Sinopsis

Sherry London, es la crónica de un amor que nunca debió haber sido, uno que cruza las barreras del sentido y del razonamiento, uno que intentará por todos los medios posibles de fusionar a esas dos almas que han decidido que, a pesar de que sus vidas son completamente opuestas entre sí, están destinadas a estar juntas.

Mas, esta no es una novela romántica; por el contrario, es una novela policíaca, donde crimen, justicia, pasión, rencores, asesinatos, historia y tragedia se unirán en un solo relato.

Es el año 1941 y, mientras el resto del mundo se enfrenta en lo que llaman la Segunda Guerra Mundial, una ola de asesinatos en serie azota la ciudad de Londres, con una única característica en común: todas las víctimas son mujeres jóvenes. Ahora, corresponde al detective Lemont encontrar al culpable y detenerlo antes de que mueran más inocentes, mientras lucha por ganarse el corazón de quien es el amor de su vida: Sherry London.

Contenido

Saludo de la carta

Masacre en la Fraternidad de Mujeres

Sherry London

Otra escena de crimen

Deducciones y teorías

Nueva información

Diario de Sherry London, parte 1

Masacre en el orfanato

La única sobreviviente

Policía bueno, policía malo

Hioscina

Persecución nocturna en el centro de la capital

Un único responsable

Un idiota enamorado

Un nuevo crimen

El plan

Diario de Sherry London, parte 2

Ataque en el burdel

La Batalla de Inglaterra

El Daisies

Despedida de la carta

SOBRE EL AUTOR

Extracto de la novela El Secuestro de Emily White

Saludo de la carta

A quien interese:

Hay ocasiones en que juzgamos a los demás sin conocerlos, y pretendemos saber toda su historia a partir de una mirada. Pero estamos equivocados, la existencia está formada por una maraña de circunstancias que, como una reacción en cadena, cada acción lleva directamente a la siguiente, y un pequeño error en nuestro actuar puede ser capaz de determinar el resto de nuestras vidas y arruinar todo aquello por lo que tanto hemos luchado.

Por eso, para cuando encuentren esta carta yo ya no formaré parte de este mundo; y, antes de que quieran condenarme por lo que estoy a punto de hacer, les pido que lean esta evidencia que estoy escribiendo para que entiendan, conmigo, las causas que me llevaron a tomar esta decisión, y que sean mis testigos de los hechos que me acompañaron en estos últimos cinco años de mi vida.

Masacre en la Fraternidad de Mujeres

Salvaje… Sólo así podría describir la escena ante la cual me encontraba. A mi lado, una cabeza humana rodando, con su cabellera dorada cubierta de linfa y sus ojos salidos de sus cavidades, alguien debió de haberla golpeado por accidente. Junto a ella reposaba el cuerpo de una joven desnuda, de no más de 20 abriles. Su cabello negro reposaba sobre un charco de sangre, y sus manos y pies le habían sido amputados. A la par de ella, otro cadáver mutilado, y junto a ese, otro más. En total, diez mujeres desnudas, violadas, asesinadas y salvajemente cercenadas yacían en aquel horripilante escenario. Los medios lo describieron como la peor matanza jamás visto en la historia de Londres.

Para esa época, setiembre de 1941, yo ya había atendido muchas escenas de crimen; asesinatos, violaciones, muertes, robos y atracos, no eran inusuales en mi labor como detective. Pero eso era totalmente distinto a todo lo que había visto en mis 20 años de investigador: nunca me había encontrado con tanto salvajismo, brutalidad y carencia total de sentimientos a la hora de asesinar a tantas personas. Las féminas no eran mayores de 25 años, «¿quién podría tener algo contra ellas para matarlas de esa forma? —pensé mientras realizaba mis pesquisas—. Pues ahora me corresponde averiguarlo».

El acontecimiento fue registrado como una masacre aislada. El teniente Fergel me había asignado el caso, y me ordenó que encontrara a toda costa el responsable, creyendo que se trataba de un incidente inusitado y que no iba a reiterarse si se alertaba a la población sobre algunas cuantas medidas de seguridad para evitar que algo así se repitiera. Pero mi instinto me decía que había algo más, «¿qué tanto planeamiento se requería para entrar a una universidad en el centro de la capital, llegar hasta la fraternidad de mujeres sin que nadie lo notara, y asesinar a 10 personas de esta forma, sin llamar la atención, sin hacer ruido y sin que ellas se despertasen?». Todas las dudas caían hacia mí como torrentes de incertidumbre.

Mas Fergel, el cretino de mi jefe, había sido muy claro conmigo: necesitaba un nombre, alguien a quién culpar, rápido, para sacarse de encima a la prensa y poder seguir en su trabajo habitual (que era prácticamente no hacer nada).

Fergel era un gordo cabezón, con el cerebro totalmente hueco y que escupía cascadas de saliva al hablar, alguien a quien no le importaba nada más que él mismo. Ni siquiera tenía las credenciales necesarias para haber sido ascendido a teniente, pero utilizó su influencia como cuñado del ministro de Londres para ser asignado a ese puesto. Su pésima administración de la fuerza pública había hecho de la ciudad una de las más inseguras del Reino Unido, y el ministro lo acababa de amenazar con removerlo de su posición actual si no lograba resolver este último crimen. Por más que fuera familia, este incidente era la gota que había derramado el vaso y, con el resto del mundo en guerra y el país preparándose para un enfrentamiento con Alemania, el ministro no podía permitirse que pensaran que era más seguro la misma guerra que estar en su ciudad; además, aunque yo lo odiaba con todas mis fuerzas, no podía hacer nada más que obedecer sus órdenes si quería seguir en mi trabajo.

—Lemont, tienes una llamada —señaló mi compañero.

—¿De dónde me están llamando, si aquí no hay teléfonos? —respondí, con desconfianza.

—Del teléfono de la fraternidad.

«No puede ser —me dije en mis adentros—. ¿quién puede ser tan estúpido de llamarme justo al teléfono de la escena del crimen? Esto va a alterar no sólo el registro de llamadas, sino también cualquier evidencia que pueda haber en el mismo teléfono».

Caminé con cautela alrededor de la sala, evitando extremidades troceadas, ciénagas de sangre esparcidas por todo el suelo y las sábanas blancas que cubrían lo que podían del torso de las víctimas, maniobrando para poder contestar la llamada, pasando desde el final del salón, al lado de la chimenea, hasta un costado de la puerta principal, donde estaba el aparato, debajo de las escaleras.

Contesté y, tal como me la imaginaba, era una llamada de la única persona que creía tan inepta como para telefonearme en el lugar del asesinato.

—Lemont, ¿qué tienes? Dime que ya sabes quién lo hizo —me preguntó con extrema sandez mi jefe Fergel.

—No, señor, aún no. Ya examiné los cadáveres y tomé fotos. El equipo de pesquisa está recolectando las evidencias y esperamos pronto…

—¡Lemont! El ministro está encima de mí y quiere datos concretos, no fotos ni dedos de putas. Tienes tres días para arrestar a alguien por este crimen, o pierdes tu trabajo de policía.

Esas últimas palabras fueron como una estocada para mí, no tanto porque me amenazó con despedirme, lo cual no era la primera vez, sino porque me trató de simple gendarme. Por siete años trabajé en la policía, y fue gracias a mis habilidades para resolver un caso y llevar al arresto de un asesino en serie, que pude ser ascendido a detective.

—De acuerdo, señor —le respondí, tragándome toda la rabia que sentía. De nada valía discutir con él, ni tampoco decirle lo que pensaba, que ese no era un caso aislado, sino algo muy bien calculado, totalmente premeditado y que no podía ser obra de una sola persona, pero lo más aterrador era mi presentimiento de que eso iba a repetirse muy pronto.

—Dan, encárgate de lo que falta —le indiqué a mi colega—, debo atender una diligencia. No dejes que ningún subnormal de la policía venga a alterar la escena del delito.

Danny me miró de reojo y dio un suspiro mientras negaba con la cabeza, pero él ya sabía que mi escapada era inevitable; luego de haber inspeccionado la escena por más de tres horas, podía confiar en que él terminaría de supervisar al grupo que recolectaba las evidencias, además de que, después de 12 años como mi compañero, se había ganado mi entera confianza.

Salí de la fraternidad y me monté en mi Morris Minor celeste 1936, el orgullo de mi trabajo que aún me encontraba pagando, y me dispuse a hacer lo mismo que hacía cada vez que Fergel me trataba como basura.

Sherry London

Busqué un parquímetro para aparcar mi auto. El tránsito, como era usual, estaba lento en la capital de Inglaterra, y el humo de los Rolls Royce y los Aston Martin llenaban la atmósfera ya abarrotada de personas. Estacioné cerca, a 200 metros de distancia, y caminé hacia mi destino.

Me hastiaba andar entre tanta gente. Siempre había odiado las muchedumbres, sus ridículos trajes finos solapados y sus vestidos Utility, sacados de los afiches de Deborah Kerr; detestaba sus sonrisas hipócritas, con las que acompañaban sus miradas, y su cara de molestia cuando pasabas a su lado. Aborrecía el olor a tabaco en el ambiente, el incesante eco de los pasos y las heces de los caballos de carruajes regadas por toda la vía. Yo era probablemente la persona más antipática de Londres y lo sabía perfectamente, pero no me importaba, siempre y cuando los demás no se inmiscuyeran en mi vida.

Llegué al final de la calle Kingsland y, en la esquina, como siempre, brillaba un colorido local rosa de dos pisos, con luces que en la noche iluminaban toda la cuadra, convirtiéndolo en el lugar más llamativo de la avenida y reluciendo con su nombre: Daisies Burlesque.

La entrada estaba formada por dos puertas de madera ensambladas una junto a la otra, donde una de ellas era para entrar y la otra para salir. Abrí la de la derecha, empujándola hacia adentro, y me encontré, como de costumbre, con Ángel, sentada detrás del escritorio de la recepción, brindándome su acostumbrada bienvenida:

—Ah, eres tú —dijo, frunciendo el ceño. Su disgusto al verme llegar era evidente.

—¿Y quién creías que era?, ¿acaso tu padre que había venido a visitarte? —contesté, tal vez de forma cruel, sabiendo que ella no había visto a su progenitor desde que la abandonó a los cinco años.

—Ja, ja. Qué gracioso… Tu simpatía debe ser tu máxima virtud.

—Y tanto me ha costado que así sea.

—Jah… —suspiró, irritada.

—Y, ¿qué importa lo que digas?, al final no es a ti a quien vengo a ver. Ya sabes por quién estoy aquí.

—Sherry está ocupada, acaba de subir un cliente y…

—Llámala —dije, con más seriedad, casi en modo de orden.

—De acuerdo, voy a llamarla, pero no te va a atender.

Ángel tomó el comunicador de la pared y marcó a la habitación de Sherry, girando los números en ruleta del teléfono Vintage.

—Sherry —habló Ángel en el teléfono—. Sí, sé que estás ocupada, pero es Lemont, ya le mencioné que… —de repente, hizo una breve pausa, y me devolvió un vistazo de disgusto—. ¿Quieres que pase? Pero estás con un cliente, ya sabes las reglas.

En ese momento, no pude evitar hacerle un gesto de burla, y Ángel me devolvió una señal de desprecio con sus ojos.

—De acuerdo —expresó finalmente, y colgó—. Dice Sherry que subas.

Comencé a ascender las escaleras con una expresión de mofa hacia Ángel. Las viejas gradas de madera rechinaban con cada pisada y, al llegar a la segunda planta, pude ver a un hombre salir molesto de la habitación de Sherry, aún acomodándose el saco y tirando la puerta tras de sí.

—Maldita sea. ¡Este lugar es una mierda! —gritó, exasperado.

Yo lo miré con indiferencia al pasar a mi lado e ignoré su molestia por tener que ceder su campo. Llegué al cuarto 2B, la habitación de Sherry. Di vuelta al cerrojo y entré al aposento. Sherry estaba desnuda, de espaldas a mí, mirándose en el espejo mientras se acariciaba su hermoso cabello rojo.

Sherry London era mi único amor, más importante para mí que cualquier otra cosa en el mundo. Por ella yo era capaz de lo que fuese. Por ella daba la vida o se la quitaba a alguien, por ella yo abandonaba mi existencia y se la entregaba en un cofre sellado.

—Sherry London. —Le susurré al oído, habiéndome acercado a ella, y su peculiar aroma de aliso inundó mis pulmones, una fragancia que no provenía de ningún perfume, sino que era la esencia natural propia de su cuerpo. Su pelo color de brasa ardiente resplandecía, y su figura perfecta, tallada por los mismos dioses, era un claro tributo del cielo a nosotros los mortales.

—Oficial Lemont, ¿acaso viene a arrestarme? —preguntó en broma, y volteó su cara hacia mí, dejando ver un horrible parchón púrpura en su ojo izquierdo.

—¿Qué diablos?, ¿quién te hizo esto? —cuestioné, con ira, «¿quién se había atrevido a dañar ese perfecto rostro?».

—El último cliente, no le gustó mucho tener que irse tan súbitamente, justo íbamos a comenzar.

—¡Ese maldito! —exclamé con rabia y, sin pensarlo, di media vuelta para darle un escarmiento a ese imbécil que acababa de salir.

—Calma, cariño —me sujetó del brazo—, no fue el primero ni será el último. Las que trabajamos en este oficio ya nos hemos acostumbrado a esto.

Sherry bajó su mirada en un semblante de tristeza y en ese momento mi corazón, que quería salirse, comenzó a brotar lágrimas que mi hombría detuvo en mis ojos: no podía dejar que ella me viese llorar.

—Algún día te sacaré de esta pocilga —le dije, con coraje.

—Sí, cariño, llevas años diciendo lo mismo —«eso es cierto —cavilé—, pero esta vez sí estoy hablando en serio»—. ¿Por qué mejor no pasamos a lo que viniste? ¡Vamos!, se supone que debo relajarte en vez de causarte más problemas.

Sherry me tomó de la mano y me llevó, risueña, a la cama. Se acostó desnuda sobre el colchón, con su espalda sobre el lecho, y me hizo señas para que me colocara encima de ella.

Me agaché y me apoyé con mis manos a cada lado de su cuerpo, y me posé sobre ella, besando sus carnosos labios con pasión mientras nuestras lenguas jugaban a las espadas. Me coloqué totalmente sobre ella y comencé a frotar mi pene, aún cubierto con ropa, contra su vagina desnuda. Me encantaba restregarme con ella y mirarla a los ojos, y ella chillaba de excitación a la vez que pedía por más.

Sherry se arrastró hacia arriba de la cama y, gozando de placer, puso su vagina en mi rostro, y empujó mi cabeza hacia abajo con sus manos. Absorto en ella, comencé a realizarle sexo oral, lamiendo sus labios vaginales y metiendo mi lengua dentro de su coño, mientras ella gemía cada vez más alto, impulsando mi testa hacia abajo casi queriendo que me metiera dentro de ella. Así sus nalgas con mis manos a la vez que impulsaba más su vagina hacia mi boca.

—Sí, vamos, ¡ahí mismo oficial!, ¡quiero que me cojas con la lengua! —exclamaba, mientras yo metía mi lengua hasta lo más adentro que podía, sosteniéndola en el aire con mis manos mientras ella se revolcaba de gozo.

Sherry se corrió en mi boca y yo lamí su líquido eyaculado, que le bajaba por toda su pierna y caía sobre las cobijas. Me puse nuevamente sobre ella y me solté los botones de la camisa, pero Sherry estaba desesperada y la abrió de golpe, arrancándome un par de botones.

—¡Mira lo que hiciste, imbécil! —le reproché, exaltado, y le abofeteé la mejilla.

—¡Eres un puto perro! —me recriminó, jalándome el cabello.

Alejé su brazo y rápidamente me solté el cinturón, me bajé el pantalón y tiré todo al suelo. La sujeté del cuello y la penetré duro, empujándola contra la cama. Sherry gemía en voz alta.

—Maldito, ¡me vas a matar!

Su vagina estaba demasiado mojaba por la fogosidad de su último orgasmo, y comencé a meter y sacar mi pene, lubricándola cada vez más con cada penetración.

Sherry me volteó, me acostó sobre la cama y se sentó encima de mí, aún con mi pene dentro de ella. Comenzó a brincar sobre mí y yo me abstraje en ella. Agarré sus redondos pechos perfectos y le presioné los pezones con mis pulgares. Ella empezó a moverse en círculos, dándose placer con mi polla en ella.

—Amor, ¡vente dentro de mí!

Sherry brincaba y yo no logré aguantar más. Le rodeé la espalda con mis brazos y me senté sobre el colchón, a la vez que ella continuaba saltando.

—¡Ahhahnmn! —gimió.

Sherry se vino al mismo tiempo que yo, y metió sus uñas en mi espalda. La abracé con más fuerza; con mis manos, dirigí su rostro hacia el mío y le impulsé sus labios contra los míos. Esta vez el beso fue diferente, más intenso y apasionado: era la primera vez que eyaculaba dentro de ella.

Sherry me acarició la espalda y comenzaron a brotar lágrimas de sus ojos, y cada gota que bajaba me caía en el hombro y bajaba por mi cintura. Yo la rodeé con mis brazos: no quería soltarla nunca más.

Otra escena de crimen

Sherry y yo permanecimos acostados, en una luenga pausa, sobre la cama. Ella estaba recostada sobre mi pecho mientras yo la acariciaba, ambos desnudos y abrazados. Parecía más una escena de amor en un filme de recién casados.

—¿Hablabas en serio antes, cuando dijiste que ibas a sacarme de aquí? —preguntó Sherry, casi con un tono de inocencia, aunque su rostro reflejaba lo contrario.

—Muy en serio. —Respondí con sinceridad. En ese instante estaba decidido en que iba a sacarla de ahí.

—Pues, si quieres llevarme, ya sabes lo que tienes que hacer…

En eso sonó el comunicador a un lado de la cama, y Sherry se volteó para contestarlo. El tiempo había volado, llevábamos más de dos horas en lo que debió haber sido un intercambio de 20 minutos.

—Entiendo —Sherry colgó el teléfono —. Tu compañero te busca, abajo.

—De acuerdo. —Me levanté, tomé la ropa y mi arma del suelo, y comencé a vestirme—. Volveré pronto.

—Sé que lo harás —dijo, con un tono burlista. Sabía que me tenía a sus pies.

—Eres una gran perra.

—Y soy tu perra preferida, cariño —la besé en los labios y le consulté cuánto dinero le debía por el encuentro—. Nada, esta vez va por cuenta de la casa —contestó, con un acento pícaro.

—Bien… si todos los clientes fueran como yo, no ganarías ni un centavo.

—Si todos los clientes fueran como tú, sólo podría atender a uno por día.

Sonreí por su broma y me dirigí hacia la salida de la habitación.

—¿Estás segura que no debo pagarte nada? Sabes que a tus jefes no les gusta que hagas eso, y Ángel no dudará en reportarte.

—Tranquilo, de eso me encargo yo.

Sherry sonaba muy segura de esas últimas palabras, tal vez porque sabía que no iban a tomar ninguna represalia en su contra. Ella era la más hermosa del burdel, la preferida por los clientes. Era la sensación de aquella escoria de lugar, donde las otras mujeres no eran más que unas obesas con cuerpo de Croissant amarrado en su centro, o escuálidas anoréxicas con las tetas caídas y planas como una tabla, o al menos así las veía yo, tal vez por el hecho de que mi mente se había bloqueado con una sola persona en ella: Sherry.

Sherry era mi droga, mi existencia y mi respiración. Ella, quien tuvo que huir de un padrastro que la abusaba sexualmente y una madre alcohólica que la odiaba, y le fue necesario sumirse en la prostitución para sobrevivir y no morir de hambre en las calles de Londres, era ahora lo único que yo quería, y no paraba de pensar en ella a la vez que bajaba las escaleras de aquel burlesque, hasta que vi a mi compañero apoyado contra la pared, esperándome.

Danny era alto, delgado y sin barba, lo cual le daba una apariencia joven a pesar de que ya tenía 45 años. Era sumamente tranquilo, sosegado, y quizás por eso se me facilitó tolerarlo e incluso habíamos entablado una especie de amistad.

—¿Qué ocurre? —le pregunté mientras Ángel me daba una mirada de desprecio.

—Han encontrado otro —respondió, guardándose de revelar algo ante el público que teníamos enfrente.

—¿Otro qué? —interpeló Ángel, con curiosidad.

—Nada que te importe —contesté con cierto desprecio.

Ignoré lo que Ángel dijo a continuación y me dirigí con mi compañero hacia la puerta. Un cliente entró y preguntó a Ángel por Sherry. Me exalté un poco, celoso por aquella casualidad del destino, pero mis preocupaciones se tornaron en satisfacción después de que Ángel llamó a Sherry.

—Dice Sherry que no puede recibir más visitas por hoy.

Salí del burdel con una sonrisa imposible de esconder.

Danny y yo nos dirigimos en mi auto hacia la nueva escena del crimen, mientras él me contaba todo lo que sabía sobre el nuevo hallazgo.

—¿Cómo es posible que hubiera otra masacre tan rápido? —cuestioné, incrédulo.

—La hallaron alrededor de una hora atrás. Tenía características similares a la masacre en la fraternidad, así que el teniente nos llamó para que investigáramos la escena. Bueno, en realidad, te llamó a ti, pero no estabas, así que yo contesté y tuve que inventar que te había dado una jaqueca por la escena tan sangrienta, y que habías tenido que irte a descansar a tu apartamento.

—Gracias por esa, te debo una.

Era común que los oficiales y miembros de la fuerza pública se acostaran con prostitutas. Todos, desde los altos mandos hasta los mismos policías que vigilaban las calles, tenían derecho a descargar su estrés en puteros o burdeles, o donde ellos quisieran. Lo que no era usual, y de hecho no se permitía, era que lo hicieran en su tiempo de trabajo. Podían incluso despedirlos si se enteraban que estaban con una puta en horas laborales.

—Mira, entiendo que estés obsesionado con esa chica, pero no puedes estar visitándola mientras estamos en nuestra labor. Espera a la noche, al menos.

—Lo sé —dije, en tono de disculpa—, no volverá a pasar —pero yo sabía que probablemente sí volvería a hacerlo. Sherry era un vicio del cual me era imposible escapar.

Al cabo de más de 20 minutos de camino por las desgastantes calles de Londres, llegamos a la escena del crimen. Parqueamos cerca del lugar y rápidamente estábamos en frente de donde sucedió todo: el complejo de apartamentos Gibson, en el cruce entre las calles High y Sydney.

La entrada hacia los departamentos era una gran puerta de madera con un llavín a su derecha. Entramos al edificio y, justo enfrente de la recepción, estaba una señora llorando, sentada en una silla con un oficial a la par de ella. Llevaba un vestido azul oscuro con puntos negros como pecas, y usaba un par de grandes anteojos.

—Es la esposa del dueño de los apartamentos —me dijo el sargento Brent, jefe del Departamento de Policías.

—¿Qué es lo que tenemos aquí exactamente, sargento?

—Cinco mujeres, de entre 20 y 25 años, asesinadas con arma blanca. Varias de ellas al parecer fueron violadas, pero eso los forenses están aún determinándolo.

—¿Tienen miembros mutilados?

—Algunas sí. Manos, dedos y pies, principalmente. Al parecer, el incidente ocurrió hace unos días. Los vecinos se percataron de un fuerte olor y llamaron al dueño, pero en su lugar vino su mujer a revisar y, bueno… ya sabes lo que encontró. Llamaron a la policía y luego vinieron los forenses. Le preguntamos quién tenía acceso al cuarto y nos explicó que cada puerta de entrada abre y cierra únicamente con una llave que maneja cada inquilino, y que cada una se puede copiar solamente de la original, la cual sólo controla el dueño del complejo, su esposo.

—Entiendo. Así que es probable que quien lo hizo tenía acceso al edificio o un cómplice aquí dentro.

—Eso parece, es tu trabajo averiguarlo —me dijo con rudeza, posiblemente por estar perplejo por la situación.

—De acuerdo, sargento. Vamos a inspeccionar la escena, y después quisiera tener una charla con la señora.

El sargento nos llevó a Danny y a mí por las escaleras de concreto hacia el segundo piso, para llegar al lugar del crimen: el apartamento 3B.

El inmueble estaba lleno de forenses y miembros de la fuerza pública. Fuera del complejo se comenzaban a abarrotar los curiosos, a quienes la policía mantenía alejados con una malla anaranjada de precaución.

A todos los inquilinos se les había ordenado no salir de sus cuartos, amenazándolos con arrestarlos por obstrucción de la ley; de esa forma, el equipo mantenía un control completo para investigar el crimen en aquel edificio.

—Aquí es —avisó el sargento y abrió la puerta.

El hedor a podredumbre era insoportable y entró a nuestras narices de golpe, como una bala. La puerta de acceso daba directamente a la cocina, la cual estaba formada por una refrigeradora blanca General Electric, un mueble beige con varias gavetas, un horno de gas con dos plantillas y un sartén sobre una de ellas, en el que parecía que se iba a cocinar algo, y, por último, un fregadero con escurridor. Aquello aparentaba ser la cocina típica de un sistema de apartamentos, excepto porque en el centro había un cadáver de una chica semidesnuda, sin una mano.

La joven vestía sólo su ropa interior, y en su cara se reflejaba el terror del momento de su muerte. Estaba acostada en el piso. Tenía sus brazos abiertos, casi formando una cruz con el cuerpo, y una herida de arma blanca cruzándole el tórax, desde la cual había brotado sangre que ahora estaba seca y descompuesta, y formaba un charco alrededor de ella. Su cuello presentaba signos de estrangulación y su mano izquierda le había sido amputada.

—La rubia de aquí era Jocelyn —explicó el sargento, mientras nosotros nos poníamos guantes en las manos y protección sobre la cabeza, para no contaminar la escena—. Más allá hay otras tres.

Nos dirigimos a la sala y pudimos ver el horror primordial: el escenario parecía una carnicería. Una de las mujeres yacía desnuda, tumbada sobre el reclinar de un sillón en el centro de la estancia. Tenía sangre ya enjugada que le había bajado por toda su pierna y una herida en el costado que probablemente había sido la causa de su muerte; llevaba indicios de haber sufrido una violación anal: su recto estaba completamente dañado, inflamado, y su ano parecía una flor, totalmente destruido. Posaba con el estómago sobre la parte superior del sillón, con la mitad del cuerpo hacia adentro y la otra mitad hacia afuera, y con sus brazos extendidos hasta el suelo.

Detrás de aquella chica estaban los cuerpos de otras dos mujeres, uno al lado derecho y otro al izquierdo de la pequeña sala.

—Carmela es quien está postrada sobre el sofá, Hillary la de la derecha y Deborah la de la izquierda. Las tres eran visitas frecuentes de Jocelyn, quien era una de las arrendatarias.

Hillary se encontraba acostada de forma paralela al sofá, con una expresión de estupefacción en su rostro. Su brazo siniestro estaba bajo su espalda y el diestro paralelo a su cuerpo. Tenía una cortada de puñal que le recorría el estómago de lado a lado. Su sangre era ya de color granate, casi negro, y la herida tenía pus alrededor. Por la cantidad de plasma en el suelo era evidente que había muerto por desangramiento.

A la izquierda de la sala, Deborah yacía desnuda, boca abajo, con el pie zurdo cortado a la mitad y sin dedos en la mano derecha. El brazo izquierdo estaba totalmente extendido, y el derecho se doblada en el codo formando una L. Ambas chicas habían sido violadas.

Un rastro de sangre pasaba frente a los otros sillones, que estaban recostados en las ventanas, y continuaba hasta entrar al cuarto, donde estaba la última víctima.

Entramos al dormitorio, con cuidado de no pisar el fluido, y vimos el escenario más estremecedor de todos: una hermosa joven, de unos 19 años de edad, se encontraba hincada a la par de la cama con los brazos extendidos sobre ella y la cabeza doblada, con la mejilla apoyada en el colchón. Tenía puesta su ropa, y había sido degollada. El rastro de linfa que recorría la sala provenía de un corte en su tobillo. Su largo cabello castaño bajaba sobre su espalda, y tenía la lengua afuera, como si hubiera estado jadeando antes de morir.

Me acerqué a la muchacha y pude ver que tenía rastros de semen sobre el hombro derecho, y moretes de golpes en su cintura.

—Intentó luchar por su vida —deduje de la escena, mientras mi compañero se encontraba mareado ante aquel escenario tan grotesco y fétido.

—Ella es, o era, Siena… Esto es brutal —lamentó el sargento—, nunca había visto que pasara algo así en esta ciudad.

—Estamos frente a un asesino en serie, sargento, alguien que no tiene respeto ni consideración alguna por la vida ajena, y que se está enfocando en matar únicamente mujeres.

—Pero, ¿quién puede ser tan bestial? Esto no puede ser hecho por un ser humano.

—Efectivamente, señor, esto no fue hecho por un ser humano… —el sargento me devolvió una mirada de incredulidad—. Fue hecho por al menos dos.

Continué inspeccionando la casa y los cadáveres durante más de una hora, localizando casi todos los miembros que habían sido amputados de las mujeres, y sus ropas. Mi colega no resistió tanto tiempo, así que debió salir al pasillo, vomitando a unos metros de la habitación. Danny no era sensible a escenarios fuertes, pero tal vez las monstruosas escenas de crimen que habíamos visto ese día, combinado con aquella pestilente hediondez, fueron demasiado para él. Aunque no lo culpo, casi ningún oficial quería entrar al lugar, e incluso algunos forenses, que se supone estaban tan acostumbrados a ver cuerpos sin vida que ya deberían haber perdido toda la sensibilidad humana, no eran capaces de inspeccionar el apartamento y los cuerpos salvajemente asesinados.

Cuando ya creí que había registrado todo lo necesario, me dirigí a la salida, donde me esperaba Danny sentado en uno de los sillones del pasillo, y el sargento Brent de pie, aún absorto en su impresión de que algo así hubiera ocurrido en Londres.

—Detective, dígame, ¿qué puede deducir de ese escenario tan macabro? —me preguntó con preocupación.

—Tengo una teoría, pero necesito primero conversar con la dueña del edificio.

—De acuerdo. Empero, Lemont…, sé que tienes tu forma de trabajar y la respeto, pero por favor sé sensible con ella. Aún está afectada, nunca había tenido que pasar por algo similar.

—Está bien, sargento, haré lo posible.

Yo era conocido en la estación como alguien con poco o nulo tacto, incluso había quienes pensaban que yo no tenía sentimientos. En cierto modo, tenían razón, pero eso me facilitaba para examinar con más detalle a los occisos y las escenas de crimen a las que era asignado, y tomar muestras sin dificultades. Al final, mi supuesta falta de sensiblería era lo que me permitía resolver los casos y atrapar al culpable.

Nos dirigimos adonde estaba Inés, la esposa del dueño del complejo, quien ya se encontraba un poco calma y sólo estaba esperando que nosotros la entrevistáramos para poder irse a su hogar.

—¿Cómo se encuentra, señora Inés? —la saludé tras sentarme a su lado.

Danny se situó a mi lado, esperando una respuesta, pero Inés sólo bajó su vista hacia el suelo, sin decir ni una palabra. Mi paciencia empezaba a desvanecerse, ya hastiado de pasar todo el día de homicidio en homicidio. Volví a ver a Danny, quien movió su cabeza en negación. El sargento había salido del edificio y estábamos sólo nosotros dos con la mujer.

—Mire, señora —dije, con brusquedad—, usted y yo queremos terminar ya con esto. Ambos estamos cansados y le aseguro que, si colabora conmigo, podrá ir sin más retrasos a su domicilio y olvidar todo este infortunio.

Danny me miró con asombro por el poco tacto que yo demostraba ante la pobre mujer traumatizada; sin embargo, me permitió continuar, esperando quizá que pudiéramos obtener algo de ella.

—¿Qué más quiere que le diga, oficial? Todo lo que sé se lo he dicho ya a los otros policías: simplemente entré a la habitación por una queja de los vecinos sobre el olor y cuando abrí la puerta me encontré con… —sollozó un poco, pero continuó hablando—. Entonces grité, y otros inquilinos salieron de sus apartamentos, preocupados. Cerraron la puerta del lugar y me llevaron casi cargándome a la recepción, y de inmediato llamaron a la operadora y se comunicaron con la policía. Después de eso, sólo recuerdo que todo me daba vueltas, hasta que un oficial logró tranquilizarme y pude recobrar el sentido.

Escuché con atención su explicación, aunque las dudas que surgieron en mi mente necesitaban ser aclaradas.

—Doña Inés, entiendo por todo lo que pasó y comprendo que ya dio su declaración a los gendarmes, pero necesito hacerle unas preguntas que estoy seguro que ellos no fueron capaces de hacerle.

—Está bien, oficial, intentaré ayudarle.

—Gracias. Ahora, dígame, ¿quién más tenía acceso a la habitación, aparte de las chicas?

—Nadie más, ni siquiera todas ellas tenían acceso, sólo una de ellas tenía la llave y sólo dos vivían ahí, las otras tres eran sus amigas.

—¿Y no cree que podrían haber obtenido una copia de la llave?

—No, eso es imposible. Nosotros entregamos sólo una por habitación, y la original es una llave especial de la cual sólo a partir de ella se pueden hacer copias, y únicamente mi marido la maneja, nadie más.

—Y, ¿dónde está su marido? —Inés me devolvió una mirada de enfado.

—Él está en un viaje de negocios desde hace una semana —replicó, cortante.

—De acuerdo, y dígame, ¿hay alguna réplica perdida en algún lugar de la ciudad?

—Imposible. De la entrada al edificio sí tienen copia todos los que viven aquí, pero con las de las habitaciones mi marido es muy cuidadoso. Sólo entrega una por apartamento, como dije, y la recibe de vuelta cuando los inquilinos se van. Si alguno no la entrega al irse, o la pierde por alguna razón, él altera el llavín. No hay forma de que haya más llaves aparte de la original y la copia. Esa es la única forma de garantizar la seguridad de los inquilinos.

