosas herramientas para filtrar una posible candidata.

Tuvo conversaciones de cinco minutos, conversaciones de varios días e incluso alguna de varias semanas, en las que el denominador común era el hastío generalizado de las que ya eran veteranas en el ligue online. Solían lamentarse de lo mal que estaba el mercado, de lo difícil que era encontrar un hombre que no mintiese, y de la insistencia nada romántica de muchos de ellos en buscar sexo esporádico y sin compromiso. Santi se enteró así que era habitual que las chicas recibiesen una fotografía de “rabo entero” como presentación de algunos educados y sensibles pretendientes. Se sintió identificado con las quejas de aquellas chicas... vaya fauna. Desde ese punto de partida, era normal que Santi se sintiese ferozmente analizado por aquellas chicas bajo lupa de mil aumentos aún por inventar. Como también lo era el hecho de que siempre hubiese algo que, en su increíble candidez, hiciese desconfiar a la mayoría de ellas; generalmente finalizaban su relación de intercambio de textos con un “adiós muy buenas” repentino o un más insospechado “que te den”; aunque la despedida más habitual era a la francesa.

Por suerte, había otro tipo de chicas, menos veteranas o novatas como él, que mantenían la ilusión de encontrar a alguien especial en aquel medio digital. Coincidían en que el tipo de vida actual, con los trabajos, los eventos sociales, familia y amigos, los gimnasios, los cursos de inglés, el yoga, los deportes, las redes sociales, las series de televisión y el ir todo el día corriendo, no permitían conocer gente de forma normal. Absurdo. Pero estúpidamente cierto. La culpa era de las series.

Este otro tipo de chicas tenían un tono más agradable y lo hacían todo más cómodo en aquel mundo de flirteo a ciegas; menos aquellas que no debían haber sido felices ni en su primera noche de reyes, que de todo había en la viña del Señor, y no por ser novatas se les arreglaba el carácter.

Fue así como un día, satisfecho consigo mismo por lo bien que estaba llevando la conversación con Reyes, se lanzó:

S@ntishair − Sí Reyes, tienes toda la razón, no sé qué pasa hoy en día pero si que es cierto que todo el mundo va a su aire y parece que no nos importe más que lo nuestro. Pero quiero pensar que yo no soy así. Y creo que tú tampoco.

Reina33 − No, yo tuve que aprender por mí misma y tirar para adelante con mi hija, y eso me dio perspectiva. ¡Mi hija es lo mejor que tengo!

S@ntishair − Estoy convencido. Y me siento a gusto hablando contigo desde que contactamos la primer vez, por lo que he pensado que quizá te apetezca que por fin nos decidamos a conocernos tomando un café.

Reina_33 −¿De verdad? Sííííí. Qué guay. Sí, me apetece. Espera que voy a mirar la agenda.

Tres minutos después, Reyes continuó:

Reina33 −Pues esta semana lo tengo mal. Tengo a la niña con un festival de ballet, el piano, kárate...Ya sabes, extra-escolares. La semana que viene puedo el martes o el jueves               por la tarde mientras la niña hace piano, son solo dos horas, pero creo que estará bien.

S@ntishair − Noooo, el martes me voy a Valencia por trabajo y no vuelvo hasta el viernes.

Reina33 −Pues la otra... mira qué bien, tengo libre el viernes de aquí a dos. ¡La niña estará con su padre!

S@ntishair − ¿Sí? ¡Qué bien!¡De aquí a dos viernes puedo!

Reina33 −¡Hecho!

Habían quedado para dentro de dos semanas y media. Santi, confundido, se maravillaba de lo fácil que había sido. Estaba contento. E ilusionado. Tuvo tiempo de imaginarse a Reyes y a él juntos, haciendo excursiones por la montaña, tomando vermús los domingos al sol e incluso paseando en bici con “la niña”. Todo le parecía bonito, y su nueva vida imaginada estaba a punto de empezar. Dieciocho días que se hicieron larguíííííísimos y tuvieron a Santi impaciente y hecho un manojo de nervios.

El hecho de haber quedado, fue motivo suficiente para facilitarse los números de teléfono, por lo que continuaron sus conversaciones directamente, sin utilizar el chat de la página. Habían quedado, y aunque era consciente que no tenía relación alguna con Reyes, sentía la necesidad de guardarle algo así como “fidelidad”, por lo que dejó de entrar en la web de contractos. O casi. Entraba furtivamente para leer los escasos mensajes que le llegaban, y como no eran más que “holas” o “olas”, se regocijaba en pensar que él ya había encontrado a su chica y no necesitaba investigar más en aquellas otras que nada ofrecían. Aunque en el fondo, guardaba en secreto cierto morbo. Algo apagado y sordo le inducía a pensar “¿y si es esta?”, “¿o esta otra?”, “esta no tiene hijos... ”y esta es más guapa...”

Dos viernes después, a las siete en punto de la tarde, Santi llegaba a la cafetería en la que se habían citado. Era un local muy especial. Situado en una de las zonas más altas de la ciudad. El negocio debía todo su encanto a la fachada trasera; estaba construida íntegramente con gruesos paneles de vidrio templado, que haciendo de enorme ventanal, se asomaba desde las alturas a modo de impresionante mirador desde el que se veía toda la ciudad. A aquellas horas del mes de octubre, la luz del sol había desaparecido por completo, y la ciudad brillaba abajo con millones de danzarines puntos luminosos, ordenados aquí en filas para iluminar a lo lejos las grandes avenidas, apretujadas allí en racimos dispares en la concentración de viviendas de los barrios populares; dinámicas luces rojas y blancas, como un reguero de hormigas en procesión, para el serpenteo del tráfico rodado; llegando al fondo, se veían los potentes puntos de luz en lo que debían ser los muelles del puerto, para de repente, desaparecer por completo engullidos los brillos por la imponente y solemne negrura azul del mar. Era, a todas luces, un lugar romántico. Perfecto para una cita. Por ser viernes, el local estaba bastante concurrido, y pese al buen trabajo realizado con la iluminación indirecta, el murmullo de decenas de voces no aportaría la intimidad que Santi había idealizado. El resto era perfecto, la decoración era agradable, la música relajante ideal para un viernes de fin de semana laboral, y el servicio muy atento.

Tras echar tres nerviosos vistazos consecutivos en busca de Reyes y no verla, decidió tomar diligentemente la última mesa que quedaba libre, por desgracia, lejos de la cristalera que daba nombre al local.

En seguida le atendió una amable y simpática muchachita, pero Santi no quiso ser descortés y declinó pedir nada hasta que llegase su cita. Fueron cinco incómodos minutos de espera, durante los cuales, y a causa de los nervios, empezó a sudarle la frente. Lo que viene siendo sudar a mares. Y cuanto más se secaba con las servilletas de papel de la mesa, más sudaba. Y cuanto más sudaba, más nervioso se ponía; y de los nervios, sudaba, dejando el servilletero vacío en un santiamén. La camarera se percató y trajo un servilletero de reposición para aquella desbordante emergencia, preguntando con cierto temor en la voz:

—¿Se encuentra usted bien?

—Sí, sí, sí sí. Nada, gracias. Me ha dado un sofoco de la diferencia del frío que traía de la calle con el calor de aquí dentro —respondió Santi intentando salir airoso de la situación.

El hecho de que aquellos reguerones sudatorios hubiesen sido percibidos por la camarera en la semi-penumbra del local, no ayudaba. Casi se puso más nervioso todavía. Pero daba igual, porque tal como la chica se retiraba, divertida con la explicación de Santi y haciendo asquitos de haber visto tan de cerca como se licuaba aquel hombre, apareció una mujer plantada ante él:

—¿Santi?

—¡Mierda! —pensó Santi —Justo ahora que estoy en fase inundación.

—Sí —dijo tímidamente. ¿Reyes? —preguntó preguntándose: pero... ¿no era rubia?

—Sí —dijo Reyes —Encantada —y se agachó para darle dos besos de saludo.

En ese momento, Santi quiso restarle importancia a la extraordinaria y nada normal sudoración de su frente, y haciendo como si aquello no estuviese pasando, se levantó decididamente para saludar. Chocaron a mitad del mismo trayecto, él el de subida, y el que ella traía de bajada. No estuvo mal. Reyes literalmente resbaló con el impacto inesperado contra la frente de Santi. Sus labios, que venían ya con la forma de beso al aire, acabaron estrellándose en el hombro derecho de Santi, quien en su imparable movimiento de ascensión de sentado a de pie, hizo enderezar a Reyes de su inclinación aproximativa. Alguno de los presentes no pudo contener la risa.

Se quedaron sin besos de bienvenida. El labio partido de Reyes no fue un buen comienzo.

—¡Vaya, qué torpe! Lo siento muchísimo —dijo Santi horrorizado.

—¡Jooooder, yo sí que lo siento! —dijo Reyes palmeando la frente sudada de Santi en busca de una explicación a aquel “desliz”, mientras que con la otra mano se tocaba la cara interior del labio sangrante.

Santi, desarmado, le ofreció inmediatamente el barullo de servilletas de papel que llevaba en la mano de su último intento inconcluso por secarse la frente.

—Gracias —dijo Reyes —¿es eso sudor? —añadió con una gañota en la cara.

—Sí —contestó apurado Santi —Es del contraste del frío de la calle con la temperatura del local. Acabo de llegar y aquí hace mucho calor ¿no crees? —ahora la mueca la estaba haciendo él —De veras, perdona, no pensaba que te agacharías tan rápido...

—Ya, ni yo que el brillo era de humedad —concluyó Reyes —Pero da igual, ya está. Bueeeeeno, pues este será un encuentro sangriento, pero, ¡encantada de conocerte!

Santi, rojo y brillante como un tomate de exposición, asintió y ayudó a Reyes a acomodarse en su sitio antes de volver a sentarse.

Pasaron algo más de diez minutos hasta que aquel encuentro empezó a estar estabilizado. El labio de Reyes dejó de sangrar, un tercer y rebosante servilletero había reemplazado el anterior, y los mares desbordados de la frente de Santi volvieron a su cauce y desaparecieron.

Santi no sabía muy bien de qué habían estado hablando durante aquellos minutos. Estaba demasiado ocupado sintiéndose desgraciado por lo que suponía que Reyes debía estar pensando de aquel sudador diabólico. Desde luego, no estaba siendo la imagen de seductor experimentado que había imaginado.

Pero a medida que todo rastro de sudor remitía, su confianza reaparecía. Reyes no había desaparecido poniendo pies en polvorosa, por lo que seguro había apreciado, a pesar de todo, sus encantos. Reencontrarse con cierta seguridad escénica, le llevó a volver a interesarse por aquella mujer, que así a bote pronto, se parecía poco a la de las fotos que había mirado docenas de veces de su perfil.

—Sí, Reyes en las fotos era rubia. Y tenía el pelo liso —rumiaba Santi —Esta mujer es morena y con el pelo rizado. Además, da la sensación de que el tiempo de las fotos no es de esta época... si es que parece otra. ¡No sé cómo puede cambiar tanto una mujer!

La conversación sobre temas triviales de los que ya habían tratado en el chat, seguía su curso formal, y Santi, intrigado por la metamorfosis de aquella mujer asentía mecánicamente sumido en sus pensamientos. Resultaba extraño contemplar a aquella mujer que no se parecía a la de sus absurdas fantasías románticas. Su voz resultaba incómoda, más por no ser la voz dulce y angelical que él se esperaba, que por lo grave y masculino de su tono. En su discurso, el uso de tacos como complemento argumental, distaba de los textos limpios que habían compartido online. Supuso que escribirlos hubiese significado un plus de palabras a teclear que podía evitarse. Y el fuerte olor a perfume de pachuli; aquel olor recordaba a Santi al de antiguas mansiones, casas viejas con barrocas estancias repletas de muebles polvorientos, de olor penetrante y casi rancio. Viejo.

No estaba cómodo. Era como si aquella mujer que tenía delante hubiese secuestrado a su perfecta Reyes y se hubiese presentado en su lugar. Empezó a sospechar que las fotos en blanco y negro de Reyes tenían la intención de ocultar algo, pero habiéndole partido el labio, ni siquiera se le pasó por la cabeza preguntarle directamente la verdad de su edad. También podía ser que aparentase más edad de la que en realidad tenía, que fuese una mujer “trabajada” por la vida, y que sus fotos de perfil fuesen un extracto de sus momentos estelares en bodas, comuniones y noches de fin de año.

—¿Te parece si picamos algo? —propuso Reyes rescatando a Santi de sus elucubraciones —¡Hoy tengo libertad para hacer lo que quiera, no tengo obligaciones! —añadió mostrando una amplia sonrisa.

—Sí, claro, comamos algo —contestó Santi de inmediato no queriendo ser grosero.

—¡Me han dicho que aquí hacen un teriyaki de atún toro con sésamo buenísimo! —siguió sonriendo Reyes.

—¡Pues atún! —accedió Santi sonriendo también y queriendo aparentar que la propuesta le parecía atractiva. No sabía decidir si quería irse o quedarse. Era todo tan raro... ¡y tan nuevo!

Comieron teriyaki, croquetitas de setas y un jamón ibérico buenísimo, regando el menú con un excelente Albariño blanco. A Santi le resultó especialmente agradable aquel vino, ya que la tenue flojera etílica debida a la falta de costumbre, lo convirtió en un hombre accesible, despreocupado y relajado. Decidió, sin querer, disfrutar del momento. Reyes también se ablandó bastante tras la segunda botella de vino, y bromeaba ya con el pago que Santi debería hacer para compensar la herida de su labio. La cena transcurrió entre risas, y Santi decidió que aunque Reyes había resultado ser diferente a lo que esperaba, y que no se veía con ella en ninguna modalidad posible, lo estaba pasando bien y la experiencia valía la pena.

A la salida del local, entre risas flojas, Reyes se encaró a Santi con la excusa de mirar de nuevo si su frente sudaba, y sin previo aviso, y cortando su ronca risa de golpe, le plantó un beso en los labios, sujetándole desde atrás de la nuca con ambas manos y atrayéndolo hacia ella.

Flipó. Se encontró de repente con la lengua de una desconocida metida en la boca. Una desconocida que ni siquiera le gustaba. Fue consciente de estar mirándola como un pez, con los ojos muy abiertos, sorprendido e inmóvil, mientras ella, con los ojos cerrados, retorcía cabeza, cara y lengua pivotando sobre su boca en un arranque de pasión desbordada.

Santi, desconcertado aún, fue espectador de cómo se hacen las cosas cuando quieres algo. En dos minutos Reyes había parado un taxi, había metido a Santi dentro y había dado la dirección de su casa al taxista. Durante el trayecto se refregó toda ella contra el cuerpo de Santi, que seguía haciendo el pasmarote. En diez minutos estaban en la puerta del piso de Reyes dándose el lote como dos adolescentes en verano. Santi, sometido por las artes de Reyes que ante su pasividad le había guiado las manos hasta sus pechos, reaccionó, y el diablillo cachondo que habitaba en él cobró vida milagrosamente ante la inminente concreción de una de sus fantasías: la de “triunfarse una piba en el primer round”, como se referían algunos de sus ex-compañeros de gimnasio.

Fue un desastre. No se entendieron. Fue como un circo, en el que ninguno de los dos representaba la misma actuación. Que si arriba, que si abajo, al revés o de lado; que si así no, que si eso luego... buscaban una compenetración que no tenían, y al final, exhaustos y cansados de buscar armonía en las variaciones, acabaron la función como pudieron y cayeron rendidos al sueño sin siquiera abrazarse.

Reyes despertó a Santi una hora después. Le pidió amable pero diligentemente que se fuera. No podía pasar la noche con un hombre en el mismo piso en el que vivía su hija. Santi, mudo aún y reconfortado de alguna forma ante la propuesta de aquel zombi despeinado que le hablaba, accedió a vestirse inmediatamente.

—Nos llamamos —dijo rápidamente a modo de despedida.

—Sí, nos llamamos —contestó Reyes cerrando la puerta tras sus palabras como para no dejar que éstas pudieran volver a entrar.

Bajó a la calle. Era casi madrugada, pero noche aún, y Barcelona se sentía bonita a la luz de las farolas y en la calma de una ciudad que duerme. Echó a andar, pero paró en la primera esquina de la calle, donde un camión de basuras trabajaba en mantener las calles decentes para cuando la luz del sol volviese a brillar. El basurero que iba colgado en la parte trasera del camión, dedicó una mirada impasible a Santi, ladeando el casco de bici que llevaba de protección al rascarse la cabeza con fruición. Como el que ya no se sorprende de nada que pueda mostrarle la noche, miró a Santi allí plantado; un tío sonriendo con cara de idiota.

Al otro lado de la calle, pudo oír como un taxista parado y esperando impaciente, arengaba a voces con un “Qué, ¿nos vamos o no?” a una bonita y sencilla pareja que se despedía amorosamente a las puertas del taxi.

—¡Ja, el amor! ¡Pero estos hoy no pillan! —pensó satisfecho enfatizando la idiotez de su cara. Observó como el taxi partía con la chica, y el que iba a tener que tocarse él solo aquella noche, se quedaba lanzándole besos al aire.

—¡Y yo sí! No ha sido lo más bonito del mundo. ¡Pero he chuscao! ¡Estoy que me salgo! —se dijo emocionado emulando a su amigo y referente Julio —Pero mira que está buena la tía del taxi —murmuró crecido y alborotado por el recién vaciado genital.

Reyes y Santi enmudecieron digitalmente. No volvieron a dirigirse la palabra. Sin embargo siempre guardó un bonito recuerdo, y le asomaba una sonrisa picarona en los labios al recordar a Reyes y aquella, su primera noche de despitote y desmelene (ahora sí) carnal.

Como si él hubiese hecho algo además de sudar cuando no tocaba.

Capítulo 7.

De todo

El mundo se transformó. O por lo menos, el mundo tal y como lo había vivido hasta el momento. Santi se creció, estaba más alegre, más contento; se deprimía menos y salía más, mucho más. Dejó de lado parte de su timidez y se lanzó a vivir una vida de nuevas experiencias, arriesgando en lo personal y exponiéndose a los efectos de estar vivo, a las consecuencias de hacer cosas.

Y todo por un maravilloso mal polvo de mierda.

Tras aquella primera y torpe cita, se despertó la fiebre de la “caza” en Santi. Ante la consecución de un primer éxito y la certeza de que el sistema funcionaba, redobló su dedicación a la causa, y no daba por cerrado un día hasta que no conseguía, por lo menos, intercambiar algún mensaje con una chica. Configuró la aplicación en su teléfono para aparecer disponible las veinticuatro horas, siete días a la semana. Concentraba sus pesquisas en las horas punta de la tarde/noche en los días entre semana, las noches de los viernes, y las de los sábados. Estas últimas resultaron las más efectivas, pues generalmente, quien permanecía conectado un sábado noche a la aplicación, clamaba por encontrar a alguien con quien hacer cosas en la noche de salir por antonomasia. Eran las que se habían quedado “colgadas” sin un plan mejor que estar en casa. Éstas chicas estaban mucho más dispuestas y receptivas a quedar el domingo al no haber encontrado plan para la noche del sábado.

El caso es que le fue bien. Las técnicas de dedicación y especialización horaria, más las horas de estudio del ecosistema que realizó mientras estaba convaleciente de sus implantes capilares, dieron su fruto.

Una semana después de su cita con Reyes, tomó café con Perla, una chica que en la red no se apreciaba, pero que del consumo habitual de psicotrópicos fumados le había retardado la velocidad del habla. Y el del pensamiento lógico. Santi percibió enseguida que aquella mujer no era para él. Pero al parecer él si le pareció apropiado a ella, y por no querer parecer maleducado, su buenura le costó una segunda cita, esta vez con cervezas, una cena de frankfurt guarro y un incómodo besuqueo-magreo-metemano en el parking de un centro comercial. Por suerte para Santi, la familia numerosa del coche aparcado al lado del suyo, apareció a modo de proverbial salvación y le cortó el rollo a ella; el de Santi venía cortado desde casa. Pero de perdidos al río, y ya puestos, como Perla insistió de corazón en compartir aquel enorme porro que acababa de liarse, Santi accedió a probarlo. No preguntó ni de qué estaba hecho. Estaba nervioso, desesperado por no tener el valor de decirle que ella no era su tipo, que no le gustaba o que tenía que irse porque tenía cita con un médico especial que visitaba los sábados por la noche.

Y de lo malo surgió la solución. Aquel “cigarrito aliñao”, como lo llamaba ella, a Santi le sentó como el demonio, y a los diez minutos se encontraba tumbado en el suelo del parking; pálido como si no tuviera riego, y con un mareo desagradable, se sentía flotando inerte en este mundo, como atraído por fuerzas de otro nivel que intentasen llevárselo pesadamente, con los sentidos confundidos y la percepción muy distorsionada del entorno. Pensaba que se estaba muriendo.

—¡Jajajajajajajaja, le ha dao un blancazo! —se descojonaba Perla.

—¡Míralo, si parece un fiambre! —y le señalaba con el dedo de la mano que sostenía el “cigarro” y una lata de cerveza, mientras, doblada de la risa, se sujetaba el estómago con la otra.

Algún visitante del centro comercial, tuvo a bien de avisar a los vigilantes de seguridad, que al poco ya estaban rodeando a Santi y preguntándole a Perla qué pasaba. Desde su capacidad disminuida, pudo ver como poco a poco, aquellos tres vigilantes empezaron a sonreír primero y a reír después, mientras pronunciaban repetidamente la palabra “blancazo”. Le pareció soñar como aquellos chicos lo metieron en el coche entre risas, tras dar también unas caladas a aquel torpedo tóxico, y mientras Perla les preguntaba si les “haría” quedar luego, cuando acabasen del “curro”, para darse unos “tiros”.

Santi no recordaba qué más había pasado cuando despertó al día siguiente en el coche. Seguía dentro del parking del centro comercial. Perla no estaba, y un mal cuerpo de vértigos y mareos persistía en dominar sus sensaciones. Lentamente, con mucho esfuerzo, y reproduciendo su repertorio completo de muecas de dolor, consiguió que el acartonamiento de su cuerpo, debido a la posición retorcida y nada ergonómica en la que pasó la noche, cediese lo justo y necesario para poder poner el coche en marcha y conducir hasta casa. Pasó el resto del domingo desplomado en la cama. Perla no volvió a dar señales de vida. Y él encantado.

Poco después, se citó con Beatriz, una alocada y pizpireta pelirroja con la que enseguida conectó. Empezaron quedando una tarde entre semana para tomar un té y verse las caras. Fue una cita divertida y muy amena. Beatriz era de esas personas que siempre tiene cosas que decir y no da pie a que hayan silencios. Inevitablemente, tras aquel primer encuentro, se volvieron a citar. Estuvieron charlando amigablemente durante la cena en un restaurante de foundues. Aquí, el denso queso fundido junto con el vino Gewürztraminer de Somontano, maridaron una maravillosa velada que acabó con la degustación de un estupendo whisky de malta escocés. Beatriz resultó ser toda una conocedora de los placeres del paladar; incluso se fumó un gran puro habano acompañando el whisky en la terraza del local. La noche, aunque se alargó hasta la madrugada, no dio para más, pues estaban cansados y atiborrados de queso. Santi además, estaba helado por el rato en la terraza y mareado por el humo del puro de Beatriz. Pero se rieron mucho y estuvieron realmente a gusto el uno con el otro.

Y como no hay dos sin tres, la siguiente cita ya fue un clásico entre los clásicos: teatro, cena y diosdirá. Escogieron entre los dos una comedia con buena crítica, lo cual fue un acierto. Cenaron en un restaurante vegetariano, con lo que se evitaron sentirse pesados para lo que pudiese venir después. Un par de copas en un animado local musical y, por fin, acabaron besándose en el sofá de casa de Santi, que era el que vivía más cerca del pub. Aquella mujer era extraordinaria, divertida, amena, interesante; y además, guapa.

Hasta que le contó que estaba casada. Escogió para decirlo el momento en que Santi, lanzado ya hacia el triunfo sexual, estaba a punto de saltar sobre su cuerpo desnudo que esperaba dispuesto frente a él. Aquello lo descolocó, y quiso girarse como para poner distancia y pensar en lo que había oído. Pero le cogió tan in extremis, que sin dejar de girar, con los pantalones por los tobillos y andando como un pingüino de reloj de cuco, realizó la vuelta completa, quedando de nuevo frente a aquella belleza desvergonzada. Tenía los ojos ávidos de empacharse de aquellas vistas, y un pequeño ser animado acaparando todo el poder de pensamiento tirando de él bajo su vientre. Finalmente, saltó sobre Beatriz y lo dio todo. Fue una noche divina. Como divino era el castigo que Santi creía merecer por haberse liado con la mujer de otro. Una pena, porque el remordimiento le impidió contestar a las siguientes invitaciones de aquella belleza pura tentación.

La sensación triste-contento era nueva para él. Triste porque no parecía que fuese por el camino de encontrar a alguien afín, y alegre porque hacía tiempo ya que no tenía material ni de reserva para poluciones nocturnas.

Para resarcirse, y casi sin ganas, quedó con Trini. Una chica misteriosa, sin fotos en su perfil, y con la que quedó el mismo día que contactaron. Aquello sí que fue realmente rápido. Como rápido le dijo a Santi en cuanto llegó, que no era lo que esperaba. Y se marchó sin más. Ni siquiera le dio dos besos. Santi se quedó allí unos minutos, ensayando su cara de estúpido una vez más.

Tuvo varias citas en las que quedó con chicas para tomar algo, dar un paseo o incluso quedó con una de ellas para ir al cine. La cosa no cuajó en ninguno de los casos. La que no era sosa y casi muda, era un pelín rara, como aquella con la que estuvieron más de veinte minutos sin decirse nada; o la que coleccionaba muñecos de vudú que ella misma hacía con pelo de sus vecinas. Estuvo la que parecía la abuela de la de las fotos de su perfil que, de alguna manera, pretendía que no se notase en persona que aquellas fotos debían de estar hechas una década o dos atrás; también se citó con una mujer que, tras la foto de un lindo gatito en su perfil, apareció como una leona con pinta de devora-hombres, con el pelo cardado, anillos dorados en todos los dedos, largas uñas color violeta y leggins de leopardo. Fumaba larguísimos cigarrillos extra finos, que encendía con su también dorado encendedor de incrustaciones, y cuyo denso humo dejaba salir lentamente de la boca, casi por propia inercia, para ascender ante su propia cara y bailar en turbulentos jirones con el parpadeo de las negras y largas pestañas postizas. La personalidad envolvente, incisiva e invasiva de aquella mujer le hizo pensar en cómo debían sentirse algunas mujeres frente al típico tío baboso. Casi se sentía violado por la mirada, las palabras y hasta los gestos de aquella mujerona. Muy incómodo. Pagó las bebidas de los dos y salió huyendo con la excusa de haber dejado puesta la lavadora.

Aprendió a no improvisar, y aunque nunca podría tener control de lo que era en realidad la otra persona, dejó de buscar simplemente una cita y empezó a usar los filtros que la aplicación facilitaba. Fue después de quedar con Luna.

Conectaron un lunes, y el miércoles, ya estaban quedando para verse el viernes por la noche. Luna invitó directamente a Santi a su piso. Textualmente “para tomar algo y lo que surja”. Según sus fotos, Luna aparecía como una hermosa latina, menuda y fibrada, con exóticos rasgos indígenas y un algo salvaje que la hacía muy atractiva. Santi se envalentonó a probar aquello de las citas sin compromiso. Aunque poco convencido y pese a saber que ésta no estaba casada, lo cierto es que cuando ella apareció tras la puerta a la que llamó Santi, su aspecto no le defraudó en absoluto. A pesar de estar nervioso por lo inusual de aquella invitación directa a la cueva de una desconocida y posible chica rara, al verla, sus alarmas se despistaron y toda su atención se centró en explorar aquel atractivo espécimen de fiera mirada. Se miraron largo rato en silencio, y tras sentirse aprobados mutuamente, Santi entró en el apartamento. Mientras colgaba la chaqueta en el perchero de la entrada, Luna le abrazó desde atrás, muy fuerte, pegando todo su cuerpo al de Santi y provocándole un agradable escalofrío que le recorrió el cuerpo entero. Le flojearan los brazos y la chaqueta cayó al suelo. Se giró para mirarla de frente y encontró sus ojos llenos de deseo esperándolo. Percibió un sutil y poderoso olor. A cuerpo vivo. A sudor. A llamada sexual de feromonas que activó su lívido, y le puso tenso, impaciente y excitado. A punto para embestir a Luna sin pausa al amparo de la noche. Ni siquiera habían cruzado más de dos frases y ya se estaban besando como posesos. Aquello era bestial. Y solo era el principio.

Pasaron al salón enganchados como uno solo, y sin necesitar acuerdo alguno, se arrodillaron frente a frente sobre la alfombra de piel de vaca. Se encontraban en los preliminares de un contacto carnal total, básico, casi animal, entregados a la atracción mutua y a medio desvestir. Santi estaba salidísimo, iba como las cabras, explorando con el tacto todo aquello que se ponía a su alcance y besando incansablemente los labios y el cuello de Luna. Consecuente con el frenesí de sus ganas, pasó a besar aquellos firmes y recogidos pechos puestos a su alcance, momento que ella aprovechó para mordisquear la nuca al descubierto de Santi. Fueron mordisquitos de tanteo, y al ver que Santi seguía afanado en lo suyo, subieron de intensidad. Poco a poco Santi fue notando una sensación que pasó de la rareza inofensiva pero placentera, al dolor intenso e incisivo que solo pudo detener con un “¡¡¡Aaaay!!!” que hizo que la boca de Luna soltara su presa. Se habían desplazado, casi a rastras por las paredes, hasta la habitación. De pie frente a la cama, Luna dio un empujón a Santi que cayó de espaldas sobre la cama. No había rebotado dos veces en el colchón, cuando ya la tenía encima, mordiéndole ferozmente el brazo derecho. Sorprendido y dolorido, trató de zafarse de aquellas mandíbulas descontroladas. Luna retenía a Santi con férreo abrazo digno de un estibador portuario, asestando dentelladas allí donde pillaba. Y cuando no pillaba cacho carne que morder, gruñía como si de un bicho rabioso se tratara. Santi, ahora asustado, intentó separarse del cuerpo a cuerpo con Luna, pero la tenacidad y la fuerza de aquel animal en el que se había convertido, hacían inútiles sus intentos. Trató de hablarle, pero ella tan solo gruñía, y no parecía siquiera entender el significado de las preguntas “¿qué haces?”, ”¿qué quieres?” o “¿pero a ti qué coño te pasa?”. En el forcejeo, Luna mordió con ganas el hombro de Santi, que de la fuerza incisiva de los dientes, empezó a sangrar. Con la visión de la sangre enloqueció, y en posición erguida sobre el cuerpo de Santi, miró al techo y empezó a aullar. Santi también enloqueció, y con el mismo brazo herido que quedó libre, le sopló un manotazo a la bestia, que sorprendida, se desestabilizó y cayó al suelo dejando de aullar. Santi, liberado de aquella loca sobre él, saltó como si tuviera resortes en los pies, y en tres zancadas se plantó en la puerta del piso, rescató la chaqueta del suelo, abrió la puerta y se liberó saliendo a la escalera. Descalzo, solo con los pantalones y con la chaqueta en la mano, corrió por la calle hasta que sus pulmones no pudieron más.

Aquello fue de película de miedo, y ni siquiera Julio quiso creerse la increíble historia que su amigo, angustiado, le contaba:

— ¡Que no pichín, que no puede ser! Eso es que el porro que te fumaste con aquella yonki todavía te está haciendo efecto y tienes alucinaciones —reía incrédulo.

Tardó casi un mes en volver a intentar quedar con alguna chica. Se le habían quitado las ganas de explorar, y esta vez intentó focalizar más la búsqueda, eligiendo perfiles que cumpliesen determinadas características. Prestó especial atención a los comentarios sobre los intereses personales, las intenciones para las que querían conocer gente, y aunque fuese absurdo, le dio por fijarse en los dientes de las fotos.

Este cambio de estrategia supuso una ralentización de las interacciones y una disminución considerable de los contactos. Pero al fin, el regreso de Santi a los ruedos vino de la mano de Helena.

Helena era una mujer madura, sensata y con la inquebrantable disposición a tomarse con buen humor la vida. Era inquieta, activa e inteligente, y a sus cuarenta y dos años, no había encontrado hombre que estuviera al nivel de sus expectativas. Las conversaciones empezaron gracias a la iniciativa de ella, al escribir y alabar la atractiva franqueza de la sonrisa de Santi en las fotos. Él, hinchado como un pavo tonto por los halagos, dejó de lado sus prejuicios contra las mujeres mayores que él y contestó el mensaje. De preguntarse a qué se dedicaban, qué les gustaba o qué harían con su vida si no tuvieran que preocuparse por el dinero, pasaron a contarse parte de sus vidas, sus fracasos, sus éxitos y sus sueños. Fue una relación que se fraguó con calma, escrita al principio y por teléfono después. Disfrutaron de un acercamiento tranquilo, dejando tiempo para no actuar por impulso y creando una base de confianza franca y natural. Se caían bien, era evidente, pero ambos habían experimentado situaciones surrealistas y no estaban dispuestos a exponerse en citas sin sentido.

Les llevó tres semanas decidirse. Durante ese tiempo, se convirtieron en algo así como amigos y confidentes, y por ello, el hecho de verse les daba miedo a ambos; no fuese que intimando perdiesen aquella agradable amistad que tenían. Pero las ganas y la evidencia de su entendimiento eran demasiado fuertes para seguir obviándolas.

Fue un domingo de finales de noviembre. Quedaron en la salida de metro de la Barceloneta, con la intención de aprovechar el sol, que aún se resistía a dar paso al invierno, y pasear relajadamente por el paseo marítimo.

