Sin códigos

Cuando el pecado habita la mente…

Índice:

1)           Amor cavernícola

2)           Libertad esquina Casanova

3)Multitud interior (*) Obra seleccionada en la Convocatoria realizada por la Revista Noche de Laberinto para su publicación en Abril/2017 –Colombia-

4)Amores pendientes

5)El hombre rótulo

6)Morirás

7)¿Tomamos un café? (*) Mención de honor en el X Certamen Literario Regional de Cuento y Poesía Alejandro Vignati -2017- Argentina.

8)Mentes brillantes (*) Obra seleccionada en certamen literario internacional para formar parte de la revista de Ciencia- Ficción Cosmocápsula- 2015- Colombia.

9)Gigoló

10)Tú me entiendes (*) Obra premiada en el Concurso Internacional de Cuentos FundAspie -2017 –Venezuela.

11)Mentalidad de pobre

12)Sobre héroes y villanos

13)Ven no me hagas enfadar

14)Simbiosis imperfecta (*) Obra finalista en el “XXII Certamen Internacional de Cuestos y Poesía” -2017- Argentina.

15)Un alumno particular

16)El vidente

17)In- justicia (*) Obra seleccionada para formar parte de la revista literaria “La Literatura del Arte” -2017- Colombia-

18)Noche de lujuria (*) Obra finalista en el XXI Certamen Internacional de Poesía y Cuento Homenaje al Amor –organizado por la Sociedad de Escritores Argentinos- 2017- Argentina

19)El taxista (*) Obra seleccionada en la Convocatoria para integrar el Número Cero de la Revista Literaria El Rendar -2017- Argentina.

20)Xiú, de Épsilon Cuatro (*) Obra seleccionada en la I Convocatoria de ensayo y relato internacional para formar parte de «La sirena varada, revista literaria» -2017- México-

Amor cavernícola

-¡Bola ocho en la tronera superior!

El taco impacta la bola blanca, con tal maestría que la hace girar con un calculado movimiento, que termina con un premeditado segundo choque sobre la bola tres, que debiendo ingresar por la abertura señalada, rosa el verde borde afelpado y toma rumbo equivocado, golpeando otras esferas de marfil que miraban expectantes.

Con tranquilidad, sonriendo y sin mácula de frustración, toma la tiza, terrón de azúcar azul, y con parsimonia comienza a frotarlo sobre la punta del palo. El mensaje es claro: “No importan los desaires, los fracasos o las derrotas, siempre habrá nuevas oportunidades si uno insiste en mantenerse tranquilo en el juego, porque al premio, siempre alguien se lo lleva”.

El que acaba de fallar el tiro es nuestro ídolo de los sábados por la tarde. Siento que nos juntamos, los amigos del barrio, con la excusa de jugar al billar en el bodegón de Don Matías, pero en realidad lo queremos ver a él. Nadie sabe su nombre o si realmente es de la zona; tampoco de su familia o cómo ocupa el tiempo. Parece que sólo existe para nosotros los sábados por la tarde, como un ángel de la guarda, pero ladino, zarpado y atrevido; como un protector caído en desgracia por sus métodos poco ortodoxos… o como aquel ángel que pudo contra un dios, éste se las sabe todas.

Lo conocemos por su alias “Matungo”, aunque dice que las chicas lo llaman “Matu”. No es modelo de publicidad, pero se las arregla para semejarse a uno. Buena indumentaria, fragancias exquisitas, mucha confianza, seguridad en cada respiro, ojos que demuestran estar observando el futuro… terrible seductor.

Parece estar allí para enseñarnos lo que nuestros padres nos ocultaron, y justamente porque parece filosofía prohibida… nos apasiona.

Matungo no es sólo postura y palabras, cada chica que pasa por la vereda lo saluda animadamente. Todas lo conocen, y parece que ha vivido una fugaz historia con cada una.

Entre tragos y tacos de billar, él solo habla de un solo tema “las nenas”, o quizás sea lo único que le preguntamos, o a lo que le prestamos atención. Él se da cuenta, y por eso siempre nos exhorta “Existe una diferencia entre sus caminos y el mío. Yo confío en mis actos, me sigo a mí mismo; ustedes no confían en ustedes, siguen a otros. Recuerden… se deben convertir en sus propios seguidores. Sean su propio ídolo y nada más”. A veces nos dejaba con esas abstractas palabras, y en otras ocasiones ahondaba “El seductor es un hombre… pero diferente. Para ser diferente hay que ser original, y para esto hay que ser uno mismo y sacar lo mejor”, para luego rematar “Aquí estamos para ayudarnos, unos con algo más de recorrido, que no significa… con los mismos kilometrajes de éxitos”

Pero esas eran frases que había que incubar y madurar en solitario, para luego llevarlas a cabo, y a quien lo hacía, el éxito le llegaba.

Pero había otros momentos en que el maestro se revelaba como un ser diferente. Aquellas ocasiones en que no sentenciaba máximas, sino que abordaba ocurrentes teorías, sin distinguirse si eran inventadas o sacadas de alguna enciclopedia del saber macho.

Recuerdo una que marcó para siempre mi proceder hacia el sexo opuesto, sin que por ello, en reiteradas oportunidades, saliera con las huellas digitales grabadas en mi cara.

Allí estaba Matungo en el bodegón de Don Matías, y nosotros también.

Dijo que la semilla de la seducción proviene del homo sapiens, y a partir de allí, todos, los que participamos en el juego somos homo imitatus del primer cavernícola seductor. Relató que en aquel entonces el macho que se floreaba con un cinturón hecho con piel de Tiranosaurio, era visto por las hembras con elogio por sobre aquel que vestía piel de torpe herbívoro. Porque enfrentarse a un depredador en lucha al todo o nada, hablaba bien del varón, de sus cualidades y destrezas.

Tener una choza llena con esqueletos de animales carnívoros, atraía sin parangón a las mujeres que buscaban protección y alimento. Pero estos machos no abundaban, ya que en la batalla desigual contra mastodontes, pocos sobrevivían… y claro, así se cotizaban. Los otros, que no se arriesgaban, también querían sexo, pero al ofrecerse, poco valían, y por ende, se regalaban. Y hay que saberlo con todas las letras: los “regalados” no son interesantes para ninguno de los dos géneros. Tanto hombres como mujeres buscan desafíos para enamorarse. Si nada cuesta tener pareja al lado, poco amor se sentirá por ella.

Pero no todo se redujo entre valientes locos o cobardes precavidos. Surgió en aquella época… el cavernícola astuto. Estudioso maquiavélico del comportamiento de sus pares, pero con un apetito sexual igual o mayor. Y fue usando la cabeza y no los músculos como lo resolvió. Vagando por los parajes que frecuentaba, se fue apoderando de todo animal carnívoro muerto que encontraba, fruto de luchas por la supervivencia. Inmediatamente los exhibía en el umbral de su hogar, y de este modo las mujeres caían “engañadas” a los brazos del sagaz varón. Y así el hombre volvió a imitar a la naturaleza, donde los depredadores toman las cosas por la fuerza y los parásitos a través de la pasividad y astucia.

Curiosamente, pocas hembras de esa época se dieron cuenta, y las modernas tampoco, que todo lo que un hombre haga, desde regalarles una flor hasta los actos heroicos, se destinan, desde un comienzo, a llevarlas a la cama.

Después, si aparecía una fiera y el varón corría despavorido, haciendo que la mujer descubriera la rata escondida tras la fachada ¿Qué importaba?... si ya la había amado.

Libertad esquina Casanova

Yo vivía en Libertad esquina Casanova; un edificio al que definí “caldero de mi experiencia”. Recuerdo muy bien al del 7° piso “C” que encubría su amargura, criticando a solos por solterones, tildándolos de inestables, inmaduros y aventureros. “Nunca sentarán cabeza”... solía decir. De vez en cuando, en la bajada del ascensor intercambiábamos miradas a las once de la noche. Él, era pantuflas, pantalón de gimnasia y camiseta malla que no alcanzaba a cubrir su creciente barriga. Frecuentemente sostenía con la derecha la negra bolsa de consorcio. Yo usaba el espejo para detectar alguna mínima pelusa del traje que pudiera arruinar mi noche.

Yo le causaba dolor estando a su lado. Él vivía acompañado por alguien que le hacía demasiado caso. Comidas demasiado ricas, ropas demasiado pulcras, casa demasiado limpia. No había lugar para reclamos. Su esposa era demasiado simple, buena y por demás mujer; aunque sus tacos no eran demasiado altos, sus polleras no eran demasiado cortas, sus uñas no eran demasiado largas, y su rostro andaba burdamente abandonado. El gordo, ante la canilla libre de atenciones, era protesta, y ante una caricia, indiferencia. Hay mediocres genéticamente programados para ignorar principios. Para ellos, lo bueno, si grande, dos veces malo.

Él, me sabía soltero. Resoplaba, y el henchido de su barriga demostraba su bronca. Era furia al presumirme pintor de una aventura en cada noche… y acertaba. No obstante, más allá de astutas corridas, siempre uno desea llegar a la potra final, y al fin descansar. Aunque ese todavía no era mi caso, la soledad fue una bendición para mí, porque era parte de mis ricas amistades y oportunidades. Aprendí de niño y aún hoy lo disfruto, de aquellos beneficios y sorpresas que puede deparar la buena soledad vivida en libertad.

Cálida luna llena de verano. Mi perfume se adueña del solitario pasillo esperando el ascensor. Las puertas me regalan al abrir la imagen de ese espejo que narcisistamente devuelve mi línea. Un paso adentro da mi abotinado italiano, y el otro sólo pisa para girar, luego de haberme cerciorado de la corrección en mi nudo de corbata. Abandono el espejo, para recién advertir que no estoy solo. A mi izquierda, sobre el piso, una bolsa de mentiras yace prendida de la mano de otra bolsa. Mi obeso vecino también baja, pero con otro cometido; el ritual nocturno de arrojar su basura de las once.

Le advierto algunas peculiaridades que no encajan en su rutina. Por primera vez, fragancia de perfume vulgarmente fuerte como para ser caro. Bigotitos religiosamente peinados. Los pocos yuyos que quedan a los costados de su generoso cráneo, bastante ordenados. Por último, dos detalles que ni Sherlock Holmes hubiera detectado: en el estirado bolsillín trasero de su jogging, hace volumen un cuadrangular paquetito con una carga circular, que no concuerda ni con cerillos. Al otro indicio me lo ofrece la bolsa, mas vacía que llena, no apta aún para desechar.

El gordo andaba en pasos raros.

Poniendo mis manos en los bolsillos, taloneando una sola vez con seguridad, elevando y sacando mi mentón hacia afuera, lo observo de reojo con mirada descendente. Sin poderme contener, con voz sarcásticamente baja le soplo: “¡Qué noche!”…

En el acto, con recelos de silencio, mirando hacia el vacío, mi vecino cierra sus puños y frunce su ceño. Luego, ansioso por culminar el viaje, se concentra en los números del ascensor, mientras resopla su impaciencia.

Planta baja, puertas abiertas y ambos encaramos la salida. Pero a dos pasos fuera del elevador, un roce extraño arrebata mi casimir inglés a la altura de la pantorrilla; seguimos caminando. Ya en la calle, me detengo un instante a encender un cigarrillo, y otros hechos me llaman la atención. Tras la lumbre de mi zippo advierto el nerviosismo con que la viudita de enfrente cierra de golpe su ventana. Además, no recuerdo haber visto tardar tanto a mi vecino en despojarse de una simple bolsa de consorcio. Con mis dudas cierro la puerta de mi Mustang, y me lanzo chillando a mi viaje de fuego. Mi presentimiento mira el retrovisor. Y atrás, confirmo la abultada silueta de la camisetita malla cruzando a trancos rápidos hacia su presa. Me causa graciosa sensación. Somos dos los pescadores: uno en el lago de la aventura; el otro ensuciando su consagrado anillo en un charco de traición.

Pero a veces, la aventura burla lo previsto.

Primero, una de mis gatas falta a la cita. Segundo, con medio vaso en mano, percibo en la barra dos perras, una de diez y otra de ocho puntos. Voy por lo más, sin poder llegar. A medio paso me ignora, para abrazar, curiosamente, a otra fémina, alejándose, chocando caderas y sellando con un beso ese amor de lolas que pocos sospecharon.

Ataco a la ocho puntos rebajando pretensiones al modelo base, pero con fabulosos airbags delanteros y despampanante asiento de cuero trasero. Voy directo al oído y le susurro: “Perdón, ¿este es un lugar correcto para machos?”. Con una sonrisa responde “Hay para todos, pero quédate tranquilo, que vibramos en la misma sintonía”. Elevo mis dedos en “V” grande de victoria y caen dos whiskies. Luego la presentación con beso a medio labio y los roces de rigor. Es fetichista, mira los pliegues de mi traje, habla de mis abotinados italianos, juguetea con mis gemelos, y palpa la tela de mi saco. Para seducirla, la tengo que euforizar fraseando.

¿No es curioso? La juguetona falta de verdad les calienta primero los oídos.

Alegre de on the rocks, llega a aflojar mi nudo de corbata, desabrochando el segundo botón de mi camisa, entibiándome con sus caricias públicas. Mi perfume siempre altera hormonas felinas. La llevo de la cintura al oscuro sillón rinconero. Tras la primera marca clavada en su cuello, ella muestra sus dotes de hábil desprendedora. Su mano juega debajo de mi cinto y me halaga suspirando. Su lengua maniobra entre los pelos de mi pecho.

El bar no sirvió más. Entonces, señalándole la Mustang tras la ventana, le dije “El motor está caliente”. Arregla cuidadosamente lo que había desordenado y salimos.

Bajo la luz de la puerta del bar, lo imprevisto me derrota. La enferma fetichista, detiene su mirada en mi pantalón a la altura de la pantorrilla. Y con su libido aniquilada, me extermina diciendo “No estás en línea para mí”. Da la vuelta y se va.

Desbordado de asombro, le pregunto al cuidador de autos si ese bar era el rincón de las taradas. Sonriendo me responde “Creo que esa fea mancha de basura enfría a cualquier gata”. Miro la suciedad en mi botamanga, y recuerdo su origen insultando: “¡Gordo basura!”.