—Pues parece que las medidas no funcionaron —objeté, cansado ya de tanto ajetreo.

—Escuche, oficial —me miró con coraje—, ya he declarado todo lo que sé. Si quiere saber algo más, puede hablar con mi esposo mañana, él ya sabe lo ocurrido y se encuentra de camino, llegará hoy en la noche. Tal vez él pueda darle una respuesta sobre cómo alguien pudo entrar al apartamento sin forzar la puerta. Por ahora, quisiera que me permita marcharme, mi hija está esperándome afuera, ya que sus policías no le permitieron entrar.

Pensé que ya no había más información que obtener de ella, así que le permití irse sin poner más impedimentos.

—Gracias, oficial…

—Lemont, señora.

—Oficial Lemont. Gracias. —Dicho eso, se dirigió a la salida, donde efectivamente la estaba esperando su hija.

—Y, ¿qué piensas de todo esto, Lemont?

—Dan, tal vez la señora no lo hizo, pero hay algo que no cuadra en todo eso de su marido. Creo que nos oculta algo. ¿Qué negocios puede estar haciendo un dueño de un complejo de apartamentos de Londres, en otra ciudad? —Danny me observó, pensativo—. Averigua si su esposo es dueño de otras propiedades o tiene algún comercio fuera de Londres.

—De acuerdo.

—Ahora voy a tomarme un café, necesito un respiro de ver tantos difuntos.

Al salir del edificio, le indiqué al sargento que interrogara a todos los inquilinos, que no quería que nadie se quedara sin dar declaración, y que esperaba que me señalara a cualquiera que diera alguna señal sospechosa, o a alguien que se comportara de forma extraña. Brent asintió y ordenó a sus hombres que comenzaran con las entrevistas.

—Gracias, sargento. Nos vemos esta noche a las 8 en punto en la estación —le dije, luego de pedirle a Danny que permaneciera para tomar nota de las declaraciones.

Fue un martirio llegar hasta mi auto, con toda la calle abarrotada de curiosos, y reporteros alumbrando con el flash de sus cámaras, mientras voceaban toda clase de preguntas que eran inentendibles entre todo aquel barullo.

—Permiso, señores, permiso. —Me era casi imposible llegar al carro a través de toda esa molesta multitud. Una voz resaltaba de entre toda la algarada: la voz de Monique, la periodista más famosa de la ciudad.

—¿Algo que pueda comunicar, detective Lemont?

—Por ahora no puedo revelar nada, señorita Monique.

Al fin, pude alcanzar mi Morris Minor, y arranqué de inmediato, haciendo que toda la abrumadora masa de gente se apartara del frente. Era ya hora de tomar un pequeño descanso.

Deducciones y teorías

Las agujas de mi reloj de mano A-11 marcaban las 7 horas de la noche. Me levanté de mi sillón Nantés café, en la esquina de mi apartamento, y, ya habiendo procesado en mi mente toda la información de los crímenes, me refresqué con una ducha fría en el pequeño baño de mi alojamiento.

Las frescas gotas de agua refrescaron mi espíritu, como si me permitieran renacer, y, en ese estado de éxtasis en el que me sumí, vino a lo más profundo de mi existir el recuerdo de la piel de Sherry. Evoqué su aroma, sus labios, su cabello de llama ardiente y su tono angelical, que tranquilizaba mi alma y me impulsaba a resistir un día más en ese decadente mundo que me consumía.

Sherry era la diosa de mi templo, y le había construido un altar imaginario del cual yo mismo tenía conciencia. De forma intencional, mi mente había generado en ella un apoyo, una columna ficticia que sostenía mi vida, y de esa manera me salvaba de cometer una locura que me hiciera renunciar a todo. Mi cerebro le había entregado mi corazón, para darme un soporte que me permitiera seguir adelante. Yo lo cedí todo a Sherry y ella sujetó mi existir, y lo escondió en una caja metálica cerca de ella, y ya yo no era capaz de pasar un solo día sin pensar en ella.

Sherry era mi luz y mi oscuridad, mi llanto y mi felicidad, mis ojos, mi boca, mi voz y mis oídos. Ella era el sostén de mi cuerpo y la luna de mi noche, el ojo en la tormenta de mi voluntad, un pacto de paz en medio de la guerra que se desataba en el fondo de mi ánima, y, sin ella, mi mundo sería capaz de caer en pedazos, sin nada que pudiera detenerlo. Pero, ¿cómo podía hacer para sacarla de esa pocilga, de ese putero donde cualquiera que lo desease tenía el derecho de aprovechar su maravilloso cuerpo? Sólo había una forma, y ella me lo había dicho con firmeza: «si me quieres llevar contigo, deberá ser con un diamante en el dedo».

Un diamante era algo que no podía pagar con mi escaso salario, algo que estaba más allá de mis capacidades. Era lo que los viejos ricachones daban a sus novias refinadas en señal de compromiso, y accesible sólo para los de la clase más adinerada de Londres. Pero debía conseguirlo, sabía que era el único modo de poder llevarla conmigo, de tener sólo para mí ese brillante cuerpo de arcángel y asegurarme que viviría conmigo, que envejecería conmigo y que, algún día, moriría conmigo. Yo quería a Sherry London sólo para mí y, si tenía que vender mi alma al diablo para conseguirlo, lo iba a hacer.

Eran las 7 y 30 de la noche cuando salí de la ducha. Entré a mi cuarto y rápidamente me puse el traje, un sombrero de copa negro y zapatos de cuero café, y bajé las escaleras hacia afuera del complejo, donde mi carro estaba parqueado.

La noche estaba despejada de autos y, sólo por curiosidad, pasé frente al Daisies, esperando que me llegara alguna brisa del fragante aroma de Sherry, pero sólo pude ver a Ángel tras la ventana, sentada en el mismo escritorio de siempre, con el codo sobre la mesa y apoyando su cabeza contra su mano, evidenciando aburrimiento. ¿Quién hubiera pensado que alguna vez fuimos buenos amigos?

Faltando 5 minutos para las 8, llegué a la estación de policías.

Salí del Morris.

Danny y el sargento me esperaban afuera, cada uno fumando un tabaco, y Burton, el compañero de Brent, estaba junto a su coche, aguardando impacientemente mientras golpeaba el capó del carro con sus dedos.

—Vamos —dije a todos—, es hora de comenzar la reunión.

Me siguieron hacia la estación. No había muchos dentro, ya que de noche no trabajaban tantos policías, tal vez porque el número de crímenes era menor, o tal vez porque el inepto de Fergel robaba parte del presupuesto para pagarse sus visitas a casinos y alquileres de mujeres. Sólo cinco oficiales sentados en sus cubículos, otros tantos esperando alguna llamada, y dos operadoras transfiriendo mensajes a otros departamentos de la ciudad.

Abrí la puerta de la oficina de reuniones y fui el primero en sentarme. Uno a uno, los demás se fueron colocando en sus respectivas sillas, rodeando la alargada mesa de madera en el centro del pequeño cubículo.

—Lemont —me dijo el sargento, con impaciencia en su acento—, dime que tienes algo concreto.

—Sí —agregó su compañero, un tipo de piel blanca y cabello negro, con grandes ojos que resaltaban de su pequeña cabeza, y arrugas a lo largo de su ovalado su rostro—. No vinimos aquí a estas horas de la noche para escuchar algo que ya sabemos.

Yo personalmente consideraba a Burton un cretino; pero, por alguna razón, el sargento se llevaba bien con él. Danny se volteó hacia mí, esperando una respuesta de mi parte.

—Bien, para empezar, no se han encontrado huellas dactilares en ninguna de las dos escenas, ni tenemos aún información que conecte a las víctimas de uno y otro escenario. Pero lo que sí puedo afirmar con garantía, es que se trata de al menos dos asesinos.

—¿Y cómo estás tan seguro de eso? —preguntó Burton, con incredulidad.

—Para empezar, debemos trasladarnos hasta la primera escena hallada, la de la fraternidad de mujeres. Los cuerpos estaban todos distribuidos entre la entrada de la casa y la sala; sobre las escaleras y en los cuartos del segundo piso sólo había rastros de sangre.

—También había charcas de plasma sobre las camas de los cuartos de arriba —recordó Danny.

—Así es, pero lo importante no es la cantidad de sangre, sino su distribución.

—¿A qué te refieres con su distribución? —inquirió Burton—, si la escena era un desconcierto de cadáveres y sesos esparcidos por todo el suelo.

—A simple vista podía parecer eso. Pero, si lo analizamos a fondo, como podrán verlo en los negativos —tomé el fólder que contenía las fotografías, que reposaba en el centro de la mesa, y mostré distintas fotos a cada uno—, los cadáveres mostraban un cierto patrón.

—Explícate por favor, Lemont —me solicitó el sargento.

—Bueno… Para comenzar —coloqué mi índice sobre la imagen que Brent observaba—, los cuerpos y todos sus miembros se encontraban separados, en el piso de abajo. Las extremidades estaban esparcidas, pero ninguna sobre algún otro cuerpo. Luego, la sangre estaba en su mayoría debajo de los cadáveres. Es fácil notar las diferencias entre la escena del apartamento y la de la fraternidad. En la hermandad, había mucho más orden, lo cual indica que se tomaron más tiempo para matar a las víctimas.

—¿Y en el apartamento? —preguntó Burton.

—En el departamento, por el hedor y el grado de descomposición de los cuerpos —Danny se sujetó la garganta, quizás avergonzado de no haber resistido aquella fetidez—, puedo afirmar que las víctimas tenían alrededor de tres días muertas.

—También está la duda de cómo entraron al alojamiento —agregó Danny—. La cerradura no estaba forzada, así que tuvo que ser alguien que conocía a las víctimas, o que tenía la llave del cerrojo.

—Así es, Dan, pero me inclino más por lo segundo.

—Pero, ¿cómo? —el sargento alzó un poco la voz—, si, de acuerdo a la esposa del dueño, sólo hay una llave por apartamento, y es imposible hacer copia de otra que no sea la original, y cada vez que alguien deja de alquilar, le retiran su copia. ¿Acaso crees que alguno de los dueños tiene algo que ver?

—No lo sé, pero creo que nos están ocultando información. Sospecho que su marido esconde algo, algo que ella no quiso decirnos.

—Lemont… —agregó Burton—. ¿Y por qué dijiste que estabas seguro de que fueron dos personas?

—Bueno, la locación de los cadáveres hizo que el incidente fuera fácil de interpretar. Creo que, en ambos casos, los asesinos adormecieron a las mujeres con algún tipo de gas somnífero. En la fraternidad, lograron dormirlas por completo, luego las bajaron al primer piso para ahí matarlas y mutilarlas, distribuyéndolas de forma que generaran alguna clase de arte tétrico. No sé bien si las violaron abajo o en los cuartos de arriba.

» En el segundo caso que inspeccionamos, que ocurrió primero, la escena estaba muy diferente. Sospecho que intentaron dormirlas con la misma sustancia, pero seguramente entraron al departamento de forma precipitada, sin esperar a que éste hiciera su efecto. Creo que uno de los dos que entró fue directo a la chica de la cocina para intentar violarla, y su cómplice fue hacia la sala. Pero las muchachas aún estaban conscientes, e intentaron defenderse. Así que, el que estaba en la cocina, mató a la primera joven y luego fue a ayudar a su compañero. Mataron a tres de ellas en la sala y a una cuarta la hirieron en el tobillo, y ella tuvo que haberse arrastrado hacia el cuarto. Una vez que las mataron a todas, violaron a algunas de ellas, cortaron algunos de sus miembros y salieron del lugar, trancando la puerta al salir.

Todos permanecieron en silencio por un tiempo, analizando mi teoría.

—Impresionante, Lemont —me felicitó el sargento—. Sin embargo, aún no tenemos información para atrapar a alguien, y Fergel…

El solo recuerdo del borrico de Fergel gritándome, obstinado, me revolvió el estómago.

—Fergel es un idiota —manifesté, y el rostro de los presentes me indicó que estaban de acuerdo—, no podemos atrapar a un grupo de asesinos seriales en tan solo tres días.

—Eso lo sé —agregó Brent—. Pero esta vez el temor de Fergel no es infundado. El ministro lo amenazó hoy en la tarde, le dijo que tenía dos días más para resolver el caso, o lo removerían de todo cargo público… Y creo que, si lo echan, quiere llevarnos a todos con él.

De repente, ya no me sentía tan indiferente con las amenazas de Fergel. Sabía que él era capaz de llevarse consigo a media estación de policías simplemente por venganza.

—Bueno —enumeré, luego de pensar un poco—, entonces mañana que llega el dueño de los apartamentos, le haremos una visita.

—Muy bien. ¿Algo más que haya que agregar? —preguntó el sargento.

—Sólo una cosa. Dan, ¿notaste algo inusual en alguien durante las entrevistas?

—A decir verdad, no. Pero uno de los entrevistados, un rapaz solitario que vivía apenas unos cuartos al lado de donde ocurrió el crimen, parecía más nervioso de lo normal al hablar, y no nos permitió examinar su estancia.

—Pues tal vez sea porque estaban buscando al asesino, y pensó que lo iban a culpar a él —formuló Burton, con arrogancia. Realmente, ese tipo me llevaba al límite de la poca paciencia tenía, generalmente reservada sólo para mis superiores.

—Puede ser… —respondí—, pero mejor estar seguros. Mañana lo interrogaremos nuevamente, a primera hora.

Todos asentimos y nos retiramos de la oficina. Pasamos por la estación medio vacía de personal, hasta llegar a la puerta de entrada.

—Dan, mañana a las 7:00 a.m. Vamos a interrogar al malnacido de esta tarde.

—De acuerdo.

Me monté en mi Morris, y me dirigí a mi apartamento. Ya eran pasadas las 10 de la noche y estaba despierto desde las 5 de la mañana. Por pura inercia, llegué a mi cuarto y, como un árbol derribado, caí sobre la cama, esperando que milagrosamente la siesta nocturna despejara todas mis inquietudes.

Nueva información

Eran las 6 de la mañana cuando la luz del sol poniente comenzó a entrar en mi habitación, perforando las persianas con diminutos átomos de luminiscencia. El brillante cielo iluminado me indicó que era hora de empezar un día más de trabajo.

Me uniformé rápidamente, amarré mi arma con el cinturón, pasando éste a través de la oreja de la funda, y guardé mi billetera y mi placa en el bolsillo del pantalón. Mis pensamientos aún estaban dispersos entre los incidentes de los crímenes y mis hipótesis. «¿Quién entró al apartamento?, ¿cómo habían accedido a la fraternidad?, ¿dónde será su próximo ataque?», nada de eso tenía aún respuesta.

Salí de mi departamento con dos objetivos claros: interrogar primero al inquilino sospechoso y luego al dueño del complejo de apartamentos. No era seguro que se pudiera obtener algo a partir de esas entrevistas, pero nada se iba a perder con intentarlo.

Estacioné frente a la estación y, al entrar, Danny me recibió con una inesperada noticia:

—Aquí está el dueño de los apartamentos. Ha estado esperándote. Dice que tiene información sobre el caso.

Miré a Danny de reojo, sin poder ocultar el asombro por eso que me acababa de decir.

—Pues vamos a ver qué será eso que tiene que decirme.

Pasé a través de la Sala del Personal, donde se ubicaban los cubículos de los oficiales y detectives, los cuales trabajaban en sus propios casos. En las sillas de detención atornilladas a la pared, a la derecha, un par de delincuentes esposados, y operadoras en el otro lado de la sala, contestando las llamadas de emergencia.

Nos dirigimos al pasillo de la izquierda y de ahí pasamos frente a varias oficinas ubicadas a los lados del pasadizo, para llegar adonde estaba aquel hombre, en la Sala de Interrogación. Danny y yo entramos a la sala mientras el sargento Brent y Burton se encontraban en el cuarto aledaño, separados por un vidrio reflectivo que les permitía escuchar y ver todo lo que ocurría en la otra estancia sin correr el riesgo de ser descubiertos por quien estaba en el otro lado.

Nada más entrar, pude apreciar la apariencia desgastada de aquel dueño del complejo: su cara era redonda y arrugada; tenía un bigote blanco que cubría su boca de lado a lado; sus cejas eran amplias y colmadas; su rostro aparentaba casi 70 años, que eran probablemente más de los que tenía; vestía un traje negro con una camisa blanca por debajo y su cuerpo se mecía en una temblorina, como si se encontrara a 5 grados Celsius de temperatura. El sujeto estaba sumamente nervioso y no le era posible ocultarlo.

Me acerqué a la mesa donde él estaba sentado. Así una silla y me senté frente a él. Danny se colocó a mi lado.

—¿Es usted el detective Lemont?

—Así es, señor —planté mi vista en el expediente amarillo sobre la mesa, que contenía información del interrogado y de los crímenes en el complejo.

—Mi nombre es Ernest Gibson —saludó estrechando su temblorosa mano, mirándome a los ojos con preocupación—. Soy el dueño del complejo de apartamentos, y vengo a decirle que yo no las maté, yo no tuve nada que ver con los asesinatos.

Abrí el fólder y saqué de él una de las fotografías de las muchachas asesinadas, la de Jocelyn, la que había sido encontrada en el pasillo de la cocina.

—¿Se refiere a que usted no mató a esta joven? —puse la foto frente a él—, ¿o a esta otra? —le alcancé otra instantánea—, ¿o a esta?

—¡Basta! —gritó, desesperado, apartando su vista de las imágenes—. ¡Ya le dije que yo no fui quien las mató! —sus ojos estaban llorosos y su voz carraspeaba.

—De acuerdo, señor Gibson —dije, levantando la mano en un gesto pacificador, intentando sosegar al sujeto—. Soy todo oídos.

—He venido para explicarle y decirle algo que sé que va a ayudarle en el caso —continuó, un poco más calmado—. Mi esposa me contó lo sucedido el día de ayer. Me dijo que usted la interrogó sobre las llaves del departamento, que intuía que el homicida es alguien del mismo edificio, ya que el llavín de la puerta y del portón estaban intactos.

—Así es —interrumpí—. Y, dado que es imposible que hubieran entrado por una ventana, ya que todas tienen rejas, dígame, ¿cómo pudieron acceder? —aparté las fotos y las guardé de nuevo en el fólder.

—Verá usted. Hace unos dos meses, me encontraba yo en mi casa tomando café y escuchando música de ópera en la radio, cuando recibí una llamada en el teléfono. La operadora me indicó que me llamaba alguien del complejo de apartamentos Gibson, así que acepté. Era Jocelyn. Me dijo que necesitaba con urgencia hablar conmigo. A pesar de que era muy temprano en la mañana, accedí a conversar con ella. Me alisté deprisa y le dije a mi esposa que debía ir a los apartamentos, que había surgido un imprevisto.

» Al llegar, subí al departamento 3B y encontré a Joselyn llorando, sumamente alterada. Me contó que se le había perdido su juego de llaves, que la última vez que recordaba haberlas visto fue cuando abrió la puerta, la noche anterior, pero que no sabe si se le cayeron al entrar, si las había dejado en el llavín o si las extravió dentro del mismo apartamento, pero que en ese momento estaba demasiado afligida y agotada como para continuar buscándolas.

» Le expliqué que, según el contrato, si perdía las llaves debería pagar 30 libras esterlinas por el reemplazo de la cerradura. Ella, llorando, me indicó que por eso mismo me había convocado. Me explicó que no tenía dinero, y que si le pedía 30 libras a sus padres por algo que era su culpa, podrían enviarla de vuelta a su hogar en Leeds. Al final, conmovido por su ruego, consentí no cambiar el llavín; simplemente solicité una copia de la llave original y se la entregué. Ella me rogó que no le contara a nadie que las había extraviado, y así lo hice. Ahora me doy cuenta del error tan grande que cometí.

Las piezas del rompecabezas comenzaban a encajar. Era innegable que al menos uno de los asesinos era un inquilino del complejo.

—Señor Gibson, dígame, según lo que usted sabe, a qué se dedicaban Jocelyn y Sienna.

—Por lo que sé, ambas eran estudiantes de la Universidad Central de Londres, pero no sé qué carrera estudiaban.

¡Bingo! Esa era la conexión entre las mujeres del apartamento y las de la fraternidad. Los asesinos, de alguna forma, obtuvieron información sobre la facultad. Así que, luego de la masacre en el edificio, planearon un ataque en la hermandad de esa universidad.

—Una última pregunta, señor Gibson. Para aclarar las dudas hacia su persona y liberarlo de toda sospecha en el caso, dígame: ¿dónde se encontraba usted esta semana? Porque no creo que usted haya estado en un viaje de negocios todo este tiempo.

El señor Gibson miró con temor hacia los ojos de mi compañero.

—Responda la pregunta, por favor —señaló Danny.

El viejo oteó hacia todos lados y enseguida se acercó a mi oído, agachando la cabeza sobre la mesa.

—Detective… —susurró—. Yo no estaba haciendo negocios. Yo estaba… en un hotel de Liverpool, con mi amante.

Danny y yo salimos con un aire de satisfacción de aquella interrogación. El propietario nos había dado información importante, y ya teníamos claras las posibilidades de que uno de los perpetradores fuera inquilino del local, y que se hizo de aquel juego de llaves extraviado para cometer su crimen.

Decidimos ir al complejo para entrevistar al ocupante que se había comportado de forma sospechosa. Sólo faltaba corroborar la coartada del anciano con su querida, para lo cual el sargento Brent había encomendado a Burton. El pobre Sr. Gibson estaba a punto de perder su matrimonio, y es probable que por eso haya estado tan nervioso durante la entrevista. En cuanto su esposa averiguara el motivo por el cual se habían descartado las sospechas sobre él, seguramente pediría un divorcio de forma inmediata.

Qué infortunado… Llegué a comprender el porqué de su angustia.

Nos dirigimos en mi Morris hacia el edificio, el cual ya estaba vacío de policías, sólo quedando un par de ellos vigilando la entrada al apartamento, la cual estaba bloqueada y rodeada de cintas delimitadoras para impedir su acceso a él.

Eran pasadas las 11 y 30 de la mañana cuando llegamos, y no había curiosos, ni reporteros, ni oficiales, solamente alguno que otro transeúnte que de vez en cuando nos observaba al percatarse de que éramos detectives.

Entramos al complejo, luego de que uno de los arrendatarios abriese el portón, y subimos las escaleras hacia la habitación 7B, la cual se encontraba a unos pocos metros de la 3B. Danny tocó la puerta y de inmediato la abrió un joven moreno, de unos 25 años, de cabello rizado y contextura delgada. Llevaba puesto jeans azules y una camisa púrpura de botones sin abrochar.

Danny le pidió que nos dejara pasar, y éste accedió de mala gana. El hombre, de aspecto sucio, no daba buena pinta, pero aquel hogar suyo era mucho peor. Decir que estaba desaseado sería un cumplido. El fregadero tenía una pila de platos acumulados sin lavar, que por el olor y los hongos blancuzcos que los cubrían, debían de tener al menos dos semanas sin enjuagarse.

La sala contenía únicamente un pequeño sofá con un centro de mesa frente a él, y un gavetero en uno de sus lados. El piso estaba cubierto por toda clase de prendas sucias y envases de alimentos, que daban más la apariencia de ser una pocilga a un domicilio.

—Ayer les dije todo lo que yo sé —reprochó el sujeto a Danny—. Sobre los asesinatos, yo no conozco nada, no escuché nada y no tengo idea de quién pudo haberlo hecho.

—Señor Lee, sólo venimos a hacerle un par de preguntas y luego nos iremos. ¿De acuerdo? —el sujeto asintió a Danny, sin hablar. Se sentó en el polvoriento sofá mientras nosotros lo entrevistábamos de pie, ya que no había más sitio para sentarse. Sus ojos miraban fijamente hacia la ventana que tenía al frente, donde el Sol daba con toda la claridad del medio día. Plantó sus pies sobre el centro de mesa, inclinó el sillón hacia atrás, y comenzamos la interrogación—. Señor Lee, ¿qué exactamente se encontraba haciendo usted la noche del 31 de agosto, tres días atrás?

—Como le expliqué ayer, yo no salgo de mi apartamento en las noches, así que me encontraba aquí. Yo nunca estoy afuera después de las 6. No escuché ningún ruido y tampoco vi a nadie sospechoso entrar al edificio.

—Señor Lee —pregunté—, ¿sabe usted algo sobre unas llaves extraviadas en el apartamento 3B?

Por un ligero momento, el tipo moreno me miró, sorprendido, y su piel se tornó de un color levemente más claro, pero rápidamente recobró la compostura.

—Yo no sé nada de ninguna llave. No tengo idea sobre qué están hablando. Ahora, ¿alguna otra pregunta, o van ya a retirarse?

—¿Podría usted permitirnos registrar su apartamento? —interrumpió Danny. El joven pensó su respuesta por un instante, y luego negó con la cabeza.

—Ya les dije que no. Ustedes no tienen una orden judicial para registrar mi casa.

—El día de ayer, señor Lee, usted fue el único que no permitió que inspeccionáramos la estancia, ninguno de los otros inquilinos tuvo problema con ello.

—Pues yo no soy como los demás, y no puedo hablar por ellos. De momento, lo que quiero es que… —me vi obligado a intervenir, viendo que el individuo se levantaba del asiento, enfadado.

—Señor Lee, le prometo que, si nos deja registrar su casa y no encontramos nada dudoso, no lo molestaremos más. Además, si usted dice que no tiene nada que ver con los asesinatos, entonces no veo qué es lo que tanto teme.

Él permaneció pensativo y me miró sin saber qué contestar a mi proposición.

—De acuerdo, pero después de esto no quiero que venga nadie más, no me apetece que me molesten con sus asuntos policiacos.

Comenzamos a registrar aquella pocilga, con guantes blancos desechables que Danny había traído para ese fin, mientras Lee nos esperaba afuera de la estancia.

El lugar era un completo basurero. Tuvimos que apartar en una esquina de la sala todo lo que no era relevante para la investigación. Lentamente, fuimos descartando envoltorios de alimentos, cajas de comida rápida, latas de cerveza, envoltorios de cigarros, hojas sueltas e incluso una lámpara rota. Parecía que le estábamos haciendo un favor a ese sujeto, recogiendo toda la basura y apartando el desorden en un solo cúmulo.

No había nada relevante en la sala, así que dejamos todo en la esquina y nos distribuimos las otras dos estancias del lugar. Danny se dirigió a inspeccionar el baño mientras yo iba a registrar la habitación de Lee.

Aquel cuarto era probablemente la más asquerosa porqueriza que yo había visto. Parecía la alcoba de tres cerdos en vez de la de un ser humano. El aposento contenía un ropero con las gavetas abiertas, pero toda la ropa estaba tirada en el suelo. El bombillo del cuarto no servía, así que tuve que abrir las ventanas para que entrara un poco de luz. Había comida descompuesta en el suelo, con moscas volando a su alrededor. Las paredes tenían rastros de un líquido verde pegajoso, y un hedor como de rancho abandonado inundaba el aire. Incluso, había papel higiénico arrugado enlodado de heces humanas.

«No me pagan lo suficiente para esto», cavilé. Pero no podía hacer nada más que continuar con las pesquisas. Inicié, al igual que hice en la sala, apartando todo en un rincón. Revisaba cada prenda y cada objeto que encontrara tirado en el suelo; incluso retiré los papeles embarrados de mierda. Fui examinando y confinándolo todo. Luego registré las gavetas y, por último, debajo de la cama. No parecía haber nada sospechoso en aquella habitación, nada que se relacionara con el crimen.

Me levanté para observar el panorama general en el cuarto. El catre, que estaba en el fondo y recostado a la ventana, y el ropero, a un lado de la puerta, ahora se encontraban limpios de objetos, asemejándose más al dormitorio de una persona que a una cochiquera. Todo lo que agrupé se hallaba apartado a un lado del lecho.

Antes de dar por completada mi labor, me agazapé y me arrastré de nuevo por debajo de la cama, rebuscando algo que pudiese levantar sospechas sobre ese sujeto.

Aparte de alguna que otra envoltura de comestibles, no hallé nada sospechoso. Continué hasta dar contra la pared; reexaminé la esquina derecha y luego pasé a la izquierda. Justo bajo la patilla de la cama, vi un papel que me pareció extraño, con una palabra impresa en él, como si se tratase de la etiqueta de algún frasco. «Hioscina», se leía en él; era un término que nunca antes había escuchado. Lo guardé en la bolsa de mi pantalón y salí de debajo del camastro: había por fin finalizado la indagación.

Me retiré del cuarto y vi que Danny iba saliendo del baño, indicándome con una seña de la mano que no había encontrado nada relevante. Finalmente, nos dirigimos a la salida y nos despedimos de aquel singular individuo.

—Deberías limpiar un poco tu apartamento —le dijo Danny.

—Bah… —masculló.

El reloj de agujas de Danny y el mío daban ya las tres de la tarde. Nos percatamos de que incluso se nos había escapado el almuerzo. Decidimos ir de vuelta a la estación a entregar al laboratorio forense el papel que yo había encontrado, para que ese departamento se encargara de buscar si se relacionaba o no con el caso.

Una vez en la comisaría, caminamos por el pasillo de la izquierda hasta la última puerta, en el fondo. Abrí la cerradura, haciendo girar la manija, y bajamos por las escaleras que daban a la sala forense. Aquel lugar era frío, oscuro y tétrico. Parecía que estábamos ingresando a una lápida del cementerio, en vez de un laboratorio.

A la izquierda de las escaleras se hallaban decenas de casilleros que contenían cuerpos inertes dentro, los cuales eran identificados con el nombre de los difuntos y acompañados de una banda roja o amarilla, dependiendo del estado del cadáver.

Descendimos las gradas y nos colocamos el equipo de protección, que colgaba a un lado de la pared: una mascarilla desechable, una gavacha, guantes blancos y protección en el pelo. Giramos a la izquierda y atravesamos las cortinas blancas de plástico que daban al salón del forense.

Hans, el jefe de forenses, estaba examinando el cuerpo de una de las jóvenes del departamento, el cual aún no había sido reclamado por los familiares. Danny y yo nos acercamos a él, caminando frente a la hilera de catres metálicos sobre los cuales se realizaban las autopsias.

—Hans —llamé desde debajo de la mascarilla. Él volteó su rostro hacia mí y luego siguió en lo suyo—. ¡Hans! —grité, tras sentirme ignorado.

—¿Qué pasó, Lemont? —preguntó, enfadado.

—¿Qué has podido encontrar en los cuerpos?

—Hasta el momento nada en particular —respondió en seco—. Las causas de muerte son variadas. En algunos fue estrangulamiento, en otros, desangramiento por amputación o por herida de arma blanca, y en otros, reiterados golpes en la cabeza y el tórax. Algunos presentan signos de violación.

Hans hablaba con mucha naturalidad de los casos, aun cuando de quienes se refería era de jóvenes mujeres que habían sufrido la peor forma posible de óbito. Hans era quien dirigía el cuerpo de forenses y, a sus 62 años y a punto ya de pensionarse, estaba acostumbrado a ver toda clase de occisos torturados, estrangulados y mutilados que llegaban a su salón para que se les realizara una autopsia.

—No encontré señales de intoxicación o envenenamiento —continuó Hans—, ni de ninguna otra sustancia que hubiese servido para adormecer a las víctimas —suspiré dentro de aquella mascarilla. Era decepcionante escuchar que no habían sido dormidas con ninguna droga, ya que eso demolería mi teoría, pero estaba decidido a no rendirme; iba a poner mis esperanzas en aquel envoltorio que llevaba en el bolsillo.

—He venido a darte esto —le mostré el papel con esa extraña leyenda escrita en él—. Quisiera que investigues de qué se trata.

—Hioscina… —leyó—. La verdad es que hasta ahora veo esta palabra.

—Creemos que se relaciona con los homicidios —adjuntó Danny.

—Está bien, intentaré averiguar de qué se trata y les estaré avisando mañana. Por ahora les pido que se retiren de mi laboratorio.

—De acuerdo, Hans —coloqué mi mano sobre su hombro—. Muchas gracias. Hasta pronto.

Danny y yo salimos, pasando al margen de esas camas cubiertas con sábanas blancas, de las cuales sólo una de ellas parecía contener un cadáver. A nuestra izquierda, sobre un mueble gris, posaban frascos con un líquido amarillento que contenían algo que flotaba en ellos, lo cual no quise averiguar qué era, ni tampoco lo que había dentro de las gavetas que colgaban en el anaquel de la pared.

Traspasamos las cortinas y situamos el traje de protección dentro de un balde plástico dispuesto para ese fin, luego subimos las escaleras de vuelta al pasillo.

—Vaya trabajo el de Hans… —Manifestó Danny.

—Pues sí, pero en realidad creo que lo disfruta; ha pasado toda su vida tan sumergido entre cadáveres que parece que no puede relacionarse con personas.

—Tal vez disfrutará su pensión, al no tener que ver más muertos.

—No lo sé. Creo que más bien no va a saber qué hacer, encerrado todo el día en su casa.

Al salir de la sala forense dimos por terminado el día y nos despedimos. Esa noche tenía un compromiso del cual no quería desprenderme, uno que haría que todo mi día valiera la pena: esa noche era de Sherry London.

Diario de Sherry London, parte 1

Escrito por Sherry London

I:

Era el 4 de setiembre de 1934. Me encontraba yo en un callejón oscuro de la calle Birkbeck, cerca del parque Mill Hill, en los alrededores de Londres. Estaba arrodillada en el suelo, llorando desconsoladamente. No podía entender por qué le habían hecho eso, si ella nunca había causado mal a nadie. Frente a mí yacía el cuerpo sin vida de Sunny, quien era en ese momento mi única amiga en el mundo. Al final de la calle Church, frente a la Estación Stanmore, un tipo la había contratado. Yo debí haberla acompañado, debí haber ido con ella y tal vez juntas hubiésemos podido evitar que eso ocurriera, quizá entre las dos nos hubiéramos defendido de ese miserable y ella ahora estuviese viva. Pero era ya demasiado tarde para pensar eso.