Santi salió del metro y se encontró a Helena que había llegado andando y ya lo esperaba:

—Hola guapísima. ¡Por fin te veo! —dijo Santi dándole dos besos.

—Sí, dichosos los ojos que por fin te encuentran —sonrió Helena devolviéndole los besos y añadiendo un gran abrazo.

—Ostras, cuánta gente hay aquí, ¿no? —observó Santi mirando alrededor.

—Sí, parece que aquí se encuentra todo el mundo —contestó Helena —Además, hace nada, una chica le ha dado un bofetón a un chico y lo ha tirado por el suelo. ¡Se ha armado una buena!

—Vaya, esto de tener pareja es cada vez más peligroso —bromeó Santi.

—No sé, no tenían pinta de ser pareja, pero sí, pasan unas cosas... ¿nos vamos?

Y cogiendo amigablemente a Santi por el brazo, apoyando su cuerpo contra el de él, empezaron a andar en busca del mar.

Andaron, hablaron y se cogieron de la mano. Parecía que aquellos dos se conocían desde siempre y llevaban compartiendo media vida. Rieron, se miraron con gusto y continuaron el paseo. Pararon en una terraza repleta de amantes del sol, y mientras esperaban a que una mesa quedase libre, se besaron como si aquel fuese el enésimo beso de su vida. Fue un beso franco, rápido, cariñoso y lleno de amor. Natural como si lo hubieran hecho mil veces, y repleto de un significado que ambos supieron captar al instante. Apretaron sus manos enlazadas sin dejar de mirarse, y en aquel mismo instante decidieron darse una oportunidad. Tomaron una cerveza en aquella terraza; un vermut con ensalada de cangrejo en un pintoresco bar del barrio marinero, con rumba de músicos itinerantes incluida, y acabaron sentados en la barra de una de las típicas tabernas de tapas. Siguieron mezclando cerveza y vermut, y a la ya agradable satisfacción de sentirse muy bien acompañados, se añadió la calidez del medio mareo alcohólico. Gozaron de unos estupendos calamarcitos a la andaluza, se deleitaron con una ración de pescaíto frito y acompañaron con unos pinchos de alcachofas encurtidas con anchoa y aceituna. Se atrevieron incluso con unas raspas de boquerones fritas, que pese a parecer una tontería, resultaron ser una exquisitez.

Anduvieron de la mano hacia el centro histórico, y encontraron una concurrida y agradable granja centenaria junto a la catedral, en la que seguir compartiéndose con un café.

La noche les sorprendió al salir de un slam de poesía en el Centro de Cultura Contemporánea, y felices de haberse encontrado, tomaron el metro que les llevó a casa de Helena. Se ducharon juntos, se acostaron, y se amaron. Compartían tal compenetración, que no sintieron en ningún momento que estuviesen junto a un extraño.

Desde aquel día, la idea de que estaban juntos pasó a formar parte de sus vidas. Se veían asiduamente, dormían juntos cada vez que podían, y pasaban los fines de semana intercalando excursiones, escapadas a casas rurales y días enteros de pijama, sofá y manta en casa. Era como si siempre lo hubiesen estado haciendo. Se entendían sin necesidad de palabras y las discusiones no tuvieron lugar entre ellos.

Santi estaba tan encantado, que pese a seguir recibiendo avisos de mensajes de otras chicas, no tuvo siquiera interés en leerlos. Un día, y tras más de tres meses de no entrar en la página, decidió conectarse para ver aquellos mensajes. En vista de los absurdos mensajes y de que ya no había nada de su interés allí, decidió borrar su perfil y eliminar todo rastro de su paso por él. Estaba convencido de que Helena había sido siempre la mujer de su vida.

Y la hasta aquel momento mujer de su vida, puso fin a su relación unas semanas después. Llevaban juntos poco más de cinco meses, y Helena confesó aburrirse con Santi:

—No eres tú, soy yo. Es que estamos tan bien, es todo tan estable y nos hemos acostumbrado tanto el uno al otro, que siento que me estoy apalancando en mi zona de confort.

Santi solo pudo volver a poner esa cara de imbécil que tanto hacía que no practicaba.

—Créeme Santi, te tengo mucho cariño, pero necesito algo más, necesito pasión, necesito acción, necesito notar la vibración de la vida. Y contigo es todo uniforme, conocido y predecible. No estoy bien, y por eso sé que lo mejor es que dejemos de vernos.

—Ya —fue todo lo que logró decir Santi con su carita de foto para la gloria.

Helena era gata vieja, y sabía un montón de la vida, con lo que aprovechó hábilmente su cita para comer entre semana, para soltar la bomba en el restaurante, evitando así la escena en sus casas privadas.

—De veras, es mejor así —dijo Helena acariciando la mano trémula de Santi sobre la mesa.

—Te he traído tus cosas —prosiguió acercándole la bolsa de las rebajas que traía consigo —las mías ya las recogí de tu piso este fin de semana.

—Como comprenderás, no puedo comer contigo ya. Tengo que volver al trabajo. Espero que todo te vaya muy bien Santi, eres un buen hombre. Una persona estupenda.

Y levantándose, besó a Santi en la frente desapareciendo de su vida con la misma naturalidad con la que había aparecido.

Capítulo 8.

Gotitas pal corazón

Mal empezamos. Estaba claro que aquella primera intentona de cita no había resultado. Un plantón para comenzar su búsqueda no parecía ser el mejor de los augurios posibles. Pero Paloma era de aquellas personas de las que cuando deciden algo, ese algo acaba siendo sí o sí. En el fondo no le había ido tan mal. Había ganado un amigo, Franky, y aquella primera decepción le había empujado a ser todavía más cauta en la elección de perfiles con los que empezar a conversar. Justamente para no rendirse antes de empezar, reforzó su empeño en la búsqueda; y esta vez poniendo consciencia en ello.

Pasó instantáneamente a desconfiar de aquellos que directamente la saludaban con un “Hola”, “qué tal”, “buenos días/tardes/noches” o cualquier otra forma de saludo seguida de la palabra “princesa”, “reina” o “preciosa”. Dejó de prestar atención a aquellos perfiles en los que no habían fotos, los que no decían nada o aquellos en los que la cara del muchacho simplemente pareciese falsa como un duro sevillano, sospechosa de golferío palpable, o de poco fiar. Además, añadió a su perfil la frase “no estoy aquí para perder el tiempo, si no lo tienes claro, pasa de largo”. Supuso que eso debería frenar el ímpetu de más de uno.

No le resultó difícil concertar otra cita. Lo cierto es que cada día, decenas de mensajes atoraban su buzón con variadas propuestas de interesadísimos individuos del sexo contrario; e incluso alguno de su propia sexualidad.

Miquel parecía un tipo interesante. Jefe comercial en una empresa de venta de vinos y licores, supo convencer a Paloma de la necesidad de realizar una cata juntos:

Bigpapa −¿Que no has probado nunca un Pedro Ximénez? —escribía Miquel y proseguía —No puede ser! Ese es uno de los placeres que uno puede decidir como alternativa al amargo vermout negro en los aperitivos. O como forma de aportar un sutil y exquisito sabor y aroma al usarlo en la cocina como complemento a casi cualquier comida.

Pigeon_girl —Pero, ¿usarlo para cocinar? ¿No dicen que es una aberración utilizar licores de calidad para la cocina? —replicó Paloma divertida.

Bigpapa − Sí, pero no con todos los licores. Este es un vino muy aromático, que se elabora en              distintos grados de dulzura y que combina estupendamente con carnes y pescados. Contra más aromático, más contraste; y el aroma se consigue con una elaboración de calidad.

Pigeon_girl —Claro, explicado así, parece lógico. —dijo Paloma satisfecha con la explicación.

Bigpapa − Sí, es como toda la gama de vinos de jerez, finos, manzanillas y amontillados, hasta el vino de Oporto, que da mucho de sí, y no solo tomados como bebida. Las posibilidades de maridaje abren todo un mundo de nuevas sensaciones que pueden transformar la experiencia de solamente comer o beber. − siguió Miquel. − Pero no te voy a aburrir con mi trabajo. —acabando aquí el flujo de información desinteresada.

Bigpapa —A no ser que te interese y quisieras que te explique más haciendo alguna cata. Me encantaría. —fue su ataque frontal sabiendo que había captado su atención.

Pigeon_girl —Yo es que no soy de beber mucho —repuso Paloma.

Bigpapa − Bien, ¡pues nos lo comemos! —defendió Miquel —¿O eres de las que tampoco comen mucho? Te invito a comer un buen civet de reno que hace un amigo mío en su restaurante. Y recuerda que el alcohol se evapora durante la cocción.

Pigeon_girl —Que bien lo pintas. Con una presentación así, una no puede negarse —respondió Paloma. Y tras una breve pausa para la duda, escribió − ¡Hecho!

Paloma no era muy partidaria de comer carne en exceso, y aunque no podría decirse que fuese vegetariana, intentaba limitar su consumo al mínimo razonable. Pero lo cierto es que era consciente que nunca podría renunciar al placer que le suponían los manjares cárnicos, como aquella suculenta propuesta que le planteaba Miquel. Había empezado a salivar ya desde que leyó la palabra maridaje, bastantes líneas de mensaje atrás. Qué tío aquel Miquel. Había sabido conquistarla por el estómago. Curiosa la forma en que los papeles tradicionales del ideario español se intercambiaban en los tiempos de la seducción online.

Ilusionada, más por las expectativas generadas con la comida que por la cita en sí, Paloma acudió ese mismo sábado al lugar de encuentro. Esta vez hizo que Miquel pasara a recogerla en la esquina de su casa, aunque nunca le dijo que vivía por allí. Previsora, pensó que si le daban otro plantón, prefería estar cerca de casa para no perderse la clase de yoga de los sábados.

Pero Miquel se presentó puntual. Y ostentoso. Apareció con un indiscreto coche americano, color negro-brillo de altura y dimensiones innecesarias. Paloma vio llegar el coche, y se quedó mirándolo distraídamente, con curiosidad, pero incapaz de pensar que aquella iba a ser la carroza que la iba a transportar aquel día. Miquel saltó del vehículo plantado en medio de la calle, con las intermitencias casi de ambulancia encendidas a modo de aviso y agitando la mano en el aire. Llamó a Paloma para rescatarla de su ensimismamiento. Estaba mirando, pero no veía a Miquel. Seguía sin percatarse que todo aquel despliegue venía a por ella.

Cuando finalmente percibió a aquel hombrecillo, surgido del monstruo con ruedas haciéndole señales, tardó no pocos segundos en procesar la información. Tras convencerse de que era a ella a quien esperaba todo aquel festival en medio de la calle, caminó insegura hacia él.

—Hola, ¿Miquel? —dijo al llegar a la sombra del vehículo.

—Sí, hola Paloma!

—No te había reconocido. ¡Qué coche tan grande! —dijo como para quedar bien pero sin admiración.

Se dieron los dos besos mejilleros de rigor.

—Pues yo te he reconocido desde dos semáforos atrás. ¡Eres muchísimo más guapa en persona —disparó Miquel a bocajarro.

—Vaya, gracias —dijo Paloma mientras pensaba —¡Ya empezamos con las florituras!

—Gracias las tuyas, bonita —contestó Miquel con una amplia sonrisa de satisfacción —Sí, lo del coche es una de esas ventajas de ser tu propio jefe...

Paloma no estaba muy convencida, pero la conversación continuó dentro de aquel enorme coche al que tuvo que escalar bajo la atenta mirada de Miquel, tras haber declinado amablemente la ayuda que éste le ofreció para subir.

Miquel era un hombre no muy alto, de formas redondeadas pero prietas, bien bronceado y con la cabeza rapada al cero para igualar la yerma y brillante platea central de su cabeza. Viéndolo en el amplísimo habitáculo del coche, y por el contraste, daba la impresión de ser un hombre menudo. Sin embargo, la forma ágil y enérgica con la que se desenvolvía entre el tráfico con aquel gigante, la mirada inteligente e inquieta en sus ojos, y la confianza que generaba su voz, vivaz y masculina, le daban un aire de seguridad y poderío ciertamente atractivo. Sin duda debía ser un comercial muy efectivo.

Resultó ser que era el dueño de la empresa de la que comercializaba sus productos, y por las referencias que hizo durante el trayecto (vacaciones, casas, velero de propiedad, amigos influyentes, etc,), Paloma entendió que se trataba de alguien que se ganaba muy bien la vida. Aunque pensó que tampoco era necesario que le diese toda aquella información de golpe y nada más empezar. Le dio por divertirse pensando en si Conchi tendría razón, cuando explicaba que los hombres con coches tan grandes y con necesidad de explicar sus posesiones materiales, no estarían compensando el complejo de no haber sido naturalmente dotados con un pene de mayor tamaño.

Se entretenía en aquellos pensamientos mientras crecía en ella una extraña sensación dentro de aquel coche acorazado; estaba sentada al lado de un desconocido que le estaba resumiendo su vida, atada al asiento a un metro del suelo y mirando de frente la carretera. Le era incómodo girarse y mirar el perfil de alguien que te habla y no te mira. Tampoco era cómodo mirar hacia adelante en una conversación en la que nadie se miraba. No le gustaba no poder mirar a los ojos de alguien a quién todavía no conocía y en cuyo coche se había subido. Era como no estar donde tocaba. Hubiese preferido poder mirar de frente a su interlocutor y tantear las posibilidades de que congeniasen, sin estar en movimiento y retenida por un cinturón de seguridad. Y por supuesto, no estar encerrada en aquel castillo con ruedas que hacía girar las cabezas de los viandantes. No controlaba nada. Llegó a pensar que en el caso ficticio de tener que bajarse corriendo en un semáforo para huir, no estaba segura de si sabría encontrar la maneta de apertura de la puerta. Bajó un poco la ventanilla para dejar que el aire fresco del exterior diluyese aquella incómoda sensación.

Como no sabía muy bien donde iban, pensó en si la elección del atuendo habría sido acertada. Esa inseguridad tampoco ayudaba a que se sintiera relajada y pudiese concentrarse en lo que estaba. Escogió unos pantalones con aspecto aterciopelado en negro, de corte tejano, ajustados y de pernera estrecha en los que pudo encajar con ciertas dificultades, las cañas de sus botas camperas marrones, sencillas y discretas. Un pullover beige de punto liso, holgado pero sin exagerar, con amplio cuello de pico que hacía las veces de generoso escote; resultaba a la vez sobrio y elegante. Remató con un fular de tonos terrosos que iba bien tanto con el propio jersey como con las botas camperas.

Resultó que la indumentaria era perfecta, ya que antes de comer pararon en una rústica bodega, más que peculiar, en una de las encantadoras poblaciones casi costeras del Maresme. Estaba abundantemente concurrida por una variopinta selección de individuos, entre los que se podían encontrar los más normales, que Paloma supuso que serían los vecinos locales, los invasores pijos de la zona en fines de semana, con mocasines, camisas de tonos pastel y jerseys de pico sobre los hombros, los que venían de montar a caballo, con el olor de los animales impregnado en los ajustados pantalones elásticos y en las altas botas de cuero, o los jóvenes de rastas y piercings que conversaban con barbudos sofisticados, tatuados, con camisas a cuadros y gafas de diseño. El ambiente era animado y alegre, incluso amenizado por los gritos y los juegos de algunos niños descontrolados, que se entretenían en lo suyo mientras los padres, aparentemente olvidados de las criaturas, bebían vino blanco en voluptuosos copones y comían patatas fritas de bolsas transparentes de letras rojas.

Se acomodaron en una mesa hecha con una barrica de madera antigua, perfecta para dos, y dispuesta en medio del local; parecía reservada para ellos, para que pudiesen seguir siendo observados por todos los que les habían visto llegar en el enorme y brillante tanque negro, y que no habían disimulado su interés cotillero desde que entraron.

El local estaba sito en una construcción de madera y cristal, luminosa, en la que se esparcían una mezcla de mesas de tonel y mesas largas de madera. El aire condensaba ese olor tan característico a vino y licor de las bodegas, agradable y sugerente. Además de tomar vinos, allí mismo podían comprarse multitud de caldos de la zona y del resto del país. Los techos eran muy altos, y la música que sonaba desde los altavoces colocados en las bigas superiores, era casi inapreciable por el rumor de las voces humanas. Se podía conversar sin necesidad de alzar el tono.

Estaban situados junto a una mesa de jinetes que de pie, apoyaban una de sus botas en los reposa-pies de los taburetes. Reclinados para apoyar el brazo sobre la rodilla, sostenían una copa en la mano y comentaban animadamente historias de hípicas y caballos. También tenían cerca otra mesa de perroflautas y hipsters, que hablaban de los vinos que probaban y compartían sus conocimientos sobre enología. Y como estaban en el centro, también se encontraban cerca de otra mesa, en la que había dos parejas de gente bien, altos los cuatro, elegantes y vistiendo ropas de vistosas marcas, con rubios niños correteando por entre las mesas. Los acompañantes masculinos les miraron al principio, pero parecieron perder el interés al poco, y continuaron hablando sobre temas de economía e inversiones. Pero las dos mujeres jóvenes, de pelo rubio moldeado con mechas, no les quitaban ojo de encima. Ni siquiera para mirarse mientras hablaban entre ellas. Paloma se sintió observada. Notó como la juzgaban con la mirada, repasándola de arriba abajo y de abajo arriba, una y otra vez, con sus enjutas y alargadas caras de operadas narices y fríos ojos claros.

Trató de no estar pendiente de ellas, y escuchó interesada las explicaciones de Miquel sobre las características de los vinos de la zona. Un tanto abrumada por la temática y el entorno, y casi avergonzada, prefirió pedirse un mosto y reservarse a tomar vino durante la comida.

Había conseguido no prestar atención a los cuchicheos de aquellas dos brujas estiradas, y en lo mejor de la explicación de Miquel, sobre la influencia de la posición de las viñas en el bouquet de los vinos blancos de la denominación de Alella, una de aquellas criaturas en miniatura pasó corriendo entre los taburetes en los que estaban sentados. Ciega de emoción infantil y perseguida por otra melenita rubia, provocó que Paloma, en el tranquilo gesto de acercarse la copa a los labios, viese sobresaltada su acción. Eso y el golpe que le arreó el niño en las piernas, acabó por hacer volcar el líquido contenido en la copa sobre su jersey. Se levantó de un salto por el susto y la fría sensación del mosto con hielo empapando su ropa. El niño proyectil salió trastabillando, más emocionado aún por haber superado la dificultad, y sorbiendo las babas de la excitación. El diablo perseguidor, con insuficientes reflejos infantiles, no fue capaz de reaccionar ante una Paloma que un segundo antes no estaba allí, en pie bloqueándole el paso. Se estampó cuan corto era contra sus piernas, rebotando por el impacto y reduciendo su altura a un cuarto al caer al suelo dando un cómico culazo.

Los jinetes sonreían con las cabezas giradas hacia ellos, sin cambiar de posición. Los perroflautas reían abiertamente de la escena, y los hipsters miraban molestos negando con la cabeza. Paloma solo pudo mirar alternamente a la mancha de su jersey y a las rubias, mancha, rubias, mancha, rubias, rubias, rubias, de las que esperaba una explicación por la que no matar a aquellos niños maleducados.

—¡A ver si tiene usted más cuidado con los niños! —dijo una de ellas sin moverse de su sitio.

—¿¿Cóóóóóóóóóómooooo?? —le salió a Paloma desde el estómago.

Miquel también había saltado del taburete, y agachado, ayudó a levantarse a la criatura que estaba en el suelo, que riéndose como un diminuto loco poseído, soltó un manotazo a la cara de Miquel y salió corriendo para volver con la persecución donde la había dejado. La parte masculina de aquellas dos parejas, ni se inmutó. Debían estar acostumbrados a aquellos incidentes.

—¡Ha dicho que vaya con cuidado con nuestros niños! —repitió la otra hurraca —¡Que llegan aquí con sus aires de importancia, pensando que el mundo es suyo y olvidándose que hay más gente que vive en él!

Paloma no podía creer lo que estaba oyendo. Miquel se había incorporado y a dos manos, trataba de secarle el escote mojado con unas servilletas.

—¿¿Cóóóóómooooo?? —repitió Paloma incapaz de otra cosa, mientras apartaba de sus pechos las manos enservilletadas de Miquel a manotazos. No le prestó atención. Su genio estaba demasiado calentito para percibir el brillo en los ojos de aquel Miquel hecho pulpo.

—¿¿Que tenga yo cuidado?? ¡¡Pero si estos niños están asalvajados!! ¡Parece que no tengan padres que se ocupen de que no molesten a los demás! ¡¡Se me han echado encima!!

—¿Insinúa usted que no estamos pendientes de nuestros hijos? —dijo una de ellas achinando los ojos y afilando la nariz.

—¡No insinúo nada! ¡Afirmo que no les hacéis ni caso y van como animalitos por el bosque! ¿Pero tú has visto el tortazo que le ha dado a este hombre?

Miquel trató de quitarle importancia a lo de la bofetada, e intentó tomar la postura en defensa de Paloma frente a aquellas zarigüellas, rodeándola con su brazo derecho:

—Disculpen, pero el comportamiento de los niños no es...

—¡Qué disculpen ni qué disculpen! —cortó Paloma encendida apartando a Miquel de un empujón —¡No les pidas disculpas encima! Me han tirado el vino en la ropa por ir corriendo como locos dentro de un local público. Y tú te llevas una torta porque sí ¡Las disculpas las tienen que pedir ellas!

Miquel permaneció firme entre ellas. Entre las rubias estiradas y la excitante morena con un genio de aúpa que enardecía sus sentidos. Pero no dijo nada más. Estaba claro que Paloma no necesitaba ayuda ni iba a dejar aquello pasar. Y él estaba disfrutando. Le ponía ver a Paloma pelear. Los otros dos hombres ya habían dirigido su atención hacia el conflicto, y miraban serios a Miquel, distraído en húmedos pensamientos. También miraban con labios fruncidos a sus mujeres que, haciendo muecas y aspavientos, buscaban la mirada de sus respectivos maridos en espera de una reacción de apoyo. Abrían y cerraban la boca sin decir nada, paseando nerviosas la mirada de Paloma a Miquel, de Miquel a sus maridos mudos, y de sus maridos, ahora por fin sí, a mirarse entre ellas compartiendo la afrenta que aquella mujer díscola, seguramente caza-maridos ricos, y sin ningún tipo de educación ni rango social les estaba infringiendo.

Paloma notó un leve contacto de presión localizada en el muslo. Se giró y encontró a Miquel pegado a ella. Muy pegado. Refregándose como un perrete cachondo a su pierna. Lo apartó, sin interés ni consciencia, con un golpe de cadera que provocó un suspiro de “aaaay” de dolor flojo y placentero en Miquel.

Los tres camareros del local se acercaron con las manos extendidas, palmas hacia el suelo, moviendo arriba y abajo como si botaran una pelota. Susurraban tímidas frases para invitar a la calma.

—Se nos está haciendo tarde, Sofía —dijo fríamente uno de los maridos asqueado.

—Sí, los niños tendrán hambre. Vámonos al restaurante ya Soraya. —dijo el otro dedicando una mirada de desaprobación a Miquel, al que no importaba ya un pimiento lo que pasaba.

Los camareros respiraron aliviados y se les iluminaron las caras. Los jinetes seguían el espectáculo divertidos. De todos los congregados allí, unos afirmaban algo consintiendo con la cabeza; otros discrepaban también algo, negando con un ligero meneo lateral de sus rostros. Otros, no reaccionaron. Y algunos, los que menos, se daban codazos divertidos señalando disimuladamente la evidente erección de Miquel bajo sus pantalones chinos de pinzas.

Las dos rubias, heridas en su orgullo, empezaron a recoger dedicando odio profundo en repetidas miradas a Paloma. Apuraron sus copas de un trago para no dejarse nada y se fueron rápido, y por fortuna, no olvidaron a ninguno de los niños.

—Buffff —sopló Miquel al aire —vaya escenita —dijo mientras se reclinaba hacia atrás, como para tomar más perspectiva de la visión de Paloma. Guardaba ambas manos en los bolsillos y sostenía una pícara sonrisa en la boca.

—Sí, menudas lagartas —cargó Paloma aún sin pillar el juego que se traía Miquel entre manos

—Disculpa, voy al baño a ver si puedo secar un poco el jersey con el secador de manos.

—Claro, aquí te espero. ¿Te pido otro mosto, preciosa? —añadió Miquel siguiendo a Paloma con ojos golosos.

—No gracias. Se me ha quitado hasta la sed.

Al salir refunfuñando del baño por no haber podido quitar la mancha, se encontró con Miquel esperándola con los abrigos en la mano.

—Creo que aquí ya no hacemos nada —dijo a modo de explicación —Siento el incidente con esos niños y que te haya disgustado la mancha en el jersey. Te compensaré con creces —y le mostró el abrigo extendido con ambas manos para ayudar a ponérselo.

—Gracias Miquel —respondió Paloma girándose de espaldas para dejarse ayudar a introducir los brazos en las mangas —Sí, mejor nos vamos. Eres muy amable,               aunque no ha sido culpa tuya; no tienes por qué sentirte culpable.

—Ya, pero me siento responsable. Yo te traje aquí —y ofreciendo galantemente el brazo derecho para guiarla, la invitó a avanzar mostrando el camino de salida con su brazo izquierdo.

Paloma notó como la deferencia de Miquel tenía su efecto positivo, haciéndole sentir arropada y ayudando a disminuir la tensión de sus nervios. Se relajó, e incauta y agradecida, dedicó una sonrisa a Miquel tomándolo del brazo que le ofrecía.

Juntos se acercaron a la puerta de salida, y despidiéndose de los camareros, Miquel soltó a Paloma para adelantarse, abrir la puerta, y dejarla pasar, gesto que Paloma también agradeció. Salió al exterior y se giró para esperar a que Miquel saliera. Él, sonriendo, se acercó a ella con el brazo dispuesto en curva de encaje, para recogerla desde la espalda a su llegada. Justo a su altura, bajó el brazo y tomó a Paloma por la cintura, apoyando la muñeca al final de la espalda y envolviendo su glúteo derecho con la mano.

Dieron tres pasos así, durante los que Paloma evaluó si la mano que sentía a través del grueso tejido de paño del abrigo era lo que realmente pensaba que era. Para cerciorarse, llevó la mano derecha a su culo, para encontrar la de Miquel, y automáticamente apartarla de un empujón. También se separó de él:

—¿Pero qué haces?

—Me pones mogollón cuando te enfadas —contestó Miquel juguetón, acercándose de nuevo a Paloma e intentando apresar de nuevo su trasero.

—¿Pero tú qué te has creído? —dijo Paloma repitiendo la técnica de distanciamiento.

—Vamos gatita, si sé que en el fondo te gusta —y sin más, cerró los ojos y se               acercó frunciendo los labios en morros para besarla.

—¡Eeeeeeeeeeh! ¡Para el carro! —dijo Paloma realizando la evasión de la cobra a tiempo para esquivar al besucón —¡Te estás equivocando mucho!

—Venga mujer, que ya somos mayorcitos y no hace falta andar con tonterías —dijo Miquel, que jugueteando y aprovechando la curva hacia atrás del cuerpo de Paloma, la agarró firmemente a dos manos ahora que volvía a tener sus melosidades al alcance.

Paloma había dejado de tragar saliva asqueada por el cambio repentino de situación. Recapacitó, ató cabos y finalmente se dio cuenta de lo que estaba pasando hacía rato. Se podría definir lo que sintió como repulsión, y calificó a Miquel como pulpo y baboso al instante.

Como la tenía prácticamente inmovilizada por los cachetes acercándola hacia sí, y asqueada como estaba, no se le ocurrió otra cosa que soltarle un tremendo, abundante y reposado escupitajo a la cara. Recordó una escena parecida cuando tenía 13 años. El primo de Conchi había venido de visita con sus padres y se había encaprichado de ella. Él era mayor, tenía 15 años, y era muy plasta. Intentó besarla en varias ocasiones, hasta que cansada, Paloma se lo quitó de encima de un salivazo en el ojo. Fue mano de santo, por lo que en aquel otro momento en el que Miquel no parecía que fuera a entrar en razones, ni se lo pensó. Y vaya si funcionó. Miquel liberó sorprendido a sus presas glúteas. Dio dos pasos atrás, y pasándose la mano por la cara para recoger el inesperado proyectil, la miró como para cerciorar en la humedad recogida por sus dedos, que sí, que le habían escupido. Miró a Paloma sorprendido. Sorprendido y ofendido.

—¡Tú estás loca!

—¡Como una cabra! —dijo para reforzar el concepto mientras se pasaba la palma entera de la mano para retirar toda la saliva posible.

—Loca puritana de mierda. ¡Tú te lo pierdes! —y girando sobre sí, encaró en dirección hacia el coche y comenzó a andar.

Paloma, al igual que cuando tenía 13 años, contuvo el aliento al taparse la boca con las dos manos, como sorprendida por lo que acababa de hacer. Pero esta vez, lejos de sentirse avergonzada, sentía un gran alivio. Dejó de tener todo nexo con aquel pichacorta engreído, con su coche fálico, y con las rancias rubias prepotentes que la habían puesto de los nervios. Se serenó y sintió satisfacción por lo que había hecho. Volvió a ser dueña de sí misma, a tener el control de su libertad.

Vio a Miquel trepar al coche, ponerlo en marcha y pisar a fondo el acelerador para salir de parking como alma que lleva el diablo. Ni siquiera miró a Paloma. Sin embargo, Paloma sí lo miró, e hizo por retener las caras de Miquel. La de antes del filipitazo, con morritos de conquistador besucón; y la de después, la de sorpresa herida de un pre-púber de 15 años. Y se rió, dándose cuenta de que seguía tapándose la boca; sintió un placer infinito con aquella sensación de intimidad y grandeza personal en medio de la calle.

El rugido infernal del coche hizo que varios clientes de la bodega saliesen asustados para ver qué ocurría. Entre ellos, uno de los jinetes del grupo que había estado junto a la mesa de Paloma. Éste miró como el coche de Miquel desaparecía aparatosamente a lo lejos, tras la curva que daba la salida del pueblo. Se acercó a Paloma, y con lo que a ella le pareció una elegancia exquisita le dijo:

—¿Estás bien? ¿Necesitas algo?

Paloma mostró una amplia y radiante sonrisa al retirar las manos que le ocultaban la boca.

—Sí, estoy bien, gracias —y desviando la mirada con cara de inocente y haciendo ojitos añadió —... creo que una copa de vino me salvaría la vida.

—Sus deseos son órdenes señorita, y salvar su vida, mi cruzada personal —respondió aquel adonis sonriendo y mirando a Paloma con complicidad.

Estaba realmente relajada. Quizá el sipiajo que le había propinado a Miquel fue excesivo. Pero comprendió que aquella cita había sido un error desde el momento en que subió a aquel coche cantón. Y las rubias envidiosas no habían ayudado. Y un Miquel que buscaba algo que no era para él, tampoco. Y cien cosas más que habían acabado felizmente con aquella cita absurda.

Simplemente estaba allí, un sábado magnífico, liberada de todo lastre y con un compañero que prometía ser atento en muchos sentidos. Y se permitió, aunque no era su estilo, explorar qué opciones le deparaba el destino aquel día. Porque sí. Porque se lo merecía. Porque le apetecía. Y porque no le motivaba nada tener que buscar la estación para volver en tren a casa.

Capítulo 9.

Colonización

Fue triste. No fue desgarrador ni deprimente. Ni de tocar fondo. Pero fue muy triste.

Triste el fracaso de su intento de relación con Helena. Santi no vivió aquella ruptura como una pérdida, sino como una derrota, y se dio cuenta de que en realidad, no añoraba a Helena. Lo que añoraba era la posibilidad de estar con alguien afín. Le entristeció descubrir que nunca había estado enamorado de ella, si no más bien, de la idea de estar con ella. Y eso le entristeció porque era otra ocasión fallida en la búsqueda del amor, en la lucha por no envejecer solo. Y pensó, confundido, si lo que buscaba era amor. O compañía. O sexo. Y si sería tan suertudo de encontrar todas esas cosas juntas algún día.

Estaba tan triste, que hasta le dio por escribir sus sentimientos. Un ejercicio fútil que casi le hizo sudar sangre, dada la falta de costumbre en escribir cualquier cosa que no fuesen informes de auditorías. El intento quedó como un reguero de disertaciones inconexas que ni él mismo pudo entender. Necesitó resumirlo todo en un pequeño párrafo, que olvidó tan pronto se pasó el sentimiento de satisfacción de haber escrito algo que parecía, según Julio, copiado de un libro de “gente lista que piensa y escribe cosas profundas”:

“Y parece mentira como confundimos el anhelo de calor humano, la búsqueda de ese cuerpo al que dormir abrazados en los momentos de soledad, de ese pensar que por lo menos, de vez en cuando, tenemos alguien con quien estar agradablemente vinculados, y sin darnos cuenta, nos encontramos en cero coma, zumbando con una desconocida, como si tan solo fuera sexo lo que necesitamos….qué confusión más grande…y más rica.”

No obstante, seguía pensando que su única opción continuaba siendo aquella aplicación de Internet que ponía a su alcance a todas las chicas disponibles. En la confusión de no saber definir sus objetivos, confió en el azar para que escogiera por él. Dejó de poner filtros de búsqueda, pensando que en el fondo, cualquiera de aquellas chicas podría cubrir una o alguna de sus necesidades. Solo era cuestión de conocerlas en persona y estar atento a sus propias reacciones, atento a cómo se encontraba con cada una de ellas, y a qué era lo que le sugería su instinto tras una primera cita.

Con esa falta de premisas, hizo un máster en citas.

