SEDA NEGRA

En un espacio abierto las primeras sombras de la noche avanzan. Un paraguas gris cubre el cielo, amenaza lluvia y las farolas de hierro abren sus ojos de luz en este momento.

Húmedo es el ambiente que moja las aceras, y la calle que baja en pendiente hasta donde mi vista alcanza. Tarde de sábado; a derecha e izquierda, coches aparcados emulan guerreros en la orilla de una playa silenciosa. Corazones de hojalata en reposo cada fin de semana. En los días laborables rugen al amanecer, expulsan de sus armazones de chapa y humo tóxico. El humo que nos mata en esta ciudad, que va sin remedio a un abismo en el que residen los sordos.

No hay tierra mojada, el parque está pavimentado de cemento. La irregularidad de las aceras acoge el agua caída. En la tarde, la luz crepuscular dispersa una bandada de gorriones. Bajan de los árboles cercanos a beber, y se bañan en los charcos cuando la tarde se apaga.

Cierro la ventana, bajo el estor, y me dispongo para vestir mi mejor disfraz. El apetito de la liberalidad convulsiona la piel de mi cuerpo, la sangre se altera. Corre envenenada porque sabe de los registros aprendidos. Iré de caza, para ello he de ir más allá de las formulas establecidas, de lo que me permite mi integridad, mi dignidad de mujer educada bajo el yugo de una sociedad, que en su día, castró el instinto primitivo de las hembras. Solo en la guerra y en el juego está permitido desinhibir los ocultos deseos, que el instinto esconde, me digo. Mi privacidad guarda las experiencias vividas durante años. Mi círculo de amigos o familia desconoce por completo ese lado que algunos de ellos reprobarían. “No hay que olvidar de dónde venimos y como fuimos educados”, suele recordarme mi amiga Diana Cazadora. Ella sabe mucho de moral y buenas costumbres. Ni en mis mejores sueños le confesaría cuantas veces he vivido al margen de las buenas costumbres, a las que las españolas de nuestra época nos debemos.

El café a esta hora de la tarde está vacío, y las banquetas colocadas a lo largo de la barra desocupadas. Una camarera de sonrisa fácil y mirada de alondra me sirve lo que pido.

Disfruto del momento, de un café en silencio, en un ambiente sin humos. Buena cosa la ley anti tabaco. Siempre odié los espacios públicos estancados de humo. Me llevo la taza a la boca, bebo sorbos pequeños, saboreo el denso café negro.

No hay música en el local, nada me molesta ni altera; me dejo acariciar por el silencio y por el suave olor de mi perfume francés, sonrío…

Es placentero sentir el roce tenue de las medias de seda entre mis apretados muslos, y en el contorno de mis suaves nalgas. Este momento lo vivo al margen de la dignidad que me caracteriza. La camarera mira hacia la puerta, nuevos clientes han entrado en el local, sus ojos de alondra se iluminan. Giro brevemente la cabeza, y en una rápida ojeada registro en mi campo visual, la figura de un joven de tez morena. A su lado, una señora entrada en años mira mi lacia y negra melena. Maquillé a conciencia mis labios antes de salir de caza. Los pinté con un lápiz labial que despierta la pasión a hombres. La pasión, el veneno que quema mis dedos, mi boca, mis pechos. La caza ha comenzado, el piloto se ha encendido; si el joven está entrenado sabrá reconocer, oler a una hembra de instinto primitivo.

Siento el poder que da la libertad de pensamientos, no por ello seré ante la sociedad menos digna, menos persona. Acaricio la taza de café, me giro y clavo mis ojos en el cuerpo del joven.

Él me sigue con la mirada, la señora que le acompaña se acerca a la vitrina de tartas, y habla con la camarera. El joven se me acerca, me roza con su costado al recoger las tazas de café de la barra. El perfume que mana de la piel de mi cuello envuelve el espacio en el que me muevo. El interés del chico se hace evidente. Madre e hijo se toman el café y se van.

Llueve, miro hacia la calle; la camarera atiende a los clientes, el café se han llenado. La puerta se abre y el chico de tez morena entra, viene solo. Vacila un momento, se detiene ante la máquina expendedora de tabaco, saca unas monedas y las introduce en la ranura a la vez que me mira. Lo ha cogido, el chico está entrenado. Antes de mi tuvo a otras como yo, sabrá darme lo que deseo sin necesidad de diálogo.

VENUS DEL ESPEJO

Venus ha salido esta mañana a la calle, el peso de la tormenta ha dejado de inquietarla. A sus cincuenta años, después haber vivido dos décadas como los demás esperaban, se siente ligera tras permanecer una hora en la delegación de Hacienda. Lo desagradable de la burocracia se ha transformado en una hora de ocio e interrelación con los allí presentes. Ultimar la diligencia que la requería, se acerca a la máquina expendedora de Coca-Cola y echa una ojeada a la estructura robótica. La máquina vomita lo que le pide. Se ha quitado los guantes que protegen su mano. Tira de la anilla, se le resiste. Camina por la acera, se detiene en un rótulo, le llama la atención el nombre por lo inusual "Caballo de Troya", lee. Me gusta —piensa—no estaría nada mal como nick. Se lleva la lata a la boca, bebe un trago del líquido dulzón, le aporta la vitalidad necesaria para caminar, le resta cansancio. Sonríe por el eructo que ha salido de su garganta sin que ella haya podido controlarlo.

Mira hacia atrás, nadie le ha oído, más tarde sonríe. Percibe que la vida no es tan pesada ni oscura. Camina y el cansancio desaparece. La puerta de su celda se han abierto, y todas las frustraciones que la llevaron a la dedicación y al bienestar de los demás antes que al suyo. En esta nueva etapa las prohibiciones no existen, porque a nadie tiene que dar explicaciones. No hay un padre que le haga reproches, que condene sus actos, ni un marido machista, ni una hermana que la critique, porque su vida solo a ella le pertenece, solo a ella se debe.

En la nueva interpretación que Venus da a sus pensamientos, es una alternativa a los años de negarse a sí misma su derecho a ejercer su propia sexualidad; su alegría, su opción a equivocarse, a poder disfrutar de otros, a compartir el cuerpo de otros; a liberarse de su concha de protección.

Venus se Mira en el Espejo. Largas, ramificadas e invisibles raíces familiares han desaparecido. No le cuesta andar, la ligereza de su cuerpo, que si bien antes se rebelaba a salir de su encierro, la invita a caminar.

Venus mira su cuerpo en un espejo, sabe que como mujer tiene mucho que ofrecer, porque es bella en todos los conceptos de la vida. El dolor se aleja, se disuelve en la niebla y Venus sonríe y entran en las tiendas de ropa del Palacio del Hielo. Se detiene en cada uno de los escaparates de lencerías y cosas bonitas, y se dice que nada se negará ese día, ni otros, ni nunca, porque todo lo que hay bajo el cielo ella como mujer se lo merece.

CANTO DE SIRENA

El dolor se aleja, se disuelve en la niebla. Entro por la primera de las siete puertas que conforman el círculo de la vida.

