José Núñez del Arco de la Cuadra

Shinjuku Blues

Shinjuku Blues

Primera edición: Marzo 2019

©De esta edición, Luna Nueva Ediciones. S.L

© Del texto 2018, José Núñez del Arco de la Cuadra

© Diseño de Portada: Luna Nueva Ediciones

©Edición: Elizabeth S.B

©Diseño de página. Antonella Jaramillo

©Maquetación: Gabriel Solorzano

Todos los derechos reservados.

Lunanuevaediciones@outlook.com

Luna Nueva Ediciones.

Guayas, Durán MZ G2 SL.13

ISBN: 978—9942—8655—3—3

I

“Tokio.

Ciudad tantas veces explorada y explotada. Nadie pertenece realmente a esta ciudad; tal vez en algún momento hubo gente que perteneció a estas tierras, pero ya no más. Inmigrantes del interior de Japón al igual que gente de fuera del país del sol naciente se sienten atraídos a la gran mole de neón, es un faro no solo para la inmigración interna y externa, en especial para los pobres y soñadores de otros países al igual que los fans de animes mal llamados otakus; abuelos, padres, hijos que se refugian y mal viven en grandes edificios, olvidándose de los agujeros de donde ellos surgieron, solo regresando a aquellos lugares por cortos instantes, quién sabe si por un hálito de nostalgia. El pueblo japonés es cordial y cordialmente te puede mandar al carajo o recibirte, pero siempre existirá una brecha entre sus visitantes y los que nacieron en ese país y es más obvio en su capital donde es fácil escuchar a muchas bandas de jóvenes llamar a sus visitantes gayjin o gaijin, una forma vulgar y despectiva de acentuar tu calidad de extranjero, de ser un eterno forastero en una tierra que te soporta y te respeta pero nada más y con aquella palabra te convierten en un ser que no pertenece ni pertenecerá a este país nipón por más que lo intente y es que, nunca dirán algo para ofenderte, cada palabra y acción están llenas de respeto, solemnidad y delicadeza. Escuche esa frase por casualidad cuando estuve allí de boca de unos colegiales y quede fascinado por su connotación xenofóbica racista, pero al mismo tiempo educada y en ciertos extraños casos pronunciada con cariño al referirse a extranjeros que, como niños hay que aguantar sus torpezas porque simplemente, no perteneces a su país; pero ¿Quien realmente puede considerarse digno de pertenecer a la gran ciudad de Tokio? Solo nos queda recorrer los clubes nocturnos y estrechos callejones, lejos de las grandes masas de gente con la esperanza de sentir que perteneces a la ciudad donde la fantasía y la historia se vuelven una sola. Con cada paso el extranjero o gayjin trata de sentir algo entre tanta soledad. Mientras las multitudes anónimas compran en las calles, buscando una respuesta entre el artículo más nuevo o el músico más reciente”

La mano que escribía esa frase se detuvo por unos instantes mientras tomaba dos aspirinas y se disponía a retomar lo que estaba plasmando en aquel papel lanzando un sonoro suspiro.

“…He vuelto a dudar de todo de nuevo, y mientras esa duda corroe mis entrañas, mi mente me transporta a Tokio llamándome en cortos susurrós entre sueños para que vuelva a su lado.”

La pluma paró en seco cayendo sobre el cuaderno luego de terminar aquella última palabra. Jean Marchant observó lo recién escrito en su diario, al tiempo que lanzaba un ligero suspiro mientras se reclinaba sobre la silla donde se encontraba, tratando de reordenar sus atribulados pensamientos, se aflojo la corbata de su camisa blanca mientras se secaba el sudor de la frente, se sentía pesado, con la boca pastosa.

Estiró la mano y presionó con suavidad el botón Play de su viejo equipo de sonido, pensó que la música lo podría calmar. Ya no podía soportar la tortura de recordar el pasado. De los parlantes empezó a sonar una música triste que de una forma extraña siempre lo hacía sonreír y, le recordaba, aunque no tuviera nada que ver, a los encebollados mixtos de pescado y camarón que comía después del colegio. Era una música en inglés de un moreno que hace tiempo había muerto.

Cerró los ojos y el joven empezó a tararear la música como si esta lo tomara de la mano y lo llevara a rincones de su mente:

  The thrill is gone, the thrill is gone away

The thrill is gone baby, the thrill is gone away

You know you don’t me wrong baby, but you will be sorry someday 

The thrill is gone; it’s gone away from me The thrill is gone away from me

Although, I’ll still live on, but so lonely I’ll be…

Cuando estaba a punto de perderse entre las notas musicales, la cinta se detuvo. Él no hizo ningún esfuerzo por moverse de donde se encontraba, como si la música aun recorriera el lugar. Después de unos instantes de silencio Jean empezó a reaccionar, sus ojos recorrieron la habitación donde se encontraba, ahora era realmente suya, hasta hace poco solo era un intruso y ahora todo el lugar le pertenecía a él. Se sentía como si el departamento y todo en su interior fuera el sitio más extraño del mundo, salió de su cuarto y uno a uno fue recorriendo cada habitación del departamento, la cocina, el cuarto de sus progenitores, la salacomedor, los baños y finalmente la oficina de su padre donde había sido el velorio; los pocos objetos que aún se encontraban allí estaban todos, rebosantes de recuerdos.

Intentó regresar a su cuarto, pero a medio camino se sintió mareado y apoyándose contra la pared empezó a llorar nuevamente deslizándose hasta el piso y acurrucándose allí, cuando levantó la mirada, casi podía verse a sí mismo y a sus padres en la sala, por un momento los tres detuvieron lo que estaban haciendo y lo observaron confundidos por quien estaba allí, hasta que finalmente desaparecieron; sonrió casi sin darse cuenta y se levantó de donde se encontraba con intención de regresar a su cuarto. Cuando ingreso cerró la puerta con seguro y volvió a sentarse unos instantes observando las hojas de su cuaderno que se movían suavemente con el viento y el polvo que entraba a su habitación, tomo la pluma y volvió a escribir:

“Todos fueron unos hipócritas. En el funeral hubo muchas palabras de consuelo, pero sus rostros eran de simple compromiso social, no de tristeza, los odié por eso y me di cuenta que nunca fueron mis amigos, solo mis conocidos.

Nunca entendieron mis sentimientos.

Aún recuerdo los dos ataúdes en aquella habitación donde de pequeño me ponía a jugar con los libros de mi padre. Odiaba ese lugar y el aroma a moho me fastidiaba, pero lo único que me gustaba era un pequeño busto de bronce de una geisha.

¡Ja! Cualquiera que leyera esto pensaría que soy demasiado emotivo, tal vez lo soy en estos momentos de mi vida, pero nunca más lejos de la verdad. Simplemente el dolor aún está a flor de piel, ¿Me Preguntó si habrá algún blues con ese nombre?”

Sin darse cuenta el llamado del exterior lo atrajo al marco de la ventana, deseaba sentir el ruido y observar el caos de la Av. 9 de octubre, a lo lejos se podían admirar las imponentes estatuas de los próceres de la independencia latinoamericana: Bolívar y San Martín estrechándose la mano. Cerró sus ojos y tomando una bocanada de aire empezó a imaginarse que volaba con el aire húmedo que recorría la ciudad, se vio a sí mismo volando sobre el río que está a las espaldas de la imponente rotonda. Sus ojos grises se abrieron lentamente dirigiendo su mirada a la gran masa de gente que se deslizaban por las calles regeneradas, oficinistas, vendedores, estudiantes, todos ellos inconscientes de que estaban siendo observados por aquel joven de triste semblante.

—Je suis seul —susurró el joven en un francés casi olvidado —No tengo nada más que me retenga aquí —se lamentaba con la mirada perdida, deslizándose casi sin darse cuenta un poco más cerca del exterior de la ventana.

Las manos pequeñas y suaves del muchacho, se aferraban al dintel de la ventana mientras sus ojos ubicaban un punto fijo en la calle, dispuesto a acabarlo todo de una vez.

Su mente dibujaba aquella escena una y otra vez mientras colocaba su pie en el exterior, dispuesto a impulsarse al vacío.

En ese momento su deseo se vio interrumpido por el sonido del teléfono. El aparato repicaba de forma insistente como gritando que se detuviera. Marchant se contuvo regresando al interior de su habitación, fijando sus ojos en el teléfono, pensó que lo había hecho desconectar sin embargo ahí estaba, exigiendo que alguna mano caritativa silenciara su timbre que repicaba sin cesar; con manos temblorosas el joven contestó la llamada. Era ella, de todas las personas que conocía, era de la que menos esperaba recibir la llamada.

— ¡Eres tú! —exclamó Jean sorprendido.

—Hola “Jeancito ”—susurró una voz femenina en tono infantil —en cuanto me enteré he estado tratando de localizarte.

—Gracias Carolina —le dijo el joven volviendo la mirada al vacío de la ventana.

—Reunámonos en el café de siempre, creo que deberíamos hablar —propuso la muchacha con una voz que sonaba más preocupada y angustiada detrás de sus risitas usuales.

—Hoy no creo que sea un buen momento.

—No, debe ser hoy. Por favor Jean, estás deprimido y necesitas hablar, créeme, yo sé de eso. Si no lo haces por ti, hazlo por mí.

Al escuchar la insistencia de la joven, Jean aceptó verse con su amiga en el café donde solía reunirse con sus conocidos artistas, sabía que no había como negarle nada a Carolina.

El viaje en taxi fue corto hasta el café desde el centro hasta la avenida principal de Urdesa, pero hubo instantes en que el camino se le hacía eterno mientras trataba de no pensar en su reciente perdida. La angustia de evitar que su dolor fuera visible solo hacía que la ansiedad de acabar con todo creciera, pero no podía, no ahora y mientras el taxi rodaba unos metros en el tráfico y frenaba, él solo podía pensar en que su sufrimiento no se comparaba con el de su querida amiga y sentía vergüenza de sus propios pensamientos que no se detenían.

Finalmente, el vehículo amarillo frenó de forma abrupta frente al café de siempre, era noche de Blues, los hípsters y los músicos amateurs llenarían el lugar dentro de unas horas, pero por ahora, el lugar estaba prácticamente vacío.

Se sentía fuera de lugar con su ropa sucia de tanto encierro y por un momento dudó en entrar, pero a través del ventanal del café, observó a su menuda amiga sentada en la mesa de la esquina esperándolo y no le quedó otra alternativa que entrar.

Lanzó un suspiro, algo que se le había hecho costumbre desde el funeral, retomó fuerzas y forzando una sonrisa ingresó a la cafetería directo a la mesa de su amiga.

Al principio ella no lo noto, pero cuando volteo su rostro y lo miro se levantó de forma nerviosa y se lanzó hacia él de una forma efusiva, casi infantil abrazándolo con lágrimas en sus ojos y sin dejarle hablar más de dos palabras le insistió a que se sentara frente a ella mientras trataba de ocultar los vendajes que cubrían las cicatrices de sus muñecas.

—Lamento mucho tu pérdida.

—Gracias Carolina, eres una de las pocas personas que me ha llamado.

—Lo sé, por eso creí conveniente encontrarnos, antes que hicieras alguna tontería.

Jean sonrió de nuevo, otra sonrisa forzada, pero esta vez de ironía por lo que dijo su amiga, en ese momento observó las vendas y la cicatriz que sobresalía de ellas, su expresión maquillada cambio a una máscara de tristeza y dolor.

La joven trató de esconderlas, pero ya era tarde.

—No te preocupes por eso, sucedió hace unas semanas, no es nada —dijo colocando sus manos bajo la mesa y sonriéndole.

—Aun así, trata de que no vuelva a suceder, no sé qué haría si te pasara algo; ¿estás tomando tus medicinas?

—Oh, Jeancito, tan lindo como siempre —susurró sobando el rostro sin afeitar del joven —estoy bien, ahora ya todo está bien.

—Promételo —dijo el muchacho con el rostro lleno de temor por ella —promete que no morirás antes que yo.

Pasaron unos cortos segundos en silencio, mientras ambas miradas se intercambiaban sin hablar sus historias de dolor. Finalmente, Carolina dijo:

—Lo prometo.

Aquella promesa calmó al joven, que ya de por si venía con el corazón acongojado.

—De todos los que conozco tú eres el que debería sonreír, tu sonrisa cura cualquier dolor.

Al escuchar aquella frase el joven se ruborizó ligeramente.

—Tal vez lo que necesites es un cambio de aire —sugirió Carolina.

—A lo mejor tienes razón —le respondió Jean desviando su mirada —he vuelto a soñar con Japón.

— ¿A soñar con Japón o con alguien en Japón?

—El joven guardó silencio unos instantes e intentó no avergonzarse de la pregunta de su mejor amiga y confidente, pero su actitud era la respuesta que ella necesitaba.

—Entonces, si tienes como, deberías ir, ¿Necesitas que te preste algo de dinero para el viaje? —Exclamó ella mientras apretaba la mano de Jean como si tratara de despertarlo de un mal sueño.

—No te molestes, tengo mis ahorros, talvez lo haga y al regreso podrías darme la copia del libro de poemas que publicaste.

—Uy, cierto que no te lo he dado, discúlpame.

—No te disculpes, cuando regrese podrás dármelo.

—Ok, es una promesa —sonrió Carolina mientras volvía a abrazarlo.

El joven estaba agradecido. Carolina le había salvado la vida sin que esta se diera cuenta y le había infundido el valor de viajar otra vez.

Por primera vez en mucho tiempo Jean Marchant sonreía de forma honesta y sincera. Cuando se despidió de su amiga media hora después, sentía que un peso terrible se había escapado de su corazón.

—Au revoir Carolina, nos veremos cuando regrese.

—Adiós Jeancito, te estaré esperando —le dijo su amiga abrazándolo una vez más.

El abrazo duró un poco más de lo esperado, apretándose mutuamente como si no se quisieran alejar el uno del otro, finalmente Carolina susurró: “No nos olvides” y se separó de él; por alguna razón, el corazón del chico le quería expresar algo que en ese momento no entendía, pero al dejarla sola en aquella mesa, consideró la extraña posibilidad de que, tal vez, era la última vez que vería a su amiga.

“Aunque sentía algo de aprehensión al dejar a Carolina, creí que lo correcto para atenuar mi dolor era irme de Guayaquil o me volvería loco.

Hubo algunos intentos fallidos de gente que me conocía por hacerme quedar, pero estoy decidido, siento que debo regresar a aquella tierra. Llámenlo fiebre amarilla si quieren, pero todo lo que viene de Asia me fascina; y más aún si viene de Japón. Mis conocidos intelectuales me llaman loco por insistir en el tema, pero es algo que ya está en mí como la fotografía, y la muerte de mis padres en aquel maldito accidente. Ese último suceso fue el detonante perfecto para dejar la tierra que me vio nacer y la ciudad que tanto amo para adentrarme a una nueva, ¿Cuánto tiempo estaré allí?, no lo sé con certeza, los preparativos para viajar allá han sido más intrincados de lo que esperaba. El viaje a Quito, la laberíntica burocracia para hacer trasbordo a Estados Unidos y luego tomar otro avión hacia Tokio se ha vuelto una pesadilla que por momentos me ha hecho olvidar la razón por la que me alejo de la tierra cálida y de hermosos paisajes en las que mis padres decidieron quedarse y criarme, aquel país y ciudad de la que me enamore desde el primer instante en que aspire su aire por primera vez.

Reemplazo una pesadilla por otra.

No lo recordaba así en el primer viaje, tal vez porque en ese momento estaba tan feliz, todos estos detalles se hacen difusos. Espero hallar algo de paz tan lejos de mi hogar.

¡Ja!, mi hogar; eso murió con mamá y papá.

Digan lo que digan ya no tengo más hogar en Ecuador. Tal vez Japón me de uno.

Extraño a Kumiko, nunca entendí porque escogió suicidarse en su cumpleaños número dieciocho en el monte Fuji, fue la única conexión real con Japón, una japonesa que nació en Sudamérica y criada en Francia, con ella podía compartir mi amor por los libros, la tristeza del blues y la pasión de la fotografía, pero ahora ya no la tengo a mi lado, tal vez visite a su hermano, ya debe ser un adulto ahora, espero recordar su nombre, me alegraría ver una cara conocida allá.”

Jean interrumpió su frenética escritura y acomodándose en la silla del avión empezó a leer lo que había escrito mientras reflexionaba sobre lo que había plasmado en su diario, sonrió al terminar de leer aquel último párrafo pensando que, poner su esperanza en aquel lugar tan distante como Japón era una locura, pero ¿qué más le quedaba? Francia no era una opción, aunque sus padres y la mayoría de sus familiares son de allá, él nunca aceptará vivir en un lugar tan frío y de gente tan amarga como los franceses.

Cuando visitó a su familia en Avignon y luego en París con sus padres, encontró una tierra fascinante, rica en cultura, pero cruel y vacía, no la consideró un hogar para él a pesar de ser tan francés como sus padres. Ecuador era su hogar, por lo menos mientras sus progenitores estuvieran junto a él. Pero ahora que se habían ido, ya no sabía cuál era su hogar ni a donde pertenecía, esperaba que Japón respondiera sus preguntas o por lo menos calmara su adolorido corazón.

El susurro del avión adormecía a los pasajeros invitándolos al reposo. Entre sueños Jean empezó a tararear una tonada de Eric Clapton:

  “If I mistreat you girl, I sure don’t mean no harm.

If I mistreat you girl, I sure don’t mean no harm.

Well, I’m a motherless child;

 I don’t know right from wrong…” 

Mientras las letras se iban disolviendo en su subconsciente Marchant recordaba, entre dormido y despierto, pasajes de su infancia en Ecuador con sus padres, en aquella etapa tan perfecta de su niñez en la que no había más preocupaciones que las tareas del colegio y el jugar hasta caer exhausto. Evocaba los paseos en aquellos parques de Guayaquil, persiguiendo a las iguanas o palomas, siendo observado por los vigilantes ojos de sus progenitores y los domingos después de misa y antes de disfrutar de los discos de jazz y blues que su padre poseía, iban al parque Simón Bolívar más conocido como parque “Seminario” para dar de comer a las iguanas mientras devoraba un helado de naranjilla, cuyo sabor dulce con toques ácidos colmaban su paladar haciendo de ese momento el mejor instante de su día. No le importaba el desastre que se hacía en su ropa ni el sabor a galleta vieja que tenía el cono de aquel delicioso postre, solo la felicidad de ese instante que en su momento creyó que duraría para siempre. En los intervalos en que se cansaba de correr, su padre trataba en vano de enseñarle algo de francés contándole leyendas y cuentos en ese idioma que, aunque entretenidos, era difícil entenderlos para él, quien prefería hablar en español.

“Debes aprender el idioma de tu familia mon petit” decía su padre, pero para el pequeño Jean, siempre era el único punto negativo del día. Y mientras esos recuerdos volaban por su mente, no pudo evitar cerrar sus ojos y derramar gruesas lágrimas, llorando como nunca antes había llorado en su vida, mientras su corazón parecía partirse en miles de pequeños pedazos sin importarle la silenciosa recriminación de los pasajeros a su alrededor.

II

Como si pasara por una interminable tormenta de muerte, fue como se sintió Marchant durante todo su viaje de Ecuador a Japón, los recuerdos y el mareo desgarraban la mente y el estómago del joven franco-ecuatoriano mientras el avión US-237 de American Airlines aterrizaba en el aeropuerto de Narita después de haber sido sacudido por atroces turbulencias y gruesos nubarrones de tormenta que amenazaron con hacer caer la aeronave.

Los pasajeros del avión descendieron lentamente como un desfile de anónimos espectros, la mayoría en silencio respondiendo con un ademán la despedida que las azafatas, siempre sonrientes, les hablaban a los pasajeros tanto en inglés como en japonés.

Uno de los últimos en salir fue un joven de unos veintitantos años, de ojos grises envueltos en ojeras y pelo rubio cenizo, quien sostenía un cuaderno de anotaciones de tapa café con suma fuerza, mientras se restregaba sus ojos, rojos de tanto llorar. Las azafatas poco se fijaron en el detalle, su falsa amabilidad fue suficiente para ellas.

Jean Marchant descendió de forma pesada los escalones hasta el piso del aeropuerto japonés, con miedo en su interior y su corazón latiendo a mil por hora, estiró sus brazos y bostezo estirando sus músculos entumecidos de tantas horas de pasar sentado, cuando empezó a caminar se percató de un detalle que no había tomado en cuenta hasta ahora: Era la primera vez en su vida que viajaba tan lejos completamente solo. No sabía bien qué hacer ni a donde ir.

Ahora, aparte de lo vacío y miserable que se sentía, tenía un terrible miedo por estar solo en aquel lugar; dudaba si debía permanecer más tiempo ahí, si no debería volver, pero, ¿volver a dónde?, ¿con quién? Tenía amigos eso era verdad, pero no se sentía lo suficientemente cercano a ellos, no sentía ese lazo especial que sintió con sus padres y no porque no hubiera buscado, simplemente no lo había hallado.

Lanzó una sonrisa luego de pensarlo unos momentos y se encaminó al interior del aeropuerto sentándose un momento, tratando de ordenar la tormenta que arreciaba en su mente, por un instante pensó que vomitaría, pero en lugar de eso saco una vieja foto del bolsillo interior de su saco de pana y se dijo a sí mismo:

 “Sonreiré pensando en ti y en todos los que se han ido como si estuvieran a mi lado mi querida Hayashi Kumiko, no más lágrimas” y reuniendo algo de valor se acercó a ver sus maletas.

Después del trámite para ingresar a Japón, Marchant se vio perdido, en las laberínticas calles de Tokio, sin saber bien dónde dormiría o cuánto tiempo le duraría el dinero que había traído, esperando, rogando que su intuición y algo de buena suerte le dieran un empujón hacia un lugar mejor. Sin darse cuenta de lo que hacía ya había tomado el metro hacia Harajuku como hizo la última vez que estuvo allí; todo estaba más caro, incluso el pasaje, pero aun recordaba cómo llegar al lugar más extravagante de Tokyo sin mencionar las tiendas llenas de objetos de lujo a precios exorbitantes.

La memoria digital de su cámara fotográfica y el rollo que había adquirido en el aeropuerto se le hizo poco para la gran cantidad de estrambóticos personajes que aparecían en cada esquina no solo los vestidos como personajes de animación sino como zombies, brujas, góticos, etcétera.

Fue el sol quien decidió poner fin a aquella cascada de imágenes y personajes al irse del lugar y reemplazarlo por una noche fría y sin luna.

—Es hora de buscar alojamiento —se lamentó el joven mientras guardaba sus cámaras y detenía un taxi cuya puerta se abrió sin intervención humana después de emitir un zumbido mecánico.

El taxista no dijo una palabra luego de que Jean dijera en inglés a donde quería ir, solo asintió con la cabeza y empezó a conducir, la única acción casi humana fue cuando el viejo conductor encendió la radio y empezó a buscar alguna canción agradable con la mano derecha mientras con la izquierda dirigía peligrosamente el vehículo hasta detenerse en una vieja canción japonesa, un antiguo grupo desconocido para el joven pero cuyas trompetas le recordaban a una clásica canción de blues que el tanto disfrutaba.

Finalmente, cuando el frío se hacía insoportable se terminó alojando en el Narita Sky Court hotel, ubicado en Narita por un módico precio de acuerdo a los estándares de Japón.

Era un buen hotel; la vista era hermosa desde el tercer piso del edificio y, mientras observaba a las luces que parecían seres fantasmales perdidos en un mar de sus propias preocupaciones, no podía evitar sonreír al darse cuenta de lo estúpido que actuaba al sentirse tan miserable por su situación, cuando había miles de personas que sufrían infiernos más terribles que los que él padecía en estos momentos.

Encendió un cigarrillo mientras se apoyaba a la ventana tratando de ahuyentar el dolor que sentía con el humo que exhalaba, su corazón empezaba a palpitar más fuerte y los recuerdos se arremolinaban en su cabeza. Trataba de no derramar una lágrima más pero el dolor aún estaba presente y se negaba a irse del todo.

—Merde —se maldijo en un suave susurro exhalando el humo por su pequeña nariz.

Camino unos pasos, abrió la mesita de noche tratando de encontrar algo que distrajera su mente pero solo encontró dos libros: “Las enseñanzas de Buda” y “El Nuevo testamento” ambas en japonés imposibles para él de llamar su atención o de leer así que dirigió su interés a su maleta buscando entre la ropa mal doblada una vieja grabadora de pilas y un cassete que introdujo en el arcaico aparato, cerro la tapa y repasando sus dedos por los grandes botones presiono con su dedo índice el botón que decía Play y regreso hacia el ventanal de forma lenta mientras unas voces toscas emergían de la maquina como preparándose para que la música brotara y lo calmara. Sus ojos estaban fijos una vez más en aquella ciudad que parecía apagarse y levantarse una y otra vez en tonalidades blancas y azules hasta que finalmente no pudo soportar aquella vista y le dio la espalda para concentrarse en la música que sonaba:

 “…You may go: you may stay, 

but she’ll come back: 

some sweet day, 

Bye and bye sweet mama, 

bye and bye…” 

De pronto guardó silencio mientras terminaba de escuchar la canción. Observó el cigarrillo encendido sintiéndose impotente de liberarse de este dolor, empezó a dolerle el pecho y la cabeza mientras la habitación le empezaba a dar vueltas hasta el punto que estuvo a punto de desmayarse. Se apoyó en la ventana y deslizándose suavemente se sentó en el piso alfombrado observando el vacío con los ojos vidriosos sonriendo, sintiendo que una cadena invisible lo mantenía unido a ser, un fantasma de lo que alguna vez fue.

Casi como si fuera un castigo se levantó torpemente apretando su mano izquierda contra el vidrio de la ventana y con la otra mano dirigió el calor del cigarrillo a su mano izquierda que se encontraba contra el ventanal del hotel.

Carne quemada y lágrimas siguieron a continuación, no tanto por el cigarrillo sino por el sentimiento que le parecía imposible de desprenderse.

—¿Por qué no puede morir este dolor? —grito al vacío de la habitación —Pourquoi?! El joven siguió preguntándoselo acurrucándose en el piso alfombrado de su habitación llorando con desesperación, como si quisiera purgar de su cuerpo el dolor que sentía con lágrimas y música, pero aun así se negaba a despegarse de él. Finalmente se durmió en el mismo lugar esperando que ese dolor hubiera desaparecido en la mañana, solo sabía que debía seguir adelante.

III

Se acerca el invierno en Japón, la gente empieza a usar ropas más gruesas y pantalones abrigados, por lo menos la mayoría, siempre hay algún masoquista que le da por usar ropas de verano, lástima que no sea ese el caso de Kenji.

Su delgado y pálido cuerpo tiembla en una esquina esperando a alguien.

Ruega que no venga mientras sopla entre sus manos para tratar de acumular algo de calor sin moverse del sitio, rogando que no arribe, pero aun así esperando su llegada, sus labios amoratados maldicen en silencio su situación y sus huesudas piernas carentes de vello como la mayoría de los asiáticos tiemblan mientras sus poros se abren para encontrar el calor que se ausenta de su cuerpo haciendo parecer su piel como la de un pequeño pollo sin plumas.

De cuando en cuando lanza una que otra palabra de las pocas que recuerda en inglés: “fuck, shit, cold…” intentando olvidarse del clima que parece torturarlo al osar vestirse con una ropa tan fina y poco abrigada para el clima, su camiseta blanca apenas si llegaba a su ombligo y su short era tan corto que más bien parecía un calzoncillo de tela jean, sin embargo él sigue esperando soportando no solo el implacable clima sino las miradas acusatorias de los pocos transeúntes que a pesar de no decir nada lo observan de reojo regañándolo con sus pupilas y acusándolo con su mirada pero, aun así, él seguirá esperando el tiempo que sea necesario.

No tiene alternativa.

De entre la interminable masa de gente de traje y corbata un sujeto empieza a emerger destacándose de los demás, un regordete de aspecto tétrico sosteniendo una maleta negra, se acerca al pequeño con actitud nerviosa al tiempo que le pregunta si es Kenji, el chico traga saliva mientras lo observa de pies a cabeza, usa una camisa negra sucia y jeans rotos, huele a queso rancio y parece que nunca se ha lavado los dientes, el muchacho lo observa con sus inusuales ojos verdes y le contesta que si con un movimiento de su cabeza, el gordo se frota la nariz mientras sonríe complacido por la respuesta del muchacho, limpiándose una de las manos en su camiseta lo toma de la mano, en ese instante el niño activa en su interior un mecanismo de defensa que aprendió a usar con el tiempo, se desconecta de todo y de todos, se vuelve un muñeco vacío intentando no pensar ni sentir mientras él y su acompañante se adentraban por las atestadas calles de la ciudad perdiéndose en el mar de gente demasiado ensimismada y educada para intervenir.

Los ojos del muchacho evitan observar al sujeto que lo toma de la mano, prefiere perderse alejando cualquier deseo o anhelo, observando la nada que forman la gran cantidad de oficinistas que miran sin observar, esperando el terrible desenlace.

Luego de caminar un largo trecho entre empujones y disculpas el muchacho sube a un auto conducido por un delgado caballero cuyo rostro se asemejaba al de una rata y al observarlo murmuro complacido mientras el gordo de aspecto tétrico subió junto a Kenji mientras le acariciaba la pierna derecha prometiéndole calor y felicidad cuando llegaran a su destino.

Una sala oscura y húmeda, no está seguro del lugar solo de lo que sucederá, “¿Es esta su casa?” pregunta Kenji, pero por toda respuesta recibe risas nerviosas del regordete sujeto quien se aleja en las sombras y enciende algo mecánico, ¿una cámara? No sería la primera vez así que no dijo nada solo suspiró y buscó un lugar donde recostarse, pero de entre las sombras varias manos temblorosas lo sostuvieron sujetando su cuerpo, arrancando la ropa al ritmo de jadeos y risas ahogadas hasta dejarlo en un pequeño calzoncillo azul, por un momento volvió a sentir miedo pero entonces respiro profundamente, quito el cabello de su rostro permaneció de pie haciendo un esfuerzo por volver a apagar su mente, dirigirla a su propio mundo donde se siente más cómodo y no puede sentir dolor ni la humedad del lugar o el olor a sudor rancio de los cuerpos que lo rodean, su lugar secreto era cálido, colorido, un cambio favorable a lo que en realidad soportaba su cuerpo.