Conoció a Rita, que tras dejarse invitar descaradamente a un café, a unas cervezas y la cena, dejó a Santi colgado tras las copas, al coincidir sospechosamente con un amigo en el mismo local. No sin antes apurar el tercer gintonic a cuenta de Santi, que tuvo así la oportunidad de seguir ensayando su ya extenso repertorio de caras de imbécil.

Joana, bajita, dulce, poca cosa. Y con un serio problema de halitosis capaz de fundir las pajitas con las que sorbía sus bebidas. Santi, ofendido por el olor, mantuvo el cuerpo encogido durante toda la cita, como hacia atrás, buscando desde lo más íntimo de su ser, la separación de aquel cuerpecito que debía albergar un leviatán descompuesto en su interior. Logró articular un “si eso, ya nos llamamos” sin respirar al despedirse.

Con Gemma llegó a una segunda cita. Y a una tercera. Y hasta una cuarta y una quinta. Y en ninguna pasó nada. Quedaban, tomaban algo, hablaban. Y hasta se reían. Pero ya. Un día, sin más, Santi dejó de desearle buenas noches por mensaje como hacía todos los días. Y hasta día de hoy, al parecer ni el sol ni la luna salió más para ellos.

Jane. Qué jolgorio de mujer. En esta ocasión Santi exploró las posibilidades internacionales de vivir en una ciudad multicultural y mestiza como Barcelona. Inglesa y profesora de inglés para niños, era la alegría personificada al más puro estilo británico paliducho-colorao y rechonchón. Llenaba los espacios con su sola presencia, sus generosas redondeces embutidas en vestidos de muñeca sobredimensionados, y las repentinas, vivaces y contagiosas carcajadas que emanaban de su eterna sonrisa, hacían de ella un amor de mujer. Amante de la buena vida, de comer, de beber, de reír, de hablar mucho y por supuesto, de despelotarse en cuanto la ocasión lo permitía para darse un homenaje carnal. Y a veces, cuando la ocasión no lo permitía mucho, también. Era una hedonista pura, que no dudaba en apuntarse a un bombardeo para cualquier tipo de diversión, y que en cuestiones sexuales, era de lo más agradecido que Santi nunca jamás había tenido el placer de conocer. Never ever. Durante los dos meses y medio que estuvieron alternando (digamos que la exclusividad no había sido invitada a aquella relación), Jane no tuvo una queja, un reproche, una mala cara o algo que no fuera una sonrisa para Santi. Incluso aquel día en que ésta se emperró en demostrar que la capacidad para beber de Santi no era tan poca como él mismo pregonaba. Le hizo beber durante una tarde entera, por supuesto, en una taberna inglesa. Y venga pintas de cerveza. Y venga chupitos de scotch. Y venga viajes de próstata pequeña al baño. Acabaron en casa, ella escandalosa y anunciando a carcajadas su llegada a los vecinos; él, ciego como un piojo peludo. En aquel estado, cualquier intento de encontrar donde colocar el preservativo sin que sobrase goma por todas partes, hubiese sido más un acto inútil de inconsciencia que otra cosa. Santi tumbado flácido en la cama, abría apenas un cuarto de ojo y sonreía bobalicón por la peana que llevaba:

—¡¡Llevo un peo que no me veo, Jajajajaja!!... ¡Jaf a fart dat ai cant sí, hahahaha!

Pero Jane, a su lado y acariciándole el pecho, ya estaba cabalgándose a sí misma con la otra mano, ojos cerrados, cara hacia el techo y haciendo vibrar aquel cuerpazo jugoso y viciosillo. Y gritó. Gritó mucho. Un encanto. No necesitaba nada ni a nadie. Santi, al no tener recuerdos de la velada, se inventó apuntarse el tanto a sí mismo. Al más puro estilo español.

Y como todo, esto también acabó. Santi dejó de encontrar emocionante beber y comer de aquella manera. Reír de todo y de nada. Echó en falta poder tener una conversación más o menos adulta. Dejar el jiji, jaja, para desarrollar otro tipo de confianza, la que llegó a denominar la “intimidad de las cosas que nos pasan”. Hablar en serio, comentar temas de orden público, o por qué no, de sentimientos. Pero tan pronto le planteó a Jane aquello de compartir intimidad, se acabó. De un plumazo. Le explicó que ella no estaba en esta vida para tomársela en serio, por lo que le agradeció mucho el tiempo pasado juntos, y con el guiño de un ojo y un apretón juguetón pero de despedida en el paquete, lo dejó sentado en el taburete del pub. La calidez de su último beso duró lo que el sonido de su sonrisa cantarina al salir del local.

Jane fue una de esas personas que cambiaron la vida de Santi. Y no solo por haberle mostrado el para él desconocido mundo de la lencería, las ataduras o los juguetitos de adultos. A propósito de Jane, Santi empezó a darse cuenta de que, sí, aunque la frase de “masturbarse está bien pero follando conoces a gente” era cierta, aquello no llenaba el vacío que sentía en su interior. Podía decirse que con Jane había satisfecho absolutamente cualquier necesidad o fantasía que se le podría haber ocurrido. Y se había divertido mucho. Pero no había habido amor. Amor. Recordó aquella hermosa sensación de haber estado enamorado de Laura, su ex. Y acto seguido, también un escalofrío le recorrió el cuerpo. Entonces abrió el portátil y se conectó de nuevo a la aplicación.

Conoció a Clara, que estaba muy ocupada con su carrera profesional y tan solo buscaba un amigo con el que hacer cosas el fin de semana que por casualidad ella tuviera libre. Pero solo amigos, sin magreo ni nada. Se vieron tres veces. Next.

O por el contrario, Lucía, divorciada, madre de tres criaturas y con un fin de semana de cada dos y medio libre. En ese finde de cada dos y medio, quería concentrar toda la actividad social que no podía realizar el resto del tiempo que estaba con sus hijos haciendo “cosas de niños”. Estuvieron ahí, viendo qué tal, durante casi tres meses. Lo que fueron cinco citas en las que ella parecía tuviese prisa por aprovechar el tiempo, casi corriendo para llegar a hacer todas las actividades imposibles que planeaba. La agenda invariablemente era de café, sesión de cine o teatro, el tiempo justo para una cena romántica exprés, una copa rápida, innecesaria pero protocolaria, y un kiki impregnado por la necesidad de ser perfecto; y es que el próximo quedaba lejos. Solo eso. Y Santi, que se estaba volviendo raro, empezó a reclamar algo más de protagonismo. Ser alguna cosa más allá de una pieza añadida: la que hacía posible una escapada, necesaria y programada, para la salud social y sexual de ella. Y ni hablar de conocer a los niños. Por supuesto, aquello no iba a ser nada serio y no convenía confundirlos. Quedarse a dormir, tampoco, ni de coña. Pero eso ya le sonaba a alguna de sus experiencias anteriores.

Pasó épocas de desesperanza, en las que se lanzó a la exploración masiva de posibilidades. Aquello acabó siendo una exploración masiva de cuerpos. Se había convertido en un seductor digital de las nuevas incorporaciones a la red de la aplicación. Sabía más o menos qué cosas no decir y qué cosas no hacer. Generalmente las chicas, igual de perdidas y confundidas que él, acababan derivando la situación hacia lo verde. Y Santi, conformista, se dejaba llevar al huerto. Supuso que en ese campo, todos podían sentirse de alguna forma seguros. ¡A quién no le va la marcha! Y así no tenían que enfrentar otros planteamientos emocionales más incómodos.

Julio estaba orgullosísimo del cambio que había obrado en Santi. Y no por la espesura de su cabellera. En un lance incontrolable del azar, Santi pasó en un fin de semana por tres camas diferentes; se unió a tres cuerpos distintos:

—¡Toma, toma y toma! —gritó jubiloso Julio —¡Eres el puto amo!

—¡Cómo me gusta vivir tu vida! Sí señor, dándolo todo por el calentamiento global —jajaja —continuó, agarrando a Santi por la colleja y zarandeándolo enérgicamente en un gesto que quería demostrar orgullo y satisfacción real.

—Ahora sí que te presento a Sílvia, y le diré que traiga a su amiga Fina. ¡Un pibonazo de los que antes no te merecías, chaval!

—Vale —respondió Santi sin mucho entusiasmo.

Y Fina también cayó. Entendiendo caer como que hicieron ver que se caían muy bien aquella noche, y que como les apetecía, la pasaron juntos como dos adultos que no saben lo que quieren y se entretienen con lo que hay.

Samantha, cuyo nombre no debía ser real, era una mujer joven. Joven de tercera generación. Como tanta otra gente, pretendía hacer ver una edad que era imposible de creer. O eso o es que la vida la había tratado muy mal. Santi, que parecía ya a la vuelta de todo, no dudó en siquiera tomar asiento en el parque en el que habían quedado. Se disculpó educadamente y de pie, le dijo a Samanta que sentía haberle hecho perder el tiempo, pero que no era lo que esperaba.

—¡A cagar a la vía hombre! —pensó indignado al marcharse —Vas y le metes la trola a otro.

Samantha no se sorprendió. Parecía como si aquella no hubiese sido la primera vez que le pasaba.

Bea, que con siete gatos en casa, le pareció a Santi que no guardaba espacio para nadie más.

Bego, amante de los animales y compañera de “Pancho”, un simpático perro de la raza perro, con el que se levantaba y acostaba todos los días. Iba con ella a todas partes, a la compra, a los vermuts, a las citas, al lavabo. También a la cama, incluso mientras realizaba ejercicios espirituales con Santi, animando el embate con alegres ladridos. Hasta que un día, en el fragor del rezo, apoyó su enorme cabezota en el culo de Santi como para ayudarle a empujar. A Santi no le pareció tan gracioso como a Bego, y una brecha se abrió para siempre entre ellos tres.

Y de refilón, como sin querer, apareció Berta, una mujer en toda regla, diez años mayor que Santi y con muchas posibilidades. Vaya, parecía que las mujeres mayores tenían más puntos de coincidencia con él que las más jóvenes. A la mierda sus sueños de cuando estrenó “melena”.

Berta era especial. Tenía un no sé qué, que no sabía cómo, atraía a Santi como la velocidad a las multas. Tenía un tono de voz firme, femenino y de cadencia pausada, como invitando al oyente a estar pendiente al borde de la silla hasta que acabara de explicar lo que decía. Era como si se estuviera haciendo la interesante, pero de forma natural y sin hacerlo a propósito. Segura de sí misma, vital, con experiencia en las vicisitudes de la vida y adinerada. Una doctora respetada y reconocida en su campo. El interés de Santi se despertó inmediatamente por aquella maravillosa mujer, que además, le pagaba a él las cenas y las copas.

Las cosas no se descontrolaron desde el principio como acostumbraba a ocurrir. Ninguno de ellos lo permitió. Así que se vieron una, dos, y hasta tres veces antes de besarse por primera vez. Fue electrizante, y Santi revivió de su letargo emocional al sentir cosquillas en el estómago. Aquello prometía ser algo distinto.

Disfrutaron de su compañía encantados. Fueron tres citas más en las que afianzaron poco a poco la confianza mutua, y dejaron que las ganas creciesen de forma exponencial, sin sucumbir a la necesidad de la satisfacción inmediata reinante en el mundillo solteril.

Pero como todo en la vida, el momento llegó. Berta, en su rol de alfa dominante de aquella relación, decidió cuando fue el momento idóneo para invitar a Santi a dormir a su casa. Lo hizo dulcemente, mirándole de frente y acariciando la repoblada coronilla de Santi, bajito, en un susurro:

—Quiero que duermas conmigo esta noche.

A Santi, el vello de la nuca se le erizó como si fueran escarpias. Un escalofrío le recorrió toda la columna, siguiendo por las piernas hasta los pies, pero no sin antes perder la mayoría de su pulso eléctrico en provocar una repentina inundación de los cuerpos cavernosos de su alter ego medio.

—Soy todo tuyo —respondió Santi emocionado.

—No esperaba menos —musitó Berta satisfecha.

El taxi les dejó en la puerta de su casa. Era un palacete indiano del siglo pasado, oculto tras una altísima verja ciega y una tupida mata de setos. Un lazo rojo colgaba de la aldaba decorativa de la verja.

—¿Y eso? —preguntó Santi señalando el trozo de tela.

—Todo a su debido tiempo —respondió Berta con una perfecta e indescifrable sonrisa.

Se encontraban en algún lugar de la Bonanova, en una calle en la que solo se veían puertas de entrada. Ninguna de las casas quedaba expuesta a la vista desde la calle, y la sensación de encontrarse en una zona en la que vivía gente importante, celosos de su intimidad, demostraba poderío. Y a la vez un poquito de yuyu, ya que la calle estaba cerrada a cal y canto en toda su longitud, solitaria, sombría, casi como si estuviera encantada y vetada a mundanos transeúntes perdidos.

Berta cogió a Santi de la mano y lo condujo hasta la verja. Se acercó al portero automático para teclear un largo código que hizo que la verja se abriera, abatiendo ambos lados y abriendo paso por el centro, sin que un solo sonido o chirrío, más allá de un sordo zumbido, anunciase que se estaban moviendo.

Al entrar, desembocaron en un amplio jardín, tenuemente iluminado y con un césped mullido, esponjoso y gustoso que invitaba a aterrizar allí mismo para las maniobras de tiro que estaban por venir. Santi tiró de Berta hacia el primer árbol que encontraron, como para acomodarse allí mismo, debajo del estilizado abeto burgués. Pero debía ser que no tenía permitida aquella licencia libertina, así que Berta recondujo al dócil Santi hasta el interior de la casa. Estaba oscuro, y Berta no consintió encender luz alguna, jugando a ser su guía. Y no tenía otro remedio que confiar en ella, ya que no se veía ni torta en el interior de aquella casona, que sonaba a enorme por el eco de sus pasos sobre el suelo de madera. Olía muy agradable. A limpio. Y a madera buena.

La habitación de Berta se encontraba en la segunda planta, y era grande como para albergar una boda con los músicos y todo. La luz emergió de distintos puntos de la habitación, poco a poco, sin brillar ni deslumbrar, hasta que su intensidad fue suficiente para verse las caras. No tenía ni idea de cómo se habían encendido y graduado aquellas luces. Estaba ilusionado como un adolescente a punto de recibir su primera paga.

Era la cama más grande que había visto en su vida. Mirándola con los ojos como platos, dedujo que solo una grúa podía haberla colocado allí. No supo hacer los cálculos con aquella luz, pero las camas de dos por dos metros quedaban ridículas al lado de aquel mastodonte al que seguro tenían que hacerle las sábanas especiales. Seguro que hasta ocho personas cabían sin tocarse. Un mar de cojines invitaba a saltar en plancha.

Berta acompañó a Santi hasta la cama, y sin dejar de besarlo, lo recostó de espaldas contra la colcha que olía a rosas. “Oooooooh”, pensó Santi al descubrir el verdadero significado de la palabra confort. Se sintió acogido por los invisibles brazos del megalocolchón. Aquella cama era para morirse.

—Ponte cómodo. Vuelvo enseguida —invitó Berta.

Y dando alegres saltitos, desapareció tras una puerta oculta que apareció al tocar la pared lateral.

Santi se sentía sobrepasado por las sensaciones. Atónito. Acelerado. Muy excitado. Aquello era increíble. Se desnudó raudo como una centella primeriza y permaneció estirado en la cama, probando su resistencia dándose impulso con las piernas al aire, y saltando con la espalda sobre el colchón. En pelotas y con todo a punto.

Parecía un niñín recién bañado, desnudo, feliz y contento. Tras una breve espera, se dio cuenta que Berta observaba sus acrobacias desde el quicio de la puerta abierta.

Se había recogido el pelo en una cola alta, iba descalza y vestía un batín de seda con encajes, transparente y abierto por delante, mostrando un sugerente sujetador sin costuras que realzaba sus pechos. Santi se incorporó excitado para ver mejor semejante espectáculo.

—¡¡Joder!! —exclamó Santi aterrado —¡¡Tienes rabo!!

Se impulsó hacia atrás, y empezó a andar como los cangrejos, mirando a Berta y la sospechosa sombra oscura que apuntaba al frente desde su pubis.

—Jaja, que no tonto, que no es mía. Es un cinturón con sorpresa ¿Te he contado alguna vez que me gusta ser yo quien lleve las riendas? —dijo con voz juguetona.

—¡Sí claro! —protestó Santi poco convencido mientras se tapaba los cascabeles con               el primer cojín que encontró.

—Ya, pero viendo que sigues firme, me da a mí que no te resulta un problema —avanzó Berta hacia la cama, señalando el cojín levantado que no asentaba bien entre sus piernas.

Era cierto. Incomprensiblemente, su pequeño transbordador genético de la Alianza Humana, seguía más que preparado para colonizar nuevas tierras. Aunque lo que se estuviera planteando era que un monstruoso carguero alienígena lo colonizara a él. Curioso símil este.

—No, no... —balbuceó Santi —¿no... no había nada más pequeño para empezar? —logró articular asustado y paralizado. Intentaba ganar tiempo torpemente mientras decidía cómo salía de allí corriendo.

El terror se dibujó en sus ojos al punto en que ella llegó a la cama. Se encaramó sobre él, con todo aquello allí puesto, haciendo que se le tensara todo el cuerpo.

Berta lo besó en los labios, y trató de relajar la situación dejando inmóvil su hipnótica cara a escasos milímetros de la de él. Sonrió con dulzura, y con voz melosa, llena de amor, le dijo:

—La puntita nada más cariño.

Capítulo 10

Con la iglesia hemos topado

Y vuelta a empezar. El caballero andante que la rescató en el parking de la bodega resultó ser un perfecto gentleman. Un seductor nato que llevaba las artes del cortejo impresas en sus genes. Fue educado, galante y natural, lo que hizo que de un vino pasaran sin dudarlo a una paella con más vino, a un café con besos, y a una estupenda noche romántica en la masía restaurada en la que él vivía con sus caballos. A la mañana siguiente, después de un relajado desayuno de café con leche de soja, deliciosos y crujientes croissants de mantequilla horneados por él mismo, caricias avainilladas, sonrientes besos azucarados y las atenciones propias de una reina, la acompañó en coche hasta su casa, donde se despidieron como en las películas, fundidos en un beso en la acera de la calle, ajenos al mundo que les rodeaba. Para no volver a verse jamás.

Gorka, ese era el nombre del hombre imposible, era casi perfecto; pero no era para Paloma:

—¡Qué dices! ¿Y en serio no habéis vuelto a deciros nada? —exclamó Tere tras escuchar el relato de Paloma.

—No. Yo no le he dicho nada, y él tampoco ha dado señales de vida.

—¡Tú niña, no está mu fina! —sentenció Conchi —Diría que hasta está una miaja atontá. Un hombre asín no se encuentra tó los día...

—Que no Conchi, que no es eso. Que es un encanto de hombre, atento, educado... guapo —añadió sonriendo y elevando la mirada al recordar —Pero no es lo que busco. Su vida son los caballos. Prácticamente duerme con ellos. Viaja muchísimo, y constantemente tiene gente en su casa, compradores, vendedores, jinetes. No iba a poder ser otra cosa que una mujer florero en aquella masía, por encantadora que sea.

—Ay que tendrás razón Conchi, ¡que se nos ha vuelto tonta! (Tere)

—¡Tere! —se ofendió de broma Paloma —Esa no es la vida que quiero para mí. Yo quiero una vida normal.

— Normá dise la loca et.ta ¿tú no te entera de lo joía que é la vida, verdá? Oportunidades así no caen der sielo. Oportunidade de tené una vida ransia como el ret.to tenemo, esa sí que te vienen tó los dia, a toa la hora —(Conchi)

— Lo que tú digas —replicó Paloma sin dar valor a su punto de vista —Pero yo no quiero nada más que lo que he tenido. Y tampoco él. Está bien así.

—Si tú estás bien, eso es lo que importa. No le hagas caso a esta inconformista —(Tere).

—...

Así que Paloma, decidida a encontrar al hombre de su vida, siguió cribando candidatos a base de click de ratón. Había adquirido mucha soltura en el uso de la aplicación, y ciertamente, a medida que iba hablando con diferentes chicos, iban asentándose los criterios según los que empezaba a preveer, con poco margen de error, aquellos que iban a ser compatibles. Por lo menos en cuanto a conversación se refiere.

Así es como contestó al sencillo y cuidado mensaje de Román:

“¡Buenas tardes Paloma! He visto tu perfil y he tenido la sensación de encontrar un atisbo de luz entre las sombras que encuentro por aquí. Me encantará hablar contigo si te apetece.”

Leyó el mensaje en la oficina, e intrigada por saber la luz que irradiaba su propio perfil a ojos de aquel chico, no pudo resistirse a contestar por la noche desde casa. Y coincidió con que Román también estaba conectado, por lo que pudieron chatear directamente. Se cayeron bien en las primeras frases. Que ambos escribiesen sin flagrantes faltas de ortografía ni usasen abreviaturas o palabras tipo “ke”, ”xico” o “kaxo” hizo que se ganasen puntos mutuamente desde el principio. No usaron tacos, y la conversación, aunque banal al principio, fue llevada a cabo por dos interlocutores que tenían opinión formada sobre las cosas, a la vez que aceptaban la opinión del otro.

La verdad es que no fue de extrañar que tras hablar un par de noches seguidas, ambos conviniesen en verse sin esperar más. Estaban de acuerdo en que el encuentro real era la única manera de poder conocerse y valorarse en condiciones. Y como ya habían superado el primer escollo, no quedaba otra que verse en cuanto antes, para no dejar que la imaginación construyese un personaje ideal e irreal, adaptado a los deseos propios.

Quedaron para tomar un té. Román propuso una acogedora tetería situada en una de las ajadas y casi mágicas callejuelas del casco antiguo de Barcelona, cerca del gran edificio de Correos y a tres pasos del puerto. Resultó que Román se interesaba también por la alimentación sana, el cuidado del cuerpo y la búsqueda de la paz interior. Hacía años que no tomaba café, y aquel agradable local era uno de sus habituales.

Era una tarde lluviosa de noviembre, y la bienvenida del calor que sintió Paloma al entrar en el local reconfortó su cuerpo destemplado, invitándola a relajarse y a sonreír. Aquella sensación era muy buen presagio de lo que podría estar por venir. Depositó el paraguas en la cesta tejida de ratán natural de la entrada, y esperó unos segundos a que sus ojos se acostumbraran a la discreta intensidad de las luces, que desde un sinfín de lámparas en paredes y sobre las mesas del local, emitían cálidas tonalidades en rojos anaranjados y marrones terrosos. Era un espacio bien ordenado, limpio, con unos pocos y sencillos adornos en madera y piedra en las paredes. Unas modernas bombillas de filamentos colgaban del techo, como simples globos invertidos, para aportar una tenue y amarillenta claridad a aquel ambiente que invitaba a quedarse. Al desentumecerse su olfato, percibió también un agradable olor a especias y a dulce del bueno.

No le costó reconocer a Román, sentado en uno de los bancos de mimbre forrados con cojines, frente a una mesa baja y redonda de latón repujado. Él también la vio al entrar, y levantándose, la saludó con la mano en espera de que llegase hasta su mesa.

Román vestía de forma sencilla, con vaqueros, camisa de algodón bajo el jersey beige de lana fina y zapatos de piel marrón. Paloma había decidido no complicarse mucho, por lo que se calzó unos leggins negros bien tupidos, y se enfundó un vestido de punto en tonos verdes que le llegaba a las rodillas, calzando botas altas de piel girada. Se diría que todo estaba perfectamente acorde: el local, el ambiente, la vestimenta, ellos...

Se saludaron amistosamente, dándose besos de amigo y dedicándose sonrisas al reconocerse mutuamente atractivos. Tomaron asiento el uno enfrente del otro y pidieron exóticas tisanas. Azahar con limón, jengibre y canela para ella; cardamomo, manzana y anís estrellado para él. Listos y dispuestos a conocerse abiertamente, empezaron a conversar sobre lo que tenían en común, que no era otra cosa que las pocas cosas que se habían dicho en el chat. Refrescaron esas conversaciones e iniciaron un diálogo, que de forma natural, les llevó a descubrir las muchas afinidades que había entre ambos. El yoga, la meditación y la alimentación saludable eran pilares importantes en sus vidas, por lo que se sintieron más a gusto aún acompañándose en aquella tetería encantadora.

— Es genial ¿no crees? —dijo Román —Es increíble estar aquí charlando contigo y sentirme tan cómodo.

—Sí, es una situación poco habitual. Yo estoy encantada. En todas mis anteriores experiencias, nunca pensé que una cita pudiese ser así de natural.

—Y hablando de citas —siguió Paloma —En tu perfil no sé ver muy claro qué tipo de relación buscas. Me dijiste que querías una relación seria, pero en tu perfil dices que eres de mente abierta ¿qué significa eso en tu caso?

— Bueno, pues básicamente eso —respondió Román recostándose y cruzando una pierna sobre la otra —que me gustaría encontrar una              persona              encantadora como tú, con la que tener una relación estable. Pero no la única.

—¿Cómo? —preguntó Paloma sin alterarse pero arrugando la nariz —¿Qué quiere decir “no la única”?

—Pues que pienso que no somos monógamos por naturaleza. Actuamos así por un convencionalismo social, pero en realidad, somos incapaces de ser completos con una sola relación. Y hablo de relaciones serias.

—¿Insinúas que estás montándote un harén? —replicó Paloma con suspicacia.

—¡No mujer! —rió Román —Nada de eso. ¿Sabes lo que es el poliamor?

—Mierda —pensó Paloma —Otro listo.

—Bueeeeno... —respondió un poco decepcionada —Algo sé. Por lo que he leído, se trata de tener relaciones libres con quien quieras y cuando quieras. Cosa que a mi               modo de ver, y espero no ofenderte, es quedarse en la superficialidad, sin tomar compromisos y reduciendo la relación al plano sobre todo sexual.

—Ya —repuso Román —Algo de eso hay. Pero no en la forma de esa imagen estereotipada que explicas. Sí, se trata de tener relaciones sentimentales con más de una persona. Pero eso no incluye la promiscuidad ni las relaciones esporádicas. Hay pactos de fidelidad, de dedicación y de respeto, sabiendo y respetando también a quien o quienes son las otras parejas.

—¿Pero eso cómo va a poder ser? ¿Cómo va a estar alguien tranquilo sabiendo que su pareja se acuesta con otra persona que también es su pareja?

—Es que no todo se reduce al plano sexual, Paloma. Es la fijación que tenemos de entender las cosas de una sola manera. A ver ¿tú tienes amigas o amigos íntimos?

—Sí claro, pero son solo amigos —respondió Paloma como si la pregunta fuese absurda.

—¿Y por qué los tienes? —continuó interrogando Román.

—¡Pues yo que sé! Porque están ahí siempre; porque me lo paso bien con ellos; porque nos tenemos confianza y nos ayudamos. Son como mi otra familia; los               quiero y los necesito.

—Perfecto —concluyó satisfecho Román —Pues eres poliamorosa.

—¿Estás de coña? ¡No me líes! —rió Paloma nerviosa.

—Sí, eres poliamorosa. Lo que pasa es que en tus relaciones no hay pactos de pareja. Ni contacto sexual explícito; pero no dejan de ser relaciones amorosas.

—¡Ni explícito ni de ningún tipo! —puntualizó Paloma un tanto incómoda.

—Poliamor es una forma de funcionamiento emocional en el que cada individuo busca su máxima plenitud posible. Y eso no implica siempre que haya sexo de por medio ¿me sigues?

—No, no mucho... y la verdad es que no sé si quiero seguirte.

—Tranquila, solo abre tu mente. No te estoy proponiendo nada. Tú has preguntado y yo respondo.

—Ya —Paloma empezó a pensar que otra vez había metido la gamba y se encontraba ante otro flipado que solo quería estar todo el día con los pantalones bajados. Pero aquello que decía Román tenía algo llamativo. Estaba intrigada en saber más.

—Vale. ¿Qué más? —invitó a seguir a Román.

—Pues que una persona no puede cubrir todas nuestras necesidades. Y no me refiero a las sexuales, que veo que tienes fijación con el tema —prosiguió Román divertido y guiñándole un ojo —Seguro que según tu estado de ánimo, o según qué cosas te han pasado, no tienes la misma tendencia a estar con una u otra persona. Unas personas de tu entorno se compenetran mejor contigo cuando se trata de reír y pasárselo bien; otras son buenas oyentes y otras son más diligentes con lo que sus opiniones te ayudan más, con otras te sientes estupendamente viajando, y con otras lo que te gusta es ir a pasear. A unas les confiarías tu vida y a otras no. Con unas te jugarías tu dinero en un proyecto, y con otras ni siquiera podrías trabajar en el mismo despacho. Con unas podrías vivir; con otras, apenas pasarías un fin de semana. Y sin embargo las quieres a todas ellas. ¿Es así?

—Ajá... —respondió Paloma sin mojarse y dando a entender que seguía escuchando.

—Pues con las parejas es un poco lo mismo. Tienes diferentes parejas, y cada una te aporta cosas distintas que necesitas. No se trata de tener cientos, tan solo de encontrar un equilibrio.

—Pero a ver... Vale, supongamos que te compro la idea —dijo Paloma —Digamos que me busco tantas parejas como necesite para tener cubiertas todas mis necesidades. Eso suena genial. Un tanto egoísta, pero podría llegar a entenderlo. ¿Pero cuántas parejas crees tú que hace falta para llegar a ese equilibrio?

—No es un acto egoísta —sonrió Román como acostumbrado a debatir las mismas réplicas —Cada uno ofrece lo que puede ofrecer a sus parejas. Y no se frustra por tener que abarcarlo todo, incluso aquello que no puede por naturaleza. Es muy liberador.

Paloma estaba pensando en cómo podría verse ella si se metiera en una trama como aquella, por lo que Román continuó.

—Y la cantidad depende de cada uno. Según tus necesidades y según lo más o menos que te cubran tus parejas. Es un concepto diferente de lo que significa amar a una persona. Y digo amar, no querer, ya que expresarlo así implica posesión en sí misma. Yo no he tenido nunca más de dos o tres parejas...

—Perdona Román, pero ¿tienes alguna pareja ahora? —mordió Paloma bruscamente.

Cayó en la cuenta de que quizá estaba con alguien que ya estaba comprometido. Y aunque fuese algo consentido, no le convencía aquel tema. Pero Román era un tipo inteligente y todo aquel embrollo, sorpresivamente, le parecía interesante. Pero no estaba preparada para seguir conociendo a alguien a quien quizá tuviese que compartir. Por lo menos, no de salida.

—No, ahora no tengo pareja. Ninguna —respondió satisfecho. 

—¡Venga! —Este no tiene término medio, o calvo o tres pelucas —pensó Paloma divertida y secretamente aliviada —Vale, me parece mejor así. Quizá hasta puedo convencerte yo a ti de que vuelvas al redil —dijo devolviéndole el guiño de ojo —¿no será por eso que estás en la aplicación citándote con solteras?

—Ja,ja,ja. No se trata de convencer a nadie. A mí no me tienes que salvar de nada —rió Román divertido —Y no, no es por eso. Busco parejas solteras porque las parejas con pareja son más complejas de gestionar. Hay muchas parejas que se hacen poliamorosas por salir de la rutina, y mantienen su pareja como pareja principal, priorizándola sobre las demás. Y eso acaba mal, porque los que sin saberlo hacían de satélites, acaban en un segundo plano. Y eso duele.

—O sea, me estás diciendo que tú eres capaz de querer a distintas personas como pareja y sin distinción ¿es así?

—Sí, claro. Igual que tú quieres a tus mejores amigos de distinta manera pero sin distinción. Sí, no es sencillo, y los principios, hasta que se superan los celos, son duros. Pero después todo es más fácil. Además, tus relaciones se extienden más allá de tu propia pareja y acostumbran a incluir las otras parejas de tu pareja. Se crea una red muy fuerte y enriquecedora. Es el concepto de una gran familia más allá de la pareja de dos y los hijos.

—Vale, pero ¿y con quién elije vivir un poliamoroso? —continuó a la zaga Paloma sin querer entrar en la última afirmación.

—Pues con quien siente que tiene mejor afinidad para la convivencia. Convivir no es una obligación, como tampoco debería serlo en las parejas monógamas.

Paloma estaba realmente divertida con aquel neo-hippie tan convencido de aquel sistema de intercambio de parejas organizado. Solo hacía falta que le hablara de la paternidad compartida entre varios. Pero no quiso encender ese otro cartucho y prefirió ir disminuyendo la intensidad de las preguntas, optando finalmente por dirigir la conversación hacia otras temáticas.

El tiempo pasó volando, y la camarera se disculpó al informarles que el local tenía que cerrar. Miraron sobresaltados a su alrededor para darse cuenta de que eran los últimos clientes. Se disculparon entre risas y dejaron una buena propina para agradecer su amabilidad y discreción. No se habían enterado de nada desde que empezaron a hablar.

Salieron a la calle, y Román propuso que cenaran juntos en un exótico vegetariano cercano.

Paloma tenía muchas dudas sobre aquel hombre. Más bien con la opción polígama que practicaba. Pero estaba muy cómoda, así que tras asentir aceptando la propuesta, salieron corriendo para llegar al restaurante a tiempo de que la cocina no estuviese cerrada. Corrieron riendo como niños, chapoteando por los charcos que la lluvia había dejado en el antiguo pavimento irregular. En el giro para tomar una bocacalle, Román tomó de la mano a Paloma, que sin dejar de reír y disfrutando el momento, no soltó hasta que llegaron a la puerta del restaurante.

La cena transcurrió como lo que llevaban de cita, natural, interesante y amena. Rieron al pedir y al comer una especialidad Etíope, compuesta por diversos platillos de legumbres y vegetales, cocinadas con muchas especies y servidas tal cual, sin cubiertos, para ser comidas con las manos usando unas tortas de maíz a modo de pala. Fue muy divertido. Y un poco pringoso. Pero acabaron desternillados relamiéndose los dedos.