Amanece, la luz de un nuevo día se cuela a través de la rendija de la persiana. Me despierto, abro con dificultad los ojos, y estoy un rato más en la cama. Un duermevela dulce como el opio me hace viajar por el tránsito del sueño, quiero liberarme de su libar de muerte. Aparto hacia un lado el edredón níveo de mi otomana. La luz del día dibuja los tejados de las azoteas vecinas. Observo con detenimiento mis desnudas piernas, permanecen relajadas como columnas pegadas a la sábana; han ganado con la edad, hoy son más fuertes. Los muslos se han torneado con el ejercicio de las últimas semanas. Ayer, los ojos de mi ex marido miraban con insistencia esa parte, vi ese punto de lascivia ácida reflejada en sus ojos, su mirada insistente me revolvió por unos momentos el estómago. Hace años que no me siento atraída por él, tal vez fruto del desencanto que da la rutina de una larga convivencia, o porque la belleza le abandonó y dejé de desearle. Sus ojos están cubiertos por un velo de apatía y desgana que nada reflejan, y su estómago cuelga como una bolsa marsupial. Es triste ver una torre derruida.

Ayer visité a mi amiga Diana cazadora, con la que he mantenido amistad a los largo de la vida. Hace varios años que no nos veíamos. En contadas ocasiones hablamos por teléfono; me invitó a comer, quería presentarme a su nuevo novio, uno más de los que han pasado por su vida. Un espécimen de la era de cromagnon. Podría contar la verborrea incontrolada y grosera que salió de su boca, en detrimento de mi amiga, cuando ella se entretuvo un rato en la cocina. Me lo voy a reservar por lo aburrido y poco interesante que resultaría al lector. Diana cazadora cree que necesita a uno de estos ejemplares del pasado. Mi opinión es otra, le iría mejor estar sola. Una mujer no necesita un mono grande en su sofá y menos en su cama.

Cuando regresa mi amiga de nuevo a la mesa, y en un inciso a las quejas de su novio, no pude contenerme. Me disparé y el veneno de la incomprensión brotó. Le dije al sujeto lo que merecía. Soy implacable ante la necedad. Finalmente terminé diciéndole: que nada es gratis, y si él se declara amante de lo correcto, que pague el diezmo que mi amiga merece. El tipo aparte de necio es tacaño hasta la miseria.

Difícilmente, a los cincuenta, un hombre conserva el encanto de la inocencia si ha pasado por un divorcio. La experiencia hace de ellos hombres resabiados que buscan compañía en casas ajenas. Los que han sido víctimas de sus muchas torpezas, e incapaces de mantener a su lado una compañera, no consiguen remontar el fracaso, y aturdidos navegan en un mar de tinieblas, y perdidos como Ulises si raras veces oyen el canto de las sirenas.

¡Pobres hombres!, desarmados y a través de tiempo son sombras en sus propias vidas.

La visita a casa de mi amiga la doy por terminada; no soporto un minuto más la palpable apatía de su novio. Me aturde en lo que ha quedado su proyecto de vida. Me apena sentir su estrés y ver todos y cada uno de los cuadros y muebles innecesarios con los que ha adornado las habitaciones de su soleado ático.

Mis pies aterrizan en la alfombra, el frío de la habitación hace que me vista apresuradamente. Me acerco al espejo que tengo al lado mi cama, y a medio vestir, me contemplo y sonrío. La vida te ha tratado bien, no te quejes.

¿Quién soy?, ¿en qué me he convertido? Me he preguntado durante la noche cuando la soledad me arropaba. "Eres tú misma, la de siempre, menos lo que la vida te ha ido restando". Eres la de siempre, menos ese restar de la suma de lo que la vida en su día te otorgó.

VAMPIROS EN LA LUNA

Apoyado en la puerta de su taxi, Pedro escuchaba la interminable historia que su compañero le contaba. A la vez que con un palillo de dientes hurgaba en una de sus muelas. La letanía de su compañero le anestesia el pensamiento y le hacía olvidar el dolor que le producía su maltrecho hueso bucal.

—¡Mira qué me sucedió la semana pasada! En la noche del martes recogí a una rubia de no más de veinte años, en el Corredor de Henares, y me pidió que la llevara al aeropuerto de Barajas. Intimamos, y me comentó que iba al encuentro de un cliente habitual.

La chica estaba de impresión, como te he dicho. Era una gacela de apenas veinte años, una trigueña de ojos de gata, y unas piernas que despierta la líbido a un muerto... Pinché una rueda y tuve que parar y colocar la de repuesto. Me aparté de la nacional unos cuantos metros. La chavala salió del taxi mientras yo recambiaba la rueda. Se paseaba ante mis ojos como una tigresa, llevaba unas botas de fieltro negro ceñidas a sus perfectas pantorrillas, y de la falda ni te cuento... Tenía un culito respingón y lo movía como una verdadera felina... malas ideas me rondaron la cabeza. Me dieron ganas de lanzarme sobre ella allí mismo. Coloqué la rueda y nos largamos en dirección al Hotel. Ella se sentó mi lado, y a los pocos minutos, su mano se deslizaba hacia mi entrepierna, y ahí se entretuvo a placer…me lamía el cuello con pasión, mientras susurraba palabras obscenas, y, mientras conducía, se me sentó encima con toda naturalidad.

— ¿Y qué pasó?

—¡Qué preguntas haces!..

Pedro se alejó cuando un cliente entro en su taxi, y mientras conducía pensaba en la historia que le acaba de contar su compañero.

—Al Corredor de Henares, y deprisa que me espera un cliente.

Pedro miró al espejo retrovisor, ante sus ojos apareció la imagen de una joven de las mismas características que le contara su amigo.

—¡Coño!… hace tiempo que no echo una canita al aire. Será cuestión de probar suerte a ver qué pasa, pensó. He de parar, creo que hemos pinchado.

Y buscó un lugar apartado. Sacó la rueda de repuesto y la colocó, una vez terminada la maniobra volvieron a la carretera y la chica se sentó a su lado.

Mientras él conducía, ella cogió una de sus manos, y le dijo que le magreara ahí. El taxista magreó y tocó… y al poco rato aquello comenzó a hincharse. El taxista dio un respingo hacia atrás y con un mal gesto paró el taxi.

—¡Coño! Eso se avisa…

La fulana, con el ajetreo tenía la faldita subida hasta el ombligo, y al echar una rápida ojeada, el taxista avistó una enorme verga en plena erección. Pedro, que era un hombre de pueblo y macho, se le cruzaron raros pensamientos. Llevó el coche a un descampado; la luna estaba en lo alto, la noche era cerrada, la luna corría veloz a la velocidad del taxi. Mientras, al taxista se le iba transformando la cara, y el pecho se le agitaba con una fiereza extraña. Detuvo el coche en la proximidad de un riachuelo seco y terroso. La luna corría negra, oculta por densas nubes, en el cielo aparecieron pájaros de enormes alas que descendían hacia el campo. En el interior del coche, el taxista jadeaba de forma convulsa y se restregaba por el cuerpo fibroso del travesti, que emitía pequeños grititos de placer, cuando la boca de su oponente succionaba su miembro hasta dejarlo exhausto.

La noche cerro como boca de lobo, y las extrañas criaturas descendían. El campo se llenó de enormes pájaros, que rodearon el coche; en silencio batían sus alas, y sus cuerpos apenas se distinguían, pero sí sus ojos que eran dinámico, y al brillar bajo la luna se veían sus colmillos que eran blancos y finos como agujas de coser. Rodearon el coche y un momento dado, lo izaron llevándolo en volandas, sobre el campo lo llevaron hacia la luna, que corría veloz y los pájaros tras ella hasta alcanzarla.

Hace unos días, leí en una página de Internet, que un científico ha descubierto en una zona roja de la luna, un mar de coches abandonados y en el interior de éstos, dicen, cuentan, que hay hombres vampiros… Antes taxistas.