Un par de luces se encendieron y los dos sujetos se encontraban de pie observándolo mientras se tocaban excitados, cerca de ellos había posters de imágenes sexuales de todo tipo y gusto, al fondo una cámara de video grababa toda la escena mientras el muchacho los observaba a uno y al otro de forma inexpresiva como si esperara que alguno de ellos empezara a actuar. El más gordo se acercó y le empezó a acariciar el rostro con suma delicadeza mientras que el sujeto con cara de rata se agachó y le besaba el ombligo, eso le hubiera hecho cosquillas, pero su mente no acompañaba su cuerpo, estaban ellos y no podía sonreír, solo obedecer. Sudor, dolor, placer, asco; una extraña mezcla brilla ante los ojos del niño de mente apagada y rostro apacible, las pieles de las tres personas se deslizaban en un lugar en penumbras con aroma a curry podrido y frutillas. Los cuerpos danzan al ritmo de dedos nerviosos y lenguas dedicadas a la exploración de lo prohibido creando una fricción que parecían encender una chispa que casi parecía placer para los adultos y un orgasmo para el muchachito cuya mente estaba a kilómetros de su cuerpo.

Cada orden era obedecida, incluso sonreía cuando se lo ordenaban, pero su esencia, lo que muchos místicos llaman alma, no se encontraba en el lugar, lo había dejado mientras la carne viviente explota en un sinsentido de máximo placer por el que muchos hombres y mujeres que juran decencia están dispuestos a pagar grandes cantidades de dinero para probarlo, aunque sea una vez en la vida, el cuerpo de Kenji está casi acostumbrado a toda esta montaña rusa de placer y dolor.

Como saliendo de un trance Kenji abre los ojos observando un techo para él, desconocido, su cuerpo adolorido y pegajoso se incorpora en busca de su ropa mientras se limpia con unos paños húmedos, quiere huir del lugar lo más rápido posible, pero se dio cuenta que su ropa está hecha pedazos.

—Hay algo de ropa de tu talla cerca del baúl de juguetes —dijo de forma somnolienta el tipo con cara de rata mientras revisaba desnudo lo que la cámara había grabado sin molestarse en mirarlo.

Kenji no dijo nada solo se acercó al mueble y haciendo a un lado varias revistas pornográficas y juguetes sexuales saco dos pantaloncillos de tela que parecían de su talla, luego de probárselos se quedó con uno de color azul colocándoselo sin molestarse en tomar su calzoncillo manchado de semen y sangre. Un pequeño pitido irrumpe el silencio de aquella habitación proveniente del reloj de plástico que el chico tiene puesto en su muñeca izquierda, el único objeto del que nunca se despoja. Son las cinco y media de la tarde, es hora de dejar aquel lugar y olvidar lo que sucedió para tratar, aunque sea por unos instantes, convertirse en el niño que dejó de ser hace tanto tiempo atrás.

—Bye Kenjichan —se despide el gordo semidesnudo saliendo del baño con una sucia toalla blanca envuelta en su grotesco estomago al tiempo que le sonríe guiñándole uno de sus ojos —dile a tu jefe que si esta cinta se vende bien necesitaremos más seguido de tus “servicios especiales”.

Kenji aún se sentía sucio por lo que había hecho.

Siempre le sucedía lo mismo, pero hace un intento por disimularlo con una amigable despedida y una reverencia para luego perderse entre la multitud de Tokio.

Apenas caminó —¿o corrió?— unas cuadras cuando se detuvo en seco y apoyándose en una de los gruesos muros de un restaurante hizo un gran intento por no devolver todo el contenido de su estómago. Él aun se sentía asqueado por lo que había hecho. Siempre le sucedía lo mismo. Intento caminar un poco más, pero sus piernas flaquearon y volvió a detenerse después de dar unos pasos, tratando de contener las ganas de vomitar, respirando de forma lenta y pausada, intentando encontrar una razón para seguir, hoy se le hacía más difícil que los otros días. En ese momento, de entre la multitud que apenas si reparaba para mirarlo, un pálido muchacho se acercó a él brindándole nuevos bríos con su sonrisa. Un remedio que el niño siempre agradecía.

—Debes recuperar fuerzas, el camino lo decidiste hace mucho tiempo, no es hora de arrepentirte a estas alturas —dijo el joven que se hacía llamar Dragón.

Kenji esgrimió una mueca parecida a una sonrisa tratando de darle la razón.

—Supongo que hoy te molesta un poco más que antes la decisión, eso lo entiendo, te despojaron de todo incluso del honor que pensaste que nadie te lo podía quitar, pero no es momento para dudar, sé que el dolor no se va a ir, pero, por lo menos después de tanto viajar estoy seguro que encontraras una razón para llegar — dijo el joven de piel traslucida empujándolo a seguir caminando.

—No sé —susurro el chico observando el cielo azul.

—Entonces necesitas una razón para seguir —dijo el joven de rostro fantasmal.

Este se acomodó sus lentes circulares de marco dorado y observó con detenimiento la gran cantidad de gente a su alrededor.

Gente de todos los rincones de Asia cubría el lugar y algunos de América y Europa, pero todos ellos con una meta en su mente: cuidar de ellos mismos, ninguno estaba dispuesto a mirar más de medio segundo a la gente que pedía ayuda pues a pesar de ser todos extremadamente educados como lo exigía la sociedad, solo era una costumbre, no un deseo real por dar la mano al prójimo.

El pálido muchacho lo sabía y no podía brindarle una razón de seguir a Kenji con cualquiera de ellos, él estaba buscando un “algo” en especial hasta que encontró un gaijin de piel tostada y aspecto desaliñado que tenía eso que él buscaba cerca de un puesto de ramen. Sonrió al observarlo y tomando la mano de Kenji lo jaló lo más cerca que pudo del sujeto.

—Te daré una razón —le propuso tomando la billetera del gaijin y entregándosela a Kenji mientras el pálido chico desaparecía entre la multitud.

Kenji no supo que hacer; su corazón saltaba como un tambor desbocado y la única opción que se le ocurrió fue correr, correr lo tan rápido como lo hizo aquella vez hace cinco años.

IV

Marchant persiguió al ladrón por entre la multitud gritando en español e inglés que le devolviera lo que había tomado. La persecución los llevo por callejones y avenidas inusuales ante las miradas estupefactas de los transeúntes a su alrededor por el escándalo hasta que ambos llegaron a Roppongi e ingresaron uno primero y pocos minutos después el joven latinoamericano a un edificio de iluminación tenue. El fotógrafo intento continuar la persecución del pequeño carterista cuando dos forzudos hombres vestidos de cuero lo detuvieron estrujándole los brazos. Solo en ese momento Jean se fijó donde se encontraba y cuando lo hizo su corazón se estremeció. Un olor a agua de colonia se elevó por entre los demás olores de cigarrillos mentolados y sake barato.

—Déjenme ir gorilas —exclamo Jean Marchant en un inglés salpicado de medias frases en español y japonés casi al borde de la histeria.

—Ellos solo harán lo que yo les diga —dijo una voz proveniente del piso de arriba.

Un reflector se ilumino en la amplia escalera que dibujaba una curva hacia el segundo piso mientras descendía una curvilínea figura.

Su apariencia feminoide la hacía parecer como una de esas Kogal tan de moda en ese país, más parecido a un maniquí que a un ser humano; no engañaba por completo a los ojos adultos: se trataba de un hombre sin duda quien escondía ese hecho tras sus gráciles movimientos prácticamente femeninos, cuando se acercó a Marchant lo observó con una sonrisa adormecida mientras le empezaba a hablar en una curiosa mezcla de inglés y japonés.

—Lo siento no entiendo —se excusó Marchant en un perfecto inglés.

—Disculpa, no he practicado mi inglés en mucho tiempo —se excusó el travestí corrigiendo sus palabras —lo que quería preguntarte es: ¿Cuál es su placer?

—A aquella pregunta el muchacho de ojos café claro no supo que contestar, se sentía intimidado por los forzudos guardias vestidos con chaquetas de cuero y lentes oscuros a pesar de la poca luz. El lugar y la gente a su alrededor lo incomodaba, pero al mismo tiempo lo fascinaba, alrededor había lo que el imaginaba eran clientes con diferentes trabajadoras y trabajadores detrás de biombos mientras practicaban extraños rituales sexuales que solo eran adivinados por las sombras y los gemidos que producían.

Trató de explicarle al travestí y a los guardias la razón por la que había entrado al lugar, pero parece que ninguno de ellos podía o quería entender razones.

El anfitrión sonrió al escuchar los balbuceos del joven en una mezcla de francés, español e inglés y lo examinó con suma lentitud finalmente dijo: “Creo saber lo que te gustará” y susurrándole al oído a uno de los guardias este sonrió y desapareció detrás de unas cortinas de encaje rojo. Unos pocos minutos después el gigantesco asiático trajo a dos mujeres vestidas con kimonos de seda abiertos y debajo de esto ropa interior de seda y encajes y tacones de aguja, sus miradas casi adormecida las hacían ver inocentes y casi asustadas pero esa primera impresión era un error común para quien no conocía a las dos mujeres de piel canela y ojos rasgados, estas le dijeron algo al sujeto vestido de mujer en un japonés algo tosco, pero al ver a Jean sonrieron complacidas. El travestido se acercó a una de ellas y les susurró algo al oído e hicieron que lo guiaran a la parte más oscura del salón.

—Sakura y Kairi te ayudaran.

Confundido y sin poder sacar de su mente al pequeño ladrón y al extraño travesti fue llevado por las muchachas al interior del lugar a medio iluminar. Los ojos del travesti le recordaron a ella, pero no era posible, no lo era.

Las gráciles manos de las muchachas se afianzaban a las del joven fotógrafo, con lentitud iban recorriendo su cuerpo mientras dejaban caer sus kimonos al piso clavando sus uñas sobre el cuerpo maltrecho del gaijin acompañados de ardientes besos, aquellas manos se sentían como garras debido a la presión, suaves garras que guiaban a su presa hacia la cueva mientras reían y cuchicheaban.

No estaba seguro de lo que sucedía, pero temía que de tanto correr había terminado dentro de uno de los prostíbulos que abundan en el barrio Yoshiwara.

—Tranquilo, este local es mucho mejor que cualquier soapland o bar urisen que pudieras encontrar en los alrededores e incluso en Shijuku 2, aquí hay de todo para todos los gustos —le aseguro el anfitrión mientras caminaba lentamente hacia el bar y tomaba una copa que le tenía preparada el cantinero.

— ¿De qué habla? —Preguntó Josué mientras empujaba gentilmente a las muchachas que no paraban de acariciarlo.

—Es sencillo —respondió la anfitriona dejando su copa a un lado —cuando te pregunte cual era tu placer es porque aquí te podemos brindar de todo: ¿Buscas chicos heterosexuales para tener sexo gay? Los tenemos, ¿deseas chicas? ¿Un trio? ¿Solo conversar?

—¿Tal vez chicas con pene? También están disponibles aquí e incluso con la cantidad de dinero adecuada podríamos brindarte placeres más… peligrosos. Si me necesitas, solo llámame y seré tu guía, recuerda mi nombre, soy June. Solo pide tu placer y se te proveerá.

El joven latinoamericano se empezó a sentir incomodo, su corazón comenzó a acelerarse e intento alejarse de las chicas que no paraban de acariciarlo. Al voltear e intentar dirigirse a la salida se sorprendió que el local hacía pocos minutos prácticamente vacío se encontraba atestado de clientes y empleados sirviendo placer a cada uno de ellos, susurrándose entre ellos e inundando cada esquina del local; ninguna palabra en japonés, francés, inglés o español podía abrirle camino hacia la salida y con cada vuelta que daba se sentía más perdido en un mar de sudor y alcohol hasta que finalmente una suave mano perfumada lo tomo de su hombro y lentamente lo guio de nuevo a la barra donde se encontraban June y Kairi conversando.

—Tienes suerte que Sakura te encontró antes de que te perdieras gaijin, este local se llena rápidamente —dijo June bebiendo otro vaso de cerveza mientras le hacía una seña a la muchacha que estaba sentado junto a ella.

Antes de que pudiera decir otra palabra se dejó guiar por las dos muchachas hacia una habitación en la parte de atrás mientras se iban despojando de sus kimonos hasta quedar en ropa interior.

A pesar de la ilegalidad de la prostitución en Japón desde los años cincuenta siempre hay un agujero legal donde gente como esta usa para colarse, en especial cuando son parte de la mafia japonesa o Yakuza como los llaman en Japón.

Cuando vez a un gánster japonés no es como en las películas, no siempre puedes adivinar que un hombre o mujer es parte de ese mundo criminal, pero cuando lo dan a conocer, esa persona debe rogar que lo consideren su aliado porque un enemigo de los Yakuza no es algo para tomarse a la ligera ya que la mayoría de ellos son expertos en venganza y negocios, es parte de su código y está marcado en cada centímetro de su piel en aquellos intrincados tatuajes que pocos han visto fuera de los clanes criminales de aquel país ya que ellos están pendientes de ofrecer servicios con alta rentabilidad monetaria como la protección (la quieran o no), el sexo, las drogas y el tráfico de objetos de valor, incluyendo personas.

El local, brindaba cualquier placer carnal imaginable, incluyendo el clásico Ménage à trois que el joven estaba a punto de recibir.

“Tal vez es lo que necesito para dejar de sufrir” pensó el joven aun confundido por la situación en la que se encontraba, tratando de olvidar los ojos del pequeño ladrón que les recordaban a otros que amo mucho tiempo atrás.

Después de unos minutos de duda mientras observaba como las muchachas se recostaban en una mullida cama invitándolo a que se acercara a ellas sin expresar nada más que pequeñas risitas al tiempo que se acariciaban y besaban mutuamente con una inusual pasión. A los pocos segundos su cuerpo vibro de deseo al ver aquella escena y se dejó llevar por las dos muchachas lanzándose a la cama. Sus cuerpos se revolcaban uno sobre otro, sus lenguas probaban las pieles cálidas que provocaban su sudor salado el cual manchaba las sabanas de satín barato mientras los labios de las dos muchachas y Marchant recorrían secciones rara vez exploradas del cuerpo mientras que un pequeño coro de gemidos parecía surgir no de sus gargantas sino de lo más profundo de su ser mientras las manos de los tres parecían pinceles pintando el canvas de pasión que se convirtieron sus cuerpos con movimientos rítmicos y por momentos serpenteantes hasta explotar en un éxtasis de pasión.

V

Oculto entre las cortinas rojas, fuera de la vista del gaijin se encontraba el pequeño ladrón quien observo la escena con suma curiosidad, ya había visto parejas teniendo sexo antes, en la línea de trabajo a la que estaba sometido era de lo más común, pero por algún motivo que desconocía lo que estaba observando, aquella fusión de los tres cuerpos le parecía inusual, más parecido a un trance de un monje budista en medio de su momento de iluminación que al brutal choque de la carne teniendo sexo; había algo discordante en el occidental, una tristeza y una pasión desenfrenada. Los ojos del niño no dejaban de observarlo. Mantenía sus ojos fijos en el hombre y en aquel acto tratando de entender lo que diferenciaba a aquel sujeto de los miles que habían pasado por las manos de las jóvenes prostitutas. Sentía que era algo más que simple curiosidad.

El muchacho llamado Dragón conocía la razón, pero prefería mantener silencio y observaba tratando de no sonreír “Todo se ha puesto en marcha” susurro el pálido protector de Kenji antes de desaparecer una vez más distrayendo al muchacho de aquella fogosa escena. Deseaba preguntarle muchas cosas, pero no estaba, nunca estaba cuando se lo necesitaba solo cuando él lo deseaba.

Los gemidos empezaron a ahogar las reflexiones de Kenji, toda la escena parecía sacada de una película para adultos, un placer lleno de dolor. El ver la escena empezó a crecer dentro de él una extraña felicidad mezclada con asco que solo él niño nipón conocía, empezó tan solo por los poros de su piel, recorriéndola hasta sentirla en sus extremidades, sus ojos se mantenían fijos en el rostro del extranjero, estudiaba cada una de sus muecas y de sus imperfecciones con curiosidad tratando de entender porque el joven llamado Dragón lo había guiado al Akasen mientras sus manos nerviosas se entrelazaban tratando de encontrar algún motivo para permanecer allí, como un testigo no requerido de aquella escena de placer. Al final, no encontró una razón para permanecer, pero tampoco ninguna para alejarse.

Un golpe seco resonó detrás de la cabeza del chico sacándolo de sus divagaciones. Era el travestido quien se había escabullido en silencio detrás de Kenji y que con rostro furibundo le indicaba, sin emitir ningún, sonido que abandonara la habitación y le respondiera una pregunta no formulada, pero por demás conocida por el muchacho.

—No te distraigas y reporta como te fue —le susurró cuando se hubieran alejado lo suficiente de aquella habitación tratando de no sonar molesto.

—Satoshi y su amigo fueron generosos como siempre, aquí hay treinta mil yens, Okasasan —le respondió extendiéndole un sobre blanco —dicen que si todo sale bien podrían volver a requerir mis servicios de nuevo.

El travestí lo observó con un rostro menos molesto y esbozó una sonrisa mientras le sobaba el cabello al pequeño.

—Bien hecho mi niño, bien hecho, ya te falta poco supongo.

—Poco, si, ¿puedo irme Okasasan?

—Si, retírate a tu habitación, te avisaré si te necesito.

El joven gay lo observo mientras se alejaba, era la única razón por la que encontraba su trabajo repelente, adoraba la sensación de cuerpos extraños entrelazados junto al suyo y el gemido de mujeres con el orgasmo en la punta de la lengua era la mejor de las canciones. Pero tener que ser el cuidador de un menor de edad, en especial de Kenji era una tarea dura y triste, quería que el muchacho sea libre, pero no a costa de su vida.

Kenji podía sentir los ojos del travestido que lo vigilaban mientras se retiraba en silencio, cansado, asqueado, adolorido y avergonzado. Siempre se sentía igual después de un “encargo especial” de aquella mujer-hombre, sin embargo, su corazón le decía que no fuera a su habitación, sino que siguiera a aquel gaijin, que lo observara un poco más.

Los ojos del muchacho homosexual trataban de ocultar la tristeza que sentía por Kenji y se limpió una solitaria lágrima que se le escapó por su mejilla izquierda, lanzó un fuerte suspiro y abrió la débil puerta esperando ver un cuadro muy familiar para él (¿ella?) mientras esgrimía una falsa sonrisa en sus labios pintados de oscuro carmín. Al abrir la puerta, pudo ver como Sakura y Kairi deslizaban sus cuerpos desnudos por el curioso cuerpo del gaijin, exhausto, pero aun deseoso. Los tres se exploraban mutuamente con la lentitud de quien ha recorrido grandes distancias y aun desea recorrer muchos kilómetros más, llenando la habitación de susurros placenteros. Las lenguas de las dos muchachas se entrelazaban con las del joven gaijin en aquella cama tan grande que parecía ocupar toda la habitación. Las manos de los tres se deslizaban por sus cuerpos mutuamente sin dudar, saboreando cada centímetro de piel, haciendo que los cuerpos sudorosos temblaran de un placer casi místico y desconocido en aquellos cuerpos que danzaban al compás del deseo y el instinto, compartiendo sus bocas en continua exploración de rincones prohibidos.

El travestido se dio cuenta que sin importar cuánto ruido hiciera ninguno de los tres se levantaría por lo que decidió salir y atender a otros clientes hasta que los tres quedaran satisfechos.

Pasaron dos horas. Luego una hora más y ambas muchachas, ya exhaustas se encontraban llenas de sudor al pie del gaijin tratando de recobrar el aliento mientras que el hombre, aunque cansado y sudado, se lo veía decepcionado.

Las dos jóvenes ya cansadas y casi sin fuerzas, deciden retirarse de la habitación aun desnudas, para compartir la noticia con la encargada del lugar, al darse cuenta de ello, Kenji quien había estado esperando desde la habitación donde dormía con la puerta entre abierta, opto por deslizarse desde su habitación hasta el oscuro pasillo para ver más de cerca al occidental. En silencio se fue acercando a la habitación donde el gaijin descansaba y luego de cerciorarse de que las chicas se habían alejado lo suficiente y sin mucho pensarlo ingresó a la habitación en silencio. Rodeándolo con lentitud el niño lo empezó a observar, como si se tratase de un extraterrestre sacado de alguna vieja película. El gaijin permanecía con los ojos cerrados, casi como si durmiera, y la curiosidad venció a la precaución del niño, haciendo que este se monte en la cama de rodillas muy cerca de aquel hombre de pesada respiración.

Kenji extendió una de sus manos y con el dedo índice recorrió el contorno de su nariz, sus labios y su cuello sudado para luego elevarse un par de centímetros haciendo que su mano de dedos delgados recorriera el cuerpo desnudo del hombre, deslizando sus dedos como si tratase de sentir el cuerpo sin tocarlo propiamente.

Los pelos del hombre se erizaban al sentir aquella mano tan cerca de la piel. Nunca se acercó más allá de la cintura, aunque lo considero más de una vez, siempre regresaba al rostro y cuando hizo el recorrido por cuarta vez Kenji sintió el impulso de volver a posar ya no solo su dedo sino toda su mano y sentir aquellas facciones tan inusuales, aun para un gaijin y olvidando lo que quedaba de cuidado se atrevió a dar el paso que faltaba.

VI

El aroma a incienso barato, semen y colonia llenaba la habitación, tal vez todo el lugar, pero después del maratón sexual experimentando por Marchant aquellos aromas se confundían volviéndose perfumes hipnóticos en sus fosas nasales que lo sumían en un sopor del que no quería salir, su rostro sudado y caliente por el recorrido apenas si se movía luego de haber disfrutado un manjar sexual con aquellas bellezas asiáticas que muy probablemente habían venido de Vietnam o China, pues sabía por experiencias pasadas que en Japón el recato de las mujeres era en ciertos casos, casi una obsesión.

Un trío tan salvaje donde todo estuviera permitido, había sido una experiencia vetada para él hasta ahora, por lo que su mente recorría las escenas una y otra vez como si fueran tomas estáticas de un rollo fotográfico de algo que no deseaba olvidar. Sin proponérselo empezó a tararear una música de blues como si quisiera darle un fondo musical a sus recuerdos, como si quisiera acrecentar el placer que había disfrutado hacía apenas unos minutos atrás, empezó como un eco en su mente, luego un murmullo y después cuando la respiración se fue normalizando empezó a calmarse, las palabras empezaron a brotar mientras intentaba conjugarlas en una canción al tiempo que con los ojos cerrados seguía recordando el placer experimentado hacía apenas unos instantes:

  I’m say’n something to you,

 I don’t care how you feel You just don’t realize, 

You got yourself a good deal 

She’s nineteen years old,

And she got ways just like a baby child Nothing I can do to please her,

 I’m just try’n to make this little woman feel satisfied… 

Los murmullos que se transformaron en una triste canción en inglés que pareció infundir algo de temor en el muchacho haciéndolo retroceder ligeramente.

Cuando la canción se volvió de nuevo un murmullo y el rostro del extranjero perdió aquella extraña tonalidad rojiza un incómodo silencio inundo la habitación y la sensación de incomodidad se fue disipando. Para los ojos de Kenji aquel hombre tenía algo especial aun en aquel lugar tan lúgubre, temía que abriera los ojos, que tal vez, si lo hacía, se rompiera el hechizo; pero aun así siguió deslizando su mano, a centímetros de su piel que aun despedía una sensación cálida que se entrelazaba por el aire hasta sus dedos por el rostro del gaijin como si no bastara con los ojos para verificar cada detalle de su semblante. Su mano debía intervenir en el proceso de reconocer aquel ser humano.

Pudieron pasar varias horas para Kenji, pero a él poco le importaba ya que el tiempo se había detenido en la presencia de aquel extraño hombre.

Un movimiento brusco, un suspiro casi imperceptible y antes de que el muchacho pudiera alejarse del gaijin este se despertó encontrándose con aquel niño prácticamente encima de él. Ambos se observaron a los ojos sin saber qué decir o cómo actuar; como si el tiempo se hubiera reactivado y de nuevo detenido en aquella habitación.

—El lenguaje de los sentidos es una forma de escaparse de la pasión clínica —dijo una voz, reactivando el tiempo en la habitación.

Kenji y Marchant se alejaron y observaron al travestí, quien los observaba impávido apoyado en el marco de la puerta. June, el travestí jefe del prostíbulo se acercó un poco más colocando sus pies suavemente sobre el piso uno detrás de otro como un gato a punto de atrapar a su presa. No parecía molesto, tal vez algo triste.

—Pude haber sido cualquier cosa mi amigo —le dijo June a Marchant mientras se sentaba al pie de la cama —el ser lo que soy nunca fue impedimento para nada, solo que encuentro en la actividad sexual una explosión de imaginación mucho más satisfactoria que cualquier universidad, es una descarga que mezcla lo intelectual y lo romántico como no he visto en ningún otro lado.

—No entiendo, ¿Por qué me dices eso? —preguntó Marchant desconcertado. Si se refiere a este mocoso, no sé cómo llego aquí, en realidad estoy casi seguro que fue él quien me robo mis documentos.

—Tranquilo —le detuvo June —Solo te lo digo porque ya nos hemos conocido, esto es solo un dejavu.

— ¿A qué te refieres? —Preguntó Marchant temiendo la respuesta del travesti.

—Tú lo sabes —dijo señalando sus grandes ojos grises —estos ojos ya los habías visto antes.

June le sonrió, levantándose de donde se encontraba sentada y buscando algo entre su vestido saco una billetera con todos los documentos y se la lanzo sobre la cama mientras le decía.

—Esto va por mi cuenta.

Antes de que pudiera responder el travestido llamó al niño a que se acercara a ella y cuando estuvo a pocos pasos le susurró algo al oído. Ambos salieron de la habitación y antes de cerrar la puerta el joven gay le dijo.

—Tomate tu tiempo, hay un baño a tu derecha y sal cuando te sientas listo. Por cierto, su nombre es Kenji, por si quieres volver a verlo.

Y luego cerró la puerta de la habitación, dejando a Marchant solo y desconcertado.

***

Al otro lado de la cuadra en un edificio de departamentos parcialmente iluminado, una sombra delgada sentada sobre un mullido sillón rojo tenia clavados sus ojos en el prostíbulo que June dirigía al tiempo que sus manos de dedos huesudos acariciaban un gato tuerto quien ronroneaba al cálido contacto de su amo, su pelaje blanco parecía soltar cada cierto tiempo pequeñas descargas de pelo blanquecino como expulsados de su torso y estirándose ligeramente para con suavidad clavaba ligeramente sus afiladas uñas sobre el pantalón de su dueño.

—Malditos prostíbulos, malditas putas, si pudiera incendiara todos esos soaplands. Pero el hacerlo me haría ver débil ante él y las otras familias —murmuro mientras sus ojos negros se clavaban sobre el felino que tenía en su regazo —Es hora de cobrar Koji, ¿Hay algún otro pendiente en la lista?

—Dentro de dos días hay una reunión general con el consejo, todos los jefes de las familias de la ciudad de Tokyo deben estar presentes jefe, y no quieren representantes como la última vez —respondió una voz profunda que parecía retumbar en las paredes de la habitación.

El hombre de estilizada sombra permaneció en silencio la escuchar aquella respuesta, acariciando a su gato quien no parecía querer moverse del regazo de su amo.

—Supongo que lo resolveremos en su momento —respondió el delgado hombre casi como si suspirara frustrado observando con sus pequeños ojos oscuros al felino —por el momento debemos encargarnos del cobro de los prostíbulos, en especial del que dirige June, el pequeño Corleone necesita sus croquetas italianas y yo necesito divertirme, esta semana será la semana del Padrino, ya sabes lo que hay que hacer.

De una esquina en tinieblas se levantó una gigantesca muralla de piel oscura y musculosa, se arregló su corbata y encendiendo una lámpara reviso una pequeña libreta de notas, emitió un bufido y luego de afirmar con la cabeza, apagó la lámpara y se retiró de la habitación en silencio.

Desde el exterior de la habitación una tonada se empezaba a filtrar por la puerta cerrada desde un viejo tocadiscos. La voz del cantante llegaba lentamente a los oídos del hombre en las sombras y al reconocer al cantante Nino Rota, sonrió.

VII

“Al marcharme de aquel lugar tan lúgubre, me acompañó una sombra de incomodidad que hacía tiempo no había vuelto a sentir, era como si mi verdadero yo estuviera dormido y despertara en aquella cama a través de los ojos de ese extraño niño. Fue raro, sentí todo su miedo y tristeza y creo que él sintió toda la carga que llevaba. En una forma casi absurda me pareció que nuestras cargas eran, en cierto modo parecidas; no sé cómo explicarlo, lo que sí sé es el hecho de que este hotel no me durará toda la vida, cincuenta y tres dólares diarios no es moco de pavo. Tendré que buscar otro lugar donde dormir, pero antes creo que debería pasar a aquel lugar para ver al niño, debo saber si lo que sentí era real o solo mi imaginación.

Espero recordar la dirección exacta.”

Luego de empacar todas las cosas y pagar la cuenta, Marchant dejó el hotel que había sido su hogar durante tres largos días y cámara en mano caminó sin rumbo fijo; con la esperanza de recordar el camino a aquel prostíbulo que había visitado la noche anterior.

Se alejó del hotel unas cuantas cuadras perdiéndose en la multitud, tratando de recordar el camino a aquel lugar, lo único que recordó era el nombre del lugar: Akasen. Cansado de caminar ingresó a un restaurante a comer algo. Al sentarse pidió un onigiri y un té verde tratando de ordenar sus atribulados pensamientos.

—¿Estás buscando a alguien? —preguntó una voz a sus espaldas que se le hizo conocida de inmediato.

Lucía una ropa completamente diferente, unos jeans rotos y una camiseta de un grupo de rock llamado Glay; su atuendo parecía viejo pero limpio. Era el travestido de la otra noche, su rostro se parecía más al de ella que cuando estaba vestido de mujer, se me hacía difícil imaginar que aquel sujeto fuera el hermanito de Kumiko Imagawa se veía tan diferente a la primera vez que Marchant lo conoció. Se sentó en su mesa y le sonrió sin decir una sola palabra.

—La otra noche, pensé que lo estaba imaginando, pero ahora que te veo sin tanto maquillaje creo que no estoy equivocado.

El travesti no le respondió, solo sonrió mientras se estiraba, encendía un nuevo cigarrillo y pedía una Coca-Cola.

—Supongo que sé lo estás buscando —dijo el homosexual succionando una bocanada más de su cigarrillo con un inglés algo torpe.

—¿Qué te hace pensar eso? Tal vez estoy buscándote a ti.

—Solo lo supongo.

—Ya nos habíamos visto antes de mi sorpresiva visita a tu lugar de trabajo, dime quien eres —le dijo sin rodeos.

—En algún momento de mi vida me apellidaba Hayashi —respondió volviendo a absorber el humo del cigarrillo y lanzando suave el humo gris de sus labios —Shinichi Hayashi, pero ahora tengo muchos nombres, el chico travestido que dirige el prostíbulo, el pervertido y tantos otros nombres tan cariñosos, pero mis amigos me llaman June y así me gusta que me digan.

