«Algunos piensan que la forma de la poesía clásica, tanka, es demasiado corta y limitante. Al contrario, para mí es una ventaja. Todos los días tenemos miles de impresiones que pasan velozmente y que olvidamos y despreciamos o simplemente no tomamos en cuenta. Sin embargo, si realmente apreciamos la vida no debemos olvidarlas porque no volverán jamás, y son preciosas. Y no las voy a dejar escapar. Les quiero dar forma y eternidad. Para eso la forma de la poesía clásica es la adecuada. La verdad es que tener esta forma poética es una fortuna para nosotros los japoneses» (TAKUBOKU).

Takuboku

Sin decir nada

ePub r1.0

jugaor 24.10.15

Takuboku, 2014 (recopilación póstuma)

Traducción y selección: Claudio Bertoni

Editor digital: jugaor [www.epublibre.org]

Colaboración especial: jotarapidup

ePub base r1.2

一

en la blanca playa

de una isla oriental

y cansado de llorar

juego con un cangrejo.

二

no puedo olvidar

a uno que llorando sin parar

me mostraba un puñado de arena.

三

ah, qué triste

es la arena sin vida

que pasa entre mis dedos.

四

mirando por ahí

hablo con unas tablitas

a los pies de una duna.

五

¿de quién eres la tumba

cerrito de arena

que la tormenta

juntó en la noche?

六

bolitas de arena

repletas de llanto.

cómo pesan —en realidad—

las lágrimas.

七

haciendo

un hoyito

en la arena

encontré una

pistola oxidada.

八

después de escribir genial, genial

como cien veces en la arena

ya no pienso en la muerte

y vuelvo a casa.

九

mi pobre padre

se cansa de leer el diario

y sale al jardín

a jugar con las hormigas.

十

echado en la arena

recuerdo apenas

el dolor de mi

primer amor.

十一

llevo al apa

a mi mamá en broma

y es tan liviana que lloro.

十二

no entenderé yo

tus más profundos

pensamientos,

dice mi madre llorando

y desaparece del sueño.

十三

ay madre,

cuando me duermo con hambre

yo, tu único hijo,

aún recuerda el sabor de tu leche.

十四

mi madre

que vela por mi salud

privándose incluso del té

está de nuevo furiosa hoy día

no sé por qué.

十五

hoy día de nuevo

me puse a tomar

sabiendo perfectamente

que me haría mal.

十六

es medianoche

salgo al balcón

y enfrío las gemas de los dedos

en la escarcha de la balaustrada.

十七

volviendo a casa

pierdo el último bus

y llueve.

siento ganas de llorar.

十八

como un hijo de las colinas

siempre piensa en las colinas

cuando tengo pena

siempre pienso en ti.

十九

mi pobre corazón

da un salto en la calle

cuando ve a alguien como tú.

二十

tus negras pupilas de luz

alumbran aún mi vida.

二十一

si pudiera escuchar tu voz

una vez más,

pensaba esta mañana,

me salvaría.

二十二

si te pidiera

vernos una vez más

antes de morir

dirías que sí

en un suspiro.

二十三

cerca de tu casa

en los suburbios de Ishikari

los manzanos

deben estar

en flor.

二十四

como una piedra

que rueda cerro abajo

he llegado hasta el día de hoy.

二十五

no hay como volver

a la primavera de mis 14 años

cuando decía mi nombre en voz baja

y lloraba.

二十六

entré a una casa abandonada

y me fumé un cigarrillo.

quería estar solo.

二十七

no me canso

de ver subir el humo

como un dragón

para desaparecer

después en el cielo.

二十八

tenía ganas de andar en tren

y ahora que me bajo

no tengo dónde ir.

二十九

después de viajar siete días

vuelvo a casa

y una manchita de tinta roja

en el alféizar de la ventana

me hace llorar.

三十

para una mente apacible

—que no es la mía—

hasta el tic-tac de un reloj

es algo memorable.

三十一

como un tren

atraviesa la desierta estepa

esta pena me atraviesa.

三十二

pasando frente a una vitrina

me miro y me sorprende

lo desastrado que soy.

