SILVER

Misha Baker

Título: Silver

© 2015, Misha Baker

©De los textos: Misha Baker

Ilustración de portada: CanStockphoto

1ª edición

Todos los derechos reservados

Índice

1 Mi nombre es…

2 Renacimiento

3 No lo hagas

4. Risker, Dave

5 Oh, rata, ratita

6 El héroe en las tinieblas

7 Blanca o negra, Dama fiel

8 Frio como el corazón del diablo

9 Nido de cuervos

10 Entre sombras y música

11 Príncipe de oscuros sueños

12 Holloway, Burt

13 Un serial killer en la ciudad

14  Visita al infierno plateado

15 Welchs, Simon

16 Lucem y Umbrae

17 El hombre de hielo

18 Por la sangre derramada

19 Serkin, Kolja

20 Y que caiga el telón

Epílogo

1 Mi nombre es…

¿Deseas llevar una buena y longeva vida? Para eso puedo darte un consejo vital: Nunca actúes como un santo.

Si decides llevar una vida “apacible y tranquila”, si no dejas correr tu adrenalina, esta se convertirá en una ponzoñosa bilis que te corroerá por dentro, destruyéndote el alma poco a poco, hasta que no quede ni la sombra de lo que fuiste. ¿Piensas que exagero, no me crees? Pues ya hablaremos cuando te mees en los pantalones y una enfermera completamente opuesta a lo seductor te ponga los pañales sin ningún miramiento.

No, no es bueno ser bueno, por mucho que la sociedad actual nos imponga esta visión de la vida. Piénsalo bien, amigo, siendo ovejas dóciles y sumisas es más fácil controlarnos. ¿Vas a dejar que te hagan eso? No, que les jodan a todos. Hacedme caso a mí, al tito Misha. Yo sé lo que os conviene.

¿Os apetece llegar a la verdadera felicidad, vivir vuestros días como nunca? Sed unos hijos de puta de altura. Cómo lleguéis allí, es cosa vuestra. Robadle a una vieja, matad a alguien por miraros mal, tiraos a la buenorra de la vecina aunque ella no quiera. Tenéis miles de formas, elegid la que más os guste. O quedaos con todas, no hay nada más divertido que sodomizar a una joven mientras le cortas los dedos uno a uno.

Pero no os olvidéis del mejor detalle; el novio debe mirar todo lo que hacéis.

Ya los oigo, los gritos de vuestra conciencia, recriminando mis palabras. Me están diciendo que soy un monstruo, que soy un enfermo de cualquier enfermedad mental que se os ocurra, incluso que mi madre debió cerrar las piernas cuando mi padre quiso tirársela sin protección. No merezco vivir, ni respirar vuestro mismo aire, ¿cierto? No tenéis que ocultar vuestros sentimientos, recordad la lección número uno.

No os preocupéis; vuestras opiniones me importan una mierda y con las críticas que me censuraran me hago un fino y delicado papel higiénico. Hubo un tiempo en mi vida en que es muy probable que mis viles actos me hubieran hecho vomitar de asco y vergüenza. Aunque no lo creáis, yo, la maldad hecha carne y hueso, tuve sentimientos. Amé, gocé con el gozo ajeno. Mas todo eso me fue arrebatado por cuatro cucarachas que osaron en convertirse en mis propios jinetes de mi juicio final.

Ya ni recuerdo cuanto hace de eso. Estar encerrado en lo más profundo de las tinieblas tiene la característica de que el tiempo se congela. Mis recuerdos post-mortem son, lo que se dice, difusos. Si hay algo que durante mi estancia en el Averno se me ha grabado a fuego y sangre en la memoria son los últimos gritos que escuche, aquellos que provenían de mi mujer, Stephanie, y mi hijo, Matt, antes de morir.

Estar muerto no es una experiencia agradable. Nunca estuve en una cárcel, pero si mandé a muchos a ella, por lo que algo sé. Allí te sientes atrapado, confuso. Eres un ser impotente que solo desea morir. Gran error, pues esta es muy semejante, quieres desaparecer pero tienes miedo de que haya otro infierno peor. Y, los recuerdos, atormentándote una y otra vez, la guinda perfecta del pastel del sufrimiento.

Antes de palmarla yo era un tío legal, en todos los sentidos de la palabra. Como abogado pude imponer justicia, protegiendo a los inocentes y acusando a la mala calaña de Nueva York. Al menos, en la mayoría de los casos. ¿Qué había hecho para merecerme una muerte tan cruel? ¿Por qué? Esas eran las preguntas que me atormentaban cada segundo, hasta que me dieron esa oportunidad de obtener mi respuesta.

No sé quién fue, ni me importa. Llenó mi alma de oscuridad hasta que fue consumida por completo. A cambio, el momento de mi venganza se hacía realidad, a la vez que respondía a mi sed devastadora. Los últimos despojos de lo que fue mi humanidad se desintegraron con un gustoso beneplácito.

Así yo nací.

Cuando vemos, oímos o leemos una buena historia, siempre nos ponemos contra el villano. Un tipo desagradable que no hace más que tocarle las pelotas al guaperas de turno. Pobre chico malo, nadie le interesa saber cómo ha llegado hasta esa posición. Hacen oídos sordos del sufrimiento que ha pasado, trastornándole de tal manera que solo encuentra consuelo en el mal. Ahora, yo no necesito trabajo. No existo. Soy el espía perfecto. O el asesino ideal. Matar se ha convertido en mi único placer. No, miento. Siempre tuve alma de narrador. Me he convertido en un hombre muy narcisista, pero la primera persona no es la más adecuada, ni es un estilo que me agrade. Dejadme que os cuente como es, como piensa ese tipo tan odiado. Esta vez, el villano será el protagonista.

Vivir como un buen tipo me llevó a una muerte miserable. Ser el malo, me permitirá mi venganza. Mi nombre es Misha Silver, y os juro que, una vez hayáis leído esto, no olvidareis este nombre jamás.

2 Renacimiento

Os mataré. Juro que os encontraré y pagareis por todo.

El despertar de un moribundo suele ser brusco. Y nada agradable.

Su cuerpo convulsionó, fruto de las nuevas chispas de vida que se le brindaban. Sintió como el corazón volvía a latir con una nueva intensidad. Los ecos del pasado se desvanecían, no tan rápido como para evitar oír una vez más el ruido del disparo antes de abrir los ojos y volver a exhalar un preciado aire que se le hacía pesado.

— ¿Qué diablos? –Casi no se podía mover, alzó las manos chocando con un pequeño techo, de madera tallada. Se preguntó dónde estaba hasta que el engranaje de su cerebro comenzó a hilar cabos. Estaba muerto, y todos los muertos acaban en el mismo sitio.

—No, no puede ser. –Golpeó con desesperación la tapa del ataúd, mas los dos metros de tierra tenían más fuerza que sus manos desnudas. Su nueva vida empezaba con la mayor pesadilla que podía tener cualquier persona, estaba enterrado vivo. A su mente vino la historia originaria de Bloody Mary, la niña a la que habían enterrado viva por culpa de una catalepsia. Lo descubrieron a la mañana siguiente, cuando la campanilla a la que unían mediante una cuerda al dedo del muerto, por si este despertaba, apareció volcada. Cuando el ataúd fue abierto, la tapa estaba destrozada, Mary se había dejado las uñas y parte de su sangre en el fino terciopelo de la funda, víctima de una claustrofobia mortal mientras intentaba salir. Cuando la oscuridad le permitió volver, no se imaginó que volvería a morir de la misma forma que esa muchacha.

—Ni hablar, así no.

Si quería salir de ahí, lo primero era tranquilizarse. Cerró los ojos, controlando el compás de su respiración, si seguía hiperventilando el aire se agotaría en cuestión de minutos. Apoyó las manos en la tapa de su prisión y se concentró. Él ya no era un hombre corriente, su vida como abogado estaba extinta. Ni siquiera sabía si podía llamarse ser humano.

La oscuridad fluyó a través de él, avanzando por su antebrazo, luego a los dedos hasta que se comprimió en sus yemas. Es hora de rockanrolear, pensó mientras cientos de astillas del jodido ataúd saltaban por los aires. Su poder apartó la tierra de su rostro, creando una erupción de fragmentos al estilo de una fuente peligrosa para el infeliz que estuviera cerca. Tenía demasiadas cosas que hacer, y estar atrapado en un sitio que ya no le correspondía no era una de ellas. Por suerte para él, sus uñas estaban en mejor estado. Silver empezó a arañar la tierra, reptando de forma lenta y tortuosa hasta la superficie. Cuando una fría gota de lluvia chocó contra su mejilla, una leve y triunfante sonrisa adornó su rostro. No, no estaba vencido.

Por fin, un haz de luna llena iluminó el espacio abierto donde se encontraba. Jadeando, lanzó su cuerpo hacía arriba, saliendo por completo del agujero y tirándose en la hierba del camposanto.

—Si los nacimientos son traumáticos, los renacimientos no se quedan cortos. –Bromeó, sonriente. Era el mejor momento para el humor, se sentía feliz, pletórico. No todos los días uno sale del infierno sin estar hecho pedazos. Empezaba a sentirse mejor, pero la maldita corbata de su traje le estaba asfixiando. La desanudó y, tras levantarse del suelo, la lanzó abajo, esa podía quedarse allí. El ataúd era de calidad y el traje lo acompañaba, seguro que había salido de sus ahorros, pensó, mirando a la profundidad. Tampoco se podía quejar, no los iba a necesitar muerto y, si deseaba un buen lugar de descanso para él y su familia no podría contar con sus suegros.

Ah, los buenos suegros, aquellos que no se conformaban con el abogado de medio pelo que su hija había escogido. Más de una vez había tenido que callar escuchando a esos avariciosos cabrones llamándole inútil, un miserable letrado del montón cuyo nombre ni aparecía en los letreros de las oficinas.

—Ellos eran unos hijos de puta ignorantes, lo siento amor, pero sabes que es cierto –dijo, acariciando las letras doradas de las tumbas de al lado. Saber que las carcasas vacías de Steph y Matt habían reposado junto a la suya, le reconfortó un poco su negro corazón. La oscuridad no había conseguido terminar con todos los vestigios de su antiguo yo, y el poco amor que le quedaba era el que les profesaba. Por algo había aceptado eso, él no había vuelto para nada—. Ahora no soy quien ellos conocieron, Steph. Nuestros verdugos pagaran por ello. Te lo prometo.

Una fuerte ráfaga de viento ondeó los pliegues inferiores de la chaqueta del viejo enterrador. Tantos años excavando y enterrando a esas pobres almas desgraciadas habían unido al anciano con el camposanto, una fuerza oculta le decía cuando algo iba mal. Y, desde hace escasos minutos esa sensación era devastadora.

— ¿Hola? –dijo al aire, avanzando entre las tumbas. Con su oído bueno percibía una voz cerca de allí. Si su memoria no le fallaba, por ahí reposaba una joven familia asesinada hace seis meses, un caso famoso al ser él abogado. Jamás se encontró al asesino, lo que atraería a morbosos, buscando cualquier cosa. En ese oficio se veía de todo cuando caía la noche, desde parejas morbosas a aspirantes de Charles Manson. Gente por la que el trabajador de los muertos añadía una buena palanca de hierro a su atuendo habitual.

— ¿Quién está ahí? –Enfocó con su linterna un cuerpo sospechoso. La poca fuerza de su luz no le ayudó a ver más allá, la tierra movida y el agujero bajo los pies de ese hombre—. ¿Qué hace aquí, quién es usted? Identifíquese o llamaré a la policía.

—Quítame esa puta luz de la cara. –Ladró, enfurecido. El viejo no le hizo caso y continuó con su interrogatorio, acercándose un poco más, con su barra de hierro bien cerca. En ese momento se percató del enorme boquete junto a Silver.

— ¡Dios santo! –Se santiguó, aterrado—. ¿Qué diablos es eso?

—Algo parecido –masculló Silver, aprovechando el estupor del hombre cogió una piedra pequeña y se la tiró al viejo. Seguía algo aturdido, no acertó, dándole en la mano, pero le sirvió. Sorprendido y dolorido, el enterrador soltó su linterna y Misha le pudo ver mejor. Su pelo era blanco como la nieve, andaba encorvado y juraría que ofrecería poca resistencia. Iba armado, con una oxidada palanca. Nada con importancia, exceptuando el hecho de que lo había visto antes de lo que él quería. Misha miró el hueco, se podía apreciar la fina tela de lo que iba a ser el hogar eterno de sus huesos. Una idea se cruzó en su mente. Pero iba a necesitar esa pala.

–Dime quien eres antes de que llame a la policía.

El viejo había tomado la herramienta como arma defensiva. Casi le provoca un ataque de risa.

–Soy el que estaba ahí. –Misha señaló hacia el hueco.

– ¿Qué? –El corazón del viejo estaba a punto de sufrir un infarto. Parecería una chaladura, pero entonces ¿Quien había provocado ese estropicio?–. Eso…eso es imposible.

–La verdad es que tienes razón. –Misha se rascó la cabeza, pensativo mientras miraba su obra–. No se puede dejar un ataúd sin cadáver, a no ser que no se sepa dónde está. El problema es que si lo sabemos ¿verdad? –Se señaló a sí mismo–, pero no me apetece volver. Un pequeño problema de claustrofobia. –Se mofó del asustado anciano–. Alguien debe ocupar ese sitio. Y no voy a ser yo, amigo.

El asco de despertar en un cementerio es que la civilización suele quedar lejos. Por suerte, el motel más cercano no le llevó más de media hora andando. Menos mal que no era nada lujoso, ese viejo rácano no tenía en la cartera casi ni para pipas. Había sudado la gota gorda para devolver a la normalidad su tumba. Nota mental, la próxima vez debía aprender a dominar su poder. Ahora bien, eso es muy bonito decirlo cuando no se tiene un montón de tierra encima.

Al fin lo vio en la lejanía, el motel Slaughter’s home. Un nombre cautivador, pensó mientras atravesaba la puerta que daba a la recepción. El interior era tan halagüeño como el nombre del lugar, la poca iluminación que daba una triste bombilla, las tiras del papel arrancadas y, mejor hacer como que no había visto a esa cucaracha.

— ¿Y la mujer?

En la recepción un hombre miraba una televisión portátil mientras se cortaba las uñas, toda una muestra de higiene para los clientes. Pasó su vista por Silver, lanzando una risita desdeñosa e irritante.

—O el hombre, me da igual, siempre que uno de los dos pague y no griten mucho.

Que ganas de cortarle las cuerdas vocales desde dentro. Se obligó a tranquilizarse, no era buena idea llamar tan pronto la atención. Silver le devolvió el escáner visual. No sabría calcular su edad, el pelo grasiento y largo, recogido en una blanca cola de caballo le envejecía diez años, como mínimo.

— ¿Cuánto vale la noche? –No entierran a uno con dinero y el enterrador no llevaba mucho en los bolsillos. El dueño le miró, sorprendido, antes de volver su vista al televisor, con un bufido de desprecio.

—Diez pavos, un tipo como usted se lo puede permitir. A no ser que las putas ya le hayan robado todo.

–Me quedaré tres noches.

Silver decidió ignorarle, le tendió tres billetes de diez. Estaban un poco manchados de barro, pero al hombre pareció no importarle. Le dio la llave de la habitación 102 sin apartar la vista de la pantalla. Silver no dijo nada y cruzó el pasillo hasta lo que sería su nuevo hogar.

Necesitaba mirarse en un espejo. Algo en él había cambiado y, si no conseguía verlo en su reflejo, se volvería más loco de lo que ya estaba. Por suerte para él, el del baño se mantenía intacto, no tardó más que unos segundos en encontrarlo. Sus dedos rozaron esa marca hueca en la sien, tan cerca de su ojo derecho. Recordó el olor de la pólvora mientras la bala le perforaba el cerebro, lentamente, hasta su muerte. La herida estaba cerrada, el forense le habría sustraído el metal, pero su signo se mantenía. Por curiosidad, se desabrocho la camisa blanca. Si, ella también estaba, la puñalada con la que le sorprendieron esos cuatro indeseables, junto a la otra de recuerdo. En el limbo podría haberlos perdonado por sus acciones. Antes no guardaba rencores, intentaba comprender a aquellos que le hacían mal. Pero que gilipollas era.

No deberían haber tocado a Stephanie. Osaron apagar la luz de los ojos de Matt. Había demasiadas cosas que osaron hacer y de las que ahora necesitaban redimirse.

Misha Silver cogió bolígrafo y papel. Era hora de poner en orden sus ideas, despacito y con buena letra. Debía decidir a quién matar y cómo.

Es tan difícil hacer memoria de los malos momentos... pero si el “Ser” que me trajo aquí, como yo le llamo, me ha dado esta oportunidad, llenándome de las intenciones y las sombras que a mí otro yo le faltaban, ahora no puedo fallar a este nuevo intento de vivir, esta vez de la forma correcta. Dejando libre a la bestia que todos tenemos en nuestro interior.

No los conocía, a todos excepto a uno. Dave Risker, el repartidor. Trabaja en la misma oficina en la que me ganaba el sueldo. Una cosa buena de estar muerto es haber dejado esa mierda de empresa. No era nada fuera de lo común. Yo era abogado. Eso lo explica todo, ¿verdad? Vuestro pensamiento, para aquellos que no os atrevíais a decirlo, me ha martilleado el cerebro. Sí, eso lo explicaría todo. Si no fuera porque yo no tenía ningún caso importante, solo el último mono, el que se ocupaba de meter en chirona a las mierdas de toda ciudad. Si tenía algún subordinado ese era Risker, el repartidor de correo. Quizá me odiara.

Dentro de la oficina, me gustaba ser el fantasma. Misha Silver era el tipo en el que todos podían confiar, el que te echaba una mano y luego se escabullía entre las sombras, dejando constancia de que no quería el merito que era mío. En serio, a veces creo que me merecí diñarla. ¿Podía haber en el mundo un tío tan gilipollas como yo? Podía haber ascendido, haber hecho amigos con los cuales nadie hubiera osado tocarme. El problema para Risker era que, aunque creyera que ese tal imbécil con mi nombre y mi cuerpo se la estaba buscando, no podía olvidar el resto del trabajo, y mucho menos lo que vi antes de morir. Dave sabía que estaban haciendo sus amiguitos, y se divertía. No sé cómo se llamaban pero los recuerdo. Eran cuatro.

El tipo calvo con pinta de skin, ése se llevo a mi mujer al cuarto de al lado cuando intento socorrerme y la sodomizó. Pude oír cómo se corría dentro de ella, el muy hijo de puta.

Luego estaba el más extraño, porque parecía normal. Un tipo que no había roto un plato en su puta vida. Cuando los gritos de su madre despertaron a Matt, el salió con su pijama y su osito. Yo le grité que corriera, que escapase de allí. A pesar de tanto sufrimiento, si mi pequeño siguiera vivo, mi alma hubiera podido descansar en paz. Pero él, la mosquita muerta no lo permitió. Le disparó a bocajarro en su corazoncito, frente a mí, impotente, sin poder hacer nada por culpa del tipo que me sujetaba.

Ese era el peor de todos, el jefe. Creo que era ruso, como yo. De pelo oscuro, piel clara, tenía una cicatriz en su frente. Vestía de forma impecable, era un sádico perverso que lo orquestó todo para que mi muerte fuese lo más horrenda posible. Una muesca más en su bastón, la más grande y de la que se sintiera más orgulloso. Pues ahora será para mi nuevo yo la más preciada.

Todos ellos tienen los días contados, pero para poder darles caza, debo encontrarlos. Mis cuatro jinetes del Apocalipsis, son desconocidos para mí. Todos excepto uno: Dave Risker, el mensajero. Esa rata de cloaca, tenía el plan perfecto para hacerle cantar.

Disfruta de esta noche, Risker. Es la última en la que sentirás alivio y felicidad.

3 No lo hagas

Era cerca del mediodía cuando Misha despertó. Un haz de sol se había colado entre las muchas roturas de las persianas de su habitación, rozando su bronceada piel. Debía darle las gracias a la oscuridad por no arrebatársela, si había algo que no podía soportar de sus continuos clichés era la palidez que caracterizaba a sus heraldos. No había escapado de nacer en Rusia para  parecer ahora un moscovita por sus caprichos. Un sueño reparador le había ayudado a recuperar un aspecto más vital, sus ojeras y su palidez mortecina daban paso al aspecto de un hombre normal. Abrió los ojos y al instante se giró, la luz le incomodaba sobremanera. Él no era un vampiro, no ardería por un contacto prolongado al astro solar, pero no le gustaba. El efecto secundario de haber pasado meses en la oscuridad. Y eso que creía que habían sido años, mas no, el calendario no engañaba. Seis meses, solo seis meses desde su muerte, y ya se sentía parte de ella. Era hora de levantarse y comenzar su nueva vida.

Al tener solo un traje y ningún pijama, no le había quedado otra opción que caer desnudo en los brazos de Morfeo, menos trabajo a la hora de ir a la ducha.

—Todavía tengo tierra entre las uñas. Oh, y piel. Esto es asqueroso —refunfuñó, y su humor no mejoró al ver el color turbio del agua de la ducha antes de que el grifo tosiera y volviera a la normalidad—. Genial, ahora moriré de septicemia.

Estaba empezando a entender porque ese motel tan cutre era barato, el jabón estaba tan duro que ni siquiera salía una mísera pompa de jabón. Otra meta de su nueva vida, conseguir un gel de ducha decente. La venganza no te limitaba a la hora de disfrutar de las pequeñas cosas.

Sin intención, Misha tuvo cuidado cuando sus dedos rozaron las marcas del cuchillo. No le dolían, para él  un lunar o una cicatriz antigua más, aún así seguía pensando en ellas. Una era por Stephanie, la otra por Matt. Y, la bala, la marca de su sien, ese era él.

— ¿Por qué lo haces?

Una voz femenina irrumpió en su mente. Se paralizó, a su olfato le había llegado el aroma a lavanda y fresas tan conocido por él. La mano perfilada y exquisita de su mujer le rodeó la cintura, acariciando sus cicatrices, al igual que él antes.

—Stephanie –Silver susurró su nombre, mientras el vaho del agua caliente empañaba su escena, dejándole ver solo su tenue figura desnuda junto a él.

— ¿Por qué lo haces, Misha? –Repitió su mujer—. ¿Por qué has vuelto así?

—Ellos os arrebataron de mí. Deben pagar.

—Ya estamos muertos –dijo, rotunda. Silver tuvo que deshacer un nudo en su garganta. Si, ya lo sabía. Demasiado bien—. No ganaras nada.

—Si lo haré. Tendré venganza.

—Tendrás dolor.

—Esa es mi intención. Busco dolor; dolor y muerte.

—No lo hagas mi amor –Stephanie apoyó su cabeza en el hombro de Silver—. Vuelve con nosotros, aún hay tiempo.

Silver cerró los ojos, esa jugarreta le había dolido. Su otro yo, aquel que aún creía en la justicia luchaba, y sabía cómo tocar su fibra sentimental. Con lo poco que había amado, incluso sin alma la echaba de menos, como no, pero ella no estaba ahí. Esa mano que le acariciaba no eran las suyas, solo unos cantos de sirena inútiles, ella estaba muerta. Y, al contrario que él, no volvería.

Salió de la ducha, mojado y confuso, la aparición ya no estaba. Se secó con la áspera toalla, los sentimientos intentaban aflorar, abrirse paso en un cuerpo que ya no los aceptaba. La decisión estaba tomada, la sentencia iba a ser ejecutada. Lo sentía por su mujer, por su hijo. Lo que su mente planeaba no iba a ser agradable para los sentidos, pero ellos acabarían mostrándose orgullosos. Él ya lo estaba y todavía no había empezado.

Ya era hora de terminar de vaguear, le quedaba demasiado por hacer y estaba ansioso por empezar. Se volvió a vestir con el traje del que deseaba desembarazarse y salió al pasillo. Podía vivir sin dinero, pero no eternamente. Igual que no viviría mucho si seguía en ese insalubre sitio de mala muerte.

En recepción, el dueño tenía una acalorada discusión con una jovencita de pelo corto y negro. Sus ojos maquillados en tonos oscuros y violáceos iban acorde con su vestimenta, una mezcla de punk y grunge pobre. Mejor, si había algo que detestaba era la clase alta fingiendo ser parte de la contracultura que los criticaba.

—Saldré con quien me da la gana y cuando quiera –le espetó la joven, por el tipo de discusión intuyó que eran familia—. No eres nadie para decidir mi vida.

—Soy el que mantiene tu mísera vida de vaga consentida, niña. –La cogió del brazo y la zarandeó. Eso no le gustó mucho a Silver, se fue acercando sin decir nada—. Así que, u ocupas mi puesto y tienes el culo sentado en esta silla por mí, o te vas a ganar el puesto de recadera, pero no creas que vas a seguir en la sopa boba con veinticinco años.

—Suéltame, quítame las manos de encima. –La chica se resistió, pero él hombre tenía más fuerza–. Tú no eres mi padre, así que no pienses que voy a arriesgar mi vida para traerte la coca, imbécil.

Un sonoro bofetón llegó a los oídos de Silver. Alguien ha tocado el punto flaco de papá, pensó Silver, riendo entre dientes. Aunque dudaba de cuál de las dos acusaciones era. Pensó en intervenir si la cosa se hubiera desmadrado, no le interesaba una trifulca y mucho menos la policía husmeando por ahí. Como se pusieran a pedir identificación, a Misha le tocaría explicar algo muy extraño. Padre e hija no le vieron hasta que la última, con la mejilla colorada salió corriendo con varias lágrimas adornando su rostro.

– ¿Y usted que quiere? –le preguntó de malas maneras. Silver se contuvo, no era el momento ni el lugar.

– Quería saber donde podría coger un autobús hasta la ciudad.

–Aquí no llegan, o va en coche o se gasta esos zapatos caminando. ¿Alguna cosa más?

–No, bueno la verdad es que si. Debería tratar mejor a sus hijos. Al final, es lo único que tenemos.

–Váyase a la mierda y métase en sus asuntos. –Y se metió en el cuarto contiguo, dando un portazo.

—Alguien debería darle un curso sobre atención al cliente –murmuró antes de salir. Allí, sentada en la parte delantera de un coche viejo estaba la joven, secándose las lagrimas del rostro, intentando parecer más dura de lo que era. Silver se acercó y le tendió un pañuelo, aunque se guardó para él que había estado en la chaqueta de un muerto. Ella le miró de forma extraña, pero lo aceptó.