Subí a la máquina y rayé volviendo al departamento sin dejar de gruñir: “El que arruina calenturas se gana frialdades”. Cuenta cara, que de algún modo inteligente algún día a mi vecino se la haría saldar.

Guardé la coupe en la cochera del subsuelo. Los veinte escalones y el angosto pasillo hasta el hall de entrada del edificio, sólo fueron bronca de mala noche.

Presto a subir a mi sexto piso, la veo. Escondida detrás del grueso marco de la puerta principal, espiando hacia la calle. Cruzaba sus brazos, y el húmedo pañuelo estrujado en su mano mostraba la angustia de un amor hecho trizas.

Suponía quien era. El ruido del ascensor la hizo girar. Era la treintañera esposa del gordo.

Todo era regalo de soledad y silencio. Le señalé la puerta aún abierta. Entró. Todo estrecho habitáculo rompe indiferencias y abre intimidades. Nunca me pude contener ante injusticias, y dije tal vez lo que correspondía haber callado: “Así es la vida”.

Ella rompió en llanto, desvanecida de impotencia. Su cuerpo cedió como hoja de otoño en el verano de su vida, resbalando entre temblores por la metálica pared. No la dejé tocar el piso. La abracé rápidamente y la sostuve junto a mí con el brazo derecho. Su fuerza sin fuerza se aferró a mí. Sollozando temblorosa, su rostro alcanzó a mojar mi traje con dolor. Me confesó: “No doy más”. Le contesté: “Tú necesitas un alma que te escuche en un encuentro de miradas, y una copa de alcohol para desahogar penas”. En mi pecho, el roce imperceptible de su rostro me dijo que sí. Mi mano izquierda anuló el 7 de su piso, marcando el 6 de mi guarida.

Desde la barra de mi loft, ungiendo dos tragos entre hielos de nostálgica bebida espirituosa, la observé cabizbaja en el sofá como esperando.

Poco sabía de ella, poco sabía ella de mí. Eso creía. Comencé a descubrir en ese instante algo de mi estúpida embriaguez por aventuras plásticas, y desperté de mi ceguera ante mujeres de verdad. Aprendí a saber de la belleza ante su rostro pálidamente maquillado con brillitos de tristeza. Entendí por primera vez, tras ver lo que pude de su tanga asomando por encima de su jean desgatado, la sensual dote de la mujer doméstica. En el mar de los hogares destrozados, yacen oros de tesoros no buscados.

Caminando hacia ella con los tragos, advertí que debajo de esa remera cotidiana no había soutienes que hiciera falta para levantar nada. Casi al desnudo, todo estaba firme en su lugar.

El vapor de la noche, aún joven, me hizo despojar del saco y la corbata. Mientras los primeros sorbos calmaban su temblor, y yo desprendía y arremangaba mi camisa, se lamentó contando “Estoy destrozada, condenada a seguir dando lo que no recibo, sin animarme a reclamar nada. Quiero ser caricia y escucho reproches, quiero ser presencia y recibo ausencias, quiero ser la única y recibo traición”. Le dije “Somos dos afortunados, recobra vida la vida, hasta en la unión de soledades”.

Haciendo ruido el hielo, sin líquido donde nadar, me pidió otro trago y fue al baño a mojar su cabello. La vi caminar, la noté más suelta y tranquila. Incluso en sus caderas ya estaba ese leve movimiento del swing seductor.

Volvió renovada, diferente. Su rostro había decidido abandonar a las lágrimas. Al ver sus manos en su frente pude notar cómo el agua caía y empapaba su remera. Su pelo recogido mostraba fuerza, no un espíritu vencido. Me confió “Fueron varios mis calvarios; siempre gana otra. Nunca sospeché de la viuda. Era mi amiga”. Le pregunté por su dignidad y las razones de su ausencia de reproches. Ella respondió absurdamente “Siempre al darle todo, para él valía poco. Lloré sus aventuras en silencio, suponiendo que era eso lo que él necesitaba, y yo no era capaz de darlo. Si tú supieras… otras veces fueron peores. No te preocupes, de algún lado sacaré fuerzas para mañana y así sobrevivir”.

Entonces… el asombro y mi bronca hablaron por mí: “Nadie tiene karmas, ni debe soportar latigazos con cabeza gacha”. Señalándola, la reté expresándole “Nadie está solo en estas cosas”. Tomando sus manos con las mías le dije “Aquí estoy yo”.

Me abrazó desconsolada, quedamos en una extraña quietud por un momento. Luego levantó su rostro de mi pecho preguntándome: “¿Qué hago ahora con mi vida?”.

Como inexperto que tanta veces no supe que hacer con la mía, no tuve palabras para darle. Sólo sentí algo que me partía por dentro. Un afecto especial nacía en ese lugar y en ese momento, no por caridad, no por solidaridad, no por contención… por hombre. Secaron mis besos cada una de sus lágrimas. Pero sus ojos eran manantiales que manaban en sus días, una fría y salada realidad. Seguí besándola hasta que su boca buscó la mía. Nos encontramos y el abrazo fue cada vez más fuerte. A pesar de su remera, sus erizados pechos se hicieron sentir acariciando el mío. Ya no éramos dos correctos vecinos, ya no éramos dos desconocidos, ya no éramos dos vivientes solitarios… ya no éramos dos partidarios del pudor.

Cuando los besos nos quedaron chicos, ataqué su espalda con mis manos entre su piel y su remera. Me nació morder su cuello y bajar luego con mis labios hasta su hombro. Mis ganas succionaron comiéndole la piel. Con una de sus piernas enganchadas entre las mías, me regaló caricias bellas. Y así, rozó hasta encontrar lo que deseaba. Me subió bruscamente la camisa por la espalda soltando unos eróticos rasguños, que provocaron mi goce masoquista. Sus labios se deshacían en los vellos de mi pecho, y su abdomen delicado friccionaba el mío, marcado por duras horas de ejercicio. Mis manos se adueñaron de la firmeza de su cola, descubriendo un hilo de tela humedecido que me separaba del premio al que puede aspirar cualquier varón.

No hacía falta decirnos absolutamente nada. La alcé y en el sillón la despojé de su gastado vaquero. Entonces su mano en mi pecho me detuvo. Se puso de pie. Temí que todo terminara, pero corrió hacia la barra a juntar desesperada dos fríos tragos más. Volvió sonriendo como gata, la que antes era paloma indefensa. Brindamos de pie, no por pasados sino por lo que habría de ocurrir. Mi abrazo estrepitoso movió los cuerpos y los tragos nos mojaron a los dos. Otro beso adormeció nuestros labios y me llevó a levantarla nuevamente. Con el peso de sus piernas rodeando mi cintura, sólo alcancé a dejar lo que quedaba de los whiskys en la barra. Allí apoyé mi espalda y ella sus rodillas. Con maestría antes negada buscaron sus manos en mi entrepierna, endureciendo con vaivenes de caricias mi virilidad.

El instinto supera a la razón del amor. Desenfrenado, por debajo de sus carnosos muslos corrí su tanga, e inesperadamente tuvimos el primer roce de sexos. Su cuello quebró hacia atrás y me ofreció la tibieza de sus senos para saciar mi hambre de mordiscos hasta irritar su piel. La locura corre riesgo de forjar futuro no esperado. Aunque me lo pidió, no hubo cuidados. Estábamos desquiciados. Nos besamos todo… yo aproveché mucho entre sus piernas, pero mucho más ella entre las mías.

Siempre hay un punto sin retorno y ese fue el delirio que alcanzamos. Entre suspiros tan cálidos como húmedos, entre mil sabores que aún se mezclaban al juntar nuestros labios, una y otra vez cruzamos la línea en que dos cosas deben ser una para poseerse. No fueron una ni dos las pasiones calmadas esa noche, porque sencillamente fueron las que necesitamos.

Luego del huracán, la quietud sondea lo arrasado. Su última frase fue un agradecimiento por haberla hecho pasar un momento feliz. Me pareció poco para tal noche de placer. Otras, ya tendrían pactado un nuevo enredo. Yo quedé pegado a ella con pregunta inmadura en boca de hombre: “¿Te volveré a ver?”. Ella sonrió mientras meneaba de un lado a otro el peso de su cuerpo para subir el jean, y luego responderme: “No me busques, yo sabré cuándo encontrarte”. Me miró, me besó, se despidió y antes que yo, cerró la puerta frente a mí.

En los días que siguieron busqué atraerla de mil maneras y todo fue infructuoso. Ni la indiferencia, ni la seducción, ni el romanticismo, ni la prepotencia lograron nada. No conseguí que fuera una más. Me entreveré con otras, pero en todas dolían esos ojos y esa piel. Después de mí, ella siguió siendo la de antes. Tiempo después, el gordo y ella decidieron mudarse. Recuerdo el semblante rozagante con que me miró la última vez, y por su porte con futuro… supe que nos volveríamos a ver.

Multitud interior

Observa al detalle a los peritos hacer su trabajo. Toma precisas notas mentales del cuadro fatídico. Una muchacha callejera yace en el mismo escenario en donde ejercía su oficio. Luna plena, blanca y esférica. Otro crimen del asesino de la luna llena.

La prensa brindará macabros detalles, e introducirá otros falsos, salidos de la mente afiebrada del cronista.

Mañana será día de investigación y análisis de informes forenses. Ahora, sólo desea regresar con su familia. Todos duermen, trata de no hacer ruido. En la mesa de la cocina deja arma y placa. Bebe algo de agua, intentando erradicar el sabor amargo que le ha dejado otra vez la muerte vana. Sigilosamente busca la habitación, y en la oscuridad se desprende la camisa y se libera del corpiño. El difícil arte de ser mujer policía en el Departamento de Homicidios, la ha dejado exhausta.

Los crímenes del serial nocturno han tapizado con fotografías la pared de su oficina, de rostros vivos, ahora muertos. Treinta y tres almas distintas, salvo por el inconfundible corte horizontal en la garganta, es el saldo del homicida. No existe conexión entre víctimas, ni patrón que las una. Pareciera una cacería humana sujeta al antojo asesino. Los análisis poco brindan. La borrosa grabación de una cámara de seguridad insinúa que el autor sería un hombre delgado, cubierto con ropas negras y maletín en mano derecha. Sus colegas especulan con un ex presidiario, los psiquiatras con un maniático, los homofóbicos con un transexual y los xenófobos con la mafia extranjera. La ciudad se encapsula en las noches de luna rolliza.

Informes del día: nada relevante. Testigos falsos buscando sus cinco minutos de fama, sacarse de encima a un prestamista o al marido de su amante. Un recado llama su atención, es la invitación del sacerdote de la iglesia local que asegura tener información.

Llega al templo cuando la tarde agoniza, pero debe aguardar hasta que el presbítero culmine el servicio. El último feligrés se retira, quedando ellos dos. La invita a seguirlo. Llegan a una habitación repleta de libros y crucifijos. Ella expectante le pregunta sobre el aporte prometido. El prelado enciende dos velas, dice una breve oración ante una cuenca con agua, toma una cruz de mano y mirando temerariamente a la Oficial a sus ojos, le exige su nombre. La mujer se sorprende, pero aun así responde:

-Capitán Rachel Fischer, Departamento de Homicidios de…-

-No, no… tu verdadero nombre ¡Te lo exijo!- Y le arroja en su rostro el agua bendecida.

La mujer no sabe que pensar. ¿Ante quién está presente? ¿Estará el cura en su sano juicio? Extrae un pañuelo y seca su cara. Se le acerca y trata de calmarlo. Le afirma ser quien dice que es, y que a su lado está seguro. El padre duda… la observa detenidamente. Cansado de luchas perdidas y de soportar el peso de la mirada de su dios, se sienta y deja al cuerpo respirar. Pide disculpas, admite que se dejó llevar por el miedo.

Su semblante carece de armonía, sabe que debe romper un juramento, pero que de ello depende la salvación de otras almas. Relata que hace dos semanas, en pleno sacramento de confesión, atendió a una joven de nombre María. Tímida, solitaria, introvertida, de pocas palabras. No tenía pecado por ofrecer a cambio de perdón alguno; sólo deseaba misericordia para su hermano mayor, que según ella, estaba condenado al calcinante infierno. Se marchó sin llevarse la fórmula de la salvación. Días más tarde se presentó otra persona que dijo llamarse Jack. Presencia oscura, siniestra, maquiavélica. Sus palabras eran vocablos del demonio, causando temor al solo oírlos. Advirtió que no recibiera más a su hermana, porque el destino de ella y de quien la escuchara, sería el mismo que el de los desgraciados que había degollado.

Rachel Fischer cree por fin asirse de una pista válida. Toma su libreta y le solicita mayores datos fisonómicos, detalles que pudieran creerse intrascendentes; cualquier cosa que pueda llevarla a los nombrados.

El clérigo sujeta nuevamente el crucifico en su mano derecha, y se dispone a decir el motivo por el cual solicitó la presencia de la mujer policía.

-Tienes que ser valiente y brindar ayuda –dijo el párroco.

-¿A quién? ¿A la hermana o al homicida?

-A las dos… porque ambas son la misma persona… pero poseída por la misma serpiente.

Trata de asimilar la respuesta. La sorprende, pero no tanto. Conoce de personalidades múltiples; y en cierto modo, si la pista es cierta echaría luz a varios interrogantes. Vuelve al ruedo con más preguntas:

-¿La misma mujer con dos personalidades? ¿Usted sabe quién es ella?

El párroco ejercita la misma postura y el singular rostro de bonachón cuando ofrece consuelo.

-Esa pobre mujer… eres tú, hija mía.

Rachel no llega a contestar. Rachel irrumpe en falsos llantos. Rachel deja de lado su habitual personalidad obsesiva, su tendencia a los análisis exhaustivos y su hiperadaptación social. Ahora se comporta de manera dramática y teatral. Realiza comentarios incoherentes sobre sus sentimientos, sin aludir al tema tratado. Le pregunta al padre cómo la ve con su blusa nueva; y ante la ausencia de comentarios vuelve a llorar. Rachel ya no es Rachel, sino Stefani, la personalidad histérica que su maltrecha mente ha construido.