Yo presentía que algo malo había ocurrido y, al ver que ella no regresaba, me dirigí hacia el lugar donde ella usualmente llevaba a sus clientes. Ahí estaba ella, con una herida de puñal en su vientre y sangre brotando a cántaros de su cuerpo.

Me desgañité y supliqué a los transeúntes que llamaran a la policía. Corrí hacia ella tan rápido como pude, me incliné y la sostuve entre mis brazos.

—Sunny, Sunny, no te vayas, no me dejes sola —supliqué mientras apoyaba su cabeza entre mis piernas y sentía cómo su espíritu se desvanecía delante de mí.

Tres oficiales llegaron al encuentro y después dos más, pero ninguno tomó con seriedad aquel homicidio. Para ellos era sólo una prostituta asesinada; a nadie le importaban las putas, sólo éramos la mofa diaria, la comida para cuando tenían hambre del deleite que no le daban sus esposas; no éramos más que fiambre para satisfacer su lascivia, totalmente prescindibles para la sociedad.

Al cabo de 10 minutos, dieron por finalizada la investigación. Yo deseaba morir junto a Sunny; sentía que no valía nada, que mi muerte iba a ser tan efímera como la lluvia que caía, como un relámpago del cielo, como el canto de un ave en la mañana. Pero, como de milagro, como si el mismo cielo me hubiera enviado una señal de esperanza, apareció él, vestido de gloria y gracia, con un chaleco gris y un sombrero de copa.

—Detective Lemont —exclamó uno de los policías—, no creí que fuera a venir. Es sólo una prostituta, nada importante. Ya tomamos la declaración de su amiga y…

—¿Acaso le pregunté algo? —el policía no respondió—. Si quisiera su opinión se la habría consultado.

Todos los policías detuvieron sus risas y mudaron a un semblante serio.

—Ustedes, partida de inútiles, no están haciendo más que estropear las evidencias. Si se hubieran interesado en lo más mínimo por este asesinato, se hubieran percatado de la navaja con sangre al lado del basurero —fijé mi vista hacia donde el detective señalaba y, efectivamente, vi un puñal metálico, escondido entre la oscuridad, pero a la vista de todo aquel que le prestara atención, y con solo un poco de claridad podía vislumbrarse—. Ahora váyanse de aquí, no quiero volver a verlos nunca más en una escena de crimen; y llamen al sargento Brent, díganle que envíe un equipo de forenses.

El agente Lemont, después de que los policías se marcharon en silencio y sin siquiera mirarlo, se acercó a mí, sacó un pañuelo de tela de su pantalón y comenzó a secar mis lágrimas. Era increíble, nunca antes nadie había mostrado ni siquiera una pizca de compasión por mí; ni mi madre, que me maltrataba cuando estaba ebria; ni mi padre biológico que me abandonó cuando yo era apenas una bebé; ni mucho menos mi abusivo padrastro, quien fue el causante de que yo huyera de mi hogar al no soportar más sus abusos físicos y sexuales, y de que me dedicara a la prostitución para subsistir en las avenidas de Londres. Nadie había demostrado ni la más mínima migaja de respeto por una prostituta. Pero él, mientras secaba mis lágrimas, me decía que me tranquilizara, que necesitaba que yo estuviera calma para poder tomar mi declaración, y que el asesino no iba a quedar impune de aquel delito.

Fue entonces cuando, contra todo lo que había aprendido en mi vida, contra todo lo que me había enseñado la escuela de la calle, me adosé en su hombro y lloré. Lloré como nunca antes lo había hecho, lloré y lo abracé como si fuera mi amigo o mi amante, aquel sujeto al que nunca antes había visto. Lloré hasta que se me acabaron las lágrimas. Él permaneció inmóvil, sirviendo de apoyo a mi desconsolado ser, que descargaba en él toda la rabia y frustración que había estado guardada en mí desde mi infancia, desde los abusos de mi padrastro, desde que mi madre, embriagada, me golpeaba sin ninguna razón.

Plañí y agoté mi llanto y mi voz, y, una vez que terminé de desolar mi existencia, viéndome él más serena, me ayudó a reponerme. Me llevó hasta una banqueta de hierro y, bajo la llovizna de esa madrugada, empezó a consultarme sobre la muerte de mi amiga. Le conté todo lo que había pasado:

Un hombre elegante en un Triumph Herald rojo, que vestía traje negro y lentes oscuros, se detuvo enfrente de donde estábamos y nos hizo señas para que nos acercásemos. Sunny se aproximó y habló con él. Desde la distancia en la que me encontraba me alcanzó el insoportable hedor a tabaco proveniente de aquel automóvil, un olor que yo no soportaba porque me recordaba a mi padrastro abusivo, y me causaba mareo y vómito. Esa persona nos indicó que quería que ambas lo acompañásemos, diciéndonos que iba a ser sólo un servicio rápido y que luego nos traería de regreso adonde nos había encontrado; pero yo negué con la cabeza: aquella fetidez era insoportable para mí. Sunny se encogió de hombros y subió a la parte trasera del vehículo.

En ese momento no me inquieté, el coche de lujo y la vestimenta ostentosa del sujeto me señalaban que se trataba de alguien importante, y los hombres importantes no solían querer meterse en problemas con la ley… Cuán equivocada estaba. No tomé ni siquiera el número de matrícula.

Habían pasado dos horas y mi amiga no llegaba, así que empecé a deambular por la acera, en desosiego. Nosotras dos éramos inseparables, casi como hermanas, y siempre, cuando decíamos que iba a ser algo rápido, era porque así iba a serlo. Caminé más y más hasta que, sin darme cuenta, estaba ya cerca de Mill Hill, donde se ubicaba aquella sombría callejuela en la que Sunny constantemente llevaba a sus clientes para trabajos breves. Me desesperé y corrí hacia la calleja. Cada paso era una punzada en mi pecho y cada segundo era como un siglo de agonía.

Al llegar al callejón, la desgracia apareció ante mí: Sunny yacía en el suelo, acostada y con su brazo sobre la herida. De inmediato pedí ayuda a gritos y me precipité hacia ella, y en eso inició el chubasco. Luego de 20 minutos de eterna angustia llegaron los policías, pero mi Sunny ya había fallecido. Mi amiga se marchó al otro mundo, y yo no tenía ya ánimos para vivir.

Lemont me escuchó casi sin pestañear, sin interrumpir ni distraerse un solo momento.

—Tranquila —dijo—, te aseguro que atraparé a quien lo hizo. ¿Recuerdas bien cómo era él? —le describí lo que había podido reconocer de aquel individuo, en medio de la negrura en la que se encontraba cuando nos llamó—. De acuerdo, investigaré cada auto con las descripciones que me diste, y daremos con el asesino.

Al cabo de media hora llegaron los forenses. Un equipo de profesionales empezó a rebuscar las evidencias que el orvallo no se había llevado, y el cadáver de mi fiel camarada fue transportado a la estación de policías para una autopsia.

Ya casi amanecía y yo no tenía adónde ir. No sabía dónde pernoctar y ahora, que estaba sola, no podía tan siquiera pensar qué hacer. Lemont, en un acto de inimaginable compasión, se ofreció a prestarme su casa para pasar el resto de esa noche y el día siguiente.

Pedimos un taxi y llegamos pronto adonde él vivía: un pequeño apartamento en un edificio de paredes marrón, en la calle Liberty Bridge.

Al llegar frente a la entrada del departamento, tomó su juego de llaves y alcanzó la indicada para abrir el oxidado llavín de su puerta. Entramos y pude observar la simpleza de lo que era su vida: un fregadero, una estufa y un minúsculo comedor en la cocina; en la sala sólo tenía un sofá de tonalidad castaña, de una tela horrible y con agujeros en los apoyos. Aquella reducida y minimalista estancia fue para mí el lugar más hermoso en el que yo me había adentrado.

Lemont me pidió de vuelta la chaqueta que me había prestado para cubrirme del frío, y la suspendió en un colgador atornillado a la pared. Me mencionó que podía usar el baño para ducharme si así lo deseaba, lo cual no desaproveché: quería alejarme de todo lo que me había pasado ese día y desahogarme sola, en un universo donde, sin Sunny, contaba únicamente con mí misma. En aquella afusión pude concluir mi llanto por mi enamorada metafórica y por todas las injusticias de mi vida. Finalmente, bajo el son del agua y la soledad, consolé mis penas y reinicié mis sentidos, casi renaciendo en un nuevo ente. Estoy segura de que Lemont me escuchó llorar, pues cuando salí él estaba acostado en el sofá, cobijado con aquella chaqueta húmeda que me había brindado, profundamente dormido.

El Sol ya asomaba por la ventana y yo no había dormido en más de 20 horas, así que me dirigí a la cama del cuarto de Lemont y me tumbé en ella. «Puedes dormir aquí», decía la nota sobre el colchón.

Ese día mi sueño fue el más cómodo de mi existencia.

Cuando desperté, no sabía qué hora era. Al salir de la habitación pude ver que Lemont había preparado un desayuno, y posaban sobre el diminuto comedero dos platos de tostadas con huevo. No sentamos uno frente al otro y conversamos por horas.

—Sabes —expresó—, entre todo el ajetreo de anoche no te pregunté tu nombre.

—Mi nombre es Rebeca, pero me llaman Sherry, Sherry London.

Sin quererlo, le había dicho mi verdadero nombre, aquel al que había renunciado desde pequeña y que sólo Sunny conocía. Inexplicablemente, me sentí segura con él, más que con nadie más, y percibí que de alguna forma él me estaba protegiendo. Me consultó si quería dedicarme a algún otro oficio, que él podría ayudarme, pero yo me negué rotundamente: la prostitución era lo único que yo conocía, lo único que sabía hacer, y a esa edad, a los 20 años, no ansiaba aprender algo nuevo y mucho menos tener que cocinar y hacer el oficio de una sencilla mujer hogareña. Él no estuvo de acuerdo con mi decisión, pero no tuvo más remedio que aceptarla. Me pidió que dormitara en su apartamento un día más, y que al día siguiente me iba a encontrar un sitio más decente donde pudiera ejercer mi oficio.

Así fue como Lemont Scott me trajo al Daisies, uno de los burdeles más populares de Londres en esa época. Ángel, quien en ese momento era amiga suya, me presentó a sus jefes, los cuales quedaron impresionados con mi físico y mi cabello rojo natural. Me contrataron casi de forma inmediata y rápidamente me popularicé entre los clientes. A Lemont le agradecí el haberme ayudado, con abrazos y palabras. A decir verdad, nunca antes había dado las gracias a un hombre, esencialmente porque nunca antes ninguno me había hecho un favor. Le expresé que debía venir a visitarme, que yo estaba en la obligación de pagarle todos los favores que me había hecho. Él se opuso y afirmó que eso no era necesario, que él simplemente estaba haciendo su trabajo.

II:

Pensé que ya no volvería a verlo más, pero dos semanas después de haberlo conocido regresó para visitarme. Me informó que habían atrapado al asesino de Sunny, un millonario empresario que tenía una doble vida como homicida de meretrices, que las engañaba para llevarlas a un sitio solitario y ahí matarlas. Me comunicó que el juez lo había condenado a cadena perpetua y que nunca más iba a ver la luz del Sol.

Mi alegría fue inmejorable al recibir esa noticia, pero, más que nada, eran los labios de Lemont moviéndose de forma apetitosa, como llamándome mientras hablaban, lo que me mantenía en el nimbo. Así que no resistí más, no aguanté y me abalancé sobre él. Empecé a besarlo por todo el rostro y aparté sus brazos que hacían un efímero esfuerzo por quitarme de encima, pero rápidamente sucumbió a mis caricias; al fin y al cabo, era un hombre, y tenía necesidades carnales. Ese día hicimos el amor por primera vez. Y digo que hicimos el amor, porque no fue sólo sexo, como con todos mis clientes, no…, fue un intercambio erótico de carantoñas y carnalidades que llenó mi cuerpo por completo.

Le bajé los pantalones, me monté sobre él y metí su pene dentro de mí. Él me sujetó los pechos mientras me mecía, agitándome hacia delante y atrás. Coloqué mi mano detrás de su cabeza y lo impulsé hacia delante al tiempo que yo me inclinaba hacia abajo. Lo puse a lamerme los pechos y él succionó como un bebé, colocando sus brazos alrededor de mí, entretanto yo lo besaba en la frente.

Sus chupetes con la lengua me excitaban más y más; él jugueteaba con su lengua, pasándola a través de mis pezones. Yo saltaba sobre él y, cuando sentí por su mirada que iba a correrse, aparté mi vagina y le sujeté el pene con la mano, situando todo su semen en mis dedos para después llevarlos a mi boca. Luego relamí sus testículos y él permaneció tendido con un semblante orgásmico de satisfacción.

Después de eso, sus visitas se hicieron cada vez más frecuentes. Hacíamos el amor de todas las formas y en todas las posiciones posibles. Aprendí a seguir sus juegos sadomasoquistas. Le gustaba que yo lo arañara, lo mordiera y lo esposara, así que me instruí en sus diversiones. Yo lo disfrutaba tanto que a veces incluso no le cobraba. Lemont era mi respiro, mi descanso, el abrigo que me cobijaba en las noches de frío, y con él cerca me sentía resguardada, aún luego de percatarme que perdía mi amistad con Ángel, la cual creo que sentía algo por él; pero eso no me importaba, Lemont era mío, y yo lo necesitaba a él tanto como él me necesitaba a mí.

Todo transcurría perfecto en nuestra en extraña relación de amor entre una prostituta y su cliente. Era una aventura que nos hacía escapar de la realidad, hasta que un día, de la nada, luego de hacer el amor con vehemencia, me pidió que me mudara con él. Pensé que estaba bromeando, pero sus ojos reflejaron seriedad y sinceridad. Al principio me molesté con él, debo admitirlo, no merecía la forma en que lo traté esa vez, aunque no estaba preparada para aceptar su propuesta, la cual sonó para mí como un mandato. Yo disfrutaba de él tanto como de mi libertad, no quería pasar mis años siendo ama de casa, vigilando a cinco niños y haciendo la limpieza, mientras mi marido trabajaba todo el día y llegaba hasta la noche. No, esas no eran mis expectativas. Le exigí que no volviera a sugerir algo así, y en un principio lo cumplió. No obstante, una semana después volvió a pedirme lo mismo, aunque esta vez me dijo que lo meditara, que no tenía que darle una respuesta de inmediato.

Lemont era divorciado, o separado, realmente nunca me explicó del todo la situación con su anterior pareja, sólo me contó que su exesposa se había marchado hace ya varios años y que ahora vivía lejos de Londres, en las afueras de la ciudad de Leeds. Yo, por mi parte, había ya sufrido suficientes decepciones por parte de hombres que me habían prometido cielo y tierra, y, si Lemont de verdad quería que viviera con él, iba a tener que demostrarme que valía la pena.

Le expresé que, si quería llevarme, debería ser con un diamante en mi dedo: un anillo de diamantes. Esa fue la única cláusula, algo que sabía que era un lujo que él no podría pagar, pero, si lo que sentía por mí era tan verdadero como él afirmaba, tendría que buscar la forma de obtenerlo.

Al principio, sus propuestas de vivir juntos cesaron y disfrutábamos de hacer el amor sin restricciones, pero luego siguió con la retahíla de llevarme con él, asegurándome que compraría la mayor gema de Londres y me sacaría del burdel alzada entre sus brazos. Yo reía de sus ocurrencias, al tiempo que le tomaba aún más cariño y, cuando me di cuenta, ya era demasiado tarde para detener mis sentimientos: me había enamorado de él.

Ya no es sólo un escape de la realidad, una alegría momentánea, constante y periódica, que daba esperanza a mi vida. Ahora, lo que en realidad siento por él es amor, y comprobé que así era un año atrás, al pasar cuatro semanas sin que me visitara. Mi cuerpo temblaba, mi mente se tornaba distraída durante el sexo con otros, y llegué incluso a masticar mis uñas de forma inconsciente. Incluso me paseaba disimuladamente por la comisaría y por su departamento, sin lograr ver rastros de él.

Cuando por fin retornó, se excusó aclarando que estaba trabajando en un caso importante en el que requirió infiltrarse en secreto, sin tener contacto con nadie conocido. No escuché sus razones; lo abofeteé y lo exhorté a no volver a hacerme sufrir así, que pensaba que lo había perdido para siempre. A partir de ahí, el sexo entre nosotros se tornó incluso más vívido y entusiasta. Ambos nos habíamos apasionado el uno del otro, y yo comenzaba a dudar de si debería aguardar por aquella argolla de compromiso.

III:

El día de hoy él quedó en visitarme. Empero, esta visita era diferente; era especial, algo que celebrábamos cada año: el aniversario del día en que nos conocimos. Era la conmemoración del sétimo año en que estábamos juntos, y en cada ocasión él traía una botella de champán y la tomábamos en mi mesa de noche, y luego hacíamos el amor.

Eran las 7 p.m. y, como siempre, Lemont llamó puntual a mi puerta. Llevaba una gabardina grisácea y un pantalón bruno. Se veía muy apuesto con su cabello corto y su piel serena y nítida.

Lo recibí desnuda. Así el vino y llevé a Lemont de la mano a la mesa. De camino, me abrazó por la espalda y me besó el cuello. Le devolví el ósculo y permanecimos de pie varios minutos, en silencio, demostrándonos amor. Le pedí que se sentara a la mesa, y así lo hizo. Sus ojos me seguían mientras yo caminaba por la habitación, excitándolo al verme agachada con mi trasero viendo hacia él. Quería encenderlo, y a él eso le encantaba. El juego consistía en que él no podía tocarme, sólo podía contemplarme moviéndome por el cuarto, mientras me acercaba a él y agitaba mis pechos cerca de su boca.

Le desabroché el saco y se lo levanté, tirándolo al suelo a la vez que él se quitaba la camiseta blanca que llevaba por debajo. El licor había quedado olvidado sobre la cama, desdeñado por aquel frenesí de pasión que nos envolvía. No había espacio para una velada sensiblera, ambos estábamos impacientes y requeríamos de sexo para liberarnos del estrés de nuestra cotidianeidad.

Le bajé su pantalón y su slip sin que se levantara. No tenía permiso de manosearme, esa era la norma, pero sus brazos tiritaban tras su espalda. Deseaba tomarme, hacerme suya ahí mismo, pero yo no se lo permitía.

Registré su pantalón, que estaba tumbado en el suelo, y las hallé: un par de esposas plateadas de acero. Las abrí y se las coloqué entre sus manos, dejándolo aprisionado tras las rejillas del respaldar de la silla, con sus manos inmovilizadas detrás de las barras.

Me senté sobre la mesa y abrí las piernas frente a su cara, mostrándole mi coño mojado. Él no podía alcanzarme; inclinaba la cabeza hacia delante, tratando de llegar a mí, y yo le acercaba mi coño estimulado, provocándolo más y más, pero él tan solo conseguía asestar tenues lengüetazos.

Le sujeté el cabello e impulsé su cabeza hacia abajo, metiendo su boca en mi vagina. Él lamía como un perro el líquido de mis labios vaginales; metía su lengua más adentro, intentando alcanzar mi clítoris, y yo lo impelía más hacia mí. Continuó lengüeteando por varios minutos más hasta que lo cogí del pelo y lo retiré bruscamente, generándole dolor y haciendo que gritara con ira.

—¡Calla! —le ordené, y le obsequié una fuerte bofetada en el rostro.

Enseguida me senté sobre él y restregué mi sexo contra su entrepierna. Él intentaba besarme, pero yo desviaba mi rostro. Continué frotándome hasta dejar su verga lubricada. Introduje mi mano por debajo de mis piernas, sujeté su pene y lo dejé penetrarme. En ese momento lo besé apasionadamente, justo como él anhelaba, y empecé a saltar mientras parte de su órgano viril entraba y salía de mi vagina.

Su miembro era una maravilla, un regalo del altísimo: firme como un metal, 20 centímetros de placer puro que me hacían estremecerme y clamar por más, entretanto saltaba más alto para caer con más vigor sobre él.

Ambos gemimos; lo abracé con mis brazos alrededor de su cuello y le besé las orejas. Sentí su semen recorriéndome por dentro: se había venido en mí, otra vez.

Permanecimos en esa misma posición por un prolongado lapso, en total quietud. Era un instante que quería congelar eternamente. Le acaricié su cabellera, haciendo trenzas con sus hebras.

Aquel intercambio lo había agotado, y su falo comenzó a enflaquecerse dentro de mí, así que me levanté y me senté en una silla a su lado. Por unos minutos no me habló; permanecía con una mirada vacía y pasaba sus ojos por mi cuerpo y los fijaba en mis senos.

Le solté las esposas y traje dos copas de vino. Pensé que era ya momento de brindar, aunque en teoría eso debía haber sido primero. Nos bebimos toda la botella como dos dipsómanos en un bar; luego charlamos, sonreímos y nos arrullamos. Después, cuando ya la velada había transcurrido y nuestros cerebros empezaron a reclamar descanso, caímos como dos locos enamorados sobre la colchoneta, y él se amodorró a mi lado mientras yo dulcificaba su testera con mis dedos.

Masacre en el orfanato

Mientras Sherry y yo disfrutábamos de la apasionada efeméride de nuestro séptimo aniversario, Brenda, de 12 años, se encontraba en el orfanato sujetando, al igual que siempre, un inhalador sobre su boca, y alternándolo con una mascarilla desechable que poseía dos orificios que filtraban el oxígeno. El hecho de padecer asma provocaba que siempre fuese el pato de la fiesta de las otras niñas del orfanato. Constantemente se aprovechaban de ella; lanzaban al suelo su bandeja con comida, le enlodaban alimento en el cabello, la tiraban al suelo, la ofendían y se reían de todo lo que ella hiciera o llevara puesto.

Brenda sufría aquel bullying tan común en muchas jóvenes de su edad, pero ella no dejaba que eso la desanimara. Caminaba siempre orgullosa de sí misma, con sus ingentes lentes de vidrio sobre sus ojos, y frecuentemente debía colocarse aquella mascarilla para poder respirar y no perder el aliento. Lo que más a ella la lastimaba no eran los maltratos, ni los insultos, ni siquiera el ser huérfana y no saber absolutamente nada sobre sus progenitores; lo que más le afligía era el no poder incorporarse a las actividades deportivas con las otras chicas. Ella lamentaba el no ser capaz de correr los cien metros planos, practicar salto olímpico o hacer cualquier tipo de ejercicio, todo aquello que las otras mancebas sí podían y que ella sólo lograba en sueños.

Más temprano, en ese mismo día, Brenda había tenido un altercado con otra de las niñas del orfanato. En el comedor habían lanzado su plato al suelo, sin que ella hubiese probado ni siquiera un bocado; así que ella, airada, se levantó de su asiento y, con ojos de furia que revelaban bajo sus anteojos toda la rabia reprimida por los constantes abusos, encaró a la abusadora, empujándola hacia atrás. De inmediato, sus otras dos cómplices saltaron de sus sillas y encararon a Brenda. Ella estaba dispuesta a enfrentar a las tres al mismo tiempo, aunque sabía que no tendría ninguna posibilidad; pero, justo cuando iba a lanzarse hacia Cristina como una fiera a por su presa, apareció en el comedero una de las monjas del Orfanato de Niñas Jesús, María y José, la hermana Marta.

Las cuatro niñas se detuvieron al instante, al ver entrar a su cuidadora. Sor Marta no se había percatado de lo que estaba ocurriendo, pero, por la postura en la que se encontraban las menores, supo por experiencia que aquello representaba un combate a punto de estallar. Con su mirada hizo que todas regresaran en quietud a sus campos, aunque las tres jóvenes maltratadoras no pensaban dejar que aquello terminase ahí.

Brenda pasó el resto del día vigilante, manteniéndose siempre cerca de alguna de las hermanas encargadas del hospicio. Su temor no era sólo hacia Cristina y sus dos amigas, sino también a que ellas pudiesen convocar a unas 2 o 3 más de su calaña, y que todas juntas tomasen represalias por haberlas encarado de esa manera. Ya le había ocurrido antes en tres ocasiones, tres veces en las que había enfrentado a Cristina. En uno de los desquites la habían lanzado de cuerpo entero dentro de un basurero, en otro le habían vaciado una botella de orina encima, y en la más reciente venganza la introdujeron con toda la ropa puesta en una ducha fría mientras le arrojaban papel higiénico. Esta vez no quería imaginar lo que le harían si la cogían, por eso procuró mantenerse dentro del radio de protección de las religiosas.

Llegó la noche y Brenda, al no recibir ningún estropicio, pensó que Cristina había olvidado el conflicto. La habían estado ignorando todo el día y, al parecer, ellas no estaban tramando nada en su contra, ya que Brenda notó que ni siquiera habían volteado a verla.

La hermana Marta, quien era la mayor del convento, ordenó a las niñas retornar a sus cuartos a dormir.

Las pequeñas se dirigieron a sus respetivas habitaciones para dormitar, donde cada una de las alcobas albergaba a cuatro infantas separadas en dos camarotes distintos.

Brenda estaba durmiendo en uno de los dormitorios del segundo piso, cuando la despertó una mano que presionaba sus labios. Abrió los ojos y vio a Cristina a su lado, indicándole con su dedo que no pronunciara palabra alguna, mientras le cubría la boca con la palma y sostenía frente a ella un puñal, con expresión amenazadora. Al otro lado del colchón había tres niñas más que acompañaban a Cristina en su fechoría.

—No te muevas o te matamos —susurró Cristina. Las adolescentes la retiraron de su litera, la amarraron de pies y manos, la amordazaron y la introdujeron dentro del clóset de ese aposento. Ninguna de las otras que reposaban despertó. Las perversas rieron silenciosamente, mofándose de Brenda, y la atizaban sutilmente en la cabeza y el abdomen.

—Si cuentas algo de esto, te asesinaremos —le advirtió Cristina, con la daga frente a su cara.

Brenda se mantuvo en calma, repitiéndose a sí misma que todo iba a pasar pronto; para ella, realmente el daño no era tan grave.

Brenda fue acordonada dentro de un pequeño armario de madera, y supuso que Cristina tendría que liberarla al caer el crepúsculo para que ella no fuese encontrada en ese estado por las sores. Meditó si valdría la pena delatar a sus agresoras; por un lado, sabía que recibirían un castigo por lo que le hicieron; pero por otro, también intuía que ellas volverían a desquitarse por ello.

Brenda se agazapó en una esquina, recostó su cabeza sobre la ropa hacinada y cerró los ojos para intentar dormir en esa posición, con sus piernas recogidas hacia el pecho y sus brazos alrededor de ellas. Le costaba respirar, pero consiguió controlar su asma. Ella comprendía que si no lograba hacerlo bien podría incluso morir por ausencia de oxígeno. Fue entonces cuando percibió ruidos en la estancia y una discusión.

—¿Dónde está Brenda? —preguntó una voz femenina—. ¿Qué le hicieron? —un breve silencio y luego topetazos—. No, ¡no! —escuchó un forcejeo y la puerta derecha del ropero se abrió. Las agresoras encerraron a Charline a la fuerza junto a Brenda, intimidándola con el arma, y la obligaron a permanecer reticente.

Charline se acomodó en sigilo, mientras aquel cuarteto cerraba la puerta, y esperó a que las muchachas estuvieran fuera del alcance de sus susurros. Se acercó a Brenda y, con sus manos, removió el pañuelo que le habían colocado alrededor de su boca y lo dejó caer en su cuello.

—Charline, no debiste haberlo hecho —musitó Brenda, contemplando con extrañeza a su compañera huérfana. Charline se mordió su labio inferior y le obsequió una dócil mirada, al tiempo que le mostraba la mascarilla blanca que sostenía en su mano izquierda, aquella que le ayudaba a Brenda a purificar el aire que respiraba. A Brenda se le iluminaron los ojos ante aquella visión sutilmente nebulosa.

Charline era su única amiga en la orfandad; era la más dulce, bella y caritativa. Había llegado al orfelinato dos años atrás; sus padres habían fallecido en un accidente de tránsito y no contaba con familiares cercanos que pudiesen encargarse de su custodia, así que fue puesta en manos de la Iglesia, y éstos la trasladaron al orfanato de niñas mientras localizaban algún familiar lejano de su parentela, algo que ya se había tardado más de lo que ellos mismos esperaban.

Charline le situó la careta, pasando el hilo que la sujetaba alrededor de su cabeza, y le cubrió con ella la boca y la nariz. Brenda, a quien ya comenzaba a faltarle la respiración, inhaló y exhaló con vigor gracias a la asistencia de ese artefacto, hasta que alcanzó su ritmo habitual. Charline la tomó de las manos y se recostó sobre sus piernas mientras Brenda, con sus muñecas atadas, empezó a acariciarle el cabello.

Charline era la única que la defendía de los ataques de Cristina y su grupo de secuaces, recibiendo a veces reprimendas por parte de ellas; era su amistad y confidente, en quien podía confiar sin reservas, y su presencia era lo que la mantenía firme y segura de sí misma.

Ambas niñas se amodorraron y se abandonaron al sueño de la noche, consolándose la una a la otra.

Ya cuando el nocturno había avanzado, Brenda fue despertada por barullos que se escuchaban a lo largo del pasadizo. Oyó golpes, pisadas y sonidos de objetos siendo arrastrados por el suelo. Intentó despertar a su amiga, pero ella no reaccionaba; Charline estaba tan profundamente dormida que, aunque Brenda le cacheteaba el rostro y tiraba de sus mejillas, y la llamaba por su nombre, ella no respondía.

Brenda advirtió que la puerta de su habitación se abrió con brusquedad; se asomó por la hendija en el centro del armario, en el encuentro de las dos puertas, y pudo ver, con la visión borrosa que le permitían sus ojos sin gafas, un sujeto pequeño, tal vez apenas un poco más alto que ella, que se detuvo justo en la entrada. No podía contemplar su rostro con claridad, ya que la bombilla del cuarto estaba apagada; sin embargo, la luz del pasillo estaba encendida y pudo divisar su figura y sus rasgos físicos con efímero detalle. Era delgado, de cabello largo y flácido; su rostro, el cual ella apenas podía distinguir, tenía la forma de una rata, con su hocico puntiagudo en su extremo. El individuo pareció olfatear el ambiente, como si buscara a su presa, y enfocó su vista en la cama que tenía al frente: era la cama de Brenda. Caminó hacia delante y desapareció de la vista de Brenda. Ella si acaso podía atisbar la puerta entreabierta y una porción del dormitorio que llegaba hasta el borde de su cama. Vio que el delincuente arrastraba por sobre el colchón un par de pies: era una de sus compañeras; «Cristina», supuso, ya que nadie más podría estar descansando en el que era su catre. El tipo la llevó hasta un extremo de la cama y la volteó boca abajo. Cristina fue dispuesta con medio cuerpo fuera de la cama.

El hombre le bajó las prendas: le sujetó el pantalón por los bordes y lo descendió con brusquedad, trayéndose las bragas abajo también. Luego, comenzó a meter sus dedos en la entrepierna de la niña; apoyó su otra mano sobre la espalda de Cristina y agitó la extremidad que tenía dentro de su vagina con rapidez, con movimientos raudos hacia delante y atrás, llegando incluso a levantar el cuerpo de la joven. Luego, bajó el zíper de su pantalón y dejó su largo miembro al descubierto; lo sostuvo con la mano y lo acercó al sexo de la joven. Brenda entendía lo que estaba ocurriendo: Cristina estaba inconsciente, y ese ser la estaba violando, penetrándola con rudeza y embistiéndola una y otra vez mientras le sujetaba las caderas y se inclinaba hacia abajo.

Brenda entró en pánico y empezó a respirar con dificultad, aún con aquella mascarilla en su boca. Temía que aquel monstruo la encontrara a ella y a su amiga, y que sufrieran el mismo destino que estaba ahora padeciendo la otra inclusera. En ese instante, cuando ella pensaba que la situación no podía ser peor, entró otra persona al cuarto. Por un momento, este último desapareció. Brenda oyó el sonido de golpazos mientras el primer hombre continuaba violentando a Cristina.

Se escuchó un fuerte impacto de algo caer al suelo; luego, Brenda vio al tipo alto y grueso salir del dormitorio llevando consigo a una niña inconsciente, arrastrándola del cabello a través de la superficie. Era Jessica, la reconoció por su larga cabellera dorada. El piso quedó manchado con un rastro de sangre.

El violador terminó su cometido, sacó su pene y se acomodó el pantalón. Extrajo una daga de su bolsillo trasero y la clavó con fuerza sobre el lomo de Cristina. Disfrutaba todo el acto moviendo con monstruosidad su enorme lengua, casi de forma sobrenatural. Repitió nueve veces el proceso de apuñalamiento, hasta que la vida de la infanta se apagó. La llevó, tirando de su pie, hacia la salida.

Charline despertó, algo alelada. Brenda de inmediato le hizo señas para que se mantuviera callada y le señaló la hendidura del guardarropa. Ambas observaron, aterradas, cómo los transgresores sacaban una a una a sus compañeras, arrastrándolas de sus mechones, de sus brazos o de sus piernas.

El espectáculo se repitió en cada uno de los cuartos del orfanato, mientras ellas continuaban en silencio, aterrorizadas, rezando al Cielo para que aquellos dos malhechores que llevaban guantes blancos en sus manos no las encontraran, e invocando a todos los santos de las monjas, ambas escondidas en aquel lúgubre anaquel, que para ellas se había convertido en su refugio para sobrevivir al ataque.

