Rodolfo Sachún Montano

Saturno en invierno

© Saturno en invierno

© Rodolfo Sachún Montano

ISBN ebook 978-84-16882-73-1

Editado por Falsaria (España)

© Falsaria (www.editorial-falsaria.com). Madrid

Maestro Arbós, 3, 3º piso. Oficina 302 - CP. 28045 - Madrid

gestion@falsaria.com

Todos los derechos reservados. All rights reserved.

Diseño de portada: Falsaria

Ilustración de portada: Shutterstock.com

1ª edición: 2017

Reservados todos los derechos. No se permite la reproducción total o

parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático, ni

su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio (electrónico,

mecánico, fotocopia, grabación u otros) sin autorización previa y por

escrito de los titulares del copyright. La infracción de dichos derechos

puede constituir un delito contra la propiedad intelectual.

PRÓLOGO

Con Saturno en invierno, Rodolfo Sachún nos entrega una hermosa gesta poética, la del visionario vate (valga la redundancia) que nos cuenta la aventura de ese espíritu sublime que ha hecho del hombre un ser trascendental. Obras poéticas desde sus orígenes dieron cuenta de esa búsqueda por alcanzar la belleza más allá de lo material, más allá de lo perecedero. Homero, los cantares de gesta, la Divina comedia, Paraíso perdido, Himnos a la noche, son algunas obras en donde el poeta, a través de una épica no solo bélica, nos invita a conocer las etapas del proceso en que el hombre se convierte en una leyenda.

El mito es una forma de percepción donde se conjugan la verdad, la belleza y la utopía; la poesía, en sus mejores performances, es un intento heroico de convertirse en un tipo de mito, y en estos tiempos posmodernos aun lo pretende. Es lo que hace Rodolfo con esta su ópera prima. No por nada el significado de su nombre (de origen germano) es “el que gana las batallas” y “lobo sabio”. El poeta a través del mito de la Diosa Isis penetra a un mundo de fantasía, palabra que proviene del latín “phantasia” que, a su vez, deviene del griego Phantasos (hijo o siervo del sueño). Según la definición la fantasía es un hecho imaginario que le sirve al hombre para contrarrestar una realidad opuesta. En Saturno en invierno esta fantasía (basada en la simbología y cosmogonía medieval) le sirve al poeta, al contrario, para penetrar en la realidad, para que el lector se encuentre en estas líneas versales de intenso lirismo.

La oscuridad que ha colmado al mundo hace que el poeta se embarque en este viaje en pos de ese horizonte luminoso en donde podrá hallar el verdadero corazón, lo que está ausente en el espíritu actual. El lector podrá leer esta obra, entonces, como una metáfora de esa crisis del que se habla hoy en día, en que ni la filosofía encuentra un razonamiento completo a lo que sucede en este nuevo mundo tecnológico. Seguimos creando mitos y leyendas, como hace miles de años, pero solo para desecharlos cuando quedan vacíos, lo cual sucede rápidamente. Los mitos no duran ya ni siquiera una estación solar.

Si bien la epopeya, en la antigüedad, servía para crearse una identidad nacional, reforzar la estructura social, ensalzar a la nobleza dominante, transmitir los valores y las virtudes, y para enseñar historia, vemos en el presente libro, en este recobrar una tradición literaria clásica, el afán del artista de trasgredir los modelos imperantes de la actualidad, que se amoldan a las modas por el afán, más bien, de modelarse con lo mediático. Es una literatura que no arriesga sino que se seduce a sí misma; mide los peligros de no venta más que ser una propuesta estética. El lector, por eso, verá en esta entrega de Rodolfo Sachún una honestidad en su apuesta, una coherencia en el contenido, signado no por esos ideales clásicos, sino por querer, tal vez, decirnos que ser posmoderno o neo vanguardista es saber leer lo clásico para construir lo que falta a estos tiempos en que la velocidad de todo es su signo más notorio.

Conozcamos, por eso, esta aventura que nos trae el poeta y prosista en este libro que puede ser disfrutado por todo tipo de lector, de todas las edades y creencias. Una obra abierta, finalmente, para hacer volar la imaginación, pensar a través del drama, y emocionarse con las imágenes y vicisitudes, con personajes que se vuelven icónicos.

Buen augur para Rodolfo.

Miguel Ildefonso

Portada del Sol, verano de 2017

Nunca rompas el silencio si no es para mejorarlo.

Ludwig van Beethoven

LOS TRECE TRECES

Cuando se idealiza a una mujer, el principio de perfección parte de la historia de una diosa que se esconde en forma de mito. El rompecabezas se empieza a armar con piezas ocultas a la inteligencia y los sentidos, pues quedan obsoletas para comprender y revivir parte de ese mito.

En la mitología egipcia se relata la existencia de una diosa llamada Isis, que rige la magia nocturna. Es representada por una escalera que la simboliza como intercesora entre el cielo, la tierra y el infierno: «Lleva y da, da y lleva». Navega incansable en un lago que amarra todos los misterios, y busca al hombre de piedra para que reme el bote sin ser atrapado por el tiempo.

Isis, conocida también como la virgen oscura, es un mito viviente, una deidad disfrazada de mujer para engañar al ojo humano. La portadora de consuelo ante las noches de profundas tinieblas es siempre la inspiración para despertar el amor. Isis fue diosa, pero también sierva; esposa y viuda; poderosa y destituida. En todo ese trayecto, jamás perdió su lealtad, su amor, su inteligencia, su gracia, su dignidad, y tampoco su nombre. Tales cualidades, incrustadas en una sola imagen, son la eterna codicia de los discípulos de la oscuridad, que intentan secuestrarla para implantar ese reinado en sus tierras.

El origen del caos se inicia cuando aquellos discípulos logran atravesar el portal del tiempo, y roban el corazón de Isis cuando fue mujer, en aquel fatídico día trece, del secuestrado mes trece, en un año borrado de la historia. Los mitos se confunden con pesadillas, el pesimismo aflora y el infierno emerge a la superficie, cuyo fuego eterno ahora es imperceptible por los sentidos.

Esa historia es enterrada en el cementerio del olvido. Para restablecer el equilibrio, el corazón de Isis debe ser recuperado. Desde entonces la búsqueda es constante, pues Osiris solo fue un dios y todo el mito fue tejido por Ella…

I CAOS

Aquellas paredes húmedas

albergaban a caballeros sin armas.

Las mujeres envueltas entre velos de tristeza

vivían gobernadas por la iridiscente sombra.

La felicidad era una quimera

inventada por la angustia

y aquel gris perpetuo tatuaba cada amanecer.

El caos echó raíces

sobre las gravas de iglesias difuntas

huérfanas de plegarias.

II EL INFIERNO

Cuando nació el tercer día de lluvia roja

incontables mercenarios prometieron

la salida de la oscuridad

y solo lograron contar sus historias de dolor.

La rutina fue recitada por las lágrimas de las doncellas

envejecidas por la cruel sonrisa del tiempo.