—¿Hayashi? Lo sabía, ¡lo sabía! —Dijo Marchant emocionado — ¡Eres el hermano de Kumiko Hayashi! —Lazos de familia, al final es lo que nos condena y lo que nos salva —dijo sentándose frente a mí —Nos conocimos, si, cuando yo era otro, cuando aún no me había descubierto a mí mismo y obviamente también conociste a mi hermana, pero nunca a mi primo.

—Has cambiado tanto, pero había algo en tus ojos cuando llegue a ese soapland que me confirmó que eras tú, el pequeño corredor del viento, en esa época todos te decíamos Azumi —balbuceo Marchant revolviendo su cabellera, observando la mesa y luego al joven delante de él.

— Agh, hermano, eso fue hace una eternidad, además solo ella me decía Azumi, ahora soy June.

— ¿Es esto el destino?

—No, solo una inevitable coincidencia —respondió el joven gay.

Marchant sonrió dando un sorbo de su té verde, su sonrisa carecía de sentimiento parecía más una reacción química a un estímulo.

— ¿Te incomoda que te acompañe?

—Me da igual, ¿dijiste algo de un primo?

—Lo conociste anoche, tu pequeño carterista —le respondió mientras sorbía el vaso de soda que le acababan de servir —Se te ve algo perdido, siempre te veías un poco fuera de este mundo, pero ahora estas peor que antes, ¿Me dirás la razón?

—Ni yo mismo la sé —respondió Marchant observando lo que quedaba del té —Pensé que el encontrarlos a ustedes me ayudaría, pero Kumiko murió y tú, estas tan cambiado, ya no sé nada. Ahora me siento más malogrado que antes, un poco más tranquilo y feliz, pero aun perdido.

—Buscas algo que no sabes lo que es, suena tan trascendental que me recuerda a un libro de autoayuda que leí una vez.

— ¿Te agradan esos libros? —preguntó este tratando de desviar la conversación.

— ¿Te agradan los travestís?

—No en realidad, me da igual, aunque nunca me he acostado con uno.

—La misma respuesta sería conmigo y esos libros.

La respuesta de June dejó confundido a Marchant. Ambos no cruzaron otra palabra mientras cada uno terminaba su comida y cuando estaba a punto de retirarse el travestí lo detuvo como si quisiera seguir hablando, pero esperaba que el occidental dijera algo primero, finalmente dijo:

—Extraño a tu hermana, era tan perfecta, casi como una Diosa y tú eras tan inocente, ¿Qué paso?

—Eso no es verdad —respondió June apagando su cigarrillo en lo que quedaba del té —constantemente estamos cambiando fragmentos de nuestro pasado para que no entre en conflicto con nuestro presente, es probable que el pasado que recuerdas no haya sido tan idílico como imaginas.

El joven se mordió ligeramente su labio inferior mientras acariciaba su mentón sin rasurar al escuchar al homosexual decir eso y murmuro: “Y tal vez mis padres no fueron tan grandiosos como yo me empeño en recordar, tal vez mi memoria es decorada por el blues del que me enamore de niño ”

— ¿Qué cosa? —Preguntó June haciéndose como que no lo había escuchado.

—No, nada —le respondió al tiempo que recordaba sobre el familiar que June había mencionado —Ahora que lo recuerdo, mencionaste que el pequeño ladrón era un pariente tuyo, ¿Qué diablos hace en un lugar como ese un menor de edad?

—June sonrió, su piel pálida como la de un vampiro japonés contrastaba con la ropa vieja que usaba.

—Si quieres verlo acompáñame.

—Yo, no sé —dijo Marchant vacilante — ¿Por qué querría?

—La única forma de saberlo es acompañándome.

— ¿No quieres salir de ahí? O por lo menos sacarlo a él, es tan solo un niño —dijo haciendo una mueca de asco al pensar en ese muchachito en un lugar como ese.

—Yo estoy más allá de ser rescatada querido, me gusta donde estoy, se podría decir que busque el estar allí, él no, por eso creo que deberías visitarlo.

El joven observó al muchacho gay a los ojos tratando de adivinar la verdadera razón de lo que hacía, pero su mente estaba demasiado confundida como para descubrir aquella respuesta y sin mucho pensarlo lo aceptó. A estas alturas no tenía mucho que perder.

Caminaron por las calles y barrios de Tokio conversando siempre del pasado y cada vez que Marchant quería averiguar algo sobre Kenji su acompañante desviaba la conversación gritando y señalándole alguna tienda nueva o contándole alguna anécdota entre la multitud de oficinistas que inundaba aquellos lugares. A veces se hacía difícil distinguir al travestido entre el mar de gente que se abalanzaba sobre Marchant, pero éste estaba determinado a ver una vez más a Kenji, era una necesidad casi instintiva lo que le demandaba hacerlo y sentía que debía obedecer, aunque no supiera la razón lógica de ello.

June se detuvo en un viejo edificio casi destartalado y sacando una larga llave de plata de su jean de mezclilla abrió la puerta principal del edificio invitando a pasar a Marchant; éste ingresó sin inmutarse.

—Espera aquí, él ya viene —le dijo sonriéndole.

—Espera, incluso entre familiares muchas veces en Japón se refieres a la gente por el apellido, ¿Por qué todo el mundo lo llama por su nombre de pila?

—Él… perdió todo respeto, los ancianos dirían que ya no tiene honor —le respondió con la mirada perdida conteniendo sus lágrimas que querían salir.

— ¿Por qué haces esto? Podrías sacarlo tú, ir a la policía, ¿Qué razón tendrías para hacer esto?

—El joven gay esbozó una sonrisa y dijo:

—Eso yo lo sé y nadie más lo sabrá.

Al ingresar June salió un hombre de un inusual tamaño y cara de pocos amigos quien observo al muchacho gay con ojos asesinos mientras salía acompañando a un joven de unos veintitantos años vestido con traje elegante, de corte italiano, bastón y bufanda, del bolsillo interno de su saco oscuro emergía una canción instrumental de Nino Rota suave pero imponente, sus ojos negros se cruzaron con el gaijin y sin expresar ninguna emoción lo saludo en italiano: “buongiorno” para luego ingresar en un auto antiguo.

—Ten cuidado con quien te metes gaijin, no vayas a aparecer muerto o algo peor —farfullo el gigantesco acompañante del estrafalario japonés mientras ingresaba al asiento del conductor.

Después de aquellas enigmáticas apariciones Marchant tuvo deseos de alejarse del lugar para no volver, pero sus piernas no respondían, como si algo dentro de él lo obligara a permanecer, decidió asomar su cabeza preocupado por aquel extraño encuentro, pero el salón principal se encontraba vacío. El lugar lucía y olía igual que la noche anterior, aunque a la luz del día se veía mucho más distinto, como si hubiera perdido todo el misticismo que la noche le brindaba.

“Tomo asiento en una de las mullidas sillas y saco mi libreta, empiezo a anotar el extraño encuentro, me detengo y escribo lo que estoy pensando, me levanto nervioso y empiezo a caminar alrededor del gran salón, me recuerda a uno de esos prostíbulos de Europa, de estilo antiguo, pero con sus toques autóctonos. Me acerco a un espejo que hay en una esquina y por primera vez en varios años observo mi rostro.

No soy yo, no el yo que vi por última vez, ahora soy otro, el tiempo ha marcado mi rostro y durante ese camino solo he saboreado el dolor y he olvidado sonreír” piensa Marchant al redescubrir su rostro con sorpresa.

“¿Cuándo fue?” Se pregunta el joven mientras palpa su rostro, “¿Cuándo…?”

Jean se observa casi hipnotizado por su barba mal cuidada y su aspecto casi inhumano para sus ojos, por impulso casi mecánico empezó a tararear un blues que creía que había olvidado: 

When a man gets troubled in mind: 

he wants to sleep all the time 

He knows if he can sleep all the time: his trouble won’t worry

his mind I’m feeling worried in mind: 

and I’m trying to keep from

crying I am standing into the sunshine:

 to keep from waking down 

I wonder what the matter with my right mind…is

 El tarareo se fue elevando y se volvió un suave canturrear mientras Jean Marchant imaginaba ser el cantante de una banda invisible.

My mind keeps me sleeping all the time 

But when I had plenty money:

 my friends would come

around If I had my right mind: 

I would write my woman a few lines 

I will do most anything: 

to keep from weaking down.

Una lágrima corrió por su mejilla al acabar la melodía.

La tonada seguía acompañándolo en su cabeza aun después de haber dejado de cantarla cuando sin previo aviso un aire frío se recorrió su cuerpo como si una presencia incorpórea lo rodeara.

Sintió la presencia de un ente que no solo lo rodeaba, sino que parecía traspasar su carne hasta el corazón del joven, sentía que estaba frente a él y a su alrededor, esperándolo, en silencio.

Al darse vuelta descubrió que en medio del salón del prostíbulo se encontraba un niño japonés observándolo confundido, no parece tener más de doce años, tal vez algo más, delgado y desgarbado, de labios gruesos y ojos profundamente oscuros que parecen esconder un “algo” que es difícil de explicar a simple vista; el corazón de Marchant empieza a latir cada vez más rápido, la presencia del pequeño le duele, como si lo destrozara, no, más bien como si lo liberara y esa liberación fuera en sí demasiado intensa para poder soportarlo. El niño no se movió, solo observaba al joven con algo de curiosidad, como si esperara que Marchant diera el primer paso, pero este no se atrevía.

—También él quería verte —dijo una voz interrumpiendo el incomodó silencio entre ambos.

June se acercó al centro del salón bajando con rapidez las escaleras mientras su mirada recorría se paseaba entre Marchant y su primo lentamente. Se acercó a Marchant casi como si flotara.

—No quiero tener sexo con él —balbuceo Marchant evitando mirar a ninguno de los dos a los ojos.

—Sé que no es sexo lo que buscas y que tampoco es lo que necesitas —le sonrió June mientras soltaba la mano del niño y se la colocaba sobre la mano temblorosa del joven —simplemente necesitas a alguien como tú, sexo, tal vez después.

Luego de decir aquellas palabras caminó hasta detrás de las cortinas rojas despidiéndose de ambos con: “Hagan lo que quieran, pero vengan antes de las ocho de la noche”.

Ninguno dijo nada, no sabían por dónde comenzar. Salieron en silencio del lugar y se mezclaron entre la gente de Tokio esperando encontrar el momento o el lugar adecuado para poder hablar.

***

Dos figuras dispares caminaban entre las multitudes de colegiales y oficinistas que rodeaban las calles hasta que finalmente se

detuvieron en una cafetería y mientras él tomaba un expresso el niño tomaba un chocolate con crema batida en silencio.

— ¿Qué haces en ese lugar? Se me hace difícil que trabajes allí —le inquirió el gaijin, pero como toda respuesta solo recibió silencio.

Intento un par de preguntas más, pero el niño no quería o deseaba hablar, como única respuesta daba pequeños sorbos a su gigantesca taza de chocolate.

Ambos podían sentir las miradas penetrantes de algunas personas observándolos y murmurando. Jean Marchant se sentía expuesto con cada mirada de reojo, como si una acusación silenciosa se filtrara por su piel hasta que finalmente el occidental opto por salir del local y caminar con Kenji un poco más hasta detenerse en otra cafetería de estilo italiano con menos clientes, tal vez, con la esperanza que en aquel lugar el pequeño pudiera encontrar las palabras que necesitaba para expresarse.

Cuando se acercó el mesero y les extendió los menús Jean se sintió perdido al observar que estaban escritos en hiragana. Kenji al ver la expresión del occidental sonrió y quitándole el menú pidió por ambos.

Ambos saborearon lentamente un sundae de fresa y chocolate mirando hacia el exterior atestado de desconocidos, en eso un pequeño gatito color blanco se detuvo frente al vidrio del local observándolos por varios minutos.

—Yo tenía un gatito —susurró el niño en perfecto inglés sin quitar la mirada del pequeño animal.

Al observar sus ojos puestos en aquel pequeño animal, Marchant sacó de su morral una cámara y luego de enfocar por unos segundos tomó una foto del gato justo segundos antes de que desapareciera entre la multitud.

— ¿Qué pasó con el gato? —Preguntó Marchant adelantando el rollo de la cámara.

—Murió, un perro, le destrozo la columna —dijo sin inmutarse un ápice.

—Lo siento.

—Fue hace mucho, ese día todo cambio. Ahora no me gustan tanto los gatos, no desde que él tiene uno por lo menos.

— ¿Quién es “él”? —Preguntó el joven.

Solo hubo silencio como respuesta.

—Eres alguien que esta alegre en su tristeza, eso me gusta —dijo el niño.

—No te entiendo, tal vez no te expresaste bien.

—Me exprese bien, aún recuerdo algo de inglés y si me entiendes, lo que pasa es que no lo admites, de todos modos, gracias por esto, hace tiempo que no me sentía así, nii-sama —respondió sin quitar su mirada del pequeño gatito que había regresado a observarlos a través del gigantesco vitral de la cafetería.

Marchant no supo que decir, quería saber más de este niño, pero no parecía querer revelar más de lo que ya había dicho así que no insistió. El niño tenía su cuerpo en la cafetería, pero su mente estaba en algún punto del tiempo observando ríos de sangre y fauces feroces de caninos crueles, tal vez esperando que el joven llamado Dragón lo ayudara una vez más.

VIII

“Debes intentar hablar con este sujeto, parece que te podría ayudar, no es que no puedas recorrer tu solo este camino, pero si lo haces acompañado el camino se te hará más corto, por lo menos eso es lo que yo pienso”

Le susurró el pálido acompañante de Kenji intentando que fuera el mismo quien soltara la lengua y dejara de ser tan críptico.

—¿Por qué usas una de esas cámaras? —preguntó Kenji cortando el silencio sin dejar de mirar la vieja cámara de rollo.

—No sé, supongo que me gusta el arte que hay en lo manual, aunque sí tengo una digital, si es lo que quieres saber —dijo Marchant guardando la cámara en su morral.

—¿De cuántos megapíxeles?

—Es una de doce, es suficiente para viajar.

—¿Tienes una más grande?

—En casa.

— ¿Dónde es eso?

—Latinoamérica.

—¿México?

—Más abajo, es un pequeño país llamado Ecuador, tal vez no lo has escuchado nunca.

—No creo haberlo hecho, suena muy raro ese nombre —le dijo mientras comía el último bocado de helado.

“Deberías revelarle parte de nuestro pasado, estoy seguro que ya lo sospecha en especial con la relación de June y su hermana con este gaijin”

—Cállate —susurro Kenji —esa relación no tiene nada que ver conmigo.

—Disculpa, ¿dijiste algo? —Preguntó Marchant dándose la vuelta en el momento exacto en el que el protector del muchacho desaparecía entre el aire enviciado de la ciudad.

—¿Yo? No, nada —respondió el fingiendo una sonrisa falsa en su rostro.

Su mueca de felicidad se extinguió de inmediato en cuanto Jean se distrajo con la camarera para pagar la cuenta y el silencio volvió a apoderarse de Kenji concentrándose en el sabor y textura de los últimos bocados derretidos del cremoso postre. Luego de la última cucharada lanzó un suspiro y, casi como si se hubiera transformado en otra persona esbozó nuevamente una gran sonrisa, pero esta vez ya no fingida, sino honesta, pura.

El silencio se rompió a pocos pasos de dejar la segunda cafetería y empezó a preguntarle cosas al azar, su voz llena de vida y esperanza hacia sus interpelaciones con una inusual y torpe mezcla de inglés y japonés, con una emoción tan intensa e infantil que contrastaba en gran manera con su actitud depresiva de antes.

Marchant, aunque sorprendido por el cambio no quiso averiguar la razón y prefirió fingir que todo estaba bien tratando de responder a todas sus dudas. Ya conocía muy bien aquella mascara que suelen poner algunos japoneses por sobre sus sentimientos y prefirió no destruir la ilusión por el momento.

Pasaron unos minutos donde caminaron sin rumbo hasta que Jean empezó a sentir la angustia de hablar con una máscara y no con el verdadero muchacho que vio aquel día, finalmente se detuvo y exclamo:

—Deja de fingir.

El niño se detuvo, congelado al darse cuenta que su farsa había sido descubierta.

—Me gusta este parque —dijo con un tono de voz más suave, observando el lugar donde ambos se habían detenido sin voltearse —me calma un poco.

—¿Cómo un niño de tu edad puede estar intranquilo? —Preguntó Marchant sin meditar sus palabras.

Kenji se volteó y lo miro con fastidio, como si la sola pregunta fuera una absoluta estupidez.

—No siempre viví con June y las chicas, antes tenía una familia, un hermano, amor, ahora solo me queda fingir.

Marchant sabía eso, desde un principio se dio cuenta que el niño era usado como objeto sexual y en realidad no se sorprendió demasiado, lo que si le sorprendió es aquel deseo por volver a ver a este niño cuyo pasado se vislumbraba tan oscuro como su futuro.

—A pesar de todo, tus palabras se escuchan demasiado maduras, aun para alguien que ha pasado lo que has pasado.

—June me ha prohibido ver televisión desde que llegue al Akasen y aparte de mangas leo todos los libros que caen en mis manos —dijo Kenji esbozando de nuevo una sonrisa.

—Como quisiera ayudarte.

—No lo hagas.

— ¿Qué no te ayude?

—No, no me des esperanza simplemente quédate a mi lado y hazme sonreír.

Marchant aceptó su propuesta y le prometió regresar a verlo todos los días sin importar lluvia o nieve en el camino. Kenji confió en las palabras del gaijin. Era la primera vez en mucho tiempo que él confiaba en alguien; su corazón le susurraba que lo hiciera.

***

El joven se encontraba sin techo en una tierra lejana, aun así,

había hecho una promesa la cual cumpliría a cualquier costo, así que, luego de dejar a Kenji en el Akasen solicitó audiencia con June. La teatralidad que empezaba a reinar en aquel recinto era increíble y como muestra de ello solo bastaba con ver al travestí con su vestido más estrambótico, lleno de plumas, lentejuelas y collares, parecía un ave exótica en combinación con sus sensual caminar creando un personaje diferente al que había visto aquel día, un ser que haría dudar hasta el más experimentado en los placeres de la carne y el placer que aquella bella mujer que atendía a los clientes como una experta maestra de ceremonias hubiera sido alguna vez hombre.

Jean Marchant se acercó a ella sin detenerse ni disculparse y sujetando su hombro le susurro:

—Deseo volver a verlo.

—Eso es normal, todos desean volver a ver a Kenji después de la primera vez.

Marchant se quedó pensando en las palabras del administrador del prostíbulo, ¿Qué quería decir con eso?

—Mis intenciones no son esas —dijo él ligeramente asqueado con lo que June le había insinuado —no soy gay, mucho menos un pedófilo.

— ¡Oh querido! ¿Quién hablo sobre ser gay o tener sexo? —Preguntó June esbozando una ligera sonrisa —Ustedes los occidentales se limitan por los deseos de la carne, hay muchos más placeres que este establecimiento puede ofrecer más allá que el simple acto de unir dos o más cuerpos en delicioso sexo salvaje —afirmo ella tratando de parecer molesta escondiendo una pícara sonrisa con una de sus manos —apuesto que eres de esos que ven una geisha y suponen que son solo putas pintadas, ¿No?

—El fotógrafo intento responderle, pero solo pudo balbucear un par de palabras torpes y luego de lanzar un suspiro y quedarse pensando por unos segundos, esbozo una sonrisa y finalmente le respondió.

—Pero no me negaras que el sexo es uno de esos placeres que ofreces en este lugar.

El travestido sonrió al escuchar las palabras del occidental y asintió.

—Entonces entenderás porque me veo en la obligación de negarme a lo que sea que me estés proponiendo con el muchacho.

—Lo que hagas con Kenji no es mi problema —dijo June —puedes tratarlo como tu hermano menor que probablemente nunca tuviste, ser su amigo, confidente o simplemente un amante, lo que sea que decidas debes responsabilizarte de ello, mi decisión está tomada y no es por capricho antes de que lo vuelvas a negar porque te estoy dando una oportunidad que tanto él como tú la necesitan.

—Pero, ¿Por qué yo?

—Las razones ya las sabes, además, fuiste tú quien vino a rogar verlo una vez más —respondió June levantándose de donde se encontraba sentada —solo que aún no has atado todos los cabos para poder verlo todo, aunque las pistas estén a tu alrededor.

— ¿Qué me quieres decir con eso? No lo entiendo.

June empezó a emitir unas risillas alejándose del salón principal hasta un pequeño despacho estallando en grandes risotadas antes de ingresar al lugar.

—Oh mi niño, me sorprende que aún no te percates lo que está frente a ti, pero dejaremos esa respuesta para más adelante, prefiero que lo descubras por ti mismo ya que francamente es muy aburrido decírtelo todo ahora.

—¿Puedes por lo menos decirme algo útil para que se me haga más fácil conocerlo?

—Solo una cosa y necesito que lo recuerdes bien: Este establecimiento provee placer, no solo sexo seguro, y el placer puede venir en una simple conversación, una sonrisa o simplemente unos instantes compartiendo una experiencia con otro ser humano. Si deseas marcas regresa a occidente donde todos ustedes tienen la misma visión retorcida de las cosas.

Al escuchar eso Marchant se sintió confundido con las intenciones de June, ¿Qué quería entonces al juntar a aquel niño con Marchant? No lo entendía aún.

—Podrás verlo sin inconvenientes, lo que hagan cuando estén solos no es mi problema, la única condición es que tendrán que regresar a este lugar, debes regresarlo por su bien y por el tuyo o pagar las consecuencias —le aseguro en un tono mucho más serio y se sentaba en una silla de cuero frente a un pequeño escritorio.

Marchant no entendió por completo las palabras del travestido, pero aceptó la propuesta. Antes de irse quiso preguntar por aquel extraño encuentro, pero tanto el pequeño como el travesti mantuvieron silencio, tratando de no expresar temor, pero había un sentimiento de aprehensión que los mantenía en silencio sobre ciertos detalles de su pasado, estaba escrito en su piel y sus pupilas de forma más que obvia.

Cansado de intentar insistir y temeroso de la constante vigilancia de los guardias decidió acercarse a la barra que proveía tragos costosos a los clientes y pedir una cerveza.

—No van a hablar gaijin —dijo una muchacha de cabello corto quien emergió de las sombras.

— Eres tú, este… —Soy Kairi, en este mundo los apellidos son un lujo y un honor del que carecemos, pero eso poco me importa —dijo la joven mientras se ocultaba con una bolsa de hielo un terrible moretón en el ojo izquierdo.

—Disculpa, no era mi intención molestarte, ¿Quién es ese “él” del que tienen tanto miedo?

—Ella esgrimió una amarga sonrisa y sosteniendo una naranja, susurró: “No necesito decírtelo, si te metes demasiado en este territorio e insistes ser un maldito salvador te acabaras enterando por ti mismo”

La muchacha se alejó del gran salón tambaleándose y riéndose a carcajadas.

Con más dudas que antes el occidental regreso al lugar donde se estaba hospedando; un viejo ryokan y sin mediar más que usuales palabras de cortesía, se recostó a observando el techo de su habitación. Jean Marchant empezó a reflexionar sobre su situación y en ese instante se dio cuenta que el peso y el dolor que lo había estado agobiando se estaba esfumado, se lo había llevado aquel muchachito japonés de misterioso pasado y una sonrisa se dibujó en su rostro mientras cerraba los ojos envuelto en sombras a las cuales ya no temía por primera vez en mucho tiempo.

IX

“Dejé de ser el de antes. Puse a un lado mi egoísmo y deje de encerrarme en la oscura cueva depresiva en la que me había refugiado desde que mis padres murieron, por primera vez ahora soy quien debería ser, por lo menos eso es lo que siento desde que conocí a Kenji. Es extraño. Siento que hay un lazo que nos une, un lazo de tristeza que se convierte en felicidad cuando estamos juntos. Creo que él también lo siente. Me gustaría ayudarlo, pero tengo miedo de romper la magia de nuestros encuentros, él se me ha insinuado para tener relaciones sexuales y le he dicho varias veces que no soy gay a lo que él siempre me dice: “¿y eso que tiene que ver con tener sexo?”, definitivamente una mentalidad muy particular que tienen estos japoneses o tal vez es por lo que está pasando siendo esclavo de la mafia japonesa, cuando le pregunte la razón de porque no huía el solo me respondió: “Mi honor no me lo permite”

Ya ha pasado una semana desde que estoy saliendo con Kenji, quedándome en ese hotel tradicional cerca del barrio rojo donde June y su primo viven y trabajan. He aprendido mucho sobre muchas cosas, pero aun siento que realmente no lo conozco ni a él, o peor aún a Azumi, es decir a June, aun se me hace difícil que el pequeño que conocí hace tantos años atrás sea aquel sujeto que dirige ese prostíbulo, pero a su manera parece estar feliz, el único que no lo está es Kenjichan, debería hablarle sobre este asunto, debería, ¡Lo haré!”

—Ya va más de una semana que salimos así —le dijo Marchant mientras comían un mousse de chocolate en una banca del parque —y aun no sé quién eres.

—Sabes lo suficiente, además yo tampoco sé quién eres. —respondió el niño sin quitar la mirada de su dulce.

Marchant lo observó sorprendido por su respuesta y es que, aunque ambos lo habían pasado bien durante estos días, él tampoco le había revelado nada sobre su pasado o sus anhelos, aunque era difícil revelarlos con soltura ya que, después de todo a los ojos de Marchant, Kenji seguía siendo un niño.

—Tienes razón —le susurró sonriente — ¿Qué te gustaría saber?

—Nada, lo que necesite saber de ti me lo dirás en su momento.

—Aun así, yo tengo muchas preguntas que hacerte, ni siquiera sé si Kenji es tu verdadero nombre.

El niño sonrió mientras observaba como la crema batida se deslizaba y se mezclaba con el chocolate del mouse. Le dio una lamida y observo a Marchant sin decir palabra.

—El secreto de mi vida está escondido; lo guarde en un árbol lejos de aquí.

— ¿Algún día lo podré escuchar?

—Tal vez —respondió el muchacho lamiendo de nuevo el cono de helado —pero si es mi nombre, aunque que la gente que no conozco se refiera a mí por mi nombre y no por mi apellido es bastante humillante.

—Una falta de respeto según tengo entendido.

—De todas maneras, él no lo permitiría, no desde que tomó el control de los negocios.

—¿Quién es él, Kenjichan?

—Aun no puedes saberlo, aun estas a tiempo para alejarte de todo esto, ¿Por qué quieres seguir conmigo?

—No lo sé, supongo que tienes demasiada tristeza y quiero aliviarte el peso que cargas con ella.

—¿Ves eso en mí? —dijo soltando la copa plástica de mouse y parándose del banco de improviso.

—Si lo veo.

—Nadie debería ver eso —balbuceo mientras gruesas lagrimas empezaban a inundar su rostro —nadie debería verlo.

Jean no puedo soportar la tristeza del niño expresada en un llanto que posiblemente había retenido desde hacía mucho tiempo y lo abrazo con fuerza sin importarle las miradas acusatorias de los alrededores. “Ten calma mi niño, tal vez solo se necesitaba un alma triste para reconocer a otra, probablemente solo juntos podamos crea algo de felicidad, ¿Qué dices?” le murmuró sin alejar sus brazos del niño que no paraba de llorar.

Eran más de las seis de la tarde cuando Kenji y Marchant regresaron al Akasen, pero ese día ambos sintieron que había algo diferente en el ambiente. Ninguno lo expresó con palabras, simplemente lo sabían.

X

El delgado yakuza ingresó a un edificio seguido por sus dos enormes guardaespaldas taiwaneses siendo recibido por una mujer que al reconocer su rostro trago saliva y lo guio a un elevador privado que lo dirigía al último piso de la edificación.

—Gracias —dijo el joven yakuza con voz parca sin cruzar mirada con la mujer.

Los tres gansters subieron en silencio por el elevador hasta el último piso e ingresaron a una enorme oficina donde se encontraba una enorme mesa de caoba donde había doce hombres sentados a izquierda y derecha esperando la llegada del joven yakuza.

—¿Llego tarde? —Preguntó Yamada con una enorme sonrisa y abrochándose el saco negro.

—No, en realidad estas a tiempo —respondió una voz mayor que parecía salir de una sala adjunta.

— ¡Yashimotosan! —exclamo Yamada.

—Calma Iwao —respondió un hombre de cabello cano apareciendo de la salita con un vaso de whisky en una mano y apoyándose en un bastón con el otro —vamos a limitarnos a los negocios, simple y sencillo.

— ¡Si señor! —exclamo haciendo una exagerada reverencia y sentándose al lado de otro yakuza con tres dedos menos en su mano izquierda.

El anciano miró a cada uno de sus subordinados, sus hijos, jefes de las familias yakuza de Tokyo y de repente sonrió satisfecho hasta que sus ojos se posaron en el rostro sonriente de Yamada.

—Convoqué esta reunión especial para tratar varios puntos, pero el primero y más importante es tratar el problema con los soaplands que dirige Iwao y sus gaijins.

—Disculpe, ¿Gaijins? —Preguntó el joven yakuza alzando la mano tímidamente.

—Solo porque tus guardaespaldas chinos o tus meretrices tailandesas no son occidentales sino de otros lugares de Asia no los hace menos gaijins que los norteamericanos que visitan tu establecimiento —dijo el yakuza a la derecha de Yamada —tu antecesor sabría lidiar mejor con inconvenientes como estos.

—Estos no son inconvenientes, solo es la tan necesaria globalización de los negocios —replico Iwao molesto cuando le recordaron a su antecesor —yo tome este territorio, es mío para hacer con él lo que me da la gana.

—¡Equivocado! —Exclamó el anciano golpeando el piso con su bastón —es tu territorio por respeto a tu antecesor quien vino a rogarme que su hijo no fuera su sucesor sino tú, lo demás… —dijo empezando a murmurar frases inaudibles para el resto del consejo.

—El punto es que te hemos dado demasiada libertad —dijo otro de los gangsters japoneses —tu obsesión con el cine occidental y tus métodos traen demasiada atención a nuestros negocios, en especial a los servicios de inteligencia de otros países.

El anciano yakuza extendió la mano hacia el muchacho que hablaba a su lado para hacerlo callar, no tenía la intención de verse débil ante sus subalternos a pesar de su edad y lanzando un gran suspiro se apoyó en su bastón y empezó a caminar hacia Yamada Iwao.

—Limpia tu desastre —le dijo casi en susurros a Yamada el anciano yakuza —se lo del forastero que ha estado visitando al hijo de tu antecesor, lo quiero fuera de Shinjuku al igual que a cualquiera que no sea japonés.

El joven yakuza trago saliva tratando de no parecer intimidado por el repentino cambio de voz y de actitud del jefe de la mafia japonesa en Tokio, pero fue imposible no demostrar algo de temor en su mirada.

—No me mires así Yamadachan, ¿De verdad creías que no me enteraría de lo que hacías con Kenji o de lo que hiciste para llegar al puesto en que te encuentras antes de la mayoría de edad? ¿En verdad crees que no sé cuál es la perversión de cada uno de mis hijos en esta mesa?

