Ilustración de cubierta por: Mister Andreu

Una detective “raver” busca al asesino de su mejor amigo y camello.

La ayudan un aprendiz de hacker y una ex prostituta muy peculiar.

Una novela trepidante a ritmo de “tekno” que te sumerge en el mundo de las “raves”, las drogas y el sexo. Un circuito musical lleno de personajes intrigantes.

Un recorrido por la Barcelona más oscura y desconocida.

Una crítica social. Una novela negra que es un homenaje a la amistad.

Als meus pares, que em van donar la vida.

Y a Javi, que me abrió los ojos.

I

Empieza la fiesta

El mensaje que los llevará hasta el lugar llega a las doce y un minuto.

Skunk baila tekno.

Bruno encapsula MDMA.

—¿Dónde? —pregunta ella, y camina hacia el reproductor para apagar la música.

Bruno no contesta.

Skunk lo mira de reojo.

El chico está concentrado en su pulso. Últimamente ya no es tan firme. Aun así, consigue meter, sin que se caiga ni una mota, la droga que tiene en la punta de la navaja dentro de la cápsula abierta. La cierra con la otra mitad. Mira la pantalla iluminada del móvil para leer el mensaje.

—P.K. —dice tan fuerte como si la música todavía sonara. Seguro que dentro de su cabeza aún retumba. Coge al azar una de las papelas que hay encima de la mesita y la vacía en el posarayas. El speed cae sobre la línea azul del anagrama. Más que polvo fino, parece pasta de dientes—. ¡Húmedo! —exclama fastidiado.

“Y Tryx sin aparecer”, piensa Skunk, y se detiene un instante antes de sentarse en el sofá junto al muchacho.

—Ya lo hago yo, tú acaba con el M que nos vamos volando. —Saca del billetero su carnet de detective y empieza a machacar el speed. La humedad lo pega al dorso del documento—. ¿Cuántas cápsulas te han salido?

—Siete de cien gramos.

—Bruno, nada de invitaciones.

—¿Intercambios? —pregunta ingenuo.

—Tampoco. Con lo que nos queda no tenemos ni para empezar y Tryx sigue off. ¿Sí?

—Sí, sí. Esta noche, las drogas son solo para ti y para mí. —Y aunque lo dice serio y asiente con la cabeza, en su tono no hay ninguna convicción.

Skunk sabe, y él también lo sabe, que olvidará su propósito ante cualquier chico o chica que le ponga la polla dura. Y no son pocos.

Skunk suspira resignada. Con la adicción al sexo de Bruno solo tiene las de perder.

El teléfono suena a las doce y trece. La llamada los pilla junto a la puerta con dos esnifadas más en el cuerpo, las mochilas militares cargadas con las bebidas, las drogas y las linternas, las parcas alemanas puestas y un porro de marihuana en las manos. De Skunk para Skunk. De Haze para Bruno.

Ella retrocede, salta por encima del sofá y descuelga.

—Amarilla, no son horas, llama al móvil —dice, incluso antes de que el aparato le toque la oreja.

—Es peligroso, los móviles provocan cáncer en las orejas. Ya te lo he dicho muchas veces —replica La Amarilla contrariada.

—Si no puedes esperar hasta mañana, llama al móvil dentro de un rato.

—¿Cuánto rato?

Skunk no se molesta en contestar. Cuelga.

—Corre, que no llegamos. —Empuja a Bruno fuera del piso.

El ascensor está ocupado. Se precipitan por las escaleras. “El último paga la priva”, gritan al unísono cuando pisan la calle. La carrera empieza frenética. Corren parejos hasta la esquina. Doblan a la derecha. Bruno da un traspié. Skunk toma la delantera. La detiene el semáforo rojo. Bruno se para a su lado. “Verde. Verde”, gritan impacientes hasta que la luz parpadea. Y otra vez a la carrera. Un coche da un frenazo. Un claxon suena. Alguien grita: “¡Gilipollas!”. Nadie le hace caso.

—¿Adónde vais? —les pregunta Cris, que venía de frente y ahora trota a su lado.

—A P. K. —contesta Bruno.

Skunk lo oye y gira la cabeza para fulminarlo con la mirada. Una mirada que ve a Bruno tropezar otra vez y perder el ritmo. Y una mirada que se fija en las botas con taconazos de Cris.

Skunk acelera.

Bruno ve cómo se aleja la A blanca de anarquía que su colega lleva pintada en la espalda de su parka.

Skunk llega a la estación. Baja a saltos por las mecánicas. Se para antes de cruzar las puertas. Espera a Bruno con una sonrisa que se borra cuando ve que Cris viene con él. Mosqueada, paga con la T10 y entra. El pitido de la máquina le dice que los otros dos se han colado detrás de ella. El pitido en el andén la avisa de que el tren está a punto de arrancar.

¡A toda hostia por las escaleras!

Skunk y Bruno, como si fueran uno, consiguen sujetar las puertas del convoy antes de que se cierren del todo. Hacen fuerza. Las puertas se abren otra vez.

Entran los tres.

Se desploman sobre los asientos.

Jadean.

—¡Qué suerte encontraros! Hoy no tenía plan —dice Cris, y sonríe porque ve que Bruno la enfoca con el móvil para tirarle una foto.

—El plan es lo de menos. ¿Tienes drogas y dinero? —replica Skunk chula, y mira la entrepierna de Bruno. Las lentillas fashion verdes y las mallas con estampado de leopardo que Cris se ha puesto esta noche han funcionado. Y es que a Bruno los felinos son los que más le ponen.

—¡Joder, tía! Ya sabes que no tengo curro —protesta Cris—. Somos colegas, ¿no?

—Pues llevas unas botas de doscientos euros y un peinado muy moderno y ese piercing en la nariz que es nuevo, ¿no? ¿Por qué no le dices a tu papá que también te van las drogas de diseño y que las incluya en tu look, ¡colega!? —bombardea Skunk cínica.

—Venga, guapas, que nos vamos de party. Nada malos rollos —se apresura a decir Bruno, que ya se arrepiente de no haber pasado de Cris, pero que también maldice a Skunk por el mal rollo que se lleva. Coge la caja que tiene en el bolsillo de la parca y saca tres pastillas.

—¿Tres? ¿Ya has contado bien? —le pregunta Skunk, con mala leche. Antes de salir de casa ya sabía que perdería. Pero que la victoria se llame “niña de papá” la jode. Y mucho.

—Pastis nos quedan —justifica él—. Las he comprado yo —añade mosqueado.

Skunk no dice nada. Con la vista fija en Cris, que la reta con la mirada, saca una de las botellas de agua que lleva en la mochila. Se pone el corazón rojo en la boca. Bebe. Traga. Le pasa el agua a Bruno y cierra los ojos. Decide que no volverá a abrirlos hasta que tengan que hacer el trasbordo en Plaça Espanya. Decide que no volverá a hablar salvo que sea necesario. Le cuesta admitirlo, pero se siente sola. Le duele saberlo, pero la soledad no murió con el pasado. Está hasta los ovarios de todo y de todos.

El Daddy Cool de Boney M suena en el mismo momento en el que Skunk cogía el móvil para llamar a Tryx. La melodía festiva contrasta con el aspecto del vagón. El último ferrocarril siempre es así. Sucio. Apestoso.

—¿Puedes atenderme ahora? —pregunta La Amarilla ofendida.

—Puedo.

—La rave no puede esperar, las amigas, sí. ¿Verdad, guapa?

—Si tú lo dices.

—¿Te ocurre algo o es uno de esos humores negros que luces últimamente?

—Las dos cosas.

—Con el humor ya me voy familiarizando. ¿Lo otro es?

—¿Sabes algo de Tryx?

—Siempre tan intuitiva. Por eso mismo te llamo. Hace días que no aparece. Lo andamos buscando.

—¿Tú y quién más?

—A ver, que cuento: yo, mi mamá, mi hermanita de doce años…

—Amarilla, corta o cuelgo. Hablo en serio.

—Yo y las otras chicas. ¿Quién sino? ¿Deformación profesional de detective o de verdad estás preocupada?

—Acabo de decírtelo. Tú lo buscas. Yo lo busco. Tiene el móvil apagado. Algo no marcha.

—Tranquila, linda, será una de sus paranoias, ya lo conoces. Seguro que está en la rave. Dile que lo necesitamos para antes de Carnaval que, por si no se acuerda, es dentro de tres días.

—Eso es lo que me preocupa, que lo conozco. Algo me dice que no estará en la rave.

—¿Cuándo se ha perdido Tryx una fiesta?

—La semana pasada.

—¡Oh! Vaya, esto sí que es una sorpresa.

—Eso mismo pienso yo. —Lo mismo pensó la semana pasada, y no solo no hizo nada, sino que casi sintió alivio. Esa noche, después de meses, Skunk volvió a disfrutar la fiesta. Ver el desquicie que consume a Tryx desde que le tocó la falsa lotería la hace sufrir—. Pregunta por ahí a ver si te enteras de algo. Hablamos en unas horas.

—A tus órdenes, linda —responde La Amarilla, con dulzura—. No te preocupes y diviértete. Nos vemos en París.

Cuelgan.

Skunk marca el número de Tryx.

Apagado.

¿Dónde te has metido?

Bruno y Cris, ajenos a cuanto pasa a su alrededor, hablan acelerados sobre su última partida de San Andreas. Bruno golpea de manera inconsciente y monótona el cristal de la venta con la piedra luna de su anillo de plata. Cris se frota con las dos manos los ojos enrojecidos. ¿La pasti o las lentillas?

Skunk respira hondo.

Se levanta.

Camina por el pasillo. Observa con disimulo a los demás pasajeros.

Dos chicos, con la cara llena de piercings, dilatadores en las orejas, guantes de colores, chupas gruesas y mochilas llenas, charlan animados. Raveros. Bajarán en la misma estación que ellos. Un hombre desaliñado bebe largos tragos de un cartón de Don Simón con la vista fija en el suelo. Indigente. Bajará en la misma estación que ellos. Una mujer, con el rostro pálido y una bolsa del Caprabo en el regazo, ronca con la cabeza apoyada en la ventana y la boca abierta. Divorciada borracha de soledad. No bajará en la misma estación que ellos. Tres adolescentes inquietos escuchan música con el MP3. ¡Ojalá que no bajen en la misma estación que ellos!

—Skunk —grita Bruno, de pie sobre el asiento—, ¿bajamos, no?

—No, en Sant Boi —dice ella, tras un leve titubeo, y espera la sacudida brusca del tren antes de retroceder.

—¿Vais a P.K.? —le pregunta uno de los raveros cuando pasa junto a ellos.

Los dos chicos se han levantado y están en medio de la puerta con una pierna en el vagón y la otra fuera.

Skunk los estudia con atención. Parecen legales.

—Sí, venid con nosotros. Esta estación ya no es segura.

—¡Guay! —exclaman los dos al unísono, y le sonríen.

Ella no les devuelve la sonrisa. Observa al mendigo que camina por el andén, empequeñecido dentro de un abrigo descomunal que barre el suelo y le hace tropezar. Al pasar junto a la papelera, tira el cartón de vino. “Uniformes a la vista”, piensa Skunk. Suerte que no han bajado. Los Mossos no tardarán en encontrarlos. Demasiadas raves en el mismo sitio. ¿Y si Tryx ha pensado lo mismo y…? Cargado de drogas, de todos, es el que mayor riesgo corre si los pillan.

—¿Unos tiros? —pregunta uno de los raveros—. ¿Speed? ¿M?

—Speed —contestan, sin dudar, Bruno y Cris que están detrás de él.

—Cuando bajemos —ordena Skunk, y gira la cabeza, y levanta la barbilla, en dirección a los tres adolescentes que siguen absortos en su mundo dentro de los auriculares.

No hay objeciones. No se ha equivocado con los nuevos.

Se hacen las rayas sobre el acero del tobogán del parque infantil que encuentran en las últimas calles de Sant Boi. El blanco granulado contrasta con el plateado macizo. Material de calidad. Dosis generosas. La única carta de presentación válida.

Después de esnifar, Skunk y Bruno se sientan en los columpios, que chirrían oxidados, y se lían unos cuantos porros. La caminata será larga.

Las bolsas con la yerba despiertan silbidos de admiración en los dos muchachos que acercan la nariz, cierran los ojos y aspiran con intensidad. Suena a atasco.

—Snif, snif, todo por la nariz —canta Bruno.

Ríen.

Skunk elige un par de cogollos. Grandes. Prietos. Resinados. Uno para cada uno de los recién conocidos.

—Qué generosa eres con los que no conoces de nada —murmura Cris enfurruñada.

Skunk la ignora.

Bruno también. El chico habla sobre cultivo con uno de los raveros nuevos. El de los ojos verdes ¡naturales!, que además lleva un aro en el labio. Un morbo para Bruno. Cris ha dejado de existir. Skunk no puede evitar sentir algo de lástima por ella. Y es que Bruno es así. Te hago caso un rato y luego me olvido de ti. Para justificarse explica que sufre déficit de atención agudos desde que era un niño.

Reanudan la marcha y se adentran en el camino encharcado por la lluvia de la tarde. El sendero es estrecho y les obliga a avanzar en filas de a uno. Los guía la luz de una luna que ya decrece.

—¿Tenéis algo para vender? —le pregunta Skunk al rabero que camina detrás suyo.

—No, pero nos han dicho que en la rave encontraremos a un pavo que tiene de todo y bueno.

—¿Sabes cómo se llama?

—No. Lleva un código de barras tatuado en el cuello. ¿Lo conoces?

Otros que buscan a Tryx.

Skunk no contesta.

El chico no vuelve a preguntar.

Andan rápidos. Acompañados por un frío que apenas sienten. Las drogas y las ganas de fiesta les mueven los pies y les calientan el cuerpo. Se detienen cuando oyen el sonido de la música. Escuchan. Acid House para empezar a volar.

—¡Smile! ¡Smile! —grita Bruno, con el brazo izquierdo en alto y el puño cerrado.

—Smile —repite Skunk. Va hasta Bruno, el último en la fila. Se miran a los ojos y se dedican una sonrisa enorme que surca hoyuelos en las mejillas de los dos. Ella saca de la mochila la caja de metal con la estrella roja. El último regalo que le ha hecho La Amarilla. Reparte pastillas grababas con ojos y bocas que sonríen.

Smiles para todos.

Incluida Cris.

Es la hora de la empatía.

Entran al polígono por las naves del sur. Las menos derrumbadas. Aptas para ocultar en su seno a los parias de la sociedad. La música retumba estruendosa. Cruzan rápido. Con la vista puesta en el suelo para evitar los cristales de las botellas rotas. Y para huir de las miradas extraviadas de los vagabundos que rodean las fogatas.

Solo Skunk se detiene para observar.

Nadie habla.

¿Lo hacen cuando la música les deja?

Algunos de los sin techo beben vino y aprietan contra el pecho los envases que protegen con ambas manos. Uno de los hombres intenta hacerse un torniquete con un alambre en la pierna que le chorrea sangre. Lo ayuda el indigente que ha venido con ellos en el ferrocarril. El hombre ve a Skunk que los mira y con la cabeza le dice no.

¡Cuánto dolor!

Skunk corre en pos de los otros.

Bruno la espera en la nave de al lado.

—¿Una de M?

—Venga.

Los últimos pasos son zancadas que los alejan de la miseria y los zambullen en el reino de la fiesta y el descontrol. Han cambiado el decorado. Un RAVE OR DIE fucsia, rodeado de espirales verdes, lilas y amarillas, destaca en la pared detrás del DJ que los saluda haciendo muecas con la cara. Ellos le contestan con el símbolo de la victoria. Aún son pocos. Casi todos bailan. Cris y los dos nuevos también. Un par de rubias lo hacen pegadas a uno de los altavoces que atruenan notas hechas con sintetizador. Bruno se les acerca. Les guiña un ojo. Les tira un par de fotos y se lía un porro. Esta vez será de hash. Para la blondie con las medias a rayas. El ligue que se le escapó el finde pasado y lo ha tenido atormentado toda la semana.

Skunk le guiña el ojo.

Suerte.

Se olvida de él.

Ve a Nexus13 que, con la cara desencajada, se apoya en el muro semiderruido, transformado hoy en pantalla de binarios verdes con el mensaje SYSTEM FAILURE. DJ Zar está con ella y la sostiene para que no se caiga.

—¡Eh, Skunk! —la saluda un chaval que pasa a su lado cargado con dos maletas rojas y plateadas. Junto con Nexus13 y DJ Zar, es el único que aún pincha con vinilos.

Lo sigue hasta la mesa de mezclas desocupada.

—¿Pinchas ahora? —le pregunta.

—Sí, en media hora. A ver si llega más gente, no sé qué pasa hoy.

—Estaban los Mossos en Korne. Seguro que hay controles en la carretera. Será difícil llegar. ¿No os los habéis encontrado?

—No, hemos venido por la mañana a graffitear y ya no nos hemos ido. ¡Joder! Espero que no nos amarguen la noche.

—¿Ha venido Tryx?

—No lo he visto. ¡Hostia! Me he dejado las agujas en la furgo.

El chico sale por patas.

Nexus13 se ha quedado sola y arrastra la espalda por la pared para sentarse en el suelo.

Skunk se le acerca y se acuclilla frente a ella.

—¿Qué hay, tía? —la saluda.

Nexus13 no contesta. Tiene el cuerpo ladeado y un herpes en el labio. Un ojo mira hacia el cielo. El otro hacia la nariz. Va pasada de Ketamina.

—¿Le has pillado la Keta a Tryx? —pregunta Skunk.

Nexus13 no dice nada.

No la oye. No la ve. La fiesta clama. Imposible hablar. Skunk, rendida, se une a los que bailan, cierra los ojos y deja de pensar. Empezar a bailar ella y cambiar el ritmo en la pista van a la par. Más cuando empieza el tekno. Pasan del veloz al frenético. Todos sudan. Algunos raveros se mueven para estar cerca de ella y mimetizar cual espejos con el compás seductor de su danza sensual. Es la música hecha cuerpo. Como si un DJ creada los movimientos y los sincronizara hasta la perfección. Chumba. Chumba. Chumba. Es el ritmo de la vida. El latido del corazón. “Escape from reality”, promete una voz hechicera a través del amplificador.

“Escape from reality”, voceamos todos a una. El mensaje más seductor. Raveros en pie de guerra. Brazos arriba, la fiesta apunta, es ahora o nunca. El suelo tiembla. La noche es nuestra. La rave, exaltada, dispara el tekno más machacón. Los cuerpos se contaminan con este ritmo que vibra en otra dimensión. Un cambio en la frecuencia. El olor de la marihuana planea. Speed dibujado en las mandíbulas desencajadas. Frenesí en las miradas. La fiesta se desmadra. MD. Ketamina. ¡Droga!, la que quieras. Adiós, Tryx. Adiós, Bruno. La party siempre gana. Adiós, detective de pacotilla. Olvida tu vida de fracasada. ¿Mis amigos? Ni me miran. Baila. Brinca. Nútrete de las miradas que te admiran. ¡Toma, ya!, el grito unánime que me acredita como la soberana de la pista cuando mis caderas los excitan. Un mantra que me acelera: ¡Tía, que bien bailas! Yo no hago nada. El DJ manda. No, desmienten las pupilas desorbitadas que me enajenan. Skunk es la caudilla de la velada desenfrenada. Skunk, marioneta atormentada. Puntería con las pastillas. Abrid la boca, a ver a quién le toca. ¡Ja, ja, ja!, carcajadas. Mandíbulas dislocadas. Risas sobreexcitadas. ¿Una puntita de Ketamina? Subidón del quince. Descarga de adrenalina. “Loooooove”, susurra la voz andrógina del altavoz. Un respiro. Un trago de agua. Sigue. No te vayas. Otra raya. Una arcada. Nada, no pasa nada. La más puesta. La que nunca falla. La que mejor baila. Si tú supieras lo que me falta. Cierro los ojos. No quiero ver. Huyo. ¿Hacia dónde? No lo sé. Soy un feto en la vagina. Una bola que me aísla. Floto en la locura de la soledad más destructiva. Tac-tac. Tac-tac. Tac-tac. El latido del corazón, mi única salvación. Escucha. No me toques. Solo mira. El orgasmo está en la pista. ¿El amor? ¡Qué sé yo! Aquí no hay besos ni caricias. Solo fiesta de la buena. Drogas, las que quieras. Marioneta solitaria. Reina de un castillo de aire que vuela sin dirección. Desterrada de la tierra del amor. Y mi casa, ¿dónde queda? Mis amigos no me escuchan. Todos quieren a la fiestera. A la triste, ¡no! Raveros a mi alrededor vociferan: “Love”. Son los míos. Me uno a su voz. Raveros en pie de guerra. Escape from reality. Mientras el cuerpo aguante. Escape from reality. Mientras las drogas nos salven. Hasta que el día nos insulte con sus contrastes. Calcomanías desfasadas en lucha contra el dolor. Son los míos. Consumidores de la droga del amor. Serotonina falsificada. No pienses en nada. Baila. Y baila. Es ahora. No mañana. Marioneta abandonada. La noche es tu aliada. La fiesta tu única voz.

—Hace horas que no te oigo la voz —le dice Bruno a Skunk cuando va a buscarla para meterse la última raya que les queda.

Ya es de día.

El chico está aún más pálido y ojeroso que ayer. Tiene grietas en los labios y se sujeta los riñones con las dos manos. “Demasiado hecho polvo para echar un polvo”, piensa Skunk.

Salen de la nave.

Se alejan del polígono por la parte de arriba.

Las nubes han vuelto y una neblina fina baña el paisaje desolador. Encuentran una roca resguardada del viento por un trozo de pared cubierta con letras de graffitis.

Bruno saca de su petate un hule con margaritas amarillas y lo extiende sobre la piedra.

—¿Y eso? —pregunta Skunk.

—Mi madre, no se acordó de que era mi cumpleaños y disimuló. El hule era para mi hermana.

—¿También era el cumpleaños de tu hermana?

—No, a ella le hace regalos porque sí. Como La Amarilla a ti.

—Ya le vale a tu madre. Bueno, es cursi pero seguro que no traspasa.

Ríen.

Se sientan.

—Estamos a cero —dice Bruno, con el tubito de plástico con los restos de speed en la mano—. ¿Y Tryx qué? ¿Se ha teletransportado a la época de los indios?

—Seguro, ya me lo veo de mohicano con trece plumas de águila en la cresta. Tendremos que hacerle señales de humo para que vuelva —bromea Skunk. Esta noche se balancea entre las alas que la hacen sentir libre en la fiesta y el ahogo de la pregunta más repetida: ¿Alguien ha visto a Tryx?

Esnifan.

No hablan.

Escuchan la música que les llega amortiguada por la distancia.

Todavía quieren más. Un par de horas y luego a continuar con el rito dominical. Desayuno divertido con La Amarilla en el bar París. Un intento de siesta que fracasará. Una ducha rápida. Y vuelta a la rave para cerrar. Cada fin de semana igual. Aquí o en otro lugar. Adictos. Enfermos de fiesta.

—Vamos a bailar —Skunk se levanta.

Bruno la imita y dobla el hule.

Skunk se da la vuelta. ¿Quién se acerca jadeando por el camino que queda detrás?

Dos raveras corren hacia ellos. Llevan cara de auténtico acojone.

“¿Un violador?”, se pregunta Skunk. Su pesadilla más recurrente.

—¿Qué pasa, tías?

Una de las chicas se ahoga.

Bruno le ofrece agua.

—¡Allí! ¡Allí! —dice la que es capaz de respirar, y señala con el dedo el lugar del que vienen.

—¿Allí, qué? —Skunk mantiene la calma.

La muchacha balbucea. Lo que dice no se entiende. Tiembla con tanta fuerza que Skunk oye cómo les castañean los dientes.

—¿Dice que ha visto a Tryx? —se pregunta Skunk en voz alta, y una alarma se dispara en su cabeza y le contrae los intestinos. Rodea con gesto protector los hombros de la chica y, para calmarla, añade—: Respira. Respira. Así, muy bien. ¿Has visto a Tryx?

—¡Está muerto!

Las palabras impactan en Skunk y calambre doloroso le recorre todo el cuerpo.

—¿Dónde está? Vamos —ordena, y coge los brazos de las chicas y tira de ellas.

Los cuatro corren.

II

Fin de fiesta

Cuando Skunk ve las Martens rojas que asoman por detrás del arbusto, para en seco. “No es verdad que los muertos pierden los zapatos, Tryx lleva sus botas”, piensa. No sabe el porqué, pero este pensamiento la tranquiliza y le da fuerzas para avanzar hasta colocarse frente al cadáver.

¡A Tryx le han destrozado la cara!

Su rostro hermoso es ahora una masa de sangre.

Un temblor incontrolado se apodera del cuerpo de Skunk. Una nube vaporosa flota delante de sus ojos. Las formas se desdibujan. Las piernas le flaquean. No quiere desmayarse. Chillar, sí, pero no sabe. Con pasos vacilantes, camina hasta el árbol que se yergue por encima de la cabeza de Tryx. Se apoya en el tronco y respira hondo un par de veces para recuperar el aplomo. Se obliga a mirar. Peor que la sangre y el rostro desfigurado son los ojos desorbitados que la apuntan desde el suelo con pupilas que reflejan el terror.

¿Qué fue lo último que vieron?

Una bola en la garganta le impide tragar. La saliva le inunda la boca con un sabor asqueroso que une drogas y muerte. Sabe que el amargor del speed quedará ligado para siempre a este momento. Tiene mucho frío. Se sube la capucha de la parca, cruza los brazos sobre el pecho, cierra los puños y aprieta los dientes hasta que le duele. Un pitido agudo resuena en sus oídos con tanta intensidad que mata los otros ruidos. Se tapa las orejas con las manos y presiona hasta que el sonido cesa.

Escucha.

Fuera suena tekno.

Dentro su voz infantil. Había una vez una niña que quería alas de pájaro para volar lejos de su vida.

Ha vuelto al peor momento de sus recuerdos.

Se abraza al árbol y le da un cabezazo. Si duele, reaccionas. La sangre le brota en la frente y le baja por la mejilla. Debería de estar caliente. Ella la siente fría. Minúsculas manchas negras danzan macabras frente a sus ojos. Parece que brincan al ritmo salvaje de la fiesta que, en la distancia, sigue implacable en su lucha perdida contra el sufrimiento.

Hay cambio de DJ.

Es la hora del Schranz.

La música favorita de Tryx. Ya no volverá a bailar.

Arranca a la fuerza la mirada que se le ha quedado clavada en la cara maltratada. Recorre el cuerpo.

¡Tryx no lleva su cruzada! En su lugar, un abrigo de cuadros muy viejo.

Estupefacción.

“Skunk, si me muero, encárgate de que me entierren con mi cruzada de cuero. Si viene un vampiro y me resucita, quiero llevarla puesta”, le pidió una noche Tryx.

Y ella se lo prometió.

Se arrodilla junto al cadáver. Mira los ojos fijos de su colega. “Prometido”, dice, y le cierra los párpados. Se levanta. Camina hacia Bruno con la vista puesta en el cielo. ¿Por qué es tan importante cumplir los deseos de los muertos si ya están muertos? Tirita.

Bruno, inmóvil, contempla atónito el vómito junto a sus pies.

Lo zarandea.

—Me he manchado las botas —dice él, y dibuja una sonrisa de niño arrepentido temeroso del castigo.

A la izquierda se oye una tos ahogada.

Skunk da dos pasos en esa dirección.

Uno de los sin techo, medio oculto por un arbusto, mira fijamente el carrito de supermercado que hay junto al río.

El carro está manchado de sangre.

—Es tuyo —pregunta Skunk.

El hombre, sin mirarla, asiente con la cabeza.

—¿Has visto algo? ¿Sabes qué ha pasado aquí?

—Yo no sé nada. —El vagabundo se aleja por entre los matorrales.

Skunk duda. Si lo sigue, corre el riesgo de que aparezca más gente y contaminen el escenario del crimen. Y si él fuera el asesino, no estaría aquí mirando. El hombre vive en la nave. Más tarde podrá encontrarlo y hablar con él.

—Tryx no está con los mohicanos.

En la voz de Bruno hay tanta tristeza que Skunk no reconoce en ella la voz de su colega. Solo se le ocurre un consuelo.

—Encontraré al asesino.

—Encontraremos.

Se sostienen la mirada.

Su alianza queda inscrita en las pupilas dilatadas.

Sin palabras de consuelo.

Sin demoras.

El pacto lleva la fecha de ahora.

—Vuelve a la fiesta y que se vayan todos, tendré que llamar a los Mossos, diles que viene los antidisturbios por este lado —ordena Skunk—. Que desmonten y se larguen por patas. Que nadie venga hacia aquí. Necesito esto limpio.

—¿Y ellas?

Skunk se acerca a las dos chicas que se han sentado en el suelo y miran hacia la nada.

Una tiene el pie dentro del río. Está en estado de shock.

La otra parece menos aturdida.

Skunk se arrodilla frente a ella. Saca una botella de la mochila, se echa agua en las manos. Salpica la cara de la muchacha. Luego la hace beber.

—¿Quién ha sido? —pregunta la muchacha, con un sollozo.

—Aún no lo sé. ¿Cómo habéis encontrado a Tryx?

—Íbamos a buscar el coche para irnos, estábamos muy ciegas y, no sé cómo, hemos venido a parar aquí y… Cuando lo hemos visto hemos salido corriendo y os hemos encontrado.

—¿Os habéis acercado a él?

—No.

—¿Os habéis cruzado con alguien?

—No.

—¿Ni cuando ibais en el buen camino hacia el coche?

—No.

—¿Y oír, has oído algo?

—No, no recuerdo nada extraño.

—No tiene que ser extraño. Unos pasos, el motor de un coche, un pájaro… Cualquier cosa me sirve.

—No te sabría decir, es que estaba tan ciega que no me enteraba de nada.

—¿Podrás conducir?

—Sí.

—¿Vivís juntas?

—Sí.

—Dame tu teléfono. —Skunk lo graba y le hace una perdida para que la otra registre el suyo—. Bebed algo caliente, una ducha y a dormir. Cuando os despertéis, hablad de lo que habéis visto para sacarlo. Y si os acordáis de algo, lo que sea, me llamas. Bruno, acompáñalas al coche y luego a desmontar la fiesta.

Bruno se lleva a las chicas.

Skunk pone el móvil en cámara y se cubre los ojos con la mirada analítica de investigadora. Fotos y pensamientos encadenados en un mismo tiempo.

La cara destrozada y el cuerpo pateado de Tryx le hablan de un asesino incapaz de controlar su odio hacia el muerto. La ira y el ensañamiento son un tatuaje de sangre y huesos rotos. Esta es la obra de alguien que disfruta haciendo daño. ¿Un psicópata que alimenta su mente enferma con el dolor de la víctima?

Las heridas gritan que las hicieron algo más poderoso que unos puños. ¿Una piedra? Cerca del cadáver las hay salpicadas de sangre. Ninguna está tan empapada como para ser el arma homicida. ¿Un tronco? Si lo es, tampoco está aquí.

Las marcas en la garganta siembran una duda sobre la posible causa de la muerte. El tono azulado indica que no se acaban de hacer, pero en un cuerpo desangrado los colores cambian. Y Skunk nunca ha puesto en práctica los conocimientos de anatomía que aprendió en la carrera. De esta parte, tendrán que ocuparse los Mossos.

El abrigo de cuadros raído que lleva Tryx, roto por las patadas y descosido por el tiempo, apunta a los sin techo. ¿Tiene uno de ellos la chupa de Tryx? ¿Lo mataron para robársela y luego utilizaron en carro de supermercado para trasladar el cuerpo? No parecería una razón de peso si no fuera porque Tryx amaba tanto su cruzada que hasta quería llevársela a la tumba. ¿Se hubiera dejado matar por ella? Conociéndolo, es capaz. Y los indigentes están aquí. El asesino también estuvo aquí.

El rigor mortis apenas ha empezado. No lleva muerto demasiadas horas. Claro que con el frío y las hemorragias es imposible precisarlo. De la hora de la muerte y los rastros de ADN también tendrán que ocuparse los Mossos.

El suelo húmedo muestra las huellas de los que han pasado por aquí. Salvo que alguien haya borrado su rastro, solo dos personas han estado junto a la cabeza del muerto. Unas de las pisadas son las de Skunk. Las otras parecen de ¡Martens! Skunk las conoce bien. ¿Cuántas veces jugó con Tryx a “sígueme el rastro”? A parte de a Tryx y a ella misma, ¿a quién más conoce que calce Martens?

¡A los skinheads!

Tres veces se han presentado los nazis en sus fiestas. Las tres, armados con bates de béisbol y puños americanos. Por lo desgarradas, las heridas de Tryx más parecen hechas con un puño americano que con un bate redondeado. ¿Es el asesino un skinhead solitario? No, siempre atacan en grupo. ¿Alguien ha sembrado el terreno de huellas falsas? Eso delataría una mente fría y un asesinato premeditado. Ambas cosas contradicen la extrema violencia de la muerte. ¿Sí? ¿Quién lo dice? ¿Y si alguien odiaba tanto a la víctima que planeó un asesinato frío por el plan, pero caliente por el tipo de muerte? No hay peor ira que la que lleva largo tiempo contenida.

¿Una venganza?

Junto al brazo de Tryx, las huellas de las Martens son más profundas. Alguien estuvo agachado un rato aquí. ¿Qué hacía? ¿Machacaba a Tryx derrotado en el suelo?

¡Sádico!

¿O lo estrangulaba para rematar el trabajo?

Skunk sigue el rastro de las pisadas a través de la maleza. Dos metros y ¡desaparecen! ¿Se quitó las Martens y siguió descalzo? Sin zapatos, las huellas serían tan ligeras que a estas horas ya se habrán borrado. A partir de aquí, Skunk se guía por las ramas rotas y los lugares en los que la tierra parece removida. Llega a una de las naves. De aquí en adelante, suelo de cemento.

Se detiene.

Oye voces alteradas. Pasos que corren. La música cesa.

Avanzar no servirá de nada.

Demasiada gente.

Demasiadas posibles pruebas que no demostrarán nada.

Regresa junto al cadáver y mide la suela de las Martens de Tryx. Luego las de las pisadas que acaba de seguir. Son un poco más pequeñas. Un número, no más. Tryx tenía un pie normal. Por aquí ha pasado un hombre con el pie pequeño o una mujer con el pie grande.

A parte del carrito de supermercado, una lata de cerveza y dos garrafas de agua vacías, no encuentra nada más. No es este un lugar frecuente en invierno. Demasiada humedad. Y el camino no conduce a ninguna parte. La explanada en la que aparcan los coches, está en el lado contrario. Y los que vienen en transporte público lo hacen o por arriba o por abajo. No toca ninguno de los objetos. Los Mossos buscarán huellas. Ella no tiene material profesional para poder hacerlo. Y si lo tuviera, no tendría una base de datos en la que comparar.

Ha dejado para lo último el móvil de Tryx porque sabe que le planteará un dilema. Si no está conectado, y no lo estará porque lleva muchos días sin estarlo, y si no acierta con el PIN, ¿se lo llevará para que Bruno le extraiga información? Si lo hace, cometerá un delito grave. Si no lo hace, no sabrá cuales fueron las últimas llamadas de Tryx. Y en esas llamadas podría estar la respuesta a…

Busca el teléfono dentro de los bolsillos con cremallera que Tryx cosía en todos sus pantalones. “Así, puedo hasta hacer la vertical sabiendo que nada se perderá”, decía.

El único móvil que encuentra es el que Tryx utilizaba hace más de un año. Sigue dentro de su carcasa con la calavera verde. Después de este, ha tenido dos más. Nunca usaba el mismo aparato ni el mismo número más de seis meses. Medidas de seguridad. ¿Es por seguridad que ha vuelto a coger un móvil antiguo? Podría ser. Si se escondía y no tenía dinero, no podía ir a comprarse uno nuevo. Y si no quería que lo localizaran pero quería estas conectado, necesita algún teléfono.

El aparato está apagado y abollado. Pero no parece que haya sufrido daños graves. La carcasa ha servido para algo más que de decorado. Skunk pulsa la tecla de conexión. Nada. ¿Estropeado o sin batería? Solo hay una manera de saberlo. Se mete la mano dentro del pantalón y sujeta el móvil con la goma del culote.

Ahora eres una delincuente.

No, mentira, ya lo eras pero de menor categoría.

Tiene un indoor en casa con veinte plantas de marihuana, un armario con esquejes que esperan la hora de crecer y seis madres que no dejan de parir.

Drogas duras en la sangre y en los bolsillos.

Y sus mejores amigos son un aprendiz de hacker, una prostituta en año sabático, DJ’s que montan fiestas ilegales a las que nunca falta y el muerto que era camello.

¡Su camello!

¡Su mejor amigo!

Encontrar a este asesino es cosa suya.

No muy lejos, Bruno empieza a silbar la melodía chill out suave que pinchan cada domingo por la noche para anunciar el fin de la fiesta.

En la distancia, los motores de los coches se alejan.

Salvo los pasos y el silbido de Bruno que se acerca, no se oye nada.

Skunk marca el 112.

III

Ron y cazalla

La Amarilla, aburrida, bebe el último trago de gin tonic y mira el reloj por segunda vez en una hora. Es tarde. Las dos menos cuarto. “Empiezo a parecerme a Skunk”, piensa. Coge el bolso, saca el espejo, que hoy estrena funda de terciopelo lila, y estudia su rostro poro a poro. Bernadette tiene razón. El maquillaje nuevo es una maravilla. Salvo por las ojeras, que cada día se vuelven más impertinentes, todavía aguantará un rato largo. Luego, ¿seguirá esperando? La conversación con Skunk la noche anterior y los rumores que corren sobre Tryx la han dejado inquieta. ¿Desde cuándo Tryx no tiene dinero para pagar lo que consume en los bares? Sí, esperará, aun a riesgo de mancillar sus uñas que la retan tentadoras con sus destellos de purpurina plateada. ¡Sus uñas amadas! Dejarlas crecer fue una lucha que duró años. Nunca lo hubiera conseguido sin la Lola con sus ungüentos repulsivos y sus comentarios mordaces. “Eres una impostora. La vergüenza del gremio. No camines a mi lado”, le decía, cada vez que la veía con uñas postizas. La Lola, su amiga. Su aliada.

La Amarilla, melancólica, suspira.

—Encanto, sírveme otro. Con más gin y con más hielo y con limón que no esté seco —le dice al camarero, que sale de la cocina con una bandeja de ensaladilla rusa y un tarro de mostaza en las manos—. Y no aproveches el vaso, que te conozco.

—Siempre tengo vasos relucientes para las señoritas refinadas —replica el chico divertido. Deja la comida dentro de la cristalera refrigerada y se da la vuelta para preparar el combinado. La botella de ginebra está vacía. Se pone de puntillas para alcanzar una de las nuevas.

La Amarilla rebusca de nuevo en el bolso y coge la caja de plata en la que se aprecian huellas de dedos. Si Skunk hubiera llegado, jugarían al “adivina con quién he esnifado esta noche”.

Sonríe.

Borra las marcas con una servilleta de papel y, escrupulosa, utiliza otra para frotar el cristal sobre el que volcará la cocaína. Con una tercera se limpia la nariz. Esta vez no quedan rastros de sangre. “Líneas rectas dominan mi vida…”, canta, mientras machaca con esmero la droga con su navaja que reluce plata y nácar.

—¡Tía! ¿Qué haces? Vete al lavabo —la increpa el camarero, que deja en la mesa un vaso con dos rodajas de limón, un plato con cubitos de hielo y una cucharilla dentada, una botella de ginebra Bombay precintada, una tónica Schweppes y un abridor.

—¡Oh, qué detalle!

—Sírvase usted misma. Pero si te haces aquí las rayas, te echo.

—Pero si estamos solos tú y yo —dice ella, y, coqueta, mueve arriba y abajo las tupidas pestañas azuladas—. No te enfades, ya sabes que si hay clientes me porto bien.

—Qué raro que no haya nadie. Es la hora de comer.

—El domingo pasado, yo dije lo mismo y Skunk me explicó que hacía demasiado frío para los normales, que era tarde para los discotequeros y pronto para los de los afters.

—Si lo dijo Skunk, debe ser. De todas maneras, compórtate. Me juego el curro.

—Tienes razón, perdona. No sé en qué estaba pensando. Va, te dejo meter la raya más grande y además te hago un regalo. —Le alarga una pequeña bolsa de papel verde manzana que saca del bolsillo del abrigo. Skunk, te has quedado sin regalo. ¡Por tardona!

—¡Qué guapo! —exclama él, cuando ve el esnifador de cristal moteado de colores ácidos—. Gracias, pero ya sabes, ¿eh? Al lavabo —añade, antes de esnifar y volver a su lugar detrás de la barra. Retrocede antes de llegar—. ¿No podrías pasarme algo para que aguante? Estoy petado.

—Lindo, me he quedado sin materia prima. A ver si esos dos han visto a Tryx y traen algo. —La Amarilla se mira las uñas—. O mejor me traen a Tryx —musita preocupada—. ¿Ha venido esta semana?

El camarero, que ya se aleja, no oye la pregunta.

—Menuda fiesta se estarán pegando. Lo que daría por estar con ellos —grita antes de entrar en la cocina.

Sí, fiestón, como dicen ellos. Seguro que es eso. Pero, ¿por qué no me ha avisado Skunk? Sabe que odio que me den platón. La Amarilla escoge de los cubitos de hielo casi idénticos los cuatro más grandes. Los mete en el vaso que rellena solo con ginebra.

Bebe sin ganas.

Una ráfaga de aire siberiano que trae consigo un par de hojas y una bolsa de plástico invade el bar. Dos mujeres maduras, con abrigos que simulan pieles de animales muertos, se la quedan mirando con la boca y la puerta abiertas.

—Señoras, ¿podrían hacerme el favor de cerrar la puerta? —les dice La Amarilla, con aires de sofisticación—. Hace mucho frío.

Las dos hembras se quedan mudas, aferran los bolsos con las dos manos, abren un poco más la boca y se miran horrorizadas.

—¡Aj! —exclama la más alta.

—Vamos. Vamos —dice la otra, que se ha puesto colorada.

—Tranquilas, soy inofensiva. Yo también soy una imitación. —La Amarilla pone cara de resignada—. Si salen, no olviden cerrar la puerta.

Las damas huyen. Chillan asustadas al chocar con Bruno y con Skunk, que entran con las capuchas subidas y la vista puesta en las botas sucias.

—¡Hostia! —grita Bruno agresivo, y empuja a las dos mujeres que salen corriendo.

Sabe al instante La Amarilla que algo chungo pasa y, pensativa, estudia el aspecto y los gestos de sus dos amigos mientras se le acercan.

—Buenos días, rostros pálidos —los saluda.

Skunk y Bruno se sientan frente a ella.

Llegan sin palabras.

Sin sonrisas.

Sin palmadas en la espalda.

Los ojos de Skunk brillan febriles, rabiosos, dentro de un pozo lila que acentúa el blanco transparente del rostro demacrado. Tiene los labios cortados y una herida con sangre seca en la frente que nadie ha curado. Parece mucho más flaca que el domingo pasado. En esta cara, normalmente despierta y franca, solo brillan las pupilas dilatadas por la química.

Skunk sufre.

Si pudiera abrazarla.

Acunarla.

Amarla.

La Amarilla vacía el vaso de un solo trago y mira hacia el otro lado.

Bruno se quita los guantes, agarra la botella de ginebra y bebe a morro. Le tiemblan los labios y las manos. En el dorso de la izquierda, les supura una quemada. Una arcada le impide tragar la ginebra. El líquido resbala desde su barbilla hasta la parca y empapa el símbolo de la paz que él mismo dibujó hace unas semanas.

—A la mierda con la paz —farfulla.

Bruno sufre.

La Amarilla le arrebata la botella y arrastra la silla para colocarse a su lado. Lo sujeta con firmeza por los hombros y acerca su rostro al del muchacho.

—Tranquilo. Tranquilo. Estoy contigo. Lo que sea, lo arreglamos —le susurra, con la misma ternura con la que se le habla a un niño asustado. Y le acaricia la cara. Y le sopla la llaga.

—¿Crees en Dios? —le pregunta Bruno aturdido.

—Trae el botiquín —le pide La Amarilla al camarero, que se ha quedado a unos pasos de distancia y los observa desconcertado.

El chico obedece.

—Si me necesitas, estaré en la cocina.

“¿Creo en Dios?”, se pregunta La Amarilla mientras cura la quemada de Bruno.

Cuando acaba, vuelve a mirar a Skunk.

La Amarilla me mira con una sonrisa desconocida y con esa serenidad extraña que a veces, solo a veces, empaña sus ojos de color plata. “Skunk, ¿qué os ha pasado?”, me pregunta, con dulzura. Ni una palaba brota en mi garganta. Me duelen los labios que de tanto apretarlos han quedado sellados. Y oigo voces que me acusan. Y algo me escuece en la frente. ¿Tengo una herida? ¿Cuándo me he hecho daño? Los ojos de Tryx me miran. ¿Quién te ha pegado? No sabía de qué me hablaban. Me aturdían con preguntas. Me acusaban. ¿Por qué lo has matado? Os habéis peleado. Ahora lo entiendo, era esta herida que antes no dolía. La Amarilla me la cura. El mosso me apunta con el dedo. Si era tu amigo, ¿por qué callas? ¿Qué hacías antes de encontrarlo? ¿Qué hacía mientras te mataban? Bailaba. Bailaba. Bailaba con los ojos cerrados. No he oído tus gritos. ¿O no has gritado? Yo no sé hacerlo. ¿Y si me estuvieran matando? Tu locura me podía. La puta estafa de la lotería te había desquiciado. Es verdad, nos peleamos. El mosso lo sabía. No, es mentira, solo me presionaba para que confesara que yo soy la asesina. ¿Entonces, por qué te he llamado? Porque te crees muy lista y has pensado que si lo hacías nos engañarías. Él es mi amigo, “Era”, ha dicho. ¡Maldito! ¡Maldito! Cuánto me ha dolido. La Amarilla me quita los guantes. “Están mojados”, dice. ¡Tengo sangre en las manos! ¿Es mía? ¿Es tuya? ¿Quién te ha matado? El mosso me asfixia. ¿Quién más había? Os conocemos. A vosotros y a vuestras fiestas ilegales. Quiero nombres. Dime, ¿quién lo ha matado? Yo sé que lo sabes. Si callas, lo encubres. Yo no sé nada. Lo mismo que ha dicho el mendigo detrás del árbol. El carro manchado de sangre. ¿La sangre de Tryx? “Eh, estoy aquí”, dice La Amarilla. ¡Tan dulce! ¡Tan hermosa! Y con las suyas, calienta mis manos. ¡Ya no hay sangre! ¿La ha limpiado? ¿O solo lo he imaginado? Mamá me decía que las hadas no existen. Solo te las has imaginado. ¿Son reales esos mendigos que ocultan sus manos dentro de los bolsillos de los abrigos que alguien les ha dado? ¿Son asesinos? Tú llevabas uno de sus abrigos. ¿Quién te lo ha dado? ¡Y tu chupa! ¿Quién te la ha robado? Tengo que encontrarla. Que me entierren con ella. Prometido. ¿Quién te ha matado? Tengo que encontrarlo. Prometido. Palabra de amiga. No era tu amigo. Hijo de puta, sí que lo era. Lo estaba buscando. Era tu camello. Lo sabemos. Por eso lo buscabas. ¡No miente! Las drogas se habían acabado. Todos te buscábamos. “Un delincuente, un don nadie, drogatas”, dice el mosso. Y me hiere. Delincuente soy yo que me he quedado su móvil. Jódete, uniformado. No voy a dejar al asesino en tus manos. Si por ti fuera, ya me habrías detenido y caso archivado. Quiero insultarle. Quiero y callo. ¿Crees que a alguien le importa su muerte? A mí sí me importa. Entonces, ¿por qué no hablas? ¿Y si te detengo? ¿De qué se me acusa? Quiero un abogado. “Anda, largo”, dice, con desprecio. Bruno, en la calle, se apaga un cigarro en la mano. ¿Y él qué ha dicho? No duele. ¿Y a él de qué lo han acusado? ¿Crees en Dios? Qué pregunta más extraña. La Amarilla no te ha contestado. Y es que a veces las palabras son garfios ensartados. ¿Cómo le digo que te han matado? ¿Cómo le explico que todos se han ido? ¿Cómo le confieso que soy yo la que los ha echado? ¿Son asesinos mis colegas? Si lo son, se han escapado. Yo los he soltado. La Amarilla me moja los labios con un cubito que gotea en sus manos. ¿Ves, mamá? Las hadas existen. Si papá está contigo, dile que intentaré perdonarlo. Esta noche lo he entendido. Qué fácil es equivocarnos. Qué difícil amarnos sin querer cambiarnos. El hielo se deshace entre mis labios. Qué limpio. Qué fresco. Algo se mueve por dentro. Mi boca se abre. Ya no sabe a sangre. Las palabras caminan. Despacio. Despacio. Y oigo una voz que aunque es la mía suena muy lejana que dice: Amarilla, lo han asesinado. No he oído sus gritos. Yo bailaba con los ojos cerrados. “Lo han asesinado”, repite ella, y la plata de sus ojos se quiebra como un metal amartillado. “¿Lo has visto?”, me pregunta, y una lágrima solitaria desvanece esa sonrisa extraña. He visto sus ojos muy abiertos y su cara destrozada y su cuerpo chiquito cubierto con un abrigo viejo en lugar de su cruzada. La Amarilla me abraza cuando ahogada digo: Yo no lo he matado. Era mi amigo. Lo estaba buscando.

Lloro.

Llora.

Los tres lloramos.

—Gracias —le dice Skunk a La Amarilla, y le devuelve el estuche de maquillaje. Nada en su aspecto delata que hace nada lloraba.

—Un placer. No sabía que supieras maquillarte —contesta La Amarilla.

—Estás muy guapa —afirma Bruno.

—¿Estás? —pregunta la travesti ofendida.

—Estáis muy guapas las dos —se apresura a rectificar él.

—Guapas o feas, vamos a cazar al asesino —afirma Skunk dura—. Primero, un brindis por Tryx. Luego, los planes.

Las tres miradas se cruzan cómplices.

—Carajillo de ron y chupito de cazalla —vitorean las tres voces fusionadas en una sola.

—Tryx me debe unos cuantos de estos. Hace días que no viene —les cuenta el camarero cuando les sirve—. ¿Sabéis si le ha pasado algo?

IV

Empieza la investigación

A las cuatro menos diez, Skunk, Bruno y La Amarilla salen del bar París.

Caminan hacia el metro. Aparentan calma.

Se detienen frente al cine Comedia.

—No veo secretas —dice Skunk, que mira con disimulo en todas direcciones y repasa a los transeúntes. No son muchos, la mayoría turistas que aprovechan el precio de la temporada baja—. Si no están, estarán. No vengas demasiado cargada.

—Pensaba que el plan era no dormir —replica La Amarilla—. Además, ¿qué más dan veinte que treinta?

—Borra el no. Compra todo el speed y la coca que puedas.

Se guiñan el ojo.

—Chao, guapo —le dice La Amarilla a Bruno.

Se guiñan el ojo.

La Amarilla cruza la Gran Vía.

Una bocina suena con insistencia.

Skunk y Bruno, que subían calle arriba, se detienen y miran.

Un hombre calvo, dentro de un Mercedes blanco, saca la cabeza por la ventanilla.

—Mamarracho, ¿me prestas el culo un rato? —grita.

—Claro, encanto, ahora mismo te lo traigo —le contesta La Amarilla ladina. Sus tacones repican furiosos sobre el asfalto mientas camina hacia el cochazo.

El tipo se apresura a subir el cristal.

Ella gesticula para que vuelva a bajarlo.

El calvo enrojece y le señala el semáforo que acaba de ponerse verde.

La Amarilla, sin hacer caso de los cláxones que reclaman circulación, saca el pintalabios rojo y dibuja sobre el capó reluciente una polla enorme dentro de un culo pequeño.

—Mi polla, tu culo —grita. Baja con elegancia el tul lila de su sombrero que el viento ha levantado y sigue su camino.

Skunk la ve temblar debajo del abrigo. Sabe qué ha dibujado. Otro día sonreiría. Hoy se pone tensa. Más cuando ve el coche de los Mossos que baja por el Paseo de Gracia a marcha lenta.

Los de dentro vigilan a La Amarilla.

Skunk y Bruno los vigilan a ellos. No entran al metro hasta que la patrulla adelanta a la travesti y el coche acelera.

Skunk paga. No deja que Bruno se cuele detrás de ella.

—¿Qué pasa, tía?

—Somos la diana de una investigación por asesinato, dar la nota solo puede perjudicarnos.

Bruno coge la tarjeta que Skunk ha dejado sobre la máquina y paga.

Oyen que el metro llega. Corren y lo pillan.

Skunk se queda de pie en el centro del vagón.

Bruno camina inquieto. “Hoy el cielo es de cemento, parece que Dios está muerto. Golpean la puerta de casa, mensajeros de desgracias… ¡Malas noticias!”, canta, con su voz afinada.

Malas noticias, una canción de Los Suaves. Tryx siempre le pedía a Bruno que se la cantara por su cumpleaños. Nunca lo hizo. En su lugar, le cantaba el cumpleaños feliz de toda la vida. Y es que Bruno odia, ¿o tal vez hay que decir odiaba?, el punk y lo que él llama letras amargadas.

“Como cambia la muerte a los vivos”, piensa Skunk, que escucha a Bruno pero estudia a los otros pasajeros.

Un puñado de extranjeros con mapas. Un moderno que ojea el magazine de La Vanguardia. Una familia rezagada con dos niños que se quejan de hambre. Y un fiestero, que igual que ellos, viene de empalmada desde el sábado.

En Verdaguer sube un hombre que toca el acordeón.

Bruno deja de cantar.

Antes de bajar en Joanic, Skunk le da un euro al acordeonista. Como hacía Tryx.

Desde el bar de Milà i Fontanals, un par de gitanos los ven pasar y golpean con el puño los cristales y levantan las cervezas.

Skunk les dice que no con el dedo.

Los otros se miran extrañados y se encogen de hombros.

En casa, electrónica a todo volumen y una ducha rápida.

Skunk prepara los batidos. Mucha fruta. Leche de arroz. Hielo picado. Y un chorro de brandy para entrar en calor. Un omeprazol para proteger el estómago y una cápsula de vitamina E para contrarrestar el bajón de las drogas. ¿Una ilusión? Tal vez. Pero hoy, más que nunca, tienen que mantenerse en pie.

Bruno lía los porros. Tres de Haze para él. Tres de Skunk para ella. Y un mix para compartir.

—Cargador para este móvil. —Skunk le enseña a Bruno el móvil de Tryx.

—¡Es el móvil viejo de Tryx! Me lo pido de recuerdo. —Bruno va a su habitación y en menos de un minuto vuelve con el cargador adecuado. Lo enchufa. El móvil vibra. La pantalla se ilumina y pide el PIN.

—Dieciocho treinta y tres —dice Skunk.

—¿El número de la lotería? —pregunta Bruno dudoso.

—Sí, es el número que tenía paranoico a Tryx y una paranoia está presente en todo. Prueba.

Bruno marca 1833.

El teléfono arranca.

“Como nos traiciona la mente”, piensa Skunk. Tryx, el fanático de la seguridad, el que cambiaba todas sus contraseñas por lo menos una vez al mes, quedó atrapado en un bucle de locura y el dieciocho treinta y tres pasó a ser su única realidad. ¿Y si ha sido esta realidad perturbada la que ha hecho que otro perturbado lo matara? Un premio de lotería, un premio gordo, es algo muy tentador.

En el móvil no hay ni una sola llamada ni un solo mensaje registrado. Tryx los borró. Algo que hacía cada vez que estaba a punto de quedarse sin batería. “Rutina de camello que protege a sus clientes. Imagínate que me matan y la pasma pilla el móvil y ve que me has llamado tú y van y te declaran sospechosa de asesinato”, decía.

Una profecía cumplida.

—Bruno, el teléfono es todo tuyo. Si te pillan, directo a la cárcel por ocultar pistas de un asesinato.

—Correré el riesgo.

—Busca información sobre estafas de lotería por Internet.

—¿Crees que alguien mató a Tryx por un premio que no existe?

—Creo que alguien pudo matarlo por cien mil euros. Él estaba convencido de que el premio era real. Alguien más pudo creerlo.

Bruno coge el móvil, los tres porros y se va a su habitación.

Skunk se pone con las fotos y las notas que ha tomado en la escena del crimen.

En la primera línea del bloc, la fecha más amarga. La fecha de la muerte de Tryx.

19 de febrero del 2006.

Tras la fecha, el primer error. ¿Por qué apuntó que las dos chicas encontraron el cadáver aproximadamente a las 6:15? No podía ser esa hora. Ya era de día. ¿Atrasa su reloj? Comprueba la hora con la de su móvil. La misma.

Piensa.

Recuerda.