El humo grisáceo asfixiaba cada rincón

cubriendo los ornamentos y esperanzas

de un cielo inerte,

el norte cerró los ojos al filo del precipicio

para colocar una máscara a su caída.

El Egón ya no fabricaba almas,

así nació el fin, así emergió el infierno.

III EL GUARDIÁN VENCIDO Y DESCORAZONAMIENTO DE ISIS

Los discípulos de la oscuridad

que gobiernan la voluntad de los faraones

envenenaron al guardián del refugio celeste

con sutiles gotas de hiel.

Viajaron a través del tiempo

para robar el corazón de Isis

y revivir a su Diosa de la tristeza.

Las agujas del reloj despertaron a las campanas

y detrás de la primera copa de nieve

nace el invierno de fuego.

Sus leyes indescifrables

golpean como un látigo furioso

y rompen el nombre de Isis.

IV EL OCÉANO INFINITO

Las aves calaboceras silban su ingravidez

y relatan que desde los unicornios y dragones

nadie más llegó.

Siento su agonía pero nadie sabe de ella,

su alma duerme en el invierno inmarcesible,

anhelo perderme en sus entrañas.

La he buscado en el averno de mi memoria

pero los recuerdos no sacian mi sed.

La angustia de no encontrarla exaspera mis sentidos

pues no sé a qué ínsula fue arrastrada,

el océano es escabroso…

Mi alma se desprendió en la noche y viaja a buscarla.

V LA INCLEMENCIA DE LOS FARAONES

La tierra de la nostalgia me recibe,

el viaje al ayer agotó la intriga.

Los ruidos y el espíritu de las ruinas

relataron que un ángel descorazonado

con la mirada apesadumbrada

deambulaba por el desierto.

Tocaba una lira de oro

y llenó de súplicas a los faraones

para que le devolvieran su corazón,

ante la inclemencia

solo recogió sus huellas

manchadas de rencor y melancolía.

VI EL CORAZÓN DEL DOLOR DORMIDO

En su camino encontró a una sirena destellante

varada a la orilla de un oscuro mar.

Extrajo su desolado corazón

para volver a escuchar las viejas melodías

y recuperar el color de brisa en su piel.

El equinoccio de la tristeza empezó…

Sus latidos anunciaban llantos

envueltos entre mantos de seda.

Isis vio a Egipto derrumbarse

y destronó a los ángeles de Roma.

Su ira trajo abajo cuatro de las siete pirámides

y aquellos faraones ladrones fueron momificados

atando la inclemencia a sus sarcófagos.

VII Y NUNCA LA ENCONTRÉ

Busqué sus rastros

entre las páginas de piedra

que no supe leer.

La voz de los dioses guiaba mi destino

a través de una lira

que apenas supe escuchar.

Los antiguos sacerdotes renunciaron al arte sagrado

para esconderse de la aguja magnética

que los apuntaba como discípulos del engaño

y cómplices de la desolación de Isis.

Los trece treces entran en lamento…

Y nunca la supe encontrar.

VIII EL RETORNO DE LA DIOSA SIN NOMBRE

Después de su travesía por el tiempo

Ella me supo encontrar.

Los cementerios iracundos levantan sus lápidas

y decenas de historias forman filas.

Son las dos de la madrugada,

el cielo muestra su herida y se abre.

El tercer planeta tiembla y la recibe en sus brazos,

Isis desciende de un inmenso unicornio de metal

escoltada por cuatro jinetes de coronas negras,

los violines que recitaron lamentos

dejan de sangrar.

Se acerca a mi balcón mutilado

y quedo en silencio…

IX LA CANCION REAL

Aquellas frágiles manos lucían agrietadas,

traía el cabello enmarañado

y su mirada ardía como dos lunas acuchilladas.

Sus pies desgastados, imantados de polvo,

buscaban rendirse a cada paso.

Vestida con un atavío de escamas

portaba entre sus manos un viejo pergamino

donde coleccionaba las cicatrices de su alma.

Acompañada por la brisa de invierno,

despedazó al silencio con odas

que contenían los últimos fragmentos

de un purgatorio rendido.

X EL DÉCIMO TRECE SE AGRIETA

Sus palabras laceraron la espera

y recordaba cómo entre sus brazos

se calcinaba la soledad.

Su nombre desterró a ángeles

de un cielo fracturado

que declamaban parábolas de piedad.

Sentada en su trono de las tinieblas

encierra mis historias en un ataúd

donde los poemas pierden forma.

El décimo trece se agrieta

cuando el equilibrio se redacta

a los pies del abismo.

Y me hospeda en una cárcel dorada

cuyo brillo alimenta mis días a su lado.

XI CENIZAS DE OTOÑO

Isis me encerró entre sus brazos.

Mientras silbaba el canto final del cisne

durmió en mis miedos.

Al verla adormecerse cogí sus manos,

sus latidos se apagaban

y sus cabellos perdían color.

La luna renunció al cielo y amaneció a media noche

al pie de la laguna del otoño.

En mis brazos despertó muy anciana

y me pidió rodear mis brazos en su regazo,

pero solo pude abrazar sus cenizas.

¡Volví a verla desaparecer!

En el infierno emerge otro aún más cruel.

XII EL DILEMA ENVENADO

El altar está incompleto

carente de invocaciones para el retorno de Isis.

Aquellos poemas vetustos

son un ensayo de la muerte,

pero sirven para abrir la puerta de ese cielo.

Sembré sus cenizas en un panteón abandonado

para erigir un templo flotante

sobre aquellas nubes de luto.

Las lágrimas de las serpientes me consuelan.

La ecuación ilógica del tiempo

es el único camino para llegar a ti.

XIII EL TRECE

El decimotercer mes empieza…

La apología de Isis es borrada de los libros

y se alberga en un cóncavo de hierro.

Los dragones y unicornios ahora son solo mitos,

nadie recuerda el día en el que la luna sangró

y la oscuridad atrapó al sol.

Solo los hechiceros de coronas negras

inmortalizan a una diosa que bajó del séptimo cielo.

Y llaman mar a su laguna de otoño

donde el dolor navegaba sin prisa.

Los trece treces entraron en lamentos,

pero yo nunca la olvidé.

LA NOCHE PINTADA EN UN ESPEJO

Cuando la angustia se vistió de noche,

Saturno guardó su alma en el cuerpo de una mujer,

la noche se convirtió en poema.

¡Y el poema ahora sonríe!

La leyenda de verano congelado ahora es real.

La hija de Saturno duerme en mi memoria,

en las tempestades de luna llena atraviesa los bosques,

toca la lira y envejece como el roble.

Al otro lado del espejo

la vieja llave del portal se oxida, se rompe

y en cada amanecer

su imagen despierta en mis brazos.

Aquella dama de hierro rompió el espejo

con los últimos fragmentos de su angustia

y pintó mis noches a su lado.

Era un cuadro sin fin.

LA NOCHE DESOLADA QUE SE HUNDE EN EL ESPEJO

Esta noche duermen frases heridas en mi piel.

Esta noche mis manos envenenadas

viajan a tu cuerpo.