LA MELODÍA DE LAS ROSAS

La tarde caía relajada; en la penumbra, sentada en un banco, escuchaba su barbotear. Las manos vencidas a la tierra, el calor era insoportable. Unos minutos estuve echada en el césped, el ensordecedor silencio me hizo buscar un lugar más concurrido. En la mediana de la calle, rosas rojas se erguían a pesar del intenso calor de los días de verano. Años atrás, la Junta Municipal, plantó un jardín de rosas a largo de la avenida. La calle principal quedó divida en un bulevar. Las rosas estaban protegidas por el continuado fluir del tráfico. Esquivaba los coches con agilidad, y saltaba al jardín de espalda a los bancos donde estábamos sentados los vecinos. Miraba arriba y debajo de la avenida y arrancaba de los rosales unas cuantas rosas. La operación duraba unos minutos, porque igual que entraba, salía del recinto y buscaba refugio a miradas inquisidoras.

Con los años, el pelo se le había encanecido; no había perdido la destreza y la ilusión de la adolescencia. Se le notaba al caminar, en el flotar de pies y manos. Como vecinos que éramos, nos saludábamos cuando coincidíamos o sacábamos a nuestros perros antes de ir a dormir y desde lejos. No le conocía pareja oficial y sí un hijo adolescente, con el que compartía gustos culinarios, y con él coincidía en la tienda de productos congelados. Me despertaba la curiosidad como llevaba el pelo… y su tímida y desolada presencia.

Continuas podas acontecieron en su jardín privado y en mi vida. Sólo él era capaz de transgredir las normas de una sociedad civilizada. La noche era sofocante en las aceras; boqueaba, buscaba un poco de aire sentada en un banco frecuentado por vagabundos durante el día. Y, ahí comenzó una historia surrealista para dos personas que nada tenían en común. Las rosas tuvieron dueña; fue un hecho consumado, porque las robaba para mí. Presente en el gesto, salí corriendo, no quería que los vecinos me identificaran con él, no quería participar en un hecho tan transgresor.

Una sola rosa roja, su penetrante perfume puede confundir el corazón de una mujer solitaria, una mujer cubierta por infinitas capas de frialdad e indiferencia.

“Las rosas fueron creadas por la naturaleza, y para la mujer como presentes. Como armas de seducción en manos de los hombres. Para abatir con ellas, la resistencia que oponemos en un primer momento” me decías.

Fueron tantos los presentes... y con sus pétalos disecados llené la vacía pecera del salón de mi casa. Las rosas, las que yo en un momento dado desee para mí cuando le veía robarlas, se convirtieron en mensajeras de palabras, porque llenaron aquello que se me habían negado. Las primeras brotaron encendidas y abrasadoras, y como un canal de fuego me encendieron. Otras, fueron tan suaves como los corazones rojos de las rosas, que a cada momento del día traía a mi casa, y con ellas un mundo vetado para mí amaneció.

Transcurrido el tiempo caminamos por senderos diferentes. Guardo cada uno de los pétalos que él aportó a mi vida, y nada hará que olvide la música constante que sus rosas me dieron.

LA OTRA MIRADA

En los primeros años, cuando éramos uno, te miraba y me entretenía en la curva perfecta de tu pelo, en el perfil de tu nariz y en sus pronunciadas aletas que se abrían desbocadas si te exaltabas. Mi mirada giraba en el arco iris, en la profundidad de tus ojos oscuros y mansos. Pensaba que tus ojos eran tan cálidos como lo de un burrito sometido por su condición. Tan mansos como tu alma adormecida, percibida por mí cuando estabas próximo y me dabas la mano, y me ayudabas a andar dándome impulso desde la cintura. Así, agarrados, caminábamos por las calles de barrio de Argüelles. Bajábamos al Parque del Oeste, y si el día me acompañaba en fuerzas, llegábamos a un recodo del río donde anidaban patos salvajes.

Con el paso de los años llevas el pelo rasurado, te lo hiciste cortar ante una incipiente alopecia. Tu barba ha encanecido, es plateada y tiene la luz de Orión en cada pelo blanco que te descubro. Te miro desde lejos, como a un desconocido. Una finísima línea se interpuso entre tu cuerpo y el mío. De regreso llevas la espalda arqueada, una papada de pavo real te cuelga, y en la profundidad de tus ojos habitan desiertos días. Tu alma corre asustada ante mi presencia, retrocede cuando percibe el iris azul que aún duerme en mí.

ABRIL DIÁFANO

En mi corazón no caben más contiendas. Lancé a un mar de estrellas el tridente de Poseidón cuando paseábamos por los aledaños de la Casa de Campo. Se festejaba en las Vistillas la festividad de la virgen de la Paloma. Había fuegos artificiales y embobados veíamos a lo lejos una explosión de colores luminosos.

"No hay defensa posible para reivindicar las estrellas robadas". Dijo una voz en la masa de gentes que miraban el estallido de fuegos artificiales. Había verbena, los vecinos bailaban, reían.

"Saturno vive en el mar, yo en la tierra. Un dios es inalcanzable para una sirena". Te dije unas semanas más tarde cuando finalizó nuestra relación.

Marzo fue frío, la lluvia limpió la contaminación que envolvía la ciudad. Es difícil desmitificar el lugar en el que crecimos y transcurrió la primera juventud. Madrid sigue siendo el que era, nosotros no.

Dice la física cuántica que el paso del tiempo siempre es el mismo, se puede viajar hacia delante pero nunca hacia atrás.

Viví en una escalera de caracol con la casa a cuestas, y en la oscuridad cuando dejé de verte. Nada es lo mismo sin la tibieza de tu carne, te dije alguna vez por teléfono.

Crucé al otro lado de la montaña por su pared norte, estaba helada por la altitud. Años terribles para una mujer con los pies y las alas de cristal. Sombras surgidas del infierno estaban ocultas tras los álamos. Se me secaron las alas de tanto mirar al sol. Abril ha amanecido bendecido, no hay estrellas en mis ojos, no las necesito porque he aceptado que nunca volveré a tenerte.

Nada echo en falta de aquel tiempo. Mis lágrimas llenaron el estanque que habito. Tantos días soñé con vivir al lado del mar... El sueño está a punto de realizarse y la villa que habitaré aparece al final del camino. Me han dicho que posee un estanque en el que beben las cigüeñas cuando viajan a África.

No hay aguacero ni proyecto que me impida emprender el viaje. Los miedos se han desvanecidos. Mi hijo creció y voló del nido. Enterré a mi esposo, mis padres murieron. Nadie me espera, solo la esterilidad del desierto y el mar. La contienda que liberé a los treinta años concluyó, porque la propiedad privada dejó de tener sentido para mí.

El amor de una mujer por un hombre, no justifica, no conlleva reservarse el derecho de fidelidad con firmas encadenadas e hipotecar imperecederas.

La verdadera propiedad está en nosotros mismos, en fomentar nuestras capacidades, en saber darnos la merecemos, y que tantas veces nos negamos.

Volviendo al tema que nos ocupa, digo que reservarse el derecho de una pareja, o el amor incondicional de los hijos, y de otras tantas pertenencias que atesoramos a lo largo de los años, porque el verdadero bien está en darse más allá de toda reserva.

felicidad que

nadie debería

La experiencia me dice, que el derecho a la propiedad privada es una legalidad perecedera, como en su día lo serán los bancos y los especuladores.