No miraste el reloj. Fue la música. ¡El Schranz! La música favorita de Tryx. Cambiaron el DJ cuanto tú estabas junto a él. El Schranz empieza siempre a las 6:30. Los DJ’s suelen ser matemáticos con los horarios. A las cuatro pincho aquí. A las ocho en otro lugar. Voy y vengo en un plis, que a las doce me toca otra vez aquí. Tuvo que pasar algo para que cambiaran los horarios. ¿Qué? ¿Algo relacionado con el asesinato? ¿El asesino es un DJ? ¡No! ¿No? Lo único que sabes con seguridad es que el asesino estuvo allí. Lo único que sabes con seguridad es que los indigentes y los raveros, DJ’s incluidos, estaban allí. ¿Qué sabes de ellos? De los sin techo nada. De los raveros, el carácter, cómo bailan, qué drogas toman y ya está. Y de los DJ’s, además, sus motes y qué y cómo pinchan. Detective asqueada de tu vida. A las raves vas para olvidar. Prohibido preguntar. No quiero saber quién eres. No quiero que sepas quién soy.

Ha llegado la hora de saber.

Llama a Nexus13.

Nexus13 llega pasadas las seis.

—Me iba al Loko —dice por saludo—. ¿Qué pasa? —añade de mala gana, y se desploma en el sofá.

Antes de contestar, Skunk agrupa las hojas que acaba de imprimir. Croquis de la fiesta. Caras con nombres. Cuerpos con iniciales de colores. Una lista en orden alfabético que identifica: AnRº, chico anorak rojo; BoAª, chica botas amarillas… En cada hoja por lo menos una hora. Dos o tres en la mayoría. ¿Quién había cuando llegamos? ¿Quién pinchaba a las tres? ¿Quién se marchaba a las cuatro? Un puzle en movimiento. Interrogantes en las esquinas. Y una pregunta que mortifica. ¿Es uno de ellos el asesino?

—¿Habéis cambiado el horario de las sesiones? —pregunta Skunk, que se sienta en el sillón frente a Nexus13 y le da un vaso con batido y un porro para que lo encienda.

—¿No tienes whisky? —Nexus13 enciende el porro.

Claro que tiene whisky.

—¿Por qué esta noche no habéis pinchado a la hora de siempre? —insiste Skunk, que prepara las bebidas. Cubata para Nexus13. JB solo para ella.

—Pásame algo de speed. Mañana te lo devuelvo. —Los ojos de Nexus13 bizquean siguiendo el humo del porro.

—No tengo. Escucha lo que te pregunto. ¿Qué DJ llegó tarde a la rave?

—¡Jo, tía! ¿Ni a una raya piensas invitarme?

Skunk no se impacienta. Hace tiempo que sabe que la única comunicación posible con Nexus13 se llama drogas.

—No tengo, de verdad —lo dice tranquila, y, aunque odia lo que va a hacer, no duda y chantajea—: Dentro de un rato me traerán de todo pero solo te daré si antes me explicas qué pasó con los horarios de las sesiones. ¿Qué DJ se retrasó y por qué?

Nexus13 le dedica una mirada llena de rencor. Se muerde el herpes. Cierra los ojos. Las patas de gallo se hacen aún más profundas. Por la expresión de su cara se nota que hace esfuerzos para recordad.

Skunk la observa entristecida. Fuiste la DJ más cañera. La pincha más admirada. Una replicante perfecta, digna de una nueva entrega de Blade Runner más moderna. ¿Ha llegado tu fecha de caducidad?

—Tryx es un cabrón —grita de repente Nexus13—. Ayer me dijo que ya no vende y…

—¿Ayer viste a Tryx? —Una interrogación llena de sorpresa y una Skunk en alerta máxima que deja que Nexus13 siga hablando.

—… ahora va a venir a traerte. ¿Pensáis que no me entero de nada, verdad? Dile de mi parte que no lo necesito. En el Loko encontraré de todo. —Nexus13 está a punto de levantarse. La detiene el medio cubata que queda en el vaso. Más que beber, traga.

—Toma. —Skunk añade Coca-Cola a su JB intacto y se lo pasa.

Conseguir que Nexus13 se quede, lo logra Skunk a base de alcohol, porros y promesas de speed. Conseguir las respuestas a sus preguntas, le cuesta más de una hora repleta de habilidad y paciencia.

Nexus13 no recuerda.

Nexus13 confunde fiestas.

Nexus13 se mosquea.

Conforme el tiempo avanza, aumentan los temblores de sus manos y los silencios. La DJ se va cerca de las ocho, cabreadísima con Skunk porque nadie ha traído las drogas que le ha prometido. Saber que han asesinado a Tryx no ha provocado en ellas más que un: “¡Jo, qué putada!” Es una mente dominada por las drogas. Es una mente desconectada del corazón.

Antes de cerrar la puerta del piso, Skunk ve que la DJ pierde el equilibrio y choca con la pared del rellano y luego con la puerta del ascensor que ya se está abriendo. Alarga el brazo para que Skunk la sostenga. Una imagen que trae consigo el recuerdo de otra imagen.

La música enmudeció de repente. Nexus13 y DJ Zar, desconcertados, chorreaban sudor detrás de los platos. Ella se tambaleaba. Él le sujetaba un brazo para evitar que cayera encima del equipo. Se le veía enfadado. Dos ritmos que esta noche no encajaban. Y una voz que se lamentaba: “¿Qué les pasa hoy a los DJ’s?”

¿Qué hora era? La sesión acababa de empezar. Deberían haber sido las tres y media. Skunk calcula con lo que sabe ahora tras hablar con Nexus13 y, con un rotulador rojo, rectifica las horas en los folios que ha dejado en la mesa. Los coloca en la posición correcta. El puzle cambia de forma. Mil piezas dando vueltas y ninguna en el lugar que le toca.

“Yo también necesito speed”, piensa Skunk.

Amarilla, ¿dónde estás?

Bruno da un respingo cuando ve la sombra de Skunk proyectarse en la pantalla del ordenador.

—¿Qué has encontrado? —Skunk, apenada, mira el teléfono de Tryx que ha pasado a engrosar la colección de móviles pisapapeles de Bruno.

—Para flipar. Un montón de personas que juegan a la lotería británica o americana por Internet y reciben un mensaje que les dice que han ganado uno de los primeros premios. Un pastón. Llegan a ver su nombre en la lista de ganadores. Los mensajes desaparecen al instante. Reciben otros de manera intermitente. Todos se borran solos. Les dicen que es por seguridad. Por ¡su! Seguridad. Les hacen creer que tiene que abrir una cuenta, previo ingreso de, para poder cobrar. O pagar por adelantado las tasas del paquete que recibirán por mensajero. O viajar a Bruselas para cobrar. O… O… O… Los paquetes llegan con papeles que parecen algo importante pero son incomprensibles. Los que fueron a Bruselas dicen que los atendieron en una oficina y les hicieron abrir una cuenta. Despachos fantasmas. Hay declaraciones de personas que aseguran que, aunque fue difícil, cobraron el premio. Todo mentira. Son ellos mismos. Tienes razón, Tryx no es el único que se lo creyó.

—¿Cuántas personas hacen falta para mantener una historia así?

—Ni idea. La mayoría de tratos son virtuales pero si hace falta infraestructura saben cómo hacerlo.

—¿Denuncias a la policía?

—Pocas, cuando ven cómo los han embaucado, muchos sienten vergüenza. Y si la policía tiene algo, no es público. Los tipos son listos, no dejan rastro.

—Profesionales de la estafa. Tryx no era ningún peligro para ellos. Lo timaron, no lo mataron. Cambio de game, buscamos a alguien con un piercing verde fluorescente en la lengua.

—¡Joder!, y tan cambio. ¿Qué ha pasado?

—He hablado con Nexus13. Ayer, ella y DJ Zar encontraron a Tryx en las naves aisladas…

—¿Vieron a Tryx vivo? ¡Coño!

—Sí. Dicen que se encendieron unas luces intermitentes y fueron hacia allí. Era Tryx con unas de sus gafas de sol espaciales. Estaba muy nervioso y se puso agresivo. Les gritó que se fueran, que esperaba a otra persona y los había confundido. Cuando volvían, se cruzaron con alguien que bostezó, lo único que vio Nexus13 fue un piercing verde dentro de una boca. Espero que DJ Zar pueda decirme algo más, tiene el móvil apagado.

—¿Y Tryx les dijo “iros” y se fueron sin más? ¿No le preguntaron qué hacía allí? ¿Que por qué no vino el sábado pasado? ¿Le pillaron algo?

—¡Eh!, que la detective soy yo.

Sonríen.

—Tryx les dijo que ya no vendía y a ellos les tocaba pinchar. Habían dejado los equipos preparados, cuando volvieron les habían robado los vinilos de códigos de tiempo. Algo que me parece muy extraño.

—Extraño, ¿por qué?

—¿Quién querría robar unas piezas que ni tienen demasiado valor ni solas sirven para nada? El único DJ que también las utiliza es Spy, que ya se había ido hacía un rato. En las raves somos todos más o menos conocidos, ¿cuándo hemos tenido robos? Nunca. ¿Y por qué un robo el mismo día que asesinan a Tryx?

—¿Piensas que robo y asesinato están relacionados?

—De momento solo pienso que esta noche se han cometido dos delitos en el mismo sitio. Si los dos guardan relación, no la veo.

—¿Y si alguien robó las piezas para tener a la peña distraída y así…?

—No creo. Tryx no estaba en un lugar concurrido y los únicos distraídos fueron los DJ’s que tuvieron que cambiar horarios y rellenar huecos para no dejarnos colgados. DJ Zar tuvo que bajar a Barcelona al local de Nexus13 para conseguir recambios. Tardó más de una hora. ¿Tú te diste cuenta de la movida?

—No. ¿Y tú?

—Bueno, algo de descontrol sí que noté, sobre todo en la sesión de Nexus13 y DJ Zar, pero tal y como está ella, no me pareció raro. Lo que es seguro es que las piezas las robó otro DJ, son los únicos que pueden manipular los equipos sin llamar la atención. Los aparatos son sagrados, todos los vigilamos. Por ahora, vamos a averiguar con quién había quedado Tryx y si alguien más lo vio vivo. A ver si en tu arsenal de imágenes encuentras a alguien con un piercing verde fluorescente en la lengua.

Skunk vuelve a su ordenador. Entra en los foros. No encuentra a ningún colega conectado. Pone un aviso en cada foro para que la peña sepa que han matado a Tryx.

El móvil de DJ Zar sigue apagado. No tiene ningún otro número al que llamar. Son colegas de rave. Se hablan, y ella poco, en las raves o en los foros, o no se hablan. Entre semana, nadie sabe nada de nadie. Y ahora es domingo por la noche.

La hora del bajón.

La Amarilla llega pasadas las nueve. Se la ve cansada. Lleva la misma ropa que por la mañana y el maquillaje transparenta con descaro sus rasgos masculinos.

“Es más guapo que guapa”, piensa Skunk.

—Necesito una autopista —dice Bruno, que sale del lavabo y se sienta en el sofá junto a La Amarilla.

—¿Te has lavado las manos? —le pregunta la travesti.

—Sí, con el semen de la paja que me acabo de hacer pensando en ti. No esnifo con las manos, esnifo con la nariz. Además, no soy un guarro —chilla Bruno cabreado.

La Amarilla lo mira pasmada. Bruno nunca grita. Se nota que la reacción de Bruno le ha dolido.

—Te lo dice por la quemada que tienes en la mano —interviene Skunk—. Si te la mojas, no se curará.

—¡Ah! Perdona, tía. Es que esta pregunta me pone muy nervioso. Un día mi madre empezó a hacerla a todas horas, hasta quería que nos desinfectáramos las manos con lejía. Fue cuando le diagnosticaron el TOC.

—¿TOC? —se interesa La Amarilla.

—Trastorno Obsesivo Compulsivo —aclara Skunk.

—Linda, deja que me explique Bruno, habla de su madre.

—Lindos —Skunk aparta el pelo de su flequillo con el mismo gesto coqueto que La Amarilla utiliza para recolocar sus melenas—, estamos nerviosos y muy tocados. Han asesinado a nuestro amigo y un dolor siempre hace que revivas otro anterior que no sanó pero, hasta que encontremos al asesino, quiero los sentimientos y los recuerdos que no nos sirvan para la investigación enterrados bajo cemento. Prepara las rayas y sepárame un par de gramos. Me voy al polígono.

—¿Al polígono a hacer qué? —La Amarilla se pone con las rayas.

—A hablar con los vagabundos. Quiero saber qué hacía Tryx allí con uno de sus abrigos. Quiero saber quién tiene su chupa. Quiero saber si lo ha matado uno de ellos.

—Yo también quiero saberlo. Voy contigo.

—No, te necesito en otro lugar. Últimamente, Tryx iba los domingos a Martin’s y sé que me ocultaba algo de lo que tenía allí. Es tu disco, no la mía. Será más fácil que consigas información tú que yo. Y tú, Bruno, además del piercing verde, mira de vez en cuando si se conecta algún colega y me consigues el teléfono.

Mientras La Amarilla prepara las rayas y divide las drogas, Skunk le explica lo que han averiguado.

—Toma, no quiero que vayas sola al polígono. —La travesti le da a Skunk una Glock 18 que saca del bolso.

—¡Tienes una pistola! —exclama Bruno.

—Eso parece —dice Skunk, que ya la había visto otras veces en el bolso de La Amarilla pero nunca le había dicho nada. La coge, la sospesa, pone el dedo en el gatillo y apunta al sol naranja que hay pintado en la pared—. Es una réplica. ¡Perfecta! Solo que no dispara balas.

Esnifan.

Cada uno se va a lo suyo.

V

Xipe-Tótec

A las once y treinta y seis minutos, Skunk baja en la estación de Cornellà.

La reciben las calles solitarias y el tronar cercano de unas nubes que el viento empuja en su misma dirección. El frío se cuela por los agujeros de la ropa vieja que se ha puesto para camuflarse con los sin techo. Se hace una raya bajo la última farola que hay antes del descampado. Apenas machaca el speed. Cuando esnifa, duele. Esta vez no puede culpar a Tryx, está muerto. “Asesinado”, piensa. El pensamiento la acojona. Es la primera vez que recorrerá este camino sola. Es la primera vez desde que era niña que la oscuridad la atemoriza. Por suerte, la acompaña su mochila de ravera en la que nunca falta el frontal. Se lo pone en la cabeza y lo enciende. Se refugia en el haz de luz que le muestra dónde ha de poner los pies y en los truenos que suplantan a la música.

Camina y canta.

Fragmentos de canciones punks. No consigue recordar ninguna entera. Tryx se las sabía todas. Ella, hasta esta noche, también. El dolor es una herida en la memoria.

Se detiene un par de veces para escuchar. Nada, salvo el corretear de animales pequeños y el clamor de la tormenta que amenaza pero no descarga.

El único rastro de policía que encuentra son las cintas que acordonan la nave donde celebraron la fiesta. Pasa de largo. ¿Vigilan el escenario del crimen? ¿Se han llevado ya el cadáver? Demasiado lejos para oírlo. Demasiado arriesgado ir a comprobarlo. Se mete otra raya rápida y entra en las naves habitadas en el mismo instante en el que el cielo empieza a diluviar.

Silencio.

¿Es que los indigentes no tienen voz?

Bordea las hogueras. Lo suficientemente cerca para ver bien. Lo suficientemente lejos para no llamar la atención. Examina a los mendigos con detenimiento. Pergaminos olvidados. Dromedarios desahuciados de una sociedad que se llama “la del bienestar”. Alguno se parecen como hermanos.

Ninguno lleva la cruzada de Tryx.

Ninguno calza Martens.

Ninguno es el que vio detrás del arbusto. El dueño del carrito ensangrentado. De momento, el único posible testigo del asesinato. Y, ¿por qué no?, tal vez el asesino. Skunk ha cambiado de opinión. Ya no le parece tan extraño que estuviera allí parado mirando. Si fue en un acto de desequilibrio que asesinó, recuperar la cordura y ver lo que había hecho puedo dejarlo paralizado.

Sí que ha identifica al vagabundo que el sábado iba en el mismo tren que ellos.

El tío también la mira. Le hace una señal para que se acerque.

Skunk se sienta a su lado sin decir nada. Saca de la mochila una de las botellas de vino que ha comprado en el paki antes de coger el metro. La deja encima de las piernas del hombre.

—¿A ti también te buscan? —le pregunta él, que coge la botella. Bebe largo.

La pregunta sorprende a Skunk. ¿A quién buscan, también? ¿A él?

—No, a mí no me buscan. ¿Y a ti, quién te busca y por qué?

—A mí tampoco me buscan, soy yo el que busco. —El hombre la mira con ojos que destilan cansancio de alta graduación. Bebe. Y bebe. Y bebe hasta que vacía la botella. No la suelta.

Detrás de la mirada embotada del hombre, Skunk detecta que brilla la vida. Todavía no es alcohólico. Sí un bebedor con buen saque.

—¿A quién buscas?

—Tú amigo dijo que lo buscaban. Dame otra botella.

Sabe que vengo por Tryx. Sabe que Tryx era mi amigo. Y sabe que vengo cargada de vino. Es astuto. Ten cuidado. Lo más probable es que dosifique la información.

—¿Te dijo Tryx quién lo buscaba? —Le da otra botella.

El hombre bebe.

—¿Tryx? Qué nombre más extraño. —Bebe—. No quiso decírmelo. —Bebe—. Dijo que cuantas menos cosas supiera de él, mejor.

—Yo me llamo Skunk. ¿Y tú? —Se presenta porque sabe que la cercanía es un arma, más si la utilizas con un ser desahuciado.

—Skunk también es un nombre extraño. —Bebe y habla a la vez. El vino se derrama sobre su barba grisácea. Lo seca con el dorso de la manga que, aun doblada varias veces, le tapa media mano—. Xavi.

“¿Por qué me extraña que tenga un nombre normal?”, se pregunta Skunk.

Los sin techo.

Los sin voz.

Los sin nombre.

—Xavi, ¿quién buscaba a Tryx?

—Asesinos.

Skunk se estremece.

Xavi bebe.

—¿Te dijo que lo buscaban asesinos, en plural?

Él asiente y bebe.

—¿Te dio algún nombre o te dijo el motivo por el que querían matarlo?

Xavi se acaba el vino y tira las dos botellas vacías a un rincón.

El sonido de los cristales que se estrellan rompe el silencio opresor.

Algunos indigentes se levantan y buscan el lugar del que han salido las botellas.

Uno de ellos, que se calentaba en el fuego más cercano, se sienta junto a Skunk. Tan cerca, que se tocan. Tan ceñidos, que Skunk tiene que reprimir el deseo de alejarse del olor a cuerpo sin aseo. El recién llegado le masculla algo a la oreja. El marcado acento extranjero y la saliva, tan espesa y pegajosa que apenas le permite abrir la boca, hacen incomprensibles sus palabras. Por cómo la mira a ella y luego a la mochila, Skunk adivina.

Duda.

Solo le quedan tres botellas. Pero algo le dice que si no le da vino, el indigente se quedará a su lado y no la dejará hablar con Xavi. Mejor que se largue.

—Toma una y vete. Si vuelves, la próxima te la rompo en la cabeza —le susurra en la oreja, y le da el vino.

El hombre se va amorrado a la botella.

—Xavi, ¿por qué dijo Tryx que querían matarlo? —Skunk utiliza su tono más amable. Saca la penúltima botella de vino y antes de dársela, ella misma le da un trago. El colegueo siempre hace las conversaciones más fáciles.

—Solo me dijo que si no conseguía dinero lo matarían.

“O Tryx le debía mucho dinero a alguien peligroso o alguien peligroso pensaba que Tryx tenía mucho dinero”, deduce Skunk. ¿La lotería?

—¿Cuánto tiempo hacía que se escondía aquí?

—No sé, tres semanas, cuatro, dos. Aquí el tiempo no corre. De día, solía irse.

—¿Dónde iba?

—No lo sé.

“¿Adónde podía ir?”, se pregunta Skunk. Solo encuentra una respuesta. A casa de su madre para cargar el móvil y conectarse a Internet.

—¿Qué más te dijo?

Silencio.

—Xavi, Tryx era mi mejor amigo y lo han matado. Necesito saber. ¿Qué más te dijo?

—Que por su culpa todos sus amigos estábamos en peligro.

Un calambre frío recorre la espalda de Skunk. ¿Qué coño has hecho Tryx?

—¿Qué más?

—Nada más, solo que cuando todo se arreglara, me presentaría a su amiga y que ella me ayudaría a encontrar a la persona que busco. ¿Lo harás?

—¿Cómo sabes que su amiga soy yo?

—Ayer por la noche te quedaste ahí de pie. —Bebe y con la mano libre señala la puerta de abajo—. Nos miraste. Tu amigo me dijo: esa es la detective.

¿Tryx estaba aquí sentado y no lo vi? Un pinchazo agudo atraviesa las sienes de Skunk y un silbido agudo le taladra los oídos. Le cuesta respirar. Necesito aire fresco. Las últimas palabras de Xavi le llegan mientras se pone de pie.

—Me dijo que no me fijara en tu pelo porque a veces eres rubia, a veces morena y a veces pelirroja. Acuérdate de su mochila militar, siempre la lleva.

Skunk, aunque mareada, consigue caminar sin perder pie. Sabe que hay ojos que la miran.

Sale al aire libre y se apoya en la pared. La lluvia acribilla. El frío hiere. Nunca una madrugada fue tan desangelada. Ni siquiera las de esa niña obligada a cambiar muñecas por escopetas de caza.

—Si se te moja la ropa, lo pasarás mal —susurra por encima de su cabeza una voz cazallera de mujer.

Me vigilan.

Skunk mira hacia arriba.

Un relámpago ilumina una ventana vacía.

Entra otra vez en la nave y se queda junto a la puerta, en el mismo lugar en el que se paró ayer. Mira en la misma dirección que ayer. Recuerda. ¡El indigente con el abrigo de cuadros! ¡Tryx! Si hubieras llevado tu cruzada, hoy estarías vivo porque te habría llevado conmigo. Juro que los encontraré a los dos. A tu chupa. Y a tu asesino.

Dos manos engarfiadas la sujetan por los hombros y la zarandean sin demasiada fuerza. Por instinto, mete la mano en el bolsillo del anorak y sujeta la pistola. Una cara, con un forúnculo enorme en la mejilla, se pega a la suya y un aliento fétido le calienta la piel. Otro que pide vino. Solo le queda una botella. No la puede malgastar.

—No tengo nada para ti —dice sin miedo, y apoya, sin sacarla del bolsillo, el cañón el arma en las costillas del vagabundo.

Él escupe en el suelo, muy cerca del pie de Skunk, y se va.

Antes de volver con Xavi, Skunk escudriña la sala. Busca una presencia femenina. No la encuentra. La voz venía de arriba. Tengo que subir a hablar con ella. Una mujer que vigila es una mujer que ve cosas.

—¿De dónde sacó Tryx el abrigo que llevaba puesto? —le pregunta a Xavi, cuando vuelve a sentarse a su lado.

—Era del Patriarca.

El Patriarca, un alias que suena gitano.

—¿El Patriarca tiene la cruzada de Tryx?

—Sí.

“¿Hizo Tryx uno de sus intercambios?”, se pregunta Skunk. No, no hubiera cambiado su cruzada ni por un fajo de billetes.

—¿El Patriarca atacó a Tryx para quitarle la cruzada?

—Sí, le dijo que se la diera y como Tryx no quiso, se pelearon y a punto estuvo de estrangularlo.

Una respuesta que aclara las marcas en el cuello de Tryx y despeja las dudas sobre la causa de la muerte. A Tryx lo mataron a hostias.

—¿El Patriarca es gitano?

—Sí.

Eso explica por qué alguien preferiría abrigarse con una cruzada de cuero fría que con un abrigo de lana. Tryx cambió las cremalleras plateadas de su chupa por cremalleras doradas. Y el Patriarca, como buen gitano, quiso cubrirse con oro. Falso, sí, pero dorado. Una señal sospechosa. Al Patriarca le gusta la ostentación, algo que pide dinero. ¿Le hablaría Tryx en su cuelgue del premio de lotería?

Skunk archiva al Patriarca como seguro ladrón y posible asesino. Si fue capaz de estrangular por una cazadora, ¿qué no haría por dinero?

—¿Dónde está el Patriarca?

—Olvídate de él, es un tipo peligroso pero no es el asesino. Ayer no estaba aquí.

—Que no lo vieras no quiere decir que no estuviera. Los asesinos se esconden.

—No sé dónde está. —Bebe de la botella que ya está vacía.

“Lo hace para no mirarme. Miente”, piensa Skunk.

—Mientes.

Xavi calla.

—Tryx quería que lo enterraran con su cruzada, ayúdame a encontrarla. Si no lo haces, yo tampoco te ayudaré a encontrar a la persona a la que buscas.

Se sostienen la mirada.

“Qué ojos más tristes tiene. Sea quien sea al que busca, es alguien muy importante para él”, piensa Skunk.

—Qué ojos más tristes tienes —dice Xavi—. Encontrarás al Patriarca en la Plaça de la Mercè. Cuando tiene problemas aquí, va allí. Cuando los tiene allí, vuelve aquí. Vigila, no te fíes de su aspecto, parece débil pero no lo es.

“Claro —se dice Skunk—, si le va bien la chupa de Tryx, tiene que ser delgado, pero si consiguió robársela, tiene que ser muy agresivo. Tryx también parecía endeble y luego tenía una fuerza mental que lo hacía más fuerte que a la mayoría. Iré con cuidado”.

—¿Quién es la mujer que hay arriba?

—¿Cuándo la has visto? —pregunta Xavi sorprendido.

—Cuando he salido, me ha dicho que tuviera cuidado con la lluvia.

—Vamos, si he ha hablado es que quiere verte, te contará algo interesante. —Xavi se levanta y va hacia el rincón más oscuro de la sala.

Skunk lo sigue intrigada.

Cruzan un marco sin puerta que la penumbra ocultaba.

Entran en otra sala. Apesta a orina y excrementos.

Skunk se detiene para dar tiempo a sus ojos a acostumbrarse a la oscuridad. Por suelo corren ¿ratas? Suerte que no sabe chillar. No nos espantes la caza, si chillas, te pongo una mordaza. La amenaza de papá.

Suben por unas escaleras que amenazan con derrumbarse.

Xavi va seguro. Conoce los agujeros y el vino que ha bebido no parece que le afecte.

“Retiro lo pensado, sí que es alcohólico”, piensa Skunk, que tantea el suelo con la punta de los pies antes de apoyarlos. Sigue a un hombre duro y astuto. ¿Y si es el asesino? ¿Y si le ha tendido una trampa y la conduce a la muerte?

Arriba, junto a una hoguera, los espera la mujer.

—Acércate, muchacha —dice tenebrosa, y se levanta con dificultad.

“Artrosis en rodillas y caderas”, observa Skunk, y camina hacia ella.

La mujer le acaricia el rostro.

—Él tenía la piel muy fina. Más que tú. Por eso lo mataron.

Skunk ve las heridas en las manos de la mujer. Debajo de la mugre que cubre su cara, se aprecian cicatrices que deforman sus facciones delicadas. Los ojos azules ya no tienen lágrimas. Fuiste una mujer hermosa, lo sé.

La mujer no mira a Skunk. Sus pupilas se mueven inquietas de un lado al otro y mueve la cabeza en todas direcciones. Su moño, sujeto con ramas de árbol, se deshace un poco con cada movimiento. Mechones de pelo enredado le caen sobre el rostro.

—¿De quién tienes tanto miedo? —le pregunta Skunk.

—Xipe-Tótec —dice la mujer, y mira temblorosa por encima del hombro de Skunk.

Skunk gira la cabeza. ¿Has visto una sombra o es que estás sugestionada?

—Xipe-Tótec nos matará a todos, a ti también —susurra la mujer, la boca desdentada se abre y brotan carcajadas que suenan a manicomio.

—Su Alteza —interviene Xavi, y hace una reverencia—, explíquele a la hechicera lo que vio ayer. Ella destruirá a Xipe-Tótec con su magia.

La mujer pega la cara a la de Skunk y palpa sus hombros y sus brazos.

—Tus ojos me dicen que eres sabia. Tu cuerpo me dice que eres fuerte. Pero no podrás con él. Xipe-Tótec es más poderoso que tú. Vete, si te quedas aquí morirás. Tendrás una muerte horrible. Te arrancará la piel.

Una muerte horrible como la que tuvo Tryx. El corazón de Skunk se encoge.

—Su Alteza —dice, y hace la misma reverencia que ha hecho Xavi—, mi poder vive oculto para que mis enemigos no puedan verlo. Soy la hechicera del reino y estoy dispuesta a morir por él. Cuénteme ¿qué fue lo que vieron sus ojos?

—Eres valiente, mereces saber. Las luces de las naves se encendían y se apagaban. Los tambores infernales retumbaban. —Su Alteza habla y gesticula como si fuera una actriz en un teatro—. El esclavo chilló. La muerte lo calló. Xipe-Tótec, con su máscara de plumas, corría. Xipe-Tótec reía. —Las carcajadas de la locura retumban en la sala otra vez—. El sacrificio se había cumplido. La sangre se hizo lluvia. Xipe-Tótec vive.

—Su Alteza, perdone mi ignorancia, hace años que viajo para adquirir nuevos conocimientos y no conozco a los más recientes enemigos del reino. ¿Quién es Xipe-Tótec?

—Es el dios hecho con piel humana. Hasta que la consigue, se cubre con plumas de colores que chillan. No tiene ojos, solo agujeros negros. Se alimenta de los hombres. Primero les arranca la piel, luego los ojos, luego los mata.

Skunk recuerda los ojos sin vida de Tryx. La culpa por haberlo dejado solo se aviva.

—Su Alteza, ha dicho que Xipe-Tótec llegó en una nave. ¿De qué planeta venía y dónde está ahora?

—Salió de las entrañas de la tierra, su nave perforó el pozo, ahora está aquí, oculto entre los hombres que viven en la oscuridad debajo del suelo. A él lo mató el primero porque su piel era la más fina. No confíes, tu magia no servirá de nada. Volverá cuando deje de llover y te matará. —Su Alteza, enloquecida, corre hacia el fondo de la sala y desparece en la oscuridad.

Skunk quiere seguirla.

Xavi la coge del brazo.

—Déjala, si se pone nerviosa se hará daño.

A sus espaldas se oye el sonido de algo que se rompe.

¿Un trozo de escalera?

Skunk corre hacia ella.

Tarde.

¿Los estaban escuchando?

—Dame la botella de vino que te queda, se la dejamos a Su Alteza —ordena Xavi.

—Qué observador, sabes que solo me queda una. —Skunk le da la botella—. Me extraña que no sepas más cosas de lo que me has dicho.

—Podría contarte muchas cosas de las que pasan aquí. Del asesinato de Tryx, nada. Cuando pasó, yo no estaba aquí. Un hombre se cortó con un cristal, lo bajamos a la ciudad con un carrito.

—¿El carro que estaba junto a Tryx? ¿La sangre era del hombre que se cortó?

—Sí.

—¿Y qué hacía el carro allí?

—Fuimos a limpiarlo al río. Cuando vosotros llegasteis, acabábamos de ver el cadáver.

—¿Tú también estabas allí?

—Sí.

Skunk, esto es el juego del escondite y tú una pésima rastreadora. Papá, yo no quiero matarlo. El trofeo es para el que lo encuentra. Tú lo encuentras, tú lo matas. Dispara. No te encontraré. No te encontraré. Esta vez tienes que encontrarlo. ¿Y matarlo?

—¿Dónde está el hombre que estaba contigo en el río?

—Se fue después de ver a Tryx muerto.

—¿Por qué?

—Porque le trajo recuerdos de los que hace años que intenta huir. Él no es el asesino, estaba conmigo en el hospital.

—¿A qué hora os fuisteis y a qué hora volvisteis?

—No tengo reloj. Sé que al herido lo dejamos en el hospital a la tres. Cuando llegamos aquí ya era de día. Vete, nadie te dirá nada más.

Son las cuatro y veintitrés.

—¿A qué hora vio Su Alteza a Xipe-Tótec?

—No lo sé, ella dice que lo vio a la hora de la parca. Vete, soy buen observador, tú lo has dicho. ¿Has visto cómo te han mirado algunos hombres?

—Quiero hablar con ellos, puede que oyeran o vieran algo. Puede que uno de ellos sea Xipe-Tótec.

—Los Mossos han estado todo el día por aquí haciendo preguntas. He estado escuchando y nadie vio nada. Mañana hablaré con los de confianza y veré si averiguo algo. Vuelve mañana. Ahora vete, este lugar es peligroso para una mujer sola.

Skunk, ¿puedes fiarte de Xavi? Le dio un abrigo a Tryx. Y Tryx le habló de ti y le dijo que lo ayudarías. Tryx confiaba en él. Te ha llevado hasta Su Alteza. Te ha dicho dónde está el Patriarca. Y es más probable que los otros indigentes hablen con él que no contigo. Y, si es el asesino, lo mejor será que crea que confías en él.

—Xavi, ¿Tryx llevaba un ordenador con él?

La pregunta sorprende a Xavi. Normal. ¿Qué indigente lleva un ordenador encima?

—No.

No, claro. Tryx no traería a un lugar como este el portátil del que no se separaba desde el falso premio de lotería por Internet. ¿Dónde está el ordenador de Tryx? ¿En casa de su madre?

—Dime a quién buscas, voy a ayudarte.

—Si encuentras al asesino de Tryx, te lo diré. Si no eres buena, no vale la pena que te cuente nada.

—Lo encontraré. Hasta mañana. —Skunk da un paso al frente.

Xavi retrocede.

Ella avanza otra vez.

Lo abraza.

Le da un beso en la mejilla.

Fuera ha dejado de llover.

Xipe-Tótec volverá cuando deje de llover. A ti también te matará. Está aquí, oculto entre los hombres que viven abajo. ¿Quién son los hombres que viven abajo? ¿Los indigentes? ¿Quién es Xipe-Tótec? ¿Un psicópata que espera a su próxima víctima?

Skunk camina.

Se obliga a no mirar atrás.

No tienes miedo.

No tienes miedo.

VI

Rocky

La Amarilla coge el cambio, dice “gracias”, sale del taxi con elegancia y, antes de cerrar la puerta del coche, se inclina y le desea al taxista una noche dulce y provechosa. Si apenas contonear las caderas, camina hacia la puerta de Martin’s. Se detiene frente a la entrada plateada de la discoteca, deshace el nudo del pañuelo de seda que le rodea la garganta y desbrocha los tres primeros botones del abrigo. El aire gélido se cuela dentro del escote puntiagudo que dibuja el top de lentejuelas y le alborota los pezones y les arranca un gemido. Con la mano izquierda, coge el escarabajo de oro que le cuelga del cuello, lo coloca en la palma de la mano, lo contempla y, afligida, recuerda a su amigo. “Te protegerá de los conjuros y de los hechizos de tus enemigos”, le dijo Tryx el día que se lo regaló. Hace ya un montón de tiempo. Una madrugada que no era nada. Ni cumpleaños ni santo ni festivo. Fue un regalo de colega que te entiende y no juzga tus rarezas.

Respira hondo.

Cierra la mano en un puño, acaricia el amuleto con las yemas de los dedos y con voz enlutada musita: “In opère rekte persevero in fortuna adversa”.

¿Tendrá suficiente fuerza el conjuro y la ayudará a encontrar al asesino? “O teu naciches en Nochebuena, si oubeses nado femia, serias una Lobismuller, foses poderosa”, le decía su abuela cuando era un niño.

Abuela, ¿soy la loba-mujer que querías?

“In opère rekte persevero in fortuna adversa”, repite, con voz de meiga gallega.

—Cuidado con las pulmonías, un sombrero bonito os favorecería —les dice a dos tíos que, arrugados dentro de sus cazadoras, pasan y la miran con cara de “menuda loca”.

Y, ahora sí, con un meneo exagerado de caderas, entra a la discoteca.

Avanza desvergonzada, desabrochándose el abrigo con aires de desafío. Paso firme y cabeza en alto. Que no se caiga tu corona, princesa. Que se note que no has venido para que se metan contigo y con tu cuerpo provocativo. Esta noche no la excita el olor a sudor de macho enfebrecido que se respira en la sala. Esta noche no la ponen cachonda ni los músculos lustrosos de los sexy boys ni los cuerpos fornidos de los osos peludos que bailan a ritmo de orgía con el torso desnudo. ¿Volverán a ponerme algún día? Y aunque la duda la tortura, sus pasos no vacilan.

Se planta en la barra frente a su amiga Bernadette.

Camarera por vocación.

Chafardera nata.

—¡Neeeeena, ese top que llevas es lo más! Me lo pido para la próxima fiesta de reinonas —exclama Bernadette.

La Amarilla mueve los labios como un pez, los señala con el dedo y levanta las cejas.

Bernadette se inclina por encima de la barra y se dan tres picos vaporosos.

—Deseo concedido —dice La Amarilla—. Perdona un momento, cielo —añade, y coge con brío la mano que le magrea las nalgas, gira la cabeza y, con voz masculina, dice—: Eres un Adonis, cariño, pero vete a tocarle los huevos a otra que los míos vienen tan llenos que si los vacío escupirás semen unos cuantos días.

El chico levanta las manos con las palmas de cara a la Amarilla. Se va.

—¿Te me has vuelto marimacho? —le pregunta Bernadette estupefacta—. ¿Y qué hace una dama como tú hoy aquí? No es tu noche.

La Amarilla vacila un momento. Skunk le ha ordenado que no diga que han matado a Tryx. Ha dicho que si salta la alarma, también salta el asesino. Toca mentirle a una buena amiga. Mierda de vida.

—Busco a Tryx, me he quedado sin gasolina y mañana empieza el Carnaval. Disfraces sin polvos mágicos no lucen. Me han dicho que hace domingos que corre por aquí.

—Just a momento, lady.

Bernadette va hacia los dos maromos que gesticulan hace rato para que les haga caso.

La Amarilla aprovecha el momento para ir a los servicios a meterse un tiro. Desde que Tryx ha muerto, cada vez que esnifa, siente una presión en el pecho que la pone nerviosa. Limpia el espejo más deprisa que otras veces, vuelva más coca de la que pretendía y la machaca con menos esmero. Inclina la cabeza hacia el espejo para esnifar. Ve el escarabajo de oro que se balancea.

“In opère rekte persevero in fortuna adversa”. ¿Me oyes abuela?

Introduce el tubo de cristal en la nariz y esnifa. Se queda a medio camino. Como diría Tryx: “Capacidad pulmonar en claro declive”. Cambia el esnifador de orificio nasal y, con una inhalación escandalosa, se mete lo que queda. Ordena los utensilios dentro del neceser, lo guarda en el bolso y sale del baño. Adelante, princesa, los ángeles te protegen y Tryx está con ellos. Ignora las provocaciones que su caminar despierta entre los que bailan y regresa a la barra.

—¿No te habías quedado sin gasolina, Blancanieves? —le pregunta Bernadette, que se da pequeños toques con el dedo en la punta de la nariz.

—¡Oh! —La Amarilla saca un pañuelo del bolso y limpia los restos de coca que la delatan—. Lo que tengo no me aguanta ni una hora y el Carnaval dura una semana. ¿Y tú qué, muñeca de porcelana, ya no cuidas a las amigas?

Bernadette coge la botella de ginebra. Bombay Sapphire.

—Hace un par de semanas que no he visto a Tryx —dice, mientras prepara el gin tonic—. Ni a él ni a Rocky Balboa.

—¿Rocky Balboa? ¿El boxeador?

—El original, no. Su doble. Es uno de los habituales del domingo. Un musculitos hecho de anabolizantes y gimnasio con cara de malo. —Se relame el labio—. Solo tiene un defecto: le encanta dar puñetazos.

—¿Y qué tiene que ver Rocky con Tryx? ¿Tuvieron bronca?

—¡No, muñeca, no! Rocky se encaprichó con Tryx y se hizo su mentor.

La Amarilla se acaba el gin tonic de un trago. ¿Tryx se acostaba con hombres? Si decía que el sexo con las tías de vez en cuando no estaba mal, pero que con los tíos lo probó una vez y ni acabar pudo.

—¡Oh, marro, marro! —La Amarilla pone cara de divertirse—. Si hace dos semanas que vienen, es que hace dos semanas que están encerrados follando. ¿Sabes dónde vive Rocky?

—Aún no, reina. Pero espera aquí que en enseguida vuelvo con los detalles más útiles y morbosos.

—Si antes de irte me sirves un bourbon, te regalo el top.

—¡My love! —Bernadette prepara la bebida—. Te lo sirvo doble. Por el top y porque si pides bourbon es que necesitas emborracharte. —Sale de la barra y se mezcla con los que bailan.

La Amarilla se muerde las uñas.

¡Tus uñas!

Si la Lola estuviera viva te retiraría la palabra. “Tus uñas son tu dignidad”, diría. Si Tryx estuviera vivo no las asesinarías. Si Tryx estuviera vivo, ¿querría acostarse conmigo ahora que sé? Si Tryx estuviera vivo, ¿querrías acostarte con él ahora que sabes? Siempre te gustó su rostro egipcio. Siempre te gustaron sus dedos largos. Siempre, hasta que…

Bebe para emborracharse.

—Ya estoy aquí —dice Bernadette, y abre los brazos y los levanta como si delante suyo hubiera una multitud dispuesta a aclamarla.

—Ya veo que has triunfado. —La Amarilla fuerza una sonrisa y aplaude.

—De Tryx, nadie sabe nada, aún es poco conocido por aquí. Rocky parece que por fin ha encontrado a un púgil, al que han apodado el Anónimo porque nadie sabe quién es, que lo ha dejado K.O. Dicen que Miguel Ángel se lo ha llevado a su casa para cuidarlo. A Miguel Ángel lo conoces, lo ves cada viernes en las fiestas POPair.

—¿Miguel Ángel? ¿El escultural?

—Yes.

—No puedo esperar al viernes, necesito las drugs para mañana. ¿Dónde vive Miguel Ángel?

—Nadie me lo ha querido decir, Miguel Ángel y Rocky no son precisamente machos dulces, los chicos les tienen un poco de miedo. Tendrás que ir a buscarlo al Frontó Colom cualquier día entre semana de seis a ocho de la tarde. Pero si no eres jovencito y vicioso, a ser posible pelirrojo, y llevas un látigo para castigarle, ni te mirará. ¡Te estás mordiendo las uñas! Necesitas otro bourbon.

—Gracias, love, pero hoy no me emborracharía ni aunque me bebiera cien. Mañana llevaré el top a la tintorería y la semana que viene te lo traigo.

Las dos se inclinan sobre la barra y se dan tres besos suaves en los labios.

—¡Diluvia! —exclama La Amarilla al salir a la calle. Cubre la melena cobriza de su peluca con el sombrero y abre el paraguas.

Desciende por la calle a ritmo de paseo.

Se detiene en la parada del bus nocturno. El N6 la deja muy cerca de casa. Duda un momento y sigue a pie. Esta noche teme llegar a su piso solitario hecho de espejos y anhelos muertos. Le ofrece a la lluvia el rostro con el deseo de borrar un maquillaje que hoy la aprisiona más que nunca.

Si pudiera olvidar lo que soy.

Un pensamiento que la atormenta desde el día que conoció a Skunk.

VII

El chico del piercing

A las seis y cincuenta y siete, Skunk llega a su portería.

Pasa de largo.

Está segura de que nadie la sigue pero, ¿y si vigilan la casa?

El bar de los gitanos aún está cerrado. Un carajillo le vendría de muerte. A ver si el moreno se enrolla y abre puntual a las siete.

Una vuelta a la manzana. Con el radar puesto para descubrir curiosos. A paso ligero para combatir el frío que se ha hecho inseparable. No consigue ni lo uno ni lo otro. Suerte que el gitano ya sube la persiana.

—¿Paya, dónde vas tan temprano? ¿Te has caído de la cama o todavía no te has acostado?

Skunk pide un Cacaolat caliente con coñac. Se lo bebe cuando todavía arde. Sorbos cortos para no quemarse. Ojos puestos en la calle. El calor la reconforta un poco y los mañaneros no parecen tan sospechosos como hace un rato. Solo son trabajadores con ganas de seguir en la cama. Jodidos lunes por la mañana.

Paga y para casa. El camino está libre. Y tú emparanoiada.

Dentro de la portería, Josefina ya está con la escoba y la pala en las manos.

—¡No me digas, aún no te has metido en la cama! —exclama la andaluza salerosa—. ¿Tú te has visto, hija mía? Si no te queda carne ni en la cara. —Le da un par de escobazos en el culo.

Skunk hace un esfuerzo y se ríe.

Y le coge la escoba.

Y le da en el trasero gordo.

—A ver si se te cae la carne que te sobra y me hago un implante en las mejillas.

Esta mujer humilde, con su falda de volantes rojas, zurcida miles de veces, y la bondad cosida en la cara, solo merece alegría. No le digas que Tryx ha muerto. Pocas veces coincidían. No hace falta que reviva la muerte de su hijo. ¿Cuánto hace del accidente? Menos de dos años. Lloró un par de días y luego dijo que sería valiente porque los hijos que le quedaban vivos no tenían que sufrir su lástima. Viva las mujeres fuertes, capaces de sonreírle a la desgracia. Toma tu escoba, bruja de peli Almodóvar.

Skunk sube en el ascensor hasta el cuarto.

Baja por la escalera al tercero.

La paranoia sigue. Y con Josefina en el edificio, la portería estará abierta. Si alguien entra detrás de ella creerá que vive arriba. Por el buzón no hay problema, no tiene etiqueta. Y por Josefina menos, a ver si la gente se piensa que tiene que conocer a los vecinos de todas las casas que limpia. ¿Tú qué te has creído, que soy una chafardera? Da igual si es mosso o delincuente, está será su respuesta a cualquiera que le pregunte.

En el piso suena Extremoduro: “… abre, chiquilla, las piernas que vengo a clavarte semillas…”. Un rastro de agua sale del baño, atraviesa el pasillo y llega hasta la puerta de la habitación de Bruno.

Bruno y sus pajas.

Su única terapia.

A cada masturbación le sigue una ducha. No podrás llamarlo guarro. Cada ducha suele ser un olvido de toalla. Podrás llamarlo despistado. Los charcos de agua demuestran que las duchas han tenido que ser muchas. Las adicciones siempre empeoran cuando uno sufre. A veces, es entonces cuando se curan. Si tocas fondo, o luchas o te hundes. ¿De qué lado caerá Bruno?

Skunk lo observa apoyada en el marco de la puerta abierta.

Bruno ni se entera.

Tiene los dos ordenadores en marcha y el móvil de Tryx conectado en uno de ellos. Se ha vestido de gris, negro y amarillo. Se ha puesto los guantes sin dedos. Se ha peinado a lo moderno. Y ha cambiado los dos piercings de titanio que llevaba en la oreja derecha por dos aros de marfil gruesos. Parece un mafioso adaptado a tiempos de hackers. ¿Con quién jugará a los gánsteres ahora que Tryx está muerto? “Somos los putos amos de la galaxia”, decían los muy prepotentes. Ha quedado una plaza libre. Nadie tan sobrado ni tan auténtico como para ocupar el puesto. Cómo se curva la espalda cuando se marcha uno de los nuestros. Bruno se ha quedado sin su partner de fantasías. En esta vida ya solo le quedan La Amarilla para disertar sobre artes sexuales y Skunk para compartir silencios con fondos musicales.

¿Y a ti, Skunk, quién te queda a ti?

—Te has pasado con el Mimosín, colega —dice Skunk, que se ha inclinado sobre Bruno y huele la capucha de su sudadera.

—¡Coño, Skunk, menudo susto! Tengo algo para ti.

Bruno teclea.

Skunk mira la nueva imagen que ocupa la pantalla de uno de los ordenadores.

Dos caras con la boca abierta y la lengua fuera. Dos lenguas con piercing. El de titanio de Tryx. El verde fluorescente de ¿?

Un desconocido para Skunk.

—¿Bruno, lo conoces?

—No, y no sale en más fotos.

Un desconocido para Bruno.

Un desconocido que coge por los hombros a Tryx. Un desconocido que se ríe con Tryx. Un desconocido que parece muy colega de Tryx. Aunque vete tú a saber. Una foto es una foto. Una imagen falsificada.

Finge alegría.

Finge placer.

Finge.

¿Qué te gustaría ser?

Normal.

La parte más baja de la foto es un rayo de luz blanco. Un efecto de las luces de neón que iluminan las dos caras. Están en una discoteca. ¿Cuál?

Hay dos cosas del desconocido que llaman la atención de Skunk. El pelo pintado de naranja chillón, algo que no se olvida. Y la extrema palidez de su cara que, acentuada por la piel de aceituna de Tryx, lo acredita como uno más en el clan de los drogatas. “Yo quería ser soldado, pero enseguida vi que los buenos eran los indios y me cambié de bando”, decía Tryx. Un indio y un rostro pálido inmortalizan sus piercings. ¿Por qué ni ella ni Bruno conocen a este tío?

¿Dónde se hizo la foto?

¿Cuándo?

¿Quién la hizo?

Bruno tiene las respuestas preparadas.

—La foto está en el móvil de Tryx. La fecha, el diecisiete de octubre del dos mil cinco. El lugar, el Moog.

Con las respuesta, Skunk intuye quién puede ser el chico del piercing verde. Quedarse el móvil de Tryx no ha sido un riesgo inútil. Ser un grupo de amantes de la última tecnología tampoco lo es. Si no Tryx no hubiera tenido este móvil tan moderno que ya sacaba buenas fotos haces más de un año. Y que Tryx decidiera utilizar este teléfono ha sido una casualidad y una suerte.

—¿La foto se hizo un lunes? —pregunta Skunk.

—Ni idea. —Bruno visualiza un calendario del año dos mil cinco en la pantalla del ordenador—. Sí, era lunes. ¿Qué pasa con los lunes?

—Tryx solo iba al Moog algún lunes que otro cuando quedaba con el enfermero que le pasaba el Ketolar para hacer la Ketamina. Este chico podría ser el enfermero. Por eso no lo conocemos, porque nunca salimos los lunes y porque Tryx mantenía a sus suministradores en el más absoluto secreto. Y si este tío el sábado estuvo en el polígono, estoy segura de que a la rave no vino. Tal vez Tryx le pidió que le llevara el Ketolar hasta allí, pero se aseguró de que nadie lo viera. Estamos de suerte, hoy es lunes. Esta noche tocará Moog. Ahora toca Xipe-Tótec. —Skunk empuja a Bruno fuera de la silla. Se sienta y teclea en el buscador de Google: Xipe-Tótec.

—¿Me lo cuentas?

Skunk le resume lo que ha averiguado en el polígono. Habla con Bruno pero mira las entradas de Xipe-Tótec en el ordenador.

Una máscara chillona. Un festival de plumas de todos los colores. Un dios azteca que sacrificaba a sus víctimas y les arrancaba la piel para llamar a la lluvia. Una danza mortuoria que pone los pelos de punta.

¿Fue esto lo último que vio Tryx?

Skunk, agotada, apoya los codos en la mesa y se sostiene la cabeza con ambas manos. De reojo ve a Bruno que brinca a la pata coja sobre la alfombra. Intenta, sin conseguirlo, seguir el trazo violeta fosforescente del número Pi.

¡Una máscara de flúors!

Eso es lo que vio Su Alteza.

Skunk está segura de que el sábado no vio ninguna, pero son frecuentes en sus fiestas. Los raveros amantes del psytrance, como Bruno, tienen por lo menos una.

Abre una nueva ventana en el ordenador y busca máscaras de flúors.

Una máscara chillona hecha de mil colores. Una careta exaltada capaz de exaltar una mente trastornada como la de Su Alteza.

¿Un disfraz que el asesino utilizó para ocultar la cara?

¿Es posible que ni siquiera Tryx sepa quién lo mató?

—Bruno, ¿viste a alguien con máscara en la fiesta del sábado?

—Creo que no. ¿Por?

—Porque yo diría que esto es lo que vio Su Alteza. —Se aparta para que Bruno vea la pantalla.

—¡Una máscara de las nuestras! Entonces el asesino es un ravero —grita Bruno, y se tuerce el tobillo del pie sobre el que estaba saltando—. ¡Ay!

—Tal vez sí. Tal vez no. Muchas veces las pistas más claras son las que más despistan. La máscara podría no ser nuestra. Allí vive gente. —Skunk piensa en el Patriarca—. Una máscara perdida después de una fiesta. Un indigente la encuentra. De momento, no tenemos pruebas de nada. Solo unas huellas de Martens, una máscara y un piercing verde en una lengua. ¿Noticias de algún colega?

—Sí, he conseguido veinticinco números de teléfono y todos se han puesto a hacer cadena para que mañana podamos tenerlos todos. Algunos piensan que es una broma.

“Veinticinco de doscientos, demasiados para llamarlos a todos”, piensa Skunk.

—Envía un SMS al grupo de los que has conseguido y cuelga post en todos los foros diciendo que los espero mañana a las seis de la tarde en el local de Nexus13. Luego, a dormir un rato. Mañana iremos a ver a la madre de Tryx y tenemos que estar pasables.

—Voy de speed hasta la médula. No podré dormir.

—Tómate un par de whiskies para que te baje. Llamo a La Amarilla a ver si ha averiguado algo importante en Martin’s y me bebo uno contigo.

—Un par de whiskies y un par de tranquis es lo suyo.

—Speed, whisky y tranquis, cualquier día te da un chungo.

—Tryx decía lo mismo y luego se los tomaba a tríos.

Sí, esa era la filosofía de Tryx. Tres de lo que sea por si los dos primero fallan.

¿Han hecho falta tres asesinos para matarte?

Las huellas de las Martens, que hablan de un solo asesino, eran tan claras que, igual que la máscara, podrían ser una pista falsa para no buscar ni en el lugar ni al individuo correcto.

VII

El chico del piercing

A las seis y cincuenta y siete, Skunk llega a su portería.

Pasa de largo.

Está segura de que nadie la sigue pero, ¿y si vigilan la casa?

El bar de los gitanos aún está cerrado. Un carajillo le vendría de muerte. A ver si el moreno se enrolla y abre puntual a las siete.

Una vuelta a la manzana. Con el radar puesto para descubrir curiosos. A paso ligero para combatir el frío que se ha hecho inseparable. No consigue ni lo uno ni lo otro. Suerte que el gitano ya sube la persiana.

—¿Paya, dónde vas tan temprano? ¿Te has caído de la cama o todavía no te has acostado?

Skunk pide un Cacaolat caliente con coñac. Se lo bebe cuando todavía arde. Sorbos cortos para no quemarse. Ojos puestos en la calle. El calor la reconforta un poco y los mañaneros no parecen tan sospechosos como hace un rato. Solo son trabajadores con ganas de seguir en la cama. Jodidos lunes por la mañana.

Paga y para casa. El camino está libre. Y tú emparanoiada.

Dentro de la portería, Josefina ya está con la escoba y la pala en las manos.

—¡No me digas, aún no te has metido en la cama! —exclama la andaluza salerosa—. ¿Tú te has visto, hija mía? Si no te queda carne ni en la cara. —Le da un par de escobazos en el culo.

Skunk hace un esfuerzo y se ríe.

Y le coge la escoba.

Y le da en el trasero gordo.

—A ver si se te cae la carne que te sobra y me hago un implante en las mejillas.

Esta mujer humilde, con su falda de volantes rojas, zurcida miles de veces, y la bondad cosida en la cara, solo merece alegría. No le digas que Tryx ha muerto. Pocas veces coincidían. No hace falta que reviva la muerte de su hijo. ¿Cuánto hace del accidente? Menos de dos años. Lloró un par de días y luego dijo que sería valiente porque los hijos que le quedaban vivos no tenían que sufrir su lástima. Viva las mujeres fuertes, capaces de sonreírle a la desgracia. Toma tu escoba, bruja de peli Almodóvar.

Skunk sube en el ascensor hasta el cuarto.

Baja por la escalera al tercero.

La paranoia sigue. Y con Josefina en el edificio, la portería estará abierta. Si alguien entra detrás de ella creerá que vive arriba. Por el buzón no hay problema, no tiene etiqueta. Y por Josefina menos, a ver si la gente se piensa que tiene que conocer a los vecinos de todas las casas que limpia. ¿Tú qué te has creído, que soy una chafardera? Da igual si es mosso o delincuente, está será su respuesta a cualquiera que le pregunte.

En el piso suena Extremoduro: “… abre, chiquilla, las piernas que vengo a clavarte semillas…”. Un rastro de agua sale del baño, atraviesa el pasillo y llega hasta la puerta de la habitación de Bruno.

Bruno y sus pajas.

Su única terapia.

A cada masturbación le sigue una ducha. No podrás llamarlo guarro. Cada ducha suele ser un olvido de toalla. Podrás llamarlo despistado. Los charcos de agua demuestran que las duchas han tenido que ser muchas. Las adicciones siempre empeoran cuando uno sufre. A veces, es entonces cuando se curan. Si tocas fondo, o luchas o te hundes. ¿De qué lado caerá Bruno?

Skunk lo observa apoyada en el marco de la puerta abierta.

Bruno ni se entera.

Tiene los dos ordenadores en marcha y el móvil de Tryx conectado en uno de ellos. Se ha vestido de gris, negro y amarillo. Se ha puesto los guantes sin dedos. Se ha peinado a lo moderno. Y ha cambiado los dos piercings de titanio que llevaba en la oreja derecha por dos aros de marfil gruesos. Parece un mafioso adaptado a tiempos de hackers. ¿Con quién jugará a los gánsteres ahora que Tryx está muerto? “Somos los putos amos de la galaxia”, decían los muy prepotentes. Ha quedado una plaza libre. Nadie tan sobrado ni tan auténtico como para ocupar el puesto. Cómo se curva la espalda cuando se marcha uno de los nuestros. Bruno se ha quedado sin su partner de fantasías. En esta vida ya solo le quedan La Amarilla para disertar sobre artes sexuales y Skunk para compartir silencios con fondos musicales.