Tras la cena tardía, se dedicaron a pasear cogidos de la mano por el paseo marítimo. Hablaron de mil cosas, rieron y siguieron sorprendiéndose de las similitudes que compartían. La noche fue avanzando, y muy tarde ya, se acercaron caminando hasta la Vía Layetana, donde Román, atento, levantó el brazo para pedir un taxi para Paloma. El taxi paró junto a ellos, y en ese crítico momento para despedidas después de una muy buena cita, Román rodeó a Paloma con sus brazos, la atrajo hacía sí suavemente, y mirándose a los ojos, se besaron largamente.

El taxi esperaba con el motor en marcha y las intermitencias puestas. El taxista bajó la ventanilla y preguntó:

—Qué, ¿nos vamos o no?

Paloma se separó de los expertos labios besadores de Román y apoyando ambas manos sobre su pecho, sin dejar de mirarle a los ojos le dijo:

—Buenas noches Román. Lo he pasado muy bien.

—¿Nos volveremos a ver? —preguntó Román sonriendo.

—No lo sé, tendré que pensarlo —respondió Paloma.

Y guiñándole un ojo se separó de él, balanceando la cabeza a un lado y a otro como mostrando no estar segura. A punto de separarse del todo, sus manos se encontraron, cogiéndose de nuevo en un inesperado apretón que lo decía todo.

Paloma entró en el taxi y vio como al alejarse, Román quedaba en la acera, el cuerpo inmóvil, y los labios fruncidos despidiendo besos exagerados que la hicieron reír una vez más.

Solo un fantoche, seguramente un borracho, bobalicón e inmóvil al otro lado de la calle, fue testigo de su dulce despedida mientras faenaban los camiones de la basura.

Los días que siguieron fueron, de algún modo, turbulentos. Paloma se enfrentó al hecho de que nunca se había planteado otra forma de relacionarse que no fuese la que siempre había visto a su alrededor. Como si no hubiera alternativa. Y quiso hacer el ejercicio de darse la oportunidad de pensarse en una relación polígama, poliamorosa o no monógama. Entendió que aquella opción ofrecía una lógica aplastante, y se dedicó a leer toda la información que pudo obtener en la red. Solo se trataba de averiguar si podría ser una opción para ella. Y de serlo, si se atrevería a probar. Lo cierto es que estuvo varias veces a punto de llamar a Román para lanzarse a aquella aventura loca de compartir a la pareja; pero a última hora siempre le venían a la mente sus padres. Sobre todo era incapaz de imaginarse la escena en que le explicaba que tenía una relación así a su madre. Y no se atrevió a pedir opinión a ninguna de sus amigas.

Al final, las dudas eran tantas, y los miedos tan fuertes, que acabó por aparcar poco a poco la idea en su cabeza. Pasada la semana, la cita con Román se le antojaba como lejana, casi ficticia. Aunque sabía que aquella experiencia no había sido inocua.

Capítulo 11.

A la torera

Multi-jugador. Así es como definió Franky el tema del poliamor cuando Paloma le preguntó al respecto. Era insólito, a pesar de que poco a poco iba conociendo un poquito más a aquel chico tan reservado, como le sorprendía que no hubiese ni una pizca de asombro en él al abordar aquel tema. De hecho, confesó haber sido poliamoroso en alguna ocasión. O por lo menos ciberpoliamoroso, según pudo más o menos entender Paloma. Quizá daba por hecho que aquello le tenía que sonar tan raro a todo el mundo como le sonaba a ella. Y quizá había estado al margen de algo más común de lo que pensaba, y estaba más condicionada de lo que creía por su educación y su entorno. ¡Aay, si su madre se enterara! Podría ser que tuviese una idea obsoleta de lo que significaba amar en aquellos tiempos emocionalmente revueltos.

Paloma estaba realmente interesada en el tema. Necesitaba compartir las contradicciones que sentía al cavilar sobre ello. Pero le daba vergüenza hablarlo con ninguna de sus amigas; eran demasiado tradicionales, como sospechaba que ella era. O había sido. Franky se dejaba preguntar, y a su manera, con sus respuestas planas y naturales, hacía que Paloma revisase sus planteamientos. Y como con conversaciones de cafetera en el pasillo no tenía suficiente, le invitó a tomar algo para desarrollar un poco más aquel tema. Como colegas. Para hablar.

Por supuesto, Franky aceptó, y por pura practicidad, él mismo propuso un bar de ejecutivos cerca de las oficinas. Otro punto para él, ya que Paloma se sintió automáticamente a gusto en aquel agradable lugar, que nunca hubiese imaginado le fuese descubierto por un amante friki de la ciencia ficción. Una larga barra, luces atenuadas y paredes forradas de lamas de madera envejecida repletas de pequeñas fotografías antiguas, objetos publicitarios de otras épocas, y discos de vinilo. Un local con clase y servicio profesional, en el que el pulcro y discreto camarero, atendía las bien dispuestas mesas que permitían la intimidad, y donde el jazz clásico y el swing invitaban a relajarse y a hablar, dejando de lado la loca carrera diaria por no llegar a ninguna parte. Paloma, sin duda alguna, repetiría en aquel lugar.

Franky también resultó ser un experto en cuanto a materia de whiskies se trataba, así que atendiendo a su recomendación, pidieron un par de maltas de quince años, aromáticos y ligeros, que les predispusieron a la conversación al primer sorbo.

Paloma estaba asombrada consigo misma. ¿Quién le iba a decir que un miércoles cualquiera a las siete de la tarde, iba a estar charlando y bebiendo whisky en vez de estar en el gimnasio o tomando alguna clase de yoga? Realmente algo estaba cambiando; y no estaba muy segura de qué dirección seguían aquellos cambios.

Franky, desinhibido por la excelente música, el aroma picante del licor en el paladar y la creciente confianza con Paloma, inició una pequeña disertación, comparando el poliamor, esta vez no con los videojuegos en opción multi-jugador, sinó haciendo una nueva alegoría referida en su mundo friki interior; esta vez lo comparó con los bitcoins. Defendía que las cryptomonedas, como sistema descentralizado no dependiente, podían simbolizar el amor, también descentralizado y no limitado por el monopolio de una sola pareja. La eliminación de intermediarios como los bancos, notarios o gobiernos comparada con los contratos de matrimonio, la religión o los convencionalismos sociales como impedimentos de la libertad individual a escoger. Una comparación difícil de seguir, y sin embargo, no sin una aparente base coherente. Si sabías algo sobre bitcoins y toda la jerga, claro.

Franky se veía realmente relajado. Hablaba arrepantingado en el sofá, con ambos brazos apoyados en el bajo respaldo tras su espalda, y con una pierna cruzada sobre la otra, apoyando la cara exterior del tobillo derecho sobre la rodilla contraria. En una mano sostenía el vaso ancho con el whisky, y movía la otra para apoyar el contenido y dar volumen a las ideas que iba exponiendo. Se había quitado las gafas, y visto así, en aquel ambiente, relajado, convencido y seguro, empezó a parecer a los ojos de Paloma otra persona. Un tipo agradable e interesante. Y no poco atractivo con aquella luz.

El whisky le estaba dando fuerte, así que se levantó, y sin mediar palabra se colocó a horcajadas sobre él en el sofá. Cerró los ojos y le empotró un beso ebrio en los labios. 

No había entendido mucho de las explicaciones de Franky, lo justo para dejar claro que su propia forma de enfocar las cosas del querer estaba en crisis, seguramente caducada, por lo que aprovechando que iba medio en patinete por el alcohol, se permitió el impulso de dejarse llevar y explorar nuevos mundos allí mismo.

Franky, por su parte, asistió atónito a como su nueva amiga, de forma incomprensible, se había puesto cachonda oyéndole hablar sobre cryptomonedas. Se quedó bloqueado, mudo e inmóvil. Enormemente perturbado.

Fue un beso largo, que dio para mucho. Franky, como única reacción, empezó a temblar ligeramente. Se sentía vulnerable, atacado y desprotegido. Paloma había invadido inesperadamente su espacio y su intimidad; de una forma que nadie había hecho hasta aquel momento. Y se sintió inseguro, tras lo cual, empezó a generar un ligero estado de ansiedad y miedo, lo que le hizo temblar el cuerpo.

Paloma, casi más sorprendida aún que Franky de lo que estaba haciendo, pasó por un veloz proceso mental, que fue desde la euforia inicial por lanzarse a “lo prohibido”, pasando luego por la decepción de no estar siendo correspondida, y acabando en la desagradable sensación de estar besando amoralmente a un hermano pequeño en contra de su voluntad.

En este punto, Paloma finalizó el beso, y avergonzada pidió disculpas precipitadamente mientras se ponía en pie de nuevo:

—Perdona Franky, no sé qué me ha dado... me da mucha vergüenza... disculpa, estoy mareada, tengo que ir al baño —reaccionó sin saber enfrentar la situación y abandonando allí a un Franky enmudecido.

Paloma se tomó su tiempo en el baño. Se refrescó la cara y la nuca hasta que se sintió despejada. Total, solo se había tomado dos copas. Escudriñó directamente a los ojos que le devolvían la mirada de reprobación desde el espejo, apoyando ambas manos sobre el mármol de la pica y torciendo labios tensos en gesto de enfado.

—¡¿Pero qué haces?! ¿En qué estabas pensando, tonta? —le dijo a la del espejo, agrandando               los ojos como queriendo indicar que era evidente que había estado mal.

Su cabeza iba a mil, y a pesar de estar gestionando infinidad de pensamientos, vapores etílicos y emociones a la vez, su mayor preocupación era la de haber jugado con Franky.

—¡Pues ahora vas y le dices que era una broma! —siguió contra la del espejo.

—¿Cómo se te ocurre? —negó con la cabeza —Él es una buena persona, no deberías haberlo involucrado en tus tonterías de niña aburrida.

No hubiese querido salir nunca de aquel baño, pero era consciente de que había dejado colgado a un Franky de mirada aterrada y claros indicios de descomposición. Suspiró profundamente sin dejar de observarse en el espejo, hizo un gesto afirmativo para darse empaque, y salió a la sala para volver a disculparse y enmendar aquel error. Iba a sugerir el olvido inmediato de lo ocurrido por parte de ambos. Pero Franky no estaba. Se había ido.

—El caballero me dijo que estaba indispuesto —le comentó el camarero que esperaba el regreso de Paloma —La cuenta está pagada señorita, y me ha pedido que le ruegue que lo disculpe por tener que marcharse.

Paloma se dejó caer en el sofá con los ojos dirigidos al infinito.

—Gracias. Póngame otro de estos si es tan amable —dijo ensimismada sin dejar de mirar a ninguna parte.

Afectada por los sucesos, estuvo un largo rato pensando en lo que había pasado, y al tercer whisky, con la mente bastante turbia, llegó a la conclusión de que se había equivocado al pensar que todo el mundo tenía sus mismas necesidades de explorar y encontrar. Se dio cuenta de que no había sido capaz de mantener un proceso específico dentro de un universo controlado, como lo era la web de contactos. Así que decidió desde aquel momento, no volver a mezclar churras con merinas, ni a amigos con experimentos. Del mismo modo y atendiendo a su evidente y sorprendente reacción, decidió soltarse el pelo y probar nuevas vías de relación.

Franky estuvo escondido por días, y a pesar de su esquiva actitud, Paloma acabó yendo a buscarlo a su oficina. Hicieron las paces delante de todos sus friki-colegas, lo cual elevó aún más su estatus de ligón entre ellos. Costó tiempo y cafés, pero poco a poco, Franky, que nunca le contó cuáles habían sido sus sentimientos respecto a aquel día, volvió a relacionarse con ella con normalidad. Guardando las distancias. Y por supuesto, nunca más allá de la cafetera del pasillo.

Se abrió la veda. Paloma había pactado consigo misma no dejar nada por explorar. Y también se concienció para no caer en la trampa de sabotearse a sí misma desde la postura conservadora que quería abandonar.

Fue ésta una época vibrante en la que conoció al mayor número de gilipollas, fantasmas y papanatas que podía haber imaginado.

Sin ponerle puertas al campo, se colaron fugazmente en su vida individuos como Paco, un oficinista convencido de su talento como deportista. Vivía por y para su bici, dedicando la mayoría de sus ahorros y su tiempo a los entrenos y a las competiciones amateurs en las que nunca lograba actuaciones remarcables. Comía mal, a base de barritas energéticas y geles de recuperación; madrugaba los sábados y los domingos para salir en bici, por lo que las citas acababan prontito para estar descansado al día siguiente. El sexo, según qué días, era un desgaste que no podía permitirse. Y para acabarlo de adornar, su conversación era monotemática, todo bici, con lo que Paloma se vio en la obligación de despacharlo tan pronto apercibió que su sincera sonrisa y su atractivo cuerpo fibrado, no iban a ser suficiente argumento como para quedarse con aquella mocha promesa del deporte.

Después del chasco con Paco, aparecieron varios moscardones voladores de flor en flor, por lo que sintió que había estado perdiendo tontamente el tiempo. En su siguiente intento, se arriesgó y buscó a un hombre con hijos: alguien centrado en algo que no fuese él mismo y demostrase algo más de madurez. Un desastre. Andrés aún idolatraba a la madre de sus hijos, que, no solo les había dado a luz, si no que además ejercía perfectamente como madre y suplía todas las carencias de Andrés como padre desastre. Y le gestionaba eficazmente las cuentas del banco, le pedía hora al dentista y le recordaba cuando debía ir al barbero. Él era un buen tipo. Y ella estaba siempre omnipresente. Menudo plan.

Después vino Agustín, otro padre de familia soltero. Este controlaba el tema niños, aunque el precio que pagaba por ello era sumamente elevado. Sus citas eran mayoritariamente en horas intempestivas o en días entre semana. Para cuadrar sus agendas casi había que estudiar protocolo, y las pocas horas libres de las que disponían para verse a solas carecían de cualquier previsión, improvisándose a menudo a salto de mata. Escenas románticas en las que Paloma se pinchaba con Picachu al hincar las rodillas en el sofá, la canción de Bob Esponja sonando de imprevisto al revolcarse sobre la cama llena de juguetes, o terminar el vino y los postres repasando fotografías de los niños, no lo ponían fácil.

En una ocasión, Agustín consiguió liberar un fin de semana para poder escapar juntos a un sitio tranquilo. Uno: víctima de una vida estresada y de dedicación plena, Agustín era un hombre agotado, con lo cual, el receso le sirvió divinamente para descansar. Y durmió. Durmió mucho. Dos: el teléfono de él sonó entre una y ocho veces por hora durante los ratos del fin de semana que no estuvo durmiendo. Sus hijos y su madre, que ejercía de abnegada abuela cuidando de ellos para que él pudiera echarse una canita al aire, necesitaron consultarle cosas continuamente. Fue un fin de semana inolvidable; y cada cual tuvo sus motivos.

Aquí se abrió una nueva oportunidad para Paloma. Dado que Agustín le gustaba pero se veían de uvas a peras y no había manera de planificarse, empezó a explorar la forma más básica del poliamor, intentando buscar cómo rellenar tantos espacios en los que encontraba a faltar compañía.

Así fue como el vigoroso Héctor llegó a su vida. Héctor, actor porno de categoría regional, solo sabía hablar de fútbol. Pero no importaba demasiado, para hablar, ya tenía a Agustín. Y lo del porno era otro mundo desconocido para Paloma; un océano de nuevas experiencias por explorar. Fueron un par de citas de acercamiento y tanteo, y tras enfrentarse a la vergonzosa y excitante tarea de plantearle una relación abierta a aquel hombretón, su atrevimiento fue recompensado con una jovial aceptación de la propuesta.

La noche de actos, y es que para tal fin habían quedado, Héctor introdujo a Paloma en el mundillo del porno, mostrándole básicamente fragmentos de las dos películas en las que había participado, dándole extensas explicaciones sobre el complicadísimo argumento de las mismas. Lo cierto es que Paloma, excitada, lo que se dice excitada, no estaba. Ver aquellas imágenes de gente con ropa barata a medio quitar, en escenarios cutres y poco imaginativos, no cumplía con sus fantasías. Pero la de estar con un actor no apto para menores tenía su punto. El hecho es que una vez entrados en materia y despojados ya de cualquier tejido que ocultase su cuerpo, Héctor fue a plantarse de espaldas en medio de la cama, y ofreciendo su trasero en pompa, le dijo a Paloma:

—Vamos nena, ya puedes empezar.

Paloma, atónita, miraba a aquel hombre que esperaba que ella, sin más, saltase sobre él y hiciese algo con lo que desde aquella distancia parecía ser el agujero más oscuro del mundo.

Estaba tan metida en el papel de exploradora, que hasta dedicó unos segundos a valorar la situación. Miró la tele y luego a Héctor. Intentó comparar lo de la pantalla con lo que tenía en espera. A la tele de nuevo y a Héctor otra vez para entender que, ciertamente, la tele engorda y alarga las cosas. Así que valoró que no valía la pena afrontar el asquito que le daba aquello que esperaba el machote en pompetas. Y que si el porno era aquello, seguía pasando.

—Ahí te quedas julandrón —dijo defraudada.

Y recogiendo su ropa salió corriendo de la habitación, para vestirse rápidamente en el recibidor lleno de fotografías de mujeres desnudas. Mientras se afanaba en ponerse toda la ropa en su sitio, le divirtió la idea de pensar que estaba dentro de la cabina de un camión ochentero, forrado de fotografías del Interviú y calendarios picantes de Michelín. Siempre había pensado que aquello era de muy mal gusto.

Estos planchazos tenían otra repercusión, mucho menos profunda, sabiendo que Agustín seguía esperándola; fuese el día que fuese que pudiesen coincidir. Además, como no llegó a consumar, tampoco podría decirse que le había sido infiel. O sí, porque no se lo había contado. O no.

—¡Yo que sé! —Se dijo molesta por su propia inquina.

Así que en general, bien. Tanto que sin mucho tardar, conoció a Marcos, un brillante poeta urbano, argentino de origen, inestable y económicamente tieso como la mojama. Pero sería por la mayor amplitud de miras del colectivo artístico, sería por la búsqueda a cualquier precio de nuevas musas que alimentasen su creatividad, o quizá por la complejidad poético-argentina de su concepto de amor y belleza, pero resultó estar absolutamente a favor de compartir una relación de carácter abierto con Paloma.

Fue un exquisito don Juan que la colmaba de bonitas palabras con acento exótico y le regalaba increíbles detalles de ínfimo coste pero de un valor enorme: flores de papel de periódico, versos garabateados a lápiz color rojo chillón en servilletas de bar o elocuentes pintadas poéticas que una mañana aparecieron durante todo el recorrido de Paloma hasta su trabajo. Aquellos suelos y aquellas paredes nunca habían sido tan hermosos a los ojos de Paloma. Además, era un amante experimentado que logró rescatar del recatamiento los gritos gozosos de una Paloma desmelenada.

Era un complemento ideal y a Paloma le gustaba cada vez más. Tal era así, que empezó a plantearse seriamente la necesidad de explicárselo a Agustín, de plantearle la situación de forma delicada e intentar que fuese posible para los tres ser felices estando juntos. Pero no revueltos.

Decidida a contárselo todo sin importarle las consecuencias, quedó con él para pasear un sábado por la mañana.

Llegado el día, Agustín la avisó de que la esperaba abajo en el coche. Paloma, que ya estaba lista, bajó a la calle un tanto compungida por lo que le tenía que decir. Estaba nerviosa y temía que algo podría ir bastante mal si Agustín no aceptaba la existencia de Marcos en su vida. Salió a la calle. Encontró el coche de Agustín aparcado en la esquina. Fuera de él estaba Agustín, sonriente y acompañado de dos enanos apoyados en el lateral del vehículo que esperaban por ella mirando en su dirección:

—Hola Paloma —dijo Agustín pletórico —Estos son mis hijos Dídac y Pol.

—Chicos, esta es Paloma, la amiga de la que os he hablado. A que es guapa, ¿eh? —añadió dirigiéndose a ellos con un tono infantiloide.

Dos voces infantiles y encantadoras saludaron al unísono:

—Buenos días Paloma.

—Sí, es guapa —siguió Dídac, el que parecía mayor, a su padre.

—Zí, bero eque é un pogo borena y mamá é dubia —añadió Pol.

—Pero Pol, tú ya sabes que no todas las chicas son rubias —respondió sonriente Agustín —Mira la tita Irene y la prima Mercè.

—Yaaa, pogue la yaya tiede e pelo blanco ambién —sentenció Pol convencido.

Eran monísimos, y Paloma estaba absolutamente en schock. Encantada y aterrada a la vez.

—Hooola chicos —dijo contenta —¡vosotros sí que sois guapos! —dedicándoles su más tierna sonrisa.

—Qué sorpresa conoceros, no sabía que también ibais a venir a pasear —siguió dirigiendo la mirada a Agustín. Se agachó para saludar a los niños que se abalanzaron cariñosamente a darle un beso.

—Sí, lo siento, pero hubieron cambios de última hora y he preferido que viniésemos los tres a anular nuestro paseo. Además, nos lo vamos a pasar muy bien ¿a que sí chicos?

—¡Bieeeeeeen! —respondieron los niños celebrando la noticia con risas y grititos de alegría.

—¡Pues venga, todos al coche que nos vamos! ¡A ver quién es el último en subir!

Los niños subieron juguetonamente al coche, y tal como estuvieron atados en sus sillitas, Agustín cerró la puerta trasera y quedaron solos en la calle:

—Lo siento, no pude avisarte. Además tenía ganas ya de que os conocierais, y aunque debería haberte avisado. No sé, salió así ¿estás enfadada?

—Sorprendida. Pero qué va, ¡si son monísimos! Y se acercó para darle un buen beso.

—No, no, que nos pueden ver —susurró Agustín apartándose de Paloma —Sé que no es fácil, pero para ellos de momento solo somos amigos. No quisiera confundirles.

—Ah —dijo Paloma cortada —Sí, sí, claro, lo entiendo.

Subieron al coche y Agustín les condujo hasta la ciudad vecina de Sabadell. El viaje resultó ser una divertida batalla dialéctica entre el incansable Pol, que utilizaba su limitado vocabulario de forma prodigiosa, y las réplicas tanto de su padre como de Paloma. Dídac prácticamente se pasó el viaje entero riéndose de su hermano cada vez que decía mal o se inventaba una palabra nueva. Fueron hasta el enorme parque de Can Gambús que se encontraba en una zona elevada y algo apartada, donde pudieron aparcar sin problemas y acceder a las grandes zonas ajardinadas cubiertas de césped y con estructuras de juegos para niños. Una vez en el recinto del parque, Agustín dejó que los niños corriesen libres. Se dirigían a la zona donde estaba el bar, con una zona de tumbonas al sol y música en directo. Tras tres torpes carreras, subir y bajar por un tobogán y perseguir a unos juguetones gorriones, Pol regresó hasta ellos, se acercó a Paloma y le cogió de la mano para seguir caminando juntos. A Paloma le recorrió un escalofrío por todo el cuerpo. Se emocionó al sentir como aquel amor de niño la incluía en su mundo al cogerla de la mano. Un mundo en el que ya andaban su hermano, y por supuesto, su padre. Y ahora, ella, una recién llegada, también. Era una tierna invitación, diminuta pero aplastante, que puso a Paloma en alerta roja.

Estaba claro. Marcos no pintaba nada en medio de aquella imagen bucólica. Es más, la misma Paloma se estremecía al siquiera pensar que aquel par de adorables y tiernas criaturas pudieran siquiera compartir el mismo espacio con el que ahora le parecía loco y degenerado poeta de barriada. Decidió que no podía decirle nada a Agustín. Entendió que relacionar aquellos dos universos opuestos no tenía sentido. Y desde ese mismo instante, su talante se entristeció.

Pretendió seguir adelante con ambas relaciones, y mientras, encontrar la manera de poder gestionar aquel sinsentido en el que se había metido. Al final, fue Agustín quien, en vista de su infelicidad y suponiendo que se debía a la aparición en escena de los niños, decidió acabar con la relación. Paloma no supo ni pudo argumentar nada.

Se deprimió, y en ese estado, Marcos, que fue incapaz de hacerse cargo de su tristeza, también acabó abandonándola a su suerte, para resguardarse él en brazos de sus otras amantes.

Triste, herida y abandonada, Paloma se cagó en todos los hombres del universo, y tras jurarse a sí misma que se recuperaría pronto y conseguirlo, volvió a las arenas del ruedo a hacer la mejor faena de su vida.

Capítulo 12.

Hablar por hablar

—¿Quééé bribón? ¿Cómo te fue con la madurita esa de la que tanto hablabas?

—Julio no empieces —cortó molesto Santi —Que tú siempre estás pensando en lo mismo.

—¡Anda! ¿Y a ti qué te pasa con esa bordería?

—Nada.

—Ya, por eso arrugas la cara... ¡Ahh hhhh! Ya entiendo, ¡tú has tenido un gatillazo y no me lo quieres contar! —¡Qué cabrón! ¿En serio no ibas a contarme algo así?

—Anda calla que no sabes lo que dices. Lo de Berta no funcionó. Se acabó... No congeniábamos en lo importante.

—Ya. Lo que tú digas chaval. Pero tranquilo hombre, que eso nos pasa a todos alguna vez. Bueno,              a mí no, voy preparado ya lo sabes, pero sé de uno...

Santi prefirió dejar que Julio se creyese su propia película y no entrar al trapo con lo de Berta. Pasaba de las mofas y los cachondeos de su amigo, que esta vez no le iban a resultar ni acertados ni divertidos.

La información de lo que pasó, y de lo que podía haber pasado con Berta, quedó cerrada a cal y canto en una celda aislada de su mente. Se sentía abochornado, engañado fruto de una manipulación calculada, y no estaba preparado para aceptarlo ni para hablar de ello. Pensaba que debería haber estado un poco más atento a los detalles. Se veía de lejos que Berta era una mujer poco común, decidida, fuerte y segura de sí misma. ¿Por qué se había fijado precisamente en él? Habría sido de esperar que esa firmeza y decisión con la que le había tratado desde el principio, acabase en una propuesta tan sorprendente como desagradable. Y atando cabos a toro pasado, casi predecible.

El juego de poder, de dominio, esa forma de hacer natural, elegante y seductora que él achacaba a la madurez, no habían sido otra cosa que un plan maquiavélico, urdido y planeado con el fin de hacerse con un culito virgen y despistado. Un plan de iniciación a una macabra escala numerada de actos vejatorios que debía iniciarse con la rotura de su cerete sexual.

Deslumbrado, atontado y excitado como estaba, no había caído. ¿Cómo iba a pensar él que Berta era una de aquellas degeneradas? Pero la prueba había estado allí. El trapo rojo que encontraron en la verja de la entrada al llegar a su casa, era todo lo que Santi hubiese necesitado para entender. Había leído en algún sitio que existían ciertas organizaciones de gente poderosa, del tipo logias, que se reunían en extrañas ceremonias en las que iniciaban a incautos pardillos. Los sometían en algún tipo de acto colectivo, orgías misteriosas en las que se disfrazaban con máscaras de carnaval y comían croasanes. Utilizaban el trapo rojo a modo de señal y aviso de las ceremonias. Algo serio. Y peligroso. Santi dedujo que Berta lo debía estar tanteando para introducirlo en el círculo de su organización con vete a saber tú qué finalidad. Algo así como que estaba cebando al capón para el banquete. Pero el cinturón-ariete de quitar castidades, a modo de cetro ceremonial, fue demasiado para Santi.

Así que tras escabullirse de casa de Berta, no quiso volver a saber nada de ella. A pesar de las muchas llamadas telefónicas en un intento de contactar con él. Pretendía olvidar cuanto antes aquel asunto y la manera en que se habían desencadenado los hechos. Cómo había llegado a aquella situación, era algo que escapaba de su entendimiento. Y el conflicto generado por el desenlace produjo una nueva herida que hacía que se replantease de nuevo el concepto del amor.

Descartada su estrategia de dejarse llevar, y decidido a no volver a someterse a más manipulaciones, optó por tomar la iniciativa y ser proactivo en su modo de relacionarse con las mujeres. Nunca más le pillarían en bragas y con la guardia baja.

Puede decirse que se volvió más frío. Más superficial. Pasó literalmente de dejarse llevar y ser sorprendido por el destino, a realizar meticulosas cavilaciones a la hora de escoger sus posibles futuras parejas. Cavilaciones faltas de cualquier orden o método, que más se basaban en percepciones propias de una mente estropeada y perdida, que a cualquier cosa con un poco de coherencia.

“Hola chicos, soy una chica tranquila y de lo más normal. Me encanta viajar y adoro a               los hombres que saben escuchar a una mujer. Divorciada dos veces ¿te atreves? Jijijiji”

—Hombre, el perfil de esta tal Sariquituya es bastante cutre, hasta el nombre me da no se qué... pero mira que está buena la tía... —pensaba Santi navegando uno de esos viernes fogosos por la tarde. Necesitaba quitarse la espinita de Berta con algo sin mucha sustancia.

—Sin hijos... está conectada... ¡me vale!

Y sin pensárselo dos veces, e imaginando ya escenas que apaciguaran su deseo corporal con aquel pibón, se lanzó a la conquista con un resultón:

—Hola, ¿qué haces?

Se arrepintió tal como pulsó “enviar”. Había aprendido que lo más efectivo eran los mensajes sencillos y directos, lejos de aquellas primeras elaboradas disertaciones que enviaba al principio y que le habían cosechado éxito nulo. Pero aquello era demasiado resumir. Era un insulto a la inteligencia de la tal Sara y una falta de tacto absoluta al no esforzarse nada en ser, por lo menos, un poco original, o gracioso, o sorprendente... o en el fondo tampoco estuvo tan mal. Y es que Sara contestó al instante.

Y a lo tonto, en una conversación de 10 minutos escasos, Santi consiguió una cita para aquella misma noche, noche de viernes, con una chica al parecer estupenda: guapa, divertida, sociable y con buena conversación. Nada que ver con esas sositas que no escriben y solo responden con un “si” o un “no” a la mayoría de las cuestiones que se les puedan plantear. Santi no se acababa de creer la suerte que había tenido. Y es que las fotos de aquella mujer eran espectaculares.

La cita fue fantástica. Enseguida se gustaron y notaron como se sentían a gusto, Sara contando una variedad increíble de historias sobre su vida y sus sentimientos, y Santi, que encarnó a la perfección el papel de oyente, ensimismado y absorto, hipnotizado por el tremendo escote que insinuaba curvas esculturales, los perfectos labios carnosos rojo carmín y un pelo lacio y sedoso que gritaba querer ser acariciado. Una velada magnífica. Un vino estupendo. Y la voluntad mutua de abandonarse a la fuerza de la atracción, que tuvo a bien compartir sábanas con ellos aquella misma noche.

Todo fue muy rápido y natural. Desayunaron juntos el sábado, alargaron aquella primera velada hasta después de comer, en que se despidieron para atender otros compromisos sociales. Entre risas, torpes caricias de cuerpos que no se conocen, y llenos de deseos idealizados, se envalentonaron a planificar un fin de semana juntos, el siguiente, para tener tiempo de conocerse. Técnicamente podría decirse que Santi poco aportó en esta decisión, ya que seguía embobado en las líneas del cuerpo de Sara, en sus dientes perfectos, en su pelo inalterable y en su sonrisa... lástima de su voz: un poco aguda para su gusto. Era lo único que podría decir Santi en contra, pero como los sueños y la imaginación son mudos, Santi dijo que sí a todo sin pensar. Pensar era impensable. Estaba cegado por los encantos de Sara. Imposible ser racional y pararse a pensar. Y menos aún a escuchar.

La semana transcurrió muy rápida, y dado que Santi tenía que liquidar un par de auditorías en Madrid y en A Coruña, poco tiempo tuvo de dedicar a aquel fin de semana “a lo loco”. Pudo hablar un par de veces al teléfono con Sara, más de hora y media por vez, pero como andaba distraído en acabar papeleo, tampoco prestó la pertinente atención a los que al final fueron soliloquios de Sara. Reservó vuelo y hotel en Berlín, aprovechando una oferta que le recomendó Ali, la simpática propietaria de la agencia con la que reservaba sus viajes de trabajo.

Llegó el viernes de A Coruña con el tiempo justo de ir a casa, tomar una ducha rápida y hacer la maleta antes de dirigirse nuevamente al aeropuerto. En el lapso de tiempo desde que llegó hasta que volvió al aeropuerto, Sara envió una treintena de mensajes, entre textos y mensajes de voz. Con las prisas, Santi no tuvo tiempo de contarlos, y por supuesto se perdió la información de casi todos ellos; aunque en la vorágine del trasiego por no perder el avión, en algún momento cruzó por su mente una sombra de duda, sobre si aquella mujer no tenía una tendencia a hablar más de lo comunmente habitual.

Se encontraron en el aeropuerto. Sonrisas, abrazos, destellos de “amor” y confetti imaginario. Una vez consumidas las ansias de saludarse amorosa y efusivamente, se dirigieron a la cola de facturación. Necesitaban embarcar dos de las tres maletas que Sara había llevado para pasar el fin de semana.

En esos momentos, Santi pudo por fin desconectar de los temas de trabajo y dedicar toda su atención a Sara. Y una vez sintonizados de nuevo los sentidos en lo que tenía delante, se percató de los matices, casi podría decir que molestos, de los tonos y semitonos agudos de la voz de la alterada (por la excitación del viaje) Sara.