El amor es un pájaro delicado, una orquídea que germina en una duna. Así, el amor me hirió cuando recién comenzaba vivir. Ese amor lo entendí desde sus inicios como mi propiedad privada, con numeración en un tomo de registros, y contrato por lo civil. Nada más lejos de la realidad, pues el amor es pájaro libre que no entiende de legalidades, y sí mucho de magia, y si a esta no se le suma, nada podrá alentar el fuego apagado. Dejé de sentirme culpable porque mi cansancio fue mayor ante los días lineales, ante el hastío y la rutina que conlleva la convivencia.

Hay una rosa intacta, delicada, roja como llama de fuego, y una espiga profunda que mira el sol. He aprendido a no preservar mis sentimientos con contratos y nunca más pondré alianzas en mi dedo anular.

PERUCITA Amapola, Y EL LOBO. Echado estabas a la puerta de tu cueva. Yo paseaba por el bosque, con faldita corta y tanga de color rojo amapola. Te echaste sobre mí con tus fauces abiertas en el momento cumbre. Cerré los ojos por temor a ser devorada. En tu cara la expresividad máxima del placer contenido, potenciado a una estoica y descomunal muerte. Sumisa y ante tu fuerza imperiosa me sometí. En el bosque los árboles de altas copas escuchaban el rumor del río, su canción de agua en los guijarros. En sus orillas, las orquídeas mariposas adornaban nuestro lecho de paja. El manto del bosque reverberaba; Perséfone estaba presente a salvo de mirada maliciosas.

—Te quiero, Rosa mía. —dijiste. Yo escuchaba; tus ardientes garras de lobo me sobrecogían y, temerosa guardaba silencio.

Las orquídeas mariposas cantaban a la orilla del río, decían al unísono: — ¡Ámale!, no seas boba… Él te quiere a pesar de su fiero corazón, y su torpeza. En los momentos de ocio te pedía que me recitaras a Peman, a Lorca, o que leyeras un cuento de Zorrilla. Tú me decías: — ¡Para zorra tú, loba mía! ¡Cómemelo tó!

En esos momentos el alma se me encogía. Pensaba: “El lobo con el que retozo es un bruto nada cultivado”. Normal, estudiaste para fontanero, no sabes de letras ni de lindezas. “Agacha la cabeza y consiente”, me decían. Asiente si no quieres perder sus favores, o sea su miembro viril; que por otro lado, no es moco de pavo lo que la naturaleza le ha otorgado. En fin... un dilema difícil de resolver. Y, en estas, Perséfone regresó a su morada de invierno. Yo permanecí en nuestro cobijo, entre tus fieras garras, de ellas salía magullada, amoratada y resentida.

Después de un largo invierno, salimos de nuestra cueva de okupas; mi vientre estaba abultado. El resultado de los tantísimos polvos que me echaste en nuestra madriguera. Me dijiste:— ¿Nos casamos, loba mía? Pensé: ¡Dios!, ¿dónde me he metido todo este tiempo?, ¿qué hice con mi vida?. Si apenas tengo dieciséis años... ¿He de soportar este tostón toda la vida?

Por todos es sabido, que los lobos se emparejan de por vida, así que lo llevaba bonito con semejante mostrenco. Pues a plena luz del día, te vi así desmelenado... sin afeitar, y echando escupitajos por las fauces. Cambie de planes: salí corriendo con el rabo entre las patas. ¡Oh, por Dios... qué expresión tan burda! Está claro que quien duerme en el mismo colchón… sólo que nosotros dormíamos en una cueva de okupas y sin colchón, era paja donde yacíamos.

En fin, a lo que iba. Me quedé con el bombo, y te dije: — Ahí te quedas.

Tú para más INRI volviste a la cueva de tu madre y ahí andas después de una santa década. Eso sí, has pedido todo glamour. Te han crecido las orejas y la panza, y tu mirada, que siempre fue luminosa, ahora es tristona. O sea una pena. Yo, por otro lado, me he dedicado a ejercer de puta en el Bosque de las Amapolas. Lugar insigne; a la vez que mantengo a las criar de tu camada. Me nacieron cinco lobeznos en el mismo alumbramiento, y con la pensión de alimentos que me pasas, que es ninguna; ya me dirás.

ENCUENTRO Todas las mañana me visita; entra despacio a la cocina. El lazo de su bata de seda arrastra por el suelo. Viene despacio, camina con cadencia y llega malhumorada. La observo como quien mira un cuadro o un paisaje. Delimito la curva de sus labios cuando hacer ese mohín tan peculiar en ella. Coge el periódico que reposa en el banco, se sienta lentamente con tersura, como una flor que se abre a la mañana. La miro cuando alarga su brazo y sujeta la cafetera, y vierte café caliente en mi interior. Me lleva a sus labios, miro el fondo de sus ojos, su piel húmeda y tersa, su olor, el roce frío de sus dedos en mí. Se gira y deja caer el periódico en la mesa, y con lenta celeridad me lleva al fregadero. El chorro del agua cae. Me sumerge con delicadeza, acaricia con las yemas de sus dedos mi interior. Me seca con mimo, con pulcritud, y con gesto árido me abandona en la repisa. Mañana a la misma hora y con toda certeza volverá a mí.

SOY PIEDRA

Sentada en primera línea de playa miro el horizonte. La brisa marina hace ondear mi melena. Miro al mar y hablo con las piedras. A la más próxima le digo lo que fui. No responde. Su silencio es pétreo... En el horizonte marino hay un empuje rizado de humedad, de olor salado. El sol baña de oro el contorno terroso de mi interlocutora. Sonrío...

Sus vecinas le dicen por lo bajo: — Niña, no seas piedra, responde a la señora...

He elegido una piedra pequeña, una adolescente, para comunicarme. O sea, para darle el tostón sin venir a cuento...

Mira para otro lado como si no fuera con ella. Está a otra cosa. Embobada mira los torneados muslos de un adolescente de coleta rubia.

No sé porque me da que es un simpatizante de "Podemos". Ya se sabe lo que son las modas. O tal vez no... No sabría concretar. El caso es que el adolescente se le ha sentado encima.

Yo me digo “quién fuera piedra…” y fijo la vista en el contorno de sus bíceps. “Si estuviera en el lugar de mi interlocutora”, me digo mirando el horizonte salado, “le besaría los labios..” Sus labios de pulpa roja. Le besaría los ojos hasta comérmelo de puro placer, del placer que da ensalivar unas cuencas azules y bellas. De tan vivas que relucen como los rayos solares que van de mis manos a la arena.

Si yo fuera piedra le echaría mi aliento en su ombligo, y seria río de lluvia. O sea, piedra volcánica en su cintura. Me sentaría a horcajadas en su vientre y volaría en un balanceo de alas. ¡Off! Se me ha ido la cabeza. El sol me ha recalentado las pocas neuronas de mujer madura que me quedan.

— ¡Vaya con la señora, qué calentón repentino le dió!— Dice el joven.

Me cuelo la pamela, me la calo hondo y salgo de allí. Busco un lugar donde los cuerpos no levanten pasiones y sean como el mío. Me siento en una parcela de tierra fina donde no hay piedras. Me coloco unas gafas de cristal oscuro y me digo: — Este es mi lugar, aquí me quedo.

OFELIA DORMIDA

En el agua y vestida de anémonas, Ofelia vive el sueño de los deseos. Es inocentemente, hermosa, y está dormida en el lecho del río. Aguarda el canto, la voz que la despierte. Su sueño es confiado. Posee el candor de una joven virgen. Su cuerpo es esbelto y de sus hombros brota una rubia y rizada cabellera. Sueña y habla con el río... Pide que sus deseos se vean cumplidos.