¿Y a ti, Skunk, quién te queda a ti?

—Te has pasado con el Mimosín, colega —dice Skunk, que se ha inclinado sobre Bruno y huele la capucha de su sudadera.

—¡Coño, Skunk, menudo susto! Tengo algo para ti.

Bruno teclea.

Skunk mira la nueva imagen que ocupa la pantalla de uno de los ordenadores.

Dos caras con la boca abierta y la lengua fuera. Dos lenguas con piercing. El de titanio de Tryx. El verde fluorescente de ¿?

Un desconocido para Skunk.

—¿Bruno, lo conoces?

—No, y no sale en más fotos.

Un desconocido para Bruno.

Un desconocido que coge por los hombros a Tryx. Un desconocido que se ríe con Tryx. Un desconocido que parece muy colega de Tryx. Aunque vete tú a saber. Una foto es una foto. Una imagen falsificada.

Finge alegría.

Finge placer.

Finge.

¿Qué te gustaría ser?

Normal.

La parte más baja de la foto es un rayo de luz blanco. Un efecto de las luces de neón que iluminan las dos caras. Están en una discoteca. ¿Cuál?

Hay dos cosas del desconocido que llaman la atención de Skunk. El pelo pintado de naranja chillón, algo que no se olvida. Y la extrema palidez de su cara que, acentuada por la piel de aceituna de Tryx, lo acredita como uno más en el clan de los drogatas. “Yo quería ser soldado, pero enseguida vi que los buenos eran los indios y me cambié de bando”, decía Tryx. Un indio y un rostro pálido inmortalizan sus piercings. ¿Por qué ni ella ni Bruno conocen a este tío?

¿Dónde se hizo la foto?

¿Cuándo?

¿Quién la hizo?

Bruno tiene las respuestas preparadas.

—La foto está en el móvil de Tryx. La fecha, el diecisiete de octubre del dos mil cinco. El lugar, el Moog.

Con las respuesta, Skunk intuye quién puede ser el chico del piercing verde. Quedarse el móvil de Tryx no ha sido un riesgo inútil. Ser un grupo de amantes de la última tecnología tampoco lo es. Si no Tryx no hubiera tenido este móvil tan moderno que ya sacaba buenas fotos haces más de un año. Y que Tryx decidiera utilizar este teléfono ha sido una casualidad y una suerte.

—¿La foto se hizo un lunes? —pregunta Skunk.

—Ni idea. —Bruno visualiza un calendario del año dos mil cinco en la pantalla del ordenador—. Sí, era lunes. ¿Qué pasa con los lunes?

—Tryx solo iba al Moog algún lunes que otro cuando quedaba con el enfermero que le pasaba el Ketolar para hacer la Ketamina. Este chico podría ser el enfermero. Por eso no lo conocemos, porque nunca salimos los lunes y porque Tryx mantenía a sus suministradores en el más absoluto secreto. Y si este tío el sábado estuvo en el polígono, estoy segura de que a la rave no vino. Tal vez Tryx le pidió que le llevara el Ketolar hasta allí, pero se aseguró de que nadie lo viera. Estamos de suerte, hoy es lunes. Esta noche tocará Moog. Ahora toca Xipe-Tótec. —Skunk empuja a Bruno fuera de la silla. Se sienta y teclea en el buscador de Google: Xipe-Tótec.

—¿Me lo cuentas?

Skunk le resume lo que ha averiguado en el polígono. Habla con Bruno pero mira las entradas de Xipe-Tótec en el ordenador.

Una máscara chillona. Un festival de plumas de todos los colores. Un dios azteca que sacrificaba a sus víctimas y les arrancaba la piel para llamar a la lluvia. Una danza mortuoria que pone los pelos de punta.

¿Fue esto lo último que vio Tryx?

Skunk, agotada, apoya los codos en la mesa y se sostiene la cabeza con ambas manos. De reojo ve a Bruno que brinca a la pata coja sobre la alfombra. Intenta, sin conseguirlo, seguir el trazo violeta fosforescente del número Pi.

¡Una máscara de flúors!

Eso es lo que vio Su Alteza.

Skunk está segura de que el sábado no vio ninguna, pero son frecuentes en sus fiestas. Los raveros amantes del psytrance, como Bruno, tienen por lo menos una.

Abre una nueva ventana en el ordenador y busca máscaras de flúors.

Una máscara chillona hecha de mil colores. Una careta exaltada capaz de exaltar una mente trastornada como la de Su Alteza.

¿Un disfraz que el asesino utilizó para ocultar la cara?

¿Es posible que ni siquiera Tryx sepa quién lo mató?

—Bruno, ¿viste a alguien con máscara en la fiesta del sábado?

—Creo que no. ¿Por?

—Porque yo diría que esto es lo que vio Su Alteza. —Se aparta para que Bruno vea la pantalla.

—¡Una máscara de las nuestras! Entonces el asesino es un ravero —grita Bruno, y se tuerce el tobillo del pie sobre el que estaba saltando—. ¡Ay!

—Tal vez sí. Tal vez no. Muchas veces las pistas más claras son las que más despistan. La máscara podría no ser nuestra. Allí vive gente. —Skunk piensa en el Patriarca—. Una máscara perdida después de una fiesta. Un indigente la encuentra. De momento, no tenemos pruebas de nada. Solo unas huellas de Martens, una máscara y un piercing verde en una lengua. ¿Noticias de algún colega?

—Sí, he conseguido veinticinco números de teléfono y todos se han puesto a hacer cadena para que mañana podamos tenerlos todos. Algunos piensan que es una broma.

“Veinticinco de doscientos, demasiados para llamarlos a todos”, piensa Skunk.

—Envía un SMS al grupo de los que has conseguido y cuelga post en todos los foros diciendo que los espero mañana a las seis de la tarde en el local de Nexus13. Luego, a dormir un rato. Mañana iremos a ver a la madre de Tryx y tenemos que estar pasables.

—Voy de speed hasta la médula. No podré dormir.

—Tómate un par de whiskies para que te baje. Llamo a La Amarilla a ver si ha averiguado algo importante en Martin’s y me bebo uno contigo.

—Un par de whiskies y un par de tranquis es lo suyo.

—Speed, whisky y tranquis, cualquier día te da un chungo.

—Tryx decía lo mismo y luego se los tomaba a tríos.

Sí, esa era la filosofía de Tryx. Tres de lo que sea por si los dos primero fallan.

¿Han hecho falta tres asesinos para matarte?

Las huellas de las Martens, que hablan de un solo asesino, eran tan claras que, igual que la máscara, podrían ser una pista falsa para no buscar ni en el lugar ni al individuo correcto.

VIII

Planes

Skunk se despierta a las nueve y cuarenta y siete. Ha dormido menos de dos horas. Poco tiempo para descansar. Tiempo suficiente para tener tres pesadillas con Xipe-Tótec. En la primera, el dios azteca le arrancaba la piel de la cara con la navaja de nácar de La Amarilla. En la segunda, se la arrancaba con la navaja india de Tryx. En la tercera, Skunk tenía la cara llena de acné. “Eres repulsiva —le decía Xipe-Tótec—. Te condeno a vivir sin caricias”.

Quédate en la cama un rato más. Levantarte angustiada no es una buena manera de empezar.

Coloca las manos en forma de triángulo encima del bajo abdomen y deja la mente en blanco. La suya es una carrera de fondo en la que no se sabe dónde está la meta. Solo una mente relajada y un cuerpo entrenado serán capaces de cruzarla. Suerte que tiene speed.

Se levanta a las diez y cuarto.

Mira por la ventana.

Una calle solitaria y mojada. Ha vuelto a llover.

Una gitana cargada con una caja, que podría ser de un microondas, dobla la esquina. Se detiene, apoya la caja en la pared, el cuerpo sobre la caja y levanta la vista. ¿Echa un vistazo al cielo encapotado o a la ventana de Skunk? La gitana mueve los brazos para afianzar la caja y retrocede sobre sus pasos. ¿Una caja demasiado pesada o una secreta muy bien camuflada que ya ha visto la que quería ver? ¿O una asesina dispuesta a seguir matando? ¿O una espía contratada por la asesina? Si el móvil del crimen fue la lotería, el asesino podría estar buscando el ordenador de Tryx. La casa de Skunk es un sitio con muchos puntos para que crea que podría estar aquí.

Una ducha con agua muy caliente a toda velocidad. El frío no se va.

Nada de ponerse aceite de Argán en el cuerpo ni secarse el pelo. Si tiene tiempo, ya se pasará luego la plancha.

Se obliga a desayunar.

Zumo de naranja, tostadas con paté de algas y cafetera entera. Este lunes, raya de speed en lugar de cápsula de triptófano para paliar el bajón posdrogas finde. ¿Y el bajón por la muerte de Tryx, quién te lo curará? Un instante de amargura. Una única respuesta. Encuentra al asesino.

Deja sobre la mesa de la cocina un desayuno idéntico al suyo. Le añade un omeprazol para el estómago de Bruno.

—Bruno, arriba —grita frente a la habitación del chico, y golpea fuerte la puerta con los nudillos—, desayuna y riega las plantas. Solo nos faltaría perder la cosecha de maría. Date prisa, a las doce viene La Amarilla y nos vamos a ver a la madre de Tryx.

—A sus órdenes. —La voz de Bruno arrastra el efecto de los tranquimazines, los whiskies y las pocas horas de sueño.

Skunk se asoma al balcón del comedor.

En la Plaça del Gato Pérez, un par de hombres normales y una joven rellenita que empuja un cochecito de bebé. Ellos van hacia Torrent de l’Olla. Ella en dirección contraria.

Nadie acecha.

Entra.

Se sienta en el sillón y se mete otra raya de speed.

Skunk —se dice—, cierra los ojos, respira largo y al exhalar vacíate de todo lo que no necesitas para la investigación. Entierra las emociones. Olvida los sentimientos que te corroen. Solo te hacen falta tres cosas.

Observar.

Analizar.

Planear.

El tiempo apremia, mas no dejes que sea la prisa tu compañera. Minimiza riegos y mide los obstáculos antes de saltar. Si vas ligera, será más fácil. Pero no olvides nada de lo que puedas necesitar. Pon orden en tu cabeza y recuerda que si las cosas cambian, también los planes cambiarán. Ten la certeza de que lo conseguirás. Empieza ¡ya!

Coge el bloc y apunta:

1.- Llamar a DJ Zar. Encuentro con Tryx. Chico del piercing. Robo de vinilos de código de tiempo.

2.- La Amarilla: información Miguel Ángel. Plan para entrar en casa de Miguel Ángel y encontrar a Rocky.

3.- Madre de Tryx. Ordenador Tryx.

4.- El Patriarca: Plaça de la Mercè. “Peligro”. No olvidar pistola.

5.- Polígono: Xavi. ¿Novedades?

6.- Moog: chico del piercing verde. Plan.

Se concentra en el número seis.

Cuando Bruno entra al comedor, Skunk acaba de idear un plan para hacer caer en la trampa al chico del piercing. Si es que lo encuentra en el Moog.

—Ya he regado las plantas, del desayuno paso, me duele el estómago —dice él, con una mano en el abdomen y la otra en el CD. Psytrance.

—Enséñame otra vez la foto del chico del piercing.

Van a la habitación de Bruno.

Bruno busca la foto en el ordenador.

Skunk la estudia.

Que no se te escape nada. Ni esa peca diminuta. Ni esa lengua de color blanco que lo delata como consumidor de speed. Ni ese pelo pintado con franjas naranjas. ¿Y si le ha cambiado el color? Imagínatelo con el pelo rubio. Negro. Más largo. Más gordo. Aún más flaco. Imagínatelo como si fuera alguien que va a salir disfrazado para que nadie lo reconozca. Imagínatelo de mil maneras. Que sea verlo y ponerte en marcha. El plan solo funcionará si no le das tiempo para pensar.

—Imprime esta foto y una de Tryx y mía en la que se vea que somos buenos colegas y algunas imágenes de máscaras de flúors en las que domine el verde, el rojo, el amarillo y el naranja. —Skunk se levanta.

—Ya sé la foto qué imprimiré. Tryx y tú estáis de lo más sexis. Me he hecho más de una paja admirándoos.

Skunk pasa de él.

Vuelve al comedor.

Baja el volumen de la música.

El siguiente paso es una llamada telefónica.

—¿DJ Zar?

—¿Ssssíí? —Un sí que contesta, yo soy DJ Zar. Un sí que pregunta, ¿tú quién eres?

—Soy Skunk. Tengo que hablar contigo. ¿Qué tal un café después de comer? Dime dónde, yo me acerco.

—No estoy en Barcelona.

—¿Dónde estás? Me acerco igual.

—Jolines, Skunk, ¿qué pasa?

¿Qué pasa?

Pasa que DJ Zar no ha leído ninguno de los mensajes que Bruno ha colgado en los foros.

Pasa que DJ Zar no sabe nada del asesinato de Tryx.

—¿Dónde estás?

—En Luarca.

—¿Luarca? ¿Asturias? —Skunk alucina. No se podrá acercar.

—Sí, he venido a ver a mi madre.

—¿Tu madre? Pensaba que estaba muerta, una noche dedicaste una de tus sesiones a su memoria.

—Y lo está. He venido a verla al cementerio. Hoy hace dos años que la enterraron. No puede venir al entierro porque… Bueno, el porqué da igual. No he sido capaz de venir a verla hasta hoy…

“Yo tampoco voy nunca al cementerio a ver a mis padres”, piensa Skunk.

—… el año pasado fue cuando le dediqué la sesión. Fue la primera cosa que fui capaz de hacer en su recuerdo. Estoy acojonado. Qué bien que has llamado, así me entretengo hablando contigo hasta que abran el cementerio. Abren a las nueve, a menos diez ya estaba aquí y adivina qué ha pasado: han puesto un cartel que dice que hoy por obras en el cementerio no abrirá hasta las doce.

Skunk mira el reloj, faltan tres minutos para las doce.

—Me iba a ir a tomar un café y a dar una vuelta por el pueblo pero no me apetece que me vea nadie hasta que le haya rezado a mi madre. ¡Ay, coño, qué digo rezar! Joder, esto de estar en un cementerio te trastoca. —DJ Zar ríe.

Skunk también. Deja que el otro siga con su cháchara. DJ Zar es muy charlatán pero, a diferencia de muchos charlatanes, si lo cortas se mosquea y te deja de hablar un buen rato. Ella necesita información.

—Llevo aquí tres horas, estoy muerto de frío. Me he fumado un par de porros para relajarme pero no estoy acostumbrado a fumar por la mañana, colocarme me han colocado, relajarme para nada. Ahora estoy súper nervioso. ¿Los abrepuertas de los cementerios son puntuales como los DJ’s?

—Seguro que no, a ellos los muertos no se les tiran a la yugular.

Se ríen.

—Oye —sigue él—, creo que es la primera vez que hablamos por teléfono. Mola. ¿Qué querías?

¿Qué le digo? ¿Que han matado a Tryx y que si no vuelve pronto va a faltar a otro entierro?

—Preferiría decírtelo delante de unas birras. ¿Cuándo vuelves?

—Mañana por la noche, llegaré a Barcelona el miércoles por la tarde…

Skunk no puede esperar tanto.

—… vengo en autocar. Eran demasiados kilómetros para venir con mi furgo y el bus sale más barato. Ando mal de guita. Se me han acabado el paro y los ahorros. Tengo que ponerme a buscar trabajo. ¡Me da un palo! No sé si lo mejor…

Skunk, o lo cortas, o te cuenta la vida entera.

—Oye, hace días que no sé nada de Tryx —dice Skunk, con un tono de voz lo suficientemente alto y firme como para imponerse al de DJ Zar—, me tiene preocupada, Nexus13 me dijo que el sábado os lo encontrasteis en el polígono…

—Sí —ahora es DJ Zar el que corta—, parecía un indigente, tía, me dio una pena, y eso que se puso un poco agresivo con nosotros. Son las drogas, Skunk, os vais de la olla. Tú aún no, pero si sigues así, te pasará como a ellos.

—¿Ellos?

—Tryx y Nexus13. Ya oíste nuestra sesión del sábado, ¿no? De vómito. Nexus13 está para ingresar, y eso que no creo en los psiquiátricos, pero no veo otra manera. No se puede razonar con ella, ya no puede ni pinchar. Me duele decirlo, porque todo lo que sé lo sé porque me lo enseñó ella, pero tener una DJ como Nexus13 embrutece las raves. ¿Te enteraste de que nos robaron unas piezas del equipo? Si ellas no podíamos pinchar. ¿Sabes qué pienso? Que el robo fue un acuerdo de todos los DJ’s para boicotearnos, y no los culpo, la verdad…

Sí, Skunk también piensa que el robo es obra de otro DJ. ¿De todos? No. ¿De unos cuantos? Podría ser. Ha oído comentarios acerca de Nexus13. Buenos y malos. No todos se ponen tan locos como ella pero no es la única que se va, o se ha ido, de la olla y tiene defensores.

—… Voy a dejar de pinchar con Nexus13 —sigue DJ Zar—, ya lo he decidido. ¡Me sabe tan mal! ¡La quiero tanto! Ya sabes que hasta estuve enamorado de ella pero… Igual le digo que me siento agotado y desparezco una temporada…

¡Desaparezco!

Una palabra que puede ser acusador si se pronuncia después de un asesinato.

—… puedo pinchar en otros sitios. Fiestas hay muchas. Podría intentar meterme en el circuito comercial. Soy bueno. Ya sé que no mola hacerlo y que no me dejarán pinchar como yo quiero pero necesito curro y pinchar es mi pasión. Si me pagan por hacerlo, no diré que no…

Suena el interfono. Debe de ser La Amarilla. Si es ella, son las doce. Si son las doce, abren el cementerio. Mierda.

—… no sé qué me duele más, si decirle a Nexus13 que no pincho con ella o dejar de venir a nuestras raves. Creo que no podría vivir sin vosotros. —Dj Zar ríe.

Skunk, no. Basta de perder el tiempo.

—¿Conoces a alguien que lleve un piercing verde en la lengua? —Pregunta trampa para un sospechoso. Si es el asesino dirigirá sin dudarlo las sospechas hacia otro lado.

—¿Un piercing verde en la lengua? Oye, oye, esta pregunta se parece a las preguntas indiscretas que suele hacer Bruno. Va, te la contesto: no me he morreado con nadie que lleve un piercing verde en la lengua —dice, con tono jocoso—. Ya abren. Qué nervios.

—¿Cuándo volvías a la rave con Nexus13, después de ver a Tryx, ¿viste a alguien?

—¿En la rave? No te entiendo.

—Nexus13 me dijo que después de ver a Tryx os cruzasteis con alguien que iba hacia él. —Skunk da más información de la que quería pero no tiene otra salida.

—¡Ah, sí, es verdad! Un tío que bostezó y vimos su piercing. No me acordaba.

—¿Estás seguro de que era un tío?

—Jurarlo no lo juraría. ¿Buscas a Tryx o buscas a un tío con un piercing en la lengua? Bruno te está contagiando. —DJ Zar sigue con su tono jocoso.

Es hora de que sepa la verdad y deje de bromear.

—Busco al asesino de Tryx.

Silencio.

—A Tryx, ¿lo volviste a ver más tarde? —sigue Skunk.

—¿Han matado a Tryx?

—Sí.

—¿El tío del piercing? Me estoy mareando…

—¿Viste a alguien más que fuera hacia el lugar donde estaba Tryx? No en el mismo momento, a cualquier hora de la fiesta.

—No, pinché y me fui.

—Vale, pero antes de pinchar tuviste que conseguir las piezas, volver a montar y después de la sesión volver a desmontar. Tú sabes el lugar en el que estaba Tryx. ¿Alguien fue en esa dirección?

—Ahora mismo tengo un caos en la cabeza y…

—¿Le dijiste a alguien que habías visto a Tryx?

—No, que me acuerde, no. Estoy mareado. Vengo a la tumba de mi madre y me llamas y me dices que han asesinado a Tryx y esperas que recuerde cosas de una fiesta en la que todos nos movemos y en la que todos vamos colocados y… ¡Hostia puta! ¿Me dejas que primero vea a mi madre? No me jodas la historia, he tardado dos años en ser capaz de venir.

¿DJ Zar llora? Al menos en la distancia y detrás de la línea es lo que parece.

—Claro, perdona, es que yo también tengo un caos en la cabeza. Llámame cuando estés listo. Si no tienes saldo, hazme una perdida.

Cuelgan.

—Buenos días, lady Skunk —saluda La Amarilla, que viene de la cocina con un gin tonic en la mano.

Skunk la ignora. Piensa en la conversación que acaba de tener. Una conversación que no ha sabido manejar pero que le ha sembrado una duda. ¿Por qué crees que DJ Zar es sospechoso? Porque ha dicho que iba a desaparecer un tiempo y porque sabía dónde estaba Tryx. Lo primero no tiene solidez. Lo segundo es un hecho a tener muy en cuenta. ¿Y si lo de Luarca es un farol y en realidad ya ha empezado a desaparecer? Skunk comprueba en Internet el horario del cementerio de Luarca. Es verdad que abren a las nueve. Y es verdad que DJ Zar estaba en algún lugar rodeado de silencio. Aun así, el nombre de DJ Zar queda inscrito, detrás del de Xavi y el del Patriarca, en la lista de sospechosos.

—Toma. —Bruno entra en el comedor y le da a Skunk las fotos que la ha pedido.

—Averigua a qué mujer enterraron hace dos años en el cementerio de Luarca.

Coge las fotos y las examina. La del chico del piercing y Tryx sacando la lengua, bien. Las de las máscaras con los colores de las plumas de Xipe-Tótec, bien. La de Tryx y ella, muy bien, la hace sonreír.

Carnaval de hace dos años. Tryx y Skunk disfrazados de romanos comen uvas negras, beben vino en copas de oro y se fuman un porro. Están tumbados en el diván de La Amarilla. Muy pegados, para no caerse. Cara a cara, para verse. “Nos disfrazaremos siempre juntos para honrar nuestro pasado punk, que se entere todo el mundo, estamos en contra del sistema y a favor de la peña auténtica”, le dijo Tryx hace ya mucho tiempo. Y cumplieron cada año. Este tocaban Peters Punks Raveros.

Lo pensaron.

Lo acordaron.

Se pelearon.

Si Tryx viviera, ¿hubieran hecho las paces a tiempo?

En la cara de Skunk la sonrisa se desploma.

¿Qué nos pasó? ¿Qué o quién pudo distanciarnos tanto? ¿La estafa de lotería? Cuando viste que todo era mentira, cuando viste que habían insultado a tu inteligencia, te sentiste humillado y huiste de ti mismo de la única manera que sabías. Cocaína por la vena. ¿La estafa de lotería? Y una mierda. No son las cosas las que nos alejan, son nuestras decisiones las que mueven las piezas. No podía soportar verte caer. No podía entender que mi mejor amigo me hubiera traicionado de esa manera. Luego dirán que soy dura. Solo me queda el consuelo de creer en los que aseguran que las almas viven eternamente unidas. ¿Volveremos a encontrarnos alguna vez?

—¿Estás segura de que lo que te han contado de Tryx, Rocky y Miguel Ángel es verdad? —le pregunta a La Amarilla.

—¿Dudas de mis amigas? Puedes estar segura de que lo que me han dicho es la verdad y nada más que la verdad.

—Pues si Tryx se acostaba con Rocky, y a Rocky le han pegado una paliza y a Tryx lo han matado, toca saber si las dos cosas las ha hecho la misma persona. Solo Rocky nos lo puede decir. Tenemos que entrar en casa de Miguel Ángel para hablar con él. Si Rocky está allí para esconderse no nos abrirá la puerta. La única manera es camelar a Miguel Ángel y que sea él mismo el que nos invite. ¿Qué sabes de él?

—Poca cosa, el muchacho no da para mucho, de tanto ejercitar los pectorales y la polla se le ha atrofiado el cerebro. Es un musculitos de mármol con un coeficiente intelectual que raya el cero. Le va el sadomaso.

—¿Qué tipos le gustan?

—Los pelirrojos lo pierden, pero como escasean, lo pierde cualquier jovencito guapo que sude vicio por los poros y lo azote con un látigo.

—¿Bruno, teñido?

La Amarilla asiente.

—Tengo un tinte melocotón que sobre su castaño oscuro nos dará un pelirrojo perfecto. ¿Cuerpo entero?

—¿Habláis de mí? —pregunta Bruno, que vuelve de su habitación.

—La zona de los genitales te la puedes ahorrar, podrá con Miguel Ángel sin necesidad de quitarse los pantalones —afirma Skunk.

—Habláis de mí —afirma Bruno.

—Sí, va por ti, llama al grow y dile a tu jefe que estás enfermo, esta tarde te necesito en el gimnasio. ¿Lo tienes?

—Sí, Carmen Zar Gálvez, enterrada cristianamente en el cementerio de Luarca el día veinte de febrero del dos mil cuatro —dice Bruno.

“DJ Zar no ha mentido y su nombre de DJ, Zar, es el apellido de su madre”, piensa Skunk. ¿Lo borra de la lista de sospechosos? No. DJ Zar es uno de los pocos que sabían que Tryx estaba allí. Sin coartada para las posibles horas del asesinato, se queda anotado.

—Vamos, a casa de la madre de Tryx. Y calladitos por el camino que tengo que pensar un plan.

—Os seus ordenes serán cumpridas. Bruno y yo mantendremos una conversación divina y fingiremos que eres invisible.

Bruno y La Amarilla charlan.

Skunk piensa.

IX

La madre de Tryx

La madre de Tryx deja sobre la mesa la bandeja con los cafés con leche, el azúcar y la caja de galletas Birba surtido imperial. Cuesta encontrarlas. Y son caras. Pera a su hijo le gustaban tanto que, de vez en cuando, se hace traer cuatro cajas por mensajería.

La mujer se sienta al lado de Skunk.

Silencio.

Skunk les ha advertido a Bruno y a La Amarilla que tiene que conseguir información de la madre de Tryx.

—Hasta que yo acabe —les ha dicho—, hablad lo justo.

Ahora que tiene a la madre de Tryx tan cerca, y le ve la cada de madre amputada, la pena la domina y le cuesta empezar con las preguntas.

Bruno reparte las tazas.

Silencio.

La Amarilla abre la caja de galletas y coge la que va envuelta en papel dorado.

—Para la reina de la casa, la reina de las galletas, la mejor madre que podía tocarle a Tryx. La verde para Skunk, que creció en la sierra y era amiga de los árboles. La azul para Bruno, que sueña con volar al infinito. La amarilla es para mí, que quería ser japonesa y por eso me llamo así.

Skunk y Bruno intercambian una mirada de sorpresa. La Amarilla les había dicho que el nombre se lo habían puesto porque cuando era pequeña quería ser un color. El amarillo es el que mejor me sienta. ¡Mentirosa! ¿Entonces? ¿O ahora?

Nadie quiere azúcar.

Silencio.

Skunk estudia a la madre de Tryx. ¿Qué es lo que más te conmueve de esta mujer? Si lo reconoce, podrá controlarlo y las emociones no interferirán en el interrogatorio. Si no, asalto por sorpresa. Nunca, desde que es adulta, se había sentido tan vulnerable como en estos momentos frente a la madre de Tryx.

¿A quién le recuerda que la conmueve tanto?

La madre de Tryx, una anciana, pequeña y amable, ¡tan parecida a la Tía Ana! Que cuando venía a verme, qué pocas veces, me traía pastas de hojaldre, fresas y nata. Qué pocas veces. Solo cuando el trabajo en la granja la dejaba. Solo cuando el tío Aurelio la autorizaba.

La madre de Tryx, una anciana dopada por los médicos para evitarle el sufrimiento. Una setentona con la mirada emborronada, igual que la de los que padecen porque drogados se han quedado a medio camino entre el aquí y el allí. ¿Por qué en lugar de tranquilizantes no le recetan un ser humano que la abrace y la acompañe en este trance? ¿De verdad piensan que está en sus manos ahorrarle el tormento a una madre que sabe que a su hijo lo han asesinado? Sufrirá, da igual de qué manera, sufrirá. Es al negocio de las farmacéuticas al que deberíamos decapitar.

La madre de Tryx, una anciana que solo repite que tiene suerte porque está enferma y ya le queda muy poco tiempo aquí. Morirá de una enfermedad descarnada que se llama soledad. Morirá deseando no haber vivido. ¿Morirá sabiendo quién le mató al hijo? Sí, para eso estoy aquí.

La madre de Tryx, una anciana que es una madre, a ella no hay quien la engañe, seguro que lo sabe todo de Tryx. Eso es una madre. La que lo sabe todo de ti.

Es hora de interrogarla.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a su hijo vivo? —La pregunta es dura. Skunk la suaviza con ese tono dulce que le es innato, pero que esconde porque un día se cansó de oír que no era lo que parecía. Como si los dulces no pudieran enfadarse. Como si los amables solo tuvieran permiso para decir que sí.

—El sábado.

—¿El mismo día que lo mataron? —A Skunk le parece raro.

—No, este sábado no, el de la otra semana. Vino por la tarde, durmió y cuando me levanté el domingo ya se había ido. No tuve tiempo de hablar con él.

Ese fue el primer sábado que Tryx no fue a la rave.

—¿Dormía aquí últimamente?

—No, solo venía a cargar el móvil y a conectarse. Pero desde que pasó lo del ordenador… Dejó de venir.

¡El ordenador!

—¿Qué pasó con el ordenador?

—Se puso como una fiera y me insultó, nunca lo había visto así, se fue tan enfadado que pensé que no vendría a verme nunca más. Cuando volvió la semana pasada ¡me puse tan contenta! Bajé corriendo a comprarle cervezas pero cuando subí ya se había dormido. Lo quise despertar pero no pude. Se ve que estaba muy cansado. Y olía, ¡uf, cómo olía de mal! Vete a saber dónde había estado. En alguno de sus líos, seguro. Nunca puede controlarlo. Su padre tampoco podía con él. Era indomable, de niño ya nos lo decían en el colegio.

—Da igual que oliera mal y da igual que tuviera líos. Era un chico muy guapo, inteligente y muy sensible. Nosotros lo queríamos mucho, ¿verdad? —dice La Amarilla.

—Verdad —dice Bruno.

Skunk les indica con el dedo tieso delante de la boca que guarden silencio.

—Sí que era muy guapo —dice la madre, y, agradecida, consigue una media sonrisa para La Amarilla—. Llevas un vestido muy bonito, pareces una artista.

—¡Oh! Gracias. Lo he arreglado yo mis…

—Tryx me dijo que cuando era pequeño le tejía jerséis muy bonitos —corta Skunk, y recupera la atención de la madre. Antes de que nadie diga nada, sigue—: ¿Qué le hizo al ordenador de su hijo para que se enfadara tanto con usted?

—Yo nada. Fue aquel chico tan simpático del Ayuntamiento que vino a comprobar la calidad de las paredes, dijo que al vecino del tercero se le había agrietado una pared y que tenían que comprobar todos los pisos. Robó el ordenador. Pero yo no tuve la culpa. ¿Cómo iba a saber que era un ladrón? Si hasta llevaba una máquina para medir paredes.

—¿Qué día vino?

—El lunes, lo sé porque es el día que me traen la compra del supermercado y aún tenía los paquetes encima de la mesa de la cocina. Lo que no recuerdo es si fue hace tres o cuatro semanas.

Alguien robó el ordenador de Tryx. Alguien que sabía muchas cosas. Que el ordenador estaba aquí no lo sabía ni Skunk. ¿Y por qué iba a robarlos si no era por el premio de lotería? Era un ordenador puntero que muchos codiciarían pero, ¿tanto como para disfrazarse de empleado del Ayuntamiento y meterse en un piso? No. Hasta ahora, todo apunta hacia el mismo lugar. El móvil: el dinero. El asesino: un colega. Claro que si Tryx medio vivía con los indigentes, desequilibrado como estaba, y con una cogorza gorda, tal vez le explicó del premio a alguno de ellos. A alguno con quien tuviera confianza. ¿Xavi? ¿De dónde sacaría la ropa? ¿Y la máquina para medir las paredes? ¿Y el aspecto? La madre de Tryx habla de chico. A Xavi, o a cualquier sin techo machacado de los que viven en el polígono, lo definiría como hombre, si me apuras mucho, como señor. A no ser que ese alguien sea un genio del disfraz. Xipe-Tótec también es un disfraz. Y Xavi estaba atento a todo lo que pasaba. Las botellas de vino que llevaba Skunk. Los interrogatorios de la policía. El lugar al que va el Patriarca cuando no duerme en el polígono. Parecía que era el único que tenía contacto con Su Alteza. ¿Por qué Tryx se hizo amigo suyo y no de otro? Porque es Xavi el que se acerca a los nuevos para saber cosas. Y dice que busca a alguien. ¿Es por eso por lo que está con los vagabundos? ¿Para pasar desapercibido? Vamos a ver cómo fueron las cosas y a ver si la madre es capaz de describir bien al ladrón.

—¿Qué hizo el chico? ¿Le pidió que fuera a buscarle alguna cosa y aprovechó para robar el ordenador? —pregunta Skunk.

—No, él no me pidió nada. No paraba de bostezar y me dijo que su padre estaba muy enfermo en el hospital y que llevaba días durmiendo allí, que por eso tenía tantas ojeras. Yo misma me ofrecí para hacerle un café.

“Listo, trampa para enternecer a una madre y justificar un café. Tonto, ya sé que tienes ojeras”, piensa Skunk.

—Además de las ojeras, ¿qué más recuerda de su cara?

—Era un chico normal. Estoy tan cansada.

—¿Cómo iba vestido?

—De eso sí que me acuerdo. Llevaba un jersey de angora con el cuello alto de color azul marino, seguro que era caro. Los pantalones y los zapatos parecían nuevos. Iba muy limpio.

“Ropa para ganarse la confianza de una señora. Nada que identifique a nadie”, razona Skunk.

—Vamos a hacer un retrato del chico. —Skunk saca los lápices y las láminas de la mochila.

—La mossa d’esquadra también ha hecho uno. Me ha costado mucho acordarme, creo que ahora tampoco podré. ¡Con tantas pastillas!

—Su hijo decía que usted es muy lista, seguro que lo es, ya verá como sí que se acuerda. Dice que iba muy limpio, entonces seguramente no llevaba barba, ¿o la llevaba muy bien cuidada?

—No, barba no llevaba ni bigote tampoco.

—Y debía llevar el pelo muy bien cortado.

—Sí —la voz de la mujer suena una nota más alta—, lo llevaba muy corto, ahora lo recuerdo, pensé con el pelo tan cortito no podría hacerse los peinados que hacía mi hijo.

—¿Y el pelo de ese chico era tan negro y lacio como el de su hijo?

—Nooo, era un poco ondulado y oscuro sí, pero negro, negro, no.

—¿Llevaba gafas?

—No.

—Entonces pudo verle bien los ojos. ¿Eran de color claro? —Skunk sabe que los ojos claros son los más fáciles de recordar.

—No, eran muy negros.

Poco a poco, y con paciencia, Skunk consigue trazar un retrato robot.

—¿Le recuerda a alguien? —Skunk levanta la lámina y la sostiene frente a los ojos de la madre.

—Sí —dice la mujer—, el chico que robó el ordenador de mi hijo se parecía a este, la nariz… —La madre empieza a llorar—. Tenía la nariz más grande.

Skunk borra y rehace. Vuelve a enseñarle el retrato.

—Sí —afirma la madre entre sollozos—, creo que sí.

“Mi madre nunca llora, tiene un par de ovarios muy potentes”, decía Tryx,

“Espero que estés donde estés, no puedas verla ahora”, piensa Skunk.

—Tengo que llamar a la mossa, con ella no me he acordado de tantas cosas. Ha dicho que era muy importante que la llamara si recordaba cualquier cosa. —La madre se levanta, va hasta la mesita que hay delante del sofá, coge una carpeta con documentación y, entre sollozos, busca en su interior. Algunos papeles caen al suelo.

Skunk le hace señales a La Amarilla para que vaya con la mujer. Ella mira el retrato que tiene en las manos. Intenta recordar dónde ha visto esta cara.

—Siéntese, mi reina —dice La Amarilla, con ternura—, dígame qué busca, yo se lo encuentro.

—La tarjeta para llamar a la mossa.

Skunk sigue rebuscando en sus recuerdos. Si fuera alguien a quien ve con frecuencia, o de vez en cuando, se acordaría. Tiene que ser alguien a quien hace tiempo que no ve y que nunca ha sido muy colega. ¿Y si solo lo ha visto una vez? Da igual una que cien. Tienes que recordar de qué lo conoces.

Bruno se arrodilla en suelo y coge la foto que hay encima de la mesita.

Skunk ve la foto por encima del hombro de Bruno. Tryx hizo la comunión vestido de marinero. Llevaba una cruz en el pecho y una Biblia en las manos. Tryx, el tipo más original que Skunk ha conocido, fue un niño como todos los demás.

—Señora, ¿usted cree en Dios? —pregunta Bruno.

—No, nunca he sido religiosa, ahora menos —dice la madre.

La Amarilla encuentra la tarjeta.

Telefonean a la mossa.

Skunk escucha la conversación y sigue intentando recordad quién es el tío del retrato robot. Coño, tía, pareces Nexus13. ¿Tiene razón DJ Zar y las drogas te han empezado a afectar?

La madre cuelga.

La Amarilla, con cariño, la hace sentar en el sillón. Ella se queda de pie y aparta los mechones de pelo grisáceo que caen sobre el rostro desolado de la mujer. Con la cinta de raso escarlata que lleva en el cuello y con las flores que arranca de sus pendientes, prende dos orquídeas pequeñas de piedra negra en el moño plateado que construye con sus dedos entrenados. La corona de una heroína.

—Es tan hermosa, señora, y tan valiente y fuerte —le susurra al oído—, que si los zares renacieran le construirían un trono en la Rusia antigua.

Zares.

Rusia.

Skunk recuerda.

¡Max, el camarero del KGB!

No se acordaba porque hace tiempo que dejó de ir a las discotecas. Hace tiempo que dejó de ir a conciertos. Hace tiempo que su única fiesta se llama rave.

Max, un nombre y nada más. El único trato que ha tenido con él es el de camarero a clienta. Y el KGB no abrirá hasta el viernes por la noche. Imposible esperar hasta entonces. Skunk sabe de alguien que seguramente tiene el teléfono del camarero.

Nuevos datos.

Nuevos planes para la tarde.

—¿Qué hora es? —pregunta la madre, con cara de no saber muy lo que pasa.

—Las tres y diez —contesta Skunk, que acababa de mirar la hora.

—¿Tan tarde? Tengo que tomarme las pastillas. Me las tomo en la cama porque me dan mucho sueño.

—Claro, la acostamos y nos vamos. Con su permiso, examinaré la habitación de su hijo.

La Amarilla acompaña a la madre y la ayuda a acostarse.

Bruno le lleva un vaso con agua.

Skunk anota los números de teléfono, el suyo, el de La Amarilla, el de Bruno y el fino, en un papel que deja encima de la mesita de noche.

—Adiós, señora, vendremos a verla y la llamaremos cada día. En esa hoja están nuestros teléfonos, puede llamarnos a cualquier hora. —Besa las mejillas de la madre.

La Amarilla besa las mejillas de la madre.

Bruno besa las mejillas de la madre.

Los tres entran en la habitación de Tryx.

Skunk ve el pez de colores que compró en la feria de artesanos colombianos y que le regaló a Tryx. Lo llevaba siempre encima para que lo acompañara cuando dormía. Al polígono con los indigentes no se lo llevó. ¿Por qué tenías pesadillas si tú lo que querías era soñar con peces de colores? Una emoción que no esperaba, la tristeza más desgarrada, la arrastra hasta el lugar que no tocaba: el infierno de la culpa y la autocompasión.

¡Medicina, por favor!

—Bruno, unas rayas.

Bruno prepara las de speed.

La Amarilla la suya de cocaína.

Skunk registra la habitación.

Recuerdos.

Recuerdos.

Recuerdos.

Nada más.

Si el móvil actual de Tryx estaba aquí, los Mossos ya se lo han llevado.

Es hora de irse.

—Dulces sueños, reina mía —grita La Amarilla desde la puerta en dirección a la habitación de la madre.

“Adiós, reina mía, parece que marcho de aquí. Mi barrio, mi calle se quedan sin mí. Sirenas y disparos sin voz y sin dolor. Adiós, reina mía, ya no pinto nada aquí. Mi vida, ruleta que da vueltas, perdiendo el control. Cuando me marche no me olvidaré de ti. Cuando me marche no me olvidaré de ti…”, canta los tres bien fuerte dentro del ascensor.

—Al bar de la esquina —ordena Skunk en la calle.

—¿A cuál de los dos? —pregunta La Amarilla.

Skunk no le contesta. Observa al muchacho que lee Robinson Crusoe sentado en un banco. Cuando han llegado ya estaba aquí. ¿Quién aguanta tanto rato con este frío sentado en el mismo sitio? Alguien que vigila la casa de la madre.

¿Un secreta?

¿Un asesino?

Tryx dijo que por su culpa estamos todos en peligro. ¿Su madre también?

Xipe-Tótec volverá y te matará.

Hay que darse prisa.

Un asesino anda suelto.

¿Quién será el próximo en morir?

X

Nexus13

Manolo ha puesto encima de la barra una foto de un Tryx mucho más joven y un adolescente enfermizo que Skunk no conoce. ¿Quién es? A su lado, un vaso con agua y dos rosas rojas. Dos rosas de sangre. Sea quien sea el otro, ya no hace falta preocuparse por él.

Manolo está ocupado.

Prepara el cubata que le acaba de pedir una rubia mal teñida.

La chica tampoco tiene muy buen aspecto.

Es la zona.

Buena gente.

Gente humilde.

Mucha heroína hace años por la calle. Chavales de barrio atacados en las calles por el síndrome de un arma mortífera. Los que resistieron muestran las cicatrices.

Cuando Manolo los mira, piden tres birras y se sientan en una mesa.

—Brindo con vosotros —les dice Manolo, que trae cuatro cervezas en una bandeja.

—No estamos para brindis —lo corta Skunk, que ya les explicaba el plan para la tarde a Bruno y a La Amarilla—, tenemos trabajo.

Manolo la mira herido. Deja tres cervezas en la mesa y vuelve a la barra con la suya.

Bebe solo.

—Eres un cincuenta por ciento de bordería maleducada mezclada con un cincuenta por ciento de eficacia. Una especie rara —le reprocha La Amarilla.

Skunk no se inmuta. Solo le interesa su plan. Un plan peligroso que requerirá de la maestría seductora y las habilidades sexuales de Bruno. De las dotes de actriz de La Amarilla. Y del valor de los dos.

Les explica, con detalle y con calma, lo que tendrán que hacer.

Se le plantea un dilema.

¿Le devuelve la pistola a La Amarilla?

Skunk, además de conseguir el teléfono de Max y volver al polígono, tiene que encontrar al Patriarca. La pistola, sin duda, le será de gran ayuda a la hora de enfrentarse con él. Un tío violento. Pero entrar en casa de Miguel Ángel, sabiendo que Rocky está dentro, puede resultar también muy peligroso. Miguel Ángel y Rocky no son tíos ni endebles ni parece que pacíficos.

Disimuladamente, le pasa por debajo de la mesa la pistola a La Amarilla.

La Amarilla no la quiere.

—Os hará falta —afirma Skunk—si no para defenderos, para metérsela entre ceja y ceja a Rocky y conseguir que hable de su relación con Tryx y de la paliza que le han dado.

—My Lady, no quiero que vayas al polígono desarmada. —Ni La Amarilla ni Bruno saben nada del Patriarca y la chupa de Tryx, eso es solo cosa de Skunk—. Entre todas las cosas que me has ordenado que haga, encontraré un momento para conseguir otra pistola. Amistades peligrosas.

—¿Cuántas amigas tienen que lleven réplicas de pistola?

—De cada cinco, tres. —Levanta la jarra de cerveza.

Brindan.

Se irán por separado. Skunk quiere ver qué hace el lector de Robinson Crusoe cuando los otros dos salgan.

No hace nada.

—¿Desde cuándo está ese tío ahí leyendo? —pregunta Skunk cuando paga.

—No estoy para preguntas. Tengo trabajo. —Manolo se ha molestado.

—Creo que vigila la casa de la madre de Tryx. Pobre mujer, solo le faltaría que después de matarle al hijo la agredieran a ella. ¿Has ido a verla?

—Sí, he subido esta mañana. Ese tío lleva aquí todo el día.

Tocar la fibra sensible siempre funciona si al que se la tocas también lo es.

—¿Me lo vigilas? —Skunk anota su número de teléfono en una servilleta—. Si ves algo raro me llamas.

—Eso está hecho. —A Manolo se le nota satisfecho.

Skunk sale a la calle. Pasa por detrás del banco del lector. Se queda a una distancia que le permite ver bien al chico pero no ser oída por él.

Llama a DJ Zar.

—Hola, Skunk, ahora iba a llamarte, he cambiado el billete para volver. El bus sale dentro de diez minutos…

DJ Zar no solo no desaparece sino que vuelve antes de tiempo.

—… si me paraba a hacer algo lo perdía. Lo de Tryx me ha dejado tan descolocado que se me han pasado las ganas de ver a los colegas y, además, no quiero faltar a su entierro. ¿Cuándo es?

A través del teléfono, a Skunk le llegan sonidos de bar. Y el deje arrastrado de DJ Zar le dice que está borracho. Nada extraño. Drogas ilegales, pocas. Lo suyo es el alcohol. Y, como no lo contrarresta con coca o con speed, sus borracheras suelen ser apoteósicas.

—Todavía no se sabe. Tendrán que hacerle la autopsia. ¿Cómo ha ido con tu madre?

—Me he derrumbado un poco y más después se saber lo de Tryx. ¿Cómo lo han matado? ¿Quién? Te juro que como pille yo al malnacido le…

—Te cuento los detalles cuando te vea. ¿Tienes los teléfonos de los otros DJ’s? —Esta vez Skunk va al grano, charlatán y borracho es una mala combinación.

—Sí, claro. ¿Quieres montar una fiesta en recuerdo de Tryx? ¡Qué buena idea, tía! Si quieres me encargo yo, ya los llamo a todos.

Skunk piensa un momento. Llamar a toda la peña le ocupará mucho tiempo y tiene un montón de cosas por hacer. Y a DJ Zar, en el autocar, hacerlo aún lo distraerá.

—De puta madre, tío. Diles que vengan esta tarde a las seis al local de Nexus13, y al que sea que manda los mensajes con los lugares de la fiesta, pídele que envíe uno a toda la peña para que vengan también.

—A las seis no habré llegado.

—Ya, tranqui, solo quiero hacerles una cuantas preguntas sobre el sábado. Contigo hablo cuando llegues. La fiesta de Tryx la dejo en tus manos.

—Montáremos la mejor fiesta de nuestra historia. —DJ Zar está eufórico y la borrachera en su punto álgido.

—Cuando estés en Barcelona, avísame. Buen viaje.

Cuelgan.

Skunk corre hacia el metro. La velocidad de sus piernas está en armonía con el efecto de las rayas de speed que lleva en el cuerpo. Si a alguien le interesa saber dónde va, que lo sude.

A la cinco y cuarenta y dos llega a la nave donde Nexus13 enseña a pinchar y que los otros DJ’s utilizan para ensayar. Llegar le ha costado unos cuantos rodeos porque ve espías aquí y allá.

—¡Ah, eres tú! —exclama Nexus13 decepcionada cuando abre la puerta.

—¿Quién querías que fuera? —¡No hay música en la sala!, se sorprende Skunk. Y además está helada. ¿Qué pasa aquí?—. ¿No tienes alumnos?

Nexus13 no contesta. Se deja caer sobre el buda puf morado.

Skunk mira al joven que sale del lavabo. No lo conoce.

El chico la saluda con un gesto de la cabeza, va hasta los platos y empieza a desmontar piezas.

—¿Te llevas el equipo? —Skunk se acerca a él.

—Sí, es mío.

—¿Eres alumno de Nexus13?

—Era.

—¿Y los otros alumnos?

—Ya no le quedan, mírala.

En lugar de a Nexus13, que Skunk sabe de sobras cómo está, mira el graffiti de la araña negra que hay en la pared detrás de los platos. Nunca lo había visto. Claro que hace tiempo que no venía. Un graffiti sin colores en un local de DJ’s de tekno se le hace extraño. Lo examina de cerca. Una araña con su red. Un humano atrapado. Los trazos son de novato, no han conseguido cubrir los elfos electrónicos que hay debajo. Por la intensidad de las marcas, parece que es obra de varias manos. Acerca los ojos a la pared para ver mejor las manchas que rodean a la presa, la única nota de color que hay en el dibujo. Diminutos círculos de colores y rectángulos blancos gravitan alrededor del hombre capturado. Difícil saber qué son.

Skunk, si te hieran el test de mira el dibujo y di lo primero que te pase por la cabeza, ¿qué dirías? Pastillas de colores y papelas de speed. ¿La presa es un camello? Tryx sufría aracnofobia. ¿Una coincidencia o una amenaza? Tryx dormía muchas veces aquí y al polígono se fue cuando ya sabía que querían matarlo.

Vuelve a mirar el graffiti más de cerca y con más detenimiento. En lo que parecen papelas, hay una, solo una entre diez, que en lugar de blanca es naranja. En un primer vistazo, ha pensado que era una pasti. Pero no. Tiene forma de rectángulo. Es la única papela que está abierta. Con letras muy pequeñas se puede leer: “Ama, ama y ensancha”.

¡Es una de las papelas sorpresas de Tryx!

De cada cien, una de sus papelas de speed la hacía con papel naranja y le escribía palabras de alguna canción. Si al que le tocaba era capaz de cantarle la canción entera, le regalaba otra papela llena.

El camello que ha caído en la trampa es Tryx.

—Nexus13, ¿quién ha graffiteado la araña?

—Rick Deckard. —Nexus13 mueve las manos en un gesto extraño.

—¿Rick Deckard, policía de Blade Runner o un DJ que se ha puesto de mote Rick Deckard?

La otra no contesta. Está pendiente de sus manos.

¿Se lía un porro imaginario?

—¿Algún DJ se puesto de mote Rick Deckard? —insiste Skunk, aunque lo duda.

—Sí, estamos enamorados, vendrá a buscarme con su nave y seremos los DJ’s de las estrellas. Allí no necesitaré drogas.

Allí no necesitaré drogas. Ya puede matar al camello. La sombre de una sospecha cobra forma en la mente de Skunk.

—¿Y cuándo vino Rick Deckard a pintar la araña?

—El día de la invasión.

¿Le toma el pelo o de verdad está tan psicótica?

—Lo pintamos entre unos cuantos hace un par de meses —interviene el chico. Ya ha desmontado su equipo y está por irse—. Una tarde que Nexus13 no daba ni una, otra de las chicas aprovechó el tiempo y nos dio una sesión de graffitis.

—¿De quién fue la idea de pintar una araña con un camello en su red?

—De Nexus13. Dijo, vamos a hacer que un camello caiga en una trampa y así nos podremos quedar con sus drogas. No nos gustó mucho la idea pero el local es suyo, las paredes también. Me voy.

Skunk vuelve junto a Nexus13 y ser arrodilla. La mira fría. No quiere sospechar de su única amiga mujer pero la información es la que es. Y Nexus13, igual que DJ Zar, sabía que Tryx estaba allí. Y Nexus13 es una mujer alta con pies grandes. Las huellas que había junto al cadáver de Tryx podrían ser suyas. Que Skunk sepa, la DJ nunca ha tenido Martens. Pero que ella no lo sepa no quiere decir que no las tenga. Puede habérselas comprado hace poco. Ya hace meses, desde que Nexus13 está out y Skunk deprimida, que el único contacto que han tenido es el que tienen en las raves. Este tipo de Martens con puntera ya no las venden aquí. Pero por Internet se pueden conseguir. Skunk mira los pies de su amiga. Ella calza un treinta y siete y sabe que Nexus13 calza un treinta y nueve. Podrá medir el tamaño de las huella utilizando sus Martens. ¿Se le ha ido tanto la olla a Nexus13 que sería capaz de matar para conseguir drogas? Tal vez. Ahora mismo, tiene los ojos cerrados y mueve las manos en el espacio vacío que tiene delante como si estuviera pinchando. Con un runrún monótono, repite: “Soy una unidad programada para crear música. Soy una unidad programada para crear música…” ¿Sería capaz alguien en su estado de calcular tanto el crimen como para llevar ocultas unas botas y ponérselas para ir a matar? Resulta muy difícil de creer, pero muchos crímenes resultan difíciles de creer. Y nada prueba que las huellas sean las huellas de la asesina.

—¿Qué pinchas, colega?

Sin respuesta.

Skunk se lía un porro y prepara dos rayas de speed. Drogas para una charla que de otra manera no conseguiría. Machaca el speed con su carnet de detective con la foto boca abajo.

¿De qué huyes?

Una mano se detiene. Un carnet se da la vuelta. Su cara de hace seis años la mira junto a la droga. Una sonrisa abierta. Una mirada serena. Unos ojos sin ojeras. Unas mejillas más llenas. Entonces eras feliz.

Nexus13 se mete su raya y se enciende el porro. En su mirada agoniza un animal malherido.

“Ten cuidado con los animales heridos, están asustados y se te acercas, te atacan”, le decía su padre. Y Skunk recuerda los ojos suplicantes de aquel ciervo. De aquel jabalí. De aquel conejo que vio nacer y que mamá cocinó un domingo y le obligó a comer. Despreciar la comida es un pecado. ¿Y qué es dejar a los amigos cuando más te necesitan? Un error humano. No hay pecado. Bruno, Dios no existe. Nosotros, sí.

—¿Cuántas veces viste a Tryx el sábado? —Skunk nunca deja que los recuerdos la entretengan mucho rato.

Por respuesta recibe una bocanada de humo.

Olor a Skunk.

Suena el timbre.

Son más de las seis.

Llegan los primeros citados. De momento, seis. Vienen exaltados.

¿Es verdad lo de Tryx o es una broma de mal gusto?

Skunk se lo explica con brevedad y les pide que vayan a por birras. Prefiere hablar a solas con Nexus13.

—Si quieres más rayas y más porros, tendrás que contestar a mis preguntas. Y tendrás que hacerlo con lucidez, así que ponte las pilas. ¿Cuántas veces viste a Tryx el sábado?

—Una.

No ha tardado en contestar.

—¿Dónde?

Ahora sí que tiene que pensar.

—No lo sé, era de noche, había unas luces y creo que una pared. Hazte una raya.

Skunk prepara dos rayas.

Esnifan.

El timbre vuelve a sonar.

No podrán hablar a solas.

Abre.

Llegan tres invitados más. La misma exaltación que antes. La misma explicación. Les pide que pongan música y abran a los que van llegando. Ella vuelve con Nexus13.

—¿Qué hiciste mientras DJ Zar vino aquí a buscar las piezas que os robaron?

Alguien se pone a pinchar.

—Bailé con Rick Deckard.

La voz y los ojos de Nexus13 al pronunciar las palabras le recuerdan a Skunk a la niña de El Exorcista.

—¿Le explicaste a Rick Deckard que habías visto a Tryx?

—Hazte un porro.

—Contéstame. ¿Le explicaste a Rick Deckard que habías visto a Tryx?

—No me acuerdo. —De pronto parece que Nexus13 pierde el interés por Skunk y sus drogas. Se levanta y se pone a bailar. Es el pequeño relax que sigue al mono. Y es la evasión más absoluta de la realidad.

Tres intentos por conseguir que Nexus13 hable, convencen a Skunk de que no lo conseguirá.

Decide continuar con el interrogatorio incluyendo a todos los demás. Poco a poco, el grupo crece. Algo que favorece la táctica del no orden que utiliza en el interrogatorio. Un sistema muy útil cuando te enfrentas a un grupo, pero que requiere mucha memoria para no confundir luego quién ha dicho qué. Preguntas lanzadas a gran velocidad que no guardan relación la una con la otra y no dejan tiempo para pensar. Preguntas que ni tan solo tienen que ver con el crimen o con la rave del sábado. Preguntas que hace cinco veces. Otras dos. Otras solo una. En todas, es el azar el que elige al interrogado. O eso es lo que parece. A alguno le toca responder veinte veces, de las cuales tres han sido sobre la misma pregunta. A otros, en cambio, solo les han tocado tres preguntas diferentes.

Durante todo el interrogatorio, igual que en las raves, el olor de la marihuana endulza el ambiente. Las rayas lo excitan. El tekno lo ameniza.

Durante todo el interrogatorio, a diferencia de las raves, la tristeza es la marca. Algunos lloran. Todos tienen ganas de colaborar y de pillar al puto asesino. Tryx era alguien querido y, sobre todo, muy respetado.

Todos pisan sobre el serrín que Skunk tira sobre el charco que ella misma ha hecho al derramar una cerveza. Saca fotos de las huellas que los pies dejan. Compararlas con las que tiene será inútil porque ni los zapatos ni el terreno son los mismos. Lo que no es inútil es ver cómo reacciona la gente. Nadie pone objeciones. Nadie parece preocupado por hacer lo que Skunk les pide.