Transcurrieron varias horas y aquellos dos hombres aún no salían del orfanato. Los crujidos, los quejidos y los sólidos siendo arrastrados podían ser escuchados desde donde ellas se ocultaban. De pronto, un silencio total.

Pasaron varios minutos sin que nada se escuchase. Brenda pensaba que los asesinos al fin se habían marchado. Murmuró algo a Charline y, por error, hizo un leve movimiento de sus piernas que se tradujo en un roce de la puerta del armario y un fragoroso chirrido de la misma. Unos pasos se acercaron, como atraídos por aquella estridencia, y el corazón de Brenda comenzó a palpitar a la velocidad de una locomotora.

Las pisadas se sentían cada vez más cercanas, hasta que uno de los atacantes entró al dormitorio y miró directo a aquel aparador. «Es nuestro fin», gimió la mente de Brenda, previendo que sufriría una fatalidad igual a la de las otras huérfanas.

Charline miró a Brenda a los ojos, acercó su rostro hacia ella, le bajó la mascarilla y le plantó un beso en la boca, un ósculo breve y momentáneo de labios cerrados, pero cargado de todo el amor que sentía por ella. A continuación, se alejó de su rostro, le acomodó de nuevo la mascarilla y la cubrió con una manta de ropa, quedando el mundo de Brenda encubierto en la oscuridad total. Brenda escuchó la puerta derecha del armario abrirse, y Charline salió a enfrentar a los demonios noctámbulos.

La única sobreviviente

Cuando desperté, el Sol ya asomaba en el borde de la ciudad. Tenía a Sherry entre mis brazos, cubierta entre cobijas, y su cálida piel se encontraba casi fundida con la mía. Acaricié su cabello escarlata, que brillaba con los atisbos del astro, y rocé sus mejillas con mis dedos, intentando despertarla con la mayor suavidad posible.

—Sherry —susurré en su oído—, Sherry… —arrastré la última letra de su nombre. Ella abrió sus hermosos ojos negros, mirándome fijamente, como esperando mis palabras—. Amor, debo ir al trabajo.

Volteó su vista y me observó de soslayo, luego me besó dulcemente en el carrillo. Se levantó de la cama y pude apreciar con deleite la detallada efigie de su cuerpo, con su espalda adornada por dos curiosos hoyuelos en su inicio, y sus glúteos curveados y dóciles que la hacían relucir más bella que cualquier actriz de largometrajes. Admiré su trasero mientras se agachaba a recoger su ropa, y la contemplé aún más cuando se sentó en la cama para colocarse sus medias pantys, sus bragas color rosa y su albornoz violeta.

Me puse de pie y me vestí con mis prendas correspondientes, las mismas que llevaba la noche anterior. Me acomodé el cinturón y amarré en él la funda de la pistola, pasando el ceñidor por entre su oreja.

—¿Te vas sin despedirte? —reclamó Sherry, al verme con mi uniforme puesto. Le devolví una mirada de amor y me le acerqué; la besé en los labios, mordiendo su belfo inferior, y le rodeé el cuello con mi brazo.

—Hasta luego, amor —un último beso, y me dirigí a la puerta.

Antes de salir definitivamente, depuse una postrera ojeada en mi amante: estaba sentada en una silla con sus codos sobre la pequeña mesa redonda, apoyando su cabeza contra sus puños; casi nunca la había visto tan pensativa como en ese momento.

Al llegar a la estación, el ambiente en las inmediaciones me indicaba que había algo anormal en el lugar. Había demasiado movimiento de pasos, mucho más de lo habitual, y muchas personas desconocidas para mí entraban y salían del edificio. Aparqué mi auto en la acera y caminé en zancadas hacia la delegación. El sargento Brent me recibió en la entrada.

—Lemont, tenemos que hablar… —las cosas no pintaban bien. Me llevó a la Sala de Conferencias sin siquiera haberme saludado ni dado algún tipo de explicación. Podía notarse su faz ajetreada y la preocupación de los policías alrededor, los cuales no paraban de desplazarse y contestar las llamadas que resonaban incesantemente. El ajetreo dentro de la comisaría era abrumador.

Entramos a la oficina y vi a Danny y a Burton sentados a la mesa con semblante serio, examinando un fólder crema con documentos y fotos en él. Brent, aún sin hablar, me pasó una fotografía. En ella pude apreciar 11 mujeres colgando del cuello, ahorcadas, suspendidas en el aire con una cuerda alrededor de sus gargantas. Tres de ellas vestían un hábito blanco con negro, y el resto eran niñas. Se encontraban en fila a lo largo de un extenso pasillo con puertas a su alrededor. Cruces y retratos de santos colgaban en la pared.

—¿Cuándo sucedió? —inquirí por instinto. Caí en cuenta de lo que ocurría sin que me lo hubieran tenido que aclarar.

—Anoche —respondió el sargento—, en el orfanato de niñas Jesús, María y José.

—Dios mío… —me llevé la palma a la cara—. ¿Cuántas víctimas?

—Dieciocho niñas y cuatro monjas.

—¿Fueron ellos? —pregunté, absurdamente. Claro que habían sido ellos. Lo sabía no sólo por el hecho de que todas eran mujeres y que varias de ellas estaban desnudas, sino también porque aquella escena tenía su marca personal en magnitud, aquello que los identificaba frente a otros homicidas: las mutilaciones presentes en los cuerpos; a todas les habían amputado sus pies, y éstos se encontraban acomodados simétricamente debajo de cada fémina. La sangre formaba charcas en el suelo, y los rostros apaciguados y ojos cerrados de las víctimas indicaban que lo más probable era que ellas hayan estado dormidas cuando las asesinaron.

Me cubrí la frente con mi mano derecha y posé mi codo sobre la mesa.

—Lemont —agregó Danny—, por lo menos esta vez sí hay buenas noticias.

—¿Qué clase de buenas noticias de mierda podría haber? —la sangre me hervía y las venas resaltaban en mi cuello, e inevitablemente descargué toda mi ira y rabia en mi compañero— ¡No seas imbécil! ¡Ya han aumentado a más de treinta las inmoladas y no tenemos ni puta idea de quiénes son los asesinos!

Danny calló y enseguida el sargento habló.

—A lo que Danny se refiere es que esta vez hay una superviviente.

—Vaya… —expresó Burton, luego de un incómodo silencio—. Creo que a alguien le hace falta el café de la mañana.

La niña, de cabello marrón y con un vestido blanco que le llegaba hasta los talones, estaba sentada en la silla del Interrogatorio, como si fuese una criminal. Inmóvil, con mirada absorta, sostenía con sus dedos un inhalador. Podía verla desde el otro lado del cristal.

—No podemos interrogarla aún, es una menor —indicó el sargento—. Hay que esperar a que llegue la trabajadora social. La encontraron amordazada en un armario. No sabemos aún por qué los salvajes no la mataron.

—Bueno —agregué—, al menos tendremos tiempo para inspeccionar la escena del crimen, mientras llega la trabajadora.

Danny y yo, en mi carro, llegamos hasta el lugar de los homicidios, aquel orfelinato católico en el barrio Romford, al este de la capital. Al menos 20 autos policiales estaban también en el sitio, junto a una centena de curiosos y periodistas.

Alcancé a aparcar a dos cuadras de la localidad, y no quise bajarme del Morris sin antes explicarme ante mi compañero.

—Disculpa por haberte gritado antes, Dan, estaba muy alterado y… —Danny elevó su mano sin dejarme terminar.

—Tranquilo, Lemont, te entiendo. Esto nos está afectando a todos, inclusive a mí.

Caminamos hacia el orfanato, con minuciosidad para no llamar la atención de los reporteros, que correrían a nosotros como zopilotes a un cadáver en el desierto si divisaban que nos avecinábamos al hospicio. Pasamos sin ser notados por los corresponsales, ni siquiera por la afamada Monique, quien agitaba sus cabellos dorados interrogando a uno de los oficiales. Nos introdujimos por debajo de la banda ambarina que delimitaba el paso de los civiles, y continuamos por el pequeño trecho hasta el interior del lugar.

Ante mí se encontraba el peor escenario jamás descubierto en toda la historia de Inglaterra. En el pasillo del primer piso estaban en fila los 11 cadáveres que yo había visto en la fotografía. Niñas de corta edad, con sus ropas removidas o rasgadas, habían sido violadas y acuchilladas, y ahora se desplegaban en una sola hilera de la manera más bestial y angustiosa, con plasma coagulado bajo sus tobillos lisiados y un lago de linfa negruzca que se desplegaba por toda la superficie.

La escena era atosigante, incluso para mí. Esas muchachas no podían tener más de 14 años y, aun así, habían sido abusadas por esos animales. Una de ellas, de 8 años, estaba completamente desnuda y tenía heridas por todo su diminuto ser. Era evidente que había sido ultrajada; su rostro púrpura estaba hinchado por la molida de golpazos que le propinaron.

Lentamente, subí las escaleras hacia el segundo y último piso. Las gradas tenían caminos de sangre, que parecían ser de los cuerpos siendo arrastrados hacia la planta inferior. Danny y yo anduvimos por el borde de la escalinata, vigilando no pisar aquellos rastros granates, hasta encontrarnos con otro terror, un tétrico espectáculo que los asesinos habían preparado: otras 11 féminas sin vida, esta vez sentadas en el piso, recostadas contra la pared, con los pies extendidos y las manos abajo, la lengua afuera y la cabeza torcida. Habían sido acomodadas en esa posición. A todas ellas les habían sacado los ojos y los colocaron sobre sus palmas abiertas.

—Esto es brutal… —lamentó mi compañero. Yo guardé silencio, llegando a una conclusión que las imágenes de aquella escena me estaban brindando y que reafirmaban mi teoría.

—Aquí hay 11 mujeres —formulé—, al igual que en el nivel inferior, y me atrevo a apostar que calcularon situar a cada una de ellas exactamente sobre una de abajo. Parece ser que matar para ellos es un arte…, una especie de arte macabro.

Examiné todos los cuerpos, uno tras otro. A las de la planta de arriba les habían extraído los ojos, a las de la de abajo les amputaron los pies. Algunas tenían signos de abuso sexual, físico y heridas de arma blanca.

—Creo que ya tengo la información necesaria, Dan —dije luego de un tiempo en el recinto—. Indiscutiblemente, fueron los mismos sujetos, y estoy seguro de que tampoco encontraremos huellas digitales. Ahora, quiero interrogar a la única sobreviviente de los crímenes.

Danny asintió.

Divisamos al sargento Brent a la salida, con un semblante de preocupación que no lo abandonaba.

—Esto está mal, esto está muy mal —repetía el sargento, negando con la cabeza—. Por favor, muchachos, traten de obtener la declaración de aquella cría. La de servicios sociales está ahí, pero no deja que se le acerquen a la pequeña; es más, creo que ni siquiera la cría quiere hablar con nadie.

—Entiendo —respondí—. La escena es horripilante allá adentro, mucho peor de lo que me mostraron aquellas instantáneas.

—No es lo mismo verlo en blanco y negro que en persona.

Nos despedimos con un vago apretón de manos, y Danny y yo nos dirigimos a la estación, apartando a los cuervos del noticiario.

—Ahora no, Monique, ahora no.

—Ella no quiere conversar en este momento —replicaba la obstinada diligente del gobierno. Yo intentaba contener mi paciencia, pero se me hacía difícil ante aquella acérrima mujer.

—Señora, ¿no entiende que esa niña es nuestra única oportunidad de atrapar a los criminales? —encaré—. No tenemos huellas de nadie, y necesitamos saber si ella tuvo contacto visual con los asesinos.

—Ella ya ha sufrido demasiado. Por ahora, lo que necesita es un descanso.

Yo caminaba de un lado a otro, intranquilo, mientras la fémina, con su larga vestidura negra, su pardusca cabellera y su rostro de avanzada edad, bloqueaba el acceso al Interrogatorio, donde estaba la niña, desplegando una cara de sádica risa satisfecha, como disfrutando el negarme la entrada al cuarto.

Danny, quien era mucho más tolerante que yo, se acercó a la dama e intentó razonar con ella.

—Escuche, señora…

—Señorita Alicia.

—Señorita Alicia, le propongo un acuerdo. Denos sólo cinco minutos con ella y luego no la molestaremos más. Podrá llevar usted a la niña a que reciba los servicios de asistencia social, o adonde sea necesario, pero necesitamos dialogar con ella, por su propio bien y por el de la ciudad, ya usted conoce cuál es el protocolo.

En realidad, no había nada en el protocolo que hablara sobre interrogar a menores de edad huérfanas, sólo se especificaba que una menor debía de ser interpelada en presencia de sus tutores legales y un abogado. Pero, al parecer, la Sra. Alicia ignoraba eso, y las palabras con tono suave de Danny surtieron el efecto deseado, ya que ella accedió.

—Está bien, pero yo estaré presente.

—De acuerdo —aceptó Danny.

Ingresamos los tres a la Sala de Interrogación, que consistía en un cuarto color gris metálico con un cristal ahumado instalado en una de sus paredes. Era la típica Cámara de Gesell, con un vidrio unilateral que permitía, desde el salón aledaño, la observación de los individuos que se encontraban ahí dentro.

Por lo que yo sabía, la criatura no había pronunciado palabra alguna desde que fue rescatada. Era asmática, y por eso requería llevar consigo un inhalador y una mascarilla de filtro. Además, sus ojos parecían sumidos en la nada, como en otro planeta. Era incuestionable que estaba en shock, lo cual iba a hacer aún más difícil el interrogatorio. ¿Qué podría estar pasando por la mente de una pequeña que acababa de ver a sus amigas ser violentadas y ejecutadas?

Claramente, yo no iba a poder interrogarla; en ese momento, yo no tenía ni el carácter ni la serenidad para lidiar con una joven de 12 años traumatizada y afásica. Pero Danny…, él era otra historia. Se aproximó a ella con sutileza, silencioso; se arrodilló a su lado sin dejar de mirarla, y le entregó un caramelo, el cual yo no tenía idea que él poseía, y que sacó del bolsillo de su pantalón.

—¿Quieres? —le preguntó, con el semblante de un padre. La niña lo atisbó, dubitativa; pestañeó un par de veces y tomó el dulce. Lo abrió en silencio y lo echó en su boca. Ella saboreó el agradable sabor de la calma mientras relajaba sus músculos al andar de su mandíbula, y empezó a susurrar.

Ninguno de nosotros entendía lo que ella murmuraba; pensábamos que sólo estaba hablando sola. Danny acercó su oído a ella y repitió sus palabras.

—Lemont, toma nota —dijo Danny—. Fueron dos…, una rata y un gigante… Mataron a Cristina... Se llevaron a Jessica…

—Pregúntale si fueron ellos los que la amarraron y la encerraron en el clóset —exclamé, desesperado por saber más.

Danny se arrimó más a ella y musitó en su oreja, con voz de rumor.

—¿Ellos te metieron en el ropero? —Danny me miró y habló al compás de los labios de la infanta—. No… Ellos no fueron… Fue Cristina… Charline me salvó… Se enfrentó a los monstruos.

—Muy bien, averigua qué más dice —imprequé, excitado por la nueva información que teníamos. Danny aproximó lo más que pudo su oído a los labios de la nena.

—Aah… Ayuda… Ayuda… No… Suéltenme… —Danny se alejó de ella—. Parece que está repitiendo lo que escuchaba.

—¡Suficiente! —espetó la madama—. Ya tienen lo que querían. Ahora, deben dejar a la niña sola, ella ya sufrió demás. En adelante, yo me ocuparé de ella.

Yo desafié a la encargada con todo el desprecio que me cabía en el alma, pero no porque aquello fuese culpa suya. En el fondo, sabía que ella tenía razón. La pobre era sólo una rapaz de 12 años que había pasado por la peor experiencia imaginable para cualquier persona, y obligarla a que evocara esos terribles recuerdos sólo le haría más daño. Así que decidimos retirarnos de la sala, y dejamos al pequeño ángel con la trabajadora, la cual la trasladaría a las autoridades correspondientes.

Nos encontrábamos en nuestro despacho, un pequeño cuarto conformado por un gabinete cargado de archivos, un diminuto basurero metálico, un escritorio recostado a la pared, y un par de sillas.

—Ya podemos confirmar —repuse, sentado sobre la mesa— que son dos personas.

—Tal y como decías —agregó Danny, sentado en una silla frente a mí.

—Sí. También sabemos algo sobre sus rasgos. Uno debe ser alto y robusto.

—El gigante…

—Y el otro…, ¿una rata? Mierda, ¿eso qué significa?

—Tal vez debió de usar alguna máscara, o tiene alguna deformidad que lo hace parecer una alimaña —dedujo mi compañero, a lo cual yo coincidí, aunque no del todo satisfecho.

En ese instante, la puerta se abrió de golpe. El hombre que la había abierto, un anciano que vestía una bata nívea y una mascarilla blanca sobre su cabello, sujetaba el manubrio al tiempo que nos hablaba.

—Danny, Lemont, tengo información importante para ustedes —reveló Hans con seriedad.

Nos guio con marcha apresurada hacia la Sala Forense, sin detallarnos nada aparte de que lo que tenía que decirnos era significativo y que no podía esperar. Entramos a la sala con el respectivo traje de protección y caminamos hasta el final de la estancia, donde posaban un cartapacio ámbar con documentos en él, una reducida ratonera de madera y una botella vacía que colgaba en un muestrario.

Hans sacó un papel de la carpeta y lo sostuvo en el aire, mostrándolo. «Hioscina», leía; era la etiqueta que yo le había entregado el día anterior.

—Al principio —comenzó a decir— no supe de qué se trataba, pensaba que era algo sin importancia, algún alucinógeno o estupefaciente. Sin embargo, decidí llamar a un colega mío en Birmingham, que se especializa en sustancias «inusuales» y desconocidas. Él me explicó de un nuevo gas que tenía ese mismo nombre, que se supone aún está siendo desarrollado por el ejército, y que se utilizará en la guerra. Dijo que es capaz de adormecer en poco tiempo a aquellos que lo inhalan, y que no deja señales ni evidencias tras haber sido aspirado. Le pedí que me enviara una muestra que él poseía.

» Hice experimentos con esa sustancia, usando roedores. Los animales tardaban menos de 5 minutos para dormirse por completo, y luego, horas en despertar. Tomé muestras de sangre —me mostró documentos que estaban dentro del fólder—, no hay ni un solo indicio en la sangre de que la droga estuvo en los cuerpos, es como si nunca la hubieran ingerido.

—Entonces…

—Es probable que con esto hayan dormido a las víctimas. De ser así, tu teoría sería cierta.

No pude evitar esbozar una sonrisa de regodeo, que mis colegas no pudieron ver porque tenía cubierto el rostro con la careta.

—Pero, ¿cómo es posible que el gas surta efecto sin dejar rastro? —preguntó Danny.

—Bueno… —Hans alojó su mano en la barbilla, en un gesto pensativo—. Mi hipótesis es que el somnífero sube por la nariz hasta el cerebro, y es expulsado en el mismo segundo de la exhalación. No puedo confirmarlo hasta hacer un par de ensayos adicionales. Sin embargo, definitivamente deberían investigar más el sitio donde encontraron la etiqueta —Danny y yo nos miramos, y de inmediato supimos cuál era nuestro siguiente paso.

Salimos del laboratorio con presteza y llamamos a la operadora.

—Soy el detective Lemont Scott, comuníqueme con la casa de Ernest Gibson, el propietario del complejo de apartamentos Gibson —luego de una corta espera, escuché una voz ronca al otro lado del teléfono.

—Sí, ¿qué desea, oficial?

—Señor Gibson, vamos hacia los apartamentos, necesitamos que nos abra la puerta de la entrada y una llave del 7B.

—No está, ¡el hijo de puta no está! —exclamé, luego de haber entrado junto con mi compañero, sosteniendo el revólver en alto. El departamento estaba limpio de sus pertenencias, sólo quedaban envoltorios de basura y trastes sucios.

Pasamos a su habitación: nada, sólo papeles en el piso y envases de comida; no estaba Lee, ni su ropa, ni sus posesiones.

—Se ha fugado.

—Dan, puede que aún esté en la ciudad. Llama a la estación, no quiero que escape. No le avises aún al sargento, nos dirá que ocupamos el permiso de un juez si queremos colocar en Lee una orden de captura. Sólo averigua si tiene algún familiar aquí cerca.

—De acuerdo —asintió mi compañero.

Nos dirigimos a toda prisa al teléfono de la recepción.

Poco sabíamos de que nuestra investigación estaba a punto de dar un giro de 180 grados.

Policía bueno, policía malo

Salimos apresurados del edificio.

Mientras yo alternaba entre la tercera y cuarta marcha del automóvil, Danny colocó la sirena sobre su techo. Teníamos un único destino: el hogar de la madre de Lee, la cual era su único familiar en la ciudad.

Anduvimos a toda velocidad por las calles de Londres. Pasamos el Alexandra Palace, el Crouch End y el Hospital Whittington, y, gracias a que los autos se apartaban por el canto de la sirena, en menos de 15 minutos estábamos en el lugar.

Aparcamos a tres casas del objetivo, con la alarma apagada. Salimos prácticamente en cuclillas. Le indiqué a mi compañero, con un gesto de la mano, que rodeara el domicilio hasta llegar a la puerta trasera mientras yo ingresaba por la delantera; la idea era que, si el malnacido estaba ahí, no tuviera posibilidad de escaparse.

Danny bordeó la vivienda, pasando por el caminillo entre la pared derecha de ésta y la valla del lado, encorvado, procurando no causar el menor ruido. Yo, por mi parte, me acerqué al portillo de madera de la entrada. La casa era de color blanco, cuadrada, con dos gradas en el pórtico cubiertas bajo el mismo techo del corredor; el tejado caía en dos surcos, formando una especie de triángulo.

Justo cuando me disponía a correr hacia dentro de la residencia, Lee apareció en la salida. Entreabrió la puerta de madera del frente, la cual abría hacia adentro, y luego empujó la de cedazo para salir. En ese momento me precipité hacia él. Él se percató inmediatamente, como si tuviese reflejos de águila, y se devolvió, similar a una gacela escapando de un león, hacia el interior de su hogar. Yo enseguida entré y lo vi huir por la sala y girar a la izquierda, hacia las escaleras.

Continué la persecución, ignorando la mirada atónita de su mamá, quien estaba en la cocina y comenzó a proferirme insultos en defensa de su hijo. Subí igualmente las gradas. Lo vi ingresar a uno de los cuartos de arriba, y yo hice lo mismo.

La ventana de la habitación estaba abierta, y Lee saltó a través de ella. Me asomé por ese ventanal: Lee había caído al suelo, sobre el césped del exterior. En menos de un segundo había desaparecido, brincando el muro limítrofe del patio aledaño.

Me devolví hacia el primer piso. La madre de Lee me recibió vociferando improperios y alegando la inocencia de su hijo, aún sin conocer su delito. Continué, con prisa, hacia la salida trasera del lar, y me aventuré por el portillo de la muralla que Lee había saltado.

Arribé al jardín de la casa vecina. Proseguí hasta el siguiente portón, lo abrí y llegué a la carretera. Miré hacia ambos lados: a mi izquierda no había nada, sólo coches y viviendas; a mi diestra, Lee estaba en el suelo, boca abajo, y Danny colocaba esposas alrededor de sus muñecas.

—Bien hecho, Danny —lo felicité, jadeando, intentando recuperar el aliento perdido tras aquella caza.

El sujeto estaba alterado, con el rostro cansado y pálido, con un ojo violáceo exactamente donde Danny lo acababa de atizar para derribarlo. Llevaba una camisa blanca holgada y una pantaloneta corta. Clamaba sin cesar su inocencia desde antes de haberlo acusado de algo.

—Yo no tengo nada que ver —reiteraba con vehemencia.

—Si aún no te hemos culpado de nada, chico —le contesté, sujetándolo con fuerza del cuello.

—Sé a lo que vienen —replicó—, y les repito que yo no tengo nada que ver con eso. Quiero un abogado, ¡quiero un abogado! —exigió. Danny y yo nos miramos y de inmediato supimos lo que teníamos que hacer.

Removí la bolsa negra de su cabeza: estaba sudando y atemorizado. Sus ojos color marrón se mecían en temblorina, evidenciando su desconcierto ante aquella situación.

—¿Adónde me han traído? —inquirió. Yo me senté en una silla volteada de forma inversa, frente a él, recostando mi cabeza sobre el respaldar.

El aire olía a leña arcaica y humedecida. Las paredes, mugrientas y con el tinte propio del abandono, mantenían el sitio con aquel ambiente que lo había caracterizado durante años y que era común en los lugares de esa zona de Londres. Estábamos en los barrios de Theydon Bois, a 300 metros del parque Theydon Green, en la segunda planta de un edificio desahuciado, de tres pisos, que siempre utilizábamos para efectuar interrogatorios «especiales» a sospechosos que se negaban a cooperar, y de los cuales teníamos certeza de que estaban implicados en el caso.

—Entonces, Lee —le dije, acomodándome erguido sobre la silla, con una mirada de severidad—, ¿vas a decirnos todo lo que sabes, o vamos a tener que sacarte la información a palos?

Lee, con ojos de sorpresa y desconcierto, empezó a examinar sus alrededores. Fijó su vista en Danny, quien estaba recostado en la pared del lado, y luego clavó su semblante de extrañeza en mí.

—Ustedes… no pueden hacer esto. No pueden tocarme, ¡los denunciaré si lo hacen!

Me levanté de la silla y le solté un puñetazo en la cara, lo suficientemente fuerte como para dejarle la mejilla abultada.

—Aaaaahh... ¡¿Qué demonios?! —carraspeó tras la trompada, con voz llorosa y aterrada.

—Oye, cálmate Lemont. Tampoco hay que excederse.

—¿Cómo dices, Dan? Han muerto ya más de 30 mujeres y este imbécil está implicado, ¿y quieres que me tranquilice? —miré de nuevo a Lee y, ante sus ojos de conejo asustado, alcé mi brazo en posición de darle otro derechazo.

—¡Alto!, ¡alto! —exclamó, cerrando los ojos y volteando la cara, con sus manos atadas detrás del respaldo del banco y sus pies sujetos a las patas delanteras—. No fui yo, no fui yo, yo no tuve que ver con los asesinatos, fue Jared, fue él, ¡lo juro por Dios! —Danny y yo nos divisamos, con satisfacción. El plan había rendido sus primeros frutos más rápido de lo esperado.

—A ver, Lee —contesté en tono amenazante—, explícate mejor —volteé mi silla y me senté frente a él.

—Jared era mi compañero de apartamento. Estuvo viviendo conmigo por varios meses, pero se fue hace 30 días, o, mejor dicho, lo obligué a irse. Me había expresado que tenía un contacto que iba a facilitarle un gas adormecedor, y que con él podríamos adentrarnos en otras casas para robar fácilmente sus pertenencias. Yo, que necesito dinero pero que nunca he cometido ningún crimen, al principio me negué, y luego decidí desalojarlo porque insistía cada vez más en aquello.

Mi corazón latía con más vigor, aunque yo no lo demostraba. Estaba agitado, ya que al fin teníamos algo en concreto. Ese Jared era sin duda alguna uno de los culpables de los crímenes.

—Y, ¿cómo era él? Descríbelo —demandé, recordando los detalles brindados por la niña.

—De estatura media, cabello negro, más o menos la edad mía, delgado, y siempre vestía ropas largas —lo imaginé en mi mente, pero su descripción no coincidía con ninguno de los dos hombres descritos por la sobreviviente.

Presioné su rodilla, apresándola entre mi mano, hasta provocar en él un intento de agazaparse en la silla.

—Aaaaahhhh —se sacudía, intentando remover mis dedos.

—¿Estás seguro de que lo que nos dices es cierto?

—Sí, sí, ¡lo juro!

—Creo que está diciendo la verdad, Lemont —advirtió Danny. Fingí no escucharlo y aparté mi mano del interrogado.

—¿Tienes alguna prueba de que él está implicado?

—Él me advirtió que no dijera nada, por eso no les informé antes. En mi bolsillo derecho hay un sobre, ahí está la prueba. ¡Cójanlo!

Inserté mi mano en su bolsa del pantalón y saqué de ella un envoltorio blanco, en el cual podía sentir un pequeño bulto en su interior. Era el sobre de una carta.

Levanté su parte posterior, donde se ubicaba el recuadro que la cerraba y que no llevaba remitente, y miré dentro: había un papel doblado con algo escrito en él. Lo saqué y situé la envoltura sobre mi rodilla. Leí la correspondencia:

«No quisiste formar parte de esto. Te lo dije, el gas es muy efectivo, pero no voy a usarlo para simples hurtos. Vamos a hacer mucho más que eso: haremos arte.

Seremos conocidos en todo Londres; no, en todo el país, ¡en todo el mundo! Hitler será un cuento de niños comparado con lo que nosotros haremos.

Y a ti no se te ocurra decir nada.

Esto es una advertencia de lo que te ocurrirá si dices algo: nada sobre el somnífero, ni sobre los robos, ni sobre mi contacto, y, en especial, nada sobre mí. Si obedeces, no te pasará nada».

Luego de releer la hoja, revisé el sobre y planté mi vista en su otro contenido: un dedo humano, el anular de una mujer.

Digerí en mi cabeza la nueva información y disfruté de un tris de iluminación. Todo tenía sentido: el compañero de piso de Lee es cómplice; en la carta se menciona la existencia de más personas implicadas; el dedo debe ser de una de las víctimas... Todo calzaba. Introduje el papel en el envoltorio y se lo entregué a Danny.

Me puse de pie, saqué la pistola de la funda y removí todas las balas de ella; después, ingresé un único proyectil en el arma.

—¿Qué piensas hacer? —inquirió mi compañero, acercándose hacia mí.

—Creo que este individuo no nos está diciendo toda la verdad. Tal vez necesite un poco de motivación.

—¡No!, ¡no! Juro que lo he confesado todo, ¡tienen que creerme! —su rostro principió un baño de lágrimas al tiempo que atisbaba a Danny, buscando ayuda.

Hice girar el cilindro de la pistola, apunté la boca del arma a su cabeza y ubiqué mi índice en el gatillo.

—Vamos a probar un poco tu suerte, ¿te parece?

—¡No!, juro que ya dije todo lo que sé. Él me habló de entrar a casas a robar, sólo eso. Dijo que ingresaríamos para hurtar las posesiones, pero yo no acepté. Nunca he cometido ningún delito, así que lo obligué a marcharse de la casa. Soy inocente, por favor, ¡estoy siendo sincero! —lagrimeó aún más, hasta que sus ojos se enrojecieron de tanta súplica.

—¿Dónde consiguió la droga?

—En Enfield, en un local con paredes cafés, con un portón metálico en la entrada y un rótulo que dice «Abastecedor Shelldon» arriba de él. Una persona llamada Mike lo consigue, traficándolo desde laboratorios del ejército. Es lo único que sé, por favor, no sabía que Jared iba a matar con eso —las gotas de ruego caían sobre su ropa, bordeando su garganta, mojando su camiseta y su pantalón.

—Lo siento, Lee, me temo que no te creo —presioné el disparador y cerré los párpados.

CLIC.

Lee se orinó en los pantalones, al tiempo que Danny me enfrentaba con un «¡¿qué diablos crees que haces?!» y me arrebataba el revólver. El seguro estaba puesto, lo cual evitaría de cualquier modo que los sesos de Lee quedaran estampados en el tabique, pero eso Lee no lo sabía.

—Maldito, ¡maldito! ¡Estás loco! —lloraba, al tiempo que su faz se tornaba colorada por la ira.

—¿Qué pasa, Lee? ¿Por qué te tomas tan mal un pequeño juego?

—Esta vez te pasaste… —me reprendió mi compañero.

—Bah… —Agité los brazos en un gesto de despreocupación—. Al menos ahora podemos confiar en su testimonio.

Llegué hasta la salida de la habitación, saqué un cigarrillo de mi bolsillo y lo encendí. Casi nunca fumaba, pero la satisfacción de tener al fin datos precisos mereció una tenue celebración. Recostado contra el paredón del pasillo, sostuve el cigarro entre mis dedos, al tiempo que inhalaba y exhalaba bocanadas de humo.

Danny soltó a Lee de la silla, le instaló la bolsa negra en la mollera y lo llevó hasta la entrada del inmueble. Yo caminé detrás de ellos.

Cuando Danny ingresó a Lee en el auto, le di a este último un leve agasajo sarcástico sobre la cabeza, como felicitando a un cachorrillo por haber traído de vuelta un madero.

—Te has portado bien, Lee, ¿quieres un dulce de recompensa? —esbocé una media sonrisa que él no pudo apreciar, ya que estaba cubierto con aquella máscara.

—Eres un puto enfermo —contestó el esposado.

—Creo que ya has hecho suficiente, Lemont, ¿no te parece? —me recriminó Danny. Yo me introduje, sin replicar, en el asiento del chofer.

Encendí el vehículo y miré a Danny, que estaba a mi lado. Acerqué mi puño cerrado hacia el suyo y nos felicitamos con un breve golpe de nudillos, en señal de aprobación: el simulacro había salido a la perfección.

Danny me regresó la pistola mientras Lee, aún con la bolsa de plástico sobre su testa, no pudo percatarse de eso que acababa de ocurrir frente a él.

Hioscina

En media hora estábamos en la comisaría. Aparqué junto a otros autos, cerca de la entrada. Salí del Morris y me trasladé alrededor del coche hasta llegar a la puerta de Lee, mientras Danny lo ayudaba a salir. Lee no tenía colocada la bolsa, ya que se la habíamos removido unos minutos antes de llegar a la estación.

Danny caminó detrás de Lee, el cual tenía las muñecas esposadas por detrás de la espalda, hacia la delegación. Me acerqué a Lee, situé mi mano sobre su hombro y presioné con fuerza.