— Cobíjame con tu cuerpo, dame la vida.— Susurra.

Nubes viajeras se deslizan entre los árboles. Comienza a llover. Ofelia está sola y sumergida en el agua. Una pareja de mirlos bajan a una rama, a las manos inmutables de la adolescente, y les hablan bajito.

—Despierta, y camina. ¡Sal del río!

Raíces subterráneas y oscuras como la noche más incierta sujetan los tobillos a Ofelia. Los pájaros picotean con suavidad su blanco rostro. Ofelia sueña y en su sueño susurra. Sus labios pronuncia el nombre de su amado. Los rayos de sol caen en sus párpados fríos.

Un joven hermoso aparece sentado en la otra orilla. Descansa unos momentos. Salió en busca de Ofelia, mira hacia la orilla y ve el cuerpo yaciente de la joven bajo cúpula de luz. Desconoce que Ofelia salió a pasear y sus pies fueron enredados por unas ramas, y arrastrados por la corriente del río. Se tira al agua y a nado cruza la corriente. Se detiene, bordea el cuerpo de Ofelia. Alarga su mano para tocar la larga cabellera húmeda por el barro, las plantas silvestres que se han enredado en ella.

Ofelia despierta al calor del cuerpo del Hamlet, al sutil olor del joven al que tanto tiempo ha esperado. No puede moverse, la rigidez la paraliza. La vida ha penetrado en el cuerpo de los jóvenes a través de un estrecho abrazo. Salen del río y van hacia el bosque. Los mirlos emprenden el vuelo. Ha dejado de llover. La hierba del bosque conforma un manto denso de espesor. Los rayos de sol entran por las tupidas ramas de los gigantescos árboles. Las praderas palpitan; el agua y el sol dan vida al dormido bosque y al río.

Ofelia corre entre los árboles, va descalza y está semidesnuda. Su vestido ha caído. El sol le acaricia el cuerpo y sus largos cabellos. Hamlet corre detrás de ella y ambos ríen. Caen enredados al suelo. Se tienden en la alfombra de altas hierbas y se miran. Ofelia ofrece la seda rubia que nace de su entrepierna. Le dice a Hamlet:

—Acércate a mi bosque profundo, nadaras por río palpitante, lubricado de dulces y estrechas caricias. No me niegues, de mi arco estás herido.

Él la estrecha entre sus brazos. Le susurra al oído y acaricia con sus manos y sus labios la nuca olorosa de ella.

—Dulce amor, llama purificadora... néctar abrasador de almizcle. En ti me sumerjo. La dicha es plena a mis sentidos. Tu río sabio me empapa y tu llama me consume, mujer de noches ciertas. Te invoqué largo tiempo. Te llamé desde un corazón que espera. Amor, amor, amor. Dame de tu boca: el beso de néctares, y de tus manos el abrazo.

EL CARRO DE EROS

En el plateado marco de la noche, veloz va un carro llevado por Eros, vuela sin freno en estela celeste, ella es pura sangre, él joven ardiente. El carro de Eros es llama de deseo, frío diván en el que se reclinan; seda negra tapiza su aposento, a sus pies calientes piel de cordero. El festejo de Eros hombre comienza, Afrodita, diosa carmesí y fuego, colora las bridas del joven corcel con sangre, y etéreo celeste afeite; es su vulva ennegrecida de encajes nalgas tersas de nácar encendidas, orquídea rosada y abiertos pétalos, un río latente nace en su vientre. Con el brío de su ardor la somete, Eros desnudo presenta su espada, contorsiona con quebranto la pelvis, con candor soez le roza los labios. Desdeñada por Eros persevera, en el balcón de las horas extintas, aguardas impaciente el santo verbo, el que sus dedos conocen y mueven. El carro acelerado, al joven Eros; bajo la roja luz de Orión sujeta, él tira su flecha en abrazo eterno, y penetra su vulva... piel celeste.

LIBIDO

Sujeto tu libidinoso miembro con mi mano. Ha surgido de la nada, de un vientre tranquilo que todo lo encierra y pide. Mi mano no reconoce tu deseo, lo rechaza. No conoce el mecanismo para darte el placer que le pides.

Tú insistes, la llevas, le indicas que estreche tu verga hasta no dejar flácido un resquicio de piel.

¿Qué puede saber una mano inocente de tu deseo?

No sabe nada, porque así le he mantenido para que rozara las flores, las manos de los niños, y sujetara a los enfermos, y a los que padecen. Para que sembrara la tierra, tocará el agua, el dolor.

¿Qué le pides a mi mano?

En el hueco de mi mano tengo pintado un corazón de color blanco, es un corazón sin vida, que palpita cuando estrecha tu libido entre mis dedos y se va llenando de tu sangre y comienza a latir con tu calor.

¿Eres consciente de ello?

ERA LA VOZ

Era la voz timbrada, el agua, el viento, el ensueño, la nada.

Era la voz un rayo de luz en mi garganta. Era encuentro, magia recobrada. Era susurro, ensueño, placer, y vuelo de lo conocido de un viajar a ciegas.

En el canto sostenido de tu voz extendí mis alas.

Fui nube, corriente de aire, agujero negro, masa de luz en el vértice de susurros amanecidos, creado a partir de una corriente de energías opuestas.

Era la voz la que mi nombre pronunciaba; ella me dio impulso, y como nunca antes viaje plena en ese rayo cercano y desconocido.

Y era tu voz con la que yo volaba entera. Y fui ave con alas de luz en pleno vuelo; ave libre, ave del paraíso, dama de amor, en tu voz y en tu deseo.

EL DESEO

La carne diluida cubre el hueso, su perfil perfecto. La piel pierde su brillo de agua. Los cabellos plateados, encanecidos. Despoblada la frente, adornada de pétalos. La comisura de los labios tersa, los parpados dormidos, el iris latente y la sonrisa hermética.

Un cuerpo de barro ha vestido a la hembra. Las estaciones han trascurridos centelleantes, cegadoras en el tiempo. La dama navega entre luces y sombras en luz de la mañana. El sol de invierno le adormece los sentidos; rayos poderosos le abren el pecho, lo traspasa e inunda. Sucumbe a la poderosa luz, a su pureza, al magnetismo que ejerce sobre ella. El primer velo cae y tras éste aparece otro tornasolado rojo de sangre.

Hechizo diabólico reservado a los de corazones apasionado, a los que están por encima de lo establecido. Así como Jesús fue tentado por María Magdalena, la ramera con la que yació; en este invierno claro de viento y nieves ella es tentada por tu voluntad del macho dominante. El segundo velo cae a los pies de la hembra. En una grieta, en el muro de las lamentaciones entero su deseo, y por sí mismo, su deseo abrió ramificados túneles hacia el mar cuando ella dormía. Sus brazos afloraron en el mar y entre las olas. Sobrevivió fuera de ella entre rompientes, espuma, y acantilados. Su rugir ha regresado de nuevo a su interior cuando tu luz la acaricia. Finalmente el tercer velo cae. Es blanco, el color de la pureza. Puros son los que aman por encima de toda traba o impedimento.