–Disculpa si te ofendo, pero tu padre es un gilipollas –ella se rió.

–Padrastro. –Remarcó la chica—. Y no me ofende, lo es. –Intentó devolverle el pañuelo, él le hizo el gesto de que se lo quedase–. Siento el espectáculo de antes, soy Sharon Epps.

–Misha Silver. Y no tienes porque disculparte. Desde que entré en su hotel, he tenido ganas de rebanarle el cuello.

– ¿Sabe, Misha? No es común que un hombre como usted caiga tan bajo como para hospedarse en un cuchitril como esta mierda. ¿Qué ha hecho?

–Solo he tenido mala suerte. –le contestó. Se fijo en las llaves de su mano–. No iras a la ciudad ¿verdad?

El trayecto fue corto, sin palabras cruzadas entre ellos. Misha necesitaba pensar en los recovecos de su plan si no quería que le explotase en la cara. Además, hoy era un día soleado, y se sentía débil. Estaba empezando a darse cuenta que no eran solo preferencias, ahora él era oscuridad y salir por el día no le estaba reportando nada bueno. A partir de ese momento, todo lo que hiciera debía ser por la noche.

Sharon le dejo frente a la droguería, dónde tenía que hacer el primer recado, comprar un matarratas para el motel, algo qué era de agradecer. Silver se bajó, no sin antes birlarle al viejo de la chica las gafas de sol que se había dejado en el auto, a Sharon no pareció importarle. Antes de marchar, creyó conveniente darle las gracias por evitarle un largo camino andando.

—Gracias por el trayecto. —le dijo, antes de bajarse—. Si alguna vez tu padrastro se pasa de la raya, avísame y le recordaré que no se maltrata a la familia.

—No te preocupes, puedo ocuparme de él –le dijo, quitándole hierro al asunto. Quien nacía rodeada de hierro, acababa considerando una espada un mero juguete, pensó Silver—. ¿Quiere que le espere?

–Oh, no hace falta. Mis asuntos van a llevarme casi todo el día. Además, un colega va a dejarme su coche dentro de nada. Gracias de todos modos, Sharon.

–Espero volver a verte, Misha Silver. No eres cómo los tipos que suelo conocer.

Y dicho esto, se metió en la tienda. Silver así lo había preferido, sería mejor para ella no saber cuáles eran las intenciones del hombre con el que había compartido vehículo.

Lo bueno de este primer jinete era que no necesitaba indagar nada sobre él, lo sabía todo, donde vivía, que lo hacía solo, sus costumbres... tenía lo suficiente y más para hacer pagar a ese hijo de perra. Pero el camino completo iba a ser largo y necesitaba dinero, un coche no le vendría mal, y sabía cómo obtener al menos uno de sus objetivos. En tres pasos pudo ver el bar checheno que le interesaba. Todo hombre del Este sabía que en ese lugar se cocían asuntos turbios, más él como abogado, aunque jamás tuvo el calibre como para culpar o defender a alguno de esos hombres. Sus nuevos poderes sombríos no estaban al cien por cien, no le hacía falta.

Al cruzar la puerta, los tres hombres que ya estaban dentro le miraron con gesto feroz, pero el corderito no estaba para intimidaciones. Fue directo al grano, se sentó en uno de los taburetes, dándole la espalda a dos de los hombres y se dirigió al camarero en la barra.

– ¿Dónde tenéis el dinero? –El camarero disfrazó su estupor con una sonrisa de desprecio. Silver le devolvió una mayor.

– ¿De qué diablos hablas, payaso? –le contestó con un acento marcado del norte de Europa. Eso no le amilanó.

–Ya sabes, las armas, la trata de mujeres, la droga... – Misha sintió como los dos hombres se levantaban de sus sillas. Seguro que estaban mosqueados, creyó oír como una navaja se abría–. Seguro que, tras esa puerta, tenéis a esclavos contando un montón de billetes pequeños y no consecutivos. Este es mi único traje y no quiero ensuciarlo, así que os ofrezco un trato: dadme el dinero y yo no os mataré.

–Eres un demente, tío.

Silver no supo si lo dijo de corazón o solo era una distracción mientras uno de los hombres intentaba apuñalarle. Ágil como nunca antes lo había sido, Silver se apartó, girándose hasta la posición de su atacante. Le golpeó en las costillas, dejándole incapacitado para poder resistirse a tiempo. Justo para no perder más de eso, le rodeó el cuello y se lo rompió, tal como había visto hacer a algún miembro del ejército en las películas. Antes de que el cadáver cayera, recogió el cuchillo y lo lanzó hacia su compañero. Oyeron el crujido de su cráneo rompiéndose, entre los dos globos oculares, antes de caer.

–La verdad, desde hace relativamente poco, no hacen más que repetírmelo –le dijo al camarero mientras le sacaba el cuchillo al desgraciado. Había llegado hasta uno de los ojos, el sonido que hizo al ser liberado no fue muy agradable–. Es más, solo hace dos días, si mal no recuerdo. El dinero está ahí ¿verdad?

Fue una pregunta que no requería respuesta, aunque la obtuvo antes de terminar también con su vida. Pocos eran los que se dejaban caer por ese bar, pero alguno si había, así que le tocaba actuar deprisa. Abrió la puerta y bajó hasta el sótano. Encendió una bombilla que titileo antes de afirmarse ante tal negrura. En una mesa, junto a varias mochilas de deporte, le esperaban más fajos de los que se esperaba. La suerte le sonreía, pero lo que sacó su sonrisa fue otra cosa.

–No me jodas. –En una esquina, todavía en bolsa y etiquetadas, ropa recién comprada o robada–. Soy un puto genio con suerte –dijo mientras miraba en su interior. Una camiseta fina negra y unos tejanos, algo con lo que llamar menos la atención.

Por fin iba a dejar de ser un muerto andante. O por lo menos, dejaría de parecerlo.

4. Risker, Dave

Cuando la antigua estrella del porno Liv Palmer, condenada al ostracismo y la soledad por su ya más que conocida enfermedad venérea de uno de sus bien pagados pero poco higiénicos trabajos, se desgañitaba por intentar convencer a algún ingenuo para que entrase en una timadora ronda de juegos nocturnos; la cerveza medio vacía de Dave decidió derramarse en el pecho de su dueño.

—Mierda. –Se levantó de un salto, recogiendo el botellín junto al poco líquido que le quedaba y posándolo en su mesa antes de mirar el estropicio—. Maldita sea, la acababa de lavar.

Otro punto más para decir que su vida era una desgracia completa. Odiaba su trabajo, odiaba toda su mísera vida. Pero no tenía otra que aguantar, no valía para mucho más. Dave había dejado los estudios demasiado temprano, siguiendo los malos consejos de sus amigos. Por supuesto, ellos tenían planes mejores, vender droga en los suburbios con los que comprarse buenas televisiones de plasma y una compañía agradable de la que poder vivir un poco mejor aún, ya fuera con el dinero de papá o con su esbelto cuerpo vendible. Pero, claro, él quería ser un chico decente y honrado, orgullo de su madre. Pensó que el mundo le daría oportunidades, agradecido por sus intenciones de cambiar el mundo, consiguiendo uno mejor con trabajo y tesón.

Y el mundo no tardo nada en darle por culo sin vaselina.

Lo bueno es que era un ahorrador nato, a pesar de sus problemas de deudas y juego le seguía quedando algo de dinero de aquel trabajo hecho en negro. Había sido un asesinato, normal que no contribuyera a las arcas públicas con él.

David Risker era un hombre envidioso, odiaba su trabajo y odiaba a todos los que tenía por encima, lo que le llevaba a odiar a todo el bufete. ¿Quién puede haber más bajo que el chico del carrito, el becario de más de treinta años, repartiendo correo aquí y allá, aguantando los desprecios de los abogados de traje y corbata?

El bufete estaba lleno de gilipollas, pero su odio siempre se centró en ese abogado de medio pelo. Misha Silver no estaba en la lista de los chicos de oro de la empresa, incluso así, su vida era de lujo. Dave los había conocido en una merienda de empresa, la delicada mujer y el niño de ojos azules que formaban la familia de ese maldito con suerte. Stephanie Silver le llamó la atención nada más verla. Lista, culta, hermosa, poseía todas las cualidades que la hacían inalcanzable para un tipo como Risker. Entonces, el odio hacía ese mindundi creció sin ningún modo de salir. Hasta que ese trabajo apareció. Él se había pedido a la mujer, pero ese bastardo lo jodió todo.

Dave estaba seguro de que el resto del equipo se había fundido ya el dinero, si no en putas, en drogas o algo por el estilo. Y luego estaba el cavernícola vigoréxico, ese se lo inyectaría en esteroides. No era normal aquella fuerza sin un chute de esos que te descubrían con la orina. <<Es toda tuya>> le dijo cuando acabó con ella, pero se negaba a meterla detrás de ese cavernícola. A saber que le pasaba, así que declinó la oferta, dejando que la estrangulara a gusto. Estaba seguro que sus pataleos, los intentos de la mujer por desembarazarse de la masa humana que la aplastaba habían excitado más a ese animal que habérsela follado.

Aburrido, Dave iba a beber un trago de la cerveza para así acabarla cuando alguien llamó a la puerta. Tres veces, con firmeza. ¿Quién diablos le necesitaba a esas horas? El joven curioso se dirigió a la puerta. Se lo tomaba con calma, pero nadie se lo recriminaba. No había más llamadas de impaciencia, serian los críos de la vecina, pensó. No era la primera vez que se aburrían y decidían tocarle los cojones.

— ¿Qué os he dicho sobre tocar los timbres ajenos, niñatos de los...? –Sus maldiciones se quedaron paradas en cuanto terminó de abrir la puerta. Su piel se erizó a la vez que su corazón se detenía, incluso su respiración había dejado de sentirse. La botella se resbaló de sus dedos, impactando contra el suelo. Hizo un ruido moderado, sus pies se mojaron con el líquido que restaba.

Pero no le importaba. No le sobraba atención para eso. Frente a su puerta, en la pared del pasillo, alguien había pintando con sangre una frase. Solo una, que decía demasiado.

Te prometí que te atraparía

M.SILVER

No podía ser. Justo estaba pensando en él, ¿era casualidad? Nadie lo sabía, se había asegurado. Seguía libre ¿no? Además, él estaba muerto.

Cerró la puerta con celeridad, tenía que buscar algo con lo que borrar eso antes de que alguien más lo viera. Se giró hacia su casa, topándose de bruces con un hombre que le sonreía por haberlo encontrado tan rápido.

—Sorpresa, gilipollas. 

Le dio tiempo a reconocer el rostro antes del golpe, pero no podía aceptarlo. No, no podía haberlo visto bien, sus ojos le engañaban. Él era pasto de los gusanos. Entonces… ¿Por qué su mente seguía gritándole que Misha Silver le acompañaba en ese instante?

5 Oh, rata, ratita

Me falla la memoria, ¿cómo se llamaba aquella chica? Ah, sí.   Sharon. Debo regalarle una caja de bombones por lo menos. Sin ella, no se me habría ocurrido esta singular manera de hacer sufrir a Risker.

Lo tenía todo bien planteado, Dave seguía roncando, bien atado a esa mesa suya de dudosa calidad. Me vi obligado a voltearla, para que las cuerdas quedaran bien sujetas a las patas metálicas. Aunque antes me vi obligado a quitarle la ropa de la parte superior del cuerpo para mí… llamémosle experimento.

Le eché otro vistazo al cubo que había traído conmigo. Su inquilina me miró, con ojos curiosos. Es curioso como en una gran ciudad, aséptica de la naturaleza, es sumamente fácil encontrar a estas damas de alcantarilla.

Vaya, el principito estaba despertando. No sabía que se iba a arrepentir de eso, junto con muchas otras cosas.

–Hola, bella durmiente –le saludé–. ¿Te has cansado de esperar el beso del príncipe?

Risker tardó en darse cuenta de su situación. Me miró a los ojos, valiente perro. Intentó tartamudear, su miedo me provocaba una gran satisfacción. Comencé a reír, sin poder controlarme. No, tranquilo Misha. Aquí hay vecinos.

– No, no, no, no –repitió, una vez tras otra. Niégame todas las veces que quieras. No soy un hada, no voy a desaparecer–. Tú, estás muerto.

–Pues me muevo demasiado para ser así ¿no crees, Dave? Venga, una lumbrera como tú debe saberlo. ¿Estoy muerto, Davey? –Me levanté de la silla y torcí mi torso para acercarme a él. Casi sin dame cuenta empecé a gritarle–. ¿Así es como querías verme, pedazo de mierda, pudriéndome? ¿Querías mearte en mis putos huesos o follarte a mi cadáver? ¿Es así, mariconazo?

Mi oscuridad se apoderó de mi cuerpo, extendiéndose por todo el piso, no me di cuenta hasta que la tele explotó. Es difícil controlar una ira que lleva tanto tiempo queriendo salir a flote. Cerré los puños y exhalé aire. Relájate, Silver. Por tu puta vida, relájate.

Ya más calmado, recogí el cubo y lo dejé en la mesa vuelta, quería que Dave empezara a intuir su destino. Debía hacerlo con cuidado, en mis propósitos no estaba el que muera pronto, no antes de darme lo que quería. Es entonces, cuando Risker la vio.

– ¿Qué hace esa puta rata ahí? ¿Qué vas a hacer, Silver?

– ¿No te gusta reencontrarte con tus semejantes? –Mientras le hablaba, cogí un cuchillo y le rajé el abdomen, algo limpio y superficial. Solo quería atraer a la rata a su festín–. Este tipo de tortura la usaban en los Gulags de la Unión Soviética, aunque fueron los chinos quienes la inventaron. Las ratas son muy asustadizas. Y si no tienen un sitio por donde escapar ¿Sabes que hacen? Excavan.

El terror en los ojos de Risker ya era más que pronunciado. Esto empezaba a gustarme demasiado.

–Sí, excavan, y lo hacen de puta madre. No creo que este trozo de piel sea algo que te cueste roer, pequeña –le dije a la rata. A la adorable.

–No te atreverás. –Me desafió, algo que no me gustaba. Qué demonios, ¿por qué mentía? Me encantaba.

– Pruébame.

Y encerré a la rata en su cuerpo. Al principio estaba tranquila, era un lugar más acogedor que los que solía frecuentar. Pronto, desorganicé todo aquello. No dejé de dar golpes al cubo metálico hasta que Dave comenzó a chillar. Las ratas odiaban los ruidos muy fuertes, igual que el calor, incluso más me atrevería a decir. Me deleité oyéndole pedir piedad, retorciéndose de dolor mientras mi amiga roedora le rasgaba la piel y los músculos con sus afilados dientes. Como disfrutaría viéndole morir mientras ella se deleitaba con sus intestinos, sintiendo una cuarta parte de mi dolor, casi el único sentimiento que permanecía en mí. Mas, por desgracia, le necesitaba vivo unos instantes más. Levanté con rapidez el cubo con la rata dentro. Bajo su sombra, la sangre ya tintaba el cuerpo. Buen trabajo, compañera.

–Dime los nombres de tus amigos de esa noche y puede que sea benevolente contigo.

–Estás loco –me chilló, llorando–, eres un puto sádico chalado, Silver.

–Saluda al monstruo que creaste, Davey. ¿No te lo dijo mami? No toques a los niños ni violes mujeres, o el coco vendrá a por ti. Pues aquí me tienes. ¿Me vas a dar la información que quiero o prefieres decírsela a nuestra amiga?

Dave Risker era un cobarde, un envidioso que se arrastraba por las esquinas con el rabo entre las piernas. Me lo contó todo. Su miedo al dolor era más fuerte que otra cosa.

–Ahora ¿qué vas a hacer conmigo? –sollozaba igual que una colegiala a la que su novio le había pegado la herpes. Me acerqué a él, el cuchillo que sostenía desde hace rato, el que use para dar los golpes, se deslizo por la piel de ese miserable.

–Te vi entrar en la habitación después del otro. ¿Tocaste a Stephanie? No me mientas, lo sabré.

–No, te lo juro. Yo solo miré lo que ocurría.

–Y me apuñalaste por la espalda. No te quites merito, hijo de puta.

Si seguía tragándome mi ira, no iba a poder responsabilizarme de lo que pasará. No quería que me consumiera, así que la solté, así sin más. El cuchillo se clavó en su corazón, la sangre manó de su boca y sus gorgoritos eran esperpénticos. Mientras veía como su último aliento se extinguía, y me miraba con ojos de carnero degollado, me apoyé en la mesa y me acerque a su rostro.

–No tengas miedo, Davey. Ya he hablado con el diablo y te ha hecho un hueco en sus dominios. Nos vemos en el infierno, escoria.

6 El héroe en las tinieblas

Cuando se levantó a las seis y media y se tomó sus tostadas con su habitual café negro, nada hacía vaticinar a Desmond R. Price los misterios con los que se iba a topar a partir de ese día.

Con más de veinte años de experiencia y una idea lejana en cuanto a su retiro como detective de homicidios, su carrera en el cuerpo estaba repleta de alabanzas de superiores, cariño y agradecimiento de las víctimas y medallas de honor por su prometedora carrera.

El caso Allen fue sin duda alguna el que lo había encumbrado en su sección. Cuatro años atrás, una serie de violaciones y asesinatos habían aterrorizado a los barrios pudientes de Nueva York. El modus operandi del asesino consistía en vigilar a una pareja a conciencia, de alto standing. Una vez obtenía la oportunidad idónea y la contraseña de la alarma, el marido siempre recibía un preciso y mortal disparo en el pecho, mientras que a la mujer le quedaba otra tortura aún mayor que ver morir a su amante frente a ella. Ese hijo de puta les reservaba el ser violada repetidamente hasta que el asesino se desvanecía y desaparecía entre las sombras, dejándola viva, pero con el corazón muerto. El cabrón poseía la maldita habilidad para que, aún sin mascara de ningún tipo, las mujeres estuvieran tan aterrorizadas que les era imposible reconocer su rostro. Pero, un detalle curioso, si oían su voz. Todas distinguían en su agresor un acento árabe, lo que provocó la ira contra este sector en la ciudad una vez se filtró a la prensa.

Eso fue lo primero que hizo sospechar a Desmond; no cabía duda de que era un tipo inteligente, usaba protección para que no le pudieran identificar por sus fluidos. Entonces; ¿a qué venía esa sistemática metedura de pata? ¿De verdad era un hombre incapaz de mantener la boca cerrada? ¿O había algo más oculto en todo eso?

Price optó por seguir las pistas en base a esa última pregunta hasta llegar con la verdad. Y esa no era otra más que un acento fingido por un hombre que buscaba otra guerra Santa o algo por el estilo. Así localizó a Paul Allen, un antiguo soldado cuya familia había muerto en las torres Gemelas aquel fatídico once de septiembre. Decepcionado por los pocos progresos que, según él, había presenciado en su estancia en Irak cuando terminó la guerra, decidió dar otro empujón a la gente, recordarles quienes eran los enemigos de América.

Lo peor de todo, es que casi lo consigue.

Desmond subió las escaleras del bloque de pisos donde vivía la nueva víctima. Así era su vida, un muerto tras otro. A veces su ilusión se derrumbaba y creía que su trabajo no servía para otra cosa que recoger la basura de los asesinos. Por suerte, tenía a Hannah a su lado para recordarle todas las vidas salvadas, las familias que, gracias a él, dormían en paz porque el asesino de su marido, hija o madre estaba entre rejas. Cómo decía su segunda mujer lo importante para ver la vida era el cristal con el que se mirará las cosas. Ella lo sabía bien, con tantas vidas a su cargo, sabiendo que no todas las pobres almas que tenía a su cargo vivirían un día más, mas aún así, seguía con su ilusión y su vocación renovadas un día tras otro. Hannah era tan dulce, no sabría que habría sido de él si no la hubiera conocido.

En la puerta del piso, rodeado de policías y algún vecino curioso que desoía las ordenes de los agentes con los consecuentes vómitos, estaba Sean Morton. Price era el compañero que más tiempo había aguantado al lado de Morton y viceversa, cada uno con sus manías a la hora de trabajar. Ellos conocían los detalles que importaban a su compañero y, aunque a veces solían irritarse por las acciones del otro, habían podido llegar a un acuerdo de respeto y tolerancia mutua. Pero para explicar la razón por la cual  Morton aguantaba a su compañero y amigo, había que acudir a un único comportamiento: Sean sabía que Price tenía un instinto innato para su trabajo, pero este florecía sólo si le dejaba ir a su aire.

– ¿Tan divertido es? –Desmond conocía a Morton demasiado bien, si él estaba en el escenario de un crimen antes que Price, algo interesante se escondía en el lugar.

No era difícil distinguir a los dos detectives. Morton tenía unos ojos vivaces, inquisitivos, deseosos de saber; los de Price eran más profundos, parecían ahondar en el alma de aquellos en los que se fijaban. Sean era bajo, con algún kilo de más, adepto al traje formal y con varias entradas adornando ya su cabeza. Desmond, en cambio, a pesar de ser solo unos pocos años más joven que su amigo, conservaba todo el pelo de su cabeza, aunque empezaba a clarear y cada vez era más evidente. Su atuendo era una mezcla entre detective y agente secreto. Le gustaban los jerséis, pero no de cuello alto, y los pantalones de un color discreto. Encima de esto, siempre su querida gabardina de color azul marino, o eso decía su mujer. Para él era negra, aunque tampoco era que le importase mucho. La ropa solo era eso, algo con lo que no ir desnudos.

–Compruébalo tú mismo. –Escondió una breve sonrisa antes de dejarle paso hasta el cadáver. Parecía el piso de un hombre de poco dinero, esto no había sido un robo. Pero todo estaba destrozado, y de una manera curiosa. El caos se extendía por toda la minúscula casa, aún así era perceptible el hecho de que en el centro de todo, donde estaba el cadáver del pobre infeliz, reinaba la armonía. Como en el ojo del huracán.

–Se llamaba Risker, David Risker. – Manía de Morton, siempre los presentaba igual, como si fuera James Bond. Pensándolo bien, no le iría mal una copa de Martini. Su amigo siguió hablando–. Sus vecinos oyeron algunos ruidos, pero no le dieron mucha importancia. No era la primera vez que el joven Dave se metía en problemas.

– ¿Era de los conocidos? –Así llamaban en la brigada a los reincidentes, esos que estaban más en el calabozo que en su propia casa. Morton miró los apuntes antes de contestar.

–No, tenía un trabajo bastante penoso en un bufete de abogados, pero legal. Tiene gracia. –Morton se rió al darse cuenta de lo que había dicho.

Price investigó más el cadáver. Los forenses estaban a punto de llegar y, una vez lo hicieran les echarían a patadas hasta que procesaran la escena. Hubo un detalle que captó la atención de Price al instante, el abdomen de Risker.

–Esas marcas... parecen de animal –dijo, mirando las profundas heridas del cadáver. Un poco más y hubiera llegado a los intestinos. Si se fijaba mucho creía poder ver algo... no, mejor no hacerlo. Quería dormir tranquilo esa noche.

–Sí, la persona que lo encontró también se topó con una rata de alcantarilla dentro de ese cubo. –Le señaló una esquina de la mesa, su borde estaba manchado de sangre–. Visto lo visto, creo que no hace falta ser muy inteligente para saber que, quien hizo esto, quería que sufriera. ¿Qué has hecho para que alguien te odie así, David? –le habló al muerto. Price le ignoró, interesado aún en los desgarros de diente de rata. Esto no era nada común, en absoluto.

De repente, comenzó a reírse, llamando la atención del otro detective.

–Por fin algo entretenido en la ciudad. Echaba de menos un poco de imaginación en Nueva York.

A Morton le gustaba ese humor negro que caracterizaba a Price, para cualquier otro sería extraño, cruel incluso. Pero cuando llevabas más de diez años viendo muerte, empezaba a convertirse en una vieja amiga sobre la que poder bromear.

– ¿Te aburres de este trabajo ya, Price?

–Que sea un asesino y vaya a detenerle no significa que no pueda admirar su inteligencia, Sean. Y, cómo no, su innovación, después de tantos disparos a la cabeza de bandas, se agradece.

–No digo nada de la originalidad, pero dudaría de su inteligencia. Aún no has visto aquello que hemos cruzado sin percatarnos. Ven.

Morton se lo llevo a la puerta de entrada, y le señaló la pared. Desmond vio la frase, escueta y directa.

– ¿M. Silver? ¿De verdad ha firmado su obra?

–Cómo un buen pintor, no quería que otro se apropiase de lo suyo –bromeó Morton–, ahora solo queda buscar quien era. Por lo menos, sabemos que se conocían.

Price no era de los que se escaqueaban ante un trabajo duro, sin embargo, tenía una cita pendiente ese día a la que no podía faltar.

– ¿Puedes ocuparte tú de eso? –Le pidió un favor a su amigo–, le prometí a Hannah que comería con ella.

–Sin problema, así me debes una. Además, no seré yo quien enfade a tu mujer, Desmond. Sobre todo, cuando te he apartado de ella en tu día libre.

–Te lo perdonará cuando le diga que me he divertido.

–No te emociones, Price. Me da que vamos a atrapar a ese Silver antes de lo que canta un canario.

–No sé qué decirte, Sean. Yo tengo justo la intuición contraria.

7 Blanca o negra, Dama fiel

Desmond no conocía mujer tan amable y compresiva como Hannah Price. Quizás esa impresión era la que provocaba el respeto de Morton, el suficiente para llevar el mismo a su compañero y, de paso pedirle disculpas. Hannah era la segunda mujer de Desmond, una mujer tierna e independiente. Ambos policías la habían conocido el mismo día, cuando una explosión en un colegio exclusivo de manos del antiguo bedel puso en peligro la vida del segundo. El herido Price fue trasladado al hospital donde ella trabajaba como doctora, convirtiéndose en su convaleciente paciente. Desmond recordaba su despertar como una llegada al cielo, hacía ya tres años que su primera mujer había huido de su vida, agobiada por la tensión de vivir junto a un detective de homicidios, sobre todo uno al que siempre elegían para los casos más extraños y con más locos de por medio.