—Si se te ocurre decir algo sobre lo que sucedió en el edificio —susurré en su oído—, me aseguraré de que pases el resto de tu vida en la cárcel. Investigaremos el sitio que nos revelaste y, si tu historia es verdadera, en poco tiempo serás de nuevo un hombre libre. Pero, si dices algo, nunca más verás la luz del Sol. ¿Entendido? —pude ver sus ojos sobresaltados al escuchar mis palabras, al tiempo que se inclinaba levemente por el dolor que le provocaban mis dedos estrujándolo.

—De acuerdo, ¡de acuerdo!, pero suéltame —liberé su hombro y enseguida se irguió y caminó con normalidad hacia la entrada.

Llenamos un formulario de arresto y llevamos a Lee hasta una de las celdas menores donde, si todo salía bien, pasaría sólo un par de días mientras atrapábamos a los criminales, y entonces sería libertado. Después, nos dirigimos al despacho del sargento, donde pretendíamos comunicarle todos los avances de la investigación.

Tocamos la puerta de la oficina de Brent. El llavín tenía doble tranca y los vidrios estaban cubiertos por persianas blancas, así que no pudimos ver si había alguien dentro. Me asomé por los orificios entre las celosías, pero no logré vislumbrar nada.

—Burton, ¿sabes si el sargento está ahí? —le preguntó Danny al verlo pasar.

—¿Brent? —Burton puso su misma cara de idiota de siempre—, ¿para qué necesitan hablar con él?

—Es sobre el caso —continuó Danny—. Tenemos una pista importante y necesitamos…

—Él tuvo que salir, por un asunto familiar. Pero eso no importa, yo estoy aquí, que es lo mismo —expresó Burton, con semblante engreído. Burton no era exactamente el compañero del sargento; más bien, creo que era su ayudante. En realidad, yo no conocía con exactitud cómo estaban distribuidas las funciones en las otras áreas. El Departamento de Policías trasladaba los casos a la Sección de Detectives, en la cual yo trabajaba. Nosotros, los detectives, nos encargábamos de las indagaciones, mientras que los polizontes se ocupaban de los arrestos; así que, al final, éramos nosotros los que teníamos la parte entretenida.

Desde el incidente en la fraternidad, nos contactaron a Danny y a mí para que realizáramos las pesquisas correspondientes y halláramos al culpable. El único problema era que periódicamente teníamos que elaborar reportes al jefe de los gendarmes, Brent, sobre los avances.

—Vamos a interrogar a un sospechoso —interrumpí la conversación.

—Perfecto, entonces los acompañaré —las palabras de Burton no eran lo que yo esperaba oír.

—Bueno —replicó Danny—. Pero, si quieres ir, tendrás que mantenerte al margen de nosotros. No dirás ni harás nada sin que antes te lo hayamos indicado —su seriedad me sorprendió a mí y al otro oyente.

—Me parece bien, sólo déjenme ir por mis cosas.

Tal vez ese diálogo no salió como yo esperaba; sin embargo, pensé que a lo mejor no era tan mala idea que Burton fuera añadido al grupo, ya que, si la situación se complicaba, quizá necesitaríamos una mano extra. Así que acepté, resignado a no tener ninguna otra alternativa.

Danny y yo fuimos en mi auto, y Burton en el suyo. No le dimos la dirección del sitio, sólo lo conminamos a mantenerse detrás de nosotros. Pasamos frente al parque Finsbury y seguimos directo hasta hacer la curva en Wood Green.

Podía sentir un aire de tensión en la ciudad. La capital estaba inquieta, no sólo por los crímenes de «Los Asesinos Salvajes», como la prensa había bautizado a estos homicidas de mujeres, sino también por el ambiente de guerra que se respiraba en el país.

Alemania acababa de invadir Grecia. El Rey George VI había anunciado un comunicado de emergencia por la radio. Pronto la nación tendría un enfrentamiento directo con el país germánico, y muchos de mis colegas y amistades policías se habían retirado para unirse al ejército de Inglaterra.

En la urbe faltaban muchos hombres y mujeres que antes colaboraban en la seguridad de la capital, y Los Asesinos Salvajes aprovecharon esa carencia de vigilancia para perpetuar sus crímenes. Pero yo esperaba detenerlos pronto, casi podía sentir el aroma de su arresto en mi nariz y escuchar sus pisadas hacia la silla eléctrica. Lo presentía, o así quería intuirlo: faltaba poco para que cayeran.

Llegamos al local indicado por Lee. Parqueamos a pocos metros de la entrada, nos bajamos de los respectivos vehículos y caminamos hacia el portón de metal, que se erguía en el centro del muro rojizo de aquel descuidado edificio en uno de los rincones más lúgubres de Londres, donde se vislumbraban diseños de grafiti pintados en las paredes, con retratos oscuros, y papeles de periódicos viejos volando por los aires. Aquel era un lugar de mala muerte, justo el tipo de establecimiento donde uno supondría que se obtienen sustancias ilícitas.

Aticé la puerta metálica y el golpeteo hizo eco entre las paredes del inmueble. Nadie contestó, pero la resonancia continuó retumbando dentro. Golpeé otra vez.

—Ya voy, ya voy… —resopló una voz desde adentro. Se destapó una especie de abertura que tenía la puerta para mirar, que estaba a la altura de los ojos, y un rostro asomó por esa mirilla.

—Soy el detective Lemont —mostré mi placa—. Él es mi compañero Danny y él es el oficial Burton. ¿Es usted el señor Mike?

—Sí… —Contestó arrastrando la respuesta, como si estuviera dudando.

—Señor Mike, necesitamos hacerle unas preguntas.

El rostro que se asomaba tras la abertura nos examinaba a todos con la mirada.

—Está bien, pueden hacerlo desde donde están —su dicción grave, su acento extranjero y sus facciones ajadas denotaban un porte de soberbia y molestia a la vez, que indicaban su rechazo a ser indagado. Yo tenía la sensación de que él quería ocultar algo, algo que probablemente había ahí.

—Requerimos consultarle si sabe algo sobre la Hioscina —el tipo me miró reflexivo, como pensando su respuesta.

—No sé de qué están hablando, yo sólo vendo medicinas y alimentos. ¿Algo más?

—¿Conoce usted alguna droga o gas que sirva para dormir a alguien durante horas? —agregó Danny.

—No sé nada sobre eso. Les repito, yo sólo vendo medicamentos y comidas enlatadas. Ahora, si no tienen más preguntas, entonces pueden retirarse —frené el cierre de la rejilla a medio camino, mientras el sujeto la cerraba, y lo enfrenté con una última interrogante.

—Estamos en busca de un gas soporífero, llamado Hioscina, que se relaciona con la investigación de un caso de asesinatos en serie. ¿Sería posible que nos permita registrar el local? —el hombre exhibió sus ojos de búho al escuchar la frase «asesinatos en serie». Permaneció mudo por un instante antes de responder, tiempo que aproveché para agregar algo más—. ¿Ha venido aquí un hombre de altura media, flaco, de cabello negruzco y de unos 25 años, a preguntar sobre ese somnífero?

—Lo siento, pero no puedo ayudarlos; les reitero que no sé nada al respecto. Si quieren ingresar tendrán que conseguir una orden de un juez.

El tipo atrancó la ventanilla y escuché el picaporte que la bloqueaba girarse. Danny y yo nos oteamos, temiendo quedar ante un callejón sin salida.

—Supongo que tendremos que ir por una orden… —lamentó Danny.

—Eso nos retrasará —objeté—. Además, no hay seguridad de que nos la concedan.

—¿Qué sugieres que hagamos?

—No lo sé —manifesté tras meditarlo—. Ese individuo es listo, no será fácil lograr que nos abra la puerta sin una orden. Estamos en una encrucijada. La otra opción sería velar la entrada hasta que algo suceda.

Medité si convenía forzar el portón y obligarlo a que confesara todo lo que sabía, pero con ello me arriesgaría a que el hijo de puta me delatara ante la Defensoría, en caso de que resultara ser inocente.

En ese momento escuchamos un fragor, como de algo siendo resquebrajado o de un acceso siendo forzado, y después el sonido de algo rompiéndose. Inspeccionamos nuestro alrededor, pero no vimos nada que indicara el origen de aquellos ruidos.

—¿Dónde está Burton? —espeté.

De pronto, crujidos dentro del local. Vidrios quebrándose y pasos acelerados sobre un suelo de madera. Después, un forcejeo.

—¿Qué hace?, no, ¡no! —se escuchó desde adentro.

Nos asomamos hacia el lado siniestro del local. A través de un pequeño callejón que separaba ese reciento con el de la izquierda, una ventana en el centro de la pared del almacén estaba rota a la mitad y abierta hacia afuera.

Oímos los cerrojos de la puerta siendo liberados y nos aproximamos hacia ella, desenfundando nuestras armas. La entrada se abrió y una figura humana se manifestó en la claridad de la tarde.

—Muchachos, creo que Mike está dispuesto a colaborar —formuló Burton al salir del establecimiento.

—¿Qué demonios acabas de hacer, Burton? —interrumpió Danny. Burton se limitó a señalar la entrada con un ademán del brazo, esbozando satisfacción en su semblante.

Ingresamos al comercio. Nos recibió un espacioso pasillo con estantes en cada lado, que era utilizado como bodega. Frascos en los anaqueles, cajas en el piso, envases enlatados y botellas de fármacos era lo que se almacenaba en esa estancia.

Continuamos hacia la sala. A la izquierda, la ventana rota, producto del ingreso forzado de Burton; a la derecha, Mike amarrado a una silla, con Burton caminando hacia él, sonriendo.

Tuve que esconder mi rostro de sorpresa al ver la habilidad y velocidad de reacción de Burton, atributos que no conocía en su persona, ya que pensaba qué el carecía de todo aquello que no fuese arrogancia y estupidez.

—Buen trabajo, Burton —me limité a contestar. Burton plantó una sonrisa altanera.

El sujeto atado al asiento maldecía y vociferaba, gritando y amenazándonos con denunciarnos a todos si no lo soltábamos inmediatamente. Burton reía al tiempo que nos inquiría a Danny y a mí.

—Y bien, ¿qué era lo que querían consultarle?

Saqué de mi bolsillo la etiqueta con la palabra «Hioscina», la cual Hans me había devuelto; se la mostré a Mike y la sacudí frente a su mollera.

—¿Conoces esto? —el tipo volteó la cabeza y respondió sin mirarme.

—No, no sé qué es, ya les dije antes.

—No creo que quiera cooperar, Lemont —enunció Danny.

—Entonces tendremos que hallar la evidencia nosotros mismos.

Era evidente que el truco de la ruleta rusa no iba a funcionar en él, así que sólo vi una opción posible: buscar en esa bodega hasta localizar recipientes con el somnífero. Lo malo ocurriría si no encontrábamos nada. Era como apostar a uno de los lados de una moneda lanzada al aire.

Nos dispusimos a indagar. Revisamos cada frasco, abrimos cada caja, apartamos los muebles y removimos los manteles que los cubrían. Examinamos la sala, el pasillo de la entrada y un pequeño cuarto de baño en la esquina, los cuales eran los únicos compartimentos de aquel inmueble.

Luego de dos horas de búsqueda, no habíamos hallado nada que relacionara aquel local con el gas o con los crímenes.

Yo estaba alterado. Me frotaba la cabeza en señal de desespero, como pocas veces lo hacía. Temía llegar a un punto muerto o que Lee nos hubiese mentido. Tal vez él era el verdadero culpable, había escrito él mismo la carta y cortado el dedo de la víctima. Pero algo en mi instinto detectivesco me llamaba, como un susurro en el viento. Sentía un ardor que me subía desde el pecho y rebotaba en mi cabeza. Algo andaba mal, algo no estábamos viendo. Me continuaba preguntando qué era lo que no captaba.

Mike había permanecido callado durante todo ese tiempo; se limitaba a golpear el suelo con la punta de su zapato, con el talón siempre pegado al piso. Entonces, me llegó una idea a mi cabeza, que me abatió como un ladrillo atizando mi cráneo.

Empecé a pisar la superficie con fuerza. Las tablas se mecían levemente, y rechinaban con el subir y bajar de la madera. Tomé un martillo que posaba sobre uno de los estantes, incrusté el sacaclavos en medio de dos tablas, las cuales se encontraban unidas la una a la otra, y comencé a levantarlas.

—¿Qué hace? —gritó Mike—. ¡Está destruyendo mi propiedad! No pueden hacer eso —Danny y Burton me observaban, admirados, probablemente creyendo que me había vuelto loco—. ¡Díganle que se detenga!, ¡los demandaré!, ¡los demandaré a todos! —afortunadamente ninguno de los dos me detuvo.

—Debajo del piso —recalqué—. Tiene que estar debajo.

Danny se acercó a ayudarme, mientras que Burton miraba con su habitual cara de estúpido. Logramos remover una tabla y me asomé por el agujero que habíamos creado.

—¡Les digo que no hay nada! —insistió Mike—. ¡Dejen de destrozar mi tienda! —algo brillante destellaba en el subsuelo de la habitación, debajo de la madera.

—Ahí hay algo. Dan, debemos remover otra tabla.

Continuamos con la pesquisa, ignorando los improperios y amenazas de Mike, hasta crear una abertura lo suficientemente grande como para que alguno de nosotros pudiera entrar. Danny se ofreció a ingresar, ya que él era el más delgado de los tres. Se sentó en el piso, metió los pies dentro del agujero, se apoyó con las manos y bajó cuidadosamente al terreno subterráneo, hecho de tierra. La distancia entre éste y el piso era de unos 50 centímetros, así que Danny tuvo que arrastrarse para llegar al extraño y tenue brillo que resplandecía en el fondo.

—¿Qué ves, Dan? —pregunté en voz alta.

—Está muy oscuro, pero puedo ver que esto es un recipiente metálico, un cilindro.

—Tráelo hasta aquí.

Escuché a Danny deslizarse de vuelta hacia donde había ingresado, llevando consigo algo que producía ecos metálicos en su paso por la superficie. Danny se levantó, sosteniendo en sus brazos un cilindro metálico gris de unos 30 centímetros de altura y 20 de diámetro. Llevaba una etiqueta en el centro con una leyenda grabada en él: «Hioscina. Altamente peligroso». El rótulo iba acompañado con el símbolo de una calavera pirata.

—Lo tenemos —expresé, con un entusiasmo silencioso. Mi cuerpo se llenó de una excepcional y breve felicidad, al tiempo que caía en cuenta del significado de nuestro hallazgo. Giré la cabeza hacia Mike y le obsequié un semblante de furia.

—Oye, imbécil, ¿no decías que no sabías nada de eso?

—Yo… no sé cómo eso llegó hasta ahí, lo juro —se notaba el pánico en su faz.

—Eso díselo al juez —agregó Burton.

—Abajo hay más recipientes —dijo Danny—. Calculo que al menos 30.

Danny repitió el procedimiento y continuó sacando más envases, los cuales yo iba acomodando a un lado de la sala, recostándolos a la pared. Nos detuvimos cuando habíamos contado 10 de ellos.

—Que la policía se encargue de extraer el resto. Burton, quédate aquí, Danny y yo llevaremos a esta escoria a la comisaría. Espera aquí con la evidencia hasta que lleguen las patrullas.

—¿Desde cuándo tú eres el jefe? —replicó Burton. Debido a que fue gracias a él que habíamos logrado obtener esas pruebas, simplemente volteé mi rostro hacia otra dirección—. Recuerden que esta captura me pertenece a mí.

Danny liberó a Mike de la silla, sin soltarle las esposas, y yo lo levanté para llevarlo a la salida. De pronto, el sujeto comenzó a patear y sacudirse. Logró soltarse de mis manos y pataleó, voceando maldiciones, con sus manos esposadas tras su espalda.

—Oye, tranquilízate amigo —intentó calmarlo Danny—. No hace falta que te comportes de esa manera.

—¡No me lleven!, no me lleven, ¡soy inocente!

Lo sujeté de los hombros y lo arremetí contra la pared. El hombre me asestó un rodillazo en el vientre, dejándome momentáneamente imposibilitado. Corrió hacia la salida, moviéndose como un avestruz, pero logré asirlo del brazo; lo atraje hacia mí, coloqué mi mano sobre su pecho y le apliqué una zancadilla, tirándolo al suelo y provocando que, sin intención, se golpeara la cabeza contra una de las tablas de los estantes.

Me percaté inmediatamente de mi error y vi cómo él empezaba a desvanecerse, y agitaba su cabeza en círculos. Lo levanté del suelo a la vez que él murmuraba incoherencias.

—Yo… no… ellos… el gas —farfullaba. Di unos pasos al frente sin dejar de sostenerlo, esperando no haberle provocado una contusión, cuando de pronto habló de forma racional—. ¡Un trato!

—¿Cómo dices? —espeté.

—Les ofrezco un trato.

—Ah… De pronto sí comprendes qué es de lo que estamos hablando.

—Yo no sabía que estaban utilizando la droga para cometer homicidios. No tenía idea de eso, pero les ofrezco un acuerdo.

—A ver, habla —ordené.

—El tipo al que describieron antes se llama Jared. Se supone que debe venir hoy a retirar un encargo de 12 frascos de Hioscina. Les propongo esto: yo les colaboro en atraparlo y ustedes remueven cualquier cargo en mi contra sobre este asunto.

Por un momento, entre los tres meditamos la oferta.

—No parece tan mal —habló Danny—. Después de todo, lo único que necesitamos es atrapar a los asesinos —las palabras de mi compañero tenían sentido.

—Yo creo que está bien, siempre y cuando aprehendamos al tal Jared —agregó Burton. Yo, por mi parte, lo pensé un poco más.

—Está bien —contesté al fin a Mike—. Pero habrá dos condiciones. La primera: vas a ayudarnos a capturar a ese Jared. La segunda: vamos a clausurar esta tienda.

—Ah…, ¿es en serio?, ¿mi tienda?

—Además, permanecerás en vigilancia hasta que atrapemos a todos los culpables.

—De acuerdo, supongo… Pero tienen que prometerme que no habrá cargos en mi contra.

—Todo depende de que atrapemos a los criminales.

Burton se dirigió a la estación y coordinó desde ahí un equipo que colaboraría encubierto para atrapar a Jared, quien se suponía que iba a llegar esa noche para retirar un encargo de Hioscina.

Cuando Burton retornó, trajo consigo a cuatro policías, y juntos elaboramos un plan, que creímos a prueba de errores, para lograr la venta de los cilindros en el sitio, y con ello conseguir la captura del comprador y de los responsables de los crímenes. Planeábamos seguir al adquirente hasta donde se encontraban sus cómplices, y así arrestar al equipo de infames Asesinos Salvajes.

Ninguno de nosotros imaginaba la serie de eventos desafortunados que acontecerían a continuación, y que culminarían en una infortunada tragedia.

Persecución nocturna en el centro de la capital

Eran casi las 10 de la noche. Todo estaba preparado. Yo me encontraba dentro de la tienda, cubierto tras un cúmulo de cajas y estanterías. John, uno de los oficiales de policía, joven y de piel morena, estaba en la otra esquina, oculto detrás de un sofá negro y varios anaqueles. Los demás del equipo esperaban afuera, camuflados entre los automóviles, escondidos tras carros y barriles de metal, todo según nuestro plan en teoría infalible para capturar a los criminales.

Pasados 20 minutos de las 10, escuché una camioneta aparcando frente al local. «Es él», percibí de inmediato. Reconocí el llamador de la puerta y Mike, tal y como le habíamos indicado, salió a recibir al visitante. Mike abrió la mirilla.

—¿Sí?

—Vengo por el encargo.

Mike liberó el picaporte, giró el manubrio y descubrió la entrada.

Los recipientes estaban todos en el pasillo, listos para ser entregados. Después de unas palabras de intercambio entre ambos individuos, el sospechoso empezó a llevar los cilindros, uno a uno, hasta el carro tipo Van que tenía parqueado.

Todo iba saliendo conforme al plan.

Conté los envases que iba retirando. Siete, ocho, nueve, diez. El ambiente estaba tenso y aún faltaban dos más; luego, correspondería seguirlo hasta su guarida o bodega, para ahí mismo arrestarlo a él y a sus secuaces.

Iba todo bien hasta que, súbitamente, un ruido de una botella de vidrio caer al suelo y rodar por la superficie interrumpió el sigilo y provocó que la situación se saliera de control.

Busqué con mi vista la fuente de ese sonido: John, el oficial de policía que estaba en el establecimiento conmigo, había botado una garrafa por error.

Oí discusiones en la entrada.

—¿Qué ocurre?, ¿hay alguien ahí dentro?

—No, hermano, ¿cómo crees? Debe ser algún animal —advertí que era la voz de Mike.

—Apártate.

—Te digo que no es nada, sólo algún ratón.

—¡Que te quites! —alguien cayó al suelo y, enseguida, una silueta asomó desde el acceso a la sala. Era él, el hombre al cual Lee había descrito, Jared.

Jared removió la alfombra que habíamos colocado en el piso, sobre el agujero que habíamos creado, y vio el gran hoyo que había en la madera.

—¡Traidor! —espetó.

Sacó una pistola que guardaba en su cintura, presionada contra el pantalón, se levantó y se dirigió hacia Mike.

—¡No! —gritó el mismo policía que había botado el frasco, el imbécil que había estropeado la operación. John, el principiante, se cayó mientras intentaba proteger a Mike; pero ya era demasiado tarde, ahora solamente restaba arrestar a Jared.

Salí de donde estaba, desenfundé el arma y me dirigí a toda prisa al pasadizo.

¡PUM!

Un disparo.

Llegué al pasillo y vi el cuerpo de Mike tirado sobre unos cartones, con un agujero de bala en su frente: Mike acababa de ser liquidado.

Más detonaciones afuera.

Se armó una guerra entre los oficiales que estaban fuera y el sospechoso. Me asomé tras la puerta, cuidando de no ser alcanzado por una bala perdida. Vi a Jared tirar un par de veces contra mis compañeros, luego se montó en su automóvil celeste y salió a toda velocidad, huyendo de la escena. Intenté tirotear las llantas, pero él había escapado demasiado rápido como para ser alcanzado por mis proyectiles. Me apresuré al exterior para tratar de atrapar al criminal.

—Dan, ¡en mi auto! Ustedes persíganlo también, no podemos dejar que se fugue —«no ahora, no cuando estamos tan cerca», repetí en mi mente.

Danny y yo nos montamos en mi Morris, encendimos las luces y salimos a toda marcha.

Sin que yo se lo indicara, Danny colocó la sirena imantada sobre el techo del coche, y así iniciamos aquella persecución nocturna que terminaría en desastre, en el centro de la capital.

Íbamos detrás de la Van. Yo iba de primero y las otras dos patrullas encubiertas iban detrás de mí. Burton había quedado rezagado.

Las sirenas resonaban por todo Londres al tiempo que los otros vehículos se apartaban al son de la alarma. A velocidad extrema, pasamos 10 cuadras en menos de 20 segundos, esquivando automóviles que no abrían el paso, obstáculos en la carretera y transeúntes insensatos que caminaban por la calle.

El auto de Jared dio un intrépido giro hacia la izquierda y nosotros seguimos detrás de él. Fue ahí donde la primera patrulla cayó.

El carro en el que iban los gendarmes Egels y Max no resistió la fuerza de la inercia y la gravedad, y se volcó de medio lado al dar la vuelta, chocando contra la pared externa de un edificio. Por suerte, ninguno de los dos resultó herido. Danny y yo, junto a la otra patrulla, continuamos la persecución.

De pronto, fragores de disparos: el sujeto nos estaba disparando. Ahora teníamos que protegernos no sólo de no chocar contra algo, sino también de no ser alcanzados por los proyectiles del revólver, y todo a través de la escasa luminosidad que ofrecía la ciudad.

Proseguimos por avenidas y calzadas, en una caza que luego sería conocida como la Persecución de Los Asesinos Salvajes.

Logré alcanzar la furgoneta, a más de 100 kilómetros por hora, y me situé a su lado. Empecé a atizar ese auto contra el mío, intentando hacerlo perder el equilibrio, sin importarme si la lata de mi Morris se arrugaba. Jared apuntó su arma hacia nosotros y tuve que frenar para esquivar las balas.

Ubiqué mi auto detrás del suyo y lo golpeé en su parte posterior, su maletero. Presentí que íbamos a sacarlo del camino. Mantuve un inusual positivismo en mi sangre, hasta el momento en que Jared disparó hacia atrás.

Casi creí haber visto un balín pasar a mi lado. El proyectil continuó su curso hacia el automóvil que estaba detrás de mí, cruzó su parabrisas y golpeó a John en el rostro, matándolo al instante.

Íbamos subiendo una pronunciada pendiente y la patrulla en la que iban el recién ajusticiado y su compañero se elevó por los aires, dio una vuelta y continuó girando después de caer sobre el pavimento, acabando también con la vida del otro policía. Sin embargo, yo no me había percatado de ese incidente.

Seguí tras Jared y logré golpear su carro en un costado; hice que él perdiera el balance y, finalmente, colisionó contra un poste de luz.

Frené bruscamente y salí a una velocidad inhumana con la pistola en la mano. Abrí la puerta del piloto de la Van y saqué a Jared, el cual estaba herido, con sangre bajándole desde su frente y con sus brazos fracturados, pero vivo y consciente.

Danny se acercó a mí al tiempo que yo le ponía las esposas a Jared, a quien ya tenía arrodillado. Lo levanté y le ordené a Danny que lo custodiara, mientras yo iba a cerciorarme de que los dos oficiales que me escoltaban estuvieran a salvo.

Fue una escena sumamente pesarosa la que encontré.

El auto policial estaba volcado. John tenía medio torso afuera del parabrisas, y pude ver un orificio de sangre en su testa. Raymond, su compañero, un hombre de edad media y cabello canoso, había sido aplastado por la carrocería del coche. Decenas de curiosos se acercaban a la escena mientras yo esperaba, en ese lugar, a que llegaran los refuerzos que los civiles estaban convocando por medio de llamadas a las operadoras.

Un único responsable

Poco después, llegaron patrullas policiales comandadas por el sargento Brent y su compañero Burton. Los cuerpos sin vida de los oficiales fueron retirados, luego transportaron los automóviles destruidos en grúas y Jared fue trasladado a la estación. Ya en la delegación, enfermeras le cosieron los cortes más profundos y la interrogación comenzó poco después.

Danny y yo fuimos recibidos por un vitoreo de júbilo: teníamos al primer arrestado en el caso de Los Asesinos Salvajes, y el enigma estaba a punto de resolverse. Pero yo no estaba satisfecho, no después de que habían muerto dos de mis colegas, y no hasta que todos los implicados estuvieran tras las rejas.

—¿Qué dices?, ¡¿que él es el único responsable?

—Esa es su versión. Dice que él actuó solo en los crímenes, que no tenía ningún cómplice.

—No puede ser. ¡Déjenme interpelarlo! —solicité a Brent.

—De acuerdo, pero yo entraré contigo.

Ingresamos Brent, Danny y yo a la Sala de Interrogación, donde el individuo estaba sentado, esposado de pies y manos, con puntadas en su cabeza y sus extremidades lesionadas, pero extrañamente sonriendo.

—Veo que te alegra mucho el haber sido arrestado —le dije.

—En realidad, lo que me anima es saber que murieron dos polizontes durante la persecución.

Airado, me aproximé a él dispuesto a golpearlo en la cara, pero el sargento me detuvo, recordándome la presencia de personas al otro lado del vidrio reflectivo.

Me senté a la mesa, frente al asesino, y comencé a inquirirlo, desafiándolo con una mirada severa y cargada de ira y repulsión.

—¿Quiénes son tus secuaces? —le pregunté. El hombre empezó a reír en mofa.

—¿Es este el imbécil que me arrestó? —dijo a Brent—. Ya confesé que yo actué solo. Solamente yo llevé a cabo los asesinatos. Adormecí a las mujeres con el somnífero llamado Hioscina, luego accedí a los sitios y las maté. También expliqué ya la forma en que las maté.

«No puede ser —cuestioné en mi mente—. Este tipo tiene que estar engañándonos». Aticé la mesa con mi puño.

—¡Estás mintiendo! No creo que hayas sido tú solo quien mató a todas esas mujeres, las violó, las cargó, las amarró del cuello y las cercenó, sin hacer ruido ni dejar huellas digitales.

—Pues créelo, porque así fue. No tengo más explicaciones que dar. He confesado todo tal y como ocurrió, así que les pido que me lleven a mi celda.

Me levanté de golpe y lo así de la camisa, acercándolo a mi rostro, al tiempo que Brent se avecinaba a mí en señal de advertencia.

—Escucha, subnormal, sé que hay al menos dos más de ustedes, así que comienza a hablar o te sacaré las palabras a puñetazos.

—Lemont… —advirtió Danny.

—¿Dos más?, ¿de qué hablan?, ¿qué les hace pensar eso?, ¿acaso hay alguna sobreviviente que haya mentido?, porque, que yo sepa, todas están muertas —soltó una leve carcajada que fue aumentando a cada segundo, y me hizo entrar aún más en ira.

—Pero, la niña…

—¿Niña?, ¿qué niña, pedazo de idiota? Yo no he dejado a ninguna niña con vida, ¡a todas las asesiné! —su risa burlista fue más sonora esta vez y, por un momento, me olvidé de todos los demás ahí presentes.

La sobrevivencia de Brenda se había mantenido en secreto, por su propio bienestar, oculta al público y a la prensa, para protegerla de que los homicidas la buscaran.

Encolerizado, con el semblante en furia y el puño encendido, le estampé un puñete en la nariz, y el sujeto cayó hacia atrás con todo y silla, y siguió desternillándose en el suelo. De inmediato, Danny y Brent me sujetaron y me sacaron del interrogatorio.

—Está bien, está bien, pero suéltenme ya —protesté una vez afuera. En eso, el teniente Fergel me llamó a su oficina, indicándome desde lejos, con una expresión de las manos, que quería conversar conmigo.

Entré al despacho de Fergel y me senté frente a él, al otro lado de su escritorio, esperando recibir alguna de sus usuales reprimendas. Para mi sorpresa, fue todo lo contrario.

—Lemont, por primera vez me veo obligado a felicitarte. Has resuelto el caso en tan sólo tres días.

—¿Resuelto, dices?, aún no está resuelto —objeté.

—¿Cómo? —su faz mudó hacia el descontento.

—Pues que aún falta capturar a dos más, los que la infanta describió, la «rata» y el «gigante».

—¿Hablas de la huérfana? ¿Acaso vas a creer en las palabras de una menor traumatizada? Ella sólo estaba confundida, no sabe lo que vio. Tenemos la confesión del sospechoso. Todo lo que relató concuerda con los homicidios y con la forma en que los cadáveres fueron hallados. Así que el caso está cerrado.

—Eso no es así, yo puedo…

—¿Puedes qué?

—Puedo… sentirlo…

—¿Sentirlo?, ¿qué acaso eres psíquico?

—No, pero…

—¡Pero nada! Aquí termina este incidente, esa es mi última palabra. Ahora, te retiras inmediatamente. Voy a darte unos días de vacaciones, veo que necesitas un descanso luego de ver tantos muertos; después de todo, eres quien atrapó a Los Salvajes. A partir de hoy, tendrás una semana de descanso.

» La agencia se encargará de pagar los daños de tu vehículo, y no vas a hablar a la prensa ni una palabra sobre tus «presentimientos». Si te preguntan, dirás que el caso está cerrado. ¿Estamos claros? —Fergel se había levantado y me miraba con desafío, esperando la mínima contradicción de mi parte. Sin embargo, yo no podía discutir con él. Realmente, no contaba con pruebas para asegurar que había más implicados, aparte de la declaración de la inclusera, la cual ahora se encontraba bajo la custodia de los trabajadores sociales. No había huellas, ni más supervivientes, ni testigos. Además, Fergel se había comportado un poco menos idiota de lo habitual. No me quedó más remedio que aceptar su veredicto.

—Muy bien —prosiguió—, así me gusta. Ahora, retírate. Tu semana de asueto inicia hoy mismo. Trae tu auto mañana para compensarte por los daños en él, y te veré el próximo sábado.

Fergel abandonó su oficina sin siquiera mirarme, y me dejó ahí, solo, sumergido en mis pensamientos.

Danny recibió también el mismo periodo de vacaciones que yo, siendo que él era mi compañero, así que ambos nos dirigimos a nuestros respectivos lugares de sueño. Pasé dejando a Danny adonde él vivía, con su esposa e hijos, y yo fui a recibir consuelo en el Daisies, en los brazos de Sherry London.

Un idiota enamorado

Los rayos del Sol iniciaron su vago ingreso a través de la ventana de la habitación de Sherry. El aire matutino me saludaba en mi primer día de vacaciones, luego de diez años de trabajo continuo, y el rostro de mi bella durmiente a mi lado no podía advertirme un mejor augurio.

La noche anterior, el sargento había hecho una transmisión especial de radio, anunciando el arresto del autor de las últimas masacres, El Asesino Salvaje, y declarando que los londinenses podíamos dormir tranquilos, y que el departamento de detectives de Londres había sido el responsable de la captura.

Se podía respirar en el aire una especie de tranquilidad momentánea, que en pocos días quedaría sepultada entre la monotonía y el trajín que caracterizaba la ciudad. Londres era un espectáculo de indiferencia y decadencia, donde las personas sólo hablaban entre ellas cuando era estrictamente necesario, y los crímenes y el bajo mundo formaban parte del diario vivir, junto con los encuentros sociales, siempre cargados de hipocresía e insensibilidad.