¡Esta noche!

Esta noche tus labios navegan hacia mi barco.

Esta noche mis manos anclan en tu cuerpo.

Recordarás el color de tus lágrimas

y beberás la sangre

que empozaste en mi corazón.

Esta noche cuando te mires al espejo

y no te reconozcas,

romperás el espejo

y sentirás los labios del abandono.

¡Esta noche!

Esta noche cuando dibuje tu tristeza

el adiós tendrá un solo color,

un rojo que nunca se olvida…

El barco se hundirá en tus orillas,

y otra vez… será la última noche.

VIERNES I

He creado un mundo para ti

con paredes tan fuertes

que ni tu desprecio logrará derrumbar.

En esta pradera

encontrarás una escalera.

¡Es mía! Sube a ella,

que te mostraré la belleza de la oscuridad.

Ahora huye…

si la oscuridad nos atrapa,

¡esto será para siempre!

VIERNES II

Tus manos frías derriten

los candados del infierno

tan dulcemente…

En tu mirada perdida

escondes el rostro

de un final no escrito.

La laguna congelada

refleja a tu costado

un corcel que nunca existió,

pero en las penumbras

siempre estará contigo.

LA GUITARRA DEL VIEJO PESCADOR

Ella es el barco de hielo,

navega por mares en llamas

y se derrite ante el dolor.

Aún recuerda cuando fue mujer

y era labrada por las manos del rojo furioso.

La sirena atada al mar

se enamoró del sonido

de la guitarra abatida

tocada por un pescador sin rostro.

Las rocas flotan en el mar a las orillas del fin.

La profetiza de escamas

aún vive ausente de su patria azul.

Las cuerdas de la guitarra se enredaron

entre sus lágrimas…

Las redes de pesca permanecen vacías

y solo se oyen los silbidos del viejo pescador.

LA COPA LLENA DE VACIO

Ella es una copa de cristal

siempre llena del mismo licor,

frágil al orgullo y a los violines desafinados.

El designio se embriaga en afonía.

¡Licor envenenado!

El rencor es enjaulado en esa copa

con gotas de sangre derramadas por el escarnio.

Me embriagué con el destino…

Oscura hechicera, sombría maldición.

La copa se escapó de mis manos,

ahora está quebrada en pedazos.

Esquirlas ensangrentadas ya no tejen historias.

¡La copa está rota!

Olvidaste que eras de cristal.

ESPEJO DE BRONCE

Hoy debo construir un disfraz bien labrado

que me oculte de ti,

que me oculte de tu llanto…

Cuando esas gotas

descienden de tu rostro

cuesta apagarlas.

El espejo de bronce

refleja tu alma con piel fúnebre

infectada por la nostalgia.

Los arcanos de Constantinopla

descienden sobre mi morada

y reclaman tu espectro.

Mi nombre está quebrado,

las noches están quebradas,

ellos buscan tus huellas en mis latidos…

EL MITO DE LA NOCHE I

Unas velas apagaron la oscuridad.

Sus llamas funestas danzaron al compás del viento

pero ese fuego azul no silencia la eternidad.

El invierno mudo navega inexorable

y congela su figura una y otra vez.

La viuda de la oscuridad

encendió las velas

y construyó un templo en su vientre

al amanecer de un crudo invierno.

El templo no construido

fabrica ecos enredados

envueltos entre sábanas color piel.

El refugio se abre

y la noche nace...

EL MITO DE LA NOCHE II

El hijo de la oscuridad se disfraza de desprecio

y es pintado en un cuadro invisible

por el pincel de una sombra

que lo retrató sin colores

sin inicio y con un eterno fin.

La noche se rehúsa a fallecer.

Su madre le dibuja una novia en el cielo

para pintar una sonrisa en su rostro.

Su tristeza solo tiene un color

y solo la oscuridad sabe apagarla…

Las cenizas de la llama funesta son enterradas

en un cementerio lleno de tumbas vacías.

Cuando el destino se equivoca

las cenizas no son enterradas, sino sembradas

y la oscuridad vuelve a encarnarse.

ELLA I

El arco iris gris escapa ante su presencia.

El desconsuelo huye al escuchar su melopea.

Melodía que me hizo escuchar

y rompió los barrotes de esta prisión.

A lo lejos tocas aquella melodía,

pero al acercarme

dejas de tocar…

Y me pierdo una vez más.

El desierto es tan extenso,

aunque no se escuchen tus arpegios

mis latidos los persiguen

y en el aterrador silencio voy sin miedo.

Al fin encuentro el origen del sonido

es una flor en el desierto

que hierve en soledad.

Vivió regada por sus propias lágrimas.

Ya no hay tinta en el alma para seguir escribiendo.

Serás un secreto en medio de otro desierto

…las tijeras del jardinero ya no cortan más.

El guerrero sin estrofas

está cayendo en esta batalla.

Ella me venció

con solo una sonrisa.

ELLA II

¡Luna sin destello!

Licor que nos embriagó.

Alfombras rojas en el paraíso perdido.

Ella es mi vida.

Haré una fiesta dentro de un libro

Ella es la invitada de honor.

La congoja se marchó

como el humo que viaja al cielo

esperando ser sagrado.

La felicidad tiene la imagen de una mujer

envuelta en una túnica roja.

Labraré su escultura

con las cenizas de mi sufrimiento.

Inmaculada dama de la fantasía

volaste al ras de la realidad

que caíste en mis manos.

EL FANTASMA QUE TE ACARICIA

CON MIS MANOS

Siempre tejiendo nubes con tela invisible,

viajando entre lunas rojas.

No hay castillos, ni pesadillas,

solo un forastero pidiendo entrar en tu cielo.

Aún quedan tres paredes por derrumbar:

un fantasma que te acaricia con mis manos, un barco sin timón que llega a tú orilla

y un mudo que solo puede abrazarte…

He tocado tus mantos

y apagado tus tragedias.

En los ritos de los espectros heridos

fue difícil encontrar tu estrella en el firmamento.

Los minutos son cortos,

duran cuarenta y nueve segundos.

Las canciones, gránulos del tiempo.

Escucha al delirio que entona plegarias por ti.

EL VUELO INVISIBLE

Y... ¡volaba!

Como un dragón herido,

sin fuego y sin alma.

Caí en tus entrañas

como una eterna redundancia.

Cuando aquella mujer me cabalga

corre el riesgo de ser incendiada.

¡Olvidada!

El perfume de la rosa azul silencia el fuego

pero no apaga el vértigo.

¡Aprendí a volar en tu vientre!

Y abrir tus puertas sin llaves.

Tomé la rosa sin espinas

para no sangrar entre tus llamas

y pintar tus caricias disipadas.

Hoy abro los ojos y no existo.

Soy el mito acariciado

como un incienso consumido

que intenta ahogar al desconsuelo.

Cuando el mito se escapa a tus labios

el beso no existe.

El dragón intenta romper los barrotes

de la irrealidad

para volar en tu inmarcesible cielo.

ELLA III

Aún la espero,

bordando su llanto

en un arco iris

del tamaño de su arrebato.