Firmar los papeles del divorcio fue tan rápido como su bloqueo ante el amor. Price se convenció a sí mismo de que las relaciones no eran para él, al no ser que decidiera borrar su identidad y cambiar, eso jamás. Había dejado de sentir nada por nadie hasta que vio el semblante de su doctora. En milisegundos su coraza desapareció, con una simple sonrisa. No tardó ni un año en pedirle matrimonio, se salía de su habitual forma de ser tanta impulsividad mas temía perderla.

También era su día libre, por lo que vestía su ropa normal, un vestido elegante decorado por el cinturón, todo regalo de cumpleaños de su marido. Se le escapó una sonrisa al verle.

–Te lo traigo de una pieza, para que veas lo bien que lo cuido –bromeó Sean cuando abrió la puerta del coche. Cuando Desmond estaba con ella, parecía un tío normal, lo que provoca su adoración por esa mujer.

–Eso espero, o tendrás que vértelas conmigo. –Hannah siguió con la broma antes de saludar a su marido con un beso–. Hola, cariño. Te he echado de menos.

–Y yo a ti, amor –le respondió Desmond. Le encantaban sus labios, sabían a fruta fresca–. Perdóname por haberte dejado sola.

–Yo también tengo turnos sorpresa, no debes decirme nada, te comprendo.

Su forma de ver la vida era lo que mantenía a esa pareja unida. Era un tópico muy utilizado en películas o series de policías que hubiera una crisis de pareja, debida al estrés, a las largas ausencias buscando criminales, a la vida de un policía en general. Por desgracia, no era ficción, sino algo muy común entre policías, tanto hombres y mujeres. Entendía a las parejas ¿Quién deseaba recibir una llamada de madrugada con el aviso de que la persona con la que compartía su vida se debatía entre la vida y la muerte, o su parecido menos esperanzador? Hannah no era así, ninguno de los dos necesitaba al otro continuamente para sentirse amado. Sencillamente, ese chiflado del colegio le había salvado la vida. Casi arrebatándosela pero ya no estaba muerto en vida.

–Tengo la mesa reservada ¿Te apuntas, Sean?

– ¿Yo, como carabina? No señora, esa etapa ya la superé.

–Joder, Sean, que triste.

–Si tuvieras como hermana a la tía más zorra de Brooklyn, hablaríamos. Y mi padre creía que mi presencia la iba a parar, pobre iluso. Prefiero que hoy le des la tabarra tu solo a tu mujercita, eres el que piensas que nos vamos a divertir.

–Así que vas a buscar pruebas de que me entusiasmo rápidamente.

–Exacto, Sherlock.

–Avísame si encuentras algo interesante.

–Oído, cocina.

Desmond acompañó a su mujer hasta el interior del recinto. Era un lugar normal, no eran muy amantes del lujo y la ostentación. Con una buena comida ranchera basada en alas de pollo, guiso casero picante y de postre, un trozo de tarta de manzana templada ¿Quien necesitaba más?  Empezaron a hablar de cosas triviales, el perro salchicha del vecino, los pacientes de Hannah y sus graciosas uretras. Sentía que Hannah estaba algo nerviosa, algo extraño en su forma de ser. Pero la veía radiante, feliz. Tenía miedo de preguntarle y romper su armonía.

– ¿Y qué es eso que te divierte tanto de tu nuevo caso, señor Holmes? –Hannah cambió de repente el rumbo de la conversación hasta su caso–. ¿Algún Moriarty que deba preocuparme?

–Según Sean, no. Pero este caso, la forma de matar no es algo que haya visto. No me pidas detalles, estamos comiendo.

–Con eso lo has dicho todo.

Price todavía estaba riéndose de su mujer cuando su teléfono sonó. Era Morton.

–Maldito cabronazo. Te odio, hijo de perra.

–Yo también me alegro de oírte, Sean. ¿Qué ocurre? ¿Has encontrado a Silver?

–Sí, lo he encontrado. En el almacén –resopló–, en la sección de casos fríos.

– ¿Cómo?

–M. Silver está muerto. Y se llamaba Misha, Misha Silver. Lo encontraron hace seis meses en su casa con un tiro en la cabeza. Alguien le había apuñalado y dado una paliza antes del disparo. Su mujer y su hijo también fueron asesinados.

– ¿Qué pasa? –Hannah le preguntó a Desmond por su sonrisa de satisfacción.

–Que yo tenía razón. Este caso era más divertido de lo que Morton decía.

–Sí, ya verás lo divertido que te parece cuando traigas tu culo aquí— le respondió Morton desde el otro lado del teléfono—. Quiero ir al bufete de abogados donde trabajaba Risker y, ¡oh sorpresa!, hasta hace poco ese Silver, y no pienso ir solo. Se acabó el día libre.

–Me lo empezaba a imaginar –suspiró Price, resignado con su vida y su falta de tiempo libre–. Te veo ahora, compañero.

Desmond suspiró mientras miraba a su mujer. No necesitaba palabras para ella, solo le sonrió, dándole a entender que sabía lo que quería.

–No debes disculparte, sé que me esperaba cuando me casé con un policía.

–Pues él se va a esperar hasta que me coma mi tarta.

El disimulo brillaba por su ausencia cada vez más, los minutos se le hacían horas esperando ver a su hombre de ojos azules favorito. Sharon extrañaba ver a Misha merodear por los pasillos del motel. La joven era el vivo retrato de la mala estrella en la carne de una adolescente con demasiados sueños y poca fortuna. Su madre la había abandonado  cuando solo contaba con cinco años, rumbo a Las Vegas en busca de unos sueños prometidos por otro aprovechado ansioso por descubrir el sabor de sus caderas.

En cuanto a su padrastro…que no decir de él. Alcohólico, ludópata, se gastaba todo el dinero que daba este sitio de mala muerte en vicios. Cuando no era una botella de Bourbon, era cocaína o una prostituta de calle oscura. Como olvidar esas noches, intentando dormir mientras oía los asquerosos gemidos de ese tipo al que despreciaba, ya fuera solo o en compañía.

Esa no era infancia para la niña sensible que guardaba en su interior, la que soñaba con ser actriz, o una pintora bohemia en un ático de Paris. Por lo menos, tenía la suerte de que el desgraciado de su padre no hubiera osado tocarla de forma indebida, mas no pondría la mano en el fuego por que siguiera controlándose. Sharon no era tonta, se fijaba en las miradas indiscretas de su viejo, y ya no eran las típicas de un padre, ni por asomo. En cualquier momento la tomaría por la fuerza, sería su putita gratuita. No compartían lazos de sangre, ¿qué más le daba?

Ese era su sino, ser utilizada por todos los hombres por los que apostaba. Sharon había conseguido mantener su virtud intacta, a pesar de los intentos de tantos chicos de discoteca por arrebatársela. Todos, absolutamente todos la abandonaban tras un final feliz en unos oscuros baños, más cuando ella se negaba a entregarse a un desconocido por el que no sentía demasiado. Pero Misha no era así. Silver la había consolado sin pedir nada a cambio de ella. Bueno, si le había pedido algo, pero era tan nimio. Había oído a Misha enfrentarse a su padre, luego le había dedicado tantas palabras amables, y esos ojos... como olvidar esos ojos azules. Se sorprendía pensar así de un hombre mucho más mayor que ella. Pero no podía evitarlo, le atraía.

Sharon oyó la puerta de su habitación, era él. Un hormigueo recorrió su estomago mientras se acercaba a ella. Hoy vestía una camiseta de manga corta y unos tejanos. La hebilla de su cinturón tenia forma de gallo y alrededor de él la frase “fighter cocky” Dios santo ¿qué hacia ella mirándole el cinturón?

– ¿Necesitas algo Misha? –le preguntó con una sonrisa, que él le devolvió. Se sintió derretir.

–Quería anunciaros que me voy, me han alquilado una casa en la ciudad. No es muy grande pero me servirá.

–Es una pena. –Mantuvo bien sus sentimientos a raya, pero se sentía deprimida–. Era de imaginar, ya te dije que no me dabas el perfil. Si necesitas que te lleve a la ciudad...

–No hace falta, gracias. Un amigo me ha dejado su furgoneta.

Le señaló el trasto grisáceo y viejo que había en el aparcamiento. Vaya, y ella pensaba en llamar a la grúa para que se lo llevasen. Quién diría que pudiera siquiera arrancar.

–Me alegro de, al menos, poder tener la oportunidad de despedirme de ti –le dijo Sharon.

–Yo también. Ah, casi se me olvidaba una cosa. –Se sacó una caja pequeña de un bolsillo–. Esto es para ti, por el favor del otro día. –Misha lo abrió, dentro había un colgante, una piedra azul oscuro colgaba de un enganche dorado–. No sabía si sería de tu gusto.

–Me encanta, Misha. Gracias.

Sharon se giró, cuando Silver le ponía su regalo sintió el roce de su mano con la suya. El temblor le volvió esta vez más fuerte.

–No tenías que haberme molestado.

–Te lo debía. Hasta siempre, pequeña.

El padre llegó veinte minutos luego de que Misha se hubiera ido para no volver., encontrando a su hija con las manos ocupadas, jugueteando con el collar. No lo reconocía de otra vez y eso hizo que una rabia repentina le inundara el alma. Sabía que su hija se había fundido el poco dinero que le dejaba tener, y esa joya no parecía  barata.

– ¿Con cuántos te has acostado para comprarte esa baratija? —La provocó a sabiendas de que picaría.

–Que te jodan. —La había cabreado, bastante. Sharon hizo ademán de irse pero él la sujetó.

– ¿De dónde has sacado eso?  Como empieces a robar te...

– ¿Acaso crees que soy como tú? Es un regalo.

– Si, vale —se mofó de ella–, seguro que es de tu novio imaginario.

–Puede que no sea tan imaginario como te crees. Y si se lo digo, sabrá enseñarte a respetarme.

Le respondió a su comentario con un sonoro bofetón. Niñata desagradecida, la había cuidado aun sabiendo que no era su hija biológica, y así se lo devolvía.

Lo que no esperaba es que ella se lo devolviera. Con un jarrón. En toda la cabeza.

–Maldita zorra –bramó, enfurecido mientras trataba de evitar que la sangre manchase la alfombra color vomito de la entrada–. Te quiero lejos de aquí. Búscate la vida en las calles, puta descerebrada.

–No hace falta que me eches, cabrón. No quiero estar relacionada para nada contigo.

– ¿Y quién te cuidara, inútil? ¿Quién te aguantará, tu chulo inexistente?

Sharon salió del motel dando un portazo, no pensaba volver más. Trabajaría de lo que fuera, saldría adelante. Escribió a su mejor amiga, tal como pensaba la recibiría con los brazos abiertos. Ella le prometió contribuir, no sería una carga para nadie. A su amiga le daba igual, sabía que esto pasaría. Incluso ya salía de casa para buscarla. Sharon le habló de muchas cosas, de sus miedos y sus fantasías. Pero mantuvo en silencio que su estancia con ella sería temporal. La quería mucho, aún así sus aspiraciones eran otras. Le encontraría, no sabía cómo pero lo haría. Él no la rechazaría, estaba segura de que la acogería con sumo gusto. Una vez hecho esto, conquistaría su corazón.

Su vida estaba ligada a la de Misha Silver. Y nadie podría cambiar ese destino.

8 Frio como el corazón del diablo

Silver aspiró un poco del nuevo aire al pasar dentro del portal. Sí señor, esto era otra cosa. No había vuelto a la vida en las mejores condiciones, solo con un traje nuevo que olía a muerto y los pocos dólares del sepulturero. Pero la vida era de los que se atrevían a comérsela, ahora sus bolsillos estaban repletos. Risker parecía un gusano retorcido pero al igual que él no confiaba en los bancos. Junto al dinero de los chechenos ahora poseía parte del dinero negro que ese pedazo de mierda andante había ganado con la droga. Vaya, Davey, quien lo conociera jamás lo hubiera tomado como un hombre pluriempleado. Aunque tampoco lo hubiera tomado como hombre.

El piso alquilado no estaba en una zona pudiente, le daba igual. Nunca se pudo permitir muchos lujos con su salario, solo poder vivir con su familia en una casa en vez de un piso con molestos vecinos y le jodía admitirlo, la ayuda de los padres de Stephanie había sido vital para mantenerlo. Por lo menos este, aunque austero, ya poseía más clase e higiene que aquel motel de mala muerte. Tampoco es que fuera demasiado difícil superarlo.

Silver se acercó a la zona de los buzones, abriéndolo en busca de su premio. Tal como le prometió el dueño, las llaves de su casa, tercera planta letra B, estaban en su interior junto a una nota.

–Bienvenido, y que tu estancia sea agradable –leyó Silver en voz alta. No pudo reprimir un bufido de diversión–. Seguro que no me desearía tanta felicidad si no le hubiera pagado los cinco meses de alquiler adelantado.

El edificio no tenía ascensor así que tocaba subir andando. Menos mal que el piso se alquilaba ya amueblado, sino pobres de los de las mudanzas. Llegó a su planta, el suyo estaba frente a las escaleras, hubiera preferido el del fondo, pero no podía elegir. Iba a proceder a abrir la puerta cuando lo vio.

Un niño de unos ocho años salió del piso de enfrente, como un torbellino lleno de vitalidad. En sus manos portaba un helicóptero de juguete, el cual no paraba de girar, junto a sus rizos morenos. Su madre pronto lo sujetó, regañándole al ver que había gente.

–Edward, hazme el favor. –El chiquillo obedeció a la madre de mala gana y saludó al nuevo inquilino. Silver le respondió con un suave gesto, que le sirvió de modo de despedida. La madre y el niño bajaron las escaleras, desapareciendo tras el primer giro.

Silver no se movió hasta que oyó el sonido de la puerta de abajo cerrándose.

Abrió la puerta, un tanto obnubilado. No era la primera vez que veía este lugar, nada del otro mundo: Dos habitaciones, una pequeña cocina, un aseo completo y un salón. Dejó sus bártulos en una esquina y caminó sin rumbo por la habitación. La luz del sol era un incordio, echar las cortinas le parecía una buena idea. En la ventana, volvió a verlos; ella abría el coche y Matt hacía volar su juguete. No, se llamaba Edward. Ese niño era Edward, pero le recordaba tanto a él.

Un fuerte dolor en el pecho le dobló. Boqueó buscando aire mientras un fuego le quemaba el cuerpo por dentro. ¿Qué le estaba pasando? Con dolor dio varios pasos hasta que consiguió dejarse caer en la cama. Le apetecía gritar para mitigar el dolor, pero su voz estaba desaparecida. Luego fue la cabeza, todo le daba vueltas. La canción volvió a su cabeza. Le gustaba tanto oírle tocar...

Él fue su último pensamiento antes de caer.

–Ya estoy en casa. ¿Dónde está mi cumpleañero?

–Papá –Matt Silver se lanzó a los brazos de su padre, que soltó el maletín para recibirlo. Para conseguir su objetivo no había tenido otra que recurrir a esos favores que tanto le costaba conseguir. Pero, viendo la sonrisa de su hijo, merecía la pena.

Su mujer apareció por la puerta, tan guapa como siempre, con su vestido rojo. En el jardín exterior se oían las risas de varios infantes, invitados a la fiesta de cumpleaños. Silver se alegraba de que su hijo tuviera más popularidad que él. Niño afortunado.

–Tengo algo para ti. ¿Adivinas que puede ser?

De su maletín sacó un regalo con una forma muy definida. Matt abrió la boca, asombrado.

–Es... el helicóptero de la serie. Gracias, papá. –Matt le abrazó con fuerza y corrió en pos de sus amigos para presumir de regalo. Stephanie se acercó a su marido.

–Hola cariño –dijo, le dio un beso de saludo antes de volver su vista de nuevo al jardín, vigilante por la seguridad de los niños–. Pensaba que el juguete estaba muy de moda. Demasiado.

–Lo tenía reservado desde hace meses. –Silver la guió, acompañándola hasta la cocina. Las velas en la tarta estaban sin poner todavía, se ocupó de colocarlas y encenderlas mientras Steph preparaba más limonada en polvo.

–Me refería a que los productos famosos suelen ser caros. No me mientas, he mirado por Internet.

–He ahorrado, no te preocupes.

Decidió omitir el hecho de que llevaba semanas comiendo más que unas galletas en el almuerzo. Stephanie le mataría.

—Estoy cansado de no poder darle nada de lo que quiere por culpa del maldito dinero.

–Mis padres podrían habérselo comprado.

–Anímame más, querida. –Sus malditos suegros de cheques en blanco. Otro daría gracias por tener parientes políticos tan adinerados, pero no él. Debía ser quien mantuviera a su familia, no ellos, quienes se lo restregaban por la cara cada vez que traían un regalo para su nieto o un utensilio para su hija. Para él, nada. Ni lo quería.

Ahora era de noche. La fiesta había acabado hacía horas, el pequeño Matt seguía jugando con su nuevo juguete. Cuando la mirada de su padre le dio permiso, se abalanzó hacía él, dejando a un lado papeles de juicios y rutinas burocráticas.

– ¿Sabes que más quiero por mi cumple? –le dijo con una voz melosa.

–Aprovecha antes de que sean las doce, Matthew.

Silver le guiñó el ojo, bajo la divertida mirada de su mujer. Matt le arrastró al piano y se sentó junto a él. Stephanie dejó los platos en el fregadero, sabiendo lo que tocaba ahora.

Era una delicia escuchar tocar a Misha Silver. Nada más comenzaron los primeros acordes, toda la familia quedó extasiada. Esa era su canción. Su canción...

–Papá ¿Qué ocurre? ¿Por qué grita mamá?

Los ruidos guturales de ese animal habían despertado a su hijo. La emoción del día no había sido suficiente para impedirle escuchar aquello por lo que había bajado, buscando unas respuestas de su padre. No, dios mío ¿Por qué?

–Dejadlo. Dejadlo, os lo ruego. –Su compostura ante sus atacantes se había ido a la mierda–. Me queréis a mí, no a ellos.

– ¿Papá? –El niño palideció, debía haber sido ciego para no ver la mancha escarlata en la camiseta de su padre.

–Ven aquí, pequeño. Tu papá quiere verte mejor. Así es.

–No le hagas caso, corre. Corre –le gritó, pero ya era tarde. El sonido de la bala atravesando el corazón de su hijo rompió el suyo–. No, Matt. ¡Matt! –comenzó a sollozar.

Todos habían muerto, ahora solo quedaba él. Ya no tenía alma, ya no tenía vida. El ruso le puso la pistola en la sien, dispuesto a acabar el trabajo.

– ¿Tus últimas palabras, letrado?

–Os mataré a todos. –Esto les hizo reír, pero le daba igual. La poca sangre que le quedaba estaba ardiendo en su interior–. Juro que os buscaré y haré que vuestras últimas horas sean un tormento.

Y finalmente, el sonido metálico en su cerebro, antes de la oscuridad.

Me desperté de forma brusca, aún enfurecido. El pecho estaba a punto de estallarme, en ese momento me gustaría estar muerto. Me desabroché la camisa intentando recuperar el aliento. Cada bocanada de aire era puro infierno, pero empezaba a recuperarme. Si, ahora mejor. Pero no estaba bien. Estaba enloqueciendo.

Y todo por un maldito juguete. Pensaba que en mi nuevo estado, había dejado atrás mis debilidades. Pero Matt... seguía siendo mi pequeño tesoro. Era parte de mi, sangre y carne creada de la mía propia. Él es mi pequeña debilidad... era. No, seguía siéndolo, no importaba que mi pequeño ya no tuviera derecho a crecer, vivir, ser una persona corriente. Y no podía continuar sí, eso que llamaba antaño sentimientos, seguían ardiendo bajo mi piel.

–No soy ese –murmuré—. No soy el humano débil.

Tambaleándome, me levanté y salí de mi cuarto. Todavía transpiraba de forma abundante, necesitaba relajarme. Conocía algo que lo conseguiría. Solo necesitaba un piano.

Antes de darme cuenta estaba caminando entre las calles, sin importarme que aún brillara el sol. Me sentí drogado, débil, escondiendo mi rostro bajo una burda gorra de béisbol, algo usual en Nueva York. Necesitaba alejar varios pensamientos de mi cabeza y, para eso, sentía que lo necesitaba. Esto era mucho más importante que matar a los hijos de puta de los asesinos. Debía matarme a mí mismo de una vez por todas.

Entonces, al fin, lo oí. Ese sonido armonioso, un intento vago de crear música por unos dedos inexpertos. Tenía madera, pero todavía seguía siendo un joven arbusto soñando con alcanzar la grandeza del sauce. Lo sentí, debía enseñarle cómo hacerlo, recordarle cuál era la música correcta. Cerré los ojos imaginándome a la dama que componía esa melodía. Estaba nerviosa, la impaciencia era uno de sus muchos defectos y esa actitud no beneficia a la música, la cual te pide esfuerzo y dedicación para ella.

–Mierda. –Cansada de fracasar una vez más ante la misma nota, se daba por vencida. Creía tener otra oportunidad el próximo día.

No sabía que el sol acaba de esconder sus últimos rayos tras la metrópoli. Y que, en segundos estaría frente a ella, como un espectro demasiado real, capaz de estrangularla con una mano perfecta y tangible.

No te preocupes, pequeña aprendiz, no deseo matarte. No así por lo menos.

Esperé a que dejara de holgazanear para comenzar. Las primeras notas de Claro de Luna son ejecutadas con maestría. Es mi pequeño don, mi secreto. No se lo contéis a nadie. La chica, amordazada, atrapada con cinta americana para que no incordiara se preguntaba que habría hecho para merecer eso.

¿No lo ves, pequeña? Esto es un regalo. Cualquier otro la hubiera dejado morir sin conocer hasta donde podría haber llegado.

Los latidos de mi corazón vuelven a la normalidad, respirar deja de ser una tortura. Mi plan funciona, los acordes de Beethoven aminoran mi enfermedad. Estoy curado y sonrió. Y ella llora. No puedo ser más feliz. O eso creía hasta que regué las teclas con la sangre de su cuello una vez acabada la pieza. Sí, eso sí, los gorgoritos de la muerte. El final perfecto.

He congelado mi corazón. Vuelvo a ser el diablo de piel curtida del que me enorgullezco.

9 Nido de cuervos

Price miraba el tentempié de su compañero con cara de desaprobación.

– ¿Te han dicho alguna vez que deberías cuidar tu alimentación? Cualquier día tus venas van a explotar por culpa del colesterol, y no pienso llevar a cuestas a mi compañero.

–Paparruchas –le contestó Morton mientras se acababa el perrito–. Eso os lo dicen vuestras esposas para teneros cogidos por las pelotas. Yo estoy como una rosa, y el kétchup es mi amigo.

–Creo que prefiero escuchar a mi mujer antes que a ti.

–Qué traidor –le contestó Morton con una sonora carcajada mientras salían del coche. Habían llegado a las oficinas de Zimbardo & Hartmann, un prestigioso bufete de abogados, en el que habían trabajado Risker y Silver en sus años vivos.

– ¿Has descubierto algo sobre alguno de ellos relacionado con su trabajo? –le preguntó Price a su amigo. Él resopló antes de contestar.

–Risker era el chico para todo de la oficina. El último mono, para entendernos. Se me hace extraño que haya conseguido algún enemigo en la oficina, no deberían ni haberse fijado en él, a no ser que hubiera trasladado su mercadillo de droga a la oficina. En cuanto a Silver, sólo sé que era abogado. Su nombre pintado en la pared mientras la rata le comía las tripas a Risker es lo único que parece unir ambos asesinatos, ya que ni frecuentaban más amistades que las obligatorias en el trabajo, diferentes barrios, diferentes aptitudes. Tocará investigar.

–Eso que escucho, ¿no serán quejas por tener que hacer tu trabajo, verdad? –Price le gastó una última broma antes de entrar en el lugar.

–Bienvenidos a Zimbardo & Hartmann. –Les atendió una hermosa recepcionista–. ¿Puedo ayudarles en algo?

–Somos los detectives Price y Morton, de la policía de Nueva York. –Ambos enseñaron sus placas–. Hemos llamado antes a su jefe.

–Esperen un momento, por favor. 

La chica cogió el auricular del teléfono y estuvo hablando unos minutos con otra persona hasta que los instó a subir. Les avisó de que la secretaria del señor Zimbardo les esperaría en la puerta. Y allí estaba, puntual como un reloj.

–Joder, que daño ha hecho Mad Men –dijo Morton en voz baja al ver a la chica, vestida al más puro estilo años cincuenta. Su camisa, bien abotonada hasta el cuello mantenía su rectitud con la ayuda de su falda de tubo negra, que llegaba hasta las rodillas y unos zapatos de tacón modestos.

–Di lo que quieras, pero intuyo que debajo de esa apariencia de gatita hay una fiera salvaje.

–Yo no he dicho lo contrario, tío. Si enseñara algo más de busto, la haría la madre de mis hijos.

–Eres asqueroso.

–Y tú estás casado. Lo tuyo es peor.

Callaron la boca una vez estuvieron lo bastante cerca para ser escuchados por tan imponente mujer. Ambos intentaron presentarse casi a la vez, pero Price fue más rápido. Morton le fulminó con la mirada mientras su amigo escondía como podía de la mujer su sonrisa de victoria.

–Me llamo Desmond Price y este es mi compañero, Sean Morton. Investigamos la muerte de uno de sus empleados, David Risker.

–Soy Debra Pinkerton, la asistente del señor Zimbardo. Mi jefe les atenderá en unos minutos. Ha sido horrible lo de Risker.

– ¿Le conocía, señorita Pinkerton? –preguntó Price.

–No demasiado, por desgracia. Como su puesto era tan...multitarea, tuve que encargarle algunas cosas. Intercambiamos palabras, pero bastante pocas.

– ¿Sabe usted si Misha Silver y él tenían una relación más profunda que la suya?

– ¿Silver? ¿Por qué me preguntan por él?

En ese instante, las puertas de las oficinas se abrieron y Robin Zimbardo hizo su aparición. Price había oído hablar de él, era uno de los mejores abogados defensores de Nueva York, y también se decía que tenía pocos escrúpulos. Hacía dos años había utilizado una excusa burocrática para absolver de todos los cargos a un importante miembro de la mafia irlandesa y, por lo que veía, no tenía ningún sentimiento de culpa. En ese momento se puso a cavilar y, aunque él no decidiera sobre el destino, ahora lo que pedía era que todo esto, Risker, la rata, ese Silver, que todo quedará lejos de estos carroñeros. Tenían suficientes trucos en la manga para darles unos buenos dolores de cabeza durante meses.