Todo era falsedad en aquella urbe consumida por los demonios; todo, excepto aquel ángel que había bajado del cielo para alegrar a los mortales, una luz que resplandecía palpitante entre las tinieblas, la única gota de agua en un desierto de arena, el único vestigio de pureza entre la sociedad corrompida: Sherry, Sherry London, esa mujer que reposaba junto a mí, con sus pupilas selladas como dos lunas menguantes, su boca tácita y placentera, y el sentir en mi piel de su respiración sublime, tan sublime como la brisa del mar en el litoral.

Sherry London celebraba entre los serafines del cielo su belleza, presumía a Dios de su perfección, hacía aullidos de canto a la Luna con su piel, y con el brillo de su cabello le daba vida al Sol. Sherry London era la obra de arquitectos celestiales; las deidades mismas la habían creado exclusivamente para hacer alarde de su talento. Sherry y sus hebras carmesíes centelleantes eran el fruto prohibido del Edén, la última tentación de Cristo, la desobediencia que hizo bajar del cielo a Lucifer y caer en la eterna prisión terrenal.

Sherry, esa mujer que descansaba en el lecho, era el augurio de la perfección, las nubes hechas una neblina corpórea sobre la tierra; ella era la lluvia, las estrellas, el océano, el cosmos entero en una sola fémina. Ella era la vida que me sostenía y que sostenía al mundo. Alrededor de ella giraba todo el espacio y todos los astros, y los planetas daban vueltas en el contorno de su eje, y la vigilaban entre silencio y melancolía.

Me acerqué lentamente a sus mejillas y, delicadamente, sin ser digno de ese excepcional honor, adorné su carrillo con un ósculo, intentando despertarla de la forma más sutil posible.

—Amor mío —me acarició el pómulo con su mano—, estás despierto.

—Acabo de despertar, querida —tomé su palma con suavidad y le besé los dedos. Ella se arrimó a hacia mí y ocultó su rostro en mi pecho. Se refugió en mi torso al tiempo que yo recorría las hebras de su flamante cabello con mi mano—. Debo irme, cielo, tengo que hacer una diligencia.

—¿Cómo? Creí que estabas de vacaciones.

—Así es, pero lo que debo hacer no es precisamente del trabajo —ella me miró de reojo, como asimilando mi respuesta o inquiriéndome—. Te prometo que mañana nos veremos de nuevo, pero, por ahora, debo marcharme —ella me observó otra vez, ahora con un semblante que, más allá de la duda, mostraba un destello de decepción. La besé cariñosamente en la frente—. Prometo que la espera valdrá la pena.

Sherry murmuró un «de acuerdo» y enseguida me levanté para vestirme.

Recogí mis prendas y mi arma, y me alisté por completo. Vi que Sherry se ponía de pie y buscaba su túnica transparente, recorriendo el cuarto con sus caderas curvilíneas y su figura desnuda, deleitando la vista de mortales y divinidades. Yo, vestido con el pantalón y la camisa desabrochada, me acomodé sobre el colchón para observar mejor esa hermosa escultura labrada por las musas y demás semidioses.

Sherry se inclinó para levantar un albornoz del suelo, y me deleitó con la curvatura de sus glúteos perfectos, colocados tan cerca de mí que casi podía morderlos, saborearlos y sentirlos en la punta de mi lengua. Ella se volteó hacia mí y me encaró con una mirada pícara, revelando su apetito matutino. Se acercó hasta ubicarse justo frente a mí.

—¿Se te perdió algo? —inquirió, vestida únicamente con su bata entreabierta.

—Te me perdiste tú, mi vida.

Sherry me rodeó el cuello con sus brazos y aproximó mi cabeza hacia sus pechos. Sin preámbulos, abrí la boca y comencé a succionar uno de sus senos, chupeteando con ansias y paseando mi lengua por su pezón. Cerqué su cintura con mis brazos y sujeté sus esféricas nalgas con mis manos, hundiendo mis palmas entre su hendija, disfrutando ese cuerpo seráfico que tenía enfrente.

Pasé mi lengua por el camino entre sus pechos y me encargué de hacer justicia a su otro busto, tratándolo con el mismo erotismo y deseo con que había disfrutado del otro.

Ella me empujó hacia atrás, se posó sobre mí y me besó en los labios; luego, acostada encima de mí, con su piel frotándose sobre mis ropajes, abrió el zíper de mi pantalón, sujetó mi virilidad, la llevó hasta su propio sexo y unos unimos nuevamente en un solo cuerpo; nuestras almas se fusionaron y se entregaron cada a la otra.

Sherry se movía en círculos, con mi pene adentro, al tiempo que cerraba sus ojos y llevaba sus manos a mi cabello, meciéndolo, hundiéndose en éxtasis, y yo la agitaba con mis brazos detrás de su cintura, oscilándola para que ambos sintiéramos más placer.

Se arrimó a mis labios y me besó mientras yo la penetraba y, gimiendo, buscó el sabor de mi boca con su lengua, adentrándose en mí con sus ojos de negro vacío. Si existía aquel lugar al que llamaban paraíso, no podía ser mejor que donde yo me encontraba en ese momento.

Nuevamente, me corrí dentro de ella, y juntos celebramos un instante de sosiego en la fusión de nuestros seres, un deleite transitorio que había que saborear hasta el último segundo, porque no sabíamos cuánto iba a durar.

Nos levantamos de la cama y juntos terminamos de vestirnos. Salimos de la habitación del segundo piso del Daisies de la mano, como una pareja de novios, pasando frente a la mirada atónita de Ángel, la cual se escandalizó disimuladamente ante semejante demostración de amor.

—¿Quieres que te lleve a alguna parte? —le pregunté antes de montarme en el Morris.

—No, gracias bello. Solamente daré una vuelta por las avenidas.

Nos despedimos con un apasionante besuqueo y nos dirigimos, cada uno por su parte, hacia nuestros respectivos destinos.

El Daisies era su hogar, su trabajo y su única fuente de ingresos, su pasión y lo que la mantenía viva, con un propósito en la vida. Ella no podía subsistir sin la prostitución, al igual que un diabético no podía subsistir sin inyecciones de insulina, o que yo no podía sobrevivir sin ella. Ella moraba en ese prostíbulo tanto por necesidad como por conveniencia: ahí dentro no tendría que arrendar un apartamento; además, junto a sus amistades del burdel, se sentía segura y resguardada.

Encendí el motor y fui directo a la comisaría para reclamar la indemnización de mi auto y los daños ocasionados.

—Usted tiene dos opciones —me explicó el dependiente tras el cristal transparente—, la primera es que busque un taller que le cotice la reparación del automóvil, nos trae la factura y le devolvemos el monto en efectivo. La segunda es que le compremos el vehículo, la comisaría lo reparará y dispondrá de él según su conveniencia.

—¿Comprarlo? ¿Y cuánto dinero me darían por él?

—Déjeme ver… —sacó un extraño fólder gris con documentos escritos y fotos en blanco y negro de automóviles de la época. Deslizó su alargado dedo hacia abajo, a través de una interminable lista, procurando dar con el modelo que correspondía a mi coche.

—Aquí está, Morris Minor 1936. Dice que 200 libras esterlinas.

—¿200 libras? ¿Es en serio? Si eso no es ni la cuarta parte de lo que vale en el mercado.

—Eso es lo que dice aquí, es el precio que estipuló La Corona, según la marca y modelo de su carro. Si está en desacuerdo, tendrá que reclamarle al Rey —luego de su expresión sarcástica, el funcionario me desafió con una mirada de indiferencia, diciéndome con ella que no le importaba mi opinión, mientras la persona en la fila detrás de mí resonaba el suelo con la planta del pie en señal de impaciencia, y una larga cola de usuarios, acomodados uno detrás de otro, esperaban detrás de él para ser atendidos por el mismo inepto que me estaba atendiendo a mí.

Fue entonces cuando me vino una idea a la cabeza: el dinero que recibiría por el auto tal vez no era lo suficiente como para comprar uno nuevo, pero, con esa cantidad y un poco más que tenía en mis ahorros, sí podría adquirir aquello que yo tanto deseaba, mi anhelo más profundo.

—Está bien —acepté la venta del Morris a La Corona.

—De acuerdo. Vuelva en la tarde para retirar el dinero.

Partí del cuartel, con destino al Banco de Londres.

Veinte minutos después, me encontraba ya en el banco. Divisé un espacio libre entre los seis que había en el parqueo y me dispuse a situar mi automóvil en él. Ingresé. Una línea de 10 personas se desplegaba desde el puesto del cajero, donde yo debía dirigirme para retirar mi dinero.

Aguardé de pie en la hilera, caminando conforme ésta iba avanzando, hasta que llegó por fin mi turno. Me senté frente al corresponsal, quien era un individuo grueso, gordo, con amplios lentes redondos y una larga barba negra, que sudaba como cerdo y tenía un rostro de fatiga, evidentemente agotado de laborar todo el día como funcionario del gobierno.

—Sí, ¿qué desea? —dijo en tono cortante, sin saludar.

—Vengo a retirar mis ahorros.

—Su identificación por favor —le entregué mi documento de cartón certificado por La Corona, que hacía constar mis datos personales como nombre, número de ciudadano, fecha de nacimiento y ciudad de residencia actual.

El sujeto se levantó y se dirigió a una oficina con un rótulo de «Archivos» en su puerta y, al cabo de unos minutos, retornó con una carpeta con mi nombre en ella.

—Señor Lemont Scott. Aquí dice que usted cuenta con un ahorro en el Banco de Londres, del cual no ha hecho uso desde 1937. ¿Cuánto le gustaría retirar?

—Todo. —El tipo me atisbó con desconfianza, como si no hubiera entendido mi respuesta.

—¿Todo?

—Sí, cada penique de mis ahorros. Quiero sacar todo, en este momento.

De mala gana, el burócrata volvió a la Oficina de Archivos y regresó en menos tiempo del que había tardado anteriormente.

—Necesito que firme estos documentos. Deberá dejar al menos 20 libras en su cuenta para que no se inactive.

—No me importa dejarla inactiva, necesito todo el dinero.

—Está bien —respondió de mal modo.

Llené aquel trámite, donde tenía que colocar mis datos, el monto a retirar, el motivo del retiro y mi firma de aceptación. En «motivo» simplemente escribí «asuntos personales», y entregué la hoja al funcionario con todas las casillas rellenadas. Él la cogió.

—Espéreme aquí, señor Lemont.

La espera rindió frutos cuando, 10 minutos después, él retornó al escritorio con cinco rollos de 100 libras cada uno, correspondientes a todos los ahorros que yo tenía. Por fin había llegado la hora.

Fui posteriormente a la delegación para entregar el Morris y recibir el monto por su «venta».

Caminé por la ciudad, ya sin poseer un automóvil, y busqué la tienda donde adquiriría mi cometido.

«Joyería Lujos Eternos», decía el letrero que colgaba frente a mí. Era una de las bisuterías más aclamadas y conocidas en Londres, de las de mayor prestigio, pero también de las que tenía las joyas más costosas. Estaba seguro de que ahí dentro encontraría la perfecta para Sherry.

Me aveciné a la vitrina, tras la cual estaba la dependiente, una mujer un tanto mayor, de pelo corto que le llegaba hasta las orejas, con un traje formal que daba apariencia de seriedad al local.

—¿En qué puedo ayudarle, caballero?

—Estoy buscando una perla.

—¿Una perla…? —miró hacia abajo un segundo, y luego hacia mí—. Disculpe mi intromisión, pero… ¿cuál sería el motivo de la compra, caballero?

Las palabras no me salían con elocuencia. Extrañamente, me invadió un sentimiento que muy pocas veces me asaltaba: el nerviosismo. En ese instante, me encontraba nervioso.

—Es para…, para…

—¿Para una chica?

—Sí —respondí de golpe, antes de que mi boca enmudeciera por completo.

—Acaso será…, ¿un anillo de bodas? —preguntó, como intentando sacarme las palabras. En realidad, había adivinado mis pretensiones sin yo haber revelado nada, simplemente interpretando mis expresiones corporales.

Asentí con la cabeza, sin hablar, y ella entró hacia una pequeña bodega ubicada detrás de él y regresó con un pequeño estuche negro, cerrado, con contorno de plata. Lo situó sobre el mostrador y lo abrió frente a mis ojos: era un anillo de oro, con los bordes floreados y un diamante blancuzco en el centro sujetado por diminutas uñas de marfil. Era la argolla más lujosa que yo había visto, que superaba incluso aquellas ostentosas que se veían en los bocetos comerciales.

—Este diamante fue obtenido en los yacimientos de Sierra Leona —me explicó la vendedora—. Fue muy difícil conseguirlo en estos tiempos, ya sabe, con la guerra allá afuera… Las ventas han bajado, así que por ahora puede llevárselo por un precio mucho menor del que normalmente tiene.

—¿Y cuánto es ese precio exactamente?

—Su precio real es de dos mil libras, pero, debido a que lo tenemos en rebaja, podrá llevárselo por sólo ochocientas.

Era una suma muy elevada, más incluso de lo que yo poseía en ese momento, y casi alcanzaba mi salario de un año, pero logré que ella me lo vendiera al monto que yo llevaba en el bolsillo; ningún dinero iba a ser demasiado para lo que ella valía, para lo que Sherry valía.

Le entregué el efectivo a la vendedora, a la cual los ojos le alumbraron como dos luceros en la noche. Sin duda alguna, en esa época no había tantos idiotas que compraran anillos tan caros para sus prometidas; pero yo no era un idiota cualquiera, sino el mayor de todos, el mayor idiota enamorado que había sobre la faz de La Tierra.

«Le encantará», fueron mis últimos pensamientos antes de marcharme del establecimiento, sin carro y sin dinero.

Regresé a mi apartamento a prepararme mentalmente para lo que haría el día siguiente: declararle matrimonio a Sherry London.

Un nuevo crimen

Las ráfagas del astro invadieron mi apartamento y un leve vestigio de esperanza recorrió mis venas. Sin embargo, presentía que alguna cosa iba mal. Mi último sentido hipotético me decía que algo malo había ocurrido en ese día, a pesar de que aún me encontraba acostado en la cama y apenas acababa de abrir los ojos. No sé si era por la diferencia en el sonido de los coches de la carretera o porque los pájaros de la ventana cambiaron el tono de su canto, pero yo sentía que había acontecido algo, y que ese «algo» estaba relacionado con los delitos de Los Asesinos Salvajes.

Me levanté para darme una ducha ligera, mientras mi mente divagaba entre visitar a Sherry y hacer un rápido visiteo a la comisaría. Por un lado, quería salir ya de aquel desespero que me tenía en desasosiego desde el día anterior: entregar el anillo a Sherry, arrodillarme ante ella, jurarle mi amor eterno mientras nos besamos y ver las lágrimas de felicidad brotar de sus ojos negros, aquellas que yo tanto había visto ser derramadas por tristeza, deseando poder convertirla en la mujer más dichosa del mundo. Pero todo eso no iba a ser posible hasta que me quitara esta duda que comenzaba a carcomerme; quería estar seguro de que todo en la ciudad marchaba bien, de que aquel asesino que había arrestado dos noches atrás había sido procesado con éxito, y de que la amenaza había sido erradicada por completo.

Me desvestí en la sala y lancé mis ropas al suelo; rápidamente, el vapor de agua atravesó mi piel, y pude sumergirme en un breve tris de calma antes de la tormenta, como si estuviese en el ojo de un huracán.

Me vestí, me situé sobre la cabeza el sombrero que a veces me gustaba llevar, y salí uniformado del apartamento, con mi arma y placa en mi bolsillo, como si aún me encontrase de servicio.

Me dirigí a la recepción de mi edificio e hice algo que extrañamente nunca había tenido la necesidad de hacer: solicitar que me prestasen el teléfono de la recepción. De inmediato me comuniqué con una de las chicas del cable.

—Buenos días, ¿adónde quiere que le transfiera la llamada?

—Por favor, comuníqueme con la Estación Central de Policías de Londres.

—Un momento, por favor —un breve instante de silencio y de pronto estaba hablando con las operadoras de la comisaría.

—Aquí la Estación de Policías de Londres, ¿en qué puedo ayudarle?

—Habla el detective Lemont Scott. Por favor, necesito que me comunique con el sargento Brent.

—Enseguida, detective.

Esperé por unos 30 segundos antes de que la voz de Brent se escuchara en el otro lado del comunicador.

—Oficial Lemont, creí que estaba de vacaciones.

—Lo estoy, pero… Llamaba para saber qué había ocurrido con el acusado y si había alguna novedad en el caso de Los Asesinos Salvajes.

—La investigación de Los Salvajes fue cerrada ayer por el teniente. El arrestado fue trasladado a la cárcel de Londres ayer en la tarde, ahora mismo debe de estar en una de las celdas de confinamiento solitario, esperando su juicio —mis preocupaciones se disiparon un poco, aunque aún había algo que me mantenía intranquilo.

—Y, anoche, ¿se presentó algún crimen?

—A decir verdad, sí hubo uno, ahora mismo voy a la escena. Al parecer, no tiene ninguna relación con Los Salvajes, ya que el modus operandi fue completamente distinto. Las víctimas no fueron descuartizadas, sólo las apuñalaron y las dejaron tendidas en el piso, y los cadáveres son tanto de hombres como de mujeres; además, al parecer no las durmieron antes de matarlas. Creo que se trata de un nuevo asesino —esas palabras, lejos de tranquilizarme, alteraron el ritmo de mi máquina cardíaca.

—Brent, ¿dónde fue el crimen?

—En un burdel de prostitutas, en el… —de pronto, la llamada se cortó.

—Brent, ¡Brent! —no había tono—. ¡¿Qué ocurre?! —grité al dependiente. Descargué mi frustración en ese pobre anciano de pelo canoso y lentes—. ¿Por qué la llamada se ha interrumpido? ¡Vuelve a conectarla!

—Pe-perdón, señor, la-las líneas últimamente han estado fallando.

—¡Pues repáralas!

—Se-señor, yo n-no puedo —claro que no podía, ya que aquello no era su culpa.

En realidad, vociferar a ese viejo hombre no iba a resolver nada, pero mi mente había dejado de razonar cuando escuché las palabras «burdel de prostitutas»; «el Daisies —pensé inmediatamente—, ¡el crimen fue en el Daisies!».

Sin darme cuenta, me encontraba ya a medio camino del Daisies. Había lanzado el teléfono de la entrada al suelo y me había apresurado ya 12 bloques en corrida, sin saber cuánto había tardado. Corría en zancadas, empujando a los transeúntes en mi paso, cruzando calles sin mirar a los lados, recorriendo las avenidas de aquel trayecto que ya yo conocía de memoria.

Me detuve al ubicarme frente al Daisies y toda la fatiga me cayó en ese momento, de un solo golpe. Me encontré jadeando, mientras buscaba en los alrededores los indicios del crimen perpetrado. Sin embargo, no había nada.

En el local no había presencia de ningún oficial de policía, ni un solo automóvil policiaco. Pude reanimarme un poco. El corazón parecía querer estallarme, así que encogí mi torso, situé una mano en mi pecho y empecé a inhalar y exhalar profundamente, como si estuviese recuperándome de una carrera.

Haber corrido 22 cuadras, en cuestión de unos pocos minutos, sin detenerme, era demasiado para mi cuerpo de avanzada edad.

Logré descansar, recobrar la respiración, limpiar mi sudor con el mismo traje que llevaba y secar con el calor del Sol mi ropa humedecida. Subí el gradiente hasta la puerta de acceso.

—¿Dónde está Sherry? —pregunté a Ángel, sin molestarme en saludarla.

—Hace poco salió y no ha regresado, ¿por qué?

—Pero… ¿se encuentra bien? —Ángel giró la cabeza, como dubitativa, como si yo le hubiese consultado algo insólito.

—Sí. ¿Y por qué no habría de estarlo?

—Bien, sólo eso quería saber, gracias. —Partí sin verla a los ojos, un poco avergonzado de mí mismo por haber permitido que mis impulsos sin fundamento me embarcaran en una corrida y un agotamiento excesivo, pero las ansias y el temor de perder a Sherry me provocaron ese impulso que no pude controlar.

Empezaron a llegarme a la mente fragmentos de todo el recorrido, desde el complejo de apartamentos Hollins, donde yo vivía, hasta el Daisies. Recordé el claxon de un carro frente a mí, el cual había frenado de golpe. Examiné mis brazos: tenía raspaduras, probablemente por haberme tropezado con alguien en algún instante durante la ruta.

«Pero, si no fue en el Daisies, ¿en dónde fue?», me interpelé, ignorando el estado de mi salud y las heridas en mi cuerpo. Decidí aventurarme hacia el Paraíso, el prostíbulo más cercano de donde me encontraba.

Caminé 10 manzanas más, esta vez procurando mirar hacia ambos lados de la carretera antes de cruzar, e intentando recobrar un poco de mis energías.

La presencia de coches de policías y decenas de civiles aglomerados en el Paraíso me indicó que, si los homicidios habían sido perpetrados en un lupanar, tenía que ser en ese mismo.

Me acerqué a la banda protectora que separaba a los civiles y pasé por debajo de ella, levantándola levemente, mientras mostraba mi placa a los oficiales que resguardaban el paso.

Brent estaba cerca.

Subí las tres gradas de la acera hacia el portillo y pasé a través de la puerta entreabierta de madera de la entrada, localizada en el centro del muro exterior color escarlata. Toqué a Brent en el hombro y éste, de inmediato, se volteó hacia mí.

—Lemont, veo que no puedes despegarte del trabajo.

—¿Qué puedo decir…? —intenté disimular los eventos que me acababan de ocurrir.

—Aunque no tienes nada que hacer aquí. Este es un nuevo caso; además, se supone que estás en tu semana libre.

—¿Te molesta si inspecciono la escena por unos minutos? —por alguna razón desconocida, sentía que ese lugar me estaba convocando.

—Para nada, adelante —me indicó que podía cruzar, moviendo su brazo hacia delante, y enseguida me topé con aquella macabra escena.

En el pasillo había dos cuerpos tirados en el suelo; ambos habían sido apuñalados por la espalda y posaban sobre charcas de linfa.

El lugar poseía habitaciones distribuidas alrededor del mediano pasadizo. En tres de los cuartos había personas asesinadas. En total, seis individuos habían sido ajusticiados con arma blanca y, por la posición de los cadáveres, parecía que habían intentado huir del sitio.

Brent tenía razón, el patrón no coincidía con Los Salvajes: los occisos no habían sido violados, ni mutilados, ni adormecidos. Sin embargo, había algo que no calzaba en todo aquello, y tenía la corazonada, la cual casi nunca me fallaba, de que estaba ignorando algo.

—Creo que debes ver esto, Lemont —Brent señaló el acceso al baño, al final del pasillo. Anduve por el borde de las paredes hasta el servicio, esquivando los rastros de plasma, y palidecí ante lo que se encontraba ahí.

Mi piel se tornó albina, abrí los ojos de par en par como un búho y mi visión comenzó a nublarse. Me sujeté la cabeza, mareado, a punto de perder la conciencia. Lo último que recuerdo es la voz de Brent pronunciando mi nombre, ver mi reflejo en el espejo que tenía un nombre en tinta roja, y borrar con mis manos ese nombre escrito en él.

Desperté en una camilla de ambulancia, frente al burdel. Dos oficiales habían tenido que llevarme hasta ahí y yo no sabía si aquello que recordaba era real o no.

—Detective Lemont, ya despertó —me saludó un joven paramédico que yo no reconocí.

—¿Qué fue lo que sucedió?

—Usted sufrió un desmayo. Pero no es nada grave, no tiene ningún daño interno. No lo culpo, el escenario ahí dentro es…

—¿Podría llamarme al sargento Brent? —lo interrumpí.

—Pero, señor, usted debería descansar.

—Llame al sargento Brent, dígale que venga —expresé con un tono más firme.

—Está bien, señor —el paramédico salió y fue hacia el Paraíso, citando a Brent desde la entrada.

—Brent, tenemos que interrogar a Jared —le dije al tenerlo frente a mí. Yo estaba sentado en el asiento de la parte trasera de la ambulancia, sosteniendo contra mi frente una bolsa de hielo—. Son ellos. Estoy convencido de que fueron ellos quienes escribieron eso en el vidrio, Jared no era el único de Los Salvajes.

—¿En verdad estás seguro de eso?

—Sí. Precisamos solicitar a Burton que nos permita interpelar de nuevo a ese tipo.

—Me temo que eso no será posible —Brent bajó la mirada y de inmediato afronté su respuesta.

—¿Por qué no va a ser posible?

—Jared está muerto. Aprovechó el cambio de turno entre los gendarmes que lo vigilaban y, en cinco minutos de ausencia de supervisión, se colgó con las sábanas de su propia celda. Eso me lo acaba de informar un oficial, en estos 20 minutos que estuviste inconsciente —no me cuestioné en ese momento cómo estuve desmayado por un periodo tan largo, ya que estaba anonadado por la primera noticia.

—Pero son ellos, estoy seguro de eso, y ese nombre en el cristal…

—¿Acaso sabes de quién se trata?

—Claro que lo sé.

Hubo un momento de silencio y luego forcé a Brent a que me llevase a la estación, y me ayudó comandando a un policía para que me transportase.

Burton estaba atendiendo una llamada, así que me fue necesario esperar afuera de su oficina para que él me atendiera. Ingenuamente, creí que él iba a escuchar mis razones.

—¿Estás loco? ¿Cómo crees que vamos a retornar la investigación de un caso que ya está cerrado, con el único responsable muerto, y después de dar la declaración oficial de cierre a los periodistas? ¿Acaso quieres hacernos quedar como idiotas?

—No, señor, pero, usted no lo entiende…

—¿Qué es lo que no entiendo? ¿Crees que soy estúpido?

—No, no es así. Lo que pasa es que tengo un presentimiento.

—¡Ese caso ya está cerrado! —escupió saliva al gritarme—. Ahora son otros los detectives encargados de este nuevo crimen. ¿Piensas que voy a retractarme ante la prensa por un presentimiento tuyo?

—Pero, señor, ¡el nombre escrito en el vidrio! —sin darme cuenta, me había levantado de la silla y apoyaba mis puños sobre el escritorio de Burton.

—¿De qué puñetero nombre estás hablando?

—El nombre sobre el espejo del baño. ¡Sherry London! El nombre «Sherry London» estaba escrito con tinta roja a lo largo del vidrio.

—¿Y eso qué tiene que ver? —se levantó desafiante, en respuesta a mi tono de voz—. ¡Los Asesinos Salvajes no grababan nombres en las paredes! Ahora, ¡retírate a menos que quieras que te suspenda!

—Señor, déjeme investigar por qué eso estaba escrito.

—Un nombre en el baño de un prostíbulo ¡¿A quién le importa una miserable puta muerta?!

De lo demás que ocurrió en esa oficina no hablaré, porque ni yo mismo lo rememoro bien. Sé que me sacaron de ahí entre varios oficiales, dejando a Burton con la nariz partida y sangre corriéndole por sus labios. Burton mandó a agentes a quitarme mi placa y mi arma, y me sancionó por tres meses. Después averigüé que no me había expulsado definitivamente del cuerpo de detectives porque yo era conocido en la ciudad como el oficial que capturó a Los Asesinos Salvajes.

Logré librarme del sofocamiento una vez que me retiraron del despacho de Burton y, refunfuñando, salí de la estación, entre las miradas de acusación y lástima de los presentes.

No podía respirar bien y mi cabeza me ardía como una cacerola caliente. Tuve que recostarme a la pared externa del edificio.

En un instante, toda mi furia y confusión se desprendió de mí al ver a la persona que tenía enfrente, la cual, por primera vez en siete años de conocerla, había venido a la estación a visitarme: Sherry London.

El plan

«Lemont, te dejo esta carta como despedida.

Hoy te abandono, así como me has tenido abandonada todos estos meses, o más bien, todos estos años.

Ya no eres como en un principio y tú mismo lo sabes.

Antes no podías esperar para verme y yo no podía aguardar para caer en tus brazos, sintiéndome deseada. Eras la luna de mis noches y el sol de mis días; eras mi fuerza y mi voluntad, y yo era tu musa y tu inspiración. Pero ahora no eres más que una sombra que se pasea por la casa y divaga en paso lento antes de volver al trabajo, el cual se ha convertido en tu vida y tu pasión, en lo que te mueve y te entusiasma. Ni siquiera en el sexo me demuestras amor, o tan solo el más mínimo destello de cariño.

Ahora sólo buscas una distracción, un momento de distensión y descanso antes de acostarte a dormir por 6 horas y luego retornar, con tu uniforme, a la estación. Pero yo sé bien quién eres; te conozco, ya que llevo más años contigo incluso que tu propia madre, que en paz descanse. En realidad, en el fondo no te importan las víctimas, ni los criminales, ni nadie más que tú mismo. Sólo anhelas llenar ese vacío que tienes por dentro, un vacío que nunca vas a poder satisfacer, porque no tienes sentimientos, no tienes nada adentro, incluso me atrevería a decir que no tienes alma. Eres una máquina de investigar crímenes, sólo eso. Te despiertas, te activas, vas a trabajar, regresas a casa a dormitar y recuperas energías.

En adelante, yo no formaré más parte de tu juego, me niego a morir olvidada entre ojos que no me miran, besos que no saben a nada y caricias que no me corresponden. No, yo no acabaré así.

Mientras tú te refugiabas en tu trabajo, buscando ese «algo» que nunca vas a hallar, yo he encontrado a alguien que ha llenado esos agujeros que dejaste en mi ánima.

He decidido huir con esa persona, lejos de esta decadente metrópoli infernal, donde la noche es muerte y el día pesadumbre, donde las luces son oscuridad perpetua y los edificios se hunden en las garras lunares de la soledad.

No me verás nunca más, así que no me busques, no intentes localizarme y, si lo haces, no te atrevas a escribirme; aunque sé que no lo harás, porque te has acostumbrado tanto a tu ensimismamiento que la única diferencia que notarás en casa serán tus ropas sin lavar y que la cena ya no estará sobre la mesa cuando llegues.

Adiós, Lemont. Espero no toparme contigo nunca más».

Ella ni siquiera se despidió de mí, simplemente me dejó esa nota y se marchó sin más, sin decir una palabra previa a eso.

Ella pensó que eso no me iba a afectar, ya que, como decía en la letra, yo no era nada más que un robot sin compasión, programado para hacer tareas e incapaz de demostrar ternura; pero yo no era así. Aquello me afligió, y bastante.

Tal vez era mi culpa, me había hundido tanto en la monotonía y la costumbre, en mi oficio, los casos, los homicidios…, que había omitido el demostrar aprecio a quien era mi pareja, a mi mujer. Pero todo aquello había quedado en el pasado.

Desde ahí, me juré a mí mismo no tener consorte ni apegarme a ninguna mujer nunca más. Aquella huida de mi esposa me convirtió en una persona aún más fría y cortante de lo que ya era. Y así continué, hasta que la conocí a ella, vestida de bermejo y lágrimas, con su cabello de fénix, llorando sobre el cuerpo de su amiga.

Ella fue la seducción que no pude resistir, el ángel que vino desde el cielo de la tortura a iluminar mi solitario camino: Sherry London.

Aquella noche en que conocí a Sherry, bajo la lluvia de muerte, fue para mí un renacer, como un despertar del largo letargo en el que había sumido mi existencia; Sherry, mi querubín, mi fulgor, se convirtió en parte de mí.

Y ahora ella estaba ahí, enfrente de mí, vestida con una bata tigresa, un abrigo de piel sobre ésta y una bufanda púrpura, radiante, con sus hebras escarlata, tacones altos y medias pantis. Tenía rostro de preocupación y postura cabizbaja; no llevaba el típico semblante animado que solía acompañarla cuando la visitaba.

—¡Sherry! —exclamé sorprendido al verla.

—Lemont, yo…

Le sujeté las manos, frías como el hielo, a pesar de que el ambiente no estaba a una temperatura tan baja. Ella estaba temblando, pero no por el gélido aire, sino por nerviosismo.

La encaré con un apasionado beso y nos hundimos en una profunda caricia, abrazándonos frente a la mirada indiferente de quienes pasaban en nuestro derredor.

—Estaba preocupada, Lemont —me dijo al despegarse de mis labios—. He sabido del crimen en el burdel Paraíso. Algunas de las que trabajaban ahí eran amistades mías, ¿sabes? Karen, Sharon y Leticia, yo las conocía… ¿Qué sucedió con ellas?

No pude decirle lo que había encontrado ahí. Esas tres chicas que ella mencionó estaban muertas, lo sé porque leí el reporte oficial. Además, tampoco pude mencionarle que probablemente el perpetrador había escrito su nombre en tinta roja en el espejo del baño.

—Están investigando, pero aún no tienen los nombres de las víctimas.

—Ya veo… —bajó la cabeza. En ese instante, tuve una idea, una que me pareció óptima, pero que llegaría a ser mi perdición.

Le detallé mi plan: la forma de capturar al asesino, los asesinos, Los Asesinos Salvajes, y que necesitaría su ayuda para lograrlo.

Ella aceptó, jurando hacer justicia por aquellas ejecutadas en el prostíbulo. Conversamos por un largo tiempo y convenimos todos los detalles necesarios para llevar a cabo la detención. Después, cada uno se dirigió hacia donde correspondía según los movimientos indicados, ella al Daisies y yo a la casa de Danny.

Me encontré tan sumido en el arresto de los homicidas que no fue sino hasta mitad del camino hacia el hogar de Danny que recordé el anillo de matrimonio para Sherry, el cual había dejado en mi apartamento; sin embargo, luego de meditarlo, concluí que ese no era el mejor momento para entregarlo, no cuando dos criminales tenían la mira puesta en ella… Sería al día siguiente que se lo daría, ya que estaba convencido de que esa noche caerían los restantes Salvajes; esa noche salvaría a Sherry y a la ciudad de los asesinos más infames de la historia de Londres.