—Yo, yo, señor, yo —empezó a balbucear Iwao sin saber cómo reaccionar al enterarse de que todos los planes que él creía secretos no lo eran para el anciano jefe.

—No digas nada —respondió cortante el anciano mientras se erguía dirigiéndose a su silla en la cabecera de la mesa —solo resuelve el problema o alguien más tomara tu puesto, alguien más eficiente y honorable.

Yamada Iwao se levantó como un resorte al escuchar la última frase del anciano y dando una reverencia se disculpó mientras salía jurando que solucionaría el exceso de extranjeros.

—Padre —dijo uno de los yakuza al observar como Yamada salía de improviso del lugar — ¿No cree que esta solución puede ser peor que el problema actual?

—La tortura que ha sometido a Kenji y a los otros niños en el mercado sexual ha sido monstruosa, pero yo no puedo hacer nada por la promesa que hice, tampoco puedo intervenir en la exagerada actuación que él tiene para manejar sus negocios, pero con la orden que le di y al revelarle lo que se, he puesto en marcha la maquinaria necesaria para eliminar nuestro problema.

—No entiendo.

—Lo entenderás, todos lo entenderán cuando vean los periódicos de mañana, eso se los aseguro —dijo el anciano Yakuza sorbiendo un vaso de sake que había estado reposando frente a él desde que ingreso — ¿Cuál es el otro punto a tratar en la agenda?

—*** Al llegar al prostíbulo June los estaba esperando impaciente, como si algo inesperado hubiera sucedido. Los dos guardias vestidos de cuero estaban uno a cada lado del travestido quien se encontraba en la entrada del local esperándolos con perturbadora impaciencia. Ambos guardias se veían listos para iniciar una gresca a la menor señal de problemas.

—¿Qué sucede? —preguntó Marchant sorprendido por el recibimiento.

—No es importante, solo vete y no vuelvas —respondió June haciendo que Kenji entrara.

—No entiendo.

—No debes entender nada gaijin, solo debes irte —le dijo mientras indicaba a los guardias quienes parecían sudar bajo esos trajes de cuero que lo mantuvieran fuera del local.

—¿Está aquí? —preguntó el niño mientras entraba al local dibujándosele una máscara de miedo en su rostro siempre impasible.

—Solo entra niño y no preguntes.

—¿Qué sucede?, déjame entrar June, déjame entrar —insistió Marchant.

—No puedes, lo siento.

Al escuchar las palabras del travestido, Marchant intento ingresar con mayor insistencia, pero los guardias, cansados de la insistencia del occidental lanzaron a este al piso con fuerza, mientras las puertas del prostíbulo se cerraban delante de él.

El niño camino sintiéndose un condenado a muerte en dirección hacia el patíbulo, subió las escaleras lo más lentamente que pudo hasta la última habitación al fondo del pasillo del edificio donde casi nadie subía, lanzo un profundo suspiro y dando vueltas el viejo picaporte entro a una oficina elegante llena de posters enmarcados de películas antiguas de crimen y de terror, el aroma del lugar era una mezcla de almizcle y alcohol que por segundos lo hacían marear, con cada paso que daba sobre el piso de tablones se escuchaba un pequeño crujido sobre la vieja madera, lo único que quedaba de la construcción original. Un humo gris serpenteaba mezclándose con los aromas naturales del lugar proveniente de la persona sentada en el sillón de cuero detrás de un viejo escritorio, Kenji desvió la mirada observando en un extremo a un asiático alto, musculoso y de piel canela vestido con un traje elegante quien no dejaba de mirarlo en silencio. La silla gemía ligeramente mientras de un viejo equipo de sonido brotaba música instrumental italiana: “Me han dicho que has sido un chico malo, soñando con libertad y otras tonterías. Kairi también soñaba, pero ella lo hacía con traicionarme, se junto con otros de los jefes para reunir pruebas y hundirme hasta que les envié un mensaje” De un extremo de la gran silla emergió un delgado brazo con un control remoto y apunto a uno de tantos televisores del lado derecho que se encontraban encendidos mostrando solo estática y aplastando un código especial todos los aparatos formaron una sola y gigantesca imagen de la muchacha empalada frente al cuartel de policía con una bolsa de naranjas en el piso y una nota clavada en su pecho que decía: “Don Vitto le abrió las puertas del infierno” La silla se viro de improviso dejando ver al joven de ojos oscuros y traje italiano mientras se regocijaba en la expresión de terror del muchacho quien había tropezado y caído de espaldas sobre el piso de madera.

El hombre de traje italiano se levantó de la silla sin dejar de observar al aterrado muchacho en el piso intentado no llorar y rascándose la parte baja del mentón le susurró: “Te haré una propuesta que no podrás rehusar”

***

Marchant quería ayudar al pequeño, pero tenía miedo, no quería morir, solo quería olvidar su dolor y encontrar un propósito a

su existencia.

Se alejó de la zona de prostíbulos y entro a un pequeño local que vendía ramen tratando, no quería morir, pero el pensar los múltiples escenarios, llenos de dolor y sangre que podría encontrar el niño japonés si seguía en aquel lugar hizo que un sentimiento de culpa empezara a crecer rápidamente por su cuerpo; se sintió como una basura y sin pensar demasiado en lo que haría después corrió al prostíbulo donde aún estaban los guardias apostados en la puerta y se abalanzó contra los guardias con la esperanza de escurrirse hasta Kenji, pero él era más débil y luego de un par de golpes optó por correr, cayendo un par de veces y tropezando hasta que sus piernas no aguantaron más. Cayo exhausto de rodillas derramando gruesas lágrimas por haber huido dos veces cuando Kenji más lo necesitaba; al compás de sus lágrimas una suave llovizna que lavó la tierra y la sangre del gaijin sorprendiendo a los transeúntes que caminaban a su alrededor sin prestarle mucha atención.

Un gato blanco de espumoso pelaje y tuerto se acercó a Jean sin importarle el agua que humedecía su pelaje y empezó a observarlo con curiosidad (tal vez el mismo gato de la vez anterior) y la tristeza que había embargado al joven se fue desvaneciendo entre el gato y la lluvia.

—He llorado demasiado —se dijo a sí mismo Marchant secándose las lágrimas que se confundían con la llovizna —debo dejar de lamentarme y prepararme para lo que vendrá.

Y luego de animarse con aquellas palabras se levantó con dirección al ryokan para el siguiente paso.

XI

Desde ese día me han robado muchas cosas valiosas. Ahora me robaban la compañía de aquel occidental con el que me sentía seguro, feliz, amado y no como cuando me envían con esas personas que desean mi cuerpo, no, sino realmente amado, como si fuera su amigo o su pequeño hermano, ambos nos complementamos, aunque somos completamente distintos.

Siempre sospeché de los negocios de papá, sus salidas nocturnas y sus tatuajes eran señales bastante obvias, pero no fue hasta ese día de invierno cuando lo trajo a nuestra casa que lo pude confirmar, había algo perverso en los ojos de papá cuando lo miraba, fue la primera vez que le tuve miedo a quien me dio la vida.

Dos semanas después empezó la masacre en mi hogar, aún recuerdo la sangre y su risa, ¡Oh Dios su risa! Rogué que me perdonaran la vida, ahora cada instante que pasa solo ruego para que la termine.

Nunca pensé que subiría tan rápido, siempre creí que los asociados de mi padre nos apoyarían, pero nos dieron la espalda a lo que quedaba de mi familia diciendo que ya habíamos traído suficiente vergüenza con los actos de mi primo y ahora de mi padre y que mereceríamos lo que nos tocaba. Se olvidaron de la alianza que juraron mantener con mi familia, nos quedamos solos y condenados a servirlo.

Eso fue hasta que conocí a ese sujeto extraño que tararea esas canciones tristes que llama blues. El me devolvió algo de esa alegría que había olvidado, pero justo cuando la encontré una vez más él aparecía con otra de sus mascarás para torturarme, ese maldito monstruo y su inseparable guardaespaldas taiwanés. Trate de enfrentarlo por primera vez desde aquel día, pero Koji, aquella mole de músculos se interpuso en mi camino sujetándome como un inútil muñeco de trapo. Luchaba en vano, tratando de ser liberado de sus enormes manos haciéndome ver como la muchacha que me ofreció su ayuda hacia tan solo dos meses atrás, era despedazada en vida.

Días después escuche en un noticiero que ella había sido encontrada en un local mecánico conectado a una familia yakuza y según el reportero era: “el crimen más horrendo en décadas”.

Sentía que volvía a experimentar por segunda vez aquel maldito día. Mi vista se nubla y el presente se funde con aquel pasado que por mucho tiempo había tratado de olvidar.

Volvía a tener seis años. Podía ver de nuevo la sombra de mis padres, sus sonrisas, los lujos que antes daba por sentado, los amigos y maestros que luego me dieron la espalda, observe toda mi vida antes de esta pesadilla que es mi realidad. Todo se desvanece, mi pasado, las sonrisas, mí alrededor se transfigura en sombras y gritos. La desesperación se esparce por mi corazón e inunda mi cuerpo a través de mis venas, la sangre de mi papá y mamá bañan mi rostro, tengo miedo.

En medio de ese remolino de recuerdos que me hacen perder todo sentido y allí en medio de la oscuridad, un joven me consuela para luego desaparecer. Es un occidental, un gaijin.

Después de eso empiezo a regresar a la realidad como si gateara en medio de un túnel oscuro, pero antes de hacerlo una sombra emerge de la noche sonriente y con una afilada katana en su mano, listo para matarme sin pestañear. “Se mi herramienta o comparte el mismo destino que tus padres” exclama aquel ser. Tenía seis años y lo había perdido todo, no veía otro camino, todo estaba perdido.

Por mucho tiempo me deje arrastrar por el asqueroso mundo que mi familia creo, el cual luego fue usurpado por ese maldito.

Ahora, después de ser un esclavo y servirlo, el mundo parecía que se recomponía a mí alrededor, hasta que aquel ser de mi pasado vino a visitarme una vez más.

Los guardias del Akasen me arrastraron lejos de ese sujeto que no paraba de reír al escuchar mis gritos y amenazas sin molestarse en voltearse “llévenlo a un lugar donde pueda calmarse” susurro entre risas a los guardias del exterior quienes sin mediar palabra me lanzaron dentro de una bodega que usaban para las sesiones de sadomasoquismo con los viejos más ricos y pervertidos, el lugar olía a humedad, orina y semen, la iluminación era pobre y las sombras de las cadenas que colgaban del techo bañaban aquel lugar.

Algunos libros viejos se encontraban amontonados en cajas en la esquina más iluminada.

No sabía que esperar o cómo reaccionar, mis palabras no surgían de mi garganta y no podía parar de llorar. En silencio, rogaba que el joven llamado Dragón acudiera en mi auxilio.

***

—¿Cuánto tiempo ha pasado ya, Koji? Desde que el bambino es

mi juguete, ¿Cuánto tiempo? —pregunta una dura voz entre aquellas sombras — ¿Seis, siete años?

—No llevo la cuenta, pero probablemente sean cinco años desde el ataque señor —le respondió el gigantesco guardaespaldas sin quitar la vista de la puerta cerrada, como esperando un ataque en cualquier momento.

—Sin embargo, hasta ahora me ha servido fielmente en cada una de mis órdenes y caprichos —dijo virando la gruesa silla lentamente hacia el escritorio —nunca se quejó, nunca lloro ni acudió a la policía, ¿Por qué ahora?

—La mujer le dio fe.

—Pero ella no es la única, hay que eliminar a todo aquel que le de alguna luz de esperanza.

Koji lo observo por primera vez con una mueca de inquietud en su rostro.

—Calma grandulón —dijo acariciándose la parte baja de su mentón —esa cosa que visitas en las noches me sirve demasiado bien como para despacharla.

—No sé de lo que me habla señor.

—Si lo sabes y yo lo sé, están demás las explicaciones o entrar en detalles, pero ese sujeto, ese gaijin, él es parte del problema.

Hubo unos minutos de silencio. Lo único que se escuchaba en el despacho era la silla rechinar, su ruido se filtraba hasta la bodega, como si él se reclinara un poco en ella disfrutando las acciones que había tomado.

—¿Sentirías algo si lo mato? —grito él con la obvia intención de hacerse escuchar por el niño.

Su pregunta lo golpeó de inmediato. Su mente retumbaba con cientos de preguntas, pero las que más se destacaban eran: ¿No había sufrido ya suficiente?, ¿Qué más quería él?

—Si —le respondió gritando y golpeando la pared de ladrillo lleno de la única emoción que era capaz de demostrar ante un mostró sin sentimientos como él: furia, incontenible furia.

Kenji deseaba matarlo, hacerlo sufrir como él lo había hecho sufrir, pero no tenía la fuerza, no aún.

—Me alejaré de él —le respondió tratando de contener cualquier tipo de emoción, de mostrarse frío en su respuesta.

Pasaron unos minutos de incomodo silencio hasta que la puerta de la bodega se abrió lentamente, de las sombras emerge un rostro de ojos ovalados, pálido e inexpresivo esbozando una mueca, señal que estaba complacido por la respuesta del muchacho. Su rostro no había cambiado nada desde ese día, su cara aun parece perfilada de una forma casi perfecta, hermosa pero letal, solo sus ojos revelan la oscuridad que reposa en su interior.

—Puedes regresar a tu habitación mocoso —dijo retirándose del dintel de la puerta y alejándose de allí.

Se asomó al exterior temiendo que él estuviera esperándolo para volver a torturarlo, pero no estaba cerca. Unas manos perfumadas se acercan a él, lo acarician y le secan sus lágrimas, es June quien le limpia el hollín de su rostro y le susurra que todo estará bien, toma su mano y lo lleva de la mano por uno de los corredores del piso inferior donde lo espera un tipo delgado de traje y corbata, tembloroso como una hoja quien al ver a Kenji se lame los labios con una enferma emoción, su actitud no impresiona al chico, sabe lo que tiene que hacer e ingresa a la habitación esgrimiendo una falsa sonrisa y secándose lo que quedaban de sus lágrimas esperando lo peor mientras la puerta se cierra. Un solo pensamiento recorre mi mente: “Te detesto, Yamadasan”

XII

“Hoy he sido expulsado de la vida de Kenji. No sé qué hice mal.

Me siento incomodo por eso, tal vez debí haber luchado por él, siento que no hice lo suficiente. No, debo parar de quejarme y luchar por él. Esto va más allá de alguna relación de amistad o sexual. Desde que estamos juntos ambos estamos en paz y aunque sabemos poco el uno del otro la hermandad que nos profesamos es suficiente, por lo menos lo es para mí.

¡Diablos! ¿Por qué no lo pensé en ese momento? Tal vez porque otros fantasmas acosaban mi mente. Se me está agotando el dinero y mi corazón empieza a susurrar con nostalgia el hogar que dejé en Ecuador, todo se está acumulando en mi mente en estos momentos, ¡que mierda! Solo tengo una cosa en claro, debo sacar a Kenji del Akasen, lo demás lo veré después.”

Luego de escribir en su diario Marchant se recostó en el futón observando al techo. Tenía pagado para dos días más en el ryokan y aunque sabía que debía ayudar a Kenji no quería apresurarse, no esta vez, debía planear cada paso con cabeza fría. Se estiro sintiendo el sueño como inundaba su cuerpo cuando sus dedos se toparon con su cámara digital. Observándola como algo que no había visto en mucho tiempo, la tomo y la empezó a examinar con curiosidad casi infantil, la encendió y empezó a observar las fotos que se encontraban almacenadas allí. Santuarios, templos, gente de Tokio, parques y en las ultimas fotos se encontraba Kenji, sonriendo; esbozando la sonrisa más hermosa y perfecta que él hubiera visto en su vida.

No pudo evitarlo. Una voz que no era la suya exigía que se apresurara en el rescate. Tomó su bolso, lo llenó con sus cosas personales y corrió en dirección al Akasen en busca de Kenji. Debía sacarlo de aquel lugar así perdiera la vida en el intento.

***

Un pequeño gato tuerto y peludo se escurría por los tejados

observando a Jean Marchant con su único ojo sano. Su pupila amarillenta vigilaba los pasos torpes del humano occidental que corría, tropezaba y volvía a correr entre las atestadas calles de Tokio disculpándose con un tosco japonés mientras apresuraba sus pasos un poco cada vez.

En la azotea era el pequeño y misterioso gato el único espectador de lo que acontecía.

La luna se alzaba sobre la atestada urbe asiática mientras la lluvia aumentaba en intensidad plasmando entre las lágrimas del gaijin una tragedia que estaba por cernirse sobre todos los involucrados.

Pasaron varios minutos hasta que finalmente Jean Phillip Marchant llego al Akasen donde un grupo de hermosas mujeres lloraba en el umbral de la puerta como si una tragedia hubiera acontecido, el joven grito en inglés: “¿Qué paso, por Dios que paso?

—¡Alguien dígamelo maldita sea! 

—Fallaste en rescatarlo Marchant, él se lo ha llevado para un cliente especial —le respondió el travestido saliendo del interior del prostíbulo mientras se secaba sus lágrimas tratando de poner calma en su rostro compungido.

—¿Dónde está?

—No podrás salvarlo, nadie puede, ni a él ni a nadie —dijo una de las muchachas.

—Eso no lo sabré si no lo intento, ¿Dónde está?

—El travestido lo observo con paciencia y llevando sus dedos índice y pulgar a sus labios lanzo un estruendoso silbido a un taxi que pasaba dejando sin habla a todos a su alrededor. “Si de verdad quieres cometer un suicidio gaijin no seré yo el que te lo impida” y dicho esto le hizo señas al regordete taxista para que le abriera la puerta a Marchant y tomara el camino que solo él sabía.

XIII

Esta parte de la historia solo puede ser narrada tomando la experiencia de ambos personajes tal como ellos las vivieron. A continuación, lo que sucedió según ellos mismos lo experimentaron: 

Marchant: 

Salí del taxi en donde el conductor se detuvo y saque del bolsillo interior de mi chaqueta un billete para pagarle, pero este se negó, cuando me guarde el dinero note un pequeño celular que empezó a vibrar, en cuanto lo saque de mi chaqueta, intrigado. En ese instante recordé que antes de llamar al taxi June se despidió con un abrazo, robándome un beso marcando la comisura de mi labio izquierdo.

Salí del taxi y conteste el celular a lo que la voz de June me hablo directamente y sin cortesía: “Llega a la esquina y vira a la derecha, sigue dos cuadras y cuando llegues a una vieja casa de dos pisos habrás llegado, que los Dioses si es que existen te acompañen” 

Kenji: 

Quise huir, pero mis manos y pies estaban atados con firmeza, mis manos hacia el techo y mis piernas a pequeños ganchos clavados en el piso.

Sentía que mi corazón volvía a morir un poco cada vez que aquella lengua desconocida recorría mi cuerpo desnudo. Mientras lo observaba a él de lejos regocijándose en el espectáculo que ese monstruo disfrutaba con mi cuerpo; rogaba que alguien me rescatara, rogaba que Marchant regresara. Mientras observaba su silueta ya no vestido como un gánster de película vieja sino con pantalón y camiseta blanca, un bastón y un sombrero negro, de esos que los ingleses llaman bombín, sentando en una silla regocijándose con mi sufrimiento mientras tomaba un vaso de leche.

Marchant: 

Me sentía desesperado, escuchaba pasos a mis espaldas, diferentes voces provenientes de las puertas que se encontraban en los angostos corredores inundaban mis oídos de idiomas tan dispares como el portugués, francés o español acompañados de llantos y golpes provenientes de los cuartos cerrados. Estaba mareado por toda esa cacofonía auditiva y me guiaba por instinto.

Subí hasta el último piso donde escuche unas risas y golpes en la última puerta custodiada por el gigantesco japonés de piel canela que había visto con anterioridad. Lucía diferente, ropa blanca, un bastón, un bombín y en su ojo izquierdo una especie de ceja falsa, me recordó a una película que vi hace tiempo, pero no podía ponerle el nombre ya que la adrenalina no me dejaba pensar; intente derribarlo, pero fue como si una mosca golpeara una pared, aquel gigante me tomo por la camisa lanzando mi maleta hasta el otro extremo del pasillo y me susurro: “Lo que hago no lo hago por él, ni siquiera lo hago por el muchacho sino por ella, estoy seguro que estaría devastada si no lo rescatas a tiempo” me susurro en un inglés difícil de entender al principio y me soltó para darme paso “Están detrás de esta puerta, en la habitación principal” Corrí sintiendo que mis piernas estaban a punto de explotar, mi corazón danzaba con cada paso que daba, rogando para encontrarlo con vida.

Kenji:

Intenté luchar, pero era en vano, mi “cliente” disfrutaba eso.

Sus uñas afiladas se clavaban en mi piel llena de cicatrices y su máscara de cuero acrecentaba el miedo que se mezclaba con un extraño placer que me aterraba sentir. Al fondo lograba verlo a él con otro de sus tantos disfraces sentando al fondo de la habitación con un par de mujeres occidentales drogadas y excitadas por el espectáculo que observaban como aquel viejo pervertido disfrutaba de mi cuerpo. Él no decía nada, solo reía y sorbía su vaso de leche, de algún lugar surgía música clásica, luego me enteraría que era la quinta sinfonía de Beethoven.

Lagrimas brotaban de mi rostro en una extraña mezcla de placer y miedo. Hacía tiempo que no sentía algo así; era como si mi cuerpo quisiera sentir ese placer, pero solo con una persona y esa persona no estaba aquí.

Escuche pasos, gritos, rogaba que no fuera mi imaginación, rezaba a quien pudiera escucharme que mi mente no me jugara trucos como tantas veces lo hizo en el pasado y esta vez alguien llegara a mi rescate.

Marchant: 

Pude verlo finalmente. En un amplio cuarto derruido él se encontraba colgado como si fuera un pedazo de carne, su cuerpo lleno de cicatrices abiertas y moretones, delante de él, un delgado hombre con una máscara de cuero lamiendo sus heridas y gimiendo mientras sus manos apretaban su cuerpo, corrí a su auxilio, grite que se detuviera, pero un bastón golpeo mi rostro arrojándome al piso.

Kenji: 

Me pareció verlo correr y luego caer, después lo vi a él golpeándolo muchas veces y luego deteniendo al viejo pervertido y golpeándolo también mientras me observaba apoyado en su bastón mientras ingería un largo vaso de leche y susurraba en un extraño inglés: “¿Crees que tu amigo allá te habría salvado? ¿Eh? Pues no lo hará solo yo y mi grupo te puede salvar ¿Eh?” Escuche un débil sonido de pelea en el exterior. Mi esperanza disminuía mientras mi cuerpo se estremecía al sentir aquellas manos en mi cuerpo las cuales eran extrañamente familiares.

Marchant: 

Parecía estar soñando envuelto en una máscara de sangre que descendía de mi cabello hasta mi cuello, todo mi cuerpo me dolía como nunca antes, estaba a punto de renunciar a todo y dejarme llevar por el último blues que mi subconsciente tocaría antes de partir de este mundo cuando escuche su llanto y lo escuche gritar mi nombre.

El que se levantó no era yo sino un autómata en piloto automático que se abalanzo contra ese sujeto que estaba delante de Kenji, golpee al viejo de la máscara, luego me abalance contra el delgado psicópata del bastón, los golpee con tanta fuerza que me lastime los nudillos y tomando una pequeña navaja solté al muchacho.

Sabía lo que estaba haciendo, pero al mismo tiempo parecía que no era yo el que lo hacía sino alguien más que había tomado posesión de mi cuerpo y en quienquiera que fuera me susurraba: “Deja de lloriquear y de recurrir a cualquier excusa para escapar sin luchar, te di una razón para mantenerte con vida, no me vengas a renunciar estando tan cerca de hacer lo más importante que has hecho en tu vida”

XIV

Jean se abalanzó sobre el yakuza con sus últimas fuerzas al tiempo que gritaba: “¡Déjalo en paz monstruo!” Todos fueron sorprendidos por aquella inesperada inyección de endorfinas que le brindo una inusual cantidad fuerza al fotógrafo con tanta eficacia que ni el mafioso japonés ni el cliente que empezaba a reaccionar después del primer golpe sorpresivo, tuvieron oportunidad para actuar ni defenderse de la bestia en la que se había convertido el gaijin.

Un par de golpes desenfrenados, gritos de batalla con frases en español y francés llenas de odio y maldiciones transfiguraron al joven en un ser que solo podía comunicarse a través de golpes, patadas y mordidas hasta que los brazos del niño japonés rodearon su cuello.

Después de unos cuantos segundos y aun sin recobrar todas sus fuerzas, Marchant se levanta del piso jadeante dejando a Kenji sentado sobre el sucio piso del departamento caminando lentamente hacia el “cliente” del niño asiático y observándolo. El escuálido sujeto parecía sonreír a través de la máscara de cuero inconsciente en el piso.

—Me das asco —balbuceo Marchant— ¿Cómo puedes hacerle eso a un niño?

—Antes de que pudiera continuar con su recriminación el sujeto, aun inconsciente, eyaculo a pocos centímetros de los zapatos del fotógrafo mientras parecía susurrar: “Mas, mas, quiero más dolor” y ante aquella escena una chispa de odio se le volvió a encender al gaijin quien golpeo su cabeza una y otra vez hasta que solo fue una pulpa sangrante de huesos y cuero.

Unas manos temblorosas empezaron a acariciar al muchacho quitándole los restos de cuerdas que aun aprisionaban sus pies y muñecas con nerviosismo.

Kenji mantenía los ojos cerrados, tenía miedo de ver, de ser testigo de algún acto de perversión peor del que había sufrido hacía pocos instantes, pero al escuchar la voz del extranjero sus ojos se abrieron, grandes como platos liberando por primera vez el miedo y el dolor en un solo mar de llanto. Marchant había regresado por él y no pudo evitar dejarse llevar por el dolor que había estado reprimiéndolo durante tantos años.

—Calma, calma —trata de consolarlo Marchant secándose el sudor y la sangre de su rostro —Tu, no tienes la culpa de esto, yo tampoco, ni la sociedad o el destino, solo ellos —murmuró observando con desprecio al sujeto de la máscara de cuero y el yakuza que yacían inconscientes en el piso de madera.

La luz del sol empezaba a inundar la habitación acompañada de la lluvia que neciamente caía en el exterior mientras los gritos furiosos de los guardias que se habían percatado de lo que le había pasado a su jefe empezaban a aumentar en nivel de forma amenazante y sus pisadas resonaban como un eco maligno en las paredes.

En ese momento el joven llamado Dragón surgió como una brisa de un mundo invisible para aseverar las palabras de Marchant: “él tiene razón, nada de esto es tu culpa, aunque hayas llegado a creer lo contrario no lo es, tampoco es culpa de él sino del mecanismo con el que funciona el mundo. Huyan lejos, donde el mundo no pueda hallarlos y sean felices o mueran en el intento.” Kenji no acabó de entender, solo atinó a tomar la mano de su amigo y mientras agarraba su ropa sucia y desgarrada huyeron del destartalado edificio por la ventana ya que los gritos de los guardias se hacían más cercanos y molestos con cada segundo que pasaba y cada nuevo paso que sus pies retumbaban en las escaleras.

Kenji se colocó una sábana sucia que colgaba endeblemente de la ventana como una especie de manto y bajó casi como un gato mientras que Marchant, cansado y débil tomó la ropa del niño tardando un poco más en bajar con tan mala suerte que uno de los primeros guardias que ingreso logró dispararle un tiro que atravesó su hombro en seco cayendo de espaldas a la verdad húmeda. Ninguno de los dos sabía qué hacer y sin importarles la lluvia que intentaba ocultar el sol de aquella gris mañana ni la herida que no paraba de sangrar corrieron y no se detuvieron hasta que sus piernas estaban tan débiles que parecía que se fueran a desquebrajar.

Su aliento entrecortado parecía que espantaba la lluvia que se extinguía quedando un suave rocío y un aroma a humedad, la mano temblorosa de Kenji palpo la herida de Marchant y con algo de fuerza trago saliva y susurro: “Allí, allí hay un baño público, es mejor ir allá antes de que la gente empiece con las preguntas”

Entre el agua tibia y el aroma a humedad que despedía aquel baño con ducha y servicios completos para cualquiera que pasara por allí un silencio inusual reino entre Jean Philip Marchant y el pequeño japonés.

—¿Qué haremos ahora? —Preguntó Kenji mientras se secaba con la sucia sabana y se colocaba la ropa observando la herida del fotógrafo.

—No estoy seguro aun —respondió Marchant mientras se sacaba su camisa y examinaba la herida —creo que podríamos ir a Kyoto, tal vez podría conseguir algún trabajo allí.

— ¿Por qué no vamos a tu país? —Preguntó Kenji acercándose a él completamente vestido con su ropa hecha girones.

—Deberemos conseguirte nueva ropa —le dijo Marchant observándolo.

—Por lo menos me cubre lo necesario, tú eres el que me preocupa ahora.

El muchacho lucía diferente a la primera vez que Marchant lo vio. El cabello estaba un poco más largo, hasta la altura del cuello, vestía un jean celeste lleno de rasgaduras y algo desgastado y una camisa que alguna vez fue blanca con agujeros de cortes cerca del hombro y en la parte baja, encima de esta traía un abrigo violeta de los Lakers que según dijo lo había encontrado cerca de allí. El niño salió del baño público esperando que Marchant saliera del lugar para asistir a una clínica que tratara su herida y mientras esperaba que se limpiara comenzó a observar a las personas que emergían de casas y tiendas cubiertas de paraguas de diferentes colores como largas sombras somnolientas mientras la gran lluvia se iba calmando con lentitud hasta formar una fina cortina de agua que acariciaba la ciudad y los transeúntes. El viento frío y húmedo hacía que el cabello de Kenji volara como si tuviera vida propia mientras el muchacho observaba cada detalle de la gente, sus paraguas y la vegetación alrededor del baño público. Pudieron pasar algunos pocos minutos cuando Marchant emergió del lugar y observo al muchacho quien parecía casi una aparición sacada de algún sueño olvidado y no pudo evitar sonreír por ello.

—¿Crees que podríamos salir a mi país así de fácil?, ¿un niño de doce años y un curioso hombre con una herida de bala en su hombro a Latinoamérica?, no lo creo —dijo Marchant retomando la conversación que quedó inconclusa.

—Podríamos intentarlo.

—Podríamos, pero no ahora.

—¿Por qué no?

—Porque estoy con mis recursos al límite y encima esta la herida, despistado —le respondió el fotógrafo elevando con dificultad su brazo herido y desarreglando su suave y oscura cabellera.

Los ojos de Kenji se dirigieron una vez más al cielo, aun se podía sentir el rocío de la lluvia que había tardado tanto en disiparse.

—Aunque me quieras ayudar extrañas tu país —dijo finalmente el niño.

—No es verdad.