Y si algo le queda claro, algo que ya sabía, es que una rave no es un buen lugar para que nadie se fije en lo que hace el otro. Y que en una rave pequeña como son las suyas, pero con por lo menos ciento cincuenta personas, no puede investigarlas a todas. De aquí en adelante se centrará solo en los que sabían que Tryx estaba allí. Eso, de momento, incluye a todos los indigentes. De los raveros, solo a DJ Zar y a Nexus13. En la lista de sospechosos con nombre, Nexu13 queda apuntada en segundo lugar, detrás del Patriarca y Xavi. DJ Zar pasa a ocupar el último puesto. Uno de los DJ’s que está aquí asegura que lo acompañó al coche cuando se fue a buscar las piezas sustitutas y que esperó hasta que la furgo se perdió de vista. Y otro afirma que cuando él ya se iba, DJ Zar volvía a aparcar. Entre una cosa y la otra, más o menos pasó una hora y media. Todo indica que a la hora en la que se cometió el asesinato, DJ Zar no estaba allí. A Nexus13, en cambio, los que la vieron dicen que iba de un lado a otro como una autómata. Y Skunk está segura de que en la pista no la vio.

—Durante los próximos días, haced que todos hablen mucho de la fiesta del sábado y si algo os llama la atención, me avisáis enseguida. No importa el qué. Confiad en la intuición —les pide a los cinco raveros, dos de ellos DJ’s, en lo que confía—. Y los que podáis, venid a hacerle compañía a Nexus13 y a charlar con ella para que saque toda la confusión que tiene en la mente. La veo mal y no quiero que esté sola —miente.

A las siete y media sale a la calle sombría.

El agua se ha congelado en los rincones más fríos.

El único paseante resbala y se cae.

Por el ánimo de Skunk también resbalan bloques helados.

XI

Georgina

“Pròxima estació”, anuncia la voz de un hombre.

“Barceloneta”, informa la voz de una mujer a través del altavoz dentro del vagón del metro.

“¿Bajo?”, se pregunta Skunk. Son las siete y cuarenta y dos. Hora punta en la zona más guiri de la ciudad. Los comercios aún tardarán en cerrar. Ir a la Plaça de la Mercè a buscar al Patriarca y la chupa de Tryx sería perder el tiempo. Un código horario interno no escrito rige en Barcelona. Los sin techo no montarán sus guaridas de cartón hasta la hora convenida.

El metro se detiene en Barceloneta.

Skunk se levanta pero no baja. Se queda de pie en el centro del convoy. Con la mano izquierda, coge con fuerza la barra de metal que hay entre las dos hileras de asientos. Deja la derecha dentro del bolsillo del anorak. Sujeta la pistola. “Tengo miedo”, piensa.

Desde su nueva posición, estudia a los pasajeros de los vagones de al lado que sentada no podía ver. Turistas. Currantes que han superado la jornada laboral del peor día de la semana. Estudiantes que se cuentan el finde. Una señora de clase social alta fuera de lugar. Y más de lo mismo hasta Joanic.

Baja.

En la calle sigue el frío y el viento moldea remolinos con colillas, papeles y envases vacíos. Skunk se encoge dentro del plumón negro y mira en todas las direcciones. ¿Me vigilan? Le tirita la mandíbula pero no se pone la capucha, le restaría visión. Oye el ¡crac, crac, crac! que hacen sus dientes al castañear y observa el flujo de pensamientos que rastrea por su cabeza a toda velocidad. Consecuencias del speed.

Inicia la marcha y se adentra por las calles de Gracia con un zigzag irregular. Unos pasos de prisa. Unos pasos normal. Unos pasos muy lentos. Un trozo corriendo. Unos pasos normal. En stop un momento. Y otra vez a cambiar. Un ritmo imposible de seguir sin delatarse. Quiere estar segura de que ningún intruso aparecerá en medio de su próxima actuación. Tiene que conseguir el teléfono de Max sí o sí. El público sobra.

Después de darle muchas vueltas, sigue con el convencimiento de que Max robó el ordenador de Tryx para quedarse con el premio de lotería por Internet. El razonamiento es el mismo que ha hecho en casa de la madre de Tryx. Tryx estaba convencido de que el premio era real. ¿Por qué no iba a creerlo alguien más? ¿Pero matar a Tryx? ¿Para qué si ya tenía el ordenador? ¿Y cómo sabía Max dónde estaba Tryx el sábado? Ni siquiera eran amigos. Para Tryx, igual que para ella, Max solo era uno de los camareros del KGB, ¿O no? ¿Quién le dijo a Max que Tryx tenía el ordenador en casa de su madre? Solo pudo ser el mismo Tryx. Por fuerza, entre ellos dos hay alguna relación que Skunk desconoce.

—¡Qué puntual! Llegas antes que la música —le dice el camarero del Raïm, y pulsa la tecla on del equipo. Trova Cubana—. ¿Loca por uno de mis mojitos?

—Siempre. —Se sienta en uno de los taburetes que hay en la barra, de cara a la puerta de cristal.

Vigila y espera.

—¿Vendrá Bruno? —le pregunta el barman, y deja el vaso azucarado frente a Skunk.

—Hoy no. ¿Por? —Le da un billete de cinco euros, lo que cuesta un mojito.

—Tengo un troyano en el ordenador de casa.

—Luego le digo. Pero igual tarda unos días. Está liado.

—¿Qué está haciendo?

Skunk piensa un momento. Todas las mentiras que digas las tienes que recordar.

—Cambiando la web del grow shop.

—Dile que me haga un hueco. Necesito el ordenador y seguro que él en nada me lo soluciona.

—Hecho.

Skunk coge el vaso, se levanta y va hasta la mesa del rincón. El lugar más estratégico del bar. Desde aquí es más fácil ver que ser visto. El espejo que hay detrás de la barra le enseña la espalda del camarero. No puede verle las manos pero, por el movimiento rítmico del cuerpo, sabe que el chico pica el hielo para los combinados. “Tendría que decirle que han matado a Tryx”, piensa culpable. Hablar del asesinato con un barman amigo del muerto equivaldría a cambiar el ambiente de un bar. Y este lunes, Skunk necesita que un lunes como todos los demás. Que venga la misma gente y que se comporten como siempre.

Ya se lo dirás cuando sea la hora.

Mira hacia otro lugar.

Una vez más admira las fotos que decoran las paredes del local. Cuba en blanco y negro. Cuerpos macizos hechos de salsa de la buena, ron y calor. La Habana le cuenta su fiesta. La Habana le cuenta su decadencia. El Che se fuma un habano baja la gorra de la revolución. “Me voy a fumar uno con él”, dijo una noche Tryx. Y metió la mano en el bolsillo interior de su cruzada de cuero, sacó un habano, un cortapuros y una caja de cerillas, olió el habano con los ojos cerrados, lo cortó, lo encendió con una cerilla larga de madera y se lo fumó entero. No habló hasta que se lo acabó. Alrededor de Skunk, las voces desgarradas de Diego el Cigala y Bebo Valdés cantan: “… y lloro sin que tú lo sepas que el llanto mío tiene lágrimas negras, negras como la vida…”

Antes de que se acabe la canción, entra el segundo cliente de la noche.

No es a él a quien espera Skunk.

Para que no se derrame, bebe con la caña un sorbo de mojito que el hielo aguado dilata. Vuelve a concentrarse en lo que ha venido a hacer. Mentalmente repasa la conversación que ha preparado. “No hables en pasado, Tryx vive”, se recuerda.

Espera.

La chica entra a las ocho y treinta y seis. Hoy, como suele, viene sola. Y como siempre, muy maqueada. Le gusta que la admiren. Va hasta la barra y pide un ron con cola.

Skunk la observa.

“Sin maquillar, no tiene más de veinte”, piensa. Y espera mientras la muchacha se quita los guantes de piel, el abrigo y la boina. Los deja sobre el taburete. Bebe cubata con los codos apoyados en el mostrador y el cuerpo ligeramente doblado.

Es hora de atacar.

Skunk va hasta la barra.

—Hola, Georgina —saluda de buen rollo, y se sienta en el mismo taburete que cuando ha llegado.

—Hola —contesta la otra, con una sonrisa fugaz.

No son amigas. Solo conocidas.

—¿Qué tal sigue la fiesta por el KGB?

—Bueno, fiesta para los que estáis en la pista. Detrás de la barra… —lo dice de mala gana y deja de mirar a Skunk.

Linda camarera de discoteca, estás más que harta de aguantar a los plastas y, hoy que libras, aquí estoy yo para aguarte la fiesta.

—Sí, tía, vaya putada. Ahora también curro los fines de semana y es un palo. Lo odio. Pero hace falta pasta. —Skunk sigue con el buen rollete.

—Es verdad que hace mucho que no vienes al KGB, ¿Dónde trabajas?

—Radio Taxi de noche. Si no fuera por el horario, no estaría mal. Me cogieron por la voz. Dicen que es perfecta para el radiotransmisor. Yo creo que les pone.

Georgina sonríe.

Skunk también. Saca el móvil del bolsillo de los tejanos y lo mueve delante de la cara de la otra para enfocar.

—Eso, sonríe. Ahora los lunes son nuestra fiesta —dice, y dispara la foto.

—¡Me encanta que me hagan fotos!

Skunk ya lo sabía. Otro lunes aquí, en esta misma barra, sentada en este mismo taburete, oyó que Georgina se lo explicaba a una amiga. Lo de las fotos y que no puede ser modelo porque solo mide un metro sesenta y nueve. Lo de ser modelo y que el trabajo de camarera no le da para comprarse la ropa que quiere. “Son los ojos del sistema los que tasan la belleza y a este sueño le han robado un centímetro”, pensó Skunk cuando la oyó. Un sueño incumplido que hoy utilizará a su favor.

—A mí también me encanta que me hagan fotos —miente—. Pero no quedo tan bien como tú, claro, no soy tan guapa. Hazme una. Allí, en los barriles. —Señala el sitio con el dedo y le pasa su móvil.

Georgina hace la foto.

—Ves, nada que ver con la tuya. —Skunk mira su retrato y no se gusta—. Podrías ser modelo, tía. A ver, ponte otra vez.

Georgina posa engrandecida. Aquí. Allí. Aquí. Aquí. Y así hasta que se cansan y vuelven a la barra.

—¡Jo, no veas la que hemos liado! Y eso que solo quería pedirte el teléfono de Max. —Skunk no borra su sonrisa.

—¿De Max?

—Sí, tu compi de curro.

—Sí, ya. ¿Pero para qué quieres su teléfono?

—Es que quiero tatuarme una araña y me acordé del cangrejo que lleva él tatuado en el brazo. Es súper guapo. ¿Sabes dónde se lo hizo?

—Ni idea. No me gustan los tatuajes. Sí que tengo su teléfono pero es que… dar el teléfono de alguien sin preguntar. Yo a mis amigas tuve que prohibirles que dieran el mío.

—Ya, pesado dándote la lata, ¿no?

—¿Cómo lo sabes?

—Me suena. Y con tu cuerpo y con tu cara.

Se ríen.

—El sábado estuve a punto de decir que me encontraba mal y escaquearme antes del curro —continúa Skunk—. Pero como soy gafe, pensé: fijo que vas al KGB y el que está enfermo de verdad es Max y no ha ido a trabajar.

Georgina vuelve a reír antes de contestar.

—La que estuvo enferma este sábado fui yo. Y la que no fue a trabajar fui yo.

De momento, la explicación de Georgina deja a Max sin coartada.

—¿En serio? Pues hoy se te ve perfecta. ¿Y si lo llamas tú ahora y me lo pasas y le pregunto? Toma, así no gastas saldo. —Skunk le da su móvil.

—Bueno, vale. Espero que esté de buen humor.

Georgina busca el número en su teléfono y hace la llamada con el móvil de Skunk.

—Lo tiene desconectado.

—Tranqui. Se lo puedes preguntar tú y me lo dices el lunes que viene.

—Vale, ya se lo pregunto. Seguro que le gusta saber que una chica moderna se ha fijado en su tatuaje, y si tiene una sus noches malas, por lo menos no lo pagará conmigo.

—¿Está de mal rollo?

—Hay noches que sí y hay noches que no, nunca sabes cómo va a venir. Oye, ¿y tu amigo? Él lleva muchos tatuajes, debe de saber de alguien, ¿no?

No ha hecho falta mencionar a Tryx. Él solito se ha colado en la conversación. Hasta muerto sigues siendo un metomentodo.

—¿Quién? ¿Tryx? Sí, tiene más cuerpo tatuado que sin tatuar, pero es que cada tatuaje tiene lo suyo y para mi araña quiero al tatuador que le hizo el cangrejo a Max.

—¿Y tu amigo no tiene el teléfono de Max con lo amigos que se han hecho?

Una respuesta que sobresalta a Skunk. Tranquila. Tranquila. No te aceleres.

—¿Sí? Pues no sé porque desde que trabajo los findes, estoy desconectada y a Tryx hace que no lo veo… Mañana lo llamo. A ver qué se cuenta.

—Harás bien.

Skunk se pone seria.

—Este harás bien suena a hay algo que deberías saber. ¿Le pasa algo a Tryx?

—Creo que no está muy bien. Parece un cadáver. Impresiona. Y la última vez que vino, no podía ni caminar de lo colocado que iba. Max se lo llevó a su casa.

—¿Qué me dices? Y yo sin enterarme. Qué buen tío este Max. ¿Cuándo fue?

Georgina piensa un momento.

—Hace tres semanas. Bueno, me pareció raro porque Max está más harto que yo de los colocados pero de pronto parece que, ¿Tryx has dicho?, le cae bien.

—¿Max se droga?

—No. ¿Por qué?

—Tryx trapichea con drogas. ¿Estás segura de que Max no se droga?

—Sí. Muchos se meten coca para aguantar la noche. Yo a veces también. Pero Max siempre dice que no. Y no va al lavabo cada dos por tres como hacen los otros.

—Puede que no sea coca lo que toma. Tryx vende drogas varias, igual por eso se hicieron amigos. ¿Te cuadra?

—¿Qué quieres decir con te cuadra?

—Con el mal humor. Si está Tryx, Max está de buen humor. Si no está Tryx, Max está de mal humor.

Georgina lanza un suspiro, pone cara de fastidio y pide otra cola con ron.

—Oye, los lunes salgo un rato porque, como has dicho tú, son mi fiesta. Busco algo que no tenga nada que ver con mi trabajo y hablar de los camareros del KGB…

—Pillo. Disfruta tu noche y pregúntale a Max por el tatoo, porfa. El lunes me dices.

Skunk le dedica una última sonrisa, se levanta, vuelve a la mesa del rincón y coge el anorak que había dejado colgado en la silla. Ve el charco que rodea el mojito. Bien por ti. El alcohol no sirve para investigar. El speed, sí.

Va al lavabo y se mete una raya.

Son las diez y veinte.

¿Cómo les habrá ido a Bruno y a La Amarilla? Tendrá que esperar hasta las doce, la hora a la que han quedado en el Ateneu del Xino.

Les dice adiós al camarero y a Georgina.

Sale del bar.

Mira a derecha y a izquierda.

Trota calle abajo.

XII

Personajes de ficción

A las siete y treinta y nueve, La Amarilla se detiene frente a la sala de fitness del Frontó Colom.

Tiene la nariz tapada y respira acelerada por la boca. Demasiadas cosas que hacer y demasiadas rayas de coca en pocas horas. La última, que acaba de esnifar con la cabeza metida dentro de la taquilla número veinte del vestuario, le ha provocado además una taquicardia incómoda. Madame, aténgase a las consecuencias de sus actos, respire tranquila y prepárese, que se alza el telón. Coloca las manos en forma de cuenco delante del corazón y entorna los ojos al cielo hasta dejarlos en blanco. Un gesto habitual que hoy, sin el roce de las pestañas postizas sobre los párpados, siente extraño. No se decide por ningún conjuro. La que tiene por delante es una misión compleja, que hubiera requerido al menos dos hechizos preparados en casa con tiempo. Lo único que puede servirle ahora es la serenidad. “Tranquillitatem aními habeo”, repite hasta que el tac tac irregular de sus latidos se ordena y ralentiza. El conjuro no consigue atenuar el embarazo que le provoca ir enfundada dentro del chándal hortera que acaba de comprarse en unos de los bazares de las Ramblas. ¡Si hubiera tenido un momento para acercarse a El Corte Inglés! Esta tarde todo su tiempo ha sido para Bruno, la estrella de la actuación, y para conseguir otra réplica de pistola. Les saca la lengua a las bambas, que tan planas no le permiten caminar con naturalidad, y entra al recinto donde los bodies se moldean.

Antes de avanzar, busca con la mirada a Miguel Ángel y a Bruno.

¡Tortolitos, cómo no!

Bruno es un crack de la seducción. Y de pelirrojo y con lo que está en juego, imposible fallar. Él mismo lo ha dicho.

—No me hace falta haber visto antes a Miguel Ángel. Si es como dices, cuando me repase lo reconoceré. Un vistazo me basta para leer el deseo, me sobran las palabras si es lujuria lo que se despierta en una piel. Además, como muy bien ha dicho Skunk, Miguel Ángel, cuando nos presentemos, me dirá que es Miguel Ángel. Fallar, imposible. Tú vete a hacer las compras y date prisa, que a las ocho se acaba el entrenamiento y empieza nuestra partida de rol en tiempo real.

La Amarilla camina hacia ellos.

Despacio, recuerda que la última vez que te calzaste unas bambas por poco te caes de culo. Aquella vez solo había una persona contigo. Skunk. Aquí el público es mucho y el ridículo sería demasiado alto para soportarlo.

Hora de entrenamiento en su máximo esplendor. Las máquinas, lubricadas, galopan a todo gas. Algunas merecen colas. En una de las cintas de cardio, un conocido trota con la vista fija en el contador de velocidad y calorías quemadas. Delante del espejo, un amigo, con la cara contraída, levanta una barra cargada con discos rojos. Encontrar aquí colegas no le parece raro. Este es su barrio. Zona baja de las Ramblas. Y muchos de sus amigos practican el culturismo. Tranquila, a miña nena, sen maquillaxe e sen peluca non recoñeceranche. Pequeñas nubes de vapor envuelven a los usuarios más apasionados, y aquí y allí se oyen exclamaciones de sofoco y de dolor. Skunk dice que a los humanos nos gusta sufrir porque las religiones nos han cargado con el pecado y nos autocastigamos. Tendré que darle la razón.

Se detiene cuando llega al lugar donde Miguel Ángel, con su cuerpo de diseño, y Bruno, que suda vicio, se turnan para ejercitar los pectorales.

Antes de empezar la actuación, repasa a Bruno. Los rizos pelirrojos le dan un aire todavía más travieso. Las pinzas han hecho un trabajo de precisión con las cejas que, un poco más oscuras que el pelo, parecen naturales y le hacen los ojos más grandes. Las lentillas verdes ¡ideales! Y encima Bruno, fiel a su savoir faire, ha elegido una camiseta negra ajustada, que le sienta de muerte y resalta el color de los rizos, y un pantalón de chándal caído que deja ver la parte alta de unos slips Calvin Klein con estampado de cebra. Merece una matrícula de honor.

—Mucho semental cojudo veo por aquí, pero si esto fuera un torneo, para vosotros sería el trofeo —les susurra La Amarilla lasciva, y roza con el suyo el brazo de Bruno.

Bruno, que contempla cómo se hincha y deshincha el pecho abombado de Miguel Ángel y se frota el pene por encima del pantalón, le guiña el ojo izquierdo y se muerde el labio de abajo. De las cinco señales acordadas, la mejor. Chapeaux, Miguel Ángel va a llevarlo a su casa.

¿Es que acaso lo dudabas?

No.

La Amarilla sigue con la provocación y se engancha al cuerpo de Bruno, mueve las caderas como si bailara samba y le acaricia los labios con la mano que queda a la vista de Miguel Ángel. Con la que Miguel Ángel no puede ver, hacen el intercambio. El bote de afrodisíaco pasa a la mano de Bruno. La llave de la taquilla de Bruno pasa a la de La Amarilla.

—¿Qué coño haces, calvo? Este aparato está ocupado —farfulla Miguel Ángel, que detiene de golpe el movimiento de sus brazos, se pone de pie y entremete con violencia su cuerpo entre el de Bruno y La Amarilla—. ¡Lár-ga-te! —grita, y empuja con fuerza a La Amarilla y la hace tambalear.

Varias cabezas se mueven para ver qué pasa.

Bruno finge que busca refugio detrás de Miguel Ángel, destapa la botella con bebida isotónica que han dejado en el suelo junto a la máquina y la mezcla con el afrodisíaco. No mucho. No le hará falta. Si no fuera porque Skunk ha insistido. “Bruno, sé que en cuestión de sexo no te gana nadie, pero aquí no está en juego tu orgullo, está en juego tu seguridad. Tienes que anular por completo a Miguel Ángel, un tipo agresivo. Ponerlo tan cachondo que pierda los papeles con poco y rápido. Este es el plan, el cómo no suma puntos”, le ha dicho.

—Encanto, no es jockey lo que ando buscando, pero mis hormonas me han traicionado cuando os han visto y como decía Oscar Wilde: La mejor manera de librarme de la tentación es caer en ella —replica La Amarilla conciliadora, se da la vuelta, da unos pasos y se detiene para escuchar y mirar de reojo.

—Eres una escultura, no te puedes alterar, no, no, mereces un castigo. —Bruno coge los genitales de Miguel Ángel y los aprieta. Con la otra mano, le mete la botella en la boca y lo obliga a bebérsela entera.

Miguel Ángel gime y bebe.

Siguen las miradas curiosas y se oye alguna risa tonta.

La Amarilla se aleja con una sonrisa. Bruno, Bruno, si hubieras sido travesti, no habrías tenido rival. Baja al vestuario, saca de su taquilla los juguetes sexuales, la ropa de cuero y los pantalones, y lo mete en la taquilla de Bruno. Se viste y, como siempre, no puede evitar mirarse en el espejo. El disfraz de hombre le sienta igual de bien que hace tres años. Lástima que hoy Skunk no lo verá. Espera junto a la puerta del vestuario y canta para amenizar el rato y mantener el ánimo calmo. “Juliette, oh, Juliette… Yo sé que te llamas Andrés…”.

Bruno y Miguel Ángel no tardan.

—¿Te gusta jugar a la pollita ciega? —pregunta Bruno cuando ve a La Amarilla, y pone su mano encima de los ojos de Miguel Ángel.

La Amarilla le devuelve a Bruno la llave de su taquilla y mira el bulto en la entrepierna de Miguel Ángel.

Sale a la calle y espera a los dos machos.

Los sigue.

Ningún problema.

Bruno ya se encarga de tener entretenido a Miguel Ángel.

Miguel Ángel vive cerca del gimnasio. Nou de la Rambla, número veintitrés. Al entrar en la portería, Bruno vuelve a taparle los ojos, lo aplasta contra la puerta abierta y lo morrea.

La Amarilla se cuela en la casa. Al pasar, ver la cara de asco de Bruno. ¿Le seguirá gustando tanto el sexo después de esto? No quiere pensar en lo que le harán a Bruno si algo falla. Skunk les ha dicho que, al mínimo indicio de peligro, deserten. Lo bueno empieza ahora.

Bruno y Miguel Ángel entran.

La Amarilla, escondida debajo del rellano de la escalera, cuenta los silbidos intermitentes que hace bruno al subir las escaleras.

Skunk los ha adiestrado bien.

“Si hay ascensor, le ha dicho, sube corriendo por las escaleras, no des tiempo a que salga algún vecino y el ascensor se mueva otra vez. Si pasa, no sabrás en qué rellano se ha parado y, aunque la puerta del piso abierta te dirá dónde están, si Bruno tiene algún problema al empezar, no estarás allí. Si va por las escaleras, que Bruno dé un silbido por cada escalón. Si los silbidos se alejan demasiado, empieza también a subir, pero no te descuentes, los silbidos de Bruno por un lado y tus pasos por el otro”.

Los silbidos callan pronto.

Dieciséis.

La Amarilla sube dieciséis escalones.

Silenciosa, entra en el piso que, gracias a Bruno, tiene la puerta entreabierta.

En el comedor ya ha empezado el show. La Amarilla será testigo y vigilará que no aparezca Rocky por el pasillo.

Miguel Ángel, que según lo planeado le da la espalda a la puerta, se quita una prenda de ropa con cada golpe de látigo que Bruno da en el suelo. Parece un domador de circo de estilo posmoderno. Cazadora de cuero negra. Collares y pulseras que son grandes cadenas. Cinturón con hebilla de plata. Pantalones de skate, que no harían juego si no fuera por lo que les ha dicho Skunk.

“No queremos que te quites los pantalones, no vas a prostituirte, y en un plan todo ha de tener una razón de ser. Ponte pantalones de rapero, dos tallas más grandes de la que usas. Amarilla, cose dentro de los pantalones gomas que sujeten bien. Donde los skates esconden las protecciones, Bruno esconderá juguetes para el sexo y, como un mago que saca sorpresas de su chistera, sorprenderá a Miguel Ángel metiendo la mano dentro de sus pantalones y… ¡Sorpresa! Si Miguel Ángel es como dicen que es y ha tomado el afrodisíaco, a esa hora y con este juego lo tendrá a su merced”.

Bruno ha seguido todas las instrucciones de Skunk. Ahora mete la mano dentro de los pantalones y saca unas esposas. Miguel Ángel se arrodilla y suplica perdón. El falso pelirrojo lo esposa a la pata de la cómoda. Lo siguiente que saca es una mordaza. Miguel Ángel ya no podrá ni pegarle ni chillar. Luego vienen cuerdas para los tobillos. Una cadena para el cuello. Y lo último, un antifaz para los ojos. Miguel Ángel queda sometido y ciego.

Es hora de buscar a Rocky que, hasta ahora, no ha dado señales de vida. ¿No lo han alertado los gritos de placer de Miguel Ángel? ¿Han corrido un riesgo innecesario y Rocky no está aquí?

Bruno y La Amarilla siguen las instrucciones de Skunk y se ponen las caretas.

“Ver a dos tipos con caretas da más miedo que verlo sin, les ha dicho, y a Rocky tenemos que acojonarlo”.

El careto de Margaret Thatcher puesto sobre el cuero de Bruno impresiona. La Amarilla se felicita por su elección. Elección forzosa porque eran las únicas máscaras que tenía en casa. Y con tantas cosas por hacer, no había tiempo para ir al local de actuaciones que este año tiene puesto el cartel de: “Cerrado por reformas”.

Registran el piso.

Pegan la oreja en la primera puerta que encuentran.

No oyen nada.

La abren.

“Observad y memorizad, cualquier detalle puede ser una pista”, les ha dicho Skunk, y, en el mismo bar en el que estaban, les ha enseñado a radiografiar con la mirada.

Primera radiografía. Una habitación con una ventana sin cortinas que da al patio de luces. Una cama de matrimonio sin hacer y con manchas de semen en las sábanas. Un perchero estantería al que no le cabe más ropa. Una mesita de noche vieja con un despertador lila. En el suelo, unas zapatillas de raso rosa. Abren el cajón de la mesita. Resistas porno. Se miran. Dibujan un cero con los dedos. Nada sospechoso. Hay acuerdo.

Segunda radiografía. Un cuarto de baño tan desnudo de frascos que parece el de un heterosexual nada presumido. Un espejo roto y dos toallas sobadas. Hay manchas de sangre en una de ellas. Se miran. Levantan dos dedos. Vuelven a mirar el espejo roto y la toalla ensangrentada. Hay acuerdo.

Tercera radiografía. Un mini gimnasio sin ventilación que apesta. Una estantería con suplementos alimenticios para deportistas, anabolizantes prohibidos, ansiolíticos y antidepresivos. Ninguna de las drogas que vendía Tryx. Se miran. Dibujan un cero con los dedos. Hay acuerdo.

Cuarta radiografía. ¡Ojo! Detrás de la puerta, se oyen bufidos. Asoman la cabeza con cautela y la punta de la pistola de avanzadilla. Un tipo enorme, con la cara cosida a hostias y una pierna escayolada, duerme en una cama plegable. ¡Rocky! Pero como bien ha dicho Skunk, Rocky hecho polvo. No hay peligro. Los protegen la pierna rota, los ronquidos y las babas en la barbilla. Como ha dicho Skunk, con Miguel Ángel neutralizado, con la pistola y siendo dos, debería de ser fácil.

—¡No he cerrado la puerta por dentro! —exclama La Amarilla.

Skunk se lo ha advertido. Cerrad la puerta por dentro. Ya sé que Miguel Ángel vive solo, pero nunca se sabe quién puede tener unas llaves. La señora de la limpieza. Un amigo que viene a cuidar a Rocky. Riesgos, cero.

—Ya voy yo —dice Bruno—, mi trabajo era Miguel Ángel. Rocky es todo tuyo.

Bruno se va a cerrar la puerta.

La Amarilla se acerca a la cama. A Rocky le han dado una paliza soberana. Peor que la que le dieron a ella aquellos macarras malnacidos que no la dejaban ser libre y, como si fuera ganado, la marcaron en la nalga con una cruz invertida. ¿Crees en Dios? Querido, si Dios existe, no lo encontrarás conmigo.

—¡Eh! —dice Bruno—, la puerta no tiene cadena. Me quedo allí de guardia.

—Vale, trábala con la mesa, por si acaso.

La Amarilla se inclina para ver la etiqueta de las cajas de pastillas que hay en la mesita de noche junto a una botella de Font Vella y un vaso. Ibuprofeno. Gelocatil con codeína. Cloxacilina. Omeoprazol. Tranxilium 50.

En el suelo, ve una botella para orinar llena, una cuña para jiñar limpia y un rollo de papel de lavabo. Suerte que a Rocky no le ha dado por cagar.

Sacude al herido con fuerza.

No se despierta.

Llena el vaso con agua y la tira sobre la cara de Rocky.

Nada.

Lo repite dos veces más. No hay manera. A este non o esperta nin una bomba.

Vuelva a la primera habitación, coge las sábanas sucias, las rasga y las utiliza para atar a Rocky con los nudos prietos que aprendió a hacer cuando trabajó en el salón de sado. Tenía diecisiete años y un DNI falsificado que ponía que tenía veinte. Fue la primera vez que le pagaron por travestirse. No fue en el escenario iluminado de sus sueños, fue en un lugar oscuro que no ha conseguido olvidar. El pasado siempre vuelve para recordarte lo que fuiste. ¿Lo qué eres? Ahora eso no cuenta. Tienes que interrogar a Rocky.

—Lo siento, cumplo las órdenes de mi jefa —dice, y le pega un puñetazo en la nariz rota.

Rocky se queja. Abre los ojos. Los cierra. Se queja. Abre los ojos. Los cierra. Se queja. Abre los ojos y los deja abiertos. Un minuto de sorpresa y el miedo desfigura un poco más su cara.

La pistola lo apunta entre ceja y ceja.

—¡Por favor, por favor! —balbucea—. De verdad que no sé dónde está Tryx. Ya os lo dije, no lo sé, por favor, no volváis a pegarme. —El amante del boxeo está cagado.

Skunk tenía razón. “Si es inocente, cantará solo con veros”.

—¿Los que te han dado la paliza buscaban a Tryx? —pregunta La Amarilla escueta. También esto se lo ha dicho Skunk. Palabras, pocas. Cariñosas, ninguna. Sobre todo que no reconozca por la voz que no eres un hombre.

—No sé dónde está. Ya os lo dije, no lo sé. —Rocky tiembla tanto que la cama gruñe y las patas se doblan y amenazan con plegarse.

—No he venido para hacerte daño. —Baja la pistola—. No tengo nada que ver con la paliza que te han dado. Explícame quién te ha pegado, cuándo y qué tiene que ver Tryx en todo esto.

—Tryx es mi amante —explica enseguida—, vende cocaína y les debe dinero a los que se la venden a él. Dos de sus camellos vinieron hace un par de semanas a buscarlo a mi casa. Ya hacía días que yo tampoco sabía dónde estaba Tryx. No me creyeron. Me pegaron con un palo y antes de romperme la pierna me dieron un mensaje para él: Dile que si no paga su deuda la cobraremos divirtiéndonos con sus amigos y amigas”. ¿Quién eres? ¿Sabes dónde está Tryx?

—Está… —La Amarilla calla. “No deis información salvo que estéis seguros de que os servirá para conseguir otra valiosa a cambio”, les ha advertido Skunk—. ¿Qué hiciste la noche del sábado al domingo?

—¿Qué hice? ¿No me ves? Desde que me dieron la paliza no he podido levantarme solo ni para ir al lavabo. ¿Dónde está Tryx?

—Muerto.

—¡Lo sabía! ¡Lo sabía! Le dije a Miguel Ángel que lo matarían. ¿Dónde está Miguel Ángel? ¿Dónde…? —Rocky solloza. Mocos verdes salen de su nariz rota.

La Amarilla le desata las manos y se va.

Bruno la ve venir.

Devuelve la mesa a su sitio.

Abre las esposas de Miguel Ángel.

Salen por patas.

Antes de salir a la calle se quitan las máscaras.

XIII

Ciudad fantasma

Skunk llega a la Plaça de la Mercè y de un solo vistazo ve que ni un solo mendigo duerme esta noche aquí. Por si acaso, da una vuelta completa a la plaza y comprueba los rincones.

Vacíos.

Mierda, tendría que haberlo previsto. Barcelona bajo cero. Los de los servicios sociales han hecho su trabajo. Si ha venido algún sin techo, ya no queda ni rastro.

Desanimada, se sienta en el borde la fuente y se lía un porro. Las gotas que la salpican y el sonido que hace el agua al caer intensifican el frío que vive dentro de ella desde que vio a Tryx muerto. A cada rato que pasa, tirita con más intensidad. Los temblores de sus manos y el viento huracanado hacen volar briznas de marihuana. Sigue con la mirada las partículas alborotadas que planean rumbo al cielo. Un trozo de luna asoma por entre las nubes. ¿Luna, bonita, hacia dónde camino? La misma pregunta que hacía cuando era niña y su padre la dejaba sola en el bosque para que aprendiera a orientarse en la oscuridad. La luna, traicionera en la ciudad, se escabulle de nuevo por entre los nubarrones. Neptuno, con su horca, preside la imagen desde lo alto del surtidor.

Se enciende el peta.

Skunk fuma Skunk.

Piensa.

¿Y si el Patriarca ha vuelo al polígono? Xavi dijo que cuando tenía problemas allí venía aquí y que cuando los tenía aquí volvía allí. Y si es un tío conflictivo, y lo es, no debe de gustarle que lo lleven a ningún centro con normas y horarios.

Mira la hora. Ya pasan de las once.

Cambio de planes. Primero irá al polígono y después al Ateneu del Xino. Bruno y La Amarilla tendrán que esperar. Por una vez, seré yo la que llegue tarde.

Se levanta y corre hasta el Paseo de Colón. Circulan muy pocos coches. Gente a pie, menos. El taxi se hace esperar. Mejor, si la siguen, no encontrarán otro a tiempo. Se acaba el porro. A lo lejos ve una luz verde de libre que se acerca. No levanta el brazo hasta que tiene el coche a su lado.

Frenazo y taxi parado.

—Sigue recto —le ordena al taxista antes de subir.

El chico la mira por el retrovisor con el ceño fruncido y una cara que dice: prisa sospechosa.

Skunk se acomoda.

Arrancan.

Gira la cabeza para vigilar por el cristal de atrás. No ve a nadie que plantado en la acera la mire cómo se va. Y ningún coche los persigue. Paranoia, paranoia, ¿cuándo me abandonarás?

—¿Sabes dónde está el Polígono de Korne? —pregunta Skunk.

—No —contesta el taxista.

—¿La parada de metro de la Gavarra?

—Sí.

—Vamos hasta allí. Luego te indico.

Skunk reposa la mirada en la ciudad que atraviesan a toda velocidad. En algunas zonas hay apagón. En penumbras, las diferencias entre los barrios se notan menos. Hoy, todos tienen la misma identidad, calles solitarias aquí y allá. En la radio, una voz femenina, entrenada para comunicar, informa de la ola de frío que azota Europa. Ha habido muertos en los países más fríos. Ancianos. Enfermos. Desprotegidos.

El taxista cambia de emisora.

Radio Flaixbac.

La música comercial que Skunk odia.

En un instante, desconecta de lo que suena y se concentra otra vez en la investigación. ¿Qué le dirá a Max para conseguir que quiera quedar con ella? Una idea. La descarta. Otra nueva. No funciona. Y así una tras otra hasta que la encuentra. Mañana jugará su as.

Una calle antes de llegar a la estación de la Gavarra, avisa al conductor. Gira a la derecha. Sigue recto. Después del semáforo, a la izquierda. En la rotonda, a la derecha. Después del ceda el paso, hay un camino de tierra a la izquierda. Cógelo.

Si al taxista le parece la ruta extraña, no lo demuestra.

Taxistas de noche. Muchos, trabajadores a sueldo. Cada vez más inmigrantes. Currantes de horas peligrosas que hacen más rentable una licencia que no lleva su nombre. No temen a los trasnochadores. No hacen preguntas. No se ponen pesados. Conducen. Cobran. Y siguen hasta que el día les trae el descanso.

Son los aliados de los noctámbulos.

—Para aquí —indica cuando llegan a la explanada que queda encima del polígono—. No tardaré. —Skunk abre la puerta.

El conductor se da la vuelta. Esta vez, la intriga gana.

—No sabía que aquí hay algo —dice. Y en el algo pone un énfasis especial que lo convierte en un algo que me gustaría mucho saber qué es.

¿Y si te digo que tal vez lo que hay es un asesino?

—No tardaré. —Skunk baja del taxi.

Esta noche la nave está concurrida. Hay bronca en una esquina. Un hombre aparece de entre las sombras y empuja con fuerza a Skunk fuera de la nave.

Ella, sobresaltada, saca la pistola y lo apunta.

¡Xavi!

Xavi lleva no lleva el abrigo de siempre y una bufanda negra que le tapa media cara.

—Vete —le ordena—, no vuelvas nunca más, esta noche no has estado aquí.

En la oscuridad, y con la bufanda, Skunk no puede leer ni en la cara ni en la mirada del otro, pero su voz la avisa de que ha pasado algo. Baja la pistola pero no la guarda.

—¿Qué ha pasado?

—Es noche de fantasmas, ha dejado de llover, Su Alteza dice que pronto habrá otra muerte. Vete y no vuelvas. —La empuja. No consigue moverla.

—¿Ha vuelto el Patriarca?

—No.

—Voy a entrar a verlo y subiré a hablar con Su Alteza.

—No encontrarás a ninguno de los dos y pondrás en peligro a Su Alteza.

—¿Pondré en peligro a Su Alteza? —Skunk no entiende nada.

Silencio.

—Xavi, ¿qué ha pasado?

—No quieras saberlo —dice, con un tono metálico que augura algo duro.

La intriga y el miedo crecen a partes iguales dentro de Skunk.

—Quiero saberlo.

Silencio.

—No pienso irme. Si no me lo cuentas tú, subiré para que me lo cuente Su Alteza.

—Ella no sabe nada y es mejor que no lo sepa.

—¿Qué es mejor que no sepa?

—Uno de los hombres dice que vio la cara del asesino.

¡Alguien vio al asesino! Skunk siente que el corazón le sube hasta la garganta.

—Dime qué hombre es. —La chica da un par de pasos hacia la nave.

Xavi la detiene.

—No hablará sin algo a cambio.

—¿Qué quiere? ¿Dinero? —pregunta Skunk, que ya sabe que la respuesta es no. Si el hombre quisiera dinero, no sería tan difícil para Xavi explicarse y no habría ningún peligro.

—Quiere follarte.

¿¡Qué!?

Skunk siente que la tierra gira y los árboles se ponen del revés.

—Dice que si vienes con tus amigos y lo amenazas para conseguir la información, cuando os marchéis, violará a Su Alteza.

Skunk necesita un momento para procesar lo que acaba de escuchar.

—¿Crees que es verdad que vio al asesino?

—Puede ser que mienta. Puede ser que no mienta. Sabe que el asesino llevaba la cara tapada con una máscara y dice que lo vio cuando se la quitó.

Puede ser. Puede ser. ¿Puede ser que la única persona que vio la cara del asesino de Tryx quiera follarte? Puede ser. Puede ser.

—Ya te he dicho que no querrías saberlo. —Hay compasión en la voz de Xavi.

Compasión, algo que Skunk odia.

—Te equivocas, sí que quiero saberlo y también quiero saber quién es. Vamos a hablar con él. —Esconde la pistola.

—Se ha ido. Ha dicho que tardará un par de días en volver.

—Xavi, gracias por querer protegerme, pero nada ni nadie van a impedir que encuentre al asesino de Tryx. Llévame hasta el tío que dice que vio al asesino. —De pronto se siente muy cabreada—. ¡Ahora!

—¿Follarás? —Hay incredulidad en la voz de Xavi.

—Primero quiero saber si es verdad que vio al asesino. Lo de la máscara pudo deducirlo de lo que no contó Su Alteza. Había alguien escuchando en las escaleras. Dime quién es para que hable con él.

—No está aquí, de verdad.

—¿Dónde está?

Silencio.

—¿Xavi, estás conmigo o estás con él? ¿Dónde está?

—Se ha ido a uno de los centros para comer, dormir y ducharse. Quiere estar limpio y fuerte para…

Skunk, ¿te cuesta creer que un hijo de puta que no denuncia a un asesino si no follas antes con él, en cambio quiera estar presentable para la ocasión? El ser humano nunca dejará de sorprenderte.

—¿Qué sabes del tío este?

—Nada. Hasta ayer nunca había hablado con él.

—Pero eres buen observador y escuchaste a los hombres cuando vinieron los Mossos. Algo podrás decirme de él, seguro.

—Nunca habla con nadie. Nunca lo he visto pelearse. No es alguien que llame la atención. A los Mossos les dijo que no sabía nada, pero parecía que estaba muy nervioso. No puedo decirte nada más.

—¿Quieres ayudarme?

—Ya lo estoy haciendo.

—Mañana te traeré un móvil para que podamos comunicarnos y para que le tires una foto al tipo cuando vuelva y me la envías. También traeré vino para que le hagas hablar. Le dices que el dato de la máscara no me vale porque ya me lo dijo otra persona, necesito algo más que me demuestre que de verdad vio la cara del asesino. Que beba mucho y que hable mucho. Averigua todo lo que puedas de él. Quién es. De dónde viene. Qué le da miedo. Sobre todo, qué le da miedo. ¿Sí?

—Sí.

—Vamos a ver a Su Alteza.

Cruzan la nave.

Skunk observa a los hombres. El Patriarca no está aquí. La cruzada de Tryx tampoco. ¿Cuánto tiempo le queda para encontrarla? Tanto como horas faltan para un entierro. Aún no se sabe cuándo será pero será pronto. El tiempo no se detiene por nada ni por nadie. Ante él es ante el único para el que todos somos iguales.

Arriba, Su Alteza, envuelta en una manta negra, duerme junto a las brasas de un fuego agonizante. Su respirar ahogado le dice a Skunk que sufre del corazón.

Hijo de puta, ¿serías capaz de violar a esta mujer?

La rabia, que no es poca, se hace más grande dentro de Skunk. Se inclina junto a Su Alteza y la despierta con caricias. Hay una capa de hielo muy fina entre algunas de las arrugas de su piel. Si La Amarilla te viera, te construiría un castillo de arena bajo los rayos del sol.

—Hechicera, huye del reino —musita Su Alteza, con los ojos muy abiertos y la mirada hipnótica de los que están en los sueños—, no hay poder capaz de detener a Xipe-Tótec. Mi hora se acerca, a ti todavía te queda tiempo. Huye.

—Su Alteza, mi honor como hechicera me impide seguir su consejo —dice Skunk, con respeto—, le ruego, mire esto, he encontrado a Xipe-Tótec, mas como mis ojos nunca antes lo habían visto, quiero estar segura de que es él, no querría cometer un error y encender las iras de otro dios. —Skunk saca de la mochila una de las fotos con la máscara de flúors que le hizo imprimir a Bruno. La ilumina con el frontal.

Su Alteza se incorpora un poco para mirar.

No te equivocas, es Xipe-Tótec. Xipe-Tótec sin plumas. Intenta engañarte para que no lo reconozcas, pero es él —murmura—. Tu valor te honra, mas nunca olvides que en el reino de los espíritus rige la ley del más fuerte. Xipe-Tótec es el más fuerte. —Se tumba y cierra los ojos. Duerme.

—Cuídala. —Skunk le da la pistola a Xavi—. Es una réplica pero da el pego y si te da una las bolas que dispara, duele. Y si aciertas en un ojo puede que hagas daño serio.

Se despiden con una sonrisa.

Sonrisas de hielo.

Sonrisas duras.

Sonrisas que son lágrimas por dentro.

Abajo, los hombres no hablan.

Fuera, solo nubes negras.

“Estoy más perdida que nunca”, piensa Skunk.

Los Mossos me vigilan.

El Patriarca se ha evaporado.

Xipe-Tótec quiere matarme.

Un mendigo quiere follarme.

Y la luna se ha olvidado de alumbrarme.

Entra en el taxi.

—A la calle Hospital con Robadors. ¿Te indico?

—No, me acuerdo del camino.

El taxi arranca.

En la radio suena house.

XIV

Una mujer

A la una y veintidós de la madrugada, una hora y veintidós minutos tarde, Skunk baja del taxi.

Entra en la calle Robadors.

Un lugar prohibido para el sol.

De día pone alerta.

De noche acojona.

Skunk ve pupilas blancas que brillan dentro de los portales.

Putas.

Camellos que la rodean y le ofrecen caballo bueno.

Drogatas encorvados que se pinchan.

Y apoyada en la pared, junto a la puerta del Ateneu del Xino, una muñeca de ébano digna de un concurso de belleza. Cuerpo redondo y apretado. Pantalones ajustados. Y ojos atormentados que se han quedado callados y miran indiferentes a Skunk. Mujer sola no es clienta.

¿Quién paga una miseria por tener sexo con una niña secuestrada? ¿Quién es su hombre del saco? ¿Quién clava alfileres en las muñecas de vudú? Hay lugares en los que el horror es lo único que vale. Hay lugares que nunca pensaste que llegarías a conocer. ¿Follarás? Ella lo hace cada noche para que no hagan magia negra con su familia. ¿Y tú, lo harás si de eso depende que encuentres al asesino de Tryx?

Skunk pulsa el timbre del Ateneu.

—¡Hombre, Skunk, ya era hora! —exclama el Xino cuando abre—. Si tardas más, esos dos se caen de la borrachera. —Dentro se oyen las carcajadas pasadas de vueltas de Bruno y de La Amarilla—. Joder, con lo de Tryx. Yo también me he quedado que no reacciono. Y no sé pero… Ahora te cuento. Vigílame el garito un momento. —Sale corriendo.

A por un pico. Seguro. Y eso que hace tiempo que no se mete. Pero así es el Xino. Cualquier motivo es bueno para volver a empezar. Luego, metadona una temporada y ¡ja, ja, ja!, que conmigo no puede na.

Si vuelve puesto, ¿se acordará de lo que te quiere contar? No tendrías que haberlo dejado marchar. Es el cansancio que relaja los reflejos. Sin ellos, el próximo plan no funcionará.

Se sienta en las cajas de cervezas vacías que hay junto a la puerta y se mete una raya de speed. Aliento para hablar con dos borrachos. Si pudiera, ella también se emborracharía. Es noche para olvidar.

Entra en el bar del Ateneu.

Sus dos amigos, nadie más. A estas horas y con este frío y en este lugar, normal.

—¡Eh, tía, llegas tarde! Te perdonamos porque eres tú que si no… —dice Bruno eufórico, y se levanta y la morrea.

Sabor a ron barato. Colocón de resaca dura. A Bruno se le ha ido la borrachera de las manos. Es extraño. ¿Se ha olvidado el speed en casa? ¿O él también quiere olvidar? Skunk cambia morreo por roce tierno de labios. Para que sepas que te quiero aunque seas un colgado. ¿O es porque eres un colgado que te quiero?

Se sienta en la silla junto a La Amarilla. No se quita el anorak. Dentro hace tanto frío como fuera. ¿O es ella?

Bruno vuelve a su silla. No apunta bien el culo y se cae al suelo.

—Suerte que solo me veis vosotras que igualmente no pensabais follar conmigo, si no, hoy me quedo sin polvo. ¡Ja, ja, ja!

Se ríe, sí, pero una expresión amarga le castiga el rostro y se lo endurece como granito. De pronto, un niño escondido dentro de un adulto ha entendido que ese niño ya no existe. ¿Qué has hecho esta tarde que por fin has comprendido que la vida hace mucho que dejó de ser un juego de risas, fiestas y sexo?

¿Y La Amarilla? Borracha. Tal vez no tanto como Bruno. O tal vez igual. Todavía no ha dicho nada. Callada es como está cuando ha bebido más de lo que su cuerpo aguanta. Y es que funciona al revés de los demás. En su mirada de ojos dolidos y en su gesto cómplice de cejas levantadas y cara de “no podía dejarlo solo”, Skunk entiende que acompaña a Bruno en su caída. Hace de paracaídas. Y es que La Amarilla nunca te falla. Una expresión de ternura suaviza su rostro y, qué curioso, la hace menos mujer y más hombre.

¿Qué ha pasado con Miguel Ángel y con Rocky? ¿Es que el plan ha fallado y a Bruno le han hecho algo?

Tan borrachos no podrán explicarse.

Skunk prepara tres rayas.

—Yo no quiero, borracho estoy muy bien —dice Bruno.

—Linda, te lo agradezco, pero ya sabes que el speed no es lo mío —dice La Amarilla.

Skunk esnifa.

—O.K., si sois capaces de contarme cómo os ha ido esta tarde, no os metáis, si no podéis, os jodéis y esnifáis —les dice.

La Amarilla y Bruno le explican, con largos intervalos de risas y brindis por su actuación, que han seguido con todo detalle el plan de Skunk. Desde el tinte melocotón para Bruno, hasta el tinte castaño oscuro para que Bruno volviera a ser Bruno y ni Miguel Ángel ni nadie que los haya podido ver juntos lo puedan reconocer. Entre medio, la función coronada con la confesión de Rocky.

Skunk entiende las ganas de olvidar de Bruno. Él pensaba que Rocky era el asesino, o que por lo menos él y Miguel Ángel tenían algo que ver con el asesinato, y lo único que ha encontrado es otra víctima. Ahora se odia por haber humillado a Miguel Ángel.

¡Joder!, Lo siento. No enfrentamos a un asesino y blandos es lo único que no podemos ser.

—Seguro que a Tryx lo mataron los que le vendían la coca porque les debía dinero. Esa gente funciona así —afirma Bruno.

Intenta justificarse a él mismo que lo que ha hecho ha servido para algo.

¿Sí, Skunk, ha servido?

—¿Sí, Skunk? —pregunta La Amarilla.

—Que esta gente funciona así, seguro. Pero ¿por qué fueron a por Rocky y no a por uno de nosotros? Si sabían que Tryx estaba en el polígono, y si fueron allí a matarlo tenían que saberlo, tenían que saber de nosotros y la amenaza hubiera tenido más efecto.

—A lo mejor no lo sabían y lo descubrieron más tarde. Rocky dijo que hacía dos semanas que habían ido a por él.

—Podría ser. Pero ¿cómo lo descubrieron? Ni Rocky ni su madre ni nosotros, ni nadie que sepamos, sabía que Tryx estaba en el polígono con los indigentes. Bueno, nadie no, había quedado con… ¿El chico del piercing?

—¿Y si os vigilaban y os siguieron a la fiesta?

—Tryx no estaba en la fiesta. Además, si sabían de nosotros tanto como para seguirnos, ¿por qué pegaron a Rocky y no a Bruno o a mí?

—Porque les daba igual uno que otro. Lo único que querían era que le llegara el mensaje a Tryx.

Skunk oye la puerta del Ateneu que se abre y se cierra.

Vuelve el Xino.

Flechado al lavabo.

Skunk, ni aun atenta a su llegada como estaba, no tiene tiempo de detenerlo.

¡Mierda!

—Los amigos de Tryx éramos nosotros y no Rocky —sigue Skunk—. Los sicarios buscaron información sobre su vida cuando les dejó dinero a deber. De eso hace muy poco. Empezaron por el final, o sea Rocky, no pudieron averiguar nada de nosotros porque ya casi no veíamos a Tryx. Esa frase, dile que lo pagarán sus amigos y sus amigas, no es natural. Añaden lo de amigas para marcarse un farol, para hacer ver que saben de Tryx mucho más de lo que saben de verdad. Con la paliza a Rocky no les hacía falta vacilar más.

—¿Y eso prueba que no han sido ellos?

—No, para nada, solo pienso en todos los peros y no me cuadra que encontraran a Tryx en el polígono. Igualmente, se acaban de convertir en los principales sospechosos. Son gente capaz de hacerlo, tenían un motivo, dijeron que iban a por él y utilizaron un palo para pegar a Rocky. Podría ser la misma arma que utilizaron con Tryx. ¡Olé por ti, Bruno!

Muecas que intentan ser sonrisas.

El Xino sale del lavabo.

—¿Otra ronda? —les pregunta desde la distancia.

—Ron con cola —grita Bruno.

—Yo también —grita La Amarilla en su fase solidaria.

Skunk no pide nada. Su mente la está avisando de que el enemigo es un enemigo mucho más peligroso y poderoso de lo que pensaba. ¿Y si vigilaban a Miguel Ángel y a Rocky para ver si se ponían en contacto con Tryx? Si lo hacían, ahora también los deben de estar vigilando a ellos. Una banda organizada de sicarios con una red de camellos no es un Xipe-Tótec. El único que puede saber algo de ellos es Pinoxo. ¿Qué ha sido de él?

—Skunk, ¿tú que quieres? —le pregunta La Amarilla.

Y yo, ¿qué quiero? ¿Crees que acaso lo sé? En mi mente reina el caos. Las preguntas se pelean. La culpa se subleva. ¿Lo estoy haciendo bien? Bruno está jodido. Y a Su Alteza, ¿cómo puedo protegerla? ¡Me duele tanto la cabeza! No hay respuestas. Solo dudas. Quiero tantas cosas. Tantas cosas que no pueden ser. Sentarme a tu lado, que Bruno también venga, buscaremos un lugar tranquilo, sé que existen y, sin que el alcohol enturbie tus recuerdos, quiero que me cuentes tu vida de travesti prostituta. Háblame de esos años. ¿Cómo fueron? ¿Qué sentías? ¿Sufrías? Sí, sufrías. Lo sé. A veces, muy pocas, solo cuando el maquillaje se desvanece en tu rostro, demasiados horas dando guerra, leo dentro de tus ojos las cicatrices del ayer. Si yo lo hago, también tú podrás leer las mías. ¿Tendré vergüenza? Sí, la tendré. ¿Podías mirar a la cara a los hombres que te follaban? A mí me da miedo ver ese rostro. Si lo veo, me perseguirá cada noche. No quiero más caras en mis pesadillas. ¡Tienen tantas! Quiero dormir tranquila. Seis horas. Cinco. Me conformo con que sean cuatro seguidas. Nada de sobresaltos. ¿Cómo debe de ser despertarse descansada? Fui niña de pesadillas y mañanas agotadas. ¿Sabes que ni siquiera en los sueños soy capaz de gritar? Nunca te lo he contado. Ni a ti ni a nadie. Abro la boca. Un poco más. Un poco más. Hasta que la cara se me desgarra. Grita, Skunk, grita. Solo cuando lo hagas podrás empezar a soñar. ¿Cómo hay que hacerlo? Primero follas. Luego me pagas. ¿O es al revés? Como un buen camello. Primero pagas. El material, después. Dime quién es el asesino, luego cierro los ojos, me abro de patas y haces lo que tienes que hacer. ¿Volverías atrás en el tiempo? Yo no lo haría. No quiero volver a ser esa niña que sufría en soledad. Papá no me encontraba bonita. Mamá decía que yo no era normal. Lo hablaban mientras cenaban. Y yo estaba allí sentada, con la cabeza baja. Siempre estás enfurruñada, se quejaban. En la misma mesa. Con la misma comida. Tenían una intrusa en la familia. Una niña que nos hace avergonzar. Yo era bonita. Yo era normal. ¿Por qué no lo veían? ¿A quién miraban? Y los domingos, me obligaban a ir a misa, y yo no quería tener mi cara. ¿Cuántos años necesité para enfrentarme a un espejo y decirme: eras tan bonita como las demás? Hasta entonces, hice lo mismo que haces tú. Maquillaje y disfraz para que nadie me pueda ver. ¿Alguien te dijo que no eras un niño hermoso? ¿O de verdad naciste en un cuerpo que no era para ti? ¿Si me vendo, volveré a verme fea otra vez? No, no lo quiero hacer. Mira a Bruno. Mira a esa niña apoyada en la pared. Mira a Su Alteza dormida con hielo en la cara. No las he visto tiritar. Sus cuerpos ya no sienten nada. Su alma, en cambio, estoy segura de que sigue siendo capaz de amar. ¿Y yo qué hago? Paso de largo. ¿Qué otra cosa se puede hacer? ¿Cuántas veces pasaron a tu lado fingiendo que no existías? Que no eras nada. Sé lo que es que te miren y no te vean. Sé lo que es que te miren y te vean fea. Sé lo que es que te miren y prefieran que no estés allí. No creo en la justicia. Ni humana. Ni divina. Creo en una conversación sincera. Quiero hablar contigo. Quiero, pero no puedo. No tengo ningún derecho a hacerte retroceder y que confieses los más profundo que guardas en tu ser. No tengo ningún derecho para hacerte confesar que un día sufriste la humillación más grande que puede sufrir una mujer. Hay preguntas que es mejor no hacer. Has respuestas que es mejor no conocer. Y hay preguntas que si no contestas ya nunca te dejarán vivir. ¿Quién es el asesino de Tryx? ¿Follarás?