Desde que se fue

los colores se han manchado de sangre.

Su ausencia me absorbe y arrastra

a la necrópolis de los sueños.

Lágrimas derrotadas

se deslizan desde su rostro

y se ahogan en mares de frases lisiadas

que caen por mis ojos.

Esta noche los fantasmas desterrados

me han poseído.

Verla partir fue una daga furiosa

hundiéndose en mi corazón.

El canto de las serpientes

ha infectado mi pincel.

...Intento incendiar el piélago

para poder huir de su hechizo.

ELLA IV

¡El cielo se ha teñido de rojo!

Rojo como mi sangre derramada

mientras luchaba por tu amor

y aquel puñal me desollaba más y más.

Conocí tres princesas la misma noche:

La primera en un caballo blanco llamada Soledad.

La segunda en un corcel negro llamada Tristeza.

La tercera en un unicornio invisible llamada Te quiero.

El viejo pozo refleja la imagen de tres princesas

encarnadas en una sola mujer.

Cadenas ocultas son descubiertas

en las aguas rojas de un pozo ciego,

como la sangre que derramaste en mí.

Rojo, el color de tu sonrisa

en tu huida desesperada

hacia el cuento que nunca se escribió.

ESTATUAS DE HIELO

Aquella fría galerna

nos convirtió en estatuas de hielo

a punto de fracturar nuestra historia

en un elixir emponzoñado.

En este invierno

la fogata artificial

abrigará tu furia

y nos convertirá en una ácida laguna.

Al pie de esas aguas

no se puede pronunciar ninguna promesa.

Así se desvanece un sueño

y brota la desolación.

LA PORTADORA DE LAS MIL VOCES

El llanto es la rutina codiciosa

que visita tus ojos

cada vez que la ventisca

interpreta tu añejo despertar.

La droga más elegante es el amor

y distorsiona al verano

con días de luz negra.

La mujer sin sombra

portadora de mil voces

busca los tulipanes de túnica violeta

para adornar a las tierras de fuego de Istambul.

RAIZ ETÉREA

Me ahorqué en un árbol

cuya raíz no existe,

pero cuando lo encuentre

estaré muerto.

El óxido de mis pasos crece.

Estoy enterrado por

aquella mujer de sombra roja.

Sembró el árbol dentro de su cuerpo.

SATURNO EN INVIERNO

El planeta inverso

de eterno invierno

es el cielo del adiós no pronunciado.

Claveles sembrados en su firmamento

encierran tus pasos

y sus anillos sellan las siete bodas ausentes.

Aquellos jardines inmensos

en forma de estrellas hexagonales

han secuestrado tu fragancia.

La patria sin suelo

y la nieve que arropa la angustia

nacieron a tus pies después de tu expiración.

El planeta lleno de caricias

y las cadenas de papel

atan tu retorno.

Te marchaste…

y cada noche

sueño que Saturno aterriza en mi jardín.

OTOÑO DE ENOC

El primer día de otoño

me recibe con los brazos abiertos.

Cenizas del ayer se infiltran

entre las simientes y renacen.

El bastón de suplicios

sigue encriptado en tu imagen.

Tu pasión vive en una cuna

y cuando sea adulto

el mío estará anciano

a punto de morir.

Cuando dulce fue el atardecer en tus brazos,

en cada adiós moría un poco más.

La incertidumbre por volverte a ver

no regresará…

La espada de Enoc

hiere al Otoño.

Las puertas regresaron

y están aquí para mis ojos.

CUANDO SE ROMPE EL ALMA

La oscuridad es la danza

de los colores muertos.

El primer funeral

dibujado sobre un lienzo

de marco invisible

con pinceles sin voz.

Ella colocó sus manos en mis oídos

para no escuchar cómo su fuego

apaga las tinieblas

y remienda mis heridas.

Los recuerdos son planos

de reconstrucción

cuando se rompe el alma…

Y solo su sangre puede pintarme.

ELLA, YO…

Ella es mi imagen al otro lado del espejo

desenfunda su espada de tres filos

y derrite la tristeza.

y…

Después de la cuarta luna roja

recita las memorias de su espada.

YO, ella…

El guerrero sin estrofas

a caído en esta batalla.

Ella me venció

con solo una sonrisa.

EXPIRACION

Llevo algunos años intentando huir de ti

específicamente desde que nací.

¿La muerte me liberará?

La muerte no existe,

tampoco el huir de ti,

solo subsiste un viejo despertar.

Pegaste el olvido a tus recuerdos.

¿Podrás enseñarme a despintar mi memoria?

No puedo silenciar tu partida.

EL ARBOL SIN FRUTOS

Ella sembró una semilla

en medio del mar

y creció un inmenso

árbol de metal.

Sus raíces

enlazan tus promesas

a una metáfora temblorosa de eternidad

que flota en la marea.

El árbol sin frutos

crece hasta la bóveda celeste

y sus tuertas ofrendas

infiltran su fragancia al ayer.

LA AFONíA DE LOS CLAVELES

La intérprete de la afonía

recita mi historia

entrelazando añoranzas y lentos suspiros,

lentos como treguas

de lagunas dormidas.

Aún escribo lluvias y silencio…

¿La lluvia es eterna?

Solo descansa en la afonía de los claveles,

y parten de tus ojos

cuando sollozas detrás del espejo.

Doncella esplendorosa

de labios invisibles

y ojos derrotados por mi arpa de églogas

renunciaste al aroma del amanecer.

Hoy escribo miles de lunas

sobre un cielo cobarde

para calmar tu silencio tormentoso.

Un féretro me persigue…

Amarra estos claveles a tus manos

pues cuando me guarden en las entrañas de la tierra

no quisiera morir otra vez por tu ausencia.

LA GUARDIANA DEL SILENCIO

La guardiana del silencio abre la puerta...

¡La voy a engañar!

Escribiré que soy un mensajero,

entraré… ¡Sé que lo haré!

La guardiana pregunta: —¿Quién eres?

—Soy mensajero del tiempo y

traigo una carta para Isolda.

Entré… ¡Lo sabía!

Abrió una segunda puerta.

¡Fue fácil engañarla!

Aquí dentro del silencio

se oyen hasta las huellas.

Seguí una corriente de aire

y mi voz se perdió en el camino.

La guardiana ataba mi sonrisa a su senda

con un hilo rojo tan resistente

como los huesos de un fantasma.

La tercera puerta estaba abierta.

¡Horror!

Un niño sentado con los ojos ahogados llegó antes.

¡El ayer me abrió la puerta!

La herida sigue abierta

¡Lágrimas oxidadas!

Este no es ningún cielo.

La guardiana del silencio me ha engañado.

El pasado no tiene voz.

Las guardianas no custodian al silencio.

Isolda nunca existió.

El río que parte de mis ojos aún no seca.

LA MADRE DE LAS COPLAS QUEBRADAS

Gea construyó un templo

de paradigmas,

trenza a las víboras ardientes

mientras me magulla con sus caricias.