El sacerdote está impresionado, y vuelve a leer la Biblia en el capítulo donde el Mesías arroja los demonios a unos cerdos. Stefani desaparece de escena. La mujer se aleja del cura y lo mira con desconfianza y suspicacia. Su mirada es fría como sus expresiones. Se muestra intolerante por las palabras escuchadas y lo critica abiertamente. El otro vuelve a rezar un salmo y le exige, con vehemencia, que manifieste su nombre real. Ella responde ser Sara, la personalidad paranoide.

Mientras uno insiste en encontrar demonios, en donde no existen; la otra en un acto totalmente desequilibrado, va presentando a todos los intrusos de su mente. De repente, un cambio brusco. La mujer se retrae. Sonríe, pero al mismo tiempo expresa tristeza, pretende hablar, pero cambia de parecer, quiere abrir la única puerta para fugarse, pero la vuelve a cerrar y le arroja llave. Tímidamente dice llamarse Martha, la esquiva personalidad ciclotímica.

El clérigo habla en latín, conjura santos, dioses y vírgenes por igual. Lo único que logra, es jugar a la ruleta rusa con el inconsciente de la mujer, verdadero maestro de ceremonias, que se defiende de la realidad. Martha desaparece. Ahora dice llamarse Eloisa. Se comporta de manera inmadura e hipocondríaca. Primero no quiere tocar nada, teme contagiarse; pero luego juega irresponsablemente con un afilado abrecartas que encuentra sobre la mesa. Dice temerle al encierro, se pone impaciente. El cura le hace la señal de la cruz en la frente, logrando que Eloisa se duerma, para dar paso a María, una vieja conocida. El párroco se tranquiliza. Está al frente de una personalidad dependiente, con su imagen totalmente devaluada, incapaz de asumir responsabilidades, y sumida en la indecisión resignada.

Aprovecha la oportunidad e intenta una vez más parlamentar con el demonio que ocupa el cuerpo; o bien, expulsar a todos los engendros que se disputan la infortunada alma. Lo que no ha hecho, es ser racional, y entender que el único infierno, es el que vivió la mujer en su infancia, con una familia destrozada por la violencia, que le ha dejado un severo trauma como herencia.

La noche se apodera de la iglesia. El cura observa por la ventana y contempla con tristeza a la luna llena. Insiste en hablar con María, pero ahora es voz de hombre el que surge de la mujer. Habla de sí mismo, de su misión terrenal degollando bastardos. No muestra afectos ni le interesa lo que el cura pueda opinar. Es básicamente un narcisista puro. Camina por la habitación relatando sus crímenes, sin culpa ni remordimientos, haciendo alarde de su personalidad antisocial. Cuando llega a la única ventana, observa esa plateada perla blanca colgada en el firmamento; se descontrola, explota sin motivos, y tomando el afilado abrecartas se dirige al clérigo manifestando:

-¿Me recuerda? Soy Jack. Le advertí que no hablara con mi hermana…

Amores pendientes

¿Me traes un chocolate? Y sin decir sí, Mauricio fue y se lo compró.

Cursaba los primeros años de la preparatoria, y era la tercera vez que se enamoraba; aunque las dos anteriores parecían no contar, máxime, si una era su madre y la otra su maestra de quinto grado. Lo cierto fue, que bien entrado el período escolar, la profesora de historia presentó a la nueva alumna que se incorporó tardíamente por una triste historia familiar. ¿Amor a primera vista?... seguro que sí.

Paradita al frente del resto del alumnado, Beatriz vestía como el resto de las muchachas, con su pollerita gris tableada y una remera mangas largas con el logo escolar. Pero algo la distinguía. A la par de esas trenzas doradas a sus costados, su mirada era particular, quizás “picara” se diría.

De a uno a la vez, se le fueron acercando los varoniles compañeros de clase; pero ella les prestó mayor atención a los de cursos superiores. Mauricio, por su lado, como novato ajedrecista, esperó ansioso su turno.

Fue por eso, que no dudó ni un instante en saciar a la dama con el apetecible manjar de cacao.

Pero el resultado no fue el esperado, porque aparte de las “gracias” y una que otra sonrisita, Mauricio llegó hasta al pináculo de los estudios siendo, solamente, un caballeroso proveedor de chocolates, chupetines y alfajores. Atrapado en su inmadurez con el sexo opuesto, veía desfilar a Beatriz abrazada con el capitán del equipo de fútbol, fugarse dos horas antes con el alumno problemático de la escuela, o revolcarse de la risa con el gordo ocurrente de la clase… pero con él ¡nada! En su pequeñísimo cerebro de muros de concreto, siempre se repetía: “Algún día entenderás que no existe otro que te ame más que yo”.

Los años pasaron y cada quien eligió su propio rumbo. Beatriz, por erráticos amores y trabajos, pero con mucho disfrute; y Mauricio con gran éxito profesional, pero con un amor pendiente.

De sus diplomas de preparatoria pasaron veinte años. Mauricio mira la foto de su esposa y sus dos hijos en un rinconcito del gran escritorio, mientras piensa en otra. Llaman a la puerta e ingresa Mabel, su mano derecha en la administración y ex compañera de colegio.

-Mauri… ¿Te acuerdas de Beatriz?- inquiere confiada.

No sabe mentir, pero su rostro se congela al no saber si será mala o buena noticia, o si su secreto ha sido descubierto. Eso le da tiempo para responder.

-¿Beatriz?...

-La que iba con nosotros al colegio, la flaca piola.

-Ah, sí… ¿Qué pasa?

Mabel relata haberla encontrado en la oficina de recursos humanos, presentando un currículum. Se reconocieron y charlaron un largo rato. La vio preocupada y algo desmejorada; se había separado de su última pareja y tenía un niño pequeño que cuidar, por lo que bien se merecería una ayuda.

-¿No te parece Mauri?

–Si, por supuesto… pero nada importante. ¿Estamos?

Así fue que Beatriz comenzó trabajar para Mauricio, archivando papeles, repartiendo mensajes… nada más.

A la semana se anuncian en su puerta, y con permiso concedido ella ingresa.

-Hola, no quise molestarte antes; vine a darte las gracias.

Allí estaba, como aquel remoto día de escuela. Con trencitas doradas, pero sin pollera tableada, sino con jean ajustado; y a pesar de esas pequeñas arañitas al lado de sus ojos… estaba igual de bonita.

-No… para nada, pasa, pasa.

Para Mauricio es su segunda oportunidad. La desventura del chocolate ha quedado atrás. Ahora él es un hábil empresario adinerado y con poder sobre otros; pero no deja de repetir la misma cara de amor bobo de aquella época.

Charlaron algunos minutos y ella se retiró, no sin antes obtener del jefe un cambio de puesto con apreciable aumento.

Mauricio le siguió los pasos, y contempló con bronca cuando un apuesto abogado de la empresa la rodeaba con sus brazos, se retiraba antes del trabajo con el más astuto de los empleados y se revolcaba de risa con el gordito de la fotocopiadora. Curiosamente y por diferentes motivos, cada uno fue despedido.

Todo tiene un fin, y la paciencia no es eterna.

La mandó a llamar, y ella se presentó con esa típica y astuta sonrisa, que pronto se fue borrando.

Sacado de sí, Mauricio levantaba las manos gesticulando logros y proezas propias, tratando de apuntalar el argumento final. Gritó que soportó críticas, atravesó dificultades y precipicios, pero siempre salió airoso en sus empeños. Beatriz trató de calmarlo, mientras se echaba para atrás hasta toparse con la puerta cerrada.

-Sí… lo sé, tus empleados me contaron… pero… pero no entiendo tu enojo, si como decís, todo va bien.

-¿Todo bien?, ¿todo bien? ¡Una mierda todo bien!-. En ese punto Mauricio tomó un pesado pisapapeles y encaró hacia Beatriz, llevando el brazo con el arma ingeniada hacia atrás, e inclinando su actitud hacia el sincericidio.

-¿Sabes? No me importa la fortuna ni la adulación de mis empleados; la única que me importó en toda la vida fuiste tú, y resulta que la única que me usó y se burló… fuiste tú.

Acortando distancia temerariamente y acorralándola contra la pared con el pisapapeles aún apretado en su tenso brazo, le preguntó:

-Decime Beatriz, ¿tú sabes el poder que tienes sobre mí? No he dejado de pensar en ti ni un solo puto día desde que te conocí.

Y Beatriz, entre la amenaza inminente, la locura desatada del jefe y su historia del sobrevivir, sólo conocida por ella, realizó un paso al frente y a cara lavada le respondió

-¡No Mauricio! Yo no tengo ningún poder… lo que pasa es que tú fuiste y siempre serás un boludo.

El hombre rótulo

-Dígame Doctor, qué tengo.

-Dígamelo usted, contándome su historia.

Dijo saber que “algo le pasaba” desde muy chiquito: no se comportaba como los niños de su edad, ni le ocurrían las mismas cosas. Hasta cree que sus padres lo querían, pero de lástima.

De adolescente investigó mucho, pero sin saber que buscar, nada encontró. Ya de adulto asistió a cuanta reunión de autoayuda se organizó y se prestó a ser conejillo de indias en cada simposio de psiquiatría que se desarrolló.

De estos últimos recuerda haberse sentado en el medio del escenario, y al lado del conferencista. Los presentes, con solo observarlo realizaban especulaciones sobre su salud mental.

Él les prestaba atención, pero tiene serias dudas del acertado de los diagnósticos, ya que los mismos podían ser explicados de otra manera.

“Tiene el síndrome de Angelman” decía uno; pero para él no padecía ninguna enfermedad neuro-genética, sólo estaba nervioso.

“Tiene ceguera emocional, típico del síndrome de Asperger”, especulaba otro; mientras para él, solamente era timidez.

“Por los tics repetitivos tiene el síndrome de Giles de la Torette” aunque él sostiene que sólo le picaba la nariz.

Y hubo quienes lo rotularon como portador de los síndromes de Da Costa o de Stendhal, por manifestarse nervioso y tocar su cuerpo, a lo que él aduce que solamente estaba buscando el teléfono que vibraba y no lo encontraba entre sus ropas.

Pero lo peor es cuando le hacían preguntas y él respondía. Otra andanada de sellos a su personalidad le llovían. No faltó aquel que lo tildara de poseer el síndrome de Diógenes, por su mala vestimenta y pobre vocabulario; o quienes lo definieron con síndromes menos eruditos como el de Frankestein, el de Ulises o el de la Bella durmiente.

Así es la vida de este paciente, buscando afuera la respuesta de su existencia.

-Y Doctor, ¿qué es lo que tengo? Porque veo que otros tienen el poder de ver en mi cosas que yo no puedo.

El psiquiatra lo miró por un rato, y creyó encontrarle dos síndromes más: el de Peter Pan al notarlo inmaduro, y el de Estocolmo al solidarizarse con los sujetos de la audiencia, verdaderos terroristas de su personalidad. Y como siempre ocurre, por la forma de pensar, las personas definen su calidad de vida. Pero de ello nada mencionó el profesional. Reflexionó un poco, y con cálido trato le respondió:

-Permítame relatarle una historia, se llama “Amores pendientes” preste especial atención a final.

Morirás

04 pm. Parado en la puerta de la celda nueve, se encuentra. Inexpresivo, duro, sin emociones se muestra el homicida. Mira hacia el interior y a su único ocupante. En mano derecha porta la faca recién fabricada, apretada con fuerza por el puño y la sed de venganza. Parece león con la presa indefensa entre sus garras. Se toma su tiempo y contempla el miedo que empapa a su futura y última víctima. No dará explicaciones, no se permitirá escuchar lamentos, sólo una palabra, con voz ignívoma, brota de sus labios “¡Morirás!”

02,30 pm. Frota y frota el tensor del resorte en el duro granito de la pared. El catre de su celda ha quedado sin un sustento. No le importa. Le duelen las manos. Hace quince días que afila el duro metal para fabricar un arma.

24 de Noviembre. Ingresa por la descomunal puerta de hierro. Saben de quien se trata, lo llaman “El hombre de hielo”. Las cámaras no le conocen emociones, pero a contramano, hoy le brillan los ojos. Es el autor de cuatro homicidios, en el más puro frio y calculado anonimato; que ha dejado atrás la inmerecida libertad, para purgar una doble cadena perpetua.

15 de Noviembre. El veredicto es unánime. Ni jueces, ni jurado. Ni Fiscal, ni la Defensa, pueden contra la corriente de hechos y evidencias. No caben conjeturas, no tienen lugar las interpretaciones; la Justicia no repara lo rajado, sólo intenta frenar la destrucción en cadena. El hombre, el lobo solitario, que ha sesgado vidas por años, se muestra al mundo por segunda vez. Erguido de pie y en su orgullo, impenetrable, calculador, psicópata, fugitivo de la realidad, inquilino de la suya… perfecta máquina de matar.

11 de Octubre. Un vuelco en la historia relaja y sorprende a la ciudad. El asesino serial se ha entregado a las autoridades y lo ha confesado todo, parece mago revelando sus trucos. Nadie se pregunta por qué lo hace. No hay remordimientos ni arrepentimiento, sólo fechas, lugares y métodos usados salen de su boca. No se guarda nada; sabe que al más allá se viaja sin ropas.

09 de Octubre. Un brutal suceso acaece dentro de las gruesas paredes de la Penitenciaría Estatal. En la celda dos, un recluso ha vertido alquitrán derretido en el rostro de su compañero de cuitas, que ha muerto en lenta agonía. No se comprenden los motivos. No hubo alertas, antecedentes de trifulca, deudas pendientes o comportamientos violentos. El matón parece aliviarse cuando las autoridades le indican que ha perdido su inminente libertad condicional y se enfrenta a reclusión de por vida. Por su peligrosidad latente, lo derivan a la solitaria y aislada celda nueve.

08 de Octubre de 2016. Tras encuentro autorizado, el recluso AB356 ha perdido toda esperanza y dicha. Los datos que aporta la visita confirman su sospecha. Por lo descabellado, nadie creerá en él. Sabe que debe actuar rápido, por su cuenta.

06 de Agosto de 2015. Una defectuosa garrafa de gas envasado es causa, según los peritos, de la feroz explosión que devastó la vivienda y se cobró la vida de su único ocupante. Se encuentran rastros de una cocina de cocaína, por lo que la ciudadanía sospecha, con júbilo, de la justicia divina. Un adulto es identificado entre los escombros; de frondosos antecedentes criminales y con tan solo un día alejado de la cárcel.