Tres cuartos de hora de cola para ser atendidos por una señorita indignada con el mundo, y el hecho de tener que dejar en control de equipajes, la práctica totalidad de los voluminosos cosméticos de Sara que no pasaron la aduana, fueron suficientes para que tomara perspectiva y el juicio abandonase su entrepierna para volver a la razón. A juzgar por el interminable monólogo que inició Sara al facturar las maletas, molesta por la atención de la señorita indignada, y que no acabó hasta que llegaron a Berlín, Santi llegó a la conclusión de que aquella mujer era casi humana. Humana porque tuvo necesidad de ir al baño tras el vuelo, y “casi” porque esa fue la única razón por la que dejó de hablar en una secuencia de información vacía e inacabable. ¿En qué había estado pensando Santi para no darse cuenta de aquello?¿Dónde estaba él cuando decidieron irse juntos de fin de semana? Por un instante, pasó por su mente una vista aérea de la cena en su primera cita. En modo retrospectivo, la imagen a vista de dron mostraba a un gañán, con cara de estúpido y ojos en forma de pezón, que no desviaba la mirada de los pechos de Sara, quien en el silencio de aquel flash mental, movía la boca sin parar, gesticulando y retocándose constantemente el pelo. En ese momento, Santi pareció abrir un rincón perdido y despistado en su mente, del que empezó a identificar los quilos y quilos de nada que llegó a soltar Sara por aquella boquita durante la cena. Él estaba más pendiente de otras cosas (dos) que de lo que la chica decía, pero su mente, de forma natural y mecánica, sí que fue guardando partes de aquella escena en la memoria. A buenas horas redescubrió esa información. Y allí estaba él, de vuelta de su viaje astral retrospectivo, plantado en Berlín con una mujer que tenía muchísimo que decir, pero entre toda esa cantidad, nada que valiese la pena.

De hecho fue peor de lo que esperaba y la realidad superó sus peores temores. Sara demostró ser una insaciable habladora compulsiva, una boca que no se secaba en las 24 horas del día y que, tal como descubrió Santi con horror, hablaba incluso en sueños.

El viernes aun fue potable, con la cosilla aquella del reencuentro y el deseo de los amantes recién descubiertos, pasaron la tarde y la noche en la habitación del hotel. Santi hasta volvió a embobarse un poco y llegó a no dar importancia al continuo repicar de las amígdalas de aquella sensual mujer.

Pero el sábado empezó con Sara cascando de lo incómoda que era la cama, y no acabó hasta que por la noche, ya destrozado y con el ánimo por los suelos, Santi utilizó su dolor de cabeza, real, para solicitar una tregua y poder descansar. Sara, preocupada, le ofreció un ansiolítico “suave” de su despensa viajera, y como para Santi cualquier medio era bueno para escapar de aquella realidad burlona, accedió. Y oye, mano de santo.               Quedó frito como un bebé hasta bien entrado el domingo.

Dejaron el hotel sin tiempo para desayunar, y fueron a pasear por los centros comerciales en Alexanderplatz, donde encontraron infinidad de tiendas de ropa en las que Sara decidió dedicar lo que les quedaba de día haciendo shopping. Todo esto sin dejar de hablar. Por fortuna, Santi parecía empezar a desarrollar un sistema en el que era capaz, casi, de no percibir la voz de Sara. Era como quedarse sordo de ella. Pero no del todo. Debería perfeccionar aquella nueva capacidad por descubrir.

Dos pares de zapatos, un vestido de noche y un bolso más tarde, Sara se dio por satisfecha y consintió dirigirse al aeropuerto para volver, como dos tortolitos modernos, cada uno a su casa.

Ya estaban subidos al autobús que debía conducirlos hasta el avión. Solo uno de ellos fantaseaba contento con la idea de llegar a casa, a menos de tres horas de vuelo. El avión partía a las cuatro de la tarde. Y allí subidos, tras cinco minutos de espera pasando frío por permanecer las puertas abiertas, vieron como subió una chica de la compañía para rogarles, amablemente, que descendieran y volvieran a la terminal. Por condiciones climatológicas, el vuelo iba a sufrir un retraso considerable.

Santi notó como se le descomponía el estómago. Supo que algo de él se estaba deshaciendo porque notó como, por partes, unas manos invisibles iban amasando con fuerza sus vísceras, empezando por aquí, continuando por allí y ejerciendo una presión constante en toda el área abdominal. Le horrorizaba tener que pasar más tiempo del necesario con Sara. No sabía cómo librarse de ella de forma elegante sin mandarla a la mierda. Iba a morir. Lo sabía. Aquellas horas de espera serían el evidente castigo al error de haber querido pasar un fin de semana “loco” en Berlín. Una decisión equivocada que acabaría con sus oídos sangrando de extenuación. Una acción precipitada e inconsciente. Una tremenda, solemne y enorme cagada. Por lo menos, para el vuelo, había planeado hacerse el dormido. Pero eso no sería posible hasta dos horas y media más tarde, según rezaba en inglés la megafonía de la sala de embarque.

Todo se precipitó irremediablemente. Tal como llegaron de nuevo a la terminal y tomaron asiento, Sara prosiguió con el discurso lastimoso, victimista y quejica que inició cuando la representante de la compañía aún no había acabado de informarles del retraso, y que solo interrumpió cuando la gente empezó a empujar para bajar del autobús. Tenía toda la pinta de haber arrancado con uno de aquellos monólogos interminables que tanto le gustaban, y en los que ella era siempre el centro del universo. ¡Por Dios, qué manera de hablar! Santi pensó que quizá en alguna ocasión especial como aquella, coserle la boca a según qué especímenes estaría judicial, moral y cristianamente justificado. Estaba en situación de sufrir una muerte por amargura súbita sobrevenida. Durante esos tres minutos y medio durante los que Sara siquiera paró para tomar aire, Santi ya tenía las orejas rojas, la vena de la frente hinchada y los dientes apretados como tuercas de submarino. Sara no miraba a Santi. Le daba igual. Solo quería vomitarle aquel estúpido rollo inútil, masticando chicle con la boca abierta y poniendo los ojos en blanco como para dar validez universal a lo que decía. Y de repente ocurrió. Se creó un mágico instante en que Santi dejó de oír totalmente lo que pasaba a su alrededor. No oía a Sara. Era maravilloso. Únicamente le veía mover los labios. Sentía el mismo odio, pero aliviado; casi hasta dejó de pensar en el fastidio del retraso por el placer que sentía al no tener que oírla. Pero lo bueno duró lo que dura dura, apenas un par de minutos. Ahora lo entendía: debió ser uno de esos actos de autodefensa del organismo ante el colapso inminente de la razón. Así que poco a poco, el sonido volvió paulatinamente a ser recepcionado por sus oídos. Y con él, aquella vocecita aguda, insensible y egoísta de Sara que tan bien haría a la humanidad si fuese muda. Muy flojito al principio, notó como iba volviendo gradualmente la percepción del tono de aquella voz castigadora. Sin prisa. Sin pausa. Sin compasión. Y Santi, reaccionado desde algún lugar oscuro, harto, fuera de sí gritó

—¿¿¡¡¡Por qué no te callas!!!??

Fue tal el grito, que hasta la megafonía dejó a medio dar información sobre el vuelo. Se hizo un silencio sepulcral en la sala de espera, tan solo profanado por el rumor de otros viajeros que esperaban, plácidamente y ajenos a todo, en las puertas de embarque colindantes. Todo el mundo observaba mudo a Santi y a Sara. Observaban como Santi, colorado como el culo de un mono, miraba incrédulo a Sara que, sorprendida pero no convencida, seguía cascando chorradas y mirando a todos lados con cara de asombro. Santi no supo discernir si no acababa de creerse que se lo decía a ella o es que disfrutaba de ser la única voz audible en toda la sala, el centro de todo, la voz de la razón por fin descubierta, y estaba aprovechando para alargar su minuto de gloria lo máximo posible. Tampoco tuvo mucho tiempo para pararse a pensar y decidir qué opción le gustaba más. Sintió que la odiaba desde siempre, y en un segundo arranque instantáneo de rabia oscura e incontrolable soltó:

—¡¡Que te calles!! ¡Shhhhhhhhhh! ¡Que me estás taladrando! A chitón, cierra la boca, silencio, quédate muda, achanta, para... ¿¿no ves que vas a matar a alguien por plasta??

Sara pilló el mensaje. Disminuyó la velocidad a la que hablaba a la vez que bajaba el tono de voz. Miraba atónita a Santi mientras su voz se convertía apenas en un murmullo. La terminal al completo estaba pendiente de la escena, e incluso unas azafatas cotillas habían aparecido de algún rincón secreto para ver más de cerca como acababa aquello. Finalmente enmudeció y la sala, sobresaltada y decidida a que el tema del retraso pasase a segundo plano, quedó expectante y en completo silencio.

El hombre que estaba más cerca de ellos arrancó un aplauso, fuerte y lento a la vez que miraba a Santi asintiendo a modo de homenaje. Se ve que había estado a su lado en el autobús antes de que les hicieran bajar, y también había sufrido en sus oídos la verborrea de Sara. Otros varones, observadores cercanos, y al parecer acústicamente sensibles, se sumaron al aplauso del hombre solitario, añadiendo vítores y algunos comentarios jocosos que hacían referencia a los gordos atributos masculinos de Santi. Sí, definitivamente eran españoles. Fue sorprendente ver como la escena cambió en segundos, cuando la mujer de uno de los aplaudidores, indignada, profirió un sonoro bofetón a su marido, mientras se llenaba la boca de insultos antimachistas y frases de defensa a la pobre Sara que, muda quizá por primera vez en su vida, casi empezaba a disfrutar de toda la atención de la que era objeto. Varias voces femeninas se sumaron reivindicativas al follón que estaba formando aquella primera, y en un instante y a razón de alguna fuerza de orden natural oculta, el aforo de la sala acabó dividido en dos grandes bandos, uno, tras Santi formado íntegramente por unos pocos hombres, en general haciendo broma y descojonados de la risa, y otro más numeroso y heterogéneo, en el que una casi multitud indignada dirigía reproches a Santi, profiriendo gritos y, en algunos casos, levantando los puños en tono amenazador. Aquello parecía un musical americano: un espacio limpio y enorme, bellas azafatas artificiales en sus uniformes multicolor, la banda de los malotes, la chica, el chico, la multitud. Faltaba la coreografía de baile grupal, pero por lo demás...

Y como no podría ser de otra manera, la fiesta se acabó con la llegada de la policía. La polizei alemana no se anduvo con chiquitas, y sin mediar palabra, entre dos enormes torres de carne humana, redujeron a Santi como si de un pelele se tratara, le esposaron y, a empujones, le sacaron de la sala de espera para encerrarlo en una sala de ¿interrogaciones? en la comisaría del aeropuerto. Santi no sabía si maldecir su sombra o estar contento por perder de vista a Sara. Se percató que una de las torres humanas que le habían reducido, y que estaba más fuerte que el vinagre, era una froilan que le miraba con cara de asco y la musculatura de la mandíbula tensa como cuerda de tender, por lo que optó por asustarse y casi tembló como un niño al pensar en que podrían dejarlo solo con aquella hembra de gorila rubia cabreada.

Por suerte, aunque parece que atender a razones no es uno de los rasgos característicos germanos, nadie puso una mano encima a Santi. Después de varios intentos inútiles de comunicarse con él en alemán, vete tú a saber si en realidad le estaban insultando mientras sonreían sin transmitir simpatía, al final apareció un traductor que hablaba español, por lo que Santi pudo enterarse que estaba detenido por desorden público y que estaban en espera de recibir sus antecedentes por parte de la policía española. Santi no tenía antecedentes, por lo que esperaba que todo el asunto se aclarase en seguida y quedase como un desafortunado malentendido.

La espera fue larga, y aunque a esas alturas su vuelo de vuelta a casa ya habría salido con Sara a bordo, Santi sentía una inexplicable sensación de bienestar. No tener que volver a verla, siquiera para explicarle que no iban a verse nunca más, era todo un alivio. Además, se sentía satisfecho de su actuación, no por la forma, ni por el lugar, ni siquiera por cómo acabó todo, pero si en su determinación de no permitir, como siempre hacía por no quedar mal, que otra persona le amargase la vida. Recordaba a Julio cada vez que le decía: “¡Si es que de bueno eres tonto Santi!”, y sonrió al pensar que todo aquello, lo de ser tonto de bueno, se había acabado.

Cuando por fin le dejaron libre a las nueve de la noche, se encontró con que Sara le esperaba a la salida de la comisaría. La cara de tonto que se le puso a Santi podría bien haber sido utilizada para un anuncio de peceras. Bobo, blando, flojo, sin riego cerebral y pasmado se quedó al encontrarse de frente con aquella mujer imposible, que nada más verle, arrancó a correr hacia él, llorando dramáticamente y profiriendo grititos a ritmo de hipo, entre los que intercalaba, “te quieros”, “te perdonos “y “cariños míos”, hasta que llegó a su altura y se colgó, más que abrazarse, de su cuello, para restregar su rostro en el pecho de Santi y empezar un nuevo monólogo lastimista, esta vez con la terrorífica temática de su futuro como pareja:

—Porque no tienes que preocuparte de nada mi vida que yo ya sé que a veces hablo un poquitín y eso puede llegar a molestar y aunque te has portado como un cerdo esta experiencia me ha permitido entender que lo nuestro es real de verdad que lo que sentimos es más fuerte que nuestros defectos y virtudes porque yo cariño te quiero y aunque tú ahora no lo sepas ver soy una mujer llena de virtudes y voy a hacer que a ti nunca te falte un buen consejo la oportunidad de una buena conversación un alma gemela con la que podrás dialogar de lo que te preocupe conversar sobre nuestros planes en la vida hablar de nuestros temas y discutir sobre nuestra relación porque ninguna relación es perfecta cariño ¿lo sabes no? y aunque tú y yo estemos hechos el uno para el otro...

Santi ni siquiera oyó entero el primer minuto de la venganza en forma de casquera de Sara. Nunca supo muy bien como acabó en el hotel del aeropuerto con ella, y dedicando la noche entera a fornicar como un animal sin alma. A aquello no se le podía llamar hacer el amor, y es que el único interés de Santi era el de mantener a Sara entretenida para que, aunque solo fuera en los momentos de más intenso placer, ésta permaneciese callada. Esa era su misión, y ya que había vuelto estrepitosamente a su estado de buenismo tontuno, cansarla para que se durmiera y no tener que sufrirla.

Había pagado, al salir de las dependencias policiales y mientras Sara seguía alabando lo estupendo de su relación futura, la habitación de hotel y nuevos billetes de vuelta a casa para los dos. Había prácticamente sacrificado su salud mental por acceder a compartir la noche y el vuelo del día siguiente hasta Barcelona. Su buenura le costó casi quinientos euros adicionales, y su tontura, terapia posterior de dos meses, con tratamiento de ansiolíticos incluido, y la casi pérdida del respeto por sí mismo. Fue horrible. Sara, entendiendo aquello como una reconciliación reveladora, tuvo la noche de más deseo carnal desde su primera noche de bodas. Santi siquiera pudo hacerse el dormido en el avión. Ni en el baño de la terminal. Ni en el taxi. Ni en el cuarto de escobas de la portería de Sara, a plena luz del día y como despedida y colofón a un fin de semana glorioso, según Sara, y cercano a la muerte cerebral, según Santi.

Santi permaneció en estado zombie hasta una semana después, en el que desgastado física y perdido mentalmente, no tuvo valor de otra cosa que romper con Sara con un mensaje de texto. Y como Sara conocía su dirección, se trasladó inmediatamente a vivir, temporal y prudencialmente, a casa de Julio.

La memoria del teléfono de Santi se fundió al segundo mensaje de voz de Sara.

Una vez recuperado el valor para regresar a casa dos semanas más tarde, se encontraba tumbado en su recién recuperado sofá, y se cuestionaba el efecto que producía aquella manera de conocer chicas. No tenía sentido, se había visto envuelto en un fregao por haberse precipitado las cosas. Lo cierto es, ya sea por ganas de encontrar el amor, por la inercia de pensar que esa chica de la cita será siempre la definitiva o simplemente por aprovechar la oportunidad de ver cuantos más culos posible, que algunas situaciones acababan siendo incontrolables. Si por lo menos fuera capaz de escuchar...

Sara, sin embargo, se rehizo rápidamente. Por despecho, quedó con el primer comercial de licores que la saludó por el chat, y una semana después estaba encantada y deslumbrada trepando al enorme coche de aquel hombre que la colmó de atenciones, y tras dos vinos, de huellas digitales.

Capítulo 13.

A tutiplén

Ya daba igual. Alto, poco alto, muy guapo o solo guapo; con pelo abundante o con pelo normal. El hecho es que se volvió una mujer rabiosa que utilizaba a los hombres para convertirlos en esclavos de sus encantos dominantes, y sobre todo, para reírse de ellos. Dejó de buscar el amor y pasó a dejarse invitar, a dejarse agasajar, a dejar que se crearan expectativas y que se hicieran ilusiones con ella; y a la que se le cruzaba un poco la torta, zaska, se salía con una fresca y dejaba al individuo en cuestión tirado como un piltrafilla preguntándose qué había pasado. Fue así como pudo por fin visitar París, veranear en Menorca, ir al Liceu o cenar en los mejores restaurantes de la ciudad sin pagar un duro. Y no se puso ni colorada. Le encantaba. Se sentía vengativa y poderosa.

Estaba exultante. La piel relucía, al igual que los ojos, que sonreían con mirada alegre y clara. Todo eran brillos que, en sus labios, se expresaban en forma de sonrisa permanente. Más aún de lo que ya era habitual en ella. A su paso se giraban cabezas, atraídas irremediablemente por el tremendo atractivo, además del físico, anímico que afloraba desde su interior.

La práctica regular de sexo le estaba sentando estupendamente. Era como uno de esos compendios de Internet sobre los beneficios de la plena vida sexual: se sentía animada, inmune al estrés del trabajo en el que notó, por cierto, una mejora increíble de la memoria; tenía la piel como nunca y dormía como un bebé, se sentía ligera, ágil, llena de energía; era feliz. Las jaquecas y dolores de cabeza habían desaparecido por completo... ¡y qué decir de su salud cardio-vascular y de su sistema inmunitario! Tenía un corazón que bombeaba con la fuerza de un tren a vapor, y con ese empuje, no había bicho, virus ni bacteria que se atreviese a atacar la integridad de aquel ser mejorado a base de darlequeestarde. Vamos, que estaba hecha un pimpollo; era el sueño encarnado de cualquier emperatriz egipcia con aires de divinidad.

Sus amigas la veneraban, y en vistas del éxito de Paloma, explicaban en sus encuentros, en un burdo intento de conseguir aquel brillo para sí, como achuchaban a sus maridos para que les dieran cera casi a diario. Esto provocó reacciones muy dispares entre los esposos, y algún que otro mal rollo:

—¡Y va mi Antonio y dice que no puede! ¿Vosotras os creéis lo que digo? —dijo Milagros —Que está ya en una edad en la que tiene que pensar en la familia y no puede dedicarle tanta energía a “esa fiebre adolescente” que me ha entrado ahora. ¡Con lo que me ha perseguido toda la vida el tío!

—Anda, pues mi Jose está encantao —Añadió Mari —¡Dice que quiere volver a casarse conmigo diez veces!

—El mío no está muy convencido. Se pone a la faena con cara de desconfiado y sin decir nada —dijo Rocío —¡Creo que cree que hay otro! jajajaja

—Zí, pero pone la herramienta en marcha que é lo que importa —bromeó Conchi a lo bruto.

—Luis también está que se sale. Ahora hasta acuesta él a los niños para asegurarse más tiempo de magreo conmigo —siguió Tere.

Aprovechando un hueco entre risas, Rosario que parecía distraída les confesó:

—Pues Fede me ha dicho que soy una guarra y una puta. Me ha pedido el divorcio porque no me aguanta más... —rompió a llorar abrazándose a sí misma y               fijando la mirada avergonzada en el suelo.

—¡Será joputa ese cabrón! Ala, ya ha encontrao una excusa! —explotó Conchi mientras el               resto enmudecían y se acercaban amorosas a abrazarla todas a la               vez.

—Tranquila cariño, que mientras estemos nosotras, tú nunca estarás sola.

A Paloma le afectó especialmente la ruptura de Rosario. Y le afectó más allá del dolor solidario que compartía con el resto de sus amigas. Esa ruptura, la vuelta al estado de soltería de Rosario, le hizo pensar en las vueltas que llega a dar la vida. Y en la posibilidad de que, a pesar de poner todo el empeño en evitarlo, podía llegar a quedarse sentimentalmente sola. Como ya estaba. Y como también estaba Rosario ahora.

Entendía quedarse sola no cómo la falta de una mitad; se sabía perfectamente única y completa. Pero temió no poder compartir nunca la soledad para hacerla invisible, quedándose en su vida como la triste compañía que no era.

Fue fulminante. Entendió que estaba desperdiciando su energía y canceló inmediatamente toda actividad vengativa en contra de los hombres. Dejó de conectarse a “Citas” de la noche a la mañana, y simplemente se sumió en profundos pensamientos en busca de respuestas en su interior.

Se convirtió en la sombra de Rosario y fue sin duda una inestimable ayuda, motivo evidente de su rápida recuperación. No la dejó sola en ningún momento de flaqueza, asistiéndola en todas las lloreras que se sucedieron desde el momento en que Fede abandonó el domicilio conyugal; llegó incluso a trasladarse con ella la primera semana, para hacerle menos duro el vacío de un piso que antes era para dos. Le ayudaba a levantarse por la mañana a pesar de las pocas ganas, le obligaba a desayunar energéticos y sanos porridges de avena, y le guio en nuevos hábitos de alimentación saludable y curativa. Salían a pasear juntas varias veces en semana, iban al cine y se escapaban algún fin de semana a pueblitos tranquilos de los alrededores, a no hacer nada, simplemente disfrutando de las cosas más sencillas y menos caras de la vida. Y es que Paloma puso todo el empeño en mostrarle a su amiga que la vida sonreía a quien estuviera preparado y quisiera ver sonrisas en vez de llantos. También trató de introducirla en la práctica del yoga y la meditación, a lo que Rosario, que ya empezaba a estar de mejor humor, no consintió entrar de ninguna de las maneras, por más que supiese que detrás de aquella insistencia estaba la mejor de las intenciones.

La verdad es que el proceso de recuperación de Rosario fue sorprendente y casi milagroso por la velocidad con la que recobró la normalidad, y escasas semanas tras el divorcio, le hizo a Paloma una desconcertante propuesta. Fue tomando una infusión de té blanco con regaliz y flor de naranjo:

—Bueno Paloma, ¿y cuándo nos vamos tú y yo a bailar por ahí?

—Pero Rosario ¿en serio lo dices? —contestó Paloma sorprendida.

—¡Pues claro! Tú qué te crees ¿que voy a estar toda la vida pelando la pava solo contigo? —contestó Rosario enseñándole la lengua burlona.

—Yo... —dijo Paloma sin saber mucho que decir.

Aquello le pillaba totalmente desprevenida. No esperaba que Rosario quisiera volver a tener nada que ver con hombres; o por lo menos no tan pronto. A ella le venía bien tener alguien con quien no sentirse sola y que, ahora que había decidido abandonar la búsqueda alocada de pareja, le ayudase a dejar pasar un poco el tiempo mientras serenaba el espíritu y aclaraba sus verdaderos deseos.

—No pienses que no te quiero y que no estoy agradecidísima por todo lo que estás haciendo por mí. Pero es que parecemos novias, y aunque serías mi pareja perfecta, jajajajaja —aquí le guiñó un ojo —ya va siendo hora de que este  pedazo de cuerpo que Dios me ha dado, empiece a disfrutar de los cristianos antes que solo lo quieran los gusanos... Vamos, como has estado haciendo tú hasta que te ha dado el raro de querer estar solo conmigo —prosiguió sonriendo ampliamente con un brillo travieso en la mirada.

—Bueno yo pensaba... —balbuceó Paloma

—Nada, que estás muy tonta y este sábado salimos tú y yo divinas de la muerte a quemar Barcelona. ¿qué me dices?

—Yo es que...

—Di que sí, di que sí —achuchó Rosario desde el borde de su silla, agitando las piernas juntas sobre las puntillas y juntando las manos ante su pecho en tono de súplica.

—Vale, si eso es lo que quieres... —es lo único que pudo decir Paloma, nada convencida pero incapaz de no darle el gusto a la amiga que tanto le estaba ayudado también a ella durante ese tiempo de receso sentimental.

(...)

Santi iba más perdido que nunca. Tras su estrepitoso planchazo con Sara, había llegado a un punto en el que ya no sabía cómo actuar. Dudó entre si era incapaz de encontrar una mujer con la que poder volver a tener una relación, si la edad lo estaba volviendo excesivamente exigente y rarito, o si en el fondo, todo era una pantomima al querer cumplir con un estándar social y en realidad no quería estar en pareja. Se sentía frustrado y no hacía más que preguntarse cuál era el sentido de que las cosas no pasasen como él quería. Si es que sabía lo que quería.

Pasó una racha de apatía que le pilló con la llegada del buen tiempo y le hundió en la miseria de la astenia primaveral. No salía a penas, no quedaba con chicas, ni siquiera socializaba con sus amigos. Julio llegó a preocuparse por su amigo que empezaba a emular comportamientos huraños propios de los indios cabreaos, a seguir una moda, digamos, desentendida del mundo, y a oler a demasiado natural. Trató de animarle contándole sus últimas conquistas, forzándolo a salir a tomar unas cervezas e incluso obligándole vehementemente a asistir a un espectáculo de estriptis en la bonita zona del barrio chino, a tocar del Paralelo. Santi se sintió incómodo, como fuera de lugar, y la actuación de un fakir levantando una enorme campana de veinticinco kilos colgada de su miembro largo y flácido, fue el menos desagradable de los recuerdos que aquella insidiosa actividad le reportó. Julio sin embargo, pletórico y convencido de que no había mejor remedio para el tedio vital de Santi, no pudo menos que congeniar con el extravagante travesti de guardarropía, que les invitó a salir a tomar algo tras la actuación. En estas acabaron con Amanda, que así se hacía llamar la teatral guardiana de chaquetas, en el oscuro Bar Popeye. Un antro de mala muerte y peor limpieza, indescriptible en palabras y pegajosidad, tomando cubatas de garrafón en vasos Duralex de los de toda la vida y acompañados de varias de sus amigas del barrio. Santi no pudo evitar replantearse su amistad con aquel amigo suyo al que recientemente solía admirar.

Por fortuna, y tras un sincero acto de contrición por hacer caso a su cuestionable amigo, no tuvo más remedio que dejar de ignorar la situación, aceptarla y abandonarse a vivir la experiencia.

Y para su sorpresa aquello fue revelador. Escuchó atento a aquel grupúsculo de hombres, mujeres y mezclas, y entendió la hermosura de su relación. Eran personas desconectadas del mundo, que vivían con ilusión infantil la esperanza del sueño del amor, del éxito, la plenitud y el reconocimiento social que, a todas luces y con aquellos desgarbados atuendos que escondían cuerpos castigados, estaban más allá de sus posibilidades. Gentes al margen del mundo que Santi conocía. Vivían en comunión con el grupo, esperpéntico a sus ojos, sí, pero que compartían vidas y milagros, dándose apoyo y animándose mutuamente a pesar de lo descabellado de algunas de sus inalcanzables expectativas de belleza, salud y prosperidad.

Santi se maravilló descubriendo que algunos de aquellos personajes no se habían prostituido en su totalidad, dejando su esencia, la de los sueños, intacta y viva. Y sintió el peso de la falsedad maquillada de la propia prostitución, ésta, socialmente aceptada. Comprendió lo acompañados que estaban unos con otros a pesar de su dramática soledad, y se dio cuenta que su miedo irracional a la soledad no tenía razón de ser. Quedaba demostrado que, pasase lo que pasase, hiciese lo que hiciese y fuese quien fuese, siempre encontraría un colectivo afín con el que poder compartir la soledad en compañía. Y podía hasta afirmar que percibió cierto sentimiento amoroso entre los insultos y desplantes que se propinaban con desfachatez en sus bruscas pero sinceras interpelaciones.

Un cálido sentimiento de amor insufló fuerza a su espíritu, y en un acto de agradecimiento, apuró el brebaje del vaso doméstico que sostenía y sin previo aviso se giró hacia Julio, que permanecía animado a su lado, dándole un sentido abrazo mientras murmuraba “gracias”.

El cónclave de pelucas rubias y uñas postizas estalló en aplausos y grititos, celebrando el amor de aquellos dos muchachos y compartiendo la alegría del despertar de Santi, el “soseras de tu amigo”, como hasta aquel momento le llamaban al dirigirse a Julio. Fue macarrónico, precioso a la vez que cutre, pero de una calidad humana innegable. Brindaron, gritaron y rieron, y en el estruendo de la celebración Julio acertó a decirle:

—Santi, la que has liao. Y ese abrazo, ¿no me jodas que alguna de estas te ha puesto cachondo? Sabes que yo no me meto, pero si me abrazas por eso, no sé si podré perdonarme el haberte traído!

—Tranquilo Julio, no es eso —contesto Santi sonriendo agradecido y recuperando el aprecio que le tenía a su amigo —Ahora solo quiero pasarlo bien.

Y se montó una fiesta que acabó con una toña general de mil demonios. Santi pagó algunas botellas de cava dulce y malucho, de las que ni siquiera el cristal de la botella era verde, sino transparente. El espumoso barato volvió loco de alegría al personal y les mantuvo de jarana farandulera hasta el amanecer. El desagradable y bochornoso recuerdo de haber tenido que sentarse en el baño de aquel infame barucho por no aguantarse de pie, hacía a Santi sentir escalofríos y un poquito bastante de asco. Sin embargo, aquella velada en la que pudo haber pasado de todo, sobre todo por la insistencia de alguna de las chicas en llevarlos al jardín de las delicias ejerciendo su noble profesión, fue sin duda una de las más notorias que Santi recordaría en toda su vida. El vínculo con su amigo se reforzó inevitablemente. Y es que solo estando con Julio, le podían pasar aquel tipo de cosas que a él nunca le pasaban.

La calidad de las bebidas alargó hasta tres días las secuelas de la resaca, pero Santi, contento por haber recuperado la alegría, vivió esos días como la antesala de la recuperación de una vida satisfactoria. Estaba dispuesto a vivir la vida tal como viniera, sin aditivos ni trampas emocionales artificiales. Por primera vez estaba dispuesto a ser él; él y sus circunstancias.

(...)

Sábado, noche de chicas. Era curioso como habían cambiado las tornas y era Paloma la que había sido obligada por su amiga a arreglarse como una loba para salir aquella noche. Le costó lo indecible estar preparada para que Rosario la recogiera a la hora acordada, pero ninguna de las cincuenta mil excusas que logró articular, consiguieron vencer el énfasis y la ilusión de su amiga, una persona nueva, libre de lastres y ávida de diversión.

Llevaba un sencillo vestido negro de lycra, con escote palabra de honor, ajustado como una segunda piel; medias negras semitransparentes y un bonito collar de cuentas de coralina roja y conchas de nácar que destacaba su pelo negro. Armonizaba el conjunto una chaqueta tejana desgastada que le daba un aire macarrilla-pijina exquisito. Zapatos negros de tacón moderado para facilitar el baile y un mini bolso de mano anaranjado para que nada estorbase. Estaba hermosa, y pese a la desgana inicial, el esfuerzo en arreglarse le subió el ánimo y las ganas de pasarlo bien.

Cuando abrió la puerta a Rosario, esta se la quedó mirando de arriba abajo desde el quicio de la puerta. Y tras un largo silbido de admiración le salió con un:

—¡Estás de toma pan y moja, guapa! —dijo en tono burlón —¡Hasta yo misma estoy tentada de meterte mano aquí mismo y no dejarte salir de casa en un mes! —siguió ahora en carcajada.

—Anda, no digas gilipolleces y pasa, que esto de salir por la noche te altera a ti mucho.

—¡Pues claro que me altera! Hace más de tres años que no salgo de fiesta. ¡Y más tiempo aún que no salgo a ligar!

Rosario llevaba el bonito vestido verde de tirantes que habían comprado juntas el día anterior. Con horror, Paloma descubrió que el armario de Rosario no estaba pertrechado para una soltera a la búsqueda de experiencias, por lo que tuvieron que correr a solucionar la situación de inmediato, capeando en una sola tarde el problema para la inminente temporada cálida en la que ya estaban entrando. Había ido a la peluquería, y sus rizos pelirrojos brillaban llenos de vida y fuerza. Medias naturales y sandalias tobilleras negras con un poco de tacón, también fruto de su tarde de compras. Había elegido una bonita y sencilla chaqueta de fina piel negra, elegante y que seguro ayudaría a girar a más de una cabeza.

Tomaron un vino blanco y fresquito en casa, por aquello de templar los nervios de la que se sentía casi una principiante, y una vez listas y con el advenimiento de la oscuridad, salieron a la calle a romper corazones.

Cenaron pinchos súper elaborados en un fantástico restaurante de moda, con biblioteca y todo, situado por la zona de Marià Cubí, y ya solo la melosa atención de los jóvenes camareros hizo la noche agradable desde el principio. Eran dos bombones acabados de desenvolver y atraían miradas desde todos los ángulos. Coquetearon con un educadísimo señor mayor que se encaprichó de ellas e insistió en invitarlas a una botella de cava, y que tras una divertida conversación en la que relató algunas de sus peripecias conquistadoras de juventud, se despidió besándoles pomposamente la mano y deseándoles una propicia noche para el amor.

Dos tipos se acercaron más tarde, alardeando de sí mismos y con deje fanfarrón, para invitarlas a tomar algo en otro local cercano; pero ellas no sintieron el más mínimo interés y se desplantaron sin hacerles ni caso. Acabaron poniéndose farrucos, y a un terrorífico y duro grito de ¡BASTA! de Paloma, se fueron sin decir ni “mu” bajo la mirada reprobativa del resto del aforo.