El nirvana que se eleva por tu impaciencia,

desnuda a tus lágrimas y las deja caer

en un plato lleno de agujeros.

Hurgaré tus pasos

para guardarlos en un frasco

y esconderte de la distancia.

Tu corazón está afilado y fragmenta al norte

creando días de sol negro

y noches de luna dorada.

El juglar degolló al arrepentimiento

con sus coplas quebradas

para retenerte en su pentagrama.

EL BASTÓN DE OTOÑO

Imágenes descampadas intentan sonreír

en un refugio de langostas hambrientas.

El atardecer de las fieras humanas

tallan un romance sin luz.

Sumergido en ciénagas de resentimiento,

estrangulo sonrisas, caricias y miradas mortales.

Escapo de madrugada con mi bastón de acero

para buscarte en cada estación.

Tu llanto no tiene aroma,

destroza el equilibrio de La Duat

que cae en presidios oscuros

y perpetúas telarañas sin eco

El incienso ha impregnado tu perfume

en cada rincón...

Y dentro de un retrato

imploras dar pasos hacia atrás.

El agua está hirviendo.

El imperecedero dilema

de morir de sed o quemado me carcome.

Siempre, nunca y siempre otra vez…

¡La dulce emigrante del oleaje abstracto!

Tocaste mi sombra y al espejismo

sin envolturas de seda.

Tu huida será cruda.

Un trovador entona tu final,

desnuda al borde el estanque.

El bastón adicto soporta tus ojos llorosos

y en el viejo cuadro nada es infinito.

La malabarista de las fantasías

se esconde detrás de la lluvia pintada.

El reloj de la arena invisible

te sigue alejando…

EL DUEÑO DEL PIANO ENFERMO

El dueño del piano enfermo

renuncia a las caricias

para fabricar melodías rotas,

sonrisas fingidas,

y piezas quebradas.

Al otro lado de la puerta

se matizan canciones,

esa puerta que siempre estaba cerrada.

El piano atascó su atril.

El fantasma del pianista

toca la marcha fúnebre por tu partida.

Inspiraste acordes disipados.

¿Cuántas caricias he abandonado?

¿Cuántas caricias me han abandonado?

El piano aún busca mis manos.

Ya no se escribirán capítulos negros

pues cuando la luna se desmayó

la cogiste entre tus brazos.

El piano está enfermo.

Los acordes desesperados

buscan al pianista

que viajó al ayer

a buscar su inspiración.

Abrió la puerta para sacarte de ese encierro

pero ya no regresarás y el piano jamás será tocado.

¿Cuántas caricias he abandonado?

¿Cuántas caricias me han abandonado?

EL CUADRO IRREAL

¡La Luna está roja!

Al menos no fui el único que sangró esta noche.

El día más frío de invierno

me absorbió en su piel para esconderme de ti.

El camino es extenso

hacia la cúspide de lo irreal.

¡La luna se hace más grande cada vez!

Un paso más y la tendré en mis manos.

Tocaré el final del arco iris

en un anticuado funeral.

El baúl lleno de promesas

esconde tu epílogo.

LA MUJER DE LA ARMADURA ROJA

Mi patria es una jaula

por hurtar el perfume de su rosaleda.

¡Y no me arrepiento!

Prefiero mantener mi cuerpo entre barrotes

y dejar en libertad mi entelequia.

Mi patria sigue siendo una jaula

que no me cubre de la tormenta.

Hoy llueven cicatrices del cielo

y se incrustan en mi faz.

Conquisté heridas que no son mías…

Ella se vistió de caballero

con una armadura roja

y una hoz de madera

para no desencadenar

ríos de sangre en sus antagonistas.

En cada pesadumbre

me trata como una frágil princesa

y limpia mis lágrimas de hombre

con un pañuelo atiborrado de caricias.

Conquistaste heridas que no son tuyas.

LA LLUVIA QUE CENA EN CASA

—¿Qué es la lluvia?

—Son lágrimas del cielo.

Abre la puerta,

déjalas entrar

«Hoy cenarán aquí»

Cuidado que la lluvia te atrape

da pasos muy lentos

y tiene muchas historias que contar.

Humedece el espíritu

y lo envuelve.

La lluvia roja

venderá mi sangre

para perseguir a la noche.

Arrulla a la confusión

y le roba sus historias.

Cuando llegue la lluvia

déjala entrar,

siéntala en tu regazo

y abrázala lento

pero no la dejes hablar.

Cuando llegue la lluvia

invéntale unos ojos,

mírala profundamente,

descubre su miedo

y disfrázala de mujer.

LA COPA LLENA DE IRA

La copa está rota.

Es un viejo recuerdo de la ira.

Sus esquirlas

fueron desprendidas del tiempo

antes de llegar a la superficie inventada.

¡La copa está rota!

Intentó aterrizar en el aire

pero su destino ya estaba escrito por mis manos.

Ahora hay un cementerio de huérfanas partículas

soñando ser una copa otra vez.

La sangre hirvió hoy,

derritió la mesura

y sentenció que la ira aún me gobierna.

La copa está rota.

III

EL HOMBRE QUE DORMÍA AL DOLOR I

Ella escapó aquella noche

con rumbo opuesto a la vieja iglesia.

Coge la rosa gris del jardín empedrado

y deshoja sus pétalos infinitos

mientras recuerda los viejos cuentos sin final.

La serpiente de hierro la seduce hacia

un cerro rojizo lleno de orificios

y muestra la remendada cicatriz de la tierra

escondida por siglos a los ojos de los hombres.

Una desgastada voz ancla sus pasos

a la cueva que detiene al tiempo.

Lentos y acompasados pasos

develan la imagen de un anciano encorvado.

Encierra a la novel dama nigromante entre sus brazos

y promete que la tristeza

nunca atravesará esos muros.

EL HOMBRE QUE DORMíA AL DOLOR II

Aquel sigiloso anciano,

sin nombre, sin historia...

Apenas sostenido por un apolillado bastón

nunca fue tocado por la muerte.

Y desde el origen del tiempo

custodió el enigmático jardín

de la rosa gris.

El mago artificial de Saturno

e intrínseco fabricante de recuerdos

cayó extenuado por la soledad

y se desplomó a los pies de la dama nigromante.

La extraña mujer le transfirió

ráfagas de aliento a través de sus labios

entrelazando fantasías y evangelios.

El último hombre piedra escribió un idilio

sobre las ráfagas,

entre su áspera piel ígnea

y la sangre que fluye en el cuerpo de aquella mujer.

Olvidó el designio de la rosa gris

que huyó de sus manos

en busca de la legendaria redentora.

La fugitiva de la hoguera

escribió otro destino

lejos de la superficie del cielo.

Y mientras tejía sus sortilegios

la danza de fuego esculpía

el nombre secuestrado

de aquel envejecido caballero rojo.

EL HOMBRE QUE DORMíA AL DOLOR III

Merlín encontró su nombre

y trasmuta su magia en un poema

que esquiva a los libros

como arpegios infinitos.