AMANZONA EXPERIMENTADA Y JOVEN PUSILÁNIME

Una nube mariposa toca el asfalto; despliega sus alas, me atrapa con el efluvio de su magia. Abre sus ojos y son negros e infinitos. Ventanas abiertas al universo de mis carnosos labios. Arquitectura de huesos, tallados en torre blanca, o escalera de caracol para subir a la luna o suelo del desierto.

En el paisaje avise un potro de lomo azabache, y quise ser su amazona. Su ninfa Galatea de cabellos ensortijados y rubios de trigo. Su carcelera, la flor de luna que iba a su encuentro en el templo de los días y bajo el dorado manto de dioses.

Él es mi príncipe de arcilla negra. Bautizado en pila de piedra austera.

Enfrentados nuestros cuerpos, él yergue su látigo de acero en mi vientre. Empalada enardezco entre jugos corporales.

Fustiga mis víscera cual domador de fieras, y con su látigo de siete dedos acariciaba mi rosa. Yo bebo de su delicioso pico de espuma en la laguna clara de los días.

Él bebe de mi rosa de agua derramada a pie de una montaña de piedra.

Asciende la nave de la lujuria y calladas mentiras. Navegábamos bajo los arcos del placer, en un suelo de ramas y tablas derruidas. Ponemos fin a nuestro romance con infinitos y demoledores insultos, pronunciados desde mi lengua viperina. Él huye avergonzado ante mi ordinario vocabulario. De lo que sucede en aquél momento no voy a arrepentirme.

UVAS EN BOCA DE TIGRE

En tu mirada de tigre, la montaña es luz y piedras. Su vértice cincelado de raíces y mordeduras. Caminas.

Remueves arena, hondas y blandas dunas. Vuelas como pájaro. Te detienes, cansado están tus papados. Sibilinas culebras anillan tus tobillos, tiemblan tus piernas. Diestras dentelladas paralizan tu esternón.

Desollados y sangrantes los pies que llevan tu pesado cuerpo. Seca es tu mirada. La sed secó tus labios. Una nube te corona persistente. Es roja, caliente; arde y toma silueta de mujer.

Danza en tu pensamiento, oscila, gime, se balancea, culebrea su cintura en un rítmico oscilar de su vientre. Te mira con ojos de fuego, te llama con el ondear de sus torneados brazos.

Es lasciva y tiene los pezones y los labios encanados. Mueve rítmicas sus caderas en la superficie de la laguna. Sus movimientos son lúbricos de negro ensortijados. En su cintura prende cadena de oro como odaliscas de harén y muros cercados. Su cuello está marcado por hierro de esclava ante tus caricias.

Gotas de agua queman tu surcada frente. Te arrastra sediento a laguna estigia. El cielo es de fuego. Una bandada de cuervos sobrevuela tu cabeza, ardes vencido. Caes en lecho de arena. La noche ha vencido tu cuerpo, es estaca y sal.

Una rosa abrió sus pétalos en tus labios cuando amanecía, un mar de lágrimas inundan las cuencas de tus ojos.

En el vértice de sus muslos: “La espera”. Late en ella un jugo de uvas doradas. La llaman odalisca de infinitos abrazos.

TU ROSA

Erguida y vibrante,

yergue su turgente

estambre de nácar a un cielo infinito.

Beso tu rosa,

la huelo y palpo,

y me embeleso.

Crece, profundiza en el oculto suelo

de tu cálido y vertiginoso vientre.

La lluvia de tu rosa es blanca, lechosa

como dulce savia de un tallo tronchado.

Su esplendor, almíbares a mis sentidos...

Lamo las húmedas gotas de su cáliz

con la punta de mi lengua, hasta conseguir

una resurrección turgente y feroz.

TÉ DE ROSAS

Al anochecer tú preparas té de rosas y canela.

El viejo búho ulula en

jaula de plata.

Galatea nos mira desde arriba.

Yacemos entre mullidos cojines

y una luna creciente nos contempla.

En esquinas diáfanas arden velas

e incienso; fuera la tierra se enfría

emitiendo fragor húmedo.

¿Té caliente, dulce amor...?

Desnudémonos, he de untar tu dulce piel

de mi almizcle. Río blanco me brota

desde la profundidad del vientre.

Introduzco las yemas de mis dedos

en manantial lubricado. De mis dedos el néctar, para masajear tu pájaro dormido.

Tus besos rojos en mis labios secos. Amor,

tendámonos sobre el duro suelo. Amor.

Arquea tu talle de nardo sobre mi rosado pecho.

Tu pupila blanca es yerta. En su jaula plateada

el gorjeo del pájaro excita mi dicha.

LA CARNE VIBRANTE

El latido y la fiebre de la carne

espera, ruega y súplica ante tu templo,

con humildad grácil e ignota, el tacto ansiado.

La piel solicita el goce prometido

en tu templo oblicuo de barro amarillo

donde se ha de dar la simbiosis perfecta,

el latido táctil del goce infinito.

Entre tus manos ávidas mi vasija llena,

de donde has de saciar tu voraz sed;

néctares cubren sus afilados bordes...

En tu boca, pecho y manos vibra el éxtasis

y en tus postradas piernas el deseo empuja

tú lenta y fría adormecida pelvis.

El templo gira rojo, vibrando en círculos, hasta la suma de un goce abierto y denso

-ásperos gemidos en tu sedienta boca-,

te sacia y redime, gacela de sueños.

LA MUJER QUE SOY II

Tengo arañazos, surcos en el rostro que

cualquier mujer detestaría y yo he aprendido amar.

En la mirada, que dejo de ser brillante; en la retina amanece una calma templada, la que me han dado los días y por qué no decirlo también los zarpazos de osos y las picaduras de las medusas.

El corazón se me hizo duro a la vez que cristalino y cuando me acarician, oro líquido derrama el pecho y los ojos o cuencas se hacen agua, y es río caliente.

Así me voy haciendo árbol de tronco robusto donde un perro pequeño se cobija de la noche y es acariciado por mis manos.

En cabeza, o copas, tengo largas ramas;

un pájaro azul, de plumas flotantes

me picotean las orejas y cuello cuando

Se siente solo y acude a mí para que emprendamos nuevos juegos y para mitigar su tedio.

Acude a mí, porque soy su madre y sabe

que siempre, siempre podrá contar conmigo a pesar de que los picotazos duelen.

Así, me he convertido a lo largo de los días en un ser resistente, que se deja acariciar por el sol y por la vida.

TAN PARECIDO AL AMOR

Es tu voz y son tus dientes de alimaña siempre en celo, bajo mis muslos de pétalos. Amas con el tesón de un lobo famélico que busca el yantar en el pecho materno.

Alimentada por tu libido heroica, soy la maga de tu canal primigenio. La luz es dulce si me tocas, un pájaro de acero soy bajo tu lomo de lobo, un ave del paraíso yerto.

La crueldad habita en mi corazón escarchado, la dejo salir del espejo de mi tocador, y regresas al magnífico árbol de la vida.

Tenue es el canto en la corona del pájaro: amanezco en el penúltimo peldaño de la torre norte, de la torre lunar en la que fui despojada del amoroso pálpito.

Vacío está mi pecho de vísceras palpitantes. Yazco en mi torre de ladrillos de cieno. Erguida y a oscuras busco en una línea la luz, el pálpito de tu cuerpo enfebrecido. El latido difuso que sembró el enervado transcurrir de los días.