Me bajé del autobús en la esquina del Museo Redbridge y caminé dos cuadras a través de los suburbios, hasta llegar al domicilio de Danny, en la calle Woodlands. Él había adquirido esa casa por medio de una hipoteca. Era una pequeña estancia de dos pisos, ubicada casi en el centro de un conjunto de viviendas colocadas una a la par de la otra, casi idénticas entre sí. La puerta estaba al nivel de la pared externa, la cual casi pegaba con la acera.

Ese lar era lo que Danny podía costearse con su bajo salario de detective, el mismo que tenía yo, siendo que además él tenía que mantener a su esposa y a dos hijos.

Llamé a la puerta, atizándola con una argolla que colgaba en ella a modo de timbre, y enseguida oí un «ya voy» que venía desde dentro, seguido del sonido de la cerradura abriéndose.

Me recibió la cónyuge de Danny, vestida con un delantal de flores y cara cansada pero alegre.

—Señor Lemont, ¿cómo se encuentra? —me estrechó la mano.

—Muy bien, señora Claire, ¿y usted? —le devolví el saludo.

—Bien, aquí con los niños —en ese momento pasaron los dos críos corriendo, uno detrás del otro, saliendo de la cocina hacia las escaleras al final del pasillo—. Le aseguro, señor Lemont, que controlar a esos niños todo el día es más difícil que atrapar criminales.

—Puedo imaginarlo… —cogí el sombrero de mi mollera y lo colgué en un perchero junto a la entrada—. ¿Se encuentra mi compañero?

—¿Dan? Sí, está arriba, enseguida lo llamo —se retiró exclamando su nombre a través del pasadizo y las gradas, mientras yo escuchaba los pasos y voces de sus retoños correteando sobre el suelo de madera de la segunda planta.

Danny, o Dan, como le decíamos aquellos que éramos más cercanos a él, bajó con presteza, y nos sentamos en los sillones de la sala, que estaba contigua a la cocina. Él se acomodó enfrente de mí y le indiqué que necesitaba conversar con él algo muy importante.

—¿Que le diste un puñetazo a Burton?

—Eso dicen, yo realmente no me acuerdo, sólo recuerdo verlo tendido en el suelo con la nariz sangrándole, y ver mis nudillos con raspaduras y candentes —Danny rio.

—Bueno, al menos hiciste lo que muchos hemos querido hacer por años.

—Pues me tenía hasta las pelotas, y después de que ofendió a Sherry… No me contuve más y dejé escapar toda la ira que tenía reprimida. Pero ahora no sé si valió la pena, ya que me suspendieron y me quitaron el revólver y la placa.

—Por cerrarle el hocico a Burton, ¡claro que lo valió! —rio de nuevo—. Aunque tuviste suerte de que no te echaran del cuerpo.

—Bah…

—¿Y por qué crees que el nombre de Sherry estaba escrito en el espejo? —en ese instante, le conté sobre el anillo de bodas que había comprado—. ¿En verdad? Dios mío, hombre, entonces eso va en serio. ¿Y cuánto te costó?

—El Morris y mis ahorros de cuatro años.

Danny me atisbó con faz de sorpresa, asombrado de que yo hubiese gastado tanto dinero en una sola joya.

—Vaya, parece que te has decidido a dar el siguiente paso con ella.

—Así es —respondí en seco—. Pero antes, necesito que me colabores con algo —Danny se inclinó hacia delante y yo hice lo mismo, para no tener necesitad de hablar tan fuerte y que más personas escucharan—. Tengo una teoría: creo que todos los crímenes de Los Asesinos Salvajes están conectados.

» La joven del apartamento en el complejo Gibson pertenecía antes a la fraternidad donde ocurrió la masacre, y te apuesto a que alguna de las mujeres en esa hermandad provenía del orfanato. Luego, pienso que de alguna forma alguien en el hospicio tenía algún tipo de conexión con el prostíbulo.

—¿El prostíbulo? ¿Qué prostíbulo?

—Sí, bueno, eso no lo sabes, pero hoy hubo una serie de asesinatos en el burdel Paraíso.

—Ya veo… Pero, Lemont, se supone que el caso de Los Asesinos Salvajes se cerró con el arresto de Jared.

—¿En serio crees que fue una sola persona quien cometió los crímenes? —Danny meditó antes de responderme.

—¿Y qué es lo que piensas hacer?

—Mira Danny. Creo, o más bien, estoy seguro de que Los Salvajes restantes planean asesinar a Sherry, ya que Sherry tenía conexión con ese burdel, ella misma me confesó que varias amigas suyas trabajaban ahí. Sospecho que su último ataque en Londres será en el Daisies.

» Ya no tienen su suministro de Hioscina, por eso quieren cometer su obra final antes de huir a otra ciudad. Es por ello que necesito tu ayuda. Debemos detenerlos antes de que maten a más inocentes.

Danny observó la pared de detrás de mí, mirándome de soslayo, y respondió con aquello que yo confiaba que iba a decir:

—Y bien, ¿cuál es el plan?

Diario de Sherry London, parte 2

Escrito por Sherry London

IV:

Desde hace días, una duda y un mal presentimiento carcomen mi alma: la sensación de que algo no va bien, de que algo terrible está a punto de suceder. Ese mismo sentimiento aparece cada vez que él se va y desaparece cuando él está a mi lado.

Mis latidos se aceleran extrañamente cuando él llega a mi puerta, cuando me besa los labios, cuando nos unimos en un solo ser. Y cuando él me abandona, siento un vacío por dentro, uno que no se llena con nada ni con nadie más, y que me hunde en un abismo solitario de muerte y deterioro.

Estoy enamorada de Lemont Scott, lo amo, y no puedo negarlo más, ni quiero negarlo; deseo estar en sus brazos, recorrer su piel, comer de su boca, disfrutar el brillo de su voz, sentir cómo sus yemas acarician las hebras de mi cabello, y saber que cada célula de su cuerpo, que cada átomo de su ser, me pertenece a mí, que él es sólo mío y que yo soy solamente de él.

Quiero tener fe en el amor, desentenderme de todo, dejarme llevar por un éxtasis de espacio y tiempo, donde yo le pertenezco y él me pertenece, donde el sonido de su piel me llama para estar junto a él, completa, y que yo ansíe que él regrese para reunirme nuevamente con él.

V:

Hoy fui a verlo. Salí del Daisies con el alma en la mano, dispuesta a renunciar a todo, decidida a abandonarme e ir a vivir de una vez con él, sin importarme nada de anillos, ni de diamantes, ni de bodas, solamente la promesa de un amor eterno, uno de esos de los filmes y las novelas, de esos que te hacen creer en la magia, de esos que te hacen sentir llevada por la nieve y percibes que las horas no bastan y que las caricias no son suficientes.

Mi mente divagaba mientras caminaba por las concurridas calles de Londres, vestida con mi bata de tigre y mi abrigo de pieles, hasta que, sin intención, arribé al burdel Paraíso.

Una veintena de autos policiales y reporteros adornaba la arcaica entrada al prostíbulo, y oficiales entraban y salían del lugar, apresurados.

Divisé desde afuera el luminoso flash de las cámaras mientras se tomaban fotografías dentro del sitio.

Algo había sucedido ahí, algo atroz.

Me acerqué, como un gato curioso, lo más que pude, hasta dar con la banda amarilla que marcaba la división entre civiles e investigadores, y pude ver, a lo lejos, un cuerpo que reposaba en el pasillo, acostado, con la cabeza sobre su brazo. La reconocí a pesar de no estar cerca, por su cabellera rubia que le llegaba hasta la cintura: era Sharon, una de las prostitutas de ese local.

Mi rostro enmudeció por la impresión. ¿Por qué atacarían ese burdel? Era una estancia pacífica, que no hacía mal a nadie; era sólo un lugar de olvido, donde los hombres vaciaban sus penas y procuraban cotizar un poco de ese romance que no recibían en sus casas. Pero ahí estaba ella, yaciente, con sangre bajo su abdomen, y algo me decía que ella no era la única que había sido asesinada.

Me aproximé sigilosamente a un oficial que, por su uniforme, parecía ser de alto rango, y que estaba siendo entrevistado por una reportera de cabello rubio rizado.

—Sargento Brent, ¿qué puede decirnos sobre el incidente en el Paraíso? —preguntó la periodista de hebras onduladas.

—A las 4 de la madrugada recibimos una llamada anónima sobre un homicidio múltiple en el lupanar Paraíso. Al llegar a la escena, nos encontramos con los cuerpos de cuatro personas del sexo femenino y dos del masculino, liquidados con arma blanca.

» Estamos realizando las investigaciones para obtener pistas sobre el responsable de los crímenes.

—Sargento —agregó la corresponsal—, ¿cree usted que el homicida forme parte de la banda de Los Asesinos Salvajes?

—El caso de Los Asesinos Salvajes ya se cerró, señorita Monique; además, la evidencia apunta a que este delito fue perpetrado por otra persona. No diré más por el momento.

El sargento estaba a punto de irse cuando fue retenido por una última consulta de la reportera.

—¿Qué puede decirnos sobre el nombre escrito en una pared, el que fue borrado por el detective Lemont? —el oficial miró a la reportera, con rostro hastiado.

—No sé cómo ha llegado a sus oídos esa información, pero le aseguro que es falsa. Estamos haciendo todo lo necesario para dar con el culpable. Le aconsejo que no ande por ahí esparciendo rumores que no han sido confirmados por nuestro equipo de investigación. Eso es todo lo que puedo revelar por ahora.

El sargento continuó su camino, ignorando la estela de columnistas que lo perseguía.

«Lemont estuvo aquí —fue lo primero que pensé cuando el oficial se marchó—, él debe saber qué ocurrió». Decidí tomar un autobús que me llevara a la comisaría, y en ella pretendía buscar a Lemont para preguntarle sobre el ataque en el Paraíso, y sobre mis amigas que laboraban ahí.

Me bajé en la parada más cercana a la estación, a tan solo dos cuadras de ésta, y caminé, con la bufanda alrededor de mi cuello, hacia la delegación policial.

Iba sumida en mis pensamientos, cabizbaja, cuando, justo frente a mí, con el rostro encendido en ira, pasó él, vestido con traje entero, zapatos de cuero y su habitual chapeo. Llevaba tan fruncido el ceño que de inmediato supe que se encontraba molesto. Entonces, me miró, y yo fijé mi rostro en él. Él estaba apoyado contra la pared de afuera, sosteniéndose el pecho con una mano.

—¡Sherry!

—Lemont, yo… —no me dejó terminar la frase cuando me encaró con un beso. Sentí cómo me derretía por dentro y los ángeles danzaban y cantaban a mi alrededor. Eso era el amor, aquel que yo leía en poesías y cantos, aquel que inspiraba a los artistas que buscaban en sus musas una respuesta a su inspiración, aquel que me llenaba por dentro…; y me abandoné en él, con un suspiro imperecedero.

Cuando acabó aquel ósculo eterno, pude tomar el aire que había perdido durante el besuqueo y le externé mis inquietudes.

—Estaba preocupada, Lemont. He sabido del crimen en el burdel Paraíso. Algunas de las que trabajaban ahí eran amistades mías, ¿sabes? Karen, Sharon y Leticia, yo las conocía… ¿Qué sucedió con ellas?

Lemont tardó en contestarme, como si hubiese tenido que meditar su respuesta.

—Están investigando, pero aún no tienen los nombres de las víctimas.

—Ya veo… —miré hacia abajo y luego me volteé hacia él, y vi su semblante levemente iluminado.

—Tengo una idea.

Acabé mi conversación con Lemont y nos despedimos con otro beso de amor, esta vez no tan intenso, pero cargado del mismo afecto que sentíamos el uno por el otro.

Lemont me había detallado su plan para atrapar al asesino del burdel, y yo, deseando que la muerte de mis amigas no quedase impune, y queriendo evitar que haya más muertes de inocentes, acepté ayudarlo. Sin embargo, pude ver en sus ojos que me estaba escondiendo algo en lo más profundo de su ser.

No podía saber qué me ocultaba, pero lo conocía demasiado bien como para saber cuándo disimulaba algo. Aún así, no dudé de sus intenciones de protegerme, ni de su pasión hacia mí, y resolví seguir sus instrucciones al pie de la letra.

Me fui de ahí con el corazón encogido, habiendo deseado que, en vez de aquel peligro de asesinos vagando por la ciudad y aquella necesidad de atrapar a los culpables, él hubiese podido llevarme a su casa, que hubiésemos hecho el amor y que me hubiese pedido que fuera su mujer para siempre. Pero, al menos en ese momento, todo eso era imposible.

VI:

Lemont llegó a eso de las 10 de la noche, y poco tiempo después apareció su compañero Danny, para ejecutar aquel plan que mi pareja había diseñado.

Yo logré convencer a los dueños del Daisies de suspender los servicios por el resto del día. Les indiqué, tal y como Lemont me había especificado, que los criminales tenían planes para atacar esta misma noche el Daisies. Ellos, no muy gustosos, aceptaron a regañadientes. Enviaron a todas las otras trabajadoras del sexo a sus hogares o a algún otro sitio seguro, y nosotros asumimos nuestras respectivas posiciones.

Ángel está en la recepción, sin saber sobre la situación más allá de que debe dar aviso en caso de que ocurra algún incidente. Lemont está afuera, vigilando la entrada al burdel. Yo estoy en mi habitación, y Danny, con su arma, escondido en el armario, en caso de que los asesinos logren ingresar.

Todo parece muy bien planeado, muy estructurado, casi a prueba de fallos; sin embargo, hay algo que presiento, algo que trasciende las barreras de la lógica y el entendimiento. Todo aparenta ser demasiado fácil de solucionarse como para ser cierto. Generalmente, mi vida ha estado llena de ilusiones que luego se convierten en decepción, en deseos que acaban antes de comenzar, y ahora, ahora que todo está yendo tan bien, temo que todo vaya a concluir en un instante.

Dejo mi diario hasta aquí. Danny me ha indicado que ha escuchado ruidos dentro del burdel. Tomaré mi ubicación correspondiente, acostada sobre la cama, pretendiendo ignorancia y esperando que, si algo llegase a suceder, Lemont esté aquí a tiempo para salvarme.

Ataque en el burdel

Todo estaba preparado. Sherry se encontraba en su habitación, aguardando, con su bata de tela, entre las cobijas, fingiendo desconocimiento, pero preparada para dar aviso ante cualquier eventualidad. Danny estaba escondido en el guardarropa, alerta, con su revólver preparado, dispuesto a todo para proteger a Sherry y capturar a los asesinos.

Ángel aguardaba tras el mostrador, vigilante; la habíamos convencido de colaborar con nosotros, asegurándole que íbamos a protegerla.

Yo estaba al otro lado de la calle, oculto tras un basurero metálico, supervisando la entrada clausurada del Daisies, la cual tenía un rótulo de «cerrado» colgando en ella.

En todos los crímenes de Los Asesinos Salvajes, ellos ingresaron por la puerta principal sin ser notados por nadie de los alrededores, así que nada indicaba que, si pensaban atacar el Daisies, se internaran por alguna otra entrada. Sin embargo, como modo de precaución, todas las posibles aberturas y sitios de acceso fueron completamente sellados, y las ventanas estaban protegidas con rejas de metal.

Yo le había dado a Danny instrucciones claras: disparar primero y preguntar después. No íbamos a permitir que los homicidas se acercaran a menos de cinco metros de Sherry.

Yo estaba seguro de que los dos sospechosos principales de la pandilla de Los Salvajes aún estaban libres, la rata y el gigante, según los había descrito la única sobreviviente. Además, estaba convencido de que ellos atacarían en esa misma noche, me lo decía aquel mismo presentimiento que nunca me fallaba.

Danny, en su casa, me prestó un arma que él conservaba de incógnito para casos de emergencia, y, luego de la charla con él, me dirigí a mi propio apartamento para prepararme para la operación; yo estaba tan confiado que incluso llevaba conmigo aquel estuche negro con el anillo, en el bolsillo del pantalón.

Permanecía oculto tras la sombra que se formaba entre el recipiente metálico y la pared de un edificio, escondido bajo la luz de un mercurio adyacente, en un sitio desde el cual podía ver la entrada al Daisies y la ventana tras la cual estaba Ángel, encubierto de manera que nadie pudiese verme.

Tras cerca de 20 minutos de espera, un carro aparcó frente al Daisies. Un Triumph Roadster ambarino del año 1938. Dos sujetos bajaron de él, uno vistiendo un chaleco negro y pantalón gris, y el otro un traje de cuero y zapatos cafés. El hombre del chaleco se acercó a la puerta del Daisies y asomó su cabeza hacia el anuncio que habíamos colocado en la entrada.

—¡Está cerrado! —avisó al otro tipo, el cual estaba esperando frente al coche.

—Pues ni modo, entonces vamos al Palace —enseguida se subieron de nuevo al automóvil y se marcharon.

«Falsa alarma», medité en mis adentros.

Al poco tiempo, otro vehículo aparcó. Esta vez fue un SS Jaguar 100. Un hombre de baja estatura salió de él y divisó desde lejos el cartel. Se devolvió a su carro y prendió marcha.

Varios otros coches aparcaban y seguidamente hacían su retirada. Algunos intentaban llamar la atención de Ángel, la cual estaba sentada frente al vidrio, a la vista de todos, pero ella procuraba ignorarlos o a veces hacía señas con la mano, señalando hacia el cartón del portillo, mientras continuaba leyendo su libro de Charles Dickens que trataba sobre un niño huérfano.

El paso de los transeúntes era también constante. Caminaban de un lado a otro, siguiendo su ritmo habitual nocturno, dirigiéndose hacia la noche y al vacío de sus vidas. Hombres solos, con traje entero y billeteras vacías, y mujeres del brazo de sus maridos, vestidas de gala y cargando falsas sonrisas. Una que otra prostituta paseaba escondida bajo el desdén de su soledad interminable.

Todo aquello era habitual en las nocturnas calles de Londres, donde la decadencia, el desamparo y el desánimo que se mezclaba en la atmósfera de la ciudad, combinaban con el humo de los automóviles y el tabaco.

Pasaron las horas sin que ocurriera nada anormal ni fuera de lo común. Tras cinco de espera, empecé a inquietarme.

Comencé a hesitar de mis sospechas. Tal vez, los criminales ya se habían ido de la ciudad; tal vez no fueron ellos quienes escribieron el nombre de Sherry; tal vez eso había sido sólo una distracción, o tal vez habían cambiado de opinión y decidieron marcharse antes de que la policía los encontrara.

Entre las dudas a mi propio instinto, salí de aquel escondite y divagué hasta la puerta del Daisies. Mi mente aún se agitaba con el combustible de mis inquietudes: «¿Y si olvidamos algo?, ¿y si algo se nos está escapando de las manos?, ¿o si hemos ignorado alguna forma de acceder al Daisies que no se ha utilizado en años?»

Mi corazón latía con más rapidez al tiempo que me acercaba al burdel, mientras la intranquilidad se había plantado en mí como una semilla y empezaba a germinar y crecer más y más.

Llegué, desesperado, hasta el Daisies, y me temblaban las manos; estaba sudando y con el pulso acelerado.

PUM, PUM, PUM. Tres golpes a la puerta.

—Ángel, soy yo, Lemont. Abre.

—Ya voy, ya voy. Qué pesado…

Escuché el cerrojo siendo liberado y el rostro de Ángel me recibió con irritación.

—Ángel —dije, sin poder evitar preocupación—, ¿hay alguna entrada que no hayamos bloqueado?

—¿Entrada?

—Sí, ¿algún acceso antiguo, oculto, o alguno que hayamos pasado por alto?

—Mmm… —llevó su índice hasta su barbilla, mientras pensaba la respuesta que yo aguardaba con desespero—. Entrada no, no lo creo —su contestación no logró tranquilizarme.

—¿Alguna abertura, o puertilla, o sótano? ¿Aquí tienen un sótano?

Sus ojos se abrieron al compás de mi última interrogación, como si un recuerdo hubiera retornado de pronto a su mente.

—¡El sótano! Lo había olvidado por completo.

Sentí que la sangre me bajaba; mis piernas flaquearon y tuve que sostenerme del borde de la puerta para no caer.

—¿Dónde está la entrada al sótano?

—Está, está…

—¿Dónde, Ángel?, ¡¿dónde?! —estaba exasperado.

—En la pared derecha del edificio. La bloquearon hace muchos años, pero creo que aún puede ingresarse por una abertura en la pared, cubierta por rejillas.

—Y ese sótano, ¿conduce hacia dentro de las instalaciones?

—El sótano tiene una escalera que lleva hasta… —esperé esa réplica con el corazón en la mano—, a la habitación al lado de la de Sherry.

—Cierra, Ángel, ¡no abras a nadie!

Salí corriendo del burdel, con el alma apretujada. Giré hacia mi izquierda y llegué hasta el caminillo que separaba al Daisies del edificio a su derecha, que correspondía a un oscuro trecho en el que la luz de los faros apenas asomaba y donde se encontraba el acceso al sótano, el cual habíamos desatendido a la hora de bloquear las salidas.

«Soy un idiota», me repetía a mí mismo mientras me apresuraba, desesperado, por aquel espacio de un metro de ancho.

Llegué hasta la entrada al sótano: una rejilla de casi un metro de altura con divisiones metálicas, atornillada a la pared. Mis miedos se convirtieron en pavor cuando me percaté de que la reja había sido cortada y, acostadas en el suelo, yacían varias de las varillas que la conformaban, y el agujero que se había formado era lo suficientemente grande como para que entrara por él una persona robusta.

Ingresé de prisa por ese orificio, sin pensarlo, arribando a la bóveda del Daisies. Había varios objetos distribuidos por el suelo del lugar, como si hubiesen sido recientemente derribados. Saqué la pequeña linterna que guardaba en el bolsillo.

El oscuro sótano al que acababa de acceder correspondía a una estancia rectangular con estantes, diminutos muebles y grandes objetos cubiertos con sábanas blancas.

No me detuve para apreciar lo que había en esa bodega y en cada uno de los anaqueles. La recorrí rápidamente, esquivando los obstáculos que reposaban en el piso y cubriéndome la nariz con la mano, debido a la densa cantidad de polvo que evidenciaban abandono y olvido en aquel lúgubre sitio. Llegué hasta la puerta, la cual supuse que era la que daba al segundo piso y que, para aumentar mis temores, se encontraba abierta.

Subí las escaleras de caracol tan rápido como mi desespero me permitió, y divisé una ráfaga de luz que procedía del final de las gradas. Arribé al último escalón y vi que la puerta de salida estaba abierta, y el armario que la ocultaba había sido arrastrado hacia delante.

Salí y mi pánico se hizo realidad al escuchar un disparo proveniente de la habitación aledaña, la de Sherry.

Corrí hacia la puerta del cuarto, la cual también estaba entreabierta y, desde el pasadizo, escuché otro estallido, y un grito con la voz de Sherry retumbó por todo el complejo.

Derribé la puerta del cuarto de Sherry y me encontré con la escena que más me había aterrorizado hasta ese momento: Danny estaba en el suelo, sosteniéndose un corte en su vientre, sentado, recostado al ropero donde se ocultaba antes. Un extraño sujeto con el rostro deforme, que semejaba a una rata, pero con piel humana, estaba postrado frente a él, sosteniendo un puñal ensangrentado y esbozando una macabra sonrisa psicópata, como quien disfrutaba asesinando.

Sherry estaba tendida en la cama, arropada entre las sábanas, desgañitándose del horror mientras un tipo de unos dos metros de altura, corpulento, con un rostro amargo y sin cabello, estaba de pie sobre el colchón, sosteniendo un cuchillo.

De inmediato vino a mi mente el recuerdo de lo que aquella niña había hablado: «La rata y el gigante».

Me pareció que el tiempo transcurrió más lento desde que ingresé a esa alcoba y atisbé la infamia que se hallaba ante mi visión.

En menos de un segundo de haberme incorporado, ya había analizado toda la situación, desenfundado la pistola y disparado contra el hombre espigado que estaba levantado sobre el lecho. La bala le dio en el pecho, en su lado siniestro, y se sujetó el torso con la mano al tiempo que yo le disparaba otra vez, ahora hiriéndolo en su brazo.

El individuo cayó y se golpeó contra la ventana, haciéndola añicos, y los fragmentos del vidrio cayeron sobre su cabeza.

Dirigí mi arma hacia el hombre rata. Éste se había colocado en guardia, preparado para un proyectil de mi parte. Tiré hacia su testa, pero él, con reflejos casi inhumanos, esquivó la posta, la cual pasó justo al lado de su mejilla y quedó plasmada en la pared.

La rata echó a correr hacia la ventana. Lo tiroteé de nuevo, pero él se agachó para esquivar la bala. Parecía que él pudiese ver los tiros salir del revólver y dirigirse en el aire hacia su cuerpo.

Con un impulso de sus pies, saltó a través del ventanal roto, terminando de quebrar los trozos de ella que aún permanecían en el marco, y oí su caída sobre la superficie del trecho por el cual yo había pasado corriendo hace menos de un minuto.

Al salto de la rata le siguió el del gigante, el cual se había levantado y, en centésimas de segundo, se había lanzado por la misma ventanilla, recibiendo un último disparo de mi arma y provocando un estruendoso rugido cuando su robusto y grueso cuerpo dio de bruces contra el pavimento.

Me aproximé a esa abertura y pude escrutar la sombra de ambas personas huyendo; el «hombre rata» iba llegando casi al final del callejón y el «gigante» renqueaba, con sus palmas en el tórax, detrás de él.

Reaccioné inmediatamente.

—¿Estás bien, Sherry? —pregunté con prontitud al tiempo que me acercaba a ella.

—Sí, sí, estoy bien, no me hicieron daño, pero Danny… —señaló, con su índice, a mi compañero.

—¡Dan! —Danny respondió a mi exclamación con un movimiento de su brazo, agitando su extremidad en mi dirección.

—Tranquilo, no es nada grave. Ve por ellos, no puedes permitir que escapen.

—Sherry, ayuda a Dan, haz presión sobre la herida y coloca una funda a su alrededor. Diré a Ángel que llame a la comisaría. Iré detrás de esos sujetos —me acerqué a ella—. No dejaré que huyan.

—Mátalos —susurró, y después me besó en los labios.

Me apresuré a la salida del aposento y, con una velocidad y presteza que no conocía de mí, traspasé en zancadas el pasillo del Daisies y llegué hasta la recepción, donde Ángel estaba refugiada en un rincón del mostrador.

—¡Ángel! —ella asomó la cabeza.

—¡Lemont! ¿Q-qué diablos fueron esos disparos? —tartamudeó, temblando de pies a cabeza.

—Dan está herido. Llama a la estación, yo iré tras los asesinos.

—¿Asesinos?

—¡Llama, Ángel! —exclamé, sin dejar de avanzar hacia la salida del burdel.

De reojo, noté que ángel cogió el teléfono y movió el pulsador circular de los números, y salí hacia la negrura de la noche, alumbrado por los faros y con mis ojos pendientes de buscar la dirección a la que se habían escabullido los maleantes.

Enfrente de mí, justo al final de un espacio que dividía el centro del bloque del frente, avizoré dos sombras avanzando hacia delante, una de ellas cojeando. «Son ellos», musité al reconocer sus figuras, y me precipité hacia ese pasadizo, el callejón Dunston.

Avancé acortando el paso entre nosotros, reteniendo el arma, dispuesto a utilizarla en el momento en que nuestra distancia me permitiera apuntar directamente a sus cuerpos, y, cuando llegué al final de la callejuela y ellos estaban a unos 40 metros de mí, ocurrió lo inesperado, aquello que marcó mi tragedia y la tragedia de todo Londres, el aviso de la catástrofe, la razón por la cual estoy escribiendo esto en este momento, el terror de terrores, el desastre de desastres, la calamidad mayor.

Un aviso de sirena empezó a resonar por toda la ciudad, dando una alarma que nunca antes había resonado en Londres, una que en ese instante no reconocí, porque nunca antes la había escuchado. Pero ahora sé que esa era la señal de bombardeo: la capital estaba a punto de ser bombardeada.

La Batalla de Inglaterra

Bien lo decía aquel gran filósofo: «la esperanza es el peor de los males, pues prolonga el tormento del hombre». Cuando crees que todo está mejorando, cuando te sientes rescatado del abismo de miseria y soledad en el que te habías sumergido, y piensas que por fin hay una salida, un escape, que finalmente la tristeza acabará y aparecerá un nuevo amanecer, y engendrarás una nueva existencia donde todo va a mejorar, ahí está ella, la vida, la destructora de sueños e ilusiones, aquella a quien no le importas lo más mínimo y que está esperando el más ínfimo destello de esperanza en tu existir para arrebatártelo de golpe.

Es la vida la ladrona de metas y de futuros, hurtadora de felicidad y anhelos, creadora de afligidos y desolados.

La vida no estará contenta hasta dejarte sin aspiraciones, sin ánimos y sin porvenir. Y eso fue precisamente lo que me hizo a mí la vida en esa funesta madrugada del 8 de setiembre de 1941.

Acababa yo de cruzar el reducido espacio entre dos edificios aledaños, y había avanzado un tanto la calle que sucedía, cuando las alarmas de emergencia atronaron.

Las sonoras sirenas bajaban y subían su volumen, anunciando esa calamidad que nunca antes se había presentado en la ciudad.

Cuando el aviso empezó a retumbar por todo Londres, todos permanecimos inmóviles, tanto yo como los dos asesinos y todos los transeúntes, escuchando aquella alarma que se desprendía de los altoparlantes en los postes de las carreteras, la cual siguió acompañada de un tenue zumbido que se fue haciendo más y más resonante conforme se acercaban los bombarderos de la esvástica al corazón del Reino Unido.

Todos miramos al cielo y contemplamos pequeños astros áureos que se movían como luciérnagas en el firmamento, formando estelas de luz que paseaban unas al lado de otras.

De pronto, las imágenes y recuerdos de las noticias de una contienda ajena a mí cayeron a mi mente como ladrillos de pensamiento y, como una serie de bloques de dominó puestos en línea siendo derribados uno tras otro, caí yo en cuenta de que aquella lucha no era algo foráneo, y de que lo que pasaba en el resto del mundo algún día tenía que llegar hasta el centro de mi ciudad.

Avizoré a los dos criminales y ellos a mí, y seguimos con aquella persecución que habíamos iniciado en el Daisies, mientras intentaba remover de mi mente aquel recuerdo del discurso del Rey George VI que había escuchado en la radio, donde declaraba la guerra a Alemania y advertía que, por segunda vez en el presente siglo, Inglaterra se veía envuelta en un conflicto armado, combatiendo un peligro que amenazaba no sólo la libertad de este país sino del mundo entero.

El Rey nos había advertido, pero no habíamos atendido, y en ese instante yo aún no caía en cuenta de las nefastas consecuencias de subestimar la amenaza que se avecinaba.

Continué la batida por cerca de 40 metros más a través de la carretera Clarissa, tratando de acortar la distancia entre ellos y yo, y el zumbido agudo de las águilas de acero en el cielo no paraba de resonar. Entonces, ambos sujetos se separaron; uno cogió hacia la derecha y el otro a la izquierda.

Tenía centésimas de segundo para tomar una decisión, así que resolví lo siguiente: El «gigante» se encontraba herido, y con eso había posibilidades de que no se alejara mucho y que yo pudiera rastrearlo después; entonces, me aventuré hacia «la rata».

Perseguí al maleante hacia un pequeño callejón a la izquierda, oscuro y gélido, mientras podía sentir incluso su hedor en los menos de 20 metros que nos separaban, y veía su extraño cabello largo y desaliñado agitándose al ritmo de sus pisadas. Fue entonces cuando la batalla inició.

El primer estallido vino de lejos. Oí una explosión distante, una detonación seguida de un resplandor, acompañada de fuego y polvo de estrellas; luego otra, y otra más. Una cadena ininterrumpida de estallidos me indicó que lo impensable estaba ocurriendo: Londres estaba siendo bombardeada.

No detuve la caza, a pesar de que las bombas caían por toda la ciudad y cada estruendo iba escoltado de polvaredas y escombros volando por los aires.

Proseguí acorralando al violador a través de un laberinto de avenidas y callejones que me pareció interminable, hasta que salimos de ellos y nos encontramos en un bulevar que, entre aquel caos y humo, no logré identificar.

Los londinenses corrían frenéticamente, cubriéndose la cabeza con las manos, agazapándose en las esquinas de los locales, cobijándose entre mantas y revistas viejas.

Un carro pasó justo enfrente de mí y siguió directo hasta chocar con el muro de un edificio. Su puerta se abrió y de él surgió un tipo ensangrentado, totalmente desubicado y que al parecer no tenía idea de lo que estaba ocurriendo. Pero yo no podía detenerme a ayudarlo, me encontraba siguiendo a aquel malhechor, al psicópata, al Asesino Salvaje.

Perseguí al criminal a través de los paseos y rondas de la ciudad, en medio del desconcierto, la oscuridad, las sirenas resonando, automóviles colisionando, niños y mujeres llorando, cuerpos destrozados en los sitios donde los misiles acababan de ser arrojados, y un combate aéreo entre los Messerschmitt Bf 109 de Alemania y los Supermarine Spitfire de las Fuerzas Armadas Británicas.

Luego de recorrer tanto camino, cuando la distancia entre nosotros era mínima, caí al suelo, en medio del pavimento, aturdido por la confusión del momento, empujado por dos hombres que corrían en dirección contraria y tenían el rostro grisáceo y cubierto de polvo, y sus camisas blancuzcas estaban pintadas de rojo sangre.

En los tres segundos que tardó mi conmoción, ese hombre rata logró recuperar más de 80 metros de distancia.

Lo vi ingresar a un inmueble en la esquina de la cuadra y cerrar la puerta tras de sí. Creí que iba a perder su rastro: podría esconderse en el establecimiento, o escapar por una ventana en uno de los costados sin ser notado, o salir por alguna de las puertas traseras; yo sabía que, si no lograba ubicarlo rápidamente, corría el riesgo de que escapara.