11 de Septiembre. Niños jugando a los piratas se introducen en una vacía cisterna abandonada. Descubren restos de un esqueleto humano con esposas en las manos. Imposible establecer causas de muerte, aunque se sospecha que fue devorado en vida por ratas. El ADN no concuerda con persona declarada desaparecida. Hay órdenes de captura por ex presidiarios, esquivos de su oficial de libertad provisoria; pero el Estado renuncia a malgastar dineros públicos para cotejar con ellos.

12 de Mayo de 2013. Un motociclista es embestido por un conductor anónimo. Muere en el lugar. Los titulares suman otra víctima a la inseguridad vial. El forense se expide con datos que el Fiscal desatenderá. Los golpes que presenta el cadáver no condicen con un accidente de tránsito. Presenta todos los huesos rotos, como si alguien lo hubiera apaleado luego del choque. El occiso es un ex presidiario. Más de uno respira tranquilo.

11 de Enero de 2011. Feliz se lo nota al ex recluso salir por la puerta chica de la prisión estatal. Porta sus pocas pertenencias, y se detiene en la vereda para respirar aire de libertad. Lo acompaña su mujer, que teme volver a ser maltratada, y el hijo de ambos, que no entiende donde están. Por segundos, el ex convicto infla su pecho en señal de goce. Todo le sale perfecto. Hasta su vida al margen de la ley, sólo le reporta pequeños espacios entre rejas. Sabe que volverá a delinquir… el sistema lo impulsa a ello. De repente, de su nuca, un rojo manantial a presión sale expedido. En su frente, un orificio pequeño. El cuerpo se desploma y nunca más hinchará sus pulmones. Los de balística sostienen que el arma usada es de uso militar, y el francotirador, un experto que ha dado en el blanco a más de trescientos metros. La mafia es apuntada en un ajuste de cuentas.

4 de Julio de 2010. El juicio ha concluido. Los cinco son condenados a penas irrisorias. Nadie entiende como han hecho los imputados para costear a tan caros abogados, que han ensuciado el proceso, implantando falsos testigos, cuestionando a verdaderos, sobornando al jurado. En uno de los bancos de la sala, la víctima que ha sobrevivido, pero sin cordura, permanece inexpresiva como en el día de los hechos. Mientras la sentencia es leída, su mente divaga en los finales de la Segunda Guerra Mundial. Se imagina corriendo entre los escombros de Berlín, con cientos de cadáveres a su alrededor y el repugnante olor a muerte. Un grafiti en su imaginación le atrae; pintado en el bombardeado Reichstag, un soldado ruso ha escrito “Disfruten de la guerra porque la paz será terrible”. Todos salen, incluso él. Un periodista se acerca y le pregunta sobre el veredicto. No tiene ánimo de responder, pero sorprende al cronista con irónica respuesta “Disfruten de la cárcel. La libertad es fatal”.

9 de Agosto de 2009. El profesor de Historia de un colegio marginal regresa tarde al hogar. Hace tiempo viene acarreando horas extras para sorprender a su familia. Su joven mujer y su pequeña hija no se lo esperan. Hoy les dará la noticia. Un viaje a la ciudad de los niños, será la merecida recompensa a tanto esfuerzo y sacrificio. Encuentra la puerta de ingreso abierta, y en el interior… el macabro cuadro. Nunca más hablará con su esposa, ni sentirá los pequeños abrazos de su hija. Ambas yacen sin vida, sin poder contar lo sucedido. La cámara de seguridad de un edificio cercano aporta la imagen de los cinco sospechosos. Son apresados con pertenencias de la familia. Al jefe de hogar destruido no le surge lágrima alguna; su mundo está perdido, como las razones de seguir vivo. Su mente y la mirada se extravían, la boca enmudece, y un semblante gélido se establece. Sus seres cercanos, en vano acercan consuelo, él no responde; es autómata con solo una idea en la mente… la misma que lo llenó de honores en la Guerra del Medio Oriente.

¿Tomamos un café?

Ciencias formales: Matemática y geometría. Conjunto: Elementos aglutinados en el mismo espacio por alguna propiedad compartida.

Hombre versado en leyes, erudito en impartir justicia, dueño de libertades o grilletes, Dios ante el hombre, de palabra erudita que derrocha moral. Hoy, sin embargo, el Juez, duda, cavila…

Cómo llamar ciencia al Derecho, si sólo es manojo de subjetividades, como toda disciplina social y ese anímico objeto de estudio que comparten: el hombre. Mirando al infinito, se pregunta si la Ley puede dirimir cuestiones afectivas.

En la sala de espera aguarda lo que antes fue conjunto… una familia, o los resabios. Sus integrantes se ubican en ángulos opuestos en el cuadrado salón. El padre, cabeza gacha, efluvio de odio, magma a punto de estallar; la madre, rencorosa, a la espera de venganza, aunque más no sea retaceando el botín, los hijos; y éstos, a medio camino, mutando de testigos a víctimas de violencia doméstica. Nadie suma, todos restan. Cada quien, a su manera, tratando de suturar heridas, que han venido a dañar la imagen narcisista de lo que fueron.

Hoy la función del letrado será acercar; frenar el delirio adulto que enceguece, y menguar el ahogo de los menores por impotencia; izar bandera blanca y terminar esta absurda guerra.

Hoy, como todos los días, debe mostrarse objetivo, imparcial, ecuánime, lógico, neutral; por más que deba comportarse frio e impersonal, si pretende hacer ciencia de lo social. Su mente es una máquina registradora de fechas, sucesos y comportamientos, que tras neurológicos resultados puede transpolar respuestas positivas del pasado a situaciones del presente. En definitiva, de lo social también se puede hacer ciencia; no por repetición milimétrica de hechos naturales, sino más bien por repetición de algunas características del hecho humano.

Se pregunta a quién hacer pasar primero. ¿A la madre? ¡Imposible! No querrá desprenderse de sus retoños para tener una charla en privado, y los menores no son milicia para esta batalla. ¿A los niños? ¡No! Los estrados no deberían formar parte de sus currículos de vida.

Hace pasar al padre. Es hombre y sobre él recae el estereotipo del macho. Lo debe aceptar si quiere que la sociedad lo vea como tal, por más que a veces reniegue. En él debe primar la seguridad, la lógica y el sacrificio de estar vacunado contra la soledad. Por eso cuando se lo indican, no duda en dejar a sus hijos con quien los cobijó nueve meces.

Jurista y ciudadano. No se ubican en un mismo plano. Uno es asertivo, el otro… puñado de penas y dudas. No hace falta explicitar de qué lado del poder se ubican; siempre rige en la memoria el concepto de autoridad paterna frente al niño que se fue.

Al letrado no le interesa la novela familiar. Tuvo comienzo, desarrollo y capítulo final, sin su intervención. Su prioridad es proteger a los más vulnerables, que recién comienzan a dibujar enclenques palotes de vida. Indaga con quien se quedarán. El hombre afirma “con la madre”; él ha tomado la difícil decisión de retirarse del hogar, y no desea sumar desterrados en esta historia. Muy dentro de él lo sabe, no solamente ha perdido un techo, sino todo aquello logrado a partir del día en que echó raíces. Necesitará tiempo para establecerse y emerger.

El juez aborda una línea, por lo general, tachonada de problemas: el día después. Intenta acercar pautas, pero se enfrenta, una vez más, con el recelo que invade a quién debe enfrentar el cambio. El padre se torna irascible, cuestiona que le hablen de régimen de visita. ¡No desea visitar a sus hijos!, quiere educarlos. Se lo calma al explicarle, que la medida no está pensada para su beneplácito, sino como derecho de los infantes de no perder el contacto con el adulto no conviviente.

Pero sólo es comienzo. El escenario se torna sombrío. Se pierde la seguridad de lo conocido, aunque malo; a cambio de lo desconocido, aunque promisorio… y eso atemoriza. El sentimiento de vacío y de la nada es tan profundo, que cada quién prefiere ver al otro como causa de angustia, sin explorar ni reconocer la propia participación. Y en esa campaña de inculpar lo externo, el miedo hace ver ogros en cada oscuridad, y transforma en cazador a quien no lo era.

El hombre encuentra la oportunidad de soltar una andanada de prejuicios y oprobios contra quien fuera su esposa; y en medio del confuso momento, el duelo se ejercita en sus dos acepciones: luchando por asimilar la pérdida del objeto amado; y contando los pasos hasta sacar la pistola de improperios para accionarla antes que el otro haga lo mismo, como si de vida o muerte se tratara. El Juez no se sorprende, está acostumbrado a escuchar la vívida transformación, de tildar como demonio a quien antes era un ángel, y del ubicarse como santo impoluto, cuando días atrás sólo se era mortal.

El magistrado no ha sido llamado a salvar lo que se creyó eterno y ahora sólo escombros. No obstante, con la vista en la fotografía de lo que se juró ante Dios, hoy agrietada en vertical, tratará de preservar las figuras parentales, porque los menores necesitan de mamá y papá en sus mentes nacientes.

Sabe el jurista que hay momentos en que la rígida ciencia no encuentra cabida en los sentimientos en debate. Sabe que a veces debe dejar de lado sus gruesos libros, porque lo emocional no se halla en ningún artículo. A veces, sólo a veces, la ciencia da lugar a lo que dicta la experiencia, inmiscuyéndose lo subjetivo, porque de eso también somos. Debe aplacar ira combatiendo ansiedad; y no hay mejor manera de hacerlo que anunciando una verdad pocas veces vista: “Lo que parece particular e inquieta, realmente suele pasarle a muchos… y eso tranquiliza”.

-Permítame decirle algo -dice el magistrado-. Usted es una persona adulta, por lo que supongo que ha llegado a esta etapa tropezando, aprendiendo, disfrutando y superando errores. Ha llegado, porque ha tenido, de alguna manera, éxito. Se presume, que hacia adelante lo seguirá teniendo, porque sabe cómo sortear los baches del camino. No obstante, veo que por engendrar el natural miedo de perder sus pasos, piensa que ni siquiera el piso le ha quedado. Se ve obligado a refundarse, y eso lo atemoriza, al suponer que debe repetirlo todo, y ya no tiene edad ni fuerzas para ello. Nada más equivocado. En algo podemos estar de acuerdo. Usted puede pedir mil cosas en la vida, y está en la voluntad de otros concedérselas. Lo único que no puede pedir, es que lo quieran. Porque eso se da, o no, de forma natural, y no depende de cuánto usted lo desee. Su vida afectiva es tan suya, como la forma en que desea vivirla. Sin embargo, usted tiene una obligación, y es la de ser padre, y deberá llevarla adelante, hasta que sus hijos lo miren a los ojos y le digan que pueden seguir solos. Quiero entregarle una manera muy simple de alcanzar dicho objetivo, y que no necesita de costosos intermediarios, ni idas y vueltas por abarrotados despachos. El costo es irrisorio, pero el valor es alto, ya que requiere de entereza, compromiso, humildad y paciencia. El resultado es increíble, es la entrega de la única fuerza humana que se puede transmitir de generación en generación… el amor. ¿Si usted está dispuesto a escuchar?

Y ante un sí que surge en los gestos del hombre, el Juez dictó sentencia basado en su experiencia:

-Invite a su ex mujer a tomar un café; solos, con la honesta intención de hablar sobre los niños. Distendidos, propóngale esta simple regla de cuatro puntos, en donde su cumplimiento, beneficiará a todos. Captada su atención, desarróllela: 1° Lo más importante son los hijos. 2° Frente a ellos no se discute; si es necesario… a cien metros de distancia. 3° Cuando uno de los dos está a solas con ellos, no se habla mal del progenitor ausente, porque decirle que papá es idiota o mamá una golfa, hace que ellos no respeten al idiota o a la golfa. 4° Si hay claroscuros o temas que no se puedan resolver… volver a la regla 1°.

El hombre quedó pensativo. No podía creer que una idea tan simple pudiera poner orden a tan desordenada historia. Se levantó, agradeció al magistrado, salió por la puerta del despacho y hacía su ex compañera de cuitas se acercó, y hasta parece que le hizo una pregunta…

Mentes Brillantes

Mira los indicadores, observa las lecturas, hace cálculos y reflexiona. Pasa al lado del brillante botón color manzana y se tienta en apretarlo. Sabe que puede hacerlo, nada se lo impide, salvo su conciencia.

Repite prolijamente el protocolo, pero la tentación espolea pensamientos. Ese botón, ese botón… Cuánta gloria lo espera por pulsar ese rojo botón. Muy dentro de su ser lo sabe: Si instaló ese artilugio fue para accionarlo en algún momento. ¿Por qué esperar?, si al lado está uno igual, pero amarrillo, que lo protege si el primero representa peligro.

Como todo científico, su mente gravita entre precaución y sueños de fama. Mira de nuevo el botón amarillo y se auto engaña al investirlo de imaginarias y poderosas propiedades infalibles, para al fin dar paso a su traicionero narcisismo, accionando el botón color rojizo.

Nada pasa… todo pasará.

Lentamente se aleja y se sienta. En el otro extremo de la pequeña mesa alguien lo espera.

-¿Cómo estás Adan?

-Creo que bien Doctor Otto Baumann

-Simplemente Otto, por favor.

Los dos se observan más de lo que hablan, tratan de descubrir en el otro algo de ellos mismos. El Dr. Bauman está ansioso, como un padre esperando los primeros pasos de un hijo. Adan se encuentra desorientado, necesita ordenar los datos que definan su Yo y lo separen del afuera, a la vez que lo conecten con la realidad.

-¿Tuve un accidente? –pregunta Adan.

-Algo parecido. Pero no te preocupes, iremos despacio y mejorarás con el tiempo. ¿Recuerdas algo?

-Es raro… me fluyen numerosos conocimientos, pero… no evoco nada de mí.

-¿Qué desearías hacer ahora?

-Me interesan esos botones, deseo tocarlos… quiero correr, saltar con usted, comer chocolate aunque no recuerdo a qué sabe.

