Este es el primer libro de poemas de Carlos Bonadeo. Con influencias borgesianas él autor logra «hacer la palabra» combinando reflexiones tanto cotidianas como filosóficas.

Desde Heráclito hasta Descartes, desde Juarroz hasta Baudelaire, este libro aborda temas profundos a la vez que esta tamizado por la belleza y la simpleza de la poesía.

Carlos Bonadeo

S. E. R.

(Sujetos en Rebelión)

ePub r1.0

Moro 24.06.13

Título original: S. E. R. (Sujetos En Rebelión)

Carlos Bonadeo, 2009

Editor digital: Moro

ePub base r1.0

A mis padres,

por la vida y sus enormes nimiedades.

A los que se encuentran en estas páginas

por la compañía y la soledad, respectivamente.

A la palabra,

por definición.

«Nadie se libera solo. Nadie libera a nadie.

Los hombres se liberan en comunión»

PAULO FREIRE

«La vida de todo hombre es un camino hacia sí mismo,

la tentativa de un camino la huella de un sendero»

HERMANN HESSE

«Yo soy todos los hombres»

JORGE LUIS BORGES

No subestimes a los espejos,

suelen decir la verdad

De cobardes y valientes

Qué valientes han de ser

aquéllos que matan

y que mueren por amor.

He aquí el problema:

en toda mi vida

me he atrevido

solamente

a amar

por amor.

Los girasoles (1888)

Veo un hombre

que pinta

pinta girasoles.

A decir verdad

nada hay que valga la pena

sólo mi admiración.

Los girasoles brotan

de su mano

y bajan, uno a uno

por el pincel.

Aunque la escena es inédita

la inspiración se desata

en un óleo mayor

y los girasoles lo saben

pero callan,

no vaya a ser que un día

se marchiten.

Resultado abierto I

Cara a cara

o tal vez más cerca

los dedos se hunden

y trazan la idea de tu cuerpo

sobre tu cuerpo

al cerrar los ojos

la imagen se completa.

Y en el final

(como en todo final)

existe un comienzo.

Una puerta entreabierta

da paso a lo incierto.

Crónica

A mi padre

El este se incendia hacia el alba

garúan las hojas de los arboles

se suicidan, diría, instintivamente.

La mañana no intenta

ser buen anfitrión

sin embargo, de nada se arrepiente.

Un cigarrillo alivia

y también mata

en el más profundo silencio.

Miro, me quedo pensando

y digo -qué hubiese sido de mí

sin esa voz grave que me besa.

El oeste se va tragando la tarde

y las ventanas se preparan

para recibir su modesto instante de estrellas.

Eterno retorno

Que el mañana anochezca

en un presente improvisado

que intente

instintivamente

florecer lo marchito.

El instante, más impostor que ambiguo,

me convence de que lo que escribo

pertenece tanto a lo que vendrá

como a lo que resta del olvido.

Inconclusión

A Noelia

El viento reviste las velas

desnudando las costas de mi ciudad;

no cede rigor la marea

que es sabia, es bramante y es austral.

Nuestra flor crece en puertos lejanos

entre ofrendas y sacrificios;

territorio sagazmente extraviado

de runas claras y secretos ríos.

Pero hoy (y solamente hoy)

arrugo con pasión mi bandera;

tal vez, mañana seamos dignos de nuestra flor

pero ya jamás, de la primavera.

Algo de nada
(crónica de una contradicción)

Pensé: no hay nada.

Ergo, algo debe de haber

o tal vez sólo sea el deseo de percibir

lo que no se ve.

No soporto el vacío

o los sábados sin sol

¿Puede besar la lluvia

el silencio de mi voz?

¿Será que el tiempo

se encuentra tan vacío

que anhelamos llenar cada momento

para no sabernos tan solos?

Entonces, si no hay negación

cuando de la nada hablamos

¿por qué al contemplar el vacío

debemos, insaciablemente, llenarlo con algo?

Morfología del ego

Soy la mejor versión de mí mismo

la más reciente.

Las versiones que no fui

son:

decisiones no tomadas

valentías no vividas

silencios no callados.

Estoy seguro de que me temen

entienden que, por acción u omisión,

construyo y deconstruyo su realidad.

Pero en medio de tanta retórica

una duda logra inquietarme:

¿Son ellos todo lo que no fui

o en realidad soy yo

aquello que no han querido ser?

Mitología

A Mariana

«¿En qué sueños la vi,

la vi en que realidad?»

JUAN L. ORTIZ

Y llegó aquel día,

así como llegaron los demás

heredando la errante humedad

de la tarde-noche ya perdida.

No invitaré en elegante descripción

ni al crepúsculo, ni al alba;

todo se apagó sin mayor disciplina

como una reverencia o un presagio.