–Ustedes son los policías que me llamaron. –Les dio un fuerte apretón de manos–. Lamento haberles hecho esperar, pero andamos algo ocupados. Entren por favor.

Price aceptó el asiento luego de su compañero. Zimbardo ocupó el suyo tras la mesa de pino.

– ¿Quieren beber algo? –les ofreció su secretaria.

–No hace falta, gracias.

Dicho esto, ella se retiró. Ahora podrían hablar con tranquilidad, al menos la que te daba un abogado como él.

–He oído lo de Dave. Dios Santo, ¿quién ha podido hacerle eso?

–Eso intentamos averiguar –le dijo Price–. Tengo una duda, se me hace extraño que un hombre como Risker, con un largo historial de delitos menores estuviera trabajando en su bufete.

–Bueno, tampoco es que ejerciera un puesto de poder. Pensaba que ya se había recuperado de esa vida y quise darle una oportunidad. Pero parece que me equivoqué. Mi socio, Alan Hartmann, cayó en desgracia por culpa de un caso bastante polémico.

–Lo recuerdo, un caso de prostitución que llegaba hasta la alcaldía. Al final, el fue declarado inocente, unos días después acusaron a su socio Alan por extorsionar a una de las prostitutas para lanzar una falsa acusación contra el alcalde.

–Perdió la licencia y el prestigio. Me costó sangre y sudor recuperar la gloria de nuestra firma, pero lo he conseguido en solitario.

– ¿Qué ha sido de su amigo Hartmann? –intervino Morton. Zimbardo se encogió de hombros.

–No tengo ni idea. Acabo en la calle, mendigando. Quise ayudarlo, pero no se dejó. Lo último que supe de él fue su adicción a la heroína.

–Una última pregunta; ¿Recuerda a un antiguo empleado suyo, Misha Silver?

Al oír ese nombre, Zimbardo se quedó helado.

–Como para olvidarlo. Recordarlo me da escalofríos. No se merecía morir así ni él ni su familia. ¿Tiene algo que ver con el caso? ¿Han encontrado a quien lo hizo?

–No, solo son conjeturas. –Price decidió callarse la mayor parte de los detalles. Era lo mejor frente a un abogado que no era el tuyo–. ¿Sabe si Silver y Risker tenían algún enfrentamiento, alguna disputa?

–Que yo recuerde, no. Silver era bastante introvertido, tenía pocos amigos en la oficina. Su vida era su familia. Si me disculpan, tengo algo de prisa.

Zimbardo se levantó y los detectives le imitaron. Se despidió de ellos, mostrándose presto a ayudarles si hiciera falta. Ya fuera del edifico, Morton le habló a Price.

–Bien, ¿era cosa mía o se callaban algo? ¿Qué dice tu instinto de sabueso, Desmond?

–Todos los abogados ocultan cosas. De lo que estoy seguro era que si conocía los trapicheos de Risker más de lo que ha dicho. Pero no voy a presionarlo sin pruebas.

– ¿Y ahora?

–Investiguemos a la víctima. Y a Silver. Quien esté haciendo todo esto es por una venganza que ese hombre no pudo cumplir. Y aún desconocemos la magnitud de esta, y hasta dónde puede llegar el asesino. A saber cuánto ha avanzado ese ser en su próximo paso.

En eso, el detective Price estaba muy acertado. Mientras Desmond repasaba informes como un loco con  una buena taza de café, unas manzanas más allá, más lejos de lo que desearía pero más cerca de lo que pensaba, un hombre sonreía al considerar casi divina su buenaventura. Lo tenía, antes de lo pensaba.

El segundo de la lista estaba a escasos metros de su condena llamada Misha Silver.

10 Entre sombras y música

Silver sabía que, si lo hubiera hecho adrede, la situación no hubiera sido tan afortunada. Pero ahí estaba, paseando tranquilamente por las calles de su ciudad, buscando poco más que algún puesto ambulante con el que poder llevarse a la boca un perrito grasiento y delicioso. Ni siquiera lo hacía prestando atención a la gente que se cruzaba con él.

Miles de vidas confluían en Nueva York, atareadas con sus móviles, sus familias, sus trabajos, cosas que jamás se podrían llevar a la tumba. Tantas almas errantes y ninguna interesada en la vida del prójimo. Solo eran más árboles andantes, nuevos decorados de una cansada ciudad llena de metal, carente de emociones de esas que te erizaban el vello de la piel. Y por eso, ahora era su ciudad favorita.

Fue su esencia oscura quien le alertó de su presencia, un rostro del que ya podía dar nombre y apellido, gracias a una rata de tercera. Burt Holloway, boxeador de poca monta en los combates ilegales. Drogadicto. Y un violador.

Holloway salía de su gimnasio, rodeado de amigos del mismo estilo que él, ropa ceñida a punto de explotar, pantalones de deporte, mal vocabulario y actitud chulesca. Por suerte, las pocas neuronas que no habían acribillado las drogas tenían una pésima agudeza como para reconocer a un muerto andante en la otra acera. Con la agilidad de un gato salvaje, Silver cruzó una calle antes y se escondió tras una pared sombría, mientras él y su séquito se acercaban. Aunque fuera de día, le sería tan fácil atraparle, ahogar ese cuello de toro, ver la última mirada suplicante en esos ojos de cabrón pervertido antes de apagar su luz... lo descartó de inmediato. Era demasiado fácil y poco doloroso. No era lo que deseaba para ese saco de mierda.

–Ya veras, Andy, únete a la juerga –le hablaba a uno de sus compinches–. En Red Asia hay marcha suficiente para que olvides a esa puta. Y, si no te sirve hay muchas de ese género.

– No estoy de humor...

– No era una pregunta, tío. A las once te espero allí.

Así que se iba de fiesta. Perfecto.

–Disfruta de esa noche, será la última de tu vida, bastardo.

Holloway se dio la vuelta, extrañado ante una voz tan extraña como familiar. La había oído antes, pero no sabía dónde. Buscó entre las sombras, pero no había nada ni nadie. Juegos de su mente.

Una vez en casa, Silver se preparó para la ocasión con unos pantalones tejanos desgastados y una camiseta de manga corta que le rejuveneció unos años. Su antiguo yo no era hombre de este estilo, la elegancia le podía y, si no iba con traje, una camisa o un jersey solucionaba su problema. Como ya conocía la ubicación del lugar del pecado, solo le restaba esperar, paciente, hasta la salida de la luna. Entonces la ciudad cambiaría, adecuándose al tono de su alma. Misha se sentó en una esterilla en el salón con las piernas cruzadas, cerró los ojos y meditó. Las cortinas estaban echadas, aunque día tras día su cuerpo se acostumbraba mejor a la luz. La piel dejaba de quemarle cada vez que un haz se escondía de su atenta mirada para acariciarle, susurrándole con la voz de Stephanie que volviera con ella. Desde su purga, con la muerte de esa chica y su melodía, le resultaba más fácil ignorar las locuras de su mente perturbada, ansiando recuperar la armonía que él, la oscuridad, le negaba. No le servía de nada tener “sentimientos” para su misión. Silver no se engañaba, por muy noble, por mucho que creyera en su meta, por muy cabrones que fueran aquellos que mataba, él no era el héroe de esa historia que las manos huesudas de la muerte escribían en la máquina de su alter ego, la vida. Un héroe poseía compasión, misericordia, luchaba en aras de la justicia y el bien. La luz era su guía, por mucho que se escondiera en el escudo de la noche para protegerse. Era un lobo disfrazado de cordero para atraer a los diablos, no su aliado.

Nada de esto le describía. Si, él era el protagonista de esa historia, pero ese no podría ser su papel. Misha Silver era el dueño de los demonios, un vengador oscuro. Misha Silver era el villano que sometería a sus enemigos en la oscuridad.

Con esa idea en su mente, dejó escapar a las sombras de su cuerpo, convirtiéndolas en un bello manto que le cubrió desde la cabeza a los pies. Las voces fueron acalladas y las cosas disueltas. Por propia voluntad volvió al mundo agónico del que le habían liberado tras su muerte. Con el mismo impacto que un puñetazo en la cara los recuerdos de su encierro volvieron a él. Revivir una y otra y otra vez sus últimos minutos de vida sin poder moverse ni evitar aquello que ya conocía. El frío metal desgarrando la piel de sus costillas dos veces para inmovilizarle, el tacto de su mujer cuando la arrebataron de su lado, sus gritos de dolor y rabia mientras la humillaban, el último latir del corazón de su hijo, todo eso se agolpó en su cabeza intensificado en niveles delirantes. No sabría decir en qué momento terminó de volverse loco, pero sí que fue cuando la oscuridad se abrió ante sí, presta a envolverle en su amor. Sus palabras susurradas al oído eran el bálsamo a sus profundas heridas. Ya no más dolor. Ya no más sufrimiento. Si la aceptaba, todo eso se convertiría, no en una carga sino en su arma. ¿Cómo poder negarse?

Al abrir los ojos, un velo negro los tiñó por completo. Esta visita al purgatorio le había venido de perlas para sintonizar con su oscuridad. Parpadeó varias veces hasta absorberla por completo. Sus azulados ojos recuperaron su color inicial, suspiró más relajado. La propia oscuridad fue la que abrió las cortinas para ver a su inmensa gemela fuera del apartamento. Ya era la hora.

No se sorprendió al ver la multitud en el Red Asian, a fin de cuentas era una de las discotecas más populares de ese distrito. No tardó en ver a Holloway y a sus chicos, esa era la señal para entrar. Se negaba a sufrir la interminable cola, algo que podía hacer tras el abrigo de la noche. Como una sombra se coló tras el guardia hasta que las luces del recinto le saludaron. La música golpeaba sus oídos, repetitiva e hipnótica. Varias mujeres bailaban sensualmente cerca de él, sintió un pinchazo  en su entrepierna. ¿Cuánto hacía que no sacaba a pasear a su soldadito? Él abstinente y se introducía en la boca del lobo. Esperaba tener suficiente autocontrol para fijarse en su objetivo y no cometer locuras. Le localizó, cerca de la barra. La mirada de Holloway se centraba en una chica, unos años más joven que él, posiblemente otra víctima. Recordaba haberla visto entrar en un coche deportivo amarillo, bastante llamativo. O eso creía Silver hasta que la vio echar algo en la copa de la joven afroamericana a su lado. Holloway le dedico un gesto de aprobación, que ella recibió con otro zalamero. Estaban compinchados, que hijos de puta. La cómplice la animaba a beber mientras Burt se dirigía al baño. Con presteza, Silver le siguió, no sin antes tropezar “accidentalmente” con la incauta, haciéndole tirar el vaso drogado al suelo.

–Ten más cuidado, gilipollas –le espetó la mujer molesta. Las bebidas eran escandalosamente caras en ese lugar.

–De nada –susurró antes de desaparecer en el baño.

Se lo encontró orinando, apoyado en la pared mientras tarareaba una canción. Silver se le acercó por la espalda, Burt no se dio cuenta, ocupado en no mancharse las botas con su propio meado.

–Veo que lo que dicen es cierto, los esteroides te la hacen más pequeña. Casi ni se te ve –le provocó. Holloway se giró, dispuesto a emprender una lucha contra ese imbécil que le insultaba a la cara.

– ¿Quien te crees que eres pedaz...? –su amenaza se vio turbada ante un rostro familiar. Y que debería ser una calavera, no moverse–. No puedes ser tú.

– ¿Quien no puedo ser, Burt? ¿Uno de tus pecados?

Holloway corrió, huyendo a aquella pesadilla y Silver le dejó. Morir en el baño de una discoteca sería un fin miserable, pero no lo suficiente. Le tenía preparado algo mejor. Pero no se esperaba esa visita que, a escondidas, había atrancado la puerta del baño de caballeros.

—No sabía que podías entrar aquí.

11 Príncipe de oscuros sueños

-Sólo he entrado a visitar a un viejo conocido, ¿O es que acaso te incomoda verme, Misha Silver?

Con un simple vistazo, cualquiera que la hubiera conocido antes sabría cómo había cambiado la pequeña Sharon Epps. Y muy a mejor, eso sin duda.

La independencia brusca daba total libertad a los adolescentes perpetuos, sin embargo también les dotaba con algo que ansiaban y temían con el mismo ahínco. Responsabilidades. En su fuero interno muchos caían en este agridulce veneno, incapaces de saber defenderse sin su habitual escudo paterno, siendo engullidos por un mundo más grande que sus mapas mentales y con dos opciones: volver con el rabo entre las piernas a sus sobreprotectoras casa o crear tu propio mundo entre sedantes y crack hasta que él se deshiciera de ti.

Pero Sharon no era de esta clase, cosa que Silver intuyo desde el primer momento y se alegraba de no equivocarse. Su padrastro había sido un estorbo para ella, tuvo que empezar desde cero pero, ¿qué puedes temer cuando toda tu vida ha sido la perpetua pesadilla? Solo necesitaba una cama para iniciar su nueva vida, Nicky, su única verdadera amiga le había hecho un hueco en su piso de estudiantes. El sofá vacío fue la solución a su primer problema, el resto ya vino solo.

Además de un padrastro nauseabundo, su madre tuvo a bien darle otra cosa aunque fuera sin intención. Sharon había heredado el esbelto cuerpo de su madre, con más alimento del que le proporcionaba su carga este había alcanzado su esplendor, perfecto para abrirse paso por el farragoso mundo que se le abría sin estudios ni recomendaciones. Aún conservaba un ápice de dignidad para negarse a ser stripper, aunque el sueldo fuera mejor, sin contar las minúsculas cicatrices en su cuerpo que le había dejado la jodida vida. Un trabajo de camarera en la discoteca de éxito de Nueva York la animó, era un buen sueldo y mejores propinas, gracias a ese escueto y ajustado traje de trabajo.

Se había demostrado a sí misma lo equivocado que estaba ese viejo, su vida no era de cinco estrellas mas no se podía quejar. Sin embargo, algo seguía reconcomiéndola por dentro, un sueño, no, más bien un objetivo frustrado. Si algo la había animado a hacer esto de una vez por todas era encontrar a ese misterioso hombre de ojos azules. Todas las noches la imagen de Misha Silver volvía a su cabeza, tornándose una agradable obsesión.

Quién le iba a decir que su infructuosa búsqueda acabaría en el último sitio que esperaba.

—No me eres molesta, pequeña. Pero este es el baño masculino y no pareces ser del género adecuado.

Sharon dejó escapar una risa coqueta y seductora. Sus complejos habían desaparecido y su autoestima subía como la espuma.

—Eres un hombre muy perspicaz, Misha.

—Y tú una chiquilla muy osada.

No se entendía, ¿estaba entrando en el juego de esa mujer? Porque llamarla niña se le antojaba falso, tanto como decir que no sentía un hormigueo extraño en sus entrañas. Desde su regreso había obviado todo lo que no estuviera relacionado con la búsqueda de sus jinetes o como hacerles pagar con dolor y sangre sus pecados. Sin embargo, su oscuridad tenía otros planes para esa noche, cosa que descubrió al sentir el pinchazo en su entrepierna, cada vez más intenso. Dios, esa mujer le excitaba y cada vez más. Se sentía un viejo pervertido mirando con ojos lascivos a una muchacha a la que le doblaba la edad. A Sharon eso no parecía importarle, dio unos pasos más hacia él, sin importarle despertar a la  bestia con la que jugaba.

—Me he escapado de casa –dijo, sin que le preguntara—. Bueno, si es que al motel se le podía considerar hogar. Ya no confiaba en mi padrastro.

— ¿Te ha tocado? –dijo con voz profunda mientras Sharon llegaba a su posición. Si fuera así, Silver no tenía ningún problema en hacer un alto para dar un escarmiento a quién cruzaba la línea. No era un santo, pero hasta la oscuridad más negra tiene sus límites.

—No, pero lo hubiera hecho. – Sharon, en el papel de una astuta actriz, fingió un escalofrío que remedió abrazándole. Lo bueno de su aspecto es que podía jugar a ser una niña asustada cuando más le convenía, como ese momento—. Él es un hombre malo, muy malo. No podía dejar que mi virtud se la llevara ese malnacido a la fuerza.

—Sharon, ¿eres virgen?

— ¿Tanto te sorprende? –Pues si que le sorprendía, la verdad. Antes de poder disculparse, Silver sintió como la mano de la chica se deslizaba por debajo de su camiseta, buscando el descuido para conseguir sus objetivos. Actuó como si no lo hubiera notado, la chica le siguió el juego—. He tenido novios, he hecho cosas impuras –dijo, con una carcajada de confesionario incluida—, pero jamás he dejado que nadie me profanara. Me guardo para el hombre ideal.

— ¿Y quién es ese, Sharon? –preguntó, provocándola a sabiendas de su respuesta.

Sharon levantó los ojos hasta su rostro antes de esbozar una sonrisa y acercar su rostro al de Silver. Sentir el aliento que escapaba de sus labios la hizo estremecer.

—Siento como si llevara esperándote toda mi vida. –le dio un tímido beso, sin conseguir que el abriera su boca para corresponderle—. Misha Silver, el único hombre bueno de mi vida.

—Sí que has visto el mal en tu corta existencia, pequeña. –Sonó a sarcasmo lastimero, sin que el propio dueño supiera a que vertiente se acercaba más. Sharon no se percató, pendiente de otras cosas. Como terminar de hacer caer a su ángel en el pecado.

—No intentes hacerte el duro conmigo, Silver. ¿Todavía sigues queriendo hacerme creer que eres el diablo?

Arqueó la ceja, divertido ante esa acertada comparación. Esto se le estaba yendo de las manos, mas no podía remediarlo. Los besos de Sharon volvieron, cada vez con más intensidad. Si ella no veía un viejo, mucho menos al mal, él no veía a una doncella lozana y fresca. Como no podía ser de otra manera, él acabo correspondiendo, la alzó por encima de su cintura y la arrastró hasta uno de los cubículos vacíos. La oscuridad ansiaba por poseerla, una flor bella y sin estrenar que se ofrecía a él hasta las últimas consecuencias. Ese algo seguía luchando contra sus instintos, ¿podría ser el sentimiento de fidelidad hacia Stephanie? Pero ella estaba muerta. Y no se había convertido en un monje abstinente. Joder, Sharon estaba buena, muy buena.

Y toda su bondad se desvaneció en cuanto Sharon bajó la cremallera de su pantalón, introduciendo la mano en busca de su caliente miembro, que la esperaba, ansioso.

— ¿Estás segura de lo que haces, Sharon? –dijo apretando la mano a la suya, instándola a seguir. Preguntaba por ser cortés, ya no tenía escapatoria—. No me conoces, no sabes quién se esconde bajo mi aspecto.

La oscuridad deseando devorarte, quiso decir, pero se calló.

– Si tan malo eres, castígame ahora, Silver. Estoy dispuesta a arriesgarme.

La tentación había jugado sus cartas y tenía una buena mano. La oscuridad clamaba por su inocencia, desgarrarla y hacerla suya. ¿Quién era él para negarle un capricho?

—Si buscas al ángel tenebroso no protestes si te hace daño pequeña dijo con una enigmática sonrisa antes de empotrarla contra la pared del cubículo. Muy bien, si ella quería a la bestia, no iba a negársela. Pero él devoraría el suyo y le importaba una mierda las maneras. Deslizó su camisa por su perfilado cuerpo hasta un poco más arriba de sus pechos que lamió provocando a la chica un hondo gemido de placer. Tras paladear sus mieles y aburrirse, apartó la parte inferior de su escueta ropa antes de alzarla frente a él.

—Hazlo, Misha –suplicó Sharon con voz ronca, uniendo su cuerpo más al de él, buscando el ansiado bulto que ya no ocultaba ninguna vestimenta. Verlo la excitó aún más, lo quería dentro de ella, hacerlo de su pertenencia—. Lo deseas. Arrebátame lo que es tuyo.

–Bienvenida a la oscuridad, pequeña –habló su parte más oscura antes de penetrarla con violencia. Sharon liberó un extraño gemido mientras su himen se desgarraba ante las embestidas de Silver. No era lo que Sharon se esperaba de su primera vez, pero era con quien anhelaba. Verle en semejante estado de locura, de bestialidad, la excitaba aún más. Su interior se contrajo atrapando a Silver dentro de ella. Sus uñas se clavaron en él cuando la apretó más a su cuerpo y se introdujo por completo.

–Sigue, no pares. Quiero más. –Era lo único que podía articular, había perdido el control de su cuerpo, presa de las convulsiones que ese hombre le provocaba. Estaba cerca del clímax final, Sharon le acompañó en sus movimientos hasta alcanzar el máximo placer cuando Silver se liberó dentro de ella.

–Ha sido fantástico –le dijo una vez separados. Ambos oyeron un gemido dentro de uno de los aseos. No estaban solos ni eran los únicos que habían disfrutado gracias a esa sesión de sexo.

–Y él está de acuerdo –contestó en un susurro Silver. Sharon cogió su mano y la puso en su muslo, dónde antes se había limpiado los vestigios de su virginidad.

–No tiene porque ser la última, Misha. Estamos hechos el uno para el otro. ¿Qué más da la edad? Te quiero.

Silver le susurró algo al oído antes de irse. Esperó a que Sharon estuviera preparada para abrir la puerta, le llamó la atención que no hubiera ninguna cola para entrar. Su secreto estaba a salvo de curiosos. Lastima no ver la cara de asco de algún puritano al imaginarse que harían encerrados una niña de veinticuatro con un hombre de casi cuarenta, hubiera disfrutado arrancándosela de cuajo. O podía invitarle a mirar para la próxima, seguro que verle en acción haría que se tocara, por muy pecaminoso que fuera. Y, si fuera del género femenino, no le importaría que se uniera. Había Misha Silver para todas.

Sin más distracción, salió del ruidoso local. Holloway, como se esperaba, había huido como alma que lleva el diablo en el momento que le había interceptado. Su idea era seguirla hasta encontrar el lugar propicio para hacerle lo que su imaginación se le antojara. Pero no se esperaba a Sharon y su recital de placer. No le importaba, le quedaba otra baza. Una que vestía falda corta y se había subido a un coche amarillo.

Rose Holloway estaba muy cabreada esa noche. No solo un gilipollas le había aguado la fiesta que tenía reservada con esa chica, sino que su hermano se había largado sin ella, pálido.

– ¿Qué te pasa, corazón? — Había preguntado al verle salir del recinto, con la cremallera bajada y sin sangre en su rostro–. Parece como si hubieras visto un fantasma.

No le contestó, simplemente salió corriendo a dios sabe dónde. Su madre no había dejado la bebida cuando estuvo embarazada de él, y ahora lo pagaba. Por lo menos, Burt tuvo la decencia de no llevarse su coche. Para que seguir engañándose, tenia vehículo con el que volver a casa gracias a que escondió las llaves en su pronunciado escote, y el bueno de Burt no la manoseaba sin otra furcia drogada a su lado, eso era lo que le ponía.

Con una parada a una licorería abierta veinticuatro horas en su cuentakilómetros, Rose llegó a casa. Cogió la botella de bourbon con una mano y las llaves de la puerta con la otra. Se preguntó si dentro estaría Burt, recompuesto y con ganas de aprovechar esa noche torcida.

–Amor, he vuelto –saludó–, y no gracias a ti, por supuesto. ¿Se puede saber qué coño te pasa, Burt?

El silencio le respondió, pronto se dio cuenta de su soledad. Genial. Dio otro sorbo a su botella medio vacía y puso la televisión en su cadena favorita. Ahí estaba su programa de clips countries, subió el volumen para pode oírlo en toda la casa. No tenía vecinos en esa zona de las afueras, nadie que la molestara en sus juergas o en sus fiestas privadas. Si, no había mejor lugar y eso Burt lo sabía. Aquí traían a las chicas y no hacía falta amordazarlas o pasarse con las dosis, eso las hacía más rígidas para sus juegos. Ella se guardaba el honor de desnudarlas, infligir los primeros gritos de terror de esas putas incautas cuando se empezaban a dar cuenta de dónde se metían. Burt siempre estaba desnudo antes de acabara, lamia sus cuerpos indefensos, pellizcaba sus turgentes senos mientras él, se ocupaba de su ropa. Luego se apartaba a un lado para dejarle obrar, un hecho que la excitaba lo suficiente para, una vez se despachara con la desgarrada víctima, poder buscar su rincón entre la zorra y su hermano, siendo ahora ella la penetrada. Burt la había animado a probar en día que le pilló con la niñera, atada a la cama de sus padres. Y le gustó, lo suficiente, para callar a la ramera que amenazaba con denunciarles. Le había sido tan fácil culpar a su novio, ¿quién no creería a la niñita de doce años que vio como pegaban a su hermano, tres años mayor, sodomizaban a su niñera favorita y luego la estrangulaba? Lo único que lamentaba era que los padres de la infeliz no pudieran recuperar el cadáver, le caían bien.

Un ruido fuerte llamó su atención, provenía del exterior. Curiosa, Rose salió al porche, quizás Burt llegaba, borracho como una cuba e implorando amor. Nada. No había nada.

–Malditos gatos –gritó, humillada por su soledad. Volvió adentro, si nadie la reclamaba, se tomaría un buen y relajante baño. Metió su cuerpo en la bañera y suspiró, reconfortada con el roce del agua por su piel. No podía pedir más, la música de la televisión ponía la guinda. Al final, ese imbécil le había hecho un favor tirando la copa de la chica.

De repente, la música de su cantante favorito cesó. La televisión se había apagado, pero no se había ido la luz, ni nada por el estilo. Rauda, se puso el albornoz por encima y salió del baño. Efectivamente estaba apagada. ¿Por quién?

– ¿Burt? ¿Eres tú, hermano?

Una fuerza invisible la arrastró del suelo, alzándola de forma brusca y estampándola contra una pared. Un hilo rojo comenzó a caer de su frente. Pronto volvió a la carga, arrastrándola hasta su habitación. Aterrada, se vio sujeta a su propia cama con unos grilletes hechos de ¿niebla oscura? El cordón de su bata se había desanudado, dejando su cuerpo desnudo a la vista de ese hombre. Le reconoció pronto, era él. El hombre tira vasos.

– ¿Quién... quién diablos eres tú?