—Menuda follada que hayan matado a Tryx. —El Xino trae las bebidas. Se sienta.

—¿Qué querías contarme? —le pregunta Skunk, que se fija en como el otro se rasca la nariz.

—¿Yo? —pregunta el Xino atontado y con los párpados pesados.

—Sí, antes en la puerta me has dicho, “ahora te cuento”. —Skunk se pone de pie, coge al Xino por el brazo y lo obliga a que también se levante.

—Ah, sí, bueno igual no es nada pero un día vino Tryx con una tía y me pareció que discutían. Discutían, ¿sabes? Bueno, eso, que tenían bronca.

“¡Una mujer!”, piensa Skunk, y recuerda las pisadas que había junto al cadáver de Tryx. Las de un hombre con un pie pequeño o las de una mujer con el pie grande.

—¿Qué dijeron? —Skunk zarandea al Xino, que se ha quedado de pie con los ojos cerrados y la boca abierta. Lo hace caminar.

—Oír, oír, no oí nada, pero las maneras y las caras, ya sabes que cuando dos están mosqueados de verdad se nota y luego cuando la tía se marchó Tryx se pilló una turca guapa y no paraba de decirme, “que si no conseguimos la guita vamos boleta, Xino, que vamos boleta”.

Dos cosas llaman la atención de Skunk. La palabra boleta, que le suena a Argentina y que ella cambiaría por “vamos vendidos”. Y conseguimos en plural. Tryx no era el único que debía dinero.

—¿Cómo era la tía?

—Una marimacho.

—¿Por qué, era muy grande?

—Lo menos, lo menos, le sacaba cinco palmos a Tryx, y tenía una escarificación con el símbolo del dólar en una mano, llevaba el pelo muy corto, demasiado para una mujer, bueno, no como tú que…

—¿No la habías visto antes? —lo corta.

El Xino tralla a bocajarro y mancha las Martens de Skunk.

—Joder, perdona, ahora lo limpio.

Skunk le sujeta el brazo. No lo deja ir.

—¿Habías visto antes a la tía que discutió con Tryx?

—No.

—¿Qué zapatos llevaba?

—Pues no sé, pero seguro que bastorros.

—Si te dijera que sí, mentiría, si te dijera que no, también.

—Descríbeme la cara.

—Era muy fea. No sé qué más decirte, era muy fea.

Un estruendo a sus espaldas sobresalta a Skunk. Se da la vuelta con un brinco.

Bruno se ha desplomado sobre la mesa y ha volcado los vasos con las bebidas. Uno se ha caído al suelo y se ha roto. El otro ha mojado las rayas de speed que Skunk había dejado hechas.

La Amarilla se encoge de hombros.

Skunk le hace cosquillas al Xino que dormita apoyado en la barra.

—¿Qué día vinieron Tryx y la fea?

—¡Uf!, esto de los días ya sabes que me cuesta. Hace tres o cuatro semanas o a lo mejor solo dos.

—¿No oíste ningún nombre?

—No.

—¿Se fueron juntos?

El Xino cierra los ojos.

—¡Ei, Xino! —Le da un par de cachetes finos—. ¿Se fueron juntos? —Ya sabe que no porque antes le ha dicho que la tía se fue y Tryx se quedó, pero quiere estar segura de que el Xino no mezcla días.

—¿Quién?

Skunk controla el deseo de darle un puñetazo.

—¿Tryx y la marimacho?

—No, se fue ella. Tryx se quedó aquí a dormir.

—¿Sabes quién le vendía la coca a Tryx? —Lo coge por los hombros y lo hace caminar.

—¿La coca? No, no es lo mío, a mí ya sabes lo que me gusta. —Apoya la cabeza en el hombro de Skunk y cierra los ojos.

Skunk lo deja sentado en una silla y con el cuerpo caído sobre la mesa.

Vuelve junto a La Amarilla.

—¿Supongo que no sabes quién le vendía la coca a Tryx? —le pregunta.

—Supones bien.

—Tengo que irme.

—Vale.

Esta es La Amarilla muy borracha. Cero palabras. Cero curiosidades. Ni tan solo te ha preguntado qué has averiguado tú.

Antes de salir, Skunk limpia el vómito en sus botas.

Fuera llueve otra vez.

¿Ha vuelto a matar Xipe-Tótec?

La niña sigue apoyada en el mismo trozo de pared. Una figura de cera negra encerrada en el museo de los horrores y expuesta a la intemperie. El agua ha deshecho sus rizos y el pelo lacio se le pega a la cara. ¡Tan hermosa! ¡Y tan desamparada!

¿Llora?

Si Nexus13 la viera seguro que se arrodillaría y, como en la escena final de Blade Runner en la que muere el replicante, recitaría: “He visto cosas que vosotros no creeríais, todos mis recuerdos morirán como lágrimas en la lluvia”.

Nexus13.

Nexus13 está pero que ida de la olla.

Un camello cae en la rede de una araña.

Ya puedo quedarme las drogas.

Skunk corre. Veo cosas que no quiero creer.

XV

Haníbal

Del Ateneu del Xino al Moog en tiempo récord.

Skunk se detiene en la esquina de las Ramblas con Arc del Teatre. Recupera el aliento. Cada vez le duele más la cabeza. Las piedras del arco que adornan la entrada a la calle están mojadas y seguro que muy frías. Apoya la frente en ellas. Un reposo para los pensamientos. Un eco para los recuerdos.

El calor de unas caricias entre bastidores bajo la sombra curvada de otro arco en un pueblo abandonado. Una obra de teatro de improvisación. Un director transgresor. La primera vez que se enamoró. Ella tenía quince años. Él treinta y dos, una mujer embarazada y otras dos novias menores de edad en dos pueblos aislados. Aquella fue su primera investigación.

—Soy como un marinero, un amor en cada puerto —le dijo cuando Skunk lo descubrió.

—Menuda frase más sobada. Además, yo vivo en la montaña.

Se fue a casa. No lloró. Whisky. Cascos. Y un CD de Cicatriz a todo trapo: “Ella bebe pa olvidar, a esta puta sociedad, Lola, ¿por qué estás sola?...”.

Tiempos pasados. Tiempos muertos. El presente no está hecho de recuerdos. La de ahora es la única investigación que cuenta.

Unas zancadas largas y ya está en la puerta del Moog.

—¿Sabías que Moog es el nombre del primer sintetizador? —le preguntó Tryx la primera vez que vinieron juntos a este club.

Skunk lo sabía pero le dijo que no. A Tryx le hacía la misma ilusión que a un niño ser el primero en saber, en hacer, en probar. Ya puedes estar contento, has sido el primero en morir.

Abre.

Paga.

Y hacia dentro que la fiesta ya está en marcha.

Tekno. Una vibración que la embriaga.

Tekno. El dueño de su alma solitaria.

A la derecha, junto al último escalón, el lugar en el que se hizo la foto que la ha traído hasta aquí.

La pista, por suerte, esta noche no está llena. El frío apalanca dentro de casa.

Observa.

Una marea que sube y baja compacta. Cuerpos en ebullición que bailan al compás de la caña que pincha el DJ residente. Turistas, jóvenes y no tan jóvenes. Estudiantes de Erasmus que pregonan felicidad. Trabajadores de locales que abren el fin de semana. Muchos, camareros. Todos, fiesteros que no perdonan ningún día de la semana mientras el body aguanta. La mayoría van puestos. El alcohol y las otras drogas relampaguean en los ojos y en las mandíbulas de sonrisas rígidas que parecen pegadas con Loctite.

El calor agobia.

Skunk se ata el anorak a la cintura y baila. Un minuto y ya suda. Perfecto para el plan A. Los tejanos pitillo y el jersey ajustado, que se compró hace un par de semanas para renovar un vestuario que hacía tiempo que pedía una talla menos, se le pegan al cuerpo. Las Martens le aprisionan los pies. Hacía mucho tiempo que no se las ponía. Son calzado para otro baile. Pera esta noche, la fiesta es un campo de batalla. Y las botas le devuelven a la luchadora cabreada que fue una vez.

Los rostros de los danzarines cambian de forma y de color bajo las luces de los flashes. Algunos ensanchan sus sonrisas cuando sus miradas se cruzan. Cascanueces de bocas desmesuradas. Contorsionistas del circo de las drogas. Cambia cinco veces de posición para ver de frente y de cerca a todos los que están en la sala. Cuando está segura de que el chico del piercing verde no pulula por la planta baja, sube al otro piso.

Un espacio pequeño que Skunk solo ha visto un par de veces. No es el electropop una música que la motive. Menos gente y parece que menos colocada. ¿Sube el ritmo de la música el nivel del Colocón? Seguramente. Todo en esta vida es vibración.

Repasa desde varios puntos.

Y hacia abajo que el que buscas no ha llegado.

Tiene sed pero se aguanta. La boca seca también es apta para el plan A. Son las dos y cuarenta y tres de la madrugada. Esperará hasta las tres. Si a esa hora no ha aparecido el del piercing, pondrá en marcha el plan B. Utilizará la foto del chico y de Tryx con la lengua fuera, para hacer preguntas a la peña. Colega, ella, busca a colega de colega, el del piercing, para organizarle una fiesta de cumpleaños sorpresa al otro colega, Tryx.

No han pasado ni cinco minutos desde que baila, y una bambas Gola, iguales a las que lleva Bruno, aparecen en el primer peldaño que puede ver desde su posición. ¡Bruno! ¿Será capaz? Un pantalón de pana marrón claro. No es Bruno. Un anorak de un tono un poco más oscuro. Y por fin, ¡la cara que espera!

¡Clic! Toca plan A.

Se abalanza sobre el chico de las Gola sin darle tiempo a que llegue al último escalón. Lo coge por los hombros con las dos manos y le implora ayuda sin palabras.

—¡Ah, ah, ah! —Jadea. Cualquiera que la mire verá que se ahoga.

El muchacho se sobresalta pero enseguida se hace cargo de la situación.

—Tranquila, tranquila, no pasa nada. Vamos hacia la calle. —El piercing verde destella en la lengua. El chico le pasa un brazo por encima de los hombros y con el otro le coge la mano. La ayuda a subir.

Skunk se tambalea. Sube dos escalones. Tropieza con el tercero. No deja de jadear. Su mente, lúcida, procesa lo que ve. El piercing verde clavado en una lengua más blanca que roja. Estómago sucio. Posible sobrecarga de drogas. El pelo de color naranja. Tío atrevido. La piel muy pálida. Las mejillas chupadas. Ojeras profundas. Ojos hinchados. Otro que no duerme. Todo igual que en la foto. ¿Y el pie? Normal para un tío bajo, o sea, un pie más bien pequeño que podría ser del mismo tamaño de las huellas que había junto al cadáver de Tryx.

—Venga, ya casi estamos, solo cuatro escaleras más —la anima, con igual dulzura que firmeza. Una combinación difícil.

Fuera, el viento ladea la lluvia y algunas gotas gruesas se cuelan dentro de la boca jadeante de Skunk. Agua helada en contacto con encías inflamadas. Dolor. Que se note. A más dramatismo, mejor.

—Tranquila, cierra la boca y respira por la nariz, no te asustes que no es nada, en seguida estarás bien otra vez. —Azúcar en la voz, ron con carácter en los brazos que la guían hasta un portal que queda a resguardo de la lluvia. La marca de la serenidad.

—¡Ah, ah, ah!

—Por la nariz, respira por la nariz. —De cuclillas frente a ella, exagera su respiración nasal para que entienda lo que tiene que hacer.

“Un tío encantador”, piensa Skunk, y copia lo que hace Bruno cuando tiene un ataque de ansiedad y ella lo calma. Poco a poco, su respiración se ordena.

—Gracias, tío, pensaba que me moría.

—No, mujer, no. Solo era un ataque de pánico. —Sonrisa de mago que sabe embelesar—. ¿Qué te has metido?

—Nada, hoy nada. Igual es eso, que no me he metido nada y me ha entrado pánico al estado normal.

Risas. ¡Ja, ja, ja! Hablamos la misma lengua.

—Ponte el anorak, estás tiritando, un poco de frío te vendrá bien, una pulmonía, no. —Se sienta a su lado y con las manos se arregla el pelo que el viento y la lluvia han despeinado.

Además de amable, sereno y educado, es presumido. Cualidades que no cuadran con las de un asesino que se ensaña hasta destrozar una cara. Al menos, las primeras.

—¿Eres médico? —Skunk se levanta para ponerse el anorak.

—No, enfermero.

¡Es él!

—¡Qué suerte chocar contigo y no con algún pasado de vueltas! ¿Cómo te llamas? —Se sienta.

—Haníbal.

Un nombre fácil de recordar. Está segura de no habérselo oído nunca a Tryx.

—¿Cómo el psicópata del silencio de los corderos? ¡Huy, qué miedo! A ver si me da otro ataque de pánico.

Risas. ¡Ja, ja, ja!

—¿Y tú?

—Sofía. —Dos besos de presentación. El pelo de Haníbal huele a albaricoque. Lo lava con Garnier para niños. Es el mismo champú que utiliza Bruno—. Skunk para los colegas —añade. A ver si en el rostro de Haníbal algo se altera. Si sabes quién soy, lo sabré.

¿Se han dilatado las pupilas de Haníbal? Skunk diría que sí. De lo que sí está segura es de la contracción, ligera pero suficiente, que ha tensado su cuerpo. Las rodillas, que se tocaban, han dejado de hacerlo. Tryx le habló de ti. “Cuando no estoy con vosotros os añoro tanto que a veces me voy del boca y os charlo. Intimidades, no, solo cosas que molan”, les confesó a ella a Bruno y a La Amarilla.

—¿Cómo la marihuana? ¡Huy, qué colocón! —exclama Haníbal, tras un silencio de ojos entornados que analizan. Y a pesar de seguir con la broma, el tono de su voz no es jocoso. Apenas marca el interrogante. Mucho menos la exclamación.

—Ahora que te miro bien, creo que te conozco.

—¿Tú crees? —Hay un cierto retintín en la pregunta—. Será del Moog, vengo mucho.

—Yo no. Debe ser de otro sitio. ¡Hostia, el sábado estabas en la rave!

Asombro, tal vez desconfianza, incluso podría ser miedo lo que se instala en el rostro de Haníbal. Apoya el codo en la rodilla y la barbilla en la mano que le cubre media boca.

Un gesto para cubrirse mientras piensa la respuesta.

—Nunca he ido a una rave, de fiesta solo vengo al Moog. —Baja la mano, vuelve a mirar a Skunk de frente y añade—: Soy rollo monotemático bis.

¡Rollo monotemático bis! Una de las expresiones favoritas de Tryx. Tío listo. Intenta saber si eres la Skunk de la que le habló Tryx.

—Conoces a Tryx —afirma Skunk.

—Sí, también era amigo mío. —La voz suena triste. La sonrisa todavía lo es más.

Ha dicho era, sabe que Tryx está muerto. ¿Quién se lo ha dicho? ¿Tienen otro amigo común y Skunk no lo sabe?

—¿Quién te ha dicho que Tryx está muerto?

—Han puesto un post en el foro del cannabiscafé.

Claro, Bruno lo ha colgado en todos los foros. Se lo has dicho tú, Skunk.

—¿Tú también cultivas? —Pregunta trampa para entrar en el tema, la respuesta que le interesa es la que vendrá después cuando le pregunte por tu nick.

—No tenías ningún ataque de ansiedad, ¿a qué venía el teatro?

Haníbal no ha caído en la trampa. Saber su nick le vendría bien a Skunk para saber más cosas de él. Aplaza la pregunta para después.

—Eres el enfermero que le pasaba el Ketolar a Tryx. —Afirmación corta pero rotunda. Lo justo para conseguir que sea el otro el que hable aunque la explicación le tocara a ella.

—Vaya con Tryx, me juró que no le hablaría a nadie de mí. —No hay reproche en la voz de Haníbal, solo pena—. Si lo que quieres es Ketolar, tendrás que buscarte a otro, yo me he retirado del juego, es demasiado peligroso. De todas maneras, no entiendo, ¿por qué no me has dicho quién eras?

“Que no entiendas, eso es lo que quiero”, piensa Skunk.

—Ni quiero Ketolar ni Tryx me habló de ti. Él nunca hubiera delatado a sus suministradores —afirma Skunk, y se calla un “que quede claro”. Palabras, las justas. Emociones, ninguna.

—Tryx es al único al que le conseguía Ketolar, si no fue él, ¿quién te ha hablado de mí?

“¿Le ha temblado la voz o son tus ganas de verlo débil?”, se pregunta Skunk.

—Nadie me ha hablado de ti.

—Ya sé que no eres muy charlatana, Tryx sí que me habló alguna vez de ti, pero si no te explicas un poco, me voy dentro a bailar.

—¿Qué quieres saber?

—¿Cómo has sabido quién soy y quién más sabe que robaba Ketolar?

—Que yo sepa, nadie más sabe de ti. Yo he hecho unas cuantas deducciones y te he encontrado por una foto.

—¿Una foto?

—Sí. —Le enseña la foto de él y Tryx con la lengua fuera.

—¿Me la das?

Una foto que lo ha conmovido y aún y así no hay cambios ni en su voz ni en la expresión de su cara. La suya es una serenidad que supera las pruebas.

—Toda tuya.

—Gracias. —Besa a Tryx y dobla la foto en cuatro trozos con una milimétrica perfecta. Se la guarda en el bolsillo del anorak.

A cada gesto de Haníbal, Skunk duda más de que su personalidad cuadre con la del asesino de Tryx.

—De Tryx aprendí que nada se da gratis —dice Skunk—, la foto vale que me cuentes dónde estuviste el sábado.

—¿Piensas que yo maté a Tryx? —Ahora sí que hay un cambio en tono de voz de Haníbal, de sedoso a metálico.

—Yo no he dicho eso. Solo te he preguntado que dónde estuviste el sábado.

—En la rave, no.

—Eso ya lo sé, yo sí que estaba. ¿Y tú cómo sabes que a Tryx lo mataron en la rave?

—Yo no he dicho eso.

Reto de miradas inteligentes.

Skunk, si tú no hablas, él tampoco lo hará.

—No estuviste en la rave, en el polígono, sí. Te vi.

Y ahora sí, por una fracción de segundo, el miedo altera el rostro hasta ahora acaramelado de Haníbal. Una fracción suficiente para que Skunk sepa por dónde tiene que atacar.

—Y no solo te vi a ti, también vi a Tryx que te esperaba para que le llevaras Ketolar. La siguiente vez que lo vi ya estaba muerto.

—¿Sabes qué me pasará si los Mossos me relacionan con Tryx y se enteran de lo del Ketolar? —dice sin titubear. Aguanta bien el tipo.

—Sí, pero la única que sabe lo del Ketolar soy yo, y si no es para demostrar que eres el asesino, no pienso decírselo a nadie.

—Voy a hacerme un porro, tengo Skunk, también es mi marihuana favorita y mi nick en el cannabiscafé. Por eso Tryx me habló de ti, le hacía mucha gracia tener dos Skunks por amigos. —Busca en el bolsillo interior del anorak.

Es verdad que Bruno le dijo hace tiempo que había un Skunk en el foro. Si fuera el asesino, ¿daría datos de él mismo así como así?

—El sábado por la tarde —sigue Haníbal—, Tryx me llamó y me dijo…

—¿Dónde estabas?

—En el hospital.

—¿Cuál?

—En el que trabajo.

Nuevo reto de miradas.

Tú me necesitas.

Yo te necesito a ti.

Tregua.

—Tryx me llamó y me dijo que robara todos los botes de Ketolar que pudiera y que se los llevara al polígono. Estaba muy nervioso. Decía que iba a cobrar un premio de lotería y que nos iríamos para siempre, que no me preocupara por nada que compraría billetes para Brasil y que para Carnaval ya estaríamos allí. Desvariaba. Era imposible razonar con él y me dio miedo que se presentara en el hospital y me la liara y se enterara todo el mundo de que he estado robando Ketolar. Así que quedé con él en el polígono y fui para convencerlo de que lo que me pedía era imposible y…

—¿Habías ido alguna vez al polígono?

—No, y deja de cortarme o me callo. —Más firmeza y menos dulzura, pero ningún temblor en las manos mientras se lía el porro. Un tío capaz de mantener el control—. Tryx me explicó cómo tenía que ir y por dónde tenía que pasar para que no me vierais ni los de la rave ni los indigentes. Me dijo que llevaría unas gafas de sol con luces intermitentes verdes y lilas para que yo lo viera a él…

Las luces que vio Su Alteza. Las gafas que vieron Nexus13 y DJ Zar. ¿Dónde están?

—… cuando Tryx vio que no le traía nada, empezó a gritarme, cogió una piedra y… —Haníbal enciende el porro. Fuma—. Me largué.

—¿Te largaste antes o después de que Tryx te tirara la piedra?

—No he dicho que me la tirara. —Le pasa el porro.

—No, gracias, solo fumo marihuana sin tabaco.

—¡Selectiva!

—Un rato. ¿Te tiró la piedra Tryx?

—Sí, me pasó por encima de la cabeza. Lo empujé, se cayó y salí corriendo. Él me gritó: “Haníbal, vuelve que no iba por ti, nos estaban espiando”. No me lo creí. Ahora que sé que lo han asesinado no dejo de pensar que igual tuve al asesino allí y lo dejé solo.

¡Alguien más estuvo allí! ¡Alguien más vio a Tryx! ¿Quién? Un ravero o un indigente parecerían las respuestas más coherentes si no fuera porque ahora Skunk sabe que los sicarios buscaban a Tryx. ¿Lo encontraron? ¿Cómo? ¿Siguieron a Haníbal? Si supieron de Rocky, también pudieron saber de Haníbal.

—¿Cómo llegaste hasta el polígono?

—En moto.

—¿Crees que alguien pudo seguirte?

—No, me fijé bien, yo era el primero que no quería que nadie supiera que había estado allí.

Sí, pero tú nervioso, en un lugar que no conoces y con un profesional del crimen siguiéndote los pasos, quién sabe. Los que meten los cuernos también miran que nadie los siga y Skunk ha conseguido fotos de muchos.

—¿A qué hora viste a Tryx?

—A las tres, más o menos.

Las tres, la hora a la que tendrían que haber empezado a pinchar Nexus13 y DJ Zar. Skunk se pregunta otra vez si el robo de las piezas y el asesinato pueden tener relación. A las tres, Nexus13 y DJ Zar tuvieron que movilizar a los DJ’s. Pero a Tryx lo tuvieron que matar más tarde porque el lugar en el que lo encontraron no es el mismo en el que lo vieron ni los DJ’s ni Haníbal.

—¿Viste a alguna otra persona además de a Tryx?

—No.

—Piensa bien, dices que estás seguro de que no te siguieron porque ibas pendiente pero en cambio nosotros sí que te vimos. ¿Algún olor? ¿Algún sonido? Cualquier dato puede ser bueno para identificar a la persona que según Tryx os espiaba.

—Olía a lluvia y sonaba la música de la rave, me sorprendió lo fuerte que se oía.

Sí, hay lugares del polígono en los que según cómo sopla el viento la música suena casi más potente que en plena rave. El sábado soplaba a favor de la locura. “Tambores infernales”, dijo Su Alteza.

—¿Dónde fuiste después?

—A casa.

—Vives solo.

—Vivo con mi padre —la voz se vuelve a endurecer—, me vio llegar, estaba desnudo en el comedor y me dijo: “Hola, papá, te esperaba, no encuentro mi traje de novio y seguro que Lidia ya ha llegado a la iglesia”. ¿Quieres que vayamos a hablar con él?

—¿Alzheimer?

—Yo no maté a Tryx, era mi amigo. Un gran amigo. —La voz de Haníbal recuerda la miel pura—. Hoy no tenía ganas de salir ni ganas de quedarme en casa ni ganas de nada. En casa no tengo descanso y el único día que hay alguien para cuidar de mi padre son los lunes por la noche —dice. Sin rabia. Sin autocompasión. No es más que un hecho—. ¿Tú tienes coartada?

Qué bien las sabe devolver. A Skunk este tío le cae muy bien.

—Tengo más de cien coartadas, todas de drogatas. ¿Te sirven?

—Me sirven, me fío más de los drogatas que de los políticos.

—Haces bien, hablamos menos y nos divertimos más.

—¿Vamos a bailar un rato?

Skunk mira la hora. Las cuatro. Mañana el día será largo. Necesita un descanso. Y a los sospechosos hay que hacerlos caminar paso a paso. El primer round con Haníbal ha acabado.

—Dime tu móvil —ordena Skunk.

—¿Cómo sabes que no cambiaré de teléfono?

—Si lo haces, te encontraré igual que te he encontrado ahora y entonces sabré que.

Sonrisas de rivales que se molan.

Haníbal le da su número.

—Hazme una perdida.

Skunk la hace.

En el bolsillo del pantalón de Haníbal suena psicodelia.

—Qué sintonía más guapa.

—Bowie. Llámame cuando encuentres al asesino de verdad —dice Haníbal en la puerta del Moog—. Yo también tengo unas Martens rojas como las tuyas y como las de Tryx. Ya no me las pongo. Descansa, estás muy pálida.

Skunk se queda helada.

Si las huellas que había junto al cadáver de Tryx son de Haníbal, ¿se delataría tan tontamente? Si es alguien muy seguro de él mimos, y lo es, sí. Si quiere jugar contigo, y chispa para hacerlo no le falta, también. Pensó que Tryx le tiraba una piedra. ¿Defensa propia? No lo mató en el mismo sitio. Pudo esconderse, seguirlo y matarlo luego. Tenía miedo de que Tryx se la liara en el hospital y se descubriera el pastel. Se jugaba una muy posible pena de cárcel y un seguro quedarse sin curro. ¿Qué hará ahora que te conoce y piensa que tú eres la única que sabes cosas de él?

Xipe-Tótec también te matará a ti.

Camina hacia las Ramblas con la vista puesta en la punta de sus Martens rojas.

Deja de temblar.

Deja de temblar.

XVI

DJ Zar

Skunk se despide de la madre de Tryx con un “allí estaremos”.

Cuelga el teléfono.

Vuelve a su habitación.

Se sienta sobre la alfombra, cruza las piernas, deja las manos sobre las rodillas, cierra los ojos y respira. Solo respira. Las horas que ha pasado en la cama han sido una película de gore muda. Un delirio aterrador que le ha dejado un cuerpo todavía más dolorido y una mente más atormentada.

El día no ofrece ningún alivio.

Mañana enterrarán a Tryx.

Teme el momento de volver a ver la cara de su amigo. ¿La habrán podido reconstruir? “Respira, se repite, solo respira”. No lo consigue. De todos los pensamientos que la atosigan, hay uno que gira como un torbellino alrededor de su corazón y lo oprime. ¡La chupa de Tryx! Solo le quedan veinticuatro horas para encontrar al Patriarca y poder cumplir así su promesa.

¿Dónde dormirá el Patriarca esta noche? ¿En el polígono? ¿En la Plaça de la Mercè? ¿En un albergue para indigentes? ¿O en algún lugar que Skunk desconoce?

Por delante, un día repleto de planes inaplazables.

Lo primero, quedar con DJ Zar para interrogarlo. Según sus cálculos ya tendría que estar en Barcelona. ¿Por qué no la ha llamado? Hay un denominador común en la mayoría de sus amistades. La irresponsabilidad y la falta de compromiso. Que los patrones no cambian así como así, es algo que Skunk sabe. Pero, ¿ni siquiera frente a un asesinato?

Lo segundo, quedar con Max y recuperar el ordenador de Tryx. ¿Podrá? Con la pistola, sí. Ahora la tiene Xavi. Tendrá que pedirle otra a La Amarilla.

También tiene que encontrar la manera de conseguir las huellas de las Martens de Haníbal para compararlas con las de las fotos. Saber más cosas de él gracias a su nick como Skunk en el cannabiscafé, se lo dejará a Bruno.

En algún momento, entre plan y plan, tendrá que volver al polígono para llevarle el móvil y el vino a Xavi, y asegurarse de que el indigente que dice que vio al asesino no haya vuelto por allí. Seguramente, este plan también lo dejará en manos de Bruno.

Y, por si fuera poco, tiene que localizar a Pinoxo para que le diga dónde puede encontrar a los que le vendían la coca a Tryx, y saber si la tiarrona de la que le habló el Xino tiene algo que ver con ellos. Al juntar el motivo de la paliza a Rocky y la bronca de Tryx con la tía, se le ocurre que las dos cosas tienen un origen común. A no ser, claro, que Tryx tuviera deudas con más de uno.

Imposible relajarse.

Arriba.

Inspección de rigor tras la ventana.

Tres gitanos descargan cajas de una furgoneta vieja y las dejan en el trozo de acera que el sol ya ha secado.

Hoy el suelo no resbalará. No necesita las botas. Hacía tantos años que no se ponía las Martens que le han salido llagas en los pies.

Elige las Adidas azul marino. Discretas y silenciosas. Esta mañana se siente menos guerrera que anoche y mucho más cansada. Los pies agradecerán las bambas. Mientras se las abrocha, oye el ascensor que se detiene en el rellano.

¿Bruno?

Una llave abre la puerta.

Los tacones de La Amarilla entran. Bruno ha pasado la noche con ella. No se oyen ni risas ni parloteos. Resaca del quince.

Skunk sale al comedor al tiempo que busca en el móvil el número de Max.

—Esta tarde bajan a Tryx a Sancho de Ávila. Misa mañana a la una. Luego, Montjuïc. —Es lo único que tiene tiempo de decirles antes de que Max le conteste.

Conversación breve de periodista ajetreada que prepara un reportaje sobre camareros y locales emblemáticos para el magazine de La Vanguardia. La lista es “muy” larga. Si Max no puede quedar hoy con ella, pierde el turno. La vanidad de Max no falla. Quedan a las dos y media para comer.

“Estaba medio sobado”, piensa Skunk cuando cuelga. Y es que las diez de la mañana es muy temprano para un camarero de discoteca.

—¿A quién acabas de engañar diciéndole que eres periodista? —le pregunta La Amarilla, que hoy no ha conseguido iluminar su cara ni con su maquillaje de fantasía en el que predomina el lila.

—¿Qué sabes de Pinoxo? —contesta Skunk.

—Que la última mentira que contó fue tan gorda que nadie ha vuelto a verlo.

—Tenemos que encontrarlo. Antes de meterse las ganancias por la tocha, vendía la misma coca que Tryx. Es el único que puede saber dónde encontrar a los sicarios. Hazte unas rayas y vete de gira por los baretos a los que solía ir Pinoxo, alguien tiene que saber algo. Por la tarde, te vas al tanatorio y te quedas con la madre de Tryx. Yo pasaré cuando pueda. Tú, Bruno, el Skunk del cannabiscafé es el chico del piercing verde. ¿Qué sabes de él?

—¡Skunk es el chico del piercing verde! —exclama Bruno, que hoy no parece que tenga prisa por ducharse y ponerse ropa limpia. ¡Asombroso¡ ¿O preocupante?—. Me leo todos sus posts porque su nick me llama la atención, postea poco. Lo único que sé es que cultiva y fuma variedades de Skunk, que no tiene indoor pero sí un balcón pequeño pero bien orientado que le da para tres plantas y que ha ido un par de veces a la kata de los jueves.

“Este jueves Haníbal tiene que ir a la kata con las Martens”, se dice Skunk, que observa la mano izquierda de Bruno. La ha tenido todo el rato con la palma boca arriba y se ve hinchada. ¿Por eso no se ha liado aún ningún porro?

—¿Qué le pasa a tu mano?

—Se le ha infectado la quemada —contesta La Amarilla—, no quiere ir al médico. Tiene un poco de fiebre. ¿Y tu herida? ¿Te apartas el flequillo para que la vea?

—Mi herida está bien. Bruno, hoy tienes mucho trabajo, si se pone chunga esa mano y coges fiebre fuerte, no podrás ayudarme y te necesito. Lo primero que harás cuando salgas de aquí, es pasar por el ambulatorio. La Amarilla te acompaña. Luego, compra diez cartones de vino y un móvil con cámara, pásame el número enseguida que lo tengas, te lo llevas todo al polígono. Esconde el paquete en un lugar seguro y busca a Xavi, cuélgate mi mochila militar, cuando Xavi la vea, la reconocerá y seguro que hace algo para llamar tu atención. Sin que nadie os vea, lo llevas hasta el vino y el móvil. Él ya sabe lo que tiene que hacer. Cuando vuelvas. Investiga a Skunk del foro, vuelve a leer todos sus posts y mira si podemos saber más cosas de él y organiza para este jueves una kata “Special Skunks”. Envíale un privado pidiéndole que vaya a la kata, dile que tú también cultivas variedades de Skunk y que te encantaría katar las suyas, hacer intercambios y compartir técnicas de cultivo. Ahora, búscame en qué país se dice “vamos boleta”.

Skunk llama a DJ Zar.

Voz espesa. Excusas de viaje largo. De borrachera adulterada por la emoción de ver a su madre y por la muerte de Tryx. Y de resaca inhumana que lo ha obligado a ir directo del autocar a la ducha. Ahora mismo iba a llamarla. Todo coherente excepto el lugar donde quedan. ¿Si de verdad está tan cansado, por qué prefiere quedar en el local de ensayo y no en su casa? Según él, porque está preocupado por Nexus13 y, ya que tiene que espabilarse, mata dos pájaros de un tiro. ¿Skunk, te atreves a decir que miente? No. DJ Zar es el único que aún es capaz de comunicarse con Nexsu13.

—En Argentina y en Uruguay, “vamos boleta” quiere decir que la has jodido mucho. En Colombia y en Venezuela, que has hecho el ridículo —explica Bruno, y se mete una de las rayas que acaba de preparar La Amarilla y luego otra. La resaca afloja. La llaga supura.

Skunk está segura de que en esta historia el ridículo no cuenta, es la muerte la que manda. La tía dura que estuvo con Tryx en el Ateneu del Xino o es argentina o es uruguaya. Registra el dato.

Esnifa.

Esnifa.

—Ametralladora Skunk —dice La Amarilla, tras meterse sus dos rayas—, antes de que me vaya a buscar al muñeco de madera, ¿serías tan amable de explicarnos a Bruno y a mí todas las cosas que han pasado mientras estábamos borrachos?

Skunk les hace un resumen. Le pide a La Amarilla que le dé su réplica de pistola. La necesita para su entrevista con Max.

Cuidadito.

Mucha suerte.

Y hasta luego.

Por la calle hoy toca ir a paso muy lento. Si me espías, tendrás que ser cojo para que me crea que caminas a mi ritmo.

En el metro, lo de siempre.

En la puerta del local de ensayo, la furgo de DJ Zar. Mal aparcada. Señal de que no piensa quedarse mucho rato.

—Estoy petado —le dice el DJ al abrirle la puerta.

“Y tan petado”, piensa Skunk, que solo ha visto a DJ Zar tan groggy dos veces. Las dos tras una de sus borracheras monumentales. Normal que quiera irse a la cama enseguida.

Se funden en un abrazo de “han matado a un colega”.

Nexus13 duerme sobre unos cojines en el suelo. La abriga la cazadora forrada con piel de borrego de DJ Zar. Es verdad que la quiere.

Se sientan lejos de ella y cerca de la araña graffiteada. No vamos a joderle el poco rato que será capaz de dormir.

—Cuéntame todo lo que recuerdes de la fiesta del sábado. Desde que llegaste hasta que te fuiste, no solo el encuentro con Tryx. Todo.

DJ Zar se lo cuenta con bastante precisión. Es lo que tiene ser uno de los más lúcidos del jolgorio. Y este sábado, DJ Zar no se emborrachó. Dice que, desde que ve a Nexus13 tan jodida, se le han pasado las ganas de colocarse. A simple vista, en su relato, que acaba a las seis de la mañana cuando acaba de pinchar, desmonta y se larga a otra fiesta, no hay nada que ayude a Skunk en nada. Y la única cosa que podría hacerlo sospechoso a él es mínima. Ni siquiera puede etiquetarse de sospecha. Solo es una de esas impresiones que hacen que algo quede demasiado encajado en un relato. Dos veces remarca el DJ que cuando se fue para buscar los vinilos de código de tiempo que les habían robado, tuvo que pararse junto a la cuneta para jiñar. Los nervios por el estado de Nexus13, por el robo y por ver a Tryx en tan malas condiciones le jugaron una mala pasada. ¿Qué tiene de extraño? Nada, salvo la insistencia que suena a “por si acaso alguien vio la furgo allí parada”. ¿Y si a la insistencia le sumas que la furgo estaba estacionada junto al camino que baja al río y que DJ Zar sabía que Tryx estaba allí? ¿Y si le sumas que de las piezas que les robaron el único DJ que podía tener recambios ya se había ido, cosa que DJ Zar sabía y que lo obligaba a desaparecer de la rave con causa justificada, qué resultado te da? Que no tienes ni pruebas ni móvil para el crimen. Y que si DJ Zar fuera el asesino, lo más probable es que no explicara que se paró porque en realidad eso llama más la atención que no que no lo explique. Y DJ Zar y Tryx se llevaban bien pero no amigos, amigos, no eran. Es casi seguro que el DJ no sabe nada de la lotería. Y además DJ Zar es bajito pero tiene un pie grande para su tamaño. Skunk está segura de que sus huellas calzando Martens no coincidirían con las huellas que había junto al cadáver. Huellas por otra parte que nadie ha dicho que sean las del asesino.

—¿Crees posible que, mientras tú no estabas, Nexus13 matara a Tryx?

—¿Qué dices, tía? ¿Hablas en serio? No. No. No. ¿No ves cómo está?

—Es porque veo cómo está que lo pienso.

—¿Y la sangre? Coño, si a Tryx lo mataron como me has dicho, el asesino por fuerza tuvo que mancharse la ropa de sangre y Nexus13 llevaba la misma ropa cuando me fui que cuando volví.

Tiene razón. El que mató a Tryx tuvo que mancharse de sangre y, por tanto, no podía volver a la fiesta vestido de la misma manera. Skunk también recuerda que la DJ llevaba la misma ropa cuando fue a hablar con ella a primera hora que después cuando la vio pinchar. Y también DJ Zar llevó toda la noche la misma ropa.

¿Alguien se cambió de ropa a lo largo de la noche?

Difícil de saber. Lástima que Bruno ya solo tire fotos en los primeros compases de las raves. De todas maneras, lo más probable, es que si el asesino es un ravero, despareciera de la fiesta después de.

¿Y si el asesino es un indigente? Que Skunk sepa, ¡Xavi tiene dos abrigos! ¿Y si Xavi miente y él y su amigo mataron a Tryx en otro sitio y luego lo bajaron con el carrito hasta el río para tirar el cadáver y lavar los rastros de sangre de sus ropas?

—¿Skunk, estás aquí o dónde estás?

La pregunta la saca de sus pensamientos.

—Estoy aquí contigo, ¿dónde vives que has llegado tan deprisa? —Si a DJ Zar le da por desaparecer como dijo ayer, quiere saber dónde encontrarlo.

—En Sant Andreu.

San Andreu está aquí al lado. La respuesta justifica el deprisa pero no concreta.

—Es un barrio muy bonito. ¿En qué calle?

—Detrás de la iglesia.

Detrás de la iglesia hay muchas calles.

—¿No quieres que sepa dónde vives? —pregunta directa. Solo hay una respuesta válida. El nombre de una calle con número y piso incluidos.

—Hace casi dos años que nos conocemos y nunca te habías interesado por nada de mi vida. ¿A qué vienen ahora tantas preguntas? ¿Dónde vives? ¿Dónde fuiste a pinchar el sábado después de en nuestra rave? ¿No pensarás que tengo algo que ver con el asesinato? —Más que enfadado lo dice dolido.

Y además, tiene razón. La Skunk de fin de semana, la que él conoce, habla muy poco y solo se interesa por sus colegas de verdad. DJ Zar le cae bien pero para entrar en su club selecto tendría que drogarse mucho, mucho, mucho más. Sea como sea, la respuesta no es la correcta. Y ahora que él se lo recuerda, Skunk observa que tampoco le ha contestado el tema de dónde pincha cuando se lo ha preguntado antes. Toca nuevo intento.

—¿En qué calle vives? ¿Y en qué otras fiestas pinchas?

—¡Sospechas de mí! —DJ Zar pone cara de incredulidad—. Gran de Sant Andreu, veinticinco, primero, primera —dice cabreado, y añade—: por los otros lugares en los que pincho, no vuelvas a preguntarme, no te lo diré. Como bien sabes, las raves son solo para colegas y los DJ’s tenemos secreto de localización.

—No te enfades, practico el interrogatorio con los colegas para no equivocarme cuando tenga delante al asesino. Y, para que lo sepas, las detectives hacemos juramento hipocrático, si me hablas de las otras fiestas, nadie lo sabrá y solo lo utilizaré para una buena causa.

—En los otros lugares en los que hago de DJ’s, te aseguro que nadie conocía a Tryx. Así que la única buena causa podría ser yo y yo no lo maté. Lo sabes, ¿no?

Se miran.

Sonríen.

—¿Qué hacemos con ella? —pregunta el DJ.

Ella, Nexus13, hace un rato que se ha despertado. No les ha hecho ningún caso. Ahora machaca una aspirina. ¿La esnifará?

—¿No te la podrías llevar unos días a tu casa?

Nexus13 esnifa la aspirina.

—¡Ay!

“Por lo menos, dolor físico siente”, piensa Skunk.

—Imposible, tía. Dejo el piso, me las piro. Me voy a Madrid. Hace un rato me han hecho una oferta para pinchar en una disco. Ya hace dos meses que empecé a dar voces y enviar currículums. Os dejo. No quiero ver caer a más colegas.

—¡Felicidades! ¿Qué disco?

—Hasta que firme el contrato, prefiero no decirlo. Trae mala suerte.

—¿Cuándo te vas? ¿No podrás organizar la rave en recuerdo de Tryx?

—El martes que viene. La rave por Tryx será mi despedida. Intentaré montarla el jueves que es Carnaval.

—Nos vamos a quedar sin uno de nuestros mejores DJ’S. —Skunk lo dice de corazón—. Nos vemos el jueves en la rave. Si recuerdas algo, llámame.

Dedos pulgares arriba. Su despedida.

Skunk se agacha junto a Nexus13. Le da la papela de speed.

—La aspirina no te va a curar. Nos vemos en la rave.

Un abrazo y un beso sobre unas mejillas frías.

En la calle, llama a La Amarilla.

Le sale el buzón de voz.

Le escribe un SMS: “Antes de ir al tanatorio ves Av. Sant Andreu, 25 1º1ª. Dime quién vive”.

Las sospechas sobre DJ Zar son ínfimas pero no quiere dejar ningún cabo sin atar.

La próxima parada se llama Max.

Galopa por la calle.

Junto a ella corren Haníbal con sus Martens rojas y los sicarios de Tryx con palos.

Delante, DJ Zar que se pira.

Detrás, una mujer gigante con una máscara de colores.

Y en la esquina, Nexus13 y la araña tejen su trampa.

Mil imágenes.

Mil sospechas.

Ni una sola certeza.

XVII

Max

Skunk, escondida detrás de los arbustos que por un lado dan a la plaza y por el otro a la calle, observa al chico que sube por la acera de enfrente con pasos lentos. No puede verle ni el pelo ni la cara porque lleva una gorra polar verde y amarilla con orejeras y una bufanda del mismo color que los tapan.

“Podría ser Max”, piensa, porque recuerda que el camarero acostumbra a vestir prendas de color verde y amarillo.

Se pone la gorra bufanda, que se había quitado porque le dificultaba la vista periférica, y también ella esconde su pelo y su cara. Si alguien la mira, solo le verá los ojos. Teme que Max huya si la ve antes de tiempo. Sabe que su aspecto no llama la atención porque el cielo ha despejado y ha hecho el frío aún más intenso.

Sale de su escondite.

Espera hasta que el semáforo se pone verde.

Cruza la calle y acelera el paso para ver de cerca al muchacho.

Camina detrás de él.

Si es Max, anda encorvado y parece más bajo y delgado.

Skunk duda.

El chico se detiene al llegar al restaurante vietnamita. Ojea la carta que hay expuesta en la calle. Abre la puerta. Entra.

“Es Max y ya lo tengo dentro”, se dice Skunk, que, agachada a unos pasos de distancia, finge que se abrocha las bambas.

Son las dos y media en punto.

Puntualidad inglesa que casa a la perfección con el nombre, Max. “¿Padre o madre inglés?”, se pregunta Skunk, que se queda en la calle y camina arriba y abajo sin alejarse del restaurante. Sus ojos, inquietos, otean en todas las direcciones y le confirman que nadie la vigila. Su mente, laboriosa, cavila la manera de conseguir las huellas de las Martens de Haníbal.

No entra al restorán hasta que el reloj marca las dos y cuarenta y cinco. Quiere estar segura de que Max ya estará acomodado en la mesa y en la silla que ella ha reservado previamente y que la espera habrá empezado a ponerlo nervioso.

“Me gustaría la mesa de la esquina, la que queda junto al panel de los peces. Y cuando llegue mi amigo que se siente de espaldas a la puerta, quiero darle una sorpresa”, le ha dicho a la mujer que la ha atendido antes por teléfono.

De esta manera, Max quedará arrinconado en un recodo del que no se puede escapar así como así. Hoy Skunk ha escogido uno de los jerséis que le vienen grandes, y no la favorece, pero que le permite llevar la pistola sujeta a la cintura de los tejanos. Si la necesita, será fácil sacarla. Y la pared en un lado y el tablón con luces y dibujos de animales acuáticos detrás de Max le permitirán utilizarla sin que nadie más se dé cuenta.

Abre la puerta del restaurante. Antes de subir el escalón de la entrada, escudriña el comedor. En el panel iluminado de los peces se recorta la sombra de una silueta humana. Bien. En la primera mesa de la derecha, una pareja come pato con salsa curry. En la tercera de la izquierda, tres ejecutivos beben vino tinto y esperan el primer plato. En la del fondo, una mujer, que le da la espalda, come.

Todo en orden.

Entra.

Se quita la gorra bufanda. El intenso y familiar olor a especias que se respira en la sala penetra en sus fosas nasales y la noquea. El temblor, que hoy parecía bajo control, regresa.

¿Cuántas veces comimos aquí con Tryx? ¿Cuántas borracheras? Tal vez no ha sido una buena idea venir.

—No hace falta que te muevas, ya vengo yo. ¿Dónde vives? —le ha preguntado Skunk a Max cuando lo ha llamado.

—En la calle Muntaner. Pero en mi piso no podemos quedar, no vivo solo y tenemos normas.

—¿A qué altura de Muntaner?

—Entre Mallorca y Provença.

—¿Conoces el restaurante vietnamita que hay en la calle Calabria?

—No.

—Se llama Capitol, está en Calabria, entre Còrsega y Rosselló. Queda cerca de tu casa. Quedamos allí a las dos y media. Reservo mesa a tu nombre. Yo invito.

No ha dudado entonces Skunk ni un momento. Un lugar poco concurrido que conoce bien y le permitirá acorralar a su víctima. Y, si no vive solo, mejor fuera que en su piso.

“¿Me he equivocado de sitio?”, se pregunta ahora. No, tía, no. Esto es un asalto dentro de un combate. Fuerza y destreza ganan. Cierra los puños y los ojos y los aprieta, contrae la cara y lo suelta todo de golpe con un resoplido. Lo repite tres veces y se libera de la tensión. El temblor desaparece.

La camarera, con una sonrisa para clienta reconocida, le señala el tablón de los peces.

Adelante, Max espera su entrevista.

—Hola, Max —dice vigorosa delante de él—. Skunk, ya me conoces —añade, y, con aplomo de periodista dispuesta a comerse el mundo, le dedica una amplia sonrisa y le ofrece la mano.

Max extiende la suya.

Skunk la estrecha con fuerza. La mano de Max queda laxa dentro de la de ella. No dice nada más y, atenta, espía la reacción del chico mientras saca la grabadora del bolso, la deja sobre la mesa y se quita el abrigo.

Max la mira con ojos vidriosos y somnolientos. Si no fuera porque han hablado antes por teléfono y por su pelo, despeinado ex profeso, Skunk diría que Max acaba de despertar de un sueño profundo, pero demasiado corto, que lo ha dejado nublado. Parece que todas sus fuerzas se concentran en lograr que sus párpados caídos se mantengan abiertos. ¿Qué narices le pasa a este? No parece interesado ni en la entrevista ni en la entrevistadora.

—Qué raro se me hace verte fuera de la barra. —Skunk deja el bolso, la gorra bufanda y el abrigo en una de las sillas. Coge otra, la coloca en el pasillo, al lado de Max, y se sienta. Completa así el triángulo que ocultará la pistola si la saca y que hará imposible que Max pueda escapar: pared, panel con peces y Skunk armada.

—Sí, a mí también se me hace extraño verte. Cuando me has dicho que seguro que te conocía, me han venido varias caras a la cabeza, pero la tuya, no. Además, me has dicho que te llamas Sofía.

Max habla con el mismo deje cansino que Skunk le ha notado por teléfono. Y, sí, está bastante más delgado que la última vez que lo vio. Tiene las pupilas muy pequeñas y apoya el cuerpo sobre la mesa como si no fuera capaz de sostener su peso. ¿Son los efectos de una resaca poderosa o es que está enfermo? Sea lo que sea, está débil, puedo con él. Skunk descarta la conversación que traía preparada.

—Sofía es mi nombre de verdad, no a todo el mundo puedo decirle que me llamo como una marihuana. Estos peces —Skunk mira por encima de la cabeza de Max, y calla mientras él se da la vuelta para mirar los peces—, ¿sabes qué son? —Con un movimiento rápido, coloca la grabadora a su lado, la conecta y la cubre con su servilleta.

—Ni idea —contesta él, con desgana.

—¿Dónde tienes el ordenador de Tryx? —Skunk ataca.

La expresión apática de Max cobra algo de vida. Se yergue en la silla y un ligero destello de luz chispea en esos ojos negros que, a pesar de la tela turbia que los envuelve, son hermosos.

—No entiendo la pregunta —contesta, tras un silencio demasiado largo y con más energía de la que ha demostrado hasta ahora.

—Sí que la entiendes.

Max calla. Se rasca la nariz a lo bestia. Luego la nuca.

La palabra heroína cruza por la cabeza de Skunk. Georgina le aseguró que Max no se droga. Trabajan juntos, lo sabría. Y Max, ¡tan pijo!, ¿heroína? ¡Hum!

—Si yo te he encontrado, también lo harán los Mossos, para entonces sería mejor para ti que el ordenador lo tuviera yo —presiona Skunk.

Un ataque de tos virulento sacude a Max que se tapa la boca con las dos manos.

Skunk observa que las manos del chico no quedan salpicadas de saliva. A esta tos tan agresiva le faltan mocos o pitidos en el pecho.

—Bebe —le ordena—, el agua es el mejor remedio para la tos mentirosa.

—La mentirosa eres tú, no eres periodista. —Max se levanta de golpe y pierde el equilibrio. Su silla choca con el panel que vibra escandaloso. Él se asusta y pega un grito.

Se hace el silencio en la sala.

Al loro, Skunk, estáis dando la nota.

—Siéntate —ordena saca la pistola y la coloca entre su cuerpo y la mesa donde apoya la punta del cañón.

Max, atemorizado, da un paso atrás y choca con el panel que vibra otra vez. No se sienta.

Segura de que aunque los estén mirando nadie puede ver la pistola, Skunk se levanta y lo encañona.

—Sién-ta-te.

El miedo vuelve todavía más lívido el rostro de Max que vuelve a rascarse con violencia.

Sí, tía, este va de caballo. Menuda sorpresa. Skunk le coge el brazo, que ya no es de tío bueno, tira de él y lo obliga a sentarse.

—Vamos a comer tranquilamente y me vas a explicar por qué robaste el ordenador de Tryx, dónde lo tienes y qué hiciste la madrugada del sábado al domingo.

—No puedo comer nada, este olor me marea. —Max tiene una arcada—. Vamos fuera, por favor —ruega.

¿Cuánto tiempo hace que está enganchado? No demasiado. Su aspecto es el de alguien que incuba una gripe gorda pero no el de alguien que sufre una enfermedad grave. Está exagerando. Busca la manera de salir a la calle para escapar.

—Harás un esfuerzo, el mismo esfuerzo que hubiera hecho si yo fuera periodista y te estuviera entrevistando para el magazine de La Vanguardia. Todo por la fama.

—La fama no me interesa, lo que quiero es dinero. Te iba a decir que solo hacía el reportaje si me pagabas. ¿Cuánto me pagas por la información que pides? —dice chulo.

Se acerca la camarera para tomar nota.

Skunk esconde la pistola.

—Dos rollitos vietnamitas y dos lubinas al vapor. —Mira a Max y añade—: Tranquilo, he pedido lo más ligero y a la comida ya te he dicho que invito yo. La información decidiré lo que vale después de oírla. Habla.

La respiración de Max, hasta ahora lenta y pesada, se agita visiblemente. Su mente y su cuerpo van a cámara lenta pero son capaces de reaccionar. La palabra mágica es dinero. En los ojos de Max, Skunk lee desesperación. Una desesperación muy pequeña si la compara con la que vio en los ojos de Tryx muerto. Skunk, que no se note que tú también sufres. Si se nota, pierdes. Aprieta la mandíbula. Coge la botella de fish sauce que han en la mesa, la destapa y la mueve en círculos debajo de la nariz de Max.

—Vale, vale —dice agobiado, y se tapa la nariz con la mano y gira la cabeza—. Tryx iba colocadísimo…

—¿Cuándo? —Deja el bote destapado cerca de Max.

Max mira el tapón que Skunk tiene en la mano.

Ella niega con la cabeza.

—Fue hace tres fines de semana. Estaba en la barra y me dijo que había ganado un montón de pasta en la lotería.

—¿Te lo explicó así, sin más. O es que tú ya sabías algo?

—Otro día ya me había dicho algo pero no lo entendí bien y no le hice mucho caso, pero al volver a decirlo pensé que igual era verdad.

—Lo sonsacaste.

—No, era él el que se iba de la lengua. Yo necesito pasta y…

—Ya me lo has dicho antes y tu vida no me interesa, háblame de Tryx.

El odio vuelve vivos los ojos mortecinos de Max.

—Me llevé a Tryx a casa…

—Me has dicho que no vives solo.

Max la mira sin comprender.

—No querías que te hiciera la entrevista en tu piso porque, según me has dicho, no vives solo y tenéis normas. En cambio, sí que llevaste a Tryx colocado perdido.

La camarera deja los primeros platos en la mesa.

—Vivo con mi novia, fumamos opio. El piso huele. A alguien como Tryx podía llevarlo…

¡Toma ya! Es opio, no caballo. Menuda golosina para Tryx.

—… por eso necesito el dinero. Ya no podemos pasar un día sin fumar. Es difícil y caro de conseguir. —La mira con ojos lacrimosos.

—Y le diste opio a Tryx a cambio de qué.

—A cambio de ayudarlo con el premio.

—¿Ayudarlo, cómo?

—No sé, lo que me explicó no tenía sentido pero quedamos que el domingo iríamos los dos a casa de su madre y nos pondríamos con el ordenador y…

—No te creo. Le diste a Tryx opio y luego le hiciste explicar dónde tenía el ordenador.

—¡Qué te jodan, guapa! —Max se irrita—. A Tryx no hacía falta colocarlo, él solito…

—Lo que me vas a decir ahora no me interesa, sigue con la historia y come.

—No puedo comer, ¡cabrona!

—¿No fingirías hambre si la que tuvieras delante fuera la periodista que te paga para el interview? Come.

Y otra vez el odio se filtra en los ojos de Max. Odio y desesperación. Motores para cometer un asesinato. Pero Max está muy débil y esos golpes en la cara de Tryx. Claro que de mono y con… ¿Una piedra?, como dijo Haníbal. ¿Un palo?, como dijo Rocky.

—Solo hablaré si antes ponemos precio. ¿Qué te parecen tres mil euros?

Por la posición firme que de pronto adopta el cuerpo del chico y por el tono de su voz que suena duro, Skunk sabe que si no va con cuidado se le escapará. Su adicción es su debilidad pero también su fuerza. Es un pack, como diría Tryx. O lo coges. O lo dejas.

—El precio lo pondré yo cuando me lo hayas contado todo.

—Sin precio y algún billete a la vista, me vuelvo mudo. —Sonríe ladino.

—Deberías tener en cuenta que con esos dientes que se están poniendo amarillos y lo cadavérico que estás, ninguna periodista te sacaría, ni aunque le pagaras tú a ella, en un reportaje de camareros carismáticos. Puede que yo también cambie de opinión y no te pague y hable con los Mossos o… —Vuelve a apuntarlo con la pistola.