三十三

mirando el cielo nublado

siento ganas de matar

a alguien.

三十四

aferrado a mi dolor de muelas

contemplo un sol radiante

a través de la niebla invernal.

三十五

si las niñas me oyeran gritar

pensarían que soy un perro enfermo

aullando a la luna.

三十六

mientras me

quito los guantes

recuerdo algo

que se me olvida.

三十七

Sunta

y su hermano idiota

con un padre lisiado

está muy triste

y lee hasta altas horas

de la madrugada.

三十八

nunca noté

las faltas de ortografía

en tus primeras cartas de amor.

三十九

hablan en voz baja

y después a gritos

un disparo y

alguien muere.

四十

sus manos

eran blancas

y eran grandes

y decían que

era un genio.

四十一

Chiyogi y otros de mi pueblo

crecieron se enamoraron

y tuvieron hijos

igual que yo.

四十二

la noche de otoño

—cuando entre el cielo y la tierra

sólo quedan mi pena y la luna—

ha llegado.

四十三

es otoño

y el alma enamorada

se inquieta.

no duermo

y escucho el grito

de los gansos salvajes

toda la noche.

四十四

en las orejas de piedra

de un caballo del santuario

en la montaña que nadie visita

el rumor del viento entre los pinos

sopla todo el día.

四十五

junto a una piedra

donde cantan los grillos

riendo y llorando

me hablo a mí mismo.

四十六

un vasto y claro cielo otoñal

sin una sola sombra

se ve desamparado.

le falta un par de cuervos creo yo.

四十七

aunque esta montaña

me es tan familiar

cuando llega el otoño

la miro con reverencia

como si un dios la habitara.

四十八

en la tarde otoñal

una sombra moteada

se arrastra en el bosque

de cedros detrás de la casa.

四十九

tomo en la mano

una hoja de sauce

que el viento sopló

dentro del bus.

五十

encendí un fósforo

un poquito de luz…

¡una polilla blanca!

五十一

con su niño sin madre en brazos

de nuevo mi amigo vaga

entre las ruinas de un castillo.

五十二

como el hijo pródigo

vuelve a dormir a casa

así de silencioso

ha llegado el invierno.

五十三

en la noche otoñal

bajo una red para mosquitos

en la posada escucho el llanto

de una joven a través de la pared.

五十四

bajándome al fin del recorrido

guiado por el fulgor de la nieve

atravieso la ciudad desierta.

五十五

medianoche,

acurrucados en la nieve

siento tu mano tibia.

五十六

un día de octubre anduve

por el largo y húmedo corredor

del pabellón de maternidad.

五十七

clara mañana de octubre

y un niño por vez primera

respira un poquito de aire.

五十八

volviendo a casa del trabajo

tarde en la noche

abrazo a mi hijo

que acaba de morir.

五十九

enigma y abismo:

vuelvo a tocar

la frente fría

de mi hijo.

六十

como una vela

que se apaga

poquito a poco

la última noche del año

ha llegado.

六十一

siento que será un buen año,

la mañana está serena

y no hay viento.

六十二

¿es que sigo

en el año pasado?

es año nuevo

y ya estoy harto.

六十三

cuando respiro

hay un estruendo en mi pecho

más devastador

que una ráfaga de invierno.

六十四

sentí que me aliviaba

de un gran peso

cuando me acosté

en la cama del hospital.

六十五

de noche

una vaga pena

sube silenciosamente

a mi cama.

六十六

¿es que no quieres vivir?

—me gritaba el doctor—

y yo no sabía qué decir.

六十七

pasando mi mano

por la cicatriz de una operación

me gustaría tener un cuerpo nuevo.

六十八

desamparado

y con los ojos afiebrados

veo caer la nieve primaveral.

六十九

tibia mañana invernal

bebo agua caliente y

el vapor me acaricia la cara.

七十

agobiado

cierro los ojos

pero no veo nada

así es que los abro otra vez.

七十一

estaba en mi mano

el cuchillo que buscaba

y ni siquiera me reí.

七十二

como el paciente a mi lado

no respondía

me acerqué un poquito

y estaba llorando.