Otto Baumann sonríe, su compañero se comporta como un niño deseando jugar, gastar y consumir calorías irresponsablemente. Trata de calmarlo y aconsejarlo, pero sólo recibe caprichosas respuestas.

-Déjame preguntarte. ¿Sabes quién eres?

-¿Quién soy o quién deseo ser? Porque está en mí hacer lo que nadie hace y llegar a ser la mejor expresión de mí.

Adan tiene sueños adolescentes, deja caprichos de lado para ambicionar hasta lo irreal. De algo está seguro, lo quiere hacer él mismo, sin consejos que lo limiten. Nuevamente el Doctor lo ayuda a reflexionar sobre la necesidad de tomar decisiones responsables, aunque haya que resignar ambición.

-Sabe Doctor… estoy comenzando a comprender quién soy. Veo claro mi destino y estoy analizando los actos que me lleven a él.

Por primera vez Adan se comporta como adulto. Se muestra sarcástico. Sus ojos dejan de ser expresivamente fríos, ahora provocan temor. Sus manos no están en paz, son puños cerrados. No ha tenido tiempo de asimilar el amor, sus metas no requieren de empatía. El Dr. Otto Baumann comprende que nunca debió apretar aquel botón color manzana, y que jamás llegará al botón amarillo.

-¿Estás cansado Otto? Necesitas dormir… por un largo y largo tiempo.

Antes que sus ojos se cierren para siempre, el científico entiende que no solamente es su vida la que se apagará, sino la del resto de la humanidad, porque como dice la profecía “La primera máquina que piense por si misma… será la última que se nos permitirá inventar”.

Gigoló

Quien suponga que experimentado psicólogo de renombre puede más que novato colega de pocos pergaminos… está equivocado.

Cierto es, como dice el dicho: el primero logrará más por viejo que por sabio; mientras el segundo, más por osado que por tierno.

La mágica relación entre terapeuta y paciente no sólo es manifestación de problemas de uno, y vademécum de soluciones del otro. Es, también, lazo de confianza que no conoce de traiciones. Cuando ambos se sienten cómodos en su rol, bastará una palabra, una frase, para el milagro del cambio; sino, no. Tanto erudito como principiante, pueden ser origen del verbo salvador, o del tiempo desechado.

Cuelga el teléfono, ha sido Clara la del llamado. Le ha dicho, en pocas palabras, que desea hacer una interconsulta y le enviará un joven para que lo atienda. Clara… Clara. ¡Cómo negarse a Clara!, si era la más bella de sus compañeras en la Facultad de Psicología. ¡Monumento a la exuberancia! en los claustros académicos. ¿Quién no se había enamorado de Clara? ¡Nadie!

En cuatro años, ese rostro bonito demostró ser aún más inteligente, recibiéndose con honores y ningún novio a la vista. Le perdió pisadas, y cuando la encontró tres años después en una red social, husmeó su perfil y la pilló en pareja… con una rubia aún más despampanante.

Se encontraron en simposios y charlas, y cada quien, cuando veía que la terapia con un paciente se estancaba, le solicitaba al otro que lo recibiera para destrabar la situación. Él nunca le sugirió algo más que una relación profesional, ni siquiera una amistad a distancia, por ella sugerida. Él no se creía capaz de vincularse con un mundo hormonal ajeno a sus convicciones.

Como terapeuta, se las arreglaba muy bien. Reconocía ser estructurado y obsesivo; lo que lo impulsaba a no abandonar paciente alguno, hasta no sacarle una sonrisa. Pero su orden y simetría exagerada, muchas veces dejaban heridas en su ego difíciles de suturar. Si debía recibir un sufrido con la imantada aguja sexual… mirando al sur; lo atendía procurando la máxima profesional… lograr que vuelva a ser feliz, o directamente lo derivaba a Clara… “Ella sabría cómo hacerlo”, se consolaba diciendo.

La primera impresión que tuvo de Martín, lo dejó confundido. No encajaba en el promedio de sus pacientes habituales. Alto, como para entrar con holgura por la puerta, pero no por mucho más. Fibroso, musculoso, atlético, como salido de una película de vikingos. Rasurado a lo mármol, pelo corto ordenadamente desprolijo, ojos violáceos como Liz Taylor. Pantalón de mezclilla chupín, remera blanca ajustada como media al cuerpo; dejando contar con claridad cada músculo conocido o imaginado en la raza humana. Hasta le pareció vislumbrar latidos del corazón, moviendo sutilmente la remera de lugar.

Una vez que estuvieron cerca, se dieron la mano, y el feromónico perfume de Martín completó su presentación.

-¿Qué problema tendrá Adonis? -se interrogó el analista.

Sentados frente a frente, el ingresado no esperó preguntas y fue directo al punto. Sostuvo que Clara lo había enviado para una charla, porque había dudas que aclarar y un problema de empatía por resolver.

Lapicera en mano, el profesional preguntó por la cuna del otro. Respondió descender de familia increíble, de padres honrados y amorosos. Dos hermanos en los extremos de su edad, que al igual que él siguieron propio rumbo; pero sin importar distancia ni ocupaciones, no se permitían la ausencia en la vida de los otros. El psicólogo tachó la disfunción familiar.

-¿Y qué hay de tus relaciones presentes?- Probó con nueva línea de investigación.

Martín sonrió. El profesional, al observarlo, no pudo dejar de pensar que con esa mueca, más de una mujer habrá deseado ser su esclava. La confirmación se hizo lógica con las expresiones que siguieron:

-Más no le puedo pedir a la vida. Amores nunca faltaron… hasta, vanidosamente, puedo asegurar que han sido más de los pretendidos. Touch and go, tan vastos que mi memoria no los puede albergar. Firmes y sinceros, algunos, pero que terminaron muy bien. En proceso…, mi agenda está llena y debo esforzarme para administrarlos.

Tachó vida afectiva, pero no abandonó esa hipótesis hasta no ir más profundo.

–Sexualmente, ¿cómo te sientes en tu desempeño?

Nuevamente la respuesta invalidó otra disfunción social:

-¡De locura! Todas mis parejas llegan al éxtasis conmigo; soy un desinhibido total.

Y al profesional no le quedó otra salida que participar con picardía:

–Eres un verdadero gigoló.

Pero Martín, mostrando su perfecta dentadura de publicidad, aseguró que todo por placer, nada por dinero.

De a poco el analista fue descartando posibles causas de la mencionada pobre empatía. Eliminó a la genética, a los asuntos económicos, traumas irresueltos, fobias, manías, y todo aquello que se lo indicara como causa.

Desconcertado, preguntó dónde vivía y con quién. La respuesta sorprendió: –Vivo con Clara.

Un revuelo de pensamientos azotó al analista, pero volvió a preguntar:

-¿Ustedes son pareja?

El otro aclaró –No, no. Usted sabe que al haber una elección sexual dispareja, las cosas no funcionan. Sólo vivo en su departamento hasta que las refacciones en el mío culminen.

Más calmo el profesional, compartió la afirmación del paciente en cuanto a lo difícil de compatibilizar con personas que no albergan la misma elección sexual. Y mientras sacaba a relucir ese bloqueo con lo diferente, una idea lo invadió. No sería que Clara se sintiera atraída por este hercúleo hombre, que raya la perfección varonil, y ante la duda, decidiera romper elegantemente la relación profesional y se lo hubiese enviado. Una respuesta aclararía el acertijo. Miró a Martín y sin dejarlo dudar lo apuró -¿A ti te gusta Clara?-. Pero el otro pateó el tablero con su contestación: –Como amiga, sí. Para otra cosa, no. A mí me atraen los hombres; soy gay.

Un techo de concreto cayó sobre el psicólogo, un muro de acero lo apretó contra la silla. Mientras él se quedó en negativo, miles de gigantescos imanes en positivo lo jalaron hacia el piso. Las neuronas dejaron de funcionar. Los axones se desconocieron y las sinapsis sólo existieron para mantener los ojos abiertos sin pestañar. Por más que lo intentó, no pudo disimular su falta de tolerancia, ni ocultar su frustración; ni mucho menos, esquivar la incapacidad de ponerse en el lugar del otro y entender lo que sentía.

Sólo cuando la serenidad regresó de su larga siesta. Sólo cuando el sistema nervioso central volvió a emitir señales de vida, al analista le volvió la cautela.

-No tienes problemas, eres feliz. Pasado afincado, presente dichoso y futuro promisorio. No entiendo el porqué de tu presencia, ni las razones de Clara para enviarte como paciente.

Martín lo miró con esos ojos brujos, que a ninguna mujer se le regalarán; respiró hondo, haciendo que sus pectorales se hincharan, pero sin destino a miradas femeninas; y sentenció con labios perfectos, que jamás a hembra humana besarán:

-Yo no soy del problema, y menos aún el paciente… usted me entiende.

Y en el terapeuta quedó en claro la táctica usada por su colega, para que él reconociera su maltrecha empatía.

Quien suponga que un experimentado psicólogo de renombre puede más que un novato colega de pocos pergaminos… está equivocado; incluso, a veces, es el paciente quién brinda una lección de vida.

Tú me entiendes

Imposible concentrarse cuando el problema aprieta. En la intrincada mente, soporte de innumerables caminos, cuando transitas el errado, los demás desaparecen.

La joven debe rendir examen al día siguiente, pero su atención sigue perdida; prefiere el martirio con ingratos pensamientos. Está en la flor de la edad, pero su historia sentimental parece esforzarse en repetir el mismo juego: me presume, lo acepto, dice quererme, sale con otra… no me quiere.

Ha leído cuanto libro de autoayuda pudo rapiñar. Ha mantenido largas y tediosas charlas de amigas, con su madre pasada de moda, su solterona tía, su distraído padre… y cuanta oreja se prestó al sacrificio. Nada de nada. Todos concuerdan en relativizar los hechos. En definitiva, con dieciséis años hay resto para caminar, correr, transpirar, resbalar, caerse, sacudirse el polvo y volver a empezar.

Pero no basta el consuelo cuando no se entienden las razones del flagelo. Con ella siempre ha pasado lo mismo. Un novio por aquí, otro por allá. Una dicha momentánea, una segura desilusión para más luego, y la misma soledad que siempre la atrapa.

Incómoda, se mueve por la habitación. Aunque no sufre claustrofobia, ha magnificado su queja a tal punto que no cabe en ningún espacio. ¡Hombres, hombres!, escupe con furia. Se tira en la cama y ensaya una rabieta. Dos lágrimas y se queda conforme.

Mañana debe aprobar Biología, y un abultado libro espera ser abierto. Supone un complot de la vida en su contra. Justo hoy, el bipolar sentimental, pero guapo de su novio le confesó “Te quiero… pero no te amo”; y justamente hoy, el gordo y viejo libro parece decirle “Soy todo tuyo, no te queda alternativa”.

Es sensible, emocional, delicada, femenina… pero no tonta. Bastante le cuesta llevar adelante sus estudios para desbarrancar por un par de palabras masculinas. Con sus suaves manos toma desganada el voluminoso volumen. Acomoda la rígida almohada en su espalda y cruza las piernas en posición de yoga. Se calza los finos lentes de aumentos, hace una cola con sus cabellos, y busca el capítulo ocho. Ojea… cincuenta y cuatro páginas para leer y memorizar en una noche.

Primera sorpresa: lo que ve no le agrada. En vez de entrar en tema, el capítulo comienza con biografía. Si fuera de galán en revista de chimentos, valdría la pena; pero la fotito es de un canoso octogenario, arrugado, con blanca barba tupida desde las orejas hasta el centro del pecho. Charles Darwin no le resulta bien parecido.

No tiene salida, todo será materia de preguntas. Desganada lee, y en su negativa posición, todo cuestiona. Aprende, que de joven, Darwin fue un mediocre estudiante, perdiendo tiempo juntando hormigas, gusanos y caracoles. Logró sortear los estudios medios con notas promedios, pero surgió al mundo adulto con cierta reputación de científico naturista. -¡Uff… aburrido total!... seguro que ni novia tenía -sostiene la lectora.

Una carta cambia la historia. -Esto se pone interesante -piensa. A los veintidós es invitado a participar de una expedición científica, por varios años, alrededor del mundo. El nuevo dato es publicidad seductora para la muchacha: -Me gusta este tío. Joven, ambicioso, aventurero, arriesgado, seguro -Cambia de opinión, mostrándose mujer enamoradiza.

Sigue atenta el viaje del H.M.S Beagle por la costa pacífica, Nueva Zelanda, Australia y el sur del África. Se imagina siendo novia del extravagante científico; esperando en puerto una carta cada quince días. En ellas, relatos de aventuras en tierras lejanas y misteriosas; culturas exóticas, animales únicos, un mundo distinto; y al final, siempre… un te quiero, te amo, te extraño.

Las hojas pasan raudamente como el deprimido humor de la soñadora. El texto se torna serio, comienza a versar sobre teorías. La mente se desprogramó para cosas serias. Nada de lo que siga escapará del agregado subjetivo.

A su regreso, Darwin presentó dos tesis. Sostuvo que animales y plantas descienden de un prototipo más primitivo; y que la evolución sufrida se debe a la selección natural. En otras palabras, ante variaciones en los individuos de la misma especie, sólo sobrevive el mejor adaptado a su entorno; siendo el encargado de transmitir los genes y llevar su raza al futuro. La existencia es lucha por la vida, donde se compite desde la cuna. Sólo el más vivaz triunfa sobre una masa de caídos.

La muchacha reflexiona. Sus ojos buscan la frente, tratando de encontrar respuestas en el ambiente. Se pregunta si es diferente a sus pares, y deduce que sí: cada quien con los demás es físicamente distinto, intelectualmente desigual, anímicamente heterogéneo, volitivamente incomparable, y los resultados son psicológicamente disparejos.

Piensa y piensa. Frunce su mejilla derecha, y una comisura en sus labios se eleva del mismo lado. Está feliz. Cree haber encontrado una línea de pensamiento: sabe que en la selección natural no puede intervenir, pero… ¿Qué tal con la selección artificial? Ya lo han demostrado los tamberos; luego de años seleccionando la vaca más eficiente, han terminado creando una raza nueva con más leche. ¿No será momento de superarse, cambiando la muchacha primitiva que es… por otra más evolucionada? ¿Si no puede modificar su inteligencia natural, no será hora de maximizar la viveza?