Acabaron haciendo caso de uno de los simpáticos camareros del restaurante, que les indicó un par de sitios donde tomar algo en un ambiente más o menos selecto no muy lejos de allí. Aún se tronchaban con el selfie que se hicieron, cuando para agradecerle la información, besaron al unísono a aquel jovenzuelo vergonzoso, que quedó retratado para siempre con lo que podría considerarse la cara más feliz, boba y colorada del mundo.

Ya en uno de aquellos garitos de la calle Tusset, empezaron a levantar pasiones entre la población masculina. Nada más llegar tuvieron que hacer esfuerzos para pagar sus copas; pero como se esforzaron poco, acabaron saliéndoles gratis. Las primeras y las siguientes. Rosario estaba encantada, no dejaba de reír y regalarse ante cualquier tontería que algún guapetón le dijera. A los feos ya los aviaba Paloma, con lo que ella solo tenía que ocuparse de pasárselo bien. Coqueteaba como nunca antes Paloma había visto, y en honor a la verdad, pensó que aquello no se le daba nada mal. La insistencia de aquellos simpaticotes interesados en que se emborrachasen cuanto antes era muy evidente, casi ofensiva, pero como todo eran cumplidos e ingeniosos comentarios picantones, todo estaba bien. Sin embargo, y en pos de no caer en el error más básico que se puede hacer con la bebida, Paloma sintió la necesidad de ir al baño.               Como Rosario estaba enfrascada en una incoherente pero divertida conversación con un rubiales atractivo, prefirió no molestarla y se excusó ante el corro de admiradores que las rodeaban. Sintió un ligero mareo al levantarse del taburete y adoptar la verticalidad, pero tras un segundo de titubeo, avanzó decididamente hacia los baños que estaban, como no, al fondo a la derecha.

El camino fue largo, tanto a la ida como a la vuelta, pero en esos trayectos en los que el contacto con la muchedumbre que abarrotaba el local era inevitable, Paloma volvió a sentir la magia de la noche, aquella sensación que la empoderaba de jovencita y que tan a gusto le hacía sentir. Disfrutó de los cruces de miradas, de los guiños de ojos y de las sonrisas tanto de ellos como de ellas. Aquel mundillo oscuro, escandaloso y alcohólico tenía su gracia, ocultando lo mundano y dando brillo a las risas, las caras y a las personas.

Tras un largo paseo hasta y desde el baño, consiguió llegar de nuevo a su sitio en la barra, para descubrir que cuatro hombretones la esperaban con amplias sonrisas y cierta ansiedad en la mirada. Paloma inspeccionó el lugar en busca de Rosario y, para su sorpresa, la encontró dándose el filetazo con el rubiales de conversación absurda pero al parecer, locuaz. Le dio por reírse a carcajadas, celebrando el desapego y la capacidad de superación de su amiga. Fue empezar a reír y observar que aquellos cuatro se pusieron también a reír como tontos. Comprendió al instante el por qué del recibimiento tras su vuelta, las risas y las ansias en su mirada: Rosario ya estaba pillando, así que ¡ella era la siguiente!

Intentando no molestar, se comunicó como pudo con Rosario, y tras acordar que estaba bien y tenía edad suficiente para decidir lo que hacía, cuando y con quién, se despidió de ella con un beso y deseándole buena suerte, mientras el rubiales la cogía por la cintura y le hacía ojitos para que se añadiera a la fiesta.

Se despidió de sus ahora desilusionados admiradores, saliendo del local sonriente, alegre y feliz por Rosario. Y también por ella. Había hecho las paces consigo misma y se había reencontrado con la certeza de que difícilmente iba a estar sola teniendo a sus amigas. Salir por la noche podía ser divertido sin necesidad de buscar o tener a ningún hombre que la amase.

Agradeció la atención de los amables seguratas al salir, subió a un taxi que descargaba dos chicas que le recordaron a ella misma un par de horas atrás, y se dirigió a casa encantada con la vida.

Capítulo 14.

Y parió la abuela.

Casi no pudo esperar al día siguiente. Le costó dios y ayuda refrenarse hasta la noche de domingo para llamar a Rosario. Pero no cogía el teléfono. Debía estar descansando de sus diabluras nocturnas.

Y aunque dos días de llamadas perdidas sin contestar eran como para preocuparse, nada más lejos de la realidad. Vamos, menuda golfilla estaba hecha su amiga. Cuando al fin pudo enterarse de todos los detalles de su desaparición, no cabía en sí de asombro. Parecía que le habían cambiado la amiga por otra persona. Rosario le explicó que no había sido solo de noche, sino que también de día y luego de noche otra vez. Lo que venía siendo una maratón non stop de sexo sin recatamiento ni compromiso alguno. La cuestión es que como se cayeron bien y se entendieron tan estupendamente en el plano horizontal, aprovecharon que el rubiales tenía vacaciones, y fueron a pasar dos días a su casa de la costa brava, donde pudieron dar rienda suelta a sus ganas de jolgorio y acabar de saciar sus escasamente satisfechas necesidades carnales. Al parecer fue como la colisión de dos fenómenos atmosféricos, lo que resultó en una tormenta sexual de calibre huracanado. Ni siquiera salieron la calle. De hecho Rosario no recordaba ni el nombre de la población costera en la que había sido briosamente empotrada hasta la extenuación. Solo recordaba que en todo momento había visto el mar desde el gran ventanal de la habitación, en los descansos entre faenas, los del día y los de la noche. Únicamente tuvo contacto con el mundo exterior para llamar al trabajo y decir que estaba enferma. Podía haber dicho que estaba caliente como una mona, pero fue más sutil y dijo que tenía fiebre.

Al contar su aventura, se deshacía en sonrisas y se mordía el labio inferior al rememorar algunas escenas. Resulta que se encontraron dos recién divorciados, ambos en busca de una prueba de vida que les lanzase a vivir la suya propia con autonomía. Así que, una vez saciados y satisfechos, con todas las espinitas emocionales reducidas a polvos, y agradecidos a los dioses del Olimpo por haberse encontrado en igualdad de necesidades, se despidieron sin ningún tipo de añoranza, relajados, livianos y listos para todo lo que quisiera venir. Fue lo que fue, y a fe suya que les vino de perlas a los dos.

—Ha sido una bocanada de aire fresco Paloma, no te lo puedes imaginar.

—Sí, ya veo que te ha sentado fenomenal. ¡Felicidades! —dijo orgullosa Paloma.

—Y que lo digas, lo que me he estado perdiendo todos estos años con el idiota de Fede.

—Nada mujer, a ese ni lo mientes que ya no tiene nada que ver contigo. Y menos con la nueva Rosario. Eres increíble, casi no te reconozco; estás estupenda. Y me encanta. —dijo Paloma dándole un cariñoso beso en la mejilla.

—Gracias. Pues sí, y he decidido que todo esto lo tengo yo que explotar mientras pueda. Me he apuntado a esa página de citas en la que tú estás —confesó sonriente Rosario.

—¡Qué me dices! ¿En serio? —se sorprendió Paloma —Pero ¿quieres decir que estás tú para buscar pareja ahora que acabas de separarte?

—¡Qué va! Ay Paloma, que parece mentira que no te enteres. ¿Has encontrado tú pareja en los dos años y pico que llevas ahí metida?

—Lo cierto es que no —contestó pensativa y algo dolida.

—Pues eso, que ahí se va a lo que se va, y yo ahora quiero hartarme de eso.

—Vaya, pues espero que tu planteamiento funcione mejor que el mío —sonrió Paloma con cierta tristeza en la voz.

—Vamos cariño, no te me pongas triste ahora. ¡Disfrutemos de todo lo que está por llegar!

Y sí, tal cual. Rosario dominó en cuatro días los entresijos de “Citas”, llegando a alcanzar niveles de experta en apenas unas semanas. Tanto era así, que al contarle a Paloma sobre sus progresos, éxitos y fracasos, no dejaba de descubrirle alguna nueva característica o función de la aplicación, o de describirle con asombroso aplomo, rasgos psicológicos masculinos y estrategias femeninas para cosechar mejores resultados. Cosas de las que ella ni se había enterado durante todo el tiempo que fue usuaria.

Por su parte, ella había abandonado toda interacción virtual, y había decidido volver a sus rutinas de vida habituales. Estaba contenta consigo misma, y ya no vivía con el desasosiego de tener que encontrar a alguien para no sentirse sola. Simplemente aceptó su situación, entendiéndola como lo que le tocaba vivir en aquel momento de su vida, y dejó de querer forzar situaciones con métodos artificiales.

Siguieron viéndose con bastante regularidad, aunque las noches quedaron relegadas a la exuberante nueva vida nocturna de Rosario. Y hablaban cada día por teléfono:

—Oye Paloma, hace mucho que no sales ¿Por qué no te vienes conmigo este sábado?

—Quita, quita, no me mezcles con tus ligues que no me gusta ir de aguanta-velas.

—Que no mujer, ya verás: quedamos con éste con el que voy quedando de               vez              en cuando; ya hay confianza y tenemos superado lo de la novedad. Le digo que se traiga un amigo decente, y ya. ¡Y así podemos salir a bailar juntas!

—¡Pero qué dices! ¿Una cita a ciegas con el amigo de un refriegamigo tuyo? ¡Ni de coña! —rió Paloma divertida por lo poco convencional de la propuesta.

—Que no cariño, de verdad, que no es una cita, que solo es salir a bailar y pasarlo bien juntas, pero con compañía; sin más.

—Mira —continuó —hacemos una cosa: dime que sí, y quedamos con ellos. Si el amigo no te gusta o es aburrido, les decimos que nos espera una amiga deprimida, en crisis y con un ataque de nervios y que nos tenemos que ir.

—Jajajaja, ¡Qué bruja eres, miedo me das!

—Venga tonta, que lo hago porque tengo ganas de salir contigo. Va, dí que sí.

—¡Eres la bomba! Tiene guasa que ahora seas tú la que me saque a mí de casa.

—¡Pero si te mueres de ganas de verme bailar!

—¡Ja,ja,ja, qué morro! Bueeeeeeno, vaaaaale —accedió —pero como el tío sea un  pulpo o un muermo te dejo allí sola con los dos.

—¡Bieeeeeen! Sí, claro, no te preocupes, Julio es un tío estupendo y da muy buen rollo; sus amigos no pueden ser mala gente.

Y así fue como un sábado casi veraniego de junio, los cuatro se encontraron para una cena informal y sin pretensiones. Siguiendo el antiguo y absurdo protocolo social, ellos ya estaban allí cuando ellas llegaron:

—¡Hola chicas, qué bien que llegáis! —exclamó Julio sonriente al verlas llegar —Ya sabemos que lo bueno se hace esperar, y ahora que os veo, doy por más que justificados los veinte minutos que hace que nos preguntamos si habríais encontrado mejor plan!

—¿A que es mono? —susurró Rosario sonriente a Paloma. Se acercaban a ellos cogidas del brazo —Nada de eso, sabes que eres mío bombón —dijo dirigiéndose a Julio poniendo morritos.

Llegaron a la altura de los chicos y sin más preámbulos, los dos que se conocían se engancharon en un teatral beso de tornillo a ojos cerrados, que dejó a Paloma y a Santi mirándose descolocados. Se saludaron tímidamente agitando la palma abierta de la mano. Minuto y medio después, con el beso aún activo y acompañado de la emisión de sonidos guturales y coreografía de manos amasando carne, abochornados por el espectáculo, les bastó una mirada para entenderse y entrar en el local dejando solos a aquellos dos salidos exhibicionistas.

—Hola Paloma, soy Santi. Julio me dijo tu nombre. ¡Menuda pasión la de estos               dos!

—Hola Santi, encantada. Sí, creo que ya me estoy arrepintiendo de haber venido —contestó Paloma algo perturbada por la situación.

—Yo también —sonrió Santi —creo que Julio no fue del todo honesto cuando me dijo que íbamos solo en plan amigos.

Se fueron a dar dos besos, y al contacto de sus mejillas retrocedieron sorprendidos llevándose la mano a la cara.

—¡Anda que cosquillas. Me has pasado la corriente! —rió Santi.

—¡Qué va, me la has pasado tú a mí, mentiroso! —contestó Paloma divertida.

Permanecieron sonriendo y mirándose interesados el uno al otro.

El dueño de la pizzeria era un simpático italiano de mediana edad, afable, chistoso y con muy buen talante, que tras comprobar el nombre de la reserva les acompañó hasta la mesa en la que cenarían aquella noche.

—Ecco, é cosi la sua távola. Signorina – se dirigió a Paloma retirando pomposamente su silla y ayudándola a acomodarse en ella.

— Signore – dijo indicando a Santi la silla opuesta y añadiendo sonriente —Estoy celoso de la sua esposa cabaglieri, ¡Una donna bellíssima! Ámela comme io farei – y acompañó estas palabras de una sonrisa picarona.

Los tres rieron. Santi siquiera intentó explicarle que no eran pareja; así de pronto, la idea no le desagradaba para nada. Así que dándole las gracias en el poco italiano que recordaba de los anuncios de café de la tele, tomó asiento frente a Paloma y quedó encantado de estar tan cerca de aquella, en realidad, bel.líssima mujer.

Estaban de buen humor, y parecía que la primera impresión, a pesar de la poco elegante actuación de su amigos, había sido más que positiva. Se sonreían y sin necesidad de argumentos rebuscados, rompieron el hielo comentando la decoración de aquel encantador rincón de Italia en Barcelona.

Se trataba de un pintoresco y colorido espacio, altísimo, como de tres alturas, decorado como si fuera el exterior de las típicas calles italianas. Con un aire muy mediterráneo, podía encontrarse desde la fachada del ayuntamiento de la villa, pintada en la pared, con su balcón en madera, asta y bandera italiana incluidas, hasta una fontana de piedra en medio del comedor, una barca con sus redes adosada a la pared en la que estaban pintados la playa y el mar, o dos muñecos simulando una pareja de ancianos que observaban el tránsito de los clientes al ir y venir de sus mesas. Guirnaldas de fiesta municipal hacían elevar la mirada hacia el cielo, que estaba pintado en el techo de color cian con voluptuosas nubes blancas. No faltaban las alegres golondrinas surcando el yeso a pinceladas. Focos de luz dirigidos hacia el techo y las paredes, junto con un buen número de farolas que simulaban las de verdad, daban al local un acogedor y auténtico ambiente de atardecer veraniego. El olor del forno di pietra en el que se cocinaban las pizzas... hummm simplemente era delicioso.

No fueron conscientes del rato que tardaron Rosario y Julio en aparecer; tampoco hicieron mucho caso de las tres veces que vino el cada vez menos educado dueño a preguntar si sus amigos iban a tardar mucho. El local estaba a rebosar.

Al llegar por fin los besucones callejeros, pudieron hacerse las presentaciones oportunas, y fue entonces cuando Paloma pudo saludar a Julio, y Santi a Rosario respectivamente. Pero ya que habían empezado solos, no les prestaron mucha atención. A la hora de pedir platos, se atrevieron a compartir una ensalada capresse de primero, no encontrando el entendimiento necesario para partirse la pizza vegetal que pidió Paloma con la calzzone de prosciuto e funghi que le apetecía a Santi. Las chicas impusieron el lambrusco rosado para beber; y los chicos aceptaron sin rechistar.

Estuvieron hablando durante toda la cena, riendo y haciendo bromas sobre el comportamiento poco decoroso de sus amigos, que sin importar que estuviesen situados en una terraza elevada que simulaba el mirador del pueblo, a la vista de todo el restaurante, se pasaron la cena a lo suyo, toqueteándose por debajo y por encima de la mesa. Era como si estuviesen solos. Acompañados de dos ñus en pleno ritual de apareamiento, pero solos los dos.

Para cuando llegaron los tiramisús, Julio y Rosario ya habían forzado un cambio de posiciones, y como si del juego de las sillas se tratase, les instaron a sentarse uno al lado del otro para poder estar ellos también más al alcance de sus ávidas y no suficientemente largas manos.

Con el café ristretto, ya no notaron que sus amigos estaban de nuevo enzarzados en un lujurioso revuelto humano; estaban demasiado concentrados en su propia humanidad.

Llegó la cuenta de manos del malhumorado signore italiano, que lanzaba reprobadoras miradas hacia los desvergonzados que escandalizaban la paz de su villa de cartón piedra. No dudaron en pagar entre los dos; en parte por no molestar a los tortolitos salidos de sus amigos; y en parte por no tener que introducir a nadie más en la conversación privada y casi íntima que se estaba dando entre ellos. Estaba claro que habían conectado de una forma espectacular.

No sin mucho esfuerzo, lograron desenganchar a sus respectivos amigos y sacarlos a la calle. Era público y notorio que lo que menos habían hecho durante la cena era comer; comer comida. Así que con la excusa de no estar llenos, pararon un taxi, y con un simple “hasta luego”, se fueron en dirección de casa de Julio para dar cuenta con avidez de lo que ambos se guardaban para la sobremesa privada.

Una vez solos y como si ya lo hubiesen decidido con anterioridad, se pusieron a caminar sin dirección. Hablaron, se contaron cosas de sus vidas, y sobre todo, tomando el cercano ejemplo de sus amigos recién huidos, hablaron del amor, de los deseos y mitos de la pareja, de la soledad del single, de los errores de dejarse llevar por lo socialmente impuesto, y de la inevitable existencia de las expectativas puestas en el otro. Se confesaron ex-usuarios de páginas y aplicaciones de contactos. Y estuvieron de acuerdo en el fracaso del sistema.

Se compartieron emocionalmente al explicarse lo doloroso de sus aprendizajes en busca del amor, y coincidieron en no estar interesados actualmente en tener relación alguna.

A lo tonto, y en un tiempo del que no tuvieron constancia, habían llegado hasta la playa de la Nova Icària. No conformes con haberse recorrido media ciudad en estado de gloria, se descalzaron y fueron hasta la orilla para proseguir su paseo, permitiendo que las olas reconfortasen sus esforzados pies con las cálidas aguas saladas del mar. Y todo ello sin dejar de hablarse ni mirarse, absortos, ausentes del resto del universo.

La salida del sol les cogió aún en la orilla, volviendo del parque del Fórum. Paloma andaba sobre la arena mojada enfundada en un vestido estampado color hueso, de tirantes, ligero y sedoso, recogiendo en una mano parte de la larga y ancha falda que se abría hasta medio muslo, mientras en la otra mano sostenía unas sencillas sandalias de tiras de piel marrón. Un brazalete plateado y un collar de hilo tejido resaltaban su belleza natural. Y sobre los hombros, la cazadora de lino de Santi, que caballerosamente le había prestado para resguardar sus bronceados hombros de la humedad litoral. Santi por su lado, había elegido distraídamente unos pantalones anchos de tejido natural en crudo, una camisa de cuello mao azul cielo y una pulsera de piel como todo complemento. Las abarcas menorquinas beige también se balanceaban colgadas de una de sus manos. Estaban guapísimos aquel amanecer; hubiesen sido un estupendo y resultón anuncio de moda veraniega para unos grandes almacenes, si no hubiese sido por los borrachos, los tocadores de bongos y los amantes tardíos que poblaban las arenas condales a aquellas horas en las que la luz renacía desde el horizonte.

Encontraron un chiringuito abierto, en el que un discjockey pinchaba desde la arena remakes noventeros en clave techno-house para un grupo de entregados espíritus de la noche. Estaban claramente afectados, y bajo el sopor de alguna sustancia poco inocente, bailaban hipnóticamente al son de los potentes subwoofers. El discjockey realizó una hábil transición, y empezó a sonar una famosa melodía. Paloma y Santi reconocieron las primeras notas al instante, y como poseídos por una fuerza superior, corrieron cogidos de la mano para bailar con el resto de zombies una versión magnífica de Billie Jean de Michael Jackson. Fue increíble. Se dejaron llevar por el ritmo brillante y elegante de la música, disfrutando como niños de la sensación de libertad y, en cierto modo, del placer de estar allí.

Acabada la canción, una versión anormalmente larga, se felicitaron mutuamente por la suerte de haber vivido aquel glorioso momento. Como tenían calor del bailoteo, y a pesar de las horas, se dejaron seducir por la idea de tomarse un mojito. ¡A las siete de la mañana!

Eran las soleadas nueve cuando se despedían a las puertas del taxi de Paloma:

—Paloma, un verdadero placer haber vivido esta noche contigo. Ha sido muy especial.

—Sí, hacía tiempo que no lo pasaba tan bien, de verdad. Eres un tipo estupendo, y me ha gustado mucho conocerte.

—Sí, me gustará si coincidimos alguna otra vez.

—Sí, sería genial.

—Bien, pues espero que te vaya todo muy bien y que encuentres lo que no buscas —dijo burlón Santi guiñándole un ojo.

—Ja, ja, gracias. Y que tú sigas siendo fiel a tu forma de ser —rió Paloma.

Se dieron, esta vez sí, dos besos de despedida en las mejillas. Y volvió a pasar algo. No fue la corriente, sino un escalofrío que les recorrió la espalda. Y una sensación de alegría quedó alojada en sus estómagos.

Capítulo 15.

Como la seda.

Pasaron varios días hasta que Santi se dio cuenta de lo que había pasado. Cabezón con su decisión de dejar de buscar pareja activamente, podría decirse que estaba entre imbécil y tonto perdido, absolutamente desconectado de la realidad que se ofrecía sencilla ante sus propias narices. Como si hubiese asumido que estas cosas ya solo podían pasar en el canal online al que había renunciado.

Santi, de nuevo, tuvo que agradecer a Julio que diese sentido a su vida.

—Lo mío con Rosario era puro fuego, ya sabes, sin futuro, pero mientras duró, me puse morao. Lástima que se haya acabado. Mejor, así no creamos anclajes.

—Sí, ya me di cuenta de que estabais muy conectados – dijo Santi irónico —Que cabrón eres. Suerte que me dijiste que íbamos en plan amigos. Casi os lo hacéis en el restaurante.

—¿Y quién ha dicho que no nos lo hicimos?

—¡Nooooo! ¡Qué dices! ¿Cuándo? Si estuvisteis con nosotros todo el tiempo... a no ser... ¡No jodas, antes de cenar!

Julio sonrió satisfecho como toda respuesta.

—Esa Rosario era la caña, y oye, que su amiga no estaba nada mal ¿eh? Le dije de montárnoslo los cuatro, pero parece que con sus amigas le da rollo.

—¡Animal! —rio sorprendido Santi —A mí también me daría rollo contigo ahí tan cerca en pelotas. Si es que tú te crees que todo el mundo es como tú. No me extraña que no te duren.

—Ya, ya... pero bueno, ¿Qué tal tú con esa Paloma? ¿Le echaste la caballería?

—¡No hombre! Paloma es un encanto de mujer, inteligente, madura y con principios, no como tú.

—Ya, y está buena que lo flipas. ¿En serio no intentaste nada?

—Que noooo. Ella no está por la labor. Y yo tampoco. Pasamos una noche estupenda, hablamos un montón y nos explicamos casi de todo.

—Sí, os contasteis hasta los pedos. Esas cosas que tú haces. Pero de tri-li-rí nada de nada. Ya lo estoy viendo: “Yo lo que quiero es encontrar el amor de mi vida y guardo celibato hasta que lo encuentre” —se burló Julio haciendo el pavo con la voz.

—Sí, tú ríete, pero hasta en eso coincidimos. Fue brutal la conexión que tuvimos... y lo bien que estuve con ella. Ni siquiera me sentí incómodo por ser como soy               y decir esas cosas que a ti tanta gracia te hacen. Creo que nunca antes había conocido a ninguna mujer con quien no sintiera que tenía que actuar.

—A ver macho... está buena, los dos estáis solteros... ¿y dices que se os hicieron las nueve de la mañana?

—Sí, ni me enteré de cómo pasó la noche tan rápido.

—Y... ¿piensas en ella a menudo?

—Sí. Me encanta dormirme recordando todo lo que nos dijimos.

—Vamos, que estás feliz como un anís sin motivo aparente.

—Hummm... pues ahora que lo dices, sí, la verdad es que me siento muy bien —respondió sonriente Santi.

—Y no la llamas.

—No, ¿para qué?

—Tú lo que eres es gilipollas.

—¡Oye! ¿A ti que te pasa ahora conmigo?

—Si es que tú eres tonto solo de lunes a viernes, pero los fines de semana, también. ¿En serio no te das cuenta?

—¿De qué? ¿Qué me estás queriendo decir?

—Nada, que poco más y no naces. ¡Pero si está claro! ¿Blanco y en botella?

—No te sigo.

—¡Joder! Leche tío, blanco y en botella, leche. La que te voy a dar para que espabiles. No sé qué decir, no hay un insulto a la altura de tu tontería —exclamó Julio sorprendido y algo molesto ante la ineptitud de Santi.

—¡QUE PALOMA TE MOLA! Que estás por sus huesos y pareces tonto con esa cara que pones cuando hablas de ella. ¡Que te has pillao de esa chica y no te das cuenta, atontao!

−  ¡Tú sí que estás tonto! ¿Cómo va a ser eso? Si ella no quiere nada, ni yo tampoco. Además... —dejó de hablar pensativo —¡¡HOSTIAS...!!

Ahora Julio disponía de un argumento valiosísimo para poder burlarse de Santi el resto de sus vidas. Santi, consciente de ello, permanecía mudo, colorado como un tomate e incapaz de entender cómo podía ser tan memo. Mientras, repasaba todas y cada una de las palabras de Julio, contrastándolas con el maravilloso recuerdo de aquella noche, la imagen de Paloma en su memoria y el cúmulo de sentimientos que se venían agitando en su interior desde hacía días. Y él sin hacer ni caso. Volvió a poner una de aquellas caras estúpidas que hacía tiempo que no practicaba. Pero esta vez sonreía. Se sentía feliz.

Todo tomó sentido en un momento, y tras confirmar consigo mismo que sí, que estaba enamorado de una desconocida, y que no se había dado ni cuenta con tanta coraza y tanta tontería, sintió la incontrolable necesidad de verla. No sabía cómo ni por qué, pero estaba seguro que ella sentía lo mismo.

El grado de su estupidez supina fue constatado por Julio, que en un ataque de hilaridad, se atragantó hasta casi el ahogo al enterarse que ni siquiera le había pedido el número de teléfono. Así que, haciéndose la víctima y con la cara rojo-insano a punto de un colapso por carcajadismo, y dado que ya no tenían tratos carnales ni de ningún tipo con Rosario, le facilitó el teléfono de ésta para que pudiera apañarse directamente con ella y pedirle el teléfono de su amiga.

Paloma, por el contrario, era consciente de que algo bonito se había cocinado aquella noche. Sentía que la cocina de su corazón hervía en frenética actividad, y todos los pucheros, burbujeantes de vida, bailaban animados en la inacabable danza de las cosas que pasan dentro. El puchero de las risas, que con su hervir animado y juguetón hacía repiquetear la tapa de hojalata, llenando de música de platillos la estancia donde casi todo sucede. El olorcito agradable, y el sabor que se le adivinaba a hojas frescas de menta, competía con el lento hervor del puchero donde el deseo se espesaba. Denso y oscuro, impregnaba las paredes de olor a chocolate, y en el aire se percibían los toques de guindilla cuando, por momentos, las gruesas burbujas aceleraban su cadencia hasta eclosionar en súbitas explosiones; semejaban sordos sonidos de tuba in crescendo, desde lo imperceptible hasta lo más álgido de aquella sonata vital. El deseo incitaba a imaginar sabores dulcemente amargos, deseando que aquel otro enorme caldero supiera a vainilla azucarada. Era ese caldero con cara de Santi, donde el amor fraguaba lentamente la consistencia cremosa de los violines, que en ágiles y vibrantes movimientos en la superficie creaban la salsa que serviría para ligarlo todo. Y otros tantos pucheros cocinando sus humanidades a ritmos diferentes, mezclando aromas, sonidos y musicalidades, haciendo la vida sensible de nuevo y recuperando la ilusión perdida de su niña interior vestida de novia.

Estaba encantada de la forma en que había transcurrido la velada, y se sintió realmente cercana a Santi, un tipo educado, respetuoso y sincero que no tenía miedo a mostrar sus debilidades ni a compartir sentimientos. Un hombre que no estaba dominado por impulsos sexuales, capaz de conversar por el simple placer del intercambio de opiniones. Sin trucos ni trampas. Un hombre adulto y maduro. Una persona ante todo, y por ende, un hombre de verdad. Aunque en realidad, todo eso era complementario. No importaba. La fuerza de su atracción venía del sentimiento de íntima comunión que había experimentado las horas que estuvieron juntos. Aquello intangible e inexplicable que hizo que sus fogones internos crearan música y poesía. Lástima que él no estuviese por la labor.

Sintió desde su despedida las ganas de volver con él, de seguir el camino de la música que resonaba desde su interior; pero respetuosa y temerosa de seguir alguno de sus alocados impulsos malparados del pasado, aceptó el fugaz paso de Santi por su vida como una lección de humildad que le llevase a dejar de querer controlar lo incontrolable. Contenta por el valioso aprendizaje vital, convivió con la liviana tristeza de la pérdida del que, posiblemente, podría haber sido un compañero ideal. Un tipo de tristeza a la que empezaba a estar acostumbrada; aquella de la repetición de oportunidades perdidas, que evidenciaba la necesidad de tener que aceptar que el universo no tenía planes para que abandonase su vida de soltera.

El yoga fue el refugio en el que buscó el temple mental que necesitaba para aceptar su suerte. Pasaba tardes enteras practicando y meditando. Una de aquellas tardes, al salir de una extensa sesión de yoga, encontró seis llamadas perdidas en su teléfono. Y un mensaje de texto. Llamó inmediatamente, y tras un solo tono de llamada, la voz de Santi apareció al otro lado:

—Te quiero Paloma —y repitió lo que había escrito en el mensaje —Necesitaba entender que existías de verdad.

—Pues no me dejes más aquí pensando en ti y con ganas locas de abrazarte.              

Santi corrió veloz hasta sus brazos, y en el reencuentro sintieron de nuevo aquella alegría en el estómago que les confirmaba, sin lugar a dudas, que estaban con quién tanto tiempo habían soñado; estaban viviendo despiertos el mejor de sus sueños. Se abrazaron, se besaron, juntaron felizmente las frentes y se sintieron uno en el otro, rescatados de la soledad y dispuestos a compartir, ya desde aquel atemporal instante, la vida entera.

—Manda huevos —pensaba feliz e insomne Santi.

Paloma dormía a su lado, abrazada a él tras una intensísima noche de conversaciones, alegría y emociones a flor de piel. No tuvieron mandanga carnal; fue mucho mejor que eso.

—Al final va a ser que he conocido a la mujer de mi vida en “Citas”... ¡por Julio!

Los días que siguieron a aquel encuentro fueron de lo más pegajoso del mundo. Estaban insoportables de empalagosos, y el sentimiento de unidad era absoluto, tan natural, que solo tuvieron que descubrirlo para darse cuenta que había estado allí desde siempre. Estaban tan felices, que no eran conscientes de la envidia cochina que generaban a su alrededor.

Solo tenían tiempo para ellos. El resto de cosas pasó a un segundo plano y transitaban por la vida atontados, alegres y contentos. Lucían ese aire de ausencia del que tiene la mente ocupada con la persona querida; ese alma gemela que nos aturulla la visión añadiendo un filtro de belleza y bondad a todo lo que vemos. Esa persona por la que dejaríamos de respirar si con ello ganásemos una eternidad a la verita suya.

Y de ese modo, esperaban ansiosos el momento de reencontrarse cada día. Tenían la sensación de que todo tiempo juntos era poco. Que sus despedidas, tras largas tardes de paseos y cortísimas noches de compartir sueños y descansos, no eran nunca suficientes. Era entonces cuando con el corazón acelerado, reanudaban la cuenta atrás hasta su próximo encuentro, unas horas laborables más tarde en casi la totalidad de las veces.

Enamorados como estaban, o enfermos de amor según se mire, se habían convertido en unos peligrosos insensatos a los que todo les parecía bien. Nunca antes el aire acondicionado de la oficina había estado tan perfectamente ajustado, estuviese a la temperatura que estuviese; o nunca sentían que hubiese demasiada gente en el autobús, en el que tampoco notaban la sofocante irradiación de calores humanos de una multitud que, castigada por las temperaturas veraniegas, combatían la transpiración excesiva con las axilas al desnudo. Los niños en la playa ya no les molestaban al levantar arena en sus persecuciones entre toallas ajenas; o lo que era más preocupante, hasta las llamadas ofreciendo nuevas y fantásticas promociones en telefonía eran atendidas con sonrisas y una calma que asustaba a los propios teleoperadores.

Fue curioso cómo engranaron sus vidas instantáneamente. Curioso cómo les parecía que se conocían desde siempre teniendo aún que explicárselo todo. Curioso lo de plantearse la convivencia, aun a sabiendas de querer proteger lo máximo posible su independencia, y a pesar del gran esfuerzo que supone compartir con otros espacios, tiempos y manías de adulto acostumbrado a no tener que dar explicaciones a nadie.