—Incluso los que detestan su propia tierra llevan la carga de extrañar el lugar donde nacieron cuando están lejos de esta y tu carga es doble al compartir tus raíces con dos países y no con uno.

Marchant lo observó sorprendido por sus palabras. Aunque el chico ya le había informado que era más versado de lo que parecía a simple vista a veces le sorprendía las palabras que salían de su boca. Un fuerte y punzante dolor emergió de la herida que no paraba de sangrar y todo a su alrededor empezó a dar vueltas hasta que sus pies vacilaron haciendo que su cuerpo cayera pesadamente al suelo en la entrada del baño público.

—Lo siento —dijo Jean agarrándose la herida que empezaba a emanar sangre mientras sentía que todo a su alrededor se nublaba y perdía el sentido.

—No importa, todo saldrá bien oniichan, todo saldrá bien— balbuceaba Kenji acercándose a él tratando de sostenerlo sin saber qué hacer.

El fotógrafo era muy pesado y después de un poco de esfuerzo lo jalo hasta un arbusto cercano mientras que sus manos empezaban a buscar en el bolso de Marchant con el cual se habían topado mientras huían del lugar, tratando de encontrar algo para ayudarlo, un pequeño botiquín, una cámara de fotos digital, rollos de fotos, algunas mudas de ropa, pero nada para poder detener la hemorragia hasta que en la chaqueta que se había sacado observo el pequeño celular rosa de su primo y sin pensarlo dos veces marco el número del prostíbulo.

—Jean, lo han herido, sangra mucho, no sé qué hacer.

—Ten calma mi niño, dime donde estas.

—Es en un baño público no se en donde es al norte de donde me tenían, tu sabes dónde, ayúdame por favor.

Un instante de silencio en la línea mientras la respiración entre cortada del muchacho se escuchaba por la línea.

—Escúchame bien, quédense ahí, has presión en la herida y lávala, yo iré para allá lo más pronto que pueda, pero por favor manténganse adentro, hagas lo que hagas no se dejen ver.

El cuerpo del fotógrafo fue arrastrado al interior del baño público dejando un rastro de sangre en las baldosas del piso. Su cuerpo tiritaba de frio y fue cubierto con periódicos que alguien dejo olvidado cerca de los urinarios mientras Kenji rezaba porque June se diera prisa.

Pareciera que hubieran pasado horas en lugar de minutos para Jean y Kenji cuando escucharon el intempestivo frenazo de un auto y su consecuente portazo. El niño rezaba que fuera June o alguien que los rescatara y no alguno de los guardias de ese sujeto, la sangre no dejaba de brotar del hombro del occidental y parecía que estuviera perdiendo el sentido atacado por un delirio febril que lo hacía balbucear incoherencias en español y a veces en francés. Una sombra se proyectó en la entrada del baño público y ambos contuvieron la respiración esperando la aparición de quien fuera se encontraba en el exterior, de pronto una voz emergió de afuera: “Vamos nene sabes que yo no entro a estos baños, son de hombres y no me gusta la gentuza que se mete ahí”

Jean había recuperado la conciencia lo suficiente para escuchar la frase del travesti y tanto el como Kenji rieron aliviados al escucharlo.

Una esbelta figura masculina golpeada y con vendajes en su rostro y cuello ingresaba al baño luego de que su pequeño primo le aseguro que solo estaban ellos dos allí, al ver a June así ambos se quedaron en silencio pues se dieron cuenta que el mafioso no había sido misericordioso con nadie, ni siquiera con ella. “No les dije nada” susurró mientras trataba de sonreír antes de acercarse al fotógrafo y a su primo quienes no se atrevieron a decir nada sobre su apariencia.

Las manos de June, aunque algo temblorosas por la tortura sufrida fueron mejor que las de cualquier cirujano experimentado al secar, desinfectar y coser la herida del fotógrafo con tal rapidez que en menos de media hora todo estaba solucionado excepto la debilidad que inundaba el cuerpo del extranjero.

June lo observo sentada en el piso, su rostro no expresaba dolor, pero los cortes aun frescos y su tersa piel amoratada en ciertos sectores demostraba el sufrimiento que había experimentado hacia unas horas atrás “Los chinos son unos perros fieles a la oscuridad. En su momento nuestros padres y abuelos los trataron de formas crueles y aprendieron a ser peores, por eso son mejores guardias para él, ellos y los árabes, tal vez algún día les explique lo que me paso.

“Tal vez” dijo mientras se acercaba al gaijin y examinaba su herida al tiempo que encendía un cigarrillo y escondía sus ojos detrás de unas grandes gafas oscuras exhalando el humo por sus delicadas fosas nasales. Su mirada pasaba del gaijin herido a su querido primo quien le secaba el sudor como si ahora fuera su turno de protegerlo a él.

Las manos de June hábiles para curar las heridas rasgaron la camiseta ensangrentada del occidental y luego de colocarle algo de alcohol y pararle la hemorragia lo vendo lo mejor que pudo sin hacer caso de los gritos y lamentos del joven.

—Ahora debe descansar, pero no aquí, debemos moverlo a un lugar más tranquilo —dijo finalmente el travestido sin inmutarse —sería conveniente que fueran a un hospital a pesar de todo, pero lo primero es que descanse y no solo el sino tú también Kenjichan.

Ambos observaron al travestido en silencio como si quisieran saber qué movimiento hacer ahora.

Marchant intento levantarse, pero el dolor de su herida fue mayor que su deseo de salir de ese baño público.

—Calma —susurró June —traje ayuda para tu traslado.

Ninguno de los dos entendió, Kenji intento preguntar a qué se refería, pero la única respuesta del travestido fue una enigmática sonrisa para luego decirles de forma pausada en perfecto inglés: “Ya han empezado su camino y si los acompaño solo sería un estorbo, lo que hice no es suficiente, solo fue lo necesario. Siento haber sido tan dura contigo Kenjichan, pero ahora te toca a ti elegir que hacer a continuación”

Dicho esto, se levantó del piso y observando una última vez a Jean y a Kenji salió del baño público con una melancólica sonrisa en su rostro. A su salida dos chicos jóvenes ingresaron al lugar levantando a Marchant para sacarlo del lugar y trasladarlo en un auto diferente al de June a donde quisieran ir sin hacer preguntas.

XV

El sol penetraba a través de los ojos cerrados del joven. Había decidido no ir con los dos sujetos que su prima había traído y les había dicho que dieran un par de vueltas con la esperanza de engañar a quienes de seguro aun los estaban persiguiendo y luego de eso hizo que trasladara a Jean Marchant a un arbusto cercano para que descansara.

—Necesita ir a un hospital —dijo uno de los jóvenes —Junesama dijo que debíamos acompañarlos sin importar las consecuencias.

—Y se los agradezco, pero ahora él es mi responsabilidad y ustedes ayudaran más si dan un par de vueltas con esta camisa —les indico el muchacho entregándoles la camisa ensangrentada del fotógrafo.

Ellos no insistieron más, los ojos de Kenji estaban encendidos, dispuestos a todo por proteger a su salvador y no quería correr ningún riesgo. Ambos jóvenes se montaron en el pequeño auto color plata sin insistir más y partieron dejando al niño japonés con el gaijin.

Pasaron un par de minutos hasta asegurarse que no había peligro cuando recién pudo cerrar los ojos y caer en un profundo sueño recostado en el verde pasto del parque el cual fue profundo e imperturbable, ¿Cuánto habría dormido?, no estaba seguro en realidad. Luego de verificar que su redentor estaba vivo y que el bolso estaba intacto ingreso al baño para hacer sus necesidades y lavarse la cara, sentía el agua fría, pero con cada gota que tocaba su piel lo hacía sonreír al sentirse abrumado con tanta libertad. Al salir del recinto estiro sus músculos y se puso a pensar en todo el camino que había recorrido y lo que le faltaba por recorrer, estaba tan concentrado, con la mirada hacia el cielo azul que no se dio cuenta cuando una mano cayó pesadamente sobre su hombro sobresaltándolo de improviso.

—Solo soy yo, creo que deberíamos movernos —susurro Marchant.

—Lo sé, pero ahora no, sigue descansando un poco más —le respondió Kenji intentado sonreír —aun te falta para que te recuperes.

Mientras el fotógrafo colocaba el bolso como almohada sobre el verde pasto y se recostaba observando las fotos en su cámara digital Kenji caminaba lentamente por el sendero de árboles hasta sentarse en una vieja banca tratando de encontrar la respuesta a la pregunta que se mantenía en su cabeza:

 “¿Qué haremos a partir de ahora?”

Justo cuando su mente empezaba a recorrer terribles posibilidades de lo que le podría pasar, se percató de un pequeño papel pegado en la banca con su nombre escrito. Los hiragamas eran casi ilegible y en ciertas secciones estaban escritas en inglés, pero el fondo de lo que decía pudo entenderlo rápidamente:

 “Vayan a la torre de Tokio, no es lejos, yo los guiare, ahí le dirás todo a tu salvador”. 

Inmediatamente después el papel ardió en llamas haciéndose cenizas que se las llevo el viento.

—Gracias, tu siempre cuidándome —susurro Kenji observando el camino de árboles que guiaban hacia el baño público.

Al acercarse al fotógrafo se percató que por primera vez en horas se había quedado profundamente dormido, su rostro emanaba una paz que sorprendió al muchacho, la sonrisa que se dibujaba en sus labios era algo que rara vez había visto en su cara desde que lo conoció hacia casi ya dos meses así que se recostó a su lado, tomo su brazo y utilizándolo de almohada se apoyó en él y se durmió entre el arrullo de las aves y el calor del pasto del parque en una esquina difícil de ver desde la calle.

Un ligero dolor, una presión despertó a Jean de su apacible sueño, uno de los más placenteros que había tenido en meses. Un joven policía estaba despertándolo con el pie diciéndole en japonés que no se podía dormir en el parque, lo decía tan rápido y en un tono tan alto que sus palabras se le hacían difíciles de entender al fotógrafo.

—Ok, tranquilo mi extranjero, no entiendo —trato de explicarle al policía mientras buscaba a Kenji.

—Gaijin no baka —gritaba el policía mientras la hacía señas para que se fuera gritando palabras sueltas en un torpe inglés.

—De acuerdo lo siento, gomen o como se diga, pero antes de irme: ¿ha visto a un muchacho con una chompa morada por aquí?

—No muchacho aquí fuera, fuera, no dormir aquí, prohibido —gritaba el policía agitando su tolete con fuerza.

Marchant preocupado e incomodó porque el policía no le daba ninguna respuesta, se retiró con su bolso de forma rápida buscando a un lado y a otro sin encontrar a Kenji por ningún lado hasta que introdujo su mano en el bolsillo de su pantalón y encontró una nota que decía: 

“Sabía que tardarías en despertar, cuando empezaron a hacer la revisión del parque por vagabundos escribí esta nota porque no despertabas y nos hubiéramos metidos en serios problemas si nos encontraban juntos y sin documentos.

Estoy en la torre de Tokio, de seguro sabes donde es, allí te estaré esperando, es hora de revelarte todo sobre mi o por lo menos todo lo que no has adivinado ya”

—Tu familia tiene una extraña forma de comunicarse conmigo —se susurró a si mismo mientras observaba la nota escrita con rapidez por Kenji.

Al guardar el papel se acomodó el bolso y vio su reloj, antiguo recuerdo de su padre. Eran las cuatro de la tarde, aun tendría tiempo de caminar a una de las pocas estructuras que él como turista aún no había visitado y de encontrarse con Kenji.

—Supongo que esto amerita música de viaje —se susurró para sí, rebuscando en su bolso y encontrando la grabadora y unos viejos audífonos marca SONY junto a su cinta mezclada de sus músicas favoritas de blues y jazz.

Conecto los audífonos al viejo walkman y aplastando el botón de Play empezó a caminar revisando un folleto que tenía en su maleta sobre cómo llegar a la Torre. Con cada paso que daba la música empezó a fluir por sus oídos a todo su cuerpo y mientras el sonido lo elevaba sin darse cuenta y al poco rato empezó a tararear y canturrear de forma subconsciente la música mientras caminaba entre los cientos de personas que inundaban las calles de la gran urbe.

Born under a bad sign 

I been down since

 I begin to crawl If it wasn’t for bad luck,

I wouldn’t have any luck at all 

Hard luck and trouble is my only friend

 I been on my own ever since

I was ten

Born under a bad sign 

I been down since 

I begin to crawl

  If it wasn’t for bad luck, 

 I wouldn’t have any luck at all 

Entre un mar de japoneses se filtraban latinoamericanos, europeos y personas de otros países recorriendo las calles en silencio. De entre la marea de personajes anónimos un joven occidental de cabello desordenado corría por el parque esquivando árboles, arbustos y personas por varios minutos hasta la salida donde tomo un taxi hacia la torre de Tokio con la vaga esperanza de encontrarlo ahí.

Varios minutos en el agobiante tráfico de la capital de Japón llego a la imponente torre y subió casi sin detenerse hasta la punta en donde lo busco de un lado a otro, arriba y abajo sin verlo en ningún lado. Estaba a punto de renunciar a la búsqueda hasta que lo vio; apoyado en el balcón, observando el vacío, era él sin duda, se acerqué en silencio.

—Me asustaste —dijo Marchant al apoyarse en la baranda del mirador —por un momento no supe que te había pasado.

—Pero al final lo supiste —Así es, tu nota fue de gran ayuda —susurro él.

Un largo e incomodó silencio siguió a esa conversación. Jean Marchant había recorrido un largo camino desde el pequeño país en Latinoamérica, donde había nacido hasta aquella torre que dominaba gran parte de Tokio. Mucho había pasado en todo su recorrido, pero al final había encontrado un alma gemela con quien compartir su soledad y su dolor, lamentablemente no era exactamente lo que él esperaba, pero sin duda la había encontrado y eso lo ponía feliz, quería mostrarle el mundo que él había visto tanto a través de la cámara como por sus propios ojos y sin darse cuenta volvió a sonreír mientras su mirada se enfocaba en el paisaje desviándose en ciertos momentos hacia el rostro de Kenji. A simple vista parecía un niño normal y sin complicaciones, pero rascando un poco aquella superficie Marchant encontró un adulto con el cuerpo de un niño, alguien con quien compartir todo su dolor y alegría y eso lo hacía feliz.

—Hoy es mi cumpleaños —dijo Kenji mirando al vacío sin voltear a ver al fotógrafo.

Marchant se acercó a Kenji y le pasó su brazo alrededor de su hombro diciéndole: “Feliz cumpleaños, ya eres libre” sin dejar de sonreír.

Kenji apenas lo miró de reojo, estaba preocupado, no podía pensar en nada más que en ese maldito yakuza. El brazo de Marchant se alejó de él al notar el oscuro humor que rondaba al muchacho, el cual parecía alejar a la gente de forma inconsciente.

Sin que nadie lo llamara el joven llamado Dragón se presentó como traído por el viento, flotando en medio del paisaje de la ciudad con una tenue luz blanquecina a su alrededor y su rostro fruncido por la actitud del niño, se acercó lentamente ayudado por la brisa de la agonizante tarde y su traslucida mano, por un segundo se volvió sólida para propinarle una fuerte cachetada en el rostro de Kenji al tiempo que le recriminaba en su oreja una verdad que era obvia para todos excepto para el mismo Kenji:

  “¿Cuál es tu problema?, tienes la felicidad a tu lado y aun así la desprecias, sé que deseas venganza, pero ¿acaso si cumples tu venganza serás mejor persona? No lo creo, anda, se libre, en el fondo es lo que más deseas en este mundo. Vive libre con aquella persona que te hace feliz porque si vives atado a aquel pasado todo lo que has vivido será una pesadilla que nunca acabara. Es hora de que dejes a alguien entrar. Es hora de que vuelvas a ser feliz”

Después de aquellas palabras el joven llamado Dragón desapareció tan rápido como emergió.

Por mucho que el niño se negara a entender lo dicho por su pálido guardián en el fondo las comprendía demasiado bien y al digerir cada una de estas frases y analizarlas en su pequeña mente algo se despertó en él, un mecanismo que había permanecido dormido desde hacía demasiado tiempo y gruesas lagrimas cayeron de sus ojos. Volteo su cabeza para tratar de explicar sus acciones al fotógrafo, pero este se alejaba lentamente del balcón de la torre y su llanto aumento hasta el punto que sus piernas empezaron a temblar y cayó al piso mientras le gritaba a Marchant que se detuviera, que regresara.

—No me dejes, no me abandones —balbuceo Kenji extendiendo su mano en dirección a él cayendo de rodillas y apoyándose con la otra mano en la baranda.

Marchant camino presuroso hacia el muchacho y lo levanto del piso secando sus lágrimas mientras le susurraba:

—No sé cuál fue tu pasado, pero ten por seguro que no te dejaré hasta que estés listo.

El niño no respondió, solo lo abrazo con fuerza mientras sus lágrimas seguían rodando por su rostro.

—Vamos —le dijo Marchant —tengo entendido que aquí hay un restaurant muy bueno y hay que celebrar tu cumpleaños.

El chiquillo sonrió mientras bajaba al piso limpiando su rostro y movió la cabeza en forma afirmativa mientras tomaba la mano de Marchant lleno de ilusión por el futuro que se avecinaba.

XVI

Dos horas antes de que June ingresara a ese baño público y tres y media hora después de que Marchant rescatara a Kenji ocurrió un hecho que aún sigue recorriendo la cabeza del travestido haciéndolo despertar en medio de un mar de lágrimas y sudor. Aún recuerda cada sonido, cada hecho y solo se lo pudo describir al gaijin muchos años después en una carta.

La puerta del prostíbulo que June dirigía exploto en pedazos mientras un coche atravesaba el salón y se estacionaba en medio del lugar, dos chinos delgaduchos pero musculosos arrojaron un cuerpo encadenado mientras emergía de la parte de atrás un joven y gritaba: “El club está cerrado, los clientes que no quieran morir que se larguen” Unos ojos ciegos, la gente corriendo y huyendo aterrada por lo que acaba de ocurrir, se encendía como llamas frente al travestido que se hacía llamar June quien se encontraba sentado en un sofá de terciopelo rojo al lado de la gran escalera que se dirigía al segundo piso. Una furia inexpresiva que solo se podía atisbar por aquellos ojos oscuros que ordenaban en silencio a sus guardaespaldas chinos que tomaran a June y la bajaran al sótano para luego encadenarla en la esquina más oscura y húmeda del burdel.

El sujeto se sentó en una silla frente a June con su camisa blanca llena de sangre y sosteniendo a dos manos un grueso bastón negro al tiempo que lo observaba en silencio. De cuando en cuando los guardias del sujeto que estaba sentado en aquella silla golpeaban al travestido con los puños o bastones mientras se burlaban de su víctima en su idioma natal mientras el yakuza vestido de blanco permanecía en silencio y solo cada dos minutos reaccionaba arreglándose el bombín oscuro que tenía en su cabeza. Los ojos de June estaban amoratados, pero detrás de esos golpes que hacía que sus pupilas nadaran en el líquido rojo de las pequeñas venas reventadas por los golpes podía observar algo diferente en él, su rostro siempre bien cuidado estaba amoratado, golpeado por algún loco que se había atrevido a tocar al jefe de la mayor operación ilegal en todo Japón. El ver eso la hizo sonreír complacida.

Otro golpe, esta vez en su rostro silencio la suave risita de June haciéndole escupir sangre, sabía que cada vez que usaba el sombrero aquel y la marca debajo de su ojo derecho que a pesar de los golpes aun se distinguía su sadismo se incrementaba a niveles insospechados. El joven yakuza dio un fuerte golpe en el piso con su bastón y luego lanzo un pequeño suspiro para luego levantarse de la silla donde se encontraba dando una dramática vuelta sobre sí mismo para luego observarlo.

—¿Crees que no me daría cuenta?

—No sé de lo que estás hablando querido —respondió June sonriendo.

El yakuza no dijo nada, solo chasqueo sus dedos mientras dos gigantescas sombras lanzaban frente al travestido a su amante secreto ensangrentado, golpeado y esposado de pies y manos, apenas respiraba. El cuerpo de su guardaespaldas, el amante no tan secreto de June, en el piso golpeado y la expresión del travestido llena de miedo hizo que aquel sujeto se sintiera extasiado, su rostro pareció dibujar una sonrisa por un segundo que luego se perdió en su rostro lleno de cortes y moretones. Empezó a dar vueltas lentamente, como un gato cazando a su presa observándolos a uno primero y luego al otro sin decir una palabra, regocijándose del dolor al ver a la jefa traidora de su mejor burdel y a su supuesto amante secreto pendiendo de un hilo entre la vida y la muerte.

—Me han traicionado, tú y también el que había sido como mi brazo, Koji, malditos los dos —dijo finalmente con una suave voz mientras los miraba a ambos —nadie lo había hecho antes, ni siquiera había alguien que tuviera el valor de sacarme mi propio cobro, debo confesar que no es algo agradable, si el consejo se enterase, me vería débil ante ellos y la debilidad es algo peligroso para un yakuza, tú lo sabes y el también, fueron muy schutos.

—Lo que sea que me hagas hazlo ya, no te diré nada.

—“No te diré nada” todo un mártir, más bien todo un nadmeño, pero no me sorprende, si alguien me iba a traicionar tú eras el más probable, lo que me sorprende es que lo hallas arrastrado a él en el camino —dijo el Yakuza señalando a Koji —ambos sabían las consecuencias sin embargo lo hiciste, ¡lo hicieron! y los respeto por eso, pero si has visto suficientes películas de gangster como las he visto yo, sabrás que lo que dijiste es un parlamento innecesario, finalmente hablarás y aunque no sepas nada podrás soltar algunas conjeturas para evitar el dolor; y entre ellas tal vez los encuentre así que no tiene caso que me des más clichés y vayamos directamente al parlamento principal de esta escena, ¿Ok?

—Permaneció en silencio por unos instantes mientras sacaba un gigantesco cuchillo de casa, de una vaina de cuero escondido en la parte de atrás de su cintura acercándose lentamente al travestido encadenado.

—¿Sabes lo que debería hacer? Debería ayudarte con esa dieta que siempre quisiste hacer.

Antes de que pudiera rogar por piedad June pudo sentir como el filo del gigantesco cuchillo de casa cortaba su piel con una pericia aterradora. Intento gritar, pero el joven yakuza le dijo que se callara mientras se concentraba en no derramar demasiada sangre mientras.

—No quiero morir, no quiero morir —susurraba June mientras sus lágrimas se deslizaban por su rostro magullado y sangrante.

El cuerpo del travestido empezó a moverse de forma tan violeta que tuvo que ser sujetado por los soldados del joven Yakuza mientras tiras de piel y sangre caían al piso provocando que el dolor aumentara cada segundo que un nuevo pedazo de piel era separado de sus mejillas. Pequeños quejidos fueron aumentando volviéndose gritos mientras el filo del cuchillo iba poco a poco llegando a los huesos y las lágrimas se mezclaban con la sangre que aumentaba a cada segundo machando el piso y el traje de los mafiosos quienes reían complacidos por los lamentos del travestido que resonaban como un eco que iba en aumento hasta la calle, filtrándose a los demás burdeles donde un grito más o una risa menos les eran indiferentes a sus visitantes.

El joven sonrió mientras las primeras gotas de sangre caían en la habitación semi iluminada observando el rostro marcado del travestido.

—Ahora hablarás o créeme, lo que te hice será apenas una cosquilla comparado con lo que Ako y Wong te harán, no están muy contentos con el golpe que les disté el otro día que quisieron jugar con tu primito y no les dejaste.

El travesti observó a los delgaduchos guardias a una aceptable distancia del yakuza sosteniendo bastones de metal, luego observo al joven mafioso y estirando los músculos de su rostro le lanzo un escupitajo lleno de mucosidad y sangre a su rostro.

—Je, je, je, veo que aun tienes fuego en tus venas —le dijo mientras se limpiaba el gargajo de su rostro —pero no puedo perder más tiempo, además los gatos deben comer —le dijo mientras se arrodillaba y tomaba un trozo de piel de la mejilla y se la dio a Corleone, el gato persa blanco de un solo ojo —mira como degusta de tu carne.

La observó sonriente y lanzándose con un pequeño impulso a una de las cadenas que sostenía sus brazos y sujetándose a ella acerco su rostro al de June y pasó su lengua por una de los cortes supurantes de su mejilla y saboreándola dijo: “Corleone tiene buen gusto”

—Él sabe que lo buscas. Aun así, antes de irse a cualquier lado se asegurará de verlo una última vez.

—Dime más, quiero detalles —le susurro acariciando el tenso cuello de su víctima sin dejar de mirar la herida que hizo su cuchillo.

—Fue a buscarlo sin duda —dijo temblando —sus palabras exactas fueron: “finalmente él me guiara a esa persona ”

—Claro —se dijo así mismo soltándose de la cadena de donde se encontraba guindado —Quiere ver a su último pariente cercano vivo, aquel que puede viajar en sueños, al que le dicen Dragón.

La respuesta del travestido fue suficiente para Yamada Iwao y mientras limpiaba el cuchillo de caza con un suave pañuelo de lino recordaba aquel suceso en el que el niño y él cruzaron caminos. Lo recordó con una placentera sonrisa.

—Mira, a Corleone le fascinaste. Es bueno eso, es muy bueno, eso significa que tú le agradas como a mí. Bien, dejemos de jugar —se acomodó en su sillón, tomo un vaso de leche que le paso uno de sus guardias chinos.

El yakuza busco con la mirada a su gato, pero no lo encontró y luego de sorber un par de veces su vaso de leche lanzo un par de silbidos y espero mientras observaba casi sexualmente excitado al travestido cubierto de sangre y lágrimas. Pasaron unos minutos y una sombra oscura emergió de una esquina, era su Corleone quien se sentó en su regazo limpiándose el rostro con una de sus patas, Yamada observo al gato con ternura y luego levanto la mirada hacia sus víctimas y empezó a acariciar a su mascota meditando sobre lo que había ocurrido.

En un instante su mirada pareció transfigurarse a una más oscura y sin dejar de observar a June llamo a uno de sus guardias.

—Pon un poco de música, necesitamos darle ritmo a la situación.

Gritos llenos de dolor y terror fueron acallados por la música que inundaba cada esquina del prostíbulo. Acordes suaves y luego rápidos indicaban sin duda que era la quinta sinfonía de Beethoven la cual, como un ángel, anunciaba la llegada del apocalipsis para quien la escuchara.

Algunas de las rameras sabían que algo aterrador estaba ocurriendo en el sótano y una tormenta de pesadilla se avecinaba a quien se atreviera a averiguar algo más.

XVII

La pequeña mano, de dedos delgados de un niño japonés jalaban de forma ansiosa la ropa de un turista occidental causando los murmullos de algunos transeúntes al pie de la torre de Tokio, pero luego de percatarse que ambos hablaban inglés asumieron que eran parientes, quienes hubieran prestado mayor atención se hubieran dado cuenta que ambos compartían una historia mucho más profunda que la amistad o la familia.

—Ven conmigo —le dijo Kenji a Jean —hay alguien que aun no te he presentado.

—¿Quién es? —le Preguntó el fotógrafo sorprendido por su repentino cambio de humor.

Kenji sonrió mientras lo jalaba diciéndole: “Es una sorpresa, pero antes creo que debo cambiarme de ropa para verme mejor para la situación” Más que por complacer al niño, fueron a un pequeño local cercano que vendía ropa de segunda mano y con el poco dinero que le quedaba Jean Marchant compro ropa para el niño y para él.

—¿Falta mucho para llegar? Creo que debimos tomar un taxi— le dijo el joven a Kenji cansado después de dos horas de intensa caminata.

—No, nada de autos, además yo recuerdo donde es, solo sígueme que ya falta poco.

La curiosidad hizo que Marchant accediera a continuar el peregrinaje por barrios y calles que este desconocía y justo cuando estaba a punto de pedirle una explicación el niño se detuvo en la entrada de un gran hospital diciendo: “Hemos llegado ”

—¿Es esta alguna broma? No necesito ninguna revisión, ya estoy curado, estoy bien —le reclamó Marchant tratando de ocultar el terror que sentía hacia los hospitales.

—No es broma y no es para revisión, solo entra, no tenemos mucho tiempo, él nos está esperando. —le respondió el niño jalándolo con insistencia al interior del lugar.

Los ojos de los pacientes y de la mayoría del personal miraban de soslayo a Jean y a Kenji, el joven gaijin se sentía acosado por aquellas miradas que parecían querer hurgar hasta lo más profundo de su alma. No siempre se ve a un niño japonés y a un hombre occidental entrar en un hospital como si nada en Japón, aun en el siglo veintiuno.

Un policía se acercó con la intención de preguntarle algo a Marchant, pero Kenji se interpuso y habló con el policía, quien después de un rato se despidió con una sonrisa.

—¿Qué le dijiste? —Preguntó Marchant —Le dije que eras un amigo de mi padre que me estaba cuidando y que veníamos a visitar a mi hermano.

Marchant lo observó sorprendido.

—Se te da muy bien mentir.

—Es necesario en esta vida; pero lo de mi hermano es cierto.

Jean Marchant se quedó ligeramente sorprendido por la revelación que este niño con alma adulta le dejaba caer. Justo cuando pensaba que no se podía sorprender con nada más.

Tomando la mano del fotógrafo Kenji lo empezó a guiar por los pasillos del hospital inundando las fosas nasales de ambos con antiséptico y desinfectante sin poder terminar de digerir el asunto por los corredores del hospital y una presencia familiar se hacía cada vez más fuerte para el niño.

El joven Dragón surgió mientras ambos recorrían los estériles pasillos del edificio como una bruma pálida detrás de ellos con las manos en los bolsillos de un pantalón incoloro sonriendo en silencio haciendo que el niño aminore su caminar hasta detenerse.

Marchant no dijo nada, prefiere esperar a que Kenji actúe primero.

¿Tenías que revelar ese secreto? ¡Nuestro secreto! Estabas tan cerca de obtener tu libertad y esa venganza que tanto ansiabas, no, que tanto deseábamos. No te lo puedo reprochar, caíste en esta pesadilla cuando eras tan pequeño que no quisiste ver las consecuencias a largo plazo, pero ahora las estás viendo. El sexo duele, pero también se goza, lo descubriste después de pactar con ese monstruo que nos arrebató nuestra vida. Soñabas con mitigar el dolor de la perdida con los placeres carnales que aún no conocías, pero muy en el fondo querías dominar; ahora solo quieres la oportunidad de sentir de nuevo. No te negare ese lujo, puedes quedarte con ese occidental el tiempo que quieras, el tiempo que la sociedad y las autoridades te dejen, si es que el monstruo que nos persigue no los encuentra antes.

Kenji lanzó un sonoro suspiro, levantó la cabeza y tomó la mano de Marchant ingresando a la habitación donde un muchacho de piel pálida se encontraba con un respirador y varios monitores más respirando lenta y pausadamente.