El hombre la ignoraba, mientras inspeccionaba su cartera. Una risa siniestra la asustó más si cabía.

– Cuando piensas que lo sabes todo de una persona, pronto descubres que te equivocas. Sabía que Burt era un cerdo canalla pero, ¿acostarse con su hermana? ¿En serio? Esto ya es demasiado.

– ¿Que vas a hacer conmigo? –sollozó. No quería estar allí, no quería que ese hombre tan siniestro siguiera contemplando sus intimidades.

– En un primer momento no iba a hacerte daño, solo utilizarte para encontrar a tu hermano –se calló, hasta que se puso a reír en voz alta–. Perdona, es que no me lo he creído ni yo. Quería decir que iba a matarte pero de forma rápida. No soy un hombre muy normal ¿sabes, querida? Entre nosotros, ni siquiera sé si puedo incluirme en el mundo de los vivos. Y, al entrar en esta habitación, la maldad me ha dado un golpe en la cara tan fuerte que, si no fuera mi elemento, acabaría vomitando de asco.

–No... No sé de qué me hablas. –La oscuridad que atrapaba sus muñecas se constriñó más en ellas. Rose mordió su labio inferior, intentando no gritar.

–No me tomes por estúpido, sé de qué calaña es tu hermanito. Las oigo, están dentro de mi cabeza. Y me piden venganza. ¿Quién soy yo para negársela, Rose?

Silver se puso encima de ella, gateando como si fuera una pantera hambrienta. Sus dientes, blancos como perlas, se entreveían en su sonrisa malvada. Le gustaría cerrar los ojos, olvidar lo que pasaba allí, algo muy propio de las chicas que habían visitado ese colchón, mas algo no la dejaba. No podía dejar de mirar a ese hombre.

— Tu hermano hizo mucho daño a mi mujer. Debo pagárselo con la misma moneda. Y tú eres el dinar de plata más suculento que se me ha cruzado en el camino.

–Por favor...no.

– ¿Quieres que sea indulgente contigo, pequeña? Tienes una oportunidad.

– ¿Qué quieres?

– Grita y seré rápido.

– ¿Rose? He visto tu mensaje. ¿Estás bien, nena?

Burt llegó a la casa de su hermana, alertado por el mensaje de Rose. Le pedía que viniese pronto, tenía una visita “muy especial” En boca de Rose, esto era una chica. Su hermanita sabía trabajar bien. Luego de esa visita en el baño, no le vendría mal algo de diversión. Seguro que había sido un mal viaje de la anfetamina, pero era tan real que no podía quitárselo de la mente. Por eso había tenido que llamar a Simon. A partir de ese día, prometieron no contactar los unos con los otros, pero esto le superaba. Mejor pensar en otra cosa, o se volvería loco. Ese tipo estaba muerto, bien muerto. El ruso se ocupó de ello y, por lo que Simon decía, era profesional.

– ¿Dónde te has escondido, pequeña? Tengo ganas de saber que me espera.

Burt abrió la puerta de su habitación esperando ver su regalo, pero solo había sangre. Al girar la vista hacia la lámpara en forma de flor abierta el trozo de carne muerta. ¿Dónde estaba su piel? Los ojos de Rose le miraban, vacíos de vida y paz. Le culpaban, él había traído la pesadilla. Un pinchazo en el cuello le nublo la mente

–Te arrepentirás de tus deseos.

Oyó la voz de su monstruo antes de caer.

12 Holloway, Burt

Decidí tomarme una pieza de fruta mientras esperaba que Burt volviera del mundo de los sueños. Doy gracias de que no ronque o no hubiera podido aguantar la espera sin cortarle las cuerdas vocales. Cogí la manzana menos estropeada del bol de la cocina y me senté encima de la mesa que separaba esta estancia del salón. Con el móvil de Burt en la mano, miré tras la puerta de la habitación principal, esperando a que terminara de encenderse. Mi querido amigo violador va a tener una bonita vista de los músculos de su hermana desollada cuando despierte. Intenté evitar la risa mientras buscaba información en el teléfono.

Exceptuando a Risker, no conocía a ninguno de mis agresores antes de esa noche. Pero soy, más bien fui, abogado, por lo que aprendí a conocer las fortalezas y debilidades de la gente con solo un vistazo. No era tan malo, y no lo digo por autocompasión o para engañarme. Entré en el mundo del derecho por vocación, mi sueño adolescente era atrapar a los malos, pero era demasiado cobarde para trabajar como policía, así que me sedujo la idea de meterlos en la cárcel a golpe de ley. Más mayor y experimentado, descubrí que la justicia estaba hecha por y para el ser humano. Así que los errores eran tantos como para perder la cuenta solo al comenzar a contarlos. Los inocentes merecían que alguien les creyera, daba igual su pasado, sus antecedentes... yo quería ser de los buenos. Qué ironías teje el destino ¿no?

De los cuatro, Burt era el que tenía más cartas de cometer un error. Un equipo formado para un crimen aislado no debe volver a ponerse en contacto, a no ser que las circunstancias, unas muy especiales, lo requirieran. Burt no parecía tener las luces suficientes como para cumplir una regla tan simple y vital. Al entrar en la zona de los mensajes, un nombre me resulto conocido. Tardé en caer que Simon Welchs es uno de los jinetes. La conversación que habían mantenido esa noche era interesante.

Burt: Tío, lo he visto. Casi me lo hago encima. Lo de Risker no ha sido casualidad.

Simon: ¿De qué hablas?

Burt: Silver. Está vivo. Tenemos que decírselo a Serkin.

Simon: Tú viste como Serkin le voló los sesos, está muerto, así que llámame cuando se te hayan pasado los efectos de la mierda que te metes.

Burt: Yo sé lo que he visto.

Simon no contestó, posiblemente no le creía. Bueno, mejor para mí. Su sorpresa será mayor cuando pase a hacerle una visita. Cuando acabe de divertirme con Burt, no me resultara difícil dar con su paradero.

Oí los gruñidos de Burt al rato, empezaba a despertarse. Guardé su teléfono y fijé mi atención en la botella de cerveza que ya había vaciado. La necesitaba, era mi protagonista en este acto de la obra que estoy escribiendo. El rostro de Holloway, al ver su nueva situación, me generó un suave hormigueo en la espalda, signo de mi felicidad. Estaba desnudo, con las manos y los pies pegados, con un fuerte pegamento industrial, al suelo y las paredes de ese estrecho marco sin puerta. No quería que se moviera mientras estaba a lo mío. Manías de un artista.

–Buenos días, dormilón. Empezaba a aburrirme de esta soledad.

– ¿Qué... qué le has hecho, cabrón?

–Sí que tienes mal despertar, princesa – dije, antes de darle un bofetón en la cara, más humillante que un puñetazo e igual de doloroso–. Ya esta, ¿despierto? En cuanto a tu “follahermana” –Me hizo gracia la nueva palabra inventada. Made in Silver–, ha conseguido entretenerme mientras tú llegabas. ¿Siempre tardas tanto en contestar a los mensajes? Me dio tiempo a correrme dos veces dentro de ella antes de que dijeras que venias. Entiendo que no aguantaras poner la mano encima de tu sangre, Burt, es de las que te gustan. De las que gritan hasta el final.

–Hijo de… –No le dejé acabar la frase, cogí su cuello y alcé su rostro con intención de dirigir su vista a mí, ahora frente a él. La oscuridad se excitó y me rodeó. Otra vez pensé en lo fácil que resultaría romperle en cuello, abrirle en canal para que viera sus intestinos desparramarse por el suelo. Pero no sufriría lo que yo deseo.

–Te alimentas de la humillación, Burt. No puedes tener una relación normal con una mujer, porque no puedes tener debajo de ti a un ser humano que te supera en todo. Stephanie era lo mejor que me dio la vida, amaba su fortaleza porque me instaba a mejorar. La poseía con el respeto y el cariño que se merecía, cosa que tú no hiciste. Tú rompiste mi muñeca de porcelana que tanto admiraba. –Mi mano se cerró más sobre su garganta, me animé a parar–. Quiero que pagues con la misma moneda. Quiero humillarte, vejarte, hacer que te sientas la mierda que eres.

Con una sonrisa oscura, salté el hueco de la pared y volví a la cocina, Cogí la botella y me coloqué a su espalda. Me pegué a él hasta llegar al límite de obviar las leyes de la física, dejando que mi aliento constriña su corazón.

– ¿Qué haces, maldito maníaco? –Burt intuía mis intenciones, intentó moverse pero el pegamento que une su piel y la pared se lo impidió.

–Lo pensé, lo mismo que tienes en la cabeza. Mi idea era follarte hasta llenar mi miembro con tu sangre, pero el solo pensamiento de tener que meterme dentro de ti me producía arcadas. No te preocupes, amigo, no te quedaras sin tu momento de placer.

Lo abracé con una mano mientras la otra utilizaba el botellín de cerveza para penetrarlo. Burt chilló, me sorprendí al sentirme incluso más excitado que con Rose. El placer de la venganza y la dominación, seguro. Entre y salí de él repetidas veces, simulando un encuentro sexual real. Incluso jadeé como si fuera mi cuerpo el que acometiese esas brutales embestidas.

– ¿Te gusta, Burt? – Le provoqué–. ¿Te gusta ser mi puta?

–Para. Detente, por favor.

Me satisfacía ver que conseguía hacerle gritar igual que como le gusta hacer a sus víctimas. De repente, una escena que mi mente había reprimido vuelve a mis recuerdos, la voz de Stephanie lejos de mí, entre una violación y otra. Maldita sea, lo había olvidado, la estranguló tras montarla tres veces mínimo. Susurra mi nombre, agotada y herida. Me pide que la ayude, pero no puedo, porque a mí me están dando una paliza.

La ira y el descontrol empezaron a apoderarse de mí otra vez, esta vez no las detuve. Saqué la botella de cristal de su interior y la estampé contra la mesa, recogiendo luego el cuello roto, con sus múltiples y afilados bordes y volviéndolo a meter, llevándome todos los tejidos que puedo por delante. Los gritos de ese impresentable aumentaron junto a la sangre que inundaba el suelo bajo sus pies, pero no era suficiente para mi monstruo. Seguí con la violación, entrando cada vez más dentro, arrancando cada vez más piel hasta que intuí sus tripas.

Burt empezó a escupir sangre de la boca y a convulsionar una vez la oscuridad me permitió sacar su intestino delgado por su deshecho ano. La muerte llegó demasiado pronto para la bestia, mas no puedo hacer más. Recogí parte de su sangre con mis dedos y pinté en la pared mi habitual firma, me lave las manos y me fui, sin preocuparme de cuantas pruebas haya dejado atrás. Al fin y al cabo solo soy un muerto.

Cuando llegué a mi portal, las manos me temblaban. No me avergonzaba de lo hecho, era miedo por sentir que no había sido suficiente. Mi ira, mis sombras anhelaban más, y no sé como apaciguarlas sin más sangre. Se lo daría gustoso pero, pensando con la cabeza algo más fría, no debo contentar con tanto entusiasmo al diablo que se oculta bajo mi piel de frío psicópata. Si me dejo llevar, tarde o temprano fastidiaré las cosas y no salí del infierno para acabar en una maldita cárcel.

La sangre se me heló al ver a Sharon en la puerta de mi casa. Me olvidé de ella por completo, tampoco creí que viniera esa misma noche. Oí el corazón en mis sienes y el cuerpo dejó de responder una vez más a la razón. Antes de poder darle opción a reaccionar, la empujé hacia la pared, dándome la espalda y comencé a acariciarla de forma posesiva. Por suerte no gritaba, sino que le gustaba.

–Aquí no. –Es su única objeción. Abrí la puerta de mi piso, casi no me da tiempo de cerrarla antes de volver a reclamar su cuerpo cerca del mío.

Esperaba no hacerle mucho daño. Ella era la única persona que me caía bien.

13 Un serial killer en la ciudad

-¿Hannah? ¿Estás aquí, cariño?

Desmond Price colgó su chaqueta en el perchero, a la vez que buscaba a su mujer. Llevaba una semana relegada a asuntos administrativos, por lo que su horario se había estabilizado.  La vio salir con un cuchillo de cocina en la mano. Price alzó las manos, con ganas de bromear.

– No amenace a un agente del orden, señorita. Puede hacérselo pagar muy caro.

– Pues ven a detenerme –le sonrió antes de volver a la estancia. Por una vez, Price le daba gracias a los recortes. Con sus horarios propios de las fuerzas de la justicia y la salud, se veían menos de lo que deseaban, y podían olvidarse de cenar juntos, tal y como harían en unos minutos.

Entró en la cocina, atraído por el olor de ese suculento asado. Hannah estaba terminando de remover el puré cuando su marido la envolvió en un tierno abrazo.

– ¿Te han dicho que eres preciosa?

–No tanto como me gustaría –dijo aceptando el cumplido, le apartó mientras terminaba de servir los platos–. Anda y vete a poner la mesa, zalamero.

Cuando la llevó a la mesa, Price se ofreció a servir la bebida. Sacó una botella de vino, quería disfrutar de esa romántica cena sin olvidar ningún detalle. Se sorprendió cuando ella declinó la bebida.

–No puedo beber, gracias.

–No lo entiendo, si te encanta esta añada. ¿Estás bien?

–Estupendamente. Verás, Desmond, debo decirte algo. El traslado de Urgencias al despacho no fue por motivos económicos. Lo pedí yo.

– ¿Por qué? Si te encanta estar en primera línea.

–Pero estos días me he encontrado indispuesta.

–Ya sabía que te pasaba algo. –Price se levantó, preocupado y puso su mano en su frente–. Soy muy malo para esto, ¿cómo te sientes? ¿Te duele algo?

–Te repito que estoy bien. –Hannah rechazó divertida las atenciones de su esposo–.  Pues mira, si me pasa algo. Estoy embarazada.

– ¿Qué? –Eso le pilló de sorpresa–. ¿Embarazada? ¿De quién?

– ¿Cómo que de quién?

–Discúlpame, estoy nervioso. ¿Voy... a ser... papá?

No aguantó más, alzó a su mujer por los aires, pese a sus gritos diciéndole que la bajara.  No pensaba que necesitaba tanto una buena noticia.

El móvil comenzó a sonar cerca de las seis de la madrugada. Hannah gruñó a su lado mientras él palpaba en busca del condenado aparato. Resopló al ver ese número conocido.

–Más te vale que sea importante, Morton. Todo brillante detective que se precie necesita dormir sus horas al menos una vez a la semana.

–Tranquilo, yo ya lo he hecho a pierna suelta. Ponte guapo, tenemos un par de cadáveres.

–No se van a descomponer tan rápido.

–Díselo al comisario. Nuestro asesino fantasma se ha convertido en un asesino en serie, sigue con sus inusuales modos de matar. Se ha llevado de regalo convertirse en el Person of interest  de la comisaría.

– ¿Misha Silver? Voy hacía allí.

Price llegó cuando los curiosos empezaban a agruparse tras las luces intermitentes de los coches de policía que escoltaban al forense. Martin le saludó al verle salir del coche. Su mono blanco junto a su pálida piel y su pelo oxigenados le daba una experiencia propia de un helado de nata gigante.

–Tu hombre me está creando más trabajo del que necesitaba, Price. Los asesinos en serie siempre me dejan escenarios sangrientos y cadáveres en pedazos. Sin contar que me da que os va dar muchos problemas.

– ¿Ya has visto los cadáveres, Martin?

–Sí, y no comparte ninguna característica con el otro crimen. Si no contamos el dolor, claro.

Antes de entrar, Martin le advirtió de que si quería vomitar, saliera fuera de la casa, para no manchar sus pruebas. Lo entendió al ver el trozo de carne colgando del techo.

–Joder –Era hombre de campo, creía haberlo visto todo. Pero lo que parecía ser una mujer, eso era nuevo. Se adentró con cuidado en la habitación, para no resbalar con la sangre.

– ¿Admirando la obra de tu criminal? –Morton apareció detrás suya, reprimiendo una mueca de asco–. Un novato ya ha vomitado dos veces. Le he mandado a la oficina. ¿No te jode un poco, Desmond?

– ¿El qué?

–No equivocarte.

–Me equivoco, Morton, soy un ser humano –se rió–. Pero tengo una buena intuición. Me dijiste cadáveres. ¿El otro está en el mismo estado?

–Juzga por ti mismo.

Price avanzó por la estancia hasta la posición de Burt Holloway, no sin antes pasar por delante del mensaje de Silver. Idéntico al de Risker, cada vez tenía más clara su teoría. La apartó por un instante de sus pensamientos al ver el segundo cadáver.

– ¿Qué coño es eso? –le preguntó a Martin. El forense se levantó tras recoger unas muestras de sangre.

–Lo que queda de Burt, Price.

–Elemental, querido Martin.

–Gilipollas –le respondió, aunque entendió el chiste–. Parece ser que vuestro amigo tiene un sentido un tanto macabro en cuanto a lo que diversión se refiere. ¿Veis este cuello de botella? –Les enseñó la prueba en su bolsa–. Consiguió desgarrar sus intestinos hasta que le envenenaron la sangre introduciéndosela por el recto. No hace falta que os diga lo que duele. ¿Se puede saber qué es lo que motiva a ese loco?

– La muerte no es lo único. No coincide en nada sus tres víctimas: dos hombres y una mujer, asesinatos salvajes pero diferentes, localizaciones demasiado lejanas para conseguir un círculo que merezca la pena. Solo el mensaje de la pared. Te prometí que te atraparía.

–Cuando la cólera y la venganza se casan, su hija es la crueldad. –Recitó Price–. Es un proverbio ruso.

– Quieres que busque la conexión de estos con David Risker, ¿verdad? –contestó Morton.

–Exacto. Y, si puede ser, antes de que caigan más.

Misha despertó preguntándose qué hecho era el que lo había hecho si el de la suave luz reflejada en sus ojos o ese molesto zumbido de su cabeza. Cerró los ojos un segundo más, en además de desperezarse por completo. Un bulto a su lado le hizo recordarla. Sharon respondió a sus movimientos acomodando sus piernas entre las suyas y su pequeña cabeza reposaba con los suaves movimientos que hacía al respirar.

– ¿Se puede saber que estás haciendo?

El zumbido se convirtió en algo que reconocía mejor. Silver sonrió al girar la cara y ver a su otro lado a Stephanie. Llevaba su camisón rosa palo hasta las rodillas, el que él mismo le regaló tras volver de un pequeño viaje a Portland.

–Empezaba a echarte de menos –le respondió, ignorando su comentario. Steph no parecía estar del mismo buen humor que él. Le señaló a la joven que dormía junto a él.

–Podría ser tu hija, Misha. ¿Tanto me echas de menos? ¿Tanto como para liarte con la primera niña que cae ante tus encantos?

– ¿Por qué crees que eres el centro de mi universo, Stephanie? Lo eras, pero aprendí a vivir sin ti. El día que te arrebataron de mi lado, tuve que sobrevivir.

– ¿De verdad, amor mío? Ella es Sharon, ¿no? Su nombre empieza igual que el mío.

–Eso es casualidad.

–Contigo nada es casualidad. Te lo ruego una vez más Misha, vuelve con nosotros. Este no es tu sitio.

–No tengo otra alternativa. No podré descansar si ellos siguen ahí, impunes. Es lo que debo hacer.

– ¿En serio? Es lo que debes... ¿o es lo que quieres?

Sharon se desperezó, su frágil cuerpecito estiró las sabanas mientras bostezaba. Steph la observaba, como un ave de rapiña. ¿Un fantasma de su mente podía sentir celos de su nueva amante? ¿O era la culpa de una infidelidad que no existía?

–Mírala bien, Misha. Mírala y dime que la quieres. Dime si sientes algo por ella, cuando sé que tu corazón se quedó en las sombras.

–Buenos días. –Silver ignoró a su mujer. Sharon le respondió con un leve movimiento de ojos.

–Buenos días. ¿Es muy tarde?

–Las dos de la tarde. Ambos hemos trasnochado demasiado.

–Suerte que no hay prisa por levantarse. –Sharon se acurrucó, perezosa a su lado. Silver sentía su aliento en su pecho–. Lo de esta noche... que sepas que ha sido increíble. He estado con otros chicos pero nunca hemos llegado tan lejos. Siempre era yo quien debía denigrarse a un simple final feliz. Les daba igual que yo disfrutara, pero contigo me he sentido plena. Me he sentido como nunca.

Sharon le miró a los ojos. Había ilusión en su joven mirada.

–Te quiero.

– ¿Qué le vas a decir, Misha? –Contraatacó Stephanie–. ¿La quieres?

No podía quererla, él ya no era humano. No tenía alma, no tenía sentimientos, puede que si mantuviera los más básicos: rabia, cariño, justicia… pero no amor. Eso era una molestia.

–Yo también te quiero –mintió.

Dicen que las sombras son fieras, traicioneras, acechantes en las esquinas más propicias para dar una estocada tan mortal como sigilosa. Dicen que las sombras son capaces de acabar con un hombre sin que este se dé cuenta, utilizando sus propios actos en su contra. Mas, ¿por qué damos por sentado que la luz evita esas tretas? ¿Tan puros creéis sus senderos? Que ilusos sois.

Ella también tiene sus secretos, sus formar enrevesadas, listas para atrapar a su cebo oscuro. Ni siquiera me di cuenta de cómo estaba cayendo en su trampa, utilizando el poco corazón que me quedaba. Ojala no me hubiera levantado esa tarde. ¿Pensáis que los monstruos estamos fuera del alcance de nuestra enemiga? Ella conocía mi única debilidad, y la aprovechó para intentar destruirme. El engranaje de la eterna batalla había comenzado, y yo la había iniciado sin darme cuenta.

Maldita gilipollas.

Fueron los inesperados gritos en su portal lo que le animaron a salir de su casa. En la puerta del chico del juguete un hombre de aspecto desaliñado impedía a la madre cerrar la puerta. Estaba aterrada.

– No vuelvas a intentar cerrarme la puerta, mala puta.

– Vete ya, Craig. Asustas a Edward.

– ¿Qué coño me importa ese maldito bastardo tuyo? Ni siquiera es mi hijo.

Silver se había mantenido escondido hasta oír sollozar al niño, tras su madre.

–Ey, capullo, estás molestando a la mujer.

–Metete en tus asuntos, imbécil.

–Lo son. Tu voz me está taladrando el cráneo. ¿Vienes a pegarme? Porque conozco a los de tu calaña y no os atrevéis con quien os puede devolver el puñetazo.

No se equivocaba en su personalidad, el hombre se fue, resoplando y lanzando maldiciones. Escucho un gracias de los labios de la mujer antes de que se escondiera, junto a su hijo. Parecían a salvo. Pero esto no le bastaba. No si amenazaban a Matt.

Le siguió todo el trecho que fue necesario. Silver encontró su momento, junto a un embarcadero. No había nadie en su esquina, ningún ser vivo parlante que pudiera verlos.

–No deberías hacer eso. –Su voz sorprendió al hombre, que se giró.

– ¿Me estás siguiendo?

–Sé qué piensas en volver, y hacerlo con un arma. Yo no te lo recomendaría.

–Que te jodan.

–Ya lo han hecho. Ahora me toca devolverte el favor.

–Pero ¿Qué...? 

No dio tiempo a más. Silver le rompió el cuello, haciéndole caer al suelo con un sonido sordo. Se dio cuenta tarde, con un movimiento de mano lo lanzó al mar.

–Mierda.

14  Visita al infierno plateado

No era uno de los hackers más experimentados. Pero era de fiar, al menos hasta el límite en el que una de esas ratas de ordenador lo era. Silver esperó, paciente, a que su pequeña ratita volviera a su madriguera. Por suerte, desde aquella vez en el que lo había salvado de dar con sus huesos en la cárcel, gracias a un magnifico error en su detención, el pirata no había necesitado volver a mudarse. Mira que aún iba a tener que darle un abrazo al estúpido policía que se olvidó de leerle sus derechos.

La cerradura de la puerta comenzó a moverse, algo que alegro al cansado Misha. Su paciencia seguía siendo limitada, más aún cuando su propósito dependía de ese jovencito. Gracias, Burt, pensó, su estupidez me ha dado la gran idea para alcanzar al tercero de mis jinetes. El chico pasó hacia su hogar, sin prestar atención a su alrededor, con una bolsa llena de comida y los auriculares de su reproductor de música a todo volumen.

—Hola, Mickey. –Silver esperó a que lo dejará todo y apagó su aparato con la oscuridad. El chico, con aspecto desaliñado, propio de un joven emancipado a los dieciséis, le miró con cara de estupor, hasta que lo reconoció. Quiso salir corriendo, pero él tapo su huida, cerrando la puerta con su sombra. Solo esperaba que no le alcanzaran las ideas brillantes y encendiera alguna luz lo suficientemente fuerte como para debilitarle.

—Tú... estás muerto.

—Exacto, genio –le respondió, sin poder ocultar una sonrisa gracias a su terror—, pero tengo asuntos pendientes. Dime ¿quieres ayudar a este pobre fantasma a descansar en paz?

— ¿Tengo opción acaso?

Silver esbozó una maligna sonrisa.

—Sabes la respuesta.

Era suficientemente bueno, una nimiedad para un chico como Mickey. Con un número y un nombre, él había conseguido que esta situación ocurriera: él, en un coche, frente a la casa de su anhelada víctima. Simon Welchs, el hombre de la máscara de humanidad.

No dejaba de odiar a todos y cada uno de los matones de ese grupillo que, una vez, osó en entrar a su casa. Pero ese ser, esa infecta rata de alcantarilla, a él le tenía preparado el peor de los castigos. Él fue su mano ejecutora. Si Matt siguiese vivo... él no sería el jarrón de toda esa maldad que le consumía por dentro.  En cierta manera, había llegado la hora de que la creación acabara con el creador. Miles de maneras habían utilizado las sombras para hacerle doblegar su alma pura y muchas fallaron. Hasta que supo encontrar el punto que desinflaba toda la buena voluntad. La última mirada de sus pequeños ojos, una y otra vez. ¿Eso no llevaría a cualquier padre a abrazar a la misma locura?

Ahora Simon salía de su hogar. Era espeluznante, lo simple que era todo, lo normal de su vida. El monstruo que se ocultaba tras la ventana donde se enfría el pastel de carne. Silver alzó los anteojos para poder verle mejor.