—Te estoy diciendo la verdad, Tryx y yo íbamos a ir a casa de su madre el domingo para intentar cobrar el premio. Me dijo que me daría una cuarta parte. El domingo cuando me desperté, se había ido de mi piso. Lo llamé varias veces y no me contestó. Cuando fui a casa de su madre, no sabía que iba a robar el ordenador, solo quería ver si me enteraba de algo más pero me lo vi tan fácil…

La camarera viene con los segundos platos.

Skunk esconde la pistola.

Se oye una silla que se arrastra por el suelo.

La mujer del fondo pasa junto a ellos.

—¿Y qué pasó con el premio?

—No pasó nada. No conseguí acceder a los datos, Tryx tiene claves de seguridad y las que me había dicho a mí no funcionaron. O las cambio luego o me mintió.

“Max habla de Tryx en presente”, piensa Skunk, que analiza la expresión extraña con al que la está mirando el otro. ¿Por dónde me saldrá?

—Si estás buscando el ordenador de Tryx, ¿por qué no ha venido él contigo? ¿No será que tú también quieres quedarte con su premio? —Max suelta un par de carcajadas que suenan rotas—. Pues te vas a quedar con las ganas porque el ordenador lo tiré y me aseguré de que no quedara ni rastro.

La partida ha girado. Max se siente el fuerte. Skunk sabe que cuando uno confía demasiado es el mejor momento para derrotarlo.

—Vaya, qué lástima, y yo que pensaba que iba a ser rica. ¿Y dónde lo tiraste?

—Al contenedor de la basura, esperé al camión y vi cómo machacaba la bolsa.

Skunk no se lo cree. Hay demasiado placer en la manera como ha pronunciado las palabras. Es el placer del que disfruta pensando en lo que va a hacer no en lo ya ha hecho. Y si de verdad no sabía que Tryx estaba muerto, y se creía tan listo como para pensar que nadie sabía que el ordenador lo tenía él, ¿por qué iba a deshacerse de él en lugar de intentar volver a sonsacar a Tryx? Con opio, ¡qué fácil!

—A Tryx lo han asesinado y, ¿sabes qué pienso?, que el asesino eres tú, por eso te deshiciste del ordenador, para que no te pudieran relaciona con el asesinato.

La cara de Max se estira como la plastilina blanda. Abre la boca. Parece que va a chillar.

—Ni se te ocurra chillar. ¿Dónde estuviste la madrugada del sábado al domingo?

Otra arcada sacude el cuerpo del chico y le llena la boca con algo que consigue volver a tragar.

¡Se ha tragado la bilis! Este tío está jodido de verdad. Y Georgina sin darse cuenta. Joder, cuanto ego que nos impide ver.

—Estuve toda la noche en el KGB. Había concierto, entré por la tarde no salí hasta las siete de la mañana. —Max tiembla. Empieza el mono—. Y el ordenador lo tiré porque no me servía y no quería que Tryx supiera que se lo había robado me daba miedo pensar en qué me haría, lo vi tan mal que… Por favor, vamos fuera. No soporto más rato este olor.

—Primero llama a Georgina y pásamela para que le pregunte si de verdad estuviste en el KGB toda la noche.

—Georgina no vino a trabajar, estaba enferma. —La voz de Max sube de tono y de velocidad—. Podemos llamar a Toni y a Merche, ellos te dirán que estuve en la discoteca toda la noche.

Sabe que Georgina estuvo enferma pero eso no demuestra que él estuviera toda la noche en el KGB. Y si salió del trabajo a las siete y yo vi a Tryx muerto hacia las ocho y media, queda un espacio de tiempo, corto pero suficiente, para que Max pudiera cometer el asesinato. Para eso haría falta que Tryx le hubiera dicho dónde estaba. ¿Y por qué iba a decírselo? ¿Porque Tryx sabía que Max tenía su ordenador y quería recuperarlo? No podía intercambiarlo por nada a no ser que él contara que antes Haníbal le habría llevado el Ketolar y, Max devuelve ordenador, y, como no hay opio, se conforma con Ketamina. No es lo mismo pero de mono la desesperación podría conformarse con otra droga anestésica.

—¿Qué hiciste cuando te fuiste del KGB?

—Irme a casa. Te lo pueden decir mi novia y el vecino de abajo que subió porque teníamos la música muy fuerte.

—Vamos a tu casa, de paso miraremos que no tengas un ordenador que no es tuyo. Y no intentes nada, todo lo que has dicho está aquí grabado. —Skunk retira la servilleta, apaga la grabadora y la guarda en el bolso.

Max la mira desesperado. Tirita y suda. El mono siempre va rápido.

Se levantan.

Cogen los abrigos y las gorras.

Van hacia la caja.

En la mesa quedan cuatro platos de comida sin probar.

XVIII

Barcelona es pequeña

A las cinco y treinta y seis, Skunk sale del piso de Max con tres certezas y una sospecha que la obliga a cambiar de planes.

Ordena las ideas mientras baja por las escaleras.

La primera evidencia es que Max no es el asesino. Por teléfono, los otros camareros del KGB han asegurado que Max trabajó toda la noche. Y el vecino y su novia confirman la hora a la que llegó a casa. Es verdad que hay un pequeño lapso de tiempo sin rellenar, suficiente para cometer el crimen si Max tuviera transporte propio y conociera bien P.K.. Pero no tiene vehículo, y aunque consiguiera que alguien le prestara el suyo, Skunk sabe después del interrogatorio al que lo acaba de someter que no tiene ni idea de dónde está el polígono. Encontrarlo, y luego encontrar a Tryx dentro de él, hubiera requerido una velocidad imposible sin conocimiento previo.

La segunda convicción de Skunk es que el ordenador de Tryx sigue en poder de Max. Tres veces, cuatro con la del restaurante, le ha explicado que vio al camión de la basura engullirlo. Que quiso asegurarse de que no quedaba nada de él por si acaso Tryx denunciaba el robo a los Mossos. La madre podría identificarlo pero sin ordenador les resultaría imposible probar nada. Pero, frente al pressing de Skunk, las tres explicaciones se han convertido en tres versiones imprecisas, tanto por lo que hace a la hora como por lo que pasaba alrededor del camión mientras trituraba el portátil. Si el hijo de la novia de Max, un niño de tres años, no hubiera estado en el piso, Skunk no hubiera dudado en utilizar la pistola para registrarlo.

Y la tercera, que ahora que Max sabe que han asesinado a Tryx, sí que se deshará del ordenador. Tonto, no es. Ya sabe que si Skunk ha dado con él, los Mossos no tardarán en hacerlo. Y el portátil lo incrimina como ladrón y lo convierte en enemigo del muerto.

La sospecha es que Max llevará a cabo su plan esta noche de la manera que ya le ha adelantado. Tirará la computadora al contenedor cuando llegue el camión de la basura y será testigo de su destrucción. Pero, ¿y si decide hacerlo antes? A Skunk no le queda otra que montar guardia y ver qué pasa. En el ordenador de Tryx está la información sobre el falso premio de lotería. Uno de los posibles móviles del crimen. Uno de los que más peso tiene. Recuperar el portátil puede equivaler a encontrar la pista que la ponga en la dirección correcta.

Cruza la calle y se esconde detrás de una Volkswagen roja que hay aparcada dos metros más allá de la portería de Max.

Telefonea a Bruno.

Bruno ya ha vuelto del polígono. Sin problemas. Ahora está en Sancho de Ávila con su portátil. Quiere estar cerca de Tryx y de su madre. El trabajo de descubrir cosas sobre Haníbal valiéndose de su nick como Skunk en el cannabiscafé, puede hacerlo desde el tanatorio.

—Cambio de planes —le dice Skunk—, necesito que vigiles a Max. Cuando llegue La Amarilla, vienes para aquí. Mientras, búscame las direcciones de los albergues para indigentes en días de alerta roja por frío.

Una hora y treinta y seis minutos más tarde, Bruno se encuentra con Skunk detrás de la furgoneta roja.

—¿Te aburrías? —le pregunta el chico, que ve el montón de periódicos en las manos de Skunk.

—La prensa inventa, exagera, minimiza y miente pero, a veces, les da por acertar. Relacionan el asesinato de Tryx con una banda de narcotraficantes. Ajuste de cuentas.

—¿Así que han sido ellos?

—Hasta que quede probado, han sido todos y no ha sido nadie. Escucha, a Max ya lo conoces, si sale cargado con algo que pueda ser un ordenador lo sigues. Si lo tira, fácil, lo recuperas y para casa. Si hace algo raro o piensas que puede escapar con el paquete, le enseñas la pistola y le dices: “De parte de Skunk, arriba no la ha utilizado para no asustar al hijo de tu novia, pero o me das ahora ese ordenador o envía la cinta con la grabación a los Mossos”. Te lo dará. Está acojonado. Si sale con el niño y la novia, que es igual que la Sera de Leaving las Vegas, los sigues y me llamas. Y, lo más importante, si sale Sera y piensas que puede llevar el ordenador, la sigues y lo recuperas en seguida que tengas ocasión. Haz algo que la distraiga, si hace falta pistola, pistola.

—Si es tan dulce, sexy y triste como Sera, me entrarán ganas de amarla no de encañonarla.

—Tendrá que ser un amor fugaz con intercambio de ordenador incluido en el pack, vamos mal de tiempo.

—Insensible.

—No creo que pase nada hasta la hora de la recogida de la basura. Si para entonces no puedo estar aquí, te llamo y te digo qué hacemos. Y Bruno, nada de conectar tu portátil mientras vigilas, un despiste y nos quedamos sin el ordenador de Tryx. Quiere que mires todo el rato esa portería blanca. —Señala la portería de Max.

—¿Y tú por qué podías mirar los periódicos y no la puerta todo el rato? Me aburriré.

—Porque yo soy yo y tú eres tú. ¿Tienes la lista?

—¿Para qué la necesitas? —Bruno le da la lista que ha hecho en el tanatorio con los centros para indigentes.

—Xavi me ha dicho que en uno de ellos puedo encontrar a un tal Patriarca que sabe algo del asesino —miente Skunk. La chupa de Tryx es solo cosa de ella.

Coge la lista.

Cruza la calle.

Detiene un taxi y para Sancho de Ávila. Ella también quiere despedirse de Tryx.

El tanatorio es un lugar de sollozos.

Skunk pasa de la pantalla con los nombres de los muertos y el número de la sala en la que esperan su última visita. No quiere ver su nombre oficial.

El día que Tryx y ella se pusieron los motes, se juraron que nunca más utilizarían sus nombres de verdad. Eran amigos en la Matrix. Eran de los que intentan vivir sin la identidad que los identifica en esta sociedad.

¿Una utopía?

“Si quieres saber quién soy, explicaba Tryx a los que le preguntaban por su nombre de verdad, ven conmigo y conóceme. No soy ni un nombre ni un apellido ni un número ni una dirección. El DNI lo tengo medio quemado. ¿Bancos? Son la peor plaga que ha infectado al ser humano. Te ofrecen dinero, luego te lo roban y te llaman a ti ladrón. Y asociarme, con cualquier cosa que a cambio no me haga firmar un contrato con sus cláusulas basura. Orwell dijo, el gran hermano te vigila. Pues a mí no me vigila ni Dios”.

“Por eso la estafa de lotería lo desquició. Lo pillaron por los huevos y su mente sufrió un colapso. No podía creer lo que le estaba pasando. No podía aceptar que el dinero lo había vencido”, piensa Skunk, mientras recorre una a una las salas de los difuntos.

A su amigo le ha tocado la sala trece. Su número de la suerte. La muerte ha sido agradecida.

La madre de Tryx llora sentada en un sillón.

La Amarilla, a su lado, con una mano le acaricia la mejilla y con la otra y un pañuelo le limpia los mocos.

De pie, tres pasos a la derecha, dos mujeres con pinta de “somos las vecinas” miran crispadas a La Amarilla. Le muestran su asco. ¿Y no será miedo lo que tenéis? Parapetos incapaces de comprender nada que se salga de las estructuras que os han hecho creer.

Skunk se agacha junto a la madre. Le coge las manos. El sufrimiento desgarrador mezclado con el efecto de los sedantes, la han hecho envejecer diez años en dos días.

—Malas noticias —le susurra al oído La Amarilla—, Pinoxo ingresó ayer en psiquiatría del Valle Hebrón para cura de desintoxicación.

Muy malas noticias. Psiquiatría para cura de desintoxicación quiere decir prohibidas las llamadas y las visitas.

—A la dirección de Sant Andreu —sigue la travesti—, no he ido, se me ha hecho tarde y quería estar aquí. Pasaré cuando cierren con la madre de Tryx.

—¿Con la madre de Tryx?

—Sí, esta noche dormiré en su casa para que no esté sola. Me ha dicho que sus familiares del pueblo llegarán de madrugada. Cogeremos un taxi y le diré que pare un momento en Sant Andreu y subo y bajo y te llamo enseguida para decirte quién vive allí. ¿Quién ha de vivir?

—Un colega, solo quiero estar segura de que no me ha mentido. No me llames, envíame un SMS y si tengo preguntas ya te llamaré yo.

Skunk entra en la sala del ataúd.

Los que maquillan a los muertos son profesionales expertos. Tryx vuelve a ser Tryx. ¿Qué se siente al maquillar a un cadáver? ¿Es pero hacerlo si la muerte no es por causas naturales? ¿O es un aliciente reconstruir una cara y similar que la muerte apenas lo hizo sufrir? Sea lo que sea, os lo agradezco, gracias a vosotros recordaré la cara de mi amigo tal como era. Skunk incluso juraría que la curva de los labios insinúa esa sonrisa graciosa de niño tímido pero testarudo que lo hacía tan embaucador. Pone la mano encima del cristal de la caja, recorre con las yemas de los dedos la forma del rostro de Tryx. Adiós, colega, me voy que tengo prisa, nos vemos mañana en el cementerio que a misa yo no vendré. Ya sabes que de niña incubé una alergia crónica a las iglesias. No más humillaciones. No más bajar la cabeza que yo no soy una oveja. Ni blanca. Ni negra. Que se arrodillen los que quieran. Yo camino con los pies.

—Nos vemos mañana en el cementerio —se despide de la madre y de La Amarilla.

Sale a la calle con una idea.

Telefonea a Haníbal.

—Hola, Skunk. ¿Cómo te encuentras? ¿Has podido descansar?

La voz de Haníbal serviría para atender el teléfono de mujeres maltratadas.

—Mañana a la una entierran a Tryx, ¿vendrás? —Si dice que sí, le pedirá que se ponga las Martens en honor a Tryx. Luego le explicará a La Amarilla que monte un show de los suyos con conjuros y agua para conseguir las huellas de Haníbal.

—Mañana trabajo y ya no me quedan días personales.

—¿No te quedan días personales? Solo estamos a mitad de febrero.

Silencio.

Haníbal tiene un padre con Alzheimer, ¿recuerdas?

—¿Tu padre, no?

Silencio.

No es de los que se quejan. Cada vez le cae mejor.

—¿Qué trabajas, un sí, un día no? —Quiere saberlo para ver si el jueves el chico estará libre para ir a la kata “Special Skunks” que luego organizará Bruno.

—Sí, si fuera pasado mañana, podría venir. ¿Por qué no montas algún plan de los tuyos y consigues que lo aplacen un día?

Se ríen.

Se despiden.

Cuelgan.

Skunk empieza una carrera frenética. De albergue para indigentes a albergue para indigentes. Suerte que Barcelona es una ciudad pequeña y las distancias en metro y en taxi se hacen cortas. En general, encuentra gente amable y normas infranqueables. Su carnet de detective solo le abre las puertas para que hable con los sin techo en dos de los centros.

En uno de ellos, uno de los vagabundos, que duerme en la Plaça de la Mercè, conoce al Patriarca. Un gitano agresivo al que más de uno teme. Si es que no está en su sano juicio, Y sí, se acuerda, la última vez que lo vio llevaba una cazadora de cuero negra con cremalleras doradas. ¿Cuánto hace? No recuerda. Los días en la calle son un rosario sin cuentas. Lo que sí sabe es que lo llevaron a algún hospital porque estaba enfermo. Seguramente los de la furgoneta, los que avisaron a la ambulancia, lo sabrán. Por la Plaça de la Mercè suelen pasar dos veces. La primera, entre las diez y las diez y media. La segunda, después de las doce.

Son las nueve y veintinueve.

Llega el SMS de la Amarilla.

“En S.A. vive un DJ borde gordo calvo sobado”.

DJ Zar no ha mentido. Es DJ, gordo, calvo y necesitaba sobar. Borde, no es. Pero que te despierte una travesti impertinente cuando estás descansado, borde puedes ser. ¿Qué le habrá dicho La Amarilla para que el otro le haya explicado que es DJ?

A las diez menos cuarto, Skunk llega a la Plaça de la Mercè.

La furgoneta llega a las diez y diez.

Aparca sobre la acera.

Bajan un hombre y una mujer.

Skunk los observa mientras hablan con los dos indigentes que hay en la plaza.

La mujer tiene la expresión adusta. Demasiado seria.

Él es más joven y tiene un rostro afable y gestos amanerados. Los gays suelen ser solidarios con estas cosas.

Skunk se dirige a él.

—Buenas noches, me llamo Sofía —le enseña el carnet de detective—, busco a un hombre, lo llaman el Patriarca, es gitano, sufre una enfermedad mental y se escapó de casa de sus padres, he averiguado que a veces dormía en esta plaza, cuando se fue llevaba una cazadora de cuero negra con cremalleras doradas. ¿Puedes ayudarme? —No le dice que sabe que lo llevaron al hospital porque entonces en lugar de aquí tendría que estar buscando en los hospitales, cosa que no puede hacer porque no sabe el nombre real del Patriarca.

—Sí, me acuerdo de la cazadora. Si es el que pienso, lo llevamos al Hospital del Mar, estaba enfermo.

—¿Enfermo? ¿Qué le pasaba? ¿Estará vivo? ¿Cuántos días hace? —Finge alarma.

—A principios de la semana pasada, tosía y escupía sangre. ¿Vivo? No sé, tendrás que ir al hospital.

Si el Patriarca sigue en el hospital no puede ser el asesino. Y si tosía y escupía sangre, es difícil que le hayan dado el alta. Debe de seguir en el Hospital del Mar en la planta de infecciones respiratorias. Y de allí no se moverá. Skunk puede ir primero a por el ordenador de Tryx. Bruno no ha dado señales de vida. Ni Max ni el ordenador han salido del piso. Vamos a por el portátil y luego a por la chupa.

—Coño, Skunk, que trabajo más plasta, no ha pasado nada interesante en toda la tarde —refunfuña Bruno. Está apoyado en la furgoneta roja y tiene la mirada muy triste.

—No me lo creo, hay poca gente por la calle pero en tantas horas algún ejemplar macho o hembra de los que te ponen seguro que ha pasado. O eso, o es que tú no eres Bruno —bromea Skunk, que recibe un intento de sonrisa por parte de Bruno.

—Han pasado unos cuantos pero todos me han dicho que con este tiempo los polvos a cubierto.

—Vete a casa y ya sabes, información de Haníbal y kata “Special Skunk” para este jueves. Invéntate charlas con algún experto en cultivo, un concurso con premio para la mejor Skunk, todo lo que se te ocurra para sea una kata golosa que cualquier amante de Skunks que viva en Barcelona no se quiera perder. Y avisa en los foros del entierro de Tryx.

Bruno se va.

Skunk empieza su turno de vigilancia. Paciencia y speed es lo único que necesita ahora.

Cuando Max aparece tras los cristales de la portería, Skunk mira el reloj.

Las doce y cuarto.

Según sus datos, el camión de la basura suele pasar por aquí a las doce y media. Todo cuadra. Que Max teme algo, lo deduce por cómo otea a un lado y a otro de la calle antes de decidirse a cruzar la puerta. Que la bolsa de basura no contiene desechos, lo sabe por abrazo protector con el que el chico la sostiene.

¡El ordenador de Tryx!

Max, encorvado dentro de una cazadora militar, camina deprisa. Casi corre. Se detiene junto a los contenedores que hay dos esquinas más allá. Con movimientos nerviosos, gira sobre los talones y escudriña a su alrededor. No puede ver a Skunk que lo observa agazapada tras un Seat Ibiza negro. El mismo color que su anorak y sus tejanos. Max deja la bolsa en el suelo, saca un paquete de Marlboro y un mechero y se enciende un cigarro.

Skunk espera.

Cuatro motoristas pasan picados.

Carreras ilegales. Noches frías y solitarias. El amparo de los que no tienen nada que hacer en casa. La acogida de los que necesitan en riesgo para sentirse a salvo.

Cuando oye el traquetear del camión de la basura que se acerca, Skunk retrocede unos metros y cruza.

Max ya se inclina para recoger la bolsa que ha dejado en el suelo.

Una mano enguantada se le adelanta.

—Algo me hule mal —dice Skunk.

Max pega un brinco.

Skunk corre con la bolsa en su poder.

XIX

Odio

Tras la puerta cerrada del Hospital del Mar, Skunk ve al segurata que custodia la entrada. Intentar colarse por la puerta principal sin ni siquiera saber el nombre del interno es un imposible. Solo hay otra alternativa.

Urgencias.

Aquí son dos los seguridad que controlan el acceso.

Violencia y enfermedad casan.

Hay cola en admisiones.

Y la sala de espera está tan petada que todas las sillas están ocupadas y algunos enfermos esperan de pie. Plaga de gripe en una capital con un índice de población anciana que crece día a día. Si no fuera por los que vienen de fuera, sería una urbe con curva hacia la jubilación. Fingir cualquier enfermedad supondría horas de espera en urgencias. Y el entierro de Tryx es ¡ya! Y la chupa está dentro del hospital.

La impotencia que siente Skunk desde que ha visto que Max ha hecho añicos el disco duro y las conexiones del ordenador se Tryx se vuelve rabia. Una rabia que le servirá para hacer la única cosa que le ocurre para colarse a los pacientes que llegado antes que ella.

Retrocede sobre sus pasos.

Baja a la playa.

El mar está tan cabreado como ella.

Busca una botella. A esta hora y en este lugar, las hay. Una Heineken verde destaca sobre la arena. Una ola grita en su lugar cuando la sangre le salpica la cara. El tajo en la muñeca es más profundo de lo que pretendía. Si la rabia te domina, vas vendida. Ya lo sabías.

¡Jódete!

Desde la orilla del mar hasta urgencias, un rastro encarnado deja testimonio de su caminar lento. Quiere llegar a admisiones con la ropa empapada de sangre.

Es el fluido rojo el que le abre a toda prisa las puertas de urgencias del hospital.

La gripe puede esperar.

Los pasillos están abarrotados de camillas. Huele a carne humana inyectada con química y a pañal. Enfermos que medio dormitan. Un moribundo que delira. Acompañantes agotados. Médicos que no dan abasto. Enfermeras estresadas que pretenden no oír a los que las llaman. Muchas mascarillas de oxígeno. Y los ruegos de una mujer que reza para que su marido no muera en un corredor frío.

Skunk pasa delante de todos.

¿Remordimientos?

No.

Que cambie el sistema.

El que falla es él.

—Estoy muerta de miedo, por eso quería cortarme las venas, no he sido capaz —le dice al médico educado que la cose. Una explicación que saldrá en el informe y le servirá mañana si decide ingresar en psiquiatría del Valle Hebrón para hablar con Pinoxo.

Ocho puntos de sutura para un corte pequeño pero profundo. La vacuna del tétanos. Un consejo absurdo sobre medicarse para la depresión y dejar las drogas. Instrucciones para mantener la herida sin infección. Y adiós, que detrás de ti quedan un montón.

Justo cuando llega a la altura de los vigilantes, Skunk se da cuenta de que ha olvidado las recetas dentro del box.

Retroceso y cambio de dirección.

Pasillo adentro con paso firme. Tanto caos, ropa ensangrentada, herida vendada, pulsera de admisión y sobre con informe médico son más que suficientes para que nadie le pregunte: “¿Tú qué haces aquí?”.

Escaleras y para arriba.

Se detiene en cada planta para leer los rótulos. Ginecología. Enfermedades Coronarias… Y así hasta que llega a la de Afecciones Respiratorias.

Un pasillo sin personas y con un carro de material sanitario en cada lado.

En el izquierdo, el murmullo del personal nocturno que a estas horas de poco trabajo charla en el garito.

En el derecho, tras la cristalera del fondo, el mar y las luces de un barco que suben y bajan al ritmo del oleaje.

Y en todo el pasillo, puertas que esperan su inspección.

En algunas habitaciones, se oyen bufidos de respiraciones densas y sueños pesados.

Mira en la primera. No es la del Patriarca.

Ni la segunda.

Ni…

Ni…

En la novena, un cartel que prohíbe la entrada sin mascarilla de protección.

El Patriarca escupía sangre. ¿Tuberculosis?

De cuatro zancadas rápidas, y gracias a las bambas de suela gastada, va sin que se note su presencia hasta uno de los carros con material.

Se pone una máscara protectora y unos guantes.

Retrocede sobre sus pasos.

Entra en la habitación prohibida.

En la cama que hay junto a la puerta, un gitano, con aspecto de indigente por la barba, el pelo largo, las arrugas exageradas y la flaccidez en la cara, duerme profundamente. ¡El Patriarca! ¿Por qué lo han atado a la cama? “Es un tío peligroso”, dijo Xavi. “Muchos lo temen”, ha dicho el indigente en el albergue.

Al otro paciente de la habitación también lo tienen amarrado.

Hombres desequilibrados. Sin familia o sin contacto con ella. Una pesadilla para un hospital. Seguramente están sedados. Las mascarillas de oxígeno que llevan hacen mucho ruido. Demasiado. Junto con el oxígeno les suministran algún tratamiento. Cuando se acabe, vendrá la enfermera para cambiarlo. Tienes que darte prisa.

Abre el armario que lleva el mismo número que la cama del Patriarca.

¡Vacío!

Un vacío que su mente no comprende hasta que oye su propia voz que le dice: “Skunk, has perdido. A Tryx no lo enterrarán con su chupa”.

La derrota sabe a sangre de cerdo frita que te obligan a comer mientras el marrano chilla y se desangra.

¡Hijo de puta!

¡Hijos de puta, todos!

Desconecta la máquina que controla las constantes del gitano. Si el hombre se altera, pitará. Sabe que se alterará.

Le quita la mascarilla del oxígeno.

Le rodea el cuello con las manos.

Aprieta poniendo en ello todas su fuerza. El dolor que el gesto le provoca en la muñeca recién cosida no la frena, la estimula.

El Patriarca abre los ojos.

Del sueño profundo al terror se pasa en menos de un segundo si sabes que vas a morir. Intenta mover los brazos. Las correas se lo impiden. La vía que lleva en la mano se llena de sangre. Los ojos se abren y abren. Las pupilas se dilatan igual que las de los drogatas.

—Sin oxígeno te mueres. ¿Dónde está la chupa que le robaste a Tryx? De tu respuesta depende que vivas. —A Skunk le impresiona la frialdad de su propia voz. Afloja la presión en la garganta del hombre, lo justo para que pueda hablar.

—Quemada —dice una voz de ultratumba.

¡Quemada!

La rabia se vuelve odio.

El odio se descontrola y se adueña del corazón.

Los dedos de Skunk son tenazas que presionan la garganta. Si ahora tienes ganas de matar a este hombre, ¿qué sentirás cuando encuentres al asesino?

—El cuero no se quema. —Skunk detecta el odio que tiembla en su voz.

El Patriarca lucha por hablar. Se lo impide la presión de las manos de Skunk.

Afloja.

—Habla con la enfermera, me dijo que se llevaban mi ropa para quemarla porque podía estar infectada y que ya me traerían de nueva cuando me dieran de alta.

Un imán mantiene las manos de Skunk en posición de matar. Golpea con la espinilla la barra de la cama. Tres veces. Las dos primeras, apenas ha sentido el dolor. Y es gracias al dolor que domina su ira.

Las manos sueltan a su presa.

Escupe sobre la cara amarilla del hombre que casi estranguló a su colega para robarle la chupa. Su fetiche para la eternidad.

No le pone la mascarilla.

No conecta la máquina.

Si te ahogas, chilla. ¡Cabrón!

“… y aunque los sueños se me rompan en pedazos, resistiré, resistiré…”, canta en uno de los lavabos de la planta baja mientras se prepara una raya.

Fuera, el mar la llama.

Sumérgete en el agua.

Solo la muerte te dará calma.

Corre por la playa.

Por primera vez desde que era muy niña, ¡GRITA!

Esta noche ha comprendido el significado de la palabra odio.

Esta noche ha comprendido que cualquiera puede convertirse en cualquier otro.

¡ASESINA!, grita.

XX

Antes del entierro

Skunk apenas reconoce su cuerpo desnudo en el espejo del baño.

¡Cuánto has adelgazado!

El abdomen se le hunde hacia la espalda. Si quisiera, podría contar las costillas sin tocarlas. Y esos pechos tan redondos, ¿cuándo se quedaron en nada? Tres días de sufrimiento intenso bastan para pasar de muy delgada a mega flaca. Su expresión le recuerda que la vida es una lucha en la que casi nunca se gana. Tiene los párpados hinchados y las ojeras son filtros lilas que le oscurecen la mirada y le ocupan media cara. Los enormes ojos marrones se han convertido en dos rayas que disparan un rayo láser listo para atravesar corazas. Es el brillo del speed, la inteligencia y la rabia. Son los ojos de un felino muerto de hambre que sabe que si se duerme se queda sin caza. La mandíbula está muy rígida y tiembla descontrolada. Tiene pieles blancas en los labios cortados y salados por el agua de la madrugada. Pareces una náufraga salvaje sobre una tabla sorteando olas gigantes. ¿Cuándo llegará a su isla habitada? La fatiga la supera y la frustración le clava dagas envenenadas. Su expresión esta mañana le da miedo porque narra el desespero. Algo a lo que no está acostumbrada. Hoy enterrarán a su amigo de conciertos, farras y aliento.

Tienes que ponerte guapa.

Conecta la música.

Eskorbuto para mi Eskorbutín particular, que esté donde esté me podrá escuchar. “Si tú estuvieras aki más fácil sería el kamino. Porke así seríamos dos…”

Cubre la muñeca herida con la férula que ha comprado en la farmacia de guardia.

Entra en la ducha.

Frutto della Passione. El gel de cada día porque no quiere ser otra que ella misma. Papayas, kiwis, mangos y una flor rosa y amarilla adornan el tarro. Color de recuerdos cercanos. Olor a risas. Sonidos de raves de verano. Alegría. Bailaremos tres noches sin descanso. Nos bañaremos en el lago. Dormiremos junto a las flores. Bajo la sombra de un árbol. Tryx se encargará de las drogas. Bruno las meterá en las cápsulas para no jodernos el estómago. Y yo traeré las frutas más dulces y más jugosas para no deshidratarnos.

Rocía la esponja natural con jabón. Su color asalmonado hoy parece más pálido. Y su contacto con la piel es helado.

Se estremece.

Todo cambia con la muerte. Lo que ves. Y lo que sientes. Te quería más que a nadie. Te quería como a los seres mágicos que trepaban y se escondían conmigo en las copas de los árboles. Los okupas de mi infancia. Te has desvanecido en el aire igual que un día hicieron ellos. El paraje se ha vuelto a quedar desolado. Un espacio abandonado. Un agujero lleno de gusanos.

Masajea el cuerpo machacado. Movimientos circulares que relajan. Lentos. Sensuales. Carantoñas que descubrimos juntos. Un deseo que desechamos. Cambiamos caricias por un sólido apretón de manos. Elegimos ser amigos para siempre y no amantes temporales.

El agua quema. El vapor queda atrapado dentro de la mampara. El alma queda encarcelada en un baño de amor a punto de ser lapidado. ¿Cómo decirte adiós? Solo tengo este cuerpo. Solo tengo este dolor.

Los músculos se relajan y la avisan. Si me ablandas demasiado, te voy a doler tanto que no podrás moverte. Y todavía quedan tantas cosas por hacer.

Sale de la ducha.

Aceite de Argán sobre la piel húmeda. Un viaje. Un recuerdo. Hubo una vez dos amigos que se fueron a Marruecos. Y de tripi sobre un camello, se perdieron por el desierto. Soñaron que eran libres. Hablaron con los espíritus de los bereberes muertos. Las dunas les explicaron que la libertad es un derecho humano. Y ellos se prometieron ser libres para siempre. El ayer se acabó el sábado. Tengo miedo del mañana sin tenerte a mi lado. Tengo una promesa incumplida y una deuda pendiente. Solo volveré a ser libre cuando encuentre a tu asesino.

Se envuelve con la toalla.

Cubre el suelo con las hojas de los periódicos que guarda en el armario.

Se rapa los dos lados de la cabeza con la moto.

El pelo cae sobre las páginas de sucesos de un diario atrasado.

Sin flequillo, en su frente destaca la herida que se ha hecho chichón verde. Un adorno perfecto para la cresta que pincho a pincho crece. Uno lo tinta de rojo. El color de la lucha. El siguiente lo colora verde. El color de la esperanza. De fucsia pintará el siguiente. El color de la fiesta que resiste porque es la más fuerte. Raya negra dentro de los ojos. Mirada dura. Me la suda si tu moda dice que ahora la raya se maquilla fuera. En los párpados sombras de luto que se juntan con las ojeras. Rímel negro que la muerte siempre fue oscura. Pestañas largas. Curvadas. Espesas. Labios rojos y negros. Piel sin maquillar. El contraste es brutal.

Sale del baño.

Cuando pasa por el comedor, conecta el CD. Schranz a todo volumen. Música para Tryx.

En su habitación, la Polla Records. “No pudimos ser los Clash ni tampoco los Sex Pistols para que vamos a llorar…”

Día de entierro. Twenty four hours party.

Son las ocho y media de la mañana.

Ropa interior de vinilo negra. Medias negras con liguero y encima medias rojas, con agujeros, mal cortadas a la altura de las rodillas. Minifalda de cuero negro. “Tienes unas piernas preciosas. ¿Por qué no las enseñas?”, le preguntaba Tryx. Camiseta ajustada con rayas negras y rojas y la A blanca en la espalda. Soy anarka porque no creo en tus normas. Qué falsas son tus palabras. Qué mentirosas tus promesas. Tu riqueza es tu única verdad. Pendientes que son imperdibles. Un collar de cuero rojo con pinchos de hierro. Lustre para las Martens rojas. Y las llagas duelen, que se jodan. Y si me aprietan justo en el morado que me hice en la espinilla cuando quería matar al Patriarca, mejor. Así recordaré que yo también pierdo el control. Ni una queja. Ni una lágrima. Solo fiesta. Fiesta para él. Uñas negras. Guantes de cuero negros con tachuelas y sin dedos. La parca alemana verde militar. No ha habido tiempo para comprar otra cruzada. El bolso militar lleno de parches de cuando fuimos lo que fuimos. Y, colgada del brazo, la cruzada de cuero negro con el anagrama Antifascit SHARP en la espalda y una A roja en cada manga. Su cruzada a punto para ser enterrada.

Vamos a por la promesa.

Luego, aún quedará una deuda.

Taxi y a casa de la madre de Tryx.

La mujer tiene la cara, las manos y las piernas hinchadas y sonríe como una niña embelesada que flota porque no se entera de nada. Movimientos a cámara lenta. Tres días de sufrimiento intenso vividos a base de pastillas bastan para destruir cerebros. Suerte que no está sola. La Amarilla no se ha ido hasta que han llegado las primas del pueblo. Después del entierro, se la llevarán con ellas un tiempo. Firma la autorización que redacta Skunk para llevar al tanatorio.

Taxi y para Sancho de Ávila donde la gente, sin tregua, le rinde culto a la muerte.

No le ponen ningún problema.

La autorización de la madre vale.

Meten la cruzada de Skunk dentro del ataúd de Tryx.

No tiene cadenas doradas. No tiene bolsillos secretos. Solo tiene el amor que te tengo. Y el perdón que merecemos.

Nos vemos en el cementerio.

Bruno, desnudo en el centro de su cuarto, gira en círculos lentos una y otra vez sobre los pies descalzos. La cápsula de M que se ha tomado está justo en ese momento en el que uno se siente en paz con el Universo. Mira las camisetas, sudaderas, jerséis, chaquetas y pantalones que hay dentro de los tres armarios. Dos están tan llenos que cuando los ha abierto algunas prendas han caído al suelo. De momento, son las únicas descartadas.

Para el entierro de Tryx, solo sirve ropa inmaculada.

Tras un largo titubeo, y más porque tiene frío y porque el tiempo corre que por otra cosa, se acerca al armario que está menos lleno. Lo compró hace menos de medio año en el Ikea. Cuando lo montó, era tan grande que no le quedó más remedio que tapar media venta. “Esto ya no es una habitación, tío, es un búnker”, le dijo Tryx, partiéndose de la risa la primera vez que lo vio. Seguro que si te ve ahora, también se cachondea un rato y luego te pide que le dejes esa sudadera tan guapa o ese jersey tan cañero y ya te quedas sin ellos.

¿Qué ropa me pedirías para venir a tu entierro?

Bruno, el hombre ropero al que los amigos piden consejo para saber cómo han de vestirse en cada ocasión, hoy no sabe qué ponerse. Y es que la cosa no va ni de ligoteos ni de copas ni de fiestas ni de cultivos ni de ferias de cáñamo, Hoy la cosa va de muertos.

¿Se viste formal con el traje Adolfo Domínguez que solo se puso para la boda de su primo pijo? Pantalón de pinzas pitillo, americana sin solapas color gris plata y el jersey de cuello vuelto gris oscuro. No, demasiado serio para Tryx.

¿Informal? Tejanos azul marino, jersey de color mostaza y la chaqueta verde con capucha. No, demasiado color para un cementerio.

¿Sexy? ¿Y si pone cachondo a un muerto que se escapa de la tumba para follarlo vivo? Menudo mal rollo. Demasiado peligroso.

¡Joder! ¿Qué coño me pongo?

Un traje espacial para pilotar una nave y subir contigo al cielo. Esto es lo que necesito. Volaré al infinito. Encontraré el planeta mágico en el que vives ahora, rodeado de alienígenas de ojos verdes, más esbeltas y más bellas que las reinas de las pasarelas de ropa interior. Seguro que ellas consiguen que vuelva a gustarte el sexo. De amor libre, seguro que saben un rato. Prepárate que vengo. Despegaré en el cementerio con mi traje cósmico y aterrizaré en el jardín de tu palacio nuevo. ¿De qué te lo has hecho? ¿De madera? ¿De mármol? ¿O de cañas y barro como las chozas de los indígenas que admirabas tanto? Cuando llegue, para celebrarlo, pediremos un deseo. Queremos ser ricos. Compraremos todas las drogas que quieras, jugaremos con la tecnología más avanzada y escucharemos la música más pasada de vueltas. Haremos todo lo que te gustaba. Cuando cobre la lotería, nos vamos los cuatro a vivir a Goa, yo os mantengo, os lo prometo, decías. El paraíso tekno, tía, le insistías mosqueado a Skunk. Ella intentaba convencerte con mil y un argumentos para que olvidaras ese premio absurdo. Tú no querías escucharla y te ponías borde con ella. Yo apartaba la mirada y me encerraba en la pantalla para no ver tus ojos perturbados y para no tener que tomar partido. Skunk te taladraba. ¿No ves que es una estafa? ¿No ves que se te están rifando? ¿No ves que es una locura que te está enloqueciendo también a ti? La última vez que te vimos vivo, Skunk perdió los nervios. Te echó a gritos del piso. Está desquiciado. Se está chutando. Y yo ya no puedo más, me dijo. Casi, casi, lloraba. Y yo, como siempre hago cuando hay problemas, no dije nada y me refugié en la computadora y en el sexo. Esa noche acabé en una orgía muy marrana. Iba tan pasado que apenas tengo recuerdos. Imágenes de pechos de diferentes tamaños. Montones de manos que me sobaban el cuerpo y me repugnaban. Pollas grandes. Pollas pequeñas. Y chochos… Y… ¿Fue después de esa noche que dejó de apetecerme el sexo? ¿O fue cuando te vi muerto? Mierda de vida. Mierda de muerte. Nos reíamos tanto cuando salíamos de fiesta. Nos reíamos cuando volvíamos. Lo tuyo era optimismo. Jugábamos como niños. Vamos a teletransportarnos, decías cuando el camino hasta la rave era largo. Y extendías los brazos a los lados y corrías dispuesto a elevarte como un avión de combate. Rompamos la barrera del sonido. Skunk y yo corríamos contigo. Vosotros cantabais alguno de vuestros himnos punks. Tan alto que yo flipaba. Menudo par de punkis mutados a raveros, están como cabras, pensaba. ¿Te acuerdas que vuestras canciones no me gustaban? Que me ponían nervioso esas letras tan duras y amargas. Pues ahora, desde que has muerto, no paro de escucharlas y cantarlas. Cuando me muera, hazme señales de humo que yo también extenderé los brazos a los lados y vendré volando a tu galaxia. Quiero un porro gigante. De Haze, no te olvides, que a veces lo haces. Una clencha kilométrica, de esas que tú sabes, que me de fuerzas para aguantar el tramo que anexa las dos dimensiones que nos separan. ¿Dónde viven las almas? ¿Por qué nos has dejado con este dolor gigante? ¿Quién te ha matado? Siempre me decías: Bruno, no somos nada, títeres grotescos en manos de gigantes, ellos controlan hasta el día y la hora en la que moriremos. La Amarilla, para consolarme, me dice que ahora eres un ángel. Y Skunk, para hacerme sonreír, me explica que seguro que a estas horas ya habrás convencido a los ángeles y a los santos para montar juntos una red de narcotráfico en el cielo. El jefe, serás tú.

¿Ángeles?

¡Coño!

Bruno mira la hora.

Las diez y media.

Corre a la tienda de disfraces.

La Amarilla, desnuda, entra en el cuarto de los trastos. La habitación que protege sus secretos mejor guardados. Aparta el biombo con rayas de mil colores y se arrodilla frente al baúl victoriano. Un recuerdo de la abuela. Un recuerdo lleno de colchas, de conchas, de piedras de playa, de leyendas y de sueños que, como todos los sueños, en algún momento despiertan. Si no me querías, abuela, ¿por qué fingías que sí? No hay nada pero para un niño que vivir en la mentira porque ella se hace su dueña y ya nunca se aleja de ti.

La llave oxidada abre el cofre.

La tapa del pasado se levanta y proyecta una sombra por encima de la cabeza de La Amarilla.

El ayer huele a naftalina y almidón.

El tiempo se apolilla.

Una lágrima atrapada en cada ojo.

Miedo a no saber quién eres.

Miedo a no querer ser lo que soy.

La colcha de cuados verdes, que hoy no parece tan pasada de moda, será su abrigo.

La piedra roja, su talismán de la suerte.

Y su diario, su confidente de tantos años, su guía. Se sienta en el suelo y, con manos temblorosas, lo abre por la primera hoja. Dibujos de lotos flotan en las esquinas. Una caligrafía exquisita en líneas que no se desvían. Tinta de color lila.

Diez de marzo de mil novecientos noventa

Que no soy un chico normal es algo que sé desde hace mucho tiempo. La que no lo sabía es mamá. ¡Pobrecita! La oigo llorar en su habitación. ¡Joder! Me siento mal, pero la culpa ha sido suya. A qué venía insistir tanto para que le dijera qué quiero ser de mayor. No sé, tal vez intuía alguna cosa. O puede que alguien le haya dicho algo. No me extrañaría. Vivimos en un pueblo pequeño y anticuado. Fue la falta de trabajo en nuestras tierras las que nos trajo hasta aquí. Los hombres como papá trabajan en la fábrica doce horas al día y luego se emborrachan. Las mujeres cocinan, friegan, se aburren y chafardean. Ha sido después de cenar. Mamá se ha esperado hasta que papá se ha ido al bar. Yo había subido a mi habitación hacía rato. No me gusta estar con papá, es un hombre muy desagradable, no usa desodorante y eructa todo el rato. Por suerte, pasa poco tiempo en casa. Cuando mamá me ha llamado, estaba deshaciendo las costuras del yukata rojo que compré hace dos semanas en la ciudad. Soy delgado y no muy alto pero tengo los huesos grandes. No me queda otra que ensanchar la ropa. Poco a poco, he ido cogiendo habilidad con el hilo y la aguja. La verdad es que me siento orgulloso de los últimos arreglos que he hecho. El pijama de seda rosa me quedó perfecto. Enseguida bajo, he gritado a través de la puerta. La interrupción me ha fastidiado pero con mamá siempre soy obediente. ¡Ella es tan dulce y tan buena! Bastante tiene con acostarse con papá. Que te monte un hombre como ese es un castigo. No me extrañaría que a mamá le hubieran echado un maleficio. La abuela era una meiga poderosa, las mujeres del pueblo la temían. Con ella viva, nadie se atrevía a meterse con nosotros. Seguramente, cuando la abuela murió, alguna resentida se vengó con mamá. Ella no ha hecho nada para merecer semejante castigo. Es una mujer inofensiva. He guardado el costurero y el yukata en el fondo del baúl, debajo de las colchas que tejía la abuela. Es un escondite perfecto, las colchas no le interesan a nadie. Mamá estaba sentada en el sofá con una taza de té en la mano y la tele apagada. Ha sido la primera señal de alarma. Hoy es viernes y mamá mira siempre dos de los capítulos de Falcon Crest que tiene grabados. Antes los veía con ella, pero ya los he visto muchas veces y me aburren. Iba a preguntarle si le pasaba algo al televisor pero la expresión de su cara me ha avisado de que era mejor quedarse callado. Siéntate, quiero que hablemos un rato, me ha dicho muy seria. El tono de su voz me ha impresionado tanto que no me he sentado a su lado como hago siempre. He ido hasta el sillón que hay junto a la venta. Es un sillón asqueroso porque papá duerme en él sus borracheras y siempre está sudado. Pero hoy era la mejor solución. Santi, creo que ya es hora de que hablemos de tu futuro. ¿Has decidido ya qué te gustaría ser en la vida?, ha seguido mamá, con el mismo tono amenazador. Le he mentido y le he dicho que todavía no lo tengo claro. ¿A qué viene tanta duda, hijo? Ya no eres un niño. El año que viene vas tener que tomar una decisión. Le he dicho que para el año que viene aún faltaban meses y que tenía tiempo para pensarlo. Me he puesto de pie para irme. Siéntate, me ha ordenado. No me gusta decir esto pero es la verdad, me lo ha dicho con mala leche. Me ha herido. Ha vuelto a sentarme. Entonces me ha soltado un rollo sobre la importancia de meditar antes de tomar una decisión y no dejar las cosas para el último momento, mucho menos si algo que va a afectar al resto de nuestra vida. Y me lo dice a mí, he pensado, y me he puesto triste. Hace ya mucho que reflexiono y medito acerca de qué quiero hacer en la vida y la respuesta siempre es la misma. Estoy seguro de que la abuela lo sabía. He intentado decírselo a mamá pero no me ha salido la voz. Entonces, mamá, que cada vez parecía más nerviosa, ha seguido con su rollo. Que si la madre de Juan le ha dicho que está muy contenta porque Juan quiere ser abogado. Y la de Simón le ha dicho que Simón quiere ser médico. Y la mamá de Pedro se siente orgullosa de su hijo porque, aunque no quiere ir a la Universidad, está convencida de que será el mejor mecánico de coches que ha habido nunca y bla, bla, bla… ¿Y tú, hijo, qué quieres ser de mayor?, me preguntaba una y otra vez. Me lo ha preguntado tantas veces que al final me he decidido. Le he dicho que esperara un momento que tenía que subir a mi habitación a buscar una cosa que serviría para que viera lo que quiero ser de mayor. Ha sonreído. ¿Qué habrá pensado que iba a buscar? Me he sentido fatal. He subido a mi cuarto, he sacado de su escondite el kimono de raso amarillo, quitando el pijama de seda rosa, es lo que mejor me sienta. Me he puesto la peluca con el moño negro. No me he maquillado, hubiera tardado demasiado, solo me he entretenido un momento con las pestañas postizas y los polvos blancos para el rostro y he vuelto a bajar al comedor. Mamá, yo de mayor quiero ser japonesa, he afirmado, y he dado unos pasitos cortos como los de las geishas. Nunca podré olvidad cómo se le ha desfigurado la cara. Ha abierto mucho la boca pero no ha dicho nada. Ha salido corriendo y se ha encerrado en su habitación. Yo he vuelto a la mía. Todavía no me he cambiado. Ella sigue llorando. Pronto volverá papá. No sé qué pasará. Estoy asustado.

La Amarilla cierra el diario.

Todo no fue más que una mentira tejida por una bruja que no te quería. Hoy, después de tantos años, siente lástima de papá. La abuela era su madre. Dios la castigó sin niñas y nosotros fuimos su rencor y su venganza.

Coge la peluca con el moño de pelo azabache.

Las tijeras viejas, que siguen dentro de la mariposa rosa hecha de ganchillo.

Suelta el moño.

Corta el pelo.

Los mechones caen y se abren como abanicos sobre sus piernas depiladas.

XXI

Santa Cruz 4536

Nicho 4536. En los alrededores de la Vía Santa Cruz. Cementerio de Montjuïc. La última dirección conocida de Tryx.

El sol brilla.

Skunk camina por el suelo asfaltado del barrio dormitorio más poblado de la ciudad. Aquí los troncos de los árboles son de color gris y la tierra está seca. Vegetación plantada sobre cemento que la lluvia nunca ablanda. Oye sus pasos y escucha el silencio. Millones de muertos en custodia eterna sobre Barcelona. Vistas privilegiadas de la zona portuaria en contraste con la visión tenebrosa de los nichos que se estructuran en una alineación monótona. La muerte se encapsula con paletas y cemento y tiene forma de rectángulo. La diferencia la marcan los vivos. Nichos con cristales rotos, los cadáveres olvidados. Tumbas en el suelo, marca de familia rica. Panteones para los sobrados. Ramos de flores de todos los colores para los que aún perduran en las memorias. Coronas enormes, que apenas dejan leer los nombres de las lápidas y ya empiezan a pudrirse, el símbolo de los que han sido los últimos en morir.

Un sin sonido fantasmagórico.

La soledad más absoluta.

Llega al Jardí de les Aromes. Un nombre bonito para un lugar de cenizas. Plantas aromáticas. Espígalo. Romaní. Aloe Vera. Si huelen, no lo nota. El viento es un susurro. La voz de Tryx un recuerdo que consigue que sonría. Fúmate un porro con mis vecinos y por lo menos que huelan marihuana de la buena.

Es la una.

La misa acaba de empezar.

El tiempo sobra.

Se sienta en uno de los bancos y se fuma un porro.

Delante de ella, los aviones sobrevuelan el mar.

¿Es la muerte humana el último viaje?

Se acaba el porro.

Busca el nicho que espera a Tryx. Le ha tocado el agujero más bajo. Un detalle que no debería importar pero que a Skunk la deprime. Merecías estar en el top.

Se mete una raya.

Canta punk y espera.

A las dos, el Renault 4 antigua de Manolo el del bar pasa junto a ella.

Aparca unos metros más allá.

Los cristales entelados no le dejan ver con quién llega.

Se abre una de las puertas de atrás. Un ángel psicodélico baja del coche. Se vista como se vista, Bruno siempre es un acierto. Luce un frac gris perla con toques de purpurina negra y roja. Se ha pintado el pelo de plata. Tiene ojeras del infierno y unas alas rojas para volar hacia el cielo. Hasta la cámara de fotos que le cuelga del cuello lleva alas plateadas. Apunta a Skunk con el objetivo y dispara.

—La cresta y el chichón combinan muy bien —dice el ángel—. Te traigo a Xavi y a Su Alteza, ayer, cuando fui al polígono con el vino y el móvil, les dije lo del entierro y me hicieron prometer que iría a buscarlos. Haníbal no irá mañana a la kata Special Skunks, tiene algún problema que no he conseguido sacarle.

—Un problema que se llama alzhéimer —contesta Skunk.

Se besan.

Se abrazan.

Una sonrisa de fuego. Que Tryx vea que estamos contentos.

Detrás de Bruno, espera Xavi con su último abrigo y sus ojos tristes pero despiertos. Son los ojos de un hombre que busca.

—Esta mañana a temprano ha vuelto el… —dice, y calla.

—El hombre que quiere follarme. ¿Has podido tirarle la foto y saber qué le da miedo?

—Les tiene miedo a los Mossos y a todos los que llevan uniforme. —Saca el móvil del bolsillo y le enseña la foto.

—Veo que eres presumido, te has cambiado el abrigo —dice Skunk mientras mira la imagen en el móvil—. ¿Tienes muchos más?

—Solo este, el otro era muy grande para mí y se lo cambié a alguien más corpulento.

¿Miente?

¿Cómo saberlo?

Un beso.

Un abrazo.

Bruno les tira una foto.

Su Alteza espera altiva con un moño perfecto, adornado con hojas secas. Las manos y el corazón de La Amarilla han pasado por este peinado.

—Hechicera, te has vestido para la guerra. Gracias por enviarnos a tu ángel mensajero.

No la besa.

No la abraza.

No sería tratamiento para reina.

Le hace una reverencia.

Bruno les tira una foto.

Manolo viene de riguroso luto negro. Hasta el pañuelo con el que se seca las lágrimas y se suena los mocos es negro.

—Llevas el mismo peinado que Tryx. El hombre que me pediste que te vigilara, el que leían en el banco, no te he dicho nada porque se fue poco después que tú y ya no volví a verlo.

—Gracias, ya me imaginé que si no me llamabas era porque no había nada que contar. Luego nos vamos a tu bar, hoy sí que brindo contigo.

Te beso.

Te abrazo.

No te sonrío. Sería una ofensa para tu llanto.

Bruno les tira una foto.

¿Y La Amarilla dónde está que no la veo?

Hay alguien agachado detrás del coche.

Skunk puede ver ¡sus bambas! ¿Ralph?

El intruso se levanta y camina hacia ella.

¡Ralph ha vuelto!

Ralph ha vuelto. ¿Por qué? Las mismas bambas. La misma ropa. El mismo contoneo camorrista. Y la misma cara entristecida y a la vez llena de vida que la noche que lo conocí. ¿Skunk, sabes que de eso hizo ayer tres años? Todo este tiempo lo hemos vivido fingiendo que no pasó lo que pasó. Solo a veces cuando me creía a salvo de tu mirada, mis ojos se permitían el deseo. Y el rubor cubría mi rostro al ver que también en tus pupilas había anhelo de mi cuerpo.

¿Ha llegado el momento de quitarnos los disfraces?

¿Quién soy?

¿Quién eres, Ralph?

Si me senté a tu lado en la barra, no fue por casualidad. Fue porque bebías champagne. Me pareció tan extraño en aquel lugar. Más tarde supe que lo habías traído tú. Yo te miraba y admirada fascinada la ceremonia elegante con la que cogías la copa, la elevabas hasta tu mirada para acercarla luego a los labios que bebían refinados sin apenas rozar el cristal. A cada sobro que dabas, te deleitabas paladeando el líquido dorado como un katador experto.

—¿Bebes conmigo? —me preguntaste, tras descorchar la que supuse era la segunda botella.

Me sonrojé.

No pudiste darte cuenta, la luz tenue del foco te rodeaba solo a ti. Observar desde las sombras es casi un tic para mí. Y aunque la voz de fiesta que llevo dentro me avisaba de que era hora de bailar, y aunque no me gusta el champagne, no me fui.

—¿Qué celebras? —te pregunté.

—Han matado a la Lola —contestaste, con voz afligida—. Era mi amiga. —Y con una sonrisa apagada me ofreciste la copa que burbujeaba.

Sabía lo del asesinato porque lo había leído en Internet.

La Lola, travesti apaleada hasta la muerte en Montjuïc. Muy cerca de donde estamos ahora. Recuerdo con todo detalle aquel rostro en la pantalla. La piel, terciopelo rosado. Los labios, carmín mojado. Los ojos azabaches iluminados por aguas marinas. Y una sonrisa radiante de dientes blancos que sostenían un clavel rojo. Al mirarlo me pregunté cuántas horas de espejo hacían falta para un maquillaje tan perfecto. Ahora ya lo sé. Me lo enseñaste tú poco después. Con la tercera botella de champagne, me explicabas que no habían detenido a nadie por el asesinato de tu amiga. Que no hubo familiares que reclamaran el cadáver. Ni llantos en el cementerio. Sus amigos, igual que los nuestros que hoy no veo por aquí, no quieren tratos con la policía. Tú sabías que los asesinos habían sido unos skinheads pero no había testigos ni pruebas que demostraran. Nunca los hay, afirmaste. Y entonces, llegó Tryx. Había quedado contigo. Tenía prisa. Hicisteis el change y se fue. Qué casualidad, pensé, tenemos el mismo camello. No me extrañó. Tryx tenía montones de clientes desconocidos para mí. Tú, lo descubrí unas horas después, no eras uno de ellos.

—¿Te apetece una Calvin Klein? —me preguntaste.