—Ven conmigo —le susurró con suavidad sin quitar la mirada al único ocupante de aquella habitación de hospital.

El cuarto lucía vacío, solo había una cama y alrededor una gran cantidad de aparatos que sonaban y resonaban. Soluciones salinas conectadas a intravenosas se deslizaban hasta las venas virtualmente imperceptibles del muchacho recostado en aquella cama. Jean dudó en entrar, parecía demasiado personal y se sentía como un intruso en el lugar; pero la insistencia del niño demostró que no tenía ninguna intención de entrar solo, no se movería a menos que Marchant entrase con él.

Los pasos resonaron acompasados de los bips de las maquinas, la habitación era iluminada por la luz diurna que se filtraba por el gran ventanal cercano a la cama, Kenji se sentó en una solitaria silla cerca de la cama mientras que el fotógrafo se mantuvo a una distancia prudente de ambos.

La mano de Kenji busco la del joven inconsciente debajo de las sabanas y afianzándose en ella la sujeto con fuerza haciendo un gran esfuerzo para no llorar.

—Acércate, es momento que lo conozcas, que sepas de él —le dijo Kenji sin quitar sus ojos de quien se encontraba en la cama.

Al acercarse a la cama observó a un delgado muchacho de nariz respingada, piel pálida como el papel y cabello color plata inmóvil, a pesar de sus ojeras parecía joven, de no más de dieciséis o diecisiete años. El verlo con esa expresión de paz en medio de tantos aparatos que lo mantenían con vida le daba un aura especial y por un instante les recordó a los santos que había visto en las iglesias de Guayaquil, cuyo sufrimiento estaba bellamente esculpidos en aquellos altares.

—No sé si debería estar aquí —susurro el fotógrafo algo incómodo.

—No te preocupes, el desea que estés aquí, yo lo sé —le respondió el niño acariciando la fría mano del adolescente en coma.

El occidental no entendía como Kenji podría estar seguro de ello, no había ninguna reacción visible, su única acción física era el levantar su pecho tomando aire y el descender de este mientras lo expulsaba al tiempo que las maquinas retumbaban con pitidos que lo ayudaban a mantenerse con vida.

Luego de algunos segundos de silencio observando con mayor detenimiento el rostro del muchacho en coma se percató de una extraña marca rojiza parecida a un dragón surcaba su mejilla izquierda contrastando con la palidez de su rostro.

—Es mi hermano mayor —dijo Kenji —uno de los pocos recuerdos de mi familia.

—¿Y June?

—Él, es decir ella y su hermana nunca fueron una familia cercana, existe una gran diferencia entre las personas con las que te relacionas todos los días y experimentas con ellos cada instante de alegría y tristeza y aquellos que la genética marco como tu familia, no muchos entienden esa diferencia, pero tu si, ¿verdad?

—Marchant no dijo nada, sabía muy bien a lo que se refería aquel niño, sin embargo, se sentía perturbado por la apariencia espectral de su hermano y se acercó a tocarlo, como si quisiera comprobar que era un humano y no un muñeco. Estaba tibio y su respiración era constante, aunque lenta.

—¿Por qué no me lo dijiste antes?

—No te tenía suficiente confianza. Me es difícil confiar en la gente en general, todos tienen sus segundas intenciones.

—¿Excepto yo?, ¿Eso quiere decir que ahora confías en mí?

—No del todo, pero si has llegado hasta aquí conmigo quiere decir que confío lo suficiente —le sonrió Kenji mientras apretaba ligeramente más fuerte la mano de su hermano —Te hubiera agradado, le gustaba la música rock, pero a veces escuchaba esa música triste que tú escuchas.

—¿Le gustaba el blues?

—Sí, hasta intentaba tocarlo, mis padres le obligaban a que tomara clases de violín, pero se escapaba para recibir lecciones de trompeta y saxofón, a veces me llevaba y podía escuchar sus prácticas con un viejo maestro norteamericano —balbuceo intentando en vano contener su llanto.

—Puedes detenerte si lo deseas —le dijo Marchant colocando su mano sobre el hombro de Kenji.

—Días antes de que la pesadilla empezara —continuo el niño retomando su narración —me dijo que estaba componiendo una canción de blues para mí, me dijo que la titularía “El blues del fotógrafo desconocido” nunca supe la razón de aquel extraño título hasta ahora.

—Era algo singular tu hermano —susurro Marchant.

—Sabia cosas, siempre supo más de lo que debía y siempre se consideró mi protector, en cierta forma aún lo es.

—¿Algún día podré escuchar ese blues?

——No lo creo, fue destruido junto con mi casa, nadie sabe que él sobrevivió solo yo y June, pero nunca despertó desde ese día.

El fotógrafo no supo que decir o como continuar a partir de lo que le había sido revelado por Kenji.

—¿Crees que le gustaría escuchar algo de música mientras le hablas de mí? —le propuso con la esperanza de que detuviera su llanto.

Kenji giro su cabeza y lo observó con el rostro lleno de lágrimas y casi como un susurro le respondió: “Le encantaría” El gaijin buscó dentro de su morral la vieja grabadora, introdujo uno de sus cassettes de blues y a un volumen moderado pulso el botón de Play para dar inicio a la música que la cinta contenía: 

Yeah mean mama:

 where you stay last night Oh, 

your hair all wrinkled: 

and your clothes isn’t fitting you

right Got up this morning: 

and I could not keep from crying

 Thinking about my rider:

 she done put me down 

The sun going to shine: 

in my back door someday… 

—Saludos, soy Jean Phillip Marchant —dijo el fotógrafo al joven en coma mientras la música fluía —tenemos mucho que contarte.

Mientras aquella conversación se daba en la habitación doscientos seis; en la planta baja de aquel hospital un hombre delgado de traje gris con rayas blancas ingresaba con un grupo de personas fuertemente armadas excepto uno de ellos que sostenía una radio por la que se escuchaba salsa vieja a todo volumen, el grupo caminaba por los mismos pasillos que Marchant y Kenji habían caminado con un objetivo fijo en su mente.

XVIII

Pudieron pasar varias horas mientras las palabras del fotógrafo fluían hacia los oídos y cerebro parcialmente funcional del muchacho en coma hasta que inesperadamente fueron detenidas por Kenji.

— ¿Qué sucede? —Preguntó el artista — ¿dije algo malo?

  El pequeño japonés no le respondió, solo lanzó un profundo suspiro y se levantó de la silla mientras secaba sus lágrimas, listo para revelarle la parte de su pasado que aún permanecía en las sombras y sin atreverse a mirarlo a los ojos empezó a narrar los eventos que lo llevaron hasta la actualidad: Siempre supe que había algo diferente en mi padre. Desde que tengo uso de razón lo supe de inmediato, pero en realidad no quería saber qué era. Mi familia era perfecta y eso era todo lo que quería saber, tenía un padre, una madre y un hermano mayor, vivíamos en Hokaido, en una gran casa de estilo antiguo y a pesar de los guardaespaldas que nos seguían sigilosos a todos, lados mi infancia fue feliz, hasta que papá trajo a un nuevo miembro a nuestra familia y como dicen algunos libros, fue el principio del fin. Yo tenía cinco años, aun lo recuerdo.

Él tenía un rostro diferente, sus ojos me daban miedo. Estaban llenos de odio. Papá no lo dejaba con nosotros, siempre lo tenía junto a él y por un tiempo tuve celos.

Mi hermano me decía que no debía tener celos, que tenía suerte de que no pasara mucho tiempo con papá, pero yo no entendía, no quería entender y un día me escabullí al armario de la oficina de mi papá para sorprenderlo. Lo esperé por varias horas hasta que él y mi hermano adoptivo entraron allí. En ese momento mis ojos quedaron marcados en un acto que en ese momento fue difícil de entender para mí. Al principio me pareció un juego, pero mientras más rudo se ponía y más salvaje era; mi deseo de sorprenderlos se fue aminorando y mi miedo a que ellos me vieran fue aumentando.

Cinco largas horas pasaron.

Cuando finalmente salí del armario observé como el chico a quien mi padre nos había presentado como nuestro nuevo hermano estaba bañado en una mezcla de sudor y sangre, su mirada estaba perdida y el único ruido que emitía era un gruñido parecida a una risa pausada a pesar de la ropa rasgada que revelaban moretones y cicatrices. Traté de acercarme y calmarlo, pero en cuanto me aproximé solo pude atinar a retroceder al observar sus ojos que me decían “los matare a todos”.

Desde aquel día no me acercaba a mi padre, mucho menos a mi hermanastro. Sentía que “algo” iba a pasar, quería irme lejos con mi madre y mi hermano mayor, pero la fidelidad predominaba más allá que el amor.

Hasta que un día ocurrió.

Fue un doce de agosto, el día que mi niñez finamente se acabó. Aquel muchacho que mi padre trajo, fue cuarto por cuarto con la katana de mi padre arremetiendo a todos los que allí se encontraban. Aún recuerdo el sonido de la espada retorcerse en la carne y los pasos de aquel muchacho caminando hacia cada una de las habitaciones hasta que finalmente llego a la mía.

Mi respiración resonaba en el silencio de mi habitación en tinieblas.

No podía verlo, pero sabía que sonreía. “Ahora yo soy el jefe de este clan, trabaja para mí o muere como los demás” me dijo, no sabía a lo que se refería en ese momento, solo sabía que no quería morir, no hasta que quien masacró a mi familia pagara por lo que hizo, así que acepté.

Él tenía quince años, yo acababa de cumplir siete. Mi pesadilla recién empezaba y mi niñez moría.

Luego de aquella revelación ninguno de los dos dijo nada, la única respuesta que Marchant pudo expresar fue un fuerte abrazo silencioso acompañado de los bips y blips de las maquinas que mantenían al joven llamado Dragón con vida.

XIX

El occidental se sentía como un idiota lloriqueando por sus problemas, que ahora parecían tan insignificantes después de haber escuchado la historia de Kenji.

—No te dije todo esto para que me tengas lastima —dijo Kenji empujándolo ligeramente para que detuviera su abrazo.

—Lo siento —se excusó Marchant avergonzado.

—Está bien —sonrió Kenji —ahora soy un poco más feliz que antes, recupere a mi hermano y pronto me ayudarás a salir de este lugar lejos de él.

Marchant estaba asustado. “Oh mon Dieu, Comment je me suis?” Se lamentaba en silencio mientras le daba la razón a Kenji.

Al principio no lo notaron, pero después de unos segundos notaron que a pesar de los sonidos de las maquinas que mantenían con vida al joven en aquella habitación, en el exterior había una extraña calma, una quietud demasiado inusual para cualquier centro de salud sin importar el país donde se encontrasen.

A lo lejos parecía escucharse puertas que se abrían y gritos ahogados, pero todo se veía silenciado por las maquinas que inundaban de pitidos la habitación cerrada hasta que la puerta a sus espaldas chirrió como si se abriera de par en par.

Un lánguido aplauso provino de la habitación de enfrente; un hombre delgado, de elegante traje y zapatos oscuros se encontraba apoyado en el dintel de la puerta con una mueca de indignación y fastidio observándolos en silencio, tratando de que sus delgados labios dibujaran una sonrisa.

—Me alegra que lo hayas encontrado, ni siquiera yo lo pude hallar —dijo el hombre ingresando a la habitación.

El niño japonés retrocedió aterrado tropezando y cayendo de espaldas mientras Jean con sorpresa trato de enfrentar al sujeto que tenía el rostro lleno de banditas blancas que cubría pequeños cortes en su rostro amoratado.

—¿Quién eres tú? —preguntó Marchant tratando de enfrentarlo —¡Alto! —Grito Kenji —se ve diferente, pero míralo bien, es él.

El fotógrafo lo observo con detenimiento, parecía otra persona, transfigurado por la ropa y la actitud, incluso la forma de caminar era completamente distinta, pero al observar los moretones y cortes en su rostro y luego sus ojos negros y vacíos se dio cuenta que era aquel yakuza que había dejado inconsciente, horas atrás.

Ambos retrocedieron mientras el criminal se detenía y colocaba su dedo índice sobre sus labios encomiándoles a que hicieran silencio.

—Ssshhh es un hospital —dijo el hombre mientras ingresaba a la habitación.

Detrás de él, dos altos hombres de aspecto siniestro y vestidos con pantalones de tela y camisas estilo hawaiano sosteniendo cada uno un par de pistolas de grueso calibre cerraban cualquier oportunidad de huir. No se veía a nadie más que a ellos en el exterior, no se escuchaba mayor ruido que el de las maquinas en la habitación. El miedo se acrecentó en el niño y su protector congelándolos en el lugar donde se encontraba.

El joven llamado Dragón emergió delante de ambos, pero siendo una figura traslucida poco podía hacer por detener al yakuza solo brindarle algo de calma a Kenji, el único que tenía la suerte de verlo.

—Tengan calma, solo quiero hablar un momento —dijo el yakuza mientras se sentaba en la silla que momentos antes había ocupado Kenji —solo soy un simple hombre de negocios, por favor tomen asiento.

El occidental y el pequeño japonés, al no ver ninguna otra salida se sentaron, uno en un banco, del otro lado de la cama y el niño en el filo de la cama sin soltar la mano de su hermano.

El yakuza intento darle sentido a sus ideas, pero se veía constantemente interrumpido por el blues que emanaba de la vieja grabadora y al tercer intento de iniciar su plática de forma coherente saco un arma del interior de su chaqueta y le disparo a la maquina haciéndola saltar del pequeño velador hasta el piso de la habitación y no parando de disparar hasta que quedo hecha pedazos, luego lanzo un suspiro, se acomodó el traje y le entregó el arma a uno de sus guardaespaldas quien de inmediato se alejó al exterior de la habitación en silencio.

—Lo siento por ese lapso de brusquedad, no debería darles explicaciones por mis acciones, pero pueden agradecer a June por guiarme a ustedes, fue difícil de convencer, pero al final dio más detalles de los que necesitaba saber —dijo el hombre haciendo que uno de los guardaespaldas le trajera un maletín —ella, él o como quieran llamar a ese adefesio, pero no se alarmen, está bien, bueno está viva y su asqueroso amante traidor también, es mal negocio matarlos y bueno ustedes me guiaron al único que podía quitarme mi imperio, supongo que debería agradecerles de alguna manera especial, pero, no puedo ser tan magnánimo como con las otras dos ratas, ¿No es así? Tú me traicionaste y tú me golpeaste —dijo el yakuza mientras sacaba del bolsillo de su saco una bolsita de polvo blanco y la absorbía con un popote por la fosa nasal izquierda primero y luego por la derecha sonriendo ligeramente después de hacerlo —Así que, ¿Qué debería hacer, que debería hacer?

—Luego de observarlos por un rato con sus ojos ligeramente perdidos esbozo una tétrica sonrisa, abrió el maletín y les mostró la cabeza cercenada de una muchacha de pelo negro y labios gruesos entre abiertos, sus ojos estaban abiertos y ligeramente fuera de sus orbitas como aterrados por lo que sea que hubiera visto antes de morir, era Sakura, la prostituta que Marchant conoció el primer día que piso el burdel. El fotógrafo trato de cubrirle los ojos a Kenji, pero ya era tarde, el muchacho sintió todo el peso del dolor y la ira que ocultaba y se dejó llevar una vez más por la frustración rompiendo en llanto mientras su protector corría en un vano intento por consolarlo.

Marchant no quería demostrar debilidad, pero no podía esconder su miedo, en especial al ver aquella cabeza cercenada y ensangrentada en manos de aquel sicópata como si fuera un juguete.

—Ella fue importante para ese moco, cuando él piso su nuevo hogar por primera vez fue la única que lo ayudo a superar su miedo —murmuro el mafioso japonés acercando sus labios muertos a los de él y dándole un suave beso —Incluso le dio algunas clases sobre como complacer a sus clientes, ¿No es así?

—El niño estuvo a punto de lanzarse contra el Yakuza, pero Marchant lo sujeto temiendo lo peor si lo hacía.

—Ten cuidado mocoso, aún hay alguien que te importa en este mundo aparte de los que tienes aquí presentes —le advirtió guardando la cabeza en el maletín —Si, una persona que les importa a ambos, ese adefesio que se hace llamar June y como aún me es útil no he acabado con su miserable existencia, pero puede ser que cambie de opinión —concluyo mientras observaba los restos de la mujer que tenía en el maletín sobre su regazo —supongo que su familia estará devastada, ya les devolveré la cabeza, en cuanto al cuerpo estará más difícil, pero tendrán que conformarse con esto —mascullo —de todas formas tratare de entregarla completa si me acuerdo donde puse el cuerpo, eso siempre es un problema, las partes que se dejan regadas aquí y allá, ¿No les ha pasado? —les Preguntó mientras tomaba la cabeza del maletín y la lanzaba hacia una esquina de la habitación como si fuera un trapo sucio y el maletín lo botaba al piso.

Una mueca parecida a una sonrisa se le volvió a dibujar en el delgado rostro del yakuza mientras observaba la reacción del fotógrafo y Kenji ante su muestra de poder.

—Kenji, ¿confías en mí? —le susurró Marchant al niño.

— ¿Qué quieres decir?

—Es una pregunta fácil, ¿confías o no confías en mí?

—Secándose las lágrimas, el niño movió su cabeza en forma afirmativa. Sentía que su amigo iba a hacer “algo” que con suerte les daría un tiempo más juntos.

—Espero que estén listos —dijo el Yakuza mientras que otro de los guardaespaldas le entregaba una Colt AR-15 con lanzagranadas —digan hola a mi amiguito, uno de mis favoritos debo admitir —susurro mientras se volteaba para mostrarnos amenazadoramente su arma.

— ¿Nos matarás aquí?, ¿con toda esta gente como testigos? —Preguntó Marchant sorprendido.

— ¿Testigos?, ¿Qué testigos? —preguntó el hombre levantándose de su asiento y luego de caminar unos pasos abrió completamente la puerta permitiéndoles asomarse al exterior de la habitación.

Fuera de los seguidores del gánster japonés todo el piso y posiblemente todo el edificio hasta donde ellos sabían estaba lleno de cadáveres masacrados a balazos, golpeados o degollados, algunos aun intentaban tomar una última bocanada de aire extendiendo su mano esperando la ayuda que nunca llegaría. Grandes charcos de sangre inundaban los pisos. Doctores, enfermeras, pacientes e incluso niños, habían muerto. En algún lugar se podía escuchar los gritos desesperados de los pocos sobrevivientes que habían sido encerrados.

Un río de sangre y orina se deslizaban por el piso del pasillo principal manchando los zapatos de charol de los dos guardaespaldas chinos mientras que Jean y el pequeño japonés se alejaban de la masacre.

Hubo unos segundos de silencio mientras Yamada Iwao, el yakuza de traje impecable, daba vueltas como bailando con un ser invisible celebrando la mirada de desesperación de ambos.

—Todos están muertos balbuceo Marchant.

—No todos, no aun —le corrigió el gánster sin dejar de dar vueltas —pero pronto lo estarán y ustedes los acompañarán —concluyo deteniendo su baile y acercándose con su arma a Kenji y al occidental de forma amenazante.

En ese momento y casi sin mucho meditarlo tomó a Kenji, empujo al yakuza y saltó por la ventana de forma sorpresiva.

Una lluvia de balas los perseguía de cerca mientras el fotógrafo iba cayendo sin dejar de abrazar a Kenji como si fuera la persona más importante del mundo, tropezándose en el descenso con ramas de árboles cercanos, golpeándose la cabeza, su hombro herido y su espalda hasta chocar con el capo de un auto haciendo que la alarma se activara provocando la atención de la gente de los edificios cercanos.

—Hay que correr, hay que huir —se susurró a si mismo sin soltar a Kenji.

Intentó correr, pero no pudo, su pie estaba herido y sus piernas temblaban, pero el sonido de las balas a su alrededor lo hicieron reaccionar y con el niño aun en brazos cojeo lo más rápido que pudo lejos del lugar desapareciendo en una atestada avenida comercial cercana.

“Adiós hermano, te encomiendo a este gaijin. Hasta que nos volvamos a ver” le susurraba el joven llamado Dragón mientras se diluía en el infinito.

En ese momento Kenji supo que lo había perdido.

XX

Al principio pensó que solo era un pie lastimado, pero después de varios kilómetros de huir con un niño japonés en brazos noto que su herida era peor de la que pensaba. Sintió sus huesos crujir en su pierna izquierda y solo en ese instante se dio cuenta que su pierna estaba rota. Tenía la visión borrosa de la sangre que se deslizaba por su cabeza y casi podía sentir como algunos de los puntos en su hombro se habían abierto en la caída, pero sabía que no podía detenerse, que tenía que correr por su vida y la de su protegido.

Aún podía sentir el silbido de las balas a su alrededor, todavía podía escucharlas resonar a diestra y siniestra a pesar que estaban bastante lejos del hospital.

—Detente, por favor detente —le exigió Kenji tratando de que reaccionara.

Solo el sonido de la voz infantil hizo que Jean parara su huida cayendo sobre la acera entre la creciente multitud de las calles de Harajuku. Era domingo y las multitudes multicoloridas de gente extravagante y músicos de fin de semana hacían fácil que ambos se perdieran confundiéndose con la marea de gente.

—Solo un pequeño descanso y luego continuaremos.

—No, debemos parar, tu pierna está rota.

—Solo es un golpe —mintió Marchant sonriéndole —consígueme algo con que apoyarme y con tu ayuda podremos seguir.

Mientras el niño buscaba algo para que se apoyara Jean revisaba sus heridas, estaba bastante golpeado y maltratado, pero con suficiente fuerza como para continuar.

—Después de todo la muerte no era lo que buscaba, solo una razón para continuar —se dijo Marchant pensando en voz alta.

Una mano infantil le extendió una muleta de madera en silencio y Jean sin emitir ningún sonido la tomo para levantarse y continuar la huida.

Después de varios kilómetros de cojear sin descanso, Marchant se detuvo casi sin aliento y con los brazos entumecidos de dolor.

Sentía como si una alarma mental se le encendiera de pronto.

—Debes ir a ver un doctor —exclamo Kenji al ver las heridas con mayor detenimiento.

—Primero te pondré a salvo luego veré mis heridas —¿Por qué eres tan estúpidamente necio?

—Cuando encuentre la respuesta adecuada te lo haré saber— balbuceó Marchant cojeando hasta la entrada una casa aparentemente vacía.

El lugar se veía lúgubre desde el exterior, con la hierba crecida y la mayoría de las ventanas tapiadas, el niño al observarla con detenimiento se detuvo palpando la gruesa cadena oxidada que cerraba el paso a cualquier posible intruso. “Sé dónde está la llave” susurro Kenji mientras buscaba bajo una roca falsa cerca de una higuera en el exterior.

El grueso candado cayó al piso y la cadena se deslizo hacia el piso mientras la reja oxidada chirriaba dándoles paso hacia el descuidado jardín interior.

—¿Cómo lo hiciste? —Preguntó Marchant inundado por el dolor de sus heridas.

—No lo sé, es como si ya hubiera estado en este lugar, como si hubiera llegado a mi hogar al fin, se me hace tan familiar —susurraba mientras miraba el jardín tradicional derruido por el tiempo y el descuido.

—Vamos adentro —le encomio el fotógrafo empujándolo ligeramente —no podemos quedarnos mucho tiempo en el exterior, no ahora.

Al ingresar al salón principal, el cual lucia quemado y derruido pudieron imaginar ambos la imponencia de la casa señorial de arquitectura tradicional mezcla de madera y papel de arroz con estructura de cemento que alguna vez la engalano, a diferencia de ahora que era un esqueleto vacío llena de historia olvidada. Un extraño viento sobrenatural los recibió a ambos proveniente de algún lugar indeterminado, como si una mano invisible les insistiera que descansaran de aquella pesadilla de la que estaban escapando, en ese instante Jean Marchant empezó a sentirse cada vez más débil hasta que finalmente todas sus fuerzas lo abandonaron cayendo inconsciente en el piso del lugar. Las pequeñas manos del muchacho revisaron al fotógrafo para asegurarse de que aún estaba con vida y cuando lo confirmo intento con mucho esfuerzo y delicadeza arrastrarlo hasta la pared más cercana con su rostro mirando directamente la salida, le limpio el rostro con un pañuelo y tratando de contener el llanto le aseguro a su amigo que todo estaría bien, que él lo estaría cuidando hasta que despertara. La respiración de ambos se hacía pesada y las heridas de Marchant volvían a mancharse de rojo. Una tos fuerte casi como un grito de ayuda del interior del cuerpo del fotógrafo emergió desde sus labios haciéndole escupir unos hilos de sangre sobre su ropa.

Kenji estaba nervioso, se lo veía en su expresión, desgarro la camisa de su protector tratando de buscar de donde sangraba y casi por instinto empezó a examinar las heridas tratando de ayudarlo lo más que pudiera, haciendo presión en la herida de su hombro que era la más grave y luego entablillando su pierna lo mejor que podía dadas la situación en la que ambos se encontraban. Busco en el bolso el botiquín y sacando la pequeña botella de alcohol desinfecto las heridas tanto la del hombro como las superficiales que se encontraban alrededor de su maltratado cuerpo.

Tenía miedo que lo poco que había leído sobre primeros auxilios no fuera suficiente, pero por la desesperación de salvar a su amigo, logro, aunque sea parcialmente, aliviar el dolor del cuerpo del gaijin en unas cuantas horas.

—No es tan grave, pero sería mejor que te viera un doctor —susurro el niño mientras veía como su protector recobraba el conocimiento lentamente.

—Me sorprende que alguien tan joven haya podido ayudarme con tanta eficiencia, incluso parece una atención mejor que la de cualquier profesional.

El muchacho sonrió ante el elogio y ayudo a su protector a acomodarse contra la pared donde se encontraba cercana para que descansase.

—Sé que no es mucho —le susurro finalmente —pero supongo que te mantendrá vivo, de todas maneras, deberías ir a un hospital.

—Acabamos de ir a uno y créeme no volveré a otro por el momento, fue una experiencia muy sangrienta —balbuceo Jean Marchant tratando de sonreír.

—No es broma, podrías tener sangrado interno o algo así —le replico el muchacho.

—Lo sé, pero tendría que explicar la razón de mis heridas y como fui milagrosamente sanado por un ángel.

El niño sonrió y dijo: “No soy un ángel, solo leo mucho ”

—De todas maneras, no voy a ir a ningún hospital, por lo menos no por ahora, un poco de descanso y dependiendo de cómo siga mañana iré a hacerme ver, pero por ahora no nos moveremos de aquí, es mucho riesgo, para ambos.

—Hazlo, es mejor que te recuperes rápido —sentencio señalándolo con el dedo índice como si lo estuviera retando —es decir, no quiero arriesgarme a perderte después de haberte encontrado.

—Lo mismo digo Kchan —le respondió extendiendo su mano y desordenando su cabellera.

Kenji se sonrojo y desvió la mirada para continuar con lo que tenía que decir:

—Bueno, es verdad y no creo que a estas alturas me lleven a un orfanato y se olviden de mí, además, solo lo harían sin me quedara solo y aun estas a mi lado, ¿Cierto?

—Cierto —le respondió Marchant tratando de mantenerse despierto un poco más.

Danzando entre el sueño y la realidad Marchant permaneció en silencio observando el rostro compungido de Kenji, quien trataba de mantenerse ocupado revisando el botiquín para asegurarse que tenía lo necesario por si las heridas de su protector se agravaban en medio de la noche, por instante la expresión llena de preocupación del niño japonés hacía que el corazón de este franco-ecuatoriano se llenara de tristeza y ternura. Su deseo de cuidarlo se afianzaba a cada segundo y una voz en su subconsciente gritaba: “No me separare de ti, te protegeré por siempre y para siempre”

— ¿De veras lo harás? —susurro Kenji.

El occidental no dijo nada, solo asintió con la cabeza haciendo que el niño rompiera en llanto, finalmente todo había sido demasiado para poder soportarlo en silencio.

—Debería irme, dejarte y regresar al Akasen. Si seguimos juntos, tal vez no podamos vivir más allá de mañana —balbuceó Kenji — ¿Quieres irte? O mejor aún, ¿Quieres que me vaya?

— ¡No! —Entonces no hay problema y aunque no podamos vivir tanto como quisiéramos viviremos tan plenamente como podamos, ¿Ok?

—Kenji sonrió al escucharlo y movió la cabeza de forma afirmativa. Aquellas palabras eran más que suficientes para calmarlo.

—Supongo que ya lo hemos hecho de todas formas —se dijo a sí mismo el fotógrafo observando como la luz se filtraba por las ventanas selladas con gruesas tablas de madera.

XXI

El lugar donde se habían refugiado en algún momento del pasado había lucido mucho mejor que en la actualidad, ahora estaba lleno de muebles viejos y telarañas, derruido hasta el punto que pareciera que ciertas secciones estuvieran a punto de derrumbarse en cualquier momento. El aroma que inundaba todo el terreno era a madera humedad y flores muertas, pero a pesar de todo era seguro.

Después de una corta exploración Kenji había encontrado algunas viejas latas de alimentos que al parecer aún estaban aptos para el consumo humano y Marchant se percató, no sin algo de temor, en una de sus exploraciones a lo que alguna vez fue un baño que el agua corriente aun servía “suficiente para pasar el tiempo necesario hasta resolver la situación” pensaba Marchant mientras cojeaba por el lugar.

—Ten cuidado, estas latas son más viejas que tú —advirtió Kenji con una traviesa sonrisa mientras abría algunas de las latas con un pedazo de hierro y una roca con intención de preparar comida para ambos.

—Lo tendré.

En la tarde, un poco más frescos y descansados comieron sobre viejos periódicos fréjoles con tocino y nabos picantes; ambos en conservas, el sabor no era agradable del todo pues la fecha de expiración había pasado hacía varias décadas, pero el hambre pudo más y ambos devoraron el contenido de las latas en pocos minutos.

El silencio entre ambos comensales solo era interrumpido por el crujir de la madera y el cruce de sonrisas mientras finiquitaban el contenido de las latas hasta que finalmente el cansancio pudo más con el niño japonés y después de estirarse ligeramente, acomodo algo de los escombros para improvisar una cama y se desvaneció en un profundo sueño al pie de donde Marchant se encontraba descansando, siempre con la mirada fija en la derruida entrada.

A lo lejos podía escuchar el trinar de los pájaros y un agradable viento surcaba por los restos de la casa provocando un silbido que invitaba al sueño y la calma, el momento parecía perfecto para escribir en su maltratado diario después de lo que parecía una eternidad: “Ha pasado casi tres meses desde que vine a Japón y no me había sentido en paz conmigo mismo sino hasta ahora, es gracioso como tuve que sufrir la persecución de mafiosos y salvar a un niño para ser feliz, si se lo contara a algunos de mis amigos allá en Ecuador me dirían que es una historia muy absurda, vacía; pero es que ellos tendrían que haberla vivido para saber que no lo es.