七十三

tarde en la noche

escucho ruidos en otra pieza.

temiendo que alguien haya muerto

dejo de respirar.

七十四

cuatro meses enfermo

y ya recuerdo con afecto

el sabor de los remedios.

七十五

cuando le pedí a mi hija

sentarse a mi lado

acerqué mi cara a la suya

y salió corriendo.

七十六

como de costumbre

mientras pensaba

en mi extraña hija

ya tenía cinco años.

七十七

¿en qué habrá pensado mi hija

cuando dejó sus juguetes

y vino a sentarse a mi lado

sin decir nada?

七十八

de nuevo hoy día

me dolió el pecho.

si voy a morir

me gustaría volver

a mi aldea natal.

七十九

oh, el cucú

que cantó en la punta del ciprés

junto al templo de mi aldea natal.

八十

llega el verano

y huelo su aroma

en la tierra del jardín

después de la lluvia.

八十一

escucho a lo lejos

el tañido de una flauta.

es tal mi pena que lloro.

八十二

bien lejos

queda en realidad

el cielo de mi aldea natal.

subo al balcón

y bajo acongojado.

八十三

¿debo morir por una lesera?

¿vivir por una lesera?

detente, no pienses más.

八十四

¿no hay manera

de quitarse la vida

sin saber que nos

hundimos sin sentir?

八十五

¿no hay manera

de quitarse la vida

sin saber que nos

hundimos sin saber?

八十六

como un milagro

y espantando a todos

voy a dejar este mundo.

八十七

lágrimas, lágrimas,

qué misteriosas son.

bañado en ellas

mi alma es un payaso.

八十八

que bien suena un balazo

en lo profundo del bosque

cuando alguien se mata.

八十九

toda mi vida

queriendo tantas veces morir

y no pudiendo morir

es triste y es divertida.

Nota sobre el autor

Hajime Ishikawa, conocido como Takuboku, nació el 28 de octubre de 1885, en la aldea de Tamayama, en la prefectura de Iwate, al norte del Japón. Su padre, Ittei, era un bonzo budista zen, y su madre Katsu Kusuhara, era de Marioka. Takuboku fue el tercero de cuatro hijos, y el único hombre.

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«Algunos piensan que la forma de la poesía clásica, tanka, es demasiado corta y limitante. Al contrario, para mí es una ventaja. Todos los días tenemos miles de impresiones que pasan velozmente y que olvidamos y despreciamos o simplemente no tomamos en cuenta. Sin embargo, si realmente apreciamos la vida no debemos olvidarlas porque no volverán jamás, y son preciosas. Y no las voy a dejar escapar. Les quiero dar forma y eternidad. Para eso la forma de la poesía clásica es la adecuada. La verdad es que tener esta forma poética es una fortuna para nosotros los japoneses». TAKUBOKU

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La tanka es una de las dos formas de poesía clásica de Japón. La otra es el haiku. La tanka tiene cinco versos sin rima. En sus últimos poemas Takuboku redujo las cinco líneas a tres.

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Takuboku es considerado el creador de la poesía moderna en su país.

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Su poesía es autobiográfica.

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Takuboku murió de tuberculosis el 13 de abril de 1912, a las nueve y media de la mañana a la edad de 27 años.

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Este libro es una selección de tankas de su volumen A Handful of Sand (Marshall Jones Company, Boston), traducido al inglés por Shio Sakanishi, Ph. D.

Claudio Bertoni, noviembre 2013

HAJIME ISHIKAWA, conocido como TAKUBOKU (Tamayama, 1885 - Tokio, 1912). Considerado el padre de la poesía moderna japonesa, su obra gira principalmente en torno a la tanka y las variaciones que sobre esta forma clásica de la poesía japonesa llevó a cabo. Fue miembro del grupo de poetas nucleados en torno a la revista Myojo (Estrella de la mañana), del cual más tarde tomó distancia, concentrándose en una poesía autobiográfica y de tintes sociales. En vida publicó Una mano de arena (1910), y póstumamente apareció Juguetes tristes (1912). Murió de tuberculosis a los 27 años.