A Santi le resultó especialmente difícil compartir espacio con Jarod. Tener un reptil feo, con cresta punk deshilachada y cara de mala leche controlándolo todo era toda una fiesta. Su inexpresiva mirada de sapo venenoso no ayudaba. Verle comer trozos de fruta enormes, sacando aquella lengua roja y gorda, le hacía parecer un señor con pinta de haberse equivocado de cuerpo. Y ver desaparecer los trozos de comida en la inacabable bisagra que era su boca le producía repelús. Y cómo corría. ¡Qué velocidad! Paloma tenía la fea costumbre de dejar a su “niño” suelto por casa de vez en cuando. Y su “niño” tenía la fea costumbre de querer marcar el territorio frente a Santi, el intruso visitante. Era como una absurda pelea por demostrar quien era el macho alfa. Y estaba claro que entre un Santi ensimismado y un Jarod que actuaba por instinto, el lagarto llevaba las de ganar. Alguna vez, el “niño” había asomado sus reptilianas fosas nasales por la cama de Paloma. Por supuesto, estando Santi con ella y en porretas. Para llamar la atención, al lagarto no se le ocurrió otra cosa que intentar tragarse uno de los dedos gordos del pie de Santi. Solo el recuerdo de aquel cuerpo largo, verde y arrugado, enganchado a su desde entonces estimadísimo pulgar podal, le erizaba los pelos de la nuca. Suerte que era el dedo lo primero que había encontrado. Santi creyó entender en aquella ocasión, el miedo ancestral y primitivo de nuestros antepasados a ser devorados por bichos asquerosos y de lenguas gordas. Y como en su caso no podía encender una hoguera protectora como sus antepasados, tomó la precaución de dormir siempre con unos calzoncillos puestos.

En otra ocasión y al ir a sentarse, apareció aquel veloz bicho jurásico de la nada, protegiendo con su cuerpo el sofá e interponiéndose entre éste y las posaderas de Santi, que ya iban en descenso y casi en caída libre para efectuar el asentamiento. Emitía una especie de bufido sordo, con lo que logró asustar al macho humano invasor, que viendo peligrar sus nalgas, expuestas a la boca abierta de aquel primo lejano de los cocodrilos, modificó en el aire la trayectoria de caída de sus molletes gemelos para aterrizar estrepitosamente en el suelo. Durante la caída pudo aferrarse a uno de los cojines del sofá. Allí estaba plantado aquel odioso y frío animal que, orgulloso, se regodeaba en los dominios libres de su sofá. Fue una valiosa aportación a la relación con Paloma, ya que gracias a la acción de aquella lagartija tuneada, la rabiosa reacción de Santi a cojinazos, tuvo como contra-reacción la patada de Paloma en la espinilla de Santi a la voz de:

—¡Pobrecito que le haces daño! ¡Si no ha hecho nada!

Santi asistió sorprendido, con el orgullo varonil herido y la espinilla casi rota, cómo para su asombro, Paloma recogía delicadamente a Jarod para colmarlo a besos y llevarlo acaronado hasta el terrario. A él lo dejó allí mal tirado en el suelo, retorcido para caber entre el sofá y la mesita de café de cristal. Y una vez más, presa de una tontería sin límites, sonrió encantado al reconocer en Paloma ese carácter que él ya intuía, y esa vehemencia en defender a los que quería. Él esperaba ser defendido así por ella si la ocasión lo requería. Esperaba ser querido así para merecer su rabia defensora. Entendió el papel que desempeñaba Jarod en la vida de Paloma y deseó ser él el nuevo hombre de la casa.

No pasó nada, pues incapaces como eran de enfadarse o molestarse, y a pesar de los pinchazos de dolor en la espinilla, o los ataques injustificados a una mascota inocente e indefensa, a la vuelta de Paloma volvieron al sirope de azúcar y miel glaseada que era su empalagosa y romántica relación.

Aquella noche tuvieron la enésima cena romántica de la semana, esta vez en el mismo suelo de parquet del salón, frente a las puertas abiertas del balcón y a la luz de la enorme luna que les sonreía cómplice desde el firmamento. Se acariciaron durante el delicioso gazpacho de remolacha, tontearon al darse de comer zanahoria untada en hummus de berenjenas, y, a cambio de besos, se pasaban el uno al otro taquitos de queso y tomates cherry que iban de boca en boca entre sonrisas y babillas. Algo bastante marranoide, en serio, pero el amor, de nuevo, hacía que todo fuese bonito y divertido. Abrieron una botella de cava, y para la hora de los postres, unas deliciosas catánias de chocolate negro que Santi compró en Vilafranca tras una de sus auditorías, ya no pudieron aguantarse la ganas de apartar la comida para ir a alimentarse de sus cuerpos a otra parte, dejando de por medio todo el despliegue del picnic casero.

A la mañana siguiente encontraron a Jarod tieso cual mojama junto a la puerta del balcón. Se conoce que Paloma no debió cerrar bien el terrario, por lo que con nocturnidad y alevosía poco común en esta especie, Jarod escapó para acabar, en plan gulis, zampándose los restos de hummus, tomates y queso de la cena. Pero lo que le llevó al cielo de los bichos verdes fueron las 12 catánias que se pimpló sin pestañear siquirera, seguro. Comió hasta reventar, y lo encontraron panza arriba con la lengua fuera y la tripa hinchada. Casi podría decirse que se intuía un atisbo de sonrisa en su impertérrito rostro sin orejas. Seguro que tuvo un subidón de azúcar que su cuerpo de dragón de juguete no pudo gestionar. Al final resultó que era un viciosillo el tío.

Paloma lloró larga y desconsoladamente. Fue un duro golpe para ella perder al que había sido mudo compañero de sus andanzas durante años. Santi sintió la amargura en la pena de su amada. Pero en el fondo, una sensación de regocijo íntimo alegraba inadecuada y secretamente su espíritu. Nunca le había caído bien aquel tipo verde y feo con el que tenía que competir por Paloma. Y que un ridículo contrincante como aquel, desgraciadamente desapareciera de sus vidas de aquella manera repentina, allanaba aún más el camino de la preciosa relación entre humanos que estaban forjando.

A pesar, y también gracias a esta desafortunada pérdida, se sentían unidos de tal manera, que se vieron en la obligación de compaginar su deseo de permanecer juntos con los giros de la Tierra alrededor del sol. A dos semanas de agosto, y no queriendo permanecer separados ni un solo día, improvisaron las primeras de todas sus vacaciones juntos. Una vez más, Santi con ayuda de Ali, su simpática agente de viajes, preparó un viajecito especial, tranquilo y relajado. Un viaje para estar juntos e intentar hacer un poco más soportable la pérdida de Paloma. Un viaje para alejarse de todo y acercarse, libres de distracciones, hasta tocarse el alma.

Capítulo 16.

Creta.

Se sentaron a desayunar en el murete de una pequeña plaza a la que todavía respetaba la fuerza del sol. Los edificios de cinco plantas que la rodeaban por el este, protegían con su sombra solo hasta la mitad el mobiliario urbano. Suelo y murete estaban forrados de piedra blanca, manchada aquí sí y aquí también por las deposiciones de multitud de palomas que revoloteaban por doquier. Era curioso ver cómo en los bordes de algunas jardineras también de piedra blanca, el paso de lo que debían ser monopatines había dejado un trazo negro y sucio a base de rayas y pequeñas roturas.

Estaban allí, sentados, encantados de haber encontrado un típico chiringuito en el que pedir un café frappé “to go”. Esa vez pudieron ver cómo aquel amable señor de pelo cano y tez morena que debía ser, seguro, el George Clooney cretense azote de las turistas maduritas, preparaba sus bebidas. Descubrieron con horror, que aquella fantástica y refrescante fórmula no era otra cosa que café soluble en polvo con azúcar, batido hasta hacer espuma con agua del grifo, y hielo también de botellón. Se quedaron eso, helados, pero incluso aquella pequeña decepción les pareció divertida. Estaban juntos, y eso lo llenaba todo.

Compartieron un gran bollo de brioix dulce y queso fresco que habían comprado en la panadería frente al hotel. Disfrutaban en silencio del agua de grifo batida con hielo y polvo de café, el brioix, la música para guiris de la terraza junto a la que se encontraban, y la contemplación de la gente al pasar.

En eso también coincidían. Les encantaba observar la gente que pasaba e imaginarse sus vidas, de donde venían, a donde iban, si serían griegos o no. Para este juego, acordaron que las mujeres con bigote que pasaran frente a su puesto de observación eran “de azúcar”, pues les pareció que era demasiado evidente acertar sus orígenes autóctonos.

Hartos ya de brioix, decidieron repartir el borde sin relleno entre las palomas, sonriendo ante la idea de preferir tenerlas ante sí, en el suelo picoteando migajas, que volando libremente con el estómago suelto sobre sus cabezas.

Disfrutaron de este sencillo, simple y conocido acto de alimentar plumíferos que llevaban años sin hacer, como si fuera solo algo que perteneciese a su infancia, a su pasado olvidado. Pero estaba pasando allí y en aquel momento. Les embargó la tierna sensación, mezcla de alegría infantil y satisfacción, que les invitó a besarse largamente, con los ojos cerrados y rodeados de palomas que ávidas, esperaban las migajas de aquel momento de amor.

El día prometía: habían decidido recorrer la isla de norte a sur, y abandonaron la idílica plaza relamiéndose aún por el suculento y dulce atracón aún en sus labios. Y por el azúcar del brioix también.

Ir en moto era fantástico. Aquel scooter de 125 centímetros cúbicos era una maravilla y les daba la oportunidad de llegar a cualquier rincón; parar, girar en redondo, aparcar en cualquier lugar e incluso observar las playas, sin siquiera bajarse de la moto, para decidir si les gustaba o no para tomar un baño.

—¡Hostias... estamos en Torremolinos! —dijo Santi en una de las playas de Mália.

—Jajaja. Sí, pero sin los rascacielos —añadió Paloma divertida.

—¡Esto está más lleno que la Feria de Abril por la noche!

Cientos de hamacas y sombrillas de alquiler ocupaban la playa sin dejar apenas espacio para los bañistas “libres”.

—Qué lástima —siguió Paloma —Esto sería encantador si no lo hubieran convertido en un negocio.

Ambos observaron como un hamaquero, en perfecto cumplimiento con sus funciones, se deshacía en zalamerías y sonrisas a tres recias turistas, posiblemente teutonas, que infantilmente agradecidas aflojaban los euros para ser aparcadas en medio de aquella exposición de carnes al sol.

—Aquí hay muchísima gente ¿no crees cariño? —dijo Paloma una vez finalizó la instalación de las alegres guiris en su parcela de playa.

Santi, absorto y maravillado aún por las teutonas tetonas, recobró el ritmo de la realidad.

—Sí, sí, demasiada gente. Yo prefiero los sitios más tranquilos. Es curioso. Todo esto me recuerda a cuando yo era pequeño e íbamos de vacaciones con mis padres. Playa, chiringuitos… esto es muy auténtico y me transmite cierta nostalgia, ciertos recuerdos de verano… ¡pero sin música chill-out ni oficinas de alquiler de coches, motos, quads, bicis y patinetes!

—Anda... si resulta que eres un romántico. —rio Paloma a gusto.

—No te rías. Resulta entrañable. Y a la vez decepcionante. Siempre he pensado que el turismo de masas prostituye el entorno autóctono de los destinos.

—Sí cielo, es una lástima. Pero al final es el dinero el que decide. ¿Nos vamos? Quisiera seguir disfrutando de tu sonrisa antes de que te pongas triste por cosas que no puedes arreglar.

—¡Por supuesto! —contestó Santi.

Se volvió, sentado como estaba en la moto, para besar agradecido a Paloma por la coincidencia en el gusto por marcharse de allí. Curioso como aquellos medios cascos, casi de mentira, les permitían besarse. Eran perfectamente accesibles, y ambos esperaban que no tuvieran que demostrar su eficiencia en lo que a seguridad se refiere.

Siguieron costeando, entrando y saliendo en pequeñas poblaciones hasta que finalmente, y tras seguir un cartel que decía “Traditional Village”, desembocaron en un pueblito con puerto minúsculo donde unas pocas barcas de pesca amarraban. Era costa de rocas, pero una mini playa de guijarros, apenas ocupada por un puñado de turistas, llamó su atención. Recorrieron en seguida la línea de costa del pueblo, llegando al final y volvieron tras de sí. Querían tomar algo refrescante en una de las típicas tabernas de la isla. Pararon en la única que había en aquel extraordinario rincón de mundo.

El sitio era idílico. Una especie de glorieta que miraba directamente al mar, ofrecía tentadora sombra bajo la que guarecerse del potente sol de mediodía. Bigas, techado y barandilla de madera, manteles a cuadros que habían querido ser blancos y azules en algún momento del pasado, invitaban a disfrutar del paisaje. Un pequeño molinillo de viento hacía visible la circulación de la brisa marina que refrescaba la piel. Era un espacio agradable, lleno de conchas y adornos marineros como decoración, en el que las mesas bien dispuestas y separadas entre sí, esperaban la llegada de clientes. Farolillos en miniatura, como los de los barcos de pesca del calamar, hacían pensar en una deliciosa iluminación para la noche.

Tan solo dos mesas estaban ocupadas a aquellas horas de playa. Sus ocupantes, abuelos locales que hablaban en voz alta y gesticulaban al más puro estilo mediterráneo.

Entre risas, decidieron pedir otros dos cafés frapeés, conscientes que desde la mesa en la que estaban, no verían cómo los hacían. Aquel lugar era ideal. Santi observó a Paloma, sus ojos aclarados por el sol y aquella figura excepcional que había explorado acaloradamente en la intimidad. Y su pelo. Aquel increíble pelo.

—Paloma es guapísima —pensó —Es increíble lo que me gusta… chaval, de verdad que estás enamorado.

Este pensamiento le agradó muchísimo, y obviando el temor de aquellos pensamientos resonando en su cabeza, sintió la necesidad de abrazarla fuertemente con la fantasía de no soltarla nunca jamás de los jamases. Para vivir así, más valía no morirse nunca. Estaba encantado de la vida.

Paloma fue al baño, que resultó estar en la azotea del edificio de una sola planta que era el restaurante. Estaba exultante de contenta, y en aquel rústico baño, pensó en Santi sentado abajo al otro lado de la calle. Pensó que le apetecía hacerle el amor allí mismo. Pensó que lo llamaría para hacerle subir hasta aquel excusado de azotea y… si no fuera por el calor sofocante que hacía bajo el techo de uralita…

Reanudaron la exploración de la costa Cretense aventurándose por pequeñas y reviradas carreteras mal asfaltadas, sin indicaciones y llenas de agujeros. Pasaron por varias bifurcaciones y Santi, pese a su pésimo sentido de la orientación, fue escogiendo según le dictaba su instinto. Mala opción.

Las conversaciones fueron pasando desde el animado comentario de cualquier escena pintoresca por la que pasaban, al más absoluto mutismo. Era evidente: se habían perdido. Santi lo sabía. Y Paloma también.

—Nene ¿sabes dónde estamos? Hace rato que no se ve un alma y los pueblitos por los que hemos pasado parecen casi abandonados. Además, tengo el culo cuadrado de ir botando con todos estos baches.

—Sí claro que sé donde estamos… bueno más o menos. Deberíamos estar cerca de la costa.

—Pero nene, ya hace un montón de rato que solo vemos montañas, y tras cada valle que pasamos el agua no aparece.

—A ver Paloma ¿es que no confías en mí? —Santi tragó saliva tras pronunciar estas palabras, y notó el susto en las anginas de tanto como estaba apretando el culo para que aquello no estuviese pasando.

—¿Y yo qué le digo a este ahora? Pues claro que no, ¡si estamos perdidos! —pensó Paloma. Sin embargo le salió un —Pues podríamos preguntar para asegurarnos…

—Que no Paloma, que esto no tiene pérdida. Seguro que esta carretera va a parar a algún pueblo grande —dijo Santi queriendo aparentar seguridad mientras ojeaba nervioso el marcador de la moto. Hacía ya rato que el depósito de gasolina había entrado en reserva. Volvió a notar las anginas asustadas con intensidad.

—¡Ya estamos con no preguntar! ¿Pero por qué serán así todos los tíos? —Pensaba mientras Paloma, al notar cómo se le tensaban los músculos de la cara. Pero prefirió no seguir echando leña al fuego. Total, perdidos ya estaban. Tampoco había nadie a quien poder preguntar.

Siguieron recorriendo aquellos páramos resecos. Paloma dejó de ver a su alrededor los millares de olivos y las ovejas dispersas aquí y allí.

Santi, a su vez, era incapaz de percibir el olor a tomillo que inundaba aquella recóndita región. Tenía la sensación que en aquellos momentos solo vivía para ver aparecer el mar tras cada curva. Y por unos segundos dejó de respirar cuando la moto, ya seca, se paró.

—¿Y ahora qué coño pasa? —explotó Paloma.

—¡¡Joooooder!! —pensó Santi sin decidirse a dejar la apnea ni a aflojar la tensión del esfínter. —¡Ahora sí que la he cagao!

—¡Nene contesta! ¿Qué pasaaaa?

—Anda Paloma, baja que esto se ha estropeado —dijo con un hilo de voz.

—¿Estropeado? ¡Pero qué dices! ¿Cómo se va a estropear si la moto es nueva? Me dijiste que casi la estrenábamos nosotros. Solo tres mil kilómetros dijiste ¿Seguro que se ha roto? ¿Has mirado si tenemos gasolina? Con tanta vuelta no me extrañaría…

—¡Que si joder! Gasolina tiene. Hace un rato quedaba casi un cuarto de depósito... ¡ostras... está vacío! —mal actuó Santi —Ves, el marcador no funciona bien.

—¡Ya!

El cielo oscureció en cuestión de segundos, y unos nubarrones negros ocultaron el sol, hasta hacía unos instantes, radiante. Amenazaba tormenta. Y la cara de Paloma también.

Bajó de la moto resignada. Resignada y cabreadísima. Cabreadísima como una mona. Se plantó delante de Santi, brazos en jarras, ceño fruncido y labios prietos como para no soltar al bicho que, apenas, intentaba no dejar salir fuera:

—Pues ves llamando a los del alquiler, les cuentas lo que quieras y a ver cómo hacemos ahora para volver. —dijo en tono amenazador intentando no abrir mucho la boca.

Con aquel ridículo casco puesto, la belleza salvaje de Paloma se hizo aún más notable para Santi. Estaba hermosísima, su cuerpo vibraba de puro carácter, de pura pasión sin temple, energía desbordante. Sí, decididamente estaba jodido. Aceptó el hecho de que aquel día pillaba. Y no iba a ser un pillar de los de sonreír después de haber estado sin ropa. Angustiado por lo que se le venía encima, rehuyó la mirada de Paloma con la excusa de sacar el móvil de uno de los bolsillos laterales del pantalón.

—¡Mierda! Y encima no hay cobertura aquí. A ver cariño, mira en tu teléfono.

Paloma no daba crédito y tardó varios segundos en reaccionar.

—¡Pues levanta de ahí y abre el sillín! ¡Mi teléfono está en el baúl de la moto!

—No, si carácter tiene la colega —pensó Santi accionando la palanca que abría el asiento.

—Toma —dijo tendiéndole el bolso

—Nada, yo tampoco tengo cobertura. Es que estamos en el culo del mundo Santi ¿ahora qué?

Santi se quería morir. Se echó las manos a la cabeza, con el casco puesto, y se acuclilló sometido a la presión de la mirada de Paloma. Parecía un reo ante su captor en una guerra de broma en la que todos llevaban cascos ridículos.

—Pues tendremos que andar —aventuró Santi con un hilo de voz.

—¡Sí anda! ¡Tú estás loco! ¡Yo no me pongo a andar por esta carreterucha sin fin!

Santi no se atrevió a añadir nada más. Tensión. Silencio. Tensión silenciosa y silencio tensioso.

Seis minutos más tarde, sosteniendo ambos aún la misma ridícula escena, el nubarrón pareció liberar algunos rayos de sol. Y con la luz también reapareció la chicharra.

—¡Esto es increíble! Pues vas tú y te pones a andar hacia donde te dé la gana —medio chilló Paloma —Yo me quedo aquí.

—Sí claro, tú ayudando —casi se atrevió a pensar Santi asustado de que Paloma pudiese oír su pensamiento.

Abandonó la posición en cuclillas y empezó a caminar en la dirección en la que venían. Las piernas, doloridas del rato de humillación agachado, le hacían andar raro, como si estuvieran dormidas y no le aguantasen. Así, a trompicones, con cara descompuesta y el bobo casco absurdo en la cabeza, parecía un tonto con mucho entreno.

—¡Pero dónde vas alma de cántaro! —chilló Paloma —¡De allí venimos y no hay nada más que terruños llenos de hierbas secas!

No parecía posible, pero sí, la cara de Santi se desfiguró un poco más aún. Se sintió ofendido. Paloma tenía razón, pero pensó que no era necesaria tanta vehemencia.

Por fortuna, en aquel momento, apareció por la curva de la carretera una motillo que iba en su dirección. Era uno de aquellos señores de edad indefinida que circulaba pisando huevos por aquellas tierras. En apariencia un agricultor. Llevaba montado en la parte de atrás de su asiento, un perro flacucho y peludo, de color oscuro y mugre como para aburrir al jabón, también de edad y raza indefinibles.

Santi empezó a saltar y a agitar los brazos como un loco, mientras su corazón volvió a latir y se permitió volver a respirar con normalidad, esta vez a ritmo enfermizo. La laca roja de su casco brillaba ahora al sol y parecía un náufrago con espejos queriendo llamar la atención de un avión. El señor agricultor, a pesar del susto del espectáculo, detuvo el ciclomotor ante aquel energúmeno que le daba el alto. El perro, que no llevaba cinturón, ni cuerda ni nada que lo sujetase a la tabla que hacía de asiento de la moto, ladraba nervioso. También se había asustado. Y como su dueño, tampoco llevaba casco.

Paloma observaba unos metros más allá, y desde la distancia, Santi le pareció un tonto descontrolado.

—Anda que si el mundo dependiera de este… —musitó

Más por las ganas de entender de aquel hombre, que por las dotes comunicativas de Santi, finalmente la situación se aclaró. Vladis, que así se llamaba el salvador enviado por los dioses griegos, acercó la moto a la de ellos. Desató un tubo flexible que llevaba atado junto con otro montón de aparejos al portaequipajes de la moto. Con suma pericia y diligencia usó el tubo a modo de caña, chupando gasolina de su depósito hasta que el tubo se llenó. Una vez hecho el vacío total, se sacó el tubo de la boca, aplicando el extremo de éste al orificio del depósito del scooter dejando fluir la gasolina de un depósito a otro. Escupió la gasolina que le había entrado en la boca. Esto último debía ser muy divertido, pues soltó una gran risotada mientas escupía y le decía cosas al perro que no quitaba ojo a Santi. Igual no había visto nunca un casco así.

En total les debió pasar un par de litros de gasolina, por los que le dieron veinte euros y una retahíla de gracias en todos los idiomas que se les ocurrieron. Vladis, antes de marcharse se puso un cigarro en los labios y...

—¡Está loco! ¡Este hombre está loco! ¡Vamos a explotar, que tiene la boca llena de gasolina! —gritó Paloma aterrorizada.

El hombre volvió a reír a gusto, diciéndole cosas al perro que ya estaba pegado a la tabla del asiento. Encendió el cigarro, le guiñó un ojo a su fiel amigo y abandonó el lugar pisando huevos como había venido.

—Buffff, salvados —respiró más tranquilo suplicando perdón con mirada de cachorrito desamparado.

—Sí, pero no me vuelvas a hacer algo así Santi —dijo Paloma enternecida y correspondiéndole con una sonrisa —¡Eres un melón!

Se acercaron.

Se abrazaron.

Juntaron sus labios firmando así las paces. No sin antes haberse quitado los dichosos cascos.

Encontraron un pueblo cuatro kilómetros más allá de donde se quedaron parados. Había gasolinera, y en la misma calle, un gracioso restaurante típico que llamó su atención. Pidieron la típica ensalada “griega” con queso feta y unas variedades desconocidas de pescados fritos que fueron a buscar al momento, ante su atónita mirada, a la pescadería frente al restaurante. El camarero, gritando desde el otro lado de la calle, agitaba al aire los pescados en sus manos desnudas para que verificasen la frescura y diesen su aprobación al tamaño escogido. Mientras, y también a grito pelado, discutía con el pescatero lo que supusieron eran el precio de la compra, que finalmente ni siquiera pesó en la balanza para determinar un precio objetivo. El concepto “De la lonja a la mesa” al más puro estilo isleño.

Comieron al endiablado ritmo de la música ñigo-ñigo de las cítaras griegas, un intenso ritmo machacón de música tradicional que les pareció de lo más exótico. Volvían a estar embobados el uno con el otro. Tanto, que Paloma ni siquiera montó en cólera cuando su teléfono cayó al agua, mientras paseaban por la orilla del mar Egeo después de la reconfortante experiencia gastronómica. Simplemente se encogió de hombros aceptando la muerte de su enlace digital con el mundo. Así de embobada estaba. Sonrió a Santi y, tras recoger el aparato inundado y comprobar que ya no funcionaba, lo guardó en su bolsa de lona y besó intensamente a Santi. Éste no pudo más que sentir un tremendo alivio y experimentar la relajación instantánea del anillo muscular al final del intestino. Como si de un acto reflejo se tratara, todas las fuerzas de su ser habían apretado y cerrado herméticamente las aberturas de su cuerpo ante el miedo a una reacción violenta de Paloma. En aquella ocasión, fue una falsa alarma.

Tras el incidente, que sorprendentemente no lo fue, decidieron volver al hotel. Aquel día ya habían vivido suficientes aventuras. Y por la noche tuvieron fuegos artificiales en la habitación hasta muy tarde. Santi estaba encantado. A veces uno pillaba hasta cuando menos se lo esperaba.

Capítulo 17.

Revueltos.

Costó dios y ayuda regresar. Las vacaciones en Creta habían sido la cosa más romántica de sus vidas, y pese a saber que se trataba de un corto periplo temporal, hubiesen querido alargarlo hasta el fin de sus nuevas vidas.

Pero por otro lado, estaban excitados con la idea de volver. Lo tenían claro: habían decidido que a pesar de parecer precipitado, iban a vivir juntos. No querían perderse ni un instante por compartir. Decidieron hacerlo en casa de Paloma, que se encontraba más cerca de su trabajo, tenía más luz, un lavabo menos que limpiar y carecía de plaza de parking que incrementase sus gastos. Desestimaron valorar la terraza de Santi frente al balconcito de Paloma. No eran argumentos nada sólidos, pero a una le iba mejor así, y el otro era incapaz de no cederlo todo.

Así que ya tenemos a Santi recogiendo su vida en cajas de cartón y decidiendo qué era lo indispensable y qué no lo era. Paloma intentó ayudarle amorosamente en un acto tan significativo. Representaba el abandono de la única vida que conocía desde hacía años, y por eso necesitaba todo su apoyo:

—¿Dónde vas con la bici?

—Pues donde va a ser mujer, a ponerla allí para llevarla a tu piso.

—¡Qué dices, pero si en mi piso no cabe!

—Que sí, que la pondremos en el balcón y no molestará nada.

—¡Ni hablar! Si la pones en el balcón vas a tener que utilizar el manillar para colgar tus calzoncillos, porque el tendedero no se puede poner en otro sitio. Además, hace tiempo que ya no la usas. Apenas sales con ella.

—Ya, pero es que... —Santi se sintió dolido. Básicamente porque Paloma tenía razón. Pero no quería deshacerse de aquella bici que le había dado tantas alegrías y alguna que otra torta por la montaña –... algún día me gustaría retomar el tema de la bici. Ya sabes, rodar por la naturaleza, salir con los amigos, disfrutar del esfuerzo del ejercicio...

—Vale, pues la vendes y cuando te dé el gusanillo otra vez, nos mudamos a una casa más grande y te compras otra. En casa no cabe cariño. Sabes que tengo razón.

Asintió cabizbajo dejándose inundar por una pena que no sabía de donde venía. El mismo destino que la bici fue determinado para la tabla de snow y los esquíes, los patines en línea, el equipo de buceo que hacía año y medio que no utilizaba, y su colección de cómics Manga de cuando era adolescente. El amor de Santi por Paloma estaba por encima de todo lo demás, pero a fe suya, que aquello estaba resultando duro como comer turrón sin dientes.

Después de poner patas arriba todos los objetos que le habían acompañado hasta allí, empezó a hacer tres grandes montones de cosas: uno con las cosas de las que se iba a desprender; la mayoría de ellas, ropa que ya no usaba y trastos viejos merecedores de un digno retiro en el punto de reciclaje municipal.

En otro de los montones fue colocando todo aquello que le era imprescindible y que, con el beneplácito de Paloma, iba a trasladar a su casa para la nueva y excitante vida que les aguardaba a unas cajas de distancia. En este grupo de cosas estaba el grueso de la ropa y zapatos no descartados por Paloma, el ordenador, la consola que consiguió eludir la quema por los pelos, un par de cajas pequeñas con libros, otra de recuerdos, fotos y objetos con valor sentimental, un cuadro con una reproducción de Bansky de una niña cacheando a un militar, y tras varios tiras y aflojas, la cafetera expresso italiana que seguía cargando como único testigo de su boda. Este artículo en particular generó una tensión importante en Paloma, pero Santi consiguió vencer su resistencia normal arguyendo brillantemente que, con cada café, aquel objeto sería el recordatorio vivo de la suerte que había tenido en la vida, de lo maravilloso que había sido equivocarse y perder, para acabar ganándose la plenitud a su lado.

En el tercer montón de objetos, fueron acumulándose aquellas cosas que Santi quería conservar y que Paloma no quería ver entrar por la puerta de su casa. Este era el montón más grande.

Fueron tres largos días de acuerdos y desacuerdos, de conocimiento mutuo al tener que explicarse lo que era importante para cada uno de ellos. Un ejercicio enriquecedor y de desgaste, que debido a su estado de atolondramiento enamoraticio, superaron cicatrizando cualquier resto de roce con el bálsamo de sus besos, la ternura de sus caricias y la convicción compartida de un futuro juntos.

Una vez preparadas las pertenencias de Santi para el traslado, se dedicaron a hacer la operación análoga en casa de Paloma. Necesitaban hacerle hueco a él y a sus cosas. Más o menos utilizaron el mismo sistema, aunque en este caso tan solo prepararon un montón de objetos: el de las cosas para tirar o para dar. Ropa y zapatos que Paloma ya no utilizaba. El resto de todo lo demás, permaneció impertérrito en su sitio. Lo único que salió del piso de Paloma fue el terrario del malparado Jarod, que en espera de encontrarle utilidad, acabó en el piso de Santi que haría las veces de trastero hasta que pudiesen deshacerse de todo lo superfluo.

Tercera fase, la mudanza. Bastó un viaje en el coche de Santi para meter todo lo que había podido salvar para llevarse a su nuevo hogar. Le costó encontrar aparcamiento en la calle, pero tras varias vueltas, al final tuvo la suerte de encontrar un sitio a tres calles del piso, con lo que en cuatro o cinco viajes hasta el coche lograron vaciar el contenido y depositarlo en el que desde aquel momento sería el continente de su amor sin fin. Prescindir del parking había sido una idea genial, estaba claro.

Colocar las cosas de uno en casa de otro fue otra de aquellas experiencias vitales que nadie debería perderse en la vida. Santi estaba contento y convencido de estar allí, pero la sensación de estar invadiendo un espacio ajeno, la de vivir en casa de otro que nunca será suya, no era tranquilizadora. Sentía estar tomando prestado el aire que respiraba y no tenía fuerza argumental para decidir sobre la distribución de los objetos en el espacio, ahora común y compartido. Apelotonó como pudo toda su ropa en los dos cajones de la mesilla de noche y en un estante del armario. No sin tener que insistir, consiguió también una barra entera para colgar sus chaquetas y los trajes del trabajo en el armario.

En el baño la cosa fue un poco más curiosa. Paloma había preparado medio cajón para que pudiese guardar su máquina de afeitar, el corta-uñas, un desodorante, una colonia y un peine. El resto fue a parar dentro del neceser que quedó alojado permanentemente dentro de la maleta de los viajes de trabajo. Los otros cuatro cajones estaban repletos y eran temáticos: el de los kits de maquillaje, con sus estuchitos de pinturas, sus pintalabios, sus pinceles y sus discos desmaquilladores; otro que contenía discretamente todo lo necesario para el cuidado íntimo femenino; en otro se hallaba la sección de peluquería, con el secador de pelo, media docena de cepillos, varios peines, pinzas, rulos y otros objetos de los que Santi no había tenido conocimiento hasta aquel momento. El último cajón contenía un mini-botiquín y toda una colección de cremas para todas y cada una de las diferentes partes del cuerpo, aceites, lociones y productos para la protección y el cuidado de la piel. El medio cajón de Santi, compartía espacio con una caja en la que había dos destornilladores pequeños, unos alicates, un martillo y varios clavos de tapicero. Como habían decidido sacrificar las toallas de Santi y dejarlas en su casa, no hubo ningún problema de espacio con eso. Aunque a Santi se le hacía raro imaginarse utilizando aquellos enormes mantos, secándose el intersticio de los mofletes traseros con aquellas toallas de borlas, o eliminando la humedad de sus axilas con aquellas otras ribeteadas con puntillas de ganchillo almidonado.

Ambos se emocionaron con la colocación del cepillo de dientes azul de Santi. Se veía tan bien camuflado en el recipiente de cristal, junto con el cepillo naranja de Paloma, el dentífrico, los lápices de perfilar los ojos, y rodeado de diversos frascos de perfume, bastoncillos de algodón y productos para el pelo, que Santi no pudo evitar romper a llorar incapaz de contener tanta alegría. Fue una ceremonia cargada de simbolismo que significaba una muestra más de la confirmación incondicional de su compromiso.

Así empezaron una nueva vida juntos. Al inicio, todo eran risas y consiguieron serpentear entre las dificultades de la convivencia con buen humor y ganas de entenderse. Los principios fueron como una prueba en la que todo valía, y durante la cual fueron construyendo un proyecto común de comportamiento. El famoso tira y afloja. El encontrarse voluntaria y totalmente fuera del área de confort de cada uno, buscando un espacio común de renuncias a lo propio y aceptaciones de lo ajeno. Consentir y luchar contra los demonios internos que tienden a la comodidad egoísta del individualismo.