Recapacita y se pregunta: si la evolución es una historia de 4500 millones de años aniquilando a los inferiores, y ella se encuentra en el aquí y ahora ¿No la transforma en una ganadora? ¿Por qué no se siente así?

Tras cerrar el pesado libro, destraba sus piernas y se recuesta para reflexionar. Antes de quedar dormida desfilarán por su mente las cualidades del que sobrevive y de los que la historia borrará. Entiende que está bien enamorarse, pero no… vivir enamorada. Placentero estar acompañada, pero improductivo si es por compromiso. Correcto sufrir por lo perdido, pero torpe si no es por lo valioso. Fortuna por tener recuerdos, pero torpeza anhelar al que provocó la herida. Viveza en elegir, entre sus príncipes, al más prometedor; y sonsera, quedarse al lado de infieles o marginales de la ley.

Sus ojos se han cerrado, tiene la lección aprendida y ejemplos de sobra para escribir varias hojas. Sus labios quedarán mudos por el resto de la noche tras su último susurro –Tu sí que me entiendes Charles…

Mentalidad de pobre

Cansado de una vida mediocre, dos separaciones, hijos que no deseaban verlo, y de trabajos intrascendentes, Gustavo Lafuente decidió investigar su porqué.

Varios psicólogos lo atendieron: un psicoanalista utilizó dos años y medio de sesiones para explicarle que su desdicha se asentaba en la mala resolución del complejo de Edipo, y que para ello no había cura, sólo paliativos. Un conductista, burlándose del anterior profesional, se explayó sobre la inexistencia del Yo interior; y que todo se ciñe a la manera en que uno reacciona ante estímulos externos; y que en su caso, lo era de la peor manera. Probó con un gestáltico, quién lo exhortó a no quejarse; más bien a dar gracias por lo que poseía. Con rostro lleno de asombro y decepcionado se alejó de los consultorios para probar con la ciencia alternativa. Dos curanderas le vendieron, bastante saladito, unos frascos de ungüentos con asquerosas indicaciones. Un parapsicólogo le habló de cierta mala conjunción de estrellas y de un antepasado con deudas pendientes; pero que todo tenía solución... por cierto precio. Por último, un manosanta le recetó un embrujo con un sapo a cierta profundidad cerca de la tumba semi abierta en un campo santo. Nada funcionó, y en Gustavo crecía la decepción.

Un día muy temprano se levantó balbuceando bronca por sus falsos curanderos, y de pronto lo iluminó la razón. Conjeturó que todos ellos habían visto en él un problema y posibles soluciones. ¿Y si él mismo se pudiera observar desde afuera y recetarse la cura?, sería más honesto y sin costo. ¿Pero cómo hacer? Por la tarde la solución llegó. Tomó la guía telefónica y contrató una agencia privada para que siguiera y fotografiara los pasos de un tal Gustavo Lafuente. Pagó con tarjeta de crédito y a la semana un sobre lleno de fotografías llegó a su domicilio. Las colocó con cinta adhesiva en la pared, hasta que las trescientas cincuenta instantáneas la taparon por completo.

Les echó un primer vistazo. Se sorprendió y admiró el trabajo profesional de los detectives. Él nunca los había visto, pero ellos habían logrado fotografiarlo en cada momento y en muy variadas situaciones.

Una semana entera se la pasó viendo las instantáneas tratando de encontrar el ADN de su desgracia. Sólo contemplaba un hombre común y corriente... pero con mala fortuna. Pensando en qué se había equivocado, redobló la apuesta, ahora se fijaría en él pero comparándose con las personas que circunstancialmente lo rodeaban. De improvisto, fijándose en pequeños detalles lo descubrió. Cuando caminaba hacia el trabajo, maletín en mano derecha, de su puño salía el dedo índice sujetando la tapa, mientras otros hombres tomaban la manija con los cinco dedos, demostrando confianza en que nunca se abriría. Estando a la espera que le llenen el tanque de combustible, su mirada estaba fija en los números cambiantes del surtidor, mientras otros conductores utilizaban el tiempo de manera más productiva, para luego pagar. Si caminaba por la acera desviaba la mirada al enfrentar a una mujer; mientras otros, con porte varonil, no le quitaban ojo. Ni que hablar cuando se vio en un ascensor con hombres de su edad; parecía tener él por lo menos veinte años más por su manera de vestir, peinarse y esa inequívoca expresión y porte de perdedor.

Llegó a la triste pero feliz conclusión. No importa la fortuna amasada, que pueden ser millones o sólo peniques en los bolsillos; lo que genera seguridad y progreso, es vivir, actuar y disfrutar con mentalidad de rico… no de pobre.

Sobre héroes y villanos

Un colega solía decir que nadie se presenta diciendo “Hola, me llamo Juan, soy un golpeador”; no, primero la máscara y luego la verdadera cara. A veces se muestran héroes, cuando en realidad tienen alma de villano.

Nacemos iguales, nos educan distintos. Pero hay algo de lo que nadie escapa: la mordaza a nuestra libertad innata. Nos imponen normas, reglas, prejuicios, premios y castigos, por el bien común… pero mientras la mayoría incorpora el rojo del semáforo; hay otros, daltónicos, que viven en eterno verde amarillo.

Son los villanos del melodrama de la vida, quienes carecen de angustia o temor; son acción y adrenalina, y por carecer de sentimientos de culpa, su olfato los lleva a imponerse al resto… que hará sus esclavos. Pero su talón de Aquiles está en su necesidad narcisista que los otros lo reconozcan; por lo que su actuar es seductor sin pretender empatía, haciendo del otro un objeto para su provecho. De vida parasitaria, autoestima exagerada, tendencia a mentir, comportamiento manipulador, afectividad vacía, y con crueldad e insensibilidad, se muestra tal como es… un perverso de la vida.

También hay momentos y circunstancias en que nos embriaga la figura del villano. Representa todo lo contrario a la norma, que vive en uno y nos prohíbe, pero él se permite. Eso nos seduce, porque es el arquetipo soñado de nuestra libertad cercenada. Él bordea las normas e ignora los riesgos, y su satisfacción está en desprenderse y colocar la angustia en el otro, de quien se sirve. En la guerra o en los peligros es quien pone el pecho primero, realizando las hazañas más insólitas que ningún mortal se hubiera atrevido. Se convierten en los héroes por dejarse llevar por la locura; son admirados y venerados por la seguridad en sí mismos.

Siempre el destino nos pone al frente de estos héroes con alma de villano, y está en uno darle el lugar que corresponda, porque el poder no nace con el humano, sino que se concede si se es merecido.

En la misma calle, en distintas casas vecinas dos hijos son educados para el mismo juego, pero con distinto rol.

En una…

-Escúchame bien. Todos buscamos alguien de quien enamorarnos. Para ello hay que conquistar, y conquistar es ganar. Para ganar hay que jugar bien, y cuando uno gana, el otro pierde, y por consiguiente… sufre ¿De qué lado quieres estar?

En la otra…

-Préstame atención. La capacidad verbal y el encanto superficial seducen y la tentación de apoyarse en la personalidad más firme atrae. Del engaño no se escapa y de la angustia tampoco; pero está en ti, como eterna responsabilidad, evitar sufrir mil veces, sosteniendo por ciertas las fantasías vendidas por el mercader de la mentira.

Ven… no me hagas enfadar

Tranquilo, seguro, convincente… es. No titubea en la petición. Nunca, nadie, se ha opuesto a sus decisiones… ¿Por qué, ahora, debería ser distinto?

-Ven conmigo -le vuelve a repetir-. Ella duda. Ama la libertad y se cree con derecho de seguir sosteniendo las riendas de su vida; descorchando espumantes por los triunfos o desechando pañuelos en los fracasos. ¿Por qué seguirlo?

No debe haber nada más parecido a esta situación, que las etapas de la violencia de género.

-Qué mayor muestra de amor puede haber, si no es jurar, eternamente, estar a tu lado -le promete, se lo asegura-. Y quizás el mayor de los dilemas, sea justamente ese.

Le profesa lealtad, fidelidad, honestidad y compromiso. Ella lo mira de reojo, teme contradecirlo, pero ninguno de los valores ofrecidos la convence.

La expresión de afectos no funciona, prueba otra estrategia.

-¡Te necesito!... entiéndelo de una vez, te necesito-. Pero ella no cree estar en posición de satisfacer necesidades ajenas que no la motiven.

Ante la falla, ofrece otra versión de la misma frase.

-No te puedes negar… me necesitas-. Y aquí es donde ella se atreve a cuestionar al que insiste con tanta devoción. -¿Te necesito? He podido vivir sin ti hasta ahora. ¿Por qué he de necesitarte?

Él reflexiona. Son pocas las que se atrevieron a contradecirlo, pero sólo sabe de triunfos, no de derrotas.

-¿Sin mí? Nunca dejaste de pensar en mí, ni cuando te creíste inmortal. Porque cuando fuiste feliz, yo te lo permití, sin estorbarte; y cuando tuviste muy mal, apegado a ti nunca me separé.

Ante la falta de respuesta, reconsidera la estrategia. No hay amor en ella ni necesidad de estar con él. Por la senda buena no lo seguirá, pero tampoco la dejará librada su antojo.

-Ven… no me hagas enfadar. O aceptas tu destino a mi lado, te agrade o no, o en este mismo instante comienzo a cegar tu vida en lenta agonía.

Ella sabe que no tiene escapatoria. Las dudas que la invaden y le dan fuerzas para la lucha debieron haber sido las armas, usadas, antes de la fatal decisión. Es tarde, la sobredosis de angustia que la privó de una vida auténtica, se patentiza en sus brazos pinchados y en esa jeringa vacía en el piso del baño. A su lado, desde lo profundo de su caperuza negra, él la observa con algo de lástima. La guadaña cambia de mano, y con la diestra le rodea el frio cuerpo para llevarla, definitivamente… a su misterioso reino.

Simbiosis imperfecta

Él, escritor. Ella, poetisa.

Inicio, desarrollo y final… la estructura del relato. Qué, quién, cómo, cuándo y dónde… las cinco preguntas del periodismo. Reforzar el “cómo” de la Filosofía. No olvidarse del “por qué” y el “para qué”, necesarios en la trama.

Decidir si quintilla o cuarteta. ¿Octosílabos o decasílabos? Fijar ritmo y rima. Madurar el tema y distribuirlo en versos.

Piensa en el personaje. Sólo se inspira en mujeres que supieron hacerle daño, sin considerar su vital intervención.

Fantasea con el héroe de su épica, surgido de la mixtura de atorrantes e inmaduros.

Él escribe en prosa la insípida historia de la poetisa; ella en versos, la miseria del escritor.

El teclado es igual para ambos; escriben a la par. Son musa e inspiración, son actores de la misma película.

Insiste en trama viciada, dotando a la poetisa de capacidad iletrada. Dibuja en versos los reproches al macho, por cobarde y mezquino. Ambos, disconformes del trabajo, han puesto demasiado de si, para malograr el resultado.

Cansado de no hallar el hilo de la historia, deja para un después la novela a un costado. Histérica por la fugitiva rima que tanto ansía, posterga la poesía.

No abandonan, insisten en escribir la historia en sus dos formatos.

Regresa para sorprenderse: su relato ha cobrado vida. Hay pasajes por él no escritos, frutos de algún intruso poco leído. La poesía también ha sumado versos, ignorados por la autora; que se queja de la intromisión, y más aún… por faltas de ortografía.

La desventura se repite día tras día, llamando la atención, tanto a él como a ella. Cada uno intenta encausar su obra según sus impresiones del mundo, pero es corregido al instante por las emociones del entrometido. Pareciera que los personajes de novela y poesía tienen propia vida, reclamando autonomía y exigiendo obediencia. Insisten e insisten los autores en imponer su criterio, pero el resultado siempre es lucha, por la fuerza de la respuesta, en sentido opuesto.

Cansados de reyertas malgastadas, escritor y poetisa se han puesto a reflexionar. ¿No será él o ella el personaje principal de la obra de un extraño? El temor los abraza. Ninguno se anima dejar de escribir o suicidar al otro; porque si las encuestas no dan a favor, podría significar matar al creador… y a la creación. Nadie resigna perder la vida; pero tampoco ser antojo o fantasía del otro.

Los dos garabatean letras sin cesar, en círculo vicioso, como ofidio mordiendo su cola. Pierden belleza las palabras y ambos se toman licencia poética. El ostracismo se apodera de vocablos, para ser rejunte de palabras lo que debería ser historia bella, entre quien escribe y quien lee.

Así resulta en las historias de poetas y escritores, cuando ambos tienen capacidad de escribir el verbo, pero carecen de talento. Así resulta en las historias de pareja, cuando ambos tienen capacidad de juntarse, pero no de amarse.

Un alumno particular

Hersall High School es la institución educativa más prestigiosa de la región. Almacena dos siglos de historia y a varias generaciones de alumnos y ciudadanos ilustres. Se honra en haber educado a cinco gobernadores, veintitrés senadores y a dos presidentes. Ser alumno de la entidad requiere sortear un exigente ingreso, acompañado de recomendaciones de peso. También ser profesor involucra poseer un asombroso currículum y compartir las ideas políticas de turno. Se comenta que el claustro docente forma parte de una secreta secta masónica… pero sólo son habladurías que se respiran detrás de sus impenetrables límites.

Por eso le llamó poderosamente la atención que lo convocaran para hacer suplencia en la cátedra de Historia General, cuando realmente él era un simple profesor de una escuela estatal sin mayores pergaminos.

Pensó en una broma o en error; por eso aceptó. Si era lo primero, él tenía buen humor; si era lo segundo, aprovecharía la equivocación.

Se vistió elegantemente, ensayó un breve discurso y lustró su vocabulario. Se presentó en las instalaciones de construcción victoriana; y para su asombro, fueron bastante parcos en su recibimiento. Le dieron sus horarios de clases: los miércoles enseñaría historia en el cuarto año de la preparatoria. Le entregaron el programa con los temas a dictar, le citaron brevemente las normas de la escuela, y ante su pregunta por el antiguo profesor, fueron lacónicos al señalar que estaba con licencia de salud, por algún tipo de depresión emocional. Se marchó con agridulce pensamiento.