Quizá, lo único que hay de cierto

es que en algún punto del mito

uno de los dos cruzó el espejo

y ya nada volvió a ser lo mismo.

Un día

Un día como hoy

de tantos que se han olvidado

el sol mansamente idéntico

fotocopia su brillo.

Un día como hoy

nos hicimos peores

nos olvidamos, un día

un día, como hoy.

Un día como hoy

nos hicimos más sabios

y también, hoy

descubrimos la sangre

y nos gustó.

Pero

lo importante no es hoy

ni ayer, ni mañana.

Lo importante es no olvidar que

aquello que ya no es

puede, cualquier día

volver a ser.

Desalojo
(alegoría de un secuestro)

Mi casa ha quedado muda

pues, han desplumado la puerta.

Mi casa ha quedado ciega

pues, también, han apagado las ventanas.

Mi casa ha quedado sorda

han muerto las canillas y los cajones.

Pues, porque sí.

Mi casa vive muriendo.

En su silencio habitan ellos:

mis padres.

Los he visto.

Adivino sus pasos

veo sus voces

escucho sus sombras.

Resultado abierto II

Después de llegar al cielo

nos miramos

no hay víctimas

no hay viaje

no hay cielo.

Prehistoria

A Roberto Juarroz

Hay un haz

que copia su luz hacia un centro

hay un centro

que se expande hacia un plano

hay un plano

que corre hasta hacerse un haz.

Luego

habrá otro haz

otro centro

y otro plano.

Y al final de todo

nacerá la conciencia.

Beso

«Los demonios son muchos,

y de muchas clases,

y el Amor es uno de ellos»

PLATÓN

¿Qué gran misterio

se halla, húmedo

entre las grietas diáfanas

de las fauces del cielo?

¿Qué será lo que cuidan

con tanto recelo

esas silenciosas pinceladas

de roja suavidad?

¿Qué tesoro de textura crepuscular

abarca esta indescifrable figura

que nos encierra en la más hermosa libertad?

Arte

La única diferencia entre nosotros y los animales

es el arte.

Nosotros tenemos la capacidad de crearlo.

Ellos lo llevan consigo

en la piel

en las plumas

en los cortejos

en los ojos

en los aullidos.

Sólo nos queda admirarlos

y seguir creando aquello que perdimos.

Melancolía 5pm, Buenos Aires

A Mercedes

Veo la ciudad monocromarse

y escucho tu risa

tu risa que llena de flores

un espacio ajeno, lejano.

Y Buenos Aires insiste

esboza tu imagen en cada esquina

pero solo tu imagen

no tus colores.

Y yo camino

pero no te busco

solo voy contando mis pasos

tal vez, por distracción.

También, escucho al dolor

que es tan ajeno como tu risa

y también él gobierna un espacio

lejano, pero sin flores.

Desato las calles en vano

no los puedo encontrar.

Tal vez

de eso se trate la melancolía.

El herrero

En la casa del herrero

nadie teme (salvo yo) un suicidio;

hastiado, tal vez, de miedo escénico

o del reluciente e insípido filo

de los años, de las cosas.

En la casa del herrero

nadie provoca (salvo yo) este absurdo;

la sabia que alimenta su espada

es la misma que construye el tiempo.

Sólo le resta seguir

seguir martillando tercamente

hasta que llegue ese día,

en que la madera se pudra

se haga metal.

Triste invierno en Kansas

«No habrá nunca una puerta. Estás adentro.»

JORGE LUIS BORGES

Invierno

el arcoiris ablanda el cristal ahogado

enciende torpemente una idea

¿serán gorriones lo que sosiega el ocaso?

Todavía no se ha hallado brújula

que desafíe horizonte alguno,

el universo se cierne tan estricto

en la cardinalidad de sus cuatro puntos.

Tal vez, si en la bondad de este infierno,

Teseo y yo hubiésemos existido,

Kansas amanecería bajo el sol de Creta,

y esta habitación seguiría siendo aquel laberinto.

Aún

Un día más

el río declara su indiferencia y sigue

aún, sin vos.

Hoy, todo es a medida

pero faltás

y el río sigue y sigue la vida.

Todo sigue, hasta vos

incluso, sin vos.

Plegaria contra la doble moral fundamentalista

No hay salidas

(pues cada puerta es una entrada, un axioma)

y tu dios no es una puerta.

Tu dios es la negación azarosa

de todo símbolo, de cada enmienda.

Lo supieron, tarde lo supieron

los Cátaros en Francia

y los jardines vírgenes del Inca

que justificaron con sangre

(aunque algunos juran que fue vino)

la cruenta y decadente simbología.

Toda deidad implica:

un azar o un silencio casi retórico;

lo absurdo que absurda la esencia.

Podríamos negar las posibles puertas

pero, finalmente, será nuestro cauce

cruzarlas en cuentos, o hacerlas ideas.