—Ahhh, tantas veces soñé tu destrucción y de miles de formas diferentes, que ya no sé cuál  es la que prefiero para ti –se dijo a sí mismo. Y era verdad, la ira impedía que cualquier forma de venganza acallara su espíritu.

Simon guardó su maletín en el coche, ajeno a quien le observaba. ¿Dónde poder tocarle, si dentro de ese cuerpo no había alma? Mientras se devanaba los sesos, su mujer salió al porche, para darle las llaves que se dejaba. Y en sus brazos, la solución a todos sus problemas.

—Ver para creer.

Price comenzó a dar vueltas en su silla, estaba demasiado aburrido esperando informes. Le había dado otras tantas vueltas a los archivos que tenia sobre ese Misha Silver. Y ni sabía para que, estaba muerto. Por una broma que le había gastado el forense y casi se lo come. Seguramente alguien sabía algo sobre el asesinato de ese hombre, y se vengaba. Entonces esos tipos ¿eran los atacantes? Y, ¿cómo lo sabia el asesino?

—Ey, tío –le miró Morton–, un poco de seriedad.

—Somos de homicidios, tenemos permisos para hacer el tonto. Ya sabes, sino nos volveremos locos –dio una vuelta tan rápido que se mareó—. Voy a vomitar.

—Así acompañaras a tu mujer en estas semanas –se carcajeó—. ¿Por qué no vas hasta casa? Si llaman, te avisaré.

—Te tomo la palabra, gracias.

Price cogió su chaqueta y, antes de irse, miro una vez más a Morton, que le echó con un gesto. La verdad, tenía ganas de ver a su mujer, de abrazarla y asegurarse de que todo seguía bien, para ella. Y para el bebé. Quien se lo diría, él padre.

Mientras conducía hasta su casa, el móvil le reclamó. Era Morton.

— ¿Ya me echas de menos, cielo? —se mofó de él.

—Con las ganas que tenia de quitarte de en medio. Acaba de llamarme el técnico, ya ha investigado el móvil de Holloway. Antes morir le mando unos mensajes muy extraños a un tal Simon Welchs, referentes a la muerte de ese Silver.

—Interesante... —apuntó Price. Una punzada en el cerebro, propia de su intuición detectivesca le hizo tomar una osada decisión—. ¿Tienes la dirección de ese Welchs?

—Ajá. ¿La quieres?

—Sí, voy a hacerle una visita ahora mismo.

— ¿Tan tarde?

—No tengo paciencia, Morton. Ya te contaré.

Tras un duro día en la oficina, Simon volvió a su bonito hogar. Un lugar tranquilo, dónde reposar. O eso esperaba, desde que había tomado a broma los mensajes del hormonado Holloway y que, luego no le contestara, un nudo en su garganta no terminaba de desaparecer.

Había dejado ese mundillo de sicario, aburrido. Fue fácil, pocos conocían su rostro y seguían vivos, se dedicó a su mujer, su trabajo tapadera se convirtió en algo más serio, consiguiendo grandes ascensos con esfuerzos... y chantajes anónimos. Por fin entendía ese concepto de sueño americano. Aunque todavía le quedaba el perro, un bonito mastín, o un golden retriever.

Abrió la puerta de su casa, extrañado ante el silencio de su hogar. El bebé parecía haberse dormido temprano hoy, que raro.  El pequeño Max era un torbellino, casi desde el primer día.

—Cariño –gritó, pero con cuidado de no despertar a ningún dormilón–, estoy aquí. ¿Cielo?

—Hola, amor. –Esa voz no era de su mujer, ni era femenina. Simon se giró, al instante se le heló la sangre.

—No puede ser. —Intentó huir, mas él se lo esperaba. La puerta por la que antes había caído en su trampa no cedía, el pomo estaba paralizado. Una gélida sonrisa decoró el rostro de Silver—. ¿Qué le has hecho a mi familia?

La oscuridad los envolvió a los dos, haciendo que se postrase ante su verdugo. Silver alzó la barbilla del asesino de su hijo.

—Espero que hayas disfrutado de tu infierno, Simon. Ahora te toca visitar el mío.

Tuvo que dejar que el timbre de los clientes sonara un poco más antes de ir hasta la recepción. Desde que esa niña consentida de Sharon le había abandonado él tenía que ocuparse de todo, justo en el peor momento. La avería de cada trimestre había hecho su aparición, más otros desperfectos, ese motel de mala muerte le daba más disgustos que ganancias. El timbre volvió a sonar, impaciente.

—Un momento, joder –gritó, exasperado, soltando la llave inglesa de un modo brusco. Por ahora tendría que aguantar, no le sobraba el dinero para gastarlo en unas nuevas cañerías o papel de pared. O cualquier cosa, a fin de cuentas eso era un motel, dónde nadie esperaba calidad, sino discreción.

En fin, un cliente era un cliente, por muy impaciente que fuera traía consigo dinero. Se levantó, girándose en pos de la puerta que conectaba su pequeño hogar con el trabajo. El cliente no quería esperar, atravesando la barra de recepción y esperando frente al marco de su puerta. Solo que no era un cliente cualquiera.

—Hola, papá.

Esa era la última visita que se esperaba, la joven tenía buen aspecto, incluso mejor que antes de estar ahí. Se preguntó quién sería el pobre chulo que tendría que aguantar a esa putita consentida. Disimuló con acierto su sorpresa, mostrándose lejano, despectivo.

— ¿Has vuelto para suplicarme de rodillas que te deje volver? –le dijo con una media sonrisa altanera. Sharon se la devolvió, ahogando una carcajada.

—Nunca me pondría de rodillas ante ti –si su viejo supiera—, aunque sé que te gustaría, maldito cerdo.

— ¿A qué coño has venido, zorra? –Empezaba a perder la paciencia—. Porque si quieres algo de mí,  no voy a dejar que me desangres más, como tu madre. De tal palo tal astilla, tuve que imaginármelo.

Sharon cerró los puños controlando su ira, ese no era el final que esperaba para su cita. En vez de abofetearle y golpearle hasta la muerte, se adentró más en lo que fue su hogar, cogió un vaso lleno de ginebra y lo degustó, sin importarle que fuera del ser que despreciaba. El mohín de disgusto de su padre la llenó de júbilo.

—Tienes buen gusto con los licores, papi –sonrió de forma coqueta, con el vaso cerca de su rostro—. Una pena que sean caros. Pero para esto tenías, ¿verdad? Que mas daba que tu hijita tuviera que comer la comida caducada de la basura o tuviera que mendigar en la iglesia para un chocolate caliente.

—Tú no eres mi hija y lo sabes tan bien como yo.

—Exacto, y no veas de lo que me alegro. Si hubiera tenido tu sangre fluyendo por mis venas me hubiera suicidado hace ya mucho tiempo.

—No tengo porque aguantar tus mierdas, lárgate.

El hombre se movió furioso, atacado a su ego, ¿cómo se atrevía esa niña a atacarle en su propio hogar, después de criarla, cuidarla y darle un techo cuando no les unía nada? Sharon no se movía, más que enfadado alzó su mano contra ella, dispuesto a darle una lección, pero ella fue más rápida. No recordaba que la joven tuviera tanta fuerza, paró su mano y le empujó hacia atrás. El culmen del desconcierto llegó con el filo plateado que se dejo ver entre los pliegues de la manga de la chica. El plan se había desvelado antes de tiempo, no podía demorarlo más tiempo. Sharon se abalanzó hacía su padre, clavándole el cuchillo una y otra vez, llenándose de la sangre de ese malnacido. Él la miraba sin entender el porqué, nunca la había creído tan valiente para vengarse. Como le gustaba hacerle ver que se equivocaba.

— ¿Te gusta, papá? ¿O eres de los que prefiere meterla antes de que te la metan? –su risa sonó psicótica—. Era lo que querías hacerme, lo sé. Conozco tu retorcida mente, cabrón.

—Eres…eres un diablo –dijo, escupiendo sangre por la boca, con la muerte cercana. Sharon le empujó haciéndole caer a peso muerto.

—Solo para ti, inmundicia.

Lo último que quedó en sus retinas fue la mirada oscura de la chica, observándole. Y mucha más que oscura, una liviana película negra adornó sus ojos color avellana, algo de lo que la chica no se percató. Vivir con Silver no solo le había aportado seguridad.

La oscuridad crecía sin que nadie se percatara.

15 Welchs, Simon

Conduje la furgoneta familiar de mi querido jinete, buscando el lugar ideal para las delicias que mi mente maquina desde la tarde en que vi mi recompensa. Llegué al puente de Kennedy, uno de mis favoritos, junto al HellGate, a su lado. Pero ese es un puente ferroviario, que pena. Hubiera sido un toque de cruel ironía para su destino. Que le voy a hacer, soy un poeta. O un novelista frustrado. Al fin y al cabo, me dedico a aburriros con la letanía de mi venganza, por el simple placer de ver mis propias letras, mis conversaciones en un medio inmortal. ¿O acaso creíais que mi labor era exclusivamente pensando en vosotros? Os recuerdo que yo no pienso en nadie.

Como si a él también le gustara, se despierta en el instante que dejo el coche a un lado, dispuesto para la actuación, a un lado. Le cojo en brazos antes de que empiece a llorar, tapado con la misma sabana con la que su madre lo arrullaba antes de que llegase.

—No te preocupes, pequeño –le susurré—. Mamá y papá están aquí. Es hora de despertarlos, ¿verdad? — el niño se calma en mis brazos. He tenido experiencia.

Salí del coche con el bebé de Welchs en brazos y abrí el maletero. Adoro estos coches, dónde te permiten mover los asientos a tu voluntad, poniendo y quitando. Les había vaciado la última fila, colocando al jinete y su esposa en unas sillas de playa del maletero, rodeados de mis juguetes. No servirán para mucho esas sillas cuando acabe...pero no las van a necesitar más, tampoco.

—Hora de levantarse, desgraciado –le llamé con el mismo tono que usará para su pequeño. Simon abrió los ojos, mientras también despertaba a su mujer, la quería intacta y activa para mi plan. Es más, ella era parte indispensable para este, igual que la bolita rosada que se agitaba en mis brazos.

— ¿Quién eres?—La mujer reaccionó antes, me miró con ojos furibundos hasta que vio a su pequeño en mis brazos. Entonces tembló de horror—. ¿Qué haces con mi niño?

—No te preocupes, Matt está bien. Siempre ha sido un niño muy tranquilo, no le gustaba llorar. ¿Verdad, campeón?

— ¿De qué hablas? Por favor, no le haga daño. Le daremos lo que pida, ¿verdad Simon?

Pero Simon estaba pendiente de otras cosas que no eran su tierna esposa. Su mirada de víbora no se apartaba de mí, incapaz de creer lo que sus ojos veían. Si, hijo de puta, soy yo. La misma persona a la que dejaste sin hijo. La misma a la que enviaste a ese manto de oscuridad que me envuelve. Le sonreí mientras estrechaba más a Matt contra mi cuerpo.

—Misha Silver... — Su voz se entrecorta con el frío, el desconcierto y el miedo.

— ¿Le conoces, Simon?

—Claro que me conoce, querida... y si me mira así es porque yo debería estar muerto.

—No le escuches...

— ¿Por qué no, Welchs? —De repente me di cuenta. Qué gran muestra de amor, nada hay más tierno que mantener ocultos tus demonios. Me entran ganas de vomitar por su dulzura—. ¿Hay cosas que ella no sabe? Sí, hay muchas... demasiadas. ¿Me equivoco?

—Cállate, maldito asesino.

—Le dijo la sartén al cazo. —Vale, esa me había hecho gracia. El pequeño se había alterado con las voces de su padre, le balanceé un poco para que se tranquilizase, con éxito—.Ya está, ya paso. No vuelvas a gritar, Simon. Te arrancaré la lengua antes de tiempo si vuelves a molestar a Matt.

—Se llama Max, maldito hijo de puta —vociferó, enojado, a la vez que intentaba mover su cuerpo lejos de la silla, tarea harto imposible. Puede que sea un cadáver andante, pero sé cómo hacer las cosas. Y, por supuesto, me gusta hacerlas bien—. Y es mi hijo. Mi hijo.

—Tú no te mereces hijo. ¿Te ha dicho alguna vez como traía el pan a casa?—me dirijo a su mujer. La pobre no se entera de nada, me da lástima. Pero, ¿quién me dice que está en la inopia por las habilidades magistrales de su marido para ocultar lo obvio y no por desentendimiento voluntario? Para mi ambos son culpables, tanto ella como él. Y deben ser castigados—. Destruyendo familias, matando niños mientras duermen.

— ¿De...de qué habla, Simon?— contento, me acerqué hasta su posición, con cuidado. No olvidaba que estaban rodeados de explosivos.

— Vamos, Simon, tienes la opción de expiar tus pecados antes de morir. Yo tenía un niño, mi precioso ojito derecho Matthew... cuéntale como le disparaste a bocajarro, pedazo de inmundicia. Todo para que no os identificara. No lo podría haber hecho, sin sus gafas no veía de cerca, inútil.

Observé la mirada de la afligida mujer, ahora desconcertada hacia el que creía su amor fiel y verdadero. Puede que dude de las palabras de un asesino, pero algo en su interior se lo decía; su hombre no era de confianza. Pero mis palabras...ah, esto era demasiado para su moral, para su instinto de madre. Justo lo que necesitaba, hay más odio en esos ojos femeninos que en los que ocultan esta oscuridad.

—Ahora debes pagar, Simon Welchs. Ojo por ojo... sangre por sangre.

Corrí hasta el borde del puente, frente a mi tenía la puerta del infierno...debería abrirla gustoso una vez más para llevar dos atormentadas almas hasta sus profundidades. En el filo, giré mi cabeza y, con la sonrisa más macabra que poseo, miré a los padres, luego al pequeño ser que duerme entre mis brazos antes de alejarlo de mi pecho para acercarlo al abismo. Intuyen mis intenciones, la mujer gritó histérica por el fruto de su vientre mientras Simon sollozaba por mi clemencia.

—Por favor, el niño no, te daré lo que quieras, pero suelta a Max y a su madre.

—No tienes nada que ofrecer, Simon. Ya me diste todo lo que podías en su día: muerte, dolor y angustia. Ahora me toca devolvértelos.

A punto de obrar mi labor, mi columna se tensó y me paralizó. Los focos de un coche que derrapaba de forma violenta al otro lado de mi cuerpo, encerrándome entre mis victimas y él nublaron mi cabeza de una forma que no conocía, pero me resulta familiar. Oí su voz y me obligué a mirarlo. No me preocupaba su arma, mucho menos que me apuntara. Le temía a él. Era la persona que sabía que conocería, mas me aterraba hacerlo. Ese era el único ser capaz de trastocar mis planes, mi oscuridad lo reconoce de inmediato.

Porque sé que yo soy el malo en esta película, y ese policía...es el maldito héroe de la historia.

—Se lo repito, baje de ahí lentamente y suelte al bebe en una zona segura.

Price seguía apuntando el arma  contra ese hombre, sin entender bien con lo que se acababa de encontrar de camino a casa de los Welchs. El hombre le miró, girando por completo su rostro al fin. Cuando la luz de la luna iluminó su rostro, el corazón de Desmond Price dejo de latir un instante, incapaz de asimilar lo que veía. Ese pirado, ¿en realidad era él? Entonces, la pareja que estaba atada en el coche...

— ¿Simon Welchs?

—Salve a mi hijo, por favor. Ese tío...está loco.

—Por fin has llegado. —La voz del hombre le hizo volver a centrar su atención en él—. Esperaba no encontrarme contigo hasta que cumpliera mi misión, pero era el destino. ¿No crees?

—Misha Silver...

—Privyet, Kak dyela ? —Le saludó con mofa, haciendo una pequeña reverencia—. Yo, a la perfección hasta que decidiste aparecer.

—Me importa una mierda. Suelta al niño y lo solucionaremos entre tú y yo.

—No es una solución que me satisfaga, detective. ¿Puedo saber tu nombre?

—Price. Soy el inspector Desmond Price, de homicidios.

—Bien, inspector Price, no creas que rechazo tu oferta por ser un cobarde. Sé quién soy, sé quién eres tú. Los papeles que jugamos en esta pequeña obra ya están repartidos y, frente a ti, siempre llevaré las de perder.

Price sintió un escalofrío al oír a ese perturbado. ¿En qué momento se había vuelto un chalado? Es más ¿En qué momento...estaba vivo? Pensó que era hora de cambiar de estrategia.

—Está bien. Mira. —Apartó el arma y la guardó en la funda—. Vamos a hablar, Misha.

—No hay nada que hablar. Por lo menos, hoy no.

Silver centró la mirada en los Welchs, y todo pareció ir demasiado deprisa para reaccionar. Apartó la mano y dejó caer al bebé al fondo. Price corrió, intentando poder hacer algo, se lanzaría al agua si era menester. Tan ensimismado estaba en los gritos rotos de los padres y en ese pequeño, que no vio toda la oscuridad que les empezó a rodear. Sacó el arma, iracundo.

—Maldito hijo de puta.

—Nos volveremos a ver, Desmond Price. Para mi desgracia, ese es nuestro destino.

Silver pulsó el detonador de su muñeca, la onda expansiva empujó a Price hacía su coche, chocando violentamente con el capó. El otro, donde estaban atrapados los Welchs ardía, ya no se oían sus lamentos. En un segundo, toda la familia estaba extinguida. Y Price no estaba mucho mejor, medio inconsciente.

La sirena de una patrulla cercana llenaba sus oídos de confusión, buscando al causante de todo.

—Voy....a...atraparte.

—Lo sé. —Silver le dedicó una sonrisa antes de desaparecer rodeado de una bruma oscura. ¿Cómo diablos había hecho eso? De repente unos llantos le sacaron de su estupor. Donde antes estaba ese psicópata berreaba un bebe. ¡Si le había visto caer! ¿Cómo diablos?

—Por lo menos está vivo —dijo antes de desmayarse.

16 Lucem y Umbrae

Hannah corrió hasta la habitación de su marido, una vez le llego la noticia de su jefe de planta. Había pedido el traslado por esos días que su marido había sido ingresado, sin ningún daño grave pero, tras aguantar una onda expansiva como esa, preferían tenerlo en observación. Sin embargo, desde aquel incidente del que Desmond parecía negarse a hablar, no era extraña la noche que despertaba helado en sudor, gritando en sueños a un hombre misterioso y solo la presencia de su mujer parecía calmarle.

Igual que las otras dos noches, Su ritmo cardíaco estaba a un nivel peligrosamente alto, su cuerpo convulsionaba mientras hablaba delirante, sobre sombras y muerte. Ella nunca había querido ser la mujer de policía estereotipada; aquella que desea cambiar a su hombre alejándolo de su trabajo para guarecerlo bajo una campana de cristal. Tanto él como ella salvaban vidas, y era su pasión. ¿Quién era ella para evitar que siguiera cumpliendo su sueño? Incluso ahora con el bebé en camino, tenía miedo, pero no le obligaría a nada.

—Desmond...amor mío. —Le meció con cariño para que despertara—. No pasa nada...Desmond despierta.

Price abrió los ojos de forma súbita, sorprendiendo a su mujer. En el iris de sus ojos creyó ver... no, no podía ser. Quizás alguna luz del exterior que se reflejo. Pero era tan blanca y pura... como salida de su propia alma.

— ¿Qué...? ¡Hannah!

El detective se alzó de la cama presto, necesitaba abrazar a su esposa, que le correspondió con amor y palabras tranquilizadoras. No entendía nada, casi nunca conseguía recordar sus sueños, había visto locuras de todo tipo y nada le perturbado. Entonces, ¿qué tenía esa situación de especial?

—Siento haberte preocupado tanto.

—No digas tonterías. –Hannah le acarició el pelo de forma cariñosa—. Mientras estés bien, yo estoy feliz.

Price la miró con ternura, y mucho amor. Si no hubiera sido por ella, quien sabe lo que le hubiera deparado la vida. De repente, una duda surgió en su mente.

— ¿Sabes que ha sido del bebé de los Welchs? —le preguntó a su esposa. Hannah pensó un momento hasta recordar.

—Está ya con los servicios sociales, no le quedaban más familiares vivos. Me parece que ya tiene un hogar adoptivo.

—Pero, ¿está bien?

—Sí, perfectamente. Ese loco del que hablaban tus compañeros no le hizo nada.

—Silver... —Price cerró los ojos y se recostó en la almohada—, Misha Silver...no puedo creer que sea él.

— ¿Por qué? ¿Le conocías?

—No hasta antes de eso. Pero, no debería haber estado allí. Hannah...él está muerto.

Hannah le miro abriendo mucho los ojos, incrédula. Qué diablos, pensó él, es que no tenía ningún sentido. Ningún maldito sentido—. No puedo quitármelo de la cabeza. Es todo tan…tan loco. No me gusta implicarme así pero no puedo evitarlo.

Su esposa le miró un rato largo, tras el cual, una leve risita apareció en su rostro.

—Me recuerdas a una vieja leyenda. La leí de pequeña y, no sé la razón, me marcó profundamente. Hablaba sobre un hombre que acababa en medio de una batalla entre la luz y las sombras. Este hombre no veía justo posicionarse hacia ningún lado, pero ambos presionaban y presionaban tanto que le pidió ayuda a un hechicero. Este resolvió su problema dividiendo al hombre en dos mitades: Una pura, buena, llena de luz y otra de sombras y oscuridad. El hechicero las separó, introduciéndolas en dos niños de la tribu, uno para la luz y otro para la oscuridad. Lo que el mago olvidó es que, aun separadas seguían siendo dos mitades de un mismo hombre y pedían estar juntas, por lo que siempre acabarían encontrándose en el campo de batalla, de una manera u otra. Y que no pararían hasta acabar la una con la otra. Lucem y Umbrae, los eternos rivales, hijos de un mismo alma.

Morton llamó con sus nudillos a la puerta, interrumpiendo el momento de soledad de la pareja. Le dio una caja de bombones a su amigo y un ramo de flores a Hannah.

—Me imagine que estarías cuidando de este cabestro...así que no me pareció cortés no traerte un regalo.

—Eh, que sigo vivo —bromeó Price—. ¿Ya me intentas levantar a mi chica?

—Si hubiera querido, ya lo hubiera hecho –dijo, le guiñó un ojo a la mujer antes de volver a su amigo—. ¿Cómo estás, viejo?

— Bien, mejor que tu cuando me levante, por llamarme viejo —gruñó, antes de dirigirse a su mujer—. Hannah, ¿puedes dejarnos solos? Necesito hablar con Sean.

—Uhmm...está bien —dijo, no muy convencida. Acarició la mejilla de Desmond antes de levantarse de la silla—. Pero no te alteres demasiado, ya has tenido bastante con esas pesadillas.

—No te preocupes —Price le besó la mano antes de dejarla ir —. Os quiero.

—Y nosotros a ti —le sonrió Hannah y cerró la puerta. Morton le miro con ojos divertidos.

—Joder tío...eres un puto cupcake.

—Vete a la mierda.

Price se sentó en su cama, su compañero no le imitó, quedándose en su sitio con los brazos cruzados bajo su pecho. Se había fijado en la expresión de su amigo, tan sombría. Algo había pasado en ese sitio, e intuía que iba a averiguarlo.

— ¿Y bien?

—Es Silver. —Price fue directo, sin adornos ni florituras—. Él estaba ahí, mirándome...esos ojos de hielo están tan vivos como nosotros.

— ¿Pero de qué diablos hablas? Viste igual que yo el informe.

—Sí. Y también le vi convirtiendo en picadillo a los Welchs. Y cosas muy extrañas. Me estoy volviendo loco.

—Puede que fuera el estrés de la situación, tío. Cualquier cosa...

—Morton, necesito que me ayudes con una cosa. Debemos exhumar el cadáver de  Misha Silver.

— ¿Qué?— su compañero le miró igual que se mira a los lunáticos—. ¿Estás loco? No sabes lo jodido que es que te den esa orden y encima sin ningún motivo valido. ¿Cómo quieres que lo haga?

—Si no lo consigues, iré yo mismo de noche con una pala. Oye, por lo menos, ve hasta su tumba y mírala. Hazme ese favor, es una intuición. Algo me dice que allí encontraremos algo.

Morton le miró con cara de negativa, pero sin decir nada más, Price acabó ganando. Lo que Sean no sabía era lo fácil que le resultaba a Desmond manejarlo de forma psicológica.

Al día siguiente, Price recibió la llamada de su amigo. Sin nadie que le molestase y ya preparando su ropa para salir de ese hospital y poder volver a su rutina, lo descolgó, poniéndoselo en la oreja mientras hacía malabarismos para ponerse los pantalones.

—Eres un maldito cabrón adivino.

—Vale, yo también me alegro de oírte.

—Déjate de tonterías, ¿puedes venir al cementerio?

— ¿Qué ocurre? ¿Has visto algo? ¿Estás en la tumba de Silver?

Price oyó a su compañero tragar saliva antes de continuar.

—Me he acercado para poder cerrarte la boca, pero he acabado pidiendo una orden de exhumación al juez, la excavadora está de camino. La tierra está removida, reciente, algo que no tendría que estar aquí.

—Voy hacía allí ahora.

17 El hombre de hielo

El subordinado atravesó las callejuelas artificiales que creaba el tumulto de gente hacía la salida de la discoteca, en busca de un lugar más tranquilo. El móvil no hacía más que vibrar, de forma insistente, quien fuera o era un puto pesado de cojones o lo que le iba a decir era bastante apremiante. Reconoció el nombre y el número.

— ¿Qué diablos pasa? —le dijo en un perfecto ruso. Aunque él era un antiguo americano de bandera, estar en esa organización le había enseñado que el patriotismo no te vale una mierda para sobrevivir, así que tuvo que tragarse su orgullo y aprender como se decía “Mata a ese tipo” en la lengua soviética—. Si....no eso no...no me jodas, ¿estás de guasa? Joder...joder, joder. Si, ya aviso a Serkin. Se va a reír en mi puta cara...

Cabreado, apagó el teléfono, bufando dejó su lugar de diversión para volver al trabajo. Y todo en su día libre. Y para darle a su jefe una noticia que parecía sacada de un cuento de terror.

—Si Serkin no me mata, estaré seguro de que tengo un ángel de la guarda por ahí.