Un segundo después de que el individuó se internó en el local, percibí un silbido agudo que velozmente se fue haciendo más sonoro a medida que se aproximaba a la superficie. Frente a mí, apareció un luminoso destello, seguido de un estrépito, y bloques de concreto se elevaron por doquier y me impulsaron hacia atrás: un misil había caído directamente sobre el edificio en el que el asesino acababa de entrar, formando un prominente cráter, y pilas de escombros se esparcieron 20 cuadras a la redonda.

Me tapé la boca y la nariz con el brazo para cubrirme de la nube gris que se avecinó hacia mí. Me encogí en el piso, cerré los ojos y, por unos segundos, sólo supe lo que ocurría a mi alrededor por lo que escuchaba, ya que en el contorno sólo veía desorden, tristeza, llanto, nubarrones de polvo y explosiones.

Me levanté, abrí los ojos y me acerqué, caminando, a la tienda destruida, entretanto la bruma se despejaba. Desde la distancia pude apreciar el daño provocado por el proyectil: ese edificio y los aledaños habían sido completamente destruidos, era imposible que el sujeto haya sobrevivido a esa detonación.

Ahora, con aquella amenaza reducida, podía dar cacería al otro Salvaje, aquel que había dejado frente al Kingsland Basin, en la calle Clarissa, cerca de media hora atrás. Sabía que tenía pocas posibilidades de hallarlo, pero no iba a descansar hasta capturar al maldito que había intentado herir a Sherry, el cual, con aquellas heridas y con el bombardeo cayendo sobre él, no podía haber ido lejos.

Me apresuré hacia aquel lugar, transitando con prisa por el que pensé era el mejor camino para llegar a la cuenca, haciendo oídos sordos a los fragores, las alarmas y los bombazos.

Londres se había convertido en una zona de guerra. La Segunda Guerra Mundial finalmente había llegado a nuestra nación. En el cielo, decenas de aeronaves combatían sin cesar, y podía ver el destello de proyectiles ambarinos provenientes de las naves que se disparaban unas a otras, y aeroplanos que descendían en llamaradas como un fénix ardiente, arrastrando una estela de fuego por todo su recorrido y estrellándose contra las construcciones de la urbe. En esencia, la capital era un campo de batalla.

Troté más y más, cuidándome de no ser atropellado por un automóvil. En menos tiempo del que esperaba, había llegado al sitio en el que aquel par de asesinos se había separado. Esa parte de la metrópoli no se encontraba tan dañada por los bombarderos, así que pude seguir los puntos bermejos de plasma que me condujeron hacia una senda en el centro de una de las cuadras.

En tierra, inacabables filas de camiones del ejército terrestre combatían a los alemanes que habían sobrevivido a la caída de su avioneta, y numerosos coches huían despavoridos hacia algún sector donde pudiesen ponerse a salvo, aunque, en realidad, no existía tal área.

Londres no tenía refugios antibombas, ni guaridas seguras, ni sitios de protección; la ciudad no estaba preparada para un bombardeo, ni mucho menos para un combate de esa escala en nuestro firmamento, y ninguna construcción ni complejo estaba a salvo de ser demolido por un misil nazi.

Entré al diminuto y lóbrego callejón al cual me condujo la estela de sangre. Desenfundé mi arma. Apenas ingresé, en el borde de la pared, atisbé la figura de una mano pintada con sangre, que parecía ser reciente y se arrastraba a lo largo del muro, y bajaba hasta desaparecer unos metros después.

Reanudé la búsqueda.

En algún momento del recorrido, había extraviado la linterna, además de mi sombrero, así que no tuve más remedio que achicar los ojos e intentar captar la luminiscencia proveniente de los pocos mercurios que no se habían apagado.

Un basurero metálico contenía más rastros granates.

Noté que algo se movía tras un cúmulo de periódicos. Apunté el revólver hacia el objeto, pero resultó ser sólo un mendigo, muy enano y delgado como para ser aquel delincuente. Era un indigente recubierto con una tela marrón y acostado en el polvoriento suelo, probablemente ajeno al caos de la ciudad.

Continué.

La senda se bifurcaba en dos trechos, uno que se prolongaba hacia el frente y el otro hacia la izquierda. Enfoqué mi visión y demás sentidos en busca de más vestigios de linfa en alguno de los dos caminos, al tiempo que el combate en el cielo parecía disminuir, no así el paso de los transeúntes rehuyendo por las carreteras.

Divisé unos tenues trazos carmesíes a varios metros de mi siniestra, y, sin tener más pistas además de esa, me aventuré en esa dirección.

Alcancé a escuchar un grito de una fémina a lo lejos, que llegó a mis oídos y retumbó por las paredes plomizas entre las cuales yo transitaba.

Justo antes de que el callejón finalizara y diera hacia la calzada, ojeé unos pies que yacían a lo largo de la superficie del caminillo, detrás de un recipiente de metal. Me acerqué a ellos, sin dejar de apuntar la pistola, precavido, investigando a quien sería el dueño de esas extremidades. Me situé frente a él y grité.

—¡Quieto! No hagas ni un solo movimiento o te vuelo la cabeza.

El tipo sostenía su herida del pecho con una mano, y le brotaba sangre de todas las demás lesiones. No hizo ningún esfuerzo por fugarse.

A ese imbécil, asesino, malnacido, de rostro torcido y áspero, debí haberle disparado ahí mismo, haberlo hecho pagar por todo el sufrimiento, aflicción y daño que había causado, pero yo no era un animal como él, que mataba a sangre fría sin ninguna provocación. Lo obligué a levantarse y le instalé las esposas en sus muñecas, atrás de su espalda. Lo forcé a andar, sin importarme si él moría desangrado, como penitencia por sus crímenes.

Salimos del callejón.

Yo iba detrás de él, sin bajar la guardia, con el revólver preparado y empujándolo por momentos con éste. De ese modo, le exigí que caminara hasta la delegación.

Al haber avanzado unos pocos metros, escuché una explosión en un sitio cercano, la cual me parece que fue la última de la noche. Un misil había caído cerca, pero en ese instante no le di importancia, puesto que sólo pensaba en entregar a aquel maníaco para volver al Daisies con Sherry.

La ciudad, poco a poco, fue recuperando su calma, pero no aquella calma habitual de sosiego e hipocresía, sino una nueva, una más perversa y triste, cargada de desconsuelo, martirio, escombros y miseria humana.

Casas, carreteras y manzanas enteras habían sido totalmente destruidas. Poco quedó de las luces que brillaban en la noche, de los casinos, del Museo de Victoria y Alberto, y de la Iglesia Metodista. El Big Ben aún posaba majestuoso en el centro de la ciudad, pero a su alrededor todo era destrucción, desechos, cadáveres y huérfanos sollozando para ser rescatados por alguno de sus familiares recientemente fallecidos o desaparecidos.

El maleante transitaba sangrando, con una resistencia a la muerte que parecía inhumana. Entre más me aproximaba a la comisaría, más me invadía un sentimiento que había reprimido durante toda la madrugada, uno que no me había acosado al inicio del bombardeo, pero que ahora carcomía mis entrañas y mis huesos, y hacía mi corazón bombear más intensamente en cada minuto, con un talante cada vez más vibrante; mis brazos me temblaban y mi cuerpo quería flaquear y caer de rodillas para llorar por alguna razón que yo aún desconocía.

Traspasamos más de aquellas irreconocibles calles que yo tanto conocía, habiéndolas visto antes con un esplendor monótono y farisaico, pero nunca tan sufriente.

El dolor de las madres al haber perdido a sus hijos, de los hijos al haber perdido a sus madres, de los maridos sin mujer y las mujeres sin marido, edificaciones deshechas, almas aún vivas, pero sin vida por dentro, y cadáveres amontonados sobre montañas de concreto, llenaron Londres de amargura y desolación, a pesar de estar abarrotada de gente, mientras el crepúsculo tras las cenizas anunciaba la llegada de un nuevo amanecer.

Unos sujetos linchaban a un soldado alemán caído, que me pareció que ya había muerto, pero eso no los limitaba para apedrear al occiso y escupir sobre él, rasgar sus vestiduras y arrastrarlo por toda la capital, mientras esos pocos londinenses celebraban aquel breve momento de alegría y venganza.

En Sherry London era en lo único que pensaba mi mente. «Tengo que ver a Sherry», repetía en mi cabeza, apresurando los trancos a dos bloques de llegar a la delegación.

Por fin arribamos, y pude apreciar el daño provocado a la estación: la mitad había sido destruida por un avión que descendió al lado de ella. Calculé que esa parte demolida había sido el laboratorio, las oficinas y la sala de evidencias; todo ello había sido derribado y distribuido a lo largo de la calzada.

Policías y voluntarios intentaban socorrer a las decenas de heridos que llegaban de todas partes para buscar refugio en el cuartel.

Como por un milagro, divisé al sargento Brent, con el uniforme espolvoreado y un semblante de miseria.

—¡Brent! —grité mientras me arrimaba a él, llevando al canalla del brazo.

—Lemont, me alegra que estés bien… ¿Quién es ese?

—Es uno de Los Asesinos Salvajes.

—¿Uno de Los Salvajes?

—Sí, el otro murió en una explosión. Te lo explicaré luego; por ahora, necesito que lo encierres en una de las celdas que aún están en pie. Está herido, así que es probable que no trate de huir. Pero él es muy peligroso, no debes perderlo de vista ni un minuto.

—Bien, veré qué puedo hacer —dijo, tomándolo del brazo.

Enseguida, salí corriendo de ahí en dirección al Daisies, anhelando llegar lo antes posible.

El Daisies

«El Daisies debe de estar bien…, tiene que estarlo», me repetía a mí mismo.

Durante toda la persecución de la madrugada, yo había desconectado mi mente con el único objetivo de atrapar a los asesinos, y me había olvidado de todo lo demás, como hacía siempre que me hallaba en la cacería de un criminal: mi alma hacía una pausa de su fusión con Sherry para concentrarse en mi labor. Pero esa pausa ya había finalizado y ahora mi ánima necesitaba estar al lado de aquella que la complementaba, aquella que significaba todo para mí, lo bueno y lo malo, lo puro y lo impuro, lo excelso y lo innoble de mi existir.

Corrí a toda velocidad, traspasando de nuevo las mismas calles, avenidas y parques, los mismos edificios demolidos, los mismos automóviles colisionados y cadáveres yacientes, y la misma devastación de las manzanas, recorriendo aquel camino que me llevó hasta el Dunston, y de ahí sólo me restaba una cuadra para arribar al Daisies.

Pasé por el callejón Dunston, en el que había perseguido inicialmente a los dos bandidos antes de que se separaran.

Iba con prontitud, a paso de gacela, bañado en sudor y lágrimas de súplica a la vida, con los músculos atrofiados y un impulso de desespero.

Al llegar al final de la calleja y encontrarme frente al Daisies, fui capaz de ver el motivo de mis preocupaciones, mi peor pesadilla hecha realidad, lo que mi cuerpo tanto temía, pero mi cerebro se negaba a creer.

Al otro lado de la carretera estaba el Daisies, completamente destruido. Lo que antes era un burlesque rosáceo, llameante, pintoresco, adornado de luces multicolor y lleno de vida, ahora era sólo un cúmulo de escombros y ruinas.

Caminé a través de la brisa polvorienta y arruinada, sujetándome el corazón, con el alma hecha pedazos y mis entrañas devastadas.

¡Cuánta tristeza! ¡Cuánto dolor!

La vida se me escapó de las manos en un tris. Cuando creía tenerlo todo planeado y proyectado, ahí estaba la vida para patearme el culo, para demostrarme que la esperanza es sólo un juego vano y que los sueños son una vana ilusión que se fuga del avance de la realidad.

La gente pasaba, los niños lloraban y el viento traía el humo y los llantos lejanos. Todo era un caos maldito.

Divagué hasta el Daisies, acelerando el paso. Me incliné sobre el gradiente de escombros y escalé aquellos bloques, vigas, láminas de tejado y paredes derribadas, buscando el sitio donde yo calculaba, no, donde mi corazón me decía que se encontraba Sherry.

Recorrí esa pila de desechos y muerte, tropezándome entre las piedras y metales, cruzando la montaña de desperdicio en que se había convertido el Daisies junto con la mitad de la cuadra.

Pisé placas de teja y paredes de concreto, telas y cortinas rasgadas, hasta llegar a aquel sitio en el que mi máquina de latidos trabajaba más rápidamente.

Estaba justo sobre el cuarto de Sherry, lo sentía, conseguía percibirlo, podía oler su perfume de rosa frambuesa y esconderme entre su ropaje y las brillosas hebras de su cabello. Ahí estaba ella, debajo del amontonamiento de materiales sobre el que yo me localizaba, justo abajo de mí.

Empecé a escarbar el derribo, lanzando rocas hacia los lados, removiendo el hierro, el concreto y las vigas de metal.

—¡Ayuda! —emitió mi voz, sin mi consentimiento—. ¡Ayuda! —lloré, mientras arañaba aquel monte interminable de pedruscos y metales—. Por favor, alguien ayúdeme a salvarla.

A mi encuentro acudieron varios rescatistas, los cuales eran voluntarios y civiles que esa noche se convirtieron en héroes, y que permanecerían varios días más socorriendo a los sobrevivientes que recuperaban de entre los locales caídos, y separando a los difuntos para que sus familiares pudiesen identificarlos.

Comenzamos todos a escarbar, dirigidos por el ritmo de mis movimientos e instrucciones. Intentábamos apartar los ladrillos y piezas metálicas que se ubicaban sobre la habitación de Sherry.

—¡Aquí hay algo! —exclamó un hombre a mi lado, señalando, con su índice, hacia abajo. El sujeto buscó mi mirada y yo, reaccionando sin pensar, me arrastré hacia donde él estaba y lo aparté de un empujón, tirándolo al suelo y apartando a todos los demás que estaban a mi alrededor.

Escarbaba con todas mis fuerzas, extrayendo la tierra con mis manos mallugadas y lastimadas, frente al semblante de compasión y pena de todos los que me observaban, los cuales advertían la desesperación y pesadumbre en mí.

Removí una última piedra y, bajo ella, una mano destrozada y cubierta de sangre se asomó, con las uñas pintadas de color carmesí: era la mano de Sherry.

Con el espíritu demolido, seguí quitando más y más obstáculos, mientras los vestigios del Sol en el horizonte asomaban por entre los edificios. Algunos procuraban ayudarme, pero yo los rechazaba con reclamos e insultos, indicándoles que me dejasen a mí sacarla. Pude ver de reojo a más de uno plañendo lágrimas de lástima.

Aparté más escollos.

El torso de Sherry fue haciéndose más evidente; sus brazos, sus piernas, sus pies… Al fin logré sacarla de aquel macizo de materiales en el que había quedado sepultada.

—Sherry. —Lamenté, destrozado, mientras gritaba frases que formaban un suspiro apasionado, cargado de gimoteo y sollozos—. Sherry… —La tomé entre mis extremidades y la acosté sobre mis regazos.

Sherry tenía toda la piel magullada y cubierta de linfa; su cabeza estaba golpeada y su mandíbula partida; su pelo, que antes resplandecía como el fuego del Ave Fénix, ahora se había tornado en una masa gris y tosca, que se camuflaba con el concreto de la destrucción. Su rostro estaba deshecho, fragmentado en dos, y su tórax había sido aplastado por una pared de hormigón. Aquel cuerpo, que ya no era más Sherry, era lo único que restaba de mi existencia.

No dejé que nadie se le acercara, ni que intentaran levantarme o apartarla de mi pecho. Lloré y lloré, amargamente, apretujándola en mi torso, desechando el polvo y las cenizas que la cubrían, lamentándome sobre su boca y rogándole que despertara.

Tomé su frágil mano entre la mía y besé su palma sagrada, bañándola de ósculos y zumo de mis ojos.

Sentí la pena de aquellos que me rodeaban, y sus faces de conmiseración penetraron en el interior de mi voluntad como miles de alfileres apuñalándome al mismo tiempo. Pero no me importaba gemir, no me molestaba que me viesen; la había perdido a ella, y sin ella, lo había perdido todo.

Rebusqué la argolla de diamantes que guardaba en mi bolsillo y la saqué. Abrí el envoltorio negro que la contenía y la sostuve entre mis dedos, levantándola en el aire para llevarla hasta el dedo de Sherry. Aparté su anular de entre los demás dedos y coloqué, lentamente y con suavidad, el anillo de bodas en ella.

Oí algunos lloros y lamentaciones pertenecientes a quienes estaban en el contorno, y sentí una mano de consuelo sobre mi hombro.

—Sherry… Sherry… ¿Por qué me abandonaste? —deploraba.

El anillo hizo relumbrar de nuevo a Sherry, y vi cómo sus párpados empezaban a abrirse, su piel retornaba a su tono habitual y su cara volvía a iluminarse, y me regalaba una última sonrisa de amor.

—Amor mío —susurró. Me acarició la mejilla, situó su mano por detrás de mi testa y la bajó para que yo la besara. Nos encerramos en un postrero beso de despedida y, después de que hube separado su cuerpo inerte de mis labios, ella retornó a su triste estado de óbito.

Sherry murió, y mi alma murió junto con ella.

Desvanecí con ella entre mis brazos y, aparte de eso, no recuerdo nada más de lo que sucedió en ese funesto día.

Despedida de la carta

Posterior a la muerte de Sherry London, aquel día en que falleció mi alma, me trasladaron a una ambulancia, o al menos eso me han dicho, porque yo no tengo memoria de lo sucedido. Dicen que pasé días sin reaccionar ni hablar, ni responder a ninguna pregunta o estímulo.

Me llevaron, tiempo después, a un sanatorio, donde pasé meses, o años —no puedo saberlo porque perdí la noción del sentido y el tiempo—. Permanecí en dos o tres manicomios diferentes, bajo los cuidados y tutela de médicos y psicoanalistas, que estudiaban con atención mis avances hasta que me fuese posible recuperar mi raciocinio habitual, o que al menos fuese capaz de cuidarme y dirigirme por mi propia cuenta.

De los primeros cuatro años ulteriores al 8 de setiembre no recuerdo prácticamente nada, apenas fugaces remembranzas que caen a mi mente como rayos en una tormenta. Fue hasta casi un año atrás en que pude recobrar mi entendimiento, tranquilizar mi espíritu e intentar luchar a través del caos político que se había formado por el incidente de Los Asesinos Salvajes.

Aquel 8 de setiembre de 1941, sucumbieron diez mil londinenses y, entre ellos, mi compañero Danny y el amor de mi vida, Sherry London. Ángel no pereció, pero su cuerpo quedó maltratado, su rostro sumamente dañado y con heridas, y paralítica de la cintura hacia abajo. Conocí que, años después, se suicidó con una poción de cianuro, aunque, en realidad, ya llevaba tiempo muerta por dentro.

Hace un año restauré mi pensamiento y la poca cordura que me restaba. Averigüé entonces que el caso de Los Asesinos Salvajes y el arresto que yo efectué aquella noche pendían de un delgado hilo.

Aquel gorila gigante se llamaba Chrom, y era de procedencia rusa. La única información que se tenía de él, de antes de esa data, era su acta de nacimiento de Rusia y su ingreso en un orfanato luego de la muerte de su madre durante el parto y la ausencia de un padre que lo reclamara. Al parecer, el tipo había desaparecido del orfelinato a los 5 años y no se supo más nada de él hasta esa madrugada de 1941.

El cómo Chrom llegó hasta Londres sin saber hablar una palabra de inglés, permanece aún en el misterio, pero el hecho es que La Corona quería liberarlo de las acusaciones y deportarlo de vuelta a Rusia.

Al tiempo de yo haber llevado a Chrom a la comisaría y habérselo entregado a Brent para que fuese arrestado, lo mantuvieron en custodia sin que nadie presentara formalmente cargos en su contra. Las evidencias de los casos fueron destruidas durante el bombardeo, junto con el burdel Paraíso y el Daisies.

Ángel no había visto a Chrom durante el ataque, así que no pudo identificarlo como el criminal responsable de herir a Danny, y yo me encontraba indispuesto en ese momento. De esa manera, lo único que se sabía de su detención era que yo me había presentado en la comisaría con él herido, alegando, sin pruebas, que él era uno de Los Salvajes y que debía ser encarcelado.

Había personas que decían que él debía de ser liberado, y sólo fue posible mantenerlo preso gracias a la insistencia del sargento Brent, quien alegaba que se debía esperar a que yo recuperase el sentido para dar mi versión del incidente. Pero el caso es que ahora, con la guerra finalizada y el Rey queriendo restablecer relaciones diplomáticas con otros países, se había fijado un acuerdo con Rusia de retornar al sujeto a su tierra natal, donde yo estaba seguro de que sería recibido como un héroe.

Aunque ya nada de eso importa… Nada de eso importa porque ahora ese goliat ruso yace en el sillón de la sala, con un agujero de bala en su frente.

Desde hace un año que me recuperé y me enteré de la situación del inculpado, hice todo lo posible porque se establecieran las acusaciones en su contra, y detallé una y mil veces todo lo ocurrido en la noche del bombardeo, y cómo ese individuo y su cómplice habían atacado a Danny y a Sherry, y expliqué la razón por la cual el cuerpo de Danny fue encontrado con una herida de puñal en el vientre; pero nada de eso sirvió.

Decidí pedir ayuda a Monique, la reportera. Hicimos un convenio: ella me ayudaría a conseguir todas las pruebas contra Chrom, y yo le precisaría todos los pormenores relacionados con esos eventos y con Los Asesinos Salvajes. Fue así como ella logró conseguir, de algún modo, la confesión de Brenda, la sobreviviente del hospicio, y consiguió que ella relatara ante un juez todo lo que vio la noche de la masacre en el Jesús, María y José. Sin embargo, cuando el juez desestimó la declaración, alegando que ella era muy joven y estaba traumatizada como para que su testificación pudiese ser considerada válida, fue cuando me di cuenta de que ese hombre iba de cualquier modo a ser expatriado, sin importar las evidencias que se presentaran en su contra, y no por una cuestión de escasez de pruebas, sino por algo meramente político, por conservar las relaciones gubernamentales entre Inglaterra y Rusia. Así que resolví no tratar más y esperar hasta el día de su traslado para aclarar mis conflictos con él de una vez por todas.

Monique me ayudó a coordinarlo todo; el pacto continuaba, así que ella tendría su historia y yo iba a conseguir mi venganza. Ella averiguó la ubicación de la Casa Segura donde Chrom iba a pasar los días remanentes antes de ser deportado, y efectivamente aquí estaba, según las indicaciones de Monique.

No me fue difícil convencer a los policías que lo resguardaban; ellos esperaban la más mínima razón para dejar de proteger a un criminal ruso, y yo les indiqué que podía encargarme de su protección. Así que los oficiales se marcharon hace varias horas, y ese tiempo me fue suficiente para acabar con el malnacido y escribir esta carta, que dejo acompañada de páginas del diario de Sherry que he podido recobrar de entre los escombros en los que aún descansa el Daisies.

Monique ya debe estar por llegar. Acordamos que ella sería la primera que encontraría este trágico «accidente»: el cadáver de Chrom, mi cuerpo tendido en el suelo con el proyectil que va a atravesar mi cabeza, y esta nota que he dejado.

Ya es hora de que yo parta, con la última bala que resta en el revólver, para reunirme con Sherry.

Sherry London,

te amo, te deseo y te extraño.

Entre las sábanas blancas del cielo

viviremos,

arropados con las nubes,

a la vista del atardecer eterno,

rodeados de ángeles y serafines,

y entonando la canción del rocío.

Sherry,

tu sonrisa fue la única

que iluminó mi vida,

aquella fuente

que despertó mi existir.

Sherry,

amor mío,

esta postrera bala

la utilizaré

para reunirme contigo.

Atentamente:

FIN

SOBRE EL AUTOR

Max Antonio Rudín Álvarez, alias Maru Freiheit, es un ingeniero industrial, graduado de la Universidad de Costa Rica. Nació el 5 de enero de 1987 en ese mismo país.

No trabaja en algo relacionado con la literatura, pero se ha apasionado desde niño en la lectura y la escritura. Habla tres idiomas fluidamente: Inglés, Español y Portugués, y disfruta de la lectura en cualquiera de esas tres lenguas, aunque mayormente escribe en Español.

En la actualidad reside en su país natal. Defiende la libertad de expresión como derecho primordial para el avance de la humanidad, y rechaza todo lo que tenga que ver con Censura y lo Políticamente Correcto.

Novelas publicadas en Amazon:

➢      El día que decidí iniciar un tiroteo.

➢      El Gran Torneo.

➢      Sherry London.

Antologías de Amazon en las que se aparecen cuentos de su autoría:

➢      Gritos y Pesadillas, en el que aparece Ataque en la Cabaña.

➢      Fuera de Tiesto, en el que aparece El árbol de la Ladera.

Prólogo

El Secuestro de Emily White es una novela en proceso que no verá la luz del Sol antes del 2020, y que probablemente será publicada a finales del 2021. Es posible que llegue a ser una de las novelas más crudas, brutales, explícitas, violentas y controvertidas que han sido escritas, al menos entre las de esa década.

La razón por la que pospongo su creación y fecha de publicación es porque me exijo a mí mismo tener un nivel más alto de escritura y dominio de la temática de ese relato. Requeriré leer antes varias historias de raptos de la vida real y ver documentales sobre la mentalidad de violadores y secuestradores, para desarrollar de forma más creíble la historia.

Debido a lo agresivo y expreso del posterior extracto, no recomiendo su lectura a personas sensibles o conservadoras, o a aquellos que pudieran sentirse ofendidos. La narración corresponde a una porción del capítulo 1 de la novela. Es posible que yo requiera cambiar algunos elementos o partes de ella a la hora de publicar el libro en cuestión, pero la esencia será la misma.

Así que, si quieres explorar la siguiente crónica, que será tal vez una de las más descarnadas que hayas leído, estás invitado a incorporarte en la mente de un depredador sexual.

Extracto de la novela El Secuestro de Emily White

Ella estaba atada a la cama, con sus manos amarradas al respaldar del catre y sus piernas a cada uno de sus extremos. Estaba llorando, y las lágrimas bajaban por su mejilla y caían sobre la sábana, formando un pequeño charco de pesadumbre.

—Calma, no te pasará nada malo si te quedas quieta.

Me acosté junto a ella y comencé a acariciarle los cachetes.

Ella no podía hablar, ya que yo le había colocado una media dentro de su boca, pero intentaba decir algo que supuse tenía que ver con su liberación.

—Eres bella, muy bella —bajé mi mano hasta su pecho y empecé a desabrocharle su uniforme colegial.

Ella intentaba agitarse, pero las ataduras estaban tan bien hechas que mantenían su cuerpo totalmente estirado y no le permitían moverse para alejar mis manos.

Terminé de desabrochar su camisa y la abrí hacia los lados, dejando al descubierto sus pequeños y deliciosos senos cubiertos por un sostén rosa que tenía un broche en el medio para mantenerlo unido.

Desbloqueé ese pasador y entreabrí el brasier en dos partes, y sus pezones quedaron justo enfrente de mí, reluciendo oscuros sobre aquel bultillo que eran sus tetas aún en desarrollo.

Ella lloraba más entretanto yo pasaba mi lengua sobre sus pechos y mamaba sus tetinas, jugando con ellas como un niño lamiendo un helado.

Luego de varios minutos saboreándola, la miré a los ojos y removí la calceta de su boca.

—Por favor —lloraba sin cesar—, por favor déjeme ir, no me haga daño. Déjeme ir, yo no diré nada a nadie.

Sus súplicas más bien hacían que yo me excitara más. Abrí el zíper de mi pantalón y saqué mi pene para comenzar a masturbarme al lado de ella.

Coloqué de nuevo la prenda en su boca y sus finas lágrimas llenaron el colchón con su aroma, mientras yo le acariciaba con mis dedos las hebras de su hermoso cabello rojizo de colochos.

Le desabroché el botón de su pantalón y lo bajé hasta dejarlo a la mitad de sus piernas, puesto que ya no podía descender más. Ella llevaba puesto un blúmer blanco, con un borde floreado que daban ansias de comerlos a mordiscos.

Le besé las bragas, justo sobre el lugar de su sexo, y pasé mi lengua sobre esa área, mirándola a ella a los ojos, con semblante de depravado.

Ya cuando estaba demasiado excitado, sin poder resistirme más las ansias, le bajé el calzón hasta donde pude, y comencé a lamer con mi lengua su vagina; ella ya no lloraba, sólo sollozaba, y volteó su cara hacia la pared, dejando su mente en blanco.

Me acerqué a su rostro y le sujeté la cabeza con mis manos.

—¡Mírame! —grité, pero ella no obedecía, y sus ojos permanecían fijos hacia la pared.

Me puse totalmente sobre ella, y me bajé el pantalón y mi ropa interior.

—Ahora aprenderás a respetarme.

Metí mi pulgar en su matriz y, tras él, ingresó mi pene. Ella comenzó a temblar, y su cuerpo se mecía intensamente, intentando alejar el dolor mientras yo la penetraba. Ella era virgen, por lo que su coño aún estaba muy estrecho, y por lo brusco de mis movimientos empezó a brotarle sangre desde sus labios vaginales.

Situé mis brazos alrededor de su mollera y me incliné hacia ella, impulsándome hacia arriba y abajo con bruscas agitaciones de mi cintura.

Una vez que hube satisfecho mis necesidades carnales, luego de eyacular dentro de ella, saqué mi miembro y me bajé de la cama.

Su faz mostraba que estaba en shock, y mi semen aún brotaba de ella al tiempo que sus luceros apuntaban hacia la nada.

Saqué el calcetín de su boca. Ella no hablaba ni se movía, y se semejaba a una muerta viviente. Su boca permanecía abierta, sin mover un milímetro de ella.

Me recliné hacia ella y empecé a acariciarle sutilmente los labios, pasando mis dedos sobre el contorno de su boca, lenta y delicadamente, hasta llegar a meter mi índice entre sus dientes. Entonces, ella abrió su mandíbula, dejó que mi dedo ingresara y ejerció presión sobre él con sus maxilares, mordiéndome como un león al cuello de una gacela.

El dolor de la mordedura me sacó del estado de placer y éxtasis en que me encontraba, y proferí un alarido que debió haberse escuchado a leguas de distancia, pero, por suerte, no vivía nadie más en los alrededores de aquella bodega abandonada.

La golpeé con la otra mano, la que tenía libre, una y otra vez, pero no me soltaba. La continué atizando hasta que logré sacar mi extremo mallugado de su boca, y su nariz quedó deformada por mis topetazos y le brotaba sangre de sus carrillos.

Me enfadé de sobremanera, reaccionando violentamente. Continué propinándole puñetazos con ambas manos. Su rostro, sus piernas, su vientre, todo su ser descubierto recibió porrazos de mi parte, y escuché cómo su voz se apagaba y sus costillas se rompían cuando le golpeé su torso, y vi cómo las heridas empezaban a producirle fallos internos y tuvo que jadear para poder respirar.

Me subí sobre la colchoneta. Me paré completamente sobre el colchón y la pateé repetidas veces, atizándola con mis pies en su abdomen y aplastándole con fuerza el estómago.

Ella plañía mientras yo le arrebataba sus últimos vestigios de vida, desternillándome por dentro.

Pisé y pisé su vientre hasta que se hubo hundido entre su tórax, y me cercioré de que ella hubo dejado de respirar.

Ya sólo quedaba irme, no había nada más que hacer en esa estancia olvidada.

Por un momento me arrepentí de haberla asesinado tan rápidamente: pude haberme divertido un poco más con ella, haberle cortado sus dedos y su lengua, y haberme deleitado incrustando objetos en su vagina hasta que ésta le sangrara y se le abriera más, pero me había dejado llevar por el enojo y la ira, y en un tris le había arrebatado el alma, ocasionando que sólo lograra disfrutar de ella unos cuantos minutos. Sin embargo, lo que mudó mi arrepentimiento fue una extraña sensación de fatiga, de que estaba ya cansado de abusar sexualmente sin que hubiese ningún disfrute por parte de la otra persona; yo quería, por primera vez en mi vida, formalizar una relación con alguien. Es por ello que no me sentí tan mal de haber finalizado tan prontamente con aquella obra que me había costado tantos meses de planeación.

Escupí sobre el cadáver de la ultrajada, me bajé del jergón y me dirigí hacia uno de los estantes de madera que colgaban en la pared. Saqué de él un galón de gasolina y empecé a rosear su contenido sobre el cadáver de la niña, ejecutando así la última parte de mi plan.

Encendí un cerillo y lo dejé caer sobre la piel de mi amada forzada, y aprecié por un instante cómo aquel cuerpo de ángel ahora alzaba en llamas. Me marché de prisa del inmueble para no quedar atrapado entre aquellas llamaradas que tenían la función de cubrir todas las evidencias y huellas que yo dejé.

Me dirigí hacia mi automóvil, un Honda Civic del año 1989.

Caminé dubitativo hasta el coche, sin saber exactamente qué hacer después. El Sol se estaba ocultando y en medio de aquel horizonte de árboles y montañas en el que me hallaba, medité sobre aquella posibilidad de una relación seria.

El móvil que llevaba en mi bolsillo vibró. Metí la mano en el bolso del pantalón y saqué el celular. Elevé la tapilla que cubría la pantalla verde y vi el origen de aquella vibración: tenía un mensaje de texto. Di dos clics en el numeral para leer el contenido del mensaje: «Hola, Drake. Mucho gusto, mi nombre es Emily White. Encantada de conocerte».

Me monté en el auto con un aire de satisfacción y una sonrisa en la cara, y prendí el motor: Ya sabía quién sería mi siguiente víctima.