Pensé que Calvin Klein era una bebida y te dije que sí. Supe que era una droga porque te levantaste y fuiste hacia el lavabo. Te seguí intrigada. Que estuvieras más puesto que yo me gustó y me molestó a partes iguales. Cruzamos la pista al ritmo de ABBA. Un chico te pellizcó el culo. Otro te guiñó el ojo. No me extrañó. Ralph, eres un hombre de esos que ponen. Y, aunque tuve un atisbo de duda, tampoco me pareció raro que no te inmutaras. También a mí me provocan las tías y me quedo tan ancha. Si te mueves por garitos de ambiente, ya sabes lo que hay. Entramos al lavabo de mujeres y, gracias a los espejos, volví a embriagarme al observar la delicadez con la que abrías las papelas. La suavidad con la que frotabas con el pañuelo de seda el espejo de plata que ya relucía. El cuidado con el que preparabas la mezcla con la navaja de nácar. La firmeza de tu pulso. La dulzura de tu mirada cuando me acercabas el cristal.

Sonreí.

Sonreíste.

Y ni siquiera hoy cuando lo recuerdo sé si fue porque solo te veía a ti o porque los polvos se parecían tanto que no supe qué era lo que me ofrecías.

—¿Qué es? —te pregunté, antes de esnifar.

Fue a desgana que confesé mi ignorancia. Pero, ni cautivada como estaba ni al leer la honradez en tus ojos, pensé en meterme sin saber qué me metía. Entonces aún controlaba. La Ketamina no me gusta, pero con coca y contigo me pareció un triplete de lo más atractivo. Me equivoqué. Esa noche fue el principio del error. ¿Es para borrarlo que has vuelto? Tengo miedo. De ti y de los ojos inmóviles de Tryx que reflejan el horror. Me acuso de haber vivido ignorándoos a los dos.

No nos fuimos hasta que cerraron.

Bebimos.

Hablamos.

Bailamos.

Nos drogamos.

Nos miramos.

En la calle hacía frío. Caía agua nieve. Aun así, caminamos lentamente sin decir dónde íbamos. Pensé que a tu casa. Que sobraban las palabras. Yo ya estaba enamorada. Resbalaste cuando cruzábamos la Gran Vía. Casi te caes.

—Me he equivocado de disfraz —dijiste.

—¿Disfraz? —te pregunté extrañada.

—Bueno, con el disfraz, no. Me he equivocado con las bambas, resbalan.

—Sí, cuando llueve van mejor las botas. —No entendía qué decías pero en mi cabeza ya sonaba una alarma.

—Los tacones de mis botas hacen mucho ruido y no sirven para correr. El disfraz de hombre está bien pero me he equivocado de calzado. La vida está peligrosa. Mira a la Lola.

La vergüenza de mi error me dejó paralizada. No podía ver mi cara, la tuya, sí. Por ella sé que supiste qué me pasaba. Esta vez no enrojecí. Palidecí. Las farolas me alumbraban y tú me mirabas.

Sorprendido.

Aturdido.

Compasivo.

Te odié.

—¿No me has reconocido? —preguntaste cambiando a voz de mujer fingida.

Fue esa voz la que me lo dijo.

¡La Amarilla!

La travesti ocurrente y delicada que me hacía sonreír cada vez que improvisaba una actuación en la tarima del Satanasa.

La Amarilla.

Sin pestañas postizas.

Sin sombras doradas.

La Amarilla, disfrazada.

Nunca habías hablado, pero nos habíamos visto muchas veces. ¿Cómo pude no reconocerte? Me sentí tan humillada que no fui capaz ni de decirte adiós. Tardé días en perdonarme. A ti no, te perdoné enseguida. ¿Cómo podías saber que iba a enamorarme?

Hoy lo sabes y has vuelto.

¿Por qué?

—¿Por qué en lugar de mirarme así no me besas y me abrazas? —le pregunta Ralph a Skunk.

Un abrazo.

Un escalofrío de calor.

Un gemido atrapado en el corazón.

Un beso.

Rubor.

Sonrisas que aguantan el tipo. Que Tryx vea que estamos alegres.

—Dice que un día fue La Amarilla —explica Bruno, y les tira una foto.

No llegan más raveros. Los únicos amigos que vienen son la peña del barrio de Tryx. Los colegas de toda la vida. Y dos tipos que no hablan con nadie y bien podrían ser secretas.

“¿Dónde están los nuestros?”, se pregunta Skunk.

Siento rabia.

Siento pena.

El coche fúnebre, seguido de su séquito, llega a las dos y veinte.

Hombres serios con trajes negros. Una caja de madera sencilla. Una cruz blanca en el centro. Pocas flores. Una madre destrozada. Mujeres que la sostienen. No han traído ningún cura. No han traído ningún rezo. Tryx seguro que lo celebra.

El sol reluce en el cielo.

Abajo, el suelo es de hormigón cruento.

Lágrimas que se hacen sollozos cuando meten la caja en el agujero.

Skunk, Ralph y Bruno sonríen.

Un último vistazo a la tumba.

Un último pensamiento.

Dos besos a la madre. Un “cuando vuelva avísenos que vendremos a comer galletas”.

Fin del entierro.

Vámonos al bar de Manolo a brindar por el muerto.

Seis aliados embutidos dentro de Renault 4 viejo.

Todos brindan con cazalla excepto Su Alteza que lo hace con anís.

Xavi le explica a Skunk lo que ha averiguado del hombre que dice que vio al asesino. El vino ha hecho su efecto y ha si fácil hacerlo hablar.

De la explicación, Skunk deduce que el tío sufre una paranoia persecutoria con las fuerzas de seguridad. Según él, pasó seis años en la cárcel por un delito que no cometió. Un asunto de drogas. Desde entonces, está convencido de que hay un complot contra él y cree que lo vigilan. Un agujero en un cerebro que Skunk podrá utilizar para conseguir la información que quiere. Pero también un agujero en un cerebro que puede resultar muy peligroso para los demás. Y Su Alteza se niega a irse a otro lugar. Dice que una reina debe morir en su reino. Skunk tiene que trazar un plan que haga hablar al hombre pero que también lo aleje para siempre del polígono y de Su Alteza.

—Ralph, ¿tus chicas conocen a Ralph? —pregunta.

—A Ralph solo lo conoces tú.

Hubo una vez una noche encantada que volvió pero no pudo quedarse porque la magia solo existe en la imaginación.

—Necesito que vuelva La Amarilla. —Skunk sostiene la mirada herida de Ralph.

Dicen que las cosas pasan cuando estás preparada.

¿Por qué no es ahora el momento?

¿No ha llegado?

¿O es que ya pasó?

XXII

Tiene derecho a

A las nueve, Skunk y sus compis de plan dejan aparcado el coche de alquiler detrás de las rocas que hay unos metros al sur de P.K. El montículo de piedras tapa el relucir plateado de las llantas. El Ford Fiesta negro se camufla con la noche. El diluvio que cae desde hace media hora les asegura que los indigentes estarán dentro de la nave.

Bajan del auto.

Skunk enciende el frontal.

Las chicas de La Amarilla sacan la ropa del maletero y se cambian. Hace falta ser muy fuerte para quedarse desnuda y sin queja en una noche como la de hoy. Sin duda, las travestis lo son.

Una vez vestidas, Skunk les da un último repaso para asegurarse de que todo está en orden. Si algo falla, detención segura. Probablemente cárcel. Y puede que un cerdo viole a Su Alteza.

Los disfraces de Mossos son casi perfectos. Las gorras. Las esposas. Las porras. Las pistolas. Las botas. El único defecto son los trajes demasiado ceñidos. Uniformes hechor por y para travestis que hoy, sin pelucas ni maquillajes, pueden pasar por auténticos. Hombres marcando paquete. La Amarilla tiene muy buenas amigas, por ella vuelven a ser machos y se juegan la libertad. Nadie se resiste al encanto de este hombremujer.

Inspección hecha.

Acción.

La Amarilla y sus dos amigas se quedan junto a la puerta de la nave, pegadas a la pared.

Skunk apaga el frontal. Se envuelve la cabeza y la cara con una bufanda vieja. Junto a ella, oye la voz susurrante de La Amarilla que repite: “Feliciter operem muto”.

Entra en la nave.

Petada y callada. Los sin techo viven en una monotonía agónica.

Imita el andar arrastrado de los vagabundos y, como ellos, se mira la punta de los pies. Los enormes zapatos de hombre le dificultan los pasos. Ideal para que sus movimientos no sean femeninos. Aquí dentro hay un demente que la espera para follarla y tiene miedo. Un chalado, que según la foto que le hizo Xavi, lleva un abrigo verde, el pelo limpio y arreglado y va afeitado. Ha vuelto acicalado para la ocasión.

¡Cabrón!

Xavi está sentado en el lugar de siempre.

Lo evita.

No quiere que le vea los ojos que asoman por entre los pliegues de la bufanda. Es casi imposible que la reconozca pero un simple gesto, una simple mirada, hablan. Y el hijo de puta del abrigo verde seguro que está muy pendiente de Xavi.

Su Alteza, con la melena empapada, entra por la puerta del norte. Igual que el día que la conoció, mira asustada hacia todos lados. “Qué llueva qué llueva la virgen de la cueva…”, canta. Una canción infantil que Skunk también cantaba. Si llovía, no había caza. No querían que enfermara. Si lo hacía, por fuerza tendrían que cuidarla. ¿Por qué la canta Su Alteza? ¿Porque si llueve Xipe-Tótec no mata? La mujer desaparece en la oscuridad del fondo. Arriba la espera la soledad helada de su planta real.

De la misma oscuridad en la que acaba de perderse Su Alteza, sale el hombre del abrigo verde. Viene abrochándose la bragueta.

Pegarte una patada en los huevos sería lo más dulce que te haría.

El cerdo se sienta en uno de los fuegos. De cara a Xavi. De espaldas a la puerta del norte. Una situación perfecta para que los Mossos entren por sorpresa y lo detengan. No podrá verlos hasta que ya los tenga encima.

Sin llamar la atención, Skunk acaba de rodear la nave y sale por el mismo lugar por el que ha entrado.

Da las instrucciones.

La Amarilla se quedará aquí. Cuando le vibre el móvil, conectará la sirena y hará que los rayos azules se vean desde dentro de la nave. Los disfraces de Mossos de las travestis no incluían coche patrulla pero han conseguido una sirena de plástico en una tienda de objetos para gastar bromas.

Las dos Mossos rodean con Skunk la nave y entran por la parte de arriba.

Se detienen junto a la puerta.

Repasan una última vez el plan.

Se quitan las gorras y, primero una y luego la otra, se cubren con la bufanda de Skunk y se asoman con cautela. Pulgares arriba. Hombre del abrigo verde situado. Puerta por la que tendrán que salir, también. Efecto sorpresa, velocidad y acojone serán la clave.

Skunk recupera su bufanda.

Prepara en el móvil el número de La Amarilla.

Entra.

Dos pasos, y ya está junto al del abrigo verde. Aprieta la tecla de llamada

El pitido agudo de la sirena y los rayos azules hacen que los vagabundos miren en dirección a la puerta del sur.

Las Mossos se abalanzan sobre el hombre del abrigo verde. Lo ponen de pie. Lo esposan. Lo arrastran hacia la salida.

—Queda detenido por asesinato. Tiene derecho a permanecer en silencio, cualquier cosa que diga…

El discurso de la travesti es de sobresaliente. ¿Cuántos clientes le piden que los arreste? Seguro que un montón. Uniformes, sumisión y sadomaso triunfan en el mundo del sexo de pago. Adictos al sufrimiento.

Skunk vigila las reacciones de los sin techo. No las hay. Algunos ni tan solo los ven pasar. Son un mundo paralelo. Tú no me ves. Yo no te veo.

Fuera, La Amarilla encapucha al detenido.

Entre las cuatro lo cogen por los hombros y los pies. Y hacia el coche.

Detrás, se sientan las Mossos con el encapuchado en medio.

La Amarilla de copiloto,

Y Skunk de conductora.

Arranca.

La Amarilla conecta el CD. La voz de una soprano alemana brama.

Si te detienen por sorpresa, te esposan, te encapuchan y te acorralan dentro de un coche con ópera dramática a toda hostia, acojone asegurado. Si además tienes una paranoia con la pasma, te meas. Skunk lo sabe por el olor. Dos días en un albergue son suficientes para limpiar la piel y el pelo. Una vejiga infectada por la mala vida y el alcohol, no.

La Amarilla saca de la guantera la bolsa con las drogas y se la pasa a uno de las Mossos que la mete en el bolsillo del abrigo del detenido.

Llegan a Barcelona.

Un momento delicado. En el coche, van un encapuchado cargado de drogas, una travesti llamativa y dos disfrazadas de Mossos. Por suerte, en los cristales están empañados y la lluvia y el frío tienen a la ciudad en posición de off.

Ya estamos en Plaça Espanya. Un coche de la pasma viene de cara por el Paral.lel. Cambio de ruta. Quiebro por la Gran Vía. Mala idea. El semáforo se pone rojo y los del coche de al lado nos miran con demasiado interés. Sangre fría que ya falta poco. Hasta el Molino sin incidentes. Calle Roser para arriba. El coche se detiene frente al número cincuenta y ocho.

La Amarilla baja.

Entra en la portería y aguanta la puerta abierta.

La siguen las Mossos con el detenido.

Skunk busca aparcamiento. No tiene prisa. La primera parte del interrogatorio empieza con el detenido encapuchado y las travestis a su alrededor hablando del asesinato de Tryx. Puede dejarlas solas un rato. Y con tanta adrenalina en circulación, agradece apagar la música y quedarse sola unos minutos.

Aparca.

Baja y saca sus botas del maletero y la bolsa con la ropa de las travestis. Cambio de calzado. El agua moja. El frío cala. Siente el cuerpo fatigado y le duelen las heridas. Las de dentro y las de fuera. Barcelona, su ciudad amada, se ha convertido en una ciudad despiadada. Si no se da prisa, el caos la vencerá.

Bruno, con frac pero sin las alas, le abre la puerta del piso. Le enseña la foto montaje. Mejor, imposible. Tryx, el detenido y una bolsa con polvos blancos que está a punto de cambiar de manos. En la bolsa, por lo menos hay diez quilos de sal. Sal que será droga para el detenido.

—No ha pronunciado ni una sola palabra —les explica La Amarilla.

La habitación del interrogatorio está tal y como Skunk ha pedido. Una silla y una bombilla. Solo el color rojo de la pared la traiciona como habitación de un piso burdel. Rojo, un color que pone nervioso. Bien. Y la ventana tapada con una tabla le da semblante de calabozo.

El detenido, encapuchado y esposado a la silla, tiembla. Le han quitado los pantalones meados y le han puesto unos de pijama lila. Lleva quince largos minutos en silencio oyendo lo que hablan de él y de Tryx los polis.

Toca la segunda fase del interrogatorio. De la tensión a la calma. Todo el mundo sabe lo que tiene que hacer.

Skunk coge la pizarra y la tiza que le da La Amarilla. Los tres se quedan detrás del detenido.

Una de las Mossos le quita la capucha al preso.

La otra le pone un cigarro en la boca y se lo enciende.

—Has tenido mala suerte en esta vida, amigo —le dice, con amabilidad.

—Señor agente —el cigarro se cae al suelo—, soy inocente, se lo juro. A ese chico no lo maté yo. Lo hizo otro hombre. Yo solo estaba allí por casualidad cuando pasó.

Skunk no ve la cara del que habla pero sí que detecta el temblor atemorizado de su voz. La corrección con la que se dirige a los agentes es señal de que ha caído de lleno en la trampa. Y que hable directamente del asesino sin ni tan solo haberle formulada una pregunta indica que ha cedido antes de empezar, Claro que no es el asesino y en realidad no tiene nada que ocultar.

Skunk escribe en la pizarra: FOTO.

La Mosso le enseña al detenido la foto en la que salen él, Tryx y la cocaína.

—Es una trampa —grita—, otra vez, otra vez. Agente, por favor, no me encierre, yo no he hecho nada. Ese no soy yo. Hace años me pasó lo mismo, dijeron que vendía drogas, nunca lo he hecho.

Skunk escribe en la pizarra: DROGAS BOLSILLO.

La Mosso busca en los bolsillos del detenido y saca la bolsa con drogas.

—¿Y esto qué es?

—No es mío, no es mío, agente, agente, Dios, Dios… —Balbucea y llora como un niño.

Skunk escribe en la pizarra: CHANTAJE.

—Sabemos lo que te pasó hace años y queremos ayudarte, alguien quiere que seas su cabeza de turco —dice la Mosso amable—. Podemos hacer dos cosas. Una, nos ayudas y te ayudamos. Otras, nos jodes y te jodemos.

—Les ayudaré en todo lo que usted me pida.

Skunk escribe en la pizarra: HÁBLAME DEL MUERTO Y DE SU ASESINO.

—Háblame del muerto y de su asesino —ordena la Mosso.

—No los conozco. El muerto vivía en la nave desde hacía unas semanas pero nunca hablé con él. Y del asesino lo único que sé es que llevaba la cara tapada con una máscara de colores.

Skunk escribe en la pizarra: ¿UNA MÁSCARA? ¿ME TOMAS POR TONTO? Ponte borde.

—¿Una máscara? ¿Me tomas por tonto? —escupe la Mosso, y sigue leyendo en la pizarra—: Ahora me dirás que era una máscara de Carnaval que le cubría toda la cara y que no viste nada. Voy a dejarte solo un momento, piensa bien lo que me quieres contar.

Salen todos de la habitación.

Detrás de ellos, el detenido chilla y jura que vio al asesino asesinar pero que no le vio la cara, que llevaba una máscara de muchos colores brillantes y cordones blancos en las botas.

¡Cordones blancos!

Martens y cordones blancos suman skinhead.

¿Hay un infiltrado entre los raveros? Cuesta de creer, pero podría ser. Tres veces los han atacado en plena rave.

¿O lo que vio el hombre fueron las Martens de Haníbal? Parece lo más probable. Necesitan sus huellas.

¿O tal vez, al que vio fue a alguno de los matones de los sicarios? ¿Por qué no?

Lo único seguro es que este hijo de puta mintió cuando dijo que le había visto la cara al asesino. ¿De verdad creías que conseguirías follarme? El odio que siente hacia él, crece, de la misma manera que creció ayer cuando vio vacío el armario del Patriarca.

Mejor que te largues.

—Presionadlo un par de horas más, no creo que diga nada nuevo pero… Mañana lo embarcáis en el primer ferry que salga para Mallorca con la advertencia de que en Barcelona no es persona grata. Si vuelve a poner los pies aquí, directo al calabozo. Y devolved el coche de alquiler, porfa. Amarilla, necesito las huellas de las Martens de Haníbal. Voy a meterte dentro de su casa. Escucha lo que le digo.

Skunk telefonea a Haníbal.

—¿Qué hay, Skunk? Me pillas cocinando. Ahora no puedo hablar. Te llamo yo más tarde.

—Solo quiero pedirte un favor. He descubierto algo que hace que sospeche de mis colegas raveros. Mañana jueves montamos la rave de Carnaval. Me gustaría que vinieras para tenderles una trampa a las personas que sabían que Tryx estaba en la nave. Ellos te vieron, si les digo que tú también los viste a ellos cerca del lugar donde mataron a Tryx, tendrán que creerme. Quiero ver cómo reaccionan en un cara a cara contigo.

—Mañana no pue…

—Ya sé —lo corta Skunk— que no quieres dejar solo a tu padre. ¿Ni siquiera si es para desenmascarar al asesino de Tryx? Tengo una amiga, La Amarilla, que puede venir a tu casa y te aseguro que tu padre estará tan bien cuidado como si estuviera contigo. Además, la rave es tarde, puedes salir cuando él ya duerma y volver enseguida que acabemos el bis a bis. Tienes moto. Te necesito para encontrar al asesino de Tryx.

—¡Chantajista! ¿La Amarilla? Tryx me habló de ella.

—Entonces ya sabrás que es una cuidadora de primera.

—Vale, lo hago por Tryx, pero a casa no quiero que venga más gente, si mi padre oye voces se pone nervioso y es peor. ¿Cómo quedamos?

—¿A qué hora lo acuestas?

—A las once.

—Perfecto, yo no sabré el lugar de la rave hasta las doce. Le digo a La Amarilla que te llame y os ponéis de acuerdo. Cuando estés listo, vente para el Ateneu del Xino, estaré en la kata. ¿Sabes que mañana hacen una Special Skunks? Gracias.

Cuelga.

—¿De verdad sospechas de Nexus13 y DJ Zar? —le pregunta Bruno.

—De quien sospecho es de Haníbal, pero puestos a montar trampas, mejor si son dobles. En el cara a cara, los pondré a unos contra oros y a ver qué pasa. Amarilla, ya sabes lo que tienes que hacer. Y tú, Bruno, busca por Internet información sobre skinheads en Barcelona, no me extrañaría que encontraras alguna cara conocida.

—¿Y tú, qué harás?

—Ingresar en psiquiatría del Valle Hebrón para hablar con Pinoxo. La tercera hipótesis pasa porque el asesino sea uno de los sicarios, solo Pinoxo puede decirme dónde los encuentro. Si mañana a las cinco de la tarde no he aparecido, Amarilla, llamas al Valle Hebrón haciéndote pasar por mi abogada y dices que sabes que me retienen en contra de mi voluntad y que es un delito.

Skunk y Bruno cogen un taxi y se van a casa.

La música suena desde la mañana en las dos habitaciones, el lavabo y el comedor.

No la apagan.

Día de entierro. Twenty four hour party.

Bruno se sienta en el ordenador.

Skunk se pone la ropa manchada de sangre que llevaba ayer.

Coge el informe que le hicieron en el Hospital del mar.

Taxi y parada en la puerta del Valle Hebrón.

XXIII

Gracias

Skunk abre los ojos. Una mano acaba de apretarle el hombro. Está tumbada en una cama. Detrás de las mil pulgas que bailan frente a sus ojos, ve a un enfermero de pie. Hay interferencias en las conexiones de su cabeza. No entiende donde está.

¿Es una de sus pesadillas?

—Tienes que levantarte —le ordena el enfermero.

Skunk se incorpora con dificultad.

Siente el cuerpo pesado como un altavoz de cien mil vatios que retumba a toda potencia pero no se mueve. Le hormiguean las manos y los pies. Lleva un pijama azul celeste y un vendaje en cada muñeca. A su lado, hay una cama vacía. Y en el suelo, unas zapatillas de papel blancas como las que utilizan en los hospitales.

Estás en una de las habitaciones del departamento de psiquiatría del Valle Hebrón. Un lugar donde no suele haber plaza libre pero en el que tú, afortunada, has conseguido ingresar.

“Esta semana, el médico que lleva las desintoxicaciones por alcoholismo está fuera en un congreso. Tenemos dos camas libres. Es una gran oportunidad para ti”, le dijo la psiquiatra de guardia.

Skunk, deberías dar las gracias.

—Tienes que ducharte y luego a desayunar —le ordena el enfermero, que sigue de pie en el mismo lugar.

Sí, ya lo sabía. Se lo explicaron ayer de madrugada antes de subirla a planta.

Ducha diaria obligatoria. Cuatro comidas que no se saltan. Y la medicación que consideremos necesaria. No sabrás lo que tomas hasta el día que te den el alta. Una semana, no más. Esta es una sección para ingresos cortos, a los que necesitan más tiempo los enviamos a otro lugar. Una firma que demuestre legalmente que esto es un ingreso voluntario. Que aquí nadie te retiene a la fuerza. Dosis de pastillas para que pases buena noche. Mañana más.

Te han dejado gilipollas pero que has pasado buena noche es verdad.

Skunk, deberías dar las gracias.

—Avísame enseguida que salgas de la ducha para que te los quite, tú no los toques, ¿vales? —le ordena el enfermero, y le protege los vendajes de las muñecas.

Skunk mira los plásticos con interés. ¿En serio piensas que voy a utilizarlos para hacerme daño? No se le ocurre cómo. El ingreso breve promete ser todo un aprendizaje.

Deberías dar las gracias.

Bajo el agua de la ducha, intenta poner en orden los recuerdos confusos de las últimas horas que pasó consciente.

La ropa ensangrentada. El informe del Hospital del Mar. Los cortes en la muñeca sana. Esta vez lo hizo bien. Tres tajos largos pero poco profundos. Solo uno de ellos necesitó un par de tiritas de sutura. El intento de escapar del box en el preciso momento en el que entraba el médico para curarla. ¡Este hombre no es un médico! ¡Es un asesino! ¡Me matará! El ataque de histeria. La inyección para calmarla. Luego, ya un poco atontada, las explicaciones a la psiquiatra. Han asesinado a mi amigo y ahora van a por mí. Me persiguen desde el sábado. Me he cortado para esconderme en algún sitio en el que pueda descansar. He pensado que aquí dentro estaría a salvo. Ayer pasó lo mismo. Me encontró dentro del Hospital del Mar. Allí se hizo pasar por enfermero. Escapé por los pelos. Tengo tanto miedo que a ratos pienso que lo mejor es que me mate yo de una manera rápida y me evite el sufrimiento. Doctora, ayúdeme, hable con los Mossos, a usted la escucharán. A mí no me creen. Y con el resultado de los análisis, la justificación de la paranoia. Sí, consumo speed cada día desde hace tiempo. ¿Cuánto? Dos años. O puede que tres. O tal vez… No sé.

Sale de la ducha con los pensamientos en orden y el cuerpo un poco más ligero. No demasiado. Y no tardarán en darle más pastillas. Si se las toma, no carburará. Lo que has venido a hacer, tienes que hacerlo antes de la próxima dosis.

El enfermero ya la espera. Le quita las protecciones y le da un peine para que se peine delante de él.

Te vigilan. Esta vez no es paranoia.

—Necesito un secador y gomina para hacerme la cresta, ve a buscarlos —ordena Skunk. Ya se imagina que ambas cosas están prohibidas pero tanto control la jode. Y el sopor que siente en el cuerpo y en la cabeza la pone de mal humor. Le apetece tocar los cojones.

—Están prohibidos los aparatos eléctricos —le explica el enfermero con cara de: “otra con la que voy a tener que ponerme duro”—. La calefacción está muy alta, no te constiparás, vamos a desayunar —añade conciliador.

Skunk, parece buen tío. Dale el peine, dile gracias y déjalo trabajar en paz.

Del baño hasta la mesa del desayuno hay un recorrido muy corto. Un pasillo con seis habitaciones. Doce camas. Si te cuentas a ti, once internos.

En una punta, la puerta cerrada con llave. Por aquí se entra. Por aquí saldrás cuando alguien te abra. ¿Recuerdas el sonido de la llave detrás de ti?

¡Clac, clac!

Son curiosos los recuerdos. Hay algunos que hacen ruido y se borran. En cambio otros, muy sutiles, se quedan contigo para siempre.

De la última habitación, sale una enfermera que se queja porque ya no le queda paciencia.

Desde la puerta entreabierta, Skunk ve a un anciano, o mejor dicho, a aun moribundo que lloriquea atado a la cama. Los mocos son como babosas flacas que se arrastran por encima de los labios y la barbilla antes de mojar el camisón del hospital.

¡Desalmados!

¿Sí? ¿Y si es un psicópata? Este es un lugar para desequilibrados. ¿No te gustaría ver al asesino de Tryx así?

Hay respuestas que la mente bloquea porque no quiere saberlas.

—Oye, perdona —avisa Skunk a la enfermera que se aleja enfadada por el pasillo—, ¿este señor no tiene familia para que le hagan compañía? —pregunta, con corrección.

—Aquí todos tenéis prohibidas las visitas.

—¿Y por qué no lo trasladáis a otra planta para que no se muera solo? —Sigue al a enfermera—. Igualmente lo tenéis atado, aunque esté desequilibrado, poco podrá hacer.

—En las otras plantas no lo quieren. Y te voy a dar un consejo, no te preocupes tanto por los demás y preocúpate por ti que buena falta te hace. Aquí no has venido para hacer amigos.

“No, piensa Skunk, y más me vale darme prisa en lo que he venido a hacer, porque tanta mierda me crispa y si la lío gorda me atan a la cama y me drogan”.

—Gracias por el consejo. —Vuelve sobre sus pasos.

La enfermera se queda tras los cristales de su leonera. Ocupa un espacio privilegiado justo en el centro del corredor. Hay espejos en lo alto.

Te vigilan. No es paranoia.

En el otro extremo del pasillo, hay una salta tan pequeña que apenas se puede llamar sala. Suerte que toda ella es una cristalera que deja ver la calle y la luz si la hubiera. Hoy, toca niebla. Además de la mesa para las comidas, hay una tele. A simple vista ya se ve que no funciona bien. La pantalla tiene rayas y junto con las voces del locutor se oye un sonido vibrante. Una paciente la mira absorta, sentada en uno de los sillones de enfrente. En la esquina, una estantería con mandalas para colorear y dos bolsas con colores. Buena gama, si no fuera porque la mayoría no tienen punta. ¿Dónde está el sacapuntas? Prohibido. ¿No ves que los enfermos podrían herirse con al chuchilla?

Nada más.

¿Cómo matas el tiempo encerrada durante siete días en un lugar tan pequeño y sin nada para hacer? ¿Es que los locos necesitan menos? ¿O es una terapia de choque para que te quedes sin ganas de volver nunca más a un lugar como este?

—¡Eh, tú! El desayuno es aquí —le grita un auxiliar, con tono y cara de borde, y le indica con el dedo cuál es su lugar en la mesa.

Skunk lo ignora. Curiosea los mandalas terminados que han colgado con celo en una de las paredes.

—¡Eh! Si te digo que vengas, vienes. Los dibujitos son para más tarde —la reprende el auxiliar.

Skunk obedece de mala gana.

Se sienta en su lugar.

Hace ruido con la silla cuando la arrastra para acercarla a la mesa. Quiere fastidiar al auxiliar copia de profe en tiempos de Franco.

Por el pasillo, vienen los otros enfermos.

Pinoxo se sienta junto a ella. Ni se entera. Normal. Está enfrascado en una de sus mentiras mitad lógica pura mitad invención.

Su interlocutor lo escucha con interés.

Skunk también.

—Que sí, tío, que sí. Que la ley de la proporcionalidad existe, la propuse yo y la aprobaron, bueno en el consejo de ministros aún no, pero no tardarán en hacerlo, ya están en ello. Cuando lo digan en las noticias, acuérdate de mí. Si es de lógica. El autoconsumo depende de lo que pesa cada uno. ¿O no? La marihuana es como el alcohol o las setas. Según tu peso te afecta más o menos. Yo lo que digo es que por cada veinte kilos de peso, un gramo diario de marihuana. O sea, yo peso cuarenta y seis kilos, pues dos gramos y medio de marihuana al día redondeando a la alza. Y ya ves que no busco favorecerme porque con lo poquito que peso. Si por eso los abogados lo vieron lógico y presentaron la propuesta al congreso. Si yo fuera un tío de cien kilos, podrían acusarme de prevaricación pero no es el caso. Entonces, si me voy de vacaciones quince días, he de poder llevar encima, pues multiplica, quince por dos y medio. Y si me paran…

—A ver, la nueva, Sofía —chirría el borde.

Skunk lo mira irritada. Tanta orden y tanta mala leche le sobran. Tócate los huevos, gilipollas.

—Cógela tú misma que inútiles no sois, anda, guapa, levántate. —Hay sorna y amargura en el tono de voz del tío que señala una de las bandejas en el carrito.

Skunk arrastra la silla por el suelo para que haga ruido.

Se levanta.

Coge una bandeja que no es la suya.

—¡Eh, eh, eh! —El auxiliar le arranca la bandeja de las manos—. Anda, toma la tuya —le dice irritado, y le da su bandeja.

—¿No son iguales todos los desayunos? —pregunta Skunk ingenua, aunque ve que en la bandeja, además del desayuno, hay vaso de plástico con pastillas. Para ella, tres.

—No, guapa, no. Tenemos diabéticos y la medicación no es la misma para todos. Primero, tómate las pastillas, todas, a ver abre la boquita que quiero ver cómo te las tragas —vocea el gilipollas. Parece que le hable a una niña a la que odia. Quiere que todos vean cómo la humilla. Es el abuso de poder sobre el débil que practica un acomplejado de mierda, protegido por un sistema que trata al enfermo mental como un cero a la izquierda.

—¿Has visto o has leído Alguien voló sobre el nido del cuco? Porque eres igual que la enfermera amargada pero en auxiliar y en tío. —Se sienta y arrastra la silla.

—¡Coño, Skunk! —Pinoxo la coge por la barbilla y hace que lo mire a él.

—¡Huich, guapa! ¿Te piensas que me voy a ofender? Venga, las pastillas —dice el auxiliar molesto.

—No me las voy a tomar. Avisa a la doctora, quiero el alta voluntaria.

—Nena, muchos humos tienes tú. Ni…

—Quiero el alta voluntaria —lo corta Skunk autoritaria—. Ni voy a comer ni me voy a tomar las pastillas. Y si no avisas ahora a la doctora, te la lío. Y si me metes un chute y me dejas katatónica y atada a la cama, te denuncio. Soy detective contratada para investigar cómo son las cosas aquí dentro. Busca mi carnet dentro del bolso que me confiscasteis cuando llegué. Aquí tengo varios testigos que podrán declarar que estoy pidiendo el alta voluntaria y con más educación de la que mereces. Estoy en mi derecho, llevas las de perder.

—Yo soy testigo —afirma Pinoxo—, y de leyes sé un rato, estoy estudiando derecho, voy por el último curso —miente—. La chica tiene razón.

El auxiliar se aleja renegando por el pasillo.

—Gracias, Pinoxo, necesito información, no tengo tiempo para hablar. Han asesinado a Tryx. Tenía una deuda con los que os vendían la coca y le pegaron una paliza a un amigo suyo y le dijeron que lo avisara de lo que le esperaba. ¿Dónde los encuentro?

—¿Han asesinado a Tryx? ¿Los…? —Pinoxo está demasiado dopado como para sentir algo más que perplejidad.

—Sí, tengo que salir de aquí enseguida para pillar al asesino. Llámame cuando salgas y te lo cuento. Ahora dime dónde encuentro a los que os vendían la coca.

—No te creas que te darán el alta tan deprisa, te putearán un rato. Vigila porque eso del chute es así y te dejan katatónico lo menos dos días.

—Ya veo ya que esto es Alguien voló sobre el nido del cuco en tamaño reducido.

—Algo así, aunque bueno, también porque nosotros somos como somos, hay gente que se va contenta, que yo conozca ninguna pero bueno, a mí de vez en cuando me viene bien un ingreso. Lástima que luego siempre vuelvo a recaer y…

—¿Dónde encuentro a los que os vendían la coca a Tryx y a ti?

—Tienes que buscar a la Uruguaja…

¡Uruguaja! Si no conseguimos el dinero, vamos boleta. ¿Es la tía que discutió con Tryx en el Ateneu?

—¿Es la de la escarificación con el símbolo del dólar en la mano?

—Sí.

—¿Dónde la busco?

—En un after que hay en la calle Córcega número veinte. Si es que aún existe, porque estos sitios ya sabes, hoy abren y mañana ya no están. Hace por lo menos tres meses que no he ido por allí, yo ya no tengo ningún contacto con ella.

—¿Cómo se llama el after?

—No tiene nombre y la puerta es como cualquier otra de la calle, si no sabes lo que detrás no entras. Oye, ¿no me estarás gastando una broma como venganza por las mentirijillas que os cuento a veces?

Vuelve el auxiliar acompañado del enfermero majo.

—Ven que hablaremos un momento —le pide, con dulzura, el enfermero a Skunk.

—¿Pinoxo, la Uruguaja lleva Martens? —Arrastra la silla por el suelo para levantarse.

—Lleva botas militares pero Martens no son, seguro. ¿Te dije que me vendí las mías?

—No, me dijiste que te las habían robado. Llámame cuando salgas.

Skunk sigue al enfermero hasta la habitación.

—Me han dicho que has pedido el alta voluntaria. Es normal que estés nerviosa y quiera irte pero ¿por qué no esperas un par de días antes de tomar una decisión? Aquí podemos ayudarte. Dentro de un rato vendrá la doctora, habla con ella. —De verdad parece que el chico quiere ayudarla.

Gente que mola la hay en todos sitios.

Gente que no, también.

—Quiero el alta voluntaria, ahora. Avisa a la doctora.

—¿Estás segura?

—Sí.

—Vale, no salgas de la habitación hasta que te lo digamos.

La doctora tarda en venir. Skunk pasa las horas dando cabezazos. Una y otra vez la despiertan las preguntas. ¿Habrán tenido algún problema las travestis para enviar a Mallorca al indigente? ¿Habrá encontrado algo interesante Bruno en las webs de los skinheads? Un par de veces oye bulla detrás de la puerta cerrada. Es Pinoxo que intenta verla. Las dos veces se lleva bronca de alguna de las enfermeras que, gracias a los espejos, controlan todo el pasillo.

La psiquiatra llega con aires de superioridad. Parece molesta. Hace un intento malhumorado para convencerla de que se quede. Le recrimina sus pocas ganas de curarse. Y cede. Qué remedio, lo dice la ley.

Un buen rato más de espera.

Unos cuantos cabezazos más.

Por fin, le devuelven sus cosas. Le han quitado los cordones a las bambas. Se los dan en una bolsa de plástico para que se los ponga cuando esté fuera. La ropa sigue mandada de sangre y el tubo con el speed dentro del bolso.

A las cuatro y doce minutos de la tarde, sale del Valle Hebrón con el informe debajo del brazo.

Paranoia persecutoria delirante.

Adicta al speed.

Consumidora de speed, alcohol y cannabis.

Crisis autolíticas.

Narcisista.

Skunk, deberías dar las gracias. Ahora sabes unas cuantas cosas más sobre ti.

En el andén del metro, se mete una raya y telefonea a La Amarilla.

—No necesito abogada.

—Gracias a Dios —suspira La Amarilla aliviada—, la ropa sosa y formal no me favorece las nalgas.

Skunk sonríe.

XXIV

After sesión

A las seis en punto de la madrugada, con puntualidad de after, Skunk, Bruno y La Amarilla se detienen frente a la puerta negra.

“Por fin algo que sale bien”, piensa Skunk. La noche ha sido una suma de frustraciones y el pesimismo la ha atacado. Hace horas que se repite que lo más normal será encontrar el after liquidado. Suerte que ella también se equivoca. En este garito está la única pista que tiene para encontrar el origen de la coca que vendía Tryx. La causa de su deuda y de la paliza a Rocky. Y, ahora que sabe que las huellas de las Martens de Haníbal no coinciden con las que había junto al cadáver, seguramente la causa de su muerte también. Las fotos que ha hecho La Amarilla en casa de Haníbal no dejan lugar a dudas.

Tal y como le ha dicho Pinoxo, nada indica que esto es un afterhours. Ni la puerta de madera que parece la de una portería de pisos. Ni un puto letrero con nombre. Ni un segurata a la vista para seleccionar a la peña. Ni enfermos de fiesta que hagan cola: Sin duda, este debe de ser un buen lugar para hacer contactos de bajos fondos.

Entran.

La puerta se cierra a sus espaldas.

Quedan aprisionados en un espacio mínimo. Para caber tienen que cruzar los brazos delante del cuerpo.

Un negro de aspecto duro los examina bajo la luz de una siniestra bombilla roja.

El silencio es absoluto.

—Hola —saludan los tres al mismo tiempo.

No hay respuesta.

“Menos mal que nos hemos quitado los disfraces”, piensa Skunk. Y la decepción que ha sentido cuando les ha llegado el SMS: “Anulada Rave Carnaval x Duelo Tryx”, se convierte en alivio. Está segura de que al negro le gustarán más sus aspectos de cadáveres andantes que sus disfraces de drows con sus capas de maquillaje ocultándoles las caras. Por La Amarilla, no hay problema, ya se encarga ella con su cháchara ingeniosa de que el negro vea que lo suyo no es disfraz sino vicio real.

Aprobados.

El seleccionador de personal les cobra las tres entradas. Caras, como en todos los afters. A cambio, no les da nada.

—¿Y mi ticket? —protesta La Amarilla. Ante el mutismo del otro, sigue—: Es el trocito de papel con letras que te dan cuando pagas una entrada. A veces hasta tienen dibujos de colores, y casi siempre lleva inscrito el derecho a consumición.

—Es que los colecciona —aclara Skunk, y empuja a La Amarilla hacia la cortina negra que hay detrás del negro.

Detrás de la cortina, otra puerta negra.

Skunk entra la primera.

Antes que la oscuridad del garito, la golpea el tekno de primera calidad que suena imponente. Están en un after sin señas de identidad. Diminuto. Con poca iluminación, pero muy bien insonorizado y con un DJ colosal. Un after para peña de la más puesta.

¡Cuidado!

Pisan zona de máxima clandestinidad.

A parte de ellos tres, los únicos clientes que hay están en fila india frente a la barra. Pequeña, como el resto del local.

—¡Oh, qué música más maravillosa! Tanta intensidad conseguirá que me desmaye —ironiza La Amarilla—. Me voy a la barra a por un reconstituyente. —Se aleja dándose aires de diva en gesta heroica.

Skunk y Bruno siguen con la mirada el contoneo desmedido del culo de la travesti, embutido en unos pantalones ceñidos que imitan la piel de las serpientes.

—Le electrónica puede con ella —dice Bruno divertido.

—Su punto débil —dice Skunk—, si alguna vez necesito sonsacarle información ya sé cómo la torturaré.

Se ríen.

Bruno se va a la pista.

Acaba de entrar un chico que ya baila.

Skunk pasa en la barra, con La Amarilla como única consumidora, y la fila india. Once personas. Todas tan pálidas que sus rostros resaltan en la penumbra del local. Todas tan flacas y encogidas que le traen el recuerdo de su cuerpo reflejado en el espejo del baño. A todas las podría describir como enfermizas. Enfermizas de enfermedad crónica que hace tiempo que ya avisó con sus primeros síntomas.

¿Heroinómanos?

Si lo son, es la primera vez que los ve en manada dentro de un after. Lugares en los que la hora y la música poderosa requieren energías adicionales y no relajantes.

La cola llega hasta la puerta de los lavabos que están junto a la barra.

—Los lavabos todavía no están abiertos —le dice el negro tamaño armario que vigila la entrada al baño.

Si estás puesta, y Skunk lo está, y por eso la han dejado entrar en este local, sabes cuando toca silencio y retirada.

Se queda en la barra junto a La Amarilla.

Desde aquí puede ver que cuando un cliente sale del lavabo, el negro deja pasar a otro que no es necesariamente el primero de la fila. El turno depende de cuál de los dos váteres que hay dentro queda libre. Señal de que venden dos clases de drogas. Una deducción que Skunk da por buena sin necesidad de ver nada más. Está más que sorprendida. Trapicheos hechos con morro los ha visto en todos los afters a los que ha ido. Una organización tan descarada como esta, nunca. ¿Venden en uno de los váteres heroína y en el otro la Uruguaja cocaína? Si es así, por su aspecto, lo más probables es que los cocainómanos sean cocainómanos de vena. La última vez que lo vio vivo, Tryx estaba tan arruinado como los de la cola. Fue el día que se enfadó con él. El día que lo mandó a tomar por culo. El día que pesará siempre sobre su conciencia.

Pide un whisky.

El tekno la seduce en la pista.

Lo ignora.

Hasta que se acabe la cola, este es su lugar.

Bebe.

Mira.

Escucha.

La Amarilla bromea con el único camarero que hay. Entre chorrada y chorrada, y pasando olímpicamente de la discreción que le ha pedido Skunk, intenta que el barman le hable de sus clientes habituales. Skunk decide que ella no hará preguntas. Una sonsacadora de información en un lugar como este, da la nota. Dos, serían expulsión segura. Los negros vigilan. Además, la travesti no lo hace mal. Claro que el otro es el camarero de un after ilegal, y entre chorrada y chorrada, le deja claro que del otro lado de la barra él ni sabe ni quiere saber. La Amarilla, que en hacerse la ingenua es veterana, sigue con sus ocurrencias como si no pillara la indirecta. Seguro que al final consigue algún dato importante. Puta travesti embaucadora. ¿Volverá a ser Ralph alguna vez?

Bruno se lía un porro en el centro de la pista. Justo debajo del único foco que hay allí. Luego dirán que es Skunk la narcisista. Tres tíos y una tía bailan alrededor de él. ¿A cuál de los cuatro intentará seducir con su arte y su marihuana de primera calidad? Skunk se decanta por el rubio platino con camiseta amarilla ajustada y danzar felino. Visto desde aquí, parece atractivo. De cerca, ¿quién sabe? El apetito seductor de Bruno es tan incontrolable que esté donde esté y haya quien haya tiene que ligar. Que no es lo mismo que decir, tiene que follar. A la cama solo se lleva bellezas. Dice que los feos se los queden sus padres. Según él, el amante de su madre era feo. El de su padre, horrendo. Mientras papá la metía en un culo gordo y peludo, yo, sentado en la alfombra, vestía las muñecas de papel que coleccionaba su lover. Una confesión, que como todas las confesiones que se han hecho, llegó en una bajada de M. Después, nunca más se habló. Con Bruno solo se puede hacer una cosa que es quererlo tal y como es. Algo que Skunk, deprimida en silencio durante los últimos meses, se ha olvidado de hacer. Es hora de reconciliación. Fuera juicios. Solo amor.

El goteo en el lavabo se acaba.

Según las cuentas de Skunk, dentro solo quedan los dos camellos.

¿Saldrá la Uruguaja?

Aumenta el ritmo en los latidos de su corazón.

No sale la Uruguaja. Sí que lo hacen dos tipos que se quedan en la barra.

¿Tienen más turnos de ventas?

Probablemente.

Se mete la raya de coca que le ofrece La Amarilla y a la pista. El tekno será su arma mientras espera a la Uruguaja.

—¿Tía, qué es el tekno para ti que cuando lo bailas es imposible comunicarse contigo? —le preguntó Tryx un mediodía al salir de un after.

—La calma.

—La calma, no me jodas, si es tralla pura.

—Una tralla tan potente que hace que mi mente se olvide de que tiene que pensar. Solo no pienso cuando bailo tekno. Solo cuando bailo tekno siento paz.

—Vamos a proponerle a la OMS que promocione el tekno como enfermedad contagiosa sin vacuna conocida, así la humanidad dejará de pensar y nos sentiremos todos en paz.

Una de las salidas ingeniosas de Tryx.

Ya no volverás a oírlas nunca más.

Esta mañana de after, por más que baila y baila tekno, no consigue sentir calma. Su mente es un circuito de pensamientos en carrera de velocidad. Un jolgorio de recuerdos que mezclan mil momentos. Una antena conectada a cien emisoras que emiten al mismo momento. Sin asesino, no habrá paz.

Junto a ella, Bruno se lía un porro detrás de otro apoyado en el altavoz. Luego se quejará de que está sordo y dirá que La Amarilla tiene razón. Que los móviles emiten radiaciones chungas y perjudican seriamente la audición. Hace rato que no intenta ligar. Si hasta pone cara de anti-sexo. A él hoy tampoco le sirve su arma defensiva.

Si encuentran al asesino, ganarán una batalla. La guerra la perdieron el sábado a la hora exacta en la que mataban a Tryx.

La Amarilla habla con todos los que pasan por la barra. Cada vez que Skunk la mira, la saluda y le sonríe. Una sonrisa apagada pero una sonrisa real. De los tres, es la que mejor aguanta. De los tres, es la que sabe sufrir mejor. La costumbre la salva. Es travesti en una sociedad extraña incapaz de abrirse a lo extraño.

Las horas corren entre porros y rayas en la pista o en la barra. Aquí nadie te dice nada. No hay peligro de redada. La clientela es poca pero muy bien seleccionada. Todos forman parte del mismo club. Drogatas, sí, pero drogatas que no pierden el control. Clase alta.

—Hace dos semanas que nov en a la Uruguaja por aquí —informa La Amarilla a Skunk una de las veces que va a la barra.

Una información que convierte la sombra de una duda en realidad. Una duda que Skunk veía pero a la que no quería darle vida. No les ha dicho nada a los otros dos, pero más de una vez ha pensado que la Uruguaja no solo no era la asesina de Tryx, sino que igual que él estaba amenazada de muerte. Así lo pinta la frase que le dijo a Tryx en el Ateneu del Xino. Si no conseguimos el dinero, vamos boleta. Estaba tan vendida como él porque la deuda era común. Ella también ha tenido que esconderse.

¿Y si también la han asesinado?

Con la rave de Carnaval anulada, y con ella el careo trampa entre Haníbal y los Dj’s que ahora tendrá que esperar hasta el sábado. Suerte que por lo menos no los han avisado hasta las doce. Entonces, Haníbal ya estaba en el Ateneu y La Amarilla en casa de Haníbal de donde ha salido con las fotos de las huellas de las Martens de Haníbal y con un bote de Ketamina.

Con las fotos de las huellas de las Martens de Haníbal que dejan claro que no son las mismas que había junto al cadáver y por tanto del asesino. No por el tamaño, que es el mismo, sino por las suelas. Muy gastadas las de Haníbal. De botas nuevas las que había junto a Tryx. A no ser que Haníbal tuviera otras botas y se deshiciera de ellas después de. La Amarilla jura, y Skunk la cree, que en el piso del enfermero no ha quedado un solo rincón por remover. Y si no fuera así, entrar otra vez, será imposible porque cuando Haníbal, que no es tonto, se ha dado cuenta de que la kata Special Skunks no era tal, ha sospechado que todo era una trampa. Ha sido imposible hacerle creer que la kata se había aplazado. Por suerte, ha aceptado ir el sábado a la rave, ha dicho que él es el primer interesado en encontrar al asesino.

Con la teoría de un indigente desequilibrado descartas porque, ¿quién de los que hay en el polígono podría tener escondidas unas Martens nuevas?

Sin haberles podido poner cara, porque la llevan tapada o porque la han difuminado, a ninguno de los skinheads que Bruno ha buscado por los foros secretos de Internet.

Y con la Uruguaja desaparecida.

¿Qué les queda?

Esperar.

Esperar a la noche y colarse en la fiesta de skinheads amantes de la electrónica que se hará en Sabadell. Bruno, en su recorrido por los foros, ha descubierto el lugar y las normas para conseguir entrar.

Esperar a que sean las dos y cierren el after.

Hasta entonces, Skunk se niega a dar a la Uruguaja por desaparecida.

Porros.

Baile.

Alcohol.

Rayas.

Y angustia.

Mucha angustia que, salvo ellos mismos porque se conocen, nadie les notará. Son profesionales en el arte de ocultar los sentimientos. Los tres se lo deben a papá. Confesiones hechas en bajadas de MDMA.

Skunk, tendrás que tomar mucho M para sacar fuera y curar la culpa que sientes por la muerte de Tryx.

A las once y media, se repite la venta en los lavabos. Todo igual que antes.

A las doce y tres minutos, ¡aparece la Uruguaja!

Skunk la sigue de cerca.

Sería la protagonista perfecta para una película de guerra en la que el sargento fuera mujer. Cuerpo de acero que se mueve como un bloque. Cara cuadrada. Nariz rota de boxeador. Cabello cortado al cepillo. Cazadora verde militar. Guantes de cuero negro. Cuando se los quita, dejan a la vista la escarificación con el símbolo del dólar. Y botas militares que no son Martens, además miden tres veces más que las huellas que había en el lugar del crimen. Tal vez no es la asesina pero sí la persona que puede conducirlos hasta los sicarios.

La mayoría de personas que hay en el after la saludan.

A una señal de Skunk, empieza un juego de seducción a triple banda.

Skunk, Bruno y La Amarilla rivalizan para ver quién se liga a la Uruguaja.

Enseguida gana Skunk. Está claro que a la Uruguaja le van las mujeres y Skunk cuando baila no tiene rival.

—Vamos al lavabo y te invito a un tiro de speed —propone Skunk, cuando está segura de que tiene a la otra cachonda.

—Yo no me drogo y vos ni os llamás Sofía ni sos tortillera ni milica. ¿Qué querés de mí? —contesta la Uruguaja, tan tranquila y sin dejar de bailar.

Skunk se queda alucinada. Y está tan cansada que, a parte de la verdad, no se le ocurre qué otra cosa puede decir.

—Soy amiga de Tryx y quiero saber quién lo mató.

—Vamos afuera.

Antes de cruzar la puerta, Skunk les hace la señal de stop a Bruno y a La Amarilla. Sus órdenes era que si alguno se iba con la tía, los otros los seguirían. Con la reacción de la tipa, las cosas han cambiado. Mejor que las dejen solas.

Salir de un after siempre significa que la luz te hiera. Skunk y la Uruguaja caminan y parpadean. Más, porque se ha girado ventolera. Las nubes y la niebla se han ido a otro lugar. El frío, no.

—¿Quién pensás que mató a Tryx para venir a buscarme a mí? —Ni en el tono ni en el gesto de la Uruguaja hay nada intimidatorios.

Sorpresas tiene la vida.

—Alguien con quien Tryx y tú teníais una deuda gorda por drogas.

—Te equivocás de persona. La deuda ya la pagué. Ellos no lo han matado.

Es curioso como las cosas nunca toman el camino que no espera. La Uruguaja, una tía que Skunk esperaba peligrosa, con la que ni siquiera pensaba utilizar la pistola porque estaba segura de que o vería que era una réplica o ella tendría una de verdad que usaría contra ellos, es una tía serena y amistosa.

—¿Ellos? ¿Quiénes?

—Contame vos primero lo que sabés

—Sé que la coca a Tryx se la vendías tú, sé que Tryx tenía una deuda por coca y que tú también tenías una deuda. Sé que a un amigo de Tryx le dieron una paliza y le dijeron que si no pagaba su deuda lo matarían a él o a sus amigos.

—¿Y de la lotería sabés algo?

¡La lotería! ¿Qué pinta aquí?

—Sé que Tryx picó, y mucho, en una estafa de lotería por Internet.

—No fue el único que picó. Le di cocaína fiada porque yo también me lo creí y confiaba en él. La condición era que luego me pagaría el doble de su precio. Pero para eso yo tuve que dar la cara por él delante de mis jefes. A mí también me amenazaron, y estuve escondida hasta que conseguí el dinero y pude pagar. Ya te digo que te equivocás de persona. Por este lado, lo que hice fue salvarle la vida a Tryx.

—¿Y no podría ser que tu jefe decidiera matar a Tryx aunque le liquidarás tú la deuda?

—¿Para qué?

—Para dejarle claro a todo el mundo lo que pasa si no pagas.

—No, a ellos lo único que les interesa es cobrar, no se la jugarían con un asesinato de por medio. Tenelo por seguro. Llamar tanto la atención de los milicos, solo les traería problemas.

La tipa tiene razón.

Otro asesino descartado. De todos, el preferido de Skunk. Por el móvil y porque al fin y al cabo Tryx era un adulto que sabía a lo que jugaba. Deudas con sicarios de la droga son deudas a vida o muerte.

Skunk tiene la sensación de haber dado una vuelta completa para quedarse en el mismo sitio. Igual que al principio, solo tiene la certeza de unas pisadas.

¿Encontrarán alguna cara conocida esta noche en la fiesta de disfraces de skinheads?

—Skunk —dice la Uruguaja, y calla.

—Has sabido todo el rato quién soy —se sorprende Skunk.

La Uruguaja sonríe.

No es tan fea como dicen.

—¿Por qué no avisás a Bruno y a La Amarilla y nos vamos los tres a tomar algo? Me gustaría brindar con los amigos de Tryx, por él, por boludo.

—¿Tryx te enseñó fotos nuestras?

—No, a vos y a Bruno los conocí el año pasado en la rave de Carnaval. La Amarilla habiendo oído de ella y estando con vosotros es fácil de reconocer.

“¿Esta tía estaba el año pasado en la rave de Carnaval?, se pregunta Skunk, cada vez más sorprendida. No es extraño que los haya reconocido. Junto con Tryx, se disfrazaron de papel de fumar Smoking natural. El único maquillaje que llevaban era una capa fina blanca en la cara. Por la mañana, ya se había borrado. ¿Por qué Skunk no la reconoce a ella? ¿De qué iba disfrazada?

—¡Eras el increíble Hulk! Pensé…

—Que era un hombre. Es lo que quise ser siempre. Me pasa como a La Amarilla pero al revés. —Sonríe.

De todas las sorpresas que Skunk se ha llevado en los últimos días, esta es la más grande. Cambio peligro por amiga.

—¿Te vienes este sábado a la rave de Carnaval y me ayudas? Tengo que preparar unas cuantas trampas a mis amigos para ver si consigo desenmascarar al asesino, me puedes venir bien.

—¿Qué querés hacer?

—Voy a por esos dos y te lo cuento delante de un ron con cazalla.

Bruno y La Amarilla se lanzan sobre Skunk cuando la ven entrar sola.

—Nos vamos de brindis con la Uruguaja.

XXV

Medianoche

En los alrededores de Sabadell.

Un lugar solitario. Bien encontrado.

Un local alquilado por particulares para una fiesta de disfraces.

Los invitados son un grupo de elegidos que se comunican con mensajes cifrados en foros tapadera de Internet. Todos cumplen cuatro requisitos. Son discípulos fanáticos de las ideologías de la nueva extrema derecha más xenófoba. Entusiastas de la música electrónica. Conocen el saludo imperativo que tendrán que repetir a lo largo de la noche. Y la clave numérica que se utiliza hoy para la contraseña. Nazi para los números uno, dos, tres y cuatro (N-1 A-2 Z-3 I-4). Al resto de las letras les intercalas estos cuatro y mantienen su posición en el alfabeto (B-5 C-6…). De las cuatro condiciones, Skunk reúne tres.

Pulsa el timbre.