Media hora más tarde, el subordinado se encontraba en la puerta del local de Kolja Serkin, el hombre con mayor currículum de maldad de toda la Gran Manzana. Ser el líder de su propia banda de extorsionadores y traficantes de drogas no era excusa suficiente para dejar de mancharse las manos y, en los mejores y más valiosos casos, ejercer una práctica llena de sangre y tortura. Había comenzado en su ciudad natal,  San Petersburgo, como un sicario sin miramientos a la hora de matar a quien hiciera falta. Hombres, mujeres, niños, inocentes, culpables...la ética básica del asesino a sueldo no significaba nada para ese psicópata. Le fue fácil ascender a puestos mayores...sobre todo cuando no hay reparos a la hora de morder la mano que le daba de comer. El cachorro se convirtió en una poderosa fiera que seguía buscando la sangre en los lugares que considerase conveniente.

Tras la llamada y el santo y seña correspondiente, pudo tener su audiencia con el embajador de lo macabro. De pelo corto, ojos de hielo y semblante adusto, Serkin le observaba, haciendo incomodar cada vez más con cada paso  que daba el pobre subordinado.

—Uno de los informantes me ha llamado —le habló en ruso, intentando que su acento fuera lo menos cómico posible. Tragó saliva antes de continuar—. Simon Welchs ha muerto. Al igual que Burt Holloway. Y como...

—Lo sé —respondió con una voz seca, carente de sentimientos. Si conociera la voz del diablo, debía parecerse.

—Dicen que ha vuelto convertido en un ser del inframundo. —Ahora que lo decía en voz alta, sonaba más estúpido si cabía, pero esa eran las palabras de la banda cuando se terminaba recordando que su temido y loco jefe era el cuarto jinete implicado en su destrucción. Si es que había sido destruido—. ¿Debemos guardarle en un lugar seguro?

Serkin le miró, parando su corazón por unos instantes. Ese hombre, quién fuera, se había convertido en una amenaza para el ruso. Mas no parecía importarle, incluso profería una sonrisa nacarada, llena de pensamientos perturbadores. El subordinado comenzó a plantearse cambiar de vida.

—Si el Averno quiere venir a por mí, le recibiré con los brazos abiertos. Pero, que no olvide que ha cometido un gran error.

— ¿Cuál? —preguntó temeroso. Kolja Serkin sonrió aún más.

—Dejarme como su último plato.

Ya no solo Price, sino Morton, estaban perplejos ante ese caso que no hacía más que complicarse por instantes. A pesar del cariño que sentía por su compadre, Sean pensaba la forma más dolorosa de matar a Price y su aguda intuición. Ya no solo era una cadena compleja de asesinatos con un hilo muerto de conexión, sino que ese hilo “muerto” estaba más vivo que ellos. O eso decía un desquiciado Desmond, cuya salud mental empezaba a preocuparle. Si no fuera porque conocía la profesionalidad y la forma de dejar trabajo y vida alejados el uno del otro, pensaría que esto se estaba volviendo un asunto personal.

—No puedo poner una orden de búsqueda contra un hombre muerto, detective Price, no tiene lógica —les decía el comisario mientras su compañero se relajaba.

—La misma que su tumba —le respondió, recordando ambos la funesta exploración que culminó con un hallazgo inesperado: una tumba vacía, con la caja destrozada en la tapa y un cadáver, pero no el que debiera. Un hombre mayor, al que acababan de identificar como el sepulturero, con un fuerte golpe en la cabeza y el cuello roto, el asesino quiso asegurarse de que no saldría de su lugar de reposo eterno, como Silver. Dios, ya estaba enloqueciendo él también...

—Por dios, Price, sea sensato. —Su jefe comenzaba a perder la paciencia—. Me está diciendo que un muerto se ha levantado de la tumba y está matando a diestro y siniestro.

—Ese ha sido un cabo suelto pero el resto coinciden con mala gente, y han estado en la lista de potenciales sospechosos.

—Alguien lo sabrá y está ejerciendo de vengador. Alguien vivo.

—Yo sé lo que vi —replicó Price, enfadado—. Y pienso buscarlo, ya sea con o sin ayuda.

Morton salió detrás de su compañero una vez se hubo marchado sin escuchar más palabras, dejándolo a él para disculparse acusando de este agravio al estrés de la explosión, sobre todo ahora que alguien iba a depender de él, noticia secreta que sorprendió y ablandó al comisario, haciendo la vista gorda a ese ataque de ira.

—Tranquilízate, o vas a hacer que te den unas vacaciones indefinidas —le dijo, poniendo su mano en el hombro del detective, en señal de fraternidad—. Sea o no, Misha Silver en nuestra mejor pista.

—Tienes razón —pareció calmarse—, no ganamos nada, si cojo un cabreo estúpido. Lo nuestro es encontrar pruebas.

—Y eso haremos. Tendrás que demostrar tu versión y no pararemos hasta hacerlo.

Al lado de su mesa, les saludó un compañero más joven que ellos. El inspector Philips vestía una chaqueta tweed con unos pantalones de pana marrón dándole aspecto más envejecido de lo que en verdad era.

— ¿Seguís con el serial killer que se ha hecho tan famoso? —les preguntó en modo de charla informal. Ambos asintieron mientras Philips bebía un trago de su café de máquina—. Me gustaría saber cómo hacéis para acabar con este tipo de casos.

—Experiencia...maestría...ser los putos amos...

—Vale, Sean, no hace falta que sigas —dijo con una carcajada.

—No le hagas caso —intervino Price—. Es un fantasma. ¿En qué andas?

— ¿Mi caso? —el policía resopló—, una mierda. Un cabrón maltratador al que han encontrado en el rio. Si no fuera mi trabajo, hasta le daría las gracias al que lo ha hecho. Conozco a su ex—mujer y a su hijo, son buena gente con mala suerte.

— ¿Está descartada?

—Sabemos que había ido a verla, ahora iba a ver los vídeos del puerto, dónde creen que fue atacado. Estos tíos de la científica, me asombran cada día más.

—Que no te oigan o nos lo restregaran a todos durante un buen tiempo —le dijo Price, aunque él también sentía mucha fascinación por esa rama científica de la policía. Philips les invitó a unirse, le habían enviado el vídeo principal a su correo, ellos aceptaron, curiosos. No era la primera vez que alguien pedía consejo al veterano dúo, y no solían negarse, sobre todo en un punto muerto como era su caso. Hasta que vieron ese vídeo.

La mujer abrió la puerta tras los continuados y nerviosos golpes a su puerta. Sabía que su marido había muerto, así que se sentía más a salvo. Los hombres ya tenían sus placas de policía en la mano.

—Ya he hablado con la policía, ¿pasa algo?

—No, nada importante. Soy el detective Desmond Price y él mi compañero Sean Morton. Solo queríamos hacerle un par de preguntas.

—Bien, les escucho.

— ¿Tenía su marido algún enemigo, había hecho algo para que quisieran matarlo?

—Quien sabe. Si me dicen que sí, me lo creeré. Antes tenía muchas deudas de juego, las había pagado, pero es factible que haya creado más.

—Otra pregunta, si no le importa. —Price sacó la foto en blanco y negro del atacante, en la mejor resolución que los chicos del laboratorio habían conseguido—. ¿Conoce a este hombre? De lo que sea...

Price vio como la mujer palidecía a la vez que le arrancaba la imagen de las manos. Intentó controlar su corazón pero no podía. Le conocía, sabía que le conocía...

—Es...— la mujer tragó saliva—, él me salvó cuando mi marido vino a amenazarme. Es mi vecino.

— ¿Qué?

—Vive ahí.

La mujer señaló la puerta al frente suya, un poco más a la izquierda. Las manos del policía temblaban. Al ver su rostro en el ordenador de Philips sintió un hálito de esperanza, una nueva pista que seguir, un error de Silver que lograra su captura. Pero tanto como esto... la casa del horror, la habitación donde dormía el mal. Morton dijo algo de unos refuerzos mientras instaba a la buena mujer a volver a la casa, pero él no escuchaba ya nada. Solo veía esa puerta y lo escurridizo que era ese hombre. Si es que era un ser humano. Sin pensarlo, desenfundó su pistola, animando a la mujer a colaborar y esconderse y se pegó a la pared contigua, atento a la puerta.

— ¿Desmond, que coj...?

—Shhhhtt. —Price estaba ocupado intentando percibir cualquier nimio movimiento, ruido o luz. Una puerta sonó en su interior junto a unos pasos confiados. No necesitó más, esta vez no iba a tener tanta suerte. De una patada, echó la puerta abajo.

—Policía de Nueva York –gritó.

18 Por la sangre derramada

La puerta cedió ante la explosiva fuerza del detective, impregnado en la adrenalina del momento. No iba a dejar que, así, atrapado entre su pistola y la pared, Misha Silver se le escapase. Tenía que demostrarle a su comisario, a Morton, incluso a él mismo que no estaba loco. Pero no estaba preparado para lo que iba a ver.

—Joder, ¿qué coño pasa aquí?

Una joven de pelo oscuro alzó las manos, confundida por los gritos del policía. Morton entró tras él, ambos peinaron el lugar con la mirada, sin dejar de apuntar a la chica.

— ¿Quienes sois vosotros y que pasa? —les exigió saber la chica a gritos. La habían pillado desprevenida, vestida con una camiseta de tirantes y ropa interior. Sus calcetines, del color del arco iris, reflejaban un espíritu infantil en la joven.

—Policía de Nueva York. —Price enseñó su placa, relajando un poco su postura—. ¿Quién eres? ¿Qué haces aquí?

—Sharon...Sharon Epps. ¿Y quieres dejar de apuntarme con esa jodida pistola?

—Price. —Morton relajó con su voz a su compañero hasta que por fin guardo la pistola en la funda. Mientras terminaba de inspirar y expirar lo que necesitara, decidió continuar él con el interrogatorio—. Señorita Epps, soy el detective Morton y este es mi compañero, el detective Price. Trabajamos en Homicidios.

— ¿Homicidios? —La chica se extrañó—. ¿Han matado a alguien aquí?

—Señorit...Sharon —cortó Desmond— ¿Conoce a un tipo llamado Misha Silver?

La chica entrecerró los ojos, curiosa. Iba a decir algo pero se calló, antes de empezar a tartamudear.

—Si...es mí...novio.

Podría decirlo, ¿no? Básicamente, Misha casi la había dejado mudarse a su casa, dormir en su cama, era suyo. Los policías la miraron extrañados.

—Pero si eres una niña.

—Soy una mujer adulta —le molestaba que la juzgaran por su edad y su aspecto aniñado—, y decido con quien me acuesto. Misha es un buen hombre.

—No tanto como crees. Sharon —le dijo Price— Silver es un asesino en serie.

— ¿Qué?

—Tenemos pruebas solidas. Ahora, vístete y ven con nosotros. —Morton se acercó a ella con cuidado, para no alterarla más—. Vas a estar a salvo, no te preocupes.

—No...no...no es verdad. —Sharon no podía creerse nada de lo que esos policías decían. En un descuido, se abalanzó hacia un sorprendido Sean que no supo qué hacer antes que la chica cogiera su arma.

—Alto. —Price volvió a empuñar la suya. Las cosas se les estaban yendo de las manos, Desmond estaba incomodo. Algo perverso inundaba la estancia y enervaba al policía. Silver no estaría ahí...pero sin duda hacía poco, sí—. Sharon, no queremos importunarla, pero la han engañado.

—Misha es un buen hombre —dijo, convencida—, debe de haber un error.

—No. Él mismo me atacó. Quiso matar a un bebé, Sharon —mintió, algo le decía que el niño no estaba entre sus planes de destrucción vengativa. Una brecha en su coraza de hierro y oscuridad. Algo mejor que nada.

El resto de lo que pasó, fue demasiado rápido para poder reaccionar. Sharon hizo amago de dejar el arma, sus ojos rebosaban de lágrimas. Morton se acercó, la chica era una muy buena pista que no podían dejar pasar.

—Tranquila, muchacha. A todos nos engañan... deja el arma y ven conmigo.

Sharon alzó el rostro húmedo por las lágrimas, paralizando a los dos agentes. Luego se deberían poner de acuerdo de que ambos habían visto lo mismo, dos cuencas negras teñidas de vacío, borrando toda inocencia de la muchacha.

—No podréis detener al portador de las sombras —dijo con voz de ultratumba antes de meterse el arma en la boca y apretar el gatillo.

Tres minutos. Solo tres minutos habían separado a Silver de Price. Tres minutos en los que él había decidido terminar de una vez por todas con su lista de jinetes. Simon había sido una buena batida, tan perfecta como su mente se esperaba. Nada había tan divertido como ver la cara de su bienamada esposa, descubriendo la verdadera identidad del padre de su hijo para morir luego por su culpa. Y no solo le había arrebatado la vida a ella, también a su adorable bebé, o eso creía. Si, por alguna razón que desconocía, ambos iban al infierno, no cabía duda de quién sería la principal torturadora de Simon.

Todo había ido bien, excepto un pequeño detalle que le arruinaría para siempre si no se andaba con cuidado. Su némesis, ese detective Price con cuya esencia sus entrañas habían rugido con rabia.

—Sé que es lo que dicta mi destino —se dijo, antes de salir de casa, recordando cada detalle de ese hombre—, pero no debo enfrentarme a él. Aún no.

Porque tenía asumido que él era el malo en esa historia. Y, atacar a la luz le llevaría a su destrucción. Así que tocaba mantener a la oscuridad atada.

Seguía cerca, por lo que sintió su presencia. La rabia del enemigo le instaba a volver y arrancar las tripas al policía, pero supo controlarse. Siguió caminando, incluso tras sentir la propia ejecución de su concubina. Aceptarle a él conllevaba aceptar a las sombras. Y no les gustaba dejar cabos sueltos.

—Qué pena. Me caía bien.

El forense ya estaba de camino, pronto los echarían de la escena del crimen. No le quedaba mucho tiempo para otear el paisaje. Price, con gran dificultad para ignorar la mezcla de sangre y sesos esparcidos en la pared, se giró en busca de alguna pista que le llevara a su objetivo. El sitio parecía una casa adusta, normal, aunque él seguía sintiendo esa extraña sensación tras esas cuatro paredes. Su vista se centró en un blanco folio, oculto tras una hilera de otros como él.

—Si te ven tocando las pruebas antes de etiquetarlas...

—Que les den —dijo Price, dispuesto a transgredir la norma. Algo lo empujaba a ello, una luz que le guiaba única y exclusivamente a ese trozo inanimado y muerto de lo que antes era un árbol. Al cogerlo, vio la lista de los cuatro nombres, helando su aliento al reconocer los tres primeros: David Risker, Burt Holloway, Simon Welchs... como se imaginaba su mujer había sido un daño colateral. Y otro, desconocido hasta ahora, el único tintado en negro, mientras los otros habían adquirido un tono rojizo tan parecido a la sangre que daba pavor. A su mente vino un pequeño fragmento de la leyenda que Hannah le había contado y luego había buscado por Internet. En ella Umbrae buscaba las almas de los sacrificados por la rabia para devorarla y unirse a ella, no dejándolas descansar hasta que vieran cumplida su venganza.

“Y cada nombre se teñirá de sangre una vez sea derramada por el hambre de la oscuridad”

Esa cita encajaba con lo veía como un guante a la mano de su dueño. Eso significa que le quedaba una presa. El alma de Misha Silver valía lo mismo que la de cuatro condenados. Y estaba a punto de equilibrar la balanza.

19 Serkin, Kolja

P ara haber sido el líder de la banda que sentenció mi vida, Kolja Serkin iba a ser el plato que más fácil me había resultado encontrar para poder servirlo. Mi alma ansiaba acabar de una vez con todas con mi misión, no resultó complicado encontrar su ratonera. Algo había oído de su seudónimo en mi época como abogado.

Le llamaban el asesino del triple frío: por su procedencia, su mirada y su corazón. Por fin, un digno rival. Él había sido el que lo orquestó todo, guardándose el placer de meterme una bala en mi cráneo y acabar con todo, queriendo hacerse el compasivo. Lo sentía por él, pero yo no tenía esos mismos planes.

Solo tuve que alzar mi mano para que la puerta de la casa se abriera ante mí. Sonriendo, me deslicé hacía su interior, simulando a los linces, felinos invisibles de cuya presencia no te percatas hasta que ya es tarde.

Llamar a ese lugar casa era quedarse corto, aquello era una puta mansión. Este Serkin, le gustaba vivir a todo lujo, como pude apreciar en su grande y fina televisión, sus sofás de piel de algún animal al borde de la extinción y sus muebles, finos y exquisitos. Y luego yo tenía que decirles a mis clientes, víctimas de alguna fechoría, que al final uno tenía lo que se merecía. Y una mierda.

—Serkin —canturreé en ruso—, ha llegado tu karma, pedazo de mierda. Ven a saludarlo.

Me adentré por la estancia, en busca de alguna prueba de vida humana. Subí las escaleras hasta el segundo piso, mirando con curiosidad la riqueza y simpleza de los decorados. Me tentaba conocer su despacho, al llegar me decepcionó un poco su vacío: Una mesa, un par de estanterías y una silla. Ni cuadros, ni colores vistosos, ni fotos...nada que pudiera interrumpirle en sus negocios.

—En otras circunstancias nos hubiéramos caído bien —se me escapó una sonrisa de desdén—. Una pena...esto de matarme y ordenar a los tuyos que matasen a mi familia lo dificulta todo, ¿no crees Serkin?

De repente, todo a mí alrededor se hizo luz. Unos focos, escondidos por el recinto de forma astuta, se encendieron, dejándome ciego y débil durante unos instantes. Retrocedí aturdido, las puertas del despacho se cerraron, o eso me pareció oír. Unos pasos estaban ahí conmigo.

—Tienes razón —sonó una voz con acento ruso—. Ambos somos demonios. Aunque temo que acabaríamos igual.

— ¿Cómo?

Me respondió con un golpe fuerte en la cabeza, no vi el artefacto, debía ser algo robusto como un bate de béisbol. Derrumbado en el suelo, mis sentidos desaparecieron, perdiendo el contacto con la realidad.

—...todo es poder...

— ¿Qué?

—Que acabaríamos peleando por nuestra dominancia. Te desmayaste antes de poder decírtelo. Es lo que hacen los diablos, descubrir cómo acabar con sus enemigos de la forma más cruel y divertida.

Me desperté en el sótano de la mansión de Serkin, a juzgar por la falta de ventanas, una pena que con ello no viniera la falta de luz. Me encontraba en una situación curiosa. Mientras dormía, el sicario me había atado a un potro de tortura medieval, con mis manos extendidas, en forma de cruz, atadas con una gruesa cadena de hierro a la máquina. No era un gran problema para mí, lo que de verdad me incomodaba era el foco de luz que me impedía ver bien o invocar a mi oscuridad para sacarme de ahí.

—Fue un regalo de un cliente —me dijo Serkin mientras, con una rueda, inclinaba la mesa unos setenta grados, alzándome y permitiendo que pudiera verle cara a cara, todo lo que esa debilitadora luz me dejaba—. No pude resistirme a dejar que me pagara en especias.

—Conmovedor —dije, entrecerrando los ojos ante la luz. Si no fuera por ella, ese sádico ya estaría muerto—. Y ahora, ¿qué tal si me sueltas y resolvemos esto como los hombres del norte que somos?

Serkin me lanzó una mirada profunda, fría e inerte que hubiera congelado mi alma si la tuviera. Sonrió mientras se acercaba a mí. Sin mediar más palabra, me clavó un cuchillo de cerámica blanco en el hombro, tiñendo con mi sangre y mi dolor el filo.

—Tendremos unas mismas raíces, oscuro Umbrae, pero no te llames ruso cuando ni siquiera has pisado una vez la estepa.

— ¿Cómo sabes mi nombre? —le preguntó, intentando no gritar. No le iba a dar otra vez ese gusto.

— Mi babushka   me contaba historias y viejas leyendas. En cuanto oí de tu milagro y las fantasías que aparecían sobre tu resucitada persona, supe quien eres. Umbrae el heraldo vengativo de la oscuridad. Y por eso sé que, mientras esto este encendido— tocó con cariño esa maldita luz—, tu estarás indefenso para mi...arte.

No necesitaba más palabras para sabes lo que quería hacerme. A fin de cuentas yo había dejado de ser un encargo más cuando mi corazón dejo de latir la primera vez. Ya no tenía que parecer un incidente simple, un robo que salía mal.

La cuchilla atravesando mi piel me provocó un brusco jadeo, este tío sabía cómo infligir dolor. Tarareaba una canción de los setenta mientras se giraba, buscando la nueva arma de tortura con la que, poco a poco, matarme. En serio, si no fuera mi presa más preciada, lo convertiría en un gran ayudante.

— ¿Lo hago bien señor del mal? —me preguntó una vez consiguió arrancarme un leve grito de dolor. Esbozó una sonrisa de placer, con sus perlados dientes.

—No está mal —me negué a rendirme—, suéltame y te mostrare el fino arte de los collares de dientes humanos frescos. Son una exquisitez.

—Eres mi trofeo preferido, Silver. Nunca había tenido el placer de matar a la misma persona dos veces seguidas. Debo darte las gracias...a ti, Umbrae. Aunque ha sido muy desconsiderado dejarme para el final.

— ¿Que dices, Serkin? Es el mayor privilegio —me mofé—. Tú fuiste el cabecilla que ordenó mi muerte y la de mi familia. El último jinete que ordenó la destrucción.

De todas las expresiones que podía haber adoptado su rostro, me sorprendió la que tomó. Era, ¿sorpresa, estupor?

—Silver, amigo mío...estás muy equivocado en tus creencias.

— ¿A qué te refieres?

—Me halaga que tengas esa impresión de mí pero yo no era el líder del grupo. Dave contactó con todos nosotros para un trabajito. Entiendo tu confusión, era una alimaña que no sabía mear sin que nadie le mirase...pero si, él era el cabecilla de tu ataque.

Dave... ¿David Risker? no...no podía ser, ¿él había unido a todos esos mafiosos, asesinos y violadores contra Stephanie, contra Matt y contra mí?

—Que...que hijo de puta. Le maté rápido porque pensé que era un simple peón...y él nos mato.

—Tampoco es del todo cierto —Serkin volvió a llamar mi atención—, te odiaba pero no se atrevería a hacerlo porque si... le pagaron, como a todos.

— ¿Quien?

—Un pez gordo. No diré más a un moribundo.

Iba a darme el golpe final cuando él apareció. Como una exhalación de viento fresco, abrió la puerta y se deslizo hasta el suelo. Su luz interior me volvía agresivo, deseaba hacerle sufrir, matarle...pero ahora mi Némesis era mi única salvación.

—Alto. —Price empuñaba su arma contra Serkin, al mirarle a los ojos veía lo que luchaba por no hacerlo contra mí. Serkin, se giró, sin dejar de blandir el cuchillo en sus manos—. Suelta eso y ríndete.

—Vamos, detective –me dedicó una breve mirada—, solo voy a hacerle un favor a la humanidad. Estamos del mismo lado, si él muere, ambos ganamos.

—No –Price fue contundente, me sorprendió–. Yo atrapó a los criminales y los meto en la cárcel, no los mato a sangre fría.

—Sí, pero este no es un criminal cualquiera.

—No voy a dejar que lo mates, Serkin. –Puntualiza, querido Desmond. “Tú no vas a matarle” es lo que querías decir.

—Es él o yo. No me deja otra opción.

Serkin se lanzó, llevado a una locura que desconocía a atacar al policía. No se hizo de esperar su respuesta, Desmond Price utilizó su arma para abatirle antes de que llegara con el cuchillo. La luz que me golpeaba en la cara me debilitaba, pero mi entrenamiento me había llevado a conseguir guardar mis ases en la manga. Tomé lo poco que me quedaba de mi poder y lo concentré en ese minúsculo trozo de metal. Solo tenía que desviar su trayectoria, algo fácil para mí, una simple oscilación y, en vez de la cabeza del ruso, la bombilla del foco explotó.

—Por fin –murmuré, alegre, ya en mi elemento. Miré la escena que sucedía frente a mí a cámara lenta. Price me reservaba como su trofeo, al igual que él era el mío. Y Kolja. Y nadie, nadie me los iba a arrebatar. Dos tentáculos de sombra atrajeron al ruso hacia mí, apartando el filo de su hoja del policía, a escasos milímetros de su piel. Vi sus ojos impregnados de terror, mirando los míos antes de llenarlo de oscuridad. Había sacrificado meses, mi cordura y mi paraíso para poder aguantar y recibir su poder, mientras a él le introduje de repente. Llenar el recinto con sus órganos, músculos y piel fue inesperado y divertido. Ambos nos llenamos de la sangre del caído. La última sangre derramada de los jinetes.

—Ya está –me llamó la voz de Price. Estaba tan lleno de Serkin como yo, e igual de inalterable—. Has cumplido tu venganza

—Estos fueron los ejecutores. Pero hay una mano negra.

—Alguien encargo tu muerte. –Se había dado cuenta de lo que decía—. No lo hagas, Silver. Le encontraré y le meteré en la cárcel.

—No, no puedes. Y no hace falta que lo busques.

— ¿A qué te refieres?

—Si Risker era el cabecilla del grupo, solo hay una persona que lo explique.

Price se quedó estático, sentía su mente revolviéndose, buscando la respuesta que yo acababa de obtener tras ese periodo de paz que me había otorgado la tortura y su posterior desenlace. Solo tenía que hacerse una pregunta ¿Qué hacía un hombre de tercera ser el que recibiera el primero las órdenes de matar?

—Zimbardo & Hartmann. –Quise ayudarle a resolver las incógnitas–. El segundo socio lo perdió todo por culpa de la corrupción. Pero, como iba a imaginarse que la raíz de sus problemas estaba sentada a su lado, compartiendo su nombre en una placa que destila mentiras por doquier. Él lo descubrió tarde, cierto. Pero no nunca, como él deseaba. Y mucho menos se guardó la información para él. No me imaginaba que ese corrupto supiera mi implicación…me confié, me imagino. Pero ahora, ha pecado de lo mismo.

Justo en ese momento, su teléfono comenzó a vibrar. Inconscientemente, su atención fue a él, dejando de mirarme un segundo. Lo suficiente para desvanecerme en busca de mi venganza.

Price se maldijo por haber perdido a ese Silver, cogió el móvil y respondió a su compañero.