Había dado el primer paso, ya podía poner en su legajo el haber formado parte de la prestigiosa comunidad; pero no dejaba de sentirse un envase descartable en esa aceitada maquinaria escolar.

Primer día de clases para él. El nutrido grupo de alumnos lo recibió respetuoso. El orden prevalecía, cada quién se ajustaba a su lugar como preciso reloj suizo. Se presentó y habló sobre el tema del día. Comenzó con formal oratoria, y al correr de los minutos los quiso alivianar sumando algo de letra por su cuenta. Citó los antecedentes que desembocaron en la Revolución francesa, para concluir “Como dijo el Quijote… ladran Sancho, señal que cabalgamos”, y ahí nomás notó que uno de sus alumnos había levantado la mano. Se sorprendió, hasta ese momento no se había percatado de él. Parapetado contra una esquina de la sala, prácticamente invisible por sus ropas color ocre, había uno que estaba dispuesto a interactuar con algún comentario. Con gesto de invitación le dio la palabra al enigmático, opaco y callado muchacho que desentonaba con el resto del alumnado. Éste dijo llamarse Geremías Thomson, y sin preámbulo, o pidiendo comprensión por lo que diría, fue tajante y punzante a la vez, al sostener que la frase por el docente dicha, estaba mal citada. No era, precisamente, lo que esperaba. El profesor, con otro gesto, puso cara de ignorante y aguardó el argumento en su contra, como bochín antes de ser impactado por la bocha. El alumno, acariciando barbilla y acomodando sus lentes, sostuvo, con tono erudito, haber leído el Quijote de Cervantes. Afirmó que en ninguna de sus páginas figuraba esa oración, por lo que la misma estaba mal atribuida al escritor español. El docente, enhiesto, no quiso abrir disputa y prometió releer el manuscrito. Por qué entrar en polémica, si a la novela la ignoraba de memoria, y quizás esa expresión formara parte de las tantas mentiras verdaderas que circulan en la voz callejera.

La clase terminó, y él lejos de estar feliz por haber llegado tan alto, está frustrado gracias al osado aguafiestas. Primera clase y ya recibió un cuestionamiento. Luego de firmar la salida, desde el jardín observó hacia las ventanas externas de la biblioteca; y allí, sentado con dos pilas de libros a sus costados, devorando hojas como feroz tornado, estaba el mocoso. –Lo suponía, un nerd -dijo para sus adentros.

Segundo miércoles, segunda clase. Hoy continuará con las guerras medievales en Europa. Manifiesta que tras la derrota de Napoleón Bonaparte, quedó desterrada la monarquía para dar lugar a la república, de manera definitiva, sin ningún intento posterior de reinstalarla. Pero… lo que temía sucedió. Nuevamente su alumno entrometido levantó la mano. ¿Y ahora qué? se preguntó el didacta. Dio la palabra.

Acotó el mocosuelo que dicha aseveración era errónea, ya que la historia más profunda daba muestras en opuesto. Alimentó con datos, que por aquella época existía una facción que conspiraba para volver a instalar el imperio como forma de gobierno, y qué mejor oportunidad sino con el nieto del gran general. Sostuvo con énfasis, que el designado se llamaba Napoleón Eugenio Luis Juan José Bonaparte, o más conocido como Napoleón IV, de vida intachable y con destino ineludible a ocupar el trono francés. El alumno amortiguó su énfasis y se volvió más cauto, como si sus comentarios fueran tomados de “alta traición”. Contó que Napoleón IV sumaba con su personalidad, pero restaba con su fama, por lo que decidió unirse a las tropas británicas que marchaban a Sudáfrica, para forjar historias de valor y coraje, más alguna que otra medalla en su pecho. Lamentablemente, durante la segunda guerra anglo-zulú, en una emboscada tendida por los zulúes, el 1 de junio de 1879, cayó de su caballo mientras huía junto a su patrulla. Murió de frente, con heridas mortales de lanzas, demostrando que hasta el último minuto había luchado como un valiente.

El profesor quedó perplejo, a esos datos no los tenía registrados. Imposible contenerlos; o se vive en esa época o se vive en la biblioteca, piensa. Pero no se sintió tan derrotado, ya que los demás alumnos ignoraron a su compañero preguntón; por lo que él no quedó tan mal parado. Con un “lo veré, lo veré, más tarde” reanudó su charla, temiendo a cada rato cometer otro error.

Esta vez salió rabiando de la escuela, y hasta llegó a insultar en voz baja al terrorista de su alumno, al que vio nuevamente sentado en la biblioteca, pero esta vez con tres pilas de manuscritos.

Hasta llegar al tercer miércoles, el profesor se dedicó a preparar la próxima clase. Leyó una y otra vez el material, confirmando que todo estaba perfecto. Si había alguna duda la desechó tachando el dato, porque esta vez no le daría lugar al metiche de su alumno de sorprenderlo con la defensa baja. Comprende que si quiere prestigio como docente, no puede recibir otra mancha de aceite en su cristalino legajo, o lo que es aún más grave, sabe que “El que habla de lo que no sabe, va en camino a ser un idiota”.

Esta vez debía enseñar sobre otras guerras, las mundiales. Comenzó bien, dando su opinión sobre la maldad y la muerte, pero cuando fue a los datos históricos, otra vez la mano en alto de Geremías Thomson se hizo notar. En esta ocasión no le tuvo miedo, porque estaba seguro de lo que estaba diciendo. Le hizo una mueca levantando las cejas y con la mano derecha indicándole que manifestara su duda.

–Profesor, usted ha dicho que la Primera Guerra Mundial se llevó a cabo entre los años 1914-1918, lo que es inexacto, ya que si definimos los conflictos mundiales como enfrentamientos armados entre varios países, también lo sería la guerra de los treinta años, 1618–1648; la guerra de Sucesión Española, 1702– 1714; la guerra de los Siete Años, 1756–1763 y las guerras revolucionarias y napoleónicas, 1791–1815… entre otras. El conflicto que usted citó pasaría a ser la quinta conflagración mundial, como mínimo-. El alumno sonrió con picardía. El bochorno nuevamente fue personal y no social, ya que el resto de los alumnos, nuevamente, no opinó ni se interesó sobre el comentario.

Terminada la jornada, el docente fue a la sala de reunión, dialogó con algunos de sus colegas mientras pensaba que esta situación no daba para más. Dedujo… que si no podía con el muchacho, debía pactar, y sabía en dónde encontrarlo.

Enfiló hacia la biblioteca, a la que no había tenido oportunidad de conocer.

Luego de recorrer varios pasillos hasta su entrada llegó. Se sorprendió, al lado de la gran puerta vidriada había una placa, y en ella con letras doradas “Biblioteca Geremías Thonson”. –Así que el muchacho tiene fuertes influencias, y esta sala tiene el nombre de un pariente suyo… vaya, vaya- se dijo. Pero no avanzó más que eso, porque su teoría se derrumbó. Junto al nombre estaba grabado en bronce un rostro conocido ¡Era el de su alumno!, y al final dos fechas claves 1917-1932. Se negó a pensar lo que su mente racional, pero alterada, le indicaba concluir. Vio pasar al ordenanza con escobillón en mano y le preguntó sobre el origen de esa placa conmemorativa. El otro señaló que la historia era muy vieja, pero hacía referencia a un alumno del cuarto año muy estudioso que murió asfixiado en el incendio de la antigua biblioteca.

Luego de tres miércoles, la Hersall High School ha llamado a concurso para cubrir la vacante de la cátedra de Historia General.

El vidente

Sebastián nació con el don de visualizar el futuro. Eso suponía…

Siglos, años, meses, no, no, no, sólo treinta segundos hacia delante. Lo descubrió a los siete años, cuando pos travesura su padre lo miró de frente, con el ceño fruncido, para el consagrado sermón; y él, automáticamente salió con un “Sí, ya sé lo que me dirás”... y ante la inmediata, irónica y vanidosa respuesta paterna “A ver, sabio, qué iba a decir” el mocoso lo dejó perplejo.

Quizás... como suponía la madre, sólo, ambos se conocían de sobra y compartían personalidades automáticas, repetitivas y predecibles. Pero para Sebastián, que fabricaba su realidad con empirismo y fantasía, fue la piedra basal con la que construyó su status de vidente.

Eso le trajo buenas y malas experiencias que equilibraron su vida (una realidad mediocre). A veces se concentraba para saber si una muchacha aceptaría bailar, y al presentir la negación, no se daba cuenta que, en honor a la verdad, había un SI para quien insistiera. En otras ocasiones percibía un SI a su propuesta de cenar, sin vislumbrar que a media velada la sensual acompañante le pediría salir de garante en un crédito bancario. Nunca logró deducirlo, pero la existencia requiere de cierta imprevisión, que mantenga un alerta. Eso obliga a esforzarse para sortear escollos.

Se equivocan los gurúes en colocar la felicidad como fin para sus acólitos; la vida no es sólo amor que une; también odio que separa. La meta debe incluirlos en armonía.

Llegó con el tiempo y a través de un oportuno oportunista, hablador de más y ansioso de poner en desafío a quien se creía con un don, pero quejoso de su pobre existencia, la propuesta del suicidio. La idea no era alocada. Si de antemano no encontraba indicios del paraíso, podría desistir de la acción; pero si los visualizaba, el suicidio podría resultar una buena opción.

Sebastián lo consideró, pero al intentarlo se topó con dificultades, porque al mirar el porvenir a tan corto plazo, siempre se le acercaba la imagen de un Sebastián en actitud dubitativa, y eso sucedía porque él, realmente, jamás tomaba la idea de la inmolación por cierta. Hasta que al final, un fatal día, al encontrar a su novia en los brazos inquietos de un tercero, creyó descubrir allí la motivación. Sólo y desesperado en su habitación se concentró y percibió el futuro. Como lo describieran miles de personas al borde de la muerte, visualizó una fuerte luz que se acercaba hacia él.

El sonido de la pistola se escuchó a cien metros, y hasta sorprendió al delibery que circulaba por la calle en su moto, cuya única luz iría a ingresar y reflejarse en el espejo del ropero de Sebastián... treinta segundos después.

In-Justicia

Tomadas de la mano, Sara y Fátima no salen del asombro. Transitan por los esponjosos senderos bordeados de girasoles y crisantemos. Un claro arrollo serpentea la izquierda, y formidables montañas se imponen a sus diestras. Los ruidos dejaron de golpear sus cabezas. No más ajetreado frenesí citadino, ni histéricas voces adultas. Ahora… todo es silencio, sólo interrumpido por el murmullo de la brisa.

El sol se acurruca en sus cuerpos, y aunque no se crea, sus sombras exhiben sonrisas. La realidad ha quedado varada en algún oscuro rincón de sus historias; hoy se impone la fantasía, antónimo de ceguera, sinónimo de alegría.

Corren y no se cansan, tampoco tienen hambre, y menos aún… miedo. Son hermanas disfrutando la aventura prometida por su fe. Si hubo desconfianza, se ha fugado; si tuvieron imaginación, esto lo supera. No entienden el por qué demoraron el viaje, si todo es idílico y son felices con sus padres. No quieren regresar, son exploradoras en mundo nuevo.

No más escuelas, no más plazas, no más juegos… fin de la educación, exterminio del crecimiento. Algún impropio ha decidido tocar el timbre del destino, para que la vida se tome un eterno recreo.

En la penumbra siguen los egos en pugna, las razones perdidas, lo inmaduro gozando, los valores a un lado y el desquicio triunfando. No siempre alejarse de la desdicha y alcanzar la anodina paz es justo, porque lo indebido seguirá reinando en un territorio de activas cenizas.

De vez en cuando a Sara la invaden pensamientos ¡Que joven está mamá! ¿Hace cuánto no sonreía papá? ¿No se había extraviado nuestro perro Firulete? Y Fátima, de repente, se echa a correr y abraza a dos ancianos, que nunca llegó a conocer, pero sabe que son sus abuelos. De pronto, advierten: en medio de la estepa, una alborotada fiesta. Allí sus amigos y seres queridos le dan la bienvenida a su nueva morada.

Atrás quedan los ruidos de las bombas impactadas, el rodar de tanques, el estruendo del obús, los llantos de civiles, los gritos en uniforme. En la lejanía se pierde la Damasco destruida, y entre los escombros los cuerpos sin vida de dos hermanas, que han burlado a la absurda muerte, para correr en injusta paz tomadas de la mano.

Noche de lujuria

Junta los talones, acerca las manos y separa algo los codos, primera posición. Separa talones y algo más los brazos, segunda posición. Con elegancia contornea figura hasta llegar a quinta y última posición. No exhibe cansancio, simplemente ha llevado calor al cuerpo y serenidad a su mente.

No está sola en el amplio piso de madera lustrada; veinticinco bailarinas practican la rutina. El suelo está lleno de tizas de colores, marcando líneas y garabatos que deberán ser memorizados. Ella baila aparte; sus movimientos serán únicos y brillarán sin igual, porque al caer el telón, será la estrella principal.

Se detiene, se concentra. Hombros y caderas en el mismo plano. El cuerpo comienza a menearse al ritmo de la respiración. El resto de la compañía se contiene para observarla.

La melodía de Beethoven susurra en sus oídos, mientras su cuerpo fluye en lentos movimientos, buscando sentido de línea y justo balance. De repente, un allegro, rápido, vibrante, que culmina con salto en assemblé, cayendo con los pies en quinta posición. El ritmo del vals embriaga, los pasos enloquecen. Camina con soltura en punta del pie, haciendo pirouette con sublime precisión y refinada elegancia. Todos quedan boquiabiertos ante la ligereza de esas piernas esbeltas, la precisión rítmica y los saltos magistrales.

Gira y gira la bailarina, se detiene. Ingresa él, como felino acechando la presa. Espléndido, soberbio, único. Es el primer bailarín, el que arrebata los mayores suspiros. Elasticidad muscular exquisita; gallardo, atlético y arrogante. Ambos se conjugan en un pas de deux, que funde al baile de dos, en un solo ser. Sostenida en una pierna queda ella, mientras él la toma por la cintura y la gira, mil veces, sobre su eje. De repente y con bríos, la asciende hasta sus hombros y la vuelve, cariñosamente, al suelo. Se aparta, para hacer su magia. Cuando la música está por fallecer, el bailarín arremete en solitario con un fouetté. Hábilmente asienta todo el peso en una pierna, doblando la otra rodilla, para luego impulsarla como látigo al viento y lograr reiteradas vueltas. Todos cuentan en silencio. Saben que treinta y dos es la marca de un eximio danzarín… él realiza cuarenta y tres.