Rutina

«Under the spreading chestnut tree,

I sold you and you sold me»[1]

GEORGE ORWELL

Dejamos de caminar

y el mundo lo notó.

Entretenidas en darse nombres

las gotas caen

sin saber que forman parte

de una empresa más grande: el mar.

La noche se cuela

por la rendija

y los sentidos entran en conversación.

Hacia el balcón

las personas de paso piden permiso

para sufrir

y sufren

ya que el andar es sufrimiento.

Como si fuera a irse la mañana

o por miedo, tal vez,

recobramos el juicio y nos perdemos

cada uno metido en sus pasos

por calles aledañas.

La vida bosteza su agonía

la noche y el día

se rehacen, de memoria.

Estuvimos a casi nada

de casi todo

ahora, nadie sabe de nosotros

ni siquiera, nosotros mismos.

Tercer acto

A Noelia

Te puedo ver

y el verte nos acerca

tu sombra me mira

ya no tus ojos.

Camino

pero mis pies te alejan

la noche resume el final:

el telón ha caído.

Los actos se apagan

el coro no vacila

—El héroe perdió el rumbo —dice.

—El héroe ha muerto —dice.

El escenario enmudece

y al sur

tu sombra que se pierde

y la ceguera

parece irreversible.

Ostracismo

Bajo el astro capital

mis pies se hacen huella

y hablan de una ciudad

que ya no existe

(ni siquiera el horizonte intenta salvarla).

Mi sombra (la única)

aparece y desaparece bajo mi cuerpo.

Algunos días

(llevar la cuenta es simplemente inútil)

en algunas horas

trazo un camino que se disuelve

entre las dunas.

Por lo demás,

soy parte de ese camino

y también me pierdo en él

y muero o me dejo morir

siempre

hasta el próximo amanecer.

La muerte

La muerte no da tregua

sólo empleos.

La muerte es un magnate

y aunque siempre viste sombras

gusta en exceso de los trajes.

La muerte se resfría en primavera

aunque nunca ha faltado a su destino.

La muerte concibe a sus hijas

las Erinas, todas las noches

y las libera cada día.

La muerte está condenada

y, tal vez,

formamos parte de su eterna redención.

La muerte debe de ser humana

ya que, a veces, se equivoca.

Justicia

Justicia sería que una raza inescrupulosamente más frágil,

totalitariamente egocentrista, incrédulamente virgen

y esporádicamente más lógica

envenene

a discreción y muy deprisa

cada una de nuestras ciudades.

Nos cultive y nos persiga

por adicción o alimento.

Nos estudie de maneras violentas

y, sobre todo, póstumas.

Nos lacere

nos marque

nos exhiba

nos corrompa hasta el centro de alguna selva.

Este acto sería, posiblemente, la mayor idea de justicia.

La redención no debería suceder post morten.

Soledad

Me llené de palabras sin sentido

para evitar ironías o coincidencias

suicidé sin temor a Las Gracias

para perderte en cada letra, en cada símbolo.

Extravié los días que vendrán

para descartar cualquier perspicacia

me abracé a la más imbécil de las ciencias:

el odio, para creerte vana y trivial.

Te escondí en la anarquía de un cuento

donde lo mágico esconde la realidad

donde puedo corromper el final

y hacerlo distinto, diferente, opuesto.

De silencios y palabras

Mirarte, amor,

es confesar que las palabras

rara vez sirven de algo.

Cada silencio mío es calculado

escénico y, sobre todo, falso.

De tu parte, en cambio,

el silencio es certero y despreocupado

sin más, sin teatro, sin amor.

Si hubiese sido Teseo

Me hubiese quedado sonriendo

ante aquella divinidad

que pluraliza su origen y su comienzo

más aquí que en las manos de Ariadna.

Una infinidad de salientes abdominales

redoblarían mis tajados horizontes,

cruzaría a zancadas un jardín vacío,

lleno de vida, pero seco de hombres.

Bifurcaría sin querer ese centro,

único centro asediado por bosquejos

de huellas tan húmedas e incrustadas

algo más que valientes y ambiguamente faunas.

Supónganme

ondeando la tarde en mi espada

aunque no sea tan épico como se ha trazado;

a saber: si yo hubiese sido Teseo

dificultosamente hubiese podido ser yo:

el Minotauro

Resultado abierto III

Llora una guitarra

meciendo lo que resta de mi aliento

hecho gracia en tu piel.

En el último pétalo de esta tarde

veo la cara que me espía

desde el fondo de tus ojos.

Y te veo en el espejo

ese espejo

que comienza con tus labios

y termina en los míos.

Espantapájaros

Miro el humo subiendo

en picada a las estrellas

miro ¿qué miro? ¿quién mira?