Tardan en contestarle.

Se inquieta.

Su radar de niña cazadora la avisa. Desde algún lugar, unos ojos te miran. Si hay cámaras están muy bien camufladas. Algo que avala la ilegalidad de la reunión y las medidas de seguridad que la envuelven. ¿Y si su disfraz de Ku Klux Klanera moderna incumple alguna orden? Con tanto secretismo y con tantas condiciones, pero con tan poco tiempo, Bruno está seguro de que se le ha escapado más de una. Ella también lo cree.

¡Cuidado! Puede que tengas que salir corriendo incluso antes de colarte.

Y la puerta sigue sin abrirse. Llamar otra vez no sirve. Bruno la ha advertido. Un solo timbrazo. Con dos, no te dejarán entrar. Puede que este sea el motivo por el que tardan. Dos toques les harán saber que no eres una de las invitadas.

Calma.

Saber que Bruno en casa sigue su rastreo por los foros y si se entera de alguno nuevo la avisará enseguida, la ayuda y la pone nerviosa. Tenerlo todo bajo control, sería mucho mejor.

Y pensar que el jeep de alquiler está aparcado aquí mismo, tranquiliza y pone nerviosa. Si en lugar de Ralph fuera La Amarilla la que duerme dentro del saco en los asientos de atrás, sería más fácil mantener la mente fría. Los recuerdos de las últimas escenas son un vaivén incómodo dentro de Skunk. Con la de hoy, son tres las veces que ha tenido al hombre del que está enamorada a su lado. ¿Será verdad que a la tercera va la vencida?

—¿Ralph? ¿Por qué? —le ha preguntado la travesti con, cosa extraña, apenas un hilo de voz. Y su maquillaje ha perdido un tono.

—Tu sitio esa noche está en el coche. Dentro de la fiesta, dos serán lo mismo que uno. En cambio, uno fuera, puede ser de gran ayuda. Si alguno de los nazis te ve, hombre, peligroso, pero podrá pensar que eres un secreta. Travesti, ¿te lo explico?

—Dejarte sola ente el peligro, me matará. Y morir de un ataque al corazón, abandonado dentro de un jeep, para colmo ¡alquilado!, un cacharro a nombre de una compañía, no tiene glamour. —Se ha tomado tres tranquilizantes de potencia elevada y se ha transformado en Ralph.

Antes de salir de Barcelona, Ralph ya dormía con las dos réplicas de pistola bien sujetas al cinturón. No se ha ni enterado de que habían llegado. “¿Lo despierto y nos damos una vuelta con el jeep para que los dos veamos dónde es la fiesta?”, ha dudado Skunk. No, conociéndolo es capaz de presentarse si piensa que algo va mal. Si lo necesito, ya le explicaré el camino. Y además, dar un paseo con el jeep podría llamar la atención. Le ha enganchado con esparadrapo el móvil en una oreja. Sus labios han estado tan cerca que los dos alientos se han mezclado. Se ha ido sin decirle adiós. Bronca segura. ¡Maleducada! será la palabra más light que tendrá que oír.

Empieza a nevar.

La nieve devuelve a Skunk a la realidad. Los copos blancos se funden sobre su túnica blanca. Supremacía racial. Muy adecuado.

Por fin, se oye el sonido del interfono al descolgar.

—Trece, catorce, veintidós, siete, siete —enumera una voz de hombre que arrastra las palabras.

Skunk hace la correspondencia. 13-K. 14-L. 22-U. 7-D. 7-D. “Kludd, capellán para el Ku Klux Klan”, recuerda. Es una de las palabras que ha aprendido esta tarde. Que le toque una palabra relacionada con su disfraz le parece demasiada casualidad. El tío que está al otro lado de la puerta la ve. Hay cámaras. Confirmado.

—Kludd —dice.

Veinte segundos y la puerta se entreabre.

Un tipo con la cara tiznada y la testa rapada se asoma.

—Adentro —ordena, y abre del todo la puerta y se queda bajo el marco. Mira el cielo con la boca abierta.

Los cordones blancos de sus Martens son un grito para Skunk. Pies demasiados grandes. No es tu asesino.

Entra.

Al pasar, los dos cuerpos se tocan. El tío, músculo puro y aliento de alcohol dulce, abulta el triple que ella incluso con la túnica ancha. Va disfrazado de soldado de camuflaje con un fusil colgado y una semiautomática y un puñal en el cinto. Debe de ser uno de los jugadores de Airsoft que enmascararon en uno de sus foros el camino para llegar hasta aquí.

Dentro, nadie.

A sus espaldas, Skunk oye que el soldado empieza a silbar y que sus botas pisan calle.

Se da la vuelta.

No ve al tío en la puerta.

Se asoma.

—Hermano del Ku Klux Klan, vigílame la trinchera que voy a dar una vuelta de reconocimiento —le dice el tiarrón, y se aleja calle abajo al ritmo de sus silbidos en un desfile militar que hace eses.

Borracho.

Sola, examina el lugar.

Una sala cuadrada.

Una mesa con un ordenador.

Dos botellas de licor de melocotón. Una acabada. La otra empezada.

Folios y lápices de colores.

Una silla de despacho vieja.

A la izquierda, una puerta cerrada. Tras ella, rumor de fiesta.

Se acerca y pega la oreja. La música, deep house, suena muy bien. ¡Joder! Esto sí que no te lo esperabas.

En la calle, los silbidos y los pasos militares ya no se oyen.

Rodea la mesa.

En la pantalla del ordenador, Google ha buscado “palabras Ku Klux Klan”. Y en los folios, el borracho se ha hecho un lío para convertir las letras en números. Por eso ha tardado en contestar. En total, cuenta quince folios con letras verdes y números rojos. Muchas correspondencias. Señal de que hay bastante gente en la fiesta. Claro que con este lerdo, quién sabe las veces que ha necesita escribir las combinaciones para que no hubiera confusión con las contraseñas. Gentuza peligrosa por violenta y por falta de inteligencia.

Abre el primer cajón de la mesa.

Un monitor pequeño. No es de los más modernos, de los que se activan con el movimiento, pero la resolución es buena. Se ven dos calles. Dos cámaras. Si hubiera dado la vuelta con el jeep para inspeccionar la zona, ¿habrían visto a Ralph dormido dentro?

Un punto para Skunk.

Una de las calles que se ve en el monitor es por la que acaba de llegar. La otra no la ha visto al venir. Por las persianas bajadas y las señales de prohibición, parece una zona de carga y descarga. Por lógica, debe de ser la del lado opuesto al que se encuentra ahora. Ha venido por la derecha y ha podido echar un vistazo a la calle que queda en ese lado. Y la de la izquierda está demasiado lejos para que el edificio tenga otra salida allí.

Ve al soldado que ahora desfila por la zona de carga y descarga. Dará una vuelta completa a la manzana.

Tiempo libre para Skunk.

Abre el segundo cajón. Un mapa de carreteras.

Fuera, silencio y nieve. Nada que temer.

Despliega el mapa. Siete cruces rojas en un plano de comarcales catalanas. Tres, ¡coño!, marcan el lugar exacto de las tres raves en las que los skinheads los atacaron.

¡Si el asesino es un infiltrado en nuestras raves tiene que estar aquí!

En el monitor se ve al solado que llega al final de la calle y dobla la esquina.

Skunk saca el móvil y le tira una foto al mapa. Lo dobla. Lo deja donde estaba.

Con una mano cierra un cajón y luego el otro. Con la otra mano, abre el tercero. Una carpeta negra con la etiqueta “RAZA”. La abre. Recortes de periódicos con noticias y fotos sobre grupos de extrema derecha.

Ya se oyen los silbidos y los pasos del borracho que regresa por el lado contrario del que se ha ido.

Cierra la carpeta y el cajón.

Corre a la puerta.

Silba.

—Adoro desfilar bajo la nieve aria. —El soldado entra frotándose las manos.

El tío incumple las órdenes, por lo menos, desde que Skunk ha llegado. Según Bruno, las primeras palabras con los guardianes tenían que ser el saludo. Claro que nadie sabía que el guardia estaría trompa perdido.

—¡Heil Hitler! —saluda Skunk. Brazo derecho arriba. Choque de talones.

El otro le corresponde. Casi pierde el equilibrio con el choque. Bebe un trago de licor. Eructa. Ni inteligencia ni educación.

Chulería a montón.

Saca una llave del bolsillo de la guerrera.

Tres intentos.

Tres “me cago en Dios”.

A la cuarta, consigue meter la llave en la cerradura.

Se abre la segunda puerta para Skunk.

Antes de cruzarla, ya ve la cortina de terciopelo roja con la esvástica. Una imagen coronada por la música que peta jerárquica tras el tapiz.

Entra.

Frente a la cruz gamada, dos soldados observan cómo se les acerca. Son los encargados del detector de metales. Bruno sospechaba que habría uno. Venir la pistola, un acierto.

Los tíos con dos copias exactas al que acaba de dejar. Skinheads con sus Martens, cordones blancos, ¡pies enormes!, fusil, semiautomática, puñal, cabeza rapada y cara tiznada. También tienen una botella de licor, pero Skunk diría que no están borrachos. La pintura en la cara le hace muy difícil ver cómo están de verdad.

—¡Heil Hitler! —Skunk saluda con firmeza y un recelo en la cabeza. ¿Me miran rara?

—¡Heil Hitler! ¿Vienes solo?

¿Solo? Esa es tu rareza. Los skinheads se mueven en grupo. Y ahora eres una de ellos. ¡O uno! La doble capa de terciopelo de la capucha y la garganta machacada por el speed te han puesto voz de hombre.

—Soy un alma en misión solitaria —les dice, y se da la vuelta para que lean las letras rojas que le ha hecho bordar a La Amarilla en la espalda de la túnica.

—Alma reencarnada del KKK en misión especial.

Le sonríen.

Ella, aunque no le vean la cara, también. Teatro de improvisación. Sin guion. El público no es tonto y sabe ver en el más sutil de tus gestos si eres el personaje o no.

Cruza por el detector.

Los dos soldados ya no sonríen. Se han puesto firmes y la apuntan con los fusiles. ¿Qué transmite la expresión de su rostro? ¿Desconfianza? ¿Miedo? ¿Odio? ¿Todo? Mierda de cara tiznada.

—Pasa otra vez —le ordena uno, y desenfunda el puñal.

Skunk retrocede. Muy despacio paga ganar tiempo y para que no se note que le tiemblan las piernas.

—Se me ha desabrochado la bota —les dice, y se agacha. Llevar un zapato desabrochado es una de sus estrategias por si necesita perder tiempo.

Unas Martens se ponen junto a sus pies.

Imagina el fusil que la apunta desde lo alto.

“¿Cuándo te hacen pasar dos veces por detector?”, se pregunta acojonada.

Cuando pita.

El suyo no lo ha hecho.

¿Es que venir armado era un requisito?

—Lo del detector y las armas no lo he entendido —le dijo Bruno, y lo buscó para que lo leyera ella y ya no estaba. Todas las órdenes desaparecían y aparecían otra vez en otro sitio. Muchas, no volvieron a encontrarlas—. Ten cuidado.

Y tan cuidado. Si no acierto, estos igual me matan.

Se levanta.

—Perdonad, el DJ que pincha es tan bueno que se me ha ido la olla, pensaba en bailar y no en lo que tenía que pensar —explica. Le tiembla la voz. ¿Lo notan? Cruza el detector y aprieta el botón del circuito que lleva enganchado a la cintura. Se encienden las luces rojas que La Amarilla le ha puesto en las púas de látex que salen de su capucha y de sus guantes—. Radiación selectiva. Ataca a la chusma y no apesta. La raza pura no tiene nada que temer. Se acabó oler a negro quemado.

Los dos soldados están tan sorprendidos que hasta tiznados se les ve.

—Qué original —dice uno.

—Y es una nena y va armada —dice el otro—, y nos libera e la peste y nos obsequia con el placer.

Se ríen los tres.

Le señalan la cortina.

Skunk se detiene frente a la esvástica y apaga las luces de su disfraz.

—¿Por qué lo apagas?

—La pila no durará mucho, me reservo para momentos especiales —miente, lo que no quiere es llamar la atención al llegar. Cruza la cortina.

Bienvenidos al Nuevo Reich de las juventudes modernas. Hitlers. Mussolinis. Oficiales de la SS con sus putas disfrazadas de oficialas, dispuestas a relajarlos antes y después de la batalla. Muy sexis ellas con minifaldas, botas altas, pistolas femeninas en los ligueros de encaje rojos y las patillas rubias que asoman bajo las gorras. Muy orgullosos ellos con sus uniformes nazis infectados de condecoraciones con luces que se encienden y se apagan en las solapas, bigotes negros, pistolas en el cinto y botas tan lustradas que reflejan las luces de neón de la decoración. Tíos con el cuerpo envuelto con alambradas de pinchos y los nombres de los campos de concentración escritos en la frente con pintura reflectante. Auschwitz. Bergen-Belsen… Un par sujetan pitbulls con bozales y collares verde limón y los ojos inyectados en sangre. ¿Drogados? Cirujanos con bisturíes afilados de todos los tamaños y tarjetas de identificación que los acreditan como: Especialistas en Experimentación. Cámaras de gas que escupen humo de colores. Disfraces coloreados dentro de una sala forrada con terciopelo negro. No se ven ni las paredes ni el techo ni las ventanas. Entrarás pero no saldrás. Hace un calor de tres pares de cojones. Apesta a tabaco, a cerveza derramada, a vómito y a sudor. La tortura baila electrónica en un almacén sin ventilación.

Menos el suyo, todos son declarados disfraces nazis.

¿Ha caído en una trampa?

“Quiero la pastilla verde y desconectarme del programa”, piensa acojonada.

Pastilla, no. Una raya de speed, con su falsa euforia y su fuerza que juntas de dan valor, sí.

¿El lavabo?

En una esquina, detrás de la barra, la cortina tiene una raja. La gente aparece y desaparece. Camina hacia allí con las luces del disfraz encendidas. Ha cambiado de opinión. Si la miran todos, nadie pensará que no quiere que la vean. Se convierte en centro de miradas. Las sostiene asustada. Unos ojos son fáciles de reconocer y, aunque se ha cortado las pestañas paro que no pase, si te rodena los nazis cualquier prudencia te parece poca. Menos mal que el humo los irrita. Enrojecidos serán todavía más desconocidos. Oye elogios a su disfraz y vivas borrachos al alma reencarnada del KKK.

Disfraz aceptado.

Si no fuera por ese Hitler y esa Eva, que la observan desde el mismo instante en el que ha entrado y que, cuando ha pasado a su lado, se han puesto unas gafas de sol postmodernas y la han seguido unos pasos, ¡qué extraño!, pensaría que nadie sospecha de ella.

Vamos a por la raya que ya se sombrea larga y blanca en sus pupilas.

Luego, envalentonada, ya se encargará de saber quién son esta pareja que la vigilan.

Hay cola en los dos lavabos.

Charla obligatoria.

Le toca una cámara de gas que monologa sobre Wagner. Menuda paranoia tienen estos con el puto Hitler.

—Con la máscara de gas puesta no entiendo lo que me explicas —le dice.

La cámara se descubre la cara. Desconocida. Una menos en la lista de infiltrados. Los otros de la cola tampoco son su asesino. Están todos muy pasados. ¿Alcohol solo? No. Más de uno al lavabo viene a meterse algo. Lo sabe por el rato que pasan dentro. Porque olvidan tirar la cadena. Por las pupilas que salen más brillantes y más grandes. Por las sonrisas más anchas. Las mandíbulas más rígidas. Y por las expresiones mal disimuladas de “yo no he hecho nada”. Se respira el miedo a que los otros vean lo que acabas de hacer.

¿Qué te harían tus amigos si supieran que te drogas?

¿Y si voy yo y me chivo?

Nazis contra nazis.

Molaría, ¿no?

Es su turno.

Quitarse la capucha de terciopelo grueso es todo un respiro. La deja sobre la tapa del váter. Está bastante más limpia y menos mojada que el suelo. ¡Si pudiera quitarme la otra capucha un minuto me encontraría mejor! Imposible. El látex va pegado a la piel. La sensación de claustrofobia, pasa. Lo peor es el picor que con las horas acabará seguro en erupción. La Amarilla se lo ha advertido. Tienes la piel sensible. Pero ella necesita algo que justifique llevar la cara cubierta. De ahí las púas de dragón con las luces rojas. Si alguien le pide que se descubra, le podrá explicar que esa es la gracia del disfraz y que si se lo quita sin una crema especial, se arrancará la piel. ¿Colará? No las tiene todas. Pero por lo menos ganará tiempo. Tiempo para pensar.

Se curra tres rayas enormes. Poco trabajadas.

Con la primera esnifada, llora.

Speed y dolor.

La mejor manera de que la mente haga clic y se olvide del miedo.

Se mete la segunda raya.

—¡Date prisa, es la hora! —Aporrean la puerta.

¿La hora de qué?

La hora de que la música sucumba.

“¡Salvador! ¡Salvador!”, oye que corean las voces en la sala.

Un clamor que pone los pelos de punta porque destila fervor.

¿Quién coño es el Salvador y qué ha venido a hacer?

El móvil vibra en el bolsillo que La Amarilla le ha hecho en el interior de la túnica.

¿Bruno?

Sí.

—Skunk, a las doce y media, o sea ahora, se cierra la entrada y meeting político. Elegirán gente al azar para que lean el discurso que se supone que traéis preparado.

El Salvador es un líder político. Un líder que da voz a los que lo aclaman para que te sientas importante. Buen manipulador.

—Envíame un SMS con un fragmento de algún discurso de Hitler. ¡En alemán!

Cuelgan.

Skunk se mete la tercera raya.

Guarda los instrumentos.

Se pone la capucha.

Sale del lavabo.

Ya no hay cola.

Están todos en la sala con el grito unánime de ¡Salvador!

XXVI

Tolón tolón

Si apareces por el lugar equivocado. El punto centro de las miradas. El sitio donde el Salvador clama endiosado sobre la barra. Si eres la única que llega tarde al meeting. Y si llevas un disfraz cantón. Ya imaginas que es probable que te toque ser la primera elegida para largar tu discurso.

Pero otra salida no hay.

Y el mensaje de Bruno con el discurso de Hitler no llega.

Por la ranura de la cortina, Skunk ve las espaldas cuadradas del líder y de dos guardaespaldas. ¿Hay más? Los tres llevan el pelo cortado a cepillo y abrigos azul marino de corte caro con el cuello alzado. ¿Por qué no se los quitan con el calor que hace? Porque esta no es una fiesta de perfumes. Esto es una trinchera. Apesta. En cuando el orador acabe con su demagogia, se largará. Verles las caras, y de cerca, es obligado. El infiltrado puede ser cualquiera. Y un guardaespaldas entrenado cuadra más con el perfil del asesino que un skinhead solitario.

Es hora de improvisar.

Skunk sale.

Su aparición provoca desvíos en las miradas. Un instante fugaz. Suficiente para que el político note que ha dejado de ser el foco.

—¿Qué tenemos aquí? Un miembro del Ku Klux Klan —grita antes de que Skunk se mezcle con los de las primeras filas—. Sube, queremos oír tu voz.

Para subir a la barra, Skunk le pide ayuda a uno de los guardaespaldas. Una cara desconocida. Unas manos fuertes con guantes de piel. Una cartuchera escondida debajo del abrigo que Skunk nota cuando pega su cuerpo al de él. Seguro que esta pistola es auténtica.

—¡Heil Hitler! —la saluda el Salvador cuando ya la tiene arriba. Otra cara anónima.

—¡Heil Hitler! —saluda Skunk al Salvador—. ¡Heil Hitler! —saluda a los de abajo.

—¡Heil Hitler! —gritan todos.

¡Terror!

El Hitler y la Eva que antes la seguían están en la primera fila con las gafas de sol puestas. Son toda una intriga.

—Hermanos blancos, doy las gracias a nuestro Salvador por concederme la palabra. ¿Me equivoco o no soy la única que está harta de oír hablar de convivencia, tolerancia y diversidad? —Los gritos de los de abajo obligan a Skunk a callar.

Los tres soldados borrachos que controlaban la entrada están en el fondo de la sala.

Aforo cerrado.

El asesino o ya está aquí o no viene.

—Podría deciros muchas cosas —sigue Skunk—, pero mi misión como alma es transmitiros su mensaje y a buen entendedor pocas palabras le bastan. Como dijo el Führer: Ante Dios y ante el mundo, el más fuerte tiene el derecho de hacer prevalecer su voluntad.

Causa furor. Tanto, que ya no necesita el discurso que recibe ahora mismo en el móvil. Aprovecha los vítores para mirar bien a los que la aplauden. Su posición es privilegiada. Aun así, no ve a nadie que le dé alguna pista. Si no fuera por el plano con las cruces, pensaría que aquí, además de a pasarlo mal, ha venido a perder el tiempo y a agotarse un poco más.

—Sin él —el Salvador señala la boca de Skunk—, sin ella —coge a Skunk por los hombros—, sin vosotros —abre los brazos—, yo no soy nada…

Para bajar, Skunk le pide ayuda al otro guardaespaldas. Anónimo.

Y los discursos se suceden.

Y la gente se crece cuando el Salvador les da la palabra. Más, cuando los alaba por sus narraciones de seres acomplejados que solo con la agresión se sienten algo.

Ella observa todos los gestos y todas las caras. La encubre la exaltación de la masa. Un paso aquí. Un paso allá. Y orejas a los que hablan. Una palabra te puede delatar. Y hay asesinos, muchos, que necesitan fanfarronear. Los que llevan máscaras se las quitan para que sus sermones se oigan más. Hasta ahora ningún conocido. Y cada vez son menos las caras que aún no ha podido ver.

No pierde de vista a su Hitler y a su Eva porque, a pesar de que las gafas de sol les esconden los ojos, siente que la vigilan. ¿Por qué? ¿Es uno de ellos el infiltrado, oculto bajo el maquilla, y la ha reconocido? Con su disfraz de KKK, imposible. ¿Y su voz? Tampoco. La afonía, la capucha y los años de teatro la han hecho irreconocible. Y, tal vez es paranoia, pero parece que la pareja a los que vigilan es a todos. ¿Quién son? Posiblemente, réplicas de los seguratas de discoteca, y están aquí para controlar a la peña. Las gafas que no dejan ver los ojos siempre son una buena estrategia para vigilar en sitios con mucha gente. ¿Sospechan que ha ido al lavabo para drogarse y por eso la marcan de cerca? Podría ser. Ha pasado demasiado rato dentro. Puto ego de drogata que se enorgullece de drogarse y se descara. Si vuelve, será solo para mear. Y como no bebe, no volverá.

De repente, los altavoces ametrallan. Las exclamaciones de susto se mezclan con las notas del ocaso de los dioses de Wagner. Hay estampida en la sala. “¿Y ahora qué?”, se pregunta Skunk, que se mueve copiando lo que hacen los demás. Un círculo que intercala hombre, mujer, hombre, mujer…

Desfilan.

Arriba el borreguismo.

Ella ocupa un lugar entre un Auschwitz y un Mussolini. Desde su posición y a paso ligero ve cómo se marchan el Salvador y sus guardaespaldas. Los acompaña uno de los soldados borrachos. Cuando descorre la cortina, Skunk ve unos brazos que cargan un altavoz. Un altavoz enorme. Un altavoz de DJ. Hace rato que no se permite la entrada a más invitados pero parece ser que los que vienen a pinchar sí. Al menos a uno de ellos que además tiene llaves del local. Un DJ que es miembro de pleno derecho en este grupo de descerebrados.

El desfile sigue y el cuerpo de Skunk con él. Por su mente desfilan unas cuantas caras conocidas. Caras de DJ’s. Si el asesino es uno de los que pinchan en sus raves, el asesino es alguien a quien conoce bien. Algo que ya sospechaba. Algo que le dolía más que cualquier otra sospecha. Su corazón es una válvula que late herida. Sin la anestesia del speed, moriría.

A la vigésima vuelta, la música calla. La gente también. Levantan los brazos. Skunk los imita. Rápido, pero después. Tienes que estar más atenta. Hay montones de instrucciones que no habéis sido capaces de descifrar. Y aquí, te matan. El lienzo negro que cubre el techo cae sobre las manos. Entre todos, le dan la vuelta. Alisan con respeto la tela en el suelo. Otra esvástica le hiere la vista desde el suelo.

Los tres soldados, cargados con escaleras de mano, corren hacia el centro de la sala.

Skunk mira arriba. Tres sacos de boxeo están sujetos al techo con correas.

Eva y Hitler, frente a ella y con el cuello doblado, demasiado doblado, también miran hacia el techo. Los dos tocan el lateral de sus gafas. Parece que para ponerlas bien. A Skunk el gesto, tanto del cuello como de los dedos, le recuerda a Bruno ya sus gafas cámara secreta.

¡Las gafas llevan camufladas una cámara de fotos!

¿Quién correría semejante riesgo en este lugar? Las órdenes eran claras. Prohibido sacar ningún tipo de imagen ni hacer ningún tipo de grabación.

Solo se le ocurre una respuesta.

¡Secretas!

¿Están aquí porque es la fiesta que es?

¿O están aquí por el mismo motivo que ella?

No hay respuesta.

Sí un sobresalto cuando oye los ladridos de los perros. Les han quitado los bozales.

Los soldados descuelgan los sacos del techo.

Una jauría humana impone su voz.

Skunk, incrédula y aterrada, ve los dibujos en los sacos de boxeo.

Un negro vestido de boxeador con la cara rota y el cuerpo ensangrentado.

Un judío ortodoxo con las piernas amputadas por una granada.

Y una travesti con una espada en la mano y la polla ensartada en la boca.

Suerte que el que duerme en el coche es Ralph y no La Amarilla. De ser ella, un simple fallo y otra amiga muerta.

Una alarma suena.

—¡Heil Hitler! —proclaman los nazis, y como hienas que huelen la carroña, se arrojan sobre los sacos.

Skunk también.

Le toca el del judío. Lo patea. Patadas de rabia enrabiada. Patadas que la convierten de nuevo en esa adolescente rebelde que odiaba. Patadas, rabia y odio que hacen que no reaccione al primer sonido de las campanas.

Tolón.

Tolón…

Tocan a muertos. Es el repicar del principio de una sesión de tekno puro que conoce mejor que nadie. Es el aviso a los raveros de que el apalanque está de entierro. De la tumba al cielo de la mano de dos DJ’s.

¿Son?

Mueve las pupilas en dirección a la mesa del DJ.

Con tanta gente a su lado, no consigue ver.

Y ya se oye el Ave María de Bizet.

¡Son!

Y son dos que siempre han estado en su lista de sospechosos.

Empuja con rudeza a los que están junto a ella.

Ya se destellan los primeros chumbas del tekno.

Insulta al que la insulta porque lo empuja.

Sale de entre la gentuza.

¡El DJ lleva una máscara con flúors!

Y solo es uno.

Y hombre. No hay duda.

¡Es DJ Zar!

Es su cabeza rapada. Son sus manos rechonchas. Son sus dedos con anillos de plata. Es su manera de scratchear cañera. Lleva unas Martens nuevas con cordones blancos. Y del cinturón le cuelga el puño americano. ¡El arma asesina! La sesión de tekno que pincha es idéntica a la que Skunk bailó el sábado. Cuando Tryx ya estaba muerto. Y Nexus13 demasiado pasada para hacer nada.

Algo no cuadra.

Son los pies. Perfectos en su tamaño para ser los que imprimieron las huellas junto al cadáver de Tryx. Demasiado pequeños para ser los del DJ Zar que Skunk conoce.

¿Seguro que es él?

Otra vez repasa el cuerpo encorvado sobre los platos. Y las manos que scratchean hábiles y desmienten que la gordura no es ágil. Y los aros con sellos de plata que ni rozan los vinilos. ¿Cuántos DJ’s conoces que pinchen con vinilos y con anillos? Solo a él. Y ese vaivén desfasado de sus caderas que es su gesto habitual cuando pincha borracho.

—Si lo meneo en las caderas, el alcohol no me afecta ni a la cabeza ni a las manos —explica el DJ cuando le preguntan: ¿Cómo puedes pinchar tan bien si vas borracho?

Skunk piensa.

DJ Zar sabía que Tryx estaba allí. DJ Zar simuló el robo de sus piezas para irse de la fiesta y matarlo. En su furgo le esperaban una Martens nuevas compradas para matar y dejar sus huellas porque sabía que era la única parte de su cuerpo que ningún ravero conocía. Imágenes junto al río, en la playa o en lago en las que el DJ nunca se quitaba los pies de gato cruzan por la cabeza de Skunk.

—Tengo psoriasis en los pies, si me toca el sol me jode vivo —les decía.

Todo cuadra.

Y si el día que lo conocieron ya no tenía los pies pequeños es porque ya entonces planeaba matar a Tryx. Si su único interés hubiera sido matar a cualquier ravero, hubiera actuado antes. Una rave siempre implica algún pasado de rosca caminando solitario.

Le han hecho falta casi dos años para ejecutar su plan.

Esto se llama asesinato a sangre fría.

Esto se llama venganza.

¿Quién eres y qué te hizo Tryx?

Soy Xipe-Tótec, el dios de los sacrificios.

Skunk siente frío y calor a la vez. Luego, nada. Acaba de ponerse su coraza. Y si piensa, solo es que va poder con él porque lo conoce bien. Ahora es ella la que juega con ventaja. Se da la vuelta y toma conciencia de que hay dos espacios. Ella y la party. La fiesta ardiente. Ella fría. Acabará con DJ Zar.

Y parece que no es la única que va a por él. Eva y Hitler bailan como bailan los que están en trance. Tienen las gafas en las manos. Tiran fotos a DJ Zar. Sobre todo, fotos de sus pies.

Skunk, tú tienes que ser la primera.

Es la hora del sprint.

En el lavabo, telefonea a Bruno.

—Averigua el nombre completo de DJ Zar, empieza con la madre, Carmen Zar Gálvez.

—¿DJ Zar está ahí?

—Sí. —Cuelga.

Telefonea a Ralph.

—Vuelve a Barcelona, necesitaré a La Amarilla. —“Y a Ralph también”, piensa, y es a él a quien le cuenta el plan.

En la fiesta de los nazis, el tekno sigue en lo más alto.

Skunk se mimetiza y baila.

Bruno no tarda en llamar.

—Tengo algo interesante. Carmen Zar Gálvez se suicidó. Apareció muerta en un banco de Ciutadella. Sobredosis de coca. Diez gramos del tirón. Dejó una nota: Este año no vivo el Carnaval, me cansé de los disfraces. Su hijo, no sale el nombre, declaró que tenían que encerrar al camello por asesino.

—El camello se llamaba Tryx.

—¿Skunk, serías amiga de un asesino? —me preguntó aquella noche Tryx.

—Si el asesino fuera un DJ de tekno de los que me suben al cielo, sí —bromeé.

Tryx tenía uno de sus días de mirada perdida y borrachera alta. Cuanto estaba así, solo valía estar con él y dejarlo hacer. Sonaba Envidia Kotxina. “Deskiziao, deskiziao, esta vida me machaca, deskiziao, deskiziao, cualquier día estiro la pata…” Lo recuerdo bien.

—Yo la pata no la he estirado pero la he metido —me dijo Tryx.

—¿Dónde? ¿En un charco con barro que te mancha o en arenas movedizas de las que te tragan? —Quitarle importancia a las cosas era la única manera de conseguir que Tryx te contara qué lo hacía sufrir.

—Le he vendido a alguien a quien no tendría que haberle vendido.

Lo dijo mirando al suelo y con el deje arrastrado del que está muy borracho y muy triste.

Pensé. Por más vueltas que le di solo se me ocurrió una cosa.

—¿Le has vendido a un secreta?

—Tía, no te pases. Los secretas no me engañan. Tengo un prestigio.

Su prestigio era algo que defendía con uñas y piel. Tryx tenía sus normas. Material de calidad a precio de mercado. Decía que los que lo rebajaban les hacían la pirula a los otros camellos y que eso no era legal. Luchaba contra una invasión del mercado chino de las drogas barato y falsificado. No aceptaba clientes demasiado jóvenes. Menores de veinte, no. Una norma curiosa si tenías en cuenta que él a los trece ya se colocaba. No quería gente poco puesta. Soy alérgico a niñatos y pijos. Te meten en un lío por menos que nada. Ellos tienen papás ricos y abogados de pago y arreando que los malos son las compañías no mis hijos. Nada de cantidades elevadas sin encargo previo y solo si eres cliente reconocido. Esta era la norma sinsentido. Todos le comprábamos cantidades elevadas. Todos sus clientes o éramos más que conocidos o eran muy colegas de alguno de sus clientes. Sin referencias, no te vendía. Todos éramos gente puesta, el mismo lo comprobaba consumiendo contigo para ver las dosis que te metías. ¿De qué conocía a la madre de DJ Zar? No aceptaba encargos por teléfono. Hacía ronda por lugares que cambiaba con frecuencia. Al final, a muchos solo les quedaba la opción de telefonearlo para saber por dónde andaría. Nada de fiar. Fiar, su norma rota. Nada de saber los lugares en los que vivo. “Luego, me decía, los que van locos por coca te aparecen a cualquier hora y te la lían”. Lo sabía por experiencia propia. Por eso, por más vueltas que le di, no conseguí imaginar a quién le había vendido sin deber.

—¿A quién le has vendido?

Me contestó con una súplica en la mirada. ¡Ayúdame!

¿Cómo? Apretarlo para hacerle hablar no serviría de nada. Cuando sufría, se encerraba. Odiaba la debilidad. Lo único que supe hacer fue emborracharme con él.

En algún momento, se levantó y cambió el CD. Puso una sesión de Nexus13 y, mientras yo bailaba, se probó otra vez los dos disfraces. El mío. Y el de él. Se había emperrado en que La Amarilla había cosido más bonito el que era para mí. No sé por qué. Eran idénticos. Hacía días que intentaba convencerme para que se lo cambiara. No lo hice. No sé por qué. Eran idénticos. O tal vez, La Amarilla había cosido el mío más bonito. O tal vez, eso fue lo que quise creer. Era el día antes de la rave de Carnaval. Miércoles por la noche. El peor día de la semana para nuestros cuerpos de presuntos exdrogatas. Lo de presuntos lo puse yo para no culparnos en la recaída. Algo que los cuatro sabíamos que pasaría. Y pronto.

—Si es presunto —les dije—, no se ha demostrado. Si no se ha demostrado, no ha sido. Si no ha sido, no hay recaída. Si no hay recaída, no hay fracaso.

Fracaso.

Una palabra que aún no existía en nuestro universo de vivo la vida como me sale de los ovarios. Hacía casi setenta y dos horas que no nos metíamos cosa dura. Porros y birras, sí. Las drogas blandas y los fines de semana quedaban fuera del plan. ¿Por qué lo hicimos? No estoy segura porque en estos años ha habido más de un intento. Creo que esa vez fue porque alguien le dijo a Bruno que parecía un zombie. Se nos deprimió. Un muerto. Un vampiro. Un esqueleto. Pueden ser atractivos. Un zombie, no. Fue La Amarilla la que decidió que tocaba temporada de alimentos sanos y limpieza de toxinas.

—Presuntamente prometemos que de lunes a miércoles nos mantendremos limpios y comeremos —nos prometimos, presuntamente, un domingo a las doce de la noche tras la última raya de palmo.

De jueves a domingo, viviríamos fines de semana de estómagos cerrados y tochas libres. El plan había empezado hacía tres semanas. Lo aguantamos un par más. Luego, la rutina de siempre. Speed para soportar los días y poder trabajar. Tryx y yo conciertos de punk siempre que había. Y había muchos. Bruno sexo siempre que podía. Y podía mucho. Raves de cuarenta y ocho horas sin La Amarilla. Desayunos los cuatro juntos. En charla. O en silencio. Espacios tranquilos. Espacios temidos en los que sabía que Ralph existía dentro de los ojos de pestañas postizas que me miraban cuando pensaban que no los veía. Y risas. Y raves. Y risas. Y fiesta non stop. Hasta que una noche soñé que caía dentro de un agujero negro. Desesperada os llamaba. ¡Amarilla! ¡Tryx! ¡Bruno! Vosotros no os enterabais. Y eso que estabais muy cerca. Esnifabais. Yo caía y gritaba. No me oísteis hasta que se acabaron las rayas. Entonces, carreras. Y gritos. ¡Aguanta! ¡Aguanta! No aguanté. Mi celda de aislamiento tenía las paredes lisas y vuestras manos salvadoras no llegaron a tiempo. Y me quedé en el fondo del agujero. Tan sola y asustada como aquella niña que no entendía por qué la habían parido si no la querían.

Me acurruqué y allí me quedé.

Profecías de la vida, tiempo después, la historia se repetiría con otro protagonista. Fue Tryx el que cayó en el pozo y yo la que no lo buscó hasta que se acabaron las drogas. Y él ya no estaba. Y no fue hasta el momento en el que lo vi muerto que conseguí salir de mi hoyo.

Dicen que tu realidad la creas tú. Si eso es cierto, yo creé a Tryx para que conociera a esa niña y jugar con ella. Lo maté para que la hiciera crecer. Ya ves, asesinos somos todos. La noche que me lo preguntabas no lo sabía. Tú vivías en mi vida para hacerme reír. Y lloraba mi pena infantil.

—¿Y si el asesino fuera un camello, serías amiga suya? —siguió aquel miércoles por la noche Tryx disfrazado con mi disfraz.

—No, los camellos sois fácilmente reemplazables. Al mío lo quiero inocente.

Y nos reímos. Y nos fumamos un porro. Y casi nos metimos una raya. Aguantamos porque ya eran las once y media. Treinta minutos y ya sería jueves. Y bebimos Coronitas con mucho limón para recargarnos de vitamina C. Tres días a la semana, comíamos sano. Era invierno. Estábamos constipados. Yo afónica. Igual que hoy. Tú, no. Nunca te oí quedarte sin voz. Ni muerto callabas. Tus ojos eran palabras. Palabras que me han sacado de mi autocompasión y me han devuelto a la vida. Una vida condenada a no volver a oír tu risa.

—¿Y si el asesino fuera tu mejor amigo, seguirías siendo su mejor amiga? —insistió aquella noche Tryx.

—Depende. Si planea el crimen perfecto, sí. Si es un chapucero, paso de él. Diem a quién has matado y cómo y te diré si sigo siendo tu amiga. ¿A quién le has vendido?

En aquel momento yo ya sospechaba que todas sus preguntas tenían un denominador común.

Tardó un rato en contestarme con otra pregunta.

Y ya case era medianoche.

Y Cenicienta sabía que la felicidad se acaba.

—¿Y si fuera un asesinato involuntario? —machacaba Tryx.

—Entonces no es asesinato, es homicidio.

—¿Serías amiga de un homicida?

—Si fuera un DJ de tekno de los que me elevan, sí.

—¿Y si fuera un camello?

—No, los camellos sois fácilmente reemplazables.

—¿Y si fuera tu mejor amigo?

—No tengo amigos homicidas, todos mis colegas sois inteligentes y un homicidio involuntario no tiene plan, no va con vosotros. ¿Planeaste tu crimen?

No me contestó.

Y ya eran las doce. Y las ilusiones murieron. Y nos metimos unas rayas. Y bebimos whisky. Y fumamos porros. Y nos metimos otra raya. Y comimos limones. Y ya no hubo preguntas. Y ya no hubo respuestas. ¡Si hubiera leído lo de la muerte en Ciutadella! Seguro, que habría sabido. Era miércoles de Carnaval. Han pasado dos años. La madre de DJ Zar se suicidó con una sobredosis de coca que le vendiste tú y una nota: Este años no vivo el Carnaval, me cansé de los disfraces. ¿De qué era su disfraz? ¿De madre inocente? ¿De madre amante? ¿De madre incapaz de confesarle a su hijo que es una drogata? Y su hijo te culpó de su muerte. Y tú también.

¡Mentira!

Eras inocente.

Y si alguien lo desmiente, que venga y me lo diga a mí que soy tu amiga para siempre. No importa lo que hagas. Eres una parte de mí misma. Por eso vivimos unidos lo que vivimos unidos. Y si tú eres culpable, yo también. Culpable de no mirar tu tristeza que empezó ese día no cuando lo lotería como quise creer. Eso vino después y solo fue una ilusión más para huir de tu realidad. Lo veo ahora que la vida me obliga a mirar atrás y a entender. Día a día, fuiste cayendo en un pozo y yo no te oía. Soy culpable de no mirar las quemadas en tus manos. Los cortes en los antebrazos. Cicatrices que en verano enrojecían. Sobredosis de pastillas un par de veces. Broncas porque me hacías sufrir. Y tus ataques de llanto que te avergonzaban y te hacían huir de mi lado y desaparecer unos cuantos días. Y mi indiferencia hecha de rencor porque tú no me salvaste cuando la que sufrí fui yo. Soy culpable de no querer ver los pinchazos en tus brazos. Primero uno. Luego dos. Hasta que un día fueron un montón.

Y robaste.

Y tuviste que esconderte.

Tu asesino te encontró.

Yo, no.

—Skunk, ¿serías amiga de un asesino?

—Si fuera un DJ de tekno, sí.

Profecías de la vida.

DJ Zar te mató.

Mi DJ de tekno.

XXVII

Tryx

En la fiesta de skinheads, DJ Zar sigue con la misma sesión de tekno que pinchó el sábado.

Skunk baila frente a él. Quiere que la vea. Por eso baila como baila ella.

Suda. Tanto, que hasta el culotte tiene empapado. Algo que le vendrá bien. No estaba pensado su disfraz de Ku Klux Klanera para disfrutar de la marcha. Sí que está pensada su danza para que DJ Zar entienda que es gracias a él que se lo pasa bien. Ya se oyen las primeras voces que la encumbran al trono de la más fiestera. No se asusta. Sabe, porque conoce al DJ y porque estudiar la psicología humana es su hobby, que Zar no la reconocerá. El asesino, borracho y con su máscara de dios, celebra un triunfo que le ha robado dos años de su vida. Dos años de paciencia fría. Mucho tiempo de actuación. Su sesión más esperada ha tocado fin. Una prueba maratoniana que, igual que un examen de MIR o unas opos para Notario, te deja KO. Cuerpo y mente se relajan en un “por fin se ha acabado”. Y además, aquí DJ Zar se siente a salvo. Está entre amigos. El ego de triunfador lo tiene nublado. Y el cansancio psicológicamente anulado.

Muy cerca de Skunk, Hitler, ahora sin gafas, también baila.

Eva intenta escabullirse. Skunk la ve discutir con los soldados junto a la cortina de salida. Hace ver que se marea. Los uniformados la sostienen y la llevan hasta una silla que hay en una esquina. La dejan allí.

Skunk no está segura de si lo que cree es una paranoia o si de verdad esta pareja son secretas. Ante la duda, la única solución es correr.

Va a la barra y compra las dos únicas botellas de tequila que hay.

La bebida de Skunk cuando necesita borrachera. Hoy no es para ella.

La bebida de DJ Zar cuando pincha y cuando busca vicio. Esta noche, todas las botellas serán para él.

Y la fiesta sigue alta.

Y Skunk baila y bebe tequila. Mucho menos de lo que hace ver. Cada vez que la sesión baja para dar descanso a la peña, se coloca tras la mesa de platos y mete la botella de tequila en la boca de la máscara. Naranja. Amarillo. Rojo. Colores vivos que irradian vida. Una imagen para que Tryx creyera que lo mataba uno de los suyos. El peor verdugo.

—¿No serás maricón, no? —le susurra Skunk al DJ en la oreja cada vez que le lleva el tequila. Así consigue que baba más de lo que él querría. Y le presiona la entrepierna. El puño americano le roza la muñeca. Acero frío. Acero asesino.

Con la primera botella vacía, se va al baño y se quita las bragas. Facilidades para DJ Zar. No hay tiempo para seducciones lentas.

Vuelve a la pista.

Los perros han mordido uno de los sacos. De los agujeros cae arena rojiza. El suelo se tiñe con el color de la sangre.

Skunk baila. Cuando le da de beber al DJ, se levanta la túnica a cámara lenta. Medias de seda blancas con liguero de encaje blanco. Piernas bonitas y pubis depilado que hacen que al DJ le salte la platina por primera vez. Ya se notan los primeros síntomas de borrachera gorda que no se sujeta en las caderas. La aguja ya no es precisa. Y más que a los vinilos, la mira a ella. La sesión de auténtica pasa a ser una mierda.

Y es que DJ Zar ya no tiene que fingir.

Y es que sus resistencias han tocado fin.

Y es que la danza de Skunk lo tiene empalmado.

Alrededor de ellos, se ven sonrisas y caras de “no veas estos dos como se están poniendo”.

La sesión baja.

Violines y arpas.

La sesión se acaba.

DJ Zar sale de detrás de los platos.

Skunk lo espera con la botella, el chocho regado con tequila y las piernas con sus medias blancas.

—Menuda caña, tío. La mejor sesión de mi vida. Me has puesto cachonda. No estoy mojada, estoy empapada. Toca. —Coge la mano de DJ Zar y se la mete en el coño. Bebe tequila a morro. Poco.

El alcohol es para él que, para complacerla y demostrarle que de marica nada, se bebe media botella del tirón.

—Vaya con la nena —dice chocho, y se traga lo que queda en la botella. Una arcada convulsiona su pecho abombado. Se tambalea.

—¿Tienes tequila en casa? —Skunk sabe que sí—. Porque mientras pinchabas me imaginaba una sesión tuya de fondo y mis tres agujeros chorreando tequila y tu leche blanca. —La fantasía sexual de DJ Zar. La fantasía que cumple con putas de piel transparente y antifaces en las caras. La fanfarronería que le contó a Bruno en una de sus borracheras.

Y Bruno, en broma, le dijo a Skunk que como buena bebedora de tequila y mujer de piel pálida era el prototipo perfecto para DJ Zar.

¿Se equivocó?

No.

—Te voy a dejar tan llena que mañana pesarás dos kilos más —farfulla él.

Se largan.

Son las tres y veinte. No es la hora. Las órdenes lo especificaban. Hasta las seis, prohibida la salida. Pero como Skunk bien imagina, DJ Zar es aquí un importante. Si ha llegado después de la hora también podrá irse antes. Y también puede dejar aquí su equipo porque, como él mismo dice, tiene llaves para venir a buscarlo cuando le salga de los cojones.

Hitler los sigue hasta la cortina.

Eva los mira desde la silla.

“Os lo dejaré de segundo plato”, piensa Skunk antes de salir a la calle.

Ya no nieva.

DJ Zar no recuerda dónde aparcó la furgoneta. Skunk le coge las llaves, lo sienta en el suelo y se va a dar una vuelta por la zona. Se obliga a no pensar en otra cosa que no sea la furgoneta.

La encuentra cerca.

Recoge al DJ. Subirlo a la furgo es toda una odisea. Y es que el tipo no es capaz ni de ponerse en pie. Skunk se permite recordar la cara desfigurada de Tryx. La imagen le da fuerza y consigue tumbar al asesino en la parte de atrás del vehículo.

De Sabadell a Barcelona sin superar el límite de velocidad.

Skunk conduce y se obliga a no pensar en otra cosa que no sea la carretera. Ni tan solo se molesta en conectar el CD. Que nada ni nadie la distraiga de lo que tiene que hacer. Solo ve las líneas continuas y discontinuas. Las señales de tráfico. Las luces de los otros coches, que son pocos pero los hay. Y alguna luz azul de patrullas de los Mossos.

¿Qué pasará si la paran en un control?

Ha bebido poco pero suficiente para dar positivo en alcohol.

Y el dueño de la furgo, el asesino de Tryx, ronca en la parte de atrás.

Si la paran, adiós plan.

Llega a su destino sin incidencias.

Sant Andreu a esta hora es un barrio que duerme.

En la puerta de la casa de DJ Zar, dos noctámbulos los esperan.

La Amarilla es una viuda con guantes blancos y una máscara digna del mejor Carnaval de Venecia.

Bruno se ha puesto pantalones, bambas y jersey blancos. Ropa de verano. Por eso tirita. Lleva una bolsa de plástico blanca, con dos agujeros para los ojos, que le tapa la cara y guantes blancos iguales a los de La Amarilla.

Cuando despiertan a DJ Zar para sacarlo de la furgo, está tan borracho que se cree que aún sigue en la fiesta. Por eso le parece de lo más normal ver a una viuda blanca y a otro miembro del Ku Klux Klan. Ni siquiera se entera de que es en su casa donde lo entran.

—¿Estás segura de que es él? —pregunta La Amarilla en el ascensor.

—Sí.

Más palabras no hacen falta.

Entran en el piso.

Símbolos nazis aquí y allá.

Cierra los ojos. No te dejes impresionar.

La Amarilla le da el bote de Ketamina a Skunk.

Skunk prepara una raya. Más bien pequeña. Lo justo para que espabile al DJ y no para que lo acabe de dormir.

—¡Eh, tío, no te me quedes dormido, quiero lo prometido! Anda, toma un poco de speed y te espabilas. —Le mete la cartera con la raya bajo la nariz y lo hace esnifar.

La Ketamina cumple su efecto doble. Espabila un poco al tío pero también lo hace distorsionar.

—Estoy en otro mundo —dice el asesino.

La sesión de fotos la harán en la habitación.

Desnudan a DJ Zar.

La Amarilla posa junto a él en posiciones obscenas. Le resulta de lo más fácil. La Ketamina hace que el cuerpo del DJ adopte poses retorcidas que sin la droga no adoptaría.

Bruno tira las fotos. Luego, si hace falta ya las retocará con la cara de DJ Zar menos descolocado. Skunk le ha dicho que trajera fotos del DJ en las fiestas. Y buscará alguna polla tiesa en Internet para que el montaje sea efectivo de verdad.

Skunk registra el piso. De vez en cuando, va con los otros para que DJ Zar vea a la Ku Klux Klanera y se piense que es con ella con la que está.

La primera prueba, que encuentra dentro de una bolsa de basura dentro de un armario, son las bambas que DJ Zar llevaba cuando estaba con ellos. Cuatro pares en total. Dos números más grandes que el que gasta en realidad. Todas llevan en la punta papel de periódico. Y, seguramente, están en la bolsa de basura porque el DJ pensaba deshacerse de ellas.

Visita a la tropa. Todo marcha.

En el mismo armario, debajo de muchas otras cajas que no tienen nada importante, encuentra un chubasquero de plástico. Tal vez el DJ se lo puso cuando mató a Tryx y así su ropa no se manchó de sangre. Encontrar restos es cosa de los Mossos.

Visita a la tropa.

Y, en el lugar menos pensado, en la cocina, dentro de un tarro de cristal que pone macarrones, encuentra unas gafas de sol con luces intermitentes verdes y lilas. Las reconoce enseguida como una de las gafas de Tryx. Son las que llevaba puestas del día que lo mataron. Están rotas y tienen manchas de sangre. Es el trofeo del asesino. Cuando cocina, se nutre de él.

Acabada la sesión de fotos y el registro, Skunk hace que DJ Zar vuelva a esnifar Keta. Ahora una cantidad suficiente como para dejarlo inconsciente unas cuantas horas. Le coge el móvil y busca en fotos. Desde que los móviles tienen cámara, sacar fotos de las víctimas y de las agresiones es algo que se ha puesto muy de moda entre los skinheads.

¡Bingo!

DJ Zar guarda una foto de su victoria. Sus Martens, las mismas que llevaba hoy, pisan la cara ya destrozada de Tryx.

Más pruebas no hacen falta. Están todas aquí. DJ Zar se sentía tan a salvo que las ha guardado todas como buen gilipollas.

Skunk busca un folio y escribe una nota. Modifica las partes más características de su letra. Algo fácil, las manos le tiemblan tanto que ningún trazo parece suyo.

Joder, colega, te has quedado dormido. Con las ganas que te tenía. Tú sí que te has puesto las botas. Dormido se ve que soñabas que te lo hacías ¡espero que conmigo! Aún me has puesto más. Te dejo dormir porque ya veo que hoy solo me quieres en sueños. Nos vemos en la próxima fiesta. No te dejaré beber tanto y a ver si eres capaz de saldar la deuda que has contraído. Pero, como no me gusta que me dejen colgada, no te lo pondré fácil. Yo te he visto la cara. Tú a mí no. Solo me tendrás si me reconoces. ¡Heil Hitler!

La deja sobre la barriga del DJ.

—Estropea el ordenador de DJ Zar —le ordena a Bruno.

—¿Qué? —pregunta Bruno extrañado.

—No quiero que vea las fotos que vas a colgar en los foros de los nazis, es domingo y con la resaca que tendrá no le quedarán ganas de salir de casa y si el ordenador no funciona, no podrá verlas. Así nos da tiempo a que las vean sus colegas antes que él. No quiero que escape.

—¿Hablas de las fotos que acabamos de hacer? —pregunta La Amarilla.

—Sí.

—Has dicho que las utilizarías para hacerlo confesar no que pensaras utilizarlas de verdad.

—No hace falta que confiese, tengo todo lo que necesito.

—¿Y no vamos a los Mossos?

—Ya fui una vez y lo que hicieron fue acusarme de la muerte de Tryx. Además, lo que hemos hecho es ilegal, no podemos ir y explicárselo tan tranquilos. No nos necesitan, ya están detrás de él, no son tontos. Seguro que en un rato los tenemos por aquí. Mejor nos vamos.

—¡Nos has mentido! ¿Por qué?

No contesta.

—¿Sabes qué le harán sus amigos?

No contesta.

Sí, era verdad, les había mentido. Y, sí, sabía lo que le harían a DJ Zar sus amigos.

¿Por qué?

Porque desde que supe quién era el asesino de Tryx, el caso se convirtió en algo solo mío.

Bruno y La Amarilla no estuvieron allí.

Tryx había sido mi mejor amigo desde la adolescencia. Lo fue desde mucho antes de que nos hiciéramos raveros. Incluso desde antes de que fuéramos punks. Fue a él al que le dije que me gustaba el tekno y que quería ir a una rave. Fue él el que se movió para conseguir los contactos. Y fue él el que amplió su oferta de drogas para adaptarnos a las nuevas fiestas. Y fue él el que cambió conmigo sus gustos musicales.

Lo hizo para no dejarme sola.

Tryx apareció cuando ya hacía años que la sangre había expulsado a las hadas y a los duendes que tuve por únicos amigos cuando fui niña. Él llenó un vacío que hacía que mi vida fuera un lugar horrible. Fue él el que explicó que las horas que había pasado escondida detrás de un árbol, viendo jugar a las otras niñas, me habían desarrollado aptitudes que otros no tenían. Fue él el que me animó a que me hiciera detective. Era él el que me esperaba muchos días a la salida de la universidad, un lugar tan hostil como mi propia familia, para que no abandonara. “Un día, Skunk, alguien importante necesitará tu ayuda”, me decía. No ha habido nunca nadie más importante que Tryx. Él fue la única persona, a parte de la tía Ana que murió cuando yo tenía once años, que me animó a vivir sin querer cambiarme.

Se lo debo todo.

Lo que soy.

Y lo que fui.

Por eso, cuando la última vez que lo vi vivo descubrí que había venido para robarme la tarjeta, lo que se desmoronó un mundo entero. Sé, porque miles de veces mientras yo sacaba dinero él preparaba rayas sobre el cajero, que sabía mi número secreto.

No fue de mi casa de donde lo eché. Ni siquiera fue de mi vida. Fue de mis sueños.

Tal vez si me hubiera explicado que tenía esa deuda.

Tal vez si me hubiera dicho que la pata la metió al venderle diez gramos de coca a una suicida.

Pero los tal veces no cuentan.

Lo único que cuenta es lo que fue.

Nos conocimos pegándonos patadas en un concierto de ska. Entonces los dos éramos redskinds convencidos. Y, como todos los adolescentes, teníamos un ideal. Un ideal al que nunca renunciamos y que muchas veces, cuando nadie nos escuchaba, nos repetíamos en voz alta.

Muerte al fascismo. Ninguna agresión sin respuesta.

Este era el sello de nuestra amistad.

XXVII

Raveros

Skunk y Bruno esperan el mensaje que los llevará hasta el lugar. Ya falta poco para la medianoche.

Ella baila tekno con su disfraz de Peter Punk Ravera.

Él encapsula MDMA con su disfraz de Peter Punk que era para Tryx.

Los han avisado esta tarde cuando intentaban descansar un rato. La rave de Carnaval, la que anularon por el duelo de Tryx, se celebra hoy.

A las doce menos un minuto, suena el fijo.

Skunk baja el volumen de la música y contesta.

—Amarilla, no son horas. Si llega el mensaje mientras hablamos, te cuelgo y ya me llamarás al móvil.

—Llamo para deciros que yo también vengo a la rave.

—Vale, pero si la música te pone nerviosa, no me comas la olla. Cuando llegue el mensaje, te lo reenvío, no hay tiempo para esperarte.

Cuelgan.

Al instante, suena el timbre de la puerta.

Bruno levanta la vista.

—La Amarilla —dice Skunk, y abre la puerta.

—Me he comprado unos tapones para los oídos de última generación y he venido volando con mi disfraz mágico de Campanilla.

El móvil de Bruno pita sobre la mesa.

—¿Dónde? —pregunta Skunk.

Bruno mira la pantalla y lee.

—Alrededores Vía Santa Cruz. Cementerio Montjuïc. En el 4536.

Se miran.

Sonríen.

Corren.

FIN