—No sabes lo que acaban de descubrir nuestros chicos de informática.

—Zimbardo. Él mando matar a Silver porque sabía que le había montado una trampa a su compañero, Alan Hartmann.

— ¿Pero cómo...?

—Silver lo sabe y va a por él –dijo, mientras hablaba, salía de la casa a toda prisa, y arrancaba su coche—. Necesito saber dónde está, su número de teléfono, lo que sea.

—Lo tienes en tu móvil, pero hay algo que puede que ese loco no sepa sobre su encarguito.

—Dime.

Price se quedó helado ante los descubrimientos de Morton. Esto se complicaba cada vez más y era muy probable que Silver, fuera lo que fuese, ya estuviera allí acechante, gracias a esa maldita nube oscura que lo conformaba. No podía permitirlo, no podía dejar que fuera matando a diestro y siniestro. Entendía su dolor, pero no le daba carta blanca, esos hombres deberían haber ido a la cárcel, había que dejar obrar a la justicia, no convertirse en su mano ejecutora. Sintió una calidez en su cuerpo, la noche se hacía cada vez menos oscura. Cerró los ojos, movido por una fuerza agradable y luminosa, frenó. Era un disparate, todavía le quedaban quince minutos de trayecto. Pero hay estaba cuando volvió a abrirlos, frente a la oficina del abogado. Y sabía que Silver también.

20 Y que caiga el telón

Robin Zimbardo pecaba de hombre responsable. Tal era su adicción al trabajo y el amor a su empresa que debía ser el único abogado de Nueva York en permanecer a esas altas horas de la noche en su despacho, junto a su secretaria personal, y dedicado al trabajo. Solo trabajar y nada de intimar.

—Necesito verificar si ha habido modificaciones en las leyes sobre la propiedad privada. –Zimbardo dictaba a su servicial asistenta, Debra Pinkerton, mientras repasaba más apuntes sobre su mesa. Este era uno de los casos más importantes del bufete, no podía permitirse errores.

Por eso, cuando el teléfono de su despacho comenzó a sonar, mil maldiciones salieron de su boca.

—Yo lo cojo. –Se ofreció Debra, pero él rehusó su oferta, estaba más cerca que ella.

— ¿Diga? Aquí Zimbardo.

—Soy el detective Price –una voz acelerada respondió—. Debe salir de su despacho. Ahora.

— ¿Cómo sabe que estoy aquí?

—No hay tiempo para preguntas –Desmond cortó por lo sano—. Silver va a por vosotros.

— ¿Qué? ¿De qué diablos está hablando?

—Sabe lo de los sicarios. Corra por su vida, si de verdad le importa.

El teléfono se cortó de forma brusca, Zimbardo lo miró con extrañeza, sin saber si había sido un error del detective o de la propia red.

— ¿Pasa algo? –preguntó su afable secretaria. Zimbardo iba a contestarle cuando, tras ella, un cúmulo de oscuridad se agrupó, cada vez en menos espacio y más denso, hasta forma una figura humana.

—Santa madre del cielo. –Sin poderlo remediar, sus pasos fueron hacía atrás. Debra, extrañada ante la súbita cara de terror de su jefe, miró hacía su espalda, intrigada por el misterio. La sombra humana le puso los pelos de punta, pero no tanto como el grito agónico de su acompañante, siendo estrangulado por detrás. Enseguida Debra volvió a girar, esta vez la nueva sombra tenía, no solo forma sino rostro. El de Misha Silver.

—Casi te me escapas, polluelo –silbó entre dientes, contento por su captura. Zimbardo gorgoteaba, provocándole más diversión a su raptor.

—Tú…tú –su voz era casi imposible de descifrar. Miraba a su secretaría, mas esta se había quedado petrificada, viendo a su antiguo y, supuestamente, fallecido compañero de trabajo—. Estás muerto.

—Por supuesto, para eso pagaste a esos jinetes de la muerte, ¿cierto, jefe? No podías arriesgarte a que yo, o Alan, desvelásemos tus sucios secretitos.

—Él…él no lo…entendía. Alan era un idealista, lo respetaba, pero no ganaríamos ideas con sus sueños. ¡Lo hice por la agencia! ¿Qué más daba si teníamos que recurrir a artimañas no muy éticas? Somos abogados por el amor de dios…

—Sí, ya, cuando nos ponemos nuestro traje, vendemos nuestra alma al diablo. No me hables de almas corrompidas, bastardo, soy el dueño de ellas. –Silver se acercó a su oreja, para que le oyera bien—. Si hubieras acabado solo conmigo, puede que mi ser descansara en paz en su fría tumba. Pero en el momento que decidiste eliminar cabos que ni siquiera estaban en tu red, ahí firmaste tu sentencia, amigo mío.

— ¿A qué te refieres?

— ¡A mi familia! –gritó irritado e impaciente por romperle el cuello a ese infeliz—. Mi mujer y mi hijo. Los conociste en la barbacoa de la empresa, no te hagas el imbécil ahora. Varios de los jinetes eran profesionales, Robin. No matan a nadie por el que no cobren.

—Pagué por ti, Misha, solo por ti.

—No te creo.

— ¡Diablos, no tengo nada que perder mintiendo! –La efusividad de su condenado le llamó la atención—. Soy padre, jamás mataría a un niño.

Era extraño, pero su instinto le decía que Robin Zimbardo no mentía. Su propia oscuridad había encontrado un alma gemela, una tan oscura como una noche sin luna, la cual estaba interconectada con él. Los chirridos de su noche fatal se agudizaban en su oído pero, ¿cómo podía creer entonces en ese hombre?

Un taconeo involuntario le hizo recordarla. Debra Pinkerton, la dulce secretaria con la que había entablado en su vida alguna conversación que otra. Y de la que ahora se percataba que no era tan pura y blanca paloma como creía.

—Estás viendo un espectro –dijo Silver, con una voz engañosamente sosegada—, y estás escuchando una atroz confesión. Sin embargo no te veo aterrada.

—Sí, si lo estoy…

—No. Ni te ha sorprendido.

—Debra, ¿qué diablos has hecho? –preguntó Zimbardo.

La verdadera fiera escondida tras ligueros de cordero no pudo reprimirse más. Debra recogió el abrecartas dorado de su jefe con tanta rapidez que ni Silver pudo ver sus intenciones hasta que traspaso la mandíbula del abogado igual que la gelatina. Tras un único quejido ronco, el cuerpo de Zimbardo perdió su fuerza, con los ojos vidriosos y vacíos de vida. Sin ninguna utilidad para él, Silver lo dejó caer.

—Debra, tú eras buena. ¿Por qué?

— ¿Me lo preguntas en serio? –La secretaria lanzó una risa histérica, propia de una perturbada—. Tú me lo pediste, Misha. Entendí lo que me decías.

Silver la miró, perplejo. ¿De qué diablos hablaba esa loca? Intentaba recordar todos sus encuentros como humano con esa mujer. Palabras gentiles, ella le había llevado un día un café, él se lo había agradecido, incluso correspondido al día siguiente llevándoselo él a ella…podría… ¿podría ser que…?

— ¡Me querías! No podía detener tu ejecución, detuve a Risker y le pagué para que te dejara vivir. Podríamos estar juntos, si tu mujer y tu adorado niñito dejaban de estorbar. Pero ese cabrón…quiso cobrar por todas partes y cumplieron el trato. El de ambos.

De todas las mierdas locas y conspiratorias que se me habían ocurrido sobre la razón de mi muerte y la de mi familia, esta era la que menos sentido tenía. Debra, la dulce Debra convertida en una asesina sin escrúpulos, ¿por mi?

Por fin tenía ante mí la mano ejecutora, el maestro que azuzó a los cuatro jinetes, no en contra mía, sino de lo único que quería. Sin embargo, ahora me doy cuenta de que no tenía ni idea de lo que quería que sufriera, estaba frente a mí, confiada, creyendo que iba a perdonarla. Y no sabía cuál es la mejor forma de verla morir.

La puerta se partió en dos y una llamarada de luz me molestó. No podía ser, él no había podido llegar tan temprano.

—Arriba las manos. –Jodido policía eficiente. Bueno, que me esperaba, es el puto Lucem. Parece titubear sobre a cuál de los dos apuntar. Mientras yo me quedo quieto, Debra dio un ingenuo paso, marcándose como el sospechoso más peligroso.

—Soy la víctima, señor Price, ha matado al señor Zimbardo y viene a por mí.

Vaya, querida Debra, para quererme tanto has tardado bien poco en convertirme en tu escudo humano. Se me escapa una pequeña sonrisa. A pesar de su actuación, mi luminoso amigo no parece caer en sus ardides. Al final va a ser más inteligente de lo que creía.

—Lo sé todo, señora Pinkerton –dijo Price. Ella alzó las cejas, incrédula—. Los pagos a Dave Risker, usted era la secretaria de Robin, controlaba su agenda, sabía que hacía en cada minuto de su vida. Podía haber detenido aquellas muertes –miró hacía mi—, su muerte. Pero le salió mal, ¿verdad?

—Él no debería haber muerto –gritó ella, ignorándome. ¿Hola? Soy yo, Misha Silver, el ser que os puede destrozar con solo chasquear los dedos. ¡No habléis como si no estuviera!

—Tienes un problema, Debra. Se llama síndrome de Clerembolt, es creer que alguien está enamorado de ti por solo una mirada. Es ficción.

—No, no lo es…

—Sí lo es. –Debra me miró, me encogí de hombros, alguien tenía que romperle las fantasías—. Quería a mi mujer, Debra. Y mataste a mi pequeño Matt. Ten por claro que tu única recompensa será la muerte.

—Ni por asomo.

Esta vez, Price dirigió su pistola hacía mi persona. Mi respuesta común hubiera sido que quien se creía, si pensaba de verdad que podría acabar conmigo. Pero para él no servían esas bravuconadas. Él si podía hacerlo y lo sabía.

—Yo no te tengo miedo, maldita sombra –me gruñó. Su ira me provocó un gruñido de placer, quería abalanzarme sobre él, sacarle las tripas, jugar con su sangre hasta agotarme. No, no y no, no debía. Al menos, no todavía.

—Quiero matarte, y tú sientes lo mismo. Tengo una idea, déjame degollarla y luego nos lanzamos a nuestra orgia de sangre y muerte. ¿Te apetece?

—Mi deber es lo primero, y este es evitar muertes y detener a los culpables –me dijo Price—, y sabemos quién es aquí el mayor monstruo.

—Claro –la señalé—. Ella mato a un niño.

—Debra –Price suspiró, nervioso, luchaba contra su propio honor—, ¡corra, ya!

La mujer no necesito oírlo dos veces, Misha quiso impedírselo pero el tiro de Price le dejó aturdido. Ver a la mujer desaparecer tras la puerta provocó la ira de Silver. Se lanzó sin pensar con toda su oscuridad tras él frente a Desmond, craso error. El policía se asustó y Lucem entró en juego. Silver tuvo que apartarse para que esa luz no lo cegara, iracundo tanto por la aparición de su némesis en el momento más inoportuno como por su estupidez de villano.

—Nunca ataques al protagonista de la historia, o saldrás escaldado.

—La luz y la oscuridad, el bien y el mal…el héroe y el villano –Desmond sonrió—, empiezo a comprenderte, Silver.

—No lo dudaba, mismo alma, diferente partido en la guerra. Sí, yo también conozco la leyenda.

— ¿Ah, sí?

—Claro. Formo parte de ella. Sé cuál es mi lugar en esta función, Desmond Price, y tú también. Así que, ya es hora de que caiga el telón.

Cuanto más cerca estuviera de él, menos posibilidades tendría, así que optó por el otro camino. Silver miró la cristalera a su derecha, antes de que Price detectara su siguiente movimiento corrió hacia ella, atravesándola con suma facilidad, protegido por sus fieles sombras.

Desmond no se iba a volver a tragar ese truco, corrió tras él, no iba a dejar que se le escapara. Mala suerte, el demonio era veloz para esconderse.

—Joder. –Golpeó furibundo la pared. No podía permitirse perder el tiempo, él no había terminado su macabra misión, quedaba una pieza sin abatir en ese ajedrez, y ahora mismo bajaba por el ascensor. Price corrió hasta el vestíbulo, si llegaba antes que Silver, Debra podía tener una oportunidad. Llamó a toda prisa al ascensor, maldiciendo su lentitud. De repente, se fijo en lo extraño. El ascensor bajaba, no subía. Debra Pinkerton habría bajado hasta la salida más cercana, ¿entonces por qué el ascensor estaba arriba?

—No puede ser. –Un impulso le hizo olvidarse del ascensor y comenzar a subir por las escaleras. La azotea, allí estaba ella. Y, si él lo sabía, Silver también.

En cuanto había tenido la oportunidad, Debra había huido de ese demente lugar. Ese no parecía el mismo Misha Silver que estaba enamorado de ella. Recordaba su primera mirada, cuando chocó con la suya y ella lo supo. Debra había tenido un mal día, todo lo salía mal, su mascota Pebbles había aparecido muerta esa mañana, el colofón ocurrió cuando su capuchino de media mañana se derramó por toda su camisa blanca, cinco minutos antes de una importante reunión de su jefe en la que ella debía estar. Silver le había dejado su chaqueta para taparse la mancha.

Esos ojos azules se lo habían dicho entonces, sin palabras. Poco a poco comenzó a obsesionarse, buscando la manera para poder verle, aunque fuera unos segundos. Sabía que era lo que él quería, siempre la sonreía, muy cordial. Ella era su sueño y Debra le correspondía. Pero ya estaba casado y era un hombre tan bueno que se veía incapaz a serle infiel a su mujer o a dejarla con su pobre niño. Por eso, cuando vio la oportunidad, Debra la aprovechó.

—Es por el detective –decía para sí misma, mientras el ascensor se movía—. Si, se conocían. Debe guardar las apariencias.

Su trastorno cada vez iba a peor, tan enfrascada en sus delirios que ni se dio cuenta de la dirección que tomaba su ascensor, hasta que se encontró en el ático.  Volvió a golpear los botones, pero ya no funcionaban, y una helada oscuridad parecía envolver el recinto. Cansada, Debra tomó el único camino posible, hacía fuera. Las luces de la ciudad la acompañaron, junto al alboroto de los cielos.

—Es imposible vivir en Nueva York y anhelar el silencio sin sentirte maldito.

— ¿Misha? –reconoció su perfil en una esquina de la planta. Corrió hasta él, había venido a por ella, lo sabía. La quería.

—No me importa que tengas miedo de hacer público lo nuestro. Has venido a por mí, es lo único que me importa.

—Sí, he venido a por ti –le respondió—. He resucitado por ti.

—Que romántico –suspiró—. Somos almas gemelas, Misha.

—Exacto. –Debra era la única que no veía la parte siniestra de sus sonrisas, obcecada en sus ilusiones pasionales—. Tu alma es más negra que las plumas de un cuervo, solo comparable a la mía.

—No, tú eres…

—Yo soy oscuridad, maldita zorra.

Silver sujetó del cuello a la mujer, levantándola unos centímetros del suelo. Volvió a girar, esta vez a las vistas de pájaro que le ofrecía la altura del edificio. La mujer pataleaba, sin dejar de mirarle. Bien, era eso lo que deseaba.

—Felicidades, mi querida Debra. Te has convertido en mi origen, en mi nacimiento. Si no hubiera sido por tu egoísmo, tus chaladuras de amargada, tus fantasías, yo seguiría en mi foso. En cambio, aquí estoy. En un cuerpo nuevo, disfrutando de la belleza del mundo moderno. Y todo te lo debo a ti.

—No te entiendo –dijo con dificultad. Los ojos azules del hombre habían desaparecido, tornando a dos cuencas negras y tenebrosas. Silver sentía cada vez con más fuerza a su némesis, su esencia era muy molesta.

—Quiero hacerte un regalo. Morirás, como parte de la promesa que le hice a este hombre para fusionarme con él. Pero, podrás tener la mejor vista de Nueva York mientras caes hasta tu infierno.

—Silver, no. –Desmond abrió la puerta de la azotea. Se giró un segundo para observarle.

—Ahora o nunca, pequeña.

Para Price, fue como una película vista a cámara lenta. La mano de Silver se abrió y la mujer se escurrió de sus dedos, lenta y agónicamente. Su primer impulso fue lanzarse a por ella, sin importar las pocas posibilidades que se le ofrecían. Derrapó, intentando coger su mano, pero ya estaba lejos. Por desgracia, su impulso había sido demasiado, su cuerpo se precipitó hacia el vacío, cogiéndose como pudo del borde.

—Joder –bramó, intentando alzarse pero le faltaba apoyo.

— ¿Necesita ayuda, detective? –Silver se asomó, divertido. Price sacó su arma, apuntándole a la cabeza.

—Intenta tirarme y tus sesos me acompañaran, cabrón.

Silver le miró un largo rato, sin hacer nada, hasta que se alejó de su campo de visión. Price estaba bastante jodido, sin ayuda acabaría soltándose, siguiendo el mismo camino de Debra, la cual veía sus restos, estampados contra el suelo.

—Mierda….mierda. –Los dedos se agarrotaban y perdían fuerza. En el mejor momento, una voz acudió a su salvación—. Aquí…aquí, joder.

—Desmond.

Morton le tendió la mano y le ayudo a subir. Resopló con el último tirón, demasiado viejo para tirar por un hombre robusto como su amigo. Una vez arriba, Price deseó besar el suelo firme que pisaba. Esa había estado muy cerca.

— ¿Le habéis pillado? –preguntó a su amigo. Este le miró con cara extraña.

— ¿A quién?

—Silver. Estaba conmigo hace un instante. ¿No lo has visto?

—No, pero ya lo atraparemos.

—Ha terminado su misión. No volverá.

— ¿Cómo estás tan seguro?

—Porque si lo hace, el destino le matará.

Epílogo

Morton miraba desde su mesa a su compañero, enfrascado en el papeleo de estas semanas. Desde el incidente en el edificio Hartmann & Zimbardo no había mencionado en ningún momento ese hecho que casi le costó la vida. Su continua y fija mirada acabó por captar la atención de su compañero, que se la devolvió.

—No me engañes, tío. Llevamos muchos años juntos y sé cuando algo te obsesiona.

—No me obsesiona nada –gruñó, cerrando una carpeta. Morton rió, seguía tan cabezota como siempre.

—Silver –dijo, oír ese nombre hizo que el detective soltara un bufido—. Se nos ha escapado, visto que no ha aparecido ningún otro cadáver con su firma, tenías razón. Ha desaparecido tras cumplir su objetivo.

—Tenía una corazonada…pero no es así.

— ¿Ah, sí? –Morton se acercó a su mesa—. ¿Cuál?

—Es una tontería pero, creí que le quedaría un último trabajo. Qué vendría a por mí.

—Oh, venga ¿el asesino que juega al gato y al ratón con el policía que lo persigue? Me parece que tú y Hannah habéis visto demasiadas películas de suspense.

—Cállate, ahora que le ha dado por poner una tras otra todas las películas más empalagosas que tenemos.

—Jódete, por meterla dónde no debes.

—Capullo. –Price se aguantó las ganas de arrear a su carcajeante amigo y cogió su chaqueta—. Me parece que me voy a ir a casa a descansar un poco. Ya lo terminaré mañana por la mañana.

—Tu mujercita te lo agradecerá. Dale un beso de mi parte. De tornillo.

—Que te lo has creído –dijo antes de dirigirse a la puerta.

Las noches de invierno en Nueva York son frías y oscuras como la boca de un lobo estepario. Y si no tienes cuidado, casi igual de peligrosas. La nieve del suelo me congela los pies, pero ahí estoy yo, en una esquina de una callejuela oscura, cerca de la comisaría donde se esconde mi verdugo. Sí, debería huir, conocer mí sino como villano me salvaría de terminar como todos. O eso era lo que creía.

Mi misión estaba terminada, nada me ataba a este mundo. Podía permitirme el lujo de caer en mi naturaleza. Y esta clamaba la sangre de un hombre tintando de rojo mis zapatos. Me escondí entre las sombras cuando Lucem salió del edificio. Sonreí mientras le veía colocarse el abrigo, tiritando y empezaba a moverse. No me había equivocado, tomaría este camino perpendicular a mi rincón... Apreté con fuerza el puñal en mi mano izquierda, sería rápido. No me molestaría en discursos largos y aburridos ni me importaba que sufriera mientras veía mis ojos. Mi muerte más limpia para mi hermano.

Cerca de mi posición algo le detuvo. Un estúpido policía, conocido de él, le había llamado. Maldito estúpido, pero solo serian unos minutos. La última charla social antes de morir.

—Creí que no te alcanzaba –le dijo. Ojala, pensé yo, impaciente.

—Iba a irme a casa ahora. ¿Me necesitas para algo?

Desmond Price, el detective más cordial de Nueva York. Oh, dios, iba a vomitar.

—Solo quería felicitarte.

—Pero si se me escapó…

— ¿Eh? Oh, no por el caso…sí, soy tardío, pero acabo de enterarme. Felicidades papá, ¿sabéis ya que es?

—Es muy temprano todavía, pero Hannah tiene la intuición de que va a ser niño. Gracias.

Pocas palabras más se cruzaron antes de que Price siguiera su camino. Pasó a mi lado, pensando en dios sabe que, sin enterarse de mi presencia. Lo había calculado infinidad de veces, cogerle por la espalda y rajarle el cuello, algo simple. Pero no pude, me quedé paralizado, mientras él caminaba hasta doblar la esquina.

—Va...va a ser padre. –Esa noticia me había recordado a Matt. No podía acabar con la vida de un padre inocente. Sí, Simon lo era, Zimbardo lo era…pero ellos se lo habían buscado. Joder, joder, y joder. El maldito héroe, ¿siempre tenía que estar protegido por las gracias?

Si no iba a poder matarle, no hacía nada más allí. Podía seguir el camino de Price o acercarme a la comisaría. Ninguna de las dos me apetecía, la otra opción era dar marcha atrás sobre mis pasos, hacia la otra salida de la callejuela donde los gatos se escondían. Tiré el cuchillo a un lado, furioso conmigo mismo y mi debilidad, dispuesto a irme. Antes de terminar de girar, el seguro de un arma hizo que me detuviera en seco.

—Siempre puedes encontrar ratas aquí. Y esta es enorme.

Sí que me había visto, y había girado hasta meterse en mi mismo refugio. Maldito cabrón, encima me hacía admirarle.

Price sabía que estaba allí desde antes de que su compañero de placa le parase. Estaba impaciente, atento, con la pistola cerca, para ver el próximo movimiento de Silver. Era verdad, al final no se equivocaba. Como le había dicho varias veces Sean, se odiaba por no equivocarse nunca. Al avanzar a su lado, su perplejidad iba en aumento, se estaba poniendo a punto de caramelo mas no se movía. Nada, ni el reflejo de un ataque, solo le observaba. Cruzó la calle, encajando las ideas, esto no tenía sentido. Ahora él tenía a su lado la entrada anterior a esa callejuela hecha por un caballo de ajedrez. Y no podía dejar pasar la oportunidad.

—Sé que no eres Misha Silver –le dijo, con el cañón apuntando a su rostro. Silver rió, sin importarle la amenaza a la que se veía sometido.

— ¿Cómo estás tan seguro?

—Porque él está muerto. Y tú aprovechaste su dolor para destrozarle aún más. El alma de Silver está con su familia en el cielo, mientras tú te quedaste aquí, compadeciéndote y llorando porque unos chicos malos te robaron la merienda. Solo eres la sombra de su rencor, de sus ansías de venganza. Y, cuando esa ira te dijo si, tú te pusiste su cuerpo y tomaste sus recuerdos. Hiciste tuya su lucha.

—Eso tiene un nombre, amigo.

—Es cierto. Tú eres Umbrae, la oscuridad de las almas.

Oír su nombre le provocó una oleada de placer. Price movió el arma, que no olvidara que estaba allí. Silver levantó los brazos, siguiendo la actuación.

—Si empiezas a utilizar mi nombre, yo utilizaré el tuyo. Y no es Desmond Price, ¿cierto? ¿O todavía no has terminado de despertar?

—No soy como tú, bastardo.

—Oh, sí que lo eres –dijo Silver, hizo una pausa dramática antes de continuar—. Él también murió, ¿verdad? En aquel incidente en el colegio, la explosión…el pobre y buen policía murió como un héroe…ya tenías un molde perfecto para vivir. Y además te enamoraste y, mira tú, vas a tener un precioso niño. Tu vida me enternece, Lucem.

—Es lo que te da el karma por ser un buen tipo.

Las sombras se hicieron cada vez más oscuras, Price intuía lo que iba a acontecer.

—Tengo una idea, Lucem. Dejemos esta historia inconclusa. Tienes una preciosa familia a la que cuidar, tipos malos a los que atrapar…no nos veremos más. Esta será nuestra despedida. Adiós, hermano.

—No…— Price estaba decidido—, la historia no acaba así.

El gatillo se deslizó hacia atrás con suma facilidad, mientras las sombras rodeaban a Silver, como otras veces, llevándoselo a destinos inciertos. Una bala normal no hubiera podido atravesar ese muro de sombras, pero esa no era una bala común. Era la última bala de Lucem, la brillante y luminosa que debía dar el toque final. Las sombras se disiparon, dejando al detective solo. Se acercó a dónde escasos segundos antes, estaba su enemigo. Vacío, no podía ser, sacó la linterna en busca de pistas. Y encontró un rastro de sangre.

— ¿He…acertado? –La bala de luz debía ser muy dañina para Umbrae. Mil dudas llenaron su mente, ¿estaba muerto, no lo estaba? Las eliminó de raíz. Lo estaba, ese era su final. Un par de policías vinieron, alertados por el ruido, el los echó con la excusa de la rata propensa a dar sustos. Ahora lo único que quería era volver a casa, besar a su mujer, hacerle carantoñas a su barriga. Dejo que la sonrisa saliera de su boca, era feliz.

La historia había terminado. Con su malvado muerto. Con su final feliz.

Oh, venga, ¿de verdad os lo habéis tragado? Daos cuenta de una cosa, ¿Quién os está contando la historia? Y, ¿los muertos escriben libros? He cambiado de ciudad, he cambiado el nombre que lleva mi cuerpo…pero hay una cosa que no ha cambiado:

El mundo necesita tanto la luz como la sombra para existir. Y eso me hace indestructible.