Rociada mi piel con una gota húmeda de las rosas destiladas que me ofreciste, recorro al amanecer fantasmales caminos, las ratas saltan encima de mis pequeños pies. Amor…

MASUD

Podría devorarte, desgarrar la carne que anuncia la noche, desmembrar tu cuerpo con mis dientes. Sorber tus ojos con mi boca de ventosa encarnizada, desnudar mis pechos de todo pudor y ungir con mis

descarnados pezones de mujer madura, la savia que tú erguido tronco nutre.

Podría sujetar tu cabeza entre mis muslos, para que tu boca sin aire quisiera respirarme con la avidez de hombre que percibo en ti, tan entera y latente a la que no podría negarme.

Podría navegar en las arterias de tu cuerpo, deslizarme en tu mar rojo de energías, ser anémona sumergida y orquídea palpitante.

En la distancia inmensa de la noche, en su silencio me rodeas con tus extensibles brazos la cintura. Me llevas hacia ti, y olvido por un tiempo inconcreto quien fui quien soy...

LA TIERRA

No hay dolor en el trascurrir del agua en la voz callada o en el latido de un corazón humilde.

No hay padecimiento ni sombras.

Eres puro hombre, instinto noble, latido sensible y claro de inteligencia. De ti nace el fruto, la pulpa de la dicha carne que alimenta, que sacia y llena.

En mi boca depositas uvas blancas cuando llegas y te sonrío y tú me das. Soy néctar, llama y canela en el aire.

Dame de beber de tu cáliz cimbrado, deposita en mi boca el néctar de tu tallo, yo acariciare con mi lengua, con mis labios tu elixir sin pudor ni asco. Masud.

POEMA X

Llueve felicidad en la corriente del río; navego atónita, ensimismada en su superficie, juego con los remolinos que lleva el agua.

Me desplazo a los recodos en los que gira la corriente. Me detengo, me desnuda y acaricia un sol tenue.

Me echo en la hierba; mi mirada se detiene, va hacia un bosque de árboles movidos por el viento. Contemplo con nostalgia su cimbrear completo; la misma raíz que los sujetan fuertemente a la tierra.

Susurran al aire y al silencio lo que son y lo que han vivido. Son árboles milenarios, nobles como lo es el bosque.

Soy en ti carne húmeda, olorosa, palpitante;

con tu sabor en mi boca, tu luz en mis ojos,

tu calor en mis arterias, en mis pechos, en mi sexo.

Hierba y fuego.

Me miras, estás en el bosque. Te veo, vienes... Giro mi cuerpo, caigo en el manto verdoso del río te ofrezco mis nalgas. Llegas, te desnudas, apoyas las rodillas en el suelo, me sujetas fuertemente por el pelo y con tu mástil erguido como espada me atraviesas. Gimo de placer; del dolor al placer va mi cuerpo. Tiemblan mis piernas, mis nalgas, mi vientre mis senos. Te agitas y con manos diestras acaricias mi clítoris resbaladizo y voluminoso.

Los árboles se abrazan entre sí con sus ramas entrelazada. Copulan entrelazados, se frotan unos contra los otros. El bosque gime en una bacanal de susurros que estallan en el aire.

Soy agua que fluye por el río de la vida en tus manos, en el vaivén de tu cuerpo. Una mujer nueva ha amanecido en este invierno de nieve claro y trasparente como el mismo cristal en el que me miro.

EL VELO DE ISIS

Tu cuerpo es el templo al que acudo cuando el deseo me llama, y una dulzura de miel me aprisiona, me late en las vísceras encendiéndolas desde dentro y explosionan en la hoguera de tus muslos lustrosos y tan rubios de puro trigo.

Tu cáliz erguido es palmera ramificada de dátiles a modo de testículos turgentes, depilados como guindas brillantes, olorosas a tu sexo. La piel me quema, me arden los sentidos. Pierdo la razón para ser deseo, llama. Tus manos desatan el pañuelo anudado a mi cintura. Mi flor abre sus estambres y su recipiente emana el néctar de mi flor dilatada.

Caminamos por un bosque en la claridad de la mañana, nos miramos y sabemos que el latido es intenso en nuestros sexos. Nos adentramos, corremos como ciervos, portamos una piragua y buscamos el río para en el adentrarnos. De entre los árboles surge un animal que nos observa en silencio. Con cautela nos mira mansamente a los ojos; es un lobo negro de largo pelaje. Siento miedo de ser devorada por su instinto salvaje. Corremos hacia los acantilados, lejos esté el mar… Extendemos el pañuelo que llevo en mis manos sobre el manto del suelo, me echo en el lecho improvisado. Te arrodillas ante mi sexo en el todo es hoguera, calor dilatado.

Te pido que me penetres con los dedos para que ellos naveguen en el mar de mi deseo. El calor y olor de tu cuerpo es intenso como el latido de la tierra y su fragor. Tu olor penetra en mis sentidos cuando vuelo enloquecida de placer. Las copas de los árboles se balancean sobre nuestras cabezas, un movimiento rítmico nos mece y convulsiona el cuerpo a ti y a mí.

LA PULPA

El néctar de mi pulpa es jugo caliente en tus dedos, elixir de melocotón y goce en tu lengua libadora la que trabaja y mueve el temblor de la tierra, y recorre sus húmedos surcos.

Tras el eje de tus dedos me envite tu tallo con su brote redondo y chorrearte… que todo salpica, humedece.

Tu tallo se abre a la profundidad de la tierra, a mi sementera.

Te aguardo como llama encendida. Mis dedos amasan la carne de tu espalda; se hunden en la textura de tu piel.

Un empujar subterráneo me inunda, y como espina

de rosal trabajo con mis uñas tu nuca, tu espalda, tus glúteos. Gimes de puro placer lamiendo con tu lengua el jugo que mana de mi pulpa, del interior de mi vientre enloquecido de hembra entera y mansa, es lo que soy cuando tus labios me besan.

ERA LA VOZ

Era la voz timbrada, el agua, el viento,

el ensueño, la nada.

Era la voz un rayo de luz en mi garganta; era encuentro magia recobrada.

Era susurro, ensueño, placer, y vuelo

en la meseta de lo conocido de un viajar a ciegas.

En el canto sostenido de tu voz extendí mis alas. Fui nube, corriente de aire, agujero negro, masa de luz

en el vértice de un rayo de susurros amanecidos de la nada, creado a partir de una corriente de energías opuestas.

Era la voz la que mi nombre pronunciaba; ella me dio impulso, y como nunca antes viaje plena en ese rayo cercano y desconocido. Y era tu voz con la que yo volaba entera.

Y fui ave con alas de luz en pleno vuelo; ave libre,

ave del paraíso, dama de amor, en tu voz y en tu deseo.

EL HEREDERO

El mar avanza arrastra mareas

a un desierto de fuego,

ensalza mi cuello de conchas marinas mi pelo de perlas preciosas cuando se va.

La noche es esbozo de espuma en mi cama lenguas de vientos, voces en el desierto, susurros, ensueños.

La noche avanza, trae su misterio a la planicie del mar, el silencio es marea de fuego en el latido de mi alcoba y dulzura en el empuje del mar.

Derrama un beso de seda

en mis labios resecos con sed de océano. En el camino de regreso mi velo blanco tus densos pasos de no regreso.

En las falanges de tu dedos, plumas de pato salvajes

han de navegar en mi piel de miel.

Soy la llama que tu alma errada anhela, una mujer fuente de agua laureada con fuego, que escala tu cuerpo, tu duro pecho

desde mi opaca oscuridad.