Extraño a mis amigos, no creo que ellos me extrañen tanto como yo los extraño, debo admitir que es una sensación confusa pues no pensé que esa gente significara algo para mi más que conocidos que se extinguían al seguir mi camino, pero ahora me doy cuenta que en menor o mayor medida fueron una parte importante en mi existencia.

No llegué a llamar a Carolina como se lo prometí en su momento, me siento en parte culpable por su tragedia la cual me conmociono doblemente en especial por cómo me entere de ella; fue la última vez que revise mi e-mail que me entere de que finalmente había logrado poner fin a su propia vida, nunca entenderé completamente la razón, pero no la juzgo solo espero que esté bien donde sea que este ahora. El no tener contacto con Ecuador ha marcado un agujero profundo en mi alma, pero se calma cada vez que veo el rostro apaciblemente dormido de Kenji como lo estoy haciendo ahora y puedo entender hasta cierto punto que haya gente que elija esta vida, pero él no la eligió, ni siquiera la quiso, tuvo suerte de encontrarme y yo tuve suerte de encontrarlo a él.”

Después de hacer la entrada en su diario, observó por unos instantes lo que había escrito mientras descansaba sus manos sobre el cuaderno que había fungido de diario desde hacía varios años, recordó fragmentos de su pasado y un hálito de nostalgia recorrió su pecho. Cansado por todo sus parpados empezaron a cerrarse sin dejar de recorrer su mirada entre el niño japonés acurrucado a sus pies y la entrada hasta que cayó en un profundo sueño.

***

Al principio todo fue una placentera oscuridad, sin forma ni

sonido.

Una profunda niebla blanquecina empezó a acariciar el cuerpo inconsciente del fotógrafo occidental y lo elevo por una sala de paredes blancas en la parte superior y azulejos oscuros en la parte inferior, allí se encontraban dos camillas, cada una con un cuerpo cubierto desde la cabeza hasta los pies con una sábana blanca. El joven sintió miedo, de acercarse a aquellos cuerpos, quiso salir corriendo, pero no había forma de abandonar esa sala. Un viento silencioso sacudió las mortajas hasta descubrir los cuerpos quemados de sus padres, intento alejarse lo más que pudo de los cadáveres de sus progenitores, pero cuando retrocedió tropezó con una camilla que no había visto hasta el momento. El cuerpo que allí reposaba era más pequeño, delicado, femenino; temeroso se acercó a ella y al descubrir la sabana observo a su querida amiga Carolina con los ojos abiertos y el cuello roto, Marchant sentía que su mundo se caía a pedazos, su garganta se cerraba impidiendo la entrada de aire a sus pulmones mientras gruesas lágrimas emergieron de sus ojos.

Un sonido parecido a gritos de seres que ya no pertenecen a este mundo helo su sangre, tuvo miedo de voltear hasta que la cacofonía de sonidos se fue transfigurando en las voces de sus padres que parecían hablar al unísono encomiándole a que volteara. Tenía miedo de enfrentar las imágenes que veía al darse la vuelta, pero el sonido dulce de una canción de cuna que su madre le tarareaba de niño hizo que enfrentara lo que fuera que estuviera detrás de él. Lo que vio no fue tan perturbador como aquellos sonidos le hicieron creer: Los dos cuerpos calcinados de sus progenitores se encontraban sentados observándolo con sus ojos sin vida, murmurando una frase sin que se escucharan sus voces. Todo a su alrededor parecía emitir llantos y gemidos haciendo que él se tapara sus oídos tratando de acallar aquellos gritos. El corazón del joven se detuvo por apenas unos segundos y su respiración entrecortada se sobresaltó cuando el cuerpo de Carolina se levantó también y lo sostuvo de su cuello mientras le susurraba:

 “despierta Jeancito, despierta”

Aún podía sentir los dedos sin vida de su amiga cuando despertó de la pesadilla que parecía advertirle que algo malo estaba por suceder.

Al darse cuenta que había regresado a la realidad empezó a meditar sobre su sueño intentado recordar cada detalle de este deteniéndose en la enigmática frase que sus padres repetían en susurros como una especia de advertencia. Pasaron algunos minutos hasta que pudo adivinar lo que le habían revelado sus padres en sueño: “Estuviste con nosotros cuando te necesitamos, ahora sigue con tu vida, hagas lo que hagas siempre estaremos orgullosos”

Una solitaria lágrima recorrió el rostro de Jean observando con mayor detenimiento el lugar donde se encontraba intentando no pensar en el tercer cuerpo que había visto en sueños, los agujeros del techo filtraban la luz artificial que emergían del exterior haciendo llegar suaves mantos de luz blanquecina que defendían sobre el piso de madera revelando muebles carbonizados y tablones del piso que mostraban marcas de quemaduras, como si un enorme incendio hubiera apagado cualquier instante de felicidad dentro de esa vivienda ahora abandonada. Mientras analizaba cada pared chamuscada el fotógrafo franco-ecuatoriano trataba de evitar siquiera la posibilidad de que esa tragedia fuera real.

Por primera vez en mucho tiempo hubo algo de paz en su mente, pero al mismo tiempo se juntó con el sabor agridulce de la felicidad que ya no vendrá, suspiró y luego levanto sus ojos enfocándose en el niño que lo llevo a aquella espiral de locura y felicidad.

El pequeño Kenji que dormía plácidamente no muy lejos de él su rostro pálido era iluminado por una aureola de luz que provenía de uno de los agujeros más grandes del techo, la inusual mezcla de aquella luz blanca que se mezclaba con la sombra casi impenetrable que cubría el piso de ese edificio le brindaba al niño un hálito fantasmal que en lugar de espantar al fotógrafo le provoco un profundo deseo de protegerlo; si antes estaba dudando del camino que había tomado ahora estaba completamente decidido.

Casi por instinto al ver aquella inusual imagen Jean saco la pequeña cámara digital que había tenido en su bolsillo de su bolsillo, la encendió y la examino para ver si aun servía. A pesar de estar golpeada por la caída y las balas que la habían rosado aun servía, luego de ajustar la imagen en el pequeño visor del aparato fotográfico y apagar el flash, apunto con su mano ligeramente temblorosa y luego de contener por unos segundos la respiración se escuchó un “clic” a lo que segundos después un manto de luz proveniente del flash de la maquina cubrió el lugar plasmando aquella imagen en la memoria del aparato fotográfico capturando el rostro de Kenji apaciblemente dormido en una fotografía.

—Duerme bien Kchan, ya lo peor ha pasado —susurro Marchant mientras observaba la foto que había captado su cámara —lo que está por venir desde ahora es un juego de niños.

La única respuesta de Kenji fue un gruñido mientras se movía en sueños y susurraba que quería más pastel haciendo que él occidental riera.

Por primera vez en mucho tiempo su mente y su alma estaban en paz.

¿Cuántos días habrían pasado en aquella casa en ruinas? Ninguno de los dos lo sabían, pero suponían que habían sido tres días.

Las lasta de comida que se podían consumir estaban llegando a su fin y las heridas de ambos estaban sanando con relativa rapidez.

—Pronto habrá que buscar más comida —dijo Marchant observando la pequeña montaña de latas en la esquina más alejada de la casa.

—Lo sé, pero… —respondió Kenji —pero por ahora no pensemos en eso, solo comamos y disfrutemos de lo que queda del día.

Los rayos del sol estaban filtrándose por entre las ventanas tapiadas y los agujeros de la maltratada puerta de entrada, estos eran apagados, fríos, señalando que el día estaba por llegar a su fin. Jean Marchant observo a su alrededor la edificación en silencio, parecía una casa tradicional japonesa de antes de la primera guerra mundial, con un pilar principal de madera en el centro y pilares más delgados alrededor que sostenía un segundo piso derruido que ninguno se había atrevido a subir desde su llegada por temor a que todo el lugar se hundiera si pisaban el derruido piso.

—Todo el lugar se me hace tan familiar, como si ya hubiera estado aquí, es difícil de explicar —dijo Kenji acariciando una marca oscura que recorría gran parte de una de las paredes.

—Probablemente creciste en una casa parecida a esta —respondió Marchant notando por primera vez las ennegrecidas marcas que danzaban en casi todas las paredes de la casa.

—Si, probablemente.

El aroma a humedad y flores de cerezo secas eran una constante en aquella casa, hubo un instante en que el occidental pensó que no sería mala idea vivir para siempre en aquel lugar, el joven se levantó impulsado por un madero cercano y recorriendo con su mano derecha una de las marcas oscuras de la pared, empezó a meditar seriamente en aquella posibilidad y mientras lo hacía, una tonada musical empezaba a inundar su subconsciente conforme el viento empezaba a traspasar las grietas de las paredes de madera y concreto, la canción fue tomando forma en su cerebro e inesperadamente hizo que sus labios empezaran a tararear y luego a canturrear mientras observaba como el salón principal de aquella construcción era devorado por las sombras de la noche. La canción, la cual parecía no solo ser cantada por sus labios sino por la edificación entera era una de sus canciones favoritas que su padre solía colocar en el tocadiscos cuando él era niño después de su paseo dominical:

 Said I went down by that freight depot

 And that freight train he comes rollin by Lord and 

I sure isn’t got no loving baby now

 And I sure ain’t got a loving baby now 

And I went off in that far distant land 

I wasn’t there long before 

I got a telegram (What did it say?) 

Sayin’ now man won’t you please come home?

—Now man won’t you please come home…

 —Eso fue hermoso —dijo Kenji al finalizar la canción.

—Gracias.

—Aunque tu voz es horrible —bromeo el niño haciendo que ambos rieran de forma histérica hasta caer al piso.

Los dolores de sus heridas aún estaban latentes y el cansancio del esfuerzo que había hecho lo hizo caer en un profundo sueño, justo cuando se encontraba en ese estado entre la vigilia y el sueño profundo, unos extraños ruidos y susurros empezaron a inundar su alrededor.

El gaijin no podría haber afirmado que había dormido realmente pues el sopor del sueño aun nublaba su cabeza, a pesar de ello su reacción inmediata no fue volver a dormir sino abrir los ojos y tratar de mantenerse alerta. Unos ruidos muy diferentes a los que la destartalada construcción suele hacer en las noches empezaron a inundar todo el ambiente, parecían más quejidos o murmullos que empezaban a rodearlos. Un extraño sentimiento de angustia lo envolvió, en ese instante pudo ver los rostros de Carolina y del hermano de Kenji quienes lo saludaban al pie de una puerta donde un halo rojizo los cubría mientras ellos le agradecían su ayuda. Intento hablar con ellos, pero no de su garganta no salieron más que lamentos que se transfiguraron en gritos ahogados cuando el joven llamado Dragón y la muchacha ecuatoriana se empezaron a disolver hasta que solo quedaron dos cráneos putrefactos.

—Hice todo por ayudarlos ¿Qué más quieren de mí? —balbuceo el fotógrafo perturbado por aquella visión.

Sin saber cómo reaccionar el fotógrafo cayó al piso y cerró los ojos con la esperanza que esta nueva visión desapareciera tan o más rápido que la anterior. Permaneció en silencio por largo rato hasta que un viento frío surco su cuerpo como cientos de cuchillas heladas y emitiendo un grito silencioso abrió sus parpados para descubrir que estaba en un desierto de arena roja donde cientos de cuerpos desmembrados empezaban a emerger, algunos con guitarras y otros con saxofones y flautas.

—No te culpamos, te agradecemos —susurraban cientos de voces —pero no te culpes por nuestro final, fue nuestra decisión.

El fotógrafo se arrodilló en medio de la arena roja y empezó a llorar sin entender que estaba sucediendo.

Una mano pálida y suave se posó en el hombro del fotógrafo, era el joven llamado Dragón quien le sonreía de forma apacible.

—No te culpes —le dijo dejando escuchar su voz musical por primera vez a alguien más aparte de su querido hermano —hiciste lo que pudiste, por tu amiga, por mí, por mi primo y ahora eres libre, tú y mi hermano lo son caminen erguidos, lejos del dolor que los ha empujado irremediablemente uno contra el otro.

Unas manos en carne viva surgieron desde el fondo de la arena roja succionándolo al fondo de aquella tierra, el rostro ensangrentado de la hermana del travestido emergió con mirada perdida de entre las manos que lo arrastraban y susurro: “Después de todo esto, llegas a permanecer en el mundo de los vivos, recuerda nuestro lugar favorito, santuario y refugio, allí encontraras la verdadera salvación, ambos lo harán” luego de eso su boca se expandió de forma inhumana y su lengua se convirtió en una serpiente que fue destripada por las cientos de manos como garras que intentaban destruir todo a su paso, hasta que una luz caliente como una llama emergió de un lejano punto del cielo nublado y un colosal dragón hecho de manos descarnadas con el rostro del hermano de Kenji le sonreía.

Todo su ser parecía desvanecerse con las visiones sin sentido que se arremolinaban una detrás de otra hasta que el aterrador ser se acercó a toda velocidad hacia el rostro del fotógrafo hasta que quedo apenas a unos centímetros de él y le susurró: “Es hora de despertar” Los ojos del fotógrafo se abrieron de improviso, su cuerpo lleno de un sudor glacial sintió el espasmo del miedo recorrer su interior. Con la respiración entrecortada examino el lugar, la luz de una luna blanquecina y la iluminación del alumbrado público se filtraban en medio de las grietas de la endeble construcción en ruinas, todo parecía estar en calma con excepción del lejano sonido de las sirenas y uno que otro animal doméstico aullando a lo lejos. A los pocos minutos el occidental pensó que solo había sido un mal sueño consecuencia de alimentarse con comida pasada, pero al poco rato Marchant escuchó ruidos; parecían risas, luego pasos provenientes del exterior de la casa. En silencio y temiendo lo peor se acercó a Kenji evitando hacer ruido con la intención de despertarlo y huir.

—¡Esto es tan emocionante como en las películas de acción!— gritó alguien en el exterior —el momento previo a la pelea final.

—¡Yamada! —exclamo Kenji saltando de donde dormía antes de que Marchant pudiera levantarlo.

—Me tomo un tiempo, pero al final lo descifre, y no tuve que matar a nadie para eso, es decir, ¿Creen que no los encontraría en la casa en donde todo empezó? —grito el yakuza.

—¿Dónde todo empezó? —Balbuceo Kenji al observar alrededor —ahora entiendo porque pude encontrar la llave, ahora lo entiendo, esta no se parece a mí antiguo hogar, esta fue mi casa.

La mirada de Kenji recorrió el lugar con una nueva perspectiva.

—Allí cayó papá —dijo Kenji señalando lo que quedaba de la cocina como si pudiera verlo —y allí murió mamá —asevero el niño señalando la escalera del segundo piso ahora bloqueada con escombros.

Marchant se levantó y tomó al niño que aún estaba en shock, tratando de esconderse en un armario cercano a la puerta principal con la esperanza de que, tal vez, no los encontrara.

—Si piensan huir es tarde, mis hombres ya han rodeado esta porquería, salen a pedir clemencia, se mueren, entramos nosotros, se mueren, lo único que les queda es morir de forma rápida o lenta —dijo Yamada mientras botaba la puerta de una salvaje patada— personalmente yo lo prefiero lento. Me encanta escuchar las súplicas de basura como ustedes, especialmente de él, ¡Sera tan vigorizante! —Es igual que la otra vez, no, es mil veces peor —susurro Kenji con la mirada perdida —Déjame y sal corriendo —susurro el niño con el corazón latiéndole a mil por hora.

—No seas tonto, no me encuentro en condición de correr, además, ya llegué muy lejos, no te dejaré aquí a merced de esta gente —le respondió Marchant abrazándolo lo más fuerte que pudo.

El corazón de ambos latía al unísono con una desesperación que solo conocen aquellos que están a dos pasos de la muerte. Con cada paso que daba el perverso yakuza su expresión no parecía cambiar; siempre serio y sin emociones. “No quiero morir, por Dios no quiero” pensaba Marchant mientras su corazón se aceleraba y paulatinamente aumentaba su desesperación.

—Voy a salir —susurro Marchant.

—No vayas, ¡Por lo que más quieras no vayas! —exclamo Kenji.

—No te preocupes Kchan —respondió el gaijin sonriéndole en medio de la penumbra del armario —estaré bien.

En medio de su ataque de pánico, se arrastró casi automáticamente al exterior sin pensar en nada más que en su propia supervivencia y se escurrió hacia el exterior cayendo sobre el piso de la vieja casa clavando sus uñas en la madera sin saber que hacer a continuación.

—Es increíble que el hogar del viejo no haya sido derrumbado —exclamo Yamada desde el exterior —me sorprende que aún se mantenga en pie.

La voz del yakuza hizo que Marchant reaccione y retrocediera un poco hasta los restos de lo que alguna vez fue un sofá, como si quisiera fundirse con aquella pieza de mobiliario. Entonces su mano temblorosa palpó un objeto olvidado por el antiguo propietario que tal vez podría salvarlo de esta pesadilla.

“No debes temer, no ahora, han llegado tan lejos, levántate, ya y lucha no solo por él sino por ti mismo, ya tienes las armas para enfrentarlo” le susurro una voz desde el fondo de su subconsciente.

Jean Marchant se levantó sosteniendo una vieja y oxidada hacha listo para enfrentarlo.

—Espero estén listos porque aquí voy —grito el joven mafioso dando un salvaje puntapié a la desvencijada puerta tirándola al piso.

El salón principal era un caos de muebles destruidos y paredes agujeradas, en medio de ese caos se encontraba un hombre con un jean azul, una camisa roja oscura y el cabello rubio cenizo desordenado sosteniendo un hacha oxidada observando a Yamada decidido a enfrentarlo a él y a quien se interpusiera en su camino.

—Veo que encontraste las bolas que perdiste gaijin —dijo el yakuza.

Una sonrisa malsana estremeció a Iwao mientras retaba al fotógrafo a que lo enfrente.

—Vamos ojos redondos, ¿Ya perdiste el valor? —le inquirió el gánster apoyándose en el dintel de la entrada —De todas maneras, no te busco a ti, ¿Dónde quedo mi pequeña mascota?

— ¡Es a mí a quien te enfrentaras, deja a Kenji fuera de esto! El yakuza no le prestó atención, empezó a olisquear el aire como si fuera un sabueso buscando a su presa.

—¿Dónde lo escondiste gaijin? ¿Dónde? —Preguntó mientras daba grandes zancadas al interior de la desvencijada casa —Si el destino es tan generoso como lo fue esa noche debe estar cerca de aquí.

Jean Phillip Marchant quería matarlo, cortarlo en pedazo con el hacha que tenía en sus manos, pero las piernas no le respondían, se sentía clavado al piso.

—Sé que está cerca, lo puedo sentir —dijo mientras empezaba a revisar por los restos de la casa —el hijo de mi opresor morirá hoy y nadie podrá evitarlo —mascullo deteniéndose cerca del armario donde se encontraba Kenji y señalando al fotógrafo —mucho menos tú.

El occidental no dijo nada, pero sus piernas empezaron a moverse con lentitud hacia el yakuza quien sin mucho esfuerzo había roto la desvencijada puerta del armario agarrando al niño del cuello mientras sacaba de su espalda un enorme cuchillo de cazador.

—Es hora de el castigo final —dijo Yamada sin prestar mucha atención a Marchant quien ya había acelerado el paso para detener el inminente final de su protegido.

Un golpe a la izquierda, luego otro a la derecha, Marchant solo tenía una cosa en mente y eso era degollar a aquel japonés que Kenji solo conocía como Yamada. El cuerpo del extranjero aun intentaba recobrarse de aquella imagen espectral, su corazón aun saltaba al recordar el gemido de auxilio que el niño le susurro mientras sentía el filo del enorme cuchillo sobre su mejilla y en medio de la pelea se sintió como una basura por no haber enfrentado a ese sujeto antes. Viro la cabeza por unos segundos para asegurarse que Kenji estaba a salvo y al confirmarlo regreso a la batalla sin importarle sus heridas o las pocas posibilidades de salir con vida de enfrentarse con un mafioso entrenado para luchar.

Cada golpe cargado de furia y vergüenza era esquivado por aquel sujeto de forma rápida y antes de que cualquiera se lo esperase, Yamada Iwao ya tenía una katana en su mano.

—¿De dónde diablos sacaste la katana? —Preguntó Marchant casi al borde de la histeria y con los ojos llenos de lágrimas.

—Mírate, humillado, avergonzado y recién ahora tienes deseo de luchar. Respecto a de donde saque esto, eso es parte de la magia de las películas —le respondió Iwao desafiándolo a volverlo a atacar.

Ninguno de los hombres que habían acompañado al Yakuza había ingresado a aquella casa en ruinas. No moverían un dedo a menos que su jefe lo solicitara, esta era una cuestión personal en la cual ninguno de ellos podía interferir.

El Yakuza agito la espada japonesa de un lado a otro emocionado esperando a que el sujeto de tez pálida empezara una vez más a luchar, pero no se movía, tenía el hacha lista para lanzarse a la batalla con su respiración pesada y sus ojos abiertos como platos, pero inmóvil como si estuviera pegado al piso. Pudieron pasar dos, tal vez tres minutos hasta que el gánster se aburrió de la espera y dijo: “Si te niegas a pelear te hubieras quedado encerrado en ese armario porque congelado ahí no eres divertido. Tal vez me pueda divertir con el mocoso, si unos cortes y unas cicatrices lo harían ver muy elegante” Al escuchar aquellas palabras del Yakuza mientras agitaba la hoja de la espada en dirección a Kenji quien se encontraba contra una de las paredes aterrado y abrazando sus rodillas. El miedo de Marchant se fue disipando rápidamente volviéndose la furia que daría el combustible necesario para que sus piernas reaccionaran abalanzándose hacia el criminal agitando la pesada herramienta.

El hacha choca contra el filo de la katana, haciendo resonar las paredes de la vieja casa mientras Kenji observaba la escena en silencio.

—Ríndete gaijin; al contrario de las películas de acción en la vida real el malo siempre gana. Y eso yo lo se ¡Ja, ja, ja! —No puedo rendirme, se lo prometí. —dijo Marchant observando a Kenji quien se escurría entre las piernas del mafioso hasta el otro extremo del salón.

—Cállate, solo ¡cállate! —gritó Iwao golpeándolo con la mano abierta en el rostro haciéndolo caer de espaldas —quiero matarte y no deseo vomitar. Me asquea ese sentimentalismo de hermandad, despierta no luches contra lo inevitable después de matarte dejare que mis perros jueguen con el mocoso.

El Yakuza sin pensarlo demasiado asesto un profundo golpe con su katana en el hombro izquierdo de Marchant. La sangre salpicó al rostro y el cabello de Marchant; la cortada era profunda.

—Es mi turno de jugar a la casita con el pequeño —dijo Yamada removiendo la afilada hoja de la carne de Marchant y acercándose al aterrado niño —te diré un secreto antes de que mueras mocoso.

— ¡Déjalo en paz! —gritó Marchant corriendo hacia el Yakuza.

Yamada Iwao no presto atención al gaijin, tenía los ojos fijos en el aterrado niño.

—El secreto es que tu no existes, nada de esto existe, ese es el secreto que revelo a quienes tienen el honor de morir en mis manos, todo es un maldito sueño, je,je,je,je,je,je,je, un maldito sueño.

Marchant estaba a unos pasos del mafioso con el hacha agarrada con las dos manos sin importarle la herida supurante en su hombro lanzándose sobre él antes de que llegara a tocar a Kenji.

—¡Huye Kenji, huye! —grito Marchant mientras colocaba el mango del hacha sobre el cuello del mafioso.

Yamada soltó la espada agarrando el mango con las dos manos haciendo que el occidental cayera contra la pared.

— ¿Crees que con esto ganaste? Tengo a mis mejores hombres rodeando este lugar, tu querido juguete no llegara muy lejos —dijo el jefe Yakuza mientras intentaba ahorcar a Marchant con sus manos.

Con cada instante que pasaba la tráquea se le cerraba y el paso de oxigeno descendía, el joven franco-ecuatoriano no sabía qué hacer y en un instante de desesperación hundió sus dedos en los ojos del Yakuza haciéndolo retroceder Un grito de dolor resonó por toda la casa para ser seguida inmediatamente después con risa demoniaca.

— ¿Eso es todo lo que tienes? El padre de ese mocoso me dio más lucha, pensé que ibas a ser un reto, pero solo me aburres —aulló el Yakuza mientras recogía el hacha y sacaba una pequeña filmadora del interior de su saco colocándola en un agujero de la pared mientras sonreía y buscaba el encuadre adecuado hasta encontrarlo —luces, cámara, acción.

Cuando Iwao se disponía ir hacia Marchant algo vibro en su pantalón, metió la mano, saco un beeper, miro su reloj de la muñeca y dijo de forma seca: “Basta de juegos, es hora de que esto termine” y mirando al exterior le hizo señas a los guardias para que se dispersaran lejos del lugar, luego saco un celular y envió un mensaje para inmediatamente después lanzarlo al piso y hacerlo pedazos con sus pies y después frenéticamente con sus manos para después hacerle señas al fotógrafo para que continuara el enfrentamiento.

Las manos temblorosas de Marchant se toparon con el frio y afilado metal de una vieja katana. Al observar eso, Marchant tomó la espada con la mano derecha y sin mucho esfuerzo corto de un tajo la mano que sostenía el hacha y lo empujo contra la pared para luego alejarse del criminal quien maldecía adolorido por su mano que aun sostenía con firmeza el hacha.

El occidental busco con la mirada a Kenji quien se encontraba arrodillado al pie de la puerta de entrada con su rostro sucio y lleno de lágrimas.

—Se acabó —dijo Marchant acercándose al niño.

—Es la espada de papá, ¿Dónde la encontraste?

—Diría que ella me encontró a mí —le respondió el joven acariciando la cabellera de Kenji.

Una risa histérica detuvo la conversación mientras un viejo beeper era lanzado a los pies de ambos.

—¿Creen que eso es todo? —Balbuceaba el Yakuza mientras se levantaba apoyándose contra la pared —esto aún no acaba, está muy lejos de hacerlo.

Un chasquido de su otra mano hizo que sus fieles guardaespaldas chinos prepararan sus armas y se colocaran en la entrada principal, listos para ingresar cuando su amo así lo ordenase.

—De aquí nadie sale hasta que la película se termine de filmar —gritó mientras pateaba el hacha con su mano cortada a un lado haciéndole una seña a uno de sus guardias más cercanos a la puerta.

Una afilada Katana se clavó en medio del salón y al verla su mirada llena de locura se convirtió en una máscara de cruel felicidad, la arranco del piso sacudiéndola de un lado a otro mientras balbuceaba: “Si no sabes usarla no juegues con espadas, si no piensas matar déjala a un lado y deja que te corte” la sangre manaba profusamente de la herida mientras en el exterior las sirenas de policía que sorprendentemente habían tardado en llegar empezaban a sonar amenazadoramente haciendo que algunos de los seguidores del Yakuza empezaran a correr.

Kenji y Marchant retrocedieron lentamente esperando huir, pero los fieles guardias chinos no se habían movido a pesar del ruido de las sirenas y la inminente llegada de las fuerzas de la ley.

Solo había una salida y ambos la sabían.

Ambos se miraron a los ojos llenos de desesperación.

— ¿Estás listo? —preguntó Marchant alejándose del niño mientras sujetaba la afilada espada japonesa.

—No, pero hazlo de todas formas.

El occidental y el gánster asiático se enfrentaron por unos cuantos segundos hasta que uno de ellos fue golpeado por un muñón sangrante en el rostro haciéndolo retroceder y caer al piso.

—Eso es todo —dijo Yamada extendiendo su espada —he ganado y ni siquiera la vieja espada del opresor pudo vencerme.

Antes de que la espada del Yakuza lanzara su golpe final el fotógrafo lo esquivo rodando hasta el punto exacto donde él quería llegar y tomando el hacha con las dos manos golpeo el endeble pilar principal de la casa haciendo que toda esta temblara.

—No, bastardo, ¿Qué hiciste?

—El cemento y la madera empezaron a caer tanto afuera como adentro del lugar, ninguno de los tres tenía oportunidad de salir.

Los fieles guardias chinos que aún quedaban en el exterior retrocedieron al ver a uno de sus compañeros aplastado por el pesado techo exterior de la casa. Sabían que su jefe estaba adentro y que debía ser rescatado, pero ninguno se movió de su puesto siendo mudos testigos de lo que sucedía.

La caída de aquella casa vacía prácticamente no fue notada por ninguno de los habitantes del barrio, solo un delgado humo despidió a aquellos que estaban en el interior.

XXII

Una lluvia de balas inundo las calles de Tokio. La historia se volvía a repetir una vez más, pero esta vez de una forma mucho más violenta, el público quería justicia y los políticos la cabeza de los criminales que emergían de las sombras para atacar la atestada urbe nipona.

Como una serpiente de fuego la mansión de ese sujeto de mil disfraces fue devorada por un inesperado incendio haciendo que sus tenientes y enemigos vieran la oportunidad perfecta para iniciar la lucha de poder que la ciudad y gran parte del país estaba sufriendo.

Un pequeño auto amarillo dejaba el caos en el que caía la capital nipona en dirección a Okinawa, en ella tres personas viajaban en silencio por la carretera desierta.

—¿Por qué tenemos que ir a Okinawa? —Preguntó un delgado muchacho recostado sobre la ventana del asiento de atrás sin quitar su mirada fija en el cambiante paisaje.

—Porque se lo prometí al fotógrafo querido —le respondió el conductor sin quitar la vista de la carreteara.

—No creí librarme de todo, me siento raro de dejarlo —susurro el niño con la mirada perdida.

La mujer con peluca rubia quien había permanecido en silencio sentada en el asiento del copiloto empezó a emitir risitas ahogadas hasta que se volteo hacia el muchacho descubriendo su rostro masculino golpeado y sonriendo le Preguntó:

 “¿Desearías haberte quedado en Tokio entonces Kenjichan o es que hubieras preferido irte con tu héroe por los cielos?” El muchacho a pesar de los moretones del rostro se pudo ver como su cara se volvía roja como un tomate y negaba con la cabeza la afirmación del travestido.

—Déjalo en paz June, acaba de salir de una pesadilla, no lo confundas más de lo que ya está —le dijo el musculoso asiático que conducía el pequeño auto.

—De todos modos, ¿Por qué vamos a Okinawa? —le Preguntó de nuevo Kenji al conductor.

—El gaijin me dijo que era importante que fuéramos allá que era un lugar especial, uno que se olvidó visitar.

—Quiere que vayamos a visitar al viejo Dwight en su cafetería, es donde mi hermana y él solían ir a escuchar blues y jazz, —respondió el travestido con su voz seca, con sus ojos fijos en la carretera.

—¿Todo este camino solo para escuchar música triste de un viejo? Me parece absurdo —reclamo el forzudo conductor por primera vez quitando sus ojos del camino y fijándolos en June.