Dicen que mi piel

solía estremecerse con el viento

dicen que dicen

pero ya no puedo escuchar.

La eternidad puede ser un juego sagazmente suicida.

Poema póstumo

Voy a ser la luna, sangrante

el auto que viaja

conquistando fielmente el tramado

de una carretera o de esta calle

voy a ser (o a intentar ser) el rostro

ese mismo que has dejado de ver

el pescado que aún continúa siendo pez

y que ansía la libertad de la carnada

voy a ser el tenue murmullo

y el periódico rancio de la tarde

el eco que precede al bramido de una llave

el autor pintado en tus sueños difusos

voy a ser el horizonte en la ventana

las huellas cautivas de algún camino

el misterio perfecto que tejen los libros

y la duda, que justifica sus palabras.

Demiurgo (dios)

dios amanece

ya que dios es el día.

dios gira sobre sí

ya que dios es el mundo.

dios sucede

ya que dios es el tiempo.

dios ocurre

ya que dios es la vida.

Habiendo definido lo que es

sólo queda una pregunta: ¿quién es?

Presiento que cuando lo sepamos

podremos, por fin, prescindir de él.

Fotografía

Miro tu rostro

que no es tu rostro

pero se siente igual.

Desnudo esos ojos

que son como dos lunas

que no saben mirar

pero igual me miran.

Mis dedos interrumpen

tu inerte complicidad

y así, tu piel se estremece

(o más bien, se arruga).

Pero siempre callas

parece no dolerte

el rumor de tu ausencia.

Y siempre callas.

Resumiendo:

tu fotografía llora todas las noches

pues bien sabe que no es a ella

a quien quisiera tener.

Miopía
(crónica de una sociedad)

Sin recordar

la cara de los días que no terminan

vuelven mis mentiras, mis falsificaciones.

En aquella noche brilla el faro

y los trapecistas ensayan constelaciones

trepo hasta una estrella y observo:

se muestran explosiones verdes, blancas, rojas

el humo devora los rostros que no se filman.

Mientras, en esta habitación

(en este lado del orbe)

un televisor encendido

construye la imagen de una guerra.

Al volver la mirada

compruebo, con cierto alivio

que la tarde sigue ahí,

impávida, ruborizando mi ventana.

Volviéndome loco

No recuerdo desde hace cuánto

formo parte de un infinito ustedes

muriendo dentro de un pobre mí

perdido en un insignificante tuyo

volviéndome locos.

Quiero salir de nuestro yo

mirar el cielo cerca de tus ojos

quedar excluido de tus pies

suicidando este mío para siempre

que marca mi piel.

Volviéndonos locos

poco a poco, uno a uno

hasta que ninguno

sepa ya quién es.

Esquizofrenia

homenaje a e.e. cummings

mientras trato

de encontrarle un        un nombre

caigo        (o trop   iezo)

en el reino de mis           de mis párpados

y     miro al monstruo

y como la osc    uridad es infinita

el monstruotambién lo es    también

 y se confunden

   en una so      en unasombratenaz

ambas sombras

en una sombratenaz

y en la caída

    no hay ideas

          no hay estímulos

sólo palabrasdestinadas

                  al azar

Autorretrato

(A mí)

Ni silencios absolutos

ni verdades generales

sólo doy cuenta de mis ideas

y, a veces, de mi corazón.

No busquen al genio

que anida en la lámpara;

no se conocen llaves, ni ciegos rincones

en la arena de mis playas.

No existen dogmas

ni oráculos

no busquen.

No.

Algunas conjeturas, tal vez

algunas.

Arte poética

Arrojo un papel al silencio

se desliza en el aire

pudoroso en su desatino, cae

ya que así suele ocurrir.

Lleva consigo algo de mí

algo que ya no existe

y que no podrá ser leído.

El poema se debate

entre el silencio y la palabra.

La armonía es un fin en sí mismo.

Por tanto, éstas son mis palabras

y éste, mi silencio.

Buenos Aires,

13 de Septiembre de 2008

CARLOS DAMIÁN BONADEO. Nació el 22 de mayo de 1984 en la localidad de Munro, partido de Vicente López, Buenos Aires, Argentina.

Su actividad literaria comienza a los 14 años, donde se dedica a la escritura de poemas. Más tarde, a los 20 años emprende la tarea con mas seriedad y comienza a tomar clases para instruirse y pulir su escritura.

Además de poemas, también se ha dedicado a escribir cuentos, en 2007 participó de una antología con un cuento y un poema —«Holo-sonrisas» y «Cosas de locos», respectivamente—, promovido por la editorial Cathedra.

Actualmente, se encuentra escribiendo lo que será su próximo libro, bajo el título «Poemas a des/tiempo».

Notas

[1] «Bajo el Nogal de las ramas extendidas, yo te vendí y tú me vendiste» <<