El mago sin nombre

que silencia al humo del incienso

partió en la noche de luna roja

a cazar un sueño

y escribir un perfume

en la piel de la legendaria redentora.

La enigmática rosa gris

aprisiona a la luna en sus pétalos,

los juglares con escamas

custodian su esencia

dentro de un palacio en el fondo del Lago.

Y esperan el retorno de Merlín

portando el nombre primordial

de la dama nigromante…

IV

EL HOMBRE DEL BOTE

La aldea estaba sometida a constantes movimientos telúricos y un clima disperso, los días de invierno y verano se intercalaban. La infertilidad de las tierras provocaron hambre, desánimo y caos en aquella decadente metrópoli. La mayoría de los habitantes eran ancianos, y esa avanzada edad los encerraba en su pesimismo. Algunos pobladores de corta edad partieron para renovar el equilibrio y cambiar el destino, pero jamás regresaron. Los últimos tres jovenzuelos pronto cumplirían la mayoría de edad, y eran la última esperanza.

Helmikuu, Ascrali y Avril vivieron su infancia refugiados en cuevas de acero para soportar los terremotos. Nunca pisaron tierras desconocidas, pero la mayoría de edad los sentenciaba a explorar un nuevo norte. Antes de partir recibieron una pequeña instrucción por parte de los sabios de La Duat, un viaje de varios meses a una nueva tierra era demasiado para chicos sin experiencia. Por aquellos días la tormenta era inclemente y no cesaba, dilatando la partida. Después de varias semanas, la intensidad del movimiento de la tierra disminuyó. Los jóvenes partieron provistos de fiambre y semillas de plantas que crecen en un solo día.

La única forma de recuperar el tiempo perdido era tomar un atajo por las tierras negras, un lugar donde el sol ya se había olvidado de alumbrar.

Después de tres meses de caminata, agotados por la prisa, se detuvieron a descansar sobre una loma, se sentaron sobre la grama, divisando un inmenso lago. Rodearlo implicaba perder más tiempo, además de escalar un extenso nevado donde el cielo se toca con las manos y congela hasta el ánimo. Para recuperar el tiempo perdido, Ascrali sugirió cruzar el extraño lago, cuyas aguas parecían dormidas. ¿Pero cómo? Era el cuestionamiento que se hacían los tres jóvenes. ¿Tal vez cortando un árbol para utilizarlo como barca?

Helmikuu vio en la orilla a un extraño hombre cubierto con un manto del color de la tierra para pasar desapercibido. Los jóvenes corrieron hacia el viejo, pero los ignoraba. Observó que los jóvenes sentían confusión y angustia en abundancia.

—¿Esas caras? —preguntó el viejo mientras ataba su bote al muelle.

—Llevamos mucho tiempo caminando y debemos llegar con urgencia a La Falia —respondió Avril.

—Si no es indiscreción, ¿a qué viajan a La Falia?

—Nuestra aldea está en decadencia y buscamos tierras nuevas. Nuestros ancianos sufren y no tienen la fuerza para explorar nuevos horizontes —respondió Ascrali.

—La decadencia esa es una ley natural. Toda aldea que no evoluciona desparece inexorablemente —comentó el viejo—. Vi pasar a algunos jóvenes con rumbo a los extensos nevados, aunque dudo que hayan sobrevivido al extremo frío; lo más probable es que hayan sido víctimas de la hipotermia.

—¿Y ninguno de ellos se le acercó? —preguntó Helmikuu.

—Nadie se acerca a un anciano. ¿Qué podría ofrecerles? —respondió indiferente—. Creo que no me vieron, o tal vez tuvieron miedo de acercarse. ¡No lo sé! Es conocido que las aguas de este lago son ácidas y sancochan todo lo que se posa sobre ellas. Además, no transporto a nadie. ¡No tengo por qué hacerlo!

—Puede trasladarnos al otro extremo del lago —le pidió Ascrali—. No traemos nada valioso con nosotros, pero podemos servirlo por un día, ¿qué le parece?

—¿Transportarlos? ¿Para servirme por un día? ¡Qué extraña propuesta! Les propongo algo mejor, los llevaré al otro extremo del lago, pero a cambio cada uno de ustedes inventará una buena historia. Inventen un personaje fabuloso y pinten la vida que quieran para ellos. —El viejo los miró por un tiempo prolongado y acercó el bote a los pies de los jóvenes.

—Una extraña forma de cobrar —respondieron contrariados—. ¡Aceptamos, claro que aceptamos!

El bote era más viejo que las arrugas del extraño hombre, y daba la impresión que se hundiría a la primera remada, pero la madera con la que estaba construido era de un material anticorrosivo, extraído de un árbol de metal que abundaba hace muchos siglos en la zona, pero se secó.

Sin pensarlo mucho, Helmikuu, Ascrali y Avril subieron a bordo. El viejo utilizaba como remos unas largas tablas carcomidas y sin forma que sincronizaba con sus temblorosas manos.

Los jóvenes empezaron con su relatos. Primero le tocó el turno a Helmikuu, quien con un exquisito lenguaje, muy tierno, contó una historia fabulosa. Luego prosiguió Ascrali con unas leyendas épicas inusuales, llenas de mucha imaginación. El viejo estaba entretenido y disfrutaba escuchándolos.

A los minutos perdieron de vista la orilla, y la niebla empezaba a poblarse. Antes de perder completamente la visión distinguieron una pequeña isla. Sobre ella se imponía un hermoso mini palacio que brillaba como el sol a mediodía. Los jóvenes preguntaron sobre esa fabulosa construcción, pero el viejo no respondió, seguía remando hasta que pronto se alejaron de la isla.

Después de algunos minutos de silencio, Avril continuó con su narración sobre aventuras llenas de locura desbordante, y pronto llegaron al otro lado de la orilla.

Helmikuu, cansada de nueve largos meses de viaje, fue la primera en bajar y saltó con entusiasmo a pisar La Falia; Ascrali bajó algo agotado de elaborar historias fantásticas, y se quedó viendo al viejo con una media sonrisa; al final, descendió Avril y dio un grito de júbilo al sentir la superficie para luego bostezar de cansancio.

El viejo los contemplaba desde el bote y agradeció por las historias relatadas. Ascrali preguntó por segunda vez sobre el mini palacio y esta vez sí encontró una respuesta, desconcertante, pero respuesta al fin.

—¿Los tres vieron lo mismo? —preguntó el viejo.

—Sí —contestaron en coro; el viejo bajó la mirada.

—Lo que vieron es una ilusión —explicó—, pues esa imagen no existe, solo es el designio que La Falia tiene para ustedes. El lago tampoco es real, solo es la planificación plasmada en forma de agua. Cada uno vivirá el personaje que relató en su maravillosa historia. ¡Los felicito! Serán muy felices. Ahora debo irme, los he servido transportándolos.

Antes de zarpar, el viejo lanzó una llave oxidada a la orilla, dio vuelta a su bote y desapareció. Los tres reiniciaron sus caminos hacia dos direcciones diferentes: Helmikuu y Ascrali se fueron hacia el sur de La Falia, mientras Avril eligió dirigirse al norte. Conforme se distanciaban del lago, iban perdiendo sus memorias gradualmente hasta quedar sin recuerdos.