Cosas como las comidas, fueron tomadas con ilusión desde el principio. Santi, consciente de que el tipo de alimentación sana que seguía Paloma no tenía rival, se subscribió abierta y apasionadamente a esta modalidad saludable. De hecho, al poco de empezar la convivencia con Paloma, encontró el complemento ideal a su nueva alimentación. Esto es, en las escapadas a comer guisos de cuchara en casa de sus padres, o las ingentes pechadas de carnaca a las que se abandonaba lujuriosamente cada vez que quedaba con Julio o cualquiera de sus otras amistades. Podría decirse que se convirtió en flexi-vegetariano: vegetariano de puertas adentro y carnívoro troglodita, para compensar, de puertas afuera.

Les iba muy bien, aunque no puede olvidarse que pese a estar destinados a pasar el resto de sus vidas juntos, no dejaban de ser unos perfectos desconocidos. Para la intimidad y el espacio personal en los temas de evacuación gástrica, por ejemplo, no tenían muchas opciones: con un solo baño en la casa, a menudo se encontraban con la necesidad simultánea de utilizar el baño, sobre todo por las mañanas. Y generalmente para evacuar “lo gordo”. O lo que era peor, necesitar utilizarlo poco después que el otro. En una de estas intensas experiencias vitales, Santi se encontró reflexionando, ya puesto en faena y sentado en el trono de pensar, cómo podía ser aquello que hería fuertemente su olfato, siendo que Paloma comía todo lo sano que comía:

—Ya, pedetes de princesa dice la tía. ¡Pues debe tener a toda la corte interna enferma, porque esto no parece ni real ni humano!            

Y por supuesto Paloma, que también sufría de la falta de espacio íntimo, llegó a desarrollar cierta habilidad de detección con frases como:

—Ufff cariño, ayer fuiste a comer a casa de tu madre ¿verdad?

O también:

—Amore, yo creo que esto de ir a cenar con Julio no te sienta bien ¿eh? ¿A que anoche comiste carne?

Pero poco a poco fueron medio acostumbrándose a las cosas del otro. Irremediablemente llegaron los comentarios sobre la tapa del váter, la acumulación de pelo en el desagüe de la ducha, la ropa sucia fuera del cubo de la ropa sucia o la forma de colgar la ropa en el tendedero. Vamos, lo normal.

Se querían con locura, pero acostumbrarse una noche sí y otra también a dormir juntos, fue otra de las grandes pruebas con las que tuvieron que lidiar. Santi roncaba, poco, solo a veces y cuando estaba muy cansado o había bebido más de lo normal, pero roncaba. Y cuando roncaba, parecía estar poseído por un oso en hibernación capaz de echar abajo las vigas del techo, con unos estertores roncos y oscuros, que hasta a él mismo le parecieron sobrehumanos cuando Paloma le puso una grabación hecha con su móvil nuevo la noche anterior.

A Santi no le resultaba agradable ser el emisor de semejantes alaridos nocturnos, pero no pudo más que puntualizar que los moretones de los codazos, patadas y rodillazos que le propinaba Paloma cada noche, también tenían derecho a ser atendidos.

—¡Ja, ja, ja, no seas exagerado hombre! Sí, siempre me han dicho que soy bastante movidita cuando duermo... ¡pero esos moratones no te los he hecho yo!

Lo dicho, todo era paz y armonía en el paraíso. No obstante, no escapó a ninguno de los dos el hecho de que cuando Santi viajaba y pernoctaba fuera, ambos descansaban mejor. Por mucho que se echasen en falta. Y tampoco fue ningún drama cuando Santi, por cuestiones de espacio, fue frecuentando de nuevo su piso para tener un lugar más adecuado en el que poder trabajar. Incluso aprovechaba las visitas a su piso para despacharse bien a gusto en el baño, con la puerta abierta y releyendo, mientras daba rienda suelta a las consecuencias de sus escapadas gastronómicas, alguno de sus cómics favoritos. Podría decirse que de una forma espontánea y natural, fueron compaginando la convivencia conjunta con espacios personales en escenarios distintos. Y eso fue perfecto. Ideal. Divino.

Enfrentaron los problemas de comunicación de dos desconocidos que se magrean todos los días, a base de paciencia y esfuerzo. Ella era una persona dotada de una gran inteligencia emocional, lo que ayudó a Santi a aprender a compartir abiertamente sus sentimientos. Él era un santo varón enamorado que supo capear los prontos del carácter explosivo de Paloma, relajando amorosamente la tensión interna que ésta experimentaba cada vez que algo no sucedía como ella esperaba. Hubo morros, discusiones y algún que otro coscorrón admonitorio. Y aunque no faltaron las noches de dormir de culo y refunfuñando, su amor y complicidad crecientes les permitían avanzar a través de las dificultades con fe ciega en la relación. Ambos sabían quién llevaba los pantalones, y cómo ese fue un hecho evidente y aceptado desde el principio, no tuvieron conflicto de roles.

Podríamos decir que su evolución como pareja fue la habitual en estos casos. Con sus reveladoras crisis y las correspondientes y apoteósicas reconciliaciones incluidas. Lo que no fue tan habitual con la marcha estándar de estos procesos, es el tiempo que les llevó conseguir la estabilidad. En apenas un otoño, lograron convivir en una armonía digna de ser envidiada por las más veteranas parejas. Era innegable la compenetración y la madurez alcanzada en apenas unos pocos meses viviendo juntos.

Santi ordenaba papeles del trabajo en su antiguo piso. Aquella noche también dormiría allí para aprovechar las horas antes de su viaje de trabajo del día siguiente. Además, estando en su piso se evitaba las patadas disgustadas de Paloma al sonar su despertador a las cinco y media de la mañana. Cogería el primer vuelo para aprovechar bien el día. Rebuscaba en sus archivos, que todavía esperaban una mudanza definitiva metidos en cajas de cartón. Y entre papeles encontró algo que le transportó a lo que le parecieron varios siglos atrás, como en una vida pasada en la que ni siquiera era capaz de reconocerse:

“Y parece mentira cómo confundimos el anhelo de calor humano, la búsqueda de ese cuerpo al que dormir abrazados en los momentos de soledad, de ese pensar que por lo menos, de vez en cuando, tenemos alguien con quien estar agradablemente vinculados, y sin darnos cuenta, nos encontramos en cero coma, zumbando con una desconocida, como si tan solo fuera sexo lo que necesitamos….que confusión más grande…y más rica.”

Leyó y releyó aquella tontería que había escrito no hacía tanto tiempo atrás. Y con una sonrisa evocó algún que otro agridulce recuerdo de su historia reciente. Le resultaba especialmente divertido rememorar la cantidad de imbecilidades que había llegado a hacer, la ansiedad que había dominado sus estados de ánimo y lo penosa que le parecía ahora aquella época. Inevitable comparar aquel sinsentido con la idílica vida que llevaba junto a Paloma. Se sabía completamente pleno y feliz, y le embargó un remolino de sentimientos amorosos hacia la mujer que le había rescatado de aquella absurda carrera de pollos sin cabeza.

Se preguntó qué sería de aquel mundillo al que había estado enganchado durante esa inefable parte de su vida. Se le ocurrió encender el ordenador y volver a conectarse a “Citas”, solo por aquello de seguir refrescando, desde una nueva y mejorísima situación, divertidos y avergonzantes recuerdos de tiempos pasados.

—Cuidado, la curiosidad mató al gato —se dijo a sí mismo, riendo de su propia broma.

No pudo sin embargo evitar sentir cierto nerviosismo al pensar en Paloma y preguntarse si no estaba haciendo algo feo.

(...)

Paloma hacía días que se veía aquejada de una debilidad general, algo ocasionalmente habitual en ella, ya que tenía tendencia a la bajada de defensas con los cambios de estación. Nada grave, pero ciertamente fastidioso ya que le faltaba vitalidad para enfrentar con normalidad el día a día. Generalmente, dejaba pasar el tiempo para que su cuerpo regenerara el ánimo de forma natural, si acaso con el apoyo de la toma de jalea real o preparados naturales a base de ginseng coreano rojo supermineralizado y supervitaminado. Sin embargo, el año anterior, con la recomendación de una compañera de yoga que se dedicaba a las terapias naturales, probó con unas cápsulas que eran mezcla de una compleja selección de plantas y setas medicinales; y le dieron un resultado extraordinario. Lamentaba no recordar el nombre del medicamento, y tras rebuscar pistas por todas partes, desistió débil y fastidiada por no dar con lo que buscaba.

Sentada en el sofá valoró la posibilidad de contactar con el centro de yoga. Intentaría que le facilitasen el teléfono de aquella chica que desde hacía meses ya no asistía a las clases. Ella perdió sus datos de contacto al caérsele el teléfono al mar, en aguas cretenses. Pese al endemoniado cansancio que la poseía, se levantó del sofá y fue en busca de la última de las posibilidades que se le pudieron ocurrir: todavía guardaba el teléfono antiguo. Remojado como había estado en agua de mar, mostraba una fina y blanca película salina en la superficie. En su día, la intención era dejar que se secara, desmontar, limpiar e intentar revivir el aparato; pero como Santi se adelantó regalándole un espléndido teléfono de última generación, aquella piltrafilla electrónica quedó relegada al olvido en el fondo de un cajón.

Ya con el teléfono viejo en las manos, estiró los arrugados cables del cargador y lo enchufó en la toma de corriente junto al sofá. Cruzó los dedos rezando al universo que obrara el milagro tecnológico que necesitaba. Enchufó el teléfono dañado a su cable de carga y esperó. Se sintió aliviada cuando, por lo menos, el teléfono no explotó ni hizo nada raro al conectarlo. Luego, vio esperanzada como la pequeña luz led del teléfono se encendía. Eso era una señal de vida; no estaba muerto del todo. Acto seguido apareció en pantalla la imagen de una batería cargándose, por lo que Paloma recobró un poco el ánimo por la sensación de júbilo contenido. Esperó unos minutos para dar tiempo a que el teléfono tuviera algo de carga. Fueron minutos eternos, tras los cuales, presionó con decisión, y con miedo, el botón de encendido. Esperó unos segundos y no pasó nada. Volvió a pulsar el encendido. Volvió a esperar. Volvió a no pasar nada. Paloma notó como la urgencia de que se encendiera el teléfono se apoderó de ella, y tuvo la necesidad reactiva de presionar el encendido, una, dos, tres, seis, hasta diez veces seguidas apretando los dientes y acordándose de todos los ingenieros electrónicos coreanos del mundo. Nada, el teléfono seguía muerto. Desconecto el cable y probó. Volvió a conectar el cable y probó. Miró hacia otro lado y probó; lo intentó apretando más el conector del cable contra el teléfono, manteniendo el encendido pulsado durante una eternidad o golpeando, más que pulsando, con fuerza y rabia el diminuto botón de encendido. Cualquiera que la viera sería incapaz de imaginar que aquella mujer estaba baja de energía. Ya estaba calentita, así que con cara severa miró al teléfono, y sin siquiera unas palabras de despedida, lo lanzó con rabia contra una de las esquinas del comedor, haciendo carambola en ambas paredes del córner y cayendo sobre el parquet del suelo, creando un minúsculo cráter en la madera. Desde el suelo, y solo tras los porrazos combinados, el teléfono emitió la inconfundible melodía de encendido, eso sí, con idas y venidas de tono y velocidad musical, como si de un gramófono antiguo con poca cuerda se tratara.

—¡Lo he arreglado! —gritó triunfante Paloma al levantarse y recoger el aparato resucitado del suelo.

Tomó asiento de nuevo en el sofá, y antes de poder hacer nada, vio como el teléfono ejecutaba todas las actualizaciones pendientes de meses sin conexión. No tenía tarjeta SIM insertada, pero se auto-conectó a la WIFI de casa que seguía teniendo configurada. Tuvo que volver a conectar el teléfono al cargador: un insistente doble pitido le avisaba de que la batería estaba agotada.

No estaba mal. Aquel teléfono revivió y arrastró consigo centenares de mensajes, que arrancados de la muerte digital a base de electro-shocks y vuelos sin motor impactantes, iban apareciendo en los contadores de las diferentes aplicaciones. Fue a buscar las conversaciones con su amiga del yoga, y tras hacer una búsqueda por las palabras “baja de defensas”, no tardó en encontrar el nombre del medicamento en el que ponía toda la fe para su recuperación.

Satisfecha, siguió trasteando el teléfono con la ilusión del que rescata algo que tuvo un gran valor sentimental en el pasado, dejándose llevar por la curiosidad de lo que se había perdido durante el tiempo de desconexión.

Por supuesto, había muchísimas notificaciones de la aplicación de “Citas”, en las que le informaban que éste o aquel chico le habían escrito algún mensaje. Se rió al recordar como solían ser aquellos mensajes, y dedicó no más de dos segundos en cerrar ese bloque de notificaciones y seguir con el siguiente.

De los cientos del resto de mensajes, la gran mayoría eran chorradas y tonterías de amigos y conocidos aburridos, gente sin nada interesante en sus vidas; noticias, chismes de cosas que ya habían pasado, o anuncios de multitud de empresas de las que Paloma no sabía cómo habían conseguido sus datos de contacto.

Y hubo un mensaje, solo uno que la puso nerviosa, algo tensa y atrajo poderosamente su atención. El mensaje tenía algo más de dos meses de antigüedad. Era de Román, el encantador chico del poliamor. Nada profundo ni misterioso. Tan solo un saludo y la invitación vaga para tomar algo algún día. Paloma quedó largamente pensativa, ensimismada en los dimes y diretes que tuvo en su día en referencia a Román y a la nueva visión del amor que le ofrecía. Por un momento se sintió tentada, pero inmediatamente pensó en sus experiencias, en las pruebas que había hecho, y lo mal que acabó todo aquello con el Marcos bohemio y Agustín el padre perfecto. Recordaba la historia, sus nombres y toda la batería de sentimientos que había vivido en aquella locura de período. Y pensó en Santi, en lo bien que estaban y en todo lo que había tenido que vivir para llegar estar con él. Cerró el mensaje primero y los ojos después, para respirar profundamente. Necesitaba dar calma al ritmo de sus latidos, que se habían visto alterados por las emociones desatadas por un simple mensaje.

Consciente de que el fuego de una idea había vuelto para querer quedarse, quiso combatirla con más fuego. Inmediatamente, y con el fin de alejar tonterías peores de su cabeza, procedió a la lectura inocua, creía ella, de los pueriles mensajes caducados que se habían acumulado durante todo ese tiempo en la aplicación de contactos. Tenía la esperanza de que reencontrarse con lo artificial y absurdo que sabía que era todo aquello, la ayudaría a centrarse de nuevo en el buen camino.

Y fue de este modo como poco a poco, ambos acabaron enrolados en un inocente juego de expectativas sin intención, en busca de entretenimiento en espacios privados y huida de sí mismos. Quedaron enganchados a una especie de vida secreta y ficticia que finalmente acabó tal como empieza este relato.

Capítulo 18.

Acabáramos.

Poco importaba ya. El tiempo no tenía fuerza suficiente para atenuar la desolación que sentía en el pecho. Los días transcurrían grises, arrastrando semanas opacas, que dejaban marchitar meses de juventud en los que el frío de afuera acompañaba a la muerte emocional enterrada dentro.

Aquel estado inalterable carecía de todo sentido, y por más esfuerzo intelectual que hiciera, no encontraba explicación a la insistencia de ese sentimiento de pérdida. La vida había quedado paralizada en aquel bar de citas en el que descubrieron que se engañaban. No entre ellos con ellos, si no a sí mismos.

Poco a poco, saturó su capacidad de sufrimiento, tocando fondo y no teniendo otro remedio que volver a levantarse, enfrentar sus miedos y seguir adelante. Tuvo que reconocer aquello que no quería aceptar: pese a sentir que su relación era plena, algo le faltaba; si no, no hubiera buscado fuera. Entendió que esos sentimientos que surgían de forma natural, eran también sus necesidades íntimas, y enfrentó el reto de aceptarse tal como sentía. Sin juzgarse. Permitiéndose ser libre tomando la responsabilidad de su vida. No podía seguir creyendo que era una mala persona. Sentía lo que sentía y necesitaba lo que necesitaba.

Amaba, y en cierto modo, necesitaba a Santi en su vida. Pero también algo más. Dejó de eludir lo evidente y fue a investigar tirando de la única pista que tenía. Necesitaba confirmar lo que siempre había sabido y nunca había querido reconocer.

Volvió a desenterrar su antiguo teléfono salinizado y, conociendo ya el método efectivo de resucitarlo, lo encendió de nuevo para buscar la información que necesitaba.

Tres días después, se encontraba sentada ante una reconfortante infusión de anís frente a Román. Casi hacía un año exacto de su primera y única cita. Repitieron en la misma tetería.

Le explicó cuál era su estado de ánimo y el batiburrillo descontrolado de sentimientos con los que se estaba peleando. Exponer la situación a un Román atento y empático, fue como recibir la frescura de un bálsamo relajante, recuperando la tranquilidad que hacía meses no encontraba. Se sintió bien, y la actitud de Román no hizo más que reforzar la decisión con la que había planificado aquel encuentro.

Acabada la exposición pormenorizada de todo lo que tenía que ver con Santi, Román permaneció en silencio escrutando a Paloma con la mirada. Tenía cara de pensar.

—Y te preguntarás que pintas tú en todo esto

—Pues no te diré que no Paloma. Me halaga que me confíes algo tan personal, pero no sé si soy la persona más indicada a quien pedir consejo.

—No, no quiero tu consejo. —hizo aquí una pausa contundente

—Te quiero a ti. También te quiero a ti... ¡viva el poliamor! —vitoreó dubitativa y sin mucho entusiasmo. Balanceó lánguido ante sí el brazo derecho con el puño cerrado a modo de celebración. Estaba aterrorizada por cómo reaccionaría él.

La cara de Román se iluminó. En el fondo, siempre había fantaseado con la idea de que Paloma abriese su mente a la no monogamia y acabaran juntos. Desde que se vieron la primera vez, sentía que estaban unidos y, de alguna manera, condenados a entenderse. Aquella noticia era la mejor que podía esperar.

A punto estuvo de saltar sobre ella y comérsela a besos, pero conocedor de su frágil y convulso estado de ánimo, prefirió respetar su todavía recentísima decisión. Le cogió dulcemente las manos para besarlas mientras la miraba ilusionado a los ojos.

—Siempre me has gustado Paloma. Me hace muy feliz que por fin te hayas atrevido a entrar en mi mundo. Todo irá bien, ya lo verás.

Fue ella quien se levantó entonces de la silla para darle un tímido beso en los labios. Sonrieron. Se dieron otro beso, esta vez un poco más intenso. Al volver a su asiento, rió. Rió como también hacía otros tantos meses que no hacía. A medida que descargaba borbotones reídos de emociones acumuladas en su interior, sintió como una pesada capa de tristeza resbalaba desde sus hombros hasta caer al suelo, despojándola de una gran e inútil carga. En este punto, su risa era ya carcajada, y Román, satisfecho pero sin comprender muy bien lo que pasaba, se sumó a la alegría de ella incorporando su propia risa.

Cambiaron las sillas de sitio para colocarse uno al lado del otro, se cogieron de la mano y hablaron de mil cosas. Animados, hicieron planes y empezaron a sentar las bases, a pactar acuerdos de lo que podría acabar siendo aquella relación abierta.

—Bueno, y luego está Santi.

—Sí. ¿Qué pasa con él?

—Pues que como te he dicho antes, también es el hombre de mi vida. Y quiero que esté en esto. Quiero que os conozcáis... más adelante claro. El problema es que él es bastante tradicional, además de un cagao para enfrentar muchas cosas.  Y algo como esto, ni te cuento. No sé muy bien como se lo va a tomar. Ni cómo decírselo. ¿Alguna sugerencia?

Para cuando llamó a Santi, éste ya había aprendido a vivir para siempre con la idea de Paloma en la cabeza. Pero sin ella. La vergüenza que sentía nada más pensar en verla, le había llevado a renunciar a cualquier posibilidad de reencuentro. Simplemente aceptó que había perdido la oportunidad de vivir una vida en pareja y se conformó con sucedáneos. Tenía algo difícil de definir con una mujer madura. Una amante y confidente, un affaire, una amistad; un casi todo casi sin nada. Algo que jamás llegaría a ser una relación plena. Sus mundos se encontraban en universos demasiado distantes; y a los dos les convenía que fuese así. Ella vivía por y para su trabajo, mientras que él, tenía a otra persona en mente; Paloma ocupaba gran parte de su pensamiento en el abundante tiempo libre que esta relación informal le propiciaba. Durante esos espacios de intimidad, se abandonaba a la melancolía de recuerdos reales e imaginados de la vida con Paloma.

Sonó el teléfono. Un tono. Dos tonos. Yacía yermo en el sofá, con la mirada perdida en el techo y pocas ganas de hablar con nadie. Por un momento pensó en seguir haciendo caso omiso del teléfono. Pero en un destello de coherencia, pensó que podría ser algo del trabajo. Tres tonos. Se incorporó y carraspeó aclarándose la voz, mientras estiraba el brazo sin mucho entusiasmo para coger el aparato. Cuatro tonos. Miró la pantalla y, antes de que se le helara el cuerpo parándole el corazón y abortando un bostezo naciente, sonó el quinto tono, y su dedo, que actuaba por inercia, descolgó la llamada. Se quedó muerto. El teléfono quedó descolgado en la palma de su mano derecha, y una soga de esparto ahogó su estómago con un nudo áspero y mortal.

—¿Hola?

No atendió a los escalofríos que le recorrían la espalda. La camiseta, seca hacía un instante, se adhería a su cuerpo empapada en sudor.

—¿Santi?

Era su voz. La voz de Paloma. Estaba aterrorizado. Empezó a temblar en el momento en que inició el movimiento de acercarse el teléfono al oído.

—Santi ¿estás ahí?

Logró llegar hasta la oreja con el teléfono, pero tuvo que sujetarlo con las dos manos para compensar los temblores y lograr mantener el teléfono en su sitio.

—(     ) —dijo al fin. Pero su voz no emitió sonido alguno.

—SiIii —volvió a decir, esta vez forzando la voz y emitiendo un gallo de  adolescente.

—Hola Santi, soy yo, Paloma —su tono evidenciaba nerviosismo y mucha tensión.

—Hola. Lo sé... —pudo decir esta vez con voz temblorosa pero normal —Te echo de menos Paloma... —tan solo pronunciar su nombre hizo que el nudo del estómago se cerrase más aún.

—Yo también Santi —dijo Paloma con un hilo de voz —¿Crees que podemos vernos? —dijo rompiendo en sollozos.

Treinta y cinco minutos después se encontraron cara a cara en Can Caralleu, delante del palacete de los jardines de Can Sentmenat. Paloma fue quien propuso el lugar del encuentro, y ya estaba allí cuando Santi llegó hecho un manojo de nervios. No le llegaba la camisa al cuello, y al verla a unos cincuenta metros, ralentizó la velocidad con la que se acercaba, y prosiguió con paso inseguro hasta que se situó a un metro de ella.               Permanecieron largo rato en silencio. De pie. Mirándose inmóviles.

Fue Santi quien reaccionó esta vez, avanzó un pie, luego otro y se plantó a escasos milímetros del cuerpo de Paloma. La abrazó con todo su ser, poniendo en contacto sus cuerpos para fundir sus mentes y acabar con sus almas abrazadas al desnudo.

—Lo siento —susurró sin dejar de abrazarla —lo siento muchísimo.

—Perdóname Santi. No sabía cuánto me estaba equivocando.

Permanecieron abrazados, Santi llorando amargamente y Paloma temblando de emoción. Santi lloraba desconsolado; necesitaba vaciar todo el dolor acumulado dentro. A Paloma le flojeaban las fuerzas por la intensidad del reencuentro. Entre los espasmos y los hipos de uno, y los temblores de la muerte de la otra, parecían una pareja de yonkis con el síndrome de abstinencia a cuestas. Cualquiera que los hubiese visto, hubiese sido incapaz de percibir la hermosura de lo que estaba pasando, y se hubiese quedado con la desagradable impresión de estar viendo a dos piltrafas humanas echadas a perder por vete a saber tú qué adicción. Y adictos es lo que eran: adictos a permanecer juntos.

Paloma, cansada físicamente por el desgaste de los temblores, volvió a la realidad, preguntándose cuánto tiempo más iba a ser capaz Santi de seguir llorando. El abrazo y los tembleques le habían agarrotado la musculatura de brazos, cuello y espalda, con lo que empezó a sentir la imperiosa necesidad de soltarse. Pero Santi seguía llorando. Y seguía hipeando. Estaba contenta de poder volver a estar con él, pero por un instante, una sombra de duda cruzó por su mente haciendo que se preguntase si aquello estaba siendo como lo había imaginado.

Santi, que no estaba vacío aún, sentía como aquello le estaba haciendo bien. Sentía como la tristeza se escurría, como huía en desbandada, abandonando su cuerpo en un agradable hormigueo de salida en las puntas de lo dedos. Pero notó la incomodidad de Paloma que casi forcejeaba para liberarse del abrazo de oso llorón al que la estaba sometiendo. Presa del pánico, cesó el intento de simbiosis física y liberó a Paloma. Ella le sonrió agradecida.

Todo era muy raro. Emocionalmente sentían que volvían a fluir como uno solo, como si nunca hubiese sido de otro modo. Pero los estragos de meses de separación les habían desacostumbrado a la cercanía física. Se miraban más que hablaban, y desde el mutismo, comenzaron a pasear por el parque, como para acostumbrarse el uno al otro. Como el entreno que se les hace a los animales de compañía. Poco a poco, el flujo de conversación fue retomándose ente ellos, y con la comunicación, volvieron a sentir que podían estar de nuevo a gusto estando juntos.

Al final del día, ya de noche y helados de frío, acordaron reencontrarse al día siguiente. Tenían mucho que digerir, y el entrenamiento canino no había sido suficientemente intenso como para no sentirse extraños compartiendo colchón. Además, Paloma tenía que explicarle un pequeño detallito antes de que pudiesen decidir qué hacían con sus vidas.

El día siguiente llegó, y al encontrarse, se saludaron con un sentido beso, como antes solían hacer.

Se sentaron en una tranquila cafetería para hablar de su futuro. Era domingo y tenían toda la tarde por delante. No obstante, tras unos minutos de cortesía, Paloma abordó el tema de raíz. No sabía cómo hacerlo, así que se decidió por ir duro y directo a la encía:

—Santi, he aprendido mucho durante este tiempo en el que pensaba que no te volvería a ver. Sé que te quiero con locura, como no he querido a nadie jamás. Y no quisiera tener volver a imaginar la vida sin ti como hasta ahora...

Aquí empezó a hablar más despacio, separando las palabras con la cautela del que va a soltar una bomba y no sabe cuál va a ser la reacción.

—Pero no tengo suficiente. He aprendido a escucharme, y sé que necesito algo  más. Y quiero ser absolutamente sincera contigo.

Santi pasó de sentir la más dulce de las melodías de liras celestiales en la primera frase, a la más incómoda musiquilla de cine de terror en lo más álgido del suspense de la escena, con la segunda. Sintió como si encogiese dos palmos, y por miedo a que su voz sonase también empequeñecida, optó por tragar saliva trabajosamente y seguir atento a lo que Paloma tenía que decir.

—Esto te puede parecer raro, pero he descubierto hay una parte de mí que necesita complementar nuestra relación. Por eso me equivoqué y pasó lo que pasó.

—Yo...

—Déjame acabar, por favor. No pretendo discutir quien tuvo más o menos culpa en aquello. He asumido mis actos y he aceptado las consecuencias. Tú tendrás que trabajar los tuyos.

Santi suspiró aliviado, pues a estas alturas todavía entendía que, en su caso, aquello había sido un juego absurdo sin sentido. Lo achacaba a la rutina, al aburrimiento de lo cotidiano. Sí, tenía mucho que aprender de sí mismo aún.

Paloma tomó aire.

—¿Te has planteado alguna vez la no monogamia?

Santi no supo si sonreír o levantarse a dar saltos de alegría como los monos. No entendía mucho la gravedad de la puesta en escena de Paloma, pero como a él aquello le sonaba a poligamia, ya se imaginaba conviviendo con Paloma y alguna de sus amigas. Por suerte, esta vez hizo bien en no mostrar su júbilo. Tal como se imaginó esa primera escena, una de las amigas de Paloma transmutó a un señor cachas con el pelo largo, con lo que se vio a sí mismo con Paloma y otro tío. El semblante se le ensombreció, y su cara personificó la duda que albergaba dentro.

Paloma le echó un cable.

—Supongo que has oído hablar del poliamor

—Uffff —pensó Santi aún sin comprender, pero eliminando al melenas de su imaginario —Sí... sí claro, algo he oído...

Paloma descargó entonces el discurso con toda la teoría intelectual sobre esa opción amorosa. Pros, contras, el qué y el porqué de su condena social, y el aumento del número de personas que cada vez más se sumaban a esta opción, más “rica” según ella. Cuidó de centrarse mucho en recalcar el aspecto humano de relación y compromiso de las personas, intentando desligarlo del concepto extendido de que tan solo se trataba de sexo libre y a discreción.

Santi seguía sin entender nada. No era capaz de ver lo que Paloma le estaba planteando. Aunque en el fondo, estaba rendido a ella, y cualquier cosa le estaba bien con tal de volver a estar juntos.

Como seguía con cara de embobado, Paloma empezó a sentir cierta desesperación, y volvió a preguntarse qué era aquello de Santi que la tenía tan atrapada. Optó por seguir las recomendaciones de Román, su otra pareja, que pensaba que le sería más fácil de digerir si se le hacía ver con ejemplos que le fuesen cercanos. Recordó las conversaciones que tuvo con Franky, su amigo de la oficina, y optó por retomar sus ejemplos como buenos.

—Sí, Santi, esto es como eso que haces con la consola ¿cómo es cuando juegas con más gente?

—¿Cómo?

—Sí hombre, multi-partida o algo así —continuó paciente Paloma.

—¿Multi-jugador? —Santi flipaba. Ahora que le volviese a explicar que aquello no tenía que ver con el sexo... —¿Me estás diciendo que se trata de un juego en el que vamos todos a la vez a por lo mismo?

—¡Nooooo! —desesperó Paloma viendo por donde iban los tiros —Quizá no era ese un buen ejemplo.

Se puso un poco nerviosa. Aquello no estaba funcionando. Entonces pensó en el perfil ordenado y más analítico de Santi y gastó el último cartucho que se le ocurría.

—Mira, es como lo de los bitcoins.

—Ah, los bitcoins —dijo Santi viendo como aquello se estaba poniendo raro de verdad. Quizá Paloma sí que había cambiado. Parecía literalmente otra persona. Y no andaba muy fina.

—Que sí, tú me hablaste de ellos alguna vez. Es un sistema libre, abierto y descentralizado en el que se establecen unos contratos o pactos públicos entre dos. ¿lo he dicho bien? —dudaba de si recordaba bien la definición de aquello.

—Sí, sí, perfectamente —dijo Santi interesado al empezar a integrar conceptos.

—Pues eso mismo pero con nosotros. Mira Santi, quiero estar contigo, pero hay cosas que nunca podrás darme. Y no por eso quiero perderte. Hay un momento en el que esperar que una sola persona te complemente en todo es muy absurdo.

Santi asintió. Finalmente entendió aquello que Paloma le estaba proponiendo, y empezó a entrever lo necesario que podía ser aquello también para él. Quizá Paloma no podía ofrecerle tampoco todo lo que él necesitaba. Su mente funcionaba de nuevo a toda máquina, chirriando por el óxido del desuso. Volvió a ser él mismo, el Santi de hacía unos meses. Un hombre alegre, enamorado e ilusionado.

Quedaron de acuerdo en seguida. Lo básico quedó claro, aunque Paloma no quiso introducir todavía a Román en la conversación. Ya tendrían tiempo más adelante, cuando Santi pudiese digerir bien toda la información. Para empezar, ya era más que suficiente.

Esa noche sí. Esa noche sellaron el pacto con besos y caricias, idolatrando sus cuerpos desnudos, y reverenciando a la vida por aquella nueva oportunidad. El amanecer los sorprendió amándose aún con deseo, y bien entrada la mañana, seguían sin llegar al hartazgo. Exhaustos y rendidos ante sí, acabaron plácidamente entregados a sus brazos.

Dos días después de su reconciliación, Santi acudió resuelto a solucionar un asuntillo que quedaba pendiente. No dio mucho tiempo a prolegómenos, y tal como apareció Berta, con capucha negra, vestida con tiras de cuero y su cinturón de mandingo superdotado se lo soltó:

—Me pones mogollón así encuerada, mi ama.

—Calla esclavo charlatán ¿o es que crees que has venido a hablar?

—Pues la verdad es que sí. Tengo algo que proponerte: ¿qué sabes tú de bitcoins?...

FIN

(o no)

Sobre el autor

Dani Jordán G.(1973). Formado elocuentemente en las escuelas de educación estándar de la época que le ha tocado vivir, y adquiriendo varias titulaciones profesionales de escasa utilidad espiritual y humana, es un constante opositor a las reválidas de la existencia mundana a sabiendas de que le va la vida en ello. Ex-empresario familiar, ex-empleado y ex-borrego social, ha llegado a comprender que “siemprefelizmenteperdido” puede ser una maravillosa y perfectamente aceptable forma de vida. Aprendiz de brujo a tiempo parcial y buscador permanente de lo etéreo, a veces escribe cosas para divertir y divertirse, esperando que con ello, aunque sea de forma imperceptiblemente sutil, pueda arrancar un encogimiento en las comisuras como esbozo de sonrisa a un mundo necesitado de distensión y cercanía humana.