SOMOS DIOSES

Somos dioses bajo la lluvia

la noche nos sostiene nos silencia nos lleva. Somos cuerpos de agua, humedecemos la tierra. Nuestra canción habla de deseo,

viajamos sumidos en un abrazo celeste las estrellas nos envidian porque somos amantes en la lluvia.

El calor de nuestros cuerpos hará semilla.

Semilla de carne que alimentará la tierra, de su hambre profunda de cuerpos. Somos dioses en la noche,

Nuestras manos son celestes y poseemos alas para volar.

Puedo oír tu sonido, tu deseo llamándome, viajas en el sonido de la noche.

Dejaste de ser inocente; buscas la carne y ello te ha convertido en mortal.

De la carne amanece el pecado, el no perdón, la lujuria.

En tus manos llevas un libro sagrado, sus escrituras es viento en tus oídos.

El maíz crece en los campos de cultivos

el viento empuja sus semillas,

sus tallos desde la raíz.

Así la semilla germinará, la semilla del pan.

De nuestros cuerpos brotará la semilla para el hombre, los hijos de Caín.

LA MUJER QUE SOY Hiende tu daga en mi pretérita hendidura de carne cerrada con siete llaves y olvidada a la lascivia.

Qué misteriosa opacidad te ha cubierto... que has aparecido en la montaña de los días y largos silencios.

Me humilla tu empuje en mi hendidura reservada al murmullo de los que aman.

No sé por qué me he abierto de piernas en esas noches pretéritas.

No eres culpable de haber nacido en cuna de los que nunca padecieron hambre, ni frío.

No vengas a decirme que los que comparten cama finalmente piensan igual, si eso crees no me conoces. No conoces la mujer que soy.

No conoces la fuerza

que herede y de la que estoy hecha y el sentido que me nutre.

UNA CANCIÓN

El deseo es puerta abierta

Unos dedos que sujetan

Un glande oloroso y duro

Una lengua húmeda

dispuesta a batirse en redonda circunferencia a bordear nalgas y muslos. Corvas, pies o dedos.

El deseo late en la arteria de mi cuello arqueado, Vencido. O en una boca hierática de vientos y perfumes.

El deseo es ventana vestida con cortinas oscilantes en el calor de la noche. Es serpiente sin ojos yacente como tálamo vibrante. Es flecha disparada.

Te has perdido en la noche es solitaria luciente de luz de luna. Navego en sabanas de agua y canto una canción que sé que oyes.

UÑAS DE TIGRE

En tu mirada de tigre,

la montaña es luz y piedras.

Su vértice cincelado de raíces y mordeduras. Caminas.

Remueves arena, hondas y blandas dunas. Vuelas como pájaro.

Te detienes,

cansados están tus papados.

Sibilinas culebras anillan tus tobillos

rígidas tiemblan tus piernas,

diestras dentelladas paralizan tu esternón. Desollados y sangrantes los pies

que llevan tu pesado cuerpo.

Seca es tu mirada. La sed secó tus labios. Una nube te corona persistente.

Es roja,

caliente; arde y toma silueta de mujer. Danza en tu pensamiento, oscila, gime, se balancea, culebrea su cintura en

un rítmico danzar de su vientre.

Te mira con ojos de fuego,

te llama con el ondear de sus torneados brazos.

Es lasciva y tiene los pezones y los labios encanados. Baila, rítmicas son sus caderas en la superficie de la laguna, sus movimientos lúbricos de negro ensortijados.

En su cintura prende cadena de oro como odalisca de harén y muros cercados. Su cuello está marcado por hierro de esclava ante tus caricias.

Gotas de agua queman tu surcada frente.

Te arrastras sediento a laguna estigia.

El cielo es de fuego. Una bandada de cuervos sobrevuelan tu cabeza, ardes vencido.

Caes en lecho de arena. La noche ha

vencido tu cuerpo, es estaca y sal.

Una rosa abrió sus pétalos en tus labios

cuando amanecía,

un mar de lágrimas inundan las cuencas

de tus ojos.

En el vértice de sus muslos: “La espera”.

Late en ella un jugo de uvas doradas.

La llaman odalisca de encantados abrazos.

LAS MANOS DE POLIFEMO.

Bucea en río profundo la ninfa con movimientos lentos de caderas; oye el rumor del agua y el bramido de la noche, y su danza de oscuridad.

Bajo la esfera blanca de la luna escondidos en su mudo reflejo los cuerpos navegan en el silencio invisible del deseo y misterio.

—La danza del amor— .

Abierta la fría y naciente carne, cava surcos azules en la tierra

con dientes de lluvia y manos de barro como pétalos etéreos olvidados; sobre cenizas volátiles yace.

¡Blanca y dulce Galatea!

Nacientes herradas manos de nardos, adornadas con arábica henna,

en soledad aman y rememorar el dorado recinto de los dioses, donde recibieron a niños muertos sobre aguas negras, cuna de Galatea.

¡Oh, pétreo Polifemo! Amanece de tus rocas cortantes y navega hacia un mar de caracolas.

Galatea, desde tu nido naciente, enlazadas y firmes manos que aman tálamo sobre el cuerpo del amado, en sus caderas y sus duras nalgas; desde su cuello de ciervo y su vientre yerto y rendido a la vida dormida, que nacerá en el templo de Perséfone.

¡Oh, esperado Polifemo!

Amanece de tu muerte yerma de agua, desde tu red sobre rocas cortantes; deja volar tus manos sobre el velo, el velo ambarino de luz que cubre, su alma cósmica y marina de ninfa.

Blanca ninfa de paciencia y olvido, contempla dunas y playas de ambrosias y duerme sobre orillas del atlántico, navega en luz de cochas ambarinas, y sueñas con sus manos de paloma. — Herrado Polifemo—

Sus manos lamidas por agua y barro, rizado su gélido corazón,

plasma círculo de deseo en su velo.

Su cuerpo cubierto y roto de lilas, clama desde su opacidad de nácar, sobre su piel, y su velo de arena las manos redentoras de su amado.

Libérame de mi río profundo,

incítame en tus crines de espuma, sobre el cósmico vuelo del anguila que te enreda y hiere pétreo cíclope.

—Polifemo y Galatea—

Como pócima de miel y canela, ofreces tus boca para perecer

como llama fatua que arde y no sacia. Préndeme a tus yermos y helados labios, como sorgo a raíz ensangrentado, para morir y vivir de su magma,

para ser ninfa de sal y agua de mar.

—El sueño de la ninfa—

En aguas del Atlántico, Galatea sumerge su velo de algas de cristal en gruta marina de niños muertos, e incita al cíclope a su reino de algas; hierático, aturdido y malherido

la sigue hasta la cueva para al fin caer enredado en su red blanca de muerte.

— La venganza de la ninfa—

En las orillas del Atlántico oyen Galantea, el canto de una caracola azul la voz rota de Polifemo;

desde las profundidad de su mundo de muerte y vacío implora su perdón.

— El jardín de barro— Sueña Galatea con su pozo de piedra, su tierra poblada de vides rojas y los campos de espigas amarillas en su paraíso de aves canoras; su bandada de cisnes sobre el agua, sus plumas negras; sus golondrinas raudas. Sueña con el barro azul profundo que deja las lluvias de abril; con los pozos pequeños que deja ésta en un mar rojo.

Sueña con la luna ensangrentada de la tarde, y un tapiz plasmado de fragancias

en las noches Africanas de Abril.

Amanece de sus largo sueños y deja atrás su playa de algas marinas. Busca la estela de sus pasos idos hacia su paraíso nacarado.