—Para ellos no era música triste Koji querido —le respondió el travestido observando el rostro lleno de cicatrices de su amante— para ellos era música que los liberaba de sus pesares.

June rebusco en su cartera y encontró un viejo cassett con hiragamas japoneses que decían: “Yo y Jean a capela” lo introdujo en el equipo de sonido y con delicadeza presiono el botón de Play mientras susurraba: “Esto era uno de los tesoros más preciados de mi hermanita, uno de tantos” mascullo con amargura mientras se acomodaba en el asiento para escuchar su contenido.

Unas risas ahogadas, unas frases inentendibles en inglés y después de unos segundos de estática una música acompañada de dos voces, una femenina y otra masculina empezaron a inundar el interior del auto mientras en el exterior una suave lluvia empezaba a caer como si quisiera acompañar la música que empezaba a sonar casi como un susurro con bromas en inglés y francés hasta que ambos se pusieron serios, aclararon su garganta y comenzaron a cantar a ritmo de una trompeta. Los tres se mantuvieron en silencio, escuchándolos por primera vez cantar sobre el dolor y la perdida que cada uno experimento en su momento.

—I hope you are ready for the big finalle —dijo, una voz masculina.

—And if you are not ready here it is —acotó una voz femenina con marcado acento japonés.

Una trompeta y un saxofón empezaron a sonar suavemente como si esperaran con paciencia que Marchant y su acompañante empezaran a cantar.

—This is for you Little brother —dijo la mujer.

El travestido no dijo nada, solo seco sus lágrimas y empezó a tararear con una voz suave la canción que se volvía a repetir ya no con bromas ni con karaoke sino con el profesionalismo de cantantes que han pasado horas ensayando en un estudio:

 I went down in Death Valley: 

among the tombstones and dry bones 

That’s where poor me will be: 

Lord when I’m dead and gone 

Now if I should die: 

I should die before my time 

I want you to bury my body: 

down by that Frisco line… 

—Detente —suspiro Kenji mientras se colocaba en el filo del asiento —por favor detente y la cinta también, por favor.

June se dio la vuelta y su suave rostro se sorprendió al ver al niño envuelto en un profundo e irrefrenable llanto.

—¿Es la música? —Preguntó el travestido secando un poco su rostro envuelto en lágrimas.

—No, bueno en parte es más su voz y la de mi prima, los extraño.

—Sí, yo también —le respondió el travesti deteniendo el cassett.

Nunca lo había notado, siempre pensé que dado lo que soy la soledad era lo mejor, supongo que me equivoque.

—Todos nos equivocamos —interrumpió Koji sintiéndose incomodo por el ambiente que se sentía dentro del confiado espacio —ahora es tiempo de tratar de seguir adelante.

—Si supongo —dijo el muchacho sintiéndose aliviado que no era el único que estaba sintiéndose ahogado con el dolor que lo agobiaba —de todos modos ¿Cuándo llegamos? Tengo hambre.

June y Koji rieron al escuchar a Kenji refunfuñar por ello y el forzudo conductor le respondió: “pronto, ya pronto llegaremos” Pasaron un par de horas más después de aquella conversación hasta que aquella extraña nueva familia llegara al café de Dwight, cerca de allí y mientras el sol agonizaba un grupo de niños jugaban con unas cometas tradicionales de peces y dragones ante la atenta mirada de un anciano. Kenji los observo con curiosidad hasta que las luces de neón del local lo distrajeron.

***

El local relativamente grande era una construcción curiosa de

madera y cemento con toques más de un local tradicional de un café de la belle epoque que de un moderno café occidental. Su construcción no era lo que más llamaba la atención sino el nombre del local el cual estaba colocado al lado de una figura parecido a un saxofón que decía: “Midnight Sax Coffee and music” Una pequeña risita emergió de los labios de June quien le pareció un gracioso juego de palabras que no quiso explicar a ninguno de los dos, ni siquiera a Koji. El viento frío que anunciaba la pronta llegada de la noche advertía a la gente que regresara a sus casas, pero ninguno de los tres viajeros hizo caso al viento, sino que se sintieron llamados por las luces fluorescentes del lugar que se empezaban a encender lentamente. Del interior empezaba a emerger una música suave que parecía invitar a entrar a quienes pasaban cerca del local.

Un forzudo norteamericano de piel oscura salió del local colocándose a un lado de la entrada con los brazos cruzados deteniendo a los viajeros antes de que ingresaran al local.

—I’m sorry but you can’t go in here —dijo el guardian.

—Usted no entiende, debemos entrar —dijo June.

—You can´t, he is underage, im sorry —les dijo el guardia entendiendo lo que les dijo, pero sin saber cómo explicarlo en japonés.

— ¿Qué? Mi June, we come see Dwight —balbuceo el travestido intentando hacerse entender con algo de temor en su voz.

El asiático de piel canela que hasta ese momento se había mantenido al margen del asunto hizo a un lado a June y acercándose al oído del guardia de seguridad le susurro unas palabras y le entrego un pequeño sobre. El guardia mucho más musculoso que Koji lo observo sorprendido y les dijo: “Wait here” y corrió hacia el interior del café.

— ¿Qué le dijiste? —le Preguntó June a Koji sin entender lo que acababa de pasar.

Koji no les dijo nada solo los observo a ambos y luego de guiñarles el ojo les indico que esperaran e hicieran silencio.

Pasaron tres, cuatro, cinco minutos y el guardia del café aun no salía, Kenji estaba muy distraído para contar el tiempo mientras observaba a los niños que seguían jugando con sus cometas sin prestarle atención al clima o a la llegada de la noche, sin embargo, June se sentía impaciente y nerviosa haciéndolo notar, haciendo resonar sus zapatos contra el concreto.

—¿Quieres dejar de hacer ese ruido? —reclamo Koji con voz suave.

—Pues no lo hare, no sé qué le dijiste a ese papacito, pero parece que no ha funcionado.

— ¿Papacito? ¿Te gustó ese sujeto?

——Pues parece más efectivo que tú.

—¿A qué te refieres con eso? —le reclamo Koji ya molesto por las palabras de aquel hombre mujer.

—¡Oigan! —Gritó Kenji haciendo que ambos se callaran ante el inesperado clamor del siempre silencioso muchacho —el guardia está regresando con alguien.

De entre las luces fluorescentes emergió el guardia junto a un viejo que cojeaba en silencio con un bastón elegante.

—Here they are mr. Dwight —dijo el guardia para de inmediato ingresar al local.

El hombre de ojos grises y lleno de arrugas los observo mientras acariciaba su barba blanca con la mano desocupada mientras con la otra apretaba su bastón con fuerza.

—Yo, Dwightsan… trato de explicar el travestido con algo de vergüenza, pero fue detenida por el anciano.

—Sé quién eres, se quiénes son todos ustedes, entren, los estaba esperando ayer, pero mejor tarde que nunca como dicen por ahí —les indico en fluido japonés mientras ingresaba al local apoyado de su elegante vara de apoyo.

Los tres ingresaron en el local sorprendidos por las enigmáticas palabras del anciano que a pesar de su cojera desapareció en el interior del local entre las grandes cantidades de personas tanto asiáticos de diferentes países como occidentales los cuales ni siquiera se molestaron en voltear cuando aquel singular grupo ingreso al café.

—Me alegra llegar —susurro Jean —ya no teníamos un solo yen para seguir el camino.

—Sí, que suerte —susurro el niño apretando un poco más la mano de su prima.

Un delgado muchacho vestido de forma elegante se acercó a ellos mientras sostenía una bandeja y en japonés les dijo: “Al fin llegaron, su mesa está por aquí” les explico haciéndole señas para que lo siguieran sorteando el gran laberinto de mesas, silla y gente del gran local que parecía servir todo tipo de bebidas más allá de solo café.

—¿Por qué dice que es una cafetería? Se parece más a un simple bar de los que yo solía frecuentar —Preguntó June observando a su alrededor.

—Es un decir, a Dwight le gusta la ironía —respondió el mesero mientras se hacía a un lado para que otro colega pudiera pasar con una bandeja de bocaditos y copas de licor.

Al llegar a la gigantesca mesa que tenía el letrero de reservado con letras rojas cerca de donde la banda tocaba se sentaron sorprendidos por lo que estaba pasando a su alrededor.

—Tengan calma —les dijo el joven mesero mientras retiraba el cartel —nos encargaremos de ustedes, todo saldrá bien.

Cuando el mesonero se retiró de la mesa los tres empezaron a cuchichear nerviosos entre si tratando de entender lo que estaba pasando.

—¿Estás seguro que este viejo no es un criminal? —farfullo Koji.

—Mi hermana vino aquí varias veces con el gringo.

—No es gringo es latinoamericano —le corrigió Kenji.

—Como sea, pero lo importante aquí es que según se la última vez que vino a este lugar fue antes de morir —replico Koji.

—Ese viejo es buena gente.

—¿No volveré a venderme cierto? —Preguntó el muchacho interrumpiendo la discusión de los dos adultos.

La conversación se interrumpió de inmediato, ninguno de los dos supo que responderle. Todo este misterio los tenía preocupados a todos, nadie sabía nada del gaijin desde ese día y ahora esta gente parecía actuar un guion predefinido por algún desconocido.

—¿Qué tenía ese maldito sobre? —Preguntó June casi en susurros.

—Solo una nota del gaijin que decía: “estos son, déjalos entrar y dales la mejor mesa” Una sensación extraña lo embargo a todos y volteo su cabeza al sentirse observado por ojos invisibles entre la multitud absorta por la música. Pasaron unos tensos segundos hasta que el mismo joven mesonero regreso con un sobre y un celular sobre un grueso plato de losa blanca el cual se lo sirvió directamente a June y dijo: “esto es para ustedes, por favor ábranlo, su amigo se tomó muchas molestias para que yo se los entregara” y luego de dar aquella explicación observo al niño unos segundos y luego de revolver su cabello y sonreírlo se retiró del lugar en silencio. Los tres se miraron mutuamente sin saber qué hacer, el sobre estaba escrito en la parte exterior en inglés y decía: 

  “A quien sufrió las penurias más duras que cualquier corazón pueda sufrir, espero que ahora encuentren paz”

Con manos temblorosas el travestido llevado más por la curiosidad que por cualquier otro motivo abrió el sobre, pero cuando iba a sacar lo que contenía el celular empezó a sonar dejándolos congelados en sus asientos.

—¿Qué vamos a hacer? —Preguntó Koji.

—Supongo que contestar —murmuro Kenji intentando tomar el celular.

— ¡Espera! —exclamo June con voz masculina haciendo que la gente a su alrededor volteara a verla.

Una sonrisa y una disculpa hacia la gente a su alrededor fue emitida por el forzudo acompañante de June quien les dijo a ambos: “hagan lo que hagan decídanlo ya maldita sea” La mano del travestido tomo el celular de forma brusca y lanzando un profundo suspiro contesto la llamada preparándose para quien fuera que estuviera detrás de la línea.

—Tardaron mucho en contestar, por un momento pensé que no lo harían —susurro una voz entrecortada del otro lado.

— ¿Quién es? —Preguntó June temerosa de haberse equivocado.

—Soy yo Azumi, soy Jean —respondió la voz por el celular.

El rostro recogido y preocupado del travestido volvió a relajarse con una nerviosa sonrisa al confirmar que era el gaijin y se lo comunico por medio de señas a sus dos acompañantes.

—Sabes que no me gusta que me recuerden con ese nombre— sonrió aliviado June.

—Lo sé, disculpa.

—Disculpa aceptada.

—Ponme en altavoz.

El dedo de June presiono un par de teclas del celular y se activó el altavoz haciendo que la voz del fotógrafo se oyera en toda la mesa.

—Asumo que están en mi lugar favorito de todo Japón, planeaba visitarlo el día que te conocí Kenjichan, pero supongo que esta coincidencia era inevitable.

—No existen las coincidencias Marchant, solo lo inevitable —respondió el muchacho sin dejar de sonreír y con medio cuerpo sobre la mesa.

—Supongo que tienes razón —le respondió el fotógrafo —pero ahora a la razón de mi llamado, asumo que están sentados en la mesa que les reserve y el mesero ya les entrego el sobre y ahora viene con unas copas de vino y dicho esto el joven mesero apareció con unas copas de vino tinto y un vaso lleno de gaseosa para Kenji.

— ¿Cómo sabias…? —Preguntó Koji sorprendido por la perfecta sincronización del evento.

—Calma todo se explicará en su momento. Ahora puedes abrir el sobre June.

El travestido tomo el sobre color café y saco tres pasajes y suficiente dinero para durar una larga temporada a lo que los tres se quedaron mudos sin poder explicar la razón del contenido de aquel paquete.

—Es un regalo de parte de Dwight y mío, fueron parte de las ganancias después de las fotos que vendí y algo de los ahorros del viejo —respondió Marchant al silencio detrás de la línea.

—Son pasajes a Paris —mascullo sorprendido June.

—Así es —confirmo el fotógrafo —sé que en algún momento me dijiste que te hubiera encantado visitar Paris y aunque debo admitir que podrías ir a cualquier otro lugar mejor, supuse que Francia sería una sorpresa mucho más agradable para ustedes.

—¿Dónde estás? —Preguntó Kenji.

—De vuelta a Ecuador mi niño.

— ¿Por qué?

—Aún hay cosas que debo resolver allá además extraño algunos sabores de esa ciudad y es que cuando te atreves a probar un encebollado después de unas cervezas no hay vuelta atrás.

— ¿Un qué? —Preguntó el niño confundido por lo que había dicho el extranjero.

—Olvídalo, olvídalo —dijo Marchant sonriendo —sé que estarás a salvo con estos dos, además el viejo Dwight se encargara de sacarlos a salvo de Japón sin que los Yakuza los detecten, él tiene contactos.

— ¿Esto es una despedida? —Preguntó June.

—No, para nada, pero tampoco es un hasta luego, ni siquiera un hasta pronto porque suena muy cursi solo diré cuídense y hasta la vuelta —y dicho esto la señal se perdió y solo hubo interferencia en la línea perdiéndose por completo la voz de Jean Phillip Marchant.

Unos instantes de silencio mientras las miradas de Kenji, Koji y June permanecían fijas en el celular que se encontraba en medio de la mesa. La música crecía llenando el gran salón de las tonadas de los bajos, saxofones y flautas que acompañaban a los diferentes grupos de blues y jazz que se presentaban en el lugar uno tras otro y a veces dos o tres al mismo tiempo haciendo pequeñas batallas musicales entre sí, desde lejos el viejo Dwight observaba a los tres japoneses junto al que los había sentado en aquella mesa.

—El chico debió quedarse para guiarlos, no me agrada que me deje todo este embrollo en mis manos, soy demasiado viejo para esta mierda.

— ¿No le agrada Dwightsan? —Preguntó con un tono burlesco en su voz el joven mesero mientras se inclinaba hacia el anciano.

— ¿A quién quiero engañar? —Farfulló el viejo sonriéndole al joven y mostrándole su dentadura amarillenta —me fascina volver al ruedo.

—Sera un interesante homenaje hacia ella y una forma de disculparme con ambos para mí también —susurro el joven mesero mientras sus ojos se clavaban en el travestido.

La música parecía atar con hilos invisibles las sonrisas y las lágrimas de los que estaban presentes convirtiendo todo dolor en alegría mientras June, Koji y Kenji conversaban emocionados de lo que harían al llegar a Paris.

—¿Crees que encuentre algo de paz? —pregunta de improviso Kenji volviendo a fijar su mirada en el celular.

—Eso espero —susurro June mientras jugaba con el sobre cuando un pequeño medallón de plata se deslizo a sus manos.

—¿Qué es eso? —Preguntó Koji intrigado.

June se llevó su mano derecha a la boca mientras trataba con todas sus fuerzas de contener su llanto mientras balbuceaba: “No puedo creerlo. Era el collar de mi hermana, nunca lo encontramos después de lo que le paso.” Hubo un tenso silencio mientras June examinaba el collar y lo acariciaba perdida en sus recuerdos, de cuando en cuando sonreirá como sintiéndose perdido en su infancia.

—Cuando era pequeño me prometió que me lo daría algún día.

Koji tomo el medallón sujeto por una fina cadena de plata y lo examino con curiosidad, tenía la imagen de un trompetista y por detrás una frase en ingles que decía: “Hasta la siguiente canción” en minúsculas letras.

— ¿No te parece un poco cursi la inscripción? —Preguntó Koji.

—Un poco —respondió el travestido mientras se secaba las lágrimas y le arranchaba el medallón de sus grandes manos —pero, ¿qué esperabas?, ella lo mando a grabar para ella y su futuro novio cuando era una adolecente.

—¿Y cómo lo recuerdas? —Preguntó Kenji —No fue hace tanto tiempo —le respondió June sonrojándose un poco.

Los tres empezaron a reír a carcajadas mientras la banda empezaba a tocar una música que según June era otra de las favoritas de su hermana y mientras el joven mesero les servía algo de comer siempre con una sonrisa permanecieron en silencio mientras la escuchaban: When your way gets dark: baby turns your lights up high When you see my man: Lordy he comes easing by I take my baby: seven fortyfive Trouble baby: trying to blow me down It wouldn’t hurt so badly: but the news all over this town I love my baby: and I tell the world I do What made me love her: you’ll come and love her too… La mano del niño se deslizó por el celular mientras escuchaba la música que según su prima era muy adecuada para el momento y empezó a recordar la última vez que vio a su salvador en aquel cementerio:

—¿Qué harás ahora Kenji?

—Ahora que recuperé mi pasado me dedicaré a vivir mi presente ¿y tú?

—Tengo otras tumbas que visitar en Ecuador antes de retomar mi vida donde la deje.

—Pero volverás, ¿verdad?

—Jean Marchant se quedó pensando por unos minutos mientras suaves gotas de lluvia empezaban a caer: “Tenlo por seguro à bientôt!” Y con aquella promesa en el aire se separaron.

—Hey muchacho, que no se te enfríe —sacudió Koji al muchacho sacándolo de sus recuerdos — ¿estás bien?

— ¿Lo he soñado todo?, ¿aún sigue la pesadilla? —Preguntó Kenji con algo de terror en su joven rostro.

La mano de su prima siempre tersa y perfumada a pesar de los golpes sufridos se posó en su mejilla y lo acaricio, luego se inclinó y le coloco la medalla para después susurrarle: “Ten calma, la pesadilla ha acabado, descansa, come, sonríe y luego dormiremos y cuando despiertes habrás pasado a formar parte de un nuevo y maravilloso mundo ”

— ¿Marchant estará allí?

—Todos estaremos allí —le interrumpió el viejo Dwight mientras se acercaba a la mesa.

—Dwightsan —saludo Koji mientras se levantaba de forma efusiva.

—Calma muchacho, solo Dwight y nada de formalidades, solo vine a hacerles algo de compañía —decía mientras se sentaba en una de las sillas desocupadas.

—Extrañas el muchacho ese ¿no es así muchacho?

—El me salvó la vida.

—Sí, así hay gente dispuesta a todo por los demás —suspiro el anciano mientras llamaba al joven mesonero que los atendía y luego de susurrarle algo al oído les sonrió a los tres.

El muchacho se inclinó hacia uno de los músicos, la banda completa detuvo su canción y el gordo hombre de color que se encontraba en el micrófono grito: “Esta será una interpretación especial gente, solo porque lo pidió el viejo Dwight les haremos escuchar algo de Bobby Grant”

Poco a poco la banda empieza a tocar y el gordo y calvo cantautor empieza a repasar de forma metal la letra de la canción.

—La pieza que acaban de oír fue la última que el blanquito ese escucho en mi local antes de irse a su país, no sé porque regreso, tal vez por sus padres que no veían la hora de regresar a su país o yo que sé, pero lo que es que por mucho que amé mi Nueva Orleans nadie me saca de este local que yo mismo construí.

— ¿Tanto ama Japón Dwightsan? —le Preguntó Koji —No muchacho amo el blues y donde exista gente que lo ame ese será mi hogar, ahora escuchen esto que sé que les va a gustar —dijo mientras señalaba como la banda se preparaba para una nueva canción.

When you hear me walking: turn your lamp down low Then turn it so: your man will never know Going to buy me a bed: and it shines like a morning sun When I get to bed: it rock like a Cadillac car Your head is nappy: your feet so mamlish long And you move like a turkey: coming through the mamlish corn… Kenji sonreía al escuchar la canción mientras sus ojos se iban cerrando poco a poco, el viaje y toda la situación lo habían tenido casi sin dormir durante casi dos días y el cansancio se iba apoderando de su joven cuerpo el cual se acomodaba en la mesa cruzando sus brazos y volteando la cabeza lejos de la banda como preparativo para dormir y como un susurro de sus labios emergió una sola palabra que nadie más escucho:

—Bonne nuit! —mientras sus ojos se fijaban en el ventanal del fondo donde aún podía observar las cometas de peces y dragones dando vueltas en el estrellado cielo nocturno de Okinawa.

***

En la calle, lejos del jazz de la cafetería, un anciano de ojos

cansados se levantaba pesadamente de donde se encontraba sentado y llamó a un grupo de niños para ir a casa.

— ¿No podemos quedarnos un poco más abuelo? Estas cometas son geniales.

—No Shinta papá y mamá ya deben estar preocupados, pero puedo contarles una historia mientras regresamos a casa.

— ¡Si una historia! —exclamo la niña.

—De acuerdo, tal vez no han escuchado la leyenda del Dragón Ascendente y el Dragón Descendente ¿Cierto?

——No abuelo —dijo el muchacho mayor intrigado — ¿Cómo es?

—El anciano sonrió marcando más sus arrugas y empezó a contar la historia tal como su abuelo se la había contado cuando el anciano era joven, hacía mucho tiempo: 

“Hace siglos cuando Japón no era más que la unión de cientos de pequeños reinos y los Dioses convivían con los seres humanos un dragón monstruoso llamado Yamata no Orochi con ocho cabezas que lanzaba fuego, hielo, vapor, agua, lava, rayos y acido, cada cabeza comenzaba en un cuerpo, pero finalizaba en ocho colas distintas y aquel ser aterraba a pobres aldeas y reinos exigiéndoles un sacrificio de ocho doncellas cada luna llena, los más afectados eran los de la población de Izumo hasta que la princesa del pequeño reino cumplió los dieciséis años, edad requerida para el sacrificio y justo cuando se disponía a ir al valle donde la muerte la esperaba un rayo cayó y un ser celestial se negó a que aquella bella doncella muriera en manos del oscuro dragón y decidió vencerlo, aquel ser era el Dios del trueno Susanowo quien se encamino al valle del sacrificio donde se entablo una salvaje batalla que duro dos días y tres noches hasta que finalmente Yamata No Orochi murió y de ese ser surgieron los tesoros sagrados de nuestro país…”

—¿Eso es todo abuelo?

—No Shinta, aún falta, déjame terminar.

“…pero lo que ni Susanowo supo en ese momento es que una de las cabezas era hembra y había empollado un huevo dentro de una cueva cercana, un dragón verde y de cabellera color plata que al nacer y encontrarse solo empezó a llorar lágrimas de sangre hasta que desapareció de tanto dolor que sintió y por ello los dioses que sintieron lastima de la joven criatura decidieron que aquella esencia oscura que era la parte maligna de sus padres renacería en un ser humano, un hijo del dios del trueno con la princesa que salvo pues solo la sangre de un Dios puede purificar aquel ser, pero por cada acto de maldad que haga se agregaran dos vidas a su castigo porque solo de esa manera aquella parte oscura podrá ser limpiada de la mancha que llevan los pecados de sus padres y el resto iría al reino de los dragones con una esfera amarilla simbolizando su permiso para ingresar a su nueva morada y así el espíritu de este joven dragón siempre estará incompleto hasta que se termine de limpiar la oscuridad dentro de los hijos de Susanowo y solo se reconocerá a la parte oscura del pequeño dragón por la marca de un dragón ascendente en su rostro”

—Abuelo, ¿el dragón humano tiene poderes? —Preguntó el pequeño Shinta.

—Si mi pequeño, la parte oscura del dragón verde puede viajar a través del mundo de los sueños de hombres y Dioses.

—Abuelo —susurro la niña —si el dragón verde tiene una esfera amarilla el que se quedó y tiene piel humana, ¿Cómo saben en el cielo de los dragones que no puede entrar?

—Es porque cada vez que lo intenta y muestra su esfera esta es color negro y no amarilla. Cada vez que hace un acto desinteresado de bondad su esfera pierde algo de oscuridad y adquiere tonalidades amarillas, pero hasta que no esté completamente amarilla no se permitirá la entrada al cielo de los dragones.

—¿Y Que paso con las lágrimas del dragón verde? —Preguntó el muchacho mayor.

—De ahí nacieron todas las pequeñas lagartijas que poblaron el mundo, ahora vamos que sus padres los están esperando —insistió el anciano que poco se había movido desde que empezó la historia.

Epílogo

“Una gigantesca explosión fractura el silencio de un barrio lujoso de las afueras de Tokio, la muchedumbre huye despavorida de la zona del siniestro; el aullar de las sirenas rompen con su grito la espesura de la noche.

Tres edificios arden en llamas, justamente son condominios que rodean aquella zona céntrica de Japón donde para los habitantes el demonio había morado, se escuchaba las radios de los patrulleros informando sobre el suceso, la delincuencia empezaba a pulular y el caos empezó a reinar, era una catarsis de histeria colectiva donde las damas de la noche huían de los barrios de tolerancia que también empezaban a caer presas de inesperadas explosiones como una sinfonía de fuego y explosiones.

Los medios de comunicación empezaron hablar sobre el fin de un imperio, la lluvia copulaba con el intenso fuego en una noche inolvidable.

Aun la ciudad sigue recordando el suceso, sería iluso olvidar, pero inteligente hacerlo. La policía ha entablado pesquisas en todo Japón, pero no han llevado a ningún resultado, es como si el sujeto misterioso jefe de las familias Yakuza hubiera desaparecido y con él todos sus archivos y fortuna, ni siquiera su red de niños delincuentes fueron hallados con excepción de los más inexpertos. Hubo un rumor entre las otras familias Yakuza y los policías sobre que todo ese caos fue culpa de un extranjero que se la quiso dar de héroe, unos decían que era norteamericano, otros europeos, nadie estaba seguro.

Algunos detectives recolectaron viejos beepers despedazados en lo que quedaban de algunos prostíbulos y los pocos testigos que habían sobrevivido, en su mayoría menores de edad que le servían según dicen como mensajeros o parte de su brazo armado, se negaban a hablar, preferían la cárcel antes de delatar a su difunto jefe, incluso los otros miembros de las familias Yakuzas se negaban a revelar cualquier pista, ni siquiera los más jóvenes que dejaban de lado el honor para intentar imitar a los gangsters norteamericanos quisieron decir algo acerca de este misterioso jefe de los prostíbulos de Tokio.

Lo único que tanto la policía como los medios de comunicación pudieron revelar al público fue que aquel sujeto tenia células no solo en trata de blancas sino en la venta de droga y la prostitución infantil y a pesar de la sombra de terror que había esparcido por rincones anónimos de una de las ciudades asiáticas más importantes del mundo, su muerte había traído un terror inusual mucho más fuerte que cuando estaba vivo.

Nació el mito de que este sujeto haya sobrevivido y que aún este rondando por todo Tokio. Pero es solo un mito uno entre tantos.

La explosión se dio a la luz de una señal un plan tan bien creado que me ha dejado perplejo. En medio de la pelea justo cuando él ponía su cámara de video envió una señal por su viejo beeper luego varios de los secuaces se distribuyeron por cada cuadrante del barrio aun lo la imagen de ese apartamento lleno de moho y hollín y un gran hedor a nitrato y sulfuro inundaba toda la habitación yo ingrese acompañando al cuerpo de reporteros para cubrir el siniestro mientras caminaba con mi cámara retratando, cada ángulo era despertar imágenes que cualquier persona cuerda desearía borrar, pero desde que estoy acá la razón a quedado en segundo plano escucho un ruido en medio de una cajonera, me a cerco a verificar y descubro al viejo gato blanco que con su mirada tétrica era el único vigía de toda esta comedia cuando me acerco hacia él, un gran espanto lo ahuyenta de su guarida y descubro un viejo libro negro con una imagen de un dragón en ascenso, lo tomo, lo reviso y el espanto se apodera de mí, imágenes ritualistas de niños desnudos golpeados y de personas destrozadas ,era como una gran colección de trofeos de este demente, me lo lleve para analizarlo y no lo dejo muy lejos de mi hasta que sepa su significado”

Jean Phillip Marchant deja su diario en sus piernas mientras observa el techo del avión y en voz alta se pregunta a sí mismo: “pero, ¿qué habrá sido del gato?” Mientras el avión de Marchant se pierde entre el cielo de Tokio hacia Estados Unidos para luego avanzar hacia su país natal, el gato huye entre los pies de la policía saltando azoteas y esquivando abismos para caminar a un viejo y desolado callejón, en un pequeño gueto de mendigos donde un grupo de jóvenes de diferentes edades rodean al animal y uno de ellos se acerca al felino erizado, el joven lo recoge como si fuera el ser más preciado del lugar y lo acaricia, su rostro esgrime una mueca parecida a una sonrisa y al mover su larga cabellera a un lado revela un pequeño tatuaje en su mejilla derecha en forma de un dragón en ascenso.

–Vitto, mi querido Vitto sabía que volverías Ja, Ja, Ja, Ja –una mano con dedos largos emerge de entre las sombras del lugar colocándose sobre el hombro del muchacho uniéndose a la risa histérica que empieza a contagiar a los habitantes del callejón.

La carcajada pareció resonar en todos los callejones de la urbe asiática haciendo que algunos de nosotros presintiéramos que la pesadilla estaba lejos de terminar.

Glosario japonés

 Akasen. Línea roja, lugar donde es prohibida la prostitución.

Baka. Idiota, tonto.

Gayjin/gaijin. Forma despectiva de decir extranjero.

Gomen. manera casual para pedir disculpas.

Harajuko. Barrio de la moda en Tokio.

Hiragamas. Silabario, texto diseñado para la enseñanza inicial de la lectura.

Izumo. Ciudad de Shimane, Japón.

Katana. Espada utilizada tradicionalmente por los samuráis.

Kogal. Tribu urbana, moda de apariencia colegial y juvenil.

Nadmeño. Menor de edad, adolescente.

Niisama. Palabra que se usa para dirigirse con admiración.

Onnigiri. Plato japonés, bola de arroz rellena de otros ingredientes.

Oniichan. Hermano.

Otakus. Fanático de anime.

Ramen. Fideos de trigos al estilo chino.

Roppon. Barrio de minato, Tokio.

Ryokan. Alojamiento tradicional japonés.

Soapeans. Prostíbulos.

Yakuza. Mafia japonesa.

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    ÍNDICE

José Núñez del Arco de la Cuadra

Shinjuku Blues

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

Epilogo

¡Queremos saber