—¿A dónde vamos? ¿Quiénes somos? ¿De dónde vinimos? —se preguntaron—. Dejamos abandonados nuestros recuerdos en ese bote y solo tenemos esta llave...

La brújula de retorno se dibujó dentro de sus corazones en forma de llave, y es el único camino de regreso al mini palacio, cuyo brillo permanece imperecedero como el sol, donde se guardan las historias contadas por aquellos jóvenes al viejo remador que materializó las historias contadas en sus propios cuerpos. Si algún día uno de ellos regresa al lago podrá modificar el destino de sus historias contadas y renovar el equilibrio de La Duat.

HELMIKUU

¡Y me volví asesino!

Asesiné al señor tristeza

que merodeaba por tu patio.

Desterré a la soledad

para que siempre te acompañe

un sol en el cielo

e ilumine cada paso que das.

Planté un árbol en el jardín

escondido en tu ropero

que ahora es un bosque.

Corre descalza y juega a tener un paraíso.

Cuando te canses, recuéstate

en la grama que hipnotiza al reloj

y serás una niña por siempre.

A medianoche, despierta

y juega con la luna.

Cuelga las estrellas

en tu habitación invisible

y cuéntalas en cada amanecer,

pues las estrellas del cielo tienen dueña.

¡Dios te las regaló el día en que naciste!

ASCRALI

La cadencia de invierno

arrastró la leyenda a esta orilla

para construir un castillo invisible

dentro de su piel.

La fortaleza de hierro

aterriza en sus ojos furiosos

y el primer mago de invierno

toma el trono…

Se detuvo en la Edad Media

disfrazado de tiempo

para dibujar batallas sin armas.

Acaricia los mares,

desiertos desesperados

y amalgama a la felicidad con sus manos.

El asesino de los miedos

volvió de su descanso de La Duat

en la madrugada del más crudo invierno.

Con sus botas de fuego apaga la oscuridad

mientras busca la llave escondida.

Rehén del silencio,

esconde el idioma de los pocos

en su cantimplora de acero.

Con una espada de hielo

y un escudo de lumbre

borra el final La Duat.

AVRIL

La dulce pequeña bajó de ese cielo

por una escalera erigida

con la madera del último árbol sagrado.

Su voz renueva el equilibrio de La Duat.

Extravió la melancolía en el camino

y llenó el vacío del mar con su sonrisa.

Sueña el retorno a aquella laguna dormida.

Envuelve su rostro

en una larga chalina blanca

para esconderse del silencio de la noche.

Y pregunta a las olas del mar

sobre el retorno del viejo remador.

La llave de retorno a La Duat

está fragmentada en tres pedazos

y la puerta del palacio solo se abrirá

cuando la llave esté completa.

El libro infinito pintará

sus almas del mismo color.

V

LOS TREINta y tres LAMENTOS DE UNA ROSA

(Extracto de la novela Cuando Isis fue mujer)

Cuentan los escribas que hubo una época de decadencia en el reino de Kruant. Las tierras eran infértiles, los colores se extinguían gradualmente de la naturaleza, y los habitantes vivían sin ilusión. El rey Noltius, cansado de su mala fortuna, fue al encuentro de los magos de la corte para encontrar alguna salida. Los magos buscaron respuestas en los Oráculos, después de tanta búsqueda hallaron la solución y fueron al encuentro del rey.

—¡Su Majestad! —Entró el mago más joven a la alcoba del Rey—. Los Oráculos manifiestan que debemos entregar un sacrificio a los dioses. Una ofrenda humana que nunca haya visto la luz. Pero eso no existe, debemos crearlo.

Los magos tomaron a la primera niña que nació en el reino e inmediatamente se dirigieron a un fortín hermético. Su nombre fue Isis y nunca conoció la luz, vivió encarcelada como un animal en cautiverio en una torre escondida del sol, donde ningún sonido lograba atravesar las paredes. Completamente aislada, no tenía noción del tiempo y era custodiada por los magos de la corte.

El tiempo dibujó el cumpleaños número diecisiete en la imagen de Isis, la distancia de la brújula oxidada se rompió y el dios de la oscuridad llegó a la torre a recoger el sacrificio ofrecido por el rey. El primer día de invierno trajo consigo una inmensa sombra que abrazó a Isis y se la llevó al trono vacío de Saturno. Isis fue destinada a caer en el olvido, como muchas ofrendas que se hierven en los brazos del dios de la oscuridad; sin embargo, un anónimo personaje del inframundo se encargó de inmortalizar sus huellas.

Ante el adiós forzado, las tres oncenas de magos negros que rodeaban al rey se reunieron sin su consentimiento en el salón real, tiraron el dado de números invisibles simulando una orden y amarraron sus llantos a la vieja torre.

Los magos levantaron una pared con las cenizas de la iglesia invisible, doctrina que intentó imponer el rey para justificar sus sacrificios. Cada mago construyó una estrofa de un himno con la esperanza de ser escuchados por Isis en las noches que los grillos duermen. Cada estrofa es un peldaño de una escalera que intenta llegar a la superficie de Saturno.

En la tierra, los misterios sobre algunos sacrificios son ocultos  de la memoria de los hombres para no ser escritos en ningún libro y sepultar las atrocidades cometidas por un rey. En Saturno, los vigilantes de la oscuridad fueron despojados de su voz para sellar con silencio la vida de una mujer que logró sentarse en el trono del planeta escondido a los ojos humanos.

Isis fue su nombre y aprisionó al cielo en un viejo arte olvidado. La oscuridad no es eterna, solo es la luz disfrazada mientras duerme.

I

Saturno maquilla sus paredes

con sed y desprecio.

Guarda el trono vacío en su manto

hasta que Isis se convierta en mujer.

II

El espíritu de la rosa negra

fue encerrada en tu piel

mientras la luna se derretía

ante los ojos del amanecer.

III

La sombra de las tierras negras

te esconde del tiempo,

pero la aguja de la brújula oxidada

siempre apunta a tus pesares.

IV

Bosque rojo, tierra de lamentos,

acaricia el atardecer del invierno desdeñado.

Las lagunas ahogadas

duermen a los trece treces.

V

En el último invierno congelé tu memoria

en poemas afilados en tinta roja

que hieren las entrañas de la oscuridad

y la hacen sangrar.

VI

Los epitafios de la angustia y el dolor

huyen de los libros como aves en despegue,

mas impregnaron su aroma

en cada página lóbrega.

VII

Destellos amarrados a la nostalgia.

El desesperante perfume del adiós

me ha dejado sin brazos y con una máscara

que no puedo despegar de mi rostro.

VIII

El espejo de hierro

silencia mi cicatriz.

Al otro lado de la puerta

tu herida aún sigue abierta.

IX

Gotas negras resbalan de los ojos de la noche

cual vidrios llenos de furia

convirtiéndose en una tormenta inclemente

que aprisiona tus huellas a un cóncavo manantial.