Los dos vuelven a unirse, para concluir con una exquisita reverence ante su improvisado público. Los aplausos son auténticos, surgidos por los de su misma estirpe, y sin haber pagado boleto alguno.

Se agacha a corregir la situación; el fragor de la danza le ha desatado una zapatilla. El primero en auxiliarla, es él. Rodilla en piso, toma el delicado pie y lo apoya en su muslo diestro. Sin pretender, roza con su mano la grácil pantorrilla, marcándola con el calor de un verdadero hombre. Firmemente le ata las correas, y como extra, le regala una sonrisa.

Nada que hacer… para ella, él es el hombre perfecto: gentil, caballero, divertido, inteligente, famoso, pero humilde.

No se entiende el por qué ella dilapida tiempo en suspiros por su partenaire del escenario; si ninguna de las demás ha manifestado inquietud alguna. Quizás, porque él tampoco muestra interés en sus compañeras, compartiendo sus días, valores y talentos, con el segundo bailarín del elenco.

No es amor real el que mezquinamente sojuzga a uno; sólo es tormenta, que al tocar… todo destruye. El escape es un punto de fuga alternativo, que transforma al ideal inalcanzable… en amor platónico. El ser perfecto e inmaculado vive solamente en la fantasía del enamorado, donde la lógica carece de sentido, y la pasión cobra vida sin lógica.

Él advierte los indicios, pero como hombre transfiere lo que piensa, sin intermediarios, a su sexualidad, y por eso la ignora. Ella sacude sus deseos entre el corazón y la mente, y no puede escapar del enredo.

Los millares de autógrafos por él firmados, hablan del reconocimiento a su arte y persona. Lo alaban, lo glorifican… lo desean; por eso… ella también lo desea.

Es noche de luminarias, donde la apertura del aterciopelado telón rojo dará lugar a La Sílfide. Decenas de bailarines ejecutarán con maestría la coreografía, inmersos en un majestuoso decorado. Pero mientras muchos anhelan el final con reverencias, sólo una espera la puesta en escena, para desatar su erotismo en las tablas.

Sueña con el perfecto momento sensual; donde él, bañado en ceñido ropaje, oficie de galán ante su frágil tutú. Fantasea con su regia mirada, exclusiva hacia ella. Se figura en una película muda, donde, sin palabras, cada quien sabe de los movimientos que exudan. Delira con ese animal en celo, bailando a su alrededor, seduciéndola con la respiración. Imagina esos tensos músculos tomándola de la cintura, apretando sus piernas, sosteniéndola por los pies… rosando sus muslos. Se enloquece al recrear los zamarreos rítmicos sobre su cuerpo. Se excita al anticipar en su mente el crucial desenlace; aquel ejecutado por la sinfónica de la pasión; cuando ambos, entregados a la más extrema lujuria del vals, lleguen juntos al clímax, arrojándola él por los aires, para luego anidarla en sus brazos, como sentimiento puro… sin aplausos.

El taxista

Día complicado para José: recaudación, poca; clientes, escasos y necesidades apremiantes. Sólo había hecho doscientos pesos; suficientes para cargar combustible y asegurarse dos días de alimentos para la familia. Precisaba recoger otro pasajero «No se los pudo haber tragado la tierra», se repetía esperanzado. Bajaba y subía la ventanilla. Prácticamente no miraba el camino, sólo a sus costados, para que ningún brazo en noventa se le escapara. De repente, a lo lejos, un hombre bajito levantando la mano en señal de pare. Al enfilar el lustroso Ford Falcon y, antes de bajar la banderita del taxímetro, lo advirtió: no era humano ni extraterrestre, era el muñeco de una casa de caños de escapes. Frustrado, siguió rodando, pensando que doscientos pesos no eran mucho, pero tampoco un total fracaso. «Muchas veces, la miga del hoy es compañera y la abundancia…, remolona. Para invertir la ecuación: esfuerzo y esperanza», pensaba.

Antes que el sol se escondiera, como las ganas de hacer otro viaje, José lo ve. Esta vez, sí era un hombre que le hacía señas. No tenía buena traza ni pinta de laburante —más bien de rufián—, pero al asiento trasero todos lo pagaban por igual. El hombre se subió bastante deprisa, sentándose de tal manera que quedó en ángulo muerto para la visual de José. Solicitó una dirección un poco alejada de la ciudad. Antes de llegar, lo que el taxista temía, sucedió. En zona despoblada el malhechor sacó su navaja y le exigió dinero. José abrió rápidamente la puerta y se bajó: no le sacarían lo recaudado tan fácilmente, porque él se debía a sus hijos y no a los caprichos de un matón.

Víctima y victimario se miraron temerariamente en el descampado...

—¡Dame la guita o te rebano! — exigió el malandrín.

—Vení a buscarla y te hago tragar la navajita —le contestó el taxista.

El caco pensó “o es otario o tiene buena plata”, y motivado por el segundo argumento se abalanzó sobre su víctima. El taxista, previendo la estocada, se puso de perfil como le habían enseñado en el servicio militar; y, cuando el delincuente tiró el sablazo al vacío, José aprovechó para pegarle en el brazo, haciendo que la cuchilla se perdiera en el pastizal. Furiosos, se trenzaron a golpes; uno, defendiendo los doscientos pesos apretujados en el bolsillo izquierdo del pantalón y, el otro, saboreando el triunfo inminente. El taxista creyó que la vida se le iba, al sentir que una mano ruin se introducía en el bolsillo izquierdo de su pantalón. Se pusieron de pie, el ladrón reconsideró la situación: quizás no valía la pena tanto esfuerzo por apropiarse de lo ajeno. José, desencajado por la bronca lo increpó:

—Devolveme la guita.

—No te doy nada.

—Dame la guita o te muelo a patadas —le advierte José, con tono firme y temerario.

—Dejate de joder, no te doy nada —respondió el otro con dejo provocante.

Y, ahí nomás, con fuerzas que nunca creyó poseer, la víctima se transformó en vengador. Tomó al maleante y lo tumbó al suelo. Con certeras trompadas y sin mediar defensa, lo dominó.

—Regresame la plata... o te sigo dando —amenazaba con furia el trabajador del volante.

—¡Tomá, tomá!..., pero no me pegues más.

—¿Qué me das?: ¡Cincuenta lucas! No, no, dame todo —le exige, José, sacado por completo.

El osado ladrón, postulando cosas incoherentes, esgrimía su punto de vista.

—¿Pero qué pretendes? ¿Ganar más que yo...? Tomá… esto es lo único que te voy a dar.

Y José le volvió a pegar, y ¡cómo le pego!, haciendo que el malandra terminara soltando el dinero.

Así fue que el ladrón huyó de esta historia sin su botín. José caminó hacia su taxi con el dinero recuperado, silbando un tanguito. Antes de abordarlo se acomodó las ropas, y en el momento justo en que iba a depositar la plata en el bolsillo izquierdo del pantalón, descubrió que todavía allí, bien apretaditos en el fondo, estaban sus doscientos pesos.

Xiu, de Épsilon Cuatro

Polvo, rocas y piedras son desplazadas con ímpetu hacia los costados. La tierra queda calcinada y el manto arenoso vitrificado. Cuando la caótica cortina de vapores y cenizas se ha disipado, retorna el claro paisaje desértico, con un inesperado visitante en el suelo. La nave espacial ha efectuado un perfecto y sincronizado aterrizaje.

La escotilla se abre y desciende su único ocupante. Sereno y pausado camina hacia el solitario inmueble en medio de la nada. La gasolinera le atrae. Se detiene en los surtidores. No son seres cibernéticos, sólo máquinas para algún tipo de uso. Avanza hacia la cantina, donde encuentra a parroquianos compartiendo la tertulia. Lo observan con extrañeza, a pesar que por el lugar han pasado motoqueros, bandidos, hippies, insanos y rarezas humanas rayando lo bizarro.

En el centro de la sala permanece inmóvil como maniquí. Aspecto humanoide, dos metros de altura, cabeza calva, ojos grandes y oscuros, nariz pequeña, cuerpo delgado y ceñido en traje espacial gris. No se distinguirse sexo; parece más bien, andrógino.

Varios pasos y en un taburete de la barra se sienta. El cantinero no se inmuta. ¿Qué se va a servir gringo?, le dice. El recién llegado inclina rostro hacia un costado en señal de ignorancia. Luego lleva dos dedos a la garganta del barman y aspira digitalmente la clave idiomática, para luego transferirla, del mismo modo, en propias cuerdas vocales. Señalando a un borracho, que saborea un tequila como si caviar se tratara: lo que toma el señor, responde.

El primer sorbo lacera, pero los efectos se aprecian. Bebe sin parar, hasta vaciar la botella. Pide otra. Alguien se le acerca y le pregunta procedencia. Con el dedo índice señala el gran espejo a espaldas del mesero. El mismo se transforma en improvisada pantalla de plasma, en donde aparecen complicados mapas galácticos, y con un desganado “Por ahí” deja asentado, que no es de la tierra y que tampoco está de humor para profundizar el tema.

Todos se despiertan de la modorra y observan por la ventana. El vehículo en que viaja no es camión ni nada que se le parezca. Dos salen corriendo, tres se sacan una selfie con el recién llegado, y otros cuatro dudan si vale la pena soltar el vaso.

En cuestión de minutos las redes sociales retransmiten las fotos sacadas en el sucio bar. La de la nave espacial, se hace viral. La del extraterrestre, recibe ocho millones de like.

La primera impresión de la gran aldea global, es la de fraude publicitario; pero cuando dos satélites militares americanos y uno chino, que se creían medir el clima, confirman la presencia del visitante espacial, las alertas mundiales pasan de amarillo a naranja.

Inmediatamente, sin diplomacia, el país del norte envió a sus especialistas. Cercaron la gasolinera y la declararon en cuarentena. El recién llegado y ocho lugareños quedaron encerrados.

La confusión reina en el planeta. Los aeropuertos se clausuran, la red ferroviaria se cierra, los puertos no admiten partidas y las carreteras son fuertemente controladas. Los presidentes, todos millonarios, de todos los países, algunos ricos, otros pobres, se encierran en sus bunker privados. El Air Force One, circunda por algún ignoto espacio.

Los diarios digitales del mundo titulan “No estamos solos”. Y en el variopinto de idiomas, se opina, se es euforia, se teme, se duda, se trenzan conjeturas. La bolsas de valores del mundo caen en picada, lo alimentos imperecederos aumentan de precio, y comienza a notarse el desabastecimiento.

Todos esperan, pero no hay voz oficial que aclare o que llame a la cordura. La tensión mundial aumenta. No hay peor situación que la falta de información; la mente queda libre para jugar con la fantasía de un apocalíptico final.

Luego de miles de años sosteniendo el divino pacto narcisista, la curia mundial doblega su discurso para no perder adeptos, y en todo caso… incluir al extraño para sobrevivir.

Desde la Plaza de San Pedro el pontífice sostiene que el Mesías era extraterrestre. Recuerda su origen divino, su virgen madre, sus poderes sobrehumanos, la clarividencia sobre su destino, la resurrección y su desaparición en la tumba. Sostiene y recuerda sus claves palabras en vida “Mi reino no es de este mundo”

Lanzada la estrategia, los otros cultos se acomodan. El judaísmo dice lo suyo. Hacen circular párrafos del Pentateuco, donde advierten que las visitas espaciales ya estaban registradas. Génesis Cap. 5. Verso 6. “Sucedió que cuando los hombres se multiplicaron sobre la faz de la tierra y les nacieron hijas, al ver los hijos de Dios que las mujeres eran hermosas, bajaron del cielo y las tomaron por esposas” Por lo bajo, los rabinos planifican circuncidar al visitante, para ponerlo de su lado. Inmediatamente el Islán alzó su voz. Sostuvo que el Corán era claro al respecto “Allah el Glorificado, dijo: “Y yo he creado a los genios y a los hombres para que me adoren” por lo que el visitante era un “genio”, más inteligente y avanzado científicamente que los hombres. Sólo restaba marcarle el camino espiritual hacia la Meca.

Pero décadas de publicidad negativa hacia los encuentros del tercer tipo, con Hollywood y sus estrellas haciendo mella, la humanidad comenzó a especular. El inconsciente colectivo sostuvo que la solitaria nave era una exploradora de la avanzada… que acabaría con la raza humana.

El fin de los tiempos se propagaba boca en boca, el día del juicio final se anunciaba de ciudad en ciudad. Time Square apagó sus carteles. París dejó de brillar. En Buenos Aires nadie más bailó un tango. Los esposos confesaron sus adulterios, y sus mujeres… también. Las cárceles fueron abiertas y las escuelas cerradas.

Los militares debatieron que hacer. Sus mentes cerradas y obtusas sólo eran usinas de paranoia. Entre matar al emisario y robarse sus avanzados secretos, a prepararse para una invasión intergaláctica… debieron optar. De igual forma, movilizaron sus ejércitos hacia las fronteras y alistaron el arsenal nuclear. La paz fría se terminó. Ningún país vio con buenos ojos los preparativos militares del otro. De naranja a roja pasó el color del alerta.

Los aviones despegaron, los submarinos fijaron su blanco, los misiles se armaron y los tanques comenzaron a rodar. La tensión creció y creció hasta que el Armagedón se tornó inevitable.

En un apartado y sucio bar de gasolinera, Xiu, de Épsilon Cuatro sigue bebiendo tequila. Es la cuarta botella que desaparece en su garganta, y la quinta espera tranquila. Desde que llegó, nadie se interesó por sus motivos. A él le parece un lugar ideal para ahogar penas. Desde que Thiara Seis, lo abandonara por otro par de brazos, él sabe que alejarse y curar en solitario sus heridas es la mejor salida… y que mejor que éste tranquilo y pacífico planeta, con pocas personas, amigables y serenas.