X

El laberinto despierta en tus brazos

y en cada página oscura

te acaricia con mis manos

para no ser leído por el rey ciego.

XI

El piano furioso distorsiona las cadenas

y los poemas perdidos se guardaron en acordes.

El ritual apagado recoge tus cenizas

y los convierte en los lamentos de una rosa.

XII

La torre irascible

sepultó sus manos de piedra

en el crepúsculo grisáceo,

pero sus paredes conservaron

el sabor a maldición.

XIII

Fui el guardián de Isis

y nunca escapó de mis brazos,

pues al otro lado de la puerta

la cárcel tiene mil idiomas.

XIV

Diosa de la tristeza

decoraste mis pesadillas con tu voz

mientras le tejía himnos a tu vientre

en una noche pintada en mi sábana.

XV

Detrás de tus ojos un castillo de cristal emerge.

El dolor no penetra en sus muros.

¡Oscuramente iluminado!

Aquí empieza la noche de la nieve negra.

XVI

Los magos negros fueron desterrados

y sus sortilegios cayeron al abismo.

La antigua tradición fue escrita al revés

en el espejo de palabras muertas.

XVII

Aquel cielo donde se siembran los vientos,

donde se escriben las lluvias

guarda el trono de Isis.

Y se construye la iglesia invisible.

XVIII

Ningún invierno marchita al árbol

que sembraste en mí.

Las raíces viven incrustadas

al fuego rojo que recorre por tus venas.

XIX

El culto a Isis se edifica sobre pantanos

de religiones extintas.

Aquel suelo lleno de vidrios

corta hasta la esperanza.

XX

Treinta y dos magos negros

predicaron tu encarcelamiento

en evangelios de la noche

escritos sobre una lápida

al borde de la torre proterva.

XXI

Aquella escalera infinita

tiene un solo peldaño

y esconde en sus pasos una puerta invisible

donde cada luna roja inventa tu retorno.

XXII

En el altar de los tres ángulos

se entonan himnos apagados

para maquillar la melancolía

por tu ausencia.

XXIII

La brújula no siempre estuvo oxidada

Saturno la escondió en tu pecho.

Y tus latidos guiaron

mi destino a esta historia.

XXIV

Los aullidos de los lobos

navegan como eternos ecos fracturados

hacia a los aposentos del maldecido rey.

Despedazan su sombra y su legado.

XXV

Laguna de sangre,

veneno hirviente

de una cárcel derretida,

silenciaste los ojos de Isis.

XXVI

La angustia de los magos negros

por despertar a la diosa de la tristeza

convirtieron sus sortilegios

en desesperación.

XVII

Las tierras sin banderas cuentan penas

de luciérnagas que se ahogaron

en el corazón de la noche

siguiendo tu sonrisa al laberinto de umbrías.

XXVIII

Tus brisas quedaron tatuadas en mi piel,

tus cenizas se enredaron en mis dedos

mientras escribía un nuevo amanecer

con la tinta de tus labios.

XXIX

El barco de metal

que navega por el tiempo

ancló en tus orillas…

Y no se derrite con mi reminiscencia

XXX

El tercer espejo anuncia que

tu imagen no existe.

La noche se despegó de tu piel

y las trompetas ya no duermen más.

Sin ti siempre será invierno.

XXXI

El último mago

escapó de los lamentos

y le robó la sombra

a la última rosa gris.

XXXII

Aquellos hermosos ojos color rojo

derritieron la quinta estación más fría

cuyos vestigios se guardan en los polos.

Pero…

aún quedan mil lamentos por construir.

XXXIII

El último mago se negó a escribir

el final de Isis.

Enterró el postrero oscuro libro

en el cementerio de la iglesia invisible

que ahora llaman Saturno.

VI

EL CUENTO DEL POEMA SIN FORMA

I EL RETORNO DEL AYER

Otra vez de madrugada y el insomnio ha aterrizado en mi balcón. La noche es adornada por un frío extremo, el cielo parece estar sangrando. Cogí una estrella con los ojos para construir un mundo solo para esta noche, y contar una pequeña historia sobre tu partida. Las metáforas infinitas aún yacían incrustadas en laberintos de rosas.

La muerte se ha vestido con su piel

y la abandona en ese oscuro féretro.

El carruaje de ruedas destellantes

inventa prisas hacia un agujero hambriento

que guarda su imagen

en las entrañas de la tierra.

Ella viajó al lado oscuro de la luna

en busca de los zapatos

que pisan eternidad,

pero solo encontró

un último poema

que empezaba a despintarse.

Las páginas del viento

guardan en su epílogo cuán dulce era…

El río de sangre congela su partida

en una foto que traigo tatuada en mi alma.

Desnudo su furor en una promesa de eternidad

que iré a buscar…

II LA RENCARNACIóN RETROACTIVA

Había escuchado teorías de volver a nacer, pero ninguna mencionaba que también se nace en el pasado y que la reencarnación es un proceso circular y sin destino predecible. Solo aquellos magos de limbo, es decir, los guardianes del portal de la muerte saben cómo, cuándo, y dónde un espíritu volverá a encarnarse y guardan bajo siete llaves «el único nombre con el que son bautizados para la eternidad».

Los magos del limbo me desembarcan

en las tierras de Constantinopla

y aseguran que la nueva puerta

se abrirá cuando el último gallo de bronce

cante el himno del amanecer.

Aún no elijo el color del papel de regalo

con el que envolveré su historia.

Las manos ansiosas de los trovadores

inician los ritos de encarnación

con aletargados compases de un arpa

que derrite las paredes del mundo espiritual.

Aquellos magos insoldables

tomaron como ofrenda el resto de mis vidas

a cambio de aterrizar aquí.

III LA FURIA DEL OLVIDO

Aún arrastro la memoria de sus besos, y el recuerdo latente de haberla perdido es un eco que intranquiliza mi ilusión comprada. Aprendí a esperar en los inviernos sin congelarme, las agujas del reloj debelan su imagen. Después de muchas travesías al fin regreso, olvidó cómo dormir a la brisa, pero recordaba en redundancia cómo encarcelarme entre sus brazos. Cogió sus palabras en un barco y las trajo a esta laguna.

El retorno de su nombre

es matizado en una piel robada del ayer.

El gran portal se abre

y la historia se vuelve a escribir.

La noche sin luna

desgarra el vientre del cielo

y enlaza a una enigmática escalera

inventando un camino

hacia mi balcón mutilado.

El luto perenne se rompe

cuando sus ojos color fuego

recogen su memoria

y se viste con su nombre.

Sus pies descalzos

escriben un poema sin forma

sobre las arenas de un nuevo reloj.

Traía una rosa roja entre sus cabellos

cuyo aroma dirigía su camino

y cuando al fin la iba a tenerla en mis brazos,

desperté…

EL PUERTO DE LAS LUCIERNAGAS

Quizá deba ser un carpintero

para fabricar nuestros ataúdes

con la madera de tu barco…

Ese que siempre estuvo anclado

en el puerto de las luciérnagas.